MÖBIUS 3: EL ARTEFACTO INTEMPORAL

Ciencia ficción dura

BRANDON Q. MORRIS

Moebius III

Resumen de lo acontecido

En el año 2132, la colonización de Marte ha avanzado mucho bajo la presidencia de Mark Penrose, el hijo de Oliver Penrose, su fundador. Penrose no solo decide la política, sino que controla también la economía como un oligarca. Contravenir su voluntad puede resultar mortal. Así lo experimentan también Max –Max Webber– y Liz –Elisabeth Gabai–, que han logrado refugiarse en el planeta rojo.

Llegaron de la Tierra... y del año 2028. Resulta que el hogar de la humanidad está rodeado, desde 2096, por una burbuja de tiempo negativo que provoca el retroceso hacia su propio pasado a un ritmo de 48 horas. Es decir que, en la Tierra, los días van hacia atrás; después de hoy no viene mañana, sino ayer, y todo lo que se haya vivido y pensado hoy, no habrá pasado todavía mañana. Max lo ha descubierto con ayuda de su novedosa teoría, que representa la base de su próxima tesis doctoral en Física.

Pero no lo ha hecho solo. Contó con la ayuda de su amigo Artem, su novia Liz y un misterioso artefacto que no posee dimensión temporal. Solo así pudo Max seguir desarrollando sus ideas a lo largo del tiempo y, finalmente, planificar la huida a Marte.

El artefacto tiene una historia: En 2058 fue descubierto durante unas perforaciones en Islandia, antes del terremoto temporal de 2096 y cuando el tiempo aún transcurría de la forma acostumbrada. Elisabeth –Liz–, analizó allí, desde el punto de vista científico, ese extraño objeto y logró esconderlo de una desconocida y poderosa organización que pretendía robarlo, poniendo en peligro su propia vida. Más tarde, resultó que esos enemigos habían sido en parte enviados por Mark Penrose, en su intento de impedir la recuperación del artefacto.

Elisabeth contó en esa aventura con la inestimable ayuda de su hija Laura, de una joven llamada Shania y de un viejo geólogo y su esposa. Elisabeth habría podido perder la vida en un pozo de perforación, si no hubiera sido por una extraña carta escrita por ella misma y que dejó en el hotel a su nombre en 2039, advirtiéndola con muchos años de antelación.

Volvamos al año 2132. Max no puede quitarse de la cabeza el hecho de que su amigo Artem no pudiera huir a Marte. Penrose, el presidente de Marte, no les ayuda en nada. Más bien al contrario, sabotea todos los intentos de recuperar a Artem. A través de un influyente conocido, Max y Liz logran contactar con una mujer que podría saber más detalles de lo que sucedió y que vive en una base científica cerca del polo sur marciano, a la que consiguen llegar tras no pocas vicisitudes. Se encuentran con Shania, la mujer que ayudó por aquel entonces a Elisabeth a recuperar el artefacto. La joven Liz no la recuerda, naturalmente. Pero se enteran de que Max y Liz pudieron huir de la Tierra a Marte anteriormente, llegando en el año 2125, aunque Max murió de un disparo y Laura, hija de Liz y Max, desapareció. Liz regresó entonces a la Tierra para depositar la carta, dirigida a ella misma en el futuro, en el hotel islandés.

Shania, que llevaba años esperando un nuevo encuentro con Liz, fallece poco después de poder explicarles la historia completa. Li Jinjin, la directora de la base científica y enemiga de Penrose, se deja convencer para prestarles un cohete, regresar a la Tierra y recuperar a Artem. Max y Liz suben a bordo.

Mientras tanto, Artem, que aún se encuentra en 2028, tampoco ha estado de brazos cruzados. Una mañana encuentra una versión en miniatura del artefacto colgando de una correa de su cuello. Lo analiza con una compañera de la biblioteca, Adriana, que ha estudiado Topología y que, algún día, será amiga de Liz. Ella sabe que el matemático islandés Ansgar Sigurdson estaba especializado en este campo de estudio y en formas topológicas. Artem descubre el original del artefacto en el sótano de la universidad de Princeton. Sigurdson, la única persona que seguramente sabría más sobre este objeto atemporal, había fallecido en un accidente.

Artem vuela con Adriana a Islandia para hablar con Ingibjörg, la viuda de Sigurdson. Los recibe con escepticismo, pero pronto el trío es asaltado por dos hombres armados que buscan el artefacto. Ingibjörg confiesa que su marido no lo había acabado del todo. Se muestra dispuesta a llevar a sus atacantes a un lugar en una cueva del volcán Krafla. Allí, Artem, Adriana e Ingibjörg consiguen dominar a los dos hombres y acabar el artefacto. Además, encuentran unas instrucciones redactadas por Sigurdson, que permiten la fabricación de más artefactos.

Cuando abandonan la cueva se topan con Max y Liz, que los han estado siguiendo. Artem no tiene recuerdo alguno de ellos, pero la idea de abandonar la Tierra hacia Marte le resulta muy atractiva. Adriana quiere quedarse en la Tierra para no perder a su novia y abandona el grupo. Artem, Max y Liz son perseguidos por un helicóptero y, finalmente, apresados. De nuevo es Penrose quien está detrás de ello, aunque no pretende matar a Max ni a sus amigos. Más bien al contrario porque necesita ayuda, pues la burbuja temporal se está expandiendo y podría alcanzar y destruir Marte dentro de ocho meses.

1

La cara oculta de la Luna parece haberse vestido con una armadura plateada. La nave ha trazado ya tres órbitas enteras alrededor de la Luna, pero Max no se aburre ni un segundo. La European Solar Power Station resulta un espectáculo tan imponente como los mares, los cráteres y las cadenas montañosas. La gigantesca planta fotovoltaica, proyecto de la Unión Europea, parece intacta a primera vista.

¡Menudo despilfarro! Los módulos solares móviles, que siguen al Sol de forma sincronizada, ocupan muchos kilómetros cuadrados. Mediante una conexión por satélite podrían enviar teravatios de energía a la Tierra, solo que allí ya no hay nadie que pueda disfrutar de ese tesoro.

Max limpia una gotita del cristal con la mano. Sobre el ojo de buey queda una mancha transparente que elimina con su camiseta. La nave ya casi ha sobrepasado la superficie plateada. Al borde de las brillantes arcadas, se ven algunos elementos dañados. Luego comienza un tramo fácilmente identificable como zona en obras. Los europeos pretendían incluso ampliar su monumental planta. La nave vuela lo bastante bajo como para reconocer la maquinaria destinada a aplanar el terreno. Se ven grandes pilas de contenedores, seguramente con los módulos solares que se añadirían a la planta fotovoltaica.

—¿Esos contenedores siguen llenos? —pregunta Max.

—¿En la zona de ampliación? No. Esos módulos se los llevó Penrose a Marte —explica Prokter desde el asiento del piloto, un par de metros por detrás de Max.

Es comprensible. Pero ¿por qué no hizo desmontar la central entera? En Marte, las placas fotovoltaicas son menos eficientes, pero aun así, pudiendo llevárselas gratis... La Unión Europea ni siquiera sabe que, en 2085, habrá inaugurado una planta solar en la cara oculta de la Luna.

—Penrose podría haberse llevado la central completa a Marte —opina Max.

—No, eso habría sido un robo. A fin de cuentas, esperamos acabar con esto de la burbuja temporal y, para eso, está usted aquí, Max.

Max se ríe para sus adentros. El interés de Penrose en reparar las consecuencias del terremoto temporal debe ser muy reciente, y estará seguramente relacionado con que la burbuja se expande cada vez más. Sigue sin estar seguro de hasta qué punto puede fiarse de ese rey no coronado de Marte. Seguro que Penrose no piensa abandonar su posición dominante. Por ello, la solución óptima para él no tiene por qué ser también la más adecuada para la Tierra.

La nave ya ha dejado atrás la planta fotovoltaica. Sin su coraza plateada, la Luna muestra de nuevo su cara más vulnerable. Los múltiples cráteres son testigo de ello. Las eyecciones van de redondas a elípticas, según el ángulo de impacto. En el centro mismo de los cráteres, aparece un pequeño montículo que permite deducir su antigüedad. Ya que la erosión se debe solo al cambio de temperatura entre frío y calor, y no por viento, agua y vida como en la Tierra, la Luna conserva el recuerdo de los dolorosos impactos de meteoritos durante mucho más tiempo. Eso le recuerda, en cierta manera, a su padre, que también tenía talento para acordarse más de sus golpes bajos que de sus mejores momentos. Max aparta la vista del paisaje.

—¿Cuándo aterrizamos? —pregunta.

—Cuando nos digan que aterricemos —contesta Prokter.

Max se asusta porque alguien le toca el hombro. Es Liz. Intenta abrazarlo, pero así, frente al piloto, le da vergüenza. Liz le pone morritos de ofendida.

—Te veo muy tenso.

—¿Y qué esperabas? —responde Max—. La excursión por Marte, de Marte a la Tierra, corriendo sin parar en busca de Artem con el permanente temor de llegar demasiado tarde...

—No era un reproche, cielo —dice Liz—. Ven, que te hago un masajito en el camarote.

Antes y después de la palabra masajito levanta brevemente las cejas, como para entrecomillarla. Entonces le coge de la mano. Pero Max sacude la cabeza. Las paredes del camarote son casi como de papel. Esa noche ha oído roncar a Artem. Todo el mundo querrá saber lo que están haciendo. Liz vuelve a ponerse de morros, aunque los convierte en sonrisa para que vea que no está enfadada.

Liz mueve los labios despacio. «Pues ya me lo montaré yo solita», lee Max. Aunque también podría haber dicho «Pues ya te masturbarás tú la colita», o incluso «Pues ya limpiarás tú la cocina», aunque esto último más bien no, pues Liz se marcha flotando en silencio. Abre la puerta de su camarote conjunto, que parece empotrada en la pared de la nave, le lanza un último guiño con una sonrisa y desaparece dentro.

Pero Max no se queda mucho rato solo. Artem se ha despegado del ojo de buey del lado contrario. ¿Ha estado todo el rato observando la Tierra? No, imposible, porque llevan tiempo ya por el lado oculto de la Luna. Sin embargo, su amigo está distinto a como lo recordaba. ¿Será por la despedida repentina de su amiga, o por el adiós al mundo en el que nació? Max ha tenido meses para acostumbrarse a esa idea. Para Artem es todo demasiado reciente. Ni siquiera tiene auténticos recuerdos de él y de Liz. Son verdaderos extraños para él.

—Me tranquiliza ver que tú también estás nervioso —dice Artem.

—¿Nervioso yo? ¿De dónde sacas eso? —inquiere Max y se seca las manos húmedas en las perneras del pantalón.

—No hay más que verte. No paras de toquetearte la ropa y dejas a tu novia meterse sola en el camarote.

¿Se ha enterado de todo? Max nota cómo se ruboriza. Ahora sí que Artem se parece más a ese compañero de estudio que guardaba en su recuerdo. Siempre tenía las cosas más claras que él.

—¿Echas de menos a tu novia? —pregunta Max.

—¿A Mary? No estoy seguro. Lo que estamos viviendo aquí lo supera todo con creces. Más tarde seguramente veré si llevo algo de eso escondido por aquí dentro.

—Entonces no la echas de menos.

—Por ahora estoy centrado en el aterrizaje en la Luna. ¡Un viaje a la Luna, tío! La NASA está empezando a poner de nuevo en marcha su programa lunar. ¿No nos estaremos entrometiendo?

—No, porque los tripulantes de las cápsulas Orión son limpiamente recogidos aquí y llevados a Marte —dice Max—. Son nuevos ciudadanos muy bienvenidos. Penrose se adorna con ellos.

—¿No es raro que en la Tierra no se den cuenta de que no paran de perder astronautas? En los medios de comunicación se habla del programa Artemis como éxito sin precedentes.

—Al día siguiente se han olvidado. Vivís del recuerdo colectivo de vuestro futuro fáctico.

—¿Del qué? —pregunta Artem.

—La gente recuerda el pasado, pero no saben que es su futuro —explica Max.

—Ya, claro. Necesitaré más tiempo para acostumbrarme a esto.

—A lo mejor tienes suerte y no hace falta que te acostumbres a nada, si logramos cerrar la burbuja temporal.

—De ello quería hablarte —susurra Artem—. ¿Crees en serio que ese Penrose tiene buenas intenciones con nosotros?

—Por ahora necesita nuestra ayuda —contesta Max en voz baja—. Aunque en cuanto se solucione el problema… no me fío ni un pelo de ese cabrón.

—Pues entonces pensamos igual —confiesa Artem.

La Luna se oscurece en el ojo de buey. Se han sumergido en la sombra que proyecta el propio satélite. Lo que para ellos es la oscuridad más absoluta, en la superficie de la Luna no es más que la noche.

—Ven hacia el otro lado —dice Artem—. La Tierra debería estar a punto de salir.

Artem flota con Max detrás. Es casi como antes. Aunque a este le parece bastante injusto que a él le hayan quedado los recuerdos de su amistad y que Artem no. ¿Qué pensará su amigo de él? ¿Notará el vínculo que tenían y que tan normal le parece a Max? Artem le deja sitio frente al ojo de buey. Flotando libremente, aunque con las cabezas juntas, observan esa hermosísima canica blanquiazul, que parece volar por el universo con gran fragilidad.

—No, no echo de menos a Mary —dice Artem al cabo de un rato—. De todos modos, algún día nos habríamos separado.

Max ve como Artem encierra entre sus dedos el brillante colgante que lleva al cuello. No le ha traído solo suerte.

—Espera, espera —exclama Max—. Has estado con Mary desde que te conozco. Y siempre me alegré mucho por ello.

—¿Porque te gustaba? —pregunta Artem.

—Nunca llegué a conocerla. Pero, gracias a ella, no nos peleamos por salir con Liz.

Artem sonríe. ¿Nota cierta melancolía en sus ojos? Ojalá no se enamore ahora también de Liz. ¿Cómo puede uno no enamorarse de Liz cuando se la conoce? Será mejor que, cuanto antes, le busque una novia nueva. Por desgracia, en Marte hay un claro excedente de hombres.

—¿Qué había entre tú y esa chica, Adriana? —pregunta Max.

—Nada. Es lista, divertida, valiente... y bastante simpática, aunque ya está pillada.

—Entiendo —dice Max.

Se centra de nuevo en el paisaje de la Tierra, que se desplaza lentamente desde el centro al borde de la ventana.

—Señores —dice Prokter, el piloto—. Les agradecería que se abrocharan los cinturones. Estamos a punto de aterrizar.

—Voy a avisar a Liz —responde Max.

—No es necesario. Ya se ha abrochado el cinturón. ¿Quiere comprobarlo en la cámara?

Prokter gira la pantalla hacia él.

—No, gracias. ¿Hay cámaras en los camarotes?

Ahora sí que se alegra de no haber aceptado la oferta de Liz. Pero si leyó bien sus labios...

—¿Las cámaras también graban? —pregunta.

—Solo los últimos sesenta segundos, por si pasa algo —informa Prokter—. Ahora tengo que concentrarme en la maniobra de descenso.

Max flota hacia la segunda fila, elige un asiento y se abrocha el cinturón. La Luna tiene una fuerza de atracción menor que la de la Tierra, así que aterrizar –o alunizar, como debería decirse correctamente–, no costará tanto esfuerzo.

* * *

La nave desciende despacio. Desde su asiento medio tumbado, Max puede ver bien a través del ojo de buey por el que ha estado todo el tiempo observando la Luna. Se acercan a un mar de mercurio, formado por millares de superficies reflectantes. La sombra de la nave parece una varita mágica. Por donde descienden, el mar reflectante se abre unos momentos, con los paneles solares girando en busca del Sol que acaban de perder, para luego volver a alinearse y fundirse en un lago brillante. La nave parece que va a sumergirse en ese mar. Max se decepciona cuando no ve cómo salpica la espuma al atravesar la planicie de paneles solares y tomar tierra con suavidad.

Está escuro. Parece que, entre los paneles solares, hay espacio suficiente para una pista de aterrizaje. Las profundas sombras que proyectan los paneles son tan negras que hay que encender los focos a pesar de ser de día.

Suena un gong muy agradable.

—Han llegado a su destino —anuncia una voz automatizada. «No me digas, nave». Max se desabrocha el cinturón y coloca el respaldo en vertical.

—¿Y ahora qué? —pregunta Max.

—Hay que esperar —dice Prokter.

—¿A Penrose? Pensaba que tenían prisa.

—No, a que nos traigan trajes espaciales. No sabíamos que iban a ser tres pasajeros. Pero alguien vendrá con un traje de más. No puedo dejar a nadie a bordo.

Siguiente gong.

—Parece que ya está aquí —comenta Prokter.

Max se levanta. Liz también sale de su camarote.

—Te has perdido algo muy interesante —dice Max.

—Tú también —afirma Liz.

—Desde aquí, la Tierra es preciosa, y la planta energética parece un mar lleno de brillos —dice Max.

Liz no contesta. Con un ruido sordo, se abre una puerta a sus espaldas. Hay dos hombres con trajes espaciales anticuados en la esclusa. Se quitan los casos, decorados con banderas azules y muchas estrellitas doradas.

—El logo de la ESA —profiere Max.

—Sí, utilizamos sus trajes —contesta el hombre que se acaba de quitar el casco—. En la Luna, con su baja gravedad, no son tan incómodos y ahorramos en gastos.

—No sabía que Penrose tuviera problemas de dinero —replica Max.

—Pues será que no lo conocen bien —añade Prokter detrás de él.

—Tengan; estos son para ustedes —dice el hombre de la esclusa.

Max le coge los trajes. Son del mismo modelo que llevaban en Marte. Artem se asombrará.

—Ven, Artem, acompáñame al camarote —pide Max.

—Yo me cambio en el cuarto de baño —indica Liz.

En el minúsculo camarote, Max se quita los zapatos y calcetines y se pone de pie sobre la cama.

—Tienes que desnudarte del todo —dice.

Max le enseña cómo se hace y Artem sigue sus instrucciones. En el camarote hace bastante frío. Entonces, Max se sienta en la cama y se pone la parte inferior. Artem le va imitando en todo. Max ya sabe lo que toca ahora. Se sube la parte inferior hasta la cintura; Artem lo hace igual.

—Ahora pulsa el botón que hay en la hebilla —explica Max.

—Ups —suelta Artem, mientras el pantalón se tensa y amolda, haciendo que sobresalgan los conductos que lleva en el interior como venas varicosas.

—Parece como una segunda piel. —Artem se toca los genitales.

—No te preocupes, todo sigue ahí —dice Max—. El material te aísla prácticamente del todo.

—Pues me dejas más tranquilo. ¿No nos hacen falta botas, entonces?

—A partir de los tobillos, el material es tres veces más grueso, pero sigue siendo flexible. Si pisas algo puntiagudo, la suela se endurece de inmediato —dice Max.

—Eso es absolutamente genial, ¿lo sabías? —pregunta Artem.

—Es tecnología del futuro. ¿Tienes claro que esta noche has hecho un viaje en el tiempo de más de cien años?

—En teoría sí.

Se pone la parte superior. Se une automáticamente al cinturón. Entonces salen del camarote. Fuera ya les están esperando. Excepto ellos y Liz, solo Prokter lleva un traje moderno. Lo más probable es que sean mucho más caros que los antiguos.

—Y yo que pensaba que estos trajes tan ajustados serían muy sexis —bromea Artem.

Max ríe.

—No lo son.

El traje queda como una segunda piel adherida al cuerpo, aunque no oculta determinadas protuberancias corporales. Liz y Artem parecen muñecas sin sexo. A ello se añaden las gruesas y visibles mangueras por la parte exterior, que tienen un aspecto un tanto alienígena. Artem lleva un bulto en el pecho. Debe ser el colgante con el artefacto.

—Yo prefiero la tecnología tradicional —dice el hombre que les ha traído los trajes—. A propósito, me llamo Klaus.

—Hola, Klaus. ¿Y eso? —pregunta Max.

—Ya lo verán en la superficie. La Luna no es precisamente un cuerpo celeste al que quiera uno acercarse mucho. Marte, sin embargo, resulta mucho más acogedor.

—¿Cuándo veremos la superficie? —pregunta Liz.

—Ahora mismo. Síganme, por favor. ¡Pero no se olviden de los cascos!

* * *

—Un pequeño paso para el hombre, pero un gran salto para la humanidad —dice Artem.

Max le deja a su amigo la alegría de ser el primero. Artem pisa suelo lunar tras bajar el último escalón. Su paso resulta mucho más grande de lo que seguramente esperaba.

—Oh —exclama Artem.

—¿Qué pasa? —pregunta Max.

—El suelo está helado. Ah, pues no, ya no.

—El traje ha reaccionado —explica Klaus—. La suela se ha vuelto más gruesa y ahora calefacta.

Se alejan de la nave. Allí, en la sombra y sin atmósfera, o hay luz solar directa o absoluta oscuridad. Max necesita unos segundos para acostumbrarse. No tiene sentido mirar a la oscuridad. El ojo no puede adaptarse tanto para detectar algo en la sombra lunar. Y aún cuesta más avanzar. Observa a sus amigos.

Liz se las apaña de maravilla. Ha adaptado su estrategia de Marte con mayor inclinación hacia delante y parece una tigresa que se acerca a su presa a saltos. Artem lo intenta primero caminando recto, aunque se queda el último por las largas fases de flotación. Entonces decide imitar el ejemplo de Liz, igual que Max.

—¿Qué puesto ocupo en el número de personas que han pisado la Luna? —pregunta Artem.

—Tendrá un par de miles por delante —dice Klaus.

Su voz le llega cristalina a través de la radio del casco.

—Qué pena —se lamenta Artem.

Max mira a su alrededor. Lo que sus focos iluminan se convierte en parte de un puzle que debe componer. A su izquierda hay unas ruinas; seguramente el edificio de administración, destruido por la explosión en 2096. A la derecha, un par de barracas de baja altura. Justo detrás empiezan los colectores solares como bosque de exóticos árboles, o más bien de setas con sombrero inusualmente plano. Por su lado inferior, tienen un himenóforo con laminillas similares a las setas de verdad. Pero estas han crecido hasta alcanzar un tamaño descomunal. Aparte de la ruinas, apenas se notan más daños por la catástrofe. ¿Habrá limpiado Penrose toda la zona?

Caminan, por decirlo de algún modo, hacia un edificio que no parece del todo al complejo. Enseguida reconoce su estructura: es como las casas marcianas, en forma de caracol. Aunque más pequeña, de no más de treinta metros de altura y con un diámetro de unos cien metros. A Penrose le debe gustar la arquitectura exótica.

—Tiene un aspecto muy divertido —dice Artem.

—Pues, como este edificio, hay muchos en Marte —señala Max.

Prokter los lleva a una doble puerta que desemboca en una esclusa. Era de esperar. Lo sorprendente es lo que encuentran al otro lado. Max esperaba ver un pasillo en forma de espiral, pero lo que tienen delante es como una carpa de circo. Penrose ha hecho vaciar la casa de caracol. El techo, en el que aún se reconoce la estructura curvada, parece revestido de una tela azul. Dentro brillan miríadas de estrellitas. Max reconoce la Osa Mayor y la constelación de Orión. Cuando a uno le sobra el dinero se lo puede montar bien, incluso en la Luna.

—Gracias por aceptar mi invitación —saluda Penrose.

Se acerca desde la entrada de una gran tienda de aspecto árabe, iluminada por varios lados. Seguramente tenga veinte metros de ancho y varias cámaras en su interior.

Penrose les da la mano a todos, empezando por Liz. Entonces les invita con un gesto a seguirle a la tienda.

—No tenemos mucho tiempo, así que dejaremos de lado las charlas insulsas —dice—. Seguramente querrán quitarse los trajes, comer algo y aclarar algunas dudas.

—No hemos traído ropa —responde Max.

—Me lo imaginaba. Pero ya he pensado en eso.

Penrose los lleva a la tienda árabe, donde brilla la luz de multitud de velas. El olor es inconfundible. ¿Cómo es posible? Penrose se puede permitir el lujo que quemar velas de cera. Aunque seguramente las reciba de la Tierra.

—¿Ven esas cabinas? La de la izquierda es para su hermosa compañera, la segunda para usted, Max, y la tercera para Artem.

Se separan. Seguro que Penrose ha acertado con sus tallas. En la pared de la cabina cuelgan, de una percha, una camisa blanca y un traje oscuro. Sobre un taburete hay calzoncillos y calcetines. Alguien ha colocado un paquetito de preservativos bajo sus calzoncillos. Max se quita el traje. Toca el interior, pero no hay ni la más mínima humedad; incluso en las axilas es incapaz de percibir el menor rastro de sudor. La ropa interior de ese material sería un éxito de ventas. Los zapatos tienen suelas muy gruesas y pesan mucho. Debe ser el truco de Penrose para caminar recto a pesar de la baja gravedad.

La ropa que le ha proporcionado su anfitrión le queda muy bien. Hace mucho que Max no llevaba unos calzoncillos tan cómodos. Se guarda los preservativos en un bolsillo. Se reencuentra con sus amigos al salir. Liz está despampanante. Lleva un traje amarillo con un estampado de flores de gran tamaño.

—Pero qué guapa estás —exclama Max.

—Gracias. —Liz le da un beso—. Tú también pareces un caballero. —Y se le acerca para susurrarle al oído—. Lo que más me mosquea es que ha acertado con la talla de sujetador. Creo que es un voyeur.

—¿A mí no me dices nada? —pregunta Artem.

—Estás muy elegante —alaba Liz.

El traje de Artem parece un poco más moderno que el suyo. La tela cambia ligeramente del azul al violeta y el pantalón es más estrecho y ajustado. Pero es que Artem también tiene mejor planta que él.

—Espero que estén satisfechos con la elección —dice Penrose—. Si son tan amables de pasar al comedor...

Penrose aparta una cortina. Detrás hay dos mesas llenas de manjares de lo más exquisito. En Marte, esa composición de platos no tendría precio, pero allí, cerca de la Tierra, está claro que resulta posible. Max se da cuenta de pronto que tiene un hambre atroz. Se prepara tres rebanadas de pan con distintos tipos de embutido y queso, lo pone todo en un plato y se lo lleva a la mesa donde Penrose ya ocupa un asiento.

—Si desean bombardearme con sus preguntas, pueden empezar ya —dice—. Aunque también podemos esperar un poco.

Max ya ha esperado bastante. Se traga lo que estaba masticando.

—¿Qué ha pasado? —pregunta entonces.

—Espero que me ayuden a descubrirlo —dice Penrose.

—Pero ¿cómo sabe que Marte está en peligro? —insiste Max.

—Hemos observado un fenómeno muy preocupante —comienza Penrose—. La burbuja temporal está creciendo.

—¿Desde cuándo? —esta vez es Liz la que interviene.

—Pues no lo sabemos exactamente. Durante mucho tiempo creímos que se había quedado de alguna forma... fijada. Así que tampoco realizamos muchas mediciones. No obstante, a estas alturas, lo hacemos a diario.

—¿Cómo, si me permite la pregunta?

—Permitida, Artem. Valoro mucho su trabajo, aunque no me entusiasme cómo han saboteado mi labor hasta ahora.

—¡Yo sí que le voy a sabotear un poco! Sus matones estuvieron a punto de asesinar a una anciana inocente.

—La viuda de Sigurdson, lo sé. No salió bien. Al final, mis hombres se defendieron. Pero deberían haber controlado mejor la situación. Entonces tampoco se habría llegado a ese... incidente. No deberían haber subestimado a Ingibjörg solo por ser mayor. Entre los jóvenes parece que es un patrón muy común.

—¡No deberían haber tocado a esa mujer!

—A veces, determinados procedimientos, que a mí también me resultan desagradables, resultan inevitables cuando se trata de lograr un gran objetivo. Pero ¿no debería responder primero a su pregunta, Artem?

—Se lo ruego —pide Artem.

—Disponemos de sencillas sondas de radio colocadas a distintas distancias de la Tierra. Las que, al día siguiente, ya no envían nada, son que han desaparecido en la burbuja temporal.

—Suena... efectivo —opina Artem.

—Aunque eso implica que la burbuja temporal sea más o menos redonda —dice Max—, ¿es así?

—Sí y no. Pero si hablamos de la zona alrededor de la Tierra, puedo confirmarlo.

—¿Hasta dónde ha llegado la burbuja? —pregunta Liz.

—Está a punto de envolver a la Luna —señala Penrose.

—Entonces, tendrá que abandonar esta base —dice Max—. ¿Es ese su plan?

—Bueno, el terremoto temporal surgió de aquí. Creo que si queremos controlarlo, deberemos buscar la solución aquí, en la Luna. Si nos alcanza la burbuja, será más difícil.

—Penrose tiene razón —concuerda Liz—. Si la causa del terremoto temporal está dentro de la burbuja, se creará una situación recursiva al infinito. Eso podría destruir nuestro universo.

—Y sería la peor consecuencia de todas. Aunque, por ahora, partiría del hecho de que, en algún momento, afectará a Marte. Y no quiero que llegue a suceder eso.

—Le entiendo perfectamente —dice Max—. Pero ¿no sería mejor que elimináramos del todo la burbuja temporal?

—No me interesa, Max.

—A mí, sí.

—No creo. Si la Tierra vuelve a su tiempo normal, habrá una guerra brutal de competencia con Marte. La Tierra va con cien años de retraso, pero tiene muchos más recursos. Nos asaltarán y nos quitarán la independencia, después de tantos años.

—¿No creerá en serio que, tras su salvación, lo primero que querrá hacer la humanidad es asaltar la colonia de Marte?

—Me temo que la idea no es tan descabellada. Dispondríamos de tecnología avanzadísima, de la que en la Tierra solo podrían soñar. Eso provocará envidia y tienen cien veces más soldados que nosotros.

Eso no es más que una excusa. La humanidad estará agradecida a su salvador. Si es que realmente es su salvador, y no quien los ha metido en ese desastre.

—¿No sería más probable que la Tierra le haga responsable de lo sucedido? —pregunta Max.

—No me venga ahora con las mismas teorías conspiratorias de Jinjin. Debería estar por encima de eso, Max.

Así que teorías conspiratorias. Bueno, de Penrose no oirán nunca una confesión. Tendrán que investigar ellos mismos lo que ha sucedido. Pero Penrose los ha llevado ni más ni menos que al lugar de los hechos, por lo que debería ser posible encontrar algún que otro indicio.

—¿Cuál cree usted que fue la causa? —pregunta Max.

—El delirante afán de un matemático —dice Penrose.

—Habla con acertijos.

—Me refiero a Ansgar Sigurdson. Artem, usted ha conocido a su viuda.

Artem lo afirma con un gesto.

—La mujer que por poco pesa sobre la conciencia de sus, ejem, llamémosles “colaboradores”, es simpatiquísima y se ha jugado la vida. Pero no tiene ningún afán delirante. Su marido estuvo siempre centrado en su trabajo y adoraba las matemáticas. Era un auténtico genio.

—Pero el científico con talento que se mueve entre genialidad y locura... —interviene Penrose.

—Eso es un cliché que no se da casi nunca en la realidad —le contradice Liz—. A lo largo de mi carrera, he conocido a gente muy inteligente, y todos eran personas reflexivas, que meditaban bien las cosas sin delirio alguno.

—Sin embargo, la realidad nos cuenta otra cosa —afirma Penrose—. ¿No se han preguntado nunca por qué Sigurdson no acabó su trabajo? Que yo sepa, ha sido usted, Artem, quien ha finalizado la construcción del artefacto.

—Porque usted eliminó a Sigurdson antes de que lo acabara —contesta Artem.

—Eso es una estupidez. Ni siquiera había nacido cuando Sigurdson desapareció. Y jamás se encontró su cuerpo. Deberían saberlo —dice Penrose.

—Estará bajo el hielo del glaciar del Krafla.

—Sí, eso es lo que Sigurdson pretendió que todos creyeran. Pero continuó su trabajo, probablemente en otro lugar.

Menuda suposición más pérfida. Penrose quiere desviar la atención de su propia responsabilidad echando la culpa a una persona que ya no se puede defender. Pero sus argumentos son fáciles de rebatir.

—¿Aquí, en la Luna? —pregunta Max—. ¿Dónde, en 2026, ni siquiera había una estación habitable?

—Claro que no —dice Penrose—. Trabajó para mi padre, que en aquella época financiaba a varios científicos prometedores. No tuvo problemas económicos ni que preocuparse de aspectos éticos. Mi padre opinaba que los científicos jamás son responsables de las consecuencias de su sed de conocimiento, ya que todo invento puede utilizarse tanto para hacer el bien como para hacer el mal. Una opinión que comparto.

Desde luego. Por una vez, Penrose dice la verdad.

—En todo caso, mi padre le dio libertad total en su trabajo.

—¿Concretamente en qué? —pregunta Liz.

—Sigurdson quería parar el tiempo, según he podido leer en documentos viejos de mi padre.

—¿Para qué pretendía hacer eso? —inquiere Liz.

—Se trata de bienestar espiritual —aclara Penrose—. El tiempo nos arrastra sin parar. Desgasta nervios y espíritu. En un bucle de Sigurdson, la conciencia podría descansar tanto como necesitara, y sin perder tiempo alguno. ¿Comprende? Una revolución en el negocio del bienestar. Recuperarse y descansar sin tener que invertir tiempo en ello. Sigurdson pretendía construir una máquina con la que parar el tiempo en un volumen espacialmente delimitado, rodeado de una superficie de cinco dimensiones. Habría sido un negocio multimillonario.

Todo eso suena a sinsentido físico total. Mientras el tiempo se encuentra detenido tampoco puede haber descanso o recuperación. Simplemente no pasa nada. Aunque eso no significa que no se puedan ganar millones con ello. Max piensa en bares de oxígeno, donde la gente se mete en la nariz mangueras por la que fluye oxígeno puro.

—No puedo creer que hubiera abandonado a su esposa por eso —exclama Artem—. Y que fingiera, además, su muerte de una forma tan brutal.

—No llegué a conocerlo —dice Penrose—. Quizá pensó que sería más sencillo que poner fin a su vida de una forma más convencional. O quería que conservaran un buen recuerdo de él.

—O nos está contando una mierda pinchada en un palo —apunta Artem.

—Es mi versión de la historia —dice Penrose—. Yo no estaba aquí cuando tuvo lugar el desastre, pero he investigado mucho en el archivo de mi padre. A mi entender, la última versión del bucle de Sigurdson la construyó aquí. En 2096 se produjo el accidente. Por algún motivo, se alimentó demasiada energía. Por ello, la zona en la que ejercía influencia se amplió mucho. Se produjo una explosión por una sobrecarga térmica. Y eso es lo único que sabemos.

—Pero Sigurdson no podía estar aquí en 2096. En ese caso, debería tener casi 140 años —rebate Liz.

—Bueno, a lo mejor intentó regresar al pasado en lugar de limitarse a estirar el presente —dice Penrose—. No soy científico y no puedo valorar qué es lo más realista. Quizá consiguió viajar al pasado y rejuveneció. O vino alguien más, jugó con su invento y cometió algún error fatal.

Otra persona. Parece que Penrose se está acercando al meollo del asunto. Tal vez leyó sobre el trabajo de Sigurdson e intentó utilizarlo para sus propios fines... y algo salió mal. O no, sino que sucedió como esperaba. En ese caso, la situación actual es exactamente la que Penrose hijo pretendía. Solo que debió calcular mal la inesperada expansión de la burbuja temporal. Sea lo que sea que haya detrás, lo descubrirán.

Max respira hondo y le da otro bocado desganado a su bocadillo. Se le ha quitado el apetito.

—¿Qué espera de nosotros? —pregunta Liz.

—Que puedan eliminar el fallo en el funcionamiento del bucle Sigurdson —contesta Penrose.

—Estamos dispuestos a desactivar la burbuja temporal —indica Liz—. Si es posible, claro.

—Si no hay más remedio… —dice Penrose—. A mí me bastaría con restablecer el estado original.

—Para conservar su poder —señala Max.

—Es evidente que la Tierra, con sus inmensos recursos, supondría una competencia brutal para un Marte libre. Este rico tentempié del que disfrutan, dentro de poco, ya no será posible. Si la Tierra volviera a estar accesible, perderíamos dos tercios de nuestra población y Marte sería degradada, de planeta libre, a mera colonia del planeta madre.

Marte libre, y una mierda. Sus habitantes solo son libres en la medida en que bailan al son de la flauta de Penrose. Pero si les proporciona acceso al bucle Sigurdson que hay en la Luna, tampoco tienen por qué atender a su petición. Max mira a Liz. Ella asiente. Sin duda, ha entendido su pregunta no formulada. Artem se levanta, se acerca a Max y le aprieta brevemente el hombro con la mano al pasar por detrás. El gesto es evidente.

—Bien, señor Penrose, aceptamos la invitación.

El multimillonario sonríe.

—Me lo imaginaba. Acaben tranquilamente de comer y luego nos ponemos en marcha.

* * *

Penrose los lleva por una escalera hacia la planta baja. Tras cruzar una pesada puerta de acero acceden a una habitación cuadrada que resulta ser una esclusa.

—¿Está seguro de que no necesitamos nuestros trajes espaciales? —pregunta Liz.

—Totalmente —dice Penrose—. Esta esclusa solo es un elemento de seguridad para la planta superior por si aquí se produjera algún accidente.

—¿Qué tipo de accidente podría suceder? —pregunta Artem.

—Mis científicos realizaban en el laboratorio experimentos muy variados. Podría haberse dado el caso de que alguna vez tuviera uno consecuencias explosivas. Pero no tienen de qué preocuparse, pues ya me los he llevado todos a Marte. No quiero perderlos en la burbuja temporal.

—No parece confiar mucho en nuestras habilidades —dice Liz.

—Un buen estratega siempre tiene un plan B.

—¿Y cuál sería ese plan B? —pregunta Artem—. Si no es secreto, claro.

—No, no es ningún secreto. Si no tuvieran éxito, espero que, al menos, vengan conmigo a Marte. Valoro mucho a los espíritus inteligentes e independientes como ustedes.

Penrose es un adulador.

—Pero la burbuja temporal alcanzará a Marte algún día —añade Artem.

—Eso me temo —confirma Penrose—. Por eso tendremos todos los cohetes listos para despegar, meternos en la burbuja y volar hacia la Tierra. Con nuestra supremacía tecnológica y nuestro conocimiento de cómo transcurre el tiempo deberíamos poder dominar la Tierra.

—¿Cuántos cohetes tiene? —pregunta Artem—. ¿Tres, cinco…?

Su amigo no ha estado en Marte. Max recuerda la capital, formada por un bosque de cohetes anclados al suelo.

—No estoy muy seguro —reconoce Penrose—. Más de 300 sin duda. Podríamos llevarnos a bastante gente.

—¿Y los que no quepan a bordo? —interroga Max.

—No sufrirán, puede estar tranquilo. Cuando la burbuja alcance a Marte, simplemente nunca habrán existido.

Una gota, gruesa y fría, le cae a Max en la frente. Se la limpia con la mano y mira hacia arriba. El techo del ancho pasillo por el que caminan parece húmedo. En algunos puntos, se ha formado moho negro. Huele a detergente. Observa otra gota inusualmente gruesa que cae muy despacio.

—Sorprendente, ¿a que sí? —dice Penrose, que ha advertido la mirada de Max—. La Luna está seca, pero nuestro problema aquí abajo es la humedad. El ser humano no para de expelerla.

Max asiente. El pasillo cuenta con puertas a derecha e izquierda. La mayoría están abiertas con la iluminación encendida dentro. No parece tener problemas de energía. La planta solar, que debería estar abasteciendo a Europa, solo trabaja para esa base lunar. Max se detiene ante una de las salas para echar un vistazo. Dentro hay una típica instalación de laboratorio.

Se nota que todo ha sido abandonado con prisas, pues los armarios y cajones están abiertos y sobre las mesas aún hay cajas de mudanza. ¿En qué año deben estar? Debería ser 2132. Las cajas tienen el mismo aspecto que hace cien años. Es tranquilizador ver que algunas cosas no cambian. De niño, se imaginaba el futuro como algo mágico. El futuro lejano era la época en que sería mayor y se desplazaría por la ciudad sobre un monopatín flotante. Y ahora, cien años después, ni siquiera las cajas de mudanza se transportan por sí solas.

—¿Falta mucho? —pregunta Liz—. Estos zapatos me están matando.

Max se da cuenta de que su novia lleva zapatos de tacón alto. Quedan perfectos con su vestido, pero no son adecuados para largos paseos, aunque haya que adaptar el paso a la gravedad local. Max pasa la mano por la manga de su traje. De repente, le da la impresión de que esa vestimenta está fuera de lugar.

—Lo siento mucho, Liz. Creo que he metido la pata con la elección de la ropa —se lamenta Penrose—. Aún faltan un par de minutos.

Liz se quita los zapatos mientras Penrose observa su trasero.

—Mucho mejor así —suspira Liz.

Y luego resulta que ha sido buena idea porque se introducen en una especie de caverna. El suelo ya no está embaldosado. La caverna parece de origen natural. Paredes, techos y suelo muestran patrones ondulados y su anchura se reduce un poco de vez en cuando. Es como caminar por los intestinos de un monstruo fosilizado. Max se detiene para tocar la pared. La roca, prácticamente negra, es lisa, fría y seca. Por el techo transcurren cables eléctricos, al que se han sujetado pequeñas bombillas, así como un tubo algo más grueso que debe transportar aire.

—Esta cueva... —dice Max.

—Seguro que lo ha adivinado: no ha sido excavada —concluye Penrose—. Se creó hace miles de millones de años, de forma natural, cuando la Luna aún era en parte líquida. A través de estos canales debía salir la gasificación interna al exterior.

—Entonces, nos encontramos, por así decirlo, en el culo de la Luna —se burla Artem, olfateando como si percibiera ciertos olores.

Max ríe. Ese es el sentido del humor de Artem. Liz pone cara de asco, pero a él le encantan esas bromas.

—Ya casi hemos llegado —informa Penrose.

La caverna va descendiendo. Max tiene que vigilar para no golpearse la cabeza contra el techo, ya que da pasos cada vez más grandes y se desplaza con facilidad hacia arriba. De repente, tiene ganas de salir de allí cuando antes y acelera el paso. Así es como llega antes que los otros al final de ese pasadizo natural.

Accede a una sala grande. Tiene forma irregular y también parece de origen natural. Su volumen es mayor que el de la casa de caracol y está iluminada por innumerables lámparas que cuelgan como luciérnagas del techo. Arriba, en la cúpula, ¿no son eso estrellas? Max se lleva instintivamente la mano al cinturón para coger la máscara de aire, pero claro, no lleva ninguna del elegante cinturón de su traje. Si esta sala estuviera abierta al espacio, ya estarían muertos. Penrose debe haber construido una cubierta transparente.

Sin embargto, lo más notorio y majestuoso del lugar es, sin duda, el objeto que hay en su centro. Es un artefacto como el que analizaron en Princeton o como el que lleva colgando del cuello. Pero mucho más grande. Quien lo haya construido se ha superado a sí mismo. ¿Será obra del genial Sigurdson? Puede incluso que su anfitrión no les esté mintiendo. Los brazos entrelazados del objeto atraen la mirada de Max de forma casi hipnótica. Intenta seguirlos con la vista, pero no lo consigue. Aun así, no deja de intentarlo. ¡Debe ser posible! Ahí, ese bucle. Lleva por debajo de otro, reaparece, gira, se sumerge en el abrazo de un tercero, viene hacia él y... no, ese no es su bucle. Max aprieta los dientes decepcionado hasta que un golpe que le devuelve al presente.

Es Penrose, que le ha dado un golpecito en el hombro y le dedica una exagerada sonrisa.

—Conozco ese efecto —dice—. Yo mismo me pasé horas aquí delante hasta que alguien me sacó del ensimismamiento. Aunque no todo el mundo es sensible ante este efecto, y eso llama la atención.

Genial, ahora incluso comparte algo con Penrose.

—¿Dónde nos encontramos? —pregunta Liz.

Su novia no tiene problemas para alternar tranquilamente la vista entre el artefacto y Penrose. Max se gira hacia el grupo.

—Estamos en una dolina volcánica bajo la superficie —explica Penrose—. Encima, los europeos construyeron la planta energética. Durante la construcción se toparon con este espacio vacío, por el que en algún momento de la antigüedad lunar debió fluir la lava.

—Impresionante —murmura Artem—. En comparación con este, el de Islandia es minúsculo.

—¿Cuándo se comenzó la construcción de la planta? —pregunta Max.

—En 2075. Fue el proyecto del siglo de la Unión Europea —expone Penrose—. Debía asegurar la energía hasta, al menos, el siglo xxiv.

Nada mal. Pero eso significa que este artefacto no pudiera haberse construido antes de 2075. Incluso su pequeña versión de Islandia dependía de la energía obtenida por la planta geotérmica. Este debe haber tenido un consumo de energía brutal hasta su finalización.

—¿Y sigue creyendo que Sigurdson en persona se encargó de esto? Entonces debió vivir hasta 2075 —replica Max.

—Nunca he dicho eso. Lo único que sé es que investigó bajo los auspicios de mi padre, a pesar de su avanzada edad. Eso se deduce de las anotaciones que encontré en los archivos. Se encuentran aquí, en la Luna, si quiere verlas. Si no ha sido Sigurdson quien ha construido este artefacto, entonces se ha creado, sin duda, según sus planos.

Penrose puede contarles muchas cosas, y el archivo de su padre puede haber sido manipulado. Eso no prueba nada.

—Unos planos que, al parecer, contenían un error —comenta Max.

—Incluso los genios cometen errores, ¿no es así? —dice Penrose—. También es posible que la catástrofe de 2096 se desencadenara por un fallo humano. Algún empleado de la central sobrecargó sin querer la planta energética y bombeó más energía al artefacto de la adecuada.

—¿Y cómo lo sabe usted? —cuestiona Liz.

—Esa parte de mi teoría es mera suposición. No hubo supervivientes en 2096 que pudieran contar lo que pasó.

—Pues será cuestión de ponerse mano a la obra, ¿no? —consulta Artem dirigiéndose hacia el artefacto.

—¿No es peligroso acercarse demasiado? —pregunta Max.

—No, en absoluto. Aquí no produce efecto alguno —asegura Penrose—. Mis científicos creen que trabaja como proyector. Supera distancias espaciales en nuestras tres dimensiones utilizando el espacio pentadimensional. Es como si acortara el camino hacia un bucle de Moebius haciendo un agujerito.

Sin embargo, Max da un respingo cuando ve cómo Artem estira el brazo hacia el artefacto.

—¡Está caliente! —exclama Artem.

Liz ya se ha puesto en marcha. Penrose se queda en la entrada de la sala. Tiene los brazos cruzados sobre la barriga y les observa satisfecho. ¿O conoce el posible peligro y se mantiene a distancia? No, si quisiera matarlos podría haberlo hecho hace mucho. Max coge carrerilla para dar un salto.

No llega a alcanzar ni un tercio de la altura de la sala, pero logra ver un poco el artefacto desde arriba. Cuanto más se acerca, más imponente y confuso se le presenta. Sus brazos, que desde lejos semejan gruesas canalizaciones de un gaseoducto, al acercarse, se parecen más al diámetro de un tobogán infantil. Forman nudos que se dividen y vuelven a juntar. No recordaba eso del artefacto de Princeton, aunque quizás existían esas degradaciones, solo que en dimensiones más pequeñas.

Artem ya está usando los bucles que asoman un poco para trepar por el artefacto. Max está a punto de gritarle que baje, pero logra contenerse en el último momento. Artem ya es mayorcito. Si espera reconstruir su antigua amistad con él, no debe tratarlo como a un niño. A Liz ya ni la ve. Max corre hacia donde se hallaba antes. La encuentra junto al artefacto, acariciando su superficie.

—Tienes que tocarlo, Max —murmura.

Se pone a su lado y toca uno de los bucles. Está caliente, aunque no quema. Y vibra, de forma muy leve, pero aún perceptible.

—Cierra los ojos —dice Liz.

Sigue su consejo. Así puede concentrarse mejor en las vibraciones. Varían, a veces son más intensas, y otras más ligeras. Es un ritmo uniforme, pero que se interrumpe en momentos regulares. Max va contando. Son unas cuarenta variaciones por minuto. Casi como el corazón de una persona, solo que algo más lento.

—¿Las notas? —pregunta Liz

—¿Esas variaciones rítmicas?

—Está vivo. Me apuesto lo que quieras a que está vivo. Tal vez incluso habla con nosotros. ¿Has notado esos golpes intermedios? Podría ser la señal. El pulso regular sería entonces la señal portadora.

Liz sigue caminando. Un artefacto que vive, eso sí que le parece pura fantasía. No obstante, no le extrañaría que hubiese un mensaje oculto en ello. De Sigurdson podría esperarse cualquier cosa.

—¿Qué haces? —pregunta Max.

—Intento encontrar un lugar donde las vibraciones sean más intensas —dice Liz—. Así podremos registrarlas y analizarlas.

—¿No deberíamos aclarar las cosas con Penrose?

—Hazlo tú, Max, por favor. Yo no puedo apartarme ahora de esto.

—Pues dime qué necesitas, quiero decir de material.

—Todo lo que pueda traernos. Sensores para la vibración, microscopio, aparato de rayos X, un ordenador potente, un proyector 3D y lo que se te ocurra por el camino.

—Entiendo —responde Max—. De todo, vaya.

Liz se le acerca y le estampa un beso en los labios.

—Sí, lo quiero todo. Díselo. Eres un cielo.

* * *

—¿De todo? ¿Eso es lo que le ha dicho? —ríe Penrose.

—Nada menos —masculla Max.

—Bien, así me gusta. Así es como se resuelven los problemas. Voy a ver qué les puedo conseguir. Klaus, el hombre que los recibió, les traerá todo lo que pidan.

—¿Cuánto tardará? —pregunta Max.

Seguro que Liz querrá saberlo. Deseará empezar cuanto antes.

—Ya no dispongo de mucha gente en la Luna, pero creo que en un par de horas podría haberlo traído todo. La mayoría está en los laboratorios que hay por donde hemos venido.

—¿Tanta prisa tenían, que lo dejaron todo atrás?

—No. Yo les pedí que dejaran aquí al menos un aparato de cada, por si acaso.

—Muy previsor.

—Sin cierta planificación no habría llegado tan lejos —argumenta Penrose.

¡Anda cómo se chulea este tío! Pero no debe permitir que se le note. Por ahora lo necesitan y él a ellos. Ya cambiarán las tornas cuando hayan encontrado la forma de reajustar el artefacto. Si es posible.

—Una cosa más —dice Max—. ¿Podrían traernos nuestros trajes espaciales?

—No se fían de mí, ¿verdad?

—No es eso...

—Sí que lo es, señor Webber. Sería una estupidez por su parte fiarse de mí. En ese caso, no serían las personas adecuadas para esta misión. ¿Se cree acaso que yo me fío de ustedes? Ya saben que un buen estratega siempre tiene un plan B.

Penrose da media vuelta y se marcha a largos saltos. Él también tiene una misión: conseguir todo el material para Liz en un plazo de dos horas.

* * *

—¿Me acercas ese bidón?

Liz señala hacia un recipiente rectangular que parece un bidón de gasolina. Max se lo lleva. A pesar de la baja gravedad es sorprendentemente pesado, así que debe estar lleno. El líquido se mueve de un lado al otro cuando lo porta.

—Déjamelo aquí.

Liz señala a la base plana de un trípode, del que cuelga un gran dispositivo de medición. Seguramente quiera estabilizarlo. Penrose ha cumplido su promesa. Y sobre todo Artem, con su debilidad por la física experimental, está entusiasmado. Intenta medir el artefacto en su totalidad. Todo menos las vibraciones, que son tema de Liz y a la que no quiere interrumpir. Algo muy razonable.

Sin embargo, Max se aburre. Prefiere dedicarse a la teoría, pero sin datos en forma de mediciones, le resulta muy difícil. Así que ejerce de ayudante de Liz, aunque ella no parece tan entusiasmada como él creía. Le hace encargos a regañadientes, y cuando lo hace son simplones. No parece fiarse tanto de sus capacidades como de las suyas propias.

Pero tampoco quiere empezar ahora una discusión. A fin de cuentas, el tiempo apremia, casi literalmente. Antes hubo una actualización, según la cual la burbuja temporal alcanzará la Luna dentro de una semana, calculado sobre la base de una interpolación lineal. Aunque no parece que el crecimiento de la burbuja sea muy uniforme.

—¿Te hago falta, todavía? —pregunta Max.

—Pues sí, pero si quieres descansar un rato, tú mismo —dice Liz.

Ya la ha entendido. «No quiero herir tus sentimientos, pero me alegro de que me dejes un rato en paz». De acuerdo. Hacen buena pareja. Lo cual no significa que tengan siempre que colaborar en todo con entusiasmo. ¿Qué había dicho Penrose? Un buen estratega siempre necesita un plan B. Hasta ahora solo han tenido un plan: desconectar el artefacto y devolver a la Tierra el transcurso temporal normal. ¿Y si fracasan?

Max simula un bostezo.

—Voy a buscarme un rinconcito para echar una siesta. He visto un sofá en uno de los laboratorios.

—Sí, claro, hazlo. A mí me queda un buen rato aún —dice Liz, sin levantar la mirada de su medidor en el que está ajustando algo.

Max se frota las manos. Se le ocurre una idea. Pero primero debe conseguir lo que Penrose ha olvidado de traerles: sus trajes espaciales. ¿Lo habrá olvidado a propósito? Es más que probable. Penrose no olvida cosas así fácilmente. Seguro que forma parte de su plan. Sin los trajes están en sus manos; si se niegan a obedecer, basta con cortarles el aire.

* * *

En la zona de laboratorios todo parece tranquilo. Max mira dentro de cada una de las habitaciones. Los científicos deben haber tenido muchísima prisa. Sobre algunas mesas, aún hay fotos enmarcadas de familiares. En algunas reconoce las naves aparcadas en Marte. En otras, el fondo muestra un paisaje inexistente en la Tierra. Encuentra una postal. Alguien, con letra infantil, felicita a su madre por su cumpleaños. No puede descifrar el nombre. Un científico ha colgado fotos de desnudos en su taquilla. Todas son de la misma mujer. Adopta distintas poses, por lo que se debieron hacer con su consentimiento.

En el último cajón de un escritorio, detrás de todo, se topa con un diario. Al principio, Max no se atreve a leerlo, aunque luego lo abre para echarle un vistazo. El dueño o la dueña se interesa mucho por un colega que, al parecer, no responde a su interés. Es triste, pero Max habría preferido descubrir algo más sobre los trabajos de investigación.

No ve ningún documento oficial. Seguro que no es el primero en buscarlos. Max pierde las ganas cuando ha revisado ya la mitad de los laboratorios. Se mete en el bolsillo un conejito de peluche que encuentra en una caja, por lo demás vacía, y una chocolatina que ha quedado sobre un estante. El chocolate tiene una consistencia agradable, ni demasiado blando ni demasiado duro. El fabricante es una empresa de Marte, como indica el logotipo, Made on Mars, en el frontal del envoltorio.

Los trajes espaciales no están, eso lo tiene claro. Solo que no quería reconocerlo tan rápido, pues significa que tendrá que mirar arriba, donde podría darse de bruces con Penrose y su secuaces. Max inspira hondo. No le puede pasar nada, aunque le pillen. Penrose le necesita, y ¿qué pasa por darse una vuelta para mirar cómo es la parte superior?

La esclusa sigue abierta. Poco después alcanza la sala con el techo acaracolado. En la tienda hay gente hablando. Reconoce la voz de Penrose. Su interlocutor tiene la voz mucho más grave. Max otea a su alrededor, pero no hay nadie más, así que se acerca de puntillas.

—Llegan hoy —informa Penrose—. Salís en la nave correo y los pilláis en cuanto los veáis. Entonces los lleváis al artefacto y les obligáis a deciros lo que saben.

—No me gusta la idea, jefe. Meterme en la burbuja temporal me pone ya la piel de gallina, e imaginar que, si no logro volver antes de medianoche, me pasaré el resto de mi vida...

—Tu miserable vida me importan un carajo. Te pago bastante bien como para que cumplas con lo que mis órdenes.

—Hay una mujer mayor con ellos. Mi abuela tendrá su edad. No puedo...

¿De qué están hablando esos dos? Analizar el artefacto, ¿no lo han conseguido ya Artem y su amiga? ¿Estará Penrose planeando el asalto que tuvo lugar el día antes?

—Pues quédate con la joven. Normalmente, no sueles tener tantos escrúpulos. No me importa que te diviertas un poco. Al día siguiente, lo habrá olvidado todo y no volverá a aparecer nunca más. ¿Te encargaste del director de la central geotérmica?

—Ese no supone ningún problema. Llevo en la cartera fotos de él con su amante.

—Pues procura que tu mujer no las encuentre. Podría malinterpretarlo. Y ahora lárgate.

—Gracias por el consejo, jefe.

Max se queda paralizado. No se aprecian puertas por la parte exterior de la tienda. Ojalá no salga de ella, precisamente, por un sitio donde vea a Max. Se prepara para huir a toda velocidad cuando oye pasos que se alejan rápido por el lado opuesto. Del interior de la tienda surge un bostezo. Entonces se oye ruido de tela. ¿Se habrá ido Penrose a la cama? Esa sería su oportunidad. Seguro que Penrose duerme en sus habitaciones privadas. Sus trajes quizás aún están donde se los quitaron.

Se desplaza con mucho sigilo por el lateral de la tienda. «Tranquilo, tío». ¿O estará cometiendo un error? ¿No sería mejor pararle los pies al individuo que pretende atacar a Artem? Pero no tuvo éxito. ¿Por qué le envía Penrose ahora, cuando ya ha pasado todo?

Causa y efecto. El asalto tuvo lugar ayer en la Tierra, donde el tiempo va hacia atrás. En la Luna, con el tiempo transcurriendo normal, será mañana. ¿O se equivoca? Debe consultarlo con Liz y Artem. Tal vez, la historia ha continuado en la Tierra tras su marcha. Un buen estratega tiene siempre, incluso, un plan C. ¿Qué pretende Penrose? A lo mejor solo trata de asegurarse. ¿Y si hay alguien más en la Tierra que planea entorpecer los planes de Penrose?

Golpea sin querer una piedrecita que sale volando para caer luego silenciosamente al suelo. Bueno, casi. En la tienda no se produce reacción alguna. ¡Ha habido suerte! Max se seca el sudor de la frente. En la tela de la tienda ve una fina rendija. ¿Entraron por aquí? Max la atraviesa. La lona se mueve, así que Max detiene su oscilación.

Ese cuarto le suena. Max se orienta y accede al siguiente. Ah, aquí estaba el comedor. Alguien ha recogido todo, aunque en el suelo han quedado algunas migas. Entonces, al fondo, deben estar las cabinas de los vestuarios. Se gira. Sí, exacto. Se desplaza con todo el cuidado posible hacia allí. En el primero encuentra el traje de Liz. Lo olfatea, no solo por confirmar que se trata del que llevó su chica, sino también porque le encanta su olor. Contento, se hace con él y con el casco. Genial, tampoco han recogido la otra cabina.

Perfecto. Ya tiene los tres trajes. El último casco se lo pone. La base del cuello intenta inútilmente unirse a la parte superior del traje que no lleva puesto. Pero el material no se deja impresionar por ello. Si no encuentra el traje espacial, pues le quita el aire. El material se presiona contra el cuello antes de que logre sacar el casco. Y aprieta con más fuerza de la que tiene él. Max se queda sin aire, pero no se deja llevar por el pánico. Morir asesinado por su propio traje espacial es algo que poca gente podría superar.

En su campo de visión se enciende una lucecita roja. «Error desconocido», aparece en el visor. ¿Por qué desconocido? Los peores problemas siempre aparecen frente al ordenador. Ya debería saber eso. Max se prepara para morir, pues se está asfixiando. No, podría pedir ayuda a Penrose. Solo tiene que... Max intenta gritar, aunque no logra emitir sonido alguno. El casco aísla de maravilla. Sería hasta casi divertido, si no se estuviera muriendo. Pero quién podría sospechar que...

Un silbido. ¡Max no había oído nunca un silbido tan agradable y bienvenido! Al fin entra aire en el casco. La opresión del cuello cede y Max se arranca el casco de la cabeza. Uf. No, no les contará esto a sus amigos. Artem lo utilizaría seguro contra él, siempre que le chinchara con el tema ese de cómo se masturba.

Penrose no ha notado nada. ¡Mejor! Max se marcha en silencio.

* * *

—¿Has dormido bien? —pregunta Liz.

—No llegué a dormirme —miente Max—. Tengo demasiadas cosas en la cabeza.

—Eso me suena. Ahora mismo, por ejemplo, estoy pensando en cómo darle sentido a este código.

—¿Has descubierto ya la señal? —pregunta Max.

—Sí, está aquí —dice Liz y señala hacia un bonito ordenador portátil.

—¿Será morse?

—No, ya lo he intentado —dice Liz.

—Podrías hacer que lo analizara una IA.

—Una IA normal no es más lista que yo.

—Pues no uses una IA normal, sino una limitada a determinados dominios. Podrías empezar con las lenguas más conocidas.

—Esa es una buena idea, Max. Para poder entender lo que dice esta persona que no para de hablar en una lengua desconocida, hago que pase por un traductor tras otro.

Max se alegra del cumplido. Este tipo de simulaciones son su especialidad.

—A eso iba. Programación natural.

—Pues empezaré ya mismo —dice Liz.

—¿Puedo ayudarte?

—Pienso mejor sola. Pregúntale a Artem si necesita ayuda.

—Artem, sí, vale. Nos vemos luego.

—A la hora de cenar, diría yo, o más tarde incluso. Esto me llevara un tiempo, cielo.

Claro. Sería un milagro que Liz lo dejara antes de medianoche. Pero así es la vida cuando sales con una científica de pura sangre. No irá a ver a Artem. Aún no, se le ha ocurrido una idea mucho mejor.

* * *

Uy. Quizá no era tan buena idea como pensaba. Desde abajo todo parecía menos alto y peligroso. Max cuelga con ambas manos del cable eléctrico que lleva por el techo de la dolina hasta la cúpula. Pero su suposición inicial era acertada: consigue levantar su cuerpo de esa forma gracias a su menor peso en la Luna.

Aunque no contaba con su vértigo. ¿Debería pedir auxilio? Mejor no; distraería a sus compañeros. Por ahora, no tenido remordimientos por no participar más con ellos. Aunque eso se debe, principalmente, a que ninguno quiere que le ayude. Así que él tampoco necesita su ayuda; hala.

Max mira hacia su destino. La cubierta transparente de la dolina está a unos diez metros. Tiene un diámetro de unos diez o quince metros. Un cohete de tamaño mediano podría atravesarla y aterrizar en la dolina. Max quiere ir en sentido contrario. Si Penrose cierra la esclusa ya no tendrán escapatoria, ni tampoco ningún plan B.

Max cambiará eso. Mueve el brazo izquierdo hacia delante, tira de él y repite el proceso con el derecho. Desde abajo, la forma en que cuelga del cable no debe resultar nada elegante, aunque le da igual. Solo tiene que evitar mirar hacia abajo.

El cable asciende ahora con más pendiente. Max no contaba con eso. El guante le resbala una y otra vez. Se frota la palma contra el pantalón para eliminar la humedad.

«¿Quieres aumentar la capacidad de agarre de tus manos?», aparece de repente en el visor.

—¡Sí, por favor! —responde.

Algo se ha movido abajo. Puede que sus amigos le estén mirando. Pero no reaccionan a esa visión que debería infundirles pavor. Parece que se fían de él. O ni siquiera se imaginan que pudiera ser él. Max no les ha dicho que se ha hecho con los trajes espaciales.

Nota un cosquilleo en la palma de la mano. Los guantes se ajustan más a sus dedos. Vuelve a agarrar el cable y, esta vez, ya no resbala. ¿Cómo lo ha hecho el guante? Ahora no es momento de averiguarlo. Poco a poco, va alcanzando la cubierta. Aunque fuera debe hacer un frío tremendo, allí no se nota. Por desgracia, pues esa escalada le está costando mucho. Sin duda, el aire caliente se acumula aquí arriba; es el punto más alto de esa caverna.

¿Y ahora qué? El cable desaparece, junto a la cúpula transparente, en un canal perforado en la roca. Es ovalado y lo cubre una tapa pintada de blanco mate. No está muy bien fijada. A derecha e izquierda se ven rendijas. Quien la instaló no tenía precisamente muchas ganas de trabajar. Max mete un dedo en la rendija izquierda y tira. La tapa se suelta enseguida. Pero no cae en la cuenta de que está justo debajo.

—¡Ay! —grita.

La plancha metálica golpea su hombro al no poder apartarse a tiempo. Ahora vuela hacia abajo acelerando. Deben ser unos 60 metros. Calcula la velocidad final. Con una aceleración de 1,6 metros por segundo al cuadrado le salen 50 km/h. De pronto, llega al suelo. Ha tardado diez segundos. Max tiembla. No debería haber hecho cálculo alguno. Él mismo tardará lo mismo antes de estrellarse contra el suelo.

Mira hacia arriba. ¡Eso es más interesante! Ese pozo parece una salida de emergencia, o una entrada de emergencia. Por dentro hay unas asas a las que puede llegar desde el cable. En la parte inferior, hay un rótulo verde con una flecha blanca que señala hacia arriba y un símbolo de puerta abierta. Pues sí que es una salida de emergencia. Pero ¿qué necesidad hay de huir de la dolina? No cabe esperar que se produzcan inundaciones, y el vulcanismo se apagó hace miles de millones de años.

Bueno, al menos sabe que allí arriba hay una salida. Max se agarra al escalón más bajo y asciende. En el canal se enciende automáticamente la luz. Ojalá eso no dispare una advertencia en alguna central de seguridad, que allí seguro tendrán. Max sigue subiendo. Son solo un par de metros y llega a otra compuerta. Está protegida con dos palancas y, seguramente, se abre cambiándolas de posición.

En el centro de la compuerta hay un símbolo de advertencia que muestra un anticuado casco y una calavera. Vale, no se trata de una esclusa. Tras la compuerta se halla el mortal vacío de la superficie lunar. Aunque eso también significa que, al abrir esa puerta, saldrá la atmósfera que hay en la dolina. Por su gran volumen y la limitada sección del canal, abajo tardaría un par de minutos en complicarse todo. Max no intenta abrirla, ya que la pérdida de presión disparará una alarma.

Pero sí se acerca todo lo que puede. Y presiona las piernas contra la pared opuesta para descansar los brazos. El artefacto está justo debajo de él. «No mires hacia abajo». Ahora se da cuenta de lo rápido que le late el corazón, así que inspira y espira lentamente un par de veces. Tiene calor, aunque el casco intenta refrescarle la cara con una suave corriente de aire. Se lo quita. Mejor así, aunque huela bastante a aceite de máquinas.

Hora de bajar. Se pone de nuevo el casco. «No mires hacia abajo», se recuerda. Sin embargo, eso es difícil, ya que debe tantear su camino de descenso. ¿Cómo se le habrá ocurrido la estúpida idea de trepar hasta allí? Cambiar de los escalones al cable no es nada fácil. Justo allí, donde la inclinación es tan fuerte. ¡¡Zas!! Resbala ¡Mierda! Los guantes han recuperado, al parecer, su estructura normal. ¡Sobre todo, no debe soltarse!

«¿Quieres aumentar la capacidad de agarre de tus manos?», aparece en el visor.

—¡Sí, inmediatamente!

Ojalá no sea un error. Si ahora frena de golpe... pero el cambio se produce con lentitud. Ha habido suerte.

—¡Suficiente! —dice, cuando tiene la sensación de que ya controla su deslizamiento.

Ahora se desliza lentamente por el cable y se siente como un especialista de Hollywood. Ojalá Liz le viera haciendo esas osadas piruetas.

* * *

—Ya estoy aquí —anuncia Max.

—Qué bien, mi amor.

Liz ni siquiera levanta la mirada de la pantalla de ordenador. Max se pone detrás de ella y le masajea los hombros.

—¡Oh, qué gustito! —murmura Liz.

—Si quieres, luego te hago un masaje de cuerpo entero.

—Eso sería maravilloso. Pero primero me gustaría saber cuál es el resultado de la valoración de las vibraciones.

—¿Cuánto crees que puede tardar aún?

Max se imagina poniéndole gotas de aceite sobre los hombros y repartiéndolas suavemente por la espalda, columna abajo.

—Este ordenador es muy bueno —afirma Liz, retorciéndose un poco bajo sus manos—. Nunca había hecho nada similar, aunque por ahora no ha encontrado nada.

Liz puede ser muy dura de mollera, y a veces se pierde el momento ideal de dejarlo. Intensifica su masaje y Liz empieza a ronronear como una gatita muriéndose de gusto.

—Cien años de avance tecnológico —dice Max—. ¿Y si en los datos no hay ningún código secreto?

—Estoy convencida de que encontraremos algo. Seguramente no esté aplicando la técnica más adecuada.

