CUANDO AMANECE

BRENDA SIMMONS

Copyright © 2022 Brenda Simmons

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Esta es una obra literaria de ficción en su totalidad. Lugares, nombres y circunstancias son producto de la imaginación de la autora y, de existir, el uso que se hace de ellos está al servicio de la trama. Cualquier parecido con la realidad, situaciones o hechos son mera coincidencia.
Fotografía de cubierta: iStock- PeopleImages

A mi compañero de vida...

Índice
Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

EPÍLOGO

                     LUNA CONGELADA

Con esta soledad
alevosa
tranquila
con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruos de silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos
con esta soledad
inservible
vacía
se puede algunas veces
entender
el amor.

Mario Benedetti

Capítulo 1

Hasta el aire se negaba a acudir a aquella zona alejada de la mano de Dios, pensó Mark mientras contemplaba las dificultades de su madre para disimular el sofoco que empezaba a sufrir en la diminuta habitación.

Las ventanas se mantenían abiertas y, en honor a la verdad, la estancia resplandecía de limpia. Incluso se habían asegurado de que oliera a las rosas que, mal cortadas, se exhibían de cualquier manera en un viejo jarrón azul, exponente orgulloso de la cerámica local. Pero, ni los ventanales ni el arcaico ventilador del techo eran suficientes para impedir la sensación de bochorno y humedad que te hacía desear con cierta angustia zambullirte en una bañera de agua helada.

Mark se puso de pie para que la tela del pantalón se le despegara de las piernas. Lo hizo con elegancia, sin apenas revelar la incomodidad que lo embargaba. El traje que le habían obligado a ponerse era de lino italiano, ligero y transpirable. Sabía que no tenía sentido quejarse y no lo había hecho. Observando ahora los apuros de su progenitora, se sintió mejor. Lady Elisabeth Leighton no se había permitido ninguna licencia y había optado por una tela propia de su alcurnia: vicuña. La fibra de su aristocrático atuendo se veía liviana y suave, pero no era la más apropiada para aquellas latitudes. Así que, examinándola con atención, se podía percibir el malestar que la asediaba en aquel deteriorado despacho. Era la primera vez que su madre no estaba a la altura de las circunstancias y eso le sorprendió. Lady Elisabeth le daba importancia al sonido de un estornudo, que estuviera sudando como una posesa debía de estar fastidiándole bastante.

—Deseamos contribuir a mejorar el centro de Bombay —repitió Damon Cavendish, convencido de lo que decía. Mark contempló a su padre y se maravilló de lo bien que mentía. Por un instante lo había hecho dudar. Sin embargo, el gesto despectivo de su madre lo devolvió a la realidad. Estaban allí como parte de una campaña de publicidad. Las industrias Cavendish deseaban expandirse a los Estados Unidos; imitar a los duques de Cambridge les proporcionaría un halo de prestigio internacional que ninguna otra operación de marketing conseguiría—. Hemos creado una fundación dedicada a programas filantrópicos. Una de nuestras líneas de actuación consistirá en apadrinar a veinte niños en situación de desamparo. Desgraciadamente, no podemos cambiar el futuro de todos los jóvenes de la India… pero cada año ayudaremos a aquellos que se lo merezcan y lo haremos desde aquí, desde Dharavi, en pleno corazón de Bombay.

Hanif Galwani miró a las personas que tenía delante y asintió sonriente.

Podía indicar en qué gastar el dinero de manera que repercutiera en toda la zona. Sin embargo, no lo hizo. Crear un sistema de alcantarillado público o limpiar el contaminado (y atestado de ratas) río Mahim Creek, que servía de retrete al aire libre, no parecían ser opciones viables para aquellos ricachones europeos que se limpiaban el sudor de la frente como si se tratara de una degradación social.  

—Por supuesto —admitió el director sin perder la sonrisa—. Como sabrá, este suburbio es una de las zonas más pobres del planeta. Con una densidad de más de trescientas mil personas por kilómetro cuadrado, toda ayuda que se nos pueda facilitar es poca. —El hombre reparó en el traje del empresario y respiró ruidosamente. Con lo que costaba la camisa del caballero podrían renovarse las tuberías de todo el orfanato—. Agradecemos que la película Slumdog Millionaire haya mostrado al mundo las condiciones en que vivimos en esta parte de la India. Que se proporcionen medios económicos y formación a nuestros huérfanos supone una gran oportunidad. Estos niños no tienen más futuro que el de ser mano de obra barata. En el mejor de los casos, trabajar el cuero o hacerse alfareros. En cuanto a las niñas, su porvenir es aún más incierto… —Suspiró el director resignado—. La prostitución, las violaciones y las enfermedades están acabando con sus sueños infantiles y, lo que es peor, con sus vidas.

Mark Cavendish abandonó la habitación para evitar pensar en lo que el director de aquel sitio acababa de contarles. En esos momentos, su familia era el origen de todos sus males. Tres días antes, sus progenitores se habían presentado sin avisar y le habían fastidiado los planes. El internado suizo, al que lo habían enviado al cumplir los diez años, celebraba en esas fechas la Semana Blanca. Acompañar a sus padres a la India significaba perderse las juergas que sus compañeros de colegio organizaban, además de decir adiós a practicar esquí (adoraba lanzarse por la ladera de una montaña sin más control que el que le proporcionaban los bastones que llevaba en las manos) y, lo peor de todo, que la preciosa y perseguida Alyssa Lowe decidiera cambiar de pareja de juegos invernales. Lo que estaba seguro de que se iba a producir en el instante en que se enterara de que él no viajaría a Zermatt, la ciudad suiza situada a los pies del Cervino, famosa por su elitista turismo.  

No fue muy consciente de que se había perdido hasta que se topó con una especie de acequia de aguas negras que corría paralela a la calle estrecha y mal pavimentada en la que se encontraba. Un grupo de nutrias nadaba a sus anchas en el líquido elemento, sin temerle a las personas que pasaban cerca de ellas, y eso le sorprendió. Entonces, descubrió que el rabo de aquellos bichos no encajaba más que con una especie animal mucho menos higiénica y trató de alejarse de ese río lleno de inmundicia a toda prisa.

Cuanto más andaba, más evidente se hacía que habían limpiado los alrededores del orfanato para que los Cavendish no salieran despavoridos. Callejuelas estrechas y destartaladas se entrecruzaban en una infinidad de posibilidades que lo estaban volviendo loco. Pronto, el mal olor y la humedad comenzaron a pasarle factura. Mark se ató un pañuelo detrás del cuello y se tapó la boca con él. Jamás había sido escrupuloso pero el hedor empezaba a ser insoportable.

Prosiguió caminando hasta que una barrera de tren le impidió pasar.

«Central Line», leyó en una señal. Había oído a su padre comentar que el suburbio estaba limitado por dos grandes líneas ferroviarias que atravesaban la ciudad. Si no se equivocaba, Western Line era la otra. Hasta ahí estaba dispuesto a que llegara su aventura en la India. Había que estar mal de la cabeza para seguir vagando sin rumbo en medio de aquellas callejuelas polvorientas, malolientes e infectadas de ratas. Se metió la mano en el bolsillo para coger su teléfono y comprendió que la estrechura de aquellos apestosos pasadizos había servido para algo más que para persuadirlo de seguir caminando. Le habían robado el móvil y todo lo que llevaba en los bolsillos de los pantalones, que no era mucho, unos caramelos masticables y algunas monedas.

Sin posibilidad de llamar a su chófer, decidió seguir el trazado de la vía tren. En las estaciones solía haber policía local, por lo que no perdería los nervios. Ciertamente, estaba en el fin del mundo, pero hasta en esos lugares existían la ley y el orden.

O eso esperaba.

Antes de lo que pensaba, llegó a una terminal abarrotada de personas. Todos los indicios apuntaban a que aquella inquietante marea humana intentaba acceder a alguno de los vagones que arrastraba la única máquina que descansaba en aquel cobertizo cubierto con chapas agujereadas por el tiempo y la herrumbre. A pesar de sus esfuerzos, Mark no pudo evitar que la muchedumbre lo arrastrara hasta el interior de uno de aquellos vehículos.

Aunque, no había tenido tanta fortuna, pensó preocupado, al advertir que no se trataba de ninguna aglomeración de personas y que no era el interior de ningún vagón lo que estaba viendo. Un grupo de cinco individuos lo había arrinconado contra una valla lateral que acababa de descubrir y, después de mirarlo con los ojos llenos de indiferencia, le hablaron en algún dialecto del que no entendió absolutamente nada. Él negó con la cabeza, intentando explicar que no conocía el idioma, y hasta ahí llegó su suerte. Un tipo de unos veinte años se acercó a él y le hincó una navaja en las costillas.

Sin creerse lo que le estaba sucediendo, el futuro duque William John Magnus Mark Cavendish VII se llevó las manos a la herida, en un intento inútil de taponar el chorro de sangre que empezó a manar con una fuerza sobrecogedora. Después miró a su agresor. El individuo lo contemplaba con sus ojos negros sin alterarse lo más mínimo. A continuación, le registró los bolsillos y gritó algo a sus compañeros de felonías. Si lo que querían era dinero, podía haberles informado de que nunca llevaba nada encima, pensó Mark, mientras se desplomaba en el suelo sin dejar de presionarse la cuchillada. Iba a morir por no hablar la lengua de aquellas personas, comprendió asustado.

De un puntapié, uno de aquellos sujetos le apartó las manos del costado para quitarle el reloj y la cadena que llevaba en el cuello. Mark experimentó un dolor tan intenso que supo que la vida se le acababa.

«Tenía que haber escondido el reloj», fue lo último que pensó.

***

El sonido de un tren se coló por las rendijas de su conciencia y lo espabiló de golpe. Mark abrió los ojos para cerrarlos de nuevo. Aquello debía de ser un sueño, aunque el ruido de la locomotora, que retumbaba cada vez más cerca, parecía real. Comprendió que los problemas no habían terminado cuando sus manos tocaron la frialdad de la vía. Hubiera preferido morir desangrado.

Los tipos que le habían robado lo habrían arrojado a la vía para dificultar la investigación, se dijo, mientras intentaba moverse sin ningún resultado. Entonces sucedió algo extraño. Él, que no era creyente, se encomendó a cualquier divinidad que en ese momento estuviera presente y, justo cuando se aseguraba de que su grito interior fuera intenso, una persona se fundía con él en un apretado abrazo que lo hizo rodar hasta quedar fuera del alcance de la máquina de hierro.

Mark se agarró a su salvador y lloró de felicidad.

—¡Gracias! ¡Joder! —chilló, respirando con dificultad—. ¡Gracias! ¡Gracias! Estoy dispuesto a darte cualquier cosa. Pídeme lo que quieras y será tuyo, pero no más heridas, por favor…

El muchacho lo contempló con gravedad.

Odiaba registrar los restos humanos que quedaban después de que el tren pasara por encima de ellos. Pero ese tipo no lo sabía y creía que había arriesgado su vida para salvarlo. Ahora parecía estar dispuesto a concederle lo que le pidiera.

Increíble.

Por una vez debía darle la razón al hermano Samuel cuando decía que «la cultura los salvaría». En aquella zona se hablaba maratí, aprender inglés había sido un ardid para robar a los ricos que visitaban la ciudad, claro que el viejo sacerdote no tenía por qué conocer el origen de su interés. 

—¿Puedo pedir… lo que quiera? ¿cualquier cosa? —indagó su bienhechor en un inglés muy claro.

Mark asintió sabiendo que, en aquel infierno, ese crío era su única oportunidad.

—Lléveme con usted —le pidió Darsha, estrujándose las manos con fuerza. Odiaba vivir en la calle, aunque siendo un carroñero no le iba mal. Sacaba lo suficiente para ir tirando y no respondía ante nadie. El problema era la sangre y las vísceras, no acababa de acostumbrarse a los cuerpos desmembrados.

Mark sonrió levemente.

—Salgamos de aquí primero —le dijo preocupado, porque su herida había vuelto a abrirse y un líquido espeso y rojo manaba sin parar—. Después seré tu genio…

Darsha miró al muchacho blanco sin entender el significado de todas sus palabras, aunque comprendió lo esencial. Antes de separarse de él, le palpó la zona de las costillas y comprobó la gravedad de la herida. No era profunda y no había perforado el pulmón. Youssef Rajah, el chico que había acuchillado a ese afortunado, había fallado por primera vez desde que lo conocía. Menuda suerte tenía ese tipo.

Después de verificar que el extranjero estuviera en condiciones de cumplir su palabra, Darsha corrió hasta el final de la calle y silbó con fuerza. Entonces, un joven delgado y fibroso apareció con un tuk-tuk. El estado del carromato era lamentable, pero necesitaban llegar a un hospital lo antes posible.

—¿Tenía que ser un rickshaw? —le preguntó él, sin poder reprimir un gemido de dolor. Lo que hacía unas horas le había parecido pintoresco, se convertía ahora en suicida. Aquel cacharro no soportaría el peso de varias personas, y lo peor, su cuerpo no se adaptaría al sillón desvencijado del cochecito que mostraba erosiones del tamaño de los cráteres de la luna.

Darsha habló con el hombre del pequeño taxi de tres ruedas y, al instante, Mark estaba sentado en el banco mal acolchado del vehículo.

—Eres muy grande —señaló ella, temiendo quedarse en tierra—. Pareces un oso.

Mark advirtió entonces la diferencia de tamaño entre los dos y sonrió por primera vez en toda la mañana.

—¿Un oso? —repitió, al tiempo que le dejaba sitio a su lado con menos dificultad de la esperada—. Tú pareces una cría escuálida de ojos saltones y no digo que pareces una rana… Tendrás que aprender modales si deseas acompañarme.

Durante una fracción de segundo, Darsha contuvo la respiración. Después, se dio mucha prisa en afirmar con la cabeza mientras contemplaba, con sorpresa, el atractivo de la cara del hombre al sonreír con total libertad. Estaba claro que se había percatado de que la herida no era profunda y empezaba a disfrutar de su segunda vida.

—Llévenos al hospital más cercano —pidió Mark Cavendish al taxista, sin perder la sonrisa de los labios—. Allí saldaré todas mis deudas.

Capítulo 2

Darsha entró en el cuarto con sigilo.

No deseaba hacer nada que incomodara a la persona que le había prometido que la llevaría con él. Se acercó a la cama y observó el color de la piel del inglés.

Ese joven no iba a morir, se repitió por enésima vez desde que lo había salvado. Su cara mostraba ahora un dorado extraño, incompatible con la estancia en un hospital. Contempló el dibujo de las pestañas masculinas y deseó que abriera los ojos para poder corroborar si el gris verdoso de su iris era real o lo había imaginado. En su mundo, las miradas eran negras o marrones, nada que ver con el cielo o el mar. El muchacho debía de estar soñando algo agradable porque sus labios sonrieron mostrando parte de sus dientes blancos y perfectos.

Se notaba a una legua que era un tipo afortunado, de los que no conocían el hambre o el frío de la calle. A pesar de haber estado a punto de morir, no había perdido la sonrisa, ni sus sueños se habían tintado de miedo, como los de ella.

La puerta de la habitación crujió y Darsha desapareció por arte de magia.

Su delgadez y flexibilidad le posibilitaron esconderse debajo de la cama. En caso de que hiciera falta, podía asirse al sistema hidráulico que elevaba el colchón y que haría imposible que la descubrieran. Por primera vez en toda su vida estaba dispuesta a hacer cualquier cosa con tal de conseguir que aquellas personas la sacaran de Dharavi, incluso matar. Respiró con dificultad al pensarlo, pero si aquel hombre blanco le pedía que acabara con Youssef, lo haría sin dudar.

Darsha dejó de respirar mientras espiaba los pies de la persona que acababa de entrar en la habitación. Le sorprendió no encontrar el calzado blanco de una enfermera o el remilgado de la familia de aquel muchacho. Se trataba de una prenda extraña para llevar en la India: botas de cuero negro con la suela de goma. El individuo se acercó a la cama sin hacer ruido y ella pudo ver con claridad un triángulo metálico que adornaba el zapato a la altura del tobillo.

—Pronto será la hora de despertar del sueño… hasta que llegue ese momento, descansa —susurró el tipo, con la voz tan apagada que ella dudó de que lo hubiera dicho realmente.

A continuación, el desconocido abandonó la habitación con la misma discreción que había utilizado para entrar.

Darsha no tuvo tiempo de procesar lo que acababa de suceder porque la puerta volvió a abrirse. Esta vez sí era el calzado esperado. Unos mocasines de brillante piel marrón y unos tacones beige, de una elegancia fuera de lo común, se acercaron a la cama. Los zuecos de goma de una enfermera seguían a los anteriores a una distancia prudencial.

—¿Cómo está? —preguntó una voz delicada y muy femenina.

—Bastante bien —respondió una cuarta persona que acababa de entrar en la estancia. Sin duda, se trataba del médico responsable del joven. Darsha se distrajo observando sus zapatos, deformados por las protuberancias de unos juanetes descomunales—. A decir verdad, está muy bien si tenemos en cuenta la cantidad de sangre que ha perdido.

El hombre cojeó levemente hasta acercarse a la cama.

—Este chico ha tenido la suerte de recibir una puñalada entre la onceava y doceava costilla —prosiguió el doctor, con el dominio del que se ha aprendido la lección de memoria—. Me refiero a las costillas flotantes, que pese a lo que se pueda pensar, están ahí por algo. —Era evidente que la personalidad del hombre le impedía hablar sin dar su opinión—. Ciertamente, forman parte de la caja del tórax, junto al esternón y la columna vertebral. Y han cumplido con creces su función, porque han protegido órganos importantes como el corazón, el bazo, el hígado o los pulmones —resumió el médico con sapiencia—. Después de una larga intervención, hemos logrado salvarlas y continúan en el cuerpo de su hijo… porque deseamos que sigan realizando su importante labor —finalizó la exposición con una risita orgullosa, como si esperara recibir algún galardón por la hazaña.

Darsha hubiera abrazado al médico de los juanetes.

Al igual que ese tipo de pies deslucidos, ella también le había salvado la vida al muchacho. Esperaba que algo así fuera suficiente para alentarlo a cumplir su palabra.

El doctor y la enfermera abandonaron la habitación después de intercambiar las cortesías de rigor. Darsha se encogió sobre sí misma y se agarró a los muelles de la cama dejando el suelo expedito. Sabía que tenía que hacerlo.

En ese instante, una cuchara produjo un inesperado eco al caer estrepitosamente desde una mesita auxiliar. Al recogerla, la mujer de los tacones exquisitos reparó en el trocito de baldosa que faltaba debajo de la cama.

—Debemos trasladar a Mark lo antes posible —dijo la señora con voz alarmada, al descubrir algo terrible—. Este lugar es insalubre.

Darsha se preguntó de dónde procedería aquella familia para considerar que aquel sitio era perjudicial para la salud. Miró el pequeño defecto del suelo y estuvo a punto de salir en su defensa. Aquello no era más que un arañazo. En su mundo no existían las baldosas ni los suelos pulimentados. En ese instante fue consciente del abismo que la separaba de esas personas. Ella vivía en la calle; su techo era el cielo y su suelo, cualquier superficie sólida y seca.

—Deberíais haberme despertado —exclamó el herido de repente—. ¿Lleváis mucho tiempo aquí?

Darsha escuchó la tosecita del caballero y la risita encantada de la señora.

—No, cariño. Acabamos de llegar —respondió la mujer de los bellos zapatos—. Le decía a tu padre que debemos trasladarte a un hospital decente. Creo que debemos dejar el proyecto de la fundación en manos de los expertos y volver a casa cuanto antes.

Darsha dejó de respirar.

—Le he prometido al chico que me salvó la vida que lo llevaría conmigo —soltó de pronto el hijo de aquella señora tan melindrosa—. Lo voy a hacer. Voy a cumplir mi palabra.

Darsha soltó el aire que había estado conteniendo y sonrió agradecida. No sabía que existían seres humanos… así, pensó conmocionada, al darse cuenta de que nunca había utilizado la palabra decente para referirse a una persona.

—El jefe de policía que ha hablado con nosotros nos ha dicho que probablemente esté involucrado con los tipos que te asaltaron —explicó Damon Cavendish con sequedad—. Y que no podemos confiar en él, aunque te haya salvado la vida —objetó con fuerza antes de proseguir—. Quizá lo hiciera a propósito. ¿Te has parado a pensar en lo insólito que resulta que, en un entorno como este, un extraño haya arriesgado su vida para salvar a un desconocido? No seas ingenuo, hijo —Pese a lo que pudiera parecer, era una orden. El tono cortante que había empleado se lo dejó bien claro— ¿Soy el único que piensa que pretende aprovecharse de ti?

Mark lamentó que sus padres fueran incapaces de ponerse en el pellejo de un crío que viviera en aquel lugar. Coincidía con su progenitor en que quizá tratara de sacar provecho de la situación, pero eso no hacía menos cierto que gracias a ese chiquillo seguía vivo. Todavía recordaba el sonido de la máquina martilleándole la cabeza y el aire que se arremolinó alrededor de su cuerpo cuando el artefacto pasó de largo.

Joder, había que vivir algo así para entenderlo.

—Me da igual —suspiró impaciente—. Me salvó la vida. Si esa persona no hubiera aparecido, me habríais reconocido por el reloj… si no me lo hubieran robado, quería decir —comentó, tocándose la muñeca con pesar—. Lamento haberlo perdido… lo echaré de menos —dijo suavemente, profiriendo todo tipo de improperios en su fuero interno—. Le di mi palabra a ese muchacho; le aseguré que le ayudaría a salir de ese maldito lugar y pienso hacerlo.

Darsha sintió una picazón extraña en los ojos. Igual de extraña que el nudo que apareció de repente en su garganta.

—¡Se trata de una criatura que vive en las calles, por Dios! —matizó Elisabeth Leighton, como si esa idea por sí sola pusiera fin a la discusión—. Seguro que lo del tren es un truco que practica a diario. Alguien así sería capaz de cualquier cosa con tal de conseguir sus propósitos que, por cierto, están bastante claros. No solo desea que lo saquemos de aquí, también aspira a disfrutar de nuestro dinero. Hablemos con Galwani para que sea uno de los apadrinados —la voz de Lady Elisabeth había vuelto a adquirir la serenidad que la caracterizaba—. No puede formar parte de nuestras vidas. Es… tan… oscuro y tan… feo.

Darsha se encogió sobre sí misma.

Era la primera vez que alguien la definía y no se esperaba tales apelativos. Oscura y fea… así la veían aquellas personas. Su piel era oscura, eso no podía negarlo, pero cuando se lavaba el pelo y lo peinaba hasta sacarle brillo, no estaba mal. Youssef Rajah la había perseguido en innumerables ocasiones con intenciones tan oscuras como su piel, se recordó a sí misma. Por eso se hacía pasar por un chico y por eso solo su amiga Asha conocía su verdadera identidad. En su mundo podía ser oscura pero no era fea.

—No vais a conseguirle una plaza en el orfanato, le prometí que lo sacaría de ese infierno —zanjó Mark Cavendish, con el mismo tono autoritario que antes había empleado su progenitora—. Va a acompañarnos a casa. Necesito que por una vez me apoyéis, esto es importante. —Permaneció callado durante unos segundos y después contempló a sus padres con frialdad—. Ese crío puso en peligro su vida para salvar la mía y pienso demostrarle mi agradecimiento cumpliendo mi palabra. Espero que lo entendáis. Si no lo hacéis, tendré que acudir al… abuelo.

Los Cavendish compartieron miradas recelosas.

Mencionar al patriarca de la estirpe era sinónimo de pérdida de poder y no deseaban que el insigne William John Magnus Mark Cavendish VI metiera sus narices ni sus tentáculos en las nuevas inversiones de la compañía.

—De acuerdo —admitió su padre a regañadientes—. Pero si tiene antecedentes o se demuestra que está involucrado con esa gentuza que casi te mata… se quedará aquí. Los Cavendish no importamos problemas, no lo olvides.

Dicho lo cual, su íntegra e intachable familia abandonó la habitación.

Darsha notó que una lágrima humedecía sus labios y comprendió entonces lo que significaba el escozor que le hacía guiñar los ojos. No recordaba la última vez que había llorado en su vida. Lloriquear era una pérdida de tiempo y una muestra de debilidad tan grande que dejó de hacerlo en el acto.

Ella nunca había sido un problema para nadie.

***

No supo el tiempo que permaneció aferrada a los bajos de la cama.

La oscuridad se había extendido parcialmente por el aposento y esperó a que la enfermera de turno realizara la ronda y apagara la luz que el europeo se empeñaba en mantener encendida.

—No la apague, por favor —lo escuchó decir, cuando la mujer le comunicó sus intenciones—. Lo haré yo mismo en unos minutos. Estoy esperando una llamada.

«Miente, está mintiendo», comprendió Darsha con perplejidad.

Había percibido el nerviosismo del muchacho al creer que la noche se iba a adueñar de la estancia. No sabía si los fantasmas de ese tipo eran recientes o antiguos, pero ahí estaban, impidiéndole quedarse a oscuras en la habitación. A ella la estaban fastidiando, eso seguro. Los hombros le temblaban y hacía rato que no se sentía los dedos de las manos. Se descolgó con cuidado de los muelles, rezando para no caer en bloque, y dejó que su pequeña espalda se amoldara a la superficie dura del suelo. Relajó los brazos y enseguida empezó a sentir el hormigueo de la sangre circulando por todo su cuerpo.

De encontrarse en otras circunstancias, hubiera chillado de alivio.

Ahora, solo tenía que esperar a que aquel blanco, decente y leal, ganara la batalla contra el miedo y se durmiera, a ser posible, sin perder mucho más tiempo.

El inglés debía de pensar lo mismo que ella, porque un sorprendente tarareo comenzó a escucharse en el cuarto. Darsha no conocía la canción, pero la musiquilla que la acompañaba era la prueba inequívoca de que debía existir una melodía universal, vulgar y corriente, de aquel tipo de música infantil.

“Diez patitos salieron un día a pasear, en un hermoso lago ellos fueron a nadar. Mamá pata dijo: cuac, cuac, cuac. Sin embargo, solo nueve patitos regresaron. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho y nueve. Nueve patitos salieron un día a pasear, en un hermoso lago ellos fueron a nadar…”

La ridícula composición se ganó la risita de la única espectadora de la función.

El tipo cantaba de pena y aquella balada era la cosa más tonta y tierna que Darsha había escuchado en sus quince años de vida. Lo que realmente deseaba era que aquellos patos se dejaran de tanto paseo y se perdieran de una maldita vez para que ese muchacho se durmiera y ella pudiera salir de la habitación sin que la pillaran.

Antes de que el tenor se quedara frito, Darsha contó tantos patos que pensó en abrir una granja.

Capítulo 3

El callejón estaba oscuro y silencioso.

Darsha permaneció inmóvil detrás de una inútil señal de tráfico. El dibujo de un habitáculo de dos ruedas la protegía convenientemente de la mirada indiscreta de cualquiera que se paseara por esa zona. Miró el cielo estrellado y calculó la hora. Las cuatro y media, o quizá, las cinco de la madrugada. Nunca se equivocaba demasiado, pensó mientras prestaba atención a todo lo que la rodeaba.

Hacía años que en aquel sitio no paraban los rickshaws. Concretamente, desde que Youssef Rajah y sus compinches aparecieron en el barrio y se adueñaron de la vieja escuela. La docencia terminó el mismo día en que esos bestias apalearon a los maestros y captaron a la mayoría de los alumnos. El colegio se había convertido en la residencia de aquellos rufianes y asesinos. Era irónico, donde antes se enseñaba a leer, se instruía ahora sobre cómo matar, pensó Darsha, con la indiferencia del que ha dejado de creer en el ser humano.

El sonido de unas voces la sacó de su ensimismamiento.

Las chicas de Rajah solían llegar a esa hora.

Necesitaba hablar con Asha. Su amiga podría conseguir el reloj del chico europeo. Le había salvado la vida y, además, le devolvería el objeto que tanto apreciaba. Después de algo así, aunque sus padres no quisieran que los acompañara, ese joven tan raro no podría dejarla atrás. Parecía darle importancia a su palabra y, como todos afirmaban, se aprovecharía de ello.

—¡Eh, Asha! —exclamó, enronqueciendo la voz—. Tengo algunas rupias…

Una muchacha esbelta y muy delgada se detuvo para dedicarle una extraordinaria sonrisa. Era la más solicitada entre los clientes y sus compañeras la observaron con recelo cuando se separó del grupo.

—Claro, Raj —dijo, guiñándole un ojo.

Darsha suspiró abatida.

Algún día, esa tendencia de su amiga a llamarla «rey» les iba a traer problemas. Su nombre masculino era Nirav, que significaba «tranquilo». No quería competir con Youssef por coronas de ningún tipo. Como carroñera de esos tíos sacaba lo suficiente para vivir, no necesitaba más.

Bueno, ahora sí necesitaba algo de aquellos degenerados.

Cuando la muchacha se acercó a ella, Darsha descubrió que su amiga había vuelto a inyectarse la droga que Rajah le suministraba con demasiada asiduidad.

—Me habías prometido que no volverías a consumir más —le dijo Darsha al oído—. Es muy peligroso, ya lo habíamos hablado...

Su amiga le sonrió con alegría y después le dio un pequeño besito en los labios.

—Lo sé, lo sé, lo sé… —admitió, abriendo los brazos—. Pero me hace feliz, feliz, feliz…

Darsha maldijo en silencio y cambió de tema. Sabía que era inútil decirle cualquier cosa en aquel estado. Además, a nadie le gustaba escuchar sermones.

—Necesito que consigas el reloj de un europeo, no tengo ni idea de cómo es, pero debe ser caro porque la persona que lo ha perdido lo aprecia bastante.

La chica elevó una ceja como si estuviera a punto de recriminarle su doble juego: por una parte, desaprobaba que se hubiera unido a Rajah y, por otra, le pedía que se aprovechara de esa relación. Sin embargo, asintió con grandes movimientos de cabeza, tantos que estuvo a punto de estrellarse contra el suelo.

Darsha sujetó con cariño a su amiga mientras la ayudaba a encontrar el equilibrio que había perdido. Odiaba a Youssef con todas sus fuerzas. Aquella criatura rota y drogada era lo único que tenía en el mundo y hacía tiempo que se había convertido en una sombra de sí misma. Su sentido del humor y sus ganas de vivir habían desaparecido, sepultados bajo todas las sustancias que ese depravado le facilitaba. 

—Tengo sed —le dijo Asha con voz ahogada—. Nirav, necesito beber a toda prisa…

Ella sabía que la urgencia era real.

Si no hidrataba el cuerpo de su amiga, esta podía tener serios problemas en solo unas horas. Lo había visto en demasiadas ocasiones. El problema era que en la escuela no había agua corriente. Las autoridades la cortaron cuando se produjo el cierre del establecimiento escolar. Encontrar una bebida decente en aquel lugar era más difícil que bañarse en pleno desierto. Así que la acompañó hasta la entrada del viejo edificio y la ayudó a sentarse en uno de los dos bancos medio astillados que hacían las veces de muralla fortificada de la guarida.

—Aguanta unos minutos —le susurró al oído—. Enseguida vas a hincharte de agua…

La risa tonta de la sedienta la siguió hasta doblar la esquina.

Darsha corrió con todas sus fuerzas.

Por intervención del destino, un rickshaw empujado por un hombre se cruzó en su alocada carrera y comprendió que todavía debía dar gracias a los dioses. A pesar de la hora, su tono angustiado convenció al diminuto individuo y este accedió a llevarla a Mumbai, el barrio rico, para poder adquirir algo tan común como una botella de agua.

Darsha compró dos bebidas.

Le ofreció una al taxista para agradecerle el esfuerzo y contempló, afectada, el cuidado del hombre para no desperdiciar ni una sola gota. Sabía que no se había negado a llevarla porque, últimamente, los transportes propulsados por personas estaban siendo prohibidos. Aquel tipo enclenque y enfermizo habría salido tarde para que no le impidieran ganarse la vida. Solo por eso, añadió una rupia a la ridícula cifra que le pidió el exhausto hombrecillo cuando la dejó frente a la escuela y, después de hacerlo, lo olvidó al instante. Su vida ya era lo suficientemente complicada como para perder tiempo pensando en la de los demás.

Le sorprendió no encontrar a su amiga donde la había dejado. Los dos bancos de la entrada permanecían ligeramente separados y rezó para que aquella loca hubiera tenido el sentido común de pedir algún líquido decente a cualquiera de los matones que la explotaban.

No tenía sentido plantearse si debía entrar o esperar al día siguiente para comprobar que su amiga estuviera bien. Sabía que hasta que no la viera no se quedaría tranquila, por lo que avanzó por la lóbrega galería con toda la precaución que había aprendido a perfeccionar en los últimos años. La maldita percepción extrasensorial que la acompañaba desde que tenía uso de razón activó todas sus alarmas. Quizá fuera por el aire frío, que apareció de repente y se empeñó en acompañarla por aquel interminable pasillo; o por el pertinaz silencio, que hacía reverberar el sonido de esa masa airada y helada en la superficie de las paredes; o quizá solo se tratara de sus nervios.

En cualquier caso, no se detuvo.

Sus pasos la llevaron hasta la vieja sala de profesores y allí comprobó, una vez más, que no se equivocaba cuando sus entrañas le decían que algo iba mal. Youssef Rajah parecía estar dormido o… muerto.

Al acercarse al hombre, Darsha comprobó que no respiraba.

Aún titubeante, le palpó el cuello en busca de un pulso que no encontró y, con sorpresa, advirtió que la postura del cuerpo era la de alguien pidiendo clemencia. Lo que no dejaba de ser extraño en un tipo de sus características. Por si le quedaba alguna duda, las manos de aquel despreciable ser estaban unidas por medio de una brida, en una señal inequívoca de estar rezando o sometiéndose a otra persona.

Entonces lo examinó mejor.  

Aquella aberración humana tenía una extraña herida en el costado y la sangre, roja y espesa, manaba con fuerza de ella. Lo que sí apreció con claridad fue el calor que todavía conservaba el cuerpo. Lo que significaba que no hacía mucho que la vida lo había abandonado. Ese fue el momento en que comprendió que nunca debía haber traspasado la puerta de entrada.

«El asesino sigue aquí», pensó con una claridad pasmosa.

Seguidamente, se lanzó al suelo y frustró el golpe que iban a propinarle. Escuchó entonces la exclamación de sorpresa de la única persona viva que estaba junto a ella y tuvo tiempo de pensar que se trataba de un acento extraño. Después corrió como alma que lleva el diablo. Con lo que no contaba era con que en su huida tropezara con algo pesado y se cayera ocasionando un estrépito del copón. Todavía en el suelo, Darsha contempló el bulto humano que yacía a su lado y ahogó un grito de dolor.

Maldita sea, conocía ese sari, lo había visto una hora antes, se dijo aterrada, olvidándose por un instante del tipo que la perseguía, para concentrarse en las flores blancas y rojas de la ropa de la mujer que permanecía en el suelo.

Deseando estar equivocada, Darsha gateó hasta la figura humana.

La carita aniñada de su querida Asha no había perdido la sonrisa. Gimiendo desesperada por la brizna de esperanza que aún conservaba, trató de encontrarle el pulso. Sin embargo, no lo tenía. Su amiga ya no estaba en este mundo y la terrible realidad la sumió en un estupor extraño. No supo el tiempo que estuvo a la deriva hasta que un ruido cercano la devolvió a la realidad. Alguien le había rebanado el cuello a la única persona por la que ella hubiera dado su vida. Una hilera de sangre chorreaba sobre el pecho infantil de Asha adoptando la forma de un pavoroso collar. El cuerpo de su amiga conservaba una extraña postura, como si la hubieran sentado en el suelo después de seccionarle la garganta.

Le llamó la atención la mano derecha de la muchacha. Estaba medio cerrada, la muerte la había sorprendido sosteniendo algo grande y pesado. Entonces contempló, con lágrimas en los ojos, la correa plateada de un reloj de hombre que resaltaba en la semioscuridad. El rigor mortis todavía no había aparecido y Darsha pudo coger el objeto con facilidad. En efecto, Asha Muna, su querida amiga, no había olvidado la última petición que ella le había hecho y guardaba la elegante joya entre sus marchitos dedos.

Un sonido procedente del pasillo le recordó que en ese instante podía acabar con todo. Acompañar a Asha a la otra vida quizá no estuviera tan mal, se dijo abatida por la tristeza. Solo tenía que dejarse atrapar por aquel individuo y cerrar los ojos. Había visto los cortes y sabía que no sufriría demasiado.

Sin embargo, algo se removió en su interior.

Imposible.

No había llegado hasta allí para dejarse matar por ese tipo. No sabía lo que le depararía el destino pero, desde luego, no era rendirse tan fácilmente. Debía vivir, se lo debía a su amiga y a ella misma.

Descubrió que ya era muy tarde para huir, así que se mantuvo quieta, oculta en un pequeño pliegue de la pared. Desde su posición podía distinguir una figura masculina vestida de negro. Cuando el asesino se alejaba para seguir buscando en otra zona, Darsha creyó ver el resplandor de algo metálico en las botas del hombre. Durante un breve instante pensó que ya había visto antes ese adorno, pero lo descartó por improbable.

Mientras esperaba en aquel inesperado escondite, contempló el cuerpo de su amiga y no pudo evitar que las lágrimas se agolparan en sus ojos. Conocía a esa chica desde siempre. Ambas habían sido abandonadas en las mismas calles y la Providencia había querido que se hermanaran. Hubiera estado bien contar con la protección de otras personas, pero a esas alturas no tenía sentido lamentarse por algo que ya no podía cambiar.

Sí, una familia hubiera estado bien, pensó Darsha mientras se limpiaba los ojos de un manotazo. Por supuesto, que fuera real porque su compañera de fatigas tenía apellido y ella podía jurar que no servía para nada. Si acaso para que todos los niños de la zona la envidiaran. Incluso entre los más pobres existían clases y Asha pertenecía a la nobleza, su apellido la había hecho ingresar en ese selecto club.

Aparte de su nombre completo, el padre Samuel no había podido decirles mucho más. Asha Muna era lo único que alguna bondadosa alma había escrito en el trozo de papel que encontraron junto a la niña. Lo que no dejaba de ser jodido, porque Asha significaba esperanza. Así que su amiga no se quejaba jamás; no podía hacerlo sin defraudar las expectativas de la persona que le dejó aquella nota.

Ella, sin embargo, no tuvo tanta suerte.

Como le sucedía al noventa y nueve por ciento de los niños que deambulaban por las chabolas, su abandono fue total. Nadie le regaló un nombre ni un apellido, y por supuesto, ningún deseo oculto al que echar mano en el futuro.

Todavía recordaba las burlas de su amiga cuando el profesor la llamaba Darsha-Darsha. Los pocos días que asistieron a aquella malograda escuela habían sido los más felices de toda su vida. Quién sabe lo que hubiera sucedido si aquel sitio no se hubiera convertido en un refugio de malhechores, pensó Darsha mientras contenía las ganas de vomitar. Después de aquello, Asha entró a formar parte de la milicia de Youssef por voluntad propia y ella dejó de ser una mujer con la misma libertad con la que su amiga escogió vender su cuerpo. Fue fácil desaparecer como chica y más sencillo aún reaparecer como un hombre. Le bastó vestir con sus ropas a una muchacha que encontró muerta en las vías y en aparecer junto a Asha luciendo como un chico. Así le dio esquinazo a la única persona a la que temía tanto como odiaba: Youssef Rajah.

Ese hombre había muerto.

Por fin.

Le hubiera dado las gracias a su asesino… si no hubiera acabado también con su amiga y ahora su propia vida estuviera en peligro.

¿Quién había matado a Rajah?

Eran tantas las personas que querían ver muerto a ese hijo de mala madre que no había tinta suficiente en el mundo para elaborar una lista con sus nombres. Por cierto, ella incluida.

Pero, ¿por qué Darsha?

Todos sabían que en Dharavi imperaba la ley del silencio. Con razón o sin ella, nadie abriría la boca para declarar en contra de otra persona.

La luz de una linterna apuntó en su dirección y Darsha dejó de respirar. Una rata escogió ese momento para salir de su escondrijo y el tipo pegó un alarido que dejó claro que no era de la zona. Nadie que fuera de allí se asustaría de un simple roedor.

Lo vio recoger la linterna del suelo y abandonar la sala tranquilamente, como si no temiera que los hombres de Rajah hicieran acto de presencia.

Un momento, ese tipo delgado y esbelto… ¿había matado a todo el mundo?

Si Asha siguiera viva, se hubiera postrado a sus pies.

Capítulo 4

La luz del amanecer inició un tímido recorrido en el horizonte.

Darsha se libró del entumecimiento que le agarrotaba los brazos y las piernas estirándose con fuerza. Llevaba horas acuclillada en una de las esquinas del hospital esperando a que se hiciera de día para hablar con el chico europeo. Ahora, más que nunca, quería abandonar Bombay. Le daba igual donde la llevara, cualquier lugar serviría para empezar de nuevo. Solo echaría en falta a una persona, aunque podía sentirla a su lado, apoyándola en aquella desesperada aventura.

Aguardó a que el vigilante de la entrada se tomara unos minutos y se coló en el vestíbulo. A esa hora no había nadie y se sintió neciamente a salvo. Sabía que la primera planta estaba destinada al cuidado de los extranjeros y voló sobre las escaleras. El lujo del pasillo había dejado de intimidarla, así que lo recorrió en pocos segundos hasta situarse frente a una puerta que lucía la palabra VIP en letras doradas.

En esa habitación estaba la única persona en el mundo que podía ayudarla.

Antes de entrar, Darsha respiró con calma y se repasó el pelo con las manos. No se sentía fea y no era tan oscura. De hecho, su piel lucía una tonalidad bastante clara para la India. Se miró los dedos y se los estrujó con fuerza. Sus manos sí eran oscuras, quizá porque los pliegues de la epidermis se veían casi negros. Entonces recordó las palabras del joven de los ojos grises y se dijo que no importaba el color de su piel, ni algo tan tonto como su belleza. Había salvado a ese chico, todo lo demás era secundario.

Envalentonada con ese pensamiento, entró en el cuarto. El muchacho estaba sentado en un sillón, cerca de la ventana.

—¿Es cierto que perteneces a la banda del individuo que ha tratado de matarme? —le preguntó el inglés, mirándola directamente a los ojos—. La policía se lo ha dicho a mis padres. ¿Es verdad?

A Darsha le agradó que fuera tan directo. Nada de dar rodeos para acabar preguntándole lo mismo. Cuanto más lo trataba, más le gustaba ese chico. 

Se limitó a negar con la cabeza.

Podía mencionar infinidad de detalles para que la creyera, pero se contuvo porque todos eran asquerosos. ¿Cómo le iba a contar a ese apuesto y privilegiado muchacho que ella subsistía rapiñando en los cuerpos que Rajah arrojaba a las vías?

—¿Vas a cumplir tu palabra? —quiso saber ella.

Mark entendió perfectamente que fuera al grano.

Aquel sitio era espeluznante, cualquiera querría salir de allí. Preguntarle si pertenecía a la banda que había tratado de acabar con su vida le pareció fuera de lugar, pero no pudo evitarlo. Jamás ayudaría a alguien relacionado con el tipo que le clavó un cuchillo hasta la empuñadura. La indiferencia con que ese individuo lo hirió era tan delictiva como el hecho en sí.

Joder, pensar en ese tío lo hacía sudar a mares.

—Sí, claro que voy a cumplir mi palabra —repuso él sin dudar—. A propósito, soy Mark Cavendish. ¿Cuál es tu nombre? A mí me lo puedes decir.

Darsha fue incapaz de contestar.

El muchacho se había acercado a ella y comenzó a ponerse nerviosa. Escuchar hablar de nombres y apellidos le recordó que tenía algo más que ofrecerle y sacó el reloj del bolsillo de su pantalón.

—¿Es tuyo? —Le hubiera gustado explicarle las dificultades que había vencido para devolverle el reloj, pero no quiso que la podredumbre lo rozara siquiera. Así, que simplemente extendió la mano y le mostró la refinada joya.

Mark reconoció el reloj de un solo un vistazo. Sin embargo, no fue el regalo de su abuelo el que le hizo abrir desmesuradamente los ojos y contemplarla con horror.

—¿Has sido tú? —le preguntó sin pensar, separándose lentamente de Darsha—. ¿Has matado al tipo que me hirió? ¿Para recuperar lo que me robó? No puede ser verdad… —reflexionó en voz alta—. Mi madre me advirtió de que serías capaz de hacer cualquier cosa. Por Dios, estás lleno de sangre… Has acabado con la vida de un hombre… No necesitabas el reloj para que yo cumpliera mi palabra —susurró, mientras la juzgaba y sentenciaba en el acto—. No voy a llevar a ningún asesino conmigo. Vas a entregarte a la policía y asumirás tu responsabilidad. Todavía deben seguir en el edificio, acababan de comunicarme lo sucedido.

Darsha sintió la amenaza de los dedos del joven en su brazo y tiró con fuerza para librarse del agarre. Mark cayó al suelo y ella aprovechó para salir corriendo.

Ese hombre jamás la creería.

Incredulidad, temor y asco… eso era lo que había percibido en sus bellos ojos grises.

Los gritos del extranjero le recordaron que en su país ella era una paria y, sin una casta que la protegiera, todos verían en su persona la solución de sus problemas. Los padres de aquel hombre estarían encantados de salirse con la suya y de quitársela de en medio. La policía tendría a quien endosar las muertes de la escuela y, al mismo tiempo, resolvería el robo y el asesinato frustrado de aquel rico europeo. En cuanto a su deudor, Mark Cavendish, se libraría de un problema oscuro y feo.

Todos ganaban con ella muerta o en la cárcel.

Darsha imprimió velocidad a sus pasos hasta encontrar la salida de incendios. Era una suerte que los extranjeros estuvieran en la primera planta. Se descolgó sin miedo y cuando cayó al pavimento volvió a respirar. Entonces se quitó los zapatos, que le apretaban, y corrió con ellos en las manos.

Siempre había pensado que no tenía nada en la vida.

En aquel instante comprendió que, en realidad, había sido una persona afortunada. Asha había supuesto la diferencia; la había acompañado en los malos y en los buenos momentos. El resto del mundo podía defraudarla, pero su amiga siempre había estado ahí, incluso en el último momento, cuando su cuerpo no podía más, había pensado en ella…

Dejó de correr al llegar a las vías.

Dos prostitutas se habían quedado dormidas en uno de los bancos nuevos de la estación. Los grafitis impedían que se viera el buen estado de la improvisada cama. Darsha se acercó a las mujeres como si las conociera y, al instante, se percató de que estaban drogadas y borrachas. Casualidad o no, la tela de uno de los saris lucía unas enormes flores rojas y blancas. La criatura que lo llevaba se dejó desvestir con facilidad e incluso sonrió cuando se sintió tan desnuda como su madre la trajo al mundo. Nadie usaba ropa interior en Dharavi y, en ese momento, la costumbre la incomodó. Una cosa era robar un vestido y otra, dejar en pelotas a una chica borracha en un sitio que no tardaría en llenarse de gente. Así que decidió adecentar a la mujer con su propia camisa. Descartó utilizar su holgado dhoti porque la tela que se pasaba entre las piernas estaba manchada de sangre. Solo entonces comenzó a enredarse el lienzo de seda alrededor del cuerpo y finalizó su arreglo alborotándose el cortísimo pelo que llevaba desde hacía tanto tiempo.

«Nadie busca a una chica», se dijo para calmarse y poder pensar en lo que debía hacer con la tela que le servía de pantalón. El dhoti era una prenda rectangular de algodón que, después de enrollarse en la cintura, se pasaba entre las piernas para terminar de nuevo sujeto a la cintura. De esa sencilla manera se conseguían unos calzones cómodos y ligeros, perfectos para afrontar el clima tan cálido de la India. Claro, que ahora que lo examinaba con atención, los cuatro metros de tela eran un problema; el otro, los lamparones rojos que se distinguirían a kilómetros…

Inmediatamente, se dio media vuelta y corrió en busca de la blusa que tan inocentemente había dejado atrás. Sabía que los europeos podían insistir en que se investigara el asunto y no quería facilitar ninguna prueba. Lamentaba dejar desnuda a la mujer, pero debía quemar su ropa sin pérdida de tiempo. Con cierto alivio, descubrió que la otra chica llevaba debajo del sari una camisa y aprovechó semejante milagro.

Antes de marcharse, echó un vistazo a su obra y se sintió más tranquila. Le había costado trabajo enrollar el sari en el cuerpo de la primera mujer, pero había valido la pena. Las dos criaturas estaban ahora vestidas y, cuando se despertaran, habrían aprendido a no dormirse en cualquier sitio. De hecho, habían tenido suerte de tropezar con ella, pensó Darsha, frustrada por su condición de mujer.

«Los hombres lo tienen más fácil», masculló entre dientes.

La estación empezaba a cobrar vida y eso la convertía en un lugar peligroso. Darsha se alejó de la vía principal hasta toparse con una alambrada que indicaba el cierre de una de las líneas de tren secundarias. Sabía que en ese lugar se reunían los hombres de Rajah y que, por tanto, la malla metálica debía tener alguna abertura. Respiró mejor cuando vislumbró un pequeño agujero y pudo colarse al otro lado. Un vagón abandonado y cubierto de pintadas se oxidaba a la intemperie sin ningún tipo de protección. Darsha se colocó detrás del vehículo y observó con atención los alrededores. Tal y como esperaba, cerca de una de las vías descubrió un bidón enmohecido y carcomido por la humedad del ambiente. Antes de meter las prendas en su interior, buscó un mechero en uno de los pliegues de sus delatores pantalones y rezó para que todavía funcionara. Minutos más tarde, mientras observaba el baile desordenado de las llamas al devorar las telas, meditó sobre su futuro.

Lo positivo era que podía ser quien quisiera.

Como tantos otros en la India, ella ni siquiera tenía un apellido que la identificara… Un recuerdo amargo la sacudió y se rindió al instante. Solo lloraría unos minutos, después de aquello no volvería a hacerlo en toda su vida. Así que se permitió desahogarse por lo único importante para ella, lo hizo por Asha Muna, su amiga, su hermana, su familia.

En ese momento, su excepcional memoria vino en su auxilio: la familia del extranjero había mencionado unas ayudas y en esa zona solo existía un orfanato.

Darsha se limpió la cara y suspiró con fuerza.

Tenía que intentarlo, ya no le quedaba nada que perder.

Capítulo 5

Hanif Galwani observó a la muchacha sin inmutarse.

—Lo siento —manifestó con sinceridad—. Pero eres demasiado mayor. No podemos admitir a todos los que acuden a nosotros. El presupuesto que tenemos es ridículo para hacer frente a tanta necesidad y tú ya tienes edad suficiente para casarte —enfatizó el director con indiferencia—. Estamos desbordados. Las subvenciones del gobierno se han paralizado y apenas podemos subsistir con los donativos que recibimos. No podemos hacer nada por ti.

Darsha lamentó no haber mentido.

Sabía que su edad no era la más adecuada para aquel sitio, pero se había engañado con falsas esperanzas. La culpa de todo la tenía ese extraño sentimiento que siempre la acompañaba. Era el mismo que la había guiado hasta el patio de ese lugar y le había hecho creer que su sitio estaba allí.

Era ridículo, pero todavía creía en los milagros.

—Realmente, no sé la edad que tengo —reconoció, sin disimular la preocupación que amenazaba con asfixiarla—. Pero, sé leer y escribir. Además, entiendo y hablo el inglés perfectamente —precisó con orgullo—. También puedo encargarme de los más pequeños o realizar cualquier tarea. No sé guisar, pero puedo lavar la ropa y ayudar en la cocina. —Sabía que el tema de los años era un problema, por lo que decidió volver a explicarlo—. Fue un médico de la misión inglesa el que calculó mi edad haciéndome una radiografía de la muñeca, pero el aparato era tan viejo como el propio hombre. En verdad, no sé cuál es mi edad. Fui abandonada en las calles y no tengo familia a la que poder preguntar…

Durante un instante creyó que el director del orfanato se apiadaría de ella.

Se equivocaba.

—Como ya te he dicho, no puedo acogerte en esta institución, ni contratarte para que trabajes aquí —expresó Galwani en tono neutro—. Te deseo salud y mucha suerte. Ahora debes marcharte.

Darsha asintió con pesar.

Solo tenía unas pocas rupias. Era una imbécil integral; si se hubiera quedado con el reloj del joven inglés ahora no estaría a punto de tirarse a los pies de ese hombre para conseguir las migajas que quisiera darle. Le daba igual que fuera comida o un techo, por un día o por varios. En su situación actual, cualquier cosa sería mejor que nada.

Joder, hasta Youssef Rajah le parecía en aquel momento la solución menos mala de cuantas se estaba planteando.

—Necesito pensar en lo que voy a hacer —susurró Darsha, con la esperanza de tocar alguna fibra sensible en el hombre —. ¿Puedo quedarme unos minutos en ese banco? —al decirlo, señaló un baniano y el asiento que ofrecía bajo sus ramas—. Prometo que después me iré.

Hanif Galwani la contempló en silencio y afirmó con la cabeza.

Darsha comprendió que temía decir algo que no pudiera mantener después. Lo vio alejarse sumido en sus propios pensamientos y lamentó haberlo dejado en aquel estado.

Le cayó bien el tipo.

Protegida por la robustez del enorme ficus, se percató de que el árbol no crecía como la mayoría de los de su especie, porque sus ramas se extendían hacia el cielo y no hacia los lados. Hasta las plantas eran especiales en aquel sitio, pensó mientras cerraba los ojos y dejaba que los rayos del sol le acariciaran la piel.

Lástima no poder vivir en ese lugar.

En ese instante, varios niños pasaron delante de ella. La urgencia con la que se encaminaban hacia la parte posterior del edificio provocó su curiosidad y decidió seguirlos. Los gritos de los pequeños eran tan escandalosos que estuvo a punto de salir corriendo en dirección contraria. Sin embargo, venció la voz interior que la instaba a darse prisa y que se desvaneció cuando Darsha corrió a examinar a la criatura que permanecía inconsciente en el suelo.

Se trataba de un niño diminuto, delgado como una cerilla, que se había caído de un árbol. No necesitaba ser muy lista para darse cuenta de que la rama que permanecía a su lado era la causante del accidente del pilluelo.

Darsha contempló el laurel y suspiró preocupada.

Era un espécimen formidable que podía alcanzar con facilidad unos quince metros. Comprendió que el chico había recibido un buen golpe cuando no fue capaz de vislumbrar la erosión que la rama había dejado en el tronco del árbol. El golpetazo había debido ser de antología, por lo que impidió que los críos llorosos que rodeaban al herido lo movieran y le tomó el pulso para verificar que siguiera vivo. Estupefacta, comprobó que el latido intermitente de las arterias del niño no se había alterado demasiado; esos chiquillos eran la prueba evidente de la existencia de la selección de las especies. Darwin hubiera disfrutado en ese hospicio. Seguidamente, le echó un vistazo a la herida abierta que presentaba la pierna del niño y comprendió que tenían problemas. El fémur del pequeño sobresalía en mitad de su escuálido muslo. Era obvio que había caído de rodillas y que la rótula no había resistido el impacto.

—No lo muevas, hemos llamado a una ambulancia —dijo un hombre a sus espaldas—. No tardará en llegar.

Darsha negó con la cabeza.

—Si esperamos mucho, perderá la pierna —susurró en voz baja—. Esto no está bien.

Decidió actuar.

Minutos antes se había lavado meticulosamente, mezclando agua con la lejía de una botella que había comprado en una tienda cercana, así que estaba preparada. Metió la mano en la herida y localizó el tendón y los ligamentos. Los repasó lentamente y llegó a la conclusión de que estaban en buen estado. Después, de un solo movimiento, introdujo el fémur en la carne y solo entonces se dio cuenta de que estaba rodeada de personas que la observaban en silencio. Alguien le tendió una tela floreada y vendó con ella la pierna del niño. Le preocupaba que todavía no se hubiera despertado y temió que sufriera alguna lesión interna. Le repasó la cabeza una y otra vez, sin dejar ni un resquicio sin tocar. No parecía haber ninguna contusión que pudiera explicar la inconsciencia. Entonces, como si respondiera a las palabras que ella no había formulado en voz alta, el pequeño abrió los ojos.

Y sonrió.

El infeliz sonreía como si nada, por lo que Darsha le devolvió el gesto, aliviada.

—Has tenido suerte, pillín, te has caído del árbol —le dijo al herido—, pero vas a curarte.

A continuación, todo sucedió muy rápido.

Unos hombres subieron al niño a una camilla y desaparecieron a toda prisa. El sonido cascado de una sirena incomodó a todos los presentes durante unos segundos, después dejó de escucharse. Hasta las ambulancias se quedaban sin voz en Dharavi, pensó Darsha mientras contemplaba sus manos ensangrentadas.

Era su sino.

Vísceras y sangre.

—Ven conmigo, te enseñaré donde puedes lavarte —le dijo una niña diminuta con la cara deformada. La cría le había tirado del sari para llamar su atención y la contemplaba como si ella fuera un ser de otro planeta—. ¿Puedes curarme a mí? No me duele, pero no quiero tener esto.

Asha observó la mejilla hinchada que la niña se señalaba con la mano. Había visto otras veces unos bultos parecidos y asintió con la cabeza.

—Es una infección —indicó casi con júbilo—. Se puede curar con antibióticos. ¿Has nadado en el río? ¿Recuerdas si te mordió una rata? Tiene toda la pinta.

La niña la contempló con arrobo y asintió con fuerza.

—Sí, pero hace mucho tiempo de eso —afirmó, sin saber si ese dato era bueno o malo.

La preocupación de la cría la conmovió y quiso reconfortarla de inmediato.

—No te preocupes demasiado —le recomendó—. Que haya pasado mucho tiempo solo significa que deberás tomar más medicamentos.

Terminó de lavarse las manos debajo de un chorro de agua que la niña hacía salir después de accionar manualmente una bomba. La pequeña le tendió un trapo áspero y muy limpio y Darsha se lo agradeció con una sonrisa.

—¿Puedes ayudar también a mis amigos? —le preguntó la criatura, echándose a un lado para hacer visible la fila humana que se había formado detrás de ella.

Hongos, infecciones, heridas, contusiones, desnutrición… aquellos niños gozaban de un abanico de enfermedades tan amplio que Darsha se sintió impotente ante su limitado conocimiento del cuerpo humano.

Después de dos horas comprendió que el director no la había engañado. En aquel lugar no sobraba el dinero, ni siquiera para los remedios más básicos. Aquellos niños se curaban por su propia naturaleza.

Maldita sea.

—Al parecer, has salvado a nuestro Kanu —manifestó de repente una voz madura—. Gracias a ti, ese diablillo va a poder seguir utilizando sus dos piernas. Al menos, hasta que se meta en más líos. —El hombre se acercó a ella y la examinó sin pudor—. ¿Por qué no te has ido?

Darsha contempló a Galwani y resopló enfadada.

—No he visto a ningún adulto por aquí —contestó ella con cierto deje crítico—. He supuesto que se habían marchado al hospital y no podía dejar a todos estos… solos —decirlo en voz alta la hizo sentirse avergonzada—. Lo sé, lo sé, no necesita volver a recordármelo, ya me voy.

Hanif Galwani contempló a la muchacha con otros ojos. La había estado observando mientras jugaba a los médicos con sus huérfanos y estaba tan maravillado que apenas podía creérselo.

—¿Te gustaría ser una doctora de verdad? —el director hizo hincapié en las últimas palabras. Necesitaba calibrar la pasta de la que estaba hecha aquella chiquilla—. Hablo de estudiar hasta desfallecer, a eso me refiero. —El hombre permaneció callado unos segundos para que sus palabras calaran en ella—. No me vale cualquier otra cosa, no en un lugar como este. Y solo tendrías una oportunidad. ¿Qué me dices? ¿Estás dispuesta a sacrificarte para conseguirlo? Ten en cuenta que no podrás casarte, ni quedarte embarazada —insistió Hanif—. Eres muy guapa y tienes la edad adecuada. Si existe una posibilidad, por muy remota que esta sea, debes marcharte y dejar que sea otra persona la que lo intente. En este lugar no hay espacio para los errores —agregó el director, bajando la voz como si hablara consigo mismo—. Es cruel, pero es que la vida lo es…

Darsha sonrió como si le hubieran contado un buen chiste.

—Nada de matrimonio y nada de embarazos, es decir, nada de hombres. Puedo asegurar que no cometeré un error de ese tipo —aseguró más que convencida—. Me desenvuelvo bien entre las vísceras y la sangre —prosiguió sin dejar de sonreír—. Créame cuando le digo que mataría por poder ayudar de verdad a estos niños.

Darsha no supo interpretar la expresión que la cara de Galwani adoptó de pronto.

—Así sea —respondió el director.

—¿Ya está? —le dijo ella—. ¿Va a ser así de fácil?

La carcajada del hombre fue tan inesperada que Darsha empezó a plantearse si no sería peor quedarse que salir corriendo.

—Depende de lo que consideres por fácil —expuso el director mirándola intensamente—. Esfuerzo, habilidad y capacidad. Eso es lo que vas a tener que demostrar —resumió el hombre—. No, no será fácil, pero te prometo que no estarás sola y eso sí será fácil de cumplir.

Darsha echó un vistazo a su alrededor y comprendió que Galwani se refería a los niños. Estaban rodeados de una veintena de mocosos de todas las edades que los contemplaban con total indiferencia.

—Acepto —respondió ella elevando el tono de voz—. Nunca me ha gustado la soledad.

Hanif Galwani volvió a su despacho satisfecho.

Había encontrado una perla salvaje.

Ahora, solo tenía que pulirla.

Capítulo 6

En la actualidad…

Darsha terminó de escanear las páginas de la revista.

Las interesantes estaban destacadas con pósits amarillos y lamentó que fueran tan pocas. Mark Cavendish guardaba su intimidad con tanto celo que cualquiera pensaría que tenía algo que esconder. Uno de los marcapáginas era de color rosa y releyó de nuevo la noticia que resaltaba. Un afroamericano afirmaba haber sido despedido injustamente y acusaba a las empresas Cavendish de racistas.

Vaya, esa era una acusación muy grave.

Entonces recordó las palabras de Elisabeth Leighton, la madre de Mark, y suspiró dolida: “No puede formar parte de nuestras vidas. Es… tan… oscuro y tan… feo”. Eso había dicho la buena señora. Además de otras lindezas, que venían a corroborar en cierta medida la información. La señora Leighton era condesa, de las de título nobiliario, y su esposo, el gran Damon M. Cavendish, marqués y algo más que no recordaba en ese momento. La pareja pertenecía a la sociedad más clasista y hermética de toda Gran Bretaña. Acusar a la compañía que dirigía el hijo, de racista, era dinamitar la línea de flotación de la empresa en aguas americanas, lo que parecía peligroso.

Comenzó a darle vueltas a la amenaza que suponía que una opinión tan políticamente incorrecta calara en la opinión pública y se preguntó por qué unas personas tan influyentes lo habían permitido.

El mundo de los negocios no era lo suyo, estaba claro.

Darsha archivó las informaciones, extrajo el pendrive del ordenador y lo guardó en el último cajón de la mesa. Tenía tantos lápices de memoria que pronto debería habilitar un nuevo espacio para conservarlos. Antes de que se le olvidara la fecha, la apuntó sobre la carcasa azul del pen, cinco de junio del dos mil veintidós. Se había acostumbrado a recopilar aquellos datos y, mirando ahora las ordenadas y coloridas memorias externas, se percató de que llevaba diez años haciéndolo. Al principio, fueron recortes de revistas que no dudaba en sustraer de donde estuvieran. Con el tiempo se había modernizado y ahora escaneaba todo tipo de información que almacenaba cuidadosamente en aquellos lápices de memoria.

No sabía por qué lo hacía.

¿Gratitud hacia los Cavendish?

Era una posibilidad, aunque ella solo estaba interesada en el hijo de la aristocrática pareja…

El sonido del busca que llevaba sujeto a la cintura del pantalón interrumpió el curso de sus pensamientos. Estaba de guardia y si aquel aparato tintineaba significaba que había aparecido un cadáver. Hacía dos años que formaba parte de la Oficina Central de Investigación (CBI), concretamente de la División de Laboratorio de Ciencias Forenses, situada en Nueva Delhi.

Nueva Delhi, tarareó mientras se pasaba la mano por el pelo y buscaba una chaqueta, ahora vivía en Nueva Delhi… Por fin había salido de los dos kilómetros cuadrados de Dharavi.

No había sido nada fácil, en eso coincidía con Hanif.

***

Darsha aparcó su viejo coche debajo de un ficus gigante.

Tenía el aire acondicionado estropeado, en unas horas el sol estaría en su cenit y no quería esperar a la tarde para volver al laboratorio, así que obvió la señal que prohibía el estacionamiento en ese lugar y se dio mucha prisa para que la ineptitud de la policía no inutilizara las pruebas que todavía pudieran hallarse en el escenario del posible crimen.

En teoría, debía ponerse el mono de plástico. En la práctica, resultaba una misión imposible. Nadie en aquellas latitudes lo hacía.

Lo que sí se preocupaba de cubrir, y exigía a los demás, eran los pies y las manos. Así que fue lo primero que hizo al abandonar su vehículo.

—Es un milagro que esa lata con ruedas siga arrancando —comentó una voz a sus espaldas—. Eso sí que es un misterio, no esto.

Darsha inclinó la cabeza a modo de saludo y trató de concentrarse en el cuerpo que tenía delante. Se trataba de una cría desnuda y desnutrida que había sido abandonada a los pies de un árbol ornamental. Aquel sitio era uno de los muchos parques que se podían visitar en la ciudad y montones de personas se arremolinaban junto a ellos sin que una cinta policial lo evitara. La manta descolorida con la que habían cubierto el cadáver la pilló por sorpresa y reprimió un exabrupto. Aquellos imbéciles se habían cargado un montón de pruebas, pero no dijo nada. Con tanta gente mirando, algún iluminado la habría utilizado para no dañar susceptibilidades. La desnudez, la muerte y la sangre casaban mal con el turismo veraniego que, como cada año, comenzaba a invadir las calles de la ciudad.

