He aquí el relato de lo que podría ser el mundo del mañana tras una guerra psicodélica en cuyo transcurso las grandes ciudades del mundo hubieran sido bombardeadas con nubes de LSD. La humanidad ha perdido las pocas luces que le quedaban; hombres y mujeres viven en un continuo «viaje»; se crean nuevos cultos, nacen nuevas sensaciones; la realidad ha desaparecido, sustituida por un mundo confuso y onírico en donde la gente se mueve como fantasmas. Y, procedente de una de las regiones menos afectadas de Europa, donde la realidad no ha sido aún distorsionada, un hombre inicia su periplo hacia Inglaterra que ha perdido ya todo sentido de la realidad.

A cabeza descalza es una compleja obra que recuerda a James Joyce y con la que Aldiss rompió algunos límites de la ciencia-ficción publicada hasta ese momento. La obra tiene, asimismo, reminiscencias de la novela Naked Lunch, de William S. Burroughs. Libro complejo, tremendamente difícil pero de lectura apasionante, reconstruye con pleno éxito a través de la narración un mundo abocado a la locura permanente, lo examina desde su interior, lo hace vivir.

Brian W. Aldiss

A cabeza descalza

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Titivillus 22.10.15

Título original: Barefoot in the head

Brian W. Aldiss, 1969

Traducción: Jesús Gómez García

Ilustración de cubierta: Mark Salwowski

Editor digital: Titivillus

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AGRADECIMIENTO DEL AUTOR

Esta novela, a excepción de algunos de sus poemas y canciones populares, apareció fragmentada (en otro orden) a lo largo de dos años en la revista New Worlds, gracias al estímulo de su editor, Michael Moorcock, aunque el relato original, «Simplemente de paso», apareció en el número de febrero de 1967 de la revista Impulse, editada por Harry Harrison. A estos dos caballeros y al Procol Harum de «Su blanca palidez», por no mencionar la nívea claridad del legado de P. D. Ouspensky (1878-1947), mi agradecimiento sincero.

B. A.

—Decid a los vietnamitas que, como no se metan el rabo entre las piernas y se olviden de agresiones, vamos a devolverles a la Edad de Piedra a base de bombazos.

General CURTIS LE MAY

LIBRO PRIMERO

Hacia el norte

SIMPLEMENTE DE PASO

La ciudad estaba abierta a los nómadas.

Colin Charteris salió de su coche banshee en la plaza norte y se estiró unos momentos, desperezándose: nervios y huesos flexibles y proporcionados. El vehículo crujía y chasqueaba a su lado como un pez en tierra; sus partes metálicas se enfriaban tras el largo viaje por las autopistas de peaje europeas. Detrás de ambos se encontraba la antigua catedral, inmóvil aunque no yacente.

A su alrededor se desmoronaba la plaza. Gentes deprimidas caminaban por un callejón tan sombrío como ellas.

Charteris cogió la vieja cazadora del asiento trasero y se la echó por encima de los hombros, pensando en la velocidad FTL[1] de los cuerpos-conductores en su viaje hacia el desastre, moderno y chispeante. Se cubrió también los ojos.

Era un héroe a los diecinueve años: había recorrido los dos mil doscientos kilómetros desde Catanzaro, en el mar Jónico, hasta Metz, provincia de Moselle, Francia, en treinta horas, sin sufrir por el camino más que un raspón de un metro de longitud en la aleta delantera de babor: herida recibida en duelo, beso de vida y muerte.

El sol se ponía, bajo y pálido, sobre St. Etienne, fundiéndose entre las motas de polvo que, como insectos, punteaban uniformemente el aire. Necesitaba una cama, compañía, conversación… quizás incluso una revelación. No sentía nada. Las pocas imágenes que le llegaban vividas a la mente eran del pasado, el pan del ayer.

A la salida de Milán, una de las zonas irracionales de siempre, donde la autopista triple convertía la llanura lombarda en un diagrama geométrico, su coche rojo había pasado a centímetros de un choque múltiple. Hoy día todos los choques eran múltiples.

Aquella imagen continuó repitiéndose una y otra vez en su mente, entorpeciendo las percepciones de los sentidos, confundiendo el pasado con el futuro: una rueda girando aún locamente, metal milimetrado y llamativo, barreras destrozadas, cosas con colmillos, cráneos astillados, luz solar aplicada como un denso maquillaje sobre los catargasmos imposiblemente abandonados de la muerte.

Mientras se desperezaba en la plaza lo veía ocurrir aún: velocidades fabulosas tragadas repentinamente por la carne humana y automóvil con aquella pereza despectiva de lo superrápido, donde cualquier cosa más veloz que la vista podía permanecer eternamente vagando por los laberintos de la consciencia.

Aún morían y se divertían aquellos juerguistas en la urna mortuoria de la plaza de la catedral de Metz: la infección se extendía, la vida vacilaba. En cuestión de poco tiempo ellos, sus cuerpos, sus pedazos estarían embalados cuidadosamente entre mortajas de hospital, masa que adornaría de noche una sala de velatorio junto con las velas sencillas, la autopista brillando de nuevo, perfectamente activa, los equipos de rescate preparados y ociosos en la Rastplatz, leyendo revistas y libros de bolsillo. Los antiguos mecanismos obturadores de la retina y mente de Charteris se dedicaban aún a reproyectar el floreciente momento del impacto.

Disimulándolo, forzó la vista en dirección a la catedral. Había sido construida varios siglos antes, pero la roca basta y amarilla que la conformaba la hacía parecer —a la pronta luz de los focos, a primeras horas de la tarde— una copia victoriana de algún modelo anterior. Europa estaba cubierta de edificios antiguos como éste, y aún más quedaban en las capas inferiores del terreno, sufriendo el paso del tiempo, insonoras, sin ventanas.

Al otro extremo de la plaza, el suelo se hundía bruscamente. Unos escalones llevaban a una calleja, debajo, flanqueada a un lado por una pared continua y a otro por una serie de chozas francesas remilgadas, pequeñas, estrechas, tristes y de fachadas gastadas, todas cuyas contraventanas estaban cerradas, al contrario de la mayoría de las de la catedral.

En la fachada de una de las casas, un cartel rezaba: Hôtel des invalides.

—Krankehaus —dijo Charteris.

Sacó una bolsa de mano del maletero del banshee y se dirigió al destartalado hotel, caminando como un soldado a través del desierto, como un piloto sobre la pista de aterrizaje después de su misión número noventa y nueve, como un vaquero a lo largo de una silenciosa Calle Principal. Avanzaba trabajosamente, gruñendo a cada paso. Tenía diecinueve años.

Los otros coches que había en la plaza eran un montón de chatarra y todos mostraban matrículas francesas neutrales. Apartando la mirada de sus propias explanadas mentales, Charteris vio que esta parte de la plaza se utilizaba como muestra de coches de segunda mano. Algunos de ellos habían sufrido choques. Los precios estaban pintados, en francos, en los parabrisas. Los vehículos reposaban olvidados en su cercado, sin que nadie los mirara, ya inmóviles.

Esta ciudad parecía cerrada a los nómadas. La puerta del Hôtel des invalides tenía un picaporte de hierro. Charteris lo bajó cansadamente y entró en el vestíbulo que, en penumbra, había al otro lado. Un timbre zumbó y parpadeó incansablemente hasta que cerró la puerta tras él.

Mientras avanzaba, forzando la vista en la casi oscuridad, el salón cobró existencia —y otra existencia, estructurada con baldosas estampadas sobre las que otras personas condensaban el ambilente, y donde, en la parte superior de las escaleras, se erguía un santo en sombras— y reveló sus polvorientos detalles. Aquí, junto a un mueble inmenso, un brote rectangular y maligno de caoba —o quizas una puerta demasiado barroca que diera a otra parte distinta del establecimiento—, languidecía una planta en una maceta. Sobre las paredes, cuadros enormes de soldados vestidos de azul destrozados a bombazos entre dispersos sacos de tierra.

Una figura pequeña, densa, con forma de ataúd, apareció al extremo del pasillo, negra a la luz negra de la tarde. Se acercó y vio que se trataba de una mujer peinada a la permanente, ni vieja ni joven, que le sonreía.

—Haben Sie ein Zimmer? Ein Personn, eine Nacht? —preguntó Charteris.

—Ja, monsieur. Mit eine Dusche oder ohne?

—Ohne.

—Zimmer Nummer Zwanzig, monsieur. Ist gut.[2]

Alemán. La lengua de uso universal en Europa.

La patrona llamó con un gesto a una muchacha que se acercó apresuradamente, morena y ágil, trayendo la redonda llave de la habitación número veinte. La patrona volvió a hacer un gesto y desapareció. La muchacha condujo a Charteris hacia arriba por tres tramos de escaleras: el primero de mármol, el segundo y el tercero de madera, y éste último sin alfombra. Todos los descansillos estaban adornados del mismo modo que el vestíbulo, con grandes cuadros de franceses muriendo o matando alemanes; el período representado era el de la Primera Guerra Mundial.

—Así que es aquí donde empezó todo —le dijo en inglés a la muchacha desde detrás, mientras subían.

Ella se detuvo y le miró sin interés, de arriba abajo.

—Je ne comprends pas, M’sieur.

No era un acento más francés que el de la patrona alemán, pensó.

Hacía mucho tiempo que no se habían abierto las ventanas de estos descansillos. El aire estaba embebido de todas las vidas embotelladas que habían sufrido aquí, de muchachas pálidas, de abuelos balbucientes con ciática. Apiñamiento, avaricia, conservación, inhibición; la Europa del norte, dispuesta a cualquier cambio: alegraos todos los buenos cristianos. Brazos y piernas enrojecidos volvieron a saltar por los aires, como de alegría, en los coches apelotonados en la autopista. Una muerte por los aires era siempre preferible a una vida disecada… si hubiera sólo esas dos alternativas.

Su propia vida veletastillada demostraba que había verdaderos cargamentos de alternativas.

Pero aquéllas dos, sólo aquéllas …¡cómo las temía, cómo discurría entre ellas su vida enrojecida, buscando la liberación! «Debe usted elegir, Charteris», decía, apretando los labios, aquel hombre ceñudo; «O una nueva misión a vida o muerte en el delta del Mekong, o bien diez años en un hotel de Metz, a pensión completa».

Cuando llegaron ante la puerta de la zimmer número veinte, jadeaba intensamente. Podía aspirar el aire a tragos, abriendo la boca, sin que se diera cuenta la muchacha. Parecía mayor que él… quizá veintidós años. Bastante atractiva. Soportó bien la subida larga y trabajosa. Morena. Pantorrillas bastante angulosas, pero tobillos bonitos. Naturalmente, hacía un calor sofocante.

Haciéndole gesto de que esperara, pasó a su lado y entró en la habitación. Mientras se dirigía a una de las dos ventanas alargadas, tocó la cama, notando el ruido de los muelles desajustados. Forcejeó con la barra vertical que cerraba la ventana hasta que cedió y las dos hojas giraron hacia el interior. Respiró profundamente… otros venenos. ¡Francia!

A este lado del hotel la altura era considerable. Minúsculos, en la calle, dos bambini llevaban un perro blanco de una correa. Cuando alzaron la vista se convirtieron en simplemente dos rostros con brazos y manos hinchados: talidomídicos. La imagen de la ruina y de la deformidad por todas partes. Inglaterra debía de ser mejor… Nada podía ser peor que Francia.

Al otro lado de la calle, edificios. Una mujer trabajando en una habitación, entrevista a través de unas cortinas. Más allá un vertedero, y dos gatos persiguiéndose mutuamente entre basuras, calculando fríamente la cinética de la copulación. El lecho de un río seco, lleno de desperdicios y de latas viejas, y… ¿no era aquello también un coche aplastado?

Sobre una pared arruinada, un cartel escrito en grandes letras: LA FRANCIA NEUTRAL ES LA ÚNICA FRANCIA. Desde luego, se las habían arreglado para mantener la neutralidad hasta el amargo final; su experiencia en las dos guerras mundiales anteriores les había dado valor para semejante tenacidad.

Al otro lado de la pared arruinada, una avenida innecesariamente amplia, alineada de árboles, a cuyo extremo se encontraba el edificio de la Prefectura. Un policía a la vista. Una farola despertándose entre las ramas desnudas de invierno de los árboles. ¡Francia!

Volviéndose a la habitación, Charteris revisó el mobiliario. Le pareció correcto que todos sus elementos fueran espantosos: la patrona era consecuente. El lavabo era grotesco, la disposición de las luces francamente horrible, y la cama estaba diseñada específicamente para levantarse temprano.

—Combien, M’amselle?

La muchacha le contestó, espiando su reacción. Dos mil seiscientos cincuenta francos, luz incluida. Tuvo que hacerse repetir la cifra; su francés no era bueno y tampoco se había habituado a la última devaluación.

—Me quedo con la habitación. ¿Es usted de Metz, M’amselle’?

—No. Soy italiana.

Le embargó la satisfacción, un sentimiento repentino de gratitud porque no todas las cosas buenas hubieran sido consumidas. En esta habitación podrida y sofocante, era como si estuviera respirando de nuevo el aire de las montañas.

—He vivido en Italia desde la guerra, al sur, en Catanzaro —dijo él en italiano.

—Yo soy del sur —sonrió ella—, de Calabria; de un pueblecito montañés que no habrá usted oído nombrar.

—Dígamelo. Es posible que lo haya oído. Allí abajo trabajaba en la ORANUR. Me moví.

Ella le dijo el nombre del pueblo, y él no lo conocía. Se rieron.

—Pero no había oído nunca eso de ORANUR. ¿Es un pueblo de Calabria? ¿No?

Él se volvió a reír, principalmente por el gusto de hacerlo y observar el efecto sobre ella.

—La ORANUR es la Organización de Rehabilitación, cuando es posible, y Alojamiento de víctimas de la guerra, perteneciente a las Naciones Unidas Renovadas. Allí junto al mar Jónico tenemos varios campamentos grandes.

La muchacha no le prestaba atención.

—Habla usted bien el italiano, pero no es de allí. ¿Es usted alemán?

—Soy serbio… Yugoslavo. No he estado en casa, en Serbia, desde niño. Ahora voy al norte, a Inglaterra.

Mientras hablaba, oyó que la patrona llamaba impaciente a la muchacha. Ésta fue hacia la puerta, le sonrió —una sonrisa dulce y triste que parecía explicar su existencia— y se fue.

Charteris dejó la bolsa de mano sobre la mesa de bambú que había bajo la ventana. Se quedó durante largo rato contemplando el lecho seco del río; los desperdicios que se veían en él lo hacían parecer una excavación arqueológica que hubiera descubierto los restos de una civilización industrial anterior. Al fin, abrió la cremallera de la bolsa pero no sacó nada.

Cuando bajó, la patrona trabajaba en el bar. Varias de las mesillas de la habitación estaban ocupadas por gente de la localidad, piezas de un rompecabezas. La sala era grande y triste; el gran mostrador de madera oscura que estaba a un lado quedaba empequeñecido y, de algún modo, apartado de las funciones que debía cumplir: tabernáculo del pernod. En un rincón de la habitación brillaba un receptor de televisión. La mayoría de los presentes se las arreglaban para beber sentados en posturas que les permitieran no perderlo de vista, como si fuera un enemigo o, en el mejor de los casos, un amigo inseguro. Las únicas excepciones a esta norma eran dos hombres, sentados a una mesa apartada; hablaban entre sí con interés, descansando las muñecas sobre la mesa pero utilizando las manos para remarcar algunos puntos de la conversación. Ojos tristes, gestos imperiosos. Uno de ellos, que tenía una barba minúscula en forma de mechón bajo el labio inferior, resultó ser el patrón.

Tras la mesa del patrón, en un rincón y junto a un radiador, había una mesa mayor, solemne, cubierta de diversos artículos de escritorio y de otros usos. Era la mesa de la patrona, y a ella se retiraba a trabajar con las cuentas cuando no servía a los clientes desde detrás del mostrador funereal. Atado al radiador se encontraba un perro joven, grande y sucio, que gemía a intervalos y cambiaba de posición continuamente, como si el suelo estuviera recubierto de polvo antiperros. La patrona le dirigía suavemente la palabra de vez en cuando, pero evidentemente tenía puesta su atención en otras cosas.

Charteris observó todo esto mientras bebía un pernod sentado a una mesa junto a la pared, esperando a que apareciera la criada. Aquellas gentes le parecían víctimas de un sistema capitalista impracticable que se desmoronaba por la base. Estaban extintos dentro de sus ropas. Al cabo de un rato, vino la muchacha de un servicio al otro de la sala y él la llamó con un gesto.

—¿Cómo te llamas?

—Angelina.

—Yo Charteris. Así es como me hago llamar. Es un nombre inglés, de un escritor. Me gustaría invitarte a comer fuera.

—No termino hasta tarde… a las diez.

—Entonces, ¿no duermes aquí?

Una parte de la suavidad de su rostro se desvaneció cuando la precaución, incluso la astucia, se sobrepuso a ella; de momento, pensó él, no es más que otra calentorra, pero ¡seguro que habría un montón de complicaciones para hacerlo aquí!

—¿Puedes comprar cigarrillos o algo? —dijo ella—. Sé que me están vigilando. Se supone que no tengo que intimar con los clientes.

Se encogió de hombros. Ella se dirigió a la barra. Charteris contempló el movimiento de las piernas, el bamboleo de las nalgas, intentando adivinar si tendría las bragas limpias o no. Era escrupuloso. Las muchachas italianas se lavaban generalmente más a conciencia que las serbias. Piernas blancas asomando al otro lado de un parabrisas astillado. Angelina tomó un paquete de cigarrillos de un estante, lo puso encima de una bandeja y se lo llevó. Él lo cogió y pagó sin una palabra. Durante todo ese tiempo, el patrón no le quitaba ojo de encima: sus ojos eran manchas en un rostro de ex combatiente francés.

Charteris se obligó a fumar uno de los cigarrillos. Eran miserables. A pesar de su neutralidad en la Guerra de las Cabezas Drogadas, Francia habría sufrido escasez, como todo el mundo. Charteris había tenido suerte, consiguiendo ilegalmente cigarrillos de la ORANUR, que le gustaban.

Miró la televisión. Nadaban rostros a la luz verde, hablando demasiado deprisa para que les entendiera. Había imágenes de excitación en los admiradores de un campeón del ciclismo, de estrellas internacionales de la pantalla cenando en París, algo sobre la caza de un asesino en algún sitio, hambre en Bélgica, una huelga de profesores, una reina de belleza. Ni la menor referencia a los dos continentes cubiertos de gentes alucinadas que ya no sabían dónde empezaba y dónde terminaba la realidad. Los franceses llevaban su neutralidad a todos los aspectos de la vida, protegiéndose siempre de la realidad gracias a la TV.

Cuando Charteris terminó su pernod se levantó, se dirigió a la mesa de la patrona para pagar y salió a la plaza.

Era de noche, los primeros momentos de la oscuridad, cuando las nubes aún reflejan algo de luz en sus capas altas. La luz de los focos era cada vez más fuerte en comparación sobre la catedral, cortándola en secciones verticales alternas de brillo y vacío; parecía la jaula de alguna gigantesca ave prehistórica. Al otro lado de la jaula se podía oír el tráfico de la autopista, rugiendo incansablemente.

Llegó hasta su coche y se sentó en él, fumándose un cigarrillo para borrar el sabor del Caporal de antes, aunque le turbaba estar sentado en el banshee inmóvil. Pensó en Angelina y en si acaso la deseaba, decidiendo que en conjunto no. Quería muchachas inglesas. Nunca había conocido a ninguna, pero desde la infancia había suspirado por todo lo inglés, del mismo modo que alguien a quien conocía suspiraba por todo lo chino. Incluso había renunciado a su nombre serbio para bautizarse con el sobrenombre de su escritor inglés favorito.

No se hacía ilusiones sobre la situación actual de Inglaterra. Cuando estalló sin declaración previa la Guerra de las Cabezas Drogadas, Kuwait atacó a todas las naciones desarrolladas. Inglaterra había sido el primer país en sufrir la bomba APQ… los aerosoles psico-químicos que propagaban estados de ánimo psicomiméticos; una luz difusa cayó sobre sus ciudades oscuras. Como oficial de la ORANUR, Charteris había sido asignado a Inglaterra para trabajar allí; en tanto que oficial de la ORANUR, podía imaginarse el desorden que allí encontraría.

Pero antes de llegar a Inglaterra, tenía que soportar esta tarde. ¡Cuántas veces se había dicho cosas semejantes! La vida era tan corta, y estaba tan llena de aquel aburrimiento desolador y de la voluptuosidad alucinante de la muerte en pleno viaje… Las víctimas de las Cabezas Drogadas que había por todo el mundo no tenían el problema del tedio. Su locura lo imposibilitaba: siempre estaban ocupadas en su terror o en su alegría, a los cuales les llevaban siempre sus impulsos internos… Por eso envidiaba uno a esas víctimas a quienes intentaba «salvar»: las víctimas nunca se cansaban de sí mismas.

El cigarrillo sabía bien, extendiendo su suavidad alrededor de Charteris como una niebla. Lo apagó y bajó del coche. Se le ocurrían dos modos alternativos de pasar la tarde hasta la hora de dormir: comer, o encontrar compañía del sexo femenino. Sexo, pensó: la mística del materialismo. Era cierto. A veces necesitaba desesperadamente la sensación de una vida de mujer entremezclándose con la suya, con sus caminos y posibilidades inexplorados; tan rancias y conocidas eran sus propias y escasas reacciones. De nuevo le invadieron la mente los movimientos desordenados de las víctimas de la autopista, fornicando con la muerte.

De camino a un restaurante iluminado que había en el extremo opuesto de la plaza, se le ocurrió otro procedimiento para dar forma a la duración congelante de una tarde en Francia: un cine de mala muerte proyectaba una película llamada SEXO Y TIROS. Alzó la vista al cartel mal dibujado, que mostraba una rubia casi desnuda con una sombra desagradable que parecía un bigote cruzándole el rostro. Podía soportar las mentiras, pero no las desfiguraciones.

Mientras cenaba en el restaurante pensó en Angelina, en la locura, en la guerra y en la neutralidad; le parecía que todo ello eran productos de diferentes modos de percibir el tiempo. Quizá no existían las emociones humanas, sino sólo una serie de microestructuras distintas del sincronismo, de tal modo que uno «tuviera tiempo para» una cosa u otra.

Dejó de comer bruscamente. Vio el mundo —es decir, Europa, la preciada y odiada Europa que constituía el escenario de su vida— como un simple producto del tiempo, sin ningún tipo de materia en su esencia. La materia era una experiencia alucinatoria: sólo la vivencia perceptiva a cámara lenta de algunos nódulos de tiempo/emoción que surcaban los cerebros; mejor dicho, que los cerebros captaban a su vez según recorrían la telaraña perceptiva por la que habían deambulado desde la infancia y seguirían deambulando. La ciudad de Metz, que percibía aparentemente con tanta claridad a través de todos los sentidos, estaba allí sólo porque todos ellos habían alcanzado una determinada sincronicidad dinámica en su viaje oscuro por la telaraña bioquímica.

Mañana, respondiendo a ritmos circadianos internos, llegarían a otro tipo de relación mutua, y le parecería «desplazarse» a Inglaterra. La materia era una forma abstracta del síndrome temporal, de modo muy semejante a como la televisión había hecho posible que Charteris imaginara carreras de bicicletas y paradas militares que, para él, tenían menos substancia incluso que la pantalla refulgente. La materia era una alucinación.

Recordó haber tenido una visión previa de esta iluminación al entrar en el Hôtel des invalides, aunque no podía reconstruir con exactitud su naturaleza.

Siguió sentado, inmóvil. Si fuera así, si todo era una alucinación, evidentemente no estaba sentado a la mesa de este restaurante. Evidentemente no había ningún plato de ternera enfriándose ante él. Evidentemente no existía Metz. La autopista no era más que una proyección de intersecciones temporales en él, quizás una alegoría fluyente de su propia vida. ¿Francia? ¿La Tierra? ¿Dónde estaba él? ¿Qué era él?

Por terrible que fuera la respuesta, parecía ineludible. El hombre a quien llamaba Charteris no era más que otra manifestación de un nodulo tiempo/emoción, sin más realidad que el restaurante o la autopista. Sólo la propia telaraña perceptiva era real. «Él» era la red en la que Charteris, Metz, la Europa torturada, los destrozados continentes de Asia y América, podían tener una existencia, una existencia dudosa. Él era Dios…

Alguien le hablaba. En forma vaga y distante se dio cuenta de que un camarero le preguntaba si se podía llevar ya el plato. El camarero debía de ser el Oscuro, intentando acabar con su Reino. Hizo al hombre gesto de que se fuera, diciendo algo con el pensamiento ausente. Mucho más tarde se dio cuenta de que había hablado en serbio, la lengua materna que nunca utilizaba.

El restaurante estaba cerrando. Echó unos francos sobre la mesa y salió tambaleándose a la noche, recuperando poco a poco la consciencia de sí mismo al aire libre.

Se estremecía ante la intensidad de la terrorífica visión. Había sido Dios durante lo que parecía haber sido un instante. Descansando contra una pared de piedra medio derruida, cuya textura conformaba la superficie de sus dedos, oyó que el reloj de la catedral empezaba a dar campanadas y se dedicó automáticamente a contarlas. Eran las diez, según el horario que utilizaran aquí, fuera el que fuese. Había permanecido dos horas en una especie de trance.

En el campamento de las afueras de Catanzaro, la ORANUR alojaba a diez mil hombres y mujeres. La mayoría eran rusos, traídos del Cáucaso. Charteris había conseguido trabajo en el equipo de rehabilitación gracias a su dominio del ruso, en muchos aspectos casi idéntico a su lengua materna.

Las diez mil personas no causaban muchos problemas; la mayoría estaban confinadas en los limitados territorios de sus propias mentes. Las bombas APQ habían resultado ser armas ideales. Las drogas psicodélicas inventadas por el estado árabe carecían de sabor, de olor y de color y, por lo tanto, eran prácticamente indetectables. Se fabricaban a bajo coste y se lanzaban fácilmente. Su efectividad era idéntica se asimilara por la respiración, en la bebida o a través de los poros de la piel. Eran enormemente potentes. Los efectos secundarios, dependiendo de la cantidad asimilada, podían llegar a durar toda la vida.

Así que los diez mil vagaban por el campamento sonriendo, riéndose, frunciendo el ceño, murmurando, aún tan confusos como inmediatamente después del bombardeo. Algunos se recuperaban. Otros, al cabo de los meses, presentaban cambios depresivos en el carácter. Quienes les guardaban no eran inmunes a ello.

El metabolismo humano no degradaba lo más mínimo las drogas en su paso por el cuerpo. Las heces tenían que ser recogidas cuidadosamente —lo cual era en sí mismo una empresa importante, estando entre personas que ya no eran responsables de sus propias acciones— para ser sometidas a un tratamiento riguroso que descompusiera las complicadas moléculas psicoquímicas. Inevitablemente, algunos de los funcionarios de la ORANUR se contagiaban.

Y yo, pensó Charteris, con aquella Natrina triste y encantadora… Me estoy volviendo un alucinado. Esa visión de la divinidad debe de ser consecuencia de la droga. Por lo menos brillarán arcos iris sobre los negros valles que debo atravesar.

Había avanzado algo hacia el Hôtel des invalides, arrastrando los dedos por la superficie de las ásperas esquinas de los edificios como para convencerse de que la materia seguía siendo materia. Cuando le abordó Angelina, apenas la reconoció.

—Me estabas esperando —dijo ella, acusadoramente—. Me acechas deliberadamente. Harás mejor en volver a tu habitación antes de que la patrona cierre.

—Yo… creo que estoy enfermo. ¡Tienes que ayudarme! —dijo, en alemán.

—Habla en italiano. Ya te he dicho que no entiendo el alemán.

—Ayúdame, Angelina. Debo de estar enfermo.

—Antes estabas francamente sano. —Se había fijado en el cuerpo fuerte y musculoso de Charteris.

—Te lo juro… he tenido una visión. No me atrevo a entrar en mi habitación. No quiero estar solo. ¡Déjame ir contigo a donde vives!

—¡Claro que no! ¡Debe usted de pensar que soy estúpida, signore!

Él recobró la compostura, recordando cómo pensar.

—Mira, creo que estoy enfermo. Siéntate en el coche conmigo y hazme compañía diez minutos. Necesito recuperar fuerzas. Por si no te fías de mí, me dedicaré a fumar todo el tiempo. Supongo que nunca habrás visto que un hombre bese a una chica bonita con un cigarrillo en la boca, ¿verdad?

Se sentaron en el coche. Ella le miraba de reojo, cautelosamente. Charteris podía ver el brillo de sus ojos a la luz anaranjada —¡el mismísimo matiz del tiempo, congelado!— que cortaba en rodajas las paredes de la catedral. Embutió, sorbiendo, el humo rico y agudo en su propio interior, intentando fumigar su cuerpo contra las terribles visiones de su mente.

—Pronto volveré a Italia —dijo ella—. Ahora ha terminado la guerra y sin duda los árabes no nos invadirán. Puedo trabajar en Milán. Mi tío me ha dicho por carta que allí vuelven a explotar los negocios. ¿Es cierto?

Explotar. Curiosa palabra, ciertamente. No llevar, no dirigir, no montar: explotar.

—En realidad, no soy italiana. Mi familia no lo es. Toda la gente de nuestro pueblo, que es pequeño, desciende de albanos. Cuando los turcos invadieron Albania hace cinco siglos, muchos albanos huyeron al sur de Italia en barcos para comenzar una nueva vida. Las tradiciones se conservaron de generación en generación. ¿Oíste algo así en Catanzaro?

—No.

En Catanzaro había oído las leyendas y fobias del Cáucaso, mutiladas y distorsionadas por las alucinaciones. Era un purgatorio eslavo de la alienación, no iliriano.

—De pequeña hablaba dos idiomas. Utilizábamos el toscano en casa y el italiano en cualquier otro sitio. Ahora… apenas recuerdo alguna palabra de toscano. Mis tíos también lo han olvidado. Sólo mi anciana tía, que también se llama Angelina, lo recuerda. Le canta a los niños las antiguas canciones toscanas. Es triste no recordar el idioma de la infancia, ¿verdad?

—¡Bah, cállate! Jamás he oído hablar del toscano. ¡Que se vaya al infierno!

Ella se tranquilizó al oírle. Quizá pensaba que un hombre que se preocupaba tan poco de ser agradable no podía tener intenciones de violarla. Quizá tuviera razón.

Contemplaron el solado de la plaza, que parecía hecho de mondas de mandarina. La gente caminaba lentamente. Los coches de segunda mano descansaban sobre las ruedas, escuchando el ruido distante del tráfico como animales de razas nuevas en espera de una pelea.

—¿Has tenido alguna vez una experiencia mística? —preguntó él.

—Supongo que sí. ¿Acaso no lo es la religión?

—No me refiero a eso —señaló con el cigarrillo la catedral iluminada a franjas—. Me refiero a una percepción verdadera alcanzada por ti misma, como la que logró Ouspensky.

—Nunca le he oído nombrar.

—Era un filósofo ruso.

—Nunca le he oído nombrar.

Charteris empezaba ya a olvidar lo que había visto y aprendido. Mientras se sujetaba la cabeza con ambas manos e intentaba comprender lo que había en su interior, ella empezó a hablar, diciendo nonadas cuya absurdidad quedaba compensada por la delicadeza de la lengua al moverse contra los dientes y los labios.

—Volveré a Milán en otoño, en septiembre, que ya no hace tanto calor. Aquí en Metz no son buenos católicos. ¿Lo eres tú? Los sacerdotes franceses… ¡ag, no me gusta como me miran! A veces me cuesta verdaderos esfuerzos el seguir creyendo… ¿Sigues creyendo en Dios, signore?

Se volvió y la miró dolorosamente a los ojos anaranjados, intentando ver en ellos lo que estaba diciendo realmente. Esta muchacha era muy aburrida, y sin alternativas.

—Si tienes verdadero interés en saberlo, creo que todos llevamos dioses en nuestro interior y es a ellos a quienes debemos seguir. —Su padre decía lo mismo.

—¡Qué tontería! Esos dioses no serían más que reflejos de nosotros mismos, y adorarlos sería caer en la egolatría.

Le sorprendió la contestación. Ni su italiano ni su teología eran lo suficientemente fuertes para permitirle contestar como hubiera querido.

—Y tu dios —dijo, simplemente— no es más que una extroversión de la egolatría. ¡Más vale que se quede dentro!

—¡Vaya una blasfemia espantosa y perversa para que la diga un católico!

—Pequeña imbécil, no soy católico. ¡Soy comunista! Jamás he visto la menor señal de tu Dios en el mundo. ¡Es una invención capitalista!

—Así que… ¡realmente estás enfermo!

Riendo torvamente, la sujetó de la muñeca y la atrajo a él.

Angelina adelantó la cabeza y le golpeó en la nariz. Instantáneamente le creció la cabeza hasta el tamaño de la catedral, dolorida. Apenas pudo darse cuenta de que ella se había soltado de la presa y atravesaba corriendo la plaza, dejando abierta la puerta derecha del banshee.

Al cabo de uno o dos minutos, Charteris cerró la puerta del coche, salió de él y se dirigió al hotel. La puerta estaba cerrada; la patrona debía de estar en cama ya, soñando con pechos velludos. Mirando por la ventana del bar, vio que el patrón estaba aún sentado a su mesa particular, bebiendo vino con su amigo. El perro de la patrona estaba tendido junto al radiador, cambiando de posición incansablemente, como antes. La recurrencia eterna de esta tarde: el depósito del cadáver de la vida.

El brujo Charteris golpeó suavemente la ventana para romper el hechizo del velatorio de los vivos muertos. Al cabo de uno o dos minutos el patrón abrió la puerta desde dentro y salió al umbral en mangas de camisa. Se acarició el pequeño mechón de barba y asintió para sí, como si hubiera confirmado algo importante.

—Ha tenido suerte de que aún estuviera levantado, monsieur. Mi mujer no quiere que la molesten después de cerrar. Mi amigo y yo estábamos combatiendo algunas de nuestras antiguas campañas antes de irnos a dormir.

—Probablemente yo he estado haciendo lo mismo.

—¡Es usted demasiado joven! No me refiero a los apestosos árabes, muchacho, sino a los alemanes. Esta misma ciudad estuvo antaño en poder de los alemanes. ¿Lo sabía?

Subió a su habitación. Estaba llena de ruido. Al acercarse a la ventana y mirar por ella, vio que habían abierto una esclusa sobre el lecho seco del río. El fondo estaba lleno de agua que fluía por sobre el cadáver del coche y las demás basuras, empujándolas lentamente en la dirección de la corriente. Durante toda la larga noche, Charteris durmió mal por el ruido del agua al limpiar el curso del río.

Por la mañana se levantó temprano, se bebió indiferente el primer café del día de la patrona y pagó la factura. Angelina no apareció. Tenía la cabeza clara, pero el mundo parecía menos sustancial que antes. Algo se desperazaba y se despertaba en él, haciendo que el mismísimo suelo que pisaba pareciera traicionero, como si sobre él se arrastraran serpientes invisibles. No podía decidir si se encontraba al borde de la verdad o de la ilusión, o bien al de una alternativa de ambas, aún no captada. Lo único de lo que estaba seguro era su ansiedad por escapar de los antiguos cuadros que representaban batallas y de los olores rancios de tabaco de mala calidad.

Llevando al coche la bolsa de mano subió, se ató el cinturón de seguridad y condujo alrededor de la catedral hasta la autopista, que ya rugía de tráfico. Se dirigió a la costa, dejando atrás Metz a velocidad gradualmente creciente, hacia la Inglaterra que imaginaba.

La catedral de Metz

Cortafuegos verticales definidos

familiarizan un amor extraño.

Pero la catedral deja de serlo

cuando, al caer la noche, la iluminan

y una piedad que nunca fue tan dura

se desmorona en las sombras de las piedras

de contrafuertes y columnas desconchadas.

No hay nada familiar en tales cosas.

¿Es entonces la jaula de un espanto?

Cuando lo piensa, uno detiene el coche

junto al muro, comparando las modernas

restauraciones con imágenes de espectros:

cuanto mejor se ven, más horrorosas.

Y camina al hotel, donde le esperan

líneas horizontales que proveen

la indiferencia familiar del lecho.

De noche

De noche

duermen las calles…

Yo me hago el dormido

junto a la mayor de las cloacas.

El reloj de la torre

da las doce. Sí, eso es

bastante cierto. ¿Cómo era la canción?

Un hombre que camina por

los campos, vagando entre las peonias.

Oh, Serbia, tengo otro nombre…

todas las cosas tienen otros nombres.

Pero ¿acaso cambian por ello?

Pero ¿acaso cambian por ello

como yo he cambiado?

Busca el hogar de su amada…

¡Esperemos que los muelles de su cama

no rechinen!

De noche

duermen las calles,

los muelles rechinan

y yo vago por los campos

de las doce

buscando el hogar,

el hogar donde se baila.

La chica del hotel

Abierta la ciudad para los nómadas

estaba. Y las gotas de la fuente

los labios de la chica del hotel

salpicaban. Mas para el peregrino

que allí hospedóse nada tuvo ella.

Y su factura se quedó sin pago.

Para ella un día ya no fue un extraño:

en el coche se dejó besar por él

y luego el beso fuerte fue de noche;

ahora el beso es abrazo cada noche

a troche y moche derroche en el coche.

El viajero cantó su amor por ella

y a la ciudad que ahora su cárcel era.

Así fue su pequeña y breve historia,

tan parecida a las de muchos otros.

Si no, ¿por qué aquello tan raro hubiera dicho

su sonrisa contestando cierta vez:

«aunque te quiero tiernamente, encanto,

no hay nada personal en el asunto»?

Y luego el beso fuerte fue de noche;

ahora el beso es abrazo cada noche

a troche y moche derroche en el coche.

Cuando sé que mi coche va a estrellarse

Cuando sé que mi coche va a estrellarse,

cuando la metalselva sus túneles subvuela,

cuando entiendo que los cuerpos se desmembran

el acelerador aprieto felizmente.

Y la memoria me encadena de la raza

flojamente a algún camino del Neolítico,

juventud del ayer y aguijonazos

de un saber que no merezco en absoluto.

«Incluso antes de entrar en el avión

al fuego y al impacto supe que iba»,

dijo alguien; pero una premonición

al sufrimiento poco se parece.

¿Y si supiera que cualquier palabra

mía en un silencio se hundiría

tan hondo como el mar? ¿O que, borracho,

había de navegar por él sin voz?

No estoy tan desvalido, aunque el poder

nunca fue mío; el avión ardió

y se estrelló. Mas puedo sacar sangre

aún de los rostros que carecen de ella.

Cuando sé que mi coche va a estrellarse

el saberlo es mi herencia, y cuando piso

el pedal del gas para desdibujar la selva

los otros chimpancés ya no me asustan.

Zimmer N.º 20

De La Patrie las glorias adornando escaleras

se ven en los retratos de lienzo o tela rancia.

Representan ejércitos que luchan como fieras:

para la zimmer 20 carece de importancia.

En esta cama bulle la lucha de las dudas.

Río seco y viejas sábanas: resulta familiar.

La zimmer 20 suelta carcajadas desnudas,

porque ¿qué importancia le podría ella dar?

Le hablaría de mi infancia… y en mi idioma materno,

o bien con las plegarias antiguas de mi tía.

Esta ciudad no es más que el fondo del infierno,

pero a la zimmer 20… ¿le ha importado algún día?

Parece que a la zimmer 20 le importa a veces.

Las esclusas al agua de nuevo se abrirán

de noche y dejarán en el río más heces.

No son buenos católicos en la ciudad podrida

de Metz. Y el M’sieu se aferra a la bebida…

Seguramente son mejor gente en Milán.

Tras las otras ventanas, neutralidad que miente.

La de mi zimmer 20 no se abre cuando salgo

a empañar el cristal llorando amargamente.

¿Quién es la zimmer 20? ¿Acaso me importa algo?

LA SERPIENTE DE KUNDALINI

En el puerto francés parecían escépticos, sonreían, asentían, semejantes a algo marchito, caminando tras los mostradores mecánicamente. Él, por su parte, se detuvo y mostró los papeles de la ORANUR que más tarde, durante el viaje en el transbordador a Inglaterra, entregó al cuidado de las aguas furtivas.

Al final le permitieron pasar, dejándole claro que le costaría más trabajo volver a entrar una vez hubiera salido. De momento no tenía nada que declarar.

Cuando la costa y la aduana francesas quedaron atrás, se durmió.

Al despertarse Charteris, el barco había anclado ya en el puerto de Dover y no quedaba a bordo nadie más que él. Incluso la tripulación había bajado a tierra. Acantilados grises se cernían por encima de la nave. Los muelles y el mar estaban desiertos. El vacío parecía más vano por la piel transparente de sol primaveral temprano que lo cubría uniformemente.

Las formas extrañas de los muelles y cobertizos no aportaban más realidad al aspecto de las cosas.

En uno de los puestos de aduana que había sobre el muelle se encontraba, de pie, un hombre que llevaba un jersey azul y tenía los brazos cruzados. Charteris le vio cuando iba a bajar por la pasarela, y se detuvo con la mano apoyada en la baranda. El hombre hubiera podido fácilmente pasar desapercibido; al fin y al cabo, estaba quizá a treinta metros de distancia. Pero como consecuencia de algún curioso efecto acústico provocado por la vacuidad del barracón y por la gran muralla del acantilado, todos y cada uno de los sonidos que hacía llegaban a Charteris amplificados.

Se detuvo entre el barco y la tierra, oyendo el leve crujido de las mangas del hombre cuando volvió a cruzar los brazos, oyendo el flujo intenso del aire al entrar en sus pulmones, oyendo el movimiento infinitesimal de los pies en el interior de las botas, oyendo el reloj al marcar uno tras otro los cargados segundos del día.

Charteris descendió muy despacio al muelle y comenzó a caminar hacia los distantes mostradores, pisando grandes flechas pintadas en amarillo y carteles que carecían de significado para él, que le reducían a un número en un diagrama. El agua seguía tendida pálidamente a su izquierda. La dirección que había tomado le haría pasar cerca del hombre que esperaba.

El ruido que hacía el hombre que esperaba creció.

Aún le acompañaba la nueva visión del universo que había captado en Metz. Todos los otros seres humanos eran símbolos, nódulos de una estructura inmensa. Este símbolo de hombre que esperaba podía ser la muerte. Había venido a Inglaterra en busca de otras cosas: un sueño, muchachas de muslos blancos… la fe, quizá. Inglaterra: el millón destrozado de monarquías privadas e individuos de mentes arruinadas.

—Esta falta de vida que siento pasará —se dijo en voz alta.

El hombre que esperaba resopló a modo de respuesta: una contestación inteligente y mentirosa, pensó Charteris. Las imágenes de muertes automóviles habían desaparecido de la olla a presión de su mente. Límpido acero inoxidable. Vacío. Una bandada de gaviotas blancas de cabezas negras, que giraban como cojinetes a bolas, se lanzó desde la parte alta del acantilado, planeó frente a Charteris y cayó al mar. Se hundieron como piedras. Una nube cubrió el sol y de inmediato el agua adoptó el tono de marrón más parecido al negro.

Llegó a la barrera. Al abrirla y pasar al otro lado dejaron de oírse los ruidos que hacía el hombre que esperaba. Su ambición de años era el estar aquí. La libertad del padre y de la patria. Charteris se arrodilló para besar el suelo; al doblar las piernas, miró atrás y vio, encorvado sobre una de las flechas amarillas, su propio cuerpo. Se puso en pie de un salto y continuó. Recordó lo que decía Gurdjief: el apego a las cosas mantiene vivos un millar de yos inútiles en el hombre; estos yos deben morir para que pueda nacer el gran yo. Las imágenes muertas le iban dejando. Pronto nacería.

Temblaba. Nadie quiere cambiar.

La ciudad era ancha y prolongada. Las ventanas y la pintura de las fachadas eran muy inglesas, pensó Charteris. Los espacios que quedaban entre los edificios le resultaban también extraños. Se oyó decir a sí mismo que la arquitectura era algo esencialmente cinético; y que la fotografía había acabado con su verdadera substancia porque la gente se había acostumbrado a estudiar los edificios en papeles en vez de a caminar entre ellos para verlos en relación con otros objetos urbanos. Del mismo modo había muerto también la verdadera substancia de lo humano. Sólo se podía percibir en movimiento, y gracias a él. Movimiento. Él había huido del estancamiento de la ciudad de sus padres, Kragujevac; de su falta de alternativas y de movimiento.

Consciente de lo dramático del momento, se detuvo con las manos sobre el pecho, susurrándose «Zbogom!», pues había recibido una revelación. Una filosofía del movimiento… Las ciencias semejantes a la fotografía debían ser utilizadas para otros propósitos, y el movimiento debía ser una expresión de la quietud. Las gaviotas se alzan de un mar inmóvil.

Una ciudad rocosa del continente al modo tradicional de Europa, gris y generoso, con amplias avenidas y pequeños callejones serpenteantes… quizás una ciudad alemana, quizá Ginebra, quizá Bruselas. Llegaba a ella en una caravana motorizada, dirigiéndola, hablando en un idioma incomprensible, dejándose adorar. Movimiento. Y una chica inglesa, triste, abriendo los muslos blancos, mostrando el vello como hiedra sobre una pared encalada, el aplauso de una multitud de gaviotas, playas, la noche gruñendo con el poder de un levantador de pesos.

Luego se fue la visión.

Simultáneamente, todo el mundo empezó a moverse en la calle de Dover. Hasta este momento habían parecido estáticos, helados, unidimensionales. Ahora el movimiento les dio vida, y continuaron su camino.

Caminando por entre sus trayectorias notó lo diversos que eran. Se había imaginado a los ingleses esencialmente como una raza septentrional de piel blanca, entre la que las personas de cabello negro supondrían un contraste sorprendente. Pero estas gentes no eran tan definidas: mestizos, de tonos de piel variados, con los rasgos desdibujados por continuos matrimonios mixtos, muchos de baja estatura y facciones indefinidas, y entre ellos abundantes judíos y negros. Las ropas mostraban también una variedad más amplia y desordenada de la que había encontrado en otros países, incluso en su propia Serbia.

Aunque estas gentes no hacían nada fuera de lo corriente, Charteris sabía que el hálito enloquecido de la guerra había llegado también aquí. Las bombas de burda fabricación se habían dejado caer de las grises nubes de Inglaterra; y los ojos acuosos que se volvían a él contenían una gota de locura. Creyó que aún podía oír la respiración del hombre que esperaba; pero, al prestar más atención, se dio cuenta de que la gente que le rodeaba estaba susurrando su nombre… y más.

—¡Charteris! Colin Charteris… ¡bonito nombre para un yugo!

—¿No se había ido a vivir a Metz?

—Charteris pretende haber cruzado a nado el Canal para venir.

—¿Qué ha venido a hacer aquí Charteris? ¡Creí que iba a Escocia!

—¿Visteis cómo besaba Charteris el suelo? ¡El muy chulo!

—¿Por qué no te quedaste en Francia, Charteris? ¿No sabes que es un país neutral?

—¡Vamos, querida, Charteris violó a una chica en Francia! —dijo una mujer, tomando de la mano a su hija y llevándola apresuradamente a una carnicería.

El carnicero se apoyó en el mostrador, sosteniendo una gran pierna enrojecida en la mano, y la abatió salvajemente contra la cabeza de la muchacha… Charteris miró hacia allí bruscamente y vio que el carnicero estaba simplemente colgando de un gancho una barra de roja mortadela de Bolonia. Los ojos le traicionaban. Probablemente no se podía fiar tampoco del oído. Las flechas le seguían preocupando.

Ansioso por alejarse de los susurros, reales o imaginarios, anduvo por una calle comercial que ascendía en pendiente. Tres chicas iban delante de él vistiendo faldas muy cortas. Andando más despacio pudo estudiarles las piernas, que eran muy bonitas. La que iba más cerca de la calzada, especialmente, las tenía extraordinariamente bien formadas. Admiró los tobillos, las pantorrillas, los hoyuelos de detrás de las rodillas, los muslos; y siguió con la imaginación su continuidad lógica hasta las nalgas que sobresalían sensualmente como frutillas en sazón. De nuevo el movimiento, pensó: sin ese hálito de vida, no serían más interesantes que la carne del carnicero.

Se alzó en él una necesidad abrumadora de mostrarse a ellas. Sólo pudo combatirla volviéndose para entrar en una tienda. Era otra carnicería: él mismo colgaba, desnudo, blanco y rígido, de un gancho, con las manos y los pies color de rosa. Miró directamente y vio que se trataba de un cerdo eviscerado. Pero, al salir de la tienda, notó que otro de sus yos desechados le abandonaba y se apoyaba en el mostrador sin vida.

Un cartel enorme anunciaba en una pared la Orquesta Permanente de Nova Scotia.

Corrió hasta la parte más elevada de la calle. Ya no estaban las chicas. Como una mariposa nocturna, la situación del mundo aleteó junto a su oreja izquierda y lloró por él. El oeste se había entregado a los carniceros. Francia: el Hogar de los Antiguos.

Desde lo alto, el mar se ofreció a su vista. Respirando tan fuertemente como el hombre que esperaba, Charteris se sujetó a la barandilla y miró por sobre el acantilado. Una de aquellas voces odiosas y fantasmales oídas en la ciudad le sugería que fuera a Escocia; ahora comprendió que en verdad era eso lo que iba a hacer. Por lo menos, se dirigiría al norte.

Esperaba que el estado mental que había descubierto recientemente le permitiera ver el futuro cada vez con más claridad; pero cuando se esforzaba en ello, como cuando la vista se nubla al intentar leer algo impreso en letras muy pequeñas, la empresa parecía destinada al fracaso: las letras minúsculas del futuro impreso sangraban y fluían… a decir verdad, lo único que podía distinguir era un cartel que decía algo así como NIDO DE AMOR, que no acababa de fundirse en GLASGOW, una especie de planta de yemas rojas y… ¿un accidente de coche?… hasta que, intentando esclarecer las imágenes borrosas, perdió incluso el sentido de la dirección en la que intentaba escudriñar su mente. Respiraba con la cabeza y con el pecho.

Sujetándose a la barandilla, intentó clasificar aquellas imágenes aleatorias. NIDO DE AMOR era sin duda algún tipo de tontería freudiana; su ansiedad quedaba condensada alrededor del accidente… aunque no podía ver más que una amplia perspectiva de coches estrellándose y retorciéndose, alineados a lo largo de las autopistas de tres carriles como en una competición. Las imágenes podían ser pasadas o futuras. O simplemente miedos. Siempre las visiones de clímax alcanzados en el choque y en las vueltas de campana.

Había dejado el coche en el transbordador. Lo que quedaba al frente le resultaba desconocido —aún con sus embrionarios poderes—; durante un momento se sintió falto de respiración, como al dar un chapuzón, y el mar era gris. Sujetándose a la barandilla, Charteris notó que el suelo giraba levemente. La cubierta. La cubierta se bamboleaba. El mar se estrechó como un ojo oriental. El barco golpeó contra el muelle. Una llamada a formación para pasar revista, entre las risas de las gaviotas.

Estaba junto a la barandilla, intentando adaptarse mientras los pasajeros abandonaban la nave y los coches eran extraídos de la bodega. Alzó la mirada a los acantilados; planeaban desde ellos las gaviotas, para ir a flotar sobre el mar de aspecto aceitoso. Escuchó atentamente y no oyó más que su propia respiración, y el rascar de su propio cuerpo contra la ropa. Se quedó entrando en trance o saliendo de él. Y el muelle se vació de gente.

—¿Es suyo el coche rojo, señor? ¿Es usted el señor Charteris?

Se volvió lentamente a la voz inglesa. Tendió una mano y tocó el tejido de la chaqueta del hombre. Asintiendo sin hablar, bajó lentamente a la bodega. Anduvo lentamente por la perspectiva ventral y resonante de la bodega de coches hasta donde estaba el banshee. Subió al auto, rebuscó en el bolsillo la llave de encendido, se dio cuenta lentamente de que ya estaba puesta, arrancó y condujo lentamente por la rampa hasta el cemento inglés, hacia las flechas amarillas inglesas.

Miró al puesto de aduanas. Allí estaba un hombre medio en sombras, con los brazos cruzados y vistiendo un jersey azul; el hombre le saludó con la mano. Charteris, a su vez, adelantó el coche hasta ver que se trataba de un aduanero. Empezó a caer una fina lluvia mientras el hombre examinaba sin hablar el interior de la bolsa de mano de Charteris.

—Esto es Inglaterra, pero mi sueño era más real —dijo.

—No me extrañaría —dijo hoscamente el hombre—. Aquí hemos tenido una guerra, señor…, no como ustedes, los que se metieron en Francia. Era de esperar un poco de dislocación, ¿no le parece? ¡Sí, Dios mío, dislocación!

—Bien, entonces…

—¡Hay una nueva generación! —gritó el hombre, mientras él avanzaba—. ¡Y yo formo parte de ella!

Se alejó rodando muy, muy lentamente, y las brillantes flechas amarillas iban lamiendo el camino por debajo del capó. TENEZ LA GAUCHE. LINKS FAHREN. CONDUZCA POR LA IZQUIERDA. CERVECERÍA WATNEY. La gran puerta se abrió y él no sintió más que amor. Saludó con un gesto al hombre que abrió la puerta; éste le devolvió la mirada con sospecha.

¡Inglaterra! ¡Hermano, andamos por donde anduvo El Santo!

Los grandes edificios de delante, toscos y blancos, parecieron quedarse quietos. Se volvió y miró temerosamente al barco… donde… ¿qué era él? Sobre el cemento húmedo, agachado sobre una de las flechas, se encontraba uno de sus yos, como en la visión, desechado.

Sólo ahora recordó claramente los detalles de la visión. ¿Hasta qué punto una ilusión era irreal, hasta qué punto una clase más límpida de verdad?

Recordó la Inglaterra que imaginaba, extraída de docenas de libros de El Santo. Un lugar descuidado lleno de hampones, enfermeras, policías, chabolas, muelles neblinosos, grandes casas llenas de las vulnerables joyas de mujeres hermosas. Este lugar no era aquél. Bien, como dijo el hombre, había habido una guerra, una dislocación. Contempló la gente de estas calles. Las pocas mujeres que se veían andaban deprisa y furtivamente junto a las paredes, vestidas en forma pobre y desordenada. Ni una enfermera entre ellas. Los hombres no movían un músculo. Los sexos ingleses habían recibido la maldición de una actividad alternativa. Los hombres esperaban y fumaban en grupos pequeños, sin hablar; las mujeres, solas, caminaban apresuradamente. Vio en los ojos los húmedos reflejos de la locura. Las pupilas centelleaban en su dirección como faros animales, brillando felinamente: verdes las de las mujeres, rojas las de los hombres, como las de los perros lobos o las de algún animal nuevo.

Charteris sintió algo de miedo.

—Iré a Escocia —se dijo.

Bombardeo de imágenes. Estaba equivocándose de destino: jamás llegaría allí. Algo le había ocurrido… le ocurriría. Había ocurrido… y él, aquí y ahora, no era más que una imagen pasada de sí mismo, quizás una imagen muerta, quizás uno de los yos desechados que según Gurdjief debían ser dejados atrás antes de que el hombre pudiera despertarse a la verdadera consciencia.

Llegó al cruce en donde, en su visión, había girado para caminar por la empinada calle comercial. Charteris giró decididamente el volante y aceleró por la pendiente. Algo le hizo mirar repentinamente por encima del hombro. Un banshee rojo conducido por él mismo se había dividido en dos partes, y la otra enfilaba la otra calle. ¿Llevaba a Escocia, o a… Nido de Amor? Su otro yo le devolvió la mirada durante sólo un instante, con las pupilas brillando rojas y felinas, sin expresión, y los dientes a la vista como los de un lobo al gruñir.

Me alegro de perder ese yo, pensó.

Mientras subía la pendiente iba buscando a tres chicas con minifalda y una carnicería. Pero la gente era del tipo de las multitudes desastradas de la posguerra, y la mayoría de las tiendas estaban cerradas: todo infinitamente más triste que la visión, por muy terrible que hubiera sido. ¿Le había asustado? Estaba seguro de que aceptaba lo extraño de la nueva situación. El materialismo tenía el corazón atravesado por una bala de plata alucinógena; lo incalculable había iniciado su vuelo vampírico. Los tiempos le pertenecían.

Ya percibía un conocimiento más desapegado de sí mismo. Esta nueva fase de la vida había fermentado allí abajo, en el sur de Italia, en el campo de rehabilitación de víctimas eslavas, lejos del techo paterno. En el campamento se había visto obligado a vagar entre transtornados mentales y había aprendido que la cordura tenía muchas alternativas, cuestión de gusto personal.

Del caos de su revolución cultural surgía el orden. Empezaba a creer que su punto fuerte era la acción dirigida por la filosofía. No era del tipo introspectivo; por otra parte, tampoco era una persona simplemente activa. Los otros yos debían de ser hojas del mismo árbol.

Pero ¿a dónde llevaban tales pensamientos? Algo le hacía moverse: quizá sólo los productos químicos diabólicos al aumentar su dominio de él, pero… necesitaba saber a dónde iba. Le sería útil para ello examinar uno de sus yos desechados, si eso fuera posible. Al llegar a lo alto de la pendiente, vio que seguía aferrado a la barandilla, mirando al mar. Detuvo el coche.

Objetos monstruosos giraban en el firmamento mientras se dirigía a la figura.

Su oído se agudizó sobrenaturalmente. Aunque sus propios pasos parecían distantes, sentía como muy cercanos el flujo enorme de su respiración, el tictac del reloj, el rozar oculto de su cuerpo contra la ropa. Como dijo aquel hombre, había habido una guerra, una dislocación.

En el momento en que alzaba la mano para tocar en el hombro a su yo gurdjiefiano, se vio obligado a detenerla en mitad del movimiento al ver algo que se movía en el mar. Durante un instante lo confundió con algún tipo nuevo de máquina o de animal, hasta que se aclaró, bajo su mirada de asombro, resultando ser un barco, un transbordador de coches que se aproximaba al puerto. En la cubierta de paseo se vio a sí mismo, de pie, lejano e inmóvil.

