BRENDA NOVAK

CONFÍA EN MÍ

El último reducto, 1

El infierno está vacío y todos los demonios se hallan aquí.

William Shakespeare, La tempestad

Uno

—Ya te has enterado, ¿verdad?

David Willis miró al hombre apoyado en el panel que, formando un pequeño cubículo, rodeaba su mesa repleta de cosas. El detective «Tiny» Wyman, un policía excepcional y su mejor amigo en el cuerpo, era aún más grande que él. Tenía la piel como cobre bruñido y una sonrisa fácil que parecía en perpetua contradicción con la profunda tristeza de sus ojos. Se tomaba muy a pecho la lucha contra el delito y era parco en palabras. Cuando hablaba, casi todo el mundo lo escuchaba. Incluido David.

—¿De qué? ¿De que voy otra vez retrasado con el papeleo? —bromeó David.

Tiny se metió sus enormes manos en los bolsillos de los chinos, pero aquella pose despreocupada no le hizo parecer más cómodo con su ropa. No estaba hecho para llevar pantalones de vestir y americanas, y menos aún una corbata.

—Tú siempre vas retrasado con el papeleo —refunfuñó con una sonrisa oblicua—. ¿Crees que perdería mi valioso tiempo haciéndotelo notar?

Al ver que su sonrisa se disipaba, David comprendió que no se había pasado por allí para charlar con él.

—No —dijo—. ¿Qué ocurre?

Tiny se tiró de la corbata como si le apretara.

—¿Te acuerdas de ese tío al que metimos en chirona por atacar a aquella rubita en plena noche?

David se había ocupado de tantos casos a lo largo de sus trece años en el Departamento de Policía de Sacramento que, con una descripción tan somera, podría no haber recordado aquella agresión en particular. Pero al decir Tiny «aquella rubita» recordó inmediatamente los pormenores del caso. Seguramente porque ya de partida no estaban enterrados muy profundamente en su memoria. Hacía unos meses que no hablaba con ella, pero Skye nunca se alejaba demasiado de sus pensamientos.

—Sí, me acuerdo. A Burke le cayeron entre ocho y diez años.

—Pues resulta que serán más bien tres.

David se recostó en su silla y arrojó el bolígrafo sobre el montón de papeles que estaba intentando ordenar.

—Sabía que el juez estaba a punto de decidir sobre su libertad condicional. Pero según tenía entendido no había ninguna posibilidad de que se la concediera.

—No debería habérsela concedido —respondió Tiny—. Burke es peligroso. Pero… —dejó de toquetearse la corbata y pareció resignarse a pasar otro día en la oficina—. Creo que delató a otro preso y que gracias a ello la policía de San Francisco pudo cerrar dos homicidios que estaban sin resolver. Fueron ellos quienes hablaron a su favor ante la junta penitenciaria.

David se puso en pie.

—¿Es que nadie ha leído mi carta, joder? ¿Por qué no nos llamaron primero? ¿Por qué no se han informado bien sobre ese tipo?

—Por lo visto contactaron con el jefe Jordan hace un par de semanas.

—¿Y les dijo que la lista de cadáveres encontrados junto al río dejó de aumentar en cuanto nuestro simpático dentista estuvo en prisión?

—Claro. Y ellos contestaron que podía ser una coincidencia —Tiny dejó ver por fin su sonrisa de siempre—. En mi opinión pueden fiarse de nuestra intuición. Pero quieren algo más.

Algo más. Por eso el jefe había preguntado a David por los casos sin resolver, porque quería saber si había descubierto algo que los vinculara claramente con Oliver Burke. Jordan buscaba algo tangible que oponer a la postura de la policía de San Francisco. Y David no había sido capaz de dárselo. Aquella conversación, sin embargo, no le había preocupado mucho en su momento. No sospechaba lo que había detrás. Creía que tendría al menos dos años más para descubrir el eslabón perdido.

—Menuda mierda —David apartó a su amigo al pasar por la estrecha abertura de su cubículo con idea de ir en busca de Jordan. Pero Tiny lo agarró del abrazo.

—Ahórrate el esfuerzo, amigo mío. No puede hacer nada. La decisión está tomada. El doctor Burke sale la semana que viene.

—¿La semana que viene? ¿Es que a nadie le importa lo que haga ese tío?

Otros dos detectives de la Brigada de Crímenes Violentos se asomaron al pasillo. David les lanzó una mirada punzante, invitándolos a ocuparse de sus asuntos, y volvió a concentrarse en Tiny.

—Parece que a los de San Francisco les importa más cerrar casos antiguos —dijo éste—. Recompensando a Burke, animan a hablar a otros. Hay allí unos cuantos pandilleros que saben un montón de cosas. Creo que, si hubiera hecho falta, el Departamento habría llevado este asunto hasta el gobernador para conseguir el indulto de Burke.

Evidentemente, no había sido necesario llegar tan lejos. La puesta en libertad de Burke había sido más fácil de conseguir de lo que David habría imaginado.

—Ahora, si vuelve a atacar, ya sabe que no debe dejar viva a su víctima para que testifique contra él. Cometió ese error una vez y acabó en prisión.

—Eso fue lo que argumentó el jefe Jordan.

—¿Y?

—Le dijeron que no podemos tener en cuenta todos los «futuribles» o no podríamos hacer nuestro trabajo.

—Skye Kellerman es un «futurible» a tener en cuenta.

Tiny se pasó la mano por la cabeza calva.

—Esa chica te importa, ¿eh?

Su voz sonó, como de costumbre, como un suave retumbo, pero pese a ello, David notó su sutil inflexión. Prefirió ignorarla, igual que prefirió ignorar que Tiny le había advertido de que se estaba involucrando demasiado íntimamente con Skye. Entonces, lo mismo que ahora, estaba intentando reconciliarse con su ex mujer.

—No me extrañaría que Burke la buscara… que intentara conseguir de ella lo que no pudo en su momento y, de paso, vengarse —la imagen creada por sus propias palabras lo puso enfermo.

La mirada de Tiny seguía fija sobre él.

—A mí tampoco.

—Tenemos que hacer algo.

—¿Qué? No podemos hacer nada, a no ser que encontremos la prueba que nos falta para resolver esos asesinatos, o Burke cometa otro crimen —soltó un largo y fatigoso suspiro—. ¿Quieres que la llame?

David hubiera deseado que fuera Tiny quien le diera la noticia. O cualquier otro. Aquello era lo último que quería decirle a Skye. Pero no quería tomar el camino fácil. Tenía que ser él.

—No, lo haré yo.

—¿Seguro?

—Sí, seguro —mascullando una maldición, golpeó el panel cuando Tiny se alejó. Su amigo no se molestó en mirar atrás. Conocía bien a David y compartía su frustración. Pero varias cabezas volvieron a asomarse al pasillo.

—¿Qué estáis mirando? —gruñó.

Desaparecieron todos, pero intimidar a sus compañeros de trabajo no le hizo sentirse mejor. ¿Cómo iba a decirle a Skye que el miedo al que se enfrentaba diariamente tras haber sobrevivido al ataque de Burke estaba a punto de exacerbarse?

Skye Kellerman tensó los hombros al oír un chirrido de neumáticos en el camino de grava que daba entrada a su casa. Era una fría mañana de principios de enero. El día no estaba oscuro, pero su grueso manto de niebla la hacía sentirse completamente aislada. Escindida del resto del mundo.

Vulnerable.

Se acercó apresuradamente al secreter antiguo que había heredado, junto con la casa, al morir su madre un año antes y eligió su pistola Kel-Tec P-3AT semiautomática porque era más ligera, delgada y fácil de esconder que su Sig P232. Llevándola consigo, corrió a su dormitorio en busca de una camiseta. Quería taparse el escote y la tripa, expuestos por el sujetador deportivo y los pantalones cortos de licra que se ponía para hacer ejercicio. La azoraba el tamaño de sus pechos porque llamaban más la atención de lo que habría deseado.

Oyó cerrarse bruscamente la puerta de un coche y pasos que se acercaban a la casa. Pasos pesados. Los pasos de un hombre.

Se puso una camiseta amplia en la que se leía: El Último Reducto: donde las víctimas se defienden y fue a mirar por la persiana de madera de las ventanas delanteras y luego por la mirilla que había perforado en la puerta. Pero la niebla era tan densa y las sombras de la mañana tan opacas que sólo distinguió una forma grande y oscura que avanzaba hacia ella.

«Mierda».

El sabor metálico del miedo inundó su garganta y agrió su estómago. Seguramente era alguien que se había perdido y necesitaba indicaciones. Sherman Island, con sus 175 habitantes, se hallaba en el corazón del delta del río Sacramento. Pocos forasteros conocían las marismas, los canales naturales, los puentes levadizos y los diques que hacían únicos aquellos humedales. Pero Skye ya no se fiaba de los desconocidos. No, desde que una noche, de madrugada, la despertó un encapuchado que empuñaba un cuchillo.

Por suerte, Burke estaba en prisión, pero debido a El Último Reducto, la asociación de ayuda a las víctimas que había fundado hacía dos años con sus amigas Sheridan Kohl y Jasmine Stratford, había hecho un montón de enemigos. Aquel hombre podía ser el marido de Tamara Lind, un maltratador que la culpaba de que su mujer lo hubiera abandonado. La semana anterior había amenazado con poner una bomba en El Último Reducto. O podía ser Kevin Sheppard, que se había presentado en su oficina después de haber leído varios artículos en el periódico en los que se alababa a la asociación, por respaldar económicamente a un investigador que había conseguido nuevas pruebas contra un famoso asesinato. Kevin se había ofrecido a trabajar como voluntario, pero Skye le había dicho que no al descubrir que pesaba sobre él una acusación de acoso, después de lo cual se había marchado hecho una furia. Nadie lo había visto desde entonces.

Sonó el timbre, seguido casi inmediatamente por un rápido toque a la puerta.

Skye se imaginó apagando la alarma y abriendo la puerta hasta donde lo permitía la cadena; imaginó que aquel hombre daba una patada y la abría del todo, y sintió que empezaban a sudarle las manos sobre la culata de la pistola. «Cálmate».

Tenía muy buena puntería. Pero los nervios podían traicionar hasta al mejor tirador del mundo. Así que no abriría la puerta. Fingiría no estar en casa y confiaría en que aquel tipo se fuera.

Conteniendo el aliento, pegó la espalda a la pared y se preguntó qué pensarían los alumnos de sus clases de tiro si pudieran verla en ese momento, sudorosa y temblando por culpa de un poco de niebla y una visita inesperada. La mayoría de ellos la consideraban indestructible cuando tenía una pistola en la mano. Todos se comportaban como si, con sus armas, fueran invencibles. Pero no entendían lo que era hallarse en una situación verdaderamente desesperada; no comprendían que una mujer podía tener un millón de armas de fuego y aun así ser vulnerable. A menos que estuviera preparada para apretar el gatillo.

¿Estaba dispuesta a matar a Kevin Sheppard? ¿O al marido de Tamara?

Si tenía que hacerlo…

No se había movido, ni había hecho ningún ruido, pero aun así el desconocido parecía convencido de que estaba en casa. Llamó otra vez al timbre. Tocó a la puerta. Luego se acercó a la ventana e intentó ver el interior.

—¿Skye? Skye, ¿estás ahí? Soy yo, el detective Willis.

Skye exhaló lentamente y aflojó conscientemente la presión de sus dedos sobre la pistola. David… No estaba en peligro mortal. Pero saber que él estaba al otro lado de la puerta no aminoró el ritmo de su corazón.

—Tu coche está fuera —dijo él alzando la voz—. ¿Quieres abrir?

Ella volvió a respirar hondo para calmarse, puso el seguro a la pistola, la guardó en el bolsillo de la chaqueta que colgaba del perchero de la entrada y se pasó la mano por el labio superior, que notaba húmedo.

—¿Skye?

—Ya voy —apagó el sistema de alarma, quitó la cadena, descorrió el cerrojo y abrió la puerta.

David llevaba corbata y camisa verde y tenía buen aspecto. Demasiado buen aspecto. La corbata que llevaba era demasiado elegante para aquella camisa, pero su estilo era tan único como atrayente. Mezclaba la frescura de James Dean con la originalidad de Johnny Depp. Skye recordó fugazmente aquella vez, hacía casi un año, en que la besó en los labios, primero suavemente y luego con más ansia, empujándola contra la pared. En ese momento, su poder de atracción, se había impuesto a la razón y al sentido común.

—Hola —Skye sonrió. Confiaba en parecer despreocupada, pero su relación era tan compleja que no podía tomarse a la ligera ningún encuentro con él. Sobre todo, uno inesperado—. ¿Qué te trae por el delta?

Su actitud denotaba que no había ido a hacerle una visita de cortesía. Skye se preguntó si habría olvidado la noche en que se pasó por allí para ayudarla con la mudanza y casi acabaron haciendo el amor.

—Necesito hablar contigo. ¿Puedo pasar un momento?

Parecía tan normal, tan distante… Y no había llamado por teléfono. Se había presentado en su casa. ¿Qué ocurría?

Skye se apartó, le indicó con una seña que entrara y se dijo que no había razón para sentir un nudo en el estómago. Lo peor ya había pasado. Sucediera lo que sucediera a partir de allí, no volvería a pasar por aquel infierno. Y eso era lo importante.

—¿Te apetece un té verde?

—¿Un té verde? —repitió él, arqueando una de sus cejas morenas.

—Perdona, no tengo café. Ya no lo bebo.

—Paso del té. Me temo que mi organismo no sabría qué hacer con algo tan sano —sus ojos verdes claros parecieron fijarse hasta tal punto en cada detalle de su cara que Skye se azoró, pero no supo adivinar si a David le gustaba o no lo que veía. Lo que pensara de ella permanecía oculto tras una expresión implacable. Un segundo después, se fijó en lo que lo rodeaba.

Por primera vez desde hacía mucho tiempo, Skye vio el interior de su casa desde la perspectiva de otra persona. Había quitado del cuarto de estar el sofá «de recibir» de su madre, los veladores de nogal, las vitrinas y los jarrones llenos de flores de tela y se lo había regalado todo a Jennifer y Brenna, sus hermanastras, que vivían en el sur de California, cerca de su padre. Había cambiado los muebles por un juego de pesas, una bicicleta estática, una cinta corredora, un escalón de aeróbic y una colchoneta de yoga. Desde donde estaban sólo se veía un trozo de cocina, pero ésta incluía la puertecita del jardín en el que cultivaba hierbas aromáticas y brotes de soja.

—Caramba, me gusta cómo has dejado la casa —dijo David.

Skye comprendió por su sonrisa sardónica que no lo consideraba una mejora. Sabía que, a su modo de ver, aquello era una prueba más de que el pasado dominaba su vida, sobre lo cual habían discutido la última vez que habían hablado.

—Gracias. Me parecía una pena desperdiciar tanto espacio.

—Tú siempre tan práctica.

No había sido siempre práctica en absoluto. Hasta la madrugada del once de julio de hacía casi cuatro años, romperse una uña recién pintada le había parecido una catástrofe.

—Tener que apuñalar a un violador la cambia a una.

El músculo que vibraba en la mandíbula de David reveló su malestar. Evidentemente, Skye acababa de recordarle el propósito de su visita… si es que la cicatriz de su mejilla no se lo había recordado ya.

—Quizá deberías sentarte —dijo.

—¿Por qué?

Él se aclaró la garganta, visiblemente incómodo.

—Tengo malas noticias.

«¿Te has reconciliado definitivamente con tu ex mujer?». Skye hizo una mueca al pensarlo, consciente de que, si así era, debería alegrarse por él. David tenía un hijo de ocho años que merecía disfrutar de una familia como la que su padre estaba empeñado en darle.

—Estoy bien así —al ver que levantaba la barbilla, la dura línea de la boca de David se suavizó—. ¿Qué ocurre? —preguntó—. ¿No has encontrado pruebas de que fuera Burke quien mató a esas mujeres?

—No. Aún no.

Su tono de voz convenció a Skye de que aquel fracaso obsesionaba a David. No le gustaba perder. Había hecho de aquel caso algo personal. Para él, no era sólo un trabajo. Pero Skye no pudo evitar sentirse decepcionada. Rezaba por que lograra demostrar de una vez que Burke era tan perverso como ella decía. La traía sin cuidado lo que hubieran alegado sus abogados en el juicio: que aquél era su primer delito; que no tenía antecedentes violentos; que su esposa, la persona que mejor lo conocía, juraba que jamás le había levantado la voz; que era un hombre religioso y trabajador, un miembro productivo de la sociedad. Skye había estado allí esa noche. Había sentido su sed de sangre.

—¿Has cambiado de idea? —preguntó—. ¿Crees que fue otra persona?

David se metió las manos en los bolsillos.

—No. Fue él. Las mismas pautas de conducta, víctimas similares… La huella que encontramos en el escenario de uno de los crímenes coincide con su número de pie, anormalmente pequeño para un hombre.

—¿Y no basta con eso?

—No hay rasgos diferenciales, excepto el tamaño, que podamos alegar para presentar cargos contra él.

—Imagino que no han aparecido más cuerpos.

—Nada parecido a los otros tres.

¿Qué hacía allí David? Temiendo que su determinación empezara a disiparse, Skye lo agarró del brazo… y sintió que se tensaba nada más tocarlo. No sabía si era porque su contacto le gustaba o porque le desagradaba, pero no podía perder el único apoyo policial con el que contaba. Casi todos los miembros del cuerpo estaban resentidos con la asociación porque aireaba públicamente casos sin resolver o mal resueltos.

—Aún no es demasiado tarde —le dijo—. Todavía tenemos tiempo. Tenemos que encontrar un modo de mantener a Burke entre rejas.

David hizo una mueca visible y se desasió de ella. Skye empezó a sentir miedo.

—¿Qué? —dijo—. No estará libre, ¿no? Sigue en prisión. Le cayeron entre ocho y diez años. Dijiste que seguramente se quedarían en ocho.

—Lo siento, Skye —masculló él entre dientes.

Ella no podía respirar, no podía aquietar el ritmo de su pulso.

—¿Qué estás diciendo?

—Saldrá en libertad la semana que viene.

Dos

—¿Qué sucede?

Por teléfono, la voz de Sheridan tenía un timbre metálico. Skye retrocedió hacia la encimera de la cocina y se pegó el teléfono a la oreja con la esperanza de que dejara de temblarle la mano. Al menos había logrado dominarse hasta que David se había marchado. No quería que la viera derrumbarse. David sentía que la había defraudado, aunque había hecho todo lo que estaba en su mano.

—Va… a salir —musitó.

—¿Quién?

Su amiga habló precipitadamente. Parecía tan confusa como preocupada. Habían tratado con tantas víctimas de crímenes violentos desde la creación de El Último Reducto que Skye podía referirse a una docena de personas distintas.

—Burke.

El silencio asombrado de Sheridan dejó claro que reconocía el nombre.

—¿Cómo?

—La policía no ha podido relacionarlo con ningún otro delito. Al parecer, estos últimos tres años ha hecho un favor al sistema penitenciario ofreciendo sus servicios de dentista gratis. Y además no consiguió consumar lo que se proponía antes de que le clavara las tijeras que estaba usando para hacer punto de cruz.

—Pero lo condenaron a entre ocho y diez años. La mayoría de los presidiarios de California cumplen al menos la mitad de su condena.

—No importa. Sólo ha cumplido tres, pero va a salir. Le han dado la condicional.

—¡No!

—Sí —dijo Skye, aunque todavía no se lo creía. Aquel tipo le había puesto un cuchillo en el cuello mientras le quitaba la camiseta y los pantalones del pijama. La había sometido a tocamientos brutales cuyo recuerdo todavía la ponía enferma.

—Pero… ¿y esos asesinatos? —preguntó Sheridan—. ¿Esas tres chicas de la zona de la universidad?

Skye se dejó caer al suelo deslizándose por un lado del armario. La niebla empezaba a levantarse, como solía ocurrir a mediodía, pero la luz que se colaba por la ventana de encima del fregadero sólo la hacía sentirse aún más expuesta.

—A Burke se le da bien borrar su rastro. Ya lo sabes. Nuestros investigadores consiguieron tan poco como David. Si él no lo logró, no lo logrará nadie.

Normalmente, a Sheridan le habría sorprendido que Skye llamara a David por su nombre de pila. Pero estaba tan enfrascada en la conversación que no lo notó.

—Es listo, educado… —dijo refiriéndose a Burke.

—Y no tiene conciencia —añadió Skye—. Está muy lejos de ser lo que aparenta. Yo compartía casa con otra chica. Burke tuvo que vigilarme una temporada para conocer mis costumbres, dónde estaba mi habitación, cuándo estaría sola. Me eligió como objetivo, planeó el ataque. Si no hubiera sido porque dejé las cosas de coser encima de la mesilla de noche, habría acabado igual que esas otras chicas que ahora no son más que cadáveres, y el caso seguiría sin resolver.

—Dios mío —masculló Sheridan.

Al recordar cómo había clavado las tijeras a Burke, Skye sintió que los músculos se le contraían dolorosamente. Había necesitado más fuerza de la que imaginaba. Había tenido que clavárselas una, dos, tres veces para conseguir que se detuviera, y aun así, Burke había logrado escapar. Pero no sin que su sangre le quemara como fuego las manos frías y se derramara sobre sus sábanas…

—¿Qué voy a hacer? —musitó—. Testifiqué contra él. Por cómo me miró cuando leyeron la sentencia, no creo que vaya a olvidar que lo encarcelaron por mi culpa.

—Tal vez deberías esconderte —dijo Sheridan.

Skye levantó la cabeza bruscamente.

—¿Y qué ha sido de nuestro propósito de no permitir que el miedo gobierne nuestras vidas?

—Sólo una temporada, hasta que veamos dónde se establece, qué va a hacer.

—Seguramente volverá con su familia.

—¿Todavía tiene familia?

Fue su esposa quien lo llevó al hospital al día siguiente de que Skye lo apuñalara. A los médicos les había extrañado tanto sus heridas que contactaron con la policía. Por eso Burke había sido detenido. Jane, sin embargo, había apoyado a su marido durante todo el juicio. Skye todavía podía oírla sollozando incontroladamente cuando se leyó el veredicto.

—Seguramente. Su mujer insistía en que era inocente.

—No quiero arriesgarme a perderte, Skye. Y ya sabes lo que diría Jasmine. Ahora somos su única familia. Después de lo que le pasó a su hermana, estoy segura de que preferirá que no corras ningún riesgo.

Skye se frotó los ojos, suspirando. No tenía derecho a hacer pasar a Sheridan y a Jasmine por todo aquello. Sus dos amigas tenían demonios propios a los que hacer frente. Se habían conocido en un grupo de apoyo a las víctimas y se habían hecho amigas mientras compartían un sinfín de cafés e intentaban asumir los violentos incidentes que habían cambiado sus vidas.

—Cuando fundamos la asociación, decidimos no tener miedo, ¿recuerdas? Decidimos quitarle el poder a la gente que nos había hecho daño —tal vez no lo había conseguido del todo. Pero lo estaba intentando. No podía darse por vencida.

—Pero el tipo que me asusta a mí vive al otro lado del país. Ni siquiera puedo imaginarme lo duro que sería intentar llevar una vida normal sabiendo que puedes tropezarte con la persona que intentó asesinarte mientras vas andando por la calle o estás de compras.

¿Qué alternativa tenía?

Skye se imaginó huyendo, escondiéndose, estableciéndose, quizá, más cerca de su padrastro. Pero si Burke estaba empeñado en seguir sus pasos, tarde o temprano daría con ella porque Skye no estaba dispuesta a cortar los lazos con las personas y los lugares que amaba; no estaba dispuesta a permitir que Burke le robara también aquello. Además, no estaba muy unida a su padrastro. Se fue a vivir con su madre cuando ella tenía nueve años y volvió a marcharse cuando tenía trece. Su verdadero padre había muerto en un accidente de esquí cuando ella tenía dos años y Joe era el único hombre que había ocupado su lugar, pero sólo habían convivido cuatro años.

En todo caso, no podía dejar que Sheridan y Jasmine llevaran solas El Último Reducto. Eran un pequeño ejército que luchaba por las víctimas de la violencia ciega. No habían encontrado otro modo de dar algún sentido a lo que les había pasado.

—No pasará nada —estiró la espalda—. Es sólo que… me ha dejado un poco descolocada.

¿En qué estaba pensando? No podía permitirse el lujo de derrumbarse. Hasta el momento nadie había descubierto un vínculo entre Burke y esos otros tres asesinatos. Pero tenían que seguir intentándolo, sobre todo ahora. Antes de que atacara de nuevo. Una de las vidas que Skye podía salvar era la suya propia.

—Vende la casa, al menos, y cómprate un piso aquí, en la ciudad —estaba diciendo Sheridan.

Llevaba siglos diciéndoselo, pero Skye no se sentía capaz de desprenderse de la casa del delta. Había vuelto a ella después del ataque de Burke, y había pasado los últimos años con su madre. La casa era lo único que le quedaba de ella, lo único que conservaba de su infancia, esa época de inocencia, de desconocimiento de la maldad que había en el mundo. Y, de todos modos, en un piso tampoco estaría a salvo. Cuando Burke la atacó, compartía un apartamento en la zona entre American River Drive y Howe Avenue con una mujer que después de aquello se fue a vivir a un pueblecito de Utah.

—Hasta eso sería ceder demasiado. Quiero vivir conforme a mis propias reglas, no conforme a las suyas —o eso intentaba día a día.

—Lo entiendo, pero…

—Pero estás preocupada. Descuida. Si Burke vuelve a por mí, se llevará en el pecho algo más que un par de tijeras.

Oyó suspirar a Sheridan.

—¿Vas a venir hoy? Hay un periodista de la revista River City que quiere hablar con alguna de nosotras. Está interesado en escribir un artículo. He pensado que podíamos aprovechar para promocionar nuestra barbacoa de verano. Como el número de la revista sale en mayo…

—¿No puede ir Jasmine? —Skye tenía que dar clase a un grupo nuevo en la galería de tiro, y después pensaba llevar unos folletos a la Universidad Estatal de Sacramento con la esperanza de reclutar más voluntarios para la asociación. Pero, después de la visita de David, no estaba segura de que pudiera concentrarse.

—No podemos contar con ella hasta dentro de un par de días.

—¿Por qué?

—Recibió una llamada de Fort Bragg. Ha desaparecido una niña pequeña. Confían en que Jasmine pueda ayudar a encontrarla.

—¿Quién le ha pedido ayuda? ¿Los padres? —preguntó Skye, sorprendida de que la fama de Jasmine hubiera llegado hasta una ciudad costera situada a seis horas de allí.

—No, el FBI.

—¿En serio? Todavía no he conocido a un solo detective dispuesto a utilizar a personas con poderes paranormales en una investigación.

Hasta David parecía reacio a admitir que Jasmine tuviera ciertas facultades.

—Imagino que andan tan desesperados que están dispuestos a probar cualquier cosa. Pero no mencionaron sus poderes paranormales cuando la llamaron. Le pidieron que trazara un perfil del secuestrador.

—El FBI tiene gente especializada en eso. Eso es lo que le han dicho siempre. ¿Cuántas veces la han rechazado?

—Las cosas han cambiado mucho desde que ayudó a resolver el caso Ubaldi. Creo que el FBI empieza a darse cuenta de que es tan buena como sus expertos, o incluso mejor.

—Eso podríamos habérselo dicho nosotras —repuso Skye—. Entonces, ¿qué ha pasado con esa niña?

—Aún no lo sé. Jasmine debió de llegar a Fort Bragg hace una hora —hizo una breve pausa—. ¿Puedes ocuparte del periodista, Skye?

Skye miró el reloj. Seguía estando nerviosa, temía salir de casa, pero al mismo tiempo estaba decidida a impedir que Burke volviera a cometer un crimen. No podía perder ninguna oportunidad de concienciar a la opinión pública para que apoyara a las víctimas de violaciones y asesinatos.

—Claro. Cambiaré la clase al lunes o el martes que viene y estaré allí lo antes posible.

Aunque tenía la impresión de que el delta en el que vivía Skye, con sus innumerables canales naturales y artificiales, pertenecía a un mundo distinto, estaba apenas a una hora al suroeste de Sacramento, la ciudad en la que vivía en el momento de la agresión. Sherman Island estaba casi a la misma distancia de la localidad de San Quintín, donde, en contraste con las pintorescas orillas de la bahía de San Francisco y la populosa región que la rodeaba, se alzaba una de las prisiones más famosas del mundo.

Burke estaba encerrado allí, junto con más de cinco mil reclusos, tras paredes de piedra con más de siglo y medio de antigüedad. Célebre por su apariencia amenazadora, así como por su cámara de gas, la prisión albergaba a lo peor de lo peor. Y David sabía que su sangrienta reputación era merecida. Hasta el corredor de la muerte estaba superpoblado. San Quintín daba cobijo a unos seiscientos reclusos condenados a la pena capital. El resto de su población consistía en reos sentenciados a cadena perpetua y en un pequeño porcentaje de presos que, como Burke, cumplían condenas inferiores por delitos de menor importancia.

Mientras el coche policial se topaba con otro puente levadizo, David frunció el ceño ante la perspectiva de ver de nuevo a Burke. Había trabajado en otros casos difíciles antes, pero había podido resolverlos en su mayoría, al menos los más importantes. A veces tenía suerte y aparecía una prueba decisiva como llovida del cielo. Otras, eran su tesón y su esfuerzo, su negativa a dejar sin remover una sola piedra, lo que cambiaba las cosas. De vez en cuando era su intuición. Nada, sin embargo, le había dado las respuestas que necesitaba para resolver los casos de las tres jóvenes asesinadas en viviendas situadas a lo largo del río American, y la frustración empezaba a hacer mella en él. Especialmente ahora que Burke iba a salir en libertad.

Mientras llamaba para asegurarse de que podría verlo, David dejó River Road y enfiló la 4 Oeste. No sabía muy bien por qué se sentía impelido a hablar cara a cara con Burke. No habían vuelto a verse desde el juicio, y David sospechaba que el agresor de Skye no le contaría nada nuevo. En los años que habían transcurrido desde aquello, había intentado comunicarse con él más de una vez. Burke se había negado a verlo, pero había aceptado mantener unas pocas conversaciones telefónicas. En todas ellas se había fingido inocente, como si a él pudiera engañarlo con la misma facilidad con que engañaba a los demás.

Por inútil que pareciera todo aquello, David no podía permitir que Burke se reintegrara en la sociedad sin hacer un último intento de sonsacarlo, de extraerle alguna información que resolviera por fin todos aquellos casos, descuidados desde hacía mucho tiempo.

Tenía que hacerlo por Skye. Y por las demás. Pisó el freno y logró a duras penas que no se volcara su café al incorporarse al denso tráfico que atestaba el puente de San Rafael. La zona de la bahía estaba casi siempre congestionada. David prefería el ritmo más pausado de la vida en Sacramento. Aunque sus padres y su hermana mayor, que se había divorciado de nuevo hacía poco y había vuelto a casa, vivían aún en San José, él se había marchado de allí dos años después de acabar la carrera de Ciencias Forenses en la universidad local. Pensaba dedicarse a la investigación científica, pero el año y medio que había pasado trabajando como becario en análisis de fibras le había resultado demasiado tedioso. Por eso había cambiado de aspiraciones para convertirse en oficial de policía. Necesitaba un empleo que le permitiera moverse por ahí, cambiar de jornada, hablar con gente. Y además disfrutaba del desafío constante que suponía el trabajo policial.

Al llegar al otro lado del puente la niebla se aclaró lo suficiente para mostrar la prisión que, situada a un lado, parecía a simple vista tan inofensiva como un colegio universitario.

Pero la valla electrificada que la rodeaba, rematada por alambre de espino cortante, y las imponentes torres provistas de ametralladoras, fueron desvelando la verdadera naturaleza de aquel lugar a medida que David se acercaba. El ambiente lúgubre que impregnaba las instalaciones le pareció mucho más denso que la niebla cuando entró en el aparcamiento de visitas, buscó un sitio libre y se bajó del coche.

Había en San Quintín algo singularmente tétrico. La prisión albergaba la única cámara de gas del estado y a un número de reclusos casi dos veces superior a los que permitía su diseño original. Estaba, además, la presencia de algunos célebres y despiadados asesinos: Kevin Cooper, sentenciado a muerte por masacrar con un hacha y un cuchillo a la familia Ryen; Richard Allen Davis, que había raptado y asesinado a Polly Klaas; Charles Ng, que había torturado y asesinado a once personas; Richard Ramírez, el Acosador Nocturno; Cary Stayner, Brandon Wilson, Scott Peterson… Aquella lista interminable situaba a San Quintín en un lugar aparte. La prisión, que ocupaba casi doscientas hectáreas, constituía una verdadera ciudad de los condenados con código postal propio. Según todos los que la visitaban, el infierno estaba en el 94964 de California.

Mientras atravesaba la verja exterior, la verja interior y los controles de seguridad, David se preguntó cómo habría afectado a un hombre como Burke el hecho de vivir allí. Sin duda lo habría llenado de rabia, de indignación. Burke se creía tan bueno que pensaba que jamás lo atraparían. Y, una vez en el banquillo de los acusados, había confiado en engañar al sistema para no tener que pagar por sus crímenes.

Tras aclarar su identidad y el propósito de su visita, una funcionaria lo hizo pasar a una pequeña cabina.

—Espere un momento —dijo, y desapareció, seguramente para ir a hablar con la persona a la que se hubiera ordenado sacar a Burke de su celda.

Mientras esperaba sentado en una dura silla metálica, en aquella fría sala sin ventanas, David se preguntó si Oliver Burke se negaría a verlo, aunque lo dudaba. Estaría ansioso por decirle que se había colado bajo la red.

Efectivamente, una puerta se abrió al otro lado del grueso cristal que dividía la sala y por ella apareció Burke. De cerca de metro setenta y cinco de estatura, complexión media y cabello rubio rojizo, parecía más delgado pero también más musculoso que en la sala del juicio. No llevaba esposas, ni grilletes. Sólo faltaban seis días para su puesta en libertad; sería un idiota si quebrantaba alguna norma, y todo el mundo consideraba improbable que eso ocurriera.

No sería allí donde Burke se portaría mal, sino fuera, tras cubrirse con la capa de normalidad que escondía como un sudario sus intenciones perversas.

Inclinando educadamente la cabeza, se sentó y levantó el teléfono que les permitiría comunicarse.

—Se ha enterado de la buena noticia, ¿eh?

Estaba fanfarroneando, como esperaba David.

—Sí —contestó, acercándose el aparato a la oreja.

—Es lo que se consigue cuando uno juega según las normas.

—O delatando a un compañero —dijo David suavemente.

Una nube negra cruzó el semblante de Burke. Con sus ojos azules como el hielo y sus rasgos delicados, casi femeninos, no aparentaba sus treinta y seis años. Parecía, más que un presidiario, un yuppie inofensivo. Aquella apariencia tan poco amenazadora jugaba decididamente a su favor. Al menos así había sido en el caso del jurado popular que lo había juzgado, cuyas deliberaciones habían durado horas antes de que se acordara un veredicto. A pesar de que había pruebas de ADN que demostraban inequívocamente que la sangre de las sábanas de Skye era la de Burke, su familia, hasta la sociedad entera, no podía aceptar que un próspero dentista provisto de una amante esposa, una hija y centenares de clientes devotos fuera capaz de cometer un delito tan horrendo.

—Johnny y yo no éramos amigos —dijo Burke, refiriéndose al preso al que había delatado—. Ni siquiera me caía bien.

—¿Lo sabía él? —preguntó David.

Burke ignoró la pregunta.

—La policía de San Francisco necesitaba mi ayuda. Y se mostró muy agradecida.

—Una ayuda que coincidió exactamente con la vista en la que debía decidirse sobre su libertad condicional, debo añadir. Lo felicito por su sentido de la oportunidad.

David esperaba una leve sonrisa, o alguna otra señal de asentimiento. Pero Burke seguía esgrimiendo la imagen que quería vender.

—Ellos saben que no soy como los demás.

Irritado, David no pudo resistir el impulso de presionarlo un poco más.

—¿Cree que las familias de las mujeres a las que asesinó lo considerarían distinto?

Silencio. Luego Burke se rió con lo que a David le pareció falsa tristeza.

—Jamás podré convencerlo, ¿eh?

—¿Espera que me crea todas esas bobadas que le dijo al jurado?

—Son la verdad.

—No, no lo son.

Pero Burke mentía con tanta habilidad que algunos miembros del jurado habían acogido con escepticismo pruebas sólidas como una roca. En lo que a David concernía, hasta la policía de San Francisco se había dejado engañar por su astucia, o no habría recomendado a Burke para la condicional, por más reclusos a los que delatara.

—Crea lo que quiera —Burke agitó su mano libre—. Se acabó. Ya no importa.

—A mí sí —David sacó las fotografías que había llevado consigo: fotografías de Meredith Connelly, Amber Farello y Patty Poindexter, las tres chicas asesinadas cerca del río American, y, sujetando el teléfono con el hombro, las pegó al cristal—. Por esta razón.

Al pasar de fotografía en fotografía y reconocer a las chicas, los ojos de Burke brillaron, pero no de arrepentimiento.

—Ya se lo he dicho. Nunca había visto a esas chicas. No eran pacientes mías, ni nada por el estilo.

Era demasiado inteligente para eso. Elegía a sus víctimas al azar; eran chicas que vivían lejos de él y con las que aparentemente no lo unía vínculo alguno. Se creía más listo que la policía, y a David lo sacaba de quicio que, de momento, se estuviera saliendo con la suya.

—No voy a darme por vencido, ¿sabe? —dijo—. Nunca.

Burke sostenía el teléfono tranquilamente mientras jugueteaba con el bajo de sus vaqueros de presidiario.

—Entonces perderá el tiempo.

David volvió a guardarse las fotografías en el bolsillo de la camisa.

—¿Cómo piensa ganarse la vida cuando salga de aquí?

El Colegio de Odontólogos había invalidado su licencia tras su condena a prisión: Burke no podía volver abrir consulta en California. Y si intentaba irse a otra parte, cualquier pesquisa sobre su pasado sacaría a la luz sus antecedentes criminales.

La fachada de cordialidad se disipó un momento y David vislumbró al que consideraba el verdadero Oliver Burke. Hosco. Cargado de autocompasión.

—Gracias a usted, me he visto privado de una profesión que exige seis años de carrera y varios años más para establecerse con éxito. Mi esposa tuvo que malvender la consulta para sobrevivir.

—¿Gracias a mí? —repitió David—. No soy yo quien atacó a una mujer con un cuchillo.

Sus ojos se encontraron.

—Ella me atacó a mí.

—Usted la apuñaló.

—En defensa propia.

David sintió fugazmente el deseo de estrujarle el pescuezo y sacarle la verdad a la fuerza, si no había otro remedio. Pero sabía que se debía a su ira y su frustración. Debía vigilar aquellas emociones negativas, hacerse con sus riendas.

—Las pruebas no sustentan su historia.

—Tampoco la de ella. Si le puse un cuchillo en la garganta, ¿dónde está el cuchillo?

Al oír su tono desafiante, David agarró el teléfono con más fuerza. Atraparía a aquel hijo de perra aunque fuera lo último que hiciera.

—Eso me gustaría saber.

—Nunca hubo tal cuchillo —Burke miraba fijamente los dedos de su mano izquierda, con los que tamborileaba sobre la mesa—. Nos estábamos enrollando, tocándonos, cuando ella de repente se asustó y me apuñaló con sus tijeras de coser. Luego empezamos a forcejear.

Más mentiras. Las heridas de Skye no concordaban con las lesiones que habría sufrido en caso de que Burke hubiera logrado clavarle las tijeras. Había un cuchillo.

—Mi error fue irme a casa con ella —dijo—. Y ya lo he pagado de sobra. ¿Qué hombre no ha pensado en echar una canita al aire?

—¿Por qué la eligió a ella? —preguntó David.

—Ella quería que la eligiera.

—Sueña usted otra vez.

Burke se encogió de hombros.

—Usted no estaba allí esa noche. No vio cómo me sonrió ella, cómo echó mano de mi cremallera.

David compuso una expresión calmada. Burke intentaba provocarlo y, por más que se le acelerara el corazón al imaginar aquella escena, David se negaba a permitir que llevara la voz cantante en la conversación.

—Es usted un donjuán, Oliver.

—Uno sabe cuándo una mujer quiere enrollarse con él. Sobre todo, cuando se le nota tanto.

—¿No pensaba en ningún momento en su esposa o en su hija cuando planeaba atacar a mujeres inocentes?

—Yo no ataqué a nadie. Pero, si fuera de ésos, no creo que hubiera pensado en mi esposa. ¿En qué piensa usted cuando ve una mujer desnuda en Playboy? —lo dijo como si de veras le interesara saberlo, pero era una pregunta retórica a la que contestó él mismo—. Sueña con liarse con alguien así, ¿verdad? Y seamos sinceros, Skye está como un tren.

Viendo que David no respondía, Oliver pareció avergonzarse por fin.

—¿No está de acuerdo?

—No intente engatusarme.

Burke se inclinó hacia delante. Los ojos le brillaban.

—Vi cómo la miraba en la sala del tribunal.

David esbozó una sonrisa ladeada. Podía fingir tan bien como aquel cabrón.

—¿No sabe hacer nada mejor?

Burke soltó un soplido, dejó de sonreír y se cambió de oreja el teléfono.

—Sé que la desea. Cualquiera querría echarle un polvo.

—¿Usted, por ejemplo?

—Claro —contestó con petulancia—. ¿Por qué, si no, iba a irme con ella?

—Ella no recuerda haberlo visto nunca antes de que entrara por la fuerza en su casa.

—Claro que lo recuerda.

—No, no lo recuerda. Y, en todo caso, le habría dedicado una sonrisa educada y vacua y habría seguido su camino —ese tipo de interacciones se daban constantemente entre desconocidos. No significaría nada. Excepto para Oliver.

—Eso dice ahora.

—¿Dónde fue? —insistió David—. ¿En una tienda? ¿En el cine? ¿Mientras circulaba por la autopista? ¿O la vio cuando salió a montar en bici? ¿Es así como escogía a sus víctimas?

Burke se echó lentamente hacia atrás.

—He intentado ser amable con usted, pero no sirve de nada. Sigue fastidiándome, haga lo que haga.

—Usted y yo no somos amigos —respondió David—. Nunca lo seremos. Limítese a contestar a la pregunta.

—Ya lo hice. En el juicio —decía haber encontrado a Skye en la cuneta de la carretera, perdida y desorientada. Que ella lo había invitado a su casa.

Lo cual era absurdo, desde luego.

—¿Por qué no me repite esa sarta de mentiras? —dijo David—. ¿Teme enredarse con ellas?

—Tal vez, si no se excitara cada vez que piensa en Skye, se daría cuenta de que fui yo el que salió peor parado. Perdí un montón de sangre esa noche. Perdí mi consulta, mi casa y la mayor parte de mis pertenencias. Mi familia se vio humillada públicamente. Y he pasado los últimos tres años viviendo en una jaula de cuatro metros cuadrados y durmiendo en un camastro de acero con un colchón de cinco centímetros de grosor. Cuando consigo salir al patio, me paso el rato dando vueltas por un patio de cemento lleno de gente, entre una pared de bloques de hormigón y un cadalso lleno de guardias armados con rifles. ¿Y sabe qué hago? Cuento los agujeros que dejan las balas cuando los guardias intentan evitar un altercado que provoque otra lluvia de balas —cruzó los brazos—. Éste sitio no es seguro.

David se echó a reír.

—Eso suena un poco dramático hasta para usted. Usan balas de goma.

—Antes no. Y, además, ¿le han disparado alguna vez con una bala de goma?

—A mí me parece que tiene buen aspecto.

—Esto no es seguro —repitió Burke—. ¿Por qué, si no, le pido a mi mujer que no venga a verme?

La súbita mención de Jane pilló a David por sorpresa. Oliver nunca había querido hablar de su esposa. ¿Por qué pensaba de pronto en ella?

—¿No viene?

—No la veo desde hace tres meses —se miró las uñas, pulcramente recortadas, como siempre—. No quiero que venga si van a acosarla.

David decidió seguirle el juego, dejarlo hablar.

—¿Por qué iban a acosarla?

Burke frunció los labios.

—Ya conoce las normas. No puede llevar ropa vaquera para que no la confundan con una reclusa. Ni pantalones que enseñen más de cinco centímetros de muslo, ni camisas que realcen su figura… ni sujetador con aros de alambre, por el amor de Dios. ¿Qué mujer no lleva un sujetador con aros en estos tiempos? Jane tiene mucho pecho… igual que Skye.

¿Igual que Skye? Aquella alusión molestó a David, pero logró refrenar el impulso de apretar los dientes.

—Necesita un sujetador que le suba los pechos —prosiguió Oliver—. Pero no quiere tener que explicárselo a un funcionario de prisiones viejo y sucio.

—¿Su esposa no puede cambiar mínimamente de indumentaria? —preguntó David.

Burke se miró los pies, enfurruñado, pero no contestó.

David apoyó los codos en la estrecha repisa que tenía delante.

—¿O hay algo más?

—Estar juntos y no poder estarlo es más doloroso que no verla —contestó Oliver tras un largo silencio—. Tienes ganas de tocarla, pero no puedes —su pecho se hinchó cuando respiró hondo—. El caso es que la sometían a un registro humillante cada vez que venía. Y la asustaban a propósito, diciéndole que, si algún preso la tomaba de rehén mientras estaba aquí, no negociarían para rescatarla —apoyó el teléfono en su hombro y entrelazó los dedos finos y blancos alrededor de la rodilla—. Naturalmente, después de eso ya no quería venir. ¿Cómo cree que se siente una madre con una hija pequeña si le dicen que los animales que viven en este lugar podrían tomarla como rehén sin que a nadie le importara?

Burke se separaba conscientemente de los delincuentes comunes, cosa que confirmaba lo que David sabía desde el principio: que veía una versión sesgada de la realidad, una versión tan alterada por su propia perspectiva que era incapaz de distinguir la verdad.

—Si se aplicara otra política, las visitas correrían mayor peligro aún.

Burke, que empezaba a inquietarse, se removió en su silla.

—Pero, si le ocurriera algo, ¿quién se ocuparía de nuestra hija?

—¿Jane lo está esperando, entonces? ¿Siguen juntos?

Un leve ceño se formó en su ancha frente. David pensó que tenía tan poca cara de asesino como Scott Peterson.

—Claro. Ya se lo he dicho, no viene porque es muy duro. Y muy embarazoso. Antes nunca había visto a un presidiario. Y ahora su marido está en la cárcel.

—De eso sólo una persona tiene la culpa.

Un músculo vibró en la mejilla de Burke.

—No es quien usted cree.

—Esto se lo ha buscado usted.

—No quiero hablar del pasado —Burke se aclaró la garganta—. Mi mujer sabe que Skye miente. Jane cree en mí.

David tuvo que hacer un esfuerzo para no sacudir la cabeza al pensar en la capacidad de autoengaño que había que tener para negar hasta tal punto la evidencia. ¿Acaso no sabía Jane Burke lo peligroso que podía ser vivir con alguien como Oliver Burke? ¿No deseaba hacer lo posible por proteger a su hija de futuros quebraderos de cabeza, e incluso de agresiones físicas?

—Estaría usted loco si abusara de su confianza —masculló.

—No pienso hacerlo —parecía tan decidido que David casi le creyó. Era aquella cara de apariencia inofensiva, aquella actitud de «no soy distinto a ti» que convencía prácticamente a todo el mundo de que Burke era incapaz de hacer daño a nadie. Pero David estaba harto del espectáculo. Aquella entrevista no iba a llevarlo a ninguna parte.

Poniendo bruscamente punto final a la conversación, le dijo que lo estaría vigilando y colgó. Pero Oliver consiguió que volviera a levantar el teléfono dando unos golpecitos en el cristal.

—¿Cómo está Skye, por cierto? —preguntó como si le preocupara de verdad—. ¿Se ha recuperado?

—Está bien. Lo ha superado completamente —contestó David, pero sabía que no era cierto. Si lo hubiera superado, habría dejado de perseguir fantasmas, de trabajar como una esclava intentando ayudar a todas las víctimas de Sacramento.

—Bien. ¿Y le gusta su casa nueva?

Los nervios de David cosquillearon, poniéndose alerta. Skye se había mudado hacía apenas un año.

—¿Qué le hace pensar que ha cambiado de casa?

—Supongo que no querría quedarse en la de antes.

Aquello no era una respuesta. Alguna gente se quedaba, por las razones que fuesen.

—Skye no tiene nada que ver con usted. Si es tan listo como cree, la dejará en paz.

—No es que esté siendo muy discreta —repuso Burke, llevándose una mano al pecho con aire de indignación—. La he visto en la tele reclamando condenas más duras para «monstruos» como yo. Y también ha salido en los periódicos. De hecho, hace un par de semanas se publicó un artículo sobre esa asociación suya. ¿Cómo se llama? ¿El Último Reducto? —se echó a reír—. Qué bobada. Esa mujer no sabe de lo que es capaz un monstruo de verdad. Pero así es ella, ¿no? Siempre luchando por una causa.

Los músculos de David se contrajeron al oírlo hablar con tanto afecto de la mujer a la que había aterrorizado.

—Usted ni siquiera la conoce.

—¿Qué quiere decir? La conozco mejor que cualquier otra persona. Incluido usted —dijo Burke. Luego colgó y llamó a la puerta para que lo dejaran salir.

David no respondió cuando la funcionaria abrió la puerta de su lado de la sala. Estaba demasiado ocupado intentando analizar las últimas palabras de Oliver Burke, el modo en que había dicho el nombre de Skye.

—¿Detective Willis? —dijo la funcionaria de prisiones.

David parpadeó, colgó el teléfono y se dirigió lentamente hacia la salida.

Tres

El Último Reducto tenía su sede en Watt Avenue, en un edificio blanco y de tejado plano construido a principios de la década de 1970, cuando la arquitectura, al menos en opinión de Skye, había tocado fondo. Construido en bloques de cemento pintados de blanco, con gravilla roja en la azotea, no era pretencioso y estaba bien situado: quedaba a apenas diez minutos del centro en dirección a los barrios residenciales del este, con excelente acceso por la interestatal 80 y la autopista 50. La oficina estaba, además, en la planta baja y el alquiler era asequible. Disponían de trescientos metros cuadrados por sólo dos mil dólares al mes. Cada una de ellas tenía su propio despacho. Había una cocinita en la parte de atrás, dos salas de reuniones y un aula de buen tamaño en la que impartían clases de defensa propia o se reunían con los profesionales a los que contrataban en ocasiones para ayudar a sus clientes: guardaespaldas, investigadores privados, abogados, psicólogos.

Mientras buscaba la llave para entrar, la puerta siempre estaba cerrada con llave porque sólo aceptaban visitas con cita previa, Skye se fijó en un cartel pegado desde dentro a la puerta de cristal. Desaparecido: Sean Brady Regan, nacido el 2 de marzo de 1964. Fue visto por última vez el día de Año Nuevo. Debajo de la leyenda figuraba una fotografía de un hombre de aspecto agradable al que Skye había conocido tres semanas antes en la oficina. Y debajo de ella podía leerse una frase mecanografiada: Último paradero conocido: Del Paso Heights, Sacramento, California.

Sheridan debió de verla allí parada, perpleja, porque salió a abrir la puerta.

—Lo siento. No quise decírtelo cuando llamaste esta mañana. Sabía que ibas a llevarte un disgusto y… y ya estabas bastante alterada.

Skye no respondió. Señaló el cartel.

—¿Cuándo ha llegado?

—La policía lo trajo esta mañana.

—Ha sido ella —dijo Skye con sencillez—. Lo ha matado su mujer.

—¿Por qué? ¿Por el dinero del seguro?

—No, Sean no tenía seguro de vida. Fue una de las primeras cosas que le pregunté. Pero me dijo que tenía miedo de ella. Creía que se estaba viendo con otro y que quería el divorcio, pero no la batalla por la custodia que conllevaría.

Sheridan se puso el largo pelo oscuro detrás de la oreja. No llevaba maquillaje, pero con su estructura facial, sus grandes ojos de color azul pervinca, orlados de densas pestañas negras, y su tez impecable, llamaba la atención allá donde iba, sobre todo entre los hombres.

—No podemos ocuparnos de todo, Skye. Es casi fin de semana. Deja que se encargue la policía.

Skye la miró boquiabierta.

—¿Cómo puedes decir eso? Según ese cartel, hace siete días que desapareció. Tenemos que llamar enseguida a Jonathan Stivers. Es muy bueno. Puede encontrar prácticamente a cualquiera.

—También es muy caro, y andamos escasas de fondos —Sheridan le tocó el brazo—. Debemos tener cuidado, Skye, reservar nuestros fondos para mantener la oficina abierta.

El hecho de que Sheridan dijera aquello significaba que ya estaban en apuros. Pero Skye no podía preocuparse de eso aún. Estaba demasiado ocupada pensando en Sean. Gracias a su mujer, aquel mecánico convertido en vendedor de joyas que había ido a pedirle ayuda podía estar pudriéndose en alguna cuneta.

—Le dije que la dejara, que se marchara —respiró hondo, intentando recobrarse. Una vez más.

—¿No quiso?

—Se negaba a abandonar a sus hijos. Y dudaba de sus propios temores. Decía que su familia se reía de él cuando les decía que Tasha era peligrosa.

Sheridan le apretó el hombro.

—La policía está haciendo lo que puede, Skye.

Pero nunca parecía suficiente. David era el policía más entregado que conocía, y ni siquiera él había podido encerrar a Burke para siempre. Por eso, Sheridan, Jasmine y ella pasaban casi cada minuto del día ayudando a una víctima tras otra. A algunas les procuraban un investigador privado que ayudara a los fiscales. A otras, un abogado mejor, un lugar donde quedarse, asistencia médica, incluso fisioterapia y ayuda psicológica. Intentaban estar siempre allí donde hacía falta. Pero eso exigía muchos recursos, y aunque ellas cobraban lo justo para cubrir sus necesidades básicas, nunca había dinero suficiente para hacerlo todo.

Por suerte, ahora que habían demostrado que estaban absolutamente entregadas a lo que habían puesto en marcha tres años antes, los funcionarios estatales y municipales empezaban a hacerles caso. Un senador les había prometido asistir a una función para recaudar fondos ese fin de semana, en el Hyatt, y Skye confiaba en conseguir contribuciones más generosas.

—Me siento en la obligación de hacer algo, Sher. Cuando nos vimos, me preguntó si ayudábamos a hombres. Parecía… avergonzado, como si esto le quitara en cierto modo su hombría. Le dije que intentamos ayudar a todas las personas que podemos, al margen de sexo, edad o etnia.

—¿Y qué le prometiste?

—Una cita con Jonathan. Pensé que debíamos averiguar si sus sospechas sobre su mujer tenían algún fundamento, pero él no volvió. Lo llamé varias veces, intentando localizarlo, pero fue justo antes de Navidad y, al no tener noticias suyas, supuse que se había ido fuera con su familia. Y luego… esto —se mordió el labio, aterrorizada por que se hubiera perdido otra vida, una vida que tal vez ella habría podido salvar—. Debería haber sido más diligente, debí pasarme por su casa…

—Skye, lo que supusiste tenía perfecto sentido. Todavía no sabemos qué ha pasado. Puede que se marchara porque descubrió pruebas de que corría peligro.

—No. Se habría llevado a los niños, si las cosas hubieran llegado a ese extremo.

—Está bien, veremos qué puede hacer Jonathan para encontrarlo.

Sheridan acompañó a sus palabras con una sonrisa, pero Skye notó su esfuerzo, su preocupación. No veía a su amiga tan preocupada desde los primeros meses de existencia de la asociación. No era de extrañar que sus fondos no dieran abasto, teniendo en cuenta la cantidad de casos que habían aceptado tras la publicación del reportaje periodístico que hizo crecer su popularidad. Skye debería haber tenido más en cuenta sus limitaciones. Pero siempre era difícil elegir a quién ayudar. Y, además, no estaba muy al tanto del estado de sus finanzas. Las cuentas las llevaba Sheridan. Skye supervisaba o impartía las clases de defensa personal, autoestima, recuperación postraumática, tiro al blanco y manejo de armas de fuego. Jasmine trabajaba con los investigadores para encontrar pruebas, personas o cualquier cosa que hubiera desaparecido. Las tres coordinaban, por otro lado, distintos casos, actuando en cierto modo como directoras que decidían lo que se necesitaba, con qué recursos contaban y cómo hacer coincidir ambas cosas.

—El próximo acto de recaudación de fondos es dentro de una semana, ¿verdad?

—Sí. El sábado por la noche.

—Este mes me sobran unos pavos en la cuenta —porque había facturas que ahora tendrían que esperar, pero eso no se lo dijo a Sheridan—. Yo pagaré a Jonathan.

Sheridan cerró los ojos y sacudió la cabeza.

—Skye…

Skye le dio un golpecito con el codo.

—La asociación puede devolvérmelo si la fiesta de recaudación sale tan bien como esperamos. ¿De acuerdo?

Sheridan suspiró, pero asintió con la cabeza.

—De acuerdo. Vamos dentro. Aquí hace frío y está empezando a llover.

Se volvió para entrar, pero Skye la retuvo el tiempo justo para darle un rápido abrazo.

—Gracias por entenderlo.

—Claro que lo entiendo. A eso nos dedicamos. Por eso estamos aquí —sostuvo la puerta—. Por cierto…

Skye guardó las llaves en el bolso.

—¿Qué?

—¿Tienes pareja para ir a la fiesta?

—Aún no. No lo entiendo. ¿Por qué tenemos que ir acompañadas? —preguntó mientras recorrían el pasillo.

—Ya te lo expliqué. Es una cuestión de imagen. La mayoría de nuestros patrocinadores son empresarios, banqueros, agricultores, rancheros, ganaderos… Ya sabes, personas conservadoras amantes de la ley y el orden.

—¿Y qué?

Llegaron al mostrador de recepción, vacío hasta que unas horas después empezaran a llegar los voluntarios. Sheridan se sentó para revisar el correo.

—Que el senador que ha aceptado asistir es también muy conservador. Cuando llamó su ayudante, dejó caer que tenían que ser muy cuidadosos a la hora de elegir a quién patrocinar.

Skye apoyó los codos en el mostrador y miró si había alguna carta para ella.

—¿Qué hay de malo en patrocinar a personas que ayudan a las víctimas de delitos violentos y que a su vez también son víctimas? ¿Qué tiene eso de ofensivo para la opinión pública?

—Para empezar, no estamos precisamente en buenos términos con la policía local. Eso hace que parezcamos un poco sospechosas. Y hemos estado tan enfrascadas en nuestro trabajo que hemos descuidado nuestra vida privada.

Habían hablado de aquello otras veces. Y lo discutían cada vez con mayor frecuencia a medida que iban alejándose de lo que otros llamaban «una vida normal». Pero Skye no estaba de humor para volver a sacar el tema: estaba a punto de renunciar al dinero del que disponía para hacer la compra, para pagar a un investigador.

—¿Dijo que era ofensivo?

—No, pero…

—¿Qué? —dijo Skye, impacientándose.

Sheridan apartó dos cartas para Jasmine, tiró algunas publicitarias y entregó a Skye lo que parecía una tarjeta.

—Insinuó que quería evitar cualquier posible especulación acerca de nuestra orientación sexual.

Skye se olvidó inmediatamente del correo.

—No puede ser.

—Yo no me inventaría una cosa así.

—Espero que le dijeras que se fuera al infierno.

—No, le aseguré que apoyarnos no pondría en peligro la confianza que el pueblo depositó en el senador electo.

—Yo le habría dicho que se fuera al infierno.

—No, nada de eso. Te habrías dado cuenta de que era un pequeño sacrificio por la causa.

Skye suspiró y miró la dirección del remite de su sobre. Era de Joanna Lintz, una mujer a la que había ayudado poco después de crear la asociación.

—Puede ser —reconoció—. Pero me saca de quicio que se inmiscuyan en lo que hago con mi vida privada —abrió la tarjeta y le echó un vistazo. Joanna decía que era feliz y que le iba mejor que nunca. Pero ni siquiera aquella noticia bastó para contrarrestar lo sucedido ese día—. ¿Hablamos de luchar contra el crimen o de especular sobre nuestra orientación sexual? —le preguntó a Sheridan.

—Pasamos mucho tiempo juntas. Salimos poco por ahí. No hay ningún hombre en nuestras vidas —Sheridan hizo una mueca—. Bueno, al menos ninguno que no esté en la lista de «necesitados de ayuda». Hasta Jasmine lleva sabe Dios cuánto tiempo sin salir con nadie. ¿No hay nada que te choque en la escena que acabo de describir?

Skye guardó la tarjeta en su bolso y se echó la bufanda de punto sobre el hombro.

—Nada que deba preocupar a los demás. Además, Jasmine ha estado casada.

—Eso ni significa nada y tú lo sabes.

—Es un fastidio.

—Estoy de acuerdo, pero la fiesta tiene que funcionar.

Sheridan no hablaba en broma. Skye podía hasta quedarse sin agua corriente y sin electricidad.

—Está bien. Buscaré a alguien con quien ir el sábado —refunfuñó—. ¿Hay algo más para mí?

—Hoy no —Sheridan dejó a un lado el resto del correo—. Y asegúrate de que sea una persona presentable —añadió—. Es una fiesta de etiqueta y queremos causar una buena impresión. Es nuestra oportunidad para conocer a personas con mucho dinero y hacer contactos en el mundo de la política.

Skye echó a andar hacia su despacho, pero se volvió al llegar a la puerta.

—Conseguir a un tío con buena presencia no es tan fácil como parece. ¿Te acuerdas de Charlie Fox, el de la fiesta de Navidad?

—Te dije que no se lo pidieras —Sheridan se levantó y deslizó la silla bajo la mesa—. Sigue ahogando en cerveza el trauma de su divorcio.

—No fue eso lo que dijiste, Sher. Dijiste que tu vecino estaba muy solo. Que le sentaría bien salir por ahí y conocer gente.

Sheridan no la miró a los ojos.

—Estoy segura de que te advertí —dijo al dirigirse a su despacho, situado justo enfrente de la zona de recepción.

—No, no me advertiste. Dijiste que era amable e inofensivo.

—Lo cual es cierto.

—¿Cierto? Ese hombre tan amable e inofensivo bebió tanto que a mitad de la fiesta no podía ni hablar. Cuando lo llevé a casa, iba roncando en el asiento y me costó horrores que se despertara.

Sheridan abrió su puerta. Skye sospechaba que estaba disimulando una sonrisa.

—Siento que no saliera bien. Quizás esta vez deberías pedírselo a alguien que te interese de verdad.

—Ah, eso no es posible —dijo Skye, alzando la voz—. No hay nadie que me interese.

Su amiga se volvió para mirarla.

—Sí que lo hay.

Skye agitó la mano, irritada.

—Está casado.

—Está divorciado.

—Es igual. Volverá con ella. Siempre vuelve. Se queda con ella hasta que no puede aguantar más la tensión. Luego se marcha. Pero cree que divorciarse es como admitir una derrota, y es tan terco que no se permite fracasar.

—Bueno, sí —dijo Sheridan.

—Y, además, ella tiene algo que le interesa muchísimo —añadió Skye.

Sheridan se puso seria.

—Tú le importas, Skye.

Skye entró en su oficina.

—No tanto como su hijo.

—¡Es Oliver! —gritó Noah Burke, y en sus ojos azules se adivinaba fastidio.

Al saber que su marido estaba al teléfono, Jane sintió pesadez y frío en los miembros. Acababa de pasar una hora haciendo el amor con el hermano mayor de Oliver y estaba desnuda en la cama. Cada vez que su suegra se llevaba a Kate a pasar el fin de semana fuera, Noah se dejaba caer por allí. Siempre se presentaba con la excusa de arreglar un grifo que goteaba o de segar el césped, para que su mujer no sospechara nada, pero, a pesar ello, no era conveniente que Oliver lo sorprendiera en casa.

—Sí, acepto la llamada —oyó decir a Noah, que se pasó los dedos por el espeso pelo rojizo.

—Nunca llama los sábados por la mañana —susurró ella en tono de disculpa.

La nube de euforia que la había envuelto momentos antes desapareció al sentarse. Noah no tenía intención de descolgar el teléfono. Era casi mediodía y sólo esperaba encontrar una pizzería que estuviera abierta, cuando se había visto sorprendido por una operadora que tenía a Oliver en espera y que se había apresurado a decir lo que ella había oído cientos de veces:

—Esta llamada procede de una persona internada en una institución penitenciara del estado de California.

Qué mala pata. Según decía Oliver, en San Quintín había un teléfono por piso, lo que significaba que siempre había cincuenta personas esperando su turno. Pero él siempre se las arreglaba para llamarla cuando menos le apetecía hablar con él.

Claro que últimamente casi nunca quería hablar con él. Su marido se comportaba como si debiera estar emocionada por que fuera a salir en libertad condicional, pero ¿qué le hacía pensar que merecía una fiesta de bienvenida después de lo que le había hecho pasar? Tal vez no fuera culpable de intento de violación, pero había faltado a sus votos matrimoniales mucho antes que ella. Y aquello había conducido a la peor situación que ella podía imaginar. Lo había perdido todo, hasta su dignidad. Ninguno de sus conocidos tenía que convivir con la vergüenza de tener a su cónyuge en prisión. Habría sido menos duro si lo hubieran acusado de desfalco, o de algún otro delito de guante blanco. Pero un intento de violación la desacreditaba a ella tanto como a él. Los expertos aseguraban que era una cuestión de poder, no de sexo, ¿cuántas veces lo había oído?, pero aun así suponía un estigma: hacía que ella pareciera incapaz de satisfacer a su hombre. «Si en casa tuviera lo que necesita, ¿por qué iba a buscarlo en otra parte?». Nadie se lo había dicho a la cara, desde luego, pero Jane notaba que era eso lo que pensaban por su forma de mirarla.

Ojalá pudieran verla con Noah. Mucho más alto que su hermano, Noah tenía una empresa de construcción que lo mantenía en excelente forma física, y siempre ardía en deseos de tocarla.

No es que se sintiera bien por lo que hacían. Su tía, una mujer profundamente religiosa que la había criado tras la muerte de sus padres en un accidente de tráfico, se estaría revolviendo en su tumba. Además, Jane quería a su cuñada y a los padres de Oliver, que se sentirían muy dolidos si se enteraban.

Tapando el teléfono, Noah le hizo señas, como si preguntara: «¿Qué demonios le digo?».

Ansiosa por encontrar una respuesta cuanto antes, Jane recurrió a la excusa que le había dado a su suegra cuando la semana anterior se pasó inesperadamente por allí y se encontró a Noah en la cocina.

—Dile que tengo el lavabo atascado y has venido a arreglarlo —murmuró—. Sabe que me ayudas de vez en cuando. Te está muy agradecido.

Él levantó los ojos al cielo al oírla y dejó caer la cabeza. A Jane le dieron ganas de quitarle el teléfono. A veces, Noah se sentía aún más culpable que ella. Jane temía que algún día los remordimientos lo impulsaran a revelar la verdad. Pero no había duda de que Oliver habría oído su voz. Se extrañaría si Noah no le decía unas palabras antes de pasarle con ella.

Lanzándole una mirada indefensa, Noah se frotó la sien izquierda mientras decía:

—Sí… Sí, soy yo. ¿Qué tal estás? Bien. ¿Qué tal ha ido todo por ahí desde mi última visita? ¿En serio? Me alegra que vayas a salir. Perdona que no haya ido más a menudo este último año. Ya lo sé. El trabajo ha sido una locura. Pero aun así debería haber sacado tiempo…

Jane se levantó y cruzó la habitación para sentarse a sus pies. Sentía la extraña tentación de gemir o de hacer algún otro ruido que los delatara. Oliver se merecía sufrir. Si no hubiera permitido que Skye Kellerman lo llevara a su casa, no estarían en aquella situación.

Jane sabía, sin embargo, que jamás le contaría a nadie lo de Noah. No podía. Desvelar aquel secreto destruiría demasiadas relaciones, alteraría demasiadas vidas… incluida la de su hija. Y luego estaba Wendy. Jane no quería pagar la generosidad de su cuñada confesándole semejante traición.

—Entonces ¿tendrás un oficial de seguimiento durante unos años? —estaba diciendo Noah—. ¿Qué te parece la idea?

Jane se imaginó el aspecto que tenían Noah y ella en la habitación, vistos a vuelo de pájaro, y sintió asco. Ella, que antaño había sido una madre y esposa modelo, se estaba acostando con el hermano mayor de su marido. Era una persona horrible.

—Papá y mamá también están deseando verte —Noah le lanzó una sonrisa triste.

Tal vez por eso Jane era tan adicta a él. Noah la trataba como si fuera importante, una prioridad. Como si sus sentimientos le importaran. Además, aquella aventura no era sólo culpa de ella. No se habría enamorado de Noah si él no se hubiera pasado por allí tan a menudo, intentando ayudarla con la casa y con Kate. Oliver la había dejado ahogándose en un mar de pena y desesperación, y ella buscaba a tientas algo a lo que agarrarse hasta que las cosas se arreglaran.

—Es una lástima lo de la licencia para ejercer. Pero encontrarás otra cosa —dijo Noah mientras jugueteaba con un mechón de su pelo—. Seguro que sí. Nos veremos en cuanto estés en casa. Bueno, te paso con Jane.

Soltó el teléfono, se tapó la cara con las manos y echó la cabeza hacia atrás.

A Jane no le salía la voz. Tuvo que decir hola dos veces para que sonara bien.

—Hola, nena —dijo Oliver—. ¿Cómo estás?

Ella levantó las rodillas, se las acercó al pecho y se quedó mirando las uñas pintadas de sus pies mientras hablaba.

—Bien.

—¿Qué hace Noah ahí?

—Sólo ha… —se aclaró la garganta— ha venido a arreglar unas cosas. Ya sabes, a ayudarme a tener la casa lista para cuando vuelvas.

—Qué bien.

Jane sintió que el corazón se le partía un poco, porque, cuando Oliver regresara, ya no tendría a Noah. Deseaba que su relación no tuviera que acabarse. Sabía que los meses siguientes serían más llevaderos si podía contar con él. Pero no podían arriesgarse a seguir viéndose.

—Sabe que quiero que esté todo en orden para cuando vuelvas. Tus padres y él han sido muy buenos conmigo —notando la mano de Noah sobre su cabeza, apoyó la frente sobre su rodilla.

—Es natural. Eres mi mujer —dijo Oliver.

Era improbable que ella lo olvidara. Su vínculo con él la había humillado de la peor manera posible. Y sin embargo era el padre de su hija, el hombre al que había amado una vez, alguien que no podía haber cometido los delitos de los que lo acusaba Skye Kellerman.

—Entonces, ¿sales el viernes? —preguntó.

—Sí. Sólo quedan seis días. Me cuesta creerlo. ¿Y a ti?

—También.

—En cuanto esté en casa, nos olvidaremos del pasado y pasaremos página. Compraremos una casa grande, como la que teníamos antes. Mis padres nos ayudarán, si hace falta.

Betty y Maurice le habían dicho lo mismo. Sabían, igual que ella, que Oliver no era un criminal. Había mantenido un violento forcejeo con Skye Kellerman, eso sí. Esa noche odiosa había vuelto a casa en un estado calamitoso, tan malherido que Jane se había visto obligada a llevarlo al hospital. Pero era Skye quien se había asustado y lo había atacado. Debía de estar drogada, como decía él.

—¿Jane? —susurró Noah. Sabía que ella se estaba muriendo por dentro, pero Jane no podía mirarlo. Era demasiado duro.

Levantó una mano para indicarle que debía esperar hasta que acabara de hablar con Oliver y se acercó a la ventana para mirar el minúsculo jardín trasero de su casa alquilada. Odiaba vivir allí. Los vecinos se emborrachaban y se pasaban la mitad de la noche discutiendo. Los adolescentes vagaban por los solares vacíos fumando marihuana, o iban por ahí destrozándolo todo. Y los colegios no se parecían ni de lejos a los que hubiera querido para Kate. Tenía que salir de allí. Pero cortando el pelo en un salón de belleza de mala muerte no lo conseguiría. Necesitaba a Oliver. Tenían que recuperar lo que habían tenido, olvidarse de todo lo ocurrido desde entonces: de Skye, de la cárcel, de Noah, de la ira, del dolor, del resentimiento. Hasta de la culpa.

Sintiendo frío de pronto, se rodeó con los brazos.

—Skye volvió a salir en televisión la semana pasada —le dijo a Oliver.

—Lo sé —respondió él—. No te preocupes por ella. Es una mentirosa patológica.

—Está recaudando dinero para ayudar a otras víctimas.

—Está aprovechándose de lo que hizo, usándolo para promocionarse. Fíjate en toda la publicidad y en las muestras de simpatía que está consiguiendo gracias a sus mentiras.

Jane sintió de pronto ganas de volver a escribir a Skye. Le había mandado un par de cartas durante esos años, diciéndole lo que pensaba de ella. Pero todas habían quedado sin respuesta. Y seguramente lo mismo sucedería si mandaba otras.

—Apuesto a que también gana un buen sueldo en esa asociación sin ánimo de lucro —dijo Oliver.

Mientras que ella se pasaba ocho horas cortando el pelo sólo para pagar el alquiler de un antro como aquél…

—Pero no importa lo que haga Skye. Todo eso es agua pasada —continuó él.

¿Sería cierto? A Jane le dolía la sola esperanza de que así fuera.

Noah se acercó y la besó en la nuca, y ella dejó que las gratas sensaciones que despertaba su beso ahuyentaran el recuerdo de Skye. No quería pensar en el pasado. Le producía demasiada rabia.

—Empezaremos de cero, construiremos una nueva vida —dijo al teléfono, repitiendo lo que Oliver le había dicho a menudo.

—Exacto.

—Como la que teníamos antes.

—Como la que teníamos antes —repitió él.

Jane se apoyó en Noah, extrayendo fuerzas de él mientras aún podía.

—Suena muy bien. Nos vemos el viernes por la mañana.

—Deja a Kate con mi madre y trae dinero suficiente para un hotel. Nos merecemos pasar una noche solos en San Francisco, ¿no crees?

—Supongo que sí.

—¿No estás contenta? —preguntó Oliver.

Jane no estaba segura. Antaño lo había querido. ¿Recuperaría aquel sentimiento cuando él volviera a casa? Eso esperaba… por su bien, por el de Kate, por el de todo el mundo.

—Claro que sí.

Cuatro

—Llegas tarde.

Parado en los peldaños de entrada de la casa de dos plantas de su ex mujer, David logró esbozar lo que esperaba fuera una sonrisa amable.

—Yo también me alegro de verte, Lynnette.

—¿Dónde has estado? —preguntó ella—. He intentado localizarte.

David había silenciado su teléfono para no tener que oírlo sonar. Oírla despotricar contra él mientras luchaba por abrirse paso entre el tráfico del lunes por la noche no iba a hacer que llegara antes a casa. Se negaba a permitir que lo fastidiara.

—He tenido un mal día en la oficina.

—Todos son malos —se alejó, dejando la puerta abierta. Su enfado pareció disolverse en una actitud de aburrida indiferencia—. Jeremy ha preguntado por ti. Temía que volvieras a llamar para decir que no venías.

Ahora fue David quien se enfadó.

—¿De qué estás hablando? Casi nunca cancelo una cita con él. Sólo cuando me obliga el trabajo.

—Sí, bueno, a ti te encanta tu trabajo.

Lynnette trabajaba como técnica de laboratorio y tenía un horario fijo, de nueve a tres, cinco días a la semana, lo cual era perfecto, porque coincidía con los días en los que Jeremy tenía colegio. Pero la regularidad de su horario no la hacía más comprensiva con la improvisación y las horas extras que exigía el trabajo policial.

—Tú sabes que no todos los días puedo salir a las cinco, Lynnette.

Su trabajo le exigía mucho, pero no tanto como ella cuando estaban casados. Su ex mujer era una persona extremadamente emotiva, de risa fácil cuando estaba de buen humor y de súbitos arrebatos de ira cuando no lo estaba.

—Ahórrate explicaciones —se puso los zapatos y agarró un abrigo. Luego señaló el armario, lleno en parte con chaquetas, gorras, paraguas y equipamiento de esquí de David—. Todavía tienes cosas aquí.

—Lo sé —¿le estaba pidiendo que se las llevara?

Hasta el momento, había procurado no llegar a ese extremo. Y él había ignorado deliberadamente que había dejado algunas cosas en la casa. Desde que a Lynnette le habían diagnosticado esclerosis múltiple, después de que se divorciaran por segunda vez, David se sentía incapaz de marcharse definitivamente. ¿Qué clase de hombre abandonaba a la madre de su hijo cuando afrontaba una larga lucha contra una enfermedad como aquélla?

—Me las llevaré dentro de poco —dijo encogiéndose de hombros.

—No, no lo harás. Las dejarás aquí hasta que se pudran o hasta que yo las tire a la calle.

David no podía hacer otra cosa. Lynnette no tenía familia a la que recurrir. La familia de él se había convertido en la suya, y había decidido quedarse a su lado, por su bien y por el de Jeremy. Una técnico de laboratorio no ganaba mucho, y posiblemente no tardaría mucho tiempo en verse obligada a dejar el trabajo. David ya notaba cambios significativos en ella, incluido un temperamento cada vez más inestable.

Antes, sin embargo, se habían querido. Habían invertido diez años en su relación. Seguramente, con esfuerzo e insistencia, podrían hacer que funcionara. Si él pudiera olvidarse de Skye…

—No volveré hasta medianoche —dijo ella. ¿Por qué tan tarde? David pasaba todos los lunes con Jeremy para que ella pudiera asistir a clases de arte en el American River College. Pero nunca llegaba más tarde de las diez. ¿Había conocido a alguien? Si era así, David dudaba de que fuera algo duradero; dudaba de que encontrara un hombre dispuesto a casarse con ella y a cuidarla cuando su salud empezara a deteriorarse. En todo caso, no estaba seguro de querer que Jeremy tuviera un padrastro. Ello supondría un montón de problemas añadidos. Aquélla era su familia; él cuidaría de ella.

—Que te diviertas —dijo.

Ella lo miró con escepticismo.

—¿No vas a preguntarme dónde voy después de clase?

—¿Debería?

Una expresión dolida cruzó su cara.

—No, supongo que no. Jeremy está aquí. Él es lo único que te importa.

—Lynn…

Ella no levantó la mirada. Recogió las llaves de encima de la mesa y se dirigió a la puerta.

—Lynn… —repitió él, agarrándola del brazo. Cuando levantó los párpados, David vio lágrimas en sus ojos.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—Crees que vas a volver aquí —dijo—. Me dices que quieres que las cosas funcionen entre nosotros. Que no permitirás que me enfrente sola a la enfermedad.

—Y así es.

—Pero sólo porque te sientes obligado. Ya no me quieres.

David no sabía qué decir, ni cómo enfrentarse a su errático comportamiento. Aunque nunca discutían delante de Jeremy, ella se comportaba la mitad del tiempo como si apenas lograra contener la animosidad que sentía hacia él. La otra mitad se mostraba tan dependiente y tan asustada por lo que le ocurría que David no podía respirar.

—Tú me importas. Quiero que seas feliz.

—Quieres que Jeremy sea feliz.

—También, sí.

—Pero yo sé que…

David se apresuró a rellenar el hueco para que ella no encontrara las palabras que andaba buscando. Serían las mismas quejas que llevaba oyendo cinco años.

—No tenemos por qué ser infelices estando juntos —dijo—. Volveremos a ir a terapia y…

—Ya hemos hecho suficiente terapia, David.

Su voz sonó chillona. Comenzó a llorar y David temió que Jeremy la oyera y se encontrara con una escena perturbadora para él.

—Vamos —intentó tomarla en sus brazos, calmarla, pero ella lo apartó.

—¡No! ¿Es que no lo entiendes? ¡Esto me está matando! Tengo que olvidarme de ti. Nunca volverás a quererme como antes.

David no podía contradecirla. Lo que había sentido antaño estaba muerto y enterrado mucho antes de que le diagnosticaran la enfermedad. Las discusiones entre susurros, las quejas y los reproches lo habían matado y él no podía resucitarlo por más que lo intentaba. Pero un matrimonio se componía de otras cosas. Confianza. Estabilidad. Compañerismo. A medida que pasaba el tiempo, esas cosas solían pesar más que el enamoramiento, que la dedicación entregada que anhelaba ella. Al menos Lynnette tendría alguien en quien apoyarse y Jeremy sabría que su madre estaba bien atendida.

—Yo no me rindo fácilmente. Siempre estaré ahí cuando me necesites, te apoyaré todo lo que pueda, te seré leal…

—En otras palabras, seguirás al pie del cañón —lo interrumpió ella con amargura—. Eso no es suficiente. Yo también quiero a Jeremy. Es la razón por la que me aferro a la vida. Pero no puedo ser buena madre sintiéndome tan infeliz —se pasó una mano por las mejillas y pareció rehacerse—. Esta noche tengo una cita. Quizá quieras dormir aquí, porque volveré tarde. Puede que incluso pase la noche con él —lanzó este último comentario por encima del hombro, al volverse hacia la puerta.

—Lynnette… —ella se detuvo—. Ten cuidado, si no conoces bien a ese hombre.

—¿Eso es lo único que se te ocurre? ¿Que tenga cuidado?

—No te precipites sólo para vengarte de mí.

—No lo haría para vengarme de nadie —replicó ella—. Quiero hacer el amor, quiero sentirme querida, quiero volver a sentirme a gusto conmigo misma. Tú sacas lo peor de mí. Ni siquiera me gusto cuando estás cerca.

David se dijo que debía detenerla, decirle lo que ella quería oír, llevarla a su habitación y hacerle el amor. Pero Jeremy apareció en lo alto de las escaleras y los miró, indeciso.

—Papá, mamá… ¿qué ocurre?

David los miró a ambos y casi exhaló un suspiro de alivio.

—Nada, campeón —dijo, y subió las escaleras para tranquilizarlo.

La puerta de la calle se abrió y se cerró. Luego, el coche de Lynnette arrancó y se alejó. Mientras oía alejarse el ruido de su motor, David volvió a sentir remordimientos. ¿Qué demonios le pasaba? Lynnette tenía una enfermedad degenerativa. ¿Por qué no le daba él lo que necesitaba?

Porque no podía. No podía hacerle el amor y fingir que era ella a quien deseaba. Ese día, no. No, después de haber visto a Skye.

—Papá…

—¿Qué? —dijo.

—Vas a volver a casa, ¿verdad?

David hizo una mueca al mirar los ojos atormentados de su hijo. Tenía que atajar de algún modo aquel sufrimiento. Por todos ellos.

—Papá… Dijiste que ibas a volver.

—Y lo haré, campeón.

—¿Cuándo?

David apretó la mandíbula.

—Pronto.

Jeremy sonrió, le echó los brazos al cuello y lo apretó con fuerza.

—¡Yuju!

La lluvia siempre ponía un poco nerviosa a Skye, pero esa noche el eco de su tamborileo sobre el tejado la inquietaba más que nunca, hasta el punto de obligarla a levantarse de la cama. A veces, si había temporal, las marismas se desbordaban, rompían los diques e inundaban las carreteras. Era muy común en invierno. Formaba parte de la vida del delta, cuyas emociones adoraba desde niña. Pero saber que Oliver Burke regresaría pronto a Sacramento, libre para moverse a su antojo, transformaba en angustia descarnada aquellas emociones. No era buen momento para quedar incomunicada del resto de la civilización.

Dios santo, si estaba tan angustiada antes de que saliera de prisión, ¿qué ocurriría cuando estuviera libre? Llevaba así todo el fin de semana.

Se preparó una taza de té, encendió la televisión e intentó concentrarse en las noticias. Pero cuando el presentador, impecablemente vestido, comenzó a hablar de la desaparición de un «hombre de poco más de cuarenta años, vecino de Del Paso Heights», apagó el televisor. Sean Regan. A quien ella no había rescatado a tiempo.

Pero estaba haciendo lo que podía, ¿no? Jonathan se había puesto a trabajar en el caso el viernes anterior. Acabaría encontrando a Sean.

