La escritura poética de Boris Vian (1920-1959) se extiende a lo largo de dos décadas, de los primeros años cuarenta hasta finales de los cincuenta. Tan sólo dos colecciones —Barnum’s Digest y Cantinelas en jalea— aparecen en vida del escritor. Los Cien sonetos que empieza a crear tal vez a finales de los años treinta y el primer lustro de los cuarenta son publicados en 1984 de la mano del editor Jean-Jacques Pauvert; los poemas agrupados en torno a No quisiera palmarla, lo hacen en 1962, con notable éxito de ventas en la década de los sesenta y setenta.

Si comparamos su producción poética con el resto de su obra, puede pensarse que ésta ocupa un lugar relativamente reducido. Pero lo cierto es que ya se hable de poesía, de novela, de teatro o de canción, el espíritu poético que preside el conjunto de lo escrito por Boris Vian es incuestionable. De hecho, a lo primero que debemos dar el calificativo de poético es a su vida, ahora ya perteneciente a los dominios del mito, fuertemente impulsada por un deseo transformador propio de alguien que quiere construir un mundo a su medida, que quiere hacer de la vida algo diferente a lo que llamamos realidad. Vida y obra están íntimamente unidas en Vian, el hombre se encuentra siempre detrás de su escritura, mudado a una nueva dimensión, la del yo poético, es decir, la de la vida poética.

Boris Vian

Poesía completa

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Titivillus 30.07.2020

Boris Vian, 1972

Traducción: Juan Antonio Tello

Editor digital: Titivillus

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VIDA POÉTICA DE BORIS VIAN

LA producción poética de Boris Vian (1920-1959) se extiende a lo largo de dos décadas, de los primeros años cuarenta, cuando empieza a componer sus sonetos en un ejercicio de versificación que le enseña a manipular la lengua francesa, hasta finales de los años cincuenta, donde contamos con algunas piezas que no encuentran acomodo en un plan de conjunto, pero que siguen alimentando una obra descomunal si se la compara con el tiempo que tarda en escribirla, apenas veinte años. Se hable de novela, de teatro o de canción, es cierto que el espíritu poético preside el conjunto de lo escrito por Vian, aunque no se encuentre enmarcado en los formatos habituales de este tipo de expresión. De hecho, a lo primero que debemos dar el calificativo de poético es a su vida, que ahora ya pertenece a los dominios del mito, pero fuertemente impulsada por un deseo transformador de la realidad propio de aquel que quiere construir un mundo a su medida, que quiere hacer de la vida algo diferente a la vida misma, como bien indica en su poema «Un día, habrá algo diferente al día…», perteneciente a No quisiera palmarla, un emblema de su ideario. Vida y obra están íntimamente unidas en Boris Vian, el hombre está siempre detrás de la escritura, transformado en una nueva dimensión, la del yo poético, es decir, la de la vida poética. Es evidente cuando dice: «No se comprende una obra, se comprende al hombre que la ha hecho».

De los más de dos centenares de poemas de que consta su poesía, sólo los correspondientes a Barnum’s Digest y Cantinelas en jalea ven la luz en vida del escritor. Tanto los Cien sonetos, que tiene a punto ya en el año 1946, como reconoce en una carta a Raymond Queneau a propósito de la publicación de Vercoquin y el plancton en Gallimard, como los poemas agrupados en torno a No quisiera palmarla, son objeto de sendas publicaciones póstumas, estos últimos en 1962, con un considerable éxito de ventas durante la década de los años sesenta y setenta, y los primeros en 1984, ambos de la mano del editor Jean-Jacques Pauvert. Tenemos que remontarnos a finales de los años treinta para ver a un joven Boris componiendo fragmentos rimados en su casa de Ville d’Avray, acompañado de familia y amigos. Educación y juego, cultura y divertimento, van ligados en la familia Vian. Su padre, Paul, transmite a sus hijos unos valores básicos en la formación de la personalidad del escritor: el absoluto desprecio por las instituciones clericales, el ejército y la política, la indiferencia por los valores materiales o la exaltación de la libertad. De la biblioteca de la casa —Kafka, Mac Orlan, Andersen, Wells, los hermanos Grimm, Lewis Carroll, Rabelais, Alfred Jarry— se deduce un poso literario significativo en la posterior concepción de sus universos literarios, volcados en una imaginación delirante que toma prestados rasgos de una tradición bien definida dentro de la literatura francesa. El mismo Boris reconoce únicamente, en el contexto de sus filias, las figuras de François Rabelais, Lewis Carroll y Alfred Jarry, tres grandes transgresores de la realidad, así como, de manera puntual, el Pilón de Faulkner y Adolfo de Benjamin Constant. Entre sus contemporáneos destaca su gran amigo Raymond Queneau, tal vez el único o uno de los pocos que cree abiertamente en el genio vianesco en los malos momentos, quien firma el prólogo de El arrancacorazones, donde reconoce que un día Boris Vian iba a convertirse definitivamente en Boris Vian, es decir, que el escritor iba a mostrar la verdadera medida de sus posibilidades.

A pesar de esta ausencia de clasicismo declarado, engañosa por cuanto se sabe que lee ya desde los cinco años y que habría devorado todo tipo de libros, sus lecturas escolares remiten al precedente simbolista, aunque sólo sea como punto de referencia para sus ejercicios de estilo. En Cien sonetos, en efecto, los simbolistas franceses son objeto de atención en los poemas «Arte poética», basado en el célebre poema de Verlaine del mismo nombre; «À Arthur», donde, por medio del calambur, se subraya la conocida afición a la bebida de Rimbaud; o «Armonía de la tarde», pastiche del poema homónimo de Charles Baudelaire. Verhaeren aparece tanto en Cantinelas en jalea, con las variantes ortográficas de «Las ciudades tentaculares», como en Vercoquin y el plancton, el único libro, se dice, que ha leído el personaje Fromental. El precedente simbolista supone una corriente relativamente reciente para los poetas surrealistas, generación cronológicamente anterior. Los simbolistas son, de hecho, los padres de la poesía moderna, los creadores de un lenguaje que rompe con los moldes del clasicismo poético. Breton, por ejemplo, escribe, en 1913, poemas a la manera de Mallarmé. Louis Aragon también los emula. El simbolismo forma parte de su formación, del mismo modo que el surrealismo se encuentra en el contexto histórico que le toca vivir. Simbolistas y surrealistas comparten el mismo gusto por la provocación, su aversión por todo lo que tenga que ver con lo religioso, sus ansias renovadoras.

A pesar de que Vian no tuvo en ningún momento relación con los círculos surrealistas —aunque sí cuenta con amigos que habían formado parte de este movimiento, tanto en el mundo de la literatura como en el de la pintura—, en su obra puede entreverse la presencia de temas y motivos convergentes. No está de más recordar que los surrealistas, de media, le superan en veinte o veinticinco años. Jacques Prévert, un caso cercano que luego se convierte en vecino, amigo y compañero del Colegio de Patafísica, nace en 1900 (Boris Vian en 1920). Con él, y con otros nombres como Max Jacob, Roger Vitrac, Henri Michaux, Francis Ponge, Tardieu o Raymond Queneau, comparte un mismo gusto por la manipulación del lenguaje. En 1945-1946, estos autores, junto con Sartre, Camus o Supervielle, se encuentran en primera línea literaria. André Breton, al que dedica una «Crónica del mentiroso», «Impresiones de América», en principio rechazada por la revista Les Temps Modernes, que narra en clave de humor el exilio del papa del surrealismo en Nueva York durante la Segunda Guerra Mundial, regresa a París en 1946, justamente el año en que Boris Vian se estrena como escritor publicando Vercoquin y el plancton. Breton, Péret, Duchamp o Max Ernst habían optado por mantenerse al margen del conflicto bélico, mientras que otros como Desnos, Aragon, Éluard y sobre todo René Char, quien abraza el maquis, habían participado de una manera más activa en tiempos de la ocupación alemana. Por estas fechas, no obstante, el movimiento surrealista ha comenzado un declive que desembocará en una disolución gradual.

Los cadáveres exquisitos con los que se divierten los habitantes de «Les Fauvettes», nombre de la residencia de Ville d’Avray, son un indicador de la gran influencia ejercida por el movimiento surrealista en los años veinte y treinta. Vian compartió con ellos una serie de principios que, podría decirse, estaban en el ambiente: su espíritu inconformista, unido siempre a un vitalismo exacerbado, ciertas prácticas estéticas que ponen en entredicho la percepción ordinaria del mundo, un universo regido por leyes que contravienen la lógica habitual de las cosas, la preponderancia del sueño y del inconsciente como alternativa a la percepción de lo real, la presencia del amor, del erotismo, del juego como elemento literario y sociabilizador, del humor recurrente, la importancia máxima que se otorga al lenguaje, tratado como un fin en sí mismo. Sus novelas hacen honor a ese principio creativo por el cual la ficción no busca imitar la realidad, sino convertirse en un universo verdaderamente alternativo, un nuevo orden de cosas gobernado por leyes ajenas a la pauta aristotélica. Relatos como «Drencula» mezclan sueño y erotismo en proporciones similares y se justifican por dar rienda suelta al subconsciente más primario. Sonetos como «BZZZ…», «SNCF», «Alta filosofía» o «Altos fondos» nos sumergen en ese mundo de sueños y pesadillas tan característico de la estética surrealista. El erotismo, en sus diferentes formas, está presente en multitud de poemas, especialmente de la colección Cantinelas en jalea. El amor entre hombre y mujer (bien sea desde el juego galante, la relación sentimental, el erotismo o lo pornográfico), la homosexualidad, la zoofilia, etc., encuentran acomodo en la obra vianesca, tratados casi siempre desde el filtro del humor, un humor que surge muchas veces de la situación evocada, o buena parte de ellas del tratamiento de un lenguaje que se justifica por sí mismo, por su carácter lúdico y trasgresor. Neologismos, arcaísmos, alteraciones ortográficas y homofonías, anáforas, digresiones, proverbios, paronomasias, calambures, mezcla de registros popular y culto, son habituales en su escritura. El principio de formación que nutre los sonetos, anunciado ya en el primero de ellos, «A mi cariñito», se rige por esas grandes líneas maestras que gobiernan el conjunto de su obra: humor, experimentación con el lenguaje, gusto por la provocación, mezcla de luces y sombras personales, formalismo disfrazado de heterodoxia. Motivos como el del descuartizamiento en poemas como «Los mares de China» o en canciones como «Au bon vieux temps» inciden en un horizonte común de imágenes. Fobias hacia algunos personajes de la importancia histórica de Paul Fort o Paul Claudel se repiten en el universo Vian, como bien indican los poemas que les dedica tanto al príncipe de los poetas, titulado «Aportación al príncipe», como al místico en «Autodefensa del calambur» o «A mi musa». La alusión jocosa a otros escritores es relativamente frecuente en su obra y pone de evidencia unos gustos literarios bien definidos, sin excesivas concesiones a lo que pueda quedar en sus márgenes. Paul Claudel, junto con Pierre-Jean Jouve, Pierre Emmanuel, Jean-Claude Renard o Claude Vigée, son los representantes de una poesía enmarcada en la búsqueda espiritual y mística. La serie «Estorninos» de los Cien sonetos recrea de manera divertida esa frecuentación del mal y la doble postulación hacia Dios y hacia Satán que se da tanto en la obra de Baudelaire como en la de Pierre-Jean Jouve, una dialéctica que relaciona estas nociones con el acceso a la escritura poética, con el favor de las musas.

En otro contexto bien diferente, Vian se topará de nuevo con otro tipo de misticismo, el de Jean Grosjean, amigo de Malraux, lector en Gallimard y posteriormente codirector de la NRF, esta vez al competir con él como finalista del «Prix de la Pléiade», al que optaba con su novela La espuma de los días. Boris Vian cuenta con el apoyo de Raymond Queneau, Jean-Paul Sartre y Jacques Lemarchand pero finalmente se impone Terre du temps de Jean Grosjean, preferido de Malraux, de Jean Paulhan y de Marcel Arland, entre otros, quienes serán de ahí en adelante blanco de sus iras. Este episodio queda reflejado en el poema «No he ganado el Prix de la Pléiade», en el que Vian se queja amargamente del desenlace de lo que sin duda hubiera sido un espaldarazo a su carrera literaria. Los ecos de esta decepción traspasan el ámbito del poema y llegarán a aparecer incluso en alguna de sus novelas, como sucede, de manera referencial, en El otoño en Pekín.

A mitad de los años cuarenta, la situación de la poesía francesa discurre al hilo de los acontecimientos. Atrás quedan los grandes ismos artísticos. Este estado de cosas insta a los poetas a tomar posiciones con respecto a la realidad histórica. La situación de guerra en que vive el país demanda un tipo de expresión más apegado a lo real. El lenguaje poético sirve de vehículo para la alusión y el equívoco, más proclives a escapar de la censura. La poesía de la Resistencia, y también, en otros términos, los miembros de la Escuela de Rochefort, buscan un lenguaje más directo y sencillo, al tiempo que una interiorización de lo personal. La escuela de Rochefort rechaza el uso de la poesía clásica, el exceso de esteticismo que caracterizaba al surrealismo. La experiencia cotidiana toma la delantera. La poesía de la Resistencia (1939-1945) supone un hecho no sólo literario, sino histórico, la emergencia de nuevas generaciones preocupadas por su futuro más inmediato, agrupadas en torno a revistas como P.C. 39-40, Poésie 40, Messages, Fontaine, Confluences. La poesía se convierte en un canto nacional, algo semejante a lo que propone Aragon una década después con su defensa encendida de la métrica regular en Les Lettres Françaises. El ejercicio literario deja paso al compromiso social. El poder creador cede ante las evidencias. Jean Starobinsky, por ejemplo, analizaba la situación y las motivaciones de la poesía de la Resistencia en Francia en términos comparativos con lo que supuso el Romanticismo, el Simbolismo o el Surrealismo, capaces de crear por sí mismos un clima literario dominante. La realidad, en cambio, apunta al horizonte de una Francia vencida y ocupada, herida en su sentimiento de grandeza, inmersa en la experiencia trágica de la condición humana. El 14 de julio de 1943 aparece, en las Éditions de Minuit, una primera antología, L’Honneur des poètes, que reúne en una colección clandestina a veintidós poetas, ocultos tras seudónimos. Benjamin Péret reprocharía, en «Le Déshonneur des poètes», el espiritualismo cristiano y la glorificación del nacionalismo que se lleva a cabo en este volumen, así como el bajo nivel estético de una escritura que no alcanza, a su juicio, la calidad de un prospecto farmacéutico. Boris Vian, a buen seguro, hubiera suscrito esta afirmación si no se hallara en esos momentos en una situación bien diferente. De hecho, lo hace de forma explícita en «Baladas de nuestra guerra», donde alude a Paul Déroulède, fundador de la «Liga de patriotas» en 1882, chantre de la reconquista de Alsacia y Lorena. Los surrealistas calificarán estos cantos resistentes de «déroulades».

El año 1939, Boris Vian ingresa en la Escuela Central de Artes y Manufacturas. Queda exento del ejército a causa de sus dolencias cardiacas. El 6 de noviembre de 1940 comienza sus estudios en Angoulême, ciudad a la que había sido trasladada la Escuela Central a causa de la guerra. La correspondencia con su madre, «la mère Pouche», denota una falta de conciencia del conflicto, del que sólo se escuchan ecos en zona no ocupada. Vian es demasiado joven para asumir plenamente la situación en la que vive el país, demasiado opuesto a los principios que mueven las guerras como para tomárselos en serio. Lo que no impide que en sus poemas queden muestras de ello, desde las series «Zazous» o «En cartillas» de Cien sonetos, un verdadero testimonio en tiempos de la ocupación; «Balada pesimista», «Balada de los mercados oscuros», «Balada del año cuarenta», «Balada de nuestra guerra»; poemas como «Han puesto carteles», que describe la publicidad que el ejército nazi había colocado en los muros de París para amedrentar a la población, negros sobre fondo rojo, sanguijuelas que buscan la sangre, como evoca poéticamente Vian; o el pastiche en clave erótica a que somete el famoso poema «Libertad» de Paul Éluard, un emblema de la poesía resistente, una especie de reto lanzado a su amigo Claude Léon, compañero en la orquesta de Claude Abadie y en el Office du Papier.

El declarado antimilitarismo de Boris Vian queda fuera de toda duda. Tiempo más tarde será sancionado de manera rotunda con las vicisitudes que sufre su canción-poema «El desertor», que pasa a las generaciones posteriores como paradigma del canto «procivil». La canción, incluida en la gira que realiza por diferentes ciudades de Francia y Bélgica en 1955, provoca reacciones hostiles entre el público. Hay que recordar el clima nacionalista que se respira en pleno contencioso colonial. A instancias de Paul Faber se prohíbe su difusión en las ondas. Vian redactará una carta abierta a este concejal parisino en la que defiende enérgicamente sus ideas al respecto. Otra carta bien diferente, dirigida esta vez al Colegio de Patafísica, «Lettre à sa Magnificence le baron Mollet, Vice-Curateur du Collège de Pataphysique, sur les truqueurs de la guerre», reafirma en las mismas ideas.

A finales de la Segunda Guerra Mundial se produce una progresiva caída de la poesía en la indiferencia. Los años cuarenta y cincuenta están caracterizados por una precariedad de la palabra, un desgarro del yo y del mundo. El surrealismo se agota y la poesía resistente cede su lugar, en los albores de los cincuenta, a un periodo de incertidumbre, momento propicio para las grandes interrogaciones. Los jóvenes poetas que intentaban ocupar el lugar de los dadaístas y de los surrealistas no acaban de cuajar en sus propuestas literarias. La poesía se oculta y el interés se traslada a la prosa. Boris Vian escribe dos de sus colecciones de poemas en este lapso de tiempo, con escasa suerte en lo que se refiere a Barnum’s Digest, publicado por cuenta de autor, y Cantinelas en jalea, cuya repercusión puede considerarse prácticamente anecdótica. Los Cien sonetos, como hemos dicho, permanecen sin editar hasta los años ochenta. 1945-1950 es la época de Saint-Germain-des-Prés, de la revista Les Temps Modernes, de Jean-Paul Sartre y de Camus, del existencialismo, como bien refleja Vian en su novela La espuma de los días, donde se parodia la fiebre por el autor de El Ser y la Nada. Esta época trasciende en las dedicatorias de los poemas de Cantinelas, donde se cita a personajes como «los Escorpiones», Jean d’Halluin y su mujer Colette, editores de la novela negra de Vian, Jacques Prévert, Édith Piaf, Odette Bost (esposa de Pierre Bost), Brenot, Raymond Queneau, los pintores Lucien Coutaud y Félix Labisse, Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir, muchos de ellos habituales del barrio. Boris reina como «príncipe de Saint-Germain».

Pero es con otro pintor, Jean Boullet, con quien colabora para la creación de Barnum’s Digest. Barnum’s supone un acercamiento al mundo de lo fantástico mediante la colaboración con este artista y dibujante y su galería de monstruos de feria. Poesía y pintura se unen aquí a través de la figura literaria de la écfrasis. En el siglo XX se ha apreciado una vuelta a la máxima latina «ut pictura poiesis». La pintura se convierte en un modelo de referencia para la poesía. Apollinaire es tal vez quien mejor ha sabido combinar la poesía moderna y la crítica de arte, con permiso de Charles Baudelaire. Cuando Boris Vian se entrega al ejercicio de escribir diez poemas a partir de diez dibujos de Boullet, toda una tradición le contempla: la de la ilustración, el cuadro-poema, el poema-cartel, el caligrama, etc. Lo propio del periodo en el que escribe no es tanto la posibilidad de inventar nuevas propuestas como las consecuencias estéticas de esta conversación. Aragon y Matisse, Ponge y Giacometti, Char y Braque o Miró, Éluard y Max Ernst, son algunos de los artistas que han ensayado el culto a la amistad ecfrástica. La relación que Vian establece con los dibujos de Jean Boullet es, sin embargo, estrictamente mimética y descriptiva: «Diez monstruos fabricados por Jean Boullet y traducidos del americano por Boris Vian», una fórmula similar a la utilizada en la autoría de su novela negra. Vian no escribe los poemas, los traduce a partir de la interpretación de las ilustraciones. Su punto de vista es eminentemente humorístico, un nuevo ejercicio de estilo.

Una encuesta realizada en 1950, tres años más tarde, muestra las reticencias de los editores a publicar poesía. La renovación esperada tras la guerra no se ha producido. Editar libros de poemas no es un buen negocio. El interés de la prensa se traslada a la novela y al teatro. En seis años, Boris Vian publica sus cinco novelas —Vercoquin y el plancton (1947), La espuma de los días (1947), El otoño en Pekín (1947), La hierba roja (1950) y El arrancacorazones (1953)—, en las que pueden encontrarse muchos de los motivos, temas y preocupaciones que también se hallan en su poesía. La crítica ha calificado su novela de demasiado poética, en contraste con una poesía demasiado prosaica, lo que deja entrever la interacción de diferentes tonos y registros de su escritura. Lo poético se inmiscuye en la novela y el teatro. Los límites entre géneros se quiebran. Las obras de Queneau (Chêne et Chien), de Audiberti (La beauté de l’amour) o de Aragon, que titulaba su libro de poemas Le roman inachevé, sirven para ilustrar esta tendencia. La elección de los personajes o de las situaciones, el tratamiento del lenguaje, el recurso de las imágenes, son otros tantos factores que intervienen en esa visión poética que puede imprimirse a un texto narrativo. Raymond Queneau decía, a propósito de su novela Le chiendent (1932), que se había fijado reglas tan estrictas como las que pudiera haber en la creación de un soneto. Michel Butor apostaría más adelante por una alianza entre la visión poética y la perspectiva novelesca, una trasfiguración de la realidad con la que Boris Vian, una década antes, juega a fondo en sus novelas. Las reflexiones del personaje Wolf de La hierba roja están en esta misma línea de poetización de la realidad que después se ensaya en el Nouveau Roman. Los recuerdos puros no existen, dice Wolf, sólo las impresiones que guardamos de otras épocas se superponen para formar una realidad diferente, ajena a lo vivido, con los rasgos de otra personalidad. Un misterio (el de la identidad) no se puede sustituir por una palabra, ya que esto da como resultado la creación de otro misterio.

Numerosos ecos de la poesía de Vian pueden encontrarse en sus novelas, o viceversa. El exceso de celo con que la madre de El arrancacorazones cuida a sus trillizos remite al poema «La vida en rojo» de Cantinelas en jalea y, a su vez, a un episodio bien definido. A causa de su frágil salud, su madre le colma de atenciones hasta el punto de agobiarle y coartar su libertad de adolescente. Doble trasposición, poética y narrativa, a partir de un dato biográfico. Esa misma sensación de encierro y ahogo aparece, con otros términos, en poemas como «Las islas», novelas como La espuma de los días u obras de teatro como Los forjadores de imperio. Los fantasmas relativos a la enfermedad y la muerte, al envejecimiento, a las pulsiones sexuales, la violencia y la crueldad, al deseo de libertad, al ansia de notoriedad, están presentes en toda su obra. Wolf dialoga consigo mismo, con su reflejo de plata en el espejo, y se pregunta qué es lo que le sucede, qué le apetece hacer, cómo puede encaminar una vida que no discurre por el camino deseado. Examina a su familia, sus estudios, la religión, el sexo, las relaciones sociales, sus inquietudes metafísicas. Y entonces es inevitable pensar en poemas como «Por qué vivo», «Ya no me apetece mucho» o «No quisiera palmarla», escritos en un periodo difícil, un momento clave que a la postre desemboca en el abandono de su carrera literaria para dedicar sus esfuerzos a su faceta musical.

El distanciamiento con su mujer, Michelle Léglise, es ya evidente a finales de los años cuarenta. El fisco le reclama el cobro de impuestos atrasados por los derechos de autor de su novela negra. Tiene pendiente una denuncia por atentado a las buenas costumbres referente al caso Escupiré sobre vuestras tumbas, interpuesta por el arquitecto Daniel Parker, director del «Cartel d’action sociale», que desemboca en juicio, con una fuerte multa y prohibición de reeditar la obra. En 1950 aparece La hierba roja, una novela, como acabamos de ver, muy próxima en sentimientos y preocupaciones a los poemas de No quisiera palmarla, que tiene escasa repercusión entre los lectores. Lo mismo sucede, tres años después, con El arrancacorazones. Boris vive con estrecheces, traduce por encargo, colabora en revistas como Constellations, Arts, La parisienne, Jazz Hot, etc. Comienza a escribir guiones cinematográficos y espectáculos de cabaret. Conoce a Ursula Kübler, la que será su segunda mujer. Todas estas circunstancias aparecen reflejadas de un modo u otro en sus poemas.

Al margen de este cuestionamiento vital, común también a los tiempos que le han tocado vivir, existe un condicionamiento del propio acto de escritura. Sus momentáneos fracasos literarios le empujan seguramente a ello. Poemas como «Uno más», «Los hay que tienen trompetillas», «Ella estaría ahí, tan pesada», «Ya no tengo muchas ganas», «Si fuera poeta», «Me gustaría» o «Todo se ha dicho cien veces» ponen en cuarentena no sólo la capacidad de decir que puede otorgarse al acto poético, sino la posibilidad o las ganas que Vian tiene en esos momentos de expresarse en términos poéticos. El deseo de ser escritor preside su vida desde principios de los años cuarenta. Su originalidad es indudable, fraguada al margen de las diferentes corrientes estéticas con que hemos querido contextualizar su trabajo creativo. Pero su adscripción a unas determinadas coordenadas culturales queda igualmente fuera de toda duda. El papel que juega el escritor en el conjunto de la poesía francesa de la época se sitúa en una serie de campos bien concretos. Vian choca contra la moda existencialista, tanto a nivel intelectual como personal. A pesar de haber colaborado en varias ocasiones para Les Temps Modernes con sus «Chroniques du menteur», de frecuentar en una época determinada la compañía de Jean-Paul Sartre y de Simone de Beauvoir, las reservas que mantiene para con ellos son evidentes. En los poemas que les dedica en Cantinelas, titulados «Las moscas», por razones obvias, y «Los mares de China», uno de los poemas más duros de su obra poética, se muestra a las claras esta desconfianza.

Boris Vian se posiciona, por un lado, en el contexto de la novela negra, por otro, en la Ciencia Ficción. La «Série Noire» puesta en marcha por Gallimard, dirigida por Marcel Duhamel, abre brecha en la tradición francesa con la consideración de un género de marcado acento anglosajón. Con el seudónimo de Vernon Sullivan firma cuatro novelas. La primera de ellas supone un verdadero acontecimiento para la prensa de la época y un quebradero de cabeza continuo en la vida del escritor. Escupiré sobre vuestras tumbas se contextualiza en la moda de la novela negra americana, de gran presencia en las librerías de la época. Henry Miller, Caldwell, James Cain o Peter Cheney son algunos de sus precursores. Vian firma un pastiche, es decir, una imitación de género eminentemente lúdica. Entre 1948 y 1949, traduce tres obras para la «Serie Negra» de Gallimard: La dame du lac y Le Grand Sommeil de Raymond Chandler y Les femmes s’en balancent de Peter Cheney. Otros nombres ilustres como Robert Scipion, Jacques-Laurent Bost o Henri Robillot, amigo y compañero del Colegio de Patafísica, a quien dedica más tarde uno de sus poemas, le acompañan en estas tareas traductoras.

Hay que mencionar igualmente la Ciencia Ficción, de la que Vian es un ferviente defensor gracias a sus traducciones y a sus artículos en revistas especializadas. Su implantación en Francia supone un fenómeno reciente para la época. Boris Vian, que busca continuamente nuevos modos de expresión y nuevas expectativas, es seducido por el afán de novedad que encarnan el cine y la literatura futurista. Junto con Michel Palotin, Raymond Queneau, Pierre Kast, France Roche y François Chalais, forma el «Club des Savanturiers», sabios aventureros que comparten la misma pasión por la Ciencia Ficción. Traduce al canadiense E. A. Van Gogt para la editorial Gallimard, Le monde des Ã y Les aventures des Ã. Se interesa por la obra de Alfred Korzybski, autor de Science and sanity, una introducción al pensamiento no aristotélico en la que se proponen marcos lógicos diferentes. La Ciencia Ficción insta a otras formas de la imaginación, un nuevo lirismo y una nueva moral materializados en el cine y la literatura. En su artículo «Possibilités d’un cinéma amateur», publicado en el Festival Internacional de Cine Aficionado de Cannes, aboga por conceptos como la emoción, la sátira, la ligereza, la alegría y la renovación. Carga contra el neorrealismo italiano. Sus gustos oscilan, muy al contrario, entre la fantasía, la aventura y el erotismo, una nueva mística y un deseo de transformar la propia realidad. La Ciencia Ficción invierte los términos históricos y propone un cambio de lógica que fractura antiguos esquemas clásicos, un propósito semejante a lo que trasciende de la lectura de alguno de sus poemas: formalismo y renovación, búsqueda de perspectivas. Si de lo que hablamos es de lenguaje literario, entonces hay que hacer referencia obligada, una vez más, a Raymond Queneau. Su convergencia literaria y personal es evidente, uno de los puntos de referencia realmente válidos a la hora de considerar la escritura vianesca en su máxima expresión. Vian y Queneau comparten tiempo, espacio e ideas estéticas, un mismo gusto por la subversión lingüística, un vasto catálogo de recursos cuyo fin es cuestionar el carácter convencional del lenguaje. Juegos y creaciones forman parte de una misma estrategia. El lenguaje es un material para los sueños, el sueño de la escritura que consiste en construir mundos paralelos, alternativos, microcosmos poéticos que, en esta ocasión, están hechos a partes iguales de luces y de sombras, de obstáculos y de deseo, de vida poética.