La figura que había ante él se dio la vuelta. Tenía los dientes rotos en una boca de forma indefinida, y los ojos de pupilas negras estaban encerrados por unos párpados hinchados. La nariz era chata y respingona, la piel floja y descolorida, el cabello tan corto y apretado como el terciopelo. Era el hombre que esperaba. Le sonrió.

—¡Le estaba esperando, Charteris!

—Lo mismo parece que hacían ahí abajo, en la ciudad.

—No tiene usted hijos, ¿verdad?

—No, ni mucho menos; pero mis antepasados llegan hasta el hombre de las cavernas.

—Si no le agrada hablar conmigo dígamelo, por favor. Creo que su respuesta indica que es usted un seguidor de Gurdjief, ¿no es así?

—¡Una suposición muy aguda! En realidad de Ouspensky. Los dos vienen a ser el mismo… pero Gurdjief dice muchas tonterías.

—Supongo que le habrá leído usted en el original, ¿no?

—¿Qué original?

—Así que se dará cuenta de que los mismísimos tiempos que vivimos son algo gurdjiefianos, ¿eh? Quiero decir, que los propios tiempos que corren dicen tonterías… pero esa clase de tonterías que, al mismo tiempo, nos hacen sentirnos escépticos con respecto a la antigua definición de locura.

—No había ninguna definición de eso. Nunca la hubo. Se van haciendo según conviene.

—¡Usted no es más que un crío! No lo entendería. Hay definiciones para todo, una vez que se conocen.

Ahora Charteris no se sentía siquiera aprensivo, aunque le latía rápidamente el pulso. En el muelle, muy abajo, se podía ver a sí mismo subiendo al banshee y conduciendo hacia la barraca de la aduana.

—Debo seguir camino —dijo seriamente—. Como diría El Santo, tengo una cita con el destino. Busco un lugar llamado… —Había olvidado el nombre; aquella imagen se cancelaba a sí misma.

—Mi casa está a un tiro de piedra de aquí.

—Prefiero que me tiren algo más blando.

—Dentro no hay peligro, y a mi hija le gustaría conocerle. Venga a descansar un rato, siéntase bienvenido a Inglaterra.

Dudó. Llegaría un momento —podría incluso estar cercano— en que todas las puertas de la casa le estarían cerradas; caería muerto y sería olvidado… y continuaría para siempre mirando por la ventana a la oscuridad del jardín. Con un sencillo gesto de aceptación —qué fácil seguía siendo mover el cuello en el cuerpo lubricado— ayudó a entrar en el coche al hombre y le pidió que le dirigiera a su casa.

Era un barrio de clase media, pero distinto a cualquiera que hubiera visitado antes. Por todas partes se veían calles flanqueadas de casas y chalés pequeños y limpios; callejas menores surgían en curva de ellas y se volvían a unir más adelante, terminada su rebelión. Todo tenía carteles con nombres vegetales: calle de la Selva Frondosa, calle del Valle Verde, callejón del Cardo, camino de la Col, avenida de la Amapola, Rincón del Roble, Jardín del Jazmín, avenida del Arbusto, Paso del Peral, Encrucijada del Eucalipto, Jardín del Geranio Grande. Cada vivienda estaba provista de una pequeña superficie de jardín, a menudo con una decoración rústica y figurillas de piedra en el césped. Incluso los chalés más pequeños tenían nombres grandilocuentes, que los relacionaban con una naturaleza verde y mítica que antaño existió en la leyenda: Arboles Altos, Rolling Stones, Las Pezuñas de Pan, Vista Oceánica, Las Piedras de Neptuno, Los Helechos, Villa Bella, Villa Valle, Mi Espesura, Soledad, Las Adelfas, Nuestros Nogales, El Laurel de Laura, Florabunda.

—¿En qué clase de mundo de fantasía vive esta gente? —Se molestó Charteris.

—Si lo pregunta usted en serio, yo diría que en la seguridad disfrazada de peligro leve.

—En Yugoslavia no estamos autorizados a tener este tipo de propiedad privada. Es una ofensa al Estado.

—¡No se preocupe! Este modo de vivir está muerto; la guerra lo ha matado. Los valores sobre los que se erigió esta minicivilización han sido barridos del mapa… aunque la mayoría de los vecinos no se da cuenta de ello todavía. Yo mantengo el fingimiento por mi hija.

El hombre que esperaba empezó a respirar de un modo especial. Charteris le miró con curiosidad por el rabillo del ojo, porque le pareció que el hombre estaba llevando a cabo una imitación bastante exacta de la respiración de su hija. Tan buena, que virtualmente se le apareció la muchacha entre ambos; resultó ser, para satisfacción de Charteris, una de las tres chicas en minifalda que había admirado sinceramente mientras subía aquella pendiente, y tendría quizás un año menos que él. La ilusión duró sólo una fracción de segundo, y luego el hombre que esperaba volvió a respirar con naturalidad.

—¡Debe acabarse con todo fingimiento! —dijo Charteris—. Quizá es para lograrlo para lo que he venido a este país. Aunque no nos conocemos y quizá deberíamos hablar con más formalidad, no tengo más remedio que decirle que estoy profundamente convencido de que en el hombre hay latente una fuerza extraña que se puede despertar.

—¡Kundalini! Dé la vuelta por ahí, por la calle del Parque de las Petunias…

—¿Cómo?

—Que gire a la izquierda.

—¿Qué otra cosa ha dicho? Creo que era un juramento…

—Kundalini. Amigo mío, no conoce usted a Gurdjief tan bien como pretende. La literatura presuntamente «oculta» habla de Kundalini, de la serpiente de Kundalini. Una fuerza extraña que tiene dentro el hombre, y que puede ser despertada.

—Bien…, sí eso es. Quiero despertarla. ¿Qué hace toda esa gente bajo la lluvia?

Mientras rodaban por la calle del Parque de las Petunias, Charteris se dio cuenta de que los ingleses de clase media estaban a la vista, limpia y apropiadamente, en los jardines; algunos llevaban a cabo acciones características tales como ajustarse la corbata o leer grandes periódicos, pero la mayoría miraban simplemente a la calle.

—Ahora por la izquierda, al Barrio del Brontosaurio. Escuche, amigo mío: esa serpiente, Kundalini, debe seguir durmiendo. ¡No es nada que desear! Por muy repugnante que pueda usted encontrar a la gente que vive aquí, por lo menos han dedicado su vida… y con éxito, en conjunto, a pensar y actuar mecánicamente, lo cual mantiene dormida a la serpiente. Quiero decir que la seguridad disfrazada de peligro leve no es más que una pequeña aberración sin peligro, mientras que Kundalini…

Empezó a recitar un monólogo abstruso que Charteris no pudo seguir; acababa de ver un banshee rojo, conducido por uno de sus otros yos gurdjiefianos, que cruzó rodando la parte alta de la calle y le turbó. Aunque había mucho que quería aprender del hombre que esperaba, no debía desviarse de su camino dirigido básicamente al norte, pues en tal caso podría encontrarse en la posición de un yo desechado. Por otra parte…, era posible que el ir al norte pudiera llevarle a ser desechado. Por primera vez en su vida se dio cuenta de la infinidad de alternativas disecadas que contenía la existencia; y algo en su interior —pero podría ser Kundalini— le impulsó a dedicarse a hablar con la gente, a predicarles el culto de los valores múltiples.

—Ésta es la casa —dijo el hombre que esperaba—. El Palacio del Pino. Entre a tomar una taza de café; quiero que conozca a mi hija. Es de su edad, no mayor.

Charteris se detuvo, dudando, ante la puertecilla frontera del jardín, cerrada con una puesta de sol de hierro forjado.

—Es usted muy amable, pero espero que no le importe que le pregunte… Creo que yo mismo estoy algo afectado por las bombas APQ; alucinaciones, ya sabe… Me preguntaba si… en fin, ¿no está usted también un poco… tocado?

El hombre que esperaba se rió, consiguiendo que su feo rostro pareciera mucho más feo.

—¡Todo el mundo está tocado! No se fíe de las apariencias de aquí. Créame, el viejo mundo ha desaparecido, aunque su cascarón siga en el sitio. Un día no lejano llegará una ráfaga de aire, un nuevo mesías; el cascarón se resquebrajará y los niños correrán en masa, chillando, a cabeza descalza, por praderas nuevas y exhuberantes. ¡Qué tiempos para ser joven! Vamos, voy a poner al fuego la cafetera. Límpiese los zapatos.

—¿Tan malo es?

El hombre que esperaba había abierto la puerta delantera, entrando en la casa. Incómodo, Charteris se detuvo y contempló, a su alrededor, el barrio ajardinado. Aquí la arquitectura cinética había punteado la perspectiva con una barricada absurda de pérgolas, patios, ventanas saledizas, arcos, alas nuevas, toda clase de garajes minúsculos y de casitas exteriores construidas entre árboles hermosos, setos recortados y rejas pintadas. Un mundo hermético. Todo en silencio bajo la niebla fina de la llovizna. Para él: un vecindario del mal, cuadrículas minúsculas de fantasía anémica, propiedades de hierro forjado.

Se encontró en el porche, donde los secos rosales trepadores mostraban ya pequeñas yemas de crecimiento primaveral. Dentro de cuatro meses, sería magnífico el espectáculo del Alba Nueva. Un hechizo esperaba aquí. Entró, dejando la puerta abierta. Quería saber más de Kundalini.

El hombre que esperaba estaba afanándose con los cacharros en una pequeña cocina en la parte posterior; la casa estaba pintada en verde y crema, con todas las superficies cubiertas de algo estampado y, en un calendario, un cuadro que representaba a dos personas descansando en un campo. Detrás de las posturas heladas de ambos se escapaban ovejas de un corral, dispersándose por el trigal para pacer en él, satisfechas.

—Mi hija volverá pronto.

El hombre que esperaba conectó una pequeña radio de forma rechoncha y modernista, verde y crema, de la cual surgió la voz melosa de un pinchadiscos:

—Y ahora, para aquellos que gustan de las cosas buenas de la vida, vamos a escuchar el gran sonido de todos los tiempos de uno de los grandes conjuntos de todos los tiempos; relajaos en el sillón, porque lo vamos a poner especialmente para la tía Flora y sus hijos, de «Vista de la Nostalgia», El Cruce N.º 5, Barrio Alto, Scrawley, en Bedfordshire… Lo habéis adivinado: el grande e inmortal sonido de la orquesta de Glenn Miller, interpretando Serenata a la luz de la Luna.

Fuera, en el jardín, revoloteaban las avecillas del invierno.

—«Sonido de todos los tiempos»… ¿Le gusta la música? —preguntó el hombre que esperaba, marcando el ritmo mientras observaba la música dulzona que surgía de la boca de la cafetera y se esparcía por el techo envejecido—. Mi hija no está en casa. Espero que vuelva pronto. ¿Por qué no se queda usted con nosotros algún tiempo? Hay una habitación libre muy agradable en el piso de arriba… un poco pequeña, pero bonita. Nunca se sabe… se podría enamorar usted de ella.

Recordó el primer temor que le había embargado con respecto al hombre que esperaba: el de que le detuviera en la aduana. Ahora, más sutilmente, se volvía a llevar a cabo un intento de retención.

—Y usted, ¿es seguidor de Gurdjief? —preguntó Charteris.

—Era un muchacho bastante desagradable, ¿verdad? Pero era un mago, un buen guía para estos tiempos alucinados.

—Quiero despertar una fuerza extraña que percibo dentro de mí, pero usted dice que es Kundalini y que Gurdjief advierte que no se la despierte, ¿es eso?

—¡Exactamente! ¡Desde luego! Gurdjief dice que el hombre debe despertarse, pero… la serpiente debe seguir durmiendo —preparó el café meticulosamente, utilizando leche condensada de un tubo etiquetado «Ideal»—. ¡Ya sabe, todos llevamos dentro una serpiente! —rió.

—Eso dice usted. También tenemos motivos que hacen racional nuestra conducta, y no tienen nada que ver con las serpientes.

El hombre que esperaba volvió a reírse ofensivamente.

—¡No se ría así! ¿Quiere que le cuente la historia de mi vida? —amenazó Charteris.

El hombre se divertía.

—¡Es usted demasiado joven para tener una vida! —Dejó caer píldoras de sacarina en el café.

—¡Al contrario! Ya me he desprendido de muchas ilusiones. Mi padre era un albañil que trabajaba la piedra. Todo el mundo le respetaba. Era grande, fuerte, áspero y duro. Todo el mundo decía que era un buen hombre. Era comunista desde siempre, una persona poderosa en el Partido.

»Cuando yo era niño, la generación joven se rebeló. Querían expulsar a los comunistas antiguos. Se alzaron los estudiantes por todas partes, diciendo: “¡Basta de esa propaganda anticuada! ¡Dejad que vivamos nuestras propias vidas!”; y en los colegios decían: “¡Dejad de enseñarnos propaganda! ¡Dadnos hechos!”. ¿Sabe lo que hizo mi padre?

—¡Tómese el café y cállese!

—¡Hablo con usted! Mi padre salió abiertamente a enfrentarse a los estudiantes. Le abuchearon, pero habló. «Camaradas», dijo, «tenéis razón en protestar; la juventud debe protestar siempre. Me alegro de que hayáis tenido el valor de hablar, porque hace mucho tiempo que pienso en secreto como vosotros. Ahora que tengo vuestro respaldo, cambiaré las cosas. ¡Dejadme hacer!». Eso le oí decir, y me enorgullecí de él.

Y ahora oía al conjunto de todos los tiempos, nunca muerto.

—En ese momento me convertí yo mismo en un fanático. Desde luego, mi padre hizo cambios. Todo el mundo dijo que habían vencido los jóvenes idealistas, y en los colegios enseñaron que el Comunismo antiguo estaba muy bien, pero que el nuevo estilo de negación de la propaganda era mejor. Los jóvenes cabecillas de la revolución recibieron en seguida buenos trabajos. Fue maravilloso.

—No me interesa la política —dijo el hombre que esperaba, revolviendo el café—. ¿Le gusta la música?

—Hace cinco años tuve mi primera chica. Dijo que me iba a contar un secreto. Formaba parte de un grupo de chicos y chicas revolucionarios. Querían cambiar las cosas para poder vivir libremente sus vidas, y querían que la propaganda desapareciera de los colegios y de los periódicos. Estaban decididos a expulsar a los Nuevos Comunistas.

»¡Para mí aquello supuso una grave crisis! Me di cuenta de que el comunismo no era más que un procedimiento para conservar lo que se tenía, y en eso no mejor que el capitalismo. Y me di cuenta de que mi padre era sólo un gran fraude… Un oportunista, no un idealista. A partir de entonces, supe que tenía que irme para vivir mi propia vida.

El hombre que esperaba enseñó los sucios dientes.

—Eso me interesa incluso menos que lo que le contaba sobre la serpiente. Creo que tendrá que admitirlo: no hay nada semejante a una «vida propia».

—Entonces ¿qué es esa serpiente de Kundalini? Vamos, suéltelo… o bien podría abrirle la cabeza con la cafetera; no me costaría trabajo.

—¡Es una cafetera eléctrica!

—¡No me importa!

Ante esta demostración de la temeridad de Charteris, el hombre que esperaba se echó atrás y cogió una pildora de sacarina.

—Bébase el café mientras está caliente —dijo—. Olvide a su padre… es algo que todos tenemos que hacer. Sí, señor, es una de las mejores canciones al estilo de Miller. Ahora viene un cambio de ritmo magnífico…

Charteris percibía una presión creciente en su interior. Algo le respiraba cerca de la oreja izquierda y se escabullía sigilosamente.

—¡Conteste a mi pregunta! —dijo.

—Bien, según Gurdjief la serpiente es el poder de la imaginación; el poder de la fantasía, asumiendo en la realidad una función. ¿Me entiende? Cuando un hombre sueña en vez de actuar, cuando se imagina a sí mismo como un ágila enorme o un gran mago… es que la fuerza de Kundalini está actuando en su interior.

—¿No puede uno soñar y actuar?

El hombre que esperaba pareció arrugarse, riendo disimulada y repulsivamente con los puños delante de la boca. Nido de Amor… aquél era el símbolo, y una esposa de muslos blancos con él… Su sitio estaba allí, fuera donde fuera. Este Palacio del Pino era una trampa, un callejón sin salida, y el propio hombre que esperaba un signo ambiguo: bien/o/ambos/y/o, engañándole y al mismo tiempo advirtiéndole: quizás una manifestación de la propia Kundalini. Había emprendido las tareas que debía cumplir en un orden incorrecto; evidentemente éste era un callejón sin salida, sin alternativas nuevas, un rincón muerto. ¡Lo que él quería era una tribu nueva!

Ahora las risas del hombre que esperaba le hicieron toser. Superpuesto a su ruido borboteante, oyó el sonido del motor de un coche fuera y dejó caer la taza. El café dibujó una docena de dedos sobre el linóleo cubista. La pequeña y encorvada figura le miró por encima de los puños, con ojos de pupilas rojas, sin expresión. Charteris se dio la vuelta y corrió.

Por la puerta de la casa, abierta. Los pájaros volaron del césped a las cornisas del chalé, plúmbeos, de la inmovilidad a una inmovilidad instantánea. Los latidos del corazón eran dificultosos en esta trampa temporal, como una serenata lenta.

Por el camino. La lluvia había atraído a una gran babosa negra que se arrastraba ante él como una correa rota de reloj de pulsera. La radio de color verde y crema seguía emitiendo el ayer.

Por la puerta del jardín. El sol, puesto ya para siempre, con los últimos rayos capturados en el hierro multicolor.

A la calle. Pero él era una alternativa desechada. Un banshee rojo se alejaba con uno de sus yos brillantes al volante, poderoso, lleno de fuerza, de valores múltiples, con forma de salvador.

Corrió tras él, llamándole desde el corazón de asfalto del Barrio del Brontosaurio, saltando sobre las gigantescas flechas amarillas. Se iba haciendo más difícil franquearlas. Supo que sus propios poderes se estaban desvaneciendo. Había elegido mal, se había convertido en un yo inútil, entreteniéndose con un orden antiguo en vez de buscar nuevas estructuras.

Ahora las flechas eran casi verticales. LINKS FAHREN. El coche rojo estaba lejos, sólo un borrón que atravesaba la barrera, acelerando sin obstáculos hacia…

Seguía oyendo la respiración, el movimiento de la ropa, el susurro de los dedos de los pies dentro de las puntas de los zapatos. Pero no eran suyos. Pertenecían al Colin Charteris del coche, el yo no desechado. Él ya no respiraba.

Al acurrucarse sobre la flecha, se lanzaron las gaviotas desde el acantilado y se hundieron en el agua. El barco se acercó por el mar. En lo alto del camino sonaron los motores. En la cabeza, descalza, una nueva era.

Había habido una guerra, una dislocación.

El tiempo nunca pasa

Has de tener en cuenta

que las camas se deshacen y las faldas se arrugan,

que los setos crecen y devienen árboles,

que los cines cierran y las tiendas de coches

venden el último Ford que quedaba.

Todo se va, todo se acaba

pero el tiempo nunca pasa.

Y cuando joden los verdaderos amantes

la novedad se gasta, el asunto termina,

el perfume se esfuma en el aire,

la moneda brillante que rueda se oxida,

el avaro olvida el tesoro que guardaba.

Todo se va, todo se acaba

pero el tiempo nunca pasa.

Los relojes se mueven, sin duda,

pero el tiempo es un algo mucho más consistente:

algo inmóvil. Utiliza el reloj si prefieres,

pero cada segundo es un segundo más permanente.

Fíjate bien y te quedarás asombrado:

hay siglos en cada minuto.

Es de nuevo la historia de siempre:

lo secundario cambia, las cosas se mueven,

el conjunto parece desdibujarse hasta la nada,

los hombres corren hacia sus ataúdes

tanto si la gente les quería como si les odiaba.

Todo se va, todo se acaba

pero el tiempo nunca pasa.

ORQUESTA PERMANENTE DE NOVA SCOTIA

Rosemary me abandonó

Tras los edificios los edificios

vuelven a empezar.

Tras las grabaciones las viejas grabaciones

vuelven a sonar.

Es casi triste, casi seguro,

sabor amargo tiene.

Las cosas pasadas harán aún mayor

la amenaza de la hora que viene.

Mi Rosemary me dejo en La Raposa;

dijo que no me cuidaba y que olía.

¿Es que no vio que guardado tenía

el vello de sus ingles como una gran cosa?

Ahora tengo a Jeanie, que es de lo más bonita;

falda corta apretada y de cuero un justillo.

Pronto utilizaré tijeras o cuchillo…

Y que, como las nalgas, la historia se repita.

Así sigo adelante, aunque veo por delante;

los vientos soplan delante.

Dos pasos al frente y uno hacia atrás

pisando en otra pisada adelante.

Tras las grabaciones las viejas grabaciones

vuelven a sonar.

Tras los edificios los edificios

vuelven a empezar.

LOS ASISINOS

Rostros pequeños de papel

Recorre el país

con el mañana en el bolsillo:

busca una tierra

donde los rostros hagan juego con las cabezas.

Rostros pequeños de papel.

Rostros pequeños de papel.

Rostros pequeños de papel.

Sí, con expresiones dibujadas a mano.

Surca el mar,

peregrino en la Era de la Peregrinación:

espera ver

una máscara distinta bajo el cráneo.

Rostros pequeños de papel.

Rostros pequeños de papel.

Rostros pequeños de papel.

Sí, con experiencia a lápiz.

Rostros pequeños de papel.

Rostros pequeños de papel.

Rostros pequeños de papel.

Sí, empapelados en las cabezas de papel.

LA ESCALACIÓN

LA RUTA DEL HOMBRE MIGRATORIO

Así que podría ser el Charteris real o una fotografía del mismo quien conducía hacia la metrópoli, no muy seguro de que la materia no fuera alucinación, sonriendo y hablando consigo mismo, en un tono tal de amabilidad que hubiera resultado impronunciable, para mantener alejadas las imágenes que le acosaban. Hombre desarraigado. Un producto del tiempo, como Inglaterra era un producto de la literatura. Era una buena época, apta para disgregarse en múltiples ramificaciones… algo nuevo y magnífico que contenía todas las potencialidades, la postperidad y la prenuria.

Lo vio, vaivió la nueva perspectiva corriendo sobre la carretera que corría ante él: quizás una proyección astral, todo piernas, yendo al mismo tiempo en todas direcciones. Un hombre podía hacerlo.

Quería comunicar sus nuevos descubrimientos, verter la profusión de su confusión a quien le escuchara, con una locura nunca antes tan nervada ni equilustral, todos emparaisados por la química del aire, hasta que los setos no recortados de la mente desarrollaran su propio utopiario.

El coche seleccionó por el olfato una de entre todas las rutas posibles y rugió a través de la noche herrada de los barrios residenciales londinenses: cartón piedra simulando roca, cartulina simulando ladrillo, sólo a la luz amarilla y transitoria de los faros franceses; simulación rodeando por completo la solidez, permanencia, techos y paredes formando ángulos según una geometría de la habilidad, ventanas infinitamente opacas protegiendo durmientes en serie, esquinas agudas, bayonetas afiladas en ángulos visuales, pavimentos no hollados, ojos muy abiertos reflejados en tiendas entoldadas, el aire perpetuamente opresor, lo épico de los carteles no leídos y, bajo la fermentación azulada y biliosa de la iluminación, glorietas de cemento encerradas entre tiendas y todo un amplio terreno irregular subiendo a la noche bajo las detonaciones subterráneas de la intranquilidad. El volante giró aquí y allá por todo esto: prueba de fuego para la habilidad de servicios dispuestos a pisar el acelerador. Vientos cantando otras voces.

Al otro lado del último recodo FUME MENOS, SABE MEJOR, una camioneta de ojos rojos —una camioneta, no cambioneta— en mitad del hombre salió a la calzada agitando un cuero ensangrentado… Charteris frenó soltando palabrotas —mientras le asaltaba de nuevo la acosante idea del choque— y esquivó una especie de grumo revuelto arrugado contra una pared de ladrillos rotos tan brillantes floreciendo: un cactus floreciente, un cactus de navidad rebelándose, anatómicamente fuera de estación.

El coche y las imágenes encajaron bajo control como un dominó cuando el hombre saltó atrás para salvar la vida y Charteris, al otro lado de la camioneta, dominó muscularmente el banshee hasta obligarlo a detenerse.

Por cada una de las mil carreteras de Europa, de las avenidas de aquellas ciudades espléndidas y sórdidas, Charteris había viajado sin descanso en el coche. Se las imaginó girando bajo su ventana sacando por ella el rostro mientras el conductor de la camioneta venía corriendo.

—¿Es que quiere provocar un choque o algo así? —le gritó Charteris.

—Venía usted corriendo de verdad, amigo, tomando esa curva como si quisiera romper una condenada marca de velocidad. ¿Puede darme un viaje, que tengo una avería?

Parecía tener en efecto una avería, como todos los ingleses que ahora prácticamente celebraban los efectos secundarios de la Guerra de las Cabezas Drogadas; vestía una camisa de estampado horrible con coderas y hombreras de cuero gastadas y sin corbata, los ojos fosforescentes en el rostro grueso y moteado como si anidaran mejillones en sus mejillas.

—Digo que si me puede dar un viaje. ¿Va por casualidad al norte?

La dificultad del ritmo del inglés. No aquellas palabras sencillas, aprendidas tanto tiempo atrás de memoria cuando El Santo, arrogante, se metía en la cabina del mandamás de los delincuentes, pistola en mano, sino sólo la dificultad de entenderlas oídas de palabra.

—Sí, voy al norte. ¿A dónde quiere ir, exactamente?

—¿A dónde va usted?

—Yo… eh… donde el cactus de navidad florece, y las flores de Angelina…

—Vaya, otro colocado del todo… Oye, chico, ¿no será peligroso ir contigo?

—Perdóneme yo son ellos mire sí le llevo al norte, sólo estoy un poco confuso por adonde quiera ir voy, ¿por qué no?

No podía pensar linealmente, no podía enfocar correctamente aunque apuntaba su mente al blanco las balas del pensamiento estaban multifotografiadas y seguían volviendo y los rebotes aleatorios volvían una y otra vez como aquella imagen magnífica que quizá pensaba le disparaba de su futuro… y ¿por qué no, si la visión de Metz representaba la verdad y él no era más que una manifestación de una trama temporal en la que la materia no era más que una alucinación? Aturdimiento y sin embargo una satisfacción embriagadora como si le quitaran de los hombros una enorme y pesada mochila, simplificando bajo sus perplejidades problemas personales tales como la distinción entre el bien y el mal.

—Si así le parece… ¿Es usted extranjero? Dicen que Francia no resultó afectada, que se lo tomó con calma y siguió neutral. Amiga del mundo árabe. Yo pienso que lo que hizo fue perder todo el botín. Bueno, voy a coger mi equipaje. Por cierto, me llamo Banjo Burton.

—Yo Charteris. Colin Charteris.

—Bien.

Mostrando la anchura de sus hombros, volvió corriendo a la camioneta, completamente averiada e inmóvil cincuenta metros atrás, intentó hacer algo en la parte trasera y luego volvió pidiendo ayuda. Así que Charteris, no de mala gana, salió del coche al decorado silencioso de este quartier mirando a su alrededor, paladeando la desolación… Londres Londres por fin este ojo Ouspenskiano percibe esta escena legendaria si bien no muy exótica. Jalando algo de la camioneta, el otro hombre, Banjo Burton, se esfuerza y entre ambos lo arrastran, maquinaria, por la carretera interior de la camioneta: un esfuerzo momentáneo y se encuentran de nuevo fuera.

—¿Qué lleva ahí?

—Equipo de infrasónicos.

Mientras, lo cargan en el maletero del coche de Charteris, doblando las espaldas, gruñendo por el esfuerzo, acompañados solitariamente bajo los ojos de la noche. Luego se quedan ahí examinándose a medias mutuamente en la penumbra tú no me ves yo no te veo: tú ves tu interpretación de mí yo veo mi interpretación de ti. Se van a sentar en los sillones delanteros pesadamente él mientras abre la puerta con músculos no grabados pregunta:

—Entonces, ¿es usted francés?

—Soy serbio.

El gran terminador de conversaciones cerrador de puertas la revolución interna casi silenciosa del motor, y salen. El comienzo y el bastión de Europa, oh, no conocen Serbia. Oh, Kosovo, el campo de los cuervos donde florecen las peonias de un rojo obscuro pero luego salen a la noche árabe de otra época de la movilidad suavizada pronto el hombre de los hombros empieza a hacer presente su voz monótona como si la velocidad la regularizara.

—No me importará salir de Londres y volver a casa aunque dese cuenta no cabe duda de que uno ve aquí unas cuantas cosas divertidas te hacen reír si estás con ese estado de ánimo quiero decir que la gente es más abierta de lo que solía.

—¿Abierta? ¿Quiere decir de mente abierta? ¿Pensamientos que fluyen de uno a otro como en una red?

—No me refiero a eso, que yo sepa. No entiendo lo que pasa en las cabezas de ustedes los colocados, aunque no me importa decírselo. Y aunque digo reír, realmente es suficiente para hacerle a uno llorar. Yo estaba en Coventry cuando dejaron caer las bombas.

La luz y su falta se alternaban en el rostro anguloso mientras buscaba torpemente un cigarrillo y lo encendía muy cerca de la cara entre un cráter de volcán de manos unidas por el canto, incendiadas hasta el último rincón, mirando con recelo desde unas cuencas extintas y continuando la conversación entre el humo:

—Quiero decir que esto es el fin del mundo, le guste o no.

Pero este duende no ejercía ningún influjo sobre el embrujado Charteris.

—Hay un refrán —cantó— que dice que mientras hay vida hay esperanza, así que esto no es el fin. Quizá sí un fin, pero también una inmensidad de nuevos comienzos.

—Si le llama nuevo comienzo a volver al nivel de las cavernas, mire, amigo, paso de eso; tenía un hermano en el ejército, ahora ha vuelto a casa, ¿por qué?, porque todas las fuerzas armadas se han deshecho… No puede haber disciplina cuando el aire está lleno de ese ciclodélico, los hombres se dedican a troncharse de risa en vez de quedarse en línea recta como si no lo entendieran, ¿eh?

»Del mismo modo, ¿a dónde van a ir a parar la industria y la agricultura sin disciplina? Le digo que este país y todos los demás, como Europa y América, están dejando de progresar y se detendrán, y sólo los moros de mierda pueden sostener correctamente un cuchillo y un tenedor.

Mientras avanzaban dando tumbos por una larga y descuidada calle, construida un siglo antes, arcaica ciega cerrada cortada en el desierto de roca, sólo por el inmenso placer de moverse, respondió Charteris:

—Surgen nuevas ciencias de la situación. No tengo argumentos para demostrarlo, pero lo único que ocurre es que han desaparecido las antiguas ataduras: la alternativa industrial ha sido desechada.

No tengo argumentos para demostrarlo, pero algún día, con la lengua afinada, los tendré. Mi luz se encuentra en esta oscuridad, cuando su rostro salpica llamas de tal modo que el desorden dulce y animal de mi cerebro será cauterizado entre el flamear de una fluminiscencia florida.

Aunque junto a la belladona mortal figuras escondidas sufrían en zonas descubiertas desplazándose en grupos con un nuevo instinto y al fallar tejas sardónicas de pizarra los gatos de la ciudad también se recuperaban felinamente en fila de a dos toda sombra arroja un cuerpo.

—¿Consiguió su hermano del ejército el aerosolvente?

—Lo que consiguió fue una vena religiosa que le ha dejado el cerebro completamente desordenado. Abierto del todo a lo primero que se presente.

—Así es como debemos estar.

Banjo Burton se rió y tosió al mismo tiempo, soltando humo como si fuese lo único que pudiera dar.

—Yo no diría que fuera precisamente lo mejor el ir tan descubierto. Hágame caso: esto es el fin, y las ciudades que resultaron más afectadas como Londres y Nueva York y Bruselas son las que se encuentran en peor situación; se están hundiendo con todo el equipo. De todas formas, se hace lo que se puede, así que yo dirijo mi conjunto y más o menos tengo alguna esperanza, quiero decir que un hombre no puede hacer demasiado; al fin y al cabo, si la gente no va a trabajar como debe algo tienen que hacer, así que se dedicarán al sonido chispeante, ¿no?

—¿Sonido? —repitió él, atravesando el túnel de sus propios ensueños explosivos donde toda una campiña despoblada al sol resonaba con los sueños rotos de los eslavos.

—Tengo un conjunto. Les dirijo. También fundé la Orquesta Permanente de Nova Scotia. Antes se llamaban Los Discriminales. ¿Recuerda «Hijo del mundo muerto»?

—Estaba pensando que si debería usted dejar ahí la camioneta, sin más.

—No era mía. La encontré.

El silencio y la noche desvaneciéndose entre ellos y, entre los dientes sucios, el sabor antiguo de otro alba, hasta que Burton se hundió más en el asiento.

—Tengo un conjunto —repitió.

El campamento estaba lleno de ojos y allí había empezado a sentirse impulsado a esta migración en solitario.

—¿Qué conjunto?

—Una especie de grupo. Músicos. Ya sabe… antes nos llamábamos El Sonido del Mar Muerto. Ahora nos llamamos La Escalación, ahora vamos a tener infrasónicos y el gran rugido vertiéndose sobre el auditorio embriagado en oleadas de todo el mundo entregándose a lo loco —agitó una mano al firmamento y continuó—: No hay ecuación que defina lo real, ¿qué le parece?

—Músicos, ¿eh?

—Sí, músicos, exactamente, maldita sea.

Empezó a cantar, y las referencias perdidas añadieron un nuevo estrato a la psicogeología desmoronada de Charteris, entre cuyas capas se encontraban multitud de experiencias fósiles, protegidas. No habiendo aprendido de su antiguo sistema político-filosófico a realizar las excavaciones de la introspección, ahora se liberó sin embargo de tal obstáculo y minó su infrecuente interior para encontrar la mena y siempre un o bien/o, atascando la espada en semejante ambigüerda y allí en el subsuelo yacía o no el tesoro del capitán Kidd compuesto de todas las posibilidades, de doblones, de pistolas para dos y de galerías en venas de oro que llevaban a otros modos de pensar.

—Usted podría ser otra hebra de la telaraña —dijo Charteris, cegado por el brillo de metal previo—, o bien, ¿por qué no, si todos los rumbos que tomo ahora llevan a un descubrimiento y chillando por esta carretera también me circunnavego a mí mismo tan intencionadamente como el ennoblecido Magallanes?

—Me parece que se ha despistado en algún momento. Esta es la calle de Portobello, en Londres.

—En las bodegas de mi mente veo que navego sin brújula, pero aquel cactus de Navidad podría ser una costa, y ¿no existe una lejana península de Bruselas? —Intentaba discernir un posible caladero futuro.

—No sé lo que quiere decir. Amigo, mire por dónde va.

—Creo que miro que veo. El marino encantado hace escala en radas desconocidas y yo, con la frente ceñida de laurel, veo…

Charteris no se sintió capaz de decir lo que veía y calló, mareado por el laberinto de los tiempos futuros; pero lo que había dicho hizo salir a Burton de su humor melancólico.

—Si piensa seguir por la calle Harrow, tengo un amigo junto al parque de San Juan… se llama Brasher, que también agradecería que le llevara al norte más o menos es una especie de religioso, un profeta en muchos aspectos, hablando oscuramente, y tiene llagas como las de Dios crucificado en los nudillos.

—¿Quiere ir al Norte?

—Sí, con su mujer y todo eso. Y mi hermano, que le dije que estaba en el ejército, bien, es una especie de discípulo de Phil que es como se llama ese tío, Brasher, está un poco colocado pero se le considera algo así como un profeta y estuvo en aquel avión que se estrelló y no me diga que no fue por voluntad de Dios que se las arreglara para salvarse…

La débil fogata de las palabras desacostumbradas centelleaba en las mentes cansadas, consumiendo y mezclando las hojas del ayer; pero para Charteris su significado se quedaba por encima del poso de sus sueños predestinados, sin entrar en él, donde las cenizas de la dominación paterna suponían un componente hipnótico.

—Podemos recogerle —dijo, simplemente.

—Vive junto al Parque de San Juan tengo aquí su dirección en un pedazo de papel espere un poco está viviendo en chabolas con unos cuantos de sus discípulos. Le puedo decir que los santos y los videntes están últimamente a tres un duro, gire en el siguiente semáforo.

¿No eran estas canciones profanas y estas ficciones carnales una hoguera más brillante que cualquiera que pudiera arder en una parrilla regulable bendita por el clero o un funeral, sólo una extensión más oscura de bosques luces ilusiones, la frustración de ramas materiales a la caída de la hoja o una delicia anegada cuando cayó mi padre?

Resultó que toda la ciudad fue al funeral de su padre. Sólo él se quedó en casa. Al fin, un impulso de amor y culpabilidad le hizo salir, vestido como estaba, para unirse a la procesión.

Una fuerte lluvia había provocado inundaciones, y éstas habían retrasado el progreso del funeral. Estaba oscureciendo. Condujo el coche por la carretera ondulante del valle: hasta hacía poco había sido el coche de su padre; ahora era suyo por herencia. La vieja gabardina de su padre estaba aún sobre el asiento trasero. No le gustaba la idea de tirarla. El coche olía a su padre aún.

Al pie de las montañas estaba oscuro. Brillaba el río, crecido. Entre el río y Charteris había unos árboles rotos y retorcidos a los cuales iba la gente a descansar las tardes del verano; últimamente se había puesto de moda el lugar en Svetozarevo, de donde venía gente a merendar dejando las latas de cerveza debajo de los arbustos. Ahora las latas flotaban. No era fácil distinguir en qué punto empezaba la parte profunda del río. El agua corría intensa y rápidamente.

De vez en cuando veía a alguien que, solitario, andaba al otro lado del río. El puente se había derrumbado; no podía cruzar. Siguió conduciendo, por los recodos y curvas que bordeaban los salientes de la ladera de la montaña.

Ahora, unas lámparas delimitaban la otra orilla del río. Empezó a caer una llovizna, enturbiando las luces. Apenas podía percibir grupos de personas. Cuando llegó al siguiente puente, vio que había quedado inundado un amplio espacio a su entrada; no podía pasar por él en el coche. Deteniéndolo sobre un pedazo seco de terreno, salió de él y empezó a vadear la inundación. Desde la otra orilla le llegaban las notas intermitentes de cierta música. Tropezó en algo sumergido bajo las aguas oscuras y cayó sobre sus manos y rodillas. Se levantó con una maldición y volvió al coche. Lo puso en marcha y siguió en él.

Ahora podía ver el cementerio, al otro lado de la entrometida extensión de agua. Su padre fue un buen comunista; iba a tener un entierro correcto, presidido por un sacerdote ortodoxo y con la presencia de los miembros del Partido, humildes en sus impermeables.

Los nubarrones dejaban pasar intermitentemente algo de luz. Una isla, poco más que una tira de terreno coronada por saúcos y hayas, le impedía ver claramente la procesión funeraria al otro lado. Cuando paró el motor del coche pudo oír apenas la voz del sacerdote, y también distinguir su cabeza a la luz de una linterna.

Siguió rodando por la carretera, volvió atrás de nuevo, buscando un punto más aventajado. No lo había. Pensó en volver al pueblo e iniciar de nuevo el camino por la otra carretera; pero tardaría demasiado, y para cuando llegara podría haber terminado la ceremonia. Una dolorosa falta de alternativas. Al fin, dio marcha atrás —hoy no pasaría nadie más por aquella carretera— hasta dirigir la parte frontal a la inundación.

Encendió los faros, haciéndolos iluminar el río, y se quedó al lado del coche, con la puerta abierta, mirando al otro lado. La lluvia le azotaba el rostro. Era realmente imposible distinguir lo que ocurría. Chapoteó por entre los árboles inundados, mirando, mirando a la otra orilla.

—¡Papá! —gritó.

Y al otro lado de los ojos verdes que giran a la derecha pasado Stones con los faros encendidos y Leeds Antiguo todos bordeados un grupo apenas vislumbrado de chicas que tomaban corriendo un recodo piernas y tobillos que los cuervos del campo ensangrentado o bien por mi oscuro colocado autopecho antiflor los súcubos deseados se me acercan con sus negras moscas de mandrágora.

Visión perdida. Otros caminos. El destino natural de los cuerpos.

Y todos aquellos giros borrachos cuando de nuevo se perdieron un Welsch​mer​zansch​auun​gerstr​ca​ra​jo simplificado pantográfico variablegeométrico verdimensional de cavernas iluminadas por rayos de luz confusas por la noche pétrea eran nombres a pronunciar en oídos internos con algo más que un significado: Puente de Westbourne Calle del Puente del Obispo Terraza de Eastbourne Calle Praed Lugar de Norkolk Calle del Muelle Sur Calle de Praed otra vez y luego, con más confianza, por la Calle Edgware y por el Paseo Maida y por el Camino del Parque de San Juan y más allá de donde el Señor con los carteles no leídos y ahora más basura en las calles y en los tejados deslizándose discretamente otro día de mundos giratorios y así hacia donde vivía el hombre llamado Brasher.

Tan largo había sido el camino hasta aquí que, cuando el hombre llamado Burton salió a llamar a su amigo, Charteris se durmió poco a poco tal como estaba, con la cabeza apoyada en el volante, dejando que aquella ciudad planeada desde tanto tiempo atrás tomara substancia a su alrededor con los colores del alba. En su sueño cerrado se vio a sí mismo exhumado de la tierra de múltiples puntas y aullando, con varias personas en pie, ceremoniosamente, pero con la cabeza vuelta o encapuchada, a quienes pudo entonces hablar haciéndoles caminar a través de verdaderas llanuras desiertas de habitaciones, cámaras y salones, siempre subiendo o bajando escaleras. Aunque todo era dúctil, le pareció tener una conversación alada con dos mujeres pero una de ellas estaba mutilada y la otra abrió las alas y se lanzó por una ventana buscando algún tipo de libertad aunque oyeron que un viejo decía que al otro lado del gigante inmóvil de un edificio los edificios vuelven a empezar.

Cuando volvió a la consciencia, no podía decir si era él o la serpiente de su interior quien se había despertado.

Banjo Burton hablaba junto a la ventana del coche sin que se le entendiera, aplastando el rostro, así que Charteris le siguió hacia la casa arruinada a la luz de la mañana temprana que pareció lo apropiado. Hablar de desayuno el frío provocaba calambres en los miembros adormecidos aún un poco colocado taza de café al menos hospitalidad al sur de Italia y aún me duele la nariz de aquel golpe en Metz están en el piso de arriba le siguió por el camino de grava millonaria.

Escalones viejos y grises se plegaban como un acordeón a la entrada de la casa vieja y marrón entre barandillas de hierro trabajado con un estilo vagamente similar al italiano y, en el recibidor marrón grisáceo, baldosas negras y rojas de la misma época falsa y, por todas partes a cada lado, aparte del murmullo de voces ricas torpes formando estructuras haciendo declaraciones retrasando sentidos… preguntando siempre de cada momento que si podía ser eterno que si podía uno caminar y caminar eternamente por el recibidor eternamente: convertirse en una simple experiencia del recibidor tan embotado de piernas por el coche abrazado por el recibidor y por el murmullo estos recibidores efímeros que le conservaban a uno eternamente.

Luego de nuevo otro paréntesis suntuoso en el tiempo y el mundo efímero de milenios de la alfombra gastada de la escalera preguntando siempre ¿qué relación puede haber entre éste y aquel momento excepto en lo profundo del vórtice de los antiguos hombres de las cavernas en mansiones disfrazadas y el olor del té inglés paraguas gastados mermelada árboles y quizá corsés? Y las voces como pájaros en el techo móvil de la vida.

Palabras en lo alto de la escalera y otro paréntesis en el tiempo de algún modo uno se acostumbra a superarlos con toda la multitud y quién sabe lo que ocurre realmente o bien en la cabeza de mi padre. Gente formando estructuras todos en minoría hombres y mujeres con manos bizantinas y expresiones amables, nacidos para la ingenuflexión. El color rosa bajo el aire elevado. Voces de palomas y una voz airada dominando por la fuerza a los lavanderos a su alrededor: el macho de los tiempos alicaídos, todo cabeza y hombros todo superficie de betún basto como un adoquín diciendo algo y sacudiéndole la mano a Charteris.

—Me llamo Phil Brasher soy usted me habrá oído nombrar conduzco a la gente por el nuevo Sistema desenredándoles de los devaneos torpes de lo mundano…

—¿Qué sistema?

—El nombre de la nueva religión que debe de haber oído si me conocen mejor en Nidhamorth un santo fallido de allá Robbins me anunció por sorpresa presentándome al mercado entre la gente aullando como perros nací al gran laberinto de la revelación.

Y entonces se contemplaron mutuamente a la luz de una bombilla desnuda siendo Charteris un hombre afable a pesar de los grandes bigotes ingleses la lengua siempre en un nicho cómodo y el único sonido de su interior el aullido eterno de los neumáticos frenando demasiado tarde y la celosía erótica de los cuerpos yaciendo animadamente sobre la autopista saltaban y se veían lanzados en la dirección de la velocidad. Delante de él, Brasher musculado por todas partes y velludo con un olor de jefe que le salía de la ropa o bien de las mejillas o bien de sus partes, al parecer impermeable a los aspectos favorables del futuro, que no mostraba. Ambos se vieron traicionados pues tras de las grabaciones las viejas grabaciones vuelven a sonar.

Cómo se vieron uno al otro. Ambos aislados como un pecio. Siempre una costa más lejana detrás de la costa. Yo ahora, mi propio capitán, sacado de la Serbia sin mares, crucé por fin El Santo bogando con remos torpes por el neblado puerto de Londres hacia la circunnave de Magallanes, dando la vuelta al mundo por mi propia determinación crucé las aguas desiertas hasta estas costas este hombre este refugio.

Se vieron mutuamente en el hielo de la violencia, cristalizados, reconocidos… un millar de fotografías autoretratos cayeron a su alrededor sobre ambos una mirada sin clave un puño una muñeca un zapato una pared una palabra un grito Charteris gritamos oímos su voz gritamos Paraíso.

¡Qué absurdo triunfo cuando Charteris presufre completamente turbado! Pero aún no lo hizo todo todavía ante la amenaza de la hora que viene.

En contraste Brasher él. Pálido, se encoleriza hasta adoptar un tono agresivo y peligroso.

—No iré con usted a ningún sitio, ni por donde corren los camiones. ¿Es que no hay un límite un limbo un límite en algún sitio no hay? Debe usted saber que yo soy el gran Predicador y no puedo mostrarme torpe en el habla y trabarme la lengua ante éstos mis seguimigos —aplauden y traen café diluido, siempre quedándose al margen como rostros pequeños de papel—. Ahora usted llega aquí y empiezan a tenderse acontecimientos fatales por mi camino y todo hace presagiar un fin desastroso. Ved todos que incluso la muerte tiene muchos valvulores y su color es del negro más parecido al marrón. ¿Volver al tráfico? ¡No, no yo! Nada de volver a moverse, nada de movimiento, quedaos simplemente quietos y recibid mis enseñanzas.

—Nada de desastres —dijeron todos los presentes—. Aferramos a la inmovilidad —como la fila trasera del coro.

Pero Burton se llevó a Charteris a un lado.

—Se trata de las bombas APQ, no está tan mal, le gustará volver a casa con su mujer, lo único que le ocurre es que es un vidente, percibe en ti una mala imagen y el oraculoco de una hora que viene.

Bombardeo de imágenes. Velocracia. Muslos blancos con peonias curvas enmedio y la estrecha escalera de subida, bozur m’sieur. Lo recibió todo, dejando que los demás estallaran alrededor y se bebió el suave café londinense, solo, carcinógeno, mientras ellos se agitaban por allí y mezclaban labios de papel con labios de loza comunicajonamiento de todas las texturas.

Y Brasher se acercó de nuevo algo dentro de un traje, animado por la ausencia de agresión de Charteris.

—¿También usted pedalea una idea, amigo mío extranjero? —dijo, con los labios apretados—. Desde Francia, si mi enfermación es correcta.

—Ahora llego aquí y se tienden acontecimientos fatales por el camino. Estoy citándole, pero no somos nada el uno para el otro y aún no tengo una palabra. En mi propio país era miembro del Partido, pero eso se acabó; aquí estoy turbado, quizá no totalmente consciente, víctima de aquella confunoche árabe.

—No me digas nada, parroquiano, esta es mi parroquia, entérate, sobreviví milagrosamente del accidente aéreo vamos a estrellarnos gran montón giratorio de dientes de bocas metropolitanas y tú te estarás quieto. Yo soy aquí el Predicador —como balbuceando de terror, como si aún estuviera cayendo.

—Me iré si no pone objeción. Objetividad de palabras. No tengo ninguna idea en particular y el día me anima a seguir, o bien a Burton si aún quiere venir.

Un temblor en la comisura de la boca, hablando independientemente.

—Vamos, Phil —dijo Burton. Y, a Charteris—: Se viene, pero sospecha de ti porque te vio en el avión que se estrellaba, una aparición. Lleva en él la palabra.

—Tonterías —dijo Charteris—. ¡Esa campiña que se curva en vertical tu visión distorsionada fue Brasher que se mete por entre mis pensamientos! Ahora veo también claramente el avión cayendo. Me voy, gracias. No quiero ni una pizca del sueño de este hombre ni he volado jamás con él en un avión.

Como si esta abdicación calmara a Brasher, se volvió a adelantar y se puso en el camino de Charteris, empujando a un lado a Burton.

—En ese avión —dijo— entre las virgenaciones vestales al sur me usurpaste el sitio de la ventarica y cuando nos corrimos…

—En coche, en coche, no he ido jamás en avión, ahora métetelo en esa cabeza drogada…

—Sólo yo me libré del estazón chapullido, y todos aquellos pedacitos tan agradables de cosa… Bien, mira, amigo mío extranjero, tengo derecho a mi parte de los pedazos de cualquier hostia como sufrir la conversión al nuevo Sistema y tú…

—Déjale ir, Phil, sólo te ha ofrecido llevarte a Nidh conmigo y te vienes, y tus seguimantes y tus cosas pueden venir después —dijo Burton y, en un aparte, a Charteris—: Es un viejo amigo mío, o lo era hasta que cogió la religión… Ahora es más difícil de manejar que La Escalación. En esta escena todo el mundo es el solista.

Así que, entre vítores de papel de las piezas que irían a pie, se llevaron al mito por las escaleras sucias y crujientes hasta el piso de abajo volviendo las baldosas y esperaron en la obscuridad un momento sin orientarse bajo la protección de la casa de Judas ante el carajudas que miraba hacia adentro; y luego se fueron.

La precognición es una función de dos fuerzas, se dijo a sí mismo; y deseó poder grabarla por si acaso las ideas se le escapaban a la luz serosolar. Precognoción. Dos fuerzas: la mente, desde luego, y también el tiempo; caen las barreras y una mujer de muslos blancos me espera en algún sitio…

Estas imágenes no son mías. Bombardeo de imágenes ajenas. Súcubos autopechados otra vez procedentes de las dislocagentes.

Otra vez mi imagen de muslos blancos; aunque no los he visto aún ya me resultan familiares como leche en cristal veneciano mucho mejor para chuparte. Pero mis precognociones se deslizan.

No sólo la mente puede salirse de sus carriles, por otra parte los carriles deben tener determinadas propiedades; así, para llegar a este punto he atravesado diversas etapas, la primera de las cuales fue la divinación de que el tiempo es una telaraña que no se limita a avanzar hacia adelante, sino en todas direcciones por igual, de tal modo que el yo esencial en cualquier momento es como una araña que duerme en el centro de su tela, capaz siempre de cualquier movimiento y los muslos blancos espinosos en movimiento. Sólo se mantiene aparte ese yo gurdjiefiano esencial. Y, en segundo lugar, el aire empapado y viajero de Londres que me saca de mi cabeza tradicional permitiéndome tomar caminos multidimensionales.

Zbogom, ¿qué soy ahora si no más que un hombre, marinero de mis siete mareos?

Más que el hombre prealucinado.

Yo, el homo viator.

Ella, el homo victor.

Me persigue como yo a ella. Espero alcanzarla, no tan al norte como Escocia.

En esta carrera ardua, él perseguía el aroma de sus pensamientos, desplazándose por la telaraña, apartándose un primer paso conscientemente de la lógica antigua, ganando y también perdiendo el apego a las cosas que mantiene vivos un millar de yos inútiles en la vida de un hombre, viendo el hecho fundamental, la declaración sexual de que ella alzaba el vuelo, fuera quien fuera, al acercarse a estos dos desconocidos.

Luego supo que él era el último as de su yo antiguo y anticuado para subir de los asuntos de Dover por la ruta de Londres, y el resto de las cartas tomadas ciertamente al azar del mazo atrapadas entre antiguos trastazos y tristezas.

Tenía un objetivo que ya no era un misterio; sólo ahora, en este momento de revelación, seguía no revelado el objetivo. Interpretó mágicamente el coche, corriendo, tropezando y saltando de la superficie de la carretera, hacia el alucinorte. Se preguntó si le llamaban las voces por su nombre o si un rostro de papel se desgarraba, chillando, para mostrar la carne viva.

Colinas bajas pasaban a toda velocidad como fogatas.

Y, mientras Charteris dirigía su frágil barquilla hacia mares maduros desconocidos, la vida a nivel de libro de texto continuaba en la parte trasera del banshee, donde Brasher estaba acurrucado incómodamente junto a los equipos del conjunto entregados a Burton una vez más de su viaje traumático cuando fallaban las alas la parte de razón del piloto.

—Sabía que el avión iba a incendiarse y a estrellarse incluso antes de entrar en él —Brasher revivía el drama de sus vivencias predictorias, todo terror, poniéndose las barbas a remojar.

Cuando sus frases sencillas hicieron pasar a través de la superficie material algunos hechos, se dieron la vuelta por debajo y nadaron hacia Charteris a través de las brazas acumuladas de su novedad embriagadora, vestida de belleza y punteada de locura.

El avión de Brasher fue uno de los últimos en volar. Llevaba a los miembros del Congreso de Precognición de Estocolmo de vuelta a Inglaterra: vuelo S614, que salía del Aeropuerto de Arlanda, pista 3, a las 11:45 hora local o quizás era más tarde, porque el reloj del aeropuerto se había dedicado a marcar por su propia cuenta un tiempo imperceptible, y el piloto era el capitán Mats Hammerström que les da la bienvenida un hombre de aspecto aburrido cuyo rostro pétreo oculta un torbellino de belleza tomado del aire aerosolado.

Despegue hagan el favor de abrocharse

Y pronto estamos volando por encima del asombroso terreno nevado helado

Contornos sugestivos que aparecen a través del resumen ecológico un Ben Nicholson bajo alivio con cabello púb(l)ico

Lagos helados nuevas formaciones rastros abstractos pistas de la industria limpias parcelas de terreno bosques marcados estructura que aparece mientras subimos a donde no había ninguna estructura a donde no había ninguna estructura prevista. Modelos demasiado exactos para la verdad maravilloso

Nubes rascando el suelo. Cuando las nubes se condensan el sol las ilumina tiende una pantalla sobre el mundo hasta que en el decorado fantástico aparece un mundo nuevo y sólido no hollado por el hombre más blanco que el blanco un mundo más que ártico de nubebergs donde nada polar podría sobrevivir milagroso

Todo conmovedor para el espíritu mientras azafatas jóvenes, elegantes y suculentas atienden a los pasajeros fingiendo con sus uniformes serios y azules, cortesía de las SAS, que no saben nada de substisexos. Sin decepcionar a nadie. La comedia mantiene dormida a la serpiente, forma parte del erotismo formal de los tiempos prealucinados el que estas doncellas núbiles y sonrientes atiendan a hombres por encima de las formaciones nubosas increíble

Conceptos antiguos de divinidad encadenados al engreimiento de los planes de las líneas aéreas

A cuánto el pirado de Brasher

Las doncellas son antídotos contra este mundo desierto de libertad y sus espacios confinados y secretos se enfrentan en solitario a la extensión estúpida del cielo tremendo

Sus contornos sugestivos se dejan ver por entre los abstractos uniformes bajorrelieves de altacostura delicioso

Los labios delicados y sin pintar no se prestan al tornillo antes de la barrena

El avión empieza a caer quizá Brasher parpadea al ver lanzarse hacia arriba la tierra blanca pero no hay impacto. Avión o nube intangible. Tragado así por estas montañas y valles en donde jamás construyó nadie antes marnífico

Una gran costra giratoria de metrópoli debajo treinta mil descochones atravesando la capa de cemento primigenio de la calle. El Támesis paternal de plata culebrea por ella un desgarrón curvo del cielo y el capitán Mats Hammerström lo conduce a su idea básica de aterrizar encima

Lo único que Brasher había amontonado en la retorta vacía del cráneo era un Cortina anticuado y un camión de matrícula de Glasgow. Hasta ahí la precognición. Al siguiente segundo. El capitán recibió. El Puente de la Torre. De lleno. En. El. Ojo de Yo uspensky.

—El avión se hundió en el río en llamas como una piedra y yo fui el único que sobrevivió —terminó Brasher.

Charteris estuvo a punto de arrollar a un grupo de gente; giró el volante bruscamente, se dispersaron y la adrenalina generada le aclaró el cerebro.

—Todo el mundo se agrupa —dijo—. Han cambiado de modo de vida.

—Sí, vaya, fueron las bombas —dijo Banjo Burton—. Se están reagrupando, perdido el botín. Las ideas de soledad y compañía han cambiado. Escuchan un sonido semicompletamente nuevo.

—Tuve suerte de escapar —dijo Brasher de nuevo—. Casi me ahogué.

—Es un mundo nuevo —dijo Charteris—. Empiezo a oírlo como un oremoto.

—El grupo se alegrará de volverme a ver —dijo Burton—. La Escalación.

—Mi exploración de ella —dijo Charteris, vibrando el vehículo.

—Nidhamorth me dará la bienvenida —dijo Brasher—. Y también mi mujer, claro.

Charteris reía con una nota aleatoria para integrarse en el sonido del motor. ¿Era la cinta plateada de la carretera su propio mar estrecho, y él Magallanes? Entonces, el lugar adonde iban estos ingleses podía bien ser su Cabo de Buena Esperanza.

—Esos infrasonidos destrozan verdaderamente a la gente —dijo Burton.

—Robbins no es más que un santo falso y débil —dijo Brasher—. Tengo que enseñar a un nuevo discípulo, encontrar alguien que domine la ilógica de los tiempos o, en general, que obstruya con una pantalla firme el flujo.

