En esta edición, para celebrar el 50 aniversario del adiós de Boris Vian, varias generaciones de poetas, músicos, escritores y traductores han hecho que estos poemas de Vian cobren vida propia en nuestra lengua. Porque Vian inventa palabras para reírse de la muerte, con ironía y un especial sentido del humor, pero ese lenguaje que le es propio también es absolutamente universal, accesible, como lo demuestran en este libro todos y cada uno de sus adaptadores y traductores.

Boris Vian

No me gustaría palmarla

ePub r1.3

Titivillus 31.12.2021

Título original: Je voudrais pas crever

Boris Vian, 2009

Retoque de cubierta e ilustraciones: diego77

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

PRÓLOGO

David Villanueva

La primera edición de Je voudrais pas crever (No me gustaría palmarla) es de junio de 1962, tres años después del fallecimiento de Boris Vian. Jean Jacques Pauvert, que comenzó trabajando de aprendiz en la librería Gallimard y que se convertiría más tarde en el editor de Palimugre, célebre por la reedición de obras olvidadas, proscritas o marginales (fue el primero que editó la obra completa de Sade), relanzó la carrera de Boris Vian tras su muerte, ayudando a la viuda, Ursula Vian Kübler, a publicar varios de sus escritos.

Durante toda la década de los 50, debido a una ley que vigilaba muy de cerca las publicaciones destinadas a la juventud, algunos editores vivían acosados por la policía y con juicios abiertos por varias causas con el ministerio público. Estas publicaciones de principios de los sesenta tienen éxito rápidamente, primero en Francia, para enseguida cruzar fronteras; pero fue con la aparición de Escupiré sobre vuestra tumba, en reedición de Christian Bourgois, cuando el fenómeno Vian explota y empieza a publicarse masivamente por todo el mundo (hablamos de sus libros y de sus canciones), estamos en 1973, 25 años después de su primera edición (editorial Le Scorpion, 1946), 15 años después de la muerte del autor, y el texto seguía prohibido por la ley.

Hoy en día, y como muy bien dice Francisco Javier Irazoki, «Vian es ya un clásico. Los nostálgicos cantan de memoria sus canciones. Los jóvenes encuentran unos gramos de rebeldía. Para el resto, forma parte del paisaje cultural».

En cuanto a su universo romanesco, la hierba es roja, los párpados vuelven a crecer cuando se podan y los nenúfares dan muerte a una jovencilla. Sí, porque la muerte ronda cerca, y generalmente es aceptada con indiferencia en la obra de este creador que padeció reumatismo articular agudo e insuficiencias aórticas desde niño. Un mundo donde reina una lógica hacia el absurdo y donde la invención verbal no parece tener límite. Y éste es el desafío que seduce a tanto talento aquí reunido.

Resumamos brevemente el historial de este libro que tiene en las manos. En 2003, el ilustrador de Montréal Thierry Martin (Martin Matje) ideó el proyecto de una versión ilustrada de estos poemas de Vian. Thierry estaba ya enfermo y no pudo concluirlo, pero aún a sabiendas de que por teoría no podría terminarlo, se negaba a abdicar ante este ultimátum cruel. Podemos apreciar sus ilustraciones a lápiz rojo que tapizan las primeras y últimas páginas del libro y que por otro lado no tienen nada que ver con su estilo habitual: «... Abocetó en un cuaderno algunos dibujos sobre el tema de la muerte, su finura habitual cedió el paso ante un giro dramático. Sus croquis sombríos dan fe del tormento que le habitaba. La mina de plomo formalizaba su angustia de pasar a mejor vida. ¿Cómo ignorar a la guadaña cuando se muestra insistentemente ante tus carnes? ¿Cómo dejar de obsesionarse aunque el filtro del humor negro no te abandone nunca?», cuenta su amigo André Marois. Otros amigos tomaron el pincel allí donde lo había dejado.

Brigitte Bouchard, la editora de Les Allusifs, una editorial independiente québecquoise con desarrollo comercial en Francia, célebre por sus publicaciones de literatura extranjera y por lo arriesgado de sus apuestas (por ejemplo, la primera editora que publicó a Roberto Bolaño fuera de España), fue la encargada de implicar a toda una comunidad de ilustradores cercanos a Martin Matje en las dos orillas del Atlántico. Todo este grupo de vedettes de la ilustración, algunos conocidos en todo el planeta por sus publicaciones en prensa o por sus propios libros, interpreta a su manera uno de los 23 poemas.

Para celebrar el 50 aniversario del adiós de Boris Vian en nuestra lengua, cita obligada en el 6 bis de la Cité Véron, su casa museo en París, entre Vichy y Pigalle, para pedir la autorización de poner en otras palabras, en otro idioma, estos versos que les presentamos aquí. Una gasa tan vianesca que, tras el veredicto favorable, deja en el visitante la huella imborrable de haber sido aceptado como personaje de ese particular universo.

Después, un gran regalo: varias generaciones de poetas, músicos, escritores, traductores, forman este Vianteam que se ha encargado de planear con irreverente elegancia por encima de unos poemas que han cobrado vida propia en nuestra lengua. Porque Vian inventa palabras, sí, para reírse de la muerte, con ironía y un especial sentido del humor (del mismo modo que inventan algunos de los participantes), porque ese lenguaje que le es propio también es absolutamente universal, accesible, como lo demuestran en este libro todos y cada uno de sus adaptadores y traductores.

¿En el proceso? Mucho respeto, mucha inventiva, mucho talento entre bastidores y, sobre todo, mucha valentía para dejarse llevar por el espíritu Vian y no traicionarle, sin apenas consigna alguna del editor. Y, cómo no, en un libro tan coral, un buen puñado de anécdotas que los propios participantes irán desgranando; y como errare humanum est, dos versiones en lugar de una para el poema Elle serait là, si lourde, a mi modo de ver, todos salimos ganando; con esta frasecilla que mueve montañas y da el título genérico a nuestro libro: No me gustaría palmarla, tan sólo esperamos que el resultado les haya gustado.

D. V.

Poemas Ilustrados

No me gustaría palmarla

NO QUISIERA MORIR

Croquis de Martín Matje
Traducido por Javier Krahe y Andy Chango

No quisiera morir

Antes de conocer

Los monos del Brasil

Que duermen sin soñar,

Los zorros de Moscú

Devorando el jardín,

Las arañas de plata,

De seda y de rubí.

No quisiera morir

Sin saber que la luna

Redonda disimula

El filo de una hoz,

Si en las cuatro estaciones

Caben tres primaveras,

Si hace frío en el sol.

Sin haber paseado

Vestido de mujer

Por un gran bulevar,

Sin haber penetrado

En las turbias miradas,

Sin entrar en tu casa

Por la puerta de atrás.