Por desgracia, eso no hacía que se sintiera mejor. Sean estaba allí fuera, en alguna parte, en medio de la tormenta, como muchas otras víctimas…

Se puso a hacer ejercicio para disipar el exceso de energía, hizo cincuenta flexiones, doscientas abdominales cortas y media hora de yoga, pero no se relajó.

Tras prepararse otro té, se sentó a la mesa de la cocina para llamar a Jasmine. Habían hablado un momento ese fin de semana: Jasmine había llamado nada más enterarse de que Burke estaba a punto de salir en libertad condicional, pero estaba con un agente del FBI y no había podido explicarle cómo iban las cosas en Fort Bragg. Skye confiaba en que a esas horas estuviera en su habitación del hotel. Necesitaba hablar con alguien, y estaba ansiosa por saber qué recibimiento había dispensado la policía a Jasmine después de solicitar su ayuda.

—¿Diga?

Skye hizo una mueca al oír su voz cansada y ronca. Jasmine estaba en su habitación, sí, y seguramente estaba profundamente dormida al sonar el teléfono.

—¿Te he despertado?

—¿Skye?

—Sí.

—Me he acostado hace poco. ¿Estás bien?

—Estoy preocupada por ti.

—¿Por mí? Estoy bien. Creo —añadió.

Skye estuvo a punto de decirle que volviera a dormirse, que ya hablarían al día siguiente, pero la inquietud que le produjo aquel «creo» se impuso a la preocupación generada por su tono de cansancio.

—No pareces muy segura.

—Esto no va a ser fácil —Skye oyó moverse las sábanas—. Lo paso especialmente mal cuando se trata de niños.

La mayoría de la gente lo pasaba mal cuando trabajaba en casos en los que había niños en peligro. Pero los temores de Jasmine eran más profundos. Quince años antes, un caluroso día de agosto, cuando ella sólo tenía doce, su hermana fue secuestrada en su propia casa. Jamás la encontraron. Jasmine ignoraba qué había sido de ella. Podía utilizar sus facultades psíquicas para encontrar a otros, pero respecto a su propia hermana estaba en blanco. Intentando romper aquel bloqueo mental, había recurrido a hipnotizadores, a psicólogos e incluso a otras personas con poderes parapsicológicos. Pero ni siquiera podía ayudar a un dibujante a hacer un buen retrato robot. El trauma que había sufrido era insoportable. Ése era seguramente el motivo de que se entregara en cuerpo y alma a cada caso de secuestro.

Si resultaba que la niña de Fort Bragg ya había sido asesinada, ¿cómo reaccionaría Jasmine? ¿Se sentiría responsable? ¿Sufriría una crisis, como la que había tenido diez años antes? Ya se sentía culpable por no haber podido encontrar a Kimberly. Había visto al hombre que se llevó a su hermana, incluso había hablado con él, pero su incapacidad para recordar detalles que ayudaran a identificarlo seguía atormentándola.

—¿Qué edad tiene la niña? —Skye habló en presente de manera consciente. Se resistía a creer que ya habían perdido a la niña cuando todavía estaban haciendo todo lo posible por recuperarla.

—Sólo tres.

Tan pequeña… Eso significaba que no podían esperar ninguna ayuda de ella. A esa edad, no sabría cuál era su número de teléfono, ni podría llamar a emergencias.

—¿Estás segura de que no se ha perdido?

—Sí.

—¿Cómo lo sabes?

Se oyó un suspiro al otro lado de la línea.

—Lo sé, simplemente.

En otras palabras, lo «sentía». No le gustaba decirlo porque sabía que parecía increíble y estúpido. Jasmine explicaba su don como una suerte de sexto sentido que tenía respecto a ciertas personas. Era la primera en reconocer que no podía leer el pensamiento, ni ver el pasado o el futuro. Tampoco podía guiar a la policía directamente hasta la víctima de un secuestro o su perpetrador. Más que respuestas claras y diáfanas, recibía impresiones que a menudo surgían cuando tocaba algo que pertenecía al secuestrador o la víctima, o cuando estaba en sus casas, en sus coches o sus lugares de trabajo.

Unidas a sus muchas lecturas sobre conducta criminal y psicología, aquellas impresiones habían bastado para salvar a unas cuantas víctimas. Y Jasmine parecía ir perfeccionando sus facultades a medida que aprendía a confiar en su intuición. Algunos de sus casos habían tenido repercusión mediática en todo el país. En el caso Ubaldi, ayudó a las autoridades a encontrar a la mujer de mediana edad que había secuestrado a una niña en el patio de un colegio. Había percibido que la mujer vivía cerca del colegio, se había empeñado en que siguieran buscando en las casas del barrio.

—Es un secuestro oportunista —estaba diciendo—. Ha sido alguien que vive cerca o que estaba visitando la zona.

—¿Habéis peinado el vecindario?

—En realidad no hay vecindario que peinar. La madre es soltera, pero vive con su novio en una casa vieja, muy apartada, en el bosque.

—¿La policía sospecha de alguien?

—Creen que la madre está encubriendo al novio.

—¿Tú no?

—No.

La lluvia arreciaba, pero Skye no hizo caso. «Olvídate de ella. No habrá desbordamientos. Podré marcharme cuando quiera».

—¿Qué pasó?

—Hace seis días, la madre acostó a la niña para que durmiera la siesta y se echó un rato. Cuando se despertó, Lily había desaparecido.

—¿Dónde estaba el novio?

—Asegura que cargó su árbol de Navidad en la parte trasera de su camioneta y fue a tirarlo.

—¿No hay nadie que pueda confirmarlo?

—Llevó a la policía al sitio donde había tirado el árbol, pero no hay modo de saber cuánto tiempo estuvo fuera.

—¿Nadie lo vio?

—Evitó a propósito que lo vieran. No quería que lo multaran por tirar el árbol en propiedad privada.

Skye cruzó la habitación e intentó bajar la persiana de la ventana, pero no consiguió deshacer el nudo de la cuerda. La había atado antes, cuando intentaba que la dichosa persiana se quedara en su sitio.

—¿No hay indicios de que entrara alguien en la casa?

—La puerta no estaba forzada. Pero tampoco cerrada con llave, así que pudo entrar cualquiera. La única pista es una huella en el barro, cerca del camino de entrada. Tiene un tamaño muy extraño.

Skye miró con enojo la ventana salpicada de agua y la persiana rota. Quería bajarla. Tenía la sensación de que había alguien allí fuera, observándola. Pero sabía que sólo estaba dejando que el viejo miedo se apoderara de ella nuevamente. La liberación de Burke había sido un mazazo, la estaba haciendo volver atrás. «Es la ventana de la cocina. Mucha gente ni siquiera pone persiana en la ventana de la cocina».

—¿Qué tiene de extraño?

—Es demasiado pequeña para ser del novio y demasiado grande para ser de la madre.

—¿Y si es de un obrero, del cartero o del revisor del contador?

—La madre dice que hacía días que nadie se pasaba por allí, pero la huella es fresca.

—Eso sí que es raro.

—Están tomando muestras. Veremos si coincide con alguna otra.

La línea de Skye comenzó a emitir un pitido. Tenía una llamada en espera. Frunció el ceño, sorprendida. Era lunes y más de medianoche. ¿Quién llamaría tan tarde? Habría mirado el identificador de llamadas, pero no registraba el número de la llamada en espera si ya estaba hablando con otra persona.

Pensando que sería una de sus hermanastras, le pidió a Jasmine que esperara un momento y cambió de línea.

—¿Diga?

Hubo una larga pausa.

—¿Diga? —repitió ella.

—¿Skye Kellerman?

Skye no reconoció aquella voz grave.

—¿Sí?

—Cuando salga, voy a rajarte el cuello.

Skye se quedó muy quieta cuando el recuerdo del ataque de Burke volvió a asaltarla. Sentado a horcajadas sobre ella, Burke la sujetaba mientras ella forcejeaba. Apuntaba con el cuchillo hacia uno de sus ojos, pero le hizo un corte en la mejilla porque ella se retorcía bajo él intentando liberarse. Luego sintió dolor y una nueva oleada de pánico. La sangre comenzó a manar del corte, manchándolo todo, cegándola mientras luchaba como una loca…

—¿Quién es? —preguntó, pero se oyó un chasquido y la llamada se cortó.

Skye volvió a mirar la ventana. No podía ser Burke, se dijo. No tenía acceso libre al teléfono. Aún no, al menos. ¿Habría convencido a alguien para que la llamara? Tenía que ser eso. Quien había llamado no había dicho algo general, como «te estoy vigilando» o «voy a matarte». Había dicho «cuando salga…».

—¿Skye? ¿Estás ahí?

Jasmine.

«Contesta». Respiró hondo y se aclaró la garganta.

—Sí, estoy aquí.

—¿Quién era?

Se estremeció al recordarlo. La persona que había pronunciado aquellas palabras no parecía un jovencito intentando asustar a una desconocida. Era un hombre adulto.

Pero su número no aparecía en el listín telefónico. ¿Cómo lo había conseguido?

—No lo sé.

—¿Qué quieres decir?

Skye se levantó y salió de la cocina para esconderse de quien pudiera estar al otro lado de aquella gran ventana cuadrada, mirándola.

—Me acaba de amenazar alguien que sabe que Burke está a punto de salir en libertad.

«Con un cuchillo…».

—¿Qué ha dicho exactamente?

—«Cuando salga, voy a…» —tragó saliva, intentando sofocar otra oleada de miedo—. «Voy a rajarte el cuello».

—¡Llama a la policía! —dijo Jasmine casi gritando—. Asegúrate de que Burke no ha salido antes de tiempo.

Skye se apoyó contra la pared de la entrada.

—No creo. David me habría avisado. Además, no tiene por qué ser Burke. Todas hemos hablado con la prensa sobre nuestras experiencias.

—Puede que mucha gente sepa lo que te pasó, pero ¿cuánta gente sabe que Burke va a salir en libertad condicional?

Skye intentó convencerse de nuevo de que podían ser más de los que creía.

—Eso depende de a quién se lo haya dicho él, de a quién se lo hayan dicho…

—Aun así, tienes que llamar a la policía.

Fuera la lluvia caía con más fuerza, se estrellaba en su porche como si estuviera hecha de guijarros. Skye se imaginó el agua subiendo poco a poco en las marismas, cortándole el paso…

—No puedo. Si me hacen caso, se lo tomarán con calma. Me han advertido varias veces que me estoy convirtiendo en un blanco fácil. Hasta me han insinuado que me estaré poniendo en peligro si sigo metiéndome en situaciones potencialmente peligrosas.

—Llámalos de todos modos. Enseguida. Y luego asegúrate de que las puertas y las ventanas están bien cerradas. Voy a localizar a Sheridan para que vaya a quedarse contigo. Yo estoy demasiado lejos para ir.

—No llames a Sheridan. Tengo lo que necesito para defenderme —sacó la pistola que el viernes, cuando David se pasó por allí, había guardado en el bolsillo de su chaqueta. Todavía estaba cargada. Lista para disparar.

—Pero descansarás mejor si hay alguien contigo —respondió Jasmine—. Ya duermes bastante poco.

Y no porque no lo intentara. Pero no podía bajar la guardia el tiempo suficiente para dormir a pierna suelta. Cuando cerraba los ojos ocurrían cosas malas.

—No puedo pedirle a Sheridan que se levante en plena noche y conduzca una hora con esta lluvia sólo para sostenerme la mano.

—Sí puedes. Por el amor de Dios, el viernes supiste que el hombre que te atacó va a salir de prisión. A Sheridan no le importará.

—No la molestes. Estaba agotada cuando se marchó de la oficina —Skye apretó la pistola contra su pecho. La tranquilizaba sentir su peso, el tacto de la culata, el metal fresco sobre la piel. Después de lo que le había sucedido con Burke, le daban más miedo los cuchillos que cualquier otra arma, pero una pistola era siempre más peligrosa que un cuchillo. Siempre y cuando estuviera preparada—. Estaré bien.

Jasmine vaciló, pero finalmente se dio por vencida.

—No voy a insistir porque Burke no ha salido aún. Pero sólo si me prometes llamar a la policía y pedirles que se pasen por allí.

—Tendría que ser el sheriff. Estoy fuera de los límites de la ciudad.

—Da igual. Consigue que se den una vuelta por tu casa.

—Está bien.

—Avísame si recibes otra llamada. Lo digo en serio. No me importa la hora que sea.

—Lo haré —Skye colgó. Luego recorrió de nuevo la casa para comprobar que había cerrado bien puertas y ventanas. Lo hacía todas las noches: una, dos, tres veces. De vez en cuando se levantaba de madrugada sólo para volver a cerciorarse, o para sentarse junto a la ventana y mirar por entre las ranuras de la persiana y los barrotes de las rejas que había hecho instalar, siempre esperando lo peor.

Aquélla era una de esas noches. No quería a la policía. Ni a nadie. Si Burke o alguien como él iba a por ella, terminaría con él en el acto.

La vibración del móvil que llevaba guardado en el bolsillo despertó a David mucho antes de que amaneciera. Parpadeó para aclararse la vista y escudriñó los muebles de la habitación intentando recordar dónde estaba. Se había quedado dormido en una cama pequeña. Había dos grandes pufs y algunas estanterías que contenían…

Los juguetes y los libros de Jeremy. Estaba en la habitación de invitados de su antigua casa. Debía de haberse quedado dormido antes de que volviera Lynnette.

Frotándose la cara, bostezó y se levantó con intención de ir a ver si su ex mujer estaba en la cama. Tenía muchas cosas que hacer por la mañana y quería irse a casa para no tener que aguantar otra tediosa sesión de reproches, como las que solían seguir a los estallidos de Lynnette. Había pasado casi todo el fin de semana y todo el lunes trabajando en aquellos viejos casos de asesinato, repasando los informes de las autopsias, estudiando las fotografías tomadas en el lugar de los hechos y releyendo las declaraciones de quienes habían visto por última vez vivas a las víctimas. Tenía que encontrar algo que volviera a meter a Burke en prisión antes de que alguna otra mujer fuera atacada. Pensaba, sobre todo, en Skye.

Se dirigió a la puerta, su móvil volvió a vibrar y recordó que era eso lo que lo había despertado.

Lo sacó del bolsillo y lo abrió.

—¿Diga?

—¿Detective Willis?

—¿Sí?

—Soy el sargento Blazer, de la comisaría de Marysville Boulevard.

David se tensó, pensando que llamaban para avisarlo de otro crimen. Las peores llamadas llegaban siempre en plena noche o a primera hora de la mañana. Unas semanas antes, había ayudado a inspeccionar una casa de Oak Park en la que un hombre había disparado a su mujer y a sus dos hijos antes de volver la pistola contra sí mismo.

—¿Sí?

—Jasmine Stratford, de El Último Reducto, llamó hace unos minutos.

En su estómago se formó inmediatamente un nudo. ¿Qué quería Jasmine?

—¿Me estaba buscando?

—No en concreto. Quería informar de un incidente.

A David se le heló la sangre al imaginarse a los criminales a los que Skye, Jasmine y Sheridan enfurecían diariamente, y en su venganza.

—¿De qué se trata?

—Creo que una de sus compañeras del grupo de víctimas ha recibido una llamada amenazante.

—¿Qué compañera? —preguntó David, aunque ya lo sabía.

—Skye Kellerman.

David agarró con más fuerza el teléfono.

—¿Le dio Jasmine algún detalle?

—Llamó un tipo y dijo: «Cuando salga, voy a rajarte el cuello» —la voz del sargento asumió una nota de petulancia—. Le dije a la señorita Stratford que posiblemente habría sido algún pervertido que disfruta asustando a las mujeres. Sus amigas y ella tienen más enemigos de los que puedo contar con las dos manos, y muchos de ellos son peligrosos. Por eso he pensado que querría saberlo, por si acaso no es una broma.

—Ha hecho usted lo correcto, sargento. Agradezco su amabilidad.

De no ser porque quien había llamado había hablado de «salir», David podría haber supuesto que se trataba de alguien que había oído hablar del ataque sufrido por Skye y había decidido utilizarlo para aterrorizarla, vengándose así de ella por haber ayudado a su esposa o su pareja. Pero la mención al cuchillo, y aquello de «salir»… ¿Cuánta gente sabía que Burke estaba a punto de ser puesto en libertad? Los periódicos no habían hablado del asunto. Él mismo se había enterado el viernes.

—Si se enteran de algo que tenga que ver con la asociación o con las tres mujeres que la llevan, por favor, póngase en contacto conmigo inmediatamente.

—Lo haré.

David apretó el botón de apagado, pero no se guardó el teléfono. Cerró la puerta para que Lynnette no le oyera si estaba en casa y marcó el número de Skye. Era una llamada de trabajo; no pensaba decir nada íntimo. Pero se sentía culpable cada vez que contactaba con Skye.

—¿Diga?

David dedujo que no estaba durmiendo: había contestado al primer pitido.

—Soy yo —dijo—. Me he enterado de lo de esa llamada.

—¿Te lo ha dicho Jasmine?

—Llamó a la comisaría de Marysville Boulevard.

—¿Por qué? Le dije que ya no estoy dentro de la jurisdicción de la ciudad.

—¿Significa eso que informaste al sheriff?

La larga pausa que siguió confirmó las sospechas de David. Skye creía que podía ocuparse de aquello sola. Pero eso era una locura y una temeridad. Podía sobreestimar su propia fuerza y su capacidad de juicio, y aquella idea lo aterrorizaba.

Sacudiendo la cabeza, recordó a Skye como la había visto por primera vez, en el hospital con cuarenta puntos debajo del ojo izquierdo. Tenía, además, varios cortes profundos en las manos y los antebrazos, fruto de sus intentos de defenderse del cuchillo de Burke. El solo recuerdo de sus lesiones bastó para fortalecer su determinación de retirar a Burke de la circulación. Skye le había parecido tan frágil, tan trémula…

Pero ya no era frágil. El corte de debajo del ojo se había convertido en una fina cicatriz, y los demás apenas se notaban. Su cuerpo había sufrido una especie de metamorfosis desde el ataque. Se había puesto en forma, cambiando sus suaves curvas por músculos bien definidos. Ahora era una prosélita de la salud y el ejercicio. Pero, pese a sus esfuerzos por endurecerse, seguía teniendo un núcleo de vulnerabilidad. Era eso lo que David quería proteger. Quería borrar la mirada atormentada que veía en sus ojos.

—¿Por qué no me llamaste? —preguntó, enfadado al pensar que no se habría enterado si Jasmine no lo hubiera denunciado—. Cuando pase algo así, tienes que avisarme.

—¿Por qué?

David recordó cómo había dicho su nombre Burke. «La conozco mejor que nadie. Incluido usted». Seguía obsesionado con ella.

—Para que sepa qué está pasando.

Ella bajó la voz.

—¿Habrías venido?

David sabía que no debía pasar mucho tiempo a solas con Skye. Si iba a su casa, no podría resistir la tentación de poseer lo que tanto deseaba, de tomar lo que ella le ofrecía voluntariamente. Y después no podría convivir con Lynnette, jamás volvería a tener paz.

—Para defenderte, sí —dijo con voz hosca.

—Sé defenderme sola —contestó ella, y colgó.

David frunció el ceño y pulsó la tecla de rellamada.

Skye dejó que el teléfono sonara varias veces, pero por fin respondió.

—¿Qué quieres?

—Llámame enseguida si vuelve a pasar algo. ¿Entendido?

—¿Por qué?

—¡Porque estoy preocupado por ti, maldita sea!

—Tenga cuidado, detective. Da la impresión de que esto empieza a importarle.

Con excepción de aquel único beso y de la vez en que había estado a punto de quedarse a pasar la noche, David siempre se mostraba circunspecto, siempre intentaba mantenerla a distancia. Skye, sin embargo, sabía cómo se sentía. Tenía que saberlo. Él no podía mirarla sin deseo.

—Me ha importado desde el principio —replicó—. A veces no puedo dejar de pensar en ti.

Nunca antes le había dicho nada parecido, pero aquello no pareció mejorar las cosas. Tal vez porque había hablado a regañadientes.

—Pero lo harías, si pudieras —dijo ella con reproche.

Él no lo negó. Indudablemente le sería más fácil cumplir con sus obligaciones para con Lynnette y con las promesas que le había hecho a Jeremy si no soñaba con hacerle el amor a Skye.

—Sí.

—¿Se supone que debo darme por satisfecha con eso?

David se pasó una mano por el pelo.

—Es lo único que puedo ofrecerte.

Clic.

David estuvo a punto de llamarla otra vez. Quería, necesitaba, algo. Cercanía. Comprensión. Aceptación de sus limitaciones. La certeza de que estaba haciendo lo correcto. Pero no le bastaría con eso, porque lo que de verdad deseaba era estar con ella.

Tiró el teléfono a un lado para evitar la tentación y maldijo en voz baja. Tenía que olvidarse de ella, si quería reconstruir su familia. Pero ahora que Burke iba a salir, no podía olvidarse de Skye. O acabaría muerta.

Cinco

¿Qué era lo que estaba pasando por alto?

David había salido de la casa de su ex mujer nada más descubrir que ella dormía apaciblemente en su cama. Estaba ahora en el despacho de su casa, que era en realidad uno de los tres dormitorios de su apartamento en el barrio de Midtown. La luz avanzaba lentamente por su mesa a medida que salía el sol. La lámpara que había encendido ya no era necesaria, pero no se molestó en apagarla. Estaba demasiado enfrascado en los archivos que había desplegado sobre la mesa. Ya los había repasado durante el fin de semana, pero estaba escudriñando de nuevo cada papel y cada fotografía. Tenía que haber algo allí, alguna prueba que vinculara a Burke con las tres jóvenes asesinadas en sus casas. Pero ¿qué era?

Lo repasó todo de memoria, intentando recapitular lo que sabía y ver qué podía estar dejando de lado. Las tres: Meredith Connelly, Amber Farello y Patty Poindexter tenían entre dieciocho y veinticinco años…

Volvió a oír la pregunta de Burke mientras estudiaba las fotografías: «¿En qué piensa cuando ve una mujer desnuda en Playboy?». Al igual que Skye, aquellas tres víctimas eran extraordinariamente atractivas… y tenían grandes pechos. Burke había mencionado en San Quintín que su esposa también tenía «mucho pecho», lo que inducía a David a suponer que tenía fijación por esa parte de la anatomía femenina.

No estaba seguro, en cambio, de cómo interpretarlo. Los pechos de las mujeres les gustaban a casi todos los hombres. Pero reservó aquel dato por si acaso lograba relacionarlo con otra cosa más adelante; por si le servía para determinar cómo y dónde elegía Burke a sus víctimas. Teniendo en cuenta lo que había dicho sobre las mujeres que veía en las revistas, David empezaba a preguntarse si no habría atacado a aquellas chicas en un intento de poseer lo que idolatraba. ¿Lo habría rechazado alguien de su pasado? ¿Una mujer especialmente atractiva que se creía por encima de él?

Merecía la pena comprobarlo. David tomó nota y siguió adelante.

Amber y Patty eran solteras y vivían con sus padres. Meredith compartía una casa alquilada con un amigo. Los padres de Amber estaban en su dormitorio en el momento del ataque, pero no oyeron nada, lo cual hacía particularmente dura su situación.

Aunque Patty y Meredith habían muerto a última hora de la tarde, en torno a las ocho, Amber había sido asesinada entre las dos y las cuatro de la madrugada. Gran aficionado al ciclismo, Oliver Burke iba todos los días al trabajo en bicicleta y a menudo ya era de noche cuando regresaba a casa. Usaba entonces un faro para circular por el carril bici que iba desde el centro de la ciudad, donde trabajaba, hasta Granite Bay, donde vivía. Aquello le daba ocasión de perpetrar los ataques de última hora de la tarde.

Pero ¿y los ataques sufridos por Amber y Skye? Al principio, David no entendía cómo era posible que Oliver saliera de casa en plena noche sin despertar a Jane. Por suerte había resuelto aquella adivinanza echando un vistazo al historial médico de Jane, según el cual poco después del nacimiento de Kate había sufrido depresión posparto e insomnio y había tenido que recurrir a los somníferos para dormir.

David seguía preguntándose dónde había puesto Oliver su ropa ensangrentada después de cada asesinato y cómo se había limpiado antes de volver a casa. Naturalmente, pasaron dos años antes de que las sospechas recayeran sobre él y la policía registrara su casa. No encontraron ni rastro de sangre de Amber en los desagües, ni en los zapatos o las ropas de Oliver. Sus coches también estaban limpios.

Frotándose el labio, David decidió volver a interrogar a los amigos y vecinos de Oliver. Al conocerse la noticia, Burke se había hecho pasar por un mártir, diciendo a todos los periodistas que quisieron escucharlo que Skye estaba drogada y que había sido ella quien le había agredido. Como resultado de ello, casi todos sus conocidos habían salido en su defensa. David había recibido cartas en las que se lo acusaba de permitir que las mentiras de una mujer destrozaran a una familia bien avenida. La hija del alcalde, entonces paciente de Burke, había declarado incluso como testigo de descargo en el juicio.

David hubiera deseado que Burke alegara que Skye estaba drogada cuando todavía estaban a tiempo de demostrar que mentía. Pero había mantenido bien cerrada la boca y no había soltado prenda mientras consultaba en privado con sus abogados. Pasaron semanas antes de que declarara que había ido a casa de Skye para mantener sexo consentido por ambas partes, momento en el cual ella lo atacó. Nadie podía probar nada ni en un sentido ni en otro. No había pruebas que sugirieran que Skye había tomado drogas. Pero esa noche, acompañada de unos amigos nuevos del trabajo, fue a una fiesta en la que podía conseguirse éxtasis. Según Skye, precisamente por eso se había marchado temprano y había vuelto a casa sola, pero dado que su compañera de piso estaba en Tahoe ese fin de semana, al final todo se resumía en su palabra contra la de Burke. Encontrar el ADN de Oliver en el dormitorio de Skye sólo demostraba que había estado allí, no que no hubiera sido invitado, sobre todo teniendo en cuenta que no podían determinar cómo había entrado en la casa. A diferencia de lo sucedido en los asesinatos del río, la mosquitera de la puerta no estaba rajada. La policía encontró la puerta de entrada abierta cuando llegó, pero Skye aseguraba haberla cerrado con llave al irse a la cama. David imaginaba que Burke la había visto esconder la llave en algún sitio y que se había servido de ello. Pero debía de haberla puesto de nuevo en su lugar. Cuando lo comprobaron, la llave estaba donde Skye la dejaba siempre. Por suerte, Skye se había mostrado muy firme al testificar y habían conseguido que se condenara a Burke, pero no había sido tan fácil como debía.

Skye… Enfadado por no poder pensar en ella con el desapego emocional que siempre ponía entre sí mismo y las personas a las que conocía por su trabajo, utilizó las palabras de su hijo como talismán: «Vas a volver a casa, ¿verdad?», e intentó concentrarse de nuevo. Las tres chicas vivían en casas unifamiliares situadas en la zona de Campus Commons, a lo largo del río American. Una trabajaba en Pavilions, un centro comercial de lujo ubicado en un barrio acomodado. Las otras dos eran alumnas de la Universidad de Sacramento, un centro frecuentado principalmente por personas que vivían en las inmediaciones de la ciudad. Las fotografías tomadas en los lugares donde fueron encontradas las chicas atrajeron su atención. Muchos pacientes de Burke se habían mostrado preocupados por el destino de su familia. Pero he allí lo que Burke les había hecho a aquellas otras familias. Consciente de que Skye podría haber aparecido en fotografías semejantes si no hubiera logrado apuñalar a Burke, David masculló una maldición. La idea de que la tocara, incluso la idea de que la mirara, le revolvía el estómago.

Bebió un sorbo del café, ya frío, que había comprado de camino a casa esa mañana y, acercándose las fotografías, las estudió de nuevo en busca de nuevas claves. Tenía que haber algo allí, se decía, algo que antes no había visto o que había pasado por alto. Pero ya había hecho todo lo que podía hacer con los datos que tenía. Así que empezó a hacer la lista de lo que sabía hasta el momento:

«Se considera normal, pero es sexualmente un sádico». Las heridas de arma blanca y la cantidad de hematomas lo demostraban.

«Víctimas violadas y sodomizadas, sin evidencia de necrofilia».

«Llevaba guantes». No había huellas dactilares en el lugar de los hechos, ni siquiera en las ventanas.

«Llevaba capucha». Skye lo había confirmado.

«Muy probablemente se afeitaba la zona genital». Nunca había vello púbico en la escena del crimen.

«No había huellas entre los arbustos, cerca del punto de entrada». ¿Se cubría los pies con esas fundas de algodón que los médicos se ponían sobre los zapatos? Posiblemente, escribió David. Pero estaba aquella pisada cerca del camino de entrada a la casa de Patty Poindexter, así que tal vez no los usaba siempre.

«Debía de usar preservativos que se llevaba luego del lugar de los hechos». No habían podido extraerse muestras de semen de los cuerpos de las chicas, aunque estaba claro que habían sido penetradas a la fuerza.

«Manejaba el cuchillo con soltura». ¿Tal vez por tener experiencia con el bisturí?

«Posiblemente no medía más de un metro ochenta y dos». El asesino había entrado por una ventana al menos en dos de los casos, de modo que no podía ser muy grande. Cuanto más grande fuera, más difícil le resultaría entrar de ese modo.

«Seguía a sus víctimas, conocía bien sus costumbres». El asesino sabía cuándo estaban solas en su habitación, aunque todas ellas vivían acompañadas. ¿Formaba aquello parte de la diversión? Seguramente, o habría elegido blancos más fáciles. «Le gusta la caza», añadió David.

«Audaz». Se atrevía a entrar en casas ajenas incluso estando presentes los padres de una de las chicas. Así pues, le gustaba flirtear con el peligro de que lo atraparan. «Disciplinado». O habría dejado alguna prueba. «Seguramente ve muchas series policíacas en televisión, intentando descubrir cómo evitar que lo detengan». A muchos criminales violentos les fascinaba la policía, y Burke no era una excepción. Cuando David registró su casa, no encontró las pruebas tangibles que esperaba descubrir: «souvenirs» sustraídos a sus víctimas, ropa ensangrentada, un cuchillo. Encontró, en cambio, estanterías llenas de libros sobre crímenes reales, muchos de ellos con relatos pormenorizados de las matanzas cometidas por asesinos en serie.

Recostándose en la silla, David releyó lo que había anotado. Cada uno de los puntos encajaba a la perfección con el hombre que ya estaba en prisión. Por otro lado, no había vuelto a haber ataques similares desde que Burke estaba entre rejas, lo cual era muy llamativo. Un dentista se sentía más relajado apuñalando a una persona que alguien que jamás había cortado carne humana, se dijo. Un dentista sabría cómo hacer la incisión más eficaz y no se asustaría de la sangre. Burke se consideraba, desde luego, «normal». Era listo, bajo y poco corpulento.

Pero incluso David tenía que reconocer que aquellos puntos podían aplicarse a multitud de hombres. Era su intuición la que lo había convencido de la culpabilidad de Burke. Su intuición y la extraña mirada que le había dirigido Oliver Burke durante el interrogatorio inicial… como si hubiera sentido la tentación de confesar. Pero una intuición y una mirada difícilmente podían convencer a un fiscal. O a un jurado. David necesitaba algo más.

Cerró los archivos con un suspiro. Allí no había nada más. Ya lo había repasado todo otras veces. Tenía que encontrar datos nuevos, o aquellos casos no se resolverían jamás.

Y para eso tenía que apelar a la gente que conocía mejor a Burke.

«Cuando salga, voy a rajarte el cuello».

Skye estaba sentada a su mesa, con la mirada perdida. No había podido trabajar en toda la mañana. Seguía creyendo que, aunque aquella llamada no procediera de Oliver Burke, éste intentaría vengarse de ella por haber testificado en el juicio. Iría a por ella…

—Hola, soy Peter Vaughn, voluntario de El Último Reducto. Somos una asociación sin ánimo de lucro dedicada a apoyar a las víctimas de delitos violentos…

Desde la otra habitación, Skye oía las conversaciones telefónicas que, tres horas al día, mantenían los voluntarios que ayudaban a recaudar fondos para que la asociación siguiera abierta. Los voluntarios iban y venían. Era difícil mantener su motivación cuando no se les pagaba. Pero unos pocos se quedaban; normalmente, los que conocían a alguna persona violada o asesinada. Peter era uno de ellos. Había perdido a su hermano mayor en un tiroteo y, aunque sólo tenía dieciocho años, era todo un profesional al teléfono.

Skye estaba tan distraída que podría haberse pasado toda la mañana allí sentada, escuchándole. Pero tenía cosas que hacer. Tenía una lista de casos abiertos cuyas evoluciones debía seguir y varias llamadas que devolver. Una era de Jonathan, que había descubierto que la mujer de Sean Regan se encontraba a veces con cierto desconocido, tirando a gordo pero muy rico, para comer. Otra era de una afectada que había vuelto con el hombre que la maltrataba, lo cual era siempre de temer. Tenía que buscar, además, un vestido para la fiesta de recaudación de fondos, y un acompañante. Y quería esbozar un nuevo comunicado de prensa acerca de la puesta en libertad de Burke, haciendo hincapié en la importancia de que asociaciones como la suya recibieran apoyo constante de la sociedad.

Empezó por el comunicado con la esperanza de que la animara a tomar medidas para defenderse, pero resultó ser menos catártico de lo que imaginaba. Constantemente se detenía y miraba el teléfono, esperando una llamada de David. Su última conversación no había acabado bien, pero estaba harta de esperar algo que jamás conseguiría. Necesitaba relegar para siempre a David al ámbito de los amores platónicos. Lo que sentía por él, sin embargo, no era una emoción que pudiera apagarse y encenderse a voluntad. Ambos se habían resistido a ella desde el principio. Y ahora Burke iba a salir, y todo parecía empezar de nuevo. El contacto. La preocupación. El deseo. El miedo.

Se dijo que debía dejar de pensar en David y en Burke, pero no sirvió de nada. Se sentía como si hubiera retrocedido cuatro años. Burke seguía siendo una amenaza. David seguía intentando ayudarla. Ella estaba más enamorada de él que nunca. Y él seguía intentando volver con su ex mujer. ¿Por qué nada había cambiado?

No podía mantenerse en guardia eternamente. Apartándose del ordenador, comenzó a masajearse las sienes. Tenía que hacer algo más que mandar otro montón de comunicados de prensa. A David no le haría gracia, pero tal vez tuviera que ponerse agresiva, en lugar de quedarse de brazos cruzados, esperando que no pasara lo peor. Tal vez tuviera que familiarizarse un poco más con Burke y su estilo de vida.

Tal vez fuera hora de responder al fuego con fuego.

A Jane le dolían los pies: llevaba más de cinco horas sin sentarse. Necesitaba un descanso, y por fin parecía haber calma suficiente para tomárselo. Sentada en su silla de la peluquería, encendió un cigarrillo y se quedó mirando por el amplio escaparate que anunciaba cortes de pelo por diez pavos. Los roñosos que querían cortarse el pelo por diez pavos rara vez se acordaban de dejar propina. El último le había dado un puñado de calderilla que, según decía él, sumaba diez dólares, pero para cuando Jane acabó de contar los centavos, aquel tipo se había ido y a ella le faltaba un dólar.

—Capullo —masculló. Hasta se había puesto una camiseta escotada. Aquello aumentaba las propinas. A los hombres les gustaba tener buenas vistas, y Jane no creía que con ello hiciera daño a nadie. Una tenía que valerse sola. Pero aquel sinvergüenza la había mirada con lujuria y la había timado de todos modos.

—¡Eh! —Danielle, otra de las peluqueras, la señaló meneando el dedo—. Aquí no puedes fumar. El Estado de California no lo permite.

—Que le den por culo al Estado de California. Aquí sólo estamos tú y yo, y tú fumas más que yo.

—La jefa lo notará —la advirtió Danielle—. Y te despedirá.

—¿Y a quién va a poner en mi lugar? No habrá nadie que quiera trabajar tanto por tan poco.

—En eso te equivocas. Hay cola para trabajar aquí, cielo.

Jane no quería oír nada más.

—¿Y qué? No voy a necesitar el trabajo mucho más.

Oliver salía el viernes, y era un hombre muy culto. Antes de que sus vidas descarrilaran, ganaba más de un cuarto de millón de dólares al año y vivían en una casa que era la envidia de todos sus amigos. Recuperarían lo que habían perdido. Era sólo cuestión de tiempo.

—¿Vas a marcharte, entonces?

Harta de no poder ni siquiera fumarse un cigarrillo a gusto, Jane lo apagó.

—¿Contenta?

Danielle la miró con desprecio.

—Yo no hice la ley. Además, tienes que barrer el pelo de alrededor de la silla antes de tomarte un descanso.

Jane se levantó, barrió a regañadientes y ordenó su puesto de trabajo. Luego salió al apestoso contenedor de atrás, donde solían fumar, y volvió a encender el cigarrillo. Pero apenas había dado la primera calada cuando Danielle asomó la cabeza por la puerta.

—Ha venido alguien a verte.

—¿Es guapo? —preguntó ella.

—Yo me iría con él.

—Vaya cosa.

Danielle frunció el ceño.

—Cállate. Hoy estás de un humor de perros.

—Ya sabes que estoy bromeando —dijo Jane, aunque no era cierto.

—Da igual. Ni tú ni yo podríamos conseguir a ese tío —respondió Danielle encogiéndose de hombros.

Jane miró con atención a su compañera.

—¿Tan bueno está?

—Hablamos de noventa kilos de puro músculo, del culo más prieto que he visto nunca y de unos labios que podrían mantenerla a una en posición horizontal semanas enteras —con ésas, la puerta se cerró.

Escogiendo entre sus ganas de fumar y su curiosidad, Jane apagó su segundo cigarrillo y siguió a Danielle. Enseguida lamentó no haber pedido un nombre. El tío estaba buenísimo, sí. Tenía el pelo muy corto, tan oscuro que era casi negro, ojos verdes claros y una cara de facciones duras y bien esculpidas. Era impresionante, de eso no había duda.

Lástima que fuera el detective que había mandado a su marido a la cárcel.

—¿Qué quiere? —preguntó Jane.

Danielle levantó la mirada al oír su tono agrio.

—Este tío es policía —le dijo Jane.

—Se habrá enterado de que estabas fumando en la tienda —Danielle le lanzó una mirada que mostraba sus hoyuelos, pero que también dejaba al descubierto sus dientes torcidos—. Espero que haya traído sus esposas.

El detective Willis levantó las cejas, pero su sonrisa dejó claro que el cumplido no lo había incomodado.

—Danielle está desesperada —gruñó Jane—. El sobrepeso está afectando a su vida amorosa.

Willis pareció más sorprendido por aquel insulto que por el coqueteo descarado de Danielle, pero no hizo ningún comentario.

—¿Le importaría salir conmigo un momento?

—¿Acepta voluntarias? —preguntó Danielle.

Dedicándole una sonrisa que pretendía ser amable y al mismo tiempo mantener cierta distancia, David le enseñó su alianza de boda. Jane se sorprendió al verla. Según sus últimas noticias, el detective estaba divorciado.

—Maldita sea —masculló Danielle—. Los buenos siempre están pillados.

—No te dejes engañar —dijo Jane—. Mi marido podría decirte una o dos cosas sobre el gran detective.

Willis la miró con curiosidad.

—¿De veras quiere hablar de su marido aquí?

Su tono puso nerviosa a Jane. ¿Había alguna novedad? Ella sabía que Willis estaba convencido de que Oliver había asesinado a tres mujeres. Tenía pesadillas en las que un policía llamaba a su puerta para decirle que aquello era cierto. Si resultaba que Willis estaba allí con ese propósito, no creía que pudiera soportarlo, y menos aún con el estrés de tener que poner fin a su relación con Noah y al mismo tiempo estar ahí para ayudar a Kate.

—Ahora no puedo salir —dijo, indecisa—. Dejó usted a mi familia sin sustento, y tengo facturas que pagar —«ya me ha causado bastantes desgracias. Por favor, Dios mío, que se vaya de una vez».

Pero sus plegarias no fueron escuchadas.

—¿Cuánto tarda en cortar el pelo? —preguntó Willis.

—Veinte, treinta minutos.

Él le dio un billete de veinte.

—Acabo de comprar media hora de su tiempo. ¿Prefiere que me siente en esa silla, o podemos ir a dar un paseo?

Jane se guardó el dinero en el bolsillo con mucha ostentación, pero Willis no miró su escote. Danielle tenía razón: no podría conseguir al detective Willis aunque quisiera. Tenía cuarenta y dos años, era mayor que él, y los años empezaban a notársele. Le sacaba más años que a Oliver. ¿La encontraría atractiva su marido cuando volviera a casa?

Si volvía, se corrigió. Ya no estaba segura de nada, ahora que el detective se había presentado en la peluquería.

Se ciñó la larga chaqueta morada y salió con él.

—¿Le importa si fumo?

—No, si así se siente más cómoda.

Ella encendió un cigarrillo e inhaló profundamente.

Era un mal hábito, una costumbre que sus viejas amistades veían con malos ojos. Pero la ayudaba a pasar el día.

—¿Qué ocurre? —preguntó, preparándose para lo peor.

—¿Sigue tomando pastillas para dormir?

Ella lo miró con desprecio. Gracias a él, el fiscal del distrito había hecho mucho hincapié en aquello durante el juicio, asegurando que Oliver podría haber hecho cualquier cosa mientras ella estaba dormida, sin que se enterase. No sentía, sin embargo, que Willis la estuviera presionando. Aquello le interesaba sinceramente.

—No. Ahora casi siempre puedo dormirme sola.

—Eso está bien. ¿Ha descubierto algo desde que su marido ingresó en prisión, tal vez en la mudanza, que indique que Oliver conocía a Meredith Connelly, Patty Poindexter o Amber Farello?

—¿Cree que, si así fuera, se lo diría?

—Han pasado tres años —contestó él—. Confío en que haya tenido tiempo para reflexionar.

Jane respiró un poco más tranquila. Así que no sabía nada nuevo. Era más de lo mismo. Tal vez pudiera manejar la situación.

—Es usted muy terco, ¿eh?

Era consciente de que la expresión afable de Willis estaba calculada para engatusarla, pero aún así daba resultado. Con sus anchos hombros y unos músculos que sólo se veían en los hombres decididos a mantenerse en plena forma física, el detective era duro, soberbio, intenso. En un estado mental tan frágil como el suyo, Willis suponía una verdadera amenaza para sus defensas.

—¿Qué se supone que podría haber encontrado? —preguntó.

—Una prenda de ropa. Una joya. Un cuchillo.

—¿Por qué le cuesta tanto convencerse de que mi marido no es lo que cree? Skye Kellerman se drogaba. Apuñaló a Oliver con unas tijeras, por el amor de Dios.

Las densas pestañas oscuras de Willis formaban el marco perfecto para sus ojos verdes.

—Skye no se drogaba.

—Eso usted no lo sabe. Es sólo que no le cabe en la cabeza que una mujer tan bella sea la culpable de todo esto. ¿Verdad?

Si notó una nota de celos en su voz, Willis prefirió ignorarlo.

—Le estoy hablando de trofeos. A algunos violadores y asesinos les gusta coleccionar cosas, las guardan como tesoros, las usan para revivir sus crímenes.

Violadores y asesinos… Jane lo miró con el ceño fruncido.

—¿No va a responder a mi pregunta?

—La belleza de Skye no tiene nada que ver con el hecho de que yo esté aquí.

—Sí, claro que tiene que ver —dijo ella—. Y también con el hecho de que yo esté aquí.

—¿Alguna vez se despertó y vio que su marido no estaba? ¿O lo sorprendió lavándose en el cuarto de baño?

Estaba tan ansioso por seguir interrogándola que Jane se preguntó si habría malinterpretado las miradas apasionadas que Skye Kellerman y él habían cambiado durante el juicio. ¿Había sido sólo la emoción del momento? ¿Una causa común y una compasión sincera, aunque desencaminada? ¿O había algo más profundo?

—Era un hombre muy ocupado. Algunos días volvía tarde a casa y casi siempre se levantaba temprano.

—¿Algunos días se levantaba tan temprano que no sabía usted a qué hora se había marchado de casa?

—Desde luego que sí. Pero eso no significa nada. Muchas mujeres podrían decir lo mismo. Yo solía levantarme más tarde que él, aunque la noche anterior no hubiera tomado pastillas para dormir. No esperaba que mi marido fichara al entrar y al salir —frunció el ceño—. Pero eso era en los buenos tiempos…

—¿Eran todos buenos?

—¿Qué quiere decir?

—¿Oliver nunca se volvía distante, nunca se comportaba de forma extraña? ¿No ocurrió nunca nada que le hiciera preguntarse si lo conocía de verdad?

Jane recordó inmediatamente el fin de semana del que evitaba hablar: el fin de semana en que Oliver quiso probar el Viagra, justo después de que saliera a la venta. Un par de días más tarde, llevó a casa una cosa que, según decía, la pondría en órbita: le daría sed de sexo. Ella aceptó tomarlo. No quería que su marido pensara que era una aburrida sólo porque era unos años más mayor que él. Pero aquella experiencia resultó de lo más extraña. Oliver aseguraba que habían hecho el amor varias veces. Tenía varios arañazos en el cuerpo que demostraban que a ella se le había ido un poco la mano. Pero ella no se acordaba de haberlo tocado. En aquella época, sin embargo, ninguna de aquellas mujeres había sido asesinada aún. Seguramente no era nada…

—¿Jane? —insistió el detective, y ella se dio cuenta de que se había quedado callada.

—Era absolutamente normal —contestó, y echó a andar de nuevo.

Willis miraba fijamente el suelo mientras caminaba a su lado.

—Guardar silencio podría ser peligroso, Jane.

Estaba cansada de preguntas, de aquel asalto constante a lo que creía.

¿O era sólo a lo que quería creer? Frotándose los ojos con la mano libre, suspiró.

—¿Quiere parar de una vez?

Willis enganchó los pulgares en los bolsillos de sus vaqueros gastados y se colocó delante de ella, cortándole el paso. La camiseta que llevaba bajo la chaqueta de cuero se estiraba sobre su pecho revelando el contorno de sus pectorales, que la distraían y le hacían más difícil recordar que Willis era su enemigo.

—Piense en lo que podría ocurrir si se equivoca —dijo él.

Intentaba socavar su confianza, asustarla. Y lo estaba consiguiendo.

—Ya no tomo somníferos, así que estaré más alerta.

—¿Cree usted que eso lo detendrá?

—No se preocupe —insistió ella, pero no estaba tan segura como antes. Ese fin de semana en que Oliver se había comportado de manera tan extraña siempre la había desasosegado, pero ahora la inquietaba aún más. Aun así, nadie había sufrido una agresión ese fin de semana—. Usted mismo registró mi casa y no encontró nada, ¿recuerda?

Willis se frotó la barba que empezaba a asomar en su barbilla y cambió de táctica.

—En el juicio dijo usted que conoció a Oliver en una pizzería, cuando ya trabajaba como peluquera. Él estaba aún en el instituto, pero se gustaron enseguida, salieron esa noche y poco después se hicieron novios.

Ella se rió amargamente.

—Y a mí me preocupaba la diferencia de edad. Entonces no imaginaba a lo que tendría que enfrentarme después —miró fijamente al guapo detective por entre el humo de su cigarrillo—. No puede usted imaginar lo que ha supuesto para mí que el padre de mi hija, mi marido, haya ido a la cárcel por intento de violación.

Willis pareció compadecerse de ella sinceramente.

—Es asombroso que haya seguido a su lado.

—He seguido a su lado porque él no lo hizo —contestó con naturalidad, pero la sospecha que durante tanto tiempo había negado empezaba a reafirmarse. ¿Y si…?, insistía en preguntarle su mente. ¿Conocía a Oliver tan bien como creía?

—Hábleme de las chicas con las que salió su marido, o con las que quiso salir, o de las que simplemente le gustaban.

—¿En el instituto? —Jane bajó la mano. ¿Adónde quería ir a parar Willis? Podía estar desilusionada, exhausta, confusa, pero debía mantenerse alerta en todo momento. Proteger lo poco que le quedaba.

—En cualquier época.

—¿Por qué? Ninguna de esas chicas ha sido violada o asesinada. Un par de ellas hasta declararon en el juicio a favor de Oliver.

—¿Había alguna chica en concreto a la que Oliver deseara y que no le correspondiera? ¿Alguien de quien estaba enamorado?

Jane no se molestó en estrujarse la memoria. Conocía la respuesta.

—No. Yo soy la única mujer a la que ha querido.

—No hablo de amor.

—Todos conocemos a personas con las que nos gustaría liarnos. Vienen y van. A mi amiga, la de la peluquería, parecía interesarle usted, ¿no? —Jane sospechaba que a la mayoría de las mujeres les costaría permanecer inmunes a la intensa sexualidad que irradiaba David Willis, pero le gustaba fingir que no era una de ellas.

—No se trataría de una chica de las que hacen que los hombres vuelvan la cabeza. Tendría que ser alguien que destacara especialmente. Una fijación por la reina del baile de promoción, por la capitana del equipo de animadoras. Alguien de quien hablara mucho.

—La capitana del equipo de animadoras fue la reina del baile de promoción, al menos en su último año de instituto. Yo iba a los partidos de fútbol con él y vi la ceremonia de coronación. Si no recuerdo mal, no era tan guapa. Nada del otro mundo.

—¿Quién era la chica más guapa del instituto?

Jane estaba a punto de decir que no tenía ni idea. Pero entonces recordó cómo miraba Oliver a la esbelta pelirroja que se sentaba en el estrado junto a la reina del baile de promoción, vestida con un impresionante vestido de noche que realzaba su increíble figura. Oliver parecía tan hechizado por aquella «princesa» que Jane lo sorprendió horas después intentando convencerla para que bailara con él. La chica no se dejó persuadir, y su rechazo molestó tanto a Oliver que se pasó el resto de la noche de mal humor.

Jane casi nunca se ponía celosa. En aquel momento ser más mayor estaba bien, era una ventaja, y ella tampoco era fea. Pero aquella noche sufrió un ataque de celos.

—Miranda Dodge —dijo casi automáticamente.

—¿Quién era?

Ella dio otra calada al cigarrillo.

—La chica a la que deseaban todos —expelió el humo—. Seguramente a usted también le habría gustado. Y la habría conseguido.

—¿Con quién acabó?

—No lo sé. Pero se hizo modelo. La última noticia que tengo es que apareció en un desplegable de Playboy.

—¿De Playboy? —Willis repitió el nombre de la revista como si quisiera asegurarse de que había oído bien.

—Sí, de Playboy —poco después de casarse con Oliver, Jane descubrió aquel número en concreto en un cajón de la mesa de su marido. Lo cual también la molestó—. ¿Por qué?

Willis no respondió.

—¿Detective? —su actitud la ponía nerviosa. Se preguntaba si no se habría ido de la lengua al mencionar a una chica bonita del pasado de su marido—. Oliver no ha tenido ningún contacto con ella. No significa nada.

—¿Conoce a alguien que aún pueda tener relación con Miranda?

Ella agitó la mano en la que sostenía el cigarrillo.

—Ni siquiera sé por qué me acuerdo de su nombre —si no fuera por aquellas pocas horas de celos feroces y por aquella maldita revista del cajón de su marido, tan manoseada que era fácil deducir que Oliver había pasado mucho tiempo mirando las fotos de Miranda.

—La diferencia de edad entre usted y Oliver no…

—La edad no tiene nada que ver con la atracción —contestó ella, cortante.

—Tenía usted veintidós años cuando empezaron a salir. Él apenas tenía dieciséis. Puede que a sus padres les preocupara que no acabara el instituto, que no siguiera estudiando.

—Pude pagarle la carrera porque trabajaba —repuso ella—. Deberían estarme agradecidos.

—¿Y lo están?

—Supongo que ahora sí.

—¿Y entonces?

—No les dijimos qué edad tenía yo hasta que Oliver acabó el instituto. Creían que yo iba a un instituto del otro lado de la ciudad —miró su reloj. Quería regresar al trabajo antes de que dijera algo que pudiera tener repercusiones—. Mi descanso se ha terminado.

Él levantó un dedo, indicando que necesitaba un minuto más.

—¿Cree que Oliver la engañó alguna vez antes de lo sucedido con Skye?

Aquella pregunta atormentaba a Jane desde la primera vez que oyó hablar de Skye Kellerman. Skye era extraordinariamente atractiva, desde luego. Pero si Oliver podía sucumbir a la tentación tan fácilmente, debía de haber tenido otras aventuras, ¿no? Siempre se había preguntado si se acostaba con algunas de sus pacientes o sus enfermeras, con gente a la que ella conocía y con la que se relacionaba. ¿Le había hecho algún regalo de Navidad a una amante de su marido? ¿Y él?

Teniendo en cuenta lo que ella había hecho desde entonces, no podía indignarse demasiado. Pero aun así…

—Pierde usted el tiempo preguntándome a mí. Soy la última persona a la que se lo diría, por razones obvias.

—Puede que sí, pero apuesto a que sería usted la primera en adivinarlo.

Ella dio una última calada al cigarrillo, que se había consumido hasta el filtro.

—Sospecho que sí, ¿de acuerdo? ¿Qué mujer no se cuestionaría la fidelidad de su marido después de pasar por lo que he pasado yo?

—¿Alguna vez llegaba tarde a casa, recibía e-mails o llamadas telefónicas inexplicables, se mostraba esquivo?

Le estaba preguntando lo mismo de nuevo, desde otro ángulo, desde un ángulo por el que podría colarse por debajo de sus defensas.

—No, nada concreto —arrojó la colilla al asfalto manchado de grasa y la aplastó con la puntera del zapato de tacón alto—. A veces, cuando salíamos, se paraba en medio de la calle para mirar a alguna mujer que pasara. Pero eso lo hacen muchos hombres.

—¿Qué me dice de sus costumbres sexuales?

—¿Qué pasa con ellas?

—¿Diría usted que era normal en ese aspecto?

Jane ansiaba ya otro cigarrillo.

—¿Qué es lo normal? Cada cual es diferente —pero estaba segura de que el detective Willis no tenía problemas para funcionar a demanda. A veces, a Oliver no se le ponía dura. Su impotencia ocasional era una fuente de frustración para ambos, sobre todo porque él la culpaba a ella cuando sus intentos de hacer el amor fracasaban. Solía decir que no era lo bastante excitante.

—¿Era adicto al sexo?

—¿Cómo define usted esa adicción? —preguntó ella con petulancia—. Casi todos los hombres que conozco son adictos al sexo.

—No es lo mismo disfrutar del sexo que ser adicto a él. ¿Quería practicarlo una vez al día, dos, más? ¿Hablaba de ello en exceso?

Oliver, en todo caso, tenía el problema contrario. Casi siempre prefería ocuparse solo de sus necesidades. Jane imaginaba que usaba las fotos de Miranda para ayudarse, lo cual la ponía enferma. Pero imaginaba también que aquello no era tan raro. Muchos hombres fantaseaban con las chicas de las revistas.

—No.

—¿Una vez a la semana?

Reacia a decir que sólo era una vez al mes, aproximadamente, por miedo a que el detective pensara que la culpa era suya, Jane miró hacia la tienda y vio a Danielle en la puerta, fumando y observándolos con curiosidad.

—Eso no es asunto suyo. Tengo que irme —dijo, pero la siguiente pregunta de Willis la retuvo con la misma eficacia que si la hubiera agarrado del brazo.

—¿Cada cuánto tiempo se afeitaba los genitales?

Jane se volvió y bajó la voz.

—¿Q-qué?

Willis también parecía haber visto a Danielle. Dándole la espalda, se inclinó un poco más hacia Jane.

—Ya me ha oído. Vamos, Jane. Sólo le estoy pidiendo la verdad.

—Está retorciendo la verdad para destruir a un hombre inocente —siseó ella con aspereza—. Y me está destruyendo también a mí.

—¿Tan segura está de que es inocente? —Willis no esperaba que contestara a la pregunta. Pero su forma de mirarla, como si pudiera leer en ella cada una de sus dudas, le hizo rechinar los dientes.

—Déjeme en paz.

—¿Cada cuánto se afeitaba?

—Muchos hombres se afeitan. Oliver era ciclista.

—Los ciclistas se afeitan los brazos y las piernas.

Ella se retorció los dedos hasta que le dolieron.

—Ahora está de moda depilarse muchas más partes del cuerpo.

—Entonces ¿qué tiene de malo que me lo diga?

Dentro de la cabeza de Jane sonaban pequeñas campanas de alarma. Pero no podían volver a juzgar a Oliver por atacar a Skye Kellerman. No se podía procesar dos veces a un hombre por la misma causa.

—Ayúdeme —dijo él.

Al oírle, Jane comprendió que cualquier mujer vendería su alma por darle lo que quería. Y ella no era tan distinta como le habría gustado creer.

—De vez en cuando —reconoció.

—¿No dejaba que volviera a crecerle el vello? ¿O había una pauta regular? ¿Se afeitaba cada pocos días, cada fin de semana?

Ella pensó en encender otro cigarrillo, pero decidió no hacerlo. La nicotina la calmaba. Pero no quería que el detective lo interpretara como una invitación a quedarse más tiempo. Empezaba a sentir que Willis era su amigo, y eso era muy peligroso.

—No se afeitaba constantemente. Ni había ninguna pauta.

Willis cruzó los brazos, desvió la mirada y se aclaró la garganta.

—¿Le pedía que… ya sabe, que lo afeitara usted?

A Jane, su evidente azoramiento por hacerle una pregunta tan íntima le pareció tan inesperado como atrayente. Willis no sólo era sexy a más no poder: también era un tipo decente, y esa decencia contradecía la culpabilidad con que ella le cargaba.

—No. Si Oliver se afeitaba o no, o cuándo lo hacía, era un asunto que no me atañía. Era como si… no sé, como si se cortara las uñas. ¿Por qué?

Willis no respondió. Se sacó una tarjeta del bolsillo.

—Llámeme si nota algo raro. Sobre todo, si se afeita algún día.

Ella se rió, exasperada y escéptica.

—Está usted convencido de que mi marido es un asesino.

—Absolutamente —contestó él, y le dio la tarjeta.

Seis

—Seguramente a algunas os habrán dicho que las pistolas no son para mujeres.

En pie delante de quince alumnas, en la pequeña aula de la galería de tiro, Skye luchaba contra el cansancio que se había apoderado de ella tras otra noche en vela. Muchas de aquellas mujeres nunca habían tocado un arma de fuego, así que Skye siempre empezaba sus clases desmontando los mitos que rodeaban su uso.

—Habréis oído decir que las mujeres somos demasiado tímidas o demasiado asustadizas para manejar un arma. Que no tenemos suficiente fuerza en el tronco para convertirnos en buenas tiradoras. Que no tenemos «agallas» para manejar un arma tan potente —hizo una pausa, mirando a cada una—. Levantad la mano las que hayáis oído cosas así.

Se vieron varias manos.

—No os lo creáis. No quiero hablar del machismo que entraña esa clase de opiniones, pero sí de la única de esas afirmaciones que es cierta en parte. A las mujeres a menudo nos falta fuerza en la parte superior del cuerpo, lo cual puede ser una desventaja a la hora de manejar una pistola. Nuestra fuerza procede en su mayor parte de las piernas. Pero con la técnica adecuada casi cualquier mujer puede aprender a disparar bien, por muy pequeña que sea.

Dándose la vuelta para disimular un bostezo de cansancio, se acercó a la pizarra, donde había dibujado un diagrama.

—En primer lugar es importante elegir un arma del tamaño adecuado para nuestras manos. Debemos asegurarnos de que la manejamos con comodidad y de que podemos sujetarla con firmeza. En este dibujo, el arma es demasiado grande. ¿Veis cómo la línea de la muñeca hace un quiebre para que el dedo llegue al gatillo? No conviene que sea así. La culata tiene que encajar perfectamente en vuestra mano cerrada, de tal manera que quede alineada con los huesos del antebrazo, así —señaló la postura ideal en el segundo diagrama—. Es más fácil manejar una pistola demasiado pequeña que una pistola demasiado grande —rodeó con un círculo el tercer dibujo, en el que se veía una pistola pequeña sujeta por una mujer grande—. Sólo hay que tener cuidado de no meter demasiado el dedo en el gatillo al disparar.

Se acercó a una mesa en la que había colocado unas cuantas pistolas descargadas.

—Ahora, veamos las diferencias entre pistolas automáticas y semiautomáticas, y por qué unas son preferibles a otras en ciertos casos.

Alguien levantó una mano.

Skye indicó a la mujer que formulara su pregunta.

—¿Cuánto tiempo hace que aprendiste a disparar?

—Cuatro años.

La morena de la tercera fila levantó la mano.

—¿Sí?

—¿Tardaste mucho en aprender a hacerlo bien?

Skye disimuló un suspiro. No había precedido la charla con su biografía de costumbre porque quería acabar cuanto antes. No tenía la mente puesta en dar clase, sino en la llamada amenazadora que había recibido, en la inminente salida de Burke, cada vez más cercana, en la súbita desaparición de Sean Regan, en Jasmine y en la niña a la que estaba buscando en Fort Bragg y en las dificultades económicas que atravesaba la asociación. La lista era cada vez más larga.

Pero debería haberles hablado algo más de su pasado. Al parecer, no bastaba con decir. «Me llamo Skye Kellerman y voy a ser vuestra profesora de tiro».

—No —contestó—, pero quería aprender cuanto antes y pasaba mucho tiempo practicando. Ahora…

—¿Eres policía? —la interrumpió otra mujer.

No pararían hasta que les contara toda la historia.

—No. Sufrí un intento de violación.

Un murmullo colectivo recorrió la sala.

—Decidí prepararme por si volvía a sucederme lo mismo —explicó.

—¿Atraparon a quien intentó violarte? —preguntó una mujer delgadísima sentada en la primera fila.

—Sí, la policía le siguió la pista y consiguió mandarlo a prisión —pero eso no aliviaba el miedo que sentía como resultado de su experiencia. Nada podía aliviar ese miedo. Pero eso no lo entenderían, a no ser que hubieran pasado por un trauma parecido.

—¿Cuántos años le cayeron? —preguntó la mujer sentada junto a la señora delgada.

—Entre ocho y diez. Pero en realidad se han quedado en tres. Saldrá en libertad condicional este fin de semana.

Se alzaron voces alarmadas, pero Skye no era partidaria de restar importancia a lo que le había ocurrido. El público necesitaba saberlo. Las mujeres necesitaban saberlo. Su lema era «podría ocurrirte también a ti». Tenían que estar preparadas.

—¿Eres la persona que fundó esa asociación de ayuda a las víctimas sobre la que he leído? —preguntó una mujer de mediana edad con el pelo canoso.

—Soy una de ellas —aclaró Skye. Se levantaron varias manos, pero ella negó con la cabeza—. Os hablaré encantada de El Último Reducto, de lo que hacemos y de nuestros objetivos. Quizás hasta os apetezca participar. Pero vamos a acabar primero la clase, ¿de acuerdo?

Las alumnas se calmaron y ella volvió a la pizarra. Pero entonces alguien habló desde el fondo de la clase.

—¿Cuántas armas tiene?

Skye se volvió y vio que el detective Willis había entrado en el aula. Ignoraba de dónde había salido o qué hacía allí. Pero la miraba con el ceño fruncido.

—Varias, detective —respondió—. Tengo una pistola de 9 mm, pero normalmente prefiero la Kel-Tec P-3AT semiautomática, aunque no se la recomendaría a una novata, o la P232 Sig Sauer.

—¿Y la ayudan a dormir mejor por las noches?

—No querría estar sin ellas —replicó Skye.

Él no dijo nada más, pero su mirada de reproche molestó a Skye. Después de los comentarios que había hecho otras veces, se lo imaginaba pensando: «¿Y por qué no una ametralladora? ¿O un lanzagranadas?». Se alegraba de no haberlo llamado esa noche. David estaba convencido de que quería hacer demasiadas cosas sola.

Skye siguió dando clase como si él no estuviera y, pasados unos minutos, David salió. Su actitud la exasperaba, y quería que lo supiera. Pero había quince personas en clase que estaban allí para aprender a defenderse. Habló del calibre en relación al tamaño del arma, hizo que cada una de las alumnas probara qué arma le iba mejor y repartió un folleto sobre medidas de seguridad que les dijo que leyeran y firmaran. Luego les habló de la asociación, prometió llevar un impreso para que las que quisieran se apuntaran como voluntarias y sonrió cuando fueron saliendo.

Pero seguía enfadada. ¿Qué se proponía David? ¿Con qué derecho se presentaba allí para poner de manifiesto su desaprobación de manera tan obvia? Le decía que confiara en él, pero era él quien no confiaba en ella. Se comportaba como si ella le importara, pero no le importaba de verdad. La deseaba, pero no lo suficiente para aceptar lo que ella le ofrecía.

Cuando todas sus alumnas se marcharon, Skye salió del edificio y bajó las escaleras pensando en llamarlo en cuanto llegara al coche. Pero no hizo falta. David estaba esperándola. Ella apenas había salido al aparcamiento cuando se apartó de la pared y le cortó el paso.

—Hola.

—¿Se puede saber qué haces aquí? —preguntó Skye con aspereza.

Él frunció el ceño.

—Te estás entusiasmando demasiado, Skye.

—¿Y a ti qué te importa?

—Me importa.

Ella recordó cómo había permanecido a su lado en el hospital, hora tras hora. Con qué tacto había intentado interrogarla, sonsacarle todo lo que pudiera recordar sobre Burke. Cómo la había abrazado cuando aquellos turbios recuerdos fueron demasiado feos para mirarlos cara a cara. David la había ayudado a superar el momento más tétrico de su vida. Pero se había alejado en cuanto ella empezó a recuperarse.

—Pues haz como si no te importara —replicó—. Eso se te da bien —había creído que quería hablar con él, pero se equivocaba. ¿Qué había que decir? Sólo conseguirían discutir. Intentó pasar a su lado, pero él volvió a cortarle el paso.

—¿Es que no ves lo que estás haciendo? —preguntó—. Anoche no llamaste al departamento del sheriff porque crees que lo tienes todo controlado con tus armas y tu entrenamiento y tu absurda convicción de que estás preparada para todo. ¿Pretendes convertirte en una especie de Rambo femenino? Eso es absurdo. Es una temeridad.

—Eso lo dices tú.

—¡Sí, lo digo yo! Ya es martes. Burke sale dentro de tres días. ¿De verdad quieres dejarme fuera de esto ahora cuando más necesario es que colaboremos?

No, no quería. Ése era el problema. Quería que la ayudara, pero colaborar con él la debilitaba anímicamente. No podía separar lo profesional de lo personal tan fácilmente como él.

Deseó que pudieran volver al principio, cuando empezaban a surgir sus sentimientos, cuando todo era aún tan inocente y tan inesperado que los pilló a los dos desprevenidos. Ahora que David sabía que ella debía defenderse de su cercanía, nada era lo mismo. Por eso ella también había cambiado. Por eso se había puesto a la defensiva.

—¿Y dónde estarás cuando Burke vaya otra vez a por mí? —preguntó—. ¿Durmiendo con tu ex mujer?

David palideció, pero no respondió a su reproche.

—Confío en encontrar algo que nos permita detenerlo antes de que pueda hacer nada. Y me vendría bien un poco de cooperación.

—Me estoy enfrentando a esto lo mejor que sé.

Él se quedó mirándola un momento; después suspiró, consciente de que, si estaba tan nervioso, era por sus otros sentimientos: por la frustración y el desconcierto que sentía cuando estaba con ella.

—Esta mañana hablé con Jane —dijo, mientras intentaba controlar visiblemente sus emociones.

Skye contuvo el aliento. Sentía curiosidad, a pesar de su deseo de distanciarse de él.

—¿Con Jane Burke?

—Sí.

—¿Cómo le va sin su marido?

—Va tirando, supongo. Se gana la vida cortando el pelo en una pequeña peluquería entre Greenback y Van Maren.

—¿Sigue con Oliver?

—Evidentemente, sí. Pero empieza a dudar de él. Puede que antes de que esto acabe se convierta en nuestra aliada. Todo depende de qué tal se lleven cuando él salga en libertad.

—¿Eso es lo que has venido a decirme?

Él se metió las manos en los bolsillos.

—Confiaba en que te tranquilizaría un poco saber que algunas de las personas que antes apoyaban a Burke ciegamente empiezan a tener dudas.

—¿Cómo sabías que estaba aquí? —preguntó ella.

—Me lo dijo Sheridan —le tocó el brazo—. Hay algo más, Skye.

Luchando por apuntalar su enfado, por resistirse al anhelo que sentía siempre en presencia de David, Skye se apretó la coleta que sujetaba su pelo.

—¿Qué?

—He hecho averiguaciones en la compañía telefónica. Esa llamada procedía de un teléfono público de Oak Park.

Oak Park era un barrio problemático de Sacramento, el más problemático de la capital de California. Pero no era San Quintín.

—Así que no pudo ser Oliver.

—No, pero eso ya lo sabíamos.

—Gracias por comprobarlo —empezó a alejarse de nuevo, pero David la alcanzó.

—Skye…

Ella se detuvo y se dio la vuelta.

—¿Qué?

Él no dijo nada. Skye comprendió que se trataba de nuevo de aquella vieja atracción. Y de la misma resistencia a llevarla a la práctica.

—Será mejor que me llames si necesitas hablar conmigo —dijo.

—¿No quieres verme? —preguntó él como si supiera que era mentira.

—No especialmente.

Se alejó de nuevo, y él la agarró del brazo, sólo que esta vez, cuando ella se volvió, no dijo nada. La atrajo hacia sí, deslizó la mano entre su pelo y la miró fijamente. El conflicto que se libraba en su interior oscurecía sus ojos, afilaba levemente sus rasgos.

Skye entreabrió los labios, decidida a decirle que la soltara. Pero David la besó.

Ella lo deseaba desde hacía tanto tiempo que no vaciló. Cerrando los ojos, se aferró a él y aceptó ávidamente lo que le ofrecía. La lengua de David se movió sobre la suya, la saboreó, la acarició, se entregó a ella. Sus besos decían lo que él jamás se atrevería a decir.

Sólo cuando un coche entró en el aparcamiento se separaron por fin.

—Dios, me vuelves loco —masculló él.

Ella lo miró, casi sin aliento.

—¿De verdad?

Él se pasó una mano por el pelo.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque esto me está convirtiendo en lo que no quiero ser.

—¿En humano, David? ¿Tan malo es desear a alguien?

—Sí, si el deseo equivale a ceder a lo más fácil, a lo más egoísta.

Ella se llevó los dedos a las sienes. Sabía que debía seguir andando hacia su coche, pero aquel beso le había devuelto súbitamente la esperanza.

—Necesito un acompañante para el sábado por la noche.

—¿Me estás pidiendo salir? —la tensión que atenazaba su cara se convirtió en una sonrisa desganada—. Debo de besar mejor de lo que creía.

—No es que me tiemblen las piernas —mintió ella—. Además, no te estoy invitando a pasar la noche en mi casa. Es un asunto profesional.

La sonrisa desapareció.

—¿De qué tipo?

—Una fiesta para recaudar fondos para la asociación.

Él sacudió la cabeza.

—No cuentes conmigo. En mi opinión ya estás demasiado metida en eso. Anoche te llamó alguien que dijo que iba a rajarte el cuello. ¿Crees que quiero que te ganes más enemigos?

—Me dedico a ayudar al más débil. Si así me gano enemigos, bienvenidos sean.

—¿Bienvenidos sean? Pero ¿te estás oyendo? ¡Así no puedo protegerte!

—Estoy lista, si alguien quiere venir a por mí.

David se acercó, pero no la tocó.

—Pues espero que no dispares nunca contra nadie a quien no quieras matar.

—Puede que no te guste lo que hago, pero ¿qué alternativa tengo? —dijo ella—. ¿Debería quedarme de brazos cruzados? ¿Llamarte cada vez que tengo miedo? ¿Dejar que se encarguen otros? Tenemos que defendernos.

—A eso me dedico todos los días. Para eso está la policía.

Skye no quería responder que la policía no podía con todo. David había trabajado mucho. Pero, a fin de cuentas, era cierto: no bastaba con la labor de la policía. Sólo había que pensar en Sean Regan. Antes de la clase, Skye había contactado con el detective asignado al caso, un tipo llamado Fitzer. Le había hablado de sus conversaciones con Sean y de sus sospechas en torno a Tasha Regan, pero él no parecía interesado. La había despachado diciendo:

—Lo estoy comprobando —pero Skye había tenido la impresión de que o tenía demasiado trabajo o era tan incompetente que no había hecho en toda una semana lo que debería haber hecho el primer día.

Por suerte, había contratado a Jonathan. El investigador la había informado ya de que posiblemente la esposa de Sean se estaba viendo con otro hombre, tal y como afirmaba Sean. Y parecía haberse entregado a una especie de furor consumista, como si estuviera celebrando algo. Una esposa traumatizada no se comportaba así. Skye se tapó un momento los ojos con la mano mientras luchaba por dominar sus emociones, por ver la situación con perspectiva. Casi deseaba no ser tan apasionada; sobre todo, en lo tocante a David.

—Sólo es cena y baile, ¿de acuerdo? Lo único que tendrás que hacer será sonreír y estrechar unas cuantas manos.

—Skye…

Ella lo cortó antes de que pudiera seguir.

—Agradecería mucho que hubiera presencia policial. Que dé la impresión de que contamos con el apoyo del cuerpo. Y no creo que sea perjudicial para vosotros. Todos estamos de parte de las víctimas, ¿no? Deberíamos parecer amigos, aunque no lo seamos.

—Yo sólo quiero que no corras peligro.

—Entonces asegúrate de que no lo corra el sábado.

Con un profundo suspiro, David apartó la mirada y comenzó a alejarse hacia la galería de tiro, desde la que les llegaba, amortiguado, el ruido de las detonaciones de las armas de fuego.

—Este fin de semana tengo a Jeremy.

Ésa era la única excusa contra la que Skye no podía hacer nada, lo cual la exasperó aún más.

—Muy bien —dando media vuelta, cruzó apresuradamente el aparcamiento. Pero, cuando llegó a su coche, David volvió a llamarla.

—Buscaré una niñera. ¿A qué hora te recojo?

Ella sacó sus llaves y abrió la puerta.

—¿No vas a contestar?

Skye se dijo que debía poner fin a aquel tira y afloja. Decirle que lo olvidara y que no volviera a llamarla. Pero, al final, no pudo hacerlo.

—A las seis.

—Allí estaré.

—Una cosa más —dijo.

—¿Qué?

—Es una fiesta de etiqueta.

—¿De etiqueta? —dijo él en tono quejoso, pero Skye no le dio ocasión de arrepentirse. Se metió en el coche y arrancó.

La dirección de Jane Burke que figuraba en el listín telefónico correspondía a una casa de alquiler en el barrio de Sunrise. Esa noche, desde las diez, la casa estaba a oscuras y en silencio. Skye lo sabía porque llevaba dos horas al otro lado de la calle, sentada en su Volvo del 98. A aquella hora no había mucho que ver. Pero aun así daba miedo estar allí, saber que la esposa y la hija de Burke estaban tan cerca y que Burke se reuniría con ellas tres días después.

Reclinó el asiento, respiró hondo y entornó los ojos, mirando aquel edificio de pintura descascarillada y el columpio que colgaba de un árbol en el jardincito delantero. Quería marcharse sin mirar atrás, continuar como si lo sucedido con Burke no pudiera volver a ocurrir. David se pondría furioso si se enteraba de lo que estaba haciendo. Pero no podía marcharse. Cada vez que cerraba los ojos, veía a Burke mirándola con ira, como cuando leyeron el veredicto. Aquel hombre iba a ir a por ella. Quizá no enseguida, pero sí pasado un tiempo. ¿Y a cuántas otras atacaría entre tanto?

Skye sabía lo que era. No podía obviarlo. Lo que significaba que debía mantenerse siempre un paso por delante de él, anticiparse a sus movimientos, actuar antes que él. Si tenía suerte, descubriría pruebas suficientes para encerrarlo de por vida. Si no…

El cuchillo de Burke brilló en su imaginación, tan palpable que casi levantó los brazos para defenderse de él. «Cuando salga, voy a rajarte el cuello». Burke no podía haber hecho aquella llamada. Pero alguien podía haberla hecho en su nombre.

Sola en la calle a oscuras, asustada por sus propios pensamientos, Skye se inquietó aún más cuando los faros de un coche aparecieron doblando la esquina. Agachó la cabeza para que el conductor no la viera y escuchó el zumbido del motor. Pero el coche no pasó tan rápido como esperaba. Frenó al acercarse, volvió a cobrar velocidad y siguió calle abajo.

¿Por qué había frenado? Skye se levantó a tiempo para mirar por el retrovisor. Vio que era un Lexus mediano que no llamaría la atención en un vecindario de clase media o alta, pero sí allí. En aquel barrio repleto de camionetas abolladas y coches económicos lo más que se veía era algún que otro deportivo tuneado.

Aun así, Skye no le dio importancia hasta que, cinco minutos después, el mismo coche volvió a pasar por la calle.

Volvió a agacharse y prestó atención. Esta vez, el Lexus pasó muy despacio junto a su coche, y ella tuvo la inquietante sensación de que el conductor intentaba asomarse por las ventanillas.

Obviamente, alguien se había fijado en ella. ¿Habría sido Jane? La luz del porche de la casa estaba encendida al llegar ella. Luego se había apagado, pero quizá Jane había dejado a Kate a cargo de una niñera.

Temiendo que el coche volviera a pasar, y que esta vez se bajara alguien de él, Skye esperó hasta que las luces del Lexus desaparecieron al otro lado de la esquina. Luego agarró su linterna y su pistola, se las guardó en el bolsillo del abrigo y salió despacio por el lado del copiloto, que daba frente a una casa de dos plantas tan destartalada como la de Jane Burke.

Dio un rodeo para esquivar la luz que proyectaban las farolas y cruzó hacia el jardín lateral de Jane. Allí, al llegar a la puerta de la valla, hizo un ruido leve para comprobar si Jane tenía perro.

No oyó ladrar, ni gruñir, ni gimotear ni arañar. Nada.

Levantó el pestillo y se deslizó dentro.

No tardó en descubrir que Jane estaba en casa. En la parte de atrás había una luz que no se veía desde la calle porque el garaje lo tapaba todo, excepto el estrecho camino que daba acceso a la puerta principal. Skye vio a la esposa de Burke a través de la ventana del cuarto de estar. Jane se paseaba por la cocina, aparecía y desaparecía, iba de un lado a otro hablando por teléfono.

Por suerte las contraventanas estaban abiertas y Skye pudo acercarse lo suficiente para oír su voz.

—Te digo que ese coche lleva ahí aparcado toda la noche… He visto a alguien dentro… —Skye no pudo descifrar lo siguiente—. ¿Crees que será la policía? El detective ese pasó por la peluquería esta mañana… ¿No puedes volver a mirar? Hazlo por mí.

Skye volvió a la valla y se agachó para mirar por un resquicio entre las tablas. Por tercera vez, vio avanzar el Lexus por la calle. El interior del vehículo estaba a oscuras y no pudo ver al conductor, pero las luces de freno brillaron cuando quien fuera se detuvo junto a su Volvo.

La puerta del coche se abrió y se cerró. El conductor debía de haberse bajado a mirar. Un momento después, el Lexus arrancó de nuevo y el teléfono sonó dentro de la casa de Jane Burke. A través de la ventana, Skye la vio responder. No quería tropezar con nada y volvió a la parte de atrás sin apresurarse, de modo que se perdió la primera parte de la conversación de Jane.

—… es sólo que, bueno, ya sabes lo horrible que ha sido —estaba diciendo Jane—. Sé que no pensabas parar, pero ¿no puedes entrar un momento…? Dile que estaba asustada, que quería que comprobaras si las puertas y las ventanas estaban bien cerradas. Así tendremos unos minutos… —Jane pareció volverse o bajar la cabeza, porque Skye apenas entendió unas cuantas palabras más: «esperando», «rápido» y «te quiero» antes de que la conversación acabara.

¿Con quién estaba hablando? David había dicho que seguía con Oliver, pero aquello hizo dudar a Skye.

Regresó al lateral de la casa y vio que el Lexus se detenía junto a la acera. Un hombre de cerca de metro ochenta de alto, vestido con vaqueros y una gruesa chaqueta, salió del coche.

La luz del cuarto de estar se encendió cuando Jane salió a la puerta, y Skye tuvo que retirarse de la ventana. Estaba tan concentrada en no dejarse ver que no pudo echar una buena ojeada al invitado de Jane hasta que ésta lo hizo pasar. Entonces lo vio claramente desde el lugar que ocupaba, junto a la ventana, y lo reconoció al instante. Era el hermano de Oliver. Había asistido al juicio casi todos los días, lo mismo que el resto de la familia Burke.

Jane se había fijado en el Volvo del otro lado de la calle y había llamado a su cuñado para que echara un vistazo.

Sintiéndose un poco culpable por haberla asustado, Skye pegó la espalda a la áspera pared encalada de la casa y dejó de mirar. Jane también era una víctima de Oliver. Sencillamente, a juzgar por las cartas que había mandado a Skye, ignoraba a quién debía culpar de su situación.

Pero, al echar una última mirada a la casa para asegurarse de que podía salir del jardín sin que la vieran, Skye se quedó clavada en la pelada tierra del jardín. Jane estaba besando al hermano de Oliver, y no como solía besarse a un cuñado. Él tenía la lengua metida en su boca y la mano dentro de su bata.

«Dile que estoy asustada… Así tendremos unos minutos…». ¿Decírselo a quién? ¿A su mujer? ¿Jane estaba liada con su cuñado?

Si así era, Skye no quería saberlo. Faltaban tres días para que Oliver saliera en libertad. ¿Qué haría si se enteraba? ¿Matar a su mujer… y a su hermano? ¿Y qué sería de Kate, aquella jovencita, si perdía a su madre?

Estaba claro que Jane ignoraba lo peligroso que era su marido. Ella nunca se había enfrentado a la afilada punta de un cuchillo. Pero eso podía cambiar. Sobre todo, ahora.

Skye cerró los ojos, se dejó caer al suelo y no se levantó hasta mucho después de que el hermano de Oliver se marchara y la casa quedara completamente a oscuras. Era mejor esperar. Pero incluso después de aguardar tanto tiempo no supo qué hacer. Quería advertir a Jane. Después de haber luchado con él para salvar su vida, ella sabía de lo que era capaz Oliver Burke. Pero ¿qué probabilidades había de que Jane la escuchara?

Sólo podía confiar en que Oliver no lo averiguara nunca.

Ansiosa por alejarse de aquel lugar, abrió la puerta de la valla. El cubo de basura de Jane estaba allí, a su lado, en todo su apestoso esplendor. Hacía tiempo que no se vaciaba. Tal vez contuviera cartas de Oliver, algo que pudiera ayudarla a descubrir qué planes tenía Burke para el futuro.

Regresó a su coche, se acercó a la tienda más cercana que aún estaba abierta a esas horas, compró bolsas de plástico y guantes de goma y volvió para recoger lo que Jane Burke había desechado.

Siete

—No puedo creer que hayas traído esto a mi casa —se quejó Sheridan, apartándose del hediondo montón que Skye había depositado sobre una sábana vieja, en medio del suelo de su cocina.

—Fuiste tú quien me llamó e insistió en que viniera —Skye se sentó y empezó a hurgar en la basura—. Te dije que estaba investigando un caso, que llevaba un poco de basura.

—Me preocupé al ver que no contestabas en casa —se apoyó en la puerta de la cocina y la observó con evidente repugnancia—. ¿Has podido hablar con el detective Willis?

—Fue a buscarme a la galería de tiro, apareció en mitad de una clase. Gracias, por cierto.

Sheridan dio un respingo al oír su tono sarcástico.

—¿Ahora no puedo decirle dónde encontrarte?

Skye no estaba segura. Se había pasado toda la tarde intentando no pensar en el beso del aparcamiento.

—No lo sé.

—Gracias por la aclaración.

Skye se encogió de hombros y siguió rebuscando.