—Enséñame —dijo Charteris.

La carretera corría al norte y al norte y siempre adelante sin ninguna nostalgia de sus propias experiencias. Vieron ciudades y casas y de vez en cuando gente en grupos, pero más a menudo árboles cargados de un follaje negro, invernal, de madera y todo estaba disperso muy ralamente sobre el gran tambor del ser. Lleno el depósito, el coche caborrió desdhacia los bosques del norte. Y los tres hombres estaban sentados en el coche, muy juntos, también distantes, con las mentes alrededor, sabiendo verdaderamente poco de todas las cosas de las que eran totalmente conscientes. El funcionamiento. De una función. Existiendo de muchos más modos de los que podrían probablemente llegar a aprender a aprovechar.

Fragmento de un poema mucho más largo

Oh, algún día caminaré adelante

subiendo escalones hundidos hasta una sala

cubierta de baldosas rojas y negras

y reconoceré el color y el lugar

igual que si algún día hubiera retrocedido

en el tiempo por escalones hundidos hacia arriba

llegando a una sala con negras baldosas

y baldosas rojas dispuestas de algún modo

que me hace pensar que subo por

escalones hundidos hasta una sala y

me enfrento a un suelo de baldosas

negras y rojas que me hacen pensar que voy

El ritmo circadiano

Yo llevo el ritmo circadiano,

tú llevas el ritmo circadiano,

nosotros llevamos el ritmo circadiano

Así que el reloj de la torre se ha parado para siempre.

De noche veo la luz del día

y mis noches blancas radian luz del día

que aparta la luz viva del día

a un lado de la vida de otro día.

Viérteme las luces vivas del día sobre la camisa,

persigue mis pesadillas vivas alrededor de la cintura de mi camisa

Todas mis preocupaciones triviales

son sólo tonterías y frustraciones.

Así que yo llevo el ritmo circadiano,

tú llevas el ritmo circadiano,

nosotros llevamos el ritmo circadiano

de modo que no volveremos nunca a casa.

EL SONIDO DEL MAR MUERTO

El paraíso primero y futuro

Todos lo sabemos…

Hubo una era primigenia

en que todo quedó decidido:

ejemplo para las eras futuras.

Digámoslo de nuevo…

A veces lo ve uno tras las cortinas

del dormitorio… un paraíso, y luego

¡la catástrofe! Constituyen el presente.

Significa que viajamos en una trayectoria final.

Trayectoria.

Aunque te quiera, cariño,

no hay nada personal en el asunto.

La acción definitiva ocurrió antes de nosotros:

lo esencial precedió a lo actual.

Debemos enfrentarnos a los ancestros míticos

a menos que queramos ser llevados

para siempre por nuestros remolinos

hacia una vida en sus viejas nostalgias.

Hoy día el paraíso es una leyenda muerta.

Las sonrisas del mundo son pocas e invernales.

Y las montañas ya no son el apoyo del cielo.

Pero uno puede ser montaña incluso ahora

—¡no es demasiado tarde!— si persigue a su yo,

si consigue volar en viajes cósmicos

y ser místico en vez de mítico.

En el yo hay peligros, serpientes

acechan, pero hay animales nuevos

y ayudas y lenguas

que auxilian la aristopsique y los cantantes

(¡escucha los pájaros y la voz del loro!).

Amistad con los animales que se encuentran

más allá del tiempo roto, esquizofrénicos:

bendición de otros cuerpos: los viajes

del paraíso más allá de la vida y de la

muerte: el empuje de las palabras al

misterio del mito: son los cuatro caminos conocidos

al lugar de los libres

los libres que viven en los

árboles y en las muchas autopistas

la muerte es el pecado

El árbol cósmico

Hasta que logramos la

incombustibilidad

Encima del mar

Volamos en su rostro

calificativo

Del ser

El hombre conductor cercano

al último momento

Todos lo conocemos

Y la abolición de esa

cortina del tiempo

Lo único que hemos de hacer
Que mató a

es despertarnos y conocerlo.
la era primigenia.

Se troncharán de risa

Cuando les informemos de nuestros amoríos

los hombres se troncharán de risa.

Cuando el león y la paloma tengan críos

los hombres se troncharán de risa.

Cuando intenten en marcha las máquinas poner

los hombres se troncharán de risa.

Al abrir una lata o un cigarro encender

los hombres se troncharán de risa.

Lo que fue de la vieja línea recta

es un tema que en nada nos afecta,

ni a los chicos que llevan el lugar.

Es un dolor tan grande y tan profundo

que la mente ya no dirija el mundo…

Ni es posible un rostro firme conservar.

Cuando digamos que ha vuelto el salvajismo

los hombres se troncharán de risa.

Y al ver que sólo viven en un triste espejismo

los hombres se troncharán de risa,

los hombres se troncharán de risa.

EL SONIDO DEL MAR MUERTO

Topolatría formal de formas aspiradas

Entrada nocturna del amor en el Coventry bombardeado

Topografía de un asunto no comprendido

Un pequeño cuadrado anagramático: perspectiva palindrómica

LA AUTOPISTA DE MÚLTIPLES VALORES

Ella también estaba obsesionada con la serie de imágenes. Phil Brasher, su marido, se iba volviendo más y más violento con Charteris, como si supiera que el poder pasaba de él al extranjero. Charteris posería la seguridad, la gestalt de que carecía Phil. La seguridad, la juventud, la hermosura. Era él mismo. Quizá también un santo. También otras personas. Pero evidentemente un poco obsesionado, un pirado. Llevaba dos semanas aquí; había hablado y las multitudes drogadas de Nidhamorth le habían prestado una atención especial que jamás tuvieron con su marido. No podía comprender su mensaje, pero no la habían afectado las bombas. Comprendía su poder.

De vez en cuando, la serie de imágenes le retrataba desnudo.

Nervios a flor de piel.

—Vamos a tener una cruzada —dijo fugazmente en su mente Ejército Burton, tocando la guitarra principal.

Pasaron a toda velocidad farolas, árboles altos, la puerta de una cárcel, órganos peludos. No podía escuchar a los dos hombres. Según caminaban sobre el significado retirado del pavimento húmedo y roto, el rápido tráfico se quedaba a un paso de desgarrarles los codos. Esa otra visión también la tenía al borde de la histeria: no dejaba de oír el aullido de las ruedas del camión al estrellarse contra el cuerpo de su marido, lo podía ver tan claramente que sabía por sus carteles que viajaba de Glasgow a Nápoles. Le golpeaba una y otra vez y él caía hacia atrás, desintegrándose, terminando definitivamente su discusión, su discusión feroz sobre la pluralidad de los valores con Charteris. También se encontraba turbada porque veía un perro que huía llevando una corbata negra y roja. Bombardeo de imágenes. Se encontraban en una telaraña de alternativas.

—Debería de matar a Charteris —dijo Phil Brasher.

Charteris estaba comiéndosele el futuro posible a grandes velocidades. Brasher se veía a sí mismo desperdiciado, como aquellos pobrecillos Robbins, que no habían sido menos santos y sin embargo no habían sido elegidos. Este hombre nuevo, a quien había dado al principio la bienvenida como a un discípulo, era tan poderoso como el sol de la mañana; le dejaba la mente en blanco. Ya no recibía aquellas imágenes prometedoras del futuro. Horno frío, pan en rodajas. Estaba muerto, había un área muerta, lo único que veía era aquel maldito cactus de Navidad que odiaba por su falta de significado, como las flores sobre una tumba.

—Debería matar a Charteris —dijo pues, confusa y poderosamente, a Charteris, reuniendo su odio.

—Espera, espera un poco antes —dijo Colin Charteris, en su propio inglés, con el cerebro frío y drogado—. Piensa en las fotografías de la personalidad de Ouspensky. Hay un brillo importante en ellas: tienes muchas alternativas. Todos somos ricos en alternativas.

Llevaba diciendo lo mismo toda la tarde, durante este paseo confuso, como sabía. Al frente, una enorme pared continua. La ciudad húmeda, sucia y atiborrada de gente, madurada hasta el color marrón más parecido al negro, presentaba tal aura rica en posibilidades, que evidentemente no percibía Brasher. Charteris había vislumbrado la orientación del mundo, las mareas del futuro, las seguía como un marinero, no se sentía tan superior como lejano de la postura del tenaz Brasher y de su mujer de muslos pálidos, Angelina, que se desplazaba sobre una marea paralela, haciendo una carrera con él. Muchas alternativas; eso es lo que predicaría cuando se volviera a dirigir a las multitudes. Crecía en él el poder; se quedaba en segundo plano, humilde y turbado al sentirlo y reconocer su santidad como su padre.

Brasher le cogió de la gabardina húmeda y le agitó un puño delante de la cara, hombre vacío y violento.

—¡Debería matarte!

El tráfico rugía a su lado, vehículos conducidos por conductores que veían visiones, sobre algo llamado la Calle del Alivio Interno. El puño sin importancia frente al rostro; los dientes perceptibles en detalle; en la cabeza, la próxima oración: «Vosotros… vosotros, las gentes del interior sois especiales, los elegidos. Vengo del sur de Italia y de los Balcanes para decíroslo. Los caminos han sido construidos, morimos en ellos y vivimos gracias a ellos, vías neurales hechas actuales. El interior de Inglaterra es una región especial; debéis alzaros y conducir Europa. Comenzar una nueva probabilidad».

Dicho menos directamente, pero la madurez del momento proveería las palabras apropiadas, y habría una canción: ¡Charteris, gritamos! Podía oírla, aunque aún estaba dormida en un oído interno. «No gobernar Europa, sino liberarla. Europa está hundida por las bombas alucinógenas; ni siquiera la Francia neutral puede ayudar, porque Francia se aferra a los viejos valores nacionalistas. Yo era un hombre fracasado, un materialista, un comunista vacío, esperando este momento. Ahora tenéis las alternativas de despertaros y acabar con la antigua serpiente. Podéis imaginar nuevas lógicas de valores múltiples, porque ésa es la estructura de vuestro entorno».

El puño se lanzó contra él. La totalidad del movimiento a cámara lenta de un hombre apuntándole. El rostro de Angeline asimilaba el futuro, conformado por el tráfico, de cabello obscuro, inmanente, luminoso, lleno de significado y de horror. Me pareció que viajaba sin dirección hasta llegar aquí piedra fría después de camas más cálidas demasiado joven padre te llamo desde aquella maldita orilla inundada.

«Estaba simplemente de paso, según iba a Escocia, corriendo a toda velocidad por la autopista. Pero me detuve aquí por culpa de unas premoniciones vergonzosas tales como el pensar en la divinidad propia. Pensad en pantallas borrosas. Ya no existen dicotomías o/o bien ni blanco/negro. Sólo una gama de parcialmentes. Vivid según esto, como yo… y ganaréis. Tenemos que pensar de un modo nuevo. Encontrar más direcciones, hacerlas. Resulta fácil en esta región parcialmente».

Pero Brasher le estaba pegando. Un mundo de movimiento linfático estallando. Contempló el puño, vio todas sus autopistas, líneas de alta tensión, como Brasher no lo había visto jamás; puño menos humano que muchas de las características naturales de la planicie formada por el hombre en esta área maravillosa atormentada por el tráfico.

Un puño le golpeó en la mandíbula. Sistemas en choque impresión perdieron el botín. Incluso en esta situación extrema, pensó Charteris, la lógica de la pluralidad de valores es El Camino. Elijo algo entre ser golpeado y no serlo; no soy golpeado demasiado.

Oyó que Angeline le gritaba a su marido que se detuviera. No parecía haber sido afectada por las bombas APQ; parecía sostener su propia neutralidad desde las pocas horas vacías de la Guerra de las Cabezas Drogadas. Pero no era fácil saberlo; sonaban las campanas incluso cuando las aulas parecían vacías o cuando los pájaros volaban asustados. Charteris tenía la teoría de que las mujeres habían resultado menos afectadas que los hombres.

Estridendulaciones de tonos bajos. Le gustaría medir el ritmo de Angeline, pero en este momento no le gustaban sus gritos. Bombardeo de imágenes unido a sus gritos —¿la teoría de la recurrencia?—, especialmente sapos y el animal nuevo que en los árboles muertos se encuentra en casa.

Había un modo de hacer cesar sus gritos sin obligarse a pedírselo. Charteris se agarró a la vieja gabardina azul de Brasher, en el mismo momento en que el hombre barbudo, mayor que él, iba a descargar otro golpe. La gran basura giratoria de la metrópolis. Detrás de Brasher, al otro lado del Alivio Interior, se encontraba un antiguo edificio hecho con la piedra triste y amarillenta de Leicestershire, al cual se había adaptado un porche moderno de acero y vidrio. En el porche, una mujer regaba una planta en una maceta. Charteris lo distinguía todo claramente mientras tiraba de Brasher hacia adelante para después hacerle retroceder al Alivio Interior tenía una regadera de cobre pequeña.

El camión que venía del norte giró bruscamente para esquivar. El Cortina anticuado que corría a toda velocidad hacia él giró al través sobre la acera estrecha, barrió el porche de acero y vidrio de la mujer y recibió el impacto de un camión de Correos que había virado para evitar al primer camión. Éste, saltando aún por el camino, tropezó con otro coche que se acercaba y que no pudo parar a tiempo. El ruido del mundo al chocar con granito. Otro vehículo, aullando los frenos, se estrelló contra la pared a poca distancia de donde se encontraban Charteris y Angeline, arrugándose como para formar un algo diseñado previamente, abriéndose en él cicatrices de sonido metálico. Una serie de fotografías, potencialidades multiplicándose o cancelándose, máquinas reunidas en rebaños como los toros.

—Tantas alternativas… —dijo Charteris, meditativamente.

Le interesó ver que Brasher había desaparecido, distribuido en pedazos pequeños por algún lugar entre los restos. Recordó el choque múltiple de la autopista cerca de Milán. Aunque… ¿era un recuerdo real? ¿Era el choque de Milán sólo un fantasma de una mente a punto de derivirar hacia la alucilusión o algún tipo de sueño en videotape de través ambos choques el mismo choque o bien otro su propia predestinación ya en el mobiliario quizás una entrega equivocada una dirrenta equivocada por el sobresueño donde aquella dificultad que hacía de sello desclasificaba las conmutaciones de las ranuras de los buzones nocturnos o bien quién sabía quién estaba al bordriente de lo que pasaba?

Por lo menos la ilusión tenía detalles bien definidos; las fototumbas no estaban borrosas. El hecho de que hubiera ocurrido o no o de que pudiera ocurrir o de que lo hiciera en su recurrencia eterna era una descarga, chispeante como todo el álgebra, y vio una justicia enorme en el renacer florido del injerto y en los contornos de los pecios; era como un trabajo…

—Es como un trabajo arquitectónico complejo y maravilloso —le dijo a la mujer— en el que se añade la probabilidad a las formas rigurosas conformadas por el hombre. Una teoría ampliada de los números facilita la decimacíón. El arte de lo fortuito.

Ella era verde y triste, balanceándose sobre los talones. Intentó examinar de cerca el efecto estético de tal cambio de color, y entresacó de algún punto de su ser un sentimiento de compasión, como el ondular de una serpiente. Estaba dolida, impresionada, aunque él veía para ella un futuro mejor. Debía llevar a cabo alguna acción concreta de algún tipo: llevársela del lugar y del vapor de la sangremetal.

Le acompañó sin protestar.

—Creo que Charteris es un santo. Ha tenido mucho éxito hablando en Rugby y Leicester —dijo Ejército Burton.

—Está abierto a cualquier cosa —dijo Banjo Burton—. Lleno de botín.

—Ha tenido mucho éxito hablando en Rugby y Leicester —dijo Robbins, pensándoselo.

Robbins era un muchacho de diecinueve años, macilento, con el campo del cabello sin labrar; era el estudiante de arte eterminal; su personalidad propensa a la alucinación se había desintegrado bajo el eflicto de verse azarrodeado de cabezas drogadas, aunque no había sufrido personalmente los productos químicos diseñados por los árabes.

Sentestaban en una habitación antigua, cuerpos oscuros, cortinas poco corridas y una mancha en las paredes empapeladas. Fuera, en las calles de Nidhamorth, la noche y el día seguían dialogando. Perros pequeños corrían entre costuras de piedra.

Ejército Burton utilizaba su uniforme como motivo de burla. Banjo había sido uno de los de tres años, se había hecho agente de artistas, dirigía el conjunto de música popular La Escalación, y coordinaba diversos espectáculos; había presentado a Robbins como un santo logrando cierto éxito hasta que Robbins se había deshinchado una mañana para asumir el papel de discípulo labios fríos y cortados en el umbral azul. Todos ellos vivían con un par de muchachas imbéciles en una casa antigua del centro de la ciudierda que daba a la parte trasera alta estúpida de unos almacenes de Woolworth. Por todas las afueras de la ciudad esperaban edificios nuevos, diseñados para soportar una hipotética explosión demográfica; pero los remolinos sociales contrapuestos habían impulsado a la gente que oía ecos en las viviendas de cada uno de los demás hacia el centro antiguo de la población, como por una fuerza gravitatoria. El conjunto de las universidades y escuelas técnicas se extendía sobre los campos pantanosos. Era febrero.

—Bien, tuvo mucho éxito hablando en Leicester —dijo Burton—; les hizo creer en un estilo de vida sexual.

—Sí, así fue. Créeme, fue un éxito en Leicester —dijo Robbins—. Allí la apatía es como los ladrillos útiles para construir capillas amarillas en determinados campos que podríamos nombrar.

—No te metas con Leicester —chilló Greta—. Yo soy de allí. Por lo menos lo es mi tío, el del gato bailarín que te conté que se comió los peces de colores. ¿Os he dicho alguna vez que mi padre era de la secta Rispariana? De los primeros. Mi madre no quiso unirse. Sólo le gustan las cosas.

Burton despreció todo ello con un gesto de la mano. Encendió un porro.

—Vamos a tener una cruzada —dijo—, a quemar pistas, a convertir en una fiesta chispeante a nuestro volador Charter, la verdad es que hay motivo. Jugaremos al ruido.

—Vaya, ¿quién es el que ha desertado entonces de Brasher?

—Que le den por el culo a Brasher. Ya has visto al nuevo hombre. ¡Es una canción!

Lo veía claramente. Charteris era bueno. Era extranjero, y la gente estaba dispuesta a aceptar lo exótico y lo extranjero, incluso llevado de aquí para allá en un ojo de tono. Los extranjeros eran exóticos. Charteris lo tenía todo: creía en una especie de cosa intelectual, lo cual encajaba en todo el asunto de la máquina. La gente podía asimilarlo o no, pero de todos modos captaría el ruido de su canción. Además, Charteris estaba escribiendo un libro. No se podía saber si era real o ilusorio; no importaba, así que no se podía desconectar.

Los seguidores estaban ya allí. Detrás iba Brasher. Charteris derrotaba a Brasher en todas las reuniones. Había que tenerle vigilado. Muchos músculos pero poca lengua. Brasher creía ser Jesucristo. Aunque sea Jesucristo, yo apuesto por Charteris. ¡Tiene botín! Colin Charteris. ¡Vaya nombre para un yugoslavo!

—Vamos a irlo preparando un poco —dijo—. Robbins, y tú, Gloria.

—Greta.

—Bien, Greta. Lo que quiere la gente es una sensación de lugar… algo que tocar entre toda la metafísica, elefantes grandes y antiguos entre la hierba alta y delgada. De hecho, a Charteris le gusta este basurero de mierda, sus calles cagadas por los perros. Me imagino que le resulta nuevo. Le llevaremos por las casas, le grabaremos. ¿Dónde está el magnetofón? —Le turbaban las imágenes y el presentimiento de que pronto se verían viajando por las autopistas de Europa. Vio un cartel indicador hacia Frankfurt, se frotó los ojos enrojecidos como un pastel.

—Le enseñaré mis cuadros —dijo Robbins—. Y le interesarán los pájaros locales.

—¿Y qué me dices de los pájaros de otras zonas?

—Una sensación de lugar, como dijiste con los elefantes entre las uvas largas. Lo que ocurre es que les gusta la ciudad, ya sabes, a los pájaros les gusta la ciudad…

A los pájaros les gustaba la ciudad. Confundían los ladrillos con hojas de árbol. Los había visto, allí abajo, donde el tractor estaba atascado en un charco de barro, él mismo se quedó atascado todo el día, contento, la planicie era del marrón más parecido al negro bajo la luz densa. Principalmente eran gorriones y estorninos. Había más en las ciudades. Hacían sus nidos detrás de los carteles de neón, encima de los tenderetes de pescado y patatas fritas, cerca de los restaurantes chinos, junto a los grandes almacenes, tiendas de muebles, dispensarios sociales, gasolineras, buscando el calor, y tenían más descendencia que los del campo, habían aprendido un idioma nuevo. Más nidadas cada año. Las gaviotas cubrían los campos arados. Estaban siempre al interior. Uno las podía ver, y las líneas de la parrilla dibujadas en el cielo. Estaban evolucionando, dejando el mar. Arbiotas. Se habían pasado al Gran Puerto. O quizás el mar se había secado y desaparecido. Hundido como plástico en fusión. Dios sabe qué piensan los pájaros, con las cabezas drogadas como todos los demás. Haciendo su propia estructura, su esquema.

—La ciudad les gusta a los pájaros. Tiene un esquema incorporado.

—¿De qué estás hablando? —La verdad es que le quería, pero no había más remedio que reírse. Su cabello elegante, amarillo león.

—No somos los únicos que tenemos una expulsión demográfica. Los pájaros también. ¿Recuerdas esa serie de cuadros que hice de pájaros, Banjo? Con flores y hierbas. Como una marea. La explosión deflográfica.

—Limítate a lo práctico, hijo. Quédate con los edificios, ¿eh?

Era posible que pudiera abrirse el cráneo con una cremallera, levantar la parte de arriba como una peluca y sacar goteando aquel cartel a Frankfurt que le distraía del batido de cerebro.

—La explosión deflográfica —dijo Charteris—. Es un buen título. Voy a escribir un poema llamado La Explosión Deflográfica, sobre la pandemia profunda de la naturaleza. Se me acaba de ocurrir la idea. Y llegará el momento de que intentéis traicionarme y abandonarme entre cuatro paredes.

Ella no dijo nada.

—Podría haber árboles en nuestro futuro si aguantara el cerebro.

Angelina caminaba cogida de su brazo, sin decir nada. Charteris se había olvidado de dónde dejó el banshee; era agradable chapotear por la calle húmeda, buscándolo. Pasaron bajo una arcada nueva, donde funcionaban una o dos tiendas gracias a suministros cada vez más escasos. Una de química: Compre la Paz Interior Aquí; una pintada anunciando La Escalación, Sensorial y Sensacional.

Cuevas huecas donde el constructor no había conseguido vender los locales de la fachada, hechas sólo de cemento desnudo, marcadas por las huellas fósiles de listones de madera. Esquema ciudadano, más antiguo que la madera, sellado por la cerebrimprenta. Notas a lápiz o con pintura azul: Aquí nos dimos el lote, Bill Hopkins me quiere sólo a mí, El amor perdió el botín, Frotacoños. ¿Qué era un frotacoños? ¿Algo así como una esponja, o una persona? ¡Buena apertura o un tío inteligente!

El banshee estaba esperando bajo la lluvia, junto a un numeroso grupo de cubos de basura, intercambiando formas hipergeométricas, nódulos del cansancio cósmico. No estaba cerrado. Descubrieron un viejo escondido en él.

—Mataste a mi marido —dijo Angeline cuando arrancó el motor.

En la gasolinera de más allá regalaban adornos para los coches con cada quince litros. Nada cambiaba jamás excepto el pensamiento. El pensamiento era nuevo a cada generación, y ella oía sonar una música extraña y antigua.

—El futuro está desmayado en brazos del presente.

—¿Por qué no escuchas lo que te estoy diciendo, Colin? No estás completamente loco, ¿verdad? ¡Has matado a mi marido y quiero saber qué vas a hacer!

—Llevarte a casa —estaban ya en marcha. Aunque le dolía la cara, sentía curiosamente ganas de bromear, como si hubiera bebido vino en los bosques densos de su tierra.

—No vivo en esta dirección.

—Llevarte a mi casa. A mi sitio. Donde estoy construyendo una especie de proyecto. He comenzado a preparar un nuevo modelo de pensamiento. ¿Acaso no viniste con Brasher una tarde de mal tiempo? No es campo ni ciudad. No se puede saber lo que es, por eso me gusta… es un modelo de todo lo que sostengo. En el mundo mundano y en Francia, cosas tales como el arte y la ciencia han vomitado y se han tragado todo lo demás. Ahora no queda nada que no sea arte o ciencia. Un montón de cosas han simplemente desaparecido. Mi sitio no está ni en la ciudad ni en el campo. Algo confuso, con su propia catasgoría no categorizable. ¡Mira, Angeline! ¡Maravilloso! —Soltó una especie de risa a medias junto a una pared, creciéndole la barba en su propio silencio.

—¡Bastardo serbio! Puede haber habido una guerra, el país puede estar en ruinas, ¡pero no puedes cometer un asesinato y escapar! ¡La justicia no se limita a confundirse! ¡Morirás, te fusilarán! —No había en su voz una verdadera convicción; su santidad le estaba ahogando el yo antiguo, o lo que pudiera tener detrás de los ojos.

—No. Viviré, seré la justicia. Aún no he cumplido ningún objetivo, soy un marinero pero el océano aún está delante, ¿comprendes? —El coche entraba en la Paz Interior. Detrás de ellos las ambulancias, un camión de bomberos, los coches de la policía y los camiones basureros escarbaban entre los restos—. He visto la realidad, Angeline: Kragujevac, Metz, Frankfurt… miente por todas partes. ¡Y yo mismo me he materializado en lo inorgánico, así que soy indestructible, autostructible!

Las palabras le lapidaban. Desde que había llegado a Inglaterra, el efecto alucinógeno se había ido incrementando diariamente, a ráfagas, en él. Las ciudades tenían esquemas, mundos, habitaciones que hablaban. Había dejado de pensar en lo que decía; el resultado era que se sorprendía a sí mismo, y tal alegría retroalimentaba el sistema. Cada pensamiento se multiplicaba hasta el millar. Palabras, carreteras, todo pistas fósiles del pensar. Las perseguía por la amonoche, debatiéndose con ellas mientras se propagaban en sus nidos profundos, lejos de la superficie. Otro poema: Sobre la Generación Espontánea de Ideas Durante la Conversación. La Genetánea Ideal Duversación. La Conflación de la Espongación en las Idaciones. Añadura de Auschwitz.

—Juzgaderamente, la sualuz de mis Nidhamores profundos. ¡Así me he materializado, encanto! Nidhamorth es yo, mi cerebro, aquí… estamos en mi cerebro, todo es yo. El nómada está abierto a la ciudad. Proyecto Nidhamorth. Todos sus pensamientos son míos, en un correrse culminante —era cierto. Otras personas, apenas las veía, cogidas en explosiones, fuego cruzado, compartían al menos sus bombardeos de imágenes.

—No seas estúpido… ¡está lloviendo otra vez! No enloquezcas. Habla correctamente —pero parecía asustada.

Pasaron lanzados junto a fábricas, grandes muros grises, gasolineras, largas filas de casas marrones, patios, muchas clases de cemento.

Las tiendas pequeñas que le molestaban cedían ya; ya no había Noticias del Mundo, Guinness. Orinal de estuco gris. Patio de carbón, Gasolina Esso. Un puente de ferrocarril, hierro pintado de amarillo, anunciando la cerveza El Tonelero, palabras siniestras para él. Más filas de casas una junto a otra, dentadas, devoradas por el tiempo. Una frase completa que aún había de escribir en su libro; vio que su mano escribía la verdad está en los instantes estáticos. Luego las chabolas, los suburbios. Más puentes, caminos laterales, verjas de hierro, la Paz Interior cediendo el paso al tráfico rápido sobre dos carriles, a la autopista, caminos sin fin cruzándola sobre columnas primitivas. Vías de ferrocarril, algunas muertas, canales, algunos llenos de juncos, un pobre idiota llevando un saco de patatas sobre el manillar de la bicicleta por un terreno inundado, caminos de a pie, caminos de bicicletas, pasadizos, nidos de orugas, escombreras, basureros, atajos, vallas.

Geología. Estratos de distintos tiempos del hombre. Tempología. Cada década del pasado conservada aún en algún monumento triste. Incluso la propia autopista, dando indicios de las eras enormes del tiempo prealucinado: puentes más bastos, más macizos de épocas anteriores, devenidos después casi gráciles, menos aplastantes; aún más tarde, metal; planos de suspensión distintos, estructuras de desagüe distintas en el banco inferior, bifurcadas como árboles de enormes helechos jurásicos. Aquí distinguimos, por las características de este conjunto de peso medio, el estrato Wimpey; mientras que, poco más allá, a la sombra de aquellos puentes levadizos, distinguimos el principio de la falla McAlpine. Naturalmente, la estructura de esa zona de servicio pertenece característicamente a la época interglacial de Taylor Woodrow. Más allá se veía una antigua central térmica con una cúpula fingidamente turca, aislada en un campo. Todo arte, tranquilizante. Pilares, sin fin, de alta tensión, demasiado adornados para aquella tierra incómoda, tranquilizadores. Multranquilidad.

El cielo estaba aterronado y aborregado de nubes, el cielo de Nidhamorth. Lluvia a cántaros y luz difusa. Aún sin verde los setos. El marrón más parecido al negro. Maravilloso…

—Aboliremos la palabra maravilloso. Lleva implicaciones de fealdad en un sentido aristotélico. Sólo hay gradaciones entre ambas. Son similares. No hay fealdad.

—Existe la palabra «fealdad», así que debe de haber algo a lo que aplicarla, ¿no? Y no corras tanto.

—¡Deja de citarme a Lewis Carroll!

—¡No lo he hecho!

—Debiste dejarme que te concediera el beneficio de la duda.

—¡Vaya, conduce correctamente! ¿Has perdido el botín o algo?

Viró de nuevo a su propio lado de la carretera, no chocando por poco con un Jaguar deportivo cuyo conductor aulló sobre el volante. También conduzco según marcos de referencia confusos, pensó admirado. Los dos coches habían llegado a arañarse; entre chocar y no chocar había muchos grados. Había experimentado la mayoría. Sólo había que mantener una vigilancia leve. Era imposible estar seguro… regar la planta de la maceta, que iba creciendo perfectamente, imposible. Podía ser un cactus de Navidad, estabas tan orgulloso de él. El Cortina, Consortina, arrugándose contra él… Ni siquiera lo habías visto, de espaldas, ardiendo como un sol instantáneo. Cristo, barriendo simplemente a aquella pobre mujer y a su miserable porchecillo, llevándoselos al limbo…

—Nunca vivir en la Paz Interior —animado de repente y con ganas de bromear.

—¡Deja de tomarme el pelo! Desde luego eres bastante cruel, ¿no?

—Jebem te sunce! Mira, Natrina… quiero decir Angelina, te amo, te sueño.

—¡No sabes lo que quiere decir esa palabra!

—¿No? Aún no soy omnisciente. No necesito saber lo que es para hacerlo, ¿o sí? Acabo de empezar, la cosa acaba de empezar en mí, todo ha de venir aún. ¡Hablaré, predicaré! Escribiré canciones para el grupo de Burton, La Escalación S. A. ¿Qué te parece La Verdad Está en los Instantes Estáticos? Y ¿qué tal Intimando en el Período Interglacial de Taylor Woodrow? No, no… Los Accidentes y la Aerodinámica se Añaden al Arte. ¡No, no! ¿Qué tal…? ¡Ja, Yo Pienso Personalmente en Libras Esterlinas! O bien: Ouspensky Dirige Rige y Corrige. O bien La Víctima y las ruinas son lo Mismo. Las Luces al Otro Lado del Río.

»Hice bien en tirar los papeles de la ORANUR. Estoy demasiado ocupado. Llenaré el mundo hasta que me estalle la cabeza. Mira… ¡Zbogom, le he perdido! ¡Qué conductor! ¡Quizá le coja mañana! Debo olvidar estas trivialidades que pueden hacer otros. ¡Kuwait fue el principio! Ahora estoy tan creativo, mira, Angelina… No, es Angeline. Rima con “cine” —ella no sabía si bromeaba—. Mi gran ángel de cine, Grangeline. ¡Estoy tan creativo, tócame las sienes! Y percibo en ti un regalo mientras te debates para salir de los modos antiguos y llegar a cremas de sensaciones más densas. Qué grande va a resultar habernos encontrado juntos, ¿eh?

—No regalo nada. Me lo enseñó mi madre.

—De todos modos, ¿ves esa iglesia de piedra verde? Estamos allí. Casi. Parcialmente allí. Borrosamente allí. Kundalínicamente allí. Etwas allí.

Pero este etwas territorio no era ni inhabitable ni desinhabitable. Funcionaba principalmente como un área por la que atravesar un paso dimensional, rayada, arañada, cortada por todos los medios que los siglos habían descubierto de aniquilar la distancia entre Nidhamorth y el resto de Europa, ríos, carreteras, rieles, canales, acequias, caminos, puentes, viaductos. El banshee saltó por encima de un puente curvo, pasó junto a un vertedero municipal y rodó hasta detenerse frente a una casa solitaria y despojada.

Escuadras de diabólicos pájaros de plomo saltaron al tejado de la casa, de la inmovilidad instantánea a la inmovilidad instantánea, del bosque a la ciudad. Las tejas de pizarra estaban rotas por los vientos y los pájaros. Una ceguera absoluta había construido esta costosa casa de clase media aquí, muy apropiada, algún ahorro de los tiempos en que las monedas aún no eran decimales. El exterior inglés estaba emplumado como un andamio. Quizá una disputa sobre tierras. Nadie lo sabía. El orgulloso dueño se había ido, permitiendo ganar el pleito fácilmente al consejo local, celebrando el triunfo con montones de basura que ahora lamían el jardín delantero, corroídos, pudriéndose intrincadamente bajo los poderes creativos de la putrefacción. Había latas abandonadas en los caminos. Con toda dedicación, la cal había caído de los ladrillos, dejando un aspecto leproso, nevando como caspa alrededor del porche. Y ella alzó la vista del cactus encantador —lo había él admirado tanto, bendito sea, un buen marido— apenas a tiempo de ver el camión que se deslizaba al través de la carretera hacia ella. Y luego, desde detrás, el proyectil brillante del coche que iba al norte…

Charteris se apoyó en el porche, tapándose los ojos para huir de la imagen que se repetía. Había estado, estaba siempre llegando a él por la telaraña iterativa.

—Fue una coincidencia de alternativas en la que me vi atrapado, todo antiflorido. Amo tanto lo inglés… ¡no lo entiendes! No le haría daño a nadie… Voy a mostrarle al mundo cómo…

—No me le devolverás apenándote.

—¡Ella, la mujer del cactus! ¡Ella! ¡Ella! ¿Quién era?

La Escalación se había apoderado de una antigua oficina de reclutamiento del Ejército en Ashby Road. Tal entorno, con sus olores de vieja madera inglesa y de gimnasia, había inspirado dos de sus canciones más famosas, El prepucio intermitente trazado y destrozado y Un pelotón de uno, en la época de El Sonido del Mar Muerto. Eran cuatro, cuatro jóvenes desharrapados, sensoriales y sensacionales, llamados profesionalmente Phil, Bill, Ruby y Featherstone-Haugh; ellos aparte de Barnaby, que manejaba las cintas de fondo para producir ruidos complementarios o coros.

Estaban haciendo la nueva. Aún podían oír las ambulancias aullando en la distancia, e improvisaron un número que incorporaba tal ruido y se llamaba Pagué una ronda en la Ronda de la Ronda. Bill opinaba que debían interpretarla después, o preferiblemente sobre Sanciones, sanciones; decidieron guardarla como cara de reserva para el caso de que hicieran el viejo circuito de las grabaciones.

Empezaron a ensayar la nueva.

Guardo el dinero en máquinas tragaperras:

estas monedas nuevas sólo sirven para ser gastadas.

El sol avanza como siempre, lentamente.

Ahora, aunque tenemos las monedas decimales,

yo aún pienso en libras, personalmente.

No armonizo en absoluto con lo nuevo,

pues exige que se llame veinticinco peniques

a lo que era una corona antiguamente.

Se supone que la vida es negociable, ¿no es así?

pero yo aún pienso en libras, personalmente.

Entraron Greta y Fio, seguidas de Robbins y los Burton. Ejército Burton había perdido su corbata nueva y encantadora, la primera que jamás había tenido. Sostenía que Charteris debía hablar en público lo antes posible… junto con el grupo, en Nottingham, a la noche siguiente; Robbins decía que en la escuela de artes había una chica llamada Hipertermia; Banjo hablaba de Londres. Greta decía que se iba a casa.

—¡Estupendo, chicos, estupendo, a disolverse! Habéis escalado, quiero decir que ahora sois un coro, no sólo un grupo; ¿de acuerdo con esta tarea de siglos? Mañana por la noche, en Nottingham, sois un coro, ¿entendéis? Así que atamos nuestras fortunas a Colin Charteris, el santo del mañana, el autor de los Marcos de Referencia Borrosos.

—¡Oh, está otra vez con el sexo! Me voy a casa —dijo Greta, y se fue.

Su madre vivía muy cerca, en una casita sobre La Paz Interior; Greta ya no vivía allí, pero no se habían peleado, simplemente se habían separado poco a poco en la corriente de la vidamuerte, derivando. A Greta le gustaban la suciedad y la decadencia arábigas; lo que no podía soportar eran las filas de plantas de interior con las que se rodeaba su madre.

Hermana, nos han hecho decimales,

todos los valores son nuevos;

te lo juro por los chelines que he guardado.

Cuando era niño y luego en la L. S. D.

había un hermoso barco dibujado

en cada monedita peniqueña…

Estaban acostumbrados a la locura de Burton. Les había conseguido las multitudes, las voces agudas desde la filas delanteras. Necesitaban allí los rostros, el ruido, la interferencia, la falange de decibelios que el público les devolvía en defensa propia; lo necesitaban todo, y el olor y la empatía, para ceder y desgarrarse la garganta en el último verso. Las cosas que se compran con las nuevas monedas podía tener entre líneas, como contrapunto, salmodias en vez de instrumentos. Quizás incluso el Santo Charteris tomara parte en ello. ¿Santo Nidhamorth? Algunos decían que era comunista, pero podía ser lo único que necesitaran, incluso convertirse en pienso de canciones. Miraban demasiado atrás. Necesitaban el futuro y sus pensamientos. Labios cerca, Pose nueva, La verdad está en los instantes estáticos. Bien, tenía posibilidades.

Con Charteris extasiado, trabajando en su obra maestra, cortando, sobreimponiendo, anotando, Angeline exploraba la casa. En el piso de arriba, en la habitación trasera, vivía un vagabundo, boca envejecida y amarilla como una cuenca ocular. Lo evitó. La habitación delantera del piso de arriba estaba vacía porque se humedecía demasiado cuando llovía. Se quedó de pie sobre las tablas desnudas y carcomidas, mirando por la ventana el mar plomizo y muerto de costas de basura ciudadana, basura de poca calidad, bandadas inmóviles de gaviotas, picos tan cínicos como las sonrisas de los reptiles de las que provenían. Tierra tan húmeda, tan obscura, tan marrón del más parecido al negro, finales de febrero y todos los trenes corriendo medio al azar, con los pobres conductores de cabezas drogadas olvidando sus deberes, persiguiendo sus telarañas privadas, ansiando estaciones más profundas. Ya nadie era humano. Más le valía tomar LSD y unirse a la alucimayoría, olvidar las antiguas ideas de culpa, desprenderse de las antiguas llagas maternas. Charteris le daba esperanzas; parecía considerar buena la situación, mejorable dentro de unos límites borrosos, reconstruyendo todo lo arruinado.

—Espera hasta que leas «El hombre conductor» —le había dicho él a Brasher—. Verás. No habrá más problemas en cuanto todo el mundo reconozca que siempre fue un cazador. El cazador moderno se ha hecho conductor. Sus mayores esfuerzos no van dirigidos a mejorar su botín, su presa, sino a hacer más complejos los modos de viajar. Todo se encuentra en el gran esquema del espacio-tiempo-mente. En su cabeza hay una autopista de múltiples valores. Ahora, después del coup de Kuwait, se ve libre de conducir por cualquier camino que desee, en cualquier dirección. Ya no hay fricciones ni restricciones externas.

Así había hablado Charteris. Se había sentido impulsada a escucharle, realizando así posiblemente la muerte de Phil. Había un conjunto rival asentado en los sótanos de Nidhamorth, los Rugidos Suaves. Habían sacado un título del aire: Hay un hada con un Aeropagita.

—Nada de fricciones ni restricciones externas. No necesitamos ley, guerra ni comodidades ni nada de esas cosas burguesas; nada de fricciones ni restricciones externas —naturalmente, decían que era comunista o algo así—. Lo que necesitamos es libertad para conducir por nuestras líneas de vida a nuestro gusto, tomar o rechazar —dijo al raro Brasher.

Fragmentos más irracionales del futuro le golpearon: a través de él, naturalmente; una muchacha que lloraba, una… una judía estofada interpuesta como un escrúpulo minúsculo en la vía de la autorrealización.

Quería ser poseída por él, si podía librarse la conciencia de Phil. Éste estaba perfectamente, pero… sí, un cambio era muy bienvenido. El sexo también, sí, si no pretendía demasiado. Los desperdicios seguían dispersos al otro lado de la ventana. Él parecía limpio; una buena apertura para un joven inteligente… ¿dónde había oído eso? Bien, era defensa propia. Pero aquel choque… Aún estaba temblando.

Las gaviotas se alzaron de los montones de desechos semipútridos, formando líneas en el aire. Allí abajo corría un perro, libre, tan libre, compañero del hombre, rodeando furtivamente los montones. Quizás ahora iba el hombre a ser tan libre como su compañero. ¿Árboles en el futuro? ¿Verdes? ¿Desnudos?

Lágrimas recorriéndole las mejillas. Aún cuando resultara ser un modo mejor de vida, se perderían cosas buenas. Siempre la pérdida, el desgaste. Mis años gastados. Lo siento, Phil; yo te quería tanto como a seis, pero si me desea iré a la cama con él. El gran sargento atlético avanzando avanzando. Es a ti y no a él a quien voy a traicionar, si puedo, porque él tiene algo realmente, no sé qué. No sé si es lo que dice, pero es una especie de santo. Y tú le pegaste primero. Le pegaste primero. Siempre tuviste la mano larga. Siempre la tuviste.

Bajó la escalera. O aquel perro que corría llevaba corbata, o ella estaba acabando por tener la cabeza drogada como los demás.

—Soy un bastardo, un mestizo —dijo él.

Estaba comiendo algo de una lata. Ahora era así, nada de comidas, sólo bocados sueltos, alimentación borrosa. Algo impersonal.

—Soy un mestizo, ¿no? Parte de Gurdjief, más de Ouspensky, pasajes obsesionados por el tiempo tomados de aquí y allá, nada de zen ni eso… No es algo inglés, pero va a extenderse desde Inglaterra, todos lo asumiremos, uniremos toda Europa por fin. Una revelación. Cayendo, como las bombas APQ. América está también dispuesta. Siempre ha sido el lugar más dispuesto.

—Si te hace feliz —le tocó.

Había dejado caer una judía estofada sobre la obra maestra. Casi ocultó una palabra que podía ser «autorrealización».

—¿Ves esas cosas que se arrastran por los árboles desnudos ahí afuera? Son olmos, ¿verdad? Se mueven por los árboles pájaros tan grandes como pavos, y sapos, y ese animal nuevo. Lo veo con frecuencia. En ellos hay una intención activa, como en nosotros. Parecen guardar las distancias.

—Querido, estás destrozado, tu mente, debes descansar.

—Sí. La felicidad es una fase pasada. Digamos, por ejemplo, «liberación de la tensión», mantener una escala móvil, y así se elimina la pena. Entiéndeme, lo que se obtiene es sólo una liberación de la tensión, y no hace falta más. Nada que ocupe tanto tiempo como la felicidad. Nada personal. Si tienes penas, te ves obligado a buscar su opuesto y viceversa, así que uno debe intentar abolir ambos. Despertarse, no vivir automáticamente, lo aclararé. Tiempo… Tengo que hablar con la gente, dirigirme a ellos. Tienes un regalo que necesito. ¿Vienes conmigo, Angelina? Juega conmigo, comparte mi costal.

Ella le rodeó con los brazos. El sargento grande y atlético. Había un poco de pan rancio sobre la mesa, migajas entre los libros que estaba rompiendo y sobre los que dibujaba. Actividad constante, las ventanas de ella, viento sobre las curvas y los altos.

—Si me quieres, amor, ¿habrá algo personal en el asunto?

—Todo evoluciona, ángel, todo está lleno de presas.

Cuando llegaron los de La Escalación, ambos estaban yaciendo a medias sobre la cama de campaña, con los miembros entrelazados, sin llegar a copular.

Greta lloró, acompañada por dos de los del grupo. Featherstone-Haugh pulsó una cuerda de la balalaika y cantó.

—Su madre fue muerta por un Ford Cortina soleado, y la carretera se cerró de un golpe.

Ruby Diamond mostró unas mejillas de un gris pálido.

—El hombre conductor, capítulo tres. La Literatura del Futuro Afectando la Sensación del Futuro. El concepto de Ouspensky de las fotografías mentales postula muchas fotografías de la personalidad tomadas en momentos característicos; contempladas en conjunto, estas fotografías constituyen un registro gracias al cual el hombre se ve a sí mismo distinto de su concepto habitual de sí mismo… y más real. Así, sugieren la trayectoria de la vida sin tener movimiento en sí mismas. La verdad está en instantes instantáneos; se llega a ella a través del movimiento. Movimiento de los coches al chocar, de la copulación, autodespertares cinéticos de cualquier tipo.

»Hay muchas alternativas. La ficción como fotografías mentales, el movimiento provisto simplemente por el lector. La música como un arpón a unas entrañas dormidas, ahogar los aullidos de los perrillos. La acción como mancha de la existencia. Así, la verdad como un montón de fotografías, autocanceladas para autorrealizarse, dotadas de valores múltiples. Indecisión multiincisiva y no automática. La impureza de la decisión como uno de los motores que llevan a tales heridas de la verdad; el acontecimiento ouspenskiano de un choque múltiple en una autopista moderna como ejemplo extremo de tales impurezas. Aquí se mezcla el deseo de la verdad. El hombre y el terreno se funden, la ciencia preside. Las máquinas predominan.

Charteris se quedó ante la ventana escuchando el ruido del conjunto, contemplando el terreno accidentado. Los setos y los árboles no mostraban la menor señal de verdor, estaban tallados en hierro; las puntas agudas, sin brillo, del marrón más parecido al negro, aunque los vientos empujaban el resplandor de la lluvia por todo el panorama. Los mediodías reducían los trabajos de Coventry. Los vehículos que surcaban las carreteras dejaban estelas de espuma. Carreteras como mares, como un pensamiento fósil, coprolitos de abolientres antiguos, paternhielos. Las primeras tonterías sobre los terrores de la explosión demográfica; se aprendía a vivir con ella. Pero se seguían produciendo errores. Los parados estaban dedicados —figuras negras del interior que representaban parodias animadas— a replantar árboles jóvenes por los terraplenes sintéticos y por los túmulos de los bancales, desmontes y pasos subterráneos, destruyendo así su geometría, fundiendo por error un resumen de la naturaleza con la gran ecuación.

Había que desterrar aquella naturaleza negra y pandémica. Pero el firmamento monstruoso, escurriendo luz de los rincones más oscuros, contrarrestaba este paso regresivo hacia los moldes de la realidad pasados de moda. Las bombas APQ se habían escurrido de los cielos; era su territorio. Presidía la ciencia.

Había un hermoso barco dibujado en cada monedita peniqueña.

Las cosas que se compran con las nuevas monedas

se han hecho en un lugar desconocido.

Resuenan, de algún modo, débilmente;

pero yo no percibo tal sonido

pues pienso en libras, personalmente.

Tuve que malvender por unas libras

la novia y la familia que tenía antiguamente.

También volvían los malditos pájaros, reservando lugares para sus nidos, procedentes, grotescos, de la solysómbrida, dispuestos a poner huevos en cualquier lugar a la primera oportunidad. Avanzaban en escuadrones, pesados como el plomo, se asentaban sobre los montones de basura, recogiendo los llamativos paquetes de detergente Omo. Habían planeado algo, eran movimientos sin verdad, fugitivos, odiosos. Les había oído llamarse entre sí, nerviosos y excitados: «Omo, Omo». Allá junto a las costas del mar muerto, allá junto a la puesta de sol férrea, aprendían a leer, arte hostil. Y, junto a los olmos muertos, el animal nuevo se encontraba entre ellos.

Angeline estaba tranquilizando a Greta, Ruby la miraba hasta las puntas de los dedos, Burton volvía las páginas de El hombre conductor, pensando en una corbata roja y negra que había llevado, su única corbata. Creía haberla atado alrededor del cuello de un perro negro que vagaba por Ashby Road. Extendía el mensaje.

—Gretita, ¿sabes si había algún perro en el accidente?

—Déjala en paz —dijo Angeline—. Déjala que llore. Es como una marea.

—Ha habido una dislocación —dijo Burton.

—Lo hizo él, ya lo sabéis —lloró Greta—. En esta ciudad ya no puede haber secretos. Bien, supongo que en realidad es más una reunión urbana que una ciudad. Empujó hasta el ser toda la cadena de acontecimientos, amontonó todos los camiones, mató a mi madre y todo eso.

—Lo sé —dijo Angeline. Siempre el corazón tan pesado, siempre tan malignas las gaviotas.

En la vieja cocina, entre latas abiertas en las que un sólo golpe acerado vertía una melodía de una sola nota, Ruby tenía por fin sola a Angelina, cogida de las delgadas muñecas, notando los finos tendones, el rostro aún joven en todos sus rasgos.

—No se te ocurra nada, Ruby; vuelve a tocar esa pieza con los muchachos.

—Sabes lo que siento sobre ti y tu futuro, cómo interpretas siempre mi canción, y ahora te veo acostarte con Charteris.

Se apartó de él, pero él la volvió a coger con cierta mirada de celo.

—Ocúpate de tus cosas, yo me ocuparé de las mías. Me molestas, Ruby, aunque sé que no tienes malas intenciones.

—Mira, se dice que mató a Phil…

Frenética y un montón revuelto de basura en el alféizar.

—Ruby, si lo que pretendes es hacerme…

—No voy a tomarte el pelo. Nunca me gustó Phil, lo sabes; pero ir por ahí con quien lo hizo…

Estaba tan débil del letargo pasado como podría dejarla el no comer.

—Lo único que sé es que tiene algo, y espero necesitarlo entre vosotros los artistas, no tengo por qué confiar en él…

Llamaban en la habitación de al lado, y los pájaros en formación caían como la nieve ante su vista.

—¿Me recuerdas? Estaba antes de que conocieras a Brasher, te conocía cuando eras una niña larguirucha, solía ir a jugar con tus hermanos, te di el primer beso…

—Es mirar atrás, Ruby, mirar atrás —desesperada.

—Creí que me querías, solías ir en mi bicicleta.

—Es el pasado, Ruby.

Temía sus propias lágrimas, la misma naturaleza de su yo enterrado. Apoyándose en el escurreplatos, vio el rostro que surcaba el suyo como una linterna ardiendo de impaciencia, murmurando, volviéndose bajo el cepillo y dejándola allí con la melodía de una sola nota no escuchada pero siempre resonante.

Multitudes apelotonadas en Nottingham para recibir a La Escalación, adolescentes amontonados en las calles, susurrando apenas, los mayores, los viejos, los mal formados y los paralíticos, todos los que no habían perecido de hambre, todos los que no habían muerto cayendo en incendios, zanjas ni carreteras, todos los que no se habían perdido vagando después de la caída de los aerosoles, todos los que no se habían abierto los cráneos esponjosos con abrelatas para dejar salir los fantasmas y las ratas. Todos esperaban ansiosamente a La Escalación bajo las costuras de sus gabardinas grises.

Al cabo de dos piezas los muchachos, sensoriales y sensacionales, habían conseguido que las multitudes les devolvieran el ruido. Burton se puso en pie, anunció al Santo Charteris, preguntó si alguien había visto un perro perdido que llevara una corbata roja y negra. La Escalación aulló su nuevo himno.

En una chabarriada soporvivo

de Nidhamorth el obsoldurecido.

Charteris gritamos:

nos das por qué vivir y te adoramos.

Prueba los múltiples valores del sesgráneo

en cuestión de un instante instantáneo.

Apenas había pensado en lo que iba a decir. El esquema estaba allí, claro o borroso. Parecía tan evidente que tenía la sensación de que no era preciso explicarlo, excepto para despertarles y que vieran lo que sabían ya. Los soñadores eslavos, Ouspensky y los demás, le enviaron viajando con su mensaje por toda Europa hasta este puesto avanzado. Si el mensaje era válido, estaba formado por el viaje y la llegada. No siempre iba a quedarse impotente al otro lado del río. En Metz se había dado cuenta de que el mundo era una telaraña de fuerzas. Sus mentes, especialmente estas mentes del interior, se habían convertido en reposalmacenes de un pensar también tejido, claro pero indefinido, instantáneo pero infinito.

Si querían modelos exteriores, el esquema espaciotemporal de los modos de comunicación que rizaban su territorio funcionaba como un plan maestro, el plan monstruo de los esquemas mentales. Todas las respiraciones incoherentes que llenaban sus vidas encajarían entonces en su lugar. Las casas antiguas y vacías del siglo diecinueve construidas por clases nuevas que ahora se pudrían como rocas amarillas sobre las colinas, las carreteras que fluían o refluían como las superficies de antiguos lagos, no eran inútiles; funcionaban como hitos del terreno. Bastaba ya de aguas sin desoves, nada debía ser desechado; todo se reorientaría, como quedaban reorientadas las mansiones de piedra amarilla o las iglesias de piedra verde por la dinámica del paisaje cambiante, y como los choques escalaban hasta un hacer el amor. Era el dirigente del Nuevo Pensamiento. El Sistema del Cuarto Mundo, el Hombre Conductor, aparecería pronto, todos se despertarían.

Así que las palabras saltaron como pájaros al despegar.

Greta se puso en pie.

—¡Mató a nuestra Madre! —gritó—. ¡La pobrecilla, con sus flores! Provocó el multimaxidente de La Paz Interior. ¡Matadle! ¡Matadle!

—¡Matadle! —gritó también Ruby.

—Y mató a mi marido, Phil —dijo Angeline, pálida, desde la plataforma para que la oyeran todos—, lo sabéis —para ella era pecado, lo dijera o no; pensaba en moralidades antiguas, en las que siempre resultaba traicionado alguien.

Los ojos turbados se volvieron a los de él, buscando un significado, como estrellas en el firmento.

—Creí que iban a crucificarte —dijo Featherstone-Haug después de ofrecer al serbio una mirada por perspectivas que más adelante serían transcificadas por los lustros disecados de las adoraciones del oeste, coronas de espinas, cruces de desprecio, la muerte del amor. No se podían distinguir los pedazos de ruinas de los de las víctimas. No podía impedir que le siguiera latiendo el corazón.

—¡Es verdad! El camión corría por la gran autopista de Glasgow a Nápoles; también en Nápoles gemirán. Ahora somos un solo pueblo, el Europueblo, y aunque esta enorme región vuestra es tan especial como la costa del Adriático o las tierras bajas de Escocia, o como las estepas del Asia central, la similitud está también en las diferencias. Como debéis de notar, es el impacto.

»Sabéis de mi vida: que era comunista como mi padre, que vengo de Serbia, de Yugoslavia, que viví mucho tiempo en Italia, que soñé toda mi vida en Inglaterra y en los amplios acantilados de Dover. Ahora llego aquí después de la dislocación y comienzan los acontecimientos fatales, tendiéndose por mi camino. Es una señal. Ved cómo en este contexto incluso la muerte tiene valores múltiples, del marrón más parecido al negro. Brasher, cayendo al tráfico, era un nodo complejo de impulsos cuyos efectos siguen multiplicándose por las líneas de tensión. Todos seguiremos ese impulso hasta la última fractura y serie del tiempo registrado. La Escalación y yo damos comienzo ahora a una cruzada motorizada a través de nuestra Europa, las autopistas, la guerra, la dislocación, hacia la unidad definitiva. ¡Venid también todos vosotros, un acontecimiento móvil para captar el instante estático de la verdad! ¡Venid también! ¡Despertaos! ¡Hay muchas alternativas!

Gritaban y vitoreaban, desechando yos. La verdad arraigaría, sería una leyenda nueva, una comunicación nueva en el diálogo incesante, los complejos de base adoptarían un significado más joven. Incluso Angeline pensó: quizá nos dará realmente algo por lo que vivir, más que la vieja rutina de la diversión. Sin duda no puede importar realmente, ¿verdad?, que hubiera o no un perro con corbata; lo esencial es que lo vi y lo sostengo. Un fenómeno no es más que él mismo, ¿eh? Así que no importa si tiene razón o no; basta quedarse en el banshee con él. Ojalá esté allí la calidez, el botín, la presa.

No era posible distinguir las ruinas de las víctimas entre las formas fantasmagóricas y rápidamente cambiantes de la oblicuidad.

Volvía a hablar, los oyentes le vitoreaban, el grupo improvisaba una canción de viaje sobre una muchacha del interior ante la rueda de un automóvil soleado. Una ambigüedad: si se referían al volante o a una rueda de tracción.

Enchufando sonido sólido en los orificios de la noche.

El prepucio intermitente trazado y destrozado

La luz del plenilunio de una noche de junio

proyecta sombras de aviones que se estrellan

sobre la ortopista de erecciones agudas.

Luz de plenilunio, luz de plenilunio,

que llena patios vacíos.

Y el sargento atlético y enorme avanza y avanza

y el prepucio intermitente trazado y destrozado

hace prácticas de bayoneta en una hermosa muchacha civil.

Oh, el amor es chocar, es un patio militar,

un desorden autoinmune del que han salido

dos cuerpos que entre sí se destruyen los tejidos.

Izquierda derecha izquierda derecha izquierda,

dentro fuera dentro fuera ¡en guardia!

Amantes del mundo, unios, debéis comprender

que sólo el deseo tenéis que perder.

Si llega el invierno, el siguiente

puede estar a más de un año.