* * *

La edición original de la poesía completa de Boris Vian, de donde parte esta traducción, estuvo a cargo de Marc Lapprand para Cent sonnets y de Gilbert Pestureau para el resto de las colecciones: Barnum’s Digest, Cantilènes en gelée, Poèmes divers y Dernier recueil. Todas ellas están incluidas en Boris Vian, Oeuvres, V, París, Librairie Arthème Fayard, 1999.

Mi agradecimiento a Marie-Christine del Castillo por sus valiosas aportaciones a esta traducción.

JUAN ANTONIO TELLO

POESÍA COMPLETA

CIEN SONETOS[1]

FUERA DE ENCUADRE

A mi cariñito[2]

COMO soy muy viejo, sé muchas historias,

Y he hecho para ti no menos de un ciento.

Oh, ciertamente no es ni fino ni poderoso

No me ha exigido esfuerzos meritorios

Pero es un poco loco, un poco blasfematorio

Un poco alegre a veces, un poco triste[3] de paso

Guarda un poco de forma, y se va degradando

Si es preciso, pero era un motivo perentorio.

No me reproches que me burle de todo.

No me burlo. Me complazco sobre todo

En meterle mano en los rincones oscuros a mi pobre musa…

Ella berrea a menudo. Vaya, no entiendo nada,

Y le hago daño en sus tiernos encantos…

Pero me da un poco igual si es lo que te gusta.

LOTERÍA

SI delante de ti quieres tener dinero

Ahorra mucho. Es fácil

La lotería te presta un brazo dócil

Será de tu suerte buen agente

Compra un billete, eso es lo más urgente

Para elegirlo no celebres un concilio

No te digas «soy un imbécil»

Si su compra te deja hecho un indigente

Sin miedo espera el momento del sorteo,

Y nunca muestres tu rabia

Si tu esperanza se va a pique,

Porque es culpa tuya: tenías que haber cuidado

En situarte bajo la alta salvaguarda

Del muy benigno Saint Honoré d’Eylau[4].

BZZZ…

DIOS supo odiar bastante para crear las moscas,

Horribles, aterciopeladas, con su cuerpo inquietante

Hinchado de pus amarillento, y en su vuelo flotante

Arrastrando un no sé qué fúnebre y turbio.

Contradiciendo a Satán que pudre lo que toca

Vosotras, moscas, tocáis lo que se pudre, al probar

Todas en masa el ojo rosáceo y rezumante

De bestias cegadas por vuestras ávidas bocas

Y vuestra ala estridente con nervaduras de hierro

Eleva en mi pesadilla un nebuloso infierno

De cuerpos velludos, surgidos de la sombra donde se golpean

Los clavos del largo ataúd donde extenderé mi cuerpo

Y que será quemado en la llama inmortal

Para librarme de vosotras, cuando esté muerto…

EL MEMO

I. TRIVIAL

NACIÓ, gordo y redondo. Riendo como un bendito

Se entretenía sólo en su ligera cuna.

Hizo como todos más de un riachuelo

También igual que a todos le cambiaron el pañal

Tuvo tres años, el pelo largo, luego flequillo.

Bueno las más de las veces, fue un jovencito

Normal, que hacía ruido, que empujaba su aro

Como otros niños, le gustaban las naranjas

El azúcar, los caramelos, los pasteles y la fruta,

Comía gruesos filetes con gran apetito

Apreciaba también la sopa y las verduras.

Prefería las caricias a los golpes. A menudo

Cogía la gripe después de un resfriado

Todas las mañanas, se vestía al levantarse.

II. INSTITUTO[5]

CRECIÓ sin cambiar mucho, pero su pereza

Le hacía muy rápido terminando sus deberes

Es una solución que se puede pensar…

En la matemática, mostraba poca destreza.

Eso le decidió. ¿Por qué buscar siempre

Cultivar directamente la rama del saber

En la que pareces brillar? Dijo «adiós»

A las letras, luego tanteó la ecuación traidora

Y le fue muy bien. Siempre penúltimo

No se preocupaba, sabiéndose prisionero

Del engranaje oscuro de las diferenciales.

Aprobó sin problemas el bachillerato de letras

Que había preparado, recaída venial

Para colmo, luego, lo llamaron a filas.

III. NOVATO[6]

Y llegó el examen para una gran escuela

La riada contenida de mil buenos cretinos

Hacia doscientas plazas, levantarse por la mañana

Cargados de tormentas latentes, y el corazón que enloquece…

La cristalera inmensa, tumultuosa cacerola

Donde cuecen cerebros nadando en sus destinos

Con los ceños fruncidos, las llamadas clandestinas

Las salidas, clamando una orden de Rolle[7]…

Por fin, el mes de espera inquieta y de engaño

Que durará diez años pero sólo duró una hora

El oral tan esperado, lamentable y solemne

La incomprensión de los compañeros sin entrañas

El buen corazón de verdugos barbudos de mirada cruel

Y el día del triunfo en que se derrumban las murallas.

IV. JOVEN

Y era la edad nueva de los bailes agarrados

A los cuerpos ligeros, cargados de olores fluidos

Besos atrevidos posados sobre la fiera tibieza

De suaves cabelleras dulcemente acariciadas

A veces el recuerdo de esas horas pasadas

En resolver un problema de triste profundidad

Se deshilachaba, vapor ligero, en el ardor

De labios, en su boca anhelante apretados

Pero agudo, por debajo de la línea del sueño

El anzuelo de su trabajo venía sin tregua

A enganchar, cual pérfido relámpago, su corazón

Y su mirada cansada seguía en la noche clara

A las carcajadas nerviosas de grandes risas burlonas

La ronda desmelenada de horribles espectros escolares…

V. CASTIGOS

EN la Escuela, un hombre grueso de tez marchita

Miembro del Instituto —era el director–

Le ignoró, como a aquellos cuyo —crimen indicativo–

Padre no era «alguien en la vida».

No por ello aprendió menos estereometría

La construcción de puentes o de generadores

Y el arte del militar, y el del dibujante

Para ganar su pitanza y servir a la patria.

Pero con la cabeza vacía y los pies pesados

Cruzó la puerta al cabo de tantos días

Un poco ebrio de sentir su cuerpo en equilibrio

Cuidadosamente atado reposaba en sus manos

Haz de fuego devorador donde van las almas libres

El rollo del diploma para engañar a los muchachos.

VI. SEGUNDO FINAL

ASÍ, con los ojos fijos en su sueño engañoso

Partió a la vida, provisto de un buen coraje

Y con una cabeza en la que flotaba un hermoso espejismo

Aterrizó por fin con un gran director

«Entre, querido compañero y colaborador.

Entre, se pondrá enseguida manos a la obra»

Entró, viéndose construir un gran pantano

Ganaba un poco menos que un fresador ajustador.

Pero estaba feliz. Su sueño tomaba cuerpo

Se veía subir en un plazo récord

Los peldaños abruptos de su nueva carrera

Treinta años más tarde, esperando aún el éxito,

Fue, como coronación de una vida regular,

Ascendido a jefe de oficina por un fallecimiento…

APORTACIÓN AL PRÍNCIPE[8]

QUIERO poner por las nubes al príncipe de los pohetas[9]

Cada uno de nosotros[10] le debe un homenaje florido

Cargado de un tufo a incienso en cien cerebros madurado

Amplio como el vuelo del gran quebrantahuesos

Alabemos, alabemos a Paul Fort[11]. Que reine en la cresta

De Olimpo de picos agudos habitados por el cabrito

Que su nombre para siempre de los mortales sea querido

Y en la Hélade áurea que laurel en la cabeza

Reine, no contento de haberlo hecho sobre nosotros.

Así, en el humo azulado, los vudúes

Reinaban, dominadores, en los tiempos de los sacrificios.

Ya está. He celebrado sus obras perfectas.

Y qué importa después de todo si —que Satán me castigue–

No conozco ni uno de los bellos versos que ha escrito…

HOT[12]

CALMA chicha, mar pálida, cielo vacío

Sol abatido en una esquina

Alrededor de los mástiles giran sin fin

Algunas vagas aves lívidas

El vientre de las velas se arruga

Y cuelga después de tantas mañanas…

La brea se funde al fondo de las junturas.

En toda la extensión árida,

Sin movimiento y sin color,

Bajo la opresión del calor,

Las sombras caen, chatas, muertas.

Y el océano, cemento reluciente

Hace presa, encarcelando, yaciente

Al inerte bajel que soporta…

STARS

AMIGOS, lloremos: el gusto francés ya no existe

Vayan al cine, vayan a ciegas

Y contemplen un poco los rasgos de la estrella

Ruborízate, público, de ver en qué te complaciste.

Dos quizás de cada cien películas serían excluidas

Del museo de los horrores. Y uno se sujeta la cabeza

Para entender. Y no comprende. Será uno tonto

¿Por qué los productores tienen la mente tullida

Hasta el punto de cargar con semejantes mujeres?

¿Es que no existen, sin ser maravillas,

Quienes besarían también, podrían rodar también

Poseerían en cambio un encanto perceptible

Para el común de los mortales, imbuido

Por el afán de cuidar un poco la superficie sensible?…

RETRACTACIÓN PÚBLICA

VÍRGENES de la pantalla, amo vuestros talles finos

Vuestros ojos, cargados de pestañas no todas vuestras

Vuestro suave cabello lleno de nuestros sueños locos

Vuestra piel redonda y vuestro aspecto coqueto

Simone, con tus hoyuelos mimosos

Gaby la pelirroja y la negra[13] sobre todo

Michèle, y en su granero guardalotodo

La impetuosa y presta Micheline,

Marie, tan morena, escapada de una imagen

Coloreada que data de la Edad Media

Y Josseline de clara melena

Tú sola en fin que a todas superas[14]

(En edad también —ella da la razón—)

Venus de espaldas, Danielle de frente[15]…

PECES

PESCADORES, glotones, quiero para vosotros en un soneto

Cantar la fauna larga y lisa de las aguas templadas,

Desde la farra, querida por el antiguo aeda,

Hasta el pez gato —Bebé diría: pez minino.

El tiburón peregrino, piadoso bajo su bonete

La breca[16], enemiga del pequeño conejo; el feo

Rape[17], siempre alegre, y la aguja, siempre tiesa

La anguila[18] altanera (no es bueno, lo reconozco)

El lucio, que teme ante todo al encuadernador[19]

La carpa, celebrada por Horacio[20]; olvidadiza,

La rémora, que busca un me[21] problemático

Y el avaro gobio, caballa la escocesa[22]…

Pero al piscicultor geómetra francés

Aconsejo que cultive la raya tórica[23].

SNCF[24]

ENVIDIA… Enroscada confusamente en mi cerebro

Mosca amarilla enviscada en la apestosa basura

Envidia… Las palabras acuden… Tortura… impura… Aguanta…

La amarga podredumbre que llena la bodega

Rincones de sombra… ásperos deseos y mal siempre nuevo

Mordedura de lo posible con el diente siempre duro

Alcantarilla fétida cuyo torrente de desperdicios

Del pantano del crimen alcanzaría el nivel…

Todo se calma y se calla. La pesadilla se vacía

Dejando como un absceso algunas huellas lívidas

Pero, incansable lepra, insidioso coral

La envidia roe mi corazón y lo mancha y lo agujerea.

Bajo el túnel del mal resbalando al choque de los raíles

El vagón de mi alma tiene asientos de barro…

FLORES[25]

CENTINELA al borde de un estanque

Hay cerca de la charca garita…

En la clara mañana dolor súbito

(Alba, espina) os hiere a menudo.

Ira, Ys, es un Dios amenazante

Que sumerge la ciudad maldita.

Ojo, odia, Dios siempre, y huida

De Caín y de sus hijos.

Peso de cien horas dice las penas

Del detenido bajo pesadas cadenas.

Encanto, es lo que Amélie tiene

Cuerpo helado de amor asesino

Mañana estarás en el cementerio

Donde para tu corazón pesada losa hay…

ALTA FILOSOFÍA

PESADILLAS con dedos de carbón

Demonios danzantes, árida arista

De picos negro sobre blanco cuya cresta

Enmascara el abismo que de un salto

Se cruza para caer en él, gibones

Colgados de las horcas, sucias cabezas

De locas, viles, blandas bestias

Viscosos estorninos del Gabón

Mi cerebro retorcido se obceca

En buscaros, pálidos cometas

De aromas nauseabundos

Y os quiero, y os celebro

Porque los malos sueños son buenos

Si son los buenos los que echamos de menos.

TIERRAS ABSTRUSAS

HACE algunos días, tuve un sueño espantoso

Era un Verdadero poeta, y en un papel amarillo

Escribía en Verdaderos Versos un fragmento del largo de una vara

Con tinta rosa… y he aquí cinco de ellos

Curva en el subsuelo de las fuentes pálidas… Puerto de los valientes

Contemnando[26] rupícola en la ojiva del fauno agrio,

Hacia la nada del gesto, así de los alisos fuerza lanzada…

Calmemos las mañanas tenebrosas…

¡En mí brota el liripipión de los ontógonos!…

Y mi despertador sonó. Yo había visto la gorgona

De frente, y sudaba como lenguado gratinado.

Ahora, he comprendido como hacen los poetas

Se duermen tan pronto la noche está completa

Y no ponen jamás su despertador.

NORTE

SE fue hacia el océano nórdico

A pescar los peces grises que se encuentran allí

Bregaba en la guata pálida donde se pelean

Buscando su ruta en el seno del rebaño esporádico

Unos veleros, bramando en largos golpes espasmódicos

Para arrancar las vidas en desigual combate.

Durante las guardias, mascando su picadura de tabaco

Soñaba, y el agua chapoteaba, fatídica…

Y era, en el país, la estación de los regresos.

Ella iba vestida con sus mejores galas

Y cantaba: «Brisa ligera, oh brisa suave

Dime si volverá a su casa de Armor»

Y, lejos sobre el acantilado y sobre la landa rojiza,

En un suspiro apagado el eco respondió… «muerto…».

AUTODEFENSA DEL CALAMBUR

POR qué pues dedicarme a las mil gemonías

Nada hay más fertilizante que un saco de guano…

Fresas, ¿creceríais sin el apestoso tonel

Que esparce a vuestros pies la materia bendita?

¡Vil calambur! se dice. Pero suave armonía

Para el oído de quien no ama en absoluto a Giono[27].

Yo florecía ya cuando el pálido gorrión

Arrullador llevó la aceituna a Armenia…

Pero vosotros estáis celosos. Y vosotros, espíritus fuertes,

Leéis a Claudel[28], parece, sin esfuerzos

Vamos, villanos forjadores de piezas edificantes

Abejorros[29] pesados de vuestros gusanos blancos[30], todos, ¡largaos!

Porque del espíritu que vuela soy sólo el excremento[31],

Pero caigo de lo alto mientras vosotros os arrastráis.

S.E.P.I.[32], ETC.

BURÓCRATA, con manguitos de una lustrina inmunda

Tirado en los papeles que se apilan debajo de mí

Contemplo, soñador, un viejo texto de leyes,

Y me rasco la frente con una pluma de escritorio[33]

Tengo trabajo. Qué más da… El giro del mundo,

Aunque la pereza se apodere de mí,

No se detendrá. Es una suerte, a fe mía,

Pero me da igual. Segundo tras segundo

El tiempo resbala, viscoso, en el tubo de los días

Se pega a las paredes, retrasándose en los recodos

Luego pasa y quedo con mi alma vacía

Y me rasco la cabeza esperando la noche

La hora en que absorba con mandíbula ávida

La col maloliente cuyo olor yace en el pasillo.

ALTOS FONDOS

¡DICHOSOS los lívidos ahogados mecidos por las olas!

Los gusanos no les comen en un ataúd oscuro…

Sus pulmones están liberados de los miasmas impuros

De sepulcros donde el humor y la sanies fluye…

¡Oh! Verduscos náufragos de los fondos donde el mar se balancea,

Al margen de vuestra vida cuando el deleátur

Apunta de repente, no vais a yacer bajo el suelo duro,

Bajo la tierra sucia y triste que va cavando el vampiro…

El ardiente abrazo de ocho brazos del pulpo os embriaga,

Y vencidos por la suavidad del agua, de no vivir ya,

Reís a grandes carcajadas, henchidos por el orgullo

De amar en los abismos grises el cuerpo frío de las sirenas,

El oro de los soles tragados por la mar soberana…

Ella ríe y muestra también los dientes de sus escollos…

ZAZOUS[34]

I. EL ZAZOU

«… y la princesa le rechazó porque

no llevaba zapatos de ante…»

MME D’O’NOY[35] Contes swing

LOS pantalones estrechos, los hombros caídos,

El cabello de punta, el ojo azul, el aspecto idiota,

El zazou se levanta y su cráneo-cascabel

Brilla, con las sienes oprimidas por la gomina.

Desde mediodía, con un paso indolente,

Arrastrando los pies y chupando una colilla,

Vagabundea, yendo de bar o de café swing

A otros lugares, a ahogar el demonio que le atormenta.

Sí, desde el momento en que triunfó, fecha funesta,

El pequeño cuello inglés, desde que toda chaqueta

Debe caer hasta la rodilla, desde que el sombrero

Debe moldear el occipucio dejando la frente libre,

El zazou ya no vive, porque busca la piel,

Para calzarse, de un ante[36] que sea de su calibre…

II. SWING-CONCERT

«Decir que Michel Warlop o Claude

Laurence tocan bien, ¡es un descaro!…»

Yo

EL violín multiplicaba las notas agrias

Y los zazous aullaban de gozo. Luego el batería

Se esforzó como un loco mientras que el cantante

Atacaba su estrofa. Se decía que los negros

Nunca lo habían hecho mejor. Un cretino, alto y delgado,

Movía un pie al compás. Lleno de arrogancia

Otro saboreaba, con los ojos medio cerrados, protector,

La melodía que desplegaba su ritmo alegre.

Era un buen concierto. Nunca las desafinadas notas

Habían conocido la aprobación de tantas tontas.

Un éxito semejante no se encuentra a menudo.

Y como se apaciguaba, sin motivo aparente,

El horrible pandemónium, un zazou, levantándose,

Agitaba su índice cuando todo había terminado…

SURPRISE PARTY

EL pick-up escupía un blues melancólico

El ambiente estaba cargado de polvo y de olores

Unos zazous bailaban sujetando contra sus corazones

A pequeñas chicas de trasero espasmódico

En un armario, una pareja aficionada a la obstetricia

Se entregaba a juegos llenos de arte y de candor

Otra en un rincón intentaba con ardor

Acoplar las amígdalas al ritmo de la música.

Unas manos se encontraban bajo faldas muy cortas

Ebrios, dos tórtolos (Y si dijera: ¿dos zoquetes?)

Buscaban una cama; las camas estaban todas ocupadas…

Dejen besuquearse a esta juventud dichosa

¿Para qué extirparles de este impuro purín

Si su esperanza se limita a frotar mucosas?

III. SUEÑO DE ZAZOU

«… conozco un pequeño cine clandestino

donde ponen películas americanas, amigo…»

X

EN este bar swing donde el ambiente es agobiante

Dormita, golpeando sin convicción el fondo

De su pipa de la que cae el candente rescoldo…

A veces se ajusta con una gracia inquietante

Su corbata de rayas amarillas y amaranto…

Y luego sueña y piensa en su sueño ridículo

Lo que cuesta ver en las pantallas a Charlot

Que el Craven[37] es escaso y la época repugnante.

Entonces, tiende la mano hacia su cóctel de fresas

Se dispone a responder a las niñas tontas

De las que le gusta verse rodeado todo el día

Se esfuerza en parecerse a la esfinge de Edipo,

Cierra a medias los ojos, sonriendo a su corte,

Y, para matar el tiempo, enciende otra pipa…

IV. AMOR DE ZAZOU

«… No por ser swing se

deja de conocer el amor…»

X

ELLA bailaba, ligera con sus zapatos de suela de madera.

Un largo traje marrón moldeaba su bonito busto.

Una pulsera de ámbar, grabada, de trabajo tosco

Ceñía su muñeca. Bajo un pañuelo de lunares

Su melena rojiza iluminaba su cara.

La falda corta dejaba entrever justo

Una rodilla redonda enfundada en seda. ¡Gracia venusta!…

¡Esplendorosa juventud!… «Érase una vez

La princesa más maravillosa del mundo,

Y su madrina fue la soberbia Esclarmonda[38]…»

Así me acordaba de los cuentos de antaño

Y mi corazón de zazou ardía de dicha serena

Y yo saltaba, enlazando tiernamente a mi reina

Proyectando bien alto mis calcetines de color rubí…

V. ESQUIRE

«… Soy zazou, esa es mi gloria…»

X., antiguo monaguillo

LOS viejos no conocen la atracción de una revista

Para un joven hecho, de veinte años de edad.

Antes la más Bella, en los jardines de primavera,

Se dejaba tentar por la manzana divina…

No saben ya lo dulce que es tener las pintas

De un héroe de la pantalla, salir con el buen tiempo

Paraguas en mano, con las solapas subidas,

Unos guantes, un sombrero nuevo; quedar con Corinne

Y con Jacky, sentarse en un cercano Pam-Pam[39]

Quemando antiguo Virginia del Tío Sam,

Sentirse igual que la novena página

Del último número que trajo Charley

—«¡Pero de estrangis!… ¡Querida!…»— en su último viaje

Y que fue desde entonces nuestra Magna Carta[40]…

VI. A UN VIEJO

«… el cocotero, ¡qué bonito sueño!…»

CÉCILE S.[41]

SÍ, pero esos viejos restos que se burlan sin cesar

En sus mejores tiempos hacían otro tanto

¡Les sienta bien burlarse de nuestro pelo flotante!…

Se peinaban al estilo «Jockey» en su juventud…

Les sienta bien aplastar nuestra amable alegría

Y nuestros bailes al ritmo de un jazz brillante.

¿El cake-walk[42] era entonces más excitante?…

¡Ancestros, sed sinceros! Tuvisteis vuestras debilidades.

Y el cuello duro de diez centímetros de alto

No se llevaba en la época de Brunegilda[43]

Pero sí en mil novecientos, príncipe, ¡o me confundo!…

Protestáis. Echáis de menos vuestros tiempos…

¡Dejad pues que se pudran vuestros cuerpos tullidos!

Se tiene más bondad cuando uno está fuera de uso.

VII. LA PRADERA

«… para gustar a Dorio-Manitú[44], fue desenterrada

el hacha de guerra…»

BIG CHIEF OUGH-AMOUGH OUGH, Obras…

UN zazou paseaba por la calle Gay-Lussac.

Tenía la mejilla rosa y el bigote alegre,

Era un verdadero zazou: sombrero castaño oscuro

Zapatos de ante, chaqueta larga y pantalón de embudo.

Ahora bien, provisto de tijeras, de un cuchillo, de una alforja,

Una especie de hindú, curtido, sombrío y delgado

Vagaba, buscando fortuna y su espíritu íntegro

Agitado como a merced de una horrible resaca

Soñaba con una cabellera reluciente de brillantina,

Con batalla, con guerra… Y la roja gavanza

Era menos roja, amigos, de lo que fue su mirada…

Hubo un gran grito. El acero lanzó su llama.

Cráneo afeitado, el zazou se batía en retirada…

Con el ojo ahora sereno, el otro secaba su hoja…

VIII. MERCADO NEGRO

«… No hace daño a nadie, siempre

se guardan las mismas reservas…»

X., Inspector de suministros

EL señor Marcel se sienta delante del alto mostrador:

—«Alfred… Un cuarto de Vittel[45]… Sí, como siempre…»—

Alfred se apresura, y trae con prontitud

Un Pernod[46] bien cargado, azúcar y la escupidera.

El señor Marcel es guapo. Con su sombrero negro

Tiene muy buen aspecto y su noble actitud

Inspira un sentimiento de plena quietud.

—«¡Alfred!… ¿Vino ayer a verme el señor René?…

¿No? Entonces perfecto. Dame rápido la guía».–

Señala con el dedo, y su mirada se ilumina.

Va a llamar por teléfono: —«¿Eres tú, René? De acuerdo,

Ven a por ellos enseguida». Luego vuelve a su sitio.

Quinientos luises más que entran sin esfuerzo.

Bebe, sonríe, y vuelve a pedir un poco de hielo.

ESTORNINOS[47]

CAÍDA DEL DEMONIO

LE seguía la pista desde hacía una hora,

Preparándole una emboscada.

¡Ah! Me iba a reír a su costa.

Pero él… Cómo me gustaría que llorara…

A mejor vida

Lo mandaría, todo palpitante…

Él entra… Al punto, jadeante,

Lo empuño tan pronto aflora…

¡Vil estornino! ¡Pájaro maldito!

¡Esta noche se acerca tu fin!

Su cara estaba ya lívida,

Y yo reía como una hiena…

Abrí la ventana de un golpe

Y lo arrojé al vacío…

EL ESTORNINO SINTÉTICO

EL pájaro blanco cuyo vuelo hizo renacer la vida

Planeaba, sosteniendo en el pico una rama gris aceitunada

Encontró en su ruta una pequeña mosca, llevada

Por las alas del viento, de cuya alma encantada

Su irresistible envidia pensó en adueñarse.

¡Ay! Le costó muy caro a su frágil salud,

Pues Lucifer el negro de espíritu abortado

Aprovechó el instante fatal en que la bestia se desvía

De su ruta, para atraparla por las dos patas.

Le sumerge la cabeza en un baño escarlata,

Le arranca la cola, le coloca un anillo,

Mancha su pico de verde y de amarillo su lomo.

¡Dios! Habías creado la inmaculada paloma

Satán, en su audacia, hizo de ella un estornino[48]…

¿QUIÉN?

¿QUIÉN puede amar al estornino?

Es un pájaro sin educación;

Tiene a pesar de ser tan pequeño

Un genio muy vivo

Ahí, posado en su rama,

No dice nada. Bestia traidora

Se escabulle hábilmente

Si al soneto le falta una rima

Tiene espíritu demoníaco,

Y olores de amoniaco

Se escapan bajo sus pies.

Nunca quiere sernos útil

Así que en cada volátil

Si llega el caso conviene…

EL ANTICRISTO

«Y Dios echó el ojo a este pájaro y vio

que tenía muy malas pintas…»

SAN JERÓNIMO IV 5. 39

ME dicen: «A este pájaro, usted lo ataca sin cesar

Lo pinta con un aspecto privado de atractivo

¿Qué haría pues si el “horrible estornino”

No existiera?» Y respondo: «Qué bonito sueño».

Me dicen: «Desea que palme el pájaro

¿Qué haría pues si el pobre palmara?

Día y noche el remordimiento que le atormentara

¿No arruinaría una vida ya de por sí breve?».

Y respondo: «¡Cielos! ¡Quisiera verlo colgado!

Es el huevo repugnante que ha puesto mi cráneo;

Suda odio amarillo, y su forma maldita

En el Último Día seguirá sin cambiar

Porque el Dios de alma pura[49] y a veces en entredicho

Al ver al estornino, no le querrá juzgar».

PESADILLA

SOLO… Enterrado en la sombra[50] pálida…

Y el animal odioso

Volaba ante mis ojos,

Con su canto de estertor…

Lejanos crisocalcos

Danzaban por los cielos

Y el estornino vicioso

Picaba mis órbitas sucias

Yo aullaba a la noche triste

Pero el vacío no tuvo límite

Y el ojo de Dios siguió seco…

Entonces, el ave horrible,

Tomando mi pecho como diana,

Me partió con su pico el corazón …

ORÍGENES…

ERA verano… Dalila ante su tocador

Peinaba sus largos cabellos. El marfil relucía.