—Vas a quedarte a pasar la noche, ¿verdad? —usando el pie, Sheridan empujó hacia la sábana una bolsa arrugada—. Porque, si tengo que aguantar este olor, espero que sea por una buena razón.

—Si quieres que me quede.

—Vaya, qué fácil ha sido —sonrió, aliviada—. Bueno, ¿de quién es esa basura? No me digas que te la has llevado de casa de Sean Regan.

—No. Eso lo he dejado en manos de Jonathan —no le había quedado otro remedio. Tenía demasiadas cosas en qué pensar.

—¿En qué caso estás trabajando?

—En el mío.

Su respuesta fue acogida con un silencio cargado de sospechas. Inclinándose, Sheridan sacó un sobre de entre la basura.

—Jane A. Burke —leyó en voz alta. Se quedó boquiabierta y abrió mucho los ojos—. Será una broma.

Skye siguió revolviendo los desperdicios. Un paquete de galletas vacío. El plástico de una bolsa de patatas…

—¿Te has vuelto loca? —preguntó Sheridan.

—No —Skye se resistía a levantar la mirada.

—Te enfadas con el detective Willis por decirte que te estás buscando problemas. Pero ¿cómo llamas tú a esto?

Skye se encontró por fin con la mirada agitada de su amiga.

—Para tu información, Willis cree que todas nos estamos buscando problemas. Y si fue Burke quien mató a esas mujeres, es un violador y un asesino en serie, Sheridan. Ese tipo de personas no se detiene. Hay que pararles los pies. Yo sé lo calculador y lo frío que es, sé cuánto disfruta haciendo daño a las mujeres.

—Ése es el problema. Es posible que siga obsesionado contigo. Si averigua que has estado en su casa, será como… como tirar del rabo a un perro rabioso. Irá a por ti. Lo sabes muy bien.

Skye sospechaba que iría a por ella de todos modos.

—Su mujer está liada con su hermano.

Como esperaba, aquella afirmación desinfló de golpe el enfado de Sheridan.

—¿Qué?

—Los he visto juntos. Esta noche.

Sheridan levantó las cejas.

—¿Estaban…?

—Besándose apasionadamente. Y era sólo el principio, no había duda.

—No sólo le has robado la basura a Jane Burke. ¿También has estado mirando por sus ventanas?

Skye arrugó la nariz mientras inspeccionaba una servilleta empapada.

—Es una larga historia. Lo que importa es que intentaba saber cómo viven los Burke antes de que él vuelva a casa.

—¿Para qué?

—Para vigilarlo. Para poder retirarlo de la circulación cuando vuelva a actuar.

Sheridan sacudió la cabeza.

—Ése no es tu trabajo.

—Sí que lo es. Yo he hecho que lo sea, y tú también, aunque haya sido en otros casos y para otras personas.

—Esas personas no eran tan cercanas como tú. Todo esto me está asustando. Bastante malo es ya que vaya a salir. ¿También vas a vigilar su casa?

—Tengo que hacer lo que sea necesario. No puedo limitarme a huir muerta de miedo.

Sheridan se irguió.

—¿Cómo crees que reaccionará cuando se entere de que su mujer se está acostando con su hermano?

—Del mismo modo que crees tú.

Sheridan se llevó las manos a la cabeza y dijo:

—Ay, Dios. Esa mujer está metida en un buen lío.

—Y ni siquiera lo sabe —exhalando un profundo suspiro, Skye retomó su tarea.

Sheridan se dejó caer de rodillas.

—¿La advertimos?

—No lo sé —Skye encontró una nota del colegio de la hija de Burke. Kate se estaba portando mal y la profesora pedía a la madre que fuera a hablar con ella.

Mientras dejaba a un lado la nota, Skye intentó no sentir ninguna empatía por Jane. Sabía que no le daría las gracias por ello. Pero la esposa de Burke luchaba por salir adelante. Skye era consciente de ello.

—¿Qué es eso? —preguntó Sheridan.

—Otro pedacito de la vida de Jane.

Sheridan miró la nota.

—¿No deberíamos llamarla?

—¿Y qué vamos a decirle? Si todas las declaraciones que oyó en el juicio no bastaron para hacerla dudar de su marido, nada de lo que yo diga podrá convencerla.

—Menudo lío.

Skye no sabía si su amiga hablaba literalmente o en sentido figurado, pero su comentario venía al pelo.

Sheridan se subió las mangas de la sudadera hasta los codos, se sentó en el suelo con las piernas cruzadas y se unió a ella.

—¿Qué estamos buscando?

—Cualquier cosa que nos dé una idea de dónde piensan vivir, de qué planes tienen. Alguien tiene que vigilar de cerca de Burke.

Sheridan sacó una botella de vino vacía del montón de basura.

—Oye, este vino es muy caro.

Skye miró la etiqueta.

—Una noche tranquila a solas con él —dijo, pensando en lo que había presenciado un rato antes.

—Dime que el hermano de Oliver no está casado.

—Estoy segura de que sí lo está.

Sheridan masculló una maldición.

—Esto cada vez se pone más feo.

—Puede que también haya niños de por medio. Además de la pobre Kate, quiero decir.

Sheridan levantó un Post-it mojado. Aunque la tinta se había corrido, todavía se leía el nombre de Oliver, así como una dirección que alguien había anotado apresuradamente.

—¿Qué me dices de esto?

—No pone el nombre de la ciudad, ni el código postal —dijo Skye.

—Seguramente eso significa que es una dirección de Sacramento. Pero puede que no haya ninguna relación entre Oliver y esa dirección. Puede que Jane estuviera haciendo garabatos.

—Merece la pena comprobarlo.

Sheridan le puso la nota amarilla en la mano.

—¿Crees que la mujer de Oliver se pregunta alguna vez si tu versión de lo que ocurrió es la verdadera?

—A juzgar por las cartas que me envió hace un par de años, está convencida de que mentí de principio a fin.

—Puede que se niegue a creerlo. Tal vez no sea capaz de afrontar que tiene una hija con un hombre capaz de hacer lo que ha hecho Burke —Sheridan tiró una caja de zapatos rota al montón de los desperdicios ya revisados—. O puede que no le importe que sea inocente o no.

—Sí que le importa —la vehemencia de las cartas que Skye había recibido lo dejaba claro. Y también cómo se había comportado Jane durante el juicio.

—Pero en algún momento habrá tenido que cuestionarse sus convicciones, ¿no crees? ¿Te imaginas cómo debe de haber sido su vida?

—Tiene que marcharse con su hija, irse a algún sitio donde Burke no pueda encontrarla.

Sheridan amontonó a un lado unas cuantas cartas, casi todas de publicidad.

—¿Por qué no me llamaste antes de ir a casa de Burke? —parecía ligeramente dolida—. Habría ido contigo.

—Habrías intentado disuadirme.

—Claro que sí. Soy tu amiga. Pero luego me habría dado por vencida.

Por la misma razón, Skye respondió con una sonrisa fatigada.

—Lo sé. Pero no tenía fuerzas para enfrentarme a la resistencia inicial —el cansancio que fluía y refluía, dependiendo de la cantidad de adrenalina que circulara por su organismo, empezaba a apoderarse de ella nuevamente. Se alegraba de haber ido al piso de Sheridan. Tal vez así podría olvidarse de comprobar puertas y ventanas y dormir un poco.

—¿Qué hay del detective Willis? —preguntó Sheridan.

Skye se acordó de sus bocas unidas, de sus cuerpos apretados en aquel aparcamiento… y quiso más. Era una locura ansiar tan desesperadamente el contacto físico, pero las emociones de los últimos días multiplicaban su deseo de estar con él.

—¿Qué pasa con él?

—¿Vas a decirle que has ido a casa de Burke?

Skye hizo una mueca al abrir una bolsa de plástico que contenía carne podrida.

—¡Puaf, qué asco! —cerró la bolsa rápidamente y la llevó fuera para tirarla. Estaba segura de que contenía restos de entrecots: más indicios de una cena romántica.

—No me has contestado —dijo Sheridan cuando volvió a la cocina.

Skye se dejó caer al suelo.

—Porque aún no lo he pensado. No le hará ninguna gracia que haya estado allí. Pero necesito su ayuda para proteger a Jane. Así que… sí, seguramente se lo diré. Cuando tenga un momento.

—Y entonces se acabó, ¿no? ¿Le darás lo que encuentres aquí y dejarás de husmear por ahí?

—¿Cómo va a acabarse si Burke seguirá suelto?

Sheridan frunció el ceño mientras recogía toda la basura que no podía servirles.

—El detective Willis se hará cargo y conseguirá encerrarlo tarde o temprano.

«Tarde o temprano»: ése era el quid de la cuestión. Skye sabía que David era un buen detective. Pero él tenía que jugar respetando las normas y Burke no. Burke ya había matado y se había salido con la suya.

—David tiene otros casos de los que ocuparse, Sheridan. Le llegan cosas nuevas constantemente. Necesita toda la ayuda que podamos darle.

—Entonces recurriremos a Jonathan.

—Jonathan está ocupado.

—Da igual —dijo Sheridan—. Te estás implicando demasiado en esto. No pararás hasta que… —no acabó la frase.

—Es algo personal —reconoció Skye.

Sheridan estuvo unos minutos trabajando en silencio. Cuando volvió a hablar, su tono de voz había cambiado.

—¿Alguna vez te preguntas si no nos estaremos pasando de la raya?

Reacia a contestar a aquella pregunta, Skye siguió con lo que estaba haciendo.

—Tengo que saber dónde está, qué hace.

—No estoy hablando de Burke. O no sólo de él, en cualquier caso. Hablo de cómo vivimos.

Skye estaba a punto de tirar un recipiente de nata agria, pero vaciló. Para ella, lo que hacían en El Último Reducto no era pasarse de la raya; era un modo de sobrevivir. Cada caso significaba mucho para alguna persona en concreto: la salud, la seguridad, la vida y la muerte. Estuvo a punto de decir: «¿En qué momento decidimos que resulta demasiado problemático salvar una vida?». Pero la expresión atormentada de Sheridan la refrenó.

—¿Es demasiado para ti, Sher? —preguntó—. ¿Tienes dudas sobre El Último Reducto? ¿Sobre los sacrificios y los riegos que supone?

Sheridan no lo negó con tanta rapidez como Skye habría esperado. En realidad, pareció sopesar la pregunta.

—A veces —levantó la barbilla con un destello de desafío—. Sé que lo que hacemos es importante. Creo en nuestra causa. Pero mentiría si dijera que no preferiría vivir en la ignorancia, como toda esa gente que nunca ha tenido tratos con la violencia, que no tiene los recuerdos que tenemos nosotras o…

Skye tiró el recipiente de nata agria a la bolsa.

—¿O a la que sencillamente no le importa?

—Exacto.

Comprendiendo a qué obedecían los comentarios de Sheridan, Skye la miró con el ceño fruncido y expresión compasiva.

—Sher, tienes que dejar de atormentarte —ella tenía que vivir con las consecuencias de los actos de Burke, pero al menos no estaba convencida de que era en parte responsable de la agresión que le había costado la vida a un amigo y había estado a punto de acabar con la suya—. Lo hemos hablado millones de veces. Lo que le pasó a Jason no fue culpa tuya.

—Jason no habría estado allí de no ser por mí —no había emoción discernible en su voz, pero, obviamente, aquella tragedia seguía pesándole en el corazón. Sheridan siempre volvía al mismo asunto. No podía superarlo.

—Sólo estabas hablando con él, conociéndolo mejor —dijo Skye—. Fue algo completamente inocente.

—¿Inocente? Intentaba poner celoso a su hermano mayor. Al que de verdad deseaba era a Cain, Skye. Y lo que hice fue provocar la muerte de su único hermano. Desde entonces no me habla.

—Tú no provocaste nada. ¡Sólo tenías dieciséis años, Sher! No pretendías hacer daño a nadie. Estabas haciendo lo que hacen todas las chicas cuando un hombre apareció con una pistola, abrió la puerta de la camioneta y os disparó. Así, sin más. Sin ningún motivo. Fue algo absurdo y aleatorio. Podría haberle ocurrido a cualquiera.

—Jason no habría estado allí de no ser por mí.

—Sher… —indefensa ante el dolor de su amiga, Skye no supo qué más decir. El pasado se interponía constantemente en el camino de ambas. Era su realidad vital, una realidad que querían ayudar a evitar a otros. Sheridan dejó escapar un sollozo y se sentó más derecha.

—Lo siento. Estoy bien —estaba pálida, pero se había puesto en marcha de nuevo, recogiendo la basura de Jane Burke—. Estoy cansada, eso es todo. Sólo pienso en Jason cuando estoy cansada.

Era mentira. Skye sabía que Sheridan pensaba en él todo el tiempo. Pero normalmente lo disimulaba mejor.

—Vamos a tirar todo esto para poder irnos a la cama.

Sheridan asintió con la cabeza, pero cuando Skye volvió de sacar la basura encontró a su amiga sentada en el mismo lugar, con la mirada perdida.

—¿Sher?

Ella parpadeó y luego enfocó la mirada, como si no se hubiera dado cuenta de que Skye había salido.

—¿No quieres que echemos un poco de desinfectante?

—Claro. Está debajo del fregadero —se levantó para sacarlo, pero cuando acabaron de limpiar seguía pareciendo alterada. Skye estaba tan preocupada por ella que sacó a relucir el único tema del que en realidad no quería hablar, sólo porque sabía que alegraría a su amiga.

—Ya tengo pareja para la fiesta.

Una sonrisa expectante curvó los labios de Sheridan.

—¿Quién es?

—Adivina.

—¿Se lo has pedido al detective Willis?

Skye vio que los fantasmas del pasado de Sheridan retrocedían hacia las sombras de su mente, y sintió cierto alivio.

—Sí.

—Entonces, ¿no ha vuelto con su mujer?

—Estoy segura de que no, o no habría aceptado acompañarme.

—¿Qué pasa con su ex?

La pregunta desanimó a Skye. David no estaba enamorado de Lynnette, de eso estaba segura. Hacía mucho tiempo que no lo estaba. Pero tampoco parecía capaz de dejarla.

—Nunca hablamos de ella —no habían hablado mucho desde que él volvió con Lynnette, después de su primer divorcio.

—Puede que no haya nada que decir. Quizá sea agua pasada.

—Lo dudo —Skye sabía que no podía ser tan sencillo, o David se habría ido con ella a casa. Había notado que lo deseaba—. ¿Con quién vas a ir tú?

Las mejillas de Sheridan recuperaron parte de su color cuando se echó a reír y levantó las manos.

—Me he propuesto ir con alguien, pero todavía no sé con quién. En mi vida no hay más hombres que ésos de los que intento ayudar a escapar a otras mujeres. Puede que tenga que buscarme un acompañante de pago.

—Quizá deberías pedírselo a tu vecino, el divorciado —bromeó Skye—. En la fiesta de Navidad me lo pasé bomba con él.

—Ni pensarlo. Bastante se pasa ya por aquí.

—Podrías sugerirle a Jasmine que fuera con él.

—Creo que no estará de vuelta el sábado.

Skye se puso seria al instante.

—¿Las cosas van mal en Fort Bragg?

El breve destello de felicidad de Sheridan se esfumó.

—Han encontrado el vestido de la niña.

Skye sintió un nudo en el estómago.

—¿Algo más?

—De momento, no.

—¿Qué tal se las está arreglando Jasmine?

—Está convencida de que la niña está muerta. Eso lo decía todo.

—Entonces… no muy bien.

La boca de Sheridan formó una línea recta.

—Igual que nosotras, supongo.

Oliver Burke esperó pacientemente a que Victor Romey se abriera paso entre los cincuenta o sesenta hombres que estaban jugando al baloncesto, levantando pesas o pululando por el patio. Romey no le caía bien, pero durante los tres años anteriores habían hecho bastantes negocios juntos. ¿Cómo, si no, iba a apañárselas en una prisión tan violenta que la apodaban «el Coso»? Y Romey tenía contactos, podía conseguir cosas que a él le estaban vedadas. Papel extra. Bolígrafos. Chocolate. Información. Esto último era lo que más ansiaba Oliver. Le hacía sentirse poderoso, a pesar de su encierro. Pero cada dato le costaba un ojo de la cara.

—¿Lo has averiguado ya? —miró la pasarela elevada pegada a la pared exterior, desde la que varios guardias vigilaban a los reclusos armados con rifles. Los «tejones», como los llamaban los presos, tenían que estar especialmente alerta en el patio. Era allí donde solía haber problemas. Debido al peligro de altercados violentos, Oliver prefería la biblioteca o el pequeño despacho en el que hacía labores de dentista para otros reclusos. Por eso lo habían mandado a San Quintín y no a otra prisión. Sólo salía al patio si necesitaba hablar con Vic.

Vic escupió al suelo.

—Todavía estoy en ello.

No parecía estar poniéndole mucho empeño.

—¿Qué pasa? Hace dos meses que te pagué por averiguarlo.

—No es fácil. No está en la guía y usa un apartado de correos para la correspondencia.

—Creía que tenías medios para saltarte esas cosas.

—Lleva su tiempo. Puedo darte la dirección de su oficina, si te sirve de algo.

Oliver levantó los ojos al cielo.

—Eso puedo averiguarlo llamando a información. ¿Para qué te he pagado?

—Si puedes localizarla, ¿para qué quieres la dirección de su casa?

—Porque sí. ¿Qué es esto, un concurso? ¿Qué ha sido de tu discreción?

Victor se rió suavemente.

—Mi discreción. Ésa sí que es buena.

—¿La conseguirás, entonces?

—Cuando pueda.

Oliver apretó los dientes mientras intentaba controlar el odio que de pronto se había apoderado de él. Ya había pagado a Vic.

—¿Intentas ganar tiempo?

Vic entornó los ojos y Oliver retrocedió, nervioso. Debía tener cuidado. Evitar granjearse enemigos. Sobre todo ahora.

—¿Me estás llamando mentiroso, Ollie? —susurró Vic.

—No, no… claro que no —dijo Oliver, pero notó un regusto amargo en la boca. ¿Ollie? Él era mejor que Vic, mejor que todos los demás presos y hasta que los guardias. Era dentista de carrera, había tenido una próspera consulta. Aquellos tipos eran unos fracasados. Matones y drogadictos. La mayoría ni siquiera era capaz de conservar un empleo.

Pero se vengaría de Vic más adelante. Si uno tenía paciencia, había formas de hacerlo. Él siempre se tomaba la revancha.

—Me corre prisa tener eso por lo que te pagué, nada más —Oliver paseó la mirada por entre los hombres reunidos en el patio, intentando saber si Vic tenía algún amigo cerca dispuesto a apuñalarlo con un arma casera—. Salgo dentro de dos días.

—¿Y todavía te preocupa su dirección? Joder, esa tía debe de importarte mucho.

Le importaba, sí. Le importaba muchísimo. Skye se lo había robado todo. Y él no lo olvidaba.

—Le debo… algún dinero.

—Ya —Vic volvió a reírse; luego, de pronto, se puso serio—. ¿Sabes qué te digo, Ollie? Que te conseguiré su dirección si tú me das algo a cambio.

Oliver lo miró con recelo.

—Ya te he pagado.

—Me temo que esto va a costarte más de lo que acordamos.

Con la espalda pegada a la pared de cemento, Oliver observó más atentamente a los hombres que había a su alrededor.

—No se trata de dinero —continuó Vic—. Esta vez no basta con eso.

—¿Qué quieres, entonces? —preguntó Oliver—. ¿Cigarrillos?

Vic se inclinó hacia él y susurró:

—Consígueme una papelina.

Oliver se envaró, sorprendido.

—¿Una papelina? ¿Quieres que te consiga droga?

Los ojos de Vic brillaban con dureza.

—No pongas esa cara de sorpresa.

—Pero… es que estoy sorprendido. Yo no estoy metido en el tráfico de drogas que hay por aquí. Nunca lo he estado y tú lo sabes. ¿Por qué me lo pides a mí?

—Ahora mismo nadie te vigila. Estás a punto de salir. Además, es tu única manera de redimirte, soplón.

A Oliver se le aceleró el pulso al oír que lo llamaba «soplón». ¿Cómo sabía Victor que había llegado a un trato con la policía de San Francisco? Los detectives habían prometido no decir palabra ni dar ningún paso hasta que estuviera en libertad. Informar sobre alguien, sobre todo estando todavía dentro, podía costarle la vida.

¿O acaso se trataba precisamente de eso?

No podía confiar en nadie. Excepto en Jane.

—No sé de qué me hablas —dijo, fingiéndose desconcertado.

La boca de Victor se tensó.

—Ya. Vas a salir el viernes porque les caes simpático.

—Voy a salir en libertad condicional —pero no iría a ninguna parte, ni siquiera a trabajar en la consulta de dentista de la cárcel, si lo pillaban con drogas. Revocarían su libertad condicional, lo mandarían quizá al Centro de Adaptación por violar el reglamento y se pudriría allí hasta que ellos quisieran.

No podía permitirlo. San Quintín iba matándolo día a día. El hedor de aquel lugar parecía habérsele metido en los poros de la piel. Se preguntaba si algún día sería capaz de despertar sin recordarlo.

Victor restregó los pies en el suelo, volvió a escupir.

—¿Ves esa chimenea de allí?

Oliver miró hacia la tubería verde que salía del tejado del Bloque Norte. Sabía que procedía de la célebre cámara de gas. Todo el mundo lo sabía.

—¿Qué pasa con ella?

—Por ahí es por donde voy a salir de aquí.

—No estás condenado a muerte.

—Pero lo estaré. Van a presentar nuevos cargos contra mí. Y esta vez conseguirán demostrarlos.

A Oliver no le interesaba aquello. Cuanto antes mataran a Vic, tanto mejor. Así le ahorrarían molestias.

—Ya no gasean a nadie —dijo, impertérrito—. Usan la inyección letal.

—¿Y qué diferencia hay, listillo? Van a matarme, ¿no? No tengo nada que perder.

Oliver era más pequeño que Vic, más pequeño que la mayoría de los presos. Se encogió para hacerle creer que le tenía miedo.

—Siempre nos hemos llevado bien. Te he pagado mucho dinero estos años.

—¿Y qué? Ahora hay alguien que me paga más —dio una patada a una piedra que golpeó la espinilla de Oliver—. Consígueme lo que quiero.

Un dolor agudo recorrió el cuerpo de Oliver. Mientras veía rodar la piedra, apenas se dio cuenta de que Vic se alejaba.

—No puedo —dijo tras él—. Ni siquiera sé cómo hacerlo.

—Ya te las arreglarás.

Pero eso sería arriesgarlo todo.

—No lo entiendo. ¿Por qué te vuelves contra mí?

—¿Volverme contra ti? —se rió sin ganas—. ¿Quién se vuelve contra quién, Ollie? ¿No era Johnny Pew amigo tuyo? ¿No confiaba en ti cuando te contó lo que hizo? —chasqueó la lengua—. Es una pena que seas tan poco leal. Una auténtica pena.

La mente de Oliver se trastabilló, intentando encontrar una solución. Vic le estaba tendiendo una trampa. Si conseguía la droga, alguien se chivaría a los guardias, lo atraparían y su libertad condicional quedaría suspendida. Si no la conseguía, alguien lo apuñalaría antes de que pudiera atravesar las puertas de la prisión.

—Esto no es justo —gritó detrás de Vic—. Yo no he delatado a nadie.

—Asegúrate de no delatarme a mí, o saldrás de aquí metido en una bolsa.

Ocho

Miranda Dodge tenía una página Web.

David se saltó la comida con Tiny y otro compañero para ver las fotos que había colgado, la mayoría de las cuales databan de algunos años antes, cuando estaba en la cumbre de su carrera como modelo. Alta y de cabello cobrizo, la señorita Dodge tenía una cara y una figura que recordaban a las de Marilyn Monroe. Era curvilínea y de grandes pechos. Una constitución física que no siempre la había favorecido. Había intentado abrirse camino como modelo en los años noventa, cuando Kate Moss marcaba la pauta y las mujeres se mataban de hambre para conseguir su look de golfillos.

No había llegado tan lejos como le habría gustado. El reportaje de Playboy era extenso, cinco páginas en las que aparecía en distintos grados de desnudez, de pie bajo una catarata, nadando en un estanque tropical, tendida en la playa, cubierta sólo con arena, pero no había aparecido en ninguna otra revista de importancia. David dedujo que mantenía las fotografías de Playboy colgadas en la página, a pesar de estar desfasadas, simplemente para publicitar el negocio al que se dedicaba ahora: la venta de un vídeo de gimnasia y de un plan de dieta con su propia marca.

David leyó el libro de invitados, que contenía comentarios de personas que habían visitado su página. La mayoría eran hombres que babeaban con las fotografías de su desnudo. Uno de los comentarios era de una adolescente interesada en conocer a Hugh Hefner y «hacer sus pinitos en el negocio».

La señorita Dodge tenía, además, un blog que usaba para promocionar sus productos adelgazantes. Escribía acerca de las calorías que se quemaban haciendo sus ejercicios diariamente y hasta daba la lista de los alimentos que consumía.

Las fotos de aquella sección no eran tan provocativas como las de Playboy, pero saltaba a la vista que Miranda Dodge estaba sirviéndose de su cuerpo para motivar a otras mujeres a comprar su vídeo y sus productos dietéticos. Posaba con poca ropa para demostrar cómo habían fortalecido sus abdominales o tonificado su trasero ciertos ejercicios. Había, además, información adicional: diversas recetas bajas en calorías, sugerencias indumentarias, consejos para cuidar el pelo y la piel.

David se preguntó con qué frecuencia había visitado Oliver Burke aquella página Web. Comprobó el libro de invitados en busca de entradas antiguas, pero no se remontaba lo bastante atrás.

—Vaya, ahora me explico por qué le dijiste a Tiny que tenías que trabajar. Yo también preferiría pasar la hora de la comida con ella.

David se volvió y vio a Mike Fitzer a la entrada de su cubículo, mirando la pantalla del ordenador.

—Tiene relación con uno de mis casos —explicó.

—Si tienes que detenerla, te pago cincuenta pavos para que me dejes cachearla.

David deseó que Mike dejara de meterse donde no lo llamaban. Era el detective más vago de todo el cuerpo. Costaba creer que alguien que conseguía tan pocos resultados conservara aún su trabajo.

—Lamento desilusionarte, pero creo que ni siquiera podré hablar con ella. Su implicación es muy tangencial.

—Qué lástima.

Mike no se marchó, así que David se apartó de la mesa.

—¿Puedo hacer algo por ti, Mike?

—Pues la verdad es que sí. ¿Conoces a la mujer que fundó El Último Reducto?

—Las conozco a las tres.

—Me refiero a ésa que sale tanto en la prensa últimamente. Skye no sé qué.

—Kellerman.

—Ésa.

David no se sorprendió. Era la segunda vez en dos días que alguien del cuerpo le hablaba de Skye. Pero desde que sus amigas y ella habían fundado la asociación, no era nada extraño oír sus nombres en comisaría.

—¿Qué pasa con ella?

—Es un auténtico incordio.

—¿Qué ha hecho?

—Ha contratado a un investigador privado para que se ocupe de uno de mis casos, y ese tipo me está cabreando.

David perdió inmediatamente su interés por la Web de Miranda.

—¿Por qué?

—No deja de darme la lata. Se pasa la vida diciéndome cómo tengo que hacer las cosas. Se cree que sabe mejor que yo cómo llevar una investigación.

David pensó que seguramente era cierto.

—¿Qué caso es?

—El de Sean Regan.

—¿Ese tipo que desapareció en Año Nuevo? —David había leído la historia de Regan en el periódico, había oído hablar de él en la oficina.

—Sí, ése. Skye está convencida de que su mujer lo ha hecho asesinar, así que el tal investigador privado me está incordiando para que compruebe unos cuantos números de matrícula y consiga otros datos.

—¿Hay alguna posibilidad de que la mujer sea culpable?

—En mi opinión, no.

—¿Qué sugieren los hechos?

—No hay seguro de vida, así que económicamente ella no ganaba nada con su muerte. Además, es una buena madre y no tiene antecedentes delictivos. ¿Por qué iba a decidir de pronto matar a su marido?

—¿Por qué cree Skye que lo hizo?

—Asegura que el señor Regan estaba convencido de que su mujer estaba liada con otro, que quería librarse de él para no tener que batallar por la custodia de sus hijos. Pero es más probable que fuera él quien le estaba poniendo los cuernos y que se haya largado para eludir sus responsabilidades familiares. Su jefe me dijo que Sean faltó mucho al trabajo las semanas anteriores a su desaparición. Afirma que se comportaba de manera extraña.

Así que Mike se había movido un poco…

—¿En qué sentido?

—Se ponía a hablar por teléfono susurrando en un rincón, volvía muy tarde de comer, cometía errores absurdos…

—¿Crees que ha abandonado a sus hijos?

—¿Por otra mujer? Pues sí. No sería el primero.

El entusiasmo con que hizo aquella afirmación molestó un poco a David. ¿Qué sería capaz de hacer él por una mujer? ¿Podría olvidarse de sus responsabilidades?

Entendía mejor que muchos aquella tentación.

—Hablaré con Skye —dijo.

—Dile que será mejor que deje de meterse en mis asuntos antes de que me cabree de verdad —gruñó Mike. Otro detective lo llamó y, despidiéndose de David con una inclinación de cabeza, cruzó la sala.

David masculló un exabrupto, volvió a acercarse a la mesa, pulsó el botón de «Contactar» y mandó un mensaje a Miranda Dodge diciéndole que quería hacerle unas preguntas acerca de Oliver Burke. Luego se desconectó. Esa tarde tenía varias citas y tenía que marcharse. Una era con la ayudante que trabajaba para Burke antes de que se viera obligado a cerrar la consulta.

Skye no tuvo dificultades para encontrar la dirección escrita en la nota que había rescatado de la basura de Jane Burke. Daba la casualidad de que estaba a sólo unas manzanas de donde vivía. Al principio, pensó que Oliver y Jane debían de estar pensando en mudarse, pero la casa no estaba en venta ni en alquiler, así que buscó el número de teléfono en la guía y llamó para averiguar si alguno de sus moradores podía tener alguna relación con los Burke. La mujer que contestó dijo que su hija era amiga de Kate, luego preguntó por qué quería saberlo y Skye colgó.

Aquel esfuerzo había servido de muy poco. Decepcionada por lo poco que había sacado en claro inspeccionando la basura, tiró la nota y utilizó Google y los recursos que ofrecían, a cambio de suscripción, LexisNexis, ChoicePoint y Merlin Data para buscar algo relacionado con Oliver o Jane Burke.

Antes del ataque de Burke, Skye trabajaba como ejecutiva de cuentas de una empresa de alfombras y moquetas e ignoraba por completo los procedimientos policiales. Pero desde entonces, gracias a su trabajo en El Último Reducto, había aprendido mucho acerca de cómo llevar una investigación.

Encontró la partida de matrimonio de los Burke, que no contenía ninguna sorpresa. El certificado de nacimiento de su hija Kate. Documentos de insolvencia y embargo de cuando Jane perdió la casa, después de que Oliver ingresara en prisión. Afloraron también unos cuantos artículos periodísticos acerca del juicio. Normalmente, comparado con asuntos mucho más espectaculares como el asesinato, el terrorismo o los incendios provocados, que recibían gran atención por parte de los medios, un intento de violación no alcanzaba una puntuación de uno en un baremo que llegara hasta diez. Pero Oliver era un violador tan poco probable y tan conocido en su entorno que su enjuiciamiento había desencadenado una lucha encarnizada entre quienes creían que era culpable y quienes se mostraban escépticos: la clase de controversia que vendía periódicos.

Dejándose llevar por un impulso, Skye localizó el nombre del hermano de Burke y buscó algunos datos sobre él. Ahora que sabía que estaba liado con Jane, tenía curiosidad por averiguar algo más sobre él. Noah estaba casado, en efecto, y tenía tres hijos de diez, ocho y cinco años. Vivía en Orangevale y dirigía lo que parecía ser una próspera empresa de construcción: NSL Construcciones. Tenía una reputación excelente, entrenaba a equipos infantiles y parecía un tipo bastante decente. Excepto en lo que se refería a Jane. Skye se preguntó si su esposa tenía idea de lo que estaba pasando. Decidió entonces que estaba demasiado agotada anímicamente para imaginar aquel sufrimiento y lo apartó de su mente. Tenía que concentrarse, seguir trabajando, encontrar algo que le diera ventaja sobre Burke…

Además de en los artículos publicados en periódicos y revistas, el nombre de Oliver aparecía en varios pleitos civiles; en concreto, en dos demandas interpuestas por personas que habían vivido en la misma calle que los Burke. La primera databa de hacía diez años y había sido presentada por un tal Markum, el cual aseguraba que Oliver había matado a su perro. En la segunda, un tal Harold Simmons y su señora habían denunciado a los Burke por arrojar ácido a su jardín. Skye ignoraba si la información que había logrado desenterrar tenía alguna importancia. Seguramente David la había encontrado ya y la había descartado por demasiado antigua o intrascendente. Pero al menos tenía el nombre de dos vecinos que tal vez estuvieran dispuestos a contarle lo que sabían de Oliver Burke.

Pensando en hacerles una visita, anotó sus números de teléfono. Pero antes de que pudiera recoger su bolso y salir, sonó el teléfono.

—¿Alguna amenaza más? —era Jasmine. Parecía cansada, deprimida y preocupada. Y ni siquiera sabía que la asociación tenía problemas de solvencia y que Sheridan estaba otra vez en guerra con su pasado.

—No, ninguna —respondió—. Claro que tampoco he estado en casa. He dormido en casa de Sher.

—Bien hecho. No me gusta que vivas en mitad de la nada.

—No empieces —Skye tenía los nervios a flor de piel. Los minutos parecían desfilar por su lado, indiferentes a su angustia creciente, llevándola hacia delante, acercándola cada vez más a la puesta en libertad de Burke.

¿Iría a por ella enseguida? Skye deseaba en parte que así fuera. Mejor acabar cuanto antes que pasar Dios sabía cuánto tiempo mirando hacia atrás, temiendo dormir o incluso respirar por si acaso pasaba algo por alto.

—Estarías más segura en la ciudad —dijo Jasmine.

—No necesariamente. Eso sólo pospondría lo inevitable.

—No seas tan fatalista. Las cosas no tienen por qué acabar así.

Skye tenía el presentimiento de que no podían acabar de otro modo, pero no intentó explicar lo inexplicable.

—Puede que sí, puede que no —dijo para evitar una discusión. Luego se levantó y cerró la puerta del despacho porque, con las conversaciones telefónicas que tenían lugar en el vestíbulo, apenas oía nada—. ¿Qué tal va todo en Fort Bragg?

—No muy bien.

Skye regresó a su asiento.

—¿No la habéis encontrado?

El timbre de voz de Jasmine se alteró.

—Han encontrado lo que quedaba de ella.

—¡Oh, Jasmine! Lo siento muchísimo.

Siguieron un silencio y un sollozo amortiguado, y Skye comprendió que su amiga estaba llorando. Esperó, dándole tiempo para que se desahogara.

Por fin Jasmine dijo:

—La encontraron en una bolsa de basura. La habían tirado desde la carretera a una parte pedregosa de la playa. ¿Te lo puedes creer?

Por desgracia, Skye podía.

—¿Cuándo fue?

—Justo después de que amaneciera.

—¿Estás bien, Jas? ¿Quieres que vaya a buscarte?

—No, puedo conducir. Y no quiero dejar mi coche aquí. Además, ¿cuánto tiempo llevamos en esto? Me estoy acostumbrado a que pase lo peor. Pero lo más duro, lo que no consigo superar, es que tenga tan poco sentido. ¿Por qué? ¿Por qué hacerle eso a una niña?

—Ésa es la eterna pregunta —respondió Skye—. ¿Se sabe quién fue?

—Aún no. Pero he acabado el perfil. Ahora es el turno del FBI y de la policía local. Será mejor que vuelva a casa. Tengo cosas que hacer.

—Pueden esperar, si necesitas tiempo.

—No, no pueden esperar. Es siempre todo tan… crítico.

Por eso trabajar en El Último Reducto era tan agotador, tan terrible, tan emocionante y satisfactorio al mismo tiempo. El péndulo emocional recorría un arco demasiado amplio.

—Tal vez deberías tomarte un descanso.

—Prefiero estar distraída —hubo otro largo silencio mientras Jasmine intentaba dominar sus emociones—. Te llamaré cuando llegue.

—De acuerdo.

—Hasta pronto.

Jasmine colgó y Skye se sentó a su mesa y se quedó mirando la pared, que contenía fotografías de varios asesinos en serie famosos: Ted Bundy, el Hijo de Sam, Leonard Lake. Tenían todos un aspecto tan corriente… Por eso los había colgado allí, para recordar que tras aquella apariencia se ocultaban monstruos.

Rebuscó en su cajonera y sacó una fotografía que no soportaba poner en la pared: la fotografía que un periodista había conseguido gracias a un pariente de Oliver y que se había publicado al día siguiente de acabar el juicio. Mostraba a Oliver a la edad de diez años, muy acicalado, con traje y corbata y el pelo peinado hacia atrás. Era pequeño para su edad, y bastante guapo. Por eso Skye había recortado la fotografía del periódico. Él, más que cualquier otro, le recordaba que los predadores eran de todas formas y tamaños, que incluso niños pequeños con buenos padres podían convertirse en criminales sin escrúpulos capaces de destruir todo cuanto se cruzaba en su camino.

—No vas a ganar —susurró, mirando fijamente los ojos negros y granulados del niño de la fotografía. Pero se estremeció al mirar el calendario.

Era miércoles por la tarde. Oliver saldría el viernes.

Tumbado en su catre, Oliver miraba el techo mientras escuchaba los ronquidos del preso que dormía en la litera de abajo. Se oía fluir y refluir constantemente un zumbido formado por el ruido de los pasos sobre el suelo de cemento, por algún gemido ocasional, incluso por el eco de varias conversaciones. Pero el ruido, el frío y las corrientes de aire que olían a sudor no formarían parte de su vida mucho más tiempo. Casi era jueves. Un día más y volvería a nacer, saldría de las entrañas del infierno…

Apenas podía creer que aquella espera torturante estuviera a punto de acabar. Lo único que tenía que hacer era seguir evitando a Vic. Y ahora que sólo era cuestión de horas, confiaba en poder hacerlo. Sencillamente, se quedaría en su celda hasta el viernes por la mañana. Entonces Jane iría a recogerlo y se marcharían.

Vic podía irse al infierno. No podía hacerle daño. Cerró los ojos y se imaginó el recibimiento entusiasta de su mujer. Tres años eran mucho tiempo para esperar a un hombre. Pero Jane era una mujer increíble. Skye le había arrebatado muchas cosas, pero no había podido quitarle a Jane… ni a Kate, que acababa de cumplir siete años.

Oliver sacó su linterna; a los presos que se portaban bien y que realizaban tantos servicios como él se les permitía tener más posesiones que al recluso medio, y se tapó la cabeza con la manta para leer las notas que había escrito en clave. Se le daba tan bien que ya ni siquiera necesitaba mirar el código de cifrado que había inventado. Se lo sabía de memoria.

Su compañero de celda resopló y se volvió en la cama.

—Maldita sea, Ollie, duérmete de una vez. ¿Qué estás haciendo allá arriba? ¿Otra vez te las estás machacando?

Oliver no le hizo caso. Tenía derecho a machacársela, si quería. No tenía, desde luego, una alternativa mejor. Su poca estatura y sus maneras suaves habían resultado ser toda una atracción para los presos, pero los encuentros homosexuales le producían más asco que satisfacción. Excepto en el caso de Larry.

A Larry lo había conocido en la biblioteca. Tenían muchas cosas en común: les gustaban los mismos libros y la misma música. Larry era amable y tranquilo, y le hacía sentirse importante. Pero al final había resultado una gran decepción. A veces, Oliver se arrepentía de lo que había tenido que hacerle. A veces echaba más de menos a Larry que a Jane.

Olvidándose de él, retrocedió varias páginas y leyó lo que había escrito, traduciéndolo velozmente. Había creado aquel método de encriptación unos años antes, para poder anotar sus pensamientos sin preocuparse de que alguien se apoderara de sus cuadernos y los leyera. Recordaba que ya hacía algo parecido a los diez años. Pero las sencillas sustituciones alfabéticas con las que había empezado se habían convertido en un código mucho más elaborado que incluía números y hasta símbolos geométricos. Dudaba de que hubiera muchas personas capaces de descifrarlo, al menos en San Quintín. Jane, desde luego, jamás había podido. Y además, sólo por si acaso, tenía la precaución de usar iniciales, nunca nombres completos, cuando se refería a personas que tenían el dudoso honor de aparecer en sus notas. Personas tales como el detective Willis, la señora Grady, la maestra que tantos problemas le estaba dando a Jane por el comportamiento de Kate y, por encima de todas, Miranda Dodge, a la que nunca le había dado las gracias como merecía por aquel rechazo que aún seguía reconcomiéndolo.

Pero eso era porque había sido poco decidido. ¿Cuál sería el mejor castigo? Todavía tenía ganas de estar con ella. Si Miranda le hubiera dado media oportunidad, él le habría demostrado que podía ser un buen amigo y un amante apasionado. Siempre había sentido que estaban hechos el uno para el otro, desde el día en que la vio por primera vez, cuando ella entró en su clase de quinto curso, con su cabello rojizo recogido por lindos pasadores de color lila.

Podía perdonarla, sí. Si ella le dejaba.

Pero a Skye no. Odiaba a Skye más que a nadie en el mundo, porque nadie le había hecho tanto daño.

Skye había ido a la policía, había testificado contra él y había llorado de felicidad y de alivio cuando ingresó en la cárcel. Era una vergüenza que siguiera apareciendo en público y hablando de lo que él le había hecho, y Oliver dudaba de que fuera a dejar de hacerlo. Había sacado completamente de quicio su pequeño altercado.

Al menos, sin embargo, le había dado mucho que pensar en prisión. Cerrando los ojos, revivió ávidamente la excitación de mirar por sus ventanas y verla moverse de habitación en habitación. Se la imaginó hablando por teléfono, riendo, levantándose la larga melena del cuello. Se imaginó birlando la llave que la había visto usar, abriendo sigilosamente la puerta y entrando en su casa.

Casi sin respiración, deslizó la mano dentro de sus calzoncillos y sintió que la tensión, el miedo y el deseo se fundían hasta que sus nervios comenzaron a vibrar de energía y euforia. Tenía que poseer a Skye. Tenía que hacerle daño.

Sonrió al imaginarse usando el cuchillo para que se estuviera quieta mientras la tocaba. El blanco de sus ojos se veía claramente entre las sombras de la habitación y sus labios se movían, suplicándole que parara. Lo mejor de todo era su indefensión. Alimentaba una necesidad que Oliver no entendía, ni podía negar. Quería castigarla, pellizcarla, arañarla, hasta morderla.

«Skye… Skye… Skye…», canturreaba para sus adentros. Pero hasta que la oyó gritar de dolor y de angustia, completamente quebrantada, su cuerpo no se estremeció por fin, presa de un orgasmo.

—¿A tu mujer no le importa? —preguntó su compañero de celda cuando todo acabó.

Oliver había estado tan absorto pensando en Skye que no se había dado cuenta de que T.J. estaba despierto. Quedándose perfectamente inmóvil, intentó recuperarse mientras se preguntaba qué responder.

—Cada cual tiene sus fantasías —dijo por fin.

—Pero la tuya es una obsesión. Casi todas las noches jadeas «Skye, Skye».

—No es cierto —pero la certeza de que pronto podría cobrarse la revancha había hecho que la fantasía de esa noche fuera más visceral que nunca—. Además, Skye y yo tenemos un asunto pendiente.

T.J. se rió por lo bajo.

—Si vuelves a atacarla, te caerá cadena perpetua.

No lo atraparían. Él se encargaría de ello. De no haber sido por las malditas tijeras, no lo habrían pillado la última vez. Willis sospechaba que había matado a esas otras mujeres: mujeres jóvenes que no tendrían que haber muerto si se hubieran portado bien con él. Oliver lo sentía por Meredith. Pero el detective no había podido hacer nada al respecto, porque no había dejado ninguna prueba.

—No voy a tocarla.

—Claro.

Oliver no respondió. Quería que T.J. volviera a dormirse y lo dejara en paz. Pero no fue así. T.J. se tumbó de espaldas y su tono se hizo más cordial.

—Oye, Oliver…

—¿Qué? —dijo, odiándolo casi tanto como a Vic.

—Todos esos gemidos me han puesto cachondo. ¿Por qué no me ayudas a solucionarlo? Podríamos considerarlo un regalo de despedida.

Oliver buscó su bolígrafo. Sabía lo que significaba aquello. Era la «zorra» de T.J.: había tenido que prestarle favores sexuales en otras ocasiones. Era el único modo de asegurarse su protección. Y ahora necesitaba a T.J. más que nunca.

Pero lo ponía furioso sentirse tan impotente, tan acorralado.

«Me obligó a actuar en prisión», anotó junto al nombre de T.J. No era la primera vez que tomaba nota de aquel ultraje, pero escribirlo disipó en parte su rabia. Le gustaba llevar la cuenta. Después, cuando igualara el marcador, podría ir tachando anotación tras anotación, y de ese modo su triunfo sería aún más significativo.

—Vamos —le espetó T.J.

—¿Mantendrás alejados a Vic y a sus amigos de mí hasta que salga de aquí? —preguntó, a pesar de que sabía que tenía poca capacidad de maniobra.

—Si me lo paso mejor que nunca, Vic no te tocará.

Oliver dejó a un lado su cuaderno, se levantó y se limpió con unos trozos de las toallas de papel barato que les procuraba el estado. Miró luego por entre los barrotes, hacia la pasarela que había enfrente de cada hilera de celdas. Los guardias apostados allí debían vigilar las actividades sexuales de los presos. Teóricamente, debían atajarlas. Pero cumplir esa regla no era muy práctico. Si vigilaban demasiado, acabarían mandando a todos los presos a confinamiento, y no tenían instalaciones para tantos. A menos que alguien gritara que lo estaban violando, solían hacer la vista gorda. Pero no siempre hacía falta fuerza bruta para violar a una persona.

El guardia no pareció notar que Oliver no estaba en la cama. O no le importó. Mientras se paseaba por la pasarela, se detuvo a ajustar la ametralladora. Luego dio media vuelta y echó a andar en dirección contraria. Seguro ya de que nadie les interrumpiría, Oliver se arrodilló junto a la cama de T.J.

Lo que le hacía sobrevivir de un minuto al siguiente allí dentro carecía de importancia. La espera casi había terminado.

Nueve

El jueves por la mañana llegó un e-mail de Miranda Dodge. David acababa de levantarse, de prepararse un café y una tostada y de encender su ordenador cuando lo recibió. En la Costa Este era más tarde: seguramente Miranda llevaba al menos tres horas levantada.

Claro que me acuerdo de Oliver Burke. Cuando íbamos al instituto, esa sabandija me llamaba constantemente para suplicarme que saliera con él. En cuanto le decía que no, me colgaba. Luego volvía a llamar y se disculpaba. Era muy raro. Hacía otras cosas, además. Una vez lo sorprendí espiándome por la ventana de mi cuarto. Se lo dije a mis padres, y mi padre llamó al suyo, pero el señor Burke le quitó importancia. Dijo que a cualquier chaval americano con sangre en las venas le gustaba ver desnudarse a una chica. Mi padre se enfadó muchísimo. Dijo que era casi como si el señor Burke aplaudiera su comportamiento.

En fin, en Sacramento es todavía muy temprano. Lo llamaré más tarde. No estoy segura de saber nada que pueda ayudarlo en su investigación, pero cuando me enteré de que Oliver había ido a la cárcel por violación, fui seguramente la única persona del planeta que no se sorprendió.

Miranda Dodge

David se puso a tamborilear con los dedos sobre la mesa. ¿Era así como había empezado todo? ¿Con Miranda? El día anterior había hablado con la ayudante de Burke. Ella seguía asegurando que nunca había trabajado para un hombre más decente. Pero frecuentaba la misma parroquia que Burke. Era muy posible que él la tratara de forma distinta por ello, o que, por una cuestión de lealtad, ella no viera del todo con malos ojos sus indiscreciones. Era posible, por otro lado, que no fuera lo bastante atractiva para atraer la atención de Burke. Tenía papada y el cabello rubio, pero escaso: difícilmente encajaba en el perfil de sus otras víctimas.

El timbre del teléfono interrumpió sus cavilaciones.

—¿Diga?

—¿Nos vemos para comer hoy?

Lynnette.

—¿Ya te has levantado?

—Entro a trabajar temprano. Y de todos modos no podía dormir.

—¿Por qué? ¿Has tenido una recaída? —Lynnette se medicaba para intentar ralentizar el avance de la enfermedad, pero los fármacos no parecían servir de mucho.

La esclerosis se traducía en debilidad y fatiga. Su sentido del equilibrio se había visto afectado y estaba perdiendo destreza manual, lo cual era una preocupación constante, teniendo en cuenta su trabajo.

—No, no es eso. He estado pensando.

—¿Sobre qué?

—Prefiero que hablemos a la hora de la comida. ¿Podemos quedar?

—¿Puedes salir del laboratorio? —salía a media tarde, así que normalmente se llevaba un bocadillo y pasaba fuera menos de media hora, el tiempo justo para sentarse en la hierba y comérselo.

—Hoy salgo a la una. Por eso me voy antes.

A David no le apetecía volver a batallar con ella, sobre todo en plena jornada laboral. Quería que Lynnette fuera feliz, pero parecía ser siempre la causa de su infelicidad. Y estando tan próxima la puesta en libertad de Burke, le resultaba difícil concentrarse en otra cosa.

Pero se sentía culpable por la reacción que había tenido la última vez y por no querer verla, en realidad. Quizá, si la convertía en una prioridad, las cosas mejorarían. Tal vez así dejaría de estar tan confuso respecto a Skye.

—¿Dónde nos vemos?

—En el Pyramid House.

Allí era donde habían celebrado su última reconciliación oficial. ¿Tan importante era el asunto? ¿O era simplemente que a ella le gustaba el restaurante y que ambos estaban familiarizados con él?

—De acuerdo.

—Nos vemos en cuanto salga del trabajo —dijo Lynnette, y colgó.

David se quedó mirando el teléfono al colgar. No sabía de qué se trataba, pero casi le daba miedo averiguarlo.

Skye compuso una sonrisa radiante cuando un hombre completamente calvo, de cincuenta y tantos o sesenta años, abrió la puerta.

—¿El señor Markum?

—¿Sí? —llevaba chándal, varios anillos caros en los dedos y un medallón en el cuello. A Skye le recordó enseguida a un productor de Hollywood.

—Me llamo Skye Kellerman. Pertenezco a El Último Reducto.

—¿El último qué?

—El Último Reducto. Una asociación de asistencia a las víctimas de delitos violentos.

Él señaló un cartelito que había junto al timbre en el que se leía: Absténganse de pedir.

—Esto es una urbanización privada. ¿Cómo ha entrado?

—Esperé a que entrara alguien y lo seguí. No vengo a pedir un donativo. He venido a hablar con usted de Oliver Burke.

El fastidio que reflejaba el semblante del señor Markum se convirtió en interés.

—Burke fue a la cárcel por intentar violar a no sé quién.

Skye se subió la tira del bolso por el hombro y respiró hondo.

—A mí.

Los ojos de Markum se agrandaron.

—¿En serio? Lo apuñaló usted, ¿verdad? ¿Con unas tijeras?

Ella intentó no hacer una mueca, pero cualquier mención a aquel hecho provocaba una respuesta visceral en ella.

—No tuve más remedio.

—¿Cómo es que las tenía a mano?

—Estaban en mi mesilla de noche. Había estado haciendo punto de cruz antes de acostarme.

—¡Qué maravilla! ¡Es usted una superviviente! —Markum le estrechó la mano con una amplia sonrisa.

—¿Conocía bien a Oliver Burke? —preguntó ella.

Un perrillo de tipo spaniel intentaba escapar entre las piernas de Markum. Él salió al porche, sujetando al animal con un pie, y cerró la puerta.

—¿Por qué lo pregunta?

—Mañana sale en libertad.

El perro empezó a ladrar detrás de la puerta, pero Markum no le hizo caso.

—No ha tardado mucho —silbó—. ¿Cuánto hace? ¿Dos, tres años? Debe de estar usted asqueada, ¿no?

Peor que eso…

—Estoy preocupada porque creo que sigue siendo peligroso.

—Lo es. Para las personas y para los animales. Ese cabrón mató a uno de mis perros.

Skye no quería decirle que ya sabía lo de la denuncia. Había muchas personas que ignoraban hasta qué punto eran públicos los archivos judiciales, y se incomodaban si descubrían que alguien había estado haciendo averiguaciones sobre ellos. Así que contestó vagamente.

—¿Cómo sabe que fue él?

—Sucedió un par de días después de que tuviéramos un encontronazo. Mi hija y mi yerno aparcaron su caravana en la calle. Burke se molestó porque tapaba su casa desde cierto ángulo. Creo que estaba convencido de que la gente que pasaba por la calle no tenía nada mejor que hacer que admirar su casa. Le dije que no pensaba permitir que movieran la caravana. Estaba bien donde estaba. Faltaba una semana para que se marcharan.

—¿Y a él no le gustó su respuesta?

—Parecía que le había hecho algo verdaderamente espantoso. Se puso rojo y se marchó hecho una furia. Pero eso fue todo… hasta dos días después. Dejamos a los perros en el jardín de atrás y nos fuimos a pasar el día fuera. Queríamos que los niños vieran esto, a ver si se animaban a mudarse más cerca de nosotros, ¿sabe usted?, pero el sitio donde viven les gusta. El caso es que, cuando volvimos, dejamos entrar a Bonnie y a Clyde en casa, y como media hora después Bonnie empezó a temblar y a respirar con dificultad. Yo no sabía qué le pasaba, pero tenía la impresión de que era algo grave. Así que mi mujer y yo la llevamos corriendo a la clínica veterinaria, donde murió esa misma noche —arrugó el entrecejo: saltaba a la vista que le había dolido perder a su perra—. El veterinario concluyó que alguien le había dado un trozo de carne envenenada.

—¿Alguien?

—Oliver Burke. Tuvo que ser él. Yo no tenía ningún otro enemigo en todo el barrio. Y sigo sin tenerlo.

—No tiene pruebas de que fuera él, ¿verdad?

—No, pero los vecinos de este lado —señaló a la izquierda—, pueden constatar que estaba en casa ese día, lo cual no era muy corriente. Lo normal era que estuviera en su clínica dental.

—¿A Clyde no le pasó nada?

—También enfermó, pero Bonnie se llevó la peor parte. El de ahí dentro es Clyde —Markum tocó la puerta y el perro volvió a ladrar.

—Siento mucho lo de Bonnie. Debió de ser horrible.

—Sí. Llamé a la policía, pero me dijeron que no había suficientes pruebas para hacer algo al respecto. Me sugirieron que presentara una demanda civil, que tal vez tuviera más posibilidades de ganar. Pero fue un fiasco. Burke fingió tan bien que el juez le creyó.

—Sí, se le da muy bien hacerse el mártir.

—Ya lo creo. Fue muy frustrante. Se lo dije también al detective que se pasó por aquí justo después de que le detuvieran por intentar violarla, con la esperanza de que ayudara a demostrar que Burke era un tipo violento, pero…

—Seguramente le dijo lo mismo.

—Sí. Sin pruebas, no podía hacerse nada.

—¿Habló usted a Oliver antes de recurrir a los tribunales?

—Sí. Le dije que no tenía corazón si era capaz de hacer daño a una criatura inocente.

—¿Cómo reaccionó?

—Pareció impresionado. Y perplejo. Fingió que no había sido él. Pero yo sé que en el fondo se alegraba del sufrimiento que me había causado.

Aquello recordó a Skye cómo se había comportado Burke al acusarlo ella de agredirla.

—Es un mentiroso muy convincente, eso hay que reconocerlo —añadió Markum.

—¿Cuándo fue la última vez que lo vio?

—No sé… Un par de días antes de que lo detuvieran, creo. Yo quería asistir al juicio, pero mi mujer enseña música en Italia una vez al año y estábamos en Europa. Pero me alegré del resultado. Era como si a Bonnie también se le hubiera hecho justicia.

—¿Alguna vez coincidió usted con el hermano de Oliver?

—Un par de veces. Noah y su mujer iban de vez en cuando a su casa. Eran bastante agradables. Sobre todo Wendy, su mujer. ¿Por qué?

—Simple curiosidad por su situación familiar. ¿Cómo trataba Oliver a su hija?

—Es difícil saberlo. La niña era muy pequeña por aquel entonces y él trabajaba mucho. Casi siempre la veíamos con Jane.

—¿Oliver iba y venía a altas horas de la noche? —Skye sabía que David habría formulado aquellas mismas preguntas a todos los vecinos al empezar la investigación, en la época en que sin duda se había enterado del incidente del perro. Pero aun así quería oír la respuesta del señor Markum.

—En coche, no. Me habría dado cuenta. Y cada vez que se abre la puerta de la verja de la urbanización, queda grabado en el ordenador.

—Entonces ¿cree usted que salía a pie?

—O en bicicleta. Se las daba de ciclista. Hasta se afeitaba las piernas y todo. Nunca entendí por qué. No creo que sirva de gran cosa, pero él se lo tomaba muy en serio. Casi todos los días iba en bici al trabajo.

—¿Hasta en invierno?

—Hasta en invierno. Usaba una luz a pilas casi tan potente como los faros de un coche.

Skye recordaba que David le había dicho que Burke pasaba mucho tiempo en el carril bici. No sabían cómo la había seguido, ni cómo había entrado en su casa, pero durante el juicio el fiscal del distrito sugirió que se servía de la bicicleta. Ésta le procuraba un medio de transporte silencioso, libertad de movimientos y una excusa para pasar largos periodos de tiempo fuera de casa y solo. Los demás ataques habían ocurrido también cerca del carril bici.

—¿Le caía bien su mujer?

—No era muy simpática que digamos. Se daba muchos aires, en mi opinión. Pero cuando Oliver ingresó en prisión tuvo que cambiar de actitud. Entonces sentí lástima por ella, sobre todo cuando perdió la casa. No sacó mucho por la consulta, después de la publicidad que se dio al caso.

Skye sabía que sentiría aún más lástima por Jane Burke si veía dónde vivía ahora.

—Estoy convencida de que Oliver mató a tres mujeres a las que conoció antes de atacarme.

Él lanzó un silbido.

—¿Por eso ha venido?

—En parte. Si recuerda usted algo más, ¿haría el favor de ponerse en contacto conmigo?

Markum aceptó la tarjeta que le ofrecía.

—Por supuesto que sí.

—Gracias.

Skye bajó por la calle hasta tres casas más allá, hasta la residencia de los Simmons, situada en lo alto de una pequeña loma. Allí oyó una historia parecida acerca de un conflicto ocasionado por unos árboles. Como consecuencia de ello, Oliver destrozó el césped de los Simmons. Pero éstos, al igual que Markum, tenían más sospechas que pruebas, y perdieron el pleito.

De regreso al coche, Skye se detuvo a mirar la casa en la que vivían Oliver y su familia cuando él intentó violarla. Parecía igual de normal que el resto de las casas de la calle, y era muy superior a lo que la mayoría de la gente habría considerado corriente. En aquel entonces, Oliver pertenecía a una élite privilegiada y vivía detrás de una verja por elección.

Llevada por un súbito impulso, Skye se acercó a la casa. En el camino de entrada había aparcado un monovolumen, y por todas partes se veían juguetes diseminados: un balón de fútbol, un triciclo, unos patines.

Ignoraba qué esperaba conseguir presentándose a los nuevos propietarios. Era muy probable que ni siquiera hubieran conocido a los Burke. Y sin embargo aquella casa seguía ejerciendo sobre ella una misteriosa atracción. Oliver no sólo había vivido allí, sino que se jactaba de poder permitirse una casa tan bonita, hasta el punto de matar al perro de un vecino sólo porque una caravana impedía que los transeúntes la vieran. Tal vez hubiera dejado algo de sí mismo en aquella casa que tanto significaba para él.

David se sentó frente a Lynnette en el mismo rincón en el que habían compartido una cena romántica dos años antes. Sospechaba que había sido ella quien había pedido aquel sitio. Lynnette llevaba, además, el mismo vestido. Lo cual le hizo sentirse inexplicablemente incómodo. Sabía que su hijo lo necesitaba, sabía que Lynnette lo necesitaba. Sabía también que el mejor modo de apoyarles era mantener unida a la familia. Pero la idea de volver a la misma situación se le hacía cada vez más difícil de afrontar.

—¿Qué tal el trabajo? —preguntó.

—Bien.

David se aflojó la corbata y se desabrochó el botón de arriba de la camisa.

—Hoy parece que te encuentras mejor.

—Tengo días buenos y días malos. Éste es uno de los buenos —mientras lo observaba, bebió un sorbo del agua con hielo que la camarera les había llevado antes de que pidieran.

—¿Qué ocurre? —preguntó él, arqueando las cejas al ver que lo miraba fijamente.

Ella miró su copa, a la que había empezado a dar vueltas por la mesa.

—La otra noche me acosté con el hombre con el que salí.

Él no se lo había preguntado porque no quería reconocer su propia ambivalencia.

—¿Y?

—No me gustó —sacudió la cabeza sin dejar de mirar la copa—. Fue… absurdo. Vacío.

—Lo siento.

Ella levantó los ojos.

—¿Desearías que hubiera sido de otro modo?

—Siento que te sientas desgraciada. ¿Lo conocías bien?

—No mucho. Fue un intento desesperado de sentir que mi vida volvía a ser real. Eso es todo —se rascó la frente con un gesto que denotaba frustración y al mismo tiempo sugería que estaba eligiendo cuidadosamente las palabras que se disponía a decir—. No dejé ni un segundo de desear que fueras tú, David, y eso hizo que me diera cuenta de una cosa.

Él bebió agua y deseó poder ponerla en pausa hasta que lograra superar su reticencia creciente.

—¿De qué?

—De que no te he olvidado. No quiero que lo dejemos, a pesar de todo lo que ha pasado.

David respiró hondo. Al menos su confesión demostraba que estaba dispuesta a esforzarse por su relación. Eso era positivo, ¿no? No le produjo ningún alivio, sin embargo. Sólo consiguió que aquellas esposas metafóricas le hicieran aún más daño. «Hasta que la muerte os separe».

—Entonces ¿estás dispuesta a intentarlo otra vez?

—¿Y tú? —preguntó ella, esperanzada.

Pensando en Jeremy, David deseó aprovechar la oportunidad al instante. Se lo había prometido muchas veces a su hijo. Además, quería hacer feliz a Lynnette. Ella era muy joven, apenas tenía veintiún años cuando le prometió amarla para siempre. Si mejoraba su actitud, tal vez podrían hacer que lo suyo funcionara. Pero cuando pensaba en Skye ansiaba poner toda la distancia que fuera posible entre su ex mujer y él, a pesar de su enfermedad. ¿Era muy egoísta?

—Merece la pena pensarlo.

Ella se echó hacia atrás, visiblemente sorprendida por el escaso entusiasmo que demostraba su reacción. Era él quien había decidido marcharse ambas veces, pero todas las quejas procedían de ella. David no se entregaba lo suficiente a su relación de pareja. Ella se merecía algo más. Él ya no la quería.

David temía que en eso tuviera razón.

—¿Merece la pena considerarlo? —repitió ella.

La camarera volvió a llenarles las copas y les dijo que su comida estaría lista enseguida. David esperó hasta que se quedaron solos para responder:

—Esta vez tenemos que hacer las cosas de otra manera para que funcionen, Lynn.

—No hay mucho que cambiar —repuso ella—. Es sólo tu trabajo. Si te buscas otro, nos irá bien.

¿Su trabajo?

—¿Y a qué quieres que me dedique?

—Hazte investigador privado. Muchos policías lo hacen. Ganarías más dinero, podrías elegir tu horario y tendrías menos estrés.

—¿Y en qué nos ayudaría que yo fuera investigador privado?

—¿Estás de broma? —su expresión se hizo más intensa—. Para empezar, así no te llamarían en plena noche para pedir que te presentes en la escena de algún crimen horrible. Llegará un momento en que tal vez necesite que pases toda la noche en casa. Y puede que, si tu entorno laboral mejora, pases más tiempo en casa y estés menos obsesionado con tu trabajo.

David tenía la sensación de que se sentiría celosa de cualquier asunto que ocupara demasiado su atención. Pero su teléfono móvil sonó antes de que pudiera decírselo. Quiso aprovechar la distracción para intentar formular una respuesta que evitara una discusión, pero al mirar el identificador de llamadas volvió a guardarse el teléfono en el bolsillo. Era Skye. No quería hablar con ella delante de Lynnette, y dado que llamaba desde El Último Reducto, estaría rodeada de gente, de modo que no corría peligro. Al menos, de momento.

—¿No vas a contestar? —preguntó ella.

—No.

Lynnette entornó los ojos.

—Si tuviera que ver con el trabajo habrías contestado.

Tal vez sí, tal vez no. Pero Lynnette generalizaba porque estaba resentida. En opinión de David, era su inflexibilidad lo que había destruido su matrimonio, no su trabajo. Ella, sin embargo, reculó.

—Bueno, ¿qué me dices? ¿Estás dispuesto a hacer algunos cambios? ¿A intentarlo otra vez?

«Algunos cambios»: aquello sonaba como si no le estuviera pidiendo un sacrificio. Pero renunciar a su empleo en la policía no podía considerarse un asunto de poca monta.

—Siempre me estás diciendo que quieres que volvamos a estar juntos —continuó ella—. Que quieres que Jeremy tenga una familia.

Aquello no tenía nada que ver con lo que quería o no quería.

—No lo he olvidado.

—Pero ¿no lo deseas lo suficiente como para dedicarte a otra cosa?

Para él, el trabajo policial no era simplemente un modo de ganarse la vida. Era una vocación. Ella no lo entendía. O tal vez sí. Tal vez por eso estaba tan celosa de su dedicación al cuerpo.

—Me gusta lo que hago, Lynn. No creo que lo que sugieres sea una solución viable. Pero… dame un tiempo para pensarlo —se enfrentaría a aquello más tarde. Tal vez pudiera vencer su obstinada resistencia. Así, volver a vivir con ella no le parecería una opción tan desgraciada.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó ella.

Cuando el teléfono volvió a sonar, Lynnette levantó los ojos al cielo y le hizo señas de que contestara.

David no se disculpó, a pesar de su evidente fastidio. Era detective: tenía que estar disponible en todo momento. Y el número que aparecía en el identificador de llamadas era el de la comisaría.

—Perdona un momento.

—Y te extraña que odie tu trabajo —gruñó ella en voz baja.

David comprendió que no había conseguido enterrar su irritación tan profundamente como creía cuando oyó su propio tono de impaciencia.

—Eso no significa que esté dispuesto a dejarte decidir a qué debo dedicarme.

Ella abrió la boca, pero David contestó al teléfono antes de que pudiera articular palabra.

—Aquí Willis.

—Detective, soy el sargento Burns.

—¿Sí?

—Acabo de encontrarme una nota que dice que debemos avisarlo inmediatamente si llega algo relacionado con Skye Kellerman o El Último Reducto.

David se irguió en el asiento.

—Sí, así es.

—La señorita Kellerman lo está buscando. He pensado que querría saberlo.

—¿Parecía preocupada?

—No.

La camarera llegó con la pasta de Lynnette y su bocadillo de ternera justo cuando ponía fin a la llamada.

—Está bien, ya me ocupo yo —cuando colgó, notó por la expresión de Lynnette que tenía el volumen del teléfono demasiado alto. Aunque había mantenido el teléfono bien pegado a la oreja, ella había oído el mensaje del sargento Burns.

—¿Era ella quien te ha llamado hace un momento? —preguntó—. ¿Skye Kellerman?

Lynnette no sabía qué sentía respecto a Skye, pero sospechaba que entre ellos estaba pasando algo. Seguía preguntándole por Skye de vez en cuando, a pesar de que habían pasado tres años desde la investigación. «Es muy guapa, ¿no crees…? ¿Qué tal está esa mujer a la que intentó violar el dentista? ¿Hablas con ella alguna vez?… Hoy he visto en el periódico otro artículo sobre El Último Reducto…».

—Su caso ha vuelto a abrirse —dio un mordisco a su bocadillo, pero Lynnette no se puso a comer.

—¿Cómo va a volver a abrirse, David? El juicio acabó hace tres años —bajó la voz—. A no ser que haya algo que yo no sepa.

Ignorando la inflexión de su voz, nada sutil, él se tragó la comida.

—Burke sale de la cárcel mañana. Si Skye puede ayudarme a relacionarlo con esos asesinatos del río, tal vez se salven otras mujeres. Es muy posible, además, que Burke vaya a por ella otra vez. Skye testificó contra él, como sabes.

Lynnette cruzó los brazos.

—Si la situación es tan crítica, ¿por qué no has contestado al teléfono?

—Porque Burke no ha salido aún.

—Pero apuesto a que habrías estado encantado de hablar con ella si yo no estuviera aquí —se rió amargamente y recogió su bolso.

—¿Adónde vas? —preguntó él.

—Ya no tengo hambre.

David la vio alejarse. Luego se apretó los párpados cerrados con el índice y el pulgar. ¿Qué iba a hacer con su vida privada? No podía enfurecerse con Lynnette. Su ex mujer sólo estaba reaccionando a la certeza de que él no sentía lo que ella quería que sintiera. Y todavía no se había acostumbrado por completo a la enfermedad que estaba afectando a su sistema nervioso central.

—¿La señora va a volver? —preguntó la camarera.

David bajó la mano y logró sonreír.

—No. Póngame su comida en una caja, si no le importa.

—No hay problema —su sonrisa era demasiado radiante para ser de simple cortesía. David reconoció en ella un interés más personal. Pero no correspondió a él. Nadie podía tentarlo hasta el punto de hacerlo alejarse de Jeremy y Lynnette.

Salvo Skye.

Cuando acabó de comer, respondió al mensaje que, según decía el sargento Burns, Skye había dejado en comisaría.

—Tenemos un problema —dijo Skye en cuanto David la llamó.

Tenían más de uno. Y el más pequeño de ellos no era el hecho de que estuviera deseando llevarla a la fiesta del sábado, a pesar de lo que acababa de ocurrir con Lynnette. Tal vez por eso la comida había ido tan mal.

—¿Has recibido más llamadas amenazantes?

—No.

—Bien —David recogió el cambio, la factura de la comida y las cajas para llevar que le había llevado la camarera—. ¿Qué ocurre, entonces?

—Es Jane Burke.

—¿Qué pasa con ella?

—Está liada con el hermano de Oliver.

David se paró en seco a medio camino de la puerta, dividido entre la perplejidad y la inmediata convicción de que aquella información no debía proceder de Skye.

Venció su preocupación por ella.

—¿Cómo sabes tú algo tan íntimo sobre Jane Burke?

—Los he visto juntos.

—¿Dónde?

Ella no respondió enseguida.

—Te he hecho una pregunta, Skye.

—No te asustes, pero…

—¿Pero?

—Fue a través de la ventana. Anoche.

—¿Qué ventana?

—La de Jane.

—¿Estabas vigilando la casa de Jane? —David sacudió la cabeza. ¿Aquélla era la mujer que le impedía reconciliarse con Lynnette? ¿Cómo podía pensar siquiera en ahondar en su relación? Skye ni siquiera sabía cuándo evitar una situación de riesgo, una situación que ponía en peligro su propia seguridad y la de cualquier persona relacionada con ella, incluido Jeremy.

—¿Te vio alguien?

—Creo que no.

—No pareces muy segura.

—Jane y su cuñado vieron mi coche.

La gente de las mesas de alrededor lo miraba con curiosidad. David salió a la calle, pero se quedó bajo la cornisa del edificio. Había empezado a llover.

—Cuando dices que vieron tu coche… No harías nada que llamara la atención, ¿no? Tu Volvo era sólo un coche entre muchos —dijo.

No hubo respuesta.

—Por favor, dime que es así, Skye. Convendría que esto no llegara a oídos del psicópata que dentro de un par de días vivirá en esa casa.

—Anoche no había muchos coches en la calle. Puede que el mío destacara un poco. Pero era tan tarde que esperaba que todo el mundo estuviera durmiendo, incluida Jane —bajó la voz—. Sólo quería echar un vistazo a la casa, hacerme una composición de lugar.

—Pero Jane no estaba durmiendo.

—No.

—Genial —dijo con un suspiro, demasiado preocupado para cruzar el aparcamiento lleno de charcos.

—No pasa nada. En cuanto se vieron, Jane y Noah perdieron interés por todo lo demás.

David se pellizcó el puente de la nariz.

—Quizá debería empezar reiterando que estoy convencido de que Burke asesinó a tres mujeres.

—No lo he olvidado.

—Entonces ¿serviría de algo que te dijera que no te acerques a él?

—No.

—Justo lo que pensaba —respiró el aire perfumado por la lluvia—. Estás coqueteando con el peligro, Skye.

—Considérame avisada.

—Tus armas sólo te servirán si lo ves llegar.

—Asustarme no cambiará nada. Por eso tengo esas armas. Por eso fui a su casa.

—¿Y qué quieres que haga yo?

—Escuchar, ¿de acuerdo? Sólo escuchar. He encontrado otra cosa que deberías saber.

Él masculló un improperio.

—Casi me da miedo oírlo.

—También he ido a la antigua casa de Oliver.

David se metió la mano en el cálido bolsillo de su chaqueta, intrigado a pesar de su enfado y su preocupación.

—¿Y?

—Tuve una conversación muy agradable con los Griffin, la familia que compró la casa al banco cuando Jane la perdió.

—Ya estuve allí, hablé con ellos. ¿Crees que no cumplo con mi trabajo?

—Se trata de una casualidad afortunada.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir que hace un par de semanas, cuando guardó los adornos navideños, el señor Griffin decidió instalar luz en el desván. Estaba cansado de intentar ordenarlo usando una linterna. Así que llamó a un electricista, que vio algo metido en una rendija, cerca de una viga, en un rincón del fondo.

A David empezó a palpitarle con fuerza el corazón. Dos años atrás, justo después de que se instalaran, había pedido a los Griffin que registraran cada rincón y cada recoveco de la casa, con la esperanza de que encontraran el cuchillo u otro objeto que pudiera haber escapado al registro policial. Oliver vivía en aquella casa en el momento de ingresar en prisión. Era lógico que, si había escondido algo, estuviera allí. Pero los Griffin habían insistido en que la casa estaba vacía.

Afortunadamente, existían los adornos navideños. Skye tenía razón: aquélla era una casualidad afortunada.

—¿Joyas? ¿Ropa? —retrocedió cuando un coche pasó a su lado y estuvo a punto de salpicarle los zapatos—. ¿El cuchillo?

—No. Un cuaderno de espiral.

Aquello no era lo que esperaba David.

—Dime que contiene una confesión firmada.

—Podría ser. No lo sé. Está en clave.

¿En clave? Aquello podía resultar interesante. Siempre y cuando el cuaderno fuera de Burke. Y siempre y cuando pudieran descifrar la clave.

—Está escrito con una letra muy meticulosa, muy limpia. Creo que es la de Oliver —añadió ella.

Costaba enfadarse con Skye después de encontrar una posible prueba como aquélla. David había renunciado ya a encontrar algo en la antigua casa de Burke.

—¿Parece complicado?

—Bastante, sí. Llevo un rato intentando descifrarlo y creo que sé cuál es el signo que sustituye a la «e» porque es el que aparece más a menudo, pero nada más.

—El señor Griffin debió llamarme en cuanto el electricista se lo dio.

—No sabía si significaba algo. Los Burke no son los únicos que han vivido en esa casa antes que ellos, así que pensó que no tenía por qué pertenecerles. Y es muy extraño. No es sólo que las letras estén desordenadas, también hay signos geométricos mezclados con ellas. El señor Griffin lo habría tirado si no fuera por los dibujos que hay en la parte de atrás.

—¿Qué clase de dibujos?

—Cráneos, cuchillos.

A David se le puso la piel de gallina.

—Apostaría mi alma a que es de Burke.

—Yo también —se quedó callada un momento—. ¿Y sabes qué? Hasta hay fechas. Por el motivo que sea, no se molestó en cifrar los números. Cada anotación lleva una fecha.

—¿De cuándo es la última?

—De junio de 2004. Varios meses antes de que entrara en mi casa.

David buscó sus llaves en el bolsillo.

—¿Tienes el cuaderno ahí?

—Sí.

—¿Puedes llevarlo a comisaría? Quiero que lo revisen para ver si tiene huellas, entre otras cosas.

—¿Podrán encontrarlas después de tanto tiempo?

—Es una buena superficie, en realidad. Los aminoácidos que deja una mano humana suelen impregnar las fibras de papel. Sobre papel, las huellas dactilares pueden durar hasta cuarenta años, si no se han visto expuestas a la acción del agua.

—No creo que el cuaderno se haya mojado.

—Puede que convenga descifrar primero el código. Podría desvelarnos al autor y sus pensamientos.

—Aquí hay suficiente material para ambas cosas, créeme.

—Está bien, haré que lo examine un especialista —dijo David.

—¿Cuánto tiempo crees que tardará en descifrarlo?

—Con un ordenador, tal vez una hora. A no ser que Burke sea más listo de lo que creo.

Hubo una breve pausa al otro lado de la línea.

—Esperemos que nos diga lo que necesitamos saber.

—Skye… —dijo él antes de que colgara.

—¿Qué?

—Al detective Fitzer no le hacen mucha gracia los consejos del investigador privado al que contrataste para buscar a Sean Regan.

—¿Te ha dicho algo?

—Sí.

—Me da igual —dijo ella—. Fitzer no está haciendo su trabajo. Y alguien tiene que ayudar a Sean.

—¿Cómo sabes que Fitzer no está haciendo su trabajo?

—Se niega a escuchar y a cooperar.

—Es él quien lleva el caso, Skye, no tú. Ese investigador se está pasando de la raya.

—Acabo de hablar con él. Ha descubierto cosas muy interesantes.

—¿Como qué?

—Hay un coche de cuatro puertas que aparece todos los días en casa de Tasha Regan a altas horas de la noche.

—¿Crees que está liada con alguien?

—Creo que es sospechoso, ¿tú no?

David consideró aquella información a la luz de lo que le había dicho Mike Fitzer y al final tuvo que darle la razón a Skye.

—Es sospechoso, sí. La matrícula que quieres que compruebe Fitzer… ¿es la de ese coche?

—Sí. Pero Fitzer se niega a colaborar. Ni siquiera contempla la posibilidad de que Tasha Regan pueda ser culpable. ¿Sabes por qué?

—¿Por qué?

—Porque piensa que está muy buena.

Recordando el comentario de Mike acerca de Miranda Dodge, David hizo una mueca.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque se presenta en su casa más a menudo de lo que cabría esperar. Si acaba resolviendo este asunto, será porque se tropiece con el otro tipo y se proponga por fin descubrir la verdad.

—¿Jonathan no tiene algún contacto en Tráfico que pueda echarle una mano?

—Eso es ilegal, ¿recuerdas? —replicó ella.

—Ya, pero esas cosas pasan —David frunció el ceño por el mal tiempo… y por estar a punto de involucrarse en algo que le convenía evitar—. Está bien —dijo al fin—. ¿Cuál es el número de la matrícula?

—Te lo dejaré con el cuaderno.

—De acuerdo.

—Gracias, David —dijo ella.

David notó una sonrisa en su voz y colgó antes de que le diera tiempo a preguntarle si podían verse esa noche. Tal vez tuviera demasiadas cicatrices emocionales y estuviera demasiado obsesionada con las armas para ser la madre ideal para Jeremy, pero David sabía que sería una amante de ensueño. Era apasionada en todo. David deseaba sentir su intensidad piel con piel, sentir sus brazos alrededor de su cuello, ofreciéndole lo que él ansiaba desde que la conocía, hacía ya cuatro años. Sobre todo ahora, cuando cada segundo parecía precioso.

El sábado por la noche iba a verse en apuros.

Se guardó el teléfono bajo la chaqueta para que no se mojara, agachó la cabeza y salió a la lluvia. Lynnette se había acostado con el tipo con el que había salido. Eso le dejaba el campo libre, ¿no?

No. No sería lo mismo. Si alguna vez hacía el amor con Skye, no habría marcha atrás. Al menos, para volver a la vida que había llevado con su ex mujer. Ni por el bien de Lynnette. Ni por el bien de Jeremy. Ni por el de nadie.

Diez

—¿Lo sabes desde hace casi una semana y no me has llamado?

Skye hizo una mueca al oír el tono dolido de Jennifer y se ajustó el auricular que le permitía utilizar el móvil en el coche mientras paraba su Volvo en el cruce entre Sunrise y Madison Avenue. El semáforo acababa de ponerse en ámbar. Podría haber cruzado, pero quería disponer de unos segundos para concentrarse en la conversación, en lugar de conducir. Se había hecho el propósito de llamar a su familia. Cada mañana, desde que sabía lo de Burke, se levantaba con intención de llamarles. Pero siempre encontraba una excusa para posponerlo un día más.

El problema era, principalmente, que en realidad no quería hablar con su padrastro. Aunque nunca habían reñido ni se habían hecho reproches, Skye se sentía incómoda con Joe Rumsey, como si debieran significar el uno para el otro mucho más de lo que significaban en realidad. ¿Cómo habían pasado de ser padre e hija a ser… nada? O quizá no fuera ése el mejor modo de describir su relación. Eran cordiales entre sí. Amigos ocasionales. Pero la de «amigo» era una extraña etiqueta para adjudicársela al hombre al que antaño había llamado papá.

—He estado muy liada —dijo. Y era cierto. En ese momento iba camino de NSL Construcciones. Sabía que no debía acercarse por allí, pero desde la fundación de El Último Reducto mantener un perfil bajo no figuraba en su agenda.

—¿Tanto que no has podido contarnos lo de Burke?

Más o menos. David había hecho averiguaciones sobre el número de matrícula que le había dado y la había llamado para darle los datos del conductor. Ella, por su parte, se los había pasado a Jonathan. El coche estaba registrado a nombre de una mujer, pero cuando Jonathan le siguió la pista descubrió que la titular era la querida del jefe de Sean en la joyería. Cada vez estaba más claro que Sean tenía razón desde el principio: Tasha tenía una aventura con otro hombre. Pero de Sean seguía sin haber ni rastro.

—Habrá sido un mazazo para ti, Skye —estaba diciendo Jennifer—. No esperabas que saliera hasta dentro de cinco o siete años.

Había sido un mazazo, sí. Todavía estaba intentando asimilar que Burke estaría circulando por Sacramento a la noche siguiente. Pero no podía hablarle de sus preocupaciones a Jennifer. Ello sólo daría lugar a la llamada obligada de su padrastro, que trabajaba a unos veinte minutos del piso que Jennifer compartía con dos amigas. Joe se sentía mal porque su madre hubiera muerto, dejándola prácticamente sola en el mundo, y de vez en cuando intentaba incluirla en la familia. El mes anterior la había invitado a las fiestas de Navidad. Pero, pese a sus buenas intenciones, ya tenía a Jennifer y a Brenna y a un par de niños más pequeños con su segunda esposa. En su familia no había sitio para ella. Skye agradecía sus intentos de mostrarse generoso, pero por otro lado la asustaba quererlo como a un padre por miedo a que sus gestos fueran sólo eso: gestos.

—Así son las cosas —dijo, intentando aparentar naturalidad.

—¿Por qué siempre desapareces cuando pasa algo malo? —preguntó su hermanastra.

—No he desaparecido. He estado muy ocupada, ya te lo he dicho.

Sintió alivio al ver que Jennifer no insistía. Aquélla era una discusión ya antigua. Una discusión que no quería reavivar.

—¿Va a volver a Sacramento? —preguntó Jennifer.

El semáforo se puso en verde. Skye, que no tenía ganas de llegar a la oficina de Noah Burke antes de acabar su conversación con Jennifer, arrancó tan despacio que el coche de atrás pitó con impaciencia.

