En el siglo XVI el tráfico de oro y plata proveniente de América hacia España era frecuente. Los cargamentos cruzaban el Mar del Norte desde Nueva España (México) y también desde el virreinato del Perú. Muchas de las embarcaciones naufragaron en los mares tenebrosos de lo que ahora se conoce como Atlántico. Sus cargamentos quedaron esparcidos por algunas islas y en las profundidades del océano, producto de los huracanes y tormentas, pero también de los enfrentamientos con corsarios y piratas. Uno de esos enormes tesoros yace en una isla camino a las Bahamas, el sitio y lo que allí se encuentra está en un diminuto pergamino que escondió Giulio Clovio, el pintor miniaturista más famoso de la historia. Permaneció oculto por casi quinientos años dentro de un microscópico reloj que fue a parar a manos de un coleccionista.

Blanca Miosi

El coleccionista

El manuscrito - 2

ePub r1.1

Titivillus 20.01.15

Título original: El coleccionista

Blanca Miosi, 2013

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

A Henry, como siempre

Y mi profundo agradecimiento a

mi querido amigo

Fernando Hidalgo Cutillas

porque sin su valiosa ayuda

esta obra no hubiera visto la luz.

Prefacio

Nicholas no podía creer que el hombre del manuscrito se encontrase en un sitio tan remoto como la Isla de Pascua. Se acercó al oír su nombre, mientras miraba su rostro cuarteado.

—¿Cree usted en las casualidades? —preguntó el hombrecillo.

—Hasta ahora, no —respondió Nicholas—. ¿Qué hace usted aquí? Un lugar tan…

—¿Alejado? Lo mismo que usted. Busco un poco de tranquilidad, Nicholas. Supe del éxito de su última novela, lo felicito.

Nicholas miró unos guijarros mientras los movía con la punta de sus mocasines. Se sintió amenazado, odiaba las extorsiones.

—Usted dijo que podría quedarme el manuscrito —arguyó, apretándolo bajo el brazo.

—Así es. Y ya lo utilizó. Le sirvió, ¿verdad?

Nicholas se sentó a su lado en el muro que daba al muelle, frente al mar.

—Ya lo creo. Fue la aventura más interesante de mi vida —contestó Nicholas mirando las olas que rompían en la orilla—. Pues vea usted qué coincidencia. Otra vez nos encontramos en similares circunstancias. No tengo una idea clara de qué tratará la próxima novela que escriba y por primera vez en mi vida una editorial se ha interesado en una historia que todavía no existe.

—¿El manuscrito está en blanco?

—Así es, desde hace tiempo.

—Y así permanecerá.

Nicholas lo miró arrugando la frente. Sus cejas oscuras empezaban a desbordar por los lados como si en cualquier momento fuesen a caer.

—¿Qué dice?

—El manuscrito le dio lo que tenía que darle. No espere más de él, estoy seguro de que logrará escribir una buena novela. Créame. Así será.

Nicholas miró al cielo y cerró los ojos. Parecía dirigir una súplica a algo o a alguien. Inspiró hondo y le extendió el manuscrito al hombre.

—Está bien. Si usted lo dice, le creo. Tenga. Es todo suyo.

El pequeño hombre mostró una sonrisa agradable que ejerció de tranquilizante para Nicholas. ¿Qué hacía él allí? ¿Cómo pudo encontrarlo? Preguntas que se agolpaban a su mente y que le parecieron insignificantes ante la inmensidad del manuscrito.

Se puso de pie y le extendió la mano.

—Es usted una buena persona.

Nicholas apretó la mano del hombre y sonrió quedamente. Dio la vuelta y se alejó del lugar.

Quince pasos después giró la cabeza, sabiendo que no hallaría a nadie.

1

Thomas Cooper

Nueva York, Central Park

9 de septiembre, 2011

Thomas Cooper dejó de trotar y se sentó en uno de los bancos del Literary Walk. Los viejos olmos que adornaban el camino a ambos lados formaban una bóveda acogedora a la que ya se había acostumbrado tras varios meses de ejercitar el cuerpo para tener la mente sana, como solía decir su profesor de Literatura. Se sentía a gusto con el monumento a Walter C. Scott al frente y, en la plazoleta, el de William Shakespeare. Al menos le servirían de inspiración. Sacó su libreta y empezó a morder el extremo del bolígrafo Bic, un amasijo sin forma.

Sin tanta gente por los alrededores y con el clima perfecto, miró con atención la libreta y empezó a escribir. Segundos después tachó lo que había escrito y pasó la página dispuesto a empezar de nuevo. Sintió la presencia de alguien a su derecha, a unos cuantos asientos en el largo banco. Más que sentirla, la oyó. Parecía un recogedor de desperdicios por la negra bolsa de plástico que llevaba. Lo miró con más enojo que curiosidad al verse interrumpido, y siguió en lo suyo.

—¿Escribe usted? —preguntó el hombre de la bolsa.

Thomas no se dignó a contestar. Se hizo el que no había escuchado y siguió en su empeño, esta vez frustrado por el desconocido.

—Yo compro y vendo libros —prosiguió él, inmutable—. Mire esto.

Puso un manuscrito de tapas negras con un anillado de color verde plateado sobre el banco. Thomas le dio una mirada de soslayo y después de un momento miró el rostro del desconocido. Las arrugas no le cabían en la cara, sin embargo proyectaba cierto aire jovial.