Esto podría ser la presa, porque siento

que los trozos de acero y los miembros al viento

son lo que se lleva ahora en los auto-choques,

la moda militar

del amor cometido.

Y el sargento atlético y enorme avanza y avanza

y el prepucio intermitente trazado y destrozado

hace prácticas de bayoneta en una muchacha civil y sifilítica.

Oh, el amor es estrellarse, es dinero uniforme que puede negociarse

cuando las piezas móviles que han de volar

pueden autocar pensar antiflor curar correr robar

y el sargento atlético de mejillas de cuero no deja de avanzar avanzar avanzar

y el prepucio prepucio intermitente intercontinental trazado y destrozado

hace prácticas de bayoneta en una sílfide sifilítica civil civilizada

prácticas de bayoneta en una sílfide sifilítica civil civilizada

sílfide sifilítica civil civilizada

sílfide sifilítica civil civilizada

superchica.

Izquierda derecha izquierda derecha

luz de plenilunio, luz de plenilunio

por las autopistas del amor.

PHIL, BILL, RUBY Y FEATHERSTONE-HAUGH

Perrillos que aúllan

Cuando caíste sobre mis rodillas en el coche

y uniste la amante boca con la mía

me agitaste hasta hacerme correr;

aunque no te iba bien el peinado

aún me acuerpo de tus dedos borrosos

cuando oigo aullar a los perrillos.

Oh, lanza tu cabeza drogada

a la novia que en la paja está tumbada.

Vidas míseras y rotas,

botellas vacías al alba;

cuando inglábamos a dúo,

¿te importaban mis zapatos destrozados?

En algún lugar como un jardín de magia

todos mis amigos me llaman Rajá

y soy un demonio salido.

No preguntes por qué amamos en celo

porque la herencia ha sido dividida

y somos uno con los que ganaron.

Este lugar vaya se estropeó el coche;

mas las farolas eran altas lilas silvestres

y no podía oír aullar a los perrillos.

Oh, lanza tu cabeza drogada

a la novia que en la paja está tumbada.

EL RUGIDO SUAVE

Sueños

Tendidos bajo el finalizador del sueño

enviamos señales invidentes

a alguien que nos oye en la lejana Andrómeda.

Enviamos señales repetidas

a quienes nos escuchan en todas las Andrómedas

esperando, temiendo respuestas.

Más allá de las iluminadas avenidas,

las autopistas múltiples del tiempo,

el ayer se vomita como siempre

a sí mismo surcando el cerebro nervado

hacia atrás, resonando por los huecos

de antiguos sistemas de intervención de líneas.

Ritmos alfa, ritmos delta,

transmisiones oscuras tan antiguas como rocas convertidas en arena,

bruscas como un chasquido entre comunicados,

otra forma de sueño recién inventada.

Topiarios hacia arriba y hacia afuera; a través de nuestros

cuerpos opacos, planetarios, otros

mensajes surgidos de los poros

se emiten también en reversa

por incógnitas bandas de frecuencias.

Estas señales débiles

dimanan de nosotros en impulsos

automáticos

para ser captadas en estrellas

enanas blancas,

recibidas en nebulosas,

identificadas en otras galaxias como

«cuerpos oscuros que jamás imaginamos hasta ahora».

Y aún entre todos los humanos ruidos

nuestras formas, sus propios intereses,

la luz del día atrás transmiten y el silencio.

Cuando enfocas mis

percepciones

¿te leo?

Mi riqueza forma parte

de tus débiles señales.

Mis visiones:

el pecio de tu órbita.

DE «LA SPACE OPERA DE A DURO»

Otro poema soñado

Mis cartas se retrasan en buzones personales.

La incertidumbre es mi elemento básico

y astropistas se bifurcan en fuerte pendiente.

Bajas temperaturas,

cortinas cerradas,

una mancha en el papel de la pared

y las ramas de la noche descolgadas

sobre caminos de hierba muy densa.

Lo que podrías llamar mi pesimismo

no es más que una dedicación continuada

de preguntas de interés teñidas,

apasionadas, siempre más profundas

sobre acontecimientos perdidos de cualquiera.

Días pasados y días por venir,

y los eternos de cualquier momento

en ranuras de buzones de la noche.

No conozco ni quiero conocer

la inmensa fuente de lo personal;

me inunda de mensajes… mas

¿es yo?

Camino con o bien felicidad

y veo en la calle baja de la noche

pisadas sobre el suelo embaldosado

que producen mil ecos en más de una casa.

Más esquema que mente ciudadana

La ciudad tiene un esquema incorporado

     ciudad

     ciudad                              incorporado

                              esquema incorporado.

La mente es algo más que la ciudad

                            más que la ciudad.

La mente es algo más

                            más que

La mente

                                          la ciudad.

Las carreteras corren como el pensamiento fósil

                        corren

                                                pensamiento

                                  como el pensamiento.

La mente

             la ciudad

                          las carreteras

                                             el pensamiento

                                                                   incorporado.

Fósil

Las ciudades

Las ciudades tienen              incorporados.

                              esquemas

Las ciudades

Las ciudades tienen esquemas incorporados.

Las mentes son más

                         más

Las mentes

Las mentes son algo más que ciudades.

        Carretera                      pensamientos

Una carretera                                          fósiles

         carretera corre

         carretera corre

Una carretera corre como pensamientos fósiles.

Una carretera                                                      esquemas

                       corre

                               ciudades

                                            fósiles

Pensamientos                               mentes.

¡Nos quedamos con la noche! o ¡Esto nunca fue mejor!

Si has viajado por el mar

y llegado bien a puerto,

¡sabrás que las emociones

de noche dan su concierto!

Desde que el viejo Noé

vio en el Arca aquel derroche

de animales en parejas,

¡es mucho mejor la noche!

CORO: ¡Esto nunca fue mejor!

¡Cada noche dura un año

entre música, mujeres,

meadas y de vino un baño!

¡Y las chicas que de día

por cualquier cosa enrojecen

de noche pierden la ropa

y en el descaro se crecen!

CORO: Esto nunca fue mejor, etc.

A la hora del desayuno

ayer ya nos colocamos

y desde entonces hasta ahora

colgados continuamos.

CORO: Esto nunca fue mejor, etc.

Nos despertó el gallo

esta madrugada;

nos lo cepillamos

¡y allí no hubo nada!

CORO: Esto nunca fue mejor, etc.

Si viajando te perdieras,

los carteles te dirán

entre ladridos de perros:

¡Por aquí a la oscuridad!

CORO: ¡Esto nunca fue mejor!

¡Cada noche dura un año

entre música, mujeres,

meadas y de vino un baño!

¡Entre música, mujeres,

meadas y de vino un baño!

ANÓNIMO

Por la arcada nueva

Mi dulce, dulce Phil, brutal tan a menudo…

Mi cruel y bestial Phil, gentil tan raramente…

El problema real: que no amaste bastante.

No había por qué, no había por qué pegarle.

Aquellos años…

Soy demasiado sentimental.

Siempre fuiste demasiado salvajemente bruto,

te parecías con mucho demasiado a mi madre,

totalmente perdiendo los esquemas del mundo,

creyendo que serían las cosas a tu modo.

Oh, Dios, dulce maldito Phil,

te desmembraste

en pedazos de ruina humana.

Nunca supe, nunca supe que otro

ser humano pudiera ser tan frágil.

Siempre me repugnaron tus aullidos.

En el fondo del alma

me cansabas.

Aún antes de mis tiempos de colegio

soportaba estoicamente cualquier cosa,

pero tengo demasiados sentimientos

y me aferro a cualquier mano que me tiendan.

Vaya, tú me inspirabas,

te desmembraste

cierto día y te fui fiel.

¡Qué tonta fui,

estando tú en pedazos!

Verás, verás, yo vi

de qué modo me miraba y me gustó;

y soportó tus golpes con tanta cortesía,

y hablaba cual notando mil esquemas

del Universo que me transcendían el ser…

Quizá reconocía que yo podía ser fiel.

Intentando amar

Angline

Anjline

Angelea

Agelea

Aglina

Agline

Puedo pronunciar mal tus actitudes.

El habla es silencio de plata, no tiene interés.

Angeline, piensa en mí en tus propias monedas.

Angline

Gelina

Jaleína

Ágil Gelatina

En los tiempotorios de tu aspecto

se paraliza mi esperanza,

parafraseada en carne y poros.

Oh, Inglina

Itchelino

Antiquina

Algún día lo sabré tal como es.

LIBRO SEGUNDO

Hacia el sur

TRAYECTORIAS INMÓVILES

El tocadiscos interpretaba una pieza llamada Punto bajo diez. Era la favorita del bar aquella vez que el supervisor de colocación Jan Koninkrijk se vio obligado a hacer noche en la habitación posterior del piso de arriba, cuando volvía a casa desde Colonia. Miró por sobre los pequeños tejados apelotonados y retumbantes y oyó el disco; lo volvió a oír durmiendo, mientras soñaba en las realizaciones intermitentes de la vida y del viaje y las sirenas de los remolcadores melancólicos silbaban fuera del hotel, donde el río Mosa devenía Maas al cruzar la frontera.

La muchacha de la barra, tan blanca, pura raza holandesa del norte en aquella triste ciudad del sur de Holanda, cabello casi lechoso, rostro níveo y anguloso, leía con interés la sección de deportes del periódico. Chispeaba la fuente.

Intentó mostrarse agradable conmigo anoche, sonreír con calidez, se dijo Koninkrijk ya viajando hacia Bélgica. Ya no me interesan demasiado las mujeres esporádicas, pero su vida tiene cierto misterio… El patetismo de tener que servir bebidas alcohólicas diluídas al cinco por ciento y contemplar noche tras noche partidas de cartas jugadas siempre por los mismos parroquianos, escuchando los remolcadores y Punto bajo diez. El hambre entumecedora de droga bufando fuera, en las calles. ¿Estaba ella pidiendo ayuda? Escuché los diálogos de la sangre: sólo silencio, excepto Punto bajo diez haciendo oír sus latidos coronarios… Será mejor que vuelva a Marta, no hay tales peticiones que provengan de su prisión. Una esposa encerrada. Quizás habría mejorado esta vez, sería menos aburrida.

El Mercedes quemaba la autopista, tocándola apenas, silbando sobre ella a ciento sesenta kilómetros por hora, desde Colonia y Aachen, por Bruselas, a Ostende y de allí a Inglaterra. Todo ello colgado a lo árabe, ahora. Surcando sus pensamientos desordenados, Koninkrijk no dejaba de estar atento a posibles locos: el nivel de accidentes de las autopistas no era bueno… Los policías, también cocidos, las llamaban Carreteras Calientes desde los días de la Guerra de las Cabezas Drogadas. Pero esta encapotada tarde no presentaba mucha oposición, así que corría a toda velocidad, silbando para sí canta con tu cuento cuenta ciento que quiero correr contigo contra viento.

Iría decayendo; cada vez menos admiradores, quizás alguno fiel, irían cada tarde al bar. Los días al pasar dejaban en la cara marcas de lavados apresurados. Su buena voluntad en tensión. Sonreía y sonreía, y era una víctima. Si la compadecía es que aún era capaz de amar. De lo que tenía sed era de las posibilidades que ella representaba de su mano tendida a sus iguales. Una línea hermosa, ah, aquel misterio maravilloso de la mujer, un tanto más delicado que el simple sexo. Aerodinamismo, las uñas pequeñas semejantes a dientes. Con un gesto muy poco holandés le había besado la mano; estaban solos, se habían mirado: él no era mucho mayor. La habitación adquirió color a su alrededor. Metió una moneda en el tocadiscos para que ella oyera Punto bajo diez otra vez mientras él se iba. Sólo para agradarla.

¿La había mirado realmente? ¿Se había visto ella a sí misma realmente alguna vez? ¿Tenía algo que revelar, oscuro y dulce, al hombre que lo buscara como correspondiera? Pero era de nuevo su antigua idea romántica. Ya nadie buscaba a nadie; bajo las lluvias alucinógenas, viajaban sólo en pos de sí mismos… y nunca llegaban a colocarse bien al efecto.

Vivía en Aalter, al lado de la autopista, en una casa pequeña. «Mi vida es un objeto de arte», decía en broma cuadrando los hombros bajo la camisa. Había alternativas: la presencia de su esposa, la presencia de aquella muchacha, su trabajo, su posible nuevo destino en Colonia, su despacho, aquel Mesías loco de Inglaterra; todos eran nódulos distintos de su mente, todos recibían su substancia de distintos nódulos de la superficie del planeta, ninguno de ellos podía ser alcanzado sin los demás. Era posible que uno fuera un esquema de otro; lo único seguro era que el enlace entre ellos era el viaje, era las hebras, las obras, las fibras de la cultura. Sin duda, él viajaba… y deprisa como decía el velocímetro: 175 kilómetros por hora, que se reflejaban también en los latidos coronarios.

Koninkrijk llevaba algún tiempo dejando de lado los pensamientos según sus ojos iban captando terrenos conocidos, despojados de antiguas implicaciones de la naturaleza. Ahora estaba más allá de Bruselas, del sonido de sus cocinas de alimentos fríos. Aquí estaban haciendo ampliaciones a gran escala de la autopista. Iba a haber dos carriles más en cada sentido, lo que duplicaría la cantidad inicial; pero los carriles nuevos serían de una anchura doble de la de los anteriores, para permitir el viaje a toda velocidad de los colgados, hechizados por la borrosa telaraña. Se habían amontonado a los lados de la carretera los labios de una tierra senil, se habían erigido torres de cemento; casamatas largas y bajas; tableros indicadores con complicados nombres extranjeros; lámparas, reflectores para el trabajo nocturno; cosas cuadradas y gigantescas con ruedas y orugas, grúas amarillas; andamios, volquetes, colinas, lagunas, montones de grava; coches viejos destrozados, otros nuevos y brillantes como kandinskis y kettels; hedores, como vahos emitidos por cadáveres; y, por todas partes, figurillas de juguete vestidas con monos de trabajo rojos, rayados y luminiscentes, como trabajadores fornidos. Vio moverse al animal nuevo entre las quebraduras del terreno. Estos hombres estaban creando todo aquel caos sólo por el viaje, por el nuevo viaje superrápido, catargasmo de las mentes colgadas.

Redujo la velocidad en la desviación de Aalter. Era imposible saber hasta dónde le podían haber afectado personalmente los aerosoles, pero Koninkrijk reconocía que su punto de vista había cambiado desde que cayeron, aunque en el momento del arabombardeo él estaba trabajando en Francia; Francia había permanecido neutral y con la vieja mentira de que Tenenti TV protege les yeux. Piedboeuf. Redujo la velocidad al empezar a tomar la prolongada curva, cuya dirección quedaba invisible por el obstáculo de las obras a cada lado. Realmente Aalter estaba siendo devorada por el esquema de ampliación de carreteras: oculta la antigua granja de los Timmerman, desaparecidos sus campos, destruído el paseo bajo los árboles.

La única casa que quedaba habitada en la calle era la de los Koninkrijk, pequeña y triste, por culpa de las mejoras. Las erupciones sismológicas de las mentes europeas habían arrojado una masa de tierra que enterraba a medias las casas cercanas. Una excavadora trabajaba sobre el montón como un escarabajo estercolero, al nivel de las viejas chimeneas por las cuales, en tiempos, se había alzado el humo de los hogares vecinos. Ahora aquello se había acabado. No había pasado ni futuro, sólo la división entre lo conocido y lo desconocido, avanzando inexorablemente, exterminadora de una Tierra fantasma.

Los narcisos se alzaban firmemente en el camino de la casa de los Koninkrijk frente a tal contingencia concreta, manteniendo alejados los detritus devoradores, narcóticos en su precisión.

Una llovizna envolvía Aalter, después de haber atravesado durante horas la llanura del norte de Alemania, cuando Koninkrijk salió del Mercedes. Las máquinas aulladoras contra mi casa silenciosa, tan falta de características distintivas, y ella ahí, y el animal nuevo mirando con ojos húmedos. No se sentía seguro al respecto del animal nuevo, pero ahora no estaba viajando, sino en pie y ya no en manos de la velocidad, y por lo tanto vulnerable. Descortezado. Agachó la cabeza para protegerse de la llovizna y se dirigió al porche de cristal opaco, cerrado. Ella no tenía tal refugio para su intimidad; sólo una trastienda al otro lado de la barra, demasiado accesible al posadero cuando se despertara por fin, hastiado de su último cigarrillo y cinco-por-cientado, para intentar torpemente alcanzarla y sacar de ella aquella combinación perdida de éxito que no había él podido encontrar en manos de aquel baile magnífico. Marta, mientras se acercaba lentamente lo desconocido, tenía al menos el privilegio de su intimidad astuta.

Marta Koninkrijk esperaba, en este momento y a lo largo de todos los otros momentos enterrados, un alguien secreto que la aplastara para revitalizarla; o al menos eso deseaba o temía. Se quedaba sentada durante las horas estériles de ausencia de su marido como si la moneda brillante que giraba no se fuera a oxidar nunca o como si el avaro perdiera el tesoro escondido. El tiempo no pasaba nunca. Las bombas la habían bendecido a medias con una locura largamente amenazada, aunque no estaba tan loca como para no intentar ocultarle a su marido lo lejos que vivía de él entre las motas que caían permanentemente, ni como para no intentar ocultarse a sí misma lo admirable de la perfección de la inmovilidad. Se quedaba sentada con las manos sobre el regazo, tendiendo a veces un dedo para trazar en la pared una grieta tan delgada como un cabello. Lo cual resultaba muy atrevido, porque se acercaba el día en que se abrirían las grietas y las fuerzas de la tierra se verterían al interior mientras que las máquinas nuevas rodarían triunfalmente por sobre las puntas sobresalientes de las chimeneas, avanzando como recordatorios de su parálisis inmensamente aburrida.

Koninkrijk había instalado para ella un aparato de omnivisión en la casa. Podía quedarse sentada y confortarse la mente árida dejando que el mundo exterior se desconectara al conectarse el interior. Desde la sala de estar —con su mobiliario frágil, de superficies brillantes, y con sus espejos refulgentes de bordes biselados— podía contemplar intensamente la fila de pantallas que mostraban las otras habitaciones de la casa; las pantallas le extendían los sentidos, siempre tan etiolados, pálidamente, por toda la casa vacía, proporcionándole unos ojos que miraban sin parpadear desde las esquinas del techo de otras cinco habitaciones. De colores malva y crema suaves, nada se movía en ellas en ningún momento del día excepto el juego furtivo de luz y sombra allí atrapado; nada hacía un sonido, hasta que los receptores captaban el zumbido de una mosca tempranera y, entonces, Marta se inclinaba adelante, escuchándolo, turbada al pensar que la vida asaltaba las aberturas borrosas de su vida. No gira ninguna rueda de bicicleta en una mente sin pedales.

La propia omnivisión producía un ruido suave como el de una mosca, más débil que su respiración, realizada metódicamente bajo el busto pequeño e inmóvil. Las paredes de las habitaciones densamente amuebladas tenían colgados espejos brillantes de muchas formas y cuadros que representaban niños pequeños jugando en maizales, traídos por ella de su infancia; se podían ver en las pantallas de omnivisión.

A veces activaba un interruptor y hablaba temblorosamente a una habitación vacía:

—¡Jan! ¡Papá!

Las habitaciones estaban llenas de vida desde el bastión inmóvil de su sillón de brazos de madera. Nada se movía, pero en la misma inmovilidad se encontraba la vibración más intensa de vida que ella conocía: tan intensa que, como el goce de la femineidad, debía de mantenerse en secreto. Su misma intensidad traicionaba casi el secreto, pues cuando, abajo, se entrometía la llave en el complejo orificio de la cerradura, aún parecía transcurrir un tiempo universalmente largo hasta que él aparecía en lo alto de la escalera y descubría aquel trance largo e inactivo de ella. Sólo después de pasar varios milenios y de ceder algo las radiaciones de los pensamientos no digeridos, y de registrarse el sonido de la llave en los receptores acústicos de cada habitación, se levantaba ella silenciosamente, esquivando su imagen delgada, transfigurada en todos los espejos, y se arrastraba hasta el rellano de la escalera para tirar de la cadena del retrete, tranquilizándole al respecto de su actividad, de su normalidad, de su vulgaridad terrestre. Rugía en el lavabo un desprendimiento de tierras; algún día inundaría la casa y ocultaría la última de las imágenes de color malva.

Siempre, al subir las estrechas escaleras, oía el ruido del agua al correr. Colgó cuidadosamente la húmeda gabardina en la percha antes de volverse para abrazar a su mujer, a sus borrosas aberturas de conmoción cerebral. Orificios inflexibles, secos, comprimidos, enfrentados tangencialmente. Cuando él se movía sin descanso por la habitación, perturbando los eones de quietud, los muebles se agitaban; y, desde fuera, los gruñidos obscenos de una máquina estercolera, hozando entre capas de arcilla. La vida había perdido todas sus presas, como decían.

—¿Alguna noticia?

—No he estado fuera. Las máquinas. La verdad es que no me apetecía…

—Deberías salir.

—Es amenazador. Incluso los narcisos…

Él se dirigió a la omnivisión y sintonizó Bruselas. Imágenes breves y cálidas. Verjas calientes, ventanas fantasmales. Algunas escenas confusas, como tomadas en aguas profundas, desde alguna especie de estadio. El cámara podía estar de viaje constantemente, a juzgar por lo aleatorio de los movimientos de sus manos. Al contrario que en Alemania, aquí aún existía una especie de gobierno. Quizá se trataba de algún concurso de belleza; unas muchachas se contoneaban en bikinis muy escuetos, y habían aparecido también muchas mujeres mayores… algunas de al menos setenta años, con las carnes arrugadas y blancuzcas o gruesas y manchadas. Una de ellas gritaba, furiosa quizá por no haber obtenido ningún premio. Muchedumbre apelotonada, mirándolo todo, y vistas sueltas del techo de una tribuna. Tocaba una orquesta… pero no Punto bajo diez. Él lo dejó, miró a su mujer, sonrió, se dirigió a una mesa pequeña y tomó el periódico, doblado cuidadosamente. El ruido fluía por la habitación despierta.

—No has abierto el periódico.

—No he tenido tiempo. Jan…

—¿Qué?

—Nada. ¿Qué tal por Aachen?

—Mañana va a venir a Aalter ese santo inglés, Charteris, en su gran cruzada. Será divertido, debieras ir.

—¿Quién es?

—Yo tendré que ir a trabajar temprano.

—¿Crees que él…? Ya sabes.

—Es un gran hombre… —hablaba sin alzar la vista, mientras ojeaba las desordenadas columnas. Más piratas en el Adriático. El Adriático… un océano nuevo, desconocido para el hombre prealucinado. Muchos descubrimientos semejantes, horribles, cada día. ¿De qué nivel de realidad?—. Al menos un santo.

Lo encontró en la página cuatro, una mención breve. La Nueva Cruzada. Miles de personas estaban de viaje para apoyar al nuevo profeta de los acontecimientos multicomplejos. Desde Nidhamorth, en el corazón de las tempestuosas tierras del interior industrial de Inglaterra, puede venir un movimiento nuevo para lavar al menos diez veces más blanco, sonrió el Sr. Voon; para abrazar eventualmente la totalidad de la Europa destrozada por la guerra, dice nuestro corresponsal en Londres. El profeta de los acontecimientos multicomplejos, jabón en polvo con un nuevo ingrediente psicomimético secreto, Colin Charteris el yugoslavo viaja en una oscuridad total y los observadores flamencos están de acuerdo en que de sus inspiradas ideas no hay miles. Su primera cruzada motorizada por Europa estará refrigeradores en Ostende hoy a las cuatro de la tarde, y saldrá mañana en dirección a lo que un comentarista describe como varios cientos de trituradores de basuras automóviles vertiéndose aquí desde Aalter a toda velocidad, voy a tener que hablar de más de un choque; será mejor que telefonee ya a los equipos de auxilio de la zona. Alerta permanente desde mañana a las cinco. Informar también a todos los servicios hospitalarios. Parece ansioso. Los cuerpos dando vueltas de campana teniendo sus catargasmos imposibles entre metales rebotando las cosas sucias privadas demasiado hermosamente feas para ser más que un timo. Oh, en la espalda, oh Señor disperso, ¿es que estos años de mierda tienen en Inglaterra la mariposa de puntas naranjas?

Ambos sobre las camas frágiles, un abismo de cincuenta y siete coma oh nueve centímetros entre ellos. Oscuridad, y la omnivisión desconectada pero sin embargo la conexión sólo durmiendo; habría otro momento en que fluirían las corrientes y los impulsos reestablecerían lo que había ancestralmente cuando los claros de la selva se erguían como papel de empapelar por todo alrededor entre sombras murmurantes cuando la sirena asesina echa a un lado los celos y deja que las hebras susurrantes de su cabello trenzado se tiendan hacia las almohadas cerradas vestidas. Koninkrijk, levantándose de pronto, sintió que las vibraciones le recorrían. Era cierto: uno era esquema del otro, y nadie podía decidir cuál. O unas máquinas enormes se movían a cien metros de distancia, sobre la rana arterial, sacudiendo levemente la casa en su oscuridad cementada, o bien se iban acumulando grasas y sedimentos en las arterias que le rodeaban el corazón, agitándole todo el cuerpo con las premoniciones de una trombosis coronaria.

Si despertara a Marta probablemente podría decidir qué era lo que estaba ocurriendo; pero incluso en tal caso existía una ambigüedad creciente sobre lo que era realmente un acontecimiento. Ahora podía reconocer sólo áreas en las que los vectores funciones de los acontecimientos radiaban hacia adentro o bien hacia afuera, de tal modo que la vieja costumbre de ser preciso era engañosa cuando no totalmente irrelevante. Y, añadió para sí antes de volver a caer en un sueño incómodo, la revelación de Nidhamorth sobre los multicomplejos se estaba extendiendo ya, por delante de su profeta, como una enfermedad que anunciara sus primeros síntomas.

Angeline lloraba en brazos de Charteris en las playas largas, oscuras y húmedas de Ostende, tiempotorio lavado. La Escalación cantaba endechas junto a una hoguera semiapagada: su madre se había casado con un Ford Cortina soleado. Todos los coches, la mayoría decorados a lo modernista, muchos robados, se apelotonaban alrededor del banshee rojo a todo lo largo del paseo donde los belgas mataban el tiempo y cantaban, conectados por las animadoras palabras de Charteris, estimulados por el sonido de la música.

—Tomad fotos de vosotros mismos —había dicho— en cada momento del día. Eso es lo que debéis hacer, eso es lo que haréis. Las dejaréis caer y se quedarán alrededor y otras personas se meterán en ellas y las convertirán en arte. Tomad una fotografía cada segundo y así veréis que las vidas que llevamos consisten sólo en momentos inmóviles. Hay muchos momentos inmóviles, todos distintos. Estad despiertos, pero durmiendo hacia adentro. Tenéis todas esas alternativas. Pensad así y descubriréis aún más. Expulsad las serpientes.

»Estoy aquí, pero del mismo modo estoy en otro sitio. No necesito hasta ese punto la economía… las limitaciones empiezan en la hierbucación del niño. Olvidadla, vivid en todas las regiones, separaos, dividíos totalmente, sed borrosos, probad simultáneamente todos los lugares, indecidid al mismo tiempo, dispersad vuestras fotografías para el bien de todos. Convertíos en un millón y así alcanzaréis una gran trayectoria inmóvil, no hacia adelante en la vida sino de canto, una inmortalidad unilateral.

»¡Intentadlo, amigos, intentadlo conmigo, unios a mí, unios a la gran motocruzada feliz!

—Pero no eres indestructible, igual que yo no vi realmente un perro con corbata roja aquella vez —fue lo único que dijo Angeline después.

La abrazó, la abrazó a medias, con un brazo a su alrededor mientras con la mano libre pinchaba judías con un tenedor y se las llevaba a la boca, alimentándose pero por otro lado haciéndolo sólo a medias.

—No es sólo cuestión de ser orgánico —dijo—, como translaterado con las diversas imágenes fotontonadas. Pronto empezarás a ver que el pensamiento en los conjuntos borrosos abole las antiguas subdivisiones que Ouspensky llama defectos funcionales en el apartado receptor que surgen en relaciones demasiado afectivas o personales. Sé anlipechada en un sentido prefrontal. Como dije a la gente, la autoobservación, el tomar fotografías del alma, provoca en sí el autocambio, desarrollando el yo real.

—¡Oh, déjalo, Colin! Cuando hablas así no es agradable estar contigo. ¿Cómo crees que puedo continuar, si ni siquiera tengo resueltos mis propios problemas mentales? ¿Mataste o no mataste a mi marido? Por otra parte, no veo cómo puedes llevar adelante eso de lo múltiple; quiero decir que hay cosas que son blanco o negro, ¿no?

Con Angelina colgándose malhumorada de su brazo, Charteris se levantó de la voluptuosa arena y, caminando hasta la orilla del agua, rodeado de seguidores de medianoche, tiró la lata de judías a la galileana oscuridad.

—¿Qué cosas?

—Bien, o voy a tener un hijo tuyo o no, ¿verdad? Supongo que a eso hay una respuesta perfectamente definida.

—¿Vas a tener un hijo?

—No estoy segura.

—Entonces hay una tercera posibilidad —algo frío voló hacia ella.

Algunos tenían linternas y corrieron vestidos al agua para recuperar la lata —reliquia sagrada digna de discusión— sin temor de ahogarse, con las ropas flotando alrededor. Y la lata de judías se movía por la superficie de las aguas, fuera de alcance, derivando arriba y abajo con dientes anaranjados, más allá de la música de las Sabinas. Más lejos, la ambigüedad de la declinación lunar y de la rotación terrestre se filtraban en la disprobabilidad del polvo blanco de la noche junto con un ingrediente psicomimético, nuevo y secreto.

Un joven sucio llamado Robbins, que antaño había sido aclamado como santo en Nottingham, se metió en el agua también.

—¡Eres más grande que yo! —decía—. ¡Contienes todas las referencias mutuas! ¡Impide que me ahogue!

Charteris se quedó al lado del mar, ignorando a Robbins que se debatía en las aguas, leyendo momentáneamente en los tiempotorios pálidos del aspecto de Angeline. Luego se volvió a Ostende.

—¡Amigos —dijo—, tenemos que desafiar la gran o/obienez de la vida crasa que nos ha vivido como autómatas, aullar como perros si es preciso! ¡Cazar! ¡Cazar! Entre los muchos futuros desperdigados como los guijarros de esta playa hay una determinada cantidad finita de vidas y muertes. ¡Cazadlas! Nos veo viajando hacia un gran futuro progrepinchivo, cada momento ciego en una autopista de ocho carriles. Junto a nuestra catasceleración viaja la dispernidad, porque el hueso está donde más sabrosa es la carne. Cazadme, cazad mi verdadero yo, los verdaderos vosotros. Mañana preconozco que me tragará la muerte y me devolverá a vosotros vomitado, y entonces veréis que he llegado a la otra orilla de la o/obienez. ¡Desecharé la dislocación!

—¡Un milagro! —gritaron los del conjunto de música popular, y los melómanos y los motorcruzados y todos los pirados adyacentes a la noche.

Angelina le abrazó fuertemente, consciente de que podía ser maravilloso aunque no dijera nada que ella pudiera comprender. Cerca de él estaba la reunión y comenzaba la maldisecación general. Tras ellos, aferrando la reliquia sagrada de la lata de judías, debatiéndose y escupiendo agua, Robbins cayó a una carretera sin luz fuera del alcance de cualquier trayectoria terrestre.

El paseo como un gran chisporroteo de fuego al alba temprana, la vida, sin presas, sin botín.

Al otro lado de la repisa postglacial donde ardían las primeras luces del día se erguían proyectos abandonados de hoteles, petrificados por la llegada de los aviones árabes de fabricación francesa; algunos a medio hacer, anteproyectos en vigas; algunos a medio demoler, todos sin ventanas acristaladas, con las puertas rotas, hierbas en los cimientos y restos podridos de habitación humana. Allí llegaron los cruzados salidos de su borregepsia, cansados, rascándose a la ambigua luz de la mañana y respirando colgadamente.

Agachada, delgada, entre su cada vez mayor crecimiento, la figura de culto, Colin Charteris, el Simón Templar de sí mismo, constituye su propia marca entre la luz gris, saliendo como un león de su madriguera, con la melena rodeándole por completo. Algunos de sus chacales mayores gritan un saludo, los Burton, Featherstone-Haugh, la pequeña Gloria, el negro y delgado Cass, Rubinstein con los ojos brillándole por un porro temprano. El héroe responde tosiendo a medias, explora hábilmente los reinos pedregosos de la playa, comprueba que no se alzan cárceles de árboles grandes y agradables en la estación de policía de la noche, envenenándoles entre ramas retorcidas y ciamarinoche sin afeitar tosco encendido en la celoprisión.

La antigua iglesia de Sumadija suelta un zumbido dulce de carne caída y podrida y flores y una abeja zumba donde el viejo amigo en su última cama de piedra. Yendo con su padre tan respetado y sin decir una palabra. El mismo aroma de la hierba y de las paredes y un magnífico tablero de ajedrez de piedra. El rostro hundido de cabello revuelto y nariz curva, y su padre alzando una mano manchada desprendida de la roca. Palabras zumbando como una abeja. La misma luz falsa enfermiza de la celda. Su propio miedo y comodidad como la llave en la cerradura y luego el enfermo aupándose a una pizca de grasarne para alcanzar —¡sin miedo, Dusan!— y palmear el coco inmaduro de la enfermedad de Colin…

Angeline se preguntó si volvería a no tener el período hoy e hirvió café para su señor y maestro en un hornillo plegable; no estaba segura de si se sentía o no enferma y, en caso afirmativo, de si era porque estaba embarazada o porque temía la perspectiva de otro enloquecido día de conducción semiautomática. Bien, era un mundo de tramas borrosas, como decía su chamán, y ella se adaptaría a él.

Algunos estaban ya poniendo en marcha los coches o conduciéndoles por el borde del hielo hasta la arena como modo más rápido de salir del montón de animales de la playa, acurrucados como ballenas con alas de escarabajo. El mantenimiento continuaba de forma limitada, principalmente en la esfera de los trozos de cuerda que ataban trozos de máquina. Lo chispeante de moda era llenar con pintura cáscaras de huevos bebidos crudos y luego fijarlos con cinta adhesiva al capó; al ponerse en marcha, la pintura salía poco a poco en regueros enloquecidos o se esparcía por el parabrisas y por el techo del coche o, bajo una aceleración repentina, los huevos se rompían como un ventrículo agotado. Sólo el banshee de Charteris no estaba adornado con tales caprichos. Como Francia, era neutral. Y rojo.

—¿A dónde vamos hoy, Col?

—Ya lo sabéis —de fondo, flautas y guitarras.

—¿Bruselas?

—Algún nombre como ése.

—Y luego, ¿dónde? ¿Mañana? ¿Pasado mañana? ¿Dónde?

—Eso es. Has cogido perfectamente la vena. La pregunta indica el antídrogo de la automoción. ¿Más café?

—Bébete el primero, querido, luego te echaré más. ¿No te enseñaron nada de eso de pequeño? ¿No te lo dijo tu padre? Ya sabes, esto no es una cruzada… ¡es una migración! Animales, no espíritus; revolución de la juventud… ¡Me haces reír!

El café le resbaló por la barbilla: estaba sólo bebiendo a medias, cuando asintió con la cabeza.

—¡Aguda inspiración, desde luego! —dijo—. La cruzada sólo tiene un objeto. ¿Qué crees que se ha deportado, sino los tiempos antiguos? La migración es más instintiva, deja abiertas más opciones.

Siguió hablando del tema mientras subían al coche, hablando no sólo para ella sino también para Banjo, de cara de máquina manchada, y para algunos otros que se acercaron, Burton ahora, pidiendo favores. El serbio había dejado de pensar en lo que decía. Era la conversión migratoria; el resultado era que se sorprendía a sí mismo y esta sensación retroalimentaba el sistema, retrofotografiada mil veces, aumentado cada vez en una conflagración de la esponjación de la identificación o bien una inundación de la conflación, de tal modo que podía desarrollar más de una idea simultáneamente hasta sus nidos de amor más profundos, como un explorador militar.

Burton aullaba algo a pleno pulmón, pero los motores ahogaban sus palabras según los coches empezaban a rodar a lo largo del frente verde desierto, lejos de orientaciones litorales, entre acantilados que producían ecos y el mar. La nueva autorraza, nacida y criada en las autopistas; en aquellas grandes carreteras unidimensionales, rodando, se mobiusnudaron completamente de toda sensación, barbudos, bebidos, bepilépticos, belices, bisionarios, corriendo sobre el paisalto sintético, aparentemente tanta distancia como la anchura de Urp, Aish, China, dejándolos cubiertos del humo de los porros, a Los Arcángeles, dioseando por las derrapistas acelebrando pisanlando perra estásoy en todos nosotros entre catarachas de vida.

La gran inundación de vehículos multicolores acelestrozados fluyó a la Carertera Caliente, silbando, girando, rugiendo, saltando, encabritándose, desintegrándose, al sur, por Aalter y el infinito, viajando a ciento cincuenta fotografías por minuto, a umentando lacel aeración.

Salió poco a poco del otro mundo vasto, marrón e inaccesible del sueño y se fue a afeitar a toda prisa. En la otra cama, la hoja en proceso de resecamiento de su mujer, aún silenciosa entre sus propias sombras.

Mientras le contemplaba el rostro silencioso, Koninkrijk pensó en la muchacha de pura raza del norte de Holanda, la del pequeño hotel de Maastricht. Amor, no sacarás de mí sexo en el Punto bajo diez. El último choque, corriendo a toda prisa con el policía hacia la escena del accidente quizá lo mismo hoy mi gratificación toma la forma de un vampiro. Era el naufragio de un pequeño Renault al chocar de frente con un acantilado de camión, como acurrucándose en él. La anticipación terrible cuando saltó del coche aún en movimiento y corrió hacia allí; en un año de vida quizás un momento de verdad; en ciento cincuenta kilómetros de viaje por la pista, sólo este nodo. Las carreteras cruzadas como ganglios de un espaciotiempo abortado. Un conductor de tractor corriendo, explicando con un fuerte acento flamenco lu vi lu vi, girú para cugerme, este camión frenú para dejarle pasar, sabe, este utru tíu nu frenú a tempu el primera se diú el bute, debería haber una ley de mierda cuntra esu.

Hay una ley contra eso, abra paso.

Voilá! Todo el equipaje del maletero del coche, como un altarcillo mal construido, saltado adelante sobre los hombros del conductor. No lleva cinturón de seguridad, está completamente aplastado y, sin embargo, está vivo y gime, parece pedir algo en… ¿alemán?

La ambulancia llega casi enseguida, peatones hostiles miran también por las ventanas del coche ahora público. Los hombres uniformados sacan al conductor aplastado, trozo a trozo; el conductor del camión y el del tractor están al lado, ocultando su impotencia y desamparo con explicaciones y frases repetidas. Se echú a un ladu para cugerme. Koninkrijk, con su curiosidad morbosa, recordándolo ahora obsesivamente, casi odiándose, manosea el interior salpicado de sangre del coche cuando ya los hombres de la ambulancia han sacado la mayoría de las piezas de la víctima.

Su imagen pequeña, fría, distorsionada de un mundo dirigido por los hombres sólo contenía este conducir y este estrellarse, nada más; toda otra cosa llevaba a momentos cenitales de conducción y choque, la realización brillante y tecnológica generada por la primera punta de flecha de sílex, el estruendo esquizofrénico de la naturaleza dividida del hombre desde que conjuró el bien y el mal sacándolos de fenómenos entremezclados… a todo lo que superaba el clímax de la colgucción y del choquiaje, una agresión motorizada más allá de la sexualidad o, ciertamente, de cualquier acción momentánea.

Lo químico sólo puede enmascarar lo básico.

El comer, el defecar y todo lo demás no eran más que procesos de preparación, de puesta a punto del cuerpo para crear el siguiente ciborg de la carretera. Su mujer subnormal. Las cosas que hacían los demás no eran más que substitutos de la muerte en viaje. Los campesinos chinos, hundidos hasta las rodillas en arroz, suspiraban por el día en que también ellos pudieran disfrutar de la muerte en viaje. Sordos congénitamente, oyendo sólo motores.

Se miró a los ojos, horrorizado. Su mente se veía absorbida al tema fijo. Su profesión se había convertido en obsesión. Hoy habría aún una visita más; tenía que llegar a la estación, temiendo y esperando. La cruzada de Charteris había sido inventada para su filosofía particular. Charteris viajaba para alcanzar la obscuridad absoluta. Al desenchufar la maquinilla de afeitar, oyó que Marta conectaba la omnivisión. Aún le agitaban el pecho algunos temblores.

El inmenso acantilado de tierra se alzaba incluso más alto, esta mañana, por sobre sus baldosas rojas y limpias; allá arriba trabajaban cosas que sonaban como cajas de cerillas, negras contra el firmamento. Más arcilla desenterrada entre los narcisos. Era mejor en la estación de la Policía de Viajes… más parecido a ir en avión y menos a ahogarse en el mar.

—Buenos días, Jan.

—Buenos días, Erik.

Koninkrijk subió a la torre, donde ganduleaban dos hombres uniformados, charlando, fumando porros. Podía ver, bajando la vista, a través del techo de cristal de la habitación de abajo, a los relajados guardias de turno, con los pies en alto, acomodados en sillas de mimbre, leyendo periódicos y revistas. Cuando sonara la sirena de alarma la habitación quedaría desierta y desordenada, los periódicos arrugados y abiertos, tirados por el suelo.

Muchos de ellos estaban colgados, pero se mantenían en su puesto. En Bruselas era peor. En cuanto a Alemania, se decía que Frankfurt y Munich ardían.

Examinando el panel de información anotó el estado del tráfico en los puntos próximos a las otras estaciones a lo largo de la Altopista. Creciendo desde Ostende.

Ya las primeras agonías de la cruzada surcaban las calles de Aalter. Desde la torre de la estación había una buena vista; no la vio nadie más que Koninkrijk, mientras leía sus propias informaciones de la gran extensión mutilada; el resto de los cologuardias pacían sus mentes entre relatos de prostitutas de pechos grandes, reyertas con nazis en la Escandinavia ocupada, tiroteos en Fort Knox, traiciones en Macao o la mierda de las actividades del día anterior; dos oficiales que terminaban el servicio intercambiaban historias sucias, sobre una cerveza Stella Artois a precio reducido, en la cantina; la realidad no era muy atendida, y realmente soy el único, pero incluso yo preveo ya el tiempo en que el banshee del Mesías inglés pase lanzado por aquí a lomos de la muerte en viaje, reina, y retrocedo a medias a la idea de aquella chica de Maastricht quizá con ella encontraría fin ese algo determinado. Oh Dios sé que no me preocupo a menudo pero qué voy a hacer con Marta es esquizofrenia sobre parálisis la causa de mis líos febriles.

Crees que el gobierno de emergencia puede arreglárselas, ¿eh?, pero los valones están en el fondo de esto lo apostaría sí escasez de comida dicen que es una hambruna mundial pero sabemos quién está detrás sí sabemos quién está en el fondo del asunto sí los valones.

Qué hace allí dentro todo el día y tendré que llevármela el fin de semana o enterrarán la casa tumbas voces lúgubres pero cómo la convenceré Dios oh Jesús salir de allí múdate hombre múdate déjalo todo atrás ya que su padre confuso interfiere viejo.

Sonó la alarma, y bajó al parque frontal mientras se agitaban los guardias. Subió al coche cinco; al sonido de su puerta siguieron los ecos de las otras. Por la radio del coche se avisaba de un amontonamiento de muchos coches al norte de Aalter, en la pista sur de la Altopista, a dos kilómetros de la ciudad. Punto bajo diez. Todo predicho. Vamos y rugieron bajo el paso elevado y se encabritaron a todo gas y por el gas para entrar a buena velocidad en la Altopista, barriles amarillos como barreras y luces rojas de aviso rozando los cubos. Saliva muriendo como la marea.

El termómetro del velocímetro subiendo y una excitación sucia y familiar aglutinándose en él. Para alguien había llegado el momento de la verdad el gran rechinamiento la pasada necesaria el metal lanzado la muerte tridimensionando a toda velocidad delante del parabrisas y aún muchos microsegundos maravillosos de seguridad antes del impacto y el rictus de la fractura sonriente al tomar cuerpo las fuerzas latentes de la aceleración. Koninkrijk se odiaba por este vampacto de imavidez que desacolgaba. Ya ladraban los catárticos al otro lado de la ciudad bacheada, de la señal de PELIGRO OBRAS, del montón pastoso de estiércol y de la casa cerrada de los Voeynant y, al otro lado del ensanchamiento de la carretera, empezaban a izquierda y derecha las barreras antigolpes, combándose hacia fuera y curvadas en la parte alta para recoger pedazos sueltos de metal que pudieran volar. Respiración rápida y somera. El ángulo agudo subarrendado a la movilidad por impactados latidos.

El accidente se anunciaba al frente. Sangre que se deslizaba hacia el sur iba perdiendo velocidad, intensidad; goteando. El nervio vago de Koninkrijk vibró empáticamente. En algún punto al frente estaba el verdadero trombo, bloqueando sin duda la totalidad de la arteria. El coche de policía se echó a un lado, hacia el arcén más cercano. Koninkrijk salió de él antes de que se detuviera y abrió la barrera entre sentidos, llevando un transmisor/receptor portátil consigo. Sol cálido en los hombros, hierba demasiado alta contra la cadena hay que mantener a la naturaleza fuera de esto los herbicidas esa guerra de mierda ese aerosol árabe.

Era un caso típico de cabeza-a-cola, en el que había diez coches implicados, algunos montados sobre los de delante como una burda parodia de animales o coleópteros copulando, carrocerías abiertas. Aún se filtraba algo; todos los pasajeros examinados para ver desesperadamente necesito saber si cada uno tiene aún sangre roja, zumo, agua, qué.

—Koch, Schachter, Deslormes, id atrás, alzad las barreras y poned señales intermitentes a diez kilómetros para que no haya una escalada de choques… —Avanzando mientras hablaba. Ocultando con la disciplina el lírico sonido de los líquidos linfáticos—. Mittels y Arameche, mantened un carril abierto al norte para las ambulancias.

Pero lo sabían. Todos necesitaban los gritos, la excitación y el rugido de los motores. Todo era simplemente un esquema, entresacado quizá de las revistas destrozadas del suelo de la estación.

Igual que la vez anterior y que quizá la siguiente. Verosimilitud erosionada. Un camión suizo cargado de madera, con matrícula de Berna, lanzado a medias fuera de la calzada. Tras de él, con la parte delantera aplastada, un banshee rojo. Un hombre atado frente al volante, la cabeza contra el parabrisas destrozado, el equipaje de la parte trasera lanzado adelante sobre el cuerpo y los hombros, algunos paquetes rotos, la puerta del pasajero abierta, Wolseley adornado a lo modernista amontonado en la parte trasera del banshee, y detrás un apelotona-biento terrible de vehículos, en su mayoría ingleses, formando un esquema alocado. Uno se había liberado de la masa y ardía constantemente junto a la barrera exterior, tumbado de costado. Gente corriendo cojeando gateando aún por sobre la hierba pisoteada gritando y reuniéndose y la curiosidad la realidad suelta entre las psiques. El helicóptero de la policía tabaleando por encima, fotografiándolo todo, aventando humo hacia abajo contra las ruinas.

El clímax de muchos sueños. Semilla de sangre vertida.

Altavoces ladrando más lejos, cuando Koch se puso a trabajar en su lado de la carretera.

Ambulancias que llegaban, hombres corriendo con tensores de chapa, haciendo su labor de arqueología instantánea, excavando por los delgados estratos metálicos hasta donde la vida había latido sólo unos cortos eones antes, saliendo a la superficie con artefactos deformes y primitivos de carne. Alguien que decía: «el banshee era el coche de Charteris». El tiempo convirtiéndose por completo en actividad, como la materia en energía. Razas perdidas dragadas aquí pedazo a pedazo de su incómoda armadura.

Dos horas de trabajo más tarde Koninkrijk estaba sentado, agotado y sin camisa sobre el borde lodoso de la Altopista, escuchando con turbación las palabras que dirigía Charteris a los elegidos.

—Sabéis que predije a medias que ocurriría esto cuando nos multidirigiéramos en cruzada al sur. Oísteis la palabra. He aquí una especie de milagro a medias tal como fue predicho más o menos ayer, o cuando fuera que estuvimos en aquel lugar. Los únicos lugares que necesitamos realmente son sitios intermedios, y en realidad no son sitios sino trayectorias de probabilidad máxima. Ved cómo nuestra detención obligada aquí ha provocado una improbabilidad máxima para muchos de nosotros: la que llamamos muerte, el punto bajo en que terminan todas las avenidas.

»Todas nuestras avenidas tienen un desechar, pero debemos jugar al máximo con la multiplicidad en esta situación. Banjo, mi agente, ha llegado al final de su camino muerto y destrozado. Todos sus fantasmas están encerrados bajo una tapadera clavada. Él, Burton, que procedía de la ciudad fabricante de coches de Coventry, en las tierras del interior, me detuvo al salir de allí y me pidió conducir mi auto rojo. No sabía por qué, sólo que era un capricho, así que mi querida Angelina y yo nos pasamos a su cacharro mientras él llevaba triunfalmente el banshee. Los impulsos están para ser seguidos. Así que se puede explicar que tenía algún deseo de suicidio, o bien que, como buen agente, se las arregló para preparar el escenario de modo que pareciera un milagro que yo me librara de morir tal como se había predicho, o bien que si yo hubiera conducido en su lugar no se habría producido ningún choque, o bien que este accidente se había desarrollado en cualquiera de sus formas o que de algún modo yo lo deseé o bien que todos nosotros fuimos iluminados conjuntamente por algún impulso mesiánico de nuestras mentes como la serpiente del pecho.

»Si todos buscáis con interés la certidumbre de esta ocasión en su recurrencia eterna, todos encontraréis soluciones distintas, unas más satisfactorias que otras, lo cual añade una especialidad al paréntesis del ego, de tal modo que las encontraréis como soluciones “más probables” entre todas las posibles: así, como brújulas renegadas, cada uno de vosotros señalará un polo distinto de la verdad, mientras que sobre esta cinta todos indicaréis una intención personal. Por eso estamos todos a favor, ¿no es esa la diferencia?

»¡No os pongáis automáticos! Es lo que os pido que atesoréis: saboread la incertidumbre, huid de la seguridad, buscad lo borroso, pues cuando encontréis una probabilidad aceptada se tratará seguramente de una conspiración para no ser libres entre dos o más de vosotros, como las antiguas ideologías prealucinadas de una no-multisociedad no-permisiva. Diré también todo esto con menos seguridad en mi libro El hombre conductor, pero nunca más inspiradamente que ahora en este momento brillante, salpicado por el destorgasmo de amigos en donde tanto nos encierra esta pérdida…

Se desplomó de bruces mientras Angeline se adelantaba corriendo para detener su caída. La policía uniformada, la audiencia desaliñada y pecosa de sol volvieron a entropizar. El día avanzó sobre sus bisagras, ganando movilidad.

Koninkrijk vio su oportunidad. Corrió junto a dos policías.

—Metedle en mi coche y llevémosle al cuartel general —dijo en voz alta—. ¡El profeta que viene!

Estaba sentado sobre el banco blanco y duro, pinchando con un tenedor las judías con chorizo policiales de un plato policial duro y blanco en la habitación de cabeza doliente, gris y dura, con Angeline muy cerca de él y Koninkrijk de pie, respetuoso.

—¿Otro milagro? Me limito a avanzar por la gran telaraña. Pero sí, veré a su mujer, me lo dice el bombardeo de imágenes. Todo nos acerca flotando a Bruselas la litoblada y a sus alternativas para transcorrer por Burton. También intuyo que ella podría necesitarme. O que podría tener algún tipo de ansia que podríamos substituir por realización… —Sonrió a medias, bebiendo de un vaso de agua, deslizándola por el paladar, viendo que el recipiente de plástico había sido hecho en Francia: Duraplex.

—Tiene una especie de algo impersonal que ayuda a la gente —dijo Angeline.

—Creo que está esquizofrénica, señor. Se sonroja por algún motivo cuando llego.

—Todos lo hacemos, la mayoría. El deseo de vivir más de una vida… ahora natural, pues el cerebro se va haciendo más complejo generación tras generación. Pronto el mundo tolerará sólo a los multivividores. Todos los peatones han llegado a la salida. ¿Y usted? ¿No tiene ningún mundo soñado, ni algo semicaptado abortando en las autopistas mentales?

Un ligero rubor adobado oculto bajo la barba de Koninkrijk. Todas las alegrías y las penas abortadas realmente, produciendo un secavidas secreto de autoplexia que nadie compartía excepto los ojos azules de ella, la mano esbelta tendida sobre la página de deportes de un periódico de Maastricht.

—A veces chocan. Le llevaré a mi casa. Estará allí.

La mujer, Angeline, fue también. Así que no vivía totalmente dentro de sí mismo, o bien encontraba allí ecos de los de la cabeza de ella, de cabello moreno y en cascada. Así que podía ser un Mesías genuino… Pero era absurdo, cuando él no reivindicaba más que una mesianidad a medias, y al fin y al cabo Europa no era el Oriente, ¿verdad? En cuestión de menos de un kilómetro, poco espacio para quemar gasolina, la presencia de la casita.

Preguntándose dónde estaba, Charteris recuperó toda su confianza y actividad pasadas y les indicó que entraría él solo por la débil puerta del ataúd.

—Muy bien. Os advierto que la vais a encontrar muy reservada —mirada nerviosa a la mujer, Angeline—. Mi mujer no es bonita. Muy delgada, creo que no le va bien la primavera, no consigue soltarse —¿quién no tenía tales defectos en este tiempo estacional?

Y papá le había dicho que le compraría una bicicleta nueva

Para su cumpleaños, a finales de mayo, cuando empezara

El verano; pero cuando llegó el cumpleaños eran demasiado pobres

Y, en cambio, le regaló una caja de pinturas…

Lo mejorcito en pinturas suizas…

Porque nunca las había usado, sólo para mostrar su desagrado,

Porque había querido recorrer el campo de las Árdenas;

Y quizá fue desde entonces que se mostró frío su padre

Ante ella, dejando de parecer amoroso. A veces parecía casi

Que si ella seguía dura podría él ponerse severo

En una de las otras habitaciones sin sonido, obscura;

Y mostrar la sonrisa leve y característicamente desproporcionada

Y decir: ¡Marta, hija mía, ven con tu viejo Papá!

Había dispuesto los espejos de otro modo en las habitaciones,

Uno sobre otro para poder ver también el rellano

Por una de las pantallas de tono violeta,

Los espejos de color malva

Con una mirada lateral por

La perspectiva melancólica

De la escal…

Era.

Más tarde tendría que moverse

Para limpiar la casa; pero tanto prefería la vista de su

Madriguera, abstraída por espejos y pantallas,

Que primero debía disfrutar de

La vigilia de contemplar y oír la mañana entera,

De contemplar y oír todas las mañanas enteras.

Ninguna de sus habitaciones privadas era utilizada por otras

Personas; nadie tenía permiso

Para entrar en ellas; su silencio era santidad,

Similar incluso a la santidad de…

Sí, de la Iglesia de San Bernabé,

Sí, a donde había ido, a donde había ido todos los domingos

De pequeña, con sus padres, todos los domingos, vestida

Seriamente con ropa de domingo;

Pero este silencio secreto tenía una esencia diferente;

Cada habitación que contemplaba tenía silencios individuales:

Una un silencio más repicante,

Otra uno más sordo;

Otra un silencio con vetas;

Otra como un corte transversal de carne de ternera,

De textura de esquemas juveniles;

Otra con un silencio cristalino dominante;

Estas paces desiertas resultaban más balsámicas y opresoras

Para sus vísceras que las flores de abril.

Una sombra o un silencio más crudo gobernó el hueco de la escalera.

Volvió allí su atención furtivamente y

Cayó sobre su padre que, de pie,

La esperaba allí entre las sombras.

Le reconoció por su actitud de gran atención. «¡Marta!» «¡Padre, estoy

Aquí!» «¡No te asustes!» «¡Oh, padre,

Has venido por fin!» No lo podía entender, pero

La satisfacción creció a lo alto y floreció en los tallos de su confusión

Mostrándose a sí misma, como siempre, en una explosión de penitencia

Y autorreproche, hasta que sus labios se rejuvenecieron. Él

No hizo gesto de contestar tal flujo, avanzó

Hacia ella por las habitaciones espejadas, caminando

Con delicadeza, como si ella viera

Las espinas agudas que aún, afiladas, cultivaba

Por el camino de él. Hacia él se fue, con todo lo que podía ofrecer

Como ofrecía su autodenigración, cerrando los ojos, tomándole en sus

Brazos. Él se inclinó a medias, se irguió a medias, comprendió a medias

El aroma del trauma de tal escena, asimilando en sus miradas breves

Los ídolos fetichistas de la vacuidad de las paredes desnudas, viendo

De nuevo el duplicado inteligente de la vida que ella había creado,

Representado en el fondo de su vaso de plástico francés: Duraplex;

Ella tiene sus alternativas. «¡Vive

En los dos mundos, Marta, ven conmigo!» «Padre, ¿me das

Tu bendición de nuevo?» «Te doy

De nuevo mi bendición… aunque lo puedas encontrar borroso, debes

Aprender a vivir con ella, ¿me comprendes? Es mi deseo

Que no te quedes con nadie que te quiera obligar a vivir

En un plano, en un momento, todo el tiempo: el tiempo ha de ser divisible,

provisto de complejidades gordianas. Has de ser

Al mismo tiempo la niña equivocada, como todos,

Y el adulto razonable que todos intentamos ser,

Sin esforzarte en ninguna de ambas cosas,

Tendiendo unidas las dos hacia

El estado enormemente esperanzador que llamamos a medias divinidad;

¿Me has entendido a medias?»

«¿Y Jan, papá?»