No quisiera morir

Sin conocer las llagas

Ni cualquier enfermedad

Que nos hace sufrir.

El contagio del mal

O el contagio del bien

Si se estrenan en mí

Me echaría a reír.

Y también, como no,

Lo que ya conocí

En el fondo del mar,

Donde bailan un vals

El pulpo y el delfín

Y la hierba de Abril

Y el olor a resina

Y el perfume en la piel

De mi clara madame,

Mi amante, mi heroína,

Mi peluche cruel,

Mi eterno manantial.

No quisiera morir

Sin haber agotado

Mis labios en sus labios,

Mi todo con su todo,

Su todo con mis manos,

Su infinito tesoro,

Mi amor desmesurado.

No quisiera morir

Sin que se haya inventado

La rosa permanente,

El ocio laboral,

El mar en la montaña,

La montaña en el mar,

El dolor que no daña

Y la sombra en color.

A los niños volando

Y al ingenio inventando

La vacuna total,

La aventura espacial,

Fontaneros baratos,

Los monarcas en cueros,

Arquitectos modestos,

Abogados sinceros,

Tantas cosas que ver,

Tantas cosas que oír,

Tanto por esperar

Contra la oscuridad.

Y ahora veo el final

Que se acerca hacia mí,

Que me quiere besar

Con besos de marfil,

Que me quieren llevar.

No quisiera morir

Sin dejar de probar

A la gélida novia,

La de gusto más fuerte,

El sabor que me agobia.

No quisiera morir

Sin dejar de probar

El sabor de la muerte.

POR LO QUE YO VIVO

Ilustrado por Loustal
Traducido por Osvaldo Muñoz

Por lo que vivo yo

Por lo que yo vivo

Para la pierna amarilla

De una rubia mujer

Apoyada en el muro

Bajo el sol pleno

Para la vela oblonga

De algún barco en el puerto

Para la sombra de los toldos

Con el café helado

Que se bebe en paja

Para tocar la arena

Y ver el fondo del agua

Que parece tan azul

Que tan lejos baja

Con los peces

Los tranquilos peces

Paciendo el fondo

Volando por encima

De algas cabellos

Como pájaros lentos

Como pájaros azules

Por lo que yo vivo

Porque así es bonito.

LA VIDA ES COMO UNA MUELA

Ilustrado por Lionel Koechlin
Traducido por Begoña Díez Zearsolo

La vida es como una muela

Primero ni se piensa en ella

Uno se contenta con masticar

Y de repente se empieza a picar

Y aunque duela, uno se aferra

Y la tratamos y los problemas

Y para que ya nunca duela,

Hay que arrancarla, La vida.

HABÍA UNA LÁMPARA DE COBRE

Ilustrado por Jochen Gerner
Traducido por Luis Alberto de Cuenca

Había una lámpara de cobre

Que ardía desde hacía años

Había un espejo encantado

En el que se veía la cara

La cara que pondríamos

En el lecho dorado de la muerte

Había un libro de piel azul

Que contenía cielo y tierra

Agua, fuego, los trece misterios

Un reloj de arena hacía pasar el tiempo

Por su manecilla de polvo

Había una pesada cerradura

Que enganchaba su duro mordisco

En la puerta de roble macizo

Cerrando para siempre la torre

Sobre el cuarto redondo, la mesa

La bóveda de cal, la ventana

De vidrios emplomados

Y las ratas trepaban por la hiedra

Alrededor de la torre de piedra

Donde no daba el sol jamás

Era algo horriblemente romántico

CUANDO TENGA VIENTO EN EL CRÁNEO

Ilustrado por Gérard DuBois
Traducido por Antonio Lucas y Elena Muñoz Pimpinela

Cuando tenga el viento en el cráneo.

Cuando ‘musguee’ mi esqueleto...

Quizá piensen que me divierte.

Nada de eso.

Para entonces no tendré

mi ingrediente plástico

—Plástico tico tico–

Que a las ratas va a nutrir.

Mi par de ingles,

mis corvas, los huesos,

mis muslos y este culo

sobre el que me sostengo.

Mi pelo, mis llagas,

mis lentos ojos lentos.

La dentadura postiza

Con la que os cuento.

Mi corazón, hi hígado, los ijares,

demasiadas tonterías admirables

Que tan cómplices me hicieron

de duques y duquesas,

de papas y abadesas,

de frailes y potrancas,

de toda esa calaña desafecta.

Para entonces no tendré

nada de fósforo blando,

sino este cerebro que apenas sirvió

para saberme ‘palmado’.

Musgo en los huesos,

viento en el cráneo.

Y cómo duele el dolor de ir haciéndose viejo.

NO ANDO MUY GANOSO

Ilustrado por Serge Bloch
Traducido por Luis Antonio de Villena

No estoy con la conveniente alegría

Para escribir pohesías

Si fuera como antaño

Las haría más de grado

Pero me siento aviejado

Me siento muy serioso

Y más bien conciencioso

Y sobre todo me siento perezudo.

SI YO FUERA POETA

Ilustrado por Gérard DuBois
Traducido por Juan Gracia Armendáriz

Si yo fuera poeta

Sería un borracho

Tendría una nariz roja

Un gran recipiente

Donde apilaría

Más de cien sonetos

Donde apilaría

Mis obras completas.

COMPRÉ PAN DURO

Ilustrado por Frédéric Rébéna
Traducido por Ana Martín Puigpelat

Compré pan duro

Para poner en un muro

Por la piel de mi vecina

Ni vino ninguna gallina

Lo sabía, mama

Ya lo sabía.

HACE SOL EN LA CALLE

Ilustrado por François Avril
Traducido por Fernando Savater

Hace sol en la calle

Me gusta el sol pero no me gusta la calle

O sea que me quedo en casa

Esperando que venga el mundo

Con sus torres doradas

Y sus cascadas blancas

Con sus voces de lágrimas

Y las canciones de la gente que está alegre

O a la que pagan por cantar

Y en la tarde hay un momento

En que la calle se transforma en otra cosa

Y desaparece bajo el plumaje

De la noche llena de puede ser

Y de las canciones de quienes han muerto

Entonces bajo a la calle

Que se extiende allá hasta el alba

Una humareda se estira cerca

Y yo camino a través del agua seca

Del agua que rasca en la noche fresca

El sol volverá pronto.

UN HOMBRE EN PELOTAS CAMINABA

Ilustrado por Dominique Corbasson
Traducido por Déborah Vukušić

Un hombre en pelotas caminaba con

El traje en la mano

El traje en la mano

Puede que no sea malo

Pero es que me parto

El traje en la mano

El traje en la mano

Ja Ja Ja Ja Ja Ja Ja ja

Un hombre en pelotas

Un hombre en pelotas

Seguía su camino con

El disfraz en la mano.

