Entre los muchos talentos de Vian estuvo el de la metamorfosis: doblado de escritor policíaco americano de la serie negra, escribió varios thrillers en la mejor tradición «dura», bajo el seudonimo de Vernon Sullivan.

En esta ocasión, un detective aficionado y su hermano menor, médico, se enfrentan a una banda de lesbianas, a las que «reeducan» con los métodos más contundentes, para salvar a una rica heredera que había caído en sus garras. Falsos asesinatos, travestismo, palizas, carreras vertiginosas, el robo de un cadáver, violaciones y otras alternativas se suceden sin aliento en la loca trayectoria de los osados hermanos.

Boris Vian

Con las mujeres no hay manera

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Titivillus 16.09.18

Título original: Elles ne se rendent pas compte

Boris Vian, 1950

Traducción: Josep Elias

Editor digital: Titivillus

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CAPÍTULO PRIMERO

Para empezar, esto de los bailes de disfraces es algo que debería estar prohibido. Son un coñazo para todo el mundo, y me parece que en pleno siglo XX no vamos a seguir vistiéndonos de bandolero siciliano o al estilo de la Tosca, solo para que te dejen entrar en su casa los padres de una chica que te gusta, pues a fin de cuentas este era el problema. Estábamos a 29 de junio y al día siguiente Gaya celebraba su entrada en sociedad. En Washington, una pejiguera de este tipo significa mucho. Y yo, amigo de infancia de Gaya, algo así como hermano de leche…, bueno, ya os podéis hacer una idea. Rigurosa obligación de asistir; de lo contrario, sus padres no me lo hubiesen perdonado nunca.

Pero en fin, ¿es que Gaya no hubiese podido debutar en sociedad como toda la sociedad en cuestión? ¿Con vestido de noche normal? ¿Y los chicos, de esmoquin? Diecisiete años es una edad que ya no da para ir cargando todavía con pingos de teatro… A ver, de qué sirve.

Paré de hacerme preguntas, seguí afeitándome delante del espejo, uno de esos espejos que deforman la imagen; me hartaban tantas preguntas; habían conseguido cabrearme. Me acordaba de la boca de Gaya, de las manos de Gaya, de lo demás… En suma, ya era lo bastante mañosa como para prescindir de esa farsa.

Bueno. Me estaba subiendo el cabreo de mala manera. Lástima que no estuviera aquí Ritchie, mi hermano. Le hubiese pedido que me tomara la presión arterial. Los estudiantes de medicina se pirran porque les pidan estas cosas. Exhiben máquinas niqueladas con agujas, esferas, tubos, y te cuentan los latidos del corazón o te miden el tamaño de los pulmones, como si toda esa tabarra hubiera valido alguna vez de algo. Pero ya me estaba despistando. Volví a pensar en Gaya.

Ah, pues ella se lo había buscado. Me iba a disfrazar de mujer. Y todos sus amiguetes se me acercarían como moscas. Hasta mi propio nombre, Francis, daría el pego. Los tipos entenderían Francés y ya la tendríamos armada. Gaya se pasaría la noche mordiéndose los puños por haber organizado un baile de disfraces. A ver si no hubiera estado mucho más bonita con una florecilla en los dientes y su fantástica piel caída sobre los hombros, excluyendo cualquier otra sofisticación.

Desde mi ventana, de esas que se empujan hacia arriba, veía una parte de la estatua de Mc Clellan, la que está en el cruce de Connecticut Avenue y Columbia. Si forzaba la vista, llegaba a divisar una punta de la bandera de la Legación finlandesa, entre Wyoming Avenue y California Street. Algo borrosa. Dolor de ojos. Cerremos la ventana. Me volví al espejo.

Cuando me hube afeitado como es debido, tenía el cutis más liso que una piel de rata auténtica; y con una pizca de maquillaje quedaría perfecto. Lo único que me preocupaba era la voz. Bah…, después de echar un trago, no habría ninguno de aquellos idiotas que se fijara. Lo que más me divertía era pensar que Bill o Bob me invitaran a bailar…, con los pechos falsos de mi madre y un slip bien ceñido, no corría ningún riesgo por lo que se refería a la fachada, aunque no sé si podría aguantarme las ganas de partirme de risa…

Por lo que hace al modelito, no me había roto los cascos. Un vestido de los alegres años 90, encajes, corsé, enaguas, medias negras de punto… y hasta botines de cabritilla, hijos…, todo un ajuar, conseguido con ayuda de los amigos que trabajan en el teatro.

Ahora, más vale quizá que me presente. Francis Deacon, salido de Harvard (no adrede, exactamente), provisto de un papá con el riñón muy bien cubierto y de una mamá extradecorativa. Veinticinco años, diecisiete en apariencia, y malas compañías: boxeadores, borrachos, alborotadores y bellezas de esas que confunden el amor con el dinero, excelente actitud. No soy mala persona. Me horrorizan los intelectuales. Me va más el deporte. Deportes tranquilos: judo, lucha libre, vela, algo de remo, esquí, etc… Con un aspecto lamentable —setenta y cinco kilos y cincuenta y seis centímetros de perímetro torácico. Mi madre me ganaba de uno. Claro que a costa de pagar a un montón de masajistas.

Me senté delante del espejo y cogí la porquería que tenía preparada para martirizarme. Una gruesa barra de cera especial, adquirida en el salón del chino de mamá. El chino me había asegurado que la utilizaba con regularidad para depilar a sus clientes.

En una mano el encendedor, en la otra la cera. Encendí y la llamita azulada comenzó a enroscarse por el tronco cónico y traslúcido.

Ya se iba derritiendo. Alargué la pierna y ¡bing! Apliqué la porquería a toda mi pelambre, «extendiendo rápidamente» como decía el folleto.

Tardé cinco minutos en recuperar mi sano juicio y entonces me puse a pensar que, en fin, si a las primeras de cambio la operación ya me costaba una lámpara de cristal y un espejo de dos metros por dos, más me valdría ir directamente a ver al chino. Consulté el reloj. Aún estaba a tiempo. Descolgué el teléfono. Al demonio la avaricia.

—¡Oiga! ¿Wu Chang? Aquí Francis Deacon. ¿Me puede conceder un minuto?

Dijo que sí, naturalmente.

—¡Ahora voy! —dije—. Dentro de cinco segundos estaré en su casa.

De todos modos, cinco segundos para un tipo renqueante es poco. Tardé diez.

CAPÍTULO II

Al ver cómo maniobraba Wu Chang, con toda objetividad, no me quedó más remedio que admitir que más valía caer en manos de un especialista.

—¿No dejará marcas? —pregunté a Wu Chang señalando la zona enrojecida de mi primer intento.

—Qué va —contestó Wu Chang—. Todo lo demás se va a poner igual de rojo antes de cinco minutos, y dentro de una hora ya se habrá ido.

Me miró, pero no había modo de saber lo que pensaba. Estos chinos, como no los conozcas, no te enteras.

—Voy a un baile de disfraces —le expliqué—. Y he de llevar medias.

—Lo arreglaremos en seguida —dijo.

Extendía la cera, arrancaba, con gesto raudo y preciso, los pelos pringados y colocaba de nuevo la barra sobre una lamparilla de gas —¿os imagináis un pavo cuando lo flamean?—. Pues igual estaban mis pantorrillas.

Liquidó el asunto en media hora. Le di las gracias, le pagué y salí. Me picaba un poco, no mucho. Noté en el bolsillo el bulto duro del tarrito de crema que me había dado Wu Chang para untarme las piernas. Subí aprisa hasta mi segundo piso y me volví al tocador.

No voy a entrar en detalles de cómo me puse, pero cuando me miré al espejo del cuarto de baño (ya recordaréis que acababa de cargarme el del dormitorio) tuve la impresión de que si no me aguantaba, iba a pasar un mal rato. Me enamoré de mí mismo —tal cual…—, hijos, si hubieseis visto cómo me miraba esa chica, con mis propios ojos…, con todo lo que hay que tener —en la cintura, en los pechos (y de calidad, que mi madre no compra chucherías)—, y luciendo una estampa que hubiera chalao a los más duros del Bowery.

Le echo un vistazo al reloj. Al fin y al cabo, me he tirado tres horas y media. Depilación de los pelos, uno a uno, los polvos —ahora entiendo por qué la burra de Gaya siempre me hace esperar…—. Bueno, en realidad va la mar de rápido, si queréis que os diga lo que pienso.

Ya estoy en la calle. Espero que nadie se extrañe de ver que me subo a mi coche, pues, en serio, no es que precisamente me parezca a Francis Deacon… Ahora, ya se me ha pasado el cabreo contra Gaya —sé de fuente segura que se va a vestir de paje—, pero con todo el pecho que tiene, ya me diréis quién no se va a dar cuenta. Yo, en cambio, apuesto a que me gustará ver si alguien me reconoce, hasta le daría doscientos dólares, como si los tuviera.

El viejo Cadillac de papá —es de hace dos años, me lo regaló cuando se compró el nuevo— me lleva hacia Chevy Chase. Doblo por Grafton y cojo Dorset Avenue. Barrio de ricos —mis padres también tienen una propiedad por estos andurriales—. Yo, en cambio, prefiero vivir en la ciudad. Doblo a la derecha, me meto por uno de esos caminos privados. Al menos hay sesenta coches aparcados delante de la casa de Gaya, algunos en el jardín. Me enchufo entre el Rolls del chico de la embajada británica, Cecil, y un viejo Olds 1915; será seguramente el de John Payne —mira que llamarse John Payne—. ¡Y qué cochazo. Señor!

Bajo. Hay un Chrysler blanco y enorme que llega un segundo después de mí y el chico, cuando me ve, me lanza un guiño con los faros; como si estuviera en el ajo. Tranquilo, que no se me cae la peluca, puedes fisgarme desde cualquier ángulo.

Me recojo las faldas con delicadeza y subo los tres escalones del pórtico. Está lleno de luces y ruido, y suena una música. Una música que además es repugnante. Es que Gaya nunca tuvo ni idea; le basta con que sea dulzona.

Hago mi aparición. Hay toda una pandilla ahí dentro, y al menos quince rufianes sicilianos; eso, lo hubiera jurado. Oportunidad de lucir camisa muy escotada y calzones ceñidos para que las niñas noten, primero, que tienes pelo en el tórax (o que no tienes) y segundo, que el niño Jesús no se olvidó de ti a la hora de repartir encantos naturales (o que se olvidó; también es una ventaja, pues hay chicas que se asustan con eso).

Conque, de golpe, empino el busto hacia delante y mis pechos falsos me tensan la seda de la blusa con riesgo de reventarla. Están bien hechos, se ven las puntas en relieve. No falla; un Robin Hood alto y memo se acerca a invitarme, le tiemblan las manos. Resulta muy molesto que te lleve otro chico. Le causo un impacto terrible, debe de ser por el Soir d’Amour de mamá, me he vaciado el frasco entero en la cabeza. El chico casi se desmaya de sopetón. Por suerte, se acaba el disco. Distingo a Gaya, junto al buffet, me está mirando con muy mal ojo. Va de pajecillo, ya me habían informado bien. Y tiene a su lado a un Lil’Abner enorme, y al otro lado un Supermán que pesará seguro treinta y cinco kilos…; hay tipos bastante engreídos. Os repito que a Gaya no le hace ninguna gracia verme; la cuestión es que cosecho un cierto éxito; y la pobre no sabe de quién se trata. Me le acerco. He encontrado la forma de hablar: una voz grave y velada, un poco ronca. Voy a fingir que soy una de esas viejas amigas de siempre.

—¡Hola, Gaya!… ¿Qué tal?

—Bien… —dijo—. ¿Quién eres? No te conozco.

—A ti, en cambio —repliqué—, se te conoce en seguida. No hay manera de confundirte con un hombre.

Quizá me estoy pasando. ¿Cómo se hablarán las niñas entre sí? No atino a saberlo. En el fondo, seguro que a veces se dicen atrocidades; en todo caso, no parece que se pique.

—Pues mira que tú, Flo, bonita, ni siquiera te has querido arriesgar —me dice Gaya mirándome el pecho con un mohín de falso desdén.

Me río, muy halagado(a). O sea, que soy «Flo».

—¡Oh…! —exclamo—. Lo he probado todo, pero no he logrado aplastarlos…, ¿sabes?, tenía ganas de vestirme de bandido siciliano…, pero creo que abultan mucho.

—Pues yo lo he conseguido —dice Gaya secamente.

El energúmeno disfrazado de Lil’Abner me coge por el talle.

—¿Cómo es eso? —me susurra, cerciorándose de que Gaya no nos oye—. ¿Eres Florence Harman? Vaya, vaya.

—Sí —digo—. No me vendas.

—Ya… Yo soy Dic Harman —me dice apretando fuerte—, y un cuerno, voy a bailar con mi hermana. Además…

Se sonroja…

—Florence…, no baila tan bien como tú. Y eso que te le pareces.

—¿Dónde está tu hermana? —pregunto.

Pues que corra por ahí una niña que se parezca a lo que soy en estos momentos, seguro que me interesa. El tal Harman se encoge de hombros. Ahora ya lo identifico. Es uno de los tíos del equipo de rugby de la Universidad, ya me lo presentaron una vez en casa de Gaya.

—Florence es una estúpida —va y dice—. Ha hecho la misma estupidez que Gaya. Se ha vestido de chico. Y te juro que… —y paf, le cuesta tragar saliva—. En fin —prosigue—, que se nota…, ejem…, igual que tú…

Me vuelvo a reír, divertida y en plan zorra.

—¿Qué sabes tú? —digo—. A lo mejor soy un chico.

Se me pone tierno y me aprieta. Vaya, qué desagradable que un hombre se ponga tierno y te apriete. Raspa y huele a crema de afeitar. Vivan las chicas.

—¿De qué va Florence? —digo.

—Quería disfrazarse de Tarzán —dice.

Esta vez, el sonrojo se le vuelve escarlata.

—Logré disuadirla. Va de señor francés, Luis XIV o Luis XV, no entiendo nada de todos esos números. Con tacones altos. Mírala, allí está. La pelirroja. Con un antifaz de terciopelo.

El pobre Dic tiene cara de estar pasándolo horriblemente mal.

—Qué horror —me dice—. Invita a bailar a todas las chicas. Cree que la toman por un hombre.

—¿Y Gaya no la ha reconocido? —digo—. Me ha confundido con ella.

—Se ha teñido —dice Dick—. Y con el antifaz no es fácil. ¿Puedo pedirte el próximo baile?

—Prefiero que me presentes a tu hermana —digo con la mayor dulzura posible—. Me gustan mucho las chicas.

Me observa, francamente aterrado, rebosante de censura. ¡Uf, qué idiota puede llegar a ser un hombre! Le oprimo el hombro tiernamente.

—Por favor, Dick. Me llamo Frances.

A regañadientes, se encamina hacia su hermana. Parece que a Flo le encanta ver que caigo en su trampa. Seguro que le ha soltado un trepe a su hermano, pues este regresa y dice:

—Mi hermano Johnny. Johnny, esta es Frances. Le gustaría conocerte.

—Celebro encontrarla… —me dice Flo-Johnny mirándome con ternura.

Nos estrechamos la mano. Al verla, comprendo por qué Dick no aprecia su disfraz masculino. Hijos, los pechos falsos de mi madre no son nada al lado de estos suyos de verdad. Lo curioso es que parece emocionarse por mis encantos. Otra más que cree ser una nueva Safo. Es la monda. Qué decepción más terrible va a tener en la práctica.

Bailo una vez con ella y, tras darle pruebas de mi interés, la dejo para aceptar la invitación de media docena de chicos…, estos de verdad. Gaya está furiosa. Me rodean demasiados, para su gusto… Hasta le pega una bronca al pobre Dick Harman. Sigue creyendo que soy la hermana Flo y el infeliz no se atreve a desengañarla. La verdadera Flo-Johnny me sigue a la pista y cada vez que me invita un chico, me pone mala cara… Yo me divierto como un loco y, de vez en cuando, adopto unas posturas culonas, cogidas sin reparos de nuestra querida Betty Hutton, ella sí que sabe lo que es menear las cachas en un estilo 1890. Por fin, hacia las tres de la madrugada. Flo consigue echarme el guante. Ya hay varias parejas sólidamente constituidas, y otras a punto de romperse por culpa de una ebriedad parcial. Gaya ya ha perdido toda esperanza de que la crean un hombre. Está bailando con un tipo bastante birria; no va disfrazado. No lo conozco y me pregunto qué le habrá visto Gaya. Mientras Flo se aprieta contra mí y procura inculcarme su emoción mediante discretas alusiones, vigilo a Gaya por el rabillo del ojo. Se diría que el tipo la tiene totalmente en su poder; cuando él le habla, ella baja los ojos y asiente con un mohín de bebé azotado. Qué raro.

—Vaya —me dice Flo—, conque te da igual lo que digo, ¿eh?

—¡Perdón! —exclamo, pues estaba pensando en otra cosa.

—Te he preguntado si querías que te acompañara, has preguntado por qué, y te he dicho por qué.

—¿Por qué? —repetí.

—Porque me gustas mucho… físicamente —me dice Flo-Johnny.

Me río, pero para mis adentros. Por fuera, cultivo una expresión turbada.

—No digas estas cosas —digo—. ¿No te das cuenta de que sé muy bien que eres una chica?

Estas palabras le excitan aún más.

—Lo sabías, ¿eh…? —dice.

Y su mano acaricia suavemente uno de mis opulentos atributos…, uno de los atributos de mi mamá, debería decir.

—Sí —digo bajando la vista para alzarla en seguida.

Intento adoptar una fisonomía voluptuosa. Os juro que es trabajo fino. Sobre todo teniendo ganas, como yo, de soltar el trapo hasta reventar.

—¿Y… qué contestas a mi pregunta? —dice respirando más aprisa.

La miro. Es una chica soberbia, a pesar de la idiotez de su disfraz. Tiene ojos zafiro y una boca carnosa con los dientes más bonitos del mundo, un óvalo con agujeritos, un cuello bien torneado…, las piernas son de primera calidad. En cuanto a lo demás, esta estupidez de traje Luis XV lo disimula todo. Francamente…, quedará defraudada en sus impuros deseos, pero ya sabré consolarla…

—Me parece bien que me acompañes a casa —digo—, pero no puedo irme ahora. Aún debo esperar un ratito. ¿Quieres que nos encontremos en la puerta del jardín dentro de veinte minutos?

—¡Claro! —susurra ella, sin aliento.

Se acaba el disco.

—Hasta pronto —digo estrechándole la mano con ternura.

Y después me largo a escape hacia la puerta que da al vestíbulo, por donde acaba de desaparecer Gaya con su bailarín.

Un tipo que no recuerdo, ya os lo he dicho. Quiero ver la cosa de cerca.

CAPÍTULO III

La casa de los padres de Gaya es un buen caserón bien amueblado, aunque también muy recargado. Una de esas chozas construidas de modo que recuperen toda la luz del día, cuando es de día, naturalmente, y esto por medio de un montón de esquinas, de verandas y de paredes de vidrio. Esta solidez, este espesor se explican porque, a fin de cuentas, Washington no es California y en invierno hace falta un poco de protección. Por suerte, conozco el camino y sospecho que Gaya se habrá subido a su habitación del primero. Apoyo el pie en el escalón y veo que baja el fulano antes mencionado. A estas horas, los criados ya duermen y los padres de Gaya se han concedido un descanso, seguro que bien merecido, pues al empezar la velada, ha habido abundancia y profusión de viejos despojos de todo tipo. De todos modos, no deja de ser divertido que este fulano, nunca visto por mi parte, tenga tanta intimidad con Gaya para acompañarla a su habitación. Me importa un rábano que la acompañe a su habitación, pero me extraña no haberlo visto nunca. Justo al pasar por mi lado, tropiezo y nos agarramos.

—¡Perdón! —digo, coqueta y dulce.

—Lo siento —dice el fulano.

Me dedica una mirada precisa, escrutadora y completamente helada.

—He tropezado en un escalón —digo.

—Ya veo —dice.

—No conozco la casa… Y, además, he bebido un poquito…

—Hace mal —me dice—. Hay cosas mucho más bonitas.

—No sé cuáles —replico, muy distinguida—. A mí, beber me fascina.

—Como quiera —dice.

Se calla. Está claro que quiere marcharse. Aun así, estoy la mar de pícara con mi vestidito.

—Bueno…, adiós —dice.

Y se va, sin más. Le llamo.

—¿Está arriba Gaya?

Se detiene.

—No —dice—. Creo que está en la cocina. Tenía hambre. Es por ahí.

Me indica el camino. Sin equivocación posible, también sabe dónde está la cocina. Y esto sí que es deporte. En casa de Gaya, para encontrar la cocina, hay que llevar al menos diez años. Pero, carajo, ¿no parece maquillaje lo que luce este en la mejilla? Sin embargo, va de esmoquin.

—Gracias —digo.

Simulo tomar esta dirección, pero cuando veo que entra en la sala donde baila la gente, me lanzo a la escalera y subo de cuatro en cuatro. Entro sin llamar. Hay una cierta penumbra, están encendidas todas las bombillas del cuarto de baño y la puerta entreabierta deja pasar luz suficiente para leer un libro sin gafas de sol. Me tropiezo con Gaya sentada en una silla, la expresión groggy, una sonrisa estúpida en los labios. Está pálida, tiene las fosas nasales muy prietas.

—¡Gaya! —digo con mi voz normal—. ¿Te encuentras mal?

Me mira a través de la niebla.

—Quién…, quién es… —dice.

—Francis —digo—. Francis Deacon.

—¡Es Flo!… —suspira—. Flo con la voz de Francis…, esta vez, no me ha robado. Es de la buena.

Se echa a reír, con una risa que pone enfermo.

—Gaya…, ¿qué te pasa? —digo.

—No me ha robado —repite, pastosa.

Me acerco a Gaya y le suelto un par de tortas, por ver si corta. Echo un vistazo al lavabo. No, no está enferma. No ha bebido. No huele a nada. Ni a alcohol, ni a marihuana.

—Déjame en paz —dice Gaya.

La miro de cerca. Tiene la nariz encogida y unos ojillos que casi no se ven. La pupila totalmente cerrada. Ya me voy haciendo una idea. Miro a mi alrededor. Nada. Lleva desabrochado uno de los puños. La arremango. Enterado, tía.

De momento, no hay nada que hacer. Meterla en cama. Dejar que digiera su dosis. Morfina o lo que sea.

—Pues eso es lo que tiene en el brazo. Una buena decena de puntitos rojos, marrones o negros según su grado de antigüedad. Hay uno muy reciente. Aún corre por la piel una gotita de sangre.

Ya ves. Una chica de diecisiete años. Igual de proporcionada que la Venus de Milo, pero con brazos —quizá no sea algo que os guste, pero es que entonces seguro que tampoco os gusta una buena yegua bien plantada—. Una chica con unos muslos, unos pechos y un cuerpo de los que no abundan, y una cara bonita de eslava, algo chata, con los ojos oblicuos y los cabellos rubios muy rizados. Y para colmo, una chica que puede vivir a su antojo. Tiene diecisiete años; es como es y hace colección de pinchazos de morfina, suministrados por un tipejo que se parece a un chulo de baja estofa… y que además va maquillado. Como lo oís. Si es que son unas burras. La agarro y la pongo en pie.

—Anda, ven, tonta del culo —le digo.

Me da igual que ahora entre alguien. No os olvidéis de que voy vestido de mujer…, no hay nada raro en ver que una vieja amiga acuesta a otra vieja amiga porque esta ha pimplado un poco más de la cuenta.

Si todo se limitara a eso. Gaya, nena, te voy a venir a ver uno de estos días, y te prometo que te acordarás del rapapolvo. Le quito la blusa de seda y el chaleco pequeño y ajustado —ya no sé qué nombre recibe esta prenda en Francia—. La muy burra se ha sujetado los pechos con una venda para que ocupen menos sitio. Porras…, como si yo tuviera algo que objetar. Los míos son falsos. La despojo de sus calzones de terciopelo y de sus medias de seda. Ya la tenemos en plan recluta listo para la revisión. Titubea y he de sostenerla para que no se rompa las narices. Se ve que aún no está muy acostumbrada.

Retiro la colcha y la meto en la cama tal cual.

—Ñas ñoches, Flo… —dice.

Y dale. Mañana jurará que fue Flo la que la acostó.

La beso en el pecho de la derecha, con fuerza para que le quede una buena marca de pintura de labios. Seguro que cuando la descubra al despertar, se va a atragantar. No insisto porque por muy inconsciente que esté, no sería óbice para que le hiciera algunas carantoñas. Pero, pensándolo bien, no vale la pena. La Flo auténtica me está esperando fuera, y esta se halla en todos sus cabales. Con Gaya, en su actual estado, sería como hacerlo con una silla. Y, además, llevo este vestido que me estorba y vaya facha la mía si a alguien se le ocurriera entrar.

Y en fin, porras, me horrorizan los drogados, sean quienes sean, Gaya o cualquier otro.

CAPÍTULO IV

Cruzo la sala. Quedan aún algunas parejas extenuadas o ebrias, los amiguetes de Gaya. Todos los demás, las niñitas amables y los niñitos obedientes, ya hace rato que se han marchado con sus padres o con el chófer. Salgo. Distingo a Flo en un extremo del jardín.

—He despedido al chófer —dice—. Yo misma te acompañaré, Frances.

La cojo de la mano y se la oprimo suavemente. Le entran todas las calenturas.

—Sube aprisa —me dice.