La masa rojiza que el aire seco electrizaba

Caía sobre su espalda como paño de seda…

De un frasco de cristal, la hábil hechicera

Derramó sobre sus senos ese perfume que embriagaba…

Al contacto con la piel se volatilizaba

El fuerte olor a nardo y a tuberosa…

Y su amante volvió. Al sentirla tan bella

Saltó, loco de amor, y se arrojó sobre ella

Cediendo a su deseo, Dalila se entregaba…

Pero nueve meses después de esta aventura

—Un plazo necesario por naturaleza–

Nació, en aquellos tiempos, el primer estornino[51]…

NACIMIENTOS

NACEN también estorninos inmundos

Alrededor de las letrinas llenas;

Nacen sobre los muertos, sobre las gangrenas

Como sobre todo lo que se pudre en el mundo.

Por todos sitios los gusanos, en la máquina redonda,

Salen como estorninos muy obscenos

Y todos los días vienen al Sena

Por las alcantarillas, en el agua nauseabunda.

Nadie los ve. Bullen en silencio.

Como el hierro leproso muere bajo la herrumbre

El globo entero se va roído por ellos.

Si una noche un estornino me mata,

No arrojéis mi cadáver a la calle

Destruidme, seré más dichoso…

MUERTE DEL NOVELISTA[52]

DE madrugada, el estornino gruñón

Bebía la sangre del cielo en el cristal del alba

Y comía con alguna verme adobada.

Pasaron cerca de él dos transeúntes mañaneros,

Que departían, sin prestarle atención,

«Sí», decía uno, «Rey de París ya me lo trago

Pero el Maestro de Forja (aquí no me burlo)

En mi opinión, es lo mejor que has hecho».

—«No, responde el otro; esa es mi peor obra

Monto en cólera, amigo, al verla ensalzada».

—«¡Vamos! ¡Seamos serios! ¡Pierdes el tino, Ohnet[53]!».

Pero el pájaro diabólico muestra entonces su cara

—«No estoy perdido», dice. Georges se para

Y muere de terror, al reconocer a un estornino.

CAMBIO

¡OH! ¡Verdad venusta! Una noche me cegabas

Con los fuegos que irradiaba tu esplendor sin igual…

—«Mientras viva el pájaro», me dijiste al oído,

«La India seguirá bajo el poder de los ingleses…»

—«¿Por qué pues?» me extrañé. «¡Explica, por favor!»

—«¡Busca!» Su cuerpo se esfumó. Una gloria bermeja

Apareció; me quedé, ante esta maravilla,

Estupefacto, y sumido en una confusión completa…

Pasó el tiempo sin aportarme sobre la unión

Que une los destinos de la India y de Albión

La menor enseñanza. Me planteé el problema:

¿Comunidad de espíritu? ¿de raza? ¿de interés?

… Y se hizo la luz[54] — la simplicidad misma

LIBRA ESTERLINA = MOCO DE PAVO[55]

ALEGORÍA ORNITOLÓGICA

LA LEYENDA DEL ESTORNINO Y DEL TORDO

I

SOSO, como la tarta sin crema,

Seco, como la vaca sin leche,

Nació un malvado estornino

Con tristes pintas de cuaresma.

En la sombría ciudad de Bremen

Estudió la chirimía

Y lanzó agrias letrillas

Extendiendo el terror extremo.

Y se decían al verle

¿De dónde viene? ¿Del abismo negro

Donde en un vapor tórrido

Arden los pobres condenados?

Y él, con la mirada perdida,

Ignoraba a los hombres sorprendidos…

Continuará.

II

PERO Dios, cuya indulgencia es grande

Con los viles pecadores de todos los tiempos,

Después del invierno crea la primavera…

Él vino al mundo, en Samarcanda,

Hijo de un negro y de una truhana,

Un tordo, muy competente,

De corazón inmenso y palpitante…

Y los altares humeaban de ofrendas

Porque, en una avalancha impaciente,

El pueblo, vagamente consciente

De su suerte, llenaba el templo.

Alrededor de la cuna rosa y azulada,

El gentío desfila y contempla,

Emocionado, al tordo de Dios.

III

EL estornino, en aquellos tiempos,

Crecía en fuerza y traición.

En su ojo, una llama gris

A veces se encendía. Atila,

Cuando se fue a la matanza

Tuvo esta mirada. Un día de crisis

¡Su chirimía pobló la brisa

De grandes gritos!… y luego echó a volar[56].

Y el aire, al batir de sus dos alas,

Se estremecía… Las dulces gacelas

Se refugiaban en el bosque oscuro.

El caracol replegaba sus cuernos,

Todo se ocultaba. Pensativo y taciturno,

Se escapaba el volátil impuro…

IV

EL tordo se perfeccionaba en sabiduría.

Conocía a Confucio y la vida de los yogas,

El Sinto, a Mohammed, y los Santos Agregados,

Que concentran en ellos tan pesada riqueza.

Sanaba a los muertos, aliviaba la angustia,

E impartía justicia al pie de una celinda.

El vuelo del pájaro mosca y de la becabunga

Cernían su cabeza de oro de un nimbo de ternura.

Le rodeaban de amor, y los niños

Le seguían por la calle con sus pies trompicados.

Tras sus pasos florecían la azucena y el jazmín.

Su mirada irradiaba dulzura divina,

Y la rosa de nácar que tenía en la mano

Era rosa de nácar, pero perdía sus espinas[57]…

V

EL sombrío estornino se abatió sobre la ciudad

Y el sol de repente se encontraba oscurecido.

El terror golpeaba hasta al más endurecido,

Y en todo el Maligno ponía su marca vil…

Nadie osaba desafiarle. Bajo su árbol, inmóvil,

Como el gentío al templo iba clamando gracias

El tordo se quedaba solo; en el horizonte ennegrecido,

Los ángeles desconsolados tendían sus brazos débiles.

El estornino apareció con un estruendo de rayo

E intentó en vano reducirlo a cenizas.

El tordo peleaba; en un arranque vencedor,

Le clavó de repente en el pecho su espada,

Y luego murió —mientras que el otro entregaba el alma—,

Porque se había hundido el puñal en el corazón[58]…

EN CARTILLAS[59]

A PROPÓSITO

A mi compañero Victor le Renard[60] que
hace caucho con látex (¡es divertido!…)

A partir del petróleo, tenemos caucho

Con caucho, otros hacen gasolina

Extrayendo del caramelo la quintaesencia

Un hábil investigador obtiene más o menos todo

¿El pescado? Es ternera. ¿El vino? Es manteca

¿La rana? Un tejido. ¿La madera? Porcelana

No se necesita plantar trigo. En caso de urgencia

Puede sustituirse por zinc y por clavos

«A fuerza de inventar, cada día el hombre alcanza

Grandes resultados que hacen que se amplíen

Los límites del saber». Es lo que se suele decir…

Pero no nos jactemos de nuestros tristes esfuerzos

A pesar de los estudios se escapa un sucedáneo:

Nos hacen falta vivos para fabricar muertos.

ENGAÑO EXQUISITO[61]…

TODO estaba trucado. Yeso en la harina

En la sal, tierra, y, en el pan, de todo.

Veneno en el vino, luego, para cortar la tos

Pastillas de miel de pura sacarina.

Viejas ruedas a tiras prensadas en terrinas

Se convierten en callos. Pero los restaurantes sobre todo

Con despojos hacen platos de gran sabor

Cuyo precio queda a la altura, ya lo sabemos.

El único que conserva la honradez es mi carnicero

Para ofrecer, en un puesto galantemente preparado,

Carne de verdad. Corro hacia allí, sonrío a su criada,

Le doy mis cartillas, mirando su palmito,

Y el traidor me llena —que Satán le perdone–

La bolsa de falsa costilla y de codillo de vaca[62]…

ELEGANCIA

PASEANDO por los grandes bulevares

Me detuve delante de una corbata

Verde y salmón, cuyo tono mate

Haría juego con mi dulce mirada.

Entré, quería comprarla sin tardar,

Y el vendedor con cara de tomate

Me examinó como un primate

Hubiera contemplado a Roger Martin du Gard[63].

—«¿Qué desea?» me dijo enseguida,

«¿Una camisa? ¿o este jersey más bien?»

—«Amigo, sólo quiero esta corbata».

—«Dos puntos entonces, ¡hágame el favor!»

Entonces, le metí mis dos puños[64] en la jeta

Y me llevé el objeto de mi deseo.

CANTO DE LOS QUE TIENEN MÁS DE VEINTE AÑOS

¡SÍ, hemos perdido la guerra, muchachos!

¡Pero por vuestra culpa! Había que decirnos

Que al pelear corríamos el riesgo de ir a peor.

¿Cómo lo hubiésemos sabido? ¿Comiendo y bebiendo?

Apenas hemos podido sujetar el olifante

Para batirnos en retirada y perder nuestro imperio.

¡Y vosotros seguíais estudiando y leyendo!

¡Eh! Qué fácil es llegar entonces, triunfantes,

Para acusarnos de la injusta derrota.

Pues no. Sed razonables. Vuestra juventud hecha

Está en edad de trabajar. Salid de los cafés.

¡Sed muchachos fornidos; mostrad vuestro coraje,

Rehaced nuestra Francia, y con ánimo al trabajo!

Y luego echaremos por tierra vuestra obra…

TRÁFICO DE TABACO

PUES tenía una cita con un falso conde

En un café trucado, para vender muy caro

Tabaco hecho de heno. No me cogerían,

Ya que dos falsos policías, que me debían cuentas,

Iban a intervenir en el momento oportuno. El adelanto

Ya me lo habían pagado, pero a los billetes remitidos

Les faltaba la banda, por eso había comprendido

Que en «hierba de Nicot[65]», hierba es la palabra que cuenta.

Llego. Le remito el paquete al cliente.

—Déme el dinero, le digo, y sin evasivas.

Se ríe, saca del bolsillo una pulsera de acero,

Luego me la pone en las manos, y bromea, y me lleva,

Ante un verdadero comisario, insolente, grosero,

Que me dice: «¡Mire, es mi hombre de paja!».

SUCEDÁNEO

CON su boina de paja sintética,

Del color de su vestido de madera,

Estaba guapa, y me lanzaba a veces

Una dulce mirada, le caía simpático.

De sus zapatos, la materia plástica

Formaba las suelas, y la piel de armiño

Imitaba muy bien el ante del que antaño

Se hicieron los guantes —lástima, uso antiguo–

La conocí por la noche bíblicamente

Y los productos llamados «de sustitución»

Dejaron de ser a mis ojos deseables,

Porque de un amor del todo artificial,

Coseché —Dios me bendiga–

Una sífilis auténtica y duradera…

PASTELITOS ANODINOS

SIMPLE HISTORIA DE TARTAMUDO

UN buen hombre tartamudo, bastante cu-cultivado,

No amaba más que su ja-jardincillo lleno de florecitas

Lleno de ca-calma y de descanso, de violetas,

Y de ca-cardillos. No hubiera pasado nada

Si no hubiera sa-salido de improviso

Con su prima Julie, muchacha muy coque-queta,

Para lleva-varla a los campos, a hacer comiditas,

En su borrico que coceaba por el ca-camino.

Pero, en las ca-ñañas, estaba paseando Pan.

Al ve-verle, ¡el asno rebuzna! Sorprendido:

—¡Pan-Pan! hace nuestro tartamudo—, y el dios cae muerto.

El pobre se volvió loco. Más loco que él no hay nadie.

Todas las mañanas sale con su cami-misa de fuerza,

A dar un biberón a sus be-begonias…

ABISMOS

LA mujer de Caín ya se había puesto el luto

Porque el asesino acababa de bajar a la tierra

Entonces, rogué a Dios que aplacara su cólera

Y Dios se encogió de hombros y dijo: «¡Ni hablar[66]!»

Lebel[67] estaba acostado todo tieso en su ataúd.

—«¿Qué te queda de tu fusil en el cementerio?»,

Le dije, «¿y cuál fue tu fortuna entera?

—Piel de bala[68], buen hombre, y ni un ápice de orgullo…»

Pasó un ferroviario. —«Cuando el dolor extravía,

¿Dónde te refugias?», le grité. —«¡En las vías!»

Tal fue su respuesta, y entre los matojos

Corrí como un loco, preguntando a los árboles:

—«¿Qué vais a hacer por mí? ¡No os quedéis de piedra!

¡Naranjas!» ¡Oh estupor! Era un álamo…

ARTE POÉTICA

EL impar es bueno, el par también. Regla rígida.

Elija su verso como hace el pescador

La mosca con la cual intenta que pique

La brema fugitiva de mandíbula ávida.

Rechace el verso blanco. Fuera los colores lívidos.

Busque cuando hace falta la gracia y la frescura

En otro lugar, no ponga nada más. No sea repetitivo

Y trate de huir de las formas insípidas.

Por último, sobre el verso libre. No vale ni un comino.

Su inventor se volvió engreído, dicen, luego se volvió loco.

Estoy seguro de que es verdad[69]. Guste de las bromas

Y de los temas graves, pero huya de lo vulgar

Vuelva a emprender veinte veces su obra…

—¡Eh! ¡Es fácil decirlo! Ya no hay más papel…

DEMASIADO LIMPIO PARA SER HONESTO[70]

SI la luna chata en el cielo de esta noche,

Tuviera sólo una cara, el limpiador de luna

Estaría muy contento de tal fortuna

Y catorce días podría sentarse.

Él estaba antaño ante su acera

Limpiabotas. La pasión importuna

Le hizo criminal por la melena bruna

De una muchacha ágil de rojo albornoz…

Y su cara pálida, en el cesto, rodó,

Luego sintió en su cuerpo un escalofrío…

Desde entonces, saca brillo en lo alto a las dos caras…

Pero mientras está en la otra mitad,

La noche tan dulce borra su trabajo

Y lo borrará por la eternidad…

EL GALLARDO DE ANTES

YO era en aquel tiempo ingenuo soltero.

Estudiaba álgebra y también latín

No galanteaba, me levantaba pronto,

Escuchaba a Bach, a Mozart, y leía a Voltaire.

Dulce, vino a mí bajo su piel de pantera…

Llevaba largos pijamas de satén.

En cuanto hablaba yo, parecía un cretino

A menudo, por ello, prefería callar…

Seguía confundiendo modistos y videntes.

¿Lanvin[71]? Era para mí del todo indiferente

E ignoraba la necesidad de las pestañas postizas…

Pero, tras dos años de esfuerzos, puedo pretender

Combinar de memoria con un gusto perfecto

El azul de una corbata con el gris de sus ojos tiernos…

LLENO

LLANURA tonta

Sin nada verde…

Cielo cubierto

Que tosiquea.

El agua golpetea

Como pájaro carpintero.

Con el ojo abierto,

Mi perro corretea…

Orinal

Otoñal

Nublado,

Qué meón

Llenador

¿Aliviado?…

PUBLICIDAD

AL pie de una valla color de estornino,

Donde cerca del eslogan el cartel se apresura,

Se tuvo un buen día querella traidora

Entre un viejo borracho y el baronet.

Lleno de Dubo, Dubon, Dubonnet[72],

El primero puso el pie en el trasero

Del segundo, molesto, que, lo confieso,

Se pasaba de la raya y lo apaleó.

Usted no es más que un Kub[73], dijo, agitado, el noble,

Leyendo el gran buey en la pared innoble.

¡Término molesto[74]! dijo el otro, acalorado

Sacó un cuchillo de su gran bolsillo,

Trinchó a su vecino como a un asado,

Y cantaba: abrirlo es un juego de niños[75]…

AL MARGEN

UN engendro, enclenque y raquítico,

Había robado, sin problemas, una ternera

Para comérsela, en la carnicería, luego un tonel

De vino, para beber, al tendero en el ultramarinos

El procurador, qué debate patético

Viendo en su persona a un nuevo Lucifer

Un monstruo sin igual, quería arrancarle la piel.

—«¡Estaba hambriento!», dijo el abogado, práctico.

—«¡Le empujaba el espíritu de Ahriman[76], señores!

—¡No! ¡De su estómago la llamada imperiosa!»

Durante tres días se discutió la cosa.

Y yo me fui, repitiendo este estribillo:

Mal, ¿era usted la necesidad de la causa?

Causa del mal, ¿era usted la necesidad?

INDECENTE[77] SONETO[78]

SOÑADORA, imagina

Por las contraventanas

El sol de la mañana

A su lado se estira

En una fantasía

La veo a cada instante

Espejismo irritante

Quimera, mentira

La clara salud

De la rosa luz

Colorea su mejilla

Y en su cuerpo desnudo

El sol se ovilla

Amante desconocido.

A ARTHUR

AHORA bien, en Aperitivo, hay mordisco y rito…

Mordisco a las doce menos diez, rito sacramental

El zumo opalescente —no es agua mineral–

Y en tu estómago, se aloja este zumo muy rápido…

¡Bajad, alcoholes! Cread la alegría súbita

En el cerebro del bebedor que no conoce tal

Y se ofrece por cien bajo el alma de un inmortal.

—«¡Es mi ronda, amigo, a todo el mundo invito!».

Así, esta palabra nueva corresponde en suma

A la idea que nos hacemos del señor que consume.

Morder, rito. Y sin embargo omito lo principal:

Me queda tejo[79], para plantarlo en el cementerio

Sobre su tumba. Y encuentro, ¡lástima!, demasiado normal

Que, cansado del pernod[80], tu cuerpo vaya a la cerveza[81].

ARMONÍA DE LA TARDE (¡PIEDAD, CHARLES!)[82]

A la hora en que los soles se ponen

Y amueblan la tarde de sombras propicias,

Tendida sobre mi pecho cómplice…

… Deméter folla en los campos…

Y el grillo cesa su canto

Desde que, llameante sacrificio,

Desaparece el rojo cáliz…

… Loco que apagas, vil y malvado…

Un hongo, desmochado

Por un asno… hum… descarado…

… Talo errante, se va por el camino…

Y oigo entre el humus graso

Huir al campañol en retirada…

… Cuando Ceres cae en mis brazos…

ESO ME HAN DICHO

PASTORAL

JEANNETTE esperaba a su amante

En un granero lleno de paja;

Con la falda remangada hasta la cintura

Soñaba simplemente.

Para entregarse al juego encantador

De acariciar a la joven codorniz,

Armand se desliza, entorna

La puerta, y salta torpemente

Sobre el heno. Para mayor comodidad

Transportaba con gran esfuerzo

Un colchón de pluma fina.

Pero Jeannette de repente despierta

Dice al ver esta máquina:

—Eres tonto, Armand, por no querer paja[83]…

NOCTURNA

LA luna celebraba su fiesta

Todos los pájaros, agrupados en coro

Cantaban un canto lleno de vigor

Marcando el ritmo con su cabeza.

Música de la noche… Cada animal

Tenía una alegría en su corazón

Y en la sombra, un pobre juglar

Medio trovador y medio poeta

Contaba a la luna su sueño;

Ella que le oía, se levanta,

Le tiende un vaso de néctar…

Y el poeta, en la noche oscura,

La vio beber y bebió sin tardar,

Y dijo: Brindemos como la luna[84]…

TONTERÍA

AL ver un caballo que pastaba,

Un decorador, lleno de audacia,

Quiso transformarlo allí mismo

En un objeto de arte. Estupefacto

El semental mira y se calla.

Recortando el cuero coriáceo,

El hombre, como una horrible rapaz,

Vacía a la bestia y les hace con ella

Un farol último grito

Que se venderá caro en París

Pero el animal de repente se asusta

Se debate, luego protesta. En vano…

Ya es una lámpara por su culpa…

El semental que hombre adorna se queja[85].

ESPARCIMIENTO[86]

MARINO

EN el puerto había dos bellas

Una rubia y la otra castaña

Pero a ambas algo púdico

Un deseo les obsesionaba

Tanto Béatrice como Isabelle

Querían ser amadas por un marino

Por la tarde, junto a los tamarindos,

Soñaban nuestras tiernas doncellas.

Pero, un día a lo lejos se adivina

Trayendo a Erasto de China

Una nave con el casco vasto…

Isabelle va en seguida lanzada

Pero ve en el puerto, adelantada,

A su amiga ocupada con Erasto…

HÉLADE

LA trirreme yacía con el ancla

Y la escolopendra roedora

Comenzaba a perforar el corazón

Del roble oscuro como la tinta.

Solapadamente avanza el cancro…

La espuela del luchador valiente

Se disgrega lentamente

Bajo el diente que le recorta áspero…

La proa de un solo golpe se hundió

El gusano, en el agua, se encontró

Mascullando un pater noster

Pero el océano lo tenía bien cogido

Y lo conservó en su seno

Tragando ciempiés y rostro…

LA RUEDA

VAPULEABAN a un bellaco en la plaza de la Grève[87].

El gentío, atraído por el olor de la matanza,

Para el espectáculo, encantado, con sus chanzas,

Ya se preparaba, contento en el fondo de que muriese.

Para no perderse nada de una visión tan breve

Un chiquillo muy desarrollado se estiraba

En un jubón ajado, corría y se agitaba.

Al tocar el cuerno, un guardián por fin rompió la tregua.

Apareció el condenado. En su cuello desgarrado

Su rostro inquieto parece pálido y estirado.

Un hilo de sangre cae del labio que se muerde.

Y el verdugo coge la barra, hábil y presto.

Quiebra en cuatro golpes el cuerpo cansado que se retuerce…

En la plaza, sangrando, queda el triste ahorcado…

EN EL ESCUDO[88]

EL señor Brisefort y el señor Adhémard

Vivían desde hacía veinte años sin disputa notable

Dedicados ambos a los placeres de la mesa

Bebían hidromel y comían bogavante,

A ratos perdidos fabricaban bastardos,

Total, llevaban en todo una vida respetable.

¡Ay! La guerra entre ellos se hizo inevitable.

Voy a contarles el motivo sin tardanza.

Brisefort poseía un bufón sin vergüenza,

Nativo de Suecia, turbio de espíritu, rojo de jeta.

Un día, en casa de Brisefort, Adhémard se emborrachó,

Se fue sin su escudo. El loco, en su audacia,

Se sentó sobre él, sobre él defecó[89]. La guerra resultó:

El sueco en el escudo turbó la paz de las razas.

HELVÉTICO

CUANDO nació, sus dichosos padres

Querían que fuera un buen militar

Él más bien parecía disfrutar

Compulsando libros eruditos.

Publicó, en cuanto se hizo mayor,

Más de un volumen, y su buena madre

Se consolaba, y se mostraba orgullosa

De su querido hijo, célebre a los veinte años.

Y de pronto apareció su bello libro

El Elogio de la Locura[90], que libra

A los prejuicios el combate de los fuertes…

Y sus padres, con entusiasmo,

Saben por fin lo equivocados que estaban

Al querer hacer un soldado de Erasmo.

TRISTE AZOR

UN perro vivía miserablemente

En una caseta de madera de roble.

Atado sin cesar a la cadena,

Conocía más de un tormento.

Pero la peor desgracia

Era el hambre. Criado con hayucos

Cuyos perjudiciales frutos

Le dejaban el hocico sangrando,

Le hubiera gustado una mesa

Agradable y placentera,

Lamer platos, por la noche…

Pero, el pobre, murió de la peste

Y grabaron en el suelo negro:

Murió sin chupar las sobras.

JULIE

LA chica de la última calle

Tiene un pecho muy bonito

Otros prefieren a Catherine,

Fulana de la calle del Matadero,

Sin embargo, hasta aquí, sus manazas

Me han disgustado de la bribona.

Prefiero a Nini, es más mimosa,

Y está detrás de una bonita barra,

O la muchacha de la tasca de Jacques

Que es limpia y no tiene ladillas;

Después de todo, a cada cual sus gustos.

A mí me da igual, pero lo he comprobado,

Como se dice, y prefiero ante todo

A mi Julie de la farola Este…

DONDE CANTA EL GALLO TEMPRANO[91]

ESTE es la ciudad de los ciclistas.

Hay que verlos pasar sin ruido

Del alba a la medianoche

Rodando por cien pistas…

Para los habitantes, no existe nada

Si no es la bicicleta que reluce.

Cada día, en cada circuito,

Toda una larga y ancha lista

De carreras, de encuentros, de torneos

Anuncia al honorable habitante

Los placeres de la mañana.

Y el narrador lo comprueba,

Corren durante todo el día:

Es la ciudad de los pedales[92], Este…

INGENIERÍA AGRÍCOLA

UN campesino se había lastimado

Al recoger hojas secas,

Una hembra de cochinilla

A traición había colocado

Un cuerpo ágil y encogido

Bajo su pie izquierdo. Así

Tuvo una caída tan fuerte

Que mucho pus le había salido.

Y llamaron de la ciudad

A un médico de los más hábiles

Para reventar el horrible absceso.

Rápido llegó este hombre ilustre.

Hizo su trabajo con éxito,

Luego sacó el pus del paleto.

MEDICULA

HAY en la gran ciudad un doctor muy extraño.

A su cuidado, lleva a cada enfermo

A un cirujano, que no vive lejos,

Acostado, le sirven una delicada mezcla

Que le duerme al beberla. Al instante, todo se prepara

Para la operación. Los ayudantes, en un rincón,

Preparan el instrumental. Uno de los testigos

Me contó la historia, y no cambio ni una palabra.

El maestro, cogiendo un escalpelo, abre el vientre

Del paciente, luego nuestro doctor se concentra

En el examen del hígado, del bazo sobre todo.

Se cierra la herida. Mucho mejor que Hipócrates

Nunca se equivocó en su diagnóstico

Este hombre lo cura todo según el aspecto del bazo.

ATRIDA

UNA aventura extraña en épocas pasadas[93],

Mereció que interviniera el hijo de Agamenón,

Porque su madre, de repente mujer sumisa,

Se acostó para entretenerse y para ser consolada

Con un asesino. Éste, sintiendo haberle quitado

La vida al marido, guardaba las apariencias

Quitándole también a su mujer; viuda conquistada

Ella pasaba el día mimándolo.

El hijo no encontró la aventura admirable,

Y dando un fuerte puñetazo encima de la mesa,

Se levantó, mató a los amantes deleznables,

Luego se alejó, ajustándose con cuidado la chaqueta;

Y todos le veían y apartaban los ojos

De la sangre negra que manchaba la larga espada de Oreste…

1900

DE pie ante la gran puerta giratoria, melancólico,

El pequeño botones con traje rojo de botones dorados

Contempla sin verlo el brillante decorado

Del cabaret de lujo con letrero exótico.

Maquinalmente, sonríe al cliente simpático

Y observa a la cupletista con abrigo de castor

Y ni siquiera ríe si el famoso tenor

Resbala al subir a un coche asmático.

Piensa. Y su oficio le parece insípido.

Todos esos juerguistas de cerebro vacío,

Desde que los conoció, le parecen odiosos…

Pero debe quedarse ahí, clavado,

O bien mantener a veces, triste y apagado,

La puerta lacada de los cupés de los rastacueros…

CAMELLO RA

EL sol se ocultaba tras los nubarrones.

La sombra extendía su velo en los jardines oscurecidos.

El fantasma de los días tristemente menguados

Se alejaba de la ciudad transformada en un infierno…

De claridad la multitud privada

Comenzaba a rugir. Ya ásperas inquietudes

Se abrían camino en frentes indecisos

El miedo crecía, sombrío; y fue la oleada

Hacia los dioses de metal sangrantes de los sacrificios,

Y la invasión de los vastos edificios…

Y los dioses no podían disipar la niebla.

Entonces apareció de súbito, conjurando el desastre

Y portando una lámpara, un augusto anciano

Sustituyendo al sol, vimos la lámpara ayudar al astro.

EVANGELIO SEGÚN CINCO SONETOS

TEOREMA

SER infinitamente bueno, infinitamente amable

Infinitamente tal, infinitamente cual,

No está mal. En cambio el soneto que presento

Va a demostrarles en un estilo impecable[94]

Que no basta con eso. Resulta indispensable

Para ser Dios, saber de todo. Él no sabe

Algo que a todos he ocultado hasta ahora.

Dios, SOY YO. Demostremos. La cosa es admirable.

Sabiendo lo que él no sabe, yo soy más fuerte

—En nuestros cerebros brumosos el alba resplandece

Escuchen bien—; más fuerte que él, me supero

Ya que él, soy yo. ¿Quién puede superarse

A sí mismo, sino Dios? —Sí, se va a armar la de Dios.

Qué quieren —a menudo sucede que hay que armarla.

EL HOMBRE PROPONE Y…

Y sin que una aureola nimbase mi cabeza,

La iluminación me pareció sin embargo

De mi divinidad. Me volví a ver, perdedor

En el ministerio, arrastrado por la pobreza.

(Sí, yo era el Arlequín de esta Colombina.)

Un tiempo que pasaba mondándome los dientes,

Durmiendo, incluso leyendo para matar el tiempo

Las hazañas inmortales de Larga-Carabina[95]…

Volví a ver mi despacho, lleno de manchas, mis dedos

Llenos de manchas también, ateridos por el frío intenso

Y volví a ver a mi jefe de cara angulosa

Llamarme a su lado —decía «para charlar»—

Aleccionarme con sus palabras acerbas

Y decirme al final «Puede USTED retirarse[96]…».