—¿También escribe?

—No, joven, yo no escribo, solo compro y vendo libros usados. Y me gusta leer.

—¿Y el manuscrito? —preguntó Thomas señalándolo con la barbilla.

—Vino en el lote de un hombre que era escritor pero que no llegó a publicar.

—¿No?

—Murió. Su viuda me lo dijo. Jamás pudo hacerlo.

—Igual que yo. Escribo y no publico. ¿Por qué otros lo consiguen?

—Tal vez necesite usted una buena historia.

Thomas hizo el amago de hablar pero guardó silencio. Sabía que el hombre tenía razón.

—La historia que cuenta el manuscrito es buena… —insinuó el vendedor de libros usados.

—¿Cuánto pide por él?

—No lo vendo. Pero puede leerlo, si quiere.

Thomas tomó el manuscrito y lo hojeó con curiosidad. No parecía muy largo. Regresó a la primera hoja y leyó: «Sin título». Pasó la página y empezó.

2

Roma

12 de julio de 1553

Giulio Clovio acababa de despedir a su última alumna, pues la luz de la tarde languidecía y no era buena para captar los claroscuros con nitidez. Cada vez que enseñaba a sus alumnos la técnica de las luces y sombras tenía en mente a su querido maestro Girolamo dai Libri, del monasterio de Candiana. Recuerda, Giulio, siempre situar al personaje cerca de una fuente de luz para que esta moldee sus facciones. Debes estar muy atento, es la manera de que un retrato parezca real… Eran las recomendaciones de su maestro, y las aprendió muy bien, ¡vaya que las aprendió!, tanto que empezaron a llamarlo «el Miguel Ángel de las miniaturas», pues no por serlas debía olvidarse de esos detalles, aunque en menor cuantía. Su especialidad requería tino y paciencia infinitos, y en eso no hacía mucho caso a su maestro Girolamo, si las aplicaba a rajatabla en sus diminutas pinturas no se distinguirían las imágenes que eran más bien planas y muy elaboradas, cual filigranas de cristal.

Se disponía a cerrar las ventanas de su estudio cuando escuchó un gemido en el exterior. Asomó la cabeza y vio a un hombre que parecía un indigente recostado contra la pared, debajo del alféizar. Se hallaba sentado, pero no descansando precisamente; parecía sufrir de alguna dolencia. No era muy dado a prestar ayuda, pero ese día había sido especial. Las palabras y la presencia de Sofonisba habían dejado un halo mágico en su alma, como siempre que ella visitaba su taller. Se dirigió a la puerta para mirar de cerca al hombre en ese momento objeto de su curiosidad.

—Che succede, amico? Che cosa succede?

—Per favore signore, aiutami, posso pagare. Ho bisogno di… Necesito un lugar dónde reposar —contestó el hombre, con acento español.

Giulio miró a ambos lados. No le estaba permitido meter a nadie en casa, en realidad no era suya, era del Cardenal Farnesio, solo le había otorgado la gracia de darle un espacio para que ejerciera su labor, a fin de cuentas trabajaba para él. Se agachó para ayudar a incorporarse al sujeto que, recostado con flacidez, tenía la cabeza gacha. Poco se podía observar de su rostro por la capucha que cubría su cabeza. Las arrugas prematuras se enfocaban alrededor del ojo que dejaba a la vista lo que, unido a la extremada delgadez de sus facciones, le daba un aspecto cadavérico. Pudo levantarlo sin mucho esfuerzo, pues el individuo era liviano.

—Vieni con me, veamos qué puedo hacer por usted.

—Grazie, signore, se lo agradezco tanto… le explicaré. No es nada contagioso, al menos no me lo parece, pues que yo sepa nadie que conozca se ha enfermado, pero mi aspecto hace que sea rechazado en las posadas… Usted sabe, la gente juzga por las apariencias.

Giulio se retrajo ligeramente. Ente sus virtudes no se encontraba la de tener buena salud. Gran parte de su vida la había pasado sufriendo achaques de toda índole y ahora tenía entre sus brazos a un hombre que tal vez podría trasmitirle una plaga o quién sabía qué enfermedad desconocida; no obstante, sintió que era muy tarde para echarse atrás. Consiguió cruzar el umbral y luego de depositarlo sobre una silla cerró la puerta con presteza. Procedió a encender un candil para observar mejor al desgraciado y lo que vio lo dejó atónito. Su rostro estaba cubierto por manchas hinchadas de color violáceo oscuro.

—¿Qué enfermedad es esta? —preguntó alarmado.

—No es contagiosa, signore, no se asuste. Soy marino, mi nombre es Martín de Paz, vine de las Américas, pero sufrimos muchos percances…

Giulio lo ayudó a incorporarse para llevarlo casi a cuestas a su cuarto. No deseaba que el sirviente de la casa de los Farnesio se enterase de que había dado cobijo a un vagabundo, aunque las ropas que vestía el que decía llamarse Martín le indicaban que no era un indigente. Extendió en el suelo un colchón que extrajo de debajo del suyo y le ayudó a recostarse.

—Las Américas… ¿Qué fue usted a hacer tan lejos?

—Fui uno de los que acompañaron a Francisco Pizarro en su campaña de las Indias, signore. Apenas tenía catorce años entonces.

—¿Tan joven? ¿Y cómo pudieron aceptarlo?