Darsha marcó las huellas que rodeaban a la chica, asignándoles un número, y entonces descubrió los cigarrillos. El problema era que uno de ellos aún humeaba.

—¿Son de sus hombres? —preguntó al policía que la contemplaba en silencio—. No se puede fumar en el escenario de un crimen ni pasearse alrededor del cuerpo… —comentó con calma, aunque en realidad estaba a punto de perder los nervios—. Ahora tendremos que descartar que las pisadas y las colillas sean nuestras, lo que retrasará los resultados varios meses y esta pobre chica engrosará la lista de casos sin solucionar —precisó innecesariamente—. Por lo que observo, no se ha delimitado la zona ni se han recogido evidencias de ningún tipo. Inspector, ¿de verdad quiere saber cómo ha muerto esta joven?

Ranjit Devi permaneció en silencio mientras ella mascullaba una palabrota.

—Por supuesto, necesito rellenar los documentos de rigor. Como ya sabes, se trata de una simple formalidad —informó el hombre con voz monótona—. Esta mujer es una prostituta de la zona que ha intentado robarle a su chulo. Este lo ha descubierto y le ha dado una lección para impedir que sus compañeras hagan lo mismo. Cualquiera puede verlo.

Darsha elevó una ceja y negó con la cabeza.

—Mire sus uñas —indicó ella, sin mostrar lo alterada que estaba—. Indican que ha luchado contra su agresor, pero también que se las cortaba a menudo. Además, ni los brazos ni las piernas muestran pinchazos de agujas —explicó mirándolo directamente—. Esta chica no se prostituía, la sangre de su entrepierna también nos lo dirá. Quizá solo sea una cría que ha sido violada y asesinada por una bestia que se aprovecha de lo mal que resuelve los casos la policía local… ¿Qué piensa de ello, inspector Devi?

La carcajada de Ranjit fue casi irreverente. Darsha tuvo que recordarse que el policía estaba tan acostumbrado a los cadáveres como ella misma.

—La diplomacia no es lo tuyo, ¿verdad, Muna? —le dijo el hombre sin perder la sonrisa.

Darsha le dedicó una larga mirada como respuesta.

—Solo en esta zona, en un espacio de ocho horas han aparecido más de veinte cuerpos —explicó Ranjit, atusándose un bigotito extraordinariamente fino—. Todos ellos sin vida, por supuesto. No tengo tiempo para jugar a los detectives, ni siquiera contigo. Por aquí se rumorea que eres la mejor, así que pónmelo fácil y dime cómo murió esta chiquilla.

Darsha dejó de prestarle atención, algo más importante había hecho acto de presencia.

—No vamos a necesitar jugar a nada —susurró ella, tirando del labio superior del cadáver hacia arriba—. Es esta niña la que nos ha hecho el favor.

Al decirlo dejó que el inspector observara la boca de la víctima llena de sangre seca.

—¿Es suya? —quiso saber el hombre, antes de permitirse cualquier triunfo.

Darsha negó con fuerza.

—Casi con toda seguridad, del agresor —exclamó ella convencida—. Hay restos de piel entre los incisivos centrales superiores. Esta chiquilla hizo bien su trabajo y se defendió con todas sus fuerzas. Descubrió que quien no tiene uñas debe utilizar los dientes —dicho lo cual permaneció en silencio, intentando alejar las imágenes que empezaban a formarse en su cabeza —. En unas horas sabremos algo y, si tenemos suerte y el autor está fichado, puede que este no sea un cadáver más que añadir a la veintena de la que me hablaba. Haré que el infierno que vivió esta criatura sirva para algo.

Ranjit Devi miró a la forense con respeto.

Esa mujer lo tenía intrigado. No fallaba nunca, con ella se solucionaban los casos, algo que no era muy común en la zona.

—Sí, estoy seguro de que lo hará —vaticinó el hombre, mientras se despedía de ella con un gesto de la cabeza—. Ese cacharro que ha estacionado en zona prohibida necesita un desguace. Hágame caso, la va a dejar tirada en cualquier momento.

Darsha sacudió la cabeza y se elevó de hombros.

No contestó, no tenía sentido contarle a un tipo como ese que cedía casi todo su sueldo a la institución que la había sacado de las calles. Galwani creía que ya había hecho suficiente por ellos, pero ella sabía que su deuda no era de las que se podía saldar con dinero. El orfanato de Dharavi era su familia. ¿Cómo se devolvía todo el amor y el apoyo incondicional que había recibido en ese lugar?

Darsha respiró con fuerza antes de entrar en la sauna en la que se había convertido su coche. Había tenido la precaución de no cerrar las ventanillas del todo, pero ni aun así pudo evitar la bofetada de aire viscoso que recibió al abrir la puerta.

Respirando lentamente abandonó el lugar de los hechos, deseosa de ayudar a la víctima. Le había prometido a Hanif poner sus conocimientos al servicio de quien la pudiera necesitar, y eso era lo que hacía desde que se había convertido en médico y después en forense.

***

Darsha maldijo en el maratí más barriobajero que conocía.

El todoterreno eligió una curva peligrosa para despedirse de ella y lo hizo con un jadeo ronco y agónico, como si en realidad se viera obligado por las circunstancias. Lamentó no haber estado más atenta a las señales. Normalmente, sabía cuándo le iban a suceder ese tipo de cosas. No en vano, fue su querida Asha la que empezó a llamarla Darsha, que significaba tener visión, ver cosas que otros no percibían. La culpa de todo la tenía el cuerpo que la esperaba en el Laboratorio de Ciencias Forenses. Desde que había entrado en su vida, no podía pensar en ninguna otra cosa.

Resopló preocupada al echar un vistazo a su alrededor y, de un solo manotazo, esparció en el asiento del copiloto el interior de la guantera para localizar una luz intermitente con la que poder señalizar el vehículo. No había sido barata, pero cuando la vio dos días atrás supo que la iba a necesitar. En ese momento, instalada en el techo del vehículo, lanzaba destellos que abarcaban dos kilómetros a la redonda. Nadie tendría un accidente porque su anciano Tata decidiera dejarla tirada en el peor trazado de la carretera. Si a eso le sumaba lo mal que se conducía en la India… se le puso la piel de gallina solo de pensarlo.

Odiaba la sensación que la alertaba de repente y la hacía temblar como una hoja.

En esa ocasión no fue tan fuerte, pero después de imaginar una fila de coches chocando entre sí por culpa de su viejo amigo de cuatro ruedas, Darsha comprendió que tenía que jugarse la vida para quitarlo de en medio. O, lo que era lo mismo, guiarlo hasta el precario arcén.

Desde luego, llamar al seguro era inútil porque podían tardar varios días en llegar y con las pocas monedas que llevaba en el bolsillo tampoco podía pedir ayuda a un taxista. Así que colocó la palanca en punto muerto y empujó el vehículo hacia la cuneta, con resultado negativo, por cierto. Ese trasto era tan cabezota que ni se inmutó.

—¿Puedo ayudarla?

La voz era profunda e interesante, además de inglesa.

—Por favor… —solicitó ella con su mejor sonrisa, hablando en la lengua de Shakespeare—. Sabía que estábamos en boxes, pero no esperaba que ingresáramos en la UVI tan pronto.

El hombre la contempló con interés antes de echarse a reír.

—No me puedo creer que al fin vaya a conocer el famoso sentido del humor indio —dijo, mostrando una dentadura tan blanca y perfecta que Darsha se preguntó si sería real.

—Pues, no sé si es conocido o no, me refiero al sentido del humor —indicó ella imitando la sonrisa masculina—. Pero es el mío. Y, me gustaría seguir alardeando de él…

El tipo siguió la dirección de la mirada femenina y se echó a un lado, justo a tiempo de evitar que un loco lo embistiera con un coche de reparto. El sonido del claxon del vehículo, fuerte e insistente, les recordó el peligro que corrían en esa carretera.

—Soy Devak Kumar —se presentó el hombre—. Trabajo para la Agencia de Noticias Americana en Nueva Delhi. Encantado de ayudarte.

Darsha elevó una ceja, pero no dijo nada.

Ese hombre no parecía indio, hablaba inglés con acento americano y era tan guapo que dolía mirarlo directamente. Aunque, en honor a la verdad, no sabía la pinta que debía de tener un periodista porque no conocía a ninguno. Lo que no pudo evitar fue fijarse en que la piel masculina exhibía un atractivo tono dorado. Algún día tendría que superar el tema, se dijo Darsha, enfadándose consigo misma. Aunque la cara de ese individuo era tan perfecta que seguiría siendo hermoso en cualquiera de los colores que adoptara su epidermis.

En cuanto al cuerpo, parecía cincelado…

Entonces miró de reojo al reportero y perdió el hilo de sus pensamientos. Era la primera vez que unos antebrazos le hacían sentir un hormigueo en la boca del estómago. Kumar se había arremangado la camisa y exhibía, orgulloso, los veinte músculos de cada extremidad mientras empujaba el coche, ajeno a los problemas de concentración de ella.

Nunca le había sucedido aquello.

Podía recitar de memoria la anatomía de un brazo, incluso dibujarla, pero era la primera vez que hubiera acariciado unos músculos con un interés más personal que científico.

El hombre había dejado de empujar el coche y la contemplaba como si esperara alguna cosa. Darsha comprendió que la había pillado y enrojeció hasta la raíz del cabello.

¡Qué vergüenza!

—No sé lo que se hace en la India —expresó el periodista, dedicándole un gesto que debía de ser ilegal por lo que empezaba a provocar dentro de ella—, pero en Nueva York nos presentamos cuando alguien lo hace primero…

Darsha sacudió la cabeza para volver en sí.

Ese hombre no se reía de su inexperiencia, sino que estaba esperando que imitara su saludo.

¡Gracias a Dios!

Sentirse ridícula la descolocaba hasta el punto de hacerle perder el norte, así que respiró con calma y trató de controlar nuevamente la situación.

—Hola, Devak Kumar, encantada de que hayas acudido a mi rescate —manifestó, sintiéndose completamente liberada—. Soy Darsha Muna y trabajo…

La imagen de la chica asesinada apareció de repente en su cabeza y lamentó que ese tipo fuera periodista. La semana anterior, la ANA, la Agencia para la que trabajaba ese hombre, había denunciado la arbitrariedad de algunas actuaciones policiales y no sería ella la que echara más leña al fuego.

—Para el Ministerio de Medio Ambiente, Bosques y Cambio Climático —completó Kumar, señalando la pegatina que lucía la luna trasera del Tata—. Tienes un buen trabajo.

Era evidente lo bien informado que estaba el periodista; le había bastado ver las siglas IFS en la imagen del cristal para asociarla al Ministerio en cuestión. Decidió no sacarlo de su error. Explicarle a ese tipo que el adhesivo cubría un pequeño agujero por el que entraba un polvo rojizo que la sacaba de quicio y que le hacía limpiar a diario los viejos asientos del todoterreno, no tenía mucho sentido. Además, no pensaba volver a ver a ese hombre. Entonces recordó la frase que había leído en el azucarillo que le sirvieron con el café esa mañana: «El silencio y la sonrisa son dos armas poderosas. La sonrisa resuelve problemas y el silencio los evita».

Sabía que la utilizaría y ahí estaba su oportunidad.

No sabía quién era el lumbreras que había alumbrado semejante reflexión, pero no tenía ninguna otra a mano. Así que permaneció callada mientras dirigía al avezado reportero su mejor sonrisa.

Y… funcionó.

¡Joder con los azucarillos!

Capítulo 7

Kumar movió la cabeza como si estuviera luchando consigo mismo. Al instante pareció haber tomado alguna decisión porque imitó la sonrisa de ella.

—Déjame llevarte —le pidió, mirándola directamente a los ojos—. Paso cerca del IFS. Hubiera sido fantástico que trabajaras en un sitio distinto, pero no me voy a quejar. Has tenido suerte de que el hotel al que me dirijo esté cerca. Esta carretera no es la mejor zona para sufrir una avería.

—Gracias —contestó Darsha, deseando que el hombre cambiara de tema—. Tienes razón, esta curva es tan peligrosa como el sol del mediodía. Acepto tu amable ofrecimiento, puedes dejarme en cualquier lugar, me basta con que haya una parada de taxis cerca.

El periodista le dedicó un simpático guiño.

—Te llevaría yo mismo —manifestó, como si en verdad lamentara no poder hacerlo—, pero he quedado con alguien y no puedo llegar tarde. A menudo, este tipo de personas se acobarda y da marcha atrás —explicó con seriedad—. Les invade el miedo y deciden no hablar. Lo siento, pero he invertido demasiado tiempo en este asunto y no puedo arriesgarme a perder mi fuente.

Darsha elevó una ceja y trató de olvidar el atractivo del hombre.

—¿Necesitas algún ministerio en concreto? —le preguntó, recordando las palabras iniciales del periodista—. Tengo amigos en varios de ellos.

Se dio cuenta tarde de lo que había dicho. Nunca le había pasado aquello. El magnetismo que derrochaba ese tipo le había llevado a decir aquella tontería. Conocía a un montón de gente de un montón de ministerios distintos, pero iba a ser difícil explicarlo sin mencionar primero en qué consistía su trabajo.

—En Estados Unidos ha surgido una polémica en torno a una de las personas más ricas del planeta y me han enviado para investigar qué hay de cierto en todo ello.

Después de cerciorarse de que el Tata se quedaba bien señalizado en el minúsculo arcén, Darsha lo cerró con llave y siguió al reportero hasta el interior de un Mercedes que lucía en su luna trasera la pegatina de una empresa de coches de alquiler. 

—¿Jeff Bezos? ¿Elon Musk? —preguntó ella por pura cortesía, empezando a perder el interés—. Amazon, Tesla… Me encantaría tener los mismos problemas que esos dos. De hecho, en este momento no me importaría estrenar coche nuevo… —Terminó con una sonora carcajada. Imaginarse a sí misma en el interior de un cochazo eléctrico no era para menos.

Devak la contempló fascinado.

—Veo que conoces la última lista de la revista Forbes —le dijo el periodista, sacudiendo la cabeza—. No, no se trata de ninguno de ellos. Este rico tiene un montón de títulos nobiliarios. Se trata de rancio abolengo, pero del que apesta. Estoy seguro de que viviendo en la India has oído hablar de la familia. Me refiero a los Cavendish, las siglas de su fundación están por todos lados: WP. En realidad, «Fundación Cavendish destinada al desarrollo de Programas de Ayuda social en la India». Los muy cabrones han conseguido hacerse famosos con los Welfare Programs. Comenzaron en los suburbios de Bombay y actualmente no hay sector económico en la India que no participe en alguno de sus proyectos. —El reportero arrugó el ceño y suspiró contrariado—. Ahorran impuestos y lavan su imagen. Ese es el tipo de rico al que estoy investigando. —Se notaba a kilómetros que esos aristócratas en cuestión no eran del agrado del hombre.

Darsha permaneció en silencio.

Era lo mejor, discutir con una persona tan convencida de lo que iba a encontrar no tenía mucho sentido. Inesperadamente, algo muy parecido a la lealtad y el agradecimiento hicieron su aparición y mandaron al traste sus buenas intenciones.

Maldita sea, sabía que acabaría metiendo la pata.

—Sí, he oído hablar de los Cavendish —admitió, dándose por vencida—. Por aquí son muy conocidos. En algunas zonas, casi venerados. Puedes imaginar lo que supone para barriadas enteras que el agua se haya canalizado bajo tierra. Hasta las ratas se han tenido que adaptar y ahora viven con menos comodidades… gracias a los Cavendish.

Imaginaba que sería suficiente, pero el hombre volvió a la carga.

—Lo cierto es que el gobierno indio contrata los servicios de las empresas Cavendish con demasiada asiduidad. Lo han hecho bastante bien, se han encargado de que el mundo entero crea que han salvado a un montón de niños de un futuro aciago —matizó Kumar, como si no estuviera quedando suficientemente claro—. Me he propuesto demostrar que en todo este asunto existe prevaricación, tráfico de influencias y abuso de poder. Los niños huérfanos serían la tapadera perfecta. —El suspiro del hombre le puso a Darsha la piel de gallina—. Por si esto no fuera suficiente, las empresas americanas de los Cavendish han sido acusadas de racismo. Al parecer, algunas etnias son tratadas de forma discriminatoria… —El hombre tomó aliento antes de continuar—. Contratos y sueldos arbitraros según la procedencia del trabajador, eso es lo que denuncian los sindicatos.

Darsha no respondió.

Según la frase del azucarillo, debía sonreír y callar.

Fácil.

—Quizá hayas oído alguna cosa —prosiguió el periodista, ajeno a los esfuerzos de ella por mantenerse al margen—. Me refiero al orfanato de Dharavi. Estoy investigando ese sitio. Algo huele a podrido en todo esto y pretendo desvelarlo. No me imagino a los Cavendish creando una institución para cuidar de unos niños desamparados. Debe haber algo más —Kumar permaneció en silencio a la espera de que ella dijera algo. Como no fue así, el hombre continuó con sus especulaciones—. Quiero demostrar que las industrias Cavendish han recibido un trato de favor por parte del gobierno indio. El abastecimiento, suministro y logística de áreas claves de la economía india dependen ahora de las empresas del magnate inglés. —Darsha desvió la mirada de su acompañante. Seguía sin tener nada que decir. Fácil—. A raíz de las inversiones en la India, los Cavendish han aumentado exponencialmente su fortuna. ¿Se comenta algo en tu trabajo? Mi periódico es extremadamente comprensivo y no dudaría en proporcionar ciertos alicientes a aquellas personas que nos pusieran sobre la pista correcta…

Darsha miró por la ventanilla y suspiró, sabiéndose vencida. Imposible sonreír y callar después de escuchar toda aquella retahíla de ilegalidades y mala praxis.

—No, no he oído nada en mi trabajo —expuso sin mentir—. Aunque, por aquí todos hemos oído hablar de los Cavendish y siempre en buenos términos. Da igual que hayan creado la fundación para no pagar impuestos o para ganarse el beneplácito de la opinión pública, la verdad es que ayudan a personas reales, de carne y hueso, a hacer posibles sus sueños y eso no es muy habitual en Dharavi.

Comprendió que se había extralimitado cuando el periodista frenó el coche en seco. Afortunadamente, el arcén era tan amplio como una avenida.

—¿Eres uno de esos chicos? ¿Has participado en alguno de los proyectos de la fundación? —dedujo Kumar de inmediato—. ¡Qué casualidad! Esto sí que es tener suerte. Dime, ¿es cierto que las ayudas se conceden aleatoriamente? Se rumorea que dependen de un tipo llamado Hanif Galwani. No se pide ningún requisito, si acaso, caerle bien a ese hombre. ¿Qué me puedes decir? ¿Es cierto lo que se comenta? —Devak respiró profundamente y le dedicó una nueva sonrisa afloja voluntades—. ¿Cómo fue en tu caso? Puedo acompañarte y me lo cuentas por el camino.

Darsha recordó la conversación que mantuvo con Hanif el día que se presentó en el orfanato. Vale, sí que fue todo un poco aleatorio, incluso ella se asombró de la rapidez con la que el director le dio una oportunidad… Sin embargo, nadie que lo conociera podía hablar mal de ese hombre. «Que la realidad no te estropee un buen titular», pensó desconcertada. ¿Debía enfrentarse a un tipo que creía haber encontrado la noticia del año? Recurrió a la sensatez, es decir, que sonrió como una tonta y, sin decir nada, se bajó del coche.

No le daría la posibilidad de manipular sus palabras.

—Gracias por todo —dijo, inclinándose hacia el hombre—. Realmente, no te puedo ayudar. Verás, tú esperas destapar una red de suciedad e inmundicia y yo, de lo único que puedo hablar, es de decencia e integridad, reunidas, además, en una sola persona: Hanif Galwani —afirmó Darsha sin dudar—. Año tras año he visto la firma de la fundación en el documento que me permitía estudiar y comer a diario. Creo que no necesito extenderme más. Han sido los Cavendish los que han hecho esto posible. Habría sido maravilloso que alguna otra institución hubiera aparecido por los barrios de chabolas de Mumbai, pero no fue así. Tú y tu periódico llegáis tarde, aunque siempre estaréis a tiempo de ser justos y de informar sin prejuicios de lo que otros hicieron y siguen haciendo en la actualidad, sin la ayuda de nadie más, por cierto.

No esperó a que el periodista reaccionara.

Se alejó tan rápido como pudo y paró al primer taxi que se cruzó en su camino.

Con lo fácil que hubiera sido hacerle caso a la frase del azucarillo…

***

Darsha se dio toda la prisa que pudo, le habían comunicado que Ranjit Devi quería hablar con ella y no era lo habitual en ese tipo. A saber lo que andaría buscando.

—¿Alguna aclaración del informe, inspector? —le preguntó, mientras se limpiaba el sudor de la frente y se quitaba la mascarilla quirúrgica.

Llevaba todo el día haciendo autopsias y había perdido la noción del tiempo, aunque sabía que era tarde y no solo porque empezaba a distinguirse el tono anaranjado de la luna en el cristal de la ventana.

El hombre sonrió abiertamente mientras negaba con la cabeza.

—Quería comunicarle que esta mañana hemos detenido al individuo que asesinó a la chica del parque —informó el policía—. Se trataba de un vecino. ¿Puede imaginarlo? Un maldito vecino que se aprovechó de que la niña estaba sola —Ranjit carraspeó con vehemencia preparando su siguiente frase—. Lo ha logrado, Muna. Tal y como prometió, una familia va a enterrar a su hija. El infierno ha acabado para esa pobre gente. Ahora pueden descansar todos en paz y es gracias a usted. Quería que lo supiera.

Darsha contempló al inspector sin llegar a creerse que el hombre la hubiera esperado para darle la buena noticia. De repente se sintió avergonzada. Si ese tipo supiera lo que realmente pensaba de él, la detendría por atentado contra la autoridad… pero no lo sabía. Así que sonrió y permaneció callada, siguiendo unas sabias y edulcoradas palabras.

—Muna, la veo muy desmejorada —le espetó el inspector, tendiéndole la mano—. ¿Sabe? Gracias a usted me han concedido una semana de descanso. Si fuera lista, debería aprovecharse ahora que ha resuelto la mayoría de los casos en los que ha intervenido. Cuando las cosas se tuercen los gerifaltes se olvidan de que trabajamos exactamente igual que cuando salen bien —razonó el hombre convencido—. Hágame caso y regálese unas vacaciones. Bien sabe Dios, y nosotros, que se las merece. Ahora que lo pienso, en estos dos años no la he visto tomarse un respiro —Ranjit Devi se rascó la cabeza y le sonrió con agrado—. Pues, es el momento. El próximo mes se anuncian los ascensos. Seguro que alguna persona le deberá el suyo.

Darsha se dio cuenta en ese preciso instante de que el inspector Devi, el muy hijo de mala madre inspector Devi, había dejado de tutearla para tratarla con respeto.

Alucinante.

—Gracias, señor —le dijo, empezando a considerar seriamente las palabras del policía—. Lo tendré en cuenta. Espero que descanse y vuelva deseoso de investigar todos los asuntos hasta sus últimas consecuencias.

Para variar, la risa del hombre le pareció agradable y sincera.

—Es usted un caso —le dijo Ranjit antes de desaparecer de su vista.

Darsha se encogió de hombros y volvió al trabajo.

Tenía una sala llena de cadáveres que debía examinar para encontrar alguna evidencia biológica que explicara sus muertes, por lo que no le dedicó ni un segundo al tema de las vacaciones.

***

El reloj de la pared marcaba las siete de la mañana.

Darsha ahogó un bostezo y apagó la luz de la sala. Las guardias de los fines de semana eran letales. Necesitaba un café y la máquina del pasillo se había quedado sin vasos de plástico a medianoche. En aquellas circunstancias, el Starbucks de la esquina le pareció lo más cercano a un paraíso; sin vísceras ni sangre, con gente viva y rebosante de luz natural.

Se acomodó en un fantástico sillón de tela roja, acompañada de un trozo extragrande de tarta de chocolate y de un café igual de extra cargado. Miró los azucarillos y respiró tranquila al ver que no los adornaba ninguna frase, quizá porque había cogido azúcar moreno, temerosa de lo que podría encontrarse. Entonces rasgó los seis envoltorios y los vertió en el vaso. Después se dedicó a examinar las revistas que descansaban en sus piernas. 

No había pasado más que las primeras páginas de la primera publicación cuando el corazón le dio un vuelco. La fotografía de un edificio era la culpable: «Nueva sede de las empresas Cavendish en Manhattan. Las industrias inauguran nuevo emplazamiento en el corazón de Nueva York. El inmueble, diseñado por Lionel M. Stone, ha ganado el Premio Pritzker por el nivel de creatividad, funcionalidad y diseño de la obra. Lástima que la muerte de un operario haya ensombrecido el acto. Apenas un mes después de la inauguración del edificio, Lewis Cooper, trabajador del inmueble, ha caído al vacío perdiendo la vida en el suceso. La policía investiga el hecho por la extraña herida que mostraba el cuerpo. Según fuentes policiales, una hendidura en forma de medialuna habría seccionado el pulmón derecho del ordenanza, ello unido a las bridas que sujetaban las manos del hombre descartan el accidente…».

Darsha contuvo la respiración durante unos segundos.

Jamás olvidaría la herida, ni las manos de… Youssef Rajah.

De nuevo los Cavendish.

En momentos como aquel era cuando uno necesitaba la frase de un azucarillo. Sin la reflexión de algún iluminado no le iba a quedar más remedio que tomarse las vacaciones que Ranjit Devi le había recomendado.

Llevaba diez años haciéndose un montón de preguntas, ya iba siendo hora de encontrar las respuestas.

Capítulo 8

Darsha contempló el edificio con preocupación.

Le dolió reconocer que su sexto sentido empezara a fallar justo cuando más lo necesitaba. Entre otras cosas, porque se estaba gastando todos sus ahorros. Llevaba cinco días acudiendo al vestíbulo de aquel coloso de acero y cristal sin ningún resultado. Ese era el problema de actuar sin un plan. En sus fantasías, había creído que llegando temprano se toparía con el benjamín de los Cavendish y… bueno, algo se le ocurriría, era muy buena improvisando.

Sin embargo, había descubierto que los aristócratas no se mezclaban con el resto de los empleados. Estos accedían al edificio a través del aparcamiento, por una zona prohibida para el común de los mortales y tan vigilada que ni siquiera era posible echar un vistazo.

Aquella mañana, Darsha siguió el diseño del mármol travertino del suelo que marcaba el camino hacia los ascensores. Le gustaba contemplar el horizonte desde la terraza del restaurante de la planta setenta. En los últimos días había llegado a sentirse en paz consigo misma. Estaba segura de que Asha le había perdonado que no investigara su muerte y se centrara en seguir viva. Estaba preparada para pasar página y volver a casa. Aunque, resultaba extraño que el último día que se había permitido para conseguir algún resultado se notara distinto a los demás.

¿Se trataba de alguna señal?

El bullicio matutino se había triplicado.

Sorteando codazos y pisotones, Darsha se unió a la marea humana que la introdujo en el elevador y la aplastó, literalmente, contra la pared del fondo del habitáculo. Poco tenía que envidiar aquel cacharro a los trenes de su país, pensó, sintiéndose molesta con el tipo que le plantó la manaza en el culo. Se dio media vuelta, contempló al individuo de mediana edad y lo pisó con todas sus fuerzas. Lástima que ese día hubiera decidido usar unas sandalias con una ridícula cuña. No obstante, dejó caer todo el peso de su cuerpo sobre su pie hasta que la expresión del rostro masculino cambió. Ahora parecía querer gritar de dolor.

—¡Oh! ¡Cuánto lo siento! —le dijo sonriendo—. Pero es tan limitado el espacio en estos artefactos que siempre acabas tocando o pisando a alguien…

El hombre se alejó a toda prisa y ella lo despidió con una sonrisa de oreja a oreja. Prefería estar cerca de los jóvenes que tenía delante.

—¿Crees que las pruebas serán muy difíciles? —escuchó cómo le preguntaba una muchacha pálida y pelirroja al chico que la acompañaba.

Darsha estaba pegada a la pareja. No obstante, la educación la obligó a simular que no le interesaban las palabras de la criatura del pelo rojo.

—Cien puestos de trabajo… es una cifra importante —le dijo el muchacho con cierto aplomo—. No te preocupes. La gente no se prepara lo suficiente.

Darsha observó que la joven repasaba un folleto y suspiraba con cierta teatralidad. Las pecas de su cara eran tan llamativas que no podía apartar la mirada de ellas. Diversidad de pieles, se recordó Darsha, embelesada con las manchitas. Eran preciosas y a la chica le sentaban de maravilla.

—Tienes razón —continuó la susodicha—. Llevo un año en una academia esperando esta oportunidad.

Hablar de oportunidades despertó su curiosidad. Echó un vistazo a su alrededor y comprobó, sorprendida, que la mayoría de las personas en aquel ascensor llevaba el mismo papel en las manos.

—¿Me permite? —Darsha tocó ligeramente el hombro de una señora de edad madura, que había guardado en su bolso el panfleto que ella deseaba y le sonrió apurada —. Lo siento, resulta imposible salir de aquí.

La mujer se apartó con cierta dificultad y ella le dedicó un gesto agradecido.

Cuando alcanzó el pasillo, le echó un vistazo al tríptico que tan fácilmente había conseguido. «Ofertadas cien plazas de administrativos y veinte de ordenanzas», leyó con curiosidad. La primera de las pruebas comenzaría en una hora.

Supo que había encontrado lo que estaba buscando.

Subió a la planta cincuenta donde debía rellenar un formulario. Decidió utilizar su nombre verdadero, todo lo demás sería falso. No creía que nadie lo investigara, así que inventó unos estudios de Administración y Contabilidad que no tenía, una nacionalidad americana que no deseaba y un domicilio a escasas tres manzanas del edificio.

Fácil

A partir de ese momento, solo tuvo que hacer lo que el resto de las personas que estaban a su lado: tomar asiento en una de las salas habilitadas para la celebración de las pruebas y esperar a que dieran las nueve en punto de la mañana para abrir el sobre que le habían asignado.

Entonces vislumbró un pequeño problema en forma de cartel pegado en la pared: «Sala provista de inhibidores de frecuencia», leyó impresionada. Joder, ella pensaba copiar en el examen utilizando su Smartwatch. No se rindió, ya encontraría la forma de superar la prueba.

A la hora en punto comenzó el examen.

Tal y como esperaba, no conocía ni una sola de las respuestas. Administración y dirección de empresas, contabilidad legal, normas jurídicas, convenios colectivos, sectores económicos, oferta y demanda… eran solo una pequeña muestra de los conocimientos que se requerían para superar la pruebecita.

Sin perder más tiempo, levantó la mano, fingió una vergüenza que no sentía y pidió ir al servicio. Una señora de aspecto marcial la acompañó hasta los aseos sin cruzar con ella ni una sola palabra. Darsha no esperó mucho para salir corriendo de la habitación. Con lo que no contaba era con toparse con la mujer que la miró extrañada.

—No hay… papel —le dijo, fingiendo encontrarse en un serio aprieto—. Si tuviera pañuelos sería genial…

La señora sonrió comprensiva y desapareció por un pasillo.

Darsha sabía que solo tenía unos minutos. Corrió hasta el pasillo de su examen y buscó el inhibidor. Lo conocía, era similar a los que utilizaban en la Oficina Central. Sonrió sin creerse su suerte y volvió a los servicios justo en el momento en que la mujer llegaba con un rollo de papel enorme en las manos.

—Gracias —le dijo Darsha, agradecida de verdad.

La señora volvió a la pared y aguardó a que ella terminara para acompañarla de nuevo a la sala.

En el cubículo, Darsha contactó con la especialista en Tecnología y Comunicaciones de la CBI. Necesitaba que su reloj siguiera funcionando y Gita Narendra era la indicada para hacerlo. De hecho, no sería la primera vez que lograba sortear los inhibidores. En su trabajo, precisaba comprobar los resultados de las pruebas continuamente. La Oficina utilizaba los mismos inhibidores de frecuencia que ese edificio, haberlo descubierto le pareció increíble. Narendra no tendría que hacer nada distinto a lo que ya hacía para que su reloj no se viera afectado por los aparatos que se utilizaban en casi todos los organismos oficiales de su país.

Joder, qué suerte había tenido.

Cuando comprobó que su Smartwatch se reiniciaba después de instalar la nueva aplicación, se lo metió en el bolsillo del pantalón y salió del servicio con renovadas energías. Incluso su acompañante se dio cuenta.

—Los nervios juegan malas pasadas —le dijo la mujer sin elevar el tono de voz.

Darsha le dedicó a la señora una sonrisa angelical. Después entró en la habitación dispuesta a que su fantástico reloj de pulsera le hiciera fáciles las cosas difíciles.

Y es lo que sucedió.

Dos horas más tarde abandonaba la sala sintiéndose un pelín culpable por no sentirse culpable. Observando a sus compañeros de examen intentó ponerse en su lugar, pero le resultó imposible. Los trajes de aquellas mujeres y de aquellos hombres, sus peinados modernos y desenfados, incluso los accesorios que llevaban, le parecieron alucinantes. Un sari y unas viejas sandalias eran lo único que ella se había permitido mientras estudiaba. Todo el dinero que había ganado lo había empleado en libros y material escolar. No, ella no podía ponerse en el pellejo de aquellas personas privilegiadas por haber nacido en aquella parte del mundo.

Una pizarra digital advertía que los resultados se publicarían a las tres en punto en el tablón de anuncios de esa misma planta y también se subirían a internet. Tenía poco sentido marcharse para volver más tarde, por lo que buscó sitio en la terraza de la cafetería. Con cierta frustración, comprobó que todos habían pensado lo mismo y, como resultado, en aquel espacio no cogía ni un alfiler.

Guiñándole un ojo a un muchacho que estaba sentado en uno de los sofás de diseño, se adueñó del cojín que estaba usando como respaldo y con él bajo el brazo se dispuso a encontrar una sombra en la que esperar el resultado de las pruebas.

***

«La vida sigue siendo injusta», pensó Darsha.

Volvió a mirar la pantalla y suspiró contrariada.

Había sacado una nota inferior a la esperada y ahora ocupaba el primer puesto en la lista de Ordenanzas. ¡Por el amor de Dios, si hasta había copiado en la prueba! Era imposible que hubiera obtenido aquel ridículo ochenta y cinco.

Y, ordenanza.

Siendo ordenanza jamás podría acercarse al aristócrata. Como secretaria lo tenía difícil; como conserje sería imposible.

Se aproximó a un caballero que estaba dividiendo a las personas en dos grupos, asignándoles números rojos y negros.

—¿Nota y especialidad? —le preguntó sin mirarla.

Darsha sintió que el suelo se abría bajo sus pies.

—¿Especialidad? —inquirió a su vez.

El tipo se colocó bien las gafas y la contempló con gravedad.

—Dos especialidades, dos exámenes —sintetizó el hombre, como si no le estuviera permitido hablar.

Darsha miró a su alrededor y empezó a entender.

—Administrativos en la sala uno —adivinó ella en el acto— y ordenanzas en la sala dos. ¿Me equivoco?

El tipo asintió y, sin decir ni una sola palabra, le mostró el folleto en donde aparecía en letra negrita la distribución de las distintas pruebas. Efectivamente, ella había estado en la sala dos y, según aquel documento, eso significaba optar a un puesto de ordenanza.

El hombre le dio el número uno en color negro y continuó haciendo su trabajo. Darsha sintió cierto repelús, el color negro le daba mala espina. Si a eso le sumaba que se había equivocado a lo grande y que no había marcha atrás… No sabía por qué era tan importante conseguir aquel trabajo, pero lo era. Aunque no como ordenanza, eso seguro.

—¿Te imaginas estar tan cerca de un hombre así? —decía en ese momento una chica situada a su derecha.

Darsha observó a la joven y a sus compañeras con curiosidad.

—Solo por eso merece la pena ser ordenanza —contestó otra muchacha—. Estos ricachones no saben dónde tienen la mano derecha y necesitan a alguien para todo… Imagínate, ser la persona que lo ayude con el maletín o la cartera o con lo que sea.

Las risitas nerviosas surgieron al instante y Darsha asintió con la cabeza, sin darse cuenta de que lo hacía. Las muchachas entendieron mal su gesto y la incluyeron en la conversación con la naturalidad del que comparte un sueño imposible.

—Dicen que en su país es conde y marqués —informó otra de las muchachas—. Aquí no disfruta de esos privilegios, pero en Gran Bretaña tiene un palacio. Lo leí en la peluquería, una de las revistas recogía fotos a todo color del casoplón.

Darsha permaneció callada.

La revista no se había informado bien. No era un palacio sino un castillo y no era marqués. El padre de Mark era el marqués, el hijo solo tenía el título de conde. El abuelo era el duque…

—Da igual lo que sea —resumió otra chica—. Tenemos una oportunidad, eso es lo que debemos pensar. La oportunidad de conocer a un tipo de su clase es algo por lo que cualquiera mataría.

Darsha sintió que la piel se le erizaba, por cierto, algo completamente inútil en los humanos. Sin embargo, a ella le sirvió para continuar participando en las dichosas pruebas. Algún día conseguiría que el término oportunidad dejara de afectarle, pero por el momento, allí estaba de nuevo, haciendo uso de su reloj como si no hubiera un mañana.

A las seis en punto de la tarde, recibió un e-mail que leyó con el corazón martilleándole con fuerza dentro del pecho.

«Enhorabuena, tenemos el placer de comunicarle que ha superado el proceso de selección. Dispone de cuarenta y ocho horas para presentar la documentación que adjuntamos con el mensaje y que supone aceptar la plaza…».

No sabía cómo había llegado hasta allí.

¡Maldita sea, en menudo lío se estaba metiendo!

Capítulo 9

Darsha revisó el calendario de su teléfono por enésima vez.

Después de mucho insistir y de utilizar las influencias de Galwani -que al parecer sí tenía-, había conseguido un mes más de vacaciones, aunque sin sueldo. Sin embargo, en momentos como aquel sentía que era una imbécil integral; llevaba una semana trabajando en ese maldito ascensor y allí no sucedía nada.

Tenía una vida esperándola en la India y la había dejado en stand by solo por seguir un pálpito absurdo que, por lo que empezaba a creer, solo había existido en su imaginación.

Miró el reloj del móvil y suspiró cansada, eran las tres de la madrugada y hasta las seis no acababa su turno. Había comenzado de la peor manera. Al final iba a tener que darle la razón al buenorro de Kumar. La chica del turno de la mañana era una preciosidad rubia y esbelta que parecía recién sacada de una revista de moda, a diferencia de ella, morena y oscura…

El ascensor fue requerido en la última planta y Darsha plegó el taburete. Tocó la parte baja de la pared del habitáculo y se abrió una oquedad en la que encajaba perfectamente la diminuta banqueta. Entonces se estiró las mangas de la chaqueta y ocultó un bostezo con la mano. Lo único bueno de todo aquello era el sueldo. Superaba lo que ganaba siendo forense en la India, algo que todavía no alcanzaba a entender. Al menos sacaría un buen pellizco de toda aquella locura y, además, serviría para tranquilizar a su conciencia de una vez por todas. Se le había metido en la cabeza que los Cavendish tenían algo que ver con lo sucedido aquel fatídico día y no había forma de olvidarlo. La reciente muerte acaecida en el edificio de la empresa había removido algo dentro de ella, de otra manera no podía explicarse cómo demonios había terminado trabajando de ordenanza en Nueva York.

El ascensor se paró en el ático y las puertas se abrieron.

—Buenas noches —saludó por inercia, sin mirar realmente a la persona que había entrado en el habitáculo.

No obtuvo respuesta.

A menudo sucedía, por lo que no le dio ninguna importancia. Había aprendido a ser invisible para todas aquellas personas y, sobre todo, a que eso no le afectara. Bajó la vista al suelo y, sin querer, repasó los zapatos del hombre que la acompañaba. Era extraño porque no eran zapatos sino zapatillas de estar en casa. Unas carísimas y modernas Jill Good. Lo que era impresionante, porque esas monadas de piel en color crema costaban más que su sueldo americano. Algo así provocó su curiosidad y entonces contempló al individuo que osaba salir a la calle en chinelas, aunque fueran de firma.

Dejó de respirar.

Mark Cavendish estaba a su lado.

En pijama y zapatillas, pero a su lado.

Darsha dio un paso atrás, buscando el equilibrio que estaba perdiendo. Reconocería a ese hombre en cualquier sitio y vestido de cualquier manera. Entonces sucedió algo inaudito. Mark le tendió la mano para ayudarla y ella se quedó mirándolo como una tonta. Su frente despejada, sus ojos grises y su boca, de labios carnosos, eran los mismos. Sin embargo, ahora se veía distinto, el aristócrata había adquirido una musculatura mucho más definida que cuando lo vio por primera vez y su altura también había ganado unos cuantos centímetros.

—Tenga cuidado —le escuchó decir con voz ronca.

El ambiente se llenó de una electricidad extraña y mágica. Darsha no supo reaccionar y accedió a apoyarse en su brazo. El gesto era de otro siglo, pero ella no estaba en sus cabales y había descubierto recientemente que le atraían poderosamente los antebrazos musculados del género masculino.

—Gracias —susurró ella, apartando la mirada de su cuerpo.

Comprendió que algo andaba mal cuando escuchó la risa del hombre y sintió los ojos grises sobre su pecho. Gracias a eso pudo retirar la mano de su brazo y comportarse con total naturalidad.

—Tiene un botón desabrochado y puede verse el sujetador que lleva —le dijo el benjamín de los Cavendish—. Es muy feo, debería usar ropa que le hiciera justicia. Es una mujer muy bella.

Darsha se miró el escote y suspiró dolorosamente. Feo o no, daba gracias de habérselo puesto porque no era algo habitual en ella.

—Perdí el botón a las dos de la madrugada —le explicó, sin darle importancia—. Dada la hora, creo que voy a ser tan sincera como usted —antes de continuar, lo miró directamente a los ojos—. No puede incluir en la misma oración una impertinencia y un piropo. Además, usted va en pijama, por el amor de Dios.

Mark lanzó una carcajada tan escandalosa que Darsha se preguntó si estaría bebido.

—No me encontraba bien. —La risa masculina desapareció bruscamente, dejándola inquieta y confundida—. El edificio es mío y me apetecía dar una vuelta por los jardines.

Darsha no pudo verle la cara porque el timbre que anunciaba que habían llegado a su destino reverberó en el interior del ascensor como un condenado y el empresario la había dejado sola, sin despedirse siquiera.

Un momento, ¿jardines?

¿De qué jardines hablaba? Que ella supiera, en esa zona no había más vegetación que el verde de las papeleras…

Ese hombre no sabía de lo que hablaba.

Frío intenso, presión en el pecho y hormigueo en las manos. Su famoso malestar no se equivocaba. Allí pasaba algo raro, así que lo siguió.

Mark advirtió que iba detrás de él y le guiñó un ojo como si le pareciera divertido. Después, enfiló el camino de la derecha, que llevaba hacia un aparcamiento privado. Darsha se dijo una vez más que aquello no era normal. Adelantó al durmiente y se plantó delante de él.

—Conozco un sitio con un banco perfecto para descansar —le dijo indecisa, sin saber el terreno que pisaba.

Mark le tendió la mano y le dedicó una tierna sonrisa. Cualquiera que viera la escena pensaría que el hombre se mostraba algo tímido con ella.

Alucinante.

—Llévame, por favor —le pidió con voz suave como un susurro—. Necesito dejar de pensar.

Darsha se prometió a sí misma recordar cada palabra de aquella extraña situación, pero por el momento aceptó su mano y rezó para que el asiento que había descubierto la semana anterior continuara donde lo había dejado. Cogidos de la mano y sin hablar, recorrieron un tramo cercano a la autopista que circundaba el edificio.

—Está debajo de esa escalera puente —explicó Darsha, a punto de dar las gracias a cualquier divinidad que hubiera permitido que el banco se mantuviera en perfecto estado.

El lugar no era un edén precisamente. Se trataba de un paso peatonal elevado construido en acero y hormigón. Lo único que llamaba la atención eran las escaleras que permitían ver el vacío desde cada peldaño.

Se sentaron muy cerca el uno del otro.

Darsha contempló su mano unida a la de ese hombre y el malestar que la rondaba aumentó notablemente. Evitó mirarlo cuando recuperó la suya, se negaba a admitir que el aristócrata hubiera perdido la cabeza, aunque la situación no podía ser más surrealista. Unos minutos más tarde, los faros de los vehículos, que de vez en cuando los alumbraban, la ayudaron a entender lo que estaba sucediendo. Las pupilas de Mark no reaccionaban a la luz como se suponía que debían hacerlo y, de pronto, la respuesta a todas las incógnitas apareció delante de ella: las pupilas de ese hombre no reaccionaban porque estaba dormido, se dijo completamente convencida de su diagnóstico.

Ese hombre no había perdido facultades, sino que estaba… dormido o en estado de inconsciencia. Aprovechando que la autopista bajaba repleta de coches, Darsha lo observó con mucho cuidado y, en esa ocasión, no le pasó desapercibido que los músculos de su iris no estaban trabajando; daba igual la cantidad de luz que recibiera el ojo, la pupila de ese tipo no se alteraba.

Eso explicaría su conducta un tanto infantil y su docilidad. Se había ido con ella sin conocerla y le había hablado de lo que le preocupaba, pero todo se producía a cámara lenta. Salvo la risa del principio, esa había sido auténtica y en tiempo real.

Darsha contempló el gesto concentrado de la cara masculina. Continuó revisando los bíceps relajados, que la manga corta de la camiseta dejaba apreciar, y terminó con el pantalón a cuadros y las famosas zapatillas.

«Dormido o inconsciente», cuanto más lo pensaba, más convencida estaba de que no era ninguna locura. «Sonambulismo», se dijo repasando mentalmente lo que sabía de la enfermedad. Si no recordaba mal, consistía en un trastorno del sueño que no tenía por qué ser grave, aunque lo normal era que se produjera en la infancia. Que se tratara de un adulto no era un buen síntoma. Por otra parte, sin conocer con qué frecuencia le sucedían los episodios no podía establecer ningún tipo de diagnóstico. Ese tipo de enfermedades no formaban parte de su especialidad, precisamente.

—¿Mark? —dijo de repente alguien frente a ellos—. Es un alivio que estés bien. Te estábamos buscando. Debes acompañarnos. Tu abuelo te necesita.

Darsha contempló a los tres hombres.

El tono que había empleado el tipo que hablaba era dulce y monótono. Su ropa y sus gestos parecían indicar que era médico, probablemente psiquiatra. Los otros dos individuos tenían pinta de guardaespaldas.

Darsha se levantó, dispuesta a marcharse.

—Dan, ella debe acompañarnos —expresó Cavendish con total claridad.

Darsha asintió sin emitir ninguna palabra.

—Claro, la «señorita Muna» debe volver al edificio —dijo el único hombre que hablaba con él.

Las cosas seguían siendo raras.

Un Mercedes negro los esperaba en una explanada cercana. El conductor se bajó y le abrió la puerta al doctor y a su paciente, o al menos, eso era lo que parecían. A ella le indicaron que se sentara en el asiento del copiloto. Llegaron al aparcamiento del edificio en pocos minutos. Uno de los guardaespaldas, que viajaba en otro coche, le abrió la puerta desde fuera y la volvió a cerrar cuando ella salió.

—Gracias —les dijo, sin perder de vista los asientos traseros del vehículo.

A continuación, la guiaron hasta el ascensor «que no debería haber dejado», como tan amablemente le recordó el caballero que la acompañó.

Podía equivocarse y estar sufriendo delirios, lo que en aquellas circunstancias no hubiera sido extraño, pero cuando miró hacia el interior del Mercedes creyó ver al médico inyectándole algo al empresario.

Hubiera preferido que se cumpliera el mes sin haber visto a Mark Cavendish.

Después de lo que acababa de suceder, ¿cómo iba a desaparecer de la vida de ese hombre?

***

A las seis y cinco de la mañana, Darsha abandonó el edificio.

Siempre hacía el mismo recorrido.

El metro estaba a unas manzanas de distancia y la ciudad empezaba a despertarse a aquella hora. Montada en una bicicleta de alquiler, le gustaba contemplar la luz del amanecer que irrumpía con fuerza en la ciudad y hacía desaparecer todas las sombras que la rodeaban. El efecto le recordaba a su país y eso la reconfortaba por dentro. Aquel día, sin embargo, no pudo disfrutar de la salida del sol.

Un coche la seguía, no tenía la menor duda.

Darsha pedaleó a toda velocidad hasta que se internó en las callejuelas de un mercado cercano. No estaba preparada para salir corriendo ni para pensar con lucidez. Sin titubear, abandonó la bicicleta junto a un viejo puesto de flores y se montó en un taxi que encontró parado cerca de un montón de margaritas. Por ese día no deseaba más incidentes, ni normales ni extraños.

Llegó a su pequeño apartamento acelerada y preocupada.

Mark Cavendish sufría algún tipo de problema relacionado con el sueño, eso estaba claro. Probablemente estuviera monitorizado y de ahí que lo hubieran descubierto con tanta rapidez. El banco en el que habían descansado no se divisaba desde ningún punto cercano y el individuo que parecía médico no se había sorprendido de verlo acompañado por la ascensorista del edificio. Las piezas encajaban con tanta perfección que Darsha empezó a preocuparse. «Cuando el puzle se arma tan rápido es porque los fragmentos están marcados», escuchó decir en una ocasión a Ranjit Devi. Al final, iba a tener que darle al inspector la razón en algo, ver para creer.

Esa mañana apenas durmió.

Ni la ducha caliente ni el desayuno surtieron efecto sobre ella.

Su cabeza repasaba una y otra vez todo lo sucedido, desde las palabras hasta los gestos del empresario. El problema era que siempre llegaba al mismo resultado: sonambulismo. Por lo que podía deducir, los episodios eran lo suficientemente frecuentes como para que toda una legión de cuidadores siguiera al aristócrata sin levantar mucho alboroto. Tampoco podía olvidar la inyección que estaba segura de que le habían suministrado cuando ella se bajó del coche. Quizá trataban de evitar que Cavendish reaccionara de forma violenta durante el período de confusión que puede seguir después de sufrir un episodio.

Antes de dormirse, Darsha recordó la canción infantil que el aristócrata tarareó la noche del hospital. Ese hombre llevaba tiempo luchando contra sus propios fantasmas, se dijo enternecida.

A veces se olvidaba de que los ricos también podían tener problemas.

***

Al día siguiente, un tipo la estaba esperando en la entrada del edificio.

Se dirigió a ella sin vacilar y se presentó como el gerente responsable de los turnos de trabajo. Por motivos de carácter económico y organizativo iba a ser asignada al horario de mañana. No le ofreció más razones ni le explicó las que alegaba.

Darsha lo escuchó perpleja.

Tuvo que contener el torrente de preguntas que pugnaban por salir de su boca. Sin embargo, contemplando la indiferencia del individuo, comprendió que no era más que un eslabón de la cadena.

—Le aseguro que puedo continuar en el turno de noche sin ningún problema —insistió Darsha con voz persuasiva, rogando a todos los dioses para que ese tipo tuviera un mal día y la eligiera a ella para desahogarse. Nunca se sabía.

El encargado la contempló con los ojos entrecerrados y suspiró cansado.

—Nuestra empresa cumple con la legalidad vigente —acabó diciendo el hombre, como si temiera alguna reclamación por parte de la empleada—. Y, precisamente por ello, para que pueda adaptarse al nuevo turno de trabajo, dispone de dos días libres. Como puede comprobar, esa es la medida que establece el convenio que rige en este caso y es la que estamos cumpliendo escrupulosamente.

Pues no.

Ese tipo no le iba a comunicar ningún secretillo que pudiera dejar mal a los Cavendish.

El hombre se despidió de ella a toda prisa, desapareciendo a continuación en uno de los ascensores reservados a los ejecutivos. Darsha advirtió que, durante todo el tiempo que había estado hablando con ese individuo, una cámara de seguridad los había estado vigilando.

Vaya, le permitían dos días libres, la cambiaban al turno de mañana y, además, espiaban sus reacciones. Aquello se ponía interesante.

No creía en las casualidades, a esas alturas de su vida había visto tantas cosas que, si creyera en el azar, es que sería tonta. No sabía dónde se estaba metiendo, pero decidió seguir el consejo de su dulce amigo.

Sonrió y permaneció callada.

Capítulo 10

Mark volvió a reproducir la grabación.

Odiaba no recordar nada de lo que estaba viendo. En la imagen hablaba con la ascensorista como si fueran amigos de toda la vida. Joder, si incluso se había partido de risa con ella. ¿Y esa grosería del sujetador? Por favor, él nunca diría algo así…

—¿Quién es? —le preguntó al hombre que lo contemplaba con cara de póker.

Daniel Moore le entregó una carpeta con cierta diversión.

—Darsha Muna —le dijo, adoptando un tono que pretendía ser neutral—. Estudios elementales y algo de contabilidad. Veinticinco años. Vive en el Bronx, en la parte Norte. No sabemos gran cosa sobre ella. No tiene coche, utiliza una bicicleta de alquiler con la que viene al trabajo y… —No pudo evitar sonreír antes de seguir hablando—, esto es bueno, no superó las pruebas de ingreso. Para ser más exactos, no acertó ni una sola de las preguntas. Recursos Humanos la admitió por toda la polvareda que ha levantado la denuncia por racismo. En fin, la chica es preciosa pero también es india, no podíamos permitir que la prensa la utilizara como carnaza para seguir cebando el dichoso tema.

Mark Cavendish asintió con la preocupación reflejada en el rostro.

—¿Sabemos si ha hablado con algún periodista? ¿Crees que se dio cuenta…? 

Daniel negó con la cabeza. Sabía que ambas cuestiones eran lo único que ese hombre temía en la vida.

—Imposible —aseguró, convencido de lo que decía—. Hay que ser médico o conocer la enfermedad para saber lo que está sucediendo. —Dejó que la idea calara en la mente de su amigo antes de proseguir—. Por qué es la primera vez que… hablas durante un episodio es algo que sigo sin entender. Llevamos juntos ocho años y en este tiempo nunca habías interactuado con nadie, ni siquiera con tu abuelo o conmigo. Claro, que no somos tan guapos como esa muchacha —dijo para restar importancia al tema—. Quizá te recuerde el incidente que viviste en la India. Tu agradecimiento hacia el crío… que te salvó la vida puede que esté en tu subconsciente y la ascensorista te lo haya recordado. —Las palabras de su secretario se correspondían mal con su postura corporal, tensa y crispada. Mark lo conocía lo suficiente como para saber que estaba tan afectado como él—. Tienes cita con Devon a las nueve, no puedes negarte. Siempre hemos sabido que la enfermedad podía evolucionar…  Por cierto, le han cambiado el turno —como si supiera lo que iba a hacer a continuación, le habló con dureza—. No debes acercarte a esa mujer, al menos, hasta que tu psiquiatra nos diga cómo debemos actuar. Por otra parte, ¿qué vas a hacer? ¿Te presentarás como el presidente de la empresa?: «Hola, soy el tipo con el que paseaste hace dos noches y el que te paga el sueldo. La verdad es que acostumbro a salir de casa en pijama y me dejo acompañar en plena madrugada por las ascensoristas de los edificios de mi propiedad. Ya ves, una excentricidad sin importancia…».

Ninguno de los dos sonrió.

Mark no contestó, no tenía sentido hacerlo, sabía que Dan tenía razón.

Continuó viendo las imágenes hasta que analizó cada uno de sus gestos. ¿Por qué había hablado con esa chica? Incluso le había prestado el brazo para que se apoyara en él. ¿Había cuidado de esa mujer? Primero en el ascensor y luego al no querer dejarla sola. Nunca le había pasado algo así y no sabía qué pensar.

Tenía que conocerla.

Miró la hora en su reloj y abandonó la mesa.

Solo eran las siete de la mañana y le habían cambiado el turno…

***

El viernes amaneció nublado.

Darsha salió a la terraza y contempló desconcertada el cielo negro que cubría toda la ciudad. Lo único bueno de su apartamento era ese balcón que lo rodeaba. Por lo demás, se trataba de una amplia habitación con las paredes de ladrillo y grandes ventanales. El baño disponía de un plato de ducha bastante decente. La cocina era diminuta pero no pensaba cocinar, así que cuando le pidieron trescientos dólares no se lo pensó y firmó el contrato. El problema radicaba en la zona, el Bronx. Aunque viniendo de Dharavi, la barriada le pareció un auténtico paraíso. Además, se trataba de la parte norte y solo estaba a media hora en metro de Manhattan por lo que no tuvo que pensar demasiado.

Diminutas gotas comenzaron a caer del cielo y Darsha abrió los brazos para recibir la bendición. A continuación, guardó los cojines del único asiento de su terraza y cubrió con una bolsa de plástico una ridícula mesita cuyas patas no le permitían comer sentada al estilo occidental. El mueble no destacaba por su altura, pero le costó cinco dólares y cumplía sobradamente su función, así que no sería ella la que lo criticara.

No estaba acostumbrada a la lluvia y le pareció que junio no era el mejor mes para que hiciera su aparición, tampoco tenía ropa apropiada para afrontar una tormenta. Dejó de preocuparse cuando vio la calle llena de paraguas de todos los colores. «Un paraguas, esa es la solución», susurró encantada. Hacía mucho tiempo Hanif Galwani le prestó uno, pero lo utilizó para protegerse del sol.

Esa mañana agradeció que su ropa de trabajo consistiera en tantas piezas. Soportaba estoicamente la falda y la camisa; el chaleco y chaqueta los encontraba excesivos. En cuanto a los zapatos, seguía sin acostumbrarse al tacón, por lo que los metió en su mochila y se calzó unas deportivas. Se recogió el pelo en un moño bajo y se repasó los párpados con un lápiz negro para resaltar lo mejor de su cara. Sabía que sus ojos eran bonitos, eso no podía quitárselo nadie. Terminó aplicándose algo de color en los labios y se contempló en el espejo. Se veía muy presentable. Llevaba diez años protegiendo su piel de los rayos del sol, la hidrataba y la nutría con celo, había inventado todo tipo de mejunjes para hacerlo, y los cuidados habían dado sus frutos: su piel lucía un dorado atractivo, nada repulsivo. Sus manos seguían siendo oscuras, pero había aceptado que la epidermis de algunas partes de su cuerpo siempre lo sería.

No iba a cambiar nada con repetírselo a diario, pensó mientras cerraba la puerta y bajaba las escaleras a pie. Estaba tan cansada de los ascensores que no utilizaba el de su edificio. Vivía en un quinto piso y la ayudaba a mantenerse en forma.

En la tienda que había al final de la calle pidió un café bien cargado y, después de pensarlo durante unos segundos, decidió comprar un paraguas plegable. Significaba renunciar al sándwich vegetal con el que desayunaba por las mañanas, pero las gotas se habían transformado en una catarata capaz de derribar a cualquiera, así que no podía hacer otra cosa.

Ese día, el metro de las cinco y veinte llegó a las cinco y media. Que iba a llegar tarde era un hecho, pensó con calma. Solo esperaba que se dieran cuenta de que la mayoría de los días fichaba mucho antes de lo que le correspondía.

Provista de sus cascos y ajena al resto del mundo tomó asiento en un vagón abarrotado de gente que se dirigía al trabajo. Unos tipos corrieron hacia las puertas sin éxito y eso llamó su atención. Darsha reconoció a uno de los individuos, era el que le había abierto la puerta del Mercedes para que saliera del vehículo.

Vale, si creyera en las casualidades diría que se trataba de una casualidad; como no lo hacía, estaba claro que estaban allí por ella.

Mientras la velocidad del metro se lo permitía, Darsha observó a los hombres. A todas sus preocupaciones tendría que añadir la de descubrir por qué la seguían.

Aquella familia no le daba tregua.

***

Ese día comprendió, en menos de una hora, por qué Julia Wilson no quería cambiarse al turno de la mañana. La mujer fue la primera persona que conoció al llegar al edificio. Le plantó delante de las narices un taburete plegable y le mostró dónde guardarlo. También le dijo que ese turno era el mejor, recordaba haber puesto sus palabras en cuarentena. Ahora tendría que disculparse con su compañera. En dos horas no había parado ni un segundo. Sentía hormigueo en las piernas y la espalda la iba a matar. Odiaba llevar tacones, hasta el punto de tener que contenerse cuando pasaba cerca de una ventana. Cada dos horas disponía de unos minutos para estirar las piernas pero, con días como aquel, no iba a ser posible.

En eso pensaba cuando un aroma intenso a cítricos y maderas le recordó que no estaba sola. Darsha elevó la cara y unos ojos grises la recorrieron de arriba abajo. El ambiente se transformó de repente, no sabría decir cómo, pero el hombre tenía que estar sintiéndolo también.

—Buenos días —le dijo el benjamín de los Cavendish sin apartar la mirada de ella—. La otra noche no pude despedirme.

Darsha seguía sin creer en las casualidades, así que optó por sonreír y permanecer en silencio. Por otra parte, se había quedado sin palabras. Aparecer en pijama y con el pelo revuelto lo hacía asequible para alguien como ella; lucir perfectamente peinado y embutido en un traje de tres piezas, no.

—Creo que es nueva en el edificio —insistió el hombre, que al parecer deseaba hablar con la ascensorista—. Soy Mark Cavendish.

Darsha pulsó el botón del vestíbulo y lo contempló con curiosidad. Si deseaba aparentar normalidad, estaba dispuesta a seguirle el juego, aunque le costara un infarto.

—Buenos días, señor Cavendish —contestó, fingiendo no ver la mano tendida del hombre—. Soy Darsha… Muna.

No quería darle la mano, odiaba la piel de sus dedos, pero jamás lo diría en voz alta. Entonces sucedió algo tan insólito como lo ocurrido días atrás, Mark Cavendish le cogió la mano y se la estrechó con fuerza.

—Gracias, Darsha Muna —le susurró al oído—. No me gusta pasear solo.

Las puertas se abrieron y el hombre abandonó el ascensor.

Darsha se quedó contemplando la espalda del empresario. Por qué temblaba como una hoja era una cuestión que no pensaba plantearse por el momento.

El resto del día fue tan insulso que, por un instante, deseó que volvieran a perseguirla para que su existencia cobrara vida de nuevo.

***

A las dos de la tarde lucía un sol de escándalo, incluso se podía escuchar el arrullo de las palomas que revoloteaban en la plaza que daba acceso al edificio.

Darsha contempló el cielo con rencor.

—Ha sido una tormenta de verano —le dijo una de sus compañeras—. Por aquí son muy frecuentes. Ya te acostumbrarás. —La sonrisa de la muchacha era agradable—. Vamos a tomarnos unas cervezas en un restaurante que han abierto cerca. ¿Te apuntas?

Darsha asintió a toda prisa, echaba en falta hablar con alguien. Su sistema de ahorro extremo tendría que esperar.

—Sí, gracias —explicarle a aquella chica que se sentía tan agradecida que estaba a punto de hiperventilar quizá fuera excesivo, así que decidió ser sincera de otra manera—. Esta mañana he gastado unos dólares en un paraguas que no me va a hacer falta y, lo peor, no he desayunado para poder comprarlo.

Tricia Preston la contempló de forma extraña.

—No te preocupes, no es dinero perdido —le dijo apretando su antebrazo como si quisiera infundirle ánimos con el gesto—. Este tipo de tormentas son de lo más habitual por aquí.

Darsha contempló la mano y se supo perdida. Siempre que alguien le demostraba afecto se derretía en el acto.

—Me siento mucho mejor ahora que me lo has dicho —reconoció sonriendo—. Mi economía no puede permitirse artefactos inservibles y mi apartamento tampoco.

Tricia sonrió ante la mención del apartamento.

—Comparto piso con las dos mujeres que te voy a presentar —le dijo guiñándole un ojo. Darsha no supo muy bien a qué atribuir el gesto—. Gano tan poco dinero que no puedo permitirme el lujo de vivir sola. Así que sé de lo que hablas.

Tricia terminó bufando y Darsha comprendió que en verdad deseaba vivir sola. Le echó un vistazo de reojo y enseguida detectó el origen de todos los males de la chica. Su acompañante lucía con gracia un vestido camisero de rayas verticales en tonos azules. El bolso y los zapatos eran ideales, de una marca que ella no conocía, en tono crudo. Mientras la seguía, admiró sus uñas rojas y su pelo planchado, lleno de mechas rubias. Además, la piel de la muchacha alardeaba de un tono dorado que la dejó sin respiración… Joder, era Barbie Sueño Americano. Lo único que le faltaba era un Ken musculado para poder hacer un anuncio de televisión.

La hubiera observado toda la tarde, pero tuvo que dejar de hacerlo porque llegaron a su destino.

—Viniendo a sitios como este, comprendo que tengas que vivir acompañada —se le escapó sin darse cuenta—. Siempre he pensado que en estos restaurantes cobran hasta por respirar, esperemos que el oxígeno cotice hoy a la baja…

La carcajada de Tricia fue espontánea.

Darsha admiró nuevamente a la muchacha, en esa ocasión por su indiferencia ante las miradas curiosas que la examinaban sin disimulo.

—Mis amigas ya han llegado —le dijo, mientras saludaba a dos mujeres con la mano—. Te van a caer bien, son estupendas.

Darsha comprendió enseguida la situación. Las manos enlazadas de las susodichas también ayudó.

—Chicas, dejad que os presente a una compañera del trabajo. Esta preciosidad es Darsha Muna. Dar vive sola —indicó Tricia con desparpajo—. Ellas son Karen y Alicia, mis salvadoras.