—Ya voy, ya voy —masculló.

—¿Qué has dicho?

—Burke ya no puede ejercer como dentista. Pero su mujer sigue viviendo aquí, igual que el resto de su familia.

—¿No le dará vergüenza enfrentarse a ellos? Si yo fuera él, preferiría esconderme debajo de una piedra a volver a casa después de haber estado en la cárcel por un delito como ése.

—Él no es como tú. Para empezar, no acepta la responsabilidad de lo que hizo. Insiste en que es inocente, y hay gente que le cree. Hemos tenido varios casos de vandalismo en la asociación, todos dirigidos contra mí por lo que supuestamente le hice a un «buen padre de familia».

—Seguramente es su mujer la que está detrás.

Era posible. Jane le había enviado varias cartas injuriosas.

—No sé cómo puede creerle —continuó Jennifer—. Dios mío, ese hombre…

Se detuvo antes de acabar la frase y Skye se lo agradeció. No necesitaba que le recordaran lo que había hecho Burke. Todavía tenía pesadillas en las que sentía el cuchillo clavarse en su cuello. Pesadillas en las que luchaba bajo el cuerpo de Burke, sólo para despertar y encontrarse batallando con las sábanas. Burke tenía que haberse comido un caramelo justo antes del ataque, porque ella asociaba aún el olor a menta con él. Desde entonces no podía ni ver los caramelos.

—Puede ir donde quiera —dijo—. Será libre.

—¿Podrás averiguar dónde va a vivir?

—Se supone que tiene que aparecer registrado como convicto por agresión sexual, para que cualquiera pueda seguirle la pista —que al final apareciera como tal era otra historia. En Sacramento sólo había dos detectives para hacer el seguimiento de más de 2.500 agresores sexuales.

—¿Y qué vas a hacer, eh? ¿Mirar la página Web de Megan’s Law cada mañana mientras te preparas un té?

—Menos mal que ahora hay un registro. Imagínate lo indefensas que se sentían antes las víctimas.

—¿Por qué no te vienes a vivir más cerca de nosotras, para escapar de los recuerdos y del peligro? Brenna está muy liada en San Diego, con su máster, pero viene de visita una vez al mes, más o menos. Y papá está muy cerca.

Marcharse de Sacramento no era una vía de salida; sólo era su ilusión.

—No quiero mudarme, Jen.

—¿Por qué no? Aquí hay muchos crímenes violentos. Esto es Los Ángeles, ¿recuerdas? Podrías abrir una sucursal.

A Skye le gustaba vivir en la casa en la que había crecido. Además, Sheridan y Jasmine la necesitaban. Y, aunque no quería admitirlo ni siquiera ante sí misma, el detective Willis estaba allí…

—Puede que algún día.

Un silencio acogió su respuesta.

—¿Jennifer?

—No sé qué decir —reconoció su hermanastra—. Estoy asustada, así que sé que tú también tienes que estarlo. Sólo que no quiero decirte que tengo miedo por si te lo pongo aún más difícil.

Skye tomó Greenback Lane.

—No me va a pasar nada.

—¿Cómo que no? ¿Qué harás si va a por ti otra vez?

—Matarlo.

—Ojalá hubieras dudado un momento antes de decir eso. Me da escalofríos.

Era absurdo intentar explicarle la desesperación de la que surgía aquel propósito. Skye pensó que era preferible colgar.

—Tengo que dejarte.

—¿Estás enfadada conmigo?

—No, tengo una cita.

—¿Me llamarás después?

Skye entró en el camino asfaltado que llevaba a la oficina de Noah. El coche de éste no estaba en el aparcamiento delantero, pero al asomarse al callejón, Skye vio una camioneta con el logotipo de la empresa en la puerta.

—¿Skye? —insistió Jennifer.

—Claro, dentro de una o dos horas —dijo, y aparcó a un lado para que no la vieran enseguida por el escaparate. Daría lo mismo que Noah viera su coche. De todos modos estaba a punto de hablar con él. Pero así tendría menos tiempo para prepararse.

David estaba seguro de que el diario que Skye había dejado en comisaría era de Burke. Sobre todo ahora que podía leerlo. Sirviéndose de las estadísticas de aparición de letras y de sus posiciones, el criptógrafo al que David había enviado por fax tres páginas del cuaderno había tardado menos de dos horas en descifrar lo que resultó ser una clave elemental de trasposición de caracteres. El cuaderno contenía una lista de iniciales que se correspondían con una serie de ofensas, y muchos nombres y ofensas estaban tachados.

S.E.: maleducado en la oficina; T.L: grosero delante de K.P.; J.O.: antipática con mi esposa; P.B.: otra vez maleducada; S.W.: tan ignorante como siempre; L.B.: cretino desconfiado; T.M.: hipócrita…

Había llamado a Skye nada más enterarse, pero ella no había podido dedicarle apenas tiempo. Estaba a punto de entrar en una reunión. Así que, cuando su teléfono sonó una hora después, David pensó que tal vez fuera ella otra vez.

Apartando trabajosamente los ojos del cuaderno, respondió:

—Detective Willis.

—Soy Miranda Dodge. Me mandó usted un e-mail acerca de Oliver Burke.

David acercó su silla a la mesa.

—Sí, gracias por llamar, señorita Dodge.

—Llámeme Miranda a secas. Siento no haberlo llamado antes, pero los jueves echo una mano en el colegio de mi hija y acabo de llegar a casa.

—Lo entiendo.

—¿En qué puedo ayudarlo? ¿Oliver ha vuelto a meterse en líos?

David dejó a un lado el cuaderno.

—Sospecho que puede ser el responsable de algunos crímenes espantosos. ¿Qué puede decirme sobre él?

—No mucho. En realidad nunca fuimos amigos.

—¿Recuerda usted cuándo se fijó por primera vez en él?

—Supongo que, visto de esa manera, nuestra relación se remonta a muchos años atrás —dijo con una risa suave—. Mi familia se trasladó a Sacramento cuando yo estaba en quinto curso. Él estaba en mi clase, en el colegio Schweitzer.

—¿Le caía bien?

—No especialmente. Pero me daba lástima.

—¿Por qué?

—Todo el mundo se metía con él.

Sorprendido, David comenzó a dar golpecitos sobre la mesa con el borrador de un lápiz. Burke procedía de una familia de clase media bien avenida, tenía una inteligencia superior a la media y era considerado, en general, un hombre bien parecido.

—¿Por qué?

—Era pequeño para su edad y bastante torpe. Cuando salíamos al recreo o teníamos Educación Física, los otros niños siempre querían que jugara con el otro equipo, no con el suyo. Enseguida dejó de intentar jugar con los niños y empezó a juntarse con las niñas. Pero tampoco le fue muy bien. Las niñas eran las únicas que lo aceptaban, pero él se comportaba a veces como si las odiara por ello. Y cuando se hizo más mayor algunos chicos empezaron a acusarlo de ser gay, se negaban a cambiarse delante de él en los vestuarios, esas cosas.

—¿Cómo reaccionaba él?

—Se ponía rabioso. Más de lo normal, quiero decir. Un día, a la hora de la comida, un chico gritó que Oliver había intentado tocarle el culo y Oliver montó en cólera. Fue la única vez que lo vi pelearse de verdad.

David saludó con una inclinación de cabeza a otro detective que pasó por allí.

—¿Recurrió a los puños?

—Sólo esa vez, al menos que yo recuerde. Fue en octavo. Y Oliver se llevó la peor parte. Pero vi a su padre cuando fue al colegio, ese día. Su hijo, que por entonces era muy delgado y bastante guapo de cara, estaba cubierto de sangre, pero el señor Burke no pareció preocupado ni alarmado en lo más mínimo. Casi parecía… eufórico, como si Oliver hubiera hecho por fin algo de lo que sentirse orgulloso.

David se preguntó si Burke ya hacía listas por aquel entonces.

—¿Dejaron de meterse con él después de eso?

—Por desgracia, no. Fue todavía peor. Hasta el instituto. Para entonces, el chico con el que se había peleado había muerto ahogado, en un accidente, así que ya no estaba allí para meterse con él. Además, Oliver ya no era bajito para su edad y había encontrado sitios donde encajaba bien. El equipo de debate, cosas académicas de ese estilo. Además, ya tenía edad para liarse con chicas, y lo hacía siempre que podía, así que dejó de haber dudas sobre su virilidad.

—¿Parecía más contento?

—Sí, desde luego. Sobre todo cuando empezó a salir con una chica más mayor que él, una peluquera o algo así. Después de eso iba por ahí como si fuera el tío más guay del instituto.

—¿Cuándo lo sorprendió usted espiándola?

—Después del baile de fin de curso, en primero de bachillerato.

David anotó los datos en un documento de Word.

—Eso fue después de que se liara con Jane.

—¿Con Jane?

—Su mujer. Se casó con esa chica más mayor de la que me ha hablado.

—No sé. Pero es interesante que se molestara en espiarme si seguía con ella.

A David también se lo pareció. Demostraba que, aun teniendo a Jane, Burke no dejó de ceder a sus bajos instintos.

—¿Sabe usted si molestaba a otras chicas? ¿Si las espiaba o las seguía, ese tipo de cosas?

—No, pero estoy casi segura de que era él quien me mandaba cartas de amor anónimas. No sé cómo averiguó la combinación de mi taquilla, pero me las dejaba allí.

—¿Qué le hace pensar que era él?

—Su forma de mirarme. Sobre todo después de recibir una carta. Era como si disfrutara viéndome avergonzada.

—¿Qué decían las cartas?

—Algunas eran muy explícitas. Repugnantes, sobre todo para una chica de diecisiete años. Y siempre incluían referencias violentas y unos dibujitos en los bordes.

David miró uno de los dibujos del cuaderno: un cuchillo goteando sangre.

—¿Qué clase de dibujos?

—Dibujos de chicos y chicas, caras, manos, anillos de boda, ojos, órganos sexuales. Cambiaban, menos los pechos desnudos y el cuchillo. Eso siempre aparecía.

Una efusión de adrenalina hizo levantarse a David.

—Dígame que todavía tiene una de esas cartas.

—No, lo siento. No quería conservarlas. Se lo dije a mis padres y me hicieron entregárselas al director.

Si podía relacionar aquellas cartas con Burke, junto con el cuaderno, David podría demostrar que abrigaba fantasías en las que intervenían cuchillos y mujeres mucho antes de atacar a Skye y de que se produjeran los asesinatos del río…

—¿El director interrogó a Oliver?

—Nos mandó llamar a los dos a su despacho. Oliver le demostró que la letra no coincidía y le aseguró que era imposible que supiera la combinación de mi taquilla. El señor Easton lo dejó marchar.

—¿Recibió más cartas después de eso?

—No. Pero sólo una semana después, aproximadamente, descubrí a Oliver espiándome por la ventana de mi cuarto.

David dedujo que era allí donde habían empezado a intensificarse las ansias de Burke.

—¿Se enfadó porque se lo dijera usted a sus padres?

—Si así fue, no se le notó. Se inventó una historia muy complicada. Dijo que sólo estaba intentando llamarme para ver si salía a hablar con él.

—¿Qué pasó después de eso?

—Nada. Nosotros nos mudamos al otro extremo de la ciudad y yo acabé el instituto en Roseville.

Aquel traslado podía haberle salvado la vida. O el siguiente, cuando se marchó de Sacramento y se alejó de aquel muchacho obsesionado con ella.

—¿Cuándo se marchó definitivamente de Sacramento?

—Después de acabar el instituto. Me fui a Nueva York para trabajar como modelo.

—¿Sigue viviendo allí?

—No, en Jersey. Aquí las casas son más baratas.

—¿Intentó Burke contactar con usted después de marcharse de Sacramento?

—Una vez me mandó una postal, después del reportaje de Playboy.

—¿Cómo consiguió su dirección?

—Llamó a mi madre y mencionó tantos nombres de chicos con los que yo había ido al colegio que ella creyó que éramos amigos.

—¿No recordaba que la había acosado?

—No, lo tenía tan olvidado que no lo relacionó con él. Y aunque se hubiera acordado, seguramente no le habría dado importancia. Habría pensado que era lo que dijo la mayoría de la gente: un caso típico de experimentación y curiosidad sexual por parte de un adolescente. Sobre todo, porque él se presentó como el doctor Burke.

—¿Qué decía la postal?

—Me decía que ahora era un dentista «muy bien situado» y que, si alguna vez volvía a la ciudad, me blanquearía los dientes gratis. También decía que podía alojarme en su casa de invitados.

—¿Respondió usted?

—No. No quería que empezara a molestarme otra vez. No sólo porque me hubiera espiado por la ventana. Sigo creyendo que Oliver era quien escribía esas cartas horribles.

David leyó por encima sus notas.

—¿Hay algo más que le llamara la atención sobre Oliver Burke?

Hubo una pausa.

—No. Pero siempre me dio escalofríos. Hay algo extraño en él, por mucho éxito que haya tenido. Por eso no me sorprendió que lo acusaran de intento de violación.

David apartó el ratón y se acercó el cuaderno. Las iniciales de Miranda aparecían en varias ocasiones, lo que indicaba que Burke pensaba en ella con frecuencia, incluso después de su marcha. M.D.: no responde; M.D.: se cree superior; M.D.: esa chivata. Sería demasiada coincidencia que aquellas iniciales pertenecieran a otra mujer.

—Gracias por su tiempo, señorita Dodge —dijo—. Ha sido de gran ayuda.

—Esos crímenes de los que ha hablado —dijo ella—, ¿se refiere a otros casos de violación?

—Me refiero a violación… y asesinato.

Silencio. Luego, ella dijo:

—Pero sigue en prisión, ¿verdad?

David miró automáticamente su reloj, cosa que hacía cada vez con más frecuencia a medida que el día tocaba a su fin. Eran casi las cinco.

—Sale mañana por la mañana.

Ella sofocó un gemido de sorpresa.

—No creerá usted que va a volver a buscarme, ¿verdad?

«M.D. no se da cuenta…; M.D., algún día».

—Espero que no. Pero tal vez convendría que cerrara su página Web.

—¿Qué?

—Si la busca a través de Google, esas fotos y la facilidad de localizarla por e-mail aumentarán sus ansias de contactar con usted.

—Pero mi marido y yo… tenemos algunos problemas —reconoció ella—. Creo que… creo que vamos a separarnos, y yo me gano la vida con esa página.

David se frotó la frente. ¿Qué podía decirle? Sabía que era preferible eliminar la tentación, pero Miranda tenía que pagar sus facturas.

—Esto no me gusta —dijo—, pero si no puede cerrarla por completo, quite al menos las fotografías más subidas de tono. Y mantenga los ojos bien abiertos. Llámeme enseguida si tiene noticias de Burke.

—Lo haré —dijo ella.

Parecía nerviosa, se oyó un clic y David comprendió que había colgado.

Noah Burke era más mayor que su hermano, pero también más alto y mejor parecido. Aunque tenía los mismos ojos azules y el mismo cabello rojizo que Oliver, su mandíbula y su frente eran más pronunciadas, más viriles. En opinión de Skye, Jane había salido ganando con el cambio. De no ser porque Noah no estaba disponible. Y porque su aventura podía desencadenar una rabia asesina en el pequeño pervertido con el que se había casado.

—¿Qué hace usted aquí? —preguntó Noah.

Las otras dos personas que había en la habitación, una secretaria y un subcontratista que estaban discutiendo una factura, levantaron la vista al oírle.

Estaba claro que el hermano de Oliver la conocía, ya fuera por la televisión, por el juicio o por ambas cosas. La miraba con recelo, pero no había levantado la voz.

—Necesito unos minutos de su tiempo —le dijo Skye.

Él la miró de arriba abajo, como si sopesara si debía echarla a patadas o no.

—Usted y yo no tenemos nada de qué hablar.

Skye echó los hombros hacia atrás.

—Al menos tengo que intentar hacerle comprender.

El tenso silencio de las otras dos personas pareció convencer a Noah de que era preferible que aquella conversación se desarrollara sin público. Frunció los labios y se encogió un poco de hombros.

—Vamos a mi despacho.

Curiosamente, sostuvo abierta la puerta batiente para que Skye cruzara la zona de recepción. Luego le indicó que entrara delante de él en una lujosa habitación con un gran ventanal, una alta puerta de caoba, friso de madera, suelo de tarima y moldura de escayola en el techo.

—Bonito despacho —dijo Skye.

—Gracias —él le indicó una silla—. ¿Quiere sentarse?

Skye se había presentado allí dispuesta a sentir antipatía por Noah Burke. Noah estaba engañando a su mujer y a sus hijos, además de poner en peligro, conscientemente o no, al objeto de su deseo. Pero Skye tenía que admitir que era un hombre muy educado, aunque no tenía por qué serlo. En su opinión, ella había acusado falsamente a su hermano de un delito muy grave.

Skye lo recordaba sentado en la sala del juicio, intentando reconfortar a Jane y a su madre después de leído el veredicto. Más tarde, cuando se encontraron al salir del edificio, su cara parecía cincelada en piedra.

«Espero que esté contenta», había mascullado entonces.

—¿Qué la trae por aquí? —preguntó ahora, tomando asiento tras la amplia mesa.

Skye se sentó, muy rígida, y deseó estar en otra parte. No era fácil enfrentarse al escepticismo y a las dudas de Noah.

—Como le decía, necesito que comprenda una cosa.

El semblante de Noah apenas permitía adivinar lo que estaba pensando.

—La escucho.

—No mentí.

—¿Sobre…?

—Sobre nada.

Él miró su mesa y enderezó lentamente su calendario, su portalápices, su reloj.

—Eso es irrelevante —dijo por fin—. Oliver ha cumplido su condena. Se acabó.

Skye se deslizó hasta el borde del asiento, intentando que la mirara a los ojos.

—Me temo que no. Su hermano sale mañana. A no ser que haya cambiado mucho, cosa que dudo, volverá a atacar a otras mujeres. Sólo es cuestión de tiempo.

—¡Basta ya! —le espetó él—. Está usted loca, o paranoica, o las dos cosas.

—No estoy ni una cosa ni otra. Oliver me puso un cuchillo en el cuello mientras me manoseaba los pechos, ¿entiende? ¡Me arrancó el pijama!

Una expresión dolorosa apareció en el semblante de Noah.

—Mire, parece… parece creer lo que está diciendo. Y mentiría si dijera que no he tenido dudas a veces. Pero esto no tiene sentido. Está usted hablando de mi hermano pequeño. Yo crecí con él. Era el niño más bueno del barrio. Era tan tierno que mis amigos solían preguntarme donde estaba mi hermanita. Y usted está acusando a esa «hermanita» de ser un violador.

Una cosa era soportar el calvario por el que había tenido que pasar, y otra que hubiera personas convencidas de que, por malicia, había inventado una historia capaz de destruir la vida de un hombre. A veces, Skye pensaba que las dudas sobre ella eran peores que el ataque en sí mismo, porque no parecían tener fin.

—¿Por qué iba a mentir? —preguntó.

—Porque estaba drogada o… o medio dormida, o porque perdió momentáneamente el contacto con la realidad. No sé, pero sus recuerdos son falsos. Tienen que serlo.

Ella se levantó de un salto.

—Mis recuerdos no son falsos. No olvidaré nunca lo que pasó. ¡Tendré que vivir con ello cada día de mi vida!

Noah también se levantó.

—Pero ha conseguido sacarle partido, ¿no cree? Se gana la vida con esa asociación. La que de verdad lo está pasando mal es Jane. Ella no tiene nada.

—Menos a usted, ¿no?

Él la miró boquiabierto.

—¿Qué ha dicho?

—Ya me ha oído —dijo Skye—. Y si su hermano lo descubre, no tendré que convencerlo de que ese canalla es peligroso. Lo descubrirá usted mismo. O Jane —agarró su bolso y comenzó a salir del despacho.

—Señorita Kellerman…

Su voz angustiada la hizo detenerse. Al darse la vuelta vio que su cara se había puesto de un color ceniciento.

—Si se lo dice a alguien… No quiero hacer daño a mi mujer ni a mi hermano. No pensaba… no teníamos intención de… Es sólo que… —se encogió de hombros, sin saber qué decir—. Sucedió.

Bajó la cabeza como si el peso del mundo descansara sobre sus hombros y Skye se sorprendió compadeciéndose de él.

—Yo tampoco quiero que nadie salga herido —dijo suavemente—. Por eso estoy aquí.

Noah la miró con escepticismo.

—¿No va a decírselo a nadie?

—Sólo al detective Willis, y únicamente porque confío en que pueda proteger a Jane.

—Oliver jamás haría daño a Jane.

—Crea lo que quiera —dijo Skye—. Pero no apueste su vida por ello.

—¿Mi vida? Oliver tampoco me haría daño a mí —respondió él—. Y aunque lo intentara, soy más grande y más fuerte que él.

—La fuerza no es lo único que importa. Oliver es muy astuto —pensó en la llamada que le había hecho David justo antes de entrar en la oficina de Noah. En aquel cuaderno, Oliver llevaba el registro de todas las ofensas, por nimias que fueran, que había sufrido hasta entonces—. Y nunca olvida un desaire.

Once

Sentada en la cafetería llena de gente, Skye examinaba los rostros animados de los desconocidos que había a su alrededor. Reían, hablaban, gesticulaban, comían… Vivían. Eso era lo que ella ya no hacía. Desde la agresión de Burke, pululaba por los márgenes de la vida. Normalmente, le costaba menos afrontar la rutina. Pero nadie en el restaurante sabía que un asesino estaba a punto de quedar en libertad: un asesino que parecía tan de fiar, tan amable, como el vecino de al lado.

Haciendo una mueca, tomó otra cucharada de la sopa de chalotas que había pedido. Aquélla era su última cena, pensó con sorna, la última comida que tomaba con la certeza de que Burke no podía hacerle daño. Al menos, con sus propias manos. Y había decidido tomarla sola.

Podría haber invitado a Jasmine y a Sheridan a unirse a ella. Así no se habría sentido tan escindida de los demás. Pero esa noche estaba tan preocupada que no habría sido una buena compañía. Y temía que la conversación las llevara a discutir acerca de su intromisión en la vida de Burke. Una hora antes, al hablar con ellas, Skye les había dicho que se iba a casa, a meterse en la cama, y sus amigas la habían animado a hacerlo. Necesitaba descansar, pero David acababa de llamar para decirle que el cuaderno que había recogido en casa de los Griffin estaba lleno de huellas de Oliver Burke, y aquella noticia había bastado para quitarle el sueño.

La paranoia que había gobernado su vida inmediatamente después de la agresión había vuelto a apoderarse de ella, pese a sus intentos de combatirla. Se introducía en su vida como una enredadera insidiosa y persistente. Podía hacerla retroceder una y otra vez, pero siempre encontraba un resquicio por el que volver a crecer.

Cerró los ojos e intentó evitar el ataque de angustia que de pronto amenazaba con asaltarla. No había motivo para él. Aquella hora del día era la más tranquila, la más pausada, la primera ocasión que tenía de sentarse a comer, en lugar de engullir algo mientras trabajaba con el ordenador o iba en el coche. Pero era también la víspera de la puesta en libertad de Burke.

«Respira hondo. Imagina que estás durmiendo en una playa desierta, con el calor y el brillo del sol sobre tu cabeza y las olas deslizándose suavemente en la orilla, a unos pocos pasos de ti. Estás a salvo y relajada. Estás contenta, cómoda, a gusto. Tu madre está contigo y te sonríe».

Como se negaba a recurrir a los fármacos, la psicóloga a la que había visitado durante casi un año después del ataque le había enseñado a utilizar su mente para superar sus reacciones físicas. No siempre funcionaba, pero esa noche creyó recuperar el control sobre su cuerpo… hasta que abrió los ojos y vio a un hombre mirándola desde el otro lado del local. Llevaba vaqueros y una larga chaqueta de cuero, y estaba solo. Con su barbilla y sus agujeros en las orejas, por los que casi cabía un bolígrafo, era difícil adivinar su edad, pero Skye calculó que tendría unos veinticinco años.

Lo miró a los ojos. Sabía que, si la estaba mirando sin darse cuenta, la cortesía lo impulsaría a apartar los ojos. Pero no los apartó. Le lanzó una sonrisa enigmática y siguió mirándola, lo cual puso nerviosa a Skye e hizo que se planteara la pregunta de costumbre: ¿era otro Burke? ¿Un psicópata que se crecía con la violencia, con el maltrato, con el poder?

Se le aceleró el corazón al llevarse la infusión a los labios. La playa. Estaba en la playa. El sol calentaba. Había arena.

Volvió a levantar la mirada. Él seguía allí, seguía sin disimular su interés. Y esa sonrisa… Era como si supiera lo incómoda que la estaba haciendo sentirse y disfrutara de ello.

Lo miró con mala cara y metió la mano en el bolso, en busca de su pistola. Estaba allí. «Olvídate de la playa, del sol y de todo lo demás». Tenía un arma, y la usaría si era necesario.

Cuando se acercó el bolso al cuerpo, él volvió a fijar su atención en la comida y Skye decidió que era hora de marcharse. A pesar de la pistola, había perdido la calma y estaba empezando a sudar.

Agarró su bandeja, tiró la comida a la basura y se dirigió a la puerta, pero él le cortó el paso.

—Disculpe.

¿Llevaba un cuchillo escondido en la chaqueta? Era posible. Tenía las manos en los bolsillos…

Skye sabía que era improbable. No todas las personas extrañas o groseras eran asesinos. Pero la angustia no reaccionaba al sentido común o a las estadísticas, y menos aún cuando una ya había sido la excepción que confirmaba la regla.

Sintió la tentación de no darse por aludida, levantó las manos para empujar la puerta y pasó a su lado, rozándolo. Pero entonces vaciló. ¿Estaba exagerando? ¿Dejando que el pasado controlara su presente? Tal vez aquel hombre creía conocerla de alguna parte, o la había reconocido por las noticias de la televisión.

Decidida a no huir a no ser que tuviera una causa justificada, se obligó a detenerse.

—¿Sí?

—No he podido evitar fijarme en que estaba sola y… Bueno, creo que es usted una mujer muy atractiva.

Así que eso era todo. Skye se irritó porque la hubiera asustado sin motivo alguno.

—Gracias.

Él movió los pies. Saltaba a la vista que intentaba parecer avergonzado. Pero Skye no se tranquilizó.

—Sé que no es la forma más original de hacerlo, pero soy nuevo en la ciudad y me gustaría tener compañía, si no sale usted con nadie. ¿Hay alguna posibilidad de que vaya al cine conmigo?

—¿Ahora?

—Si no tiene otros planes.

Era directo, desde luego. Pero también era lo bastante guapo como para que Skye se sintiera en parte halagada. Otra parte de ella le decía que debía sopesar la idea de salir con él. A fin de cuentas, no tenía muchas esperanzas de llegar a mantener una relación con David. ¿Cuántas veces habían hablado Sheridan, Jasmine y ella de lo terrible que era que el trabajo definiera absolutamente sus vidas? Aquélla era una oportunidad de cambiar eso, de empezar a salir con alguien nuevo. Aunque fuera un poco más joven.

—Esta noche no, gracias.

—¿Tiene planes?

No, sólo prefería aislarse. Por más que deseara contacto humano, se sentía más segura volviendo a la oficina, donde podía ocuparse del trabajo atrasado. Había cartas que responder, llamadas que hacer, notas de agradecimiento que escribir, actos de recaudación de fondos que preparar.

—Tengo cosas que hacer.

—Entiendo —sonrió, intentando mostrarse encantador—. ¿Y no puedo convencerla?

Si quería curarse, curarse de verdad, tenía que hacer un esfuerzo por superar su resistencia a conocer a otras personas y a asumir riesgos. Era lo que les decía constantemente a otras víctimas. Pero aun así… Jamás recomendaría a nadie que se fuera con un hombre al que acababa de conocer. Tal vez algunas mujeres lo hacían y vivían para contarlo. Pero su confianza en los demás había quedado completamente destruida. No podía arriesgarse.

—No.

—Lo siento. He sido demasiado atrevido. Pero ¿puedo darle mi número, al menos? Así podrá llamarme si alguna vez le apetece tomar algo o ir al cine.

Aquello minimizaba el riesgo, ¿no? Si decidía llamarlo, podía informarse sobre él primero.

—Claro.

Esperaba que le diera una tarjeta, pero él se volvió hacia una de las mesas y anotó algo en una hojita de papel que se sacó del bolsillo.

—Que tenga un buen día —dijo al dárselo. Luego se alejó, y ella corrió a su coche. Sólo cuando se había alejado unas manzanas se molestó en abrir la nota. Y entonces tuvo que girar bruscamente el volante para no provocar un accidente.

Tenía curiosidad por saber cómo se llamaba. Pero la nota no contenía un nombre, ni un número de teléfono.

Pronto nos veremos. Con amor, O.B.

Skye esquivó por poco una furgoneta que venía en sentido contrario, cambió de sentido y volvió al restaurante. Notaba el cuerpo pegajoso y las manos frías, pero sólo pensaba en una cosa: tenía que descubrir la identidad del hombre que le había dado la nota y averiguar qué relación lo unía con Oliver Burke.

No era quien la había llamado. Habría reconocido su voz. O quizá no. Estaba tan alterada por su interés, tan concentrada intentando dominarse…

«Mierda». Pasándose una mano por el labio superior, perlado de sudor, aparcó en doble fila, salió del coche y corrió dentro. Pero él ya no estaba. Escudriñó cada cara, buscó en los aseos, observó a todos los hombres que había en el aparcamiento. Incluso preguntó a quienes habían comido cerca de ella si habían visto a un hombre que encajara con su descripción.

Algunos lo habían visto. Pero nadie sabía quién era, de dónde venía ni adónde había ido.

Oliver Burke salía en libertad por la mañana y David no podía dormir. Cambiaba constantemente de canal mientras veía la televisión, y se preguntaba qué estaría haciendo Skye, qué estaría pensando. Debía de estar aterrorizada. Sobre todo después de saber que las huellas dactilares obtenidas mediante un proceso químico en el que intervenía la ninhidrina, demostraban sin sombra de duda que el cuaderno pertenecía, en efecto, a Oliver Burke.

Por suerte, Skye se había tomado bien la noticia. Ya se la esperaba. Pero eso no significaba que no la inquietara… o que no lo inquietara a él. Las fechas anotadas en el libro de agravios se remontaban a muy atrás; comenzaban años antes de que Oliver comprara la casa en aquella urbanización privada. ¿Tenía planeado vengarse de todas las personas que aparecían en la lista?

David habría apostado a que la mayoría de las personas que aparecían en el cuaderno ni siquiera eran conscientes de haber ofendido a Burke. O les traía sin cuidado. Seguramente, Oliver era tan insignificante para ellas que se habían tropezado con él en algún sitio y habían seguido su camino sin apenas reparar en él, mientras que Oliver, indignado por la poca atención que le prestaban, comenzaba a tramar su venganza.

David habría deseado poder relacionar todas aquellas iniciales con personas concretas a fin de comprobar su teoría. Dudaba de que Oliver hubiera intentado matar a todas las personas de la lista. Ésta era demasiado larga para eso. Y ya sabía que Miranda Dodge estaba viva y a salvo.

Puede que Meredith Connelly hubiera sido su primera víctima. Sus iniciales no eran las últimas que aparecían en el cuaderno, pero estaban casi al final. No figuraban, en cambio, las iniciales de Linda Farello o Patty Poindexter, que habían sido asesinadas después que Meredith.

David dejó el mando a distancia en la mesa baja, se levantó y fue a su despacho. La «ofensa» anotada junto a las iniciales M.C. decía: ni siquiera se acordaba de mi nombre.

¿Cómo era posible que un desaire tan nimio fuera tan importante para él como para anotarlo? ¿Cómo podía alguien guardar rencor a otra persona por algo tan insignificante?

Quizás había conocido a Meredith en Pepe’s, el restaurante en el que ella trabajaba de camarera. Si trabajaba de cara al público, se habría mostrado simpática, incluso cordial. Pero no habría significado nada. Oliver no parecía entender la diferencia, ni amoldar sus expectativas conforme a ello. Era posible que hubiera ido a comer allí, que lo hubiera atendido Meredith, que a él le hubiera gustado lo que veía y que le hubiera dejado una buena propina y su tarjeta. Luego, cuando ella no recordó su nombre al volver él al restaurante, se sintió insultado y empezó a seguirla, a vigilarla. Y, al final, la violó y la asesinó.

A David le parecía plausible que las cosas hubieran sucedido así, pero no sabía cómo probarlo. Había comprobado los registros de las tarjetas de crédito de Oliver, por si alguna vez había pagado con ellas en Pepe’s. Pero no había encontrado nada. También había hablado con los compañeros de Meredith. Ninguno de ellos recordaba que Oliver fuera un cliente regular, ni que tuviera contacto alguno con Meredith. Pero eso no era de extrañar. Oliver tenía una de esas caras que se confundían con la multitud. Y, desde luego, no parecía peligroso.

Sonó el teléfono. David dejó la lista impresa sobre su escritorio y se dejó caer en la silla al contestar.

—¿Diga?

—¿Papá?

Jeremy.

—Hola, campeón, ¿qué pasa?

—Si el dueño de la tienda de verduras tiene treinta y seis calabacines a la venta al precio de 1,39 $ la unidad, ¿cuánto cuesta comprar cinco calabacines?

David sonrió. Deberes de mates.

—Primero tienes que decidir cómo vas a plantear el problema.

—Dime la solución —dijo su hijo con voz impaciente.

Siempre intentaba librarse de hacer los deberes de Matemáticas.

—Lo siento, pero tienes que resolverlo tú. Pero si quieres puedo ayudarte a hacerlo.

—Papaaaá, quiero acabar ya para poder ver el resto de la peli.

¿La peli? David miró su reloj. Eran más de las nueve de la noche.

—¿No es un poco tarde para que estés levantado?

—No. Mamá no me ha dicho que me vaya a la cama todavía.

—¿Dónde está?

—En su habitación.

—¿Dormida?

—Hablando por el móvil.

—¿Con quién?

—Con alguien que se llama Skye o algo así. Qué nombre tan raro, ¿verdad?

A David no se lo parecía.

—¿De qué están hablando?

—No lo oigo. Cuando he entrado, mamá me ha dicho que saliera y ha cerrado la puerta.

—¿La ha llamado Skye? —preguntó. Pero sabía que era improbable. Skye no tenía motivos para llamar a Lynnette. Además, no tenía su número, y éste no aparecía en ningún sitio.

—No lo sé —dijo Jeremy.

—Es igual. Vamos a hacer el problema —dijo David, pero no dejó de pensar en Skye. Y cuando colgó, intentó localizarla.

Skye estaba en su despacho con las luces apagadas, mirando por entre las rendijas de la persiana. En el aparcamiento sólo estaba su coche. Tenía las puertas cerradas con llave y la pistola en la estantería, a mano, pero aun así se sentía inquieta, espantada por el hecho de que un perfecto desconocido, un hombre relacionado de algún modo con Oliver Burke, hubiera intentado que se montara en su coche. Debía de haber estado siguiéndola. ¿Cómo, si no, sabía que estaba en el restaurante?

¿Seguía allí fuera?

Skye no lo creía, pero era difícil saberlo. La había llamado la mujer de David y se había distraído. Durante esos minutos, aquel hombre podía haber cruzado la puerta sin que ella se diera cuenta.

—¿Ocurre algo entre mi marido y usted?

Aquello la había pillado completamente desprevenida. No había sabido qué contestar. Por fin había dicho:

—¿Su marido? Que yo sepa, están divorciados.

—Seguimos intentando salvar nuestro matrimonio. No necesitamos que se entrometa y lo estropee todo. Hay un niño en el que pensar.

¿Por qué había contestado al teléfono? Ella no intentaba estropear nada, y menos aún perjudicar al hijo de David.

Sonó el teléfono de la oficina y Skye miró hacia atrás. Pero esta vez ni siquiera se acercó para mirar el identificador de llamadas. No quería hablar con nadie. Esa noche, el mundo entero le era hostil.

«Maldito seas, Oliver Burke. Maldito seas». Sin él, su vida habría sido completamente distinta. Antes de aquella noche, ella era una joven feliz, segura de sí misma, despreocupada. No tenía miedo de nadie. Pero Oliver le había dejado más cicatrices que la de la cara.

Siguió la suave prominencia que seguía el arco de su pómulo. De no ser por Oliver, seguramente ya se habría casado, tendría hijos…

Su teléfono móvil sonó en el bolso. Evidentemente, quien acababa de llamar a la oficina la estaba buscando a ella. Pero no se atrevía a apartarse de la ventana.

Cuando dejaron de sonar los pitidos del móvil, empezaron a sonar de nuevo los del teléfono de la oficina.

—Dejadme en paz —masculló. Luego, sintiéndose más cansada que nunca antes, obligó a sus piernas a llevarla al sofá y se tumbó bajo los retratos de los asesinos que la miraban de frente cada día—. ¿Por qué hacéis lo que hacéis? —les preguntó, ignorando el sonido persistente del teléfono.

¿Por falta de afecto? ¿Por falta de empatía? Eso decían los expertos. Skye sospechaba que había algo más, pero no sabía qué era exactamente. Nadie lo sabía. Sólo estaba segura de que Burke había cambiado su vida irrevocablemente.

Quien llamaba se dio por fin por vencido y ella pudo cerrar los ojos. El calor del abrigo la envolvía como un capullo protector. Si pudiera dormir un par de horas…

Pero veinte minutos después oyó que había alguien en la puerta.

Intentando entrar.

El interior de El Último Reducto estaba a oscuras, lo cual inquietó a David porque el Volvo de Skye estaba en el aparcamiento. Si no estaba allí dentro, ¿dónde estaba? No contestaba al teléfono de la oficina, ni a su móvil, ni al teléfono de casa, aunque Sheridan y Jasmine le habían dicho que se había ido al delta a descansar un poco.

Iluminado por la desabrida luz de un foco activado por un sensor de movimiento, David siguió golpeando la puerta, con la esperanza de hacerla salir del lugar donde hubiera buscado refugio: una sala de reuniones, un cuarto de descanso, una cocina. Después de la llamada amenazadora que había recibido unos días antes, le inquietaba no poder contactar con ella. Pero nadie respondía a la puerta.

—¡Skye, soy David! —gritó—. ¿Estás ahí?

Silencio.

—¡Skye!

No estaba allí. Pero no podía haber ido muy lejos. Hacía poco que había hablado por teléfono con Lynnette.

Se le aceleró el pulso al darse la vuelta y mirar la transitada calle. Skye no habría ido a ningún sitio a pie. Sabía que no debía hacerlo. O tal vez sí. Sabía manejar un arma y eso la hacía sentirse segura.

Miró el restaurante de comida rápida del otro lado de la calle. No había nadie dentro. Estaba cerrado, excepto la ventanilla de comida para llevar.

Estaba a punto de irse a la casa de Skye en el delta para ver si se había marchado con alguna otra persona cuando por fin se encendió una luz.

Cerrando los ojos un momento, se dijo que debía calmarse. Skye estaba bien. La vio ir hacia él. Desde hacía tres años nunca le había recordado tanto a aquella mujer conmocionada y triste a la que conoció en el hospital.

Al sonar el clic de la cerradura, David abrió la puerta antes de que ella lograra tocar el picaporte.

—¿Estás bien?

Ella no contestó enseguida.

—¿Qué haces aquí?

—He venido a ver si estabas bien.

—Estoy bien —dijo, pero David notaba que no era cierto. Skye estaba teniendo una mala noche, y él no sabía hasta qué punto era Lynnette, la responsable de su abatimiento.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

Ella se metió la mano en el bolsillo y le dio un trozo de papel.

David entendió enseguida al leerlo.

—¿Quién te lo ha dado?

—Un hombre, en el restaurante.

David quería más detalles. Pero no allí.

—Vamos —dijo, sujetando aún la puerta.

Ella parpadeó, sorprendida.

—¿Adónde?

—A mi casa —sabía que era una locura llevarla allí, sobre todo ahora que Lynnette sospechaba de su relación. Pero Skye estaba tan ocupada intentando ayudar a todas las víctimas de crímenes de Sacramento que no podía cuidar de sí misma. Y con Burke a punto de salir de prisión…

Sus ojeras evidenciaban que estaba exhausta.

—¿Cuándo fue la última vez que dormiste a pierna suelta? —preguntó David.

Ella se encogió de hombros.

—Ya sabes cómo es esto. Hay sitios donde ir, gente a la que ver.

David sintió ganas de acariciarle la mejilla, de asirla por la barbilla y prometerle que todo saldría bien. Pero sabía que, si lo hacía, la besaría… y su decisión de volver con Lynnette lo detuvo.

—Deja que esta noche monte guardia yo, ¿de acuerdo? —dijo suavemente.

Ella lo miró a los ojos e irguió la espalda, a pesar de que David notaba su agotamiento.

—No tienes por qué preocuparte por mí. Puedo arreglármelas sola.

—Lo sé —la tomó de la mano y frotó los huesos delicados de encima de los dedos. No era mucho, pero era lo único que podía permitirse—. Así, quizá yo también pueda dormir.

Una sonrisa curvó los labios de Skye.

—Está bien. Lo haré por ti.

Él se rió mientras la conducía fuera.

—Gracias por el favor.

Recién salida de la ducha, Skye se sentó a la mesa de la cocina, vestida con una camiseta, unos calzoncillos y el albornoz de David. Éste tenía aún en las manos la nota que le había dado y parecía absorto en su lectura. Skye bebió un sorbo de la copa de vino que él le había servido para que se relajara y que obviamente estaba funcionando, porque de pronto parecía distraída por el contorno de su cuerpo, que se adivinaba bajo la camiseta y los vaqueros desgastados que llevaba puestos. Por desgracia, la ropa que David le había prestado también la distraía. La camiseta y los calzoncillos estaban recién lavados y olían a detergente, pero el albornoz hacía tiempo que no se lavaba y olía a él.

—¿Quién puede ser ese tipo? —David frunció el ceño al empujar el papel hacia el centro de la mesa.

Ella se subió el cuello del albornoz prácticamente hasta la nariz. Todavía estaba cansada, pero también tenía hambre. Hambre de intimidad física, de consuelo, de cosas positivas. Llevaba demasiado tiempo viéndoselas cara a cara con las consecuencias de la violencia criminal. Necesitaba equilibrar la balanza, y sabía exactamente cómo quería hacerlo.

Pero David había tenido mucho cuidado de no tocarla desde que habían llegado al apartamento.

—Supongo que es un amigo de Oliver —soltó un momento el cuello del albornoz para beber otro trago de vino—. O puede que le haya pagado para asustarme.

—Descríbemelo otra vez.

—Medía aproximadamente un metro ochenta y pesaba unos noventa kilos. Tenía el pelo oscuro y largo, a la altura del hombro, los ojos marrones y la tez morena, un agujero gigantesco en cada oreja y perilla.

—¿Alguna cicatriz? ¿Algún tatuaje?

—No. Aparte de los agujeros de las orejas, podría cambiar de aspecto con bastante facilidad. Sólo tendría que afeitarse la perilla, teñirse y cortarse el pelo y ponerse gafas. Después seguramente podría pasar delante de mí sin que lo reconociera. A menos que me fijara en sus orejas.

David quitó el cerco de humedad que su vaso de agua había dejado sobre la mesa y dio la vuelta al papel. La nota estaba escrita al dorso de un tique de comida rápida.

—Esto tampoco aclara gran cosa.

—Me pregunto cuánto tiempo llevará siguiéndome. Y si sabe dónde vivo —era ese temor el que la había impedido volver a casa, a pesar de que no le apetecía seguir trabajando en la oficina.

—Burke no va a colaborar, claro. Puede que parezca cordial, pero en el fondo es muy antisocial.

—Me da la impresión de que es un solitario, además —dijo ella—. Sólo un solitario haría esa lista. Es una forma tan infantil de reaccionar ante los demás —sacudió la cabeza—. Por el amor de Dios, es un dentista, un hombre con educación.

—Puede que haya avanzado intelectualmente y que sin embargo siga siendo un retrasado emocional.

—¿Qué crees que le ocurrió?

David alzó un hombro.

—Es difícil saberlo. Puede que tenga que ver con cómo lo educaron.

—Pero tiene una buena familia.

—En muchos sentidos sí, supongo.

Le gustaba el sonido de la voz de David, sus grandes manos alrededor del vaso.

—¿Has descubierto algo que yo no sepa?

—Nada del otro mundo. Un guardia de la prisión me dijo que Burke guarda todas las cartas de su padre y tira el resto. Y varias personas relacionadas con él me han hecho comentarios que sugieren que tal vez tuvo algún problema con su padre de niño. Puede que estuviera celoso de su hermano. O que se sintiera incapaz. O confuso con su identidad sexual. Algo así.

—Ojalá su madre se abriera y hablara sinceramente sobre su infancia.

—Está demasiado empeñada en negar la evidencia. Tiene un hijo que es un violador y un asesino en serie, pero insiste en que era un chico modelo con una familia perfecta.

—Noah parece bastante decente —dijo ella.

David arqueó una ceja.

—¿Has visto a Noah?

Ella se preparó para aguantar sus reproches.

—He hablado con él hoy. En su oficina.

—¿Va a gustarme si me lo cuentas?

—Seguramente no. Pero no puedes hacer tu trabajo si sólo tienes la mitad de los datos. Esto no está relacionado con los tres casos de asesinato de manera directa, pero sí tangencial.

—¿Por qué fuiste a verlo?

—¿Tú qué crees? Tenía que advertirlo de lo que podía pasar si Oliver averiguaba lo de su lío con Jane.

—¿Advertirlo? —David se levantó y se pasó una mano por el pelo, visiblemente molesto—. ¿Te das cuenta de que eso significa que el tipo que se te acercó en el restaurante podría ser un enviado de Noah y no de Oliver? Ahora sabe que has descubierto que está liado con su cuñada. Y apuesto a que le dirá a Jane que lo sabes, de modo que ahora hay dos personas, además de Oliver, a las que les encantaría ver tus labios sellados para siempre.

—Por lo menos son todos de la misma familia —bromeó ella, viéndolo pasearse por la habitación.

David la miró con enojo y no respondió.

—¿Qué querías que hiciera? ¿Ignorar el riesgo que corren? Creen que Oliver es como todo el mundo, David. Y yo sabía que si Jane acababa muerta, me sentiría responsable por no haberla advertido.

David se detuvo el tiempo justo para mirarla y deslizó los pulgares en los bolsillos de sus vaqueros.

—¿Y qué hay de tu propia seguridad, Skye? —preguntó.

Skye se quedó mirando el vino de su copa.

—Eso es distinto.

—No, no lo es —cruzó la habitación y se inclinó para mirarla de nuevo a los ojos—. Me das miedo, Skye.

Ella se quedó mirándole, sintió la química que había entre ellos, pese al enfado de David.

—En más de un sentido, ¿no es cierto?

Él notó el cambio de inflexión de su voz y miró su boca.

—Eres una tentación —dijo.

Una tentación a la que estaba decidido a resistirse. Y, tras hablar con Lynnette, Skye estaba igual de empeñada que él en evitar que su relación se hiciera más honda. No le convenía enamorarse de un hombre que no se permitía corresponderle.

Apartó la silla de él.

—Sí, bueno, ya no tienes que preocuparte por eso.

David se quedó donde estaba, apoyado en la mesa.

—¿Por qué no?

—Porque ya no me interesa.

Él se irguió, cruzó los brazos y la miró desde debajo de los párpados entornados. La tensión sexual que había entre ellos desmentía la afirmación de Skye, pero ella confiaba en que David no la notara tanto como ella.

—¿Has conocido a alguien?

Ella levantó la copa en un brindis.

—Aún no, pero no había estado muy abierta a la idea. Hasta ahora.

—Hasta ahora —repitió él—. ¿Ahora estás buscando a alguien?

Ella se bebió el resto del vino.

—¿Por qué no? Me merezco un hombre que quiera lo que puedo ofrecerle.

David arrugó el ceño mientras se acercaba y bajó la voz.

—Parece que te apetece tener una relación seria.

—Y así es —ella pasó un dedo por el borde de la copa porque sabía lo que revelarían sus ojos si lo miraba, sobre todo ahora que él estaba a unos pocos centímetros de distancia—. Puede que incluso esté pensando en casarme.

—¿Qué ha provocado esa decisión?

Ella se arriesgó a mirarlo.

—Tú —incluso hablando con su ex mujer albergaba un destello de esperanza y desafío. Pero ahora, sentada a la mesa de su cocina, con tantas ganas de tocarlo que le dolían los brazos, se dio cuenta de lo necia que era por alimentar algún sentimiento hacia él.

—¿Yo? —repitió él.

—Claro —dejó de intentar ocultar sus emociones y lo miró fijamente—. Estoy enamorada de ti, David. Quiero hacer el amor contigo. Pero tú no tienes nada que ofrecerme.

La expresión de David se volvió atormentada.

—¿Crees que no me muero de ganas de llevarte a mi cama?

—No puedes. Al menos, no sin sentirte terriblemente mal por ello. ¿Y qué clase de relación sería ésa?

Él no respondió, no se movió, pero sus músculos se tensaron como si luchara con el impulso de hacer justamente lo que había dicho.

—Así que… —Skye respiró hondo—. Es hora de poner fin a la espera. Estoy lista para tener pareja, lo que significa que tendré que buscar en otra parte. Llevo ya demasiado tiempo cerrada a esa posibilidad —pensó en la fiesta de recaudación y en las ganas que había tenido de ir. Ahora, le parecía una estupidez ir con David. ¿Qué cambiaría una noche? Nada. Él seguiría teniendo a Lynnette y a Jeremy, y todos sus recelos de siempre. El vecino de Sheridan la había puesto de mal humor por emborracharse y pasarse la noche llorando por su ex mujer, a la que se resistía a olvidar, pero ella estaba haciendo lo mismo con un hombre que nunca le había prometido nada, y menos aún un compromiso. Su droga era el trabajo, no el alcohol, pero ésa era la única diferencia.

—De hecho, no necesito que me lleves al Hyatt el sábado por la noche.

David se dejó caer en su asiento y la miró con cansancio.

—¿Por qué no?

—Irá otro en tu lugar.

Su mandíbula se tensó.

—¿Ah, sí? ¿Quién?

Skye intentó encontrar un nombre… y recurrió al único de sus conocidos que estaba disponible y querría ir aun avisándolo con tan poca antelación: el vecino de Sheridan.

—Se llama Charlie Fox. Es un tipo muy simpático —no tenía ningún interés romántico en Charlie, pero de pronto le parecía preferible a David. Estar con David la haría desear una noche de sexo apasionado y un millón de mañanas; estar con Charlie sólo la haría alegrarse de volver a casa sola.

—Charlie —repitió él como si fuera el nombre más estúpido de la tierra.

Ella asintió.

—Es un tipo muy simpático.

—Eso ya lo has dicho.

Se miraron el uno al otro en silencio. Luego, David la recorrió con la mirada con tal intensidad que a ella se le puso la piel de gallina. La deseaba tanto como ella a él. Pero Skye se obligaba a no tenerlo en cuenta, se negaba a permitir que la hiciera cambiar de idea. Eso era lo que la había mantenido en suspenso tanto tiempo. Necesitaba cortar con todo lo que Burke había introducido en su vida, con todo aquello que le impedía seguir adelante. Incluido su enamoramiento del detective que había investigado el caso.

—Lynnette debe de haberte impresionado mucho.

Skye frunció el ceño.

—¿Sabes que me ha llamado?

Él se encogió de hombros, pero a Skye no le pareció que se lo tomara a la ligera.

—Jeremy me dijo que estaba hablando por teléfono con una chica que se llamaba Skye —le lanzó una sonrisa que contradecía la expresión vacía de sus ojos—. Tenías que ser tú.

—¿Por eso fuiste a la oficina?

—En parte —se frotó el labio—. ¿Qué te dijo?

—Lo que ya sabía. Que queréis que vuestra relación salga adelante.

—¿Y qué le dijiste tú?

—Que no quería entrometerme —tragó saliva. Tenía un nudo en la garganta—. Y es la verdad.

La cara de David parecía labrada en piedra, pero Skye sabía que estaba haciendo lo correcto. Ponerse fuera de su alcance le pondría las cosas más fáciles a él y, con el tiempo, también a ella.

—Esta semana se ha acostado con otro hombre —dijo él.

No había apenas emoción en aquella afirmación desnuda y Skye no supo cómo responder. Ni siquiera estaba segura de por qué había decidido David contarle algo tan íntimo.

—Lo siento, si te ha molestado.

—No me ha molestado.

Su tono sugería más bien sorpresa. Pero, teniendo en cuenta su compromiso con Lynnette, su indiferencia no era precisamente algo bueno.

—También lo siento, si es así.

Apenas pudo oírle cuando él respondió:

—Yo también.

Se hizo un silencio entre ellos, un silencio ensordecedor, repleto de cosas que no decían. Unos minutos después, David abrió la boca como si tuviera intención de expresar con palabras las emociones que parecían saturar la habitación. Pero volvió a cerrarla y siguió dando vueltas al vaso sobre la mesa.

—Será mejor que nos vayamos a dormir —dijo Skye por fin.

David se apretó un momento los ojos con los dedos y exhaló un hondo suspiro.

—Sí. Tú puedes dormir en la cama grande. Yo me quedo en el cuarto de Jeremy.

Doce

De pie junto a la cama, David veía cómo Skye se movía espasmódicamente en sueños. Tal vez sólo estuviera soñando, pero no parecía en paz, y eso le inquietaba. Deseaba abrazarla, reconfortarla, hacerla comprender que haría cualquier cosa por protegerla, costara lo que costase.

Sabía, sin embargo, a donde conduciría aquello y era consciente de que Lynnette no lo perdonaría fácilmente. Su ex mujer sabía que un encuentro entre Skye y él no sería la experiencia vacía y mecánica que ella había compartido con otro hombre esa misma semana.

Por desgracia, eso no impedía que David deseara hacerle el amor a Skye.

Miraba absorto su cabello rubio, desperdigado por la almohada. Deseaba pasar los dedos por aquella melena sedosa, pegar los labios a la suave depresión de su garganta, donde sentía palpitar su pulso. Skye estaba en su cama, en su apartamento, y ya había reconocido que deseaba estar con él.

David se imaginó despertándola suavemente, deslizándose en el calor de la cama y quitándole la ropa. Aquella sola idea hizo que se le acelerara el pulso. Pero no era únicamente el deseo lo que lo había llevado junto a su cama. Skye había sufrido mucho. Y él deseaba amarla como se merecía.

Si pudieran tener aquella noche para ellos… Pero llegaría la mañana, y con ella sus responsabilidades para con Jeremy y Lynnette. No podía tener a Skye y a su familia, no podía hacerles justicia a todos al mismo tiempo. Debería haber mandando a Skye a casa de Jasmine o de Sheridan, en vez de llamarlas para decirles que estaba bien.

Se frotó la cara y miró las fotografías de su cómoda. En una llevaba en hombros a su hijo, vestido con un jersey y una gorra de los Kings. En otra, Lynnette acurrucaba a Jeremy recién nacido. En aquel entonces su matrimonio era feliz, o casi. En su relación habían aparecido ya algunas grietas, pero él era aún lo bastante idealista como para creer que algún día celebrarían sus bodas de oro. Igual que sus padres dentro de una década.

Lynnette y él, sin embargo, se habían divorciado, se había reconciliado y habían vuelto a separarse, y todo porque él se había sumergido demasiado en su trabajo. Y porque había conocido a Skye. El solo hecho de conocerla había mermado su capacidad para pasar por alto las cosas que no le gustaban de Lynnette. Desde la primera vez que vio a Skye, hubo una chispa. No podía explicar la intensidad de aquella atracción, pero desde entonces luchaba por no ser deshonesto. Con mayor motivo ahora que Lynnette estaba enferma.

Procurando mantener la imagen de Jeremy fija en su cabeza, regresó a la otra habitación, donde se suponía que estaba durmiendo. Al menos esa noche Skye estaba a salvo. Sabiendo lo de aquella llamada amenazadora y lo del tipo del restaurante podía disfrutar un poco de tenerla a su lado, ¿no?

A la mañana siguiente, sin embargo, no se alegró de que Skye estuviera en su apartamento.

—¿David? ¿Estás ahí?

Alguien estaba llamando a la puerta. Skye abrió los ojos, bostezando, y se quedó mirando el techo. El techo de David. Al cobrar conciencia de dónde estaba sintió un estremecimiento de emoción, a pesar de que la noche anterior se había propuesto olvidar a David y pasar página.

Dándose la vuelta, escondió la cabeza en la almohada y respiró hondo, intentando sentir la fragancia del hombre al que amaba. Pero cuando la persona del otro lado de la puerta volvió a hablar, se dio cuenta de que no era un amigo, ni un vecino.

—¿David? Soy mamá.

Skye se sentó tan bruscamente que le dio vueltas la cabeza. Luego miró el reloj. Eran sólo las siete y media. Seguramente David no esperaba ninguna visita a aquellas horas, y menos aún de su familia. Si no, la habría advertido. Sobre todo teniendo en cuenta que la noche anterior habían hablado de la llamada de Lynnette.

Un crujido de pasos le indicó que David estaba cruzando el pasillo. No parecía tener prisa… y a Skye no le extrañó. Pero tampoco le dijo que no saliera. No dijo nada.

Skye oyó que la puerta se abría y que la voz de su madre, que de pronto sonaba mucho más alta, preguntaba:

—¿No trabajas hoy? A estas horas sueles estar levantado.

—Anoche me acosté tarde.

—¡Hola, papá! —exclamó otra voz, y Skye volvió a hacer una mueca.

El hijo de David. Había deseado muchas veces conocer a la persona que importaba a David más que cualquier otra en el mundo. Pero aquélla no era la ocasión más adecuada. Sabía cómo se interpretaría su presencia allí.

—¿Qué haces tan temprano en Sacramento, mamá? —preguntó él tras saludar a Jeremy.

—La verdad es que llegamos anoche, pasadas las diez. Pensé que ya estarías dormido y como sabía que la cama de Jeremy es pequeña para que durmamos tu padre y yo, nos quedamos en casa de Lynnette.

—¿Dónde está papá?

—Desayunando. Tiene una cita con un agente inmobiliario para visitar unas fincas en las que invertir. No me apetecía pasarme el día viendo casas, así que se me ha ocurrido llevar a Jeremy al colegio y acercarme luego a Auburn a ver a mi amiga Virna Washington. Se mudó allí el año pasado, ¿sabes?

—¿Y dónde está Lynnette?

Hubo un breve silencio.

—No se encontraba bien esta mañana. Puede que luego intente ir a trabajar.

David no quiso preguntarse por qué no se encontraba bien su ex mujer.

—Me alegro de que te hayas pasado por aquí —dijo.

Skye no se alegraba. Miró hacia el baño, donde confiaba en poder esconderse hasta que Jeremy y la señora Willis se marcharan. Apartó las mantas y salió de la cama moviéndose lentamente y con sigilo. Pero al final no sirvió de nada. Cuando estaba en medio de la habitación, se encontró cara a cara con un niño de pelo oscuro y grandes ojos verdes, iguales a los de su padre.

—¡Jeremy! —lo llamó David. Pero era demasiado tarde. Su hijo estaba en la puerta y la miraba como si nunca antes hubiera visto una mujer.

—¿Quién eres tú? —susurró.

—Una… —Skye se aclaró la garganta— una amiga de tu padre.

—¿Hay alguien ahí? —la señora Willis había oído la conversación.

A Skye se le contrajo el estómago cuando la madre de David apareció detrás de Jeremy y la miró atónita.

—¿Hay… hay una mujer en tu cuarto? —dijo, volviéndose hacia su hijo.

David se había puesto unos pantalones de chándal, pero no llevaba camiseta. Lanzó a Skye una mirada de disculpa.

—Mamá, ésta es Skye Kellerman. Skye, mi madre, Georgine Willis.

Skye se pasó una mano por el pelo enredado y logró componer lo que esperaba fuera una sonrisa amable.

—Encantada de conocerla.

—¡Lleva tus calzoncillos! —exclamó Jeremy, salvando así a Georgine de tener que pronunciar las palabras que parecían habérsele atascado en la garganta. Su expresión, sin embargo, seguía siendo de espanto.

David se pasó dos dedos por la ceja izquierda, como si le doliera la cabeza.

—Se los presté para dormir.

Aquello no iba bien. Skye sabía que el incidente llegaría a oídos de Lynnette a la velocidad de la luz. Pero no sabía qué hacer para mejorar las cosas… aparte de largarse lo antes posible.

—Siento marcharme con tantas prisas, pero… tengo que ir a trabajar. No quería dormir hasta tan tarde.

—Tiene cara de haber dormido tan poco como mi hijo —dijo la señora Willis secamente.

Skye no supo qué responder, así que no dijo nada. Recogió su ropa, que había dejado en una silla, junto a la cama, y se metió corriendo en el cuarto de baño, parándose sólo un momento para saludar rápidamente con la mano antes de cerrar la puerta.

Por suerte, cuando volvió a abrir, ya no estaban allí. Se habían ido a la cocina. Oyó a David ofrecer a su madre un café.

—¿Es tu novia, papá? —preguntó Jeremy.

Skye se preparó para la respuesta, que fue exactamente la que esperaba.

—No, sólo la conozco del trabajo. Necesitaba un sitio seguro donde quedarse a pasar la noche.

¿Un sitio seguro? Skye recordó la expresión de desagrado de su madre, oyó de nuevo las palabras de David: «Sólo la conozco del trabajo», y de pronto aquel lugar ya no le pareció seguro.

Dejó la ropa de David en la cama y echó a andar por el pasillo. Normalmente se habría quedado a recoger la habitación. Pero no estaba dispuesta a pasar ni un segundo más en el apartamento de David.

Él estaba sacando unos cereales del armario cuando entró en la cocina. Se volvieron los tres a mirarla, y ella se clavó las uñas en las palmas de las manos.

—¿Te apetece comer algo antes de irte? —preguntó David.

—No, gracias —Skye notó la boca seca y tragó saliva. Se puso el pelo detrás de las orejas y de pronto se dio cuenta, azorada, de que no se había peinado.

David tenía una expresión ilegible, pero debía de estar tan avergonzado como ella.

—Luego te llamo.

—No, no pasa nada —al verlos allí, observándola, se sintió como una intrusa.

—Pero tenemos que quedar para la fiesta de recaudación.

—No… eh… eso ya está arreglado, ¿recuerdas? Pero gracias. Te agradezco que me hayas dejado dormir aquí.

Negándose tercamente a que la sonrisa se le borrara de la cara, miró a Georgine y a Jeremy e inclinó la cabeza.

—Ha sido un placer —masculló. Y luego cruzó la entrada a toda prisa y se marchó.

Era viernes. Lo había conseguido.

Oliver se incorporó en la cama todo lo que le permitía el estrecho espacio entre ésta y el techo y miró por entre los barrotes de su celda a los dos guardias que conversaban en la pasarela de enfrente. Había pasado mala noche; los minutos se habían alargado como días, pero la mañana había llegado por fin. Y él seguía vivo.

Porque no le había dado a Vic ni una sola oportunidad. La tarde anterior se había saltado su clase de dibujo, y se había fingido enfermo para eludir su última jornada de trabajo en la consulta dental de la cárcel. También había renunciado a salir al patio y a comer. Estaba hambriento y agotado de tanto dar vueltas en la cama, pero iba a marcharse a casa. Y eso era lo único importante.

Apartó la manta, que de todos modos era tan fina que no bastaba para mantenerlo caliente en aquel edificio cavernoso y lleno de corrientes, y se bajó de la litera.

—Ya está —le dijo a T.J., que empezaba a removerse en su cama—. Jane vendrá a recogerme dentro de un par de horas.

—Qué suerte la tuya —masculló su compañero.

No era suerte. Él usaba la cabeza, no como los otros, que creían que sólo contaba la fuerza bruta. A aquellos hombres sólo les preocupaba quién tenía el pene o los músculos más grandes. Nunca se preguntaban quién tenía el cerebro más grande.

Lo cual demostraba lo estúpidos que eran.

—Vic se creía que me tenía atrapado. Pero voy a largarme de aquí. Esta noche estaré en casa, haciendo el amor con mi mujer.

—¿Ah, sí? ¿Y con quién crees que habrá hecho el amor mientras estabas aquí? —preguntó T.J., y se rió de su propia broma.

Oliver estaba sentado en el váter de acero inoxidable. Tenía ganas de aliviarse, pero su cuerpo se negaba a cooperar.

—Jane no es de ésas. Ha estado esperándome.

—¿Igual que tú a ella? —T.J. soltó una carcajada—. Espero que ella haya tenido más cuidado que tú con lo que se metía en la boca.

Las palabras de T.J. hicieron desfilar por su cabeza, como fogonazos, imágenes de lo que había hecho en prisión. Ahora, sin embargo, veía aquellos actos a una luz completamente distinta: a través de los ojos de alguien que vivía fuera. Sabía lo que pensarían otros de los favores que había concedido. Lo que pensaría su padre: que era un enclenque, un homosexual, un perdedor.

—No es lo mismo —dijo, intentando convencerse a sí mismo—. Esto es… distinto.

—Ya. Lo que pasa en San Quintín, se queda en San Quintín, ¿eh? —T.J. se levantó y lo apartó del váter de un empujón—. Eso es lo que te dices sin parar, ¿eh, amiguito? —dijo mientras orinaba—. Pero yo sé lo mucho que disfrutabas. ¿Qué me dices de cuando jugabas a los médicos en la consulta? Allí no te limitabas a examinar dientes ¿eh?

—¡Cállate! —Oliver ansiaba vengarse. Estaba cansado de que lo trataran a golpes. Pero se refrenó y empezó a limpiar alrededor del váter, como hacía siempre después de que T.J. lo usara. Escribiría sobre aquello más adelante, se ocuparía de ello cuando pudiera, se decía cuando volvió a sentarse.

—¿Qué va a pensar ahora tu padre de su hijito el dentista? ¿Vas a decirle con cuántos tíos has follado aquí? ¿Que nadie la chupa mejor que tú? De eso sí que puedes sentirte orgulloso. No soy el único que va a echarte de menos.

La entonación cantarina con la que T.J. lanzaba sus pullas hizo que Oliver se retrotrajera al colegio. «Seguro que juegas con muñecas…». Sabía que no debía responder. Había aprendido a edad muy temprana que hacerlo sólo lograba empeorar las cosas. Pero esa mañana estaba demasiado nervioso, demasiado hambriento, ansioso y desesperado para distanciarse de lo que le estaba sucediendo.

—Mi padre tiene muy buena opinión de mí. Siempre la ha tenido. Él sabe que no soy ningún marica.

—En mi opinión, te gustan mucho más los tíos que las tías.

—¡Cállate!

—¿Sobre eso escribes en ese cuadernito? ¿Llevas la cuenta de cuántas veces me has chupado la polla? —preguntó, y tiró al suelo el pequeño montón que formaban las pertenencias de Oliver, que éste había apilado pulcramente sobre su estantería.

Oliver se quedó mirando las cartas de su padre, tiradas a sus pies. Aquel desorden lo puso nervioso. Él no era un marica. Su padre lo sabía.

—Él sabe que no debería estar aquí, que soy inocente.

—Y Skye Kellerman también lo sabe, ¿no? —T.J. se echó a reír.

El sarcasmo que rezumaban sus palabras hizo que a Oliver se le tensara la mandíbula, además del colon. Las cartas de su padre estaban dispersas por el suelo sucio. Ya estaba estreñido. ¿Cómo iba a relajarse y a usar el váter con sus pertenencias en tal estado?

«No hagas caso. Ignóralo. Recoge las cartas. Enseguida. No pasa nada. Cuenta hasta diez…».

T.J. lo interrumpió.

—Abre los ojos cuando te hablo.

Oliver mantuvo los ojos firmemente cerrados y siguió mascullando para sus adentros. Hasta que T.J. le dio una patada.

—¡Eh, tú! Ella se reiría si viera en lo que se ha convertido aquí el doctor Burke. Debería mandarle una foto tuya ahí sentado, tan tieso que no puedes ni cagar —se frotó las manos—. O mejor aún, debería mandarle una descripción detallada de la mamada que me hiciste anoche. Gimiendo y gruñendo como si…

—¡Cállate! —Oliver se levantó al mismo tiempo que intentaba subirse los pantalones, pero estuvo a punto de caerse y T.J. se rió aún más—. Me prometiste… me prometiste que no se lo dirías a nadie.

—No me extraña que Skye prefiriera apuñalarte a abrirse de piernas. ¡Mira qué birria de polla!

Oliver parecía estar pensando con coherencia, recordándose que debía mantener la calma. Un instante después, sin embargo, se lanzó contra T.J. con todas sus fuerzas.

—¡Hijo de puta! ¡Te odio!

T.J. ya no se reía. Parecía extrañamente tranquilo. Dio a Oliver un puñetazo en la barbilla que lo hizo volverse bruscamente. Pero antes de que Oliver sintiera ningún dolor, algo se le clavó en la espalda. El impulso lo lanzó contra el lavabo.

—Eso de parte de Vic —le dijo T.J., y Oliver comprendió de pronto. T.J. lo había provocado a propósito. Lo necesitaba para hacer fluir su adrenalina, para que le resultara más fácil hacerle el trabajo sucio a Vic.

Aquélla era una de las peores traiciones que había sufrido Oliver… porque no se la esperaba. Había actuado con astucia, jamás se había enemistado con T.J. ¿Cómo podía haberle traicionado éste por Vic? Él siempre le había dado lo que quería.

Los ojos de T.J. brillaron.

—Eres patético, cabrón. Debería acabar el trabajo. Le haría un favor a la sociedad.

Oliver levantó las manos para defenderse. T.J. tenía tiempo. Los guardias iban corriendo por la pasarela, dando voces, pero T.J. sólo tardaría unos segundos en asestarle otra puñalada. Todo podía acabar para siempre antes de que llegaran.

Pero T.J. se limitó a arrojar un escupitajo que casi le dio en la cara y se retiró al rincón del fondo.

—Pero ¿qué ha hecho la sociedad por mí? —gruñó.

—Tú… tú… —Oliver boqueaba, intentando tomar aire. Estaba seguro de que le había perforado un pulmón—. ¿Ha… ha sido por Vic? —que él supiera, a T.J. ni siquiera le caía bien Vic.

—Prometió compensarme. Pero no lo he hecho por él. Lo he hecho por ella.

Oliver pensó que había oído mal. Empezaba a marearse.

—¿Por quién?

—Por Skye Kellerman.

Los dos guardias habían llegado a la puerta de la celda. Estaban dando la señal para que se abriera el cierre automático.

Oliver cerró los ojos y se concentró en respirar.

—Ni… ni siquiera la conoces.

—Sé que hiciste lo que dice que hiciste. Y a mí me gusta tratar bien a las mujeres, no como a ti.

Los guardias entraron. Uno de ellos esposó a T.J. y lo sacó a rastras mientras el otro pedía asistencia médica.

Oliver escuchaba el ruido, observaba el ir y venir con los párpados entornados. Los gérmenes cubrían su cuerpo y sus pertenencias. Sentía cómo se multiplicaban, cómo se extendían… Pero era agradable notar aquel charco de sangre debajo del cuerpo. Era la primera vez que sentía calor en aquel lugar dejado de la mano de Dios desde que había empezado el invierno.

—¿De qué iba todo eso?

La madre de David había llevado a Jeremy al colegio y había vuelto enseguida. David apenas había tenido tiempo de ducharse, de afeitarse y de vestirse cuando lo arrinconó en la cocina.

—¿A qué te refieres? —preguntó, intentando quitar importancia al encuentro con Skye.

Estaba untándose una tostada. Su madre se hallaba tras él, demasiado agitada para sentarse.

—Esa mujer que estaba aquí —bajó la voz—. ¿Estás liado con ella? Lynnette me dijo hace meses que creía que te estabas viendo con otra, pero no la creí. ¿Y qué hay de Jeremy? ¿Te imaginas lo que habrá sentido al ver salir de tu cama a una mujer que no es su madre?

—Estás exagerando —dijo él.

—Lynnette tiene esclerosis múltiple, David. ¿Tienes idea de lo difícil que es enfrentarse a eso? Tiene que poder contar con nosotros. Necesita contar contigo.

No había nada que decir. David no podía negarlo.

—No me extraña que esté tan dolida. Prometiste quererla a ella y a nadie más…

—Lo sé —la interrumpió David. Y en su momento lo había prometido de todo corazón. Pero también sabía que, de no ser por la enfermedad de Lynnette, seguramente habría roto esa promesa y se habría liado con Skye tres años atrás.

—¿Cómo esperas salvar tu matrimonio si estás con otra mujer? ¿Fue por eso por lo que se rompió? ¿Has estado engañando a Lynnette?

Si le hubiera hablado con aspereza, David podría haber reaccionado con ira. Pero su madre no gritaba: le suplicaba. Y eso minaba más sus ánimos que si le hubiera gritado.

—No. Lo de anoche no fue… nada —mintió—. Skye fue víctima de una violación y yo me ocupé del caso, nada más.

Llevó su desayuno a la mesa con la esperanza de alejarse un poco de ella, pero su madre lo siguió, se sentó y acercó aún más la silla.

—A otras víctimas no las traes a casa.

—Alguien la amenazó y estaba asustada, ¿de acuerdo? La invité a quedarse, confiando en que pudiera descansar.

Su madre cruzó los brazos con expresión visiblemente escéptica.

—Me estás diciendo que no te has acostado con ella.

—No me he acostado con ella —dijo David, pero se sintió culpable porque el hecho de haber practicado o no el sexo con Skye le parecía un mero tecnicismo. El deseo estaba ahí, más fuerte que cualquier otra cosa que hubiera experimentado. Lo único que lo detenía era su fuerza de voluntad.

—Por cómo se ha marchado, parecía que había algo entre vosotros —la voz de su madre se suavizó, pero aún parecía indecisa, confusa.

David dio un mordisco a la tostada y contestó:

—Jeremy entró en la habitación y la despertó, y luego entraste tú. Vosotros no esperabais encontraros con ella ni ella encontrarse con vosotros. Ha sido muy violento.

—Entonces ¿no debo pensar lo peor?

«Maldita sea». ¿Por qué tenía que presionarlo tanto?

Su enfado se desbordó por fin.

—Lo estoy haciendo lo mejor que puedo, mamá —dijo—. No te metas en esto.

Comprendió que se había ido de la lengua cuando su madre preguntó en tono desconfiado:

—¿Quieres decir que…?

Él levantó las manos con tostada y todo.

—No quiero hablar más de este asunto. El hombre que intentó degollarla sale de la cárcel hoy, ¿de acuerdo? Estoy convencido de que es el autor de tres asesinatos. Y tengo que irme a trabajar.

—David…

Él notó que estaba a punto de hacerle otra advertencia. «¿Quién cuidará de Lynnette? Piensa en lo que sentirá Jeremy… Nadie te asegura que te vaya a ir mejor con otra pareja… Tienes responsabilidades con tu mujer… Estás cambiando unos problemas por otros…».

Pero su madre no dijo nada de eso. Pareció recoger el sedal de su angustia y dijo algo que impresionó mucho más a David.

—Es igual. Sé que harás lo correcto. Eres un buen hombre.

«Eres un buen hombre». Aquellas palabras resonaron durante todo el día en la cabeza de David. Se acordaba de ellas cada vez que pensaba en Skye o que lamentaba no haber aprovechado la oportunidad que se le había presentado la víspera.

Esperaba tener noticias de Lynnette, pero su ex no había llamado. Su madre debía de haberse callado lo sucedido en su apartamento. Lo cual significaba que David disponía aún de una hora: a las tres y media, Jeremy volvería del colegio y se lo contaría todo a Lynnette con pelos y señales. «¡He visto a esa chica que se llama Skye y llevaba puestos los calzoncillos de papá!».

—Eh, ¿se puede saber qué te pasa hoy?

David apartó la mirada de su ordenador para responder a Tiny, que se había inclinado sobre el panel de su puesto de trabajo.

—Nada. ¿Por qué?

—Hace una semana que no vienes a comer con nosotros.

—Es que estoy ocupado intentando encontrar alguna pista sobre esos asesinatos del río. Necesitamos una. Y con urgencia.

—Quizá no con tanta como crees.

David miró a su amigo, desconcertado.

—¿Qué quieres decir? Ya sabes que Burke sale hoy.

—Ya ha salido. Pero no para casa. Está en el hospital.

David levantó las cejas.

—¿Qué ha pasado?

—Su compañero de celda le dio una puñalada.

—Será una broma.

—No.

—¿Va a sobrevivir?

—Sí, pero tendrá que recuperarse antes de atacar a nadie —Tiny le dio una hoja de papel—. Ésta es la dirección del hospital donde lo han mandado.

David miró la letra garabateada de Tiny. El hospital estaba en la zona de la bahía, no muy lejos de la prisión.

—¿Cuándo podrá irse a casa?

—El director de la cárcel dice que los médicos esperan que se quede dos noches. Después, si todo va bien, podrá terminar de recuperarse donde quiera.

David recordó a Burke tal y como lo había visto la semana anterior: confiado en sí mismo hasta el punto de la petulancia.

—¿Por qué lo apuñaló su compañero?

—Nadie lo sabe con seguridad.

—Supongo que quien delata a un compañero en prisión, tiene que esperar la revancha.

—Exacto —Tiny hizo tintinear sus llaves—. Sé que no he sido de gran ayuda esta semana —dijo—. Tengo demasiados casos. Pero hoy tengo un poco de tiempo —señaló con la cabeza hacia la puerta—. ¿Quieres que nos acerquemos a San Quintín? ¿Que hablemos con algunos presos que conozcan a Burke, a ver qué nos dicen de él? ¿O que le hagamos una visita a Oliver?

—No puedo —contestó David—. Este fin de semana tengo a Jeremy y le prometí a Lynnette que pasaría a recogerlo antes de cenar.

—No pasa nada. Luego te llamo para contarte cómo me ha ido.

Aliviado porque Tiny fuera a hacerse cargo y a darle el breve respiro que necesitaba para pasar algún tiempo con su hijo, David apagó el ordenador y recogió los expedientes que pensaba llevarse a casa. Pero al poner el cuaderno de Oliver encima del montón, se acordó de algo que le había dicho Miranda Dodge.

«Para entonces el chico con el que se peleó había muerto ahogado en un accidente, así que ya no estaba allí para molestarlo…».

El episodio de la pelea de Burke en octavo curso formaba parte de una historia más amplia y al principio no le había llamado la atención. Pero era otro ejemplo de alguien que había ofendido a Oliver y que había sufrido un destino cruel. ¿Y si las iniciales de ese chico figuraban en la lista de Oliver? En algunas de las anotaciones más antiguas sólo aparecía el año, no la fecha exacta, pero unas pocas se remontaban tan atrás que debían de corresponderse con la época en que Oliver iba al instituto. Podía ser.

David levantó el teléfono y llamó al número que le había dado Miranda Dodge.

Contestó una voz femenina.

—¿Diga?

—¿Miranda?

—No —se oyó una suave risilla y un susurro cuando la persona que había contestado se dirigió a otra—. Se cree que soy mi madre.

David no pudo evitar sonreír. El «diga» había sonado bastante adulto, pero enseguida se dio cuenta de que la chica era muy joven.

—¿Está tu madre en casa?

—Sí. Espere un momento —se oyó un golpe cuando soltó el teléfono. Un minuto después se puso Miranda.

—¿Hola?

—Miranda, soy el detective Willis.

—Espero que llame para decirme que han decidido mantener a Burke en prisión.

—Me temo que no. Pero tardará una temporada en encontrarse en plena forma.

—¿Qué quiere decir?

—Alguien lo apuñaló esta mañana. Va a tardar en recuperarse.

Ella bajó la voz.

—Ojalá pudiera decir que lo lamento.

David la entendía muy bien. Tampoco creía que Skye fuera a compadecerse de él.

—Quería hacerle una pregunta rápida.

—¿Cuál?

—Esperaba que pudiera decirme el nombre del chico con el que se peleó Oliver en octavo curso.

—Eugene Zufelt. ¿Por qué?

David no contestó enseguida. Estaba demasiado ocupado revisando las primeras iniciales de la lista de Oliver. Se detuvo cuando llevaba unas diez líneas. Efectivamente, había un «E.Z.» junto al cual Burke había escrito «abusón». Tanto las iniciales como el agravio estaban tachados.

David sintió un cosquilleo y comprendió que había dado con algo.

—Dijo usted que se ahogó. ¿Recuerda las circunstancias que rodearon su muerte?

—Sé que sus padres estaban de vacaciones en Hawai en aquel momento. Y que su hermano mayor, que se había quedado en casa con él, había salido con unos amigos. Cuando volvió, encontró a Eugene flotando en la piscina.

—¿Qué llevaba puesto?

—Nada. Estaba desnudo.

David comenzó a tamborilear con los dedos sobre la mesa.

—¿Descubrieron qué había pasado?

—Había estado bebiendo.

—¿Con amigos?

—Solo.

—Parece un poco extraño tratándose de un chico tan joven. ¿Cuántos años tenía? ¿Catorce? ¿Quince?

—Quince, creo. Pero siempre andaba metiéndose en líos. Y al parecer había estado saqueando el armario de las bebidas de sus padres. Concluyeron que se había emborrachado y que, como estaba aturdido, se lanzó a la piscina y se golpeó la cabeza. Una de esas cosas horribles que pasan.

Tal vez sí. Tal vez no.

—¿Fue usted al entierro? —preguntó.

—Claro. Cerraron el colegio temprano. Fuimos todos.

—¿Incluso Burke?

—No. Yo no lo vi, por lo menos.

A pesar de la respuesta negativa de Miranda, David habría apostado algo a que Burke no andaba muy lejos de allí. Habría sido su momento de celebrar el haber hecho pagar a Eugene con intereses.

—¿Sabe cómo podría contactar con los padres de Eugene?

—Deben de aparecer en la guía —vaciló—. No pensará que Oliver tuvo algo que ver con la muerte de Eugene, ¿verdad?

—Seguramente no. Pero merece la pena hacer algunas preguntas —además, ya había hecho todo lo que podía con aquellos casos. Necesitaba contemplarlos desde un nuevo ángulo, y tal vez lo consiguiera indagando en el pasado de Burke.

—Sería espantoso.

David dijo que sí y cortó la llamada. Después llamó a Tiny al móvil.

—¿Qué ocurre? —dijo Tiny.

—Cuando veas a Burke, pregúntale si conocía bien a un chico llamado Eugene Zufelt.

—¿Para qué?

—Tengo curiosidad por saber cómo reacciona. Pregúntale también si fue al entierro.

—¿Puedes explicármelo?

—Después —David miró su reloj y agarró su chaqueta. Jeremy estaba a punto de salir del colegio—. Tengo que irme —si se daba prisa, tal vez pudiera recoger a su hijo antes de que cruzara la media manzana que lo separaba de casa y le contara a Lynnette lo de Skye.

Trece

—Bueno, ¿qué tal anoche? —preguntó Jasmine, asomando la cabeza al despacho de Skye.

Skye fingió estar enfrascada en la carta que estaba escribiendo.

—Bien.

—¿Eso es todo? ¿No tienes nada más que decir?

Skye frunció el ceño. Esa mañana, al marcharse del apartamento de David, se había ido a casa, se había duchado y había vuelto a la oficina, pero no se había molestado en maquillarse. ¿Tanto se le notaba que estaba cansada y de mal humor?

—¿Qué quieres que diga?

Jasmine entró en el despacho. Era medio hindú y, de las tres, era la que tenía la tez más oscura: una piel dorada y bellísima. Sus ojos almendrados eran de un extraño color azul. Era, además, la más baja y la más delgada de las tres: medía poco más de un metro sesenta y pesaba menos de cuarenta y cinco kilos. Podía comer de todo sin engordar ni un gramo.

—Ya sabes lo que quiero que digas. ¿Te acostaste con él?

Sheridan ya le había hecho la misma pregunta.

—No —contestó Skye, cortante.

—¿No?

Parecía casi tan desilusionada como Skye, pero ésta no quería oírselo decir, ni quería, desde luego, hablar de ello. Intentó releer la frase que acababa de escribir al jefe de policía pidiéndole de nuevo que apoyara los actos que organizaban. Pero le resultaba imposible concentrarse.