—Anda, qué guay —exclama Artem—. ¿Me harás también un masaje a mí?

¿De dónde ha salido Artem?

—Claro, si quieres —gruñe Max.

—¿Has avanzado con tus mediciones? —pregunta Liz.

—Sorprendentes lo son, sin duda —dice Artem.

—¿Podrías concretar un poco más? —pide Liz.

—He medido el contenido energético del artefacto. Es inmenso. Si se liberara todo de golpe, equivaldría a la explosión de unas quince bombas nucleares.

—¿Podría ser peligroso para la Luna? —indaga Liz.

—¿Para la Luna en general? No, para ella no sería más que un picor molesto. Sin embargo, quedaría un agujero bastante grande, justo donde nos encontramos. El terremoto de la explosión se notaría seguramente por todas partes.

—¿Cuánto nos tendríamos que apartar para estar a salvo, si pasara?

¿Querrá Liz hacer saltar el artefacto por los aires? Max no había pensado aún en eso. Pero sí, si la causa de la burbuja temporal ya no existe, tal vez se normaliza el transcurso del tiempo, ¿o no?

—Deberíamos hallarnos, al menos, a diez kilómetros de distancia —opina Artem—. Por la falta de atmósfera no habría onda expansiva y el rayo de energía solo tendría efecto hasta el horizonte, que está a 1,8 kilómetros de distancia.

—Seguro que podrían caer algunas rocas también más allá del horizonte —dice Max.

—Evidentemente —concuerda Artem—. La explosión lanzaría al espacio gran cantidad de roca lunar que se esparciría por la superficie. Algunas rocas alcanzarían incluso la órbita, lo cual sería un problema para el despegue y aterrizaje de naves.

—Comprendo. Entonces será mejor que nos larguemos a tiempo —concluye Liz.

—¿Pretendes hacer explotar el artefacto? —profiere Artem.

¡Buena pregunta! De Liz puede esperarse cualquier cosa.

—Sería una opción en caso de fracasar con cualquier otro intento —explica Liz—. Aunque no estoy muy segura de poder solucionar el problema realmente de esa forma.

—¿Por qué? Sin causa no hay efecto, ¿no? —interviene Max.

—El artefacto ha modificado la estructura del espacio-tiempo —menciona Liz—. Si le quitas el motor a una nave en pleno vuelo, tampoco se para inmediatamente. Sigue volando hasta que utilizas el propulsor para cambiar de nuevo su estado de movimiento.

—Quieres decir, entonces, que el artefacto funciona como un motor y no como, digamos, un radiador, que solo calienta mientras funciona, ¿es eso? —indaga Max.

—Sí, exacto —afirma Liz—. Si no, estaría constantemente consumiendo energía en grandes cantidades. Pero, al menos, el artefacto en la Tierra funcionaba sin ninguna alimentación de energía.

—Y confirmo que, en este caso, pasa lo mismo —ratifica Artem—. Si se mide el intercambio de energía con el entorno, podría decirse que el artefacto está muerto.

—Aunque no está muerto —dice Liz—. Puedo oír el latido de su corazón.

Ojalá no esté ya alucinando. Quien construyera el artefacto quizá no se preocupó de cómo revertir algún día sus efectos.

—Alguien viene —murmura Artem.

Tiene razón. Se acercan tres hombres. Van muy cargados con bultos. Max reconoce a uno; es Klaus, el que los recibió.

—Señora, señores —les saluda—, me han encargado que pasen la noche lo más cómodo posible. Así que, si me lo permiten, voy a montar tres camastros plegables y un pequeño bufé. Para hacer sus necesidades, tendrán que utilizar los lavabos que hay en la zona de laboratorios. Aquí tienen todo lo que necesitan.

Klaus levanta una especie de mochila que coge Max.

—¿Ya es de noche? —pregunta Liz.

—Sí, según el tiempo universal, falta poco para la medianoche —dice Klaus—. Mi jefe insiste en que sus empleados mantengan su capacidad laboral gracias a descansos periódicos.

—Dígale a su jefe que no somos sus empleados —protesta Liz.

Klaus se ríe.

—Ya me advirtió el señor Penrose que reaccionarían así si utilizaba esas palabras. Aunque mi experimento ha valido la pena. Por lo visto, los conoce bastante bien. Típico de él. A veces es un auténtico desafío trabajar para él, pero siempre me siento valorado. Si pasan más tiempo con nosotros, también lo averiguarán, y espero que así sea, porque los tres parecen ser muy competentes.

—No trabajamos para... —empieza Liz.

Max le presiona el hombro y ella entiende su gesto.

* * *

Las tumbonas son incómodas. Solo ofrecen sitio para una persona y, cuando te recuestas en ellas, te hundes casi como en una hamaca. Cien años de avance tecnológico tampoco han mejorado estas cosas. Max se gira para no seguir viendo el artefacto. Muy oscuro tampoco llega a ser, y cuanto más oye el ligero zumbido de ese objeto imposible, más de punta se le ponen los pelos.

El artefacto parece irradiar algo maligno. Ahora, con tanto silencio, ya no puede ignorarlo. ¡Si al menos hubiera acercado su tumbona a la de Liz! El suave susurro de su aliento suele tranquilizarle e inducirle el sueño. No puede evitar darle vueltas a las múltiples ideas que le rondan por la cabeza. Por ahora parece todo muy simple. ¿Qué planes tiene realmente Penrose? Quiere conservar su dominio en Marte. Pero ¿es cierto lo que les ha contado sobre Sigurdson?

Las mentiras que mejor cuelan son las que más se acercan a la verdad. Sigurdson fue un genio de las matemáticas. ¿Sería también vanidoso? Debió investigar él solo durante mucho tiempo, en la soledad de Islandia, y entonces llegó el emisario del multimillonario, ¿o fue Penrose en persona? y le prestó atención. Se habría dicho a sí mismo que únicamente se trataba del objetivo, de las posibilidades. ¿Vanidad? Nah. Aunque, tal vez, fue la vanidad la que le hizo aceptar aquella oferta.

Es inútil pensar en eso y es consciente de ello. Max sabe muy poco sobre Sigurdson como para hallar una respuesta. Sin embargo, ese hombre, que debe llevar muerto muchísimos años, no para de atormentarle.

A

¡La puerta no está cerrada con llave! Ingibjörg suelta la manilla con mano temblorosa. Del pasillo sale aire caliente por la estrecha rendija al exterior, donde se condensa la humedad. Su casa respira, pero es imposible, pues normalmente apaga la calefacción antes de marcharse de casa.

Hoy todo parece del revés. Ingibjörg ha olvidado por qué visitó la central geotérmica de Krafla. No lleva puesta ropa adecuada para ese tiempo tan frío y no se ha llevado las llaves. Al menos entiende el porqué de la puerta abierta, ¿o es que tiene alguna visita inesperada? Ingibjörg mira a su alrededor y espera que Gunnar, que ha sido tan amable de acercarla a casa, no se haya marchado aún, pero el Jeep ya no está a la vista.

Suspira. Tampoco es que tenga nada de valor digno de ser robado. Podría plantarle cara al intruso, aunque en su estado habrá olvidado su cara antes de describírsela a la policía.

—¡Voy a entrar! —anuncia en islandés.

Nada.

Ingibjörg repite la frase en inglés, por si acaso. Ha oído que muchos de los ladrones que pululan por allí no son islandeses. Sin embargo, tampoco responde nadie. ¿Y qué esperaba? ¿Que el ladrón dijera «¡Adelante, pase, pase!»? «Ingi, estás perdiendo facultades a marchas forzadas». Suspira. Otra vez. Por lo menos, aún recuerda que últimamente ha suspirado mucho.

Abre la puerta y espera a que el vapor se disperse. El estrecho pasillo está vacío, y la puerta al salón, cerrada. Su gruesa chaqueta cuelga de un gancho en la pared. Bien, al menos no se la ha dejado olvidada por ahí. Pero ¿por qué no se la puso? Cierra la puerta de entrada y desliza el pestillo. Aunque, a lo mejor, no sea buena idea. Si el intruso la persigue, tendrá que abrirla de nuevo.

Tonterías. La puerta estaba abierta porque se olvidó cerrarla. La mejor prueba de ello es que no lleva la llave en los bolsillos. Pero tampoco la ve de los ganchos que tiene junto a la entrada. Rebusca en el abrigo. ¡Oh, ahí está! Cuando vuelve a colgarla de su gancho habitual se siente más tranquila. Las cosas vuelven, poco a poco, a la normalidad. Deja el pestillo echado, como debe ser.

Se quita las botas antes de entrar en el salón. Es curioso: No ha salido de casa en zapatillas, pero sí ha prescindido del abrigo. Quizá solo quería comprobar algo en el jardín. Pero ¿cómo ha podido ir a parar a la central geotérmica? A pie es una caminata. Alguien debe haberla llevado.

Se pone las zapatillas, que son suaves y calentitas. Al hacerlo, cierra los ojos y se imagina cómo se las ponía Ansgar. Se las regaló por su cumpleaños. Desde entonces, Ingibjörg nunca se pone otra cosa para andar por casa. Se ven desgastadas, pero no eso no le molesta, aunque suela procurar tener la ropa en buen estado.

La puerta del salón chirría al abrirla. Ingibjörg se toma su tiempo. Si el ladrón aún no ha escapado por la ventana, allá él. Se propone engrasar las bisagras y entra en el salón. La ventana está cerrada. Está sola. Ingibjörg endereza un poco el mantelito de ganchillo sobre la mesa, aunque no esté torcido. Todo está en su lugar.

Solo falta Ansgar. Puede verlo en su cómoda silla, totalmente inmerso en la contemplación de la tortuga Gerdi dentro de su terrario. El lugar del terrario de cristal está ahora vacío. Ha regalado a Gerdi. Tras la muerte de Ansgar, la tortuga dejó de comer. Según el veterinario, estaba de luto, y recomendó un cambio de aires. Fue más tarde cuando Ingibjörg se dio cuenta de que se lo recomendaba a ella, y no al animal. Pero Gerdi ya está mucho mejor, según le contó hace un año su nueva dueña en Akureyri.

Es su peluquera. A lo mejor va siendo hora de ir a cortarse un poco el pelo. Ingibjörg sacude la cabeza. Ya no le divierte tanto desde que sus cabellos se han vuelto tan finos.

Se acerca a la cómoda donde antes estaba el terrario. Ha colgado fotos de Ansgar en ese trozo de pared. En vida nunca quiso que colgara fotos suyas. Decía que ella ya sabía qué aspecto tenía. Ahora ya no, al menos no con tanta precisión. Seguramente, hoy ya no tendría nada que objetar a esas fotos. Siempre fue muy abierto a argumentos lógicos.

La grande del centro es la que más le gusta. La descuelga. Es una foto en blanco y negro que muestra su cabeza y su torso. Siempre le había gustado pasar ambas manos con los dedos estirados por la densa y ligeramente rizada melena de Ansgar. Y a él le encantaba que lo hiciera. Ansgar consideraba que su nariz era demasiado grande. Pero le quedaba muy bien, porque siempre metía las narices en todo. Se interesaba incluso por la labor de investigación de ella, sobre biología evolutiva; al menos, cuando encontraba algo que ella no había argumentado lo suficiente. Ansgar tenía un instinto especial para esas cosas.

Ingibjörg sonríe. En la foto ya empezaba a tener cierta papada. Ansgar no quería saber nada de eso. Cuando lograba que se dejara hacer una foto, siempre estiraba la barbilla y metía la barriga, para que no se vieran esos michelines que iban aumentando con la edad. Él la envidiaba por no engordar y lo admitía abiertamente. Por lo demás, jamás reconocía nada que ella no le pudiera demostrar con una sarta de razonamientos irrefutables.

Ansgar, desde luego, no fue una persona sencilla. Ingibjörg nunca tuvo muchas amigas, también por eso, porque se marcharon por culpa de Ansgar. Allí, en la soledad, podía pensar mejor. Solo ha mantenido contacto con dos amigas de su época en Akureyri. Una murió el año pasado. Ahora ya solo le queda Hildur.

Sujeta la fotografía y sopla para quitarle un polvo imaginario. Entonces pasa la mano por el marco, de madera blanda y clara. Cree incluso oler el bosque donde estaba el árbol que donó su madera. Debe ser uno como los que no existen en Islandia. Quizás de los Alpes. Ansgar siempre prometió llevarla algún día a Suiza. Se imagina sus bosques como castillos de musgo, helechos y ramas llenas de pinaza. Solo los conoce por las descripciones de poetas de lengua alemana. Nunca llegaron a hacer ese viaje.

Ingibjörg vuelve a colocar la foto en su sitio. Al hacerlo, oye un ligero crujido de papel. ¿Qué ha sido eso? Descuelga de nuevo el marco y lo gira. Detrás hay un papelito. ¿Estaba antes ahí? ¿Y si es un mensaje de Ansgar? Se le acelera el corazón. Pero eso es imposible; colgó la foto después de su muerte. Es la única que sostiene casi cada día para mirarla de cerca. No quiere olvidar la cara de Ansgar, aunque haga tiempo ya que la olvidó. Cuando piensa en Ansgar, cuando se imagina a su marido, no es él quien aparece en su cabeza, sino el retrato que sujeta ahora en sus manos.

Saca el papelito y deja la foto sobre la cómoda. Es un papel del tamaño de una tarjeta de crédito, de color blanco y ya algo amarillento, y doblado en dos. Suele tener papelitos así en una bandeja de la cocina, para anotar las listas de la compra. No es una lista de la compra, pero reconoce su trazo, aunque el texto está escrito en letra muy pequeña. Busca las gafas en los bolsillos, aunque no las encuentra. Así que se acerca el papelito todo lo posible para intentar adivinar qué pone.

«Querida Ingibjörg», lee.

Se ha escrito una carta a sí misma. ¿Será la demencia senil o el Alzheimer que siempre ha temido? ¿Está olvidándolo todo si no se deja notitas?

«No te preocupes, tu memoria aún está bien. Que no recuerdes haber escrito esta carta es porque aún no la habías escrito, cuando... Vaya, ni yo misma lo acabo de entender del todo. Y esta hojita tampoco es suficiente para explicarlo. Léete lo que pone en el amuleto que llevas al cuello. Para eso tienes que fotografiarlo y agrandar la imagen».

¿Qué amuleto? Ingibjörg se lleva la mano al cuello. ¡Es verdad, lleva algo colgando! Y pesa. Se quita la cinta por encima de la cabeza y se lo coloca sobre la palma de la mano. No mide más de dos centímetros de diámetro y brilla por dentro. No puede ver ninguna letra.

Pero esa forma... le resulta conocida. Es igual al objeto que describió su marido en sus trabajos. Las llamaba variedades. ¿De dónde sale este objeto y quién se lo ha colgado? ¡Debió hacerlo ella misma! Seguro que por eso estaba en la central del Krafla. Allí, tenía Ansgar su laboratorio. Las piezas del puzle empiezan a encajar. Debe descubrir cuanto antes lo que pone en el colgante. Aunque no tiene ningún aparato con el que pueda tomar fotos y agrandarlas. Necesita ayuda.

«Lamento crearte estas molestias», sigue leyendo. «Pero es importante. Tienes la posibilidad de salvar a Ansgar. Prométeme que mirarás hoy mismo el colgante. Mañana será demasiado tarde. Pues entonces, esta nota dejará de existir. Tu Ingibjörg».

¿Cómo? ¿Por qué no existirá la nota mañana? El remitente habla en acertijos. Ella habla en acertijos. ¿Cómo es posible que se envíe a sí misma un mensaje? Debe tener algo que ver con viajes en el tiempo si puede comunicarse consigo misma desde el futuro. No obstante, los viajes en el tiempo son imposibles; eso es lo que Ansgar siempre decía. A fin de cuentas, dedicó su vida a ello.

Claro que todo esto bien podría ser una broma. La pregunta es, ¿quién quiere tomarle el pelo de una forma tan cruel y complicada? Su letra, al menos, está perfectamente falsificada, y alguien debe haber estado en su casa para dejar ese papelito. Que la puerta estuviera abierta podría haber facilitado las cosas. ¿Y si son los que mataron a Ansgar? ¿No les basta con su muerte? Lee otra vez el último párrafo.

«Tienes la posibilidad de salvar a Ansgar».

Eso suena muy atractivo. Pero su marido lleva ya bastante tiempo muerto. Si quiere impedir que lo maten, debería viajar al pasado, lo cual es imposible. ¿Qué hay realmente detrás de eso? ¿Será por su legado? Quizás alguien cree que accederá, de esa forma, al trabajo de su marido. ¿Por qué no lo han intentado antes? Tal vez porque, hasta ahora, no era relevante. Deberá tener cuidado. Sopesa el colgante en la mano. Nada la impide examinarlo más de cerca, a ver qué mensaje oculta.

De repente, le sobreviene un mareo. Ingibjörg se sujeta a la cómoda y se prepara para caer al suelo. Pero se le pasa rápido. No ha sido el corazón. Ha sido el miedo. El que haya escrito esa nota sabe que lleva el colgante, del que ella no recuerda absolutamente nada. Todo eso debió pasar ayer y algo ha borrado ese día de su mente.

Ingibjörg inspira hondo. Aún no está del todo recuperada. Debería volver a tomar los betabloqueantes que le recetó el médico. Se imagina cómo Ansgar la sujeta mientras va hacia el sofá. Allí se deja caer y aterriza sobre los blandos cojines.

* * *

Gong. Gong. Gong. Gong. Se despierta con las campanadas del reloj de pared. ¿Cuántas han sido? ¡Mierda, ya son las cuatro de la tarde! La notita le rogaba que comprobara el contenido del colgante hoy mismo. Ingibjörg se levanta, aunque tiene que sentarse de nuevo enseguida. Se ha movido demasiado rápido. Le suenan las tripas. Debe comer algo. Se levanta con cuidado y coge una manzana del frutero que hay en el centro de la mesa. Se va a la cocina, saca un cuchillo del cajón, parte la fruta en cuartos y extrae la parte central de las semillas y el corazón.

La manzana es jugosa y ligeramente ácida, como a ella le gustan. Con las calorías en el estómago puede pensar mejor. En el trastero debería haber una cámara de fotos. ¿Funcionará aún? ¿Cómo puede ampliar las fotos de la cámara? Sería mucho más útil uno de esos teléfonos inteligentes que tiene casi todo el mundo. Su amiga Hildur debería poder ayudarla. Aunque ella no tenga, vive en casa de su hija y seguro que puede prestarle uno.

Ingibjörg lava el cuchillo y tira los restos de la manzana a la basura orgánica. Riega la maceta de las hierbas aromáticas. La tierra está muy seca, como si hubiera estado una semana de viaje. ¿Es eso posible? Sigue sin recordar lo que pasó en la central geotérmica. Así que, tal vez, ha estado más tiempo allí encerrada.

Entrecierra los ojos y levanta el brazo derecho para olerse la axila. No, no lleva más de un día fuera de casa. Debería ducharse igual, pero primero tiene que llamar a Hildur. El tiempo pasa y tiene que resolver un acertijo hoy mismo. Hace mucho que no sentía tanta motivación y agitación. Si Hildur tiene tiempo para ayudarla, solo necesitaría pedir un taxi. En una hora podría estar en su casa.

El teléfono está en el pasillo. Es un modelo anticuado que, al menos, funciona de forma inalámbrica. Ingibjörg se lleva la parte móvil al sofá, donde toma asiento. El número de Hildur está grabado. Basta con pulsar el «2» para establecer la comunicación. Su dedo pasa sobre el «1». En él sigue guardado el número de Ansgar. Él tenía móvil. Aunque era difícil contactar con su marido porque, en la vieja perforación del Krafla, no hay cobertura. Así que tampoco han cambiado mucho las cosas.

¿Y si lo prueba? ¿Y si contesta alguien? Seguro que ya le han dado el número a otra persona. Decide no hacerlo y pulsa el «2». Oye el tono de llamada. Al cuarto tono se establece la comunicación.

—Góðan daginn, soy Hildur, ¿con quién hablo?

De fondo oye los gritos de un chiquillo, tan fuertes que Ingibjörg espera un instante antes de responder.

—Góðan daginn, Hildur. Me alegro de oírte.

—¡Ingibjörg, qué sorpresa! ¿Cómo estás?

—Pues muy bien. Espero que tú también.

—Sí, a nuestra edad hay que alegrarse cuando una se levanta de la cama sin dolor.

—Eso me suena. Oye, ¿te importaría si fuera a visitarte?

—¿El fin de semana o de vacaciones, Ingi?

—Ahora mismo. Puedo estar ahí dentro de una hora.

—Vaya, ¿qué ocurre? ¿Ha pasado algo?

—No estoy muy segura. Pero necesito tu ayuda y debe ser hoy.

—Cuánto misterio. Pero ya ves la que tenemos montada aquí en estos momentos...

El griterío de fondo aumenta y desciende por oleadas, como si Hildur viviera en la recepción de urgencias de un hospital.

—Los niños... —dice Ingibjörg.

—Sí, Thordis ya tiene cuatro hijos y está embarazada del quinto.

—Pues eso es mucha vida dentro de una casa.

En ocasiones, Ingibjörg envidia a su amiga. Hildur no pasará sus últimos años sola, aunque su marido también falleció hace dos años.

—Reconozco que a veces me supera un pelín —dice Hildur—. Me apetecen un par de días de tranquilidad.

Pues su excursión no servirá de nada. ¿De dónde podría sacar un smartphone con tanta rapidez? Podría comprarse uno en Akureyri. El centro comercial cierra a las ocho. ¿Se las apañaría con uno?

—Entiendo —murmura—. Es una pena. ¿Conoces a alguien que sepa usar uno de esos teléfonos móviles modernos?

—Oh, creo que me has entendido mal. Claro que te ayudaré, pero no aquí. Con tanto ruido no lograríamos nada. ¡Me pillo un taxi y me acerco a tu casa!

—¿Y no tendrás problemas con tu hija? Seguro que te necesita.

—Ya me ocupo con demasiada frecuencia de ellos. Si le digo que mi mejor amiga necesita ayuda, no tendrá nada que objetar.

—¿Tienes un móvil de esos?

—Sí, Thordis me regaló uno hace un tiempo, para localizarme siempre por los niños.

—Genial. ¿Puedes hacer fotos con él?

—Pues claro, ¿qué te pensabas? Es muy divertido. Deberías tener uno tú también.

—Esas cosas no van conmigo. Pero tráete el tuyo. ¿Cuánto tiempo podrías quedarte?

—Mi familia puede prescindir de mí un par de noches.

—Fabuloso. Deberíamos haber tenido esta idea antes.

* * *

Ingibjörg corre por la casa. No tiene una habitación especial para invitados, pero la cama de matrimonio debería servir. Pone sábanas limpias. Se conocen desde hace 70 años y, cuando eran niñas, dormían juntas muchas veces. Luego pasa la aspiradora por el dormitorio y el salón. A las ventanas les iría bien una pasada, pero no le da tiempo para tanta limpieza.

Después comprueba la cocina, sobre todo la nevera. Solo hace la compra cada dos semanas, pero siempre en grandes cantidades. Con lo que no será problema que Hildur pase un par de días en su casa. Puede que se quede algo corta de leche, pero para el desayuno de mañana llegará. Patatas, pasta, harina… hay de todo. Antes también disfrutaban cocinando juntas. Ingibjörg se alegra de su visita. Hace más de medio año que no ve a Hildur, y fue en una cafetería de Akureyri.

Ya suena el timbre. ¡Qué rápido ha pasado la hora! Ingibjörg corre el pestillo de la puerta y la abre. Hildur está frente a ella con los brazos abiertos. Se saludan con un caluroso abrazo e Ingibjörg levanta la bolsa de viaje de Hildur para llevarla al dormitorio. Pesa bastante. A Hildur le gusta estar siempre preparada para cualquier eventualidad, aunque suele olvidarse de lo más importante.

Ingibjörg se gira hacia ella.

—¿Trajiste el móvil?

Hildur mete la mano en el bolso que lleva del hombro y saca un aparato casi del tamaño de un libro de bolsillo.

—Pues claro que lo he traído. Para eso he venido, ¿no?

—Caray, sí que es grande —exclama Ingibjörg.

—Es por la vista. Le pedí a Thordis que me comprara el aparato con la pantalla más grande que hubiera.

—Ya… conozco ese problema —dice Ingibjörg, mientras vuelve a buscar sus gafas de lectura por los bolsillos.

—Las llevas en la cabeza —indica Hildur.

Ingibjörg se toca el cabello. En efecto, levantó las gafas cuando ya no las necesitó.

—Tengo curiosidad por saber cómo te puedo ayudar con el teléfono.

—Tengo un colgante en el que hay algo grabado. Pero, por lo visto, solo se puede leer cuando se fotografía y amplía la imagen.

—¿Colgante? ¿Qué colgante? —Hildur se inclina hacia delante.

Ingibjörg se lleva la mano al cuello. El colgante ya no está. ¡Mierda!

—Debo haberlo dejado por aquí, en algún rincón —dice.

En el dormitorio no está. A no ser que... Levanta primero una manta, luego otra. ¿Y si se le ha resbalado dentro de la funda nórdica? No, no lo llevaba puesto cuando hizo la cama. Y la habría molestado para pasar la aspiradora. Ingibjörg va hacia el salón. Allí descuelga la foto de la pared. Detrás sigue estando el papelito. Bueno, al menos no ha soñado eso. Le entrega la nota a Hildur.

Antes, tras leerla, se mareó un poco. ¡El sofá! Se sienta en él y mete las manos entre los cojines. Primero encuentra un viejo caramelo, aún envuelto. Es de los que solía chupar Ansgar cuando le dolía la garganta. Después encuentran el colgante. El material está curiosamente caliente. Lo saca de entre los cojines y lo deja colgando de su correa.

—Es bonito —alaba Hildur.

—Cógelo, mujer.

—¿No será peligroso?

Ingibjörg niega con la cabeza. Pero la pregunta es justificada. El colgante no solo resulta misterioso, sino que irradia peligro. Está diciendo: «¡Vuelve a meterme dentro del sofá!». Es como la historia de ese anillo élfico que arrastra a la locura a todos lo que lo portan durante un tiempo. Hildur coge el colgante por la correa y luego lo deposita con cuidado sobre la mano. Sus dedos son cortos y carnosos. Su anillo de casada parece empotrado en su dedo anular.

—Me recuerda al anillo ese, ya sabes, el de El Señor de los Anillos —dice Hildur.

En eso mismo estaba pensando Ingibjörg. Por suerte, no se puede insertar dentro ningún dedo. Se acerca mucho para observar el anillo en la mano de Hildur. ¡Qué anillo ni qué puñetas! El colgante, naturalmente. Quizás es el artefacto matemático que siempre quiso construir su marido. Ingibjörg huele el aliento a menta de su amiga y ve los profundos poros en la piel de su nariz y los cortos y oscuros pelillos en su bigote.

Una vez se besaron, deberían tener unos doce años, porque Hildur quería saber si era lesbiana. No se lo pareció, aunque quizás fue porque eran amigas ya desde parvulario. Ingibjörg aún se acuerda de la pelusilla sobre el labio superior de Hildur. ¿Cuándo habrá dejado de depilárselo? ¿Cuando murió su esposo, o antes? Ansgar le dijo a ella una vez, cuando tenía treinta y pico, que no hacía falta que se afeitara el vello de las piernas por él. Desde entonces, solo lo ha hecho en los breves veranos islandeses.

—Sí, ese anillo —dice Ingibjörg.

De repente se juntan sus labios. Ingibjörg necesita un momento para darse cuenta de lo que está sucediendo. ¡Hildur la está besando! Da un respingo hacia atrás. Le parece totalmente fuera de lugar y se pasa la lengua por los labios, que saben dulce. Debe ser el pintalabios de Hildur. Pero ¿cómo se le ocurren a su amiga esas cosas?

—Yo... perdona —se disculpa Hildur—. No sé cómo se me ha ocurrido. Antes cuando nos abrazamos...

Corta la frase y se pone tremendamente pálida. Ingibjörg la hace sentarse a su lado en el sofá. A su edad no hay que ponerse tan nerviosa. Sentadas así, una al lado de la otra, al menos no tienen que mirarse a la cara. A Ingibjörg le gustaría saber qué pasó cuando se abrazaron, aunque no obligará a Hildur a acabar la frase.

—Volvamos a tu colgante —propone Hildur.

Por el rabillo del ojo, Ingibjörg ve cómo sus mejillas van recuperando el color.

—Sí, yo lo llamo el artefacto —dice Ingibjörg.

Hasta ahora no lo ha llamado así, pero ese término le resulta más adecuado que «colgante».

—Voy a hacerle fotos y luego las miramos —declara Hildur.

—Vamos a probarlo. Espero poder leer algo en esa pantalla.

—Mi móvil tiene un truquillo que te gustará.

—Pues mejor.

—Sujétalo mientras le hago fotos —pide Hildur.

Ingibjörg coge el artefacto y lo va girando con los dedos en todas las direcciones. Hildur se ha puesto delante y orienta el teléfono hacia ella. Se mueve como un novato debe suponer que se mueven los fotógrafos profesionales. Ingibjörg ríe al ver las poses que adopta Hildur, a veces muy logradas y otras algo ridículas. Hildur siempre ha sabido cómo hacerla reír. No tiene esa estúpida costumbre de pensárselo todo tres veces antes de actuar.

—Bueno, ya deberían ser suficientes —dice Hildur y le muestra la pantalla.

En las fotos puede ver el artefacto en distintas posiciones. Aunque Ingibjörg no ve nada escrito. ¿Habrá sido todo una tomadura de pelo?

—No veo nada —admite—. Siéntate aquí y miramos la pantalla juntas, ¿te parece?

—Pero espera un momento. ¿Tienes alguna pared blanca?

—Pues como ves, no hay.

—Sí, allí, encima de la cómoda. ¿Puedo quitar las fotos? ¿No había antes otro mueble?

—Sí. El terrario con Gerdi.

Hildur se ha tomado el «Sí» como permiso para retirar las fotos y despeja la pared.

—Ah, sí, Gerdi, ya me acuerdo. La regalaste a alguien. ¿Por qué lo hiciste?

—Me habría gustado conservarla, pero me pareció que necesitaba un cambio de aires. Pasó más duelo por Ansgar que yo, o al menos a mí me lo parece.

—Tonterías —contesta Hildur—. Ha pasado tanto tiempo que ya ni te acuerdas de tu duelo. Y está bien así.

Hildur tiene la capacidad de descubrir la cara positiva de cualquier cosa, por triste que pueda resultar.

—Tal vez sí —dice Ingibjörg sin ganas de discutir.

La pared está despejada. Hildur se aparta unos pasos y toca algo en su móvil. De repente, lucen símbolos de programas de múltiples colores sobre la pared. Hildur sigue tocando cosas. Los símbolos desaparecen para mostrar las vistas del artefacto. Ahora es tan grande como Ingibjörg se imaginaba esa variedad topológica que Ansgar siempre quiso construir.

Pero sigue sin verse nada escrito. Aunque Hildur no se rinde; mueve dos dedos por la pantalla y, de pronto, el artefacto aumenta tanto de tamaño, que solo pueden ver un trozo de uno de los brazos. Y sí, ahora sí que se ven letras. Tan minúsculas que apenas logran leerse. Ingibjörg está algo decepcionada porque no son letras islandesas. Esperaba un mensaje de Ansgar. Pero entonces lee con los ojos entrecerrados que el mensaje está dirigido a ella misma.

«¡Querida Ingibjörg! Me llamo Artem. No te acordarás de mí. Te visité con mi compañera de estudios, Adriana. Juntos logramos acabar el artefacto que construyó tu marido, en un abandonado túnel de la central del Krafla».

—¿Qué pone ahí? —pregunta Hildur—. ¿Estuviste en la central geotérmica? ¿Y qué artefacto ha construido Ansgar? ¿Tiene algo que ver con este colgante?

Ingibjörg observa el colgante. Sí, así es como se había imaginado siempre la variedad. Pero Ansgar analizó miles de formas topológicas.

—Eso parece —dice—. Lo único que sé es que Gunnar me ha traído a casa esta mañana. Trabaja en la central. Pero ya no consigo recordar lo que ha pasado allí. Sigamos leyendo.

«Que no puedas acordarte de nada es, desgraciadamente, inevitable. En la Tierra, el tiempo lleva ya años en marcha atrás y en pasos de 48 horas. Después de hoy no viene mañana, sino ayer. Solo en el laboratorio de Ansgar se está seguro. Parece una locura, lo sé. He necesitado mucho tiempo para asumirlo, así que no espero que me creas a la primera».

—Este tío está majara total —afirma Hildur—. Debe ser una broma. Tal vez ha sido Ansgar, que quería tomarte el pelo con este colgante. ¿Dónde lo encontraste?

—No, Ansgar jamás. Habría sido una profanación de las matemáticas —declara Ingibjörg y gira el artefacto entre los dedos. «¿De dónde puñetas has salido, bucle verdoso?», se pregunta.

—No sé de dónde he sacado este colgante. Me lo encontré en el cuello. Un papelito detrás de una foto de la pared me ha advertido de que lo llevaba.

Le enseña a Hildur el papelito.

—¡Pero si es tu letra! —profiere su amiga sorprendida.

Ingibjörg asiente.

—Entonces es que has escondido tú misma ese papelito —opina Hildur.

—Pero tampoco me acuerdo de eso —dice Ingibjörg.

—Esto es alucinante. No sabes cuánto te agradezco que me permitas ayudarte a resolver este misterio. ¡Es de lo más emocionante!

Hildur siempre ha sido muy optimista. ¿Cómo van a poder descubrir lo que pasa con tanta confusión?

—Vamos a acabar de leer el mensaje escrito en la variedad.

—¿Variedad?

—Me refiero al colgante.

Ingibjörg sigue leyendo.

«Tómate tu tiempo y comprueba lo que te digo lo mejor que puedas. El artefacto te ayudará, pues funciona un poco como memoria. No tiene extensión temporal, por lo que es eterno. Con un puntero láser convencional, puedes escribir en él. Aunque cuesta algo de esfuerzo si no se dispone de alguna técnica especial.

—¿Tienes un puntero láser? —pregunta Hildur.

—Creo que no —responde—. Pero podríamos buscarlo entre las cosas viejas de Ansgar.

«Te preguntarás por qué te cuento todo esto, Ingibjörg. Te escribo desde una nave espacial que nos lleva a mis amigos, Max y Liz, y a mí a la Luna. Allí descubriremos por qué el tiempo transcurre hacia atrás. Intentaremos darle la vuelta al proceso.

—Uff, ojalá no lo consigan —dice Hildur—. Mientras el tiempo vaya hacia atrás seremos cada día más jóvenes. ¡Imagínatelo, dentro de veinte años tendremos cincuenta!

A Ingibjörg no le importa lo que pase dentro de veinte años. Ansgar fue asesinado hace dos años. Solo tiene que aguantar hasta poder volver a verle. Ya no estaría sola. ¿Y entonces? Si el tiempo transcurriera normal, llegaría el día en que es asesinado, de nuevo. Aunque quizá podría entonces impedir que lo maten.

—Estás pensando en Ansgar, ¿verdad?

Su amiga la ha descubierto. ¿Es malo desear algo así? Hildur seguro que estará pensando más en esa juventud que tanto le gustaría recuperar.

—Claro que pienso en él. Su muerte fue... un sinsentido.

—Te comprendo, Ingi.

Hildur apoya la mano sobre el brazo de su amiga. Ingibjörg, con lágrima en los ojos, ve que funden sus propias manchas de vejez con las de Hildur. ¡Como si pudieran impedir a un asesino! Ingibjörg echa un vistazo al reloj de péndulo. Son las seis y media. Durante el día, el tiempo transcurre como siempre. Es decir, que debería revivir el día del asesinato en su secuencia normal. Volvería a ser testigo de cómo...

—Ven, sigamos leyendo, a ver qué más nos cuenta este Artem.

«Pero no todo el mundo parece interesado en que lo logremos. El artefacto de tu marido desempeña un papel importante, seguramente el principal. Han intentado varias veces robarlo o destruirlo. Por eso alguien debe vigilarlo. En la Tierra nadie más sabe de su existencia, pero fuera de la burbuja temporal en la que te encuentras con todo el resto de la humanidad, el secreto es conocido. Por ello, podrían aparecer personas que pregunten por el artefacto. Nadie sabe que tú lo sabes y que puedes acordarte con ayuda del colgante. Aprovecha esta ventaja de conocimiento. No puedo darte consejos más concretos, pero sé que eres una mujer muy fuerte. En la cueva mataste a un delincuente con tus propias manos».

—¿Qué? —pregunta Hildur—. ¿Te cargaste a un tío?

—Ni idea —dice Ingibjörg.

Se traga el susto y se mira las manos. ¿Con estas manos ha matado a una persona? Quizás sea mejor no acordarse de cosas así. No obstante, un poco orgullosa sí que se siente. Ese delincuente seguramente se lo merecía.

—No creo que este tal Artem se haya inventado eso —opina Hildur—. Tengo la sensación de que nos estamos metiendo en algo que supera mucho nuestras capacidades. ¿Crees que es una buena idea?

—Creo que ya he tomado esa decisión —dice Ingibjörg—, pero tú aún puedes decidir libremente qué hacer. ¿Quieres que te llame un taxi?

Hildur niega con la cabeza.

—Vamos a hacer esto juntas. ¿Te acuerdas de cómo castigamos al gamberro de medio pelo aquel? ¿Cómo se llamaba?

—Bjarni.

Bjarni había aterrorizado a toda su clase hasta que tuvieron el suficiente valor para enfrentarse a él.

—Eso, Bjarni. Yo le puse las esposas de mi padre y tú, los ojos bien morados. ¡Y fue tan estúpido como para dejarse poner las esposas!

Aquella vez, Ingibjörg no estaba del todo segura de que fuera a funcionar, pero Hildur la convenció.

—Ahora no creo que baste con un par de sonrisas seductoras —dice Ingibjörg.

Probablemente ni siquiera funcionaría, pues desde que cumplió los 60, la mayoría de los hombres ni la miran. Es como si fuera una sombra. Con Ansgar, sin embargo, nunca se sintió así.

—De todos modos, ¿qué podemos perder? —pregunta Hildur—. A nosotras ya solo nos espera el cementerio.

—Si es verdad lo que pone aquí —Ingibjörg señala hacia la pared—, lo que nos espera es nuestra juventud.

—Sí —replica Hildur—, aunque leamos primero el resto y luego empezaremos la aventura.

—Como quieras —dice Ingibjörg.

«Deberías saber», escribe el desconocido remitente, «que el trabajo de tu marido está en nuestro poder. Nos lo entregaste y te estamos muy agradecidos por ello. Esperamos poder salvar a la humanidad».

Ahora ya exagera un poco. El tiempo va al revés, aunque no por ello está el mundo en peligro.

«Puede que te suene un poco exagerado», sigue leyendo. «Pero el peligro es real. La burbuja de tiempo en la que estás va creciendo. Si llega a la colonia de la humanidad de Marte, nadie podrá corregir el transcurso del tiempo. La humanidad se verá abocada irremediablemente a sus inicios, y por lo tanto también a su final».

—Eso le ha quedado muy poético —suelta Hildur.

«Si tenemos éxito, seguro que nos volveremos a ver», lee Ingibjörg. «Cuídate mucho y no confíes en nadie. Artem Denisov».

—Y ya está —dice Ingibjörg.

—¿Realmente no puedes acordarte de nada? —pregunta Hildur.

—No. Ni siquiera sé qué aspecto tenían Artem y Adriana.

—Podríamos intentar descubrir algo sobre ellos —indica Hildur—. Él se llama Artem Denisov. Debe haber dejado alguna huella.

—¿Sabes usar Internet? —pregunta Ingibjörg—. En mi enciclopedia seguro que no estará.

Señala hacia la edición en treinta volúmenes que hay en las estanterías y que contiene todo el conocimiento, o al menos la parte correspondiente a lo que se conocía cuando se editó, hace treinta años. El resto está en pequeños papelitos de colores que asoman por la parte superior de los distintos volúmenes. Ingibjörg anotaba en ellos pequeñas correcciones y añadidos.

—Pues claro —dice Hildur—. Siempre consulto el móvil cuando necesito saber algo.

—¡Oh, qué bien! Pero primero deberíamos hablar con Gunnar.

—¿Gunnar?

—Trabaja de vigilante en la central geotérmica y me trajo esta mañana a casa. Tal vez ha visto algo que nos pueda resultar útil. Espero que no se le haya acabado el turno.

—Pues pido un taxi —dice Hildur y recurre a su móvil.

—Mi teléfono está en el pasillo —indica Ingibjörg.

—No lo necesito —asevera Hildur—. Tengo una aplicación para eso, ¡aquí está!

Hildur toca la pantalla e Ingibjörg sigue todo lo que hace en la proyección sobre la pared. Se abre una nueva ventana. Ocupa solo una parte de la superficie. Detrás, se ven varias fotos del intrincado colgante. En todas parece haber algo escrito.

—Espera un momento —ordena Ingibjörg.

Se levanta y toca una de las fotos. Su brazo proyecta una sombra que tapa a medias la aplicación del taxi.

—El taxi llegará dentro de 20 minutos —dice Hildur—. Si bajas el brazo puedes ver incluso como se va acercando lentamente.

—Mira esto —exclama Ingibjörg—. Creo que aquí hay mucho más texto.

Hildur toca algo en su teléfono. La imagen se amplía. Lo que Ingibjörg pensaba que era texto son, en realidad, códigos de barras. Qué pena.

—Vaya, eso sí que es interesante —dice Hildur.

—¿Puedes leerlo?

—Yo no, pero mi móvil sí.

Toca en otro sitio y aparecen letras de verdad sobre el código verdoso.

«Princeton, 6 de julio de 2030. ¡Hola, Max! Resulta muy raro escribirse una carta a uno mismo. Sobre todo, porque es importantísimo, pero también porque no sé cuándo leerás este mensaje (por Dios, acabo de escribir «mensaje», ¡qué raro suena!). ¿Mañana? ¿La semana que viene? ¿El año que viene?».

—Es otra carta del futuro —dice Ingibjörg.

—Sí, parece que ese Max se ha escrito algo para su yo más joven —dice Hildur—. ¿No había algo de un Max en nuestra carta?

—Sí, Artem mencionó que Max y Liz eran amigos suyos.

—Pero ¿por qué están estos mensajes antiguos también en el colgante? —se pregunta Hildur.

—No son antiguos. De eso iba precisamente el trabajo de Ansgar —explica Ingibjörg—. Quería crear un objeto real que no tuviera dimensión temporal. Es eterno. Y lo que se ha escrito una vez, ya no se puede quitar y se queda para siempre.

—La cabeza me da vueltas —murmura Hildur.

—Deberíamos leerlo todo y así sabremos más —dice Ingibjörg.

Hildur desplaza el texto por la proyección. Se alarga varias páginas.

—No lo conseguiremos antes de que llegue el taxi —se lamenta Hildur.

—Tienes razón. Vamos primero a hablar con Gunnar.

* * *

El taxi para en un hueco de estacionamiento a unos cien metros de la entrada a la central. El conductor no ha dicho ni mu en todo el trayecto. Hildur le pide con un gesto que se las espere unos minutos. Mientras van hacia la puerta, el taxista baja del coche y se enciende un cigarrillo. Ingibjörg le da un codazo a Hildur para que se dé cuenta. Los cigarrillos de tabaco auténtico son algo que se ve ya muy poco.

—Su pase, por favor —dice una mujer desde la ventanilla de la caseta.

Aún no ha oscurecido del todo, aunque ya tiene la luz encendida dentro. Ingibjörg se coloca justo frente a la ventanilla. Esa mujer debe ser nueva.

—Estoy buscando a Gunnar —dice—. ¿Sabes dónde está?

—Su turno acabó, pero no ha salido todavía. Así que debe estar en los vestuarios. ¿Quieres que le llame?

—No, déjalo. Ya voy yo.

Ingibjörg presiona contra la puerta, pero no se abre.

—Lo siento, no puedo dejarla entrar —dice la mujer—. No la conozco de nada.

—Por favor, soy Ingibjörg Rúnarsdóttir. ¡Si esto es casi mi propia casa!

—Nunca había oído ese nombre. Pero Gunnar dijo algo de una mujer mayor que quizá vendría a recoger su ropa mojada. ¿Es usted?

¿Ropa mojada? ¿De qué está hablando esa mujer?

—Pues claro, ¿no te lo había dicho? —pregunta Ingibjörg.

—No.

—Será la edad. Sí, vengo a por mi ropa que me ha guardado Gunnar. ¿Qué otra cosa querría una mujer mayor aquí?

—Está bien, la dejaré entrar. Pero su amiga se queda aquí.

—Ni hablar, ella...

—Tranquila —dice Hildur—. Te espero, seguro que no tardas.

Pues bien. Solo quieren hacerle un par de preguntas a Gunnar. Ingibjörg se despide de su amiga, empuja la puerta y entra en la gran zona despejada, en cuyo extremo opuesto hay varias puertas que llevan al inframundo islandés.

* * *

En cuanto da un paso más se encienden potentes focos que iluminan toda la zona como si fuera de día. Joder, eso tampoco era necesario. Ingibjörg lanza una mirada respetuosa al cielo, como si alguien de ahí le hubiera dado al interruptor.

Cruza la plaza. Pasa junto a una excavadora y un volquete. Huelen a caucho. Deben ser esas gigantescas ruedas, casi tan altas como ella.

Al final del todo se dirige al portón de la derecha. A su lado hay una portezuela abierta. Entra y alcanza un pasillo excavado en la montaña. Los vestuarios están un poco más atrás. Es curioso que Gunnar aún no se haya ido a casa. Tiene mujer y dos hijos que seguro que le estarán esperando.

Pasa junto a una caseta, más o menos el doble de grande que un aseo. Parece como si hubiera pertenecido a un pescador y, más tarde, hubiera sido trasladada hasta allí como por arte de magia. Incluso huele a pescado, pero no es de un pescador, sino del viejo Löfvesen, que hace tiempo era el manitas para aquello, aunque ahora ya se ha jubilado. Se le dejó la casita por motivos sociales. ¿A quién se le ocurriría vivir voluntariamente en un pozo de minería?

De la única ventana de la caseta sale luz. Löfvesen está en casa. Él le guarda la llave del laboratorio de Ansgar. Si estuvo ayer allí, debería acordarse de que le cogió la llave, ¿o no? Incorrecto. Vendrá mañana. Pero, tal vez, resulta útil preguntarle. Aunque si entra en la caseta, puede que Gunnar se le escape.

En todo caso, después. A continuación están los vestuarios, tras girar el pasillo a la derecha. Entra en los de mujeres por costumbre. Es minúsculo, ya que trabajan pocas mujeres, y huele a jabón. Ingibjörg da media vuelta. Cuando llega a los de caballeros siente una vergüenza repentina. ¿Y si hay alguien duchándose? Pega el oído a la puerta, pero no oye nada. Hace de tripas corazón y abre la puerta.

Justo detrás, hay un cuarto alargado lleno de taquillas y que apesta a sudor. Gunnar no está. Hacia la izquierda están los aseos y, a la derecha, las duchas. No parece haber ninguna ducha funcionando. Pero ya que está aquí... Ingibjörg gira a la derecha. Cuando llega a la esquina se queda de piedra. A un lado de la bien iluminada sala de duchas hay una banqueta alargada de madera. Encima se apoya una mujer inclinada hacia delante y con el trasero en pompa. Tras ella, está Gunnar haciendo unos movimientos muy evidentes, a cuyo ritmo se mueven los pechos de la mujer.

—Perdón —logra balbucear Ingibjörg.

Nota cómo el calor le inunda las mejillas. ¿Por qué no se ha dado la vuelta? Gunnar se apercibe ahora de su presencia. Da un paso atrás con los ojos de par en par.

—¡Oye! ¿Ya paras? ¿De qué vas? —pregunta la mujer, moviendo el culo de un lado al otro.

—Déjalo, Linda —dice Gunnar—. Ha venido alguien.

Así que se llama Linda. Al fin, Ingibjörg logra apartar la mirada, aunque se da cuenta sorprendida de lo rápido que se encoge el pene de Gunnar. Regresa a la sala anterior.

—¿Qué pasa? ¿Qué has dicho? ¿Un mirón? —pregunta Linda.

—No, solo una mujer, que seguro que a estas alturas será incapaz de... Ya sabes.

¿Incapaz de...? ¿Cómo se atreve? Desde luego que, de vez en cuando, ella... Se pasa las manos por las mejillas para quitarse el rubor. Tal vez debería esperar fuera de los vestuarios. Sobre la banqueta había ropa que Gunnar y su amiguita podrán ponerse.

Amiguita, eso también queda mal. Tendrá que hablar con él al respecto. ¡A fin de cuentas tiene familia! Ingibjörg sale al exterior.

* * *

Al cabo de cinco minutos aparece Gunnar. La mujer con la que estaba teniendo –Ingibjörg se sonroja nada más pensarlo– sexo parece tomarse su tiempo hasta que su amante la avise de que está despejado. Gunnar saca una llave del bolsillo y cierra la puerta.

—No vaya a ser que pase de nuevo —dice.

—¿Tienes una llave y no la has utilizado? —pregunta Ingibjörg.

—Pensé que a estas horas ya no habría nadie por aquí. El siguiente turno comienza después de medianoche.

—¿Quién era esa?

—Linda, de administración.

—¿Y qué dice tu mujer al respecto, Gunnar?

—No tiene por qué saberlo, ¿verdad, Ingibjörg? ¡Por favor!

Ingibjörg está luchando consigo misma. Odia las infidelidades. Si Ansgar hubiera hecho algo parecido... Sacude la cabeza.

—Por favor, Ingibjörg. No significa nada. Mi mujer está siempre tan cansada, por los niños, y desde que nació el pequeño no hemos tenido más sexo. ¡Y ya tiene dos años!

Ingibjörg se rehace un poco. Gunnar puede ayudarla a vigilar el laboratorio. Tiene que ayudarla.

—No quiero saberlo con tanto detalle —dice Ingibjörg—. Pero me debes una.

—Pídeme lo que quieras.

—Me avisarás cuando alguien entre en el laboratorio de mi marido.

Nada más decirlo se da cuenta de lo estúpido que es ese encargo. Gunnar habrá olvidado todo a medianoche. Hmm. Todo es mucho más complicado de lo que creía.

—Sí, claro, lo haré. Ese laboratorio no le importa absolutamente a nadie.

—Exacto.

—¿Es eso todo?

—Es todo. Ah, sí, mi ropa, me gustaría llevármela.

—Tus cosas, claro. —Gunnar va al vestuario de mujeres y le hace un gesto para que lo acompañe —. Ven, están aquí.

Ingibjörg le sigue. Una vez dentro, Gunnar abre una taquilla y se la enseña.

—Aquí tienes tus cosas —dice.

—¿Cómo han llegado aquí dentro?

—Esta mañana apareciste totalmente empapada en la plaza. Al parecer, te pilló un buen chaparrón, aunque no había llovido. Pero bueno, son asuntos tuyos. Temblabas tanto que te mandé a la ducha y te traje algunas cosas de casa.

La puerta abierta.

—¿Olvidaste de cerrar la puerta de mi casa?

—Podría ser. Tenía mucha prisa. No te enfades, Ingi.

—No estoy enfadada. ¿Hiciste todo eso por mí? Seguro que debiste tardar más de media hora.

—45 minutos, porque luego también te llevé a casa.

—Gracias, Gunnar. Creo que con eso quedamos en paz. —Se oyen unos golpes fuertes—. Esa debe ser tu novia.

—Linda no es mi novia. Solo echamos un polvo de vez en cuando.

—Ajá. Pero ahora será mejor que la dejes salir.

Gunnar asiente y sale del vestuario. Ingibjörg saca la ropa de la taquilla y la deja sobre la banqueta que hay delante. Entonces se inclina para mirarla con detalle. En esa misma posición estaba antes la mujer mientras Gunnar... Ingibjörg siente algo parecido a envidia, pero logra librarse de esa sensación.

Solo reconoce la mitad de la ropa. La blusa beis y la falda estampada son suyas, aunque la camisa a cuadros de hombre y el fino abrigo rojo oscuro, con bordados negros, nunca los había visto. Ingibjörg huele la ropa. No queda ningún rastro de sus propietarios. Todo huele igual, a agua podrida. Que Gunnar la haya metido dentro de una taquilla cerrada no ha mejorado su estado, evidentemente. Ingibjörg mira de nuevo en la taquilla. En el suelo, hay una de sus bragas. Debe haberse desnudado del todo.

¿Cuál debió ser el motivo de? ¿En qué charco se cayó? Hace ya un par de días que no llueve. Por la zona hay un par de fuentes de agua caliente, pero la ropa no huele a azufre. Debe haber caído en alguna piscina relativamente limpia o en un pozo. En la central, hay muchos pasillos que llevan hasta las aguas freáticas y más allá. Se utiliza el calor de la tierra para evaporar agua y generar electricidad y agua caliente para calefacción. Pero si hubiera caído en un pozo de agua caliente, no habría sobrevivido.

Cuelga las prendas aún mojadas de un brazo y sale del vestuario. De camino hacia la entrada pasa junto a la casa de Löfvesen. Sigue habiendo luz. Llama a la puerta. Ojalá Hildur no se enfade por tener que esperar tanto. La puerta se abre. El viejo Löfvesen es un gigante, aunque mayor que ella. Debe tener más de 90, pero todavía se las apaña solo. Desde que lo conoce, y deben haber transcurrido ya unos treinta años, siempre se le ha llamado el viejo Löfvesen, como si jamás hubiera sido joven.

—¡Ingibjörg! —Se ve que se alegra de su visita—. ¡Entra, chiquilla!

Chiquilla. Eso solo se lo permite a Löfvesen. El gigante encoge la cabeza para entrar por una puerta estrecha a la sala contigua, no más grande que el recibidor. En ella hay un sofá de dos plazas que se convierte en cama, un escritorio con una caja fuerte para monedas encima, siempre abierta. Dentro cuelga la llave del laboratorio de Ansgar.

Löfvesen se sienta con algunos gruñidos en el sofá y le ofrece que tome asiento a su lado. Ingibjörg niega con la cabeza y señala las cosas que lleva al brazo.

—Tengo que llevar esto a secar —dice.

—¿Qué puedo hacer por ti? ¿Quieres tomar algo? —le pregunta su anfitrión.

—No, gracias. Se trata de la llave. ¿Sigue ahí? —pregunta, señalando hacia la cajita fuerte.

—¡Claro que sí, míralo tú misma! —responde Löfvesen—. Sabes que están a buen recaudo en mis manos.

Ingibjörg lo sabe. Löfvesen estuvo enamorado de Ansgar. Solo de forma platónica, porque su marido jamás correspondió a esos sentimientos. Por ello, Löfvesen siempre le ha dado algo de pena. Pero nunca se quejó. Una vez, hará ya más de quince años, estuvo medio año en Reikiavik, donde al parecer vivió en casa de otro hombre. Pero luego regresó.

—¿Ha faltado alguna vez? —pregunta Ingibjörg.

—¿A qué te refieres? ¿Que si la he perdido alguna vez? ¡Claro que no!

En la frente de Löfvesen se traza una profunda arruga.

—No quería decir eso, perdona. ¿He cogido la llave estos últimos días? Últimamente se me va la memoria y, a veces, ya no sé qué es realidad y qué ha sido solo un sueño, ¿sabes?

Ahora incluso miente al pobre hombre. Ingibjörg tiene mala conciencia.

—Ah, sí, sé de qué hablas —reconoce.

—¿Tú también?

—No, pero mi hermana pequeña sí. Debe tener tu edad.

—¿Tienes una hermana?

—Tenía dos, pero la mayor murió. Alma vive en Reikiavik y hablamos por teléfono casi a diario.

Eso no lo sabía. Ingibjörg siempre consideró a Löfvesen como un viejo y solitario. Hay que ver cuánto puede una equivocarse.

—¿He cogido entonces la llave, o no?

—Supongo —dice Löfvesen—. Si no, no habrías podido devolverla esta noche.

—Lógico. Gracias. Tengo que marcharme.

—Tú no te preocupes, Ingi. Te acostumbrarás; al menos, eso dice Alma.

—No me preocupo.

—Venga, que te conozco. Estás muy tensa. Pero no pasa nada cuando se olvidan cosas. Solo es malo cuando te enfadas por ello.

—Gracias, Löfvesen. A lo mejor me paso mañana a por la llave.

—Me encantará verte de nuevo. Me gustaría hablar contigo sobre tu marido. Se le echa mucho de menos por aquí.

Querrá decir «Yo le echo mucho de menos». Ella también. Ingibjörg sale de la casita y se marcha a grandes pasos hacia la salida.

* * *

Hildur está sentada frente a la valla. Se ha subido el cuello de la chaqueta hasta la barbilla, aunque eso no basta para protegerla del frío del anochecer. ¿Por qué la vigilante de la caseta no la ha invitado a entrar, para estar más calentita?

—Lo siento —se disculpa Ingibjörg—, pero no pude terminar antes.

Mira hacia la carretera vacía.

—¿Y el taxi?

—El conductor no quiso esperar más —dice Hildur.

—Mierda.

Se acerca un Jeep desde la zona interior hacia la barrera, que se abre antes de que llegue a parar. Ingibjörg se interpone en el camino, forzando al vehículo a frenar de golpe. El conductor baja la ventanilla.

—¿Estás loca? ¡Por poco te atropello!

Es Gunnar. Lo sabía.

—Necesito que me lleves. Me debes...

—Sí, vale. Sube.

—Y a mi amiga también.

Ingibjörg le hace un gesto a Hildur.

—Claro, claro —murmura Gunnar.

Ingibjörg abre la puerta del copiloto y Hildur la de atrás.

—Allí está todo lleno —dice Gunnar—. Tendréis que compartir el asiento de aquí delante.

Por la ventanilla no parece haber nada en los asientos traseros, pero Ingibjörg asiente igualmente. Deja subir a Hildur y luego intenta sentarse a su lado. No hay manera. Es demasiado estrecho. Mierda.

—Siéntate en mi regazo —pide Hildur.

—Está bien —dice Ingibjörg.

Ingibjörg deja la ropa mojada en el suelo frente al asiento. Se le hace muy raro sentarse sobre los muslos de Hildur, aunque están bastante más “acolchados” que los suyos. Hildur le pone el cinturón de seguridad en la mano. Lo pasa alrededor de su torso y lo engancha en el cierre. Hildur mueve las manos hacia delante. Ingibjörg nota cómo se las mete por debajo de la chaqueta y las cierran alrededor de su barriga. Le resulta un poco embarazoso, pero tiene las manos heladas. Pobre Hildur. La ha hecho esperar, así que ahora ya puede ayudarla un poco a entrar en calor.

Gunnar arranca. En el asiento trasero algo se mueve. Hildur se lleva un susto tremendo, aunque Ingibjörg se imagina quién va ahí escondido.

—Hola, Linda —saluda.

—Tengo que procurar que la nueva de la garita no nos vea juntos —afirma Gunnar—. Me han dicho que le encanta cotillear.

—Entiendo. Dale recuerdos a tu mujer de mi parte —dice Ingibjörg.

Nadie dice nada. Linda sabe que Gunnar está casado.

* * *

—Me muero de hambre —exclama Ingibjörg—, ¿tú no?

—Claro que sí —dice Hildur.

—¿Qué te parece una ensalada de pasta? Tengo un poco de ayer y, en la nevera, queda algo de salmón.

—Qué rico.

Entran en la pequeña cocina. Es la primera vez desde hace mucho que está acompañada allí. Pero es divertido hacer la cena juntas. Primero informa a Hildur lo que ha averiguado de Gunnar y Löfvesen.

—Esto confirma lo que ese Artem nos ha escrito —dice Hildur.

Nos; Ingibjörg sonríe. Le gusta.

—Pero sigo habiendo algo ilógico en todo esto —opina Hildur.

—¿Solo algo? —pregunta Ingibjörg—. Todo este asunto de la burbuja temporal es ilógico. ¿Por qué exactamente 48 horas? ¿Casualidad?

—Me refiero a tus aventuras de ayer. O de mañana. Hay algo que no encaja.

—¿A qué te refieres? —pregunta Ingibjörg.

—Por lo visto, esta mañana estabas en la central —dice Hildur.

—Porque ayer estuve allí.

—No, lo estarás mañana. Ayer es mañana. Si esta mañana estabas en la central, eso significa que el día anterior también debes haber acabado en la central. El día anterior es el que vendrá mañana. Ayer es mañana.

—Entonces, tal vez deberíamos ir mañana a la central a última hora de la tarde —dice Ingibjörg.

—¿Y si no lo hacemos? Habremos olvidado igualmente todo lo que nos propongamos. ¿Quién nos obliga a hacerlo?

—¿Las circunstancias? Si no sabemos nada del tiempo que va al revés, tampoco podemos luchar contra ello.

—Pero lo sabemos, Ingi. Solo tendremos que analizar tu colgante. Como hemos hecho hoy. Entonces evitamos por todos los medios ir a la central y vemos qué pasa.

—Se creará una paradoja temporal. O el día de hoy será reescrito de alguna forma.

—¡Pero ya ha sucedido!

—Espera, Hildur. Hay una solución totalmente distinta. El artefacto que ha fabricado mi marido, esa variedad atemporal, debería estar en su laboratorio, en la central. Sería posible que todos aquellos que se encuentran cerca de él se vean protegidos de la inversión temporal.

—¿Y eso cómo es posible?

—Bueno, el artefacto visible, según me contó Ansgar, es más bien la punta del iceberg. El objeto es mucho más grande. Solo que no podemos ver su extensión en las otras dimensiones. Sería posible que alcanzara hasta el pasillo en el que me encontré con Gunnar.

—Debería haber alguna forma de descubrirlo —dice Hildur.

Sus ojos brillan como si en las últimas horas hubiese rejuvenecido un par de años. Parece divertirse muchísimo con ese misterio y eso la alegra. Debería haber quedado con su amiga más veces para hacer cosas juntas.

—Pero hoy ya no.

Hildur se la queda mirando y pone morritos.

—Tienes que entenderlo —le pide—. Sin Gunnar, no podemos entrar y ahora está con su mujer y sus hijos.

—¿Y si mañana lo hemos olvidado todo? —pregunta Hildur.

Ingibjörg busca el colgante, aunque ya no lo lleva al cuello. Debe estar en el salón. Corre allí y lo recupera. Cuando vuelve a la cocina lo deja frente a Hildur.

—El colgante nos ayudará a recordar todo. Solo tenemos que encontrar un láser viejo y escribir lo que hemos averiguado hoy.

—Me parece bien —concuerda Hildur—. Me daría mucha pena volver a olvidarme de ti.

Tal como lo dice es extraño, aunque Ingibjörg lo ignora. Saca unos platos del armario y cubiertos del cajón para preparar la mesa de la cocina.

* * *

—Échame un poco más, por favor —pide Hildur y levanta la copa de vino.

Ingibjörg alarga la mano hacia la botella, pero la pilla solo con el segundo intento. La botella oscila como un péndulo, alejándose y acercándose.

—Aquí tienes —dice.

—Ups —responde Hildur y mueve rápido la copa bajo el cuello de la botella—. Por poco se nos cae todo.

Ha bebido demasiado. Mañana por la mañana tendrá una buena resaca. Pero hacía tiempo que no pasaba una velada tan divertida y, por lo visto, Hildur opina lo mismo. Ingibjörg se lleva la mano al pecho y busca el colgante. Mañana tendrá que recordarle que lea el mensaje que han conseguido escribir con sumo esfuerzo en el artefacto.

—Es muy bonito —dice Hildur.

—¿El colgante? Sí —contesta Ingibjörg.

—¿Me lo dejas?

Se quita la correa y le pasa el colgante a su amiga. Como era de esperar, su mano desciende bajo el sorprendente peso del objeto. A Ingibjörg le pasa siempre, a pesar de que ya debería saberlo.

Hildur coloca el artefacto sobre la palma de la mano y lo observa por todos los lados.

—Me gustaría tener uno así —dice—. Ya no me olvidaría de nada.

—Solo si lo escribes antes.

—¿Cómo se te ocurrió la idea de utilizar un móvil? —pregunta Hildur.

—Ya te lo dije. La notita esa que me escribí. ¿Te has olvidado? Debí escribirla tras los sucesos en el laboratorio de Ansgar.

—No puede ser, Ingi. Piensa, los días saltan hacia atrás. No puedes escribirte en el futuro cartas al pasado.

Es verdad. No puede determinar el pasado desde el futuro. El tiempo va hacia atrás, aunque la causalidad no ha variado su dirección. Siguen siendo las cosas del pasado las que repercuten en el futuro. ¿Lo habrá tenido Ansgar en cuenta? Seguro que no. Ni siquiera le interesaba. Solo buscaba una forma de salir de la infinita brevedad del presente.

—Si alguna vez yo digo: ¡Instante, detente, eres tan bello! podrás atarme al punto con cadenas y de buen grado aceptaré acabar —recita Ingibjörg.

—¿Citas a Fausto? ¿Qué bicho te ha picado? ¿Estás bien?

Hildur mira espantada a su amiga. ¿Solo por una cita de Goethe? Ingibjörg se limpia el labio superior.

—¿Yo? Perfectamente —afirma.

—¿Y por qué lloras, entonces?

—No estoy llorando.

—Ya... ¿Y esas lágrimas que surcan tu cara?

—¿Qué dices?

Ingibjörg se pasa la mano por las mejillas. Están mojadas. Se las seca con un pañuelo. Se suena y limpia la nariz. Hildur tiene razón. Está llorando.

—A mí puedes decírmelo, Ingi. Soy tu mejor amiga.

Sí, a Hildur se lo contaría todo, pero ¿qué puede contarle? ¿Por qué Ansgar ha trabajado en este artefacto sin dimensión temporal desde que tenía 27 años?

—¡Instante, detente, eres tan bello! Esa es la respuesta.

—Lo siento, pero me lo tendrás que explicar.

¿Será capaz de explicárselo a Hildur? Debería intentarlo. Es su mejor amiga. Su única amiga. Sería genial poder compartir ese dolor. Al fin. Lo ha estado reprimiendo demasiado tiempo.

—Se trata de Ásta. Siempre se trató de Ásta.

—¿Quién es Ásta?

—Nuestra hija.

—¿Tenéis una hija? No sabía nada de... Oh... falleció, ¿verdad?

Hildur se acerca a ella y le pasa el brazo por el hombro. Su amiga huele a alcanfor, como antaño su abuela. Hoy tienen ambas esa edad, pero solo Hildur es abuela.

—Ásta vivió solo un día. Era tan bonita. No hubiéramos querido dejarla jamás, pero la enfermedad con la que nació nos la arrebató.

—Lo siento muchísimo. Nunca me habías contado nada.

—Al principio no podía, y luego ya no quise. Tenía miedo de que el dolor me superara.

Ingibjörg se pasa las manos por las mejillas, pero están secas. Ya se le han agotado las lágrimas. No obstante, el dolor sigue ahí. No es agradable luchar sola con él, por lo que se alegra de tener a su amiga a su lado.

—¿Y tu marido? ¿Cómo lo superó él?

—Era muy tranquilo. Solo mostraba sus sentimientos ante aquellos que le conocían bien. Pero entonces cambió su proyecto de investigación. Quería alargar el instante al infinito. Como decía el Fausto de Goethe. Entonces podríamos haber estado siempre junto a nuestra hija.

—Dices que solo vivió un día. ¿Habrías vivido algo así como en cámara lenta?

—No. Habríamos vivido ese día una y otra vez. Esa era su idea.

—¿El día en que murió vuestra hija? Eso sería un castigo muy cruel.

—Habría sido el paraíso —murmura Ingibjörg—. Fue el día más feliz de mi vida. Ya sabíamos lo que se nos venía encima. Los médicos nos aconsejaron un aborto, pero queríamos verla. Queríamos darle el tiempo que la enfermedad le permitiera. Y valió la pena, aunque solo fuera un día.

—Ufff. Gracias por contármelo.

Hildur la abraza con fuerza, con demasiada fuerza, pero Ingibjörg la deja. Ahora no querría estar ni un segundo sola.

—Del proyecto de tu marido no resultó nada, ¿verdad?

—Eso es lo que pensaba, hasta ahora. No llegó a acabar el artefacto en vida. Sigue estando en su laboratorio, creo.

—Sin embargo, ese terremoto que le dio la vuelta a la dirección del tiempo...

—Eso también me da que pensar. La idea de Ansgar era revivir siempre el mismo día cerca del artefacto. El transcurso del tiempo se desviaría cada 24 horas.

—Y ahora son 48 y parece que pasa en todas partes, excepto cerca del artefacto —dice Hildur—. Debe haber una relación.

—¿Sabes que Ansgar fue asesinado? —pregunta Ingibjörg.

—¿Asesinado? Pensé que había sido un accidente.

—La fiscalía cerró el caso porque lo consideró un accidente. Aunque yo no lo creo. Estoy segura de que fue asesinado. Ansgar no habría subido jamás solo al glaciar Myrdalsjökull. Pero no tengo pruebas. Nunca encontraron su cuerpo y no existe motivo alguno. No tenía enemigos. Un grupo de turistas dijo que creyeron verle caminando por el glaciar.