«Vendrás a vivir un tiempo conmigo y con Angelina

Y dejarás en libertad a tu hombre, que ha sufrido más

Tus obstáculos que tú. Debes aprender a esperar

Fuera, donde la opresión ata menos, para que en alguna primavera futura puedas

Reunirte en ti misma de nuevo para encontrar que el agua fluye en el lavabo

De la tierra». «Entiendo, padre». Ahora le miró y se dio cuenta,

Como un as vuelto de cara,

De que no era completamente su padre, pero tal revelación no contenía

Veneno: bajo la mano de la verdad poderosa del último momento

Surgió otro as: que realmente Marta no quería a su padre,

Y ahora fluiría libre de él y de sus ojos

Como espejos que sólo la miraban sin merced: así, volviendo

A ser jóvenes sus labios, se rompió una máscara y flotó

Al suelo sin ser notada. «¿Nos

Volveremos a encontrar Jan y yo, padre? ¿Habiéndole engañado tan cruelmente

Con mi horrible pasión secreta durante todos estos años demasiado

Amueblados? ¿No hay una separación definitiva?» «Bien,

Realmente no hay encuentro definitivo.

Son tus propias colusiones las que conspiran o no hacia

Otra persona… pero lo verás por ti misma… Ven,

Aún quedan un narciso o dos fuera, a la humedad, y pronto

Florecerán guindas dulces en tu jardín secreto, Marta». Ella

Le miró a los ojos. Bajaron por la escalera sin polvo

Esa mañana y todas las siguientes, dejando encendida la omnivisión

Aún.

Las grietas se amotinaron en las paredes como enredaderas, floreciendo en una ira desnuda; y, según fueron abriendo más los labios, las máquinas destructoras de ciudades que zumbaban se encaramaron al árbol del tejado y el yeso se vertió por las fisuras. Las pantallas espejadas mostraron la filtración de la tierra hacia todas las habitaciones susurrantes, trayendo una despoliación familiar; pero para entonces florecían las guindas dulces o bien Marta.

También Jan, cuando la cruzada reformada se volvió al sur, fue al este, quemando los neumáticos y cantando la canción cuyas palabras había olvidado sin conocerlas jamás, hacia brazos más libres cuyo significado nunca había conocido, donde el Mosa devenía Maas al cruzar la frontera.

FRACTURA AUTOANCESTRAL

Para Charteris, que iba detrás de algo hogareño, la obscura ciudad de Bruselas no era un caladero, sino una extensión de playa entre los literales infinitos de su estación. Los remolcadores que se veían en el horizonte imponían un molde persistente a su visión. No tenía ningún interés en piratear entre aquellos desperdicios pobres. Así que su multimotocruzada continuó su avance pavimentado intentando prefigurar la geometría variable del acontecer.

Pero en aquella extensión manchada, dispuesta entre las paredes fósiles y los ladrillolitos, crecía su mito y se extendía enormemente la historia. ¿Y si cada oído le convirtiera en su propia epopeya? Los perrillos aullaban bajo tierra, sonaban las campanas en semitonos y la canción adquirió el calor de debajo de la lengua y de la cuerda bien pulsada. Aunque él mismo estaba anclado firmemente en la dedicación a un problema de dos mujeres, olvidando otros fervores.

«Charteris» cantaban con muchos ecos, y los vientos de la primavera los devolvían en una verdadera babel de sonidos no grabados y de risas no oídas el año anterior.

Algunos de los coches de los cruzados ardían como si fuera día de auto de fe en el campo, donde los conducolgados, bebiendo animosamente, habían olvidado que el líquido dorado que vertían por las autogargantas ardía. Como imágenes masivas precognitivas del futuro próximo, el olor del fuego trajo su rojez y su dolor temprano a la llama fatídica. Los neumáticos ardían sin llama, enviando una rastrera peste negra a través de la explanada donde estaban todos reunidos.

Uno tosía y no se preocupaba o bien se vendía nieve en barrancos más profundos para distraer las venas. Las figuras pequeñas, andrajosas y fugitivas constituían una tribu nueva, volando altos después del milagro gracias al cual el Maestro Charteris había muerto y se había vuelto a levantar brillantemente sólo tres minutos después de la muerviaje de muchos hombres en Aalter. Se divertían tribalmente fabricando leyendas. Florecían y desaparecían los grupos musicuentos, los relatos cantados se convertían en historia antigua antes de que la noche giratoria rodara hasta su agotamiento. Algunas de las mujeres lavaban la ropa interior y la colgaban de cuerdas entre los kerouacs mientras que otras ponían a cien a los hombres o se autoerotizaban en los asientos traseros. Un millar de conducolgados, la mayoría ingleses, se colocaban en la explanada rocosa, y la aguda palabra llegó a la ciudad de las agujas.

Allí, el péndulo de la vida descendía y el tiempo estaba maduro para la extensión de la leyenda; pues las cabezas endurecidas y los corazones de negocios encontraban que ahora sus ritmos eran menos puntualmente cronométricos y las especulaciones eran de otro tono. La guerra había desajustado el relognomo, embrujando a lo largo y ancho todo un nuevo terrimoto censurado.

Lo que alzaba un poco el umbral de aceptación era el aire de Bruselas. El bombardeo había sido aquí duro, pues los propios millonarios pilotos kuwaitíes se habían colocado por algo que fue mal y los productos psicoquímicos cayeron en verdadera lluvia. La vida era de nuevo neolítica, extraña, y triste o brillante según se tambaleaban las torres hipolimpias. Mantas aplastantes de ilusión cubrían a la gente donde se condensaba la atmósfera. Luces ocultas velaban aún los techos y auroras boreales nublaban el rabillo del ojo. Atiborrando las estaciones, señales de objetos nuevos apenas sospechados antes o bien pájaros distintos de intencionalidad. Era un lugar apropiado para que anidaran las nuevas de Charteris el Segundo Salvador.

Muchos se unieron, otros se quedaron; muchos oyeron, algunos retuvieron. La comida era escasa y la enfermedad abundante, las plagas zumbaban en las callejas de la mente y el cólera en la ciudad, pero las gentes habían abandonado las aburridas chabolas de la CivOccid, desalojando cultivos de microbios y bacterias; era generación espontánea: Pasteur el neutral no había estado en lo cierto. En estos tiempos circadianos uno podía silbar por sus propios huesos y las bandejas de cultivo desarrollaban rosas. En el campo de Flandes, los niños de pecho crecían altos como adormideras, dormamando día tras día colgados del postmito de la guerra. Por duro que fuera el pecho, lo contenía todo. Así era gregario, y ¿a quién le importaba?

De ellos, La Escalación iba al frente. Entre la inmensa cantidad de coches hacían su música Bill, Phil el negro, Ruby Diamond con sus consolaciones y Featherstone-Haugh, aparte de Ejército y sus técnicos que se encargaban de que los sonidos más brillantes llegaran a las cintas. Hoy habían escalado a un formato nuevo y a un nuevo nombre. Ahora daban la nota como El Tráfico Tónico y tenían infrasonidos, obtenidos de la máquina de afilar de Banjo manejada por Greta y Fio, que vivían con ellos y otros musicolgados.

Miraban a través de gafas de sol que por fuera eran espejos el mundo de un solo sentido, explorándolo para distinguir dislocaciones en las que pudieran saborear al máximo la posibilidad. Tenían en marcha un nuevo número que se clavaba en las nuevas estaciones hasta el punto del paroxismo, llamado El hambre empieza en la cabeza. A veces hablaban al respecto de la letra o la satirizaban entre risas.

En la Costa Dorada empiezan a sonar los tambores, algún lugar como un jardín mágico, no soy más que un demonio en celo. ¡Toca también bien el clarinete, hombre!

En su tiendacueva, Charteris oía con dos mujeres el ruido y otras flautas distantes en un falsetto intercalado con polvo de flores, pero tenía su propia angustia de la que preocuparse por las paradas de una relación en tensión.

Forzando las gafas perladas para distinguir el saltiempo del rostrimo de Antiquina, su tragistoria de caprichotros y todas las plastiudades fabricaban carne al aparearse. Como él, conformada por una lobotomía paterna truncada por las glorias manantiales de una ducha de lluvia inclinada por entre los árboles de coral donde reverdecía el blanco brillante de la explanad. Figuras que se movían arrastrándose, cayendo, soportando en los ojos chispagusanados la velesfera de la alucidez, ella es la boca y el mejillómulo del tejiguro facial de mi esperanza a donde regresar como a las cortinas suaves de la tarde. Es lo que veo en ella: todas todas las peonías, los cuervos, todos los muslos blancos y si no es ella todo todo veo a cualquiera viajando.

Sin embargo Marta tiene sus propias cámaras no abiertas de la posibilidad, la puerta cerrada dirigiéndose a mi muelle, mi costa bohemia, costa mis arrecifes esos barcos de vapor diezmados. En el pistón de este Magallanes reciente perdido en espuma la alternaturaleza más exhuberante.

—¡Hazme un fervor! Estoy intentando trabajar en este documento sobre el destino de la humanidad y quieres saber si me acosté o no con Marta anoche. ¿Por qué no bajas de pinchar mis alternativas? ¡Sal de mí!

El techo era de tela de saco que se curvaba, esperando ser enyesada en un convento arruinado, más tarde hogar de viejos, que los constructores de la autopista habían echado a un lado a medias al llevar las excavadoras al centro de la ciudad. No hundida, pero sin embargo ahora casi autodemolida, este ala llevaba la bandera de Charteris; aquí se apiñaban sus discípulos codos de color ladrillo mientras caía como una neblina el yeso como el polvo de unas gaforas rotas. Mientras Bruselas, muriéndose de hambre, se ponía sitio a sí misma en espera de un milagro, aquí florelestaba un drama doméstico.

—¡Oh, entropiza el detestino humano! —Angeline estaba limpia y blanca como la camparina concentrada, calculando aún las consecuencias negativas del guerrálculo, aún no demasiado treblinkolgada por los productos químicos del aire—. ¡No quiero saber si te acostaste porque sé si te acostaste te acostumbraste con Marta anoche todas las noches esta noche y simplemente no lo voy a soportar ni de cofia, así que simplemente te vas a deciborrar de una puñetera vez por ella o por mí! ¡Basta ya de o bien-prostitución aquí!

—Todo ese rollo antivida está relacionado con tu mundo de la CivOccid… Desde ahora este estado es multivulval y la oficina está cerrada.

—¡Bonitas expresiones las tuyas, sí! ¡Alienta tus opiniones a otros, quédate encima de Marta, grotescolgado!

—Una inyección de carne y la vida que necesita, Ángel, bombeada adentro, como el sargento atlético y enorme que cantas. No tiene impacto sus actitudes son heladas la falta de uso prolongada se ha acelerado ahora para ella con el barpecado. ¡Si doy algún empujón no es más que amor en una antiguerra limpia, y el marino llega al hogar en el abrazo! ¡Sé pacífica!

—¡Y tú atlántico! El mesías en pleno salpisemen cómo y cuándo le parece, ¿eh? ¡Un matrilotería! ¡En mi propia cuercama! No me trates como a una estuniña, querido; lo que no sé es cómo puedes correrte… ¡Mira la consolación! ¡Valora sus piernas y babearás! ¡El Caspitán Kid… excitado hasta babear y mocosalido!

—¡Balticaré cuando mis muslos suellanzen mi miel, yo, el que subo y corro!

—¡Dalmacio subserbio! A partir de ahora vas a adriatiscalar algún otro árbol madre… ¡Limítate a no prolestarme! ¿Acaso no fui yo quien más te mojó con desnucidez, virguérdate, hasta enfebrirgarte pudénticamente, o bien si no dosis manos calientes gambidextras pulpándote polvoca cebo o barco en puerte prepucilando y desenrollando hasta la últobscena posibilidad?

Estaba montando el número del palpitar de pecho, agitándose por la semihabitación polvorienta ante su ambigüedad, intentando dominar y ser dominada, sabiendo que él arrojó a su marido al tráfico, gesticulando escatológicamente a la muchacha más gris, Marta, cuclillo sin cantar en el lecho del rincón del Maestro. Nidos fantasmas violetas y marrones les unían como tres peces loro capturados, red de dos, cadena del tiempo.

—¿Alguna vez te he dicho que no fueras la más brillante? ¿O la más tintineantemente nalgermosa? Cava a la superficie, Angulina, y no parlotees de miembranas; hay una cosa llamamada poligambía.

Entre el cabello negro, las ramas tempestuosas del rostro.

—Bombastardo, tiene que ser ella o yo, y ahora es el momento de incidirse. ¡Corta tus cuerdas o corta el rollo!

Pero él avanzó de costado cogiéndola por el frontal unido de modo que cuando se apartó de un tirón se rompió la blusa cayendo los botones como dientes rotos y uno se escampañó rebotando. Rió con deseo y envuelto en ira. Ella le abofeteó en el plexo molar él hizo lo mismo rápidamente y retozaron en un palabrollo copunido.

Marta prestó por primera vez atención con la mente liada y el cuerpo y saltó en ayuda de él desde el camespacio donde habían sembrado y comido y con gran destroza él las tiró a ambas con deseos retorcidos de joquillar y con el dígito rígido pues había blanqueado muchas lunas para señorear sus recovecoños y frozar sus carnicias dualineadas por lenguas pseudópollas y badajos circuntentos. Dentro fuera dentro fuera luz de luna luz de luna.

Se quedaron tendidos jadriendo.

—Oh, perdóname, Padre —dijo Marta—, pero roes mi necesidad de volver a donde balbucea la circulación.

No dijo nada en situación fluída. Yacían alrededor las páginas y montones de papel de la montaña de su libro destinosionario, El hombre conductor, en el que intentaba a base de atajos de filósofo brillante llevar a la humanidiosa por el camino mejor hacia la consciencia.

—Y pensar —dijo Angelina— que todas tus ideas no son más que esto y que tú, de mente tan grande, no comprendes que el mundo ha cruzado la línea de las sandalias al coche contigo, que no eres más que un maldito vagabundo salido y forrado de polbombas con ultraire tratando así a dos damas derrotadas en una sucia barramierda. ¿Qué tiene eso de metavisión, pregunto?

Momentáneamente se abrió la cortina separosa y vio con ojos húmedos la vida lanzada mientras salhuía de la locura y los sin colmena le pedían que fuera con ellos y fuera para ellos el gran vencetodo y terminatodo hasta algún final amargo. Retrocediendo a rastras, intentó abrillantarse con palabras.

—Soy la parrilla soy donde arden los tontos para iluminarse y de mí saldrá un orden nuevo más allá de vuestra capacidad de contrensión.

El azar se sentó también en aquella habitación mientras ondeaba el techo el negro Cass. Se las arreglaba como agente de Charteris desde las oscuras tierras del interior de Inglaterra toda la vida autocastigados de un modo estrecho clavado detrás de un mostradolor en una tienda de lencería donde después de quebrar ahora liquidaba a bajo precio a cincuenta y nueve con once tres al metro muy nuevo y hermoso como pregonero sonriente del Salvador Charteris florpechado aparte de otros negocios secundarios.

De cabeza multraviesa, se alzó ahora para hablar.

—¡Saludos al grande, digo! ¡Saludos a Charteris el capitulado! Todos arden por ti para iluminarse. Nos pescas una red mayor de posibilidades y lo que tú fotografías es multigrafiado con todos sus valores posibles —se tumbó frente a la tarima de Charteris para que su ídolo le interrogara. Pero Charteris habló fríamente.

—Más vale que vayas a preparar la cascada para viajar a Frankfurt por la autopista principal. Bajo mi tapa aún arde el cartel de allí en un esquema precognitivo.

—Desde luego, repasaremos el menú de las posibilidades, pero primero tienes que hablar en Bruselas, donde la vida tiene muchas presas para nosotros y la gente sabe que alteraste la muerte milagrosamente donde se curvaban las cancertinas.

Sudor seco en una piel de avidez.

—¡Así no se crece, Cass, créeme! En cada en cada no línea no presa en Bruselas me seca mi bombardeo de imágenes. El hambre que empieza en la cabeza me dice que alejemos nuestros vientres de la vacuidad de una mala acogida en Brutelas.

Aún no tenía confianza en la carne de su lengua vidriada. Las hembras se balanceaban como dos monos del rabillo de sus ojos bajo un techo ondulante. Crecían árboles en playas. Acechaban animales nuevos. Giraban como sobre bisagras los ángulos de las paredes.

—¡Tú mandas! Eres el que ha saltado al nuevo orden de Ouspensky más allá de nuestra comprensión y yo te sigo, a ti el más grande —así sonaba el cuernecillo de Cass.

Y diciendo esto, Cass viajó con la motocruzada, presa de algo más que piedad, a los aposentos del cólera de la capital. La música deshuesada de las callejas era su presa. Este millar de discípulos colgados que aumentaban según iban avanzando tenían una aguja para sus provisiones y nada más que una cosa nostra encantadora simplemente para mantenerles fumando hacia los arrecifes provechosos de un paso parásito. Salió del edificio ruinoso, aspirando con el aire una especie de claridad de ideas antes de salir disparado hacia el centro.

Iban y venían las oleadas de realidad, rompiéndose en él, empapándole. Los ángulos de las paredes giraban. Era consciente de adónde iba y, sin embargo, había momentos en que las calles parecían remordimientos transparentes; se imaginaba que aquello no era más que otra burla de la búsqueda que llevaba desarrollando toda la viloca, quizás esperando encontrar alguna autoridad definitiva: el objetivo principal de la búsqueda no se reveló nunca, así que conducía por la pista B. Cantó un verso de Ouspensky: los hombres pueden torturarse, pero tal tortura no les despertará. También le había llegado Charteris, de modo que se decía: mira cómo he liberado más potencialidades en ti, Cass… ¡vives al mismo tiempo varias vidas!

Los hombres pueden torturarse. Lo escribiría para que lo cantaran El Tráfico Tónico o Los Discriminales o Los Rayos de Nieve. Sus filas habían superado los ritmos de nueve por cinco. Debían despertarse a sí mismos. El mago hipnotizaba a sus ovejas y se convertían en chuletas creyéndose inmortales. Había todo un rebaño sobre el que cebarse, y esta vez sin perdones. Pronto serían cassuelas de comida. Siempre conducía con más de un volante, fuera quien fuera el primero del grupo.

En el centro de la ciudad, la gente silbaba por sus propios huesos aunque los cuencos vacíos generaban rosas. La dislocación europea no había cosechado ningún campo ni enlatado ningún pescado. En los hospitales, las enfermeras de ojos colocados soñaban en islas, los médicos sonreían en órbitas lunares silbando por jeringuillas o hundían los escalpelos sin dejar de abscender en huesos de pacientes sumergidos. Aunque ciertamente los panaderos hacían el pan ritualmente en fábricas enormes, las fórmulas estaban revueltas e incluso lo que resultaba comestible no llegaba íntegramente a las bocas, o bien los distribuidores, buscando la verdad ansiosamente, conducían las cargas a campos amnésicos de trigo y se tendían allí hasta que fecundaban en el calendario de la decadencia.

El parlamento seguía celebrando sus sesiones, pero todo el trabajo de los dos últimos meses había producido sólo como resultado estas leyes aprobadas: una ley para impedir que la tierra buena fuera bebida; una ley para que los perros cazadores belgas saludaran cantando la venida del alba como ruiseñores, con una disposición transitoria que solicitaba a los gatos que hicieran lo posible por llegar al mismo objetivo melodioso; una ley para permitir el color rojo de los semáforos; una ley para abolir la plaga; una ley contra la invasión árabe; una ley para extender las horas de sol durante los meses nublados del invierno; y una ley con visión de futuro para animar a todos los miembros del Parlamento a que fueran más trabajadores a base de concederles seis meses de permiso por año.

Cass tenía los contactos secretos. Un trago en un bar, un sujetar ritualmente el vaso, una postura determinada, una serie de frases escogidas, y ahí estaba la ayuda y él fumaba en secreto con siete hombres. Que le hablaron al respecto de Charteris al cabo de una hora más o menos.

—Sí, interesa al máximo que Charteris sea anunciado a lo grande y venga a la ciudad. Debe venir. Ve a ver a Nicolás Bóreas, el director de cine, y dile lo que te hemos dicho.

Y Cass recibió determinadas seguridades y dinero y fue a visitar al poderoso y altamente famoso Bóreas.

Bajo el techo leonado de la semicama, el tiempo se curvaba y ellos montaban esporádicamente en cólera con él aplastado en una postura multiposicional mientras Angeline establa recorriendo la habitación gesticulante, recreyendo sus antiguas pesadillas.

—Enfréntate a la verdad, Colin, ahora estás metido en una escalación muy bien continúa pero simplemente no olvides las viejas presas humanas como lo que le hiciste a mi marido ¿o quizá todo eso ha desaparecido ya por el borde de tus craneopistas tambaleantes quizá quizá no?

—Fue el cactus de Navidad que había allí, deslumbrándome cuando resbalaba el camión y nunca te lo pude hacer comprender. No lo vuelvas a repetir. Es la viajocidad, mujer…

—Nada de verocidad le mataste y por qué me voy a bajar las bragas y abrir las piernas y tocar palmas con la almeja para que vengas tú babeando oh las lágrimas abundantes de cada día de viaje y ahora me defiendo y te insulto y quién sabe si has eyaculado por el centro encefálico algo de esa droga vaporosa para que yo viaje también y me guste estar colgada oh Dios Colin qué y dónde se acaba la mierda podrida del día y ¡sabes cómo me pica nunca muestro el más puñetero deseo sin desabrochar antes la blusa y todo!

—Estás dejando echa unos zorros a tu pasión a base de hablar —dijo Marta—, Ángel, porque acaso no es bastante quiero decir que él puede lo carnal la ambumescencia ¡y a mí no me imparte ninguna membrana moral en un triángulo con nosotras como amigas! ¿Es que no es lo mejor tocar el órgano?

¡Así que pareció volar y como un marimbustero se embarcó en la impresa de llamar a Marta gallina frígida y sin pechos mientras la pinchaba con juramentos premarítimos para que revelara el canal de mierda pequeño y peludo de gallina que esperaba el espolón del gallo o la semenave del morrimiento tendida bajo su contraplano y cómo esos bloqueos salados y denostantes no eran más que un golpe antarticulado para el deseo del hombre o por ser más trapical se limitaban a cermar los vaginistmos de panamáma!

Así la delgada Marta, espoleada, desabrolló y tiró rabiosamente todas sus nilopas para levantarse pechurada flagrantemente los óvalos pequeños con una mirada individual los cogió como grochinillos impertunos y con palmabilidad libidinosa los retorció para colocarlos suavemente a todos los riveles gritaban asumiendo la orden de erección hermispirados mientras ensedaba el gallhigo rechoncho con la pluma acorralada de sus pliegues descocidos y laberridos gargantales de canela donde semeneaban las frutas.

La otra resopló pero él atraído por el césped carnoso fue a pastar y hunvió la pirada salada en el verticojo agitado como si su universión estuviera centrada allí acercando la maza amenacercamente. Ella, como nunca ahora, brillaba evoluptuosamente en su inhixibición espectacular hacia fuera tendió fácilmente la flor coñativa rodando a prolante flexinchada para que él viera el humojero de fissuril de lengua hábil y fragilocuente casiquido articulpada que daba la bienvenida con archipélvagos de espinas y las manos aprechadas ávidamente. El cayó en la trampa hundiéndose en la navdoración de la grieta como un hendescador desmochado en la delanplaya inglante.

—¡Así que esa es la almejilla que captura al pezeño bincho el fondio del mar donde vaemos en la cárcel libertinada! —Hasta entonces todo grumético pero ahora una inflexión más salada—. ¡He navigado sin embarcreación por esa henderuta clamando mi santo grumpene por la liberación de esta carchermosa estrecha pirrisión vhendida hablando ouspecialmente oh donde los hombres marvinos se divierten sabiamente en silencio un gallinero o quizás un corral Ángel excepto para los polliajantes más brillantes no es un faro sino una pliegarne sin expresión no una señal en tierra desde luego no una boya pero sin embargo más que la estrepolar para el marinador la propia tía láctea el bien y el malmeja por el que la vida orienta la cargruta que contrapesa todas las lenguadas en los incontinentes poblocéanos lava la mismísima fracturno autoincestral entre generocéanos madre de las emocéanos golfo donde se dirige el sextante coñarino y jamás con más satisfacción nos unimos con tal prisino floculente como ovejas incultaradas en los largos rizberas oh tan sedosas destelaré de su celda mi cuña rompante y dura y serviré como esclavo de ella en el enchufe chuvainte y dejaré el alma a los calagozos!

Se lanzó al mar agitado moviendo felizmente el timonte y esforzó cada virada vibrante hasta que con un golpe de mar muy alto se dignó secarle la proa pero ella redontinuó marviéndose lentimonte.

Angelina salió impocientemente y algunos de los componentes de la tribu notaron o bien no notaron —capturados en sus propias relaciones variables— que su rostro estaba carnugado, los ojos ojerosos. Así eran estos tiempos y nadie pensaba demasiado en los demás, aunque el ambiente no era malo… estaban demasiado envueltos en sí mismos e incluso en la autolatría como para ser agresivos, por ningún agravio, gracias al alcohol o a la aguja. Ella había caído a un nadir sexual y no se acostaría ni con Charteris ni con Ruby Diamond aunque le tirara los tejos con sus canciones apoyadas en infrasonidos y en sus efectos sobre las vísceras. Incluso para ella se estaban poniendo las cosas irreales, pues las duchas de la guerra aún se cernían colgadas sobre las callejuelas antiguas, caían sobre ella y también ella sacaba a la luz los espectros del pensamiento, saltaba gritando de una manta solitaria para verse a veces rodeada de los tormentos ondulantes e ígneos de los colores siniestros; o, en momentos mejores, capaz de ver surgir arbustos y olmos en silueta irritada, quemada por el brillo de puestas de sol cerebrales, a los cuales subían entre risas los miembros nuevos e invictos de una generación de maminfibios, sapos de alas vivas y pájaros de plomo y animales nuevos en general que, con cautela de fieras, se quedaban siempre fuera de la vista.

Lo mismo ocurría con Nicolás Bóreas, pero más espléndidamente, con trompetas y esplendores. Él tenía también más habitantes que llegaban a la consciencia y bebía las noticias que le daba Cass del milagro de la motorcruzada mientras se bañaba palaciegamente. Era una figura poderosa, desnudo y sin un solo cabello, aunque con mirada de poeta había distinguido el pecho y la calva a base de no broncearse allí, con el fin de conseguir una especie de elegancia de varios colores. Su flor preferida era el jacinto acuático, y al fétido calor del apartamento las plantas tuberosas se multiplicaban y se pudrían. Oyendo el relato de Cass, empujó a un lado a la ninfa del momento y se metió bajo el agua, a lo Neptuno, el tubo de respirar entre los dientes coronados. Allí, sumergido, se quedó como en trance, dejando que las raíces flotantes y ligeras como plumas le acariciaran, le rozaran la carne relajada, mirando hacia arriba por entre las hojas rígidas y carnosas, mordidas por los caracoles, empujado por carpas y truchas que pasaban ante sus párpados como espasmos coronarios.

Por fin se volvió a levantar, con la frente rodeada del laurel de los jacintos.

—Estoy totalmente de acuerdo con tu sugerencia, siempre y cuando lo pueda hacer a mi manera. ¡Verteré en ello todo mi genio! Ha de ser una gran película: El Auto-Viaje de Charteris o algún título semejante. ¿Quizá Punto alto diez? La primera panorámica del hombre post-alucinado con el clímax de la aparición de este muchacho mesías después del choque colosal de la autopista en donde murió para volver a levantarse ileso. Llame a mi director de escena a este número y empezaremos de inmediato a entrevistar gente para buscar a alguien que interprete a Charteris. También necesitaremos especialistas en choques.

Se levantó como una ballena blanca, arrancando árboles negros laterales de la ladera de una montaña enorme. Lentamente. En sus ojos inyectados en sangre brillaba la verdadera locura; de nuevo podía explorar —ahora a gran escala, apoyado por la mafia— el hendido continente de la muerte. Su película más famosa era El cadáver sin destino, en la cual un hombre blanco vestido con ropas serias mataba lentamente a un negro en un helipuerto desierto. Había recibido la inspiración de encontrar a un negro que se prestara voluntario para dar al arte una muerte verdadera; ahora su poder mesiánico transfiguraría a gran escala el problema de la subsuperficie del vigor-mortis.

Atendido por la ninfa de lujo, Bóreas empezó a dar órdenes. Su organización se puso en marcha poco a poco.

La idea era que la película debía hacerse cuanto antes para aprovechar el momento comercial. Se podía rebuscar en los archivos para entresacar escenas aplicables. Aparte del clímax, pocos metros había que rodar nuevos. Se podían utilizar otra vez episodios de El cadáver sin destino. En particular había una secuencia que mostraba al Hombre Optimista haciendo su acto de topología topológica, y parecía apropiada. El Hombre Optimista caminaba a lo largo de una ancha línea blanca con las manos tendidas, llenando las manos, la cabeza y la línea blanca toda la pantalla contra el fondo. La cámara se separaba lentamente de su hombro mientras la línea se hacía más compleja, alzándose como un tejado curvo, revelando que más información resultaba en menos inteligibilidad, pues ahora el Hombre parecía estar haciendo lo imposible, caminando por el borde de un ojo gigantesco; pero, al aumentar la altitud, el ojo se ve como el de un caballo tallado en la ladera de una montaña inmensa. Lentamente llega a verse la totalidad del caballo y el Hombre se ha perdido en la distancia; pero cuando se diluye tal anormalidad surge otra, porque vemos que la gran montaña en que está tallado el caballo se está moviendo y es a su vez el flanco de un caballo. Este misterio no se aclara nunca, queda sólo la indecisión nerviosa del movimiento apenas visto de toda la montaña… y cortamos otra vez al Hombre que, ahora vestido con un traje blanco, se estira y se estira hasta poder montar el caballo. Ha perdido toda característica humana excepto los huesos; cabalga esqueléticamente el corcel, que recibe su movimiento del flanco curvo en que está integrado.

Hay secuencias de guerras convencionales, de cuando los procesos de la corrupción tenían a veces una presincronicidad con la mortandad, y una imagen de una bomba nuclear hecha explotar bajo tierra, con todo un territorio desierto alzándose en la superficie como una ampolla gigantesca y ulcerada y extendiéndose a velocidad de predador hacia la cámara, que vibra. Hay secuencias de calles arruinadas, donde el polvo forma capas gruesas y se pudren cebollas en los arroyos; no se mueve un alma, aunque ondea una cometa sujeta a un cable, arriba; en algún lugar distante, una radio emite música bailable, anticuada, entremezclada con estática; el sol cae a plomo sobre la calle agrietada; al fin se abre una contraventana, se abre una ventana: sale una iguana jadeando a la calle, con la garganta dorada muy abierta.

Después de eso iría el episodio de Gurdjief, tomado de una película musical en color hecha en Ucrania para la TV, basada en la vida de Ouspensky y titulada Niveles diferentes de los Centros.

A es un ajetreado periodista de Moscú, corriendo por aquí, corriendo por allá, hablando en público acullá. Un hombre de negocios a quien recurre la gente; su opinión merece la pena, su ayuda es digna de ser buscada. Entra el viejo Ouspensky, desastrado, con una sonrisa oriental, y se las arregla para echarle el guante a A; le invita directamente a conocer al gran filósofo Gurdjief. A está interesado, le dice a O que, desde luego, le dedicará algo de tiempo. G está reclinado en una mecedora al sol, abandonado de lo mundano; lleva un bigote enorme, ya casi blanco. Tiene la mano apoyada en un pie, calzado con sandalia. En su habitación destartalada no es posible mentir; se dicen tonterías, pero no mentiras… las mismas líneas del antiguo aparador, el mantel a cuadros de la mesa y el cuenco vacío que reposa sobre el amplio alféizar de la ventana lo declaran.

La ventana tiene dos hojas con un cierre de palanca en el centro. Las dos se abren hacia afuera. Hay unas contraventanas sujetas a la pared al exterior. La madera no ha sido pintada desde hace muchos años; está a su gusto al sol de la mañana, descolorida pero no podrida, arrugada pero no demasiado seca. Tiene una expresión como la de G.

G celebra una fiesta muy lujosa para estos pobres tiempos de guerra. Vienen quince de sus discípulos, y algunos tienen un aspecto despegado del mundo, casi hindú. Se sientan por la habitación y no hablan. Al quedar descartada la posibilidad de mentir, probablemente hay menos que decir. Uno de los discípulos se parece al actor que interpretará a Colin Charteris.

Entra O, del brazo de A, y le presenta a G con una especie de gesto cortés. G es muy amable, y con gestos suaves invita a A a sentarse cerca de él. Empieza la comida. Hay zakuski, pasteles, shashlik, palachinke. Es una fiesta al estilo caucásico, empezando a mediodía y continuando hasta la noche. G sonríe y no habla. Ninguno de sus seguidores habla. A habla educadamente. Al pobre O se le viene el alma a los pies. Vemos que se da cuenta de que G ha organizado esta fiesta como prueba de A.

Bajo el hechizo de la hospitalidad, suavizado por el vino cálido de Khagetia, A se dispone a ser el agradable hombre de mundo que puede dar vida incluso a la reunión más triste. El coro lee las palabras de los labios en movimiento y nos dice de qué habla A. Hablaba de la guerra; y no vagamente, ni mucho menos; sabía lo que ocurría en el Frente Oeste.

Nos dio noticias de todos nuestros aliados, de aquellos en los que podíamos confiar y de aquellos en los que no, y contó un chiste inocente sobre los belgas. Nos dio noticias de Alemania y de cómo ya había allí signos de derrota; pero, naturalmente, el verdadero enemigo era la Monarquía Doble.

Y aquí tomó un poco más de vino y sonrió.

Comunicó todas las opiniones de los hombres públicos de Moscú y San Petersburgo sobre todos los posibles temas de interés general. Luego habló sobre la desecación de vegetales y verduras para el Ejército: un proyecto en el que él participaba, dijo; y en particular de la desecación de cebollas, que no se conservaban tan bien como las coles.

Esto le llevó a hablar de abonos y fertilizantes artificiales, y de la química agrícola, de la química en general y de los grandes avances logrados por la industria rusa.

Y aquí tomó un poco más de vino y sonrió.

Luego mostró lo bien que estaba informado sobre filosofía, quizás en deferencia a su anfitrión. Habló de melioración y pasó al espiritismo, para introducirse después en verdadera profundidad en lo que él llamaba la materialización de las manos. No recordamos qué más dijo, excepto que en una ocasión rozó el tema de la cosmogonía, sujeto del que había estudiado algo.

Era el hombre más jovial y, desde luego, el más feliz de la habitación. Y entonces tomó un poco más de vino, sonrió y dijo que debía irse.

El pobre O había intentado interrumpir tal monólogo, pero G le había dirigido una mirada feroz. Ahora O estaba con la cabeza gacha mientras A le estrechaba fuertemente la mano a G y le agradecía una comida agradable y una conversación muy interesante. Mirando a la cámara, G reía furtivamente. Su trampa había funcionado.

Después, G se pone en pie y canta su canción, y los discípulos se le unen. Gradualmente, toda la pantalla se llena de cuerpos que giran.

Mientras se estaba montando la película pedazo a pedazo, se contrató a un actor francés llamado Minstral para interpretar a Charteris. Ya que Francia se había mantenido neutral durante la guerra, Minstral era uno de los pocos hombres prealucinados que quedaban en Bruselas. Interpretaba papeles difíciles. Cuando no estaba filmando se quedaba aparte, comía comidas en conserva enviadas desde Toulouse, meditaba al estilo del sufismo, visitaba de vez en cuando a dos hermanas griegas, jóvenes, de los suburbios, y miraba tomos de maravillosas fotografías publicadas por Gallimard.

El director de escena de Bóreas, Jacques de Grand, se dirigió al campamento motorizado de los elementos fanáticos de la ciudad con un corte de pelo Heno de brillantina de genciana. Quería tomar alguna información soporte sobre la vida del mesías, sobre él y sobre su expedición, que tanto éxito había tenido.

Cuando de Grand llegó a la pantalla de humo, el mesías estaba sentado sobre una antigua mecedora, tocándose los pies; sólo tenía imágenes malas de sus dos mujeres; no cedían a su poder curador y él tenía diversas sensaciones simultáneas: que no se podía hacer nada a ningún nivel a menos que se involucrara a las mujeres en trabajos creativos, que estaban atrapados en la jalea de la historia, que era un yo desechado y que la totalidad del mundo estaba asentada sobre el lomo de una tortuga radioactiva.

—Somos muy afortunados de tenerle aquí en las primeras etapas de su carrera, Sr. Maestro, y de ser testigos de los primeros milagros. ¿Le gusta Bélgica? ¿Piensa quedarse mucho tiempo? ¿Piensa resucitar a alguien en el futuro próximo? Tenga mi tarjeta.

La tarjeta sostenía una mano de un cuerpo desmontable materializado en un humayuda de caucho.

—Fue la visión que tuve en Metz. Eso es lo que me traicionó y me desvió de mi viaje al norte por la malla de los fotofallos, huyendo de aquel campamento italiano.

—Comprendo —aplicación rápida de un poco más de brillantina refrescante, cabeza pecho boca Nom, pero las APQ habían sido muchas aquí y todo cabello que crece susurra sobre ello—. Dice usted fotofallos… Supongo, por lo que he oído, que usted aumenta el pensamiento de Ouspavsky…

—Bien, como Ouspavsky excavo el oeste me enfadé demasiado con todo el mundo y así la pesadilla árabe no fue más que justicia y en la modelo mal pintada la rubia casi nórdica creció un bigote como una sombra a través de su fuerza…

—Entonces, ¿qué me dice de erecciones nuevas en el futuro cercano? Por favor, hable claramente a la tarjeta de visita.

—Todo el conjunto de la mezcolanza mesozoica de las mejores pretensiones del oeste que van con los moños convertidos en arroyos y el silencio es dorado pero una tarjeta del Diners Club te abre cualquier puerta. Era toda la ciudad de una versión arruinada que yo tenía —le dijo a de Grand—. Ahora Europa está convertida en helechos a partir de una avidad de aceite y los mendigos pueden proliferar de tal modo que incluso Gelina y Marta y yo no podemos continuar con un correaje y alejados de las grandes trampas de la CivOccid, ¿eh?

—Ya veo. ¿Cree que al fin se ha pagado la factura?

—Sí, la rutifactura, las huellas hacia atrás hacia el Punto bajo diez y la ciudad abierta a los nómadas. Amigo mío, fue un camino breve el que recorrimos, menos de doscientas generaciones los cuevoñadores silexciosos abrieron primero estrellojos y nos volvemos a desmoronar con una percepsiglo veinte del circuito…

—Comprendo. —Más brillantina pronto—. Y ¿cree usted que hemos vuelto al punto de donde salimos?

—… que rompe el momento del despertar verdadero del maquinismo y del salto por las hebras hacia una nueva raza que yo dirigiré —y los animales nuevos cayendo de árboles nuevos sobre las antiguas playas de piedra.

—Sí, comprendo, Maestro. Entonces ¿no tiene usted pensadolores de rebelar a nadie en el futuro próximo?

—Angelina ve si es que ahora no tiene caderas de jacinto las aguas de la enfermedad ironizan y donde podríamos haber sido el bálsamo sólo balsa en el fiordo pero mi urgencia impaciente se dedica sólo a la anticura de mujheridas ese helótropo que me remolca con su fragancia balsámica de piesangre velimposibilitando nectores me mujhiere la curaquilión.

—Usted mueve las aguas de la enfermedad. ¿Así que no deshucha por completo la pasibilidad de insuflación en el fucsia próximamente floreciente? —Recuperando la tarjeta de visita ordenó su caída de uñas en un gabinetto de clasificación.

—Soy un fugitivo de aquel perfupapel, y sin embargo bajo nuestros pies salta la falla y también los vocahoras cuya pista de aterrizaje proporciona un suelo de cemento a toda esta ilubrillo es un vuelo simplemente de otras ilusinos y no de nada llamado real —el viento roto de sus velas quedaba bajo las elevadas masas de las oficinas.

—Comprendo. Ya veo a dando va a parar. A que ha habido una disecación. ¿Lechuza con pelo? ¿No? Dígame, ¿no podría hacer prácticas con un niño sordo si le trajéramos uno?

Charteris tosió su guiño un mundo ido y luego vuelto a su impostura. Podía soportar las mentiras, no las desfiguraciones.

—Un ejemplo perfecto de lo que estoy intentando defecir el prolapso de la vieja extractura del código moraldo de los Cristinas todo factuñado es manchas pornoscritas como masticación infantil a colgar por parte del necrófago el fagocito extraño de la multitud.

—Entonces ¿se digna usted revosuccionar a alguien en el pinchazo?

—A la solitaria Angina y a las muchachas del jarabe floreciente.

Tosió. Cuando volvió el mundo se equilibró, en la arena amplia y llena de coches, con los neumáticos aún ardiendo. El humo se arrastraba y giraba de un color negro, el más parecido al marrón. Por el lateral de una pared de una casa donde colgaba el papel de empapelar como una mortraja, su sombra crecía como baisteria al sol débil. A un lado, algunos discípulos de llamativos sombreros y barbas de rubí cantaban tonadas improvisadas sobre la canción de la tortura. Otro, un muchacho, incendiaba un coche antiguo; la tapicería en llamas, a base de echarle gasolina en arco desde una lata. Las llamas florecieron hacia él, y se echó atrás aullando. Varias personas miraron al otro lado de él y las estructuras increíbles de todo ello, las grises alegres ricas más ricas riquezas de la vida. El mundo del movimiento en la quietud. Todos deseansaban hoy aquí de la muerte en viaje, pero una palabra migratoria y se pondrían de nuevo en marcha, conectados a la señal que el Maestro sacaría de su cerebro de plátano. En este momento, como él proclamaba, todas las posibilidades estaban abiertas a ellos y bajo el neumhumo negro que se arrastraba no había ninguna amenaza que no virara también hacia la poesía, así que la tribu los dejó arder.

Una zona de la autopista al sur, desde Bruselas a Namur y a Luxemburgo, había sido cerrada al tráfico. Los hombres de Bóreas trabajaban y sudaban, cientos de ellos, muchos expertos en electrónica, para fingir el gran choque.

Algunos se las arreglaron para llevar a cabo su trabajo siendo vaqueros. Gritando y aullando, se lanzaron como el trueno sobre los coches asustados, que entraron en estampida como guiados por conductores locos por el camino, enfilando los cuernos, mugiendo y arañando el suelo con las pezuñas en el cañón de su cabalgata. Hierros de marcar transfiguraban figuras rojas calientes.

Otros hombres de Battersea pisaban los corceles como pecios hundidos. Con máscara de bucear y pies de goma se hundían en el aire túrbido, fijando cámaras adhesivas a cabinas y proas y popas arrugadas que rodarían el momento de la poderosa tormenta de metal, fijando los micrófonos de modos extraños, agitadamente.

Otros hombres de pecosas mejillas trabajaban como si fueran enfermeras de guardia en un hogar de ancianos. Sus pacientes eran tan pulidos como rígidos o suaves, maniquís de rostros desnudos y asexuados, maniquís sin fracturas femeninas ni palos de mesana masculinos, maniquís no navales, maniquís sin carne ni músculos y sin temperatura que simulaban hombres, maniquís enanos con cierto parecido a niños, todos mirando al frente con impenetrables ojos azules, todos defensores del mundo pasado y culto de Wesciv que podían permitirse el lujo de comprar su saudistrucción, todos terriblemente valientes ante la muerte próxima, todos O’s callados como deseaba G.

Las enfermeras al cargo colocaron rudamente en su sitio a sus pacientes, los conductores de los asientos traseros y los pasajeros de los asientos delanteros, con las cabezas torcidas para mirar al frente, para mirar de lado por las ventanas, para disfrutar de su viaje hacia la muerte, para ser mudos y sin cabello y no conducolgados.

Fue trabajo de todo un día, incluyendo el atar los coches. Los hombres se divirtieron esa noche en Namur, durmiendo juntos en un antiguo hotel o en una gran tienda entoldada alzada en las orillas del Mosa, con una música que palpitaba como una sien. Bóreas volvió a toda velocidad a Bruselas y con una mirada estremecida se desnudó, aferró fuertemente el tubo respiratorio con los dientes coronados y se hundió bajo las suaves raíces de sus jacintos acuáticos. Las plantas se extendían como un Nilo de nilón, creciendo en la atmósfera vaporosa sobre el suelo y por las paredes de azulejos negros.

—Escrapar de esos alucinados sin presa con las muletas barbudas alrededor de los ojos —gruñó hundiéndose—, ¡como si yo no tuviera todo mi propio Univorcio!

—¿No crees que Charteris sea el nuevo Cristo, querido? —preguntó la ninfa, flotando vaclabios pasturizados sobre la superficie sucia. Para su gusto, su aspecto era delicioso, de buena raza flamenca.

—Creo en mi película —dijo y, cogiéndola como un caimán con las mandíbulas, la raptó a sus profundidades.

Al día siguiente, refrescado y con el bajo vientre tranquilo, Bóreas condujo hacia la escena de la muerte en viaje auténtica fingida con su director escénico, de Grand, que pronunciaba frases doradas al respecto del Maestro entre embrocaciones craneales.

—Bien, así que se mostraba muy especial al respecto de los niños y pirado por las flores y no parecía tener pensado traer de vuelta a nadie de las sombras de la noche de la muerte. Igual que millares de personas a quienes conozco o no, según el caso. ¿Sacaste alguna información sobre la historia de su vida?

—¿Conoces esas ruinas al lado del Sacré Coeur, jefe? ¡Les cayó una bomba saturada de cinco litrorcas cuando llegó el ataque aéreo árabe! Allí apenas se puede ver. Yo mismo me vi colgado y me pareció que su lógica era a base de logogrifos y que me perdía todas las cuartas sílabas del tiempo grabado. Ese pájaro mitológico, el logogrifo, alzó el vuelo, era realmente hipocreno con todos sus graznidos, donde yo me las arreglaba pero no podía madurar.

—¡Corta esa je-jerga, de Grand! ¡Vaya una mierda de ayuda que resultas! ¿Qué hay de su pájara? —La barbilla, el vientre y los huevos se están convirtiendo en promontorios.

—¡Te estoy diciendo el logogrifo, la nueva pterospuesta, asados en su hombro que arde!

—¡Su pájara, su tía! ¿Llegaste a hablar con ella?

—Mencionó una parte de ella con ciertos rodeos.

—Godverdomme! Hazte con ella y tráemela al palacio esta noche. ¡Invítala a cenar! ¡Me dará la llave a este Hombre Maestro! ¿Has hecho bien esa mezcla?

—Está registrado —y las tabletas de benzedrina se hundieron rápidamente en aceite.

—Muy bien. Y haz que le den más nieve a Cass; algunos de los motorcruzados necesitan un billete más duro para el peaje arterial. ¿Comprenez?

Se separaron juntos en la red.

Su equipo estaba ya preparando el choque. Los técnicos se agitaban alrededor del lugar con gritos de vaqueros y marinos. Por idea de alguien los coches habían sido unidos umbilicalmente con cables al control de disparo y los muñecos estaban sentados y apretados. Revisaron una y otra vez toda la operación, comprobando y recomprobando asidualmente para ver si en su estado colgado se les había pasado por alto algún error de tiempo en tecnicolor.

La autopista de cuatro carriles fue transfilmada en un gran autódromo donde la especie saliente podía lucirse en su exhibición única y de una sola vía, una gran pistopista a la hora de la tumba en donde generaciones estériles durarían durante muchos milisegundos y parecía hacerse un gran progreso según se lanzaban a velocidades cada vez mayores, lejos de orígenes borrosos y olvidados hacia el blanco desconocido. Esta especie al borde de la extinción cumplía su papel despegadamente, falta de sensibilidad encerada, era reunida, casta, impecable, puntual, labio superior rígido, mirada sin parpadeos. Recordaba sus oficinas y bungalows a la puesta férrea del sol. Sus fieles criados, aunque agitados, no estaban en la misma situación: les embargaba la excitación, todos creían en este momento fantástico de la vidícula, no les importaba la imitación, esclavizados por la creencia de Bóreas, acogían sus dimensiones.

Y, cuando todo estaba dispuesto, se acercó a Bóreas su jefe de propaganda, Ranceville, gesticulando con los hombros y con las comisuras de la boca sucias de baba seca.

—¡No les podemos dejar acabar así, simplemente! ¡Es sadismo! Son tan humanos como tú o yo a nuestro modo diferente. ¿No podría haber pensamientos en esos cráneos de porcelana? ¿Pensamientos de porcelana? ¿Sentimientos de porcelana? ¡Amor y sinceridad de porcelana!

—¡Fuera del paso, Ranceville!

—¡No es justo! Perdónales, Nicolás, perdónales… Tienen corazones de porcelana como tú y yo. ¡La muerte sólo serviría para hacerles más reales! ¡La intromuerte de porcelana real!

—¡Miljardenondedjuu! Queremos que parezcan reales, que sean reales. ¿Para qué sirve lo real si no lo puedes utilizar, digo yo? Ahora, ¡fuera del paso!

—¿Qué te han hecho ellos? —La boca babeante—. ¿Qué han hecho?

Bóreas hizo un gesto, apartándose una mosca o un caracol de sus barricuevas.

—Te voy a decir una cosa con toda sinceridad, Ranceville… Siempre he odiado los maniquís desde que, siendo un niño pobre y pequeño en las arruinadas calles de Place Roup, me miraban despectivamente filas de ellos, de porcelana, desde los escaparates. ¡Así es como empecé! ¡Siendo un niño sucio de los suburbios, hijo de un campesino flamenco! ¿Acaso no eran ellos los privilegiados, pensaba yo, vestidos maravillosamente todos los días por lacayos, sin genitales en bolsas, trabajando o dando vueltas en pedestales, sin problemas, helados y superiores detrás de los cristales, hechos más a imagen de Dios que nosotros? ¡Yo les llamaba maniquitas para disminuirles, maniquitas, inhibicionistas cursis! Ahora esos horrores de las tiendas morirán para el bien de la Humanidad.

—¡Así que ése es tu veredicto oficial de juez! —El gesto de la cruz, ampuloso—. Muy bien, Nicolás, entonces te pido ir con ellos, atarme simplemente en el banshee rojo junto a esas manos de porcelana inocentes. No tienen pecado ni culpa, son frías… ¡sólo pido sangrar hasta la muerte con ellas!

Bocas abiertas se reunieron alrededor, volviendo los dientes sucios y suspicaces para mirar con ojos de cordero a Bóreas, destrozado, que esperaba sólo la más pequeña fracción de segundo para retirarse de la cima de su montaña.

—¡Compón tu presa, Ranceville! ¡Estás colgado! Crees que no puedes morir… eres como un borrachín durmiendo en el arroyo, ahogándote para siempre porque no te das cuenta de que corre un río por encima de tu almohada.

—¿Y qué? Si el agua de beber tiene borrachos en ella, me parece muy bien, eso demuestra su demostración. ¿Cómo puedo morir la muerte si esos maniquitas no están vivos?

—¡Ya verás lo real que resulta una muerte falsa!

Ahora la carretera que esperaba estaba en silencio, mientras lo meditaban. Como trabajadores que unieran las dos costas de un continente tendiendo una nueva vía férrea, el equipo se quedó helado junto al trabajo terminado, esperando quizá una catarata de fotografías para conmemorar su logro de posibilidades nuevas; mientras que, tras ellos, elegantemente vestidos, los rostros rosados y no alienados les ignoraban desde los coches. Las bocas se adelantaron ahora para ver lo que diría Bóreas, para oír la lógica, para intentar una vez más discernir en qué difería la muerte del sueño, y el sueño de la vigilia, o cómo el sol de la primavera sabía cuándo uno no estaba allí para escarbar en él y la carne y la porcelana son lo mismo para mí.

Bóreas estaba otra vez sudando en el helipuerto, en la sangre el billete duro del daño mientras filmaba el clímax de El cadáver sin destino, hizo que el negro, Cassius Clay Robertson, luchara para poner en marcha el motor de su pequeño vehículo inválido de ventanas de cristal. Y la escena larga del hombre blanco y las ropas serias corriendo imposiblemente deprisa con las manos enguantadas desde detrás de las lejanas barracas desiertas, las barracas negras de paredes de asfalto alquitranado, corriendo alocadamente por el asesinato con alegría en la boca. Ahora podía volver a tener una muerte real, se la habían ofrecido, porque el hombre ocasional estaba lo suficientemente dominado por el arte como para morir por él.

—Muy bien, Ranceville, siempre y cuando te des cuenta perfectamente de que éste es el último viaje, y no tiene retorno, escribiremos un contrato de renuncia.

—¡No vacilaré! —Se irguió Ranceville, delgado él—. Como dice el Maestro, hemos abolido los sentidos únicos. Creo en todas las alternativas. ¡Si matas inocentes en masa, mátame a mí! ¡Viva Charteris!

Las bocas que miraban se apartaron de él. Un par de labios le palmeó el hombro y luego le miró la mano. Algunos suspiraron, algunos murmuraron. Bóreas se quedó solo en pie, brillando el bronce de su cabeza calva. El coche inválido había arrancado por fin y empezaba a avanzar lentamente. El hombre blanco de la ira terrible lo había alcanzado y golpeaba los cristales, agitándolo con los golpes. Habían colocado dentro de la cabina una cámara elevada con Robertson y, con otra adherida al exterior del parabrisas brumoso y tomando alternativamente fotogramas de ambas, conseguían un ritmo giratorio, entrando y saliendo del pánico hipnótico de Robertson.

—¡Métete en la línea de las cámaras! —gritó Bóreas roncamente.

Mostrando con un gesto que había oído, Ranceville se metió en el antiguo banshee rojo, un modelo azul abollado que habían encontrado en un solar junto a la Estación del Norte y que habían repintado a toda prisa. Ranceville tenía pintura roja en la ropa y en las manos según se metía retorciéndose entre los maniquís. Las cabezas asintieron graciosamente como miembros de la familia real inglesa bajo un viento ártico.

—¡Muy bien, ya estamos preparados! —dijo Bóreas—. ¡Todos a sus puestos!

Contempló todas las bocas como un halcón, el único cuerdo, silbando para sí el tema de El cadáver sin destino. Esta vez se desmoronarían las cosas desde el centro muerto.

Marta estaba tendida en la cama, casi llorando.

—No entiendes, Angelina —decía—; no tenía ninguna intención de romper vuestra unión, pero mi parte no era nada, ni la migaja más pequeña, y yo no era más que una niña inerte hasta que el yo de mi marido horrible y mi horrible padre de la casa prición se juntaron y despertaron a todos mis otros yos y murieron y todas las cosas sin presa que intento ahora para expulsar los tambaires.

Angelina estaba sentada al borde de la cama sin tocar a Marta. Con la cabeza inclinada. Más allá, Charteris hacía huelga de hambre.

—Estupendo, te comprenderé cuando dejes de sollozar. Todos hemos tenido vidas de simple subsistencia en lugares ricos. Pero tal como son las cosas me pertenece, tienes que conseguirte otro hombre. Esta noche habrá un emparejamiento a tientas entre todos, cada cual con cualquier esperpento que encuentre; ¡eso es lo que te conviene, en vez de cazar aquí y estropear las cosas!

—¡Pero imagínate que me toca ese Ruby que tanto desprecias! Mi vida es una ruina y la luz vacila sobre la pareja amante. El Maestro me dijo Levántate…

—¡Acaba con eso, encanto! ¡Simplemente no resultas brillante! Mira, sé cómo te sientes, las grandes sensaciones de amor que elevan el alma, pero no ha sido así, así que no intentes pintarlo de otro modo. Lo único que hizo él fue entrar y hacer una oferta cuando estabas sentada sola en tu casita. ¡Eso no quiere decir que sea tuyo!

—No entiendes… ¡es algo religioso, y mallas de colores malva y marrón salen de él y me enuelven! ¡Lo de su dulce porra es un sacramento!

El techo se agitaba como la tapadera de una olla hirviendo y Angelina la golpeó en un acceso de rabia y la llamó toda clase de cosas podridas y obscenas.

—¡Puta cristiana primitiva! ¡Ve a tirarte a otros lomos! ¡Es mi hombre y va a seguir siéndolo!

Enfurecida, expulso a Marta de este coso arruinado y luego se dejó caer en la única cama. Aún estaba allí cuando entró de Grand irritado y le deslizó un paquete a Cass antes de verla. Se quedó tendida y dejó que el tiempo descansara sobre ella no desagradablemente, escuchando perezosamente el sonido discorde de una canción y de cuerdas pulsadas que se filtraba entre las sombras, preguntándose si algo tenía importancia. Ése era el punto clave: todos ellos huían de una situación en que importaban cosas equivocadas; pero ahora estaban en otra en que nada importaba. Por lo menos, si aún puedo seguir pensando así es que todavía estoy cuerda, pero… ¿cómo hacerles ver que deberían estar construyendo? Existe la posibilidad, y algunos días él construye: casi por accidente, como un pájaro tejedor al añadir una habitación extra para que sus crías suban al dorso donde desnuda y en las miradas una mujer gruesa y toda culos y testias desnudas… Tejedor de culos, sí, Colin aún tiene la mirada… Una especie de genio y podría montar algo constructivo… Organizar a todo este montón debo hacerle escuchar quizá si lo digo en una canción para los Tónicos todos comprendan el mensaje. La mesa que usas la mesa que tomas mamaxito inmenso probablemente yo corriendo desnuda por el nido de amor… La Vieja Mamá Ganstada…

Mientras ella dormitaba entró, no groseramente, con su bigote sin recortar, de Grand, en parroquias abundantes de historia secreta.

—Perdóneme, ya me vio que entrevistaba al Maestro para la película. Me alegría visitar otra vez a vos conducolgados.

—Estoy pensando. Sé que está extinto. ¡Aire!

—¡Qué inteligencia! Estoy lleno de aspiración. Dejé a mi propia niña para venir a esta búsqueda para filmar la Obra Maestra con más presa.

—Típico de mierda. Vuelve con tu niña, Pepito, cásate con ella, ten montones de masniños encantadores, cásales, vive humildemente, evita las acciones petrolíferas, aléjate de la excitación de las operas mounstras, alzándote y viajando rodando hacia el árteico vibrante.

—El director necesita su rutina de baile de tíos para comprender al Maestro para él. Tiene una cena cocinando inexquisiteces locales casadas y usted invitaba tiernamente.

Ella se sentó y se estiró la blusa azul de flores y la falda de hebras que llevaba, su vestirado a la moderna, olvidó el flujo detenido y con un esfuerzo enfocó en él la vista.

—¿Dice el director?

—Nick Bóreas el de El adelantador y El cadáver sin destino, que ahora se dirige al Punto alto quince para filmar la vida de su marido en colopintura. El gran Nick Bóreas de quien habrá oído hablar.