Darsha sonrió cuando se escuchó llamar preciosidad. Lo de Dar le pareció tan ridículo que simplemente se sonrojó. Sin embargo, perdió la sonrisa y recuperó su color cuando las dos mujeres la abrazaron sin más motivo que el de saludarla. No estaba acostumbrada a que la tocaran y durante unos segundos se sintió perdida.

Era evidente que aquellas personas estaban habituadas al contacto físico. Tricia también le había apretado el brazo en señal de comprensión.

Se recuperó pronto.

Se trataba de una pareja de edad madura. Una de las mujeres era negra y eso la sorprendió. Su compañera era tan blanca y rubia que dolía mirarla. Bueno, una vez más, tenía que reconocer que el color de la piel no lo era todo.

—Hola, soy Alicia Evans y estamos encantadas de que esta cabeza hueca tenga amigas. —Sonrió la mujer rubia—. Empezábamos a pensar que su obsesión por el jefe no le dejaba tiempo para nada más.

Darsha elevó una ceja y contempló los gestos teatrales del trío.

Se llevaban bien, se veía a kilómetros.

—Yo soy Karen Miller, la única sensata en esta mesa. —La mujer contempló a Darsha con descaro y acabó sonriendo—. Bueno, creo que ahora somos dos las sensatas. Soy buena juzgando a la gente y tú lo pareces.

Darsha le dedicó una tímida mueca, aunque permaneció callada. En cuanto tuviera tiempo enmarcaría el azucarillo, lo tenía claro.

—¿Quién dice que esté obsesionada con mi jefe? —preguntó Tricia sin perder de vista la puerta—. Dadme un minuto… Me gusta verlo entrar con esos andares de dios griego… Hoy se retrasa, tendrán que cambiarle la ensalada. ¡Oh, por favor! Ahí llega…

Darsha se giró para observar al amor platónico de la muchacha. Un tipo extremadamente elegante acababa de hacer acto de presencia. Lo acompañaban dos individuos más. Darsha sacudió la cabeza y buscó una botella de agua dentro de su mochila.

—Cuando hablabais de jefe —susurró, sin creerse lo que le estaba pasando—, era literal… nuestro jefe come en este sitio…

¿Debía empezar a creer en las casualidades?

Si creyera en ellas, aquella sería una de dimensiones apoteósicas, pensó Darsha, concentrándose en permanecer de espaldas al espectáculo principal. Probablemente fuera mejor no tenerlo en su ángulo de visión, se dijo a sí misma, mientras echaba un vistazo a los precios de los platos y perdía el apetito en el acto.

—Tricia no puede responderte —contestó Alicia, mientras servía vino en las copas—. Eso significaría que pudiera perderse algún detalle del aristócrata. Siempre pedimos lo mismo en este lugar —explicó la mujer seguidamente, al analizar el gesto de Darsha—. Ensalada César para compartir y tortillas de cualquier tipo. No te preocupes, hoy paga Karen. Acaba de cobrar una minuta y es la única que se lo puede permitir.

Darsha miró a la letrada, esta elevó su copa y le sonrió.

—Sí —afirmó sin dudar—. Pago yo, eso no se discute. Por cierto, ¿tú también estás colada por Cavendish?

Darsha no contestó.

La mujer no insistió y a ella no se le ocurrió qué decir.

Llevaba diez años coleccionando recortables sobre ese hombre.

Sí, quizá también estuviera un poco… interesada en él.

Aunque no confesaría algo así.

Jamás.

Capítulo 11

Mark miró la espalda de la mujer y deseó con todas sus fuerzas poder contemplar su cara.

—Es preciosa —admitió Jonathan Edwards—. Aunque me extraña que llame tu atención. No te suelen gustar las rubias.

Mark intentó disimular el desconcierto que las palabras de su abogado le ocasionaban.

¿Rubia?

Ni siquiera se había dado cuenta de que hubiera una rubia en la mesa. Él no podía apartar la vista de la ascensorista. Le sorprendía que Edwards no pensara lo mismo. La belleza de la muchacha era tan explosiva que intimidaba un poco. Le hubiera gustado estar más cerca de ella, sin embargo, se conformaría con apreciar el brillo de su pelo y la línea de sus hombros.

—¿Dos millones y retiran las querellas? —preguntó Mark para desviar el tema—. Es mucho dinero por el despido de dos personas que no cumplían con su deber. ¿Qué opinas, Dan?

Su secretario afirmó con la cabeza.

—Completamente de acuerdo —secundó sin vacilar—. Ray Donovan llegaba tarde al trabajo, bebía en los servicios y después se dormía en su escritorio. Tenemos grabaciones de ello. —Daniel Moore alzó una ceja a la espera que alguno de sus acompañantes añadiera algo. Ninguno lo hizo, así que prosiguió —. Bob Carter es aún peor, nos consta que ha vendido información a una empresa de la competencia. Nuestro último lanzamiento ha sido un fracaso porque Tecnic Star disponía del software que habíamos desarrollado y lo sacó al mercado antes que nosotros. Que el primero sea negro y el segundo asiático carece de importancia. No debemos aceptar semejante chantaje.

El secretario volvió a su ensalada con total indiferencia.

Mark constató una vez más la capacidad de su amigo para afrontar las adversidades. Sin embargo, en esa ocasión no estaba de acuerdo con su visión del problema. La sonrisa espontánea y vehemente de la ascensorista reclamó su atención y durante una fracción de segundo se olvidó de cualquier cosa que no fuera aquella mujer.

—Estaría de acuerdo contigo si no hubiera aumentado el número de querellantes —matizó Edwards mientras abría su maletín. La preocupación que le generaban aquellos documentos se hizo evidente al resoplar y carraspear antes de pasárselos a los dos hombres—. Se nos han notificado esta mañana. Diez personas más se querellan alegando motivos similares: discriminación racial, odio hacia determinados colectivos, antisemitismo… hay un abanico tan amplio de conductas delictivas que está claro que obedece a un plan orquestado por la competencia. Por supuesto, todas las personas que firman la querella pertenecen a alguna etnia. —Permaneció callado un instante para destacar la importancia que el tema empezaba a adquirir—. Caballeros, las empresas Cavendish están inmersas en un juicio por discriminación racial y, creedme, esto empieza a ser algo serio. Dos millones no son nada en comparación con toda la publicidad negativa que un litigio de esta envergadura puede ocasionar a la imagen de la compañía.  

Mark escogió al azar una de las querellas. Los hechos que les imputaban figuraban en la primera página y los leyó con interés.

—¿Discriminación por el origen nacional de la trabajadora? —preguntó enfadado, aunque sin elevar el tono de voz—. Esto es ridículo. Coincido contigo en que debemos actuar cuanto antes. Lo que no tengo claro es si indemnizar por no ir a juicio es la solución correcta —añadió pensativo—. Si lo hacemos, estaremos animando a otros a hacer lo mismo…

—Y, no puedes olvidarlo, estaríamos admitiendo nuestra culpa —completó Daniel, sin mover ni un solo músculo de la cara—. La prensa nos va a hacer trizas. Es lo que están esperando.

Los hombres permanecieron en silencio mientras un camarero les servía más vino.

Mark aprovechó para contemplar a la ascensorista.

Los hombros de la muchacha oscilaban por la risa que la sacudía y tuvo que hacer un esfuerzo para no correr a su lado. Que alguien lo salvara de su propia existencia era lo único que le pedía a la vida. No recordaba la última vez que había compartido una sonrisa cómplice con alguien. Si eliminaba la insolencia del sujetador -precisamente, con la chica que tenía enfrente-, hacía años que no bromeaba con otra persona. La modelo con la que salía desde hacía unos meses guardaba la compostura hasta el extremo de parecer ella la aristócrata. Ahora que lo pensaba, quizá fuera eso lo que pretendía mostrarle, que era una digna portadora del emblema de la familia.

«Honor, orgullo y lealtad», decía la frase que constituía el estandarte del ducado. Su abuelo la había hecho bordar en letras doradas y, junto a una cruz roja y un león negro, se exhibían en un pedazo de tela que, sujeta del borde superior de una vara metálica, pendía horizontalmente en cada una de las propiedades de los Cavendish.

Mark odiaba aquellas palabras por igual.

Si su amante supiera que precisamente esa rigidez era la que lo asfixiaba, quizá dejara de comportarse como si estuviera obligada a cargar ella sola con la dichosa bandera.

—Concédeme unos días —pidió Mark a su abogado—. No quiero lanzarme a una piscina para descubrir después que no tiene agua.

Daniel Moore sacudió la cabeza como si no estuviera de acuerdo.

—No nadamos en piscinas sino en mar abierto y el problema son los tiburones —exclamó el secretario con cara de circunstancias—. Muchos y muy grandes.

Los tres hombres se vieron obligados a terminar la conversación. Seguida por los flashes de las cámaras de una docena de periodistas, Madison Wells acababa de entrar en el restaurante y se dirigía hacia ellos con la soltura de una modelo que ocupaba el número uno en el ranking de las mejor pagadas.

—Aquí llega «tu duquesa» —susurró el letrado, sin apartar los ojos de los andares felinos de la chica—. Cuando quieras preparo el contrato prenupcial. Los Duques la aprobarán, no me cabe la menor duda.

Mark apretó la mandíbula hasta hacerse daño.

«Ese es el problema», pensó molesto por la interrupción.

Aunque las comparaciones eran odiosas, contrastó la sofisticación de Madison con la sencillez de la ascensorista y… ganó su empleada por goleada.

«Un triunfo claro y limpio», se dijo con ironía.

En ese preciso instante comprendió que había llegado el momento de la despedida. Le dejaría el apartamento que compartían cuando se veían, el coche y todas la joyas que le había regalado. En cuanto a las expectativas de la modelo… esas tendría que resolverlas ella misma porque él nunca le había prometido nada. 

Ni a esa mujer ni a ninguna otra.

***

Darsha contuvo el aliento al contemplar a la espléndida mujer que acababa de hacer acto de presencia en el restaurante. No fue la única conmocionada, el salón entero enmudeció cuando la fémina avanzó de forma majestuosa hacia la mesa situada delante de los grandes ventanales de la estancia. Entendió en ese momento que aquel rincón estuviera reservado a cierta categoría de clientes; desde esa posición se podía admirar la exuberancia de un jardín lleno de colorido y de cascadas de agua que desfilaban ordenadamente dentro de unos paneles anclados a la pared. La virulencia de la vegetación mezclada con la serenidad del lago artificial le recordó a su hogar y, molesta consigo misma, Darsha se preguntó qué demonios estaba haciendo tan lejos de todo lo que conocía. Afortunadamente, Tricia eligió ese momento para emitir un gemido teatral, exactamente igual que si estuviera siendo víctima de una tortura.

—¿Creéis que van a acabar en el altar? —preguntó la muchacha con voz desolada, mirando a sus compañeras de mesa de forma alternativa—. ¡No es justo, es una modelo de Victoria´s Secret! ¿Quién puede competir con alguien así? ¿La habéis visto en bragas?

Darsha se sintió perdida de repente.

Claro que no había visto en bragas a aquella mujer, en realidad, ni en bragas ni con ninguna otra cosa… Pero, agradeció la interrupción, no le hacía ningún bien darle vueltas a lo mismo.

—¿Quién es Victoria´s Secret? —indagó bajito—. ¿Es el nombre de la chica que acompaña a Cavendish?

Las tres mujeres volvieron la cara hacia ella.

—¡Joder, Dar! —exclamó Tricia entre suspiros—. Tienes que ponerte al día. Victoria´s Secret es un empresa que vende ropa interior femenina. Tienes delante a uno de sus «Ángeles»; esa mujer lleva un año ostentando el título.

Darsha elevó los hombros en señal de rendición.

Lo único que le interesaba era el hombre; lo que hicieran los ángeles, demonios u otras criaturas con las que el heredero se relacionara era secundario. Sus famosos recortables se ceñían al primogénito y a la marcha de sus negocios. Mucho se temía que lo demás -como la información sobre las mujeres con las que se dejaba fotografiar-, acababa en la papelera.

—En realidad, se trata de una firma de lencería —añadió Karen, sin dejar de sonreír— y no de la barata. En cuanto a los «Ángeles de Victoria´s Secret», son modelos famosas que suponen un reclamo comercial de la compañía —antes de proseguir, miró a Tricia y le guiñó un ojo—. Esta señorita ha ahorrado para lucir alguna prenda de esa marca. Aunque son tan caras que no se ha atrevido a usarlas.

Tricia Preston sacudió la cabeza avergonzada.

—Ese hombre se relaciona con mujeres que participan en desfiles de moda de ropa interior —se defendió con vehemencia—. No voy a fastidiar ninguna oportunidad llevando bragas y sujetadores de saldo. ¿Te imaginas la situación? —manifestó dolida—. ¡Qué vergüenza!, antes prefiero morir de hambre.

Joder, joder y más joder.

Darsha enrojeció hasta la raíz del cabello.

A veces odiaba tener tan buena memoria.

«Tiene un botón desabrochado y puede verse el sujetador que lleva», le dijo ese hombre cuando su cabeza no disponía de filtro alguno. «Es muy feo, debería usar ropa que le hiciera justicia…».

Vergüenza era poco.

Aunque, ella lo tenía claro.

Cuando el hambre apretaba, la vergüenza desaparecía… Y no lo decía porque lo hubiera leído.

—Cambiemos de tema, no sé cómo hemos acabado hablando de muertes —dijo de repente Alicia—. Tricia, ¿has encontrado a algún alma bondadosa que te cambie el turno? No podemos dejar sola a nuestra querida Daisy.

Darsha estaba a punto de comerse el postre de un solo bocado. Sin embargo, antes de hacerlo miró a su alrededor y constató que tenía que actuar como si en lugar de un dado del parchís, le hubieran servido un cubo de Rubik. Le encantaba el bizcocho de zanahoria y cerró los ojos cuando el pastelillo invadió sus papilas gustativas. Solo después de saborearlo como se merecía contempló a las mujeres con interés.

—Se nota que tú no tienes problemas con el azúcar… Verás, tenemos una perrita diabética a la que debemos pinchar todas las noches —le explicó Karen con tono afectado—. El viernes tengo que asistir a un seminario en Boston y quiero que Alicia me acompañe. El problema es el hotel, no permite llevar mascotas.

Tricia negó con la cabeza enérgicamente.

—Lo he intentado todo, pero es difícil que un compañero acceda a cambiar la mañana por la noche —se quejó la aludida—. Aunque, lo raro es que en la actualidad se mantengan ordenanzas en el interior de un ascensor. Lo siento, chicas, realmente no sé qué hacer. Si trabajara como recepcionista podría ocuparme de Daisy sin problemas; metida en un ascensor es imposible —terminó mostrándose abatida.

Darsha miró el platito del postre con cierto enfado, la tarta estaba exquisita y hubiera dado cualquier cosa por prolongar la experiencia. Sin embargo, todo lo bueno se acababa pronto y suspirando de resignación se dirigió a las tres mujeres.

—Te equivocas, Tricia —expresó con solemnidad—. Aquí hay una persona deseosa de volver a trabajar de noche —enfatizó, mirando de reojo a su jefe y a la modelo—. Lo digo en serio. Tú puedes encargarte de Daisy y vosotras realizar ese viaje a Boston — indicó a sus nuevas conocidas. Por favor, daría dinero por probar suerte de nuevo. El entusiasmo empezaba a enturbiar su mente. Lo mantuvo a raya y también sus deseos de chillar de felicidad—. Prefiero la soledad y la tranquilidad de la noche. Por cierto, ¿qué hay del jefe? Me han dicho que tiene un apartamento en la última planta. ¿Te lo has encontrado en alguna ocasión?

Darsha necesitaba saber si lo ocurrido aquel día era algo habitual en el empresario. El suspiro de Tricia fue de lo más explícito.

—Nunca, ni una sola vez he acompañado a ese ser de otra galaxia —dijo la muchacha con un deje amargo—. De todas formas, su apartamento tiene un acceso propio e independiente. Ya te darás cuenta, está custodiado por dos cachas de mucho cuidado. Se nota que son guardaespaldas. Después de lo sucedido en el inmueble, reforzaron su protección. Lo hemos notado todos —bajó la voz hasta resultar casi imperceptible—. El muerto era uno de los empleados de la última planta.

Darsha asimiló la noticia con dificultad, el periódico no decía nada de aquello.

—¿Lo conocías? —preguntó, imitando la indiferencia con que Ranjit Devi se dirigía a ella.

Tricia negó con la cabeza.

—No, los operarios de la planta setenta y cinco tienen su propio horario de trabajo, es difícil coincidir con ellos —explicó sin alzar la voz—. Por cierto, también sus sueldos son distintos; por lo que yo sé, cobran mucho más que nosotros, por lo de estar obligados a guardar secreto y todos esos rollos legales. —El suspiro con el que finalizó hizo sonreír a Karen Miller. La mujer puso los ojos en blanco imitando el gesto de Tricia—. Pero, da igual que te esfuerces, es imposible formar parte de esa distopía. Lo he intentado muchas veces con el mismo resultado. Negativo, por supuesto.

Darsha asintió pensativa. Si estaba en lo cierto, era lógico mantener a las mismas personas y no hacer muchos cambios. La muerte de uno de esos empleados en unas circunstancias tan extrañas añadía cierta complejidad al asunto.

—Dejemos los mundos que no nos conciernen y ciñámonos al nuestro —expuso Alicia con desparpajo—. Este fin de semana me voy a Boston y debemos celebrarlo.

Después de recibir los abrazos de las mujeres, Darsha empezó a sentirse algo culpable. No podía decirles que volver al turno de noche era algo parecido a que le tocara la lotería, así que sonrió y permaneció en silencio.

¡Qué sabiduría, la de algunas frases!

Capítulo 12

El resto de la semana transcurrió con lentitud.

Darsha intentó contactar con algún empleado de la planta setenta y cinco pero, como le advirtió Tricia, le resultó imposible. Era curioso que todas las personas con las que había hablado se quejaran de la diferencia de horarios y salarios y que, al mismo tiempo, admitieran no conocer a ninguno de aquellos privilegiados.

Lo único que convertía en real la leyenda urbana del último piso era la muerte de una persona. Vale, también lo que creía haber descubierto del empresario, porque ahora parecía lógica la existencia de personas y zonas destinadas a la salvaguarda del hombre, aunque esto último todavía lo mantenía en cuarentena.

Sentada en la sillita de Julia, Darsha se planteó seriamente si no estaría perdiendo la razón. Eran las tres de la madrugada de un caluroso viernes y no podía despegar los ojos del cuadro de botones. Cualquiera hubiera esperado la llamada del ascensor fuera del habitáculo, pero allí estaba ella, rezando para que algún aristócrata sonámbulo quisiera pasearse por un jardín inexistente, acompañado por la ascensorista de su edificio.

Joder, todavía sonaba peor si verbalizaba sus pensamientos.

Por increíble que pareciera, a las cuatro en punto el elevador fue requerido.

Darsha contempló el número setenta y respiró con calma. No se trataba de la última planta, el botón encendido se correspondía con la terraza. Despotricando mentalmente contra sí misma por creer que tenía un sentido extrasensorial, impostó una sonrisa antes de que las puertas del ascensor se abrieran. Un malestar extraño se alojó en su pecho, pero lo descartó de inmediato y trató de convencerse de que aquel día acabaría de una vez por todas con la absurda superstición que la acompañaba desde que tenía memoria. Ella no era especial, ni conocía el futuro, ni nada de nada, se dijo convencida y decepcionada al ver entrar a una pareja en el habitáculo. Qué hacían aquellos dos trabajando a esas horas de la madrugada no era de su incumbencia, probablemente hubieran terminado algún proyecto urgente. Darsha los saludó sin saber si sentirse bien o mal y pulsó el botón de cierre. Cuando apenas quedaban unos centímetros para que se unieran las dos hojas de acero, una mano se interpuso entre ambas consiguiendo que se abrieran de nuevo.

Darsha contempló los dedos y trató de contener la agitación que empezó a carcomerla por dentro.

—Buenas noches —exclamó turbada por la emoción.

Quizá porque sabía que Mark Cavendish no era muy consciente de lo que hacía, lo examinó a conciencia cuando entró en el ascensor. El aristócrata vestía pantalón vaquero, camiseta negra y zapatillas de deporte con los cordones sin atar. Además, parecía aturdido y no había contestado a su saludo. «Blanco y en botella», pensó ella con cierta euforia. Cuando cayó en la cuenta de que no estaban solos, empezó a preocuparse. Ese hombre era tan conocido e importante que cualquier noticia sobre posibles problemas de salud podía desestabilizar la economía de sus empresas.

Espiando por el rabillo del ojo, Darsha comprendió que no serían aquellos empleados los que se quejaran de la mala educación del jefe porque estaban la mar de ocupados intercambiando fluidos bucales. No obstante, aprovechó para abrir el hueco de la pared y sacar una gorra que le habían regalado por la compra de unos refrescos. Entonces se dio cuenta de que no conocía lo suficiente la enfermedad como para arriesgarse a despertarlo. Así que se acercó a él y le cogió la mano con cuidado. Cuando se aseguró de que el aristócrata agarraba la gorra con fuerza, Darsha se elevó sobre las puntas de los pies y le habló al oído.

—No deben reconocerlo —le susurró con dulzura—. Póngasela, por favor.

El hombre apenas reaccionó. Solo su mirada se volvió más intensa. Viendo cómo le colgaba la gorra de los dedos, Darsha percibió la inutilidad de razonar con un durmiente y adelantó la mano para recuperar la prenda. Fue entonces cuando lo vio colocarse la visera de modo que le cubría parte de la cara.

Se lo hubiera comido a besos.

Sintió tanta ternura al ver cómo seguía sus indicaciones que le apretó el antebrazo para que supiera que lo estaba haciendo bien. No esperaba ninguna reacción por su parte, quizá por eso la bella sonrisa que el aristócrata le dedicó la desarmó, incluso tuvo que apoyarse en una de las paredes para no perder el equilibrio.

Entonces recordó que no estaban solos.

Al echar un vistazo a la pareja supo que se había preocupado en vano porque los empleados continuaban a lo suyo. En realidad, se besaban con tanto ímpetu que Darsha temió que el empresario se despertara para esgrimir alguna norma del trabajo. Sin embargo, Cavendish permaneció en silencio, con la mirada al frente y la gorra calada hasta las cejas.

Lo de la gorra… quizá no hubiera sido una buena idea, pensó ella al contemplar la imagen de un bikini en la parte frontal de la tela. Aunque, ni siquiera aquella ridícula prenda le restaba distinción al hombre. Darsha solo veía su perfil derecho y era suficiente para cortarle la respiración. En esas importantes disquisiciones estaba cuando notó los ojos del sonámbulo en ella. Hubiera dado cualquier cosa por saber lo que Cavendish pensaba mientras la contemplaba con tanta concentración.

El timbre del ascensor rompió el hechizo.

Darsha se apartó para dejar pasar a la pareja y, sin saber cómo, el aristócrata desapareció delante de sus narices. Un sonido parecido a un gemido le dio una pista y lo localizó cerca de la salida. Darsha tendió el brazo para pedirle que la esperara y el hombre acabó enlazando su mano a la de ella. No opuso resistencia, estaba exhausta y era más fácil dejarse llevar. Además, ese hombre estaba dormido, ya no le quedaba ninguna duda. A pesar de tener los ojos abiertos, sus pupilas no se alteraban, parecía ausente y, para completar el cuadro, aquel día no hablaba.

—De acuerdo —admitió ella entre susurros—. Descansaremos en nuestro banco. Tú no te preocupes y, sobre todo, no te quites la gorra —se alejó unos centímetros del hombre para mirarlo y colocarle mejor la visera—. Si supieras lo que llevas en la cabeza probablemente me denunciarías. Aunque, en mi defensa debo alegar que no disponía de otra cosa.

De repente, el aristócrata la rodeó con sus brazos. Era el tipo de abrazo que Darsha estaba acostumbrada a recibir de los niños del orfanato y que solo llevaba bien con ellos.

—No me dejes solo —le pidió Mark con voz angustiada.

Estaba claro que necesitaba sentirse acompañado y había reaccionado anclándose con fuerza a la persona que tenía al lado. Sentir la fragilidad del hombre despertó en ella el deseo feroz de protegerlo. Agarró la cara del aristócrata con ternura y la bajó a la altura de la suya.

—Estoy a tu lado —le susurró con vehemencia, como si pudiera entenderla por usar un tono distinto—. No voy a ninguna parte.

El efecto calmante de la voz femenina se notó al instante y Cavendish volvió a perder el tono muscular. Darsha no lograba entenderlo, pero ese hombre reaccionaba ante los estímulos que ella utilizaba. Aprovechó el momento para desincrustarse del costado masculino y, finalmente, poder respirar de nuevo. Entonces notó que el empresario se miraba los pies con atención y no tuvo ninguna duda de lo que le estaba pidiendo sin palabras.

—Ahora puedes seguir caminando sin que temamos que te hagas daño —le dijo ella con voz queda mientras le ataba los cordones de las deportivas con suavidad, evitando cualquier movimiento brusco.

Darsha había creído que con los pies bien sujetos le resultaría más fácil avanzar, sin embargo, se equivocaba. Aquella noche no se sentía igual que la primera. El hombre se mostraba mucho más torpe y aturdido, por lo que acabaron sentados en el único sitio cercano que Darsha encontró: un escalón del puente elevado.

—Deja que te tome el pulso —le dijo preocupada, mientras le palpaba la muñeca con mucho cuidado—. Prometo que no te molestaré más. Esperaremos a que la guardia montada nos encuentre. Confío en que después no me siga nadie, aunque empiezo a creer que contigo todo es posible.

Darsha contó cincuenta pulsaciones por minuto y se prometió a sí misma indagar sobre la enfermedad porque no lograba recordar si eran normales en aquella situación o si se trataba de una bradicardia. De cualquier manera, el pulso del hombre se sentía especialmente bajo. Ya había notado su desorientación y la dificultad para moverse, por eso le introdujo un caramelo en la boca y le prestó su hombro para descansar. Sin vacilar en absoluto, Mark Cavendish, futuro duque de Bonsford, acomodó su cabeza en el hueco del cuello de una paria como ella y, en cuestión de segundos, cerró los ojos y se quedó dormido a la antigua usanza.

Darsha deseó con todas sus fuerzas que aparecieran los guardaespaldas del empresario. Con los nervios de volver al turno de noche, el día anterior apenas había dormido y corría una suave brisa que invitaba a descansar. Temiendo quedarse frita, comenzó a canturrear hasta que su garganta se quejó por falta de saliva. Era difícil de creer, pero a pesar de la dureza del asiento, se sentía en la gloria. Miró de reojo a su acompañante y suspiró, sabiéndose derrotada.

Qué bien se habían acoplado los dos en el reducido tramo de aquella escalera…

Ese fue su último pensamiento consciente. 

***

La luz del sol se colaba por la rendija de la ventana y Darsha se levantó para taparla. Al instante, un golpe en su pie derecho le hizo saber que algo andaba mal. Abrió los ojos y se obligó a despertarse para descubrir que aquella no era su habitación. Tampoco creía que estuviera soñando porque ni en sueños podría imaginar el lujo y la sofisticación de aquella alcoba. Las imágenes de un aristócrata con las deportivas desatadas desfilaron por su cabeza y, de repente, todo cobró sentido. Se había dormido mientras esperaba junto a Cavendish en la dichosa escalera, era lo único que podía explicar que hubiera terminado en tan principesco lugar.

Retrocedió hasta la cama para acariciarse el pie y entonces descubrió la solitaria bandeja que habían dejado sobre una de las tres mesas que tenía el dormitorio. Darsha subió las extraordinarias cortinas y la claridad inundó la estancia. Un horizonte atestado de rascacielos la saludó con violencia y comprendió que estaba en la famosa última planta. Ni siquiera salió a la terraza de la habitación. El reloj de una de las mesitas de noche marcaba las diez de la mañana y estaba tan hambrienta que interrumpió sus pensamientos para retomarlos después de hacerle justicia a aquellas delicias.

Tomó asiento delante del ventanal y no se levantó hasta que acabó con todo lo que le habían preparado: un sándwich de york y queso, dos cruasanes de chocolate, una taza de café solo (humeante y soberbio), zumo de naranja y un bol de fruta cortada en trocitos. Hubiera comido más pero no había nada más que comer. Así que miró a su alrededor y buscó la puerta del baño con la esperanza de adecentarse para salir de aquel lugar. A pesar de necesitar una buena ducha, no lo hizo. Tampoco utilizó la ropa que encontró perfectamente doblada en una silleta; no se atrevió, esa era la pura y simple verdad. Diez minutos más tarde, abandonó la habitación sin hacer el menor ruido. Su sentido de la orientación la llevó hasta la puerta de la entrada y hubiera tenido éxito si una voz conocida no la hubiera detenido.

—Hablemos —le dijo Mark Cavendish como si la estuviera esperando.

Darsha se dio la vuelta y se encontró frente al hombre. Estaba claro que había recuperado su verdadera personalidad. La línea de los pómulos masculinos no podía ser más dura ni su gesto más severo. La iba a despedir. Y bien pensado, quizá le estuviera haciendo un favor. Ahora no tendría más remedio que volver a la India, lugar del que no tenía que haber salido más que para tomar el sol en alguna isla paradisíaca. Incluso imaginó la risita socarrona que le dedicaría Ranjit cuando se enterara de su aventura americana. Aquello no era lo que le había recomendado el policía.

—Nos gustaría que trabajara en esta planta del edificio —le espetó de repente un tipo más estirado que Cavendish—. Hemos preparado el contrato y especificado todas las condiciones. No obstante, si tuviera alguna duda, puede consultarme en el número de teléfono que también aparece. Dispone de tres días para pensarlo. Después de ese plazo, la oferta habrá expirado. Por supuesto, antes de que tratemos cualquier tema, debe firmar un contrato de confidencialidad.

Darsha se dio cuenta en ese momento de que el tipo que hablaba con ella era el que había confundido con el médico del aristócrata. No, no era médico sino más bien un cuidador de aquel hombre. Aunque las edades eran demasiado similares para ello.

—Debe perdonar a Daniel —repuso Mark de inmediato—. Es mi secretario y se ha acostumbrado a defender mis intereses con demasiado fervor. Deseo agradecerle todo lo que ha hecho por mí… pero no podemos continuar si antes no firma los documentos de la derecha.

Darsha se acercó a la espléndida mesa que presidía el vestíbulo y examinó algunas de las páginas del montón de folios que, bien apilados, aguardaban en dos filas. «Contrato de confidencialidad», leyó sorprendida en la primera hoja del grupo de la derecha.

Madre mía, con lo fácil que era darle las gracias y punto.

—Lamento que no pueda hablar con una persona sin que esta firme primero un contrato —contestó ella con total sinceridad, dándose la vuelta para mirar a Cavendish de frente—. No voy a firmar nada que no haya leído antes e imagino que usted no va a dialogar conmigo si no lo hago. Si dispongo de tres días, los utilizaré sabiamente para hacer lo más correcto. Ahora, si me lo permiten, deseo regresar a mi apartamento.

Mark apretó tanto las mandíbulas que sus mejillas reflejaron el esfuerzo. Darsha fue consciente del gesto y de la contrariedad del hombre.

—Déjanos solos, Daniel —expresó el aristócrata sin dejar de mirarla.

El secretario movió la cabeza como si se negara a obedecer a su jefe.

—Mala idea, Mark —contestó con una tranquilidad que no sentía—. Me pagas para que no te deje cometer este tipo de equivocaciones. No voy a permitir que hables con ella, a menos que la señorita Muna firme el contrato de confidencialidad.

Era evidente que el consejo del azucarillo no la iba a sacar del aprieto. Ni el silencio ni la sonrisa iban a funcionar como de costumbre. Así que Darsha hizo lo primero que se le ocurrió.

—Deme un bolígrafo —le pidió al secretario con voz grave.

El hombre llevaba uno en la mano y se lo alargó.

Fue en ese momento cuando comprendió que su dignidad herida no podía competir con la experiencia de aquellos individuos, pero ya era tarde para echarse atrás. No le quedó más remedio que leer de forma atropellada las estipulaciones para constatar que todo lo dispuesto fuera correcto. Como si ella supiera lo que era correcto o incorrecto en un contrato de esas características, pensó con ironía.

Sin embargo, lo firmó.

—¿De qué desea hablar conmigo? —le preguntó a Cavendish mirándolo directamente a los ojos.

Mark la contempló con cierta admiración.

—Usted sabe lo que me sucede… —afirmó entrecortadamente—. ¿Me equivoco?

Darsha lo contempló con gravedad.

¡Joder, qué miedo le dio todo aquello!

Ese hombre le imponía una barbaridad. Sus ojos grises no eran los mismos, ni su gesto ni su tono al hablar… prefería al bello durmiente, era más asequible que aquel tipo elegante y demasiado atractivo.

—He cambiado de idea —dijo de repente—. No voy a tratar ningún tema con usted. Me han dado tres días y los acepto. Entonces hablaremos. Buenos días, señores.

Abandonó el apartamento en silencio.

Había crecido escuchando la misma cantinela una y otra vez: «No prometas cuando estés feliz, no respondas cuando estés enfadada y no decidas cuando estés triste».

No sabía qué podía querer Cavendish, pero ella se sentía feliz de que le propusiera alguna especie de trabajo especial. Sin embargo, también estaba enfadada por no poder hablar con libertad y a la vez triste porque ese hombre no confiara en ella, a pesar de haberle demostrado que podía hacerlo.

Hanif Galwani se sentiría orgulloso de su comportamiento, pensó Darsha, mientras entraba en el ascensor que una señora de edad madura mantenía abierto para ella. No había contestado al secretario ni a ese hombre como realmente se merecían.

Y, sobre todo, no había aceptado una oferta de trabajo que no sabía a dónde la conduciría.

Capítulo 13

Darsha abandonó el edificio sabiendo que iba a cometer un error.

Lo supo cuando la señora que la acompañaba la miró con sus impresionantes ojos azules y le sonrió de forma amistosa.

—Daniel hace su trabajo —comentó la mujer con voz grave— y yo debo hacer el mío. Cuido del joven Cavendish desde que llegó a Manhattan hace diez años. En este tiempo lo he visto convertirse en un hombre. En un buen hombre, de hecho —la expresión de la señora se dulcificó considerablemente—. Soy Anna Gross, el ama de llaves de este inmenso inmueble. Sé que conoce algunos… detalles importantes y que le han propuesto trabajar en esta planta.

Estaba claro que aquella señora no había firmado ningún contrato de confidencialidad, pensó Darsha contemplándola con interés. Tendría unos sesenta años, aunque no fue la ausencia de arrugas la que la llevó a esa edad, sino sus manos. Ahí no había llegado el bótox y mostraban los signos del paso del tiempo de forma más fidedigna que su cara. Con retoques o sin ellos, era una mujer atractiva y parecía muy dulce. Pelo rubio, ojos azules, cara redonda y labios voluminosos. Vestía con elegancia un conjunto de falda y chaqueta de color azul marino y camisa beige.

Sin pretender molestar a la mujer, Darsha se fijó en la perfección del lazo que le adornaba la blusa y comprendió que ni practicando el resto de su vida le saldría jamás algo parecido a esa obra de arte. Al instante se recordó que aquel no era su mundo y respiró mejor; nadie le iba a pedir que hiciera florituras con su ropa, ni que proyectara diez años menos de los que tenía.

—Encantada, señora Gross —contestó ella, siendo muy consciente de que la mujer quería decirle algo más—. Yo soy Darsha Muna. Me temo que no sé a qué detalles se refiere. —Aquello se volvía más complicado por momentos. Había estado a punto de agradecerle que le hubiera preparado el desayuno pero cambió de idea a tiempo. Por Dios, acababa de estampar su firma en un papel que podía dejar su cuenta corriente en números rojos; no cometería la estupidez de admitir en voz alta que había pasado la noche en ese lugar—. En cuanto a trabajar en esta planta… empieza a abrumarme… la situación…

Era lo máximo que estaba dispuesta a verbalizar.

Al notar la expresión ansiosa de la mujer, decidió permanecer callada; si alguien tenía algo que decir no era ella. Llevaba el maldito contrato en el bolsillo de la falda y en cuanto pudiera se lo aprendería de memoria. No iba a meterse en un lío por no saber mantener la boca cerrada. Miró de reojo el número que marcaba el cuadro de botones y lamentó no poder ayudar al ama de llaves a irse de la lengua porque en unos segundos llegarían a la planta baja.

La señora Gross se giró hacia ella cuando el timbre del ascensor indicó que habían llegado. Darsha notó el temblor de las manos de la mujer y se preguntó por qué estaría nerviosa. Después de todo, la persona que tenía delante no era más que una simple aspirante a trabajar en aquella famosa planta.

—Permítame acompañarla —solicitó la mujer, mostrándose muy formal de repente.

Darsha asintió encantada, cualquier cosa con tal de escuchar lo que realmente quería decirle. Además, no conocía aquella parte privada del edificio, que conectaba directamente con la casa Mark Cavendish. Así que la siguió mientras atravesaban un vestíbulo inmenso. Antes de llegar a la salida, un hombre uniformado se les acercó con cierta familiaridad.

—Sam —dijo Anna Gross—, pide un coche para la señorita Muna.

Darsha negó con fuerza.

—Gracias, es muy amable de su parte, pero me esperan unas amigas a la vuelta de la esquina —mintió con descaro.

El ama de llaves la evaluó con rapidez y decidió seguirle el juego.

—Como quiera —admitió sin lucha—. No supone ninguna molestia. El señor Cavendish deseaba que llegara a casa segura... El Bronx no… está cerca precisamente. —Darsha aplaudió mentalmente la capacidad de la mujer para sacar la pata de donde la había metido. Después observó el gesto que le dirigió al conserje—. Respetemos sus deseos, Sam.

El hombre se retiró con discreción y la señora se acercó a ella.

—Acepte el empleo —le espetó de pronto—. Mark necesita rodearse de personas de confianza y usted ya ha dado muestras de ello; podía haber acudido a un periódico y no lo ha hecho. El sueldo es magnífico y el trabajo tranquilo —la señora Gross bajó tanto el tono de voz que obligó a Darsha a leerle los labios—. Si se niega por lo que le sucedió al pobre Cooper… piense que fue un accidente. Lamentablemente los accidentes existen y en un rascacielos no es extraño…

No terminó la frase.

La mujer le tendió la mano y ella se la estrechó con fuerza. Le sorprendió descubrir el brillo de las lágrimas en los ojos de aquella amable señora. Era evidente que conocía al fallecido y que lamentaba su pérdida.

—Gracias —no sabía qué otra cosa podía decirle sin infringir alguna cláusula del contrato—. Por todo.

El ama de llaves movió la cabeza en señal de reconocimiento, después se dirigió al ascensor. Antes de entrar, se detuvo para volver a mirarla y, finalmente, desapareció sin revelarle aquello que la había hecho acompañarla hasta la mismísima salida.

De buena gana, Darsha hubiera vuelto al ascensor para hablar con la mujer. Sin embargo, se controló lo suficiente como para alejarse de la plaza que enmarcaba a aquel coloso de cristal y acero. Solo cuando se sintió a salvo de cámaras y de ojos indiscretos revisó los archivos de su móvil. Buscaba uno en concreto y fue el que abrió.

«…Apenas un mes después de la inauguración del edificio, Lewis Cooper, trabajador del inmueble, ha caído al vacío perdiendo la vida en el suceso. La policía investiga el hecho por la extraña herida que mostraba el cuerpo. Según fuentes policiales, una hendidura en forma de medialuna habría seccionado el pulmón derecho del ordenanza, ello unido a las bridas que sujetaban las manos del hombre descartan el accidente…».

Darsha leyó el nombre de la víctima varias veces hasta convencerse de que se trataba de la misma persona que la señora Gross había mencionado. Después respiró hondo y echó a correr para no perder el metro de las doce.

Una vez acomodada en el único asiento que encontró libre, cerró los ojos y fingió dormir. Estaba claro que le habían propuesto convertirse en la sustituta de un hombre muerto. Por lo que parecía, Cooper era el encargado de vigilar que el empresario no hiciera ninguna locura cuando se convertía en un zombi. Y no es que a ella le importara el tema de la muerte, el problema radicaba en si quería acercarse más al aristócrata o regresaba a casa y se olvidaba de todo el asunto. Su sentido más perverso le advertía que más tarde no podría hacerlo.

«Ahora o nunca», se dijo abriendo los ojos para comprobar que había llegado a su estación. En ese momento, un cartel publicitario le cortó la respiración. Sin poder apartar los ojos de la pared que tenía enfrente, Darsha abandonó el vagón. Lentamente, se acercó a la imagen hasta que no tuvo ninguna duda de lo que estaba viendo. Unas botas negras resaltaban en la fotografía, pero lo que le aceleró el corazón fue la chapita plateada que las adornaba a la altura del tobillo. Dos montañas unidas en forma de triángulo. Mountain chain, leyó sin llegar a creerse que su memoria no le estuviera jugando una mala pasada. Hacía diez años que había visto a alguien usando unas botas similares. Se acercó tanto al cartel que fue capaz de leer la letra pequeña de una de las esquinas, «GC», repitió mentalmente, mientras repasaba con los dedos las dos letras.

¿Botas de montaña? ¿Los Cavendish fabricaban botas de montaña?

El cartel mostraba un paisaje montañoso y a dos personas caminando con las manos enlazadas. En la parte frontal aparecían las botas negras con la marca que ella había reconocido y, debajo de estas, una frase acaparó toda su atención: «Cuando los objetivos no se pueden alcanzar, ajusta los pasos, no los objetivos. Grupo Cavendish».

—Perdone —le preguntó a un tipo con pinta de poder ayudarla—. ¿Las empresas Cavendish también fabrican calzado? No tenía la menor idea de ello.

No mentía.

Sabía que además de la ingeniería de software y de los Welfare Programs, la familia se dedicaba a comprar y vender empresas. Lo hacían en Gran Bretaña y ahora en Estados Unidos. Sus inversiones tenían tantos ceros que ella no sabía leer las cifras que de vez en cuando encontraba en alguna revista especializada. Bancos, navieras, hoteles, empresas… nada era imposible para los Cavendish.

El hombre la miró como si le faltara un tornillo.

—No, claro que no —dijo casi molesto—. La imagen de las botas representa el emblema de la fundación americana del grupo. Esa frase se ha hecho viral en todo el mundo. —El tipo le dedicó una atención especial—. Señorita, no sé dónde ha estado usted en los últimos años pero, desde luego, no en este país. Esa fundación está presente en todo el continente americano.

Darsha suspiró de forma teatral y sonrió con timidez.

—Tiene razón —admitió con naturalidad—. Me estoy regalando unas vacaciones y he acabado en esta ciudad. Señor, no deseo molestarlo más, pero ¿podría decirme dónde se encuentra ubicada la sede? —aumentó la sonrisa con la esperanza de que el hombre fuera tan amable de descifrarle el enigma—. Estudio… arquitectura y me gustaría conocer el estilo del inmueble.

El individuo asintió, relajando por primera vez el rictus de sus facciones.

—Por supuesto, señorita —contestó, pareciendo amigable—. La fundación del grupo se encuentra en el mismo edificio de la empresa. Lo han inaugurado no hace mucho y sé que el arquitecto ha recibido el premio Pritzker, pero no sabría decirle exactamente su dirección. Aunque, si no tiene móvil, el edificio Cavendish es tan famoso que puede encontrarlo en cualquier callejero.

Darsha le dio las gracias y se dirigió a su apartamento.

Diez años antes, ella había visto esas botas y esa marca. Lo que era prácticamente imposible porque, con chapita o sin ella, los Cavendish no se dedicaban a fabricar botas de cuero.

¡Menuda jugarreta del destino!

Cada vez que se planteaba volver a la India, descubría algo que lo hacía imposible. Tendría que llamar a su jefe para advertirle que se tomaría un descanso más largo, pensó sabiendo que se iba a arrepentir de su decisión.

***

Esa noche había estado a punto de quedarse en casa.

Después de repasar concienzudamente todos aquellos documentos, había una pregunta que seguía sin poder contestarse: ¿de verdad se iba a convertir en la cuidadora de Mark Cavendish?

Por si eso fuera poco, la denominación de su nuevo contrato de trabajo le había ocasionado algún problema de interpretación: Contrato indefinido de servicio en el ámbito profesional y del hogar. ¿Qué diablos significaba eso? Y ¿por qué sonaba tan extraño lo del servicio del hogar? De la lectura de toda aquella parafernalia jurídica se deducía que iba a ser algo así como una secretaria personal, pero sin trabajo administrativo… O eso era lo que creyó leer entre líneas.

Más confundida que al principio, Darsha volvió a revisar las estipulaciones, deteniéndose en las zonas subrayadas de amarillo: «El trabajador deberá realizar su trabajo en régimen interno. Solo así se garantiza el cumplimiento del objeto del contrato». Lo que significaba que iba a tener que vivir en la última planta. Idea que no le gustaba nada. Pensar en compartir vivienda con ese hombre le puso la piel de gallina. El sonámbulo era un bendito, el problema sería lidiar con el aristócrata cuando estuviera despierto.

«El trabajador deberá acompañar al empresario —continuó leyendo— a cuantos viajes realice durante la vigencia del contrato, ya sean nacionales o internacionales. Por este motivo, el trabajador viajará con todos los gastos pagados, percibiendo en tales casos una compensación extraordinaria (cuyo importe se calculará realizando un prorrateo por horas) y sin que dicho viaje pueda considerarse pago en especie». Si la estipulación anterior no le gustaba, esta le parecía surrealista. Viajaría gratis y además recibiría un pago extra por ello.

¿En serio? ¿Iba a viajar con ese hombre por todo el planeta?

Mientras no fuera a la India, no habría ningún problema. Ahora se arrepentía de haber mentido sin el menor pudor al rellenar los datos personales.

Cuanto más pensaba en sus futuras funciones como perteneciente al servicio de lo que fuera, más dudas le surgían: ¿por qué parecía que el empresario no disponía del personal adecuado para ayudarlo en caso de que fuera necesario? Ella misma había comprobado que lo protegía un buen número de personas (dispuestas incluso a amedrentar a una simple trabajadora como ella).

Seguían más cláusulas específicas, requisitos de la empresa y requisitos del trabajador, incentivos y obligaciones... Aquello no tenía fin. Cincuenta interminables y exhaustivas páginas, escritas con un lenguaje jurídico tan formal que no sabía si tendría valor de terminar firmando.

Antes de darle carpetazo al contrato, Darsha se detuvo en la página tres. La había pintarrajeado con todos los colores que tenía y, por si fuera poco, había terminado dibujando un montón de ojos alrededor de una de las disposiciones. En ese folio aparecía el dichoso objeto del contrato y suspiró preocupada: «El trabajador está obligado a acompañar al empresario cuando este requiera de su presencia debido a su horario irregular de trabajo. Asimismo, deberá facilitarle cuanta ayuda precise debido a su agenda profesional o a cualquier otra circunstancia que limite su capacidad de disposición…». Menuda capacidad la del abogado para redactar las funciones del trabajador sin aludir al problemilla del aristócrata, pensó Darsha, después de examinar de nuevo la controvertida cláusula.

Tendría que convertirse en la sombra de ese hombre y no sabía si estaba preparada para algo así. Su trabajo consistiría en acompañarlo… en cualquier circunstancia y lugar. Y, por supuesto, velar su sueño, aunque no se decía con esas palabras. De ahí que el salario ascendiera a mil dólares semanales. Claro, que de la lectura de aquel documento solo se podía deducir que la generosidad de la paga se debía a lo anómalo del horario de trabajo.

Joder, no estaba preparada para tomar una decisión. Y, mucho menos, para encontrarse con el empresario o con el secretario del empresario, ya puestos.

Hubiera sido tan sencillo como llamar a su encargado y decirle que se había levantado con fiebre pero entonces sonó el timbre de su móvil y varios corazones saltaron por los aires, transformándose en montones de corazoncitos pequeños. Al final de tanta explosión aparecía el término «gracias» en negrita. Tricia Preston acababa de enviarle el guasap. También la invitaba a una pequeña reunión al día siguiente.

Algo parecido al remordimiento le destrozó los nervios hasta que a las ocho de la tarde decidió que no podía seguir huyendo. Máxime cuando acababa de conseguir lo que andaba buscando desde que unas semanas atrás llegó a Nueva York.

Por qué se encontraba tan confundida era algo que no entendía.

Tampoco podía explicarse cómo la simple visión del empresario le aceleraba el pulso y hacía que se comportara como una tonta. Así fue como se sintió al darse cuenta de que se había situado delante del aristócrata, impidiéndole entrar en el ascensor.

—Buenas noches —escuchó decir al objeto de su contrato, consiguiendo que volviera directamente a la tierra después de vagar por el limbo más absoluto—. ¿Serías tan amable de dejarme pasar? —Mark Cavendish le dedicó una mirada tan intensa que la hizo parpadear como si bizqueara.  Justo lo que necesitaba en ese momento, pensó angustiada. Después de semejante comienzo, tuvo que contenerse para no pulsar el botón del primer piso y salir corriendo. Le había concedido tres días, ¿por qué demonios no respetaba sus propias reglas?—. Me gustaría que me acompañaras a la terraza, te invito a un refresco. Recuerda que soy tu jefe y te lo estoy pidiendo por favor.

Dicho así no tenía muchas alternativas.

Darsha le dedicó una sonrisa apurada y permaneció en silencio.

Seguía sin estar preparada.

Capítulo 14

«Planta setenta».

La inflexión metálica de la voz femenina retumbó en todo el habitáculo. Era la primera vez que Darsha advertía el tono enlatado de las palabras y, durante un instante, envidió los nervios de acero de aquella máquina que le permitían expresarse sin titubear ni mostrar sentimiento alguno. No le deseaba ningún mal a nadie pero era más fácil tratar con ese hombre cuando estaba dormido, pensó mientras se estrujaba las manos con fuerza. Curiosamente, el espacio había ido disminuyendo hasta dificultarle la respiración, así que cuando escuchó el número de la planta, se le escapó un suspiro de alivio que se ganó la mirada analítica de su jefe.

—No tardaremos mucho —le dijo Cavendish, como si supiera el esfuerzo que aquello le estaba suponiendo.

Darsha asintió y lo siguió.

Las puertas se abrían al paso de ese hombre y tanta deferencia empezó a incomodarla. Un tipo uniformado los recibió con una sonrisa y después de una pequeña inclinación les pidió que lo siguieran. Darsha comprendió que los alejaba de la clientela del local cuando se vio dentro de una exclusiva y solitaria habitación rodeada de paredes de cristal. De haber estado sola o más tranquila, habría disfrutado de las vistas, pero en aquellas circunstancias se limitó a tomar asiento en el sofá que Mark le indicaba.

La estancia era lo suficientemente amplia como para estar dividida en tres espacios. El empresario había descartado la zona de comedor y había escogido un saloncito para lo que tuviera que decirle. Darsha agradeció que no se sentara a su lado y escogiera un sillón cercano. No contaba con que se aflojara el nudo de la corbata y se quitara la chaqueta, que dejó cerca de ella, sobre el respaldo del sofá.

Aunque no parecía posible, la prenda exhalaba un sofisticado perfume que le destrozó los nervios. Una mezcla de sándalo y maderas la golpeó con fuerza y de nuevo se encontró sin oxígeno que respirar. Apartó la mirada del pecho masculino, que la camisa se empeñaba en delatar, y trató de concentrarse en el horizonte. Tenía que limitarse a mirarlo sin que pareciera tonta y a cerrar la boca, se repitió mentalmente.

Entonces, la situación empeoró.

Mark Cavendish, en mangas de camisa y en perfectas condiciones mentales, tomó asiento a su lado.

¡A su lado!

Una camarera escogió ese momento para entrar en la habitación. La muchacha lo hizo con mucha discreción, como si la distinción estuviera reñida con cualquier muestra de efusividad. Contenida o desatada, ella la hubiera abrazado para agradecerle la interrupción pero, después de llenarles las copas con un licor azulado, la joven desapareció con tanto sigilo como había aparecido. Sin pensarlo, Darsha se llevó el vaso a los labios y bebió un buen trago. No sabía de qué iban a hablar porque ella se acababa de quedar en blanco.

—Esto está… bueno —dijo sorprendida. Cualquier cosa era buena si le concedía unos segundos para tranquilizarse—. ¿Qué es?

Mark sonrió con ganas.

—Por la cara que estás poniendo, creo que esperabas algo mucho peor —indicó tuteándola—. En realidad, es un zumo de frutas tropicales transformado en un cóctel sin alcohol. Es lo que tomo a estas horas y he pensado que te podía apetecer porque aún te queda una larga noche por delante y alimenta más que un simple refresco —dijo, mostrando de repente una risita que parecía tímida.

Darsha hubiera dado cualquier cosa para conseguir que dejara de mirarla de aquella extraña manera. Cavendish había entornado los ojos y permanecía completamente concentrado en ella. La cercanía de ese hombre unida a la extraordinaria fragancia que lo rodeaba comenzaron a ponerla muy nerviosa.

—Me gusta el color azul del líquido —le dijo, bebiendo un sorbo muy pequeño. Empezaba a tener dificultades para tragar y temió acabar convertida en un aspersor—. No he probado una fruta tropical en toda mi vida, así que no sé qué estoy tomando…

Mark apretó un botón que había encima de la mesa y la puerta se abrió al instante. La camarera que les había servido los cócteles entró y permaneció a la espera. Darsha observó los efectos de la tensión en los hombros de la muchacha y supo que aquel día acabaría con dolor de cabeza y de espalda. Alguien debería decirle a esa atractiva joven que acumular tanto estrés no era bueno.

—Señor…

Darsha lo vio saborear el líquido de su vaso y después sonreír a la chica.

—No puedo identificar los ingredientes de la bebida —expuso él con voz amigable—. La señorita Muna me lo ha preguntado y deseo responderle.

Darsha admiró el temple de la muchacha que, a pesar de haberse puesto como un tomate, respondió con entereza.

— Kiwi, lima, manzanas y maracuyá, señor.

Darsha estuvo a punto de felicitar a la chica pero se contuvo al comprender que ella debía de dar la misma impresión que aquella criatura.

—Vaya, hubiera bastado con pensar un poco… Gracias, ha sido muy amable. Puede retirarse.

La muchacha no pudo resistir el guiño que le dedicó el dueño del edificio y, en el instante en que los nervios le aumentaron el flujo sanguíneo, los vasos de sus mejillas se dilataron más aún de lo que ya estaban, dando como resultado que se transformara en un ascua humana digna de cierta lástima. Darsha constató la facilidad con la que el hombre aceptó la casi combustión de la camarera. Ese tipo llevaba estupendamente ser tan guapo, pensó ella, intentando disimular lo que pensaba detrás de una gran sonrisa.

—Pareces la viva imagen de alguien que ha leído un libro de autoayuda —soltó de repente el empresario—. Algo así como: «Sonría si la situación se pone difícil y no desea hablar…». Lo siento, pero es bastante evidente que utilizas la sonrisa para salir de cualquier aprieto. Lo que me pregunto es si lo haces de forma consciente —pareció reflexionar y terminó sonriendo nuevamente—. Pero no era de esto de lo que quería hablar contigo. Bueno, hablar solo en el caso de que dejes de sonreír.

Después de semejantes palabras, a Darsha se le escapó un gran suspiro.

—No, no tiene nada que ver con un libro de autoayuda —informó ella sin ningún filtro—. Leí el consejo en un azucarillo… y puedo asegurar que no me ha ido nada mal hasta el momento.

De pronto, ambos se miraron a los ojos y estallaron en carcajadas.

—Lo juro —prosiguió Darsha—. He seguido el consejo de un sabio que me encontré en un azucarillo del café. Es la verdad.

Mark no podía dejar de sonreír.

—Y, solo por curiosidad, ¿de qué… sabio estamos hablando? —indagó él, haciendo todo lo posible por aparentar seriedad.

Darsha fue incapaz de contestar, una extraordinaria carcajada suplió su respuesta.

Mark encajó la muestra de naturalidad de la muchacha con ciertos problemas. El principal fue descubrir que estaba dispuesto a hacer cualquier cosa para que ella siguiera sonriendo.

—Ahora que lo pienso —dijo Darsha, poniéndose muy seria de pronto—. No lo sé. En el papelito solo aparecía que lo dijo un sabio… ¿Confucio, quizá?

Ninguno de los pequeños gestos de la cara de la mujer pasó desapercibido para Mark y durante un buen rato se quedó embelesado con la belleza que derrochaba aquella criatura. Aunque los ojos de la ascensorista eran soberbios, fue su boca la que reclamó toda su atención. Le habían enseñado a no ser vulgar y esperaba no serlo, pero en lo único en lo que podía pensar era en comerle la boca a aquella chica. Morderle, chuparle, acariciarle… en realidad, cualquier actividad que requiriera un cambio de fluidos corporales, en lenguaje de su madre.

Se recuperó con dificultad.

—A ese hombre se le atribuyen tantas frases, que estoy seguro de que no va a molestarse si se le adjudica alguna que no forme parte de su extenso repertorio —prosiguió él, deseando prolongar la agitación que estar cerca de aquella mujer le causaba.

Darsha asintió sin pensar.

—Es cierto —corroboró ella con una sonrisita bailando en sus labios—. Cada vez que deseo quedar como una intelectual, menciono alguna chorrada y digo que es de Confucio… Y, lo mejor es que siempre quedo bien.

Volvieron a mirarse, aunque en esa ocasión no sonrieron.

Darsha fue consciente del cambio de escenario cuando sintió que la pierna masculina rozaba su muslo con total sencillez, como si fuera algo normal entre ellos (y quizá lo fuera, eso era lo más extraño de la situación). No obstante, una cosa era estar dormido y otra, bien distinta, estar más despierto que nunca. Así que puso algo de distancia entre los dos y dirigió la mirada hacia el horizonte lleno de edificios y de luces interminables.

«Todavía estoy a tiempo», se recordó ella con lucidez, sin necesidad de acudir a ningún sexto sentido.

—¿Qué has decidido? —le preguntó Mark, disimulando la ansiedad que aquella cuestión le provocaba—. Necesito saberlo. Viajo a París la semana que viene y es importante que vaya acompañado.

Darsha suspiró preocupada.

—Dispones de un montón de gente que puede… ayudarte —expresó, mirándolo directamente a los ojos—. ¿Por qué yo? Es algo que no entiendo.

Mark había preparado esa respuesta.

—Mi… dolencia es bastante frecuente, aunque no encontrarás a dos personas que la experimenten de la misma manera. La realidad es que no sabemos por qué me mantengo junto a determinadas personas cuando me suceden los episodios. Lo cierto es que me escapo de cualquier lugar hasta que encuentro a alguien que hace que me detenga —expuso con objetividad, sin embargo, a medida que hablaba se le veía más afectado—. Me pasa con mi abuelo y ahora contigo.

Darsha estuvo a punto de preguntarle por el pobre Cooper. ¿También le sucedía con él? Sin embargo, se notaba demasiado que le costaba hablar de ello y pasó a una cuestión que suponía menos espinosa.

—¿Con qué frecuencia se producen… los episodios?

En el instante en que habló, se arrepintió de haber sido tan directa. La cara del aristócrata se acabó convirtiendo en una máscara inexpresiva y comprendió que respecto de ese tema, todo era espinoso para ese hombre.

Mark Cavendish abandonó el sofá para acercarse al ventanal que tenía delante. Habló sin mirarla, como si lo hiciera consigo mismo.

—En la actualidad, casi todos los días —dijo bajando el tono de voz—. Al principio, se trataba de algún incidente esporádico y podía estar meses sin que se produjeran. Sin embargo, he ido empeorando progresivamente. —Entonces se dio media vuelta y se acercó a ella. Darsha no era tonta, ese hombre deseaba observar cómo reaccionaba ante sus palabras—. Aunque, salvo alguna caída, nunca me ha sucedido nada grave. Y, por supuesto, al amanecer vuelvo a transformarme en un príncipe azul. Al menos, hasta ahora siempre ha sido así. —Trató de sonreír pero finalizó con la cara crispada y la voz entrecortada.

A Darsha tampoco le pasó desapercibido el temblor de las manos masculinas y comprendió que la broma de convertirse en un príncipe era un mecanismo de defensa que el hombre utilizaba para evitar reconocer la importancia de su enfermedad.

Ese tipo estaba bien jodido, resumió ella.

—No pretendo restar seriedad al asunto —expresó Darsha, intentando hacer justo lo que negaba—. Pero, si al amanecer te transformas de nuevo en un príncipe azul… ¿Te consideras alguna especie de sapo cuando duermes? —finalizó sonriendo. Al decirlo en voz alta había sonado más tonto que cuando lo había pensado. Así que esperó con el corazón a punto de un infarto. Estaba segura de que, después de aquella tontería, ese hombre la mandaría de vuelta a la India de un solo puntapié. Había querido restarle importancia al asunto y probablemente se había pasado—. No estoy dispuesta a besarte, si has mencionado lo del príncipe con esa intención, no hay trato —hubiera mencionado a Confucio para salir del atolladero, pero ya no tenía mucha gracia, así que esperaba que colara aquella ocurrencia.

Mark cerró los ojos y suspiró.

Después se le escapó una carcajada tan sonora que rebotó en las paredes acristaladas consiguiendo un efecto distendido y agradable.

Bueno, algo era algo, pensó Darsha, sintiéndose aliviada de golpe.

—Gracias —le dijo Mark, sentándose a su lado de nuevo—. Ahora ya sé por qué te busco como un loco…

Sin previo aviso, la puerta de la habitación se abrió y una mujer se adentró en la estancia con la misma libertad que si fuera la dueña del local. Darsha estuvo a punto de gritar de frustración, necesitaba saber por qué la buscaba cuando su parte consciente desaparecía. Escuchar que lo hacía como un loco, había incrementado exponencialmente su curiosidad.

La modelo de ropa interior -y pareja de ese hombre- había hecho su aparición, rindiendo honor a lo de ser un ángel. Llevaba un vestido de gasa multicolor y complementos a juego que dejaron a Darsha boquiabierta. El modelito dejaba la espalda de la chica al descubierto y tuvo que hacer un esfuerzo para no tocarle la piel. No conocía a nadie con una epidermis tan perfecta.

Hacían buena pareja, pensó con dolor.

Bellos, ricos y jóvenes.

—¿Cómo te atreves a dejarme? —chilló la fémina, sin ninguna distinción ni recato—. No permito que nadie me deje —continuó a grito pelado—. Y pensar que estaba dispuesta a sacrificarme por ti y a dejarlo todo…

Las lágrimas y la frustración no la dejaron continuar.

Tras desplegar una actuación digna de un óscar, Madison Wells se calmó, recobrando la elegancia que con los chillidos había perdido. Tomó asiento en uno de los sillones y seguidamente buscó un pañuelo con el que enjugarse las lágrimas. Entonces fingió descubrir que el aristócrata no estaba solo y arrugó el ceño al comprobar que se trataba de una mujer. Sin embargo, volvió a mostrarse muy digna al reconocer el uniforme; nadie que trabajara como ascensorista podía ser importante para ese hombre. Por lo que continuó sentada, a la espera de poder convencer al empresario del error que cometería dejando escapar a alguien tan conveniente como ella.

Al instante, un tipo vestido de negro, seguido por la camarera que les había servido las bebidas, apareció con la cara descompuesta.

—Lo siento señor —indicó, dirigiéndose al empresario—. Pero la señorita Wells no ha esperado a que la anunciáramos…

Mark sopesó la situación.

—Concédeme unos minutos, Madison —le dijo a la modelo. Acto seguido se dirigió a Darsha—. La acompaño al ascensor.

Darsha se maravilló de la sangre fría del hombre y de la sangre fría de la mujer.

La suya, sin embargo, estaba en plena ebullición y no podía competir con ninguno de los dos. Así que permaneció en silencio mientras se dejaba acompañar hasta su puesto de trabajo.

—No hemos terminado de hablar, aunque deduzco de tus palabras que vas a firmar el contrato —le soltó Cavendish sin ningún preámbulo, volviendo a tutearla—. Mañana continuaremos. Ahora debo volver con mi… con la señorita Wells.

Darsha no sabía mucho de aquellas cosas, pero ese ángel parecía un auténtico demonio.

—¿Todo va bien, señor? —le preguntó ella, consciente de lo que le consultaba en realidad—. Si puedo serle de alguna ayuda…

Mark le guiñó un ojo y le dedicó una enigmática mirada.

—Gracias, Darsha. A veces nos cuesta aceptar la realidad —le dijo casi con dulzura—. Como diría un sabio: Las expectativas son el origen de toda decepción.

Darsha asintió, entendiendo perfectamente lo que Cavendish quería decir con la frase.

—¿Y, a qué sabio podemos atribuirle la frase? —indagó ella con una sonrisa espontánea y comprensiva. En realidad era una pregunta retórica, lo único que perseguía al hacerla era que el empresario borrara aquel gesto sombrío de su cara.

Mark volvió a sonreír.

—Diremos que la ha dicho… Confucio, por supuesto.

Darsha desapareció en el interior del habitáculo.

No podía evitar sonreír como una tonta.

Al darse media vuelta comprobó que el aristócrata ya no estaba y las mariposas que revoloteaban en su estómago perdieron todas las alas de repente.

No iba a pensar por qué le sucedía aquello…

Pero de la alegría más absoluta acababa de pasar a la más absoluta de las miserias.

Capítulo 15

Como si su vida no fuera ya lo suficientemente complicada, a las cinco de la madrugada se producía un giro dramático de los acontecimientos. El tintineo de su teléfono le indicó que acababa de recibir un correo electrónico y se dispuso a abrirlo por pura inercia. Empezó a temerse lo peor cuando el programa le pidió que utilizara la contraseña que la CBI le había asignado. 

«Me despiden», pensó con objetividad.