—Tal vez lo mataron después de revelarles sus secretos —dice Hildur.

—Podría ser. ¡Eso sería un motivo de peso!

—¿Y tú no estarás en peligro, Ingi?

—No creo. Ya tienen lo que querían.

—Pero si les investigas, quizá podría cambiar la situación.

—Así es, Hildur. Deberías llamar un taxi.

—Ni hablar. Te ayudaré, cueste lo que cueste.

—Gracias, Hildur.

Ingibjörg suspira. Es magnífico tener una verdadera amiga.

—Creo que lo mejor es que nos vayamos a la cama. Puedes dormir conmigo. La cama es muy ancha y más cómoda que el sofá.

—Espera un momento. Debemos aclarar antes la contradicción del papelito. No puedes habértelo escrito mañana.

Es verdad. Menos mal que Hildur no se ha olvidado. Si no encuentra mañana el papelito, la cadena de sucesos no se pondrá nunca en marcha. Debe iniciar la causalidad, y debe hacerlo en el pasado. Ingibjörg se golpea la frente.

—¡Claro, si es lógico! —exclama—. ¡El papelito debo haberlo escrito hoy!

Va al escritorio, saca un papelito y redacta lo que mañana no debe olvidar bajo ningún concepto.

2

¡Ay! Max retira de golpe la mano. El artefacto parece haberse calentado mucho durante la noche. Donde se tocan dos de sus brazos está muy caliente. Max intenta subir por otro lugar. Aquí mejor. Su mano soporta el calor sin quemarse. Luego sube un pie. Un metro más y lo habrá conseguido. Busca el siguiente apoyo. Ese giro de allí parece buen sitio. Apoya el pie derecho encima y asciende un poco más.

¡Hecho! Tiene frente a él la superficie del artefacto. Parece un nido de serpientes verdes, aunque no tiene miedo porque los reptiles están durmiendo. Lo nota por el ritmo de sus corazones, que laten de forma sincronizada cuarenta veces por minuto, sin variación alguna. Max se incorpora, pero antes toca la superficie que tiene delante por si estuviera demasiado caliente. Entonces se pone de rodillas. ¿Debería levantarse? Los brazos del artefacto forman una superficie dura.

Max lo intenta. Apoya primero la pierna derecha y se incorpora, luego apoya la izquierda y acaba poniéndose de pie. Quiere dar un paso, pero no puede. Max mira hacia abajo. Su pie se ha metido, hasta la mitad, dentro del artefacto. ¡Eso es imposible! La densidad de energía es demasiado alta. Pero lo que está viendo es evidente. Se está hundiendo lentamente en el haz de radiación. Ya no siente sus pies. Una fuerza le está arrastrando más y más hacia abajo; una fuerza que surge de algo que desconoce, no, es de alguien. Oye como esa persona susurra su nombre. ¡Es Sigurdson! De repente lo tiene todo claro. El matemático necesita compañía y se la está buscando ahora. ¡A él! ¡No! ¡No quiere!

—Tranquilo, cielo, tranquilo —oye la voz de Liz.

Está de rodillas y en camisón junto a su camastro, le ha puesto una mano sobre su mejilla y lo acaricia como a un niño pequeño. ¡Que no pare, por favor!

—Estaba soñando —dice, y abre los ojos.

—Pues habrá sido una pesadilla de las gordas —afirma Liz.

Ya no le acaricia. Bajo el fino camisón puede entrever sus hermosísimos pechos. ¿Cuándo podrán al fin estar los dos juntos y solos?

—¿Qué estás mirando? —pregunta Liz sonriendo.

—Nada, nada —responde.

—Ben, al menos parece que has superado la pesadilla. ¡Es hora de levantarse!

Le aparta la manta y su mirada queda prendida en la parte central de su cuerpo.

—Parece que alguien se alegra mucho de que le haya despertado —bromea Liz y se pasa la lengua por los labios.

—Pues sí, qué quieres que te diga.

—Nada. En cinco minutos en los aseos, donde me encontrarás bajo la ducha. Artem ya está sumergido en sus mediciones, así que no nos molestará.

* * *

Max nunca se había sentido tan limpio. Está tan de buen humor que se ríe del sueño de esa noche. Hoy encontrarán la manera de parar la burbuja temporal; no, mejor de cerrarla. Eso está claro.

Sin embargo, el buen humor de Liz no ha durado mucho. La ve enfadada y no puede ocultar su estado de ánimo. A pesar de su gran capacidad de cálculo, el ordenador no ha encontrado ningún mensaje en las vibraciones. Parece que se producen por casualidad, al igual que las interrupciones. No es ni una señal portadora ni ningún otro tipo de señal.

—He encontrado algo que deberías ver —dice Artem.

Les muestra una pantalla llena de números. Max solo ve datos de energía.

—¿Qué es eso? —pregunta Liz.

—Ayer medí el contenido energético del artefacto —explica Artem.

Sí, las quince bombas atómicas. Una comparación muy gráfica, aunque Artem olvidara mencionar su capacidad explosiva media. Pero Max no tiene tampoco por qué volver a medir nada.

—Fue muy impresionante —dice Liz.

—Pues hoy es algo más bajo —afirma Artem—. He medido varias veces, aunque siempre llego a un valor significativamente menor.

—¿Significa eso, que el artefacto está perdiendo energía? —pregunta Max.

—Exacto. Si continúa a este ritmo, dejará de existir dentro de 2600 años.

—Genial, entonces basta con esperar a que la humanidad llegue a la Edad de Piedra.

—Para ser más exactos, en aquella época, ya existían grandes culturas en China, India y el Mediterráneo —apunta Liz.

—Sí, lo sé —replica Max—, pero sigue sin ser una solución.

—Claro que no —dice Artem.

—¿Ha cometido Sigurdson algún fallo en sus cálculos? —pregunta Liz.

—No directamente. Creo que se trata de un fenómeno similar a la evaporación de agujeros negros de Hawking —dice Artem.

—Lo siento, soy matemática —les recuerda Liz.

—Cerca del horizonte de sucesos, se forman constantemente partículas. Si una de ellas entra en el agujero negro, entonces este tiene una especie de deuda energética con el universo y pierde masa.

—Ah. Cuando en los límites de la burbuja temporal se generan partículas, ¿pasa entonces lo mismo? —indaga Liz.

—En principio, sí —expone Artem—. Solo que, aquí, se pierden en el pasado y ya no están disponibles en el futuro. El artefacto debe compensar la pérdida de sus propias reservas.

—Esa es tu teoría —suelta Max.

—Claro. Pero podemos comprobarla realizando mediciones —señala Artem—. En la piel exterior de la burbuja, debería crearse una radiación desde la nada. Aunque extremadamente débil, por lo que sería muy difícil medirla.

—Y esta es una solución que no nos ayuda, así que podemos dejarla para después —rebate Max.

—Pero después ya no habrá burbuja temporal —dice Artem—. Sería muy interesante saber si el proceso de la evaporación de Hawking puede trasladarse a burbujas temporales. Incluso me he imaginado un nombre para ello: la Evaporación Denisov.

—Pues apúntatelo —dice Max—, pero, por lo visto, tendrá el efecto contrario. Por ahora observamos solo la ampliación cada vez más rápida de la burbuja, no una reducción. Tu Evaporación Denisov no parece tener nada que ver con eso.

—Quizá podríamos parar con ello el crecimiento de la burbuja —propone Liz—. Si lo entiendo bien, deberíamos meter dentro suficiente material para que se encoja.

—Eso no funcionaría —asevera Max—. Deben ser partículas virtuales, procedentes del mar de la nada. No sirve cualquier partícula. Solo así se crea la deuda energética.

—Por desgracia, tienes razón —concede Artem.

—Deja que Artem mida lo que quiera medir —pide Liz—. Tampoco podemos hacer otra cosa.

—¿No has encontrado nada en los datos? —pregunta Artem.

—Nada —dice Liz—. Esa cosa no está hablando con nadie. Simplemente está ahí.

—¿No tienes ninguna otra idea de cómo podríamos pararla? —pregunta Max.

Artem se lleva la mano al bolsillo.

—Aún tenemos la teoría de Sigurdson. Adriana me entregó la memoria USB. Con eso, tal vez, avanzaríamos algo.

—No sé —duda Liz—. Sigurdson era un genio. Entender sus ideas, aunque sea por encima, ya me resulta increíble. Aplicarlas para reprogramar, por llamarlo de algún modo, el artefacto... uf, ni siquiera logro imaginar cómo podría funcionar.

—¿Qué te parecería empezar con el primer paso? —propone Artem—. Al menos, podrías intentar entender a Sigurdson.

—Oye, que a fin de cuentas ganaste una vez la medalla Fields —dice Max.

—¿Me he perdido algo? —pregunta Artem.

—Sí, en la línea temporal original, Elisabeth Gabai será galardonada con la medalla Fields.

Max no menciona que, en esa línea temporal, perderán a su hija y luego se separarán. La burbuja también tiene sus ventajas. Liz le mira con lágrimas en los ojos. Le acaba de recordar lo que habrá perdido.

—Perdona, cariño —se disculpa.

Liz asiente. Artem mira a ambos, aunque no dice nada al respecto. Debe haberse dado cuenta de que, sea lo que sea, no le atañe.

—Bueno, pues son talentos fabulosos que tienes latentes —afirma Artem al fin y le entrega a Liz el USB.

—Se me ocurre otra idea más —murmura Liz.

—Genial, suéltala —dice Max.

—Estaba pensando en esos fallos en los pulsos de las vibraciones —expone Liz—. Aparecen según un patrón casual, de eso estoy segura. Pero no son casuales. Siempre están allí y deben tener un origen. Un origen que esté relacionado, de alguna forma, con la expansión. O son, incluso, la causa de la expansión.

—Un argumento muy interesante —admite Artem—. ¿Podríamos equilibrarlo? Por ejemplo, con una señal negativa de la misma potencia.

—Ya que aparecen de forma casual, no podemos hacerlo. Siempre llegaríamos tarde con la contraseñal —dice Max—. No podemos emitir una señal determinada solo con sospechas.

—Me temo que tienes razón —reconoce Artem—. Pero se me ocurre otra cosa: ¿y si enmascaramos la señal interferente? Eso se hace con personas que sufren de ruidos acústicos.

—¿Quieres reparar el artefacto tratando su tinnitus? Sería divertido, así que podría funcionar —dice Max.

—Pues ya sabéis lo que tenéis que hacer, chicos. Voy a leerme la teoría de Sigurdson. Dejadme pensar tranquila unas horas, ¿vale?

—Lo haremos, mi amor, lo haremos.

* * *

—A la de tres —dice Artem.

—Vamos allá. —Max coge el martillo pequeño.

—Uno, dos y tres —cuenta Artem, y Max golpea sobre el artefacto.

No lo hace con fuerza, sino que se limita a dejar caer el martillo por su propio peso. Así pueden determinar con precisión la fuerza que ejerce sobre la base por su peso y su altura.

—Demasiado poco —dice Artem.

Su amigo sujeta un medidor pegado al artefacto, que recuerda a un estetoscopio gigante. Mide la onda superficial creada por Max con el martillo. Quieren encontrar una configuración en la que el martillo genere una vibración algo más fuerte que la de la interferencia. Será la que enmascare el pitido del oído. A Max, esa idea le sigue pareciendo tan irreal que casi podría considerarse genial, si es que funciona, claro.

—El siguiente en tamaño, por favor —pide Artem.

Max coge el siguiente martillo, algo más grande. Han encontrado diez ejemplares distintos y los han pesado con precisión. El mayor es un martillo de fragua que, con sus 100 kilos, debe haberse fabricado especialmente para la Luna, pues en la Tierra apenas podrían levantarlo.

—Uno, dos y tres.

Max lo suelta.

—Ni siquiera de lejos, Max —asegura Artem—. Sáltate el siguiente y coge el de mayor peso.

—De acuerdo. Es el de cinco kilos —dice Max.

—Anotado. Uno, dos, y tres.

Max lo deja caer.

—Nada, tampoco es suficiente —señala Artem.

—¿Saltamos otro más?

—No. El siguiente sería ya de diez kilos, ¿no?

—Exacto.

—Quiero ese —dice Artem—. Tres, dos, uno.

Max no reacciona.

—¿Qué pasa?

—Dijiste que a la de tres.

—Vale. Uno, dos y tres.

Max deja caer el martillo y luego lo agarra de nuevo. Con ese peso sería muy doloroso que le cayera sobre los pies.

—Eso ha estado mejor —dice Artem—. Aumenta la altura al doble.

—Entendido, altura doble.

—Tres, dos... perdón. Uno, dos y tres.

El martillo cae. Max lo sujeta al final por el mango. Esta vez incluso ha oído un ruido sordo al golpear.

—Este es perfecto —exclama Artem—. Ya puedes devolver los objetos de ensayo a su lugar.

* * *

En la segunda parte del experimento es Artem quien hace de ayudante. A Max le divierte mucho más. Artem está junto a un enchufe cerca de la salida. Si enchufa el cable, la máquina que Max ha construido se mueve.

—¿Listo? —pregunta Artem.

—Espera un segundo.

Max sacude un poco el armazón que han atornillado al suelo de roca. Parece estar firme. En el centro hay un motor eléctrico, cuya única función es mover una barra metálica de un lado al otro a través de un engranaje excéntrico. Ha calculado las fuerzas de forma que resulten iguales a los golpes con el martillo de diez kilos.

—Ahora —dice Max.

Artem se agacha y enchufa la toma eléctrica. El motor se pone en marcha. La barra metálica choca con un ruido apenas perceptible contra el artefacto y se retira, vuelve a avanzar y golpea de nuevo, así sin parar. Max sigue el movimiento en la pantalla del ordenador que registra las vibraciones. El pulso, de unos 40 latidos por minuto, sigue estando presente. Es cinco veces más potente que los golpes con el martillo. Pero los ruidos de interferencia aparecen solo en el trasfondo.

La máquina no trabaja con la suficiente rapidez. Max aumenta el potenciómetro. Ahora golpea con más rapidez. Un poco más. El motor es potente y su rendimiento apenas depende de la velocidad. Max abre un poco más. No quiere ver más los ruidos de la interferencia en el espectro. Para eso, tiene que ajustarlo al menos a 200 revoluciones por minuto. Los ruidos del martillo ya apenas se oyen. La máquina está interpretando un sonoro concierto que aún deja pasar las pulsaciones, aunque no las interferencias.

—Creo que funciona —opina Max.

—Solo queda esperar a ver si algo cambia en la burbuja temporal —dice Artem.

Max es escéptico. Están abordando un problema de matemáticas multidimensional de la forma más primitiva que hay. Aun así, podría funcionar. A veces no hace falta entender del todo un problema para encontrar una solución útil. Los hombres encendieron fuego mucho antes de saber cómo interactúan la piedra de chispa, la pirita y la yesca. Experimentaron y encontraron una solución, igual que ellos.

—¿Cuánto habrá que esperar hasta saber si funciona? —pregunta Max.

—Démonos tiempo hasta esta noche —opina Artem—. Las mediciones de la burbuja que hace Penrose continuamente deberían haber variado para entonces.

* * *

Por la noche es Penrose en persona quien les trae la cena. Parece atento como siempre, aunque su estado de ánimo no es tan alegre como antes. Les hace compañía mientras cenan. Max no está muy entusiasmado, pero Liz no para de preguntarle cosas. Aunque tampoco se enteran de nada interesante. Penrose parece sucumbir a los encantos de Liz solo en apariencia. Habla mucho y es entretenido, pero siempre logra salirse por la tangente con respuestas evasivas cuando la cosa parece volverse desagradable para él, como con la pregunta sobre cómo se hizo con la empresa de su padre y cuándo se enteró de la existencia del artefacto.

Cuando han acabado la cena, Penrose entrelaza las manos y se calma. Se hace el silencio. Incluso el artefacto parece emitir un cierto zumbido.

—Por desgracia, debo comunicarles algo importante —comienza Penrose—. La velocidad con la que la burbuja temporal se expande ha aumentado. Es improbable que puedan trabajar todavía una semana aquí tranquilos.

Mierda. El martillo que está golpeando contra el artefacto... Max observa a Artem, que nota su mirada de inmediato, como si la estuviera esperando. ¿Tendrá algo que ver con su experimento? Max gira la cabeza de forma interrogativa y Artem responde con un gesto de asentimiento.

—Hoy hemos hecho un experimento —dice Max—. En la vibración del artefacto hay impulsos de interferencia aleatorios. Pensamos que podrían ser la causa de que la burbuja creciera. Así que los hemos ocultado con un ruido de fondo adicional. Quizá nuestra terapia del síntoma lo ha empeorado.

—No sé, señores —duda Penrose—. Ustedes son físicos. Yo, en cambio, un mero hombre de negocios. Si existiera el menor riesgo de que así fuese, deberían suspender sus ensayos de inmediato.

Artem se levanta. Es el que más cerca está del enchufe.

—Hecho —afirma tras desenchufar el cable de la máquina.

—No es culpa del experimento. Es totalmente inocuo y no está haciendo nada —defiende Liz.

—¿Y eso? —pregunta Max.

—Bueno, yo pienso que sí que... —comienza Artem.

—Olvídalo. Sois como los hombres de las cavernas, que reparan una linterna tirándola al fuego. En una variedad de cinco dimensiones, no importa el efecto que queráis provocar golpeando con un martillo.

—¿Y por qué no nos lo dijiste antes de empezar nuestro trabajo? —exclama Max.

Penrose se ha reclinado en la silla, con las manos cruzadas sobre el pecho y una sonrisa socarrona en los labios, mientras presta atentación.

—Pusisteis mucha esperanza en el ensayo, así que no os quise quitar la ilusión.

—¿Puedo deducir entonces de sus palabras, Elisabeth, que ha encontrado otra solución para controlar el artefacto? —inquiere Penrose.

—Yo no diría tanto. Pero creo que me estoy acercando. He entendido los fundamentos de la teoría de Sigurdson en la que se basa el modelo. Ahora solo tengo que derivar de ello los parámetros correctos. He elaborado algo así como una fórmula. Aunque necesito introducir los datos.

Penrose se levanta. Sus ojos brillan. Cuando repara en Max, los entrecierra un poco. Durante unos segundos, Penrose ha olvidado poner cara de póquer.

—¿Y cómo sabe qué datos son los que debe introducir?

—Bueno, seguiré el ejemplo de los famosos físicos que me acompañan —dice Liz—. Los parámetros elegidos deben desembocar en aquellos que tenemos delante en la realidad. Así que tendré que introducir valores distintos hasta obtener los parámetros que describan la realidad. Esos serán, entonces, valores correctos de forma automática.

«Cuidado, Liz, no desveles demasiados aspectos de tu trabajo a Penrose. Si no, no nos necesitará».

—Los valores correctos —opina Penrose.

—No necesariamente —contradice Liz—. Es posible que existan varias soluciones. Así sucede, por ejemplo, también en la Teoría General de la Relatividad.

—¿Cómo decidirá qué solución es la correcta? —pregunta Penrose.

Artem se levanta. Penrose le lanza una mirada correctiva. Seguramente le esté diciendo «No te metas».

—Todas son correctas —afirma Liz.

—Pero ¿cómo pueden ser todas correctas, si son distintas? ¿Puedo escoger entonces la solución que más me guste?

—Nadie podrá impedírselo, señor Penrose. Pero normalmente es la realidad la que elige. Según las condiciones marginales, puede aplicarse una u otra solución.

Artem está detrás de Liz. Le pone las manos sobre los hombros y empieza a hacerle un masaje, aunque Liz le retira las manos. Max sospecha lo que pretende Artem, pero no hay quien frene a su novia.

—Gracias —dice Penrose—. Creo que ya lo he entendido. Deberían darle la medalla Fields. Solo una pregunta más: ¿cómo procederá para introducir los datos?

Vaya. De pronto, Penrose se ha vuelto muy curioso. ¿No se da cuenta Liz de que Penrose le está sonsacando información? Está orgullosa de su trabajo y tiene derecho a ello, pero Penrose no pregunta por un mero interés científico.

—Eso lo hace el ordenador por mí. Esa máquina es extraordinariamente rápida. Durante mi estancia en Princeton, ni todos los superordenadores del mundo juntos habrían sido tan potentes. Solo así consigo en un día lo que Ansgar Sigurdson, seguramente, tardó años en lograr.

—Pues es una suerte para la humanidad que la haya traído aquí —sonríe Penrose.

Liz le devuelve la sonrisa. Parece alegrarse por sus alabanzas. Y a Penrose se le ve satisfecho.

—Por lo visto, esta noche hemos dado un paso muy prometedor —comenta—. Mañana, ¿cuándo cree que podrá mostrarme los resultados?

Liz también se levanta y va hacia el ordenador.

—Dentro de unas quince horas —dice—. Entonces sabremos cómo controlar el artefacto.

—Muy bien. Los veré entonces al mediodía.

* * *

—¿Estás segura de que ha sido una buena idea? —inquiere Artem.

Los tres están tumbados en sus camastros. Max ha acercado el suyo al de Liz, por lo que se da cuenta enseguida de que ha aguantado la respiración ante la pregunta de Artem.

—No sirve de nada discutir eso ahora —interviene Max conciliador.

—¿A qué te refieres? —cuestiona Liz

—Las cosas son como son. El pasado es historia —dice Max—. Al menos aquí. ¿De qué serviría ahora...?

—Estoy hablando con Artem —le interrumpe Liz—. ¿Qué quieres decir con eso, Artem?

—Que no era necesario informar con tanto detalle a Penrose sobre nuestros avances. A eso me refería —responde Artem.

—La simulación está en su ordenador. ¿Crees que no están conectados en red? Penrose sabe exactamente hasta dónde hemos llegado.

—Ahora seguro que sí —dice Artem.

—Estás cabreado porque no os conté lo que opinaba sobre vuestros esfuerzos —exclama Liz—. No ha sido muy amable de mi parte. Lo siento, pero es que no os quería desilusionar.

—No estoy cabreado. Podría haber funcionado. Nosotros, los trogloditas, también podemos desactivar un móvil a base de pisotones. Pero Penrose no nos dejará tener el control.

—Lo dicho, da lo mismo. Creo que, con mi franqueza, he logrado algo más de tiempo —susurra ahora Liz—. De hecho, el programa estará listo mañana muy temprano. He puesto un despertador.

—¿Qué hará Penrose con nosotros? —pregunta Max—. ¿Qué pensáis?

—Nos enviará a sus lacayos para encerrarnos en algún sitio —se lamenta Artem.

—Yo creo que evitará una confrontación directa —dice Liz—. Tiene que sorprendernos de forma que no tengamos posibilidad alguna de sabotear o destruir el programa.

—¿Es que tenemos esa posibilidad? —pregunta Max.

—Eso espero —contesta Liz—. He instalado un pequeño cortafuegos en el ordenador, que solo me permite a mí acceder a los datos.

—¡Bien hecho! —profiere Max.

—Pues bien. ¿Lo hemos aclarado todo ya? —pregunta Liz—. Ahora me gustaría dormir un poco.

—Por mí, sí —dice Max—. Tengo que ir un momento al lavabo.

B

Llaman a la puerta. «¿Y ahora quién viene?». Ingibjörg se incorpora y se apoya en el codo. Bajo la persiana se cuela la luz del sol. Otra vez el timbre de la puerta. ¿Quién querrá algo tan pronto? Saca primero la pierna derecha y luego la izquierda. Uf. La rodilla izquierda le duele bastante. Gira la cabeza hacia los lados. El cuello le cruje casi tan fuerte como el timbre.

—¡Ya voy! —grita.

Se mira en el espejo. El largo camisón le tapa el cuerpo. Lo alisa un poco sobre las rodillas y sale del dormitorio. Al llegar a la puerta echa un vistazo a la cama. El lado izquierdo está sin tocar. ¿No debería arreglar un poco el lado derecho? El timbre dice que no. Se alisa el cabello con las manos. Al menos eso, desde que tiene menos volumen, le resulta más fácil. Llega al pasillo. Tras el cristal esmerilado de la puerta de entrada se ve la silueta de una persona. Ojalá no sea de nuevo un testigo de Jehová. Le cuesta decir que no a la gente. Y eso que ni siquiera ha desayunado aún.

Ingibjörg abre la puerta. Es el joven que le cambia las bombonas de gas. Sujeta una en alto y la saluda.

—¡Buenos días, Ingi! Te he traído algo.

—Podrías haberla dejado en el suelo, Olav. Ahora seguro que te he retrasado.

Ingibjörg se aparta para dejarle entrar. Olav pasa a su lado y abre la puerta del salón. Sabe dónde hay que colocar la bombona.

—No te preocupes, no hay prisa. Tengo que saber qué tal están mis clientas.

Ingibjörg tirita de frío por el aire que entra de fuera, así que cierra la puerta. Es tranquilizador oír los pesados pasos de Olav que se dirigen hacia la cocina. El día que se muera seguramente sea él quien la encuentre. Nadie más se interesa por ella.

Pero un momento. ¿Es que ya es hora de cambiar la bombona? Una suele durarle dos semanas. Fue insistencia de Ansgar cocinar con gas en lugar de con electricidad, que habría sido más cómodo y barato. Y luego conservó la costumbre.

Olav regresa.

—Listo —dice.

—¿Estaba ya vacía la anterior?

—Bastante, como siete octavas partes. Como siempre —responde Olav.

—Qué pronto. Hace un par de días que viniste.

—¿Pronto? Solo te lo parece.

Olav saca el móvil del bolsillo.

—Estuve aquí justo hace dos semanas. Mira.

Le muestra la pantalla del móvil. Sin gafas, Ingibjörg no ve nada, pero asiente igual. Olav tendrá razón. El tiempo pasa volando a veces.

—¿Necesitas algo más? —pregunta Olav.

De hecho, es mecánico. Lo de repartir bombonas es un trabajo adicional que le proporciona dinero, principalmente, por los campistas de larga estancia. Olav también suele encargarse de las pequeñas reparaciones que pueda precisar en casa.

—No, gracias —responde Ingibjörg—. Últimamente no se me ha roto nada.

O se le ha olvidado. Seguro que se acuerda luego, cuando Olav ya se haya marchado.

—Bonita joya, por cierto —dice Olav y señala hacia su escote.

Ingibjörg se lleva la mano al cuello. No suele llevar joyas cuando duerme. Ayer debió hacer una excepción. Toca el colgante. Le resulta totalmente desconocido.

—Gracias —contesta—. Me estaba preguntando de dónde lo he sacado.

—Si no lo necesitas, te lo compro. Tengo un buen cliente, un profesor, al que le van estas cosas raras.

Ingibjörg se quita el colgante. Pesa mucho. Olav tiene razón. La forma que tiene es curiosa, como con serpientes que se entrelazan. A simple vista es incapaz de seguirlas.

Olav estira la mano con la palma abierta.

—¿Cinco mil? —pregunta.

Ingibjörg niega con la cabeza. Lleva una vida muy modesta y no necesita dinero. Ese colgante le resulta demasiado interesante.

—De acuerdo, diez mil entonces.

—No, déjalo.

—¿Treinta mil?

Treinta mil coronas, eso equivale a sus gastos fijos mensuales. Sin los de la compra. Se queda mirando a Olav. ¿Ofrecerá más? Ha puesto cara de póquer.

—Prefiero quedármelo.

—Cien mil, última oferta —dice.

Caramba, eso es mucho dinero. Pero en el fondo tiene suficiente. Sus ahorros le darán para vivir hasta superar los cien años. ¿De dónde habrá salido ese colgante? Ingibjörg se rasca la sien. Pese a que lo intenta, es incapaz de recordarlo. Tal vez lo encontró entre las cosas de Ansgar. La forma semeja a las variedades que él dibujaba.

—No, me lo quedo.

Olav abandona su cara de póquer y frunce los labios para formar una U invertida. Ingibjörg tiene frío. Nada raro yendo aún en camisón.

—¿No quieres pensártelo otra vez?

—No. Y ahora será mejor que te vayas. Debo ponerme algo de abrigo.

—Claro. Ya volveremos a hablar de ello dentro de dos semanas. ¿Puedo hacerle una foto? Así, se la enseño al profesor. Si ofrece doscientas mil, quizá ya no digas que no.

—Está bien, pero date prisa —concede ella.

Olav saca el móvil y fotografía el colgante mientras Ingibjörg lo sujeta en la mano.

—Pero yo no salgo en las fotos, ¿verdad? —pregunta.

¡Solo faltaría que el profesor la viera en camisón!

Olav le enseña las fotografías. Las pasa con solo deslizar el dedo sobre ellas, pero únicamente salen el colgante y un poco de la piel ya ajada de sus manos. Con la última foto, Olav amplía la imagen y se acerca el móvil mucho a la cara.

—Tu vista tampoco parece muy buena, ¿verdad?

—No, pero ¡mira!

Olav le enseña la pantalla. Ella entrecierra los ojos, pero la imagen le resulta borrosa. Lo que distingue son manchas deshilachadas.

—Lo siento —se disculpa—, necesitaría mis gafas para ver algo.

—Creo que aquí hay letras —dice Olav—. Tal vez es una dedicatoria. «Para Ingibjörg» o algo así, pone.

—Qué interesante. ¿Me puedes enviar las fotos?

—Puedo copiártelas en tu móvil, si quieres.

—No tengo.

—Pues deberías. De hecho, es conveniente para alguien de tu edad, por si surge alguna una emergencia. ¿Tienes, al menos, ordenador?

—Sí, tenemos uno.

—Dame la dirección de correo electrónico.

Ingibjörg piensa un poco, la recuerda y se la dicta. Olav toquetea la pantalla. El aparato emite un pequeño sonido y luego se lo guarda en el bolsillo.

—Correo enviado. Pero le preguntaré al profesor qué valor puede tener. Quizá llega a los doscientos mil. Ese hombre está forrado y vive solo. Sería un buen partido para ti.

Ingibjörg se ríe. ¡Para ella! Nah. Abre la puerta. Olav entiende el gesto, se agacha, coge la bombona vacía y sale de la casa.

* * *

Ingibjörg deja que el agua caliente de la ducha repiquetee sobre su cabeza. Con ello se distrae del pitido que le resuena en el oído desde la marcha de Olav. Ha dormido demasiado y eso no es bueno, ya que después siempre tiene esos pitidos. Debería poner el despertador.

Abre la mampara y se seca sobre la alfombrilla de ducha, de color salmón que ha puesto sobre las baldosas, tras coger la toalla amarilla que apoyara sobre la tapa del inodoro. Primero se frota el cabello y luego el torso. Se detiene al llegar a los pechos. Para su edad, tampoco están tan mal. Nunca los ha tenido grandes. Han perdido volumen con la edad, claro, pero no cuelgan flácidos. Su barriga le gusta menos porque está repleta de arrugas. Estira los hombros hacia atrás, mete tripa y saca pecho. Si no fuera por su cara, podría decirse que tiene sesenta.

Pero ¿a quién le interesa eso? Quizá debería aceptar la oferta de Olav. Su profesor tendría que visitarla, por supuesto, para comprarle la joya. ¿Realmente sería capaz de acostarse con ese hombre? Desde que murió Ansgar no ha estado con nadie, y a veces le da la sensación de que su vida sexual pertenece al pasado.

Hoy, en cambio, no opina lo mismo. Se mira el pubis. Ya va siendo hora de depilarse. «Caray, Ingi. ¿¡Qué te pasa!? ¿Tanto te ha confundido la visita de esta mañana?», se pregunta. Sacude la cabeza y deja la maquinilla en su sitio. A nadie le interesa dónde le crece el vello. Debería permitirse esa libertad.

* * *

Ingibjörg desayuna frente al escritorio. Tiene curiosidad por las fotos que le ha enviado Olav, pero antes debería quitar el polvo. ¿No se había sentado ayer en ese mismo sitio? ¿Habrá llegado el correo de Olav? Deja el bol con el muesli junto al teclado. Ansgar la habría advertido de que el muesli con leche es mortal para el ordenador. Pero ya no está. Su ausencia la sigue entristeciendo.

Enciende el ordenador. Mientras arranca, toma unas cucharadas más de muesli y una gota cae sobre el teclado. Va a la cocina a por un trapo para limpiarla. El ordenador ya está pidiéndole la contraseña. Tras introducirla, se inicia automáticamente el programa de correo. Ansgar se lo instaló así en su día. Entran un par de mensajes de spam que borra de inmediato. Entre ellos hay un mensaje de uno de sus autores preferidos al que se ha abonado. Acaba de iniciar una nueva serie de siete libros que se desarrolla en el sistema de Próxima Centauri. A Ingibjörg le alegra el poder reencontrarse con los protagonistas.

Desplaza el mensaje hacia una carpeta con el ratón. Luego aparece el correo de Olav en pantalla. Reconoce enseguida la joya que se ha vuelto a colgar del cuello. Debe ser de Ansgar, no le cabe duda. Pero ¿por qué no logra recordarlo? ¿Debería preocuparse por su salud mental?

Olav tenía razón. ¡En él se aprecian algo grabado! Se coloca bien las gafas y se acerca más a la pantalla. Al hacerlo, le da un golpe al bol de muesli. Oscila, pero no se cae. Menos mal. Ansgar se habría enfadado si lo hubiera visto. Ingibjörg amplía la foto para que ocupe toda la pantalla.

«Querida Ingibjörg», lee.

Es un texto de Ansgar. No puede tratarse de otra cosa. Se lleva la mano al lado izquierdo del pecho porque siente un dolor repentino. Inspira hondo un par de veces, lo que la alivia un poco. Quizá sí necesita un móvil de esos. En un caso de emergencia, a lo mejor no llega al teléfono del pasillo.

«Soy yo, Ingi», lee.

¿Tanto nerviosismo para eso? Es un mensaje que se ha escrito a sí misma. Pero ¿cuándo? Si ni siquiera recuerda el colgante, menos aún el haberse escrito algo en él.

«Te envío este mensaje desde el futuro».

Hay que ver con qué rapidez se acostumbra uno a cosas imposibles. Ahora ni se pone nerviosa. Desde el futuro, claro. Eso explicaría por qué no se acuerda.

«Estoy sentada junto a Hildur. Estamos pensando cómo comunicarte lo que hemos descubierto, de una forma que puedas entender y creer. Nosotras apenas damos crédito.

Hildur, su mejor amiga. Hace meses que no la ha visto. Parece que en el futuro cambiarán esas cosas.

«Al menos, la primera parte de nuestro plan ha funcionado. Has encontrado el papelito detrás de la foto grande de Ansgar, que te he dejado, para invitarte a que leas el contenido del artefacto. Yo también caí en la cuenta gracias a un papelito así».

¿Papelito? ¿Qué papelito? Ingibjörg se incorpora y mira hacia a la cómoda. Allí cuelga la foto, aunque algo torcida. Es su fotografía preferida. Se levanta, se acerca y la gira. No hay ningún papelito. Debe equivocarse. Deberá equivocarse. ¿Cómo se dice algo que habrá pasado en el futuro? Regresa al escritorio, se sienta y toma otra cucharada de muesli.

«Voy a resumir nuestros descubrimientos. Si quieres saber más, hay otros mensajes en el artefacto, que puedes leer con un teléfono y un lector-traductor de códigos de barras».

Oh, vaya. Ni siquiera tiene móvil. Al parecer, en el futuro tampoco, si no ¿por qué ha llamado su yo futuro a Hildur?

«Debes saber que nuestro tiempo transcurre hacia atrás», sigue leyendo Ingibjörg. «Tras hoy no viene mañana, sino ayer».

Así no puede haber funcionado lo de tu papelito, querida yo del futuro. Soy tu ayer. Solo si te dejo yo un papelito podrás leerlo mañana. ¿Lo pillas? Ingibjörg toma nota mental de escribirse un papelito y esconderlo detrás del cuadro. Si no, tal vez, el futuro que ya no tiene se deshace.

«Pero la situación es mucho más complicada, pues la humanidad ha comenzado su proceso de destrucción», escribe su futura Ingi.

Se reclina hacia atrás y continúa con la lectura. Lo que está leyendo es tan estrambótico que nadie puede habérselo inventado, y mucho menos ella misma. De vez en cuando, cree reconocer en algunas frases la forma de hablar de Hildur. Su amiga tiene la habilidad de expresar circunstancias duras, de tal forma, que puedan digerirse. Seguramente sea algo que se aprende cuando tienes familia.

«Ayúdanos, Ingi. No hemos podido aclarar todas las cuestiones. ¿Qué tiene que ver la catástrofe temporal con las investigaciones de Ansgar? ¿Quién es el culpable de su muerte? Debido a la inversión del tiempo, cada día nos acerca a la verdad, pero si queremos cambiar algo, tenemos que saber antes qué ha pasado.

PD: Hildur se alegraría mucho de poder ayudarte».

Uf. Eso es una misión imposible, y ni siquiera dispone de catorce horas para solucionarla. Aunque, curiosamente, no tiene la menor duda de que cada una de esas palabras son ciertas. Se habría dado cuenta si no fueran sus propias frases. Suele mantener conversaciones consigo misma como para conocer sus reacciones. Por lo visto, Hildur solo ha participado un poco al redactar el texto, y seguro que ha sido una buena idea.

Hildur. Lo primero que debería hacer es llamarla. Ya va siendo hora, de todas formas. La última vez se vieron en Akureyri en una cafetería, y de eso hace ya mucho. Ingibjörg toma una cucharada más de muesli y luego rebusca en el cajón del escritorio. Encuentra un papelito y anota en él los hechos principales. Va hacia la cómoda y lo esconde detrás del retrato de Ansgar. Hecho. Ese es el papelito que mañana encontrará. No, que mañana habrá encontrado.

Ahora a por Hildur. Ingibjörg va al pasillo, descuelga el teléfono y marca su número.

—Hola, soy Hildur, ¿con quién hablo?

—Soy yo, Ingibjörg.

—¡Ingi, qué ilusión! ¡Qué alegría! Precisamente, estaba pensando en ti.

—¿En serio?

—Sí, en serio, Ingi. Me gustaría que volviéramos a vernos pronto.

—Pues estupendo, porque necesito tu ayuda.

—¿Cuándo?

—Hoy.

—¿Hoy? Uy, tendré que preguntarle a Thordis. Hoy no se encontraba muy bien y, con cuatro niños, no le resultará fácil encargarse ella sola.

—Es verdad, está embarazada.

—¿¡Embarazada!? ¿De dónde has sacado eso? Thordis y su marido no quieren tener otro hijo ni locos.

—Tú me...

No, es demasiado pronto. Antes debe convencer a Hildur de que no está loca. Será mejor que vaya a visitarla.

—¿Qué es lo que pasa? —pregunta Hildur.

—Tengo que contarte algo —responde Ingibjörg—. Es muy urgente.

—¿No puede decírmelo por teléfono o esperar a mañana?

—No, Hildur, lo siento. He recibido una llamada del médico.

—Oh, ¿un... diagnóstico? ¿No tendrás... cáncer?

Ingibjörg no contesta. Ya tiene mala conciencia, así que no quiere soltar más mentiras.

—Entiendo, Ingi. Ahora mismo hablo con Thordis. Seguro que lo comprende.

—Eso sería genial. ¿Podrías venir ahora mismo? No tenemos mucho tiempo.

—¿Tan grave es? Claro. Pido un taxi ahora mismo. Si no te aviso, es que estaré ahí en una hora.

* * *

—Joder, Ingi, pero ¿qué ocurre?

Se funden en un abrazo en la puerta. Cuando se sueltan, Hildur está hecha un mar de lágrimas. Ingibjörg siente un nudo en el pecho al verla así, le remuerde la conciencia. No podía imaginarse que Hildur fuera a sufrir tanto.

—Tengo que confesarte algo, Hildur —murmura—. Se trata de un malentendido, y ha sido prácticamente intencionado.

—¿No estás enferma?

Ingibjörg lo niega en silencio. Hildur vuelve a abrazarla, hecha un mar de lágrimas.

—¡Eso es fantástico! Eres la única amiga que me queda. Verte morir habría sido extremadamente duro.

—¿No estás enfadada? Necesitaba verte con urgencia.

—¿Cómo podría estar enfadada por encontrarte sana?

—¿Por tu hija, quizás? La fallas en tu función de abuela.

—No, no estaba enferma. Se hizo un test tras los vómitos. ¡Sí que voy a tener un quinto nieto! ¿Cómo lo has adivinado?

«No lo he adivinado. Me lo contarás mañana».

—Me alegro —dice.

—Sí, dos buenas noticias en un mismo día. No te vas a morir y tendré otro nietecito.

Hildur es una auténtica artista. Su vida parece ser siempre positiva.

—Pero ¿no querían parar después del último?

—Thordis dice que últimamente no tenían mucho cuidado con lo de la prevención. Pensó que, a los 42, ya no sería fácil quedarse de nuevo encinta.

—Pues se equivocó.

—A mí no me importa. Así disfruto más de los niños. ¡Crecen tan rápido!

—¿No es agotador con tanto crío? Ya no somos tan jóvenes.

—Esa es la ventaja: como abuela, los puedo devolver en cualquier momento y mi hija lo comprende. Y tampoco hay problema con que pase un par de días contigo.

¿Un par de días? De eso no dijo nada. Ojalá no sea esto demasiado estrecho.

—Qué bien —exclama—. Pero entra, mujer, pasa al salón. ¿Quieres un té o un café?

—¿No tendrás algún licor por ahí? Tras el susto..., ya sabes.

—Licor casero de arándanos, ¿te apetece?

—Estupendo.

* * *

Al cabo de diez minutos están sentadas juntas en el sofá. Sobre la mesa hay una taza humeante de té. Hildur sostiene un vasito con un líquido rojo oscuro casi negro.

—Venga, brindemos —dice Hildur.

—Un momento.

Ingibjörg saca la campanilla de té de la taza, la deja escurrir y la coloca sobre el platillo. Entonces coge la taza y brindan. Los ojos de Hildur siguen algo enrojecidos. Vuelve a remorderle la conciencia.

—Por el futuro —exclama Hildur.

—Y por el pasado —responde Ingibjörg.

—Me tienes en ascuas con eso tan importante, que hasta has disimulado una grave enfermedad —suelta Hildur.

—Lo mejor será contártelo cuanto antes, pues solo tenemos tiempo hasta medianoche.

—No te preocupes. Como ya te dije, puedo quedarme un par de días, Ingi. ¿O piensas echarme?

Ingibjörg deja la taza sobre la mesa, se quita el colgante y lo deja sobre la palma de la mano.

—No puedes quedarte, Hildur, aunque me gustaría mucho. Comenzarás el día en tu casa, aunque te duermas en mi cama.

—¿Sabes que antes lo deseaba? Dormir en tu cama, digo. —Hildur se ruboriza y carraspea un poco—. Perdona, ese comentario ha estado fuera de lugar. Quería preguntarte a qué te refieres.

¿Y eso? ¿Su amiga, de pronto, evita su mirada? Parece nerviosa como ante la puerta de su casa, aunque entonces pensaba que estaba muriéndose de cáncer. Ingibjörg traga saliva. No es el momento para hablar de ello. No tienen tiempo.

—Mírate este colgante, Hildur.

—Sí, es... fantástico. Ya me llamó la atención antes, al entrar. Pero entonces había... otras cosas importantes.

—Es único. Bueno, probablemente no lo sea. Habrá algunos ejemplares más en la Tierra. ¿Tienes móvil?

—Claro —dice Hildur y rebusca dentro de su bolso, que ha dejado junto al sofá.

—Pues hazle un par de fotos. Luego las miramos con el proyector que tiene el teléfono.

—¿Sabes lo del proyector? ¿Te lo había dicho? Hace solo un par de semanas que lo tengo.

—No solo me lo dijiste, sino que lo hemos probado juntas una vez. Lo comprenderás todo cuando hayas visto las fotos.

* * *

—Esto es increíble —murmura Hildur.

Están sentadas juntas en el suelo, apoyadas espalda contra espalda y mirando en direcciones opuestas. Casi como antes, cuando escribían en sus diarios o tejían muñequitas para los dedos.

—¿Sigues escéptica? —pregunta Ingibjörg.

—No, es que todo esto... está preparado de forma muy sistemática y es absolutamente inimaginable; a nadie podría ocurrírsele algo así. Debemos hacer algo.

—Pero supera todas nuestras posibilidades —dice Ingibjörg.

¿Cómo podrían salvar el mundo desde una casita en pleno campo islandés, sin armas?

—No seas tan modesta, Ingi. Por el momento, somos las únicas que saben algo del artefacto. Debe estar relacionado con la catástrofe del tiempo.

Ansgar siempre había investigado con responsabilidad. Aunque todo fuera por su amadísima hija, jamás habría... ¿En serio, jamás? ¿Hasta qué punto lo conocía Ingibjörg?

—Ansgar siempre fue muy meticuloso en su forma de trabajar —dice—. Nunca habría puesto la humanidad en peligro.

—Te creo. Pero debió saber el potencial que tenía su invento; si no, no lo habría mantenido tan en secreto. Y no llegó a acabar su proyecto, ¿verdad?

—No, aunque según estos mensajes, lo conseguí yo con Artem y su amiga.

—¿Fue difícil? ¿Crees que Ansgar no pudo hacerlo?

—No lo sé, Hildur. No tengo ni idea de hasta dónde llegó. A lo mejor se lo impidió el que lo mataran. O no lo acabó a propósito.

Ingibjörg se siente mal. ¿Y si precisamente con su intervención, ha puesto en marcha los sucesos? Seguro que Artem y Adriana lo hacían con buena intención. Que el artefacto deba estar en su sitio cuando sea encontrado, muchos años después, e ir a parar a Princeton tiene cierta lógica. Pero ¿y si alguien los ha estado utilizando? El terremoto temporal tuvo o tendrá lugar en 2096. Hasta entonces, un delincuente podría haber tenido tiempo para sacar el artefacto de Princeton y utilizarlo para sus malévolos fines. Ingibjörg le cuenta a Hildur su idea.

—Es una versión interesante del futuro —opina Hildur—. Pero ¿cómo sabremos si es la correcta? Imagínate que destruimos el artefacto y luego no resulta posible restablecer el ritmo temporal de antes.

—No pretendo destruir el artefacto. Aunque debemos saber más de él. Así que tendremos que ir a la central.

En algún momento, y ahí Hildur tiene razón, deberán tomar una decisión al respecto. Aunque no hoy o mañana. En secreto, confía en podérselo preguntar algún día a Ansgar. Ya que si se retroceden al pasado, volverá a verlo.

—¿Y cómo piensas hacer eso, Ingi? La central geotérmica debe estar bien vigilada.

—Eso déjamelo a mí. Sé quién nos ayudará.

* * *

El taxi se detiene, con chillido de ruedas, frente a la garita. Hace frío, aunque ya estén a mediados de mayo. Ingibjörg se envuelve bien el cuello con la bufanda.

—Pases, por favor —pide Gunnar, quien, con un jersey de punto, se encuentra sentado en la caseta del vigilante.

—Ya me conoces, Gunnar —protesta Ingibjörg—. Solo quiero enseñarle a mi amiga el laboratorio.

—Lo siento, no puede ser. Debéis solicitar un permiso de acceso.

—¿Dónde? ¿En la oficina de personal? Déjanos entrar y vamos a por uno.

—No, tenéis que hacerlo por internet —dice Gunnar.

—Oh, venga, por favor, ¿en serio crees que soy una delincuente?

—Tenemos órdenes de no dejar entrar a nadie a la central sin pase. Por lo visto, vuelve a haber terroristas por aquí cerca.

¿Terroristas? Hmm. Tal vez alguien quiere impedir que analicen el artefacto.

—No me vengas con eso. Aquí, todos me conocen. Nadie tiene que pedirme un permiso especial.

—¿Y tu amiga, qué? Además, últimamente hay dos tíos en la puerta que, según dicen, son de una empresa privada de seguridad.

Hildur tira de su manga, pero es demasiado pronto aún. A Ingibjörg le queda una baza por jugar. Solo estaba intentando no tener que utilizarla. Las bazas pierden efecto cuando se usan demasiado.

—¿Según dicen? —pregunta.

—De los terroristas se encarga el servicio secreto. Esos seguro que son espías.

—Está bien saberlo. ¡Ahora levanta la barrera!

Gunnar sacude terco la cabeza.

—Me gustaría conservar mi puesto de trabajo. A ti te dará igual, pero mi hijo no tiene ni dos años. Si fallo como padre al llevar un sueldo a casa...

¿Cómo? Según sus notas, el hijo de Gunnar ya cumplió los dos años. Desde que nació, su padre no ha tenido más sexo con su mujer y por eso folla ahora con Linda. Algo no va bien. Con Gunnar.

—Pues lo siento mucho, Gunnar, entonces no tendrás nada en contra de que le cuente a tu mujer lo que haces en los vestuarios con Linda.

—¿¡Qué!?

Gunnar se levanta de un salto. Por suerte hay un cristal entre ellos. Si no, quizá la agarrara de las solapas.

—¿Qué acabas de decir? ¡Repítelo!

Se pone la chaqueta. Está a punto de salir. Pero sus movimientos son cada vez más lentos. Al final se quita la chaqueta, la cuelga y se sienta frente a la ventanilla.

—Está bien —murmura—. No sé quién te habrá contado eso, pero ya lo descubriré. Y entonces... ¡Pobre del traidor!

—Fuiste tú mismo, tras pillarte con las manos en la masa, o mejor dicho en el culo de Linda.

—¿Qué? ¡Estás loca! La única persona que nos ha visto jamás... A la mierda.

Gunnar pulsa un botón y se levanta la valla. Ingibjörg y Hildur pasan al interior.

—¡Pero que no os pillen! —les grita desde atrás.

—¿Lo ves? Basta con preguntar amablemente y ya te dejan entrar —dice Ingibjörg.

* * *

—Esto es gigantesco —exclama Hildur—. Desde fuera no parece tan grande.

—Sí, la central ha sido ampliada varias veces.

Deben llegar hasta el túnel de la derecha. Gunnar tiene razón: dos hombres con uniformes lo vigilan. ¿Por qué no hay guardias también frente a los demás túneles, si se esperan ataques terroristas? El túnel de la derecha pertenece a la primera fase de ampliación de la central. Las pocas turbinas que hay ahí solo producen una octava parte de la potencia total. Eso se lo explicó una vez Löfvesen.

Löfvesen tendía que ayudarles. Pero no sabe cómo llegar hasta él. Durante el día, suele estar en su casita. Deberían lograr que saliera.

—La amiguita de Gunnar —dice Hildur.

¡Exacto! Trabaja en la administración. Está al principio del túnel de la izquierda, que no está vigilado. Caminan sin prisa en esa dirección, charlando como quien no quiere la cosa, como si trabajaran allí. De vez en cuando se cruzan con algunos empleados, muchos de ellos con casco. Aunque la mayoría no se digna siquiera a mirarlas. Hace veinte años era distinto, pero hoy eso les viene de maravilla. No quieren llamar la atención.

La administración ocupa toda una hilera de oficinas. Pero no hay posibilidad de mirar dentro de todas, porque un hombre mayor, ya casi en edad de jubilación, no las deja entrar al llegar a una mesa alargada. El empleado tiene todo el aspecto de un oficinista calientasillas y no parece un vigilante, aunque no pueden ignorarlo así como así. Deben desviar como sea la atención sobre ellas.

—Me gustaría hablar con Linda —solicita Ingibjörg.

—¿Y qué quieren de ella?

—Eso se lo contaré a ella.

—Pero algo debo decirle para anunciarlas.

—De acuerdo. Soy su tía. Se trata de un asunto familiar y es urgente.

—Vale. ¿Con qué Linda quieren hablar?

—Linda, de administración, ¿con quién si no?

—Tenemos una Linda en el departamento de contabilidad y una en administración central. ¿Cuál es? Usted sabrá dónde trabaja su sobrina, ¿no?

—Hace mucho que no la veo, lo siento.

—De acuerdo, entonces lo hacemos de otra forma. ¿Linda Rúnarsdóttir o Linda Pjetursdóttir?

Hm. Que no conozca el apellido de su sobrina sería poco creíble. Debe decidirse, y rápido. ¿Qué le pega más? ¿Se llamaba el padre Rúnar o Pjetur?

—Rúnarsdóttir —afirma Hildur, antes de que Ingibjörg se decida.

—¿Y usted es...? —pregunta el hombre.

—Su otra tía.

—Entiendo. Entonces debe tratarse de algo importante.

El hombre se levanta. Se disponen a seguirle, pero él les hace un gesto de esperar.

—Aguarden aquí, por favor.

Ingibjörg suspira. Esperan. Ojalá hayan acertado con el apellido de Linda. De repente le suben los calores. ¡No puede acordarse de la mujer!

—Hildur. No tengo ni idea de qué aspecto tiene.

—Es cierto, solo tienes las notas. Déjame a mí.

El empleado regresa. Tras él se acerca una mujer que mira nerviosa a su alrededor. Por la edad, podría ser ella. Hildur se acerca a ella y la abraza. Linda no parece saber qué está ocurriendo. Se queda paralizada, pero tampoco rechaza a Hildur. La cara se le oscurece durante un breve momento. La boca de Hildur está pegada a su oído. Pero Linda no deja entrever nada. Ambas se separan.

—Me alegra mucho que hayáis venido las dos para decírmelo personalmente.

Hace como que se sorbe los mocos. Le sale bastante artificial, aunque el hombre del mostrador le pone el brazo sobre los hombros para consolarla. Linda se sacude el brazo de encima.

—Nos vemos en casa, entonces —dice Hildur—. Espero que no tengas que trabajar mucho más.

Linda asiente.

—Si quieres, puedo hablar con el jefe —se ofrece el hombre.

—De eso ya me encargo yo —dice Linda—. Pero gracias. Así es la vida.

—Sí, exacto —afirma Hildur—. Gracias por traernos a Linda, señor...

—Pjetur —se presenta el hombre—. ¿Y con quién tengo el placer de hablar, señoras?

Vaya, sí que han tenido suerte. A Ingibjörg se le pone la piel de gallina. La otra Linda seguro que es su hija. Entonces las habría descubierto y habría llamado a seguridad.

—Unnur y Rakel —dice Hildur—. Y ahora perdónenos, pero tenemos un par de asuntos que aclarar.

* * *

—¿Cómo has logrado convencerla tan rápido? —pregunta Ingibjörg al salir, donde ya nadie las puede oír.

—Le he susurrado simplemente «Gunnar te folla».

¿En serio ha dicho «folla»? Eso no se lo esperaba de su amiga.

—¿¡Qué!?

—Gunnar te folla. ¡Síguenos el juego! —responde Hildur sin ponerse colorada.

—¿Te has atrevido a decir eso?

—Teníamos prisa y debía ser rápido y efectivo. No podía empezar diciendo «Gunnar se ha acostado contigo en los vestuarios». Ya ves que lo ha pillado a la primera y ha sabido disimular; nos traerá a Löfvesen. Mira, ya viene.

En el portón de la derecha se ha abierto una puertecilla. Se les acerca un viejo arrastrando los pies. Ingibjörg lo saluda con la mano. Löfvesen sí que es único. Todo el mundo en la central lo conoce. Casi forma parte del inventario.

—¿Ingibjörg? ¿Eres tú? —pregunta.

—Esta mañana frente al espejo aún era yo, sí —bromea Ingibjörg.

—Pues cada día estás más joven —dice Löfvesen.

«Si supieras cuánta razón tienes...». ¿Debería contárselo? No, eso solo complicaría las cosas. Löfvesen le da la mano e Ingibjörg se la aprieta. Tiene la piel arrugada y llena de grietas, como si siguiera excavando túneles, hacha en mano, pero su apretón transmite calidez y seguridad, aunque la palma esté algo húmeda.

—Esta es mi amiga Hildur —le presenta.

—Otra belleza como tú —sonríe Löfvesen.

Curiosamente, esos cumplidos no parecen falsos en él. También se saludan con un apretón de manos. Hildur sonríe. A ella también le gusta esa curiosa zalamería. Löfvesen es el clásico compañero que, con un humor a veces algo exagerado, dice la siempre la verdad y se lleva bien con todo el mundo. ¿Cómo es que solo sabe su apellido? Löfvesen parece de origen sueco, pero él habla islandés sin acento.

—Perdona que te haya hecho salir de casa. Espero no haberte molestado en nada importante.

—No, para nada. Me alegra poder distraerme un poco. ¿Por qué no habéis llamado a mi puerta, en lugar de hacer que Linda me avise por teléfono?

Löfvesen parece algo nervioso, como si no se sintiera bien bajo la mirada de los uniformados.

—Por esos dos de ahí —Ingibjörg señala hacia los nuevos vigilantes—, con los que no nos apetecería cruzarnos.

—Ajá. Sí, dicen que los ha contratado el departamento de seguridad. No los había visto nunca, así que no son de por aquí.

—¿También están por las noches? —pregunta Ingibjörg.

—No, creo que no. Siempre son solo esos dos. Así que en algún momento deberán irse a dormir.

—¿Hablan islandés? —inquiere Hildur.

—Nunca los he oído hablar —responde Löfvesen.

—A lo mejor, no saben hacerlo —se carcajea Hildur.

—Sí, seguro que son robots humanoides —bromea Löfvesen.

—Queríamos pedirte que nos llevaras al pozo sin que se den cuenta los robots —pide Ingibjörg—. A decir verdad, no deberíamos llamar la atención. Gunnar no nos quería dejar entrar.

—Típico de Ingi —afirma Löfvesen—, directa al grano, como siempre. Gunnar es un cabezota. ¿Cómo has logrado convencerle?

—Sé algo sobre él que no debería saber nadie.

Löfvesen suelta una carcajada.

—Todo el mundo sabe que echa polvos en la empresa. La única que permanece en la inopia es su mujer. Había pensado decírselo yo, pero apenas salgo y él nunca la trae...

—Y con razón —apunta Hildur.

—Por cierto, ¿sabes qué edad tiene su hijo? —pregunta Ingibjörg.

—Está a punto de cumplir los dos años —dice Löfvesen. Si quieres saberlo con más exactitud, debería preguntar a alguien.

—No, no importa —asegura Ingibjörg.

Ayer dijo que ya había cumplido los dos años. Pero hoy aún no ha celebrado su segundo cumpleaños. ¿Tan impreciso puede ser un padre que quiere tanto a su hijo? No lo sabe. Ella y su marido no tuvieron hijos. Casi. Solo aquel día y fue una situación excepcional. No sabe cómo se habría comportado Ansgar como padre.

—Hildur, ¿sabe tu yerno la edad de sus hijos?

—Qué pregunta más rara. Pues claro, es capaz de enumerar los cumpleaños a velocidad de metralleta. De todos. Pero claro, es policía.

—Gracias —contesta Ingibjörg—. Estoy dándole vueltas a algo. No me acaba de cuadrar, pero no sabría decir qué es.

—Las señoras hablan con acertijos —dice Löfvesen—. Pero si no queremos llamar la atención de los robots, no deberíamos continuar mucho por aquí.

Löfvesen señala hacia la puerta central. Tiene razón. Los vigilantes no parecen interesarse todavía por ellos, aunque sería mejor desaparecer. Caminan en silencio hacia la puerta central. Ingibjörg se esfuerza en no mirar hacia los vigilantes. Simplemente acompañan a Löfvesen de paseo. Nada más.

Poco antes de alcanzar el portón, la portezuela integrada se abre. Salen dos mujeres con batas azules. Están inmersas en una tensa conversación y solo les hacen un gesto de saludo con la cabeza. Löfvesen les sujeta la puerta. Entran en una sala que a Ingibjörg le parece como una instalación de arte moderno. La sala tiene, más o menos, las dimensiones de un pabellón deportivo. La mitad posterior está llena de tubos gruesos y plateados, que se entrelazan, casi como los brazos del artefacto en el colgante. Esa sala podría haber servido de inspiración para Ansgar, si no se basara en las matemáticas. Las nubes de vapor que salen de algunos tubos refuerzan ese halo de misterio que envuelve la zona. En la sala reina un sonido gutural que parece salir de todas partes y de ninguna, y cuya vibración alcanza la mente de Ingibjörg pasando por su estómago. Huele a aceite de máquinas.

—Impresionante, ¿a que sí?

Ingibjörg asiente. Mira a Hildur, que parece haberse convertido en una estatua de sal. Toca con cuidado su mano con un dedo. Hildur da un respingo y cierra la mano alrededor del dedo de Ingibjörg, como un niño pequeño con su madre.

Ingibjörg la deja. Esperará lo que Hildur necesite. Ella nunca ha estado en la central. Incluso Löfvesen espera con paciencia.

—¡Vaya! —exclama finalmente Hildur.

—Yo suelo pasar mucho por aquí —dice Löfvesen— y me sigue pareciendo fascinante. Me imagino que esos tubos le chupan la sangre al Krafla para bombearla hacia arriba. Nuestras máquinas se alimentan de ella, le extraen toda la energía y la dejan fluir de nuevo a las profundidades.

—Parece peligroso —dice Hildur.

—Sí, quizás un día el Krafla se cabree y nos plante cara —afirma Löfvesen—. Es solo cuestión de tiempo. Es el inconveniente de sacarle provecho a los volcanes.

—¿Y los enanos en los talleres de las profundidades? —pregunta Ingibjörg—. ¿No salen los vapores calientes de sus galerías?

—Ay, vosotros los islandeses, con vuestros enanos, elfos y troles —contesta Löfvesen—. Lo siento, pero no creo en ellos. Crecí con mi madre en Estocolmo.

—Interesante. Pero pareces de aquí —alaba Hildur.

—Mi padre era un pescador islandés —dice Löfvesen—. Aunque no llegué a conocerlo. A los 18 me marché a Islandia para buscarlo, pero llegué tarde. Se lo había llevado el mar y bueno… me quedé.

—No lo sabía —murmura Ingibjörg.

—No se lo cuento a casi nadie. ¿Os habéis aclimatado ya un poco? Os llevaré por un desvío hacia el otro pozo.

—¿Dónde nos encontramos ahora? —inquiere Hildur.

—Este es el núcleo de la central —explica Löfvesen—. Lo que ruge desde las profundidades son las turbinas a las que el vapor da su energía. Esta parte se puso en marcha hace un año. Por eso tiene este aspecto tan nuevo y brillante.

Ingibjörg nota un escalofrío por la espalda. Mira el reloj. ¿No van las agujas más rápido que antes? No debe dejarse llevar por el pánico. Busca el colgante para calmarse un poco. Sigue ahí. Está más caliente que antes. Tal vez porque lo lleva debajo de la blusa.

—Vamos, no perdamos más tiempo —dice.

* * *

Löfvesen las acompaña por pasillos estrechos y con cierto tufo a moho. Ascienden por empinadas escaleras y bajan por otras más empinadas aún. Ingibjörg jamás sabría encontrar el camino de vuelta, y duda que Hildur pudiera hacerlo, aunque siempre ha tenido mejor sentido de la orientación.

Según recuerda, hay unos cincuenta metros entre los dos portones. ¿Cómo es que llevan un cuarto de hora caminando? ¿Les estará haciendo Löfvesen una visita guiada por el submundo, del cual él es el vigilante secreto? Pero no, los enanos y troles que habitan allí no habrían puesto a un sueco en ese puesto, aunque la mitad de su sangre sea de origen vikingo.

—Ya casi estamos —dice Löfvesen, como si hubiera oído sus pensamientos.

Y sí que ha cambiado algo importante. Las flechas verdes que señalan hacia la salida de emergencia muestran ahora en la dirección en la que caminan. Eso sí sería de ayuda para orientarse sin Löfvesen. Pero es improbable que la vayan a necesitar. Solo quieren quedarse hasta mañana por la mañana.

Un momento, ¿han llegado a hablar de eso? ¿Cómo es que han venido tan poco preparadas? Han exagerado un poco con las prisas. Solo son las doce del mediodía. Pero no lograrían volver a pasar por la barrera de entrada. Ojalá tenga Löfvesen algunas provisiones y una manta que dejarles.

El viejo abre una pesada puerta con mucho esfuerzo. Un aire fresco sopla en su dirección. Entran en una sala con neones de luz fría. La corriente provoca que la puerta se le escape a Löfvesen de las manos y se cierre con un fuerte portazo. La sala es bastante más pequeña que la que cruzaron para acceder al submundo. Han salido justo frente a los vestuarios.

—Bienvenidas a mi mundo —bromea Löfvesen.

Ingibjörg se siente curiosamente animada, como si Löfvesen fuera el soberano de esa parte del mundo, a pesar de tratarse solo de un viejo cuya presencia es tolerada y reside en una caseta propiedad de la central.

—Te estamos muy agradecidas —dice Ingibjörg—. Sin tu ayuda, no lo habríamos logrado.

—Eso seguro —afirma Hildur.

—¿Puedo enseñaros mi casita? —pregunta Löfvesen—. Tú ya la conoces, Ingibjörg, pero tu amiga nunca ha estado aquí.

—Será un placer —contesta Hildur.

Ingibjörg asiente. Así tendrá oportunidad de pedirle a Löfvesen una manta y algunas provisiones.

* * *

—Yo tomaré uno más —dice Hildur.

—Y yo también, por favor —pide Ingibjörg.

Se ha dado cuenta de que en todo el día solo ha comido un bol de muesli, así que la jugosa tarta de manzana de Löfvesen le resulta tan deliciosa como bienvenida.

—No sabía que se te daba tan bien la cocina —dice Ingibjörg.

Parte el trozo de tarta con el tenedor y se lleva un trozo a la boca. La mezcla es perfecta: cobertura crujiente, manzanas un punto ácidas y una base ni demasiado dulce, ni demasiado gruesa, ni demasiado húmeda.

—Aprendí a hacerla en Reikiavik —explica Löfvesen.

—Durante ese medio año en que no trabajaste aquí —comenta Ingibjörg.

—Exacto. Mi amigo era pastelero.

—Aunque luego regresaste.

Löfvesen se queda como paralizado con un trozo de tarta en el tenedor. Ingibjörg busca su mirada, pero se ha quedado con los ojos clavados en el sobre de la mesa. Debe darle su tiempo. Quizá no habla nunca de ello.

—Sí, aquello de levantarse tan temprano... —comienza finalmente—. No, mierda, simplemente no funcionó.

—Erais demasiado distintos —suelta Hildur—. Suele ocurrir.

—No, no fue por eso —asegura—. Ya no soportaba el cielo sobre mi cabeza. Tuve que volver a la central.

El encuentro afuera. ¡Por eso estaba tan nervioso! No solo por los vigilantes.

—Entiendo —dice Ingibjörg—. ¿Nunca has ido…?

—¿A terapia? Bah, si estoy la mar de bien. Tengo una casa que me gusta y salgo por la noche a dar largos paseos, al menos cuando está nublado.

—Conozco a alguien que... —dice Hildur.

Löfvesen la interrumpe.

—No me hace falta, en serio. Y basta ya de hablar de ello. Mejor hablemos de vosotras. ¿Qué os ha traído aquí con tanta urgencia? Hace siglos que no entra nadie en el laboratorio de Ansgar.

¿Debería contarle la verdad? ¿Por dónde empezaría? ¿Tiene algún sentido hacerlo? Mañana, Löfvesen habrá olvidado todo lo que pueda contarle.

—Quiero enseñarle a mi amiga Hildur el laboratorio de Ansgar. Nunca estuvo allí. No sabía que iba a ser tan difícil entrar.

Löfvesen la mira con la cabeza algo inclinada. No la cree. Ingibjörg no se sorprende. Si ahora, además, le pide una manta y provisiones, su escepticismo aumentará aún más.

—Perdona, Löfvesen —se disculpa—. Sé que puedo fiarme de ti.

Se quita el colgante y se lo da al viejo.

—Se trata de la investigación de Ansgar. Quiero saber qué ha pasado con ella, pues he encontrado esto. Es idéntico a lo que Ansgar quería fabricar, ¿a que sí?

Löfvesen se inclina tanto sobre la joya, que la oculta de su vista. Se le acelera el corazón. No debería haber soltado el artefacto de la mano. Pero Löfvesen se incorpora a tiempo antes de que a ella le dé un infarto. El colgante brilla más que nunca, como si notara que está cerca de su modelo de mayor tamaño, lo cual es una tontería. Es que la casita de su amigo es bastante oscura.

—Gracias —dice Löfvesen y le devuelve el colgante—. Realmente parece una versión en miniatura del original. Siempre supe que Ansgar tendría éxito con su investigación. ¿Queréis que os haga compañía?

Les hace la pregunta con unos ojos tan abiertos que casi se le llega a ver el fondo del alma. Löfvesen desea acompañarlas. Quiere ver el artefacto. ¿Por qué no? No tiene por qué conocer todos los detalles.

—Me encantaría que vinieras con nosotras —dice Ingibjörg.

—A mí también —confirma Hildur.

—¿No tendrías, por casualidad, un par de mantas y algunas provisiones que puedas dejarnos? —pregunta Ingibjörg.

—Claro que sí. Voy a preparároslo todo.

* * *

Ingibjörg no recordaba que el camino fuera tan largo. Quizá eso se debe a que, en sus últimas visitas, era bastante más joven. Hildur lleva un par de minutos cojeando.