—Hacía falta cualquier ayuda, y no tenía adónde ir. Después de que descubrimos el imperio incaico, la mayoría se quedó por allá, unos cuantos volvimos a España, yo vine en uno de los galeones que traía el oro del rey, pero hubo un motín a bordo y el barco se desvió.

Giulio lo miró con desconfianza.

—¿Se amotinaron? —preguntó.

—No. Yo no. Pero no podía hacer otra cosa, o hubiera sido ejecutado. Era el más joven, contaba apenas diecisiete años… Para lo que me sirve ahora… Esa maldita isla llena de insectos extraños, tal vez me ocasionaron esto la última vez que estuve allí.

—¿Qué isla? ¿De qué tiempos habla?

—La isla de los Guales, estaba habitada por negros e indios creek. A los negros los dejó allí un tal Ayllón, pues hubo una revuelta y los españoles no aguantaron los insectos. Corría el año 1537 y Pizarro ya tenía serios problemas en el Perú, yo no quise quedarme con él y embarqué para España.

—¡Oh, signore!, perdone mi ignorancia, pero mis viajes se han limitado a recorrer Europa. Nunca he cruzado el océano, no tengo idea de qué habla.

—No es importante. Al fin y al cabo moriré, ¿no piensa lo mismo, acaso?

—¡No diga eso! Siempre hay esperanza…

Martín de Paz tomó el tobillo de Giulio Clovio con fuerza. Este, que se hallaba sentado a su lado, intentó alejarse pero la mano inesperadamente enérgica del hombre lo mantuvo en su sitio. Hizo un gesto con la otra y Giulio se acercó. Parecía querer decirle algo al oído, a pesar de que estaban solos.

—Tengo oro. Mucho oro. El oro de los incas. Ha oído hablar de ellos, supongo.

—He escuchado algo, sí… —contestó Giulio con cautela.

—Soy muy rico, signore…

—Giulio Clovio, para servirle.

—Sí, señor Clovio, poseo una fortuna, solo necesito ir allá y recuperarla, está a buen recaudo.

—¿Dónde es «allá»?

—A la isla de los Guales, en América, signore, pero con esta enfermedad… Tengo medios para sufragar un navío pero es imposible que las fuerzas me acompañen. Hasta mis amigos se han alejado de mí, los que dejé aquí en Italia me han repudiado. Debo de tener muy mal aspecto.

—No le voy a engañar, signore. Lo tiene, y no es para menos, con esa enfermedad… ¿cómo dice que se llama?

—¡Qué voy a saber yo cómo se llama! —contestó con impaciencia Martín de Paz. Lo que importa es que moriré y no podré hacer uso de esa fortuna, ¿comprende? Si al menos quisiera llamar a un médico de su confianza… Podríamos ser socios, le haría muy rico.

Giulio se tomó de la barbilla. Un médico. Claro que conocía a varios, él siempre estaba en manos de alguno, pero no quería que alguien se enterase de la estancia del hombre en la propiedad del cardenal Farnesio. Le interesaba la fortuna de la que hablaba el forastero, se le notaba sincero y él le creía. ¡Ah, si tuviera dinero! Sofonisba no se iría a la corte española como le había insinuado tantas veces.

—Está bien. Buscaré un médico de confianza ahora mismo. No se mueva, espéreme aquí, si tocan la puerta no haga ningún ruido, por favor.

—Vaya… vaya, que yo espero, muchas gracias, amico, será bien recompensado.

—Eso espero, signore Martín de Paz, yo no poseo fortuna, soy un acogido de esta casa, recibo un sueldo miserable… Si al menos tuviera con que pagar al médico…

—Tome esto y déselo. Estoy seguro de que querrá venir. —Puso en sus manos un doblón y una corona, ante la sorpresa de Giulio Clovio.

—Va bene, signore, subito voy, espero que pueda encontrarlo libre.

Giulio cerró la puerta después de salir de la pieza y atravesó con cautela el jardín frente a la estancia donde preparaban los alimentos de la familia Farnesio. Vio al sirviente que solía llevarle la comida y se acercó a él.

—Saldré a buscar unos pigmentos que me hacen falta, Albertino.

El mancebo asintió con la cabeza, sin dejar de asear vigorosamente el mesón de la cocina, mientras reflejaba un gesto de extrañeza en el rostro.

Giulio sabía que le parecería raro que saliera a esas horas de la tarde, pero restó importancia al asunto. No era algo que le incumbiera. Caminó un largo trecho hasta llegar a una calle que se ensanchaba y se detuvo al pie de la escalinata que llevaba hasta la puerta del médico que últimamente había visto su afección de los oídos. Esperaba que pudiera curar al tal Martín de Paz, aunque le parecía difícil, pero no acceder a su petición hubiera resultado inhumano. Por otro lado se había despertado su curiosidad acerca del oro que decía tener en alguna parte del mundo. ¿Cuánto de cierto podría haber en aquello? ¿No sería una manera de contar con toda su atención para conseguir su ayuda? Se encogió de hombros y subió la escalinata. Levantó la pesada aldaba dejándola caer dos veces. Una sirvienta abrió la puerta.

—Per favore, necesito ver al doctor Farinelli.

—Cómo no, don Giulio, pase.

La matrona dio vuelta y fue a buscar al médico. Poco después regresó y lo acompañó hasta una puerta entreabierta.