P. D. Esto puede ser considerado como una prueba indirecta de mi existencia. No hay que rechazar por principios estos medios —evidentemente un poco pueriles— de aumentar la popularidad. Sobre todo si el texto es accesible a los espíritus poco cultivados, a los que de todas formas esta obra no está destinada, dada su alta calidad literaria.

VERSO

CUANDO el Galileo palmó en la cruz negra

Me dije —¡Es el fin! Como me equivocaba,

Los sacerdotes, adueñándose de este relato perfecto,

Inventaron a Jesús, la misa y el cáliz sagrado

Y desde aquel tiempo se cuenta la historia

Del que salió de su tumba. Y se hace

Un milagro sorprendente de este pequeño hecho

Y nos dicen: creed en estas pamplinas.

Sin embargo, una inquietud me machaca el cerebro

El cuento, seguramente, puede parecerles bello:

«Abandonó su tumba y ganó Altitud[97]»

Pero he comprobado —me fastidia siempre

Que, si descansa en paz tan sólo quince días,

Un camembert también se va solo, generalmente…

Pequeño comentario. Vale más decir con sinceridad lo que se piensa. A mí, me da igual, no pienso nada.

OSCAR

A O. Wilde

DIOS leía, sereno, el Libro de los Pecados

Y el hombre, ante él, permanecía inmóvil

Y Dios dijo: «Golpeaste al pobre y al débil

Prestaste tu cuerpo vil a juegos libertinos

Engañaste a tu semejante en vergonzosos mercados

No amabas sino el mal y en eso fuiste hábil…»

Y el hombre desviaba su ojo sombrío y móvil.

Y Dios dijo «El infierno para tu corazón desecado».

El hombre alzó la cabeza, y su cara estaba triste

Y la sombra, a su alrededor, se espesaba sin límite

«Nunca he dejado de vivir allí» y Dios palideció…

«¿Quieres el paraíso?» replicó brevemente

Entonces, asintiendo, con tristeza, el hombre sonrió…

«No me lo imaginaba, ni siquiera en sueños…».

Pequeño comentario. Oscar era un muchacho bastante divertido, pero no había comprendido el sentido de la vida, o más bien, se había equivocado de sentido. Y la Sociedad lo castigó: Amén. Pero a Guillermo II, no le hicieron nada.

CREO EN DIOS[98]

¿POR qué entonces los curas llevan vestido?

¿Son o no son del sexo femenino?

¿Del macho han conservado aún el veneno?

Al verles revolotear me vuelvo hidrófobo

¿Por qué vestir también a estos malvados microbios

Con ese gran sombrero plano, esos planos escarpines?

¿Por qué no una gorguera, un pesado verdugado?

Añadan a esto que su vestimenta engloba

Del traje del hombre un número de atributos

Que me incitan a incluir a esta extraña tribu

En un tipo especial a ningún otro semejante.

Que sean clasificados aparte. Y así hemos llegado

A la solución que parece deseable:

Cortemos lo que sobra y soltémosles desnudos.

Pequeño comentario. O entonces, sinceramente, que lleven una pequeña falda como los escoceses, sin nada debajo. Es encantador, sobre todo si se tienen las rodillas un poco gruesas y mucho pelo en las piernas.

LAS PROVERBIALES[99]

CANTO CERRADO

EN un sombrío calabozo, lamentando su mala suerte,

Un prisionero piojoso yacía en su camastro.

El suelo estaba, ¡lástima!, un metro más abajo

Y la cárcel construida a orillas del Durance…

El cántaro, del que el tiempo se había llevado el asa,

Era testigo del terrible estrago de las aguas,

Tan pronto estable, tan pronto librando duro combate

Al agua que se lo quería llevar sin defensa.

Y el triste recluso contemplaba, con la mente vacía,

Mientras los idus iban y venían,

Su pan que lentamente se empapaba en un jugo negro…

Y el remolino, que había desprendido la masa del muro,

Una noche, rompió la vasija a la vista del hombre…

Tanta agua ha visto el cántaro que al final hay fuga[100].

EL TARRO DEL OSO[101]

MOHAMMED el alfarero trabajaba en el patio.

Era un artesano; en sus manos muy ágiles

La tierra tomaba forma, y la más humilde arcilla

Se hacía ornamento por la gracia del torno.

Pero esa mañana, lleno de amor, moldeaba

Un jarrón que un aficionado a la alfarería frágil,

Un poderoso mercader residente en la ciudad,

Le había encargado para ese mismo día.

Manejando la espátula y rascando sin cesar

Mohammed perseguía, soñadoramente, su sueño…

Se veía famoso, adulado, rico y vil…

Toca palmas, alegre, pero en su gesto estampa

El frágil objeto. —¡Ay! ¡Cielos! exclama

Tanto vale el cántaro, ¡por Alá! ¡que al final lo rompo!

ARROZ-PAN-LETRINA[102]

ALCÁNTARA, humilde infante, vivía en guarnición

En un oscuro cantón sito en algún lugar de Francia.

Pasaba allí los días sin placeres ni penas:

Les diré el lugar: era en Barbizon[103].

¡Ay! Para divertirse, ¡ni una sola Pasión,

Ni un solo compañero, ni una sola esperanza!

La sopa estaba sosa y el tocino siempre rancio.

Alcántara se aburría más que en una prisión.

Distracción suprema: se iba a las letrinas

Cuando su aburrimiento aumentaba y crecía,

Con un periódico atrasado, se iba a estar solo.

La mili acabó, porque es preciso que todo pase…

En las letrinas se había consolado…

Tanto va Alcántara a los retretes que al final hay reemplazo…

FUERZA DE LA OCA[104]

MI oca, penosamente traída de Aquitania,

Esperaba en una majada el final de su estado

De animal bien vivo. Para que se probara

Su carne muy tierna, a la reina

La trataban peor que a mi oca soberana

Y todas las mañanas, le echaba un montón de grano,

Para que mi oca lo pasara siempre mucho mejor.

Todas las noches, escuchaba su dulce canto de sirena.

Pero la oía también el insolente servidor

Del inquilino de arriba, mentiroso bribón

Que no pudo resistirlo. Entonces, el granuja —¡Traición!

Cogiendo un anzuelo, ¡pesca mi oca bien grasa!

¡Menos mal para mí que el hilo se rompe!

Tu lacayo enganchó la oca con un hilo fino que se rasga…

CUANDO SE ESCAPA EL GAS

TOTOR era un tipo duro. Vendía hornillos de gas

Para la casa Chalot. De su tienda verde,

Tenía todo el día las puertas de par en par,

Y su publicidad mantenía al cliente al calor…

Vendía sin cesar. Su portero Michaud

Había comprado allí su cocinilla. Ciertamente,

Era un precio de amigo, pero no perdía en la venta;

Para el comercio no era manco, Totor.

Liquidó tanto que una marea creciente

De infiernillos inundó la ciudad, invasora,

Y el fluido corrió de día y de noche…

Tanto que una tarde todos torcieron el gesto

¡Porque el gas jugó la mala pasada de faltar!

Tanto va la crecida Chalot[105] que al final, ya no hay gas.

CAMO-TRAZAS[106]

UN árabe muerto de hambre, perdido en el desierto,

Sufría desde hacía tres días calambres horrorosos.

Su montura había huido. Detalle de los más penosos

Ya no le quedaba más que un puñal de estaño.

Pero habiendo ampliamente clamado a su profeta

Un arranque de coraje, una fuerza invencible

Le llevó tras los pasos de la bestia invisible.

Cuando encontró a su camello, lo hubo culpado,

Lo sangró de un golpe de su arma cruel

Y, sin perder el tiempo de desmontar la silla,

Se lanzó sobre él, devorándolo vivo.

Y el emir emitió en su cerebro sagaz

La siguiente verdad, árabe seguramente:

Tanto vale el crudo camello que si lo asas…

EL HAMBRE DE LAS ALUBIAS[107]

SENTADO en un bar, Alain no paraba de beber

Cóctel tras cóctel, coñac, aguardiente de cerezas, cointreau,

Los licores y los vinos se anotaban en la cuenta

Era, durante la guerra, un hotel de Megève…

De vez en cuando, la mano del bebedor se levanta

Para pedir de beber. Y el sifón lleno de agua

Sigue lleno, desdeñado. Detrás de las persianas,

La nieve fresca ilumina un decorado blanco de ensueño…

Bebe. En su cerebro, nublado por la ebriedad,

Pasan visiones. Aumentando sin cesar

Vuelve el deseo de una comilona bien preparada…

Y mientras chupa un gran cubito de hielo,

Crece su deseo de saborear una buena cena…

Tanto vació el cántaro Alain que el hambre le inquieta.

PERO ESTA ES UN AVESTRUZ DE OTRO CORRAL[108]

LA avestruz Pamela nació en Senegal;

Su padre era famoso en cien leguas a la redonda,

Y su madre, se dice, la más bella del mundo;

Pamela poseía un encanto sin igual.

Verla contonearse era como un regalo.

Ella hizo un viaje a las islas de la Sonda;

Un rajá, seducido por su belleza blonda,

Le regaló un vallado, un servidor tagalo,

Y un kilo de clavos que tragó al instante.

Por la mañana, Pamela se levantaba temprano,

Y tanto se entregaba a los retozos náuticos

En un estanque poblado de aves marinas en bandada

Que consiguió el aspecto de un animal acuático…

Tanto va el avestruz al agua que finge ser becada…

HACERLO EN ELBROUZ[109]…

EL halo de la luna, en un cielo de primavera,

Iluminaba la cabaña dormida en la carretera,

Y el curtidor valaco, mascando una corteza,

Zurcía un viejo saco dejando pasar la casca…

El Cáucaso lejano, azotado por el Austro,

Alzaba sus verdes cimas que el rebeco puebla y pasta.

El ruso, antiguo fugitivo del ejército vencido,

Que ayudaba al curtidor en las labores pesadas,

Vaciaba un garrafón de vodka en la bodega

Y, en un viejo infiernillo, se cocía un rábano

La vida era bella y cantaba canciones.

Y yo, contemplaba el cielo puro, extasiado

Ante la sinfonía de la nueva estación:

Casca, valaco, ruso, halo, garrafón y Cáucaso…

GRUEL AVENTURA[110]

EL pájaro gris ceniza cuyo vuelo es una danza

Llamado grulla, volaba un día en el cielo puro,

Y se embriagaba de aire fresco, de velocidad y de azur;

El viento mecía su carrera y silbaba en cadencia

El pájaro gris metálico entonces allí arriba se lanza

Y, zumbando con todo su vientre de acero duro

Sube y sigue una línea tan recta como un muro

Escupiendo fuego, loco de cólera y de potencia

El dulce animal, entonces, decidió seguirle

Y voló alto, tan alto en el éter que le embriaga,

Que ¡ay! sus frágiles huesos se quebraron de un golpe.

Y el océano, pronto, bajó su cabeza cansada

Y su cuerpo desapareció en un ligero remolino;

Tanto va la grulla allí arriba que al final se rompe el ala…

EL LOCO APALEABA

UN villano bonachón, al borde de un lago de azur,

Vivía, recogiendo la miel de sus abejas;

Su tía hacía los guisos de maravilla

Y su prima se encargaba de la ropa sucia.

Un día, se volvió loco; ese fue un golpe duro.

Embriagado de haber bebido demasiado zumo de uva

Cogió a su parienta, y, bruto sin igual,

La arrojó al agua. La colmena, seguro,

La siguió en el camino. Pasando a la prima

La acorrala en un rincón de la amplia cocina

Y de un golpe bien dado la desflora de repente,

La trata con dureza, pero sobre todo la sífilis le pasa…

¡Y muere!… Y el balance se hizo al día siguiente:

¡Tía al lago, colmena al agua, sarna al final! ¡Qué jaleo!…

EL PEZ VIOLADOR[111]

UN cachalote, gran amante de la virginidad,

Tiene en todo el Océano la reputación

De viejo libidinoso ardiente de pasión.

—«En cuando cerca de vosotros su aleta emerja

A Neptuno, enseguida, prometed ser buenos»

Dicen a sus hijos todos los padres peces.

Pero un delfín, lleno de determinación,

¡Saltó un día contra el monstruo con valentía!

¡Ay! Fue acorralado por su rudo adversario

Y no pudo resistir al inmundo corsario:

Sufrió, triste suerte, un ultraje odioso,

Luego, suavemente entregó a Dios su alma cansada,

Sin poder resistir el suplicio horroroso:

Tanto viola cachalote que el delfín fallece…

DECLINACIÓN

MI MUSA

YA hace cien años, querido Soulary[112], creías justo

Ceñir de varias tiras el cuerpo ágil y encantador

De tu musa, y al contrario que el ordinario amante

Querías para tu amiga un aparato vetusto.

Si la mujer fecunda de gracia robusta

Vio a menudo de su carne el blando decaimiento

Si la distensión de todos sus ligamentos

Hizo que colgase su ombligo y se cayese su busto

Ese siglo ya ha pasado. La ociosidad cruel

No causa ya la muerte de la belleza de las bellas

Nuestros días encontraron el secreto de la primavera

Nuestra Egeria practica también la gimnasia

Y el masaje sabe devolverle en poco tiempo

Su vientre plano, su línea y sus senos elásticos.

DE MI MUSA

DE mi musa diversa de vena fecunda

Quiero contar aquí los deseos y los gustos.

Tan pronto quiere envolverse en un discurso

Digno del charlatán, de una vana facundia

Como adornada de repente con gemas de Golconda

De un precioso lenguaje quiere ser la salsa

Pero a veces revolcándose en alguna sucia alcantarilla

Le place una mugre a ninguna otra segunda

De su estado desde entonces actúo en consecuencia

Y para arrancarle de las rimas la secuencia

Tan pronto la maltrato, tan pronto junto a ella

Cómodamente acostado, mis versos pulidos la alaban.

En el campo, de este modo, para coger los nabos[113]

Algunos suben al árbol y otros lo sacuden.

A MI MUSA

POR qué me soplas siempre burradas

Yo no te he tratado como a una puta vil

Me haces un bello verso, lo escribo, y de repente

De improviso, ¡tac! Es una payasada

El mal calambur, la insulsa tontería

De más o menos gusto —yo diría que menos.

Me recuerda a Diógenes con un traje elegante

A Pascal cancionista diciendo groserías

A Beethoven en un campo tocando el mirlitón,

A Paul Claudel en el aquelarre cabalgando en un bastón

A un mal ensalmador curando a Hipócrates

Cantando un aire swing, a Marcel Cachin[114] desnudo

A Pío Doce ataviado de gran diablo cornudo…

Es un gorro de payaso en la cabeza de Sócrates…

POR MI MUSA

POR mi musa, supe el secreto del éxito

Ella me dijo: Cariño, la cima de la gloria

Sigue inmutable desde los albores de la historia

No sucede lo mismo con nuestros medios de acceso

Algunos, consumiéndose en peligroso exceso,

Intentan llegar en sueños, y sin creerlo,

Llevan su alma cansada en el navío negro.

Ese sueño vacío revienta como un absceso

Existen dos maneras de acceder al Parnaso

O bien, sin mochila ni guía, a pesar de las grietas,

Escalar sus laderas, arriesgarse cien veces a perecer

O como Abou-Hassan[115] volaba en su alfombra

Viajar en avión sin tambor ni trompeta

Abrir el paracaídas y dejarse caer…

EL ÚLTIMO DE LOS ÚLTIMOS

ASÍ yo celebraba a vírgenes adorables

Besos apasionados, encantos turgentes

Cantaba del amor los torneos indecentes

La danza y los placeres y los tiempos favorables

Mi musa me prestaba su cuerpo tan deseable

Y yo le metía mano. Era bastante insistente…

¡Ah! pero mi mujer entró de repente, parecía

Muy enfadada. Humildemente, doblé el espinazo

«¡Tunante! ¡Me engañabas bajo mi techo! Vil inconstante

Te creía poeta y no eres más que un mentiroso (¿?)[116]

¡Espera! Te voy a quitar desde ahora las ganas…»

Cogió sus tijeras, mi musa se puso de luto

Soy chantre castrado, hago versos sin vida…

Es el final, lo siento… hasta el próximo libro[117].

EN FORMA DE BALADAS

BALADA PESIMISTA

EN tiempos de antaño, gallinas cebadas

Patés, filets mignons

Pollos en pepitoria en la olla

Con tocino y cebollas

Lenguas, callos y riñones

Consumía en abundancia

Platos de antes, compañeros míos

Ya no queda ni uno en Francia

De ciruelas claudias, de guindas garrafales

De melocotones, peras y griñones

En verano llenaba mi cesta.

Cogía champiñones

Por la noche en un fuego de piñones

Cocía la col en su fragancia

¡De la col! Quisiera los corazones

Ya no queda ni uno en Francia

La gente nadaba en la abundancia

Y se burlaba de la desgracia

El coche ignoraba las cacas

Y la sociedad al gruñón

Duque, marqués, chalán, ladrón,

De los frascos todos palpaban la panza

¡Ay! de Burdeos o de Borgoña

Ya no queda ni uno en Francia

Envío

Príncipe, de Flandes a Aviñón

Busque un corazón lleno de esperanza

Puede ponerse sus anteojos

Ya no queda ni uno en Francia.

BALADA DE LOS MERCADOS OSCUROS[118]

A ustedes, señores que sacan provecho de la guerra

A los mercachifles, a los villanos traficantes

A los fabricantes de pasteles de tierra

A los ladrones, los saqueadores, todos descarados ignorantes

Me gustaría ver en su cuello pesados grilletes

Teman que un día el pueblo les castigue

¡Vamos, finjan penas convincentes!

Y, rogando a Dios que la guerra termine

Rueguen a Satán que dure quinientos años.

Sucia truhana de muy malas maneras

Que sustituye por joyas brillantes

El bello espíritu de las damas de antes,

Conocerá de las picas lo punzante

Recúbralos, esos cuerpos pesados y chocantes

De lana fina y de suave pelliza

Imprégnelos de perfumes sofocantes

Pero rogando a Dios que la guerra termine

Ruegue a Satán que dure quinientos años.

Morid de hambre, madres e hijos nuestros,

Nadad en oro taberneros fabricantes

De matarratas a cinco luises el vaso

Caed, herid, lisiados claudicantes

Seguid cayendo, no hay ningún empleo vacante

Para el inocente al que el vicio disgusta

Y vosotros, robad, robad mientras os burláis

Pero, rogando a Dios que la guerra termine

Rogad a Satán que dure quinientos años.

Envío

Príncipe, usted se ha hecho rico estafando

Pero esperaré mucho tiempo la hora propicia

Para reventarle ese vientre provocador

Ruegue entonces a Dios que la guerra termine

Ruegue a Satán que dure quinientos años.

BALADA DE LOS AMORES PASADOS

AMORES ligeros, juegos encantadores

Tiernas palabras, dulces promesas

Dónde estáis, oh mi amante

Y vuestros besos y vuestras caricias

Grandes se han vuelto mi tristeza

Y mi pena desde hace meses

Días luminosos de su ternura

Os habéis alejado de mí.

En mi muy áspero desvalimiento

Lloro y lamento sin cesar

Pero me es un amargo tormento

Llorar sola mi debilidad

Amigo tan querido, nada me abandona

Porque tan cruel es mi emoción

Regocijo, juegos y risas y felicidad

Os habéis alejado de mí.

Así sucede con los bellos juramentos

De un golpe de su ala traidora

Desgracia aflige a los corazones amantes

Ella ha consumido mi amargura

Por eso la salud me abandona

Mi tez se asemeja a la de un Siamés

Belleza, cuerpo grácil y galanura

Os habéis alejado de mí.

Envío

Príncipe, ábrele tu fortaleza

Libre hazlo como gamo

Porque mañana, diré: juventud

Os habéis alejado de mí.

BALADA DEL AÑO CUARENTA

I

ENTONCES bailábamos en la cuerda floja,

François[119], mis alegres compañeros,

En el plumón de una vida cálida

Dormidos como buenos majaderos.

Teníamos casa propia,

En nuestras rodillas, muchacha fragante…

Ahora, comiendo un mendrugo de pan

Acordémonos del año cuarenta…

II

DESLUMBRANTES nuestras espadas de Toledo…

Todo para nuestros senescales amables

Irá como sobre Déroulède[120],

Si hay que creer en la opinión

De Santa Odilia[121]. ¡Ah! ¡mis anteojos!

Nuestra victoria fulgurante,

¿Dónde estás? Condenados a comer los corazones,

Acordémonos del año cuarenta…

III

NUESTRO ímpetu nos llevaba a Suecia

Pero ante nosotros, el guión

Del general que nos precede

Se inclina más bien hacia Aviñón…

En una rara comunión

De pensamientos, nuestra masa errante

Huye, cargada en un camión.

Acordémonos del año cuarenta…

Envío

Príncipe, hemos pinchado, por desgracia

En hueso[122], y agonizante

Francia agita sus muñones…

Acordémonos del año cuarenta…

BALADA DE NUESTRA GUERRA O:
¡A LOS ATAÚDES, MUCHACHOS!

(SUBTÍTULO DE JULOT)

DURA ya un montón de tiempo

Pero está mal hecho, todo por rehacer

Algunos para quienes nada cambió

Que nunca se quisieron preocupar

Y engullen como hijo de vecino

Van a encontrar esto decepcionante

Pero no lo podremos evitar

La guerra está hecha para matar a gente.

Ya no se encuentra Roja[123]

Pero no estamos todos bajo tierra

Convendría que esto se arreglase[124]

Vamos, muchachos, somos todos hermanos

Dejad vuestra ropa, a vuestras mujeres

Si el comer y el rascar es empezar

La muerte viene haciendo la guerra

La guerra está hecha para matar a gente.

Ya Satán nos corrigió

Pero benigno, despacio, padrecito…

Se puede decir que nos convino.

Sólo nos han ordeñado un poquito

No como a una vaca, al contrario,

A ella no le roban su dinero.

A pesar de refunfuñar, también hay que divertirse

La guerra está hecha para matar a gente.

Envío

Príncipe, a fuerza de oír rebuznar,

Encuentro esto indignante

¿Dónde están nuestros cadáveres de antes?

La guerra está hecha para matar a gente…

REFERÉNDUM EN FORMA DE BALADA[125]

QUÉ recuerdo tan dulce conservo

De los conciertos de jazz de antes

¡Hawkins! Nos ponías en trance…

Kaiser Marshall, blandiendo las escobillas

Rozando con gestos redondeados

El bronce vibrante bajo la cadencia…

Cuatro primaveras han reverdecido

Ya no existe el jazz en Francia.

Entonces, nos gustaba el ambiente

Y no quedar ensordecidos

Por esos coros disonantes

Que os dejan aturdidos.

Han estropeado nuestros viejos temas

Unos intérpretes llenos de jactancia

Molinetti se ha enardecido

Ya no existe el jazz en Francia.

Weatherford, Briggs, y el Florence

Coleman, Wells, y tú, naturalmente

El Duke de joven prestancia

Sin vosotros, todo se ha envilecido

Se vocea y se buscan

Tres pies al gato. Sin defensa

El hot se arrastraría, desabrido

Ya no existe el jazz en Francia.

Envío

Príncipe Ladnier, tú yaces, tieso

Bajo tierra, y tu indiferencia

Nos ha helado la sangre

Ya no existe el jazz en Francia.

ACTUALIDADES 1944

I. Petiot[126]

EN cuanto se supo, todos dijeron: «es un vampiro»,

El Landru[127] del 44, el incendiario de los hogares

Enfermo, intoxicado, sádico, depravado,

Disecador de falos… ¡y tal vez algo peor!

Pero he aquí que de súbito la verdad transpira

¿Ojeadores? ¡llamémosles empleados!

¿Petiot? dice la policía. ¡Estábamos equivocados!

Un simple profesional del robo. Todos respiran…

¡Y si hubiera quemado a gente interesante!

¡Claro que no!, ¡a rufianes, a chulos repugnantes,

A putas! —Normalmente, se echan, en cocina

Cuerpos grasos sobre el arenque que se asa. El verdugo,

Mucho mejor que Vatel[128], en su nueva fábrica,

¡Hace su agosto dejando que se tueste la caballa[129]!

Bison Ravi[130]

24-3-44

II. Sobre la muerte de un historiador

SE ha apagado, pequeña llama…

¡No hay más jugo! ¡vacío el bidón!

¡Gabriel suelta el guión!

Caronte le espera con su barca…

Entonces, se vio volar su alma.

(Vuela vuela pues… Hanotaux[131])

Un tañido fúnebre… ding… ding… dong…

Suena… y Clío ya se pasma…

La Academia hace otro tanto

Y todos se santiguan, quitándose

El bicornio ante las rosas,

Un poco celoso, ¡vil defecto!,

Verte, muerto y taciturno

¡Marcharte solo, Hanotaux!…

13-4-44

[ UN FUEGO CLARO GUIÑA SU OJO ROJO… ]

UN fuego claro guiña su ojo rojo

Hacia la piel de oso de hocico pelado

Donde, tres veces marcada de sombra leonada,

Ella duerme, desnuda, con los cabellos locos

La llama enciende a lametazos

Sus uñas pintadas de laca malva

Se resbala, titubea, se escabulle

Y se enrolla en el hueco de las rodillas

Marcando los muslos alargados

De manchas anaranjadas

Aventura un beso penetrante

Y la durmiente, conmovida, se estira

Arquea sus caderas palpitantes

Y se ofrece toda al alegre sátiro…

25 de enero de 1944

MUGITUSQUE BOUM[132][133]…

DESDE que la improvisación[134] múltiple de las sirenas

Ha rasgado el horizonte de París

Alcanza, transeúnte, la paz de tus refugios

Sométete rápido a esos clamores urbanos.

Porque basta a la áspera soberana,

La bomba gris de vientre cargado de gritos,

Para cambiarte en innobles vestigios

De un solo instante de furia subterránea.

Desciende al antro impasible y discreto

Hacia la sombra espesa, donde el bienestar, concreto,

Podrá a veces llenar tu diestra hábil,

Y somnoliento, dormita en una rincón,

Al son de una conserje voluble

Que se enardece cuando Ellos[135] están muy lejos.

Bisón Ravi

24/3/44

FAMILIA

UN cordero inmaculado, tan bueno,

Pasta la hierba abundante de briznas temblorosas…

Yo estoy allí, no lejos de él, molestando

A un pececillo travieso, que nada…

¡Muerde! Toc… lo llevo a la orilla

Y lo tiendo al animal que bala

—«Toma pues esta caballa, ovino blanco[136]»…

—«¡Bee!» dice, «¡vaya carnicería que has hecho!»

«¿Dónde se ha visto que me coma a un pariente?»

—«¿A un pariente? Cordero, eres muy ocurrente»

Molesta, la oveja farfulla y jura,

Luego se explica, una vez recobrado el aliento:

—«¡Cretino!» (yo encajo la injuria riendo)

«¿De qué crees que se hacen las medias de lana[137]?…»

Comentario: hay que observar que la ballena no es en absoluto pariente de la caballa puesto que es un mamífero y la otra un pez. Pero un simple cordero bien puede ignorar esto sin que pueda reprochársele. Yo lo sabía (ver 10º verso).

BARNUM’S DIGEST

A Martine Barnum Carol[138]

EN ALETAS

LA Sirena es una bestia, rubia en general,

Que elige un rincón en un mar transitado

Y se acuesta en una gran roca

Para acechar a los intrépidos navegantes

Por motivos extranáuticos.

La Sirena grita como una loca

En primer lugar, para atraer a los hombres

Pero en realidad, igualmente con el fin de probar

Que no es un verdadero pez.

A pesar de este complejo de inferioridad

No duda nunca en provocar a los fornidos capitanes peludos.

Pero la Sirena no está en vena

Porque desde lo del señor Dufrenne[139]

Se sabe que los marinos tienen (a veces) malas costumbres.

DE DOBLE ENTRADA

HAY múltiples distracciones de sociedad

Pueden cogerse de la mano, cruzarse miradas,

Y tirarse de la perilla[140] llegado el momento.

Pueden hacer que se sienten en sus rodillas, con los ojos vendados

Y ellas os reconocen por la pipa del bolsillo.

Se podría hacer una lista muy larga

Desde jugar a los médicos o a la gallina ciega

Pasando por la lengua extranjera y el juego

De cada uno su agujero, agujero común, agujero del vecino.

Sería fastidioso y nada nuevo.

Es mucho más espiritual coger unos pinceles

Y dar alquitrán a una inmensa alfombra persa,

Luego cortar a un hombre en pequeños pedazos,

Cortar a una mujer en pequeños pedazos

Y hacer un hermafrodita

Con los pedacitos juiciosamente reunidos.

El alquitrán era para no estropear la alfombra

Que estaría mojada de sangre.