—¿Quieres apoyarte en mí? —pregunta Löfvesen.

Hildur se ríe.

—¿En ti? ¡Pero si tienes quince años más que yo!

Löfvesen suelta una carcajada. Ahora parece que vuelva a tener sesenta.

—No, déjalo —niega Hildur—. Me apaño bien. ¿Cuánto falta?

—Pues no lo sé —dice Ingibjörg—. Ya deberíamos estar llegando.

—Tendría que llamar a mi familia —dice Hildur.

—Aquí abajo no hay cobertura —lamenta Löfvesen—. ¿Quieres que volvamos?

—No, qué va. Tendrán que aguantarse sin recibir noticias mías. Ya saben que he llegado bien a casa de Ingi. Les envié un mensaje de texto.

Poco después llegan a una puerta de hierro, que lleva por la derecha al interior de la montaña. La puerta tiene por su parte inferior un agujero por el que pasan dos gruesos cables. Ingibjörg se sobresalta. ¡La llave! Ha olvidado cogerla. Ahora sí que tendrán que volver. Uf.

—¿Tienes la llave? —pregunta Löfvesen.

—Pues... no, lo siento —dice Ingibjörg y mira al suelo.

El pasillo es de granito. Aquí detrás se ha depositado una capa de polvo en las que pueden verse tres huellas.

—Joder, Ingi, ¿en serio? —exclama Hildur.

—Esperad aquí, voy a por ella —dice Ingibjörg.

—No hace falta —afirma Löfvesen—. Usamos la mía.

Mete una llave en la cerradura, se escucha un ruido metálico seguido del chirrido de las bisagras. Löfvesen abre la hoja derecha y entran. Ingibjörg enciende la luz por el interruptor en la pared. Frente a ellos hay una sala de unos 200 metros de largo en forma de manguera, iluminada por largos tubos de neón en el techo. A ambos lados hay una gran cantidad de aparatos técnicos. Ansgar los trajo aquí algún día.

—Con estos me partía yo el espinazo cada día —dice Löfvesen y señala hacia los instrumentos.

—¿Trabajabas con él? —pregunta Ingibjörg.

—Claro, ¿no lo sabías?

Ingibjörg está sorprendida.

—No; siempre pensé que tú...

—¿Pensabas que me limitaba a mirar?

—No, pero es que a Ansgar nunca le gustó trabajar con otras personas. Siempre se quejaba de que la mera presencia de otra persona le impedía pensar bien.

—Pues parece que la mía no.

Esa observación le causa un pinchazo en el corazón. A veces se pasaba días sin ver a Ansgar, porque es lo que quería. ¿Y Löfvesen estaba siempre con él?

Avanzan a lo largo del pasillo. Debió ser aquí. Artem, Adriana y ella misma vencieron a dos delincuentes. ¿O incluso los mataron? Las anotaciones no entran mucho en esos detalles. Pero no tiene por qué tener mala conciencia, pues con el tiempo en plena marcha atrás, los delincuentes aún viven. Aunque eso signifique también que estarán practicando sus actividades malvadas por algún sitio. Ojalá sea lejos.

El pasillo acaba en una pared de granito. Es sorprendente, aunque también lógico. Será pasado mañana cuando lo ponga en marcha. Pero ¿qué dice eso del artefacto?

—¿Ya no está? —pregunta Hildur.

—Creo que no —niega Ingibjörg.

—No lo veo por aquí —dice Hildur, que al parecer ha olvidado lo que leyeron en el colgante.

—¿Dónde crees que puede estar? —inquiere Ingibjörg.

Hildur golpea la roca al final de pasillo. No suena a hueco.

—Aquí no, al menos.

—¿Eso piensas? Pues te voy a enseñar algo.

A Ingibjörg le encanta ese pequeño truco.

—Dad un par de pasos hacia atrás —pide Ingibjörg.

Hildur y Löfvesen hacen lo que les dice. Ingibjörg, en cambio, da saltitos frente a la pared de piedra como si jugara a la rayuela. «Al frente, izquierda, al frente, derecha, al frente izquierda». Ahora debería pasar. Con un gran salto abandona la zona. Hildur mira al suelo, pues algo vibra bajo sus pies.

—Con mis saltos he accionado unos sensores piezoeléctricos bajo el suelo. Reaccionan con la presión correcta. Por lo tanto, no funcionan con poco peso o con peso excesivo. Y hay que conocer también la secuencia correcta. Ansgar trabajó durante semanas en este mecanismo.

—Yo introduje las esterillas piezoeléctricas bajo el suelo —explica Löfvesen.

Otro pinchacito más. Pero se disipa con un zumbido que aumenta hasta que se abre ante ellos un hueco en forma de medialuna. Es una entrada, hasta ahora oculta tras una placa redonda de piedra. Detrás hay un pozo. Ingibjörg está impresionada, aunque conoce ya el proceso.

—Qué ingenioso, tu marido —exclama Hildur—. Yo pensaba que era más un teórico.

—El mecanismo de apertura lo diseñamos juntos —dice Löfvesen.

¿No estará ya exagerando un poco? Al final aún pretenderá haber creado él mismo la variedad pentadimensional. Ingibjörg se acerca al pozo pero no llega a ver nada. El pozo no cuenta con iluminación. Pero allí abajo sí que hay algo que brilla en un tono verde. Hildur y Löfvesen se ponen a su lado. El viejo saca una linterna del bolsillo del pantalón e ilumina dentro del pozo. La luz recae sobre un objeto inmenso que casi llena todo el ancho del pozo.

—No puede ser —murmura Löfvesen.

—¿El qué? —pregunta Ingibjörg.

Löfvesen apaga la linterna.

—Ese brillo verde procede del artefacto.

—Sí, tal y como Ansgar siempre quiso.

—No del todo —la contradice Löfvesen—. Está acabado, pero el láser cuelga mal. Parece como si no hubiera acabado aún su trabajo.

Ingibjörg suspira. Si quiere explicárselo a Löfvesen tendrá que contárselo todo. Tendría que decirle que activará el artefacto con ayuda del láser pasado mañana, que será amenazada por dos delincuentes y que el artefacto es atemporal, por lo que ahora estará siempre activo, hasta el final de los tiempos. O hasta que sea destruido. Sin embargo, eso no se aplica al láser industrial, que está sujeto al flujo del tiempo.

No, no le apetece nada explicar todo eso. Se acerca a un aparato que parece un brazo de grúa y tiene una botonera con dos pulsadores. Si pulsa el verde, se enciende el láser. Con el rojo puede mover la posición del láser. Lo pulsa y una cadena comienza a moverse.

—¡Se mueve! —profiere Löfvesen.

—Pues claro.

La cadena extrae el láser fuera del pozo. Ingibjörg pulsa el botón hasta que el láser ya no tapa la vista del artefacto. Se acerca al borde del pozo.

—¿A que es precioso? —admira Ingibjörg.

A cierta profundidad parece que hay una esmeralda muy extraña flotando en el agua. Su brillo parece casi radiactivo. Al igual que en su colgante, los brazos del artefacto se entrelazan desafiando totalmente la realidad. Aunque lo sabe muy bien, intenta varias veces seguirlos con la mirada, pero fracasa, como siempre.

—Es maravilloso —dice Hildur.

—Es mucho más bonito que en vida de Ansgar. ¿Cómo es posible? —explica Löfvesen.

—¿Podemos izarlo? —pregunta Hildur.

Ingibjörg busca el colgante y lo saca.

—¿Te acuerdas de lo que pesa este?

Hildur asiente.

—Tienes razón. El original debe pesar mil veces más.

—Muchísimo más —afirma Ingibjörg—. Debes considerar que se expande en cinco dimensiones. Imagínate la diferencia entre una hoja de papel y un cubo de papel y multiplícalo por dos dimensiones más.

—Lo siento, Ingi, pero no puedo. La imaginación no me llega para eso. Aunque da igual. Solo me gustaría poder acercarme un poco más.

Löfvesen señala hacia un cable eléctrico y una cuerda que cuelgan hacia el interior. Acaban justo encima del artefacto.

—Puedes bajar por la cuerda —dice.

—¿¡Yo!? Ni en el colegio fui capaz de trepar por una cuerda —se lamenta Hildur.

—Un momento —pide Löfvesen.

Regresa hacia el pasillo anterior, se agacha frente a una caja y rebusca en su interior. Entonces levanta triunfante algo que parece uno de esos arneses para los bebés que aprenden a caminar.

—¿Qué es eso? —pregunta Hildur.

Löfvesen le acerca el artilugio.

—Debería irte bien. ¿A qué crees que se parece?

—¿Quieres bajarme con eso?

—Exacto. Ansgar lo utilizó en las últimas semanas cuando trabajaba en el artefacto.

Ingibjörg no puede recordar que Ansgar le mencionara algo de arneses para escalada. Sabe mucho menos de su trabajo de lo que creía.

* * *

Hildur se lo piensa un momento y, al final, decide meterse dentro del arnés. Löfvesen pasa el cable fijado a la parte posterior del arnés por un polipasto situado justo encima del pozo.

—Siéntate en el borde.

Hildur sigue sus instrucciones. Está muy pálida.

—¿Lista? —interroga Löfvesen.

—No, pero no nos lo pensemos más —responde ella—. ¡¡Uy!!

De repente, está flotando un par de centímetros por encima del pozo. Oscila de un lado al otro. Por ahora no pasa nada más. Löfvesen estará esperando a que deje de pendular. Entonces la va bajando poco a poco al interior del pozo, hasta que desaparece de la vista.

—¿Estás bien? —pregunta Ingibjörg.

—Muy bien —asegura Hildur—. Tú también deberías bajar. Es realmente impresionante.

—Después de ti.

—¿Puedes bajarme un poco más, Löfvesen? —tantea Hildur.

—Claro.

—Ahora estoy de pie sobre el artefacto. Vibra un poco. La superficie es muy dura.

—Pues está hecha solo de fotones —explica Ingibjörg.

—¿Están congelados?

—Más o menos. No. En estado congelado los átomos apenas se mueven porque no tienen energía. Pero estos fotones sí que tienen su energía. Lo ves en el color. Energía y longitud de onda coinciden. No pueden parar de moverse.

—Y aun así están congelados.

—Porque el tiempo no existe para ellos. Se mueven a 300.000 kilómetros por segundo. Pero ese segundo dura una eternidad.

—Fantástico —profiere Hildur.

—Y ese es el problema. Era el problema. Muchos colegas de Ansgar consideraban que no era más que fantasía. Lo consideraban el rarito desplazado, aunque le concedieron la medalla Fields. Y eso que debería ser posible crear una superficie con un selecto juego de dimensiones.

—¿El artefacto es entonces una superficie?

—Así me lo explicó Ansgar.

—Es genial y difícil de creer. ¿Me subes, Löfvesen, por favor?

* * *

Diez minutos después le toca el turno a Ingibjörg. En el pozo huele a rancio. ¿Tiraron los cuerpos de los delincuentes allí dentro? No, no hacía falta alguna. Un futuro que desaparece a las 24 horas tiene sus ventajas. Podría ahogar aquí a Hildur y a Löfvesen y mañana estarían los dos perfectamente y en la inopia. Se sacude estos pensamientos de la cabeza.

Pero sin duda: para aquellos que han descubierto el sistema y conocen una forma de acordarse de las cosas solo son ventajas. ¿Será ese el motivo? Alguien debe haber hecho un mal uso del secreto de Ansgar. ¿Qué hay de Löfvesen? Mientras su viejo amigo la va bajando por el pozo, Ingibjörg piensa si no será él el culpable de todo. Quizás Ansgar lo descubrió y tuvo que matarlo por eso. Lo que ya es evidente es que sabe mucho más del trabajo de su marido de lo que ella sospechaba.

Igual existe algún secreto oscuro que le haya impelido a actuar así, como con Ansgar, a quien lo único que le interesaba era intentar recuperar a su hija. Löfvesen sufre sin duda de un trastorno de ansiedad, que le impide vivir la vida que hubiera deseado. El desencadenante podría estar en su infancia. Una infancia que Löfvesen, con este método, podría recuperar.

No, todo eso es demasiado complicado. El mensaje en el artefacto habla de una instalación en la Luna, relacionada de alguna forma con la catástrofe. Jamás podría tener Löfvesen relación alguna con eso. ¿Y si no hay ninguna relación? ¿Ha desencadenado algo la catástrofe temporal por algún motivo y otra persona está interesada a mantenerla por otros motivos? Entonces debería tratarse de la fuerza que actúa en la Luna. En la Luna solo están los americanos, al menos en esta época, y con una base muy, pero que muy modesta. Ingibjörg sabe demasiado poco de viajes espaciales como para valorar las posibilidades de esa instalación.

—¿Estás bien? —pregunta Hildur.

Ingibjörg se asusta. Ya está sobre el artefacto. Hildur tenía razón. Es impresionante. Se inclina hacia delante, pero el cable de la espalda la mantiene recta.

—¿Puedes bajarme un poquito más?

—A sus órdenes, mi capitán.

Ahora sí. Se inclina hacia delante hasta que sus rodillas tocan el artefacto. Un poco más. Estira los brazos. Su torso toca la luz. Estira las piernas. Ahora ya está tumbada encima. Es una sensación muy rara. Las vibraciones se extienden por todo su cuerpo. Si cierra los ojos, se convierte en parte del artefacto. Cuando los abre, se da cuenta de que no la deja acercarse del todo. Al parecer flota un par de milímetros sobre las estructuras; probablemente a esa altura, donde la densidad de los fotones es tan intensa que el entramado de sus propios átomos no pueden atravesarla.

Es sorprendente qué pocos fotones bastan para sostener un cuerpo humano. Tal vez sería interesante medir la profundidad de penetración en el artefacto con distintas herramientas. Podría crear una matriz de densidades de este objeto, al menos de su capa exterior. Podría interesar hasta a los astrónomos que consideran posible la existencia de una estrella compuesta únicamente de fotones.

Ingibjörg cierra los ojos. Ahora está muy cerca de Ansgar. Los abre de nuevo y la distancia aumenta. Con su marido se ha sentido así con frecuencia. Solo en determinados momentos la ha dejado estar así de cerca y sentirlo de verdad. Al menos, desde el asunto de Ásta.

Se incorpora. El artefacto es materia muerta. Brilla, pero no hay indicios de las fuerzas que actúan en su interior. Si quiere conseguir algo hoy, debe concentrarse en los seres vivos.

—Ya estoy, Löfvesen. ¿Me subes, por favor?

* * *

—Ahora tú —dice Ingibjörg y le pasa el arnés a Löfvesen.

—No, yo no quiero.

—¿Por qué? ¿Por tu miedo?

—Quizás.

—Lo que tienes se llama agorafobia, el miedo a los espacios abiertos, y este pozo es todo lo contrario.

—Puede ser, Ingi. Pero sigo sin querer.

—Nos has llevado por pasillos estrechos. El pozo es como uno de esos pasillos, pero en vertical.

—Déjalo, Ingi. Si no quiere, pues no quiere —defiende Hildur.

—No tiene nada que ver con la estrechez —asegura Löfvesen.

Tiene la expresión muy tensa, como si le costara mantener una cara de póquer. Ha ido demasiado lejos, Hildur tiene razón. Solo quería que compartieran todos la misma experiencia.

—Perdona, no pretendía obligarte a nada —se disculpa Ingibjörg.

—Está bien, gracias.

Löfvesen se aparta y sale de nuevo al pasillo de las herramientas. De otra caja saca algo parecido a una lona. Sigue buscando y saca un inflador manual. Ah, claro, la lona esa es un colchón inflable. Ingibjörg se acerca y le pone una mano sobre el hombro.

—No te enfades, Löfvesen. Lo siento mucho. No debería haber insistido tanto.

—No estoy enfadado, no te preocupes.

—¿Qué vas a hacer?

—Voy a inflar el colchón. Entonces podremos ponernos cómodos.

Ingibjörg se ríe.

—¿Ponernos cómodos? ¿Aquí?

Löfvesen mete la mano en el bolsillo.

—He traído dos velas. Y en la bolsa esa hay media tarta de manzana.

Es verdad, le pidió provisiones. La tarta se puede considerar como provisiones. Pero ha dicho «ponernos». Löfvesen pretende quedarse aquí con ellas. Eso significaría tener que contarle toda la verdad.

—¿Cuándo debes irte?

—No tengo que irme. Hoy no tengo nada que hacer.

—Oh, qué práctico.

—¿Quieres que me marche? Quiero decir, si queréis hablar entre vosotras, cosas de mujeres y así...

Ahora le da pena. Le acaricia el antebrazo.

—No, no se trata de eso —argumenta—. Puedes quedarte con nosotras.

Al viejo se le ilumina la cara.

* * *

—Me pregunto cómo es que el artefacto está acabado —dice Löfvesen una vez acabada la tarta de manzana.

La primera vela se ha consumido casi del todo. Löfvesen ha sacado de uno de sus bolsillos una botellita de vodka que ahora pasa de mano en mano. Hildur ha estado hasta hace un momento contándoles con entusiasmo cosas de su familia. Ha tenido mucha suerte, aunque su yerno trabaje algo demasiado. Los delitos no hacen nunca pausa, ni descansan ni respetan los festivos. Ingibjörg está silenciosa. Ha corrido una cortina imaginaria. Los otros aún están ahí, entiende lo que dicen, pero se siente igualmente sola. Lo necesitaba, tras este día tan largo.

No puede ignorar así como así la pregunta de Löfvesen, ya que Hildur se ha quedado callada de golpe. Seguramente también le interese la respuesta, aunque ya hayan hablado antes de eso. Debería poder ponerse en la piel de Hildur con más frecuencia. Su amiga debe creerle las cosas fantásticas que le cuenta y ahora ha podido ver un par de hechos reales que las confirman. Ella misma no podría. Ingibjörg habría sido mucho más desconfiada. Por ello debería ser más agradecida con Hildur.

—El artefacto, está completo —intenta Löfvesen de nuevo—. ¿No habéis pensado en eso? Ansgar seguro que te dijo en qué estado se encontraba.

Ahora habla directamente con ella. Löfvesen no tiene un pelo de tonto. De Hildur no puede obtener ya respuestas. ¿Es hora ya de toda la verdad? No; esperará a medianoche.

—Poco antes de morir, Ansgar me contó que estaba casi acabado.

—Lo sé, Ingi. Pero ahora sí que está acabado.

—Eso significa que alguien lo acabó luego —afirma Ingibjörg.

—Aparte de nosotros dos, ¿quién conoce el laboratorio y el código de acceso al pozo?

—Nadie. Así que uno de nosotros ha acabado el artefacto.

—Te juro que yo no he sido.

—Lo sé, Löfvesen.

—Porque fuiste tú, Ingi. Lo suponía. ¿Cómo entraste? Tenías que pasar por mi casa para recoger la llave.

—No te enfades, pero no sabes todavía lo que realmente representa el artefacto —explica Ingibjörg—. Es atemporal. Una vez acabado estará siempre acabado. En qué momento se hiciera es irrelevante. Ahora que nos hemos convencido de que está acabado, podemos partir del hecho de que uno de nosotros dos lo acabará algún día. En el futuro; pues, que sepamos, no ha sido en el pasado.

—Yo, desde luego, no lo he acabado —insiste Löfvesen—. Ni siquiera habría sabido cómo hacerlo.

Así que Ansgar tampoco le incluyó tanto en su trabajo. Ella tampoco sabe en este momento cuál era el último paso que faltaba. Aunque en el futuro debe haberlo sabido, si es que los mensajes sobre el artefacto no mienten. Pero ¿y si mienten y todo esto no es más que un retorcido juego? No puede ser, por ahora, encajan todas las piezas.

—Seguramente seré yo —interviene Ingibjörg—. Tengo esa sensación.

Es más que una sensación, pero todavía no quiere revelar toda la historia. Valdrá la pena cuando...

—Es fascinante —murmura Löfvesen—. ¿Podemos ver el futuro?

—No, lo que vemos es el resultado de una acción que tendrá lugar en el futuro —dice Ingibjörg.

—Es increíble —exclama Hildur—, pero también ilógico. Si el artefacto existe siempre, ¿no debería haber existido ya en los tiempos en que aún no estaba acabado? ¿O cuando Ansgar ni siquiera pensaba en construirlo? ¿Y qué hay de la época anterior al nacimiento de Ansgar?

—La causalidad sigue funcionando —dice Ingibjörg—. Un péndulo que no ha sido empujado no puede moverse de un lado al otro. Si lo empujas mañana, no comienza hoy a oscilar. Para existir, el artefacto tenía que ser creado primero.

—Entonces, ¿la eternidad va solo en una dirección? —pregunta Hildur—. ¿Cómo es entonces que recibimos mensajes del futuro?

—¿Del futuro? —inquiere Löfvesen.

Vaya, Hildur ha estado a punto de desvelarlo.

—Bueno, en teoría, alguien en 2030 podría modificar el artefacto y lo notaríamos hoy —dice Ingibjörg rápidamente. Ojalá Löfvesen no se dé cuenta de que Hildur se ha ido de la lengua—. Pero solo va hacia el pasado en la medida en que el artefacto exista.

—Entonces es un infinito con un principio —asegura Hildur.

Löfvesen no hace más preguntas, así que tal vez se ha contentado con la respuesta.

—No es inusual —dice Ingibjörg—. Pensad en la cantidad de números naturales que hay. O en el cosmos. Los infinitos pueden ser poderosos de formas distintas.

—Debería haber estudiado matemáticas —suelta Hildur.

Ansgar participaba con mucho entusiasmo en ese tipo de discusiones.

Sí, hasta que lo asesinaron porque dominaba las matemáticas demasiado bien. ¿Tan bien, que sus conocimientos resultaron muy valiosos, o peligrosos?

—¿Por qué soportó Ansgar todo ese estrés él solo? —profiere Löfvesen.

Ingibjörg apoya una mano sobre el corazón, donde ha surgido un dolor punzante que, por suerte, se desvanece pronto. En el fondo, no quiere hablar de eso.

—¿No te lo dijo nunca? —le pregunta.

—No. Aquí todo es húmedo y frío. Podría haber construido el artefacto en casa, con calefacción y en compañía de la mejor mujer del mundo.

Vaya, Löfvesen no quiere saber cuáles fueron los motivos de Ansgar, así que no necesita hablar de Ásta. Con solo recordar su nombre se le abren las viejas heridas de su memoria.

—No tienes que hacerme cumplidos.

—Fueron palabras del propio Ansgar —asevera Löfvesen.

—Pues qué pena que nunca las pronunciara delante de mí. Pero, en lo referente a tu pregunta, creo que era por la electricidad. Aquí, en la central, tenía acceso a ella en grandes cantidades y gratis. En sus primeros ensayos en casa, la factura de la luz explotó literalmente.

—Ah, claro, ya lo entiendo.

—Pero no explica por qué hundió el artefacto dentro del pozo —dice Hildur—. Habría resultado mucho más cómodo trabajar aquí, en el pasillo.

—De eso no sé nada —afirma Ingibjörg, fiel a la verdad—. Quizás era por esconderlo mejor.

—Ansgar me confesó que había recibido amenazas —admite Löfvesen—. Desde entonces se volvió mucho más precavido.

¿Amenazas? ¿Habría temido que le asesinaran? ¿Por qué nunca se le contó Ansgar? ¿Por qué no lo documentó? La fiscalía, tal vez, no habría archivado la causa tan rápido.

—¿Por qué no me lo dijo? —murmura Ingibjörg.

—Ansgar me prohibió expresamente que se lo contara a nadie —dice Löfvesen—. Incluso tras su muerte.

—¿Sospechaba que iba a morir? ¡Jamás me habló de eso! Solo se quejaba de los especialistas cortos de mollera, sin la suficiente fantasía como para entender su investigación.

—Lo siento, Ingibjörg —se disculpa Löfvesen—. Pero no podía romper mi promesa.

—Aunque cuando la policía comenzó a investigar, podrías haber insinuado algo.

—Nadie vino a interrogarme. Al final se archivó como una simple desaparición, pero eso ya lo sabías. Tampoco podía imaginar que realmente alguien pretendiera matar a Ansgar. No hacía daño a nadie.

Ingibjörg suspira. Ansgar jamás quiso lastimar a nadie. Quería regalar a la humanidad un momento de pausa, un instante como el que describe Fausto. ¿No es esa una idea muy romántica? Sus máquinas habrían estado en todas las grandes ciudades. Habrían parado el tiempo en ritmos de 24 horas. Elegir año, mes y día y sentarse cómodamente para iniciar una excursión a otra línea temporal; esa era su idea. ¡Matemáticas para tocar y sentir! Las parejas mayores podrían revivir su primera cita, las madres las primeras palabras de sus hijos, los buzos su primer día bajo el agua, los adolescentes su primer salto del trampolín de tres metros...

Pero algo debió salir mal. No puede ser casualidad que al final se produjera una catástrofe. Todo está relacionado, y si alguien sopla contra una flor de diente de león, las semillas en forma de paraguas salen volando. Ojalá no fuera precisamente Ansgar el culpable de ese resultado. Quizás hasta es capaz de descubrirlo.

* * *

Hildur bosteza. Ingibjörg mira la hora. Son las nueve de la noche pasadas, pero también se siente muy cansada.

—¿Nos vamos a la cama? —propone Ingibjörg.

—Por mí, encantada —dice Hildur.

—Como queráis —concede Löfvesen.

—¿Roncas mucho? —pregunta Ingibjörg.

—No tengo ni idea. Hace tanto que duermo solo... —responde.

Löfvesen se levanta y busca en la caja de donde sacó el colchón de aire.

—Solo tengo dos colchones —dice.

—¿Para Ansgar y para ti?

—En efecto.

—Compartiré el mío con Hildur.

—Pero son muy estrechos para dos.

—No importa. De niñas dormimos juntas muchas veces en una cama.

—Debería hacer un pis —dice Hildur.

—Me temo que yo también —añade Ingibjörg—. ¿Cómo solucionabais antes este problema?

—Así —dice Löfvesen.

Se levanta, se acerca al borde del pozo y parece que va a bajarse la cremallera. Ingibjörg gira la cabeza.

—Tranquilas, no voy a haceros una demostración completa —bromea Löfvesen.

—¿Habéis meado sobre el artefacto? —pregunta Ingibjörg.

—El volumen de agua del pozo es tan grande que se diluye sin problemas —explica Löfvesen—. No queda rastro.

—Prefiero no saberlo —dice Ingibjörg.

—Fuera hay un cubo para urgencias más... sólidas. Te lo llevas hasta el otro lado del portón y listo.

—Vale.

—También puedes ir a mi casa.

—No, no es necesario.

—Puedes quedarte allí a dormir.

—No, gracias, no hace falta.

Su plan no funcionaría. Ingibjörg se pone en pie. Lo mejor será acabar cuanto antes. Va hacia el final del pasillo. El cubo del que hablaba Löfvesen está junto a la puerta. Está sorprendentemente limpio y huele a metal pulido. Se lo lleva al exterior y cierra la puerta.

Pero al cerrarla se queda a oscuras. Alguien ha apagado las luces tras acabar el turno. Deja el cubo en el suelo y procura recordar dónde lo ha dejado. Se baja los pantalones, tienta hacia atrás y se sienta. El borde del cubo no es tan cortante como pensaba. Se alivia y el ruido de la micción resuena en el pasillo hasta que junta un poco las piernas para silenciar la operación al máximo.

Tiene tanto en qué pensar, que no se da cuenta de lo sola que está aquí fuera. Pero las cosas cambian cuando acaba. ¿Por qué no se ha traído algo para limpiarse? Menudo fastidio. Se sube los pantalones y procura no darle una patada al cubo. No lo consigue del todo y se oye un chapoteo al moverse el cubo que, por suerte, no llega a volcar.

Ahora a regresar cuanto antes. ¿Dónde está la manilla? Tantea por el metal del portón. Es frío y liso. Ha dejado que la puerta se cerrara sola, pero ya no se acuerda de cómo la abrió. Al llegar Löfvesen utilizó su propia llave. No puede recordar que hubiera una manilla. ¿Ha abierto la puerta simplemente empujándola desde dentro? Empieza a ponerse nerviosa. Cierra los ojos, pero el pánico se incrementa porque no cambia nada. ¿Puede existir tanta oscuridad? Todo el mundo parece hacer parado su existencia.

Pero el portón sigue ahí. Apoya la mejilla. El metal se calienta un poco y, de repente, se abre la puerta, como si hubiera leído sus pensamientos. Ingibjörg parpadea ante la brillante luz del ángel salvador que aparece en el resquicio.

—Aquí estás —dice Hildur—. Empezaba a preocuparme.

—Sí, perdona, he necesitado algo más de tiempo.

La luz del interior recae sobre el cubo. Se agacha para cogerlo y entregárselo a Hildur.

—Suerte —le desea Ingibjörg—. Llama luego a la puerta y te abriré.

Deja pasar a Hildur, inspira hondo y entra en el pasillo. Se siente como si hubiera vuelto a casa. Es demasiado mayor para ese tipo de aventuras.

3

Max abre los ojos. El verde brillo del artefacto ilumina la escena. Todo en orden. No, Liz emite curiosos estertores al respirar. Nunca antes la había oído dormir así. Max inspira y espira profundamente. No le llega suficiente aire. Es como si alguien le estuviera cerrando la laringe. No del todo, pero con fuerza creciente. Se arranca la manta de encima y se levanta.

Artem está tumbado en su camastro en una postura muy poco natural. Está sobre el vientre, con un brazo hacia arriba, el otro hacia abajo, una pierna doblada y la otra estirada. Su respiración es muy superficial. Max se le acerca y lo toca, pero no se despierta. Le da bofetones en ambas mejillas. Artem abre los ojos que parecen salírsele de las órbitas y aspira aire como un pez fuera del agua.

Mierda. Penrose está en pleno proceso de acabar con ellos. Max se gira hacia Liz. El cabello le tapa la cara. Se arrodilla frente a su camastro, le coge la cabeza entre las manos y aparta los pelos.

—¡Levántate, Liz! ¡Despierta!

No reacciona. ¡Oh, no! Siente un escalofrío.

—Debemos correr a la esclusa —dice Artem.

—¿Solos? Ni hablar.

—Nos llevamos a Liz con nosotros. Usamos su camastro como camilla. ¡Vamos! No sé cuánto podré aguantar.

Hasta la esclusa son diez minutos caminando, como mínimo, y con Liz a cuestas y sin suficiente oxígeno. Entonces se le ocurre la idea. ¡Los trajes espaciales! Ayer los trajo expresamente cuando hizo como que iba al lavabo. ¿Cómo podría haberlo olvidado? Debe ser la falta de aire, que es cada vez peor. Con tres saltos llega a la caja en la que los ha escondido

—¿Qué haces, Max? ¡Debemos irnos! —grita Artem.

—¡Los trajes! Están aquí.

—¿Qué? ¡Ostras, genial!

Mientras Artem se acerca, Max coge dos cascos. No hay tiempo de ver de quién son. Se pone uno. La bombona de aire cuelga de su espalda. Nota cómo unos minúsculos bracitos intentan agarrarse a su camiseta. El recipiente está programado para buscar contacto con el traje espacial. Pero ya habrá tiempo para ello más adelante. Se inicia una corriente de aire fresco. No puede evitar que parte del oxígeno se escape por el cuello. Pero al menos ahora ya puede respirar mejor. El casco ya no intenta estrangularle. Al sistema automático tal vez le basta con el contacto con la camiseta.

Lleva corriendo el otro casco a Liz. Le levanta la cabeza y se lo pone. El tamaño es más o menos correcto, solo el cabello molesta un poco. El reborde del cuello se mueve como la cabeza de una medusa, pero no encuentra traje al que conectarse.

—¿Está mejor? —pregunta Artem desde el otro lado de la cama de Liz.

—Eso espero.

Max le pone la mano en el pecho. La piel es fría, pero se levanta y desciende con regularidad. ¿Por qué no se despierta de su desmayo? La sacude, pero no reacciona.

—Tenemos que ponerle el traje completo —dice Max—. Si la presión de la dolina sigue bajando, el aire de los cascos no será suficiente.

—Ten —indica Artem y le muestra el traje que lleva al brazo—. Es el de Liz, estoy seguro.

—Bien. Tenemos que desnudarla. Yo por arriba, tú por abajo.

No es momento de vergüenzas. Max le quita a Liz la camiseta con la que estaba durmiendo. No logra sacarla por encima del casco, así que la rasga. Solo es una prenda de vestir. Artem agarra pantalón y bragas a la vez. Mejor, así va más rápido. Ayuda a Artem a subirle la parte inferior hasta la cadera. Es trabajo duro ya que, a pesar del casco, se les está acabando el aire. Artem parece apañárselas mejor. Max se alegra cuando puede finalmente pulsar el botón en el cinturón.

—Debemos incorporarla —dice Max.

Artem se sienta detrás de Liz y le empuja el torso hacia delante. Max le quita el casco y se lo entrega a Artem. No queda otra.

—Lo siento, cariño, pero solo así podremos ponerte la parte superior.

Entonces agarra la parte superior del traje, coloca la apertura sobre su cabeza y lo estira hacia abajo. Los pechos entorpecen la operación. Debe presionarlos hacia dentro. El dolor debe ser fuerte, pues Liz se despierta, al fin. Abre los ojos de par en par e intenta respirar.

—¡Rápido, el casco! —grita Max.

Artem se lo vuelca sobre la cabeza. Max ve cómo Liz sufre espasmos por el susto. El cuello del casco se conecta ahora bien con la parte superior. Ya solo falta unir las partes por la cintura.

—¡Túmbala de nuevo! —pide Max.

Artem estira de nuevo el cuerpo de Liz. Ahora Max ya puede unir la parte superior con la inferior. El cinturón parece notar la proximidad pues salta cuando Max ha acercado la parte superior lo suficiente, como si fuera a cazar una presa. Poco después, el traje se vuelve rígido.

¡Lo han conseguido! Max se inclina hacia atrás aliviado y exhausto, sin darse cuenta de que no tiene ningún respaldo detrás. Justo antes de caerse nota unas manos en su espalda. Debe ser Artem.

—Cuidado, te voy a quitar el casco —dice Artem.

Max aguanta la respiración. Una sombra cae sobre él. Es la parte superior de su traje espacial. Introduce los brazos. El casco regresa a su sitio. Un movimiento por el cuello y ya se ha establecido el contacto. El mundo exterior se convierte en lejanos murmullos. Pero puede oír como el aire se activa a plena potencia. El traje habrá notado la baja saturación de oxígeno en sangre y cumple con su función de salvarle la vida. Ya tiene aire ¡y está fresco y delicioso! Max se gira. ¿Y qué hay de Artem? Su amigo ya lleva puesta la parte superior. ¿Cómo lo ha logrado tan deprisa? Da lo mismo. Entran ambos en sus respectivos pantalones, saltan y ayudan a Liz que intenta ponerse en pie.

—Debemos largarnos de aquí —exclama Artem—. Seguro que vendrán pronto a recoger lo que quede de nosotros.

Tiene razón. Aunque Liz protesta cuando la cogen de los brazos.

—¡El ordenador! ¿Debemos llevárnoslo!

¡Claro! ¿Cómo podría olvidarlo? Max busca una bolsa que pueda colgarse del hombro.

—¿Qué hace? —pregunta Artem—. ¡Cógelo y ya!

Pero Max conoce su vía de escape mejor que su amigo. Allí, esa bolsa. Las asas son lo suficientemente largas para pasarlas por el casco. Max coge el ordenador, lo introduce en la bolsa y se la cuelga del cuello.

—Por ahí —ordena y señala al lugar en el que el cable asciende hacia la cúpula.

—No, la esclusa está por allí —afirma Artem e indica en dirección opuesta.

—Y allí también está Penrose —dice Max—, esperando a que le caigamos directamente en sus brazos.

—Pero allí hay al menos una salida —terquea Artem—. Donde señalas, no hay ninguna.

—Max tiene razón —murmura Liz—. No tiene lógica ir directamente hacia Penrose. Seguro que Max tiene algo pensado con su propuesta.

Y así es. Max asiente. Aunque el ensayo lo hizo sin presión de tiempo. ¿Serán lo suficientemente fuertes para alcanzar trepando la cúpula de la dolina? Deberán intentarlo.

* * *

—¿Puedes seguir? —pregunta Max.

Liz respira entrecortadamente. La llevan en medio, con Max delante que conoce el camino. Es inusual que deba esperar a su novia una y otra vez. Por lo general suele estar siempre en mejor forma que él.

—Sí, debo hacerlo —dice, y suena como si fueran casi las últimas palabras que es capaz de pronunciar.

La parte más difícil está aún por llegar. El cable asciende lentamente hacia arriba y los brazos están aún descansados.

—Podríamos llevarte —afirma Artem—. Si nos repartimos el peso de tu cuerpo, no sería demasiado esfuerzo.

—Ni hablar —niega Liz.

Típico. Ojalá no le salga el tiro por la culata. Se han atado entre sí con los cabos integrados en su traje, pero si Liz cayera de repente y solo uno de ellos perdiera el agarre, el tercero no podría con los otros dos y caerían a plomo. Ahora mismo ya están a suficiente altura como para morir en caso de caer.

No debería pensar tanto y seguir trepando. Max observa la perspectiva. El artefacto, un objeto creado por el ser humano, domina la gigantesca cúpula de lava, creada algún día por causas naturales. Pero al final, la naturaleza siempre es más fuerte. Recuperará la Luna para sí. Si la burbuja temporal la alcanza, ¿no debería entonces desaparecer el artefacto, porque antes no existía? Y, sin artefacto, no habría burbuja..., así que no puede ser tan fácil. El artefacto no existe en la dimensión temporal, aunque fuera creado en algún momento.

La mano derecha de Max resbala. Ya contaba con ello, porque ahora llega la parte más empinada de la escalada. Con una orden de voz aumenta la adherencia de los guantes.

—Deberíais aumentar la capacidad de agarre de los guantes—explica—. Ahora se vuelve esto más empinado.

—Gracias —dice Artem—. ¿Cómo sabías todo esto? Nunca pensé que sirviera de algo hacer gimnasia colgando de un cable.

—Lo probé mientras analizabais el artefacto —apunta Max.

—No me digas que has trepado tú solito hasta estas alturas tan mareantes con el vértigo que tienes —exclama Liz.

¿Es que tenía que pronunciar esa palabra justo ahora? Hasta el momento, Max se las apañaba bastante bien con esa altura.

—Solo quería saber dónde acababa este cable —dice—, y antes de darme cuenta tenía el suelo a muchísima distancia. Pero el regreso fue mucho peor.

—Entiendo —susurra Artem—. Al volver, no puedes evitar mirar hacia abajo.

Curiosamente, a Max no se le da tan mal hoy. El artefacto y su entorno resultan para él un decorado que alguien ha pintado sobre un lienzo oscuro. No hay treinta metros hasta el suelo, sino solo tres. El hecho de que el dibujo sea tan plano desvela el truco. Sacude la cabeza. Mejor concentrarse en trepar que jugar con su cerebro.

—Y una cosita más… ¡ya vienen! —profiere Artem.

—¿Qué? ¿Dónde? —pregunta Liz.

—Acaban de salir del túnel —dice Artem—. Están llegando a nuestro campamento.

Max también los ves. Tres hombres registran la zona que ellos acaban de abandonar. Parecen moverse en silencio, aunque estén dando patadas a los camastros. Seguramente es por la escasez de aire que no se transmiten los sonidos hasta arriba. Dos de los hombres llevan trajes espaciales anticuados y uno lleva el moderno. Sin duda será Penrose. ¿De qué estarán hablando por radio? ¿Estará Penrose cagándose en todos sus muertos por haber llegado tarde? Ahora da una patada a un recipiente, que sale volando un par de metros. Su frustración es evidente.

—¡Vamos! ¡Seguid trepando! —ordena Max.

—¿No sería mejor quedarnos muy quietos? —pregunta Liz.

—No, la débil atmósfera nos aísla —dice Max—, aunque será mejor estar lo más lejos posible cuando les llame la atención el cable.

Sigue trepando seguido de Liz y Artem. No les quitan la vista a los hombres de abajo. Parecen estar hablando entre sí. ¿Es que Penrose desconoce lo de la salida de emergencia? Es posible que fuera instalada por la gente de la UE. Penrose se hizo cargo de la estación después de la catástrofe.

Pero uno de los hombres se da finalmente cuenta de lo que está pasando allá arriba. Era inevitable. Max se da prisa. Solo quedan un par de metros hasta el canal. Ya puede ver la superficie oscura que forma la entrada. Abajo, alguien levanta un brazo. El hombre tiene una pesada herramienta negra en la mano. No, es un arma. Pero no dispara, porque el hombre del traje moderno le obliga a bajar el brazo. Están justo debajo de la cúpula. Si un disparo alcanzara la cubierta de cristal, Penrose ya no podría llenar de aire la dolina. El tercer hombre sale corriendo hacia el túnel. No, se para, gira y...

—Pretenden sabotear el cable —exclama Max.

—Más rápido —dice Artem.

Max ya trepa todo lo rápido que puede. Quedarán unos cinco o seis metros. Brazo derecho adelante, tirar, y brazo izquierdo adelante. Le duelen los músculos. Suda, a pesar de que la ventilación va a marchas forzadas dentro del traje. Un rápido vistazo al hombre junto al cable. Sujeta algo con las manos con lo que está golpeando el cable. Las vibraciones les llegan hasta aquí arriba. Si consigue cortar el cable... ¡Allí, el canal! Solo tiene que agarrarse al primer escalón. Max estira el brazo. La distancia es mayor que la otra vez. El cable cuelga más que antes porque ahora soporta el peso de tres personas.

—¡Date prisa! —suplica Artem.

Max debe darse impulso y oscilar. No hay otra manera de llegar. Se lanza, abre la mano y... sus dedos agarran finalmente el duro metal. Encoge el brazo. Segundo escalón. Tiene la cabeza dentro del canal.

—¡Mierda! Me voy a... —grita Artem.

Max mira hacia abajo. El cable se desprende. Su extremo está en el suelo. Liz ha resbalado un poco hacia abajo, pero aún puede sujetarse. Artem cuelga bastante más abajo del cable que ahora ya está totalmente vertical.

—¡Un poco más! ¡Lo podéis conseguir! —dice Max.

Dos hombres se han situado donde el cable llega al suelo. Aunque no quieren trepar por él. Simplemente tiran del cable para hacerlo oscilar. Liz ya casi ha llegado. Lo tiene más fácil que Artem. Arriba, cerca del punto de fijación superior, el cable solo se mueve medio metro. Pero más abajo, donde cuelga Artem, está siendo casi centrifugado. No conseguirá seguir trepando. Seguramente deba emplear todas sus fuerzas en no resbalar hacia abajo. Pero Liz ya está casi. Max estira una pierna.

—¡Agárrate a mi pie!

Liz lo agarra y Max asciende agarrado a los escalones. De repente, todo se vuelve muy ligero. Se asusta, pero es Liz que ha soltado el pie porque ya puede sujetarse en los escalones.

—¡¡Mierda!! —grita Artem.

Max no puede verlo bien, porque Liz se lo impide, pero algo está resbalando por el cable hacia abajo. Debe ser Artem. De repente, el cable queda sin tracción. Max ve que tiene los brazos abiertos. ¿Ha soltado el cable intencionadamente o se le acabaron las fuerzas?

—¡Largaos! ¡No os preocupéis por mí! —ordena Artem y luego se hace el silencio.

—¡Vamos! —indica Liz—. ¡Haz lo que ha dicho!

Max se recompone. Ahora es imposible ayudar a Artem. ¡Ojalá sobreviva la caída! ¡Deben ponerse a buen recaudo! Justo encima de él está la salida. La compuerta se deja abrir fácilmente: primero gira el cierre de la derecha y luego el de la izquierda. Temía que la presión interior le arrancara la puerta de las manos, pero parece que es ya tan débil que debe abrirla él hasta el tope. El negro cielo se abre sobre su cabeza, lo succiona literalmente. Max se impulsa al exterior con ayuda de los brazos y sale del agujero hasta la superficie lunar. Sus pies se hunden en el polvo. Desde el exterior se inclina sobre el canal, del que aún sale un brillo verdoso. Liz ya ha llegado. Le ofrece la mano y la ayuda a salir. Juntos vuelven a colocar la compuerta sobre el pozo y accionan las palancas de cierre.

—Artem —dice Liz y se sienta en el borde la salida.

No hace falta añadir nada más. Max ve que su cara detrás del cristal del casco está húmeda. Su amigo no lo ha conseguido. No saben siquiera si sigue con vida. Max no ha visto de qué altura cayó. Tampoco quiere preguntárselo a Liz. No quiere saberlo. No ahora.

Max apoya la cabeza sobre los brazos. Su corazón se va calmando. Tiene hambre. No parece muy adecuado ahora, pero no puede ignorar esa sensación. Tal vez es mejor así. Deben continuar, en lugar de perderse en lamentaciones por Artem. Continuar, pero ¿cómo? Al menos han conseguido salvar el ordenador con todos los datos. Max toca la bolsa. El ordenador sigue allí. Si valora la actual situación, están en claro empate. Penrose creyó demasiado pronto que ya no les necesitaba. Pero eso significa que irá tras ellos.

—No deberíamos quedarnos aquí —dice—. Necesitan esto.

Señala hacia la bolsa que le cuelga del cuello.

—Tienes razón —concede Liz—. Si nos pillan, el sacrificio de Artem habrá sido en vano.

Ella también lo ha visto caer. Max asiente.

—La cuestión es dónde podríamos escondernos —dice—. En la planta eléctrica de la ESA evidentemente que no.

—Estaba pensando en la nave con la que vinimos —responde Liz.

Max sacude la cabeza. Sería una misión suicida.

—Es verdad —concede Liz—. Será el primer lugar donde busquen. Necesitamos escondernos donde no se puedan imaginar que nos hemos metido.

—Pero tampoco demasiado lejos —dice Max—. Piensa en nuestras provisiones.

No le desvela que siente hambre. El hambre no le matará, ni la sed tampoco, pues cada mililitro de líquido que emite su cuerpo es reciclado por el traje.

—En Marte logramos caminar casi cien kilómetros, ¿te acuerdas? —dice Liz.

—Pero bajo otras circunstancias. Los trajes tenían amplificadores de fuerza y Marte cuenta con una tenue atmósfera de la que puede extraerse oxígeno. Los modelos lunares no son capaces de eso.

—Traje, ¿cuánto aire nos queda? —pregunta Liz.

Max no oye la respuesta del traje, así que pregunta lo mismo al suyo.

—En el mejor de los casos, veinticuatro horas —informa el traje.

—¿Y cuál es el mejor de los casos?

—La renuncia a todo tipo de actividad física.

—Mi traje me da exactamente un día —afirma Max.

—A mí también —dice Liz—. Siempre que no me mueva. Al menos, tenemos una ventaja, la menor gravedad. Avanzaremos más rápido que en Marte. ¿Qué hay dentro de un círculo de, digamos, 150 kilómetros?

—No tengo ni idea —admite Max—. En mi época, aquí no había nada.

—Aunque ya se había planificado algo. Quizá recuerdes dónde.

La NASA quería establecer una base en el polo sur. Luego estaba el proyecto de un observatorio de ondas gravitacionales y un gigantesco radiotelescopio, ambos aquí, en la cara oculta de la Luna, y ambos de los chinos.

—El polo sur nos cae muy lejos. Pero los proyectos chinos suenan interesantes. Tienen requisitos similares a la planta de energía solar.

—¿A qué te refieres? ¿A que consumen mucha energía?

—No, Max, a que se levantarían en la cara oculta lo más en el ecuador posible, para quedar apantallados de la Tierra. La Tierra siempre interfiere en todo.

—Es decir, que deberían estar relativamente cerca —concluye Max.

—Eso espero —responde Liz.

—Tienes claro que la cara oculta de la Luna tiene un perímetro de casi 5000 kilómetros, ¿no? Relativamente cerca podría ser a una distancia de 200 kilómetros.

—Por desgracia, tienes razón. Pero ¿por qué tiene que hacerse realidad precisamente la versión más pesimista?

Buena pregunta. Hasta ahora parece que, para ellos, se ha convertido en el pan de cada día. ¿No podría haber entrado Penrose con sus secuaces solo cinco minutos más tarde o, mejor aún, tres horas más tarde? Entonces, entre los tres, podrían haber dejado fuera de combate a los vigilantes de la nave y habrían contado con mejores cartas en las manos.

—¿Y qué haremos allí cuando hayamos llegado? —inquiere Max.

—De eso nos ocuparemos cuando lo hayamos conseguido. Ahora sería cuestión de ponernos en marcha, o Penrose será capaz de alcanzarnos.

—¿En qué dirección?

—Por ahora da igual. La cuestión es quedar fuera de su vista.

* * *

El bosque artificial impresiona también desde abajo. Los módulos solares se elevan sobre unas barras tan delgadas que da hasta miedo. Por el suelo transcurren los múltiples cables necesarios. Se dan cuenta de que se alejan del centro a medida que los cables van siendo más delgados.

La construcción completa de ese cableado recuerda a un árbol con tronco y su correspondiente ramaje. Los módulos solares son las hojas. En lugar de ramas hay gruesos tubos refrigerados con nitrógeno líquido, por la rotulación «N2» que hay en ellos. Seguramente sirvan para reducir la pérdida de los superconductores. Dado el frío que reina en la permanente sombra aquí debajo es, sin duda, una buena idea. Los tubos y cables entorpecen mucho su marcha y no logran avanzar con la rapidez que les gustaría.

—Ahora deberíamos mirar en qué dirección ir —dice Liz.

—Traje, ¿qué información tienes sobre otras estaciones cerca de aquí? —pregunta Max.

—No poseo información alguna sobre otras estaciones —responde el traje.

—¿Tu traje sabe algo? —interviene Liz, que parece que ya le ha preguntado al suyo.

—No, nada.

—Seguramente Penrose haya hecho borrar esa información adrede —opina Liz.

—Entonces, debería haber sabido que íbamos a huir.

—No necesariamente. Es un buen estratega y tiene un plan B y un plan C.

Y ellos ni siquiera tienen un plan A. ¿Cómo se puede así vencer a uno de los hombres más poderosos del Sistema Solar? Liz se sitúa frente a una de las barras y empieza a trepar por ella. Pretenderá llegar a las copas de los árboles solares para echar un vistazo. Es buena idea, pues el horizonte puede verse mucho mejor.

—¿No sería mejor que trepara yo? —pregunta Max.

—Déjame a mí —asegura Liz—, tú tienes que cuidar del ordenador. Además, hoy ya me has salvado la vida. Ahora me toca a mí.

Max no se opone.

—Ten mucho cuidado. Espero que los módulos estén bien aislados.

—El traje dice que puede protegerme sin problemas de un par de cientos de voltios.

—De todos modos, ten cuidado.

—Pues claro.

Max oye como Liz suspira en su micrófono mientras sube por el mástil y se imagina de repente una situación mucho más agradable. Se queda preso de su imaginación hasta que su cuerpo proyecta repentinamente una sombra por delante. Mierda.

—¡Cuidado, Liz! Alguien viene.

Los mástiles son demasiado finos para esconderse detrás de ellos, así que Max se pone a trepar también por uno de ellos. No le queda otra salida. Solo puede esperar que sus perseguidores no lo vean. Max ya casi ha alcanzado la articulación del módulo solar cuando dos hombres pasan justo por debajo de él. Hay unos veinte metros entre ellos. Max queda oculto por la potente sombra del módulo. Pero si los hombres apuntan con sus linternas hacia arriba en lugar de hacia delante, lo descubrirán de inmediato.

¡Si al menos supiera de qué están hablando! ¿Por qué se han quedado parados justo al pie de este mástil? Ahora se agacha uno de ellos y pasa la mano por el suelo. ¡Han seguido sus huellas! Aquí ya no está seguro. Ese hombre ya se habrá dado cuenta de que las huellas acaban aquí, aunque no parece ser muy listo, porque ya debería haber enfocado la luz hacia arriba. El módulo solar está justo encima de él. Max no tiene tiempo de trepar con mucho esfuerzo a su cara superior, si es que encuentra alguna forma de superar su inmenso voladizo. Nunca ha tenido alma de escalador.

Pero tampoco es saltador, y saltar parece ser la única salida. Las barras están a unos cinco metros de distancia cada una. En la Tierra sería demasiado lejos, pero aquí tiene una posibilidad. Los hombres han llegado desde atrás. Así que gira media vuelta alrededor de la barra, se da un fuerte empujón y vuela. La siguiente barra llega mucho más rápido de lo que pensaba. Inclina la cabeza hacia atrás, para no golpearse precisamente el casco, y espera el contacto con el traje para agarrarse a continuación con fuerza. Es fascinante el silencio en el que todo esto tiene lugar. La barra de metal no hace ruido alguno al chocar contra ella. Solo oscila ligeramente. A la altura del suelo no debería notarse nada.

Y en ese mismo momento el foco de luz ilumina la parte inferior del módulo en el que estaba hace un segundo. Debe saltar de nuevo. Consigue saltar de nuevo los cinco metros, pero cae algo más abajo. Trepa un poco hacia arriba y vuelve a saltar. Esta vez, la bolsa con el ordenador golpea con bastante fuerza contra la barra. ¡Mierda! ¡Ojalá no se haya roto!

—¿Max? ¿Qué te pasa? Tu respiración es muy entrecortada.

—Perdona, tuve que huir, trepando por la barra. Dos tíos han seguido nuestras huellas.

—Vaya, y yo que iba ahora a descender... —se lamenta Liz.

—Ni se te ocurra —exclama Max—. Mejor dime cómo se sube uno encima de los módulos.

—¿Y luego? ¿Esperamos a que esos secuaces se cansen?

—No, corremos por los módulos hasta el final del bosque.

—Buena idea. ¿Cómo no se nos ha ocurrido antes? Ah, sí, ya me acuerdo: no eres muy amigo de las alturas.

Max se acuerda de su excursión por Marte. Pero logró el descenso, así que aquí también lo conseguirá.

—¿Y bien? ¿Cómo llego hasta donde estás, ahí arriba?

—Lo mejor —dice Liz— es trepar hasta el módulo.

Max asciende un metro y su casco choca ya contra el módulo.

—Ya estoy.

—Verás unas riostras en la parte inferior. De hecho, no son más que finos canales de cables.

Max solo ve oscuridad. Comprueba si los hombres siguen ahí abajo. No puede verlos, así que seguramente ellos tampoco puedan verle. Ojalá. Enciende momentáneamente el foco. Allí están las riostras. Son bastante finas.

—Notarás que parecen muy poco estables. Y no quiero decir que las apariencias engañen. Si no, te asustarás cuando se doblen o rompan, y eso sería malo. Cuando se rompa una de las piezas, te agarras a la siguiente. Están muy juntas.

—¿Cuántas has roto tú?

—Una de cada diez, más o menos —dice Liz. Pero tú pesas algo más y además llevas el ordenador colgando.

El ordenador. Max se muerde el labio inferior. El ordenador que antes se estrelló contra la barra.

—De acuerdo. ¿Qué hago con las riostras?

—Te sujetas por encima de la cabeza, hacia atrás. Entonces tanteas más y más hacia atrás, pero con los pies aún apoyados en la barra, para que no cuelgue todo tu peso de las riostras. Cuando ya no llegues más lejos, sueltas los pies.

—Entonces colgará todo mi peso de las riostras.

—Sí, en ese momento ya no lo podrás impedir. Pero entonces faltará muy poco para alcanzar el borde exterior.

—¿Muy poco, dices? ¿A qué le llamas tú poco?

—Pues hasta que se acabe. Entonces habrás llegado al borde. Allí te sujetas bien y flexionas los brazos para subirte por el borde hasta que puedas agarrarte al colector.

—Suena a la carrera de especialista de cine que siempre quise probar —se burla Max.

—Cuando hayas llegado, te sentirás como Schwarzenegger —dice Liz.

—¿En qué película?

—Terminator 8.

—No existe esa peli.

—Se filmó en 2037. La vi en Marte una vez que ya te habías dormido.

—Pues tendrá ya 100 años.

—Noventa, mi amor. Noventa.

* * *

—Lo estás haciendo muy bien —dice Liz, y eso que no puede ver en absoluto cómo está avanzando.

—Calla, calla, que me pones nervioso.

—Como quieras.

—Aunque puedes seguir hablando conmigo. Cuéntame dónde viviremos cuando hayamos salvado la Tierra.

—Primero acabamos los doctorados en Princeton.

—Pero oye, si tú tienes ya la medalla de Fields. No necesitas estudiar.

—Esa es otra línea temporal y está bien así. Pues en ella nos habríamos separado.

Y habrían pedido a una hija. Max no quiere recordárselo a Liz. Se agarra a la riostra siguiente. ¿Aguantará su peso? Tiene buen aspecto. Sube un poco más con los pies. Pronto tendrá que dejar el mástil. A por la siguiente. Se agarra y tira. Aguanta. Deja caer lentamente los pies y se queda oscilando. Su lado izquierdo baja algo. ¡La riostra! Toca rápido hacia atrás, encuentra otra y a la vez que se agarra, la riostra de la derecha se despide de su sujeción. ¡Ahora rápido! Sigue avanzando, siempre izquierda, derecha, izquierda, derecha. Ninguna riostra aguanta lo suficiente para descansar un poco.

Entonces alcanza el extremo del módulo. ¿Qué dijo Liz? Debe agarrarse al borde. Rápido, rápido. Su mano izquierda lo agarra, pero resbala mientras que la riostra de la derecha se arranca.

—¡Traje, más sujeción en los guantes!

No es suficiente. Debe atreverse. Max suelta la última riostra medio rota de la mano derecha y se agarra al borde. Ahora mejor. Su cuerpo oscila un poco, pero ha quedado colgando. Los dedos están planos sobre el liso material del módulo solar y bajo él hay treinta metros de caída. ¿Y ahora se supone que tiene que izarse solo con sus bíceps? Nada más fácil que eso. Tensa los músculos y, oh milagro, su cabeza surge por encima del módulo. Queda cegado por la intensa luz del Sol. Resbala algo hacia abajo.

—¡Aquí! —dice Liz.

—¿Qué? —pregunta Max, mientras hace lo posible por subirse.

Solo ve luz blanca. Ahora le queda la bolsa con el ordenador colgando por el borde. Patalea con las piernas, pero tampoco sirve de nada.

—¡Aquí! —repite Liz de nuevo.

De repente, alguien tira de su brazo derecho hacia arriba y le sube a la plataforma. ¡Es Liz! Se abrazan intensamente.

—Lo has hecho de maravilla —le felicita Liz.

Él piensa igual. Se merecería el Nobel por esa hazaña. O al menos un largo beso. Max se acerca a la boca de su novia en la medida en que el casco lo permite. Liz sonríe y se suma a ese beso acristalado.

—Tengo que confesarte algo —dice luego.

—Me has puesto los cuernos —bromea Liz con sorna—, con Penrose, seguro.

—¿Qué? Tonterías. No, se trata del ordenador.

Liz toca la bolsa que lleva Max al cuello.

—Sigue ahí. Gracias a Dios.

—Pero antes chocó con bastante fuerza contra uno de los mástiles —explica Max—. Tuve que saltar de mástil en mástil como una ardilla.

—Mi preciosa ardillita—ríe Liz.

Max pone cara de espanto. Ahora ya tiene un nuevo mote para él.

—No te enfades. Son animalitos monísimos y con una larga...

—... dentadura afilada —la interrumpe acabando la frase—. Pero sigo preocupado por el ordenador.

—Lo entiendo. Ven, siéntate conmigo. No te asustes si el módulo gira. Le hacemos sombra e intenta conseguir una mejor orientación al Sol.

—Vale, claro.

—Pásame el portátil.

Max saca el ordenador de la bolsa. Por fuera parece no haber sufrido ningún daño. Se lo da a Liz, que lo mira también por todos los lados.

—Ya pensé que estaría ileso; es tecnología del siglo xxii. Ya deberían haber conseguido que un simple golpe no dañe ningún ordenador.

—Las riostras por debajo del módulo...

—No están optimizadas para resistir eso. Nadie debería trepar por los árboles solares.

Liz se apoya el ordenador sobre las piernas y lo abre. La pantalla se enciende. Aparece un logotipo.

—Commodore —lee Max—. Me suena de algo.

—Hoy ya es muy conocida esa marca. Cuando llegaron las primeras naves a Marte, los modernos ordenadores de entonces resultó que no se podían utilizar en la superficie por el exceso de radiación. Así que los colonos desenterraron tecnología muy antigua y la mejoraron. Un día, un gran fabricante de ordenadores compró la marca. Y esto es hoy, en Marte, lo que para nosotros son esas cosas con el logo de la manzana.

—¿Cómo sabes todo eso? —pregunta Max.

—Es que yo hablo con la gente. Me lo contó la bibliotecaria en Marte. Allí también había solo ordenadores Commodore.

—No me había dado cuenta. Pero da lo mismo. ¿Entonces funciona? Me quedo más tranquilo.

—Espera, sigo buscando —dice Liz.

Está introduciendo palabras clave, pero los resultados no parecen gustarle. ¿Qué está pasando? Su amiga escribe cada vez más deprisa y ahora hasta balancea los pies. Le está contagiando sus nervios.

—Hmm, hmm —murmura Liz.

—¿Qué?

—No... estoy muy segura. El ordenador funciona. Así que no es por el golpe. El programa con el que trabajé sigue ahí. Incluso los datos de medición que habéis recogido.

—¿Qué falta entonces?

—Lo más importante. El modelo con el que busqué los parámetros de la teoría con ayuda de los datos de edición.

—El trabajo de Sigurdson.

—Exacto. Lo que Artem trajo en la memoria USB del pozo en Islandia.

—¿El USB estaba enchufado en el ordenador?

—No, y francamente no sabría decirte dónde se ha quedado el USB —responde Liz—. Pero transferí toda la información al ordenador. Ya no necesitábamos esa memoria para nada.

—Eso es malo.

—Peor, Max. Es una catástrofe. Con solo los datos no puedo hacer absolutamente nada. Creímos que Penrose nos necesitaba. Lo llamaste un empate. Pero puede prescindir de nosotros. Debe haberse quedado antes con los datos.

—¿Y tu programa de vigilancia?

—Parece que no funcionó. Si entró en el ordenador antes que yo, pudo haber instalado una ocultación para eso. El programa vigilante solo sigue lo que llega nuevo.

—Así que ¿ya no tenemos ninguna oportunidad de poder parar a Penrose y de destruir la burbuja temporal?

—Eso parece. Ya solo nos queda esperar que tenga piedad. Y hasta le hemos suministrado los descubrimientos necesarios.

—Eso es terrible. —Max suspira—. Aunque ¿sabes lo que eso significa? Si Penrose dependía de la teoría que le planteamos, ¿cómo se relaciona esto con su suposición de que había trabajado con Sigurdson? Nos debió mentir.

—Eso es evidente, Max. Sigurdson jamás se habría compinchado con un delincuente de esa calaña.

Liz se queda de repente paralizada. Tiene la mirada fija en su brazo derecho. ¿Qué verá allí? Él mismo se lo mira. Hay luz donde no debería haber. La sombra que proyecta su brazo sobre el cuerpo ya no es impenetrable. Alguien los está iluminando desde atrás. Liz se agacha y levanta el dedo anular frente al visor. Entonces mete el portátil en la bolsa, se apoya como una gata con brazos y piernas en el borde, y se prepara para el salto. Max se prepara también para saltar. Si los perseguidores vienen por detrás, deben huir hacia delante.

—A la de tres —dice Liz—. ¡Uno, dos y tres!

Saltan a la vez y comienzan a correr. Max va dando saltos sobre un paisaje que le recuerda hielo compacto de la Tierra, aunque en versión ordenada, pues todos los brillantes bloques de hielo señalan en la misma dirección. El Sol debe estar en un ángulo de 45 grados sobre el horizonte, justo detrás de ellos. Allí por donde vienen los perseguidores. Habrán llegado a la acertada idea de trepar también por los mástiles.

Max se queda pronto sin aliento, pero se obliga a no bajar el ritmo. Los módulos solares casi se tocan entre sí, pero al estar orientados al sol, están inclinados. Que no resbalen sobre esas superficies tan lisas se deberá a la adaptación de las suelas de sus trajes tan modernos. Al cabo de cien metros, Max ya le ha cogido el ritmo. Son tres metros hacia arriba, luego llegar al borde, saltar y aterrizar tras tres o cuatro metros casi en el centro del siguiente módulo. Otra vez lo mismo, hacia arriba, saltar, volar, aterrizar con suavidad y de nuevo hacia arriba, saltar, volar y aterrizar con suavidad.

Correr, saltar, volar.

Correr, saltar, volar.

Correr, saltar, volar.

Max nota un pinchazo en el costado, aunque lo ignora. ¿Cuánto llevarán corriendo? Lo siente como una eternidad. Liz le lleva una ligera ventaja. Le hace gestos de que se dé prisa. Que sí, que ya va. Correr, saltar, volar. El sudor le quema los ojos. El plateado paisaje se convierte en mercurio líquido y Liz se convierte en un dedo índice vertical que le advierte y atrae.

Correr, saltar, volar.

Correr, saltar, volar.

De repente, ya no hay nada. Max tarda dos segundos en darse cuenta. Un segundo de más, pero algo lo sujeta por el cinturón e impide que salte al vacío y caiga veinte metros al suelo.

—Joder..., gracias..., ufff.

—No digas nada, Max. Creo que los hemos dejado atrás.

Liz otea el horizonte a sus espaldas.

—Ya no veo a nadie. Debemos tener unos kilómetros de ventaja.

¿Unos kilómetros? ¿Pero cuántos malditos kilómetros han recorrido?

—¿Cuánto... hemos....?

—¿El tramo que hemos estado corriendo? Pues unos siete u ocho kilómetros sin duda. No sabía que eras tan buen corredor de fondo.

—En el colegio... corredor... siempre bueno.

Liz le pone la mano sobre el hombro y le sonríe.

—Recupérate un par de minutos, que tenemos que descolgarnos hacia abajo.

Le da dos minutos. Menos da una piedra. Su corazón bombea como loco. Los ojos le arden y el expendedor de líquido en el casco no le da nada de beber. Debe dar al traje tiempo para reciclar su sudor.

—¿Hacia... dónde... vamos? —pregunta.

—¿Ves aquella torre de ahí delante? Es del observatorio con radiotelescopio de los chinos, si no me equivoco —dice Liz—. Espero encontrar allí algo de aire fresco.

La torre esa parece una auténtica filigrana. Incluso desde esa distancia se ve que tiene pequeños brazos salientes con receptores de satélite en forma de plato. La antena en sí, montada en un viejo cráter, no se puede ver desde aquí.

—¿A qué distancia... crees... que está?

—Serán unos quince o veinte kilómetros —contesta Liz—. Tenemos suerte de que los chinos hayan construido esa torre tan alta; si no, no tendríamos ningún punto de referencia. Seguramente quisieron, de paso, lograr el récord Guinness por la construcción más alta en la Luna.

* * *

La marcha por la superficie lunar, a Max le cuesta más aún que correr por encima de los módulos solares. Aquí abajo es imposible establecerse una rutina. Debe estar permanentemente concentrado. El polvo de regolita oculta agujeros en el suelo, al igual que bordes afilados. Tropieza con frecuencia, aunque por suerte cae siempre a cámara lenta. Pero, sobre todo, parece que no estén avanzando nada.

Visto a nivel del suelo, la antena de los chinos queda todavía bajo el horizonte, y el caótico paisaje va cambiando, pero el desorden casual es repetitivo. Liz ya se encarga de que caminen en la dirección correcta. Y se lo agradece. Max no pararía de preguntar como un niño si falta mucho, pero reprime las ganas.

Y eso que sería una información interesante, pues las reservas de aire del traje están bajando lentamente. Hace media hora ya que el traje le ha avisado por primera vez. Ojalá hayan dejado en las instalaciones del radiotelescopio algunas reservas de aire. Ya no quiere ni quejarse de la creciente sensación de hambre.

Se acerca a Liz en tres grandes saltos.

—¿Por qué no nos alcanzaron antes esos tipos? —pregunta Max—. El personal de seguridad suele estar bien entrenado.

—Llevaban trajes antiguos. Pesan más y van con botas convencionales. Seguro que resbalaban continuamente por los módulos tan lisos.

—Podrían habernos seguido por el suelo.

—Quizás era suficiente con espantarnos —dice Liz.

—Claro; solo tienen que esperar a que se nos acabe el aire y no tienen que ensuciarse las manos.

—Tú y tu pesimismo, Max.

—Pero es verdad. Solo tengo aire para tres horas.

—¿Cómo dices? —se espanta Liz y se detiene.

—Tres horas —repite—. Pero sigamos caminando.

—¿Por qué no has dicho nada?

—Te lo estoy diciendo —dice Max.

—Me refiero a antes.

—¿Habría servido de algo?

—Yo... no. —Liz se mira el indicador en la manga—. Sigamos. Deberíamos llegar al radiotelescopio en dos horas. Tiempo suficiente para encontrar provisiones de aire.