Lo más lamentable del caso era que no podía quejarse, de hecho, le habían concedido más prerrogativas de las que ella esperaba. Iba a ser cierto que la Oficina Central valoraba el trabajo que estaba realizando, se dijo a sí misma después de leer el mensaje:

«Si no se incorpora en el plazo de cuarenta y ocho horas, a contar desde la notificación de esta comunicación, será despedida por incumplimiento de funciones o, previos los trámites indicados al final de este correo, pasará a la situación de excedencia con una duración no inferior a dos años…».

La calma que había intentado mantener desapareció cuando se dio cuenta de que todos sus sacrificios habrían sido en balde si terminaba siendo despedida por hacer aquello… que no sabía ni cómo llamar: ¿investigación, quizá?

¿Y, qué demonios estaba investigando?, pensó enfadada consigo misma.

Hasta ahí llegaba todo lo que ella podía hacer para aclarar lo que sucedió aquel fatídico día, se dijo sin remordimientos. Al día siguiente se metería en el primer avión que encontrara y dejaría de actuar como si fuera un personaje de Conan Doyle. Tenía que recuperar su vida antes de que fuera demasiado tarde…

En ese momento, el ascensor fue requerido en la terraza y trató de tranquilizarse; le habían dado dos días, todo no estaba perdido.

«Como experiencia no ha estado mal», se dijo, pensando única y exclusivamente en Mark Cavendish. «No ha servido para nada, pero no ha estado mal», se repitió entrando en bucle. La próxima vez que encontrara una noticia sobre él, no necesitaría imaginar el tono de su voz o el tacto de su piel porque le bastaría con cerrar los ojos…

Justo en ese instante, las puertas se abrieron.

Enseguida supo que algo andaba mal.

Observó el pasillo solitario que tenía delante y tuvo claro que no podía salir del cubículo. Pulsó el botón de cierre rápido y respiró mejor cuando quedaron unos centímetros para que las dos hojas de acero se unieran. Sin embargo, una mano entre ambas logró que se abrieran de nuevo. No era de las que se asustaban con facilidad pero lanzó un alarido de alivio cuando comprobó que se trataba de un sonámbulo conocido.

—Esa tendencia tuya a entrar cuando las puertas están prácticamente cerradas va a acabar conmigo —refunfuñó ella con el corazón a punto de un infarto.

Darsha tiró de él sin muchos miramientos.

Era importante que se introdujera en el habitáculo, aunque no podía explicar por qué. El estado de aturdimiento del hombre la obligó a abandonar la seguridad del ascensor para conseguir que esa mula terca decidiera moverse.

—¡Joder, Cavendish! —le dijo enfadada—. Tienes que entrar o vamos a tener problemas…

Estaba tan segura de lo que decía que no le extrañó detectar una sombra sospechosa al final del corredor. Sin perder tiempo y empleando toda su fuerza, Darsha consiguió que el hombre penetrara en el reducido espacio de aquel artefacto. Una vez a salvo, Darsha inspeccionó la zona de nuevo. Frente a ella, el pasillo se mostraba tenuemente iluminado y muy solitario. Probablemente se tratara de algún recoveco de la pared, se dijo para autoconvencerse de que allí no pasaba nada.

—Ahora hasta veo fantasmas —habló consigo misma.

El aristócrata la contempló con una ceja alzada y le sonrió.

—Los fantasmas no existen —le dijo con total claridad.

Darsha no estaba tan segura.

Pulsó el botón del vestíbulo y después examinó al hombre.

—¿Estás bien? —le preguntó con ansiedad. El tuteo le salió con naturalidad y no lo rectificó. Total, no era algo que el empresario pudiera recriminarle al día siguiente—. Es maravilloso que hoy puedas contestar.

Mark asintió sin hablar mientras observaba los dedos de Darsha ceñirse con fuerza sobre su antebrazo. Con cierta soltura, se desprendió del agarre y acabó enlazando su mano a la de ella. Darsha lo escuchó suspirar, imaginaba que de alivio, y aprovechó para tomarle el pulso. Acercó el pulgar a la muñeca del hombre y constató el ritmo sosegado de su flujo sanguíneo. De seguir así iba a acabar colapsando, pensó preocupada.

De un toque con el pie, abrió la oquedad en la que guardaba la silleta. Solo tuvo que inclinarse para extraer una bebida repleta de azúcares y sales minerales. Había utilizado la mano libre para hacerlo y al final quedaron más unidos de lo que ella esperaba. De repente, los ojos del aristócrata echaban fuego y Darsha advirtió que acercaba su cara a la de ella. Joder, dormido o no, ese hombre la iba a besar.

Si hasta se le había dilatado el iris…

Cosa improbable, por cierto.

Sin embargo, en prevención de que no se estuviera equivocando, Darsha le plantó la bebida energética delante de los labios. A saber lo que podía hacer una persona sonámbula, pensó preocupada. Los límites sociales y morales podían verse alterados por un montón de variables y esperaba no tener que comprobarlo. Aguardó con calma hasta que los ojos del durmiente volvieron a su letargo, después recuperó su mano y abrió la lata. Lograr que bebiera solo sería un milagro, por lo que ella misma le acercó la abertura a la boca y le habló con cariño.

—Será mejor que bebas —le siseó al oído—. Necesitas fuerzas por si esto se pone feo. Y, no es que quiera que se ponga… En fin, es que siento lo que siento… Aunque ha podido ser la misma pared…

Ni siquiera la miraba.

Mark Cavendish estaba saboreando la dulzura del líquido y se relamía los labios.

Darsha apartó los ojos de la boca del aristócrata y trató de concentrarse en otra cosa. Aunque, si echaba un vistazo tampoco se iba a enterar nadie, pensó retomando las vistas con interés. De todas formas, se largaría al día siguiente, se dijo convencida. En ese instante comprendió que probablemente no viera más a ese hombre.

Ese pensamiento fue el que la animó a limpiarle las comisuras de los labios con sus propios dedos. Entonces todo se complicó. Mark le cogió la mano y le chupó los dedos que le habían limpiado los restos de la bebida.

Darsha se lo permitió, sabía que no debía hacerlo, pero también sabía que al día siguiente volvería a la India y ese simple argumento sirvió para que dejara de comportarse de forma decorosa. Ese tipo estaba dormido pero parecía despierto, le dijo a la voz de su conciencia. Además, no estaba haciendo nada malo.

Entonces, sin previo aviso, Mark Cavendish abandonó los dedos de Darsha para pasar a sus labios. Como parecía tener problemas con la estabilidad de su cuerpo, el aristócrata apoyó la espalda en una de las paredes del ascensor y la arrastró con él. La iba a besar, pensó ella al sentir la lengua del hombre repasando la línea de sus labios. Ese hombre estaba dormido y sin embargo la iba a besar… Un pudor tonto eligió ese momento para aparecer y aguarle la fiesta.

Maldita sea, no podía aprovecharse de él.

No así.

Con todo el dolor de su alma, Darsha apartó la cara para recibir en ese justo momento un lengüetazo en la mejilla. Le hubiera gustado conocer lo que se sentía al ser besada por ese hombre, pero había hecho lo correcto.

El timbre del ascensor resonó en su cabeza y comprendió que llevaba un buen rato haciéndolo. Las puertas se abrían y cerraban alternativamente por culpa de su mano, que se había posado en el botón equivocado y trató de sonreír al sonámbulo. Por supuesto, el hombre no reaccionó a su risita avergonzada y, aunque no parecía posible, Darsha hubiera jurado que la contemplaba con cierta decepción.

En fin, si eso la hacía sentirse mejor, bienvenido fuera.

Al darse cuenta de los derroteros que estaban tomando sus pensamientos, sacudió la cabeza para dejar de fantasear y entonces sintió un pinchazo en el cuello. Fue tan ligero que apenas le dio importancia, sin embargo, al mirar hacia atrás volvió a ver la maldita sombra, que al parecer los había seguido y que ella había olvidado por completo.

Cuando estaba con ese hombre se volvía una imbécil integral, de otra forma no se explicaba cómo podía sucederle todo aquello. Se tocó la zona del pinchazo y después observó sus dedos. No había sangre, quizá todo se debiera a la excitación del momento, se dijo mirando a su alrededor con atención y tomándose el pulso a sí misma. Era buena proyectando ideas en su cabeza que la llevaban a convencerse casi de cualquier cosa.

No sabía qué debía hacer.

No sangraba y su pulso permanecía estable. Percibía todo lo que la rodeaba con total claridad y no sentía náuseas ni se encontraba indispuesta.

Contempló al hombre, que continuaba apoyado en la pared del ascensor, y suspiró. Lo subiría a la última planta y se despediría de él para siempre. Cuando se disponía a pulsar el botón, descubrió un alfiler en el suelo. Era casi imperceptible, pero después de haber examinado tantas escenas de crímenes, su sentido de la vista se había aguzado para apreciar cualquier detalle por pequeño que este fuera. Antes de cogerlo, Darsha cerró las puertas. Cuando el ascensor se puso en marcha sacó un pañuelo del bolsillo y recogió lo que parecía un dardo minúsculo y finísimo. Ahora sí tembló y sí se preocupó.

¿La habían drogado?

¿El dardito iba dirigido a ella o a él?

Contempló a Mark y lo vio más recuperado. La bebida isotónica lo había espabilado y permanecía mirándola con total tranquilidad, como si aquello no fuera con él.

Sin embargo, no podía arrastrar a ese hombre hasta la otra punta de aquel inmenso edificio. Dudaba incluso de que el sonámbulo pudiera correr, en caso de que necesitaran hacerlo. Así que se bajaron del ascensor en la segunda planta y usó la llave especial para que el habitáculo siguiera subiendo hasta el último piso. No les quedaba más alternativa que utilizar las escaleras, se dijo ella con confianza. Le ofreció su mano a Mark y este se la estrechó sin dudarlo. Seguidamente, Darsha le puso un dedo sobre los labios y le sonrió.

—No podemos hacer ruido —le siseó al oído.

El hombre se limitó a contemplar las manos unidas de ambos y a bostezar con elegancia.

—Estamos jodidos —murmuró ella, sin apenas emitir ningún sonido—. Estamos bien jodidos y tú te vas a echar un sueñecito… Viva la ignorancia.

No tenía ningún sentido quejarse.

Darsha pidió un taxi utilizando una aplicación del móvil y empezó a bajar las escaleras al ritmo que imponía el bello durmiente. Por más que ella le apretaba la mano para que se diera prisa, el hombre no se daba por aludido. Cuando finalmente salieron a la calle, Darsha no podía creérselo. Las luces de un coche la deslumbraron y, agarrando al aristócrata con decisión, lo introdujo en el interior del vehículo al tiempo que lo hacía ella misma.

—¿A dónde? —le preguntó el taxista.

Darsha suspiró indecisa.

—Al Bronx…

Le dio al hombre una dirección cercana a la suya y, por primera vez en las últimas horas, respiró más tranquila. Antes de que el taxi doblara una esquina, Darsha se dio media vuelta para contemplar la entrada del edificio; ninguna sombra, humana o no, los había seguido. Entonces se concentró en el príncipe azul. Parecía cansado y le acarició la mejilla con delicadeza. No esperaba que el noble le apresara la mano y se la besara con cariño. Ella le sonrió, enternecida por el gesto, y sin ser muy consciente de lo que hacía, se inclinó para que Cavendish apoyara la cabeza en su hombro.

—¿Recién casados? —le preguntó el conductor.

Darsha sonrió sin contestar y el hombre no insistió.

Si salía de todo aquello sin muchos perjuicios para su persona, transformaría la frase del azucarillo en el lema de su vida.

Capítulo 16

El sonido de las aspas de un ventilador era lo único que se escuchaba en la habitación.

Mark se mantuvo inmóvil, consciente de que no se encontraba ni en su dormitorio ni en su casa. La suavidad del colchón y el tacto de las sábanas sobre su piel lo habían pillado desprevenido. Esa madrugada se había despertado sobresaltado y muy asustado. Sin embargo, al mirar a su alrededor, la imagen de una mujer lo tranquilizó de inmediato. La ascensorista de su edificio estaba dormida sobre un libro. La muchacha se había situado cerca de la cama, como si estuviera velando su sueño, y esa posibilidad le afectó.

¿Cuidaban el uno del otro?

Imposible.

Mark sacudió la cabeza y trató de volver a la realidad.

La realidad era que debía dar señales de vida para evitar que sus hombres aparecieran en cualquier momento. Comprobó que su reloj siguiera en su muñeca y lo utilizó para comunicarse con Daniel. No hizo ruido y no se movió, incluso dejó de respirar cuando escribió el mensaje; estaba tan a gusto en esa casa que era capaz de hacer cualquier cosa para continuar disfrutando de aquella sorprendente paz.

Al cabo de unos minutos llegó a la conclusión de que el sueño de la muchacha era tan intenso que le iba a permitir husmear en la habitación. Le sorprendió gratamente que la ascensorista estuviera leyendo y decidió echar un vistazo a la novela que había escogido para ahuyentar el sueño. El pelo negro le caía en cascada sobre las páginas del libro y le impedía ver el título de la obra. Sin dudarlo, se lo apartó con cuidado. No esperaba su tacto aterciopelado y se detuvo desconcertado. ¿Estaba acariciando el cabello de esa mujer? Era la primera vez que le sucedía algo así y no sabía qué pensar.

Se estrujó las manos entre sí y apartó de su cabeza esa tendencia a psicoanalizarse que amenazaba con aguarle la fiesta, después prosiguió con el dibujo perfecto de las cejas femeninas y la longitud de sus pestañas. No sabía que unas y otras pudieran ser tan llamativas. La parte de la boca que dejaba a la vista era extraordinaria, sus labios lo turbaron durante un instante pero enseguida se recompuso. A veces le sucedían aquellos inquietantes déjà vu a los que, según Devon, no debía dar importancia y con el tiempo se había acostumbrado a ellos. No obstante, en aquel momento tembló de… ¿qué?

Suspiró resignado y continuó observando todo lo que le rodeaba.

Aquel sitio estaba tan limpio y ordenado que la idea de que la muchacha hubiera planeado llevarlo a su casa sobrevoló con insistencia sobre su cabeza. Enseguida descartó el pensamiento; una vez que se metía en la cama, nadie sabía dónde acabaría. Era imposible que esa mujer supiera algo que él desconocía, por lo que continuó curioseando con tranquilidad.

Le gustó el apartamento.

Los cuatro muebles de estilo sueco, blancos y de líneas rectas, junto a una variedad importante de alfombras de colores vivos creaban una sensación agradable. No comprendía cómo una mesa con dos sillas, una estantería atestada de libros que cubría toda una pared y un sofá reconvertido en cama podían producir aquel efecto casi sedante, pero lo hacían. Quizá se tratara de los cojines, que se habían esparcido sabiamente por el suelo, o de las alfombras tan coloridas, pero el resultado final era extrañamente acogedor.

Examinó la minúscula cocina, decorada en los mismos tonos claros que el resto de la estancia, y comprendió que aquella chica leía mucho y cocinaba poco. No se atrevió a buscar el baño, pero estaba seguro de que armonizaría con el resto del apartamento.

Su abuelo decía que las casas hablaban de sus dueños.

Si eso era verdad, aquella mujer debía ser pulcra, sencilla y ordenada, se dijo Mark observando a su ascensorista. La muchacha estaba dormida sobre una mesa ridícula que apenas se elevaba unos centímetros del suelo. En completo silencio, se situó detrás de ella y contempló las palabras que aparecían en la parte superior de la página que estaba leyendo: Sonambulismo en adultos: diagnóstico y causas.

Aquella chica quería conocer más sobre su enfermedad, pensó confundido.

Entonces examinó las obras que albergaba la estantería de la pared y descubrió que muchas de ellas eran especializadas.

¿Darsha Muna estudiaba medicina? ¿Por eso había reconocido el trastorno?

Era una posibilidad, aunque ese dato no aparecía en su ficha personal.

La luz se filtraba a través de la cortina y Mark miró la hora que marcaba su reloj. Eran las seis y dos minutos de la madrugada de un domingo que prometía sol y calor a raudales. La claridad le permitió admirar el tono dorado de la piel de los brazos de su empleada. La camiseta extragrande que Darsha había elegido para estar cómoda era espantosa, aunque se lo perdonó porque mostraba uno de sus hombros y el contorno de sus pechos. El Smartwatch de su muñeca se iluminó en ese instante y agradeció la interrupción. Cualquiera pensaría que no había visto los pechos de una mujer, se dijo con ironía.

Después de leer el correo de Daniel, se tranquilizó y volvió a la cama; si algo necesitaba en la vida era un sueño reparador y fue lo que hizo al instante.

***

—Con que te despertabas al amanecer… —El tonillo de la chica era de fastidio, descubrió Mark, encantado. Solo por contemplarla merecía la pena que aquella experiencia acabara tan pronto—. Los párpados de una persona dormida están cerrados suavemente y los tuyos están tan apretados que, de continuar así, te vas a quedar tuerto —explicó Darsha con ironía.

Mark suspiró con teatralidad y sonrió al mirarla.

No creía que nadie le hubiera hablado así jamás.

Le caía bien esa mujer.

—Buenos días —le dijo, sin darse por aludido— te deseo a ti también…

Darsha sacudió la cabeza fingiendo seriedad, aunque lo estropeó al devolverle la sonrisa.

—Me temo que son ya buenas tardes. Acaban de dar las doce en punto —informó ella, dirigiendo la mirada al amplio ventanal del fondo y al estor que lo cubría—. Había preparado el desayuno pero imagino que, dada la hora, querrás almorzar en tu propia casa. —En realidad, deseaba que se fuera para dormir un poco. Al día siguiente volvería a Nueva Delhi y le quedaba una infinidad de cosas por hacer. Entre ellas, despedirse de Tricia, luchar para conseguir el depósito que había pagado por el apartamento y renunciar a su trabajo en las empresas Cavendish—. A propósito, he echado de menos a tus… hombres. No he dormido mucho pensando que te recogerían.

Mark afirmó con la cabeza, sin dejar de mirarla.

—Lo siento —manifestó, sin sentirlo lo más mínimo—. Imagino que habrán examinado las cámaras y me esperarán abajo. —Como si se acordara en ese instante, se pasó una mano por el abdomen—. Espero no abusar de tu hospitalidad, pero si no te importa, tomaré el desayuno que habías preparado ahora. Para ser sincero, estoy muerto de hambre. —Finalizó con la risita tímida que Darsha empezaba a conocer. Aunque, en aquel momento se planteó si no sería el arma que ese hombre utilizaba para conseguir cualquier cosa—. La verdad es que anoche me quedé trabajando hasta tarde y no recuerdo haber cenado.

Se estuviera aprovechando de ella o no, Darsha no se atrevió a negarse.

Antes de que pudiera advertirle que estaba en calzoncillos, Mark Cavendish abandonó la protección de las sábanas y se dirigió hacia ella. Darsha se esforzó para no mirarlo. Trató de pensar en su trabajo y de comportarse como una profesional, pero le resultó imposible. Ese hombre tenía tableta, oblicuos, dos líneas diagonales que se perdían en su pubis, brazos de muerte y piernas esbeltas e igual de trabajadas que el resto de su cuerpo. Por otra parte, al día siguiente no estaría allí para avergonzarse por su comportamiento, pensó con lucidez.

Total, que le dio un buen repaso…

—Te desnudaste tú solo —le dijo, disimulando su interés con dificultad—. En cuanto desplegué la cama, no esperaste ni un segundo, te desvestiste a toda prisa y te acostaste, lo prometo —resumió, levantando una mano en señal de estar diciendo la verdad—. El baño está cerca de la entrada. En el armario encontrarás todo lo que puedas necesitar. Mientras, voy a calentar el desayuno —Soltó de golpe, lamentando la pobre imagen que debía estar dando.

Mark entornó los ojos y la contempló.

—Sí, me desnudo con facilidad —expuso sin ambages—. Hemos tenido suerte y no me quité la ropa interior —sonrió como si fuera gracioso—. Cuando estoy inmerso en un episodio, no respeto todas las convenciones sociales. A ver, normalmente lo hago, pero podemos esperar cualquier cosa —suspiró, pareciendo contrariado—. O eso me han dicho. No te preocupes, ya te acostumbrarás. En realidad, no es tan malo.

¿Acostumbrarse a verlo en pelotas?

A ese hombre le faltaba un tornillo.

Darsha lo vio desaparecer en el cuarto de baño. Solo entonces se llevó las manos a la cabeza y negó repetidamente. No tenía tiempo para aquello, un avión la estaba esperando con destino a la India, se recordó, mientras calentaba el pan de molde en el microondas. Estaba tan nerviosa que se bebió el café que había preparado para Cavendish de un solo trago y le pegó un mordisco al sándwich.

Joder, necesitaba centrarse.

***

— Cocinar no es lo mío. ¿Qué tal está el desayuno?—le preguntó Darsha, asombrada de que su invitado comiera y bebiera como si no hubiera un mañana—. Aún me quedan varias cápsulas, puedo ofrecerte otro café.

—Gracias, sería fantástico —le dijo Cavendish, repantingándose mejor en la silla—. Nunca había probado el de una cafetera tan… práctica y estoy sorprendido.

Darsha sonrió por la elección de la palabra.

—Pues, espero que la sorpresa no te lleve a sufrir hipertensión —indicó, sin poder contenerse—. Este café contiene tanta cafeína como cualquier otro.

Comprobó que sus palabras no habían surtido ningún efecto. Aquel era el tercer expreso que el aristócrata se tomaba mientras vaciaba una bolsa de cruasanes de chocolate. Por supuesto, el sándwich de york y queso se lo había zampado en dos bocados.

Lo peor de todo era que no disponía de más comida que ofrecerle.

—Es una pena que esto se acabe tan pronto —le dijo Mark, contemplando el último dulce que quedaba en el paquete con decepción—. En casa está prohibida la bollería industrial y creo que me he excedido, pero es que no sabía que estos pastelillos podían estar tan buenos.

Darsha asintió comprensiva.

—El maldito colesterol —afirmó ella sonriendo—. Intento evitarlo, pero cuando necesito desconectar, me meto en un Starbucks y me regalo varios trozos de tarta. Te aseguro que curan todo tipo de enfermedades.

Cavendish saboreaba el último cruasán con glotonería y alzó una ceja. Era evidente que no podía contestar y se conformó con afirmar con la cabeza.

—Tenemos que hablar de algo más serio —dijo ella, consciente de que se le acababa el tiempo—. Esta madrugada creí ver una… sombra. Para ser más exactos, creo que alguien te seguía. Sé que suena a locura, pero apareció justo en el momento en que entrabas en el ascensor y no fue producto de mi imaginación.

Mark bebió un trago de café antes de responder.

—No creo que lo hayas imaginado, ojalá fuera tan sencillo —manifestó con calma—. Me sigue una legión de periodistas. No importa si es de día o de noche, ni siquiera si estoy en casa. Han llegado a utilizar drones para grabarme a través de las ventanas —resopló disgustado—. Y, da igual que pienses en el derecho a la intimidad, aquí no se respeta nada. Ahora hay más revuelo por las últimas declaraciones de Madison.

Darsha sostuvo la taza de leche con fuerza.

Si Mark no hubiera estado tan ocupado apurando el fondo de su vaso se habría asustado al ver la rigidez de las manos de la muchacha. El peligro que había presentido esa noche no tenía nada que ver con la prensa, se dijo Darsha, completamente convencida de que ningún periodista le había lanzado el dardito que aterrizó en su cuello. Sin embargo, era tan complicado explicar de dónde procedía esa certeza que decidió guardar silencio. Además, salvo por el sueño tan pesado que había experimentado, no podía alegar ningún otro síntoma. Había utilizado una bolsa de congelación para guardar el alfiler y la había dejado en el frutero que adornaba la encimera de la cocina. Miró el recipiente de reojo y se decidió en el acto; contar lo sucedido la haría parecer un pelín exagerada y un mucho de histérica, así que mejor no abría la boca. De todas formas, no la creería.

—A propósito, no he podido evitar fijarme en los libros —expresó Cavendish, mirándola con interés—. ¿Estudias y trabajas al mismo tiempo? Hasta ahora nadie había notado… nada y estudiar medicina lo explicaría.

Después de sus palabras, estaba claro que el empresario había visto el ejemplar que ella estaba leyendo. Por otra parte, se marchaba al día siguiente, se recordó insistentemente. Aunque, lo más definitivo de todo era que no estaba preparada para contarle a ese hombre la historia de su vida y, para ser sincera consigo misma, no creía que él estuviera interesado en conocerla. Así que optó por el camino fácil y mintió de nuevo.

Aquello se estaba convirtiendo en una costumbre.

—Hace unos años estudié algunas asignaturas —le explicó sin cortarse un pelo—. Pero las dejé para dedicarme a algo más… fácil. Los libros de las estanterías estaban en el apartamento, son de una psicóloga que se los llevará en poco tiempo. —Había subestimado a ese hombre y en aquel momento cayó en la cuenta de que la mayoría trataba el tema del sonambulismo en personas adultas—. Algunos ejemplares son estudios sobre los trastornos del sueño y estoy leyendo los menos complicados…

Mark se dio por satisfecho con la explicación y decidió ir al grano.

—¿Vas a aceptar el trabajo? —le preguntó, mirándola fijamente—. Me siento bien a tu lado y no es algo que me pase con cualquiera. Estaría dispuesto a aceptar cualquier condición, pero que no se entere Daniel. Mi secretario cree que no existe ser humano en este planeta que no desee aprovecharse de mi dinero. Y no hace excepciones, créeme.

Darsha estuvo a punto de atragantarse con su propia saliva. Sus palabras le acababan de recordar una versión más joven del aristócrata. «Pídeme lo que quieras y será tuyo…», le dijo diez años antes.

—¿Ni siquiera con él? —inquirió ella, para desviar el tema.

Mark elevó una ceja y se irguió en el asiento, tanto que acercó su cara a la de su anfitriona de forma inesperada.

—¿Estás evitando responder a mi pregunta?

El iris de los ojos masculinos mostraba un gris acerado. Darsha comprendió que la decepción y la ansiedad habían operado la transformación. Bueno, y la poca luz que entraba en la habitación, que había agrandado la pupila del hombre…

—Mañana —respondió agobiada—. Mañana habré tomado una decisión.

Mark se puso de pie y buscó su chaqueta con la mirada. Cuando la detectó sobre el mueble de la entrada, la cogió y avanzó hacia la puerta.

—Puedo darte lo que quieras —musitó sin mirarla—. Cualquier cosa.

No había duda de que seguía siendo el mismo hombre, pensó Darsha impresionada.

Antes de salir del apartamento, el aristócrata se dio media vuelta y la contempló con gravedad.

No añadió nada más.

Darsha suspiró cuando lo vio marcharse.

Se había equivocado al entrar en la vida de Mark Cavendish, pero todavía estaba a tiempo de rectificar su error y era lo que iba a hacer. Después de todo lo que había luchado por labrarse un porvenir, nada ni nadie iba a conseguir apartarla de su camino.

O eso esperaba.

Capítulo 17

Darsha terminó abriendo los ojos para apagar el despertador.

Al tercer intento comprendió que el sonido procedía de su teléfono y no del reloj que adornaba la mesita de noche. Contestó a toda prisa y completamente desubicada.

«Otro cadáver… como vuelvan a arruinar las huellas voy a expedientar a alguien», pensó más dormida que despierta.

—Señorita Muna, soy Daniel Moore —le dijo una voz conocida y muy seria. Darsha respiró más tranquila, aunque al instante volvió a ponerse nerviosa. ¿Qué podía querer el secretario de ella? Su jefe se había marchado esa misma mañana sin ningún contratiempo —. Quizá haya visto las últimas noticias… El señor Cavendish le ha enviado un coche, salga de su apartamento con cualquier disfraz y suba al vehículo. Allí recibirá instrucciones. Sobre todo, evite hablar con la prensa —subrayó el hombre elevando el tono de voz—. Si no sigue mis indicaciones, nos veremos obligados a hacer efectivos los términos del contrato. No tarde demasiado, estamos esperándola.

Darsha sacudió la cabeza para espabilarse.

Aquello parecía parte de un mal sueño.

Entró en el baño y se lavó la cara con agua fría. La imagen que le devolvió el espejo le comunicó sin palabras que ya no estaba a tiempo; lo que había temido que sucediera ya estaba allí. Temblando, encendió el portátil y buscó en internet alguna noticia de interés. No tuvo que esforzarse mucho. La bomba estaba en la primera página de todos los medios de comunicación. Solo el título que había escogido el periódico financiero de mayor prestigio de todo el país le puso los pelos de punta: «¿Una paria en el lecho de un lord?». Si el artículo empezaba así, no quería ni imaginar cómo seguiría.

Hacía mucho tiempo que había dejado de considerarse una «paria» y la indignación la encendió por dentro. Según una antigua creencia hindú, los parias, a diferencia de las demás castas, no fueron creados de alguna parte del cuerpo de la divinidad primigenia Púrusha. De ahí que los intocables, parias o dalit fueran excluidos y marginados de la sociedad. Precisamente por ser tratados como apestados, se habían convertido en las víctimas fáciles de asesinatos, violaciones y linchamientos. Darsha lo sabía bien, por eso había decidido hacerse forense.

Antes de seguir con el periódico, revisó su teléfono y comprendió la gravedad de la situación cuando comprobó que Hanif Galwani le había enviado más de veinte mensajes. Para ganar tiempo, eludió los sermones interminables del principio y se dirigió directamente al último, más conciso y concreto que el resto: «Si no coges el primer vuelo, me veré obligado a traerte yo a rastras».

«Genial», pensó sobresaltada por la vehemencia del hombre.

Después analizó los catorce de Tricia y le sorprendió que su compañera se centrara en las imágenes que, al parecer, circulaban por internet. «No te preocupes, seguro que las fotos están trucadas y podremos demostrarlo. Karen es muy buena en su trabajo…». O sea, que había fotografías.

Al menos, la muchacha ponía en duda la veracidad del montón de instantáneas que se podían encontrar en cualquiera de las redes sociales que uno eligiera para conocer la noticia.

¡Joder, las fotos parecían pertenecer a una pareja de verdad!

Algunas de las más obvias eran las del taxi que los había llevado a su apartamento la noche anterior. Al salir del coche, Cavendish se había apoyado en ella y parecía que le besaba el cabello mientras entraban muy unidos en el edificio. «Y tanto…», reflexionó Darsha. «Si no lo hubiera sostenido con mi cuerpo, ese hombre no habría podido dar ni un paso».

Sabiendo que comenzaban los problemas, Darsha tomó aire y procedió con la locura que seguía a continuación del repugnante título:

«Mark Cavendish, cuyas empresas han sido recientemente acusadas de prácticas y políticas racistas, así como de otros delitos discriminatorios, mantiene un idilio con una empleada. Hasta ahí no habría ningún problema, aunque quizá Madison Wells no esté de acuerdo con mi opinión. La modelo contará lo que piensa de la nueva relación del empresario y aristócrata en un programa de esta cadena que se emitirá el próximo miércoles, en horario de máxima audiencia.

Según fuentes solventes, la señorita Muna ha sido una de las beneficiadas por la fundación que los Cavendish tienen en Bombay. A estas alturas, no resulta extraño que la aristocracia más rancia utilice sus influencias para conseguir amantes a precio de saldo. La empleada, que ocupaba un cargo en el Ministerio indio de Medio Ambiente, Bosques y Cambio Climático, se dedica ahora a cuestiones menores en las empresas de su patrocinador. Aunque, no hay duda de que es la madrugada la que marca el horario de trabajo de la atractiva joven. Como ha podido constatar este reportero y demuestran las imágenes que hemos conseguido, la pareja mantiene una relación de complicidad que habla por sí sola del tiempo que deben llevar siendo algo más que jefe y empleada.

Si a todo esto le sumamos la política discriminatoria que mantiene la compañía con los trabajadores pertenecientes a etnias minoritarias, el resultado final habla por sí solo: Los Cavendish no tienen inconveniente en pasar la noche con una paria, lo que no permiten es que esa persona goce de los mismos privilegios que ellos. Devak Kumar».

Darsha no podía apartar los ojos del nombre del periodista que firmaba el artículo. Tenía que asegurarse de que se trataba de la misma persona que había conocido en la India. Tecleó el apellido y enseguida pudo ver todo tipo de fotografías del reportero. De lo que no había duda era de que estaba más que satisfecho con su atractivo físico. A continuación se desplegó un currículum tan amplio que lo hubiera querido para sí misma. Ese hombre había estado en todos los sitios conflictivos del globo terráqueo y en todos ellos había destapado escándalos multimillonarios.

Y a ella le había gustado ese tipo…

***

Darsha no tardó mucho en meter sus pocas pertenencias en una maleta.

Lo único que requirió más esfuerzo fue embalar los libros en las cajas que guardaba debajo de la cama. «Para donar a cualquier institución», escribió en letras mayúsculas.

Terminó de adecentar la estancia y cerró la puerta con decisión. No le importaba dejar atrás las pocas cosas que había comprado. A las diez de la noche salía un avión hacia Nueva Delhi y, a pesar de que esa cosa extraña que coexistía con ella le decía que no cogería ese vuelo, haría todo lo posible para que no se cumpliera su vaticinio.

En cuanto pisó la acera, un hombre embutido en un mono blanco salió a su encuentro y se encargó de su equipaje. Entonces la hizo entrar en el asiento delantero de una furgoneta de trabajo y sin prisa alguna se mezclaron con el resto del tráfico.

Darsha se sintió decepcionada, se había esperado otra cosa. Como mínimo, chófer uniformado, limusina negra y velocidad trepidante.

—El edificio está rodeado de periodistas —le dijo el hombre, sin mirarla—. Soy Mason Patel, jefe de seguridad de la empresa. Póngase la peluca y el mono. En veinte minutos habremos llegado.

Aquello empezaba a parecerse a lo que Darsha había imaginado y suspiró, asumiendo que debía obedecer a aquel espía trasnochado.

—Gracias por… no sé por qué darle las gracias, la verdad —dijo ella de pronto—. Yo no he hecho nada para acabar entrando en un edificio a escondidas y disfrazada.

Por primera vez desde que se habían subido al vehículo, el hombre apartó la mirada de la carretera y la contempló abiertamente. Debió gustarle lo que encontró porque le sonrió con simpatía.

—No se deje amedrentar por tan poca cosa —le explicó el jefe de seguridad—. En menos de una semana se habrá olvidado todo y los periodistas se dedicarán a perseguir a otra persona. Créame, llevo en esto lo suficiente como para garantizarle que sucederá lo que le estoy diciendo.

Darsha asintió, preguntándose si ese hombre conocía la verdad de todo aquel lío. Llevaba en la bandolera el aguijón que la noche anterior le habían clavado en el cuello y estuvo a punto de dárselo para que lo analizaran. Sin embargo, los términos del contrato le daban tanto miedo que no se atrevió a abrir la boca.

Sintió un fuerte arrebato y, como siempre que le pasaba, le hizo caso.

—Tengo dolores menstruales —explicó al hombre, con cara de circunstancias—. Iba a acercarme a una farmacia cuando usted ha llegado. Sé que hay una en la próxima calle. ¿Podemos parar, por favor? Solo serán unos minutos. No soporto los calambres y los nervios deben haberlos agravado…

Mason contempló a la chica y no vio más que a una cría guapísima y muy correcta.

—De acuerdo —asintió, mientras disminuía la velocidad de la furgoneta—. Pero no tarde demasiado. Hasta el viejo se ha desplazado para la ocasión.

Fuera del vehículo, Darsha aprovechó para colocarse mejor el modelito que le habían endosado y entró en la farmacia. El local estaba desierto y agradeció mentalmente no tener que hacer cola. Había exagerado el malestar y el espía era capaz de acompañarla.

—Hola, he visto en el escaparate que disponen de laboratorio —le dijo a la señora que salió a atenderla—. Me gustaría que buscaran cualquier sustancia que pudiera haber en este dardito y me hicieran también una analítica… Anoche estuve en una fiesta y me lo clavaron —explicó sin dejar de mirar a la mujer—. Después tuve mucho sueño, aunque no me sucedió nada malo ni sospechoso. Sin embargo, quiero estar segura. Acabo de conocer a estas personas y nunca se sabe…

La mujer asintió preocupada y la hizo entrar en una habitación.

Cuando salió del establecimiento Darsha llevaba una bolsita en las manos, que introdujo en su bolso al subirse a la furgoneta.

—Estaré mejor en unos minutos —le dijo al hombre —. Gracias, es difícil de explicar lo mal que puedo llegar a sentirme…

Mason Patel le sonrió, al tiempo que aceleraba para recuperar el tiempo perdido.

Diez minutos más tarde, llegaron al edificio Cavendish.

—Vaya, era cierto que esto estaba lleno de periodistas —señaló Darsha, completamente alucinada—. No sabía que acostarse con ese hombre pudiera ocasionar semejante revuelo… No quiero decir que yo lo haya hecho… En fin, que …

Mason no le contestó, le caló mejor la gorra sobre la peluca rubia y la miró directamente a los ojos.

—Cuando nos bajemos de la furgoneta —le explicó el hombre, que acababa de estacionar en una zona reservada para empleados—, abriré el maletero y cogerás un rollo de cable telefónico. Mantén la mirada baja y sígueme. Todo va a salir bien.  

Darsha no le hizo caso del todo.

Cuando pisó el suelo del parking, miró a su alrededor con calma y luego al hombre.

—Lo siento, pero si fuera periodista me mosquearía que alguien evitara mirarme…

La risa del hombre fue espontánea y agradable.

—¡Tiene su punto! —manifestó, afirmando con la cabeza—. Pero la próxima vez procura seguir mis indicaciones.

Darsha resopló mientras sostenía con dificultad el cable telefónico.

—No habrá próxima vez, se lo aseguro —le dijo al jefe de seguridad—. ¡Por Dios! He visto por el logo que somos una empresa de reparación de averías telefónicas. ¿No podía llevar un simple teléfono móvil? Esto es más pesado que una vaca en brazos…

Patel la contempló con admiración.

—En realidad, no te has acostado con el jefe ¿verdad?

Ahora le tocaba reírse a ella. El problema era que estalló en carcajadas, sin importarle atraer la mirada de todos los reporteros.

—Eso es lo que yo quisiera… —expresó ella con gracia.

Mason se guardó su opinión al respecto.

El aristócrata tendría suerte si conseguía a una chica como aquella.

Pero antes tenía que comprobar algo.

La golpeó sin querer al entrar en el ascensor y se metió en el bolsillo el paquetito que se cayó de su bolso. Sin perder tiempo, repasó con los dedos el envoltorio de los comprimidos hasta detectar dos espacios vacíos y entonces sonrió.

—Se te han caído las pastillas —le dijo, devolviéndole el medicamento dentro de la bolsita de la farmacia.

Darsha se había dado cuenta del ardid del hombre y aguardaba con expectación la devolución del producto. No imaginaba que lo hiciera de aquella forma tan sencilla y comprendió que había pasado el examen.

Ojalá todos los detectives fueran tan competentes como ese tipo, se dijo mientras pensaba en Ranjit Devi.

Capítulo 18

Darsha nunca había estado en una sala como aquella.

La impresión fue tan brusca que tuvo que plantearse si estaba contemplando un cuadro o esa estancia, afincada en el mismísimo paraíso, era real. La pared de cristal de la derecha la llevó a pensar que quizá aquellas personas creyeran estar tocando el cielo, algo excesivo para cualquiera, rico o pobre. El pensamiento le sobrevino al observar a la figura solitaria que contemplaba el horizonte en una esquina de la habitación. El azul intenso que las cortinas dejaban a la vista era tan cegador que Darsha parpadeó varias veces. Ante semejantes vistas (hombre incluido), las pinturas de la pared, las maderas de los muebles y los complementos de la pieza eran secundarios.

Mark Cavendish miraba al frente sin permitir que su concentración se viera afectada por el murmullo de las personas que se encontraban en la habitación. Se había quitado la chaqueta y la camisa permitía apreciar toda la musculatura de su espalda.

Un fuerte carraspeo la ayudó a apartar la mirada, cuando sus ojos se empeñaron en apreciar el trasero del empresario. Fue entonces cuando entendió la alusión al «viejo» que había hecho el jefe de seguridad una hora antes: W. John Magnus Mark Cavendish VI, el mismísimo duque de Bonsford, presidía la mesa.

Aunque guardaba pocas imágenes del hombre, lo hubiera identificado en cualquier parte porque, a pesar de los años, apenas había cambiado. Alto, de complexión atlética y fuerte, el aristócrata era la quintaesencia de la elegancia y del buen gusto. Mantenía su cabello negro en una cuidada melena corta. La barba y el bigote le daban ese aire de aristócrata refinado al que le sobraba el dinero. El traje del viejo era tan impresionante que Darsha se propuso descubrir el diseño que los hilos dibujaban en la tela.

—Celebro que haya llegado. Imagino que usted es la señorita Muna. Yo soy William John Magnus Mark Cavendish, el patriarca de esta familia —expresó el hombre con un fuerte acento británico que le recordó al que empleaba el padre Samuel al enseñarle el idioma—. Tome asiento, por favor.

Darsha asintió.

No sabiendo dónde debía sentarse, aceptó el sillón que un ordenanza le indicó en el extremo opuesto de la mesa, enfrentada al Duque (lo que esperaba que no sucediera). De reojo, advirtió que Mark volvía a ponerse la chaqueta y se situaba a la izquierda de su abuelo, junto a Daniel Moore. Frente a él, Darsha reconoció a sus remilgados padres. Para completar el circo, a la derecha y a la izquierda contó un total de seis desconocidos, que suponía formaban parte de la empresa. Lo que no podía imaginar era lo que hacía ella allí.

—Estoy seguro de que se estará planteando cuál es el objeto de que la hayamos llamado —le dijo el abuelo, leyéndole el pensamiento—. Antes de proseguir, dejaré que Jonathan Edwards, el coordinador de nuestro gabinete jurídico, le explique la situación actual que atraviesan nuestras empresas. Puedes proceder, Edwards.

Darsha miró a Mark antes de prestar atención al letrado. No hubiera estado mal que la preparara antes de someterla a ese tercer grado. Su todavía jefe le sostuvo la mirada con indiferencia y eso la confundió. No estaba acostumbrada a que ese hombre se mostrara tan distante con ella y empezó a ponerse nerviosa. Aquello tenía pinta de acabar mal, comprendió enseguida.

—Por supuesto, señor —contestó el abogado, atusándose su elegante barba con un gesto que debía ser característico en el hombre—. Encantado de saludarla, señorita Muna. Creo que debo aclarar primero que la corporación Cavendish está compuesta por un conglomerado de empresas dedicadas a distintas actividades. La compañía principal, de la que se nutre el resto, y de la que es director ejecutivo su señoría, cuenta con el cuarenta y nueve por ciento de su capital social dividido en acciones. Y es del valor de estas acciones de lo que queremos hablarle. —El hombre permaneció callado hasta que un gesto del Duque lo autorizó a seguir—. Antes de continuar, me veo en la obligación de recordarle que el contrato de confidencialidad que ha firmado sigue vigente.

Darsha estuvo a punto de levantarse y mandar a todas aquellas personas tan estiradas al cuerno. Sin embargo, la mirada preocupada del único Cavendish que le importaba la contuvo, hasta el extremo de conseguir asentir y sonreír ligeramente.

—Como decía, casi la mitad del capital social de la empresa principal está dividido en acciones —prosiguió el abogado con voz firme—. En las últimas doce horas el valor de estas se ha reducido a la mitad.

Un silencio extraño se adueñó de la habitación.

Darsha iba a seguir confiando en su amigo, el azucarillo, pero de repente se encontró interviniendo en una conversación que creía ajena a ella.

—Sigo sin entender qué tiene que ver mi presencia en esta sala con que el precio de las acciones haya bajado… —manifestó desconcertada—. Por otra parte, vuelvo a la India esta misma noche —al decirlo, miró de reojo a Mark y soportó con entereza el gesto contrariado que el hombre le dedicó—. Y, como usted dice, ya he firmado un contrato que me impide comentar cualquier asunto que tenga que ver con las empresas Cavendish o con las personas que trabajan en ellas —terminó mirando al Duque—. Señor, no creo que debamos alargar esta reunión. Yo tengo que coger un vuelo en unas horas y ustedes deben estar muy ocupados.

El abuelo carraspeó de nuevo y tamborileó los dedos en la mesa.

Darsha admiró la elegancia del hombre.

Vestido con un traje de tres piezas en tono oscuro, camisa blanca y corbata gris a juego con el pañuelo de la chaqueta, el aristócrata parecía la imagen envejecida del benjamín de la familia. El repique de los dedos se incrementó alarmantemente y Darsha dejó de prestar atención a su indumentaria para centrarse en su carácter. El Duque parecía estar a punto de explotar y esperó con calma. Dijera lo que dijera aquel individuo, no podía afectarle; ella no había hecho nada que pudiera perjudicar a aquellas personas.

—Señorita Muna —empezó el hombre, claramente contenido—. Espero que entienda lo que le voy a decir porque es rigurosamente cierto. Desde esta madrugada hasta ahora mismo las empresas Cavendish han perdido cientos de millones de dólares y le aseguro que las fotos que la relacionan con mi nieto han contribuido a ello. —La cara de Darsha era un poema y el Duque se vio obligado a aclarar la situación—. Lo crea o no, que sea una becada de nuestra fundación no ha ayudado, tampoco que su relación haya coincidido con las querellas que nos han interpuesto. En la actualidad no podemos plantearnos perder en los tribunales. —El Duque pareció meditar lo que iba a decir a continuación—. Eso significaría tener que hacer frente a tantas indemnizaciones que nos llevarían directamente a la bancarrota. En definitiva, son tantos los factores que intervienen en este caso… que no encontramos más que una posible solución.

Darsha suspiró molesta. No era necesario que le dieran más explicaciones para ponerla de patitas en la calle. Su despido no aumentaría el número de querellas ni el de las entrevistas en televisión. Ella lo único que deseaba era recuperar su vida.

—Quizá no me he expresado correctamente —dijo con serenidad, convencida de que habían llegado a la misma conclusión—. Señor, abandono los Estados Unidos esta misma noche. Vuelvo a mi casa, a Nueva Delhi, y en cuanto pasen unos días, estoy segura de que todo el mundo se habrá olvidado de una simple ascensorista, que además no era la amante de nadie —resumió con intensidad—. En cuanto a las querellas por racismo, no tengo nada que ver con ese asunto, creo que es bastante obvio. No obstante, si necesitan que declare como testigo de una etnia… minoritaria, lo haré encantada —expuso, segura de que sus argumentos tendrían éxito—. Durante el tiempo que he sido empleada en esta empresa, he recibido un trato respetuoso por parte de jefes y compañeros. No sé qué más puedo hacer por ustedes.

El Duque la contempló fijamente, entonces miró al letrado y, finalmente, decidió hablar.

—Señorita Muna —dijo el caballero, intensificando su fuerte acento británico—. Es necesario que se case con mi nieto; eso es lo que puede hacer por todos nosotros. —El hombre elevó la mano para impedir que ella hablara—. Las fotos de ambos son auténticas, ya lo hemos comprobado. Por otra parte, usted es india y, como una dalit, se ha beneficiado de las ayudas de nuestra fundación en Bombay. Además, consiguió entrar en la empresa de forma poco ortodoxa… —El Duque miró a su nieto y a Daniel Moore con gravedad, como si reprochara a los hombres alguna cosa—. No sé cómo decir esto sin que se sienta… abrumada, pero en nuestro mundo la apariencia lo es todo. Señorita Muna, lo que parece es que mi nieto tiene una amante que pertenece a un sector muy desfavorecido de la sociedad india… Si lo unimos a las querellas por racismo, el resultado es un desastre de dimensiones estratosféricas. No solo me estoy refiriendo a pérdidas millonarias, hablo de cerrar fábricas, de dejar sin trabajo a miles de personas y de suspender los Welfare Programs. —El hombre respiró con ansiedad—. Como puede ver, el asunto es mucho más complejo que demostrar que usted no mantiene una relación con mi nieto. Antes de que podamos hacerlo, habremos quebrado. —El caballero dejó que la idea calara en la cabeza de Darsha. Después prosiguió, seguro de su éxito—. Un matrimonio, sin embargo, conseguirá el efecto que buscamos. Servirá de dique de contención y demostrará empíricamente que ni las empresas Cavendish ni las personas que trabajan en ellas discriminan a nadie. Máxime cuando el único heredero contrae matrimonio con una intocable… Lamento la brusquedad de mi lenguaje, señorita Muna, pero la situación empeora por momentos y usted debe conocerla para actuar en conciencia.

Darsha sonrió como si se tratara de una broma de mal gusto. Sin embargo, era la única que lo hacía, así que empezó a creer que ese hombre hablaba en serio.

—Esto no me puede estar pasando —dijo, perdiendo la sonrisa al mirar al nieto y percatarse del gesto descompuesto de su cara—. ¿Podemos hablar a solas, por favor? Llegados a este punto, no sé lo que puedo decir en público y no conozco a estas personas.

Mark asintió sin dejar de observarla.

—Salgan todos, por favor —pidió en un tono que no admitía réplica—. Tú también, abuelo.

Darsha no esperaba que el Duque le hiciera caso y cuando lo vio asentir sin quejarse comprendió que apenas conocía al sonámbulo. Se había hecho una imagen de él que probablemente no se correspondiera con la realidad. La culpa de todo la tenía haberlo tratado en plena fase durmiente, había conseguido que creyera que era un lindo corderito cuando quizá fuera un lobo.

La sala se quedó vacía en menos tiempo del que Darsha necesitaba para poner en orden sus pensamientos. Lo vio ocupar el lugar de su abuelo y ella estuvo a punto de repetir y sentarse frente a él. El sentido común le dijo que no podía continuar a veinte metros de distancia del hombre, así que decidió dejarse de tonterías y sentarse a su lado con naturalidad.

—Te vas en unas horas —le dijo Mark con la cara crispada por la rabia—. Soy un imbécil que te había propuesto cualquier cosa para que aceptaras unirte a mi equipo… Tú, mejor que nadie, conoces mi única debilidad y estás dispuesta a marcharte… —De repente, un pensamiento transformó su ira en decepción—. ¿Hay alguien esperándote en la India? ¿Ese es el motivo por el que deseas volver a tu país? Creía que buscabas trabajo, no entiendo entonces por qué te presentaste a las pruebas…

Darsha suspiró preocupada.

—Es complicado —admitió ella, sin saber cómo seguir—. Necesitaba ver… mundo antes de dedicarme a mi vida en Nueva Delhi.

Mark asintió como si la comprendiera.

Le hubiera gustado gritarle que su actitud le parecía egoísta y cruel, pero no se atrevió. En su situación actual la necesitaba más que ella a él.

—Hagamos eso —le dijo, creyendo haber encontrado la forma de persuadirla—. Dos años. Cásate conmigo y durante dos años yo te mostraré el mundo que querías conocer. Será un matrimonio falso, en realidad continuaremos cumpliendo nuestro contrato inicial. Ese que deseaba que firmaras —matizó con retintín—. Estoy dispuesto a pagarte… dos millones de dólares y en dos años serás libre para hacer lo que quieras, pero con más dinero.

Darsha sonrió ante la mención de los millones.

—Debo parecer una persona fría, calculadora y muy interesada —señaló sin dejar de reír—. No comprendo por qué me propones matrimonio. Por más que lo pienso, no llego a entenderlo. Lo del dinero no está mal, pero lo de casarnos sobrepasa las expectativas de cualquiera.

Esa vez fue Mark el que sonrió.

—No conoces a esta familia —le respondió de inmediato, empezando a vislumbrar el triunfo—. Todo gira en torno a nuestras empresas. Si nos denuncian alegando que somos racistas y que discriminamos por razón del origen de una persona… ¿Qué puede haber más definitivo que el matrimonio del primogénito con una paria sin familia? Necesitamos que la opinión pública esté de nuestro lado y tú eres la única baza que tenemos. Mis padres lo saben, mi abuelo lo sabe y… yo lo sé.

Darsha dejó que la sonrisa se le congelara en los labios.

—Esta locura va en serio, ¿verdad? —susurró ella, ofendida por el discurso. Que fuera cierto no lo hacía mejor. Tendría que pasarle la foto del azucarillo para que aprendiera a no herir a su prójimo—. Está bien, sigamos adelante pero esta paria desea más dinero. Hagamos que merezcan la pena los insultos que, al parecer, voy a recibir—exclamó, estrujándose las manos con fuerza. Las palabras de Mark le habían hecho tanto daño que actuaba sin pensar—. El doble, eso es lo que pido. Por cuatro millones de dólares no te mandaré al infierno ni a ti ni a tu familia cuando os refiráis a mí con términos como paria, intocable o dalit.

Mark cerró los ojos y suspiró enojado consigo mismo.

—Lo siento —expresó afectado—. No era consciente de que para ti es un agravio y me he dejado llevar por el entusiasmo de plantarle cara a un desafío. — Darsha lo miraba como si quisiera destrozarlo con sus propias manos y él no tenía defensa alguna. Entendió que quisiera castigarlo pidiéndole más dinero… En ese momento fue consciente de que había ganado y tuvo que controlarse para que ella no notara su satisfacción. Cuando esa chica se ofuscaba su orgullo se hacía cargo de la situación. Sucedió lo mismo el día que firmó el contrato de confidencialidad. Era bueno conocer las debilidades de las personas que lo rodeaban—. En cuanto al dinero, debo pedir que se autorice una cifra tan elevada; en cuanto a mí, jamás volveré a utilizar ninguna de esas expresiones cuando hable de ti. Te doy mi palabra.

Darsha comprendió la importancia de lo que acababa de suceder porque sabía bien que ese hombre cumplía sus promesas.

—Bien —admitió ella, perdonándolo en el acto—. Solo para que lo sepas, somos muchas las personas en la India que luchamos diariamente para superar las viejas creencias que nos impiden avanzar como una sociedad civilizada —resopló con fuerza para terminar colocándose el pelo detrás de la oreja—. Te aseguro que ese dinero servirá para acabar con cualquier tipo de discriminación, no solo racista o segregacionista.

Mark sintió admiración hacia la muchacha.

—De acuerdo, te conseguiré esa suma aunque tenga que ponerla de mi propio bolsillo —afirmó él, sin perderse ni un detalle de sus gestos—. En cuanto seas mi esposa, podrás encargarte de alguno de los programas que desarrolla la fundación para proseguir con tu noble causa. Además, te ayudaré en todo lo que pueda. ¿He sido perdonado, Darsha?

Su novio de pacotilla se acercó a ella y la examinó con interés.

—Del todo —admitió ella con el corazón a punto de un infarto—. El dinero hace milagros. No sé si lo dijo Confucio pero yo lo secundo. También te agradezco que hayas entendido el daño que hacen esas expresiones.

De pronto, Mark Cavendish le dio un casto besito en la frente.

—Lo siento de nuevo —manifestó con sinceridad—. No habíamos pensado en lo difícil que será para ti. 

Darsha trató de sonreír y fingió sentirse recuperada.

—Bueno, ahora deberías hacerme un croquis de lo que se espera de nosotros en los próximos días. Estoy bastante perdida —manifestó, empezando a arrepentirse de haber aceptado—. A propósito, ¿a qué se refería tu abuelo al decir que conseguí el trabajo de forma poco ortodoxa? Pasé todas las pruebas, puede comprobarlo.

Mark asintió, mientras la miraba fijamente.

—No debe preocuparte algo tan trivial —indicó con indiferencia—. Al parecer, hacía tiempo que nadie conseguía una puntuación semejante. —Esperó a que ella asimilara la información y prosiguió como si tal cosa—. Madison Wells concede una entrevista el miércoles —le dijo, pulsando un botón de un cuadro que se ocultaba bajo la mesa—. Debemos casarnos en cuarenta y ocho horas. Aprovecharemos la publicidad del programa para darle la vuelta a la tortilla. Seremos la pareja más enamorada del universo y, por supuesto, la que más odie la discriminación racial. Discriminación que, por cierto, estamos sufriendo los dos…

Darsha abrió la boca y la cerró.

No solo se quedaba en tierra, sino que además se iba a casar con un aristócrata inglés.

¿Alguna vez lo había definido como un lindo corderito?

Ese hombre era un lobo auténtico, con colmillos y dientes afilados. En tan solo unos minutos había conseguido que ella accediera a sus descabelladas peticiones.

Al instante, la habitación se llenó de personas y Darsha se encontró estrechando la mano del Duque.

—¡Bienvenida a la familia, querida! —le dijo el hombre con formalidad.

Darsha sonrió y permaneció callada.

Por Dios, estaba perdiendo la cabeza.

Capítulo 19

Unas horas más tarde, Darsha se miró en el espejo.

Aquella muñequita de cuento de hadas no era ella, pero si lo fuera… se gustaría mucho, pensó encantada consigo misma. Sin embargo, no exteriorizó sus pensamientos. Hacía un buen rato que había perdido la perspectiva de la realidad. Concretamente, desde que almorzó con su prometido y la Condesa en la antesala de aquel lujoso establecimiento mientras un grupo de dependientas seleccionaba las mejores opciones. No disponían de tiempo para otra cosa, la boda estaba prevista para la mañana del día siguiente y, a continuación, el novio concedería una entrevista que sería televisada en todo el país.

Era cierto que aquella familia se tomaba los negocios muy en serio, pensó Darsha, al observar que la madre del novio consultaba el mercado de valores de forma compulsiva.

—No podemos elegir ese modelo —soltó Elisabeth Leighton, cargándose el momento con una sola frase—. Está tan bella que nadie recordará sus orígenes. ¡Qué contrariedad más grande! —exclamó, ocultando el móvil en el bolsillo de su pantalón—. Maud, probemos con otro diseño menos elegante…

Darsha empezaba a estar cansada de probarse vestidos «menos elegantes y menos reveladores». Aquel era el quinto que descartaban y no entendía el motivo. Ella había temido no estar a la altura de las circunstancias y lady Elisabeth creía que las sobrepasaba. La mujer no había mencionado el color de su piel o su falta de belleza y eso la tenía completamente desconcertada.

—Va a ser difícil que lo encontremos —dijo la encargada, retrocediendo unos pasos para repasarla sin miramientos—. La señorita Muna es perfecta físicamente y además posee una elegancia natural. Hasta un saco luciría bien en su cuerpo —manifestó la mujer mientras sacaba otro vestido de su funda—. Este no tiene ningún adorno y la tela es tan sencilla que suele pasar desapercibido… Es la única opción que queda.

La Condesa bufó como una criada y salió de la habitación intentando disimular su disgusto. La hermosura de la muchacha era tan arrebatadora que iba a eclipsar su extracción social y ellos necesitaban que se tuviera bien presente. El objetivo era que cualquiera que contemplara a la novia recordara que los Cavendish no tenían inconveniente en emparentar con una intocable.

—Nunca he visto nada igual —expresó lady Elisabeth, dirigiéndose a su hijo que aguardaba sentado en un sofá de diseño—. Esa chica es perfecta. Sus medidas, su piel, su forma de moverse, hasta su cabello es extraordinario —expuso afectada—. Además, no se ha sometido a ninguna operación. Es como si la naturaleza hubiera suplido todo lo que le ha quitado… regalándole una belleza fuera de lo común.

Mark elevó una ceja y contempló a su progenitora con ironía.

—Me preocupaba que mi prometida no encajara en tus cánones de belleza —admitió divertido—. No me mires así. Llevo esperando más de dos horas; empezaba a pensar que la novia había salido huyendo. —Aunque sonaba a broma, había estado a punto de irrumpir en el probador para comprobar que la muchacha siguiera allí.

La exclamación unánime de las mujeres que entraban y salían de la habitación les hizo prestar atención a la estructura circular que ocupaba el fondo de la estancia.

—Sería un problema más fácil de solucionar que el que tenemos, créeme —declaró la Condesa bajando el tono de voz.

Madre e hijo perdieron el habla ante la mujer que acababa de hacer su aparición en la habitación.

—¡Madre de Dios! —exclamó la Condesa sin poder contenerse—. Si el viejo la ve, decidirá casarse él mismo con ella…

Mark no pudo contestar.

Con timidez, Darsha se dio una vuelta en redondo y, como resultado, miles de mariposas revolotearon en su estómago estremeciéndolo sin ninguna contemplación. La ascensorista se había recogido el pelo en un moño bajo y sus preciosos ojos negros resplandecían de vida. La vergüenza que la situación le provocaba le había adornado las mejillas de forma natural y sus labios estaban curvados en una sonrisa extraordinaria que mostraba unos dientes blancos y perfectos.

Nunca había contemplado tanta belleza, pensó anonadado.

El contraste del tono tostado de la piel femenina con la luminosidad de la tela le hizo pensar en una cama bien grande y en sábanas del mismo tejido que el modelito que lucía. Que su madre hubiera pensado lo mismo que él, lo ayudó a recuperar la calma; no era fácil digerir que se estaba convirtiendo en una especie de sátiro.

La culpa de todo la tenía el vestido… si aquella especie de seda beige, que parecía un salto de cama, se podía llamar así. Aunque, bien pensado, esa era la única gracia del diseño. Vale, también que le acentuaba cada curva que la naturaleza le había otorgado, por decirlo en palabras de su progenitora.

—Es sencillo y cómodo —opinó ella, que se vio obligada a romper el silencio que se había hecho en la habitación—. Quizá no sea el más bonito, pero si lo que buscamos es que no llame la atención, creo que este es el indicado.

Mark estalló en carcajadas.

Después pidió perdón y, sacudiendo la cabeza como si hubiera escuchado un buen chiste, volvió a sonreír.

—Lo siento —masculló su prometido con dificultad—. Pero no creo que sea el adecuado. Cualquier otro servirá.

Darsha se sintió ridícula y expuesta.

No esperaba una respuesta como esa y su falta de confianza apareció para sabotearle el momento. Retrocedió a toda prisa y tropezó con la cortina. El instinto le hizo alargar el brazo para agarrarse a cualquier cosa que le diera estabilidad y fue el cuerpo de Mark el que acudió en su auxilio. Su prometido la sujetó encantado y la fundió contra su pecho en un abrazo excesivo que evidenciaba lo que rondaba por la cabeza del hombre.

—¡Qué contrariedad! —murmuró la Condesa, sacudiendo su abundante melena con elegancia—. Querido, la señorita Muna solo ha tropezado… Si continúas sosteniéndola de esa manera, vas a inutilizar el vestido.

Las risitas de las mujeres que contemplaban la escena enfurecieron a lady Elisabeth, poco acostumbrada a que su hijo protagonizara un espectáculo en público.

—Soy consciente, madre —señaló Mark, lamentando haber permitido que la Condesa los acompañara—. Sería maravilloso que nos concedieras unos minutos a solas, por favor—pidió molesto, mientras la desafiaba con la mirada.

Darsha intentó separarse del aristócrata pero solo consiguió que la abrazara con más fuerza. El detalle no pasó desapercibido para Elisabeth Leighton quien, con el ceño fruncido y andares majestuosos, abandonó la habitación seguida de las modistas.

—Si te presentas en la ceremonia vestida con esta gasa —le susurró Mark al oído con voz ronca—. Vas a ponerme en un serio aprieto. Desde que te he visto no he pensado en otra cosa que en meterte en mi cama —continuó hablando sin aflojar el agarre—. Eres preciosa, pero mantengámoslo en secreto, por favor.

Darsha lo miró fijamente.

—Estás bromeando, ¿verdad? —dedujo ella—. No te imagino en ningún aprieto por un vestido. ¿Cuál es la verdad, Cavendish?

Mark la observó con los ojos entornados. No, no podía decir la verdad de lo que pensaba porque ni él mismo lo entendía.

—Necesitamos que cualquiera que te contemple piense… en tu país —le susurró sobre el pelo—. Si llevas este vestido, nadie te verá como perteneciente a ninguna minoría. Solo pensarán que me caso contigo porque eres preciosa y necesitamos que prevalezca todo lo demás…

Darsha entendió perfectamente la situación.  

Ese hombre era un bendito que trataba de ser amable y rehusaba utilizar términos peyorativos para referirse a ella. Por esa razón le dedicó una sonrisa cómplice. En verdad, era un tipo decente, pensó mientras lo miraba.

Mark volvió a sentir el aleteo de las mariposas y acercó su cara a la de ella. Los sonidos, las formas, hasta los colores desparecieron a su alrededor. En ese instante, solo existían ellos dos…

Lady Elisabeth conocía bien al género humano y no permitió que la pareja pasara mucho tiempo a solas. Gracias a eso pudo apagar el fuego que empezaba a quemar a su primogénito.

—Querida, Mark tiene razón —corroboró la Condesa, mientras la ayudaba a separarse de su hijo sin el tacto que la caracterizaba—. Eres tan hermosa que difícilmente recuerdas a una paria —expuso, sin cortapisas de ningún tipo—. Si acaso, pareces una exótica y sensual criatura que ha cazado a un multimillonario —señaló groseramente, mirando a su retoño—. Y eso es, precisamente, lo que tenemos que evitar.

La mujer espió a su hijo con disimulo y lo que vio no le gustó. Sin embargo, le quitó importancia. Las bajas pasiones raramente la tenían y, además, duraban poco. Al cabo de unos meses de compartir la cama con la joven, el interés por ella desaparecería. Desgraciadamente, el mundo funcionaba de esa manera.

Los duros términos empleados por la Condesa devolvieron a Mark a la cruda realidad.

—Siento las palabras de mi madre —dijo avergonzado, sin apartar los ojos de la mujer—. A veces se olvida de que el lema de los Cavendish se concibió para que lo cumpliera nuestra familia y se excede en su celo.

Darsha asintió, preocupada por la seriedad que había empleado Mark al hablar. En realidad, no se había dado por aludida. Como diría Confucio (o el refrán): «No ofende quien quiere sino quien puede». Lo había visto todo en la vida y podía asegurar que la sola voluntad de esa mujer no era suficiente para hacerle daño. Estuvo a punto de partirse de risa para demostrarlo pero, viendo el gesto alterado de madre e hijo, se controló. Bien pensado, lo último que deseaba era que se iniciara una guerra entre los dos. Sobre todo, porque la solución era muy sencilla.