ME DUELE LA RASTACUERA

Ilustrado por Serge Clerc
Traducido por Rafael Gumucio

Me duele la rastacuera

Pero no lo diré nunca

Me duele la desatolladera

Pero no lo diré nunca

Me duele la cardenia

Me duele la grasería

Me duele la badiola

Me duele la sancocha

Pero no lo diré nunca, eso

Pero no lo diré jamás.

ROMPEN EL MUNDO

Ilustrado por Martín Matje
Traducido por Francisco Javier Irazoki

Rompen el mundo

En pedacitos

Rompen el mundo

A martillazos

Pero me da igual

Me da completamente igual

Queda suficiente para mí

Queda suficiente

Me basta con amar

Una pluma azul

Un camino de arena

Un pájaro medroso

Me basta con amar

Una brizna de hierba fina

Una gota de rocío

Un grillo de madera

Pueden romper el mundo

En pedacitos

Queda suficiente para mí

Queda suficiente

Siempre tendré un poco de aire

Un hilillo de vida

Un poco de luz en el ojo

Y el viento en las ortigas

E incluso, e incluso

Si me encarcelan

Queda suficiente para mí

Queda suficiente

Me basta con amar

Esta piedra corroída

Estos ganchos de hierro

Donde se demora un poco de sangre

Amo, amo

La tabla gastada de mi cama

El jergón, la armadura

El polvo de sol

Amo la mirilla que se abre

Los hombres que han entrado

Que avanzan, que me llevan

A reencontrar la vida del mundo

Y a reencontrar el color

Amo estos dos largos montantes

Este cuchillo triangular

Estos señores vestidos de negro

Es mi fiesta y estoy orgulloso

Amo, amo

Esta cesta llena de salvado

Donde voy a depositar mi cabeza

Oh, la amo de veras

Me basta con amar

Una pequeña brizna de hierba azul

Una gota de rocío

Un amor de pájaro medroso

Rompen el mundo

Con sus martillos pesados

Queda suficiente para mí

Queda suficiente, mi corazón.

UNO MÁS

Ilustrado por Alain Reno
Traducido por Manuel de la Fuente

Uno sin ninguna razón

Pero en vista de que los otros

Se preguntan con preguntas de los otros

Y encima las responden con palabras de los otros

Qué diablos hacer

Sino evidentemente escribir como los otros

Y dudar, claro

Repetir y reiterar

Y buscar

Buscar y rebuscar

Y no encontrar

Ponerse a desesperar

Y decirse que tampoco sirve para nada

Mejor sería ganarse la vida

Pero mi vida es mía, solo mía, mi vida

No necesito ganármela

Desde luego esto no es ningún problema,

Es justo lo único que no es, un puto problema

Problemas, precisamente, son todo lo demás

Pero están todos formulados

Todos se lo han preguntado

Hasta en los más mínimos detalles

Entonces a mí qué coño me queda

Ellos ya me han quitado las palabras amables

Las más bellas palabras las que mejor suenan

Las espumosas las cálidas las graves

Los cielos las estrellas los candiles

Y las brutales olas en los muelles

Rabiosas erosionan las rocas rojas

Todo está repleto de tinieblas y de gritos

Repleto de anhelos, repleto de suspiros

Y a mí qué coño me queda

Debo preguntar en silencio

Y sin escribir y sin dormir

Es preciso que busque para mí

Sin decírselo ni siquiera al portero

Ni al puñetero enano que corre bajo mi suelo

Ni al cabrón del sodomita que hay en mi bolsillo

Ni al pastor de mi cajón

Es preciso que me sonde

Yo solito, sin siquiera una monja enfermera

Que me coja la pilila

Y me acribille como un madero

Con una lanza bien untada en vaselina

Es preciso es preciso que me meta

Un tubo en las mismísimas narices

Para atajar un envenenamiento cerebral

Y que vea fluir mis palabras

Todos se han preguntado

Yo no tengo derecho a la palabra

Han cogido las más bellas las más resplandecientes

Se han instalado ahí arriba

Justo en el lugar de los poetas

Con sus liras a pedales

Con sus liras a vapor

Con sus liras de ocho cuerdas

Y sus Pegasos a reacción

No me queda ni el más mínimo tema

No tengo sino las palabras más planas

Las palabras más estúpidas, las más fofas

No tengo más que me yo él la los las

No tengo más que cuyo quien que qué es

Más que y, en, con y entre

Más que él, ella y él, ellos nosotros vosotros ni

¿Cómo quieren que haga

Un poema con estas puñeteras palabras?

Pues vale ¿Qué coño le vamos a hacer? No lo haré

YO QUISIERA

Ilustrado por Christophe Merlin
Traducido por Catherine François

Yo quisiera

Yo quisiera

Ser un poeta de altura

Que la gente

De cultura

Por las nubes me pusiera

Lo que pasa

Es que paso

De terminar sepultado

Entre papeles y libros

Tanto me importan los vivos

Que no me deja contento

Hacer rimas con el viento

DAR UN SÍ

Ilustrado por Jacek Jarnuszkiewicz
Traducido por Sofía Rhei

Al dar un sí

Les brota un if,

Al hacer tri

Un árbol nace,

Jugad al bridge y el puente se abre

Como una boca hambrienta de cañones

Que traga enteros a los pelotones

Hasta el amado fondo, el dulce fondo,

Del rio rojo rojo

Sí,

Los ingleses resultan peligrosos.

UN POETA

Ilustrado por Frédéric Rébéna
Traducido por Jenaro Talens

Un poeta

Es un ser único

Con muchos ejemplares

Que sólo piensa en verso

Y escribe sólo en música

Sobre temas variados

Sean verdes o rojos

Pero siempre magníficos

SI TAN TONTO EL POETA NO FUERA

Ilustrado por Dupuy-Berberian
Traducido por Amelia Gamoneda

Si tan tonto el poeta no fuera,

si no tanta cachaza gastara,

abundancia feliz sobre el mundo

vertería, y ya sólo por cuitas

penaría de letras escritas.

Construiría amarillas mansiones

con jardines, con árboles llenos

de un alegre piar: pajarcillos,

mirliflautas y lectortontillos,

tortolacias y destorninecios,

jiligueros y currucurracas,

y cuervecillos petinaranjas

que te dicen la buenaventura.

Llenaría las fuentes oscuras

de colores de luces y peces:

de barbucios y de estrucheces,

de carpacios y de agriciprinos,

tarariras, tencurrios, lamprinos,

silurius, goribios y rutilos.

Cundiría un aire no usado

de fragancias de hierbas y hojas.