—¡Adelante, don Giulio!, ¿a qué debo el honor de su visita?, sabe que puede enviar a buscarme y con gusto lo atenderé —dijo el hombre detrás del escritorio y, poniéndose de pie, le tendió la mano.

—Cierto, mi querido doctor, pero esta es una situación especial. Le suplico absoluta reserva, no soy yo el que requiere sus servicios, sino una persona que tengo en casa.

Observó el gesto de interrogación en el rostro del médico, al tiempo que le indicaba el asiento. Giulio Clovio sacó las monedas y las puso sobre el escritorio.

—Vaya, un doblón y una corona de oro… Es una persona importante, supongo… —dijo el médico tocando ligeramente las monedas.

—Bueno, un amigo se encuentra en una situación difícil, doctor Farinelli, es necesario que usted venga conmigo ahora.

—Bien, bien —respondió el médico—, una emergencia es una emergencia. —Guardó las monedas entre los pliegues de sus ropas. Cogió su sombrero, su capa, un amplio maletín y se dirigió con el pintor a la puerta.

En el trayecto Giulio Clovio intentó explicarle la dolencia del hombre que había dejado en su casa, pero desistió. De todas maneras él lo vería en persona y sabría qué hacer.

Entraron por una pequeña puerta lateral, atravesaron los jardines sin pasar frente a la cocina y se encaminaron directamente hacia la pequeña casa que ocupaba el pintor dentro de la propiedad del cardenal Farnesio.

Martín de Paz yacía en el colchón, en la misma postura que Giulio Clovio lo había dejado. Al sentir el ruido abrió el ojo izquierdo con dificultad. El otro estaba cubierto por un hematoma de color oscuro que abarcaba parte de ese lado de su cara. El médico lo observó con atención, examinó su rostro, acercó el candil y miró detenidamente el pie que apenas entraba en el zapato. Lo descalzó y rasgó la calza. La pierna tumefacta y casi negra del enfermo apareció a la vista. La tocó, la olió, y se volvió hacia Giulio Clovio.

—Tiene muy mal aspecto. Si queremos salvarlo debo amputarla.

Terminó de rasgar la calza hasta la ingle y movió la cabeza negativamente.

—Tiene los genitales en muy mal estado. ¿Desde cuándo se encuentra así?

—Hace quince días solo sentía dolor en una parte de la cara y en la pierna, doctor, pero día a día la pierna ha empeorado, no encontré un médico que quisiera atenderme y me arrastré como pude hasta aquí. No quería estar en medio de la calle.

—E hizo bien, pero por desgracia no le puedo dar buenas noticias.

—¿Ni amputándole la pierna, doctor Farinelli? —acotó Giulio Clovio.

—Están comprometidos sus genitales y a cada minuto avanza la gangrena. Su rostro tampoco da buena señal. Puedo recetarle algo para el dolor, pero le haría perder la consciencia.

—Sí, doctor, siento mucho dolor, pero más me duele perder la vida. Necesito conservar la lucidez.

—No puedo comprometerme a más —respondió el médico ante su extraña afirmación—. Discúlpeme, pero la necrosis que presenta su organismo es muy rara, solo la he visto una vez hace tiempo, y el pronóstico, como ahora, no fue nada bueno. Es una enfermedad que se adquiere a través de alguna herida mal curada, ¿estuvo usted en algún sitio de aguas pantanosas o sufrió el ataque de alimañas?

—Soy marino. Estuve en muchos sitios —respondió escuetamente Martín de Paz—. Gracias, doctor, necesito estar lúcido. Quiero saber cómo es la muerte.

Sonrió de lado, como le permitía su cara medio paralizada, de imagen grotesca.

—Me apena mucho, amigo, no poder hacer nada por usted. Don Giulio, yo me retiro, conozco el camino, no se moleste.

—Gracias, doctor Farinelli. Por favor, permítame acompañarlo —insistió.

Caminaron con paso apresurado hasta la pequeña entrada más allá de los jardines y Farinelli se volvió hacia Giulio Clovio:

—Ese hombre morirá de todos modos. ¿Qué piensa hacer con su cuerpo?

—No lo sé… no lo había pensado —respondió Giulio Clovio con una mueca de preocupación.

—Si no le importa, permítame hacerme cargo. Quisiera hacer una disección, sabe lo que es, ¿verdad? Su enfermedad es interesante.

—Es estudiar el cuerpo después de muerto, ¿no?

—Tengo un ejemplar de la última edición del libro de Vesalio: De humani corporis fabrica, un libro que ha sentado cátedra acerca de las disecciones. Me interesa ese hombre, y, si no tiene deudos, sería ideal. Las familias generalmente se oponen a esta práctica.

—¿Vesalio, dice? ¿Y dónde está él?

—En la corte de Carlos V. Es el médico del emperador.

—Carlos V… arrebató parte de mi vida y todos mis bienes —masculló Gulio Clovio—. Odio a esa gente, y a Felipe, su hijo.

—Lo sé, lo sé… Pero lo pasado, pasó, ahora estamos en paz. ¿Me lo dará entonces? Podría enviar a alguien a retirar el cadáver.

—Sí, claro, por supuesto, doctor Farinelli, ¡qué haría yo con un muerto!, y menos dentro de esta casa. Le mandaré aviso, muchas gracias.