Subo. Tiene un coche bonito. Le doy mi dirección. Conduce con una mano, la otra descansa en mis hombros. Si no fuera tan estúpida, podría pensar acaso que tengo los hombros una pizca demasiado anchos para ser una chica. Señal de que aún no está muy acostumbrada a las chicas. Habrá leído el informe Kinsey, habrá pensado que todos los hombres son unos cerdos, y habrá tomado la decisión de entregarse a los gozos de amores anormales con alguna persona de su sexo, dulce y delicada, cuyo trato no presente muchos riesgos.

Detiene el coche ante mi casa. La gente que nos vea subir juntas va a pensar que el pequeño Francis no se priva de nada…, figuraos…, dos de golpe… Porque, naturalmente, ella sube conmigo.

—Te acompaño —me dice— hasta tu habitación. Estoy segura de que tienes una habitación deliciosa.

Si no advierte en seguida que mi habitación es una habitación de hombre, significa que tampoco está muy acostumbrada a las habitaciones de hombres. Esta suposición, contradictoria, dista mucho de disgustarme. Abro el bolso —llevo un bolso incluso— y saco la llave. Soy la primera en entrar. Flo me sigue y cierro la puerta.

Ya está. No puede seguir aguantándose. Me abraza por detrás y sus manos me estrujan los pechos falsos de mamá. Ya os he dicho que son una buena imitación, palabra. Si fueran míos, aullaría como un condenado. Me besa en el cuello, está temblando de pies a cabeza. Pobre Flo. Poco acostumbrada a estas perversiones horribles. Me desprendo. Enciendo y apago a medida que pasamos de habitación en habitación, y finalmente mi dormitorio. Le indico un sillón.

—Deja el abrigo donde quieras, Flo —le digo con voz entrecortada—. Voy a buscar hielo.

Encuentro el hielo y vuelvo. En mi habitación hay bebidas. Al salir del living-room, apago el interruptor y entonces me doy cuenta de que todo está a oscuras, no veo nada.

Entro en mi habitación a tientas, dejo el recipiente sobre la mesa. Más o menos, ya me figuro lo que va a ocurrir y, sigilosamente me suelto algunos corchetes del vestido. Es más fácil de quitar que de poner. No deja de ser una suerte. Mientras maniobro, oigo un ruido en la zona de mi cama. Me cuesta deshacerme de la faja. Cuando llego a los sostenes, me río cordialmente, aunque en silencio. Decido conservarlos, con exclusión de lo demás.

Me acerco tímidamente a la cama. La luz de la calle ilumina muy mal la habitación, pues están corridas las cortinas. Carraspeo.

—Flo… —digo a media voz—. ¿Estás aquí? ¿No te encuentras bien?

—No… —dice, oprimida—. Necesitaba tenderme.

Tropiezo con un montón de trapos, que de inmediato me sugieren el modelito adoptado para tenderse. Un modelito de gimnasta; de cuando toca entrar en la ducha.

Venga. Menos dudas. La verdad es que esta pequeña Flo tiene unos ojos azules muy bonitos.

Azul zafiro, como me gustan.

Debe de haberse tendido en la cama, veo la blancura imprecisa de su cuerpo. Me acerco. Basta con que me tenga a su alcance para que me coja y me derribe sobre la cama.

¡Uf! Por poco no me pesca de un modo que hubiera delatado mi subterfugio. De momento, aún vale. Guío sus manos hacia mi cuello. Estoy sentado en la cama, con las piernas fuera; ella, en cambio, se ha incorporado a medias. Me aprieto contra su cuerpo…, pensando siempre en mis pechos falsos, al menos que pueda sacarles jugo.

—Quítatelo… —dice febril.

Esta vez, apenas logro reprimir la carcajada. Sus manos toquetean el cierre de los sostenes. Y ya está. Los arranca de un tirón.

Ha llegado el momento de actuar, pues de lo contrario será demasiado tarde. Empino el utensilio, pego mis labios a los suyos y la tumbo bajo mi cuerpo.

Bueno. Parece que también le gustan los chicos.

Y asimismo parece que sabe animarlos y dirigirlos hacia los sitios adecuados.

CAPÍTULO V

Hace ya una semana que ocurrió todo esto, hoy me despierto, noto un aire primaveral, en pleno mes de julio, y no resulta tan inverosímil como parece, pues la primavera es una cualidad y no hay motivo para que no surja en cualquier época del año un día de primavera. He recibido algunas cartas. Vamos a ver. La primera me propone unos cursillos de psicoanálisis a un precio ridículamente ventajoso. La segunda me recuerda que la escuela de detectives de Wichita, Kansas, no tiene rival en el mundo entero, y la tercera es una participación de boda. ¿Quién se casa? Mi buena amiga Gaya… Y el afortunado esposo es un tal Richard Walcott.

Bueno, bueno, bueno. Pesco el teléfono. Gaya está en su casa.

—¿Oye? ¿Gaya? Francis Deacon al aparato.

—¡Oh, Francis! —dice.

Es lo único que dice, con voz agridulce.

—¿Te casas, Gaya?

—Ya…, ya te explicaré, Francis —dice—, pero no por teléfono.

—Vale —digo—. ¿Estás levantada?

—Yo…, sí…, pero…

—Voy a verte ahora mismo —digo—, y me explicarás.

No veo por qué no he de ocuparme un poco de Gaya y de su boda si me lo pide el corazón, ¿eh? Siempre he pensado que sería yo quien le encontrara un marido a Gaya. Conque me enoja un poco no haber oído hablar nunca del tal Richard Walcott. Y ante todo, me gustaría ver qué pinta tiene este Richard Walcott. Porque si dejo que sean los padres de Gaya los que se encarguen del matrimonio de su hija, va a resultar un auténtico crimen; es un tema que no les interesa en absoluto ni al uno ni al otro, y además nunca están aquí. Y ahora, vais a comprobar la astuta utilidad de estas reflexiones: no os habéis dado cuenta de nada y yo, mientras tanto, ya me he vestido.

Hay que hacerlo así.

Bajo, coche, carretera, parada, escalera.

—Hola, Gaya.

—Francis —dice.

Nos encontramos en su habitación, decorada con la loca simplicidad tan propia de la niña, toda de blanco y oro, y hay un metro de moqueta en el suelo —un metro de espesor—, por supuesto.

—¿Quién es Richard Walcott? —le pregunto.

—No le conoces, Francis.

Está sentada delante de su tocador, en un cachivache de alambre dorado y satén crema curiosamente ramplón. Se limpia las uñas con una piel de cefo cubierta de cromo. No puede perjudicar ni a unas ni al otro.

—¿Cuándo me lo presentas? —pregunto.

—Francis —me dice mirándome—, ¿qué más te da?

También yo la miro y ella desvía la vista. No parece que Gaya, hoy, esté muy sincera. A ver si resulta que el potrillo, con lo bueno que era, se ha enviciado. Me acerco.

—Deja que te vea la mano, princesa —digo. Le subo la manga, ostensiblemente, y le beso la muñeca, justo en la zona donde aún quedan rastros de pinchazos. Después, le bajo otra vez la manga y le devuelvo el brazo.

—Si le quieres, muñeca, me parece perfecto —digo volviéndola a mirar fijamente a las retinas—. Vístete, que iremos a buscar a Richard y comeremos juntos.

—Es que… tengo que…, tenía que comer con él y uno de sus amigos…

—El amigo del novio, supongo —digo.

Gaya asiente.

—Pues, bueno, perfecto —repito—. Me presentas como el amigo de la novia y entre los cuatro nos tomamos un refrigerio. Hale, andando.

La cojo por los sobacos y la pongo en pie, luego la despojo de su voluptuosa bata, que arrojo de cualquier modo. Gaya parece inquieta, un poco como si fuera a llorar y a cantarme las cuarenta…, pero se sosiega.

En un atuendo así, esta chica es todo un espectáculo.

—¿En qué cajón tienes los sujetadores? —le pregunto.

—Nunca los uso —replica, ofendida—. ¿Crees que me hacen falta?

—Ni hablar —digo—. Pero unas cositas como esas hay que guardarlas con mimo. Deberías llevarlas entre rejas.

Se ríe.

—Francis —me dice—, me caes muy bien.

Parece un poco más relajada. La ayudo a vestirse, tal cual, en plan amigo. Esto es lo bonito con Gaya; de vez en cuando, se porta como un compañero de verdad. No estoy enamorado de ella, pero no me haría ninguna gracia que la convirtieran en una zorra o algo peor.

Le cuento cantidad de chismes y no cesa de reírse. Se cepilla la rizada cabellera delante de un espejo que ocupa todo el espacio existente entre las dos ventanas, se pone un poco de pintura en los labios, y nada más, coge un bolso y los guantes y se detiene en seco ante la puerta de su habitación.

—Aún no es hora de comer —dice.

—Da igual —contesto—. De todos modos, vamos a dar una vuelta.

Vacila.

—¿Me prometes que no te harás el gracioso, Francis?

—¿Gracioso yo? —digo, con toda franqueza e inocencia—. Quiero llevarte a dar una vuelta y estaremos aquí a la hora precisa para que te encuentres con tu novio. Lo juro.

Ahuyenta con un gesto del brazo todas sus zozobras y se precipita escaleras abajo. En dos zancadas, cruzamos el pórtico y salta al interior del coche justo en el mismo momento en que arranco.

—Vamos a comernos unas ostras y beber leche en cualquiera de esos chiringuitos que hay por la carretera —digo.

Dicho sea entre nosotros, creo que una cura de leche no le sentaría mal. Desintoxica, al parecer. Y abunda en vitaminas. Y está bajo control del gobierno.

—¿Por qué te casas, Gaya?

Se encoge de hombros.

—Habla de otra cosa, Francis. No puedes entenderlo.

Le paso un brazo por los hombros.

—Si tantas ganas tienes, Gaya de mi alma —le digo—, yo podría servir para eso, ¿no? No soy tan repugnante.

Gaya me apoya la cabeza en el hombro. Pone voz de niñita. Buena chica, esta Gaya. Una burra integral, pero porque es joven, ya se calmará.

—Francis —dice—, ni yo misma me aclaro en todo esto. Habla de otra cosa…, no tiene importancia. Ya se arreglará.

Está bonita la carretera, hay cantidad de flores y coches, lo que demuestra que esta es una mañana primaveral, nuevo argumento en apoyo de mi desarrollo preliminar.

Pasamos dos horas simpáticas de verdad en un tugurio muy sencillo donde me cobran seis veces menos de lo que me hubiesen cobrado en el Jager de Washington, y, a pesar de mis nuevas tentativas, sigo sin poder sacar nada de Gaya. Es más hermética que una caja del Banco Federal, el que logre hacerla hablar será mucho más listo que yo; y esto me lleva a la conclusión de que es imposible, pues no me gusta nada pensar que existe alguien más listo que yo.

De todos modos, a medida que corre el tiempo, Gaya va perdiendo su euforia. Se mira el reloj, se pone nerviosa, también me mira a mí y sin ternura. Supongo que se le acerca la hora de la dosis… Como soy un tipo amable y encantador, subimos al coche. Cuanto más nos acercamos a la ciudad, más se hunde en un estado tranquilo y febril a la vez. Su excitación es artificial, y resulta desagradable de ver.

—Oriéntame —digo.

—Ya sabes dónde es —contesta—. Estamos citados en el Potomac.

—¿En el club?

—Sí —dice.

Entiendo. El Potomac Boat Club se halla, como su nombre indica, a orillas del Potomac, en pleno centro de Washington, junto al puente Francis Scott Key. Se trata de un club pequeño y muy snob, y el truco de una barca me parece muy apropiado para cosas de droga.

—¿Comemos allí? —digo.

—Nos damos un paseo en barca y luego comemos —dice.

—Perfecto —digo.

Piso el acelerador. Por poco no embisto a un tranvía. Sería una lástima, pues los tranvías de Washington no tienen igual… Son enormes y absolutamente silenciosos, y si algún día viajáis a un caserío que se llama Bélgica (dicen que en Europa), comprenderéis por qué soy partidario de que el mundo conserve tranvías como los de Washington. Y ya hemos llegado al Potomac. Aparco el coche, bajamos, sigo a Gaya, anda aprisa, como si quisiera perderme de vista; lo malo es que yo también conozco el Potomac Club.

Se reúne con dos tipos instalados en una mesa del bar. Casi me trago las muelas al verlos.

Pues uno de los dos es el que vi bajar de la habitación de Gaya. El tipo maquillado. ¿Quéee? ¿Ese es el novio? No…, la presentación puntualiza. Richard Walcott es el otro. Bueno, no sé si este también se maquilla, pero os garantizo que es un… Y de envergadura. Una auténtica loca de primera categoría. Me cuesta contener la risa. Presentaciones. No estrecho la mano que me tienden, debe de estar pringada de cosmético. Y qué voces tienen… Unas mariconas, unas auténticas mariconas. ¡No querrá Gaya casarse con esto!…

Al poco rato, Gaya se levanta, impaciente, y todos la seguimos hasta el Chriscraft rojo y blanco que se balancea junto al pontón. El sol pega fuerte y arranca destellos del agua que deslumbran. Compadezco a los peces. ¡Qué vida!

En el momento de embarcar, Gaya se vuelve hacia mí.

—Francis, cariño —dice—, me he olvidado el bolso en el bar. ¿Quieres ir a buscarlo?

Y ya está. Método infalible para embaucar a un hombre. Y el bueno de Francis va en busca del bolso mientras la pequeña Gaya se larga para que le pinchen la morfina.

—Voy, Gaya.

De momento, no quiero estropicios. Regreso al bar. Sobre la mesa no hay nada.

—Mi amiga se ha olvidado el bolso —le digo al barman—. ¿No lo ha visto usted? Ya sabe, esa chica alta y rubia de hace un rato.

Me observa. Parece que se está pitorreando de mí.

—Su amiga llevaba el bolso al salir —dice—. Me ha pedido cerillas y las ha guardado dentro. Un bolso de ante negro y rojo.

—Sí —digo—. Disculpe. Habrá sido una broma.

Salgo corriendo y cuando llego, el Chriscraft se pierde en la lejanía.

Muy bien. La próxima vez, me tocará jugar a mí. Y la próxima vez es ahora. Pues, de repente, distingo ante mí la silueta de mi hermano. Ritchie. Con Joan y Ann, que son dos nenas muy majas. A esto se le llama la venganza del destino. Qué queréis que os diga, uno también es snob.

—¿Tienes tu barca, Ritchie?

—Sí —dice—. De ahí vengo. Acabo de dejarla en el garaje.

—Bien, te la voy a coger —digo—. La llave de tu box.

Me la tiende.

—Vigila la tensión arterial, Francis —me dice—. Estás congestionado. No vayas a caerte al agua en ese estado.

—Gracias, hombre… —le digo sin volverme, largándome aprisa hacia el box.

El Chriscraft rojo y blanco acaba de desaparecer detrás de la isla de las Tres Hermanas. Pero la barca de Ritchie va un poquitín más rápida… Se la compró a un loco que se distraía utilizándola de trampolín, o para cruzar barreras de ladrillos, y toda una gama de amenidades de esta índole. En diez vueltas de hélice habré alcanzado a Gaya.

Aún está caliente el motor y arranca al primer tiento. Entre paréntesis, la barca de mi hermano se llama Kane Junior, nadie ha sabido nunca por qué, ni a mí se me ha ocurrido preguntárselo a alguien. Me sitúo detrás del volante y doy marcha. Y qué marcha. Tengo la sensación de desvencijar el asiento, por el impulso de la arrancada…

No es que precisamente vaya vestido para lo que me dispongo a hacer, en realidad. ¡Ah!…, en la caja de delante hay ropa de agua que me va a sentar como un guante. Sin soltar la dirección, la cojo y me la pongo como puedo. Bueno, esto ya es otra cosa. Sigo acelerando. Dejo atrás la isla mediante un viraje estupendo. ¿Dónde está el Chris? ¡Hombre!…, allí parado… Se vuelve a poner en marcha. Parece que regresa. Se habrán detenido para que Gaya pudiera atizarse el pinchazo.

Se me ocurre que un buen chapuzón no puede perjudicar a las dos mariquitas y enfilo. Cuidadosamente. Ya os he dicho que el tipo que le vendió la canoa a Ritchie se divertía atravesando barreras de ladrillos. Y, a fin de cuentas, un Chriscraft ni siquiera está hecho de ladrillos.

Lo cogeré por delante. Así tendrán tiempo de salir nadando.

Quizás haya espectadores que no acaben de ver el chiste, pero más vale prescindir de las contingencias… A todo gas, el casco se yergue por encima del agua. A diez metros del Chriscraft, desconecto.

Rrrrraaaassss…, se abren las planchas y demás avíos, casi me estrello contra el sollado y recojo agua suficiente para que se ahoguen quince patos. El Chriscraft comienza a escorar hacia delante. Mi dulce Gaya anda por ahí chapaleando, y Walcott también, y el otro hermano igual. Bueno…, un poco de urbanidad. Arranco otra vez, me separo del Craft dando marcha atrás y efectúo un rodeo para repescar a Gaya.

Seguro que le habré cortado a medias los efectos del pinchazo…, me lanza una mirada de ferocidad poco común…, engancho por donde puedo y suelto el bulto en cubierta. Faltan los del maquillaje, pero que se aguanten. No están lejos de la orilla. Una orilla llena de piedras, de esas que se clavan.

También corre por aquí una lancha gris de la policía fluvial. Habrán oído algo. De todos modos, no se va a enterar de nada. En estos momentos, el Chriscraft se estará arrastrando por los cenagosos fondos de nuestro Potomac nacional.

—Hombre, Gaya —digo—. Mira que dar esquinazo a los amigos…

Me replica con una indecencia que no puedo repetir.

—Desnúdate —dijo—. Y ponte esta chaqueta.

—Llévame, Francis —dice, prietos los dientes—. Llévame en seguida al club. Y no me vuelvas a hablar en tu vida.

La agarro por los cabellos y la obligo a mirarme. La canoa se mueve un poco. Un poco demasiado. Conque sujeto a Gaya contra el suelo.

—Te voy a decir una cosa, Gaya —prosigo—. Haces mal en tratar con ese hatajo de depravados. No sé de dónde sale tu novio, pero es un mal bicho. Acaba con todo eso y te dejaré en paz. No tienes edad para drogarte y, si te gustan las sensaciones, más te valdría llamarme por teléfono cuando no tengas nada que hacer.

Se ríe burlona, de modo que me ofendo.

—Déjame tranquila —dice—. Que yo sepa, no estamos casados y ya soy mayorcita para andar por mi cuenta. Ocúpate de tus asuntos.

A todo esto, llego al pontón y, a escasa velocidad, me dirijo hacia el box de Ritchie.

—Encontrarás ropa en el armario metálico de abajo —le digo—. Vístete y ven. Te acompañaré a casa. Tus compinches aún tienen baño para largo y no los volverás a ver antes de ocho días, que es lo que tardarán en emplastarse la jeta.

Gaya se levanta y sale. No parece andar con firmeza, de modo que me apresuro a sostenerla, pero la muy burra me ha engañado, pues no bien piso el muelle, se agacha, me coge de una pierna y me lanza a las procelosas aguas, y tan procelosas como que tienen más aceite que el que necesita el Queen Elizabeth para ir de Nueva York a Londres.

Cuando me extirpo de este pringue, me noto un chichón en la cocorota que va creciendo a ojos vistas, como un globito; saco la conclusión de que me he golpeado al caer, y empiezo a desnudarme para cambiar de ropa. Por suerte, Ritchie tiene casi mi misma talla, con la excepción de que lleva lentes, circunstancia que en todo caso no me aflige. En el lavabo hay un pedazo de jabón, no se puede considerar ningún lujo; me desprendo de mi crema de belleza al fuel, bueno, de la mayor parte, y encuentro unos pantalones viejos y un jersey. Llevo los zapatos empapados, en fin…, me los quito, los vacío, retuerzo mis calcetines, y me lo vuelvo a poner todo otra vez. Ah, el confort. Salgo y me dirijo al bar del club. Me bebo un buen café con mucho azúcar, me siento muy en forma.

Salgo. Ahí está mi coche. Gaya se ha esfumado.

Qué sencillo es vivir… ¡No! Mala pécora. Los cuatro neumáticos están desinflados.

CAPÍTULO VI

Después de mucho baño, mucha loción, mucha friega, mucha toalla y mucha flema tumbado en el sofá, me dedico a pensar y pienso que de todos modos esta historia de reventarme los neumáticos no es tan grave. Me ha retrasado media hora, pero siempre andamos sobrados de alguna media hora, sobre todo cuando no damos golpe; conque, a fin de cuentas, si ha servido para que Gaya se desahogara, me lo tomo como una pequeña compensación que le debía.

Me pongo a releer una novela policíaca de las suaves, pues en once páginas apenas lleva cinco asesinatos solamente, y suena el teléfono. Estiro el brazo y descuelgo.

—¿Francis? Aquí Gaya.

—Anda —digo—. ¿Me llamas para venderme cámaras de aire?

Se ríe.

—No, Francis. Lo siento… Estaba muy nerviosa…

Pues el día que le dé por enfadarse será divertidísimo. Más vale que me busque un coche blindado.

—Francis… Quiero salir esta noche…, ¿querrías acompañarme? Paso por tu casa…, me gustaría…, ejem…, que nos reconciliáramos.

Me sorprende, teniendo en cuenta cómo la dejé. Pero al fin y al cabo…, se hallaba bajo los efectos de aquella marranada. Fijamos la hora y cuelgo…, y me gustaría saber qué se esconde detrás de todo esto. Mato el tiempo a base de mucho whisky con limón, es una buena manera de matarlo. Me visto…, cuántas veces me habré vestido hoy. Estoy lindísimo con mi esmoquin azul oscuro, nadie me tomaría por el horrible espantajo que horas atrás chorreaba aceite.

Cojo mi sombrero idóneo y me asomo al exterior. Un minuto antes de la hora prevista.

Un minuto después, en punto, Gaya frena ante mí en su descapotable; alcanzo el borde y salto a su lado sin abrir la portezuela. Es un truco que os recomiendo; solo se te fastidian las pantorrillas las diez primeras veces, y a la que hace once se te puede rasgar el pantalón si se engancha en la manija, pero el efecto está garantizado.

—¿Adónde vamos? —digo.

—Al Fawn’s —contesta.

—¿Por qué no? —digo.

Está más feliz que unas pascuas. De vez en cuando, me mira de reojo y nos echamos a reír al mismo tiempo. Cualquiera nos daría tres años. De menos.

Va circulando por un sinfín de calles aunque, a bulto, logro identificar el sitio, sobre todo cuando pasamos por Thomas Circle, esquina Vermont Avenue y Massachusetts. Bajamos de nuevo hacia el sur, pero seguimos en N. W. y al fin se detiene ante una fachada anodina que da a Farragut Square. Como es ella la que lleva la iniciativa, me pego a sus talones. Entramos en una sala vacía, lo bueno está en el sótano, bajamos por una escalera mal iluminada y ya hemos llegado.

Sorpresa, pero menos. Miro a la gente que ocupa una especie de bar snob, con estuco, hierro forjado, materia plástica y proyectores, y lo veo todo claro. Es curioso lo claro que lo veo todo. Si al menos una de las damiselas presentes se ha acostado alguna vez con un hombre, entonces yo soy una medusa; y si estos mozalbetes incordian al sexo opuesto, Washington vendía palomitas de maíz. Tortis y maricas, este es el público… y me siento incómodo. Debo decir, además, que en total solo hay tres hombres por una docena de mujeres…, o, en fin, de lo que sea, que ya me diréis cómo llamamos a estas pájaras.

Reaparición de Richard Walcott y reaparición de su acólito —¿os he dicho que se llamaba Ted Le May? Qué nombre más bonito, ¿eh?…, y le cae que ni pintado—. El tercer «hombre» es lo más rubiales que he visto en mi vida, y alto y corpulento. ¡Puaj! Será más fofo que una babosa.

En cuanto a las chicas…, ya sabéis de qué va. Y, naturalmente, algunas llevan gafas para dar el toque final. Lo que no acabo de entender es cómo la policía no cierra un antro como este. En Washington resulta un poco sorprendente.

Bah…, sobran las preguntas. Protecciones.

El Walcott me sonríe amablemente, no parece enfadado. Supongo que tenía el Chriscraft asegurado. O no sería suyo. O estará fingiendo. Me siento. ¿Por qué demonios esta burra de Gaya me ha traído aquí? Se sienta a mi lado. Entre ella y yo, su bolso. De pronto, me doy cuenta de que está abierto y echo un vistazo mientras una mujer horripilante nos trae unas copas.

El bolso de Gaya contiene un pequeño fajo de billetes…, pero billetes gordos.

No hace falta mirar dos veces. Lleva diez mil dólares en papiros de a metro.

Con suma indiferencia, hago lo que hay que hacer y, al momento, ya lo tengo en el bolsillo. Ahora necesito un pretexto para salir cinco minutos a tomar el fresco. Me levanto y pongo cara de disponerme a salir.

—¿Adónde vas, Francis? —dice Gaya, asiéndome del brazo.

—Me he dejado la cartera en el coche —digo.

—¿Pero vuelves?

—¡Claro!

—Le acompaño… —propone uno de los chicos.

—Le digo que ahora vuelvo…

En dos zancadas, estoy fuera. Hurgo un rato en mi caja de herramientas, después bajo el capó, y ya está. Liquidado.

Otra vez dirección sótano. Gaya parecía muy fastidiada de que me fuera. Ahí sigue y me ve llegar con cierto alivio.