Con horarios no habría cuidado

ni en comidas ni en tajos. Sin prisa

escaleras de formas ignotas

alzaría, sería la veta

de sus maderas malva, tan suave

como esa piel que mi dedo sabe.

Pero tiene de tonto el poeta

tan tanto que se pone a escribir

y no trabaja. Y no le dejan

casi vivir los remordimientos.

Mas contento con tanto quebranto

se le encuentra al poeta la muerte.

Sólo un día le dura la suerte

que le elogia, le alaba y le loa.

Dos serían los días de halago

Si el poeta no fuera tan vago.

QUEDARÍA ALLÍ, PESADA

Ilustrado por Jean François Martin
Traducido por Carlos Pardo y Elena Muñoz Pimpinela

Quedaría allí, pesada

Con su barriga de hierro

Y sus volantes de lata

Con sus tubos de agua y fiebre

Viniendo por los raíles

Como la sombra a los ojos

Como a la guerra la muerte

Y habría tanto trabajo

Tanto sufrimiento y queja

Tanta cólera y ardor

Y después de tantas décadas

De visiones apiladas

De voluntad a recaudo

De pudores y de heridas

Metal arrancado al suelo

Castigado por la llama

Torcido, martirizado

Doblado en forma de sueño

Hay un esfuerzo de siglos

Encerrado en esta jaula

De cien mil años de espera

Y de ignorancia vencida

Y sólo yo en el desierto

Con el pájaro y la cosa

Y me dijeran, elige

¿Qué iba a hacer? ¿Qué elegiría?

Tendría un pico pequeño

Como el de los conirrostros

Dos botoncitos por ojos

Un vientre chato y mullido

Y lo pondría en mi mano

Con su corazón tan rápido...

Alrededor, el olvido

En doscientos episodios

Y él tendría plumas grises

Algo de herrumbre en el pecho

Y unas patitas tan finas

Como alfileres de piel

Vamos que con cuál te quedas

Porque todo ha de extinguirse

Y en el pago de por tus servicios

Te dejamos conservar

Una muestra

Pájora o locomotón

Y todo habrá de empezar

Toda la ciencia abatida

Los secretos olvidados

Si no eligiera la máquina

Pero tan fino plumaje

Y su corazón tan rápido

Que me quedo con el pájaro.

ELLA ESTARÍA AHÍ

Ilustrado por Jean-François Martin
Traducido por Andrés Navarro

Ella estaría ahí, tan pesada,

Con su vientre de mole submarina,

Sobre una cremallera de traviesas,

Acaparando esfuerzo.

Vampiros ejemplares, promotores

De botas de humo. Más regueros

De aceite

Y todo hacia el futuro

De las palabras buenas, de las palabras

Vueltas como piel. Hay leyes para eso.

El cólico de un año

No duele en el metal

Del organismo puro del avance.

Ay, pero si sólo quedara un pájaro

Y una locomotora tras el último desierto

Y debiera elegir...

¿Qué haría yo, qué haría?

Con su folclore intacto y el vientre

Bien cebado,

Lo tendría en el nido de una mano,

Su corazón latiría tan deprisa...

Aplausos de maíz al hambre voladora

Del pico diminuto, o aplausos

Por la causa de la velocidad —vamos,

Con qué se quedaría,

Pues es preciso que todo se extinga.

Una coma temblando

Entre dos argumentos,

Un leucocito aéreo

Temblando sin prestigio

Entre dos argumentos,

Un pájaro

Con miedo suficiente

Para dar un buen nombre

A cada cosa

Que hayamos perdido.

Y su corazón latiría tan deprisa...

ALGUNOS TIENEN TROMPINETAS

Ilustrado por Jean-Claude Götting
Traducido por Eduardo Moga

Algunos tienen trompinetas

Y bugles

Y serpentones

Algunos tienen clarinetes

Y figles gigantescos

Algunos tienen tambores ensordecedores

Burrum burrum burrum

Y ran ratataplán

Pero yo sólo tengo un mirlitón

Y mirlitoneo

De la mañana a la noche

Yo sólo tengo un mirlitón

Pero me da igual, si lo toco bien

Sí, pero ¿lo toco bien?

YO DESEO UNA VIDA EN FORMA DE ARISTA

Ilustrado por Philippe Brochard
Traducido por Jorge Alemán

Yo deseo una vida en forma de arista

Sobre un plato azul

Yo deseo una vida en forma de cosa

En el fondo de una máquina total y solitaria

Quiero una vida en forma de arena en tus manos

O un pan verde

O de cántaro

Al modo de un viejo zapato consumido

Con forma de Abracadabra

De deshollinador o de Lilas

De tierra llena de Piedras

De peluquero indómito o edredón loco

Yo deseo una vida con forma de Vos

Y la tengo...

Pero no es suficiente

Aún

Contento

Nunca Estoy.

UN DÍA

Ilustrado por Emmanuel Pierre
Traducido por Andrés Rubio

Un día

Habrá otra cosa más que el día

Una cosa más franca, a la que llamaremos Jodel

Una más, traslúcida como el arcansón

Que se engarzará en el ojo de un gesto elegante

Tendremos la aureja, más cruel

El volatín, más despejado

El colmo menos eterno

El bofe, siempre nevado

Estará la chalanmandra

La brunina, la baroica

Y todo un plantel de analogmas

Las horas serán diferentes

Desiguales, sin resultado

Es inútil fijar ahora

El detalle preciso de todo esto

Pero una certidumbre subsiste: un día

Habrá otra cosa más que el día.

TODO FUE DICHO CIEN VECES

Ilustrado por Rémi Saillard
Traducido por Damián Tabarovsky

Todo fue dicho cien veces

Y mucho mejor que por mí.

Entonces cuando escribo versos

Me divierto

Me divierto

Me divierto, y me cago en vos.