—¿Quiere saber la verdad sobre Charteris? ¿Es eso lo que dice? Dios mío, estas runas de mierda están tan altas que soy casi indescifriable… ¿Bóreas quiere saber la verdad? —Se hizo aire con la mano, él también, jadeando como peces en un lago poco hondo.

—Me ha difundido por un momento. Perdón… ¡vaya pomachacha! Estamos haciendo una película, no un evangelio, hemos de querer material como una especie de biogrifo, ¿verdad?

—¡El pájaro mítico! ¿Qué si no es la verchulad? ¡Una película, dice! Eres mi oportunidad. ¿Vacío la cabeza y me llevas a tu jefe ahora, chico? —Intenta calmarse con uñas el cabello negro y suelto.

—Mi autorización espera encantado —con una inclinación bizantina.

—¿Conduce usted? —Se detuvo ella—. Demasiado alto, ¿no?

Pero él iba en un coche del estudio con chófer y parpadearon hacia el centro del esquema fósil con poco riesgo para la vida.

En los ladribarrios extremos de la ciudad adulaban auroras flamentando orgullosamente y viejos fantasmas le llevaban trilobites. Era un blanco arroyado de su tecnicolon pintuado en una sola foto mientras el asesino viajaba a casa, sintiendo que su cara se aplastaba e hinchaba como centrada en un local telescopular giratorio. Tumultáneamente, el amplio Leopoldo II enfangó su pavimento pues caían en cascada tierra gris y acantilados donde había edificios impolutos de ventanas ni estratos. Volviendo la cabeza atormentada, vio que el océano batía débilmente contra las orillas de macadán de la costa que traía el cambio, larga, resonante, desnuda… y supo otra vez cuando algún aburrido profesor a domicilio de la cordura microscópica le hizo ver claro que oír de nuevo repetitivamente la humanidad de hierro el zinc estaba en el intermedio de dos elementos, marruinado a base de golpes mientras él se preparaba para digerir otro cambio evolutivo y no menos encallado porque los motores rugían para él por la costa infernalta.

Tales sonidos parecían sexplicables, desplicables, aplicables, inexplicables, cables, tocables, sacables, inextricables, inexcrutables. Podía separar el rugido en ocho sonidos distintos, todos ellos revoloteando hacia ella cubiertos por los demás. Cosas que se deslizaban y se fundían producían un gargarismo particularmente maligno, de tal modo que cogió el brazo bigotudo de de Grand.

—No me van a dejar que sea la única que quede cuerda —dijo—. ¡No me van a dejar!

—Niña —dijo él, rodeándola con una mano sudorosa, la cicatriz de los labios no curada en la pústula del rostro, resbalando con un ruido la forma genética—, todos volamos en el mismo plano astral y ahora hay algo nuevo.

Y, en la geometría variable de su mente, se retrajeron unas grandes alas y el débil gemido dejó entrar la estratosmiedo.

Bóreas se levantó, negro, mortalmente eléctrico, rostro enmascarado y de ojos saltones, jacintado de la piscina, calva escarabrillante, no afeminado, eunuco de apéndices completos. Estaban preparando una comida palaciega en la habitación de al lado.

—Déjame que te toque primero.

—No estoy de humor para toques —antigua Angelina.

La invitó a nadar; cuando se negó, salió de mala gana de las aguas verdes y se envolvió en toallas, con ganas de destrozarla.

—¡Después de comer las prisas!

—No nado, gracias.

—¡Sentirás un golpe en el pecho cuando veas a los maniquitas estrecharse en el choque!

Lleno de humor semioculto, la condujo, número ocho heliogábico de hombre, y ella se apartó de su humedad alzando valientemente la barbilla.

—Quiero hablar seriamente con usted —dijo— sobre la situación aplastada de nuestro viejo mundo.

Caminó con ella lentamente por el gran salón, ya invadido en parte por los jacintos que florecían intrinlibremente por las pagaredes, hablando aquí y allá a la masa parloteante de invitados, todo lo cual resultaba para Angeline marrónmente macabro y fluyente de la cabeza como parte de la mitología del palapso, y de las respiraciones y palabras infectas surgían a rastras las cristalagmitas a las que soñaba temer en los árboles de coral de la ciudad sin ventanas ni estratos.

Una de las quimeras más llamativas de un tapiz pronunció un discurso, empezando por alabar a Bóreas, siguiendo por una descripción breve de la industria metalúrgica de un país cercano y no nombrado y continuando por referencias a Van Gogh y a una mujer llamada Marie Bashendorf o Bratzendorf que había parido cinco retoños vivos después de un encierro de nueve días, y por las escaleras de la locura hasta una referencia marina colgada a los Griales del Atlántico y a la dificultad de distinguir el salami de lo mismo. Luego el grupo se sentó o se tendió, tomando Bóreas firmemente a Angelina de la mano para guiarla a su lado, con una gran mano metida debajo de la camisa, aferrando la vida de su pecho izquierdo en un contorno multivariable.

Se presentó el primer plato del banquete, consistente sólo en agua caliente teñida con una hoja desgarrada, y todos los platos y entremeses siguientes mostraban una liquidez similar en estos tiempos de acaparamiento, excepto las rebanadas calientes de tiarta, y no se hizo el silencio en ningún momento como en las comidas de G; nos dirigió en un baile suave.

—Todo el mundo conocido —dijo ella, interviniendo— pierde sus antiguas uniones y dentro de pocos meses todo se desmembrará por falta de cuidados. La gente que puede ha de salvar el orden antiguo para tiempos mejores antes de que todos seamos salviajes alucinados y usted en su película puede mostrarles cómo mantener el control hasta que se difluya el bombefecto, hacer una predicación del valor de la prealucinación y de la necesidad de reconstruir la CivOccid.

—No no no, chérie, todo lo contruso, mi Punto alto quince es una mejhombra del antiguo olor tecnológico, que fue construido sólo por la reprunsión y mantenido por la ansiedad de todo el mundo o falseado en una inhabición. Todo va bien, no hay que preocuparse. Tu esposado es un Salvador que nos lleva a una distancia mayor de los viejos hábitos de conducción y una creencia nueva en lo inmaterial. Así me lo imagino yo.

—Muy bien, estoy de acuerdo como ha de estarlo todo el mundo en que había muchos errores y ambiciones pero, dicho en pocas palabras, la CivOccid amamantuvo en una comodidad razonable a una gran cantidad de gente que ahora debe morir de mala manera por las plagas y fallecer de hambre hasta marchitarse del todo.

—No le hablas al tío apropiado, niñita, porque me gusta enormemente ver cómo muere esa gente de la tecnihilogía invesnigradora y cómo toda la burroguesía mamantenida se hunde en el suelo negro para ser entarada en grupumbas de Mechelen y Manchester.

—Me sorprende, Bóreas. Entonces, ¿quién verá sus pelúpulas?

Les pusieron a la mesa rebanadas suculentas e incomestibles de cactus de Navidad. La contempló con mirada diveriosa, tan delgada y su-cu-lenta.

—¡Yo mismo veré mis películas! Alimego para el ento. ¡Sólo para mí y para mi goce está hecho! Durante mucho tiempo, desde los años sesenta, he estado yo y muchos yos menores vertiendo golpes, preparándose nuestro medio fluido descomposicional para esta desintegración de la sociedad, ¿y ahora quieres de nuevo ver camarevinos, gasolíquidos y oficintas? —Bebió un poco del gran gueuze-lambic amargo cuando se lo pasaron—. Hemos llegado a la última fase y hay que mantener las agallas.

—Algunos de los viejos males pueden morir, y seguir viviendo otros peores —ella no tomaba nada. Los párpados bajos.

—¡Ahora vivimos auténticamente y al modo nuevo que proclama tu mariado!

Ella mirasó bajo los párpalgos al continuo de invitados murmurantes, todos mariposas o bien rocas calientes sin descanso, y cada uno era una perforeloj de ámbar con un mecanismo propio que a su percepción retinal recién nacida parecían siempre mugir y ectosonar.

—Y… ¿son éstos los aunten-tics que montienes? —Irónica.

—¡No seas tan perscapaz ni tan irróñica, cuando estás también atarada en el mismo canjelón, mujer! —Apretando los dientes gravinos, apoyando jamón sabrucio en el pechombro de ella.

Así, por primera vez, se vio aturdida por la revelación, y la hierba de oca silenciosa se puso en movimiento de nuevo que Colin captaba la sociedad iba en autosueño su ene-migo de ene-masa y cualquier selvlanca en la que estuviera combatiendo se encontraba sólo a un día de marzo de marcha de su propia situación. Incluso en sus enferdillas podía haber más salud que en las ideas de este hombre gordo.

—¿Por qué me ha invitado a venir? —Y gemidos vonnegútsicos en la visceración.

—No por el tamaño de tus melones, ¡los míos son más grandes, sardiniña delgaducha! Mira, quiero la palabra sobre tu hombre sabemos que tienes una cosa o no contra él y hay que revelarla.

—¿Y si no me da la realísima gana?

Mariposas y rocas calientes fluyeron hacia arriba por los paneles de jacintos hacia las aberturas brillantes de las numerosas bocas de escontrabajos de la tracería.

—Si no lo haces, hay multimodos de organizar una buena infiltración en la motorcortada y cosas así, ¡te lo advierto sotto voce aquí y nunca!

—¿Me está amenazando? —A su alrededor, no se oían los alcachoferos mientras la línea maestra de su cabeza fluía más regularmente ante tal coacción y veía con claridad las mejillas ocultas y los ojos de amenaza de él.

—Si no quieres que haya interfherencias con vuestra motorescrotada me soplarás con toda clase de presalles cómo tu hombre-salvador cometió un asesinato en el tráfico inglés, ¿o no?

Y todo el territorio desierto abriéndose ante su cámara, esquivando.

—¿Quién interfherirá con nosotros… usted? Nuestra pequeña motorcruzada intenta viajar inociertamente pero siempre la estrangula una mano mala parásierda ya sabe ¿ya sabe lo que quiero decir, la Mafia que mafica con sus alivios duros?

El contrajo repentinamente la carne fofa, y la herida de la boca se selló y hecho.

—No pronuncies el nombre aquí o te encontrarás tendida en un callejón sin nada de lubricación encantadora y sin nada moviéndose, niña, ¡te lo advierto!

Ahora cesan todos los ruidos jungulares y se cierne el grajo oscuro.

Estaba de nuevo en el jardín ruinoso donde la manguera giratoria enviaba sus salpicaduras sobre la hierba y los cardos y su madre chillaba ¡te mataré si vuelves a entrar antes de que se te diga! Ni flores ni fruta jamás en los ciruelos viejos, excepto el moho que goteaba donde las hojas se reunían en nudos marrones quizás había visto ella entonces entre las ramas el animal nuevo el perro colgado de la corbata roja y había sido inoculada con la belleza salvaje de la desesperación contra la recurrencia de este momento futuro.

Ahora sonaba la música y las vegecharlas continuaban mientras dos marinos adornados de flores cantaban de barracas negras al extremo de una pista de aterrizaje. Una última mirada atormentosada, Bóreas se había dislocado y se le veía al otro lado, donde la multitud se parecía extraordinariamente a un mercado marroquinado con hordas de pasotas y de Grand riéndose abrillantinado. Avanzando, esta masa de gente empujó a Angeline y la llevó a un teatro privado adjunto.

—¿Qué pasa? ¿Por qué son las prisas?

—¡No estás en la onda! ¡Vienen!

El techo se alejó volando la caja de la noche se cerró y carojos fulgurantes llenaron la pantalla con traqueteos de colores 5 4 3 2 Uno se agitaron y rompieron edificios a lo largo de la autopista al troglomanecer entre un tiempo gris y poco convincente, autostratos puntuados de ventanas, trasteros llenos de la historieta de dormestidos familiares mientras todos se levantaban gritando: «¡Maestro! ¡Charteris!» en tirantes y rulos. Ahora el papel de familia se dobla y se levanta del desayuno levanta secuencialmente a los niños y los lleva a los monstruos rugientes del garage monstruos corteses maestros gentiles uno por uno deslizándose y tosiendo llevando a su sacorificio humano a lo largo de las playas peligrosas brillando en geografía variable orientada contra el accidente de la bachorilla urbana.

La película no está montada aún. De nuevo y otra vez el mareptil mecánico ruge a lo largo de la brecha discontinuidad del tiempo y del espacio con armadura verde y gris y azul y roja una verdadera carrera y lleva en ella desvalidos a los ruenacidos de sus colinadobes.

Los maniquís registran impulsos precognitivos del choque próximo. Escenas de la resurrección brillan como luces de tráfico en un universo clarkeiano, se ven a sí mismos desmembrados en la unión basta del impacto amortizados en las ambupistas lanzendidas y por fin en el mohundido sextenso ahogados por el olor y piedras en su propia neutrifacción bajo el frío ondeante. Con un azul que no parpadea ven negrura que no espondula y con calma de cera exploran los vacíos porcelalineados de los muñecráneos de esta anulidad su último divorcio civil.

Ahora desde muy arriba cerniéndose como los aerosuelos árabes el ojo capta un tablero de ajedrez de carreteras blancas y negras identificado como helipuerto desierto con los lejanos barracones negros de Bruselas muy abajo se hunde como una aguja hipodética para inundar la arteria principal de la mierpolla. Sus calles vacías hacen erupción en un impacto precognublado mientras las líneas de fuerza las líneas de furcia las líneas sismográficas las líneas limítrofes líneas de geolatría variable y resistencia mínima líneas de cronología despechan del punto del impacto futuro. Hacia ese puntódulo, lanzados, vienen los motorquís. Aún disponen de varios microsegundos eónicos antes de llegar al punto de intersexo y de la abolución del tiempo.

En el coche de delante de Namur viaja la Sra. Crack, fría y a la moda, vestida como un brazo de mar o punto alto con un traje comando de solfiesta expatriado tetotal de un estilo casual bien cortado de gabardina de nilón verde almendra de una sencillez aplastante bolsillos de viaje amplios y versatilidad vaginal máxima orlado de borlas color petunia pensadas para contrastar con un sombrero safari de lo más elegante de achrilato azafranado diseñado especialmente para un impacto y zapatos rojos patentados de empeine de honda mocrasines. Su casa está siempre fría y libre de invitados peludos del mundo in-conformista porque utiliza el Plástico nuevo e impoluto con la pintura plástica de color verdopaco nueva y excitante y un relojhuevo truculento gratis con cada bote así que ¡entre hoy en el tiempo del relojhuevo!

—Es complicado, amigo —explicó la Sra. Crack, entrevistada inmediatamente antes de su muerte—: Admiro mucho mi falta de vitalidad.

Recostó la cabeza sin hablar en una almohada surrealista, aplicó el Solceador del nuevo tono soberbio.

El entrevistador, que viajaba a pelo sobre el capó, puso el micrófono frente a su marido soberbiamente vestido, el Sr. Servo Crack, que estaba sentado extáticamente recostado sin conducir en el asiento del conductor sin cabello facial ni racial cabeza pintada de bronce y labios a juego.

—A menudo nos chocan a los dos —dijo— muchos vestidos y trajes elegantes de los escaparates de las tiendas y sitios así en donde se da cita la élite para ir apuesta disfrutamos mucho de ello a la vista de la falta antiséptica de cualquier forma de relaciones maritales entiende ése que va detrás no es mi hijo sino simplemente un maniquí más pequeño perfecto y un ser humano creciente y real llamado Ranceville porque como usted sabe mi mujer la Sra. Crack la Sra. Historecta Crack que es como se llama realmente no tiene asunto así que naturalmente no hay ninguna atracción capilar ya que afortunadamente yo no tengo pendones ni testamentos, al modo de la Humanidad prealucinada así que sólo somos buenos divamigos y capaces de constirar al respecto de las virtudes de la antigua clase media tales como vestirse correctamente que es lo que escaló Europa desde los tiempos anibalescos desde luego para gloria de Dios y de su caballero de caballero el papa de querido recuerdo.

Se estaba disponiendo a decir más y los gonadictos se reían y se daban codazos en la sala oscura buscando una evidencia en contra de la no maniquiedad cuando el lemanstruo que encerraba el Sr. Crack se lanzó armado contra un monstruo que corría en el sentido contrario. El Sr. y la Sra. Crack sufrieron la extinción. Su hijo perfecto se destrozó también impecablemente. Desafortunadamente, la cámara que estaba enfocada en Ranceville no funcionó, así que sus últimos gestos sangrantes no fueron revelados a los ojos del festín.

Ahora todo el erechoque adoptó el ritmo babelento del orgasmo hacia el clímax de la película y los expertadores de bocas húmedas contemplaron expectotivamente. Más horribles que seres humanos, los maniquís se aviolanzaron adelante rígidamente en las estructuras lentas corriendo hacia el punto del impacto volando atados oprimiendo los cinturones hacia los parabrisas rotos llovieron ojos de un azul inmóvil y todo a su alrededor guantes y mapas y michelines y cajas de bombones dispersas parabolaron como gorriones asustados ante la lluvia de aletas y aún los ojos honrados de cáscara de huevo y los labios sin espuma contemplaban nanosegundos de futuro. Onda marvitatoria brazos relajados girando hombros rígidos sin encogerse maquillaje permanente inundaron su mariposa en la única solución salada al problema de la deceleración.

Todos los demás conejos acorazados se apresuraron a tomar parte de la destrucción. Con expresiones desmayadas e inexpresivas, las cabezas de los maniquís se rompieron y se despedazaron y chocaron y se destrozaron y aterrizaron y se mezclaron y se cascarahuevaron y saltaron con el nuevo CRAS milagroso apuntando el último nanomejilla acelerada hacia el puntimpacto de la viajuerte el impunto de la vieeerte viunto to o o o.

Una y otra vez las cámaras espiaron a las víctimas sin sangre y a los armazones de metal resquebrajados que con alas torciradas tirándose los tejos arrastrándose por el suelo se golpeaban mutuamente se escarampían en la vertígine de la aleapista, hasta que los mirones organizaron una audicción y sus vivas se oyeron por encima del estremetálico de los cochatarras. Pero Bóreas lloraba porque su película le había asustado y le había impresionado a tope.

Se dispersaron sus lágrimas. Antaño habían tenido un ganso al que cebar y en el largo infortunio del verano, cuando florecían los ciruelos, le hacía cierta compañía a su modo simple no irreemprochable. Una vez le llevó su madre un cubo de agua en pleno estío para que hundiera una y otra vez el largo cuello y chapoteara felizmente con las alas sinplumas, salpicando por todas partes hacia la pequeña Angeline. Oía chapotear ahora las plumas y arrastraba aún nostálgica por el ave sin culpa que se comieron más tarde.

Por fin volvió cansadamente a donde un cartel anunciaba cerveza Stella Art zumbaba y ardía en la desolación del aparcamiento. Se quedó allí respirando la brisa húmeda. Bajo la iluminación malva y marrón, su rostro parecía una calle arruinada de la que pudieran salir arrastrándose seres iguánicos. Pero a sólo una manzana mental de distancia cuya dirección sólo ella conocía ciegamente había una calleja del verde de finales del verano algún lugar parecido a un jardín mágico donde una muchacha descalza podría conducir sus propios casi cisnes y no pensar nunca en os/obienes más desagradables.

Una llovizna cubría las carreteras inconmensas de la noche pero aún, entre los coches, se dibujaban tangentes de humo y costitechaban los esqueletaúdes una cuerda de guitarra o una flauta luchaban soledad contra soledad y una luz colgada o bien una cochembilla desnuda iluminochaba a la florgente. Oh, Phil, aúllan los perrillos no me preguntes lo que hago en el brezo Col. Pisa el charco arcilloso en una leve fermentación azul. Un corro de voces vestales canta nada y cruza su camino subterráneo con todo un territorio desierto encorvando los árboles de piedra. Aparta de su camino tales sombras sabiendo qué redes la esperan en los bajíos de una ciudad nochiundida. Se agacha y orina junto a montones de ladrillos abandonados. ¡Oh, no quedes embarazada en este mundo destroronado!

Aún amaniquiada enfermizamente por los malos vientos se tambaleó por su propio porchestrozado grotescamente para encontrar la manta fría y la ausencia de Charteris. A tientas, temiendo todos los temores, se quitó las sandalias y se tendió pesadamente. ¿No estaba Charteris, aún no estaba en la vivihambre? Ruido pequeño sin lluvia sin perros le llegó y ansiedades inmediatas poblaron la cueva con cologados ojerosos aún medio altos en viaje y al acercársele se apoyó en un codo y miró. ¿Temiesperando incluso que fuera Ruby Diamond?

En la esquina, sólo Marta sollozando calladamente sentada en una silla rota, calavacía a la luz oscura oscilante con aspecto hundido.

—¡Ve a la cama, chica!

—El sapo me va a hacer levantar mis costas.

—Vete a dormir deja de preocuparte hasta mañana. Esta noche ya ha tenido bastante todo el puñemundo.

—¡Pero la fuerza del sapo late! ¡Está intentando abrirme el cráneo y entrar en mi granero mi trigo y luego motollevarme a algún charco asqueroso y embarrado de sapestales!

—¡Estás soñando! ¡Déjalo ya!

Recostando la cabeza de oropel, plegó los párpados huérfanos sobre las mejillas y se alejó de los conducolgados una muchagansa conducía descalza sus casi cisnes por una calle a finales del verano. Y los celos tañeron una cuerda infrecuente.

Todos los días, como un ave de la oración, Charteris hablaba a multitudes nuevas, encontraba nuevas cosas que decir, se vertía y no dormía nunca, no se cansaba nunca, sostenido por su fantasía superconductora. Así pasaron dos tres días en la gran poshambre por el hambre de Bélgica o las malas noticias de Alemania. Estaba sentado con una lata de judías que Cass y su amigo Buddy Docre le habían llevado, llevándoselas a medias con un tenedor a la boca y sonriendo escuchando a medias a algunos discípulos que le repetomaban una interpretación deshilvanada de lo que habían espigado, entusiasmados.

Cuando se hubo llenado lo suficiente el buche se levantó lentamente y empezó a caminar lentamente para no perturbar las ondas de la conversación de la que tejía lentamente sus propias mallas oyendo a medias las redes de pescar de la sensación. En estos tiempos de hambre todos se volvían enjutos y especialmente él, capitán sobre el puente lavado, con el rostro desgarrado por una barba multicolor en ángulos sorprendentes y todos ellos, al caminar, estilizados angularmente como si se vieran a sí mismos desde el nido distante de un cuervo. En parte, este caminar estaba pensado para mantenerles los pies calzados con los zapatos rotos y para evitar los desperdicios de la tierra, agitados por las brisas suaves de la primavera; pues ahora llevaban aquí acampados tres días o semanas inmóviles y eran un circo para los ciudadanos, que les ofrecían vino, ropas y a veces bizcochos.

Charteris mantuvo inmóvil la mirada cuando, al cesar el viento, el cabello le tapó los ojos.

—Esta tarde será nuestra gran entrada triunfal, Maestro —le dijo suavemente Cass, casi cantando—, cuando salgamos por fin de este pobre corral y las luces de Bruselas te den la bienvenida y proyecten tu película y te entreguen la preciada ciudad. Hemos preparado bien el terreno y tus seguidores se reúnen por centenares. No hay necesidad de motorir más lejos, pues aquí tenemos un excelente Jerusalén acolchado donde serás bienvenido para siempre.

A veces no decía todo lo que pensaba. Se dijo a sí mismo sin hablar: «Estando el índice orientado aún a Frankfurt en secreto, ¿cómo vamos a quedarnos más de una noche de pasada en Bélgica? ¿Cómo puede estar tan ciego Cass como para no ver que si no hay viaje no hay nada? Debe de hacerse el ciego a propósito».

Así que descendió en picado sobre el campo de la verdad de que Cass y Buddy estaban haciendo su propio provecho y de que Cass, como Angeline, no estaba acostumbrado a su traje de tela negra. Desde detrás de sus contraventanas vio cromagnones brillantemente iluminados, temerosos entre las plumas que les vestían y florecidos brutalmente, cazando a los pesados neanderthales entre arbustos dispersos y expulsándoles y diezmándoles; no por odio ni deseo de violencia, sino porque era natural.

—El hombre prealucinado —dijo en voz baja— ha de abandonar nuestras cuevas según vayamos llegando a cada valle.

—¡Cuevas! ¡Aquí hay toda una ciudad fabulosa, nuestra, donde abrirnos camino y asentarnos! —dijo el ciego Cass.

Pero había algunos presentes que entendieron al Maestro y pronto esta frase suya casualmente importante se esparció y nacieron actitudes nuevas en los huecos de las bombas y a una cítara solitaria que emprendió esta canción de caza se unieron otros instrumentos. Y la frase navegó también entre las ondas cerebrales del Maestro.

Dejando a los otros, se destilizó de vuelta a su gallinero arruinado donde Angeline estaba sentada con la espada encorvada, a la luz, sin hablar.

—Después de la película de esta noche todas las posibilidades son de que alcemos el vuelo —le dijo. Ella no alzó la vista—. Se deja la voluntad abierta a todos los vientos y sopla el correcto. Ésta es la elección de valores múltiples que hemos de seguir liando, y no quedarnos más aquí en el centro.

Haciendo eco a sus palabras, el primer motor rompió el aire cuando empezó a ser puesto a punto burdamente para la continuación de la expedición; pronto se escurrió el humo azul aventado intermitentemente por todo el campamento colgado y más y más motores arrancaron.

Ella aún no tenía rostro para él.

—Estás huyendo, Colin. ¿Por qué no te enfrentas a la realidad sobre ti mismo? No es una decisión constructiva… Te vas porque sabes que lo que digo sobre Cass y los demás es toda una verdad brillante y esperas quitártelos de encima, ¿verdad?

—Después de esa película y de la adulación alzaremos el vuelo de la cabeza. Quizás un sermhotel —rebuscó y encendió a medias un cigarrillo fumado a medias con un abrigo de pieles arrugado sobre los hombros.

Ella se puso en pie frente a él, más ojerosa que él mismo.

—¡Él se aprovecha y a ti no te preocupa, Col! Estás al corriente de lo de la Mafia y no te importa. Fue por él que murió Marta y no te importa. ¡No te importa nada de lo que ocurra, aunque todos caigamos muertos en nuestros viajes!

Él miraba por el cristal roto. Ahora la mayoría estaban sentados por allí con un aspecto hipnotizado incluso entre los coches en movimiento. Pero la brigada de la cerveza estaba aún en condiciones de divertirse… Una de las muchachas regordetas que la componían bailaba ahora por el bordado de acero de la música de un arpa judía, lenta pero firme.

—Este lugar ha perdido todas sus presas, así que veremos la película y luego la examinaremos y nos iremos. Abriremos otra ciudad. ¿Por qué no bailas, Angeliga?

—Phil, Robbins, ahora Marta… ¡Oh, verdaderamente has perdido tú todas tus presas, hombre! No te importaría herirte hasta morir tú mismo… ¡Y pensar que te defendí!

El cigarrillo no tiraba. Su mano lo arrojó bruscamente a un rincón, se dirigió a la abertura de la puerta.

—Utilizas términos y sensaciones pascarnados, Angulina, extintos y sin potencialidades. Hay un algo nuevo en el que no has entrado, pero que yo empiezo a gravar. En algún punto Marta tomó una mierda errónea, en algún punto cogió una hepinchitis o se pasó. ¿Y qué? Es un viaje cuesta abajo y tenía en la mente algo que nunca sabremos, una muerte latente. Estaba destinada y eso es malo. Hicimos lo mejor posible y no hemos de preocuparnos demasiado si se piró del todo.

Tendida sin nada de lubricación encantadora y sin nada agitándose.

—¡A mí me preocupa, maldita sea! ¡Pude haberla ayudado cuando me hablaba llorando de un sapo que le abría la tapa de los sesos o lo que fuera y en cambio me quedé al margen, como todos los demás! Fue la noche del rollo de la película y ahora, esta noche, proyectan la epopeya completa… veo más muerte esta noche… ¡la veo aquí mismo, en el pensapo! —Se dio con los nudillos en la frente como esperando una respuesta.

—Llama —dijo él—. Una luz es lo que yo veo para iluminar nuestra partida, pero no te veo bailar como esa chica mofletuda sus mejillas. Angilina, no puedes motorcruzar… Quiero que te quedes y vivas con Bóreas, el dorado en Brújelas; él cuidará de ti y no está ido del todo.

Ella se abalanzó sobre él y le abrazó, rodeándole el cuello con una mano, acariciándole la barba el cabello las orejas el chocráneo con la otra.

—No, no, no me puedo quedar ni un momento en este vórtice de piedra. Además, mi sitio está contigo. ¡Te doy presa, te necesito! ¡Sabes que tu semilla está sellada en mí! ¡Ten piedad!

—Mujer, no asistirás en silencio a la expansión de Ouspensky.

—Me enchufaré, sí, y seré como tú y los demás. ¡Bailaré!

Él se hizo a un lado y las promesas vagas del tartamudeo de un motor cercano en pensamarcha.

—¡No aportas ni una pizca de presa a mi santidad!

—Querido, no hay por qué tomarse al pie de la letra ese rollo…

Medio a un lado la empujó, mirando por su propia oscuridad y por el aire desmembrado.

—¡Arranquémonos pues! —murmuró.

—Colin, ¡me necesitas! Necesitas alguien cerca de ti que no esté… ya me entiendes… descontrolado —sus ojos volvían a ser suaves, la criadora de gansos enrollada.

—Eso fue ayer. ¡Escucha!

Señaló entre los cociductores liados. La voz de Ruby Diamond —Ruby estaba siempre tan sintonizado a las vibraciones nuevas— se alzó sobre el fondo de una canción de ritmo Tónico.

Con miedo en los sueños y flores brutales

Tenemos poderes fatales

Tenemos poderes fatales

Tenemos poderes fatales

Con miedo en los sueños y flores brutales.

La Palabra reunía presas según entraban las marchas. Y se oyó otra voz que gritaba.

—Hay extraños en la colina, guau, guau, extraños en la colina.

De fondo, el ruido de petardeos y de arranques en general y el sonido de la cítara, que daba dentera. Más chicas rechonchas bailando.

—Ahora sólo me hacen falta las masas —dijo.

No necesitaban comer mucho, la ropa no les importaba mucho, en el aire fortalecedor flotaba la telaraña y el hilván duro de la red. Lo que recibían lo cambiaban por el fluído precioso, y éste lo almacenaban en tanques o lo escondían en ollas bajo los asientos de los coches para que cuando hubieran de pirarse tuvieran con qué hacerlo los que se quedaban sin el combustible dorado permanecían atrás sin presa y sin fin.

Por la tarde, una caracoche rechinante avanzó hacia la cúpula semejante a una ampolla del Sacré Coeur y al centro de la ciudad, donde cada pináculo ocultaba su iguana nocturna. Llegó primero el Maestro en el banshee rojo nuevo que le habían llevado sus discípulos de Bruselas como ofrenda, saludando con Angelina acurrucada, desesperada, en el asiento trasero. Después, su tribu, colocada tras él.

De un día cerrado a otro, el poder de su mente fluctuaba y ahora, ruenacido de nuevo, al ver que las imágenes le llegaban corriendo, intentó ordenarlas pero la presa que contuvieran en forma de verdad parecía estar en su complejidad aleatoria. Radiaba en todas direcciones la red o tejido y cortar hebras no era diferenciar sus agujeros. Claramente, según los esquemas giraban lentamente en una brumental, vio entre ellos un coche inválido vuelto ruedas arriba, rodando aún, y junto a él un negro mutilado, tendido de espaldas, gesticulando amenazadoramente con muletas metálicas. Muy cerca, en una imagen distinta, había un hombre grueso, desnudo, con el cráneo pintado, dando ánimos a gritos por un megavoz.

Simultáneamente ese hombre grueso y desnudo estaba tendido flotando sobre un lago de llamas.

Simultáneamente este hombre grueso y desnudo estaba tendido en la agonía del amor con una muñeca de tamaño natural desnuda y calva.

Simultáneamente esa muñeca desnuda y calva era Angeline con sus hombros sufrientes.

Simultáneamente el rostro se agrietaba. Surgían de las heridas penas de porcelana.

Saliendo del ensueño, se volvió y la miró en el asiento trasero. Captando su mirada, ella levantó una mano y tomó la suya consoladoramente, madre a hijo.

—Este momento bueno —dijo— es una bordepausa en nuestra larga lineacadencia.

—Viste entonces este momento —dijo él— con todo baraka como si lo llevaras cómodamente en los pies para siempre en el flujo del tiempo —y ante las palabras urgentes no urgidas toda su idea ornada de la reencarnación en círculos sin fin inundó sus horizontes escondustriales con su eterna recurrencia.

Fuera de las ventanas móviles, se apiñaban rostros hambrientos y esperanzados.

—Te aclaman en las calles —dijo ella— como si no les trajeras la ruina —contemplando la acción.

—Te saludan —dijo Cass, mirando furiosamente a Angeline— y te mantendrán aquí por todas las eternidades, bapu, según gira la rueda.

Los niños de Bruselas, de mejillas hundidas, corrían como lobos en manada, apretándose y aullando alrededor del coche… no todos aclamando, muchos burlándose e intentando detener el avance. Estallaron altercados. Ardieron peleas cerca de la lentruzada y se extendieron como un incendio forestal por los bosques de piedra. A media milla de la Plaza Mayor se detuvieron los coches amontonados y las multitudes los inundaron. Algunos de los conducolgados de los coches lloraban pero no había ayuda para ellos, pues la fuerza de policía se había disuelto para robar ganado en la innoble frontera alemana.

Por fin el Tráfico Tónico se las arregló para subirse libre y con otras manos colaboradoras conectaron la máquina de infrasonido con la garganta ronca y raspante orientada al mar de cabezas que flotaban. Sus vibraciones bajas enviaron un estremecimiento gris por la multitud y una visión del amanacer enfermizo en una tierra sin cultivar donde un antiguo canal corría rectamente por la planicie durante cien lenguas. Con muchas manos alzadas para regularizar la máquina terrible, avanzó y las multitudes retrocedieron y los otros coches avanzaron rechinando gradualmente hacia la Plaza Mayor, con el grupo aullando canciones y todos los presentes haciéndoles coro en lo poco que podían, subterráneos detonados con todo un territorio desierto ondulándose y viajando a velocidad de predador hacia el corazón palpitante con toda clase de imágenes de presas.

En la Plaza Mayor se había instalado una pantalla enorme hecha con cubos de plástico frente a algunas de las antiguas Casas de los Gremios. Se había construido una plataforma que sobresalía peligrosamente del Hotel de Ville, al otro lado. Alto, respléndido, equinoccial, Bóreas el dorado estaba sentado en esa plataforma con hombres en penumbra tras él y, entre vivas, el Maestro subió también para sentarse allí con los macheteros.

Así se encontraron los dos grandes hombres y los bapu supieron que éste era el ego grueso y desnudo de la megavoz que podía radiar dramasueños poderosos y más tarde se cantó una canción que contaba que intercambiaron opiniones sobre la exitosencia, haciendo referencia en particular a lo que había que considerar fuera o dentro o bien dónde estaba la desautomatización; pero lo cierto era que el estrépito de la plaza, abajo, era tan grande que ambos se vieron obligados a hacer de Gurdjief en su propia fiesta e incluso el ofrecimiento de Angeline como substituto de la muñeca —que el Maestro había pensado hacer— hubo de ser olvidado, hundiéndose de todos modos ella lejos de él.

Se alzó un aire gélido, pétalos dispersos dulcemente. La plaza había sido cubierta burda y náuticamente con inmensas velas de lona tendidas sobre ella y aseguradas a los pináculos de piedra de los Gremios que incrustaban toda la noble plaza como estalagmitas. Este techado protegía al público de la lluvia estacional que caía, aparte sostener cadenas de luces multicolores que brillaban plácidamente. Ahora todo se hizo más brillante según las bombillas oscilaban y flameaban donde todo el cielo era una gran colgastelación con Casiopea bailando y toneladas de agua conservada se vertían con un efecto grotesco sobre las endechas del Tráfico Tónico. Entonces fallaron los circuitos y todo el atestado lugar se quedó a oscuras excepto por algunas antorchas y un foco que iluminaba aleatoriamente hasta que guerreros desconocidos encendieron la pira funeraria de un motorcadáver negro que ardía brillantemente.

La noche era maniática por la Europa autovendida.

Volvieron a estallar las peleas y los anticantos, un coche fue puesto boca arriba, convertido en geometría variable e incendiado por los lemas predatorios. Era una gran captura de presas con acción por todas partes.

Al empezar a proyectarse diapositivas en color, la multitud se aquietó ligeramente para mirar y el olor de los porros condensó el aire encolerizado. Colores brillantes tales como azul de porcelana rojo ornamental gris muerto ámbar atigrado turquesa persa azul ojo rosa coño verde aguacate amarillo bilis colorado prepucio topacio burro amarillo orina liquen cuerpo crema hombre blanco ártico cobre gato paja jazmín negro de China espliego pequinés mandarina chillón verde musgo verde gangrena verde escupidera verde absenta aceituna caballo azul culo plata erótico gris peyote y un champiñón madera de cuña débil y civilizado que fue pateado se lanzaron directamente a las lentes del proyector y radiaron por la plaza donde los pináculos acantilados de los edificios mostraban tonos de color esforzados y octópodos y asombrosos hasta que se corrieron como grandes cosas orgánicas bombeando lluvias espermatorreicas en alguna orgatriz espectral chthónica de creogulación en bruto mientras que el firmamento pequeñoperrado aullaba catarruinas y quebraba bombillas de colores.

La fiesta se estremhervía a cada nanosegundo, no siempre en un espíritu muy brillante para los que querían salir de la plaza por enfermedad o emergencia incapaces de exculpar un miembro de la masa apretada. Algún Brújeles más débil y blando cayó bajo pies machacantes para ser beaujolisiado bajo la prensa. El cólera tenía que apresar sus víctimas en pie mientras los sudores abundantes se esparcían para fertilizarse por todos los vestombres arraguados pero los ojos saltones no extinguían demasiado en su exprulsión entre la agonía y el éxtasis de una estampida inmóvil que esparcía el dolor entre la dolarmonía y muchos perecían alegremente inconscientes de que les estallaba el glande y las venas y la cabeza y suspiraban y morían girando en el atragantamiento de su felación colérica.

Sólo cuando la mañana verdeó contra sus contraventanas lucidrogadas y se perdieron los últimos acordes y colores enloquecidos se dio cuenta la manada salpicada de pintura de las consecuencias de sus rituales. ¡Se alzó una exclamor grande y terrible de los ganadrogados! Algunos que, delirando, habían escalado los pináculos prismáticos para lamer los matices supurantes se tiraron ahora en busca de una última cana al aire sobre la suelondulación geométrica-rápida-cambiante. El resto, recuperando fuerzas, bailarines caballantantes dromegados ladrones flacos creyentes verdaderos magnolgados y amantes palidotados se alejaron a rastras hacia callejones atibarrados para ocultasar su desesperación.

Sólo entonces, cuando Bóreas bajó de la plataforma para tenderse de nuevo en paz bajo las plumas acariciadoras de su piscina de agua caliente, le habló el Maestro.

—Eres un artista… Ven con nosotros por los laberintos de múltiples valores de nuestra misión. ¡Tu película ha captado en su totalidad el espíritu de nuestra causa mi vida mi pensamiento la naturaleza muda de una vida espontagiosa en un estado místico!

Entonces Bóreas volvió la gran cabeza desnuda y las mejillas desnudas marcadas por los surcos de las lágrimas como ubres grises de alba.

—¡Vosotros, godverdomme colgados y cocidos estúpidos sois todos iguales vivís dentro de los cocos pirados y nunca veis nada más allá! Conque has entendido mi obra maestra, ¿eh? ¡Bah! Uno de mis hombres, el estúpido de Grand debía haber traído los rollos de la película, pero en su apestoso estado lo olvidó… y una vez cogido aquí me ha sido imposible salir de nuevo del corral del ganado. ¡Y mi obra maestra, mi Punto alto quince, no ha sido visto ni proyectado en esta importunidad de oro!

—¡Todos la hemos visto! ¡Brillaba constantemente con una presa total!

Salivando de disgusto y asco.

—¡Dios sabe lo que creéis que habéis visto! ¡Dios lo sabe! Juro que me ahogaré, me pegaré un tiro, me mataré de un arponazo, ¡no volveré a filmar nunca! No sólo no se ha proyectado mi obra maestra sino que ninguno de los miembros de tu ejército la conoce ni la echa de menos. ¡Esto es la antimuerte nadírica del arte!

Amarga y cocida, la risa matinal y ronca de Angeline les mordió.

Charteris tomó a medias entre la brisa la gabardina de Bóreas y señaló la plaza en estampida encorvada gris a la luz lavada pero amarillenta por las llamas que consumían ahora los pináculos recientemente putrescentes de otras matinfecciones.

—¡No tienes fe en la transmutación, ni en mi fuente de lo milagroso! ¡Tu arte anticuado ha captado al fin una luz! ¡Todo aquello que intentaste, Bóreas, se incendió materialmente y arde en nuestras cámaras de resonancia! A partir de ahora, Bóreas, eres mi segundo iluminador, un viento negro alejando las alternativas antiguas y soplando huracanadamente a quienes se aferren a lo que era, eléctrico, eléctrico, ¡mira la señal! ¡Ocurre lo que haces aquí en neoportunidad! ¡Arte Estelar! —se rió y lloró heces cansadas saltando saltando.

Bóreas el eléctrico miró a través de sus lágrimas translúcidas, sujetándose la cabeza desnuda con las manos, aullando.

—¡Diostúpido de baba… tus seguidiotas de cabezas de arco iris han prendido fuego a la plaza! ¡Es la última presa! ¡Mi pobre y amada ciudad ardiendo! ¡Brújelas, Brújelas!

El veneno que alimentaba sus escrutinios interiores se vertió en Bóreas el escaracalvo de modo que se vio haciéndose el lisiado sobre el asfalto cabalístico haciéndose el muerto en un lago de llamas haciendo el amor a una maniqulva haciendo que le sufriera la Antigüina. Su rostro se quebró por sobre sus orillas, los pensamientos de porcelana perdieron su color negro de China. Bóreas vio más yo aboreido de lo que hubiera querido o se hubiera atrevido a ver. Giró con sinrazón sobre el balcón tambaleante de la compscuridad.

Multiplicándose desechadamente mejilla en mano en las cámaras interiores obscuras del pasado brumoso banderas antiguas dentadas con leones negros chocaban con la tigura pajaresca nerviosa tunicelegante de un cassovagotado saltó inmóvil a su hombro e instantáneamente le tomó con un brazo de grasa de ballena férrea gruñendo y aullando pidiendo acompañamiento.

—¡Estoy enfermo… magistralmente enfermo! —Huecamente a su oreja necesilacia.

Así el ciego sangrante el ciego y mojhúmedo sanguijuela tras sanguijuela sobre sanguijércitos novuraderos autopistas donde este simbiotipo de la CivOccid llevaba primero su venasa ciegiratoria con las tormentas de cohortes en un saber cómo remolineante a la vena de los picotazos y oscurecía la complescena cada morgueñana hasta que la comprensión era una equivinyección carro-ñera de la que esta dispersión ciática sólo arabesperaba la última cortina ensangrencurva. Después las cohoretes legendarias entre los muros negrundidos de oh mi mundo occidaguado la veneche del progrueso llega a su eclipse brillante y supurabia de las cabezas de puente levadizo de Charteris el compreligente Nicolás Bóreas el doradado y el Cass-no negro.

Nada que decir de Cass más que este papel secundario de ojos intranquilos o nunca rubicón-dos para arrasufrir los pies con la masa boreal arruinada por una escalera gimiente y por callejones tenues tenebrosos pimiengranados muerteplazados hacia la lujosera de Bóreas.

Allí, sin dejar de gemir ingeniosamente pidiendo ayuda, Bóreas casi le arrastró hasta el borde de su piscina. Pero, al ver aquellos jacintos bulbosos, el náufrago aulló también como una raíz arrancada buscando en los ojos dorados y convexos el cadáver sin destino, ¡gemelo de sí mismo!

—¡Sí, muere por ahogamiento, Cass, delineante no soñador de tus carreteras provechoglíficas! ¿No fuiste tú quien trajo este circo piromaniqueo a la ciudad sólo buscando negocio, Cass, buscando negocio? Estúpido neo-nerón paraprometeico, han saqueado nuestra capital de pecho de plata, ¿no? ¿No? ¡Bajo las lilas gargarizantes con tus cojosques miserables!

Se debatió y dio tirones atacayendo y chapoteando desesperadamente, pero Cass era ágil y al caer hizo perder el equilibrio al hombre epicú-rico con un golpe en redondo, hábil, de la pierna. Salpicaron y se hundieron juntos regando plancton y algas y pirañas mansas viéndosemente durante un nanomento bajo el agua los ojos de ambos con un odio si-bilino divinididos ampliamente bajo las raíces que se separaban. Luego Cass salió a la superficie y se desalgó, esquivando el abrazo doctopurulento de Bóreas para sacarse del nido tejido de sus medias un picuchillo delgado.

Así se enfrentaron. Bóreas medio sucierjido con puntos y rayas Morse de verde manchándole el traje hundido. Luego recuperó su ira hinchando los pulmones salpicados, saltó blandiendo el brazo y, de nuevo en megavoz, ¡aulló en escena con una locura prolongada y explosiva los terrores de su repudiación!

Cass perdió los ánimos, volvió la cola al viento y, como un animal derrotengado, se alejó corriendo a esconderse en algún lugar de la ciucolmena humeante.

Aquella ciucolmena y lo que su cantarder simbrollizaba hicieron que Charteris el cósmico la oteara desde la plataforma sacudida.

Angeline tiró de un brazo al Maestro.

—¡Vamos, obra-Maestro, sacudámonos de esta escena sin destino antes de que toda la acción Vesubice! ¡Vamos! ¡Desenrosca la Kundalini!

Se quedó alupirado, mirando, mientras los siglos se enfebreslizaban hacia los bordes y se aireaban y se convertían de nuevo en calor y sus piedras corrían en cascadas de pizarra asesina cayendo por el prolongado glaciar de techos de hieloscuro y se lanzaban abajo a la plaza extinta a punto de ser devoradas con su antiguo orden normal de las cosas en la gran jaquefosa de la alienación.

La empujó a un lado.

—¡Colin! ¡Colin! ¡No soy incombustible aunque tú lo seas! ¡Esto es la ultipresada más!

Ricas cortinas en las ventanas de un antiguo bordado liberaban ahora un ruido parecido al vitoreo y el sonido barría el incendio y los cuerpos aplastados de la plaza, abajo, estallaron en conflagración con una alegría sorprendente. Uno o dos coches estaban aún carenando locamente a punto de tenderse con los vientres negros hacia arriba, obscenamente, los neumáticos ardiendo y rodando aún mientras sus devotos se alejaban a rastras. Los cuencos que se vaciaban contenían cenizas y una flauta lasciva acompañaba la escena.

Angelina sufría un débil acceso de histeria, gritaba que esto era Londres incendiado y abofeteaba salvajemente a Charteris. Él, en sus ojos, garabateada en el muro de la reina, veía la pintada de su odio encendido y por todas partes, detrás de sus llamas, como cactus de Navidad florecientes con un camión que se acercaba a toda velocidad, recordaba a su marido la tierra blanca que se alza pero ningún impacto y sus golpes y supo entre los microsegundos que había una alternativa definitiva para silenciarla y no tener más inspectores en su fiesta porque ella igual que cualquiera de los enemigos prealucinados entre los neanders sueñan su vigilia punteada.

Ella a su vez no estaba tan enloquecida como para no ver un matiz más rojo de escarlata que subía por el muro de la contención de él y con un breve chillido ahora nuestros valles caen haciendo ecos delante de ellos ahora en nuestras ciudades arruinadas el humo sigue subiendo mientras la campiña ulcerada se encorva hacia arriba viajando a velocidad de predador hacia su quimera oscilante ella con un movimiento felino le esquivó cuando él saltó una vez más hacia ella sujetando su propia antigua capa azul de La Paz Interior pero ahora sin la inocencia de la Navidad. Resbaló, cayó y el borde inseguro de la plataforma se inclinó hacia abajo para ver adoquines ensangrentados en la superfuego. Instintivamente ella se puso encima de él, utilizando el peso de su cuerpo huesudo para contrapesarle, impidiéndole caer, y le mimó y le graznó y le maulló y le sentó y, como una madre, le ofreció toda clase de amabilidades excepto leche aunque el sol se convertía en nova.

—Eres mis alternatodas —dijo él, suspirando medio atontado, y ella lloró a medias sobre él ante tal señal de rencor.

Su cabello se chamuscaba y llegó Buddy Docre en un momento ilusorio con Ruby que la deseaba y Bill y Greta aullando asesinato. Todos juntos ahora, pero no en unión, descendieron tropezaron bajando la absurda escalera interior de la chimenea y corrieron entre la lava ardiente de otra violeuropa hacia la cabalcruzada maltrecha y discorde para arrancar en otra calle con el exploche nerviroto.

—¡Bóreas! —gritó el Maestro, pálido—. ¡Hemos de salvar a Bóreas!

Y ella le sonrió sorprendida de que aún herido en la cabeza tuviera algo de humano que se preocupaba por el director calvo. Pero ahora estaba aprendiendo y se quedó callada ante su fiesta asesina con un temblor interno sabiendo que no le importaría lo más mínimo que Bóreas se asara o muriera como parecía preocuparle al Maestro: entre ellos se tendía un abismo más profundo que el del lenguaje.

Derrotada, se tambaleó contra Ruby, cuyo rostro era lunostruoso al brillo del fuego, y él se agarró a las columnas pomposas incandescentes tragando aire.

—Cambia de equipo, Ángel, tu camino no tiene por qué ser el suyo o mi coche en la Charteruzada sabes que sabes cómo te ansío incluso desde antes del día de Phil dos vagabundos podridos e inútiles…

Pero renunció cuando, a través de las lágrimas frenéticas de oca, ella empezó a decir gimiesgarrada que no era suficientemente buena para él que no era buena para ningún hombre que merecía morir o que no podía dar a ningún hombre los verdaderos asideros de los abrazos del amor hasta que los otros se volvieron llamándoles y Charteris la sujetó bruscalmente de la muñeca agitada.

Para él el yo estaba de nuevo en su trono recuperado del exilio de la noche purgada y no ordenó más pues se enfrentó a la falta de su propia divinidad en toda su alternativa anárquica. Su pira creció tras él mientras corrían dando tumbos por los pavimentos de rubí pues mientras Buddy pasaba un porro dejó caer la fotografía de que se había endiosado a sí mismo porque tenían que coronar a algún rey terrestre y luego había olvidado que él era su molde y no su producto así que subiendo por el túnel de la campiña desierta la verdad masiva de que en un menti-reino condenado todo iba contra corriente se estableció en lo alto de su colina.

Había gritado por Bóreas porque aquel artefacedor podía ayudar a apagar las llamas de su naturaleza ondulante y fría con los aullidos de su habilidad contrafalsa.

Antes de los milagros de verdad tenía que dislocar en sí lo milagroso. Perros nuevos corrían por callejones con corbatas de llamas. Un hombre corría ardiendo por una calle lateral. Imágenes discordes de coleranis cantaban entre las barras de sus perplejtivas. Todo estaba infestado por él y en aquel pandemético se encontraba su poder de hacer o hacer enfermar hasta que la propia naturaleza se ocultura bajo tierra.

Un manto de humo se amonpaliaba sobre los animairados nuevos que nadaban poderosamente en él o saltaban junto a los edificios decapitados. Las tiendas estaban plasaltadas abiertas entrañadas sobre los paviúdes que producían ecos mientras los hombres hacían ruido en la calle y tropezaban entre sí golpeándose con fantapalos más de un incendio ondulaba por sus presas mientras ellos coldrogorrían hacia la piratería oceánica de sus autopistas.

El hambre empieza en la cabeza

Se viotió de nilón

Anduvo a mi lado por las baldosas

El águila emplumada

Al firmamento

No más alzamientos

En cambio crece un árbol de polvo

Mas esa palmera de tierra no fructifica con toda su grandeza

Tiembla una mano tendida

El mástil porta una insignia

Que sólo perciben los locos

Con el hambre que empieza en la cabeza.

Una chica suelta una frase sonora

En la cesta del pan de hoy

Los abrazos de pie

No son fuertes

Y pisa la muerte

Donde ocurrió el choque

Una huella callada entre de lilas la belleza

Muerde el fruto para degustar la piedra

Espera la semilla para el Gobi

El agua que destruya

El hambre que empieza en la cabeza.

Le basta con decir una palabra

Crecen las rosas de un cuenco vacío

En nuestras calles ruinosas

Los coches al pasar

No buscan su hogar

No quieren control de volumen

Rugen sin tamaño y hay cierta grandeza

En la voz del cadáver sin destino al decir: «¡Edén!»

En la Costa Dorada el sonido surge

De los tambores

Porque la salvación empieza en la cabeza.

Torturas

No da ya respuesta en nosotros

el viejo intercambio sexual…

yo quiero empujar en tu cuerpo

y ofrecerte un placer animal.

A una mesa quince hombres sentados

se juegan la vida y fruncen el ceño,

pero las torturas que infligirse puedan

no les van a sacar de su sueño.

Las cartas resultaban muy extrañas

y desconocido el tablero a su vez;

la dama de hierro en el sótano estaba

y allí alcancé yo el Punto bajo diez.

El año pasado de jugar dejaron

y no del teléfono el ruido se oyó,

pero si de nuevo les vieras allí

te pondrías a rezar como yo.

Y donde las redes se encuentran

se encarna otra vez nuestro ser;

mas las torturas con que nos dañemos

nuestro sueño no podrán desvanecer.

¡Pobre A!

(Canción de burla de Gurdjief)

¡Pobre A! ¡Pobre A! ¡Le basta con hablar

y sentirse feliz! ¡Qué inteligente!

¡Le podría bajar los pantalones

y no se enteraría! ¡Pobre mente!

¡Pobre A! ¡Pobre A! ¿Qué clase de hombre es

para quedarse con hablar contento?

Mas hoy cualquier persona es como él,

llenan la calle de miles a cientos.

Podría decir que el pobre A está menos mal

que oíros predicadores que he encontrado.

A su modo, comprende bien las cosas,

entiende bastante de melones militares.

Visto por encima, el Por Qué quiere asir

y no le gustaría pensar en mentir.

¡Pobre A! ¡Pobre A! ¡Ya no es tan joven!

Era bastante torpe en realidad

al guardarse de una posibilidad odiosa,

al escuchar la verdad…

Se movía en una danza graciosa…

¡escondía la cabeza de las circunstancias penosas

para luchar contra la verdad!

Discípulos: ¡Pobres! ¡Pobres de nosotros! ¡Sentimos su palabra!

Bebía khagetia y hablaba sin piedad

por protegerse de su única ocasión

de oír a G decir la verdad…

Nos dio el ritmo de una feliz canción…

El mismo baila, en su decepción…

¡para atacar la verdad!

¡Para luchar contra la verdad!

Canción del cadáver sin destino

Pesado Pasado Pisado Peludo Podrido Pastoso Prohibido

El suicidio es la revelación con el lado bueno escondido.

En la mesa está el tablero blanco y negro de la muerte

Fugitiva Funebral Feliz Firme Flaca Fastidiosa Fuerte.

Al extremo del camino se ven los barracones negros

Mi amor no habla delicadamente

Soy la víctima, el asesino, el agresor

Su rostro no parece mayor cuando me acerco al mismo tiempo

Que él lo hace hacia mi mira telescópica

Pero es bueno el andar donde los olmos pintan sombras

Si disparo podría herirme a mí.

Anduve un día con ella donde sus olmos daban sombra

El perrosa se muere mientras el coche inválido

Ladra estúpidamente y yo el asesino, el agresor

En las carreteras ya no sirven las marcas del suelo

Jeroglíficos de un sistema obsoleto hace mucho

No este botón primero el amor, sí, ésa es la idea

Si disparo podría herirme a mí.

Pesado Pasado Pisado Peludo Podrido Prohibido Pastoso

Corrí miles de veces donde un algo asqueroso

Crecía y ella lloraba por una hora de olor de rosa

Fugitiva Funebral Feliz Firme Flaca Fuerte Fastidiosa.

Lamento de los representantes del orden antiguo

(Un canto fúnebre callado y silencioso)

Mantuvimos muy bien nuestra fachada;

El desmundo mostró al tercer mundo el cómo

Y tasó inhibiciones que son hermosas.

Nos desvistieron

Y poseyeron.

Y ahora que la vida es alocada

El desnudo aún representa un falso cromo;

Muy tarde para reorganizar las cosas.

Nos ataviaron

Y confesaron.

La chica de la calle arruinada

(Canción de amor para flautas)

Su rostro parecía una calle arruinada

Bajo el brillo de colores malva y crema

De donde podrían salir a rastras las iguanas

Con las fauces doradas muy abiertas.

Allí estaba, respirando húmedamente;

Y a sólo una manzana mental de distancia

Quedaba una calleja de un verde veraniego

Tras de sus ojos embarazados.

Donde una chica descalza podría conducir

Todo el día los que habrían de ser sus cisnes

O noche por noche y el día ambos son

Inaplicables.

Siempre es verano en los olmos soñadores

Hasta el último de tus años blancos arruinados

Y mientras la lluvia fina llena

Las calles del amor.

Así su rostro que fermenta en el azul

Cuando se agacha, parece

Como un milagro eternamente repetido

Mientras orina tras montones de ladrillos.

Hay todo un territorio desolado

Que se ondula desde la lejanía

Bajo el suelo mientras ella está en cuclillas

Y la muy fina lluvia llueve.

La canción infrasónica

Donde bebe la oca esperan los salvajes,

Esperan los salvajes mirando sus reflejos.

Cuando madura la ciruela, los salvajes

Neanderthales sueñan su sueño moteado.

Tienen bailes de piernas pintadas a una tonada de roca

Y los himnos machacones del alba del solsticio.

Sus muertos son enterrados en las tumbas bien vestidos

Con hermosos ropajes. Las vírgenes se pintan

los labios de canela con jugos de bayas.

Tuvieron el mundo antes que nosotros.

Ahora caen sus valles al eco de nuestros pasos;

Aún sube el humo de sus ciudades rotas,

Flechas en la autopista por la tarde,

Según les conducimos, convertimos o montamos.