CON COLLAR

TENER un hijo con un perro

Supone dotes de observación poco comunes

Y el conocimiento profundo del factor rh.

Con un entrenamiento intensivo,

La caza del conejo, el juego de no-te-puedo-tragar

Y la carrera del hueso,

Podemos llegar a situarnos

Al nivel intelectual necesario para una sana y mutua comprensión.

En los países donde escasean las mujeres

(o son estrechas, lo que viene a ser lo mismo)

Un buen perro es mejor que masturbarse.

DE GARRAS

ELLA decía a los viajeros

«¿Qué tal me ven?»

Tenía unos grandes ojos muy dulces

Y el aspecto pelágicamente soñador.

Pero cuando cogía sus guantes

Para conversar

Valía más acordarse

De una cita urgente.

Un (buen) día vino un gran muchacho

Se llamaba Edipo[141]

Se apoyaba en su bastón

Fumando en su (corta) pipa.

«¿Qué tal me ve?» dijo ella

Él reflexionó, y luego volvió a encender su pipa que ardía

Mal y que humeaba, y le dijo: «Le veo una pega[142]».

Lo peor es que era verdad.

CON COLA[143]

CUANDO nací, con mi hermano siamés,

Mi padre siamés me dijo sin girarse,

Mirando hacia otro lado

«Todo esto no habría sucedido

Si tu madre siamesa

No se hubiera abonado al Chasseur français[144]

Y al catálogo general de la Fábrica

de Armas de Saint-Étienne

(Loira)

Porque

Las imágenes de escopetas de dos disparos

De cañones pegados, dobles, superpuestos,

Entremezclados, encontrados, soldados con muesca y

hermanados — o incluso acoplados de otra manera…

que llenan todas las páginas en blanco

(Las del principio, donde aparece a menudo el grabado

doble de los cartuchos en color, con corte

en los plomos azules)

Porque las imágenes, pues, dijo mi padre siamés,

Del catálogo general de la susodicha fábrica

Han deformado su naturaleza

Y el resultado

Eres tú, mi hijo siamés».

Lo decía en plural[145]

Entonces me puse a llorar.

EN FILA ALTERNATIVA

EN algunas barracas de feria

Repletas de guardianes peruanos

Con grandes machetes y las orejas llenas de huesos de muerto

Se encuentran, al lado de los fortachones velludos,

A cornúpetos rebotados y a desviados de Malta,

Gordos de ojos caninos

Que simulan una locura larvada

Y se recubren de oropeles

Pintados a mano por un hermano converso

(Especializado desde su infancia

En el problema del color).

Naturalmente, por diez francos,

Se tiene derecho también al polvo de grava,

A olores de ajo y de raspadura de pies,

A la barandilla encerada a mano

Y al cartel ondulado

«Mis padres se amaron como galgos».

DE SOBRA

LAS piernas, todos los profesores de física lo saben bien,

Es lo primero que se abre.

En cuanto a los brazos, las mujeres muy distinguidas

Prescinden de ellos (desde hace mucho tiempo)

Y, a fe mía, tienen razón.

Desde un punto de vista económico y social

Esto elimina las pulseras, los anillos,

Los tatuajes en el bíceps,

Las medias de nylon y los vestidos niuluc[146].

Y debería ser obligatorio

Por orden municipal

El uso de la mujer-tronco[147] para los pobres.

A PELO

LA Mujer salvaje

Con barba, árabe,

Ejerce su dominio

En la tribu de los Apaleados[148], nómadas saqueadores

Del nordeste de la Chalcedonia[149].

A veces, coge la barba

Entre sus dientes

Y emite gorgoritos susurrantes

A través de los hilos extendidos

De su ornamento eólico.

Su sonrisa disminuye entre las orillas vegetales

En cuyos bordes uno no se atreve a perderse

Porque cada vez que se baja la falda

Te dice: «Se está usted equivocando…».

DE GRASA

NUNCA he conocido a una mujer

Que me haya hecho lamentar ser un hombre

Les ruego a ellas que no tomen esto como un cumplido.

CON CUERNOS

CARMEN-LA-PUTA[150], cigarrera (un eufemismo más)

Fue sinónimo del amor pasión

Y bajo la influencia del sol de España

De la excitación de los pimientos picantes,

De Valladolid y de los escarceos[151]

De las corridas de cornudos cercados por barreras

No podíamos verla sin desear

Banderillearla en ese mismo instante.

De los deseos que tuvo (singulares)

No hemos conseguido

Poseer el catálogo,

Pero su descendencia numerosa

(Sin confusión posible con la de Pasífae,

por el mantón de Manila de seda roja con flecos)

Prueba que en Escamillo

Vio un medio cómodo

De acercarse al toro.

CANTINELAS EN JALEA

ARRUMACO

A los Escorpiones[152]

CUANDO tenía doce años, bajábamos

Todos en pandilla hacia Pointe-à-Pitre

Cogíamos zapotes y mombines[153]

Al borde de la carretera amarilla

Y los pájaros jugaban a pilla pilla

Gritando viejas melodías criollas.

La vida tenía forma de peladilla

No había nada que no fuera muy dulce

Y, a pesar de todo, lleno de sustancia…

Mi nodriza me cogía en sus brazos

A los doce años era tan alto como ella

Pero aún me gustaba tener en mi boca

La punta redonda y negra de sus bellos senos pesados

Nos acostábamos detrás de las cañas.

El viento susurraba entre sus hojas largas

Agudas y empolvadas de seda áspera.

Mi nodriza estaba siempre desnuda

Y yo, siempre desvestido

Por ello, nos entendíamos bien.

Tenía un olor salvaje

Y el rostro lleno de dientes blancos

La tierra olía a orbenipélula[154]

Y las flores de Kongo ardiendo

Nos envolvían en su polen anaranjado.

Durante tres estaciones, tuve doce años,

Porque amaba tanto a mi nodriza,

No podía abandonarla.

Mi piel se tostaba

Quemada al sol de la suya

La tocaba con todas mis manos juntas

Las manos de mis ojos, las de mi cuerpo

Y nuestros miembros humeaban en el aire veteado de negro.

No sé de qué modo dos cerillas

Pueden mezclarse, pero sé

Que estábamos erguidos el uno contra el otro

Como dos cerillas; y al cabo de un instante

Un gato no habría encontrado a sus gatitos[155]…

Por otra parte

Sabía bien que sus gatitos no estaban ahí.

¿QUÉ PASA?

A Jacques Pré-vence[156]

EN primer lugar:

Tiene mucho mérito casarse con una mujer más joven que uno

Tiene mucho mérito casarse con una mujer

Tiene mucho mérito casarse

Tiene mucho mérito

Sin contar con los problemas.

En segundo lugar:

Tiene mucho mérito casarse con una mujer mayor que uno

Tiene mucho mérito casarse con una mujer

Tiene mucho mérito

Casarse.

Tiene mucho mérito

Sin contar con que hay problemas.

En tercer lugar:

Hay muchos problemas

Sin contar el mérito de casarse con una mujer.

LA VIDA EN ROJO

A Édith[157]

LAS madres nos hacen sangrando

Y nos retienen toda la vida

Con una cinta de carne viva

Nos crían en jaulas

Vivimos masticando pedazos

De senos arrancados sangrando

Que colgamos al borde de las cunas

Tenemos sangre por todo el cuerpo.

Y como no nos gusta verla

Derramamos la de los otros

Un día ya no habrá más sangre

Seremos libres.

CANCIÓN

A Émile Verhaeren

CON DOS ESTROFAS

1

LAS villas tentacula-a-res[158]

Las villas tenthacula-res

Las villas tantan

Las villas tata

Las villas cucu

Las villas tentakula-a-res

Las villas thentackulares.

2

LOS villanos[159] tathankula-a-res

Los villanos thatancula-res

Los villanos tata

Los villanos tantan

Los villanos cucu

Los villanos tattancula-a-res

Los villanos ttatanckulares.

LAS ARAÑAS

A Odette Bost[160]

EN las casas donde los niños mueren

Entran personas muy mayores

Se sientan en la antesala

Con el bastón entre sus rodillas negras.

Escuchan, mueven la cabeza.

Cada vez que el niño tose

Sus manos se agarran a sus corazones

Y forman grandes arañas amarillas

Y la tos se desgarra en las esquinas de los muebles

Elevándose, blanda como una mariposa pálida

Que se aplasta contra el techo duro.

Tienen vagas sonrisas

Y la tos del niño se detiene

Y las grandes arañas amarillas

Descansan, temblando,

En los pomos de boj pulido

De sus bastones, entre las rodillas duras.

Y luego, cuando el niño ha muerto,

Se levantan, y van a otro lado…

EL GRAN PASO

A Brenot[161]

EL umbral de la inmortalidad

Es bastante alto, de piedra, con plantas

Uno no se daba cuenta de que lo cruzaba

Pero al otro lado

Un sinnúmero

De pájaros sin alas y sin agua

Lanzaban gritos de esgarradores[162]…

LOS INSTANTES FATALES

A Raymond-le-Chien[163]

AH sí eso sí que es verdad

Que eso no era así

En mis tiempos en tus tiempos

Respetábamos a los viejos

Caminábamos por la acera

La lengua nos la mordíamos

Diecisiete veces en la boca

Antes de atrevernos a hablar

Y los gauloiz[164] costaban

Diez céntimos —dos perras chicas

Pero han cambiado todo

Ya no hay respeto

Por los viejos por los viejos

Hacen el amor con

Monosenpantantalones[165]

Circulan en coches

Que van con gasolina

Y luego y luego sobre todo

Ay mierda mierda mierda

Somos viejos, somos viejos…

LA VERDADERA DIVERSIÓN

A Raymond-le-Chêne[166]

EN el metro, huele mal[167]

Y no hay derecho a hacer nada:

«Prohibido escupir sangre»

«Prohibido fumar arenques»

«Los sitios indicados siete y ocho

Están reservotados a los esqueletos

Y a los leprosos y a los jesuitas

Por orden de prioridad».

Salimos, y ahí, hay que tirar

Los cadáveres a la papelera

Y en el Luxemburgo de la misma manera

«No se puede pacer la acedera»

«Hay que llevar los ataúdes con correa»

«No hay que pisar a los curas»

Y para descansir la posadera

Es preciso que la de las sillas[168] se haya largado

Ven a la tasca es mucho más bonita

Puedes traer tu cubeta

Puedes escupir la sangre que quieras

Dejar que los ataúdes se diviertan

Bailar el suing[169] encima de los curas

Y fumar cabezas cortadas.

¿Así no es mejor? ¿Así no es mejor?

LAS ISLAS

A Lucien Coutaud[170]

HAY islas en el mar Negro

Son de piedra fría y pálida

Allí siempre se está sólo

Y uno entra en castillos

Llenos de cámaras dentro de muros

Y se encuentran mujeres blandas

Mujeres gordas blancas suaves

Acostadas en lechos abiertos

Sube un humillo de sus pelos

En delgadas volutas rizadas

Azul en el aire incoloro de las cámaras

No hay que detenerse

Porque están allí, esperan

Pueden hacer cualquier cosa

Adquieren todas las formas

Fluyen como agua

No hay que ir a las islas del mar Negro

Vale más comprar jamón.

SOBRE GUSTOS Y COLORES

A Félix Labisse[171]

HAY sexos cortos

Y otros cuelgan hasta las rodillas,

A rayas amarillas y violetas

Como la sombra del sol a través de las rejas

Y las mujeres, algunas huelen

A caldo de liebre.

Está bueno, con pan tostado.

PRECISIONES SOBRE LA VIDA

A mis hijos[172]

LA vida depende de diversas cosas

En un sentido, esto no se discute

Pero siempre puede cambiarse de sentido

Porque no hay nada más interesante que una discusión.

La vida es bella y es grande

Conlleva fases alternas

Con una regularidad prodigiosa

Puesto que a una fase le sigue siempre otra

La vida está llena de interés.

Va, viene… como las cebras.

Puede ser que muramos

—Incluso es muy probable que así sea–

Pero, sin embargo, esto no cambia nada:

La vida depende de diversas cosas

Y en algunos aspectos, además,

Está unida a otros fenómenos

Todavía mal estudiados, mal conocidos,

Que no volveremos a tratar.

LOS MARES DE CHINA

A Simone de Beauvoir

ESAS muchachas que vemos por primera vez

No pasa nada —nos las cruzamos–

Tienen unos ojos tan duros

Y unos cuerpos tan duros y curtidos por el sol

Nos dan ganas de hacerlas llorar.

Están cerradas en sí mismas–

En nada.

Están más cerradas de lo que imaginamos.

Querríamos que lloraran por mucho tiempo.

Se espera siempre que la sangre viniera

Al final de las lágrimas.

Ríen, y apartan sus cabellos duros

Lacios —o rizados y recogidos en cocas duras

Pero esperaríamos mucho tiempo

No hay más que lágrimas

Incoloras-tibias-inútiles–

Son como esos granos en la piel

Rosáceos, hinchados, llenos de algo

Los apretamos —y no es más que pus

Soso-blanco-inútil.

Habría que desgarrarlas,

Explorarlas en profundidad con cuchillas de afeitar

Cortar su boca a tiras.

Tendrían una lengua de labio sobre cada diente

Habría que perfeccionarlas

Henderles un segundo sexo[173] de través

De tal modo que el hombre sobre la mujer

Formaran como una cruz

Y se podría caminar encima sin temor

Habría que ahondarlas; vaciarlas

De esa maldad de vacío que llevan,

Darse cuenta de que no hay nada

Sin embargo, querríamos que llorasen.

Siempre se espera ver llorar a la nada.

Desgarrarlas con cuchillas de afeitar

O con largas cuchillas rectas sujetas por cordeles

Iríamos a desgarrarlas con las cuchillas

Como vamos a examinarnos de bachillerato

Con un tintero en el extremo de un cordel.

Cuando se hace girar el cordel

Alrededor de la cabeza, la cuchilla gira a su vez

Sobre sí misma, con un ronco ronquido

Las heridas son bellas: pequeños huecos limpios

Iguales que mordiscos en ciruelas.

Naturalmente, mueren por ello —para vengarse–

Y siguen siendo las mismas, duras y frías

Ya no podemos hacerlas llorar

Tenemos que aplastarlas, con mazos de hierro,

Mezclar la sangre y los huesos

Después cortar todo en pequeños cubitos

Y venderlos

En un papel amarillo y chocolate.

Pueden incluso envolverse cinco cubitos a la vez

En otro papel —tipo parafina–

Pues se debe, siempre y en todo lugar

Respetar el sistema decimal

Creado por el hombre a su imagen.

PRIMER AMOR

A Jean Boullet[174] para cambiarle las ideas

CUANDO un hombre ama a una mujer

Primero, la sienta en sus rodillas

Tiene cuidado de levantar el vestido

Para no arrugarse el pantalón

Pues una tela sobre otra tela

Desgasta la tela.

Luego, comprueba con su lengua

Si le han quitado bien las amígdalas

Si no, en efecto, sería contagioso.

Y después, como hay que tener las manos ocupadas

Busca, tan lejos como puede buscar,

Para comprobar rápidamente

La presencia efectiva y real de la cola

De un ratón blanco manchado de sangre

Y tira, suavemente, del pequeño cordel

Para tragarse el támpax.

EL UNICORNIO

A ti

ERA en el mes de mayo, estaba despejado

Yo tenía el corazón de un bonito verde almendra

Junto a los árboles, de ramas ensortijadas,

Nos fundimos en un abrazo.

Hay que decir, en mi favor

—Pero no nos desviemos–

Que todo esto sucedía sobre la hierba.

Puede contarse el número de bichitos

Que maté porque subían demasiado alto

A lo largo de tus piernas.

Hubo que rematarlos, uno por uno

Como hacen los ingleses con los Boers[175]

A grandes lanzazos. ¡Los cabrones!

Hay una cierta ebriedad

(Una ebriedad cierta, entendámonos)

En amarse en pleno campo bajo la mirada de un unicornio

Da ideas de grandeza

Es limpio, y además no tiene nada de malo.

Los granjeros también venían a mirarnos.

Como me sobraba tiempo

—No puedes acordarte ya, porque yo dormía–

Me fui más lejos. Cerca de un seto

Una muchacha rubia de senos rosados

Me colgó por el cuello en el gancho de un carnicero.

Hay que decir, en su favor

—Pero no nos desviemos–

Que la estaba molestando, porque la loca

Tenía ganas de ti, igual que yo,

Y sabes que soy honesto.

Por eso, dime, ¿qué hicisteis?

Cuando volvimos, al día siguiente

El unicornio ya no estaba.

Pero una vaca, con un cuerno en plural,

A pesar de todo es una excusa muy válida

Sobre todo cuando uno se … como un turco[176].

Hay que decir, en su favor

Que los turcos tienen una sólida reputación.

Pero ahora, el mes de mayo ha terminado

Entonces ya no hacemos nada hasta el año que viene.

LAS MOSCAS

A Jean-Paul{
Sartre[177]

Oudin

UNOS hombres pasean por la calle.

Algunos tienen el ojo apagado como un calcetín sucio

Un moco recurrente les obstruye las fosas nasales.

Otros, brillantes, con la mirada viva,

Giran su bastón mientras se van.

Todos dan por el culo a las moscas[178].

Pero hay dos maneras de dar por el culo a las moscas:

Con o sin su consentimiento.

… LAS MANOS LLENAS

A los inocentes

SI le preguntaran, a quemarropa,

¿La inocencia es una virtud?

Yo no respondería.

Buscaría una evasiva

Diría: «¿Ha leído a Cézanne?»

Algunas personas olvidan mentir

Y afirman: «¡No lo sé!»

No se puede obligar a la gente.

Naturalmente, la inocencia no es una virtud

Porque, desde hace tiempo, lo sabríamos.

Mi tía[179] tenía muchas virtudes.

Todavía las tiene. Y es vieja.

Los griegos también tenían virtudes

Y los griegos no eran inocentes

Puesto que guillotinaron a Sócrates[180].

Es difícil juzgar, evidentemente, no estábamos allí

Pero lo más seguro, en tales circunstancias,

Es abstenerse de contestar

Y buscar una evasiva…

Si no la encontramos, siempre podemos suicidarnos.

MI HERMANA

A la mère Pouche[181]

HABÍA pedido, por mis catorce años,

Una hermana de mi edad[182]

Llegó en un cesto blanco

Con una rosa en la blusa

Desaté el nudo de la cinta de seda

Que la tenía cautiva

Y le di una propina al recadero.

Tenía unos ojos como escobas

Una boca en forma de salsa mayonesa con mostaza

Un ojo de fémur, un porte de yegua

Estaba encantadora.

Me gustan mucho las chicas guapas

Las cojo en mis brazos

Las husmeo, las toco,

Las abrazo y las utilizo

Estaba contento de tener una hermana.

Pero echaba de menos la propina.

EL FONDO DE MI CORAZÓN

A mí

VOY a ser sincero —una vez al año no hace daño–

Veamos:

Estaré contento cuando se diga

Por teléfono —si todavía existe

Cuando se diga

V de Vian[183]…

Tengo suerte de que mi nombre no empiece por Q

Porque Q de Vian, me molestaría[184].

ARTE POÉTICA

A Victorugo

ES evidente que el poeta escribe

A golpes de inspiración

Pero hay gente a quien no les afectan los golpes.

LOS HERMANOS

EN un camino banal

Cerca de la Somme

Había cuatro hombres

Pero ninguno caporal.

El primero se llamaba Jules.

Ponía canaletas y arreglaba cristales

Y en su vida privada, era sonámbulo

Todos los lunes por la mañana, le dolía la cabeza

Y es que sólo estamos bien los fines de semana

Su pelo era rizado

Nariz recta, ojos azules

Boca corriente, mentón redondo

Estatura: un metro setenta y dos

Rasgos particulares: nada.

Un día, conoció

A una muchacha estupenda.

No era como las demás.

Dado que él era propenso a la decencia

Y que ella quería tener decoro

Hicieron por su parte lo que nosotros por la nuestra

Tuvieron por ello dos hijos sin esfuerzo.

El segundo se llamaba Victor.

Vendía corbatas y piedras de mechero

Y en su vida privada sufría de juanetes

Todos los lunes por la mañana bebía mucha agua

Y es que sólo estamos bien los fines de semana

¿Su nariz? Un poquito aguileña

Ojos negros, cabello negro

Boca corriente, mentón redondo

Estatura: un metro cincuenta y ocho.

Rasgos particulares: nada.

Un día que iba al trabajo

Una muchacha de mirada turbadora

Fue a cruzarse en su camino

Eso hizo que descarrilara

El vagón de sus sentimientos.

Se juntaron al día siguiente.

Todos los sábados por la noche, jugaban al billar.

El tercero se llamaba Léon.

Era perro dentista y vivía de los dientes rotos

Y, en su vida privada, tenía visiones.

Todos los lunes por la mañana, tenía la boca muy seca

Y es que sólo estamos bien los fines de semana.

Sus ojos tenían reflejos verdes

Cabello castaño, nariz respingona

Boca corriente, mentón redondo

Estatura: un metro sesenta y siete

Rasgos particulares: nada.

Un buen día, tuvo la ocurrencia

De aventurarse por casualidad

En la habitación de su sirvienta

Que vivía en el sexto.

Regresó todas las noches.

Ella se volvió tan vaga

Que él le ofreció su cama y le pagó una criada.

El último se llamaba Michel.

El último se llamaba Michel, era cocinero

Y, en su vida privada, tenía cálculos renales

Los lunes por la mañana, le dolía la mandíbula

Y es que sólo estamos bien los fines de semana.

Su cabello era pelirrojo oscuro

Nariz mediana, ojos marrones

Boca corriente, mentón redondo

Estatura: un metro ochenta.

Rasgos particulares: nada.

Un día, tuvo la suerte

De entablar relaciones

Con la bella Marinette

Que ejercía —a conciencia–

De modista —la profesión.

Para ella, inventó la receta

Del organdí en costra con salsa de puntillas.

Como eran amigos, se vestían igual

Un pantalón mugriento, infames zapatones

Un pesado capote de tela para caballos

Un fusil muy grasiento, medias polainas,

Un casco ridículo, una cantimplora

Como eran amigos, no se separaban:

Iban en todo a medias y lo compartían todo:

Nariz aguileña, nariz mediana, nariz recta, nariz respingona,

Boca corriente, mentón redondo.

Incluso, al cabo de un tiempo,

Como eran amigos, se vestían igual;

No se tenían celos: había para ambos

Más de un metro de tierra con una pequeña cruz.

Rasgos particulares: nada.

POEMAS DIVERSOS

HIMNO AL SEÑOR LHOSTE[185]

«Todo lo que es Afnormal es nuestro».

X

¡OH Losthe de la casa, Gran Maestro del AFNOR!

No tengo para cantarte ni la voz del tenor,

Ni del viejo Josué la trompeta terrible,

Ni de la ninfa Eco el uso disponible,

Pero poseo un lápiz amarillo de mina blanda

Y el arte de versificar, sin aspirar por ello

A alcanzar la cima donde estuvo Ronsard.

¡Pues bien, voy a alabarte! ¡Vayamos sin tardar!

Padre actual de nuestra Normalización,

¡Cómo no sentir en ti la encarnación

De Zeus el olímpico que blandirá su rayo

Contra los enemigos, para hacerlos a cenizas!

¡Cómo no saber que en tu noble morada

Se trabaja y padece esperando la hora!

Tú preparas el lugar para la suerte de las ciudades

Por las normas del grupo P: lugares habitados.

Cada uno encuentra a su gusto la norma de los ojos de buey

Para el marino; más tarde la norma de los capós

Para el mal conductor, amante de la conducción fácil;

La norma de la probeta vulcanizada

Conviene al usuario del caucho en bala;

La norma de la escuadra de lados desiguales

Satisfará el espíritu amoroso del retorcido.

Pero me detengo aquí. El homenaje a ti debido

De un simple catálogo no se puede conformar…

Y luego debo también a los demás cantar:

A Birlé, el más antiguo, cuya mente fanática

Debe amar la nada, esa norma práctica.

A Lepan-Drevdal de nombre tan completo que hace soñar,

A Duval y sus adjuntos que trabajan sin cesar,

Luego a todos los ingenieros: de Tienda, Gougelot,

Hannoyer, Fabian, Vincent, Mulin, Blondot,

Barraud, Guillaume, Hindré, Hurst, así como Dumont,

El Secretario general Vinant, Vian, Larion;

Y podría seguir; es necesario que todos lo digan:

En este antro, de arriba abajo, ¡se normaliza!

Y las multicopistas, gimiendo en su carrera

Llenan con sus ecos la Plaza de la Bolsa.

¡Oh Losthe! ¡Oh Presidente! ¡Que este canto sin valor

Te celebre bien alto, paternal Director,

Y haga resonar en el universo enorme

El nombre muy venerado del Maestro de la Norma!

SEIS PLANTAS[186]

«Quo non ascendam[187]».

X.

DESDE que en el sur, la pertinaz sequía

Hizo de los depósitos que bajase el nivel,

Los del tercero, inclinados ante el orden nuevo,

Para subir la escalera combaten su pereza…

Pero a los que, arriba, la fortuna traidora

Relegó bajo el tejado, prensando su cerebro,

Pueden aún vagar como hacen los terneros,

Y dejarse llevar: simple botón que se pulsa…

Y mecidos suavemente al final del hilo de acero,

Tan cómodos como se está en la cama,

Ante sus ojos encantados, ven pasar las plantas…

Mientras que abajo, sufriendo bajo el peso de su cuerpo,

Mirando el ascensor, impalpable espejismo,

Trepan los empleados inferiores del Afnor…

[ SEÑOR DE BERGERAC… ]

SEÑOR de Bergerac

Un nombre en una pared

Y los doce agujeros de los proyectiles

Y cada uno de ellos rodeado de sangre

Todos, salvo el duodécimo

El del pequeño rubio paliducho

Que ja-ja-jamás[188] supo pegar

Un tiro[189].

BAJO EL FICUS

ABRIR al día la ventana

Y mear sobre los transeúntes

Eso es divertido

Irse al campo

Hacerse cosquillas, panza arriba

Lejos del muchacho Bidault[190]

Emprender un safari

Y coger el gonococo

Del Alto Orinoco

Nadar en agua jabonosa

Y soplar con el culo

Para hacer pompas

Anular a un mariquita

Poniéndole un tapón

Con hormigón

Levantar vestidos azules

Y deslizar la mano

En medio de los pelos

Amasar los senos de una muchacha

Bajo una rebeca

De lana de angora

Subir a la guillotina

Para poner un mojón

Grande, humeante, redondo

En un atajo

Comer fresas silvestres

Tú y yo solamente

Y para servir a la patria

Follirte toda la vida

Eso es la vida.

NO HE GANADO EL PRIX DE LA PLÉIADE[191]

HABÍAMOS comenzado casi equipolentes

¡Ay! me has traicionado y fastidiado, Paulhan.

Víctima de los pedos de un Marcel maloliente[192]

He sido derrotado por el abad Grosjean.

El que me ha consolado ha sido Jacques Lemarchand

Pero mi pena, la guardo rumiando

Lloro todo el tiempo

Tanta agua, Queneau.

Sartrenseñará, me han dicho riéndose,

A no escribir poesías misterio.

Entonces me pongo a trabajar.

Me duele el estoque.

Pero nunca lo diré.

Se me ha ocurrido algo

Tápense la nariz.

Oirán el ruido

Creo que será suficiente.

DELIGNY[193]

HAY que reconocerlo, con tristeza,

Las mujeres guapas desnudas no coinciden nunca

Con las guapas vestidas.

Naturalmente hay excepciones.

Mi mujer, para empezar. La suya también,

Si ha escrito estas líneas.

Pero no lo creo, usted miente más que habla.

[ LA VASELINA Y LOS PRESERVATIVOS… ]

LA vaselina y los preservativos

Deberían estar prohibidos por medio de anuncios

Porque estas dos instituciones

Falsean de rabo a cabo[194]

Las relaciones sentimentales de los seres sentimentales.

[ AL PRINCIPIO, LA BELLEZA, PARA LOS SEÑORES… ]

AL principio, la belleza, para los señores,

Eran los pelos, de todos los tipos,

En la nariz, en el culo, en el tórax

O incluso en forma de barba.

Se llevaban también en el vientre

Y los hombros demasiado anchos pagaban impuestos.

Sólo que protestaron.

(Ya nadie sabe quién, porque lo lamentó después).

Entonces un hombre nuevo

(Y no un self-made man, pues sería un gilipollas)

Se molestó en nacer.

Se entrenó desde su más tierna infancia

Y se volvió guapo como Jean Marais[195].

Gracias al elixir del abad de Friolera,

Practicaba todos los deportes de salón

Desde la pederastia combinada hasta la pistola Eureka.

Pero le acusaron de no ser un hombre.