ME MORIRÉ DE UN CÁNCER DE ESQUELETO

Ilustrado por Alain Pilon
Traducido por Santiago Auserón

Me moriré de un cáncer de esqueleto, seguro

Será una tarde horrenda

Clara, templada, perfumada, sensual

Moriré de una extraña podredumbre

De ciertas células muy poco estudiadas

De una pierna arrancada por la rata gigante

De un agujero negro

Moriré de un sinfín de pequeñas cortaduras

O porque el cielo se me habrá caído encima

Roto como un gran vidrio

Moriré de un grito de alarma

Que me reventará el tímpano

De heridas sordas moriré, si no

Infligidas a las dos o las tres de la mañana

Por asesinos calvos e indecisos

Sin darme cuenta moriré

De que me muero, moriré

Bajo los restos secos del derrumbamiento

De una torre de mil metros de algodón

O ahogado en un cambio de aceite de motor

Pisoteado por monstruos indiferentes

Y moriré desnudo, o vestido de púrpura

O cosido en un saco con hojas de afeitar

Acaso muera despreocupadamente

Pintándome las uñas de los pies

Y con lágrimas a manos llenas, oh

Sí, con lágrimas a manos llenas

Me moriré cuando despeguen

Mis párpados bajo un sol furioso

Cuando a mi oído murmuren lentamente

Las peores maldades

Me moriré de ver torturar a los niños

Y a los hombres lívidos que miran boquiabiertos

Roído vivo moriré, hasta el hueso

Por gusanos en fila como versos

Con las manos atadas bajo una catarata

En un triste incendio acabaré abrasado

Me moriré un poco, quizá mucho

Sin apasionamiento, pero con interés

Y, finalmente, cuando todo acabe

Me moriré

JE VOUDRAIS PAS CREVER

Boris Vian

JE VOUDRAIS PAS CREVER

Je voudrais pas crever

Avant d’avoir connu

Les chiens noirs du Mexique

Qui dorment sans rêver

Les singes à cul nu

Dévoreurs de tropiques

Les araignées d’argent

Au nid truffé de bulles

Je voudrais pas crever

Sans savoir si la lune

Sous son faux air de thune

A un côté pointu

Si le soleil est froid

Si les quatre saisons

Ne sont vraiment que quatre

Sans avoir essayé

De porter une robe

Sur les grands boulevards

Sans avoir regardé

Dans un regard d’égout

Sans avoir mis mon zobe

Dans des coinstots bizarres

Je voudrais pas finir

Sans connaître la lèpre

Ou les sept maladies

Qu’on attrape là-bas

Le bon ni le mauvais

Ne me feraient de peine

Si si si je savais

Que j’en aurai l’étrenne

Et il y a z aussi

Tout ce que je connais

Tout ce que j’apprécie

Que je sais qui me plaît

Le fond vert de la mer

Où valsent les brins d’algue

Sur le sable ondulé

L’herbe grillée de juin

La terre qui craquelle

L’odeur des conifères

Et les baisers de celle

Que ceci que cela

La belle que voilà

Mon ourson, l’Ursula

Je voudrais pas crever

Avant d’avoir usé

Sa bouche avec ma bouche

Son corps avec mes mains

Le reste avec mes yeux

J’en dis pas plus faut bien

Rester révérencieux

Je voudrais pas mourir

Sans qu’on ait inventé

Les roses éternelles

La journée de deux heures

La mer à la montagne

La montagne à la mer

La fin de la douleur

Les journaux en couleur

Tous les enfants contents

Et tant de trucs encore

Qui dorment dans les crânes

Des géniaux ingénieurs

Des jardiniers joviaux

Des soucieux socialistes

Des urbains urbanistes

Et des pensifs penseurs

Tant de choses à voir

À voir et à z-entendre

Tant de temps à attendre

À chercher dans le noir

Et moi je vois la fin

Qui grouille et qui s’amène

Avec sa gueule moche

Et qui m’ouvre ses bras

De grenouille bancroche

Je voudrais pas crever

Non monsieur non madame

Avant d’avoir tâté

Le goût qui me tourmente

Le goût qu’est le plus fort

Je voudrais pas crever

Avant d’avoir goûté

La saveur de la mort...

POURQUOI QUE JE VIS

Pourquoi que je vis

Pourquoi que je vis

Pour la jambe jaune

D’une femme blonde

Appuyée au mur

Sous le plein soleil

Pour la voile ronde

D’un pointu du port

Pour l’ombre des stores

Le café glacé

Qu’on boit dans un tube

Pour toucher le sable

Voir le fond de l’eau

Qui devient si bleu

Qui descend si bas

Avec les poissons

Les calmes poissons

Ils paissent le fond

Volent au-dessus

Des algues cheveux

Comme zoizeaux lents

Comme zoizeaux bleus

Pourquoi que je vis

Parce que c’est joli.

LA VIE C’EST COMME UNE DEN

La vie, c’est comme une dent

D’abord on y a pas pensé

On s’est contenté de mâcher

Et puis ça se gâte soudain

Ça vous fait mal, et on y tient

Et on la soigne et les soucis

Et pour qu’on soit vraiment guéri

Il faut vous l’arracher, la vie.

Y AVAIT UNE LAMPE DE CUIVRE

Y avait une lampe de cuivre

Qui brûlait depuis des années

Y avait un miroir enchanté

Et l’on y voyait le visage

Le visage que l’on aurait

Sur le lit doré de la mort

Y avait un livre de cuir bleu

Où tenaient le ciel et la terre

L’eau, le feu, les treize mystères

Un sablier filait le temps

Sur son aiguille de poussière

Y avait une lourde serrure

Qui crochait sa dure morsure

À la porte de chêne épais

Fermant la tour à tout jamais

Sur la chambre ronde, la table

La voûte de chaux, la fenêtre

Aux verres enchâssés de plomb

Et les rats grimpaient dans le lierre

Tout autour de la tour de pierre

Où le soleil ne venait plus

C’était vraiment horriblement romantique.

QUAND J’AURAI DU VENT DANS MON CRÂNE

Quand j’aurai du vent dans mon crâne

Quand j’aurai du vert sur mes osses

P’tête qu’on croira que je ricane

Mais ça sera une impression fosse

Car il me manquera

Mon élément plastique

Plastique tique tique

Qu’auront bouffé les rats

Ma paire de bidules

Mes mollets mes rotules

Mes cuisses et mon cule

Sur quoi je m’asseyois

Mes cheveux mes fistules

Mes jolis yeux cérules

Mes couvre-mandibules

Dont je vous pourléchois

Mon nez considérable

Mon cœur mon foie mon râble

Tous ces riens admirables

Qui m’ont fait apprécier

Des ducs et des duchesses

Des papes des papesses

Des abbés des ânesses

Et des gens du métier

Et puis je n’aurai plus

Ce phosphore un peu mou

Cerveau qui me servit

À me prévoir sans vie

Les osses tout verts, le crâne venteux

Ah comme j’ai mal de devenir vieux.

JE N’AI PLUS TRÈS ENVIE

Je n’ai plus très envie

D’écrire des pohésies

Si c’était comme avant

J’en fairais plus souvent

Mais je me sens bien vieux

Je me sens bien sérieux

Je me sens consciencieux

Je me sens paressieux.

SI J’ÉTAIS POHÉTEÛ

Si j’étais pohéteû

Je serais ivrogneû

J’aurais un nez rougeû

Une grande boîteû

Où j’empilerais

Plus de cent sonnais

Où j’empilerais

Mon nœuvreû complaît.

J’AI ACHETÉ DU PAIN DUR

J’ai acheté du pain dur

Pour le mettre sur un mur

Par la barbe Farigoule

Il n’est pas venu de poule

J’en étais bien sûr, maman

J’en étais bien sûr.