—Va a volver con ella, ya os lo he dicho —masculló al ver que Jasmine no se marchaba.

—¿Te lo ha dicho él?

—Más o menos —durante un segundo se pensó si hablarle de la llamada de Lynnette, cuyas palabras le bullían aún dentro de la cabeza porque daban a entender que había perseguido activamente al marido de otra. Pero ella no se había acercado a David mientras estuvo casado. Durante esa época ni siquiera hablaban, salvo alguna vez, por teléfono, brevemente y siempre para tratar asuntos relacionados con Burke. Pero ¿para qué quejarse de Lynnette? ¿Qué importaba ya? Skye estaba decidida a olvidarse de lo que sentía por David. Para desaliento de Sheridan, ya le había pedido a Charlie que fuera con ella a la fiesta de la noche siguiente. Y él había aceptado.

—A ese detective le pasa algo raro —dijo Jasmine, dejándose caer en su sofá.

—Cuando David se compromete a algo, se compromete de verdad.

—¿Significa eso que has terminado con él?

«La carta. Sigue escribiendo la carta. Si no, Jasmine se dará cuenta de que contestar a ese pregunta te está matando».

—Claro. ¿Para qué voy a seguir haciendo el tonto?

—Querer a alguien no es hacer el tonto. La verdad es que a mí también me gustaría enamorarme.

Skye apartó la mirada del ordenador.

—¿Hasta de un hombre que no te correspondiera?

—Hasta de un hombre que no me correspondiera. Tal vez así podría sentir algo además del vacío que siento ahora mismo —suspirando, se recostó en el sofá y miró las fotografías que había encima de su cabeza—. Esto da escalofríos, Skye —dijo en tono mucho menos melancólico—. Lo sabes, ¿no?

Skye se había puesto a teclear otra vez. Sería para nosotras un placer reconocer públicamente lo que ha hecho por el bien de la sociedad y…

—¿Qué es lo que da escalofríos?

—Que tengas fotos de psicópatas en la pared. ¿No te molesta que te miren fijamente?

Skye miró las fotografías.

—Algunas veces. O muchas —reconoció—. Pero también me motivan. Son la razón por la que vengo cada día, a pesar de saber que nunca me haré rica, que nunca estaré del todo a salvo, que nunca podré olvidar lo que he visto u oído.

Jasmine se levantó y dio una palmada.

—Hoy derrochamos buen humor, ¿no te parece?

Mientras siguieran hablando de temas tan serios…

—¿Se sabe algo del hombre que mató a esa niñita de Fort Bragg? —preguntó Skye.

Jasmine palideció y se dirigió hacia la puerta.

—No.

—Lo encontrarán —dijo Skye, sintiéndose culpable por estar tan absorta en sus propios problemas.

Jasmine se detuvo y se volvió hacia ella.

—Trabaja en el aserradero.

Skye se quedó paralizada.

—¿Cómo lo sabes?

—Veo constantemente las sierras. Cada vez que cierro los ojos, hay sierras. Giran y giran haciendo un ruido ensordecedor, cortando tronco tras tronco.

—¿Has llamado a la policía?

—Claro.

—¿Te creen?

—Seguramente no. Pero han prometido tomar una muestra de sangre a todos los trabajadores que estén dispuestos a colaborar.

—¿Tienen un perfil de ADN?

—Todavía no. Pero encontraron semen en el cuerpo y lo han mandado a analizar.

Skye hizo una mueca al imaginarse aquel escenario. Era tan repugnante que necesitó un momento para reponerse. Luego dijo:

—Si el asesino trabaja allí, se negará.

—Y la policía le prestará más atención y tal vez encuentre pruebas para inculparlo.

Skye observó el semblante de su amiga, cuyo don, como siempre, la dejaba atónita y un poco asustada. «Trabaja en el aserradero…».

—¿Puedes decirme dónde trabaja el hombre que me ha estado siguiendo? —preguntó, sólo a medias en broma.

Jasmine se acercó a la mesa con expresión preocupada.

—¿Alguien te ha estado siguiendo?

—Puede que sí. O puede que no. Pero está pasando algo. Sólo que no estoy segura de qué es.

Jasmine frunció el ceño.

—¿Conduce un Jaguar viejo?

A Skye le dio un vuelco el corazón.

—¿Estás…? ¿Qué? ¿Teniendo una especie de visión en la que aparece un Jaguar viejo?

—No —el malentendido hizo reír a Jasmine, pero enseguida se puso seria—. Sheridan dice que anoche había un Jaguar viejo delante de su casa. Se asustó porque era la primera vez que lo veía por el barrio y porque la persona que había dentro pasó horas vigilando el edificio.

—¿Por qué no me ha dicho nada esta mañana, cuando ha venido?

—No creía que tuviera nada que ver contigo y estoy segura de que no quería preocuparte aún más, teniendo en cuenta que Burke sale hoy en libertad.

—Con vuestro afán de protegerme, Sheridan y tú vais a conseguir que me maten, Jasmine.

Su amiga pareció dolida.

—Bonita manera de decirlo —dijo Jasmine al cabo de un momento—. Y además ¿a qué viene asustarnos de nuestra propia sombra? ¿Volvernos paranoicas? ¿Estresarnos aún más?

Siempre valía más prevenir que curar. Pero a Skye no le apetecía discutir sobre ese asunto. Le interesaba más insistir en lo que le había contado Jasmine.

—¿Sheridan pudo verlo bien?

—Llevaba perilla. Eso sí lo vio. Y anillos en las orejas, de ésos que dejan unos agujeros enormes.

Skye se levantó, recordando al hombre del restaurante.

—¿Algo más?

—Se comportaba como si quisiera que lo vieran.

—¿Anotó Sheridan el número de su matrícula?

—Lo intentó. Su vecino y ella salieron a echar un vistazo, pero él había quitado las matrículas. Se rió, agitó una de ellas mirando a Sheridan y se marchó.

Skye no pudo evitar mirar más allá de su amiga, hacia las fotografías de la pared. ¿Era aquel tipo uno de ellos?

No. La nota que le había dado llevaba las iniciales de Oliver. Seguramente, el conductor del Jaguar era un ex presidiario al que Burke había sobornado o contratado para ayudarlo; alguien a quien motivaba el ánimo de lucro, no la sed de sangre.

Pero eso no lo hacía menos peligroso. Sobre todo, si era Oliver Burke quien movía los hilos.

—Papá, te toca a ti.

David agarró su mando de la Play Station e intentó de nuevo concentrarse en la partida que estaba jugando con su hijo. Pero su mente estaba ocupada en otras cosas. Había llegado tarde a recoger a Jeremy y, al ir a buscarlo a casa, Lynnette no le había dirigido la palabra, lo cual significaba probablemente que Jeremy ya le había contado que había visto a Skye en su apartamento. Confiaba en que su hijo hubiera omitido el detalle de los calzoncillos, pero lo dudaba. Sus padres no habían sacado a relucir el asunto cuando se habían visto todos para cenar, una hora después, pero parecían preocupados. Y Sheridan lo había llamado por teléfono hacía un par de horas para decirle que la noche anterior había un tipo sospechoso rondando por su casa.

Eso era lo que más le había inquietado. Sobre todo al saber que la descripción de aquel tipo coincidía con la del hombre que había abordado a Skye en el restaurante.

Enseguida había llamado a jefatura para dejar las señas de Sheridan y de Jasmine y pedir que un par de agentes se pasaran por allí periódicamente. Skye vivía demasiado lejos. Para conseguir que algún policía se pasara por su casa, había tenido que ponerse en contacto con el departamento del sheriff. Por suerte, el ayudante con el que había hablado, un tal Meeks, le había parecido comprensivo y dispuesto a echar una mano. Había prometido ocuparse del asunto y llamarlo si veía algún Jaguar blanco o cualquier otra cosa sospechosa.

David no había vuelto a tener noticias suyas y confiaba en que ello significara que podía relajarse. Pero todavía era temprano. Tanto que tenía ganas de ir a echar un vistazo por sí mismo. Normalmente le encantaba estar con Jeremy, pero esa noche le inquietaba demasiado que quienes se estaban encargando de vigilar pasaran algo por alto.

—¡Otra vez has estrellado el coche y has muerto! —se rió Jeremy—. Hoy no das una.

Porque le preocupaba demasiado que muriera alguien de verdad. Había intentado hablar con Skye para decirle que Oliver había sido apuñalado, confiando en que ello aliviara en parte sus temores, pero se había encontrado con el contestador automático de su casa, con el buzón de voz de su móvil y, por último, con un voluntario de la oficina que le había dicho que no sabía dónde había ido Skye. David estaba seguro de haber oído su voz de fondo. Tenía la sensación de que ella estaba justo detrás del voluntario, diciéndole «dile que no estoy», así que no se había preocupado. Hubiera deseado, sin embargo, que ella lo llamara.

Pero cuando sonó el teléfono fue la voz de Tiny la que oyó.

Le dijo a Jeremy que pulsara el botón de un solo jugador y logró disimular su decepción.

—¿Cómo está Burke?

—Pálido, encogido y débil. Igual que siempre, menos por la herida.

David se rió. Sentaba bien desprenderse de un poco de tensión. Pero aquello no era cosa de risa. El hecho de que el aspecto de Burke fuera tan engañoso lo hacía aún más peligroso.

—¿Has conseguido alguna información en San Quintín que pueda ayudarnos?

—T.J., el tipo que lo apuñaló, tenía ganas de hablar.

—¿Qué te dijo?

—Que Burke está obsesionado con Skye Kellerman. Que recortaba todos los artículos en los que se la mencionaba, que hablaba de ella más que de su mujer y su hija, que se entregaba a fantasías sexuales que siempre parecían girar en torno a ella y que tenía fotografías suyas pegadas dentro de las tapas de un cuaderno de espiral. Dice que apostaría cincuenta pavos a que Burke la mata antes del verano.

A David se le cayó el alma a los pies.

—¿Le dijiste que estamos vigilando muy de cerca para que eso no ocurra?

—Más o menos.

—¿Y?

—Dijo que daba igual. Según él, ni un guardaespaldas a tiempo completo podría salvarla. Asegura que Burke se limitará a esperar el momento oportuno.

David pensó en Eugene Zufelt. Si Oliver había sido el causante de su muerte, hacía mucho tiempo que se había convertido en un asesino. Y con cada uno de sus ataques se había vuelto más osado. Al final, había acabado atacando a mujeres en sus propias casas. A mujeres que, a diferencia de la mayoría de sus objetivos anteriores, ni siquiera lo conocían lo suficiente como para haberle hecho daño. Quizá por eso había concentrado su odio y su ira en cierto grupo: en mujeres jóvenes y atractivas que lo habían rechazado o que era probable que lo rechazaran.

—¿Te dijo algo más ése tal T.J.?

—Me contó una historia interesante.

—¿Cuál?

—Los detalles son un poco confusos, más que nada rumores de los que circulan por cualquier prisión, pero T.J. dice que el año pasado Oliver se hizo muy amigo de otro preso, un tal Larry Millwood. Estaban muy unidos, tú ya me entiendes.

—¿Eran amantes?

—Eso dio a entender T.J. Pero todo acabó bruscamente cuando Oliver descubrió que Larry se reía de él a sus espaldas con otro tipo con el que también estaba liado.

—¿Qué pasó?

—Oliver hizo como si nada. Tiene mucho orgullo, ya sabes. Pero T.J. dice que por dentro estaba rabioso. Por las noches se pasaba horas despierto, garabateando en su cuadernito y haciendo dibujos.

Dibujos otra vez. David, sin embargo, dejó pasar aquel dato de momento. Quería oír el resto de la historia.

—Poco después, Oliver le robó algo a un tal Enrique, un preso muy peligroso que cumplía cadena perpetua, y se lo regaló a Larry —continuó Tiny—. Cuando Enrique se enteró de que Larry tenía lo que le habían robado, dio por sentado que había sido él y lo mató en el patio.

David dejó escapar un silbido.

—Qué bestia.

—Así se las gasta Oliver. T.J. dice, además, que cuando murió Larry mostró una indiferencia absoluta. Parecía regodearse de que todo el mundo hablara de ello y luego volvía a enfrascarse en su diario.

—Le gusta escribir —David no había tenido ocasión de hablarle a Tiny de lo que habían encontrado los Griffin en la antigua casa de Burke, pero cuando se lo contó su compañero no se sorprendió.

—Todo encaja —respondió después de que David se lo explicara—. T.J. dice que escribía su diario casi cada noche y que algunas de las notas que tomaba estaban en clave.

—¿Oliver se dejó alguna en la celda?

—Por desgracia, no.

—Bueno, ¿tú qué opinas?

—Lo mismo que antes. Que es un asesino.

—¿Le preguntaste por Eugene Zufelt? —quiso saber David.

—Sí. Tenía dolores y estaba sedado, pero aun así reaccionó cuando se lo pregunté. Me miró de una manera muy extraña, sonrió y dijo: «Sí, conocía a Eugene. Era amigo mío».

—Eugene lo llamaba marica y en octavo le dio una paliza —dijo David.

—Menudo amigo.

—Murió ahogado en un accidente bastante extraño, dos años después.

—Eso tampoco me sorprende. Además, ya me habías pedido que le preguntara a Burke si asistió al entierro.

—¿Y asistió?

—Sí.

—¿Te lo dijo él?

—Por propia voluntad.

—Qué interesante —aunque estaba distraído, David logró sonreír e inclinar la cabeza cuando Jeremy le enseñó el marcador de la partida.

—¿Cómo lo haría? —preguntó Tiny.

—Aún no lo sé. Pero me gustaría hablar con los padres de Eugene.

—¿Podrás encontrarlos?

—Ya he mirado en la guía, pero no ha habido suerte. El único Zufelt que aparece resultó ser un pariente lejano que me dijo que se habían mudado, pero no sabía dónde.

—Es una pena.

—Iba a ver si podía localizarlos a través de su familia. Ya te avisaré, si me entero de algo.

—Gracias.

—Después de lo que le pasó a Larry, ¿no le da miedo a T.J. que Oliver intente vengarse de él? —preguntó David.

—Dice que tiene muchos más amigos allí de los que tuvo nunca Larry.

—¿Y si esos amigos no son tan leales como él cree?

—Le mencioné esa posibilidad. Pero se encogió de hombros y dijo que aún así había merecido la pena. Que Burke era un hijo de puta y que nunca había conocido a un tipo más astuto y traicionero.

David se miró las zapatillas de tenis.

—Y lo dice un asesino de otro.

—T.J. considera que el crimen que cometió es muy distinto al de Burke. Está cumpliendo condena por asesinato, pero no atacó a una mujer. Dice que nunca lo haría. El hombre al que mató pegaba a su madre.

—¿Y está cumpliendo cadena perpetua?

—Fue un caso especialmente truculento. Lo planeó con mucha antelación y luego cubrió las pistas.

—Con esos antecedentes, seguramente no era el compañero de celda más idóneo para un violador.

—En San Quintín todo el mundo es peligroso. A T.J. le cuesta controlar sus ataques de ira, pero no creo que sea un psicópata.

David tapó el teléfono con la mano y chasqueó los dedos para llamar la atención de Jeremy.

—Récord de puntuación, ¿eh, campeón? ¡Muy bien!

Jeremy respondió con una amplia sonrisa y comenzó otra partida.

—¿Estaba Jane en el hospital? —le preguntó David a Tiny.

—Sí, estaba en la habitación. No paraba de retorcerse las manos y de mirar por la ventana.

—¿Qué te dijo?

—Que no podía creer lo que le había hecho esa mujer. Y que esto no acababa nunca.

—¿A qué mujer se refería?

—A Skye, supongo. Jane no me hablaba a mí directamente. Pero parecía muy alterada.

David no pudo evitar sentir cierta empatía por la esposa de Burke. Su único error, al menos hasta su aventura con Noah, había sido casarse con el hombre equivocado. También lo sentía por la familia de Burke. La publicidad que se había dado al juicio y el posterior encarcelamiento de Oliver habían sido una humillación para ellos. Pero habían formado una piña en torno a Oliver, se habían mantenido a su lado pese a todo.

El problema era que, si Oliver era de verdad el asesino calculador que creía David, aquellas personas estaban a punto de sufrir otra vez. Y lo mismo podía decirse de la persona a la que Oliver eligiera como nueva víctima…

—Gracias por todo lo que has hecho —dijo David—. Jeremy me está esperando. Tengo que dejarte.

—Dime sólo una cosa.

—Claro.

—¿Pasa algo con Lynnette?

—Lo de siempre. ¿Por qué?

—Porque me llamó hace un par de horas.

David apretó con más fuerza el teléfono.

—¿Para qué?

—Me preguntó si te estás acostando con Skye Kellerman.

David tardó un momento en asimilar la noticia. En parte, sin embargo, se la esperaba.

—¿Qué le dijiste?

Su amigo exhaló un suspiro audible.

—La verdad.

—¿Que es…?

—Que no lo sé.

Jeremy estrelló su coche de carreras, pero en lugar de empezar otra partida tiró el mando a un lado.

—Papá, ¿podemos salir a comprar un helado?

David volvió a dividir su atención entre el teléfono y su hijo y levantó una mano.

—Un segundo, ¿de acuerdo?

—¿Te estás acostando con ella? —insistió Tiny.

—Aún no —dijo David, y colgó.

—Papá… —Jeremy lo miró esperanzado—. ¿Podemos tomar un batido de fresa?

Tal vez no pudiera olvidarse de Skye, pero podía invitar a su hijo a un helado.

—Claro, ¿por qué no? —dijo.

Skye se hundió un poco más en la bañera, con cuidado de no mojar los auriculares conectados a su iPod. Estaba disfrutando del agua caliente y del perfume que había añadido al agua para que el baño fuera un poco más placentero. Llevaba tanto tiempo moviéndose en el nivel del puro pragmatismo que aquello le parecía un capricho, tal vez incluso una pérdida de tiempo. Al mismo tiempo, sin embargo, la ayudaba a olvidar que era viernes por la noche y que seguramente Burke ya estaba en su casa. Lo mismo le sucedía cuando pensaba en el vestido que había comprado en una pequeña boutique de Fair Oaks Boulevard. Hecho de un delicado tejido de color verdemar, tenía un corte clásico que, ciñéndosele al cuerpo, se abría luego ligeramente a la altura de los tobillos. No tenía, sin embargo, mucho escote, ni raja hasta el muslo que la hiciera sentirse avergonzada. Era sencillo y elegante, y eso quería ella. Le hacía menos ilusión ir a la fiesta con Charlie que ir con David, claro, pero haber pasado la noche en la cama de David, sin él, había suscitado en ella el impulso de verse más sexy. Llevaba demasiado tiempo consumida por el pasado, demasiado tiempo mostrándose cautelosa y asustada.

Era hora de hacer otro esfuerzo consciente por resistirse a los cambios que Burke había introducido en su vida. A veces, ni siquiera se daba cuenta de que estaba volviendo a caer en lo mismo. Ahora, no obstante, era consciente de ello y se había puesto a buscar oficialmente amor y compañía. Cuando saliera de la bañera, en vez de ponerse a hacer pesas y ejercicios de aeróbic, como solía hacer antes de acabar el día, pensaba ponerse a buscar en Internet formas nuevas de peinarse y maquillarse. Tal vez incluso echara un vistazo a algún sitio de contactos. Había que tener cuidado con los hombres que se conocían a través de la red, pero era el modo más fácil de empezar. Al principio se sentiría más segura si se ocultaba detrás de una dirección de correo electrónico. Si se encontraba en el ciberespacio a un hombre al que le apeteciera conocer mejor, primero haría averiguaciones sobre él. Y después quedarían para comer en algún lugar muy frecuentado.

A pesar de lo mucho que se había resistido a ello, el hecho de ampliar por fin sus horizontes era todo un alivio. No se explicaba cómo había sobrevivido tan sola y tan aislada esos últimos tres años, y le parecía irónico que estuviera planeando salir de su caparazón el mismo día en que Burke debía abandonar la cárcel. El impacto que Burke había ejercido sobre su vida era tan total que había marcado una nueva forma de clasificar el tiempo. Ahora todo lo ocurrido antes del ataque era a.B., antes de Burke, y todo lo ocurrido después, d.B., después de Burke.

Todas sus citas y sus relaciones románticas quedaban dentro del apartado a.B.. Pero ahora Burke era libre, podía empezar de cero. Y ella también debía hacerlo.

Abrió el grifo para que subiera la temperatura del agua, apoyó la cabeza en el borde de la bañera y escuchó la nueva canción de Chris Daughtry.

¿Qué joyas podía ponerse con su vestido nuevo?, se preguntó mientras veía cómo se llenaba de vaho el cuarto de baño. Pero antes de que pudiera pensarlo, oyó algo, sintió una extraña vibración que la hizo incorporarse.

Había cerrado bien todos los puntos de acceso a la casa. Lo sabía porque lo había comprobado dos veces. Además, había puesto la alarma, que no había sonado. Así que ¿por qué de pronto tenía la sensación de que ya no estaba sola?

Cerró el grifo y se quitó los auriculares. Aparte del leve sonido de la música, no se oía ningún ruido. Pero estaba segura de que olía a humo de tabaco.

¿Eran imaginaciones suyas? ¿El viejo pánico, que volvía? No lo creía.

—¿Sheridan? ¿Jasmine? —dijo alzando la voz.

Sus amigas eran las únicas personas que tenían llave de la casa. Se la había dado por si alguna vez olvidaba la suya dentro.

Pero Jasmine y Sheridan no fumaban.

Skye se puso en pie, apagó el iPod y aguzó el oído. Fuera, el viento soplaba y silbaba por entre los aleros del tejado. Pero no se oía nada más. Salvo su propio corazón…

Puso los pies en la alfombrilla del baño, agarró una toalla y se envolvió en ella. Normalmente siempre tenía una pistola a mano. Tenía una en la mesilla de noche, en el bolso y en el armario del recibidor. Pero en el cuarto de baño no. Allí estaba arrinconada. Sobre todo porque la única ventana era un estrecho rectángulo que quedaba por encima de su cabeza. Aunque encontrara un modo de romper el grueso cristal, no tendría modo de colarse por ella.

Cerró los ojos y respiró profundamente por la nariz, intentando decidir si de veras olía a tabaco.

Sí, estaba segura de ello. Olía a humo. O alguien que fumaba. Aquel olor era tan real como el tintineo del agua que de pronto salía del grifo.

Apretó con fuerza la toalla. Sus amigas no fumaban. Jasmine había fumado de adolescente, cuando cruzaba el país haciendo autostop para escapar del pueblecito en el que había crecido. Pero de eso hacía muchos años.

Confiando en poder llegar al dormitorio, se acercó sigilosamente a la puerta. El suelo crujió bajo sus pies. Sus nervios se tensaron, pero se obligó a seguir adelante. «Piensa. Actúa». Ya no era tan vulnerable como antes. El entrenamiento al que se había sometido tenía que haber servido de algo.

«Estoy preparada», se decía. «Lo estaba esperando». Pero su cuerpo se resistía a cooperar. Temblaba tan violentamente que tuvo que hacer un esfuerzo por no acurrucarse en un rincón.

«Otra vez no», gritaba su mente. «No puedo hacerlo». Pero sabía que podría, si era necesario. Lo había hecho antes. Además, quería que Burke actuara cuanto antes, ¿no? Para evitarse la agonía de esperar y preguntarse qué iría a pasar.

Tal vez fuera a cumplirse su deseo…

Abrió la puerta el ancho de una rendija y miró por el pasillo. No veía a nadie, pero oyó un leve susurro de movimiento. ¿Dónde? ¿En la cocina? Tenía la sensación de que el intruso estaba recorriendo la casa lenta y metódicamente. Pero era tan sigiloso… ¿Y cómo había desconectado la alarma? Seguramente con bastante facilidad. Lo único que tenía que hacer era cortar un cable. La casa estaba tan lejos que no disponía de seguimiento remoto.

Salió al pasillo y corrió a su cuarto. Allí, sacó la pistola de la mesilla de noche.

Catorce

Skye no quería que la sorprendieran cubierta únicamente con una toalla. Estar desnuda la hacía sentirse expuesta, a pesar de que llevaba una pistola. Así que dejó el arma sobre la cómoda y se puso unos pantalones de chándal y una camiseta. No había tiempo para calzarse. Ni para llamar a la policía. De todos modos todo acabaría antes de que llegaran.

Intentando calmarse, lo cual no era fácil, volvió a asomarse al pasillo.

Silencio. Ya no estaba segura de haber olido a tabaco. Era tentador creer que habían sido todo imaginaciones suyas. Hasta que avanzó por el pasillo, hasta la puerta de entrada, y vio una colilla tirada junto al perchero. La puerta estaba entornada y el viento entraba por ella.

¿Cómo había abierto la puerta? Ella había echado el cerrojo. Pero estaba demasiado asustada para deducir qué había pasado. No había tiempo de hacerse preguntas. Ella había tenido razón desde el principio: había un intruso en su casa.

El viento agitaba intermitentemente las cortinas y los papeles que había sobre la mesa. Skye ya no sabía si era eso lo que había oído. El intruso podía estar en cualquier parte.

Con la espalda pegada a la pared, se asomó cuidadosamente a la esquina que daba al cuarto de estar. Tenía que encontrarlo antes de que él la encontrara a ella. Pero no esperaba que estuviera tras ella. Por el rabillo del ojo vio que alguien salía del cuarto de baño que ella acababa de abandonar. Oyó entonces un estruendo ensordecedor y una bala pasó silbando junto a su cabeza. Dispuso de una fracción de segundo. No pudo apuntar. Se giró, agachándose, y disparó en el momento en que aquel hombre apretaba de nuevo el gatillo.

El intruso falló y su bala se incrustó en la pared, tras ella. Skye no falló. Su bala le atravesó el pecho. Después, él no duró ni siquiera el tiempo necesario para boquear, como hacían los heridos de bala en las películas. Abrió la boca un momento, se miró la herida y se desplomó.

A juzgar por el orificio de entrada y por la sangre, le había dado en el corazón.

Temblando más que nunca, Skye miró la cara del hombre que se había acercado a ella en el restaurante. Sin animación, sin vida, su piel tenía un aspecto extraño, como de cera. De no ser por los agujeros de los lóbulos de sus orejas y por la perilla, habría pensado que era otra persona.

Skye le tocó la pierna con el pie, confiando en que gimiera o se moviera. Rezaba por que así fuera. Quería que estuviera incapacitado, pero no muerto: tenía que decirle quién era y por qué había entrado en su casa.

Pero él no se movió.

Skye tragó saliva, dejó la pistola sobre la mesa de la entrada, se agachó junto a él y le puso dos dedos en el cuello. Tenía los dedos tan fríos que le pareció que su piel ardía. Pero aquel calor era engañoso. Skye no le encontró el pulso. Su pretendiente del restaurante había muerto casi en el acto. No había mucha sangre. Seguramente su corazón había dejado de latir en cuanto la bala penetró en su pecho.

—Dios mío —musitó.

Aunque deseaba que Oliver Burke dejara de ser una amenaza, no era fácil matar a una persona. No podía sentirse bien al respecto. Sobre todo si esa persona no era Oliver Burke. Sabía en qué tipo de recuerdo se convertiría aquella experiencia, y ya tenía demasiados recuerdos dolorosos.

Apartándose de aquel cuerpo sin vida, Skye intentó incorporarse, pero las piernas no le respondían. Se sentó, jadeó intentando respirar y se frotó los ojos con la esperanza de ver algo distinto cuando volviera a abrirlos.

Pero el cadáver seguía allí, cada vez más frío.

Ella también tenía cada vez más frío. Un viento helado entraba por la puerta abierta. Lástima que no tuviera fuerzas para levantarse y cerrarla. Estaba demasiado trémula, demasiado abrumada por emociones que había experimentado ya cuatro años antes, la noche que se despertó y se encontró a Oliver Burke junto a su cama. Aquella sensación de haber sido violentada, aquella falta de seguridad y de tranquilidad de espíritu, volvieron a embargarla súbitamente.

Había vuelto a ocurrir…

Se tapó la boca, intentando resistir las ganas de vomitar. Aquel hombre la habría matado, si ella no lo hubiera matado a él. Los orificios de bala de la pared lo dejaban claro. Pero ella no podía enfrentarse todavía a aquel horror.

Respiró hondo y se apartó un poco más del cuerpo. No quería verlo, no quería reconocer lo que había hecho. Era tan irrevocable… Había segado una vida.

Necesitaba calmarse, recobrar el dominio de sí misma. Había sobrevivido otra vez. Eso era lo que importaba. Siempre había sabido que aquella amenaza futura podía hacerse realidad. Se había entrenado para enfrentarse a ella, y su entrenamiento había cumplido exactamente su propósito. Le había salvado la vida. Y esta vez el hombre que había entrado en su casa no podría causarle ningún daño futuro.

—Tú te lo has buscado —siseó—. No tenías derecho a entrar aquí.

Poco a poco recobró las fuerzas y comenzó a pensar con más claridad. Aquel hombre ya no podía decirle quién era, pero tal vez llevara algún documento que lo identificara.

Skye se volvió a regañadientes y eludió la mirada de aquellos ojos ciegos mientras le registraba los bolsillos de los vaqueros.

No llevaba cartera. Había dos trozos de papel doblados que resultaron ser mapas generados por ordenador que mostraban el modo de llegar a su casa y a la de otra persona.

Skye levantó el segundo mapa hacia la luz y enseguida reconoció el lugar que indicaba. Era el piso de Sheridan.

Sintió otra oleada de miedo. ¿Y si aquel hombre había visitado ya la casa de Sheridan? ¿Y si…?

Súbitamente se sintió con fuerzas para mover montañas, si era necesario. Se levantó de un salto y corrió a la cocina. Agarró el teléfono sujeto a la pared y comenzó a marcar. Entonces se dio cuenta de que no había línea. El teléfono no funcionaba. O, más probablemente, la línea había sido cortada. Por supuesto. Skye ya había deducido que el intruso había desconectado el sistema de alarma.

Buscó frenéticamente en su bolso, que estaba en la mesa de la cocina, en el mismo sitio donde lo había dejado. Evidentemente, el intruso no había entrado para robar.

—Vamos, vamos, vamos —se repetía. Si Sheridan estaba herida… o algo peor…

Las lágrimas emborronaron su vista cuando cerró los dedos en torno al teléfono. Había tanta adrenalina fluyendo por su organismo que le costó marcar. Tuvo que empezar tres veces antes de marcar los números correctos.

—¿Sí?

Cuando su amiga contestó al primer pitido de la línea, Skye se dejó caer en una silla de la mesa de la cocina y comenzó a sollozar. Sheridan estaba viva… y parecía encontrarse bien.

—¿Sí? —repitió Sheridan.

Skye no podía contestar.

—¿Skye?

Secándose las mejillas, logró hablar al fin.

—Soy… soy yo —susurró.

—¿Qué ocurre? —preguntó Sheridan, angustiada—. ¿Estás herida?

—No. Estoy… Creo que estoy bien.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué ha pasado?

Skye miró hacia atrás. Vio las zapatillas de tenis del cadáver tendido en el pasillo y se estremeció.

—E-ese hombre que… que estaba vigilando tu casa… el del… el del Jaguar…

—¿Sí?

Le castañeteaban tanto los dientes que apenas podía hablar.

—Está… está muerto.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Sheridan.

Skye empezó a reírse. No sabía por qué. Pero no podía parar.

—Porque yo lo he matado.

Tras salir de la heladería, David se fue al delta. Quería pasar por la casa de Skye, ver por sí mismo que todo estaba en orden. Odiaba dejar su seguridad en manos de desconocidos, por muy buenas que fueran sus intenciones.

Y se alegró de haber tenido aquel impulso cuando recibió una llamada de Meeks, el ayudante del sheriff.

—He visto un Jaguar blanco cerca de la casa que me pidió que vigilara —dijo el ayudante sin apenas preámbulos.

David miró por el espejo retrovisor. Jeremy se estaba acabando su batido de fresa. Aquélla no era la clase de noticia que se sentía capaz de afrontar estando su hijo en el coche. Pero no tenía tiempo de llevarlo con Lynnette.

—¿Dónde? —preguntó.

—Está aparcado junto a un dique, a menos de un kilómetro y medio de la casa de Skye Kellerman. Lo tengo delante. Está cerrado con llave.

—¿Ha comprobado el número de matrícula?

—Es robado.

«Hijo de perra». David deseó ardientemente tener algún sitio seguro donde dejar a Jeremy y pisó el acelerador. No quería que su hijo se acercara a la escena de un crimen, pero ya estaba a medio camino de allí, y la vida de Skye podía estar en juego.

—Vaya a casa de la señorita Kellerman inmediatamente.

—Voy para allá.

David cortó la llamada e intentó localizar a Skye para avisarla. El teléfono sonó sin respuesta. Cuando probó con su móvil, ocurrió lo mismo.

—¡Guau, vamos a toda pastilla! —impresionado, Jeremy intentó aflojarse el cinturón de seguridad para mirar el indicador de velocidad.

David volvió a mirar por el retrovisor.

—Deja el cinturón y estate quieto —dijo, pero incluso a ciento cuarenta kilómetros por hora le pareció que tardaba una eternidad en llegar a la casa de Skye. Jeremy no dejó de charlar en todo el camino.

—¿Qué pasa?… ¿Adónde vamos?… ¿Vas detrás de los malos, papá? —y su pregunta preferida—: ¿A qué velocidad vamos?

Cuando llegaron, David vio que tres coches del departamento del sheriff se le habían adelantado. Y rezó por que hubieran llegado a tiempo.

Detuvo bruscamente el coche, puso el punto muerto y salió de un salto.

—Quédate aquí —le gritó a Jeremy. Cerró el coche con llave y corrió hacia la casa.

La puerta delantera estaba abierta. En la entrada y el cuarto de estar había varios agentes uniformados. Eran ayudantes del sheriff y estaban hablando de un cadáver.

David se quedó paralizado en el umbral. Se le había helado la sangre en las venas. Nunca se lo perdonaría, si Oliver había conseguido atacar a Skye, a pesar de todo. Hacía menos de quince horas que Burke había sido apuñalado. Estaba en el puto hospital. Skye no tenía por qué correr peligro esa noche.

—¿Ha llamado alguien al juez de guardia? —preguntó uno de los ayudantes.

—Sí, yo, en cuanto vi lo que había —era la voz de Meeks. David la reconoció inmediatamente—. El sheriff también viene para acá. Quiere ocuparse personalmente.

David intentó entrar, ver qué había ocurrido, pero el miedo lo inmovilizaba. Skye… Se le encogió el pecho. Sintió cada uno de los latidos de su corazón.

—Me alegro de que quiera ocuparse él de este lío —respondió el agente que había hablado en primer lugar—. La prensa no nos va a dejar en paz. Ya la habían atacado antes, ¿te acuerdas? ¿Cuándo fue? ¿Hace tres o cuatro años? Fue un dentista, ¿no?

Así pues, Skye había vuelto a ser atacada. David se frotó el pecho. Cada vez le costaba más respirar.

—¿Papá? ¿Qué ocurre? —gritó Jeremy desde el coche. Se había quitado el cinturón de seguridad, había abierto la puerta y sacado la cabeza.

—¡Nada! —respondió David—. ¡Métete dentro y no abras la puerta hasta que vuelva! —no había querido parecer tan impaciente, pero la adrenalina que inundaba su cuerpo le impedía controlar su voz.

Su hijo hizo un mohín, pero cerró la puerta. Uno de los ayudantes del sheriff se acercó a la entrada de la casa, atraído por el ruido.

—¿Quién es usted? —preguntó, ceñudo.

David buscó a tientas su placa en el bolsillo.

—Detective Willis, de la policía de Sacramento.

El ayudante, más mayor y grueso que sus compañeros, miró la insignia y enganchó los pulgares en su ancho cinturón negro.

—¿No está un poco lejos de su jurisdicción, detective?

—Esto forma parte de un caso en el que trabajé hace un tiempo. Un caso en el que todavía estoy trabajando —«no debería haberme apartado de ella. Debería haberla protegido».

—Eh, no pasa nada —Meeks apareció detrás de su compañero—. Es el que me dijo que vigilara la casa.

El otro pareció tranquilizarse.

—Ah, entiendo.

David respiró hondo.

—¿Qué ha ocurrido?

—Hay un cadáver en el pasillo.

El nudo que David sentía en la garganta amenazaba con asfixiarlo.

—¿Han atrapado a ese tipo? —porque, si no, lo atraparía él. Aunque tuviera que perseguirlo hasta el fin del mundo.

—¿A qué tipo? Ha sido una mujer quien le ha disparado.

David parpadeó. ¿Había oído bien?

—¿La señorita Kellerman está bien? —sabía que su cara delataba la naturaleza íntima de su preocupación por Skye, pero no podía ocultar sus emociones.

Meeks sonrió y le apretó el hombro.

—Está un poco temblorosa, pero creo que se recuperará —señaló con una mano—. Está en el cuarto de estar. Estamos esperando a que llegue el sheriff para interrogarla.

Una oleada de alivio inundó a David, debilitándolo.

—¿Quién es el muerto?

Meeks sacudió la cabeza.

—No tenemos ni idea.

—¿David? —era Skye, que lo llamaba desde dentro de la casa.

Él se sentía mucho mejor, pero la tensión, el cansancio y el miedo que advirtió en su voz hicieron que se le encogiera el corazón. ¿Qué le había sucedido esa noche? David confiaba en que aquella experiencia no hubiera sido tan dura como la anterior.

—Estoy aquí.

David le pidió a Meeks que vigilara a su hijo un momento y entró en la casa. Skye estaba incómodamente sentada en el borde del sofá. Tenía una taza en la mano, seguramente ese té verde del que le había hablado la última vez, pero no bebía de ella. Estaba pálida, ojerosa.

—¿Estás bien?

Ella dejó la taza a un lado sin decir nada y le tendió los brazos. David la abrazó.

—Ya te tengo —murmuró contra su pelo sedoso.

Ella se convulsionó en un sollozo, y David la besó en la cabeza. Sabía que los demás los estaban mirando, pero no le importaba. Había estado a punto de perderla…

—No llores. Todo va a salir bien.

—Entró por el dormitorio de atrás —ella hablaba contra su chaqueta, sin dejar de llorar—. No sé cómo quitó la reja. Debió de hacerlo antes de que yo llegara.

—Echaré un vistazo.

—Luego esperó a que entrara y cerrara las puertas. Entonces cortó la alarma y el teléfono —sollozó—. Si no lo hubiera hecho así, yo me habría dado cuenta de que pasaba algo raro al llegar y habría podido volver al coche.

—Entonces ¿estabas en el pasillo cuando apareció?

—Estaba en la bañera cuando me di cuenta de que estaba aquí. Entró por la ventana y abrió la puerta delantera para poder salir deprisa.

—¿Quién era?

—No lo sé. Pero tiene que ser un amigo de Oliver Burke, ¿verdad?

Aquella nota llevaba la firma «O.B.». Pero quizás fuera una pista falsa. Con toda la publicidad que había rodeado el caso de Oliver, cualquiera que quisiera asustar a Skye podía haber escrito esas iniciales.

—Si Oliver está detrás de esto, tuvo que organizarlo cuando aún estaba en prisión. Puede que hace semanas o incluso meses —dijo David—. Todavía no está en casa. Su compañero de celda lo apuñaló esta mañana. Ha ido derecho al hospital al salir de la cárcel.

—¿Qué? —ella se echó hacia atrás y lo miró con expresión acongojada.

—Mi compañero fue a verlo hace un rato. Todavía estaba allí.

Aquello entraba dentro de lo posible. David creía que Oliver Burke era astuto y escurridizo; que planeaba sus venganzas con mucha antelación. Sólo un chico muy hábil podía haber ahogado a un compañero de clase y haber salido impune, y tener además la osadía de presentarse en el entierro.

—El sheriff está aquí —dijo alguien.

David soltó a Skye. Ahora que podía pensar con claridad, recordaba por qué era importante que mantuviera las distancias. Casado o divorciado, llevaba años comprometido en una relación de pareja. No quería avergonzar al departamento, ni humillar a Lynnette o a Jeremy, más de lo que ya lo había hecho.

—Siéntate y procura tranquilizarte —le dijo a Skye.

—¿Te vas? —parecía deprimida, como si esperara que él se marchara. Y era lógico. David nunca estaba allí cuando lo necesitaba, siempre tenía que volver a la vida que había elegido. Incluso en ese momento se sentía obligado a hacerlo. No podía dejar a su hijo en el coche indefinidamente. Y tampoco podía hacerlo pasar. No quería que Jeremy viera a un hombre muerto de un disparo.

—Jeremy está en el coche.

—Ya —ella contuvo un sollozo y levantó la barbilla. Sus ojos tenían una expresión sombría.

En ese instante, David estuvo a punto de hablarle de la enfermedad de Lynnette. Quería hacerlo, pero sabía que contárselo a alguien, y especialmente a Skye, sería injusto para Lynnette. Y el deber lo ataba mucho más que el amor.

—Te llamaré.

Ella no respondió. Al acercarse el sheriff, se levantó con la espalda muy recta.

—Señorita Kellerman, soy el sheriff Bailey. Espero que no le importe que le haga unas preguntas sobre lo que ha pasado aquí esta noche.

Bailey era un hombre mayor, de cabello ondulado y blanco. Debía de tener unos sesenta años, pero su cuerpo atlético y fibroso ocultaba su verdadera edad. Su actitud era apacible y respetuosa, pero aun así, David deseó estar presente en el interrogatorio.

—No, claro que no —respondió ella, pero seguía mirando a David, y él sintió que la abandonaba en medio de un mar de recuerdos antiguos y miedos renovados en el que se ahogaría.

—¿Detective Willis? Su hijo se está poniendo nervioso. Pregunta por usted.

David apartó la mirada de Skye y se obligó a mirar al ayudante Meeks.

—Enseguida voy.

No había nada dentro del Jaguar que ayudara a identificar al hombre al que había matado. Skye oyó que Meeks, uno de los ayudantes, se lo decía al sheriff poco después de que el juez de guardia llegara a su casa, certificara la causa evidente de la muerte y mandara retirar el cadáver del pasillo. Skye confiaba, sin embargo, en que la identidad del intruso no fuera un misterio por mucho tiempo. Quería luchar cara a cara contra aquella amenaza. Pero se sentía como si estuviera dando palos de ciego. Sí, había matado al hombre que había entrado por la ventana, pero ni siquiera sabía quién era. No tenía motivos para atacarla, a no ser que alguien le hubiera pagado por ello. Y eso significaba que la amenaza persistía.

Cuando acabó de interrogarla, el sheriff tomó las huellas al muerto para cotejarlas con las que figuraban en la base de datos que compartían todas las autoridades policiales del país. Si el intruso tenía antecedentes, lo sabrían casi inmediatamente. Y, a juzgar por la pericia que había demostrado, Skye estaba segura de que el hombre de la perilla no acababa de iniciarse en el mundo del delito. No le cabía ninguna duda de que encontrarían algo.

Skye ignoraba cómo había conseguido su dirección aquel hombre. Pero la facilidad con que la había encontrado resultaba aterradora.

¿Contrataría Burke a alguien más para que fuera tras ella? Si había podido hacerlo mientras estaba en prisión, ¿qué no haría ahora?

Skye no quería formularse esa pregunta de momento. Estaba agotada, física y anímicamente. Pero sabía que aún no podría dormir. Eran más de las cinco de la madrugada cuando por fin se marchó la policía. Para entonces, estaba harta del ir y venir de los agentes y de las preguntas que no podía responder: «¿por qué cree que quería hacerle daño ese hombre?»; «pero acaba de decirnos que el dentista que la atacó llevaba tres años en prisión. ¿Cómo va a estar detrás de esto?».

Skye sufrió especialmente bajo el escrutinio de un ayudante en concreto que parecía sospechar que se había excedido en el uso de la fuerza. Pero la indiferencia de los demás tampoco fue de gran ayuda. Aquello les preocupaba tan poco que ni siquiera tenían dudas. Iban y venían como si fuera todo la misma rutina de siempre, mientras ella se moría por dentro.

Sólo quería que se quedara Sheridan. Su amiga había llegado poco después de marcharse David y había permanecido a su lado durante el interrogatorio del sheriff. También se había ocupado de limpiar la sangre del pasillo y las salpicaduras de la pared para que ella no tuviera que ocuparse de aquella tarea repugnante. Skye le estaba muy agradecida por su apoyo, pero Sheridan tuvo que marcharse a toda prisa: a primera hora de la mañana tenía una cita con una señora de ochenta años a la que, al parecer, maltrataba su hijo.

Skye sabía que Jasmine también habría ido de haber estado en la ciudad. Pero el día anterior, nada más llegar a casa, había recibido una llamada de la policía de Fort Bragg y había vuelto a la costa. Habían identificado a un posible sospechoso del asesinato de la niña. Jasmine quería hablar con él lo antes posible para intentar percibir si era también el responsable del secuestro de otra niña pequeña desaparecida tres años antes en un pueblecito situado a una hora de camino al sur de Fort Bragg.

Así pues, Skye estaba sola y se sentía desvalida. Buscó su teléfono móvil y llamó al hospital Marin Memorial. Había oído que el sheriff mencionaba aquel nombre al hablar con los funcionarios de San Quintín.

¿Cuál era el estado de Oliver Burke? ¿Eran graves sus heridas, o superficiales? Si ya le habían dado el alta, quería saberlo.

El teléfono sonó tres veces antes de que contestara una voz femenina.

—Marin Memorial.

—Sí. Eh… —Skye tragó saliva. No sabía cómo reaccionaría si Burke se ponía al teléfono—. Con la habitación de Oliver Burke, por favor.

—Lo siento, pero no podemos molestar a los pacientes tan temprano, señora. Tendrá que llamar pasadas las siete.

—Pe-pero acabo de enterarme de lo ocurrido —tartamudeó—. Va-va a ponerse bien, ¿verdad?

Los nervios hacían que pareciera preocupada, y la mujer se ablandó.

—No estoy segura. Yo sólo me ocupo de contestar al teléfono en el mostrador de recepción. Pero… —hubo un breve silencio—. Son las siete menos veinte. Podría llamar a las enfermeras de su planta y pedirles que vayan a ver si está despierto. ¿Sabe el número de habitación?

—Me temo que no.

—Pues deme un minuto para localizarlo.

—Claro —dijo ella, y la mujer la puso en espera. Skye se secó las palmas sudorosas en los vaqueros mientras esperaba. Luego, sin que la operadora la advirtiera de que iba a pasar la llamada, el teléfono empezó a sonar y otra mujer dijo:

—Sala de enfermeras.

—Con la habitación de Oliver Burke, por favor.

—¿Puedo preguntar quién lo llama?

Skye respiró hondo.

—Su madre.

—Si espera un momento, iré a ver si está despierto.

Skye esperaba oír de nuevo la voz de la enfermera, pero no fue así. El teléfono volvió a sonar y alguien susurró:

—¿Mamá?

Era Jane. Skye reconoció su voz. Burke estaba en el hospital, atendido por su mujer. Y Skye estaba sola en su casa, después de haber disparado al hombre al que él había enviado para matarla.

—¿Jane? —dijo en voz baja, confiando en que ella no la identificara.

—¿Sí?

—¿Cómo está Oliver?

—Va… va a ponerse bien. ¿Quién es?

—Alguien que sabe qué clase de hombre es —dijo, y colgó.

Lloraba sin saber por qué. Estaba viva. Se repetía una y otra que debía sentirse aliviada. Pero Burke también estaba vivo. Se estaba recuperando en una habitación de hospital, pero mientras siguiera allí, en alguna parte, aquello no habría acabado, y ella lo sabía.

Quince

El timbre del teléfono y la voz sofocada de su mujer despertaron a Oliver tras una noche de sueño inducido por los fármacos. Abrió los ojos y paseó la mirada por la incolora habitación, fijándose en la vía intravenosa que salía de su brazo, en la línea de puntos amarillos del monitor que pitaba acompasadamente mientras mostraba su ritmo cardíaco, y finalmente en Jane, que estaba de pie, de espaldas a él, junto a la ventana, como el día anterior.

Aquél no era el recibimiento entusiasta que esperaba.

—Hola —dijo con voz ronca.

Jane se volvió, pero no se acercó a la cama.

—¿Qué tal has dormido?

Oliver hizo una mueca: el solo hecho de aclararse la garganta le hacía sufrir. El dolor irradiaba de la herida que tenía en el costado izquierdo.

—Mejor que tú, por lo visto.

Ella le ofreció una tenue sonrisa.

—A mí no me han dado morfina.

—Puedo pedir un Valium, si quieres.

La sonrisa de su mujer se convirtió en una mueca.

—No creo que eso pueda quitarme de la cabeza lo que me preocupa de verdad.

Oliver sabía qué era lo que le preocupaba. A él le sucedía lo mismo. Habían perdido demasiadas cosas, y el sufrimiento había durado demasiado.

—Recuperaremos nuestra vida de antes. Esto sólo ha sido un revés temporal.

Ella asintió, pero no parecía muy convencida. Oliver no esperaba verla tan cambiada. Parecía una extraña, y saltaba a la vista que sus años de encarcelamiento le habían pasado factura. Antes era una mujer alegre y efervescente, una mujer de risa fácil. Ahora parecía deprimida, encerrada en sí misma. Tenía arrugas en los ojos y en la boca y parecía más mayor. Incluso un poco baqueteada. Había engordado unos cuantos kilos. Y ahora fumaba.

Fumar era una costumbre desagradable. Oliver lo odiaba. Sus padres también lo odiaban. Especialmente, su padre. Preocupado por los riesgos que corría Kate como fumadora pasiva, Maurice Burke le había hablado del nuevo vicio de Jane en una de sus cartas, y Oliver le había pedido a su mujer que lo dejara antes de que él saliera en libertad. Pero sabía que no lo había dejado. Debía de haber salido a fumar unos minutos antes de que él se despertara, porque notaba el olor residual del cigarrillo como si lo hubiera encendido allí mismo, en la habitación.

—¿Quién ha llamado? —preguntó.

Los ojos de Jane, ennegrecidos por el rímel corrido, adquirieron cierta expresión recelosa.

—Se han equivocado de número —masculló.

—¿En un hospital?

—La operadora estaba buscando a otro paciente —volvió a fijar su atención en lo que había estado mirando por la ventana—. La enfermera de planta ha pasado la llamada a este teléfono por accidente.

—Ah —dejó que su mirada se deslizara por el trasero de Jane, confiando en sentir un asomo de deseo. Quería demostrarse que no había cambiado de orientación sexual mientras estaba en prisión. Sería decepcionante y embarazoso que no se le levantara con su propia esposa. Pero no sintió nada.

«Es por el dolor. Y por la medicación. A nadie le apetecería hacer el amor ahora, aunque hubiera pasado mucho tiempo en prisión».

Pero debería desear tocarla, ¿no? No debería estar pensando que, con aquellos kilos de más, tenía un aspecto descuidado. Se había pasado la noche en vela, vigilándolo. ¿Dónde estaba su gratitud?

—¿Mi madre va a traer a Kate? —preguntó.

—Vendrán en horario de visitas.

Sus padres se habían pasado por allí el día anterior. Oliver recordaba vagamente que su madre le había apartado el pelo de la frente, pero con toda la medicación que le habían dado no estaba seguro de que fuera cierto. De hecho, no estaba seguro de nada de lo sucedido después de que T.J. lo apuñalara. Ni siquiera recordaba la ambulancia que lo había llevado al hospital.

—Tengo que irme —Jane comenzó a recoger su bolso, su abrigo y la novela que había dejado encima del carrito que servía de mesa para las comidas.

Oliver se removió con cuidado en la cama, sorprendido.

—¿Adónde?

—A trabajar. Pedí el día libre, pero no podían dármelo. Los fines de semana hay mucha gente.

—Todavía es temprano.

—Tengo que pasar por casa para ducharme y quiero ir a ver a Kate un rato antes de entrar.

Veía a Kate todos los días. A él hacía años que no lo veía.

—¿Tus jefes saben que estoy en el hospital?

Jane exhaló un suspiro y se pasó la mano por el pelo, que había empezado a teñirse para ocultar las canas. Oliver lo notaba porque lo tenía mucho más oscuro que antes.

—Sí, lo saben, pero no les importa.

—Eso es muy cruel, ¿no te parece? Yo no iría, si fuera tú.

—Si no aparezco, me despedirán.

—Pues que te despidan. ¡Es ridículo!

—Oliver, alguien tiene que mantenernos hasta que puedas trabajar.

Su tono irritado molestó a Oliver. Nunca antes le había hablado así. Creía que sentía lástima por él, pero aquello sugería que era por ella misma por quien la sentía.

—Mis padres nos ayudarán —dijo.

—Tus padres viven con una pensión. Y gastaron todos sus ahorros, hasta su plan de pensiones, para pagar a tu abogado. No pueden ayudarnos indefinidamente. ¿Quién sabe cuánto tiempo tardarás en recuperarte, cuántos meses pasarán hasta que empieces a trabajar? ¿Y quién sabe de qué vas a trabajar?

—En prisión trabajaba de dentista. No he tenido ocasión de aprender otro oficio —replicó él.

Los pliegues que había entre las cejas de Jane se hicieron más profundos, y Oliver comprendió que estaba viendo la expresión que había formado todas aquellas arrugas.

—Lo dices como si… —ella agitó la mano con impaciencia.

—¿Como si qué?

—Como si el Estado tuviera la obligación de reeducar a todos los presos. No se construyen cárceles para ayudar a las personas que quebrantan la ley. La cárcel es un castigo, una forma de impedir delitos futuros.

—Pero yo no hice nado malo.

—Te fuiste a casa con ella, ¿no?

Su tono de amargura impresionó a Oliver.

—¿Quién eres tú? —le preguntó por fin—. Ya no te conozco.

Ella entornó los ojos.

—¿Y qué? Peor es pensar que tal vez soy yo quien no te conoce a ti.

Oliver desvió la mirada. No le gustaba ver la fealdad de su expresión.

—Así que, después de las cosas por las que he tenido que pasar, ¿vas a dudar de mí? ¿Así van a ser las cosas? ¿No he sufrido ya suficiente?

Se miraron con enfado. Luego Jane se tapó la cara con las manos, desinflándose como un globo pinchado.

—Lo… lo siento. Estoy cansada y… y preocupada, eso es todo. Y ese detective… Lo tengo metido dentro de la cabeza.

—¿Qué detective? ¿Willis?

—¿Quién, si no?

—¿Te ha estado molestando?

—No. Pero está tan… seguro.

Un momento antes, el dolor de la cuchillada le impedía moverse. De pronto, sin embargo, estaba tan concentrado que apenas notaba la herida.

—Antes tú estabas igual de segura de que era inocente.

—Todavía lo estoy —sonrió, pero no había firmeza en su voz, ni fe en su mirada.

Súbitamente, Oliver deseó que se marchara, que desapareciera de su vista. ¿Cuándo se había vuelto tan odiosa?

—¿Puedes traerme mi cuaderno?

—Está en el maletero de mi coche, con tus cosas. Pero… estás herido. ¿Crees que podrás escribir?

—Tengo que escribir. Me ayuda a ordenar mis pensamientos.

—Sí. Ya me acuerdo —se puso el abrigo con aire cansado y se colgó el bolso del hombro—. No pasa nada. ¿Algo más?

«¿Qué tal un poco de lealtad? ¿Y de gratitud, por la posición y el dinero que te di antes de que Skye se las arreglara para echarlo todo por tierra?».

—No, gracias —sonrió a pesar de la ira que bullía dentro de él. No le resultó muy difícil. Se jactaba de ser capaz de disimular lo que de veras sentía y pensaba. Podía engañar a cualquiera. Incluso a sus padres.

—Lo siento, Oliver —dijo Jane—. Sé… sé que lo has pasado muy mal. Estar en la cárcel debe de ser horrible.

Él pulsó el timbre para llamar a la enfermera. Necesitaba más medicación para el dolor.

—Me alegro de estar fuera —dejó entrever parte de su desilusión porque sabía que la haría sentirse culpable—. Creía que para ti también sería positivo tenerme en casa.

—Y lo será. Quiero decir que… que lo es. Tenemos mucho tiempo que recuperar, nada más.

—Entiendo —insufló el calor suficiente en aquella palabra para que ella por fin asintiera con la cabeza.

—Bueno, voy a por tu cuaderno.

—¿Puedes poner la tele antes de irte?

—Claro —cambió de canal hasta que encontró las noticias locales; luego se inclinó sobre la barandilla de la cama y lo besó en los labios con torpeza—. Enseguida te traigo tu cuaderno.

—Gracias —dijo él. Hizo una mueca cuando ella se volvió y dirigió su mirada hacia la televisión, confiando en que le sirviera de distracción hasta que llegara la enfermera.

Una morena bajita vestida con una bata azul respondió a la llamada poco después de que Jane le llevara su cuaderno, pero para entonces Oliver ya no sentía dolor. Estaba otra vez concentrado. Pero no en la escritura.

—Buenos dí…

—¡Chist! —levantó una mano para mandar callar a la enfermera. El presentador acababa de empezar a hablar de algo que no quería perderse. Esa noche, una mujer que vivía en el delta había matado de un disparo a un hombre que había entrado en su casa.

La fotografía de la mujer apareció un momento en pantalla antes de que el presentador dijera su nombre. Oliver, sin embargo, no necesitó oír una palabra más. La reconoció al instante: era Skye Kellerman.

—¿Qué tal se encuentra hoy? —preguntó la enfermera cuando los ojos de Oliver, aunque no sus pensamientos, volvieron a fijarse en ella.

—Mejor —dijo él—. Estoy listo para irme a casa.

—Creo que no puedo hacerlo —a Jane le tembló la voz mientras sujetaba el teléfono móvil con una mano y el volante con otra. Hacía veinte minutos que había salido del hospital, iba de camino a Sacramento, pero había tenido que esperar para llamar a Noah hasta la hora a la que él llegaba a la oficina. Había usado demasiadas veces la excusa del váter atascado. Y de todos modos toda la familia sabía que no estaba en casa—. ¿Cómo voy a superar el próximo año? ¿Los próximos dos, los próximos cinco?

—¿Qué quieres decir? —preguntó Noah—. Se suponía que lo más duro iba a ser superar el tiempo que Oliver pasara en prisión. Ahora tendrás su apoyo.

—Eso no importa. Esto es peor aún. No queda nada. Yo… ya no lo quiero. No quiero… no quiero ser su mujer. Quiero…

—No digas eso —la interrumpió él—. Salió ayer y ni siquiera ha podido irse a casa, como esperábamos. Esto es muy estresante para todos.

—No me digas.

Noah se sentía dividido. Y ella no podía ganar. Sollozó, un poco histérica, y notó entonces que la mujer del coche de al lado la estaba mirando, como si una mujer llorando fuera un espectáculo de carnaval.

Se le revolvió el estómago. ¿No la habían mirado ya bastante?

—¡Sí, soy un monstruo! —gritó, aunque la mujer no podía oírla—. ¡Mi vida es una puta mierda porque mi marido es un asesino!

—¡Jane! —exclamó Noah.

Estaba escandalizado, pero Jane no sabía si lo que le molestaba era su estallido de ira, su lenguaje o el desaire hacia su hermano. De todos modos, no le importaba. No podía tener a Noah. No podía destrozar su familia, añadir más dolor y más tensión a las vidas de quienes amaba. No estaba segura de poder robárselo a su mujer, ni aunque decidiera exponer sus deseos ante todos los demás. Y eso ponía en cuestión el amor que Noah sentía por ella. Aquel amor, que le había servido de sustento, tal vez ya no existía. La puesta en libertad de Oliver lo estaba cambiando todo.

La conductora de al lado aminoró la marcha para volver a mirarla. Jane le hizo un gesto obsceno con el dedo y se rió sin ganas al verla alejarse a toda velocidad. Casi la oía pensar: «Dios mío, esa mujer está loca».

Quizá fuera cierto. Quizá, después de todo lo que había pasado, se estuviera derrumbando por fin…

—Tú no crees de verdad que Oliver sea un asesino —estaba diciendo Noah. Intentaba calmarla usando su voz «sedante»—. Oliver es tan inocente como yo. Y esto ha sido muy duro para él.

—¿Se supone que tengo que compadecerlo?

—Irse a casa con Skye Kellerman fue buscarse problemas —reconoció Noah—. Pero Oliver no es lo que afirma ese detective.

Ella se enjugó los ojos con el dorso de la mano y se limpió ésta en el jersey.

—Empiezo a tener dudas —dijo.

—Estás disgustada y tienes motivos para estarlo, pero no pierdas la fe, Jane. Oliver es el padre de Kate.

—No puedo evitarlo —alargó el brazo y buscó una servilleta en la guantera—. Después de lo que me has contado, que Skye fue a verte…

—Tiene valor, eso hay que reconocerlo.

—Pero no habría ido a verte si no creyera de verdad que Oliver es peligroso. No tiene nada que ganar.

Noah no parecía tener un buen argumento para responder al suyo, así que respondió con una evasiva.

—Para empezar, no tenía por qué meterse en nuestros asuntos. Me pone enfermo que nos haya estado espiando.

Ésa era otra cuestión. Ahora, la víctima de su marido, en caso de que «víctima» fuera la palabra adecuada, vigilaba cada uno de sus movimientos, espiaba su vida privada. Pero el hecho de que Skye la hubiera sorprendido con Noah y no hubiera hecho nada al respecto, aparte de advertirles que tuvieran cuidado, la hacía preguntarse si aquella mujer era de veras la arpía que había creído hasta ahora.

Para confiar en que Oliver decía la verdad, tenía que estar segura de que Skye mentía. Y ahora…

—Seguramente ella también está asustada —masculló, y por un momento se permitió imaginar lo que estaría sintiendo Skye, lo que debía de haber sentido desde el principio, si había dicho la verdad sobre lo ocurrido. ¿De veras se había introducido Oliver en su habitación con un cuchillo? ¿De veras había intentado violarla?

Su marido era incapaz de comportarse así. ¡Lo conocía desde que Oliver tenía dieciséis años!

Pero Willis creía a Skye…

—Willis se pasó por la peluquería la semana pasada —le dijo a Noah—. Me advirtió que vigilara de cerca a Oliver.

—No tienes por qué escuchar esas cosas —dijo él, asqueado—. Ese hombre actúa por puro egoísmo.

—¿Qué? —preguntó ella. Cada cual tenía un punto de vista distinto, y todos estaban seguros de tener razón. Excepto ella. Ella parecía la única que rebotaba de acá para allá como una bola de ping-pong. Tan pronto odiaba a Skye Kellerman como se compadecía de ella. Ahora echaba de menos a Oliver y un instante después lo temía. Era todo tan confuso…

—Míralo desde un punto de vista práctico, Jane. Willis está intentando cerrar casos antiguos. No quiere seguir teniéndolos encima de la mesa. Hoy hemos hablado de esto. No puede probar nada. Ha intentado una y otra vez cargarle esos asesinatos a Oliver y no ha podido. Eso debería dejártelo claro.

Jane aflojó la marcha al llegar al puente y hurgó en su bolso en busca de unas monedas para pagar el peaje. Se suponía que al fin debía recuperar la normalidad, pero su vida le parecía aún más extraña que antes.

Se sonó la nariz y se limpió las lágrimas. No quería que la cobradora de la taquilla la mirara como aquella conductora. Estaba tan cansada de que la gente la mirara, de sentirse distinta, mancillada de algún modo por su vínculo con Oliver.

—Lo único que tengo claro es que uno de los dos se equivoca. Pero ya no estoy segura de que sea Willis.

—¡Déjalo de una vez, nena! —dijo Noah—. Estás hablando de mi hermano. Bastante mal me siento ya por… por lo que hemos hecho.

—Si mató a esas mujeres, lo hizo antes de que tú y yo empezáramos a vernos.

—Buenos días —la cobradora del peaje sacó la mano por la ventanilla, pero Jane había hecho mal en preocuparse porque la viera. Ni siquiera la miró. Parecía completamente aburrida mientras escuchaba música por la radio, mirando la fila de coches desde su estrecha cabina.

—Gracias —respondió mecánicamente al recoger el dinero. Luego el semáforo se puso en verde y Jane aceleró un poco el viejo Lincoln que le habían cedido los padres de Oliver.

—Jane, acabo de decirte que Oliver no ha matado a nadie —afirmó Noah.

—Eso tú no lo sabes.

—Es mi hermano —dijo, abatido—. Mi hermano pequeño.

Noah jamás creería que Oliver era peligroso, a no ser que hubiera pruebas irrefutables de ello. ¿Se había estado apoyando en el hermano de un asesino? ¿En alguien que veía la verdad con tan poca lucidez como ella? ¿Y cómo afectaría eso a su futuro, al futuro de Kate, al futuro de las mujeres a las que pudiera conocer Oliver… a las que pudiera desear Oliver?

Sintió un escalofrío al recordar aquel extraño fin de semana, cuando Oliver y ella experimentaron con fármacos que potenciaban el deseo sexual. De pronto, aquella experiencia le parecía más chocante que nunca.

«Está convencido de que mi marido es un asesino».

«Absolutamente».

¿Por qué se afeitaba Oliver? ¿Era posible que estuviera ocultando algo más que unas pocas aventuras extraconyugales?

Recordó la conversación que había tenido con Noah cuando él la llamó para decirle que Skye Kellerman había ido a verlo al trabajo.

«Skye Kellerman sabe lo nuestro…».

«Pero eso es imposible. ¿Cómo va a saberlo?».

«El coche que había enfrente de tu casa. Era ella».

«¿Qué hacía allí?».

«Supongo que no le basta con que Oliver haya pasado tres años en prisión. Quiere castigarlo todavía más».

Después de aquel comentario, el terror casi la había paralizado.

«Entonces, ¿va a decírselo?».

Había seguido un silencio violento.

«No. Al menos, eso ha dicho».

«¿Por qué va a guardarnos el secreto?».

«Porque asegura que Oliver nos matará a los dos si se entera».

Al principio, se habían burlado de aquello. Pero Jane no se explicaba por qué había ido Skye a ver a Noah. La única explicación era que de veras creía lo que decía.

O quizá sólo quería lucirse. Jane no había sido muy amable con ella. Ahora se avergonzaba de algunas cosas que había puesto en las cartas que había mandado a El Último Reducto.

—¿Sigues ahí? —preguntó Noah.

Jane tuvo que hacer un esfuerzo para concentrarse.

—Sí, estoy aquí —dijo. Pero no era la misma mujer que el día anterior.

La sintonía musical de su teléfono móvil, un fragmento de una canción de Sheryl Crow, despertó a Skye a las dos de la tarde. Todavía estaba aturdida. Se había tomado una pastilla para dormir y sus efectos no se habían disipado aún. Pero sabía que seguramente quien llamaba era Sheridan, o Jasmine, intentando despertarla para la fiesta, así que hizo un esfuerzo por levantarse. Tenía que llegar temprano para echar una mano.

Después pasaría la velada con Charlie Fox, aquel hombre desprovisto por completo de atractivo, y procuraría olvidar que la noche anterior, como en una pesadilla, otro intruso había entrado en su casa.

—Ahhh… —metió la cabeza bajo la almohada. No quería afrontar el día. Ni lo ocurrido esa noche. Los recuerdos estaban aún demasiado frescos: el pánico, el caos, el cuerpo tendido en el pasillo. ¿Quién era aquel tipo? ¿Quién lo había enviado? ¿Y de dónde había salido?

Peores aún que los recuerdos eran los interrogantes. Se sintió tentada de ignorar el teléfono y de volver a sumergirse en aquel oscuro vacío que le había permitido escapar unas horas de su conciencia. Pero la fiesta era demasiado importante, y tal vez Jasmine no llegara a tiempo de Fort Bragg. No podía dejar sola a Sheridan.

«Quiero empaparme de sol…», decía la canción.

Apartó la manta, cruzó a trompicones el cuarto de estar, hasta la cocina, y buscó su móvil sobre la encimera.

—¿Sí?

—Soy yo. ¿Te he despertado?

David. Su voz bastó para llenarla de anhelo. Odiaba que aquel hombre la turbara tan profundamente.

—Sí.

—He intentado esperar hasta más tarde, pero… estaba preocupado. Quería asegurarme de que estabas bien.

—Sigo respirando —y el hombre que había entrado en su casa no. Imaginaba que eso era algo. Las cosas podrían haber sucedido al revés.

—¿Cómo te encuentras?

—Aún no lo sé. Necesito… orientarme, descubrir quién era ese tipo y por qué iba detrás de mí.

—Se llamaba Lorenzo Bishop y era de Los Ángeles.

—¿Lo habéis encontrado en los archivos?

—Sí, inmediatamente. Tiene un historial delictivo de un kilómetro de largo. Estuvo varias veces en prisión, casi siempre por delitos de poca monta: asalto a mano armada, posesión de estupefacientes, violencia doméstica…

—¿Estuvo en San Quintín?

—No. Estuvo en un correccional y pasó luego algún tiempo en la prisión del condado. Y más adelante dos años en Folsom.

—¿De qué lo conocía Burke, entonces?

—Estoy intentando averiguarlo.

—Tiene que haber algún vínculo, ¿no? Vino a matarme.

—Me alegro de que tuvieras esa pistola. Sin ella… —hizo una pausa—. No quiero ni pensar qué habría ocurrido.

Ella sonrió y apoyó la frente en el quicio de la puerta. Le gustaba el calor de su voz, su preocupación, pero la cabeza seguía dándole vueltas. Tal vez no debería haberse levantado.

—¿Cómo es que estás trabajando? Creía que hoy tenías a Jeremy.

—Sí. Estoy vagueando un poco en casa, intentando encontrar a unos tal Zufelt. Su hijo hizo enfadar a Oliver cuando estaban en octavo curso y sólo vivió dos años más.

—¿Crees que es otra de sus víctimas?

—Ahora mismo sólo es una corazonada.

—¿Qué hace Jeremy mientras tú vagueas?

—Está ordenando su cuarto.

—No quiero que esto te quite tiempo para estar con él.

—No pasa nada.

Pero ¿acaso no era eso lo que temía: que si se permitía quererla, ella acabara compitiendo con Jeremy por su amor y sus atenciones?

—¿No se está ocupando el sheriff de lo que pasó anoche?

—El ayudante Meeks va a ponerse en contacto con algunas personas que fueron al instituto y a la facultad con Burke, a ver si les suena el nombre de Lorenzo Bishop. Yo voy a llamar a Jane y a los padres de Oliver, por si pueden decirme algo. Tenemos que averiguar si conocía a ese tipo. Si no, puede que Bishop esté relacionado con algún otro caso de la asociación. O puede que lo mandara Noah Burke.

—Noah no mandaría a nadie a matarme —respondió ella—. Entre ser un adúltero y ser un asesino hay un abismo.

—He conocido a otros hombres que han salvado ese abismo, Skye, y también a mujeres. El instinto de conservación es muy poderoso.

Skye lo sabía. Por eso mismo intentaba olvidarse de David y seguir adelante.

—¿Todavía piensas ir a la fiesta de esta noche? —preguntó él.

—Claro.

Hubo un breve silencio.

—¿Con ese tío? ¿Ese Charlie no sé qué?

—Charlie Fox.

—¿Lo conoces bien?

¿Eran celos lo que notaba en su voz, o simple cautela?

—¿Por qué lo preguntas?

—Porque me está quitando el sitio. Llámale y cancela la cita. Dile que tienes otros planes.

Skye apenas podía creer cuánto deseaba hacer exactamente lo que acababa de sugerirle David. Pero el instinto de supervivencia le decía que no debía.

—No. Este fin de semana tienes a Jeremy. Quédate en casa y disfruta de él.

—Tengo un canguro esperando. El hijo de un amigo, un chaval en el que confío y que a Jeremy le cae muy bien. Está todo arreglado.

¿Qué podía decir ella? ¿Que iba a dejar plantado a Charlie? No. David había tenido su oportunidad. Estaba harta de desearlo sin obtener nada.

—Es demasiado tarde, David. Sobre todo ahora.

Hubo otro silencio, más largo que el anterior. Por fin, David dijo:

—¿Qué ha cambiado?

—Supongo que me he cansado de esperar.

—Entonces, ¿ya me has olvidado?

—Sí —mintió ella, y colgó.

Dieciséis

Skye no había visto nunca a Peter Vaughn, su voluntario de más confianza, vestido con otra cosa que no fueran unos vaqueros agujereados y una camiseta de Black Sabbath, pero lo cierto era que, a pesar de la cresta que lucía en la cabeza, estaba guapísimo en esmoquin.

Peter la vio en cuanto ella cruzó la puerta y se acercó para decirle hola.

—¡Vaya, casi no te he reconocido! —bromeó ella.

La tímida sonrisa de Peter la hizo sonreír.

—Yo también puedo codearme con la «gente guapa» —dijo él con orgullo, y se sacudió una mota de polvo imaginaria de la impecable solapa de la chaqueta—. He vendido cincuenta entradas para la fiesta. Tenía que venir a ver qué tal salía.

A sus dieciocho años, Peter era seguramente el invitado más joven del local, y el único con tatuajes hasta el cuello, pero Skye se alegraba de que sintiera que formaba parte de El Último Reducto.

—Has hecho un trabajo excelente.

—Estamos cambiando las cosas.

—Eso espero —Skye se tocó un mechón de pelo que había escapado del moño que se había hecho en la nuca.

Habían tardado media hora en ponerle las uñas postizas antes de que empezara la fiesta, y usó una de ellas para volver a poner aquel rizo rebelde en su sitio. Convenía, se dijo, disfrutar de un lujo tan femenino mientras todavía podía. Al día siguiente tendría que quitarse las uñas postizas: con ellas no podía manejarse un arma. Se preguntó fugazmente cuántas mujeres de la sala tenían que preocuparse por si sus uñas falsas les estorbaban para disparar.

—Oye, tú también estás guapísima —dijo Peter, y Skye se dio cuenta de que llevaba un rato mirándola.

Dejó que su sonrisa se hiciera más amplia.

—Es por las uñas.

—¡Es por el cuerpo! —respondió él con descaro.

Skye se echó a reír.

—Ventajas añadidas de mi pasión por el ejercicio, supongo.

—Me he enterado de lo que pasó —dijo Peter, poniéndose serio.

Se refería, naturalmente, al tiroteo ocurrido en su casa la noche anterior. Debido al pasado de Skye y a su relación con El Último Reducto, el incidente había aparecido en todos los noticiarios. Un programa de la televisión local incluso había puesto de manifiesto el hecho de que aquel segundo ataque había sucedido el mismo día en que Burke debía salir de prisión, y había informado asimismo de su apuñalamiento.

«Ha sido un día desafortunado para la defensora de las víctimas de delitos violentos Skye Kellerman y para el hombre que intentó violarla a punta de cuchillo hace cuatro años…».

Como los invitados ya habían empezado a llegar, Skye había tenido que responder a los comentarios y las preguntas de casi todas las personas con las que se había encontrado.

«Me alegro tanto de que esté bien… Tuvo que ser horrible… ¿Conocía al hombre que entró en su casa?… ¿No? ¿Cree que puede tener alguna relación con ese dentista que la agredió?… Pero Oliver Burke está en el hospital, ¿no?… Lo vi en las noticias… Ya que está usted bien, puedo decirle esto: no podría haber inventado mejor montaje publicitario. ¡Menudo impacto!… Apuesto a que esta noche recaudan un buen pellizco, ¿eh?… Menos mal que le disparó…».

En ciertos sentidos no parecía algo tan bueno. Lorenzo Bishop tenía que ser hijo, nieto o hermano de alguien. Tal vez marido de alguien o incluso, Dios no lo quisiera, padre. Skye procuraba no pararse a considerar ese aspecto, no pensar en él como en una persona. Si no, no lograría mantener la serenidad hasta el final de la fiesta. Si pudiera olvidar los detalles más sangrientos… Pero no podría haberlos olvidado ni siquiera aunque la gente no estuviera empeñada en recordárselo.

—Peter, no has visto a nadie sospechoso rondando por la oficina, ¿verdad? —preguntó.

Había intentado convencerse de que esa noche no debía investigar. No era el momento ni el lugar. Tenía que concentrarse en conversar con la gente que había pagado por estar allí y que podía influir tan positivamente en lo que Sheridan, Jasmine y ella estaban intentando construir. Pero pensaba interrogar a todos los voluntarios en cuanto pudiera, y no pudo resistir la tentación de preguntar a Peter.

Él la miró parpadeando.

—¿Sospechoso?

—El hombre que entró en mi casa anoche tenía un mapa.

—Eso no significa que hubiera estado rondando por la oficina.

—Yo no aparezco en la guía.

—Eso da igual. A cualquiera que tenga propiedades o un recibo domiciliado se le puede seguir la pista.

Peter ya había aprendido mucho en El Último Reducto.

—Tengo que empezar por alguna parte —dijo ella.

—Ojalá pudiera ayudarte, pero no he visto nada fuera de lo normal.

Antes de que Skye pudiera preguntarle quién había pasado por la oficina durante la semana pasada, ya que una de sus labores consistía en organizar los turnos de los demás voluntarios, Sheridan se reunió con ellos.

—¿Estás bien? —preguntó, tocándole el codo.

Skye dejó que la abrazara un momento.

—Sí, estoy bien.

Sheridan y Peter también se abrazaron.

—Estás genial —le dijo ella—. Me siento como una madre orgullosa.

Él hizo una mueca.

—¿Como una madre? Vamos, casi tengo diecinueve años. Puede que, si de vez en cuando me pusiera de punta en blanco para venir a la oficina, a alguna de vosotras no os importara la diferencia de edad.

—¿Y por qué conformarse con una sola? —bromeó Skye.

—Bien dicho —Peter se enderezó la corbata y añadió con fingida petulancia—: Puedo arreglármelas con las dos al mismo tiempo. Ventajas de la juventud.

Sheridan levantó los ojos al cielo.

—¿Dónde está Charlie? —le preguntó a Skye.

Skye miró a alrededor. El local estaba empezando a llenarse.

—Quedé con él aquí. Quería tener un buen motivo para mantenerlo alejado del bar. Y como tendrá que volver a casa en su coche…

—Has sido muy astuta —dijo Sheridan, riendo—. Y muy práctica, dado que teníamos que venir temprano a decorar el local —ladeó ligeramente la cabeza hacia la derecha y bajó la voz—. ¿Has visto llegar al senador Denatorre?

—No —Skye no había prestado atención. Pero no le extrañaba. No estaba en su mejor momento y se había quedado en el rincón opuesto a la mesa de los canapés, donde había menos gente. Además, había estado buscando a Charlie, que, como iba a asistir en calidad de invitado suyo, no tenía entrada. Quería asegurarse de que se sintiera a gusto. Y por una vez tenía ganas de oírle hablar de las nuevas maquinaciones de su malvada ex mujer. Al menos aquello no tenía nada que ver con sus problemas.

—Yo ya he saludado al senador —dijo Sheridan—. Así que no tienes que ir a buscarlo ahora mismo, pero seguramente conviene que vayas a saludarlo antes de que nos sentemos a cenar. Quiere conoceros a Jasmine y a ti.

—¿Dónde está Jas? —preguntó Skye.

—Aún no ha llegado de Fort Bragg, pero estará aquí dentro de poco.

—Iré a saludar al senador en cuanto encuentre a mi acompañante —dijo Skye—. No quiero que el senador se haga ideas equivocadas.

—Cualquier cosa con tal de impresionarlo.

—Qué fastidio. Hasta en las organizaciones benéficas hay que hacerle la pelota a alguien —masculló Peter. Pero acababa de ver a un voluntario amigo suyo y no parecía estar prestando mucha atención—. Luego nos vemos —dijo, agitando una mano, y se marchó para reunirse con su amigo.

—Bueno, ¿dónde está tu pareja? —preguntó Skye.

—Por ahí, en algún sitio.

—¿Quién es?

—Jonathan.

—¿Stivers?

—¿Conocemos a otro Jonathan? —preguntó con expresión candorosa.

—¡Eso no es justo! —se quejó Skye—. Es como pedírselo a uno de los voluntarios.

—Yo no dije que no pudieras pedírselo a uno de los voluntarios.

—Tenía la impresión de que intentábamos que fueran citas de verdad.

—¿Consideras a Charlie una cita de verdad? —preguntó Sheridan.

Charlie acababa de llegar y estaba intentando abrirse paso hasta ellas, así que Skye procuró no levantar mucho la voz.

—Jonathan es todavía peor que Charlie y tú lo sabes —murmuró.

Sheridan puso una sonrisa radiante, destinada a que la viera Charlie.

—Yo no lo creo. Acostarse con Jonathan sería como acostarse con un hermano, pero aun así antes me iría a la cama con él que con Charlie.

Skye no tuvo oportunidad de responder. Charlie estaba muy cerca. Sheridan lo saludó y se alejó. Skye se quedó allí, charlando, mientras escudriñaba la sala en busca de Jonathan. Quería preguntarle si había descubierto algo más sobre Sean Regan, pero no veía por ninguna parte al investigador privado. Seguramente estaría en el pasillo, hablando por el móvil. Jonathan era un auténtico adicto al trabajo: siempre estaba colgado del teléfono.

—¿A quién buscas? —preguntó Charlie después de preguntarle dos veces cómo le iba en el trabajo. No había mencionado el incidente de la noche anterior y, por más que le costara creerlo, Skye se convenció de que no sabía nada al respecto.

—Al acompañante de Sheridan.

—¿Con quién ha venido?

—Con Jonathan Stivers.

—Me suena ese nombre.

—Son amigos. Es investigador privado y a veces nos echa una mano.

—No sabía que Sheridan estaba saliendo con alguien.

—No salen juntos, en realidad.

Jonathan era un antiguo amor de Sheridan, pero Skye sabía que la pasión romántica que su amiga había sentido por el detective privado se había apagado hacía más de dos años.

—Es hora de llevar una vida mucho más equilibrada, ¿eh? —masculló con sarcasmo.

—¿Qué has dicho? —preguntó Charlie.

—Nada —Skye respiró hondo, echó los hombros hacia atrás y le dio el brazo. Daba igual que Sheridan tuviera una cita o no. Ella había invitado a Charlie por una razón, y no precisamente para acostarse con él—. Tenemos que ir a saludar al senador Denatorre.

—¿Ah, sí?

Skye hizo una pausa, sorprendida por su falta de entusiasmo.

—No te importa, ¿no?

—Soy demócrata —dijo él—. Odio a Denatorre.

—No te preocupes por eso. Esta fiesta es bipartidista.

—Mi ex mujer es republicana.

«Ay, Dios… ya empezamos».

—No le hables de tu ex mujer al senador —dijo, y se lo llevó a rastras.

El senador y su esposa estaban conversando con una pequeña multitud. Skye estaba a un lado, esperando la oportunidad de presentarse, cuando Bob Gibbons, el ayudante de Denatorre al que había conocido en una conferencia de prensa después del caso Ubaldi, la vio. Tomándola del codo, la acercó al senador.

—Senador, ésta es Skye Kellerman, una de las fundadoras de El Último Reducto y posiblemente su más ardiente defensora.

El senador tenía un aspecto tan distinguido como cabía esperar de su cargo. Era un hombre guapo, de cincuenta y tantos años, con el pelo oscuro peinado hacia atrás, ojos inteligentes y dientes perfectos.

—Cuesta creer que lo sea más que sus compañeras —bromeó, pero le tendió la mano—. Es un placer conocerla, señorita Kellerman.

—El placer es mío —respondió ella.

Él le presentó a su esposa.

Roxanne Denatorre, muy elegante con un vestido negro con puños y cuello blancos, agarró su mano en cuanto la soltó su marido.

—¿Y quién es su pareja, señorita Kellerman? —preguntó.

Charlie estaba un poco por detrás de Skye, con cara de haber preferido estar en casa.

—Es Charlie Fox, un amigo mío que me acompaña esta noche.

—Charlie, es usted un hombre afortunado por ir acompañado de una mujer tan encantadora —dijo la señora Denatorre.

Charlie levantó las cejas como si no se hubiera fijado en Skye.

—Eh… Sí, sí, es verdad —estrechó varias manos y volvió a sumirse en su depresión. Pero al menos no se había puesto a despotricar contra su ex mujer… o contra los republicanos.