—Tengo una idea que resolverá todos los problemas. —Sonrió ella para atemperar los ánimos—. Quizá debamos hablarnos con más claridad de ahora en adelante —le dijo a la Condesa, dulcificando su tono de voz hasta que prácticamente la imitó—. No se preocupe lady Elisabeth, nadie va a pensar en otra cosa que en la India cuando me vea —obvió las referencias sexuales que entendía fuera de lugar.

La mujer apenas reparó en ella, pero a su hijo le dedicó una mirada de reproche con la que trató de ponerlo en su sitio. Después desapareció, manteniendo su dignidad intacta.

—Has sido un poco duro —manifestó Darsha, al notar las mandíbulas apretadas de la Condesa y el gesto de su primogénito—. Y, ya puestos, creo que debemos aclarar algo: no deseo que me defiendas. Sé arreglármelas sola bastante bien. De hecho, te sorprenderías… —Entonces recordó algo importante—. ¿Cuál es el lema al que te has referido antes? Si voy a formar parte de la familia me gustaría conocerlo —finalizó con una risita angelical que pretendía traer de vuelta al lindo corderito.

El gesto del aristócrata empezó a suavizarse.

Darsha no entendía el motivo pero, dormido o despierto, ese hombre reaccionaba siempre a sus peticiones.

—«Honor, orgullo y lealtad», algo que mi madre no debería haber olvidado al hablar contigo —susurró Mark, percatándose del ardid de la muchacha—. No voy a permitir que nadie te insulte. Tú me cuidarás durante la noche y yo lo haré de día, es lo que hemos acordado.

Darsha se emocionó al escucharlo.

Si pudiera llorar, habría elegido ese momento para hacerlo. Sin embargo, ella no lloraba, así que retrocedió con cuidado y antes de darse la vuelta le guiñó un ojo a Mark.

—Debería haber pedido cinco millones… —expresó con insolencia.

Mark Cavendish le dedicó una sonrisa explosiva que la hizo tropezar de nuevo, aunque en esa ocasión fue una de las modistas la que le prestó su brazo.

Su prometido no podía ayudarla porque salía de la habitación sin volver la vista atrás.

¿Sería verdad que había pensado en una cama al verla o había sido otra estrategia del hombre para conseguir que cumpliera el papel que le habían asignado? Y, ¿qué significaba que él la iba a cuidar de día?

Su sexto sentido se mantuvo en un lamentable segundo plano y ella continuó con las dudas.

Capítulo 20

Darsha hubiera deseado estar en su apartamento esa noche para asimilar lo que le estaba sucediendo. Sin embargo, había acabado ocupando el dormitorio anexo al de Mark y los nervios no la dejaban descansar. Tampoco había comido y ahora se arrepentía. Así que se encontraba hambrienta, cansada y muy asustada. Por segunda vez en su vida experimentaba algo muy parecido a una caída en picado y trataba de encontrar desesperadamente la forma de amortiguar el golpe.

Por eso pensó en Galwani, siempre que necesitaba ayuda acudía al hombre para que le ofreciera uno de sus acertados consejos. Como había apagado el móvil, lo encendió con miedo y, a pesar de sus buenas intenciones, fue incapaz de leer los mensajes del director del orfanato. Sabía que el hombre no aprobaría lo que estaba a punto de hacer y temió acabar pensando lo mismo si conocía sus razonamientos.

Ya era tarde para cambiar de idea, pensó indecisa.

Un ruido en la habitación contigua le recordó que su presencia en aquella especie de castillo moderno anclado en las nubes se debía a un contrato y se olvidó de todo lo demás. Había pactado con Mark Cavendish que velaría su sueño, así que se levantó y se dirigió a la puerta que comunicaba las dos habitaciones. Antes de llamar, repasó su aspecto y acabó suspirando. No sabía si sería correcto el pijama blanco que llevaba, aunque podía pasar por un chándal. Antes de que le fallara el valor, dio unos suaves golpecitos en la madera y esperó con impaciencia.

No obtuvo respuesta.

Así que volvió a llamar y al tercer intento entró con mucho cuidado. Le preocupaba que Mark se hubiera quedado dormido y deambulara él solo por la zona de los ascensores. Siendo la prometida-esposa del heredero ya no podía seguir trabajando en ellos, pero no creía que el subconsciente del hombre lo hubiera asimilado tan pronto.

La habitación la dejó sin aliento.

Quizá porque nunca había visto una pantalla panorámica de la misma longitud que la pared que la exhibía. Claro que tampoco había visto un sofá o una mesa tan sofisticados. A la derecha, una alfombra distinta indicaba que entraba ahora en la zona del despacho privado del heredero. Estanterías llenas de libros, mesa mastodóntica y ordenadores de tamaño gigante. Un pasillo comunicaba la estancia con lo que imaginaba que sería el dormitorio o el gimnasio o lo que quisiera tener ese hombre.

Cuando se estaba planteando volver a su diminuto dormitorio, la visión de una silueta en la terraza la alteró profundamente. Si Cavendish estaba dormido, era bastante peligroso que se paseara por la azotea de la planta setenta y cinco del edificio.

Tardó tanto tiempo en encontrar la forma de acceder al exterior, que cuando lo hizo jadeaba como si el hombre corriera un grave peligro.

—Esta noche no voy a necesitar tus servicios —le dijo Mark, sin dejar de contemplar el horizonte. Tampoco se veía muy afectado por los nervios de ella—. No creo que pueda dormirme, así que dispones de toda la noche para ti.

El tono de voz de su prometido la estremeció.

El término triste no le hacía justicia.

Joder, algo se removió en su interior y le impidió hacerle caso.

—Me ha sorprendido encontrar este paraíso en el rascacielos —le comentó Darsha, con la esperanza de iniciar una conversación—. La primera vez que nos encontramos buscabas un jardín para dar una vuelta y dejar de pensar… No lo he olvidado. Cuando te escuché supe que algo andaba mal porque no es posible encontrar un sitio como este en el centro de Manhattan. Lo que no imaginaba era que existiera esta maravilla en el mismo edificio.

Mark asintió pero permaneció callado.

Su prometida se había acercado a él lentamente y se había sentado a su lado. Unas escaleras permitían acceder a unos jardines dignos de un palacio. Darsha contempló las parcelas rebosantes de flores, el césped mullido y el agua que adoptaba formas geométricas en estanques rectangulares. Le llamó la atención el diseño de una fuente de piedra situada en el centro de una laguna artificial. Era de grandes dimensiones y la luz azulada que la alumbraba le trajo a la cabeza recuerdos de épocas pasadas.

—En mi país hay fuentes como esa —dijo, dejándose llevar—. En un día como hoy, nos meteríamos en ella y después intentaríamos comernos los peces que se dejaran pescar. Joder, eso me recuerda que estoy muerta de hambre…

Mark elevó una ceja y sonrió.

—Te agradezco que intentes distraerme, pero deberías controlarte y decir la verdad —expuso con ternura—. Me gustaría conocerte, que mientas no me ayuda.

Darsha simuló sentirse herida y terminó con los brazos en jarra.

—Lo que te estoy contando es rigurosamente cierto —expresó ella con seriedad—. Si estás dispuesto, puedo demostrártelo. ¿Hay peces en la fuente?

Mark se elevó de hombros como si no le importara demasiado la cuestión.

—No tengo la más remota idea —dijo, cada vez menos interesado—. Tampoco creo que importe.

Darsha se negó a darse por vencida.

Se puso de pie y caminó hacia la fuente con decisión.

—Como imaginaba —gritó sin filtro—. Hay peces de todos los tamaños… Voy a coger alguno y te demostraré que yo no miento.

Mark abrió los ojos como platos cuando la vio meterse dentro del agua para tratar de atrapar a un pobre animal.

—No es preciso que lo hagas —le dijo en respuesta a sus gritos—. No me puede estar pasando esto —murmuró para sí mismo.

Darsha exageró su alegría en ese momento.

—He cogido un pez enorme —chilló su prometida con vehemencia—. Necesito ayuda. ¡Date prisa o se me escapará!

En vista del cariz que estaba tomando el asunto, Mark se acercó a la fuente para ayudarla a recobrar la cordura y, sobre todo, para que devolviera al pobre bicho al agua. Con esa intención se inclinó para mirar lo que contenían las manos femeninas que permanecían fuertemente unidas. Entonces recibió un certero disparo de agua procedente de esas mismas manos que le empapó el pecho y le salpicó toda la cara.

Darsha lo contempló sonriendo y esperó su reacción.

—¿En serio? —le preguntó él con perplejidad—. Espero que sepas cómo ha empezado esto porque va a acabar de otra manera.

Darsha le hizo burlas sin dejar de reír y eso fue suficiente para conseguir que Mark también entrara en la fuente. A partir de ese momento, la lucha fue sin tregua, hasta que ella comprendió que ya había ganado. La risa del hombre era tan espectacular que hubiera permanecido toda la noche escuchándolo, el problema era el mayordomo que aguardaba sin abrir la boca y los miraba como si hubieran perdido el juicio.

—Creo que debemos salir de aquí —susurró ella, sin dejar de sonreír—. Hay alguien esperando…

Mark siguió la dirección de su mirada y asintió.

—Alfred, salimos en unos minutos —le dijo, como si estuvieran en una piscina y no en una fuente decorativa—. Prepara unos sándwiches, por favor. El agua ha despertado nuestro apetito.

Darsha no dejó de sonreír, encantada de que él hubiera secundado su locura.

—Creo que ahora debo confesar la verdad —manifestó, mientras se bajaba de la fuente ella sola.

—Has mentido como una bellaca, lo sé —le dijo Mark, mirándola fijamente.

Ella negó con la cabeza.

—No exactamente. No había peces en el agua, ahí sí he mentido —subrayó ella con intensidad, estallando en carcajadas—. Pero, para que conste, he comido todo tipo de bichos. Si conocieras el hambre, sabrías de lo que hablo…

—Te creo —susurró pensativo—. Creo que eres capaz de cualquier cosa…

Darsha le guiñó un ojo como respuesta y prefirió no responder. Solo esperaba que hubiera dicho la frase como algo positivo. Que ese hombre la creyera capaz de hacer cualquier cosa por dinero sería muy doloroso. De repente, perdió las ganas de seguir bromeando.

Mark se dio cuenta del cambio que se había operado en ella y le lanzó uno de los dos albornoces que su mayordomo había dejado sobre un sillón. No pretendía insultarla y solo se le ocurrió una forma de demostrárselo. Sin dejar de mirarla, se fue quitando la ropa lentamente.

—No tengo nada que esconder —le dijo tan desnudo como su madre lo trajo al mundo—. Creo que eres maravillosa, eso es lo que creo.

Darsha volvió a sonreír mientras lo observaba con arrobo.

—Con ese cuerpo no me extraña —subrayó ella, dándose media vuelta y quitándose los pantalones y la camiseta con total libertad—. No uso ropa interior… yo tampoco tengo nada que esconder.

Sin embargo, no tardó en cubrir su desnudez. Si no estuvieran en aquella extraña situación, probablemente no se hubiera puesto el albornoz y se hubiera dejado llevar…

Mark contempló la espalda desnuda de la chica y su culo redondo y apretado durante un breve instante. Después movió la cabeza para ahuyentar los pensamientos que acudieron en tropel.

—No tienes vergüenza —susurró afectado, cuando la luz de la alcoba la iluminó—. No sé lo que voy a hacer contigo…

—Comer —susurró ella tan turbada como él—. Vamos a comernos unos magníficos bocadillos y después trataremos de dormir. Mañana nos casamos, espero que no se te haya olvidado…

Mientras cenaban en la terraza del dormitorio y bromeaban como dos adolescentes, Darsha fue feliz. Por eso, cuando Mark se despidió de ella para que pudiera descansar y estar fresca al día siguiente, se negó en redondo.

—¿Qué tal unas cartas? —le propuso, desafiándolo nuevamente—. Soy muy buena.

Mark entrecerró los ojos y sonrió encantado.

—No he perdido en toda mi vida…

Darsha suspiró contenta.

No sabía lo que el destino le depararía, pero esa noche no se la quitaría nadie.

Capítulo 21

El Aria en Re mayor de la suite tercera de Bach comenzó a escucharse en la habitación y el pánico hizo que Darsha mirara al hombre que la llevaba del brazo.

William John Magnus Mark Cavendish VI lucía un impecable chaqué que había adornado con un montón de condecoraciones en el pecho. Sin embargo, era el nudo de su exquisito corbatón el que atraía todas las miradas. Se habían necesitado dos horas y media para elaborar aquellos artísticos pliegues en la tela de seda gris. La cola de la levita negra la distrajo durante unos segundos y casi pudo sonreír. Sin embargo, al echar un vistazo al frente y ver la sala atestada de personas desconocidas, las piernas de Darsha se negaron a recorrer el pasillo.

—No puedo hacerlo —confesó al Duque con cara compungida.

El hombre cubrió con su mano la de ella y le sonrió.

—Claro que puedes, querida. No solo eres la persona más hermosa que he conocido en mucho tiempo —declaró el aristócrata con franqueza—. También eres la más lista; que en solo dos años… vayas a transformar tu vida, dice mucho de ti. —Contrariamente a lo esperado, Darsha leyó en los ojos del caballero el respeto que la noticia le causaba. Aquella familia solo pensaba en el dinero, eso estaba claro—. Salgamos ahí fuera y demostremos al mundo que no tenemos nada que ocultar. —la forma de hablar del caballero le dio seguridad y se encontró asintiendo sin ser consciente de que lo hacía—. Mark nos espera, no podemos defraudar a ese muchacho.

Darsha negó con la cabeza y respiró hondo.

Llevaba un sari de guipur indio en tono blanco repleto de pedrería y lentejuelas. La blusa incorporaba un espléndido collar en el escote que repetía en la media manga. La prenda llegaba al suelo y ceñía su silueta con elegancia. El atuendo se completaba con diez metros de una seda de calidad excepcional que cubría parte de su cuerpo y terminaba sobre su brazo izquierdo. Una diadema de diamantes abarcaba su espléndido cabello y sus orejas lucían unos extraordinarios pendientes que le rozaban los hombros. Se había dejado maquillar por un equipo de expertos y el resultado era abrumador.

Mientras avanzaban por el pasillo, Darsha hizo oídos sordos a los murmullos de sorpresa que iba escuchando y no permitió que la sonrisa desapareciera de su cara. Aunque dejó de ser falsa al contemplar a su prometido con la boca abierta al verla llegar vistiendo de aquella manera.

La admiración que leyó en los ojos grises fue auténtica y cuando se acercó a ella y le dio un beso en la frente saltándose el protocolo, una lágrima perdida en algún remoto lugar de su cabeza eligió ese momento para resbalar por su mejilla. Mark Cavendish le estrechó las manos con fuerza y después se mantuvo a su lado sin dejar de mirarla de reojo.

Darsha también lo observaba.

Al igual que el Duque, Mark llevaba chaqué negro, aunque él había preferido una corbata más normal que el abuelo y la suya solo lucía un perfecto pliegue en el centro. De todas formas, los ojos de la concurrencia difícilmente podían advertir el detalle porque el atractivo del heredero abarcaba toda su estampa. Así lo pensaba Darsha, que tenía serios problemas para apartar la mirada de él. La tosecita discreta de la madre del novio la reconvino con elegancia y, al fin, pudo recuperar la compostura.

Lady Elisabeth suspiró preocupada y Darsha le dirigió una risita de disculpa. La mujer iba de largo. Llevaba un distinguido y sencillo vestido de gasa en color verde claro. El cinturón era tan soberbio como artístico el corbatón de su suegro y, además, hacía juego con el tocado pequeño que adornaba su cabeza. Darsha no entendía de protocolos, pero la modista que la ayudó con su sari le explicó que cuando el novio llevaba chaqué y la boda se celebraba de día, además de la novia, la madrina era la única persona que podía llevar un vestido largo.

Con tantos elementos que analizar, Darsha no prestó atención al discurso del funcionario. Su memoria se empeñó en reproducir las frases dichas por el hombre que estaba a su lado unas horas antes: «…No voy a permitir que nadie te insulte… Tú me cuidarás durante la noche y yo lo haré de día, es lo que hemos pactado…».

La melodía alcanzó su clímax y ella comprendió que el empleado civil que los estaba casando deseaba ganar puntos ante la adinerada familia del novio. Por eso, a pesar de que nadie le había dicho que tenía que preparar unos votos matrimoniales, se vio obligada a hacerlo cuando el individuo los solicitó con una voz tan atronadora que rebotó en las paredes de la habitación.

Darsha notó la ansiedad del novio y escuchó el carraspeo apurado del abuelo. Aquellos dos confiaban poco en ella, dedujo sin pensar demasiado. Lady Elisabeth, sin embargo, se mantuvo al margen y no emitió sonido alguno.

—Yo, Darsha Muna, acepto cuidar de ti… de noche y de día —expresó con voz clara y firme mientras miraba fijamente a su prometido—. En la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, y en cualquier circunstancia que la vida nos depare. Prometo, además, que para ello utilizaré dos armas poderosas: la sonrisa, que resuelve problemas, y el silencio, que los evita.

Mark sonrió al escuchar la última frase. Después sacudió la cabeza y trató de improvisar, rezando para que sus votos sonaran tan reales como los de ella.

—Yo, William Magnus Mark Cavendish VII, acepto cuidar de ti a cualquier hora… del día o de la noche —declaró con énfasis—. Lo que implica no permitir que nada ni nadie te haga daño, ni te discrimine por ninguna razón. Prometo, además, que en el tiempo que tengamos la suerte de compartir utilizaré todas las armas de que disponga para hacerte feliz. Prometo, igualmente, que todos los días te arrancaré una sonrisa y evitaré una queja.

La sala quedó en silencio.

Las trescientas almas allí congregadas asimilaron la importancia de las palabras expresadas y hubo quien comenzó a dudar de la falsedad del enlace. Además, ¿quién en su sano juicio podría evitar enamorarse de aquella escultural mujer o de un multimillonario tan atractivo?

Ajena al ambiente que se respiraba en la habitación, Darsha sonrió, abrumada por el intercambio de ofrendas que ambos habían pronunciado. No podían ser más improvisadas ni más sinceras, pensó mientras observaba cómo Mark le ponía el anillo en el dedo. A continuación le tocó el turno a ella y, antes de que se diera cuenta, el funcionario los convirtió en cónyuges de pleno derecho.

Sin embargo, ningún beso selló la unión.

Tampoco era que lo deseara ni nada por el estilo…

Pero, hubiera estado bien.

***

Darsha entró en el salón acompañada de su esposo y no pudo evitar que se le escapara una palabrota. Lo bueno era que le salió en maratí, por eso cuando Mark sonrió como si conociera la lengua, ella puso cara de niña buena.

—Sé lo que has dicho —le susurró él al oído—. He visitado Sri Lanka las veces suficientes como para saberlo…

Darsha no iba a permitir que le colara un farol. Aunque empezó a vacilar, el singalés era muy parecido al maratí, algo bastante conocido, por cierto.

—Pues, ahora tienes la ocasión de demostrar que no mientes. Yo no tengo nada que ocultar… —le dijo desafiándolo con la mirada. El recuerdo de la noche anterior afloró de inmediato y ambos desviaron la vista a toda prisa.

Darsha sacudió la cabeza, como si con ello pudiera borrar la imagen de ese hombre completamente desnudo. En ese momento, el encargado del local ofreció a la pareja una copa de champán y dejó a la vista una pequeña cicatriz en el dorso de su mano. Mientras tomaba la bebida, Darsha empezó a darle vueltas a una insistente idea. Ciertamente, había grabado el cuerpazo de su esposo en su disco duro y lo ralentizó en su cabeza hasta descubrir algo que había escapado a su pericia. Al margen de la frivolidad de su pene de dimensiones gloriosas, de la tableta y de la V de los abdominales… faltaba una cicatriz enorme. Tan enorme como para permitirle a ella introducir la mano para comprobar el estado de los pulmones del muchacho.

¿Se habría sometido a una operación estética?

Por desgracia, habían llegado a la mesa de los novios y Darsha volvió a ser consciente de que estaba siendo observada por un montón de desconocidos que cuchicheaban entre sí.

«Serán muy pocos invitados», le había dicho lady Elisabeth.

—Yo solo he invitado a tres personas… —masculló ella entre dientes—. Por Dios, ¿de dónde ha salido tanta gente?

Mark asintió sin dejar de sonreír.

—Trescientos invitados —murmuró él, dedicándole una irónica mirada—. Solo los más allegados. Quizá hayas escuchado a mi madre comentar algo. Como quejarse por no ser una boda digna de nuestra alcurnia por tener menos de mil invitados. —Volvió a sonreír como si el número de asistentes le hiciera gracia y, sobre todo, le tuviera sin cuidado.

Pues, a ella sí le afectaba que media humanidad la estuviera examinando con tanto interés.

—Joder, trescientas personas no pueden ser las más cercanas a la familia…

Resopló sin ser consciente de que estaba siendo grabada, fotografiada y espiada. Sin embargo, la Condesa sí lo era. La mujer se levantó con gracia de su asiento y se situó entre la pareja para tomarse una fotografía.

—Solo sonreír, querida —le susurró la mujer en el oído—. Ni comer, ni gruñir como un animal.

Darsha perdió la sonrisa. Sin embargo, al notar la mano de Mark sobre la suya, la recuperó sin esfuerzo.

—No sé lo que te ha dicho —escuchó decir a su esposo entre susurros—. Pero, no dejes que te afecte.

Después le guiñó un ojo y continuó sonriendo mientras le ofrecía una copa para brindar con ella. Su prometido ni siquiera miró la fuente de canapés que tenía delante. Él sí sabía que no podían comer, pensó Darsha, a punto de morir de inanición. Aunque, nadie le había prohibido beber, pensó al saborear aquella deliciosa bebida. Una hora después, comprendió que el problema del champán era que se subía a la cabeza con facilidad.

—Pensé que resistías mejor el alcohol —le dijo Mark, al darse cuenta de que estaba como una cuba—. Sal a la terraza con disimulo, no puede parecer que necesitas tomar el aire. Enseguida estoy contigo. Voy a buscar algo que te espabile… En dos horas tenemos que acudir a un plató de televisión y todavía no nos han hecho las fotos para los diarios de todo el país.

Afortunadamente, Tricia Preston apareció por arte de magia y, cogiéndola del brazo, la ayudó a mantenerse en pie.

—Gracias —le dijo Darsha—. Estoy a punto de desmayarme, de hambre y de sueño… En cuarenta y ocho horas creo que solo he comido un sándwich y anoche no dormí por acompañar a Mark…—Se calló de repente porque algo le decía que estaba hablando demasiado.

Tricia sonrió comprensiva.

—Ese tipo que nos mira desde la mesa de la derecha, el calvo, me ha ofrecido mil dólares si le facilito alguna noticia sobre vosotros —le confesó abochornada—. Lo que acabas de decir no es nada malo y parece completamente natural. Bueno, yo no dejaría a Mark Cavendish solo, ni de día ni de noche, lo sabe todo el que me conoce. ¿Puedo contarlo? Bastaría con decir que pasasteis la noche juntos… En fin, no creo que estemos revelando nada que no sepa todo el mundo…

Darsha miró de reojo al periodista y no le puso nombre. Con la cogorza que llevaba no le extrañaba. Entonces, montones de alarmas se encendieron en su cabeza.

—No, no creo que debas decir nada… —articuló a duras penas—. Puedo tener serios problemas…

En ese momento, Karen Miller surgió de la nada y se hizo cargo de la situación. La letrada reconvino a Tricia con la mirada.

—Cariño, creo que será mejor que yo acompañe a Darsha —expresó la mujer con gravedad—. Así evitamos la tentación de vender la vida privada de nuestros conocidos. Eso sin olvidar que Darsha ha contratado mis servicios profesionales.

Tricia bajó la cabeza avergonzada.

—No estaría descubriendo ninguna intimidad —continuó la muchacha—. Además, ayer mismo pillé al novio tomando una copa con su ex y no se me había ocurrido vender esa información, precisamente porque es delicada. —Entonces comprendió que había hablado más de la cuenta y le dirigió a Darsha una mirada implorante, con la que pretendía disculparse—. No sé lo que está sucediendo, pero seguiré el consejo de Karen y me mantendré callada. Lo siento, Dar. —Parecía sincera—. Os dejo, vuelvo a la fiesta para no cometer más torpezas.

La muchacha abandonó la terraza a toda prisa.

—Pese a lo que puede parecer, es una buena chica —dijo Karen, tomando asiento junto a Darsha para hacerle aire con un diminuto abanico de papel—. Pero te has cargado su mundo de fantasía. Le había advertido que no puedes hablar de los Cavendish y parecía haberlo entendido. Lo siento —manifestó la mujer mirándola con preocupación—. En cuanto al tema de la ex, yo no le daría mucha importancia. Por otra parte, vuestra relación no es de ese tipo…

Darsha asintió, mientras volvía a mirar al periodista calvo para grabar la imagen del hombre en su cabeza.

—Estoy de acuerdo en todo —afirmó ella con seriedad—. ¿Puedes conseguirme algo de comer? Va en serio, empiezo a sentirme muy mareada.

Karen no tuvo necesidad de contestar.

—Yo sí —exclamó Mark Cavendish, abriendo un táper repleto de trozos de carne asada—. Lo he conseguido en la cocina.

Darsha aspiró el perfume que exhalaba la comida con auténtica lujuria.

—Gracias, querido —declaró ella, dedicándole una sonrisa extraordinaria al imitar a la Condesa—. No olvidaré el gesto…

Mark lanzó una sonora carcajada.

—De nada, milady —señaló, limpiándole la comisura de la boca con los dedos—. Siempre a su servicio.

Karen Miller contempló la escena desconcertada.

Conocía los documentos que había firmado Darsha y las miradas que se dedicaban aquellos dos no estaban en las disposiciones de ninguno de los contratos.

Aquello se complicaba.

Capítulo 22

«A veces, lo inesperado te cambia la vida», leyó Darsha en uno de los carteles que formaba parte del plató de televisión.

Así era como describía el programa lo sucedido entre el aristócrata y su ascensorista. No habían pensado demasiado, ella hubiera sido más creativa: «Honor, orgullo y lealtad; cuando el lema de una familia se supedita al dinero». Claro, que esa afirmación quizá fuera excesiva.

No supo el momento exacto en que volvió a interesarse por la entrevista, pero cuando lo hizo fue para descubrir el lío en que se había metido. La mujer que estaba charlando con Mark coqueteaba con él abiertamente y ella estuvo a punto de gritarle que ya estaba casado.

El pensamiento la desconcertó y asustó a partes iguales.

Era difícil contemplar a su esposo reírle las gracias a la joven que le mostraba sus encantos con total naturalidad, así que abandonó el asiento que le habían buscado detrás de las cámaras y salió a tomar el aire.

Bajo ningún concepto iba a definir sus sentimientos, pensó Darsha mientras intentaba apaciguar el malestar que le impedía respirar bien. Era una de sus habilidades especiales, engañarse a sí misma. Aunque esa vez no necesitaba ponerla en práctica porque la culpa de todo la tenía el alcohol que había ingerido.

En cualquier caso, no habían hablado de guardarse fidelidad.

En aquellas escasas setenta y dos horas no habían tenido tiempo de hablar de casi nada. Le hicieron firmar un contrato que ella envió a Karen y con la explicación que esta le ofreció se dio por satisfecha. En resumidas cuentas, cuando se divorciaran no tendría derecho a nada. También le hizo llegar a la única abogada que conocía en Nueva York el documento que le otorgaba los famosos millones y cuando obtuvo el visto bueno de la mujer se sintió más tranquila. Básicamente, transcurrido el primer mes de matrimonio recibiría dos millones de dólares y al término del segundo año, le serían ingresados otros dos millones en su cuenta corriente.

Darsha miró a su alrededor y descubrió que la seguían dos guardaespaldas. No quiso fastidiar a los hombres y se acomodó en una terraza exterior, oculta por una enorme pilastra de piedra.

—Todo el mundo lo comenta… —escuchó decir a una mujer de la que no lograba ver más que su espalda—. Es cierto que a raíz de la noticia del matrimonio el precio de las acciones ha subido, pero no creo que cuele en un juzgado. Demasiado oportuno. Además, ¿te imaginas al Duque admitiendo a una paria en su exquisita y refinada familia? Por favor, si hasta la llevó al altar… Está todo preparado, en menos de un año se habrán separado. Bueno, quizá duren más, todo dependerá del tiempo que tarden los tribunales en resolver todo el asunto.

Darsha no se inmutó. Sabía que no iba a ser fácil simular un matrimonio feliz pero tampoco esperaba que resultaran tan obvios los motivos del enlace. Sus hombres la contemplaron como si estuvieran dispuestos a iniciar una pelea y ella les guiñó un ojo para tranquilizarlos. «Dos años, cuatro millones y me largo. Recupero mi vida, me compro una casa y un buen coche y dono el resto…», incluso dicho de forma telegráfica sonaba bien.

Muy bien, de hecho.

En ese momento, un tipo guapísimo se acercó a ella. Darsha contempló el gesto engreído del hombre y gruñó enfadada. Ese individuo era el causante principal de que lo inesperado hubiera aparecido en su vida, se recordó, utilizando las palabras del cartel del programa de televisión.

—Volvemos a vernos —le dijo el periodista, observándola con la misma intensidad que un depredador a su próxima víctima—. No he podido evitar darme cuenta de que ha escuchado los comentarios de mi compañera —no la tuteaba, algo era algo—. Debe doler enfrentarse a la verdad.

Si ese hombre creía que le iba a estrechar la mano que le ofrecía era que no la conocía. Jamás haría un amigo de un enemigo, eso lo había aprendido en Dharavi y no era algo que se pudiera olvidar.

—No sé a qué verdad se refiere —señaló ella con calma—. Cuando uno acostumbra a mentir ya no sabe distinguir la verdad, aunque la tenga delante de sus narices.

Devak Kumar asumió el golpe dedicándole una graciosa reverencia. También le sonrió alardeando de atractivo al hacerlo y, sobre todo, se esforzó en parecer amigable y nada peligroso. Darsha comprendió que ese individuo no perdía la perspectiva de sus objetivos y decidió imitarlo.

—Hay algo que deseo saber —le dijo ella, asumiendo que hablaban el mismo idioma—. Y estaría dispuesta a llegar a un acuerdo por la información.

El periodista elevó una ceja y sonrió como si hubiera encontrado lo que andaba buscando.

—Lo que quiera, señora Cavendish —le dijo el hombre, echando un vistazo a su reloj—. Siempre que acceda a intervenir en la entrevista que está realizando su esposo. ¿Qué quiere saber?

Durante un inquietante segundo, Darsha se quedó sin palabras. Era la primera vez que la llamaban señora Cavendish y aludían a su esposo. Sin embargo, la expresión malévola del reportero logró que se recuperara de inmediato. Además, le había dado tantas vueltas al asunto que no dudó en hacerle la pregunta.

—El día que nos hicieron las fotos —expresó ella con indiferencia—. Además de su agencia, había otras personas. Necesito sus nombres.

Devak se detuvo, sin poder evitar la perplejidad que la pregunta le producía.

—No había ninguna otra agencia esa noche —le explicó el hombre—. Antes de que Cavendish entrara en el ascensor había estado acompañado por uno de sus hombres. Si no me equivoco, un tal Daniel… no recuerdo el apellido en este momento.

Darsha suspiró desconcertada.

—Daniel Moore —completó ella—. El secretario de Mark.

—Sí, lo acompañó hasta que ustedes dos decidieron continuar la fiesta en otra parte.

Darsha no reaccionó a las impertinencias del hombre.

—¿Hizo usted el trabajo en persona? —indagó ella de nuevo, sin saber si creerlo o no—. No recuerdo haber visto a Daniel esa noche.

El hombre se elevó de hombros bastante decepcionado. Esperaba otra cosa, dedujo Darsha por el gesto del periodista.

—¿Quiere descubrir quién los ha vendido? ¿Es eso? —le dijo el reportero más animado—. No fue el secretario. Él los seguía a ustedes, a corta distancia, por cierto. Me sorprendió que se comportara como un guardaespaldas, pero con estos ricos nunca se sabe. Y sí, fui yo en persona el que realicé las fotos. Allí no había nadie más.

Darsha contempló a Kumar y asintió con la cabeza.

—Demuéstreme que era el secretario y estoy dispuesta a unirme a mi esposo en la entrevista.

No esperaba que el hombre asintiera y, con la cara ansiosa por haber conseguido una de sus famosas exclusivas, le mostrara la pantalla de su móvil.

Daniel Moore en persona y vestido de negro estaba en el pasillo del edificio la noche en que ella encontró el dardito en el ascensor. No había ninguna duda porque la imagen era muy nítida y tenía fecha y hora.

Maldición, aquello no se lo esperaba.

—Envíeme la fotografía y soy suya.

La risita excesiva de Kumar le recordó que debía utilizar el lenguaje con más propiedad.

«Otro lobo del que tener cuidado», pensó Darsha.

***

El acuerdo con el guaperas del periodista le iba a traer complicaciones, comprendió Darsha, cuando vio a Mark arrugar el ceño al verla sentada a su lado en aquel incómodo sofá. Ella eludió su mirada y sonrió como si hubieran pactado desde un principio que la esposa ascensorista interviniera en el programa.

—Díganos, señora Cavendish —le preguntó la entrevistadora, que no temía mostrar la plenitud de sus senos a medio planeta—. ¿Qué se siente cuando el cuento se hace realidad?

Darsha no podía apartar la vista de los pechos operados de la mujer. Uno de ellos parecía enquistado y, de repente, se acordó de todo lo que había dejado atrás.

Estaba loca.

—No me ha dado tiempo a disfrutar de mi nuevo estado civil, esa es la verdad —explicó algo cortada—. Pero, si he de responder, le diré que prefiero hablar de realidades y no de cuentos, que como sabemos son breves e inventados. —Entonces miró a su esposo y le sonrió con timidez.

Mark se la hubiera comido a besos, pero se limitó a cogerle la mano con ternura. No había contado con la inteligencia de su esposa y estaba encantado. Había preferido navegar en las aguas turbulentas de la entrevista utilizando su atractivo, pero las respuestas ingeniosas siempre eran bien recibidas.

—Sí, por supuesto —contestó la periodista, mirando de reojo los gestos que un individuo le hacía con los brazos—. Señora Cavendish, tenemos entendido que conoce a nuestro reportero estrella, Devak Kumar. ¿Es así?

Darsha consiguió disimular la poca gracia que le hacía ver al reportero vistiendo un riguroso traje de tres piezas y entrando en el plató.

Por supuesto, no contestó.

—Tengo una pregunta para la señora Cavendish —dijo Devak, adoptando un gesto interesante al sentarse junto a su colega—. Díganos, ¿desde cuándo conoce al que ahora es su esposo? Hemos descubierto que solo lleva en el país unas pocas semanas y nos preguntamos, junto con nuestra audiencia, si se ha planteado adquirir la nacionalidad americana. El Servicio de Ciudadanía e Inmigración quizá tenga algo que decir…

Darsha respiró hondo y miró al hombre.

—Veo que tiene más de una pregunta. —Sonrió, mientras intentaba pensar en lo que debía contestar sin meterse en problemas—. Efectivamente, el señor Kumar y yo nos conocimos en Nueva Delhi hace algún tiempo. Su reportero estrella investigaba posibles actuaciones delictivas por parte de las empresas Cavendish y no encontró nada que pudiera utilizar. ¿Está de acuerdo conmigo, señor? —le preguntó directamente. La mejor defensa siempre había sido un buen ataque—. En cuanto a mi esposo, hace diez años que nos conocemos, pueden comprobarlo. Concretamente, desde que viajó con sus padres a Dharavi y se aprobaron los extraordinarios Programas de Ayuda Social con los que la Fundación Cavendish ayuda a miles de… necesitados en mi país. —Sonrió delicadamente mirando a cámara—. Como ya saben, soy una de las personas beneficiadas por esas ayudas. Así pues, conozco a la familia y la familia me conoce a mí y a mis orígenes, que nunca he ocultado y de los que no me avergüenzo.

Devak endureció la expresión de su cara, a pesar de que pareció sonreír. El resto de la entrevista continuó sin más incidentes. Comentarios bienintencionados sustituyeron la mala fe inicial y al final del programa todo era flower power. El eslogan del movimiento hippie se quedaba corto para definir el almíbar con que los habían tratado después de comprender que los ataques no funcionaban como ellos esperaban.

Darsha suspiró aliviada cuando terminó la grabación y se despidió de todo el mundo.

Sin embargo, se vio obligada a volver sobre sus pasos para hablar con la mujer de la entrevista. Era doctora por vocación y forense por elección, así que no podía irse sin aconsejarle que visitara a un especialista. Le soltó la milonga de que la forma de su seno era igual que la de una amiga que había tenido problemas y la periodista admitió haber pospuesto la última revisión de su operación. Después de eso le agradeció que se preocupara por su salud y terminó abrazándola, consiguiendo que ella huyera despavorida.

Entonces se dio cuenta de que su esposo había desaparecido y preguntó a los dos guardaespaldas, que permanecían pegados a ella.

—El señor vuelve en otro coche —le dijeron, mientras mantenían abiertas las puertas del ascensor para que ella entrara—. No se nos ha comunicado nada más.

Darsha arrugó el ceño desconcertada, creía que todo había ido bien.

Salvo que Mark Cavendish la había dejado plantada.

Exactamente igual que si no existiera.

Capítulo 23

Darsha se dejó escoltar hasta el último piso.

Tenía su gracia que ahora la acompañada fuera ella, pero no pudo reírse. Que un hombre tan considerado como Mark Cavendish la hubiera dejado tirada no presagiaba nada bueno. Trató de no dejarse afectar y esperó a que la señora Gross apareciera para preguntarle lo que debía hacer. Se entretuvo mirando el cuadro de la entrada y cuando se percató de que el ama de llaves estaba a su lado le sonrió con simpatía.

—Me recuerda a los lagos que se pueden visitar en Bombay —le dijo, sin dejar de admirar el óleo—. Las plantas son tan reales que se pueden oler y tocar…

La mujer suspiró, como si el desconocimiento de la muchacha le pareciera lamentable.

—Espero que no —le advirtió con la mirada—. Se trata de uno de los famosos óleos de nenúfares de Monet. Este cuadro pertenece a una serie que pintó al final de su vida. Todos ellos son representaciones del jardín de su casa. Me refiero al Jardín de Giverny, quizá haya escuchado hablar de él.

Darsha negó con la cabeza, lo último que deseaba era hablar de jardines.

—¿Ha dejado el señor Cavendish alguna indicación para mí? —le preguntó, agobiada de que todo el mundo tuviera algo que recriminarle.

Necesitaba tomar una ducha y dormir.

Cuando hubiera descansado, estaría en condiciones de lamentarse por haber cometido aquel gigantesco error. Aunque, no era de las que se flagelaban con facilidad. Tendría que asumirlo y rezar para que los dos años pasaran pronto.

—El señor se ha retirado a sus habitaciones después de despedirse de sus señorías —le dijo el ama de llaves con formalidad—. Me ha comunicado que no deseaba ser molestado. —La mujer observó el efecto de sus palabras y pareció entender el desánimo de la muchacha—. Sé que no me corresponde decir esto, pero debe saber que se le dio la oportunidad de pertenecer a esta planta porque no había acudido a la prensa… —soltó de repente, como si ella se hubiera ido de la lengua.

Darsha empezó a entender la situación y no le gustó nada.

—Gracias, señora Gross —le dijo, sin darse por aludida y sin sentirse obligada a dar explicaciones a la mujer—. Yo también me retiro. Estoy agotada.

No mentía.

Ni siquiera le quedaban fuerzas para enfadarse.

Enfiló el único pasillo que conocía y, sin despistarse, llegó a la zona privada del heredero. Pasó de puntillas delante de su puerta y abrió la suya sin hacer ruido.

Su maletita azul la esperaba en la entrada y la llevó al vestidor. Agradecía que no la hubieran abierto porque el contenido era mínimo. Enseguida comprendió que no se hubieran tomado la molestia; aquella habitación estaba repleta de ropa que todavía conservaba la etiqueta. No habían escatimado en nada. Montones de conjuntos con sus respectivos complementos aguardaban a que ella los utilizara.

No se sintió cómoda con la idea y entró en el baño con una de las viejas camisetas que utilizaba para dormir. Cuando salió, se derrumbó sobre la cama y, sin deshacerla, se quedó profundamente dormida.

Un ruido perturbó su sueño.

Darsha miró la hora en el reloj y suspiró preocupada. Eran las tres de la madrugada, Mark andaría buscándola. La preocupación la llevó a entrar en la habitación de al lado sin llamar. Lo primero que hizo fue salir a la terraza y mirar hacia los lados. Al igual que el día anterior, una figura permanecía sentada en el sofá de diseño. Darsha se acercó sin hacer ruido. El hombre llevaba un pijama oscuro y zapatillas de deporte con los cordones sin atar. Al verlo tan indefenso, suspiró con ternura y trató de ser positiva. Lo acompañaría hasta el amanecer para evitar que pudiera hacerse daño, para eso la habían contratado.

—Hola —susurró Darsha, sentándose a su lado—. Esta noche me lo has puesto difícil. Me hubiera gustado hablar contigo.

Como esperaba, el hombre no se inmutó.

Darsha no podía verle la cara, pero tampoco lo necesitaba para saber que estaba ensimismado contemplando sus famosos jardines.

—Según tengo entendido… —prosiguió ella bajito, suavizando su tono de voz—. Vale, se le ha escapado a tu ama de llaves, que cree que no conocer Los Nenúfares de Monet es poco menos que delictivo. —Se le escapó una pequeña risita—. Como te decía, al parecer te has enfadado porque hace siglos hablé con el buenorro de Kumar en Nueva Delhi. En realidad, se me estropeó el coche y el tipo apareció luciendo sonrisa y antebrazos… —Se estaba quedando tan a gusto que continuó explicando las cosas a su manera—. No me puedo creer que ese hombre me agradara en aquel momento. En fin, que quería sonsacarme información y lo mandé a paseo… Y, meses después, aquí estamos… Tú más cabreado que una mona…

Darsha dejó de hablar.

Su esposo sonámbulo la miraba fijamente y miles de motitas doradas daban vida a sus preciosos ojos grises.

Lo que no era posible, salvo…

—No estás dormido —dedujo ella, sin necesidad de que el hombre se explayara—. Creo que lo mejor es que te deje solo para que descanses…

Mark movió la cabeza con brío.

—¿Más cabreado que una mona? —le preguntó enfadado—. Ni siquiera sé lo que significa esa expresión. Espero que puedas explicarla de forma conveniente porque no te vas a ir de aquí hasta que lo hagas.

Darsha se levantó a toda prisa con la intención de salir corriendo y el hombre que estaba a su lado, que se esperaba de ella cualquier cosa, se lo impidió sujetándola del brazo. Como resultado, acabó incrustada en el pecho masculino.

—Creo que es fácil de descubrir… por el contexto —dijo ella, perdiendo la capacidad de hablar al encontrarse con la mirada ardiente del hombre.

Mark asintió, aunque no la escuchaba.

Llevaba tanto tiempo deseando besar a aquella mujer que acercó su cara a la de ella y sin darse cuenta posó sus labios sobre los femeninos. Darsha permitió que la lengua de Mark iniciara un tímido recorrido dentro de su boca, pero fue de poca ayuda porque no sabía lo que debía hacer.

—En la India besamos de otra manera… —explicó atontada.

Mark elevó una ceja y sonrió. Cuando comprobó que ella no se oponía, la sujetó con más fuerza y empezó a lamerle los labios hasta conseguir su rendición total.

—Nunca he besado a nadie de la India —susurró él con voz ronca. Le importaba una mierda que ella hubiera besado antes o no. En aquel momento, no existía fuerza humana que pudiera apartarlo de esa criatura.

Darsha se estremeció cuando sintió la mano de su esposo debajo de su camiseta. Se le escapó un gemido de anticipación y trató de sonreír sin éxito. Los pechos le pesaban y lo único que deseaba era que llegara a ellos de una maldita vez. El hombre se había entretenido acariciándole la zona del ombligo y no había manera de que subiera de ahí.

Al instante, Mark se apropió de uno de sus pechos y el gemido fue masculino. Darsha sonrió mientras abría la boca para permitir que la lengua del hombre se uniera a la suya en un baile sensual y duro que la dejó sin aliento.

—Necesito terminar esto, pero no aquí —le dijo él entrecerrando los ojos, mientras le bajaba la camiseta a la cintura—. Me hice una analítica al terminar con Madison, estoy limpio. ¿Qué hay de ti?

Darsha contempló sus pechos hinchados y pensó que estallaría de placer.

—Eres el primero —gimió, sin importarle decir la verdad.

Mark escogió ese momento para lamer las puntas oscuras de sus pezones y ella jadeó de deseo. Agradecía a todos los Dioses no haber practicado sexo antes, porque entonces no habría sido capaz de cumplir la promesa que le hizo a Hanif Galwani y a sí misma.

Darsha deseaba acariciar tanto como quería que él la tocara, por eso le desabrochó la chaqueta del pijama y antes de seguir con sus pectorales, lo miró fijamente. La luz que irradiaban los ojos de Mark la estremeció hasta el punto de que pensó que se correría en ese momento. No esperaba que su esposo la cogiera en brazos, pero agradeció la interrupción.

Lo escuchó farfullar alguna palabrota y anclada a él, se dejó llevar al dormitorio del hombre. Mark se sentó en la cama con ella a horcajadas y se dio un festín con sus senos. Cuando descubrió que esa criatura no llevaba bragas, su pene se inflamó hasta que creyó que no aguantaría. Además, los ruiditos que ella emitía no ayudaban. Las risas, los suspiros y los jadeos lo excitaban cada vez más. Sabía que no soportaría mucha más tensión porque su falo había comenzado a gotear líquido preseminal.

Sin embargo, conocer que ella no había estado con ningún hombre lo obligó a actuar con cuidado y la ayudó a ocupar el centro de la cama. Después se tendió a su lado y comenzó a acariciar su clítoris de forma delicada. Al principio con movimientos circulares y después de arriba abajo. Cuando, además de los gritos, sintió el bocado de la muchacha en su hombro, supo que era el momento. Utilizó un preservativo, llevaba siglos sin utilizar ninguno, pero no se podían arriesgar. Las enfermedades venéreas podían incubarse durante un tiempo y él había mantenido relaciones no hacía mucho. Sin dejar de mirarla, se situó sobre ella y, con más decisión de la que creía tener, la penetró de un solo movimiento. Entonces se detuvo confuso y desorientado.

—No creo que empeore —le dijo preocupado—. También es la primera vez para mí… Me refiero a que nunca había estado con una…

Darsha sonrió, mostrando su perfecta dentadura al hacerlo.

—Te entiendo —susurró guiñándole un ojo—. Pero creo que puedes comportarte como lo hayas hecho hasta el momento… por favor.

Mark gimió encantado.

A pesar de los deseos de ella, procedió con mucho cuidado y los enviones eran delicados y suaves. Darsha observó el esfuerzo que la contención suponía para el hombre y supo que jamás olvidaría la forma tan hermosa en que estaba siendo tratada. No pudo seguir pensando, su cuerpo comenzó a convulsionar en oleadas de placer palpitante que la hicieron gritar como una loca cuando se unió al éxtasis del hombre en una comunión extraña y liberadora.

Mark se tumbó a su lado, perturbado por las emociones que empezaba a sentir. Observó la risita satisfecha que se dibujaba en los labios femeninos y suspiró nervioso. Aquella necesidad de hacer feliz a otra persona era nueva para él.

—¿Qué tal tu primera vez? —le preguntó interesado, mientras contemplaba el cuerpo desnudo de la muchacha y le daba la razón a su madre.

Darsha sonrió al descubrir el examen al que estaba siendo sometida. En aquel momento se sentía la mujer más bella de la tierra. Con ese hombre daba igual el color de su piel, había conseguido que se sintiera segura de sí misma hasta límites insospechados.

—Ha sido increíble. —Suspiró pensativa—. Aunque, imagino que para ti no habrá estado tan bien como para mí.

Hacía mucho tiempo que el sexo había dejado de ser ese volcán que los había derretido con su fuego intenso para convertirse en una actividad solo placentera. Pero no tenía sentido, ni siquiera para él. Así que se limitó a contestar sin dar tantos detalles.

—Yo también he notado los fuegos artificiales, si te refieres a eso —dijo, aparentando una normalidad que estaba muy lejos de sentir—. Sin embargo, acabamos de complicar una situación ya de por sí complicada.

Darsha asintió, aunque no se mostró preocupada.

—Estoy muerta de sueño —expuso siendo sincera—. Ni siquiera puedo abrir bien los ojos —insistió, mirándolo con dificultad para demostrárselo—. Durmamos esta noche. Mañana será otro día y traerá nuevos problemas. Esperemos hasta entonces. —susurró con los ojos cerrados—. Por favor, vamos a dormir. Si me mandas a mi cuarto, no podré hacerlo por el temor de que te suceda algo… ¡Cavendish, abrázate a tu esposa y trata de dormir! Prometo cuidar de ti, pero por ahora, disfruta del momento, por favor, y olvida los problemas —le pidió, haciéndole un hueco a su lado—. La vida es sencilla cuando las personas no la dificultan.

Mark suspiró mientras se abrazaba a ella y cerraba los ojos.

—¿Confucio? —le preguntó antes de caer en los brazos de Morfeo.

Darsha sonrió, acomodando su cuerpo al de su esposo.

—Por supuesto —le contestó con voz aletargada.

No lo había dicho ningún pensador chino, sino una india sin familia conocida y sin más identidad que un nombre inventado y un apellido prestado.

«La vida es sencilla, son las personas las que la complican», se repitió Darsha semidormida.

Lo creía de verdad.

Capítulo 24

Al día siguiente, no esperaba los fuegos artificiales que mencionó su esposo, pero tampoco despertarse sola en su habitación y a media mañana.

«Joder, desayunar juntos no habría supuesto ningún incumplimiento de contrato», farfulló ella, recordándose que seguía sin comer. Al acariciarse el estómago se dio cuenta de que alguien le había puesto la camiseta del revés y sonrió al acordarse del motivo.

Bueno, ya sabía lo que se había estado perdiendo.

Contempló su cuerpo desnudo delante del espejo y se analizó, tratando de ser tan objetiva como su profesión le exigía. Comenzó por su cabello negro, espeso y brillante, que hidrataba tan a menudo que apenas se le rizaba y le dio un sobresaliente. Su cara no estaba mal y si examinaba sus rasgos por separado podía afirmar que eran muy bellos. Las cejas, las pestañas, sus enormes ojos negros y su nariz eran de proporciones armoniosas, aunque sus labios quizá fueran un pelín excesivos y estaban llenos de unas arruguitas que los hacían muy llamativos, así que acabó dándose un notable. Suspiró resignada y prosiguió con sus senos. No eran, ni mucho menos, como los de la entrevistadora, pero su redondez fibrosa les otorgaba una atractiva plenitud que unida a su cintura de avispa y a sus caderas estrechas componían un conjunto bastante sugerente, por lo que se dio un notable alto. En cuanto a sus piernas, sabía que eran perfectas, se había pasado toda la vida caminando para desplazarse… Eso tenía poco misterio y se dio el sobresaliente sin concederle mucha importancia. Para terminar, el color de su piel… era un tema distinto que dejaría para una ocasión mejor porque llegaba tarde a donde tuviera que ir.

No perdió tiempo pensando en la ropa que iba a ponerse porque al salir del baño se encontró un conjunto sobre su cama ya hecha. Quién había decidido lo que debía vestir era un enigma que resolvería en cuanto viera a la señora Gross.

Se creía capacitada para elegir su ropa.

Vale, quizá no lo estuviera, pensó unos minutos después.

El pantalón en color crema, recto y de pinzas, se amoldó a ella como si se lo hubieran hecho a medida. La camisa de seda transparente en el mismo tono también era perfecta. Incluso la camiseta de tirantes que incorporaba le facilitaría no usar sujetador, ese no era el problema. El escollo era el puñetero lazo que colgaba de ambos lados de la prenda. Recordó mentalmente las obras de arte que creaba la defensora de Monet y gimió de impotencia. Ella no conseguía más que un resultado esmirriado al que nadie daría ni un mísero aprobado.

El sonido de su teléfono le hizo volver a la realidad.

—Te espero en el restaurante para almorzar —decía el guasap que acababa de recibir—. Planta setenta. No dispongo de mucho tiempo, tengo toda la mañana llena de reuniones. No tardes, por favor.

Así que su media de notable alto había funcionado…

—Por favor, ve pidiendo un poco de todo —escribió ella a toda prisa—. No, mejor, un MUCHO de todo. Estoy famélica. A propósito, quizá tengas una idea de por qué…

Terminó con un emoticono que le guiñaba un ojo.

Mientras se calzaba unos taconazos del mismo color que el modelito, agradeció mentalmente haberse acostumbrado a ellos. En Nueva Delhi solo usaba sandalias. Por cierto, si hubiera imaginado lo que llegaría a echarlas de menos, las hubiera apreciado como se merecían. Se fijó en un bolso que -también amablemente- habían separado del resto y bufó incómoda. Traspasó a lo bestia todo lo que llevaba en su bandolera y, cuando comprendió que era imposible, dejó encima de la cama el agua y las toallitas.

Cuando llegó a la puerta, le sobrevino un flash y retrocedió a toda prisa. Solo se había puesto una base y algo de maquillaje suave, prosiguió con los ojos y los labios y finalizó con una coleta tirante.

No se miró en el espejo para contemplar el efecto final.

Si le hubieran dicho que iba a comenzar su vida de rica muerta de hambre, se habría partido de risa.

***

Mark aguardaba impaciente, sin apartar la mirada de la entrada.

Cuando Darsha entró en el local, tuvo que hacer un esfuerzo para mantenerse sentado y no correr hacia la muchacha. Había prohibido que la despertaran y llevaba toda la mañana esperando como un imbécil para tomarse un cóctel con ella.

No disponía de tiempo.

Media hora antes, Daniel le había enviado una nota con un secretario y sabía que tenía a dos banqueros a la espera. Las empresas americanas estaban atravesando una mala racha y necesitaban una inyección de capital que debía conseguir de esos individuos y allí seguía… esperándola.

Sin ningún titubeo, que le indicara lo afectada que estaba después de haber perdido la virginidad, su esposa se situó delante de él con una sonrisa deslumbrante en la cara. No había duda de que seguía las indicaciones de Confucio y no se complicaba la vida.

—¡Estás aquí! Necesito ayuda —solicitó, bajando el tono de voz—. Por favor, que sea lo más bello que hayas hecho en tu vida… Algo que ningún impresionista francés pueda igualar. He descubierto que los seguidores de Monet pueden elaborar unos lazos muy sofisticados y deseo superarlos… —dijo pensando en la señora Gross.

Mark no entendía nada.

Entonces Darsha se señaló el pecho y él fue consciente del lío en que se había metido. Los pezones de aquella insensata permanecían erguidos mostrando su gloriosa forma debajo de la diminuta camiseta de tirantes y no sirvió de nada que apartara la vista.

Mark se levantó del sillón y con un gesto llamó a la camarera.

—Que no nos molesten —solicitó con gravedad.

La chica asintió y cerró la puerta con discreción.

—A ver —le dijo a su esposa, entrecerrando los ojos—. Entiendo que deseas que… haga algo bello con esto…

Las manos de su esposo tiraban de sus pezones y ella no sabía qué hacer.

—Sí, bueno, no era exactamente… —jadeó sobre los labios masculinos.

Mark le desabrochó la camisa con parsimonia sin apartar los ojos de ella. Entonces contempló el nacimiento de sus pechos, que la prenda no lograba ocultar, y suspiró derrotado.

—De acuerdo —confesó, mientras le desabrochaba el pantalón y volvía a encontrarse con la desnudez de su esposa—. Joder, no puedes hacerme esto…

Darsha no comprendía cómo la falta de ropa de interior podía provocar en el hombre ese estado. Ella no estaba acostumbrada a llevarla; no la usaba cuando era una cría y tampoco ahora que podía hacerlo.

—Te necesito en este momento —le explicó Mark, por miedo a no aguantar lo suficiente—. Prometo que en el próximo me dedicaré a excitarte hasta que no sepas dónde te encuentras, pero ahora no puedo hacer otra cosa. Di que sí, por favor…

No supo lo que el hombre quería decir hasta que lo vio bajarse el pantalón y el bóxer. Lo vio apartar de un manotazo todo lo que había en la mesa y después esperó con el pene convertido en una vara de acero.

Se hubiera abofeteado por ingenua.

Cualquiera pensaría que había estudiado astronomía, se dijo nerviosa, mientras se inclinaba sobre la mesa y rozaba con su trasero el pubis de su esposo. El roce del vello masculino le produjo un estremecimiento y gimió con desesperación.

—Sí, por favor —dijo, haciendo un esfuerzo para no gritar.

Mark, sin embargo, no se contuvo.

La agarró de las caderas y la penetró con brío sin dejar de gemir como un loco.

—Gracias, señora Cavendish, es usted muy amable… conmigo.

Los enviones eran tan extremos que ella empezó a temer por sus pechos. Mark lo notó y los sostuvo con fuerza, mientras continuaba con los envites. El efecto fue demasiado excitante para una persona sin experiencia y, a pesar de que a ella le hubiera gustado alargar el momento, no supo cómo hacerlo y se rindió cuando una serie de espasmos de dimensiones delirantes la sacudió con violencia.

Mark advirtió enseguida lo que estaba sucediendo y se vio igualmente arrastrado por la fuerza arrolladora del tsunami. No sabía lo que le pasaba con esa mujer (que además era su esposa), pero desde que se topó con ella en el ascensor de su edificio, ni él ni su vida eran lo mismo.

Durante unos minutos, ninguno de los dos fue capaz de hablar.

—Llevaba un preservativo por casualidad —le dijo Mark, mientras la ayudaba a subirse el pantalón—. Debemos visitar a un especialista, necesitas tomar anticonceptivos. Esto no puede continuar así.

Darsha asintió sin dejar de sonreír.

También se los podía recetar ella…

Lo que le recordó que cuanto antes le confesara la verdad, antes podría sentirse mejor consigo misma. Pero no sería en aquel momento, pensó atontada por sus emociones y por los abdominales de su esposo.

—Eres muy atractivo —le dijo, mientras le acariciaba una línea blanquecina muy fina a la altura de las costillas. Era casi invisible, pero allí estaba.

El chico que conoció en Dharavi se había sometido a una cirugía estética para ocultar la cicatriz. Muchas personas descubren después, que las marcas que la vida te va dibujando en la piel no se pueden borrar con una simple operación, pensó Darsha afectada, esperando que no fuera el caso de ese maravilloso hombre.

Mark le sujetó la mano y se la llevó a los labios.

—Gracias, es agradable oírtelo decir —confesó, pareciendo tímido y nervioso—. Tú eres preciosa, aunque después del recibimiento que has tenido, creo que lo sabes de sobra…

Darsha abrió mucho los ojos y sonrió, derrochando alegría.

—No necesito utilizar las palabras de otra persona para decirte que no me esperaba que nuestro matrimonio se hiciera tan… efectivo. Quiero que sepas que, pase lo que pase, no me arrepiento de nada —reconoció ella con naturalidad—. Señor Cavendish, creo que ahora debemos retomar nuestras obligaciones más prosaicas —señaló, imitando el tono que la señora Gross empleaba al hablar—. Lo que quería era que hicieras algo con esto —indicó abatida, mientras mostraba los dos trozos de tela—. Cuando termino parecen dos pimientos mustios y flácidos.

Mark desvió la mirada para que Darsha no viera el efecto que su sencilla declaración le había causado. Lo único que él podía decir sin mentir era que se encontraba perdido y desorientado, por lo que prefirió soslayar el tema utilizando la sonrisa que tanto practicaba ella.

—Milady, procedamos ahora con ese lazo que se le resiste —susurró sobre sus labios—. Tenemos que remediar esa tendencia tuya a no llevar ropa interior… No es que me queje, pero necesito pensar en algo más que en follarte cuando te miro.

Darsha fue incapaz de interpretar las palabras de su esposo.

¿Debía alegrarse porque la deseara o estaba cayendo más hondo en la trampa que ella misma le estaba ayudando a construir?

No respondió nadie, ni siquiera esa cosa extraña y rebosante de irracionalidad que siempre la acompañaba. Claro, que debía estar noqueada al experimentar aquellas emociones desconocidas, sensoriales y extrasensoriales…

***

El ascensor tardaba tanto que Darsha decidió subir por la escalera.

Necesitaba una ducha bien caliente y cambiarse de modelito. Había entrado en el olimpo de las practicantes de sexo y no sabía cómo comportarse. Por lo pronto, descubrió que hacer el amor a cualquier hora era complicado cuando estabas rodeada de gente y no llevabas ropa de repuesto. Cinco pisos no eran nada para ella, pero antes decidió buscar algo de comida. Mark había vuelto al despacho y ella seguía sin comer porque le había dado corte quedarse en el restaurante después de haber destrozado todo lo que había sobre la mesa. Además, sabía que dos plantas más abajo había una máquina de sándwiches porque la había utilizado muchas veces. Compraría unos bocadillos y se los comería en su habitación contemplando los soberbios jardines Cavendish.

Eligió ese instante para darse la vuelta y, sin entender lo que le estaba sucediendo, acabó rodando por la escalera. A lo lejos se escuchó el sonido de una puerta y, a continuación, solo silencio.

Le resultó curioso comprobar cómo el cuerpo recordaba lo que había practicado durante mucho tiempo. Por tanto, acompañada de su entrenado instinto, Darsha se cubrió la cabeza con las manos y adoptó la única postura que le permitiría seguir conservando la cabeza y los restantes huesos de su cuerpo. En total, deseaba terminar con sus doscientos seis huesos, ni uno más, imploró a todos los hados.

Durante un inquietante segundo permaneció inmóvil.

Después se movió lentamente y respiró cuando comenzó a doblar las rodillas. Se había librado de milagro, se dijo mientras trataba de ponerse de pie. Entonces se abrió la puerta y Daniel Moore apareció delante de ella. El hombre soltó un exabrupto al verla en el suelo y corrió a ayudarla.

—¿Qué ha sucedido? —le preguntó como si no supiera la respuesta.

Darsha sonrió, quitando importancia a la caída.

—Zapatos nuevos —explicó, mientras hacía un gesto señalándolos—. He debido tropezar, aunque, por suerte, creo que no me he roto nada.

Espió los gestos del hombre hasta el punto de que empezó a parecer incómodo.

—¡Gracias a Dios! —exclamó el secretario, que parecía afectado de verdad—. Voy a llamar a Mark para contarle lo sucedido. No se mueva, puede ser peligroso. En pocos minutos vendrán a ayudarnos.

Darsha asintió.

En verdad, estaba tan magullada que consideró la posibilidad de haber acabado con más huesos de la cuenta. Sin embargo, no era eso lo que le preocupaba. Alguien la había empujado en aquella escalera, estaba segura. Había sentido la presión de unos dedos sobre la espalda y el empellón final.

Miró de reojo al secretario y le sonrió agradecida.

Qué hacía ese hombre allí, tan lejos de su trabajo habitual, sería una buena pregunta, aunque no se mostraría tan torpe como para hacérsela. Oficialmente, había tropezado y nadie conseguiría que dijera otra cosa.

Joder, si no hubiera entrado en el olimpo del sexo habría estado más atenta a las señales…

Capítulo 25

La luna se había empeñado en seguirla hasta el hospital y se había congelado en la ventana de su habitación. Por ella se podía ahorrar el gesto. No le hacía falta la compañía de nadie, nunca la había necesitado, se recordó con frialdad. Asha la hubiera contemplado con sus ojos de niña traviesa y se hubiera reído de ella, estaba segura. «Has bajado la guardia, amiga», le diría con incredulidad.

Había admitido que no hubiera pirotecnia en sus citas, incluso que la estuviera matando de hambre, pero la había dejado sola en aquel enorme hospital. Quizá una conmoción cerebral no fuera lo suficientemente grave para ese hombre, le dijo a la luna más bella que había contemplado en años.

No supo si se debía al supuesto efecto que el satélite ejercía sobre las personas o si por fin su famoso sexto sentido había aparecido, pero de pronto descubrió que necesitaba a su lado al de los fuegos artificiales y eso la trastornó hasta el punto de olvidarse del motivo que la había llevado al hospital.

Aunque sabía que no iba a servir de nada, maldijo en maratí, en inglés e incluso en bengalí. Odiaba la sensación que estaba experimentando; se había prometido que no volvería a sufrir por nadie y se sintió defraudada consigo misma.

—Buenas noches —escuchó decir a un tipo desconocido, que había asomado la cabeza por la puerta de su habitación —. ¿Puedo pasar? Pertenezco a la policía de Manhattan. Soy Joseph Barry. Si no tiene inconveniente, me gustaría hacerle algunas preguntas.

Darsha miró hacia la entrada y observó al individuo con curiosidad.

Alto, moreno, musculado y con coleta. Le sorprendió que llevara vaqueros desgastados y camiseta de los Ramones. Joder, Ranjit Devi tenía que ponerse al día. El policía americano parecía sacado de una película de acción. El hombre se acercó al verla asentir y Darsha pudo constatar que era tan impresionante como le había parecido a lo lejos.

—¿Lo ha enviado mi esposo? —le preguntó ella, a punto de perdonar al susodicho—. Ya le he explicado que ha sido un simple accidente…

Joseph negó con la cabeza.

—No, no ha sido el señor Cavendish —contestó el policía, devolviéndola a la cruda realidad con un simple gesto—. Investigo la muerte de Lewis Cooper.

Darsha elevó una ceja y esperó a que el hombre siguiera hablando. Lo que le estaba haciendo, interrumpirse para que ella continuara, era un truco demasiado simple. Iba a tener que esforzarse algo más si quería que ella completara sus vacíos.