¿Para qué serían esos diez mil dólares? Sin duda, para pagar la remesa siguiente. ¿O para sofocar algún chantaje?

¿De dónde ha sacado Gaya esos diez mil dólares?

Están todos de palique. Una tertulia de lo más arrastrado, charlando de todo salvo de lo que pueda tener un interés para gente normal. Mira, mira, el rubiales ha cambiado de sitio. Ahora lo tengo pegadito a mí, un poco hacia atrás.

Es la monda. Se nota una cierta tensión en el aire.

Ahora hablan de barcas, y del Potomac. Y de chapuzones en el Potomac. Y de un Chriscraft rojo y blanco.

Y la verdad es que Richard Walcott me mira con unos ojos muy raros. Y lo que es Ted Le May, ya ha renunciado a sus finos modales. No me cabe la menor duda. Estos dos me tienen un poco de manía.

—Por eso —concluye Richard— le hemos pedido a Gaya que le trajera aquí; y le agradecemos que lo haya hecho.

—Perdone —digo—, pero no acabo de entender sus motivos. A usted, un simple Chriscraft ni le va ni le viene…, con toda la droga que vende…

Suelto estas palabras como por casualidad, pero se ve que provocan malas vibraciones.

En cambio, lo que me sueltan en el cráneo no es ninguna casualidad. Me había olvidado del rubiales. ¿Lo habrá hecho adrede? Ni idea, pero me ha dado justo en el chichón que me hice esta mañana al caer después de mi travesura.

Ya me figuraba yo que este tunante tenía los músculos de mantequilla. Encajo, y basta. Y simplemente por distraerme un poco, levanto la mesa y se la estrello en la cara de Walcott. La verdad es que es un tipo que no me gusta. Compruebo satisfecho que le aterriza en mitad de las napias. No tendrá más remedio que pasar por el instituto de belleza.

El bar se ha vaciado de sopetón. Estoy yo solo contra toda la pandilla.

Tengo a Gaya a mi izquierda. A mi derecha, el rubiales se ha quedado un poco aturdido por un buen puntapié en la barbilla. Parece que me empeñe en corregirles el rostro.

Agarro el bolso de Gaya. Finto y me lanzo escalera arriba. Se requiere algo más que tres bujarras para acabar con el pequeño Francis.

Ya. Lo malo es que en lo alto de la escalera me espera un nuevo energúmeno.

Un tipo horrible. Pelirrojo, con el cráneo en punta; peludo, parecido a un oso; pesa al menos doscientos kilos y lleva mala uva; se nota por sus ojillos de cerdo hundidos en su propia grasa.

Recibo varios taburetazos en las costillas. Nada serio. Lo serio es el monstruo de arriba. Hay que elegir.

Elijo. Vuelvo a bajar la escalera. Finta. Me doy vuelta de repente, arrojo el bolso por encima del monstruo y me deslizo entre sus piernas cuando este se decide a bajar. Dios…, no lograré pasar. El tipo tiene unos muslos como patas de elefante. ¡Ay! Empujo…, ya pasa, ya pasó. Y encima cobra. Oigo un gemido, el monstruo se habrá tropezado con su amigo Ted.

¡Ah! Arriba otra vez. Y entonces, un leve contratiempo. Todo lo que se asemeja a una puerta parece cerrado herméticamente.

Recojo el bolso. Vamos a ver esta puerta. ¡No! Hay algo más urgente. Agarro algunas sillas y las facturo escalera abajo, pues no sé por qué me figuro que hay gente con intención de subir. Todo sucede muy aprisa, conque sobran comentarios. Como si hubiera ocasión de aburrirse.

Empuño un pesado taburete de roble y golpeo la cerradura de fuera. Cerradura barata. Ya cede.

Y también mi cráneo. Me da un soponcio.

CAPÍTULO VII

De todos modos, no os creáis que el soponcio me dure lo suficiente como para que os podáis permitir el lujo de ir a tomar un trago al bar de la esquina. No. Además, me han vaciado una botella de Seven-up en el cuello, y os aseguro que sirve para despertarme. Deben de ser las burbujas.

Estoy abajo. Hay un amasijo en el suelo. Es el energúmeno pelirrojo. Parece que se ha hecho daño al caer. No se mueve apenas.

También veo a Ted Le May sujetándose un brazo, a Walcott sangrando por la nariz y a Gaya que no dice nada.

El otro, el rubiales, tiene problemas en la mandíbula y me mira con cara de malas pulgas.

Yo, por mi parte, tengo el tiesto hecho puré y estoy atado a una silla. Anticuado sistema.

—Francis —dice Gaya—, ¿dónde has metido los diez mil dólares?

—¿Cuáles? —pregunto.

Vaya, me duele al hablar.

—Los que estaban en su bolso, marrano.

Añade una coz en las napias.

Bueno, pues él se lo ha buscado, le escupo en un ojo. No puedo hacer más. Parece que no le gusta y recibo otro obsequio en la cara, pero da igual, yo lo que quiero es proceder también al reparto.

—¿Qué le pasa al monstruo? —pregunto.

—Está un poco pachucho —dice Walcott—, igual que tú dentro de poco.

—¡Oh! —digo—. No es posible. Al fin y al cabo, eres demasiado lindo para hacerme daño.

—Francis —dice Gaya—, ¿dónde has metido los diez mil dólares?

Parece enloquecida. Como si fuera a sufrir un ataque.

—Yo no los he cogido —digo— y, en todo caso, como voy a morir dentro de poco, no me fastidies ahora con esas mezquindades de dinero.

¡Bing! Me llega un silletazo a la mejilla derecha. Cerdo. Ha sido Le May. Creo que me ha roto el hueso. Suelto un escupitajo colorado. Duele.

—En cualquier caso, te voy a decir una cosa —declaro—. Y es que si desaparezco, te vas a perder los diez mil dólares que quería darte como regalo de boda.

Ya está. Lo estaba echando a faltar. Un zapatazo en plena jeta, y con todo un pie dentro. El pie de Walcott. Bendita sea la moda de las suelas finas. Figuraos lo que hubiera sido si estuviéramos en una estación de esquí.

Aun así, echo tanta sangre que haría las delicias de las carnicerías Kosher. Como siga así, ya solo serviré para que me descuarticen como a un buey.

Gaya se interpone:

—Dejadlo.

—Que te crees tú eso —dice Richard—. Este cerdo tiene la cabeza dura.

—Me da igual que le peguéis —dice Gaya—, pero quiero que me devuelva mi dinero.

Pobre niña. Da asco oírla, pero está tan en manos de estos chorizos que la compadezco. Tiene que andar muy obsesionada con su droga.

—Gaya —digo—, sácame de aquí y mañana mismo tendrás diez mil dólares en casa. No sé de qué dinero se trata, pero éramos amigos y, en el fondo, no es culpa tuya que exista una banda de majaderos como estas tres locas.

¡Crac! No falla. Ya no saben dónde pegar, y así me salvo. Dentro de poco, si buscan un rincón intacto, tendrán que aporrearse mutuamente.

Cada vez me cuesta más hablar y me cogen vómitos. No me quedan muchos humos, pero hago un último intento.

—Gaya —digo—, no pienso pedir nada a estas tres mierdas. Si puedes conseguir algo, hazlo. De lo contrario, mi hermano contará lo que ya le he dicho del asunto.

Me avergüenza mezclar a Ritchie en el jaleo, porque no tiene nada que ver, porque ha estudiado y porque yo mismo me metí en el lío. Y también porque no me gustaría que le ocurriese algo, pues le tengo afecto. Pero no me quedan más bazas. Estas tres me han cogido tanta tirria que están a punto de perder diez mil dólares por el solo afán de vengarse.

Se interrumpe la descarga. Gaya se ha puesto a hablarles. Ya casi no me entero de nada. Me detestan. Me levanto, me tambaleo. Retroceden y me da risa, pero no mucha, pues vuelvo a caer sentado y además si me río, tengo la impresión de que se me abre la boca en tres direcciones a la vez.

Resumiendo, vaya paliza. Me gustaría, sin embargo, que se despertara el monstruo pelirrojo. ¡Le pegué bien!…

—¡No te muevas! —me dice Walcott.

Le miro. Tiene una pipa en la mano. Me atrevería a correr el riesgo, seguro que dispara peor que un ciego…, pero prefiero no hacerlo, si apuntaba mal sería capaz de tocarme.

—Gracias, Gaya —digo, para que los otros se piquen.

—No me des las gracias, Francis. Me has hecho más daño de lo que crees, y hubiese dejado que te suprimieran…, pero me hace demasiada falta ese dinero.

—¿Estás segura de que no te lo han birlado?

Hago mal en chulear. Los silletazos se repiten. Solo que ahora ya llevo cinco minutos en pie y se me ha ido el hormigueo. El último mamporro procede de Ted Le May…, de un salto me lo trinco y lo utilizo como escudo contra Walcott. Anda, a ver si ahora tiras, panoli.

A Ted no le hace ninguna gracia. Se retuerce, pero le tengo bien sujeto. De reojo, vigilo al tercero, al rubiales, y advierto que en este momento empieza a moverse el pelirrojo. Bueno, no ha muerto, esto es todo lo que quería saber…, aunque tampoco conviene que ahora se apresure a intervenir. Aferró a Ted por la cintura y el cuello, le arreo un tirón para que sufra y luego, con toda mi fuerza, lo impulso contra Richard. Suena un disparo y a continuación un berrido. Se la ha ganado el rubiales, en mitad de una nalga, perfecto; carajo, la mole pelirroja se está despabilando cada vez más…, me largo escalera arriba. De camino, grito:

—Mañana tendrás tu dinero, Gaya. Palabra.

Llego arriba, por segunda vez, que es la buena. Ahí está mi coche… Lo cojo a escape. De hecho, no me di cuenta de que pasaba por la puerta… Se ve que antes llegué a cargármela, sin duda alguna. Le doy al pedal… Salgo en tercera porque llevo prisa… ¡Uf!…

CAPÍTULO VIII

Cubro cincuenta metros a todo gas y comienzo a sentirme mejor, pero de golpe noto algo en el cuello, por encima de la solapa —algo frío, algo duro—. Y luego alguien habla. ¡Qué voz!… ¿Otro invertido?

—No se mueva… No se vuelva. Siga conduciendo…

No me vuelvo, pues me da en la nariz que la cosita esa que me aprieta el cuello dista mucho de ser saludable, pero como que no tengo nada de bizco aventuro un vistazo por el retrovisor. Vaya…, creí que era un hombre…, pero es una mujer. Oh, qué bien…, con una voz así y una facha asá, seguro que se trata de otra de las sobrinas de aquella tal Safo que escribía porquerías en griego para que nadie las entendiera… En fin, que aún le quedaría un resto de pudor…

—¿Qué puedo hacer por usted? —pregunto.

—Yo —dice muy tranquila— no corro ningún riesgo. Pero, si estuviera en su lugar, me ocuparía de mis cosas.

—Todos me lo dicen —contesto—, y eso que soy el chico más discreto de la tierra. Si conociera usted a Tom Collins…

—Basta de chorradas —me dice—. No estamos haciendo una película.

—Seguro que no —replico—. En una película ya nos hubiéramos besado al menos tres veces. Y, para que lo sepa, me gustaría muchísimo.

¡Y paf! Culatazo que te crío. Como sigan así, esta noche, acabaré con la cresta hecha papilla.

—He dicho basta de chorradas, y lo repito. Y cuando digo algo, quiero que se fijen.

—No me fastidie, señora —contesto—. Además, que aún no nos han presentado. Si no me dice quién es, atropello al primer bofia que se nos cruce y ya veremos cómo se las apaña usted.

Al mismo tiempo, doy un acelerón al Cadillac, pero la muy cerda no se raja y me arrea dos cates de órdago; comienzo a pensar que habrá sido maestra de algún hospicio.

—Carroña —digo.

—Doble a la derecha.

Obedezco, sin saber por qué. Por ahí, salimos de la ciudad.

—Le voy a decir cómo me llamo —declara—. Louise Walcott.

—¡Ah!…

Finjo recordar.

—Es usted la madre de ese marica de mierda…

Se me escapa un chillido y pego un bote, pues me acaba de hincar un alfiler en el cuello. El Cadillac zigzaguea y aprovecho para intentar alguna maniobra, pero la muy bruja tiene mucha vista.

—Encienda otra vez los faros —dice—. Y no pretenda burlarme atropellando bofias, pues primero me lo cepillo a usted, y luego a él.

Descripción de la gachí: físico ventajoso, morena, tez mate, cabello corto, labios duros.

A mi juicio, esta fulana anda bastante trastornada. Habrá escuchado demasiado la radio.

—Soy la hermana de Richard Walcott —prosigue—. Y Richard hace lo que le digo. Y si va con esa pija, lo hace porque se lo digo yo.

—Ya me lo figuro. Ese, con la facha que tiene, seguro que preferiría ir con marineritos.

—Contra gustos no hay disputa —dice—. De todos modos, puede usted dormir tranquilo, que nadie vendrá nunca a hacerle proposiciones.

¡Ah, conque intenta picarme! Bueno, pues ya veremos si nadie me hace proposiciones. A condición de que salga de esta.

—Esta noche —prosigue— le hice venir para que le estropearan un poco el físico. Cuando vi que las cosas iban mal me metí en su coche. Pues, de todos modos, había que darle el aviso. Por mucho que se llame usted Francis Deacon, no le irá mal una leccioncita. Evidentemente, no nos lo vamos a cargar en seguida y si hay que machucarlo, para empezar no está mal; pero aún podemos hacerlo mejor.

Y entonces va y me atiza en el cráneo como si quisiera tocar a rebato. Qué guerra, ha sabido elegir su momento, en pleno viraje. Suelto el volante y me llevo las manos a la cabeza, y naturalmente el coche embiste el medio ambiente. Por suerte, tengo el reflejo de frenar, pero corría demasiado. Apenas me da tiempo a protegerme la cara con el codo para no estrellarme en el parabrisas.

Estalla un ruido terrorífico cuando choco con el escaparate y despachurro kilómetros y más kilómetros de salchichas.

Cuando recobro los sentidos, compruebo que la bruja se ha largado y que hay al menos cuarenta tipos alrededor del coche, y uno más nervioso que los demás. Debe de ser el dueño de la charcutería. Bueno, supongo que estará asegurado; lo que es yo, opto por la decisión más cuerda y me desmayo de cara a la galería. Se me llevan, me instalan cómodamente en una ambulancia y no rechisto. Todo me da vueltas en la cabeza, las sirenas de la bofia, los pelirrojos, los maricas, menudo cóctel…; en realidad, no he llegado a contar la cantidad de porrazos que he recibido en el coco…, esto sí que me hunde…, me desmayo de verdad…

CAPÍTULO IX

Naturalmente, con pasta, todo se remedia, hasta un Cadillac incrustado en una exhibición de embutidos, y al día siguiente me olvido del follón. Han podido comprobar que no conducía borracho y he explicado el accidente por una porquería que se me metió en el ojo justo cuando cogía la curva. Creo que mi viejo tiene guita en la compañía de seguros, y esto siempre arregla las cosas. Lo que no se arregla es lo que me sirve de cráneo, tiene más chichones que otra cosa y cuando me pongo el sombrero, el efecto es sorprendente, para mí y para los que miran. En suma, como no necesito llevar sombrero en mi habitación, me consuelo y miro a mi hermano Ritchie, empeñado en aprender a prepararme highball. Nunca vi a nadie más torpe que Ritchie; cuando pienso que estudió medicina, me coge el tembleque por los enfermos. Espero que se haga psiquiatra, hasta los más lerdos se las saben apañar en esta rama, basta con despabilarse para estar más chalao que el más chalao de todos los enfermos que haya que tratar. Ritchie logra culminar al fin su delicada operación y me tiende un vaso. Me derramo la mitad por la camisa. Yo, al menos, tengo una excusa, llevo un solomillo de una libra sobre el ojo derecho y ya sabe todo el mundo que la visión de un solo ojo te hace perder el sentido de las distancias. En todo caso, me parece inoportuno que un hermano menor se permita chotearse del mayor de manera tan sórdida.

—Ritchie —digo—, el día que te rompas la cara como tu hermanito, no te hará tanta gracia.

—No tengo motivos para que ocurra —contesta.

—Bueno, yo, en tu lugar, Ritchie, no estaría tan seguro. Lo siento, pero te he metido en un lío. Fue un momento de despiste.

No parece que le impresione mucho Ritchie, en el fondo, es un tipo macanudo. Le cuento todo el asunto y abre unos ojos por los que cabría el Potomac entero.

—En resumen —concluye—, me van a dejar en paz hasta esta noche, pues esperan que mande los diez mil dólares a Gaya. Creo que las vamos a pasar moradas. Tú y yo.

—¿Y qué hacemos con los diez mil dólares? —pregunta mi hermano.

Vale, es rápido de entendederas.

—Los aprovechamos para buscarnos otra casa —digo—. Y para comprar todo esto. Pues, por un lado, hay que instalarse, y por el otro, camuflarse.

Le tiendo una lista que he redactado mientras él andaba liado con el whisky y el agua. Esta vez sí que se le van a caer las gafas de la azotea con un ruido metálico.

—¿Qué quieres hacer con esto? —dice—. ¿Tienes que mantener fulanas?

—Es para nosotros —digo.

—¿Cómo? Faldas, sujetadores y…, oh, Francis, te estás pasando… Nunca me atreveré a pedir esto en una tienda.

—Llévate contigo a alguna de tus amigas —digo—. A partir de mañana, me llamo Diana y tú Griselda. Naturalmente, puedes buscarte otro nombre.

—Francis, estás chiflado —exclama—. Te sacudieron demasiado la sesera.

—Caramba —digo—, no preferirás que te encuentren cortado a rodajas. Escucha. Esa gentuza son todos unos maricones y unas lesbianas. Si la tal Louise Walcott dirige de verdad la banda, ya puedes apostarte la camisa a que no tenemos ninguna posibilidad de enterarnos de nada mientras sigamos siendo hombres normales. O sea, que, puestos a entrar en el juego, prefiero disfrazarme de bollera. De vez en cuando, a lo mejor nos cae algún premio.

Reflexionó durante cinco minutos.

—En el fondo —dijo—, quizá tengas razón… Pero, hombre, ¿tú me ves a mí pidiendo pechos de goma en una tienda?

Se sonrojó hasta las orejas. Vaya, por Dios, qué verdes están estos estudiantes de medicina.

—Píratelas —digo—, y preocúpate un poco porque esos, estoy seguro, no pierden el tiempo. Telefonea a Ann, que te ayude.

—¿Puedo preguntarte por qué quieres meterte en los líos de Gaya? —dijo antes de irse.

—Es una amiga —contesto—, y me molesta ver que se ha vuelto tan gili.

—Pero no es asunto tuyo. ¿Y si avisaras a la policía?

—¿Te parecería bien? —pregunto.

—¡Oh! Me caen muy gordos —dice Ritchie—. Pero es fantástico ver que te ocupes de ella de esta manera.

Me observa, dubitativo, y sale encogiéndose de hombros. Aun así, Ritchie es un buen chico. Y también es una suerte que haya vuelto la moda del pelo corto. No obstante, lo más divertido es que toco empezara con el baile de disfraces en casa de Gaya. Me miro las piernas. Aún no les ha crecido el pelo, menos mal…

Y al final, me parto de risa yo solo, pensando en la cara de Ritchie cuando el chino de mamá le depile los suyos. Me las arreglo para permanecer impasible mientras me río, pues es lo que corresponde a un sioux y además resulta más aconsejable para el cráneo.

Entonces suena el teléfono. Siempre ocurre igual, este instrumento de tortura te destroza los mejores momentos. Descuelgo refunfuñando.

—Diga —contesto—. Aquí yo mismo.

—¿Francis Deacon? —inquiere una voz.

A esta la conozco. Es una tal Louise Walcott.

—¿Quién está al aparato? —digo—. ¿El presidente?

—Déjese de chorradas —continúa—. Louise Walcott al aparato. Y llamo desde una cabina, o sea que nada de bofia, ¿eh? Esos diez mil dólares ¿para cuándo son?

—La cosa está en marcha —digo.

—¿La cosa estará aquí esta tarde, antes de las cinco? —pregunta—. Porque si no, nos mudamos.

—Qué mala pécora —digo.

Y me acuerdo de los diez mil dólares…, pues, carajo, si aún están en el coche…, sujetos con esparadrapo al eje de dirección.

—No malgaste la saliva —dice Louise—. Si esto es todo lo que tiene que decirme, se lo puede meter donde le quepa. Si no, vamos al grano. Ya le ha costado un coche, y podemos llegar a más.

—No pasa de ser un coche contra un Chriscraft —digo—. Aún salgo ganando. Y tengo los diez pápiros. No hay que olvidarlo.

Vaya, parece que está echando humo. Me reprimo las ganas de echarme a reír por miedo a que me duela la cabeza como antes.

—Chulillo indecente —me espeta—, procura no pifiarla o te calentaremos el culo.

—No corro ningún riesgo —digo—. Soy heterosexual.

Cuelga de sopetón. Maldición, los diez mil dólares, me había olvidado totalmente. Nada de bromas…, estoy de acuerdo en ayudar a que Gaya salga del fregado, pero no con mi propia pasta. Bueno. Tengo que vestirme de forma más conveniente e ir en busca de esos pápiros de a metro.

Me doy prisa. Me duele todo, sin duda alguna. No me duele tanto. La forma es posible. Aún puedo soltar uno o dos pares. No obstante, debo evitar reflexiones intensas.

De todos modos, me fastidia haber liado a Ritchie. Le debo una compensación. Vuelvo a descolgar el teléfono y compongo el número del chino.

—¿Oiga? Aquí Francis Deacon. ¿Puede venir a casa? Tengo trabajo para usted.

Farfulla no sé qué desde el otro extremo. ¡Pícaro Wu Chang! ¡Ah, estos chinos…!

—Sí —contesto—, es otro baile de disfraces. A mí no, a mi hermano. Si no me encuentra al llegar, entre y espere. Le dejo la llave debajo de la moqueta del último escalón. Venga a las dos.

Bien. Ya tenemos una cosa solucionada, y me voy a partir de risa cuando vea la cara de Ritchie. Cojo el sombrero y bajo. Pasa un taxi. Lo paro. Me toca a mí. Pero, bueno, ¿adónde voy?

Me doy cuenta de pronto que no tengo ni idea de lo que puedan haber hecho con mi coche. Bueno, ahora lo sabremos.

—Párese al primer policía que vea —le digo al chófer.

—Eso ni hablar —contesta—. Mi taxi, no.

—Pero si solo le quiero pedir una información —digo—. Hasta quizá la sepa usted. Ayer estrellé mi coche contra una charcutería, por culpa de un platillo volante que se me metió en el ojo. Supongo que no lo habrán dejado ahí, porque perturbaba un poco la circulación. ¿Sabe usted adónde los llevan?

—Eso —me dice el chófer— no tengo ni puñetera idea. Pero quizás haya algún guripa que lo sepa.

—Pues por eso le pedía que me parara delante del primer policía —replico.

—Sí, pero es que a mí no me gustan —dice el chófer.

—Bueno —contesto—. Vete al cuerno y párame aquí, que bajo.

—Pero si aún no he arrancado, ¿no se ha dado cuenta? —dice el chófer.

—¡Muy bien! Así te ahorras el gasto de la carrera —digo.

Y llamo a otro taxi que pasa. Este ni se para. Mejor. Iré a pie. Es muy probable que haya bofias en esta ciudad, cada vez que me salto un semáforo en rojo, salen media docena pisándome los talones.

¡Ah! Ahí va uno.

—Señor agente —digo—, querría saber adónde mandan los coches accidentados.

—¿Ha sufrido usted un accidente? —dice, sacándose el bloc.

—Sí —contesto—. Ayer, me estrellé contra una charcutería.

—¿Dónde? —dice.

—No tiene la menor importancia —digo—, el coche ya no seguirá allí. Querría saber adónde los mandan después.

—¿Y de qué le va a servir? —pregunta—. Supongo que ya no funciona.

—Esto —digo— es asunto mío.

—¿Han pagado los del seguro? —pregunta.

—Sí —digo.

—Entonces ya ha perdido el coche —dice—. ¿Iba usted bebido?

—No —replico—. Fue una porquería que se me metió en el ojo.

—Ya… —dice guardándose el bloc—. Eso es lo que dicen todos los trompas.

—Váyase al cuerno —respondo cortésmente, y me largo.

Qué raza de c…, no hace falta decirlo.

No llego ni a hacer dos metros cuando creo percibir un temblor de tierra. Levanto la vista. No… No hay nada que se mueva. El que se mueve soy yo. Bueno, lo que pasa, más exactamente, es que me está sacudiendo el bofia.

—¿Qué ha dicho cuando se iba? —pregunta.

Soy una persona muy cargada de paciencia, no sé si os lo he hecho notar. Si le he dicho a este bofia váyase al cuerno, es porque lo pensaba, ¿qué tiene de malo? A mí me parece que no hay nada mejor que la franqueza.

—Escuche —digo—, me ha tratado usted de trompa y le he contestado lo que le he contestado. Fue usted el que empezó, ¿no? Pues cierre el pico y olvídeme porque se le podría caer el pelo. Practique este deporte donde quiera, pero no en Washington. Aparte de que yo solo bebo agua mineral.

Esta vez ya ni rechista. Cielos, qué cara pone. Se me va a llevar a comisaría, como si lo viera. No. Masculla algo y deja que me vaya.