—Es una maravilla que hayan podido venir esta noche —le dijo Skye al senador.

—Admiro lo que están haciendo, señorita Kellerman —la estudió con un poco más de atención—. Pero lo cierto es que me sorprende que esté usted aquí. No esperaba verla, después de lo sucedido.

El miedo, el tiroteo, el cadáver desfilaron por la mente de Skye. Todavía era todo tan reciente…

—La pérdida de una vida siempre es de lamentar —murmuró, luchando por distanciarse emocionalmente de lo ocurrido.

—Mejor la de ese hombre que la suya —respondió él.

—Eso no puedo negarlo.

—Pero…

Ella parpadeó.

—Pero ¿qué?

—Me ha parecido que dudaba.

Aquélla no era una conversación muy idónea para una fiesta, pero Skye no pudo resistir la tentación de sincerarse. Nunca había sido muy dada a perder el tiempo en obviedades sin sentido. Si el senador quería hablar en serio, hablarían en serio. Tal vez nunca tuviera otra oportunidad de entrevistarse con él. A fin de cuentas, no solía asistir a sus actos benéficos, ni le devolvía las llamadas.

—Estaba pensando que sería más fácil afrontar lo que ocurrió si supiera por qué el señor Bishop quería matarme.

—¿No puede decírselo la policía?

—De momento, no.

Se sostuvieron la mirada.

—Su trabajo es muy arriesgado, señorita Kellerman.

Ella logró encogerse de hombros.

—Gajes del oficio.

—¿Nunca siente tentaciones de darse por vencida?

—Randy… —lo reprendió su mujer suavemente, pero él se limitó a darle unas palmaditas en la mano y esperó la respuesta de Skye.

—No —dijo ella—. En realidad, fortalece mi determinación de seguir adelante.

—Algunas personas la temen tanto como la admiran —comentó él—. La consideran una inconformista, siempre al acecho.

La señora Denatorre guardó silencio. Parecía sentir curiosidad por conocer su respuesta. Igual que el resto del grupo, a juzgar por cómo la miraban.

Skye optó por la franqueza. Al fin y al cabo, había sido el senador quien había sacado a relucir el tema.

—Debe de referirse al jefe de policía —dijo.

—El jefe Jordan no es su mayor admirador.

—Pero no porque tema que me convierta en una especie de vigía constante, si eso es lo que le ha dicho —replicó ella—. En realidad, no le gusta que someta a escrutinio la labor del cuerpo.

—No es el único.

—Me trae sin cuidado que a la policía le guste o no lo que hago. Es natural que hacer hincapié en el delito haga que algunas personas se sientan incómodas, aunque no sean delincuentes. Pero la ciudad de Sacramento tiene que tomar conciencia de lo que pasa antes de que podamos dar los pasos necesarios para que mejoren las cosas.

La señora Denatorre sonrió como si le agradara su respuesta, pero el senador no había acabado aún.

—Convertirse en defensora de las víctimas supone muchos sacrificios personales —comentó—. Posiblemente lo de anoche no habría sucedido si se dedicara usted a otra cosa.

La gente del grupo volvió a mirarla, pero Skye se había preparado para soportar sus miradas.

—No sabemos si lo que sucedió anoche fue consecuencia de mi trabajo o un intento de venganza por parte del hombre al que ayudé a mandar a prisión por ponerme un cuchillo en el cuello. Y aunque fuera resultado de mi labor en El Último Reducto, eso no significa que me lo haya buscado. Si se adopta esa lógica, dígame, ¿qué fue lo que provocó la agresión de Burke? Yo tenía veintiséis años y era ejecutiva de cuentas en Wear Well Carpet. No puede decirse que mi trabajo fuera arriesgado, a no ser que uno sea alérgico al pegamento para moquetas.

El senador aplaudió suavemente, con un destello en la mirada.

—Impresionante.

—¿Ve lo que le decía? —dijo su ayudante con una sonrisa satisfecha.

—Sí, Bill. Tienes razón, es formidable —el senador se frotó la barbilla pensativamente—. Apoyarlas a ella y a su asociación podría ser una patata caliente, en el terreno político, pero creo que sé juzgar a una persona. Y me gusta que esté dispuesta a jugarse el pellejo por sus ideales —metió la mano dentro de la chaqueta del traje y sacó una tarjeta—. Llámeme esta semana, señorita Kellerman —dijo, dándosela—. Le pediré al alcalde que coma con nosotros y veremos qué podemos hacer para ayudar.

Skye estaba tan impresionada que tardó un momento en reaccionar. Cuando por fin tartamudeó unas palabras de agradecimiento, el senador y su séquito ya habían comenzado a alejarse hacia las mesas. Sólo la señora Denatorre miró hacia atrás y le sonrió.

—No puedo creerlo —murmuró Skye, dirigiéndose a Charlie.

—¿El qué? —preguntó él con total indiferencia.

—¡Lo hemos conseguido! ¡Me ha invitado a comer!

—Por supuesto. Los republicanos son grandes defensores de la ley y el orden. Justicia, no compasión, ése es su lema. Mi ex mujer es así —dijo él, y enseguida se lanzó a contarle una historia acerca de cómo su ex mujer había prometido perdonarlo por los errores que él había cometido durante su matrimonio y luego lo había abandonado de todos modos. Pero Skye no le escuchaba. Estaba demasiado emocionada. Tirando de Charlie, se fue en busca de Sheridan, que estaba sentada con Jonathan a una de las mesas de la cena.

Se acercó a ellos por detrás y se inclinó para susurrar al oído de su amiga:

—¿A que no adivinas lo que acabo de conseguir?

Sheridan y Jonathan se volvieron para mirarla. Skye les enseñó la tarjeta del senador.

—Vamos a comer con Denatorre y el alcalde.

—¿Estás de broma? —exclamó Sheridan.

Pero si Jonathan o ella hicieron algún comentario más, Skye no les oyó. Se incorporó al ver a dos personas con las que no pensaba encontrarse esa noche. Una era un detective alto y negro al que llamaban Tiny.

La otra era David.

En cuanto vio a Skye, David comprendió que ir a la fiesta había sido un error. Llevaba un vestido verde que se ceñía a su cuerpo en todos los lugares que él ansiaba tocar. Y con el pelo recogido hacia arriba estaba más guapa que nunca. David casi sonrió. Con aquel vestido estaba elegante y femenina, pero seguramente era capaz de levantar más pesas que la mayoría de los hombres del salón y de correr más que ellos, si no más rápido.

Tiny le dio un codazo, y David cayó en la cuenta de que se había quedado paralizado.

—¿Qué pasa? —dijo, irritado de pronto. Acababa de ver a Charlie Fox, el hombre de esmoquin que acompañaba a Skye, y le había caído mal a simple vista.

—Creía que íbamos a buscar un asiento.

—Sí —dijo David, pero eso significaba dejar de mirar a Skye y a su acompañante para no tropezarse con nadie, lo cual no le resultaba fácil.

Tiny eligió dos sitios cerca del fondo. Cuando se sentaron, los otros invitados sentados a la mesa inclinaron la cabeza educadamente y se presentaron. Luego, los camareros llevaron las ensaladas. Pero menos de cinco minutos después, David decidió cambiar de sitio. Sabía que haría mejor quedándose donde estaba, pero había una silla libre en la mesa de Skye, y pensaba ocuparla.

—Como acompañante eres una birria —masculló Tiny cuando David se inclinó para decirle lo que pensaba hacer.

David bajó la voz para que sólo lo oyera Tiny.

—No me necesitas. Estarás muy ocupado mezclándote con los invitados y buscando sospechosos.

Tiny ladeó la cabeza.

—Lo que me preocupa no es cómo voy a pasar la noche yo.

David formuló rápidamente una excusa para explicar su deseo de querer acercarse a Skye. Así sería más fácil controlar a quienes se acercaran a ella y vigilar lo que se decía. Pero a Tiny no podía engañarlo.

—Si nos vamos juntos, ve a buscarme antes de que haga algo de lo que pueda arrepentirme.

—No te fíes de mí. Ya sabes lo que pienso.

En realidad, David no lo sabía. Tiny rara vez hablaba de lo que pensaba o sentía.

—¿Que me estoy involucrando demasiado?

—Eso era antes.

—¿De qué estás hablando?

—Ya llevas bastante tiempo luchando contra esto. Tienes que decidir qué es lo que más lamentarías: si conseguir lo que deseas o renunciar a ello —el tono de Tiny sugería que era así de sencillo. Pero no lo era en absoluto. Desear a Skye y sucumbir a ese deseo iba contra todo aquello en lo que creía: cumplir lo que le había prometido a Lynnette, permanecer a su lado en lo bueno y en lo malo, ser un buen padre, respetarse a sí mismo.

Se levantó.

—Repito: ve a buscarme.

Tiny levantó las manos.

—Lo siento, colega, estás solo en esto.

—Ten amigos para esto.

—Puede que luego me des las gracias —dijo Tiny, riendo.

David no respondió. Masculló un «encantado de conocerles» dirigido a la pareja de su izquierda, cruzó la sala y se detuvo detrás de la silla vacía de la mesa de Skye.

—¿Les importa que me una a ustedes?

Una mujer situada a su derecha sonrió ampliamente. Era joven; tenía veintiuno o veintidós años, y estaba con sus padres. Eran, por tanto, tres. De ahí que hubiera un sitio libre.

—Claro que no.

El hombre del otro lado apartó la silla.

—Siéntese —dijo.

Los demás expresaron sentimientos parecidos, pero Skye no abrió la boca. Lo miró, ceñuda, y se volvió hacia su acompañante, Charlie Fox, el cual, según el rápido chequeo al que lo había sometido David, tenía en su haber un divorcio y dos hijos, nunca había sido detenido, no había pasado por la cárcel y no tenía multas de tráfico pendientes.

—¿A qué se dedica usted? —era de nuevo la mujer de su derecha. Tenía un ligero sobrepeso, pero era bastante guapa de todas formas.

—Soy detective del Departamento de Policía de Sacramento —contestó David.

Ella aplaudió con entusiasmo.

—¡Vaya! No habrá venido a investigar el tiroteo de anoche, ¿verdad?

Skye estaba sentada justo enfrente de él. Compuso inmediatamente una sonrisa dirigida a los demás, pero David sintió el cansancio y la fragilidad que se ocultaban tras ella.

—No —estaba allí con la excusa de que necesitaba asegurarse de que Skye no corría peligro. Si Oliver había mandado a Lorenzo a matarla, podía mandar a otra persona. Pero lo cierto era que no podía mantenerse alejado de ella. Le molestaba que Skye hubiera vuelto la espalda a lo que sentían el uno por el otro. Y sin embargo le daba la razón. Uno de los dos tenía que hacer algo. No podían seguir suspendidos en aquel limbo torturante.

—¿Qué tiroteo? —Charlie Fox dejó de comer y paseó una mirada inquisitiva alrededor de la mesa.

—¿No se ha enterado? —preguntó la chica—. Ha salido en todas las noticias. Y… y está usted con la señorita Kellerman, ¿no?

—Desde que me dejó mi mujer, no veo las noticias ni leo los periódicos —dijo él—. Es demasiado deprimente. ¿Qué ha pasado?

El padre de la chica, que estaba sentado a su lado, se inclinó y dijo:

—Ten un poco más de tacto, Jillian —o algo parecido.

Ella, de pronto, pareció indecisa.

—Eh… no estoy segura de que la señorita Kellerman quiera hablar de ello —dijo, reculando demasiado tarde.

Skye levantó la barbilla.

—No tiene importancia —dijo, pero David la conocía lo suficiente como para darse cuenta de que la fiesta estaba siendo un gran esfuerzo para ella.

Skye no había asimilado aún la muerte de Lorenzo, no entendía por qué se había presentado aquel hombre en su casa. Y sin embargo allí estaba, convertida de nuevo en el foco de atención. David odiaba verla en la posición vulnerable que había ocupado tras la agresión de Burke. Le enfurecía que se hubiera sometido a aquello voluntariamente, apareciendo en la fiesta. Necesitaba tiempo para asimilar lo ocurrido, para recuperarse.

Pero sabía que Skye haría cualquier cosa por El Último Reducto.

—En esas situaciones, uno hace lo que tiene que hacer —dijo David con firmeza, intentando evitar nuevas preguntas. Pero Charlie Fox no se dio por aludido.

—¿Te viste implicada en un tiroteo? —dijo, mirándola boquiabierto.

Skye palideció. Pero mantuvo su tensa sonrisa.

—Un hombre entró en mi casa. Tuve… tuve que defenderme.

—¿Quieres decir que le disparaste? ¿Que murió?

Los tenedores se detuvieron y se hizo un silencio incómodo en torno a la mesa.

—No fue… quiero decir que… —comenzó a decir Skye. Pero luego su garganta empezó a moverse como si intentara tragar salivar y empezó a parpadear rápidamente.

David notó que estaba al borde de las lágrimas. Ella apartó la silla de la mesa y huyó del salón sin decir palabra.

Diecisiete

David apareció antes de que la puerta del aseo se cerrara tras ella. Skye estuvo a punto de decirle que no podía estar allí, que aquél era el servicio de señoras, pero en realidad no lo era. Era un cuarto de baño pequeño, de estilo familiar, pensado para el uso de hombres y mujeres. Skye había preferido no ir al aseo de señoras porque allí podía cerrar la puerta y estar sola, lejos de las miradas curiosas y los comentarios entrometidos que tendría que soportar fuera. Necesitaba un poco de intimidad, pero no sabía exactamente por qué. Charlie Fox no había querido molestarla. Pero todas aquellas preguntas…

Lorenzo Bishop había ido a matarla. Ella sólo se había defendido. Entonces ¿por qué se sentía tan confusa y dolida?

Se tapó la cara para ocultar las lágrimas y evitó la mano de David cuando él intentó estrecharla en sus brazos.

—Ven aquí —dijo él, y, obligándola a volverse a pesar de sus intentos de apartarlo, la obligó a mirarlo.

Skye lo miró desafiante. Si David quería ver sus lágrimas, vería también la rabia y la confusión que él mismo provocaba. Pero él tenía una expresión tan torturada que su ira no duró mucho. Dejando escapar un sollozo, le rodeó el cuello con los brazos y lo estrechó con fuerza.

—No pasa nada —musitó él, besándola en la sien.

—No, claro que pasa —dijo ella—. ¿Qué va a ser de nosotros?

—No lo sé —susurró él y, tomando su cara entre sus grandes manos, la miró—. No puedo librarme de lo que siento por ti, haga lo que haga. Cuanto más intento olvidarme de ti, más te veo en sueños. Te hago el amor una y otra vez, sin cansarme nunca.

Skye sintió su erección contra la tripa y lo miró, jadeante.

—No, David. Es demasiado tarde. No puedo soportar que sigas rechazándome constantemente. Tengo que olvidarte, seguir adelante.

Él levantó la mano y pasó suavemente un dedo sobre su pecho.

—Yo no puedo olvidarte.

El cuerpo de Skye reaccionó, a pesar de su deseo de mantenerse indiferente. Pero siguió mostrándose desafiante.

—En realidad no me deseas.

—En eso te equivocas —dijo él—. En toda mi vida había deseado tanto a nadie.

Tocó con el dedo su pezón erecto y lo acarició levemente.

Pasaron unos segundos mientras se miraban el uno al otro, presas de una atracción más fuerte que su capacidad de resistir. Luego, lentamente, Skye levantó las manos y desató el lazo que sujetaba el corpiño de su vestido.

Cuando la tela cayó, comprendió por la mirada de David que ya nada les detendría.

David dejó escapar un suave gruñido y acarició la piel suave de los pechos de Skye mientras exploraba con la lengua cada centímetro de su boca. Luego cambió de postura, porque en alguna parte oscura y remota de su cerebro sabía que debía cerrar la puerta.

—Hacer el amor no servirá de nada —masculló, pero echó el cerrojo.

—No espero que cambie las cosas —dijo ella—. Después puedes marcharte, olvidarte de mí.

Evidentemente, ella ignoraba cuánto significaba para él.

—¿Crees que si hacemos el amor podremos seguir con nuestras vidas como si nada hubiera pasado?

—Sí —contestó ella con convicción.

Pero David sospechaba que era su deseo el que hablaba. De todos modos, ya no podía dar marcha atrás. Le estaba levantando la falda…

De algún modo, entre jadeos y caricias frenéticas, David logró apartarse lo suficiente para admirarla, para deleitarse en lo que ansiaba ver desde la primera vez que se encontró con ella en aquella habitación de hospital. La empatía y la indignación habían precedido al deseo, pero por poco. La había deseado desde el principio. A pesar de que acababa de divorciarse, a pesar de que tenía un concepto mucho más idealista de su capacidad para resistirse a la tentación, había deseado a Skye.

Miró la suave curva de su pecho izquierdo y su mano tembló al sentir en la palma el roce de su pezón duro. Ella jadeó y se estremeció, y David aprovechó que había entreabierto los labios para volver a besarla.

—Dime que tomas la píldora —masculló unos segundos después.

Ella se quedó paralizada.

—No. Yo… hace años que no me acuesto con nadie.

Los únicos preservativos que tenía David estaban probablemente en la mesilla de noche de la cama que antaño había compartido con Lynnette. No podía soportar, sin embargo, la decepción que veía en sus ojos. Y sabía que no podría soportar la suya propia si paraban ahora.

—Me retiraré —dijo.

Ella no dijo nada, pero intentó casi frenéticamente desabrocharle los pantalones. Y cuando lo tocó, David sintió que todos los músculos de su cuerpo se estremecían.

«No pasará nada», pensó. «Me retiraré. No hay de qué preocuparse». Pero en cuanto le bajó las bragas y la sintió cerrarse en torno a su sexo, tan cálida y tensa, comprendió que se estaba pidiendo demasiado a sí mismo. Aunque nunca había tenido problemas para tomarse el tiempo necesario, temió ponerse en ridículo. Y, en efecto, cuando Skye cerró las piernas a su alrededor, sintió que perdía el dominio de sí mismo.

Con ella no tenía la resistencia de costumbre. Estaba a punto de avisarla, pero cada instante era tan indescriptiblemente maravilloso que iba retrasándolo una y otra vez… hasta que ella se estremeció y musitó su nombre, y allí acabó todo. Él no pudo resistirse ni un segundo más. Por fin se obligó a apartarse, aunque estaba seguro de que era ya demasiado tarde.

—Puede que tengamos problemas —susurró cuando se dejaron caer contra la pared, intentando recuperar el aliento.

Pero sólo cuando su corazón recuperó su ritmo normal comprendió del todo lo que podía significar aquello.

—Ha sido una estupidez —masculló David.

Skye no dijo nada, ni siquiera lo miró. David comprendió que debía guardarse la decepción que le producía su propia irresponsabilidad y cerrar la boca. Skye tenía ya bastantes cosas de las que preocuparse, después de todo lo que había ocurrido. Además, ¿qué posibilidades había de que aquel encuentro diera como resultado un embarazo? David sabía que esas cosas pasaban, pero no eran muy frecuentes, ¿no?

—¿Estás bien? —preguntó mientras se arreglaban.

Ella asintió, pero en realidad no le estaba prestando atención. Estaba concentrada intentando volver a abrocharse el corpiño del vestido y sujetar los mechones de pelo que él había soltado de sus horquillas.

David alargó la mano para enderezar el lazo de aspecto tristón que ella se había hecho en el cuello, pero Skye se apartó.

—Así está bien. No te preocupes. No te preocupes por nada, ¿de acuerdo?

Sus ojos se encontraron por fin en el espejo.

—¿Qué quieres decir? —preguntó David.

Ella le ofreció una sonrisa trémula.

—Lo que he dicho. No ha sido… nada. Un momento de debilidad, eso es todo. No te fustigues por ello.

—Skye…

—Tengo que volver a la fiesta —se echó un último vistazo en el espejo, se limpió un poco de carmín corrido y salió apresuradamente.

David no estaba seguro de cómo interpretar su reacción. Seguramente Skye tenía tan poca idea como él de cómo asimilar aquello. Ninguno de los dos tenía costumbre de embarcarse en tórridas aventuras sexuales.

David pensó en ir tras ella. Sabía que debían hablar. Pero necesitaba unos minutos para ordenar sus sentimientos: la euforia, el deseo de más de lo mismo y el miedo gélido y torturante a que aquella única vez tuviera consecuencias irreversibles.

Pensó en su hijo. Había dejado a Jeremy en casa, con un canguro, para poder arrinconar a Skye en el aseo de un hotel. «Has hecho justamente lo que no querías hacer, idiota».

Y se había dicho que allí no corría ningún peligro. Que en la fiesta habría mucha gente.

Aun así, no podía arrepentirse del todo. No experimentaba emociones tan intensas desde… No recordaba ninguna otra ocasión. Siempre había podido pensar con claridad, actuar con cautela, hiciera lo que hiciese.

Se acercó al lavabo, se echó un poco de agua fría en la cara y se estaba secando las manos cuando oyó que llamaban a la puerta.

—¿Dave? ¿Estás ahí?

Tiny. Ahora aparecía…

David abrió la puerta y miró a su amigo con enfado.

—La caballería llega un poco tarde, ¿no crees?

—Te dije que no contaras conmigo. Además ¿cómo iba a saber dónde estabais?

—No hay muchos sitios por aquí.

Tiny sonrió sagazmente.

—Imaginé que llegaba un poco tarde cuando vi aparecer a Skye tan…

—¿Tan qué?

—Tan… arrugada.

David comprendió por su sonrisa maliciosa que a duras penas se había resistido al impulso de describir la apariencia de Skye de forma mucho más cruda.

—¿Yo estoy arrugado? —preguntó, intentando alisarse la ropa.

Tiny le dio una palmada en el hombro y echó a andar hacia el salón de baile, delante de él.

—No, sólo pareces satisfecho —dijo, riendo.

Pero se equivocaba. No estaba satisfecho. Aquel encuentro en el cuarto de baño sólo había conseguido aumentar su apetito.

—Estás muy callada esta noche —le dijo Charlie a Skye mientras bailaban All by myself, el tema de Celine Dion que estaba tocando la orquesta.

—Es que estoy cansada —dijo ella.

Y todavía tenía una larga noche por delante. La fiesta ni siquiera había llegado a su mitad. Se habría ido a casa, pero no soportaba la idea de volver sola a la casa del delta.

—Aquí hay mucha gente. A quinientos pavos por cabeza, esta noche habéis reunido un montón de pasta.

Charlar, aunque fuera de El Último Reducto, le costaba un enorme esfuerzo. Pero tampoco quería concentrarse en la letra de la canción. Resultaba especialmente dolorosa después de su encuentro con David y del vacío que le producía saber que él lo consideraba un error.

«Ha sido una estupidez».

Tal vez sí. Pero ella no podía evitar revivir cada instante. Todavía sentía el olor de David en su ropa. Y cuando cerraba los ojos lo sentía dentro de ella…

—¿Skye? —dijo Charlie.

Ella abrió los ojos e intentó acordarse de qué era lo último que había dicho Charlie. Estaba hablando de la fiesta, del dinero…

—No sabré la cantidad exacta hasta el final. Entonces es cuando meteremos la directa.

—¿Qué es eso?

Skye sentía la mirada de David fija en ella desde el otro lado del salón. Llevaba observándola desde que habían salido del cuarto de baño, pero no se había acercado.

Ella comprendió que debía prestar más atención a Charlie y se obligó a sonreír y a decir alegremente:

—Vamos a hacer que varias víctimas a las que ha ayudado la asociación cuenten su historia. Después pediremos a los invitados que levanten la mano si están dispuestos a donar diez mil dólares para ayudar a esas personas y a otras en su misma situación.

—¿Diez mil dólares? ¿De verdad crees que alguien dará ese dinero?

—Sí. El dinero ayuda a las víctimas de manera inmediata, satisface necesidades urgentes, y eso es muy estimulante, sobre todo cuando uno ve lo que han sufrido esas personas.

Temió que él hablara de nuevo de su propia experiencia o del tiroteo, pero Charlie no dijo nada. Debía de haber captado la indirecta cuando ella se levantó de la mesa.

—Al llegar, he visto a una mujer con quemaduras.

—Es Gina Wilkinson. Está en el programa.

—¿Qué le pasó?

—Hace cinco años, le dijo a su marido que quería el divorcio y esa misma noche él la drogó y prendió fuego a la casa. Gina estuvo a punto de morir abrasada. Perdió a uno de sus hijos gemelos en el incendio —la voz de Skye se suavizó mientras pensaba en Gina—. Es una oradora muy convincente.

—Es una historia trágica —dijo Charlie—. Pero diez mil dólares es mucho dinero. ¿Qué pasará si nadie ofrece tanto?

—Que iremos bajando las pujas hasta los cien dólares.

—Como no he tenido que pagar entrada, creo que eso sí podré donarlo, al menos —al dar una vuelta al ritmo de la música, Charlie pareció ver a David observándolos, porque lo señaló con la cabeza—. ¿Qué hay entre ese detective y tú? ¿Estáis saliendo juntos o algo así?

Ella se aclaró la garganta.

—No.

—Pues no te quita ojo. Creo que quiere enrollarse contigo.

Ya lo había hecho. Y ella nunca había experimentado un frenesí semejante. Se estremeció al recordarlo. Pero sabía que era una locura desear más. Su vida se le estaba escapando de las manos. Esa noche se había levantado el vestido en el aseo de un hotel, para un hombre que planeaba volver a casarse con su ex mujer. Y la noche anterior había disparado y matado a un hombre. ¿Qué haría a continuación?

—Ha venido porque me está ayudando con un caso —dijo. No mencionó que era su propio caso.

La canción terminó y Charlie la soltó. Pero Skye no quería sentarse, no quería dar a David ocasión de hablarle. Parecía más fácil pasar el tiempo en medio de la pista de baile, protegida por la música, cuyo volumen impedía hablar de cosas serias.

—¿Quieres seguir bailando?

Charlie vaciló, pero acabó asintiendo cuando ella se acercó.

—Está bien. Si tú quieres —dijo, pero acababa de deslizar los brazos alrededor de su cintura cuando David le puso una mano en el hombro.

—¿Le importa que les interrumpa?

Charlie lanzó a Skye una mirada cargada de intención y dio un paso atrás.

—En absoluto. Me apetece una copa.

Un instante después, Skye se encontró en brazos de David, meciéndose lentamente al ritmo de I will allways love you, de Whitney Houston.

David no dijo nada mientras bailaban. Apretaba a Skye más de lo debido, sabía que su actitud parecería impropia, si alguien reparaba en ello, pero no parecía capaz de refrenarse. Sólo pensaba en sus besos con la boca abierta, y en hacerla gemir y jadear y decir su nombre como treinta minutos antes. Quería alquilar una habitación, pero aquello caería dentro de la categoría de lo «premeditado», aún peor que el «aquí te pillo y aquí te mato» del cuarto de baño.

De todos modos, ya la había cagado y aquello iba a costarle muy caro. ¿Por qué no aprovechar la noche? Se imaginó en la ducha, dejando que el agua resbalara por los pechos de Skye y lamiendo las gotas. Podía salir a comprar condones primero y encontrarse con ella más tarde. Nadie los vería salir juntos.

Pero, si iban a verse, tenían que quedar ya. Su canguro no podía quedarse hasta muy tarde.

—¿Quieres que reservemos una habitación? —murmuró.

Skye se apartó un poco. Había en su expresión un asomo de sorpresa y de otra cosa, de algo que David no podía identificar.

—¿Esta noche?

—Sí —si no actuaba de inmediato, la mala conciencia se apoderaría de él. Y no podría entregarse a los deseos que estaban volviéndolo loco.

«Sé que tomarás la decisión acertada. Eres un buen hombre…».

Sacudió la cabeza mentalmente, intentando librarse de aquel eco. El ansia era demasiado fuerte, demasiado visceral para resistirse a ella. Tal vez, si sucumbía a la tentación y le hacía el amor a Skye hasta quedar saciado, podría controlar sus deseos y empezar de nuevo. Comportarse de manera más racional.

—¿Me estás pidiendo lo que creo que me estás pidiendo? —ella frunció el ceño, confusa.

—No he tenido suficiente. ¿Tú sí? —sonrió a Sheridan, que los observaba mientras bailaba con su pareja a unos pasos de allí. Hizo volverse ligeramente a Skye para esquivar la mirada inquisitiva de su amiga y le susurró al oído—: Me muero por hacerte el amor otra vez.

—¿Y quieres que alquilemos una habitación aquí?

—A no ser que prefieras ir a otro sitio.

Ella movió las caderas para ejercer más presión sobre su entrepierna, y David sintió que su sangre fluía de golpe hacia el sur. El olor de Skye, su tacto, eran absolutamente embriagadores. Ni siquiera podía pensar en Lynnette cuando la tenía en sus brazos.

—Pero volverás con ella, ¿verdad? —preguntó Skye—. Ya lo estás planeando.

Si quería poder volverse a mirar al espejo, tenía que hacerlo.

Al ver que él no respondía, Skye se puso rígida e intentó apartarse.

—Olvídalo.

—Espera. Yo… no tengo elección —contestó por fin.

La expresión de dolor que vio en sus ojos le dolió más que cualquier palabra cortante que ella hubiera podido proferir.

—Entonces yo tampoco tengo elección, David. No quiero las sobras. Déjame en paz, ¿de acuerdo?

—¡Espera! No es así como…

—¿Señorita Kellerman?

Skye había empezado a desasirse, pero David no quería que se marchara sin darle una explicación. Se quedó allí parado, y el flash de la cámara lo deslumbró.

—Soy Juanita Lowe, de The Sacramento Post —dijo una mujer baja y recia cuando el efecto del flash se difuminó.

David bajó las manos.

Skye parecía azorada, pero se rehizo rápidamente.

—¿Va a escribir un artículo sobre la fiesta?

—Sobre la fiesta en particular, no —la señora Lowe los miraba con atención—. Tengo previsto escribir una serie de reportajes sobre El Último Reducto.

—Eso es maravilloso —Skye esbozó aquella misma sonrisa frágil que David había visto poco antes. Maldición, cuánto deseaba que ella entendiera lo dividido que se sentía—. Han venido muchas personas a las que la asociación ha prestado su apoyo, si quiere usted hablar con ellas —estaba diciendo ella.

—Preferiría empezar por usted, si no le importa. ¿Tiene unos minutos para hablar del tiroteo de anoche?

No era de extrañar que la señora Lowe estuviera interesada en Skye. Quería la primicia del último bombazo informativo.

Incapaz de resistirse al impulso de protegerla, David dijo:

—La señorita Kellerman no está en situación de hablar de eso todavía.

Los ojos penetrantes de la periodista lo recorrieron con ávido interés. Evidentemente, no le hacía gracia que se entrometiera.

—¿Y usted quién es?

—David Willis.

—¿El marido de la señorita Kellerman?

Él hizo una mueca. Habían estado tan absortos en su atracción mutua que no habían bailado como amigos o compañeros. La pregunta sugería que la señora Lowe se había percatado de ello.

—No, sólo un amigo.

—Ah, claro. La señorita Kellerman no está casada —sonrió astutamente—. Pero su nombre me resulta familiar. ¿Nos hemos visto en alguna parte?

—No creo —contestó él, pero ella tardó sólo un segundo en identificarlo.

—Es usted el detective que investigó el caso de la señorita Kellerman, ¿verdad? En aquella época yo no trabajaba aún en la sección de sucesos, pero de todos modos seguí de cerca el juicio de Burke. Si no recuerdo mal, su nombre se mencionaba a menudo.

Demasiado a menudo para el gusto de David. A veces, los medios de comunicación le hacían un favor diseminando rápidamente ciertas informaciones. Pero en otras ocasiones se encargaban de hacer públicos datos que hubiera preferido mantener en privado. Sabía por experiencia que los periodistas no eran de fiar.

—Hubiera preferido que no fuera así —dijo.

—Es fantástico que se hayan hecho tan… amigos, pero… —miró a Skye y adoptó una expresión más candorosa—, ¿no tendría que ser la señorita Kellerman quien me dijera si quiere hablar conmigo o no? A fin de cuentas, fue ella quien nos envió un comunicado de prensa por fax a principios de esta semana.

—Me encantaría quedarme y charlar con usted, pero estaba a punto de marcharme —dijo Skye, y echó a andar hacia la salida.

David sabía que Skye no podía enfrentarse a aquella situación en ese momento. Lo que sentían era demasiado intenso.

—Sólo serán unos minutos —dijo la periodista tras ella.

La sonrisa fatigada que curvó los labios de Skye hizo que David se sintiera culpable por haberle complicado la vida.

—Lo siento, señora Lowe —dijo ella—, pero me duele mucho la cabeza. Si sigue interesada en entrevistarme, ¿por qué no me llama a la oficina cualquier día de esta semana?

Juanita Lowe frunció el ceño, pero inclinó la cabeza hacia su fotógrafo, que tomó otra instantánea antes de que Skye se alejara.

Skye no miró hacia atrás. Se detuvo un momento para despedirse de Charlie Fox. Luego salió al pasillo.

David quería ir tras ella. Odiaba pensar que su conversación acabara así, interrumpida por aquella periodista. Pero, mientras Lowe los estuviera mirando, convenía que mantuviera las distancias. Hablarle a Skye de Lynnette no cambiaría nada. Su ex mujer seguiría interponiéndose entre ellos.

—¿Cuánto tiempo llevan saliendo usted y la señorita Kellerman? —preguntó Juanita Lowe.

David sonrió con la mayor suavidad posible.

—¿Ahora le interesa escribir un artículo sobre su vida privada?

Ella se encogió de hombros.

—Ha ahuyentado usted a mi presa. Tendré que conformarme con lo que pueda conseguir.

—¿A quién demonios le importa si estamos juntos o no?

Ella levantó las cejas.

—¿A su esposa?

—Por suerte, no estoy casado —contestó con petulancia.

—¿Al departamento?

La mayoría de sus compañeros, incluido su jefe, se alegrarían tan poco como Lynnette de que se liara con Skye, pero David no estaba dispuesto a dar carnaza a Lowe.

—Lo siento. El caso de la señorita Kellerman se cerró hace tres años. Difícilmente podría haber un conflicto de intereses —dijo, y se dirigió hacia la salida.

Confiaba en haber disimulado sus emociones hasta el punto de que la señora Lowe se olvidara de lo que había visto. Pero la fotografía que vio en primera página del periódico al día siguiente lo convenció de que Lowe había decidido cobrarse venganza. En la fotografía, David aparecía abrazando a Skye. Ambos tenían una expresión intensa, una expresión que nadie esperaría ver en las caras de dos conocidos en un baile benéfico. El pie de foto decía: El detective David Willis, de la policía de Sacramento, y la defensora de las víctimas, Skye Kellerman, bailan en la fiesta de anoche, en la que se recaudaron 121.500 dólares que se destinarán a la ayuda a las víctimas de delitos violentos.

El artículo se centraba en la historia de la víctima de un incendio provocado, a la que El Último Reducto había prestado su ayuda. No mencionaba a David, lo cual hacía más evidente aún el enfado de la señora Lowe.

—Muchísimas gracias —masculló David al sentarse en la mesa de su cocina.

—¿Qué pasa, papá? —preguntó Jeremy, entrando en la habitación con el pijama todavía puesto.

David dobló rápidamente el periódico, lo dejó a un lado y se levantó para aclarar su taza de café.

—Nada, campeón. ¿Qué tal has dormido?

—Bien.

—¿Qué te parece si salimos a desayunar?

—¿A la cafetería de Carolina? —exclamó su hijo.

—Si quieres.

No era la cafetería preferida de David, pero a su hijo le gustaban las galletas de Carolina. Y salir del apartamento era preferible a quedarse allí esperando a que llamara Skye. Había intentado hablar con ella esa noche, al llegar a casa. Skye no había contestado, pero David no había dejado de pensar en ella desde entonces. Cuando no estaba recordando lo sucedido, le angustiaban las repercusiones que podía tener el haberse comportado como un adolescente sobreexcitado.

Suspiró al recoger las llaves del coche. Con la suerte que tenía, seguro que la había dejado embarazada…

Dieciocho

El sol brillante que entraba a raudales por sus ventanas la hizo entornar los ojos. Lo primero que pensó fue que hacía sol y que la niebla había desaparecido, después de varias semanas. Por algún motivo, aquello le pareció significativo, estimulante. Era como si anunciara el fin de la melancolía que se había apoderado de ella esos últimos días. Recordó entonces que la noche anterior había hecho el amor con David, y aquello también le pareció significativo, más que cualquier otra cosa, pero también surrealista. Sobre todo, porque había corrido un riesgo que nunca antes había corrido con otro hombre.

¿Quién habría imaginado que, después de más de tres años refrenándose, David y ella sucumbirían a su atracción tan súbitamente?

Se llevó una mano a la tripa, preguntándose si estaría embarazada. Esperaba sentir una punzada de pánico al pensarlo. David era tan fiel a Jeremy, y a la madre de éste, que seguramente acabaría siendo madre soltera. Y eso no era, desde luego, lo que esperaba del futuro. Pero no se serviría del amor que David pudiera sentir hacia un nuevo hijo para conquistarlo. O la quería y la deseaba, o no. Y si no la quería, ella, a fin de cuentas, no era una adolescente sin recursos. Tenía casi treinta años, una casa y experiencia y habilidades suficientes para ganarse la vida. Además, quería tener un hijo. No se había permitido pensarlo seriamente, pero hacía tiempo que sentía el deseo de ser madre.

Pero ¿podría seguir haciendo su trabajo si tenía un hijo?

Frotándose los ojos, se dijo que era prematuro intentar siquiera responder a esa pregunta, y se puso a pensar en otras cosas mientras se arreglaba rápidamente para irse al trabajo. Era domingo, y solía pasar los domingos en casa, limpiando, leyendo, navegando por Internet o poniéndose al día con el papeleo atrasado de la asociación. Pero después del tiroteo no quería estar allí. La casa del delta ya no representaba para ella la paz, el confort y la seguridad de su infancia.

«No pienses en el tiroteo». Intentó concentrarse en cosas básicas, pero no sirvió de nada. Seguía pensando en las manos de David, se las imaginaba acariciando las partes más íntimas de su cuerpo… y se angustiaba pensando en la posibilidad de estar embarazada.

«No lo estás». Casi siempre hacía falta más de un encuentro. La posibilidad de que se hubiera producido la concepción era remota, en todo caso, porque su ciclo estaba muy avanzado.

Decidió no pararse a pensar en la posibilidad, casi nula, de que fuera a tener un hijo. Pero cuando, de camino a la oficina, se paró en el supermercado a comprar unas manzanas, se descubrió siguiendo con la mirada a una madre que llevaba en brazos a un bebé. Mientras esperaba a que un semáforo se pusiera en verde, tras salir del supermercado, se sorprendió mirando melancólicamente a una niña pequeña que iba en el asiento trasero del coche de al lado. Y al pasar por Howe Avenue reparó por primera vez en una tienda de mobiliario infantil que parecía llevar años allí.

—¿Qué estás mirando?

Skye despertó del estado casi de trance en el que había caído unos minutos antes. Jasmine estaba en la puerta de su despacho. Que Skye supiera, no había asistido a la fiesta. Pero tal vez hubiera ido después de que ella se marchara.

—Nada, en realidad —dijo—. Sólo estaba tomándome un descanso. Llevo toda la mañana al teléfono, llamando a nuestros voluntarios.

—¿Qué has descubierto?

—Felicia Martínez me ha dicho que se le acercó un hombre preguntando por mi dirección. Al parecer, le dijo que tenía un paquete que entregar en mi casa. Un regalo de agradecimiento de alguien a quien yo había ayudado.

—Los voluntarios no tienen tu dirección, ¿no?

—Aquí no sería demasiado difícil averiguarla. Podría haber usado una caja vieja con mi dirección puesta para traer algo, o haberle pedido a alguno que se pasara por mi casa a dejarme algo… —Skye se detuvo bruscamente al ver la expresión avergonzada de Jasmine—. ¿Qué pasa?

—La verdad es que ahora que lo dices, creo que tengo apuntada tu dirección en mi calendario.

—¿Ves? Hay modos de conseguirla.

—Entonces, ¿se la dio Felicia?

—Dice que no. Pero no me ha hablado de ese encuentro antes de que yo le preguntara, así que tengo mis dudas.

—Seguramente pensó que no era nada.

—Sí, eso fue justamente lo que pensó.

—¿Ese hombre tenía las orejas agujereadas? ¿Y perilla?

—No. Felicia me lo ha descrito, pero no me ha recordado a nadie.

—Alguien tuvo que darle tu dirección.

—Estoy segura de que fue sin mala intención. Información suministrada por pura cortesía.

Pero ¿cómo sabía aquel hombre, fuera quien fuese, a quién dirigirse? ¿Había estado vigilando la oficina?

Skye miró la lista que había estado usando. Les estaba tan agradecida a sus voluntarios que no podía creer que alguno de ellos la hubiera traicionado conscientemente. Eran un equipo, trabajaban por la misma causa. Confiaban los unos en los otros.

Y ahora Burke, u otra persona, los estaba utilizando contra ella.

Dejó a un lado la lista porque odiaba pensar en aquella posibilidad.

—¿Cuándo has vuelto de Fort Bragg?

—Hace unos minutos.

—¿Has pasado la noche allí? —si así era, no parecía haber dormido mucho. Skye veía ojeras bajo sus ojos, a pesar de que su amiga tenía la piel morena.

—Tuve que quedarme. Era muy tarde cuando acabé de hablar con la policía.

—¿Qué tal ha ido todo?

Su amiga miró las fotografías que Skye tenía en la pared. Luego apartó la mirada. Obviamente, las caras de aquellos asesinos la perturbaban demasiado en ese momento.

—La policía ha detenido al culpable —dijo.

—¿Trabajaba en el aserradero?

—Sí.

—¿Y fue él quien mató a la otra niña?

—¿A Whitney Jones? Él lo niega, claro. Pero yo estoy segura de que sí.

—¿Qué te hace pensarlo?

Jasmine se estremeció, como si conocer a aquel hombre hubiera sido una experiencia desgarradora.

—Es… retorcido. Lo notaba con sólo estar en la misma habitación que él. Y… —respiró hondo—. Estoy convencida de que esas dos niñas no son sus únicas víctimas.

—¿Hay más?

—Puede ser. La policía está haciendo correr la voz, pidiendo a otros departamentos que revisen sus archivos.

Skye se quedó mirando a su amiga unos segundos, preocupada por su expresión de agotamiento.

—Espero que te hayan dado las gracias por tu ayuda, Jas. Este tipo de casos siempre te dejan agotada.

—No es sólo el caso, Skye —dijo Jasmine—. Esta vez, no. Habría que ser inhumano para no reaccionar ante una situación tan espantosa. Las familias de esas niñas… En fin, todo esto me trae recuerdos horribles. Pero…

—¿Qué? —insistió Skye.

Jasmine no solía ser tan reticente.

—Anoche tuve una pesadilla. No sé si significa algo, pero quería verte.

—¿Una pesadilla?

Skye bromeaba a veces con Jasmine sobre sus facultades paranormales, pero creía en ellas, aunque no entendiera cómo funcionaban. Sabía que Jasmine había dado pistas importantes a la policía. «Está viva, encerrada en una especie de almacén. Hay mucho ruido y tráfico, y un desguace cerca… Está enterrada junto a un arrozal, al pie de las vías del tren… Le tapó la boca y la nariz y le apretó la cara contra el suelo mientras le ataba las manos a la espalda…».

Skye había visto a menudo cómo encajaban aquellos datos. Pero algo le decía que un momento después iba a preferir no creer en las facultades de su amiga.

—¿Sobre qué?

—Sobre ti.

Skye sacudió la cabeza con nerviosismo.

—Pero… no es así como suele funcionar, ¿no? Normalmente tocas algún objeto de la persona desaparecida y percibes cosas sobre dónde puede estar o qué ha podido pasarle.

—Esto es distinto —agitada, Jasmine se pasó los dedos por el largo pelo negro y entró en la habitación—. No sé si debo preocuparme. Puede que sea un sueño corriente. Pero era tan vívido, Skye, tan parecido a… a las visiones que he tenido otras veces, a las que resultan ser ciertas, que me da miedo quitarle importancia.

Después de lo ocurrido el viernes por la noche, Skye temía oír aquello.

—¿Qué pasaba en el sueño? —preguntó, cruzando las manos para ocultar su crispación.

—Había una mujer rubia, con el pelo corto y desfilado. Gritaba que quería matarte, que le habías destrozado la vida.

—No conozco a ninguna mujer rubia con el pelo corto y desfilado.

—¿No? —Jasmine pareció aliviada.

—No salía su nombre, ¿verdad? —preguntó Skye, sonriendo débilmente.

Jasmine estaba preocupada para responder a su broma.

—No tengo ni idea de quién era, pero apestaba a tabaco. El olor era tan fuerte que cuando me desperté tuve la impresión de que todavía olía a humo.

El olor a tabaco había acompañado la aparición de Lorenzo en su casa. ¿Habría mezclado Jasmine varias cosas? Y de lo que veía, ¿qué parte era real y qué parte podía atribuirse a las extrañas divagaciones subconscientes que experimentaba todo el mundo? A veces, ni siquiera la propia Jasmine lo sabía.

—¿Nos estábamos peleando?

—Creo que sí. Ella lloraba, maldecía y te insultaba. Había sangre y un cuchillo. De vez en cuando, llamaba a una tal Kate.

Kate… A Skye le dio un vuelco el corazón. Había conocido a Jasmine y a Sheridan en un grupo de apoyo, después del juicio de Burke. Sus amigas no estaban al corriente de todo lo que había sucedido ese primer año después del ataque; sólo sabían lo que la propia Skye les había contado, y sus conversaciones se habían centrado en el trauma provocado por la agresión, no en el juicio posterior. Sheridan no llevaba viviendo en Sacramento el tiempo suficiente para conocer a Burke o estar informada del juicio. Y Jasmine acababa de instalarse en la ciudad cuando se conocieron. Así pues ¿era una coincidencia que Jasmine hubiera nombrado a la hija de Burke? Tenía que serlo. ¿No? Jane tenía el pelo largo y oscuro. Y, que ella supiera, no fumaba.

—No hay por qué preocuparse —dijo—. No conozco a nadie que encaje en esa descripción.

Jasmine seguía pareciendo preocupada.

—De todos modos ten cuidado, ¿de acuerdo?

Skye siempre tenía cuidado. Ése era uno de sus mayores problemas. Era demasiado recelosa para confiar en los demás, para acercarse a la gente. A veces se sentía como si viviera en una especie de esfera de cristal repleta de nieve, fuera de la cual se movía el mundo.

—Lo tendré —prometió.

Luego se dijo que no debía tomarse demasiado en serio el sueño de Jasmine. Kate era un nombre bastante común. Era muy posible que la Kate de su pesadilla fuera una mujer adulta. Además, ni siquiera la propia Jasmine estaba segura de que su sueño tuviera importancia.

—¿Qué crees que desencadenó esa pesadilla? —preguntó Skye.

Jasmine se dejó caer en una silla, frente a ella.

—Sheridan acababa de contarme lo del tiroteo en tu casa. Puede que fuera eso.

—Probablemente —respondió Skye.

Después intentó disimular el mal presentimiento que se había apoderado de ella contándole a su amiga cómo había ido la fiesta. Le dijo que habían conseguido reunir veinte mil dólares más de lo que esperaban y que tenía una cita para comer con el senador Denatorre y el alcalde.

—¡Eso es genial! —Jasmine sonrió por fin—. ¿Y te lo pasaste bien con Charlie? ¿No se emborrachó?

—Creo que no.

—¿No lo sabes?

—Me fui antes de que acabara la fiesta.

—Así que, en el aspecto romántico, fue un chasco.

—Sí, bastante —masculló Skye, evitando su mirada.

No creía que tuviera sentido hablarle a Jasmine de su encuentro con David. Había sido un episodio tan íntimo, tan apasionado, al menos para ella, que se llevaría el secreto a la tumba… a no ser que unas seis semanas después empezara a ganar peso y se hiciera evidente que había estado con alguien.

David se esperaba la llamada. Pero no esperaba que Lynnette tardara tanto en contactar con él. Ya había salido a desayunar con Jeremy y se había pasado por un centro comercial para comprarle a su hijo unas zapatillas de baloncesto nuevas cuando tuvo noticias suyas.

—¿Dejaste a Jeremy con un canguro para poder verte con Skye Kellerman? —preguntó ella sin preámbulos.

La amargura con que hablaba su mujer quemaba como ácido. David intentó convencerse de que Juanita Lowe y la fotografía aparecida en el periódico esa mañana habían empeorado las cosas. Pero eran las imágenes que guardaba en su cabeza las que lo atenazaban.

—Era una fiesta benéfica, Lynnette —quería decirle que no había significado nada, pero aquello le parecía una falta de respeto hacia Skye. Lo de la noche anterior había significado mucho. Cuando cerraba los ojos, todavía oía a Skye murmurando su nombre con desesperación, sentía cómo se apretaba contra él.

—Una fiesta benéfica a la que fuiste para estar con ella, David. No intentes negarlo.

—Seguramente sabrás lo del tiroteo —dijo él, intentando llevar la conversación a terreno más seguro.

Lynnette tenía que saber que un intruso había entrado en casa de Skye. Parecía poseer antenas que captaban todo lo que tuviera que ver con Skye, y la noticia del tiroteo había aparecido en todos los periódicos.

—¿Qué tiene eso que ver contigo? —preguntó.

—Intento protegerla.

—¿Acostándote con ella?

Él no dijo nada.

—¿Creías que Jeremy no iba a decirme que había una mujer en tu casa? ¿Que estaba en tu cama? Puede que yo no sea una santa, David, pero nunca he permitido que mi hijo encontrara a un desconocido en mi cama. Y no te humillaría dejando que apareciera en primera página una fotografía mía abrazando a otro hombre como si estuviera a punto de arrancarle la ropa.

David entró en la tienda de videojuegos, confiando en que Jeremy se distrajera y no oyera la conversación. Tapando el micrófono del móvil, señaló una Wii.

—Eh, campeón, mira eso. ¿Por qué no la pruebas?

Jeremy no necesitó que se lo dijera dos veces. Se acercó corriendo a la consola, soltó la bolsa de sus zapatillas nuevas y se puso a jugar. Mientras tanto, David se quedó en el pasillo, entre dos filas de videojuegos.

—No sabía que Jeremy iba a ir el viernes por la mañana. Mi madre lo llevó sin avisarme.

—Si hubieras sido sincero conmigo, tal vez eso no hubiera pasado.

—Nunca te he mentido, Lynnette.

—Dijiste que querías volver conmigo.

—Estoy intentando aclarar mis ideas —reconoció él.

Últimamente, la idea de volver con ella le parecía una especie de condena a prisión.

—¿Qué significa eso? ¿Es que quieres vivir con ella?

—No lo sé. Quiero pasar más tiempo con ella. Es lo único que puedo decirte.

—Así que te has acostado con ella.

David observó cómo se movía Jeremy mientras manejaba los mandos de la Wii. Ver a su hijo, todavía tan pequeño y vulnerable, le remordió la conciencia.

—No quiero hablar de eso.

Oyó que ella contenía el aliento.

—Te has acostado con ella.

Afligido, David apoyó el codo en el estante de su derecha. No era tan abnegado como para hacer lo que debía. Estaba dejando en la estacada a Lynnette, a pesar de sus esfuerzos.

—¿David? —insistió ella.

—Ahora no, Lynnette.

—Yo fui sincera contigo.

Él titubeó, preguntándose cómo explicarlo, pero la voz de su ex mujer se suavizó de pronto y un momento después aparecieron las inevitables lágrimas.

—¿La quieres? —preguntó Lynnette con un sollozo.

«Mierda». ¿Cómo demonios se había complicado así su vida?

Se masajeó la frente mientras buscaba la manera más suave de decirlo.

—Lynnette, necesito tiempo para… para descubrir a qué clase de amenaza se enfrenta Skye, si está relacionada con Burke, si Burke piensa volver a atacar. Eso es lo primero en este momento. Después podré aclarar mis sentimientos. Ahora mismo están pasando demasiadas cosas. Demasiadas.

—¡Yo no te estoy preguntando por Burke!

—Pero antes que nada tengo que descubrir qué está pasando. Lo demás…

—¡Papá, mira! ¿A que son chulas las imágenes?

David logró esbozar una sonrisa débil y respondió a su hijo con un gesto afirmativo.

—… tendremos que resolverlo más adelante, ¿de acuerdo?

—Otra vez pones tu trabajo por delante de mí. Pero yo no puedo poner mi vida en espera hasta que tú estés listo.

—Esto podría ser cuestión de vida o muerte, Lynnette.

—Así que mis sentimientos no cuentan. Tú ya no me necesitas. Soy una piltrafa, una carga que no quieres sobre tus hombros, especialmente ahora que puedes tirarte a una mujer tan atractiva mientras trabajas. ¿Cómo voy a competir yo con eso? —replicó ella, y colgó.

David sofocó un gruñido al cerrar el teléfono. Éste volvió a sonar casi inmediatamente, pero según el identificador de llamadas era su madre.

No pensaba contestar.

—¿Papá?

David quitó el volumen al teléfono y se lo guardó en el bolsillo de los vaqueros.

—¿Qué?

—¿Me la compras?

—No, campeón. Hoy no.

—Porfa…

Le costaba trabajo concentrarse el tiempo suficiente para contestar con coherencia. No lograba calmar el tumulto que sentía dentro.

—Puede que para tu cumpleaños.

—¡Pero para eso falta un año! Podría ganarme lo que cuesta —sus ojos tenían una expresión seria y esperanzada—. Podría lavarte el coche y… a lo mejor podrías pagarme para que saque la basura y…

—Ya tienes una Play Station —lo interrumpió David antes de que se le ocurrieran más formas de alargar la lista—. Y en Navidad te regalaron tres juegos nuevos.

—Pero la Play Station siempre está en tu casa.

—Tiene que estar allí. La casa de tu madre está en un buen barrio, no en un bloque de apartamentos como el mío. Cuando estás allí, quiero que salgas a hacer ejercicio y a jugar con otros niños.

—Pero tú siempre dices que vas a volver a casa y al final nunca vuelves. Cuando vienen mis amigos, no tengo la consola. Estaría bien poder jugar con ella de vez en cuando, ¿no?

David sabía que su hijo no necesitaba otra consola. Pero, teniendo en cuenta lo que estaba ocurriendo con sus planes de volver con Lynnette, sintió que le debía algo a su hijo.

—Está bien —dijo, y puso la Visa sobre el mostrador.

Jeremy se quedó boquiabierto.

—¡Gracias, papá! ¡Eres el mejor! —se abrazó a él, pero David no se sintió mejor. Intentaba reemplazar por objetos cosas importantes que debía darle a Jeremy; como un padre residente, una familia completa.

Justamente la clase de comportamiento que confiaba en poder evitar.

—Quiero verte.

Jane contuvo el aliento mientras aguardaba la respuesta de Noah. Se había ido a la parte de atrás del edificio y estaba cerca del contenedor, pero el humo del cigarrillo ayudaba a disfrazar su hedor, y de todos modos estaba tan angustiada que no reparaba en aquellos pequeños inconvenientes. Noah se había comportado de forma muy extraña la semana anterior, desde que Oliver había salido del hospital y estaba en casa. Era como si se sintiera responsable del apuñalamiento. Iba de visita a menudo, normalmente para llevar comida o alguna película que entretuviera a su hermano mientras se recuperaba. Pero cuando iba, apenas la miraba. Oliver y él hablaban y reían como si no hubieran pasado tres años separados.

Jane nunca se había sentido tan sola.

—No puede ser —dijo Noah—. Ya lo sabes.

—¿Me estás diciendo que ya no te importo?

—Te estoy diciendo… —pareció luchar por encontrar las palabras adecuadas— que desde que Skye Kellerman se presentó en la oficina veo… veo de otro modo las cosas.

¿Skye? ¿Otra vez?

—¿Cómo? —preguntó ella, aterrorizada al pensar que había perdido su único apoyo. La vida era ya bastante difícil. No podía pasar sin Noah. Ahora no. Primero tenía que sentirse con fuerzas.

—Skye no se lo ha dicho a nadie. Oliver no lo sabe. Ni siquiera sospecha.

—Jane, por favor, entiéndelo. No quiero hacerte daño. Sé que lo has pasado muy mal. Es sólo que… cuando Skye vino a verme, me sentí como un canalla, y no quiero sentirme así. Yo… tengo una buena esposa, Jane. Es un milagro que Wendy siga conmigo después de… de lo distante que he estado con ella. No quiero perder a mi familia, ni a Wendy ni a los niños, ni a mis padres, ni a Oliver.

—Entonces, ¿puedes… puedes olvidarte sin más de lo que sientes por mí? ¿Así como así? —el cigarrillo se había consumido casi hasta sus dedos, pero Jane se limitó a mirar cómo la llama seguía quemando la boquilla.

—No es fácil, pero no veo otro modo de arreglar lo que hemos hecho. Desde luego, confesar no mejoraría las cosas.

El hecho de que hablara de confesar convenció a Jane de que había contemplado esa posibilidad. Siempre había sabido que su mala conciencia sería un estorbo. Pero había dado por sentado que sus sentimientos hacia ella pesarían más que la culpa.

—Me he puesto esa minifalda que tanto te gusta. Y… y me he hecho un peinado nuevo. Ahora lo llevo rubio y corto —hizo un esfuerzo porque no le temblara la voz, por parecer más sexy que necesitada—. Podría pasarme por la oficina cuando se hayan ido todos. Podríamos hacerlo encima de tu mesa, como hace unas semanas. Te gustó, ¿recuerdas?

—Sí, lo recuerdo —pero su voz sonaba plana.

—¿Qué te parece? Podríamos darnos prisa y ni siquiera llegarías tarde a cenar.

Al menos, Noah vaciló antes de rechazarla.

—No. Se acabó, Jane. No quiero mentir más. Necesito volver a respetarme a mí mismo.

Jane se imaginó volviendo a casa sin la idea tranquilizadora de que Noah aún la deseaba, y se sintió desesperada. Desvalida. Oliver no se había recuperado lo suficiente para hacer el amor, pero estaba cada vez más fuerte. Ese día la había llamado para decirle que iba a salir a dar un paseo en coche. Hasta iba a ir a recoger a Kate al colegio. Ahora que podía moverse, no tardaría mucho en querer recuperar su vida sexual.

Pero Jane no quería acostarse con él. Tenía tan mal carácter… Siempre había tenido periodos en los que se mostraba arisco o encerrado en sí mismo. Ella había aprendido a esperar a que se le pasaran, pero su paso por la cárcel había extremado sus cambios de humor. A veces apenas le dirigía la palabra. Cada vez que ella le preguntaba si estaba bien, él le decía que necesitaba estar solo. Luego se encerraba en el dormitorio, con su cuaderno. O se sentaba a oscuras sin hacer nada. Otras veces se mostraba más cordial y sociable que nunca, y hasta hablaba de hacer una barbacoa e invitar a sus viejos amigos, para verlos a todos otra vez.

Evidentemente no entendía que a la mayoría de sus antiguos amigos no les interesaba retomar la relación con un ex presidiario condenado por agresión sexual; que seguramente lo tratarían con frialdad, como la habían tratado a ella. Jane se lo había dicho, claro. Varias veces. Pero Oliver no parecía entenderlo. Tampoco parecía entender que apenas tenían dinero para sobrevivir. ¿De dónde iban a sacar dinero para dar una fiesta? ¿Y cómo iban a permitir que aquellas personas, que se jactaban del tamaño de sus casas y del número de los coches y barcos que poseían, vieran la pocilga en la que vivían?

—Entonces, ¿se acabó? —preguntó Jane—. ¿No quieres volver a verme?

—Quiero ser una persona honrada. Lo entiendes, ¿verdad, Jane?

Ella lo entendía. Incluso lo admiraba por ello. Pero no sabía cómo iba a soportar su rechazo.

El cigarrillo le quemó los dedos, y lo tiró por fin. La quemadura le dolía, pero no era nada comparado con lo que sentía por dentro.

El teléfono emitió un pitido. Tenía otra llamada.

—Te dejo, entonces —dijo él.

Jane no respondió. Miró el identificador de llamadas. Era Oliver.

—¿Jane? —dijo Noah.

Ella siguió sin responder, no mencionó otra llamada. Confiaba en que él no colgara. Pero Noah puso fin a la conversación de todos modos.

—Lo siento —dijo, y colgó.

Aturdida, Jane se quedó allí, en medio del aire helado, mirando como la colilla de su cigarrillo se consumía lentamente sobre el asfalto. Oliver quería hablar con ella. Y era lo único que le quedaba.

Diecinueve

Las noches eran lo peor. Y saber que Oliver había salido del hospital y que seguramente iba ganando fuerzas de día en día sólo empeoraba las cosas. Skye creía verlo detrás de cada esquina. Cuando iba acercándose el momento de salir de la oficina, miraba atentamente por la ventana de su despacho, vigilando el aparcamiento como si pudiera verlo acechando entre las sombras, esperando para arrastrarla a los matorrales en cuanto saliera.

Solía salir de la oficina con Sheridan y Jasmine o, si ellas no estaban, corría a su Volvo con la mano metida en el bolso, agarrando la pistola. Lo mismo hacía cuando salía de la galería de tiro o de alguna de sus clases. En cuanto se metía en el coche echaba el seguro a las puertas, y durante el trayecto a casa miraba constantemente el retrovisor. Al llegar a casa se encerraba a cal y canto hasta la mañana siguiente. Había hecho arreglar la ventana y el teléfono, pero la empresa que le había instalado las rejas ya no existía, y decidió no molestarse en buscar otra. Desde lo sucedido con Bishop, tenía la impresión de que las rejas la apresaban dentro de casa, más que impedir que otros entraran. Y además, ese mes no tenía dinero para gastos extras. Tampoco había vuelto a conectar la alarma. No merecía la pena, si podía desconectarse tan fácilmente.

Sencillamente, debía tener cuidado. Pero todo el cuidado del mundo no haría que se sintiera segura. Lorenzo Bishop había logrado entrar en su casa, a pesar de todas sus precauciones.

David había reunido en un archivo todos los datos que había encontrado sobre Bishop: información sobre sus delitos anteriores, sobre su familia, que todavía vivía en Los Ángeles y decía no mantener contacto con él desde hacía tres años, sobre los lugares donde había trabajado y las ciudades donde había vivido, y sobre su dependencia de las drogas y sus entradas y salidas de centros de rehabilitación. Skye, pese a todo, no sabía de él mucho más que diez días antes, cuando sucedió el tiroteo. Al menos, no sabía lo único que de verdad le importaba: ¿lo había enviado Oliver? ¿O había sido otra persona?

Deseaba ardientemente disipar sus dudas de una vez por todas. Pero, aunque David trabajaba sin descanso por encontrar respuestas, seguían sin saber nada.

Se habían puesto en contacto varias veces desde la fiesta. Habían hablado de su comida con el senador Denatorre y el alcalde, que había ido mejor de lo que esperaba. El alcalde se había comprometido a hablar con el comisario jefe, para ver si podían mejorar la colaboración entre la asociación y el departamento de policía. Denatorre había dicho que apoyaba plenamente la propuesta. Aparte de eso, sus conversaciones con David siempre giraban en torno a Burke o a Bishop. Nunca trataban temas personales. David rara vez tenía buenas noticias que darle, y cada día que pasaba parecía más exhausto.

—¿Qué ocurre? —preguntó Skye al contestar a su llamada, y David se lanzó inmediatamente a hablarle del trabajo.

—No encuentro ninguna relación entre Oliver y Bishop —parecía lleno de frustración—. He revisado los anuarios de todos sus cursos en el instituto, he hablado con cientos de personas, he apretado las tuercas a las personas más próximas a Oliver y… nada.

—¿Qué hay de sus padres?

—No he podido hablar con ellos hasta hoy. Su madre respondió por fin al teléfono y me dijo que demandaría al municipio por acoso si seguía dejándole mensajes en el contestador.

—¿Qué le dijiste tú?

—Le pregunté si alguna vez había oído hablar de Lorenzo Bishop.

—¿Qué respondió?

—Que no. Y me colgó.

—¿Y Jane?

—Se echó a llorar, me dijo que no le sonaba el nombre, pero que ya ni siquiera sabe dónde tiene la cabeza.

Eran las cuatro de la tarde, pero Skye se había ido a casa temprano porque no se sentía capaz de hacer el viaje a oscuras. Necesitaba un descanso, olvidarse durante un rato del miedo que se apoderaba de ella cada noche después del trabajo, y el cielo azul y el sol dulce de la tarde de finales de enero habían sido un alivio.

Pero ahora empezaba a oscurecer, y aquel miedo corrosivo empezaba a atenazarla de nuevo.

—Puede que no esté relacionado con Oliver —dijo.

—Tiene que estarlo.

—Puede que se trate de otra persona, de alguien como Kevin Sheppard. Se puso hecho una furia cuando me negué a que trabajara como voluntario.

—No es Kevin Sheppard.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque hice averiguaciones cuando mencionaste su nombre, hace un par de días. Se mudó a Texas y sigue viviendo allí, con su madre. Además, no tiene ningún vínculo con Bishop.

—¿Y el marido de Tamara Lind?

—¿Layne? Tamara volvió con él antes de que Bishop entrara en tu casa. No creo que se haya molestado en vengarse, arriesgándose a ir a la cárcel, si ya tenía lo que quería.

Skye detestaba que Tamara se hubiera puesto de nuevo en peligro. Había hecho todo lo posible por convencerla de que se alejara de su marido. Pero Tamara no quería escucharla.

—Pero me odia.

—Te culpa por haberte entrometido en su matrimonio —dijo David—, pero tampoco tiene relación con Bishop. Y es un tipo impulsivo, de los que actúan en el calor del momento. No pagaría a nadie para que fuera a por ti.

Skye abrió el armario en el que guardaba la prueba de embarazado que había comprado tres días antes. Todas las noches se decía que por fin iba a deshacerse de la ansiedad que le causaba aquel incidente con David.

Y cada noche cambiaba de idea. Le daba demasiado miedo el resultado. No tenía ni idea de qué haría si la prueba daba positivo.

¿Se lo diría a David?

¿Podía decírselo? Le parecía absurdo crearle nuevos conflictos. Y no quería que mantuviera a su hijo por obligación, desde luego. No, si estaba embarazada, criaría a su bebé ella sola.

Pero ello ocasionaría toda clase de cambios en su vida…

—Entonces, ¿quién más podría ser? —preguntó al darse cuenta de que se habían quedado callados.

—Noah.

—Ya te he dicho que Noah no haría algo así.

—De todos modos lo he comprobado.

—¿Y?

—Tienes razón. No tiene ningún vínculo con Bishop.

Skye cerró la puerta del armario con energía y volvió al cuarto de estar para asegurarse de que había bajado todas las persianas. Después de lo de Bishop, se sentía constantemente vigilada.

—No me sorprende. ¿Qué me dices de Jane?

—No tiene dinero para pagar a nadie.

Skye pensó en el sueño de Jasmine y en la inquietante aparición en él de una persona que respondía al nombre de Kate. Aunque era muy poco probable que Jane estuviera conspirando para asesinarla, a veces la ira y la depresión impulsaban a las personas a hacer cosas extrañas.

—Pero Bishop era drogadicto. A veces esa gente hace cosas por muy poco dinero.

—Eso es verdad. He hecho algunas comprobaciones y no he encontrado nada, pero volveré a mirar.

—Gracias.

La conversación había acabado, pero ninguno de los dos colgó. Skye cerró los ojos. De pronto ansiaba una intimidad con él que diera una nueva dimensión a su vida.

Cuando por fin David habló, ella comprendió por qué no había colgado.

—Skye, respecto a lo que pasó la noche de la fiesta…

Ella agarró con más fuerza el teléfono.

—Ya te dije que no era nada. No te preocupes por eso.

—Estoy preocupado. Necesito saber si estás embarazada.

—No —contestó ella rápidamente, y confiaba en que fuera cierto.

—¿Estás segura?

El alivio que notó en su voz convenció a Skye de cuál debía ser su respuesta.

—Sí.

—Lo siento. No debí ponerte en esa situación. Sobre todo, con todo lo que está pasando.

Ella volvió a la cocina y se quedó mirando el armario en el que guardaba la prueba de embarazo.

—No pasa nada. Yo ya lo he olvidado.

—¿Sí?

—Claro.

—Tienes suerte —dijo él, y colgó.

Skye dejó escapar un largo suspiro al colgar. No estaba embarazada, se decía. No podía estarlo. Habían hecho el amor una vez. No habían usado anticonceptivos, sí, pero otras personas prescindían de ellos constantemente sin que pasara nada.

Estuvo quince minutos más discutiendo consigo misma, pero, al final, se obligó a sacar la prueba y a llevarla al cuarto de baño. Allí, siguió cuidadosamente las instrucciones y contuvo el aliento mientras esperaba el resultado.

«No pasa nada, no pasa nada», se decía una y otra vez. Pero cuando el indicador se volvió de color rosa, comprendió que sí pasaba algo.

Con cuidado de no romper el fino recorte de periódico que llevaba guardando más de una semana, Oliver le dio la vuelta y aplicó la barra de pegamento a sus bordes. Después, lo pegó en su cuaderno con la misma meticulosidad con que había pegado las demás fotografías de su colección.

Se recostó luego en el asiento y se quedó mirando a Skye en brazos del detective Willis.

Aquella fotografía demostraba que había tenido razón desde el principio: Willis deseaba a Skye. Era evidente por cómo la abrazaba, por la expresión de su cara. Y, al parecer, no había nada que se interpusiera en su camino. Willis ya no estaba casado, tal y como Oliver imaginaba. Lo había comprobado esa misma mañana en los archivos del condado: Willis se había divorciado.

Observó a Skye, preguntándose si ella le correspondía. Era posible. Willis tenía un buen cuerpo, era un hombre atractivo. A Oliver le gustaba imaginárselos juntos, pero no tanto como le gustaba imaginarse a David mirándolo a él. Había fármacos capaces de dejar indefensa a una persona, de impedirle mover un solo músculo. Con dinero suficiente, podía conseguirlos. Ya tenía localizados algunos. Internet era tan fascinante…

Imaginarse a David recostado en una silla, incapaz de moverse, mientras veía cómo era violada Skye, lo puso a cien. Desde que había vuelto a casa, no se había excitado tanto.

—¿Oliver? ¿Estás ahí?

Era Jane, al otro lado de la puerta.

—Qué oportuna —masculló él para sí mismo.

Cerró el cuaderno, lo guardó entre el cabecero y la pared, se quitó los pantalones y se colocó de lado en la silla para que ella viera claramente lo que tenía que ofrecerle.

—Pasa.

Jane abrió la puerta con timidez. La última vez que lo había molestado, Oliver se había enfadado con ella. Pero no lo había hecho con mala intención. Él siempre había sido bueno con ella. Lo que ocurría era que le estaba costando trabajo adaptarse.

Ella bajó inmediatamente los ojos hacia su miembro, pero no sonrió, ni se acercó, como Oliver habría esperado después de tres años. Oliver procuró ignorarlo.

—¿Dónde está Kate? —preguntó.

Jane parpadeó varias veces antes de contestar. Cuando por fin lo hizo, tardó en salirle la voz.

—Su amiga… —se aclaró la garganta—. Su amiga Valerie la ha invitado a dormir.

—Así que estamos solos —le lanzó su sonrisa más infantil.

—¿Seguro que… que te sientes con fuerzas? No quiero que… que te hagas daño.

Por eso estaba tan reticente. Oliver lo entendía por fin.

—¿Qué quieres decir? Llevo tres días montando en bici —dijo—. No voy a hacerme daño. Ven aquí.

Al ver que ella dudaba, estuvo a punto de perder la erección y sintió que la ira, que últimamente bullía casi a flor de piel, volvía a apoderarse de él. ¿Acaso no se daba cuenta Jane de lo difícil que era aquello para él? ¿De que ni siquiera se le ponía dura si no pensaba en Skye?

Claro que no. Jane era tan estúpida… Antes, a él le gustaba ser el más listo de los dos, ver aquella adoración en sus ojos cuando decía algo que ella no entendía, o usaba una palabra con la que no estaba familiarizada. Pero ya no le agradaba como antes. En cuanto ella llegaba a casa, él se marchaba a dar vueltas con su bicicleta nueva, sólo para no volverse loco. Al menos, cuando montaba en bici, podía revivir la primera vez que vio a Meredith, o a Amber y Patty. También había pasado varias veces por el lugar en el que vio por primera vez a Skye sentada en una tumbona, a la puerta de su apartamento, y había podido recordar cómo la saludó él con la mano y cómo sonrió ella…

—¿Quieres hacer el amor? —preguntó Jane.

—¿Tú no?

Ella asintió con la cabeza.

—Claro.

Pero cuando se metieron en la cama y comenzaron a besarse, Oliver se desinfló y ella no pudo hacer nada por evitarlo.

—Tal vez, si me dejaras que te atara… —sugirió él.

—¿Qué?

Parecía escandalizada, y a Oliver le dieron ganas de gritarle. Aquello no era culpa suya. Si ella no se hubiera descuidado tanto, si no se hubiera vuelto tan fofa, tal vez podría hacerle el amor.

—Ya sabes, quizás estaría bien probar algo un poco distinto —dijo.

Jane se apoyó en un codo para mirarlo a la cara.

—Pero, entre el juicio y todo eso, hace más de tres años que no hacemos el amor a la, eh, a la manera tradicional. No puedes haberte aburrido ya.

—Así que sigues siendo tan sosa como antes —Oliver no ocultó su decepción.

Jane se mordió el labio inferior.

—Yo no soy sosa.

—Entonces, ¿qué estás dispuesta a hacer?

—¿Qué quieres que haga?

—Ya te lo he dicho. Deja que te ate.

Jane se apoyó en el cabecero y acercó las rodillas al pecho.

—¿Con qué?

—Con las sábanas. No te dará miedo, ¿no?

—Noooo —contestó ella lentamente.

Oliver corrió al armario donde guardaban la ropa de cama. Pero cuando regresó, ella parecía aún menos convencida que antes.

—A mí no me excita que me ates —dijo.

—Llevo tres años y medio sin acostarme con nadie, Jane. Esperando para estar contigo. Sólo quiero que ésta sea una ocasión para recordar. ¿No podemos hacerlo de alguna manera distinta? ¿Especial?

Ella sonrió por fin.

—Está bien.

—Date la vuelta.

Ella parpadeó, sorprendida.

—¿Para qué?

—Porque quiero que estés boca abajo.

—Entonces no podremos vernos.

Y él no tendría que recordar constantemente que no era a ella a quien deseaba.

—Mucha gente lo hace así. Vamos, no voy a hacerte daño. ¿Te he hecho daño alguna vez?

—No —su pecho se levantó como si hubiera respirado hondo—. Sé que no vas a hacerme nada —dijo. Luego dejó de arrugar el ceño y de dar rodeos y se dio la vuelta para que él la atara—. Has apretado demasiado los nudos —se quejó cuando él acabó.

Él no los aflojó. Aquello empezaba a excitarlo.

—No tendrá gracia, si puedes soltarte.

—Pero las sábanas me están cortando la circulación.

—No vas a estar así mucho rato. Estate quieta, quiero ponerte también una venda en los ojos.

Sacó del cajón de los calcetines el pañuelo que usaba para limpiar sus gafas de leer para taparle los ojos con él. Pero ella se resistía. Sacudía la cabeza, y así no había manera.

—¿Por qué tienes que vendarme los ojos? —preguntó.

«Para que no veas el cuchillo que he comprado hoy». Oliver no pensaba usarlo con ella, naturalmente. Sólo quería sentirlo en sus manos mientras se divertía.

—Sólo es un juego, Janey —dijo, usando su diminutivo para tranquilizarla—. Relájate, ¿de acuerdo? La gente juega a esto constantemente.

—No quiero que me vendes los ojos —repitió ella, pero ya estaba atada, así que Oliver le puso la venda de todos modos, y al hacerlo, mientras ella se retorcía, forcejeaba y le suplicaba que la soltara, se convenció de que no iba a tener problemas para consumar.

—Basta, Oliver —gimió ella—. No me gusta lo que estás haciendo.

Precisamente por eso le gustaba tanto a él. Ansiaba ponerle el cuchillo en el cuello, sentir el calor de su sangre. Así cerraría la boca. Con sólo recordar los gemidos sofocados de pasados encuentros, su entrepierna se inundó de testosterona.

—Vamos, Jane —le suplicó—. He pasado tres años en la cárcel. ¿No puedes dejarme que te lo haga como me apetece por lo menos una vez?

Ella dejó de forcejear.

—Es que me siento muy indefensa. Y no me gusta.

Oliver no podía forzarla, o ella se quejaría a su familia, y haría que todos empezaran a dudar de lo que les había contado sobre su pasado.

—Lo sé. Pero vas a hacerlo por mí, ¿verdad? Por favor… Luego dejaré que me ates tú.

Ella no dijo nada.

—Yo jamás te haría daño.

—Lo sé —repitió Jane.

Pero cuando la tuvo atada y con los ojos vendados, y empuñó el cuchillo, Oliver temió hacérselo. Ya no era el enclenque al que todo el mundo avasallaba. Podía hacerse respetar. Tenía la vida de Jane en sus manos, y podía segarla con un solo golpe de muñeca.

—¿Qué es eso? —preguntó ella unos minutos después, con una nota de terror en la voz—. ¿Qué tienes en la mano?

Él apartó un poco el cuchillo.

—Nada —mintió. Luego le acarició el cuello con la otra mano y lamentó tener que andarse con tanto cuidado.

Jane esperó hasta que Oliver se quedó dormido. Luego salió de la habitación sin hacer ruido. Oliver había sido muy bruto con ella, más bruto que nunca. Y aunque luego había intentado redimirse con besos y abrazos, y le había dado las gracias una y otra vez por ser tan comprensiva, Jane se sentía maltratada. Tenía miedo. No sabía si era la cárcel lo que había provocado aquel cambio en su marido, o si el tiempo que Oliver había pasado en prisión sólo había sacado a la luz algo que antes estaba escondido, pero tenía que contárselo a Noah. Empezaba a creer que Skye tenía razón: Oliver era peligroso.

Entró en el cuarto de baño, cerró la puerta, encendió la luz y se miró al espejo. Con el pelo rubio y corto apenas se reconocía. Pero enseguida apartó los ojos de su cara. Tenía los pechos enrojecidos y magullados, marcas de dientes en un hombro y el trasero colorado por los azotes que le había propinado Oliver. Su marido no le había desgarrado la piel, ni le había hecho sangre, pero tampoco le había hecho el amor. De eso no había duda. La crueldad que había demostrado resultaba impactante y aterradora. Y tenía algún objeto en la mano derecha, algo que no había querido enseñarle. Había impedido que entrara en contacto con su piel, pero Jane había sentido el roce de algo duro y plano cuando Oliver por fin se había desplomado a su lado.

Jane se miró las manos, hinchadas por las ataduras. Ésa era otra. A Oliver no le había importado atarla demasiado fuerte, ni había cumplido su promesa de darse prisa. Justo cuando parecía a punto de acabar, se retiraba y esperaba unos minutos, intentando alargar la sesión todo lo posible. Y así una y otra vez.

Jane notó el escozor de las lágrimas en los ojos y, conteniendo el aliento, aguzó el oído por si escuchaba algún movimiento en el dormitorio. Nada. Seguramente Oliver dormiría toda la noche de un tirón. Lo que le había hecho, le resultaba inconcebible pensar que lo hubieran hecho juntos, parecía haberlo satisfecho mucho más que cualquier otra cosa que hubieran hecho antes.

Animada al comprobar que Oliver no se movía, descolgó su albornoz del perchero de la ducha, abrió la puerta con cuidado y se fue a la cocina. Notó el olor de las cebollas del pastel de carne que había hecho un rato antes, y el del moho que parecía impregnar siempre aquella casa. Creía haber tocado fondo cuando, tras ser condenado Oliver por un delito que ella no creía que hubiera cometido, tuvo que recurrir a su cuñado en busca del cariño y el apoyo que necesitaba. Pero estar casada con un ex presidiario al que ahora creía culpable, como mínimo, de intento de violación, y posiblemente de asesinato, era mucho peor. Tenía que alejarse de él, y llevarse consigo a Kate.

Pero no tenía recursos. Gracias a la bicicleta que se había comprado Oliver, su cuenta estaba en negativo, y seguiría así hasta que cobrara. Oliver, además, había insistido en comprar champán y solomillo para celebrar su regreso. Ella lo había comprado con la esperanza de que una cena lujosa los ayudara a adaptarse, pero había sido un gasto innecesario. Al decirle a Oliver que estaban en números rojos, él se había encogido de hombros y había dicho que los de la tienda podían esperar. Cuando ella añadió que el banco les cobraría veintisiete dólares de recargo por cada cheque devuelto, él la había mirado con desdén y había dicho:

—¿Es que no crees que yo valgo esos veintisiete dólares?

Levantó el teléfono de la encimera llena de cosas, donde la esperaban los platos de la cena, los cuales tendría que fregar antes de irse al trabajo por la mañana, salió al porche y marcó el número de Noah.

Contestó Wendy, soñolienta.

—¿Sí?

—Wendy, soy Jane.

Hubo una larga pausa. Cuando volvió a hablar, su cuñada parecía mucho más despierta.

—¿Qué ocurre, Jane? ¿Se te ha atascado otra vez el váter?

A Jane le dio un vuelco el corazón. Wendy sospechaba algo. O quizá ya lo sabía. No le extrañaría que Noah se lo hubiera contado. Pero no podía responder al sarcasmo que teñía las palabras de su cuñada.

—No, es por Oliver. Yo… necesito hablar con Noah, si no te importa.

—¿No puedes esperar hasta mañana? —preguntó Wendy.

Jane suponía que sí. Oliver estaba dormido. Ella no corría peligro inmediato. Y por las mañanas se levantaba antes que él. Pero se sentía tan… utilizada y violentada y… y tan poco querida…

—Lo… lo siento, Wendy —empezó a llorar. No pudo evitarlo.

—Jane, sé que has sufrido mucho, pero ahora que Oliver ha vuelto, tienes que dejar de apoyarte tanto en mi marido.

—Pero se trata de Oliver.

—Va a costaros adaptaros a la nueva situación. Pero lo conseguiréis, ¿de acuerdo? Le diré a Noah que te llame por la mañana. O mejor, ¿por qué no hablas con Betty o con Maurice?

Noah se lo había contado. Había confesado. Wendy siempre había sido comprensiva, y ahora estaba siendo generosa, teniendo en cuenta lo que había pasado. Pero Jane se sentía desnuda y en carne viva.

—Sí, claro… Entiendo. Yo… —sentía un nudo en la garganta—. Los llamaré mañana.

—Bien —dijo Wendy, y colgó.

Jane se sintió tentada de acercarse a su casa y arrojar una piedra a la ventana. Sabía que Noah no podría dejarla en la calle. Seguía sintiendo algo por ella. Tenía que sentirlo. No hacía tanto tiempo que habían estado juntos en su despacho.

Pero entonces oyó un ruido tras ella. Al darse la vuelta, vio a Oliver mirándola por la ventana delantera. La miraba con tanta frialdad que Jane se quedó paralizada un momento.

Él dejó de mirarla al fin y abrió la puerta.

—¿Qué haces?

¿Eran imaginaciones suyas o parecía desconfiar de ella?

—Tenía que llamar a Wendy —dijo Jane—. Quería… quería que le cortara el pelo mañana a primera hora, pero cuando estaba a punto de quedarme dormida me he dado cuenta de que ya tenía otra cita.

—Es más de la una. ¿No es un poco tarde para molestarla por eso?

—He pensado que a lo mejor todavía estaba despierta, viendo una película. No quería que madrugara para nada —Jane había empezado a temblar. Su albornoz era muy fino, y no llevaba zapatillas, pero Oliver le impedía entrar en casa—. He… he salido para no despertarte —añadió.

Oliver no se movió.

—No irás a hacer un drama de nuestra pequeña sesión de bondage, ¿verdad?

No se había tragado por completo su historia.

—Claro que no.