Y A DU SOLEIL DANS LA RUE

Y a du soleil dans la rue

J’aime le soleil mais j’aime pas la rue

Alors je reste chez moi

En attendant que le monde vienne

Avec ses tours dorées

Et ses cascades blanches

Avec ses voix de larmes

Et les chansons des gens qui sont gais

Ou qui sont payés pour chanter

Et le soir il vient un moment

Où la rue devient autre chose

Et disparaît sous le plumage

De la nuit pleine de peut-être

Et des rêves de ceux qui sont morts

Alors je descends dans la rue

Elle s’étend là-bas jusqu’à l’aube

Une fumée s’étire tout prés

Et je marche au milieu de l’eau sèche

De l’eau rêche de la nuit fraîche

Le soleil reviendra bientôt.

UN HOMME TOUT UN MARCHAIT

Un homme tout un marchait

L’habit à la main

L’habit à la main

C’est peut-être pas malin

Mais ça me fait rire

L’habit à la main

L’habit à la main

Ah ah ah ah ah ah ah

Un homme tout un

Un homme tout un

Qui marchait sur le chemin

Le costume à la main.

J’AI MAL À MA RAPIÈRE

J’ai mal à ma rapière

Mais je l’dirai jamais

J’ai mal à mon bédane

Mais je l’dirai jamais

J’ai mal à mes cardans

J’ai mal à mes graisseurs

J’ai mal à ma badiole

J’ai mal à ma sacoche

Mais je l’dirai jamais, là

Mais je l’dirai jamais.

ILS CASSENT LE MONDE

Ils cassent le monde

En petits morceaux

Ils cassent le monde

À coups de marteau

Mais ça m’est égal

Ça m’est bien égal

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez

Il suffit que j’aime

Une plume bleue

Un chemin de sable

Un oiseau peureux

Il suffit que j’aime

Un brin d’herbe mince

Une goutte de rosée

Un grillon de bois

Ils peuvent casser le monde

En petits morceaux

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez

J’aurai toujours un peu d’air

Un petit filet de vie

Dans l’œil un peu de lumière

Et le vent dans les orties

Et même, et même

S’ils me mettent en prison

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez

Il suffit que j’aime

Cette pierre corrodée

Ces crochets de fer

Où s’attarde un peu de sang

Je l’aime, je l’aime

La planche usée de mon lit

La paillasse et le châlit

La poussière de soleil

J’aime le judas qui s’ouvre

Les hommes qui sont entrés

Qui s’avancent, qui m’emmènent

Retrouver la vie du monde

Et retrouver la couleur

J’aime ces deux longs montants

Ce couteau triangulaire

Ces messieurs vêtus de noir

C’est ma fête et je suis fier

Je l’aime, je l’aime

Ce panier rempli de son

Où je vais poser ma tête

Oh, je l’aime pour de bon

Il suffit que j’aime

Un petit brin d’herbe bleue

Une goutte de rosée

Un amour d’oiseau peureux

Ils cassent le monde

Avec leurs marteaux pesants

Il en reste assez pour moi

Il en reste assez, mon cœur.

UN DE PLUS

Un de plus

Un sans raison

Mais puisque les autres

Se posent les questions des autres

Et leur répondent avec les mots des autres

Que faire d’autre

Que d’écrire, comme les autres

Et d’hésiter De répéter

Et de chercher

De rechercher

De pas trouver

De s’emmerder

Et de se dire ça sert à rien

Il vaudrait mieux gagner sa vie

Mais ma vie, je l’ai, moi, ma vie

J’ai pas besoin de la gagner

C’est pas un problème du tout

La seule chose qui en soit pas un

C’est tout le reste, les problèmes

Mais ils sont tous déjà posés

Ils se sont tous interrogés

Sur tous les plus petits sujets

Alors moi qu’est-ce qui me reste

Ils ont pris tous les mots commodes

Les beaux mots à faire du verbe

Les écumants, les chauds, les gros

Les cieux, les astres, les lanternes

Et ces brutes molles de vagues

Ragent rongent les rochers rouges

C’est plein de ténèbre et de cris

C’est plein de sang et plein de sexe

Plein de ventouses et de rubis

Alors moi qu’est-ce qui me reste

Faut-il me demander sans bruit

Et sans écrire et sans dormir

Faut-il que je cherche pour moi

Sans le dire, même au concierge

Au nain qui court sous mon plancher

Au papaouteur dans ma poche

Ni au curé de mon tiroir

Faut-il faut-il que je me sonde

Tout seul sans une sœur tourière

Qui vous empoigne la quèquette

Et vous larde comme un gendarme

D’une lance à la vaseline

Faut-il faut-il que je me fourre

Une tige dans les naseaux

Contre une urémie du cerveau

Et que je voie couler mes mots

Ils se sont tous interrogés

Je n’ai plus droit à la parole

Ils ont pris tous les beaux luisants

Ils sont tous installés là-haut

Où c’est la place des poètes

Avec des lyres à pédale

Avec des lyres à vapeur

Avec des lyres à huit socs

Et des Pégase à réacteurs

J’ai pas le plus petit sujet

J’ai plus que les mots les plus plats

Tous les mots cons tous les mollets

J’ai plus que me moi le la les

J’ai plus que du dont qui quoi qu’est-ce

Qu’est, elle et lui, qu’eux nous vous ni

Comment voulez-vous que je fasse

Un poème avec ces mots-là?

Eh ben tant pis j’en ferai pas.

J’AIMERAIS

J’aimerais

J’aimerais

Devenir un grand poète

Et les gens

Me mettraient

Plein de laurier sur la tête

Mais voilà

Je n’ai pas

Assez de goût pour les livres

Et je songe trop à vivre

Et je pense trop aux gens

Pour être toujours content

De n’écrire que du vent.

DONNEZ LE SI

Donnez le si

Il pousse un if

Faites le tri

Il naît un arbre

Jouez au bridge, et le pont s’ouvre

Engloutissant les canons les soldats

Au fond, au fond affectionné

De la rivière rouge

Ah, oui les Anglais sont bien dangereux.

UN POÈTE

Un poète

C’est un être unique

À des tas d’exemplaires

Qui ne pense qu’en vers

Et n’écrit qu’en musique

Sur des sujets divers

Des rouges ou des verts

Mais toujours magnifiques.