Ahora un teléfono.

Entro en una cabina y llamo a mi agente de seguros. Me contesta una secretaria.

—Aquí Deacon —digo—. Ayer mi coche sufrió un accidente. Mi número es tal y cual.

—¿Dónde? —dice.

—No se preocupe —digo—, lo del seguro ya está arreglado. De hecho, por qué se lo voy a ocultar, me metí en una charcutería.

—Una perfumería hubiese sido mejor —dice—. A mí me hubiera gustado más.

—Llámeme uno de estos días —le digo— y a ver si entre los dos lo solucionamos. Pero yo lo que ahora quiero saber es dónde está el coche.

—No se quedaría en la charcutería, ¿verdad? —dice.

—Seguro que no —contesto—. Le repugnan los embutidos. Solo le doy crema de anchoas.

Se desternilla. Tiene razón. Soy un desternillador.

—No tengo ni idea de adónde los mandan —me dice—. Es probable que la grúa se lo llevara a un garaje antes de meterlo en algún solar.

—¿Ah, sí? —digo—. ¿Y qué garaje?

—¡Ah! Tío, pides demasiado —dice—. Solo aquí la compañía ya tiene trescientos garajes asegurados, o sea que, como comprenderás…, localiza a tu agente, él te informará.

—Pero si nunca está ahí en todo el día —contesto—, y es muy urgente. Me he dejado un montón de papeles de negocios en ese coche.

—¡Ah! Pues yo no sé —me dice—. De todos modos, puedes llamarme por lo del perfume. Pregunta por Dorothy Shearing.

—De acuerdo, Dot —contesto—. Hasta pronto, gracias.

Bueno, mi agente no es el único que puede informarme, pero apuesto cincuenta contra uno a que no lo cazo en todo el día. Y ya son la una. Ritchie estará aquí hacia las dos. Wu Chang también. ¿Qué puedo hacer? No me interesa ver a mi hermano antes de que pase por las manos del chino, porque tendría ganas de decírselo y entonces sí que me quedaba sin cabeza.

Bueno, de todos modos pruebo. Llamo a mi agente. Me contesta una secretaria, una más, simplemente. Le repito todo el rollo.

Esta tampoco sabe. Cree que me apuro demasiado, que el experto ya verá el coche, si no lo ha hecho ya, y que no hace falta que me preocupe de lo demás, pues los del seguro ya han solucionado el caso; a fin de cuentas, no me he cargado a nadie y el asunto no tiene importancia.

En esto reconozco la mano de mi progenitor. Con su manía de arreglarlo todo, les habrá dicho que trataran el caso como si fuera para él.

Pero, maldición, he de encontrar ese coche.

Abro el listín por la sección Talleres de reparación. No es posible. Hay al menos ciento cincuenta.

No veo ninguna solución. Estoy frito.

Y ni hablar de pedirle diez mil dólares al papá para dárselos a esa guarra de Louise Walcott.

Lo malo es que, a partir de las cinco, más vale que Ritchie y yo nos hayamos mudado.

Bueno. Por hoy, me olvido del coche. No le demos más vueltas.

Lo que sí es urgente… es encontrar casa. Como si esto también fuera fácil…

En fin…, andando…

CAPÍTULO X

En suma, vuelvo a casa otra vez hacia las cuatro y media. Algo he conseguido. Ante la puerta está estacionado el viejo Buick de Ritchie, que supongo que estará arriba llorando por sus depiladas piernas.

Me dispongo a subir, pero, en esas, sale Ritchie, muy pálido, disparado. No parece que me reconozca y se estremece cuando le hablo.

—Súbete rápido al coche —me dice.

Obedezco. Se sienta al volante y arranca.

—¿Has llegado ahora mismo? —pregunto.

—Sí —dice—. Hay un chino con un cuchillo en la panza en medio de tu habitación. Muy buena la sorpresa, gracias.

—¿Cómo has entrado? —digo.

—La puerta está abierta —contesta—, está todo revuelto, es el caos.

—Se trata de Wu Chang —le explico—. Le telefoneé para que viniera a depilarte las piernas. Quería que te aprovecharas de mi experiencia. Pero creí que estarías ahí a las dos. O sea, que se lo han cargado, ¿no?

—No, no está muerto —dice Ritchie—. Algo es algo. Llamé en seguida a la policía y por eso hay que largarse pitando.

—No llevo pito —observo.

—Lástima —dice—. Qué fallo.

—Son esas tías que han venido a registrar la casa. Creerían que en plan self-service tendrían antes la pasta. Pero qué cochinas; cargarse a un chino viejecito como Wu Chang, tan simpático él. Y ha sido culpa mía, córcholis, fui yo el que le telefoneé.

—Cómo ibas a saberlo —dijo Ritchie—. Te repito que creo que no está muerto.

Oímos las sirenas y vemos que pasan los coches y las motos de la policía.

—Un navajazo en las tripas —me explica—, si no seccionas la arteria hepática, si no perforas el hígado, si te limitas a las tripas, tiene arreglo con un buen cosido. Cuando logras frenar la infección…

—Has hecho bien en llamar a la policía —digo—. Pero en qué lío nos hemos metido.

—Si se salva —dice Ritchie—, ya les dirá que no fuimos ni tú ni yo.

—De todos modos —contesto—, me parece que va a poner mala cara.

—Es que sabes —prosigue Ritchie—, lo han revuelto todo. No queda ni un mueble intacto.

—Bueno, bueno —digo—. Ya nos desquitaremos con los diez mil dólares. A propósito, he de decirte que no los tengo.

Ritchie ya no se inmuta por nada. Le cuento el caso, y añado:

—Después encontré un piso. En un edificio de apartamentos amueblados es una calamidad y está lleno de pulgas. Le expliqué al gerente que tengo dos amiguitas que me interesan y que, si se portaba bien, podría sacar tajada. Pero, claro, hemos de presentarnos vestidos de chicas.

—Está todo en el coche —dice Ritchie—. Hay dos maletas llenas.

—Bueno —digo—. Ahora se trata de encontrar un sitio donde vestirse.

—Oye —exclama Ritchie—, ¡supongo que no vamos a ir todo el rato de gachises!

—¡Oh! Será cosa de unos días —contesto para tranquilizarle.

—¿Y qué harás a las cinco? —inquiere—. En principio, tienes que ir a casa de Gaya a llevar el dinero.

—No iré… —contesto.

—Pues ahí tienes una ocasión —dice.

—¿De qué?

—De hacer que hable un poco.

Este hermano mío está lleno de ideas buenas.

—Y, además, podremos aprovechar para cuidarlas —añade Ritchie—. Pues suele ocurrir que las tortis son chicas que han acabado así por culpa de algún amor desgraciado. Conocen a tipos brutales, de esos que las ofenden o las maltratan. Si te las ligas con delicadeza… Seguro que le cogen gusto otra vez.

Es un tipo con recursos mi hermanito. Me da en la nariz que nos va a salir un plan muy curioso.

Y, además, tirarme a una lesbiana es algo que siempre me llamó la atención…

En el fondo lo que estamos haciendo es una especie de obra de recuperación de niñas descarriadas.

Somos buena gente.

Aun así, me sabe mal por el tío Wu Chang.

Ritchie me saca de mis pensamientos.

—Vamos al Potomac Club —dice—. Cogemos a Kane Junior del brazo, le decimos que no mire y, mientras, nos camuflamos.

Y Ritchie frena delante del club. Este chico no tiene un pelo de tonto. Ya lo llevaba todo planeado en su mente. Y hace bien, porque si tuviera que fiarme de la mía… sacaríamos resultados notables, llenos de protuberancias.

Cuando llegamos a la canoa le digo a Ritchie:

—Hemos de ir los dos a casa de Gaya. No vale la pena que ya empecemos a separarnos.

—Claro que iremos los dos —dice Ritchie—. Y hasta las dos. Fíjate.

Me enseña unos lentes fantásticos de montura rusa.

—¿No estaré muy cuca con esto? —dice.

—Con esto, Ritchie, no voy a poder mirarte —contesto.

Mi proverbial impasibilidad queda hecha añicos por un momento.

—De todos modos —sigue diciendo—, no sé si todo esto me va a fastidiar los exámenes.

—El gang Walcott nos va a durar poquísimo —digo—. Créeme. Los liquidamos en un abrir y cerrar de ojos. Ya tendrás tiempo de recuperar.

Pestes, si supiera la que se me viene encima, no me haría tanto el guapo. Ahora que ya se acabó todo y que me dedico a escribirlo, me doy cuenta de la cantidad de trolas que he llegado a contar.

Ritchie abre el box. Entramos, cerramos la puerta. Kane Junior flota muy tranquilo. La salida al agua está abierta, Ritchie nunca baja la cortina metálica, reina, sin embargo, una cierta penumbra y tenemos que encender, o sea que, por una vez, hay que bajarla. Me acerco y doy vueltas a la manivela. Está todo oxidado, qué delicia.

No voy a entrar en detalles sobre nuestro camuflaje, baste decir que resulta laborioso. Me he acostumbrado ya a los pechos falsos; Ritchie, en cambio, como es la primera vez, le coge el sofocón.

—Dios —me dice—, no es posible que anden con estos chirimbolos. Parece mentira el calor que dan.

—Qué le vamos a hacer —contesto—, no hay más remedio. Añadir, siempre podemos añadir algo…, lo malo es cuando se trata de suprimir nuestros encantos naturales, ahí la cosa cambia.

—He comprado slips muy ceñidos —me dice Ritchie—. Deportivos, extrafuertes. Y, además, los vestidos que llevemos serán más bien holgados.

—Habrá que afeitarse dos veces al día —digo—. Eso ya no resultará tan divertido.

—Lo he pensado —dice—. He comprado unas navajas, las llevaremos en el bolso.

—Con las pistolas —digo.

—Ah, no —exclama Ritchie—. Todo lo que quieras, pero me niego a llevar armas. Siempre se corre el riesgo de hacer tonterías.

—Hay una pistola en el coche —comento—, no tardarán en enterarse de que es el tuyo si comprueban la matrícula.

—No —dice Ritchie—. Partimos de la base de que no nos van a identificar en seguida. Si no, ya podríamos abandonar ahora mismo.

Como ya no hay mucho más que discutir, nos callamos y nos acicalamos. Ritchie, vestido de mujer, resulta demencial. La verdad es que tiene pinta de salir de uno de esos colegios para taradas ricachonas… Yo, en cambio, quedo muy intelectual. Poca pintura de labios, nada de polvos o apenas, zapatos planos; estoy adorable.

El box de Kane Junior huele a cosmético y laca. Combinados con el olor a gasolina, resulta una mezcla curiosa.

Guardamos nuestras ropas masculinas en las maletas y lo metemos todo en la caja de la canoa.

—Vámonos —le digo a Ritchie.

No se han disipado sus escrúpulos.

—¿Y si nos ve algún conocido? —dice.

—Es una buena ocasión para hacer la prueba —le contesto.

Llevo un jersey azul celeste muy bonito y una falda de franela gris. Ritchie luce un vestido estampado muy sencillo. Francamente, no es posible que nos tomen por chicos…, ¡tenemos los pechos demasiado en punta!…

Salimos, yo el primero. Hay mucha gente en el muelle. Brilla un sol espléndido, van y vienen las barcas, zumban los motores y se pasean las parejas, vestidos o en traje de baño, a simple vista todo parece muy cordial. No hemos dado ni diez pasos cuando veo a Joan, una de las grandes amigas de Ritchie.

—Quieto, parado —le ordeno—. No la conoces.

Joan pasa, se nos cruza sin vernos. Miro a mi hermano. Por su frente corren algunas gotitas de sudor. Le estrecho el brazo con gesto amistoso. Me sonríe.

—Bueno, Francis —dice—. Andando.

De todos modos, qué estupidez el asunto del chino. Sobre todo si os cuento un secreto… Ritchie no tiene ni un solo pelo en las piernas.

CAPÍTULO XI

Llegamos a casa de Gaya más o menos a las cinco y cuarto. El coche de Ritchie es descapotable y hemos dejado puesta la capota para que los curiosos (si los hay) no sospechen cuando nos vean llegar.

Aun así, necesitamos un pretexto para detenernos aquí. En el fondo, tras discutir el caso con Ritchie, decidimos parar tranquilamente y comenzar a charlar leyendo un periódico como si no nos pusiéramos de acuerdo sobre la película que vamos a ver esta noche.

Hay coches a ambos lados de la calle, aparcados en diagonal, y elegimos dos que pueden ser los que buscamos.

Solo queda esperar. Es algo que me aburre porque no tengo más remedio que pensar cosas y pienso en el viejo Wu Chang con las tripas al aire, me cae simpático el chino ese y me fastidia mucho lo que le ha ocurrido.

Ritchie me da un codazo. Acaba de resonar la verja que cierra el jardín y sale una chica. Mira a derecha, a izquierda, mira el reloj y se sube al primer coche, un Chevrolet azul muy nuevo. Lleva traje sastre claro y va sin sombrero.

Espero que doble para dirigirse al centro, pero sigue recto. No sé adónde va.

Dobla a la derecha por Goldsboro Road, y desembocamos de lleno en Bethesda… y a la izquierda la nacional de Rockville Pike. La chica, entonces, aprieta el acelerador.

Seguimos sin mucha prisa, de lejos. A esta velocidad, no tardará en llegar a Frederick. No…, dobla a la izquierda…, estamos en un lugar que se llama Grosvenor Lane. A la derecha, después otra vez a la izquierda. La carretera se está poniendo mala y al poco rato deja de ser asfaltada. Comienzo a fijarme en estos parajes. Presiono un poco el pedal. Ritchie me toca el codo.

—No hay que dejar que llegue —me dice—. Si no la pringamos. Nos metemos en la boca del lobo.

Acelero.

El Buick de Ritchie es más viejo, pero tiene treinta caballos más que el Chevrolet. Aprieto a fondo. Lo pasamos. Me desvío hacia la derecha. La chica le da al claxon. La arrincono como una simple florecilla. Nos detenemos a tres milímetros el uno del otro. Ritchie pasa de su coche al de la chica y le clava la pistola en el costado.

—Sigue al Buick —dice.

La chica, sin rechistar, arranca de nuevo y me sigue. Espero que no nos hayamos equivocado y que no sea una amiga de Gaya…, la verdad es que me extrañaría.

Con un sendero aislado. Hay árboles y mala visibilidad. Exactamente lo que buscamos.

Freno muy aprisa, el Chevrolet frena a mis espaldas. Salto a tierra —siempre sin abrir la portezuela, el viejo truco del almendruco—. Parece que nuestra presa se impresiona un poco.

—¿Qué quieren? —nos dice.

Ritchie ha guardado la pipa en el coche y la palpa por precaución, aunque con suficiente habilidad para que la chica pueda pensar en algo distinto. Se ha dejado el bolso en su auto, o sea que por ese lado no hay riesgos.

El repertorio de modales tiene sus límites. Paso por detrás de los coches y la agarro. La miro de cerca. Es joven, con el cabello cortado a la garçonne, expresión dura, aunque no fea. Casi sin senos, un poco en plan mozalbete.

La atraigo hacia mí y la beso en la boca, con todo el sentimiento necesario que me han enseñado a usar en situaciones interesantes.

Dura lo que ha de durar. Debo indicar para futuras generaciones que la chica cierra los ojos transcurridos veinte segundos y que después de veinticinco sus labios me desvelan todos los secretos que protegían.

Ay, madre, qué bien besa… Si no llevara esa maldita esclava en el tobillo, diría: feliz su amante…, pero lleva esta maldita esclava y me enfurece un poco pensar que si yo vistiera de chico, me perdería toda esta delicada mercancía.

Como parece positiva y ansiosa de reanudar conversación, la obligo a sentarse en la hierba y continúo con las manos.

Tiene las piernas delgadas, pero bien hechas…, y robustas…

—¿Qué quiere? —repite así para que me dé cuenta de que no por ello pierde la cabeza.

—¿Acaso no soy lo bastante explícita? —le pregunto.

… … … … … … … … … … … … …[1]

Se debate como un gato, me arrea un sopapo y se pone a gemir porque le estoy torciendo el brazo. Ritchie se queda de centinela, sin ningún reparo.

… … … … … … … … … … … … …

La verdad es que no está muy asustada…, ¿por qué va a tener miedo de una chica? Quizá solo se pregunte cómo me las apaño para ser tan corpulento.

—¡Griselda!

Se presenta Ritchie.

—Sujétale las manos.

Ritchie obedece. Le mantiene las dos manos por encima de la cabeza mientras estoy con las piernas estiradas. Qué espectáculo más fascinante el vientre liso de una niña bonita y fina con las ligas de las medias y el dulce nido que más de un pájaro de los que conozco ansiaría poder ocupar.

Vamos, que lo disfrute… y yo también.

… … … … … … … … … … … … …

Mira, mira…, le gusta…, creo que puedo soltarle las piernas.

No es mala idea, pues me deja libre una mano.

… … … … … … … … … … … … …

Lanza un grito cuando me deslizo sobre su cuerpo…, pero ya es demasiado tarde. Ritchie la suelta a su vez y reanuda su vigilancia de la carretera…, discreto, mi hermano… La chica abre unos ojos como pasos a nivel.

—Cerdo… —dice entre dientes.

Me siento como si me estuviera probando un trajecito a la medida…, un pelín ajustado, aunque con el encanto de saberlo casi nuevo… Al mismo tiempo, le sujeto las muñecas y me inclino hasta besarla otra vez. Intenta morderme. Me gusta, me gusta. Y también muerdo.

Y ella gime.

… … … … … … … … … … … … …

El oficio de detective proporciona gustos bestiales.

De todos modos, no está bien que me atribuya todos los momentos buenos del trabajo. Ahora le toca a Ritchie.

Me levanto y vuelvo a poner la coraza. Tenemos suerte, por este maldito camino no pasa nadie.

La chica yace sobre la hierba en un desorden que resulta muy agradable.

Quizá pensáis que somos unos cretinos, Ritchie y yo, por tirarnos tres horas aderezándonos y luego delatarnos hasta demostrarle a una gachí que tenemos todo lo que hace falta para ser hombres de pelo en pecho.

Y el hecho de que solo os refiera un cachito de diálogo no significa que nos hayamos pasado todo el rato sin decirnos nada, él y yo, mientras seguíamos al guayabo. La verdad es que ambos hemos opinado que resultaba encantador vivir en un piso amueblado fingiendo que éramos féminas, a condición de poder hincarle el diente a una fémina de verdad.

Y dada la situación, más vale hincárselo a una que merezca una vigilancia, pues así tendremos que tomar precauciones.

—Ritchie —digo—, ya debe de sentirse mejor; ahora te toca a ti.

Dicho y hecho.

Ritchie yergue a la fémina, la apoya contra la portezuela del coche, como si la tuviera acodada, y me dice que la sostenga así.

… … … … … … … … … … … … …

Si pasa un coche, su actitud no tiene nada de incorrecto…, ejem…, en fin, digamos que en estos momentos la chica echa la cabeza hacia atrás, inclinándola sobre el hombro de Ritchie, que la muerde junto a la oreja…, la chica se tensa como si fuera a caer en trance…, su mano izquierda se desprende de la portezuela y se aferra crispada a la cadera de Ritchie. Creo que la niña acaba de subir al séptimo cielo por segunda vez… Se abandona, blandísima, en brazos de Ritchie que la incorpora y la mete en el coche. Cantidad de emociones para su cuerpecito.

—Coge el Chevrolet —dice mi hermano—, lo dejaremos en cualquier jardincillo de la ciudad. Ahora hay que volverse a casa, a ver si esta gatita desembucha algo.

La gatita yace en el asiento trasero. Por un exceso de precauciones, echamos la capota y ponemos el seguro en las portezuelas.

Arrancamos. Viaje sin historia; poco antes de llegar a Rockville Pike, nos cruzamos con un coche que disminuye la velocidad y se acaba parando. ¿Pretende perseguirnos? Rodeamos Rockville y aceleramos. Si se trata de Louise Walcott, quizás haya reconocido el Chevrolet. Pero corríamos mucho, no puede haberse fijado en las matrículas. Y Chevrolets hay un montón. Para mayor seguridad, salimos zumbando, y media hora después nos refugiamos en nuestro pisito de Pickford Place. Nos sentimos bastante satisfechos de nosotros mismos, desde el punto de vista moral, se entiende, pues constituye una buena acción lograr que estas pobres chicas recuperen la afición al amor normal… La verdad es que son unas burras.

CAPÍTULO XII

El pisito de Pickford es de lo más sencillo: dos habitaciones, cuarto de baño y una cocinita que por un lado dan a un pasillo interminable y por el otro a un patio. Se halla en la sexta planta de un edificio de hormigón y ladrillos rojos, bastante mísero. En su interior, hay un vestíbulo con un portero adormilado, sillones rojos y anticuados, una planta verde y un ascensor barroco que de todos modos es preferible a la escalera cuya moqueta de tan raída no existe apenas. Al entrar, se ve en seguida qué clase de pelanduscas viven ahí. Los muebles del piso que ocupamos probablemente son los mismos que los de los demás pisos, en plan mueble de hotel barato y anticuado. Hay dos sofás, o sea que podremos dormir, que es lo esencial.

Una vez dentro, cerramos la puerta y nos instalamos. Ritchie ha subido una maleta ya dispuesta con los bártulos necesarios para resistir en un apartamento: bebida, comida, café, cigarrillos, jabón, toallas y toda esa clase de utensilios. Cojo el whisky y el agua con gas y me meto en la cocina para prepararnos un buen trago, pues por ahí fuera hace calor, pero lo que es aquí estamos en un horno. Hay una nevera y está enchufada, bueno, al menos tendremos hielo.

Regreso con tres copas en una bandeja. Ritchie está sentado y vigila a la gachí que no dice nada y se muerde las uñas, absorta. Psicoanalíticamente, morderse las uñas es muy mala señal… Me quito la chaqueta.

—Seguro que te mueres de calor —le digo a la chica—. Sácate el vestido.

Me mira. Tiene los ojos bonitos. Lleva un cabreo…

—Pues, claro —dice Ritchie—, sácate el vestido. Y, oye, ¿podríamos saber cómo te llamas?

—Andar y que os den por culo, macarras, más que macarras —nos dice.

—No invirtamos los papeles —dice Ritchie—. Si esto le ha de pasar a alguien de los que estamos aquí no será a nosotros.

La chica nos mira un poco asombrada.

—¿Vais a empezar otra vez?

—¡No nos costaría nada hacerlo! —dice Ritchie.

Me asfixio bebiendo el highball y huyo a la cocina. Ya en la cocina, dejo de toser, pues no es que me haya atragantado, era un pretexto y rápidamente engullo media docena de huevos crudos. Si Ritchie tiene el propósito de afinar el trabajo, debo evitar cualquier riesgo de desfallecimiento. Y, al parecer, dicen que los huevos crudos son algo sensacional.

Regreso. Ritchie está hablando.

—Tienes que meterte en la cabeza, chaturri, que nuestros métodos son tan eficaces como los de la policía. Cuando hayamos terminado contigo, preferirás el tercer grado. ¿Cómo te llamas?

—Si hablo, ¿me dejaréis en paz?

—Claro —dice Ritchie.

—¿Y si no hablo?

—Te ponemos en pelotas y te iremos pasando por la piedra hasta que cambies de opinión.

—Entonces hablo —dice.

Sonríe. Algo ha cambiado en el tono. Creo que si poco antes nos ha tratado de macarras, lo ha hecho porque aún estaba un poco furiosa, pero ahora ya se está dando cuenta de la situación.

—Venga —dice Ritchie—, no te pongas en plan borde. Solo te hemos hecho una parte minúscula de lo que te podemos hacer.

—¿Minúscula? —dice la chica—. Pues sí que eres modesto, entonces.

Ritchie se sonroja. La chica se bebe el highball.

—Escuchad —dice—, los dos sois muy majos. Y, además, no os parecéis en nada a una chica y deberíais quitaros estos adefesios que os habéis puesto. Una chica de verdad nunca hubiera tenido tan mal gusto.

—De acuerdo —dice Ritchie—, nos los quitaremos. Pero tienes que decirnos quién eres. Fíjate, aún no nos hemos presentado.

—Trabajo para Louise Walcott —dice.

—Esto ya lo sabemos —contesto.

—Escuchad —continúa—, no soy muy interesante, pero os habéis quedado conmigo porque es la primera vez que…, ejem…, que me lo hacen así…, me ha aturullado tanto que diré lo que queráis…, pero con una condición. Si os cuento lo que sé, me conserváis aquí.

—Sí —digo—. De todos modos.

—Y me…, ejem…

—Cada noche —dice Ritchie.

—¿Los dos? —pregunta la chica.

—Sí —digo—, pero uno detrás de otro, que tampoco es que seamos unos cerdos.

—Bueno —dice la chica—, ¿y si nos pusiéramos cómodos? Yo me llamo Sheila Sedric.

—Hola, Sheila —digo.

Y Ritchie añade:

—Yo soy Richard y él Francisco.

—Venga, siéntate —dice Ritchie.

Sheila se sienta a su lado, aunque no muy cerca. Y yo ocupo un sillón delante de ellos.

—Pasadme el bolso —dice—, quiero maquillarme un poco. Me habéis achuchado demasiado.

Se lo pasamos, lo abre y, antes de que reaccionemos, se nos pasea una pistola por las napias. Sheila se levanta. Nada, hombre, que somos unos capullos.

—Quietos ahí, sinvergüenzas —dice—. Me dais asco… ¿Os figuráis que todo iba a quedar así?