—Entonces, ¿te ha gustado?

Jane lo había detestado con todas las fibras de su ser, pero se obligó a sonreír.

—No ha estado mal.

—El sexo es un toma y daca entre maridos y mujeres. Ya lo sabes.

—Claro.

—Y lo que pase en nuestro dormitorio, queda entre nosotros, ¿verdad, Jane?

La suavidad de su voz era engañosa. Jane entendía por fin hasta qué punto lo era.

—Sólo es asunto nuestro —contestó.

Oliver se apartó de la puerta y la dejó pasar, pero no le tendió el brazo, ni la tomó de la mano, ni la condujo al dormitorio con él. Esa noche, ya no le servía de nada. La dejó de pie en la cocina, mirando fijamente la oscuridad.

Veinte

—He encontrado un vínculo.

Skye resistió el impulso de taparse la tripa con la mano cuando David se levantó para apartar la silla de enfrente. La había llamado justo antes de mediodía y le había pedido que se encontrara con él para comer en el California Bar & Bistro, en Arden Way. Skye había aceptado porque David le había dicho que tenía noticias.

—No me digas que es Jane —dijo, sorprendida.

—Es Noah.

La camarera les interrumpió. Saludó a Skye y puso en la mesa un vaso de agua. Skye logró esbozar una sonrisa tenue, sin dejar de prestar atención a David. ¿Noah?

—Pero dijiste que no era él.

—Me equivoqué. Lorenzo trabajó una vez para él en una obra.

—La empresa de Noah no aparecía en la vida laboral de Lorenzo —Skye había leído varias veces la información reunida por David.

—En realidad, trabajó casi un año para uno de los subcontratistas de Noah. Y tampoco eso aparecía en su vida laboral, porque fue bajo cuerda.

—¿Cobraba en efectivo?

—Exactamente.

—¿Cómo lo has descubierto?

—Esperé a que Noah saliera de la oficina y luego me dejé caer por allí para charlar un rato con su secretaria.

Skye recordaba a la joven delgada y esbelta a la que había visto allí al ir a hablar con Noah sobre su aventura con Jane.

—¿Se acordaba de Lorenzo?

—No, pero me dio una lista de las subcontratas con las que habían trabajado en los últimos años. La semana pasada mandé a todas una copia de la fotografía de Lorenzo y esta mañana, un trabajador de una cementera se puso en contacto conmigo. Vio la foto de Lorenzo en la mesa de su jefe y le llamó la atención. Leyó que se solicitaba información sobre él y me llamó para decirme que había trabajado con Lorenzo un par de veces.

Skye apoyó los codos sobre la mesa y se inclinó hacia él para que los clientes de las otras mesas no la oyeran. El restaurante estaba muy concurrido, incluso para ser viernes.

—Pero, si Lorenzo sólo trabajó un tiempo para una de sus subcontratas, ¿cómo es posible que Noah lo conociera lo suficiente como para encargarle que me matara? Por las informaciones que has reunido sobre Lorenzo, no parece probable que fueran amigos.

—No es tan raro como puede parecer. Un capataz puede pasar varios días trabajando en una obra en la que también estén trabajando sus subcontratistas. Y cuando se está tan cerca de alguien, aunque sólo sea una semana, la gente entabla relación.

Ella sacudió la cabeza.

—No veo a Noah mandando a Lorenzo a mi casa.

La camarera fue a tomarles nota, y Skye echó un vistazo rápido a la carta y eligió una ensalada de pollo. David optó por una hamburguesa con beicon.

—No sé cómo sucedieron las cosas —dijo David—, pero ahora sabemos por dónde empezar a buscar.

—Tal vez Jane pueda decirnos algo más. Conoce a Noah tan íntimamente como a Oliver.

—Jane no está bien. Me temo que está al borde de sufrir una crisis nerviosa.

—¿Tan mal está?

—Ayer me pasé por su trabajo. En cuanto me vio, se fue al cuarto de baño. Se encerró allí y no quiso salir.

La preocupación que sintió Skye fue una sorpresa para ella misma. A fin de cuentas, Jane la odiaba.

—¿Y su hija, Kate?

—Ella está bien. Pasa mucho tiempo con la madre de Oliver —David bebió un sorbo de agua con hielo—. Creo que voy a ir a hablar con Wendy, la mujer de Noah. Durante el juicio estuvo muy callada, pero parecía atenta a todo y me dio la impresión de que analizaba las cosas con cierta objetividad. Algo me dice que tiene una buena cabeza sobre los hombros. Puede que se avenga a razones.

—Puede que conmigo se muestre más receptiva.

Él levantó las cejas.

—¿Bromeas? Para la familia de Oliver, tú eres el diablo personificado.

—Lo sé. Pero no soy tan amenazadora como un oficial de policía. Y de toda su familia, Wendy fue la única que me miró con amabilidad durante el juicio.

—¿Te dio la impresión de que te creía?

—No, creía lo que contó Oliver: que yo lo había atacado porque estaba drogada. Pero me pareció que también estaba convencida de que yo creía sinceramente en la historia que estaba contando.

David frunció el ceño.

—No quiero que Noah te vea hablando con ella.

—Yo tampoco.

—Y además tienen hijos, así que no puedes acercarte a la casa.

Skye jugueteó con sus cubiertos, preguntándose si podría comer. Estaba demasiado inquieta por la posible implicación de Noah. Y luego estaba el bebé, del que no se olvidaba ni por un instante. «Voy a tener un hijo tuyo».

—¿Dónde, entonces? —preguntó.

—En su trabajo, supongo.

—¿Dónde trabaja?

David tenía una sombra de barba en la mandíbula, como si esa mañana no se hubiera parado a afeitarse, y había arrugas de cansancio alrededor de sus ojos. Skye no pudo evitar fijarse. Ni pudo evitar preocuparse por él.

—Es maestra sustituta.

—Entonces será difícil seguirle la pista.

La camarera les llevó la comida.

—Veré qué puedo hacer y te llamaré en cuanto haya elegido el momento y el lugar adecuados.

Desde la fiesta, se comportaba con absoluta profesionalidad. Volvía a ser cien por cien el de antes. Obviamente, quería asegurarse de que lo sucedido en el Hyatt no volvía a ocurrir. Pero no se mostró frío. Entrelazó los dedos con los de Skye y acarició su palma con el pulgar en una caricia al mismo tiempo tierna y sensual.

Skye sintió un temblor de excitación sexual.

—Eres preciosa —dijo él.

—¿No fuiste tú quien dijo que estas cosas no servían de nada? —respondió ella. Intentó apartarse, pero él no la soltó.

—Ya no puedo seguir luchando contra esto.

Skye sintió una opresión en el pecho.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero pasar más tiempo contigo.

—¿Y Lynnette?

—Ya se lo he dicho.

Ella miró sus manos entrelazadas. ¿Pasarían juntos una o dos semanas y luego él volvería con su ex mujer?

—No sé, David —dijo. Había tanto en juego… Ella no quería una aventura pasajera. Quería casarse con él y fundar una familia.

Pero una relación duradera tenía que empezar por alguna parte, ¿no?

—¿Eso es un no? —preguntó David.

—¿Tienes a Jeremy este fin de semana?

—No.

Ella le sostuvo la mirada.

—Entonces, ¿por qué no vienes a casa a cenar esta noche?

Él le lanzó una sonrisa sexy.

—¿A qué hora?

—¿A las siete?

—De acuerdo —dijo David.

Cuando él le soltó la mano y ella empezó a comer, Skye habría jurado que veía a Lynnette al otro lado de la puerta del restaurante, mirándolos a través del cristal.

—¿Qué ocurre? —preguntó David, siguiendo su mirada. Pero aquella mujer desapareció antes de que Skye pudiera verla bien.

—Nada —contestó distraídamente, y siguió comiendo.

Noah no la llamó. Jane esperó, pensando que tenía que haber oído la llamada de la noche anterior, que debía de haber escuchado la conversación de Wendy. Seguramente estaba en la cama, al lado de su mujer. Pero si había oído la conversación, no le interesaba.

Finalmente, Jane se alteró tanto que apenas pudo trabajar. ¿Cómo podía haberle contado Noah lo suyo a Wendy? Era una traición, una injusticia. Ahora, él era el arrepentido, el que tenía una oportunidad de disculparse y de intentar compensarla por lo que había hecho. Y Jane era la zorra que lo había provocado todo y que merecía el rechazo de ambos.

—¿Qué te pasa hoy? —le espetó Danielle cuando se le cayeron las tijeras al suelo y tuvo que volver a esterilizarlas por tercera vez.

—Nada —masculló. Danielle no lo entendería. Era madre soltera, huérfana desde hacía un año y no tenía una vida fácil. Pero nadie tenía problemas como los suyos. Ella había perdido a su madre hacía mucho tiempo, así como a la tía que la había criado. No había conocido a su padre. Y eso había sido antes de casarse con Oliver Burke.

En cuanto Jane acabó el corte de pelo que estaba haciendo, Danielle la obligó a apartarse.

—Tienes que calmarte o acabarás haciéndote daño con las tijeras.

Ya parecía haberse hecho daño. Se mordía tanto las cutículas que tenía todos los dedos heridos. Tenía que ponerse tiritas cuando iba a trabajar para no asustar a los clientes.

—Lo… lo estoy intentando —se moría de ganas de fumarse un cigarrillo, aunque apenas hacía veinte minutos que se había fumado el último.

La expresión de Danielle se suavizó al mirarle los dedos.

—Mira, ¿por qué no te vas pronto a casa? De todas formas, no sé cómo puedes cortar el pelo con esas cosas puestas. Yo puedo arreglármelas sola.

Jane no supo cómo tomarse su ofrecimiento. En la peluquería cada una iba a lo suyo. Estaban todas demasiado enfrascadas en sus problemas, demasiado atareadas intentando sobrevivir, para hacerse favores las unas a las otras.

—¿Estás segura? —preguntó.

Sabía que aquello significaba que Danielle tendría que quedarse hasta tarde y que podría pasar menos tiempo con su hijo, que era lo único que le importaba. Pero Danielle asintió con la cabeza y la empujó hacia su puesto.

—Estoy segura. Recoge tu bolso y vete —dijo hoscamente.

Jane sintió alivio y un asomo de esperanza. Era bastante temprano y, con un poco de suerte, encontraría a Noah en la oficina.

Recogió su bolso y sus llaves y salió casi corriendo de la peluquería.

Cuando llegó a la oficina de Noah, vio el parachoques de su camioneta desde el callejón lateral, estaba en la parte de atrás, donde la aparcaba siempre, y comprendió que aquélla era su oportunidad. «No pasará nada. No te preocupes. Cálmate».

El coche de su secretaria no estaba, así que supuso que estaba solo. Era la oportunidad perfecta para hablarle de la humillación que había sufrido, de las dudas que la asaltaban, de sus temores.

Pero la puerta de la oficina estaba cerrada con llave y él no respondía.

—¿Noah? ¡Noah, soy yo! —llamó a la puerta—. Contesta, por favor.

No hubo respuesta. Siguió llamando, negándose a marcharse, y él apareció por fin. Pero abrió la puerta sólo unos centímetros y se quedó en el hueco, como si quisiera impedirle la entrada.

—Tengo que hablar contigo —dijo ella, jadeante por la angustia y por el esfuerzo de llamar.

Él tenía el ceño fruncido.

—No puedo dejarte entrar, Jane. Le he prometido a Wendy que no volveré a quedarme a solas contigo, y pienso cumplir mi promesa. Si necesitas algo, tendrás que recurrir a tu marido.

—Se lo has dicho —susurró ella.

—Tuve que hacerlo —dijo Noah—. Era el único modo de poner fin a esto, de asegurarme de que no volvería a caer.

—Pero ¿y yo? —gimió Jane.

—Es lo mejor para los dos. Así te acostumbrarás a recurrir a tu marido, en vez de a mí. No quiero interponerme entre vosotros. ¿A quién beneficiaría? A nadie. Todos saldríamos perdiendo.

—Pero… pero Oliver me hizo daño anoche, Noah. No es el mismo. Es… peligroso —Jane sabía que hablaba demasiado deprisa, que su agitación le restaba credibilidad, pero necesitaba desesperadamente que él la creyera.

Noah levantó los ojos al cielo.

—Basta ya. Lo está pasando mal, como todos nosotros. Peor aún. Tiene que empezar de cero y no sabe cómo va a mantener a su familia.

—Pero fue él, Noah. Creo que mató a esas chicas y que intentó violar a Skye. Creo que volverá a hacerlo, si tiene oportunidad. Sólo es cuestión de tiempo.

Él levantó una mano para hacerla callar.

—No quiero escucharte. Te comportas como una loca. No fue él, ¿de acuerdo? ¡No fue él!

Jane miró el aparcamiento vacío. Lo que tenía que contarle era demasiado íntimo para airearlo en la calle, pero Noah no le dejaba elección.

—Anoche, Oliver y yo hicimos el amor por primera vez.

Noah hizo una mueca.

—Eso tampoco quiero escucharlo. Vive… vive tu vida y sé feliz, ¿de acuerdo? Y haz feliz a mi hermano —empezó a apartarse, pero ella se agarró al borde de la puerta.

—Tienes que escucharme, Noah. No sé a quién recurrir. No sé si me estoy volviendo loca o si de verdad es peligroso, pero tengo la sensación de que lo es. Anoche se empeñó en atarme. Hizo que me pusiera boca abajo. Y me puso una venda en los ojos. No le importó que a mí me repugnara. Le… le gustó que gimiera y le suplicara. Le excitó…

—¿Te hizo daño? —la interrumpió él.

—¡Sí!

—¿Cómo?

Ella intentó recordar. Las heridas físicas no tenían importancia. Era más bien cómo se había comportado. La total indiferencia que había demostrado hacia su malestar. Su egoísmo.

—Me… me estrujó los pechos.

—Te estrujó los pechos —repitió él desdeñosamente.

—Muy fuerte —añadió ella.

Noah se inclinó para mirarla más de cerca.

—¿Eso es todo? Hay muchos hombres a los que les gusta estrujar los pechos de una mujer.

—También me mordió —se bajó el cuello del jersey para enseñarle la marca del hombro, pero ésta se había borrado.

Al no ver nada, Noah sacudió la cabeza.

—Tienes que ir a ver a un psicólogo.

—Te juro que me mordió. Pero no tan fuerte como para hacerme sangre.

—Yo también te he mordido, Jane. Y te gustó.

—Pero eso fue distinto. Lo de anoche no era un juego. No era amor. El amor no tiene nada que ver con eso. Sentí su odio. Un odio extremo.

—Por favor… Oliver te quiere. Hoy, cuando fuimos a comer, me dijo que anoche os lo pasasteis de miedo, que eres lo que siempre ha soñado en una mujer, una auténtica tigresa en la cama.

Jane se quedó sin habla. Oliver sabía que la noche anterior había hablado con Wendy. Intentaba controlar los daños, minar lo que ella pudiera haber dicho para que Noah y Wendy, y quizás incluso sus padres, creyeran saber lo que había ocurrido y pensaran que no era para tanto.

Era tan listo… Tan listo y tan peligroso…

—Si no quieres escucharme, tendré que recurrir a tus padres —dio media vuelta, pero Noah la agarró del brazo.

—¡No te atrevas! —la hizo volverse para mirarlo. Jane nunca había visto tanta rabia en sus ojos—. Mis padres ya han sufrido bastante, ¿me oyes? Sea lo que sea lo que te esté pasando, más vale que lo arregles sin cargárselo a ellos. Han pasado todos estos años sufriendo por Oliver. Prácticamente se han arruinado intentando ayudaros. Y se están haciendo viejos. No les vayas también con esto.

—Pero tengo que decirles lo que creo. Tengo que proteger a Kate, tengo que protegerme a mí misma.

—¿De un marido que quiere meterse en tus bragas? A mí me dejaste hacerlo cada vez que quise y no te quejaste ni una sola vez.

Jane sintió una nota de repugnancia en su voz y dio un respingo.

—Tú querías estar conmigo —replicó, desafiante.

Él levantó las manos.

—Sí. Lo admito. Pero ya no quiero, y tú no me dejas en paz. ¿Es que no lo entiendes? Se acabó.

Jane no pudo sofocar un sollozo. ¿Qué había hecho para merecer aquello? El mundo entero se había vuelto en su contra.

—Pero… pero me ató aunque le supliqué que no lo hiciera. Me… me estrujó los pechos y… me azotó el trasero y me mordió el hombro. Fue horrible.

Al fin vio un destello del Noah de antes en su mirada.

—¿Usó cuerdas? —preguntó él, preocupado.

—No, sábanas.

Noah no esperó a oír el resto. Hizo un ademán y dio media vuelta, repitiendo la palabra «sábanas» como si nunca hubiera oído nada tan ridículo.

—Las ató muy fuerte —dijo ella—. No fue un juego normal. Tú no estabas allí. No viste cómo se puso.

Noah se volvió justo antes de que la puerta se cerrara, la sujetó y señaló a Jane con el dedo.

—Eres tú, Jane. No él. Llevas mucho tiempo al borde de la histeria. Necesitas terapia y seguramente una buena dosis de Prozac —cerró de un portazo y echó la llave.

Las lágrimas comenzaron a correr por las mejillas de Jane mientras lo veía alejarse a través de la puerta de cristal. Ella había rascado aquella espalda, la había masajeado. Se había acostado con él, lo había querido.

Pero Noah no era suyo. Nunca lo había sido, en realidad.

Estaba casada con el psicópata que la esperaba en casa para que le hiciera la cena.

A David le costaba pensar en otra cosa que no fuera su cita con Skye. Las dudas, y la mala conciencia, se agolpaban en su cerebro. Pero sabía que no serviría de nada casarse de nuevo con Lynnette si no quería estar con ella, a pesar de su enfermedad, de la compasión y la empatía que pudiera sentir por su situación. Ni siquiera podía tocarla. No sentía el más mínimo deseo de hacerlo.

Por otro lado, ignoraba qué camino quería que tomara su relación con Skye. Intentaba no anticiparse mucho a los acontecimientos, porque si no tendría que sopesar la idea de darle una madrastra a Jeremy, decidir si quería o no tener más hijos, admitir que Lynnette lo tendría mucho más difícil sin él aunque intentara apoyarla como amigo, y descubrir si podía soportar que Skye se pusiera constantemente en peligro a causa de su trabajo.

Cada vez que pensaba en todo aquello se sentía abrumado y deseaba que su vida retomara su rumbo anterior, lo cual equivalía a intentar reconciliarse con Lynnette y a que aquel ciclo infernal comenzara de nuevo. Decidió, por tanto, no pensar en el futuro. Afrontaría las cosas a su debido tiempo, día a día. Y aquel día iba a ser fabuloso porque, después de una última parada, se dirigiría al delta para cenar con Skye. Ya eran casi las seis.

Frenó el coche policial, leyó el nombre de la calle e intentó descubrir cuál era la casa de Noah Burke. Se había entrevistado con el hermano de Oliver antes del juicio, hacía casi cuatro años, pero aquella conversación había tenido lugar en comisaría.

Frunció el ceño al recordar los veinte minutos que había pasado con Noah: una pérdida de tiempo. Noah había defendido la versión de la familia: que Oliver era una joya, que nunca había dado problemas, que no tenía ningún lado oscuro y que era incapaz de intentar violar a nadie. Pero hoy David no había ido a hablar de Oliver.

Los cuatro números que estaba buscando brillaban, metálicos, en un buzón con un complicado pedestal de ladrillo cubierto de hiedra. A juzgar por la casa, a Noah le iba bastante bien. Era un edificio gigantesco, de dos plantas, con buhardas y contraventanas al estilo de Nueva Inglaterra, que encajaba a la perfección con el estilo de las demás viviendas de la zona. Sólo la parcela, que medía unos dos mil metros cuadrados, tenía que costar en torno a medio millón de dólares. Aunque Noah y su familia no vivían en la zona del río, donde se concentraban la mayoría de las grandes mansiones de la ciudad, la finca tenía que haberle costado un ojo de la cara.

David tomó el camino de entrada que, bordeado de ladrillos, formaba un semicírculo con pilares a cada lado, y aparcó detrás de un monovolumen con las puertas abiertas. Al echar un vistazo rápido vio que no había nadie dentro, pero cuando se acercó a la casa entendió por qué: la esposa de Noah se disponía a salir.

—¡Oh! Disculpe —exclamó ella cuando estuvo a punto de tropezar con él en la puerta—. No he oído el timbre.

David no había tenido ocasión de llamar. Estaba echando un vistazo a la carpeta que llevaba consigo para asegurarse de que no había olvidado la fotografía de Bishop.

—No quería asustarla. Estoy buscando a Noah, su marido. ¿Está en casa?

Ella no lo había reconocido al principio. Un instante después, sin embargo, recordó quién era y su cara se ensombreció.

—Es usted ese detective, el del juicio de Oliver.

—Detective Willis —le tendió la mano y ella la aceptó con cierta reticencia—. ¿Está su marido en casa? —repitió.

Antes de que Wendy pudiera contestar, un niño de unos diez años cruzó corriendo la puerta y corrió hacia el monovolumen haciendo botar una pelota de baloncesto.

—Noah acaba de llegar del trabajo. Se está cambiando y yo…

—Va a salir. Ya lo veo. Si hace el favor de decirle a Noah que necesito hablar con él un minuto, le espero aquí, en el umbral.

Ella vaciló como si no supiera cómo reaccionar. Después, adoptó una actitud amable, aunque cautelosa.

—Puede sentarse en el cuarto de estar, si lo prefiere.

—No, no importa. Aquí estoy bien.

Ella bajó la voz y pareció armarse de valor.

—Oliver no ha hecho nada más, ¿verdad?

—¿Nada más? —repitió él.

Al ver que ella no se desdecía inmediatamente, David comprendió que estaba un poco desencantada con su cuñado. O tal vez cansada de aquella situación.

—No he venido a hablar de Oliver —abrió por segunda vez la carpeta y le ofreció la fotografía—. ¿Ha visto alguna vez a este hombre?

La expresión de Wendy no se alteró.

—No. ¿Quién es?

—Lorenzo Bishop. Trabajaba en una de las subcontratas de su marido.

Ella lo miró con curiosidad.

—¿Ha hecho algo malo?

—Sí.

—Pues ojalá pudiera ayudarlo, pero… —se encogió de hombros y le devolvió la fotografía— no lo había visto nunca.

—¡Mamá! ¡Vamos! —gritó el chico desde el coche—. Si llego tarde, el entrenador nos hará correr por la pista a todos los del equipo.

Wendy Burke se colgó el bolso del hombro y se asomó al interior de la casa.

—¡Noah! —gritó. Como no hubo respuesta, alzó la voz—. ¡Noah!

—¿Qué pasa?

—El detective Willis está aquí y quiere verte.

De la casa no salió ningún sonido audible. David supuso que Noah estaría rezongando. Él no tenía muy buena fama en aquella familia.

—¿Me has oído? —gritó ella de nuevo—. Quiere hacerte unas preguntas sobre un hombre que trabajó para ti. Yo tengo que irme, o Brian llegará tarde a entrenar.

—Vete. Enseguida bajo.

Una tensa sonrisa curvó los labios de Wendy.

—No tardará.

David le dio las gracias y la vio alejarse en el coche. Luego observó la calle. Era un barrio agradable. Mucho más agradable que el suyo, desde luego.

—¿A qué ha venido?

David se dio la vuelta y vio a Noah en la puerta, vestido con unos vaqueros limpios, mocasines y sudadera. Tenía el pelo mojado. Saltaba a la vista que acababa de ducharse.

—Me he tropezado con un amigo suyo.

—¿Mío? —repitió él, receloso—. Usted y yo no nos movemos en los mismos círculos.

—Lo cual hace todavía más… curioso que haya descubierto un vínculo entre usted y este hombre, ¿no le parece? —sacó la fotografía y esperó la reacción de Noah, que fue tan inocua como la de su esposa.

—Es Lorenzo no sé qué —dijo él.

—Bishop —dijo David.

—Eso. Antes trabajaba para uno de mis subcontratistas.

—¿Sabe dónde está ahora?

—No. Hace años que no lo veo.

—¿Cuántos años?

Noah parecía ansioso por ayudar, ahora que no le preguntaba por un miembro de su familia.

—Cuatro, quizá. Yo estaba construyendo la terraza de la casa de los McCurdy mientras él echaba el cemento del camino de entrada a la finca. Tiene que hacer cuatro años, por lo menos. ¿Por qué?

—Porque ha muerto.

Noah frunció el ceño, receloso.

—No pensará que lo ha matado Oliver, ¿verdad?

—No. Sé quién lo ha matado.

—¿Quién?

Evidentemente, Noah no estaba al corriente de las noticias. En esas últimas semanas habían pasado muchas cosas, desde luego. Su hermano había salido de la cárcel, había sido apuñalado y hospitalizado y había vuelto a casa con Jane y Kate, a la cual no veía desde hacía tres años. Seguramente los Burke estaban demasiado ocupados con sus asuntos familiares como para ocuparse de los ajenos.

—Skye Kellerman —dijo David.

Los ojos de Noah se agrandaron.

—¿Skye lo ha matado? Para que vea. No fue mi hermano quien…

David lo interrumpió antes de que siguiera por ese camino.

—Bishop cortó su línea telefónica, entró en su casa e intentó matarla. Fue entonces cuando ella le disparó.

Noah sacudió la cabeza.

—Será una broma.

—No.

—¿Qué tenía contra Skye?

—Confiaba en que usted pudiera decírmelo.

—No tengo ni idea.

—¿No le pagó usted para hacerlo?

Noah enrojeció, lleno de ira y de perplejidad.

—¿Me está tomando el pelo? ¿Ahora cree que yo soy un asesino?

—Skye sabe lo suyo con Jane.

Noah se inclinó hacia él y pronunció con cuidado cada palabra.

—También lo sabe mi mujer. He roto con Jane. Y he confesado —hizo un ademán cargado de impotencia—. La culpa me pesaba demasiado. Odiaría que se enteraran mi hermano y mis padres, pero tal vez debería decírselo. Quizá sea el único modo de hacer de verdad tabla rasa.

David estaba tan sorprendido que no supo qué responder.

—Si no me cree, puede preguntárselo a Wendy. ¿Quiere pasar y llamarla al móvil?

David lo observó un momento.

—No —dijo, y comenzó a alejarse.

—Voy a decírselo a todos —dijo Noah tras él—. A toda mi familia.

David se volvió antes de llegar a su coche.

—No lo haga.

—¿Por qué no? No soporto más este secreto. Es hora de desprenderse del pasado, de empezar de cero.

—Si lo hace, pondrá en peligro a Jane —lo advirtió David. Pero hizo un ademán de despedida—. Hablo en serio.

—Mi hermano es inocente —respondió Noah, y entró en la casa.

David no se marchó inmediatamente. Se quedó sentado en el coche, preguntándose si debía volver a la puerta e intentar convencer a Noah del peligro que corría Jane. Lo habría hecho, de creer que serviría de algo. Pero sabía que no valía la pena. Dudaba de que Noah abriera la puerta. No creía que su hermano fuera capaz de tales actos de barbarie, y nada de lo que dijera él podría convencerlo de lo contrario.

Decidió avisar a Jane, por si Noah no tenía esa delicadeza. Pero ella ya no estaba en la peluquería, y cuando llamó a su casa saltó el contestador. Reacio a dejar un mensaje, ya que no quería que Oliver oyera su voz, colgó y tomó nota de que debía intentarlo de nuevo más tarde.

Veintiuno

Cuando estuvieron frente a frente, Oliver se dio cuenta de que el hombre al que había contratado a través de Internet no era lo que se decía un hombre. Aquel chaval apenas tenía diecisiete años. Tenía más granos que pelos en la cara. El cabello sucio le llegaba hasta los hombros, y su cara de niño y su aparato dental hacían juego con sus vaqueros enormes y su camiseta de Sex Wax.

—¿Tiene el dinero? —dijo el chico. Había tenido a Oliver esperando mientras hablaba por el móvil. Pero la conversación había terminado y, por lo visto, estaba dispuesto a hacer negocios.

Oliver entendía ahora por qué su «investigador» virtual había querido que se vieran en un callejón. No tenía despacho. Seguramente vivía con sus padres y pasaba mucho tiempo encerrado en su habitación, haciendo cosas con el ordenador de las que sus padres no sabían nada.

—Sí, lo tengo —contestó Oliver. Había tenido que empeñar la alianza de boda de Jane, que ella había heredado de su abuela, para conseguir el dinero que necesitaba. Pero de todos modos el anillo ya no le valía. Se había puesto demasiado gorda. Hacía siglos que no echaba un vistazo a su joyero—. La cuestión es… ¿tienes tú lo que estoy buscando?

—Claro. Le dije que lo conseguiría, ¿no? —el chico metió la mano en otro bolsillo y sacó un trozo de papel bien doblado—. Aquí está.

—Déjame verlo.

El chico al que conocía como Iseeyou@Internetcraze.com le entregó el papel sin vacilar. Oliver lo abrió y leyó una dirección en Sherman Island. Conocía bastante bien el delta; lo había estudiado con detenimiento después del avance informativo que había visto en el hospital, y sabía que Sherman Island era uno de los muchos pueblecitos dispersos por el delta. Pero aun así podía ser una dirección inventada.

Observó al chico con escepticismo.

—¿Cómo sé que no es falsa?

—Porque no lo es —dijo Iseeyou encogiéndose de hombros tranquilamente.

—¿Cómo la has conseguido?

—Eso no es asunto suyo. Yo puedo encontrar a cualquiera, en cualquier parte, con tal de que tenga familia, amigos, cuentas corrientes, tarjetas de crédito, propiedades… La gente puede huir, pero no esconderse —su sonrisa engreída contrastaba con el aparato dental, pero a Oliver no le importó. Por fin tenía lo que quería, después de esperar durante meses a que Victor le diera aquella información. Aquel adolescente de tres al cuarto se la había conseguido en cuestión de tres días.

—Buen trabajo —dijo, impresionado.

—Puede agradecérmelo pagándome —el chico extendió la mano al ver que Oliver no le daba el dinero.

—No deberías habérmelo dado hasta que te diera la pasta. Ahora no tengo incentivo para cumplir nuestro trato —Oliver estaba seguro de que podía darle una lección a aquel mocoso… hasta que el chico señaló hacia el fondo del callejón y él vio que no estaba solo. Otros dos adolescentes que se parecían mucho a él bloqueaban las dos entradas de la calle, armados con sendas navajas.

—Eres más listo de lo que pareces —le dijo al chico mientras sacaba el dinero.

—Ése es el problema de los ciudadanos de este país. Que juzgan a la gente por las apariencias.

—A ti te viene bien, ¿no?

—A veces —Iseeyou contó los billetes y asintió con la cabeza—. Puede irse. Ya sabe cómo localizarme si alguna vez necesita algo.

Al ver que Oliver no se movía, el chico echó a andar delante de él para reunirse con su compinche del lado norte del callejón. El otro chico desapareció antes de que Oliver pudiera darse la vuelta; seguramente iba a dar la vuelta para encontrarse con los otros dos, en lugar de arriesgarse a un altercado cruzando el callejón.

—Muy listos, sí —masculló Oliver, y se rió al imaginarse a los tres chicos fundiéndose sus quinientos dólares en un salón de juegos. Era una lástima cambiar un diamante de un quilate por unas cuantas partidas de videojuegos, pero él tenía lo que quería. Y eso era lo único que importaba.

La casa estaba a oscuras y cerrada a cal y canto cuando llegó Jane. La camioneta que Noah le había prestado a Oliver no se veía por ningún lado. Jane supuso que no había nadie en casa.

—¿Oliver?

Había hablado con su marido justo después de comer, y él le había prometido ir a recoger a Kate a casa de sus padres a las cuatro en punto. Para Jane era un alivio: el tráfico siempre se complicaba cuando salía a las seis. Pero, si había ido a buscar a Kate, no la había llevado a casa. La mochila de su hija no estaba en la mesa de la cocina, donde Kate solía dejarla, ni había rastro de que la niña hubiera pasado por allí.

¿La habría dejado Oliver en casa de sus padres? Tal vez había ido a devolverle la camioneta a Wendy y su cuñada lo había acercado a casa. En ese caso, podía estar sentado en una de las habitaciones de atrás, a oscuras. A veces lo hacía. O quizás hubiera salido con la bici…

—¿Oliver? —llamó mientras iba de habitación en habitación.

Le inquietaba pensar en que Kate se quedara a solas con él. Lo sucedido la noche anterior la había convencido de que Oliver era peligroso, aunque Noah no lo creyera. Todavía estaba trémula, y era consciente de que no podría volver a mirar a su marido sin sospechar de él.

La puerta del cuarto de baño de invitados estaba cerrada. Creyendo que lo había encontrado, llamó a la puerta.

—¿Oliver?

No hubo respuesta.

Abrió y descubrió que había una ligera humedad en el cuarto, como si alguien se hubiera dado una ducha caliente un rato antes. ¿Por qué no había usado la ducha de su cuarto de baño? En todo caso, estaba claro que hacía poco tiempo que se había marchado.

Jane se disponía a seguir adelante cuando vio una cuchilla desechable en el borde del lavabo. Al entrar en el pequeño cuarto de baño vio también un bote de espuma de afeitar en la ducha. Antes no estaba allí. Miró con más atención y, efectivamente vio un montoncillo de pelos oscuros y rizados en el desagüe.

Vello púbico. Oliver se había afeitado.

«Muchos hombres se afeitan. Oliver montaba en bici».

«Los ciclistas se afeitan los brazos y las piernas».

«Ahora está de moda afeitarse otras partes del cuerpo».

Pero Oliver no se había afeitado desde que estaba en casa, y llevaba casi una semana montando en bici. ¿Por qué se afeitaba ahora?

Empezó a revolvérsele el estómago. ¿Qué estaba tramando? ¿La estaría esperando en una de las habitaciones de atrás?

El suelo crujió cuando se asomó al cuarto de Kate. Hizo una pausa y aguzó el oído, pero sólo oyó ladrar al perro de los vecinos y los gritos de dos adolescentes que patinaban en el aparcamiento de un supermercado cercano.

—¿Oliver? ¿Estás en casa? —empujó la puerta resquebrajada de su dormitorio y oyó chirriar las bisagras.

La cama estaba hecha con esmero.

Oliver no estaba allí.

Miró en el baño principal y corrió luego a la cocina. Levantó el teléfono y llamó a sus suegros.

—Soy Jane —dijo en cuanto respondió Betty.

—Hola, Jane. ¿Vas a venir tarde?

—Oliver tenía que pasarse a recoger a Kate. ¿No ha llegado aún?

—Todavía no, cielo.

Jane sintió una oleada de alivio tan intensa que se le aflojaron las piernas. Tenía que salir de allí, pensó, y llevarse a Kate. No sabía qué haría, ni adónde iría, pero sabía que no podía quedarse, que no podía vivir con aquel miedo constante. Tenía que haber casas de acogida y otros escondites para mujeres en su situación. Se metería en Internet y encontraría alguno para que no tuvieran que pasar la noche en la calle. Y después se iría con Kate lo más lejos de Sacramento que pudiera.

—Noah está a punto de llegar —dijo Betty—. ¿Quieres que le pregunte si puede llevar a Kate de camino a casa?

Jane retorció con nerviosismo el cable del teléfono alrededor de uno de sus dedos. Apenas sentía el dolor de las cutículas heridas.

—No. Eh… quiero darle una sorpresa a Kate. Que vayamos a dar una vuelta por ahí las dos solas. No dejes… no dejes que se vaya con nadie, ¿de acuerdo? Dentro de media hora estoy allí.

—De acuerdo —dijo Betty—. ¿Qué tal el trabajo?

Jane no tenía tiempo para charlar.

—Bien, pero Kate y yo llegaremos tarde al cine si no me doy prisa, así que ahora hablamos —confiaba en que Noah no estuviera allí cuando llegara. No quería verlo, no soportaba el desprecio con que la miraba. Él creía que estaba loca, que había perdido la cabeza. Pero era Oliver quien no estaba bien. Estaba segura de ello.

—Claro, cielo —dijo Betty—. Hasta ahora.

Jane se enganchó con el cable del teléfono y lo tiró al suelo en sus prisas por volver al dormitorio, pero no se molestó en recogerlo. No quería perder ni un segundo. Sacó una maleta de debajo de la cama de Kate, echó en ella algunas prendas de su hija, la arrastró por el pasillo y metió parte de su ropa.

Luego se detuvo. ¿Y si Oliver encontraba su pista? ¿Y si pedía la custodia de Kate? Aquello sería un problema. Ella sólo podía apoyarse en sus propias sospechas. Pero tendría que convencer a un tribunal de justicia. O perdería a Kate.

Acordándose de pronto del objeto que Oliver le había ocultado la noche anterior, recorrió la habitación con la mirada. ¿Dónde lo habría escondido? ¿En la cómoda? Abrió un cajón tras otro y tiró la ropa al suelo.

Nada.

¿Debajo del colchón? Deshizo la cama. Nada.

¿Debajo de algún mueble? Se puso de rodillas, pegó la mejilla a la alfombra y miró debajo del somier, de las cómodas y de la mesilla de noche.

No, allí no estaba.

¿Qué era y dónde lo había puesto? Sospechaba que era un cuchillo. No se había convencido de ello hasta hablarle de sus temores a Noah, pero ahora no podía imaginar que fuera otra cosa. Oliver había estado reviviendo sus crímenes pasados, utilizándola a ella para alimentar sus fantasías.

Se acordó entonces del cuaderno en el que Oliver garabateaba constantemente. No sabía si contendría algo que pudiera ayudarla. Oliver lo guardaba celosamente. Nunca le dejaba leerlo. Ella ni siquiera lo había intentado desde su regreso a casa. De todos modos, estaba escrito en clave. Pero creía saber dónde encontrarlo.

Metió la mano entre la pared y el cabecero de la cama, sacó el cuaderno y empezó a pasar páginas. Casi todo estaba en clave, sí. Jane sospechaba que era el propio Oliver quien había inventado aquel código de escritura. Pero había también una fotografía de Skye recortada del periódico.

Metió el cuaderno en su bolso, que llevaba colgado en bandolera, y entró en el cuarto de baño. Tenía que encontrar ese cuchillo. Así sabría con toda certeza que Oliver era lo que decía el detective Willis, y podría enseñarle el cuchillo a Noah y al resto de la familia, si hacía falta.

Sacó la laca, los cosméticos y el esmalte de uñas del armario de debajo del lavabo, se quitó el bolso y se tumbó de espaldas para echar un vistazo a las tuberías. ¿Habría guardado allí el cuchillo, donde imaginaba que ella nunca miraría? No. De nuevo salió con las manos vacías, al igual que al mirar detrás de la taza del váter.

Volvió a colgarse el bolso y miró nerviosamente el reloj. Tenía que dejarlo. Seguramente Oliver se lo había llevado consigo. Y no podía arriesgarse a quedarse allí. Oliver podía volver en cualquier momento. Ella sabía que no la quería, pero sabía también que no quería perderla, ni perder a Kate. Tener esposa y una hija le garantizaba la compasión de su familia y lo ayudaba a mantener las apariencias mientras maquinaba y hacía garabatos en sus ridículos cuadernos. Además, era ella quien lo mantenía, de momento.

Con el corazón acelerado, Jane echó un último vistazo a su alrededor. Aquel desorden lo sacaría de quicio, pensó con satisfacción, y salió del cuarto de baño para ir en busca de la maleta. Se sentía extrañamente libre y poderosa, a pesar de su pánico. Iba a dejar a Oliver. No tendría que volver a soportar que la tocara. Tenía que haber algo mejor esperándola allí fuera…

Iba arrastrando la pesada maleta por el pasillo cuando se le ocurrió otra idea. Aunque Oliver guardaba el tique de todo lo que compraba, no habría cometido la estupidez de guardar un recibo que demostrara que había comprado un cuchillo. Estaba segura de que no podía estar en posesión de un arma blanca, como no fuera de un simple cuchillo de cocina, sin violar su libertad condicional. Así que, si ella podía demostrar que tenía algún objeto prohibido, lo mandarían de nuevo a prisión, ¿no? Así podría conservar la casa y su trabajo hasta que se le ocurriera una solución mejor.

Era probable que Oliver se hubiera deshecho del recibo inmediatamente, antes incluso de volver a casa. Y si no seguramente lo habría tirado a la basura. Dejó la maleta en medio del cuarto de estar, se ajustó el bolso para que no la estorbara y se puso a hurgar en el cubo de la basura. Al no encontrar lo que estaba buscando, salió a la puerta lateral y levantó la tapa del contenedor.

Un coche apareció en el camino de entrada antes de que pudiera hurgar en la basura.

El corazón le latía con violencia cuando miró a través de las rendijas de la cerca. Como se temía, era Oliver.

David hizo una mueca al ver en el móvil que su ex mujer estaba intentando localizarlo. Si Lynnette quería arruinarle la noche, no podía haber elegido mejor momento. Acababa de parar el coche delante de la casa de Skye y se disponía a recoger la botella de vino que había comprado.

Frunciendo el ceño, apagó el volumen, puso el vibrador y se guardó el teléfono en el bolsillo. No pensaba permitir que Lynnette le hiciera sentirse culpable. Pero ella volvió a llamar dos veces más antes de que saliera del coche, y al final David decidió contestar. Tal vez hubiera algún problema con Jeremy.

—¿Qué ocurre? —preguntó, intentando disimular su impaciencia.

—¡Hola! —su voz sonaba densa, extraña.

—¿Pasa algo?

—No, nada. Que he salido a pasármelo bien.

David oyó música de fondo, pero sonaba muy lejos, como si Lynnette estuviera en la calle.

—¿Dónde está Jeremy?

—Con mi madre.

Aquello también era extraño. La madre de Lynnette rara vez se ofrecía a cuidar de su nieto. De vez en cuando se pasaba por casa de su hija un domingo por la tarde para llevar a Jeremy a tomar un helado, pero llevaba diez años soltera, desde que su marido la abandonó por una mujer mucho más joven, y los fines de semana le gustaba ir a bailar. Lynnette y ella nunca se habían llevado bien.

—¿Cómo la has convencido?

—Le dije que te estabas tirando a otra, igual que mi padre, y se compadeció de mí.

David refrenó su enfado. Entre el padre de Lynnette y él había más diferencias que similitudes. Él nunca se había acostado con otra mientras estuvo casado. Y no había dejado a su esposa por otra mujer.

Pero no merecía la pena discutir. Estaba claro que Lynnette había bebido.

—¿Llamas por algo en particular?

—Tu coche no estaba en el aparcamiento de tu edificio.

—Espero que no pienses ponerte al volante esta noche.

—¿Y a ti qué más te da?

—Podrías matar a alguien.

Ella se rió amargamente.

—Así que no soy yo quien te preocupa.

David miró hacia la casa, ansioso por soltar el teléfono.

—No quiero que te pase nada. Ya lo sabes.

—¿Dónde estás? —preguntó ella.

—Por ahí.

—¿Con ella?

David respiró hondo.

—Que te diviertas, Lynnette. Y asegúrate de que alguien te lleve a casa.

—No voy a ir a mi casa. Voy a buscar a algún hombre para irme con él.

—Muy bien —a David no le importaba lo más mínimo. Pero aquello pareció sacarla definitivamente de quicio.

—¿Qué has dicho?

—Que hagas lo que te parezca.

—¡Hijo de puta!

—Lynnette…

—Ojalá la mate Burke —dijo ella con vehemencia, y colgó.

David parecía cansado y triste cuando llegó a la puerta. Skye no sabía qué había pasado desde que se habían visto a la hora de la comida, pero comprendió enseguida que la tarde no había ido bien.

—¿Estás bien? —murmuró al salir a recibirlo.

—He estado mejor —le dio la botella de vino, pero ella no la llevó a la cocina. La sostuvo y se quedó mirándolo.

—¿Qué ocurre?

Él suspiró y se pasó una mano por la mandíbula.

—No te preocupes —sonrió—. No voy a dejar que nada estropee la cena.

Por ella. Porque, fuera lo que fuese lo que le preocupaba, a él ya se la había arruinado. Y tenía que ser algo personal. Si hubiera sido algo relacionado con el trabajo, se lo habría contado, aunque no hubiera entrado en detalles: «Me ha llegado un caso nuevo… Con Bishop estoy en un callejón sin salida… Me temo que nunca podré demostrar que Oliver está detrás de esos asesinatos…». Cualquier cosa.

Skye dejó el vino en el estante del perchero, pero no apartó los ojos de David.

—No tienes por qué quedarte si no quieres, David —dijo suavemente.

—No es eso —contestó él.

Y sin embargo parecía indeciso.

—¿Es por Lynnette?

Él se pasó las manos por el pelo.

—Vamos, ahí dentro hay algo que huele de maravilla.

Skye no permitió que la llevara a la cocina.

—No intentes mantenerme al margen.

—No es eso. Pero no quiero cargarte con mis problemas, ¿de acuerdo? No creo que quieras oír cómo me quejo de mi ex mujer. ¿No es lo que hacen siempre los divorciados?

Ella se desasió de su mano.

—No es que quiera hurgar en tus relaciones anteriores, pero tiene que haber algún término medio. Lynnette es parte de tu vida, David, y lo será siempre, porque existe Jeremy. Y si vamos a… a vernos, aunque no sea muy en serio, también va a formar parte de la mía, ¿no crees?

Él se pellizcó el puente de la nariz unos segundos.

—¿Eso es lo que crees? ¿Que esto no va en serio?

—Aún no lo sé. ¿Tú sí? —iba a tener un hijo suyo, pero dudaba de que David se alegrara de ello. Y sabía que la existencia de un bebé no tenía por qué cambiar nada entre ellos. Tenían muchos otros problemas que resolver primero.

—Yo sé que va en serio —dijo él—. No haría lo que estoy haciendo sólo para acostarme contigo.

—Entonces, ¿por qué no compartes tus preocupaciones conmigo? Da la impresión de que prefieres dejarme al margen de todo y verme sólo cuando te apetece echar un polvo. ¿Eso es para ti una relación seria?

—Intento salvar la noche. ¿Qué demonios quieres de mí?

—Algo más que pasar un buen rato, eso seguro. ¿Es que no crees que pueda afrontar lo malo y lo bueno? ¿Que me marcharé a la primera de cambio, en cuanto surjan esos problemas de los que intentas protegerme?

David la miró con enfado y masculló un exabrupto.

—Está bien —dijo—. Lynnette ha salido de fiesta, ¿de acuerdo? Normalmente no me importaría, pero parece haber perdido el control. Y si se derrumba, ¿qué será de mi hijo?

Lynnette no iba a dejarlo marchar fácilmente. Skye estaba segura: había hablado con ella por teléfono.

—¿Dónde está Jeremy?

—Con su abuela.

—¿Allí está bien?

—Físicamente, sí. Pero la madre de Lynnette lleva sus cicatrices emocionales como una especie de medalla de honor. Tiene una teoría que repite constantemente. Dice que los hombres son incapaces de amar a nadie, que sus sentimientos son siempre interesados y superficiales. No me gusta que le diga esas cosas a mi hijo, que le haga sentirse mal por crecer y convertirse en lo que ella detesta. Y me imagino perfectamente lo que dice de mí —de pronto, las palabras parecían salirle torrencialmente—. Quizá podría aguantarlo e intentar quitarle de la cabeza todas esas idioteces pseudofeministas que ella se empeña en contarle, si a mi ex suegra le gustaran los niños algo más que los hombres adultos, pero no es así. Prefiere a su nieta. Adora a Amberly. Pero Jeremy es otra historia.

Skye se dio la vuelta y lo dejó en la entrada para ir a apagar el horno, donde estaba haciendo el pollo con patatas al romero y las finas hierbas, receta especial de su madre.

—¿Qué haces? —preguntó él cuando estuvieron a punto de tropezar al salir Skye de la cocina.

Skye agarró el abrigo de lana que colgaba del perchero de la entrada.

—Prepararme para que nos vayamos.

—¿Adónde?

—A buscar a Jeremy.

—Pero ¿y la cena? —preguntó él.

—Puede esperar hasta que volvamos —se volvió para mirarlo. Sabía que era el momento de la verdad—. A no ser que no quieras que tu hijo cene con nosotros.

Contuvo el aliento mientras esperaba su respuesta. Si David no le permitía relacionarse con su hijo, su relación estaba condenada al fracaso desde el principio. ¿Cómo iban a tener una relación de pareja si se negaba a compartir con ella las cosas que más le importaban?

—¿Y bien? —dijo, muy seria, al ver que él no contestaba enseguida.

David tomó su cara entre las manos y se quedó mirándola un momento. Sus ojos tenían una expresión turbulenta e intensa.

Después la besó con más ternura que nunca.

—Vámonos.

Oliver nunca había parecido tan dócil como cuando se bajó de la camioneta que le había prestado Noah y cerró la puerta. Se sacó un trozo de papel del bolsillo, lo miró, sonrió y echó a andar hacia la puerta mientras silbaba.

Jane pensó en la maleta tirada en medio del cuarto de estar, en los cajones volcados, en las cosas desperdigadas por el cuarto de baño y sintió que el pánico se hinchaba dentro de ella como un globo. Oliver sabía que no podía andar muy lejos. Su coche estaba aparcado junto a la camioneta. Y ella tenía su cuaderno. Si Oliver la pillaba con él…

Tenía que marcharse ya, sin ropa siquiera. No podía perder ni treinta segundos.

Lo oyó llamarla, comprendió que estaba recorriendo la casa como había hecho ella. Estaba tan asustada que a duras penas consiguió que sus miembros se movieran. «¡Abre la puerta de la valla! ¡Corre!».

Metió la mano en el bolso en busca de las llaves al tiempo que subía el pestillo y salía a toda prisa.

—¿Jane? ¿Qué ocurre?

La voz de Oliver le llegó desde el interior de la casa cuando abrió la puerta del coche y se metió dentro. Intentó encender el motor, pero éste se limitó a toser y a petardear y, después de un par de acelerones, volvió a apagarse.

—Vamos, pequeño. Ahora no —masculló ella, intentándolo de nuevo—. Ahora no.

Oliver se acercó a la ventana al oír el ruido. Justo en el momento en que el motor arrancaba, Jane vio su expresión y sintió terror. Su marido se había convertido en un desconocido sin alma, en un hombre al que nunca había conocido en realidad.

Oliver desapareció. Sin duda iba camino de la puerta. Temiendo que la alcanzara antes de que pudiera escapar, Jane puso marcha atrás y se estrelló contra el coche de su vecina. El impacto la lanzó hacia delante. Se golpeó la boca con el volante, pero no se detuvo ni un segundo. Sabía que, si Oliver lograba arrastrarla dentro de aquella casa, no saldría viva.

—¡Jane! ¡Para! —gritó él cuando arrancó a toda velocidad.

No oyó más que el chirrido de sus frenos al doblar la esquina a sesenta por hora. De frente venía otro coche. Tuvo que dar un volantazo para esquivarlo y estuvo a punto de chocar contra un árbol, pero no le importó. Estaba cargada de adrenalina, jadeaba y temblaba tan violentamente que apenas podía manejar el volante. El olor a goma quemada saturó sus fosas nasales al doblar la siguiente esquina y sumarse al tráfico de Sunrise Boulevard. Allí no podía circular muy deprisa. Sólo podía vigilar por el retrovisor para asegurarse de que Oliver no la seguía.

Pero no tenía que seguirla. Sabía adónde iba. Sus padres aún tenían a Kate.

Veintidós

Oliver se sacó las llaves del bolsillo y montó en la camioneta con intención de perseguir a Jane. No sabía qué demonios estaba pasando, pero no pensaba permitir que lo abandonara. ¿Había encontrado las pastillas que él había comprado en el salón de tatuajes? Tenía que ser eso. No sabía qué otra cosa podía haberla puesto en aquel estado de nervios. Esa tarde, cuando había hablado con ella, parecía estar bien.

La encontraría y la llevaría a casa, y allí podría convencerla de que no había nada que temer. Ella le creería porque quería creerle. Le había creído hasta ahora, ¿no? Pero si iba a buscar a Kate, tendría que vérselas también con sus padres…

Ya estaba inventando una excusa para cuando llegara allí: «Tomo esas pastillas cuando no puedo dormir… Jane lo sabe, ella también ha tenido insomnio… No es fácil acostumbrarse a la vida fuera…», cuando se le ocurrió otra idea.

Pisó el freno bruscamente. ¿Y si Jane no iba a casa de sus padres? ¿Y si iba a la policía?

La caja de cambios gruñó cuando puso marcha atrás. Retrocedió y aparcó frente a la puerta. La camioneta estaba torcida, pero no le importó.

El choque de un momento antes había hecho salir a la vecina de al lado. Gritaba y señalaba la abolladura que Jane le había hecho en el coche. Él no podía ocuparse de eso. No disponía de mucho tiempo, si Jane iba a la policía. Tenía que hacer desaparecer todo lo que pudiera incriminarlo. Pero si ella se había llevado las pastillas, no había gran cosa que hacer desaparecer. Tenía el cuchillo de veinte centímetros de hoja y la dirección de Skye en el bolsillo. Y había dejado limpia la memoria de su ordenador para que nadie pudiera seguir la pista de sus incursiones en Internet. Lo único que tenía que hacer era recoger su cuaderno.

—Eh, oiga, ¿qué va a hacer con esto? —gritó la vecina, cruzando el césped para alcanzarlo antes de que entrara en la casa.

—Nuestro seguro lo cubre, señora, no se preocupe —dijo educadamente.

—¿Tienen seguro?

—Claro. ¿Qué clase de gente cree que somos?

Como de costumbre, su sonrisa amable y sus modales educados dieron resultado, y ella empezó a calmarse.

—La señora que vive aquí parece bastante amable —dijo, un poco enfurruñada—. Pero es muy reservada. No sabía que estaba casada. ¿Es usted su marido?

—Sí. Llevamos once años casados. No me ha visto hasta ahora porque he estado tres años en prisión por intento de violación.

Su vecina se quedó boquiabierta.

—Tuve la osadía de usar un cuchillo y eso agravó los cargos —añadió él con una sonrisa—. Asalto con arma blanca y esas cosas.

La vecina parpadeó rápidamente y comenzó a retroceder.

—Ah… bueno… no importa. Ya lo arreglaremos más tarde —dijo, y corrió a su casa.

—De acuerdo —gritó él—. Le diré a Jane que se pase por allí en cuanto vuelva. Zorra —añadió en voz baja, y entró en casa.

Al ver la maleta de Jane en el suelo, cerró los puños. Fuera lo que fuese lo que se proponía, no iba a salirse con la suya. Le faltaba inteligencia para darle esquinazo. Habían vivido juntos once años, y nunca había sospechado de él.

Apartó la maleta de un puntapié, se fue derecho al armario de los abrigos, levantó una madera del suelo y buscó las pastillas. Estaban allí, exactamente donde las había dejado.

¿Qué significaba aquello? ¿Por qué se había marchado Jane?

No lo sabía, pero no se atrevía a correr riesgos. Se guardó las pastillas en el bolsillo y entró en el dormitorio en busca de su cuaderno. Jane había deshecho la cama, buscando algo. El cuarto de baño estaba tan desordenado como la habitación. Aquello no era justo. Él se había controlado la noche anterior. Jane no podía alegar que hubiera abusado de ella. Y esa mañana estaba bien. Al menos, parecía estarlo.

Aquel desorden lo puso nervioso. ¿Qué estaba buscando Jane? ¿Y qué había encontrado?

No había tiempo para preguntas. Volvió al dormitorio y metió la mano detrás del cabecero, donde guardaba su cuaderno.

No estaba allí.

Se le heló la sangre. Jane nunca había prestado mucha atención a sus cuadernos. Oliver anotaba en ellos cosas cotidianas: oportunidades de empleo o de inversión, planes para una nueva casa, para un coche o una piscina… Aquello no debería haberla alarmado.

A no ser que hubiera descifrado la clave.

No, no podía ser.

Pero, sólo por si no se lo había entregado ya a la policía, tenía que llegar hasta Kate antes que ella. La niña era lo único por lo que estaría dispuesta a canjear el cuaderno. Oliver no creía que lo que había escrito bastara por sí solo para incriminarlo. No había anotado ningún detalle. Pero no podía correr ningún riesgo. Aunque Jane no hubiera logrado encontrar la clave, la policía tenía gente y ordenadores que podían descifrarla.

Noah estaba en casa de los Burke cuando llegó Jane. Al ver su camioneta frente a la puerta, el pecho se le encogió de deseo. Pero intentó fortalecerse contra el dolor. Noah no la quería. Y no podían estar juntos, aunque la quisiera.

Tenía que pensar en Kate. Sólo en Kate.

Echó un último vistazo a la calle y salió del coche. Mientras circulaba por Sunrise no había visto ni rastro de Oliver. Tenía la impresión de que no la había seguido.

Gracias a Dios.

Corrió a la casa y llamó al timbre. Normalmente habría llamado y entrado sin esperar respuesta. Pero después de su última conversación con Noah se sentía extraña allí. Sabía que, sin lesiones físicas, Betty y Maurice no la creerían si les contaba que Oliver la había maltratado. Y perder la fe en su marido la había situado en el bando contrario. En el campo enemigo.

Betty contestó a la puerta.

—¿Es cierto? —preguntó sin saludarla.

Jane no supo qué responder. Su suegra tenía los ojos enrojecidos, como si hubiera estado llorando.

—¿Qu-qué? —preguntó Jane.

Noah la había avisado de que no le dijera a sus padres lo que le había contado a él. No se lo habría contado él. ¿Verdad?

—No te hagas la tonta —dijo Betty con aspereza—. ¿Te has estado acostando con Noah?

A Jane casi se le paró el corazón en el pecho.

—N-no —dijo. Era una exclamación de desaliento, no una respuesta negativa, pero Betty no lo interpretó así.

—No es eso lo que dicen ellos —Betty se apartó y señaló a las personas que había tras ella.

Jane miró hacia el cuarto de estar. Wendy y Noah estaban allí, sentados en el sofá, con las manos unidas. Maurice también estaba, en su tumbona. Al principio, ella sólo había visto sus piernas. Pero su suegro se inclinó hacia delante y la miró a la cara.

—¿Por qué iba a confesar Noah si no fuera verdad? —preguntó. La sonrisa afable que solía reservarle había desaparecido.

Jane apenas podía hablar. El ruido de su propia sangre la ensordecía.

—Yo no… No ha sido a propósito —dijo en voz baja.

—¿Cómo puede una tener una aventura con el marido de otra si no es a propósito? —preguntó Wendy. Sus ojos, normalmente tan amables y comprensivos, la observaban con expresión decepcionada.

Jane pensó que no podría soportarlo. Quería a aquellas personas. Habían sido su familia. No tenía a nadie más.

Pero todo había acabado. Tenía que preocuparse por Oliver, debía recoger a Kate y marcharse de allí.

—¿Dónde está mi hija? —preguntó.

—Detrás, dibujando. ¿Crees que iba a permitir que oyera esto? —respondió Betty.

Jane se humedeció los labios secos.

—¿Puedes traerla, por favor?

—¿Bromeas? —Betty sacudió la cabeza—. No te la mereces. Oliver ha pasado por un infierno. Por un infierno, ¿me oyes? Y que tú le hagas esto después de todo lo que ha tenido que soportar…

A pesar de su tristeza, una chispa de ira acudió en auxilio de Jane.

—No te corresponde a ti decidir si me merezco a mi hija o no.

—Sí, claro que sí. Oliver acaba de llamar. Dice que piensas abandonarlo. Que no dejemos que te lleves a Kate, que debes de estar tramando algo. Que te estás volviendo loca. Y Noah está de acuerdo con él.

Primero, Noah la había traicionado contándole lo suyo a Wendy y a sus padres, y ahora se ponía de parte de Oliver.

—Loca —repitió, perpleja, mirando a Noah.

—Necesitas ayuda —a Noah le costaba mirarla a los ojos, pero aquello no consoló a Jane.

Ya no le quedaba credibilidad. Los Burke ni siquiera dejaban que se llevara a Kate.

—Kate también es mi hija. No tenéis derecho a quitármela —dijo.

Noah levantó la voz.

—No estás bien, Jane.

Ella comprendió que lo creía de verdad. Sabía más que todos ellos y, sin embargo, creía absolutamente lo que acababa de decir.

—Se la entregaremos a su padre —añadió Maurice.

Jane se volvió hacia su suegro y se echó a reír, intentando sin éxito refrenar su histeria.

—¿Y creéis que su padre sí está bien? ¡Su padre es un asesino!

—Eso… eso no es verdad —tartamudeó Betty.

Jane la miró con desafío, posiblemente por primera vez.

—Sí, lo es.

El semblante de Betty se descompuso, como si en parte temiera que fuera cierto. Pero Jane sabía que la madre de Oliver no se enfrentaría a los demás. Inclinándose a un lado para mirar a Noah, dijo:

—Estoy segura de que ha comprado otro cuchillo. Creo que anoche tuvo tentaciones de usarlo conmigo. Si no haces algo deprisa, hará daño a alguien. ¿Quieres vivir con eso sobre tu conciencia? ¿Tienes remordimientos por haberte acostado conmigo y no vas a tenerlo por eso?

Maurice se levantó, más colorado de lo normal.

—Estás hablando del padre de Kate.

—¿Crees que no lo sé? —gritó Jane—. He sufrido más por ello de lo que podéis imaginar. Pero lo que os preocupa no es que sea el padre de Kate. Es que sea vuestro hijo. Si es un asesino, tendréis que preguntaros «¿en qué he fallado? ¿qué hice mal?».

Noah soltó la mano de Wendy y se levantó.

—¡Basta ya, Jane! Mis padres ya han sufrido bastante. No empeores las cosas.

—¿Y yo no he sufrido? —replicó ella—. Si no me dais a mi hija, volveré con la policía.

—Pues tendrás que hacerlo —dijo Maurice—. Porque no pienso permitir que te lleves a Kate estando como estás. También es hija de Oliver. Y pese a lo que creas, mi hijo merece respeto. Ha pagado su deuda con la sociedad.

El pánico se agitó en los márgenes de la mente de Jane. Tenía que recoger a su hija y salir de allí. Temía que Oliver apareciera antes de que ella pudiera volver con la policía y que los Burke le dejaran llevarse a Kate. Sin pruebas de que Oliver hubiera quebrantado la libertad condicional, no estaba segura de que el detective Willis estuviera dispuesto a ayudarla. La policía le diría que aquello era una disputa familiar, que tendrían que resolverla en los tribunales, si llegaban a divorciarse.

Rezando para sus adentros, asintió con la cabeza.

—Está bien. Volveré.

Salió de la casa y, intentando comportarse como esperaban de ella, dio marcha atrás con el coche. Luego, sin embargo, aparcó en la parte de atrás de la manzana y regresó a pie. Por la ventana lateral veía a Noah, a Wendy, a Betty y a Maurice en el cuarto de estar, hablando con vehemencia… lo que significaba que Kate seguía en la habitación de atrás.

Ojalá…

El corazón le latía con violencia cuando se coló por la verja que llevaba al jardín de atrás. Betty y Maurice tenían un san berardo, Caballo, pero el perro, que la conocía bien, no ladró. Era tan grande y perezoso que seguramente no se habría molestado ni siquiera por un desconocido. Se levantó y se acercó para saludarla, pero en cuanto Jane le hizo una caricia volvió a tumbarse a dormitar en su caseta.

—Buen chico —susurró ella, y se acercó a la puerta de atrás de la casa.

No le sorprendió encontrarla abierta. Kate salía a menudo a jugar con el perro o a columpiarse en el balancín, así que durante el día solía estar abierta.

Entró y, moviéndose con todo el sigilo del que era capaz, llegó a la puerta de la habitación que sus suegros habían convertido en el cuarto de Kate. Allí, la niña solía jugar y ver películas de Disney.

Le preocupaba que Kate hiciera ruido cuando entrada en la habitación. Un solo grito podía delatarlas. Pero su hija estaba tan absorta viendo a Cenicienta bailar con el Príncipe que, cuando Jane abrió la puerta, ni siquiera levantó la mirada.

Fue ella quien habló primero.

—Kate, no puedes hacer ningún ruido, ¿de acuerdo? —susurró—. Mamá ha venido a buscarte, pero los abuelos no tienen que enterarse de que nos vamos.

—¡Mamá!

—Chist.

Kate frunció el ceño por encima de las gafas.

—¿Por qué tenemos que hablar en voz baja?

—Ya te lo he dicho. No tienen que oírnos.

—¿Por qué?

—Te lo contaré en el coche. Prométeme que no vas a hacer ruido. Si estás muy, muy callada, mamá te comprará un helado de cucurucho.

Kate empezó a dar palmas con entusiasmo, pero Jane le sujetó las manos. Luego la abrazó con fuerza, embargada por la alegría de tenerla en sus brazos.

—Recoge tus zapatos —le dijo—. Puedes ponértelos en el coche.

—Pero fuera hace frío.

Jane le puso un dedo en los labios.

—No importa. Encenderemos la calefacción en cuanto estemos en el coche. Tenemos que darnos prisa, Kate. Corre.

Kate pareció percibir la gravedad de la situación. De pronto se puso muy seria.

—¿No se enfadará la abuela?

—No. Está muy atareada y no quiero molestarla. Luego la llamaremos, ¿de acuerdo?

Aunque parecía desconcertada, Kate no dijo nada. Recogió sus zapatos sin hacer ruido y dejó que Jane la tomara de la mano y la llevara fuera. Pero apenas habían llegado a la puerta de atrás cuando Jane oyó lo que había temido oír desde el principio: la voz de Oliver en el cuarto de estar.

—¿Qué has dicho? —preguntó Oliver. El miedo hacía que le corrieran regueros de sudor por la espalda. La camisa almidonada se le pegaba a la piel. Se sentía frenético, arrinconado. ¿Cómo podía haberle hecho aquello Jane?

—Jane ha estado aquí y se ha ido —dijo su madre.

El pánico volvió a apoderarse de él.

—No habréis dejado que se llevara a Kate…

—No. Kate está coloreando en la habitación de atrás.

—Bien —suspiró, aliviado, y empezó a cruzar el cuarto de estar, donde se habían sentado Noah, Wendy y su padre, que lo miraban angustiados. ¿Qué les había contado Jane? Fuera lo que fuese, tenía que reparar el daño. Pero ahora no. No tenía tiempo.

Su madre lo agarró del brazo antes de que diera cinco pasos.

—Jane dice que va a traer a la policía.

Razón de más para apresurarse.

—Estamos teniendo algunos problemas conyugales —explicó—. Pero no os preocupéis. Los solucionaremos.

—Eso esperamos —dijo su padre.

Su madre miró a Noah y se aclaró la garganta.

—Tenemos que contarte algo —la compasión suavizó sus facciones cuando lo condujo hacia el sofá.

Oliver intentó desasirse.

—Si va a traer a la policía, más vale que vaya a buscar a Kate y me marche. ¿Quién sabe qué hará el detective Willis? No quiero que Kate se vea envuelta en esto. Todo se arreglará en cuanto Jane se calme un poco.

—Tenemos unos minutos —dijo su madre—. Jane acaba de marcharse. Y esto… esto también es importante. Puede que explique el comportamiento de Jane, que te ayude a entender lo que está pasando. Creo que deberíamos aclararlo ahora mismo y luego olvidarnos de ello.

El silencio perplejo que había percibido desde su llegada lo convenció finalmente de que tendría que enfrentarse enseguida a los daños que hubiera causado Jane.

—Mirad, no sé qué os habrá contado Jane, pero podéis estar seguros de que no es cierto. Yo siempre la he tratado como a una reina. Hemos discutido, nada más.

—Siéntate, Oliver —dijo su padre.

El semblante sombrío de su padre lo puso aún más nervioso. Se sentó, pero sólo porque siempre era educado con sus padres.

—¿Qué ocurre? —los miró a todos, uno tras otro. Parecían demacrados. Especialmente Noah, que tenía la cabeza baja y miraba fijamente la moqueta.

Al ver que nadie decía nada, Oliver apeló a su madre.

—¿Mamá?

Ella señaló a Noah. Éste se enderezó y miró a Oliver a los ojos.

—No sé… no sé cómo decirte esto, Oliver —las lágrimas empezaron a correr por sus mejillas.

—¿Qué ocurre? —repitió Oliver—. ¿Ha muerto alguien?

—No. Gracias a Dios, no es eso —murmuró su madre, pero Oliver apenas la oyó. Noah se había puesto a hablar otra vez.

—Jane y yo hemos tenido una aventura —masculló su hermano—. Mientras estabas en prisión.

Al principio, Oliver pensó que había oído mal. Su hermano no podía haber dicho lo que creía haber oído. Wendy estaba sentada a su lado. Sus padres estaban en la habitación.

—¿Qué?

—Lo siento —dijo Noah—. Lo siento muchísimo.

Wendy puso una mano sobre el muslo de su marido, que seguía llorando.

Oliver tragó saliva. La confesión de su hermano daba vueltas y más vueltas dentro de su cabeza. «Jane y yo hemos tenido una aventura…».

—¿Te has acostado con mi mujer? —dijo—. Mientras yo estaba en San Quintín, helado de frío y sin poder dormir, muriéndome por Jane, ¿ella estaba follando contigo?

Se miraron todos, azorados. Su lenguaje les había incomodado. Oliver no solía usar aquel vocabulario. Era demasiado barriobajero, y Oliver aspiraba a cosas más elevadas. Pero, a fin de cuentas, se trataba de eso, ¿no? Jane y Noah se habían dedicado a fornicar como animales.

Seguramente por eso quería dejarlo ella. Oliver siempre le había echado las culpas a Skye. Y en cierto modo Skye era la responsable de todo, hasta de aquello, porque si no hubiera declarado, él no habría ido a prisión. Pero Skye no había obligado a Noah a usurpar su puesto en la cama de Jane.

Si no podía confiar en su propio hermano, ¿en quién podía confiar?

—Tenía… tenía que contároslo —dijo Noah—. Decírselo a Wendy y a ti, a todos. No podía soportar las mentiras constantes, ya no podía mirarme al espejo. No sé cómo ocurrió. Pero se acabó. Yo… no volveré a cometer el mismo error. Y espero que algún día puedas perdonarme.

¿Perdonarlo? Oliver casi se echó a reír. ¿Qué clase de hombre se tiraba a la esposa de su hermano y luego iba y le decía «ay, lo siento»? Y Jane… ¿Cómo podía haberlo engañado tanto tiempo?

Recordó la última llamada que había hecho desde la cárcel, cuando Noah estaba en su casa. Jane le había dicho que su hermano había ido a arreglar las cañerías. Ahora comprendía que eran las suyas las que había ido a arreglar.

Las imágenes que desfilaron por su cabeza lo pusieron enfermo. Se había equivocado con Jane. No era mejor que las demás mujeres de su vida, mujeres como Miranda Dodge, Patty Poindexter o Skye Kellerman. Mujeres que se creían por encima de él.

—Es por ti por lo que va a dejarme —dijo.

Noah volvió a clavar la mirada en el suelo.

—Yo… intenté romper con ella. Pero Jane… se negaba. Sé que entrará en razón. Está confusa, igual que todos nosotros. Tal vez podamos recurrir a un terapeuta, hacer algo para restañar nuestras heridas después de todo lo que ha pasado. Estoy dispuesto a hacer lo que sea necesario.

—Está muy arrepentido —dijo Betty—. No quería que esto ocurriera.

—Tenemos que hacer todo lo posible por mantener unida a la familia —dijo Wendy—. Yo me estoy esforzando por perdonarlo, por salvar nuestra relación. Y confío en que, cuando tengas oportunidad de reflexionar sobre ello, tú puedas hacer lo mismo con Jane.

—¿Vas a dejar que vuelva a meterse en tu cama después de lo que ha hecho? —preguntó Oliver.

Wendy se sonrojó.

—Ha cometido un error, Oliver. Los dos lo han cometido. Era una situación difícil. Noah iba mucho a tu casa para ayudar a Jane, sentía lástima por ella, y Jane estaba tan sola… Por favor, intenta entenderlo.

—No quiero entenderlo —dijo Oliver—. Estaba en la cárcel cuando me robó a mi mujer.

Noah palideció visiblemente.

—Me siento fatal.

Al verlo tan humillado, Oliver se sintió casi eufórico. Él siempre había sido el segundón: en los afectos de su padre, en la admiración de su madre, en la estima de todos los demás. Noah era más alto, más guapo y mucho más fuerte que él. Tenía mucho más éxito con las chicas. Y ése era precisamente el quid de la cuestión: Noah tenía todo eso… y aun así le había robado a Jane, su único tesoro.

¿Qué clase de hermano hacía eso?

Un hermano muerto, decidió.

—Trae a Kate —dijo débilmente.

Betty se retorció las manos.

—Oliver, yo… no sé si conviene que te lleves a Kate esta noche. Está todo tan fresco y es tan doloroso que… Estás disgustado. No quiero que la niña se entere de esto. Vamos a procurar ahorrarle todo lo que podamos, ¿de acuerdo?

—Trae a mi hija antes de que Jane vuelva con la policía.

—Oliver…

Oliver se puso en pie, esquivó las manos de su madre y avanzó rápidamente por el pasillo.

—¿Kate? Kate, papá ya está aquí. Vámonos.

No hubo respuesta. Los otros fueron tras él, intentando convencerlo de que dejara que Kate se quedara a pasar la noche. Pero Oliver no les hizo caso. Llegó a la puerta del cuarto de su hija y la abrió de par en par.

Pero allí no había nadie.

Veintitrés

—La abuela no ha estado muy simpática esta noche —dijo Jeremy.

David lo miró por el retrovisor. Volvían de casa de Skye. Era más de medianoche, pero su hijo parecía completamente despejado.

—No está muy contenta conmigo últimamente, me temo.

—Dice que eres un cerdo comemierda, como todos los hombres.

A David le dieron ganas de decir que su ex suegra era una vieja arpía, pero se mordió la lengua.

—A veces, cuando se enfada, la gente dice cosas que no siente —dijo, y pensó que estaba siendo bastante generoso, para ser un cerdo comemierda.

—¿Por eso dice mamá que eres peor que el abuelo? ¿Que nos vas a abandonar y que ni siquiera te importa que se vaya a morir?

—No se va a morir —o eso esperaba David—. Y yo nunca te abandonaría, tú lo sabes. Tu madre y tu abuela están confundidas, nada más.

Se hizo el silencio unos minutos. Después, Jeremy volvió a hablar.

—Oí a mamá decirle a la abuela que Skye está deseando abrirse de piernas para ti.

David se puso furioso. Lynnette debía tener más cuidado con lo que decía delante de su hijo.

—¿Y qué quería decir? —preguntó, haciéndose el tonto.

Jeremy arrugó la nariz.

—Eso iba a preguntarte.

—Tu madre no debería hablar de Skye, porque no la conoce.

—Yo sí. Y es muy simpática. A mí me cae bien.

—A mí también —mucho.

La noche no había salido como esperaba, pero había sido exactamente lo que necesitaban su hijo y él. Habían cenado los tres tranquilamente, habían visto una película de dibujos animados alquilada en el videoclub y luego habían tomado el postre. Tenían pensado comer helado, pero Jeremy le dijo a Skye que el mes anterior se había perdido su cumpleaños y ella había insistido en hacer una tarta para acompañar el helado. A Jeremy le había encantado aquel detalle, y se lo había merecido. David había estado muy enfrascado en el trabajo últimamente. Y Lynnette estaba tan preocupada por sus problemas de salud y sus altibajos anímicos que no parecía muy sensible a las necesidades de su hijo. Lo que le había dicho a su madre delante del chico lo dejaba bien claro.

—¿Te ha gustado la película? —David prefirió cambiar de tema.

—Sí.

Skye y él habían evitado tocarse delante de Jeremy, lo cual lo había dejado un tanto insatisfecho. Pero confiaba en que el afecto que se demostraban hubiera hecho sentirse seguro a su hijo.

—Entonces, ¿vamos a volver a ver a Skye? —preguntó Jeremy.

David agarró con más fuerza el volante. Casi le daba miedo formular la primera pregunta que se le vino a los labios.

—¿Te gustaría?

Su hijo se quedó callado un momento.

—¿Eso significa que no vas a volver a casa?

Evidentemente, iban a tener que hablar del asunto esa misma noche. David pensó un momento en parar para poder dedicarle toda su atención al chico, pero temía que si lo hacía, Jeremy pensara que pasaba algo malo y se asustara. Así que siguió conduciendo.

—Jeremy, no voy a volver a casa…, pero no por Skye.

Su hijo pareció desconcertado y luego triste.

—Entonces, ¿por qué es?

—¿Te acuerdas de que Josh Palmer y tú erais muy amigos en segundo curso?

—Sí.

—Pero ya no vais juntos.

—No.

—Me dijiste que es porque ahora os gusta hacer cosas distintas.

—Sí. Yo juego al fútbol en los recreos y él juega al balón prisionero.

—Pero te sigue cayendo bien.

—Claro.

—Eso es lo que me pasa a mí con tu madre. Antes nos gustaba hacer las mismas cosas. Pero con el paso de los años, empezamos a cambiar y a tener intereses distintos, y ya no estábamos tan bien juntos.

—Pero ella dice que vas a dejar que… que se muera sola.

—Haré todo lo que pueda por ella. Te lo prometo.

Jeremy no dijo nada.

—¿Lo entiendes? —preguntó David.

—Creo que sí —se miró los pies—. Vais a seguir divorciados, ¿no?

Al cobrar plena conciencia de su fracaso, David hizo una mueca. Pero sabía que debía afrontar la verdad. Lo contrario sólo serviría para posponer lo inevitable.

—Sí. Pero eso no tiene nada que ver con que siga viendo a Skye o no, así que no la culpes a ella —David deseó que hubiera un modo más fácil de decírselo, pero no se le ocurrió ninguno—. Lo siento, campeón. Tu madre y yo llevamos mucho tiempo intentándolo, principalmente porque los dos te queremos mucho.

—Eso no va a cambiar, ¿verdad? —Jeremy levantó por fin la vista de sus zapatillas.

David se apartó al arcén y se volvió en el asiento para mirarlo. Quería que a su hijo se le grabara a fuego lo que iba a decir.

—Eso no cambiará pase lo que pase.

Skye tenía más miedo esa noche que cualquier otra, y por una vez no era por sí misma. Estaba segura de que no era Burke quien había enviado a Lorenzo Bishop, sino otra persona que sabía perfectamente dónde vivía. Le costaba creer, sin embargo, que hubiera sido Noah.

En todo caso, esa noche estaba demasiado distraída para intentar resolver aquel rompecabezas. La lista de posibilidades parecía demasiado larga y las pistas demasiado escasas. Parecía estar enfrentándose a una amenaza aún mayor que antes. Tras pasar cuatro años obsesionada con mejorar la seguridad de su casa, utilizando un apartado de correos, levantando pesas, haciendo ejercicio como una posesa y aprendiendo a disparar hasta ser capaz de acertar a una lata a cincuenta metros de distancia, se le daba bien reconocer el peligro y actuar desde una posición defensiva. Lo que no había aprendido desde el ataque de Burke era precisamente a hacer lo contrario: a confiar, a abrirse, a dejarse amar y ser amada. Desear una relación de pareja con David era como reconocer un peligro inminente y lanzarse a él desarmada, lo cual iba en contra de su instinto de autopreservación.

Pero si no se arriesgaba, si no actuaba conforme a sus sentimientos, tal vez se perdiera lo único realmente bueno que le ocurría desde hacía mucho tiempo. Hubiera deseado, sin embargo, que no fuera tan difícil; que la situación no fuera tan complicada. David le había dicho que Lynnette tenía esclerosis múltiple. Teniendo en cuenta su estado, se sentía culpable por pasar página, y ella también, por ser en parte el motivo. No era de extrañar que Lynnette ansiara tan desesperadamente conservarlo a su lado.

Y luego estaba el bebé. ¿Y si David descubría su embarazo antes de tiempo? No tendría oportunidad de descubrir si podían tener una relación, al margen de eso.

Quedaban unos cuatro meses para que empezara a notarse. ¿Sería suficiente?

Por primera vez en mucho tiempo sintió deseos de hablar con Jennifer o Brenna. Desde que le había contado a Jennifer que Burke iba a salir en libertad, las había llamado un par de veces para contarles cómo iban las cosas. También había hablado un momento con Joe. Pero había tenido cuidado de que la conversación se mantuviera en un plano educado e impersonal. Ahora, sin embargo, tenía ganas de comunicarse con ellos, de saber cómo lograban amar a pesar del miedo a perder, cosa que ella, Jasmine y Sheridan ya no parecían capaces de hacer. Habían fundado El Último Reducto para intentar recuperarse cambiando para bien la vida de otras personas. Pero, en cierto modo, habían conseguido lo contrario. Los horrores con los que bregaban diariamente mantenían sus heridas abiertas y en carne viva. Pese a que su trabajo la apasionaba, Skye era consciente de que así era. Las fotografías que colgaban de la pared de su despacho servían para recordarle el abismo que mediaba entre ella y su inocencia perdida.

¿Era hora de olvidar? ¿De deponer las armas y vivir, simplemente?

David tenía problemas; ella tenía problemas; Lynnette tenía problemas. Tal vez pudieran solucionarlos. Tal vez no. Pero ella quería intentarlo. Quería a David lo suficiente como para probar suerte.

Confiaba en que él sintiera lo mismo.

Levantó el teléfono y marcó el número de Jennifer, a pesar de que era más de medianoche.

—¿Diga? —su hermana contestó al primer pitido, y parecía completamente despierta.

—Soy yo.

—¿Estás bien? —angustia y preocupación inmediatas.

—Sí, estoy bien. Tranquila.

Jennifer exhaló un suspiro.

—¿Has descubierto quién mandó a ése tal Lorenzo?

—No. Pero no te he llamado para hablar de eso.

Hubo un breve silencio.

—¿Qué pasa, entonces?

Skye sonrió y se tocó la tripa, preguntándose qué sentiría a medida que avanzara el embarazo.

—Creo que estoy enamorada.

—¿Del detective del que me hablaste?

—Sí.

—Qué bien, ¿no?

—Si no fuera porque me da pánico.

Jennifer se rió suavemente.

—¿Estáis más unidos?

—Esta noche ha traído a su hijo, Jen. Es la primera vez que me deja pasar una tarde con Jeremy, y ha sido…

—¿Qué?

Skye sonrió.

—Maravilloso.

—Entonces, ¿te gusta el niño?

Skye cerró los ojos al recordar la sonrisa de Jeremy cuando encendió las velas de su tarta.

—Sí. Es un encanto.

—¿Crees que podrías quererlo?

—Sí, estoy segura de que sí.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—¿Y si me lanzo de cabeza a esto y… y no funciona? ¿Y si gana la mala conciencia y vuelve con Lynnette?

—Pues te llevarás un batacazo, como el resto de los mortales cuando alguien les rechaza. Luego te levantarás, te sacudirás el polvo y seguirás adelante. El desamor es parte de la vida, Skye. Si te defiendes de él, dejas de vivir.

Skye ya lo sabía, desde luego. Se había dicho lo mismo antes de llamar a Jennifer. Pero necesitaba que otra persona se lo confirmara.

—Entonces, ¿no crees que deba llamarlo y decirle que no quiero volver a verlo?

—¡No! —su hermanastra se echó a reír—. Deberías dormir un poco y esperar a ver qué trae el mañana.

—Ya. Dormir —repitió ella, y por primera vez desde el ataque de Burke, no comprobó varias veces si las puertas y las ventanas estaban bien cerradas antes de meterse en la cama.

Era hora de llevar una vida normal, aunque ello supusiera tener que confiar en algo tan voluble e inconstante como el amor.

El timbre del teléfono sonaba amenazador incluso en sueños. Reacia a moverse, Skye intentó olvidarse de él… hasta que se dio cuenta de que podían ser Sheridan o Jasmine. Si alguna de sus amigas la llamaba tan tarde, tenía que ser por algo importante.

Se dio la vuelta y estuvo a punto de tirar el teléfono de la mesilla de noche al intentar contestar.

—¿Diga?

—Skye, soy David.

Ella se pasó una mano por la cara, intentando sacudirse su letargo.

—¿Pasa algo?