SI LES POÈTES ÉTAIENT MOINS BÊTES

Si les poètes étaient moins bêtes

Et s’ils étaient moins paresseux

Ils rendraient tout le monde heureux

Pour pouvoir s’occuper en paix

De leurs souffrances littéraires

Ils construiraient des maisons jaunes

Avec des grands jardins devant

Et des arbres pleins de zoizeaux

De mirliflûtes et de lizeaux

Des mésongres et des feuvertes

Des plumuches, des picassiettes

Et des petits corbeaux tout rouges

Qui diraient la bonne aventure

Il y aurait de grands jets d’eau

Avec des lumières dedans

Il y aurait deux cents poissons

Depuis le croûsque au ramusson

De la libelle au pépamule

De l’orphie au rara curule

Et de l’avoile au canisson

Il y aurait de l’air tout neuf

Parfumé de l’odeur des feuilles

On mangerait quand on voudrait

Et l’on travaillerait sans hâte

À construire des escaliers

De formes encor jamais vues

Avec des bois veinés de mauve

Lisses comme elle sous les doigts

Mais les poètes sont très bêtes

Ils écrivent pour commencer

Au lieu de s’mettre à travailler

Et ça leur donne des remords

Qu’ils conservent jusqu’à la mort

Ravis d’avoir tellement souffert

On leur donne des grands discours

Et on les oublie en un jour

Mais s’ils étaient moins paresseux

On ne les oublierait qu’en deux.

ELLE SERAIT LÀ, SI LOURDE

Elle serait là, si lourde

Avec son ventre de fer

Et ses volants de laiton

Ses tubes d’eau et de fièvre

Elle courrait sur ses rails

Comme la mort à la guerre

Comme l’ombre dans les yeux

Il y a tant de travail

Tant et tant de coups de lime

Tant de peine et de douleurs

Tant de colère et d’ardeur

Et il y a tant d’années

Tant de visions entassées

De volonté ramassée

De blessures et d’orgueils

Métal arraché au sol

Martyrisé par la flamme

Plié, tourmenté, crevé

Tordu en forme de rêve

Il y a la sueur des âges

Enfermée dans cette cage

Dix et cent mille ans d’attente

Et de gaucherie vaincue

S’il restait

Un oiseau

Et une locomotive

Et moi seul dans le désert

Avec l’oiseau et le chose

Et si l’on disait choisis

Que ferais-je, que ferais-je

Il aurait un bec menu

Comme il sied aux conirostres

Deux boutons brillants aux yeux

Un petit ventre dodu

Je le tiendrais dans ma main

Et son cœur battrait si vite...

Tout autour, la fin du monde

En deux cent douze épisodes

Il aurait des plumes grises

Un peu de rouille au bréchet

Et ses fines pattes sèches

Aiguilles gainées de peau

Allons, que garderez-vous

Car il faut que tout périsse

Mais pour vos loyaux services

On vous laisse conserver

Un unique échantillon

Comotive ou zoizillon

Tout reprendre à son début

Tous ces lourds secrets perdus

Toute science abattue

Si je laisse la machine

Mais ses plumes sont si fines

Et son cœur battrait si vite

Que je garderais l’oiseau.

Y EN A QUI ONT DES TROMPINETTES

Y en a qui ont des trompinettes

Et des bugles

Et des serpents

Y en a qui ont des clarinettes

Et des ophicléides géants

Y en a qu’ont des gros tambours

Bourre Bourre Bourre

Et ran plan plan

Mais moi j’ai qu’un mirliton

Et je mirlitonne

Du soir au matin

Moi je n’ai qu’un mirliton

Mais ça m’est égal si j’en joue bien.

Oui mais voilà, est-ce que j’en joue bien?

JE VEUX UNE VIE EN FORME D’ARÊTE

Je veux une vie en forme d’arête

Sur une assiette bleue

Je veux une vie en forme de chose

Au fond d’un machin tout seul

Je veux une vie en forme de sable des mains

En forme de pain vert ou de cruche

En forme de savate molle

En forme de faridondaine

De ramoneur ou de lilas

De terre pleine de cailloux

De coiffeur sauvage ou d’édredon fou

Je veux une vie en forme de toi

Et je l’ai, mais ça ne me suffit pas encore

Je ne suis jamais content.

5 DÉCEMBRE 1952

UN JOUR

Un jour

Il y aura autre chose que le jour

Une chose plus franche, que l’on appellera le Jodel

Une encore, translucide comme l’arcanson

Que l’on s’enchâssera dans l’œil d’un geste élégant

Il y aura l’auraille, plus cruel

Le volutin, plus dégagé

Le comble, moins sempiternel

Le baouf, toujours enneigé

Il y aura le chalamondre

L’ivrunini, le baroïque

Et tout un planté d’analognes

Les heures seront différentes

Pas pareilles, sans résultat

Inutile de fixer maintenant

Le détail précis de tout ça

Une certitude subsiste: un jour

Il y aura autre chose que le jour.

TOUT A ÉTÉ DIT CENT FOIS

Tout a été dit cent fois

Et beaucoup mieux que par moi

Aussi quand j’écris des vers

C’est que ça m’amuse

C’est que ça m’amuse

C’est que ça m’amuse et je vous chie au nez.

JE MOURRAI D’UN CANCER DE LA COLONNE VERTÉBRALE

Je mourrai d’un cancer de la colonne vertébrale

Ça sera par un soir horrible

Clair, chaud, parfumé, sensuel

Je mourrai d’un pourrissement

De certaines cellules peu connues

Je mourrai d’une jambe arrachée

Par un rat géant jailli d’un trou géant

Je mourrai de cent coupures

Le ciel sera tombé sur moi

Ça se brise comme une vitre lourde

Je mourrai d’un éclat de voix

Crevant mes oreilles

Je mourrai de blessures sourdes

Infligées à deux heures du matin

Par des tueurs indécis et chauves

Je mourrai sans m’apercevoir

Que je meurs, je mourrai

Enseveli sous les ruines sèches

De mille mètres de coton écroulé

Je mourrai noyé dans l’huile de Vidange

Foulé aux pieds par des bêtes Indifférentes

Et, juste après, par des bêtes différentes

Je mourrai nu, ou vêtu de toile rouge

Ou cousu dans un sac avec des lames de rasoir

Je mourrai peut-être sans m’en faire

Du vernis à ongles aux doigts de pied

Et des larmes plein les mains

Et des larmes plein les mains

Je mourrai quand on décollera

Mes paupières sous un soleil enragé

Quand on me dira lentement

Des méchancetés à l’oreille

Je mourrai de voir torturer des enfants

Et des hommes étonnés et blêmes

Je mourrai rongé vivant

Par des vers, je mourrai les

Mains attachées sous une cascade

Je mourrai brûlé dans un incendie triste

Je mourrai un peu, beaucoup,

Sans passion, mais avec intérêt

Et puis quand tout sera fini

Je mourrai.