Mis manos se crispan en el sillón y me doy cuenta de algo…, pero aún no os digo de qué.

—No pienso liquidaros —dice Sheila—, pues prefiero que sea la propia Louise la que se encargue de vosotros…, pero cuando hayáis pasado por sus manos, ya se os habrán quitado las ganas de parar mujeres en la carretera…, pues ya no os servirá de nada…, entonces sí que os podréis vestir de gachís con razón.

Está clarísimo que son unas burras. Qué ocurrencia perder el tiempo con discursos en lugar de largarse cuando aún puedes. Porque, lo que es yo, me dispongo a actuar…, el sillón, ahora ya os lo puedo decir, tiene un brazo despegado…, en una fracción de segundo, le arreo un tantarantán en la mano derecha. Sheila chilla y deja caer la pistola. Ritchie la recoge de un salto. La descarga y se la guarda. La chica se protege la mano derecha con la izquierda y llora. Me acerco, le atizo un par de guantazos, a derecha e izquierda, y de un empellón la lanzo al sofá. Se desmorona.

—Y a callar, ¿eh? —le digo—. Si armas ruido, te anestesio.

De todos modos, nos ha timado como a unos julandrones. Sin el brazo roto del sillón, ya podíamos despedirnos. Mientras Ritchie vigila a la chica, cojo el bolso y lo registro. Nada, naturalmente. Un permiso de conducir a nombre de Donna Watson.

—Bueno —dice Ritchie—, volvamos a empezar. ¿Cómo te llamas?

—Ya os lo he dicho —gruñe.

—¿Sheila Sedric?

No contesta. Me la miro y, sin un afán especial, le suelto un mamporro que le corrige la estética. No se lo esperaba y parece que por vez primera tiene miedo.

—A la próxima, echarás sangre por las narices —digo—. ¿Cómo te llamas?

—Donna Watson.

—No tiene nada que ver con Sheila Sedric —comento—. ¿Será el bueno?

Alzo la mano, y la infeliz recula.

—Es el bueno —dice.

—¿Dónde está Louise Walcott?

No hay respuesta. Cambio la mano. Esta vez, comienza a manar sangre. La chica intenta coger un pañuelo para limpiarse el hocico.

—Deja eso —digo—. Ya lo lavaremos después. Aún no hemos acabado. ¿Dónde está Louise Walcott?

—Cuando me parasteis, me faltaban cinco millas por cubrir todavía —dice—. Después de Weaver Road, hay que doblar a la izquierda hacia Falls Road, y coger luego la primera a la derecha, no sé cómo se llama. El techo de la casa se ve desde la carretera, en medio de un bosque de olmos.

—¿Seguro? —digo.

—Os lo juro —contesta.

Tiene la voz nasal porque la sangre le obstruye un poco el conducto.

—Ahora límpiate.

Le arrojo un tapete que encuentro por ahí tirado, a ver si logra reparar el estropicio. Tiene el traje sucio de sangre.

—¿Qué haces en casa de Louise Walcott?

—Cosas. De todo un poco.

—Quiero detalles —digo—, o te marco el culo a latigazos.

—Hago de enlace. Hoy tenía que ir a casa de Gaya Valenko a buscar un paquete que tenían que traer antes de las cinco.

—¿Cuántos sois en casa de Louise?

—Un montón —dice—. Y os joderemos, macarras.

—Esto ya lo has dicho antes —observo—. ¿Cómo se las arregla Louise para dominar a Gaya?

—No lo sé.

La levanto con una mano y le arranco la falda con la otra. Normalmente, mi corpulencia impresiona, pero cuando estoy de mala uva, funciona aún mucho mejor. La chica no se atreve ni a moverse.

—Ya estás bien así —digo—. Ritchie, pásame tu cinturón.

—Perderé los pantalones —dice Ritchie.

—Da igual —digo—. Después podrás enchufársela más fácilmente…, a ver si cambia.

—¡Cerdos! ¡Asesinos! Ca…

Quería decir carroñas, supongo, pero el sonido se pierde en mi mano derecha. Intenta morderme pero mis lindas manazas no le dejan abrir mucho la boca.

La pongo boca abajo y culo al aire, y Ritchie comienza a pegar.

—No te puedes quejar —comento—. Te estamos atizando con un cinturón de piel de cocodrilo, qué lujo.

La chica se retuerce como un gusano. Sus nalgas se van cubriendo de estrías rojas y, a mi juicio, resulta bastante original.

—Más a la izquierda, Ritchie. Queda una esquina blanca todavía.

Está rabiando, pero como tiene el rostro hundido en los cojines del sofá, no se oye mucho. Después de quince golpes, Ritchie se detiene.

—Ya vale —dice—. Comienza a tener una buena dilatación vascular en conjunto y no interesa llegar al traumatismo local.

No entiendo ni jota. Suelto a la chica. Se endereza, está furiosísima, los ojos le echan chispas, sudada, despeinada. Las mujeres, cuando se ponen así, están la mar de monas, sobre todo si solo llevan, como esta, unas medias y una chaquetilla sastre. Inicia un berrido, pero alzo la mano. Berrea… por poco rato. La vuelvo a hundir en el sofá, en la misma posición que antes, de bruces.

—En fin —digo—, ella lo ha querido. Hale, Ritchie. Como en la Biblia.

Ritchie duda. Y después se monda de risa. Entra en la cocina, regresa con una botella vacía y la coloca delicadamente en el nalgamen de la chica.

Ahora soy yo el que se desternilla, mientras que la chica se encabrita tanto que se me escapa y antes de poder evitarlo, me asesta una serie de puñetazos… Se vuelve y ve a Ritchie partiéndose de risa. La chica, entonces, se detiene y se echa a llorar como una criatura, tapándose la cara con el brazo.

—Dejadme —dice—. Soy fea y zorra, pero no os burléis de mí de esta manera. No lo volveré a hacer. Me obligaron.

Qué fastidio. Resultaba mucho más fácil cuando estaba enfadada. Me yergo y la cojo del brazo.

—Bueno —digo—. Vamos a lavarte la cara y después hablaremos tranquilos.

Me sigue y la llevo al cuarto de baño. La despojo de su chaquetilla que está llena de sangre, le lavo la cara, la peino. Tiene frío. Le pido una bata a Ritchie. Este me da un albornoz que encuentra en la maleta. No entiendo cómo puede tener frío con esta temperatura, mi hermano y yo en cambio nos estamos derritiendo. Debe de ser la reacción. En su caso. En el nuestro, es el sol, qué os voy a decir, nosotros somos gente normal.

La conduzco a la otra habitación, al menos ya está más presentable, Ritchie prepara otros tres highballs y nos los bebemos, ella para calentarse y nosotros para refrescarnos. Tales son los efectos contradictorios del alcohol en el organismo humano, como diría Ritchie.

—Bueno, ¿cómo lo hizo Louise para dominar a Gaya? —pregunto.

—Fue en un party —dice la chica—. Louise Walcott tiene a su hermano en la banda. Su hermano y dos o tres amigos más. Ya sabes que su hermano no es muy…

—No es muy viril —sugiero.

—En fin —dice—, que le gustan los chicos. Y ella los utiliza para pescar chicas porque son tipos que físicamente están bien y conocen a muchos otros chicos de la buena sociedad de aquí, y eso sirve de introducción para meterse en todas partes. Conque, un día, emborracharon a Gaya entre varios hasta dejarla sin sentido. No es muy difícil lograr que una chica beba, basta con decirle que no va a poder resistirlo y ella se empeña en demostrar que sí que resiste.

—Los chicos hacen lo mismo —digo.

—No sé —contesta—, yo solo conozco mujeres. En fin, que el día ese que Gaya agarró la curda, en casa de uno de los amigos de Richard, se mareó como una sopa, entonces todos se pusieron muy amables con ella, la cuidaron y so pretexto de mejorarla, la inyectaron. Claro, en seguida se sintió bien y le cogió gusto a la cosa. Y al principio Louise, lo que quería, era sobre todo la chica en sí, un simple pasatiempo, pero cuando se fue enterando de quién era y de la cantidad de pasta que tenía su padre, se le ocurrió la idea de que Richard se casara con ella, para meter mano a la guita sin riesgos.

—Esta Louise es una bruja —digo.

—Sí —contesta Donna—, pero te juro que sabe hacer muy bien el amor.

—¡Oh! —digo—. Qué puede hacerte ella que nosotros no podamos, aparte de que nosotros tenemos otras posibilidades.

—Ya sé —dice ella, dedicando a Ritchie una mirada ambigua.

—¿Y qué más hace esta Louise, además del amor? —pregunta Ritchie—. Supongo que estará metida en drogas, ¿no?

—Un poco en muchas cosas —dice Donna—. No me lo ha contado todo. Yo solo soy un subalterno. Sé que tiene bastantes amigos en la política. Y amigas también. Mujeres de senadores, viejas busconas y locatis de todo tipo.

—Vale —digo—. Eres buena chica. ¿Cuál debía ser el próximo golpe, después de Gaya?

—No lo sé —dice—. Sinceramente. Hay varios proyectos en marcha pero no estoy informada.

—¿No habrá algo relacionado con la fabricación de bombas atómicas? —sugiero—. Con tanta tortillera junta, seguro que existe una cierta afición al espionaje, ¿eh? Conviene aprovecharlo, desde el instante en que no pierden la cabeza por los hombres.

Donna no responde.

—En fin —concluyo—, de momento te quedas con nosotros. Después de todo, no hay prisas. Dormirás aquí. No tengas miedo, que no te tocaremos. Nosotros en el fondo, preferimos a las de verdad.

Donna no rechista.

—Voy a preparar la cena —dice.

—Buena idea —exclama Ritchie.

No necesitamos hablar, él y yo, para saber que esta noche ya es demasiado tarde para salir a la caza de novedades. Mañana ya veremos.

Donna se mete en la cocina y comienza a manipular cazuelas, despotricando porque todo está hecho un asco. La gachí esta tiene un vocabulario de cuartel.

No sé lo que hace, pero huele bien. Ritchie y yo nos pasamos un cuarto de hora dándoles vuelta a los pulgares, según el método peruano, hasta que Donna reaparece.

—Ya está —dice—. Hay spaghetti y huevos con jamón, y os los comeréis con cuchara porque no he encontrado ni un tenedor.

—Da igual —dice Ritchie—. Tengo tanta hambre que me bastarían los dedos.

Despejo la mesa de un manotazo y Donna trae una sartén con huevos y jamón que humean que da gusto.

Nos sentamos. Formamos un trío muy curioso. Ritchie y yo seguimos de chicas y ella luce un albornoz de cordones rojos. Tiene el rostro hinchado de mis golpes y pone un cierto cuidado al sentarse. Me da un poco de vergüenza, pero si no la hubiera cascado no habríamos adelantado nada. En el fondo, estoy seguro de que a esta chica lo que le ha faltado es un papá que de vez en cuando la atizara un poco.

Charlamos los tres como viejos amigos y nos tomamos otros highballs porque seguramente es la bebida más sana que se puede encontrar en toda América.

Y después toca acostarse. Si no recordáis mal, hay dos sofás en el piso. Pero no vamos a perder de vista a la pequeña Donna, ¿eh?… Aunque seamos muy amigos, igual le entran ganas de largarse otra vez.

Junto los somieres y pongo los colchones de través. Queda una sola cama bastante ancha. Ritchie coge unas sábanas y empieza a tenderlas.

—Ya está —digo—. Tú en medio y nosotros uno a cada lado.

Donna protesta.

—¡Oh! En fin, exageras. Creí que ya se habían acabado estas cosas.

Me acuerdo de haberme zampado seis huevos crudos hace un rato porque creí que me iban a servir, y pienso que los huevos crudos están llenos de vitaminas y hormonas, a juzgar por mis presentes intenciones.

—Ni te rozaremos, ya verás —digo—. Vamos a dormir como tres hermanitas. Mañana, quizás haya novedades y tenemos que estar en forma.

No rechista y se mete en el cuarto de baño para prepararse. Nosotros, mientras, nos desnudamos. Tenemos pijamas, uno de seda roja para Ritchie, otro de seda amarilla para mí, resplandecen, son un primor. No sé si Ritchie tiene mis mismos gustos, pero también él se pone únicamente la chaqueta del pijama. Me gusta el contacto de las sábanas con las piernas.

Donna reaparece. Se ha recogido el pelo, parece que tenga dieciséis años. Aún lleva el albornoz.

—No tengo pijama —dice—. No puedo dormir así.

—Quítate el albornoz —dice Ritchie—. Ya te daremos calor.

—Es que no llevo nada debajo —dice.

—Bueno —contestó—. Cerraremos los ojos. Ven.

Apaga y pasa por encima de mí. Se inserta entre los dos. Estamos a oscuras, hay un poquito de luz en el patio, solo vemos el impreciso cuadrado de la ventana. Percibo la respiración de Donna. No se mueve, aunque seguro que no duerme. Al cabo de diez minutos, comienza a quejarse.

—Hace mucho calor —dice.

De un puntapié, rechazo las mantas y Ritchie igual, de modo que ahora estamos los tres muy juntitos sin nada que nos moleste. Pasan cinco minutos. Al fin, Donna empieza a moverse con mucha suavidad. Se vuelve hacia Ritchie; comienzo a acostumbrarme a la oscuridad y la veo vagamente. Ritchie está quieto.

… … … … … … … … … … … … …

De este modo, todos contentos. Aun así… A lo mejor me decís que todo esto lo estoy contando por vicio y que no ayuda en nada al desarrollo del relato… Pero son los gajes del oficio y ya voy entendiendo por qué hay tanta bofia, privada o no.

Y además, así lo ambientamos un poco.

CAPÍTULO XIII

En fin, que la noche transcurre sin excesivos sufrimientos y se puede decir que verdaderamente ya lo hemos probado todo cuando el sol acierta a mandarnos un rayo por entre dos esquinas del edificio. Donna y yo componemos un cierto revoltillo de cuerpos paralelos, aunque no exactamente en la misma dirección. Ritchie dormita, le sentará bien; ella, en cambio, está hecha papilla. Tengo la impresión de que una batidora al lado de esto es como un colchón de espuma al lado de un jergón de piedras. No obstante, mi consabida energía me permite levantarme y vestirme a escape.

Salgo en busca de pitanza. Washington, por la mañana, no constituye amenaza alguna, solo se ven negros, hombres y mujeres, que van de compras para sus patrones. No corro el riesgo de encontrarme con amigos. Aunque, al parecer, corro riesgos peores…

—Dame…

Cojo un periódico que me tiende un vendedor.

Grandes titulares.

¿Apuñaló Francis D… al chino?

Cáspita. Qué susto.

Solo me han puesto la inicial, señal de que mi papá aún cuenta con simpatías en la ciudad…

Pero hay que hacer algo.

Subo zumbando.

Os juro que no llamo antes de entrar. Ya sé que hago mal, pues mi hermano lleva un buen rato despierto y como no veo a Donna por ningún sitio, me figuro que la que está debajo es ella.

—Ritchie —digo—, sal de ahí y escucha.

—También puedo escuchar así —contesta.

Donna, por su parte, no opina. Dice: Oh… Oh… Ah… y basta.

Enseño el titular a Ritchie. Donna no puede verlo, las está pasando canutas.

—Sin mis gafas, no veo —dice mi hermano.

Le coloco el periódico bajo las narices. Esta vez, se estremece.

—Carajo —dice.

Intenta levantarse pero Donna lo sujeta y Ritchie recae.

—¡Oh, Donna! —dice—. Déjame vestir. Ahora continuará Francis.

—¡Ah, no! —contesto—. Estoy muerto.

Por suerte, Donna acaba abandonando. Ritchie se suelta y se abalanza sobre sus ropas.

—Maquíllate bien —le digo—, la cosa se está poniendo seria.

—¿Qué vamos a hacer? —pregunta.

—Tengo que esfumarme.

—¿Y cómo?

Pienso a fondo.

—¿Puedes entrar en el depósito de cadáveres? ¿Conoces a algún médico?

—Sí —dice mi hermano.

—Pues, bueno…

Supongo que lo he entendido. Sí.

—Cogemos un fiambre —dice— y lo vestimos de Francis.

—Con Kane Junior —añado.

—Tío —dice Ritchie—, maldita la gracia que me hace todo esto.

—¡Oh! —digo—. También tiene sus compensaciones. A veces, por ejemplo, nos encontramos con chicas en la carretera.

—Y a eso le llamas tú un consuelo… —gruñe Ritchie.

Donna se despereza. Tiene unas ojeras que le llegan hasta las comisuras de los labios, está despeinada, en pelotas, despatarrada, es un placer mirarla. Una rica hembra.

—¿Qué hacemos? —pregunta.

—No te preocupes —digo—. Nos vamos a cargar a la señora Walcott. Nosotros dos solos.

Parece que se burla.

—Mucha faena —dice.

—No nos asusta.

Se sienta.

—Francis —dice—, tengo la impresión de que llevamos varias horas sin besarnos.

—¡Ay, mecachis! —contesto.

De todos modos la beso.

—No sé cuál de los dos me gusta más —dice—. No tenéis la misma piel, pero estáis bien los dos…

—¿No te da vergüenza? —digo—. Una lesbiana pura sangre acostarse con chicos…

Donna se echa a reír.

—¡Oh! Creo que me habéis convertido.

—Como si todo se limitara a eso —digo—. Tenemos trabajo. ¿Qué hacemos contigo?

—¡Carape! —replica ella—. Pues me guardáis. No nos separaremos nunca.

—Esto es lo que yo pensaba —digo—, pero las cosas han cambiado y tengo algo mejor para ti.

Cojo el teléfono. Se me acaba de ocurrir que tengo un amigo en la ciudad, que se llama John Payne… Os acordáis, aquel que lleva un Olds 1900 que haría las delicias de cualquier anticuario. Está forrado de pasta, es muy caprichoso y le obsesionan las chicas hasta límites escandalosos.

—¿Oiga? ¿Está John Payne?

—Soy yo…

—Aquí Francis. ¿Te gustaría que te hiciera un regalo?

—¿Rubia o morena? —dice.

—Las dos cosas —contesto—. Rubia por arriba.

Le oigo chasquear la lengua.

—Tráela.

—¿Nos la guardas cuatro o cinco días?

—¿Sin tocar?

Protesta…

—Ni hablar —replico—. Puedes hacerle de todo, que ya se sabe defender.

Oigo a Donna que chilla:

—¿Pero qué son estos manejos?

—Espera… —le digo a John.

Cubro el auricular con la mano y aviso a Donna:

—Escucha… Ritchie y yo juntos no somos nada comparados con John Payne él solo. Además, es más guapo que Bob Hope y está podrido de pasta.

—¡Leche! —dice—. A mí lo que me interesa sois vosotros dos.

—Estate allí tres o cuatro días —digo—. Nos conviene. Y como digas que no, te parto la boca.

Donna me mira de soslayo.

—Qué tentador —dice—. Suele acabar bien.

Me río; también ella.

—Está de acuerdo —hablo al teléfono—, pero, escucha… Ven dentro de diez minutos. Pickford Place. Cemento y ladrillos. Toca la bocina, que bajará en seguida. Yo estaré ahí igualmente.

Cuelga. También él está de acuerdo.

—Donna, cariño —digo—, nos volveremos a ver, aún no se ha perdido nada.

Y entonces la beso, un poco para consolarla, y los diez minutos pasan muy pronto. Llega John, toca la bocina, Donna se larga, la sigo y veo que sube a su lado. Cojo otra vez el ascensor.

¡Uf! Ahora al grano.

CAPÍTULO XIV

Está clarísimo que la bofia —y Dios sabe cómo abunda en Washington, qué ocurrencia elegir esta ciudad para empresas no muy legales—, la bofia, digo, no sabe que de momento voy de niñita. Se trata de aprovecharlo. Ritchie, en cambio, si quiere establecer sus contactos y birlar un fulano a hurtadillas, más vale que recupere su masculinidad. O sea que, ante todo, tenemos que regresar a bordo del amigo Kane Junior que nos está guardando las maletas en depósito.

Se lo explico a Ritchie, este asiente, y salimos. Ahí está el Buick, también el Chevrolet. Cogemos los dos y aparco el Chevrolet algo más lejos; luego me subo al lado de Ritchie.

Mientras conduce, medito y creo que hay algo que me cosquillea las meninges, pero no acierto a formular fácilmente. Aprovecho un semáforo en rojo para tenderle un níquel a un vendedor de periódicos y me compro otro. Releo el artículo.

—Ritchie.

Me mira.

—En este maldito papelucho no hay un solo espacio que diga que el chino ha muerto.

Ritchie frunce las cejas.

—No paran de repetir que lo han «apuñalado» —insisto—, pero no concretan si lo han matado.

—Y qué —dice Ritchie.

—¡Oh! Y nada —contesto.

No logro descubrir por qué me extraña y por qué creo que tiene su importancia.

—Habría que ir a verlo al hospital —digo.

Hombre, claro que tiene su importancia, pues más vale que ese pobre chino solo esté herido. Y, además, admitiendo que me pesquen y que me endosen el caso, resultará menos peligroso si sale con vida, pues así podrá decirles que no fui yo… Pero me huelo que hay algún motivo que impide que el periódico sea más concluyente. ¿Cuál?

—Sí —dice Ritchie—, podríamos ir a ver al hospital, pero es como todo lo demás, más vale que primero desaparezcas. Sobre todo, si te sigues proponiendo liquidar la historia de la Louise Walcott, ¿no?

—Me lo sigo proponiendo, pero aún no sé qué jodido recurso emplear, a menos que vaya y me ponga a matar a todo el mundo.

—Podríamos devolverlas al camino recto, una tras otra, como hemos hecho con Donna —sugiere Ritchie.

Le dedico una mirada divertida.

—Como sean una docena —digo—, vamos a acabar fritos. Y, además, el otro día me fijé en algunas y te aseguro que pasaríamos un mal rato. Las hay que son más feas que treinta y seis piojos juntos. En cuanto a la propia Louise Walcott, incapaz de seguir este método, no nos haría ningún caso.

Ritchie medita a su vez.

—Nunca se sabe… —dice.

—Con probar no se pierde nada —contesto—. Pero preferiría otro procedimiento.

—De todos modos, ya va siendo hora de echarle la policía encima.

—Sí —contesto—, pero no siempre me buscan.

—Hombre, claro —dice Ritchie—. En fin, si no se nos ocurre algo ahora, ya se nos ocurrirá después.

Una idea me cruza la mente.

—¿Y los diez mil del ala? —digo—. Zambomba…, que no se nos olviden.

—Quizás haya que ir con mucho tiento —añade Ritchie—, pues la mamá Walcott estará buscando el modo de echarte el guante.

—Ay, ay, ay —digo—, qué jaleo, hijos…

—No te preocupes —dice Ritchie—. Más vale que no pienses en nada, como yo.

Entretanto, hemos corrido hasta llegar al club. Bajamos, procurando hacernos notar lo menos posible. Evidentemente, nadie nos conoce bajo este aspecto, pero hay que evitar que alguien que nos conozca se extrañe de ver que entramos en el box de Kane Junior. Pues tampoco hay tantos boxes…

Nos deslizamos y llegamos sin problemas.

Me siento en una silla. Ritchie se vuelve a vestir de hombre. Tarda unos veinte minutos largos.

—De chica tienes las piernas más libres —comenta—. En verano es agradable.

—Pues cuando quieras repetir, ya sabes —digo—. Nadie te lo impide.

Se carcajea.

—Lo más cómodo es que no asuste a las chicas —dice—. Creo que las Louise Walcott las encuentran fácilmente.

—Va como va —digo—. Dios las cría y ellas se juntan, ya lo sabes.

Ritchie está listo al fin.

—Tengo que operar solo —dice.

—No irás a hacerlo en pleno día, ¿eh? Birlar un cadáver del depósito…

Un escalofrío me recorre la espalda, ahora que lo pienso en serio.

—No carburas, tío —me dice Ritchie—. ¿Crees que voy a visitar el depósito municipal? Tengo un amigo que posee una clínica privada, ya se las arreglará para ayudarme. Reclamará un cadáver para algún injerto ocular o algo así, y si hay un follón, dirá que se lo han birlado. Me tomas por un panoli o qué.

—Porras —digo—, suerte que te he metido en este tinglado. Yo me hubiera lanzado en picado.

—De todos modos, necesitaré dos horas —dice Ritchie—. Me esperarás. Te sientas al sol y te bebes una copa, es lo mejor que puedes hacer. Y luego, dentro de hora y media, coges el Kane Junior y subes por el canal, quiero decir, hasta pasado Brookmont…, después del dique Taylor.

Ya sé lo que quiere decir, es un centro de estudios de cascos según maquetas, está en el quinto cuerno, hacia el bulevar Mac Arthur.

—Te detienes entre Carderock y Cropley —prosigue Ritchie—, hay un sitio en donde el canal se acerca mucho a la carretera.

—Sí, hombre —digo—, pero si allí hay un mesón.

—Sí —replica—, de todos modos, tú párate ahí y espérame.

—Son casi veinticinco millas —digo.

—Tardarás hora y cuarto, está chupado —dice Ritchie—. Y sin forzar.

—Bueno —digo—. ¿Y si hay gente?

—No cambia nada el que haya gente.

—¿Mañana ya estaremos de vuelta? —pregunto.

—Escucha —dice Ritchie—, ¿hacemos las cosas en serio, sí o no?

La idea de que fui yo quien telefoneó al chino me apaga un poco más todavía.