—Como imagino que sabe —continuó el hombre, al advertir que su treta no había funcionado—, el señor Cooper trabajaba para las empresas Cavendish. Es mucha coincidencia que en tan solo unos meses, dos personas relacionadas con el mismo sujeto hayan sufrido un… accidente. —El policía la contempló fijamente, como si tuviera rayos X en los ojos, y ella se esforzó en no apartar la mirada. Coincidía plenamente con él pero no estaba dispuesta a admitir nada. Siempre había sabido que en aquel asunto había algo extraño y, a esas alturas, no sabía en quién podía confiar. Tampoco podía olvidar el contrato que le impedía mencionar cualquier aspecto que pudiera relacionarse con su nueva (y única) familia—. El equipo médico que la atiende cree que ha tenido suerte y yo también. Verá, señora Cavendish, al leer el parte del hospital uno recibe una desagradable impresión. Me refiero a que todos los afectados tienen preparada una coartada. Su esposo, el secretario, el ama de llaves, incluso la camarera que les sirvió los cócteles… Lo que resulta extraño, ¿no le parece?

Darsha estuvo a punto de aplaudir al descubrir las ganas de trabajar de ese individuo. Investigar sus movimientos tuvo que haberle llevado toda la tarde. Ojalá todos los inspectores de policía fueran así. El pensamiento la hizo sonreír y el hombre la miró desconcertado.

—Lo siento —le dijo ella, sin pensar demasiado—. En mi país la policía no es tan… eficiente.

En realidad, estaba pensando en lo bueno que estaba ese tipo pero se contuvo a tiempo. Parecía que su reciente ingreso en ese olimpo tan particular la había transformado.

Joseph Barry entrecerró los ojos y le dedicó un intenso repaso a la señora Cavendish. No quería ser borde y decirle que corría peligro, pero era lo que parecía. Sospechar del marido formaba parte del protocolo que debía seguir, sin embargo, al contemplarla en directo empezó a dudar. Aquella mujer era tan hermosa que difícilmente su majestad, el cabrón de Cavendish, quisiera deshacerse de ella tan pronto.

—¿Por qué no la acompaña su esposo? —le preguntó, sin disimular la mala intención que lo animaba. Tenía que hacerla hablar y aquella mujer se le resistía—. No es normal que no esté aquí. Apenas llevan casados unos días.

Eso quisiera saber ella…

Sin embargo, sonrió sin demostrar el malestar que la corroía por dentro.

—Hay una legión de periodistas siguiendo sus pasos y me he negado a servir de carnaza —le explicó, sin dejar de sostenerle la mirada. Lo que no era nada fácil porque el tipo tenía los ojos verdes más alucinantes que Darsha había visto jamás—. Antes de venir al hospital, mi esposo ya sabía que me encontraba perfectamente. Me han ingresado para estar más seguros. —Su sonrisa se hizo tan grande que temió que se le desencajaran las mandíbulas—. Estoy teniendo problemas para convencerlo de que se quede en casa. Así que, por favor, si le va a preguntar, hágalo con tacto porque está seguro de que debería estar a mi lado.

Darsha suspiró contrariada para completar el papelón que ella sola se había asignado.

—No se preocupe, en la academia también nos enseñan a mostrarnos sutiles y comedidos —le dijo el inspector con cierta ironía—. Aunque, el señor Cavendish debería aumentar su protección y usted, no andar sola por el edificio.

Se le había escapado una nota crítica al decirlo y Darsha lo gratificó dedicándole su carita de ángel más creíble.

—Gracias por su preocupación, pero solo me he caído por las escaleras —repitió ella una vez más—. Además, si no me equivoco, en la puerta de la habitación ha debido encontrar a dos personas que no me dejan a solas en ningún momento.

Parecía que el policía se había dado por satisfecho, sin embargo, sacudió su rostro de facciones angulosas y se acarició la barbilla, como si le diera vueltas a alguna idea que se le resistía.

—Hay algo que me gustaría saber —preguntó, volviendo a poner en marcha sus magníficos rayos X—. ¿Dónde se encontraba el señor Cavendish cuando se produjo su… caída? Sabemos que el secretario había bajado a Recursos Humanos y subía por las escaleras para tardar menos, pero no nos queda clara la ubicación exacta de su esposo en ese momento.

Darsha miró a su alrededor por si hubiera otra persona en la habitación, pero allí solo estaban ellos dos. Utilizar el plural cuando hablaba un solo individuo la estaba despistando.

—Acababa de despedirme de él, lo acompañé al ascensor —le dijo, a punto de ser más explícita de lo que aconsejaban las circunstancias—. Debía estar subiendo a la última planta cuando tuve la mala suerte de tropezar. Estrenaba zapatos de tacón y no tengo el tema completamente dominado… —terminó poniendo los ojos en blanco como si la cuestión la desbordara y después sonrió con timidez.

Inmediatamente procedió a bajar al policía de los altares a los que lo había subido y lo dejó a ras de suelo. Ese hombre sospechaba de su esposo. Se había dejado llevar por las estadísticas, que advertían que el marido era el malo en la mayoría de los casos. Y, seguramente, también por tratarse de un atractivo aristócrata con más dinero que Craso. Lo de estar acusado de un montón de delitos de discriminación racial tampoco ayudaba demasiado.

El hombre asintió mientras buscaba en el bolsillo trasero de su pantalón. Darsha hubiera jurado que solo estaba alardeando de tríceps, pero al final sacó una tarjeta y se la entregó.

—Llámeme si recuerda algo más. Estoy a su disposición a cualquier hora del día y de la noche —le dijo con seriedad—. Y, por favor, no use tacones durante un tiempo…

Después abandonó la habitación.

Y ella continuó con la charla infructuosa que mantenía con la luna, hasta que se durmió de aburrimiento y decepción.

***

Le dieron el alta dos días después.

Y, además de enfadada y desilusionada, ahora estaba realmente jodida.

Llevaba diez años cuidando su piel. O mejor, el tono oscuro de su piel, y en ese momento la mitad de su cuerpo lucía un color negro descarado e insolente. Aquello no se arreglaba con manteca de karité ni con liposomas de ningún tipo, pensó Darsha, al contemplar los hematomas de sus piernas, que el largo de la falda no lograba ocultar.

El coche acababa de entrar en el aparcamiento privado del edificio y ella trató de calmarse alisando con los dedos la extraña tela del vestido que llevaba. La señora Gross le había enviado un traje muy impresionista y sofisticado que cambiaba de tonalidad a brochazo limpio. Lo había acompañado de una elegante chaqueta del mismo azul celeste que las florecillas abstractas del modelito. Empezaba a pensar que le caía mal a aquella mujer porque de otra manera no le habría endosado semejante birria.

No se esperaba el recibimiento.

Mark Cavendish en persona la esperaba en la entrada del edificio, acompañado de su inseparable séquito. Su querido esposo lucía un traje de tres piezas en tono marino, camisa blanca y corbata de la misma gama cromática que las manchas de su espantoso vestido. Le hubiera gustado no tener que mirarlo a la cara pero iba a ser difícil sin quedar como una maleducada, así que se armó de valor y levantó la barbilla hasta que sus ojos se toparon con los masculinos. Todo desapareció a su alrededor, los oídos empezaron a pitarle, las manos le temblaron y el corazón se le desbocó. Por si eso no fuera suficiente, el cruce de miradas había creado alguna suerte de conexión absurda que los condujo a un limbo surrealista.

Joder.

Darsha no parpadeó, era imposible hacerlo. Dio gracias a los hados por no estar solos porque se hubiera arrojado a los brazos de ese hombre buscando su cariño. Pensar en algo tan tonto la ayudó a volver en sí. Curiosamente, Mark comenzó a repasarse el pelo con las manos, disimulando los nervios peor que ella, y ese gesto tan simple la conmovió.

Observó las ojeras que rodeaban los apabullantes ojos grises del hombre, el pequeño tic de su labio inferior y la palidez de su piel. La soledad vivida en el hospital y la indiferencia de su amante de cuento de hadas pasaron a un segundo plano para ser sustituidas por una preocupación asfixiante que la hizo respirar a trompicones.

Entonces lo entendió todo: las búsquedas incansables de noticias sobre el muchacho rico, las revistas sustraídas sin el menor titubeo, las investigaciones a cualquier hora del día o de la noche (como diría el policía americano), las horas enteras dedicada a analizar imágenes y las descargas de adrenalina cuando creía entender alguno de sus gestos…

Estaba enamorada de ese hombre, comprendió en el acto.

No había ido a Nueva York por Asha, sino por ella y su infantil enamoramiento. Echando la vista atrás, todo encajaba a la perfección: la necesidad de agradar al joven extranjero devolviéndole el reloj, los esfuerzos por suavizar el color de su piel o haberse mantenido alejada del género masculino todo ese tiempo.

Joder.

Conforme se iba acercando a su esposo, Darsha se dio cuenta de otra aterradora verdad: jamás estaría a la altura de ese hombre. Bronceada, tostada o achicharrada, seguía siendo una paria de la India cuyo único árbol genealógico era el banano del orfanato. A pesar de la boda, nadie la había tomado en serio. Los padres se habían marchado sin despedirse, el ama de llaves le elegía la ropa, el secretario la ninguneaba y su esposo aludía al sexo como único aliciente para verla (aparte del problemilla nocturno, por supuesto). ¡Por favor, la única que creía estar de luna de miel era ella!

Si alguna vez había presumido de tener alguna especie de sentido extrasensorial que le advertía de los peligros, en ese preciso instante comprendió que estaba equivocada. Es más, de haberlo tenido acababa de extinguirse, sepultado bajo las miles de capas de estupidez que estaba segura de que la acompañaban.

El descubrimiento la sobrepasó.

Creerse distinta la había salvado de morir ahogada en la inmundicia que la rodeaba, sin embargo, ya era hora de que emergiera al mundo real. Ese hombre no sentía por ella más que deseo carnal y en dos años desaparecería de su vida con la misma facilidad con la que había dejado a la modelo de la ropa interior.

La decepción la golpeó con tanta fuerza que a duras penas consiguió impostar una sonrisa. Como ya le advirtiera Galwani, nada en su vida sería fácil. Lamentablemente, había relegado la enseñanza al olvido, pero volvía a recuperar la cordura. Y, desde luego, se negaba a sentirse inferior a esas personas por haber nacido en la calle.

Eso la hacía más grande, le gritó Asha desde donde estuviera, no más pequeña.

Capítulo 26

Darsha sentía la mirada insistente de Mark.

—Los doctores que te han examinado aseguran que gozas de una salud de hierro. —Era evidente que intentaba entablar una conversación con ella—. ¿Sabías que nunca has tenido una caries? Es absolutamente increíble.

Darsha suspiró mientras observaba el lento avance del ascensor. Tampoco había tenido una bronquitis, ni el sarampión, ni el tétanos, ni la escarlatina, ni la tosferina, ni… otro montón de enfermedades. Su sistema inmunitario funcionaba como un reloj suizo.

—Hasta los quince años no tuve la posibilidad de comer golosinas —le explicó obligada por las circunstancias, no porque se apiadara de él—. Sin embargo, había tantos pequeños en el orfanato que repartía las que me tocaban antes de llegar a probarlas. Sucedía lo mismo con las tartas, las caritas de los niños se transformaban de tal manera que ningún adulto se atrevía a hincarles el diente —dicho lo cual, lo contempló con gravedad—. Si a lo anterior le unimos que la caries es una enfermedad infantil, podemos entender perfectamente que me haya librado de esos procesos infecciosos.

Lo que Mark entendía perfectamente era que estaba enfadada.

Desde que había llegado no le había sonreído ni una sola vez y ahora le contestaba de manera desafiante, como si esperara que él se sintiera culpable porque ella no se hubiera atiborrado de pasteles o caramelos durante su infancia. Él tampoco lo había hecho porque estaban prohibidos en el internado al que lo enviaron a los diez años y no por ello lo novelaba con la esperanza de fastidiar a alguien.

El ascensor llegó a la última planta, impidiendo que Mark le contestara. No obstante, la mantenía en su ángulo de visión. La luz que siempre la animaba había desaparecido de su preciosa cara y sospechaba el motivo. No le extrañó que deseara escabullirse cuando la señora Gross los recibió con su flema característica.

—¿Por qué sabes que es una enfermedad infantil? —le preguntó, situándose delante de ella para dificultarle la retirada—. Y lo has llamado… ¿proceso infeccioso? ¿No estás usando un lenguaje demasiado técnico?

En ese momento se dio cuenta de la facilidad que tenía su esposa para explicar cualquier tema médico. De hecho, los libros de las estantería de su apartamento o el ejemplar que leía el día que cuidó de él eran de Medicina y se preguntó si no habría gato encerrado. Después lo descartó por absurdo. ¿Por qué trataría alguien de ocultar sus conocimientos sobre alguna parte de la Ciencia? Aunque, durante una milésima de segundo pensó en Devon; su psiquiatra y neurólogo mantenía la teoría de que necesitaba un entretenimiento que lo ayudara a olvidarse de su enfermedad. ¿Había contratado su familia a esa chica para que le sirviera de distracción? Mark la observó con atención y lo descartó de inmediato; esa criatura era tan auténtica que empezó a sentirse mal por dudar de ella.

—Todo está en los libros —se defendió Darsha con desparpajo—. Lo dice… Confucio.

Mark no sonrió. Miró a su alrededor y suspiró cuando se percató de la expectación que estaban generando. El ama de llaves y los cuatro guardaespaldas permanecían alejados varios pasos, solo su secretario estaba a su lado. Pero, todos ellos los contemplaban como si estuvieran asistiendo a un espectáculo poco frecuente.

—Necesito ultimar unas cifras con Daniel —las palabras del aristócrata sonaban a justificación y su empleado no se lo podía creer. Era la primera vez que lo veía dar explicaciones a una persona, fuera esta su amante o no. Ni siquiera lo hacía con el Duque y eso lo asustó—. De todas formas, no vamos a tardar. Salvo que mi secretario me tenga reservada una sorpresa.

—No, no hay ninguna sorpresa —negó Daniel, mirando a la chica al mismo tiempo que se preguntaba si el malestar de su jefe durante los días anteriores habría tenido que ver con el ingreso de ella en el hospital.

Mark Cavendish, ajeno a los derroteros que estaban tomando los pensamientos de su empleado, prosiguió con total naturalidad.

—Después saldremos a cenar —le dijo a su esposa, con la esperanza de que entendiera que se trataba de una enorme disculpa—. Nos han invitado unos amigos que desean conocerte. No podía inventar una excusa porque es de dominio público que en unos días saludaremos a la Torre Eiffel. Tampoco podía reconocer que acabas de salir de un hospital por una caída. Oficialmente, solo ha sido una revisión rutinaria —añadió con inquietud.

Darsha abrió la boca para quejarse, pero la cerró en el acto. Uno de los motivos para la celebración del matrimonio había sido acallar las críticas de la opinión pública. Negarse a departir con sus amigos ricachones supondría un incumplimiento de contrato y, por tanto, el pago de una indemnización. Por lo que se mantuvo sabiamente callada.

Su esposo le dedicó una mirada que ella no quiso descifrar y después lo vio desaparecer junto a sus hombres por el pasillo central. Había olvidado el viaje a París y ahora no le apetecía nada. Entonces notó que estaba siendo observada por la señora Gross y le sonrió, mientras pensaba en el tipo de modelito que le dejaría la mujer sobre la cama, aprovechando que ella no estuviera presente.

—Creo que es un momento excelente para que conozca la famosa planta setenta y cinco —le dijo el ama de llaves en un tono que no admitía réplica—. Hay miles de metros edificados y doce personas de servicio que no comprenderán que se pierda al salir de su habitación.

Darsha era consciente de que la mujer tenía razón.

Solo conocía la parte cercana a los dormitorios y una de las cocinas. Teniendo en cuenta que en algunas zonas la construcción tenía dos plantas, era casi una necesidad que aprendiera a orientarse. Sin embargo, no deseaba escuchar las críticas sutiles que siempre acompañaban a esa mujer y ese día no era el mejor para aguantar sus impertinencias, así que se negó en redondo.

—Estoy magullada y exhausta —objetó ella de la manera más refinada que pudo—. Si no le importa, prefiero descansar en mi habitación mientras espero al señor Cavendish.

La mujer asintió sin hablar.

Después se retiró, seguida de los dos hombres de negro que habían acompañado a la señora Cavendish de pacotilla. Darsha había olvidado el nombre de sus acompañantes. Claro, que cambiarlos a diario no ayudaba demasiado. A propósito, ¿por qué sucedía aquello? ¿Por qué no disponía de los mismos guardaespaldas? . Y, puestos a hilar fino… ¿dónde estaban todos esos tipos de traje oscuro cuando la empujaron por las escaleras?

***

Por primera vez en todo aquel tiempo, Darsha se sintió con fuerzas para leer algunos de los e-mails que había recibido. Escogió primero los de Galwani y se arrepintió en el acto. El hombre se negaba a seguir enviándole mensajes y le pedía que lo llamara por teléfono. Lo haría cuando estuviera preparada, se prometió a sí misma. Sabía que Hanif Galwani no la llamaría, conocía la mentalidad de ese hombre. Desde su perspectiva, debía ser ella la que diera el paso porque era ella la que había actuado de forma irracional. Lo imaginó decepcionado y le dolió el corazón; el director era la figura más cercana a un padre que había conocido y no era agradable defraudar las expectativas de alguien a quien se respeta y quiere.

Continuó con los de su alocado Kanu.

A raíz de salvarle la pierna, el niño se convirtió en su sombra. Además, se había propuesto cuidarla y se presentaba en cualquier sitio donde ella estuviera, sin importarle si se trataba de un examen o de una cita con amigos. La llamaba «bahina» y eso significaba «hermana» en maratí, así que ella también empezó a considerarlo una especie de hermano menor. Un hermano que le ocasionaba un montón de quebraderos de cabeza, pensó Darsha cuando leyó todo el mensaje. Al parecer se había metido en problemas serios y le pedía mil dólares americanos para solucionarlos. Ese chico iba a acabar con ella. Además de estudiar (con notas brillantes, por cierto), se dedicaba a arreglar y vender coches que compraba a precio de risa en los desguaces de la ciudad. Habría calculado mal y debería dinero a alguna banda peligrosa de las muchas que proliferaban en la zona.

No lo dudó.

Temblando de miedo abrió la aplicación de PayPal y le envió mil quinientos dólares.  A los pocos minutos recibió la confirmación del muchacho y la imagen de un ramo de flores. Era un sinvergüenza de tomo y lomo pero ella lo adoraba.

Se entretuvo mirando los de Tricia y el último le resultó de lo más extraño:

«He decidido olvidar los consejos de Karen porque creo que debes conocer el terreno que pisas —leyó Darsha con curiosidad—. Acabo de ver a tu esposo acompañado de Madison Wells. Estoy segura de lo que he visto porque he seguido su coche hasta el apartamento de ella. Y siento decirte que en estos momentos ambos están dentro. Deberías mandarlo a la mierda y sacarle hasta la cera de los oídos, ese es mi consejo».

Darsha suspiró preocupada.

La muchacha ya había mencionado algo parecido el día de su boda, pero prefirió no darle importancia. Miró la hora del mensaje y comprobó que lo había escrito unos minutos antes.

—Justo en este instante estoy con mi esposo en la última planta —escribió ella, preocupada por la muchacha—. No juegues a los espías, no sigas a nadie y vete a casa, por favor.

Al instante, recibió una foto borrosa de dos personas en el interior de un vehículo. Ninguno de los dos sujetos era reconocible. Podían ser hombres o mujeres, occidentales u orientales, blancos o negros. Joder, no se veían más que dos bultos.

—Insisto en que te marches —continuó Darsha, con la esperanza de que le hiciera caso—. Te aseguro que Mark está conmigo.

Tricia debía estar alerta porque contestó a una velocidad inquietante.

—Sabía que no me creerías —persistió su amiga, como si la imagen no hablara por sí sola—. Comprueba ahora mismo dónde se encuentra tu esposo, por favor. Yo sigo delante de los apartamentos. No me marcharé hasta que lo hagas.

Darsha sacudió la cabeza afligida.

Esa criatura estaba tan enamorada como ella. Convertirse en la defensora del vínculo no le hacía ningún bien, así que abandonó su habitación y salió en busca de su esposo. Iba a solucionar ese problema de una vez. En ese momento comprendió que debía haber seguido el consejo de la señora Gross porque se perdió. Terminó en un salón con acceso al famoso jardín y retrocedió sobre sus pasos. Unos minutos más tarde entró en una cocina moderna de muebles grises y península negra. El ama de llaves preparaba unas bebidas y la miró como si ella no tuviera derecho a estar allí.

—Buscaba el despacho —expresó Darsha, con menos seguridad de la que aparentaba—. Debo hablar con mi … con el señor Cavendish.

La mujer dejó de agitar las bebidas que preparaba y le dedicó una mirada que daba miedo. Darsha se preguntó lo que le molestaría, porque aquella actitud no encajaba con la que exteriorizó el día que le pidió que aceptara el trabajo en esa planta.

—Es muy tarde, debería estar ya preparada —le recordó, con esa inflexión tan poco comprensiva y tan poco agradable de la que siempre hacía gala—. El despacho está situado cerca del salón anexo a esta cocina.

Darsha imaginó lo que debía estar rumiando la cabeza de la mujer. Era británica, algo que siempre olvidaba.

—¿Qué le parece si llevo yo las bebidas y usted me ayuda con el vestido? Le estaría muy agradecida.

Aguardó con una sonrisa y supo que había ganado cuando la vio inspeccionarla de arriba abajo. Esa señora no la creía capacitada para escoger un vestido y se iba a aprovechar de su tendencia a creerse indispensable.

—La azul es la del señor Cavendish —expuso la mujer, con el mismo tono de voz que un adulto utiliza cuando habla con un niño—. La roja es para Daniel Moore. No puede equivocarse, aunque los caballeros también conocen las diferencias.

Después de la explicación, el ama de llaves puso los vasos en una bandeja y la depositó en las manos de Darsha. Antes de salir, volvió a mirarla planteándose si confiar en ella o no y, finalmente, abandonó la cocina para realizar la importante labor de encontrarle un bodrio con el que acompañar al buenorro de su esposo.

Temiendo que se le cayeran al suelo, Darsha dejó las bebidas sobre una mesa para echar un vistazo dentro del frigorífico. Estaba famélica. Desde que había conocido a ese hombre tener hambre había pasado a ser su estado natural.

Cogió un yogur con trozos de frutas tropicales y buscó una cucharilla para comérselo. Mientras lo engullía a toda prisa se fijó en que la bebida azul hacía burbujitas, como si algún producto efervescente se estuviera disolviendo en su interior. A partir de ese momento, las dudas le hicieron plantearse multitud de escenarios. Podía ser un medicamento que Mark necesitara, pero mezclarlo con agua era lo recomendado en esos casos y aquel mejunje olía a alcohol; la segunda opción que se le ocurría era que se tratara de una bebida carbonatada y que fuera dióxido de carbono el gas que se estaba escapando del líquido; o bien, podía tratarse de alguna sustancia menos inocua que todas las posibilidades anteriores.

La decisión fue fácil.

Darsha vertió la bebida azul en una de las pilas de diseño y escondió el vaso dentro de una de las macetas de la entrada. Lo que le recordó que no le habían enviado los resultados de las pruebas que pidió. Como siguiera regalando dinero y haciendo analíticas de todo lo que encontraba sospechoso se iba a gastar los millones antes de que se los ingresaran, se dijo con ironía. Localizar a continuación una botella con líquido azul fue fácil porque había varias dentro de uno de los armarios. Llenó otro vaso, buscó unos hielos, los removió con una cuchara y después los retiró. Entonces corrió al despacho, deseando no estar viendo fantasmas donde no los había.

Tocó con suavidad y como no le respondían intensificó los golpes. Finalmente, abrió la puerta. Si ese hombre la había dejado plantada para tener un encuentro con una modelo que sí usaba ropa interior quería saberlo.

El despacho estaba vacío.

Maldiciendo en maratí, Darsha salió a la terraza exterior que conectaba con el famoso jardín y suspiró aliviada cuando vio a su príncipe de cuento de hadas sentado en un amplio sofá, mientras contemplaba la puesta de sol.

—Estaba haciendo tiempo para que te cambiaras—le dijo al verla con el mismo vestido hortera de los brochazos.

Entonces se dio cuenta de la bandeja y de las bebidas.

—Daniel tenía que atender unos asuntos urgentes —susurró, mirándola fijamente—, Es una suerte que podamos hablar a solas. Creo que debo explicarte algo… difícil para mí.

Darsha tomó asiento en la otra punta del sofá. Su esposo le había indicado que se sentara a su lado, pero era más fácil pensarlo que hacerlo, por lo que prefirió poner tierra de por medio. Desde la distancia, lo contempló y aguardó con el corazón desbocado a que le dijera aquello que era tan difícil para él. Entonces recordó que tenía a Tricia esperando y suspiró agobiada.

—Perdona que te interrumpa —le dijo Darsha resoplando, cansada de todo aquello—. Tricia espera una foto de ambos. Te aseguro que he intentado negarme, pero esa chica es tremendamente cabezota y creo que quiere un recuerdo del jefe. Así que, por favor, ¿puedes sonreír y mostrarte feliz durante un segundo? —le dijo intentando sonar natural—. Después podremos hablar con total libertad.

Mark suspiró comprensivo y asintió con la cabeza.

Cualquier cosa que le permitiera tenerla cerca estaba bien. Le pasó el brazo por los hombros y le dio un beso en el pelo mientras aspiraba su aroma sin ninguna delicadeza.

—Te he echado de menos —le susurró tiernamente, sin poder evitar plantarle un besito en los labios.  

Darsha contempló sus ojos desde muy cerca y supo que decía la verdad.

—Sonriamos —exclamó nerviosa mientras hacía la fotografía.

El resultado fue una preciosa instantánea de un momento mágico.

—Mejor nos hacemos otra y esta la reservamos para nosotros —indicó Mark, desconcertado por la expresión que había adoptado su cara al mirar a la muchacha.

Darsha estuvo de acuerdo.

La imagen la mostraba a punto de estallar de felicidad. Sus sentimientos eran tan obvios que le dio vergüenza que alguien ajeno a ella contemplara la fotografía. Observó de reojo a su esposo y rezó para que no se diera cuenta de nada.

—Vamos de nuevo —advirtió ella, mientras notaba que Mark la estrechaba con más fuerza de la que requería la situación. Entonces contó hasta tres—. Esta ha salido perfecta —informó, respirando con dificultad por la cercanía de su esposo.

Prefirió pasarle el móvil para que dejara de consumir el mismo oxígeno que ella. Mark asintió al mirar la imagen. Ambos se veían sonrientes y animados, disimulando sus verdaderas emociones.

—Sí, estoy de acuerdo —afirmó sin dudas—. Si decide venderla no es una foto conflictiva.

Darsha ni siquiera le preguntó lo que quería decir con esas palabras, tenía tantos frentes abiertos que solo deseaba enviar la foto a Tricia y después escuchar aquello que su esposo tenía que contarle.

No transcurrió ni un segundo cuando recibió la contestación de la muchacha.

—Te aseguro que ese hombre tiene un gemelo que en este momento se encuentra retozando con su ex —escribió su amiga—. Lo siento, me habría apostado cualquier cosa a que se trataba de Cavendish, aunque me alegro de que no lo fuera.

—Yo también —contestó Darsha, siendo extremadamente sincera—. Imagínate, no puedo competir con esa mujer; yo no uso ropa interior…

La respuesta provocó en Tricia un montón de risitas, como si Darsha quisiera gastarle una broma a costa de la profesión de la ex.

Lo dejó pasar, explicarle la verdad sería demasiado complicado.

A continuación, le envió varios emoticonos sonrientes y su amiga le devolvió otro enorme que le guiñaba un ojo con picardía.

Entonces pudo concentrarse en el hombre que estaba a su lado.

Capítulo 27

Mark respiró hondo sin dejar de contemplar el horizonte. De repente se había puesto serio y había permitido que ella se alejara de su lado.

—Cuando tenía diez años nos llevaron a montar a caballo —dijo con voz afectada—. Me refiero a mi hermano Blake y a mí —Darsha comprendió que la historia tenía que ver con el hermano por la emoción que había sofocado al pronunciar su nombre. Ella, desde luego, era la primera vez que escuchaba hablar de él. Teniendo en cuenta el tiempo que llevaba siguiendo los pasos de ese hombre… era muy extraño—. Te puedes imaginar, a esa edad éramos unos niños malcriados y egoístas. Mi padre nos había prometido un campamento de verano en Londres si cumplíamos todas nuestras obligaciones y el tozudo de mi hermano menor se negaba a cabalgar —permaneció callado un instante para tomar aire y la miró fijamente—. Nuestro instructor nos concedió quince minutos para hacer el recorrido y Blake permanecía quieto en su montura, jugando a chantajearme. Si le regalaba mi viejo poni reanudaría la marcha, si no lo hacía me quedaría sin viaje, sin ver a mi abuelo y sin campamento de verano —su voz se transformó en un susurro y Darsha comprendió que se acercaba el final de la historia—. Le rogué, le imploré, incluso le ofrecí todos mis ahorros, pero se negó. Blake quería mi poni —resumió con voz temblorosa.

Darsha empezó a rellenar las lagunas, la imagen de dos hermanos y los celos de uno de ellos han constituido un tópico literario desde el Antiguo Testamento.

—Me recuerda al Génesis y a Caín y Abel… —se le escapó de forma involuntaria.

Mark asintió, apretando las mandíbulas con fuerza.

—Verás, mi hermano trataba a los animales con cierta… energía —expresó bajando el tono de voz, como si le costara mucho trabajo—. Ese era el problema. Cuando nacimos, nuestro abuelo nos regaló dos ponis de la raza más antigua, la que usaron los antiguos habitantes de Gran Bretaña antes de la ocupación romana. Me refiero a la Exmoor. —Suspiró ruidosamente y prosiguió con un hilo de voz—. Mi hermano perdió el suyo muy pronto y comprendí que desde ese momento había querido tener el mío. Recuerdo que me enfadé cuando me dijo que de todas formas lo picarían para convertirlo en salchichas y acabé dando un manotazo a la grupa de su caballo. —Cerró los ojos como si no quisiera recordar lo sucedido—. El animal, que no lo esperaba, se encabritó tirando al suelo a Blake. A partir de ese momento, mi hermano pasó a vivir en un hospital y yo a odiarlos porque cada vez que entraba en uno recordaba que mi hermano no… caminaba por mi culpa.

Darsha no se esperaba semejante confesión.

Que no le iba a ingresar el dinero o que el divorcio se haría efectivo en unos días entraba dentro de lo posible. Que se sentía responsable de que su hermano estuviera en una silla de ruedas era una auténtica locura. Entonces recordó las dificultades de ese hombre para conciliar el sueño en el hospital de Bombay y tosió para evitar ponerse sentimental. Sin embargo, la canción de los patitos apareció para fastidiarle las intenciones y humedecerle la mirada. Ese hombre llevaba arrastrando la culpa mucho tiempo, comprendió Darsha, acercándose a él para apretarle la mano y mirarlo a los ojos.

—Cuando tenía quince años, encontré a mi amiga Asha sin vida —declaró ella en voz alta. Nunca lo había hecho y sintió cierto alivio—. Nos criamos juntas en las calles de Dharavi y era mi única familia —Mark la contemplaba con ternura y era difícil mantenerse entera—. Alguien le rebanó la garganta y apenas se investigó su asesinato —expuso crudamente—. En la India, sobre todo en ciertas zonas, la muerte es una compañera habitual. No pretendo hacer comparaciones, pero yo daría cualquier cosa porque Asha continuara viviendo. —Se limpió de un manotazo las lágrimas que bajaban a toda prisa por sus mejillas y trató de sonreír—. Es una idea muy occidental creer que la vida es una línea recta. En el lugar de donde vengo nos conformamos con que los altibajos que desdibujan la existencia de una persona no sean muy profundos. Si tu hermano sigue vivo, disfruta de su compañía todo el tiempo que puedas —subrayó la última frase con pesar—. Daría cualquier cosa porque mi amiga continuara con vida.

Mark le pasó una mano por el cabello y se lo acarició con cariño.

—Lo siento, debió de ser muy duro para ti —expresó abatido—. No me puedo imaginar algo así. Conozco Dharavi y sé lo cruel que es —susurró sobre su pelo—.Yo también… viví un infierno allí.

Darsha lo vio titubear y esperó con ansiedad a que explicara el infierno del que hablaba.

—No deseaba que acabáramos de esta manera —dijo Mark, cambiando de tema—. Mi única pretensión era explicarte por qué no te acompañé al hospital. No puedo entrar en ninguno sin sufrir un ataque de ansiedad, es más fuerte que yo —musitó, sacudiendo las manos con nerviosismo—. Como te decía, en la India tuve algunos problemas que me obligaron a permanecer en una clínica durante un tiempo y a eso hay que añadirle que cuando volví a Gran Bretaña, a Windsor, empecé a padecer algún tipo de trastorno del sueño que también me llevó a estar ingresado unos meses. —Respiró hondo intentando calmarse—. Imagino que se trata de un cúmulo de cosas, pero solo la mención de la palabra hospital me provoca una angustia infinita. No obstante, quiero que sepas que recibía noticias tuyas cada seis horas y que has sido la persona mejor cuidada de toda la clínica.

Darsha sintió el temblor del cuerpo del hombre que la abrazaba y cerró los ojos preocupada. Ni él ni ella deseaban explicar más de lo necesario, lo que no parecía un buen síntoma. Sin embargo, lo dejó pasar. Sus sentimientos recién descubiertos tendrían que conformarse con las migajas que él decidiera concederle.

—Me visto enseguida —manifestó ella, al notar las manos del aristócrata cerca de sus senos. No era el momento más adecuado para pensar en su amor no correspondido y en el sexo que parecía que iban a seguir practicando—. Tengo tanta hambre que puedo cometer un delito. Salgamos a cenar o comamos en casa…

Pensar en su hogar y en el lío en que se encontraba la hizo enmudecer bruscamente.

Mark notó la crispación pero equivocó el motivo.

—Esta es tu casa —afirmó su esposo con fuerza—. Durante dos años, todas mis casas serán tuyas también. No has dicho nada que no sea correcto.

Darsha sintió que se abría un agujero en el suelo y se la tragaba entera. Cuando pudo reaccionar, asintió y abandonó la terraza haciendo un esfuerzo para no echarse a llorar.

Ella no lloraba nunca, se recordó elevando el mentón e irguiendo la espalda.

Sin embargo, las lágrimas anegaron sus ojos, y Darsha comprendió que nunca quizá fuera demasiado tiempo.

***

Para variar, el modelo escogido en esa ocasión era impresionante. Tanto que le dio miedo probárselo para descubrir que no fuera de su talla. Se trataba de un sofisticado mono negro que iba acompañado de una chaqueta del mismo color. Suspiró de alivio cuando se miró en el espejo y comprobó que le quedaba bien. Nunca le había preocupado la ropa que usaba, sin embargo, vestida con aquellas prendas se sintió muy atractiva. No le extrañaba que hubiera personas que ahorraban para lucir algo así, se dijo mientras pensaba en Tricia al acomodarse el sujetador sin tirantes, que escogió ella sola de un cajón rebosante de prendas íntimas.

No sabía cómo proceder con su pelo. Sabía que tenía un hematoma que le llegaba a la raíz del cabello y temió que fuera muy visible si se hacía un moño. Aprovechó para dejarse la melena rizada, bastaba con no aplicarse queratina y secarla con un difusor. Terminó con un maquillaje suave y color rojo en los labios, única nota desafiante de todo el conjunto.

Unos toques en la puerta le indicaron que su esposo ya estaba listo.

Mark no esperó a que ella abriera y entró con total libertad en su dormitorio. Al contemplarla, su primer impulso fue soltar una exclamación, pero se controló. No quería comportarse como si no hubiera visto una mujer atractiva en toda su vida.

—¿Dónde habías ocultado esta melena? —le preguntó, acercándose despacio a su esposa para acariciarle el pelo con ternura—. Eres preciosa. Quizá demasiado…

Darsha no contestó, se limitó a mirarlo con sus enormes ojos negros. Entonces sintió la mirada ardiente de su esposo y supo lo que ese hombre le estaba pidiendo. Y sería fácil dárselo, bastaba con quitarse el modelito y dejarse llevar…

—Podía pasarme el resto de la vida contemplándote —prosiguió Mark, ajeno a lo que Darsha barruntaba—. No creo que dos años sean suficientes…

La miraba con un anhelo diferente.

Darsha permitió que la cogiera por la cintura y reposara su frente en la de ella. Después aceptó el beso caliente y necesitado que le dio. Notó el deseo del hombre en el abrazo apretado y lamentó no poder secundarlo. El recuerdo de los dos años fue como un vaso de agua fría y agradeció que el líquido la trajera de vuelta a la realidad.

—He cubierto mi piel con maquillaje corporal —informó ella sin lamentarlo—. Si accedo a mantener sexo vamos a terminar manchados de color tostado. Perderemos mucho tiempo, tus amigos se sentirán defraudados y tu esposa habrá muerto de inanición porque desde esta mañana no ha comido más que un yogur. —Sonrió de manera superficial.

Mark suspiró de fastidio.

A pesar de las explicaciones, no le había perdonado.

—No tardaremos más que unos minutos —insistió sin perderla de vista—. No me importa mancharme, de hecho me parece hasta sexi la palabra… Me da igual llegar tarde, no me importan mis amigos y prometo proporcionarte un montón de comida cuando terminemos. —Sonrió con timidez—. Di que sí, te deseo tanto que me duele aquí…

Darsha dejó que le cogiera la mano y se la llevara al pecho. El corazón de su esposo estaba a punto de estallar. Lo miró de cerca y le sonrió, completamente subyugada por el gesto del hombre.

Él ganaba, si la miraba de aquella manera… podía hacer con ella lo que quisiera.

Darsha suspiró, resignada con su propia estupidez y deslizó la cremallera que iba de la axila a las caderas. Ese gesto le permitió bajarse los hombros y, después de un contoneo, el resto del traje cayó al suelo.

Mark elevó una ceja y sonrió con descaro.

—¡Guauuu! —exclamó fascinado, disfrutando de la visión de la seda negra sobre el cuerpo de su esposa—. No haces nada a medias, ¿verdad?

Seguidamente se bajó los pantalones y exhibió una gran erección que se hizo aún más patente cuando se quitó el bóxer. Entonces todo se aceleró. Ella cogió el traje, que seguía en el suelo, para dejarlo sobre una silla y su esposo gimió de gusto cuando la vio desfilar en tanga. La sonrisa de Darsha se hizo tan grande que no hubiera cabido en una fotografía. La lujuria de todos los tiempos, pensó al mirar de reojo a su esposo.

Mark no se hizo de rogar.

Avanzó hacia ella con decisión y después de estrecharla entre sus brazos, le subió las piernas y, una vez anclada al tronco masculino, la penetró. Un beso furioso y ardiente le advirtió que en esa ocasión no habría concesiones al romanticismo. Su esposo la necesitaba con una urgencia turbadora y ella se vio arrastrada al paraíso de las emociones salvajes sin estar preparada para ello. Había creído que se mantendría en una segura posición desde la atalaya del enfado y del resentimiento, pero no fue así. Se olvidó hasta de su nombre. Los enviones que ese hombre le infligía la trasladaron a un lugar especial. Enseguida aparecieron unos calambres explosivos y ella se desintegró en los brazos de su amante.

Gritó, Darsha gritó de placer y… de amor.

Joder, el amor también hacía gritar.

Mark no pudo contener el torrente de vida que se abría entre sus piernas y cedió cuando la sintió chillar completamente entregada a él.

—¿Qué está haciendo conmigo? —le preguntó deslumbrado.

Capítulo 28

Darsha contempló embobada las maderas oscuras, los dorados brillantes, los cuadros kilométricos y el cristal central que envolvía un invernadero desvirtuado en medio de la sala y le pareció que entraba en una realidad paralela. Ella era consciente de las diferencias, pero dudaba de que todos aquellos seres privilegiados, que parecían vivir en el país de las maravillas, también lo fueran.

El mismísimo dueño los recibió con una sonrisa y un apretón de manos. Estaba claro que conocía a los Cavendish. Situándose junto a Mark, recordó la última vez que el Duque los visitó y le dio recuerdos para el resto de la familia. Seguidamente, les hizo entrega de una bolsa de diseño que contenía un regalo envuelto en papel dorado. Darsha aguardó con curiosidad a que Mark lo abriera, pero su esposo no estaba por la labor. Agradeció el gesto al dueño y se despidió sin muchas formalidades. Entonces siguieron a un camarero que los guio hasta una sala VIP.

Antes de entrar, Mark le guiñó un ojo y le apretó la mano. Lo hizo sin sonreír, con la cara crispada y el ceño fruncido. Aquello no podía ser bueno, pensó Darsha, movilizando todas las alarmas de que disponía. Cuando se abrió la puerta y quedaron expuestos, entendió que le diera ánimos. Las conversaciones se interrumpieron y durante unos segundos ella fue el blanco de todas las miradas. Así debía sentirse un trozo de carne delante de una jauría hambrienta, pensó aterrada. Si la situación no cambiaba, iba a entrar en pánico y no sería agradable. Buceó en su cabeza y encontró un montón de razones… para salir corriendo. Desde luego, había pocas para quedarse allí, sabiendo que en cualquier momento comenzarían las andanadas. Al final, recurrió al vil metal.

«Cuatro millones y dos años. Es poco tiempo y mucho dinero. Casa, coche y el resto lo donaré al orfanato», se repitió el telegrama en bucle, a la espera de que su respiración volviera a la normalidad y, aunque no lo consiguió del todo, pudo terminar sonriendo con cierto aplomo.

—Pagamos nosotros —le susurró su esposo muy bajito—. Así que espero que se comporten… Pase lo que pase, no te alejes de mí.

Después de escucharlo, Darsha pensó que con «jauría hambrienta» se había quedado corta, «escualos aterradores» parecía una expresión más adecuada para definir lo que sentía en presencia de aquellos desconocidos. No obstante, asintió, convencida de que la dichosa reunión no saldría bien. Bastaba con observar las posturas corporales de las personas que allí se encontraban para saber lo que pensaban de ella, pero se abstuvo de decirlo. Mientras que los hombres se la comían con los ojos, las mujeres se encargaban de demostrarle su desprecio. Un pensamiento acudió a su cabeza mientras escenificaba junto a su esposo aquella recreación del matrimonio por interés: ¿cómo había acabado ese hombre casado con ella? En aquel espacio se concentraba tanta belleza que era difícil de asimilar que no hubiera preferido a alguna de aquellas atractivas jóvenes, cuyas familias podrían tutear al Duque.

Ciertamente, después de comprobar que la mayoría de las mujeres de esa reunión la miraban con resentimiento, Darsha empezó a arrepentirse de haber dedicado su tiempo a conseguir el vaso que había escondido en la maceta, en lugar de aplicarse de nuevo el maquillaje corporal tras la ducha rápida que había tomado. Trató de darse ánimos pensando que al menos había localizado el recipiente y ahora se encontraba protegido y escondido dentro de una toalla en su cuarto de baño.

Una mujer se acercó a ellos y supo, sin utilizar más sentidos que el común y corriente, que aquella fémina, devastadoramente hermosa y refinada, había tenido algo que ver con su esposo. Aquella criatura no era humana, pensó Darsha sin dejar de mirarla. El pelo de la chica estaba lleno de mechas rubias y doradas, sus ojos eran de un azul profundo e intenso, la cara mantenía una atractiva forma redonda y sus labios guardaban una proporción perfecta con el resto de sus facciones. Además, la piel de la muchacha lucía un bronceado imposible y su cuerpo estaba lleno de curvas únicamente donde debía haberlas.

Darsha sabía que era mejor que no lo hiciera, pero lo hizo…

Puntuación de la criatura: sobresaliente altísimo. Puntuación de ella: notable.

—Hola, soy Alyssa Lowe —le dijo con una extraordinaria sonrisa—. La chica que te sucederá cuando te divorcies de Mark… —A continuación, lanzó una carcajada que pretendía ser graciosa—. Mark, querido, no me has concedido tiempo —prosiguió la ricura de mujer—. Dejaste a Madison para casarte solo unos días después. —Terminó haciendo unos pucheros que pretendían ser divertidos, aunque en realidad solo estaba mostrando su figura.

Alyssa Lowe finalizó la representación poniéndose junto a Darsha, sin embargo, al comparar su altura con la de ella, prefirió colgarse del brazo del esposo. Darsha advirtió el detalle y le sorprendió. Al final, todos somos víctimas de nuestros propios prejuicios. Así que era mejor quererse y aceptarse con todas las consecuencias, como la mujer extremadamente delgada que se situó delante de ella sin ningún reparo y sin dejar de sonreír con franqueza.

—Así que tú eres la «paria» de la que habla todo el mundo… —soltó la chica sin ningún filtro—. Yo soy Connie Hopper, la heredera de las Industrias Hopper. Te aseguro que seguiré siendo tu amiga cuando te divorcies de Mark. —Sonrió como si hubiera dicho un buen chiste—. ¡Ah! y no te preocupes, nunca he sido su tipo.

Darsha estuvo a punto de salir corriendo.

En cinco minutos había conocido a una antigua amante y a una resentida por no haberlo sido. En ese momento sintió la mirada preocupada de Mark y le guiñó un ojo.

—Querida —improvisó Darsha, utilizando el mismo tono amistoso que la muchacha—. No te preocupes, cuando el sexo que practicamos deje de recordarme a dos trenes chocando en marcha, lo liberaré del lazo del matrimonio…

Mark elevó una ceja y la miró sorprendido, después estalló en carcajadas.

A partir de ese momento fueron rodeados por el resto de asistentes que se presentaron añadiendo notas de distinción a sus nombres, como las empresas que heredarían o la familia a la que pertenecían. Darsha les hubiera atizado a todos ellos un buen coscorrón por imbéciles pero los saludó con una sonrisa resignada y conversó con los susodichos hasta que se quedó sin saliva.

Cerca de la medianoche buscó la mirada cómplice de su esposo para indicarle que deseaba largarse de ese lugar. Estaba demasiado cansada para seguir jugando a los niños ricos. Mark la entendió sin necesidad de hablar. Se disculpó con Alyssa y se acercó a ella con una sonrisa en la cara. Cuando llegó a su lado le dio un pequeño beso en la frente y la contempló de cerca.

—Así que el sexo que practicamos es tan bestia como dos trenes chocando en marcha… —le susurró al oído—. Me ha ganado tu vena poética.

Darsha se elevó de hombros.

—Siempre he sabido que estaba dotada para la poesía —musitó sobre los labios de su esposo—. Qué le vamos a hacer…

Mark entrecerró los ojos antes de besarla.

Las risitas y los aplausos interrumpieron el beso y Darsha se inclinó en señal de agradecimiento, cosechando más vítores y silbidos. Lo que era ideal para marcharse, por lo que ella se despidió con la mano y aguardó a que Mark hiciera lo mismo. Su esposo fue retenido por dos tipos que le ofrecieron una última copa y, antes de aceptarla, le consultó a ella con la mirada. Darsha asintió, mientras se alejaba hasta uno de los ventanales.

—Yo que tú no estaría tan feliz. No eres más que una cortina de humo —le dijo Alyssa Lowe, para quien no había pasado desapercibido el hilo invisible que unía a la pareja—. Cuando acabe contigo, estoy segura de que volverás al arroyo del que te ha sacado —susurró con frialdad—. Aunque, siempre puedes sustituir al ama de llaves, en esa familia es normal que las amantes se transformen en criadas asalariadas.

Darsha contempló a la muchacha y suspiró apenada.

—La primera vez que te vi, me pareciste una mujer muy bella —le dijo con sinceridad—. Ahora, sin embargo, sin careta que oculte tu verdadera naturaleza, me pareces una pobre mujer —expresó con calma.

Demasiado para la criatura, dedujo Darsha, al descubrir que la chica se encendía por dentro y por fuera. A punto de echar fuego por los ojos, Alyssa Lowe se enfrentó a ella con las manos convertidas en puños apretados. Darsha se hubiera reído si las circunstancias fueran otras. Así que le sostuvo la mirada y no retrocedió.

—¿Quién te crees que eres para hablarme así? —le espetó Alyssa con desprecio.

Darsha no se inmutó.

—Una persona, soy una persona que te aconseja que no muestres tu verdadera cara porque no te favorece nada —subrayó con calma. Después creyó importante añadir una nota intelectual a su reflexión—. La frase es de… Confucio y yo estoy de acuerdo.

En ese instante se escuchó un carraspeo, Mark estaba detrás de ellas. Darsha levantó la cabeza y contempló a su esposo con preocupación. Si la dejaba en mal lugar delante de aquella consentida, no se lo perdonaría jamás.

—Yo también estoy de acuerdo con mi esposa —señaló él, mirando a Alyssa con intensidad— y con… Confucio.

A continuación, le pasó el brazo por los hombros a Darsha y ambos abandonaron el local.

—Gracias, señor Cavendish —le dijo ella, cuando se alejaron lo suficiente—. Ha sido agradable sentirme respaldada.

Mark respiró hondo antes de hablar.

—De nada, señora Cavendish —contestó pensativo—. Este tren siempre estará a su servicio.

Su esposo había utilizado un tono extraño al hablar. Darsha estudió el gesto abatido que ensombrecía el rostro masculino y suspiró nerviosa. No parecía tener ganas de hablar sobre lo sucedido.

Al final había ganado esa mujer.

***

Darsha comprendió que sucedía algo fuera de lo normal cuando el coche tomó la salida hacia Coney Island.

—Gracias, Owen, pero a partir de aquí seguimos solos —indicó Mark a su chófer—. Para en el arcén y vuelve en el otro coche.

Darsha observó el nerviosismo del conductor.

El hombre apretó varios botones en el salpicadero del vehículo y le habló al micrófono que la chaqueta llevaba incorporado en el hombro izquierdo. Entonces paró el coche y se despidió con perplejidad.

—Conduce tú —le dijo Mark a Darsha—. Yo no puedo hacerlo. Lo tengo prohibido por prescripción médica y por hoy ya estoy infringiendo bastantes normas, te lo aseguro.

Darsha aulló de alegría.

—¡Joder, estaba deseando conducir uno de estos! —exclamó ella, mientras se bajaba de los asientos traseros del Mercedes para subirse al asiento del piloto—. Nunca he llevado un vehículo automático, pero te aseguro que estoy preparada para hacerlo. Me encantan los coches, no sé si te lo había dicho…

Mark negó con la cabeza.

Al instante se olvidó de todo para sonreír como un tonto.

—No tenía la menor idea —prosiguió él, pasando a sentarse junto a su esposa—. Pero es una suerte porque yo llevo sin hacerlo una eternidad. Toma el siguiente desvío hacia el sur de Brooklyn, llegaremos en media hora —manifestó, volviendo a la seriedad inicial—. Creo que debes conocer a alguien… importante para mí.

Darsha lo miró de reojo y contempló su ceño fruncido. Solo esperaba que no estuviera enfadado por haberle contestado a esa mujer como se merecía.

No se arrepentía de nada.

—En cuanto a lo que ha pasado con… tu amiga —empezó ella, sin saber cómo debía seguir—. No puedo decir que lo siento.

Adelantó a varios coches sin dificultad y esperó impaciente.

—Siento lo que has tenido que soportar —expresó Mark con enfado—. Una vez te dije que nunca consentiría que te insultaran y esta noche no he podido evitarlo. Mi amiga hubiera necesitado unos azotes a su debido tiempo —señaló, sin rebatir que hubiera sido su amante—. Creo que ya es tarde para ella, aunque confío en que Confucio la haga recapacitar.

Darsha se mordió el labio inferior y lo contempló preocupada. La mención del pensador chino no los hizo sonreír a ninguno de los dos.

—¡Vamos, tampoco ha sido para tanto! —señaló ella, volviendo la mirada a la carretera—. Decir que cuando acabes conmigo me vas a ofrecer un empleo, no creo que sea algo tan extraño, aunque debo confesar que me ha parecido ofensivo —murmuró, bajando la voz—. El director de mi orfanato habría hecho maravillas con esa chica. —Sonrió solo de imaginarlo—. Lo lamentable es que su mala crianza se va a encargar de hacerla infeliz. O el karma, como se dice por aquí.

Mark no contestó.

No podía dejar de pensar en lo que estaba a punto de hacer. No sabía por qué era importante, pero así lo sentía.

Capítulo 29

Darsha paró el coche delante de una verja y miró a Mark a la espera de nuevas instrucciones. Sabía que aquel lugar afectaba de alguna extraña manera a su esposo porque hacía un buen rato que había dejado de hablar con ella.

Un individuo salió de una garita y después de verificar quiénes viajaban en el vehículo saludó a Cavendish con respeto y los dejó pasar.

Darsha condujo unos kilómetros por una carretera con árboles a ambos lados hasta que se alzó frente a ellos una mansión de estilo victoriano. Quizá fuera por las luces, que la alumbraban desde todas las perspectivas y la hacían parecer enorme, pero el efecto que producía aquella casa era intimidante. En aquel castillo fortificado sí necesitaría un mapa para no perderse, pensó apabullada, sin atreverse a salir del vehículo.

—Puedes dejar el coche aquí —le dijo Mark con voz grave—. Alguien del servicio se encargará de llevarlo a la cochera.

No parecía que pudiera quedarse en el interior del Mercedes, por lo que tuvo que bajarse y cederle las llaves a un caballero vestido de gris riguroso. El hombre los saludó con formalidad y después condujo el coche hacia la parte posterior de la casa.

Darsha admiró los techos cuadrados, las diferentes alturas de las tres plantas, la infinidad de ventanas y las cuatro torretas de una extravagancia inusual. Entonces siguió la mirada de su esposo y se fijó en que bajo el pórtico de la entrada una persona esperaba con la puerta abierta.

—No puedes llegar sin avisar —le dijo un tipo en tono brusco—. Está en medio de una de sus crisis —afirmó sin mostrarse afectado—. Llevo aquí toda la tarde, ahora duerme tranquilo. Le he inyectado calmantes como para tumbar a un elefante. —Entonces pareció advertir que Mark no iba solo—. Lo siento, señora Cavendish, en la boda no tuve tiempo de presentarme porque tuve que atender… una urgencia —indicó, mirando a su esposo de reojo—. Soy Devon Foster. Médico y amigo de la familia.

Para estrechar la mano del hombre, Darsha tuvo que adelantarse y entonces pudo contemplar la calvicie del doctor. De pronto, la imagen de Tricia diciéndole que un tipo le había ofrecido mil dólares por conocer cualquier intimidad sobre ella le saboteó el cerebro y tuvo la seguridad de que se trataba de ese hombre.

—Encantada —le dijo ella, sin saber si estarlo realmente o no—. Soy Darsha Muna.

Habiendo cumplido con la formalidad de rigor, Devon Foster perdió interés en ella y se centró en Mark. Darsha se dio cuenta de que su esposo no había superado el examen porque el doctor sacudió la cabeza como si no estuviera de acuerdo con alguna cosa.

—Has bebido y no debes hacerlo, lo sabes perfectamente —expresó el psiquiatra con voz profunda—. Vuelve a Manhattan y descansa. ¿Has empezado el nuevo tratamiento?

Darsha advirtió que su esposo vacilaba y buscó su mano para hacerle saber que estaba a su lado. El detalle no pasó desapercibido para el médico.

—Señora Cavendish, su esposo sigue un tratamiento que le impide ingerir alcohol—manifestó el individuo, mirándola con tanta intensidad que daba repelús—. Sería conveniente que le recordara que no puede hacerlo para que estemos todos más tranquilos.

Darsha no reaccionó.

¿En serio? ¿Aquel hombre era el médico de Mark?

Le pareció poco profesional la forma de tratarlos a ambos y permaneció callada. Sería uno de esos casos en los que la amistad llevaba a confundir los límites, se dijo extrañada.

—No creo que sea el momento de tratar el tema —indicó Mark, haciendo el ademán de entrar en la casa—. Me da igual que esté dormido, quiero verlo.

Darsha notó el gesto desabrido que se dibujó en la cara del médico y el tic involuntario de su ojo izquierdo. La contrariedad del hombre era más que evidente y se preguntó por qué el médico parecía sentirse amenazado con una simple visita.

—Mark, sabes que esto es una mala idea —insistió el tipo con voz profunda—. Puedes venir en cualquier otro momento, ahora es materialmente imposible. Le he suministrado sedantes y tranquilizantes para toda la noche. Como ya sabes, hace tiempo que las benzodiacepinas como el Valium o Xanax no le surten efecto y hemos tenido que acudir a fármacos más potentes para que le ayuden a superar sus estallidos. —El hombre pareció apiadarse de él y le puso la mano en el hombro—. Vuelve a casa y descansa, muchacho. Tu hermano está en buenas manos.

Darsha oprimió la mano de su esposo con más fuerza. Si quería ver a su hermano, quería que supiera que ella lo apoyaba.

—Pasaremos la noche aquí —dijo Mark, zanjando el tema con el doctor. Darsha se percató de que el tic del ojo amenazaba con impedirle la visión y comprendió que el hombre no llevaba bien que no atendieran sus cuasiórdenes—. Mañana conocerás a Blake, es lo correcto —su esposo finalizó cambiando de registro y dirigiéndose a ella con ternura.

Darsha sintió que se le hacía un nudo en la garganta y se le secaba la boca. Todo indicaba que moriría ahogada, pensó mientras trataba de ahuyentar los recuerdos que las palabras de Mark habían traído a su cabeza. Diez años antes, ese chico también había creído estar haciendo lo correcto con ella…

Nadie que conociera a ese hombre podía acusarlo de un delito, se dijo Darsha, pensando en el inspector de la coleta y los tejanos desteñidos.

Era agradable constatar que su esposo seguía siendo una persona decente.

***

No les ofrecieron ni un mísero vaso de agua.

Un tipo tan estirado como las estatuas que se iban encontrando por los múltiples pasillos les dijo que lo siguieran y los condujo a una de las alas de la mansión. Los pasillos oscuros se iban iluminando al paso del grupo, por lo que Darsha apenas pudo disfrutar de las maravillas que se intuían en cada rincón de aquella gigantesca casa. El individuo les indicó dos puertas y a continuación se marchó prácticamente corriendo, aunque manteniendo la espalda muy recta.

Darsha echó un vistazo a su habitación y no pudo evitar que se le escapara un exabrupto. Comprendió que se había dejado llevar por el aspecto decimonónico que presentaba el alzado de la mansión y los tonos neutros, las maderas blancas y las líneas modernas del mobiliario la dejaron fuera de juego. 

Un sonido procedente de la habitación contigua la inquietó y corrió a la puerta de separación. Tocó suavemente y, sin esperar respuesta, metió la cabeza para echar un vistazo rápido.

—¿Algún problema, señora Cavendish? —le preguntó su esposo, cubierto únicamente con una toalla alrededor de las caderas.

Darsha comprendió que estaba reteniendo el aire en los pulmones y exhaló precipitadamente.

—He oído un ruido y me he asustado —le dijo, consciente de todos y cada uno de los músculos de su esposo—. Es bueno saber que estás tan… tan bien —soltó sin pensar y sin ocultar lo que le agradaba contemplarlo—. Debo parecerte muy tonta —manifestó con una sonrisa de oreja a oreja.

Mark la miró con los ojos entrecerrados y suspiró desconcertado.

Aquella mujer le atraía con la fuerza de un imán y con esa misma intensidad conseguía que se olvidara de sí mismo. Tiró de la mano de ella y cuando la tuvo pegada a su pecho se quitó la toalla.

—Esto es lo último que habría pensado que haría en este sitio, pero te deseo con locura —le susurró su esposo al oído.

Darsha comprendió que si el hermano vivía en aquella casa, los fantasmas con los que lidiaban tendrían ya una edad considerable y, a partir de ese momento, deseó que su esposo se olvidara de todo lo que no fuera disfrutar de un sexo salvaje, similar a la explosión de dos trenes chocando en marcha, pensó mientras dejaba que Mark la desnudara.

Sin embargo, en esa ocasión se equivocaba.

No hubo urgencia ni necesidad desbocada. Mark se dedicó a excitarla con la minuciosidad del que aprende a conocer el cuerpo de su amante y ella se perdió en los prolegómenos de la sensualidad más minuciosa y valiente. No supo cuánto tiempo había pasado, pero comprendió que iba a sucumbir ante el fiero erotismo desplegado por su compañero de cama y se negó a dejarse llevar. En las calles de Bombay había visto hacer todo tipo de cosas, pero ella solo había sido una espectadora. En ese instante supo que iba a convertirse en parte activa. Acarició el falo erecto de Mark con los labios y después con la lengua hasta conseguir un ritmo osado y caliente. Cuando escuchó el grito agónico de su amante comprendió que también existía un lenguaje universal en el sexo y se preparó para acogerlo dentro de ella.

Al final no se había equivocado tanto.

Los dos trenes viajaban a tal velocidad que estallaron sin ningún control cuando se encontraron de frente.

«Ha sido hermoso», pensó Darsha, a punto de quedarse dormida.

Entonces notó la mirada de Mark y trató de sonreír.

—No sé lo que esperaba —susurró ella con los ojos cerrados—. Pero ha sido más, mucho más…

Sus palabras fueron premiadas con un beso. Sin embargo, Mark no se conformó con unir sus labios a los de ella y su lengua exigió una respuesta adecuada y prolongada que dejó a Darsha sin respiración. 

—Contigo siempre es más —respondió él, pareciendo tímido de repente—. ¿Ha sonado muy cursi? No lo pretendía.

Darsha sonrió alegremente y buscó cobijo en los brazos de su esposo.

Fue un alivio que Mark le permitiera acomodarse a lo largo de su cuerpo y ella le dio un casto besito en el cuello. Desde luego, no tenía nada que ver con el lengüetazo anterior, pero conocía sus limitaciones y en la actualidad no podía competir en ningún concurso de besos.

—¿Podemos descansar en la misma cama? —le preguntó ella, esforzándose para mantener los ojos abiertos—. Me duele todo el cuerpo y no he traído mis pastillas.

Mark contempló las magulladuras que abarcaban casi todo el cuerpo femenino y suspiró preocupado. Con delicadeza, se apartó de ella y abandonó la cama. Darsha levantó la cabeza para comprobar lo que hacía y volvió a apoyarla en la almohada. Se rendía, estaba agotada. Entonces sintió la mano de su esposo acariciándole el cabello con ternura.

—Tómatela —le dijo mostrándole una pastilla—. Es un analgésico.

Darsha no le preguntó nada. Simplemente la aceptó y se la tomó. Confiaba en ese hombre, era así de simple. Cuando volvió a abrazarse a él, repitió el besito en el cuello y notó un adorno que antes no estaba, lo que la obligó a abrir los ojos para comprobar de qué se trataba.

—Es una medida de seguridad —le explicó Mark, mirándola a los ojos—. Siempre que voy a dormir, o hay peligro de que lo haga, llevo una cámara encima. —Darsha notó la ansiedad en su voz y el latido descontrolado del corazón masculino dentro del pecho—. Normalmente utilizo colgantes como este, pero tengo un montón de posibilidades: broches, alfileres de corbata, insignias… Vivo mejor desde que lo hago.

Darsha lo comprendió perfectamente, aunque no acababa de aprobarlo.

—Veamos —le dijo, empezando a espabilarse de golpe—. Grabas todo lo que te sucede cuando estás dormido… —prosiguió ella, separándose de él para mirarlo fijamente—. Lo que significa que repasas una y otra vez tu forma de actuar y la de los demás… Joder, Mark, me parece… no sé todavía lo que me parece, pero no lo veo del todo positivo.

Madre mía, ese hombre había grabado todas las tonterías que le había dicho desde que se conocieron. Iba a necesitar un tiempo para asimilar algo así, pensó Darsha enrojeciendo violentamente.

Su esposo sonrió a medias y la atrajo hacia él de nuevo.

—Me temo que el mérito no es mío —aclaró, mirándose en las pupilas de ella y pasando por alto su rubor—. Devon fue el que me aconsejó la posibilidad. Y, te aseguro que desde entonces tengo menos miedo a cerrar los ojos cuando me dispongo a dormir…

A Darsha le sorprendió que el doctor le hubiera aconsejado vivir monitorizado, pero ella no era ninguna experta en la psique humana. De todas formas, Devon Foster no le gustaba nada, pensó Darsha. Su visión de cómo debía comportarse un profesional de la medicina no se parecía en nada a la de ese tipo.

—Tengo otra pregunta —ahora estaba completamente despierta y no quería perder la oportunidad—. No he podido olvidar lo que me dijo Alyssa acerca de que me puedo convertir en la sustituta del ama de llaves…

Mark resopló molesto y no la dejó continuar.

—Lo único que sé de ese tema —le dijo su esposo, como si estuviera repitiendo una vieja cantinela— es que Anna Gross comenzó a trabajar para mi abuelo en Windsor, Reino Unido. Me refiero al castillo que tiene la familia en el condado de Berkshire. No sé a qué se dedicaba antes, ni si eran amantes o no. Tampoco me importa —subrayó con vehemencia—. Solo sé que hace diez años el Duque me pidió que la contratara y que yo le estoy muy agradecido porque el trabajo de esa mujer me hace la vida mucho más fácil. La señora Gross es una de las personas más eficientes y preparadas que he tenido el placer de conocer.

Darsha creyó haber descubierto el motivo del rencor de la mujer hacia ella.

—¿Crees que esperaba convertirse en la esposa de tu abuelo? —indagó, acariciándole el pecho con suavidad—. Es muy atractiva y siempre intenta demostrar que domina todas las situaciones y todos los temas…

«A diferencia de otras, que no saben casi de nada…», estuvo a punto de concluir.

Darsha observó la cara perpleja de su esposo antes de contestar.