Somos nosotros los extraños en el campo,

Con paz en los rostros y noches armadas,

Con miedo entre sueños y flores brutales,

Viajando y viajando, más lejos, más alto.

Los prealucinados saben ya que su extinción

Espera en las colinas como torres letales

Mientras avanzamos a golpes y a saltos,

A golpes y a saltos,

Asaltos.

En el restaurhambre

Conocí a esa chica en el restaurhambre.

Sí, conocí a esa chica en el restaurhambre.

Como digo, conocí a esa chica en el restaurhambre…

La escasez de proteínas es buena para la espalda.

Dijo que había malas noticias de Alemania.

Sí, dijo que había malas noticias de Alemania.

Se tendió y dijo que había malas noticias de Alemania.

Se puede oír avanzar esos estados pequeños.

Crié mi yo regiamente en el jardín de juegos rocoso;

Hundí la rodilla en suciedad como un árbol joven;

Miré por las plantangentes inmóviles de humo,

Proclamé que incluso las malas noticias eran buenas.

Hemos andado bajo las cabeceras de banderas,

Cerrado las universidades de la Edad de Piedra;

Ved cómo se enfrentan los aliados.

Oh Praga, por favor no me desmembres…

Todo ocurrió en el asunto de la CivOccid,

Ahora tenemos otra enfermedad.

Encontré el destino en aquel asunto.

Amigo, encontré el destino en aquel asunto.

No cabe duda de que encontré el destino en aquel asunto.

Y nadie sabe lo que me ha machacado.

Arcos iris en el rincón del hambre.

Hay arcos iris en el rincón del hambre.

No dejo de ver arcos iris en el rincón del hambre

Como espectros de fiesta.

Conocí a esa chica en el restaurhambre.

Sí, conocí a esa chica en el restaurhambre.

Oh, sí, conocí a esa moza en el restaurhambre…

Y soñamos en gobernar toda Alemania,

Soñamos en gobernar Alemania.

Es una de esas veces

Es sólo

una de esas veces

que quieres fumar,

cuando permaneces

en vez de palmar,

cuando no puedes llegar.

Es sólo

una madrugada

que estás colocado,

cuando tú querrías

haber escapado,

cuando te sientes violado.

Llueven las ciudades desde el firmamento

Y las sabandijas del suelo aparecen;

Te ríes y bailas feliz y contento

Y, con eso, menos las nalgas te escuecen.

A sí que

es sólo un furor

que llega a doler,

es sólo un dolor

que te hace esconder,

es sólo un color

que no quieres ver,

Y que no necesitas saber,

que no necesitas saber.

Te da por el culo,

no necesitas saber.

El veneno que alimenta sus exploraciones

El veneno que alimenta sus exploraciones internas

Se vertió en Bóreas el grande y calvello,

Que se vio a sí mismo tumultáneamente

Aplastando a la tullida sobre el asfalto cabalístico,

Acostándose en un lago de llamas,

Amando una vulva falsa,

A Antiquina obligando a sufrirle.

Se le abrieron los bordes del rostro,

Pensamientos de porcelana sin cerdos;

Bóreas vio de su yo boreasnado

Más de lo que se atrevería a o querría ver.

Giró con sinrazón sobre

El balcón tambaleante de la comprensión

Multiplicándose, desechado,

Cuando su capital perdió la presa.

Podría haber sido todo diferente.

De hecho, para todos los otros yos desescamados

La diferencia es una recurrencia eterna:

Y los árboles de piedra que se elevan

En mis playas, raíces lavadas hasta el hueso

Por la erosión y pulido del cambio…

Sólo me proyectan con su sombra una posibilidad,

Porque la circunstancia es más que el carácter.

En este valle simple giré un día a la izquierda

Y devine otra persona: reí

Donde antaño lloraba y ahora estaba sentado, consumiéndome,

Mirando dibujos japoneses;

O en un restaurante forrado de pino.

Los coños saben en compañía

A carpa de plata y tarta de ciruela.

Por las paredes

Se fueron otros yos, extraños en palabras y en acciones,

Fotocopias extrañas, dobles

Más cercanos que hermanos de sangre, más alarmantes

que un hosco rostro de espectro en una habitación vacía,

Más solitarios que hogueras de la Edad de Piedra, grupo de alias.

Son mis posibilidades. Sus pasados fueron otrora

Mi pasado, pero queda distorsionado

En el giro de las ruedas y las llantas. Así que éste

—¡en un radio muy lejano!— bailó

Toda la noche y tuvo amantes espléndidas,

Escribió cartas de amor que aún se conservan

Atesoradas en un cajón de escritorio, tuvo mujeres

A quienes conoce ahora el mundo por su nombre y su voz.

Pero este yo eligió vagar

Por mi playa de piedra, mi propio rechazo.

Mi pasado es como una fábula. Realmente,

La circunstancia es más que el carácter.

Hayan visto lo que hayan visto otros desechados,

Mi yo estaba en la tierra extraña y tejida, en

La actividad de las ciudades destrozadas,

Mensajes mudos que sólo al cabo de años

Se abren, el crimen de la vulnerabilidad,

Tierra parcheada de gente que jamás

Fue conocida ni ensalzada, mundo bombardeado salvajemente,

Mundo donde gusto el sabor en

La lengua, sin saber si mis otros ojos

Lo llamarían felicidad o condena.

Soy, pero lo que soy…

Quizás otros lo sepan, quizás a otros importe. Sólo

Ella lleva en su mano la luz amada,

Lejos, entre los árboles de la infancia.

Nunca pierde brillo en los paisajes

De mi mente. Siempre vivo

En mi propia compañía; y es demasiado.

Necesito

La circunstancia abrumadora,

La nostalgia de

Ese retorno eterno,

Como si las horas sin esquema,

Mis horas no educadas

Del día, se convirtieran en una pasta como

Periódicos

Y se volvieran a utilizar en nosotros

Con la palabra extraña,

Aquí y allá

Bloqueada,

Empezando desde fuera del contexto.

Atesorado,

Un fantasma antiguo

Que persigue a otro yo

Desechado.

Ciertamente,

Siempre, eternamente,

Resulta ser

Diferente.

LIBRO TERCERO

A casa

LA ASTROPISTA DE OUSPENSKY

Lanzando al aire brillantemente piedrecillas desde las ruedas cansadas, la gravalgata remolcaba la obscuridad. Los faros eran rayos de barras de granito que golpeaban la tierra de ningún lugar encartelando la negrura. Las cuspidhijas de la obscuridad alguien cantaba iban de puntillas con las serpiescupitajos del mediodía las cuspidhijas de la obscuridad iban de puntillas con las serpiescupitajos del mediodía las cuspidhijas de la obscuridad iban de puntillas con las serpiescupitajos del mediodía. Sólo unos cuantos de los ojos blancos ciegos del vialegre eran amarillos o de otros colores pero alternansadamente porque el vapuleo los coches los empujones en la autodencia. Y saltos con los salivazos de la estación.

En estas cacharropistas primitivas, rebaneando el camino como vagavejas descontlavadas por los territorios extremos del Franreino, de aquel país cuadrado y exprimente, cantaban los conducolgados. Apelotonándose por métetelo-por-el-culoburgo con sus plazas nasales neutrales y sus filas de ventanas hacia donde el Rin aceitaba sus armotas de fuego bajo los barriles de Estrella del Norte y un puente amplio con avisos de aduana. Las luces rompen con un fluctuar rojo yo llevaría las máquinas de repetición como balas sobre el flujo tracerado de abajo.

Vientos criogenéticos gemiardiendo otra primavera graznando en la tierra tundrogada repitiéndolo todo y sanguentas bajas a altas horas con el llanto de la presueño en el renacimiento-remuerte cíclico pidiendo una cabezada por todas partes o bien cabezas enrolladas más allá del maremúsica. RECHTS FAHREN grandes flechas amarillas cortando la coronarretera. Vientres agitados boca arriba grandes flechas pintadas letras sin significado burreras lejanas seduciéndole hacia una visiuspiro en un diamagma

El destrazado Charteris detuvo el banshee. Angeline y él salen y él se pregunta si se ve a sí mismo tendido allí anu-lado, alza la mirada a los acantilados blancos ciegos de la nube de la noche para olfatear cómo la palmada de la primavera rompe su alternatura. A su alrededor frenan rechinando todos los autodiscípulos, descolgándose de sus pillones, y todos gritan y se desperezan hacen gestos enchaquetados en sus cazabrumas.

Todos hablan y Gloria se acerca y se dirige a Angeline.

—Me da la impresión de que he recorrido de corrido este país antes.

—Es el refulgir de un juego amoroso no apagado que empieza a oler en este punto de vista rancio, Glor.

—¿Tú crees? ¿Está aquí bajo la noche? ¡Como cualquier otro lugar! Deberías decir que queríamos venir aquí, o ¿era a algún otro sitio?

El oído distorsombrado por la hora.

—De todos modos puedo refrescar el examen mientras ponemos la cafetera en esta mota atontada.

Y otras oivoces bostezcladas gritándole por entre los laberintos inscritos en una cabeza cementada de perenoche él el chamán Charteris con las dolorosas flechas amarillas casi verticales más difíciles de salvar y quizá transfiguradas sus propios poderes ranciaguados. Más que las voces, respiración, movimientos ominosos de cuerpos en ropas, agitar de dedos de pies en zapatos y crecimiento furtivo de los rizos espirales dentro de un millón de bralzoncillos, locuciones y dislocaciones.

Respirando profundamente para obligar a su voz a que ahogara la sensación de ahogo, habló.

—Topamos con el presente, amigos alternativos con destino, así que paremos a descansar y arranquemos una nueva cadena a la velocidad de mañana donde asombramos.

Como fantasmas a la luz moribunda de los faros, sacaron sacos de dormir o se tendieron juntos en los asientos traseros o unos cuantos se molestaron en hacer café o té con llamas pálidas oscilantes sobre sus párpados encadenados o bien campiñas efímeras almohadilladas en las cerraduras grasientas del sueño. El vientre de Angeline estaba del mismo modo almontañado por la semilla del Magallanes migratorio, así que se tendió sola bajo unas mantas. Él entró en el puerto de la muchacha que se había unido a la motorgata en Luxemburgo, Elsbeth, de calidez encantadoramente joven y judía.

Todos tuvieron que estrecharse humildemente ante la respiración enemiga del flujo de la noche con sus ritmos en descenso temperatura corporal reducida pensapulsos venecianos de pizarra que todas las mantas y fogatas y almohadas no podían contener ni retraer durante más de

Existen limbos más profundos otras muertes sueños más crueles en los que los yos alternativos y borrosos están en pie, mirando, desescamándose del carrete de la probabilidad como negativos que nunca llegan a la ampliadora acosando el chasquido del objetivo del sopor el visor de los movimientos rápidos del ojo antiguas autofotografías numeran el reductor de datos.

Alocanismos antiguos de la comprensión condensándose.

Arreglando la mañana él goza conociendo la jugosidad de ella al tocar la sequedad rizada de su entrepierna y al convertir esa sonrisa invisible en musjugo. Con lo que ella se retuerce y le acaricia la bomba semierecta con un muslo dándole sus poderes poniéndole los brazos regordetes compulsivamente alrededor del cuello opresoramente la respiración colgada de la mañana entremezclada y el sonolor de pies y nalgas y cuerpo en el saco que les cubre cuando él sube sobre olisbeth sea todo aquí y ahora físico como todo arbusto de las montañas rodantes del verano donde los cielos se evaporan hacia arriba por encima de la cima increíble y movimiento por todas partes en la tierra sabia multimembrana libertad del celor…

De repente los gritos ásperos de gargantas uniformes y los aullidos de los conducolgados junto con algunos crujidos y pisápidas donde se rompe el paso. Este puente sobre el Rin y los motores rugiendo infernalmente ahí fuera y mis jugos vertiéndose sin porpulsión como un semi-oh gasmo mierda esta vez no es más que una baba Elsbeth carciel.

Grandes botas pasan junto a su nariz y Charteris emerge para sonidentificar las apariencias. Oh Dios el campamento de metal o el vertedero de chatarra móvil locabalgata sobre ruedas almagrando el extremo del puente frente con frente o trasera como si infestaran el Rin y entre ellos las cabezas de discípulos turbados frescamente como si entrevieran la astropista.

De piernas rígidas y grandes botas, la Deutscher polizei se despliega entre los parachoques pidiendo orden a gritos.

Charteris, riendo y buscando a tientas los vaqueros, se apoyó en un codo.

—¡Oye, mira la imagen popular del orden mundial inspirada en estos rostros puros y rosados de la autoridad resplandecientes y los encantadores uniformes engalazados arreglados como plantas oprimidas al correr!

Pero poniendo en orden sus ideas para hacerse una más clara de ellos olfateó que la Schwabe se destartalaba uniformemente, muchos sin cinturones o botones o botas o Klim​pen​flash​en​ge​wirst​klum​pen por su nombre e incluso las chaquetas colgadas de algún gancho perdido en otro sitio. Aún así, para causar efecto, arrancaban ruidos atastraficados de las gargantas.

Un cruzado salió del automontón con el petate gritando y los grandes muchachotes le cogieron y le levantaron y una serie de uno-dos los golpes de lado velludos izquierda derecha izquierda derecha luz de luna luz de luna al borroche.

—¡Intentad desobefender los inciviles! ¡Que Dios os ayude! —gritaban.

—¡Volved móvil esta maldita mierda móvil! —gritaban.

—¡Esto es un puesto de policía limpio y arreglado, no una posada! —gritaban.

—¡Haremos que os fusilen, chatarreros! —gritaban.

—¡Dejad paso para el tráfico! —gritaban, aunque el camino fluía tan silenciosamente como el río hacia atrás, hasta Suiza como retales y Ejército se puso en pie con su flauta y tocó y los demás cantaron.

—Dejad paso para el tráfico queremos ver Autopistas limpias y bonitas. No dejéis basura humana tirada. Dejad paso para el tráfico —mientras los policías se enjambrentaban entre los vehículos.

Uno miró de arriba a abajo a Elsbeth cuando ésta se sentó y apareció a la vista.

—¡Ach ein Zwolfpersonenausschnitt! —aulló, y ella se rodeó con el vestido bruscamente y le gritó improperios con una ravigor discordante, decibelios añadidos al lío general donde uno o dos coches se pusieron en marcha y retrocedieron o retropezaron entre el gran estrépito mareante de la región.

Angeline vino a toda prisa mientras él se erguía y, con la atención en otra parte, se ponía los pantalones, y se dirigió a él.

—Colin, ya ves que nos van a meter en chirona a los muchachos a menos que hagas algo pronto hemos desafiado la ley y las olormas al quedarnos parados aquí mismo en el camino del tráfico olvidando que pronto se iba a hacer de día o algo loco o bien sólo cansados no lo sé pero más vale que hagas algo pronto —no pudo mirar a Elsbeth, al cabello oscuro alrededor de los hombros, a todos los frágiles encantos.

—Sólo nosotros somos tráfico el único tráfico aparte de nosotros no hay ningún otro coche a la visturbia no por atascarnos atascaremos a nadie.

—Es mejor que vayas a decírselo al Führer, ¡aquí viene!

Señalando a un gran coche de policía blanco como una nave espacial un yate un carguero Heinlein más allá del poder de las tormentas abriéndose por todas partes y vertiendo abiertamente un hombre poderoso con un uniforme blanco densamente cargado de un millar de medallas como un montón de ropa demasiado etiquetado en la lavandería y unas botas y una gorra elevada mientras que, embutido en la batisfera, se veía acercarse un cigarro monstruoso y dos secretarios a su alrededor gritando el Kommandant.

Y luego toda la Schwabe gritando.

—¿Quién manda aquí?

Árboles talados al lado de la parada.

El tiempo como un vapor que nunca se eleva.

El puente de metalángulos que desafían a los nervios.

Lentamente los gritos dejan en silencio la escena y todo se queda totalmente estático excepto una leve brisa matinal entre la cual los conducolgados están delgados y pálidos con un cabello que en Inglaterra les hacía formar parte de la naturaleza creciendo libremente sin despegarse de la cabeza ni de los labios ni de las mejillas ni de los hombros parte de la propia tierra pública pero aquí en este páramo no tan bueno maldita sea y análogo.

—¿Quién monda aqué?

Todos o ninguno tienen un mando. Petrificación de la postura interior, aunque Ejército toca la flauta.

Tirando aún de los viaqueros sin abrochar, Charteris se mueve por entre el cochaberinto hacia el hombre de blanco Angeline a su lado pequeña pero grande viendo el esquema eterno mientras la disposición de los objetos confecciona un emblema de la eternidad más hermoso de lo previsto capaz de ralentizar el tiempo algo que él había sabido antes de que este maravilloso él dentro del hombre Magallanes migratorio en vuelo rasante sobre un océano más profundo de la verdad en el que quería hundirse más y más profundamente alejándose de los tiempos demasiado graves para la simple comunicación a un nivel promedio o bien unos escalones antiguos y grises conduciendo erróneamente a un antiguo edificio marrón atiborrado de barandillas curvas para dilatarse al modo artesano italiano y ahora arriba él está en una habitación marrón-gris baldosas negras y rojas de esquema transcendental oh descánsame de nuevo para siempre en las mentes misterios murmurantes a donde pertenezco y podría caminar a través y caminar para siempre a través del salón a lo largo dentro adentro para siempre el esquema donde el tiempo camina de lado pájaros volando hacía atrás reemergen como lagartos ante los días sin fin.

—¿Manda usted sobre esta chusma?

El montón de ropas de lavandería ante la cremallera sin abrir de los ojos y ¿dónde estaba aquel lugar en que yo me encontraba me encontraba allí durante un momento? ¿La eternidad? ¿El tic-tac del cronóMetzro? En algún paréntesis reciente en el tiempo, de fiesta más allá de esta ilusión schwabiana del presente decírselo por qué no.

¿Me traicionaron y me vendieron a la antigua?

—Estoy al mando —alzando la voz— y para mí el tiempo gira hacia atrás sobre sus goznes bórralejando el presente minúsculo… no, no, se lo digo… soy Charteris. ¡El Paraíso está en mí lo siento lo sé! —Ahora agitó las manos y las vio sobre sí alzándose al cielo aquí y allá buscando las dimensiones nuevas o bien las dimensiones antiguas vistas como alternativas de recambio mientras los pájaros se transfigiraban en lagartos y el animal nuevo volvía instantáneamente a ser piedra—. Lo que hemos visto vale la pena de cualquier colapso y el antiguo mundo cristiano tan justamente arruinado si renuncias a todo y vives donde hay más vida en el mundo que yo ofrezco. Allí las ultirnativas dan sus campañadas una y otra vez con las manos y el cabello dirigió allí el gran sistema intelectual que el Hombre Conductor sintetizaba relacionando todos los fenómenos y postulando un mapa nuevo… un mapa —dijo él— que entraba y salía irregularmente del habla —mientras dejaba caer por completo los vaqueros y subía con piernas velludas al coche carguero Heinlein y se burlaba de todos…—, un mapa que deminiaturizaba la topografía relacionada amarrando una relación chispeante entre esta europlexión y la explexión de un tiempo conventual, el tiempo gracias al cual el hombre predecíclico se imponía a la naturaleza marchando armado al través para ocultar la mente corporal aparte de esconder la disilusión.

Vitoreando y cantando, sólo los policías marcaban el paso de la oca alrededor y ofrecían diales de no radiación. Él seguía mentradiando.

—Y en tales niveles también otro transmisor pirata con emisiones por la banda autovidasora pues tenéis que mezclar vuestras propias conciencias con las rutas de las carreteras intronduladas y la telatiempo general alcanza sólo mediante la disciplación de mi pensamiento la disciplación de la erectitud apropiada como una disciplación de cualquier orden distinto y para llegar bien a la consecución definitiva necesitáis lo que Ouspensky llama determinado equipaje y luego el verdadero tiempo sidereal puede rompecanecerse con vuestros ritmos de vida arcadianos.

—¡Salga de mi coche! —dijo el gran jefe de policía rosado blanco paquete de lavandería.

Dos policientos sacaron en volandas a Charteris mientras seguía hablando.

—¡También para todos vosotros el flujo del tiempo puede contener la radiación orbital de una mallespía si me seguís! ¡Que vuestros circaracteres se centrifundan en las spinradiaciones del centricurso! ¡Seguidme o moriréis ahogados en el flujo del flujo del tiempo!

Así que sale asimoviéndose y pateando mientras ellos le sujetan y le echan encima los pantalones, rodeándole de la tiempapertura.

—Uno no está dormido en tal momento. Muchas cosas eran como el sueño, muchas cosas no tenían ninguna relación con la realidad. Aún más cierto: la realidad no tenía ninguna relación con las cosas reales. Simplemente construyeron esas paredes de madera para embarcarse en cualquier caso. Muchas cosas que yo dije entonces deben de haber sorprendido enormemente a mis compañeros de aquella aventura extraña. Yo mismo me quedé muy sorprendido. Me detuve y me volví a G. Sonreía. Su antigua sonrisa familiar falible feliz. Después me resultó muy extraño el recordar las cosas que había dicho —caminaba por la calle de Troitsky y todo el mundo estaba dormido.

Los oficiales de la Schwabe conferenciaron entre sí con movimientos rápidos de los ojos y una música desgarrada y suave dio comienzo desde la campruzada. Muchas cosas que dije entonces. El brillante paquete de ropa de la lavandería hacía gestos parabólicos de relojería empezando y terminando en el Punto bajo diez y dos policías tomaron un yo ouspenskiano.

Organizar un discurso para discutir un discurso. El lavandebulto oró al estilo mecánico:

—Su Jefatura apreciodio sus palabras y la exhaustación pero incluso Dios todopoderoso debe aquí ser circunstricto por la autoridad de la ley y no debe aparcar el coche en contra de las regalaciones establecidas. En caso contrario se producen disturbalanchas y el desmoronamiento del estado y ladicción pero aquí mismo está aún mi deportamento y todos vosotros jipis estáis contravenando las normas. Así que supone un descanso que esta malefractura peluvestida acabe sus piradeces en una celda. ¡Vamos!

—¡Eh, se van a llevar a nuestro salvador! —guerritó Ruby Diamond corriendo al Angelado. Lanzó un objeto-realidad de geometría invariable y origen metálico en una parábola semiletal y los restantes durmiajantes empezaron a arremolinarse maravillosamente saliendo de su colgranción y, autopechados, se lanzaron a la derrota uniforme. Cayeron sobre los alemierdas. Luego los valientes gendarmes saltaron también a la lucha colgrogados pero actuando en nombre de la Ordentlichkeit para que la batalla conmensurara con el deber las bombas APQ mientras la desmoronamente producía según cada carácter su propia intensificación.

Junto a la perspectiva transfigurada se encontraba el puesto de policía con sus banderas y carteles y de allí fueron regurgitados más polizei inflándose lentamente con pasos autohinchantes mientras evolucionaban adelante desde la distancia media convirtiéndose en parte del primer planoído donde se arremolinaba la masa y Herr Polizeikommissar Lavanderen sujetaba al encantado Charteris contra sus sellos de correos.

La Ordentlichkeit con botas y porras se impuso. Así que comenzó una marcha lentamente y con ojos ensangrentados y ropas desgarradas y forcejeos deshilvanados a chirona todos musirados de pies descalzos mientras que junto a la cuneta unos cuantos pleatones de madera contemplaban a los delincuentes Herr und Frau Ruin y al pequeño Zeitgeísta Ruinen que una vez sumergido a la fuerza volvía a emerger y registraba seriamente un espectáculo de entrañas asintiendo mientras la procesión tropanzaba hacia el gran cuartel general de la hosticía con muchos conducolgados aún debatiéndose.

Ahora los huesos ásperos de aquella gran criatura eran de piedra y su carne de cemento y yeso era de un amarillo democrásquico tendido en un sueño fósil simulado y todas sus víscercas oscuras y frías con un corte de la luz o bien los procesos espantosos de la colocación de un suelo de tarima en los recodos de pasillos reflejaban débilmente la luz del exterior entrañando por todas las superficies constantemente interrumpidas volviendo in-terrum-pidas rotas continuos de una manufactura especial patente grisluz. Ya no estás despierto muchas cosas que dije.

Ahora los propios policías, que tropezaban, estaban confusos. El esquema de los barrotes ya no italianados donde los sueños estallan en el edificio marrón antiguo pero el norte industrial y romo se asimila de cerca a la mente no estallada. Sonido de choque de barrotes y metalsquido giratorio sin consideración sonido incontestable. El sittlichkeitsvergehen de la situasoloreumonía alemana.

Trastabillando se convierten en grandes policías de miel con brazos oscilantes torpes en el espacio del confinamiento giran girando con las puertas iterativas encerrándose ellos mismos en el lado equivocado y un martigrito commenso con los discípulos que están en pie entorpecidos como todo un nuevo tipo de desensaciones en un marrón del más parecido al negro hasta que una chica grita que están simplemente amontonados en el pasillo. Todos empiezan a aterronizarse aterronizarse por todo alrededor de la visión destrozada abajo o arriba de escalones de piedra o bien ingles sin mente digeridas buscando la salida. Barrotes barrotes pistas falsas callejones sin salida panorámicas prolongadas grisluz débil como un circuito roto entrañando de todas las amargicies en los huesos ásperos presa temporal anillos incontestables. Más policías flujotúan en el escondite. Ahora ingletea todo el edificio ruidigrosamente. La nueva raza desmentada celdavive rápidamente y todo antiflorido. Alarmas chillonas cibernautan en cavidades tumbas grutas. La vida reducida al punto bajo del nivel de los libros de texto. Pulmones martillo miembros tijera pies colpeteo en el momento de la maquinedad.

Guardias avispados slamslamslaman puertas exteriores. En el laberinto panorámicas prolongadas lentamente los charteristas amontonados y encerrados en celdas paralelas. Los huesos ásperos dejan de crujir pero desde el intestino delgado suena una flauta invisible.

Hechizado junto a la puerta de Herr Lavanderen estaba su amiguardia personal Hirst Wechsel que la abrió para que entrara el Herr y Charteris y les siguió para servirles aguardiente en copas pequeñas pero Charteris se quedó en pie asombrado de encontrar una realidad casi bronpalpable transformada en esta imaginación particular con una rectitud desnuda y rica de madera dura de la Selva Negra incluso en las cosas más blandas mientras el lavandefe explicaba cordialmente que el Estado funcionaba mal ahora como consecuencia de la emergencia temporal que había seguido a la lluvia psicoquímica en la que trabajaban activamente los científicos de la nación para producir un antídrogo infalible a prueba de error a prueba de árabes que garantizaría a la raza que lo tomara un millar de años de sanidad sanitaria sin desviaciones en ninguna dirección tales como las que producía la debilidad entre incluso los más favorecidos de los pueblos aunque naturalmente todas las antiguas teorías racistas habían perdido crédito tiempo atrás.

—A usted, como inglés, no es preciso que se lo diga —riendo, e incluso Hirst Wechsel activando la musculatura de una sonrisa amplia.

Sin embargo, dejando las bromas a un lado, ha de confesarse en privado que el mal funcionamiento del gobierno ya producía ciertas complicaciones de naturaleza legislativa aparte y más allá de la simple de hambre muerte de seis o siete millones de compatriotas producida por la falta de organización en los centros principales dimanante quizá de la falta de disciplina en los menos importantes cualquier jefatura vital para una nación dinámica y uno de tales fallos legislativos era que él estuviera aquí dirigiendo esta pequeña fuerza de policía como un ejército independiente se podría decir.

—¿Qué quiere decir qué va a hacer con todos mis amigos de las celdas no somos un ejército invasor sólo turistas turistas esparciendo la luz?

Esparciendo la luz era una expresión afortunada verdad naturalmente ya se sabe que la luz como todas las cosas básicas tales como digamos el sexo está hecha de hidrógeno pero se puede imaginar fácilmente que esta especie de hidrógeno-compuescondimento se esparce por sobre el pan de uno como mantequilla disculpe bromeo y la musculatura mentallando aún.

—¿Mis amigos de las celdas?

Dependientes todos del propio Santo Charteris. Los dos hablaríamos era necesario determinar si eras un verdadero dirigente pero en tal caso bien aquí estaba este pequeño y modesto ejército quizás un poco a cabeza digamos botescalza pero sabiendo bien de qué lado del condimente brilló su luz volverían a sus cabales con los vitoreos que precisa un verdadero dirigente para el país al fin y al cabo uno no se puede contentar con que un mesías genuino se quede sólo en cabeza de esas cosas peludas con gente dentro de un rebaño desgarbado de amigos colocados como un nuevo animales saltando de la inmovilidad instantánea a la inmovilidad instantánea saltando del césped cortado corto a las cornisas del bungalow donde la puesta de sol eterna en su punteado de hierro qué distinto oh amigo mío el ocaso de Inglaterra de aquí un A uniformado cómico en blanco un periodista de Moscú así que es preciso examinarte si apruebas desde luego todo perdones por todas partes pero cuando se viola una regla de tráfico al fin y al cabo ha sido violada quiero decir que eso es filosofía elemental viejo eh nicht war.

Así que llega Hirst Wechsel cargado de impresos que Charteris debe cumplimentar mientras Lavanderen sale de la habitación. Sentado a una mesa y con poca luz mira las líneas y puntos y las casillas anweisungen defensas contra la luz toman multiformas o bien todas las formas de la actividad del sueño es quizá la pasividad más profunda es el modo real la actividad yace y ésta es la tierda donde el verdaderamente come el loto sufriendo es permanente obscuro y negro y comparte la naturaleza de la infinidad incluso inventan el concepto de antisufrimiento una forma inteligente de ocultar la verdadera angst y la enfermedad infecciosa si acaso suponen que pensaba acatar su idea podría el multimundo no extenderse sus payasos emperifollados todos accidentalmente me ayudan oh zbogom la vieja serpiente pero mis pensamientos podridos lejos de la conducción sin ala-rollo semejante mi Angeline provechosa aún sigue calando algo quizá grapuestas a ti solamente.

Allí se debatió encerrado mudo a la escasa luz del Rin hasta que Wechsel le llevó una salchicha blanca caliente.

—¿Qué tal le cae mi jefe?

—Para mí no es más que un uniforme.

—¿Verdad que es un uniforme espléndido?

—Es incompatible.

—No creo, me parece que le va francamente bien. El blanco hace destacar su complexión.

—Amarillento.

—No hace el suficiente ejercicio —se inclinó más de modo que sus labrosas quedaran casi en contacto con los laberintos plegados de la frase—. Es más un pensador, ¿sabe? Es un gran pensador tiene aquí su propio laboratorio se lo enseñaré mientras no está venga.

—Esta salchicha ya es suficiente aventura, adversario mío.

—Me alegro de que le guste pero mire aquí está su sitio —se dirigió a otra puerta abriéndola completamente y al otro lado de nuevo la geometría severa y la parada pohlar aparatosa el viejo Bóreas con sus realiguetes. Sacudió la cabeza y empezó a retomar la esquemplejidad de la intraformidad Wechsel se cernía.

—No le importaría que lo viera si se lo enseño yo no acabo de coger la impresión que le da a usted pero es realmente un hombre muy encantador de verdad un pensador y se mantiene muy limpio insiste en que yo me mantenga también limpio a vuestro grupo os encuentra muy antihigiénicos no es usted un profeta verdadero verdad no lo es de algún modo mire la parte sé que mi jefe encontrará la solución de los problemas del mundo lo sé lo sé sinceramente trabaja toda la noche a veces no duerme nunca he visto un hombre tan santo.

El grupo sanguíneo del estado y hayas sido donante o donador de sangre o bien hayas practicado acupuntura.

—Está intentando sintetizar el hidrógeno 12 eso es lo que hace ahí dentro síntesis dice que el río Rin es la arteria principal de la corporación del cuerpo análogo a un organismo real que con una contracción en cadena sacaría el hidrógeno 12 de sus fuentes a la boca y así infestaría todo el lugar y se distribuiría desde Alemania hacia los océanos hasta que las gopletas fructificaran el glóbulo mundial en provecho de su inversión y nunca más por ninguna desviación del orden del correcto modo de vida debería usted conseguirle en ello oh es un verdadero privilegio trabajar para un hombre tan espléndido y para un hombre tan espléndido y para un hombre oficial uniformado tan espléndido está en marcha marcha marcha de lo que es capaz la raza humana de lo que es capataz ¡de lo que es es-capar! —Todo esto como acompañamiento vocal a una especie de baile en barrido por la habitación selvanegrada con un tacopunteo leve fluctuando y la extraña pirueta coqueta a la espalda que no prestaba atención del santo.

Abajo, detrás de los barrotes paralelos, daban unos tañidos semifísicos a las guitarras y aullaban una estrofa improvisada en recuerdo del color y del momento de cabeza perdida. A los hombres colocados esta música me aplastó sobre el hidrógeno 12 líquido con un flujo de prisión de ecos agradables como si la gran criatura de piedra ahogara finalmente su voz en su estrambote.

Por encima de todo ello Meinherr Lavanderen se revelaba desde debajo del paquete blanco y recibía la ofrenda en un baño selvanerfumado chapoteando con Wechsel para llevar a cabo la mastrecimiento secarle compulsivamente y vestirle con un albornoz ondeante blanco de toalla con botas de cuero blancas a juego alineadas de armiño. Así salió él, adelantándose brillante destenebrado hacia su cautivo emplumado enchufado ahora por la ventana de ojos profundos mirando a la Francia natural engullir el falo dorado del sol.

—Antes de que vaya a trabajar durante toda la noche en mi lo que llamo en broma mi corral pirado de hedores —el crepiterro de Hirst utiliza de nuevo la musculatura— usted y yo Herr Charteris tendremos una conversación sobre filosofía y dinámica sexual pues en esta pequeña minifalda sitiada de imperio donde recházaseos las fronteras con suspensudeces contra tribus bárbaras y ba-ratas tales como los cascaderos penenvidia sagacidad como putas corriendo empalmadas en fila.

Tosiendo aclarando la gargacelerador la barba y la deslipista manchada de rojo freudiana incontrolable frente a él. Tanteando en un cajón de la mesa sentándose pesadamente dejando que la falda del albornoz ondee sacando en un puño enormes cigarros.

—Disculpe, debemos ser buenos amigos y hablar correctamente y usureramente, nicht war. Tenga un pulmorpedo de los grandes y buenos.

—No fumo tabaco.

—Bien, debería. Humo siempre el humo me mantiene en calma en esta tensión tan duradera sí sí muy bueno para los nerviolores y concentra la mente en su objetción… ¡Vamos, tome uno!

—¡No fumo de eso!

—Veremos quién lo fuma y quién no. ¡Hirst, trae el Schnapps!

—Inmediatamente, señor.

—¡Apresúrate, estúpido! —Se quedó brillando en su toalla el muchacho llegó y sirvió temblando dos medidas de la botella y luego hábilmente vertió la bebida por una garganta abierta que pedía simultáneamente más y a gritos uno para Charteris.

—No es más que veneno de cárcel —dejándolo caer en el suelo de madera.

—¡Perro insultante! —Disparando en arco un jamón en una hábil demostración de libro de texto de equilibrio anatómico conectando con la fisiognomía del oponente sentado con el impacto consiguiente subsiguiente entroperdiendo sacando a la víctima de la silla continuidad de la energía en un universo previamente en estado estático—. ¡Eso le enseñará que cuando los mejores que uno intentan ser corteses con él, uno tiene que ser educado a pesar de sus harapos y cuidar sus modales como corresponde! ¡Ahora levántese!

Se levanta contra la gravedad y el matagigantes vuelve fumando a un mejor humor tras una cortina de bruma gris hecha por él mismo.

—Ahora —dice por fin— hablaremos en privado de mis problemas sexuales con toda confianza. Hirst, evasústate, por favor. Mire para un hombre como yo en mis momentos realmente más gloriosos acostumbrado a un ejercicio violento y digamos aficiones constantes como la esgrima y la equitación desde la misma infancia por mi abuelo y mi padre hombres ásperos y grandes convencidos de la bondad de la mortificación y también si lo puedo decir con toda modestia ambos capulleros eran pensadores profundos y genios científicos no reconocidos que aún puedo salvar el mundo empezando por nuestra propia tierra bendita… venga le mostraré mi corral de hedores mientras hablo… y estos dones infrecuentes relacionados glandemente con grandes cualidades administrativas y con una gran capacidad para el mando… ¡Hirst!

—¡Señor! —Nariz ansiosa inmediatamente detrás de la puerta ejecutando una reverencia desarmante y el musculado animado.

—¿Tengo o no grandes dotes para el mando?

—Las mayores y las que corresponden a un hombre verdaderamente amable realmente un pensador…

—¡Vete! ¡Tienes permiso! —Entrando en el laboratorio ondeando el torpedo como una vara señalando los artículos alquímicos y bajando la voz en reverencia de sí mismo—. Todas ellas son cualidades infrecuentes Charteris cualidades infrecuentes y aún así cómo diría yo. Aunque estoy tan ocupliado con todos estos planes me atornamenta la síntesis de la carne los pecados de la carne y en ésta como en todas las cosas descollo y sobremesalgo es un tormento para mí porque cómo puedo ser un santo en el aspecto de la jefatura me doy cuenta inmediatamente de que usted lo es y yo no porque se trata del centro del sexo sobrecalentándose eternamente y mi órgano de-generador irguiyéndose eternamente. Naturalmente en cuanto haya consezclado la síntesis de mi hidrógeno 12 y la suelte en el flujo del Rin todas esas torturas se pueden acabragar y podemos aplastar completamente el sexo nos ahoga con una amasadera de hierro lo aplastaremos me oye… —Tropezó en un cable que ondulaba sobre el suelo y se sujetó al banco de trabajo—. En un mundo que funcione bien ese elemento aleatorio no existirá pero hasta entonces en mi tormento le pregunto qué clase de ayuda clase de ayuda usted es un vidente y un profeta puede darme esto es una orden que le doy para ayudar positivamente a la humanidad y a cambio mi ayuda en el futuro.

—¿Despertaría la verdad a su serpiente o a usted?

—Soy un hombre depravado aunque también un héroe y un sabio y un gran jefe. ¡Ya ve que lo confieso sin oculotarlo! Sálveme de esa serpiente en mi hierba necesito su verdad.

—Es importe saber si tiene la Kundalini.

—Sí sí admito que he practicado ese pecado vil y que he caído en muchos comportamientos felaces así que cómo voy a dirigir si me veo dirigido por mi componente salvaje.

También Gurdjief aquel viejo chamán furtivo de ciudad de zapatillas gastadas sonreía por debajo del bigote ante preguntas semejantes que se repetían siempre… la recurrencia eterna y la nostalgia de lo constantemente repetido por personas de posibilidades perdidas que se habían hundido en un polvo más profundo. Le podía decir su verdad a Lavanderen de tal modo que le derrotara manteniéndole impotente en manos de G y O.

—El sexo es un modo normal y natural de cuernusar las energías y crear posibilidades mayores en los organismos. Siendo altervasivo como el hidrógeno constituye uno de los principales manantiales de la desdibujación de valores múltiples y auto-creada así que filosóficantemente encontramos que todo lo que la gente hace en relación con el sexo: la pollítica la felagión el tetatro el arte la música todo es sexo. La gente va al teatro o a la iglesia o a los acontecimientos deportivos no por sí mismos sino sencillamente porque allí entre la multitud de hombres y mujeres está el centro de gravedad del sexo. Por eso va la gente a cualquier reunión política o espectáculo o parada militar. Todos están más mezclados de lo que perciben en una empatía general. Así que ya ve que el sexo es el motivo principal la fuerza que mueve toda la mecanicalidad. La hipnosis depende de él. Así que debe bibledicar más tiempo a esta extralactividad entre sus otras oculaciones así que vuélvase más mecánico.

—¡Vaya! —Chupando febrilmente del torpedo mamando el veneno humoso del aviso de Adelanteris—. ¡Vaya! La mecanicalidad sí la gran fuerza moderna que trabaja con la beneficiencia de la imaquinación. ¡Así serán las cosas bajo la hidrogeneración! Suavizaremos esa tontería de los cuerpos astrales y el susurro silentioso de la espiritualidad… sólo cuerpos físicos en alto. Tiene razón. Me alegraré y me volveré mecánico —anduvo aquí y allá—. ¡Hirst! Hirst. Hirst, sé un buen chico, llévate a este santo y enciérrale en una celda individual luego mañana a primera hora haremos un pequeño cojexamen definitivo y veremos cómo hace milagros el cabeziós.

—No sé lo que le ha hecho usted —dijo Wechsel mientras caminaban por el laberinto obscuro de piedrueso—, pero puedo decir que esta noche va a convertirse en un demonio ¡casi me da miedo volver allí con su barra de hierro! —Dejando a Charteris en un lugar obscuro y cerrado, volviendo a su hombráquina.

Charteris, tendido boca arriba, recordó lo mejor que pudo la conversación inmortal y el astuto viejo G diciendo a sus discípulos que la mecanicidad era destructiva como bien sabía él y que el sexo no era mecanicalidad cuando lo era propiamente, en vez de una comedia —puro cuando mal puro, cuando autodefraudante— y aquí había él ayudado a la desintegración de Lavanderen al más verdadero estilo de G situándole en una pista estéril.

Una vez recurrente más experiencia de noche en la que un planeta redondea sus bordes imagriñados y el firmamento se blancía como un párpado o bien las mentes alicaídas aclarando la turbidad del firmacielo los ecos reproducen automáticamente el progrino desechido en suaños altocados Discofete.

Pero el humeamputeado Kommandant hizo una breve aparición en su celcho para anunciarle al medio despierto Charteris que los consejos gusanos del santo se utilizarán para tranceformar a la polizei hasta hacerla más mecánica él debía también volverse roboterótico marchalando ya falisténico para la parabia diaria. Instrucción rígida todo presión y pistón corrupto tirando empujando con fuerza electrónica la polizei eyalzada presentará las armores por cierto PRESENTENder por ciento tanto en unimisión ahora marchurbando en la marcha commensa un dos un dos arriba abajo arriba abajo marcad el pasalido tú ese del final machaca a ese hombre izquierda derecha izquierda luz de luna luz de luna plenilunio ponte bien los correstículos ese apolla bien los piejones en el sueco nos corráis hasta que yo dé la ordamada o eyastigaré a algulo de posatros.

Así que la instrucción de castigo se agita ante las objeciones en marchapasos de la personulidad como el desierto árido hu-meante y toda la pradera hendida por el arado se rasga y vomierra instruyacula piednas

antiguos ataúdes que crujen destar-talan puertas que se gruñabren donde miran momias aferr/antes de deseo esquelático la muerte ñorturna conserva madreselvas atemporadas en fornograva de color sepia con mis pasos vacilantes forzados carta a carta resonando en los cienos de la mentera pavoneándome apenas descalzhuello la grav-edad antigua edadécada iglesia protestina cuyo cartel desorienda mis pasos concha del aromedad

polvo estitoñal revolopelando por todas todas partes descansumación de la rosa impálida piedrosa mojada mojada hedi-honda rhumor subtirráneo yo mis brazos extensados matizados claros matizados claros hacen motecas hímnóticas aclarando repviles tres de los talltos de las pllantas se adhelantan humoldemente hacia mí horcias en sus crineos dos cargándome intensamente entrompezados lluvieras con diosos colorados peludaltos uno cuyos rizos armados todos enredorados uno una serafhembra en la antagua luz empluñada y el tercero empequeñizándose entre sus ropajirreales transpontando agua ante él flautirando para transfundirme desde esta griuta yo en esta jaulíscera de la necriedad cremullo yo gritiendo con vaz de tenror y fauciertas ante los tres soy suy suyo sullo saullo aúllo aúllo aúllo

volvió en sí al agitarle un hombro una mano y allí estaba su celda en penumbra y Herr Lavanderen a(r)mado de blanco ningún color en ninguna parte de los sueños. La brumareo aceitoso aún da ecos retroleando con una frecudulencia matizada.

—¡Vaya… tú el santo estabas aullando por todo el pasillo no me cargues con tus pesadillas!

—Había tres aquí…

—Yo yo he mirado y vigilandado toda la noche ahora brillama la mañana otra vez y he de catarte por última vez.

—Qué sabe usted de la desintegraricación y la ebullición de la noche.

—¡El alba y tu prueba, santo aullante!

Charteris empujó a un lado la manta viejolgada y se puso en pie rígidamente junto a su escaso mobiliario. Nadie habló ni pensó en comida la mentomida estaba concentrada en el equilibrio de los miembros y en la probabilidad cerrada.

Tan humemprano estabera en la gran criatura de piedra que los hombres yacían camenterrados en la salsa del ayer sólo el Kommandant y Charteris ardían como dos velas semiconsumidas de compresiaje. La luz estrellapagante dejaba aquí a un lado su presa y se quedaba gimiendo en pétrea vigilia. Mientras bajaban grisaltando escalones de piedra desde las celdas no salpicaban sonidos de despertar. Aunque mi sufrolor me hace quedarme. Fuera por una pequeña puerta trasera atravesados por un frío brumoso con el brujerebría desvaneciendo las manchas de los guijarros y la cuneta al otro lado del recodo amarillo enfrentarse al nuevo y crudesierto año de la mañana con una extensión amplia sumerguida lavada por el agua quimera en la que deriva un flotasma de edofidios opalcos.

Una cosa negra mutilada que se alza de los escalones del frente cerrado y crece hacia ellos gestos y algunos sonidos devueltos.

—¡Angeluna! En la noche des-bordada esperas una barca que te lleve por esta inundación translúcida al lejano clima del mundo.

Ella le miró de arriba a abajo y se aferró a él, su tacto ávido encontrándole substancial.

—Colin, querido. ¡Oh, Colin, has venido a por mí, estaba segura! Decían que había una ley federal que prohibía que las mujeres tengan niños en la cárcel… «Ninguna mujer será autorizada a tener un hijo en una prisión del Estado», como si los hombres lo pudieran hacer así que me soltaron… he estado en algún sitio…

—Son las encrucijadas nos crucifican en este día clavromista.

—Colin, he pasado tanto miedo…

—Encuento mío, amor, todos estamos nervistrozados en el menor de los problemas en nuestra im-posición.

—Tenemos quehacer, señorita —habló firmemente Herr Lavanderen—. Apártese, disfrute de su libertad obligatoria mientras la tenga o habrá problemas peores siempre la podemos eyavolver al otro lado de la frontera racional. Apártese.

—Un momento, en seguida nos amartaremos —se volvió al neblinoso Rin de los puntos bajos para evitar sus ojos grávidos—. En semejante mañana tal como el agua que fluye de todas las cabezas la vieja cosa humana desesperada que hizo humántica a la pena.

—¡Apártese de él, mujer!

Él, cosa vista pero no de frente, siempre cerniéndose amenazador, llevando polvo metálico aromatizado, aferrando su porro y la cristianadad nervistrozada de la época.

—Colin, deja a ese luniforme brillante, vámonos… Colin, ¿me oyes? ¿Qué norma del viaje por carretera se supone que hemos violado?

—Hemos arado momias aferrando la densidad de esta atmósfera más baja preguntándose si poseo los tributos elevados —o bien con su dominio embarazoso calma mi trayectoria orgullosa hacia la lumonstruidad.

El Kommandant con movimientos secos se defiende de ella pronunciando sonidos cíclicos antirevolucionarios en voz baja que recuerdan a un mecanismo y con una presa rápida izquierechizquierda motoranza la carabeza adelante a través de la nube de humo cruzando con cada paso la cuneta los carriles paralelos de la astropista las zancaden del gran pelcero orillan las aguas tranquilas del Rin de muslos negros todo ello velado por la mañaluz inciertina baja.

Aquí yacen las imaginaciones dickaladas de las galaxias destruidas hasta sus cenizas.

Ahora me embarco a cada paso en un viaje nuevo estas habitaciones es-quemadas saben que hay salidas en trance y que esas ondulecciones fanterminales de la banana que avanzan constantemente hacia las orillas de la muerte mi personalidad se ajusta en cada segundo al ritmo acompasado del tiempo con el ojo ouspenskiano se adormece a la luz de esta multipacidad infinita la riqueza de un dios una huella humana.

Amedrentada por su abrogancia de varón ella como siempre retrocedió a su segundo plan se quedó en el gran vacío espacial y su sumersión eterna se ahogó sin saberlo. Para sobreponerse a su derrata rumiante se arregló el cabello aplanado mirando en un trozo de espejo ya conocí esto en tiempos de Phil sus tiempos mi comprensión sin la igualdad de Elsbeth bien es lo que solía decir siempre mamá yo nunca sería como mis hermanos no piensa en mí lo suficiente me pregunto por qué sigo con él así la verdad es que intenté entrar en la cárcel para verte Col hice lo posible yo no soy un santo de mierda ya sabes…

Utilizando los músculos grises oscuros Lavandido llega mecánicamente al borde de la corriente turbia y se queda de pie llamando maderígido en el rompeolabezas.

—Creo —dice— que eres un dirigente divino ven otra vez al mando y me encontrarás como un pilar de disciplina más que de discusión a mayor fuerza mayor obediencia se exige pruébame a mí mismo exhaustivamente pues nos reunimos creciendo en intensidad y momento con todos los conflictos interiores canalizados y para la unificación definitiva yo seré el nuevo hombre fuerte de tu cruzada pero para ti el San Juan disciplo querido dispuesto a predicar en la pobreza y un capataz para todos los demás aceracero tu brazo derecho marcharé converso y «el hidrógeno 12 molecularizando los regimientos de conversos y no más sexo que el autosexo las maquinarias» reharé de nuevo la superconstructura correcta del gobierno en todas partes bajo un solo jefe para la realización del paraíso en un mundo unido.

Gesticulando así grandilocuentemente podría haber avanzado sin hundirse por las aguas hasta tal punto estaba hechizado por las revelaciones del futuro o bien por el mirar en algo más que niebla. Pero se quedó en la orilla y alzó ambas manos hacia la costa pelejana.

—¡Dame la última prueba que necesito para cruzar hasta la costa de la Francia neutral y volver de nuevo por el agua! ¡Hazme ver un milagro!

Charteris penetró con la vista la niebla de todos los pasos precarios uno quizá no más que los otros o bien a vuelo de pájaro ilimitado por el aire solvente la mirada atrás dorada por laberintos antipódicos viendo autofotografías separarse y caer revoloteando desordenadamente pelándose con un gesto del cabello del yo anterior siendo él el agente disparador inconsciente. ¿En qué dirección estaba el frentaliente? ¿Había aún una unirección en esta cosmared multiperceptual como en las antiguas matiempos? ¿O acaso él autostrellaba un enfermamento nuevo? ¿Cuántos duplicados desechados del tiempo cuántos descargambios chispeantes conmutaban sus corrientes de través? O bien esta gran niebla de posibilidades y él aquí en la oscuridad y desechado con el sol puesto para siempre sus últimos rayos captados en el hierro moteado ¡aún más él aquí para siempre en la oscuridad y desechado con los faros vacíos orientados a la otra orilla del río con algo querido queriendo cruzar cruzar!

Pero ¿pies mojados? ¿Tejidos?

Andando.

Y rompiendo los límites antiguos.

Desintegrándose y recompoñándose más allá de la antigua dislocación.

El mundo supuesto tenía sus propias apotencias. Desde los vapores escurridizos mantecuchilló una hebra torpe de sol por entre los árboles cortados de la orilla. Encendió las vampolas bajas. Encendió el Rincurso nochehogado. ¡Encendió una figura que andaba por la otra orilla Charteris de negro furtivo y seco espectral!

Mirando desde dos puntos de vista a Lavanderen que se tambalea confuso.

La figura devolviendo la mirada y señalando.

Charteris transfigurado de terror. ¡Febem te pas mater! ¡Los horrores aún mi maldita cabeza drogada eslava podrida de esquizodiós!

Cráneo óptico pensamiento penublando por los narojos

y mortificados impulsares welkanschauung

terminan en el principio en la boca de la serpiente en la cola de la

boca de la serpiente la mente-ira de mi cerevientre estalla y

se lanza al interior y ahoga este bautrozo de yo falso

esta comedia de viaje

Pero Lavanderen aulla con una fe endurecida grita

Paraíso

cierra los ojos

da dos pasos a la izquierda

revelación

visión triunfando sobre el acontecer.

Farfullando cayó desmadejado al suelo vio los pies del maestro se aferró a sus tobillos coronando de laurel sus besos pedestres llorando allí como si todas las contracciones fueran milagros y la locura una vía de escape del yo. Luego componiéndose se alzó sobre sus propios pies y anduvo en zancadas autolocáticamente hacia el cuartel de la Polizei.

Angeline con sueños en la cabenido caminó delgadamente por entre la niebla llevando su carga de mujer y arrodillándose junto a él sobre los guijarros bajando la vista ante la primera desobediencia del hombre y el desmembramiento de nuestras mentes mortales llovidas del cielo le alzó la cabeza de la rinpiedra y la acunó en su regazo.

—Oh mi exilio querido cómo me salpicaron las chispas brillantes de la caidalba y tú también en el mismo borde mi amado mi amor amado.

—Ángela escucha qué alternativas… o he caminado por las aguas o bien tenemos arruinada por fin la mente y la gula que empieza en la cabeza ha encarnado por fin mis fantasmas.

—Vamos vamos amor mío todos debemos luchar para abrirnos camino por entre los mistigolpes recuerda que fueron las bombas APQ verdad sólo somos humanos.

—¿Somos más? ¿Se ha hundido Serbia? Qué efectos quién lo sabe seguro más que cuando floreció el primer cerebro quién había allí para llorar por Kosovo. Si ese efecto genera alternativas nuevas puedo haber caminado por las aguas y haber seguido aquí al mismo tiempo.

—Nos alejaremos nos iremos seré buena contigo. Al sur está Suiza y el aire más fresco enloquece menos los pulmones.

—Pero quizá debo recapitular sobre lo que soy o bien quedarme muriendo de hambre en mi propio ágape. Ese hombre de la polizei con sus muñecas grasientas y sus pulmorpedos me escabalgará a las calles florpedradas de la capital vitoreándome y yo bendito alzado por sobre la motorcruzada con la mano por encima de todo lo multivaluado en su aleacción gritando Charteris Paraíso y liberándoles a todos sus párpados autolabiados con mi beso celestino y mis palabras conductoras formando ecos en cada inspiración agonalzante.

—Colin no es cosa tuya sólo la tentación de una forma de familia. Recuerda cómo te endiosaron.

—Mi mano en la egocruzada altopechada alzada motivaluada sobre las cabacías de todos.

—Tú no tú no amor mío. ¡Tú aún distingues la verdad en el corazón!

—Y distribuyendo mis pedazos parasiemprodaspartes Charteris… el único pero es pero ¿puedo ir donde me han endiosado cuando el fusible verde chispeante de la fe arde en sus mansiones y no en las mías? Esa es mi pregunta no la tuya nadie me toma por presa. ¿Qué ocurre cuando el contagio viene de ellos a mí no de mí a ellos me cansaré de su sencillez sus vítores son sólo una forma de silencio inútil?

En el antiguo lecho microvital su dedo sabio se movió ante la moldetud. Se sentó mojado y alrededor de sus hombros humanos se agitaron los girones de niebla color sepia aunque bajo el suelo los animales nuevos de plomo podrido padreaban y se apareaban en la oscuridad.

—Quédate conmigo alejado privadamente de los restos podridos mi pájaro de amor mantén en marcha nuestra autocruzada hacia los parajombrosos de los Alpes —yo también tengo presentimientos que expresar y él podría haber sido rígido con los fanaticidas de menchen en marcha un mundo de jefatura la brillantez de las antiguas ambiciones es mejor una mente arruinada que los antiguos agonismos aún esperan junto a la orilla juncosa y ese bas-tardo blanco y repugnante—. ¡Colin si vas escalando así a la capital con nubes de frenáticos vitoreantes te crucificarán!

—Cremé jaleabierto ante su visión sobre las aguas pero la probabilidad es simplemente variable. Deja de dirigirme. ¡Mujer, sé más multi!

—No te metas conmigo que estoy a tu lado como la familia recorrerás el camino de todos los salvadores y te crucificarán. Siempre necesitan otra crucifixión. ¡Nunca tienen bastantes! —Llorando.

Volvió él su luz y sombra a los ojos embarazados ante la disturbulencia transtexturada en ellos por su voz.

—Entonces ¿es otra recurrencia eterna? ¿Secuencias de cristos falsos en secuencias de cruces falsas? ¿Cuál es el número de multiplicidades?

Ella se sacudió de la cabeza las cerraduras destrozadas como de una deshabitación.

—No me preguntes a mí Colin mi padre era metodista. Solía hablar siempre de que Cristo tenía una idea nueva de la salvación individual en vez de la masalvación así que le mataron porque mi padre decía que aún no éramos verdaderamente individuos… ese tipo de mierda espiritual.

—La capitualidad del hijo de Dios con su pérdida abraza a todos y benditos son los débiles que se aferran a la tierra. Vecogiendo lo que tienes lo que conservas como los grandes mercaderes del mundo pero ya todo ha terminado. Los pedazos de la CivOccid se desmoronan. Los pedazos del individuo se desmoronan. Nada se mantiene en su sitio. —Miró el suelo hundido con-templándolo tristemente con las mejillas lacias para tocarse el dedo gordo del pie que le salía al aire.

—Incluso para un cristo falso —le tocó ella— es real la muerte es real ¿no? No querías morir… al menos en Bruselas no querías.

La figura negrizada seca e inspectral al aire de la mente.

La enfocó con un asesinato rápido como un faro apagado.

Poniéndose en pie averiguó en qué lado del río se encontraba y sin duda jamás en aquella costa neutral una ilusión de la luz turbando aún su milagro indementado.

—Vete de mi vista maldita escoria quiero pensar —le dijo fríamente bajo los falsos plátanos podados.

Pulverizas la misma sombra de un matiz cerebral le gritó ella a él pero luego con menos amargura con una sonrisa nublada para no torturarse a sí mismo o creer que ella no esperaría. ¿Por qué no liberaba nunca por completo sus sentimientos animales? Cada vez más lo que él quería parecía haberle sido negado o bien ella del mismo modo sin el refugio de la psicomiméticalma total.

Los barrotes paralelos tenían todavía una quéladéz y aquella mañana a la hora del almuerzo se produjo de nuevo la mezcolanza de tal modo que captor y cautivo no podían determinar sus papeles excepto mediante referencias complejas a las que no se dedicaban. Comieron bien y cualquiera podía escupir sobre la carne pálida embutida la extraña uñarta puntumida ayudado por el estacierezo de la pimienta y la quéladéz natural del asunto del comedor comido.