* * *

Un paso por encima de una roca volcánica y el paisaje cambia de golpe. Max siente un mareo ante esa vista tan espectacular. Frente a él se yergue una obra de arte. La forma exterior aún es la del cráter de un impacto. El asteroide que perforó este agujero debió caer totalmente vertical, pues el cráter es prácticamente una circunferencia perfecta. Pero es solo el contenedor que un artista ha ido rellenando de metal líquido empezando por los bordes para completar luego los radios endurecidos con superficies no menos reflectantes que van a parar todas al gigantesco mástil que se eleva en su centro, sobre el montículo original del cráter y que, con su forma de signo de admiración grita algo así como «¡Escúchame!». Con esta antena kilométrica podrían también enviar mensajes, pero su finalidad real es la de escuchar. Eso también es un símbolo: en lugar de gritarle al espacio, la humanidad se ha decidido por prestar atención y escuchar con ahínco y paciencia.

Bueno, se había decidido, porque hoy ya no hay nadie aquí que quiera escuchar el murmullo de fondo del Big Bang, las emisiones de radio de lejanos púlsares o los calientes cúmulos de gas intergaláctico. Liz le hace señas con la linterna desde la entrada a un sencillo edificio de contenedores. El pueblo en el que moraban los constructores y luego los científicos se encuentra a la sombra de la ladera del cráter. En la plaza central hay focos, pero no parecen tener electricidad.

Lo mismo sirve para el cierre eléctrico de la esclusa, que no reacciona a ningún toque de botón. No les queda más remedio que abrir la puerta a la fuerza. Sorprendentemente no les salta la puerta a la cara; las instalaciones han sido evacuadas hace mucho tiempo. Y es que la catástrofe tuvo lugar hace ya 36 años. Aunque dentro parece como si los empleados estuvieran a punto de regresar de un paseo. Muchos de sus objetos personales siguen allí; sobre las mesas hay tazas y jarras de café y en las taquillas cuelga ropa de ocio.

Max saca una chaqueta de piel de un armario. Debe haber pertenecido a una persona casi dos veces más ancha que él. Max se sacude el polvo y se la pone. La chaqueta le queda bien, aunque algo grande, pero con cada minuto que pasa se va endureciendo y al final el material se rompe y cae a trozos.

—¿Has visto eso? —pregunta Max y le enseña a Liz una manga desprendida.

—Con nuestra entrada habremos bajado de golpe la temperatura aquí dentro —dice Liz—. El cuero no puede aguantar eso.

—¿Crees que es de cuero auténtico?

—Si fuera de imitación, habría resistido mejor el frío.

Se arranca del traje el resto de chaqueta. En otras taquillas encuentran fotos privadas. La mayoría tomadas en la Tierra. Una es de una Nueva York con unos rascacielos que parece ser del futuro. Y así es. La foto se hizo en un futuro que él no conocerá nunca.

—Deberíamos concentrarnos en la búsqueda de oxígeno —dice Max.

—¿Qué te crees que estamos haciendo aquí? —pregunta Liz.

—Perdona.

* * *

Acceden a una especie de cocina por un pasillo lateral. Max mira dentro de los armarios. Casi todos los alimentos están rotulados en chino, pero puede reconocer lo que hay dentro de las bolsas y los paquetes. No se morirán de hambre, eso seguro, siempre y cuando encuentren un lugar donde poder quitarse los trajes.

—¿Puedes venir un momento? —le pide Liz por la radio del casco—. Necesito ayuda.

Max se gira, pero no la ve. Entonces le llama la atención una pequeña puerta abierta. Es de un trastero. La linterna de Liz ilumina una serie de bombonas, apiladas todas en vertical. Los cuellos están pintados de distintos colores. Lo que contienen está escrito en el lateral en grandes letras. Las bombonas que permiten su lectura son, casi todas, de metano. Con ellas seguramente se accionaba la cocina. Liz aparta las bombonas de delante con la ayuda de Max. Encuentran dióxido de carbono, nitrógeno e incluso helio. Parece que ese cuarto servía de almacén de gases. Solo faltan bombonas de oxígeno.

—Tiene mala pinta —dice Max.

—Ya encontraremos algo —anima Liz.

Pero seguramente no en este edificio. Pasan por dormitorios equipados con literas y por las instalaciones sanitarias. Descubren que el tratamiento del agua debe estar en otro edificio. ¿Se reciclará allí también el aire?

En la plaza central hay otros dos complejos de contenedores que no están comunicados entre sí ni tampoco con los alojamientos. Max está colocando ya la pata de cabra en la primera puerta de acceso que encuentra, cuando Liz se lo impide.

—No deberíamos destruir aquí también la esclusa —dice—. Podrías, al menos, respirar algo de aire, aunque sea estancado y viejo.

—Pero la cerradura no funciona —se lamenta Max.

—Será cuestión de volver a conectar la alimentación eléctrica a la instalación.

—Con eso solo llamaremos la atención de Penrose.

—Sí, ese peligro existe, pero sin corriente eléctrica te me vas a morir.

—De acuerdo. Busquemos entonces un generador —dice Max.

Se separan. Max recorre el perímetro alrededor de la instalación por la derecha. Ya que están en la sombra del cráter, no habrá aquí módulos solares. Así que busca algún generador que funcione de forma química o por descomposición nuclear. Pero lo único que encuentra son dos rovers de cuatro ruedas, aparcados detrás del edificio. Se sienta en el izquierdo. Hay volante y dos pedales, así como un botón rojo que presiona. Algo empieza a vibrar bajo su trasero. ¡El rover funciona! Seguramente porque va con metanol; una batería eléctrica ya se habría descargado tras tanto tiempo.

Max conduce con el rover alrededor del complejo. En la parte posterior del segundo complejo nota una sacudida cuando las ruedas pasan por encima de una elevación en el suelo. Por lo demás, no tiene ningún éxito. Cuando se encuentra con Liz, la invita a sentarse con él. Ella tampoco ha encontrado nada. Dan otra vuelta juntos y el rover pasa de nuevo sobre esa elevación en el suelo.

—¿Qué ha sido eso? —pregunta Liz.

—Un bache, supongo.

—Eso no ha sido un bache.

—¿Cómo quieres llamarlo entonces? ¿Agujero negativo?

Max frena y para el vehículo. Liz se baja y retrocede linterna en mano hasta el supuesto bache.

—Tu agujero negativo va desde aquí hasta el edificio de los alojamientos —dice—. ¿No podría ser un tendido eléctrico?

—¿De dónde saldría la electricidad? —pregunta Max.

Pero ya puede responderse él mismo la pregunta. Procede de la misma dirección de la que han venido. Seguramente se alimentaba esta instalación con energía de la central eléctrica europea. Es mucho más eficiente consumir la corriente que se produce localmente que no traérsela desde la Tierra.

—Entonces debe haber algo así como un interruptor dentro del edificio.

—No creo —opina Liz—. Deben haber desconectado la corriente antes de abandonar la Luna. Pero la esclusa ya no habría funcionado. Ya has visto las consecuencias que tiene.

—Entonces, el interruptor debe estar en el exterior —dice Max.

—Atención, la reserva de oxígeno es de solo treinta minutos —le avisa el traje.

Liz no reacciona. No lo ha oído, claro. Mejor. Se preocuparía innecesariamente.

—Sí. Sigamos el cable, tal vez así lo encontramos. Puede que esté cerca de la antena. Vamos.

Ahora sí que sería mejor decir algo.

—Creo que será mejor que yo me quede aquí —dice Max—. Solo me quedan treinta minutos de oxígeno.

—Ya me imaginaba que tus reservas no llegarían muy lejos. Me daré toda la prisa que pueda y tú esperas aquí, junto a la esclusa, hasta que vuelva a haber corriente.

Liz da media vuelta y se marcha con grandes saltos.

* * *

Esperar sin hacer nada no es una de sus ocupaciones preferidas. Y recibir advertencias cada cinco minutos del traje, conforme está a punto de morir, aún menos. Max no logra hacer que el traje se calle. Cuando quedan quince minutos, la frecuencia incluso aumenta.

¿Qué espera el traje que haga? Seguramente esté programado así en cumplimiento de determinadas normas. Y eso que para sobrevivir un rato más, lo mejor sería no poner a su ocupante tan nervioso. ¿Cómo es posible calmarse, cuando cada sesenta segundos te advierte una voz muy amable de que vas a morir?

Liz no dice nada. Seguramente no ha conseguido nada aún y no quiere ponerle más nervioso. Y eso que le gustaría oír su voz. ¿Y si son estos los últimos minutos que podrán estar juntos? Por otro lado se siente agradecido por esforzarse tanto en salvarle. Él tampoco ha preguntado cuánto aire le queda a ella. Y ahora que se hace la pregunta, nota un ramalazo de mala conciencia. Ha dado por hecho que su consumo de oxígeno era superior porque ella está más en forma que él. Pero ¿y si se está jugando la propia vida por salvarlo?

—¿Liz? ¿Estás ahí? —pregunta por radio.

—Sí... ya... me doy prisa. Aún no... he encontrado nada.

Está exhausta. Max se imagina el cráter con la antena. Habrá tenido que escalar la pared de seguramente unos cien metros de altura y recorrer medio cráter. La alimentación de la antena estará probablemente en la torre central que soporta el receptor hacia el que apuntan los espejos. Son un par de kilómetros para los que Liz apenas dispone de media hora. Su novia es muy deportista, pero...

—¿Puedo preguntarte algo?

—Mientras... no necesites... una respuesta larga...

—Atención, la reserva de oxígeno es de solo trece minutos —le avisa el traje.

Max se asusta. Por suerte, Liz no oye los mensajes internos de su traje.

—No, bastarán son dos o tres palabras —dice—. ¿Qué hay de tu propia reserva de oxígeno?

—Mal —contesta Liz muy flojito, como si ya estuviera perdiendo todas sus fuerzas.

—¿Cómo de mal?

—Media hora, más o menos.

Mierda. ¡Se está sacrificando por él! Max se apoya contra la pared. ¡Eso no se lo ha merecido para nada! Si lo hubiera sabido, se habría encargado él de la corriente eléctrica. Liz tiene muchas más posibilidades de supervivencia que él. Y lo peor de todo: si no tiene éxito ahora mismo, ni siquiera se podrán ver de nuevo. Morirán en soledad.

—Voy hacia ti —dice Max.

—No, por favor. Creo que veo algo. ¡Puedes sobrevivir!

¿Y qué sentido tendría eso si ella muere? ¡Se sentirá responsable el resto de su vida!

—Atención, la reserva de oxígeno es de solo doce minutos —le avisa el traje.

—No te rindas, Max. Hazlo por mí. Es un regalo. Quiero que lo utilices para salvar la Tierra de la burbuja temporal. ¿Quién sabe? Tal vez hasta sobrevivo yo de alguna forma inusitada. ¿Podría volver a nacer?

Eso es una estupidez. Solo podría renacer en otra línea temporal en la que, a lo mejor, no se llegan a conocer. El futuro está abierto. Solo el pasado está cerrado. Y Liz lo sabe, pero quiere consolarle.

Aunque hay una razón para hacerle caso. Solo si ella logra salvarlo podrá interferir los planes de Penrose. No tiene ni idea de cómo podrá lograrlo, pero muerto no habría posibilidad alguna.

—Ya he llegado —dice Liz.

Max observa la cerradura de la esclusa.

—Atención, la reserva de oxígeno es de solo once minutos —le avisa el traje.

—Voy a girar el interruptor. Tiene un aspecto algo primitivo, pero...

En la cerradura se enciende una lucecita. La corriente ha llegado a la velocidad de la luz desde la central solar por el cable hasta aquí. La luz parpadea y se vuelve verde. Max abre la puerta, salta al interior y la cierra a sus espaldas.

—¡Ha funcionado! —grita—. Estoy dentro.

—Genial, Max, me alegro muchísimo. Saluda a Artem de mi parte, si es que aún vive. Saca la Tierra de la burbuja temporal y, si mis padres siguen vivos, cuéntales cómo he muerto y diles que los quiero mucho.

—Atención, la reserva de oxígeno es de solo diez minutos —le avisa el traje.

Se le inundan los ojos de lágrimas. Lágrimas que le impiden darse cuenta enseguida del tesoro que tiene allí mismo a su izquierda. ¡Dos bombonas de oxígeno! ¡Dos! Levanta la izquierda. En el asa hay un papelito escrito en chino. Lo arranca y lo deja caer. Entonces aguanta la respiración, saca la bombona vacía de detrás de su traje y coloca la nueva.

—Reserva de oxígeno de doce horas y nueve minutos —informa el traje.

¡Ha funcionado! Agarra la otra bombona. Debe llevársela a Liz. Si no se mueve, podría aguantar. El traje calculará seguramente una capacidad restante. ¡Seguro! Max abre la puerta de la esclusa y sale corriendo.

—¿Dónde estás?

—Junto a la torre. Veo el cielo estrellado desde aquí. Es maravilloso. ¿Y tú, Max? ¿Tienes todo lo que necesitas?

—Todavía no. Pero estoy a punto de conseguirlo.

—¿En qué punto estás? Bueno, tampoco quería saberlo con detalle.

Max sonríe. Incluso poco antes de morir, Liz conserva su humor. No le dice lo que pretende hacer, pues se pondría demasiado nerviosa y sería perjudicial. Liz necesita tranquilidad, para minimizar el consumo de oxígeno.

—Acabo de encontrar la cocina —miente—. En la nevera hay incluso una cerveza.

—Estupendo —dice Liz.

—Pero está caliente y ni siquiera sé si es cerveza porque está todo escrito en chino.

—A lo mejor encuentras algo de vino. Entonces podríamos brindar. Eso me gustaría.

—Claro, el vino aguanta unos años. Voy a revisar las habitaciones. Todo está muy ordenado.

Max intenta hablar con tranquilidad, aunque está trepando por la ladera del cráter a grandes saltos. Utiliza la segunda bombona para darse impulso.

—No parece entonces que tuvieran mucha prisa por marcharse.

—No, no lo parece —dice Max—. Ahora entro en un despacho. Aquí hay todo tipo de dibujos y planos.

—¿De la antena?

—De la planta solar, ¡y un dibujo que parece del artefacto! Al parecer, los chinos estaban espiando a Penrose.

¿Por qué le estará contando toda esta sarta de mentiras? Quiere darle a Liz la sensación de que todo acabará bien. Ya está en la cresta del cráter y corre ahora hacia los primeros elementos de la antena.

—Eso es interesante —dice Liz.

—Seguramente llegaron bastante lejos —supone Max—. Veo cantidad de fórmulas.

—¿Fórmulas? ¿Puedes leerme alguna de ellas? —Empieza a hablar muy flojito—. Quizá tenían ellos la Teoría de Sigurdson.

Max ha entrado en un pasillo de servicio. Ahora tiene la antena encima. Aquí hay mucho menos espacio que bajo los módulos de la planta solar. Ojalá el pasillo tenga salida, pues le costaría demasiado tiempo dar marcha atrás. Max murmura algo que suene a matemáticas.

—Eso no lo entiendo —dice Liz—. Deberías enseñárselo a un matemático. Con esta antena de radio seguro que puedes contactar con alguien.

—Esa es una excelente idea, mi amor. ¿Cómo estás?

—Estoy cansada, Max. Creo que voy a cerrar los ojos.

—Espera, Liz, no te duermas. Te necesito un momento. Aquí pone algo...

No debe dormirse. Ya no puede faltar mucho. Con cada paso se acerca más a ella y lleva el oxígeno de su salvación en la mano. Por favor, Liz, aguanta un poco más.

—¿Qué … qué has encontrado? —pregunta.

—Hay listados de superficies de segundo orden. ¿A qué se refiere eso?

—Ah… eso. Una superficie de segundo orden son coordenadas que corresponden a la ecuación general de F de X, Y y Z igual a 0, aunque la ecuación sea de primer grado. Es... demasiado complicado.

—Quédate conmigo, Liz. Esto parece importante. ¿Qué hay del tercer orden?

—Tienen..., tienen máximo cuatro puntos dobles y máximo una recta doble. Pero ahora tengo que...

Allí, una luz, ¡al fin! La proverbial luz al final del túnel. ¿Es la linterna de Liz? Ya está a punto de llegar hasta ella. Unos quinientos metros quizás.

—Liz, ¿qué hay de las de cuarto orden?

—Ya te... lo he explicado F de X, Y y Z igual a 0, pero ecuación de cuarto grado. Hay muchas superficies de Steiner, cíclidas, superficies de Kummer, parece que esté defendiendo una tesis doctoral. Ahora déjame dormir. Te quiero, Max.

—Yo también te quiero, Liz.

Ya falta muy poco. Reconoce detalles. Alguien está apoyado contra la pared. La linterna está en el suelo, enfocada hacia él, y la persona ya no se mueve.

—¿Liz? Estoy aquí, he llegado. Te traigo oxígeno.

Liz no contesta. Cree oírla respirar aún, muy superficialmente y cada vez más rápido. Max casi vuela hasta ella. Debe frenarse en la pared encima de Liz, cae a su lado y le da la vuelta. La agarra casi con demasiada fuerza, sacude su cuerpo, pero da lo mismo. Debe sacar la bombona usada, rápido, y ahora resulta que no se deja. ¡Mierda! Ahora, ya está, la tiene. Conecta la nueva bombona, comprueba el ajuste. Está bien conectada. Gira a Liz hacia él y la sacude.

—¡Respira, Liz, respira!

—¡¡Uuah!! —exclama Liz, en un tono casi inhumano.

Max la quiere tumbar en el suelo para hacerle un masaje cardíaco, pero entonces nota como se tensan sus músculos. ¡Ha vuelto! ¿Ha vuelto?

—¡Aire! ¡Respiro aire! —dice Liz.

Ha vuelto. Max la abraza con fuerza.

—Me... estás ahogando —afirma, y Max afloja el abrazo—. ¿Qué estás haciendo aquí? ¿No estabas en el laboratorio ese donde había fórmulas?

—Era mentira —dice Max—. Tenía que mantenerte despierta mientras corría hacia aquí.

—¿Has estado corriendo todo este tiempo? Debes estar agotado.

—No, estoy feliz de haber llegado a tiempo. ¡No podía estar escuchándote mientras te morías!

—¿Era todo mentira? Qué pena; bueno, no que me hayas salvado, claro, pero tenía la esperanza de que tuviéramos alguna posibilidad más contra Penrose.

—Pues yo me alegro de que haya funcionado —dice Max—. En cuanto a Penrose, creo que nuestras posibilidades se acaban de duplicar, ¿o no?

* * *

Para el camino de vuelta se toman su tiempo. Caminan cogidos del brazo, en la medida en que la estrechez del pasillo lo permite. No hay mucho que decirse. El futuro es demasiado incierto para hacer planes. Pero al menos tienen un futuro, lo cual no puede decirse aún de la gente en la Tierra.

En los dos edificios que faltaba por mirar no encuentran más bombonas de oxígeno. Cuando se quitan los traje tras la búsqueda, se abrazan tal y como están, desnudos y sudados. Max se despierta junto a Liz, tumbados ambos en el suelo y agotados. ¿Y si ahora entrara alguien por la esclusa? Aparta el pensamiento de un manotazo en el aire. Liz se gira hacia él, le aparta un mechón de la cara y le besa.

—No puedo más —dice.

Liz suelta una risita.

—Yo tampoco. Ha ido por los pelos, ¿eh? Deberíamos estar alertas, si no...

¿Si no qué? ¿No tendrán una hija?

—Si quieres tener una hija mayor en 2058 deberíamos ir poniendo manos a la obra —dice Max—. ¿Cómo se llamaba?

—Laura.

La sonrisa de Liz se desvanece. Qué poco sensible es. Max se enfada consigo mismo.

—Laura es Laura —dice Liz—. Existió una vez y no volverá a existir nunca más. Pero no tengo nada en contra de tener una Lisa, un Ben o... quien lleguemos a acoger en nuestras vidas. Cuando todo esto haya acabado.

—Muy bien. Yo tampoco —exclama Max—. El proyecto queda relegado a segundo orden.

—¿Y qué hay de nuestro proyecto de primer orden? —pregunta Liz.

—No lo sé —se sincera Max—. Contamos con doce horas escasas de oxígeno cada uno. Aquí dentro no consumimos nada de la bombona.

—Bastará para volver hasta la planta solar. Pero sin un nuevo plan no hace falta ni que nos movamos de aquí.

—Pues tocará desarrollar uno.

—Antes una pausa, por favor. ¿No decías que aquí hay cerveza en la nevera? —Liz se pasa la lengua por los labios—. Me muero de sed.

—Lo siento, eso también era mentira. No tengo ni idea de si hay algo de comer aquí. Cuando encontré las bombonas, salí disparado hacia la antena.

—Espera, algo había por aquí.

Liz se sienta y busca por los bolsillos de su traje. Max admira su hermoso cuerpo. Aquí dentro se está relativamente caliente. Preferiría no ponerse nada de ropa hasta la hora de marcharse. La situación parece desesperada, pero al menos han logrado un poco de tiempos para ellos dos solos.

—Aquí está —dice Liz, y saca un móvil para fotografiar un trozo de papel. Debe ser el papelito que arrancó de las bombonas antes de llevárselas de la esclusa. Liz escribe algo y la pantalla cambia para mostrar un texto.

«¡Querido Ning! Espero que logres llegar hasta aquí. El capullo del primer oficial no quiere enviar a nadie en tu búsqueda. Ni siquiera esperarte porque cree que la explosión puede afectar esta base. ¡Es un cobarde de mierda! Y eso que le dije que seguro que volverías. Para que tengas una oportunidad de llegar hasta los europeos te dejo aquí estas dos bombonas. ¡Espero volver a verte en casa! Con amor, tu Hao».

—Vaya, qué triste —dice Max.

Liz asiente.

—Creo que lo he visto.

—¿A quién?

—Pues a ese Ning. A medio camino hacia la torre vi un traje espacial antiguo en un nicho a la izquierda. Comprobé brevemente su bombona, pero estaba vacía.

—Oh, pues entonces es que no lo consiguió.

—Y nosotros hemos sacado provecho de ello —dice Liz.

—¿Y quién tiene la culpa, aparte de sus superiores? Penrose. Utilizaremos este aire para desbaratar sus planes. Aunque no se me ocurre cómo.

C

—Ansgar, no —murmura Ingibjörg medio dormida aún y aparta la mano que se ha encontrado justo sobre su pecho.

—Oh, perdona —se disculpa Hildur, retirando rápidamente la mano.

En su espalda nota Ingibjörg los pechos blanditos y calientes de su amiga. No es desagradable. En algún momento de la noche sintieron frío y han pasado el resto de la noche haciendo la cucharita. De todas formas, sobre ese estrecho colchón inchable es la única postura cómoda.

¿Colchón inchable? ¿Por qué no están cómodamente en su casa? Ingibjörg mueve con cuidado las piernas. Ha dejado de sentir las rodillas. Se incorpora quejándose. Un dolor punzante en las articulaciones de las rodillas demuestra que no ha perdido ninguna extremidad.

¿Dónde están? La oscuridad es casi total. Del pozo que hay al lado sale un brillo verdoso. El agujero en el suelo le recuerda a una hoguera de acampada, solo que la luz, que lanza fantasmagóricas sombras por las paredes, debería ser rojiza y no verdosa. Y a diferencia de un fuego, las sombras son fijas y no se mueven. Solo una se mueve, crece, se vuelve gigante para desaparecer de repente en un brillo cegador.

—Espero que estéis de acuerdo en que encienda la luz —dice Löfvesen.

No obtiene respuesta, es demasiado pronto para hablar. Ingibjörg se mira los brazos y las manos. La piel parece estar más arrugada de lo normal. Tanta luz lo empeora todo. Huele su propio aliento. Un cuarto de baño y un cepillo de dientes estaría bien. El colchón inflable se mueve debajo de ella. Ingibjörg no se da la vuelta. Seguro que Hildur está tan arrugada como ella. ¿Quién puede dejarse ver en ese estado?

—¿Puede uno ducharse en algún sitio?

—Puedes bañarte —afirma Löfvesen.

—Eso sería genial.

—¿Te bajo al pozo?

—Qué gracioso. ¿Tras habernos enseñado como hacéis siempre pis ahí dentro? Creo que no podré ver nunca más el artefacto con los mismos ojos.

Hildur habla del artefacto. Ingibjörg mira la hora. Son las cinco de la mañana. El tiempo ha dado un paso hacia atrás, pero el recuerdo sigue ahí. El recuerdo de su futuro. Increíble. Debe ser gracias al artefacto. Eso significa que realmente funciona. Ansgar podría haber hecho realidad su fantasía de volver a ver a Ásta. ¿Por qué no lo hizo? ¿Por qué ha dejado en manos de Artem, de Adriana y de ella misma dar ese último paso?

—¿Podemos ducharnos en tu casa? —pregunta Hildur.

—No tengo cuarto de baño, solo un lavabo —dice Löfvesen—. Pero aquí al lado están los vestuarios y hay duchas.

—Eso suena prometedor —exclama Hildur—. ¿Os importaría que fuéramos cuando antes allí?

—Ha sido una noche muy bonita, ¿no? —comenta Ingibjörg.

—Sin duda —reconoce Löfvesen—. Deberíais visitarme más a menudo. ¿Has averiguado lo que querías saber?

—En parte —dice Ingibjörg.

Pero no todo aún. Podría ser un error fatal. Su reloj de muñeca indica solo la hora, pero no la fecha.

—Hildur, ¿qué día es hoy?

Como suponía, Hildur saca su teléfono moderno. Pone cara de sorpresa. Toca un rato largo un botón en el borde de la carcasa, pero no pasa nada.

—No funciona —dice Hildur—. Parece que la batería se ha vuelto a descargar. Y eso que tendría que llamar con urgencia a mi familia. ¡Menudo desastre! ¿No tendrás por casualidad un cargador en casa, Löfvesen?

—No tengo cosas de esas, lo siento.

—No te preocupes —dice Ingibjörg—. Gunnar tendrá turno de vigilancia y seguro que te presta uno.

Quiere estar con ella cuando llame a su familia. Si hoy realmente es ayer, Hildur debería estar en Akureyri. ¿Cómo ha integrado eso la línea temporal para poder pasar la noche aquí juntas?

—Estoy listo —afirma Löfvesen—. Podemos ir cuando queráis.

Hildur se agacha, levanta su manta y la dobla.

—No hace falta que recojas —comenta Löfvesen—. Ya me encargaré de eso esta tarde.

Pero Hildur no se deja convencer. Dobla también la otra manta y comienza a desinflar el colchón.

—Tengo que ir urgentemente al lavabo, Hildur, así que si no quieres venir tú sola más tarde...

Löfvesen tiene las manos en los bolsillos y va dando saltitos de una pierna a la otra. ¡Pobre! Bajo la cremallera se percibe un bulto grande. ¿Es eso normal con más de 90? Probablemente.

—Ups, no lo sabía, perdona —dice Hildur.

Caminan a buen paso hacia la salida. Al llegar al portón pasan junto al cubo que utilizó Ingibjörg ayer. Intercambian miradas. Hildur ha pensado lo mismo que ella, pues su amiga dejó el cubo aquí fuera. Ahora está limpio y se encuentra exactamente donde Ingibjörg lo dejó ayer. Löfvesen no se da cuenta de nada, pues ya va muy por delante de ellas.

* * *

En el vestuario de mujeres se da uno cuenta de que en la central trabajan muchos más hombres. Solo hay veinte taquillas y tres duchas, fijadas al techo de un espacio embaldosado y alargado. No hay paredes de separación. Aunque Ingibjörg lleva ya tiempo asqueándose de sí misma, ofrece a Hildur que pase la primera.

—Venga, va, que de niñas nos bañábamos siempre desnudas —dice—. Antes no parecías tener tanta vergüenza.

Hildur tiene razón. No debería ponerse así. Cuanto antes se metan bajo el agua caliente, antes se desprenderán de la suciedad y el sudor. Al menos, las duchas están muy limpias y no hay espejos en las paredes. Ingibjörg abre la ducha de más al fondo. Hildur se queda en la primera. Suelta un grito, porque al principio sale muy fría. Ingibjörg prefiere esperar a que salga vapor. La sala de duchas no tiene calefacción, así que el agua parece estar más caliente de lo que está. De un expendedor en la pared saca algo de gel de ducha. No es de ninguna marca en especial, es muy denso y huele a limón. Los hay peores y, al menos, hace mucha espuma.

—¿Quieres que te frote la espalda? —pregunta Hildur

Ha repartido espuma por todo su cuerpo y parece un poco una oveja con alopecia. Ingibjörg no puede evitar sonreír. Hildur lo malinterpreta y se acerca.

—No, Hildur, no hace falta —dice Ingibjörg.

Se da la vuelta y levanta la cabeza para que el agua caliente le caiga en la frente. ¿Por qué ha rechazado la oferta de Hildur? Seguramente porque tiene la sensación de que su amiga querría más de lo que ella puede darle. Debería hablar con ella al respecto. A lo mejor está construyéndose castillos en el aire. Un psicólogo diría seguramente que sueña con ello en secreto. Y eso que Hildur siempre ha sido bastante más dada al contacto humano que ella. A Hildur le encanta abrazar y achuchar incluso a extraños, mientras que ella ya siente un simple apretón de manos como exceso de proximidad.

Curiosamente, Ansgar lo había entendido siempre muy bien. No le impidió que hubiera una relación afectuosa entre ellos. ¿O quizás echaba de menos algo, sin decírselo jamás? Si no cambia nada en este status quo, podrá preguntárselo en persona. Si es que se acuerda de la pregunta, claro.

—Si pasáramos ahora cada noche junto al artefacto, ¿conservaríamos así los recuerdos? —pregunta Hildur mientras se seca con la toalla que le ha prestado Löfvesen.

—Creo que sí —dice Ingibjörg.

—Casi valdría la pena —comenta Hildur—. Solo que no sabría cómo explicárselo a mi familia. Tampoco podría traerlos a todos aquí.

—¿En serio? ¿Qué le encuentras de atractivo a esto?

—Yo no lo llamaría atractivo. Yo creo que toda persona tiene derecho a sus propios recuerdos. Si ellos, nada tiene ya un significado real. Podría matarte cada día y, pasada la medianoche..., ala, de nuevo las mejores amigas. Seríamos como las mosquitas efímeras esas que viven solo un día.

—Las efímeras viven hasta dos años, si añadimos el tiempo como larvas —dice Ingibjörg.

—Sabía que lo dirías —admite Hildur.

Hildur, algo más alta que ella, se le pone justo delante. Se ha envuelto en la toalla con un nudo sobre el pecho. Aun así puede ver que su pecho se levanta con más fuerza de lo normal al respirar. Hildur está excitada, claro.

—¿Cuánto hace que nos conocemos? ¿70 años o más? No recuerdo todas las conversaciones que hemos llegado a mantener. Pero eso se debe a mi memoria, aunque sí que recuerdo los momentos más notorios. No obstante, la conversación que estamos manteniendo ahora habrá desaparecido irrevocablemente de mi conciencia al llegar la medianoche. Eso lo encuentro bastante horrible e inhumano. Ni siquiera ayuda el hecho de que pase algo extraordinario.

Hildur se inclina y, antes de que Ingibjörg pueda reaccionar, le estampa un beso en los labios. La piel de Hildur está caliente. Es solo un instante, luego se aparta. Ingibjörg se pasa la lengua por los labios. Menta. ¿Qué ha sido eso?

—No te preocupes, Ingi. Nada cambiará en nuestra amistad. Mañana no quedará nada de este instante.

—Lo siento mucho, Hildur.

—No hay nada que lamentar. Hasta esta noche podré conservar este recuerdo. Pero ¿entiendes ahora lo que digo?

Hildur tiene razón. El tiempo no es simétrico, al menos no para la vida de los humanos. Deben hacer todo lo posible para restablecer el estado normal del tiempo. Aunque por ello no pueda volver a ver a su marido. Coge la mano de Hildur y la acaricia con suavidad. Su amiga tiene un pulgar grueso, pero los demás dedos parecen los de una pianista. Puede ver unas pocas arrugas, pero menos que en sus propias manos.

—Solo para que lo sepas —dice—. Yo también pienso que es una pena no poder sujetar tus manos durante más tiempo. Mañana te miraré con extrañeza si vuelves a acercarte tanto como hoy.

—De acuerdo, Ingi.

—Podríamos anotarlo en el artefacto.

—¿Anotarlo? ¿Qué quieres anotar? ¿Te lo creerías? Y aunque así fuera, ¿lo sentirías?

—No, probablemente no. Esas cosas no se pueden transmitir en notitas —dice Ingibjörg, y se le humedecen los ojos.

—Debería llamar ya a casa.

Hildur se da media vuelta y se dirige al banco donde ha dejado la ropa.

—Tu familia tal vez ni siquiera te echa de menos —señala Ingibjörg—. Me gustaría saber cómo ha cambiado el artefacto la línea temporal.

* * *

En casa de Löfvesen huele a café. Ingibjörg se sienta en una silla porque ya no hay sitio en el sofá, pero el anfitrión la obliga a cambiar su sitio con él.

—De todos modos, me tendré que levantar —dice él.

—Pero yo puedo...

—Déjalo, chiquilla. Si no me muevo, entonces sí que me hago viejo.

Löfvesen se va al cuarto de al lado. Las rodillas de Ingibjörg tocan las de Hildur. Hay una curiosa tensión entre ellas. ¿Es eso erotismo? Hace ya muchísimo tiempo que no siente nada parecido. Suerte que a medianoche habrá acabado. Esta tensión no es buena para su corazón.

—Ten, tu teléfono, conseguí que me lo cargaran —dice Löfvesen y se lo entrega a Hildur.

Su amiga lo enciende y fija la mirada en la pantalla, que se ilumina, se apaga y se vuelve a iluminar. Aparece una fecha. Es la de pasado mañana, si no se equivoca. Hildur no parece darse cuenta.

—¿Qué día es hoy? —pregunta Ingibjörg.

—No tengo ni idea —contesta Löfvesen—. Desde que dejé de trabajar, los días pasan de largo sin nombre ni número. O soy yo que paso de largo de ellos.

Hildur marca un código. Se abre una pantalla con muchos símbolos. En el borde superior podría haber una fecha, pero la letra es demasiado pequeña para Ingibjörg. Hildur no parece contenta. Toca varios símbolos, pero vuelve siempre a la pantalla principal.

—Mierda, no hay cobertura —exclama al fin—. Deberíamos acercarnos hasta la salida al exterior. ¿No tendrás WiFi, por casualidad?

¿WiFi? Qué va. Y cobertura no tendrás hasta justo antes de la puerta de entrada.

—¿Puedo? —pregunta Ingibjörg.

—¿Tú?

—Sí, solo mirar.

Hildur le deja el aparato. Ingibjörg se lo acerca mucho a la cara hasta que puede ver la línea superior de texto. «Solo llamadas de emergencia», pone ahí. A la izquierda está la fecha actual. No es pasado mañana. Ingibjörg calcula. Si el móvil tiene razón, han pasado doce días junto al artefacto.

Ufff. No puede ser. Entonces se acuerda de esas curiosas circunstancias, como lo del embarazo de Thordis, la hija de Hildur. La gruesa capa de polvo tras una noche. El niño de Gunnar que aún no ha cumplido los dos años.

—Estáis muy calladas —dice Löfvesen—. ¿Qué pasa?

—Nada —asevera Ingibjörg y devuelve el aparato a Hildur.

—Antes me saludaron todos como si hubiera estado de vacaciones —dice Löfvesen—. Y eso que solo iba a cargar el teléfono y a por un café para vosotras en la cantina. Se pensarán que pueden tomarle el pelo a un viejo así como así. Todo el mundo parecía raro. Debe ser el tiempo. Se anuncia una tormenta.

¿Una tormenta? Hace una semana hubo una tormenta muy fuerte. Incluso nevó, a pesar de la época del año.

—Hildur, es imprescindible que hablemos —afirma Ingibjörg.

—No te enfades, pero primero tengo que llamar a casa —dice su amiga—. Acompáñame a la puerta y podremos hablar.

* * *

Sin pasar por los pasillos y pasadizos secretos, alcanzan la puerta de entrada en un par de minutos. Ingibjörg ni siquiera intenta comenzar una conversación. Hildur parece muy distraída pensando en su familia. Aunque debería saber lo que ha pasado por la noche.

Ya ven la puerta frente a ellas, cuando Hildur se detiene.

—Cuatro rayitas —dice.

—¿Cómo? —pregunta Ingibjörg, pues no sabe a qué se refiere.

—La cobertura.

—¿La cobertura?

—Es igual. Es que ahora ya puedo telefonear.

—Estupendo. Me sentaré allí, en ese escalón.

A la izquierda del portón hay un escalón que da a una puerta sin rótulo alguno. Ingibjörg se sienta en él. No está nada cómoda y su trasero se resiente sobre el duro hormigón, pero se queda igualmente sentada porque el esfuerzo de levantarse sobrecarga sus rodillas y su espalda.

—¡Hola, cariño! —grita Hildur en el teléfono—. ¿Puedes decirle a mamá que se ponga?

Esa cobertura no parece ser muy buena, al final. Ojalá los visitantes de fuera no oigan la conversación. Seguro que están de nuevo de servicio.

—¡Hola, Thordis! ¡Cuánto me alegro de oírte!

Pausa. Hildur está escuchando. Tiene una mirada casi devota. Quiere muchísimo a su hija. Ingibjörg se imagina lo que sería poder hablar con Ásta por teléfono.

—Sí, llegué muy bien —contesta Hildur—. Hemos ido a la central geotérmica.

Otra pausa. Hildur camina arriba y abajo, siempre cinco pasos hacia la izquierda y cinco a la derecha.

—¿Que cuánto me voy a quedar? Te oigo mal, por eso grito. Pero de eso ya habíamos hablado, cielo. ¡Solo un par de días! Hacía mucho que no veía a Ingi.

Pausa. A Hildur le cambia la cara.

—Vaya, no había pensado en eso —dice al final—. ¡Claro que no he olvidado tu cumpleaños! ¡Soy tu madre, es imposible que lo olvide! ¡Yo misma te expulsé de mis entrañas y sin anestesia!

Hildur pone cara rara. Parece muy nerviosa. Tener familia es algo muy bonito.

—No, no era ningún reproche, Thordis. ¡También me habría gustado una epidural, pero ya era demasiado tarde, pues ya estabas de camino!

Otra vez el turno de su hija. Hildur mueve la boca sin decir nada. ¿Estará imitando a Thordis?

—Sí, cariño, esta noche te vuelvo a llamar. Entonces hablamos de la tarta. ¡Puedes fiarte de mí! ¡Hasta luego!

Hildur toca la pantalla y vuelve corriendo hasta ella.

—¿Sabes qué, Ingi? ¡Hemos estado doce días fuera! —dice exaltada.

Ingibjörg se lleva el índice a los labios. No deberían correr riesgos innecesarios.

—Lo sé —contesta Ingibjörg—. Lo vi en tu móvil.

—Pero ¿sabes lo que eso significa?

—Me temo que sí. El flujo del tiempo se acelera.

Ingibjörg le cuenta las otras cosas que le llamaron la atención. Todo parece indicar que ayer ya no es mañana. Ayer es un día, doce días atrás.

—Deberíamos decírselo a Löfvesen —afirma Hildur.

—Sí, ya se extrañó antes de que todos creyeran que se había ido de vacaciones. Al final se confundirá y creerá estar enloqueciendo.

* * *

Löfvesen las recibe frente a su casa. Nunca antes le había visto esa expresión en la cara. ¡Está rabioso!

—¡Ahora me debéis una explicación! —dice y les enseña un calendario de esos que se arranca una hoja cada día. Muestra la fecha que ya habían adivinado. —Suelo tener una buena memoria a corto plazo, y me dice que hoy debería ser este día.

Löfvesen arranca una hoja tras otra y va contando en voz alta. Gira la hoja número doce. «Quien quiera leer en el futuro, deberá hojear en el pasado», André Malraux —lee en voz alta—. ¡Ja! Muy adecuada la frase, como si la hubierais escrito vosotras. Así que, ¿qué está pasando? No creáis que podéis tomarme el pelo solo por ser viejo. ¡Confié en vosotras y me quitáis doce días de mi vida! ¡Han desaparecido!

Ingibjörg puede entender su enfado, aunque no haya comprendido el problema con el tiempo, pues en el fondo es ahora doce días más joven. Pero ayer estaban muy unidos. A Löfvesen debe dolerle mucho que le hayan ocultado algo tan importante. Ella esperaba que el tema no saliera en absoluto. Pues tras la medianoche, lo habrá olvidado todo.

—¡Contádmelo todo ahora mismo!

—Cuéntaselo tú —dice Hildur—. Lo entiendes mejor que yo.

—De acuerdo. Pero primero debo decirte una cosa: solo pretendía protegerte, Löfvesen. Están pasando ciertas cosas contra las que poco podemos hacer.

—¿Como las que hacen que haya dos vigilantes frente al portón? —pregunta Löfvesen.

—Probablemente —concede Ingibjörg.

Ahora se da cuenta por qué los tipos esos desaparecen de noche. Los sacan de la burbuja temporal para que no olviden nada. Por la mañana los vuelven a traer. ¿Pero cómo? Un cohete marciano llamaría mucho la atención. ¿Y qué? Al día siguiente, todos los testigos han olvidado lo que vieron. Podrían tirar cada día una bomba atómica sobre la central y nadie se acordaría más allá de medianoche.

—Yo puedo cuidar perfectamente de mí mismo —asevera Löfvesen—. Y además ya no soy un niño. A mi edad no se pueden buscar aventuras de forma activa. Uno queda sujeto a lo que pueda pasarle. ¡Por culpa vuestra he estado a punto de perderme la aventura más grande!

—Eso nos pasa a todos, Löfvesen —dice Ingibjörg—. A todos. Casi nadie se da cuenta de eso.

—Es por el artefacto, ¿verdad? Puede girar el tiempo. ¿Cómo puede ser? Ansgar no quería darle la vuelta al tiempo. Solo quería pararlo.

—Y lo consiguió. Pero me temo que alguien ha robado sus fórmulas e intenta manipular el tiempo con ellas.

—¿Crees que aún está en ello?

—Es muy posible, Löfvesen. Este salto en doce días que has observado en tu calendario ha pasado por primera vez, o como máximo por segunda vez. Antes iba siempre un día hacia atrás, es decir, exactamente 48 horas, hasta el principio del día anterior. El proceso que lo ha causado se está acelerando.

—Me interesa menos el proceso que las personas culpables de esto. Seguro que hay un par de asquerosos delincuentes detrás. ¿Quién me ha robado mis valiosos días? Quiero recuperarlos.

—A nosotros también nos interesa —exclama Ingibjörg—. Pero en una cosa te equivocas: nadie te ha quitado nada. Has recibido un regalo. Hoy eres doce días más joven que ayer. Y si tienes paciencia, llegarás otra vez a tener treinta años.

—Pero eso es una perversidad. ¿Y luego seré un adolescente? ¡No quiero volver jamás a la pubertad! Fue horrorosa. ¿Y un día volveré a meterme en el útero de mi madre?

—Si el tiempo acelera a este ritmo, un día ya no existirás. Aunque has entendido bien el principio.

—¿Y por qué no lo hacéis público? ¡Todo el mundo debería saberlo! La ciencia tiene que buscar una alternativa. Todos los Estados deberían unirse y...

—Löfvesen, todo lo que te estamos contando lo habrás olvidado esta medianoche —interviene Hildur—. Pues ya será ayer o incluso algún día más anterior, y esta conversación no habrá tenido lugar todavía, por lo que es imposible que la recuerdes.

Löfvesen deja caer los hombros, como si se le hubiera escapado toda la fuerza.

—Pero deberíamos hacer algo, ¿no?

—Podemos hacerlo —dice Hildur—. Ingibjörg nos dirá qué hacer. Es científica y conoce la investigación de Ansgar.

¡Genial! Ya le ha echado el muerto encima; ahora es responsable de salvar a la humanidad. Y eso que sabe poco de topología. Entregó las anotaciones de su marido a Artem.

—Creo que esperáis demasiado de mí —dice—. Todo lo que sabía Ansgar se lo he dado a unos amigos que se lo han llevado a la Luna.

—Pero nosotros tenemos el artefacto. Ansgar metió allí todo su conocimiento. Quizá podríamos extraerlo de alguna manera.

Para ello habría que saber mucho de topología. Más de lo que sabe ella como principiante. ¿Podría la Adriana que la visitó ayudar? Que ella sepa, no ha ido a la Luna con los demás.

—Creo que tengo una idea. Conozco una matemática de Princeton que estudiaba las teorías de Ansgar.

—Pues habría que llamarla —afirma Hildur.

—No será suficiente, no me conoce —se lamenta Ingibjörg—. Debo enseñarle el artefacto. Y eso solo puedo hacerlo en persona.

—No has oído nunca hablar de las videoconferencias?

—¿Puedes hacer eso?

—Si me prestas un ordenador, no hay problema —dice Hildur.

—A mí me gustaría saber de dónde vienen esos vigilantes —interviene Löfvesen—. Seguro que tienen algo que ver con este asunto.

—Sería interesante saberlo —dice Ingibjörg—. También tenemos que encontrar la forma de advertir a nuestros amigos en la Luna de que el tiempo se ha acelerado tanto. Esos vigilantes podrían ser la conexión.

—Se me ocurre una idea de por dónde empezar —suelta Löfvesen.

—¿Ah sí? —pregunta Hildur.

—«Sigue el rastro del dinero», es lo que suele decirse. Así que lo seguiré. Linda me ayudará. Ella se encarga de la contabilidad.

* * *

Los dedos de Hildur vuelan sobre el teclado. Ingibjörg le sirve té, que Hildur traga aún muy caliente, como si fuera su carburante. Le acaba de traer la tercera taza. Ella misma ya habría tenido que ir al lavabo tras la primera.

—¡Ja! He encontrado el número de móvil de una Adriana inscrita en Princeton, en el instituto de matemáticas —dice Hildur y se inclina hacia atrás colocándose las manos en la nuca.

—Debe ser ella —opina Ingibjörg—. ¿Dónde has aprendido a hacer todo eso? Yo ya no entiendo la tecnología actual.

—No es tan difícil —afirma Hildur—. Mi nieto, el mayor, me lo ha enseñado. Y yo te lo puedo enseñar a ti. Se trata de hacer siempre las preguntas correctas, no demasiado generales, ni tampoco demasiado especiales, como la vida misma.

—Cuando esto acabe, me das un cursillo.

—Sí, porque si no, lo habrás olvidado todo mañana.

—Me temo que eso me pasa incluso con el tiempo reparado. ¿Qué hacemos ahora?

—Llámala, Ingi. Hablas mejor inglés.

Ingibjörg se rasca la cabeza. Antes leía gran cantidad de libros especializados en su inglés original. Pero lo que se dice hablar, no lo ha hablado mucho. Aunque con los visitantes de América debió entenderse muy bien. Seguro que no habló islandés con ellos. Muy pocos extranjeros hablan su idioma. Y eso que es un idioma muy musical.

—¿Ingi? ¿Estás de acuerdo? —pregunta Hildur.

—Yo... sí, vale. La llamo.

Por costumbre se dirige al pasillo, pero Hildur le pone el móvil en las manos.

—Ten, con esto podrás enseñarle el artefacto.

Ingibjörg gira la pantalla para ver su contenido y se asusta. La está mirando una mujer muy mayor llena de manchas, arrugas, cabello ralo con un cuello muy largo.

—Tengo un aspecto horrible —dice.

Hildur le mueve la mano para que el teléfono la capte frontalmente.

—¿Mejor?

—Y si ahora pudieras echar el tiempo veinte años hacia atrás...

—Venga ya, Ingi, que estás muy bien aún. Espera, tengo una idea.

Hildur le coge el aparato y toca algunas teclas. Entonces se lo devuelve. Ahora parece estar mucho mejor. Han desaparecido las arrugas, aunque ahora tiene la piel rosada de un cochinillo.

—Mejor que antes —contesta—. ¿Cómo lo has hecho?

—Es el Modo Belleza de la app de vídeo, pero es más compatible con la cámara trasera principal de alta definición.

—Hablas en chino. ¿No preferirías hablar tú con Adriana? Seguro que la entenderías mejor.

—Vamos, Ingi, no te hagas la remolona. Pulsa el botón verde.

Ingibjörg intenta tensar la piel de la frente para suavizar la arruga vertical que se nota a pesar de tanto modo belleza, pero no puede valorar el resultado, porque su imagen desaparece. Ahora ve una animación que debe ser la conexión que se está estableciendo. Sigue sin poder entender bien cómo es todo esto posible. ¿A cuántos kilómetros de distancia está Princeton?

La pantalla se pone primero negra, luego aparece una silueta estilizada.

—¿Qué hago? —murmura Ingibjörg.

—Preséntate. Aún no ha autorizado la cámara —le susurra Hildur de vuelta.

—Eh... ¿Hola? Me llamo Ingibjörg Rúnarsdóttir. Me gustaría hablar con Adriana.

—¿De qué se trata? —pregunta la voz al otro extremo—. No necesito ninguna tarjeta de crédito.

La voz le resulta totalmente desconocida. Pero esa joven le parece muy poco educada, ¿o es que hoy en día no se llama a la gente por su nombre?

—¿Qué tengo que hacer? —susurra Ingibjörg.

—No la entiendo —dice la mujer

—Háblale de Ansgar —masculle Hildur.

Es una buena idea. Su marido tenía cierta fama como matemático y, al parecer, esa chica se especializa en el mismo campo de investigación.

—Soy la viuda del matemático Ansgar Sigurdson —se presenta Ingibjörg—. Quisiera hacerle una oferta...

La pantalla se vuelve negra e Ingibjörg vuelve a aparecer en ella. Le devuelve el aparato a Hildur.

—No ha servido de nada —se lamenta—. ¡Qué gente más maleducada!

—Creo que fue lo de la viuda —opina Hildur—. ¿No recibes siempre correo de supuestas viudas que prometen millones de una herencia?

—¿Yo? No. Pero es que no escribo casi nunca correos electrónicos.

Ingibjörg oye un zumbido.

—Anda, es ella ahora quien llama. ¡Ten! —dice Hildur y le entrega de nuevo el móvil.

—¿No podrías tú...?

—No. ¡Toca el botón verde, o colgará de nuevo!

Ingibjörg suspira y pulsa el botón verde. Aparece la silueta.

—¿Señora Sigurdson? —es la jovencita.

—Sí, soy yo.

Muy pocos extranjeros saben que, tras su boda con Ansgar, conservó su apellido Rúnarsdóttir. Pero no quiere corregirla. Lo importante es que hable con ella.

—Perdone. Mi nombre es Adriana Flores. He visto demasiado tarde que realmente me llama desde Islandia. Hay tanto estafador por ahí...

—Sí, mi amiga Hildur ya me lo decía, pero yo soy realmente la viuda de Ansgar.

—La creo. He mirado rápido en Google. En Internet no hay casi nada sobre usted, solo su nombre y que aún vive.

—Pues he tenido suerte.

Adriana se ríe.

—¡Y yo! He admirado mucho el trabajo de su marido. Suelen decir que las matemáticas son secas, y más aún la topología, mi especialidad, pero él demostró que es un tema intrigante con auténticas repercusiones en la realidad.

—Gracias, Adriana. Le habría gustado mucho oír estas alabanzas.

—Aún no me creo que esté hablando con usted.

La silueta desaparece y en su lugar puede verse la cara de una chica joven de cabello oscuro. Parece estar en una sala muy grande. Detrás de ella hay muchas hileras de meses, pero están todas desocupadas.

—Me alegro de conocerla —dice Ingibjörg.

Adriana le transmite cierta simpatía, aunque parece cansada.

—Lo mismo digo. ¿Qué puedo hacer por usted?

—Ante todo perdonarme por llamar a estas horas. Debe ser muy tarde ahí.

—Sí, estaba acabando de leer un informe que tengo que entregar mañana. Pero ya va siendo hora de irme a la cama.

—¿Es ya más de medianoche? —pregunta Ingibjörg.

Adriana mira hacia un lado.

—Pasadas, desgraciadamente. Mañana lo lamentaré en el seminario.

Perfecto. Así no corren el peligro de que Adriana se olvide de todo enseguida.

—Bien. Espero que ese seminario no sea demasiado importante.

—¿A qué se refiere, señora Sigurdson?

—Por favor, llámeme Ingibjörg. Quisiera invitarla a que viniera a mi casa.

—¿Cómo? ¿Con una videoconferencia?

—No, en persona, a Islandia. Necesito su opinión sobre un problema importante y debo enseñarle algo.

—No entiendo para qué me necesita, pero no rechazaría una invitación a Islandia. Permítanme una pregunta directa: ¿Me pagaría usted el vuelo? Como doctoranda no me lo puedo permitir.

—Naturalmente, con taxi y alojamiento incluidos —dice Ingibjörg.

—Sigo sin creérmelo. ¿No será esto un programa de televisión con cámara oculta? A ver, dentro de tres semanas tendré tres días libres sin clase; podría ir entonces.

—Debería ser mucho antes, Adriana.

—¿El fin de semana?

—No, hoy. De hecho, de inmediato. Debe coger un taxi al aeropuerto y subirse al primer avión de la mañana hacia Reikiavik.

La cabeza de Adriana se hace más pequeña. Debe haberse apartado del móvil.

—Qué pena, pensaba que hablaba usted en serio, Ingibjörg.

El dedo de Adriana se acerca a la pantalla.

—Va a colgar —susurra Hildur.

—¡No cuelgue, por favor! —dice Ingibjörg

El dedo se va a los labios de Adriana.

—Pst. Estoy en una biblioteca.

Ingibjörg sujeta el teléfono frente a su escote, enfocando ante todo el colgante. Ojalá no se vean demasiado las arrugas.

—¿Qué es eso? —pregunta Adriana.

Ha funcionado. Ha despertado su curiosidad.

—Una variedad de cinco dimensiones. Se basa en el trabajo de mi marido.

—¿Llegó Sigurdson tan lejos? Nunca publicó nada al respecto.

—Así es, esa parte de su trabajo se la guardó para sí. Puede usted ser la primera matemática que le echa un vistazo.

—¿Por qué yo? Basta con llamar al comité que otorga la medalla Fields y tendrá frente a su puerta a todo un comité de expertos.

—Porque usted ya ha visto antes este artefacto, Adriana. Debe saber que tiene una peculiaridad: es atemporal. Dentro de un par de semanas incluso lo acabará poniendo en marcha junto con un amigo.

—¿Cómo dice? ¿Cómo sabe eso?

—Yo también estaba, Adriana. Yo también estaba.

* * *

Ingibjörg se queda casi afónica cuando al fin consigue convencer a la joven de que emprenda esta aventura. El cliché de que la juventud actual se cree cualquier cosa que le cuentan, sin duda no afecta a Adriana. Con la tarjeta de crédito de Hildur han reservado un vuelo en clase Business con transferencia en avioneta y taxi. Pero la joven no llegará antes de pasado el mediodía. No les preocupa demasiado, porque si el tiempo no bastara, deberán volver a pernoctar junto al artefacto.

Löfvesen las llama poco antes del mediodía desde el departamento de contabilidad de la central.

—Estoy solo frente al ordenador —explica—. Se han ido todos a la cantina, pero Linda me ha dejado su acceso abierto.

—Qué amable —dice—. Mira a ver si encuentras algo sobre los vigilantes.

Ponen el teléfono en manos libres. Hildur está sentada a su lado.

—He visto todos los asientos de los últimos 90 días y no hay nada que me llame la atención.

—Podría estar oculto. ¿Hay algún proveedor nuevo que no aparezca por ningún otro lado?

—Tengo aquí un tal BTB Rental Service —dice Löfvesen—. Presentó factura por primera vez hace dos meses.

—Alquilan aseos portátiles —señala Hildur, que está tecleando en paralelo en su móvil.

—Claro, fue cuando se atascaron los lavabos de los hombres en los vestuarios —exclama Löfvesen—. ¡Todos! Algún imbécil nos gastó una broma.

—Entonces el asiento debe ser correcto —opina Ingibjörg.

—¿Tienes solo los gastos delante? —interviene Hildur.

—¿Qué dices?

—Hildur pregunta si solo has listado los gastos.

—Sí, claro, los gastos. Buscamos eso, ¿no? Queremos saber quién paga a los vigilantes —dice Löfvesen.

—Mira también los ingresos —pide Hildur.

—¿Lo has...? —pregunta Ingibjörg.

—He entendido a tu amiga —dice Löfvesen—. Un momento.

Ingibjörg golpea el talón en el suelo a un ritmo frenético. Hildur le pone una mano tranquilizadora sobre el hombro.

—Creo que tengo algo —suelta Löfvesen.

—¿Sí? ¿Qué has encontrado?

—Es un importe bastante elevado —indica Löfvesen—. Y en moneda extranjera. 90.000 euros.

—Eso son casi 15 millones de coronas —exclama Ingibjörg.

—Lo ha pagado una empresa llamada Iceland Excursions, y como motivo de pago consta «servicios turísticos».

—Esa tal Iceland Excursions aparece en la red, aunque no hay ningún comentario sobre ella —dice Hildur.

—Podría tratarse de un prestador de servicios para empresas y que solo se ocupa de asuntos por orden de turistas —señala Ingibjörg.

—Pero ¿por qué paga la empresa 15 millones a la central? ¿Ha habido algún tour turístico? —pregunta Hildur.

—¿Visitas turísticas? No. De vez en cuando se hacen pequeñas visitas a las instalaciones, dirigidas por voluntarios de la central —dice Löfvesen—. Pero son gratuitas.

—Están pagando para que puedan vigilar esa entrada. Una agencia de viajes es, sin duda, un buen camuflaje cuando quiere uno pasearse por la zona —expone Ingibjörg—. Con la cantidad de turistas que pasan siempre por aquí...

—Es verdad —concede Löfvesen.

—¿Has visto algún coche en la central que pertenezca a una agencia de viajes? —interroga Ingibjörg.

—De día no estoy nunca fuera, y los uniformados ya no están por la noche.

—Eso también es muy raro —opina Hildur—. ¿Cómo es que no vigilan de noche? Unos terroristas no tendrían más que esperar a que se vayan.

—Puede que haya una explicación para eso —dice Ingibjörg—. Quizá saben que, en algún momento, pasó o pasaré algo que esos hombres tienen que evitar. Pero que pasa solo de día y no de noche. Entonces pueden ahorrarse la vigilancia nocturna.

—¿Quieres decir que así se modifica el futuro? —pregunta Hildur.

Ingibjörg ha pensado mucho sobre ello. ¿Y si fuera que intentan impedir el asesinato de su marido el día de su muerte? Solo tendría que mantenerlo encerrado en casa.

—No tengo ni idea de si eso funciona o no, pero ellos así lo creen —concluye Ingibjörg.

—¿Necesitáis algo más? —pregunta Löfvesen—. Debería levantar mi culo cuanto antes de esta silla; si no, me pillarán.

—Podrías mirarte el aparcamiento, a ver si hay algún coche de agencia de viajes por ahí —propone Hildur.

—Imposible —dice Löfvesen—. Hoy brilla el Sol. Ahí no salgo yo ni harto de vino.

—Gracias de todas formas, Löfvesen. Nos has ayudado muchísimo. Te avisaremos cuando llegue Adriana. Entonces necesitaremos tu ayuda para llegar al Artefacto.

—Será un placer.

Ingibjörg cuelga.

—¿Puedes pedirnos un taxi para ir a la central? Tenemos que echar un vistazo a ese aparcamiento.

* * *

Ingibjörg levanta los ojos con cuidado por encima del capó del Jeep. ¡Despejado! Hace un gesto hacia Hildur que se desplaza agachada en la otra dirección. Ingibjörg se siente como una espía, y realmente están espiando algo. El aparcamiento se puede ver desde la barrera de entrada y no quiere que Gunnar las pille en su investigación.

La mayoría de los vehículos parecen de uso privado. Ingibjörg intenta adivinar a quién puede pertenecer cada uno. El Jeep con la caja abierta es seguramente de uno de los trabajadores que realizan perforaciones. El pequeño coche eléctrico podría ser de una contable. El descapotable marca alemana de lujo seguro que es del jefe de la central. Pero ese hombre no es más que un empleado, ya que la central pertenece en gran parte al Estado, así que tampoco ganará tanto dinero. Tal vez quiere aparentar más de lo que realmente es.

Pero dejarlo descapotado en el aparcamiento es un error. Aunque brille el Sol esta mañana, todo islandés sabe que puede haber tormenta y granizo antes de anochecer, nevadas copiosas o una llovizna persistente. El dueño no será el director general de la planta, sino más bien un visitante, un extranjero. Ingibjörg pone la mano sobre la rueda delantera izquierda. La llave está allí, como es usual. Eso contradice que sea extranjero. O el jefe solo es distraído. ¿Debería cerrarle la capota? Mejor no, así aprenderá algún día de sus errores.

Solo algunos pocos coches allí aparcados llevan algo rotulado. La central tiene muchos coches de empresa. Todos son de la marca Volvo y son eléctricos. Hay un viejo Ford que pertenece a un pintor de Egilsstaðir. Esa ciudad está bastante lejos de aquí. Ojalá no tenga que hacer ese recorrido cada día.

Ingibjörg ha llegado al final del aparcamiento. Mira a su alrededor. Desde cerca, la central es muy ruidosa. Nota las turbinas hasta aquí. Hildur le hace gestos desde el otro lado. Parece haber revisado su mitad. Ingibjörg se agacha de nuevo y se acerca al punto de encuentro convenido, detrás de la vieja caseta, donde quedan protegidas de la vista desde la barrera.

—¿Has encontrado algo? —pregunta Hildur.

—Solo a un pintor. Conduce una carraca vieja y su empresa está en Egilsstaðir —dice Ingibjörg.

—Podría ser camuflaje.

—Pero imagínate que alguien ve a estos dos uniformados bien equipados como se suben a un viejo Ford. Llamaría mucho la atención.

—Es verdad, Ingi. Tal vez yo tenga algo mejor: el SUV negro de una empresa llamada Mining Services Sweden AB. Lleva los vidrios tintados y el coche parece nuevo.

—Pero eso no es Iceland Excursions, que ha transferido 15 millones.

—No tiene por qué significar nada. Los delincuentes suelen organizar sus empresas en una red indescifrable. He anotado el nombre. —Hildur levanta su móvil—. Y he fotografiado la matrícula.

—¿Es sueca?

—No, islandesa.

—Eso es muy raro. Aunque tal vez lo ha matriculado aquí una sucursal.

—Por ejemplo, a través de Iceland Excursions —señala Hildur.

—Muy interesante. Pero no conozco a nadie en la policía —dice Ingibjörg.

—¡Pero yo sí! —afirma Hildur y levanta la cabeza.

Claro, su yerno. ¿Estaría dispuesto a hacer una consulta ilegal? Parece un hombre muy serio y legal.

—¿Has mirado si está la llave? —pregunta Ingibjörg.

—No, ¿debía hacerlo? —consulta Hildur.

—Imagínate que nos metemos dentro del coche cuando acaben su turno esta noche, y vemos de dónde vienen realmente.

Ahora que lo ha dicho en voz alta, ella misma la considera una locura.

—Esa es una idea muy estúpida —afirma Hildur.

—Tienes razón. Demasiado peligroso.

—Tal y como la has planteado, sí. ¡Imagínate que salen del vehículo y lo cierran!

Es verdad. Nadie deja el coche cerrado. Alguien podría necesitarlo. Pero si son extranjeros puede uno esperarse cualquier cosa.

—Ya me has convencido —dice Ingibjörg.

—Se me ocurre algo mejor —apunta Hildur—. Una se esconde en el coche. La otra va con otro coche detrás. Miramos cuál es el destino de los uniformados y luego regresamos juntas. Tenemos que estar junto al artefacto antes de medianoche. Si no, lo olvidaremos todo.

—¿Y si perdemos el contacto?

Hildur levanta su teléfono.

—Necesitas uno de estos.

Ya solo le faltaba esto. Ingibjörg se encoge de hombros.

—Si no hay más remedio... Pero conduces tú. Yo no tengo siquiera permiso de conducir

—Pues tendrás que esconderte en el coche de esos tipos. Y no creo que vayan a ser muy amables si te pillan...

—Sí, tendré que pasar por eso. De todas formas, ya he vivido todo lo que quería vivir. Y más.

No lo dice del todo en serio, pues si muere, no volverá a ver a Ansgar. Pero sin riesgo no podrán descubrir lo que quieren esos delincuentes.

—Y una cosa más —dice Hildur—. Según mi móvil, el vuelo de Adriana acaba de aterrizar. Supongo que llegará dentro de un par de horas.

* * *

—¿Otro café? —pregunta Hildur.

—Gracias, para mí no —responde Adriana—. Esta tarta de arándanos está deliciosa.

—Pues es del supermercado —dice Hildur—. No hemos tenido tiempo de hacerla nosotras.

—Es igual, está de vicio —replica Adriana con la boca llena.

Durante unos minutos comen en silencio. El tiempo se alarga. Ingibjörg pensó que reconocería a la joven como la persona que luchó contra los delincuentes, pero solo es la misma persona de la videoconferencia. Lo cual supone una diferencia, y es que así le resulta desconocida, y el trato con desconocidos le resulta difícil.

Hildur no suele tener este tipo de problemas. Aunque también ha parado de hablar sobre sus nietos. Seguramente no sea el momento adecuado para charlas insulsas. Adriana se acaba el último trozo y deja el tenedor sobre el plato.

—Aún no puedo creerme que esté en Islandia.

—Pues no es la primera vez —dice Ingibjörg.

—Se equivoca. Realmente nunca he estado antes aquí.

—De acuerdo, desde el punto de vista estrictamente físico es así. Pero habrá estado aquí.

Adriana arquea las cejas. ¿Estará ya lamentando haber aceptado la invitación de estas dos ancianas?

—Espere, que le enseñaré algo —dice Ingibjörg.

Aparta la fuente grande con el resto de tarta a un lado, coloca el ordenador frente a Adriana y levanta la pantalla. Han copiado las fotos del artefacto de forma que se vean de inmediato.

—Una construcción interesante —dice Adriana—. Me gustaría ver el original.

—Es este colgante que llevo —dice Ingibjörg y muestra su cuello—. Pero hay otro ejemplar bastante más grande.

—¿Pueden llevare hasta él?

—Un momento.

Ingibjörg hace zoom hasta que se lee el texto.

«Querida Ingibjörg. Me llamo Artem», lee Adriana con una voz exenta de ganas. «No te acordarás de mí. Te visité junto con mi compañera de universidad Adriana». Ahora su tono empieza a cambiar. «Luego logramos juntos acabar el artefacto que construyó tu marido…».

—¿Qué pasa aquí? —pregunta—. ¿Se refiere a mí?

—Supongo que sí —dice Ingibjörg—. Más tarde se dice que esa Adriana se dedica a la Topología. ¿Cuántas hay de ese tipo?

—Que yo sepa solo una. Pero un momento. Todo lo que pone aquí se puede sacar de Internet.

—Siga leyendo, por favor. Ya verá que no se trata de una broma.

Adriana frunce el entrecejo, pero sigue leyendo. Al cabo de cinco minutos desaparece esa arruga. Cuando acaba de leer un texto, Ingibjörg le pone uno nuevo delante. El artefacto es un diario eterno.

—Esto es... —Adriana se pone finalmente en pie.

—Increíble, ¿a que sí? A mí también me costó no tomarlo como una broma —dice Hildur.

—¿Cree ahora que necesitamos su ayuda?

—Si es verdad lo que he leído, toda la humanidad necesita ayuda. Pero ¿qué puedo hacer?

—Lo que hay aquí escrito no es todo. Nosotras hemos averiguado más.

Ingibjörg le cuenta lo que han vivido en el pozo y que el tiempo está haciendo saltos más grandes.

—Gracias —dice finalmente Adriana—. Ahora tengo que llamar a mi novia para decirle que he llegado bien.

—Sí, claro —suelta Hildur—. Y si me permite un consejo, no le cuente nada lo que está pasando realmente. Si no, pensará que está en grave peligro.

—Y tendría razón, evidentemente. Pero no entendería la naturaleza del peligro. Es que ni yo misma la entiendo.

—El teléfono está en el pasillo —indica Ingibjörg.

Adriana muestra su móvil y sale de la habitación. Poco después suena el de Hildur. Es su yerno. ¿Habrá cumplido su ruego? Hildur le escucha en silencio y luego le da las gracias.

—No es un coche de Iceland Excursions.

—Eso estaba claro —dice Ingibjörg.

—Pero tampoco está registrado a nombre de Mining Services Sweden AB.

—Eso sí es más interesante.

—Según Tráfico, pertenece a la filial de una gestora de patrimonios en Liechtenstein.

—Una red de empresas.

—Sí, ya empieza a parecerlo mucho, como si esta gente estuviera ocultando algo. Lo cual significa que, como particulares, no llegaremos demasiado lejos en nuestras averiguaciones. Ole me ha advertido de no enfrentarme de forma alguna a esta gente. Suelen mover tanto dinero que no tendrán escrúpulos de ningún tipo. Pero me ha contado algo más.