Por eso, para probar lo contrario, tuvo un hijo con un perro.

¡Ah! ¡Ah! ¡A que les molesta!

LIBERTAD[196]

EN el umbral de tu casa

En el suelo reluciente

Sobre la caja del piano

Escribo tu nombre

En el primer escalón

En el segundo y el resto

En la puerta de tu casa

Escribo tu nombre

En la pared de la alcoba

Y sobre el papel pintado

En el hogar de ceniza

Escribo tu nombre

En la almohada en las sábanas

Y sobre el colchón de lana

En el almohadón amarillento

Escribo tu nombre

En tu rostro tenso

En tus narices abiertas

En tus senos puntiagudos

Escribo tu nombre

En tu vientre aplanado

En tus muslos separados

En tu misterio con ranura

Escribo tu nombre

He venido en esta noche

Para emborronar todo esto

He venido por tu nombre

Para escribirlo

Con esperma.

DURANTE EL CONGRESO

HAY que reconocerlo, señoras y señores,

La piel del glande no es irrompible.

Naturalmente, se puede comprobar

Es el ABC de toda ciencia experimental.

En una imbécil de piel de raya

Uno se lastima al primer paso

El aspecto de la herida es granoso

Y la sangre se seca con bastante rapidez

Con el aspecto de jalea de grosellas

Se encuentran también, por desgracia son escasas,

Tías desvergonzadas, a las que

Han injertado, de través, una cuchilla de afeitar

Cuando uno entra, se tiene una

Cuando uno sale, se sigue teniendo una

Pero está cortada en dos

Algunas poseen igualmente

Vaginas horizontales, muy rojas

Provistas de dientes en abundancia

Se cierran como colmillos con un ruido de estertor

Y ningún inglés las ha visto nunca vomitar

Porque los ingleses tienen sus reglas.

Plinio de Caballo y Catón el Viejo cuentan

Que tuvieron que ver algunas tan espantosas

Que a la gente se le cayeron los brazos en la calle

Sin duda no pueden ser descritas con precisión

Porque los numerosos documentos relativos a este tema

Fueron pasto de las termitas,

De los Hunos, de los resistentes y de otros animales roedores.

Pero se sabe que en el interior como en algunas llaves

Una larga tija de hueso muy puntiaguda

Te penetraba el meato

Lo que sucedía con un ruido chirriante

Por fuera, la piel se ponía verde.

Otras chupan como pulpos

Y metamorfosean el objeto rutilante

En una berenjena monstruosa

Invisible a la luz negra

De tal manera que a plena luz del día

Uno se clava de rodillas delante

Pero no puede metérsela en la boca.

En fin, algunas desgraciadas,

Juana de Arco, Santa Teresa, la Pasionaria y la duquesade Windsor

Nacieron con el coño dividido

En un sinfín de agujeritos.

[ ES HORA DE QUE UN TEXTO DE LEY… ]

YA es hora de que un texto de ley

Prive a los editores de sus derechos

Puesto que meten en la cárcel a los delincuentes habituales.

Y además… a ellos… sus putas les aman.

[ HAN PUESTO CARTELES PARA QUE TENGAN MIEDO… ]

HAN puesto carteles[197] para que tengan miedo.

Se pegan a la pared como sanguijuelas.

Los hombres pasan cerca de ellos, separándose,

Porque pueden moverse, a pesar de todo.

A ambos lados de los pasillos, acechan.

Y hay un letrero cada veinte pasos:

«Prohibido Escupir Sangre[198]».

¿Pero quién podría escupir sangre?…

CANCIÓN GALANTE

QUISIERA derramarte

Donde tú sabes

Un bote de khonnfitura

De grosellas de temporada

Mi Amada

Bien rojas y bien maduras.

A lengüetazos traviesos

Por la mañana

Yo tomaré mi dosis

Y tú tomarás luego

Mi amor

Tu ración de gyraldose[199].

[ EL ENCANTADOR ESCOTADO… ]

EL encantador escotado

Destripa al cantor

Cantando.

HOLA, PERRO

AVISTO un perro en la calle

Le digo: ¿Qué tal estás, perro?

¿Creen que me respondería?

¿No? Pues bien a pesar de todo me responde

Y no es asunto suyo

Entonces cuando veo a gente

Que pasa sin mirar siquiera a los perros

Siento vergüenza por sus padres

Y por los padres de sus padres

Porque tan mala educación

Requiere al menos… y no exagero

Tres generaciones, con una sífilis hereditaria

Pero añado para no molestar a nadie

Que un buen número de perros no habla a menudo.

[ A FUERZA DE VERLAS… ]

A fuerza de verlas

Hay palabras que os pondrían enfermos

Palabras conocidas, pero muy peligrosas de manejar

Salvo si se acompañan de música,

Se pone mucho azúcar alrededor de las almendras amargas.

Palabras como arena, hierba

Como sol, como tumbados el uno junto al otro,

Como piel dorada, como cabellos rubios,

Como dientes brillantes y labios salados

Y luego otras palabras, aún más peligrosas:

«Nadie a la vista, podemos salir»

Y las más peligrosas de todas:

«Es todavía mejor la quinta vez».

Afortunadamente, montones de viejos tarados

Fabrican fenomenología[200] a discreción

Y te lanzan bombas atómicas[201] a la cabeza…

Pido perdón… el soplo de la inspiración…

No todos los días la musa te visita.

[ DEL AMOR LENTO NACE EL ESPOSO… ]

DEL amor lento nace el esposo

Tengo toda mi cabeza al final de tu cuello.

El cielo hace sombra en el fondo del agua

No es del todo cierto pero es muy muy bello.

Fuera, el esposo[202] de Marie merodea

Y la Marie-Rose ha matado al esposo

Que está fabricado por A. Salacrou[203].

Tengo toda mi toda en el fondo de tu fondo

En cambio Salacrou no rima con agujero[204].

Igual que se pone en la rama un poco de Marie-Rose

Porque es el mes de mallo, de mayo, de María

Marie me arrumaba pero Marie se me ha reído

En las narices[205]. Entonces he largado amarras.

Pero los americanos tienen DDT

Y Salacrou debe de estar enfadado

Se acabó el amor lento y se acabó el esposo

Ya no hay más amor.

SEÑOR VICTOR[206]

Letra y música de Jean Valjean[207]

Una canción de quinientos francos

(sin los artistas)

HICIERON funerales de estado

Ese cabrón

Un pequeño cortejo que realmente no estaba nada mal

Ese cabrón

Estaba Juliette

Que lloriqueaba como una magdalena

La cabrona

Y estaba el presidente

Que sonreía con sorna

Y Totor[208] iba solo en la oscuridad

Sentado en su coche fúnebre

Y todo el mundo se partía de risa

Se acabó la patraña.

Señor Victor

Ya no se empalmará seguro

La muerte le ha cogido desde la cabeza hasta el culo.

[ TORTILLERAS TENÉIS RAZÓN… ]

TORTILLERAS tenéis razón

no os amamos

razón de acuchillar los sexos erectos

como los cuellos estirados de las gallinas hacia el grano

razón de volver a escupir el esperma acre y viscoso

razón de rechazar el destripamiento brutal

no os necesitamos tortilleras

nuestros sexos permanecerán cansados y muertos ante vosotras

sexos blandos, más despreciativos

que los espejos que os miran

aunque a veces nos gustaría saciarnos

de la leche fresca de vuestros higos apretados

morder entre los dientes vuestros senos de puntas oscuras

separar con nuestras manos suaves vuestros rincones de sombra

y hundir nuestra lengua en lo hondo de vuestras vaginas

más bellas sin haber conocido el hocino indignante

el dedo con capucha lleno de semen y de sangre

CANCIÓN DE CUNA PARA LOS OSOS QUE NO ESTÁN AQUÍ

OSITO Osezno Ursula[209]

Ojalá estuvieras aquí

Llamases a la puerta

Y me dijeras soy yo

Adivina lo que traigo

Y me trajeras a ti

Desde que tú te has ido

Estoy muy aburrido

Me está destrozando el hígado

Más que un buitre de verdad

Y ya no sé qué hacer

Por eso cogí tus fotos

Y las puse en la pared

Y les dije miradme

Con vuestros ojos de otra parte

Son los únicos ojos del mundo

En los que me atrevo a verlo

*

El bärchen[210] estaba en la pared

Y se ha puesto a llorar

Porque yo estaba tan triste

Me quería consolar

*

Los demás pueden decirme

Muchas cosas, muchas cosas, muchas

Cosas que olvido con rapidez

Yo sé lo que estás diciendo

Y me acuerdo de tu voz

Me acuerdo de tus palabras

*

Te seguí hasta la estación

Y subí al tren

Pero se marchó sin mí

Tú decías que me fuera

Para que no me aburriera

Esperando en el andén

El martes voy a pegarte

Por atreverte a pensar

Que yo quería marcharme

Ni un segundo nunca más

Nunca más ya sin tocarte

Y saber que estás tan lejos

No poder irme contigo

Pero como un pobre imbécil

Yo decía por algunos días

Es muy fácil separarse

Después de todo, es como

Si tú te fueras de gira

Tendríamos que acostumbrarnos

Ya ves lo tonto que era…

*

Porque nunca te acostumbras

A palmarla, ni aun en seis meses.

Apretad tornillos de acero áspero

En mis rodillas masacradas

Afilad cuchillas sordas

Para descarnar mis huesos

Clavad largos alfileres

En mis ojos y en mi vientre

Y derramad el fuego de la sal

En mis labios lacerados

Pero devolvedme a esa chica

El mundo es un desierto baldío

Y yo voy a emborracharme

*

El bärchen estaba en la pared

Cuando dije esto en voz alta

Descendió muy muy deprisa

Corrió hacia el dormitorio

Y se me agarró a mí

A trepar a mi escritorio

Y después me regañó:

*

«Por qué dices tonterías

Estará de vuelta el martes

Con sus ojos gris verdoso

Y su voz que te conmueve,

El triángulo de víbora

De su mentón delicado

Su boca, y la punta rubia

De su cabello en la frente

Y su cuello, tallo gracioso

Labios para comer

Las comidas más ligeras

Que duran en cambio horas

Esa cabeza que tienes

En tus manos reunidas

Que encuentras por la mañana

Encajada entre tus hombros

Tanto que cada despertar

Es como otro nacimiento

Por qué dices tonterías

Estará de vuelta el martes,

Y tú le abrirás la puerta,

Ella nos saludará».

*

Por mucho que hiciera el bärchen

Miraba tus fotografías

Y me ponía aún más triste

Y por verte sonreír

Hubiera dado cometas

Con su cola chispeante

Hubiera dado el universo,

Niños de zafiros negros

Ruiseñores de platino

Fichas de teléfono

Autobuses de coral

Unos kilos de plutonio.

Hubiera dado unos peces

Con cien aletas azules

Hubiera dado unos años…

No… miento; hubiera dado

Las horas interminables

Que me separan de ti

Pues el tiempo que me queda

Yo ya sé cómo pasarlo

Y sé que si tú me amas

Nunca tendré suficiente.

*

El bärchen levantó la pata

Y me amenazó con el dedo

Tenía un aire severo

Y por tres veces tosió

Para que se recuperase

Le acaricié el cuello.

*

«¿Crees pues que esta señora

—Me dijo, por fin repuesto–

Crees pues que esta señora

Ha sido tan adorable

Para abandonarte aquí?

Un día, un timbre

Sonó en tu corazón

Ella estaba al teléfono

Te dijo: ¿Puedo verle?

Vino a casa, así de simple

Tenía sus mismos ojos

Estuvisteis muy tranquilos

Estabais disimulando

Tú te ibas esa noche

No os volveríais a ver

Y más tarde regresaste

Pusiste en riesgo tu suerte

Os conocisteis mejor

*

Luego ella te siguió

En las escaleras oscuras

De lo bello de tu vida

De lo bello de tus días

Y era como un milagro

Acostada junto a ti

Tenía sabor a algas

Fresca y salada en tus manos

En cada rincón de su cuerpo

Querías posar tu boca

Y su cuerpo quería también.

Sus brazos enlazados en tu nuca

Te hacían casi llorar

Fumaba cigarros Camel

No os podíais separar

Y jamás tú, lo sabías,

No habías, antes,

Amado como la amabas

¿Crees pues que esta señora

Hubiera hecho tantas tonterías

Sin amarte a ti un poco también?».

*

—¿Y qué quieres que te diga?

Respondí a este bärchen

Llorando con cálidas lágrimas

Sabes bien que yo sé bien

Que ella me ama un poquito

Pero mira esta cama vacía

En lo alto de las tablas

Y mira esta habitación

Con los gorriones idiotas

Que son todavía tontos

Para comerse las mariposas.

Ya ves, hasta que se fue

Esta cama no era estúpida

Estaban bien las religiosas

Y el jardinero esmerado

Que pasaba el cortacésped

Por la hierba de los viejos

Pero ahora, tengo fiebre

Y me aburro como Dios.

Si conociera una droga

Para dormir este tiempo

Iría a coger un vaso

Me tumbaría en la cama

En tanto que regresara

Soñaría con sus ojos

Y son los que encontraría

Cuando yo abriera los míos».

*

El bärchen dijo que sí

Y respondió: «Entiendo bien

Es un osito adorable

Ella es más pura que Diana

Sabe a flores de los Alpes

Baila tan bien como el aire

Por encima de los juncos

Tan bella cuando está triste

Tan guapa cuando se ríe

Pero su virtud primera

Es que quiere a sus padres

Yo soy su hermano pequeño

Y estoy absolutamente seguro

De que volverá a tiempo

Para no dejarme sólo

Con este bisonte infame».

*

Le di una bofetada al bärchen

Porque se puso insolente

Pero sólo una muy suave

Y se rió a carcajadas

Descendió del escritorio

Y volvió a subirse a la pared

Llevándose los periódicos

Para leer mientras tanto.

*

Osito Osezno Ursula

Ojalá estuvieras aquí

Dime que no estás celosa

A causa del general

Bradley[211] ese viejo puñetero

Que me ha tenido tan ocupado

Vuelve, mi perrito dorado

Vuelve, mi oso adorado

A besar a tu bisonte

Ven y quítate la blusa

Y la falda y los zapatos

No me apetece ser bueno

Y cuando veo en la pared

Las fotos de mi osezno

Si siguiera casto y puro

Sería un bloque de hielo.

Un beso en nuestra boca

En tus ojos y en tu cuello

Besar por todo tu cuerpo

Elige pues, me toca a mí

Y no temas desgastarme

Voy a besarte cien años

Esto no es más que el comienzo

*

Osito Osezno Ursula

Ojalá estuvieras aquí

Tus tacones en la escalera

Harían el ruido que espero

Y estarías en mis brazos

Es domingo son las ocho

Y yo no quiero salir

Y yo me aburro a morir

Así que te escribo ángel mío

Una canción de domingo

Canción no muy divertida

Pero ya le añadiremos

El martes una sextina

Ven a dormir sobre mi hombro

Y no dormiremos.

[ NO CREAS, RÉMON, QUE YO QUIERA… ]

ocho de sepetiembre (como el pollo)[212]

no creas, rémon[213], que yo quiera

de tu descanso cortar el hilo

preferiría arrancarme el ojo

desplumarme el árbol hoja a hoja

aderezarlo con perifollo

que alimentar senos tan viles

esas palabras que forman prefacio

evokadas por mi eskribidor

y que me gusta que hagas

pues mi pluma está cansada

si esperasen que regresaras

el mal no sería mayor

como aquellos viajados ilustres

antaño disfrutaron de Siena (mírala, es terrible)

duerme en esa ciudad lacustre

solázate en sus balaustres

y si unos vian te dan la lata

di quesevayanatomarporsaco

es bueno que descanses

porque has gallimardeado bien[214]

ve a degustar helados rosas

limpia bien tu glándula de prosa

prepárala para otra cosa

y no dejes que te fastidien

no te digo mi amigo fraterno

que libes como un pajarito

porque los bellos himenópteros

para italia nunca nópteros

y esos reducidos helicópteros

están reservados almontehímeto

pero te deseo sin embargo

que recojas en los caminos

que te iras contemplando

(el nervio escriptor no muy empalmado)

que recojas esforzándote

el jugo de tu libro de mañana (como Albert)[215]

y un abrazo

Baurice[216].

[ ROBILLOT… ]

ROBILLOT[217]

corazón

me das miedo

estás tan alto

si yo pudiera

iría a verte

la tarde del sábado

pero bueno

es que no puedo

porque tengo mi

festival

porque tengo mi

carnaval

inacabado

en mi mesa

dolorido

está mi lomo

mis sesos

quejosos

mi plumilla

impotente

y mi flema

superior

y vacía

la escarcela

así que

Robillot

yo te digo

hasta pronto

un abrazo

al erizo

sin que te sea

un prejuicio

este beso

platónico

que es muy

simpático

en absoluto

erótico

porque ¡ay!

estás muy lejos

pero muchacho

nada pierdes

esperando

me despido

te estrecho

tu mano negra[218]

los oseznos

bailan en círculo

ya los verás

cuando vuelvas

Boris

ISLA DESIERTA

LOS jóvenes de ahora

Cuando tienen de quince a veinte años

Están tristes y callados

Tienen miedo de los viejos viciosos

Se aburren en los cafés

Y no les afecta nada

Y cuando se les habla bajo

Al principio se vuelven a asustar

Y poco a poco se abren

Se atreven a responderos

Y los muchachos os dicen

No hay trabajo

No podemos aceptar

Vivir sólo para trabajar

Y luego vendrá la guerra

Y nos cuesta tener que esperar

Los árboles están verdes con sus ojos tiernos

El sol está aquí, y en cincuenta años

Tendremos la piel tan dura

Que ya no la atravesará

Y para qué, para qué

Seremos viejos o bien tullidos

Y ya no disfrutaremos

Y las muchachas

No aman a los hombres

Un hombre puede herir

Puede comprar, manchar, puede hacer un hijo

Hay que trabajar, son tan bonitas

Se van a estropear

Las muchachas feas no tienen problemas

O al menos el problema está resuelto

Otros piensan: la gente que pasa

Espera el autobús

Cómo quieren vivir con

Gente a quien le interesa el autobús

No tiene ningún sentido

¿Entonces, hermanos? ¿Nos vamos

A vivir a una isla desierta?

No hay islas desiertas

Aunque siempre se puede creer en ellas

Sin compromiso por vuestra parte

Vamos a fabricarnos una

Así todo es más sencillo

Pero la isla desierta hace aguas

Porque desde que se dejó de hacer

Como sucede con los violines muy antiguos

El secreto se ha perdido.

EL DESERTOR[219]

SEÑOR Presidente

Le escribo una carta

Que leerá tal vez

Si tiene algo de tiempo

Acabo de recibir

Mis papeles militares

Para ir a la guerra

El miércoles por la tarde

Señor Presidente

Yo no quiero hacerla

Yo no estoy en la tierra

Para matar a otra gente

No es para hacerle enfadar

Pero tengo que decirle

Que mi decisión es firme

Y voy a desertar

Desde que yo nací

Vi morir a mi padre

Partir a mis hermanos

Y a mis hijos llorar

Mi madre sufrió tanto

Que dentro de su tumba

Se burla de las bombas

Se burla de los gusanos

Cuando fui hecho preso

Me robaron a mi mujer

Me robaron mi alma

Y mi querido pasado

Mañana muy temprano

Yo cerraré la puerta

En la nariz a los años muertos

Iré por los caminos

Mendigaré mi vida

En las carreteras de Francia

De Bretaña a Provenza

Y diré a los demás

Negaos a obedecer

Negaos a hacerla

No vayáis a la guerra

Negaos a partir

Y si hay que dar la sangre

Vaya usted a dar la suya

Es como un buen apóstol

Señor Presidente

Si me persiguen

Avise a sus gendarmes

Que no llevaré armas

Y que podrán disparar

CANTATA DE LAS CAJAS

AL astro de nuestros días

Se dedican montones de odas

Al dios de nuestros amores

Montones de poesías

A las mujeres de siempre

Se les dedica la moda

Y a los topinambures

Ásperas monografías.

Todo esto es muy injusto

Todo esto me molesta

Todo esto me pone muy triste

Porque la gente olvida

El asunto capital

De un interés mayor

Que gobierna nuestras vidas

Como nuestros muertos además

Elemento dominante

De la civilización moderna

Un instrumento que actúa

Y hace el papel de linterna

Para los investigadores de todo tipo

Perdidos en la tiniebla espesa

Desde Platón hasta Lucrecio

Y del tío hasta la sobrina

Pasando por los grandes de Grecia

Y por el bulevar Barbès

Puesto que hay que nombrarla

La CAJA

Caja que se trabaja[220]

Caja ancha o estrecha

Y que se encaja o se desencaja

Caja que se envidia

Caja a diestro y siniestro

Guarnecida de serrín o de guata

CAJAS

Caja de sorpresas o salero

Lata de aceite o caja de bramante

Joyero, estuche o caja de transmisión

Busto, canasto o serón

Castro, arquilla, caja de cartón

Cofrecito, bombonera, hucha,

Caja de medicamentos, petaca, funda,

Cuadrado, bolsa o cuchillero

Galón, cartuchera y alfiletero

Utrícula o vesícula

Pixidio o pastillero

Caja de pies en polvorosa

Caja de herramientas, de galletas

Ingletera, buzón

Fumadero, caja salinera

Caja hacia adelante o caja atrás,

De velocidades, de lentitud

Cepo ratonero,

Cajón, canastilla o comedero

Caja para matar a los carteros

¡¡¡CAJAS!!!

Todo se puede meter en cajas

Cucarachas y chancletas

O huevos duros con tomate

Y objetos que comprometen

También se puede meter a gente

E incluso a gente bien viva.

E inteligente

Sí, sí, decididamente la caja

Es el más imprescindible

De los progresos hechos desde los tiempos

Que llaman prehistóricos

A falta de un término más sutil

Para designar la época vaga

Donde el dinosaurio cenaba

En los pantanos del Orinoco

Donde el brontosaurio brutal

Devoraba bodrios brepugnantes

Donde el pterodáctilo en fin

Ancestro muy cercano

Del taquimecanógrafo común

Abría, igual que Lucifer,

Unas alas de viejo cuero de becerro

En un crepúsculo índigo

Haciendo crujir sus mandíbulas

Para aterrorizar a nuestros abuelos.

Diferencia fundamental

Con nuestra vida de hoy

La Caja, señores míos, aún no existía.

CAJAS

Os amo a todas, os amo

Os bastáis a vosotras mismas

Y nunca nos molestáis.

Pues para ordenar las CAJAS

las CAJAS

las CAJAS

las CAJAS

Se las meten en CAJAS

Y se pueden guardar.

[ LOS POETAS ELEGÍACOS… ]

LOS poetas elegíacos

Han cantado en todo tiempo

A las florecillas que crecen en los campos

En época de Pascua

Los poetas y los músicos

Han cantado al aciano

A la amapola, al serpol

A la rosa y al romero

No quiero aguarles la fiesta

Y levantar sospechas

Sobre flores completamente honestas

Pero tengo mis convicciones

Si denuncio con energía

Una grata tradición

Es porque la verdad me atormenta

Un momento… hela aquí

Yo vi una flor que era un mal bicho

Comía moscas a dos carrillos

Conozco una ensalada que se llama canónigos

Nunca la he visto comer cordero

Pero aquella hierba

Llamada drosera

Se zampaba las moscas como chocolate

CALLE WATT

CUANDO estuve allí

Por primera vez

Era en febrero

Pero no hacía frío

Unos vagabundos dormitaban

Sobre las rejas humeantes

Y los molinos giraban

En la noche murmurante

Estaba allí con Raymond

Que me ha dicho mi compadre

Tienes que comprobarlo

No hay nada como la calle Watt

Una calle bordeada de columnas

Donde nunca hay nadie

Hay simplemente en el aire

Vías de ferrocarril

Donde pasan los faroles

Llevados por gente corta

Que hacen sonar sus tacones

En estas calles enrejadas

En esas columnas de hierro

Que vienen del Partenón

La llaman la calle Watt

Porque es fenomenal

Es una calle cubierta

Es una calle abierta

Es una calle desierta

Que sube hacia ambos lados

Los gatos descoloridos

Meten la directa

Sin detenerse jamás

Porque allí nunca llueve

De día es menos bonito

Así que vamos de noche

Para arrastrar los zapatos

A lo largo de la calle Watt

Hay calles de las que se habla

Que en cambio no tienen nada

Unas calles sin maneras

Tan sólo un poco puteras

Pero al final de París

Cerca de la estación de Austerlitz

Virgen y vaga y morosa

La calle Watt se reposa

Un día yo compraré

Algunos metros cuadrados

Para plantar mis tomates

Allí en la calle Watt

QUÉ IMPACIENTE QUE ERES

LA muerte pasó aquella noche

Para llevarse a un chaval de quince años

Para estrecharlo en sus grandes brazos

Y ahogarlo con su vestido de jacintos

La muerte se acostó aquella noche

En el lecho de una bella muchacha

Por un solo abrazo

Y no dejó sino ceniza fría y sin perfume

Qué impaciente que eres, muerte

Caminamos por delante de ti

No había más que esperar

Qué impaciente que eres, muerte

Perdida la partida, tú lo sabes ya

Todo volverá a empezar

El sol en el agua

No es cosa tuya

La sombra de una flor

No es cosa tuya

La alegría en la calle

Las fresas silvestres

Una sonrisa en mayo

No es cosa tuya

Un vals baila un vals

No es cosa tuya

Un barco que pasa

No es cosa tuya

Un pájaro que canta

La hierba de la cuneta

Y la lluvia tan cansada

No es cosa tuya

La muerte volvió esa noche

Con su vestido de iris negros

La muerte volvió a mi casa

Alguien llamó… Abrid la puerta… Ahí está

Ardía como una lámpara

En una noche cerca del mar

Ardía como las luces

En la trasera de un camión sordo en los caminos

Qué impaciente que eres, muerte…

CANCIÓN CON ENCANTO

1

CARIÑO ven cerca de mí

Esta noche quiero cantar

Una canción para ti

Una canción sin llanto

Una canción ligera

Una canción con encanto

El encanto de las mañanas

Arropadas por la bruma

Donde bailan el vals los conejos

El encanto de los estanques

Donde alegres niños rubios

Pescan caimanes

2

EL encanto de las praderas

Que se siegan en verano

Para poder revolcarse

El encanto de las cucharas

Que hacen ruido en los platos

Y la sopa de ojos claros

El encanto del huevo duro

Que permitió a Colón

Su más bella invención

El encanto de las virtudes

Que le dan al pecado

Sabor a fruta prohibida

3

HUBIERA podido cantarte

Una canción de roble

De olmo o de álamo

Una canción de arce

Una canción de teca

De rimas más duraderas

Pero sin ruido ni escándalo

He preferido cantar

Esta canción con encanto

Encanto de los viejos notarios

Que en sus estudios austeros

Pueden sacar algo en claro

4

EL encanto de la lluvia

Deslizando sus gotas de oro

Sobre el cobre de la cama

El encanto de los soles

Que giran alrededor

De los horizontes bermejos

El encanto de tu corazón

Que veo cerca del mío

Cuando pienso en la felicidad

Y el encanto de los días

Borrados de nuestras vidas

Por la goma de las noches

CONSEJOS A UN AMIGO

AMIGO, tú quieres

Llegar a ser poeta

Sobre todo no hagas

El imbécil

No escribas

Canciones demasiado tontas

Incluso si a las memas

Les gusta eso.

No pongas

El accesorio idiota

O el sombrero

Mejicano

No pongas

El perfume ardiente

O el cormorán

Exótico.

Pon flores

Y algunos besos

Suavemente posados

En sus labios

Pon notas

En bonito ramo

Y luego cántalas

En tu corazón.

Amigo, tú quieres

Llegar a ser poeta

Sobre todo no pretendas

Ser rico

Harás

Pequeñas joyas

Que te pagarán

A cuatro cuartos.

El editor

Va a proponerte

Que te prostituyas

Sin vergüenza

El intérprete

Va a discutirte

Y va a sugerir

Que acortes.

Tú te reirás

De lo que digan

Y guardarás

En tu cabeza

Ese estribillo

Aún desconocido

Que silbarás

En la calle…

[ SEA MEDIANOCHE, SEA MEDIODÍA… ]

SEA medianoche, sea mediodía

Usted me pone enfermo, doctor Schweitzer[221].

Si entra en la leyenda

Póngase suelas de goma

Sus zapatos de viejo trampero

Hacen ruido sobre las piedras.

En la vanguardia de los canallas

Se arropan con su imagen

¿Para quién quiere volver a dejarlos

En buen estado, doctor Schweitzer,

A esos negros que usted arregla

Y que volveremos a romper mañana?