Al aire quieto y gris se curaron las narices heridas y la calma aceitosa de la ilusión quitó brillo a botones que por otra parte refulgían malignamente. Los muchachotes tenían por dentro ritmos que se desarrollaban poco a poco hasta alcanzar el nivel de redobles más turbios según se calentaban en la frecuextrañeza colgada un polizei cantó canciones a la luna de junio durante horas en pie.

Había llegado el momento de someterse a los ritos elementales de la amistad ese estado místico donde las reservas apoyan en un rincón las puntas aguzadas y los fuegos arden en un hogar común.

Algunos de ellos desabrochándose las casacas revelaron hazañas sorprendentes de tatuaje dibujadas en rojo tomate y azul tinta en las que se veían piernas sueltas corazones atravesados redes de espinas rostros llorando negros famosos dagas goteantes mercedes naves de guerra inscripciones obscenas y mariflautas creciendo densigóticamente alrededor de los pechos o vientres de modo que Gloria aulló en voz baja: «¡Oh, el cuerpo de este tío es un mapa de su mente!».

En resumen la atmósfiera de libindicaciones autorientadas y confusas trucansfiguró la estación de policía en poetas de cabellos largos boxeadores instrumentalistas vocalistas meditadores en una carta semisílaba en mostradores de trucos contempladores de los mundos caja amigosfera murmuerrante semiamantes desde luego con las mayores pretensiones nadradores encantadores asechicos franceses místicos bibesantes crías emplumadas vanvogtianos autobiógrafos reidores miradores estrellamantes paisanos y simples ladrones de corazones viéndose todos brillando en sus espejos de viaje.

A menudo hablan de Charteris que tenía sus permisos de conducir. El aire venía de su lado pero Ruby y el grupo estaban ya musicolgados. La música era un escudo para todos los golpes.

Al mismo tiempo una hoja muerta pasó revoloteando por el campo visual sobre el escalón y se perdió en la oscuridad que lo rodeaba siempre. Pero ninguno de los contempladores se preocupaba ya de los movimientos antiguos.

A estos guardias desguardados se dirigieron ahora compuestos y pisando firmemente Lavanderen y su Hirst Wechsel subido a uno de sus hombros anunciándole «Heraus heraus» y Paulette «Levantaos putas baratas» por todo el cuartano de poliquería lenocimentado para repartirles por la zona a defender.

Pronto los colocados oyeron la buena nueva de tono estentóreo la inmensidad glandiosa de que Charteris era hijo de Dios y lecharía una mano en la marcha sobre Frankfurt y Bonn y Berlín estavientrería un olor nuevo y los vítores de los incrédulos creyentes diciendo y luego a Moscú qué pasa con Moscú ayudados naturalmente por su músicolgada los presentes y con la canciarma secreta del hidro-genio 12 y los cruzados mascodistas Supersex autorepulsados ornamemparejados nuevos pero tocara lo que tocara el grupo cada uno tenía su propia melodía.

—Estas hienas ya no tienen ningún respeto por el Estado —gritaba airado Lavanderen.

—Ni por el individuo tampoco —Wechsel convirtiéndose en loro y volando brillantemente entre el follaje tropical de debajo de la cabeza.

Bajo los planos aserrados pasó con cierto paso cierto paso esquemando las ramas bien delineadas empujar soltar empujar soltar cuánto tiempo para pasar ésta memoriza su forma significativa cuánto tiempo para pasar ésta memoriza su forma significativa cuánto tiempo para pasar o bien su forma interna lo banal es grotesco

estos árboles automatizados en su vestidura limpia

raíces hundiéndose en metal eterno y el asfalto

quebrándose

árbotres antiguas formas crípticas

robándome robándome

las luces de otra turbación

grotesca es árboles con su corte de pelo al uno invernal

en cada secundo las nanontecimientos eternos de la es-encía y estos árboles es que hay sólo un árbol que sigo percibiendo según voy penetrando más la tiemparaña Metziana de todas las partículas de mi yo saliendo de mí en trayectorias temporales aleatorias

todas las palabras que he dicho o pronustribuido estaban embebidas de mi sangre mi semen mi llanto de tejido lagrimal en plena desinegación

lo que soy yo realmente no está aquí sino en su situación

los árboles me arruinan demasiado especialmente

y la mujer especificada

anónima

todo anónimo que resultiba agrodable en la oscuridad lánquida contra muslos de palabras desconocidas y todas las habilidades tendidas a algún puerto más lejano como un rostro sin nada personal sólo la gran presa química de la consunción eterna

por las redes nervadas y por las carreteras elásticas de mi yo fluye el tráfico del pensamiento pero esta recurrencia eterna de árboles me indica que no es posible ninguna decisión que la decisión es imposible porque todo volverá al mismo centro

las alternativas deben de ser más multivaluadas que que o voy con el Kommandant a ese viaje de dominoción insanna o con Ángel al sur pero si una cruz-ara por la martiranía si la otra otra serie de os/obienes siendo siempre la muerte la primera posibilidad

encontrar en algún lado un mundo nuevo animal nuevo

transgredir

sólo tienen palabras en la cabeza

insistiendo en que la historia se repite

los hidro-genes rancios de una combustión previa rodando por el lecho de un río antiguo una campiña añeja hollada hasta el último árbol la campaña retorcida del yo aplastada por las pisadas del cerebro miembrudo

es su conducta y es la experiencia acumulada disminuye y me deja reducido a suspiros moralidad nostalgia sentimiento fin malvisión todo lo que tengo que llevar por su antigua fotografía descolorida de la vida

cómo esas nubes de tormenta que se condensan en mis sueños nocturnos redondean mis oh/rizontes.

Alzó la vista con una mano apoyada en el tronco del último árbol ante la plaza abierta pesadamente envuelta en ropajes y la primavera acuchillada estáticamente al viento.

Creciendo en la perspectiva del Rin había vestidhumirreales furtivas y secas figurativas…

¿La confructuación? ¿El momento (cinético) de la verdad?

Crecía, y a la subluz apuñalada se personó claramente el familiar era simplemente el familiar Crass antiguo agente ex-mercero emprendedor seguidor astuto perdido o huído cuando Bruseras se incendudó, que ahora mostraba los dientes con una sonrisa de agrejasimiento.

—Los eternos retornos —dijo Charteris.

Subiendo y bajando por el tronco desnudo del árbol, las primeras moscas de la primavera surgían a rastras del malditiempo invernal al que habían sobrevivido. Por la superficie del amputárbol suplicatorio se apresuraban hacia puntos infinitos de intersexión y en las ramas cortadas de la parte más alta hacía ruidos sordos su gran ave negrada arrastrando sus plumas garras pico de buitre llamando por su salchicha roja cruda de cuello.

—Maestro perdóname debes de haber pensado que mis pies hollaban el polvo del camino del viaje eterno y la rosa empaladecida de mi taburete suturráneo.

—No quiero hablar de ruinas.

—Quién sabe —las plumas nervudas vibraron levemente— qué hablará de ruinas cuando todo el mundo tu paraíso del mutivalor. He conservado la fe en el coralazón y mi gractitud me ha conducido aquí a ti. Sigo siendo siervo tuyo.

—No quiero hablar Cass así que baja de ese árbol de Judas la decisión suspendida de toda dirección y para hacer algo nuevo piensa por debajo de ese viejo bigote mientras los civoccidadanos de las posibilidades perdidas se ocultan más y más donde los barrotes paralelos no tienen dentro ni fuera.

—Conozco tu tensiostema —dijo Cass cogiéndole del brazo—. Estás detenido en una curva. Antes cuando las brumas se dirigían a la boca remolconfusa vi y te señalé al otro lado del flujo pero tú tenías otras direcciones. Soy demasiado pobre y sin potensiones para revolotear al árbol de tu observación pero tú eres tan rico en seguidores como un nuevo Cristo y no debes quedarte aparcado aquí junto a la triborilla del río sino continuar la autoCassuzada para dominar el mundo tu palabra.

—¡Cássate! ¡Vuelve a las ramas desnudas!

—No te digo aleando mi camino hasta mi maestro tu humilde serpiente alojado con un viejo oficial viudo y empobrejorado que en sus habitaciones de largos pasillos sobre los barrancos Alzette hospeda dos camaductores y posee una gasolinera me dice cómo el continente se llecae de luchas minúsculas por falta de jefatura…

—Cass…

—Habla por el megáfono del mundo Maestro. Esas luchas menores son tu campo de vientalla mayor o bien los estados que pulpitiriges. ¡Paga el largo viaje en taxi a una dirección de Roma! Expulsa hablando el cáncer de pulmón. Asciende como un cohete por la astralpista señorial. Vierte los movimientos del mundo en tu propio cuenco y te apoyaré.

La puerta del gran frigorífico cuadrado se abrió y entró Angeline andando sobre sus metatastros sus huesos de pollo y ojos de ciruela y todo el significado diferente de un salvavidas iluminado.

—Hola Cass creí que te habías perdido organizando aquel acto en Bruselas la chispeante.

—¡Aún sigues a tu mito enviudado! —Labios totalmente infestados…

—Colin ese comandante gordo está soltando a los muchachos en una especie de pandemónica y ¿qué vamos a hacer nosotros?

Deshaciéndose de la cruz de carroña Cass la cogió y la besó a medias murmurando incomprensiblemente apreciando los huesos desnudos y aparentes de ella como ramas.

—Oh Angeline veo que estás entre los favorecidos y sin embargo me gustaría que le dijeras al Maestro que abriera su concha de ostra y volcara su parte de Salvador en una gran cruscada.

—Eso no son más que tonterías. Primero estamos intentando convertirnos en seres humanos normales Cass y no necesitamos la ayuda de tu trabajo en la nieve.

Con los ojos brillantes, se limpió con el pico entre las negras escamas.

—El cuerpo es tan femenino y nada más allá. Le quieres para ti sola no es cierto puta egoísta pero las cosas cambian y él no va a perder no es como quiero decir que Alemania no es la Tierra Santa en ningún sentido…

Pero la nada. Un mundo de silencio total. Fuera de escena. Una última dislocación exploturbadora de la mente. Había llegado a una comunión con las raíces dischecadas profundas y elementales bajo la subsuperficie eterna donde dorminaban y las conexiones elegantes entre la muerte y el amor. Veía al través. Había caído. Era humano.

Para ellos se volvió barbado bordado y emplumado. Prístino. Tras ellos la antigua plaza gris el punto de reunión de hermosas líneas de un tiempo anterior rico de la salsa de la historia se ofrecía ahora en bello plumaje floreciendo ante su sabiduría.

—Escuchad la respuesta multivaluada. Todo está resuelto. Me ha llegado durmiendo desechando los ropajes antiguos —y luego mudo de maravilla así que ella le preguntó: ¿Querido?

—Penséis lo que penséis todos pensáis todos pensáis en el antiguo ritmo Judeocristiano rancio y repetitivo y masadístruco porque lo lleváis en la sangre. Es vuestra herencia asumida o rechazada dorminante. Sed ciertamente ricos como Cristo; pero para mí Cresús Cristo es una antigua ilusión llegada a la miseria y no más que otro lacayo del capitalismo que nos controló la cabeza ¿no? Es una y otra vez la recesión histórica una recurrencia occidental eterna de esperanza y palabra y sangre y espada y Cresús hace víctimas a vuestras corriensamientos —continuó con tal blasfemateria del Cristo plutócrata chequansioso desangrálido maldicristo hasta que Cass salió de su silencio.

—Yo tampoco creo en él Maestro ya lo sabes.

—No hace ninguna diferencia. La historia se ha empastado y no puedes hacerla gotear. Estás conectado a su circuito y la corriente circula. Mayor que la primera y pequeña red de Metz así que creció en su mente otra capa más de Europlexión y caminando por la calle de Trotsky vio que las antiguas dimensiones se habían podrido y a Cristo en la cruz de relojería con los ojos furtivos y marrones aquella visión enloquecida del progreso por la astrofalista y desde nuestras tumbas aquella ascensión vanvogtiana a los brazos del cielo. El culto del tercer día la Casa Blanca abierta a cualquier hijo que amara a su madre. Todo transfhecho en las siguientes pistas a los materiales metafísicos de la excavadora mecánica de la sociedad y de la raza espacial.

El cielo es dinero en el banco. Su dinero ayuda a nuestra catedral. Jesús ahorra su carne liquidable en cualquier parte.

—Colin amor el mundo no puede simplemente empezar de nuevo mi hijo tendrá que contar con el pasado para reconstruir a partir de él.

—Inspirando el viejo polvo del occidente y expirando el viejo polvo del occidente. No. Ese antiguo LSD ético-étnico nos ha automatizado dos mil años y ahora la fractura ha habido una malislocación así que saltemos de largo por encima de la cruz mecánica y digamos para siempre adiós a aquel aprofetchado engaclavado. Mira mujer no me niego a seguir tu camino ni me niego a seguir el camino de Lavanderen ni me niego a seguir el camino de Cass ni me niego a seguir ningún camino. Me niego a caer en el modo agotado y arrugristo o anticristugado de antes.

—No no —Cass, riendo tristemente— ¡si hay una oportunidad tú entras primero así es la naturaleza!

Ella sacudía la cabeza y revolvía con un dedo del pie el polvo como si trazara el jeronspiración de algún secreto en él.

—Estás loco Colin querido no es sólo Cristo y todo eso para ti es un poco diferente porque eres serbio hay montañas de cosas más pero la cosa occidental aún estamos en una trayectoria griega de conocimiento ordenado Phil me lo dijo.

—La cosa griega estaba muy bien pero no hubiera llegado a ninguna parte sin la sufrinfusión de nuestro amigo narezareno incorporador de harapos a la riqueza hijo de pobre superorador superpensador superhombre hacedor de milagros creador de problemas casa-blanca-en-el-cielo y luego bang-bang-tacatacataca-bum pero vaya al-tercer-día argumento genial que desde entonces produce ecos en todas las historrientas.

—Maestro Maestro tú puedes cambiar todo eso —rascando un porro pequeño y chupando de una cerilla larga con pico de víbora—. Sólo mandando. No puedes cambiar la historia. Somos lo que somos.

—También somos lo que no somos. Mira Cass no puedo cambiar el potingue de la historia pero se cambió a sí mismo cuando llegaron las bombas-lluvia ahora vivimos a un modo agotado y con la vieja mierdúsica de Glenn Miller impidiéndonos llegar a una canción nueva por la rayadura del surco anticuado de la CivOccid.

—Quizá tengas razón. ¡Limítate a conducirnos Maestro te seguiremos creyendo a ciegas!

—Ya no hay conducción ni dirección el gobierno ciega y el baileino antiguo del cielo no es más que un sophundífero. Opio del puebleseguidor.

Ella le vio nuevo surgido de una decisión difícil. Le vio. Vio que él se veía a sí mismo. Él se veía a sí mismo nuevo. ¿Mintiendo aún mentiras más profundas? ¿Distorsiones y espejismos incorporados? A cada momento con su equivocación como un esquema de baldosas le veía nuevo. Le oyó atasnudar a Cristo omnifácilmente. Una cosa encascarada por el vientre se rompió y sangró. Ella se quedó fuera de sí misma de sus heridas de su interminación. Su primera visión de la explosura actual del tiempo.

Surgió humo de los oídos de Cass y las pequeñas habitaciones incluso los metaltarsos en una quemazón grande grande como la Iglesia de Inglaterra quemando el oro en barras de su fe y él deslizándose hábilmente a un lado de la transyectoria desvaneciéndose entre la bruma como exorcizado.

Ella había sido conjurada. Cogiéndole flojamente del brazo, se acercó a una montaña que pasaba cerca y allí gritó su enfado solemne de que él desenterrara todos los cadáveres de medianoche que jamás hubieran oído para volver a hacerles morir por su psicosis. Charteris se rió sabiendo que ella nunca había visto en una iglesia. Ella juraba. Los juramentos entre banderas caminaron por la ladera de la montaña. Al final poseyó su agresión. Ella había soportado durante el tiempo suficiente su infidelidad su brusquedad su egoísmo y su endiosamiento. Ahora él debía dar fin a su actuación para interpretar el papel de ser humano corriente. La empujó.

—Tu actuación viene del mismo espectáculo de Cass el culto a los individuos pero es una vida de masas y una muerte de masas ¿entiendes? ¡Fases no gente! Déjalo y eso es todo Angelave. Comprende que todo lo demás ha renunciado ya. Canta a una nueva música y baila con otras medidas por todo tu largo interior. Déjalo y vete a vivir con Ruby o llévame por mi propio camino pero yo puedo soportar todos estos murmullos muy bien.

Rascándose la cabeza y ocultando la tristeza de toda pérdida fue ella la única que locabló.

—Es Cass Colin Cass el que me da miedo estás tan indefenso él no es más que un paracida a cualquier orden podría hacerte ya sabes interpreta el papel del antiguo Iscariote se le nota. Si el presente es ya pasado como dices Cass hará que te crucifiquen.

Oyó que venía gente y se alegró de distraerla. Hizo un gesto al grupo y se materializaron como del aire.

—Tengo trabajo para Cass.

Las puertas de cárcel se abrieron y los tortuvientres de los ajortambores fueron los primeros con coches destartalados percutidos cimbálicamente todos cabezas de la anonimasa.

Así que ahora se reconfortó con el sonido de otra rueda de oraciones girando en su corriente y todos los rostros que le soplaban estaban con sus pétalos y las yemas de los jovellos enmarcándoles. Así que ahora no se encontraba robinsonado ni un metro más en esta desertión islada y algunos continuarían a su lejorilla. Así que ahora aunque su carroza nunca le había llevado más allá de los árboles de piedra enviaba su señal corriendo por playas no impresas. Así que ahora crecía el brazo codado de ella según la fuerza presionaba el instrurés de su brillo.

Menticorriendo llegó Lavanderen surgiendo con los autoscípulos pero Charteris les detuvo. Se subió a un banco debajo de un cartel que indicaba la distancia a Frankfurt viejo cartel entrañable hecho metal por el gran almacén del ático del pensamiento. Alzó los brazos fue vitoreado. La gente corriepretándose bajo su miralejana toda la marea de su océano. Les dijo:

—He estado en otra visión. Me he liberado y he desechado mi yo mis yos anteriores mi yo encadenado por el sueño.

Aquí a mi través el mundo se ha tambaleado hasta un nuevo fin.

Aquí empezamos una nueva era la era postpsicomimética libres de camisansiedad mierdolores y tristágenes grises.

Aquí ha sido reproducido por última vez el antiguo programa del Diolor en las maraíces de nuestra ocultura.

Aquí se esparcen los clavos de mis manos y las uñas de mis dedos.

Se agitaron en la plaza y se deslizaron dejando a un lado sus orígenes con humor de música resonante. El cabello se reforzó y los miembros se reunieron. El despertar deslizante de la metamorfina. Ovejaron lo que oyeron y los líquidos del cambio corrieron al suelo. Según él iba laudando sus animentes. Las edades cayeron en las corrientes submarinas del océano. Se vertieron al interior los civiles y los antiguos edificios grises y color galleta se destitanizaron hasta devenir un mar de guijarros helado. Innunvación de manos, pies más planos de cualidad límbica. Flujovimiento batido con cuellabezas arremolinadas colgarapientas entre los sonidos de ritmo duro.

A un lado separado Ruby con sólo una cosa propia que vender. También Elsbeth viajando en automasaje separó las dos fuertes piernas carne florecreciente perteneciente al momento fundido bajo la tensión de la lona su silienzo cerde al punto de generacionamiento su delicadeza salvaje un sabiatán mientras se fija en él agitándose en su plataforma orificial.

Ahora por sus palabras purgentes los recuembranas mucosas de los nadadores que se hunden se distienden ante formas falsas y el flujo de salida saprófago transfluja el cornezuelo del tiempo de tal modo que mientras flota en sus pasos laberintinos ella siente los troncos suaves capullosos y las varas de mimbre ruedan y halagan creciendo más en su esqueleto la materia talluda y joven suplantando nódulos huesudos de ramas mirando bajo la piel a la cadera y la pelvis la espinilla y el pecho y el codo sus rasgos obnúbiles y de pronto ¡toda la inatomía sus suaves orificios húmedos sus cabellos de cobertura y sus dientes colmilludos palpitan en una hoja esmalverde!

Lavanderen siempre más antiflorido rompió el torrente.

—¿Qué dice la visión sobre cuándo nos ponemos en marcha a la conquista? —preguntó.

—Los dioses rotos se desmoramigan en la obscrudeza…

—Muy bien, muy satisfactorio, pero aún subsiste el tema de Berlín.

Su antigua sonrisa furtiva.

—Ahora es el momento de tu explansión por la astropista hacia los estrechos del poder mientras el viento sopla en lad-erección favorable para tu trayeculoria alta. Que vayan todos los que quieran y que no se obligue a nadie de ningún modo. Nuestras fotografías se desescaman aquí para separarse.

—No —nave sin imagipopa y él lanzado a las imaquinaciones prolongadas de un retortijón de tripas vocal mientras que otros llegaban también a su temperatura y de nuevo los habitantes del laberinto condescienden a los laberintos hasta que por fin ladra de nuevo Charteris—. Ha sido mi visión Lavanderen tú astrocruzas mientras a mí me sostiene simplemente mientras tú te imaginas a ti mismo en tu papel de sueño mecánico.

—¡Scheisskopf! ¡No tienes valor para apoyar tu prognosis! —Hirst agitado y mirachacándose detrás con gestos de acentimiento mascoturbados.

—Te llevarás contigo a mi segundo-en-el-mando Cass éste que será mi hombre en tu campamento.

—Wechsel es mi ayudante —soplándulce el plumaje.

—Cass actúa de enlace. Cass tu nuevo comandante se mantiene en una mente de milagros las garras cortadas y la oscuridad a la hora novena.

Ojos de despensa marrones oscuros deslizándose de abajo arriba por el acantilado manchado de blanco amedallado buscando un punto en qué fijarse.

—Meinherr encantado de ser útil y llevar el…

—Wechsel es mi ayudante —soplándose el plumaje, todo autopechado con todos los porros— en mi pistasidero ¿eh? Bien. Entonces está decidido. Herr Charteris partimos a la escalada en nombre de la gloria y de la unidad. Nos volveremos a encontrar. ¡Hombres! ¡Hombres! ¡Seguidme! ¡Acción! ¡Rompan filas! ¡Formen en pelotones! ¡Firmes los ventrículos! ¡Astropista y utopía!

Cass y Wechsel se empalsieron rígidemente junto a él mientras el upaupaupa se avoneaba y surgía un esquema ordenado de los folloches.

—Que el hidrógeno 12 te acompañe —dijo Charteris.

Saludos.

Ahora desposando a sus autos la gente bien deutschlandada se casa pie en pedal mano en cambio rodilla en pulsador culo en asiento lío en lío en un barracrujido de gritos de guerra intensivos. Los autocruzados también chispean sus enzimas enchufadas y traquetean retrocediendo por los planos crassos torciendo parachoques y lobos de monóxido azul atravesando la manada como fieras hasta que todo el mundo rueda o pierna como pequeños humanos compresos bajo un cabello ladeado. Pero Ejército Burton se acerca a Charteris.

—Eh, ¿quieres que tu pequeña siga viajando Maestro?

—¿El nombre?

—¿Tu pequeña Elsbeth siga viajando Maestro?

—Ella judía

Suelen decir que es la raza superior.

Pero no los alemanes.

Lo olvidé. Otro mundo. La quieres.

¿La quieres para llevártela contigo de viaje con Lavanderen?

También Ruby Diamond en forma humana a Angeline cogiéndola de la mano al modo del mundo antiguo llevándosela detrás de un tronco de árbol.

—¿Es cierto que Charteris va a montar una colmena por su lado entiendo bien el asunto?

—Ruby, está encaminándose más allá del mundo. Quién sabe esta quiminfección puede desaparecer dentro de unos días y volver a empezar los viejos tiempos así que me quedo con él y me ocuparé de que no se haga matar en la revolución general. —Sus encogimientos furtivos de hombros causados por el dolor el daño profundo bajo una piel sudorosa.

—Pero intentó matarte querida… mira déjale no tiene nada que ofrecerte él mismo es la desintegración y tú conmigo qué maravilla.

—A veces me trata amablemente quizá lo único que merezco —ahora chispea la primera lágrima de los largos paréntesis de sus ojos heredados.

—Estás completamente jodida, Angelita, ¡te juro que me repugna verte destrozada y vente con nosotros!

Sus palabras secretas la pusieron a la defensiva. Irguiéndose, secándose la nariz con el dorso de la mano, adopta un tono amargo.

—¡No me confundas Ruby si me necesita me necesita no lo puedo evitar!

—¡Lo mismo dijiste de Phil y ahora otra vez el mismo error! Querida te lo suplico me tengo que ir los otros están ya en marcha ven y esta última vez ¡rompe ese ciclo tuyo infeliz!

—Ruby… Ruby… —Rígidamente, con el rostro destrozado—, ¡me necesita!

—¡Yo te necesito, él intentó matarte!

—¡Pero está desesperado!

De repentriste surgió el toro salvaje de bajo sus cejarbustos.

—¡Oh que te den por el culo puta estúpida y astrosa! —Y con eso se fue encorvando la enorme espalda por entre la mezcolanza general emocimiento. Todos estaban multiespaldados al fusilaje junto a la estima; sólo Ejér-sito se enfrentaba al maestro desmastrado.

Mirando alrededor a los cascadores y a los motórviles con los grupos poniéndose en marcha por los Hambrinos Alepistas y un examen rápido del cerebro. Tenemos que orientarnos con la acción no dejes que crezca la hierba debajo de los pientes eh es un ciespied de Asia.

Pronto estuvieron haciendo quirostoria. Altopista. Bajopista. Escocia ante uno. Hasta nunca. Ahí nos separamos todos. Cartel de Frankfurt. Poxibilidades póximas. Adiós al Ejército.

Así, la aceleración de la cajalegre mecánica y la antigua red piapretada de la resolina. Orgespasmos de jugos cerebrales el destino arremolicochando por el prolongado interior y el kilometraje interno absurdo una maestrarera marrón parecido al negro tensimecánica. Anidaba en los parachoques el animal nuevo plural en su solidez y casi vivo según el avance de las máquinas de bolas automáticas se apelmazaba en el implasto. Árbol podado árbol podado árbol podado arbodado abordado ardado se erguían lamentablemente destrozados junto a las piedrectos machacadas del empedrado las roedentaduras rojas del Ayuntamiento mordiendo el cielo los edificios semisumergidos en los bajíos de sus cimientos y todo lo demás bajo una luz baja y primitivaligna según las ruedas rascan y el polvhumo de la tribu muere en la distancia con el ruido sordo. En la calzada de barro rezagados perdidos se hundieron en la boca fósil bajo el ovasfalto gris.

Los nativos de la meseta vagaban por el campo de chatalla o bien se llevaban a rastras a los heridos sobre patruedas. Había allí perros pequeños desgarrando con los dientes dedos y yugulares según la vida retrocedía al nivel de libro de texto. Dos figuras estaban en pie anónimamente junto al cartel de Frankfurt. Los edificios ardían entre las llamas del tiempo frías y consumovientes del aire.

Bajo esta combastión se hundían en autorde las brontostructuras las casarros y los grandosaurios cetrinos bajo el mar de piedras sin estratos aventanados cronosumiéndose aún a sí mismos y en la marea grandes bosques de roca estallando en verde y toda la vegetación fresurgiendo del Rin hacia lo que era abajo en los mentecaos murmurados.

El Santo ejecutando con Angelina la andadura bípeda del homo sapiens hacia el banshee todo moteamarillo como sapos bosquarriba debagitándose para ponerse en pie y pedazos del mundo occidental cayendo donde fieraban las alternativas. El coche poniéndose pesadamente en marcha y ella preguntando sin hablar dónde goteaba de su propio sacrificio.

—¿Dónde?

—Virará a la destrucción con Cass el autoinfligtado y los demás.

—Preguntaba que a dónde piensas ir.

—Y todos los crimúsicos con ellos corren hacia los fines sin fin soñando que no están soñando en los bucles de Kundalini —hundido bajo el sedimento de la vieja costumbre. Mirando al frente, a los muros de roca, los neumáticos aullando en las piedrurvas.

—No te importa nada lo que les pase, Col ¿verdad?

—Tiene que alparse un nuevo continuo de la decorantalla y las potencialidades son escasas en los cadáveres antiguos así que se acabadiós los tejisadas del cuermundo.

—¡Lo odias todo! —Su rostro joven se hundió en el rincón más profundo.

—Schweitz no encaja con mi incampiña amor iremos al este… De todos modos Anj amo todo lo que realmente tiene forma.

Los días giratorios se cerraron sobre ellos, noches y tardes de climas al azar, el vientre de ella redondeándose contra la vialuz quebrada de abril, toda la ópera de la gestación-infestación sonando en la escena revolucionaria con buches de pájaros en lluvia pelando larvas arrancando brotes huevos paregóricos bajando con el torrente de la cuneta para vaciar ordentorsos descubiertos al basalto. Hasta que todas sus elucubraciones resultaron sólo en

—Para vivir con la gente Anj está con la gente ámales odia sus sueños usurpentinos, en un lúnicosuspiro.

—¡Así aún respiras jesuspiraciones!

—Desestrangulíate de esa embropresa sobre Cristo eh pues los dolores de dios no son para mí ni para ti ni para nadie más nunjamás esamuerteogloria amigo con su misterio clavado y el dolor que se mezcla con la promesa ha frustrado la virtud ante-s la crudeidad y la revelunión per-maná-nte de nuestro reloj occidental así que ahora rompemos el antiguo círculo cuadrado encantado. Sé no hagas Anj sé no hagas.

Entre las perforaciones-guía de sus monedas holló de nuevo el metraje incierto de su película viendo cómo caía toda en recorrientes eternas y remolinos de habiendosido y nacido con el etertranzado de pasos orientados a la deslizquierda en el muermomento hacia el precio que se abre de la vertura donde el diavance sigue-o-bien-renuncia del Cristo kaputtulista cedía al materialcismo ambiguado y a cualquier hierba o estúpido caídos en manos de un comercializador.

Así que según la Edad Pleonastociaria se aproximaba rápidamente a su fin el banshee se destrozavanzaba bajo la caja de cambrillos claqueterápida para convertirse en una peonía de un rojo oscuro junto a la deslipista sagrada donde al fin se detuvieron para seguir a pie con Anjita serpenteando entre sol y lamembra llevando a su lado la oca gris dorada sujetándose suavemente con el pico de su delgado dedo meñique con Charteris ahogado en el silencio de su garganta.

Bajo ellos giraba un planeta verdehusado donde la vegetación se desatornillaba del munsuelo y ellos se dirafligían entre ella a la última raíz de Gaussa del ser. Los caminantes de camino jóbrotes atadolmos o bien saúncianos grises pertenecían a aquel munsuelo golpeado y ella Angelita tranquilizada por ello alzóse de su jardín perdido y se lo dijo al Santo en una frase recurrente.

—Todo el mundo conocido del mediodía pierde sus costuras antiguas y todo se desmorona. Deberías enseñarnos cómo mantener un asidero hasta que el bompolvo se diluya y contrarreste la selva que crece.

Cuando no había selva había simulacros pobres de selva. Cuando ninguna APQ organizaba religiones como simulacros burlones del paraíso personal.

—Aprende y no demasiado intensamente Ángel que las ferrociudades de los corrioficiales de blanco tenían que quebrarse y meter tu ciudad dentro del único edificio es. Incluso en las concretiones antiguas esquemhablaban aquellos nuestros estrellavidentes que iban descalzos a la verdadera experiencia manten su fe.

Expuriencia de la desorientación drogada.

Queremos la desorientación y el sol no occidental del soma.

A la oscuridad, bajo arbustos susurrantes, toda la conversación fue cuerpos se convirtieron en expresiones intercambiadas de un lamento estambres de las peonías tañedoras de laúdes de amor.

Él había crecido a través de demasiadas vidas pero tal extensión de tiempo cubría como un puente todo lo que tenía valor. Tampoco para ella existía ya la jovencilla incomprensiva sino el mismo puente. Un poco de relajamiento en la ruptura generalizada.

Siempre hacia el Evereste anduvieron y hablaron atravesando humilcaseríos disperqueños de campanarios minúsculos mientras que de ellos incluso de la propia Serbia se abrilanzaban para salirles al encuentro cazadores rizados de bosques lejanos pero un día ahora mareflujos en sus raíces cerdos espirales negros y pequeños y sus troncos hombrecillos murmencarados y sus tocones los ojos brillantes y navajhuesos de ojos brillantes subsisfraternalmente y navajhuesos y sus ramas la cosa veloz de plomo aún esconviendo con ojos y huesos penetraduros y en las hojas el escabronido de las aves y en la tierra debajo toda una tiempiña desyerta circunstancializando el mundo horadado.

Ella se dividió en dos al llegar el verano olmado y él miró a través de la maraña embrollada de su mente para ver a su hija con el labio de cuentas de Angie aún en contacto entre ambos las ondas pobres del dolor cuan etercontinuas verdad nunca capturada plumas voladoras de nidamores abriéndose en atardeceres heroicos suntuosas en un sentimiento medintimiento eterfundo pero el blanco vencía siempre cuando la luz aleteaba y varicosaba en venas quebrurecidas lloraba por la noche descalza en todas las miseraldeas donde hablaba o interpretaba el silencio al arpa según regresionaban las torres de cemento.

La niña agujeaba su pequeña transyestoria junto a él o bien corría saltando tras de los cerditos retozordos cuando llegó el momento de oro así que Angie ofreció de nuevo sus muslos encantadores mariposidos en un gesto amorbierto. En él se mezclaban y desvanecían esquemas inartriculados zancandulando por la enterospección moldehojada viajandespierto más allá de los discos antaño comploídos apársiles profundos agiturbados sólo de vez en vez por amenacimágenes alguien ahogándose siempre en aguas persucias tras una playa de guijarros al otro lado de una línea de figuras noctivas epicurvas donde siluestroza en pedazos.

Viviendo desticalzo en granijas o caseríos donde ahora los viajeros podían compartir salami y pan en habitaciones humildadas que habitaban destartarotas muchos ciudadanos alineados para hablar muchos sentía que podía reconocer sus formas sencillas cruzando y recruzando entre él y la luz recedida todos le preguntaban Qué piensas de los cristos los enseñatacas o incluso Eres tú el anti-Cristo

Así que él decía Amigos pensad borroso de modo desorganizobien por vías intermedias ni a favor ni en contra lo que él decía era Los que no están conmigo están contraña mí sólo una falacia un poco más fuerte al estilo occidatitual hay que cultivar una nuevutralidad para ser más receptivo buscad sombras esquemas donde no se puedan producir esas cosas buemalas él asustó demasiadas liebres para el Hombre Pastonductor.

Los pecabrillos de la carne una simple fantasía ilumiembrada

No estéis ninguno a favor ni en contra sólo la cosa despierta que yace dormida

Manteneos firmes en el sueñamento

Es el esquema de la percertividad

Se despierta el sueño mayor

No penséis que estamos demasiado bien hechos o que somos permanentes

Todos estáis mezclados de lo que creéis

Más vale ser sensual que sensible

Lo único que debéis tener dentro está fuera entre el verdanzado Cristo y la cosa conduccidental suponitorio el interior fuera

Nunca me imaginé a dónde llevarían todos los caminos

Aquí

La posición eterna

Primero tenéis que haber estado allí

En muchos allís

Pues el aquí no multernativas

Sus ideas mordieron más y más profundamente en las ruralidades según las vermareas de los tropeles las iban lamiendo

Otras ideas tuvieron fuerza durante dos mil años

El conductor se hizo peatón. Sé no hagas

A veces paseaba por todas las creencias bajo un cartel artístico roto o moría de nuevo las mil muertes psíquicas de la última edad autóvil de los cresus-cristos.

Ladraba los pecabrillos de la carne bajo perrosales hasta la sensescencia.

Veía y dirigía a muchos niños nalgesnudos para que se convirtieran en santos y chulos de putas y caserhombres

Hablaba menos se preguntaba más pensaba en el viejo hábil G sólo unos momentos de todo el tiempo sentado en una hamaca antigua tocándose los pies según iban y venían imágenes de cristos hitlers y millers

Jamás conocía la ira dejaba que se mofaran de él desconocidos

Ella sabía que los que sabían no se reían los que se reían no sabían

Bostezaba según el otoño madusordecía y la calenfriaba

Intentaba no enseñar sino aprender de sus discípulos

Dejaba caer desescamada la larga larga sepiencia de fotografías

Contemplaba aviones en otro cielo

No llegaban noticias del norte departamenStado

Se rascaba

Enseñaba a sus discípulos a sentarse y crecer polvo

Todas las alternativas y posibilidades existen por antiguas jaleas moteadas bajo un árbol creciente de una plaza donde aún quedaban algunas baldosas pero al final desde luego

Al final preguntaban escuchando

Patéticamente Se lo diré

No se le puede decir a nadie más que mediante el silencio

Al final desde luego

Dejaron la gran cortina negraer su espera

En las horas de la mañana dijo él contestaré vuestra pregunta definitiva creyendo que los ojos brillantes y los navajhuesos ardían sin ser vistos

Así que bajo la estrellubierta chispeante dejó que los brazos ancianos de ella le mecieran pero el cerebro ardía aún hacia su sabiduría se alejó a rastras del sueño absorbente de Angie entre la multigenie subió dificultosamente por el agujero de humos de su techo de paja se tendió allí bajo las galaxias pulverizadas

Puso el brazo sobre el eje curvo del techo áspero y cálido respirando

Animal gigantesco paciente

Mi sabiduría definitiva mi tontería

De repente aerroriajantes al máximo los rostros odiosos de sus yos desechados cuando un hombre sueña en vez de actuar cayendo por la cuneta la fogata lenta de palabras desacostumbradas había tenido un mal sueño las figuras arquetípicas o bien aún yacía flechado en una playa hiperbórea

Sintiéndose deslizar a medias del techo se despertó al fin desde luego

Conservando la mente abierta borrosa

No era suficiente con eso vuelven los bosques

Cerebros de un modelo anterior medio desdespiertos hechos para los bosques

Lo queréis de ambos modos

Lo tuve yo de ambos modos

Hice y destruí viví y mañana quizá

Ambos quiere decir dos más de dos muchos modos muchos muchos modos mi palabra más importante al mundo he sido idea además de cuerpo espíritu y polla alma y estómago ambos

Deslizándose de vuelta a viejos modos de pensar astrotélicos deslizándose de este maldito tejido frío

Era aristógatas también cristo el andadorgulloso demasiado viejo demasiado viejo de mierda para pensar atrás hasta los tiempos de los casindertales

Cayó lentamente del techo despertó a una de sus nietas que fue a soplar cuidadosamente las brasas y le hizo una taza de té recurrojo la calidez vuelta a lo básico

Cámara aguzada vista borrosa de las formas

O bien demasiado viejo o demasiado joven para pensar pero quién sabe vieja Angeline dónde la encontré la quise la quise a mi modo quise su ser en muchas mujeres

Pensó en despertarla hasta que llegara el alba entonces ella se agitó se dobló casi en dos vino le palmeó la mano nudosa y dijo algo que él había olvidado su parte tengo algo que deciros en dos palabras

Oí en mis tiempos demasiadas de las cosas que decías tienes que decir hoy lo definitivo sabes lo que vas a decir acaso lo sabes

Percibió que este lugar antiguo es en realidad un gran animal que nos transporta por el planoche

Dame de nuevo tu jerga animista despertándonos a todos a altas horas

Antaño fueron horas eternas tendidas bajas

Sabes lo que vas a decir estarán todos bajo el reuniárbol expectorándote

Quería decirte algo personal ángel algo sobre una flor o un cactus o algo

Verdaderamente tiránico aún no había llegado al final de las palabras

Qué año era dónde estaban ella lo había olvidado por fin él salió respirando con dificultad debe de tener noventa años quién sabe incluso si aún es este siglo

Me pregunto si tenía celos de Cristo

Un cristequipo de hágaloustedmismo no hacen falta clavos

Estaban bajo el árbol tenía allí su vieja cama donde las moscas revoloteaban a la sombra molesta él compuso su sonrisa del viejo hábil G y se sentó en la cama se rascó los dedos de los pies quizá se lo diría realmente

Esperaron en multitud

Sin consciencia del calendario

Santo en este día especial ibas a hablar de lo definitivo

Sí

Bien gentes esquemadas con manos bizantinas nacidos para genurreflexionar creced polvo bajo el cabello bajo bien dejad que caiga una hora o dos quizá no hayamos vencido al tiempo pero ya no nos desespera ante su paso nada como una catástrofe para aumentar la esperanza de vida mis últimos icores para engañar a los engañosos y a los que nunca lo consiguieron

Si conocieran mis antiguas ideas colgadas y supieran que blasfemo contra mi propia santidad

Bajo el árbol los esquemas verdes y marrones que quieren

Hemos vuelto a aprender a sentarnos debajo de árboles dejar de buscar árboles mejores concentrarnos bajo un árbol inferior

Uno de sus nietos saliendo encorvado tenía noticias de un estado organizado al norte en algún sitio cómo se llamaba aquel hombre muerto ahora una especie de capa o uniforme blanco Bóreas no importa

Concentrado en los pulgares de los pies el interior prolongado

Hemos vuelto a aprender a sentarnos debajo de árboles cuanto más sin

En los viejos tiempos

Ahora el cuenco vacío

Pero me recuerdo sentado en un coche y conduciendo durante toda la noche

Recuerdo la antigua autopista del sole las luces rojas en pares minúsculamente capaces sin fin sin cuento en enjambre entrando como bolas de billar americano en los túneles a través de las colinas y moviéndose sobre los puentes viaductos grandes montañas las luces de los faros cortando en dos la naturaleza nunca hubo algo semejante jamás hubo emoción mayor entonces éramos todos cristos pequeños nuestra propia muerte o salvación en las manos al volante.

Autochoques llenos de contenido de orgonas como la copulación la practicidio de bayoneta la guerra sin nada personal en el asunto sólo todas las cosas interfundidas y el gruñido de la garganta de escape.

Los chispeos murieron al fin en la tierra

Mi mayor delito la nostalgia

Defecto de un cerebro de modelo anticuado divagando

Durante el prolongado silencio un muchacho distribuyó fruta y un discípulo le ofreció respetuosamente al Santo una manzana cortada con la navaja de bolsillo el Santo murmuró un segredecimiento

Cuando todos estuvieron en silencio se sentó con los pies en el polvo

Esperaron

Esperó

Sus mentes torpes y conformistas sí les tendría que dar la ley santa pero aderezada con herejías que se las tragaran y aguantaran

Al fin dijo

Al menos siempre le recordarían inmóvil no exactamente la postura que antaño había buscado pero la verdad es que era justo lo había intentado sinceramente lo había intentado

Recordarles a todos

Debía incorporar lo que siempre había pensado y al mismo tiempo debía santificarle y al mismo tiempo contener las semillas de su liberación en otra generación debía ser tan antiguo como las colinas tan antiguo como las colinas debía brillar como unos faros aquí la santa ley y la herejía empezó de nuevo y escucharon

Todas las posibilidades y alternativas existen pero al fin

Al fin uno lo quiere de ambos modos

Más tarde mucho más tarde cuando su vieja cama hubo sido devorada apuntalaron las ramas con grandes pértigas y pusieron un cartel en el árbol y aún más tarde tuvieron que construir una baranda alrededor del árbol y aún más tarde llegaron turistas en cajas de metal conduciendo desde el norte para mirar y olvidar lo que pudieran tener en la mente

Tiempo puente en la CivOccid

Alas criogenéticas

bordeando otra primavera

graznando en

la tundresierta pradira

segándolo todo

y se debilita la moneda de la sangre

figuras encorvadas se templan en las explosiones

posturas internas que no ceden

a los gestos externos conocidos

hierbajos que crecen en la nube de barro del hombre

unidos por manosegundos

en alto con la permaniebla

del equinoccio en marcha

la paradoja del crecer de las almendras

amargas, verdes y torcidas.

En las altas horas del Norte

se arrastran lentamente corazones reptiles

y giran las tensiones linfáticas

cuellos de viejos loros y leves

graznando por visciones

engramáticas

el celdebro

jodido por la sueñecesidad

rechaza multilternativas que ha perdido,

anagravas del río que ha de oír

arrastrarse y dormitar cíclicamente

hacia un catarecodo muy lejano

rodaguas flujantiguas maridensas

masa yá del delirio inundalvaje.

Lo milagroso en números

Recurrencia 250-1

Reflejos 113 114

Reencarnación 31 40

Relatividad aplicada al arte 73

aplicada al ser

aplicada al conocimiento

aplicada al habla

aplicada al hombre

aplicada a las religiones

aplicada a los mundos

leyes

principio de

de la substancia a los planos del Universo

Religión 229-304

liturgia

y hombre

origen de la Iglesia Cristiana

oración

un concepto relativo

«escueliteración»

Repetir ejercicio de 260

Ritos 303 314

Repertorio limitado de papeles de 239-40

Cantando las coplas de la cárcel

Cantar en una cárcel tiene algo de familiar:

es una de esas situaciones en que uno

percibe recuerdos raciales de haber estado

cantando las coplas de la cárcel.

Cuando es obligatorio ser libre en las montañas

a veces uno ve que echa de menos

poder oler de nuevo a hierro.

Cantando las coplas de la cárcel

uno canta el corazón

o se tira un pedo con toda intención.

Todo es excitante

el único instante

en que te encuentras a salvo del pecado,

que es cuando estás en la cárcel sentado.

Yo no estoy ni perdón ni justicia deseando.

En el fondo no hay nada

más alto que estar

las coplas de la cárcel cantando.

Angeline desolada

En algún punto del camino sin recodos del azar

mi amor felino se introdujo en otra cama.

En algún punto de la quiromancia sin dobleces

se hundió salvajemente en otra colisión

con líneas de la vida entrecruzadas a medio hipnotizar.

A otra línea se fue en viaje de bodas, de excursión,

y yo me he quedado desolada.

Un florecer poco sutil de ojos de gata

en el reino selvático e incierto de los «sí»

le sedujo. Autopechada y pelaerodinámica, era bella.

Le robó de algún modo antiflorida,

pues su masaje significa más que el significado,

más que el pero. Fue un amante de lomo ronroneante para ella

y yo me he quedado desolada.

¿Dónde intervino la voluntad en la contienda?

En algún punto del camino del azar siempre curvado,

donde las decisiones liberadas de pechos cuidadosos,

en algún punto. Y si las teclas menores de la culpa

se pulsan poco más que las del goce

el baile resultante no es más que un cuerpo de órganos despojado,

y yo me he quedado desolada.

Siempre, en el mundo antiguo y malo, las líneas de la culpa

nos harán tropezar en algún punto del camino del azar;

mas, sin líneas ahora, curado por la primavera, cualquiera es capaz

de dañarse a sí mismo, respuesta sin responsabilidad.

La fuente suena sólo con un simple tintineo que no trae tranquilidad

y yo me he quedado desolada.

VIVIR:SER:TENER

Poema en haikales

I

Nadie camina

a orilla del Rin con

impermeable.

Marrón cual negro

quiere rememorar un

ave del río.

País de líos:

incluso las locuras

van de uniforme.

Confiamos en

Mesías mayores o

en el Hidrógeno.

Crucificamos

a Cresus Cristo, más

rico que Dios.

Escupí en la

sepultura. Me sobra el

sabor a clavos.

II

En las cenizas

de posibilidades

los días arden.

Una hoja en blanco

bien peinado crucé y sin

pensar en muerte.

Pájaros plúmbeos

esperan el tiempo, al

revés que nos.

Nuestros deseos

esperan el alba en su

sillón sangriento.

Irrelevancia

en el dolor nocturno

de muelas —hechos—.

Las experiencias

malas y las muertes de

países: monstruos

III

Personales nos

pongamos: ¿o es tu muslo un

significado?

Juntos soñamos

libertad obligada,

con que gritamos.

Un dedo alzado,

móviles labios rojos;

multiplicándose,

células vivas,

flautas que acarician un

rígido pene.

Sueños de acción,

flores en un cuenco, de

madera lluvia.

¿Dos mundo y mente,

o uno? Pregunta que

explota el cráneo.

Su rumbo de proa

La luz compresora de galaxias se enciende en el cristal y lo torna terciopelo,

quedándose inmóvil como una roca, mientras bailan las motas tempranas

y la tristeza más profunda anida en lo hondo de un tramo

de escalera. Al otro lado de la ventana florida

se lava la escena de todos los desastres.

¿Creerías en una crucifixión?

El remolino de icebergritos sobre un sonido lavado,

la música de los laúdes de las galaxias,

todas las vigilias frías del turno de noche

me han preparado para este mi dilema.

Al otro lado de los cristales de ventana floridos

esa entrada/salida me presta los viajes diurnocturnos.

El pan de datos reducidos

Puedes decirlo así: estímulos multidimensionales

sugieren que el cuerpo que yace en su eurolecho

es de algún modo «mío». El cuerpo que es de algún modo

«de ella» entra llevando un cuenco de madera, de hambre

vacío excepto de la luz que ella genera.

Voy demasiado aprisa. Cinco líneas no son

de ningún modo n fotografías. El cuenco,

la falda, las líneas, la luz cambiante,

la retina fatigada del mucho ver

alimenta los negativos al

reductor de datos, de un millón de años de antigüedad,

detrás. Realmente es el momento de la exposición:

la luz cambiante las piernas las piernas las líneas

captadas en mi antigua cámara.

¿Por qué habría de fiarme de ella?

¿No seré en realidad una quimera?

Puedes decirlo así: quizás una multitud

de células unidas estaban situadas de tal modo

alrededor de un cuenco de madera,

por su propio interés, naturalmente,

que se podría conseguir algún progreso

dimensional. El cuenco la mesa

las patas sus piernas mis piernas la luz

que fluye entre ella y los vidrios hundidos

sin significado

hasta que el pegamento que anula los sonidos

del tiempo se vierte para dar a los estímulos

relación y transcurso

y permanencia.

¿Cuajó algo de tal fluido

el reductor de datos? La luz

que mantiene los universos hechizados

con su viaje veloz. Luz instantánea,

luz inexorable, extintora de estrellas,

luz elevada a prueba de sombras,

luz ligera y leve, terciopelo en los nudillos,

más allá de lo anacrónico y del viaje espacial.

Luz, luz rompedora de marcas, viajera más veloz

que el pensamiento de los ordenadores.

Luz, ¿caes

y gateas y te arrastras con la pereza de un millón de años

por el canal mutuo, lodoso, entre retina

y reductor de datos?

¿Acaso el antiguo nervio óptico

disminuye tu paso de niño?

¿Deben las formas arcaicas

de pantorrilla y suelo y pierna y cuenco

asumir ángulos y distorsiones actualizadas?

¿Debe entrar una nueva geometría

gradualmente en mi cabeza? ¿Debe

haber habido un circuito nuevo en

mi presbiopía

para clasificar las transiciones y las vistas del tiempo?

¿Debo seguir siendo una víctima del

antiguo sistema torpe del paleolítico

que ahora me quita posibilidades?

Puedes decirlo así: supon que lo que tomo

por «mí» se ve tendido en esta cama

mientras lo que tomo por «ella» se presenta

—parece presentarse— cuenco en mano,

alcanza en el tiempo y dimensión

una presencia comprobable

en mi ojo antiguo, máquina del tiempo.

El mayor novelista

de nuestro espacio/tiempo escribió una novela

de cinco millones de palabras sobre una mujer sin nombre

que se alza una mañana de su lecho

y atraviesa el dormitorio para abrir

la puerta de su ventana. Claro que él tuvo

el buen sentido táctico de dejar todo inacabado

y a él supersimplificado.

¿Acaso alguna vez alguien ha abierto

o terminado de abrir

los estímulos multidimensionales?

Pero el tiempo es una multitud y para

«mi» cama lo que elegimos pensar

es «ella».

Lo iterativo que incluso el sexo tiene

Viene de nuevo en eterna recurrencia.

Sólo los antiguos reductores de datos cortan

las fotos, reduciéndolas todas

a la unidad. Puedes decirlo así:

«ella» está multitudinariamente entre

las motas y las líneas y los cuencos de hambre y camas

que puntúan ese sólo nodulo del tiempo

para mí; y di que ese sólo nodulo

se repite

sin fin hasta las últimas progresiones

de una malla universal.

Si hubiera rosas en el cuenco de luz diurna,

si hubiera una persona a plazo medio,

si los sonidos débiles que «yo» recibo…

si estuviera preparado a amar allá,

si vemos algo más que fotogramas

arrancados de un ojo del Neolítico,

puedes decirlo así:

el tiempo es una multitud

y «ella» mucho más que una.

TOFET[3]

Estaba dispuesto a sacrificarme

o a sacrificar a todos los demás.

Demasiado duro. Estuve a punto de

sacrificarme. Lo habría hecho. Uno tiene

que estar mucho más seguro de que el tiempo

permite tal libertad de gestos o bien de

que el gesto ya no es sólo en esencia

de alguna otra persona. Y me salvé

de hacer algún bien más en el futuro,

digo algún otro bien en el futuro. La marea de la fe

decelerando. ¿Qué he hecho de mí mismo?

La mente colocada y la carne se pudren. Demasiado duro.

Yo soy el basurero de todo lo que fui.

Revelaciones ganadas

Traicionando su origen

con música mugida

el ganado se movía y caminaba

en la plaza aplaudida

el pelo apuntalado

los miembros reinjertados

el sueño-vela-sueño metamórfico

la percepción vacila

cuando él se desintegra

a sí mismo

y se asimila a los tocones de árbol

del cerebro con palabras no enlazadas

doblando la fábrica cronometrada del tiempo

todos los partimentos circadianos atiborrados

de escritos antiguos.

Al empezar a disemigrarse las palabras

se doblan las posturas más maduras

en un mar de gregarívoros;

bajo el dis presa miento

empezaron las palabras.

Lo que oyeron reunieron

y pasaron a través de huecos, masivos,

fósiles de bocas que echan gases.

Ochenta

Bajo el techo de paja lavada

vigas cerradas bloquean nuestro desorden.

Antes quizás hube una religión:

el sufrir tenía futuro.

Ahora sólo necesito ropa.

Soy una pinza de cangrejo,

un ala rota, instrumento romo

que no suena ni funciona.

Sus venas, cuerdas secas

sin tan siquiera nudos.

Sus ideas siguen ahondando

siempre más hacia las fuentes.

Este lugar jamás será un hogar.

Los problemas conservan su dirección.

Ahora no soy más que un viejo padre de familia

y la casa es mi ama.

Veinte

Los días queman como un secador de pelo. Resuenan

sonoramente como el dinero del domingo.

De repente veo los problemas como aberturas rojas

que necesitan mi empuje.

Los acontecimientos hacen que los neumáticos se gasten

sobre el cemento, deslizándome adelante en todas las direcciones

posibles. Las noches son premios

que ofrecen el frente y la espalda.

El estilo lo logra, sólo el estilo.

La ciudad está abierta a los nómadas.

El hogar está en todas partes y los ojos claros

no son nunca puestos en cuestión.

Los amigos parpadean como semáforos.

Puedo hacer más que ayer

motorcamaleónicamente:

soy el propio cambio.

La muerte de un filósofo

Oh, no, le fue bien al fin… más bien su antiguo yo

y, sin embargo, al cabo, como seguro… quizás el Camino es suave

para los bienecesitados… sus últimas palabras, crípticas como siempre,

fueron… sorprendidas…

«e

icé,

hice,

hechicé… y

ya

yago

y agonizo…».

Era un hombre autoimaginado,

viejo de joven.

Pero siempre hay

tiempo y en todas partes,

recurrente y eternamente,

un enjambre de yos.

Dejó en el aire

esquemas esqueléticos

de reflexión

e irreflexividad.

Para algunos de nosotros

son palacios inacabados,

para otros son chabolas

de la nada.

Una ambigüedad

le perseguía y persigue

a todos los hombres. La claridad

tiene rasgos animales.

Las bombas estaban sólo

en su cabeza.

En su lápida

escribió un bromista:

MANTENED LA VIOLENCIA EN LA CABEZA,

ADONDE PERTENECE.

FIN

BRIAN W. ALDISS, Nació en Norfolk (Inglaterra) en 1925. Tras combatir en la segunda guerra mundial y viajar por toda Asia, trabajó como librero en Oxford. En 1954 ganó su primer premio literario, concedido por The Observer. Dirigió la revista de ciencia ficción Sf Horizons, que fundó junto con Harry Harrison en 1966, asimismo, fue director literario de The Oxford Mail y corresponsal de The Guardian. En 1978 se hizo cargo del área de ciencia ficción de Penguin Books y pasó a presidir la British Science Fiction Association.

Escritor, crítico y destacado antólogo, es autor de, entre otras obras, Frankenstein desencadenado, El tapiz de Malacia, Invernáculo, El momento del eclipse, Informe sobre probabilidad A, la trilogía de Heliconia (Heliconia Primavera, Heliconia Verano, y Heliconia Invierno), así como de algunos poemas y un libro de viajes. Entre los múltiples premios que ha recibido, cabe destacar el Nebula (1956 y 1965), el de la British Science Fiction Association (1971, 1973, 1982 y 1985), el Hugo (1962, por Invernáculo) y el John W. Campbell Memorial por Heliconia Primavera (1982). Se le considera uno de los mayores exponentes de la corriente literaria de la New Wave, y ha sido revalorizado últimamente gracias a la adaptación cinematográfica de su obra por parte de Spielberg con Inteligencia artificial. En 2005 fue ordenado Caballero del Imperio Británico.

Aldiss es un escritor preocupado por la condición humana, de modo que su obra roza lo biográfico, repleta de sensaciones e imágenes evocadoras de la juventud y plagada de inquietudes respecto a la percepción de la realidad y a la ambigüedad de nuestro mundo, que aúna lo terrible y lo fascinante, lo bello y lo repulsivo.

Notas

[1] Iniciales de faster than light, más rápido que la luz. <<

[2] —Quisiera una habitación. Para una persona, por una noche.

—Sí, señor. ¿Cama doble o sencilla?

—Sencilla.

—Cuarto número veinte, señor. Le agradará. <<

[3] Tofet: antiguo ara para sacrificios humanos cerca de Jerusalén; más tarde un vertedero de basuras. <<