—Te lo voy a explicar todo —dice Ritchie—. Tengo otro amigo, dispone de una casa con garaje para lanchas a orillas del canal, casi por esa zona. Me esperas y yo llego en barca con la cosa dentro y allí ya nos encargaremos de hacer lo que haya que hacer. Ya te puedes figurar que no vamos a operar en pleno día para…, en fin…, para desfigurarlo.

Se rasca la barbilla.

—Y, además, habrá que vestirlo… y hacerlo sangrar.

—¿Qué es eso de hacerlo sangrar? —pregunto—. Ya no me aclaro.

—Cuando uno muere —dice Ritchie— se sangra más. Entonces, como vamos a camuflar al tipo mediante un disparo en la cara, habrá que echar sangre al mismo tiempo… Debemos trabajar en plan artista.

—¡Uf!… —digo—. Prefiero que seas tú el que se encargue.

—¡Oh! —dice Ritchie—. Nosotros estamos tan acostumbrados a verlos… Oye…, pásame tu ropa.

—¿Cuál?

—Tu ropa de hombre. ¿No te digo que hay que vestirlo?

—Carajo —digo—. ¡Mi traje azul!…

—No tenemos opción —dice Ritchie—. Reparte cosas tuyas por los bolsillos. Y dame tu reloj y tu anillo.

—¡Oh!…

Refunfuño.

—Venga, va —ordena Ritchie—. Aprisa.

Mete todas las cosas en un petate de lona que ha sacado de la caja del Kane Junior y se larga.

—Entonces —digo— me quedo sin permiso de conducir. ¿Qué van a pensar?

—No vas a conducir para nada —contesta—. Hola, adiós y hasta luego.

—Bueno —digo—, para ser un tipo que no piensa en nada…, ya me lo escribirás en una postal de colores…

—Y podrás ponerla en la cabecera de tu cama —dice Ritchie.

Sale.

¿Qué voy a hacer durante hora y media?

Dios mío…, ya me gustaría descabezar un sueñecito… A bordo de Kane Junior… Hay cojines de Dunlopillo en la banqueta. Si los llevo al fondo, puede estar bien.

Nuestra juerguecita nocturna con Donna me ha dejado algo flojo. Pero, si me duermo, he de estar atento a la hora.

¡Bah! No me voy a pasar hora y media durmiendo.

Hale…, a hacer la siesta.

CAPÍTULO XV

Despierto sobresaltado. ¿De dónde sale ese ruido? Advierto que, como un mentecato, no me he encerrado en el box.

Evito hacer el menor gesto y escucho.

El sol que entra de fuera aún da bastante luz. Abro los ojos con cautela, poco a poco.

Desde mi sitio no acierto a ver nada. El ruido procede de la puerta, ahora me acuerdo, emite un leve chirrido en dos notas, una aguda y otra más grave.

Bueno. De todos modos, hay que echar un vistazo. Me yergo sin precaución alguna… Recuerdo que voy vestido de chica cuando ya casi iba a ponerme el pantalón en su sitio correcto. Salto al cemento y enciendo.

Hay un tipo en el box. Grito.

—¿Qué hace usted aquí?

Me mira y se cachondea.

—No te asustes así, encanto —dice.

—Salga de aquí —digo—. Inmediatamente.

—Vaya —dice—, qué mal genio.

Se me acerca. Es alto y corpulento. Treinta y cinco, cuarenta años, cabellos negros, labios pequeños. Traje de dril a rayas. No significa nada, todos lo llevan este verano. Sombrero claro. No hay nada que decir de este tipo.

—No se mueva de donde está —digo.

—Vamos, pequeña —contesta—, no te hagas la imbécil y vente conmigo. Tenemos que decirnos algunas cositas.

—No se mueva —insisto.

Se detiene.

—¿Qué quiere saber? —pregunto—. ¿Me toma por una agencia de información?

—¿Qué hacías ayer en un Buick delante de la casa de Gaya Valenko?

—¿Está borracho? —pregunto.

Me desplazo un poco para conseguir una posición más cómoda. No parece que se dé cuenta.

—Erais dos —dice—. Hace poco más de una hora ha salido de aquí un hombre. ¿Qué ibas a hacer a casa de los Valenko?

—No conozco a nadie que se llame así —digo.

Y entonces finto a la derecha y le arreo un izquierdazo. Le llega directo, pero no lo tumbo. Sorpresa.

—Carajo —dice.

Y comenzamos a pelear duro. Paro una torta bien dirigida; el muy cerdo la dobla y me alcanza en el oído como un pisapapeles de bronce. Pero el que recibe en la nariz tampoco es manco. Al mismo tiempo, me agacho y le trabo una pierna. Ya lo tengo debajo y le retuerzo un pie de una forma que no parece gustarle. El marrano este es fuerte como un oso, y la falda me estorba para pelear. Consigue voltearme y me manda de narices al cemento; por suerte, aterrizo sobre mi antebrazo, y es ahora uno de mis pies el que sufre la misma presa. También yo sé deshacerme de esta llave. Dios, cómo duele. Mientras luchamos no pronunciamos palabra para no alborotar al vecindario del club, y resulta muy desagradable no poder insultar a esta bestia. Se halla en mala postura para aplicar la llave; aprovecho que hace un esfuerzo con objeto de rectificar la posición y me deslizo echándole un brazo al cuello. Ahora, debe ocuparse de un brazo y de una pierna a la vez, le cuesta más… No se la esperaba, es un truco de mi invención, hay que ser muy ágil de cintura. Si dispusiera de un cine, os presentaría un primer plano, ahora, porque ya he logrado ponerme de lado y le tengo el muslo cerca de mi mandíbula…, en mi mandíbula…, y muerdo. Emite un gruñido sutil y me suelta. Me enderezo, ya basta de lucha libre, le atrapo el brazo y sale volando…, carajo, parece que también sabe judo, con que ahora me toca a mí piruetear por culpa de sus pies…, bing…, cómo duele el cemento en la espalda… Volvemos al boxeo; nos enfrentamos sin tapujos y caemos los dos; yo sangrando de la nariz y él con un ojo a la funerala; sentados en el suelo, nos miramos y nos echamos a reír. Es algo que desarma.

—Mierda… —dice—. Y yo que te tomaba por una chica.

—Bueno, yo le tomaba por un blandengue —contesto—, pero parece que la he pifiado.

Se alza.

—Bueno —dice—, ya está bien… No ganará ninguno de los dos. Soy Jack Carr —detective privado—, contratado por Salomon Valenko para vigilar a su hija, y me gustaría saber por qué perseguiste a Donna Watson ayer por la tarde.

En el fondo, no me disgusta el tipo. Me levanto.

—¿Es verdad eso? —pregunto.

Me tiende su cartera, lleva licencia y todo lo que haga falta. Hasta había sido policía.

—Por qué me viene con cuentos —digo—. No hay ningún detective privado que sepa lucha y judo de esta forma. Usted es del FBI, o si no, dejo de llamarme Francis Deacon.

Carajo. Esto es lo que se puede llamar una… tontería. En fin, ya lo he dicho.

—¿Francis Deacon? —dice—. Encantado de conocerle.

—Supongamos que no he dicho nada —contesto—. Aquí soy Diana. Y me tengo que ir dentro de diez minutos. O sea que dese prisa en detenerme.

Se le escapa una risita.

—Todo está muy claro —dice—. De hecho, debo indicarle ante todo que…

Bueno. Esto te enseñará a llevarte la mano al bolsillo. Encaja uno en la barbilla que no va de rebajas. Esta vez se desploma. Lo recojo y lo dejo en una esquina, después me apresuro a poner en marcha el Kane Junior y largarme; máximo, tardo cinco minutos; y, además, aún he tenido tiempo de volver a empolvarme la cara.

CAPÍTULO XVI

Voy casi a veinte millas por hora, que ya es navegar con ruido. Para localizar la entrada del canal tengo que coger la dirección opuesta, la entrada está en frente de la isla Theodore Roosevelt —y en el canal, cuidado con las gabarras, esos cretinos las meten por todas partes, tiradas por caballos, para dar paseos, ya me explicaréis qué juerga es esta.

Medito sobre mi penosa situación. Ahora, para colmo, tengo a la policía federal pisándome los talones, a fin de cuentas resulta normal, pues se trata de un caso de drogas, pero, caramba, ojalá no se les ocurra relacionar todo eso con el chino… La verdad es que voy de culo.

Ya veo la entrada. ¡Toda la caña a babor! Kane Junior se desliza como un auténtico hipocampo y el motor zumba como si le hubieran estrellado en las narices un plato de nata.

Llevo la ropa de agua amarilla de mi hermano y me siento la mar de guapo.

Pero qué lejos está. Parece que no me mueva. Parece que los genios que construyeron este canal se rompieron el coco para lograr que fuera lo más largo posible.

Dejo atrás diversos artilugios. Vuelvo a hallarme a la altura del Club Náutico. Acelero un poco para que no me reconozcan demasiado. Aunque, con esta maldita canoa, no tengo muchas posibilidades de pasar desapercibido.

… … … … … … … … … … … … …

Ya llevo una hora de camino, pensando en montones de cosas, medio adormilado. Me sitúo más o menos en función de las embarcaciones privadas que ocupan sus sitios habituales, a ambos lados del canal.

Hace rato que dejé Little Falls y, desde hace diez minutos, Calvin John Creek. Bueno, poco a poco me voy acercando.

Dios, qué sueño tengo. Miro ante mí por costumbre, pero la verdad es que no me doy cuenta de nada.

A veces me cruzo con algunas barquichuelas. Veo vegetación a orillas del canal. Más lejos, a la derecha, hay un árbol cuyas ramas casi se sumergen… No… solo aparentemente, se yergue por detrás del camino de sirga. Lo miro al pasar. ¡Y bang! Choco con un bote minúsculo.

¡Por Júpiter! O, mejor dicho, por Neptuno, teniendo en cuenta que estoy a bordo de una canoa.

Evidentemente, Kane Junior no se ha hecho nada…, las ha visto de todos los colores. Disminuyo la velocidad. Nadie se ha enterado, por milagro el canal forma un recodo en esta zona…, quizás así se explique que haya embestido el bote.

Zozobró…, regreso al lugar del crimen. Distingo algo que flota, ya sé qué es, lo pesco y lo subo a bordo. A escape.

Es una gachí. Para variar. No, no me estoy burlando de vosotros…, que me crucifiquen si toda esta historia no es la verdad pura y simple.

No bien acabo de disimularla bajo un pedazo de lona y de recoger los cojines de su botecito, que habían salido a flote, cuando toda una serie de fuerabordas invade el canal.

Una vez más me escapo por los pelos. Son un montón de estudiantes que me gritan cosas halagüeñas. Les hago un gesto con la mano y acelero. Vamos, Kane, corre un poco…

Brota el agua de ambos lados de la roca y el ruido del motor adquiere una trepidación estupenda.

Consulto el reloj. Dentro de diez minutos puedo llegar al punto de reunión; así me quedarán veinte para ocuparme de esta chica que ha naufragado por mi culpa.

Arrastro ya tantos follones que este último me ha dejado indiferente… Aún gracias que me haya despertado.

Destapo, con una mano, el rostro de mi víctima…, ¿cómo queréis que la llame?

Se diría, no obstante, que no respira mucho.

Me inclino y, sin soltar el volante, la sacudo un poco. Venga…, despiértate, tonta.

Un leve suspiro. Menos mal…

Y eventuales indicios de mareo…, venga…, la cojo y la obligo a asomarse por la borda. Que el agua del canal retome al canal… es lógico y racional. El viento se encarga de dispersar tanta inmundicia.

Bueno. Ya se siente algo mejor. Ahora abre los ojos, me mira y arranca en llanto.

Esto sí que me fastidia.

—Mi…, mi barco… —solloza—. ¿Qué le ha pasado?

No tiene más remedio que gritar por culpa del motor.

Me voy a arriesgar.

—No sé —grito a mi vez—, lo único que sé es que estabas tragando agua a litros.

—¿Me has sacado tú? —pregunta.

Parece sorprendida. ¡Rayos y truenos! Ahora me acuerdo de que voy vestido de chica… ¡Mi lenguaje, maldición!

—Me costó muchísimo, ¿sabes? —digo—. Me llamo Diana. ¿Y tú? Creo que tu motor explotó.

Seguro que no entiendo nada de mecánica, no hay ninguna chica que entienda nada de mecánica, confunden la entrada con el escape y creen que las bujías son un alumbrado de socorro.

—¡Oh! —exclama—. ¿Entonces ya no tengo barco?

Ante mi negativa, se echa otra vez a llorar. Es simpática la niña.

—Tengo uno que no me sirve para nada —le grito—. Te lo regalaré.

—¿Por qué? —pregunta—. Si no me conoces.

—Da igual —prosigo en el mismo tono—. Me caes bien.

Y ahí sí que no miento. Es rubia, de cabellos cortos y ojos azules, tiene una naricita respingona y una boca que ni pintada…, dientes perfectos y además está empapada…, la ropa se le pega al cuerpo…, no os digo más. Piso el acelerador.

—¡Oh! —grita—. Eres un tesoro. Te tengo que dar un beso. Me llamo Sally.

Me besa. Un beso muy fresco. Y húmedo.

—No cojas frío —le digo al oído—. Quítate el sweat-shirt y ponte mi chaqueta.

Sin la menor vacilación, visto que entre chicas no hay problemas. Mecachis la mar. Tiene unos senos pequeñitos…, una delicia. Y pensar que le doy mi chaqueta para que oculte estas monadas. Kane Junior da un bandazo. Parece que me despierto. Y, además, es tan bonito hablarse así al oído.

—Te voy a llevar a Cock’s Inn —digo—. Te secarás y te acompañaré.

—Bueno —contesta—. No vivo por aquí. ¿Y tú adónde vas, Diana?

—Tengo una cita en Cock’s Inn —digo—. Pero voy adelantada y aún me falta media hora.

Por lo demás, ya hemos llegado. Paro el motor y dejo que corra la canoa. Paulatinamente van disminuyendo los dos chorros de espuma de delante, la canoa recupera la horizontalidad. La dirijo hacia el muelle privado del albergue. Este silencio repentino parece que ensordezca. Un gran vacío se extiende por la mente.

Echo pie al muelle y amarro Kane a una bita. Ya hay dos o tres pequeños fuerabordas.

Ayudo a Sally a desembarcar. Se tambalea.

—Qué fuerte eres —dice.

—Y tú qué menuda —contesto.

Corremos al albergue y pido una habitación y un montón de toallas.

Supongo que lo habréis notado. Si fuera un hombre, nunca me la hubieran dado. O, al menos, hubiese hecho falta una propina. En el presente caso, no hay problemas.

—Mi amiga se ha caído al agua. Se quedará aquí para recobrarse de la impresión. Sube dos martinis muy secos.

—Perfecto —dice el empleado.

Es un pequeño albergue de madera y ladrillos rojos, con rosales, mesas en la terraza, a orillas del canal, un piso. Muebles rústicos, que dicen por ahí. Estilo sencillo: papel de flores y cerezo. Aun así, en las habitaciones moqueta. La sencillez es recomendable, pero sin abusar. Tenemos una habitación que da al canal. Me queda un cuarto de hora.

—Desnúdate aprisa —digo—. Te voy a hacer unos masajes. O espera, ¡no! Primero una ducha.

La llevo al cuarto de baño y me dedico a frotarla con un guante de crin, bajo el agua. Firme y dorada, es francamente una delicia.

Regresamos corriendo a la habitación. La envuelvo en un albornoz y la seco con energía.

¡Oh, demonios! Ahora veremos…, maldición, llaman. ¡Ah, los martinis! Los cojo, cierro otra vez.

Bebemos a palo seco. Le da tos y risa.

Vamos a ver si son todas igual… La llevo en brazos hasta la cama. Y entonces comienzo a besarla en todas sus partes bonitas, que son muchas.

¡Y pumba! ¡Me arrea un par de cachetes!

Noto un zumbido en la cabeza.

—¡Loca! —me dice.

—Perdona…

Soy un desastre, un desastre… Oh…, y en fin, qué me importa. Por una vez que conozco a una…, una de verdad.

—Qué estupidez —digo—. No me llamo Diana. Soy un chico.

—No te creo —contesta.

Esto sí que es el colmo.

Me levanto el jersey y le enseño los pechos falsos.

—Mira —digo.

Y tiro de ellos como si fueran goma de mascar.

La chica mira.

—¿Y qué? —dice—. No porque seas un chico…, suponiendo que lo seas…, tienes derecho a besarme.

—No me pude contener —contesto.

Se envuelve en el albornoz.

—Eres un cerdo —dice—. ¿Por qué te vistes de mujer? ¿Y por qué has cogido la canoa de Richard Deacon? Él no hubiera hecho estas cosas… Me pregunto si no debería denunciarte.

Bueno, si nunca habéis visto a nadie turulato, aprovechad ahora para mirarme. Y como de costumbre, me voy de la lengua.

—Conoces a mi herm…

Me reprimo. ¿A tiempo? Ejem…

—¿Eres su hermano?

Muy rápida la niña.

—No exactamente —digo.

—¿Francis Deacon? ¿Eres el que buscan…?

—No —digo—. No te lo creas.

Me escruta intensamente.

—Pues claro que eres tú —dice—. Te vi una vez en el Club Náutico, de lejos. ¿O sea que es verdad? ¿Mataste al chino?

Deja caer su albornoz, de golpe. Se lleva las manos a los senos, me sonríe y después me tiende los brazos…

—Francis…, querido… —dice—. Corre, corre…

¡Ah! M…

Naturalmente, no me hago de rogar… ¡Pero, en fin…!

¡Os juro y os afirmo que son unas burras!

CAPÍTULO XVII

Quince minutos no son muchos para detallar los diversos encantos de esta adorable Sally y apenas tengo tiempo de describirle el muestrario de mis talentos. Sin duda alguna, tiene buenas disposiciones y es una planta que hay que cultivar. Tiene una piel deliciosa, sabe besar; por lo demás, se nota que le falta práctica, aunque se presta a todo…, aparte de que tampoco yo hago gran cosa… Rastreo. No obstante, al cabo de diez minutos, a pesar de mi cansancio, me acabo poniendo nervioso, ella, sin embargo, me derriba hacia atrás y se pega a mi cuerpo.

—Asesino de mis amores… —murmura—. Asesino querido…, hazme daño…, muérdeme.

—¡Oh, basta! —le digo—. No he matado a nadie.

Quizás exagero… Seguramente romperé el encanto, pero me siento, la tiendo sobre mis rodillas y le doy una azotaina. Colea como una anguila, logra desasirse y derribarme de nuevo para saltarme encima. Miro el reloj. Ya solo tres minutos.

Forcejea que es un placer. Lleva mucho ímpetu esta chiquilla.

—Estrangúlame… —dice—. Hazme daño.

A la larga, tengo la sensación de que no… Abandono el campo de batalla y ella lo nota y pone mala cara.

—¿No te gusto? —dice.

—Si cerraras el pico —contesto—, quizás hubiéramos conseguido algo, pero con tus pamplinas tan rebuscadas no me inspiro.

—¡Oh!… —contesta—. Francis…, mátame… Soy demasiado infeliz… Mátame como mataste al chino.

La rechazo y me levanto.

—Aquí lo que haría falta —digo— es un tío duro de verdad, un bruto que te arreara una paliza y te pegara un sifilazo. Esto sí que estaría bien.

Entretanto, me visto otra vez… de chica, como de costumbre. Ya llevo cinco minutos de retraso y espero que Ritchie no se inquiete si encuentra Kane Junior sin nadie a bordo.

—Francis… —murmura tímidamente.

Voy a la ventana y observo el canal. Llega una barca y se para. A lo mejor es Ritchie. Tengo que irme.

—Quédate aquí —le digo a Sally— y espera a que vuelva. Hablaremos en serio.

—¿Volverás? —pregunta.

Qué bonita está esta cretina. Regreso a la cama y le beso ambas mejillas, como un hermano. Hace un mohín de niñita que ha cometido una tontería y no quiere llorar, pero que se castiga a sí misma quedándose en un rincón.

—Cariño —digo—, la verdad es que tengo mucha prisa y así no se pueden hacer bien las cosas. Espérame tranquila, que dentro de una hora estaré aquí.

—¿De verdad? —dice.

—Lo juro —contesto.

Y me largo.

Llego a la terraza, corro hasta el pequeño muelle. Sí, es Ritchie. Se halla detenido junto a Kane Junior y observa los cojines, algo extrañado.

Salto a bordo, suelto la amarra y le explico de forma sucinta lo ocurrido, inclusive el tipo del box y la paliza que nos hemos atizado.

A Ritchie no le hace ninguna gracia.

—Creo que ya no te entiendo —me confiesa—. En fin, he traído el fiambre, va vestido y camuflado, y dispongo de un litro de sangre de reserva para regar el barco.

¡Oh! De hecho todas estas historias me dan náuseas.

—Ritchie —digo—, qué oficio más curioso has elegido.

Protesta aireado.

—¡Oye, tú! ¿Quién se enredó en esta historia tan sórdida? —me pregunta—. ¿Tú o yo?

Mientras discutimos, nos vamos acercando a la casa de su amigo. Está casi a una milla, el garaje de barcos se encuentra precisamente en la orilla y Kane Junior apenas tiene dificultades para entrar por entero. Así nadie verá nada.

Ato Kane a una argolla, salto al muelle. Miro, el garaje tiene una puerta de vidrio, detrás de la cual distingo el Buick de Ritchie.

—¿Lo has…, ejem…, lo has traído ahí dentro? —pregunto.

—Sí —dice Ritchie—. Ahí está. Ve a cogerlo y tráetelo.

Voy. No es momento de flaquear. Descubro un gran petate de lona rígida como los petates de la ropa del ejército.

Cómo pesa el muy borde. Consigo llevarlo hasta la canoa.

—Quítale el petate —dice Ritchie.

—De acuerdo —digo—, pero prefiero no mirar mucho.

—Estás de suerte —dice Ritchie—. Se te parece un poco y es joven.

—¿De qué ha muerto? —pregunto.

—Congestión cerebral —me dice Ritchie—. Aunque con la peladilla que le vamos a incrustar en el coco nadie irá a cerciorarse.

Me cuesta tragar saliva.

—Esto… —digo—. Te encargas tú de hacerlo, eh, Ritchie.

Miro a Ritchie, que se sonríe. Ha retirado el petate. Desvío la vista y logro salir a tiempo, cruzo el umbral y vomito contra la pared del garaje.

Regreso con andar tembloroso.

—Mira que hacerle eso al viejo Wu Chang; son unos canallas —digo.

Y hago acopio de valor. La cuestión es que hay que liquidar a esa pandilla de guarras.

Saco el calibre de la caja del barco y lo armo.

—Trae —dice Ritchie.

—Deja —contesto—, ya se me ha pasado. Ahora estoy en forma.

Me indica la dirección.

—Dispara ahí… —aconseja—. En este sentido. ¡Espera!

Coge un pedazo de lona que corre por la caja y tapa la cara del tipo. Lo mantiene sentado en el asiento de la canoa.

—Que no nos salpique —dice—. Dale ya. De lleno.

Me tiende un pañuelo viejo, comprendo y lo utilizo para envolver el revólver, que así se amortiguará el ruido. Luego introduzco el cañón entre los dientes del muerto, tal como me ha indicado. Aprieto el gatillo.

Se oye un ruido sordo que me agita el brazo. Ritchie retira el pedazo de lona. Evito mirar.

—Quema el pañuelo —dice—. Con un poco de gasolina.

Es lo que hago en un rincón mientras oigo el gorgoteo de una botella que se vacía. Debe de estar dando los últimos toques del maquillaje.

—Ahora —dice— coge tu agenda y escribe que estás harto y que prefieres acabar así.

Obedezco. Lo hago todo maquinalmente. El pañuelo arde al fin con una llama humeante y un olor a lana quemada que no hay quien lo soporte.

Cuando acabo de escribir, le digo a Ritchie:

—¿Qué van a pensar los papás?

No se inmuta.

—Da igual —dice—, dentro de dos días todo habrá terminado.

—Qué optimista —digo.

Me sacude y me tiende un frasco.

—Escucha, Francis. Tú lo que eres es un rajao. Bebe esto y a ver si te animas. Acabarás comiéndome la moral. Pues qué, ¿no te importa nada que Gaya se convierta en lo que se está convirtiendo? ¿Y los demás drogados que están en su misma situación? Me das asco. Reconozco que a veces hacemos chorradas, pero, bueno, no vamos a quedarnos tan frescos mientras esos cerdos cometen sus fechorías impunemente.

Yo lo único que pienso es que el otro fulano está a bordo y que, cuanto más nos entretengamos aquí, menos higiénico ha de ser.

—Hale, vamos —digo—. Sal y echa un vistazo y, si no hay nadie, sacamos Kane Junior y lo empujamos hacia la corriente.

Dicho y hecho. Nos subimos a la otra barca, remolcamos Kane hasta mitad del canal, dejando la lona delante…, y más vale. Y después soltamos amarras y regresamos en seguida. Amarramos el barco en su sitio, cerramos la puerta del garaje y nos largamos. Ahí está el Buick.

—¿Sabes adónde vamos ahora? —le digo a Ritchie.

—¿A casa de Louise? —inquiere.

—A casa de Louise —contesto—. Vamos a ver qué ocurre.