—No me tengas en ascuas, Hildur.

—En la misma dirección de la administración de patrimonios hay domiciliada una filial de Forward Tech.

—No me dice nada.

—¿No has oído hablar de Oliver Penrose? Ese hombre se hizo rico muy rápido y quiere regalar a la humanidad cuanto antes una colonia en Marte.

Una colonia en Marte. Se hablaba de eso en los textos del artefacto. Y también salió el nombre de Penrose, aunque no era Oliver. ¿Cómo puede entenderse eso, cuando aún no ha volado ninguna nave a Marte? Penrose está todavía muy lejos de hacer su misión realidad.

La puerta se abre.

—Gracias por su paciencia —dice Adriana—. He seguido su consejo y no he dicho la verdad. Ahora tengo mala conciencia.

—Lo siento —se disculpà Hildur—. ¿Vamos ya a la central?

* * *

—¿Estás bien? —pregunta Ingibjörg.

De la semioscuridad de abajo solo llega un ruido sordo seguido de un lamento. Ingibjörg se arrodilla en el borde del pozo. Un haz de luz da vueltas por las paredes y finalmente se escucha un chapoteo.

—Mierda —exclama Adriana.

Está viva, ¡menuda suerte!

—¿Qué ha pasado? —pregunta Ingibjörg.

—Se me ha caído la linterna. Necesitaría algo más de cuerda.

—¿Lo has oído, Löfvesen? Más cuerda —indica Ingibjörg.

—¿Seguro? —pregunta Löfvesen—. Tiene más de la necesaria. ¡El pozo es bastante profundo!

—Ella sabe lo que se hace. O eso creo.

La cuerda, que cuelga en el centro del pozo, desciende más o menos un metro más.

—¡Gracias, ya es suficiente! —dice Adriana.

Pero Löfvesen ya había parado la cuerda algo antes. De nuevo un chapoteo y luego otro. Adriana gime. El haz de luz regresa. Frente al brillo verde del artefacto parece una espada de luz.

—¡La recuperé! —afirma Adriana—. Se quedó sobre un brazo del artefacto bajo el agua.

—Ojalá esa cosa no se vuelque —dice Hildur, que observa todo desde el otro lado del pozo.

—No te preocupes, el artefacto pesa demasiado —aclara Adriana—. Una roca tampoco vuelca cuando se sienta encima una mosca.

Ingibjörg no está muy segura de que la comparación sea acertada. El artefacto posee una densidad energética inimaginable, pero no es una roca inerte.

—¿Necesitas algo? —pregunta Ingibjörg.

—No, Ingibjörg, solo un poco de tiempo.

Empezaron a tutearse de camino a la central energética. Entonces, Löfvesen las introdujo en las instalaciones a través de una entrada posterior y por pasillos muy lúgubres. Tuvieron que arrastrarse por una tubería de agua que lleva a una turbina desconectada por mantenimiento. Luego, el viejo les confesó que ese mantenimiento no dura más de dos horas, e incluso a veces menos.

—La próxima vez nos develas antes tus planes, Löfvesen —profiere Ingibjörg.

—Como tú, que siempre dices lo que vas a hacer, ¿no es así, Ingi?

—¿A qué te refieres? —pregunta Hildur.

—Puedo pensar —dice Löfvesen—. Vuestro plan se perseguir a los musculitos esos frente a la entrada...Me apostaría algo que Ingibjörg no se quedará contenta con solo eso. Esos hombres deben salir de la zona de influencia de la burbuja temporal. No tienen el artefacto. Así que deben tener un vehículo por ahí que los lleve a la órbita de la Tierra o más allá.

—Sí, ¿y qué? —inquiere Hildur.

—Seguro que Ingi quiere subirse a bordo —responde Löfvesen.

—Eso no es verdad —niega Ingibjörg—. No tenemos ni idea de lo que nos espera ahí. Lo del cohete es una fantasía.

Pero Löfvesen tiene razón. Ya había pensado en un cohete. Así saldría de la burbuja temporal y esperaría tranquilamente al último día de vida de Ansgar. Quiere evitar el asesinato. Ansgar acabará el artefacto tal como lo planificó. Funcionará y el terremoto temporal no tendrá lugar. Todo lo sucedido después de la muerte de su marido habrá sido un mal sueño.

No es nada realista, pero hará lo que se tenga que hacer.

—Es increíble —dice Adriana—. Ansgar Sigurdson debería haber obtenido el Premio Nobel por esto. El artefacto debería exponerse en Times Square. Pero en su lugar se esconde en un túnel debajo de un volcán.

—¿Lo has entendido? Matemáticamente, quiero decir —pregunta Ingibjörg

Adriana se ríe.

—Soy muy buena en mi especialidad, pero ni de lejos un genio como tu marido. Ha trabajado muchos años en esto. No lo voy a comprender en solo un par de horas.

—No te menosprecies. Hasta que una nueva especie se desarrolla transcurren muchos años. Pero se puede analizar en un par de horas.

—Eres bióloga y con eso tienes una ventaja. Puedes proceder por distintos niveles de complejidad. Describir primero el exterior, luego cómo funciona y luego los distintos tipos de células. Con cada paso averiguas algo. Esto, en matemáticas, es más difícil. Algunos problemas pueden descomponerse en unas pocas cuestiones complejas, pero esta descomposición es a menudo el principal problema. Una vez descubierta, el resto es juego de niños.

—Suena complicado. ¿Podemos ayudarte de alguna forma? —pregunta Hildur.

—Necesito fotos del artefacto por todos los lados —afirma Adriana—. Es lo que estoy haciendo ahora. Luego analizaré las imágenes en un ordenador.

—Por aquí, dentro de alguna caja, hay uno —señala Löfvesen.

—Tal vez, Ansgar escondió su teoría en él —comenta Hildur.

—No creo, consideraba que los ordenadores son muy prácticos, pero no se fiaba de ellos —explica Ingibjörg—. Siempre hacía cálculos sobre la probabilidad de un fallo crítico en tantísimas miles de líneas de código. No existen los sistemas cien por cien seguros. Por eso jamás habría confiado sus ideas mucho tiempo a un ordenador.

—Qué pena, me habría facilitado mucho el trabajo —se lamenta Adriana.

* * *

—Entonces ¿ya estuve aquí antes? —inquiere Adriana.

Está sentada, envuelta en una manta, sobre una caja de metal y descargando las fotos en el ordenador.

—Sí —dice Ingibjörg.

—¿Y no te acuerdas de mí?

—Lo siento, no. Cuando se inició el día debí estar demasiado lejos del artefacto. Solo sé lo que pasó por los mensajes allí escritos.

—¿Podría ser, entonces, también algo muy distinto?

—No creo. He investigado la parte de los hechos que podía verificar de alguna forma. Todo es muy plausible. Sobre todo el salto temporal a medianoche.

—Ya comprendo. Debo darme prisa.

—Eso estaría bien —dice Ingibjörg—. Me gustaría sobre todo poder seguir a los tipos frente a la entrada hoy mismo. Abandonan la central tras la puesta del sol.

—¿Por qué tienes tanta prisa? —pregunta Adriana—. No vendrá ya de un día más o menos, ¿o sí?

—Es que no se trata ya de solo un día. La última vez fueron doce y tengo la sensación de que la vez anterior fueron bastante más de 48 horas. Si tenemos realmente este crecimiento exponencial, quizás esta vez salta un mes entero, luego un año y dos días más tarde igual ya ni existes, Adriana, porque aún no te han concebido.

Y ella misma será joven. ¿En qué año conoció a Ansgar? ¿Y cuándo empezó su trabajo aquí? Si retroceden demasiado rápido en el tiempo, igual ni siquiera el matemático Ansgar Sigurdson podrá hacer algo, porque estará estudiando la carrera.

—Mierda. No he advertido a mi novia —exclama Adriana—. Se preocupará.

—No hace falta que te preocupes por eso. Ni siquiera sabrá que te has ido en avión, pues hoy es su futuro. Solo para ti es el pasado.

—Si esta noche me quedo cerca del artefacto. ¿Lo he entendido bien?

—Así es —dice Ingibjörg.

—Si alguien me lo hubiera contado, no lo habría creído jamás.

—Pero has venido a Islandia porque yo te lo conté.

—En el fondo no te creí demasiado. Pero un viaje gratis a Islandia... habría sido muy tonta de no aceptarlo. Siempre he querido visitar esta isla.

—¿Ahora me crees? —pregunta Ingibjörg.

—Para ser exactos, creo en el artefacto —afirma Adriana—. Emite una presencia increíble. Es casi como si estuviera vivo y quisiera agarrarme con sus brazos. Y desde un punto de vista matemático es así. Creo que es por eso por lo que despliega ese efecto. Solo vemos su estructura tridimensional. La base pentadimensional debería ser bastante más grande. Por eso el artefacto nos influye aunque no estemos dentro de él. Modifica la estructura del espacio-tiempo a nuestro alrededor.

—Para mí, como bióloga, suena a pura fantasía.

—Tampoco deberías aceptar mi explicación al pie de la letra. No soy física. Pero la base matemática está presente y es real. Los físicos podrían demostrarlo con mediciones en la zona alrededor del artefacto.

—Nos tenemos tiempo para eso —exclama Ingibjörg.

—Eso ya lo he pillado —sonríe Adriana—. Pero no puedo influir en la rapidez de cálculo de este ordenador.

Y como si el aparato la hubiese oído, emite un pitido.

—Oh, tiene algo —dice Adriana—. Buen chico. —Y acaricia el borde de la pantalla—. Vamos a echar un vistazo. Ajá. Aquí, un nudo, luego otro.

Es fascinante escuchar a Adriana cómo va pensando. Ingibjörg reprime las ganas de toser para no interrumpirla.

—Esto no tiene sentido —dice Adriana—. Pero sí, hay una secuencia definida. Rango 4, rango 3, rango 4,... ¡Es un código! Pero ¿dónde está el principio? El bucleacaba aquí... —Los dedos de Adriana se desplazan por la pantalla como si estuviera siguiendo un laberinto —. Una penetración. Un nudo en el metanivel. ¡Es para mí! Solo un ser humano puede entenderlo. Para el ordenador no es más que un bucle. Sigurdson lo ha incluido como mensaje. Aquí empieza el código. Un momento.

Ingibjörg escucha casi aguantando la respiración. Es como si Adriana estuviera buscando las huellas de un delito por un sótano con una linterna. Ingibjörg puede imaginarse cómo se siente esa joven. Conoce el subidón que experimentas como investigadora cuando has hallado la pista correcta. Es como leer una novela policíaca cuando crees conocer al asesino, pero no estás del todo seguro de si el autor se ha pensado algún giro inesperado.

—Entonces es por aquí —dice Adriana—. Sí, debería funcionar.

Se queda callada. A lo lejos se oye el ruido de los generadores. El teclado suena muy alto cuando Adriana escribe con él. Estará desarrollando un programa para valorar los datos, el código que ha encontrado. Ingibjörg no quiere preguntar nada para no interrumpir su concentración. Hildur y Löfvesen también guardan un silencio sepulcral.

—Bien, está calculando —dice Adriana y se reclina hacia atrás.

—¿El qué? —pregunta Ingibjörg.

—No estoy muy segura, pero espero que nos escupa el trabajo de Ansgar. También podría ser una carta de amor para su esposa.

Ingibjörg sonríe. Adriana está muy cerca de la verdad, sin saberlo. El trabajo de Ansgar fue siempre una carta de amor de por vida, aunque no a ella, sino a su hija Ásta.

* * *

Una hora más tarde, el ordenador aún no ha acabado. Ingibjörg se pasea por la cueva arriba y abajo. Löfvesen las cuida de forma ejemplar. A pesar de ello se siente mal. Si no lo logran hoy, tal vez habrán perdido la oportunidad. Esa sensación se queda grabada en su interior. ¿Será lo correcto? ¿Cómo puede saberlo? Pero no es del todo injustificado. Poner el tiempo marcha atrás destroza los fundamentos de la realidad. Y al final se derrumbará todo. ¿Qué pasará entonces? ¿Volverá el universo en un par de semanas al Big Bang?

Sería un nuevo principio. Hace 13.800 millones de años comenzó el tiempo de la nada, fresco y sin cargas, siempre tirando hacia delante. Quizás es la única posibilidad que tenga el cosmos de volver a nacer. Pero objetivamente visto, es un fallo de construcción. Una casa no debería derrumbarse solo porque su habitante no acierta un clavo y golpea la pared con el martillo. Si las condiciones de inicio se han escogido al azar, la siguiente encarnación del universo a lo mejor no es tan delicada. Aunque también sería posible que ni siquiera tuviera el potencial necesario para albergar vida. El siguiente ciclo estaría perdido.

Ingibjörg expulsa el aire con enfado. Cuando piensa en el universo, oscila siempre entre admiración por su tamaño y variedad y decepción por su inmensa estupidez. No debería enfadarse. El universo es lo que es, sin intención, sin alma, ignorante. No se interesa por sus habitantes y ni siquiera por su propia existencia o inexistencia.

El ordenador pita.

—¿Ya está? ¿Algún resultado? —pregunta Ingibjörg.

—No, aún no —niega Adriana—. Se ha agotado la capacidad de memoria, debería borrar algunos archivos viejos.

—¿Cuánto tiempo estarán aún los vigilantes ahí fuera, Löfvesen? —pregunta Ingibjörg.

—Como máximo una hora más.

—Debo irme. Si no, los perderemos —dice Ingibjörg.

Coge su colgante. Los hombres deben conocer alguna forma de ponerse a buen recaudo para no olvidar. Para ello tiene que acompañarlos sin que la vean. En caso de emergencia, siempre tendrá el artefacto. Pero no tiene móvil. Para comprar uno deberían haber ido a Akureyri.

—Hildur, ¿me prestas tu teléfono hasta mañana? Si no, no podré leer mi colgante.

—¿Crees que podrás fotografiar la joya y hacer zoom para leerla? —pregunta Hildur.

—Sé cómo lo hiciste.

—Si necesitas el artefacto, es porque te habrás olvidado de todo. Incluso de usar el móvil.

Hildur tiene razón. No debería haber rechazado tanto la tecnología moderna. Si lo hubiera aprendido hace años...Debería, hubiera… Eso no es de ninguna ayuda.

—Pues debo procurar no olvidar —dice Ingibjörg.

—Es buena idea llevárselo —opina Adriana—. Entonces podré enviarte los resultados.

—¿Y cómo funciona eso?

Adriana se levanta. Hildur le da el aparato y Adriana le explica entonces cómo funciona la recepción de datos. Además, le enseña cómo compartir su posición con Hildur.

—Gracias. Eso podré hacerlo —asevera Ingibjörg—. Pero ¿qué puedo hacer con los datos? Sigo siendo bióloga.

—Seguramente tú no puedas hacer nada —dice Adriana—. Pero esa Liz que se menciona en las cartas, también es matemática. Si te encuentras con ella... Incluso creo que me acuerdo de ella. Si tiene la teoría de Ansgar en su poder, seguro que sabrá cómo utilizarla.

* * *

—Desde aquí llegaréis al aparcamiento sin que os vean —indica Löfvesen.

Se toca la sien con la mano estirada en plan saludo militar, da media vuelta y desaparece por el hueco que ha creado torciendo una chapa de revestimiento. ¿Ha visto sus ojos húmedos? A ella, la despedida le ha resultado sorprendentemente difícil. Acaba de conocer a Adriana y Löfvesen nunca había estado tan cercano a ella antes. Suerte que al menos la acompaña Hildur.

Caminan junto al muro exterior. Hildur descubre una cámara de seguridad. Enfoca en la dirección de su marcha, pero no es ningún peligro, porque están en terreno público. Ingibjörg saluda. Dos mujeres curiosas dando un paseo; aunque un vigilante las viera en el monitor, no despertarían sospecha alguna.

En el aparcamiento, Ingibjörg acompaña a su amiga hasta el viejo Ford del pintor. Se sorprende al ver que no ha dejado la llave sobre la rueda delantera izquierda. El misterio se desvanece cuando Hildur la encuentra en la consola central.

—Con este viejo trasto no llamarás la atención —asegura Ingibjörg.

—Ojalá ese hombre no necesite el coche esta noche —dice Hildur.

—Seguro que no; oscurecerá pronto y el camino es muy largo.

Buscan el SUV de Mining Services Sweden AB. Está al final de la segunda fila de coches.

—Lo han cambiado de sitio —dice Hildur—. Estoy segura.

Ingibjörg pega la cara al cristal oscurecido. Si tiene mala suerte, habrá alguien dentro esperando. Pero el coche parece estar vacío.

—¿Tienes la llave? —pregunta Ingibjörg.

—No está aquí —dice.

Mierda de turistas. ¡Típico! Esos hombres ocultan algo, sin duda alguna.

—Pues los seguimos juntas en el Ford —señala Hildur—. Además es mucho menos peligroso.

—¿Y si aceleran y nos dejan atrás?

—Pues cojamos un coche más rápido. Los hay a montones.

—No, Hildur. No es seguro. Solo tenemos esta oportunidad.

—¿Lo abrimos a la fuerza? Mi yerno dice que, con la técnica adecuada, es muy fácil.

—¿Dominas esa técnica?

Hildur niega con la cabeza.

—Y no quedaría bien llamar a comisaría para preguntárselo. Aunque con una pata de cabra…

—Dejarías huella —dice Ingibjörg—. Se me ocurre algo mejor.

* * *

Ingibjörg está escondida entre un Volkswagen plateado y un Renault azul. El viento silba por el suelo y huele a nieve. Se frota las manos para calentarlas. El Sol ya se ha puesto y estará proyectando un hermoso atardecer rojo en el cielo. Ingibjörg lo reconoce por los tonos que se reflejan en la pintura plateada del coche.

Oye pasos. Unas botas pesadas crujen sobre el camino arenoso. El SUV es el primero de esa fila, tras el Volkswagen. Los hombres no pasarán junto a ella. Ingibjörg se agacha un poco más. Ojalá no se agachen para comprobar los bajos del coche; si no, verían los pies de alguien agachado tras el siguiente coche.

Los hombres conversan entre sí. Hablan tan bajo, que no puede entender lo que dicen. Parece ser sueco, lo cual iría bien con su coche. Normalmente entiende bien esa lengua. Ingibjörg oye cómo se abre el cierre centralizado. Pasos. Uno de los hombres va al asiento del copiloto. Se cierra una puerta y luego la segunda. El motor arranca. No se oye casi nada. La arena cruje cuando el vehículo se pone en marcha. Ingibjörg se esconde tras el Renault azul. Deja al SUV una plaza de aparcamiento de ventaja y lo sigue por la primera fila, con el torso muy inclinado para quedar oculta por la hilera de coches.

Se oyen unos frenos. Debe ser Hildur en el Ford del pintor. Ahora debe actuar con rapidez. Ingibjörg corre entre dos coches hacia delante. El SUV ha parado justo frente a la salida del aparcamiento, porque el Ford le cierra el paso. De la ventanilla izquierda sale un brazo. Luego la correspondiente cabeza.

—¡Oye, apártate y déjanos pasar! —grita el dueño de esa cabeza.

El motor del Ford da un acelerón y luego se para, mientras el coche da solo un saltito hacia delante. Hildur lo hace de maravilla, como si no tuviera carné. Ingibjörg se acerca por detrás al SUV. Ahora todo depende de lo atentos que estén los dos hombres de dentro. Hildur maltrata un poco más la caja de cambio del Ford. El acompañante pierde la paciencia. Se baja y camina hacia el coche del pintor. Ingibjörg levanta un par de centímetros el maletero. No pasa nada. El conductor está observando a su acompañante.

—¡La viejales esa no es capaz de arrancar el coche! —grita el acompañante en sueco.

—Señora, ¿quiere que la ayude a sacar el coche de aquí? —pregunta en islandés.

Hildur, al parecer, no acepta la ayuda. Sigue maltratando el Ford. Ingibjörg levanta el maletero lo justo para meterse dentro. Ha tenido suerte. Hay sitio suficiente y desde delante no se ve el maletero. Lo cierra casi del todo y se tumba de lado. «Ya puedes irte, Hildur». Como si hubiera leído sus pensamientos, pone la marcha correcta.

—Ya iba siendo hora —suelta el conductor.

—¿Lo ve? Bien hecho —exclama el acompañante.

Ingibjörg oye sus pasos.

—Antes de sentarte, ¿podría mirar atrás? —dice el conductor—. Creo que el maletero está abierto.

—¿En serio? Estoy seguro de haberlo cerrado bien.

—¿Ves la lucecita roja?

Mierda. Ingibjörg cierra del todo el maletero.

—¿Qué luz roja?

—Hace un momento estaba encendida —afirma el conductor.

—No me tomes el pelo que no son horas —ríe el acompañante.

La puerta hace ruido. ¿Se ha bajado el conductor para echar un vistazo?

—Sí, ya te creo —dice el acompañante—. Esa lucecita a veces se enciende sola. Vayámonos ya, que la vieja esa nos ha hecho perder mucho tiempo. Deberían prohibir conducir a los mayores de 65.

—Pues sí —afirma el conductor—. Vieja y, además, tonta del bote, ¿qué se puede esperar de alguien así?

—Eso mismo.

¡Si supierais que otra vieja tonta del bote se os acaba de colar en el coche...! Ingibjörg se siente tan animada como el día en que Ansgar la pidió en matrimonio.

* * *

Pero esa buena sensación no dura mucho.

—La vieja nos sigue —dice el conductor.

—Pues claro —contesta el otro—, querrá ir a su casa en Egilsstaðir. Lo ponía en el rótulo de la puerta.

—No me suena.

—Está en esta misma dirección, un poco más adelante.

—De todos modos, no me gusta —dice el conductor—. ¿Se nos pone tonta antes y ahora nos sigue tan tranquila? Con ese cascarón debe ir con el gas a tope. Lleva ya diez minutos en el retrovisor.

—No le des tantas vueltas, Ulvi. Seguro que tiene prisa de volver con su viejo.

—¿Tú crees? Aun así. Voy a acabar con eso.

Mierda. Ojalá no pise el freno a fondo para dejar pasar a Hildur y luego echarla de la carretera a golpes. Pero pasa lo contrario. El conductor pisa a fondo haciendo que Ingibjörg ruede por el maletero y se golpee la cabeza. No puede evitar un quejido.

—¿Has oído eso? —pregunta el conductor.

—No. No vayas tan deprisa, Ulvi. Ya sabes lo que ha dicho el jefe. No debemos llamar la atención. Aquí hay radares de velocidad por todos los sitios.

—¿Qué importa? Dentro de un par de horas, la foto no habrá existido nunca.

—Aun así. El jefe dice que no debemos sentirnos demasiado seguros.

—El jefe dice, el jefe dice. ¿Es que no tienes opinión propia?

—Yo...

—Mejor mira por el retrovisor. La vieja ya no está. ¿Eh? ¿Qué tal lo he hecho?

—Eres un as, Ulvi. Eres un as. ¡Ostras, un flash! ¿No has visto la cámara?

—Da lo mismo. Cuanto antes nos vayamos, mejor.

Ingibjörg frunce las cejas. Hildur no está. Eso no es bueno.

* * *

Es difícil calcular el tiempo tumbada en la oscuridad del maletero. El pesado SUV gira en un cruce hacia la derecha. Eso es que han abandonado la carretera de circunvalación. Ahora se dirigen al interior de la isla, hacia la altiplanicie. Como era de esperar, el firme de la carretera empeora e Ingibjörg se ve sacudida de un lado al otro con más fuerza que antes. Espera un par de minutos y saca el teléfono para enviarle su posición a Hildur.

«Sin cobertura», le avisa el aparato.

Mierda.

—¿Has visto esa luz? —pregunta el conductor.

—¿Qué luz? —se asombra el acompañante.

—Tú no te enteras de nada, ¿verdad? Acabo de ver un brillo desde atrás, como si brillara el asiento trasero.

—El asiento trasero no brilla. Estás viendo fantasmas, Ulvi.

—¿Paramos?

—No. Llegaríamos demasiado tarde. No quiero ser parte de esta masa olvidadiza, ¿o tú sí?

—Tal vez se vive mejor sin recuerdos.

—Pues quédate aquí, Ulvi —dice el acompañante, cuyo nombre aún desconoce.

—Era broma —concede el conductor—. No quiero tener que gatear bajo las faldas de mi madre.

—El jefe logrará parar todo esto y que se acabe ya lo del tiempo hacia atrás.

—¿Tú también te lo crees todo, Lars?

Ajá, el otro se llama Lars.

—¿Qué quieres decir con eso? —pregunta el acompañante.

—Pues que el plan del jefe es que la burbuja no alcance Marte —contesta Ulvi.

—Sí, por eso intentan darle la vuelta al terremoto temporal en la Luna.

—Entonces la Tierra también volvería a tener el tiempo normal y eso no es lo que quiere el jefe. La burbuja esa debe dejar de crecer, pero la Tierra debe continuar dentro y seguir retrocediendo hacia la edad de piedra. De esta forma, ningún terrestre megalistillo tendrá jamás ocasión de escupirle en la sopa al jefe. Por eso tenemos que pasarnos todo el rato frente a ese estúpido portón.

—Pero no esperamos a cualquiera —afirma Lars—. El jefe sabe que vendrá alguien concreto.

—No estoy muy seguro de eso. ¿Por qué no nos ha dado fecha y hora entonces? No, no, seguro que estamos allí solo por seguridad —dice Ulvi.

—¿Te parece bien que muera toda la humanidad?

—Apenas me quedan parientes en la Tierra, por lo que me da igual. Pero para Marte es mucho mejor. La Tierra, con todos sus inmensos recursos ya solo de agua y aire, sería un competidor demasiado poderoso. Marte sería su colonia. Eso es lo que el jefe quiere impedir con su plan.

—No sé —dice Lars—. Hasta cierto punto me da pena la gente aquí.

—Pero no van a sufrir, ya lo sabes. Solo desaparecerán. Luego no habrán existido nunca. No hay víctimas que nos puedan dar pena.

Qué insidioso. A Ingibjörg le gustaría ahora inmiscuirse en la conversación y cantarles las cuarenta a esos dos, sobre la vida de muchos miles de millones de personas que van a destrozar, pues no solo afecta a las personas que pueblan la Tierra en estos momentos. También sus antepasados y ancestros serán exterminados de esta forma. ¿Lo han pensado bien estos delincuentes marcianos? ¿Qué pasará cuando mueran sus propios progenitores? ¿Seguirán ellos existiendo?

—Si tú lo dices... —interviene Lars—. Es verdad que, a la larga, Marte no tendría ninguna posibilidad. Incluso aunque parásemos la inversión del tiempo en la Edad Media, algún día volverán los terrícolas a tocarnos las pelotas. Marte está fuera de la zona habitable y es un hecho que no podremos cambiar.

—Pero habría solución hasta para eso —dice Ulvi—. Solo necesitaríamos enviar a Marte de una forma similar tres mil millones de años al pasado. En aquella época era habitable.

—¿Y alguien pretende realmente hacer eso? ¿Qué sería de nosotros entonces?

—No es más que una teoría, un plan para un futuro lejano. Mientras el tiempo vaya hacia atrás, deberíamos retirarnos a Europa, esa luna de Júpiter.

—¡Cuidado, el río! —grita Lars.

—Oh, perdona —se disculpa Ulvi.

Ingibjörg sufre una gran sacudida en el maletero. Se oye un fuerte chapoteo y el horroroso chirrido de metal contra la roca.

—¡Ostras, el suelo! —suelta Lars.

Su colega gime. Probablemente esté dando vueltas como loco al volante. Ingibjörg choca contra el lado izquierdo y luego contra el derecho. Se mete la manga de la chaqueta en la boca para no gritar de dolor.

—Uf —exclama Ulvi.

—Logramos cruzar —dice Lars.

—Ni se te ocurra contar nada de esto.

—Si te has cargado la hidráulica, se enterarán de todos modos.

—El coche se queda aquí. Mañana estará como nuevo. Nadie se enterará.

—Vale, no diré nada.

—Eso espero, Lars.

* * *

El resto del viaje transcurre en silencio. Ingibjörg no se atreve a conectar el móvil de nuevo. Tras unos quince o veinte minutos por terreno muy desigual, seguramente van campo a través, Ulvi pisa en freno. El coche se para. Los hombres se bajan en silencio. Ingibjörg se esfuerza por oír cualquier cosa. Si hubiera más gente por aquí, al menos se saludarían. Pero parece que están solos. Aquí, en tierra de nadie, no hace falta que haya vigilantes.

Ahora necesita salir del coche sin que los hombres la vean.

—¿Dónde estás, Lars? —pregunta Ulvi.

—Le prometí a Reimann que hoy le traería la ropa sucia.

—Déjalo, Lars. Quiero acabar de una vez.

—Si solo es sacarla del maletero.

Mierda. Lars se acerca. No parece ser tan cruel y gilipollas como Ulvi, pero si la encuentra seguro que avisa a su compañero. Ingibjörg empuja el respaldo del asiento de atrás desde el maletero. Está trabado. Apoya entonces los pies en el fondo y presiona con la espalda contra el respaldo. ¡Blam! El respaldo se dobla y ella cae con el torso sobre el asiento trasero. El cierre centralizado hace clac. El maletero está a punto de abrirse. Ingibjörg mete los pies, se deja caer en el suelo del asiento posterior y cierra el respaldo hacia arriba.

El maletero se abre con un chirrido, como si todo el coche hubiera quedado deformado.

—¿Has oído eso? —pregunta Lars.

—¿Qué?

—El chirrido. Nos hemos cargado el bonito coche.

—No exageres. Mañana estará como nuevo. ¿Vienes ya o no?

—Menudo desorden que hay aquí —murmura Lars para sí.

—¡Joder, vámonos ya! —grita Ulvi.

—Ulvi, no me toques las pelotas.

—¿Qué dices?

—Nada.

Espera que Lars no eche un último vistazo al interior del coche. Ahora es una ventaja que los cristales estén tintados e impidan ver el interior. Pero Ulvi es un pelmazo. Ingibjörg enciende el teléfono. «Sin cobertura», pone en la fila superior. Ingibjörg se desespera. Realmente no ha servido de nada traerse el aparato este.

De nuevo, el cierre centralizado. Lars ha cerrado el coche. Del crujido de sus pisadas se deduce que se aleja por el lado del acompañante. Ingibjörg intenta abrir la puerta que tiene a su lado, pero está cerrada, Se cambia a los asientos delanteros. Con la puerta del conductor tiene más suerte. Tira de la manilla y se oye un fuerte ruido. Ingibjörg se asusta. ¡Maldito cierre centralizado! Presta atención, pero los hombres no parecen haber oído ese ruido. Así que abre la puerta del todo.

¡Uy! El viento fuera casi le arranca la puerta de la mano. Se inclina contra el viento y cierra la puerta con gran esfuerzo. El rugido del viento se traga el plop bastante fuerte que hace al cerrarse. Aquí, en la altiplanicie, hace más frío que en Myvatn, donde vive. Ojalá no tenga que pasar demasiado tiempo aquí fuera.

—¿Vienes ya o qué, Lars? —pregunta Ulvi.

—Un momento, que tengo que cambiar el agua a las aceitunas.

Ingibjörg oye también cómo Lars se pone a mear. Se agacha y da la vuelta al coche. Está frente a un terraplén no muy inclinado, de tres o cuatro metros de altura. A la derecha, Lars está haciendo pis en el polvo. Está totalmente concentrado en su labor y parece estar trazando dibujos en el polvo con el chorro. Ulvi está fuera de la vista. Seguramente detrás del terraplén.

Ingibjörg, agachada, da la vuelta al terraplén hasta quedar fuera de la vista de Lars. Entonces asciende por las piedras y cascotes hasta poder sacar la cabeza por encima del borde. ¡Menuda locura! Frente a ella hay un cráter de unos veinte metros de profundidad y más grande que un campo de fútbol. Tres focos de aspecto provisional enfocan hacia el centro donde los haces de luz recortan un huevo alargado de la oscuridad, que se apoya sobre tres patas.

Es una nave espacial. ¡En efecto! Löfvesen tenía razón. No podía ser otra cosa. Pero poder ver con sus propios ojos esta construcción en medio de un cráter en Islandia es algo muy especial. La nave es distinta a cualquier cosa que haya visto en las noticias. Se le pone la piel de gallina. Su figura no es estilizada, como una aguja apuntando al cielo, sino más bien rechoncha y desgarbada.

Pero se ve enseguida que es un producto de tecnología futura. Las cuatro ventanillas ovaladas distribuidas en los cuatro puntos cardinales del cuerpo están enrasadas sin transición alguna. El casco refleja la luz de los focos como con algo de retraso, como si se la tragara primero para escupirla después. Ingibjörg sacude la cabeza. Ahora ya se le dispara la fantasía. Seguramente esté recién pintada.

Ahora se abre una pequeña puerta por encima de la plataforma sujetada por las tres patas. Debe ser Ulvi, pues Lars aún está ocupado cambiando el agua de las aceitunas, como dijo. Se le está acabando el tiempo. Ulvi llamará pronto a su compañero, cerrarán las puertas tras ellos y despegarán al espacio. ¿Cómo podría impedirlo? Debería subirse a bordo para poder informar a Max y a Artem de los planes de sus enemigos. ¿O estarán también metidos en el ajo? No, eso no puede ser.

—¿Vienes o no? —dice Ulvi y se apoya contra el marco de la puerta.

—Perdona, pero me acaba de entrar la urgencia de plantar un pino también.

—Virgen Santa. ¿Acabaremos hoy?

—No te estreses tanto, ¿o prefieres que cague en la nave? Ya sabes lo pequeño que es el váter.

—No, no, deja aquí el contenido de tus tripas, por favor.

—No es culpa mía que tu estilo de conducción me haya removido la digestión.

Ulvi desaparece en el interior. «Los delincuentes y sus problemillas». Pero a Ingibjörg le va de perlas ese retraso. Tiene una idea. Mientras Lars esté ocupado plantando pinos, quizá puede acercársele por detrás y dejarlo fuera de combate. Puede bajar silenciosamente por el terraplén y buscar una piedra lo suficientemente grande. Entonces caminar dando la vuelta alrededor de la posición en la que supone que está Lars y…

¿Será capaz de tirarle una piedra a la cabeza, a un ser indefenso? Ingibjörg no se siente segura. Se imagina el horrendo ruido de la roca partiéndole el cráneo y se le pone la piel de gallina. ¡No puede ser! Y precisamente a Lars, que ha llegado a mostrar una mínima compasión por la humanidad. Se queda quieta y desecha ese pensamiento.

De repente, una mano le tapa la boca. Ingibjörg se queda sin aire. Intenta defenderse para librarse del agarre y da una patada hacia atrás, intenta dar un codazo, pero su atacante es más pesado y fuerte que ella.

—Pst, soy yo —dice el atacante.

La atacante. Es Hildur. Uf. Ingibjörg se calma. La mano se desprende de su boca. Ingibjörg se da la vuelta y ambas mujeres se abrazan.

—Ven —susurra Ingibjörg en el oído de Hildur.

Lleva a su amiga alrededor del montículo y ascienden por el terraplén. Están tumbadas en el polvo. El corazón de Ingibjörg sigue a toda velocidad y no está muy segura de por qué. ¿Por el asalto? ¿Porque Hildur está con ella? ¿O será su intención de abordar esta nave, cueste lo que cueste?

—¿Habías visto jamás algo parecido? —susurra.

—Solo en el cine.

—Debemos subir a bordo, nos vamos a la Luna. Hay que avisar a los demás.

—Lo sé.

—Seguro que es peligroso. Tú no tienes por qué ir. Yo sí debo ir.

—No pienso dejarte sola, Ingi.

—Podrían pillarnos y no sé qué es lo que pasaría entonces, pero a mí no me echará nadie en falta. Tú tienes tu familia.

—Pero ¿por cuánto tiempo? Entre las dos tendremos más oportunidades de acabar con esto.

—¡Acabé, Ulvi, ya voy! —grita Lars.

Su colega no responde. Ingibjörg lo observa. Lars camina directo hacia la nave. Sube los pocos escalones de la escalerilla que acaban en un escalón que Lars pisa y que hace que se abra la puerta.

—No ha hecho nada, ¿o sí? —pregunta Ingibjörg.

—No, se ha abierto sola —confirma Hildur.

—No tiene cierre centralizado.

—Cualquiera puede subirse. Debe ser construcción islandesa.

Ingibjörg tiene que llevarse la mano a la boca para evitar soltar una carcajada. Lars desaparece en la nave. La puerta se vuelve a cerrar.

—Vamos allá —dice Ingibjörg, se levanta y se sacude el polvo.

Hildur la sigue. La zona interior del cráter es lisa y está bien iluminada. No hay lugar donde esconderse. Una de las ventanas está orientada justo hacia ellas. Si a uno de los delincuentes se le ocurre mirar por casualidad, las pillará. Ingibjörg alcanza la escalerilla. Sube hasta el escalón superior con Hildur pisándole los talones.

La puerta no se abre.

A Ingibjörg le entran los calores. Mueve los brazos como si el sensor de movimiento no la hubiera detectado. No pasa nada. El plan se les está yendo al garete. Deben haber pasado algo por alto. Seguramente Lars se identificó de alguna manera. Pero la nave no la reconoce.

—¿Voy al coche a por una pata de cabra? —susurra Hildur.

—¿Tienes alguna tarjeta de crédito? —pregunta Ingibjörg.

—¿Pretendes pedir una nave-taxi por Internet?

Ingibjörg sonríe. Es una situación jodidamente peligrosa y Hildur hace chistes. Eso es bueno. Mientras la puerta permanezca cerrada tampoco puede pasarles nada.

—Quiero abrir con ella la cerradura —dice Ingibjörg—. A lo mejor Lars la ha cerrado sin llave.

Pasa los dedos por el material. La puerta cierra sin dejar fisura alguna. Solo se ve que hay una puerta en el tono de la pintura. No hay ni cerradura ni timbre. Pero es que no es una casa, sino un cohete.

—Ten —musita Hildur.

—¿Qué?

Se gira hacia su amiga y se apoya en la puerta. El material está agradablemente caliente.

Hildur sujeta una tarjeta de crédito en la mano.

—La tarjeta.

Ingibjörg sacude la cabeza.

—Gracias, pero no servirá. Deberíamos hacerla saltar por los aires.

De repente se cae hacia atrás. La puerta a su espalda, que hasta hace un segundo consideraba imposible de abrir, se ha disuelto en el aire. Ingibjörg aterriza sobre sus nalgas en una estrecha cámara de la que sale un tenue vapor hacia afuera.

—Rápido —masculla.

Pero Hildur ya ha reaccionado y ha saltado al interior. Su amiga la ayuda a levantarse. Ingibjörg se traga un quejido. También puede levantarse sin protestar. ¿Podría ser que proteste solo por costumbre, en lugar de por dolor?

—¿Dónde estamos? —pregunta Hildur en un susurro.

—Esto debe ser lo que llaman una esclusa —le susurra Ingibjörg.

—Ah, como en Cuidados Intensivos del Hospital.

Ingibjörg no le pregunta de qué conoce los Cuidados Intensivos.

—Es para impedir la pérdida de presión en el interior de la nave.

—Pero si estamos en la Tierra, aquí hay presión por todas partes.

—La nave, a lo mejor, no lo sabe.

—Entonces no nos dejó entrar porque Lars aún estaba dentro de ella.

—Eso creo —contesta Ingibjörg.

—¿Qué hacemos si la puerta interior se abre igual que la exterior?

Ingibjörg se encoge de hombros. Entonces caerán en los brazos de estos criminales. Aunque sería peor que se abriera de nuevo la puerta exterior. No llega a formular su respuesta porque en las puertas interior y exterior parpadean lucecitas. ¿Qué está pasando? Hildur se agacha arrastrando consigo a su amiga y se sientan en el suelo una frente a la otra. Sus piernas están en contacto aunque Ingibjörg las mantiene muy dobladas y pegadas al cuerpo.

Debajo de ellas está naciendo ahora un gigante. Retumba y ruge a todo volumen. El parto tiene lugar justo debajo de sus traseros. Su fuerza alcanza el coxis y va subiendo por la columna hasta alcanzar la cabeza, donde desemboca en una fuerte jaqueca. Un ictus ahora no, por favor. Pero la presión en la cabeza desciende a la vez que aumenta una presión sobre el pecho. ¡Están despegando, maldita sea, despegan! Hildur abre los ojos de par en par. Siguen resbalando hacia el suelo hasta casi quedar tumbadas sin poder moverse ni un milímetro. La pierna de Hildur se apoya sobre el brazo de Ingibjörg, donde va aumentando de peso más y más.

¡Vuelan! ¡Le duele todo el cuerpo, pero están volando! ¡Maldita sea! No hay maldición ni blasfemia adecuada para esta sensación. Le resulta humillante, porque las obliga a una total inmovilidad, pero es a la vez estimulante, porque viajan más rápido que una bala de cañón hacia el cielo. Ingibjörg se está quedando sin aire, hasta que se da cuenta de que se ha olvidado de respirar. No debe rendirse, no debe ceder a esa presión exterior. Debe contrarrestarla.

Obliga a su pulmón a inhalar el oxígeno necesario, aunque duela. Su cuerpo obedece, aunque no sin hacer que otros músculos se relajen. No tiene fuerza suficiente para todos, así que se le llenan las bragas de un líquido caliente. No puede evitarlo. Hildur mantiene la cara apretada como si aún estuviera luchando. Pero luego descubre Ingibjörg también una mancha oscura entre las piernas de su amiga. Los vuelos espaciales no son para cobardicas.

Al cabo de un rato, un dios piadoso les quita la presión de encima. Es como si un amable ayudante les quitara esa pesada manta de encima. Sus extremidades van recuperando poco a poco su capacidad de movimiento. Estira los dedos de los pies, dobla las rodillas, abre las piernas y se acerca todo lo posible a la pared para no continuar sentada sobre su propio charco. Intenta ignorar el olor, aunque eso ya resulta más difícil.

El momento en que empiezan a flotar lo cambia todo. Ingibjörg se da un empujón sin querer. El más mínimo movimiento basta para salir flotando hacia el techo. Quiere frenar, pero solo logra salir volando en dirección opuesta. Hildur flota hacia ella. Luce una amplia sonrisa.

—Que pueda llegar a vivir esto... —susurra Hildur.

—Creo que somos las primeras islandesas en el espacio —responde Ingibjörg.

Chocan entre sí. Ingibjörg comienza a girar y no puede pararlo. Arriba y abajo dejan de tener sentido. Ya solo hay un aquí y allí, pero cualquier movimiento para ir de aquí hacia allí debe pensarse con mucho cuidado. Ahora cae en la cuenta de que hay asas por todos los lados de esa cámara. Ingibjörg se agarra a una y se acerca a la pared. Es lo que antes era el techo y se pega a él como una lagartija. ¿Dónde está el asa siguiente? Se acerca más, trepa en 90 grados hacia arriba, o al menos eso parece, para desplazarse cabeza abajo hacia el antiguo suelo, aunque todas estas referencias hayan perdido el sentido.

El suelo no le gusta porque está mojado. Por suerte, no lo suficiente como para que se desprendan gotas y floten por doquier. Ingibjörg se busca una esquina, se agarra a las asas y descansa. El corazón vuelve muy poco a poco a latir a velocidad normal. No logra convencerlo de que aquí todo es normal.

—¿Y ahora qué? —pregunta Hildur en voz baja.

Su amiga cuelga cabeza abajo del techo, donde sus pies han encontrado sujeción en un asa.

—Pues toca esperar.

—¿Habremos abandonado ya la burbuja temporal?

—No lo sé. Tal vez no se nota.

—Nos pillarán ¿verdad? ¿Qué piensas, Ingi?

—Siendo realista, no veo forma alguna de que podamos salir de esta situación.

—Yo tampoco —dice Hildur—. ¿Les hacemos saber que estamos aquí?

—Ni hablar —suelta Ingibjörg—. Les bastaría con abrir la compuerta exterior y deshacerse de nosotras.

—Es verdad.

—¿Cómo me has encontrado? —pregunta Ingibjörg.

—Compartiste tu ubicación.

—¡Pero si no tenía cobertura! —Ingibjörg saca el móvil—. ¡Mira, aquí lo pone!

—Eso es solo válido en el momento. Seguramente tuviste algo de cobertura durante el viaje, si no, no habría sabido que el SUV había girado hacia la altiplanicie.

—¿Y el viejo Ford sobrevivió?

—Creo que superó la pista mucho mejor que el elegante SUV de esos señores. —Hildur se dobla desde abajo hacia ella—. ¿Me das en teléfono, por favor?

Ingibjörg le da un golpecito y deja que flote hacia su amiga. Hildur lo pilla en el aire con facilidad.

—Lo sabía —dice Hildur tras una breve mirada a la pantalla.

—¿El qué? —pregunta Ingibjörg.

—Adriana lo ha conseguido. Ha enviado la teoría reconstruida. —Hildur pasa el dedo por la pantalla—. Lo siento, es demasiado complicado para mí. Aunque será una baza importante con la que podríamos negociar.

—No deben llegar a saber que lo tenemos.

—¿Estás segura, Ingi? Nos daría una mejor posición de negociación.

—Quizás, aunque por otro lado solo necesitan quitarnos los datos. Prefiero conseguir que no nos subestimen, algo que a Ulvi y Lars no les costaría mucho. Deben creer que se enfrentan a dos viejecitas alocadas y duras de roer, que no representan peligro alguno.

4

—¿He dicho algo malo? —pregunta Liz.

—No, ¿por qué? Todo está bien —dice Max.

—Hoy estás muy callado.

—Tampoco es que sea yo muy parlanchín.

—Ya, pero ahora parece distinto. Te conozco, Max. Algo te pasa.

No, no le pasa nada. Absolutamente nada. Y ese es el problema. Lo mínimo que debería uno tener, cuando está de camino hacia su peor enemigo, es un plan, ¿o no?

—Estaría bien —interviene Max.

—¿Qué estaría bien? Venga, dilo —pide Liz—. Hablar de ello sienta bien.

Típico de Liz. Siempre quiere hablar de todo. Y él que pensaba inocentemente que las matemáticas no son así. Y es igual a f de x, x es un elemento de los números reales. Con ello está todo dicho.

—Que tuviéramos un plan —responde.

Ella lo ha querido. Max se esfuerza en no mirar a Liz y clava los ojos en el suelo. El polvo brilla bajo la luz del Sol. Hay tanta luz que su casco ha oscurecido el visor.

—Pero ya hablamos de eso cuando partimos —señala Liz—. Tenemos un plan.

—El plan es un ya veremos qué podemos hacer. ¡Pero eso no es un plan, Liz!

—Claro que sí. Solo que desconocemos las condiciones marco. Además, olvidas tu propia idea de sobrecargar de energía el artefacto.

—Que eso funcione no es más que pura teoría, que por el momento no se apoya en hecho alguno. No sabemos si la planta solar produce suficiente energía para ello; no sabemos si el artefacto se dejará sobrecargar, no sabemos cómo canalizar la corriente para que...

—Pues precisamente ese es el plan —le interrumpe Liz.

—¿Eso? No es más que una serie de imponderables.

—Así es, Max. Pero el plan estriba en averiguar lo que no sabemos. Por ejemplo, probando.

Probando. Eso debe venir de las matemáticas. Tiene una ecuación con dos incógnitas, va poniendo valores a modo de ensayo y se mira el resultado, que muy probablemente sea incorrecto. Mira hacia Liz. Gesticula con los brazos a lo loco, como si no hubiera acabado su frase. Su cuerpo se mueve como eco de sus pensamientos. Max tropieza. Mierda. Estira los brazos para amortiguar la caída. Hay que estar demasiado atento. No, la Luna no es para él. Todo es demasiado extremo. Absolutamente todo.

—Lo siento —se disculpa Max—. Pero para mí esto no es más que la descripción de un proceder exento de plan.

Liz suspira.

—Como quieras. Quiero decir que, mientras no se te ocurra un plan que para ti merezca esa definición, pues procederemos sin plan.

Ha encontrado el problema. Él mismo no tiene una solución, y por mucho que se estruja el cerebro no llega a ninguna. La presión aumenta con cada kilómetro que se acercan a la planta solar. Están dando expresamente un rodeo. Max lo ha propuesto suponiendo que Penrose habrá puesto guardias que deberían evitar. Pero en el fondo solo necesita más tiempo para pensar.

—Levántate ya, Max. —Liz está a su lado y le ofrece una mano.

En ese momento, Max se da cuenta de que ha olvidado levantarse tras el tropiezo. Debería caminar un poco más atento.

—Gracias —dice—. Creo que ya estoy algo mejor.

—¿Por la caída? —pregunta Liz.

—Quizás, eso parece sí.

—Vaya, pues si es tan fácil, puedo darte un empujón de vez en cuando. Avísame siempre que lo necesites.

Max ríe.

—Lo haré, Liz, lo haré.

Ama a esa mujer.

—Claro que también podemos hablar de ello. Entonces no hace falta que te tire al suelo —dice Liz.

—No, lo he estado probando. Un cambio repentino de posición en el espacio parece que ayuda a pensar en nuevas perspectivas.

—Deberías escribir un trabajo sobre eso.

* * *

Un rato después, Max ve cómo parecen crecer unos extraños hongos en el horizonte. Forman un decorado gris oscuro frente a un fondo negro. Su estructura tan uniforme la denota como instalaciones técnicas. Es la planta solar. Los módulos solares están orientados al Sol, que brilla como una cegadora mancha brillante que casi ha alcanzado el cénit.

Las setas de caperuza plana están cada vez más cerca. Los bordes de sus cabezas brillan de forma abrasadora. Aunque quizá Max se lo está imaginando, porque sabe que las células semiconductoras doman la implacable radiación del Sol convirtiéndola en energía eléctrica.

Liz le toca el hombro. Señala hacia arriba.

—¿Ves ese punto blanco?

Max mira donde señala el dedo de Liz, pero no ve nada.

—No.

—Hace un momento estaba allí y se movía —dice Liz.

—¿Una estrella fugaz?

—¿Me tomas por tonta? la Luna no tiene atmósfera. ¿Cómo van a producirse estrellas fugaces?

Es verdad.

—Perdona. ¿Cómo iba de rápido?

—No mucho. Bastante más lento que una estrella fugaz en la Tierra.

—Quizás es un satélite. La Lunar Gateway debería ser visible desde aquí.

—¿Hacia dónde ha desaparecido, entonces? Y no me vengas con que lo tapan las nubes.

—A lo mejor...

No acaba la frase. Max no quiere argumentar que, tal vez, el objeto ya no es iluminado por el Sol, porque el Sol sigue allí y, si el objeto estaba donde Liz señalaba, no puede hacer desaparecido. A no ser que el punto brillante no fuera el reflejo del Sol.

—Ahí está de nuevo —indica Liz.

Ahora también lo ve él. El objeto es muy lento, mucho más lento que un satélite, cuya velocidad la determina la altura de su órbita.

—Algo está alunizando —dice Max.

Es la única respuesta posible. Lo que están viendo allí, en el cielo negro, son los propulsores encendidos de una nave espacial.

—Deberíamos largarnos de aquí —opina Max—. Seguro que son los de Penrose.

—Deberíamos acercarnos para verlo —propone Liz—. Quizá la nave viene de Marte, de parte de Jinjin, y quieren ayudarnos.

—Pero si ni siquiera saben que estamos en la Luna —exclama Max.

—Penrose lo sabe, así que seguro que también lo saben otros en su empresa, y podría haber llegado a oídos de la competencia. Piensa en Minorikawa.

Eso sí que es un argumento. Minorikawa ya les pudo ayudar en Marte con sus contactos. Pero esa nave debería haber despegado antes de que ellos llegaran a la Luna.

—Ven, vamos a mirárnoslo de cerca —ordena Liz.

—¿Y si es de Penrose, qué? —pregunta Max.

—¿Por qué no aterrizan entonces directamente junto a la dolina?

—A lo mejor porque no hay sitio suficiente para ello.

Liz no le contradice. En efecto, el espacio en el centro de la planta solar es limitado.

—Nos acercaremos igualmente para verlo —propone Liz—. Aunque sean más enemigos, debemos saber con quién debemos enfrentarnos.

—Entendido —dice Max—. Pero procedamos con cuidado.

—Claro. Ya me conoces.

—Por eso lo digo.

* * *

Tienen suerte. A unos cien metros de los primeros módulos solares hay una pequeña elevación, probablemente creada por acumulación de escombros al construir la planta y compuesta por rocas pequeñas y medianas. La nave desconocida desciende entre este montículo y el bosque de paneles. Llegan tarde para ver cómo aterriza, pero cuando se abre la puerta están ya detrás de una roca, asomando la cabeza lo justo para poder verlo todo.

La nave es pequeña y rechoncha. Parece un huevo alargado y con tres patas. En la parte superior hay una ventana orientada justo hacia ellos. Debajo hay una puerta, que se reconoce ante todo por la escalerilla, que lleva casi hasta el suelo a lo largo de una de las patas.

La puerta se abre. Sale un hombre con traje espacial que se gira y desciende hasta el suelo sin dudar. Le sigue otro, que primero mira a su alrededor. Lleva algo en la mano que ahora se pone frente a la cara. ¡Unos prismáticos! Max agacha la cabeza.

—¡Tiene unos prismáticos!

—Lo veo —dice Liz.

El otro hombre se gira y le hace un gesto. Parece decirle que se dé prisa. El hombre de la puerta le devuelve el gesto, guarda los prismáticos y desciende por la escalera. Desde allí caminan alrededor de la nave y se dirigen hacia el bosque.

—Son hombres de Penrose —afirma Max.

—No puedes saberlo. A lo mejor también quieren hacer volar su nave en pedazos.

—¿De qué serviría?

—De nada, y tienes razón, Max. Probablemente sean esbirros de Penrose.

Liz se levanta, salta sobre la roca y desciende del montículo. ¿Y ahora qué pretenderá hacer? ¿No habían quedado en que irían con cuidado?

—¡Joder, Liz, espera! ¿Y si vuelven?

Liz sigue caminando.

—Es evidente que tienen prisa. Esos no vuelven.

—¿Qué piensas hacer? —pregunta Max, sin salir de su escondite.

—Quiero echar un vistazo a su nave. Tal vez podemos utilizarla como arma.

—No es una nave de guerra —protesta Max.

—Pero ponle un poco más de fantasía, cielo. Cuando echamos un polvo no te falta.

Max se levanta, da la vuelta a la roca y desciende del montículo.

—Vale, ¿quieres lanzar este cohete sobre la central de Penrose? —pregunta Max.

—Es una de las posibilidades.

—Pero para eso tendríamos que reprogramar el sistema de control.

—No necesariamente. Seguro que también hay un mando manual.

—¿Quieres pilotarlo tú y hacer que caiga?

Es una misión suicida. ¡Liz no puede hacerle esto! No sobreviviría a una caída así, si es que está a bordo. Ya casi ha llegado. ¡Debe quitarle esa estúpida idea de la cabeza!

—Si no hay más remedio, pues sí —dice Liz—. Sería un precio muy pequeño si con ello consiguiera liberar a la Tierra de la burbuja temporal.

—Pero si ni siquiera sabes si funcionaría, ¿por eso sacrificarías tu vida? El artefacto seguro que ni se inmuta con la caída de este pequeño cohete. Es eterno y existe en dimensiones a las que no tenemos acceso. Recuerda la analogía con un iceberg.

—En eso seguramente también tengas razón. Pero podríamos, al menos, pararle los pies a Penrose. Quizá podría entonces alguien más encargarse de acabar nuestra misión.

—No quiero que te conviertas en mártir. Y yo tampoco me veo como mártir. Quiero que nos casemos y tengamos hijos.

Liz se queda quieta. Bueno, al menos hay algo que hace que Liz se detenga. Se abrazan.

—Eso me gusta mucho, mi amor —confiesa Liz con lágrimas en los ojos—. Ya hablaremos de ello cuando hayamos solucionado el problema.

¡Lo piensa hacer realmente! Max no quiere mirarla a los ojos porque se pondría a llorar de inmediato. En su lugar, mira por encima de su hombro y justo a tiempo de ver a los dos hombres que regresan del bosque solar. ¡Vienen hacia ellos!

—¿Liz? Los dos tíos de antes han vuelto. Por lo visto, no tenían tanta prisa por ver a Penrose.

Liz se gira.

—Tienes razón —admite, y comienza a caminar hacia atrás, como si quisiera ponerse a salvo de un oso que se acerca.

Los hombres tienen que haberlos visto. Se acercan a grandes saltos. Ya casi han llegado a la nave.

—¡Escondámonos, ya! —exclama Max—. ¡Rápido!

—Olvídalo. No son más lentos que nosotros —dice Liz— y no nos podemos esconder en terreno abierto. Nos pillarán si quieren hacerlo. Así que será mejor entregarse.

—¿Te rindes?

—No, por Dios, no. Los tendremos que neutralizar.

Luchar, entonces. ¡Solo faltaba esto! Si son los matones de Penrose, seguro que están entrenados en combate cuerpo a cuerpo y serán muy superiores a ellos dos.

—Ve pensando en cuál puede ser su punto débil —propone Liz—.Llevan los trajes antiguos. Hay cantidad de mangueritas contra las que golpear al luchar con ellos. Si pillas una y les quitas el aire, habrás ganado.

—Lo que tú digas. Apunto a las mangueras.

—Sí. Pero deberíamos separarnos —dice Liz.

—¿Separarnos? ¿Para qué? Los dos juntos tenemos más posibilidades —dice Max.

—Pero también se ayudarán entre ellos.

Max sigue retrocediendo lentamente. Preferiría luchar junto a Liz, espalda contra espalda, como los héroes de las películas, acechados por hordas de enemigos supuestamente invencibles. Pero esto no es una película. Sus contrincantes han llegado a la nave y suben la escalerilla, uno tras otro. Max se queda parado.

—¿Has visto eso? —pregunta.

—¡Se largan! —exclama Liz.

—Seguro que nos tienen miedo —dice Max.

Le pica el cuero cabelludo de tanto alivio. ¡Ha sido una victoria sencilla! A fin de cuentas, estaba ya mentalmente preparado para luchar contra ellos. También podría haber salido corriendo.

Liz ríe.

—Seguro.

—Tal vez han recibido otras órdenes —opina Max.

—¿Por nosotros? —pregunta Liz.

—Seguro que no. No nos han visto hasta que han regresado.

—Puede que ahora haya sitio para aterrizar junto a la central.

—Eso sería un consumo innecesario y extremo de combustible —dice Max—. Los despegues y aterrizajes son lo que más consume. Más bien creo que tienen que hacer algo en la Tierra. Realmente, esta navecilla no parece apta para un viaje de varias semanas hacia Marte. ¿Te acuerdas de los dos tipos que mencionó Artem? ¿Los que los asaltaron en casa de la viuda de Sigurdson?

—Pero eso fue más tarde, según el tiempo en la Tierra, es decir, antes en nuestra línea temporal —indica Liz—. Ya debe haber pasado.

Cuando piensa demasiado sobre las consecuencias de un tiempo negativo, a Max se le hincha la cabeza. Pero claro, la Tierra se ha desplazado ya más en el pasado.

—Podría ser, pero quizá son los mismos hombres —dice Liz.

—¿Eh? ¿Cómo? —Max no puede seguirla.

—Que esos dos tipos en traje espacial podrían ser los que querían robar la teoría de Sigurdson.

—Claro, es posible. Aunque ¿por qué no pasa nada ahora?

Un cohete no puede despegar sin ciertos procedimientos previos. Hay que abrir las válvulas de los conductos, calentar motores auxiliares, pero no se nota nada de eso, aunque tenga ya en cuenta que no puede oír nada.

—Tal vez se ha roto algo —añade Liz—. Ven, vamos a echar un vistazo. ¿O será peligroso que nos acerquemos demasiado?

—Mientras mantengamos unos 50 metros de distancia de seguridad...

La falta de atmósfera les ofrece cierta protección. El motor tampoco parece ser muy grande. Solo le molesta la ventanilla, que mira directamente hacia ellos. ¿Y si uno de ellos los está observando y esperando a que estén al alcance de un arma secreta? Max sacude la cabeza. La fantasía se le ha vuelto a disparar. ¿Qué había dicho antes Liz, sobre sus polvos? Demasiada imaginación también tiene sus inconvenientes.

Se acercan a la nave, que se yergue como clavada en el suelo ante el fondo perfectamente recortado de un bosque de módulos solares. La imagen le recuerda a un recorte de tijera, solo el cohete mismo es un modelo en 3D, diseñado por un amigo al que le gustan las formas redondas. Max huele su propio miedo en el sudor que inunda el aire y que el mantenimiento de vida no es capaz de filtrar. Esa circunstancia parece tranquilizarle un poco. Es una reacción instintiva del cuerpo humano. El miedo te hace actuar con rapidez, cuando es necesario.

Sin embargo, por el momento no parece serlo. ¿No estará Liz envalentonándose demasiado? Ya se ha atrevido a llegar casi hasta la escalerilla. Basta con que alargue el brazo para subirse. Max ve cómo estira lentamente la mano, pero se muerde la lengua para no advertirla. Liz es mayorcita. De repente, Liz da un salto hacia atrás.

Como estaba tan concentrado mirando a Liz, no se da cuenta del motivo hasta algo después: se ha abierto la puerta. Sale una mano que tantea el borde como si estuviese buscando el interruptor en un cuarto oscuro. Luego aparece una figura humana de la oscuridad, o la caricatura de un ser humano. Hombros anchos como de adulto, pero estatura de un enano, y una parte inferior arrugada y suelta, sujetada por dos cinturones.

El ser mira a su alrededor. Cuando descubre a Liz y a Max, se retira asustado. Se gira, como si hablara con otro ser. Max tiene que pensar en una película en el que devoradores de cuerpos acaban con los humanos. ¿Qué hay de los dos hombres que salieron de la nave antes y que regresaron hace un rato?

—El traje le queda demasiado grande —dice Liz—. Pero creo que es el mismo que llevaba antes uno de los hombres.

—Entonces, ese tío debe haberse encogido mucho —bromea Max.

—Es otra persona —afirma Liz—. Tal vez un niño. La parte superior es rígida, por lo que parece que sea muy ancho de hombros.

El jovencito baja con cuidado las escaleras. Liz tendría ahora la posibilidad de ponerlo fuera de combate, pero no reacciona y a Max le parece bien. Ahora aparece una segunda persona en la puerta abierta. Es más grande y bastante más rellena que la primera, pero camina con la misma inseguridad. Deben ser completos novatos en la Luna. Pero ¿qué hacen en la Luna, y por qué se bajan en lugar de los otros dos hombres?

—Quizás Penrose ha encargado que dejen a estos dos aquí fuera.

—¿Y los dos se quedan dentro sin traje espacial? No es muy inteligente —dice Liz.

—Pues no sé, no tengo ni idea.

—Creo que ya sé de quién se trata —menciona Liz.

El más delgado y pequeño se ha colocado justo delante de ella. A esta distancia ya pueden reconocerse las caras a través de los cascos.

Liz está torturando a Max con su silencio.

—¿Quién es? Dilo ya.

—¡Señora Sigurdson! ¿Qué hace usted aquí? —pregunta Liz.

¿La viuda de Sigurdson? ¿Cómo ha logrado llegar a la Luna? Max se acerca a ambas. Liz tiene razón. Solo ha visto una foto de ella, pero es ella, sin lugar a duda. La mujer sacude la cabeza.

—No nos oye —informa Liz.

—Porque su traje emite en otra frecuencia —dice Max—. Espera que cambio la nuestra.

—No, Penrose nos oiría. Mejor ponle a ella la nuestra.

La otra persona ya ha alcanzado el pie de la escalerilla. Max la va a recoger. Es una mujer mayor, más o menos de la edad de la viuda. No se parecen mucho. Dice algo, aunque Max solo ve cómo mueve los labios. Le coge el brazo y modifica en el dispositivo multifunción la frecuencia.

—¿Me oye ahora? —pregunta.

—Ah, estupendo, ahora sí —dice la mujer regordeta—. Soy Hildur, Hildur Egilsdóttir.

—Y yo soy Ingibjörg Rúnarsdóttir —se presenta la otra mujer—. Hildur es amiga mía.

—Perdone, ¿no es usted entonces la viuda del matemático Sigurdson? —inquiere Liz—. Creí haber reconocido de una fotografía.

—Sí que lo soy, solo que mi apellido viene de mi padre Rúnar, como todas las islandesas.

—Oh, perdóneme. Lo siento mucho.

—Llámenme Ingibjörg, por favor. Y ella es Hildur. ¿Quiénes son ustedes?

¿Es que no los conocen? Es evidente. Cuando recogieron a Artem, la aventura de Ingibjörg en el pozo ya había acabado.

—Yo soy Liz y este es mi novio, Max.

Max asiente.

—Ah, he leído mucho sobre ustedes —dice Ingibjörg y señala hacia su cuello—. No pueden verlo, pero también poseo una de esas joyas.

—¿Cómo sabía que podía fiarse de nosotros?

—Muy sencillo —contesta Hildur—. Los dos hombres, Ulvi y Lars, han informado a su jefe que los han visto. Y el enemigo de tu enemigo es tu amigo.

—Además, supimos enseguida quienes debían ser ustedes —señala Ingibjörg.

—Y ¿cómo es que llevan puesto sus trajes? —pregunta Liz—. Doy por supuesto que no se los habrán entregado voluntariamente.

Ingibjörg se ríe. Parece estar sorprendentemente en muy buena forma, y eso que es la primera excursión de una septuagenaria a la Luna.

—Los engañamos. Tras meternos en la nave en el último minuto antes de despegar de la Tierra, no vimos ninguna otra salida más que quedar en su poder. Pero el viaje a la Luna es largo. En algún momento tenían que dormir, y aprovechamos esa ocasión para manipular sus trajes.

—Les sacamos el aire —explica Hildur—, pero no todo. Solo para que pudieran dar una vuelta por el exterior sin llegar muy lejos.

—Por eso han vuelto tan deprisa —sonríe Max.

—Sí, y entonces les dejamos sufrir en la esclusa —dice Ingibjörg—. Cuando uno está a punto de asfixiarse, hace cualquier cosa que le pidas. Reprogramamos el mando de la nave con su ayuda para que ahora solo nos obedezca a nosotras. Al final, se han alegrado mucho de que saliéramos de la nave. Dentro de dos días volverán a tener acceso al mando. Hasta entonces deberíamos haber podido solucionar aquí todo lo que haya que solucionar.

—Estupendo. Nos irá bien cualquier ayuda —exclama Liz—. Íbamos de camino hacia Penrose para obligarle a desconectar el artefacto.

—¿Han encontrado entonces la forma de desactivar la burbuja temporal? —pregunta Hildur—. Es que hay un problema bastante gordo: la Tierra ya no salta a medianoche 48 horas hacia atrás, sino un par de semanas de golpe.

—Y el proceso se está acelerando —continúa Ingibjörg.

—Pues un plan, lo que se dice un plan, no tenemos aún —confiesa Max—. Penrose ha logrado robarnos la teoría de su marido. Y ya no podemos acercarnos al artefacto. Aquí hay un ejemplar considerablemente grande.

—Para eso tengo solución —afirma Ingibjörg—. He logrado volver a sacar la teoría del artefacto. Adriana nos ha sido de gran ayuda.

—¿Mi amiga Adriana, de Princeton? —pregunta Liz.

—Vino de Princeton, pero no nos habló de usted —dice Ingibjörg.

Max apoya su brazo sobre los hombros de Liz. Claro que Adriana no puede acordarse de ella.

—Sí, claro —concede Liz.

—¿Dónde está Artem? ¿No había volado a la Luna con ustedes? Quería agradecerle que me regalara el colgante, porque sin él no había seguido investigando la muerte de mi esposo.

—¿Qué ha descubierto? —pregunta Max.

—No creo que muriera en 2026. Seguramente fue secuestrado por su amigo Penrose. Se supone que trabajó voluntariamente, aunque eso no me lo puedo ni imaginar.

—Yo tampoco —contesta Liz—. Pese a que Penrose insista en que fue así. Y de Artem no sabemos nada. Cayó cuando huíamos. O está muerto, o se halla en poder de Penrose.

—Si está vivo, los encontraremos y lo liberaremos —afirma Ingibjörg—. ¿No tendrán por casualidad un ordenador potente que pueda simular el artefacto?

Liz señala hacia la bolsa que lleva Max al hombro.

—Este se lo calculará todo. Su tecnología nos supera en cien años.

* * *

Esas dos viejecitas son sorprendentemente ágiles. Max no tiene la sensación de que les vayan a retrasar. Penrose no parece haber puesto guardias, o están escondidos para que lo huidos regresen voluntariamente a su jefe. ¡Se llevará una gran sorpresa! Pero Max no está enfadado. Llegan hasta la entrada más o menos secreta del complejo: la salida de emergencia de la dolina.

Al abrir la compuerta, Max se da cuenta de la corriente de aire que sale, así que se introducen con rapidez para volverla a cerrar y evitar que se vacíe la atmósfera que vuelve a haber en la sala del artefacto.