—Tome —dijo el galeno, extendiéndole un pequeño frasco—. Mézclelo con un poco de líquido y déselo en pequeñas dosis cuando sufra mucho. Es todo lo que puedo hacer. Lo obtuve de Teofrasto Paracelso, un eminente médico suizo.

Se despidieron y el pintor regresó presto a atender al enfermo. Le urgía hablar con él, presentía que tenía algo importante que escuchar.

—Ya estoy de regreso, amigo Martín, si me permite que lo trate con confianza, parece tan joven…

—Pero he vivido intensamente. Ahora sé que no tengo salvación. Justo cuando podría ser uno de los hombres más ricos, es como si algún castigo divino hubiera caído sobre mí. Aquí tengo lo suficiente como para rentar una embarcación, no se requiere de muchos hombres para llegar a la isla de los Guales, pero deben ser expertos marinos y haber hecho el trayecto al menos un par de veces. Si yo estuviera sano lo haría. Llegar a América no es tan difícil, lo hice varias veces.

—Pensar ahora en un viaje es inútil, no puede caminar sin ayuda y si la gangrena sigue su curso, ya ha escuchado la opinión del médico.

—Por supuesto que lo sé, buen hombre, eso lo sé. Ya no es importante. Pero a falta de alguien en este mundo, pues no tengo absolutamente a nadie, le ofrezco el secreto de mi fortuna. Fue el único que se compadeció de mí.

—¿A mí? Soy lo más lejano de un marino que se pueda imaginar. Soy pintor, y ni siquiera de cuadros grandes, mi especialidad y por lo que me tienen en esta casa son las miniaturas —contestó Giulio Clovio sonriendo con tristeza.

—Antes dijo que no le pagaban lo adecuado. ¿Quién es su patrón?

—El cardenal Alejandro Farnesio. Un joven que no aprecia realmente el arte, creo yo. Pero también doy clases de pintura, tengo buenos alumnos.

—Olvídese del tal Farnesio y hágase rico. ¿No tiene mujer? ¿Familia?

—Estoy solo, mi querido amigo. —Después de unos segundos agregó—: Amo a una mujer que no me corresponde.

—Verá que cuando sea rico ella lo mirará con otros ojos.

—No es la clase de amor que deseo, joven Martín.

Martín de Paz le entregó la talega que había traído consigo.

—Tenga, maestro. De nada me sirve ahora. Solo deje que permanezca aquí hasta que muera.

—Le mandaré decir una misa especial, Martín.

—No, no lo haga, no creo en Dios, aunque muera en casa de uno de sus representantes. Ya bastantes problemas le causará mi cuerpo.

—¿No desea donarlo a la ciencia?

Martín de Paz lo miró un buen rato en silencio.

—Haga lo que considere conveniente, le doy mi permiso. Después de muerto ya nada importa —dijo Martín con un grave deje de fatalidad.

—Voy a la cocina para que el sirviente traiga la comida, le pediré doble ración, y algo caliente le vendrá bien.

—No tengo hambre, pero le agradecería si pudiera conseguirme una botella de vino. Es mi debilidad, y ahora una prioridad.

Giulio sonrió ante la ironía del marino. Pensó que debió de ser un hombre alegre como todos ellos, dicharachero y mujeriego, verlo en ese estado entristeció su ánimo. Dejó la talega de cuero que le diera Martín dentro del cajón de un mueble y salió en dirección a la cocina.

—Albertino, ya estoy de regreso, ven que quiero que limpies un reguero de pintura, por favor.

—Cómo no, maestro. Enseguida.

Salieron a los jardines bajo la mirada de la cocinera y Giulio se dirigió al muchacho en tono cómplice.

—Albertino, consígueme una botella de vino, del bueno ¿eh? Y puedes quedarte con el cambio. No le digas nada a Brunetta, será nuestro secreto —dijo guiñándole un ojo—. Luego llévame la cena como siempre, pero es importante que no se lo digas, ¿has comprendido?

—Por supuesto, maestro. Confíe en mí.

El mozo salió corriendo en dirección a la puerta y Giulio regresó con el enfermo.

Lo encontró con los ojos cerrados, pero reaccionó en cuanto sintió su presencia, como si al saber su muerte cercana quisiera aprovechar cada segundo. Introdujo su mano entre la camisa y sacó con dificultad algo que a Giulio Clovio le pareció una tela gruesa.

—Amigo Giulio, sé que no es marino pero, por si algún día decide hacerse a la mar o contratar a personas confiables para retirar mi fortuna, le dejo este mapa. Espero sepa leerlo, aunque no es difícil averiguar dónde queda. Este mar separa las Américas, la del Norte y la del Sur. Frente a las costas de América del Norte, aquí, al norte de la península de la Florida, existe la pequeña isla de los Guales. Cualquiera que sepa cruzar el Mar del Norte conocido antes como el Mar Tenebroso, y que tenga una brújula y sepa leer las estrellas logrará dar con la isla.

Abrió bien el mapa, un tosco pedazo de lienzo endurecido, con el dibujo de una isla alargada muy cercana a una costa. Al norte de ella, una equis marcaba un lugar y a un lado, unas anotaciones en tinta negra.

—Me temo que esto para mí no tiene el menor sentido. No conozco nada del otro lado del Mar Tenebroso.