CAPÍTULO XVIII

A decir verdad, me he olvidado totalmente de Sally y quizá sea mejor porque ahora tengo otras cosas que hacer. Vamos lo más aprisa posible, aunque no lo bastante como para llamar la atención de la bofia, circunstancia más bien malsana. La bofia, siempre la bofia. Nunca pensé tanto en ella como desde el día en que yo mismo me puse a hacer de bofia.

El Buick corre por la carretera.

Recuerdo el frasco de whisky que Ritchie me ha pasado hace un rato y se lo pido.

—Eh…, Ritchie…, dame un trago.

—Haces mal —dice.

Y me tiende la botella.

—No —digo.

Le atizo un buen tiento.

—Necesito que se me suba la moral —añado—. No me siento bien, y además no tengo ni idea de cómo vamos a actuar allí.

—Ya veremos —dice Ritchie.

—Acuérdate de lo que nos dijo Donna —le aviso—. Si Louise Walcott nos pesca, nos lo corta todo.

—Me la pendula —dice Ritchie—. Se le van a mellar los cuchillos conmigo.

—Oye —replico—, esto de jactarse está muy bien, pero, en fin, exageras un poco.

—Tururú —dice Ritchie.

—Sopla en mi dirección.

Sopla y advierto que el muy cerdo también apesta a whisky. Tenía que estar yo muy jiñao hace un rato para no haberme dado cuenta.

—Tú has pimplao —digo.

—Ni hablar —dice Ritchie—. Mira qué recto conduzco.

Miro la carretera, precisamente se abre una curva fantástica.

—Ahí no —digo—. Espera un poco después, Ritchie.

Acelera.

—Como en las películas de gánsteres —dice—. Escucha los neumáticos.

Se oye Bjjjjuii… Supongo que os podéis hacer una idea…

—¿Tienes los calcetines en buen estado? —le pregunto.

—No lo sé, nunca me fijo.

—Dobla a la derecha.

Ya llegamos a Potomac Road y esta es nuestra dirección. Todo recto hasta Falls Road. Recto es un modo de hablar, pues hacia Falls abundan las curvas y las subidas.

—Ahora, acelera —digo—. Ya no quedan representantes de la ley.

Corremos y corremos. Tenemos que cubrir unas diez millas. A esta velocidad, será cosa de quince minutos.

Ni siquiera quince. Doce. Ya hemos pasado por aquí…, me acuerdo de una chica en los márgenes de la carretera…

Y entonces vuelvo a pensar en la pequeña Sally.

—Ritchie —digo—, ¿conoces a alguna Sally en el club? ¿Una niñita de diecisiete años?

—Sí —contesta—. Eso es lo que parece.

—¿La conoces bien? —pregunto.

—¡Oh! —dice—. Me la he tirado, como los demás.

—¡Ah! —digo, algo mosca—. ¿Se acuesta con todos?

—No exactamente —dice Ritchie—. Tiene sus gustos.

—Viene a ser lo mismo —digo—. ¿Crees que me esperará mucho rato? Le he dicho que tardaría una hora en volver.

—¡Oh! Se quedará dormida —dice Ritchie—. Ya es tarde.

La verdad es que con tantas cosas ya son las cuatro y media, aunque, en el mes de julio, no se puede decir que esa hora sea muy tarde.

—Ritchie, no vayamos en seguida allí. Antes deberíamos descansar —propongo.

—Calla, chalao —exclama Ritchie—. Te estás rajando.

—Ay, madre.

Me siento muy niñito pegado a su mamá.

—Pues entonces acelera, cerdo —concluyo.

Llegamos a Falls Road y doblamos a la izquierda en lugar de seguir.

Y Ritchie acelera, aunque no por mucho rato, pues parece que ya nos acerquemos de verdad. Aparca a un lado de la carretera. Delante, a trescientos metros, se alza un gran edificio blanco que despunta por encima de los árboles. Olmos, desde luego.

Ritchie mira y me dice:

—No podemos hacer nada. Aún hay mucha luz.

—Te estás rajando —digo.

—Que te crees tú eso —dice—. Descansamos y atacamos. Nos sentará bien.

—¡Ah, carajo! —contesto—. Ya hubieras podido avisarme. Hubiese aprovechado para ir a ver a Sally.

—Qué error… —dice Ritchie mirándome.

—¿Por qué? —pregunto.

—¿Tienes ganas de cuidarte? —dice.

—¡Oh! Pues apaga y vámonos. Una niñita que aún podría creer en los Reyes Magos.

Desde luego las gachís, lo que hay que ver. Positivamente, son unas burras.

—Carajo —le digo a Ritchie—, de buena me he librado.

—Siempre has tenido mucha potra —declara—. Además, te aviso, no tiene diecisiete años. Tiene veintiocho. Anda, ven a hacer una siestecita.

Estoy rendido.

Nos subimos de nuevo al coche y arrancamos. Dejamos atrás la casa, no puede haber error, es la única. Y después doblamos por el primer camino que sale y aparcamos el Buick, colocándolo en la dirección oportuna.

Nos tumbamos, cruzando las manos bajo la nuca.

Hay muchos árboles esparcidos y el campo es bonito. Contemplo el paisaje durante un buen rato hasta que, de golpe, distingo a un tipo que sale de no sé dónde. Luce un ojo a la funerala, es alto y corpulento. Le reconozco los labios. Están un poco hinchados. Lleva un traje de dril a rayas.

—Hale, Francis —me dice—. Vamos a jugar un poco más… Necesito el desquite.

Es mi G-man. Miro a Ritchie. No se mueve. Advierto la presencia de otro tipo provisto de un auténtico quitapenas de profesional, un armatoste que al menos alcanza los cinco centímetros de calibre.

No hay nada que hacer.

—¿Quieres una demostración? —pregunto.

Y entonces hago una finta. Le pesco el brazo y sale volando. Ya es la segunda vez que se lo hago.

En el ínterin, me mete una de esas llaves… Qué remedio…, lo que hay que sufrir. Me suelto. Por suerte, dispongo de un buen repertorio que siempre compensa.

No golpeo a fondo, él tampoco… No somos unos salvajes.

Jugamos aún durante cinco minutos, estamos los dos chorreantes de sudor.

—Si no llevara esta mierda de falda —digo—, acabaríamos antes.

Se detiene.

—Ya basta —dice—. Por otra parte, ¿nunca te han dicho que eres un gilipollas?

Me quedo boquiabierto. Se aprovecha y me sacude un cate en la barbilla. Me desplomo y me recoge afectuosamente.

—Te lo debía, chaval —dice—. No es que esté nada enfadado, pero este te lo debía. Bueno, al grano, te lo diré en seguida…, el chino no ha muerto.

Noto la boca un poco pastosa, aunque esto me permite elegir lo más florido de mi vocabulario.

—Vosotros, los de la pasma —digo—, sois todos un hatajo de traidores. Siempre con la manía de repartir trompazos que borren la sonrisa del retrato de la gente; vamos, hombre, que ya empiezo a aburrirme.

—En realidad —pregunta Ritchie—, si nos dijeras de qué nos acusan, ¿eh?

—Esto queda entre nosotros dos —dice el bofia.

Me concentro —estaba simulando un poco— y embisto. De lleno en el estómago. Se dobla y recibo su rostro en la rodilla.

—Como en la feria —digo—. Siempre toca.

El otro bofia se parte de risa.

La verdad es que estos dos no son del montón. El primero se yergue, mareado.

—Abandono —dice—. Vale, Francis, somos amigos.

Se palpa la cara, con razón tengo las rodillas muy duras. Y comenzamos a hablar como buenos amigos.

—¿Por qué estáis aquí? —pregunto.

—¿Y vosotros?

—Vamos a ver —digo—, supongo que eres de la federal, ¿no?

Asiente.

—Bueno —digo—. Y no te llamas Jack Carr, ¿verdad que no?

Se friega las tripas.

—Jack Carruthers —dice.

Carajo, este nombre me suena.

—Atiza —digo—. Pero entonces se trata de algo gordo.

Parece sentirse más bien halagado. Ahora se toca la nariz con precaución.

—Hay cantidad de agentes rodeando la casa —dice—. Nos señalaron vuestra presencia por walkie-talkie.

—¿No me detienes? —pregunto.

Sonríe.

—Tu padre se enfadaría…, aunque ya te convendría…, pero te repito que no corres ningún riesgo…, el chino ha hablado.

—¿Y la prensa? —inquiero.

—Puro camelo —dice—. Una trampa para la tal Walcott.

Miro a Ritchie.

—Ves —digo—. Ya te lo decía yo.

—Hale, venid, vamos a ver a Louise. Ya hemos entrado.

—¿Cómo? —pregunto.

—Gases lacrimógenos.

Se encamina hacia la carretera.

Le sigo.

—Ven —le dice a Ritchie.

—Me marearía —contesta Ritchie—. Yo, esa bruja, no la conozco. Voy a echarme una siestecita en el coche, que voy corto de sueño.

Se sube al Buick antes de que los otros dos puedan impedírselo y se pega al volante.

Parece que se instale con toda tranquilidad.

Y, de pronto, zumba el motor y arranca en tromba.

¡Bang! ¡Bang!… ¡Bang!

Los que disparan contra el coche son Carruthers y el otro bofia, pero Ritchie logra tomar la curva. Miro a Carruthers, sofocado, y después me cae un trompazo en la cabeza.

Antes de que me dé el soponcio, tengo tiempo de pensar que ha sido un culatazo, pero que los calibres de la policía de verdad no pesan tanto, francamente.

CAPÍTULO XIX

Al despertar, me encuentro —no sé si es muy correcto esto de encontrarme, pues tengo la sensación de que me faltan trozos— en un cuarto vacío de persianas cerradas. Aún es de día y entra luz suficiente para iluminar el sitio, que tiene las paredes peladas y blancas.

Me paso cinco minutos mascándome la lengua como si fuera una esponja y al fin logro pescar unas gotitas de saliva en algún rincón de la boca.

Añado, para mayor claridad del relato, que tengo las manos atadas a la espalda y que de ahí viene la sensación de que me falten trozos. Muevo los dedos lo mejor que puedo en un intento de restablecer la circulación y procuro levantarme. Me hallo tendido al pie de una pared, de narices contra la esquina inferior y no resulta nada cómodo.

Parece que no estoy solo. Hay dos inquilinos más. Una mujer, con la cabeza hundida en el pecho, que se sienta apoyándose en la pared como yo, a mi izquierda, y junto a ella una forma estirada.

Cada vez veo mejor.

—¿Quién eres? —pregunto en voz baja.

—Donna Watson…, la pobre Donna Watson… —dice.

—Donna… Soy Francis.

Se echa a reír, es una carcajada grave y ronca, atroz, noto un escalofrío en la espalda.

—Y este… —dice—, este es John…, un tal John Payne…, un tipo que se llamaba John Payne…

Me estremezco. Ha logrado impresionarme.

—Donna… —digo—, cálmate… ¿Qué te pasa? Si nos vamos a salvar…

—Como John —dice—. Como el chico que se llamaba John Payne antes de que Louise Walcott lo mutilara a navajazos.

De golpe, consigo ponerme en pie haciendo fuerza contra la pared.

—Donna —digo—, por el amor de Dios, cállate ya y deja de decir tonterías.

Su cabeza se desploma de nuevo y calla. Estoy en pie, anquilosadísimo, me han pegado una buena tunda.

Dando saltitos, me acerco a John —suponiendo que sea John—. Se halla tendido al lado de Donna, con los brazos atados a la espalda, como ella y yo, y tiene un rostro blanquecino. Viste ropas claras. Una mancha de sangre se extiende por su pantalón. Una mancha enorme, monstruosa. Y a su alrededor, la sangre ha formado un charco. John flota literalmente en este charco.

—Está muerto —dice Donna—. Se pasó veinte minutos chillando y luego murió. A navajazos, Louise lo liquidó a navajazos…

—Basta, Donna —digo.

En estos momentos, siento por esa Louise Walcott un odio feroz, unas ganas de descuartizarla.

—Donna —digo—, tengo que salir de aquí.

Me dedica una risita grave y siniestra.

—A ti, Francis —dice—, también te espera la navaja. A mí me tocará un hierro candente. Un perno de hierro puesto al rojo vivo con un soldador… Y me lo meterá aquí…

—Donna —repito—, vamos a salir de aquí.

Observo las cuerdas que me sujetan los pies. Son gruesas, pero ya me las arreglaré.

—Arrástrate hasta la ventana —digo.

No me entiende.

—Que des vueltas sobre ti misma hasta ponerte al pie de la ventana —insisto.

Lo hace.

—Es para amortiguar el ruido del cristal que voy a romper —le explico—. Más vale que no se oiga el ruido de los pedazos cuando caigan.

Me acerco a la ventana, procurando saltar en silencio.

Me apoyo contra el cristal. Ya os he dicho que la persiana de fuera estaba bajada… y es una suerte.

Aprieto despacio. Ojalá no haga ruido.

Tac… se rompe. Donna recibe encima un gran pedazo que se le hinca en la espalda. Da un respingo, pero no dice nada.

—Ahora apártate —digo—. Sin ruido.

Obedece. Ocupo su sitio, consigo introducir un zapato a cada lado del pedazo de vidrio que aún se mantiene firme.

Tengo los tobillos muy juntos y he de procurar que el vidrio se deslice por entre ambos cuando haya cortado el primer cabo. Subo y bajo los pies con precaución.

Ya está. Ha cedido uno de los nudos. Los otros no parecen alterarse. Nudos múltiples. Hay que seccionarlos uno tras otro.

Cuando introduzco los tobillos, siento el vidrio que me penetra en la carne pero aprieto los dientes; funciona, el cuarto y el quinto saltan.

Tengo las piernas libres. Ahora, flexiones.

No hay que dormirse. ¿Pero qué ocurre? Alguien viene por el pasillo.

Dos, tres flexiones, rápidamente.

—Túmbate, Donna —susurro aprisa—. No te muevas. Hazte la muerta.

Me siento a un lado en cuclillas. Se abre la puerta. Aparece una mujer. La observo entornando los párpados. Conozco esta cara.

Louise Walcott.

Está sola. Entra y cierra la puerta.

Empuña un objeto brillante. Una navaja. Luce un vestido negro muy escotado, impecable. Más hermosa y más zorra que nunca.

—Vaya… —exclama—. Vidrios rotos. ¿Es que teníais calor… o acaso queríais gritar?

Suelta una risita burlona.

—Dentro de poco aún tendrás más calor, Donna Watson —dice.

Se acerca a John Payne.

—¿Ha muerto? —dice—. Qué gracia, los hombres es que no pueden vivir sin eso.

¡Qué voz que tiene la bruja! Luego se dirige hacia mí.

—A ti también te tocan algunos tajos, monín —dice—. Vamos a hacerte la manicura de los pies. Tiéndete. Es solo para empezar.

No me muevo. Se acerca aún más. Ya está. Examina la navaja.

—No es que esté muy afilada —dice—. Ya la utilicé con John.

—¿Y por qué gozar tú sola del espectáculo? ¿No hay aficionados en la casa?

Retrocede un paso.

—¡Vaya! Has recuperado el habla —dice—. Al fin y al cabo, como vas a perder todo lo demás…, pero no en seguida. Esta vez solo vine a servirte el aperitivo. Ven. Mira.

Me coge por el cuello y me empuja hacia John.

—Mira —dice.

¡Santo Dios!

Me hallo mejor situado y esto es lo que esperaba. No sé si habéis oído hablar, en lucha libre, de un truco que se llama la tijera voladora.

Salto, y mis piernas proyectadas al aire ciñen el talle de Louise Walcott.

Siento ganas de lanzar un grito de júbilo, pues oigo el seco impacto de algo que cae al suelo. Ha soltado la navaja. Hago un esfuerzo terrible y la derribo con todo el vigor de mis muslos. Su cabeza rebota en la pared. Aprieto, aprieto con todas mis fuerzas. Percibo el crujido de sus costillas. Me afano hasta casi desmayarme. Ya no puede gritar. Ya no puede hacer nada. Emite un vago gemido y cede.

Alguien se mueve a mis espaldas. Donna se ha arrastrado hasta mí. De reojo, veo que sus dientes recogen algo.

—No te muevas, Francis —dice.

Comprendo que ha logrado asir la navaja.

Sigo oprimiendo a la Walcott. Siento la hoja de la navaja que, torpemente, me saja la muñeca.

—Más arriba, Donna.

Hiende una de las cuerdas. Hago un esfuerzo terrible y saltan las ataduras. Ya tengo libres las manos. Y cómo me duelen las muñecas.

Muevo los dedos. Están muertos. Venga, vamos. Me estimulo. Alzo las manos para que corra la sangre.

Ya circula. Recuerdo, no obstante, que nos conviene fingir. Aúllo.

—¡Ah!… Louise…, piedad… Socorro…, no, esto no… Aaaaaah…

Donna se precipita sobre la navaja tras dejarla caer. Se ha cortado al recogerla, sangra, le corto las ataduras, la fricciono y la beso como algo bueno.

—¡Donna! —digo—. Eres un encanto de chica. Un tesoro. Me caes muy bien.

—¡Oh, Francis! —dice—. El pobre John… Mátala, mátala, que es una guarra.

—No podemos —explico—, seguro que tiene mucho que decir en comisaría. Pero no te preocupes, que ya sabrán interrogarla como se merece.

Reanudo mis berridos por seguir el cuento, y Donna se despepita. Luego, en voz baja, planeamos rápidamente la jugada.

—Quiero aderezarla un poco —digo—. Sin matarla.

Recojo el cuerpo de Louise y lo extiendo en el suelo. A continuación, mediante una doble sacudida, le fracturo las muñecas. No constituye ninguna fantasía, más bien carece de interés, pero alivia. De pronto se despierta, Donna, sin embargo, le cierra la boca. Yo la obsequio con un cate de fabricación casera que le da en el oído devolviéndola al país de las hadas.

—Rómpele una pierna, Francis —me dice Donna—. Anda, también una pierna.

—Mira que se despertará de verdad —digo—, y además no tengo vocación de verdugo. Esta tía me da mucho asco. Tal como está es inofensiva.

La registro. Lleva una automática en el sobaco, como un gángster de verdad. Por eso se pone siempre vestidos tan holgados… para poder sacarla rápido.

Donna aún me sugiere que le haga otras cositas.

—Escucha, tesoro —digo—, con un canguro podría hacerlo, pero con esta infeliz, antes me cuelgo. No se lo merece. ¡Pobre John!

Donna se echa a llorar pensando en John, y un segundo después se troncha de risa porque repito la comedia de los berridos.

Estoy armado, libre… en esta habitación. Única salida la ventana.

—¿Qué hay en el jardín? —pregunto—. ¿Podemos resistir?

—No creo que tengamos muchas posibilidades —me dice Donna—. Aquí seguramente estamos en el segundo. El piso de las celdas. En el jardín solo hay una cabaña de madera que ardería en seguida si nos quisieran sacar de dentro. No hay sitios para resistir.

Voy a la ventana y levanto la persiana. Exacto. La bajo.

—Muy alto —digo—. Hay que pasar por la puerta.

—Pues, vamos —replica.

Está muy pálida y añade:

—Nos ametrallarán cuando estemos llegando abajo.

—¿Quién corre siempre por aquí vigilando?

—Está el jardinero, un energúmeno pelirrojo; Mac Coy no es muy peligroso. Y, después, las chicas. Quizás haya tres o cuatro, las demás están sin duda en la ciudad. Aquí estará Viola Bell, la intendente, un verdadero monstruo. Y éramos amigas… —añade Donna.

Se estremece.

—¡Cuando pienso que he formado parte de su bando!

—Conozco al jardinero —digo—. Es horroroso.

—Es el único hombre que hay aquí —dice Donna.

—¿Y Richard Walcott?

—Viene muy pocas veces. Se queda en Washington con sus amigos. Además de Viola también estarán Beryl y Jane. Son unas asesinas. Y Rosie Lance. Esta hace la comida.

—También llevará pistola, ¿no?

—Sí —dice Donna—. Todas íbamos armadas. Practicábamos en el sótano.

Parece que le cuesta continuar.

—¿Con hombres? —indago.

—Sí —dice—, con hombres. Muertos.

—¿De los que antes se servía Louise?

—Sí.

—Bueno —digo—. Da igual. Bajemos.

—Calla —susurra Donna.

Se oyen pasos que suben una escalera.

—Es Viola… —dice Donna—. Reconozco sus zapatos.

Los pasos avanzan y se aproximan a la puerta. Y suena una voz:

—Louise…

Sin respuesta, obviamente.

—Louise Walcott.

Gira el picaporte. Sin perder un segundo, empujo a Donna y me acerco.

Está claro que Viola no se decide. Sigue asiendo el picaporte, pero sin entrar.

Solo se puede hacer una cosa. Sigilosamente, agarro este picaporte indeciso y lo abro de un tirón hacia mí. Viola pierde el equilibrio y cae a medias en la habitación. Su pistola escupe.

Una vez, no dos. El segundo turno corre a cargo de un puñetazo en pleno cráneo. Con todas mis fuerzas. Capaz de derribar un buey.

Aparentemente, Viola no es tan sólida. La repaso. Lleva braguitas. Una pistola en las nalgas y otra en el corpiño. Tengo una idea. La desnudo del todo.

—Haz lo mismo con Louise —le digo a Donna—. Les costará largarse así.

No es muy agradable de ver. Viola está mal hecha. Flaca, sin pechos, caderas de muchacho.

Se mueve. La cojo por la nuca y le atizo en la barbilla. Y con qué alegría. Adiós, Viola.

Le descubro además una corta daga que dos correas de cuero le sujetan en la pantorrilla derecha, y un manojo de llaves.

—Qué arsenal… —digo.

Nos apresuramos, pues está claro que las otras no tardarán en dar señales de vida. Aguzo el oído, y de pronto me acuerdo de algo.

—¿Y Jack? —le digo a Donna—. ¿Quién es?

Describo al falso Carruthers.

Donna reflexiona.

—Ya sé quién quieres decir, pero no sé cómo se llama —me dice.

—Fue él el que me tendió la trampa —le explico—. Ya me gustaría cogerlo a solas. Iba acompañado de otro. Uno bajito y moreno, con un revólver enorme. Flaco, de labios casi inexistentes.

Donna se ríe.

—No es ningún hombre —dice—. Es Rosie, la cocinera.

—Bueno, total uno más… Bajemos ya… Coge esto.

Le paso una pipa a Donna, y así ella lleva una y yo dos.

—Dirígenos —digo.

—Podríamos esperar a que vinieran —dice Donna—. Así los tendríamos a todos uno tras otro.

—Creo que más vale atacar —contesto—. Suponte que prendieran fuego y que se fueran.

Ando obsesionado con la idea del fuego.

—¡Oh, no! —dice Donna.

Y se estrecha contra mí.

—No me abandonarás si ocurre algo, ¿eh?

—¿Qué quieres que ocurra, Donna?

Le doy un besito y me aventuro el primero.

—A la izquierda —me dice—. La escalera.

Me desplazo sin ruido. Donna ha recogido las ropas de Louise y de Viola Bell y ha cerrado con llave la puerta de la habitación en que se encuentran.

Piso el primer escalón. Comienzo a bajar. No ocurre nada.

Me pregunto dónde está Ritchie.

Llegamos al rellano del primero. Amparado por la pared de la escalera y echo un vistazo.

Aquí también hay cuatro o cinco puertas cerradas, como en el segundo.

Donna no se separa de mí.

—A la derecha —me dice—. La primera habitación. Estarán ahí, seguramente.

Antes de darme tiempo a hacer lo que sea, se me adelanta y entra.

Oigo dos disparos y un gemido. Y después un barullo abajo, en la entrada; entro sin embargo y me uno a Donna.

Se halla arrodillada en el suelo ante la puerta. Y en el interior de la habitación hay una mujer.

En fin…, había una mujer.

Donna tiene razón: las enseñaban a tirar.

Es una chica rubia, joven, bonita, aunque de expresión salvaje. Ocupa un sillón detrás de la mesa. Lleva blusa blanca. Una mancha roja se extiende por el pecho izquierdo.

Recojo a Donna.

—¿Qué tienes…?

—Ojo, que suben —murmura.

Me vuelvo y la suelto. Oigo que se arrastra hasta la mesa. Alzo mis armas.

Disparo el primero. La primera vez de mi vida que le disparo a una chica. Y la última, espero. Acierto el tiro. Se le escapa el arma de las zarpas y grita, porque el índice se le va también. Le descargo una andanada en la barbilla y os juro que no intento evitar que se desplome.

—¡Arriba las manos!…

Carajo. Había otro detrás. El supuesto Carruthers. No entiendo por qué no ha disparado.

Suelto las armas. No hay nada que hacer. Pero, de pronto, pasa zumbando una bala y asisto al reventón de la cara del tipo. Su sangre me salpica y retrocedo, a punto de vomitar.

—Gracias, Donna —digo sin volverme.

Recojo de nuevo mis herramientas, me acerco a la puerta. Es como si se hubiera creado el vacío. Cierro la puerta y me ocupo un poco de Donna.

—¿Te han dado en serio? —le pregunto.

Se halla postrada sobre sí misma y respira con dificultad. La tiendo sobre la mesa.

—En el pulmón —dice.

—No es nada —digo—, nos largamos. No te muevas, respira poco a poco.

—No te molestes, Francis —me dice—. ¡Para qué! Pégame otro tiro. De todos modos, con un pasado como el mío, me hubieran tocado treinta años.

—Ni hablar —contesto—. ¿Y por qué no me ha disparado ese tipo?

—No sé —murmura.

Le apoyo la cabeza en los pingos de Viola, la pobre Donna seguía sin soltarlos.