Quédese en sus templos de chicha y nabo

Toque el órgano con los pies

Estudie a Bach si eso le gusta

Pero sepa que desde hace cien años

A lo largo, a lo ancho y de través

Sea medianoche, sea mediodía

Usted me pone enfermo, doctor Schweitzer

Era importante que alguien lo dijera…

[ A TODOS LOS NIÑOS QUE PARTIERON CON LA MOCHILA AL HOMBRO… ]

A todos los niños que partieron con la mochila al hombro

En una brumosa mañana de abril

Quisiera hacer un monumento

A todos los niños que lloraron con la mochila al hombro

Con la mirada baja en su pena

Quisiera hacer un monumento.

Sin piedra, sin hormigón, ni bronce que verdea por el mordisco agudo del tiempo

Un monumento a su sufrimiento

Un monumento a su terror

También a su asombro.

Aquí está el mundo perfumado, lleno de risas, lleno de pájaros azules, arañado de repente por un disparo

Un mundo nuevo en el que crece una mancha de sangre sobre un cuerpo que va a desplomarse.

Pero a todos los que se quedaron con los pies calientes bajo su escritorio calculando el rendimiento de la guerra que ellos quisieron

A todos los gordos, a todos los cornudos que mueven su barriga por la vida y cuentan y cuentan sus escudos

A todos ellos erigiría el monumento que les conviene con el trato a la baqueta con el látigo, con mis pies, con mis puños

Con palabras que se pegarán en las arrugas de sus pantalones, en sus papadas, marcas de vergüenza y de fango.

ANEXO

CANCIÓN DE VIEJOS[222]

PRIMER viejo

Antes de los cincuenta años – Antes de los cincuenta años

Qué tontos que son los jóvenes

Antes de los cincuenta años – Antes de los cincuenta años

Son todos unos principiantes.

Segundo viejo

Antes de los cincuenta años – Antes de los cincuenta años

Es tanto como decir que están tetando

Antes de los cincuenta años – Antes de los cincuenta años

Los humanos son indignantes.

Juntos

En las viejas ollas es donde se hacen las mejores sopas

Un guiso debe cocer a fuego lento

En los viejos bosques es donde se hacen las mejores talas

Y para los vivos es evidentemente igual.

En los viejos vidrios es donde se tallan las mejores lupas

No es por casualidad seguramente

Y si los viejos chiflados comandan las mejores tropas

Lo que vale para el vidrio vale para la gente

En los viejos barcos se hacen las mejores chalupas

Un tonel debe embeberse mucho tiempo

Las viejas yeguas son las que tienen las mejores grupas

Son siempre los viejos los más interesantes.

ÚLTIMA COLECCIÓN

[ NO QUISIERA PALMARLA… ]

NO quisiera palmarla

Sin haber conocido

Los perros negros de Méjico

Que duermen sin soñar

Los monos de culo pelado

Devoradores de trópicos

Las arañas de plata

En el nido trufado de burbujas

No quisiera palmarla

Sin saber si la luna

Con su falsa apariencia de moneda

Tiene un lado puntiagudo

Si el sol está frío

Si las cuatro estaciones

No son en verdad más que cuatro

Sin haber probado

A llevar un vestido

En los grandes bulevares

Sin haber mirado

En una boca de alcantarilla

Sin haber puesto la cola

En rinconcillos extraños

No quisiera acabar

Sin conocer la lepra

O las siete enfermedades

Que se cogen allí

El bueno como el malo

No me darían pena

Si si si yo supiera

Que lo iría a estrenar

Y está también

Todo lo que conozco

Todo lo que aprecio

Que sé que me gusta

El fondo verde del mar

Donde se mecen las briznas de algas

En la arena ondulada

La hierba tostada de junio

La tierra que se agrieta

El olor de las coníferas

Y los besos de aquella

Que si tal que si cual

La bella que ahí está

Mi Osezno, la Ursula[223]

No quisiera palmarla

Antes de haber gastado

Su boca con mi boca

Su cuerpo con mis manos

El resto con mis ojos

Ya no digo más hay que

Seguir siendo reverente

No quisiera morir

Sin que hayan inventado

Las rosas eternas

La jornada de dos horas

El mar en la montaña

La montaña en el mar

El final del dolor

Los diarios en color

Todos los niños contentos

Y tantas cosas más

Que duermen en los cráneos

De los geniales ingenieros

De los jardineros joviales

De los cuidadosos socialistas

De los urbanos urbanistas

Y de los pensativos pensadores

Tantas cosas que ver

Que ver y que oír

Tanto tiempo esperando

Buscando en la oscuridad

Y yo veo el final

Que bulle y que se acerca

Con muy malas pintas

Y que me abre sus brazos

De rana patituerta

No quisiera palmarla

No señor no señora

Antes de haber palpado

El sabor que me atormenta

El sabor que es más fuerte

No quisiera palmarla

Antes de haber probado

El sabor de la muerte…

[ POR QUÉ VIVO… ]

POR qué vivo

Por qué vivo

Por la pierna ámbar

De una mujer rubia

Apoyada en la pared

A pleno sol

Por la vela redonda

De un barco picudo del puerto

Por la sombra de los estores

El café helado

Que se bebe en un vaso de tubo

Por tocar la arena

Ver el fondo del agua

Que se vuelve tan azul

Que baja tan abajo

Con los peces

Los tranquilos peces

Pacen en el fondo

Vuelan por encima

De las algas cabellos

Como pájaros lentos

Como pájaros azules

Por qué vivo

Porque es bonito.

[ LA VIDA ES COMO UNA MUELA… ]

LA vida es como una muela

Primero no pensamos en ella

Nos conformamos con masticar

Y después se estropea de repente

Nos hace daño, y lo aguantamos

Y la cuidamos y las preocupaciones,

Y para que estemos de verdad curados

Hay que arrancárnosla, la vida.

[ HABÍA UNA LÁMPARA DE COBRE… ]

HABÍA una lámpara de cobre

Que ardía desde hacía años

Había un espejo encantado

Y allí se veía el rostro

El rostro que tendríamos

En el lecho dorado de la muerte

Había un libro de cuero azul

Donde cabían el cielo y la tierra

El agua, el fuego, los trece misterios

Un reloj de arena hilaba el tiempo

Con su aguja de polvo

Había una pesada cerradura

Que enganchaba su dura mordedura

En la puerta de roble macizo

Cerrando la torre por siempre jamás

Sobre la habitación redonda, la mesa

La bóveda de cal, la ventana

De vidrios emplomados

Y las ratas trepaban por la hiedra

Alrededor de la torre de piedra

Donde el sol ya no salía

Era de verdad terriblemente romántico.

[ CUANDO TENGA VIENTO EN MI CRÁNEO… ]

CUANDO tenga viento en mi cráneo

Cuando tenga verde en mis huesos

Quizá creerán que río con sarcasmo

Pero será una impresión falsa

Porque me faltará

Mi elemento plástico

Plástico tico tico

Que se habrán comido las ratas

Mi par de cositas

Mis pantorrillas mis rótulas

Mis muslos y mi culo

Sobre el que me siento

Mis cabellos mis fístulas

Mis bonitos ojos cerúleos

Mis cubremandíbulas

Con las que os relamo

Mi nariz considerable

Mi corazón, mi hígado, mi lomo

Todas esas naderías admirables

Que me han hecho apreciar

A duques y a duquesas

A papas a papesas

A abades a borricas

Y a gentes del oficio

Y después no tendré ya

Ese fósforo un poco blando

Cerebro que me sirvió

Para preverme sin vida

Los huesos muy verdes, el cráneo ventoso

¡Ay! Cómo me duele envejecer.

[ YA NO TENGO MUCHAS GANAS… ]

YA no tengo muchas ganas

De escribir pohesías

Si fuera como antes

Lo haría más a menudo

Pero me siento muy viejo

Me siento muy serio

Me siento concienzudo

Me siento perezudo.

[ SI FUERA POHETA… ]

SI fuera poheta

Me daría a la bebida

Tendría una nariz roja

Una gran caja

En la que apilaría

Más de cien sonetos[224]

En la que apilaría

Mis sobras completas.

[ HE COMPRADO PAN DURO… ]

HE comprado pan duro

Para ponerlo en un muro

Por las barbas Farigoule[225]

No ha venido la gallina[226]

Lo sabía, mamá

Lo sabía.

[ HAY SOL EN LA CALLE… ]

HAY sol en la calle

Me gusta el sol pero no me gusta la calle

Entonces me quedo en casa

Esperando que venga el mundo

Con sus torres doradas

Y sus cascadas blancas

Con sus voces de lágrimas

Y las canciones de la gente alegre

O pagada para cantar

Y por la noche llega un momento

En que la calle se convierte en otra cosa

Y desaparece bajo el plumaje

De la noche llena de quizás

Y de los sueños de los que están muertos

Entonces bajo a la calle

Se extiende allí hasta el alba

Una bruma se estira muy cerca

Y camino en medio del agua seca

Del agua áspera de la noche fresca

Pronto volverá a salir el sol.

[ UN HOMBRE DESNUDO CAMINABA… ]

UN hombre desnudo caminaba

Con la ropa en la mano[227]

Con la ropa en la mano

Quizá no sea malo

Pero me hace reír

Con la ropa en la mano

Con la ropa en la mano

Ja ja ja ja ja ja ja

Un hombre desnudo

Un hombre desnudo

Que caminaba

Con el traje en la mano.

[ ME DUELE EL ESTOQUE… ]

ME duele el estoque

Pero nunca lo diré

Me duele el escoplo

Pero nunca lo diré

Me duelen los cardanes

Me duelen los engrasadores

Me duele la bagatela

Me duele el macuto

Pero eso nunca lo diré

Eso nunca lo diré.

[ ELLOS ROMPEN EL MUNDO… ]

ELLOS rompen el mundo

En pequeños pedazos

Ellos rompen el mundo

A martillazos

Pero me da igual

Me da completamente igual

Queda bastante para mí

Queda bastante

Me basta con amar

Una pluma azul

Un camino de arena

Un pájaro miedoso

Me basta con amar

Una fina brizna de hierba

Una gota de rocío

Un grillo de monte

Pueden romper el mundo

En pequeños pedazos

Queda bastante para mí

Queda bastante

Tendré siempre un poco de aire

Un hilillo de vida

En la mirada un poco de luz

Y el viento en las ortigas

E incluso, e incluso

Si me encarcelan

Queda bastante para mí

Queda bastante

Me basta con amar

Esa piedra erosionada

Esos ganchos de hierro

En los que se detiene un poco de sangre

Me gusta, me gusta

La tabla gastada de mi cama

El jergón y los travesaños

El polvo suspendido en un rayo de sol

Me gusta la mirilla que se abre

Los hombres que han entrado

Que avanzan, que me llevan

A volver a encontrar la vida del mundo

Y a volver a encontrar el color

Me gustan esos dos largos montantes

Ese cuchillo triangular

Esos señores vestidos de negro

Es mi fiesta y estoy orgulloso

Me gusta, me gusta

Ese cesto lleno de salvado

Donde voy a apoyar mi cabeza

¡Oh! Me gusta de verdad

Me basta con amar

Una pequeña brizna de hierba azul

Una gota de rocío

Un amor de pájaro miedoso

Ellos rompen el mundo

Con sus martillos pesados

Queda bastante para mí

Queda bastante corazón mío.

[ UNO MÁS… ]

UNO más

Uno sin razón

Pero ya que los demás

Se hacen las preguntas de los demás

Y las responden con las palabras de los demás

Qué más se puede hacer

Sino escribir como los demás

Y dudar

Repetir

Y buscar

Rebuscar

No encontrar

Asquearse

Y decirse no sirve para nada

Sería mejor ganarse la vida

Pero mi vida, la tengo yo, mi vida

No necesito ganármela

No hay ningún problema en absoluto,

Lo único que no lo sería.

Es todo lo demás, los problemas

Pero todos están ya planteados

Todos se han preguntado

Sobre los temas más pequeños

Entonces a mí qué me queda

Se han quedado con todas las palabras cómodas

Las bellas palabras para hacer verbo

Las espumantes, las cálidas, las palabrotas

Los cielos, los astros, las farolas

Y esas brutales olas blandas

Rabian corroen las rocas rojas

Está lleno de tiniebla y de gritos

Está lleno de sangre y lleno de sexo

Lleno de ventosas y de rubíes

Entonces a mí qué me queda

Debo preguntarme en silencio

Y sin escribir y sin dormir

Es preciso que busque para mí

Sin decirlo, ni siquiera al conserje

Al enano que corre bajo mi suelo

Al sodomita que se esconde en mi bolsillo

Ni al cura de mi cajón

Es preciso es preciso que me sonde

Yo sólo sin una monja enfermera

Que te empuña la colita

Y te sonda como un gendarme

Con una lanza untada en vaselina

Es preciso es preciso que me meta

Un tubo en las narices

Para atajar una uremia en el cerebro

Y que yo vea fluir mis palabras

Todos se han preguntado

Ya no tengo derecho a la palabra

Han cogido todos los versos brillantes

Están todos instalados allá arriba

En el lugar de los poetas

Con liras a pedales

Con liras a vapor

Con liras de ocho rejas

Y Pegasos a reacción

No tengo el más mínimo tema

No tengo más que palabras llanas

Todas las palabras estúpidas todas las blandas

No tengo más que me yo el la los las

No tengo más que del cuyo quien que qué

Más que y, en, con y entre

Más que él, ella y él, ellos nosotros vosotros ni

¿Cómo quieren que haga

Un poema con esas palabras?

Bueno ¡Qué le vamos a hacer! No lo haré.

[ ME GUSTARÍA… ]

ME gustaría

Me gustaría

Llegar a ser un gran poeta

Y la gente

Me pondría

Mucho laurel en la cabeza

Pero bueno

No tengo

Suficiente afición a los libros

Y sueño demasiado con vivir

Y pienso demasiado en los demás

Para estar siempre contento

De no escribir más que viento.

[ DÉ EL SI… ]

DÉ el si[228]

Crece un if

Haga la tría

Nace un árbol

Juegue al bridge, y el puente se abre

Tragando los cañones los soldados

Al fondo, al fondo afectísimo

Del río rojo

Oh, sí, los ingleses son muy peligrosos.

[ UN POETA… ]

UN poeta

Es un ser único

En montones de ejemplares

Que no piensa más que en verso

Y no escribe más que en música

Sobre temas diversos

Unos rojos u otros verdes

Pero siempre magníficos.

[ SI LOS POETAS FUERAN MENOS TONTOS… ]

SI los poetas fueran menos tontos

Y si fueran menos perezosos

Harían a todo el mundo dichoso

Para poder dedicarse en paz

A sus sufrimientos literarios

Construirían casas amarillas

Con grandes jardines delante

Y árboles llenos de pájaros

De mirliflautas y de lisosos

De parongros y de verderones

De plumosos, de picaplatos[229]

Y de pequeños cuervos muy rojos

Que dirían la buena ventura

Habría grandes chorros de agua

Con luces dentro

Habría doscientos peces

Desde el crusco al ramusón

De la libela al pepamulo

De la aguja al rara curul

Y de la avela al cañizón

Habría aire muy nuevo

Perfumado con el olor de las hojas

Comeríamos cuando quisiéramos

Y trabajaríamos sin prisa

Para construir escaleras

De formas aún nunca vistas

Con maderas veteadas de malva

Suaves como ella bajo los dedos

Pero los poetas son muy tontos

Escriben para comenzar

En vez de ponerse a trabajar

Y eso les hace tener remordimientos

Que conservan hasta la muerte

Encantados de haber sufrido tanto.

Les dan grandes discursos

Y les olvidan en un día.

Pero si fueran menos vagos

Sólo en dos serían olvidados.

[ ELLA ESTARÍA AHÍ, TAN PESADA… ]

ELLA estaría ahí, tan pesada

Con su vientre de hierro

Y sus bielas de acero blando

Tornasoladas con el reflejo del aceite

Y sus volantes de latón

Sus tubos de agua y de fiebre

Ella correría por sus raíles

Como la muerte a la guerra

Como la sombra en los ojos

Hay tanto trabajo

Tantos y tantos golpes de lima

Tanta pena y dolor

Tanta cólera y ardor

Y hay tantos años

Tantas visiones amontonadas

De voluntad recogida

De heridas y de orgullos

Metal arrancado al suelo

Martirizado por la llama

Sometido, atormentado, reventado

Torcido en forma de sueño

Está el sudor de las edades

Encerrado en esta jaula

Diez y cien mil años de espera

Y de torpeza vencida

Si quedara

Un pájaro

Y una locomotora

Y yo sólo en el desierto

Con el pájaro y la cosa

Y si dijeran elige

Qué haría yo, qué haría yo

Él tendría un pico menudo

Como conviene a los conirrostros

Dos botones brillantes en los ojos

Un pequeño vientre cebado

Yo lo tendría en mi mano

Y su corazón latiría tan deprisa…

Alrededor el fin del mundo;

En doscientos doce episodios.

Él tendría plumas grises

Un poco de moho en la quilla

Y sus finas patas secas

Agujas forradas de piel

Vamos, con qué se quedaría usted

Pues es preciso que todo perezca

Aunque por sus leales servicios

Le dejamos conservar

Una única muestra

Comotora o pajarillo

Llevar todo a su principio

Todos esos pesados secretos perdidos

Toda ciencia abatida

Si dejo la máquina

Pero sus plumas son tan finas

Y su corazón latiría tan deprisa

Que me quedaría con el pájaro.

[ LOS HAY QUE TIENEN TROMPETILLAS… ]

LOS hay que tienen trompetillas[230]

Y cornetines

Y serpentones

Los hay que tienen clarinetes

Y figles gigantes

Los hay que tienen grandes tambores

Borr Borr Borr

Y Ran plan plan

Pero yo sólo tengo un mirlitón

Y mirlitoneo

Noche y día

Yo sólo tengo un mirlitón

Pero me da igual si lo toco bien.

Sí, pero ahí está, ¿lo toco bien?

[ QUIERO UNA VIDA EN FORMA DE ESPINA… ]

QUIERO una vida en forma de espina

En un plato azul

Quiero una vida en forma de cosa

En el fondo de un cacharro sólo

Quiero una vida en forma de arena en las manos

En forma de pan verde o de jarra

En forma de chancleta blanda

En forma de cantinela

De deshollinador o de lila

De tierra llena de piedras

De peluquero salvaje o de edredón loco

Quiero una vida en forma de ti

Y la tengo, pero no me basta aún

No estoy nunca contento.

[ UN DÍA… ]

UN día

Habrá algo diferente al día

Algo más sincero, que se llamará el Jodel[231]

Algo más, translúcido como la colofonia

Que se engarzará en el ojo con un gesto elegante

Existirá la aureja, más cruel

El volutín, más desprendido

El colmo, menos sempiterno

El estrépito, siempre nevado

Existirá la chalamondra

El ivrunini, el barroico

Y toda una plantación de análogas[232]

Las horas serán distintas

No iguales, sin resultado

Inútil determinar ahora

Los detalles precisos de todo esto

Una certeza subsiste: un día

Habrá algo diferente al día.

[ TODO SE HA DICHO CIEN VECES… ]

TODO se ha dicho cien veces

Y mucho mejor que por mí

Por eso cuando escribo versos

Es porque me divierte

Es porque me divierte

Es porque me divierte y váyanse a la mierda.

[ MORIRÉ DE UN CÁNCER DE COLUMNA VERTEBRAL… ]

MORIRÉ de un cáncer de columna vertebral

Será en una noche horrible

Clara, cálida, perfumada, sensual

Moriré de podredumbre

De ciertas células poco conocidas

Moriré de una pierna arrancada

Por una rata gigante surgida de un agujero gigante

Moriré de cien cortes

El cielo caerá sobre mí

Se hace añicos como un vidrio pesado

Moriré de un grito

Que reviente mis tímpanos

Moriré de heridas sordas

Inflingidas a las dos de la madrugada

Por asesinos indecisos y calvos

Moriré sin darme cuenta

De que muero, moriré

Sepultado bajo las ruinas secas

De mil metros de algodón derrumbado

Moriré ahogado en aceite de motor

Pisoteado en los pies por bestias indiferentes

Y, justo después, por bestias diferentes

Moriré desnudo, o vestido de rojo

O cosido en un saco con cuchillas de afeitar

Moriré tal vez sin preocuparme

Con esmalte de uñas en los dedos de los pies

Y con las manos llenas de lágrimas

Y con las manos llenas de lágrimas

Moriré cuando me despeguen

Los párpados bajo un sol rabioso

Cuando me digan lentamente

Maldades al oído

Moriré de ver torturar a niños

Y a hombres asombrados y lívidos

Moriré roído vivo

Por gusanos, moriré con las

Manos atadas bajo una cascada

Moriré quemado en un incendio triste

Moriré un poco, mucho,

Sin pasión, pero con interés

Y luego cuando todo haya acabado

Moriré.

BORIS VIAN (Ville d’Avray, Francia, 10 de marzo de 1920 - París, Francia, 23 de junio de 1959). La Guerra Mundial le obligó a interrumpir sus estudios y, al concluir la contienda, empezó a desarrollar una personalidad polivalente y paradójica. Trabajó como músico de jazz, actor, cantante, periodista, crítico musical… Su vida le llevó a convertirse en un símbolo definitorio del Barrio Latino de París en los años de la posguerra. Se le ha calificado como «escritor orquesta» y la expresión no resulta exagerada a la vista de su atípica peripecia vital. Como escritor, Vian inició su carrera literaria en 1946, con la publicación de Escupiré sobre vuestra tumba. En los años siguientes, vieron la luz las novelas más conocidas de su producción: La espuma de los días, El otoño en Pekín, La hierba roja y El arrancacorazones. Escribió también varias obras de teatro, así como poemas y cuentos y ensayos sobre el jazz.

Notas

[1] «Cent sonnets» en el original, homófono de «sansonnets», estorninos, pájaros que dan nombre a una de las series de esta colección. <<

[2] Se refiere a su primera mujer, Michelle Léglise. <<

[3] Triste, en tres letras (Nota del original). <<

[4] La iglesia de Saint Honoré d’Eylau se encuentra en París, en la avenida Raymond Poincaré. <<

[5] Boris Vian realiza sus estudios de bachillerato en la especialidad de estudios clásicos (latín, griego, alemán) en el Instituto de Sèvres, luego en el Instituto Hoche de Versalles y, finalmente, en el Instituto Condorcet de París. A los diecisiete años obtiene su bachillerato en filosofía y matemáticas. <<

[6] Boris Vian comienza a estudiar en la Escuela Central de Artes y Manufacturas el 6 de noviembre de 1939. <<

[7] Michel Rolle (1652-1719) fue un matemático francés dedicado preferentemente a la teoría de las ecuaciones. <<

[8] El título de este soneto plantea el juego de palabras «Apport au prince», aportación al príncipe, y «À Port-au-Prince», capital de Haití. <<

[9] En el original «pohêtes» en vez de «poètes», con clara intención irónica. <<

[10] nosotros, los poetas (Nota del original). <<

[11] Paul Fort es nombrado «príncipe de los poetas» en 1912, tras la muerte de Léon Dierx, en un referéndum organizado por Gil Blas. <<

[12] Término que revela la gran afición de Boris Vian por el jazz. <<

[13] Negra, en tiempos de Papá Noel… (Nota del original). Boris Vian podría aludir a la actriz y cantante Joséphine Baker. <<

[14] Entiendan bien que no es en absoluto mi opinión (Perdona, Porfirio) (Nota del original). <<

[15] En este poema pueden reconocerse, según se indica en la edición original (Oeuvres Complètes, V, p. 40, París, Fayard, 1999) nombres de actrices francesas de la época como Simone Simon, Gaby Morlay, Michèle Morgan, Micheline Presle, Josseline Gaël y Danièle Darrieux. Porfirio Rubirosa fue el marido de esta última hasta su fallecimiento, en accidente de tráfico, en 1965. <<

[16] Juego de palabras entre «l’ablette», la breca, y «la belette», la comadreja. <<

[17] «La lotte, toujours joyeuse», juego de palabras con «rigolote» alegre. <<

[18] Juego de palabras entre «l’anguille hautaine» y «guillotine», que el mismo Vian reconoce como malo. <<

[19] «Brochet» en el original, cercano a «brocheur», encuadernador. <<

[20] «Carpe» en francés, como el «carpe diem» de Horacio al que alude. <<

[21] me problemático (rememorar). <<

[22] Juego de palabras a partir del apellido escocés «Mac», donde aparece «maquereau», chulo, y «mac-quereau». <<

[23] «La raie torique», calambur de «la rhétorique» en la edición original. <<

[24] Société Nationale des Chemins de Fer Français. <<

[25] En este poema, bajo formas calamburescas, puede leerse el nombre de siete flores diferentes: margarita («mare guérite»), espino blanco («Aube, épine»), iris («Ire, Ys»), clavel («Oeil, hait»), guisante de olor («Poids de cent heures»), camelia («qu’Amélie a») y dalia («dalle y a»), hecho no siempre reproducible en la traducción. <<

[26] «Contemnant» en el original, lo que sugiere «contemplant», contemplando. <<

[27] Jean Giono (1895-1970). <<

[28] Nueva alusión a Paul Claudel, continuo motivo de burla para Boris Vian. <<

[29] «Hannetons» en el original, que significa también «atontados» en el lenguaje familiar. <<

[30] Los «gusanos blancos» se convierten, en forma calamburesca, en «versos blancos». <<

[31] En la arenga a Tolomías de Los miserables (primera parte, libro III, cap. 7), dice Victor Hugo: «El calambur es el excremento del espíritu que vuela». Vid. Oeuvres Complètes, V, op. cit., p. 45. <<

[32] Puede tratarse, según se apunta en Oeuvres Complètes, V, op. cit., p. 45, de la Société d’Édition et de Propagande Industrielle. <<

[33] de chupatintas (Nota del original). «De ronde cuir», juego de palabras con «de rond-de-cuir». <<

[34] Zazou: nombre que recibe la juventud swing de la época. <<

[35] Marie Catherine le Jumelle de Barneville, baronesa de Aulnoy (1650-1705), fue escritora de cuentos, viajes y novelas románticas, pero difícilmente pudo escribir Cuentos swing. <<

[36] «Daim» en el original, palabra polisémica que significa también «atontado». <<

[37] Craven: marca de cigarrillos rubios muy común durante la Segunda Guerra Mundial. <<

[38] Esclarmonda es el personaje de la canción de gesta de Huon de Bordeaux (siglo XIII). También es una ópera con música de Jules Massenet estrenada en el Teatro Nacional de la Ópera Cómica de París el 14 de mayo de 1889. <<

[39] Pam-pam: nombre que reciben los bares de moda frecuentados por la juventud swing. <<

[40] La revista para hombres Esquire fundada en 1933 en Inglaterra se transformó para ellos en la «Carta Magna», texto de la primera Constitución de Inglaterra (1215), es decir como una especie de Biblia. <<

[41] Alusión a una frase de Cécile Émilie Seurre, alias Cécile Sorel (1873-1966), actriz francesa de cine y teatro. <<

[42] Cake-walk: baile nacido en Estados Unidos en torno a 1880 que llegó a Europa en la primera década del siglo XX. <<

[43] Brunegilda: princesa visigoda nacida en Toledo el año 543. <<

[44] Jacques Doriot, antiguo militante del Partido Comunista que pasa a fundar el Partido Popular Francés en 1936. Las juventudes populares francesas cortan el pelo de los zazous durante los años de la Ocupación. En la calle Gay-Lussac se encontraba la sede de una de las dos asociaciones de estudiantes de Derecho, la Maison du Droit, lugar de reunión swing. Sobre este particular puede consultarse el libro de Jean-Claude Loiseau Les zazous (París, Grasset, 1977). <<

[45] Vittel: marca de agua mineral. <<

[46] Pernod es la marca francesa de anís más antigua del país. <<

[47] «Sansonnets» en francés, calambur de «Cent sonnets», título de la colección. <<

[48] Descripción zoológica tomada de Buffon (Nota del original). <<

[49] Dios, soy yo (ver más adelante el «Evangelio según cinco sonetos») (Nota del original). <<

[50] Lo que se llama: tierra de sombra… (Nota del original). <<

[51] «Sansonnet» en el original, estornino, pero también «sansonet», hijo de Sansón, amante de Dalila. <<

[52] Única versión exacta (Nota del original). <<

[53] Georges Ohnet (1848-1918), escritor y dramaturgo francés, autor de novelas folletinescas, entre ellas Le maître des forges (1882) y Roi de Paris (1898). La alusión está aquí motivada por un nuevo juego calamburesco, «Tu perds le sens Ohnet» en el original, que suena como «Tu perds le sansonnet», pierdes al estornino. De ahí lo que sigue. <<