—La isla queda enfrente de la costa, amigo Giulio. Son tierras salvajes, pero fue el único lugar donde pude ocultar el tesoro. La penúltima vez que estuve allí un galeón nos dejó y se fue. Quedamos cuatro y uno de ellos murió de una fiebre. Ya nos habían contado que cerca de allí estuvo también Hernando de Soto, compañero nuestro en la expedición a la tierra de los incas y contrajo la misma enfermedad.

—Pues no veo cómo pueda yo llegar a esas tierras tan lejanas y peligrosas… ¿Por qué los abandonaron? ¿Y cómo salieron de allí?

—En realidad nosotros quisimos quedarnos, creímos que era tierra firme pero no era así, la idea era establecernos por allá y comprar tierras, pero fuimos atacados por los Guales, unos indios que no se parecían en nada a los incaicos, eran salvajes. A mi compañero poco después lo mataron los Guales. Yo me salvé de milagro, porque algunos de ellos me conocían de cuando el Santo Tomás encalló allí después de una tormenta. Construí una balsa y logré llegar a la costa, pero tampoco fue muy fácil. Es una tierra salvaje, estuve varios años rodando de un lado a otro tratando de encontrar gente de confianza para poder recuperar el tesoro, pero es un lugar lleno de forajidos, y yo siempre he sido de complexión débil.

Tres toques en la puerta anunciaron que Albertino había llegado con la cena y con el vino. Giulio Clovio se apresuró a recibir la colación y despachó al chico.

—Aquí tiene su vino, querido amigo —anunció Giulio sirviendo una generosa cantidad en la copa.

Martín de Paz se la tomó como un sediento y le extendió la copa vacía.

—Si debo morir, he de hacerlo en buena forma —aclaró con su acostumbrada sonrisa torcida.

—Pues no sé qué haré con ese mapa, amigo Martín. No me siento capaz de efectuar una expedición y, suponiendo que llegásemos a esa dichosa isla y encontráramos el tesoro, ¿quién me garantizaría que los demás no me maten para apropiárselo? No, gracias, tal como ahora vivo tranquilo. Ya no estoy para esos trotes.

—Se requiere de personas de mucha confianza, es verdad, tener don de mando y ser fiero y aguerrido, para inspirar respeto. La ley del más fuerte es la que vale en esos mares. —Dio un largo sorbo a la segunda copa y suspiró—. Muchos habrían matado por esta información —agregó señalando con la mirada el mapa—. Pero yo regresé a la isla después de cinco años, ¿sabe? Pude cargar una pequeña cantidad de monedas de oro, y regresé a Europa en un barco mercante. No me atreví a traer la carga completa porque no confío en nadie, debía esperar a tener mi propio galeón. Piense que era mi parte y la de los otros que habían quedado en esa isla.

—¿Y llegó solo a esa isla otra vez?

—No. Fui con cuatro marineros.

—De confianza, supongo.

—Hasta cierto punto, don Giulio. Cuando hay oro por medio no se puede confiar en nadie. No pregunte qué pasó con ellos, por favor.

Giulio Clovio experimentó la sensación de que el hombre no era sincero del todo. Lo atribuyó a que tenía mucho que ocultar, los marineros en general siempre le habían dado la impresión de ser embusteros.

—No se lo voy a preguntar. Ni quiero saberlo. ¿En serio no desea comer nada? Hay suficiente para los dos.

—No, amigo, alcánceme la botella, es lo mejor que puede hacer por mí.

Giulio le entregó la botella y se sentó frente a la pequeña mesa disponiéndose a cenar.

—¿Y cómo tardó tantos años en conseguir una embarcación?

—Estuve dando muchas vueltas, querido amigo. Tener tanto oro es casi como no tenerlo. No se puede confiar absolutamente en nadie. Si al menos lo tuviese aquí… pero ¡de qué sirve tan lejos! Tengo la desgracia de no inspirar respeto. Estoy seguro de que si hubiera conseguido volver allá me hubiesen asesinado para quedarse con todo. Así es esta vida, no hay honor, solo codicia.

—¿Y espera que yo pueda? No, querido amigo. Nadie menos apropiado que yo.

—Al menos tiene la protección de la Iglesia… Si hiciera arreglos con su cardenal…

—Con él menos que con nadie. Tiene razón, es difícil saber a quién elegir.

No hablaron más. Al terminar la cena vio que Martín se había dormido. A su lado, la botella vacía. Su respiración era agitada, como si espantara demonios en sus sueños.

Se compadeció del hombre. Una lástima terminar en ese deplorable estado después de haber recorrido el mundo. ¿Qué podría hacer con ese mapa? Si al menos la mujer que amaba le correspondiera sería capaz de lanzarse a una expedición semejante, pero ella había decidido ir a la corte de Felipe II, a quien él odiaba, no había traído sino desgracia a su vida. Todos lo adulaban.