Max pensó que el descenso al interior sería mucho más difícil. Pero, aunque los guantes de Ingibjörg y de Hildur no puedan adaptarse como los suyos, ambas no parecen tener problema en sostener su propio peso con ambas manos. Así que se deslizan por el cable y llegan al suelo mucho antes que Max, que no para de frenar para no ir demasiado rápido.

—¡Qué divertido! —exclama Hildur.

Ingibjörg no dice nada. Su mirada y toda su atención se dedica ahora al gigantesco artefacto que brilla con su color verde, como si no hubiera cambiado absolutamente nada. Max no puede hacerse aún a la idea de lo que significa eterno. Ingibjörg se acerca al artefacto y lo toca. Entonces apoya la cara sobre uno de los bucles, como si estuviera dormida.

—Siento como si Ansgar estuviera aquí dentro —dice—. ¿Qué habéis encontrado sobre este ejemplar?

—Vibra —explica Liz—. ¿Puedes notarlo, Ingibjörg?

—Sí, claro. Pero no es un ritmo perfecto.

—No, hay impulsos que interfieren —indica Liz—. He intentado interpretarlos como un código, como información, pero no contienen información alguna. Son casuales.

Ingibjörg cierra los ojos y se hace el silencio.

—Son unos 40 impulsos por minuto —dice al cabo de un rato.

—Sí, ya lo medimos también —afirma Max.

—¿Sabían que Ansgar tenía un ritmo cardíaco inusualmente lento? Era de unos 40 latidos por minuto.

—Eso es poco —dice Liz.

—Los médicos le recomendaron que se lo tratara —señala Ingibjörg—. Le habrían sellado una determinada parte del corazón, pero no tenía molestias. Solo que su corazón de vez en cuando emitía latidos adicionales, de forma totalmente casual.

Max nota un escalofrío bajándole por la espalda. Eso son demasiadas casualidades.

—Qué bien, ya estamos todos juntos de nuevo —exclama Penrose.

Max se asusta y se gira. ¿De dónde ha salido Penrose tan de repente? ¡Al final los ha pillado! Pero entonces Max sonríe. Junto al empresario está su amigo Artem. ¡Ha sobrevivido! Lleva un vendaje a la altura de la cadera.

—Vaya con sus amigos, Artem.

Artem cojea hasta ellos. Liz y Max le abrazan. Cuando se presenta a Ingibjörg, ella también lo abraza.

—Han llegado demasiado tarde —dice Penrose—. Demasiado tarde, al menos, para impedir lo que ya he hecho hace mucho.

—Tiene usted al planeta entero en su conciencia —le acusa Max.

—Solo he impedido que Marte se convierta algún día en colonia de la Tierra. Se trata de la libertad de Marte.

—A costa de miles de millones de personas —apunta Liz.

—Memeces. La gente de la Tierra está perfectamente. Al menos no están peor que antes. Viven y no se dan cuenta de si van hacia delante o hacia atrás. ¿No da lo mismo? Es la misma vida, y no importa que se viva desde el principio o desde el final.

—Pero si el pasado es el futuro, no hay libertad alguna de tomar decisiones —dice Liz—. El pasado está ya preestablecido.

—Se equivoca, Liz. ¡La libertad de decidir es incluso más grande! Seguro que la han utilizado ustedes mismos. Pueden vaciar su cuenta bancaria, agotar las tarjetas, vivir en el lujo, cometer delitos, decirle a su jefe lo que realmente piensan de él y al día siguiente todo estará perdonado y olvidado. Libertad es la posibilidad de hacer lo que a uno le venga en gana. Les he dado esta libertad a todos los seres humanos. ¡Pregúnteles, a ver qué le parece!

—Sin embargo, para ello, la gente debería saber que dispone de esta libertad.

—La poseen objetivamente. ¿Es que soy responsable de que no la utilicen? ¿Debo explicarles primero a miles de millones de personas la increíble posibilidad de que disponen? Eso es pedir realmente demasiado.

—Pero la gente no está en situación de reconocer su libertad. Usted se lo ha hecho imposible.

—Usted también lo ha logrado, Max.

Penrose se niega a comprenderle. Solo le preocupa él mismo.

—¿Y qué pasará entonces en la Tierra? —pregunta Ingibjörg.

—Gracias a mi intervención, y sin duda a la que debo a ustedes, domino ahora el artefacto en su totalidad. He conseguido hacer retroactiva la aceleración del salto temporal. Y para que no cambie nunca más, la burbuja temporal incluirá, como máximo mañana, también a la Luna. Para entonces ya me habré marchado en dirección a Marte. Y ustedes, queridos amigos, no tienen de qué preocuparse, porque se reencontrarán con sus vidas anteriores. Allí podrán disfrutar de la libertad que les he descrito, pues pueden quedarse con los artefactos pequeños. Creo que es una oferta muy generosa.

—Es usted un auténtico monstruo —exclama Ingibjörg—. Ansgar jamás habría trabajado para nadie como usted.

—Está totalmente equivocada, Ingibjörg. La muerte de su hija cambió a su marido mucho más de lo que se imagina.

—Ansgar no era egoísta. Siempre pensó en los demás —defiende Ingibjörg—. Quería mejorar el mundo con sus ideas.

—Así es. Él mismo me lo mencionó. Todo giraba siempre en torno a usted, Ingibjörg, de su amadísima esposa. Quería permitirle una vida con su hija. No llegó a funcionar del todo como se lo imaginaba, y reconozco que en eso metí mis dedos. Pero créanme, lo hice en interés de la humanidad. Ansgar había previsto que todos los seres humanos, pero sobre todo usted, pudieran revivir una y otra vez el día del nacimiento de su hija. Pude doblar en secreto uno de los factores de su ecuación, de forma que se creó un ritmo de 48 horas.

—Es usted un auténtico benefactor de la raza humana, Penrose —se burla Max.

—Nunca he pretendido serlo, pero es bonito que lo considere así. Claro que me aprovecho un poco de ese pequeño cambio.

—Pero cuando tuvo lugar el terremoto temporal en 2096, Sigurdson ya debería llevar muerto mucho tiempo —dice Liz.

—El hombre, es decir, su cuerpo, sí que había muerto hacía tiempo. Sigurdson se construyó un alter ego y lo incluyó en el artefacto, para poder continuar con su trabajo.

—¿O sea que de alguna forma descargó su conciencia en el artefacto? —pregunta Max.

—Tiene usted mucha imaginación —apunta Penrose—. Aún estamos muy lejos de conseguir algo así. No, más bien se trata de una simulación. Tiene sus necesidades, sensaciones, intereses y capacidades intelectuales, e incluso más que eso, pero no es una copia de su conciencia. Imagínenselo más bien como un Avatar.

¡Esa mirada! Está incluso orgulloso de lo que ha conseguido y quiere que le admiren por ello. Nadie excepto él lo sabrá jamás, así que intenta llamar la atención de aquellos a los que ha utilizado para sus pervertidos fines. A Max le gustaría estrujar ese cuello con sus propias manos. Son cinco y Penrose está solo. Pero si le atacan, seguro que vienen sus lacayos en un santiamén.

—¿Quiere decir que… mi marido está aún dentro del artefacto? —pregunta Ingibjörg.

Tiene las mejillas muy rojas y está temblando. Ojalá todas esas emociones no la perjudiquen.

—No, su marido está muerto, señora Sigurdson —aclara Penrose.

«Rúnarsdóttir», corrige Max para sí.

—Lo que había ahí dentro del artefacto se ha desconectado una vez acabada su función, como estaba programado —explica Penrose—. Ahora controlo el artefacto solo mediante software. Es como una herramienta para mí.

—Pero yo creo que... —Ingibjörg duda. ¿Qué quería decir? Se ha rendido y parece ser lo más razonable ahora. ¿Qué más podrían contarle a Penrose?

—No crean que matándome van a poder cambiar algo de su destino o del de la Tierra —advierte Penrose—. He realizado la programación de forma que rechace cualquier cambio. Ni siquiera yo podría ya cambiar algo.

—¿Y si se ha equivocado en algún parámetro y vuelve a ir todo mal? —pregunta Max—. Eso ya le pasó una vez.

—Tendría que vivir con ello —comenta Penrose.

Tal y como lo dice suena hasta creíble, sin embargo, Max sabe lo bien que miente ese hombre.

—Es usted un criminal —exclama Liz—. Y estoy segura de que, algún día, sufrirá el castigo que se merece.

—Soy un hombre de negocios. A veces, es necesario ensuciarse las manos de vez en cuando en este mundillo. No soy de las personas que encargan a sus empleados que sean siempre ellos los que se las manchen. Aunque lamento no poder continuar con esta conversación. Mañana, a lo largo del día, la burbuja temporal incluirá a la Luna, como ya les dije. Entonces no estaré aquí. Hasta entonces, les invito a que saqueen todos los víveres que encontrarán en mis aposentos. Las neveras están llenas de auténticas delicatessen. Degustarlas sin límite quizá les consuela un poco saber que han perdido esta batalla. Pero pueden estar orgullosos; han sido ustedes unos contrincantes la mar de honorables.

Penrose da media vuelta.

—¡Usted, sin embargo, no lo ha sido en absoluto! —le grita Liz.

Penrose ni se inmuta. Se dirige, al parecer sin prisa alguna, al pasillo que lleva hacia arriba. Es su última oportunidad de cogerlo. Podrían torturarlo, obligarle a deshacer la programación. No obstante, Penrose está fuera de su alcance. Lo confirman los dos hombres uniformados que ve Max cómo salen por el pasillo al encuentro de Penrose. Su guardia personal. Deben haber estado esperando en la oscuridad. Nunca llegaron a tener oportunidad alguna.

* * *

Cuando una hora más tarde alcanzan la gran carpa en la que Penrose los recibió, ya no ven a nadie en las inmediaciones. Al menos no mintió en lo referente a las neveras. Encuentran delicias de todo el mundo y gran cantidad de bebidas alcohólicas, incluso champán.

Pero el ánimo está por los suelos. Sienten como si hubiera llegado el fin del mundo, lo cual es prácticamente cierto. Nadie dice nada. Se sientan alrededor de una mesa repleta de auténticas maravillas gastronómicas, pero nadie tiene apetito. Artem toma un cuenco de caviar y picotea un poco en él. Max se hace finalmente con una botella de champán, la descorcha y la vacía lentamente bebiendo a morro.

Le gustaría saber cómo le fue a Artem tras su huida, cómo se siente Liz tras esta derrota o si Ingibjörg sigue creyendo que Ansgar no quiso tener nada que ver con Penrose. Pero no pregunta, porque ya no importa. Mañana lo habrá olvidado todo.

Nada importa ya. La vida pierde su sentido cuando te ves obligado a vivir en dirección contraria. ¿Qué será de Liz y de él? No lo sabe y ni siquiera tiene ganas de hablarlo con ella. Es como en una separación que ninguno de ellos quería, pero que una vez expresada ya resulta inevitable.

—Me gustaría irme a dormir —dice Ingibjörg—. ¿Puede alguien mostrarme dónde podríamos acostarnos?

—Será un placer —contesta Artem—. Conozco un poco esta zona.

Ingibjörg ofrece apoyo a Artem, que cojea junto a ella. Cuando están a punto de salir, Hildur se pone en pie de un salto y los sigue. Ahora se han quedado Max y Liz solos. Se acerca un poco a ella, pero Liz no reacciona. Así que toma otro trago de la botella de champán, se inclina hacia atrás y cierra los ojos.

D

Cuando Ingibjörg se despierta oye la respiración de Hildur. No se sorprende, porque se acuerda de cómo se durmieron abrazadas. Pero el hecho de acordarse la sorprende. Parece que la burbuja temporal todavía no ha llegado a la Luna. ¿Cuánto tiempo debe quedarles?

Ingibjörg se pone en pie y cubre bien con la manta a su amiga, que duerme en posición fetal. Parece estar soñando, pues sus párpados tiemblan un poco. Ojalá esté teniendo dulces sueños. También recuerda, como en sueños, los besos que intercambió anoche con Hildur. Los besos y las caricias. Fue... desacostumbrado. Y muy bonito. Ingibjörg lanza una última mirada a Hildur que duerme plácidamente. Dentro de un par de horas todo eso será historia. Hildur volverá a ser su mejor amiga. Es un pensamiento reconfortante. Aunque quizás es ya demasiado mayor para estas experiencias.

Coge su ropa y se dirige a la habitación en la que pasaron ayer la velada. Max está sentado en una butaca y ronca. Artem está tumbado en un sofá. Nadie ha recogido la mesa. El aire está saturado de un desagradable olor a pescado y queso. Pero todo esto ya no importa. Ingibjörg sale y desciende a la planta inferior. Recuerda que allí, junto a los laboratorios, están los aseos. Encuentra una ducha. Alguien ha dejado aquí un champú. El suelo está mojado, así que no es la primera.

Ingibjörg se seca y se viste. Le molesta el olor a sudor generado, sobre todo, por haber llevado el traje espacial. Pero no se ha traído ropa limpia de la Tierra. Y dentro de un par de horas, el olor habrá desaparecido por sí solo.

Se dirige hacia el artefacto. Son sus últimas horas en la Luna, así que aprovecha para jugar un poco con la baja gravedad, da grandes saltos, camina muy inclinada y se alegra de que hoy no le duelan casi las articulaciones.

Junto al artefacto encuentra a Liz. La joven parece trasnochada y escribe como loca en su ordenador.

—Buenos días, Liz —saluda Ingibjörg.

Liz se gira asustada. No se habrá dado cuenta de que llegaba. Tiene el maquillaje corrido, como si hubiera estado llorando.

—Hola, Ingibjörg.

Liz bosteza.

—Tienes un aspecto horroroso, Liz, si me permites el comentario.

—Me lo imagino. Este artefacto nos trae a todos por el camino de la amargura.

—¿No has dormido?

—No. No puedo dormir mientras haya un problema que resolver.

—¿No crees a Penrose?

—No existen los programas libres de todo fallo. Debe haber algo por algún sitio que podamos utilizar.

—Pero no has encontrado nada.

—Hasta ahora no. Lo he intentado todo. Con tus datos pude montar el modelo completo de nuevo, pero no hay acceso. Es como si Penrose lo hubiera congelado; está totalmente paralizado.

—Lo siento —dice Ingibjörg.

Antes seguramente habría actuado como Liz y luchado hasta el último segundo. Pero a veces hay que reconocer cuándo se ha perdido. Va hacia el artefacto y apoya la cabeza encima. Allí está de nuevo, ese latido de corazón casi imperceptible. Cuarenta veces por minuto. El corazón de Hildur latía mucho más rápido. «Ya ves, mi querido Ansgar. Llevas tanto tiempo lejos y esta ha sido la primera vez que te he puesto los cuernos». Pero sabe que él no tendría nada en contra de eso. Siempre consideró que moriría primero y se empeñó en que ella debería buscarse una nueva pareja. El ser humano no está hecho para vivir solo. «Y eso lo dices tú que estás encerrado como un alter ego solitario en este artefacto».

Ingibjörg se aparta de la superficie caliente y vibrante. ¿Qué dijo Liz sobre el artefacto? Está congelado. Penrose dijo algo parecido cuando les informó sobre el alter ego de Ansgar: Dijo que se había desconectado una vez realizado el trabajo. ¿Y si se equivocan los dos? Tal vez su marido solo está dormido, al menos, lo que queda de él.

—Tengo una idea —exclama Ingibjörg.

—Este sería un buen momento para eso —contesta Liz.

—Penrose dijo que mi marido se había creado una copia digital de él mismo, que continuaría trabajando en la Luna tras su muerte física hasta acabar el trabajo.

—Sí, y que luego se desconectó —confirma Liz.

—Lo pongo en duda. Las vibraciones regulares, las interferencias, todo eso demuestra que Ansgar sigue allí. A lo mejor solo está dormido.

—¿Quieres despertarlo?

—Sí, y pedirle ayuda —responde Ingibjörg.

—¿Crees que nos podría ayudar? ¿Que sería capaz de saltarse la programación metida por Penrose?

—No creo que se haya conformado con un papel menor al principal.

—En la programación sería más bien la capa más inferior que lo controla todo, pero entiendo lo que quieres decir. Aunque no sé si tus esperanzas son justificadas. Si Penrose disponía del modelo completo, podría haber introducido una capa más.

—Quizá. ¿Podrías conseguir que pudiera hablar con Ansgar? Deberíamos probarlo, al menos.

Todo depende de hasta qué punto su marido se simuló a sí mismo. Ingibjörg solo tendrá una oportunidad si también se llevó consigo los sentimientos, su amor. Pero la simulación también podría ser fría y sin emociones de ningún tipo.

—Tengo el ordenador conectado ya con el artefacto —dice Liz—. Pero no reacciona conmigo. ¿Se te ocurre alguna manera de que te preste atención? Debería ser un recuerdo de estructura sencilla y que lo relacione de inmediato contigo.

—O una canción —dice Ingibjörg.

—Si le conmueve... —concluye Liz.

—Cuando perdimos a Ásta, cuando... la enterramos...

Ingibjörg nota un nudo en la garganta. Liz le pone la mano sobre el hombro.

—Tocaron una pieza, una canción que desde entonces no he querido volver a escucharla. Aunque llevo la melodía en la cabeza.

Tararea media estrofa.

—Es Tears in Heaven, de Eric Clapton —dice Liz.

—¿La conoces? Seguro que se compuso mucho antes de que nacieras.

—Es la canción más triste que conozco. Clapton la escribió tras perder a su hijo de cuatro años.

—No lo sabía —dice Ingibjörg—. Pero si me causa ese efecto, quizá también lo causa en mi marido.

—Si hay suficiente de él ahí dentro. —Liz señala al artefacto.

—Pero no me acuerdo de la letra —se lamenta Ingibjörg.

—No importa. Creo que lo importante es la melodía. Espera, tararéala aquí, en este micrófono. —Liz le señala la pantalla del ordenador—. Yo transferiré la variante digital al artefacto. Así tenemos también los elementos de tu voz. Si eso no funciona, es que la simulación realmente ha quedado desconectada.

* * *

A Ingibjörg nunca le ha gustado cantar. Y tararear una estrofa entera de la canción que ha estado evitando los últimos 30 años parece como un castigo divino personal. Y eso que no cree del todo en Dios. Apenas puede parar de limpiarse las lágrimas con el pañuelo. Pero en algún momento, que siente como una eternidad, parece que Liz ya está satisfecha con el resultado.

—Voy a subirlo al modelo —dice.

Ingibjörg camina nerviosa de un lado al otro. «Por favor Ansgar, contéstame». Si no responde ni reacciona a ella, también será señal de lo importante que ella era para él o el amor que se profesaban. Entonces es que ha dejado de lado los sentimientos en lugar de meterlos también en esta copia inmortal.

Lo primero que notan es una aceleración de las vibraciones. El pulso asciende de 40 a 45 pulsaciones por minuto. No es mucho, pero es más de lo que Liz ha medido en el artefacto. La melodía debe haberle alcanzado, sin duda. ¿Sacará también las conclusiones correctas? ¿Notará la presencia de Ingibjörg? ¿Intentará entrar en contacto con ella?

El Artefacto empieza a parpadear, no de forma suave, sino estroboscópicamente. Ingibjörg no puede mirarlo durante mucho tiempo. El brillo varía con tanta rapidez que el ojo no puede acostumbrarse.

—¿Qué es eso? —pregunta Ingibjörg.

—Lo estoy midiendo —dice Liz—. Parece una mezcla de distintas frecuencias. Solo vemos las más bajas. Van de 120 a 6000 hercios. Eso se corresponde más o menos con la voz humana. Así que está hablando con nosotras.

¡Eso es fantástico! ¡Ansgar ha despertado!

—¿Y qué dice?

—Espera un segundo —pide Liz—. Voy a enviar las frecuencias al altavoz del ordenador.

—¿Podrás meter mi respuesta? —pregunta Ingibjörg.

—Sí, igual que la canción. Pero Ansgar debe saber él mismo cómo convertir impulsos digitales en lenguaje.

—Seguro que podrá... —comienza Ingibjörg, pero una voz desde el ordenador la interrumpe.

—¿... eres tú, Ingibjörg? Esa canción...—Una voz profunda tararea un par de compases—. Nunca fui bueno en música —dice Ansgar.

Es la voz de su marido, sin lugar a duda. De repente siente un fuerte dolor en el corazón. ¡Un infarto ahora no, por favor! Ignora los pinchazos.

—Sí, soy yo —contesta—. Me alegra muchísimo oírte.

—A mí me pasa lo mismo —exclama Ansgar—. Aunque sabrás que hace mucho que morí. Este envoltorio digital solo me simula lo mejor que puede.

—Sí, lo sé. Pero necesito urgentemente tu ayuda. Necesitamos tu ayuda. No estoy segura de lo que sabes de tu investigación, de tu proyecto.

—Lo finalicé. Este envoltorio lo finalizó. La variedad está lista para proyectar zonas en las que no hay dimensión temporal. Allí despliega entonces dos dimensiones espaciales hasta entonces enrolladas.

—Alguien ha utilizado tu trabajo para envolver la Tierra entera en una zona de tiempo negativo.

—¿¡Qué!? Es una perversión de mis ideas —dice Ansgar.

Ingibjörg le explica las consecuencias que Penrose ha provocado. Cuando acaba, Ansgar se mantiene en silencio.

—¿Sigues ahí?

—Sí. He sido... tan crédulo y estúpido. Debería habérmelo imaginado. Cualquier tecnología puede utilizarse también para perjudicar al ser humano.

—Sí, pero tenemos que cancelarlo cuanto antes. Debes modificar la programación que ha metido Penrose.

—Lo siento, mi querida Ingi, pero eso es imposible. No tengo acceso a ella. Este envoltorio ya no tiene función alguna. Por eso la dejé que se durmiera profundamente. La habría hecho morir, si hubiera podido.

¡Oh, no! Ingibjörg hunde la cara en sus manos. No ha servido para nada.

—Pero espera —pide Ansgar—. Quizá sí que hay una manera. No era opción antes, porque no quería hacer daño a nadie.

—Revélanosla, por favor. ¿Qué tenemos que hacer? Cada día dentro de la burbuja temporal daña a miles de millones de personas.

—No tenéis que hacer nada. Debes prometerme, Ingi, que os iréis lo más lejos posible de aquí.

—¿De cuánto estamos hablando?

—Como mínimo, más allá del horizonte.

—¿Y entonces? —pregunta Ingibjörg.

—Entonces sobrecargaré el artefacto. Liberará toda la energía almacenada y generará una explosión monstruosa. Pero luego, la burbuja temporal habrá desaparecido.

—¿Qué...?

Ingibjörg se traga la pregunta que iba a hacer. Sabe lo que pasará con Ansgar. Lleva mucho tiempo muerto ya. Está hablando con una cáscara digital, no con su marido. Es como si estuviera hablando con sus propios recuerdos.

Aun así, duele. Nunca se pudo despedir de Ansgar. Ahora regresa solo para morir del todo. Aunque quizá sea este el nuevo comienzo más correcto. Ingibjörg se seca las lágrimas.

—Gracias —dice—. Has sido la mejor persona que he conocido en mi vida.

—Gracias, Ingi. Eso significa mucho para mí. Solo una única persona me hizo más feliz de lo que me hacías tú.

Ingibjörg sabe de quién está hablando y no siente celos de ningún tipo.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —pregunta.

—Todo el que necesitéis.

—Por lo visto, la burbuja temporal llegará hoy mismo a la Luna —dice Ingibjörg—. Así que habrá que darse prisa.

—Comprendo. Yo necesito al menos treinta minutos.

—Pues danos cuarenta y cinco. Entonces habremos llegado al horizonte.

—De acuerdo —dice Ansgar—. Voy a poner en marcha una cuenta atrás. Comienza ahora.

—Gracias por todo —exclama Ingibjörg—. Te quiero.

Ingibjörg le resume a Liz la conversación mantenida en islandés y se apartan ambas del ordenador.

—Debes meterte cuanto antes en tu traje espacial. Yo voy a por los demás.

* * *

El lugar en el centro de la planta solar está vacío. Penrose ha huido ya con su nave, tal y como dijo. Seguramente esté de camino a Marte.

—¿Hacia dónde ahora? —pregunta Max.

—Para empezar lejos de aquí —responde Liz—. Al menos dos kilómetros, si es que queremos sobrevivir a la explosión.

Ingibjörg ya se está quedando sin aliento. La subida a la superficie ha sido dura. La oscuridad aquí afuera es dura. El traje, que no acaba de irle bien, hace que cada movimiento sea duro. Pero no se queja. Quejarse no entra en el plan. Los más jóvenes se turnan para ayudarlas a las dos, que sufren de los mismos problemas. Incluso Artem las ayuda, a pesar de ir cojeando. Un joven muy valiente.

—¡Más rápido, por favor! —grita Liz—. Solo tenemos veinte minutos.

De nuevo un pinchazo en el pecho. Ingibjörg se imagina que debe ser por la despedida. Deja a Ansgar aquí atrás, pero no solo eso. También debe despedirse de la idea de volver a ver a su hija. Cuando el tiempo vaya de nuevo en la dirección correcta, Ásta se habrá marchado para siempre. No, claro que no. Vive en su corazón.

—¡No os quedéis atrás, chicos! —dice Liz—. ¡Todavía no estamos en lugar seguro!

Ingibjörg no se lo toma a mal, aunque esté agotada. Liz tiene que sacarles cualquier resto de energía que les quede en el cuerpo. Ella los dirige y lo hace muy bien. Se le mete el sudor en los ojos. Si pudiera, se quitaría el casco. Ya es lo suficientemente vieja. Pero Hildur agarra su mano y tira de ella. Su vieja amiga, que... No sabe en qué acabará esa amistad. Parece que la noche anterior no será fácilmente olvidada. Si lo hubiera sabido, ¿habría hecho lo mismo? Seguramente no, pero también habría sido una pena.

—¡Rápido, un poco más! ¡Un último esfuerzo! —dice Liz.

Aún no se ve el final del bosque de paneles solares cuando Liz les ordena tumbarse en el suelo y señala hacia un lugar donde parece que falta un panel solar.

—Hildur, Ingi, poneos debajo, vuestros trajes son los más delicados.

Max, Liz y Artem se tumban sobre ellas. ¡Los jóvenes las protegen con sus propios cuerpos!

Y entonces sucede. Ingibjörg nota como la Luna entera vibra, como si quisiera sacudirse de encima a estos indeseados invitados. Las barras frente a ellos se doblan. Es una tormenta silenciosa que trae consigo la desolación. Liz ha elegido un buen lugar. A derecha e izquierda se rompen los árboles metálicos y caen al suelo, pero ellos quedan ilesos.

Dura como máximo un minuto, pero la central solar ha quedado totalmente destruida. Hay brillantes paneles solares repartidos por doquier, aunque aún pegados a sus troncos.

—¿Y ahora? —pregunta Max.

—Ingi, habéis venido en un cohete, ¿no? —pregunta Liz.

—Sí, pero con eso llegamos como máximo a la Tierra si es que tiene suficiente combustible y ha sobrevivido a la explosión —dice Ingibjörg.

—Pero podemos utilizar su antena de radio para informar a Marte y pedir ayuda —señala Liz—. Nuestros amigos vendrán a recogernos.

—Eso estaría bien —concede Ingibjörg—. Siempre he querido ir a Marte. Los hombres que dejamos dentro seguro que no darán problemas.

—Espero que así sea —dice Liz—. Vamos allá, partida dentro de tres minutos.

5

La nave de Marte necesita tres semanas. Max esperaba uno de los modelos antiguos que vio en la estación del polo sur, pero junto al minúsculo cohete aterriza ahora un auténtico rascacielos, una nave marciana con la tecnología más avanzada, que solo debería estar al alcance de Penrose. Con esta nave podrían ir a cualquier planeta del Sistema Solar.

La capitana de la nave es Li Jinjin. Los invita a todos a subir a bordo. Mejor así, porque la estrecha cabina del pequeño cohete en la que se metieron se ha convertido, durante la espera, en una cueva apestosa. Los empleados de Penrose, Ulvi y Lars, se han portado sorprendentemente bien, pero siete personas en un espacio tan estrecho supone suciedad, malos olores, malestar general y conflictos. Una vez incluso dejaron salir todo el aire de la cabina para controlar el mal olor, mientras Ulvi y Lars tuvieron que esperar en la esclusa.

Por suerte, en la estación china, que han visitado con frecuencia, había comida en cantidad suficiente. Desde la destrucción de la central ya no tienen energía, por lo que el mantenimiento de vida allí tampoco funcionaba. No pudieron mudarse.

También ahora deben quedarse Ulvi y Lars en el cohete, ya que sin traje no sobrevivirían los cincuenta metros que hay entre ambas naves. Liz promete traerles dos trajes nuevos de la nave marciana y se ponen en marcha.

Li Jinjin los recibe en la puerta interior de la esclusa. Max se alegra de volverla a ver. En 2096 fue una de las primeras en darse cuenta del supuesto accidente.

—No esperaba veros de nuevo —admite—. E incluso habéis encontrado a vuestro amigo.

—Sí, no ha sido nada fácil, pero lo hemos logrado —dice Liz—. ¿Me permite presentarle a dos valientes compañeras de aventuras? Son Ingibjörg y Hildur. Sin ellas, no habríamos podido sacar a la Tierra de la burbuja.

—¿Entonces debemos agradecerles a ellas que Marte ya no caiga en la tiranía? —pregunta Jinjin.

Eso parece interesante. ¿Habrá perdido Penrose su poder?

—No sé nada de Marte —admite Ingibjörg—. Pero me gustaría conocerlo.

—Pues será un placer invitarla —contesta Jinjin—. A usted y a su amiga, claro.

Hildur no está de acuerdo.

—Yo quiero volver a Islandia, con mi familia. Quiero ver crecer a mis nietos.

Max ve cómo Ingibjörg se muerde el labio inferior. Por lo visto esperaba que Hildur fuera con ellos a Marte. Esas dos mujeres parecen tener una curiosa relación. En la estrecha cabina estuvieron evitándose todo lo posible, pero cuando no había más remedio que juntarse, se notaba algo muy íntimo.

—Lo entiendo perfectamente —dice Jinjin—. La familia es algo muy importante. Yo perdí la mía en 2096. Por eso tengo la intención de buscar a mis ancestros en la Tierra. Toda persona debe poder saber de dónde procede, ¿no?

—¿Qué dijo antes sobre la tiranía en Marte? —pregunta Max.

—Bueno, es algo pronto para predecir nada, pero Penrose ha perdido a muchos de sus antiguos amigos. Ahora hay un grupo nuevo entorno a Norio Minorikawa que exige elecciones libres y se siente lo bastante fuerte como para hacerlo público. Todo parece indicar que Penrose se avendrá a las exigencias, sobre todo cuando la Tierra está ejerciendo también presión. Pero entren primero y ya lo hablaremos con tranquilidad durante el vuelo.

—Una última pregunta, Jinjin; si no, me moriré de curiosidad. ¿Qué ha pasado en la Tierra? —interroga Max.

—Hemos contactado con los principales bloques de poder, naturalmente. Los gobiernos estaban muy extrañados porque no ha habido siquiera un aterrizaje en Marte hasta ahora. Pero tras una demostración de nuestra tecnología ya no nos consideran alienígenas. Los gobiernos están sorprendentemente de acuerdo en que hay que evitar el pánico mundial y lo comunicarán a la gente solo en dosis muy controladas. Pero insisten en que el causante de la catástrofe sea castigado. Penrose no puede poner ya un pie en la Tierra, excepto en Corea del Norte, donde le darían una honorable bienvenida. ¿Comentamos los temas restantes durante la cena?

¡Eso sí que son novedades! Penrose ya no volverá a fastidiarles. Max coge la mano de Liz mientras Jinjin los lleva a todos a la central.

—¿Qué te parece? ¿Nos vamos de escapadita a la Tierra?

E

Hace calor. Ingibjörg nunca había pasado tanto calor. Debe hacer unos 35 grados a la sombra. ¡Y todos esos soldados a su alrededor! No se encuentra a gusto y desearía poder estar en su casita en Myvatn.

Pero pronto se irá este calor. La nave ha hecho una escala en el desierto de Nevada, en la legendaria Área 51, para dejar a Max y a Liz en Tierra, y a Hildur, que quiere regresar con su familia. No puede reprochárselo a su amiga. Si tuviera hijos o nietos, también preferiría pasar el tiempo con ellos. A saber cuántos años más le quedan de vida. Pero, precisamente, por eso quiere aprovechar esa oportunidad única.

Pocos en la Tierra tienen una ocasión así. La información sobre Marte debe llegar a la humanidad con cuentagotas, para que la sorpresa no sea tan grande cuando se realice la toma de contacto oficial. Eso provocará cambios tanto en la Tierra como en Marte. Sectores industriales enteros quedarán obsoletos porque la tecnología de Marte es mucho más avanzada. Pero en Marte también quebrarán muchas empresas, porque los productos se pueden fabricar en la Tierra a un precio mucho menor.

Hasta entonces, Ingibjörg espera haber vuelto a su casita en la norteña provincia de Islandia. Hildur ha prometido vigilarla y cuidar de su jardín. Ingibjörg le coge la mano. Sienta bien, aunque esté muy arrugada. Un gran rótulo indica hacia la esclusa. Ya no falta mucho. Acompaña a Hildur hasta allí. En la esclusa será escaneada para evitar que se lleve hardware del futuro a la Tierra de 2026, pues hasta allí llegó el retroceso en el último salto, regalándole dos años más de vida.

Un hombre de uniforme choca contra ellas.

—Oh, perdónenme —se disculpa sin siquiera girarse—. Tanto civil por aquí me pone muy nervioso —le dice a otro hombre que le acompaña.

Ingibjörg se ha quedado con el nombre bordado en su uniforme. ¿Debería presentar una queja? Seguramente en el futuro pasen por esa base militar americana mucho más civiles que ahora. Para que no se multipliquen los mensajes de avistamiento de ovnis, en todo el mundo solo hay tres puertos espaciales en los que pueden aterrizar naves de Marte: además del Área 51, hay otra en medio de Mongolia y otra en el sur de África, muy lejos de cualquier población. A Hildur le queda un largo vuelo por delante para llegar a casa.

Su amiga se detiene. Están frente a la esclusa. No lleva más equipaje que una mochila ligera. La embajada islandesa le ha emitido un pasaporte provisional. Fue sencillo porque aún estaba empadronada en Islandia. Con Max y Liz, que llevan casi siete años fuera, ha sido algo más complicado, por lo que tuvo que intervenir hasta el ministerio de defensa. Ahora ya vuelven a ser ciudadanos norteamericanos.

—Que te vaya muy bien —dice Hildur.

Ingibjörg se quita el colgante con el artefacto y se lo entrega a su amiga.

—Cuídamelo —pide—. Hasta mi vuelta.

Entones se abrazan. Durante un momento, desaparecen todas las personas que había a su alrededor. Están solas.

—Voy a echar un vistazo ahí arriba y luego vuelvo —afirma Ingibjörg—. Seguro que el clima es extremadamente seco.

—Eso espero —bromea Hildur.

Está hecha un mar de lágrimas. Hildur también se seca las lágrimas. Seguro que parece muy raro que dos viejas se despidan de forma tan lacrimógena frente a la esclusa. No obstante, tienen todo el derecho a hacerlo. A fin de cuentas, han salvado el mundo.

6

Se le hace muy raro estar de nuevo en la Tierra. Se siente extraño en ella. Es un viaje al pasado. En las calles huele a gasolina. Los coches sueltan bocinazos en lugar de intercambiarse en silencio por ver quién tiene preferencia. Los árboles en las calles no se las apañan bien con el calor y pierden hojas.

Max entrega al conductor su tarjeta de crédito. Ya no tiene problemas económicos. El gobierno ha contratado a Max, Liz y Artem como asesores de la «Gestión del Cambio», aunque oficialmente sigan siendo doctorandos. En su trabajo extraoficial tienen que ayudar a que los sistemas económicos de Marte y de la Tierra congenien poco a poco. El conductor le devuelve la tarjeta. Se baja del taxi. Liz le está esperando en la acera.

—¿Nos vemos luego en la biblioteca? —pregunta.

—No sé si lo conseguiré —dice Max—. Shou ha programado una reunión de departamento para hoy.

—Pero si queríamos al fin...

—Lo intentaré, cielo. Prometido.

Liz le da un beso y corre en dirección al Fine Hall. Max se la queda mirando luego se cuelga la bolsa con el portátil del hombro y se va hacia el Jadwin Hall de los físicos.

* * *

—Buenos días, Max —saluda Winston.

—Buenos días, Winston —responde Max.

—Caramba, sí que te veo contento hoy. ¿Ya sabes que luego hay reunión de departamento?

—Perfectamente.

—¿Has acabado la presentación que se quiere llevar Shou a la conferencia?

—Sí, casi.

—¿Casi?

—No te preocupes, Winston. La tendré lista.

Max está totalmente seguro, pues la teoría que quiere presentar la lleva desde hace años en la cabeza. Algún día le supondrá el Nobel.

Va hacia su despacho. En el rótulo pone 432, Jadwin Hall, y tres nombres: Brad Bachu, Artem Denisov y el suyo propio. Bien. ¿Cómo se llamaba esa empresa que ha empezado inesperadamente con tanto éxito en la bolsa? Ahora tiene la oportunidad de hacerse millonario. No está permitido, pero ¿quién podrá demostrarlo?

Brad y Artem están en sus respectivos escritorios. Max arranca el ordenador. El aparato es tan horriblemente lento, que solo lo utiliza para escribir. Los cálculos los realiza en el modelo con tecnología marciana, que tiene en la casa que ha alquilado junto con Liz. Allí ya preparó la presentación a la que ahora solo necesita ponerle título. Se mete tanto en su trabajo que se asusta cuando Artem le toca el hombro.

—Debemos irnos —dice Artem—. Reunión.

* * *

—Bien, Max, te toca —indica la profesora Shou.

Abre su portátil y lo conecta al proyector. En la pared aparece una página de texto.

—Quiero presentaros hoy mi nueva teoría —empieza—. La llamo la Teoría de la cuantización del espacio-tiempo, o brevemente CET.

Los asistentes comienzan a murmurar. Todos miran a la profesora Shou. ¿Qué pasa? Max se siente inseguro. Comienza a explicar cómo ha llegado a su ecuación fundamental.

—¿Max? Para, por favor —le interrumpe Shou.

—Pero yo...

—Ya basta. No entiendo la broma y supongo que todos los demás tampoco.

—¿Broma?

—Esto no es ninguna broma. Es una mejora de la teoría general de la relatividad de Einstein.

—¿Qué va a ser si no? Tu compañero, Mohan Swaminathan, ya nos presentó su propia CET hace dos semanas, ¿y ahora nos vienes tú con esto? Si tienes algo que criticar a su teoría, adelante. ¡Pero no así!

Max se siente furioso. ¡Es su teoría! La desarrollará dentro de dos años. ¿Y ahora sale Mohan con eso? ¿Cómo se la ha robado? ¿Entró en su ordenador? Hace dos semanas aún estaba con Liz e Ingibjörg en Marte. Coge su ordenador, lo cierra, lo desenchufa del proyector y se marcha corriendo de la sala de reuniones.

* * *

—Ya era hora —exclama Liz cuando ve llegar a Max a la biblioteca.

—Tengo que contarte algo importante —dice.

—¡Silencio! —ordena la supervisora.

—Ven —murmura Liz—. De todos modos, teníamos algo que hacer.

Vuelven al Jadwin Hall y bajan por la escalera central. Max le cuenta de camino lo que acaba de pasarle.

—Lo siento mucho, cielo —dice Liz—. Pero ya sabíamos que algo así podría pasar. El futuro está abierto. Nos encontramos en una línea temporal totalmente distinta.

Eso significa que Mohan Swaminathan ha tenido su turno realmente hace dos semanas. Será considerado siempre el descubridor del CET. Eso es injusto. ¿Y qué hay de las acciones que quería comprar?

—¿Te acuerdas de esa pequeña empresa de viajes espaciales que tuvo tanto éxito en la bolsa?

—Creo que sí. ¿Por qué? —pregunta Liz.

—Había pensado en comprar acciones. Muchas acciones. Muchísimas. Pensé que sería un negocio seguro.

—Al cabo de dos años quebró, ¿no?

—Puede ser. Aunque me haría rico justo después de salir a la bolsa.

—Ya, pero ¿y si lo que la llevó a la bancarrota en nuestra línea temporal, fuera conocido ahora antes? En ese caso, puedes olvidarte de tu inversión. No deberías comprar a crédito.

—Si no tengo ninguna reserva y no puedo usar la tarjeta de crédito de la empresa, me causaría problemas.

—Pues tendrás que hacerte rico de otra forma. Además, aún nos queda mucho por vivir.

Han alcanzado el final de la escalera. Se cruzan con un hombre en bata azul.

—¿Buscan algo? —les pregunta.

—Necesitamos un artículo del archivo —dice Liz.

—Entiendo. Los acompaño hasta la encargada del archivo.

El hombre camina por delante de ellos. El sótano está muy distinto a como Max lo recordaba. Está limpio y bien iluminado. En las habitaciones que se ven desde el pasillo está todo bien almacenado. El hombre del mono azul los lleva hasta el final del pasillo.

—Debe ser aquí —dice Max.

La habitación en la que encontraron el artefacto. Aquí comenzó todo.

—Está aquí —dice el hombre—. Nuestra encargada del archivo.

Señala el rótulo en la puerta. «Brunhilde White, Directora, Archivo» pone. El hombre incluso llama a la puerta por ellos. Así que tendrán que entrar. Sí, esa es la habitación. Aquí se sentaba con el portátil. La estantería divide la sala en dos y en la trasera estaba el artefacto. La directora del archivo se levanta.

—Clientes —dice el hombre de la bata y se marcha.

—Gracias, Jor —contesta la mujer—. ¿En qué puedo ayudarles?

—Busco una tesis doctoral sobre Topología del año 2005 —contesta Liz.

Le muestra incluso un papelito con datos bibliográficos que le entrega a la encargada. Liz siempre va perfectamente preparada.

—Un momento, por favor.

La mujer consulta algo y luego sale de la habitación. Max se mete rápido tras la estantería para ver la parte posterior de la sala. Enseguida ve que no hay nada más que estanters y un par de sillas.

—Nada —susurra justo cuando la puerta se vuelve a abrir.

—Aquí lo tiene —dice la archivadora—. ¿Lo van a leer aquí o se lo llevan? Atrás tengo un par de sillas.

—Me lo llevo, gracias.

—Entonces necesito su nombre.

* * *

Después de lo que le ha pasado con Shou y lo que ha visto en el sótano, se le ha caído el alma al suelo. Ya solo quiere aclarar una pregunta, pero necesita encontrarse con Artem a solas. No solo él quiere saberlo, Liz también le está preguntando a diario. Así que espera a que su amigo tenga que ir al lavabo, lo cual tarda bastante. Va detrás de él y se prepara para pillarle en el momento adecuado.

Al fin se abre la puerta del lavabo. Max también tiene que mear con urgencia, pero se interpone en el camino de Artem.

—¿Qué pasa? —cuestiona Artem.

—Dime una cosa, por favor... —¿Cómo se lo puede preguntar? ¿Así, a lo bestia? Vale, a lo bestia—: Eso que mencionas en el artefacto, pues, ¿en qué piensas cuando...?

—¿Cuando voy en bicicleta?

Artem se hace el tonto. Claro. Le da vergüenza.

—No, ya sabes, Cuando te diviertes contigo mismo. ¿En serio piensas en...?

—¡¡Sí!! ¡Si no, no lo habría escrito! ¿Cómo te escribirías tú una carta a ti mismo de forma convincente si no quieres pensar que se trata de una broma estúpida?

—Pues hablaría sobre la marca de nacimiento de la axila —dice Max.

—Es que yo no tengo.

—Bueno, da lo mismo. Liz y yo queríamos estar seguros.

—Anda, ¿Liz también? Genial. Y ahora que lo sabéis a ciencia cierta, se lo contaréis a todo el mundo.

—Claro que no, Artem. Eres mi mejor amigo. Tus secretos son mis secretos. Tienes suerte de que el artefacto se haya destruido; lo tenía todo escrito encima.

—Excepto por el ejemplar que lleva Ingi al cuello, y por el mío —dice Artem.

—Ingi ha regalado su colgante a Liz. Se tienen mucho cariño. Liz incluso ha preguntado a Ingi si quiere ser madrina de nuestro hijo.

Desde que Ingibjörg volvió de Marte, han hecho varias excursiones a Islandia.

—¿¡Vuestro hijo!? ¿Cómo es que no sé nada de eso? ¡Menudo amigo eres!

—Es que aún es secreto. Liz se lo quiere decir a todos cuando hayan pasado los tres primeros meses de embarazo. La doctora la ha advertido de la posible carga por radiación durante los viajes espaciales.

—Comprendo. Gracias por contármelo ahora.

Ahora Max sí tiene que entrar al lavabo. Sin embargo, le queda una cuestión que debe quitarse de encima como sea.

—Ah, sí, otra cosa, quería preguntarte si querrías ser testigo de nuestra boda.

—¿¡Qué!? ¿Me pillas saliendo del váter para contarme lo de tu hijo y lo de tu próxima boda?

—Ha sido una decisión relativamente espontánea —afirma Max—, y ya puestos...

—Pues si es así..., ¡naturalmente que querré ser testigo de vuestra boda!

Nota Del Autor

Queridos lectores:

Me he divertido muchísimo escribiendo esta última parte de la trilogía de Moebius. Espero que se haya notado. Como siempre, me la dictaron los protagonistas. Yo mismo me quedé sorprendido del valor con el que Ingibjörg cogió las riendas del asunto. Tras tres entregas, ya tenía claro que esas dos señoras mayores estarían dispuestas a salvar el mundo. Solo tuve que dejarlas hacer.

Cando Ingibjörg me contó, además, por qué su querido Ansgar se implicó tanto en sus investigaciones, me saltaron las lágrimas incluso a mí. Me habría encantado dejarla que hiciese su sueño realidad, pero los conspiradores de Penrose lo impidieron. La idea del matemático islandés, de crear zonas de descanso en las que se pudiera estirar determinados instantes de la vida a gusto del consumidor, me sigue gustando mucho. Aunque claro, hay un argumento en contra. Los instantes que son únicos en la vida pierden su valor cuando se pueden repetir tantas veces como se quiera. Tal vez, sabiéndolo, no nos esforzaríamos en recordarlos más de lo poco que lo hacemos ya, y pasaríamos de largo los acontecimientos importantes de nuestra vida solo por fiarnos de que ya los volveremos a vivir cuando nos dé la gana. E igual la repetición tampoco sea tan bonita como la tenemos en el recuerdo.

Todo un dilema. Y es justo que de vez en cuando me enfrente a un dilema. A mis protagonistas ya les hago tomar decisiones imposibles con demasiada frecuencia. Nunca intencionadamente, véase arriba, sino porque han llegado precisamente al momento en el que deben decidirse.

Para nosotros, para ustedes y para mí, ha llegado el momento de despedirnos de nuestros protagonistas. Espero que hayan disfrutado de la lectura y que conserven a Ingibjörg y a Hildur en su recuerdo. ¿No les gustaría expresar su opinión en un comentario? Eso ayuda mucho a que el libro encuentre más lectores. Les incluyo aquí el enlace correspondiente para ello:

hardsf.space/links/3208723

En el anexo vamos a hablar un poco sobre la teoría de cuerdas. Entraré bastante en detalle. No se preocupen si no se enteran bien de algo. Yo, a veces, tampoco me entero. Por eso hay también un lugar donde pueden volver a leerlo con tranquilidad, que es el PDF ilustrado de este texto. Lo recibirán, como siempre gratis, si hacen clic en hardsf.space/suscribir/ y marcan la casilla de Möbius III.

Por último ya, les deseo que disfruten de esta tarde, mañana, mediodía, día laborable, fin de semana, o cuando sea que hayan acabado de leer este libro. Conserven este instante, si quieren, pero no por demasiado tiempo, porque hay muchos otros libros interesantes que esperan ser leídos. No puedo prometer que nos volvamos a encontrar con Max, Artem, Ingibjörg y todos los demás. Pero sí que prometo que pronto habrá más material de lectura.

Un cordial saludo desde mi nocturno escritorio,

Brandon Q. Morris

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Línea temporal

ATENCIÓN: Este capítulo contiene referencias a los sucesos descritos en el libro. Recomiendo leerlo una vez acabada la novela. Si deciden ignorar mi advertencia, pasen la página.

En Moebius, el tiempo se desarrolla en dos líneas temporales distintas. La línea 1, la original, finaliza en el año 2096 para continuar luego en Marte. Como objeto atemporal, el artefacto existe en todas las líneas temporales. Los sucesos en una de las líneas se reflejan en la otra. La línea temporal original se sitúa en el año 2132, ya en el pasado de Liz y Max. Pero tienen acceso a la línea temporal retrógrada. Cuando modifican esta, también cambia la línea temporal original.

Línea temporal original:

2058: Se descubre el artefacto en Islandia; Elisabeth muere al intentar recuperarlo.

2096: Terremoto temporal

2116: Penrose envía gente a Islandia (al año 2058) para impedir que se recupere el artefacto.

2125: Primera llegada de Liz a Marte. Max muere asesinado. Liz se entera del accidente de Elisabeth (es decir, de ella misma) y regresa a la Tierra para depositar la carta.

2132: Segunda llegada de Liz a Marte, junto con Max.

Línea temporal retrógrada

2096: Terremoto temporal

2058: Hallazgo del artefacto en Islandia. Elisabeth se lo lleva a Princeton y lo esconde.

2039: Una desconocida (Liz) entrega la carta para Elisabeth.

2030: Max y Artem descubren por primera vez el artefacto en el sótano.

2028: Liz y Max huyen en la nave espacial y dejan atrás a Artem.

2028: Liz y Max le entregan a Artem el colgante del artefacto.

2028: Artem y Adriana finalizan el artefacto y lo dejan dentro del volcán.

12 de mayo de 2028: Artem, Max y Liz vuelan a la Luna invitados por Penrose.

11 de mayo de 2028: Ingibjörg y Löfvesen investigan en la central geotérmica.

7 de mayo de 2028: Ingibjörg y Hildur visitan el artefacto.

25 de abril de 2028: Adriana regresa de nuevo a Islandia. Ingibjörg y Hildur se cuelan a bordo de una nave espacial. Los sucesos en la Luna tienen lugar a continuación.

Junio de 2026: Max, Liz y Artem regresan a la Tierra junto con Ingibjörg.

Enero de 2026: Muerte de Ansgar Sigurdson.

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La teoría de cuerdas y su posterior desarrollo, la Teoría M, intentan unir las fuerzas de la naturaleza hasta ahora conocidas. Se basan en cuerdas unidimensionales o en branas (membranas) bidimensionales que se supone que conforman la materia.

Tal vez, en su infancia, tuvieron el placer (o la obligación) de aprender a tocar un instrumento de cuerda. ¿Recuerdan la sensación que se tiene al tocar una cuerda que está vibrando? Habrán notado que cada oscilación de esa cuerda tensada contiene energía.

Incluso como lego en la materia se da uno rápidamente cuenta de que cada cuerda posee un «modo estándar» determinado. Cuando se hace vibrar, emite un tono. La nota depende, entre otras cosas, del material de la cuerda y de la longitud con la que vibra. Tocar la guitarra o el violín sería mucho más fácil si eso fuera todo (aunque la música generada sería muy aburrida). De hecho, bastaría con una sola cuerda para poder sacar del instrumento cualquier nota y a cualquier volumen. Que a pesar de ello los instrumentos tengan seis u ocho cuerdas solo sirve para comodidad del intérprete. Además, de esta forma pueden producirse varias notas a la vez.

El físico no le asigna a la cuerda una nota determinada, sino un modo oscilatorio. Cada modo oscilatorio contiene un determinado grado de energía. Una cuerda es, por lo tanto, un objeto que puede acumular o almacenar distintas cantidades de energía. A cada una de estas cantidades puede asignarse una masa.

¿Qué son estas cuerdas?

¿Un simple objeto con el que puede construirse todo el universo? A algunos físicos de los años 1960 les pareció lo bastante interesante como para edificar una teoría al respecto. Pues en comparación con las partículas elementales (quarks y electrones) del modelo estándar, las cuerdas tienen una ventaja de mucho peso: mientras que las partículas elementales se suponen como un punto (extensión en 0 dimensiones), una cuerda es unidimensional. Debería resultar mucho más fácil crear espacios multidimensionales a partir de una dimensión, que solo con puntos de cero dimensiones. La perspectiva ya nos demuestra que se puede construir cualquier figura geométrica a partir de líneas. Por el contrario, se necesitaría una cantidad infinita de puntos para dibujar un segmento de solo un centímetro de longitud (si utiliza un lápiz de verdad para probarlo, estará haciendo trampas; pues esos puntos no son puntos, sino minúsculos círculos, como bien podría ver con una lupa).

El hecho de que nadie haya visto jamás una cuerda se debe (si es que la teoría tiene algo que ver con la realidad) a que estos objetos son demasiado pequeños. Su longitud típica está dentro del ámbito de la longitud de Planck, en alrededor de 1,6 x 10⁻³⁵ metros. Ningún instrumento creado por el ser humano será jamás capaz de mostrar un objeto de este tamaño. Pero ese no es problema, mientras la teoría sea capaz de predecir solo la realidad visible.

Una cuerda por sí sola no basta para crear materia, al igual que la mera existencia de una cuerda de guitarra no basta para generar música. Lo que importa son las vibraciones de las cuerdas. Cada uno de estos minúsculos objetos puede vibrar de forma distinta. Cuanto más fuerte es la vibración, mayor energía contiene y mayor es la partícula que se manifiesta con ello. Esa sería la versión más abreviada de esta explicación.

Al tocar la guitarra, sabemos que importan también la longitud y la tensión de la cuerda. Una cuerda de guitarra muy tensada da un tono distinto a cuando lo está menos. Las cuerdas de la teoría también poseen una tensión, que baja en proporción al cuadrado de su longitud. Esta tensión es comparativamente altísima y es también uno de los primeros problemas con los que se enfrentaron los teóricos. Normalmente alcanza energías que están más o menos 10¹⁹ veces por encima de la de un protón.No se han encontrado hasta ahora cuerdas con energías tan elevadas. Puede que existieran en épocas tempranas del universo.

Estos ámbitos de energía se encuentran también fuera de lo que podrá llegarse a alcanzar a largo plazo con aceleradores de partículas. Por ello no se espera que se llegue a demostrar directamente la existencia de cuerdas individuales.

Pero también hay un modo de oscilación con baja energía. Según cómo se plantee, resultan de ello partículas interesantes: gravitones, fotones o incluso taquiones. Pero ya hablaremos de eso más adelante.

Tipos de cuerdas

Más adelante veremos que el concepto de «teoría de cuerdas» no es adecuado. Más bien, existe una gran cantidad de teorías de cuerdas. Y, en cada una de ellas, no se necesita cualquier tipo de cuerda.

Las cuerdas más sencillas se asemejan a las de una guitarra, por tener un principio y un final. Solo que ni el principio ni el final están fijados a punto alguno, sino que flotan libremente en el espacio-tiempo. Por ello se las llama también cuerdas abiertas.

En consecuencia, deben existir también cuerdas cerradas, cuyo final sea también el principio. Tendrán, por lo tanto, el aspecto de un círculo. También tienen una longitud equivalente a su perímetro.

Otra característica diferenciadora es, en las cuerdas, la presencia de una orientación. Algunos ejemplares poseen una dirección acuñada en ellos, como una flecha que hace que resalten sobre otras cuerdas, por lo demás idénticas, pero con dirección opuesta. En otras teorías, esta característica está ausente.

Interacción de las cuerdas

Las cuerdas no son formaciones siempre iguales e inalterables. Cambian cuando se les aplica energía. Una cuerda puede absorber energía de dos formas: alterando su forma de oscilación (rasgueamos la cuerda de guitarra para aumentar el volumen del tono) o alterando su longitud (regulamos la longitud de la cuerda en el instrumento). Un cambio de longitud debe tener siempre lugar de forma que la tensión de la cuerda sea constante.

Pero eso no basta. Para poder describir cómo se estructura el mundo, las cuerdas deben también interactuar. Para ello disponen de distintas posibilidades, según sean cuerdas abiertas o cerradas.

Cuando las cuerdas abiertas se tocan en un extremo, pueden unirse. Se crea una nueva cuerda. Lo contrario también es posible: la división de una cuerda en dos más pequeñas. Si se encuentran los dos extremos de una cuerda abierta, se crea una cuerda cerrada. Las cuerdas cerradas pueden dividirse en dos cuerdas cerradas más pequeñas. Aunque una cuerda abierta también podría dar a luz una cuerda cerrada; hay que imaginárselo como la separación de un bucle o lazo creado a lo largo de una cuerda abierta. En las teorías de cuerdas que solo consideran cuerdas cerradas, estas no pueden dividirse en cuerdas abiertas.

¿Qué significa esto en la práctica? Cada interacción de cuerdas provoca la creación de nuevas partículas. Si en el modelo de las partículas hacemos que se encuentren, por ejemplo, un electrón con su antipartícula, el positrón, se generan dos fotones y las partículas originales desaparecen. En el modelo de cuerdas, dos cuerdas se unirían pasajeramente a una tercera que luego se dividiría de nuevo en dos cuerdas.

La teoría de resonancia dual

Como suele suceder en la historia de la ciencia, la teoría de cuerdas se creó con un fin que, a estas alturas, ya se ha solucionado por otras vías. El físico Gabriele Veneziano, que trabajaba en 1968 en el CERN de Ginebra, intentó comprimir en una sola fórmula los datos sobre la interacción nuclear fuerte obtenidos en el acelerador. La interacción nuclear fuerte mantiene los quarks en neutrones, protones o, en general, los hadrones unidos con tanta fuerza, que se obtienen las partículas elementales observadas.

Lo que queda después, la llamada interacción residual, sigue siendo tan fuerte, que los protones con carga positiva, que en principio deberían repelerse, siguen juntos en los núcleos atómicos.

Cuando los físicos quieren explicar resultados de medición de un fenómeno aún no comprendido (en aquella época no se conocía aún el concepto de «quark»), prueban por norma general todos los principios matemáticos, aunque no tengan ni la más remota idea de cómo combinar la teoría y la práctica. Si resulta que el principio utilizado, la fórmula, predice realmente los resultados de medición, entonces debe haber un motivo para ello, y llega el momento en el que se puede formular una teoría para ello. Veneziano tuvo éxito con una fórmula, que puede interpretarse como el resultado de la resonancia de dos oscilaciones.

Este «modelo de resonancia dual» parecía ajustarse muy bien a los resultados de medición, hasta que los físicos experimentales del CERN aportaron datos nuevos y más precisos. Al principio se intentó salvar la fórmula añadiéndole varios términos más, pero en algún momento Veneziano y compañía tuvieron que reconocer que no iban en la dirección correcta. La interacción nuclear fuerte la explicó más tarde la cromodinámica cuántica con ayuda de la introducción de partículas elementales con carga cromática, los quarks. A pesar de todo, el modelo aplicado por Veneziano impresionó a otros físicos. Tres colegas hicieron en 1969, aunque cada uno por su lado, un descubrimiento sorprendente: Leonard Susskind, Holger Nielsen y Yoichiro Nambu demostraron que las fórmulas describían un tipo especial de partículas elementales, comparables más fácilmente con cuerdas unidimensionales.

La teoría de cuerdas bosónica

El resultado se convirtió, en 1970, en la primerísima versión de la teoría de cuerdas. Pero pronto resultó que solo se aplicaba a partículas con impulso de giro (espín)propio de número entero. Estas partículas reciben el nombre de bosones. Son, entre otros, las partículas de luz (fotones de espín = 1) y el famoso bosón de Higgs (espín = 0), que se considera responsable de la existencia de la masa. El universo no es un mero mundo de bosones, por lo que esta versión de la teoría de cuerdas es, en el fondo, inútil.

Pero los físicos no se rindieron y no abandonaron esta teoría. Y es que los bosones tienen, entre otras, una función muy importante: son los portadores de las cuatro fuerzas de la naturaleza. El fotón, por ejemplo, es la base física de la interacción electromagnética. La interacción nuclear fuerte se transmite a través de gluones entre los participantes de la interacción, los quarks. De la interacción nuclear débil (fundamento de la fusión nuclear en el Sol) se ocupan los bosones W y Z. Como fuerza de la naturaleza falta solo la gravedad, y precisamente para esta aún no se había encontrado al portador. Aunque se partía del hecho de que debería existir un «gravitón», por analogía a las otras tres fuerzas. Mediante elucubraciones teóricas se había hallado incluso ya la masa en reposo (igual a cero, como en el protón) y el espín (igual a 2). Así que los físicos se entusiasmaron cuando, en 1974, resultó que determinados estados oscilatorios en cuerdas cerradas eran equivalentes a partículas sin masa en reposo y con un espín de 2. El hecho de que el gravitón fuera la consecuencia lógica de una teoría no establecida para este fin es un fuerte indicio de que los físicos estaban, por así decirlo, en el buen camino para unir las cuatro fuerzas de la naturaleza.

Supersimetría

Por desgracia, esta primera versión de la teoría de cuerdas aún no ha perdido con ello su cara más fea: A una teoría de cuerdas puramente bosónica le falta la mitad de la realidad. Y se añadieron problemas adicionales: La teoría de cuerdas bosónica predice partículas que se mueven a mayor velocidad que la luz (taquiones). No contradice directamente la teoría de la relatividad, pues esta solo dice que para acelerar una partícula a la velocidad de la luz se requiere una cantidad infinita de energía. Pero supedita el hecho de que deben existir partículas con masa imaginaria. Ya conocemos las cifras imaginarias de la clase de Matemáticas en el instituto. Resultan, por ejemplo, de raíces cuadradas de números negativos. Pero una masa imaginaria no tiene físicamente sentido. Por ello, los físicos parten del hecho de que una teoría que prediga la existencia de taquiones debe ser errónea.

A principios de los años 1970, se encontró una salida en el ámbito de la física de partículas. Empezó a surgir un concepto que contenía el término de «Supersimetría». Según este concepto, todas las partículas existentes poseen un así llamado superacompañante: cada fermión (con espín semi-entero) tiene un bosón (espín entero) como superacompañante, y viceversa. Los superacompañantes de los gluones serían, por lo tanto, los gliones, en las partículas de Higgs está el higgsino, y para el electrón está el selectrón.

La supersimetría, desde el punto de vista físico, es muy elegante: Mientras los bosones proceden del mundo de la energía, los fermiones proceden del mundo de la masa. Tras demostrarse la equivalencia de masa y energía, la familia de las partículas elementales tendría una hermosa estructura si cada fermión estuviera casado con un bosón. A los físicos les encantan estas imágenes, aunque no existe ninguna ley de la naturaleza que asigne simetría al universo. En el fondo, el cosmos vive con sorprendentes asimetrías, como entre materia (todo) y antimateria (nada).

Lamentablemente, al revisar las existencias de partículas elementales actuales, no se encontraron superacompañantes entre ellas. Hasta hoy no se ha encontrado rastro alguno de estas hipotéticas partículas en los experimentos realizados (la potencia de nuestro mayor acelerador de partículas es insuficiente), pero la supersimetría parece seguir siendo, para algunos, una solución muy prometedora. Cuando se introdujo en la teoría de cuerdas, se convirtió en la teoría de supercuerdas. Durante algunos años se utilizó mucho este nombre, aunque hoy se vuelve a hablar simplemente de la teoría de cuerdas. Sin embargo, en el fondo, todas las teorías de cuerdas son supersimétricas. El descubrimiento de los superacompañantes podría ayudar a demostrar las teorías de cuerdas. Pero seguramente pasen muchos años antes de conseguirlo.

Una cuestión de dimensiones

Pensando en la teoría de cuerdas bosónica, los científicos descubrieron que solo tiene consistencia matemática en 26 dimensiones. Ello provocó al principio un gran escepticismo, porque, al menos en nuestro universo, el espacio y el tiempo solo nos dan cuatro dimensiones. Sin embargo, existen a veces buenos argumentos para justificar el uso de dimensiones adicionales para solucionar problemas en cuatro dimensiones. Imagínense un muelle helicoidal flexible y blando, tumbado en el suelo. Primero está recto, longitudinalmente sobre el suelo. Entonces tiramos de uno o de ambos extremos. Se genera una oscilación y el muelle se encoge y se estira de forma periódica. Esta oscilación transcurre a lo largo del eje central del muelle en una dimensión, llamémosla X. Para describir esta oscilación matemáticamente, necesitaremos solo una dimensión espacial, más el tiempo: el estado de oscilación depende así, del lugar x y el tiempo. Ahora doblamos el muelle, pero de nuevo estirado en el suelo. Volvemos a tirar de un extremo. La oscilación generada tiene lugar, de nuevo, a lo largo del eje central. Pero ahora que el muelle está doblado, necesitará una dimensión más para su descripción matemática, será Y. Luego levantamos el muelle y lo retorcemos un poco. Ahora lo pinzamos y ya tenemos un objeto, cuyas oscilaciones solo pueden describirse en tres dimensiones espaciales.

Pero esta analogía no convenció del todo a los físicos de mediados de los años 1970 hasta principios de los años 1980. La teoría de cuerdas, aunque predijo el gravitón y permitía enlazar con la supersimetría, no se podía dominar entonces matemáticamente debido a sus múltiples dimensiones. Con el tiempo surgieron graves problemas en las teorías concurrentes, como la gravedad cuántica (la aplicación de la física cuántica al campo gravitatorio).

Estas teorías presentaban un comportamiento muy irritante en las dimensiones más pequeñas. Cuando dos partículas se van acercando entre sí, la fuerza de atracción de la gravedad aumenta elevada al cuadrado cuando menor es la distancia. Cuando es casi de cero se vuelve crítica: la gravedad aumenta hasta el infinito.

La teoría de cuerdas tiene para ello una gran ventaja: ya que las cuerdas mismas poseen un tamaño mínimo (aunque muy pequeño) no se puede llegar a estos valores infinitos (y físicamente imposibles). A mediados de los años 1980 renació, por así decirlo, la teoría de cuerdas. Los científicos no solo mencionaron una tal teoría, sino muchas distintas: tipo I, tipo IIa, tipo IIb, tipo HO,... Estas se diferenciaban ante todo por los tipos de cuerdas posibles en ellas. El tipo I, por ejemplo, permitía cuerdas tanto abiertas como cerradas, el tipo IIa solo cuerdas cerradas con patrones simétricos de vibración, el IIb cerradas con patrones de vibración asimétricos, y el tipo HO las llamadas cuerdas heteróticas, en las que la dirección de movimiento de las vibraciones es el factor decisivo.

Aunque las teorías de supercuerdas se las apañaban con diez dimensiones, seguían siendo demasiadas. Los físicos no tenían muy claro qué hacer con las dimensiones adicionales que el universo parece ocultarnos. Pero ya había un ejemplo de cómo gestionar estos problemas. Ya en los años 1920, Theodor Kaluza y Oskar Klein desarrollaron la teoría que recibiría su nombre compuesto de Kaluza-Klein, y que combina la gravedad y el electromagnetismo en cinco dimensiones. La quinta dimensión, a propuesta de Klein, es invisible en la realidad, porque está enrollada en un tamaño ínfimo.

Podemos imaginárnoslo con una cañita para refrescos. Vista de cerca no es más que un cilindro con dos dimensiones: longitud y diámetro. Pero si vemos la cañita desde muy lejos, solo vemos una línea, es decir, una dimensión. La segunda dimensión resulta, para nosotros, «enrollada». En la realidad, la cañita debería tener el diámetro de una longitud de Planck, para que cualquier observador la perciba como una línea.

El enrollado es matemáticamente bastante más complicado de lo que pretende mostrar el ejemplo. Estamos hablando de seis dimensiones sobrantes. El método de enrollado, llamado compactación, debe también cumplir con todas las particularidades de la teoría de cuerdas, como la supersimetría.

Como medio de elección para ello surgieron las variedades Calabi-Yau a mediados de los años 1980. Las variedades son espacios especiales que se corresponden localmente con nuestro espacio usual (euclídico) pero que en general tienen (pueden tener) otras características. El mejor ejemplo de ello es la superficie del globo terráqueo: Para algunos países pueden imprimirse mapas encuadernados en 2D. Cuando se alcanza el borde de un mapa, se pasa sin fisuras al siguiente, siempre que en su confección se hayan cumplido determinadas reglas. Pero cuando se viaja alrededor del mundo, es imposible reconstruir una figura sin fisuras del globo terráqueo. Otro ejemplo de una variedad sería un dónut: Dos líneas, que para un observador que vive en su superficie, le parecerían paralelas, visto globalmente no lo son. Localmente tenemos la geometría convencional, pero en general no es así.