BORIS VIAN [Ville-d’Avray (Hauts-de-Seine), 10 de marzo de 1920 - París, 23 de junio de 1959] fue un polímata: novelista, dramaturgo, poeta, músico de jazz, ingeniero, periodista y traductor de nacionalidad francesa. Utilizó numerosos heterónimos, como Vernon Sullivan, Boriso Viana, o los anagramas Baron Visi, Brisavion, Navis Orbi o Bison Ravi, entre otros. Escribió teatro, letra y música de canciones, cuentos y novelas. Tanto sus diez novelas como sus actuaciones de jazz fueron muy admiradas.

Boris Vian nació en Ville-d’Avray, un municipio de las afueras de París, en el año 1920, en el seno de una familia de clase media. Sus padres eran Paul Vian, rentista, e Yvonne Ramenez, aficionada a la música: tocaba el piano y el arpa. En su entorno familiar el arte era una cuestión importante, su madre era una amante de la ópera; su padre era poeta aficionado, traductor de inglés y alemán, aparte de interesarse por la mecánica y la electricidad.

El crack económico de 1929 provocó un empeoramiento de la situación financiera de la familia, lo que obligó a que su padre comenzara a trabajar por primera vez en su vida a los treinta y seis años, como representante comercial, también debieron trasladarse de casa, y entre 1929 y 1932 alquilaron su antigua residencia (casualmente a la familia de Yehudi Menuhin). Poco después de cumplir los doce años padeció un ataque de fiebre reumática y poco después fiebre tifoidea, que le provocaron una dolencia cardíaca que condicionó su salud durante toda su vida y provocó su temprana muerte.

Fue un estudiante excepcional, aunque sus intereses más serios en esos momentos giraban en torno al jazz y las fiestas. Ya a los veinte años participó en una orquesta amateur de jazz junto a sus hermanos, donde sobre todo interpretaban obras de autores estadounidenses.

En 1941 se casó en primeras nupcias con Michelle Léglise-Vian (1920- ), con quien tuvo dos hijos, Patrick Vian (1942- ) y Carole Vian (1948-1998).

Obtuvo el título de ingeniero en 1942, y un año después escribiría sus primeras novelas: Trouble dans les Andains y Vercoquin y el plancton. En esta última se ven reflejadas sus actividades reales, como pueden ser su trabajo en la Asociación Francesa de Normalización y la organización de desmesuradas fiestas —las llamadas surprise-parties.

En los años siguientes repartió su tiempo en diferentes actividades: además de novelas, comenzó a escribir cuentos, algunos publicados en Les Temps Modernes, —invitado por Jean Paul Sartre—, donde también escribió crónicas y críticas de aspectos sociales. En el periódico Combat —dirigido por Albert Camus—, abordó la crítica de jazz. En 1946 publicó dos novelas: La espuma de los días y El otoño en Pekín. En la primera, (L’écume des jours), manifiesta su gran dominio del lenguaje creando neologismos como «pianocktail», palabra inventada por el autor para describir un piano, que al interpretar una melodía, produce un cóctel donde el sabor recuerda las sensaciones experimentadas al escuchar la canción, planteando situaciones propias del surrealismo.

También en 1946 publicó su primera novela, Escupiré sobre vuestra tumba (J’irai cracher sur vos tombes), con el heterónimo de Vernon Sullivan, supuesto escritor negro estadounidense, y su nombre real figuraba como traductor de la obra. Ésta y las siguientes, dentro del estilo de la novela negra, fueron censuradas por su contenido de violencia y sexo, con su consiguiente aumento en la notoriedad y ventas. Luego de años de juicios contra el supuesto autor y su editor, Boris Vian tuvo que reconocer su autoría, siendo condenado a 100 000 francos por «ultraje a las buenas costumbres». Mientras tanto había escrito otras tres novelas publicadas con dicho heterónimo, Todos los muertos tienen la misma piel (Les morts ont tous la même peau), Que se mueran los feos (Et on tuera tous les affreux), y Con las mujeres no hay manera (Elles se rendent pas compte). La crítica se sintió ofendida por esta impostura, y a partir de ese momento el autor recibió ataques constantes, no sólo contra sus novelas como Vernon Sullivan, sino también contra su obra ‘seria’.

Aparte de frecuentar a la intelectualidad existencialista de aquellos tiempos en el barrio de Saint-Germain-des-Prés (París), conoció a los grandes del jazz como Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker.

Dejó finalmente su profesión de ingeniero, y paralelamente a sus principales actividades, se dedicó a traducir novelas negras (esta vez de autores reales) y a dar conferencias sobre temas diversos.

En 1950 publica La hierba roja, considerada una de sus obras más autobiográficas.

Luego sobrevinieron varios fracasos literarios, sobre todo con la publicación de El Arrancacorazones, Vian decidió dejar de lado la narrativa y se dedicó a otras artes: compuso una ópera (El caballero de las nieves), y varias canciones, con las cuales llegó a grabar un disco y salir de gira. Una de sus canciones volvió a provocar el rechazo de la crítica y el público, «El desertor», que incitaba a no cumplir con el servicio militar, en tiempos en que Francia tenía problemas con su ocupación argelina y otras incursiones militares.

En 1952 se divorció y en 1954 se casó en segundas nupcias con Ursula Vian Kübler (1928-2010).

El 11 de mayo de 1953 (o 22 de Palotin de 80) el Colegio de Patafísica le nombra «Sátrapa Trascendente». Asimismo adquiere en la misma fecha la condición de «Promotor Insigne» de la Orden de la Gran Gidouille.

En 1955 encara una nueva actividad, la empresa discográfica Philips le encomienda realizar un catálogo de jazz y tiempo después pasa a ser el director artístico de la compañía. Al año siguiente actúa en varias películas, una de las cuales ganó la palma de oro en el Cannes, pero este año también significó su recaída en los problemas de salud, esta vez con un edema pulmonar, que se volvería a repetir tiempo después.

Su salud se deterioraba cada vez más, lo que implicó que realizara varios retiros para mejorar su condición. A pesar de eso no dejó de escribir canciones y participar en películas.

Boris Vian vendió los derechos de su novela Escupiré sobre vuestras tumbas para una adaptación cinematográfica. Aunque inicialmente estuvo encargado del guion, tras diversas peleas con la productora, el director y el guionista, Vian quedó fuera del proyecto y asistió de incógnito al preestreno de la película, en el cine Le Petit Marbeuf, cerca de los Campos Elíseos; falleció de un ataque cardiaco que sufrió durante la proyección de la película.

Años después de su muerte obtendría el merecido reconocimiento del público y la crítica, y llegó a vender varios miles de ejemplares de sus obras.

Con objeto de mantener la memoria de su legado, su viuda creó en 1963 una asociación, «Amis de Boris Vian», que posteriormente fue transformada en 1981 en la «Fond’action Boris Vian».