—Nada por lo que tengas que preocuparte. Es sólo trabajo. He recibido una llamada. Alguien ha encontrado un cadáver en un solar, y tengo que ir a echar un vistazo. ¿Podrías venir a quedarte con Jeremy? —bajó la voz, y lo que dijo a continuación denotó cierto azoramiento—. Siento pedírtelo, pero no consigo localizar a Lynnette. No sé si seguirá por ahí, bebiendo, o si se habrá ido a casa con alguien…

—No te preocupes, no hay problema. Me visto y voy para allá.

—Entonces, ¿estás desnuda? —dijo él.

Skye se echó a reír.

—No.

—Aun así, me gusta imaginármelo.

—Nos vemos cuando llegue —dijo ella, sonriendo.

La siguiente vez que se despertó, Skye oyó el ruido de los dibujos animados en el cuarto de estar de David. ¿Había vuelto él? No estaba segura, pero no cabía duda de que Jeremy estaba despierto.

Llevándose la mano a la boca para tapar un bostezo, se sentó y tardó un momento en orientarse. Luego se levantó, se pasó un peine por el pelo y se lavó los dientes antes de salir a explicarle a Jeremy por qué había vuelto a dormir en la cama de David. No quería que el chico se llevara un susto al ir a buscar a su padre.

Pero Jeremy no pareció sorprendido al verla.

—¿Te he despertado? —preguntó, algo avergonzado.

—No —mintió ella.

—Menos mal. Mi padre me ha dicho que no te despertara.

Ella se sentó en el brazo del sofá.

—¿Has hablado con él esta mañana?

—Sí, está trabajando. Me dijo que lo llamaras cuando te levantaras.

A Skye le extrañó no haber oído sonar el teléfono. Hacía cuatro años que no dormía tan profundamente.

—Estará cansado, si se ha pasado toda la noche en pie.

—Ser policía no es fácil —dijo Jeremy, y Skye tuvo que sonreír al oírle hablar como un mayor.

Lo dejó con sus dibujos animados unos minutos y fue a la cocina a llamar a David.

—Hola, ¿qué tal has dormido? —preguntó él cariñosamente.

—Estupendamente —le encantaba estar en su casa, sentir su olor en las sábanas. Le desagradaba, en cambio, ocultarle que estaba embarazada, pero se decía que ya tenían suficientes problemas de adaptación. Abrirse al amor y a la posibilidad de perderlo era una cosa; y acabar con una relación cuando apenas estaba empezando, otra bien distinta—. ¿Dónde estás?

—Sigo en la escena del crimen.

—¿Qué pasó anoche?

Él no respondió enseguida.

—¿David?

—Tal vez deberías sentarte.

Ella agarró el teléfono con más fuerza.

—¿Por qué?

—Conoces a la víctima, Skye.

—¿Sí? —ella respiró hondo, temblorosa—. ¿Quién es?

—Sean Regan.

Skye se dejó caer en una silla. Pobre Sean…

—¿Estás seguro?

—Llevaba una pulsera de alerta médica —respondió David—. Era diabético.

—No lo sabía.

David no dijo nada. Quería que Skye dispusiera de unos instantes para recuperarse.

—¿Quién lo encontró? —preguntó ella.

—Un tal John Roberti. El cuerpo estaba en un arroyo, detrás de un solar vacío, muy cerca de un supermercado.

—¿Cómo murió?

—Estaba en un estado de descomposición demasiado avanzado para saberlo. Alguien lo metió en un bidón y lo tiró al agua. Parecía llevar allí una temporada. Si fuera verano, no habrían quedado más que huesos y…

Dejó la frase en suspenso, pero Skye sabía lo que quería decir. Huesos y carne licuada.

Se tapó la boca con la mano para controlar las náuseas que sentía de pronto.

—¿Hay alguna prueba que pueda conduciros a su asesino?

—Intentaremos encontrar huellas en el bidón, claro. Pero ha llovido tanto que no hay marcas de pies, ni de neumáticos. Puede que el cuerpo nos dé alguna pista más cuando el patólogo analice lo que queda de él.

—Ha sido su mujer —dijo ella—. Y puede que el amante de ella.

—Atraparemos a quien haya sido, Skye —intentó inyectar cierta energía a su voz, pero Skye dudaba de su optimismo. Parecía cansado y agobiado.

—Jonathan Stivers puede ayudaros. Ha reunido toda clase de pruebas circunstanciales contra la señora Regan.

—Eso me ha dicho Mike Fitzer. Va a ser él quien se encargue del caso a partir de ahora. En cuanto identificamos el cuerpo comprendí que no iba a encargarme de la investigación.

—¿Pero Mike querrá colaborar con Jonathan?

—Ahora sí. No querrá tener un homicidio sin resolver encima de la mesa. Además, sabe que lo estoy vigilando.

—¿A qué hora podrás venir?

—Voy para allá.

Llamaron a la puerta y Skye se irguió en la silla.

—Viene alguien.

—Dios mío, no me digas que Lynnette ha ido a recoger a Jeremy. Llegaré lo antes posible —dijo.

Pero Skye sabía que no llegaría a tiempo de evitar una confrontación con su ex mujer. Jeremy ya se había levantado a abrir la puerta. Antes de que Skye pudiera colgar, la ex mujer de David entró en el apartamento y se quedó mirándola.

—Lo siento, pero David no está en este momento —dijo Skye, más avergonzada que en toda su vida.

Lynnette entornó los ojos mientras observaba su camiseta de tirantes y sus pantalones de pijama.

—¿Quién se cree que es?

Era una de esas preguntas retóricas destinadas a iniciar una discusión. O tal vez una pelea.

Skye levantó una mano con gesto tranquilizador y dio un paso atrás.

—Mire, éste no es momento ni lugar. Sólo estoy aquí de niñera.

—¿Insinúa que no se está acostando con mi marido?

—Con su ex marido —Skye miró a Jeremy con intención—. En todo caso, su hijo está aquí.

—Eso es. Es mi hijo. Y no quiero que tenga nada que ver con usted.

—No necesita más disgustos —dijo Skye en voz baja.

Pero Lynnette no parecía tener recursos emocionales para preocuparse por eso. A juzgar por sus tacones de aguja, su minifalda y su blusa escotada, había tenido una noche muy larga y aún no había pasado por casa.

—La que le está dando disgustos es usted, cerda —miró con el ceño fruncido a Jeremy, que las observaba con los ojos como platos—. Recoge tus cosas. Nos vamos.

Avergonzado por el comportamiento de su madre, Jeremy recogió su mochila y pasó junto a Skye con la cabeza baja. Estaba casi en la puerta cuando se volvió.

—No te enfades, Skye —dijo bajando la voz—. Mi madre no te odia. Si no, no te habría hecho una foto.

Aunque su hijo había hablado rápidamente y en voz baja, Lynnette lo oyó.

—Yo nunca le he hecho una fotografía. No sabe lo que dice —afirmó, pero su mirada furtiva heló a Skye hasta los huesos.

—Es verdad —dijo Jeremy, enfadado—. Tenías una foto suya en tu teléfono…

—¡Cállate!

—Y se la diste a ese hombre que tenía unos agujeros enormes en las orejas, ¿te acuerdas? Había una foto de Skye en un coche y otra saliendo de…

Lynnette lo agarró de la mano y tiró tan fuerte de él que Jeremy la miró boquiabierto.

Skye sintió el impulso de volver a meter a Jeremy en el apartamento y cerrar la puerta. No quería que aquella mujer se lo llevara, aunque fuera su madre. Pero no quería poner al niño en situación de tener que elegir entre ellas.

—Lorenzo Bishop —masculló.

—No conozco a nadie con ese nombre —dijo Lynnette, y se marchó a toda prisa, llevando a Jeremy a rastras.

El coche de Lynnette no estaba en el aparcamiento cuando llegó David. Pero de todos modos subió los peldaños de dos en dos, con la esperanza de que no hubiera habido un altercado.

Encontró a Skye sola, sentada a la mesa de la cocina, con la mirada perdida.

—¿Qué ocurre? —preguntó, preocupado, al ver sus ojos vidriosos.

Ella levantó la vista.

—Fue tu ex mujer quien mandó a Lorenzo Bishop —parecía incrédula, tan incrédula que David no supo si tomárselo en serio.

—Es una broma, ¿no?

Sabía que Lynnette podía ponerse difícil, que últimamente estaba fuera de sí. Pero no podía haber intentado matar a nadie. Él veía esas cosas en el trabajo, pero siempre le sucedían a otro.

—No, no es una broma —dijo Skye.

Su mirada fija lo convenció por fin de que creía lo que estaba diciendo. Él, sin embargo, no podía aceptarlo.

—Skye, Lynnette está celosa. De eso no hay duda. Te odia porque has sido una distracción constante para mí. Cuando se suponía que teníamos que rehacer nuestro matrimonio, yo no paraba de pensar en ti. Estoy seguro de que lo sabe, y te culpa más a ti que…

—Le dio fotos mías a Lorenzo, David —lo interrumpió ella—. No sé dónde lo conoció, pero por lo visto estuvo siguiéndome y haciéndome fotos. Jeremy ha dicho que había una en la que se me veía en el coche, y estaba a punto de hablar de otras cuando ella le ha hecho callar.

David se pasó una mano por el pelo mientras buscaba otra explicación.

—No puede ser. Tiene que haber un error. Puede que no fuera ella quien te estuviera vigilando. Tal vez contrató a alguien para averiguar si nos veíamos en secreto, y después de lo que pasó has pensado que…

—No. Jeremy ha dicho expresamente que le dio las fotos a un tipo con agujeros enormes en las orejas.

A David se le encogió el estómago. No había mucha gente que llevara esa clase de piercings.

—¿Has hablado con ella?

—Cuando mencioné el nombre de Bishop, se puso pálida y no volvió a mirarme. Hasta ese momento se había mostrado muy hostil. Parecía dispuesta a iniciar una pelea, pero en ese momento agarró a Jeremy y se marchó corriendo.

David quería seguir negando que Lynnette fuera capaz de una cosa así. Pero los triángulos amorosos creaban emociones muy fuertes que a veces conducían a actos violentos e irracionales. David lo había visto muchas veces. ¿Estaba atrapado en un asunto semejante al que había impulsado a aquella astronauta a cruzar el país de cabo a rabo para matar a su rival? Tampoco nadie esperaba algo así de ella.

—Encontramos un vínculo entre Noah y Bishop —dijo.

Skye sacudió la cabeza.

—Era un cabo suelto. No tenía importancia.

David no podía llevarle la contraria. Skye tenía razón. Y Lynnette sabía que Oliver Burke iba a salir de prisión. Tenía, además, información confidencial sobre el caso: David le había contado muchas cosas. Nadie sabía mejor que ella que una llamada amenazante o una nota firmada con las iniciales «O.B.» impulsarían inmediatamente a David a seguir la pista de Burke. Lynnette le había tendido una trampa para que creyera que se trataba de Oliver. De ese modo, cuando Skye muriera, él dirigiría automáticamente la investigación en ese sentido. Había sido muy lista.

Y perversa.

—¿Tiene acceso a tu agenda? —preguntó Skye.

Naturalmente. Durante los tres años anteriores había vivido intermitentemente con ella. Lynnette podía haber conseguido su número y su dirección con sólo mirar en su móvil. Él lo dejaba cargándose encima de la mesilla de noche cuando dormía. Lynnette podía haberle echado un vistazo mientras él se duchaba, mientras comía o hablaba por el teléfono fijo. Las oportunidades habrían sido infinitas…

Dejándose caer en una silla, comenzó a masajearse las sienes. La implicación de Lynnette era tan lógica que no cabía dudar de ella. Pero aun así, por el bien de Jeremy, rezaba por que hubiera otra explicación.

No quería tener que detener a su ex mujer por intento de asesinato. Pero si Lynnette era culpable, no tendría elección.

Al abrir los ojos, Jane se alegró de que Kate estuviera aún dormida. La destartalada habitación del motel olía a moho y a sabía Dios qué más. Teniendo en cuenta las mujeres que merodeaban por allí cuando llegaron, la noche anterior, Jane no quería ni pensar en el origen de aquellos olores, pero al menos tenían un techo bajo el que guarecerse mientras intentaba decidir qué hacer a continuación. Había conseguido escapar de casa de sus suegros con Kate sin que nadie se diera cuenta, pero ahora que afrontaba un nuevo día, empezaba a dudar de las percepciones y de la angustia que la habían conducido allí.

Había ido a un supermercado y había usado su tarjeta de crédito para comprar unas pocas cosas, y luego se había pasado por el banco y había conseguido un anticipo de seiscientos dólares. Más allá de eso, no tenía nada.

Con seiscientos dólares no llegaría muy lejos. Y empezaba a dudar de que lo que había hecho fuera justo. Ahora, Oliver no tendría dinero. No estaba segura de que mereciera tenerlo. Era ella quien lo ganaba. Pero antes había sido él quien lo ganaba todo, y ella no había tenido ningún reparo en gastárselo. Si por casualidad se equivocaba, si Oliver era tan inocente como decía ser, acababa de dejarlo sin esposa, sin dinero y sin hija, lo cual le haría mucho más difícil empezar de nuevo.

¿Estaba siendo demasiado dura con él? Había momentos en que se lo parecía. Sobre todo, cuando pensaba en sus propios defectos. A fin de cuentas, le había puesto los cuernos. Con su propio hermano. Tal vez estaba intentando sacudirse la mala conciencia imaginando que él había hecho algo mucho peor. Era plausible que así fuera. Al fin y al cabo, estaba confusa y dolida por la actitud de Noah.

No tenía pruebas de que Oliver fuera un asesino. No había encontrado nada incriminatorio al registrar la casa. Tenía su cuaderno, claro. Pero conocía su existencia mucho antes de decidir marcharse. Oliver siempre había llevado un diario, y siempre escribía en aquel mismo código. Era una persona muy reservada; le gustaba saber que nadie podía leer lo que anotaba. Pero eso no significaba que fuera culpable de los crímenes que le atribuía el detective Willis. Oliver era muy sensible. Escribir lo ayudaba a manejar sus emociones. Y no era tan raro que tuviera una fotografía de Skye Kellerman. Ambos la odiaban, ¿no? Estaban furiosos porque hubiera conseguido dar la vuelta a la situación y aprovecharse de ella.

¿Había juzgado mal a Oliver? Noah parecía creer que sí.

Tuvo que taparse la boca para sofocar un sollozo al pensar en cómo la había tratado Noah. Debería haberle dicho lo que pensaba hacer. Pero, en lugar de avisarla, había convertido todo aquello en un embrollo espantoso.

Ella, no obstante, tampoco había manejado bien la situación. Tal vez Noah estaba haciendo lo que podía, igual que ella. Era cierto que estaba un poco histérica. Desde el momento en que había sabido que Oliver iba a salir en libertad, había caído en picado hacia una crisis nerviosa.

¿Podía fiarse de su propia cabeza? ¿De sus emociones?

Oliver se había comportado de manera extraña y distante cuando habían hecho el amor, pero no había sido brutal, ni violento. No exactamente. Era lógico, se decía, que se le hiciera raro estar con él después de tres años. Tal vez había abandonado el barco sin darle una oportunidad a su matrimonio. Antes habían tenido algo especial, una buena relación de pareja, una familia sólida, el sueño americano. Oliver quería reconstruir todo eso. ¿Y ella?

Observó la mancha de humedad que había en un rincón del techo. ¿Acaso prefería aquello?

—Antes de que apareciera Skye, todo iba bien —murmuró. Después de Skye, no había nada, salvo sufrimiento. Eso significaba que la culpable era Skye y no Oliver, ¿no?

Noah así lo creía. Y también Betty y Maurice. Y ella siempre había podido confiar en ellos. Lo que habían dicho seguía resonando dentro de su cabeza: «Te comportas como una loca… Oliver es inocente…». Aquel vaivén de argumentos le estaba dando dolor de cabeza. Quería levantarse y estirar las piernas, pero no se movió por miedo a despertar a Kate y a tener que responder a las preguntas de su hija, además de a las suyas. Ignoraba qué iban a hacer, adónde irían, en quién podían confiar.

Pero tenía que hacer algo. No podían quedarse allí eternamente. Ya eran casi las once. Tenían que dejar la habitación a mediodía.

Salió de la cama sin hacer ruido, sacó su agenda del bolso y escudriñó su contenido. Tenía que conocer a alguien que pudiera acogerlas unos días, hasta que decidiera qué hacer. ¿No?

No, comprendió, dejando caer los hombros. La mayoría de las personas que figuraban en aquella lista eran amigos de antes. Jane ni siquiera sabía por qué seguía teniendo sus números. ¿Para demostrar que antes había tenido amistad con personas ricas e influyentes? Seguramente, porque a la única persona a la que sentía el impulso de llamar era a Danielle, a la que había conocido hacía menos de un año y que tenía tan pocos recursos como ella.

Pero Danielle no estaría en casa. Iría de camino al trabajo. Era sábado. Se suponía que ella también trabajaba ese día. Si no iba, perdería su empleo…

—¿Mamá?

Jane contuvo el aliento al oír la voz esperanzada de Kate.

—¿Sí?

—No me gusta este sitio —dijo su hija—. ¿Podemos irnos a casa?

A Jane tampoco le gustaba. Pero le asustaba pensar que su situación pudiera empeorar más aún.

—Déjame… déjame ver —su móvil se había quedado sin batería, y ella no había llevado el cargador, así que levantó el teléfono del motel, respiró hondo y llamó a su casa. Tal vez Oliver contestaría y le diría que volviera a casa, que todo iba a salir bien. Quería creerlo, necesitaba desesperadamente creerlo.

Enredó los dedos en el cable del anticuado teléfono y esperó mientras sonaba una, dos, tres veces.

Saltó el contestador.

—Has llamado a casa de Jane y Kate. No estamos en este momento…

Aún no había añadido a Oliver al mensaje. ¿Era una prueba de rechazo inconsciente? ¿Era ella quien estaba causando problemas, mostrándose escéptica y arisca porque prefería a Noah?

—¿Oliver? —dijo—. Si estás ahí, contesta. Lo… lo siento. Estaba confusa, creo. Me siento muy mal. Por favor, contesta.

Nada. ¿Dónde estaba? Jane no creía que hubiera salido a montar en bici. Era más probable que se hubiera pasado la noche en pie, buscándolas, y estuviera durmiendo.

Al imaginárselo buscándolas por toda la ciudad dejó escapar un gemido.

—¿Oliver?

No hubo respuesta. Por fin colgó y se volvió hacia su hija.

—Tengo hambre —dijo Kate.

Mientras contemplaba la cara traviesa y el largo pelo rojizo de su hija, idéntico al de Oliver, Jane forzó una sonrisa.

—Desayunaremos de camino a casa.

Parado en la puerta de la casa en la que había vivido, David miraba fijamente a su ex mujer. Lynnette tenía muy mal aspecto. Vestida con su bata vieja, no se había quitado aún el maquillaje de la noche anterior. Tenía el pelo revuelto, el rímel corrido. Hacía mucho tiempo que David no la deseaba, pero nunca le había parecido menos atractiva.

Después de que Skye se fuera de su casa, hacía un rato, se había dicho que debía irse al trabajo y hacer averiguaciones antes de acusar a su ex mujer de intento de asesinato. Siempre cabía la posibilidad de que no encontrara ningún vínculo que la relacionara con Lorenzo Bishop. Así tal vez pudiera persuadirse de que había sido otra persona. Alguien como Burke.

Pero cuanto más pensaba en ello, más se convencía de que era Lynnette quien se ocultaba tras la agresión de Bishop. Ignoraba cómo había conocido su ex mujer a Bishop y cómo lo había orquestado todo, pero sabía qué era lo que la había impulsado a ello. Y en parte se sentía responsable.

—Dime que no fuiste tú —dijo, haciéndola salir y cerrando la puerta para que Jeremy no les oyera.

Ella se rió, inquieta, pero no se enfadó, como habría hecho si fuera inocente.

—No sé de qué me hablas.

David apretó los dientes.

—Sí que lo sabes.

—Mira, estoy cansada. Tendremos que hablar más tarde —se volvió para entrar en la casa, pero David la agarró del brazo.

—Lynnette, ¿qué te ha pasado?

—¿Que qué me ha pasado? —preguntó ella con súbito veneno—. Tú, eso es lo que me ha pasado.

Él observó el brillo duro de sus ojos, mientras intentaba repartir las culpas, asumir su parte. Pero él no era responsable. De aquello, no.

—Yo no tengo nada que ver con eso —le dijo.

—Si ella no existiera, habrías vuelto conmigo —dijo Lynnette—. No me habrías dejado la segunda vez. Seguiríamos siendo una familia, como nos prometiste.

—Cuando estábamos juntos, eras tan infeliz como yo —dijo él—. Es culpa nuestra que nuestro matrimonio no haya funcionado, no de Skye.

—Eso no es cierto —respondió ella—. Sin ella nos habría ido bien.

—Entonces, ¿la seguiste y le hiciste fotografías? ¿Intentaste librarte de ella? —seguía pareciéndole inconcebible.

Pero Lynnette no lo negó.

—Ya debería estar muerta —susurró con vehemencia. Las lágrimas desbordaron sus pestañas, dejando nuevos surcos de rímel—. Si no hubiera sido por esas malditas tijeras, Burke la habría matado hace cuatro años.

David no podía moverse. Se sentía enfermo, incapaz de articular palabra. Aquélla era la madre de su hijo…

Lynnette se echó a llorar y le tendió los brazos. Pero la idea de tocarla hizo estremecerse a David. ¿Esperaba Lynnette que se compadeciera de ella porque Skye siguiera viva?

—¿Cómo puedes esperar que sienta lástima de ti? —preguntó—. ¡Has seguido a una mujer y has intentado que la asesinaran! —«la mujer a la que quiero…».

Los labios de Lynnette se torcieron en una sonrisa desdeñosa.

—Yo no he hecho nada. Fuiste tú. Tuve que seguirla. Tenía que verlo con mis propios ojos. Me has estado engañando todo este tiempo, ¿verdad?

—Tú sabes que eso no es cierto —dijo él con sencillez.

La puerta se abrió y Jeremy asomó la cabeza.

—¿Papá? —miró a Lynnette—. ¿Por qué llora mamá?

David pensó que iba a partírsele el corazón al ver la cara angustiada de su hijo.

—Porque ha hecho una cosa mal, Jeremy. Y sabe que significa que tendrá que irse una temporada.

—¡No! —los ojos de Lynnette brillaron—. ¡No te atrevas! Soy yo, David. Yo… no quería hacerlo. Estaba… estaba desesperada. Ha sido mi enfermedad. A veces me vuelve loca. Tú sabes lo difícil que es afrontarlo. ¡No soporto lo que me está pasando!

David pensó en las fotografías que Jeremy había visto en el móvil de su madre.

—Estaba todo demasiado bien planeado para que eches la culpa a tu enfermedad, Lynn. ¿Dónde conociste a Bishop?

—Vino a la clínica para un análisis de sangre. Fue… fue él quien me metió en esto. Yo sólo le hablé de ti, le conté lo que me estabas haciendo, y él dijo que podía arreglarlo.

—No me digas que fue él con quien… —midió sus palabras pensando en Jeremy— con quien estuviste charlando la noche que llegaste tarde después de clase.

Ella se puso colorada, y David comprendió que había acertado.

—Seguramente ni siquiera tuviste que pagarle, después de eso —dijo, asqueado.

—Empezó siendo una broma —dijo ella—. Te lo juro. Sólo queríamos asustarla. Pensamos que sería divertido llamarla.

—Divertido —repitió él, y sintió que aquella palabra le quemaba la lengua como ácido.

—Las cosas se nos fueron de las manos, lo reconozco. Pero… pero Bishop no le hizo daño, así que… no importa. Ella está bien. Olvídalo.

En cierto sentido, David deseaba poder olvidarlo. Pero un hombre había muerto como resultado de los actos de su ex mujer. Skye podría haber muerto.

—Tienes que confesar y buscar ayuda. Si cooperas, todo será más fácil —dijo suavemente. ¿Quién habría imaginado que acabaría teniendo aquella conversación con su ex mujer?—. Haré todo lo que esté en mi mano.

Ella se quedó boquiabierta.

—Lo dices en serio —musitó—. Vas a entregarme, sabiendo que estoy enferma, sabiendo que no pude evitarlo.

—Podrías haberlo evitado —arrodillándose, tomó a Jeremy en sus brazos y lo apretó con fuerza—. No te preocupes por nada —le dijo—. Vivirás conmigo hasta que mamá pueda volver a casa, ¿de acuerdo? Todo saldrá bien.

Jeremy miró a uno y a otro, indeciso.

—¿Cuánto tiempo va a estar fuera mamá?

—Aún no lo sé.

—Así lo tendrás todo, ¿verdad? —gritó Lynnette—. Tendrás a mi hijo y a esa puta a la que has querido desde el principio —entró rápidamente en la casa y cerró de un portazo.

David se quedó allí, con el ceño fruncido. Tenía llave, pero no estaba dispuesto a perseguir a Lynnette y a obligarle a entrar en su coche delante de Jeremy. Se negaba a hacer pasar a su hijo por una situación tan traumática.

Tenía que llevarse a Jeremy y pedirle a algún compañero que fuera a casa de Lynnette, por si ella intentaba hacerse daño.

Se sacó el teléfono del bolsillo y llamó a Tiny.

Jane necesitaba un cigarrillo. Se había fumado el último a eso de las cuatro de la madrugada, mientras miraba por la mugrienta ventana del motel. Debería haber comprado un paquete en el supermercado, la noche anterior, o de camino a casa, pero no se había atrevido a gastar los cinco dólares que costaba. Y ahora, además de soportar la angustia de volver a una casa que había registrado intentando encontrar pruebas de que su marido era un asesino, tenía que hacer frente a su mono de nicotina.

—Quédate en el coche —le dijo a Kate al aparcar a la entrada de la casa.

Puesto que la camioneta estaba allí, dedujo que Oliver estaba en casa, y no quería que su hija presenciara su primer encuentro. Ignoraba cómo iba a reaccionar su marido. Nunca lo había visto furioso de veras, normalmente se encerraba en sí mismo hasta que se le pasaba el enfado y, por otro lado, nunca había habido tanta distancia entre ellos.

Kate se disponía a abrir la puerta del coche.

—¿Por qué? Quiero cambiarme de ropa y lavarme los dientes. Es sábado. Tengo que ir a jugar con Lara.

Lara era una vecina de esa misma calle.

Jane vio por el retrovisor la abolladura que había hecho en el coche de la vecina y se sintió aún más estúpida. ¿Qué le había pasado? Se había… desquiciado. Y todo porque no le había gustado su primer encuentro sexual con Oliver desde su salida de la cárcel. Ahora, en cambio, estaba convencida, al menos a medias, de que era culpa suya, por ser tan poco receptiva.

—Sólo quiero hablar con papá un momento. Enseguida salgo a buscarte.

Kate hizo un mohín, pero soltó la manija de la puerta y se dejó caer en el asiento.

—Date prisa, mamá.

—Sí —Jane salió del coche tragando saliva. Confiaba en que la vecina no la viera hasta que hubiera hablado con Oliver. Al ver que nadie cruzaba corriendo la calle, se animó ligeramente.

Respiró hondo y se acercó a la puerta.

Estaba cerrada con llave.

Sacó su llave del bolso y entró. Luego se quedó mirando el desorden. La casa estaba peor de lo que la había dejado. Oliver había vaciado su maleta y desperdigado la ropa por el cuarto de estar. La fotografía en la que aparecía la familia al completo estaba rota y tirada en el suelo. Alguien había roto la ventana de la cocina, y el linóleo estaba cubierto de cristales. Había una silla volcada de lado.

Evidentemente, Oliver había reaccionado violentamente.

Sintiéndose aún más culpable, Jane avanzó sin hacer ruido hacia el dormitorio. Oliver tenía que quererla, si se había disgustado tanto. Tal vez ella pudiera recuperar lo que había sentido por él en otro tiempo para que pudieran empezar de cero. Aunque Noah o sus padres le hubieran dicho lo de su aventura con Noah, se disculparía como se había disculpado Oliver con ella después de lo ocurrido con Skye. Lo dejarían todo atrás. Ella no podría ver a Noah en mucho tiempo. Lo que él le había hecho le dolería durante años, y lo sabía. Pero tenía que pensar en Kate. Y en el futuro. Tenía que empezar a actuar de manera positiva.

La puerta estaba cerrada. Esperando encontrar a Oliver dormido, giró el pomo y abrió la puerta. Él estaba en la cama. Tenía las persianas bajadas y se había tapado con las mantas hasta la cabeza. Jane se acercó y murmuró su nombre.

—¿Oliver? Oliver, soy yo. Lo siento —al ver que no se movía, levantó la voz—. ¿Oliver?

No hubo respuesta. Jane apartó las sábanas… y el estómago se le revolvió súbitamente. El hombre tumbado en la cama no era su marido. Era Noah. Y estaba muerto.

Veinticuatro

Oliver observaba a Jane a través de la rendija de la puerta del armario. La sangre de Noah empezaba a secarse, y el mango del cuchillo estaba cada vez más pegajoso. No le gustaba aquella sensación. Tenía ganas de lavarse y cepillarse las uñas, pero no podía moverse. No podía revelarle su presencia a Jane… aún. Nunca antes había matado a plena luz del día; nunca había dispuesto de tanto tiempo. Lo cierto era que, si no se detenía a pensar en cómo iba a afectar a Wendy y a sus padres, todo aquello había sido muy fácil… y bastante poco estimulante.

Hasta que había oído la llave de Jane en la puerta.

¿Qué haría Jane al ver a su amante? ¿Se echaría a llorar?

Oliver cerró un ojo y se acercó un poco más a la abertura. Allí estaba ella, pálida como un muerto, a punto de desmayarse.

Oliver no pudo evitar sonreír al pensar en la sorpresa que le tenía preparada…

Jane no sabía qué hacer, a quién llamar. Sentía en el cuerpo un sudor frío, había empezado a hiperventilar.

Se apartó de la cama, cerró los ojos y se volvió hacia la pared, pero aquella imagen se había grabado a fuego en su cerebro. Noah… Debía de haberse sincerado con Oliver, y Oliver lo había matado. Pero ¿cómo?

Volvió a acercarse a la cama y, usando el índice y el pulgar como una pinza, apartó las mantas que había dejado caer un momento antes. No quería tocar la sangre de Noah. Temía que aún estuviera caliente. Aquello no podía haber ocurrido hacía mucho tiempo. Parecía reciente. Incluso olía como si acabara de suceder.

Noah estaba tumbado de lado, mirándola. Era un misterio cómo había logrado Oliver meterlo en la cama. Noah era mucho más grande que él. Su postura, sin embargo, no era natural. Oliver debía de haberlo llevado a la habitación con engaños y haberlo apuñalado cuando estaba desprevenido. Al inclinarse, Jane vio los agujeros en su espalda: quince o veinte puñaladas brutales. Como si Oliver siempre hubiera odiado a su hermano.

Se quedó allí unos segundos, temblando, y luego se dijo que debía encontrar el cuchillo. Sabía por el juicio que el arma era importante. Pero no podía mirar. Empezaba a tener ganas de vomitar. Al principio, fueron náuseas secas, pero un instante después vació en la moqueta la bilis que inundaba su garganta.

Oliver había asesinado a Noah. Igual que había asesinado a esas mujeres del río American. El detective Willis le había hablado de ellas. Las habían violado antes de matarlas, y les habían cortado el cuello, en lugar de apuñarlas por la espalda. Pero también a ellas las había matado Oliver.

Aquella violencia, aquella convicción, la puso enferma.

—¿Mamá? ¿Qué pasa?

La voz de Kate le llegó desde el cuarto de estar. Había salido del coche, había visto aquel desorden.

Jane se acercó a la pared, tambaleándose, y se detuvo un momento para intentar recuperar la compostura. Boqueó, intentando respirar, y luchó por refrenar la convulsa reacción de su cuerpo. No quería que su hija viera lo que había ocurrido en el dormitorio, no quería que Kate supiera de lo que era capaz su padre.

—Qu-quédate ahí, Kate —su voz quebradiza delataba la debilidad que sentía en cada músculo, en cada articulación, pero se obligó a salir del cuarto y a echar a andar por el pasillo—. Ya voy.

—¿Dónde está papá? ¿Le ha pasado algo?

—Está… está bien —Jane se tambaleó al llegar al final del pasillo y tuvo que detenerse para tomar aire.

Tenía la sensación de que sus piernas se habían vuelto de goma; apenas podía controlarlas, a pesar de que su mente le gritaba que hiciera algo inmediatamente. Ni siquiera podía pensar con claridad. Por su cabeza desfilaban recuerdos e impresiones mezclados en desorden: Noah diciéndole que la quería, las llamadas de Oliver desde la cárcel, ella en la habitación del hospital, hablando con el detective Willis en la peluquería, viendo a Skye en televisión, mirando la sangre de la cama que había compartido con un hombre que ahora estaba muerto y con su asesino…

—¿Mamá? —Kate corrió hacia ella—. ¿Estás mala?

—No, estoy bien —logró esbozar una sonrisa trémula cuando su hija se abrazó a su cintura.

—¿Dónde está papá?

—Se ha ido —al menos, el hombre al que conocían se había ido. Tal vez no había existido nunca; tal vez había sido sólo un reflejo de lo que querían que fuera. El verdadero Oliver Burke se escondía detrás de aquella apariencia amigable y educada que engañaba a casi todo el mundo. Que la había engañado a ella durante años.

Kate parecía confusa.

—Pero su camioneta está fuera.

—Se habrá llevado el coche de Noah —al pronunciar el nombre de Noah, recordó la imagen que acababa de ver en el dormitorio y sintió otra náusea. Tragó saliva con esfuerzo, cerró los ojos y besó a su hija en la frente, pensando que Kate estaba viva, que a ella no le había pasado nada—. Tenemos que irnos.

«Antes de que vuelva tu padre…».

—Pero si acabamos de llegar. ¡Yo quiero jugar con Lara!

La confusión y el miedo que veía en los ojos de Kate obligaron a Jane a reponerse. Sabía que no había sido la mejor madre del mundo. Desde que Kate tenía dos años, el sufrimiento y la lucha constante por superar cada día la habían consumido por completo. Pero iba a proteger a Kate de aquello, si podía.

—Tu tío Noah ha tenido un accidente. Tenemos que ir a buscar ayuda.

—Deja que se vaya a casa de Lara. Creo que se lo pasará mucho mejor allí, ¿no te parece?

Oliver. Jane sintió que se le erizaba el vello de la nuca al notar la presencia de su marido tras ella. Soltó a Kate, se puso rígida y retrocedió un poco para separar a la niña de Oliver. Le aterrorizaba sentir la punta del cuchillo que Oliver había empleado con Noah, pero más aún le asustaba que intentara utilizarlo con Kate. La niña no debía verlo ni un segundo. Para Oliver, no había nada sagrado. Jane lo entendía por fin.

—Papá, estás aquí —Kate echó la cabeza hacia atrás y le sonrió.

A Jane se le encogió el corazón. «Por favor, Dios mío, ella no. Puede que yo me lo merezca, pero ella no».

—Claro que estoy aquí, nena —Oliver puso una mano en la cintura de Jane para sujetarla. Jane estaba segura de que en la otra mano llevaba el cuchillo—. No pasa nada —le dijo él—. Yo iré a buscar ayuda para el tío Noah y mamá puede empezar a recoger todo esto, ¿de acuerdo? Tú corre a jugar.

Kate pareció darse cuenta de que algo iba mal.

—¿Dónde está el coche del tío Noah?

—Fui a buscarlo yo con la camioneta. Luego lo llevaré a casa.

Un destello de confusión apareció en los ojos grises de Kate, pero Jane habló antes de que su hija pudiera preguntar dónde estaba su tío.

—Vete, anda. Si no, será muy tarde. Y cuando acabes llama a tu abuela para que venga a buscarte.

—¿No vais a estar en casa?

—Tengo que ir a trabajar —mintió Jane.

Kate vaciló sólo un momento más. Luego una sonrisa apareció en su cara redondeada, y salió brincando de la casa.

—¡Adiós! —gritó justo antes de cerrar la puerta.

—Adiós —susurró Jane.

Un segundo después, Oliver deslizó el brazo alrededor de su cintura y la apretó contra sí.

—Te estás volviendo vieja y gorda, ¿lo sabías, Jane? —le susurró al oído—. Y las viejas gordas nunca han sido muy atractivas.

Ella cerró los ojos. ¿Qué importaba si era vieja y gorda? Todo había acabado. Se había casado con un hombre que la había destruido de dentro afuera… y que ahora iba a acabar el trabajo.

—Y apestas —añadió él—. Odio el olor a tabaco.

Ella ignoró aquella pulla cargada de odio.

—¿Por qué? —murmuró.

—¿Por qué voy a matarte?

—¿Por qué te casaste conmigo? —no había sido, desde luego, porque la quisiera. No creía que Oliver hubiera sido capaz de amar, ni siquiera entonces. La única persona que le importaba era él mismo.

—Ahora que sé lo que has estado haciendo con Noah a mis espaldas, yo me pregunto lo mismo —dijo él—. Te está esperando, ¿sabes? En el dormitorio. Quiere tontear un rato contigo, sólo que esta vez yo estaré mirando. Se acabó ser el hazmerreír. Se acabaron las mentiras. Vamos a ver cuánto lo deseas ahora, ¿eh, Jane? A ver si se le pone dura contigo.

Jane se estremeció al pensar en volver a la habitación.

—No, Oliver —gimió—. No vas a salirte con la tuya. Lo sabes, ¿verdad? El detective Willis te atrapará. Volverá a mandarte a la cárcel.

—No te preocupes, Jane. Tengo un plan. Yo siempre tengo un plan.

—Eso no importa.

—Sí que importa. Si fracasas a la hora de planear, es que planeas fracasar —levantó una mano y le apretó el pecho con fuerza, como cuando la había atado—. Me iré antes de que el detective Willis se entere de que estás muerta. Y Kate vendrá conmigo.

Tenía sangre en las manos. Sangre de Jane. Oliver usó el cepillo que guardaba debajo del lavabo del cuarto de baño para restregarse los nudillos y las yemas de los dedos, pero no pudo limpiárselos. Cada vez que cerraba el grifo y echaba mano de la toalla, veía más sangre debajo de esta uña o de aquélla, o en el cuello, o en los brazos.

Se miró al espejo. Otra vez. Tenía sangre en el pelo. Al apuñalarla, la sangre le había salpicado todo el cuerpo.

Se estremeció. Quería que aquello acabara cuanto antes. La muerte de Jane había sido fea. No rápida y eficaz, como las otras. Ni emocionante, como cuando castigó a aquel matón que lo atormentaba en el colegio. Ella se había defendido como una loca, en cierto momento había estado a punto de vencerlo. Eso no se lo esperaba.

Temblando aún, recordó con qué fuerza le había agarrado la mano Jane. Había estado a punto de volver el cuchillo hacia él. Antes había llamado a gritos a Willis y a Skye, como si a ellos les importara, como si pudieran salvarla. Luego, de pronto, un brillo duro había aparecido en sus ojos y había dicho:

—Esto, por Kate —y, antes de que él pudiera impedírselo, le había cortado.

Oliver odiaba aquel desorden. Pero se lo merecía. No lo había planificado bien, como era debido. No esperaba que Jane llegara en aquel momento.

Había sido una chapuza, y ahora estaba alterado y no parecía capaz de calmarse. Tendría que escribir sobre aquello, descubrir cómo arreglar las cosas.

Eso haría. Todo saldría bien. Tendría tiempo de solucionarlo todo.

Pero el corte que tenía en el pecho lo sacaba de quicio. Sangraba tanto que ya no sabía si la sangre era suya o de Jane. Y dolía. Se sentía mareado, tenía ganas de vomitar, seguramente porque no estaba tan fuerte como antes. Aún no se había recuperado del ataque de T.J.

«¡Voy a matarte! ¡Me has destrozado la vida!». Las palabras de Jane seguían resonando en su cabeza. Ella lo odiaba, habría cumplido su amenaza si hubiera podido. Su odio lo había sorprendido porque siempre había creído que Jane lo amaría hasta el final; que siempre estaría a su lado.

¿Había fingido todo el tiempo? ¿Como las otras, que sonreían amablemente cuando se acercaba y se ponían a cuchichear con sus amigas en cuanto se daba la vuelta?

No estaba seguro. Todo parecía distorsionado. Ya no podía separar la fantasía de la realidad, ni siquiera estaba seguro de haberla matado. Él no haría eso, ¿verdad? No mataría a Janey. Entonces no tendría a nadie que cuidara de Kate. Ni podría recuperar lo que había perdido.

Había cometido un error. O quizá fuera todo un mal sueño. También había soñado que mataba a Noah. Le había pedido a su hermano que fueran a dar una vuelta en coche, lo había llevado a casa y lo había atraído a la habitación diciéndole que encontraría en el joyero de Jane los pendientes de diamantes que le había regalado a Wendy por Navidad. Luego lo había apuñalado por la espalda. Noah no había sospechado nada. Había gemido y se había girado para verle la cara antes de desplomarse. Pero nada más.

A Oliver lo había puesto furioso que fuera tan fácil. Que su hermano mayor, siempre tan fuerte y tan seguro de sí mismo y de todo lo demás, hubiera muerto en cuestión de segundos. Así que había vuelto a apuñalarlo una y otra vez, intentando obtener alguna satisfacción.

Jane, en cambio, había estado formidable. Por eso sabía que era todo un sueño. Se suponía que Jane era la débil.

Entornando los ojos, miró unas gotas que había en el suelo. ¿De dónde salía aquella sangre?

Tenía que cambiarse de ropa otra vez. Se había cambiado dos veces ya, pero no conseguía estar limpio. Miraba y no había nada. Y luego volvía a mirar ¡y había sangre!

Tal vez debiera darse una ducha…

—¿Mamá?

Oliver se quedó paralizado. Kate había vuelto.

—¿Mamá? —gritó desde la puerta de la calle—. La mamá de Lara tiene que ir a la peluquería. ¿Se puede quedar Lara con nosotras? Así podemos seguir jugando un rato más.

Oliver esperó la respuesta de Jane. «Contesta, maldita sea. Dile que Lara puede quedarse. No nos importa. Somos buenos vecinos, gente de fiar».

Pero Jane no dijo nada. Se quedó allí, tumbada en la cama, junto a Noah, dejando que Lara y su mamá pensaran lo peor.

—¿Mamá?

Kate avanzaba por el pasillo. Oliver tenía que hacer algo, o Jane lo metería en un lío.

—¿Papá?

Por fin se movió para cortar el paso a su hija. Pero cuando salió de la habitación, vio que Kate se había quedado parada. Estaba muy quieta, mirando una mancha roja que había a lo largo de la pared.

Jane lo había ensuciado todo. Nunca había sido tan limpia como él. Su madre siempre decía que era más limpio que una patena.

—¿Te ha pasado algo? —preguntó Kate al verlo, pasmada.

—La herida vuelve a sangrarme —frotó con la mano la mancha que Kate miraba con los ojos como platos—. No hay por qué preocuparse.

—Ah —ella suspiró, aliviada, aunque seguía pareciendo preocupada—. ¿Necesitas una tirita?

—Acabo de ponerme una.

Ella sonrió alegremente.

—Ah, bueno. ¿Dónde está?

—Echando una siesta.

—Ah —se subió las gafas por el puente de la naricilla—. ¿Puede quedarse Lara un rato?

Oliver quería decirle que sí. Le gustaba ser un buen vecino. Pero estaba toda aquella sangre. Y eso era un problema.

—Hoy no, cariño.

—¿Por qué?

Porque tenía que limpiar aquel lío, deshacerse de Noah y Jane.

—Nosotros también nos vamos.

—¿Adónde?

—Voy a llevarte a casa de la abuela. Tengo cosas que hacer.

—Pero tengo hambre. Esta mañana mamá sólo me ha comprado un donut.

—Te compraré una hamburguesa por el camino.

Al ver que ella no decía nada, temió que le suplicara que se quedaran en casa. Pero Kate echó otro vistazo a la sangre de la pared y salió a contarle a su amiga lo que había dicho su padre.

—Necesitaré dinero, si voy a comprar algo para comer —se dijo Oliver en voz alta, intentando centrarse.

Volvió al dormitorio en busca de su cartera. Y entonces fue cuando lo comprendió. No había sido un sueño. Jane y Noah estaban muertos. Y los había matado él. Había arrastrado sus cuerpos hasta la cama. El cuchillo estaba aún en el suelo.

Oliver lo recogió y lo limpió con mucho cuidado. Su hermano y su mujer habían muerto. Pero no era culpa suya. No lo habría hecho, si no lo hubieran traicionado. Y ellos no lo habrían traicionado si no hubiera sido por Skye. Skye tenía la culpa de todo. ¿Acaso no aparecía en su diario más que cualquier otra persona? Era ella, siempre ella…

Sacó el trozo de papel con su dirección del pantalón que ya había echado a lavar, lo dobló meticulosamente y lo guardó en la cartera. Skye lo había obligado a matar a las únicas personas que lo apoyaban. ¿No era eso maldad? ¿No era eso destrucción? Merecía morir. Él lo había sabido desde el principio.

Así que ¿por qué seguía viva?

Era una lástima que el cuchillo que había usado otras veces estuviera en el fondo del río American. Tenerlo le habría producido tanta satisfacción… Habría sido justicia poética.

Era hora de hacerle pagar… por todo.

Skye estaba en el despacho cuando por fin llamó David. Había intentado trabajar, había hablado con Jonathan sobre la aparición del cuerpo de Sean y él le había asegurado que no habría problema en demostrar que habían sido Tasha y su amante, pero desde que había salido del apartamento de David estaba esperando su llamada ansiosamente.

—¿Qué ha pasado? —preguntó.

—Voy a llevar a Jeremy a San José. Creo que es mejor que pase unos días con sus abuelos mientras… mientras aclaramos la situación.

Jeremy iba en el coche, y David no podía hablar. Skye notó su reticencia. Pero lo que él le había contado no era suficiente. Si iba a llevar a Jeremy a un lugar seguro, lejos de Lynnette, lo que ella sospechaba era cierto.

—¿Ha confesado?

—Más o menos.

Al margen de lo que sintiera por su ex mujer, David tenía que estar destrozado por Jeremy.

—Lo siento mucho —dijo ella.

—Lo sé —bajó la voz—. Ésa es una de las razones por las que te quiero.

Skye contuvo la respiración. Aquello era tan inesperado, tan repentino… Pero David hablaba en serio. Se notaba.

—¿A pesar de todo esto?

—Antes, durante y después de todo esto. Ella debió de darse cuenta antes que yo.

—Quería que desapareciera.

—Ya no puede hacer nada. Tiny… El detective Giman —se corrigió— se la ha llevado.

—¿Quieres decir que ya la ha detenido?

—Sí. Y va a quedarse con ella, para ayudarla a afrontar el procedimiento.

Skye apoyó la cabeza en su silla.

—¿Puedo hacer algo?

—Mantenerte a salvo hasta que vuelva.

—No me pasará nada. No te preocupes —pensó en el bebé y, por primera vez, sintió el impulso incontenible de contárselo. Le parecía que aquél era el momento adecuado, quizá porque la noticia les ofrecía un destello de esperanza, entre tanta confusión y tanta tristeza.

—¿David?

—¿Qué?

Ella cerró las manos.

—¿Recuerdas que me preguntaste si estaba segura de que no estaba embarazada?

—Sí —dijo él, arrastrando la palabra.

Skye no podía dar marcha atrás, pero el miedo a que no se alegrara volvió a apoderarse de ella.

—En realidad, no estaba segura. Aún no… aún no me había hecho la prueba.

—¿Qué estás diciendo? —preguntó él con voz neutra—. ¿Que todavía es posible?

Skye respiró hondo y se llevó una mano al pecho para aquietar el latido de su corazón.

—Mm… más que posible.

Silencio.

—¿David?

—Estoy aquí.

—No te lo he dicho antes porque no quería que te sintieras obligado. Yo estoy… estoy muy contenta —reconoció—. Quiero al bebé, aunque tú no lo quieras. Estoy dispuesta a criarlo sola.

—¿En qué posición me deja eso a mí, entonces?

—En la que tú quieras. Esto no cambia nada.

No hubo respuesta. Ella se mordió el labio hasta hacerse daño. De pronto lamentaba habérselo dicho.

—¿Estás disgustado?

—No. Estoy… sorprendido, nada más. Pero no me molesta. En lo que a mí respecta, sólo era cuestión de tiempo.

—¿Es demasiado pronto?

Él se echó a reír.

—Sí, aunque no importa. Sólo que hay un problema.

Ella tragó saliva.

—¿Cuál?

—Quiero que el… —bajó la voz— que lleve mi apellido.

Ella no pudo evitar sonreír.

—Eso significa que yo también tendría que llevarlo.

—Exacto. ¿Voy a encontrar alguna resistencia en ese sentido?

¿De veras estaban hablando de boda? ¿Después de negar durante tanto tiempo lo que sentían el uno por el otro?

—No sé. No quiero que demos ese paso sólo por el bebé.

—Evidentemente, no entiendes lo que siento por ti.

«Ésa es una de las razones por las que te quiero…».

—¿Y Jeremy?

—Esto supondrá muchos cambios.

—Lo sé. Y lo siento mucho por él.

—Por suerte, creo que será una buena distracción para él. No hay nada de malo en tener un par de personas más a las que querer.

David estaba diciendo todo lo que debía. Skye sólo podía confiar en que hablara con el corazón.

—¿Cuándo vas a decírselo?

—Se lo diremos juntos, dentro de un mes o dos. Cuando nos conozcamos todos mejor y todo se haya… resuelto.

Skye no podía creerlo. Había pasado de no confiar en nadie a dar el paso más importante de su vida. Lo cual demostraba que sí confiaba en alguien. Confiaba en él.

Lo único que la hacía dudar era su trabajo. Miró su despacho, oyó a Sheridan hablar por teléfono y se dio cuenta de que le encantaba El Último Reducto. Sentía la necesidad de seguir trabajando, pero estaba segura de que David no querría que corriera ningún riesgo. En todo caso, ya tenían bastantes cosas que solucionar de momento. De eso hablarían más adelante.

—Iré a tu casa en cuanto termine todo lo que tengo que hacer —le dijo él.

—¿Puedes quedarte a pasar la noche?

—¿Tú qué crees?

Ella sintió que su sonrisa se agrandaba.

—Dejaré la luz encendida.

—Skye…

—¿Sí?

—Superaremos esto juntos.

—Eso es lo que necesitaba oír. Dile a Jeremy que se lo pase muy bien en casa de sus abuelos.

—Lo haré.

Skye todavía sonreía cuando colgó. Ahora que se lo había dicho a David, el bebé le parecía más real. Eran sólo las dos de la tarde, pero dejó lo que estaba haciendo, se metió en Internet y empezó a buscar mobiliario de bebés.

Iba a casarse, iba a tener un hijo. Por fin iba a olvidarse de Burke. La felicidad que se apoderó de ella al pensarlo la hizo sentirse como nueva.

Se levantó, rodeó la mesa y quitó todas las fotografías de la pared.

Veinticinco

—¿Dónde está Jane?

Oliver puso cara de tristeza al dar a su madre la mochila que había preparado para Kate. Sacudió la cabeza, pidiéndole a su madre en silencio que no volviera a mencionar a Jane hasta que pudieran hablar a solas.

—¿Por qué no sales a dar de comer a Caballo? —sugirió ella, poniendo la mano en la espalda de Kate—. Se pone triste cuando no estás.

Kate cruzó corriendo la casa. Oliver oyó sus pasos en el pasillo, pero no dijo nada hasta que oyó cerrarse la puerta.

—Jane se ha ido —dijo, como si fuera la noticia más triste que había tenido que dar nunca.

Las cejas que su madre se pintaba con un pincel cada mañana se arquearon en su frente.

—¿Adónde? Cuando has llamado diciendo que traías a Kate, he pensado que quizás habíais podido arreglar las cosas.

—Lo he intentado. Dios sabe que lo he intentado —mentir también le provocaba un placer perverso. Su padre solía mostrarse más escéptico que su madre, pero su padre no estaba allí. Tenía que convencer a su madre; ella se encargaría de su marido—. Anoche, cuando llegó Jane, yo ya había estado pensando y me había calmado. Me di cuenta de que no quería perderla, así que le supliqué que me diera otra oportunidad. Le prometí perdonarles a ella y a Noah. Esto ha sido muy duro para todos, ¿sabes? Pero ella no quiso escucharme. Y esta mañana comprendí por qué.

—¿Por qué? —susurró su madre, expectante.

—Tenía pensado volver a marcharse. Sólo que esta vez se ha ido con Noah.

Su madre se tambaleó.

—¿Qué? ¡No! Pero ¿y Wendy? ¿Y los chicos?

Oliver logró que le salieran un par de lágrimas.

—Jane y él están tan obsesionados el uno por el otro que no les importa nadie. Ni siquiera sus familias —dejó escapar un suspiro dramático y se pasó la mano por la mejilla, como si lo molestara su propia debilidad.

Los labios de su madre temblaron. Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—¿Cómo ha podido hacernos esto Noah? ¿Y su mujer? Pobre Wendy. Ha sido tan comprensiva, estaba tan dispuesta a apoyarlo…

Oliver se quedó mirando el suelo.

—Supongo que mi hermano no sabe apreciar lo que tiene.

—¿Cómo vamos a decírselo a los niños? —preguntó su madre, retorciéndose las manos.

La puerta volvió a sonar, anunciando el regreso de Kate, y Oliver se quedó callado. Su hija apareció corriendo por el pasillo, con el plato del perro en las manos.

—Voy a darle su ración —dijo Kate.

Su madre se volvió para que la niña no viera su cara, pero Oliver sonrió y asintió con la cabeza.

—Muy bien, cariño.

Esperaron hasta que Kate volvió a salir. Luego, su madre se enjugó las mejillas y lo abrazó.

—Lo siento, Oliver. Has sufrido tanto… Esto no es justo. Y… jamás me hubiera esperado una cosa así de Noah, te lo aseguro.

—Yo tampoco —dijo él—. Supongo que en realidad no era como creíamos.

Aquella afirmación provocó más lágrimas, pero su madre no lo contradijo.

—¿Lo sabe Wendy?

—Estará preguntándoselo, creo. Nos vimos anoche. Luego, Noah me dijo que lo dejara en el Starbucks. Decía que necesitaba estar un rato solo, pero dudo que volviera a casa, porque creo que llamó a Jane desde allí. Seguramente Wendy lo vio por última vez cuando nos fuimos juntos, una hora después de que descubriéramos que no estaba Jane.

—Pobrecilla.

—A Kate no se lo he dicho, claro. Tal vez debería, pero… Creo que es mejor esperar por si acaso… por si acaso Jane vuelve conmigo —fingió que volvían a ahogarlo las lágrimas, y su madre lo abrazó de nuevo con vehemencia.

—¿Cómo han podido hacernos esto? No es propio de Noah partirnos… partirnos el corazón.

A Oliver le costó no hacer una mueca al oírla. Noah no era ningún santo. Lo que había hecho con Jane lo demostraba. La mañana había sido muy extraña, pero Oliver volvía a pensar con claridad. Sabía que debía andarse con cuidado, que tendría que hacerlo mejor a partir de ese momento, o pasaría el resto de su vida en prisión.

—Yo también confiaba en Jane —sollozando, parpadeó rápidamente, como si intentara contener las lágrimas—. Ha sido horrible.

—¿Qué ha sido horrible? —su padre acababa de salir del cuarto de baño, donde pasaba al menos quince minutos cada vez que entraba.

—Luego te lo contaré —dijo su madre.

—Os agradezco que os quedéis con Kate —dijo Oliver—. Esta mañana la herida me está haciendo polvo. Creo que me he excedido. Y lo de anoche fue brutal.

—Claro, claro —su madre le tocó la mejilla—. Vete a casa y métete en la cama hasta que te encuentres mejor. Kate puede pasar unos días con nosotros. La queremos muchísimo. Y a ella le gusta estar aquí. Nosotros cuidaremos de ella.

Su padre los observaba, esperando una explicación. Su cara dejaba entrever que había adivinado de qué se trataba.

—Llamaré mañana para ver qué tal estáis.

—No te preocupes por nada —dijo ella, y lo besó en la mejilla.

—¿Qué ocurre? —oyó Oliver que preguntaba su padre, pero no se volvió para mirarlo mientras su madre empezaba a explicarle la situación.

Tenía que darse prisa. Había pasado por El Último Reducto de camino a casa de sus padres. Había visto los coches del aparcamiento. Por suerte, Skye estaba en la oficina, como solía. Pero Oliver ignoraba cuánto tiempo se quedaría allí. Y él tenía muchas cosas que hacer.

—¿Estás seguro de que fue Lynnette? —vestido con vaqueros, un jersey ligero y sus pantuflas de costumbre, el padre de David estaba de pie a medio metro de su hijo, que se había apoyado en el coche.

—Sí, estoy seguro.

—Sé que lo está pasando muy mal, pero no la creía capaz de una cosa así —dijo su padre, sacudiendo la cabeza con perplejidad.

—Yo he vivido con ella y no sospechaba nada —dijo David.

—¿Podría ser por su enfermedad?

—Supongo que la enfermedad hace que se sienta más desesperada y que eso habrá contribuido. Pero sabía lo que estaba haciendo.

—¿Qué va a pasar ahora?

—Irá a prisión. Conspirar para cometer un asesinato es delito —David cruzó las piernas, miró el suelo.

—¿Allí la atenderán?

—Por supuesto.

Su padre dejó escapar un silbido y se rascó el cuello.

—A tu madre no va a gustarle esto.

Su madre estaba dentro, con Jeremy. Les había dejado solos para que pudieran hablar. Su padre le contaría lo que había pasado cuando él se marchara y Jeremy estuviera distraído con otra cosa.

—Estas cosas pasan —dijo David—. Aunque nunca imaginé que pudieran pasarme a mí. Ojalá… ojalá pudiera haberla querido como ella deseaba.

—Ahora mismo me alegro de que no la quieras. Si no, esto sería mucho más difícil para ti.

—Jeremy lo va a pasar mal.

Su padre le apretó el hombro.

—Jeremy estará bien. Te tiene a ti, ¿no? Y a nosotros.

También tendría a Skye.

—He conocido a otra mujer —dijo David.

Su padre bajó la mano y esbozó una sonrisa.

—Déjame adivinar… ¿la que el otro día llevaba puestos tus calzoncillos?

David se echó a reír.

—Ésa.

—Tu madre me habló de ella.

—Me lo imaginaba.

—¿La quieres?

—Sí, desde hace mucho tiempo.

—Entonces aférrate a eso —dijo su padre—. Puede que sea lo que te ayude a superar esto.

—Será mejor que me vaya. Con tráfico, tardaré cuatro horas en llegar —David abrazó a su padre y volvió al coche.

—Nosotros cuidaremos de Jeremy —le dijo su padre cuando bajó la ventanilla—. No te preocupes por él.

—Papá…

—¿Qué?

David estuvo a punto de decirle lo del bebé. Cuanto más pensaba en tener otro hijo, un hermano o una hermana para Jeremy, más se emocionaba. Pero decidió guardar el secreto de momento. Quería compartirlo sólo con Skye.

—Gracias.

—Para eso estamos.

Su padre le dijo adiós con la mano mientras se alejaba. A pesar de todo, David se descubrió sonriendo. Pero la sonrisa no le duró mucho tiempo. Estaba llegando a la autopista cuando sonó su teléfono móvil.

—Detective Willis —dijo.

—Soy Miranda Dodge.

David habría reconocido su voz aunque ella no se hubiera identificado.

—¿Cómo está?

—No muy bien.

—¿Qué ha pasado?

—Acabo de recibir un e-mail de Oliver Burke.

David apagó la radio.

—¿Lo ha firmado?

—Sí.

—¿Qué le dice?

—Voy a leérselo —se oyó un ruido de papeles y un momento después Miranda comenzó a leer—. «Hace un par de semanas, cuando estaba en el hospital, fue a verme un detective preguntando por Eugene Zufelt. ¿Fuiste tú quien le habló de Eugene? Siempre estás intentando meterme en líos, ¿lo sabías? Les dijiste a tus padres que estaba espiándote, cuando sólo estaba mirando lo que tú querías enseñarme, y tú sabes que es cierto. Me acusaste ante el director del colegio de escribir cartas que no escribía. Y ahora vas con cuentos a la policía, intentando que investiguen un accidente. ¿Se puede saber qué te pasa? Es como si estuvieras obsesionada conmigo. ¡Han pasado años! Pero yo tampoco puedo olvidarte. Tal vez deberíamos vernos y avivar esa vieja chispa hasta convertirla en una llama. Dime cuándo te viene bien. Si estás casada, podemos ir a un hotel. Con amor, Oliver».

David no quería que Miranda sufriera ningún daño. Pero no pudo evitar sentir cierto alivio al pensar que, de momento, Oliver parecía estar obsesionado con ella y no con Skye. Podía conseguir que la policía vigilara a Miranda, que la protegiera por si acaso Oliver aparecía por allí. Así podría ocuparse del embrollo en el que Lynnette había convertido su propia vida sin tener que estar constantemente angustiado por Skye.

—¿Tan loco está? —preguntó Miranda.

—Retuerce la realidad a su antojo y se enfada cuando la gente no se amolda a lo que él quiere, cuando descubre lo que sienten de verdad. Voy a hacer unas cuantas llamadas, a ver qué puedo hacer para conseguirle protección —David colgó y un momento después llamó a información telefónica para pedir el número del departamento de policía de la localidad en la que vivía Miranda. Pero en medio de la conversación empezó a inquietarse. Era extraño que Burke hubiera actuado tan a las claras. Aquello parecía demasiado ingenuo, tratándose de un hombre tan astuto. Cuanto más lo pensaba David, menos verosímil le parecía.

¿Había mandado Burke aquel e-mail porque iba detrás de Miranda? ¿O era sólo un señuelo?

Oliver oyó el tintineo de las llaves de Skye en la puerta. Por desgracia, también oyó su voz. Estaba hablando por teléfono.

Oliver pegó la espalda a la pared de su dormitorio y decidió aguardar el momento oportuno. Llevaba un par de horas allí, pero no había por qué apresurarse. Si se delataba antes de tiempo, Skye huiría de la casa, pidiendo ayuda a gritos por el teléfono. Y la persona que estaba al otro lado de la línea llamaría a la policía. ¿Qué sentido tenía eso? Él ya había roto la ventana de atrás a la que Bishop o quien fuera le había quitado las rejas. Si Skye hubiera dado la vuelta a la casa, habría visto el cristal roto, pero había entrado directamente por la puerta principal, tal y como él esperaba.

Seguramente estaba enfrascada en la conversación, o quizá no le gustara caminar a oscuras por el jardín.

Oliver había elegido una buena noche. La niebla era densa y los grillos cantaban.

Sonó el chasquido del cerrojo y, un instante después, el tintineo de la cadena. «¿Lo ves?», se dijo Oliver. Skye se creía completamente a salvo. Lo cual hacía su plan mucho más emocionante. Se tomaría toda la noche, utilizaría todas las técnicas que se le ocurrieran para infligirle dolor, la haría suplicar como a ninguna. Ella le pediría perdón por lo de Noah y lo de Jane. Él sólo tenía que esperar el momento idóneo…

—Me daba miedo hacerme la prueba. Pero luego pensé que tenía que saberlo.

Oliver escuchaba atentamente, preguntándose de qué estaba hablando.

—Casi me desmayo cuando dio positivo, Sher… En octubre. Todavía no he ido al médico, pero sé cuándo me quedé embarazada…

Embarazada. Aquella palabra pareció resonar en toda la casa, junto con el placer de su voz.

Evidentemente, Skye había estado ocupada. Se estaba acostando con alguien. Y después de ver aquella fotografía en el periódico, a Oliver no le costó deducir quién era el padre del niño. No hizo falta que se esforzara en adivinarlo, de todos modos. Skye se puso enseguida a hablar de David, de cómo había reaccionado al enterarse, de lo emocionada que estaba al pensar que podían tener un futuro juntos.

Qué equivocada estaba…

Oliver se imaginó el poder del que iba a investirse para echar por tierra sus sueños y sus esperanzas. Lo destruiría todo, la destruiría a ella. Skye estaría indefensa, tendría que pedirle permiso para respirar. ¿Cuánto tiempo llevaba esperando ese momento? Cuatro años. Desde que ella lo rechazó por primera vez. Aquello, sin embargo, superaba sus expectativas. Iba a apoderarse de lo que pertenecía al detective Willis. Lo dejaría sin nada.

Si Skye sufría suficiente, tal vez también pudiera tachar a Willis de su lista. A un hombre como Willis le costaría convivir con su fracaso, saber que había perdido a la mujer a la que amaba y a su hijo.

Oliver agarró con ansia el cuchillo. No podía haber deseado mejor venganza.

—Jeremy es un cielo. Pero me sabe muy mal que tenga que sufrir por culpa de su madre —estaba diciendo Skye.

Oliver no sabía a qué se refería. Pero no le importaba. Al encenderse la luz del pasillo, intentó verla por la rendija de la puerta y la vislumbró un momento quitándose el abrigo. Era tan hermosa… Mucho más que Jane.

Pero no lo sería por mucho tiempo. Esta vez, le dejaría algo más que cicatrices.

Skye sonrió al colgar. De camino a casa había llamado a Jasmine y Sheridan para contarles lo del bebé. Habían hablado de hacer una fiesta para celebrarlo y de posibles nombres para el bebé.

Había tantas cosas en que pensar, tantos preparativos que hacer… ¡Y era todo tan emocionante! Oliver Burke no había destrozado su vida. Ella se había recuperado, incluso de lo que él le había hecho. Y seguiría recuperándose cuando se casara con David y fuera madre.

Se dirigió a su dormitorio, pensando en recoger su bata y darse un largo baño. Se acordó entonces de que no había echado un vistazo al correo que había recogido en la oficina postal del pueblo. Había estado demasiado distraída hablando por teléfono con David, que no paraba de llamarla, y con sus hermanas y amigas, contándoles que iba a ser mamá.

Volvió a la encimera de la cocina y echó una ojeada rápida al correo. Era casi todo publicidad. Pero había también un par de cartas de personas a las que había ayudado la asociación, lo cual la hizo sentirse aún mejor. Una era de una mujer que había abandonado a su marido, que la maltrataba. Había vuelto a casarse y ahora era feliz. La otra era de una víctima de un atropello cuyo responsable se había dado a la fuga. Jonathan había conseguido localizar al conductor huido, que estaba siendo procesado.

Llegó luego a una carta que no tenía remite. Sorprendida y llena de curiosidad, sacó del sobre una hoja de papel en la que había una sola frase impresa por ordenador.

Hoy le he vendido su dirección a un hombre que insistió en mantener el anonimato.

¿Tenía aquello algo que ver con Bishop? ¿Había conseguido Lynnette su dirección no a través de David, sino por otros medios? Era posible. Skye estuvo a punto de tirar el papel a la basura… hasta que se fijó en la fecha. La nota estaba fechada el día anterior, mucho después de la muerte de Bishop.

Sintiendo un escalofrío en la espalda, se volvió lentamente. De pronto tenía la impresión de haber pasado por alto algo importante. La puerta principal estaba bien cerrada. La casa parecía estar como siempre, olía como siempre. Pero no iba a quedarse allí sola si cabía la más remota posibilidad de que Oliver Burke tuviera su dirección. Estaba claro que alguien intentaba localizarla. Aunque no fuera Burke, no se sentía a salvo.

Sacó del bolso las llaves y la pistola y echó a andar hacia la puerta delantera. Se iría a casa de Sheridan o de Jasmine hasta que volviera David. Pero le temblaban tanto las manos que le costó quitar la cadena. Cuando acabó de descorrer el cerrojo, oyó pisadas en el pasillo. Había alguien en su casa.

Oliver no sabía qué había hecho sospechar a Skye, qué la había impulsado a huir, pero no estaba dispuesto a dejarla llegar al coche. Había esperado demasiado tiempo.

Corrió por el pasillo y la alcanzó justo cuando ella abría la puerta. Al tirar de ésta, Skye puso una mano en su borde. Y ése fue su error. Aunque intentó retirarla en el último momento, era ya demasiado tarde. Oliver se abalanzó contra la puerta, pillándole la mano.

Al oírla gritar, comprendió que había recuperado la ventaja. A él no iba a dispararle, como había disparado a Bishop. Ni siquiera podía usar la mano.

Para asegurarse, volvió a empujar la puerta con el hombro y sintió que Skye caía de rodillas. Tiró luego de la puerta para soltarla y, empujando a Skye hacia el suelo, volvió a cerrarla de un portazo.

—¿Crees que puedes escapar de mí? —gritó—. ¿Crees que voy a permitir que te marches después de lo que me has hecho?

Ella lo miró con los ojos empañados por el miedo y el dolor.

—¿Lo que te he hecho? —jadeó, con voz tan llena de odio como la de Oliver.

—¡Me lo has quitado todo! Me has robado casi cuatro años de vida. ¿Sabes acaso lo que es estar en la cárcel? ¿Lo sabes?

Cuando se arrodilló, apoyando la rodilla sobre su mano aplastada, Skye volvió a gritar.

—Así es, señorita Kellerman. Yo también gritaba, sólo que por dentro. Y ahora está lo de Jane. Eso jamás te lo perdonaré.

—¿Te… te ha dejado… como debería haber hecho hace mucho tiempo? —siseó ella.

Oliver quería excitarse de nuevo. Pero sólo sentía rabia.

—¡La culpa de lo de Noah y Jane la tienes tú! ¡Tú eres la culpable de todo!

—No —gimió ella—. Yo no he tenido nada que ver con Jane.

—Ella no habría recurrido a Noah si me hubiera tenido a mí. Me habría querido, como me quería antes —Oliver se descubrió llorando, llorando sinceramente, no fingiendo, como con su madre. ¿Tanto le había dolido perder a Jane?—. Era la única mujer que creía en mí —susurró—. La única.

—¿Dónde está Jane, Oliver?

—Se ha ido.

—¿Adónde? —el sudor humedecía la cara de Skye, comenzaba a correrle por el pelo. Estaba pálida por el dolor, como si fuera a desmayarse. Pero sus ojos permanecían lúcidos y concentrados—. ¿La has matado? ¿La has matado, como mataste a esas otras mujeres?

Oliver no quería contestar. No le debía nada a Skye. Había planeado violarla, tomarse su tiempo y hacerlo lo más doloroso posible. Pero ya no le apetecía. Dudaba de que pudiera excitarse. Estaba demasiado alterado. Sólo pensaba en sus manos manchadas con la sangre de Jane, y en la imposibilidad de borrar aquellas manchas. La sangre había vuelto. No podía verla, pero sabía que estaba allí. Tal vez cuando volviera a casa y se quitara la camisa vería su pecho salpicado de nuevo, junto con la herida que ella le había infligido.

Tenía que poner fin a aquello y marcharse. Pero en sus prisas por impedir que Skye escapara había dejado caer el cuchillo. Intentó arrastrarla unos pasos para recuperarlo, pero ella adivinó lo que se proponía y el pánico, que la había inmovilizado hasta ese momento, se disipó de golpe. Ignorando el dolor, comenzó a patalear y a dar manotazos como cuatro años antes.

—¡No vas a ganar! —gritaba sin cesar.

—Gané a Noah —dijo él, agarrándola del pelo—. Gané con Jane. ¿Y qué eres tú a su lado?

—Lo que tenga que ser —dijo ella, y le clavó en la mejilla las uñas de la mano izquierda.

Skye sabía que estaba luchando por su vida, pero no era eso por sí solo lo que le daba fuerzas. Era la certeza de que también luchaba por su bebé, por David y por la vida que podían tener juntos, si salía de aquélla viva. No permitiría que la violencia sin sentido le costara más de lo que le había costado ya. Había consagrado su vida a ponerle coto, y acabaría con aquello.

Haciendo caso omiso del dolor que irradiaba de su mano herida, aprovechó la ventaja momentánea que había conseguido al arañar a Oliver para propinarle una patada en el estómago y otra en la entrepierna.

Él soltó su pelo y se dobló por la cintura. Pero no permaneció en esa postura el tiempo suficiente para que Skye se levantara. Su única alternativa era conseguir un arma. Su bolso no estaba lejos. Podía arrastrarse hasta él. Pero aunque pudiera recuperar su pistola, no podría disparar. Sin su mano dominante, dudaba de que pudiera apuntar con la velocidad necesaria. De modo que sólo le quedaba el cuchillo.

Súbitamente hizo amago de abalanzarse hacia el bolso. Oliver se lo creyó. Agarró el bolso antes de que ella pudiera alcanzarlo, pero Skye rodó en la dirección contraria y se apoderó del cuchillo. Lo último que vio fue la cara de asombro de Oliver al darse cuenta de que lo había engañado. Él intentó torpemente abrir el bolso, pero antes de que lo lograra, Skye le hundió el cuchillo en el pecho lo más profundamente que pudo.

Cuatro años después de su primer ataque, Skye había vuelto a apuñalar a Oliver Burke. Sólo que ésta vez había tocado un órgano vital. Lo supo por la rapidez con que se aflojaron sus miembros. Oliver dejó escapar un gemido y se desplomó encima de ella, pero Skye logró quitárselo de encima y arrastrarse lejos de él.

Inmediatamente después comenzó a registrar su bolso en busca de la pistola. Pero cuando su mente dio alcance a su cuerpo, inundado de adrenalina, soltó el bolso. No necesitaba la pistola. Oliver no se movía.

—Ayúdame —murmuró él, pero tenía una expresión casi sardónica, como si la estuviera invitando a rechazarlo, a poner de manifiesto que podía ser tan inhumana como él.

Skye temblaba tan violentamente que no sabía si podría moverse, aunque quisiera. El dolor que su organismo había bloqueado momentáneamente había vuelto. Se sentía mareada, desfallecida. Pero algo que había dicho Oliver le preocupaba.

—¿Dónde está Jane? —preguntó—. Dime dónde está y detendré la hemorragia, pediré ayuda.

—No… no lo harás —él intentó sacudir la cabeza—. Por mí, no.

—Lo haría por cualquiera —dijo ella—. Por eso somos distintos. Pero tienes que decirme lo que has hecho con Jane.

—Janey… —Oliver dio un respingo, como si el diminutivo de su mujer le produjera aún más dolor—. Está… —jadeó, debatiéndose todavía—. Está en la cama… con Noah… donde debe estar… —lanzó luego a Skye una sonrisa agridulce, como si acabara de hacer la broma más divertida del mundo, y murió.

David recibió la llamada de Skye cuando estaba llegando a las afueras de Sacramento.

—Ya casi estoy allí —dijo—. Quiero ir a ver cómo está Lynnette y enseguida voy para allá.

—No vayas a mi casa.

Él levantó las cejas.

—¿Por qué?

—Estoy en el hospital.

Aquella sensación que había tenido antes, la que lo había impulsado a llamarla tantas veces, volvió de golpe.

—¿Qué ocurre? —preguntó con urgencia.

—Oliver Burke ha muerto.

—¿Cómo lo sabes?

—Fue a por mí.

David pisó instintivamente el acelerador. Necesitaba verla cuanto antes. Había mandado a un ayudante del sheriff a su casa, para que se quedara con ella. ¿No había llegado a tiempo?

—¿Qué ha pasado?

—Me estaba esperando cuando llegué a casa. Tuve que apuñalarlo. No podía usar la mano derecha.

Empezaba a trabársele la lengua y David se preguntó si estaría sedada.

—Me la pilló con la puerta cuando intentaba escapar —continuó ella—. Tengo varios huesos rotos. Van a tener que operar…

David apretó los dientes.

—¿No llegó el ayudante Meeks?

—Sí… después.

—¿Les has dicho a los médicos que estás embarazada, Skye? ¿Antes de que te dieran nada?

—Claro.

—Muy bien. ¿Y… crees que…? —se resistía a preguntarle por el bebé, por miedo a su respuesta.

—El bebé está bien. Estoy tan contenta de estar embarazada…

Él suspiró, aliviado. Skye se estaba aferrando a aquella idea, y él también. Sabía que ella luchaba por mantenerse consciente. Pero luego dijo algo que le causó una profunda impresión.

—Jane está en estado crítico.

—¿Jane Burke?

—Cuando… cuando llegaron, casi se… casi se había desangrado. No sé… cómo aguantó… tanto tiempo. La había… apuñalado en el cuello… No le dio en la yugular… por muy poco.

Cada vez era más difícil entenderla.

—¿De qué estás hablando, Skye? ¿Oliver intentó matar a Jane?

—Antes que a mí. Se enteró de lo de Noah…

—¿Noah está bien?

—Está muerto.

Dijo esto último con bastante claridad. Pero ¿era cierto, o empezaba a imaginar cosas por efecto de los fármacos?

—Skye, ¿en qué hospital estás?

Ella no respondió. El teléfono cambió de manos y se puso otra persona.

—¿Detective Willis?

—¿Sí?

—Me llamo Wanda Neely. Soy enfermera en el Mercy American River. Como habrá notado, la señorita Kellerman no puede seguir hablando. Es hora de llevarla al quirófano.

—Dígale que estaré ahí cuando salga —dijo él—. Dígale que la estaré esperando.

Oyó una sonrisa en la voz de la enfermera cuando respondió:

—Se lo diré.

—Hágalo ahora, mientras todavía está consciente.

—Lo haré. Descuide, detective. La señorita Kellerman va a ponerse bien. Es una mujer muy fuerte.

David intentó tragarse el nudo que sentía de pronto en la garganta.

—Gracias a Dios —murmuró, y cortó la llamada.

Epílogo

Skye estaba en la puerta de la habitación del hospital, esperando a que la mujer tendida en la cama diera muestras de reconocerla. No había ido a perturbar a Jane. Sólo quería asegurarse de que estaba bien. Jane había perdido muchas cosas: su fe en el hombre al que había amado una vez, el padre de su hija, la vida del hombre al que amaba desde hacía poco. Skye sabía cómo era perder esas cosas, la soledad que la invadía a una al sentirse tan distinta a los demás.

Advirtió un movimiento en la cama y supo que Jane la había visto. Sus ojos se encontraron unos segundos. Luego Jane hizo un gesto con la mano.

—Pase.

Como tenía la mano derecha vendada, Skye llevaba las flores con la izquierda. Las dejó encima de la mesita con ruedas mientras miraba a su alrededor, aliviada al ver que las suyas no eran las únicas. Jane llevaba más de dos semanas en el hospital, pero aún había un gigantesco ramo de flores en la mesita de al lado, y uno más sencillo en el poyete de la ventana.

—Ésas son de mis suegros —explicó Jane al ver que Skye miraba las flores.

—Son muy bonitas —hizo una pausa—. ¿Cómo se han tomado la noticia?

—Mal. Como cualquier padre y cualquier madre. Han perdido a sus dos hijos. Pero… —su voz se quebró— pero al menos no me culpan a mí por lo que hizo Oliver. Saben que se equivocaron desde el principio —bajó la voz—. Como todos.

—Me alegro de que la estén apoyando.

—Éstas son de Kate —los ojos de Jane brillaron, llenos de lágrimas, al levantar el dibujo que había hecho su hija, en el que se veía un ramo de flores semejantes a tulipanes.

—Son las más bonitas de la habitación —dijo Skye.

—Sí, es verdad —miró el dibujo unos segundos más.

—¿Y las de ese jarrón? —Skye señaló hacia la ventana.

—Son de mi amiga Danielle. Trabaja conmigo.

Skye asintió con la cabeza.

—Entonces, ¿va a seguir en la peluquería?

—Sí.

—Qué bien.

Jane dejó a un lado el dibujo de su hija.

—Le debo una disculpa.

Skye levantó una mano.

—No, no. No he venido para eso. Sólo quería ver cómo estaba.

—Estoy bien, pero sólo gracias a usted. Le echaba la culpa de todo, pero era Oliver. No sabe usted cuánto desearía haber visto la verdad antes y haber cambiado de vida. Fui… débil y estúpida —hizo una mueca—. No como usted.

—A veces vemos lo que queremos ver, Jane. De eso yo también soy culpable.

—Pero usted intentó avisarme. Y también el detective Willis. Lo… lo siento —alargó el brazo, y Skye le tomó la mano.

—No tiene importancia.

Jane sonrió entre las lágrimas que corrían por sus mejillas. Luego se sonó y ajustó la cama para incorporarse un poco.

—Me he enterado de que va a casarse con el detective Willis.

—¿Quién se lo ha dicho?

—Él. Viene a verme cada dos o tres días. Está muy emocionado. Por la boda y por el bebé.

Skye sintió el bienestar de la dicha absoluta.

—Yo también lo estoy.

—¿Cuándo es el gran día?

—Dentro de dos semanas.

—Espero que sean felices.

—Gracias.

—¿Se quedará en El Último Reducto?

—Creo que mi futuro marido ya se ha hecho a la idea —contestó ella, riendo—. Pero no ha sido fácil convencerlo.

—Por el bebé.

—Por el bebé —Skye asintió con la cabeza—. Daré clases y organizaré actos para recaudar fondos, pero no seguiré trabajando en los casos que nos lleguen. Al menos, hasta que nuestros hijos sean más mayores.

—Me alegro de que vaya a seguir. Puede que vaya a alguna de esas clases. Quizá me ayuden a recuperarme.

Skye dejó su bolso a los pies de la cama y sacó una de sus tarjetas con la mano izquierda.

—Es buena idea, seguramente. Puede llamar a este número para informarse de los horarios. Si necesita que la lleven en coche o alguna otra cosa, avíseme y vendré a recogerla, o pediré a alguien que lo haga.

Jane aceptó la tarjeta.

—Es muy amable. El detective Willis y usted están hechos el uno para el otro.

—Estamos enamorados —contestó Skye con sencillez.

* * *

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA

Brenda Novak

Ella creció pensando que no tenía una vena creativa. Se consideraba a sí misma una persona de ciencias, hábil para las matemáticas, y por eso estudió Empresariales. Fue cuando tenía 29 años (y tres niños) cuando descubrió que su niñera drogaba a sus hijos para que estuvieran dormidos. Brenda dejó su trabajo en un banco hipotecario y, movida por su situación económica, buscó algo para hacer en casa: decidió escribir una novela.

Brenda tardó cinco años en aprender el oficio y en terminar la novela con la que entraría en el mercado: Of noble birth, publicada en noviembre de 1999. Pero entonces descubrió que escribir le gustaba más que ninguna otra cosa. Poco después vendió tres novelas a Harlequín, la primera de las cuales, se publicó en febrero de 2000.

Ahora tiene cinco hijos, tres niñas y dos niños, e intenta conciliar su carrera de escritora con la liga de fútbol infantil, los deberes, las excursiones y llevar a sus hijos al colegio, además de intentar seguirle el ritmo a su activo marido. Afortunadamente, toda la familia está tan volcada en su trabajo: ponen sellos en las postales que envía a sus admiradoras, acuden a la firma de libros, le dan consejos sobre lo que escribe...

Confía en mí

Hacía cuatro años, Skye Kellerman había sido atacada a punta de cuchillo en su propia cama. Consiguió ahuyentar a su agresor, pero aquel trauma cambió su vida por completo. A raíz de aquello se unió a dos amigas para fundar El Último Reducto, una asociación de ayuda a las víctimas de delitos violentos. Ahora, el doctor Oliver Burke, el hombre que intentó violarla, ha salido de la cárcel. Él no ha olvidado que el testimonio de Skye le costó su reputación... y su libertad.

David Willis, el detective de Sacramento que investigó el caso, cree que Burke, al que considera responsable de al menos tres asesinatos sin resolver, sigue siendo una amenaza.

Burke está libre para aterrorizar de nuevo a Skye; a no ser que David logre detenerlo o que ella consiga defenderse. Porque aquel psicópata tenía intención de acabar lo que había empezado.

* * *

Título original: Trust me

Traducido por: Victoria Horrillo Ledesma

Editor original: Mira Books, Junio/2008

Editorial: Harlequín Ibérica, Mayo/2010

Colección: Mira, 250

ISBN: 978-84-671-7996-5