Las variedades de Calabi-Yau caen fuera de la capacidad imaginativa del ser humano, porque son formas de seis dimensiones. Pero podemos cortar de ellas lonchas tridimensionales (un corte bidimensional de un donut en 3D nos da un círculo) que ya resultan tan impresionantes y bellas, que se utilizan con frecuencia para ilustrar la teoría de cuerdas. Simbolizan realmente la supuesta desaparición de las dimensiones adicionales. Donde se compactó una dimensión adicional en la cañita como círculo (perímetro de la cañita), se utilizan ahora modelos de seis dimensiones.

Desde un punto de vista práctico, con las cualidades de las variedades de Calabi-Yau se puede elegir qué particularidades debe tener la física resultante de ello. Un cuerpo en 6D con tres agujeros (multidimensionales) permite, por ejemplo, tres familias de partículas. Una con cinco agujeros permitiría cinco familias de partículas.

¿Qué hacemos ahora con estas variedades Calabi-Yau? Comencemos con una alegoría. Imagínense un tablero de ajedrez con sus piezas reales. El tablero tiene dos dimensiones y las piezas se extienden en una tercera dimensión. Tomamos ahora todas las alturas (dejando ancho y largo sin tocar) y las enrollamos hasta hacer un círculo minúsculo según un procedimiento determinado. Ahora tenemos en general solo un mundo bidimensional, en cuyas coordenadas x e y resaltan círculos prácticamente invisibles. Estos círculos contienen información importante sobre nuestro mundo como es el tipo de pieza de ajedrez en este campo. En la realidad no enrollamos la tercera dimensión espacial de las piezas de ajedrez, sino seis dimensiones adicionales. En cada punto del espacio-tiempo se halla entonces, figuradamente hablando, una variedad Calabi-Yau con una altura de 10⁻³⁴ metros. En su superficie existen, a su vez, las cuerdas. Son lo suficientemente pequeñas para vibrar en todas las diez dimensiones. Las cualidades y los modos de vibración de las cuerdas varían, claro, cuando utilizamos otro procedimiento para su compactación.

La selección de espacios Calabi-Yau disponibles es gigantesca, aunque solo busquemos las variedades con tres agujeros (pues solo hay tres familias de partículas). Existe un total de 10⁵⁰⁰ posibilidades (un 1 con 500 ceros) de compactar la teoría de cuerdas, y no se puede saber cuál de ellas es la correcta ni si hay solo una que sea correcta. Por eso, algunos científicos consideran que cada una de estas posibilidades se realizaría solo en un universo propio. Solo nos queda descubrir en cuál de esos universos vivimos y qué variedad es responsable del mismo.

Las cuerdas y la estructura del universo

Volvamos a las cuerdas que vibran sobre las variedades. Me gusta compararlo con los cables adaptadores para distintos dispositivos, que llevo en mi bolsa del portátil. Cuando intento sacar uno de esos cables sueltos, siempre salen todos los cables enredados en un mazo. Algunas cuerdas forman ovillos similares. Se enrollan alrededor de dimensiones adicionales compactadas. Estas cuerdas se llaman «cuerdas sinuosas».

Las cuerdas sinuosas tienen una particularidad: a la energía de vibración se suma en ellas la energía de enrollado, cuyo valor depende de la cantidad de vueltas que tienen y su radio (es decir el tamaño de la dimensión compactada). Para las cualidades de la cuerda (y de la partícula elemental que representa) es decisiva su energía total. Pero una cuerda, enrollada alrededor de una dimensión especialmente pequeña y que vibra con fuerza, posee la misma energía total que una cuerda que está enrollada alrededor de una dimensión no compactada (es decir, una dimensión normal de espacio o de tiempo normal) y que vibra con poca fuerza. Pero si las cuerdas generan el universo con su energía conjunta, se alcanza una conclusión muy interesante: Nuestro gigantesco universo, tal y como lo entendemos, no se diferenciaría físicamente de un universo en miniatura, más pequeño que una longitud de Planck (más o menos 10⁻³⁵ metros). «Físicamente» significa aquí «básicamente». Ya que todos nuestros métodos de medición, y evidentemente nuestra perspectiva, se basan en la física, no podemos distinguir si estamos en un megamundo o en un micromundo. Hay una objeción evidente y clara que no ayuda en nada: Nuestro mundo es evidentemente más grande que una longitud de Planck, por lo que no cabría en la variante miniaturizada del Universo, ¿o sí?

El problema es el siguiente: cuando medimos algo, lo hacemos en múltiplos de la longitud de cuerda. Si apostamos por cuerdas no sinuosas, estas nos dan el resultado usual, es decir el radio aproximado de nuestro universo. Es el método más cómodo y, por lo tanto, usual. Es como si colocáramos una regla de carpintero que cruzara todo el universo.

Pero resulta que podemos medirlo también con cuerdas sinuosas. Estas tienen la fascinante característica de no funcionar como una regla de carpintero, sino al revés. ¿Cómo al revés? Bueno, pues resulta que cuando se despliega una regla de carpintero de un metro, la longitud se duplica. Con las cuerdas sinuosas pasa lo contrario: cuantas más de ellas se puedan poner en fila, menor (!) es la distancia. Las cuerdas sinuosas miden, por lo tanto, el valor inverso del radio. En un universo más pequeño que la longitud de Planck, las circunstancias se invertirían. Aquí son las cuerdas sinuosas el método estándar de medición. Solo cuando formamos el valor inverso de los resultados de medición obtenemos de repente dimensiones gigantescas de nuevo, es decir, nuestras reglas de carpintero usuales.

Dos teorías - una idea

El fenómeno que ha conllevado al alcance de estas ridículas conclusiones ha recibido de los adeptos a la teoría de cuerdas el nombre de «Dualidad T». Se puede utilizar para demostrar la equivalencia de dos teorías de cuerdas. Así resultó que las teorías del tipo IIa y IIb podían combinarse igual de bien que las de los tipos HO y HE, al menos para cuerdas cerradas.

Pero existe otro principio de equivalencia, para cuya explicación debo respirar primero muy hondo. Las ecuaciones de la teoría de cuerdas son, para diez dimensiones, extremadamente complicadas y nada fáciles de solucionar, como podrán imaginar. Los científicos se atienen aquí a aproximaciones obtenidas del cálculo de interferencias. Se supone aquí (o se espera, mejor dicho), que la dimensiones que deben calcularse se puedan describir como la suma de muchos términos:

Z = Z0 * g + Z1 * g2 + Z2 * g3 + Z3 * g4 + Z4 * g5+...

Z0, Z1, Z2 etcétera son aquí parámetros por determinar. La constante de acoplamiento es g. Si g es menor de 1, los parámetros adicionales se vuelven más pequeños, hasta que llega el momento en que se puede prescindir de ellos para seguir calculando. ¡Eureka! Se ha encontrado la solución aproximativa. Una teoría con g < 1 se llama teoría de acoplamiento débil.

Si g es mayor de 1, el procedimiento no nos lleva a ninguna meta, porque los parámetros crecen sin parar. Por ello, los físicos hablan de un acoplamiento fuerte. Si en una de estas teorías hay un acoplamiento débil de una determinada magnitud, pero que en otra teoría resulta tener un acoplamiento fuerte, entonces ambas pueden ser combinadas. En este caso se da una Dualidad S. De esta forma, los adeptos a la teoría de cuerdas pudieron demostrar que el tipo I y el tipo HO son equivalentes.

La supergravedad

Ya que no ha habido progresos notorios en la teoría de cuerdas, algunos físicos intentaron solucionar el antes mencionado «problema de la infinitud» de la gravedad, dando aquí por supuesta una supersimetría. Debía entrar en juego el hipotético gravitino como partícula de intercambio del campo gravitatorio solo para el gravitón. Se trata, en el fondo, de un fermión (una partícula con espín de medio entero, en este caso 3/2), que podría ser o muy ligero (sería la partícula supersimétrica más ligera del mundo) o muy, pero que muy, pesado. Para poder combinar la teoría general de la relatividad con la supersimetría, los científicos deberían poner en juego una dimensión más que en las teorías de cuerdas: once, para ser concretos (incluyendo la temporal).

El gravitino, como supersocio del gravitón, entraría en juego cuando dos objetos se acercan tanto entre sí bajo la fuerza de atracción de sus masas, que aparece el mencionado problema de la infinitud. Modificaría entonces la conocida ley de fuerza de la gravedad e impediría su aproximación. Pero si realmente fuera tan pesado como se espera, la cosmología en general se enfrentaría a un problema por los gravitinos generados: La densidad del universo sería entonces tan elevada, que la expansión realmente observada no sería en absoluto realista. Además, en la práctica, el tratamiento matemático de la supergravedad produjo tantos impedimentos, que la mayoría de los científicos no han querido seguir por esta línea.

De cuerdas a membranas

El tema quedó estancado hasta una presentación del físico Edward Witten en la conferencia Strings’95 de la Universidad de Southern de California. El 14 de marzo de 1995, a las 9:00 horas, hora local, informó bajo el modesto título de «Un par de problemas de acoplamiento débil y fuerte» sobre el hecho de que las cinco teorías de cuerdas y la supergravedad podían situarse bajo un mismo techo de una teoría general de once dimensiones: la «Teoría M». Solo puede especularse sobre el significado del nombre; según declaraciones de Wittens tiene que ver, al menos en un 50 %, con un constructo que desempeña aquí un papel primordial: la membrana. Para diferenciar el objeto de otras membranas, ha recibido el nombre, ahora ya común, de «brana»,o «branas» en plural.

Witten demostró entonces que una ampliación de la constante de acoplamiento. En las teorías de cuerdas del tipo IIa y HE tiene un efecto interesante: aparece una dimensión espacial adicional antes no detectada. La cadena IIa se convierte en una figura toroidal, y la cadena HE en una membrana abierta. Con estas once dimensiones se puede entonces describir también la supergravedad. Al mismo tiempo, Witten demostró que una membrana, en la que se enrolla una dimensión, se comporta igual que una cuerda. La teoría de orden superior contiene, por lo tanto, también las teorías de cuerdas, como debe ser.

Edward Witter no llegó a desarrollar la teoría en sí, sino que solo la describió. Hoy aún no ha sido desarrollada del todo. Witter solo demostró que podría existir la Teoría M como descripción de nuestro universo, que incluye las cinco teorías de cuerdas y que con bajas energías resulta una aproximación a la supergravedad.

Los físicos han avanzado un poco desde entonces. Comienzan a tener una cierta idea de lo que son las branas y cómo describen el mundo junto con las cuerdas aún existentes.

Las branas muestran, además, las características siguientes:

Poseen una determinada dimensión espacial, del 0 al 9. Una brana de dimensión 0 se llama Brana D0, una tridimensional, Brana D3.

Podrían contener una carga.

Se extienden, además, en la dirección de la dimensión temporal.

Tienen una tensión superficial. Cuanto mayor es la tensión superficial, menos se dejan influir las branas por interacciones.

Ya conocen una brana de dimensión 1: se trata de una cuerda. La Brana-D0 (el punto) ha recibido su propio nombre: Solitón (ojo, no tiene nada que ver con la onda solitón que se menciona en Star Trek). Los teóricos de las cuerdas tenían originalmente incluso dos tipos de branas en la pantalla: Las llamadas Branas-D, que se extienden de forma infinita o finita en todas las dimensiones. Las Branas-P, por el contrario, pueden ser finitas en una dimensión e infinitas en las demás. Más tarde resultó que ambos tipos son equivalentes, así que hoy se habla solo de branas. ¿Y qué función tienen?

Por un lado, al analizar las teorías de cuerdas más en detalle se descubrió que las cuerdas abiertas tenían un problema. No pueden dejar sus extremos colgando libremente en el cosmos. Deben cumplir determinadas condiciones matemáticas resultantes de las ecuaciones diferenciales en las que se basan, las así llamadas condiciones Dirichlet. Por ello solo pueden moverse a lo largo de determinados planos en el universo. Se fijan con sus extremos a estos planos. Aquí pueden adherirse con ambos extremos a la misma brana o unir entre sí dos branas distintas. Pero las branas sí pueden moverse por el espacio como objetos. Interactúan con otras branas mediante su carga y su tensión superficial. Si se enrollan con fuerza alrededor de una minúscula sección espacial, pueden generar allí una partícula, una función que ya no queda reservada exclusivamente a las cuerdas (que son Branas-D1).

El universo como brana

Así que, mientras las cuerdas abiertas se limitan a la dimensión de la brana a la que se han adherido, las cuerdas cerradas no contienen esas limitaciones. Pueden moverse libremente por el espacio de once dimensiones, el «Bulk» (en castellano «bulto» o «hiperespacio»). Por ello, los científicos consideran los gravitones de la gravedad como buenos candidatos para ser cuerdas cerradas. El mecanismo de branas explicaría por qué la gravedad actúa de inmediato, mientras la expansión de las demás fuerzas naturales se limita a la velocidad de la luz. El gravitón se mueve, en consecuencia, fuera de nuestras tres dimensiones espaciales. No le interesan las distancias que se aplican a nosotros. Los fotones, por el contrario, deben moverse como partículas formadas por cuerdas abiertas a lo largo de la brana a la que van adheridas.

El modelo también explica por qué la fuerza natural de la gravedad es tan débil: Las cuerdas cerradas de los gravitones se mueven fuera de nuestra realidad y la tocan solo ligeramente. Las branas pueden absorber gran cantidad de energía. Seguramente eso fue lo que pasó en el Big Bang. Puede que todo nuestro universo esté formado por una única Brana-D3, que se mueve en el Bulk.

Las partículas convencionales estarían entonces prisioneras con nosotros dentro de nuestras tres dimensiones espaciales y no tendríamos posibilidad de mirar más allá. Excepto con ayuda de los gravitones, que pueden explayarse libremente en el hiperespacio. Si esta idea tiene una base real, no solo sería posible, sino incluso probable, que haya muchos otros universos con características muy distintas paseándose por el bulk. Quizá tenemos un universo completo a muy pocos milímetros por encima de nosotros (medido en la cuarta dimensión), y ni siquiera nos enteramos de su existencia. Sin embargo debería haber al menos una posibilidad de interacción: a través de los gravitones de la gravedad, ya que no están vinculados a nuestra brana. Estas interacciones deberían poder detectarse mediante desviaciones locales en la ley de la gravedad. Hoy en día no es más que una especulación que, a medida que pasan los años, resulta más y más improbable. Pues los científicos consiguen medir cada vez con más precisión la ley de la gravedad a distancias cortas. Hoy ya se tiene claro que las dimensiones adicionales enrolladas no pueden medir más de una décima de milímetro, como máximo.

El multiverso

Otro modelo, propuesto en el año 2000 por Lisa Randall, se basa en una brana pentadimensional en la que la gravedad está concentrada. Esta interactúa con la brana cuatridimensional de nuestro propio universo. La interacción provoca, finalmente, que la gravedad podría portarse de forma distinta en diferentes partes del universo.

A partir de esta teoría solo queda un paso pequeño para llegar al multiverso. ¿Qué pasaría si no fuera nuestro universo el que tuviera características locales distintas, sino que hubiera un universo propio para cada una de las posibles soluciones de la teoría M? (Se calcula que podría haber hasta 10⁵⁰⁰).No todos los investigadores de la teoría de cuerdas pueden hacerse a esta idea. En la física, lo normal es buscar una teoría de la que resulten casi automáticamente las características del universo. Pero con la teoría M parece que se necesita el proceso inverso: se modifican los parámetros de la teoría hasta que surge la realidad a la luz. Para algún que otro físico no solo resulta inusual, sino también incorrecto. Quien a pesar de ello no abandone la teoría de cuerdas (luego veremos que también ofrece declaraciones muy interesantes), prefiere recurrir al principio antrópico. Puede formularse de dos maneras, la «débil» y la «fuerte»:

«El universo posee zonas en las que se aplican las leyes que permiten nuestra existencia como observadores».

«El universo debe poseer zonas con leyes que permitan nuestra existencia como observadores».

La manera débil es, por supuesto, la primera. Pero «débil» puede resultar confuso, ya que ofrece la justificación de por qué, de un océano de teorías, se ha realizado precisamente una determinada. Permítanme expresarlo así: Si la zona del universo alrededor del Sistema Solar no fuera apto para la vida, no podrían leer este libro. Pero esto no nos dice nada de lo que puede pasar en otro lugar. Como Lisa Randall propuso, es posible que nuestro propio universo no sea homogéneo. Pero quizá no es más que uno de muchos. Que la física cuántica llegue a conclusiones similares al menos ya no contradice la teoría M. No obstante, hay físicos que rechazan las teorías de cuerdas por estas infinitas posibilidades. La Gravedad Cuántica de Bucles (Véase el anexo en Moebius II) ofrece una salida a estos científicos.

Las branas y el Big Bang

Muchas predicciones de la teoría de cuerdas –a fin de cuentas, ese es su objetivo– hacen referencia a circunstancias extremas bajo las cuales fracasan las teorías hasta la fecha. Estas circunstancias debieron darse hace 13.800 millones de años, cuando se creó el universo a partir del Big Bang. La teoría de cuerdas, por ejemplo, podría dar respuesta a la pregunta de qué fue lo que realmente explotó.

Idea número 1: Al principio, todas las dimensiones del universo estaban ligadas a la longitud de Planck. Las cuerdas se mantenían juntas en su lugar. En algún momento llegó el caso de que soltaron sus garras que sujetaban las primeras tres dimensiones espaciales (se puede demostrar que no es improbable que suceda con pocas dimensiones). Y ¡Peng!, las tres dimensiones, sometidas a una tensión increíble, salieron entonces disparadas. La teoría de cuerdas muestra realmente que es altamente probable que se cree así un universo tridimensional, mientras las demás dimensiones se quedan enrolladas para siempre.

Idea número 2: Podrían haber chocado entre sí dos branas en el universo de once dimensiones. La energía del movimiento de estas dos branas bastaría ya por sí sola para llenar nuestro universo de masa y radiación.

Los físicos, sin embargo, también están interesados en saber si existía algo antes del Big Bang. Si se parte de la idea de un multiverso, es probable que antes del Big Bang existieran los demás universos. Pero incluso sin multiverso, el espacio de once dimensiones podría haber estado lleno de branas y cuerdas. Gabriele Veneziano generó un modelo interesante para eso: Nuestro universo es, en consecuencia, un agujero negro dentro de un universo de cuerdas de más dimensiones.

Branas y agujeros negros

La teoría de cuerdas ha resultado especialmente útil en la investigación de los agujeros negros. Estas zonas en el espacio, inobservables por su gravedad, capaz de retener hasta la luz, son también interesantes porque la física llega con ellos a sus límites. En 1996, por ejemplo, se consiguió por primera vez estimar el contenido de información (la entropía) de agujeros negros con ayuda de la teoría de cuerdas, y se obtuvo el mismo resultado que Stephen Hawking, en 1974, por otras vías.

Además, la teoría de cuerdas soluciona un problema al que también hizo referencia Hawking: El físico pudo demostrar que los agujeros negros deben irse evaporando a lo largo de mucho tiempo por los procesos de la física cuántica. En esa evaporación se pierde todo su contenido en información, lo cual depara graves dificultades para la Física Cuántica. La teoría cuántica parte del hecho de que la información está vinculada al orden. Si se pierde el orden, aumenta el desorden (llamado entropía en física). Y la entropía se vincula con el calor a través de la termodinámica. Por lo tanto, los agujeros negros en evaporación deberían calentarse, lo cual no parece ser el caso en realidad. La teoría M ofrece para este problema una salida práctica: la idea de que la información perdida va a parar a algún otro universo.

¿Viajes en el tiempo con la teoría de cuerdas?

Los agujeros de gusano, que podrían resultar como soluciones especiales de la teoría general de la relatividad, no ofrecen en la teoría de cuerdas atajo alguno por espacio y tiempo. Es posible, sin embargo, que un espacio de Calabi-Yau se parta en dos nuevos espacios. Podríamos imaginárnoslo como la división celular a partir de una célula madre. Cuando esas dos variedades se vuelven a unir, el resultado no es el mismo que al principio, sino que tiene una forma distinta. Una de las dimensiones espaciales cambia, lo cual conlleva una rotura en el espacio-tiempo, que se expande. Es más o menos lo que me he imaginado en el Sistema Solar en la trilogía de Moebius.

Que el universo no se acabe de golpe se lo debemos a las cuerdas cerradas. Estas envuelven la grieta en el espacio-tiempo y la cierran, evitando las posibles consecuencias.

¿Permitiría la teoría M quizás otro camino para viajar en el tiempo? El físico Itzhak Bars demostró en 1995 que puede formularse también con dos dimensiones temporales. Una tal teoría M necesitaría entonces un total de 13 dimensiones (once espaciales y dos temporales). Al analizar su variante de la teoría M más en detalle, Bars tuvo que reconocer que solo permite un movimiento limitado de objetos. Y precisamente esta limitación prohíbe los viajes en el tiempo.

La teoría F

No voy a acabar esta presentación sin hablarles, brevemente, de otra rama de la teoría de cuerdas: La teoría F, propuesta por Cumrun Vafa, que disfruta desde 1996 de la atención de los físicos.

A Vafa le llamó la atención que el tipo IIb de la teoría de cuerdas se puede formular de forma más sencilla, cuando se construye con doce dimensiones, en lugar de diez. Eso permite una particularidad, que también podría considerarse un truco: Mientras que en la teoría M, todas las once dimensiones son en principio iguales, dos dimensiones de la teoría F presentan una particularidad: están siempre compactadas. Eso permite que se aloje información adicional en estas dos dimensiones, por ejemplo sobre el tipo y la forma de las branas existentes en el universo correspondiente. La teoría F (la F responde a «Father» - padre) puede compararse con un kit de montaje de Ikea: Las diez dimensiones son el material de montaje, las dos dimensiones restantes son las instrucciones impresas. Claro que podríamos discutir sobre si la naturaleza se estructura según el principio de Ikea, es decir si trae siempre sus instrucciones de montaje en forma de dos dimensiones adicionales. Pero si con la teoría F se lograra calcular predicciones válidas, ningún físico se quejará del truquito.

La compactación de las dos dimensiones adicionales se realiza en la teoría F mediante un elemento toroide, que ustedes conocerán ya como un dónut. Un toro no es plano, pero sí es una forma bidimensional. Se genera cuando una circunferencia se traslada alrededor de otra circunferencia a lo largo de su perímetro. Los radios de ambas circunferencias se corresponden con las dos dimensiones enrolladas.

* * *

¿Todo claro hasta aquí? Seguramente se habrán dado cuenta de que algunas de las alocadas ideas en mi libro se apoyan en la teoría de cuerdas. Si algo les sigue sonando a chino, inténtenlo de nuevo con la versión ilustrada. La obtendrán gratis en formato PDF por correo electrónico si la solicitan aquí: hardsf.space/suscribir/. Ya lo saben: una imagen vale más que mil palabras. Y esta pequeña divagación contiene más de seis mil.... palabras, no imágenes. ¡Que se diviertan y que no les salga humo de la cabeza!

Extracto: Andromeda – El Encuentro

1. Bessie

—¡No te quedes justo debajo de la compuerta, Bessie, que te puede caer encima! —advierte Prita.

Bessie se aparta y se apoya contra la cilíndrica pared interior de la esclusa. Nota cómo una ligera vibración le atraviesa la espalda y se extiende por todo su cuerpo, indicio de que la maciza compuerta exterior ya se está abriendo. Cierra los ojos e intenta crearse una imagen sonora del entorno. Pero, en su pantalla interior, no llega a percibir nada; el casco se lo impide. Los amplificadores, micrófonos y altavoces artificiales le bloquean el acceso al espectro de sonidos.

Se siente sola y aislada del mundo. El suave susurro de voces humanas, el zumbido de maquinaria, el gorgoteo de canalizaciones o el ronroneo de las instalaciones eléctricas... nada de eso hay allí que pueda darle un punto de referencia para su posición actual. La voz de Prita es lo único que atrona en sus oídos. Siente como si estuviera compartiendo la cabeza con ella, de lo cerca que parece estar.

Pero la realidad es muy distinta. Y esa es la que, precisamente, intenta descubrir ahora. Estira un brazo y nota cómo pequeñas partículas de polvo caen sobre la manga de su traje espacial. Parece que sigue cayendo suciedad desde arriba. Eso supondrá mucho trabajo, ya que nada de eso debe llegar al interior. Sobre todo en los espacios en los que hay luz. Se ha traído consigo una aspiradora industrial.

—¿Cuándo se abrió esta esclusa por última vez? —pregunta.

—Un momento… aquí pone que hace doce años —responde Prita.

Doce años; el tiempo que lleva ya trabajando como astrónoma. Y hoy será la primera vez que pueda ver el telescopio.

—Entonces no me extraña que se haya acumulado tanto polvo —dice Bessie.

—¿Sigue cayendo algo?

Bessie sacude el brazo y lo vuelve a estirar. Ahora ya parece haber desaparecido ese ligero cosquilleo.

—No. Ya ha caído todo —afirma Bessie.

—Bien. Me habría sorprendido mucho, ya que el informe meteorológico del exterior no predice movimiento de la atmósfera. Así que no debería entrar nada más. Tienes permiso para salir.

Bessie tantea el camino hasta alcanzar la escalerilla que lleva a la compuerta. No puede ver ni oír nada, pero tiene una imagen bastante exacta de la esclusa en la mente. Con la mano derecha, se sujeta con precisión a la pequeña barandilla y comienza a subir.

* * *

Hay doce peldaños hasta alcanzar la superficie. En el cuarto, Bessie se detiene un momento. Acaba de sacar la cabeza por el orificio. Es la primera vez en su vida adulta que ve la superficie de Nova. Se siente decepcionada. No percibe esa sensación magnífica que esperaba sentir. Su mirada recae sobre un par de trozos de roca que parecen los restos de una vajilla rota, fabricada por gigantes. Es sorprendentemente oscuro. La recordaba más iluminada, pero será porque el sentido de la vista de una adolescente es más sensible.

Bessie sacude la cabeza. No ha venido a disfrutar de las vistas, sino para desempeñar un encargo especial. Ya no pueden mover el telescopio. Tiene que reparar el mecanismo para poder celebrar, como cada año, el Día de Andrómeda. Acaba de subir los peldaños y sale a la superficie.

Doce años es mucho tiempo. Creía recordar que allí arriba había una gravedad menor, aunque eso es imposible. Mira a su alrededor. La zona, a la izquierda de la compuerta, está cubierta por una capa uniforme de polvo. Estos trozos de roca deben proceder de la montaña que se levanta a su lado. Se encuentra en el suelo liso de un valle. El telescopio debe encontrarse sobre la montaña que hay al otro lado. El visor de su casco le señala el camino. Sin esa ayuda, le sería imposible encontrar su objetivo. Al menos, en el suelo no hay sendero que la lleve hacia allí.

—Me pongo en marcha.

—¿Tienes las herramientas? —pregunta Prita.

—No. Me las he dejado.

La mochila con las herramientas sigue en la esclusa. Suerte que Prita la conoce bien. Bessie vuelve a bajar, recoge la mochila y se la cuelga a la espalda.

—¡Venga, ahora sí! —exclama.

* * *

—Pero ¿dónde puñetas está la escalera? —pregunta Bessie.

—Según mis datos, deberías tenerla justo delante —le responde Prita.

El indicador en el visor de su casco, al parecer, opina lo mismo. Al menos, la ha guiado hasta ese punto. Sin embargo, lo único que puede ver es una pared muy empinada que semeja la barriga de un gigante.

—¿Podría ser que la montaña se hubiera desplazado?

La leyenda cuenta que en Nova hubo montañas en forma de serpiente que se desplazaban por la superficie del planeta. Bessie no se cree estos viejos cuentos, pero no se le ocurre otra explicación.

—No, Bessie. Ya sabes que no se mueven desde tiempos inmemoriales.

—Entonces ¿por qué estoy frente a una pared?

—Alguien habrá introducido los datos mal. Busca en ambas direcciones. Deberías encontrar la escalera.

—Pero Prita, ¿estás segura de que esta es la montaña correcta y que encima hay un telescopio?

—Totalmente. Hasta hace un par de días suministraba datos.

Bessie gira primero hacia la izquierda, lo que sería hacia el Sur, y luego hacia la derecha. Hasta donde alcanza su vista, que es a menos de diez metros, la pared se extiende en ambas direcciones. Se agacha y observa el polvo. Justo en el borde de la roca se han acumulado pequeños montículos, como los que se forman al barrer el polvo. Son alargados y en un ángulo de unos 70 grados, por lo que parecen medias flechas que señalan hacia el Sur.

La pared parece decirle que vaya en esa dirección. Bessie la sigue despacio. Al cabo de medio minuto, localiza la escalera.

—La encontré.

—Perfecto. Pues ¿a qué esperas? Ya hemos perdido mucho tiempo.

—Voy a mirar un momento otra cosa.

Bessie se pone de rodillas frente a la escalera. Es de metal y está fijada a la pared, así que parece flotar muy cerca del suelo. El constructor debió contar con la posibilidad de que la pared cambiara su posición. ¿Por qué, si no, no la fijó al suelo? Que la pared se ha movido lo demuestran también las huellas que han dejado las patas flotantes de la escalera. Señalan hacia el Norte y solo las interrumpen sus propias pisadas.

—¿Has encontrado algo? —pregunta Prita.

—Quizás. Luego te lo cuento.

Bessie se sujeta a la barandilla y se sube el primer peldaño, que está a casi un metro de altura. Los siguientes también están bastante altos, lo cual le supone un gran esfuerzo con el traje espacial y la pesada mochila de utillaje. Por lo que enseguida rompe a sudar.

—Menuda forma de resoplar —dice Prita—. ¿Debo preocuparme por tu salud?

—¡Trepa tú por una montaña de 300 metros de altura con el traje espacial puesto!

—¿Trepar? Bueno, si subir por una escalera se llama trepar, vale.

—Una escalera que parece haber sido construida para seres ya extinguidos de tres metros de altura.

—En defensa del constructor te diré que el valle es tan estrecho, que la escalera solo podía tener una base pequeña y llevar muy empinada hacia arriba.

—Al menos reconoces que es empinado —contesta Bessie.

La breve conversación la ha distraído un poco del esfuerzo que está haciendo, porque, de repente, llega al final de la escalera. Delante de ella, hay una plataforma del mismo material que la escalera. En su centro, se eleva una torre con una cúpula a través de la cual asoma el gigantesco tubo del telescopio.

Claro que no se trata de un telescopio cualquiera. Es el Santo Telescopio. Su única función es mostrar a todos el motivo por el cual existen.

Andrómeda.

Bessie observa casi con veneración el edificio y el telescopio que asoma de él. Fue construido mucho antes de que ella naciera, hace miles de años, y aun así sigue aportando imágenes claras, porque cada generación lo ha mantenido y mejorado. Ahora le toca a ella repararlo. ¡Menudo honor!

—¿Soñando de nuevo? —bromea Prita.

—Yo... claro que no. Solo visualizaba el trabajo que debo hacer.

—Buena excusa. ¿Cómo es todo ahí fuera? ¿Cómo lo sientes?

Prita tiene 14 años más que ella. Así que hará unos 26 años que salió al exterior por última vez. Debe sentir mucha curiosidad. Seguro que la envidia en silencio.

La mirada de Bessie sigue el contorno de la torre y la eleva más hasta el firmamento. No hay ningún punto de referencia, pero tiene la sensación de estar avanzando en la profundidad del cosmos. En una foto, no tendría esa sensación. Seguramente se debe a que sabe que, encima de ella, está el infinito. Están demasiado alejados de la mayoría de las estrellas para reconocer alguna a simple vista. Por ello, el cielo es casi negro. Y aun así, brilla por sí solo. Es el brillo de todos los mundos, invisibles incluso para sus órganos de visión altamente evolucionados, el que transmite esta sensación.

¿Cómo puede explicar eso a una persona que se encuentra a quinientos metros de profundidad, en una célula de mando excavada en el planeta y rodeada de roca por encima, por debajo, por delante y por detrás?

—¿Sigues ahí, Bessie?

—Sí. Es fantástico. Qué pena que no puedas estar aquí. Veo las estrellas brillar en el firmamento y si sigo la dirección que señala el telescopio, Andrómeda brilla como una joya en la oscuridad.

—Gracias, Bessie. Debe ser maravilloso.

Prita se sorbe los mocos. ¿Estará llorando? Bessie observa el telescopio. La zona del universo hacia la que señala es tan negra como el resto. Cierra los ojos durante 30 segundos y los vuelve a abrir. Ahora reconoce una mancha gris, apenas perceptible. Ni rastro de colores, pero no hace falta que le diga eso a Prita.

—¿Quieres saber algo más?

—El aire, ¿cómo es? —pregunta Prita.

Allí no hay aire, y lo que Bessie respira procede del recipiente incluido dentro de su traje. Pero entiende la pregunta. Se trata de la libertad, del infinito. Bessie controla sus valores biológicos. Desde que ha salido, respira con mayor lentitud. Es como si le hubieran quitado un peso de encima. Y eso que, en el fondo, respirar dentro de un traje es más difícil.

—Me siento muy ligera —dice Bessie—. Como si la atmósfera me diera un empujón extra. Tengo la sensación de que podría llegar al telescopio de un salto.

* * *

De hecho, le supone un gran esfuerzo trepar por la estrecha escalerilla de la torre, que acaba en una sala circular de unos ocho metros de diámetro. Bessie deposita la mochila en el suelo. Está sudando y tiene que aumentar la ventilación dentro del traje. Tras esta excursión se pasará media hora en la ducha, le da igual que protesten los guardianes de energía.

El telescopio está tan cubierto de polvo como la esclusa. La atmósfera es tenue, pero parece haber suficiente circulación para que el polvo llegue hasta allí arriba. Lo primero que hace es sacar una toalla de la mochila. Con ella limpia la zona alrededor del mando del telescopio. Está a punto de guardarla de nuevo cuando decide limpiar también el ocular. No lo necesita para su trabajo, pero ¿cuándo tendrá otra oportunidad de echar un vistazo prohibido a través del Santo Telescopio? Quita el protector y limpia con cuidado la zona.

Sacude el trapo y lo guarda en un recipiente especial que será descontaminado después. Para acceder al mando del telescopio necesita una llave especial que ha guardado en un bolsillo del traje. La saca y la inserta en su sitio.

Hasta ahora está saliendo todo tal y como había ensayado. Pero cuando gira la llave 180 grados, tal y como indican las instrucciones, no pasa absolutamente nada.

—¿Prita? Tenemos un problema.

—¿Has olvidado que debes utilizar la llave?

—No. La he insertado y girado, pero no pasa nada de nada.

—Te puedo confirmar que el telescopio sigue muerto. ¿Seguro que has introducido bien la llave?

—Sí, claro.

—Espera, voy a repasar un par de listas de comprobación. Haz exactamente lo que te diga.

—Vale.

—Muy bien, Bessie. Lo conseguiremos. Primero, gira la llave de forma que la muesca en la pestaña señale hacia arriba.

—¿Pestaña? ¿Qué es una pestaña?

—Es lo que pone mi lista de comprobación. ¿Ves alguna muesca en algún sitio, Bessie?

—Pues sí, allí por donde cojo la llave.

—Entonces será eso. Pero te juro que es la primera vez que oigo la palabra pestaña.

Prita acaba de reconocer que no sabe algo. ¡Tiene que señalar ese día en el calendario!

—Lo tengo.

—Ahora saca la llave, vuélvela a meter y gírala.

—Es exactamente lo mismo que hice antes.

—No importa. Pruebas de nuevo, porque es lo que dice la lista esta.

Bessie sigue las instrucciones.

—¡Mierda! ¡Sigue sin pasar nada!

—Ya, aquí tampoco veo nada. Bueno, sigamos. Ahora repites el proceso, pero esta vez empujando desde abajo contra la pestaña.

Bessie gira la llave como le dice.

—No reacciona.

—Ahora, al girar, empuja desde arriba.

—Nada.

—Pues vaya. La lista de comprobación indica que si no funciona, avisemos al servicio técnico.

—¡Pero si el servicio técnico soy yo!

—Lo sé, Bessie. ¿Quieres que vaya a buscar las instrucciones de los diferentes módulos del telescopio? Empezaríamos por el ocular, que es el más accesible.

—Espera un momento. Voy a empezar mejor por el menos común de los sentidos, que es el sentido común. ¿Cómo se alimenta el telescopio de energía?

—Por los cables que hay en la base.

—¿Y por dónde pasan esos cables?

—Ni idea. El pozo más cercano es por el que has salido a la superficie, así que los cables deberían llevar hasta allí.

Bessie se fija en el zócalo sobre el que se apoya el telescopio. Hay un cable, grueso como un dedo, que cuelga del telescopio y se introduce en el zócalo. Saca el kit de reparación de cables y un detector de metales de la mochila. No hace falta aplicar el detector en el zócalo porque seguro que es metálico. Pero el cable debe estar tendido a partir del pie del zócalo hacia algún sitio. Tiene éxito al llegar a la estrecha escalerilla.

Así que baja al piso inferior. Allí ve cómo el cable sale del techo, va hasta la barandilla y se esconde dentro del pasamanos. Muy hábil. Baja la escalera hasta el final. Donde acaba la barandilla, el cable asoma para desaparecer en el suelo. El detector de metales le dice que recorre el suelo hasta la puerta. Sale al exterior.

El cable abandona la torre a un metro de distancia de la puerta. A partir de ahí está tendido por el suelo y fijado cada dos metros con unas simples abrazaderas. No hay nada en la superficie de Nova que pueda dañar un cable, así que no era necesario enterrarlo. Bessie lo sigue a través de la espesa capa de polvo donde va dejando profundas huellas. El electricista no se molestó en llevar el cable hasta la escalera. Simplemente baja la pendiente en dirección al pozo por el que ha salido.

Sin embargo, la pendiente es cada vez más inclinada. Bessie a duras penas puede mantenerse de pie. No se ha traído ningún equipo de escalada.

—El cable desciende por la pared vertical —dice—. No puedo seguir por aquí. ¿Puedes marcar mi posición?

—Sí, claro —dice Prita.

Bessie vuelve a subir con gran esfuerzo. Resbala, pero logra afianzarse a tiempo. Debería haber regresado antes. Se arrastra un par de metros boca abajo hasta que se puede volver a incorporarse. Sí, ese es el camino por el que ha venido. La lleva directa a la escalera. El descenso resulta sencillo, aunque no le hace mucha gracia, ya que luego tendrá que volver a subirla. «No te quejes. Los demás te envidian por poder estar aquí», se recuerda.

Al pie de la escalera, gira hacia la izquierda. El cable debe descender por algún sitio cercano.

—¿Prita? Avísame cuando esté más o menos a la misma altura de mi última posición.

—De acuerdo.

Empieza a caminar. La montaña tiene una superficie lisa, en cierta forma redondeada, que a Bessie le recuerda a una serpiente de piedra. De vez en cuando tiene que saltar sobre rocas que parecen escamas que saltaron de la piel de la serpiente. Menuda tontería. Las serpientes son seres mitológicos que no tienen cabida ya en la realidad.

—Ahora —dice Prita.

Bessie se detiene y mira a su alrededor. Efectivamente, allí está el cable. También va fijado con abrazaderas. Lo sigue unos dos metros más. Y acaba. ¡No puede ser! Bessie se agacha y aparta un poco el polvo. ¡Ahí! El cable aparece de nuevo unos treinta centímetros más al Norte. Y en medio… nada. Los extremos parecen haber sufrido un corte limpio.

—El cable de alimentación está... arrancado —informa Bessie.

Aunque los extremos parecen demasiado limpios para haberse desgarrado. ¿Qué otra explicación hay?

—Por eso no funciona la llave —dice Prita—. ¿Por qué estará cortado?

—¿Cuándo se tendió este cable? Entre ambos extremos hay unos treinta centímetros. Yo diría que la montaña se ha desplazado.

—Eso es imposible. Las montañas no se mueven desde hace eones.

—Pero ¿cuánto lleva este cable aquí?

—Espera. Según los documentos, unos 90 años. Entonces se perforó también ese pozo por el que has salido. El siguiente pozo disponible parece que estaba demasiado lejos.

—Entonces, la montaña se mueve un tercio de centímetro por año.

—Nah, eso no puede ser.

—Es igual, ya lo discutiremos luego con la IdC. Ahora voy a reparar el cable.

La IdC es la Iglesia de las Ciencias. Alguno de sus miembros sabrá algo del movimiento de las montañas. Prita es muy inteligente, pero muy poco flexible. ¿De qué otra forma se habría roto el cable, si no? Bessie saca el kit de reparación de la bolsa de utensilios del traje. Contiene un pelacables, un voltímetro, un pequeño destornillador, un par de conectores de empalme y cable con aislante del tamaño adecuado. Primero comprueba el cable de llegada, donde hay tensión porque, tal como era de esperar, el cable de salida no tiene.

Una reparación sencilla, al menos de forma provisional, aunque tenga que bastar para los próximos 100 años. Con el traje puesto y sus gruesos guantes no tiene que tomar otras precauciones. Con el pelacables desprende el aislamiento y fija un conector en cada extremo con tres empalmes cada uno. Mide la longitud necesaria del cable, triplica el valor, por si a la montaña le diera por seguir paseándose. Es algo que habrá que tener en cuenta. Conecta los extremos y reaprieta los tornillos de los empalmes. Por último, envuelve ambos puntos de conexión con cinta aislante.

—Listo —exclama, levantándose con un quejido.

No le resulta fácil acostumbrarse a los movimientos dentro de un traje espacial.

—Gracias, Bessie —dice Prita—. Voy a comprobar si ya tenemos acceso.

Alguien está cantando por ahí abajo. Parece que Prita no está sola en la sala de control.

—Sí, funciona. ¡Genial! Ya puedes volver. Del resto me encargo yo desde aquí.

—Pues lo siento, pero me he olvidado la mochila en el telescopio.

—Ah, no importa.

* * *

Se ha olvidado la mochila a propósito. Bessie se acerca al telescopio resoplando. Volver le ha supuesto un verdadero esfuerzo, pero vale la pena si quiere echarle un vistazo al universo. El telescopio no solo es un objeto santo, sino también un instrumento fantástico, optimizado por muchas generaciones.

Recoge el kit de reparación y guarda el detector de metales en su mochila. Entonces utiliza la llave que antes no llegó a funcionar. El tablero de control se activa sin problemas. Tiene el mismo aspecto que el mando virtual que tantas veces ha utilizado. Pero este panel de control tiene la grandísima ventaja de que no está limitado por nada. Mientras que el mando virtual solo permite orientar el telescopio a su destino, a Andrómeda, el tablero físico de arriba enfoca cualquier objeto que resulte visible, es decir, por encima del horizonte.

—Oye, Bessie. ¿Qué estás haciendo? —pregunta Prita.

—Nada.

Prita no puede impedir que haga lo que pretende. El tablero de control sobrescribe cualquier orden del mando virtual. Y sus instrucciones no quedan registradas en ningún sitio. Nadie lo consideró necesario, ya que normalmente no hay nadie en la superficie, a no ser que haya un examen de madurez. Bessie pasa el telescopio a mando manual. Así encontrará antes su objetivo, que está al otro lado. La cúpula gira en silencio y el impresionante tubo en el que se encuentra el mecanismo de espejos, se mueve con ella. Parece casi como si fuera el tubo el que mueve la cúpula, pero en el fondo se mueven los dos de forma independiente.

Eso debería bastar. Para el telescopio e introduce las coordenadas en el sistema automático. Poco después, el telescopio se detiene. Señala hacia un punto en el firmamento donde, a simple vista, no vería nada. Ojalá sea distinto ahora. Se acerca al ocular, cierra el ojo izquierdo y... en efecto, distingue una mancha gris borrosa. Debe ser la Gran Nube de Magallanes, una galaxia satélite del hogar que abandonaron hace una eternidad. Miles y miles de estrellas giran allí a poca distancia. Debe ser un paraíso, con noches iluminadas por miles de fuegos en el cielo. Nadie puede sentirse allí solo, porque siempre hay una estrella que brilla solo para esa persona.

Así es como se lo imagina Bessie. No se cansa de mirar, aunque el ocular solo muestre una mancha gris.

* * *

—¿Bessie?

—Dime.

—¿Vuelves?

—Sí, estoy en ello.

—Deberías...

—Lo sé, Prita. Antes mencionaste otro pozo. Estaba pensando si no debería ir a...

—Olvídalo. Hace más de cien años que no se utiliza.

—Si solo será un tubo con una escalera. No puede haberse roto. Así no tendría que regresar por el mismo camino. A saber cuándo volveré a estar aquí arriba.

—Olvídalo. Son unos veinte kilómetros hacia el Este, y hay varias montañas.

—¿Hacia el Este dices?

—Sí. El pozo está junto a una vieja antena.

—¿Una antena? ¿De comunicaciones? —pregunta Bessie.

—¡Imagina lo antigua que debe ser! —exclama Prita.

—Hmm, qué interesante.

—Bessie, vuelve ahora por el mismo camino por el que has venido, ¿me oyes? Es una orden.

—Jo, vengaaa, porfa, Prita.

A veces ayuda comportarse como una niña pequeña. Y a Bessie no le cuesta nada.

—Ya sabes que eso no funciona conmigo.

—A veces sí.

Prita se echa a reír.

—Pues hoy no. Además, cuando regreses, han preparado una inspección. Por el viejo pozo tardarías demasiado.

—Vale, de acuerdo. Ya voy.

2. Noa

—Tienes que aceptar la oscuridad que hay dentro de ti. Es tu amiga.

Noa habla hacia un punto parpadeante en la pantalla, sobre la que flota una burbuja de diálogo. Contiene su nombre, 17SM1, pero todos le llaman 17.

—No aguanto más, capellán. ¿Puedes sacarme de aquí?

La voz del niño de seis años indica que está a punto de echarse a llorar.

—No, 17. Sé que puedes hacerlo.

Noa se esfuerza en cargar su voz con un máximo de confianza. No le sorprendería nada que 17 volviera a suspender. Ese chiquillo aún no está listo.

—¿Puedo descansar un par de minutos?

—No, 17. 32 está a punto de alcanzarte. No sería justo que le robaras tiempo y que ella tuviera mala nota por tu culpa.

—Entiendo.

17 traga saliva con tanta ansia, que se oye por el altavoz. El punto parpadeante se mueve otra vez. Está llegando a la zanja. El obstáculo está marcado en la pantalla cono área rayada, pero 17SM1 no puede verla. Noa observa su avance. El chaval parece ir ensimismado. ¿Por qué no canta? Maldita sea, y eso que se lo ha inculcado ya muchas veces.

Noa golpea contra el micrófono.

—¿Eres tú, capellán? —pregunta 17SM1.

La comunicación es privada. Nadie les está escuchando. Pero Noa centra sus sentidos, porque, en el fondo, no debería intervenir. Se está volviendo paranoico.

—Sí, soy yo. Piensa en lo que os he enseñado —le dice.

—Oh.

El punto parpadeante se detiene de nuevo. No era eso lo que quería. Pero entonces 17 empieza a cantar.

—Caminaaaba por el booosque así sin máaaas... Sin destino ni mirar nunca hacia atráaas...

La voz infantil le conmueve. Le recuerda su propio paso por el laberinto. Pero él siempre fue unos de los mejores; si no, no le habrían formado para capellán.

El punto parpadeante vuelve a detenerse. En la pantalla no se percibe bien, pero ya no debe encontrarse lejos de la zanja.

—Sin destino ni mirar nunca hacia atráaas... —repite.

«Eso es, chaval. Ahora escucha lo que te responden las paredes, el techo y el suelo». El sonido que rebota del suelo debe decirle a 17 que tiene la zanja justo delante.

En ese momento se acerca un segundo punto. Noa ya se lo temía: 32, bueno 32AF0, ha alcanzado a 17.

—¿A qué esperas? —pregunta 32.

—No sé —dice 17—. Creo que...

—¿A quién le interesa lo que crees? —exclama 32—. Déjame pasar.

17 no responde. El punto correspondiente a 32AF0 lo adelanta, pero se vuelve a parar enseguida. 32 ha notado algo.

—Sin destino ni mirar nunca hacia atráaas... —canta ella.

Ese será un momento crítico. Los pequeños de seis años están comenzando su formación. Los deja pasar por el laberinto solo distanciados entre sí, pues 32 tiene ahora que lidiar con dos obstáculos. Uno lo tiene delante y el otro, detrás. Incluso para experimentados caminantes de la oscuridad eso puede resultar un problema. ¿Debería advertirla? Sería lo mejor. 17 ya se ha acordado de cantar.

Noa cambia al canal de ella y golpea el micrófono en su cuello. En ese momento, el punto parpadeante avanza.

—¡Mierda! —grita 32.

Noa oye un chapoteo. El punto parpadeante abandona el laberinto. El agua que fluye por la zanja llevará a 32 hasta la salida. Allí tiritando de frío, mojada y decepcionada. No ha aprobado.

17 también se vuelve a poner en marcha. Su punto parpadeante se halla muy cerca de la pared del laberinto. Noa se imagina cómo estará apoyándose contra la pared. Allí hay un saliente de pocos centímetros, por el que se puede cruzar la zanja. Cambia al canal de 17. El crío respira con fuerza. «Estás a punto de conseguirlo». Es el último obstáculo previo a la salida, pero 17SM1 no lo sabe. Aprobará el examen.

Noa reduce el zoom de la imagen. Detrás de 17 ya no queda ningún alumno más. Es hora de recibir a su clase a la salida.

3. Hannibal

Suena una sirena. Oleadas de luz inundan la estrecha cámara. Es horrible. Hannibal acaricia las orejas del conejito de peluche que lleva escondido en uno de los amplios bolsillos de su mono de trabajo. Cierra los ojos, pero si quisiera taparse los oídos debería soltar el conejito. Y eso es algo que ahora mismo no puede hacer.

60 segundos. Es el tiempo que dura la descontaminación. Tiene que aguantar la luz y el sonido durante todo ese rato. Cuenta los segundos. Ha llegado a 43 cuando todo se vuelve oscuro y silencioso de golpe. Hannibal suelta el aire que ha estado reteniendo, pero al mismo tiempo se le estrecha la garganta porque algo hay fuera de lo normal.

—¿Hannibal? Lo siento —dice la voz de su jefe, Douglas, por el altavoz.

—¿Qué es lo que sientes?

—Acaba de entrar otro aviso. Tienes que volver a salir.

—Ni hablar. He acabado mi turno y quiero irme a casa. Pídeselo a Ralph.

—Ralph ya está en casa. Si le hago venir, necesitará al menos media hora para llegar a donde estás.

Hannibal suspira. No puede decir que no y Douglas lo sabe. Pero entonces no llegará antes de las seis y media a la cena, y la cantina estará abarrotada. Suelta malhumorado las orejas de su conejito y se cierra de nuevo el mono de trabajo. Ese mono impide que porte polvo negro al interior.

—Está bien. ¿Qué hay que hacer, Doug?

—Eres fantástico. No sabes cuánto me alegro de que te hagas cargo. De ti sí que se puede uno fiarse.

—¿Me dices ya lo que hay que hacer?

Es estupendo que Doug se alegre, pero le gustaría saber cuanto antes en qué se va a tener que meterse. Se acuerda de Marina, con la que había quedado hoy, y empieza a sudar. ¡Era lo que le faltaba!

—El desagüe de la zona infantil vuelve a estar embozado —dice Doug.

Genial, lo que faltaba. Los niños no hacen más que tirar cosas a las canalizaciones. Le gustaría intercambiar unas palabritas con uno de los capellanes. No parecen controlar nada a sus acólitos.

—¿Y cuál es? —pregunta.

Por favor, que no sea el desagüe principal. Cierra los dedos con fuerza alrededor de la cabeza de su conejito mientras espera la respuesta. O Doug no lo sabe, o es que no se atreve a decirlo.

—Es el... desagüe principal.

Maravilloso. Con la mala suerte que tiene, tardará tanto en repararlo que ya no llegará a la cantina. Menos mal que le queda un trozo de pizza en la nevera. Al menos, el problema con Marina queda así resuelto. Tendrá que cancelárselo.

—De acuerdo. Voy a por el cepillo grande —dice—. ¿Algo más?

—No. Avísame cuando hayas acabado.

—Pues claro que te avisaré, Doug.

Hannibal mira el reloj que lleva en la muñeca. Son las cinco y media. Habría llegado tan puntual a casa... Da un golpecito sobre el cristal del reloj. Se oye un 'pling'.

—Llamar a Marina —ordena.

El reloj vibra para confirmar la orden.

—Hola, Hannibal. Me alegro de que me llames. Tengo muchas ganas de verte.

Hannibal sonríe, aunque ella no lo puede verle. Marina se alegra mucho cuando Hannibal sonríe; por su tono de voz, cree adivinar que está sonriendo.

—Lo siento. Tengo que anular lo de hoy. Doug acaba de encargarme que repare el desagüe principal.

—Pero si ya acabaste tu turno —exclama Marina.

—Eso mismo le he dicho.

—Que jefe más majo tienes.

—Yo no lo llamaría majo.

—Perdona, lo decía irónicamente.

—Ah.

—Pero quizá puedas llegar un poco más tarde. ¿Qué te parece si quedamos a las nueve?

A las nueve dan las noticias principales de Nova. No podrá verlas, si va Marina a su cuarto. Porque ella no se lo permitiría. Aunque en lugar de noticias, podrá mirar a Marina. Hannibal sonríe. En su última visita, le invitó a hacerlo. Estuvo 15 minutos mirándola sin parar, en lugar de ver las noticias. Y fue sorprendentemente bonito. Al principio, a Marina le pareció algo inusual, pero luego también le gustó. «Es tan guapa», le dice el conejito.

—Venga, vale. Nos vemos a las nueve —acepta Hannibal—, ahora tengo que ponerme en marcha.

Toca el reloj y la llamada finaliza. Controla de nuevo su traje y se limpia las punteras de las botas. El trabajo le espera. Atraviesa la sala, procurando no pisar el desagüe redondo del centro, y abre la puerta hacia afuera.

La luz se enciende automáticamente. Hannibal cierra la puerta a su espalda porque solo así se apaga la luz del interior de la esclusa. Tiene un ancho pasillo frente a él. Los primeros metros están aún bastante limpios. Cada dos meses, más o menos, lo limpian con un lanzallamas. Por ello, los armarios de la pared del fondo son metálicos. Abre el suyo. A la izquierda cuelga la gran herramienta que necesitará para el desagüe principal. La saca y toca las cerdas del cepillo. Están secas.

Luego, está la manguera. Junto a los armarios cuelgan de la pared cuatro mangueras enrolladas, de ocho, diez, doce y dieciséis metros de largo respectivamente. El salto de doce a dieciséis le molestó mucho hasta que se dio cuenta de una regla muy sencilla. Si toma el ocho como base, para el tamaño siguiente tiene que añadir dos, luego dos por dos y, a continuación, dos por dos por dos.

Hoy cogerá ocho más dos por dos por dos. La manguera pesa el doble que la más corta, pero el trayecto hasta la zona infantil es largo; si la manguera resulta demasiado corta, deberá recorrerlo cuatro veces. La más larga nunca le ha dejado en la estacada.

Hannibal levanta el rollo hasta pasar la cabeza por el hueco central y se la cuelga del hombro. El cepillo lo agarra con las dos manos, aunque vuelve a dejarlo para acariciar una última vez su conejito de peluche. Así está bien.

Tan pronto abandona la zona limpia, el suelo empieza a crujir bajo sus botas. Es el polvo que cubre el suelo. Por mucho que lo eliminen, siempre aparece de nuevo. En las profundidades de Nova debe haber cantidades ingentes de ese polvo. No es un polvo cualquiera, sino una variante muy especial de carbono. Ha olvidado su composición exacta, pero bajo la luz convierte cualquier sustancia orgánica en materia muerta. Aunque no es peligroso moverse por esos pasillos. La iluminación es demasiado débil para incitar al polvo a que reaccione. Para ello, debería frotarse con el polvo y esperar un par de días.

Hannibal conoce los pasillos como la palma de su mano. Se encuentra muy por debajo de las zonas habitadas. La gente ha metido allí todo aquello que es insano, hace demasiado ruido o apesta. Entre esas cosas están las inmensas piscinas en las que se tratan las aguas residuales. El polvo es muy útil, porque se carga todos los organismos vivos y neutraliza cualquier sustancia que posea, aunque sea, un único átomo de carbono.

Ahora, hacia la derecha. No es el camino directo, aunque es que Hannibal quiere hacer algo más. Se acerca a un nicho de la pared. Está vacío. Perfecto, ninguno de sus colegas lo está utilizando. Así que mete dentro su conejito de peluche.

«Hasta luego, amiguito».

El conejo no responde, pero no importa. Hannibal se despide otra vez con la mano antes de irse.

* * *

Se escucha un gorgoteo por la pared desde hace un par de minutos. Es el ruido que hacen las canalizaciones que recorren su pasillo en paralelo. Aunque las paredes tengan un espesor de entre dos y tres metros, suena como si solo hubiera una cáscara de huevo entre él y toda esa agua. Al mismo tiempo, el aire se vuelve más húmedo y caliente. El calor procede del depósito de aguas residuales, donde son depuradas por el polvo. La neutralización de los microorganismos es una reacción exotérmica y la humedad se evapora por la superficie de las aguas residuales. Asciende y se lleva consigo también el típico y conocido hedor. Hannibal ya se ha acostumbrado tanto a él, que más bien nota su ausencia, que no su presencia. Pero Marina siempre se da cuenta cuándo ha estado trabajando cerca de los depósitos y lo envía de inmediato a la ducha.

Ha llegado a la gran escalera. Es la última parte de su descenso. Al final, a unos trescientos metros, distingue ya la gran puerta. Es el final de la zona de paso autorizado. Se dice que, a partir de allí, hay túneles que llevan a kilómetros de profundidad dentro de Nova, donde hace cada vez más frío y se llega a los restos de la antigua atmósfera, almacenada allí en forma de hielo. La leyenda cuenta que algún día ascenderá, y que será cuando el planeta haya alcanzado su destino.

Pero es una tontería. No hay destino, aunque la IdF, la Iglesia de la Fe, insista en ello. Lo ha pensado durante mucho tiempo. No tiene sentido alguno enviar un planeta entero de una galaxia a otra. Y si no tiene sentido alguno, es que se trata de una casualidad. Viven por casualidad en un cuerpo celeste que, por alguna estúpida razón, ha sido expulsado de la Vía Láctea. Que su vector de desplazamiento les vaya llevando cerca de la galaxia próxima de Andrómeda también es casualidad. ¿Y qué? No tiene sentido alguno intentar darle sentido a esto. Al menos, él no lo necesita.

La gran puerta está todavía a unos cien metros de distancia, cuando ve los indicadores. Señalan hacia pasillos que se derivan lateralmente de la gran escalera y van rotulados con los números de los depósitos de aguas residuales. El correspondiente a la zona infantil debería tener el número 11. Por seguridad, consulta de nuevo su reloj. En la confirmación de trabajo de Doug también se indica el número 11.

Bien. Obedece las indicaciones y gira a la izquierda. El hedor es ahora tan intenso que podría seguir su gradiente aunque se volviera ahora todo oscuro. La primera puerta a la izquierda está rotulada con un 11 en números bien grandes. Baja la manija y el pesado portón metálico se abre hacia dentro. Detrás de la puerta hay una plataforma, rodeada por una sencilla barandilla, que ofrece una vista a una sala muy amplia, de al menos 50 metros de diámetro. No hay iluminación, pero aun así hay más luz que fuera, en el pasillo.

Hannibal se apoya en la barandilla.

Debajo de él, el agua residual parece hervir. Las burbujas de los gases de descomposición ascienden y revientan en la superficie, donde se genera una luz azulada, tan brillante que ilumina toda la sala. Ninguno de sus colegas ha visto jamás esta luz. Solo reconocen su brillo, pues él es el único de todos ellos capaz de distinguir los colores. Al menos eso es lo que cree, que es el único. Sería muy posible que hubiera otros con esa capacidad, y que la mantenga en secreto, como él.

Poder distinguir los colores te hace ser muy especial, y ya desde niño no quiso nunca ser algo especial.

De la plataforma desciende una escalera hacia ese líquido burbujeante. Ha bajado muchas veces ya por ella. No es peligroso. El agua no está tan caliente como parece. Pero hoy no necesita mojarse. De ambos lados de la plataforma sale un reborde estrecho que rodea la sala. Debería poder eliminar el tapón del desagüe desde ahí.

Sin embargo, antes debe conectar la manguera. En una esquina de la plataforma hay un recipiente con una potente bomba. El agua, inyectada a presión en el canal, es lo mejor que hay para eliminar cualquier atasco. Conecta el extremo de la manguera a la toma adecuada del recipiente y pone en marcha la bomba. Comienza con movimientos lentos y ronroneos que se parecen a sus tripas cuando ha comido demasiado. Pone la mano encima de la bomba y, como si hubiera esperado este gesto, el ruido se eleva a un traqueteo.

Muy bien. Mira el depósito. Hay cuatro desagües principales. Llevan desde el suelo del depósito a un canal colector, mientras que los canales de llegada van a parar lateralmente al depósito. En el lado derecho, más o menos a media altura, el borboteo es menos intenso. Seguro que es ese desagüe el que da problemas. Si no fluye el agua, las partículas de polvo no obtienen alimento y dejan de trabajar. No debería ser ningún problema. Pero sí que existe el peligro de que el depósito se desborde.

La zona es fácilmente accesible desde el reborde donde se encuentra. Agarra el rollo de manguera y le coloca el cepillo en el otro extremo. Se apoya entonces contra la pared del reborde, de solo medio metro de ancho, y se desplaza lateralmente por él. Los constructores prescindieron aquí de una barandilla. Solo le molesta por obligarle a vigilar bien su equilibrio. Preferiría no tener que darse un baño hoy en este líquido burbujeante.

Se acerca despacio a la zona. Se mete la mano en el bolsillo y suelta un puñado de virutas de plástico en el agua. Se distribuyen regularmente por la superficie. No hay corriente notable. Esto cambiará ahora. Mete el cepillo en el agua extrayendo la barra de sujeción. A unos tres metros de profundidad alcanza el fondo. Mueve el cepillo un poco hacia un lado, luego hacia delante, hasta que casi se le cae de las manos.

Ha alcanzado el desagüe, así que abre la válvula. Ahora sale agua a alta presión por el extremo del cepillo. Al mismo tiempo, presiona el cepillo hacia dentro del agujero con ayuda de la barra. ¿Qué se habrá acumulado allí dentro? Sea lo que sea que atasca el desagüe, debe ser de un material que el polvo no es capaz de devorar. Se apoya con todo el peso de su cuerpo sobre la barra mientras el chorro a presión intenta desembozar la tubería. Debe procurar no resbalar con el cepillo y caer en el agua cuando se desprenda el tapón.

Al cabo de diez minutos aún no ha conseguido nada. Se les están acabando las fuerzas. El obstáculo debe haberse anclado en el canal de tal forma que con la presión aún se encaja más en la tubería. Para estos casos, el cepillo contiene anzuelos que puede abrir con un mecanismo dentro de la barra. Si la presión no sirve, ¿ayudará la tracción? Se apoya contra la pared y tira de la barra. El cepillo se mueve un par de centímetros hacia arriba hasta que los anzuelos se enganchan. ¡Ha picado algo! Tras superar una resistencia inicial, consigue sacar lentamente el cepillo hacia arriba.

El obstáculo debe ser bastante pesado. Incluso bajo el agua pesa más de 50 kilos. Hannibal resopla mientras gira lentamente hacia un lado. El agua empieza a borbotear más, así que el obstáculo ha salido ya del desagüe. Su objetivo es la escalera. Si puede dejarlo en el primer escalón, tendrá tiempo después de recuperarse y levantarlo, paso a paso, hasta la plataforma.

¡Al fin! El objeto ha alcanzado la escalera, aunque todavía no lo ve. Hannibal sujeta la barra con la mano izquierda y se sacude el brazo derecho; entonces cambia de lado. Hay que seguir. También quiere llegar a casa en algún momento. Podría dejar el objeto ese también en la escalera. Pero la corriente ha conseguido llevárselo al desagüe incluso con lo que pesa. Y eso podría repetirse. Así que tiene que subirlo hasta la plataforma, sí o sí.

«Y... ¡arriba!». Él mismo se da las órdenes. 15 segundos de esfuerzo y el objeto ha subido un escalón más. Ahora no debe soltarlo. El objeto se mueve. Debe ser más grande que el escalón. Pues otra vez. «Y... ¡arriba!». Tercer escalón. La escalera tiene doce escalones. «Y... ¡arriba!». Así funciona perfecto. «Y... ¡arriba! Y... ¡arriba!». Ha encontrado el ritmo correcto. Es genial poder trabajar con el ritmo correcto. «Y... ¡arriba!». Podría seguir así eternamente.

Pero entonces, el objeto asoma a la superficie en el penúltimo escalón y se lleva tal susto le hace resbalar dos escalones. ¿Qué era eso? ¿Una persona? Tenía cabeza, dos brazos y dos piernas. Nah, eso es imposible. El polvo debe haber transformado el cuerpo, descomponiéndolo a nivel atómico.

Hannibal recupera la cordura. Tendrá que analizar el objeto con detenimiento. Solo necesita subirlo a la plataforma. Para ello no solo tiene que alcanzar el primer escalón, sino también superar la barandilla. Se concentra, aprieta los dientes y tira de la barra con todas sus fuerzas. El objeto sale del agua. Flota en el aire, primero a la altura de la plataforma, luego casi toca la barandilla. Sigue flotando hacia arriba y, con un último esfuerzo, lo empuja hacia la izquierda para hacer que caiga con gran estrépito sobre la plataforma.

Ha tomado demasiado impulso para ello y su cuerpo se mueve hacia delante. Está a punto de perder el equilibrio, pero entonces empuja y suelta la barra, que cae al agua del depósito. Ya la recogerá más tarde. La barra flota porque está hueca y es de metal libre de carbono, por lo que el polvo no hará nada con ella.

Se desplaza por el reborde. El objeto tiene realmente forma humana; puede verlo ya antes de llegar a la plataforma. Pero cuando está delante de él, se da cuenta de que las proporciones no son correctas. Está boca abajo. Es más largo y delgado que un ser humano. Mide unos dos metros y medio. Le golpea en la espalda. La piel exterior es claramente de metal. Gira el objeto con cuidado. Tiene una especie de cara, pero sin nariz; la boca la tiene cerrada con una rejilla de la que sale agua. Sus ojos son raros y parecen tener una estructura de panal.

—¿Y tú quién eres? —pregunta.

No espera respuesta y no obtiene ninguna. Seguramente se trate de una máquina. Quizás es un artefacto arqueológico. Algunos investigadores creen que Nova debió estar habitada alguna vez por seres bípedos, cuando el planeta aún estaba en la Vía Láctea. ¿Cómo puede haber llegado entonces al desagüe que hay debajo de la zona infantil? Muy pocos adultos tienen acceso a esta zona.

Toca su reloj y marca el contacto de su jefe.

—¿Doug, estás ahí?

—Lo siento. Douglas McNamara está fuera de servicio. Podrá hablar con él mañana a partir de las 8. No puede dejar un mensaje grabado.

Eso es típico de Doug. Él sí que cuida mucho su hora de volver a casa. Pero es imposible desconectar el contestador automático.

—Soy Hannibal. He eliminado el obstáculo. Te asombrará saber de qué se trataba. Está en la plataforma de la sala 11. Si te interesa saberlo, avísame.

Corta la comunicación tocando de nuevo el reloj.

* * *

Hannibal está de nuevo frente a su armario y quiere guardar el cepillo, cuando se da cuenta de que se olvida de algo. Enrolla la manguera limpiamente y la cuelga de la pared. Del extremo aún gotea algo de agua. La elimina con la bota. Eso debería bastar. Se gira y sale de la zona segura. Ha venido por la izquierda pero, igual que a la ida, gira hacia la derecha. Ya ve desde lejos la mancha blanca en el nicho. Parece haber crecido, pero seguramente solo sean imaginaciones. Hannibal se alegra mucho. Levanta hacia arriba las comisuras de sus labios, como aprendió a hacerlo. El entrenamiento constante se le ha convertido ya en costumbre.

—Hola, pequeño amigo —dice—. ¿Ya has encontrado a un compañero? Muy bien hecho.

Su voz resuena en el ancho pasillo. Saca los dos conejitos de peluche del nicho. El primero se lo mete en el bolsillo interior de su mono. Se lo quiere regalar a Marina. Al otro lo acaricia un par de veces por la cabeza y las largas orejas. La piel es maravillosamente suave y le transmite una agradable tranquilidad, como cuando Marina le masajea la cabeza de forma monótona. Cierra brevemente los ojos y se abandona a la sensación. Pero si quiere ver a Marina hoy no debe perder más tiempo. Se mira bien el peluche. Su piel está ya algo gastada por algunos sitios. Ha colocado el otro al lado, para comparar. No hay diferencia alguna. Hannibal está satisfecho; todo está tal y como se lo había imaginado.

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“Möbius 3: El Artefacto Intemporal”

Escrito por Brandon Q. Morris

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Traducido por Miguel Núñez (dospalabras.es)

Edición: Elena García Varela

Diseño de portada: Donn Marlou Ramirez

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