[54] Dios, Obras completas (Calmann-Lévy editor) (Nota del original). <<

[55] Añadamos para los inocentes que starling quiere decir estornino (en inglés, naturalmente) (Nota del original). «Roupie de sansonnet» literalmente significa «Rupia (como la moneda india) de estornino», es una expresión hecha que significa «cosa sin valor». <<

[56] Él, no la chirimía (Nota del original). <<

[57] Ingenuo, pero encantador… (Nota del original). <<

[58] Nota ornitológica: Estornino (soneto) n.m. Nombre vulgar del tordo (Larousse) (Nota del original). <<

[59] Alusión a las cartillas de racionamiento que rigen en Francia durante la Segunda Guerra Mundial hasta 1948. Boris Vian también hará referencia a esta circunstancia en la novela Vercoquin y el plancton. <<

[60] Victor Lerenard era un colega de despacho de Boris Vian en tiempos de la AFNOR. Vid. Oeuvres Complètes, V, op. cit., p. 63. <<

[61] Juego de palabras entre «leurre exquis», engaño exquisito, y «l’heure exquise», la hora exquisita. <<

[62] Boris Vian dice «à la noix», de chicha y nabo, de tres al cuarto. <<

[63] Roger Martin du Gard (1881-1958), novelista francés. Recibe el Premio Nobel de Literatura en 1937. <<

[64] Puntos «points» y puños «poings» son homófonos en francés. <<

[65] Jean Nicot (1530-1600) fue un diplomático francés del siglo XVI que introdujo el tabaco en Francia en 1560. El término hierba se refiere al tabaco, y no a la marihuana como en la actualidad. <<

[66] Boris Vian alude aquí al poema de Victor Hugo «La conscience», de La légende des siècles, que termina del siguiente modo: «L’oeil était dans la tombe et regardait Caïn». Vid. Boris Vian, Oeuvres Complètes, V, op. cit., pp. 68-69. <<

[67] El teniente coronel Nicolas Lebel fue el inventor, en 1886, del fusil que lleva su nombre. <<

[68] En su origen, la expresión «peau de balle», cáscara de los granos del cereal, opone el exterior, de poco valor, al interior, de un gran valor. Es una expresión de rechazo o desprecio, vinculada en este poema con el inventor del fusil que lleva su nombre. <<

[69] No es verdad (Nota del original). <<

[70] El título parafrasea el lema de Rrose Sélavy, sobrenombre de Marcel Duchamp, «Plus que poli pour être honnête, plus que poète pour être honni». La expresión, procedente del lenguaje familiar, juega con la sinonimia de «poli», cortés, educado, o pulido. <<

[71] Jeanne-Marie Lanvin (1867-1946) fundó en París la casa de moda que lleva su nombre en 1889. <<

[72] El slogan «Dubo… Dubon… Dubonnet» anunciaba en los años treinta un aperitivo a base de quinina, creado en 1846 por Joseph Dubonnet. <<

[73] El extracto de carne de marca Kub se anuncia en los años treinta con un cartel de Leonetto Cappiello (1875-1942) donde aparece la cabeza de un buey con una pastilla de «Bouillon kub» en el ojo izquierdo. <<

[74] Referencia a la publicidad de Cappiello, «Le Thermogène», de 1907. «Le Thermogène —reza el cartel publicitario— engendre la chaleur et guérit toux, rhumatismes, points de côté, etc…». «Terme aux gênes», en el poema original, sugiere entonces dos sentidos diferentes. Vid. Oeuvres, p. 74. <<

[75] «L’ouvrir est un jeu d’enfant», abrirlo es un juego de niños, es el eslogan utilizado en 1930 para la crema de zapatos de la marca Éclipse, que hace referencia a la caja cilíndrica de metal que contenía la cera y que se abría gracias a un cierre de palometa. <<

[76] En la mitología persa, Ahriman es considerado como una figura satánica, causante de todos los males del universo. <<

[77] Tan poco… (Nota del original). <<

[78] «Indécent sonnet», título original del poema, o «Un des cent sonnets», uno de los cien sonetos. <<

[79] «Happe», «rite» e «if», mordisco, rito y tejo, forman la palabra «apéritif». Bien conocida es la afición que Arthur Rimbaud mantuvo, durante una parte de su vida, con el alcohol. <<

[80] Pernod es la marca francesa de anís más antigua del país. <<

[81] «Bière», en francés, cerveza, pero también féretro o ataúd. <<

[82] Pastiche del poema de Charles Baudelaire «Harmonie du soir», de Las flores del mal. Al final de cada estrofa hay un juego de palabras con el nombre de políticos franceses vinculados con la Revolución: «Déméter nique», Metternich; «Fou qui éteins, vil», Fouquier-Tinville; «Thalle errant», Talleyrand; «Quand bat Cérès», Cambacérès. Vid. Oeuvres, p. 75. <<

[83] «J’ai du foin…», dice la versión original, lo que sugiere la expresión «avoir du foin dans ses bottes», «tener el riñón bien cubierto», «estar forrado». O también «être bête à manger du foin», «ser más tonto que abundio», «ser más tonto que pichote», de similar pronunciación que el último verso del poema. <<

[84] «Trinquons comme la lune», donde se puede leer también «con comme la lune», ser un tonto del culo. <<

[85] «L’étalon qu’homme ajoure s’en plaint», frase de similar pronunciación a «être long comme un jour sans pain», ser más largo que un día sin pan. <<

[86] En el título de esta serie de sonetos «Détente», esparcimiento, Boris Vian utiliza un nuevo juego calamburesco, homofonía en la que se puede leer también «des tantes», expresión popular para calificar a los homosexuales en general. De ahí que el último verso de cada uno de los sonetos reproduzca la palabra «pederasta», conservando las consonantes p, d, r, t. Esta circunstancia es de difícil conservación a la hora de traducir. <<

[87] Plaza de la Grève: lugar de París donde se llevaban a cabo las ejecuciones públicas, hoy plaza del ayuntamiento. <<

[88] «Dans l’écu», en el escudo, tiene una pronunciación similar a «dans le cul», en el culo. <<

[89] «S’oublier» en el original, eufemísticamente, significa hacer sus necesidades en un lugar inapropiado. <<

[90] El elogio de la locura fue escrito por Erasmo de Rotterdam en 1509. <<

[91] «… el gallo temprano», «le coq tôt», se pronuncia igual que Cocteau, Jean, amigo de Boris Vian. <<

[92] La expresión «être de la pédale» significa ser pederasta. <<

[93] Boris Vian recrea aquí la historia de Orestes, hijo de Agamenón y Clitemnestra. Cuenta Homero que Agamenón fue asesinado por Egisto, amante de su esposa Clitemnestra, tras volver el primero de la Guerra de Troya. Orestes se encontraba ausente, pero a su regreso, ocho años después, venga la muerte de su padre. <<

[94] modesto… (Nota del original). <<

[95] «Longue Carabine», traducción de «The Long Rifle», hace referencia al protagonista de varias novelas, entre ellas El último mohicano, de James Fenimore Cooper. <<

[96] «Vous pourrez disposer…» en el original, lo que completa el título de este soneto, «El hombre propone y Dios dispone». <<

[97] Evangelio según Saint-Exupéry (Nota del original). <<

[98] «Je crois en Dieu», con la siguiente ortografía en el original «Je croâz-en Dieu», lo que hace pensar en la homofonía «Je croasse en Dieu», es decir, «Yo croo en Dios». <<

[99] El último verso de esta serie de sonetos reproduce con mayor exactitud el dicho «Tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe», por lo que cada uno de los poemas puede considerarse como variante proverbial, ejercicio de escritura que luego realizaría también para el Colegio de Patafísica con su «Lettre au Provediteur-Éditeur sur la Sagesse des Nations». <<

[100] «La casse» significa no sólo «rotura», sino también, en argot, «fuga». <<

[101] «Le pot de l’ours» en el original, juego de palabras con «la peau de l’ours», la piel del oso, vendida antes de cazarla. <<

[102] Boris Vian juega aquí con la expresión y modifica «Sel», sal, por «Selle», letrina. <<

[103] Barbizon: pueblo situado en el departamento de Seine et Marne, cerca del bosque de Fontainebleau. <<

[104] «Force de l’oie», fuerza de la oca, en realidad «force de loi», fuerza de ley. <<

[105] «Chalot» tiene una pronunciación similar a «à l’eau», al agua. El verso «Tant va la crue Chalot qu’à la fin, plus de gaz» fonéticamente recuerda al refrán «tant va la cruche à l’eau qu’à la fin elle se casse» (tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe). <<

[106] «Chameau-traces» o «Samothrace», Samotracia, isla griega que da nombre a la célebre estatua expuesta en el museo del Louvre. <<

[107] «La faim des haricots», el hambre de las alubias, o «la fin des haricots», se acabó lo que se daba. <<

[108] «Mais ceci est une autruche-toire» en el original, que debe leerse también como «Ceci est une autre histoire», ave de otro corral o harina de otro costal. <<

[109] El título «Le faire à Elbrouz», recuerda la expresión «faire de l’esbrouffe», tirarse un farol. <<

[110] Léase «Cruel aventura». <<

[111] Léase también «El pez volador». <<

[112] Josephin Soulary (1815-1891), poeta francés, maestro sonetista, autor de Sonetos humorísticos. <<

[113] «Un navet», además de ser un nabo, es también una obra mala. <<

[114] Marcel Cachin (1869-1958) es uno de los fundadores del Partido Comunista Francés. <<

[115] Cf. «Historia del durmiente despierto» de Las mil y una noches. <<

[116] ¿?) (Nota del original). <<

[117] Lo que le cueste volver a crecer (Nota del original). <<

[118] Boris Vian se refiere aquí al mercado negro durante la Segunda Guerra Mundial, al igual que en la serie anterior «En cartillas». <<

[119] François Rostand, hijo de Jean, vecino de Boris Vian en Ville d’Avray. <<

[120] Paul Déroulède (1846-1914), escritor y militante de la derecha nacionalista francesa. La expresión «Ira comme sur Déroulède» sugiere también sentido de «Ira comme sur des roulettes», es decir, «irá sobre ruedas». <<

[121] Santa Odilia fue una religiosa alsaciana (660-720), ciega de nacimiento, que recobró la vista con el bautismo. <<

[122] Juego de palabras entre «tomber sur un ost» (caer en una hueste) y «tomber sur un os» (pinchar en hueso). <<

[123] Brillantina líquida de la casa Garnier. <<

[124] diría la baronesa (Nota del original). Vian emplea con ironía el subjuntivo imperfecto que en francés denota afectación y pomposidad. <<

[125] Noël Arnaud, en sus Vidas paralelas de Boris Vian (Barcelona, Versal, 1990), puntualiza que esta balada surge como respuesta a una encuesta que le realizaron a Boris Vian en 1944 sobre el estado del jazz en Francia. Fue publicada originalmente en Jazz Hot. Los personajes citados son, por orden de aparición, Coleman Hawkins, Kaiser Marshall, Armand Molinetti, Teddy Weatherford, Arthur Briggs, Bill Coleman, William Wells, Duke Ellington y Tommy Ladnier. <<

[126] Marcel Petiot, alias doctor Petiot, fue un asesino en serie que se hacía pasar por miembro de la Resistencia francesa para así engañar a los judíos, prometiéndoles una salida clandestina del país. En realidad, los mataba y robaba sus pertenencias. En la chimenea de su casa quemaba los cuerpos desmembrados de sus víctimas. <<

[127] Conocido como «el Barba Azul de Gambais», Henri Désiré Landru fue un nuevo asesino en serie. Engañaba a jóvenes viudas para quitarles su dinero y posteriormente las incineraba en su propia casa. <<

[128] François Vatel fue cocinero y maître, entre otros, de Louis XIV, inventor de la crema Chantilly. <<

[129] «le maquereau» es la caballa, pero también el chulo. <<

[130] Bison Ravi, bisonte encantado, es uno de los múltiples anagramas que Boris Vian utilizó para su obra literaria. <<

[131] Gabriel Hanotaux (1853-1944), político e historiador francés, ejerció de ministro con Ribot de 1895 a 1898. Boris Vian juega con su apellido y con la palabra «hanneton», abejorro. <<

[132] mugitus: mugidoque: yboum: bum! (Nota del original). <<

[133] Título de un poema de Las contemplaciones (1856) de Victor Hugo, que a su vez toma la fórmula prestada de las Geórgicas de Virgilio (Libro II, 470): «Mugitusque boum, mollesque sub arbore somni». Vid. Oeuvres, V, op. cit., p. 112. (Mugido de los bueyes, dulces sueños bajo los árboles). <<

[134] Un «boeuf» en el original, es un buey, pero también una improvisación musical. <<

[135] «Ellos» son los aviones alemanes. <<

[136] Juego de palabras entre «maquereau, ovin blanc» y «maquereau au vin blanc», caballa al vino blanco. <<

[137] «les bas laine», las medias de lana, en el original, pronunciado como «les baleines», las ballenas. <<

[138] Martine Carol (1920-1967) fue una conocidísima actriz de la época, célebre, entre otros papeles, por interpretar a Lucrecia de Borgia o a Lola Montes. También por querer tirarse desde un puente de París. Boris Vian anota en su agenda tres días después: «Suicidarme por Martine Carol. A domicilio. Por intermediación del Scorpion». Phineas Taylor Barnum fundó junto a James Anthony Bailey «The Barnum and Bailey Circus», llamado más tarde «The Ringling Bros & Barnum & Bailey Circus». <<

[139] Director del Casino de París, concejal y diputado provincial, murió asesinado en su despacho oficial a manos de un joven homosexual que había pertenecido al cuerpo de la marina. Esta historia aparece relatada por Marcel Montarron en su Histoire des crimes sexuels (Paris, Plon, 1970, pp. 210-211). <<

[140] Referencia a la conocida canción infantil titulada «La Barbichette»: «Je te tiens/ Tu me tiens/ Par la barbichette/ Le premier/ De nous deux/ Qui rira/ Aura une tapette» [« Te tengo cogido/ Me tienes cogido/ Por la perilla/ El primero/ De nosotros/ Que se ría/ Se llevará un cachete»]. <<

[141] Boris Vian reproduce aquí, a su manera, el episodio de Edipo y la Esfinge. <<

[142] «Je vous trouve un os» en el original, «le veo una pega», expresión que está relacionada con la ilustración de Jean Boullet (Ut pictura poiesis). <<

[143] «À la colle», título original, es una expresión que se aplica a las parejas que viven juntas sin estar casadas. Aquí hemos preferido mantener la estructura de todos los títulos de esta colección, que originalmente comienzan con la preposición «à». <<

[144] Le Chasseur français era la revista editada por la «Manufacture d’Armes et Cycles de Saint-Étienne». Desde principios de siglo, este catálogo mensual ofrecía una variada gama de productos relacionados con la caza, la pesca, la jardinería y la naturaleza. Alain Vian, por ejemplo, escribió artículos para la revista. Prueba de la fascinación que ejercía en el mismo Boris Vian es que incluso llegó a titular de este modo una de sus comedias musicales, Le Chasseur français (1955). <<

[145] En francés, «fils siamois» (hijo siamés) se pronuncia y escribe igual en singular que en plural. Vian escribe el neologismo «mons» en vez de «mes» para subrayar la singularidad de este plural. <<

[146] Niuluc: adaptación fonético-ortográfica del término inglés new look. <<

[147] «Le tronc d’église» es el cepillo de las iglesias. La mujer tronco existió en la realidad, exhibida en ferias y atracciones, como otros de los monstruos dibujados por Jean Boullet. <<

[148] «Rouste» o «roustée» significa en argot paliza, correctivo; «rousti», fracasado, frustrado, perdedor; el verbo «roustir» engañar, embaucar, robar; «roustons», finalmente, son los testículos. <<

[149] Calcedonia. <<

[150] Referencia irónica al personaje de Prosper Mérimée, adaptado a la ópera por Georges Bizet en 1874. La madre de Boris Vian era una gran aficionada a la ópera. <<

[151] En la nota de las Obras Completas en francés, los editores piensan que «Escarceros» debe corresponder al nombre de una población no identificada. Marie-Christine del Castillo piensa que se trata de una errata en la transcripción del manuscrito, «escarceos» en el texto francés, de la misma manera que unos versos después encontramos la otra palabra española «barreras». <<

[152] Jean d’Halluin y su esposa Colette, de las Éditions du Scorpion, donde Boris Vian publica su novela negra. <<

[153] El zapote, cuyo nombre científico es Pouteria sapota, es un fruto en forma de manzana, semejante al níspero, originario de América; el mombín, Spondias lutea, también llamado ciruelo en Méjico, pertenece a la familia de las anacardiáceas. <<

[154] Orbenipellule: neologismo creado por Boris Vian. <<

[155] El título del poema, «Chatterie» (Arrumaco) contiene la palabra «chat» (gato), de ahí la aparicion en el poema de estos animales de compañía. <<

[156] Jacques Prévert pasaba sus vacaciones en Saint-Paul-de-Vence, cerca de Niza. <<

[157] Evidentemente, Édith Piaf y su célebre canción «La vie en rose». <<

[158] Referencia a la obra del escritor belga Émile Verhaeren (1855-1916) Les villes tentaculaires, escrita en 1895. Boris Vian ya había dicho en Vercoquin y el plancton, por medio de su personaje Fromental: «Lo único que he leído ha sido un volumen suelto de Verhaeren». <<

[159] Boris Vian juega aquí con los términos villes y vils, de idéntica pronunciación en francés /vil/, y con las diferentes grafías a que puede dar lugar el adjetivo tentaculaires, algunas de ellas inexistentes en el sistema ortográfico del francés. <<

[160] Esposa de Pierre Bost, cineasta y «ciudadano de Saint-Germain», dice Boris Vian en su Manuel de Saint-Germain-des-Prés. <<

[161] Pintor y dibujante del que se conserva algún retrato de Vian, amigo de Michelle Vian. <<

[162] Neologismo inventado por Boris Vian, «cris d’échiran» (gritos desgarradores). <<

[163] Raymond Queneau, amigo de Boris Vian, autor de la obra Chêne et chien. <<

[164] Los gauloises, gauloiz en el texto original, es una de las marcas de tabaco francesas más populares. <<

[165] sinjenpantalons es un neologismo que evoca los blue jeans americanos. Fonéticamente diría «Singes-en-pantalons», es decir, «monos en pantalones». <<

[166] Raymond Queneau: Vid. nota 163. <<

[167] Así comienza Zazie dans le métro de Raymond Queneau. <<

[168] En los jardines de Luxemburgo existía servicio de alquiler de sillas. De ahí «la de las sillas», persona encargada de dicho servicio. Vid. Oeuvres, p. 156. <<

[169] Adaptación ortográfica de swin, souingue en el original. «Swinguer», «danser le swing», es un verbo habitual entre la juventud para designar este ritmo de moda en el París de principios de los 40. <<

[170] Lucien Coutaud (1904-1977) fue pintor, decorador e ilustrador asociado al movimiento surrealista. <<

[171] Félix Labisse (1905-1982) fue, al igual que Lucien Coutaud, pintor adscrito al movimiento surrealista. <<

[172] Carole y Patrick Vian. <<

[173] Referencia al libro de Simone de Beauvoir Le deuxième sexe, publicado en 1949. <<

[174] Jean Boullet (1921-1970), artista, dibujante y articulista, frecuentó los ambientes de Saint-Germain-des-Prés y colaboró con Boris Vian en las ilustraciones de los poemas de Barnum’s Digest y los decorados de la puesta en escena de Escupiré sobre vuestras tumbas. <<

[175] Referencia a la guerra anglo-bóer (1899-1902), que estalla el 11 de noviembre de 1899 a causa de conflictos por intereses coloniales, tras el descubrimiento de las minas de oro de Transvaal, en territorio bóer, en 1884. <<

[176] La expresión francesa, sugerida en este verso, es «bander comme un turc». En su acepción vulgar, bander significa estar en erección. <<

[177] Como personaje, Jean-Paul Sartre aparece también en la novela La espuma de los días. Comparte poema con Jean-Paul Oudin, un amigo de juventud de Boris Vian. <<

[178] Boris Vian relaciona aquí la expresión «enculer des mouches», ser excesivamente minucioso o puntilloso, con la obra de Sartre Les mouches. <<

[179] Boris Vian se refiere aquí a la hermana de su madre, Yvonne Ravenez, que vivió con la familia Vian en los años de Ville d’Avray. <<

[180] Versión vianesca de la muerte de Sócrates que, como se sabe, murió envenenado con cicuta. <<

[181] Mère Pouche: apelativo cariñoso que recibía por parte de la familia la madre de Boris Vian. <<

[182] La hermana de Boris, Ninon, nació cuatro años después de él, el 15 de septiembre de 1924. <<

[183] El 3 de febrero de 1947, Vian anotó en su agenda la idea para este poema: «Je serai content quand on dira au téléphone V comme Vian». <<

[184] La consonante Q, inicial del apellido de su amigo Queneau, se pronuncia en francés de la misma manera que «culo» /ky/. <<

[185] Director de la Asociación Francesa de la Normalización, donde Boris Vian trabaja de 1942 a 1946. <<

[186] Nueva referencia a la AFNOR, y concretamente a su ascensor, que durante la Ocupación sólo daba servicio a las plantas superiores por problemas de restricción energética. Hay varias referencias a este hecho en Vercoquin y el plancton y Noël Arnaud lo comenta en sus Vidas paralelas. <<

[187] «Quo non ascendam»: esta divisa latina había sido también utilizada como título al capítulo VIII de Trouble dans les andains (A tiro limpio en la versión española). <<

[188] Recuerda a la canción infantil «Il était un petit navire (bis) / Qui n’avait ja-ja-jamais navigué (bis) / Ohé! Ohé!» (Había una vez un barquito chiquitito / que no podía, que no podía navegar…). <<

[189] «Tirer un coup» significa tanto pegar un tiro como «echar un polvo». <<

[190] Se refiere a Georges Bidault (1899-1983), resistente, presidente del gobierno provisional en 1946. <<

[191] Boris Vian presenta su novela La espuma de los días al Prix de la Pléiade, pero finalmente el premio es otorgado a Jean Grosjean por su novela Terre du temps. Raymond Queneau, Jean-Paul Sartre y Jacques Lemarchand apoyan la candidatura de Vian. Jean Paulhan y Marcel Arland, entre otros, apoyarán al abad Grosjean, con el consiguiente enfado de Boris. <<

[192] Se refiere a Marcel Arland, «Marcel à relents» en el original, homofonía que da este resultado. <<

[193] La piscina o los baños Deligny se encontraban en la margen izquierda del Sena, en el muelle Anatole France. Vid. Oeuvres, p. 180. <<

[194] «de con-t-en fomble» en el original, en vez de «de fond en comble». <<

[195] Jean Marais (1913-1998), actor predilecto y amante de Jean Cocteau hasta 1950, participa en películas del cineasta francés como La bella y la bestia o El águila de dos cabezas. Luego se distancia de él, y trabaja con Luchino Visconti, Jean Renoir o Sacha Guitry, entre otros. <<

[196] Libertad: pastiche del famoso poema de mismo título de Paul Éluard. <<

[197] Durante la ocupación París estaba lleno de carteles propagandísticos del ejército alemán. <<

[198] Vid. el poema de Cantinelas en jalea «La verdadera diversión». <<

[199] «Gyraldose» es un antiséptico para la higiene íntima de la mujer creado en 1913. <<

[200] «Phénoménologie»: ciencia de la filosofía fundada por Edmund Husserl que fue introducida en Francia por Lévinas en 1930. Maurice Blanchot, Merleau-Ponty y Jean-Paul Sartre, entre otros, la incluirían en sus sistemas de pensamiento. <<

[201] La primera bomba atómica fue lanzada en 1945. <<

[202] Juego de palabras entre «l’époux» (el esposo), «les poux» (los piojos) y «lente» (liendres). <<

[203] La Marie-Rose era una loción para piojos que Armand Salacrou comercializa al tiempo que dedica sus esfuerzos al teatro. Algunos textos comerciales que aparecen en los periódicos dicen: «Suicide d’un roi. Le roi des poux se donne la mort à cause de la Marie-Rose», o «Une mort parfumée». <<

[204] En francés, «Salacrou» sí rima con «trou». <<

[205] Juego de palabras entre «au nez» (en las narices) y «Ohnet», Georges, ya citado en el soneto «Muerte del novelista». <<

[206] Versión vianesca sobre los funerales de estado de Victor Hugo. <<

[207] Jean Valjean: personaje principal de Los miserables de Victor Hugo. <<

[208] Totor: diminutivo iconoclasta de Victor. <<

[209] Ourzoula: apelativo familiar de Ursula Vian Kübler, segunda esposa de Boris Vian, motivado por la semejanza de la palabra «ourson», y su nombre de pila, que a su vez, en latín, significa osita. <<

[210] Bärchen: osito en alemán, lengua materna de Ursula Vian Kübler, que era suiza alemana. <<

[211] Boris Vian hacía en esos momentos la traducción de Histoire d’un soldat (Gallimard, 1952), del general Omar N. Bradley. Vid. Oeuvres, V, op. cit., p. 200. <<

[212] «uite sèpetembre» (comme du poulet) en el original, es decir, «tendre comme du poulet», «ocho de septiembre» pero también «tierno (como el pollo)». <<

[213] Poema dedicado a Raymond Queneau, gran amigo de Boris Vian. <<

[214] Raymond Queneau trabajó en la editorial Gallimard durante muchos años, desde 1938. De ahí el neologismo «Galimardear». <<

[215] Calambur a partir del nombre Albert de Mun («de demain»), político francés. <<

[216] «Baurice», es decir, «Boris». <<

[217] Poema dedicado a Henri Robillot, miembro fundador del Colegio de Patafísica y traductor de una buena cantidad de obras de ciencia ficción y de novela negra, dos géneros en los que Boris Vian estaba particularmente interesado. <<

[218] no es para ofenderte, es la rima. (Nota del original). En el original, «ta main noire» rima con «au revoir», dos versos antes. <<

[219] En las Obras Completas francesas los editores subrayan que existe una primera versión de este poema del 30 de abril de 1954 que termina con los versos siguientes: «Que j’emporte des armes / Et que je sais tirer», es decir, «que llevo armas / y que sé disparar», antes de transformarse en una canción puramente pacifista, publicada en 1956 en Cahiers des saisons, número 5, que es la versión que reproducimos en esta edición. <<

[220] «Boîte que l’on exploite» tiene que ver con el mundo del trabajo y la explotación de un negocio. <<

[221] Albert Schweitzer (1875-1965) fue médico, filósofo, teólogo y músico, premio Nobel de la paz en 1952, no muy del agrado de Boris Vian, como puede verse. Anne-Marie Schweitzer, su hermana, fue la madre de Jean-Paul Sartre. En 1952, Gilbert Cesbron publica el libro Il est minuit, docteur Schweitzer, luego adaptado al cine. <<

[222] Los editores de las Oeuvres, V, Gilbert Pestureau y Marc Lapprand, presentan este último poema en anexo, porque a pesar de aparecer como «Poema inédito de Boris Vian» en la revista Action (10-06-1968), su autoría no está contrastada. Vid. Oeuvres, V, París, Fayard, 1999, p. 222. <<

[223] Vid. nota correspondiente al poema «Canción de cuna para los osos que no están aquí». <<

[224] Referencia a la primera colección de poemas escrita por Boris Vian, Cien sonetos, publicada por Christian Bourgois en 1984. <<

[225] Alusión a Louis Farigoule (1885-1972), más conocido por Jules Romains, profesor de filosofía y escritor. <<

[226] Referencia a la canción infantil «Une poule sur un mur»: «Une poule sur un mur / Qui picote du pain dur / Picoti, picota / Lève la queue et puis s’en va» [Una gallina en un muro / Que picotea pan duro/ Picotí, picotá / Levanta la cola y luego se va]. <<

[227] Juego de palabras entre «l’habit à la main» (con la ropa en la mano), y «la bite à la main» (con la polla en la mano). De ahí las risas del verso 8. <<

[228] Juego de palabras francés/inglés que establece el autor entre si/if, tri[tree]/arbre y bridge/pont. «If», además de ser la partícula condicional inglesa, en francés significa «tejo». <<

[229] Como ya anuncia el juego del condicional de los versos seis y dieciséis, los nombres de pájaros y peces del texto original han sido en su mayor parte inventados mediante cambios de sentido, procesos de composición o alteraciones de sufijos. <<

[230] La «trompinette» era la forma en que Boris Vian llamaba a la trompeta, instrumento que toca hasta que, por problemas de salud, acaba desaconsejándole el médico. <<

[231] Compañía fabricante de aeroplanos fundada en Francia en 1946 por Jean Délémontez y Édouard Joly. El primer modelo diseñado por Délémontez, el D1, data de 1936. <<

[232] Nueva creación de neologismos, como sucede con el poema «Si los poetas fueran menos tontos», a partir de la alteración fonética, ortográfica o semántica. <<