El cuerpo exánime de Martín de Paz amaneció frío. Su última botella de vino fue el único testigo de su muerte durante la noche. Cuando Giulio Clovio lo tocó para cerciorarse, el rigor mortis ya se había hecho presente, por lo que dedujo que debió de morir muy poco después de quedar dormido. Envió una nota con Albertino y poco después vinieron unos hombres de parte de Farinelli a llevarse el cuerpo envuelto en unas sábanas. Salieron de la manera más discreta posible y Giulio Clovio mandó tirar el colchón donde había reposado el muerto. Su sorpresa fue mayúscula al abrir la talega de cuero que le había entregado Martín. En paquetes muy apretados, doblones y coronas de oro en cantidad suficiente como para considerarse rico hicieron que los ojos del pintor cambiasen de tamaño. Tal vez fuese cierto que en la tal isla de Guales existiese una fortuna, pensó. Pero le parecía tan remota la posibilidad de encontrarla como remoto le parecía el amor de Sofonisba. Decidió tomarse un descanso. Sus ojos lo necesitaban, hablaría con el cardenal Farnesio para ir a Galicia. Siempre quiso conocer la catedral de Santiago de Compostela y esa tierra maravillosa. Le habían hablado de la hermosa vista del fin del mundo, en donde la tierra acaba y el mar comienza… Necesitaba tomarse un descanso, le diría al cardenal que requería inspiración.

3

Thomas Cooper

Nueva York, Central Park

9 de septiembre, 2011

Thomas dejó de leer y volvió el rostro hacia el hombre que vendía libros pero ya no estaba. Aunque le pareció extraño y temía que apareciese de nuevo, se alegró de no verlo. Acababa de leer un comienzo interesante, la novela prometía, ¿quién sería el autor? Sintió algo de culpa pero se tranquilizó al recordar que, según el vendedor de libros, había fallecido. No deseaba marcharse como un ladrón con el manuscrito, así que decidió seguir leyendo hasta que volviera a aparecer el insólito sujeto.

4

Frank Cordell, coleccionista

Nueva York, Manhattan

Aprendí que cuando un amigo dice: «Tienes una esposa maravillosa» es mejor ponerse en guardia. Pero yo era un tipo confiado. Creía en la amistad y, antes que nada, creía en mi mujer, Huguette. Más que amistad, Spiros me inspiraba una especie de simpatía irrevocable; después caí en cuenta de que no solo a mí. El hombre tenía un don de gentes que lo hacía destacarse entre una multitud; eso, y la fortuna que lo respaldaba, lo hacía muy apreciado por todos. Pero ¿cómo podía imaginar que Spiros se sintiera atraído por Huguette? Y no porque mi mujer no fuese hermosa. Lo era, aunque no del modo clásico o estandarizado de los concursos de belleza. Ella poseía algo que, pensaba, yo era el único que podía captarlo. Estuve equivocado. Un día apareció Spiros Dionisius en mi tienda de antigüedades y quedó fascinado por lo que veían sus ojos, especialmente por Huguette, que por casualidad estaba allí. Siempre he pensado que todo en la vida ocurre de manera casual y las coincidencias me parecen conspirativas.

Fue una especie de amor a primera vista. Hablo de Spiros y de mí. No en el sentido sexual, sino de la absoluta empatía que surgió entre nosotros. Escuchaba con atención desmesurada cada una de mis explicaciones acerca de los objetos que le mostraba, y yo a él cuando hablaba de sus barcos, de su emporio financiero y de su hermoso yate, uno de los más grandes y lujosos del mundo. Me trataba como a uno de sus iguales, a pesar de que yo no era más que un simple vendedor de antiguallas, propietario de una tienda en la Sexta avenida —nunca pude complacer a Huguette de encontrar un local en la Quinta; lo bueno es que el Central Park nos quedaba a pocas calles—. En Spiros había conseguido más que un cliente, un amigo. Nos invitaba a sus reuniones y nos presentaba gente a la que nunca hubiéramos tenido acceso. Contactos importantes que se convirtieron en buenos clientes. Y a todas las reuniones iba con Huguette. Podría decir sin equivocarme que todo lo que gané en mis ventas gracias a las amistades de Spiros lo gastó Huguette en un vestuario que envidiaría cualquier mujer de la alta sociedad neoyorquina. Si ya ella gastaba demasiado en el gimnasio y masajes —porque según decía, tenía tendencia a engordar—, con el pretexto de las reuniones a las que nos hicimos asiduos la situación se tornó insostenible.

Yo pensaba que merecía eso y mucho más, por haberse fijado en un hombre como yo. Huguette tenía unas piernas que dejaban sin aliento, de muslos redondeados y con buen tono muscular; sus curvas, que nunca me parecieron excesivas, en los sitios correctos y los ojos color miel más expresivos que yo hubiera visto. Su sentido del humor algo irónico, por momentos chocaba con su rostro de facciones delicadas, pero todo lo malo de ella lo olvidaba cuando la veía frente a mí, desnuda, mostrando unos pechos naturales enormes con su cara de niña y su sonrisa traviesa. Huguette me volvía loco y yo, tonto de mí, pensaba que la hacía feliz, porque ella siempre lo decía. Confiaba en mi mujer y no estaba preparado para una traición.

Pero ¿por qué con Spiros? ¿Acaso él no tenía ya suficiente con lo que la vida le otorgaba sin haber hecho mayor esfuerzo? Podía darse el lujo de tener a la mujer más bella del mundo con hacer tronar los dedos. Sin embargo escogió a Huguette. O ella lo escogió a él. Ya no sé qué pensar. Solo recuerdo nuestra última conversación. Confieso que yo no quería hablarle pero fue tanta su insistencia que por un momento pensé que era posible que se hubiese arrepentido. Craso error.

—Frank, amigo, perdóname, pero quiero que sepas que nunca tuve la intención de enamorarme de Huguette. Las cosas suceden así… el amor no tiene límites. No puedo vivir sin ella, no la quiero para una aventura, deseo hacerla mi esposa, si me lo permites.