—¿En serio? ¿Hablas en serio? —repitió sin pensar—. ¿Un Duque y una criada? Por Dios, eso solo funciona en las novelas. En la vida real no importan los sentimientos. Por si te sirve de algo, mi abuelo ha contraído matrimonio en tres ocasiones y siempre lo ha hecho pensando en el patrimonio de la familia —susurró con resignación—. ¡Por favor, el regalo de boda de su última esposa fue una mina de diamantes en Sudáfrica! ¿Entiendes que no puedo plantearme siquiera tu pregunta? —continuó, mirándola con algo muy parecido a la compasión—. Darsha, nuestro matrimonio es falso… espero que no lo olvides. Yo no deseo engañarte ni hacerte daño —declaró en el tono elevado que utilizaba siempre que no admitía réplica—. Dos años, cuatro millones. Esas son las únicas expectativas que te aconsejo que tengas porque de otra manera vas a sufrir —terminó sonriendo de manera forzada—. Cariño, no nos hagamos esto tan pronto. Estamos a gusto juntos y nos entendemos mejor que bien… No pidamos que el cuento se haga realidad, por favor.

Darsha comprendió por primera vez que se había equivocado con ese hombre.

No era decente, ni honorable, ni honrado.

Nunca se equivocaba dos veces, se dijo mientras sentía que se desintegraba en mil pedazos.

Y en esa ocasión no lloraría.

Capítulo 30

La luz del amanecer la sorprendió sin dormir.

La primera parte de la noche tuvo el impulso de mandar al diablo al tipo que dormía a su lado y volver a casa sin mirar atrás (algo que debía haber hecho al día siguiente de poner un pie en Estados Unidos, le dijo la voz de su atormentada conciencia). Sin embargo, empezaba a conocer la cara insomne de ese hombre y sabía que sería capaz de cualquier cosa. Entre otras, pedirle la indemnización acordada que, si no recordaba mal, era el doble de lo que ella percibiría como pago por sus servicios. Teniendo en cuenta que su economía tenía goteras como cataratas, esa opción estaba descartada.

A las cinco de la madrugada, Darsha creyó oír el sonido de un helicóptero sobrevolando la casa. En ese momento entendió la utilidad de los tejados cuadrados e inmediatamente pensó en una UVI móvil. Con la sensación de que ocurría algo malo corrió hacia el balcón. Sospechaba que la salud del hermano no era muy buena y quizá pudiera echar una mano si las cosas se ponían feas. Sin embargo, en el espacio que abarcaban sus ojos no encontró ningún vehículo. Dio igual que se retorciera como una lagartija y que mirara de izquierda a derecha y al contrario; los únicos detalles que advirtió fueron los jardines iluminados y el agua que derrochaban los aspersores para regar el césped. Durante mucho tiempo esperó sentada en un sillón de la terraza por si los llamaban, pero no sucedió nada. Así que volvió a la cama, aunque tuvo mucho cuidado de no rozar a su querido esposo. El señor Cavendish le había hecho creer que existían personas decentes y eso era lo que más le dolía. Joder, si Asha la estaba observando, se estaría quedando ojiplática. Ella, que jamás había esperado nada de nadie…

Después de darle muchas vueltas, a las seis decidió cumplir el contrato y dejar de jugar a los detectives. Ya había pagado las pruebas cuyos resultados esperaba y serían las últimas. Por otra parte, dos años no era mucho tiempo. Lo único que tenía que evitar era un embarazo no deseado y entonces entendió que su esposo no bajara la guardia cuando estaba con ella. Ese hombre siempre había tenido la precaución de utilizar un preservativo. Ella era la única que viajaba sin ninguna red protectora cuando su locomotora se desbocaba, pensó con ironía.

También estaba el problema de su accidente y eso era lo único que no tenía claro. Aunque no podía descartar la posibilidad de que hubiera sido un accidente de verdad. Alguien podía haber chocado con ella y, al comprobar de quien se trataba, salir corriendo en lugar de socorrerla. Todos los días no se tropezaba uno con la esposa del jefe y esta acababa rodando por las escaleras… El argumento ganaba puntos cuanto más lo pensaba. Así que decidió quedarse con esa explicación hasta que la realidad le demostrara que estaba equivocada. Que un inspector de policía también lo considerara extraño no era muy significativo, Ranjit Devi le había demostrado que no se podía confiar en nadie.

A las siete entró en el baño y se dio una ducha tan larga que la piel de sus dedos se arrugó como si su cuerpo se estuviera desinflando. Y, probablemente así fuera, se dijo delante del espejo, tan desnuda como vino al mundo. La estupidez humana podía ser infinita… y para pensar de esa manera no tuvo que recurrir a la frase de ningún pensador, oriental u occidental. Lo único que estaba en su mano era ponerle algún límite. Por ejemplo, dejar de comportarse como una tonta enamorada o volver a su antigua vida monacal y mandar a hacer gárgaras al hombre que tan amablemente le había recordado cuál era su sitio. Para ser sincera consigo misma, antes de que el sexo entrara en su vida, era todo mucho más sencillo.

Se secó el pelo con un secador diminuto que encontró en uno de los muebles del baño y lo dejó suelto y rizado. Sin embargo, cuando se miró en el espejo supo que no podía aparecer con aquella pinta y corrió a buscar algo con lo que recogerse esa mata de pelo enfervorecida. Al final, las gomitas de una mascarilla quirúrgica la ayudaron a hacerse un moño que disimuló la necesidad de haber usado un difusor.

A continuación, sacó de su bolso el miniconjunto de ropa interior que había decidido llevar siempre con ella y sonrió, sin importarle si había utilizado su sexto sentido o había sido el más común de ellos el que le había indicado que lo podía necesitar. Se puso el mono, se pintó los labios de rojo y terminó con unas gotas del perfume que también llevaba en el bolso. Entonces despertó a su esposo.

Cumpliría con sus obligaciones, pero ya nada sería lo mismo.

—Increíble, he dormido toda la noche —declaró Mark, cuando la vio entrar en el dormitorio—. Hacía semanas que no sucedía. El nuevo tratamiento debe estar funcionando… Apenas puedo creerlo. —Entonces le sonrió como si recordara algo agradable—. ¿Señora Cavendish, desea algún servicio extra antes de que salgamos de esta habitación?

Darsha le hubiera propinado una buena patada en las espinillas pero se conformó con sonreír.

—Pues sí… —expresó con desenfado—. ¿Puedes indicarme dónde conseguir algo de comida? Estoy famélica.

Mark elevó una ceja pero volvió a sonreír.

Darsha también sonrió.

Al más puro estilo de Lo que el viento se llevó, se prometió a sí misma no volver a pasar hambre… por ese tipo.

***

No permitió que Cavendish alardeara de cuerpo perfecto delante de ella.

La segunda vez que su esposo se acarició el pecho mientras la contemplaba con ojos de cordero degollado, supo que tenía que salir de la habitación. Si ese hombre seguía mirándola de aquella manera era capaz de decirle lo que pensaba de él y prefirió poner su dignidad a salvo. Sin vacilar, Darsha abandonó el dormitorio y se aventuró ella sola a moverse por el castillo encantado. Total, el príncipe era falso. Aunque, no tenía mucha pérdida, las indicaciones que Mark le había dado eran muy sencillas y las siguió al pie de la letra. Debía mantenerse en el pasillo central y desviarse solo cuando viera unos grandes ventanales. No tardó en encontrar una habitación, que a tenor del olorcillo que despedía, debía ser la que andaba buscando.

Efectivamente, una camarera uniformada la hizo pasar a un comedor y le indicó que se sirviera lo que quisiera mientras ella le preparaba un café.

Al contemplar las fuentes repletas de comida, Darsha estuvo a punto de llorar de alegría. Con la decisión que le daba estar hambrienta, se acercó a la mesa situada en una de las paredes de la habitación y se sirvió un poco de todo. Huevos, beicon, salchichas, tostadas, leche, cereales, zumo de naranja, macedonia de fruta y un trozo de pastel de chocolate.

El mayordomo que acompañaba a la camarera la contempló con descaro.

—Llevo unos días a dieta —improvisó ella sin pudor—. Por el vestido de novia y todo eso…

El hombre asintió como si supiera de lo que hablaba y la ayudó a llevar los platos a la mesa. Apenas había empezado con la fruta cuando Devon Foster entró en la habitación. El hombre no esperaba estar acompañado y cuando la descubrió le dedicó una sonrisa destinada a sonsacarle información.

—Buenos días —saludó el psiquiatra, pasándose una mano por la barbilla especialmente rasurada—. Qué bien que dispongamos de algo tiempo para conocernos mejor —expresó con ánimo—. La India me parece un país fascinante. ¿De qué parte procede usted, señora Cavendish?

Darsha observó la elegancia del sujeto y pensó en el dicho: «Dios los cría y ellos se juntan». Con su traje de lino beige, camisa blanca y zapatos en tono neutro, ese tipo quedaba bien entre las paredes de aquella casa. No tendría más de sesenta años y se conservaba en un estado físico envidiable. Lo imaginó jugando al tenis o al bádminton, porque ambas actividades le permitirían lucir su intenso bronceado. La calvicie le daba un aspecto moderno y su cara, delgada y atractiva, llamaba la atención por la dentadura excesivamente blanca. La única pega que podía ponerle era su baja estatura, aunque él parecía llevarla bien.

El doctor recibió un café de la camarera sin necesidad de pedirlo, por lo que Darsha comprendió que no era la primera vez que pasaba la noche en esa casa.

—De Bombay —le contestó, sin ganas de socializar con el individuo—. Anoche me pareció oír el sonido de un helicóptero —prosiguió ella, intentando cambiar de tema—. ¿Escuchó usted algo?

El hombre la contempló con absoluta indiferencia.

—Lo habrá soñado —le dijo sin mover ni un solo músculo de la cara—. He estado toda la noche cuidando de Blake y no he oído nada. Pregunte al servicio, quizá algún vecino haya vuelto a casa… Por aquí es muy normal utilizar ese tipo de vehículo para desplazarse —comentó el hombre como si ella perteneciera a una especie distinta—. Blake tiene tres helicópteros. Uno de ellos adaptado a sus necesidades; otro es una UVI móvil y el tercero se usa como cualquier medio de transporte.

Darsha asintió, aunque no dejó de comer.

—¿Qué conoce de mi país? —le preguntó ella, aprovechando que al psiquiatra le gustaba demostrar lo que sabía.

Devon Foster contempló la belleza de la muchacha y suspiró encantado.

—He tenido el placer de estar invitado en uno de los ashrams más exclusivos y selectos de Rishikesh. La práctica de la meditación y del yoga es una cuestión básica para toda aquella persona que desee mantener una estabilidad emocional adecuada. No dejarse llevar por los sentimientos negativos es una habilidad que hay que cultivar… —permaneció en silencio para observarla con atención—. Es una mujer muy bella, señora Cavendish, pero creo que ya lo sabe.

Darsha notó la mirada del hombre y se sorprendió de que no disimulara mejor el interés que ella le producía.

—¡Vaya! —exclamó haciéndose la tonta—. Rishikesh es uno de los mayores destinos turísticos en la India, aunque yo debo confesar que no lo conozco…

En ese momento entró Mark en la habitación y el ambiente cambió drásticamente.

—Me acaban de comunicar que Blake está despierto —dijo su esposo, cogiendo un croissant y permaneciendo de pie. Se veía tan nervioso que volvió a dejar el dulce en la bandeja.

Darsha contempló la comida que aún no había tocado y resopló enfadada. Sin embargo, no podía hacer gran cosa porque los hombres se iban sin ella. Le dio varios bocados a una de las tostadas y se bebió el zumo de un trago, lamentando tener que alejarse del primer desayuno decente que le ofrecían desde que había llegado a Nueva York.

El mayordomo sacudió la cabeza y le sonrió.

—Le prepararé una bolsa de almuerzo —indicó el hombre en tono comprensivo.

Darsha se levantó con la boca llena y asintió sin dejar de masticar.

Para una vez que se las prometía felices, pensó ella mientras seguía a los hombres a través de pasillos interminables adornados con toda clase de obras de arte. No le extrañaba que el ama de llaves fuera una experta en Monet. Trabajar rodeada de aquellas maravillas tenía que facilitar bastante la adquisición de los conocimientos. Contemplando un Picasso auténtico comprendió que Mark no apreciara el facsímil que le regaló el dueño del restaurante en el que habían estado la noche anterior. Ella había sido la única sorprendida al descubrir la pequeña lámina.

¡Joder, allí estaba el cuadro auténtico!

Cuanto más conocía a ese hombre y a su familia más segura estaba de todo lo que los separaba. ¿Cómo no se había dado cuenta antes? ¡Enamorarse de un Cavendish! Debía estar perdiendo la cabeza…

Por fin llegaron a una puerta corredera de doble hoja que parecía la indicada. Antes de abrir, Mark se acercó a ella con la cara desencajada.

—No hables ahí dentro y no te des por aludida —le susurró, apoyando su frente en la de ella—. El hombre que vas a conocer es cruel y retorcido. Desea hacer daño y siempre lo consigue. Por favor, no permitas que te lo haga, no podría resistirlo…

Darsha asintió, mientras permitía que su esposo le besara la mano antes de separarse de ella. Cuando el médico consideró que estaban preparados, separó las hojas de madera con decisión. Darsha entró en último lugar sin disimular el interés que despertaba en ella la persona que permanecía tumbada en la cama. Se trataba de un hombre extremadamente delgado y de un parecido asombroso con el que estaba a su lado.

—Darsha Cavendish… —dijo Mark en voz alta—, te presento a mi hermano gemelo, Blake Damon Cavendish.

Darsha trató de que no se notara su desconcierto.

Joder, las palabras de Tricia adquirieron en ese momento un significado especial.

«Te aseguro que ese hombre tiene un gemelo que en este momento se encuentra retozando con su ex —fue exactamente lo que le dijo su amiga—. Lo siento, me habría apostado cualquier cosa a que se trataba de Cavendish…».

¿El tipo que yacía en aquella cama podía caminar y suplía a su hermano?, se preguntó Darsha, empezando a elaborar toda una teoría conspirativa al respecto.

—Encantado de conocerla, señorita… digo señora… —manifestó Blake, mirando a su hermano y no a ella—. Todo por la empresa, ¿verdad, Mark? Esperaba que fuera Madison la afortunada pero al final has vuelto a comportarte como el pusilánime que siempre has sido y has terminado con una maldita india…

Darsha sintió los ojos del hombre recorriéndola con lentitud y se sintió insultada doblemente. No le contestó, no le daría el placer de saberla humillada.

—Sí, imagino que Madison es más de tu tipo —matizó Mark, mirando a su hermano con dolor—. Quería saludarte y presentarte a Darsha…

La risa de Blake sonó a alarido.

—¿Querías que contemplara tu felicidad? ¿Quizá esperas que te dé la enhorabuena? ¿O lo que deseas es mostrarme tu sacrificio?  —profirió su hermano, cada vez más alterado—. Estoy aquí por ti, no voy a dejar que lo olvides jamás —le gritó sin compasión—. Tú y tu falsa esposa podéis iros por donde habéis venido. No soporto el papel de buen samaritano que representas delante de todos.

Darsha dejó de prestarle atención a Blake para mirar a su alrededor. Aquella era la habitación de un hospital. Un mueble cercano al enfermo contenía todo tipo de material sanitario. La cama era un prodigio tecnológico, articulada y más grande de lo habitual, y la pared mostraba una toma de oxígeno moderna y desconocida para ella. La pantalla de televisión era móvil y bajaba del techo.

A Darsha le llamó la atención el ordenador portátil del hombre porque permanecía medio abierto, como si lo estuviera utilizando en ese momento. Una silla de ruedas permanecía en la zona de cuarto de estar. Se trataba de un artefacto especial y motorizado, situado cerca del ventanal que daba acceso a la terraza. El resto de la habitación parecía la suite de un hotel de lujo, lo que no dejaba de ser extraño, sobre todo, por el sofá de dimensiones gigantescas que ocupaba parte de la habitación y que dificultaría el paso de la silla.

—Sí, ya nos vamos —le contestó Mark, rezumando dolor por todos los poros de su piel—. He oído que has estado en Alemania y que estás dispuesto a someterte a otra intervención…

Blake no dejó terminar a su hermano. Agarrando con furia el reloj que permanecía junto a su cama, se lo lanzó a la cabeza. De la sien derecha de Mark comenzó a brotar un hilo de sangre que fue aumentando hasta convertirse en un auténtico surtidor. Darsha mantuvo la calma, había observado el impacto y sabía que la herida era superficial. Sin embargo, el aullido exaltado del enfermo al comprobar que había dado en el blanco le puso la piel de gallina. Observó los esfuerzos de su esposo por limpiarse la cara y le dio pena haber sido testigo de semejante escena.

—¿Te preocupa una pequeña herida? —chilló Blake fuera de sí, al contemplar a su hermano inquieto por la sangre que empezaba a empaparle la ropa —. Mírame, yo no le tengo miedo a nada ni a nadie…Quizá porque ya estoy muerto…

Entonces se destapó las piernas y hundió en ellas una jeringuilla con tal fuerza que partió la aguja. Continuó infringiéndose heridas con el tubo hasta que el doctor Foster pudo cogerle el brazo con ayuda de Mark y entre ambos hombres le sujetaron las manos a la cama.

Darsha suspiró abatida, estaba acostumbrada a la sangre pero aquello superaba todas sus expectativas. El lecho del hombre se había convertido en una espeluznante mancha roja y el olor metálico del fluido empezaba a recordarle todo lo que había dejado atrás. Ese individuo, enfermo y desesperado, no tenía sensibilidad en las piernas, eso era más que evidente, pensó ella, sintiéndose culpable por haber pensado que todo aquello era una puesta en escena.

—¿Más drogas, Devon? —gruñó Blake, mientras movía las muñecas dentro de un trozo de cuero sujeto a un soporte metálico. Las sacudidas del hombre no llegaban a sus extremidades inferiores y su comportamiento errático provocaba lástima —. Algún día me vengaré, Mark, y entonces será mi momento…

Darsha advirtió que las piernas consumidas de Blake estaban llenas de viejas heridas. Grandes cicatrices las atravesaban dibujando un mapa terrorífico que el psiquiatra corrió a cubrir para salvaguardar la intimidad del enfermo. Darsha apreció el detalle, aunque el tipo seguía sin caerle bien.

Entonces se dio cuenta de que Mark no reaccionaba.

Había dejado de limpiarse la sangre y miraba a su hermano fijamente, como si no pudiera apartar los ojos de él. Darsha no creía que fuera bueno que se torturara de aquella manera. Cogiéndolo de la mano, se dispuso a sacarlo la habitación para echarle un vistazo al corte que tenía en la cabeza.

—Que te cosan esa herida —le dijo el médico, mirando hacia la cama de reojo—. Yo me voy a quedar con Blake hasta que consiga calmarse. Quiero que nos veamos antes de que viajes a París —manifestó el hombre como si hablara con un amigo—. Es importante.

Darsha se acercó al mueble para coger una gasa con la que taponar la herida de Mark y sin querer movió el ratón del ordenador que estaba cerca. La pantalla volvió a la vida y contempló la imagen de unos novios sonrientes. Blake los había estado espiando. Entonces se dio cuenta de que el enfermo no despegaba los ojos de ella y disimuló lo mejor que pudo el sentimiento de lástima que el hallazgo le producía. El matrimonio de su hermano no le producía tanta indiferencia como pretendía aparentar.

—¿Te parezco interesante? —le preguntó con lascivia, mostrándole sus piernas flacas y llenas de sangre—. ¿Te hubieras casado conmigo, chica de la India?

Darsha contempló la cara del hombre y se sorprendió al descubrir el atractivo debajo de toda aquella barba. Conocía aquellos rasgos de memoria y sonrió apenada.

—¿Te hubieras casado tú con una paria? —repreguntó a su vez.

La risa del hombre fue refrescante, sobre todo, porque durante un instante pareció haber recobrado la lucidez.

—No, yo habría follado contigo —admitió sin dejar de mirarla—. Pero jamás me habría casado.

Darsha asintió, completamente subyugada por la mirada gris de Blake.

—Gracias, es reconfortante escuchar la verdad —reconoció sonriéndole—. Me pareces tan interesante como tu hermano, o quizá más porque tu ofuscación provoca el deseo de ayudarte. Sin embargo, no me hubiera casado contigo porque tú no necesitas a nadie. Tu amargura suple con creces cualquier otro sentimiento que puedas tener. Sin olvidar la venganza, como tú mismo has reconocido…

La risa de Blake los acompañó hasta la puerta.

—Ahora lo entiendo —gritó de nuevo el enfermo, aunque su voz había recuperado el matiz de locura—. Tú también serás mía, no lo olvides…

Darsha se despidió con un gesto y abandonó la habitación seguida de Mark.

Empezaba a entender a su esposo y eso no era bueno para ella.

Capítulo 31

Darsha escribió el término hospital en el navegador del coche y al instante apareció un recorrido en la pantalla.

—Nada de hospitales —le dijo Mark, mirando el salpicadero—. No deseo publicidad de ningún tipo. ¿Te imaginas lo que dirán al enterarse del… accidente? Probablemente te acusen a ti de cualquier cosa —susurró molesto—. No, no podemos ir a un hospital. Confío en tus conocimientos de medicina… De todas formas, hace un rato que dejé de sangrar.

Darsha paró el coche en el arcén para mirarlo.

—No has dejado de sangrar en ningún momento. —Se lo demostró moviendo el espejo del vehículo para que viera el reguero de sangre que empezaba a bajar por su mejilla derecha—. El problema principal es que necesitas varios puntos y no podemos perder mucho más tiempo. Debemos ir a un hospital, salvo que aceptes ponerte en mis manos —dijo sonriendo, sabiendo que la disyuntiva estaría clara para el hombre.

Mark elevó una ceja y se pasó un pañuelo de papel por la mejilla.

—De acuerdo —admitió pensativo mientras se limpiaba—. Sé que lees libros especializados en tu tiempo libre, así que voy a dar por sentado que conoces el mundo de la medicina. Confío en que también hayas sentido interés por practicarla.

Darsha sacudió la cabeza como si su esposo no estuviera en su sano juicio.

—Quizá sea un problema de familia —masculló ella en voz alta—. Pero si estás seguro… lo único que te puedo decir es que no será la primera cabeza que remiendo con unos puntos de sutura —confesó con valentía.

Mark escribió la palabra farmacia en el navegador y después le sonrió.

—Pues, pongámonos en marcha —susurró, mientras repasaba los mensajes de su teléfono—. Daniel se ha enterado y quiere venir a recogerme para llevarme a algún matasanos que no tenga inconveniente en practicarme ese remiendo en secreto.

Darsha aceleró inconscientemente.

—No es mala idea —reconoció ella—. Aunque sigo pensando que lo más sensato es acudir a un hospital. Podemos inventarnos cualquier excusa: el pico de una ventana puede producir hendiduras del mismo tipo y yo puedo corroborar la historia.

Mark negó con impaciencia.

—Nada de hospitales —insistió con seguridad—. Si la prensa se entera de esto, el valor de las acciones volverá a desplomarse y lo que hemos hecho no habrá servido de nada.

Darsha se alegró de no tener dinero. Le permitía una libertad de la que carecía el hombre que estaba a su lado.

—Te voy a dejar como nuevo, no te preocupes. —Después lo pensó mejor y sonrió—. Y, cuando pasen un montón de años, seguiré manteniendo que no sé nada por la misma módica cifra.

Mark asintió, sin poder secundar la risa de ella. Durante el resto del recorrido se mantuvo callado; no le había gustado la referencia al paso del tiempo y a su inevitable separación. Cerró los ojos y se acomodó en el asiento mientras la música de la radio calmaba la desagradable desazón que estaba experimentando.

Quince minutos más tarde, Darsha salió de una farmacia con todo lo que necesitaba para efectuar una sutura en la cabeza de su esposo. Incluida una maquinilla para afeitarle la herida.

—He alquilado una habitación mientras tú ibas de compras —le dijo Mark, señalando el hotel que se alzaba en la esquina de la calle—. Formamos un gran equipo, ¿no crees?

Darsha respiró hondo para darse ánimos.

—El mejor —murmuró ella, empezando a pensar que todo aquello era una mala idea—. Ahora dime que no te mareas con facilidad y conseguirás que me sienta mucho más tranquila.

—No me mareo con facilidad —contestó Mark sin perder la sonrisa—. Ni siquiera perdí el conocimiento cuando creí que un tren me iba a hacer papilla —le dijo, como si algo así fuera definitivo—. Me sucedió en tu país. Un crío me salvó la vida, pero la situación se nos fue a todos de las manos y terminó en una carnicería. —Suspiró preocupado—. Me siento demasiado culpable, así que prefiero que no me preguntes nada. Devon cree que parte de lo que me pasa tiene su origen en esa experiencia.

Darsha se prometió explicarle lo que realmente ocurrió en la escuela aquel día. Al menos, lo que vivió ella, pero esperaría a encontrar un momento más adecuado. Ese hombre podía ser muchas cosas, pero no se merecía sufrir por algo de lo que no era responsable.

Entraron en el hotel intentando pasar desapercibidos, pero solo lo consiguieron a medias. Los vaqueros y la camisa que le habían prestado a Mark ayudaron, sin embargo, el mono negro que vestía ella era excesivo. Además, no se había puesto la chaqueta y los moratones de los brazos hacían pensar en peleas y en que se dedicaba al oficio más viejo de todos los tiempos.

—¡Hay preservativos en el pasillo! —les gritó el recepcionista.

Darsha le guiñó un ojo y junto al precavido de su esposo se subió al único ascensor del edificio. El artilugio oscilaba de forma preocupante y suspiraron al unísono cuando salieron ilesos de su interior, algo que advirtieron con una sonrisa. Afortunadamente, la habitación no estaba tan mal como cabía esperar. Era amplia y, lo más importante, estaba muy limpia. Darsha cerró la puerta con llave y dejó las cosas en el baño. Se lavó las manos con jabón especial y se puso unos guantes. Entonces deslizó la colcha y depositó sobre las sábanas una toalla con el instrumental que iba a utilizar. A continuación, se cambió de guantes con una soltura propia de quien lo hace a menudo, ganándose la aprobación del único paciente de la habitación.

Mark se quitó la camisa y siguiendo las indicaciones de ella se tumbó en la cama. Cuando sintió el pinchazo de la anestesia, la miró confundido.

—Eso necesita receta médica —señaló, sin saber qué pensar—. Devon no deja de sorprenderme.

Darsha sonrió, sin afirmar ni negar. Había tenido que mostrar más documentación que en una aduana para conseguir el material, pero una vez que el farmacéutico entendió que era doctora titulada, no hubo problemas.

Cuando comprobó que la anestesia había funcionado, Darsha volvió a limpiar la zona con antiséptico y procedió a enhebrar la aguja. Al final, fueron cinco los puntos internos que necesitó. Darsha se esforzó en que fueran perfectos y precisos para que no quedara ninguna cicatriz en la cabeza del hombre.

—Hemos terminado —le dijo, mientras protegía la zona con un apósito.

—Hay algo que no me has contado, ¿verdad? —le preguntó Mark, sorprendido por la destreza que había demostrado la muchacha—. Esto no se improvisa de un día para otro. Si te soy sincero, pensaba que me ibas a poner unos puntos de los que se pegan como las tiritas y me has suturado la herida como un cirujano…

Darsha se alejó hasta la ventana y miró a través de ella.

—Es una historia larga y dolorosa —habló para sí misma—. Que alguna vez te contaré, pero por ahora prefiero no hacerlo —Lo miró fijamente. Si él no le hubiera recordado cuál era su lugar, probablemente le hubiera contado la historia de su vida en ese momento—. A veces creo que somos muy parecidos —confesó decaída—. Algún día tendremos que hablar, pero por ahora bastará con que descanses y te tomes estas pastillas —le dijo, poniendo en sus manos una botella de agua y dos comprimidos—. Solo son un antibiótico para evitar una posible infección y un analgésico para el dolor.

Mark se los tomó sin rechistar y después se estiró en la cama para observarla mejor.

—Ven aquí —le pidió entre susurros—. Necesito sentirte cerca. No hemos hablado de la monstruosidad que hemos vivido hace unas horas.

Darsha se acostó a su lado, manteniendo una distancia prudencial entre los dos. No estaba preparada para compartir sexo con su esposo. Todavía no sabía qué iba a hacer al respecto, pero no le estaba resultando sencillo asimilar la dureza de las palabras de ese hombre.

—Es verdad que es un monstruo consentido y malcriado —le dijo ella con sinceridad—. Su salud no justifica los arrebatos de ira, ni sus deseos de venganza —aseguró sin dejar de mirarlo—. Esta mañana comprendí lo que querías decir cuando hablaste de su forma de tratar a los animales y encajé las piezas. —Le acarició la mejilla derecha con delicadeza y le sonrió—. Tu hermano hubiera necesitado un buen cachete de ese abuelo tuyo tan distinguido, de tu padre e incluso de tu madre. Y de mí, si me apuras un poco…

Mark la contempló con los ojos brillantes y ella tuvo que hacer un esfuerzo para no echarse a llorar con él.

—Gracias, Darsha —le dijo su esposo, sin importarle que las lágrimas empezaran a impedirle la visión—. Y no me refiero a traerme aquí. Hablo de la manera en que has afrontado la situación, de no perder los nervios y de ayudarme a asimilar la tragedia que vivo a diario —le dijo emocionado, limpiándose los ojos con el dorso de la mano—. Es la primera vez que soporto la visión de mi hermano sin que un ataque de ansiedad acabe haciéndome vomitar y la primera vez que no me siento responsable del terrorífico ser en que se ha convertido.

Por un instante, Darsha se olvidó de lo políticamente correcto y se limitó a decir lo que pensaba, aunque con censura.

—¡Que le den…! —Sonrió tranquilamente—. No se merece otra cosa. ¿No crees?

Mark no esperaba esa respuesta.

—Sí, tienes razón —admitió sonriendo—. ¡Que le den…! Joder, qué bien me siento al decirlo. ¡Que le den…!

Darsha contempló el cambio que se había operado en el hombre y suspiró contenta.

«Cuatro millones, dos años, casa y donación», se repitió varias veces, para evitar besarlo hasta dejarlo sin respiración y con ganas de quedarse con ella para siempre.

«¡Que le den…!», repitió mentalmente, sin tener claro a quién se estaba refiriendo.

***

Abandonaron el hotel una hora más tarde.

Darsha no perdía de vista a su paciente. Empezaba a pensar que el umbral del dolor de ese hombre debía de ser muy alto porque no se había quejado ni una sola vez. Mientras se dirigían al coche, Darsha se sorprendió de la cantidad de carteles publicitarios que anunciaban todo tipo de espectáculos en esa ciudad.

—Nunca he estado en un parque de atracciones —comentó ella, mientras contemplaba la imagen de una noria gigante—. ¿Te has subido ahí arriba? Imagino que sí. Debe ser genial contemplar el mundo desde el cielo, aunque tú ya sabes lo que se siente.

Mark sacudió la cabeza y la miró con curiosidad.

—Nunca he estado en un parque temático, al menos que yo recuerde —informó sin sentirse acomplejado—. Mi hermano era un apasionado de esos sitios, por eso le compraron la casa en esta zona. Mi abuelo le prometió comprarle la ciudad entera si se curaba… pero ya conoces el final —susurró bajando la voz—. Hasta ahora me he sentido demasiado culpable como para visitar un lugar de ese tipo. —Entonces recordó las últimas palabras de ella—. ¿Qué quieres decir con contemplar el mundo desde el cielo?

Darsha se sintió pillada in fraganti.

—Fue lo que pensé el día que acudí a la reunión con tu familia y te vi mirando el horizonte a través de uno de los ventanales. —Sonrió mientras ponía el coche en marcha—. Ya sabes, el cielo, las nubes, un rascacielos, dinero… En fin, que los Cavendish podéis acabar creyendo que tenéis el mundo a vuestros pies.

Mark la miró con el ceño fruncido.

—Imagino que eso es lo que parece —susurró para sí mismo—. Por si te sirve de algo, quiero que sepas que, más a menudo de lo que es aconsejable, siento que soy yo el que llevo a cuestas el peso del mundo. —se mordió el labio inferior con fuerza—. No creo que lo tenga a mi merced, en todo caso, siento que a veces me patea el trasero…

Darsha comprendió lo que quería decir. Unos meses atrás no lo habría hecho, pero en aquel momento no tuvo la menor duda.

—¿Llevas dinero? —le preguntó a bocajarro—. Me he gastado todo lo que tenía en la farmacia.

Mark la contempló con curiosidad.

—No mucho —respondió, sabiendo exactamente la cantidad que llevaba en la cartera—. Unos miles, pero no más. También llevo tarjetas con crédito ilimitado. ¿Qué me estoy perdiendo ahora?

Darsha sonrió arrugando la nariz.

Había hablado de «unos miles» como si se tratara de poco dinero. Aquel hombre también necesitaba una cura, aunque distinta a la del hermano.

—El mayordomo de Blake me había prometido una bolsa de almuerzo, pero hemos salido tan deprisa que el hombre no ha tenido tiempo de prepararla —informó ella, poniendo carita de niña buena—. Invítame a comer en el muelle… por favor. Solo serán unas horas y, de todas formas, hoy no es aconsejable que trabajes —Darsha habló con energía para conseguir que le hiciera caso—. Como tu doctora, te prohíbo que lo hagas. Así que puedes tomarte el resto de la tarde libre. Di que sí.

Mark cerró los ojos y simuló pensarlo.

—Un beso —le susurró, dándose cuenta en ese momento que, desde que hablara con ella del tema controvertido de los sentimientos y de las diferencias de clases, no había vuelto a dejarse tocar—. Dame un beso que me haga olvidar que vivo en las nubes…

Darsha se puso seria de repente.

—Tampoco tengo tanta hambre —le dijo, mientras paraba el coche en un semáforo—. Además, no estamos lejos de tu casa. En realidad, se trataba de una tontería —susurró, recuperando la sonrisa de nuevo—. Ahora ya sé lo que haré antes de irme de los Estados Unidos.

Mark sintió que lo veía todo negro.

Acababa de descubrir que estaba loco por esa mujer y empezó a comprender que su abuelo quisiera tener cerca a todas sus amantes. Él mismo haría lo que fuera necesario por mantener a su lado a esa criatura.

Escribió algo en su teléfono y después la contempló de forma enigmática.

—De acuerdo —admitió, dándose por vencido—. Vayamos al parque de atracciones.

Capítulo 32

Darsha sonrió embobada al contemplar el paseo marítimo repleto de bares, tiendas de estilo playero, salones recreativos, restaurantes, terrazas de comida rápida y la imponente torre roja como telón de fondo. Además, había tanta gente que podían pasar desapercibidos, lo que era perfecto, dado el día que llevaban.

—¡Me gusta! —confesó sin sentirse avergonzada. Después se giró hacia su acompañante, evaluándolo de un solo vistazo—. ¿Te duele la cabeza? ¿Te molestan los puntos?

Sin dejar de observarla, Mark se palpó la sien con mucho cuidado.

—Dime que no estás pensando en subirte en esos cacharros —le dijo, temiéndose lo peor al ver cómo se le iluminaba la mirada al contemplar la parte final del muelle—. La herida me duele horrores, incluso me palpita, creo que yo me quedaré aquí… por si me mareo.

Darsha le guiñó un ojo y tiró de su mano.

—Esto es una maravilla. Además, si no recuerdo mal, tú no te mareabas —insistió ella, empujándolo hacia una zona llena de terrazas al aire libre—.  Vamos a comer pizza y perritos calientes, señor Cavendish. Disfrutar de la vida lo cura casi todo…

Mark la siguió embobado.

Darsha irradiaba un magnetismo que lo hacía orbitar a su alrededor, como si él fuera un satélite que temiera perder de vista a la única cosa que le marcaba el rumbo. Después de lo sucedido era reconfortante contemplarla, incluso se había olvidado de su hermano. La vio devorar una pizza y seguir con dos salchichas de tamaño gigante acompañadas de una montaña de patatas.

—¿Pido más bebida? —le preguntó Mark, observando las dos latas de cola vacías—. No quiero parecer exagerado, pero se diría que alguien te está matando de hambre. La pizza era para cuatro personas y con las Bratwurst se podría alimentar a medio Manhattan…

Darsha se echó hacia atrás y lo contempló con diversión.

—Me voy a vengar. Desde que me he casado contigo no dejo de perder oportunidades para comer como Dios manda… —Se dio cuenta tarde de lo que había dicho y se calló de inmediato—. Lo siento, no pretendía… recordarte a nadie.

Mark le sonrió con ternura.

—No lo haces, no te preocupes. —Era más que evidente que su esposo tenía puestos los cinco sentidos en ella. Ni siquiera pestañeó al hablar.

—Tú no has comido nada —comentó ella, desviando su mirada de los ojos grises—. ¿Demasiado acostumbrado a las estrellas Michelin, señor Cavendish? —preguntó sin alzar la voz para que no los reconocieran.

Mark se elevó de hombros y exhaló un suspiro revelador de lo que pensaba.

—Para conocer el cuerpo humano, es sorprendente la facilidad con la que engulles ese tipo de comida —reconoció sin tapujos—. No me puedo hacer algo así, aunque no soy inflexible. —Sonrió alardeando de dentadura perfecta—. Hasta que tu colesterol te lo permita, yo también estoy dispuesto a hacerlo.

Darsha estuvo a punto de recordarle que, dada su juventud, era difícil que en solo dos años sus vasos sanguíneos se atascaran con depósitos de grasa, pero prefirió callarse. Había notado que cada vez que mencionaba el tema del tiempo, el ambiente cambiaba. Lo que no dejaba de ser raro, porque él había tratado la cuestión del futuro con total tranquilidad.

—¡Touché! —exclamó ella sonriendo—. Prometo utilizar las escaleras de tu edificio para gastar todo el exceso de hoy. —Sin dejar de sonreír, se acordó de la promesa que se había hecho y sacudió la cabeza—. Aunque me estás proporcionando tan poca comida que necesito reservas…

Mark arrugó el entrecejo, desconcertado.

—Lo peor de todo es que creo que hablas en serio —contestó él sin dejar de mirarla.

—Ahora que sé dónde está la cocina en tu casa —admitió Darsha, suspirando teatralmente y sin dejar de sonreír—, no necesitaré hacer acopio de provisiones cada vez que salgo…

Mark acercó su cara a la de ella y le dio un besito en los labios.

—Eres increíble, no sé si te lo había dicho —le susurró su esposo, empezando a tomarse el beso en serio.

Salvo encenderse como una bombilla, Darsha no supo cómo reaccionar a las exigencias de la caricia. Mark la contemplaba con aquella mirada gris y ella no era más que una mujer enamorada. Así que hizo lo único que se le ocurrió: llamó al camarero y salió huyendo.

—¿Puedes pagar la cuenta, por favor? —le pidió, evitando su intensa mirada—. Yo voy al aseo.

Mark suspiró preocupado, pero aceptó la situación.

—Por supuesto, milady —contestó con ironía—. Siempre a su servicio, no lo olvide…

Darsha lamentó estar comportándose como una cría inmadura e infantil, pero lo suyo no era la psicología. Lo único que tenía claro era que debía de alejarse de ese hombre y de los juegos sentimentales que se traía con ella. De otra manera, se veía sustituyendo a la del Monet… y no quería eso para nadie, mucho menos para sí misma.

Cuando salió del servicio, Mark la esperaba con el ceño fruncido. Sin embargo, relajó la expresión en cuanto ella le dedicó su mejor sonrisa. Darsha constató una vez más que, despierto o dormido, ese hombre reaccionaba a sus estímulos con una facilidad que daba miedo. Lamentando haber estropeado el momento con esa huida desesperada, echó un vistazo a su alrededor. Estaban en el sitio adecuado en el momento justo, pensó mientras contemplaba la mítica atracción que se alzaba frente a ellos con orgullo y majestuosidad.

—Quiero saber lo que se siente desde ahí arriba —expresó ella, señalando la noria—. No podemos irnos sin subir en ella y no voy a admitir ninguna excusa. Admito que la montaña rusa sea excesiva, pero la noria no es peligrosa para tu herida.

Mark ni siquiera se lo planteó.

Localizó dónde comprar los tickets y no esperó el cambio, temía perder a Darsha entre tanta gente. Al llegar a ella, le pasó el brazo por los hombros, la atrajo hacia él con familiaridad y le dio un beso en el pelo.

Era feliz, comprendió anonadado.

Y lo seguía siendo hasta que los vagones de la atracción empezaron a desplazarse. Joder, no esperaba que aquel cacharro encerrara una gracia en su interior. Los malditos carritos se desplazaban alrededor de la rueda…

—¡Es una maravilla! —exclamó Darsha, al sentir que el habitáculo se movía y le permitiría observar el horizonte desde distintas perspectivas.

Mark cerró los ojos y respiró con dificultad.

Darsha lo miró sorprendida al darse cuenta de que su querido esposo tenía vértigo. Sin embargo, al contemplar la palidez de su rostro, empezó a preocuparse seriamente.

—Hablemos de algo para que no pienses que estamos atrapados en esta gondolita a un montón de metros del suelo y que tenemos el Atlántico aquí mismo… —expresó Darsha sin dejar de reír.

Sorprendiéndola, Mark se sentó a su lado. Aunque la cara de su esposo seguía descompuesta, sus ojos la desafiaban y eso ayudaba a que su palidez pasara desapercibida.

—Quizá podías darme el beso que llevo esperando todo el día —le dijo, prácticamente sobre su boca.

Darsha se sorprendió separando los labios y admitiendo la lengua masculina con más deseo del recomendable en esas circunstancias. La voz de su conciencia le recordó lo que podía esperar de aquella insólita relación y finalizó con la imagen de una amargada y resentida Anna Gross. La aparición del ama de llaves fue decisiva para ayudarla a recobrar la cordura. Darsha se separó lentamente, con la esperanza de que su esposo de mentira pudiera entenderla, aunque no disimuló el dolor que ello le causaba.

—Creo que me voy a tomar un respiro de este tipo de situaciones —declaró con entereza, sin desviar la mirada—. Necesito algo de tiempo para poner en orden mis ideas… —Sabía que era incoherente decir algo así después de besarlo como una posesa, pero nunca había dicho que fuera perfecta—. A propósito, Devon Foster habló de tu nuevo tratamiento y tú mismo dijiste esta mañana que estaba funcionando. Me gustaría saber más sobre él.

Darsha rezó para que Mark aceptara su pequeña treta. Lo vio respirar hondo y mirarla fijamente antes de contestar.

—Por supuesto. Siempre voy a respetar lo que decidas, milady —aceptó su esposo en voz baja, aunque se notaba a kilómetros que estaba dolido, advirtió ella tan afectada como él—. Estoy tomando unas nuevas pastillas y parece que funcionan mejor. Aunque, quizá lo hagan demasiado bien; he dormido tan profundamente que no me podía despertar esta mañana.

Darsha arrugó el ceño. No sabía por qué pero el psiquiatra no le inspiraba confianza y las nuevas pastillas menos aún.

—Me gustaría verlas —le dijo preocupada, olvidándose de todo lo demás.

—La señora Gross es la encargada de mi medicación cuando estoy en casa —explicó Mark, como si fuera lo más natural del mundo dejar en manos de otra persona algo tan importante—. Anoche solo llevaba una cápsula en el bolsillo. Cuando lleguemos a casa puedes echarles un vistazo.

Darsha asintió.

No deseaba dejarse llevar por más sentidos que el común, pero después de recordar las burbujitas de la bebida de la noche anterior, empezaba a sentirse muy inquieta.

—Me visitó un policía en el hospital —comentó como de pasada, mientras contemplaba la línea del horizonte y la tonalidad anaranjada que iba adquiriendo el cielo—. Me preguntó por mi accidente y se mostró preocupado porque antes se hubiera producido otro extraño incidente en el edificio —explicó sin querer alarmarlo—. Se refería a Cooper. Al parecer tu empleado fue encontrado muerto y me preguntó si yo sabía algo.

Mark apretó las mandíbulas hasta hacerse daño.

—Lewis Cooper era la persona que cuidaba de mí por las noches —admitió con pesar—. Lo encontraron muerto con una extraña herida —susurró mirando al frente—. Daniel descubrió que tenía deudas de juego. Debía dinero a alguna mafia y fue así como saldaron las cuentas con él —dijo afectado—.Yo no sabía nada; si me lo hubiera contado, lo habría ayudado, te lo aseguro.

Darsha le sostuvo la mano con fuerza mientras lo veía tragarse las lágrimas. No, Mark Cavendish no había tenido nada que ver con el asesinato de ese hombre. La aparición de una mafia en escena aclaraba muchas cosas, entre otras, la extraña herida del costado que mostraba el cuerpo. Respiró aliviada, ahuyentar fantasmas era siempre una buena noticia.

Terminaron paseando a lo largo de la playa.

Poco antes de la medianoche fueron sorprendidos por unos impresionantes fuegos artificiales que iluminaron el cielo con cortinas multicolores de todos los tamaños y formas. Habían hablado de lo humano y de lo divino, habían reído y también llorado… Aquel día solo podía acabar rodeado de aquellos formidables estallidos de luces y colores, pensó Darsha, observando a su esposo por el rabillo del ojo.

En ese instante, Mark le pasó el brazo por los hombros y la atrajo hacia él. Como si estuviera acostumbrado a ello, su esposo buscó los labios de ella con total naturalidad y Darsha le respondió de la misma forma. El beso comenzó siendo un leve aleteo, pero en el instante en que las lenguas se encontraron se convirtió en una caricia ardiente y exigente que terminó con los dos revolcados sobre la arena de la playa. El sonido de los flashes de las cámaras los situó de nuevo en el mundo real y ambos se separaron a toda prisa.

Mark la ayudó a ponerse de pie y la protegió de las cámaras con su propio cuerpo. Entonces corrieron hasta el muelle y se mezclaron con la gente, consiguiendo de nuevo la intimidad que habían perdido. Ninguno de los dos se atrevió a romper el silencio hasta estar bien lejos de los periodistas.

—Debemos volver —le susurró Mark al oído con la voz rota por el deseo insatisfecho—. Nunca olvidaré este día, quiero que lo sepas —lo dijo con vehemencia, como si creyera que no tendrían la oportunidad de vivir momentos como ese—. A pesar de todo lo que ha sucedido, hoy ha sido uno de los días más felices de toda mi vida.

Darsha se tragó el nudo que tenía en la garganta y trató de sonreír.

—Sí, yo también he notado los fuegos artificiales, si te refieres a eso… —contestó ella, repitiendo las mismas palabras que Mark le dijo la primera vez que hicieron el amor.

Su esposo exhaló con fuerza pero no contestó, se limitó a mirarla durante mucho tiempo, hasta que ella decidió romper el hilo que los unía y entró en el Mercedes.

Él permaneció fuera del coche unos minutos más.

Cuando su esposo se sentó a su lado parecía una sombra de sí mismo.

—Me acaban de comunicar que Blake ha intentado… suicidarse —susurró con dificultad—. Está en coma. Ese maldito cobarde está en… coma —repitió sin acabar de creérselo—. Lo han llevado al hospital… —No pudo seguir hablando, se llevó las manos a la cabeza y lloró como si fuera incapaz de asimilarlo.

Darsha se abrazó a él.

—Estoy contigo —le dijo ella, sintiéndose culpable por haberlo animado a visitar al loco de su hermano—. Blake saldrá de esta, no pienses en ninguna otra posibilidad… —le dijo, sintiéndose fatal.

Mientras lo sostenía entre sus brazos, Darsha comprendió que se había dejado llevar por lo mal que le caía el médico y había olvidado la especialidad del hombre. Devon Foster sabía que no era el momento más adecuado para ver al enfermo, incluso les había aconsejado que se fueran y ella, en lugar de confiar en el criterio del psiquiatra, había apoyado a Mark en su empeño de hablar con su hermano.

¿Cómo había cometido un error tan grave?

Cualquiera podía ver que ese hombre estaba desequilibrado y era capaz de cualquier barbaridad si contemplaba la felicidad del hermano, por muy ficticia que esta fuera. Incluso había buscado imágenes de la boda, por Dios…

A Darsha le hubiera gustado proteger a Mark de la fealdad del mundo, pero sabía que no era posible. Lo abrazó con fuerza y, sorprendiéndose a sí misma, lloró a su lado.

Horas más tarde, cuando abandonaron el hospital, Darsha comprendió que, efectivamente, aquel sería un día para recordar en el futuro… porque no habría otros.

Capítulo 33

El tráfico era infernal.

El Mercedes avanzaba a una velocidad inusualmente lenta y Darsha comprendió por qué habían salido hacia el aeropuerto con cinco horas de antelación.

Contempló el paisaje urbano a través de la ventanilla del coche y suspiró resignada. Envidió la vida de las personas que iba viendo al otro lado del cristal y suplicó a los hados que no le siguieran enviando pruebas para que demostrara su fortaleza. A esas alturas, los trabajos de Hércules se le iban a quedar pequeños, pensó mientras observaba a su esposo con disimulo.

Había transcurrido un mes… desde que Blake había tratado de suicidarse.

El hermano gemelo de su esposo había estado fingiendo que tomaba su medicación y nadie había sospechado que, en realidad, la estaba guardando para asegurarse aquel trágico desenlace. Eso explicaba su estado de ánimo inestable y su comportamiento desequilibrado. No se sabía la cantidad exacta de ansiolíticos, sedantes, analgésicos y antibióticos que había ingerido pero, a tenor del coma que le habían provocado, debieron ser bastantes.

Mark no había vuelto a ser el mismo desde entonces.

Apenas dormía y, cuando lo hacía, era completamente drogado. A Devon no le había temblado el pulso para recetarle inductores del sueño y ella, después de la experiencia vivida, no se atrevía a interferir en el dictamen del médico. En cuanto al sonambulismo de su esposo, era cierto que no había vuelto a aparecer, pero también lo era que Mark ingería una dosis preocupante de sedantes para conciliar el sueño. De hecho, Darsha había comprobado que tomaba el triple de lo que le correspondía por edad y peso. Era indiscutible que iba a acabar enganchado a toda aquella sofisticada química.

Lo único que Darsha esperaba era que no empeorara su delicada situación personal, porque Mark Cavendish vivía para trabajar y lo hacía de día y de noche. Si no se encontraba en la empresa, solo había un lugar para él: la casa de Coney Island, donde permanecía sentado a los pies de la cama de su hermano, enfrascado en sus propios pensamientos. Darsha quería pensar que lo hacía para sentirse acompañado por su familia, que se había desplazado hasta la mansión, pero apenas si hablaban entre ellos. Pese a lo que pudiera parecer, el Duque era el más asequible. Damon Cavendish y lady Elisabeth apenas si manifestaban algo más que contrariedad con toda aquella situación, lo que no dejaba de ser difícil de contemplar para cualquiera ajeno a la familia. Darsha no podía ni imaginar cómo se sentiría Mark. Su esposo no solo se culpaba por haber acelerado el final de su hermano, sino que, además, estaba solo para hacer frente a tanta responsabilidad mal entendida.

Así las cosas, Darsha no se despegaba de su lado. Y, pese a lo que pudiera parecer, a menudo pensaba que había dejado de existir para ese hombre. Y, no solo para él, si no hubiera recibido el primer pago habría jurado que se había vuelto invisible. Con la excepción de la señora Gross, que ahora era más amable con ella, los demás la trataban con una sutil indiferencia. El intento de suicidio había puesto de manifiesto que Darsha no era la auténtica esposa del heredero. No podía serlo una persona a la que ni siquiera se saludaba, pensaba ella todos los días.

En la actualidad, estaba viviendo una dualidad preocupante. Durante el día deseaba fervientemente que su esposo se recuperara de todos los males que lo acechaban, pero por la noche se dejaba tentar por la necesidad acuciante de que apareciera el trastorno para estar a su lado hasta el amanecer. A eso había llegado…

Lo último que había trascendido entre el personal de la última planta era que el médico de la familia, de conformidad con toda la unidad del hospital que estaba tratando a Blake, les había comunicado que se acercaba el final del enfermo, pero había pasado más de una semana y el desenlace no se producía. Así que Daniel Moore y el Duque habían tratado de convencer a Mark para que viajara a París. La vida seguía y era preciso firmar un préstamo bancario que garantizara el futuro de las empresas familiares. Su esposo había aceptado porque el viaje solo duraría unos días y, como si ella fuera una más de sus maletas, había conseguido colarse en el último segundo. Ahora que sus servicios parecían no ser necesarios, ya nadie reparaba en su presencia. Era doloroso admitirlo y más aún comprobarlo.

Darsha se bajó del coche y se mantuvo junto a su esposo.

Sabía que debía sonreír para salir bien en las fotografías de la docena de agencias de prensa que aguardaban en el aeropuerto, pero no pudo hacerlo. El sonido de su teléfono la ayudó a superar el impacto de verse espiada por tantas miradas, aunque a ella solo le importaba la del hombre que avanzaba a su lado, protegido por unas gafas de sol valoradas en seis cifras.

—¿Darsha? No cuelgues, por favor —la saludó una voz conocida—. No te preocupes… no te llamo para cuestionar tus últimas decisiones —el tono que había empleado Hanif Galwani significaba todo lo contrario. Darsha aguardó con el corazón desbocado a que el hombre le detallara todas las estupideces que había ido cometiendo en los últimos meses—. Tenemos un problema con Kanu. Ese crío es tan irresponsable como tú… —masculló el hombre sin poder evitarlo—. Acabo de enterarme de que ha cogido un avión con destino a los Estados Unidos. Su vuelo llega en las próximas horas… Lo siento, cuando hablé con él creía haberle dejado claro que no debía hacerlo, incluso le confisqué todos sus ahorros. —El suspiro de Galwani puso de manifiesto lo preocupado que estaba—. Ya lo conoces, ese chiquillo es capaz de venderle una moto a un esquimal, pero su tendencia a meterse en problemas supera con creces su capacidad para salir de ellos. —Darsha hubiera jurado que el hombre estaba llorando, pero lo descartó por improbable—. No lo dejes solo, por favor. Aunque tenga que volver atado al asiento, mételo en el primer avión que salga para la India —le pidió, volviendo a recuperar el espíritu de siempre—. No olvides mantenerme informado.

Darsha se despidió del hombre, después de asegurarle que iba a meter al chico en el próximo vuelo de una patada en el culo. Hanif no había mencionado su matrimonio y ella tampoco. Ambos sabían que Darsha se había equivocado y ambos eran conscientes de que ya no había marcha atrás, así que ninguno había querido hacer más leña del árbol que, más que caído, estaba calcinado.

—¿Algún problema? —le preguntó su querido e indiferente esposo de cuento de hadas.

Darsha sonrió angelicalmente, intentando que reaccionara a su gesto como hacía antes. Sin embargo, en esa ocasión la expresión de Mark no cambió al mirarla. Ese hombre se había convertido en un témpano de hielo.

—Debo quedarme en tierra —dijo ella bajando la voz, como si le costara trabajo tomar la decisión—. Un chico que es como un hermano para mí, ha decidido escaparse del orfanato de Dharavi para venir a buscarme… No puedo dejarlo solo, vagando por las calles de Nueva York. Lo siento, pero debo quedarme para impedir que le suceda algo malo.

Darsha no vio la mirada de Mark porque los cristales oscuros se lo impedían, pero notó que apretaba las mandíbulas en un gesto que casi había olvidado.

—Los hermanos se cotizan al alza estos días —manifestó Mark, con tanto dolor que Darsha se acercó a él para cogerle la mano. Sin embargo, su esposo no se lo permitió y se alejó unos pasos—. Cuida del chaval. No te necesito en este viaje. Nos veremos a mi regreso.

Darsha comprendió que no deseaba besos de despedida ni abrazos desesperados. El bote que había pegado para separarse de ella lo había dejado bien claro. Así que no hizo nada parecido.

—Bon voyage —le dijo, moviendo la mano.

Mark Cavendish le dio la espalda para dirigirse a la sala VIP. Darsha confiaba en que le dedicara alguna mirada, pero se quedó con las ganas. Ese ser de otro planeta no volvió la vista atrás. Sin embargo, Daniel Moore sí la observó con cierta satisfacción.

Darsha comprendió en ese momento que, dejar de pensar en ella, en sus intereses y en su profesión, había sido su mayor error. Jamás debió hacer algo así. Había renunciado a la vida que tanto trabajo le había costado conseguir para cumplir las fantasías de una niña que no sabía que el amor tiene tantas aristas como caras distintas las personas y, al final, ella era la única perdedora.

«Cuatro millones, dos años, casa, coche y donación», se repitió hasta que la cantinela empezó a tener cierta lógica. También estaba practicando el idioma, añadió la voz de su conciencia. Y, si hubiera nacido en el seno de una familia rica, probablemente se hubiera permitido unos años sabáticos, prosiguió, al borde de las lágrimas.

Era la mejor para convencerse de cualquier cosa… de eso no tenía ninguna duda.

***

No tuvo que cambiar de aeropuerto.

Era una suerte que su amigo también llegara al JFK. Decidió esperar en una de las cafeterías y despidió a sus guardaespaldas. Ese era el único vestigio que le quedaba de su fugaz vida de mujer casada. Los hombres no pusieron muchos inconvenientes y se marcharon después de que alguien les diera el visto bueno por teléfono.

Galwani le había enviado el seguimiento del viaje de Kanu y podía ver en tiempo real el estado del vuelo del granuja. En unos minutos aterrizaría su avión y, en menos de dos horas, lo metería en otro, con destino al castigo que el director tuviera previsto para el muchacho.  

Darsha vislumbró la fila de personas que acababa de llegar de Bombay y se acercó, sin perder la sonrisa en ningún momento. La fisonomía que buscaba era inconfundible: quince años, metro sesenta, piel morena, pelo negro, cuerpo delgado como un alambre, ojos oscuros y sonrisa descomunal que mostraba unos dientes blancos y perfectos. Delante de ella, vestido con pantalones vaqueros demasiado grandes para ser suyos y camiseta arrugada, estaba el crío más espabilado de toda la India. Darsha no pudo evitar que las lágrimas le nublaran la vista. En ese momento fue consciente de lo mucho que lo había echado de menos.

—¡Vale! Si estás aquí es porque el director se ha enterado —le dijo Kanu con su extraordinaria sonrisa—. Compréndelo, alguien tenía que venir para saber cómo estabas. Bahina, no puedes irte de vacaciones y acabar casada sin que ninguno de nosotros conozca a ese hombre y a su familia. Me refiero a que no los conocemos en persona... —Darsha resopló con impaciencia, cuando se ponía en modo abogado defensor no había quien le ganara, así que no lo intentó—. Y, ya que estamos, tengo hambre. El sándwich del avión me ha sabido a poco…

Darsha abrió los brazos y dejó que el enclenque de su querido Kanu se incrustara en su pecho. Quería a ese chiquillo.

—Así que los mil dólares americanos eran para el billete —expresó ella, sin dejar de sonreír—. Me ha dicho un pajarito que te quedaste sin ahorros…

El bufido del chiquillo fue espectacular.

—Te aseguro, Darsha, que ese hombre utiliza tácticas que asustan —confesó con los ojos sospechosamente brillantes—. Me robó el dinero que tenía escondido. ¿Te lo puedes creer?

Darsha lo despeinó a conciencia mientras le quitaba la bolsa y comprobaba que estaba medio vacía.

—¿Qué llevas aquí? Esto no pesa nada —le dijo cambiando de tema para que se olvidara de Galwani. No era bueno darle cuerda porque podía acabar hecho un mar de lágrimas—. Aunque es perfecto porque después de comer vas a volver a casa…

Kanu le sonrió como si fuera un angelito. Darsha reconoció el ardid y se maravilló de lo bien que la imitaba ese sinvergüenza.

—Antes de regresar, tengo que conocer a tu esposo —le indicó él con seriedad—. ¿Dónde está? ¿Sabe que no tenemos familia? —la agitación de su voz la trastornó. Ese chiquillo le prometió que cuidaría de ella y era lo que estaba haciendo—. Cuando comparta una comida con él y sepa el tipo de persona que es, me marcharé.

Darsha lo contempló con otros ojos.

Si fuera su… hermano, se comportaría de aquella manera. Decidió respetar la tradición y los sentimientos del chiquillo que lo habían llevado a la otra punta del mundo para asegurarse de que ella estuviera bien. La sangre palidecía ante un sentimiento tan fuerte. Nadie, salvo aquel niño, había ido en su busca, pensó abrumada. Podía haberse partido el cuello en las malditas escaleras y ninguna persona habría acudido para identificarla… salvo ese chico.

Darsha lo abrazó, sin importarle que la viera llorar.

—Bahina —le dijo el muchacho abriendo los ojos como platos—, los americanos te han cambiado…

—Sí, así que ten cuidado —le contestó, mirándolo con cariño—. Si yo que nunca lloraba, ahora lo hago… no quiero pensar lo que será de ti, que te pasas la vida lloriqueando por cualquier cosa…

Kanu resopló ofendido.

—No lloriqueo por cualquier cosa, es verdad que Galwani me ha robado el dinero… —balbució afectado—. Quiero que sepas que te iba a hacer un regalo… Ahora no tengo más que unos pocos dólares en el bolsillo… Pero conseguiré más…

Darsha sacudió la cabeza pensando en qué nuevo lío se metería su hermano. Ahora, al menos, podía permitirse todo tipo de lujos, le dijo la voz de su recuperada conciencia. Su cuenta corriente tenía un montón de ceros y estaba sin estrenar. Además, ese sexto sentido que seguía sin saber si tenía, le estaba gritando que alquilara un apartamento y disfrutara, junto a la criatura que estaba a su lado, de las comodidades de la vida occidental.

—De acuerdo —le dijo, agradeciendo que hubiera alguien en la tierra que se preocupara por ella—. Pero, hablaremos en inglés y me tienes que hacer caso. De lo contrario, te mando a casa. —De repente recordó que todavía no había hablado con Galwani—. Y llamas tú al orfanato y se lo explicas personalmente a Hanif. A mí me tiene todavía en cuarentena…

Kanu asintió, aunque no se le veía muy convencido.

—No me puedo creer que te estés aprovechando de un pobre niño —manifestó el muchacho con voz lastimosa—. Bahina, se supone que tú eres la adulta y la responsable…

Darsha puso los ojos en blanco.

—Tengo una idea. Sonríe… —le dijo mientras le hacía una foto con el móvil—. Ya está. Cuando pasen unas horas se habrá calmado y podré hablar con él.

Darsha le envió la fotografía a Galwani con unas palabras debajo: «Kanu ha llegado bien, aunque tiene algo de fiebre por el viaje. Lo voy a observar y en unos días lo envío a casa».

—¡Joder!, Darsha —le dijo el chico —, qué orgulloso estoy de ti…

Su bahina le pegó un tirón de oreja y le sonrió.

—Nada de decir palabrotas —le recordó, sintiéndose casi tan bien como antes de tirar su vida por la borda—. Y ahora vamos a comer, yo también tengo hambre…

Capítulo 34

Darsha recibió la misma contestación por tercera vez.

—Lo siento, el señor Cavendish no puede atenderla —le dijo la secretaria con voz cansada—. Lleva reunido toda la tarde con los responsables de varias entidades financieras y se prevé que acaben tarde. —La mujer se dejó seducir por la carita apenada de ella y continuó como si le estuviera haciendo un favor—. ¡De acuerdo! Les he reservado mesa en Eufemio´s a las nueve de la noche. Pero yo no le he dicho nada…

Darsha le sonrió con gratitud.

Era un secreto a voces que ella formaba parte de la defensa que los Cavendish iban a esgrimir en los tribunales y ya nadie la trataba como si fuera la esposa, lo que a veces era positivo, como en esa ocasión.

Su esposo había llegado de París esa misma mañana y desde entonces había estado intentando hablar con él. Tenía que conseguir que saludara a Kanu y le dijera que todo marchaba sobre ruedas para que el muchacho se quedara tranquilo y volviera a casa. La vida en Nueva York era demasiado atrayente para una persona tan emprendedora como su hermano. Cada noche comentaba con ella la viabilidad de un negocio distinto y cuanto más permaneciera en suelo americano menos posibilidades había de que volviera a la India.

Darsha volvió a la última planta.

No podía aparecer en el restaurante más distinguido de Nueva York vistiendo de cualquier manera, pensó al saludar en la cocina a la señora Gross.

—¿Has conseguido hablar con el señor Cavendish? —le preguntó la mujer, mostrándole su versión más amable.

Darsha trató de sonreír sin ningún éxito.

—Negativo —susurró, tomando asiento en la isla—. Pero ya lo tengo todo pensado. Esta noche no podrá evitarme —dijo convencida de haber encontrado la solución—. Ese crío tiene que volver a casa, está faltando a la escuela y a mí me va a volver loca…

El ama de llaves sonrió con suavidad y le apretó el brazo.

—He preparado té chai. —La mujer le mostró una espléndida jarra de cristal labrado y le guiñó un ojo—. Lo he preparado como a ti te gusta. Toma una taza y reflexiona con tranquilidad antes de hacer algo de lo que te arrepientas. —La señora Gross negó con la cabeza y Darsha sintió que la estaba censurando sutilmente—. Se me ha comunicado que el señor Cavendish cena esta noche con varios banqueros, no creo que le guste que aparezcas en la reunión. Piénsalo con cuidado, querida.

Darsha se llevó el té a su habitación. Le gustaba muy frío y así era como el ama de llaves se lo había preparado. Té negro, cardamomo, jengibre, canela, pimienta, algo de clavo y un chorreón de zumo de naranja. Esa era su versión de un té perfecto.

Antes de tomárselo, se dio una ducha.

Necesitaba tranquilizarse y pensar muy bien en lo que iba a hacer. Quería solucionar un problema, no tener otro más grave. Como disponía de tiempo de sobra, Darsha se puso un albornoz y con el pelo envuelto en una toalla se relajó en el sofá de su terraza.

Le encantaba contemplar el horizonte.