—Creo que ya entiendo —digo—. Será porque valgo un poco de dinero. Entiendes, se figura que mi papá es senador. Seguro que pretendía raptarme.

Donna esboza una débil sonrisa.

—Esto no cuela, Francis —dice.

—De hecho, tiene más pasta que cinco o seis senadores juntos —digo—. Y a ti no te va a pasar nada. Pero, sobre todo, ahora no te alteres.

Mientras Donna descansa, le registro los bolsillos al fulano. Aquí está la cartera que me enseñó, con todos los papeles. Hay más papeles, sin embargo, en el bolsillo interior.

Vaya. El fulano en cuestión se llama de verdad Sam Driscoll, circunstancia carente de interés. Es, efectivamente, investigador privado de Nueva York. Y no menos, efectivamente, el padre de Gaya Valenko lo contrató para que vigilara a su hija. Hará ya tres meses.

Pues qué manera de vigilar… Sospecho que el tiparraco este lo que quería era chupar de todos los botes posibles, y entonces le vendería información a la Walcott.

Parece que le ha salido el tiro por la culata. Se pasará bastante tiempo sin meter las narices en los negocios ajenos.

Me guardo los papeles y vuelvo al lado de Donna. Tiene mala cara. Le toco la frente. Arde.

Aun así, creo que me estoy olvidando de algo.

Me concentro. Ya está. ¿Qué se ha hecho del jardinero, el infame pelirrojo y su media tonelada de peso?

—Donna —digo—, no me hables, pero escucha. Si la respuesta es afirmativa, parpadea; de lo contrario, no hagas nada. ¿Había más chicas aquí?

Dice que sí.

—¿Esta es Beryl?

Sin respuesta.

—¿Es Jane?

¿Sí? Bueno. O sea que Beryl corre por ahí fuera. O me espera en el pasillo para descerrajarme un tiro.

—¿Había más todavía?

—Sí.

—¿Pero las conoces?

Habla tenuemente.

—Las otras no vivían aquí. Esto era el cuartel general de Louise. Las demás iban al bar para enterarse de las consignas.

—Cállate —digo—, ya lo entiendo.

Pero, maldición, qué estará haciendo ahora Ritchie.

Y en este mismo momento oigo que llega un coche. Me precipito a la ventana. Entra el auto y da una vuelta delante de la casa. No veo nada. Me dispongo a salir corriendo. Seguro que es Ritchie.

—Francis…

Donna se yergue a medias.

—Francis…, cuidado…

Hipa y se lleva la mano al pecho.

—Es…, es el coche de Louise…, es Jane…, cuidado.

Dioses…, tengo que asegurarme… Al final del pasillo hay una ventana que da al jardín. Salgo disparado.

Córcholis. Ya han bajado, ya han entrado. Cruzo de nuevo a escape la zona de la escalera y me escondo. Miro, procurando pasar inadvertido.

Ya suben. Y entonces me entran ganas de matar. El que va primero es mi hermano Ritchie. Lleva el rostro lleno de sangre. Le siguen el pelirrojo y una chica de cabellos cortos, con cara de bestia, pantalón y jersey negros. Empuña un cuchillo y va pinchando a Ritchie para que avance. Mi hermano lleva las manos atadas.

Por suerte para mí no alzan la vista. Pero si disparo, puedo herir a Ritchie.

Retrocedo, entro en la habitación y cierro la puerta sin ruido. Seguro que van a encerrarlo arriba.

Noto, a través de la puerta, que la chica de negro se ha puesto a husmear.

—Huele raro —murmura—. Aquí ha habido tiros.

—Súbelo, Dan —añade—. Voy al despacho a ver qué pasa.

Precisamente, en el despacho estoy yo. Reculo.

La chica hace girar el picaporte, sin lograr abrir la puerta.

—¡Louise!

—¡Beryl!

No hay respuesta. Le oigo un gruñido.

Y después, silencio. Arriba, pasos. Ruidos de caída.

Al instante, precipitación por la escalera.

—¡Dan!…

Es el monstruo, que baja corriendo. Les oigo discutir excitados.

—Derriba la puerta…

Me preparo. El otro toma impulso…, lo noto… Me pego a la pared.

La puerta vuela hecha pedazos y el monstruo se despatarra en mitad de la habitación.

Yo, entonces, disparo con ambas manos contra su acompañante. Cazada. Sin decir ni pío. Un bulto negro en el suelo.

Se endereza el pelirrojo. No logra ver claro.

—¡Quieto ahí! —digo.

Se me acerca.

—¡Ni un paso más! —grito.

Ya está. Me pilló. Ha visto que no podría disparar. Se me comen los nervios. Me observa, burlón.

—Anda, tira —dice.

Me recupero. Abandono las armas sobre la mesa donde Donna descansa, inerte.

—Me bastan los puños para liquidarte —digo.

Pues ya no puedo seguir matando así, a sangre fría…, ya no. Es tan repugnante…

Esquivo un puñetazo tamaño solomillo de tres kilos y le pego en el hígado. ¡Dioses! El puño me entra veinte centímetros, es como si golpeara un edredón. Rápidamente, me pongo de nuevo en guardia.

Tiene una pegada espantosa. Si quiero imponerme, he de recurrir al judo o a la lucha libre. De lo contrario, estoy frito.

Bailo a su alrededor buscando la llave. Tendré que mantenerla…

Está en posición. Me lanzo, hago una finta y lo desequilibro. Caemos con estruendo.

Suena el teléfono…

El monstruo está de bruces y logro desasirme. Le hundo un pie en el cuello y le cojo la mano izquierda. Doy un salto y le retuerzo el brazo al caer.

Bueno. Ya le hemos roto uno. ¡Hoy no paro de romper!

Abandona.

Me levanto y me seco la cara. Estoy como en sueños. Sigue sonando el teléfono. Descuelgo.

—¡Eh!… Aquí, Richard…

—Aquí, el Santo Padre —contesto.

Acabo de reconocer la voz de esa bazofia de Walcott.

—¿Oiga?… ¿Louise?

Parece sofocado.

—No irás al cielo —le digo— porque tienes mucha pinta de marica. Bromas aparte. Aquí, Sam. De todos modos, ven. Louise quiere verte. Adiós.

Cuelgo y compongo otro número.

—¿Policía?

Lo es.

—Soy alguien que les aprecia mucho —digo—. Vengan a tal sitio —explico la dirección como puedo— que encontrarán cosas muy interesantes. Traigan ataúdes.

Recuelgo y corro a ver lo que tiene Ritchie. No paro de buscarle y voy abriendo puertas con las llaves de Viola. Lo encuentro en la segunda habitación. Está en un rincón, postrado, harapiento. Ha perdido la chaqueta, tiene la camisa hecha un pingo, no se mueve. Me angustio. Me arrodillo a su lado y le corto las ligaduras con el cuchillito que guardé. Le aplico masajes.

—Ritchie… Ritchie… Despierta.

Comienza a reaccionar. Blandamente.

—Soy Francis —digo—. Francis. Tu hermano. Ritchie, despierta, está a punto de llegar la policía y conviene que nos larguemos.

—¿La policía? —gruñe—. Ni hablar.

Ya está. Vuelve a ser el que era. Hace un esfuerzo y le ayudo a levantarse.

—Mis piernas… —dice.

Le sangra la espalda por las cuchilladas que le ha asestado esa puta para que subiera la escalera. Por suerte, son heridas superficiales.

Da dos pasos, titubeante.

—¿Cómo estamos? —me pregunta.

Se lo explico todo mientras bajo la escalera y entonces me cuenta que el pelirrojo y la chica de negro le persiguieron en coche. Con el viejo Buick no podía hacer nada y se estrelló en una curva.

—Quedé por ahí medio tirado —dice—, y no les costó nada recogerme.

Le digo que Donna ha recibido una castaña en el respiradero mientras me despejaba el terreno.

—¿Grave? —pregunta.

—Deberías verlo —digo.

Llegamos al despacho. En una esquina está el monstruo pelirrojo que gime, inmóvil, contra la pared. En el suelo, el pseudo Carruthers, con su cara de bestia. En el sillón, Jane, y en la mesa, Donna. Inerte. Ritchie se inclina.

—Nada —dice—. La va a diñar.

Donna sonríe vagamente, le toco la frente. Parece que nos mire. Tiemblo a pesar mío.

—Era una chica que no estaba nada mal —digo.

—Nada mal —repite Ritchie como un eco.

Lástima que sean unas burras. Dentro de dos horas habrá muerto.

Bajamos. ¿Qué más podemos hacer? No esperaremos a que llegue la bofia.

Las llaves están en el coche. Es un Packard último modelo. La gente ya no lo compra porque se parece a un coche fúnebre, pero no me extraña que alcanzara a Ritchie. Subimos.

Sigo vestido de chica, comienzo a estar harto… Llevo dos armas. Las meto en la guantera. Damos media vuelta para regresar a Washington.

—¿Qué hacemos? —pregunta Ritchie.

Se ha arreglado un poco, no sé cómo, y ha encontrado una americana.

Anda, si es verdad… Me sigue buscando la policía. ¡Oh, qué harto estoy de todo esto!… Creo que el recuerdo de Donna me está deprimiendo.

—John —le digo a Ritchie—. John Payne. Estaba arriba.

—Ya sé —dice Ritchie—. Dan me lo enseñó antes de encerrarme.

Salimos zumbando. Nos cruzamos con un coche.

—Frena —dice Ritchie.

No hace falta que insista. Vi a Walcott.

Doy otra media vuelta y acelero. Lo alcanzo a trescientos metros. Aprieto con fuerza el pedal y le embisto por detrás. Ritchie saca el brazo por la ventanilla y le vacía todo un cargador.

El coche de Walcott da un brinco hacia delante. Es un Lincoln y creo que nos dará trabajo.

—Acelera, Francis —me dice Ritchie.

Voy directo. Reaparece la casa de Louise. A este ritmo, no tardaremos en estrellarnos, con lo que me repugna este ambiente.

Aprieto al máximo y la distancia que gano es tan poca que me doy cuenta de que no hay nada que hacer.

—Dispara otra vez, Ritchie.

Nos lleva veinte metros de ventaja. No hago más que decirle esto a Ritchie, cuando el parabrisas estalla a mi derecha. Ellos también nos disparan.

Ritchie se lo toma con calma. Apunta y suelta el primer balazo. Nos quedan cinco.

La carretera comienza a hacer curvas y no tienen más remedio que atenuar la velocidad; también yo, por culpa del baile.

—Acelera —dice Ritchie.

Otro impacto en el borde izquierdo del parabrisas. Se alza una suave música. Es mi hermano que acaba de poner la radio.

—Sigue —me dice—. No te preocupes.

Aprieto. Chirrían los neumáticos. Ganamos seis metros.

Un tramo recto. Cruzamos una aldea en tromba. Más curvas. Un puente.

Logro adelantar a Walcott… Acelero y le rasco el lado izquierdo. Se le ponen por corbata. Ritchie le obsequia con dos peladillas. Yo lo arrincono hacia la derecha justo antes del puente. Su coche se estrella contra el pretil y presenciamos su voltereta antes de caer dando tumbos.

Oímos una explosión, está ardiendo el depósito. Pues bueno.

Todo esto me lo cuenta Ritchie mientras yo intento sacar el coche de tanta maldita curva.

Rozo un mojón… Conduzco a trancas y a barrancas. Por fin puedo moderar el acelerador.

—Sigue por ahí —me dice Ritchie—. Tengo un amigo que vive algo más lejos y que podrá alojarnos durante unos días.

La cantidad de amigos del tío…

CAPÍTULO XX

Nunca me sentí tan feliz físicamente como ahora, en casa del amigo de Ritchie, bajo una buena ducha, con una pastilla de jabón, una toalla… y, al otro lado, la perspectiva de vestirme de hombre.

Pues, a la larga, comprendo que las ropas de mujer me sientan como un tiro y sería una lástima desaprovechar mi imagen.

Me lleno de espuma, y en esas se abre la puerta.

—¡No te muevas! —me dice la voz de Ritchie—. Que soy yo.

Y yo buscando un escondrijo. Hábitos.

—Acabo de hablar con papá por teléfono —dice.

—¿Y qué?

—Pues opina que somos unos gaznápiros.

—Tiene razón.

Me enderezo muy ufano. Menuda ganga tener un padre tan listo.

—Procurará meternos en la policía como inspectores —añade Ritchie—. O como investigadores del District Attorney. Es muy amigo suyo. Como se trata de un caso de drogas, le servirá de publicidad. Y así quedaremos a cubierto de lo que hayamos hecho.

—Muy hábil —digo.

—Mamá me encarga que te pegue una bronca —añade.

—También tiene razón.

Qué padres más simpáticos. Me sentiría feliz del todo si Donna se hubiera salvado… En fin… No, también está John Payne… Pobre John. Fue culpa nuestra. En fin. Se lo pasaría bomba antes de espicharla.

—¿Le has dicho que lo arregle lo más pronto posible?

—Nos llamará dentro de diez minutos.

—¿Nada más?

—Ah, sí… Me ha preguntado cómo se te ocurre dejar diez mil dólares atados al eje de la dirección de tu coche. Se los acaba de traer un mecánico.

—¡Canastos!

—Aún queda gente honrada… —digo.

—Le ha dado quinientos de recompensa —contesta Ritchie—. Supone que estás de acuerdo.

—Pero ¿y Wu Chang? —pregunto.

—Ya le habían avisado —dice Ritchie—, a papá, quiero decir. Wu no tiene nada y los papás sabían que todo el follón era para tenderle una trampa a Louise Walcott.

—¡Fantástico!… —exclamo—. ¡O sea que la historia que se inventaba el cerdo de Driscoll era cierta!…

En el fondo, quizá debiera haberos contado desde el principio que mi papá hizo fortuna vendiendo alcohol redestilado a los pobres sedientos durante la prohibición, lo que a mi juicio tiene mucho de filántropo. Y luego, con el tiempo, llegó a ser jefe de la policía de Chicago, cargo muy adecuado para hacer pasta, y ahora se ha retirado a Washington. De modo que no le faltan defensas.

En fin.

—Hemos trabajado bien —le digo a Ritchie.

—¡Qué va! Papá también ha dicho que por poco no estropeábamos el asunto. La policía llevaba meses siguiéndole la pista a Louise y ahora esta ya no hablará. En fin, como nos hemos cargado a casi toda la banda, se han enfadado poco. Pero si no, nos caía un puro…

¡Hum! Mejor no insistir.

—¿Esto es todo? —digo.

—Todo.

—Tráeme el teléfono.

Ritchie obedece. Compongo el número de Gaya.

—¿Diga?

—Oye, ¿Gaya?

Le he reconocido la voz.

—Francis Deacon. Coge el coche y vente.

—¿Adónde? —pregunta.

—A la casa de Ben Kirby. ¿Le conoces? Tengo lo que necesitas.

Cuelgo y empiezo a darme un poco de masaje en los músculos y las articulaciones. Estoy lleno de morados y contusiones, y tengo la cara más o menos hinchada por todas partes. Gaya debe de estar padeciendo porque no tiene su porquería para pincharse. Se va a presentar a escape. Tardará veinte minutos, no más.

También Ritchie se mima un poco, está lleno de esparadrapo.

—¡Ritchie! —digo—. ¿Tienes ganas de pegarle una paliza?

—¿A quién?

—A esa zorra de Gaya —contesto.

—Hum… —me dice—. Preferiría hacerle cositas.

—Bueno. No es incompatible —decido.

Entre aseo y masajes, transcurren los veinte minutos, luego oímos un coche. Gaya se ha apresurado; en este momento, nos encuentra en la habitación que Ben nos ha dejado. Nos encuentra en paños menores, muy dispuestos.

—Hola —dice—. ¿Lo tienes?

—Primero ven a darnos un besito, cariño —respondo—. ¿Qué es eso de entrar así en casa ajena?

Tiene una expresión febril, destemplada. A mí me parece que mi medicina es mejor.

—Cierra la puerta, Ritchie.

Obedece.

—Desnúdate, Gaya —prosigo.

Como se resiste, la cojo por los salientes y empiezo a destrozarlo todo. Ritchie acude en mi ayuda.

—A la ducha —ordeno.

La llevamos a la ducha y le damos una buena dosis, y tened por seguro que esta chica bajo el chorro aún está más bonita que al aire libre.

—Estás tan intoxicada como pueda estarlo yo —digo—. Quisiste jugar a drogas, ¿eh? Pues a mí no me engañas. Lo único que te hace falta es un chapuzón como este.

A continuación, de un puntapié en el culo la mando directa a la cama. Se desploma y se echa a llorar.

Corramos un tupido velo, pues ya es hora de que la consuelen.

Además, la historia está llegando al final.

CAPÍTULO XXI

Pues bien, repasando mis notas, pienso que nunca se os ocurriría decir que el que ha escrito esto es un chico con estudios. ¿Cuestión de vocabulario? No. A mi juicio, se debe sobre todo a una ausencia de citas latinas. Al principio, intenté hacer algunos pinitos, pero ya veo que en seguida me dejé llevar y, a pesar de que empecé cultivando un estilo terriblemente escrupuloso, no tardó en imponerse la naturalidad.

Da igual. Ahora, lo que me interesa es subrayar el aspecto moral de todo este asunto.

Veis, lo esencial es ser honrado. No soy exactamente lo que se da en llamar un tipo ordenado, lo que hice fue franco y correcto.

Y, además, hay que respetar los lazos familiares. He querido que mi hermano se beneficiara de todo. De lo bueno y de lo malo…, aunque siempre como hermano. Abiertamente.

Quizás objetéis que hemos tratado a las chicas con una cierta dureza…

Pero, qué le vamos a hacer, si son unas burras.

BORIS VIAN, (Ville-d’Avray, Francia, 10 de marzo de 1920 - París, Francia, 23 de junio de 1959) fue un polímata: novelista, dramaturgo, poeta, músico de jazz, ingeniero, periodista y traductor de nacionalidad francesa. Utilizó numerosos heterónimos, como Vernon Sullivan, Boriso Viana, o los anagramas Baron Visi, Brisavion, Navis Orbi o Bison Ravi, entre otros. Escribió teatro, letra y música de canciones, cuentos y novelas. Tanto sus diez novelas como sus actuaciones de jazz fueron muy admiradas.

Boris Vian nació en Ville-d’Avray, un municipio de las afueras de París, en el año 1920, en el seno de una familia de clase media. Sus padres eran Paul Vian, rentista, e Yvonne Ramenez, aficionada a la música: tocaba el piano y el arpa. En su entorno familiar el arte era una cuestión importante, su madre era una amante de la ópera; su padre era poeta aficionado, traductor de inglés y alemán, aparte de interesarse por la mecánica y la electricidad.

El crack económico de 1929 provocó un empeoramiento de la situación financiera de la familia, lo que obligó a que su padre comenzara a trabajar por primera vez en su vida a los treinta y seis años, como representante comercial, también debieron trasladarse de casa, y entre 1929 y 1932 alquilaron su antigua residencia (casualmente a la familia de Yehudi Menuhin). Poco después de cumplir los doce años padeció un ataque de fiebre reumática y poco después fiebre tifoidea, que le provocaron una dolencia cardíaca que condicionó su salud durante toda su vida y provocó su temprana muerte.

Fue un estudiante excepcional, aunque sus intereses más serios en esos momentos giraban en torno al jazz y las fiestas. Ya a los veinte años participó en una orquesta amateur de jazz junto a sus hermanos, donde sobre todo interpretaban obras de autores estadounidenses.

Obtuvo el título de ingeniero en 1942, y un año después escribiría sus primeras novelas: Trouble dans les Andains y Vercoquin y el plancton. En esta última se ven reflejadas sus actividades reales, como pueden ser su trabajo en la Asociación Francesa de Normalización y la organización de desmesuradas fiestas —las llamadas surprise-parties.

En los años siguientes repartió su tiempo en diferentes actividades: además de novelas, comenzó a escribir cuentos, algunos publicados en Les Temps Modernes, —invitado por Jean Paul Sartre—, donde también escribió crónicas y críticas de aspectos sociales. En el periódico Combat —dirigido por Albert Camus—, abordó la crítica de jazz. En 1946 publicó dos novelas: La espuma de los días y El otoño en Pekín.

También en 1946 publicó su primera novela, Escupiré sobre vuestra tumba (J’irai cracher sur vos tombes), con el heterónimo de Vernon Sullivan, supuesto escritor negro estadounidense, y su nombre real figuraba como traductor de la obra. Esta y las siguientes, dentro del estilo de la novela negra, fueron censuradas por su contenido de violencia y sexo, con su consiguiente aumento en la notoriedad y ventas. Luego de años de juicios contra el supuesto autor y su editor, Boris Vian tuvo que reconocer su autoría, siendo condenado a 100 000 francos por «ultraje a las buenas costumbres». Mientras tanto había escrito otras tres novelas publicadas con dicho heterónimo, Todos los muertos tienen la misma piel (Les morts ont tous la même peau), Que se mueran los feos (Et on tuera tous les affreux), y Con las mujeres no hay manera (Elles se rendent pas compte). La crítica se sintió ofendida por esta impostura, y a partir de ese momento el autor recibió ataques constantes, no solo contra sus novelas como Vernon Sullivan, sino también contra su obra «seria».

Aparte de frecuentar a la intelectualidad existencialista de aquellos tiempos, en Saint-Germain-des-Prés, conoció a los grandes del jazz, como Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker.

Dejó finalmente su profesión de ingeniero, y paralelamente a sus principales actividades, se dedicó a traducir novelas negras (esta vez de autores reales), y a dar conferencias sobre temas diversos.

En 1950 publica La hierba roja, considerada una de sus obras más autobiográficas.

Luego sobrevinieron varios fracasos literarios, sobre todo con la publicación de El Arrancacorazones, Vian decidió dejar de lado la narrativa y se dedicó a otras artes: compuso una ópera (El caballero de las nieves), y varias canciones, con las cuales llegó a grabar un disco y salir de gira. Una de sus canciones volvió a provocar el rechazo de la crítica y el público, El desertor, que incitaba a no cumplir con el servicio militar, en tiempos en que Francia tenía problemas con su ocupación argelina y otras incursiones militares.

En 1955 encara una nueva actividad, la empresa discográfica Philips le encomienda realizar un catálogo de jazz y tiempo después pasa a ser el director artístico de la compañía. Al año siguiente actúa en varias películas, una de las cuales ganó la Palma de Oro en el Festival de Cine de Cannes, pero este año también significó su recaída en los problemas de salud, esta vez con un edema pulmonar, que se volvería a repetir tiempo después.

Su salud se deterioraba cada vez más, lo que implicó que realizara varios retiros para mejorar su condición. A pesar de eso no dejó de escribir canciones y participar en películas.

Boris Vian vendió los derechos de su novela Escupiré sobre vuestras tumbas para una adaptación cinematográfica. Aunque inicialmente estuvo encargado del guion, tras diversas peleas con la productora, el director y el guionista, Vian quedó fuera del proyecto y asistió de incógnito al preestreno de la película, en el cine Le Petit Marbeuf, cerca de los Campos Elíseos; falleció de un ataque cardiaco que sufrió durante la proyección de la película.

Años después de su muerte obtendría el merecido reconocimiento del público y la crítica, y llegó a vender varios miles de ejemplares de sus obras.

El 11 de mayo de 1953 (o 22 de Palotin de 80) el Colegio de Patafísica le nombra «Sátrapa Trascendente». Asimismo adquiere en la misma fecha la condición de «Promotor Insigne» de la Orden de la Gran Gidouille.

En 1941 se casó en primeras nupcias con Michelle Léglise-Vian (1920- ), con quien tuvo dos hijos, Patrick Vian (1942- ) y Carole Vian (1948-1998). En 1952 se divorció y en 1954 se casó en segundas nupcias con Ursula Vian Kübler (1928-2010).

Con objeto de mantener la memoria de su legado, su viuda creó en 1963 una asociación, «Amis de Boris Vian», que posteriormente fue transformada en 1981 en la «Fond’action Boris Vian».

Obras

Firmadas como Boris Vian:

A tiro limpio (también traducida como Jaleosas Andadas y Temblor en los Andes en otras ediciones). (Trouble dans les Andains), 1943

Vercoquin y el plancton (Vercoquin et le plancton), 1943

La espuma de los días (L’Écume des jours), 1946

El otoño en Pekín (L’Automne à Pékin), 1947

Las hormigas (Les Fourmis), 1949

La hierba roja (L’Herbe rouge), 1950

El arrancacorazones (L’Arrache-cœur), 1953

El Lobo-Hombre (Le Loup-garou), entre 1945 y 1952 (cuentos cortos).

Firmadas como Vernon Sullivan:

Escupiré sobre vuestra tumba (J’irai cracher sur vos tombes), 1946

Todos los muertos tienen la misma piel (Les morts ont tous la même peau), 1947

Que se mueran los feos (Et on tuera tous les affreux), 1948

Con las mujeres no hay manera (Elles se rendent pas compte), 1948

Obras de teatro:

La merienda de los generales (Le Goûter des généraux).

Descuartizamiento para todos (L’Équarrissage pour tous).

Los constructores del imperio (Les Bâtisseurs d’empire).

El último de los oficios (Le Dernier des métiers).

Canciones:

Le Déserteur

http://es.wikipedia.org/wiki/Boris_Vian

Notas

[1] Los puntos representan actos particularmente agradables, pero que no se pueden difundir porque está prohibido, pues cabe el derecho de incitar a que la gente se mate, en Indochina o donde sea, aunque no el de estimularle a que haga el amor. <<