La luz del sol se ocultaba entre los edificios y su brillo anaranjado se extendía por toda la ciudad. Era tan placentero y se sentía tan bien que cerró los ojos un instante para saborear la paz del atardecer…

***

Una sensación extraña se abrió paso en la cabeza de Darsha.

Abrió los ojos con dificultad y la imagen de un hombre que la contemplaba en silencio la sobresaltó. Haciendo un gran esfuerzo, mantuvo la mirada enfocada y comprobó que Mark estaba frente a ella.

—Me han dicho que me andabas buscando —le dijo su esposo con naturalidad—. ¿Hay algo que pueda hacer por ti, milady?

Darsha suspiró de alivio. Incluso empezó a espabilarse al darse cuenta de que se parecía al de unos meses atrás.

—Verás, quizá recuerdes de lo que te hablé en el aeropuerto…

En ese momento fue consciente de su desnudez.

Su esposo miraba insistentemente la abertura del albornoz y, para su desconsuelo, advirtió que apenas estaba protegida por la delicada prenda. Sintiéndose profundamente avergonzada, Darsha se puso de pie para ajustarse la bata y fue entonces cuando comprendió que todavía debía estar medio dormida porque perdió la estabilidad y estuvo a punto de caerse. Mark la sostuvo con fuerza y durante unos segundos los ojos del hombre hablaron de deseo y necesidad. Darsha se preguntó cuánto tiempo habría estado observándola porque el iris de sus ojos se había convertido en una laguna negra y profunda. Trató de alejarse de él, pero su esposo no se lo permitió. La cogió de los codos y la pegó a su pecho.

—Te he echado de menos —le susurró sobre los labios.

Darsha lo besó con todo su ser.

Llevaba tanto tiempo sintiéndose invisible para ese hombre que descubrir que todavía le gustaba la terminó de convencer. Mark tiró del cinturón del albornoz, dejando el cuerpo femenino al descubierto y la contempló abiertamente.

—Eres preciosa —musitó, fascinado por la visión.

Darsha se sentía poderosa.

Tiró del pelo del hombre y al escuchar sus gemidos dejó de hacerlo. El recuerdo de la herida, que ella misma había cosido, la detuvo. Sin embargo, algo no encajaba. Ciertamente, tenía el pelo más corto en esa zona pero su cuero cabelludo no había recibido ningún punto, ni interior ni exterior. Era lo bastante buena en su profesión como para distinguir algo tan sencillo. Faltaba la protuberancia mínima e imprescindible que todavía debía estar en proceso de curación en su sien derecha. Por si se equivocaba de lado, le acarició la izquierda con delicadeza y con el mismo resultado. Esa persona no había sufrido ninguna herida que necesitara una sutura en ninguna parte de sus sienes.

Darsha gimió para sus adentros.

—Lo siento, pero necesito ir al baño —suspiró sobre los labios del hombre—. Solo será un momento. Llevo unos días con algunas molestias…

Se alejó unos centímetros sin dejar de comérselo con la mirada. Era Mark, no había ninguna duda. Estaba más delgado pero era él… se dijo mientras se encerraba en el servicio. Entonces no dudó de lo que tenía que hacer. Buscó una cuchilla y, después de limpiarla con alcohol, se hizo un corte en la pantorrilla. Limpió la sangre con el albornoz y se puso una gasita transparente en la herida para impedir que continuara sangrando. Entonces salió del baño y se dirigió hacia el hombre. No se dio tiempo para pensar. Lo besó con una brusquedad desconocida en ella y empezó a desabrocharle la camisa y después los pantalones. Finalmente se dedicó a repasarle los abdominales y los oblicuos. Ninguna cicatriz en forma de hilo blanco adornaba su costado… Ese hombre no era su esposo…

Ahora que había constatado lo que solo eran sospechas, Darsha comenzó a sentirse mal. Se dobló de repente sobre sí misma y lo miró con la cara descompuesta. Lo único bueno era que no estaba fingiendo.

—Por Dios, no sabes cuánto lo siento, pero me acaba de venir el período —indicó, llevándose las manos al abdomen. Bendita regla que siempre se podía acudir a ella—. Ya sabes cómo me pongo… Esto empieza a ser…

Entonces corrió hacia el baño porque las náuseas eran auténticas.

Mark fue detrás de ella pero se detuvo cuando la escuchó vomitar y vio la sangre en el albornoz que Darsha se había asegurado de que viera.

—Pediré que te traigan un analgésico —le dijo su esposo en tono comprensivo—. Descansa, mañana debemos visitar a mi hermano…

Darsha se limpió la boca y lo miró por encima del hombro. Apenas le guiñó un ojo porque tuvo que volver a la taza del váter para permitir que su cuerpo hiciera frente al asco que le producía haber estado a punto de hacer el amor con Blake Cavendish…

***

Darsha vomitó tanto que su estómago empezó a sufrir fuertes espasmos. Sin perder tiempo, se metió en la ducha y no salió hasta que el guante de crin le arrancó la primera capa de piel de todo su cuerpo. Terminó con un enjuague explosivo, después de utilizar la posición más bestia del cepillo de dientes.

No estaba loca ni había dejado que ningún sentido extrasensorial se hiciera cargo de la situación. Ella misma había comprobado que aquel hombre no era Mark y, si no era su esposo, solo quedaba una posibilidad.

Blake Damon Cavendish.

El doble de Mark… esa persona que, según Tricia, se estaba viendo con Madison Wells y que podía caminar perfectamente, utilizando sus dos saludables y cuidadas extremidades inferiores. Estaba claro que Blake había estado usando piernas falsas y que, probablemente, la cama tuviera algún dispositivo para facilitar la puesta en escena. Eso explicaría el tamaño tan descomunal del lecho. Añadir pequeños depósitos de sangre falsa en el interior de la piel artificial no tenía mucho misterio, se veía en el cine todos los días. No podía olvidar que esa gente tenía dinero suficiente como para simular cualquier cosa.

Por otra parte, Blake Cavendish no solo era igual que su hermano, sino que también se comportaba como él. Darsha recordó que la había llamado «milady» y empezó a entender el sentido de las grabaciones. Mark llevaba siendo espiado y estudiado desde hacía mucho tiempo.

Aquello la superaba.

Tuvo que sentarse porque seguía algo mareada… le costaba trabajo estar de pie y había vomitado después de quedarse dormida sin ninguna explicación…

Joder, la habían drogado…

¿En serio?

Buscó su móvil con desesperación y miró los mensajes. La intuición le dijo que buscara en el spam de su teléfono y, sin dejar de temblar, localizó lo que buscaba: «Farmacia Henderson. Analítica de la sustancia: neurotoxinas de distinta procedencia. Se han encontrado tres concentrados en cantidades suficientes para su análisis: tetradotoxina (TTX), tetraetilamonio (TEA) y escopolamina. La TTX puede producir parestesias (pérdida de sensibilidad), náuseas, vómitos y debilidad muscular. La TEA puede producir la pérdida de la función motora y sensorial, la parálisis y la muerte. Las consecuencias de la ingesta de este tipo de sustancias varía en función de la dosis y puede producir atrofia muscular, sonambulismo, pérdida de memoria persistente, demencia y otras enfermedades degenerativas del sistema nervioso. La escopolamina también conocida como hioscina o burundanga, puede producir delirios, psicosis, muerte por parálisis y otros efectos adversos como ceguera temporal, taquicardia o pérdida de la voluntad y amnesia. Analítica de sangre: se observan las mismas sustancias, aunque en una concentración poco significativa…».

Darsha dejó de leer.

No necesitaba más datos para hacerse una idea de lo que estaba sucediendo. Ni siquiera necesitaba analizar el vaso que todavía guardaba en el cuarto de baño. No disponía de tiempo. Miró la hora y, sintiéndolo por su hermano, no le quedó más remedio que despertarlo.

—Sé que son las cuatro de la madrugada —le dijo Darsha, al escuchar cómo bostezaba—. Necesito que consigas un coche, a ser posible de forma legal, vístete con algo oscuro. Hay algo que debo hacer y necesito tu ayuda.

Habían estado drogando a Mark con distintas sustancias. Algunas, para dejarlo grogui y, otras, para dominar su voluntad. El sonambulismo no era más que un efecto secundario de la ingesta de ese tipo de venenos.

Darsha se puso un chándal negro y se recogió el pelo en una coleta.

Quién demonios sería el responsable de aquella locura y hasta dónde llegarían sus tentáculos, se preguntó nerviosa, mientras intentaba recordar el nombre del policía que la visitó en el hospital.

La intervención de Blake estaba clara y la del doctor necesaria, pero no parecía posible el cambio de un hermano por otro con la participación de solo dos personas. La actuación del secretario y la del ama de llaves cobraban ahora sentido. Por lo pronto, juraría que la mujer había impedido que esa noche apareciera en el restaurante… ¿De eso se trataba? ¿De los préstamos que los Cavendish estaban solicitando?

Antes de salir de su habitación, Darsha rectificó la idea originaria y entró en el cuarto de baño. Había que analizar el vaso, junto a una muestra de su sangre. Pasó después a la cocina y vació una botellita de agua para volver a llenarla con el famoso té indio. Solo así sabría si podía confiar en la de Los Nenúfares o no.

Capítulo 35

—Dime que no has robado este cacharro —le pidió Darsha a su hermano con inquietud—. Madre mía, es un deportivo… qué voy a hacer contigo…

Kanu sonrió mostrando sus dientes grandes y blancos.

—Es mi regalo de boda —contestó orgulloso—. He comprado las piezas y lo he montado por las mañanas. No puede pasar de ciento cuarenta, pero comparado con tu viejo Tata es un gran cambio.

Darsha asintió sin preguntar nada más. Mejor no saber, ese chico era capaz de conseguir y hacer cualquier cosa en la India y, por lo que estaba viendo, también en cualquier lugar.

El coche era un precioso Chevrolet descapotable de menos de diez años, de un rojo fuego que dolía con solo mirarlo. Darsha sonrió resignada, mientras se sentaba como copiloto de aquel granuja.

—Esto no es Bombay —rezongó, bajándose del coche para ocupar el asiento del conductor y esperaba a que Kanu pasara a su lado—. No podemos meter la pata, acabo de descubrir que la vida de mi… de alguien muy querido está en peligro.

De un acelerón se mezclaron entre el tráfico.

Darsha aprovechó la media hora que se tardaba en llegar a Coney Island para poner al día a su avispado cómplice.

—De esta no salimos… —exclamó el chiquillo cuando ella terminó de explicarle la situación.

Darsha bufó desesperada.

Kanu tenía razón.

Lo terrible de no tener familia era la sensación de que nadie te iba a echar de menos si desaparecías de un día para otro. Claro, que a ellos siempre les quedaría Galwani. Sin embargo, solo por si acaso, prepararía un informe con todo lo que había descubierto y se lo enviaría al buenorro de Devak Kumar.

«Por si acaso», se repitió de nuevo.

Cuando llegaron, las luces de la mansión estaban encendidas y Darsha dejó de respirar. El hermano malvado había asumido el control y el bueno ocupaba su lugar esperando el momento ideal para desaparecer de este mundo. Necesitaba comprobar si el coma era real; ahora que sabía que las sustancias que habían estado utilizando con Mark eran capaces de llevar a ese estado vegetativo, se sentía aterrada. No podía pensar en que hubiera llegado tarde… Visto en retrospectiva, los hados la habían enviado a esa parte del mundo para evitar, precisamente, que el hombre que estaba en aquella casa perdiera la vida antes de tiempo. Si el destino consentía que llegara tarde, la existencia iba a dejar de tener sentido para ella.

Con esa idea en mente, logró permanecer calmada.

—No sé cómo lo haremos, pero hay que entrar y encontrar a Mark —susurró sin dejar de mirar hacia el balcón de la habitación de Blake.

Kanu la contempló como si fuera tonta.

—De acuerdo —le dijo sin dejar de resoplar—. Ven conmigo, tienes la suerte de que dispongo de tecnología punta.

Darsha no pudo contestar porque su hermano ya estaba fuera del coche. Lo siguió hasta el maletero y, cuando echó un vistazo en su interior, sonrió como si hubiera perdido el juicio.

—Este es el modelo especial de dron del que te hablé —le explicó el niño, como si estuviera cansado de volver a repetir lo mismo—. El que nos hará ricos. Ahora vas a ver de lo que es capaz…

Darsha asintió, rezando para que aquella cosa le mostrara lo único que podía hacerla feliz en aquellas circunstancias: que Mark Cavendish se encontraba sedado y no en coma.

Kanu puso el aparato en el suelo y la diminuta nave despegó sin hacer ruido.

—Ultrasilencioso, ultraligero y ultrarrápido —señaló el piloto, manejando el artefacto con verdadera maestría—. Te estarás preguntando cómo vamos a ver al enfermo…

Darsha no podía apartar la vista de la pantalla.

La aeronave había llegado al balcón sin ningún tropiezo. Le sorprendió que no hubiera más que dos hombres de guardia y que estuvieran cerca de la entrada, alejados del dormitorio en el que ellos necesitaban entrar.

—¿Cómo es la habitación? —le preguntó el chiquillo—. No puedo entrar por la terraza, pero hay una ventana abierta y no tiene cortina. Si el cuarto no supera los veinte metros cuadrados puedo perder el dron por falta de espacio para maniobrar.

Darsha respiró con fuerza.

—Entra, el dormitorio es tan grande como un palacio —susurró ella con calma, sabiendo que aquello podía significar el final de su aventura—. Debes situarte cerca de la cama y mostrarme las máquinas a las que han debido conectarlo.

Ninguno de los dos respiró.

Darsha observó al muchacho manejar la pequeña nave y lloró de alegría cuando vio la silueta del hombre. Las imágenes aparecían resaltadas por los infrarrojos y Darsha pudo ver con total nitidez las cifras que registraban el estado del enfermo. Por primera vez desde que descubrió que Blake había asumido el control, Darsha sonrió con alegría. Mark no estaba en coma, lo habrían sedado a la espera de algo que no lograba entender, pero en unas horas lo sacaría de allí.

De repente, recordó el nombre del policía de la coleta y, mientras Kanu se hacía cargo del dron, ella llamó al Departamento de policía de Manhattan.

—Hola, me gustaría hablar con Joseph Barry, por favor —dijo con seguridad—. He perdido su tarjeta pero necesito contactar con él. Es urgente.

Darsha escuchaba la actividad de la comisaría al otro lado del teléfono y esperó con paciencia a que la persona que había descolgado pudiera atenderla.

—¿Con quién hablo, por favor? —le respondió una voz masculina.

Darsha tuvo una de sus famosas sensaciones y, tal y como estaba la situación, decidió hacerle caso.

—Soy… Madison Wells —improvisó de repente—. Me gustaría hablar con Joseph Barry.

—Repita, por favor —insistió el policía—. Aquí tenemos algunos problemas y no consigo entenderla.

Darsha estuvo a punto de explicarle al hombre lo que era tener problemas, pero prefirió no perder más tiempo.

—Joseph Barry —gritó sin cortarse—. Necesito ponerme en contacto con él.

El caballero le respondió casi en el acto.

—Estoy comprobando los archivos y solo hay un Joseph Barry en el Departamento de policía de Nueva York, pero se jubiló el año pasado —explicó el hombre—. Arnold Barry, John Barry, Dylan Barry, Thomas Barry… hay muchos Barry, pero ningún Joseph. ¿Puedo ayudarla en algo, señora?

Darsha se había separado de Kanu sin darse cuenta y dio media vuelta para volver.

—No, gracias —contestó, empezando a entrar en pánico—. Ha sido muy amable. Que tenga una buena noche.

En ese instante, sintió un objeto punzante en la espalda y supo que Kanu era más listo que ella. Hasta el crío había presentido el peligro.

—Debería haber escogido un nombre más normal —dijo el falso Joseph Barry—. Pero mi faceta de actor siempre me puede… En realidad, soy Barry Smith. Lo siento, señora Cavendish, pero creo que va a hacerle compañía a su esposo —le susurró al oído—. No se preocupe, según tengo entendido era algo que iba a suceder de todas formas.

¿Sexto sentido?

Y una mierda…

Por el rabillo del ojo pudo ver a Kanu escondido detrás del coche y respiró más tranquila.

—No intervengas —gritó Darsha en maratí, mirando el cielo—. Si lo haces puede peligrar la vida de Mark.

El tipo de la coleta miró a su alrededor y sonrió con diversión.

—¿Rezando a sus dioses, señora Cavendish? —le preguntó con ironía—. Desde que descubrimos que eres una maldita forense hemos tenido que extremar las precauciones pero, a pesar de eso, aquí estamos… —le dijo el hombre, abriendo una puerta en el muro de ladrillo—. Pasa, por favor, y no hagas ninguna estupidez. Te aseguro que nadie desea ayudarte; hay demasiado en juego y ya es muy tarde para todos nosotros.

Darsha comprendió que decía la verdad.

—No es demasiado tarde, todavía no ha sucedido nada irreparable —indicó ella, intentando no parecer demasiado persuasiva—. Puedo declarar que me ayudó a detener esta locura… Incluso puedo dejarlo marchar…

Realmente, estaba dispuesta a aceptar cualquier cosa.

—¡Creo que no lo has entendido, mujer estúpida! —susurró el hombre, empujándola bruscamente para que siguiera avanzando—. Tu esposo y ahora tú vais a desaparecer. Has complicado las cosas viniendo hasta aquí. Decían que había que tenerte vigilada y no se equivocaban. ¿Cuándo has empezado a sospechar? Blake lleva años intercambiándose por su hermano y hasta ahora nadie lo había notado —exclamó tirando de ella—. Es una pena que no puedas cumplir con tu papel de cuñada desconsolada…

Darsha tropezó y cayó al suelo. No perdía la esperanza de encontrar una piedra o cualquier otra cosa que pudiera utilizar como arma. Sin embargo, el hombre estaba bien aleccionado y le apuntó con la pistola para evitar que ella pusiera en práctica cualquier truco.

—¿Por qué me visitó en el hospital? —inquirió ella de pronto, intentando distraerlo—. Es algo que no entiendo. Corrieron un riesgo innecesario…

El sujeto movió la mano, quitando importancia al error.

—El secretario estaba convencido de que sospechabas de él —explicó con sencillez—. Tenía que enterarme de lo que sabías o creías saber. El ama de llaves tampoco estaba segura de nada, así que me enviaron para sonsacarte alguna información.

No sufrió ninguna decepción al enterarse de que la señora Gross también formaba parte de aquella trama. Mantener cerca a una amante despechada es lo que tiene, se dijo Darsha con sarcasmo. Si analizaba la actitud de la mujer, todo parecía indicar que la odiaba porque ella sí había conseguido contraer matrimonio, aunque este no fuera todo lo ideal que cualquier novia esperara.

A partir de ese momento no opuso más resistencia, se dejó guiar con docilidad e incluso aparentó una calma que no sentía. Temía que cualquier imprudencia terminara con la vida de Mark. Le hubiera gustado compartir habitación con su esposo, pero acabó en una casita situada cerca de la piscina.

—La policía no tardará en llegar —dijo ella, intentando que colara.

La risita del hombre la soliviantó, parecía tener problemas mentales y eso no era nada bueno.

—Mañana acabará todo —confesó el tipo, como si estuviera deseando que sucediera—. Devon afirmaba que eres muy inteligente, pero se equivocaba. No has avisado a nadie, olvidas que estaba cerca de ti cuando hablabas por teléfono —sonrió, moviendo el arma—. Increíble, debo admitir que empiezo a admirar a Blake —Continuó sonriendo hasta que pareció convertirse en otra persona—. Ya es hora de despertar del sueño… —murmuró entre dientes mientras le ataba las manos con una brida.

Darsha ya había oído esa expresión con anterioridad, incluso la había buscado en la Biblia. Diez años antes, un tipo había entrado en la habitación de un hospital en Bombay y se la había dicho en voz alta a Mark Cavendish. Ahora supo interpretar su significado: Mark equivalía al sueño y Blake al despertar…

Joder, aquello daba miedo.

Además, la imagen de unas botas de piel con el emblema de la Fundación Cavendish la ayudaron a situar a ese tipo en la escuela abandonada. Darsha se jugaba cualquier cosa a que ese loco era el mismo que había acabado con la vida de Asha y de Youssef Rajah.

—Esa frase es del Nuevo Testamento. Se trata de la Epístola de san Pablo —dijo Darsha, antes de que le metiera en la boca un trozo de tela que llevaba en la mano—. Te admiro, hiciste un trabajo impecable en la India. Yo también habría acabado con ese hombre si hubiera podido —continuó ella sin vacilar—. Tu firma es inconfundible… ¿Qué significa la media luna? Es un trabajo soberbio. ¿Puedo beber de mi botella, por favor? Está dentro de mi bolso…

El hombre la evaluó con la mirada y después volvió a sonreír. Estaban solos, la chica era preciosa y él estaba investido de la gracia divina…

—Significa que soy uno de los elegidos, Devon lo sabe —le explicó con los ojos vidriosos por la excitación que le producía pensar en aquella noche—. Debía seguir al hermano mayor pero lo perdí en unas callejuelas estrechas. Entonces unos individuos lo apuñalaron… —murmuró enfadado—. Yo soy el ungido, nadie puede arrebatarme el poder. Por eso intervine con la espada sanadora… aliviando el yugo de la vida y convirtiéndome en el bálsamo que todo lo cura…

Darsha comprendió que el hombre estaba para que lo encerraran. Claro, que quizá ya estuviera encerrado y Devon Foster lo sacara de vez en cuando para que usara la espada sanadora…

—¿La incisión del costado se refiere al yugo de cristo? —aventuró Darsha, que no sabía qué hacer para que el individuo siguiera hablando—. Usted lleva esa carga… ¿verdad?

Las lágrimas de reconocimiento de su captor le dijeron que había dado en la diana. A partir de ese momento, Darsha supo que había logrado establecer una conexión con el hombre que debía mantener a toda costa. Entonces, el tipo pareció recordar que ella estaba sedienta. Cogió la botella y el vaso del interior del bolso de femenino y, sin preguntar por lo raro que eso era, vertió un hilillo de líquido en el vaso y él se quedó con el envase. Darsha fingió beber con ganas, mientras observaba cómo el hombre se llevaba primero unas gotitas a la boca, las saboreaba y después olisqueaba la botella.

—El mejor té de la India —suspiró ella, relamiéndose los labios—. ¿De dónde sacó las botas? Me refiero a las del Grupo Cavendish. Me han dicho que no se pueden comprar.

El individuo acabó con el resto de un solo trago y tiró el recipiente.

—No está mal —admitió pensativo—. Así que ya se conoce mi firma… —El detalle de la fama le había gustado y no lo había olvidado—. Se fabricaron unas botas para cada Cavendish. Blake me regaló las suyas, a fin de cuentas, él no iba a usarlas.

Darsha le sonrió con ternura.

El misterio de las botas estaba resuelto.

—Sí, una firma especial. La utilizó con el chico y la chica en la India —mencionó con dificultad— y aquí, con Lewis Cooper…

El hombre asintió con absoluta indiferencia.

—¿Por qué la chica? —le preguntó Darsha—. ¿No podía dejar testigos?

La cara de aquel ser se transformó. Su extraordinario atractivo desapareció para verse desbordado por la fealdad de la locura.

—Llevar el yugo de Cristo significa asumir sus cargas. Esa mujer era una prostituta y drogadicta que buscaba agua y yo le di… el agua de la purificación eterna.

Darsha no pudo articular ninguna palabra. Miró al hombre y le deseó una muerte lenta y dolorosa.

—Lewis Cooper tuvo la mala suerte de tropezarse con los dos hermanos. No era un mal hombre —prosiguió el tipo, hablando progresivamente más bajo—. Pero descubrió que Blake visitaba la última planta para conseguir las firmas…

Gracias a Dios, el té empezaba a surtir efecto.

Darsha contempló cómo el individuo se sentaba en el suelo y cerraba los párpados, inclinando el cuerpo hacia un lado, pero sin llegar a caerse. Entonces una silla plegada se descargó sobre la cabeza del hombre, consiguiendo abrirle una brecha considerable de la que empezó a manar la sangre a borbotones.

—Bien hecho, Kanu —suspiró Darsha, adelantando las manos para que el muchacho cortara el plástico de las bridas—. Debemos darnos prisa, el tiempo se acaba…

Capítulo 36

A la mañana siguiente, Darsha aceptó el traje que la señora Gross le dejó sobre la cama con una bella sonrisa. El ama de llaves también le había llevado un espléndido desayuno y ella se lo agradeció metiéndose en la boca el cuernecito de un cruasán antes de entrar en el baño y deshacerse de él, arrojándolo al váter.

Una hora después se reunió con su esposo junto al ascensor. Cavendish llevaba un elegante traje negro de tres piezas y camisa blanca que le recordó a Darsha el trance que estaba por llegar.

—Gracias por acompañarme. Esto es muy duro para mí —le dijo el hombre, mientras se acercaba a ella y la besaba en el pelo—. Mi familia ha decidido ir más tarde.

Darsha lo contempló con preocupación.

—Entiendo por lo que estás pasando —contestó ella entrando en el ascensor—. Quiero que sepas que no estás solo…

Cavendish trató de abrazarla en el instante en que Daniel Moore hacía acto de presencia. Los hombres intercambiaron una mirada que Darsha prefirió no interpretar. Recordó la frase del azucarillo y sonrió, mientras el aristócrata se la comía con los ojos.

—¿Estás mejor? —le preguntó su esposo, acercándose a ella más de lo necesario—. Espero que no te molestes conmigo, pero tienes ojeras y pareces cansada. Si lo deseas podemos buscar a un especialista.

Darsha le apretó la mano con cariño y negó con la cabeza, sonrojándose en el proceso.

—Gracias, Mark. Eres muy amable, pero no es necesario.

El secretario los miró con el ceño fruncido hasta que comprendió que estaba siendo grosero. Entonces reaccionó desviando la mirada hacia el cuadro de botones.

En el parking, los esperaba un chófer desconocido para Darsha. El hombre los saludó con un gesto y, una vez en el interior del vehículo, abandonaron el edificio rumbo a Coney Island. Daniel Moore se había sentado en la parte delantera del Mercedes y, de vez en cuando, contemplaba a la pareja a través del espejo retrovisor. Darsha creyó que debía esforzarse más y cogió la mano de Cavendish para transmitirle fuerza. A él debió gustarle el detalle porque se llevó la mano de su esposa a los labios y le dio un tierno besito. El carraspeo del secretario fue inmediato e involuntario. El hombre se disculpó a toda prisa y, quizá para disimular su inoportuna reacción, se dedicó a analizar las ordenadas botellitas de agua que permanecían entre los asientos delanteros. Darsha advirtió que se esforzaba en coger la que tenía la pegatina de color rojo y se preguntó con qué finalidad lo hacía. ¿Sería la única envenenada o la única de la que se podría beber?

Qué mal rollo…

El viaje estaba durando más de lo previsto y Cavendish recibió una llamada de teléfono.

—Démonos prisa, por favor —le dijo al chófer, mostrándose muy preocupado—. Devon está impaciente.

Darsha entendió que se refería a que el tiempo se acababa y entonces cayó en la cuenta de que la señora Gross la había vestido de luto. Falda y chaqueta de color negro y camisa beige, con un lazo que ella misma se había hecho. Sí, ahora que los nervios se lo permitían, acababa de percatarse de que todos iban vestidos para asistir a un… funeral.

En cuanto entraron en la casa se hizo evidente que sucedía algo. Devon Foster se acercó a ellos con la cara desencajada y se temieron lo peor.

—Es cuestión de minutos —le dijo a Cavendish.

Todos escucharon las palabras.

Darsha tomó la mano de su esposo y se la estrechó con fuerza, dispuesta a acompañarlo a la habitación del enfermo.

—Deseo estar a solas con él —explicó a los presentes—. Tengo que despedirme de mi hermano.

Darsha asintió con los ojos llenos de lágrimas.

—Te acompaño al rellano —le dijo el doctor Foster, claramente contrariado—. No creo que debas entrar solo…

Darsha no pudo escuchar el resto de la conversación. Los hombres desaparecieron por uno de los pasillos y ella se quedó junto al secretario.

—¿Qué le parece si esperamos en la cocina delante de una buena taza de té? —le preguntó, tratando de ser cordial.

El individuo pareció pensarlo, pero después negó con la cabeza.

Darsha se encogió de hombros, como si no necesitara que ese sujeto la siguiera. A pesar de que el corazón le iba a estallar dentro del pecho y las manos le temblaban, consiguió sonreírle.

—Como desee, pero pueden tardar —entonces lo contempló con interés—. Todavía no me ha dicho lo que hacía aquel día en la escalera… —se elevó de hombros como si no tuviera mucha importancia—. ¿Qué marca de agua ha cogido en el coche? ¿Puedo verla? Me gusta la botella, es llamativa.

De repente el secretario decidió cambiar de opinión.

—Creo que voy a tomarme esa taza de té con usted —respondió Daniel Moore, cubriendo la etiqueta con la mano mientras miraba a su alrededor.

Darsha respiró con calma, mientras lo acompañaba por el pasillo.

Al entrar en la cocina, varias personas vestidas de paisano encañonaron al secretario sin hacer el menor ruido.

—Daniel Moore, queda detenido —dijo el inspector Hargrove—. Se le acusa de complicidad en la comisión de un delito continuado de lesiones, detención ilegal, estafa, asesinato… Tiene derecho a un abogado, si no conoce ninguno se le nombrará de oficio…

Darsha respiró hondo y volvió al escenario.

***

—He dicho que deseo entrar solo —repitió Cavendish al médico—. Llevo esperando media vida para hacer esto y ni tú ni nadie me lo va a impedir.

Devon Foster suspiró preocupado.

—Si tocas el cuerpo, estropearás todo por lo que hemos estado trabajando —le dijo el hombre sin elevar la voz, sabiéndolo capaz de cometer cualquier locura—. Estamos a punto de lograrlo, tendrás tu venganza. Te quedarás con las empresas y con el título… pero debes mantener la calma.

Cuando Cavendish abrió la puerta y entró en la habitación, retrocedió en el tiempo y se vio a sí mismo ocupando la misma cama. El olor de los medicamentos y el ruido de la máquina comenzaron a ponerlo muy nervioso y luchó por controlar el temblor que lo acuciaba de repente. La estancia permanecía en una agradable semipenumbra y se acercó a la cama para mirar a Mark a la cara.

—Ya ves, hermanito —susurró, contemplando el cuerpo sin vida de su gemelo—. Al final he ganado yo… Te lo advertí, Blake Cavendish siempre gana. También se lo dije al viejo, pero no me creyó. Tú eras el único importante para él y para nuestros padres —sacudió la cama con furia y sonrió—. Ahora no eres nadie. Dentro de unos minutos te vamos a mandar al infierno. Pero no debes preocuparte porque la paria con la que te has casado va a hacerte compañía muy pronto. ¿Sabes? Fue una suerte que aceptaras llevar una cámara contigo, gracias a eso he aprendido a ser tú, ni siquiera tu esposa se ha dado cuenta… Qué decepción, el amor no es como lo describen los poetas… —Sonrió como si hubiera perdido la cabeza—. Ahora puedo decirte que siempre te he odiado. Cuando perdí la movilidad a los diez años me abandonasteis todos… pero una de las operaciones sí tuvo éxito. A los dieciocho años recuperé las piernas y me prometí acabar contigo —su voz rezumaba tanto odio que le costaba trabajo articular las palabras—. Ahora me quedo con todo, también con tu esposa. Quiero que sepas que me he acostado con todas las mujeres que han pasado por tu vida… en cuanto lo haga con la india, te la devolveré… —Sonrió como si le resultara gracioso—. ¡Cómo he disfrutado todo este tiempo haciéndome pasar por ti! Imagino que te interesará saber que me has ayudado a arruinar a las empresas Cavendish, porque tú has sido el que ha firmado los documentos que me han permitido transferir todos los activos a una cuenta de las Islas Caimán. —Durante un instante permaneció callado saboreando su triunfo—. Creo que también debes saber que si no hubiera sido por las querellas y la boda, habrías muerto hace mucho tiempo.

Entonces elevó la voz y llamó al médico.

—Puedes inyectarle lo que creas conveniente —murmuró, sintiéndose de pronto muy impaciente—. Deseo ver cómo pierde la vida…

Devon Foster sacó varios botes de cristal de su maletín y dos jeringuillas que fue llenando con los distintos líquidos. Sin vacilar, introdujo el contenido de una de ellas en la vía que el enfermo tenía en el brazo y esperó junto a Blake Cavendish.

—Esta sustancia es extraordinariamente letal —le advirtió el médico sin manifestar emoción alguna—. He preparado otra, aunque solo por precaución.

En ese momento se encendió la luz de la habitación y el dormitorio se llenó de policías armados que apuntaban a los dos hombres. Mark abrió los ojos y, sin perder la calma, retiró el brazo falso mostrándoselo a su hermano. La extremidad parecía real y mostraba una llave de tres vías rodeada de tubitos.

—No eres el único que dispone de un cuerpo falso —le dijo con voz grave—. Tú pierdes, Blake. Ahora sí te vas a pudrir entre cuatro paredes…

Varios individuos armados y provistos de chalecos antibalas rodearon a los dos hombres de inmediato.

—Blake Cavendish queda detenido por el asesinato de Lewis Cooper, el asesinato frustrado de Mark Cavendish, la detención ilegal de Darsha Muna y Mark Cavendish, las lesiones graves continuadas de Mark Cavendish, el delito de falsedad documental, delito de estafa… —decía un policía, sin dejar de apuntarle con la pistola.

Entonces, todo sucedió muy rápido.

Blake le quitó al médico la jeringuilla de la mano y se la clavó a sí mismo, sin que ninguno de los presentes pudiera hacer nada. Bastaron unos segundos para que su cuerpo perdiera estabilidad y se desplomara en el suelo. Darsha corrió hacia él, pero sabía que era inútil, porque las sustancias que manejaban aquellos seres no daban muchas oportunidades. Buscó el pulso en su cuello y lo único que pudo hacer por él fue certificar su muerte.

Mark respiró hondo y miró a Darsha y después a su familia, que permanecía en la puerta de la terraza. Todos habían sido testigos de la confesión de Blake, lo que hacía más dolorosa aún la situación.

—Damas y caballeros —intervino William John Magnus Mark Cavendish VI, sin que le temblara la voz—. Destruiré la vida de aquella persona que comente lo que ha sucedido en esta casa. A todos los efectos, acaba de producirse la muerte de mi nieto, Blake Damon Cavendish, fruto de una larga enfermedad.

La habitación se quedó en silencio hasta que los Cavendish salieron de la estancia. Solo Mark continuó en ella. Darsha no lo perdía de vista, preocupada por todo lo que le habían inyectado para que volviera a la vida. No había sido fácil, pero después de varias horas debatiéndose entre el sopor de las drogas, su esposo había abierto los ojos y le había sonreído sin entender lo que estaba sucediendo.

Eso había sido lo peor…

Explicar lo que Blake había planeado para él había sido lo más doloroso que Darsha había vivido en los últimos años de su vida.

Ahora, sin embargo, estaba tan aliviada que le resultaba imposible sentir lástima por Blake. La actitud de la familia tampoco ayudaba. Sin embargo, sí había una persona que lamentaba lo sucedido. Mientras la habitación se llenaba de individuos que buscaban huellas y pruebas de todo tipo, Mark Cavendish no perdía de vista el cuerpo que yacía tendido en el suelo.

Darsha se acercó a su esposo y lo abrazó.

—Espero y deseo que no permitas que la muerte de tu hermano te haga más daño del que ya te ha hecho en vida —manifestó ella, sintiendo el temblor del hombre en su propio cuerpo—. Nos hemos librado por muy poco… quiero que no lo olvides. Blake habría acabado con nosotros sin pestañear. Es importante que lo sepas para que no pierdas la perspectiva y te ayude a ver las cosas con objetividad.

Mark se dejó abrazar y le habló al oído.

—Que le den…

Ella sonrió tristemente, mientras aguardaba a que su esposo se sintiera con fuerzas para abandonar la habitación.

***

Dos semanas después, Darsha realizó una visita de cortesía a las únicas amigas que tenía en la ciudad. Apenas disponía de dinero, por lo que solo pudo llevarles unas pizzas y varias botellas vino. Cuando apareció en el apartamento, no necesitó decirles que se marchaba, los periódicos habían informado de la muerte de Blake y el trío era lo suficientemente inteligente como para saber que algo no marchaba bien.

Conscientes de que no se volverían a ver, las tres mujeres bebieron, comieron y lloraron, pero no le preguntaron los motivos por los que regresaba a la India.

—Prometo ahorrar para hacerte una visita y conocer tu país —le dijo Tricia, con los ojos rojos como tomates.

Darsha asintió con ciertas dudas.

—Nada de Victoria´s Secret —le recordó inmisericorde—. Esos conjuntos cuestan un ojo de la cara.

—No te preocupes, ya ha dejado de pensar en príncipes y princesas —señaló Alicia, alentada por el vino—. Parece que nuestra Tricia está madurando y ahora es capaz de distinguir la cruda realidad.

Las mujeres dejaron de sonreír.

En ese instante, el teléfono de Darsha emitió una musiquilla especial y ella supo había llegado el momento de marcharse.

—Haces lo correcto… —le susurró Karen al oído—. Las llevaré a la India cuando me paguen la próxima minuta. Hasta ese momento, cuídate mucho y sigue adelante. —El abrazo de la mujer fue sincero—. Lo conseguirás, eres fuerte.

Darsha no pudo contestar, se limitó a despedirse de ellas con una gran sonrisa. Sin embargo, se negaba a marcharse en silencio.

—¡No os olvidaré!—les gritó desde el pasillo.

Después se dio la vuelta y desapareció en el ascensor.

En el portal la esperaba su querido Kanu con un taxi en marcha.

—Volvamos a casa, hermanito—le dijo Darsha, limpiándose los ojos.

El muchacho comprendió que estaba deprimida y trató de animarla.

—Vale, pero que no se te olvide que hablas tú con Galwani para explicarle todo lo que ha sucedido —exclamó, buscando la mano de ella con cariño.

Darsha asintió, mientras contemplaba con pena las calles de Nueva York…

Capítulo 37

Mark entró en su dormitorio sin hacer ruido.

La puerta de comunicación estaba abierta y suspiró preocupado. Llevaba tres días durmiendo en el despacho y no había tenido tiempo de hablar con aquella extraordinaria mujer. El muchacho le había caído tan bien que cuando pensaba en él no podía dejar de sonreír. Parecía increíble que supiera manejar un dron y, estando tan delgado, hubiera sido capaz de enviar a un loco al hospital.

Miró el despertador y se sorprendió de lo tarde que era. No dejaba de ser irónico que al final fuera el propio Blake el que les brindara la oportunidad de distinguirlos al abrirle la cabeza con un maldito reloj, reflexionó Mark, mientras se detenía delante de la puerta y aspiraba el perfume de Darsha.

Si ella no hubiera aparecido, ahora no estaría vivo.

Con cierto nerviosismo, entró en la habitación de su esposa buscando con la mirada su silueta dentro de la cama. Sin embargo, estaba vacía. Salió a la terraza y volvió a entrar. Buscó en el baño y finalmente encendió la luz. El armario permanecía lleno de ropa y los cajones contenían todo tipo de prendas y complementos. En su fuero interno sabía lo que sucedía pero se negaba a admitirlo. Esa increíble criatura no lo había dejado, se dijo para poder volver a respirar. Caminó hasta el centro del dormitorio y entonces vio un sobre apoyado sobre uno de los almohadones de la cama. Ahora no cabía la menor duda, pensó destrozado. Durante unos minutos pensó que iba a sufrir un ataque de pánico y se tumbó sobre el colchón. Respiró como le habían enseñado y, cuando los latidos de su corazón volvieron a la normalidad, se sentó y cogió el sobre. No pesaba demasiado, había necesitado poco papel para despedirse, se dijo con lágrimas en los ojos. Efectivamente, un folio beige era lo único que le había dejado:

«Querido Mark:

Hace tiempo que quería contarte algo importante, pero la vida o las circunstancias no me han permitido hacerlo. Sin embargo, creo que debes saberlo porque, a pesar de los avances en la investigación, dudo mucho de que alguna vez se conozca lo que realmente sucedió en Dharavi hace diez años.

Verás, yo estaba allí…

Con quince años me hacía llamar Nirav, que es un nombre de chico. El motivo es el que estás pensando: no quería prostituirme y vivía de lo que iba robando a los cadáveres que encontraba en las vías. Un día salvé a un joven inglés de morir arrollado por un tren y decidí conseguirle el reloj que el muchacho había perdido en el transcurso de un robo. Conocía a los tipos que lo habían hecho porque tenían en su poder a mi amiga Asha. En realidad, ella era la única familia que he tenido en toda la vida. Esa noche le pedí que me consiguiera el reloj porque deseaba que me llevaras contigo, pero mi amiga estaba drogada y necesitaba agua, así que fue a conseguírsela. Cuando volví, ella y el tipo que te acuchilló habían sido asesinados. No vi la cara del responsable, pero sí los zapatos que llevaba. Hace unos meses descubrí que se trataba de unas botas con el logo de la Fundación Cavendish. La semana pasada, mientras el loco de la coleta que trabajaba para tu hermano me tenía retenida, admitió haber asesinado a mi amiga y al hombre que te agredió. El tipo se considera una especie de ángel vengador… Si hablas con él comprenderás lo que te digo. Se llama Barry Smith y está en la cárcel, junto a los demás.

A pesar de lo que dijo tu abuelo, he enviado toda la documentación que durante estos años he logrado reunir sobre esos asesinatos a Devak Kumar, el periodista que nos entrevistó en la televisión. Estoy segura de que investigará el asunto y conseguirá que se haga justicia. Asha no se merece menos.

Volviendo a nuestra historia, cuando te devolví el reloj, no me concediste ninguna oportunidad. Diste por sentado que era culpable y no pude defenderme porque nunca me había creído nadie. Una paria no tiene una gran autoestima. En mi huida recordé que tu familia había mencionado una fundación y unos apadrinamientos. Al final, tuve la suerte de que un ser celestial me diera una oportunidad y acabé siendo médico y después forense. De ahí mis conocimientos… que tú y tu familia habéis pagado, por cierto.

Por eso pude darme cuenta de que Mark Cavendish no había vuelto de Francia. No se trataba solo de la sutura en la sien, sino que tampoco encontré la marca de la cicatriz que aquel incidente dejó en tu cuerpo y eso sí que era definitivo.

He dejado firmado el divorcio y te he devuelto el dinero del acuerdo. Lo encontrarás todo -incluida la alianza- en el primer cajón de la mesita de noche, junto al montón de ropa interior que, lamentablemente, no voy a usar.

Te quiero, Mark.

Creo que te amo desde el mismo instante en que me fundí contigo y te arrastré lejos de aquella locomotora. Darsha Muna».

Mark leyó la carta una y otra vez hasta que tembló de furia.

—Maldita sea —aulló de dolor, mientras le daba vueltas al anillo que ella había abandonado con tanta facilidad—. ¿Cómo has podido dejarme después de decirme algo así?

***

Darsha respiró hondo para darse ánimo.

Había dejado pasar un tiempo para que Hanif Galwani se calmara y ni Kanu ni ella habían visitado al hombre. El muchacho se le había pegado como una lapa. Podía mentirse y pensar que era porque temía al director, pero sabía que lo hacía porque estaba preocupado por su hermana. Desde que habían vuelto, Darsha no era la misma, una tristeza indescriptible la rodeaba a cualquier hora del día o de la noche, no hablaba y había perdido el apetito, algo insólito para cualquiera que la conociera.

Aquella tarde había decidido hacerse la fuerte y mantenerse callada cuando el director le soltara un sermón acerca de la responsabilidad y la estupidez humana.

La hicieron esperar en el pasillo destartalado de la entrada y, como siempre que la enviaban a ese lugar, Darsha se dedicó a examinar las viejas fotografías colgadas en las paredes. Le gustaba contemplar los marcos de colores que mostraban las imágenes sonrientes de los cuidadores a lo largo de los años. La foto del banano gigante del que se cayó Kanu siempre le sacaba un suspiro…

De repente, su mundo sagrado se deshizo como un azucarillo.

Un recorte de periódico mostraba a dos personas sonrientes delante de la puerta del orfanato: Devon Foster y Hanif Galwani. Los hombres posaban junto al cartel de los Welfare Programs, los famosos fondos de ayuda humanitaria de la Fundación Cavendish. Darsha contempló la fotografía con estupor. No se estaba equivocando, habría reconocido al médico incluso luciendo una peluca. A la derecha, otra imagen mostraba a los dos hombres en Rishikesh, uno de los lugares más famosos de la India. Darsha recordó la conversación que mantuvo con el psiquiatra mientras desayunaba en la mansión de Coney Island. El tipo conocía la zona, por supuesto que la conocía…

—Estás aquí —le dijo el director, utilizando un tono paciente—. Vayamos a mi despacho. Espero que puedas explicarme los motivos que te han llevado a abandonar tu casa y tu trabajo.

Darsha lo siguió en silencio.

Su cabeza era un caos que no paraba de ofrecerle distintas razones para justificar aquellas fotografías.

—En Estados Unidos conocí a un periodista que mantenía que estabas implicado en tráfico de influencias y en el cobro de dinero destinado a los Programas de Ayuda Social —relató Darsha, observando hasta el más mínimo detalle de la cara del hombre—. ¿Hay algo de cierto en ello, Hanif?

El responsable del orfanato la contempló con el ceño fruncido.

—Darsha, ¿se trata de algún ardid para impedir que te diga lo que pienso de tu actitud completamente irresponsable? —le preguntó el director con voz autoritaria—. No es suficiente, debes saber que ninguno de nosotros ha entendido que te dejaras usar por los Cavendish. Una pobre paria de la India casada con el heredero… ¿Cómo has podido caer tan bajo? —le dijo apretando los dientes con fuerza—. Has demostrado no tener ningún respeto por ti misma ni por la institución que regento.

Desde que había descubierto la extraña conexión de los hombres, Darsha no dejaba de repetirse una frase que se le había quedado grabada en la cabeza: «Los niños huérfanos serían la tapadera perfecta», le dijo el periodista, con un atrevimiento que en ese momento le dio cierto vértigo.

—¡Dinero! —exclamó ella de repente—. ¿Es eso? Sin embargo, nunca te he visto con lujos, ni siquiera tienes coche y este lugar se cae a pedazos… Incluso entrego la mitad de mi sueldo para contribuir de alguna manera…

Darsha no pudo seguir, si lo hacía se echaría a llorar y no estaba dispuesta.

—Bebe agua y tranquilízate —le dijo Galwani, entregándole una botella de plástico de tamaño pequeño—. Y deja de pensar en tonterías, como bien has dicho, no tengo más riqueza que mi sueldo y yo lo dono entero a esta institución —arguyó con ironía—. Poseo una vieja moto y dos trajes, uno de verano y otro de invierno… ¿Debo seguir ofreciéndote explicaciones? Estoy deseando escuchar las tuyas.

Darsha abrió la botella, al girarla para beber contempló la etiqueta roja y se quedó paralizada. El ama de llaves, Daniel Moore y ahora Galwani… No deseaba más experiencias negativas con toxinas de ningún tipo. La botella del secretario contenía veneno suficiente como para acabar con la vida de un regimiento y era igualita a esa. Se recordó que ella no creía en las casualidades y trató de disimular.

Aquello no podía estar sucediendo.

—¿Tú no bebes? —indagó sonriendo—. Si vamos a quedarnos sin saliva, estoy dispuesta a compartir el agua contigo. Un vaso, por favor…

El hombre cogió una taza de un cajón y la puso sobre la mesa. Darsha vertió la mitad del líquido y lo miró con atención.

—Todavía no me has contestado.

Hanif Galwani suspiró, cansado del interrogatorio.

—No he cometido ninguno de los delitos de los que me acusas —declaró con vehemencia—. Sin embargo, es curioso que hayas olvidado que tú no cumplías ninguna condición y, a pesar de ello, te di una oportunidad. ¿Cometí una ilegalidad, Darsha?

Ella se llevó la botella a la boca y fingió beber. A esas alturas, podía ganar un premio a la mejor interpretación del año. Curiosamente, el director no tocaba el agua. Inesperadamente, la puerta de la habitación se abrió y un niño pequeño de grandes ojos negros correteó por la estancia mostrando su alegría. Echó un vistazo a la mesa y les sonrió después de coger el vaso.

—Hari, esa no es tu taza —le dijo el hombre, tirándola al suelo para impedir que el niño bebiera de ella—. ¡Vaya! Se ha caído. Es una suerte que sea de plástico, ¿no crees, pequeño?

Darsha cogió al niño en brazos y le acercó la botella a la boca.

—Basta, por favor —gritó el director, apartando a la criatura de ella para sacarla de la habitación—. No necesitas ser cruel, no te pega ese papel.

Entonces cerró la puerta con llave y miró a Darsha fijamente, aunque no dijo nada.

—Conocían mi profesión… acabo de darme cuenta —soltó ella de pronto—. Y solo había una forma de que lo supieran. —Las lágrimas empezaron a rodar por sus mejillas y se las limpió de un manotazo—. Tú se lo dijiste a Devon Foster y, por lo que sé, no te hubiera importado sacrificarme… ¿Por qué, Hanif? Dime qué es tan importante para ti. Debe ser algo grande cuando has tratado de envenenarme… Joder, has intentado acabar con mi vida. Tú, la persona que más respeto… —No podía hablar, la decepción era demasiado grande.

Aunque era un pobre consuelo para Darsha, el hombre estaba sufriendo; su palidez y los movimientos erráticos de sus manos lo evidenciaban.

—Te envíe cientos de mensajes que no leíste —gritó enfadado—. Te llamé a un teléfono apagado e incluso te hice un ingreso para que compraras un billete de avión… Todo inútil —le dijo abatido—. No podía entender cómo habías acabado trabajando para los Cavendish y, menos aún, cómo accediste a casarte con el heredero. ¿Debía decirte que tu esposo iba a ser suplantado por su hermano? Nada de eso nos afectaba… A mí me resultaba indiferente quién firmara los cheques. Mi único delito ha sido lavar dinero negro. A cambio, recibía un generoso porcentaje que voy a invertir en mejorar esta comunidad. ¿Qué nos importan a nosotros las disputas familiares de esas personas?

—No me equivocaba —precisó ella con un hilillo de voz—. Al final te has vendido por dinero… Tantos consejos y tanta frase inspiradora para terminar comportándote como un simple delincuente…

El director abrió un cajón de su mesa y sacó una pistola.

Darsha apenas podía creer que el hombre a quien había identificado casi toda la vida con la figura de un padre le estuviera apuntando con un arma.

—Me preguntas por qué y te voy a contestar —estalló Hanif, con el arma en la mano—. Por un complejo inmobiliario de miles de kilómetros cuadrados en el que poder cuidar a todo el que lo precise, sea niño, adulto o anciano. —Suspiró antes de proseguir—. Donde las tuberías no revienten y no nos dejen sin agua y la comida no falte en la mesa. Donde haya tecnología y medicamentos que curen las enfermedades y varias escuelas que enseñen cuál es el camino correcto —confesó el hombre con vehemencia—. Lo siento, Darsha, pero tú solo eres una persona… frente a muchos necesitados. Rezaré por tu alma.

En ese instante, una piedra impactó contra la frente del hombre tirándolo al suelo. Darsha corrió a su lado y comprobó que respiraba con dificultad. Se dio la vuelta y se topó con la mirada gris más bella que había contemplado en las últimas semanas. Mark Cavendish estaba al otro lado de la ventana acompañado de Kanu.

—Menos mal que no estaba cerrada… He apuntado al pecho, lo juro, pero nunca he tenido buena puntería —explicó el aristócrata, levantando una mano en señal de estar diciendo la verdad—. ¿Estás bien? Cuando ha sacado la pistola, yo… yo no sabía… Joder, creía que te iba a disparar…

Darsha suspiró emocionada al reconocer la preocupación en la voz masculina.

—No lo has matado y yo estoy bien —le dijo, comprobando de nuevo la respiración del director—. Abro enseguida…

No le dio tiempo suficiente para buscar la llave, la puerta de la habitación se abrió de un golpe seco y Mark entró con la cara transformada por la ansiedad.

—Como te acabo de decir, me encuentro perfectamente —suspiró Darsha, mientras se dejaba abrazar por su héroe—. Impresionada por tu forma de entrar en la habitación. Joder, Mark, has roto la puerta y te has destrozado el hombro. ¿No podías esperar unos segundos?

Mark acercó su cara a la de ella y la besó con desesperación.

—Ni se me ha ocurrido —declaró sin dejar de abrazarla—. Es más, creo que a partir de ahora no te voy a perder de vista. Había venido a decírtelo… —Se apartó unos centímetros para volver a abrazarla—. No voy a plantearme lo que podía haber pasado si tardo más en venir a buscarte…

Darsha intentó apartarse, al no conseguirlo lo contempló con seriedad.

—No voy a volver a Estados Unidos —le dijo sin vacilar—. Mi nombre es Darsha Muna y vivo aquí, en la India, de donde no me voy a mover —prosiguió con los ojos húmedos—. Soy forense y trabajo en Nueva Delhi. Tengo como familia un hermano y no tengo en mi cuenta corriente más que unas pocas rupias —resumió sin dejar de mirarlo—. No tengo ni coche, aunque alguien que conozco me va a conseguir uno…

Kanu estaba cerca de la pareja y suspiró.

—Date prisa, colega —le dijo a Mark—. He llamado a la policía y esto se va a llenar de un montón de tipos buscando pruebas como sucedió en… —Notó el fastidio de su hermana y asintió con la cabeza—. Vale, os dejo solos pero como sigáis tardando tanto, Galwani se va a despertar… Mejor busco algo con lo que atarlo —expresó, elevando el tono de voz—. Mientras alguien se decide a hablar claro de una vez…

Mark resopló con fuerza y cerró los ojos.

—Este crío da miedo. Lo peor es que estoy siguiendo sus consejos… —reconoció avergonzado, mientras le guiñaba un ojo al niño—. ¡Allá voy! Yo también te amo, Darsha, era lo que te iba a confesar antes de que salieras huyendo y me dejaras esa carta… No deseo nada temporal. Claro, que ahora estoy prácticamente en la ruina y he renunciado al título —explicó sacudiendo la cabeza—. Espero que no te importe, nunca me ha interesado y supone un gasto excesivo.

Se miraron fijamente.

Mark no parpadeó. Había renunciado al título por ella. Su abuelo había sido muy claro al respecto y él también: solo era feliz al lado de esa mujer, lo demás carecía de importancia. Darsha lo contempló con sus magníficos ojos negros. No imaginaba a los Cavendish permitiendo que el heredero renunciara al título, pero quizá se equivocara y los recientes hechos les hubieran mostrado lo que era realmente importante.

—Lo siento, Mark, pero no voy a volver —manifestó ella con pesar—. El título y las riquezas no significan gran cosa para mí, pero no creo que eso importe ahora. Tenemos vidas tan distintas…

Alguien bufó como un toro, mientras se aseguraba de atarle las manos al director.

—No me he explicado bien —continuó Mark, empezando a sudar—. Te amo, tanto que no puedo vivir sin ti. Has sido cruel al dejarme —le susurró acercándose a ella—. Tú fuiste la cría que me salvó… y me lo dices con una simple nota… Eso no te lo voy a perdonar fácilmente. —Se escuchó otra tosecita en el cuarto y Mark volvió a centrarse—. Darsha, soy yo el que a partir de ahora va a vivir en la India. Trabajaré desde aquí y, aunque no será fácil, también sé que no estaré solo… Ahora os tengo a los dos —enfatizó, cada vez más seguro de su éxito—. Cariño, di que sí.

Darsha no podía hablar.

—Te aceptamos —contestó Kanu, contemplando a la pareja con orgullo—. No sé si te he hablado del dron que utilizamos para saber si estabas en aquella habitación…

Darsha enganchó a su hermano de una oreja y lo sacó del despacho.

—Concédenos unos minutos —suspiró resignada— de intimidad…

—Si quieres paso y le arreo a Hanif otro golpe, ya sabes que le tengo ganas… —indicó su hermano sin mucha sutileza.

Darsha resopló indignada y le cerró la puerta delante de sus narices.

—Podemos seguir antes de que…

No podía.

Mark la besaba con locura mientras le ponía el anillo en el dedo.

—Hay algo que debo cambiar porque deseo envejecer a tu lado… —le dijo con esa timidez que a ella tanto le afectaba—. Yo, William Magnus Mark Cavendish VII, voy a cuidar de ti incluso más allá de la vida —le susurró su héroe con los ojos alarmantemente brillantes—. Lo que implica no permitir que nada ni nadie te haga daño, ni te discrimine por ninguna razón. Prometo, además, que dedicaré toda mi existencia a hacerte feliz. Prometo, igualmente, que todos los días te arrancaré una sonrisa y evitaré una queja.

Darsha notó la diferencia en la declaración y, sin dejar de sonreír, se vio obligada a responder adecuadamente a su esposo.

—Yo, Darsha Muna, acepto cuidar de ti —intentó repetir las mismas palabras que improvisó en su día, lo que era fácil porque las sentía de verdad—. En la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, y en cualquier circunstancia que la vida nos depare. Prometo, además, que para ello utilizaré dos armas poderosas: la sonrisa, que resuelve problemas y el silencio, que los evita.

No pudieron besarse. De repente, la habitación estaba llena de personas que los contemplaban con los ojos abiertos como platos, incluidos un montón de críos que curioseaban por el cuarto.

Los sanitarios subieron al herido a una camilla para trasladarlo a un hospital. El hombre mantenía los ojos fuertemente apretados, como si temiera que la policía le hiciera alguna pregunta y Darsha comprendió que se sentía avergonzado. Intercambió una mirada con el médico y este asintió sin decir nada. Hanif Galwani estaba bien, pensó Darsha, agradecida de que la primera persona que le dio una oportunidad en la tierra siguiera con vida. El director se había radicalizado y había perdido esa perspectiva que siempre le había dicho a ella que debía cuidar.

Lástima.

Ranjit Devi contempló la escena y le guiñó un ojo a la forense.

—Joder, Muna, solo tú podías recitar unos votos matrimoniales después de haberte librado de la muerte por los pelos —expresó el inspector sin dejar de reír—. Habíamos recibido información sobre este tipo. Solo era cuestión de tiempo que descubriéramos sus trapos sucios…

Sin embargo, Darsha ya no lo escuchaba.

Mark y ella abandonaban la habitación para seguir… hablando bajo las ramas de un banano gigante.

EPÍLOGO

Darsha contempló a Mark con preocupación.

Unas horas antes, el nuevo abogado de la familia les comunicó la sentencia que condenaba a Devon Foster, Barry Smith, Daniel Moore y a la estricta señora Gross a treinta años de cárcel. Se había demostrado en el juicio la cooperación necesaria del ama de llaves en todos los delitos y la mujer no había tenido escapatoria. En cuanto al resto de empleados de la planta setenta y cinco, se les hacía participar con desigual responsabilidad en alguno de los múltiples delitos de los que estaban acusados. Incluso hubo varios absueltos, lo que era un alivio porque creer que todo el personal estaba implicado en los hechos era demasiado difícil de asimilar.

Darsha se levantó del sofá y se acercó a la fuente del jardín.

Llevaban un mes en Manhattan, las declaraciones ante el tribunal habían sido excesivamente duras y minuciosas y, por fin, se sintió liberada. En unos días volverían a Nueva Delhi y ese pensamiento consiguió devolverle la sonrisa.

—En esta fuente hay un montón de peces —le dijo a Kanu, mientras introducía una mano dentro del agua—. ¡Oh, Dios mío!, pero si son de colores…

El muchacho se acercó para echar un vistazo y ella aprovechó para salpicarlo con todo el agua que fue capaz de arrojarle.

Mark dejó de prestar atención a la documentación que tenía delante para contemplar a los dos elementos que se habían metido dentro de la fuente para lanzarse agua mientras gritaban como locos. Sonrió recordando una situación parecida y, de repente, una extraña sensación de plenitud se adueñó de él.

Plenitud y felicidad…

Aquella mujer que chillaba sin perder la sonrisa y aquel crío enclenque lo hacían extraordinariamente feliz. En un año, Mark Cavendish se había convertido en alguien capaz de disfrutar de la vida. Eso, a pesar de las pruebas a las que debía someterse cada dos meses. Su sistema nervioso no funcionaba del todo bien a causa de las sustancias que le inyectaron durante años y de vez en cuando debían resetearlo, pero no lo llevaba mal. Esos dos personajes, que estaban calados hasta los huesos, permanecían junto a él durante los días que duraban los exámenes y apenas si se daba cuenta de que estaba ingresado en un hospital.

Mark sonrió cuando vio a su esposa salir de la fuente con cara de pocos amigos. El hermano había ganado, no había duda.

—¿Puedo ayudarte en algo? —le preguntó con la esperanza de que dijera que sí.

Darsha lo contempló de forma pensativa y sonrió.

—Tú lo agarras y yo le enchufo la manguera —musitó sin dejar de mirar a Kanu—. Es tan escurridizo como una anguila…

Mark había aprendido que la vida con aquellos dos iba en serio.

Se quitó la chaqueta y la camisa y siguió con el pantalón. Darsha aulló de alegría cuando comprobó que su esposo no había perdido las ganas de vivir al conocer la maldita sentencia. Luciendo un bóxer negro entró en la fuente para descubrir que se trataba de un complot de los dos hermanos. En cuestión de segundos, dos pistolas de plástico de una capacidad delictiva lo rodearon y acabó escupiendo agua para poder respirar.

—¡Qué ingenuo eres! —gritó su esposa sin dejar de reír—. Siempre picas…

En ese instante se escuchó un carraspeo profundo que dejó al trío sin palabras. El Duque había hecho acto de presencia en el jardín y los contemplaba con su acostumbrada arrogancia.

—Mark Cavendish, ¿es necesario verte en calzoncillos y dentro de una fuente? —tronó el abuelo, sacudiendo la cabeza—. Tu madre viene hacia aquí, deberías vestirte para que no le dé un infarto.

Darsha se dejó ayudar por su esposo para salir del agua y, unos segundos después, un submarinista muy delgado hizo su aparición, logrando que el Duque soltara un improperio.

—No sé qué voy a hacer con todos vosotros —dijo el hombre mirando hacia el horizonte.

Darsha se dio cuenta de que el tono no era tan vehemente como cabría esperar y suspiró enternecida. Su hermano salió de la improvisada piscina a toda prisa y corrió hacia el abuelo.

—Lo tengo todo calculado —indicó, envolviéndose con una toalla y tomando asiento al lado del aristócrata—. Podemos ir a medias. Yo busco un local para la fábrica y en Nueva York se realizan los diseños para que se lleven a cabo en Bombay…

Darsha contempló al aristócrata hablar con Kanu, como si en lugar de ser un crío se tratara de un hombre de negocios, y sacudió la cabeza. La edad empezaba a pasarle factura al viejo porque de otra forma no lo podía entender. Después buscó a su esposo y entraron en el dormitorio para buscar algo que ponerse.

—Menos mal que no has acabado desnuda —le dijo, mientras la acercaba a él.

Darsha lo contempló con la cara radiante por la felicidad.

—No creo que a partir de ahora me vaya a desnudar con tanta facilidad —señaló sin dejar de sonreír—. Mis pechos ya empiezan a notarlo y mi barriga se va a poner como un tonel…

Mark la contempló fijamente.

La cara le había cambiado de una manera sutil. Su piel resplandecía y los ojos le brillaban como si guardara un gran secreto. Examinó su cuerpo y se dio cuenta de que decía la verdad. La camiseta se le había quedado pequeña pero no notó nada en su abdomen.

—Joder, Darsha, ¿estamos embarazados? —le preguntó con la voz rota por la emoción.

—Sí —le contestó ella, llorando de felicidad—. Estamos muy embarazados. Me he hecho la prueba esta mañana y no hay ninguna duda.

Mark rio, lloró, cantó e incluso bailó. Ni siquiera se vistió, tiró de su mano y la arrastró al jardín de nuevo.

—Escuchadme todos —dijo a su familia al completo, incluida una jovencísima cuarta esposa de su abuelo—. ¡Vamos a tener un hijo!

El silencio inicial fue roto por las risas y los aplausos de Kanu que se abrazó a ellos llorando. El resto del grupo fue más comedido. Lady Elisabeth dejó que las lágrimas asomaran a sus ojos y Damon Cavendish carraspeó afectado. El Duque llevó a un aparte al futuro padre.

—Tenemos que hablar de tu renuncia —le dijo su abuelo con la cara emocionada, mientras lo obligaba a ponerse un albornoz—. Si no pudiera tener más hijos, deseo que te plantees recuperar el título de nuevo… Tu esposa es especial, puedo verlo en la forma en que te trata —admitió el Duque—. Me encantaría que si es niño fuera el octavo. ¿Qué te parece, muchacho?

Mark asintió sin poder hablar. Su abuelo le dio un gran abrazo y lo dejó solo.

Darsha no lo había perdido de vista y aprovechó para unirse a él.

—Creo que va a ser una niña —le dijo muy seria—. Nunca te lo había dicho, pero creo tener alguna especie de sentido extrasensorial… y me dice que va a ser niña. Nada de octavo…

Mark la atrajo hacia él y la abrazó con mucha ternura.

—Probablemente sean dos… —le sonrió encantado, mientras le acariciaba la barriga—. Doctora Muna, creo que su sexto sentido no la ha advertido de ese pequeño detalle.

Darsha lo contempló fijamente.

—¡Oh, por favor! —susurró sonriendo—. Creo que si son dos me daré por vencida…

Mark no sabía a qué se refería, sin embargo, le costó trabajo creer que su esposa pudiera rendirse alguna vez.

—No dejaré que eso pase jamás —musitó sobre sus labios, al tiempo que la abrazaba.

Darsha lo contempló con los ojos muy brillantes.

Después lo besó hasta que escucharon el carraspeo de lady Elisabeth y la risita malvada del Duque.

FIN