Recuerdo que todo lo que tenía atragantado y que había pensado soltárselo, se quedó ahí, en mi garganta. Prácticamente el hombre pedía la mano de mi mujer y lo hacía con tanta gracia y simpatía que casi me hacía sentir satisfecho. Pero cuando imaginé el cuerpo desnudo de Huguette a su lado, mi brazo derecho no se puso de acuerdo con mi cerebro y echó la razón por la borda. Le lancé un puñetazo que los tomó tan desprevenidos que ni siquiera su guardaespaldas pudo evitarlo. Cuando su matón sujetó mis brazos a la espalda ya el mal estaba hecho. No intenté soltarme aunque soy un hombre corpulento y en esas circunstancias estoy seguro de que hubiese podido hacerlo.

—Eres una mierda —espeté casi escupiendo su rostro.

Spiros miró a su guardaespaldas. Este me soltó y salió de la pieza. Spiros se acomodó el cuello de la camisa y se frotó la barbilla con suavidad.

—Sé que lo merezco, Frank, eso y mucho más. Pégame, si eso te hace sentir mejor, amigo, no temas.

Abrió ligeramente los brazos y esperó.

Pero no quise darle gusto. Estuvo bien golpear a alguien que podía defenderse, pero pegar a un hombre que espera a que uno lo haga…, para esas lides no estaba yo. Me conformé con ver el hilo de sangre que empezaba a salir por la comisura izquierda de sus labios.

—¡Cómo pudiste!, eres un desgraciado… —mascullé.

—Supón, Frank, que yo la dejase en tus manos. ¿Aceptarías a una mujer que no te ama? Ella te lo dijo. No te ama, amigo —dijo él limpiando sus labios con un pañuelo impoluto.

—¿Y crees que a ti sí? Cometes un error, Spiros, pero en fin… es cosa de ustedes.

—¿Acaso crees que no me ama, Frank? —preguntó él, sorprendido—. ¿Por qué lo dices? ¿Es que sabes algo? No podría soportarlo.

De pronto sentí lástima de él. Soy un imbécil, lo sé. Hasta sentí ganas de consolarlo. Pero quise vengarme.

—Solo déjame en paz, no quiero volver a saber nada de ustedes.

Él hizo el ademán de abrazarme pero yo retrocedí un paso. Está bien ser imbécil pero hasta ahí, no más. Spiros dio media vuelta y salió del salón con la cabeza gacha. De inmediato entró Erasmus, el guardaespaldas, y me tendió la mano.

—Señor Cordell, fue un gusto haberlo conocido. Usted sabe, órdenes son órdenes. —Deslizó en mi mano una tarjeta.

Yo no reaccionaba todavía, así que le di la mano de manera automática y quedé mirando la tarjeta como si formase parte de la línea de la vida de mi mano. Erasmus no era el prototipo de guardaespaldas que cualquiera tendría en mente. Se mimetizaba entre la gente que acompañaba a Spiros y al principio pensé que eran amigos. Y conmigo había sido siempre muy amable.

Poco tiempo después llegó la demanda de divorcio y de manera casi milagrosa un buen día estuve divorciado y sin compromiso.

Fueron meses absolutamente desastrosos. Perdí las ganas de vivir. Me emborraché hasta quedar como un guiñapo, y cuando no lo hacía no podía dormir. Tenía a Huguette metida en el alma. En esos días de oprobio en los que había dejado de pensar en mí, lo único que deseaba era hablar con alguien y contarle mis penas. Fue cuando caí en cuenta de que durante todo el tiempo que estuve con Huguette había dejado de cultivar amistades. ¡Qué necesarias eran en esos momentos!

Desde que hablé con el maldito de Spiros no había vuelto a usar la misma chaqueta. No sé exactamente el motivo, pero le cogí fobia. Esa mañana en especial estaba decidido a acabar con todo, y empecé a juntar las cosas que me recordaban a Huguette, tomé la chaqueta y la puse en el montón. De manera automática revisé los bolsillos, no fuera que por un arranque de locura tirase algún documento importante o… Cuando mi mano sintió la cartulina de la tarjeta me vino a la mente Erasmus, el guardaespaldas.

Era una conexión con Huguette. Necesitaba urgentemente saber de ella. Es irónico pero, a pesar de que sufriría y no encajaba con mi determinación de zanjar el asunto para siempre, ansiaba enterarme qué sucedía con ella.

De Huguette y su marido no había sabido más, excepto por las noticias que de vez en cuando aparecían en los diarios. Se habían casado, Huguette tenía lo que tanto quiso: dinero y poder, y supongo que Spiros estaba verdaderamente enamorado de ella porque sus correrías tras las mujeres dejaron de ser objeto de publicidad. Pero yo quería saber más, cómo, por qué, cuándo empezó… cosas que solo a un ser que quiere olvidar un amor se le ocurre indagar.

Marqué el número que aparecía en la tarjeta y tras un breve tono reconocí la voz del guardaespaldas.

—¿Dígame?

—Erasmus, soy Frank Cordell.

—Señor Cordell… ¿Cómo se encuentra?

Supongo que notó la ansiedad en mi voz.

—No muy bien, Erasmus, como comprenderás.

—Lo entiendo, señor. Y lo lamento.

—¿Cómo está ella?

—Hasta hace un mes supe que estaba bien, señor Cordell, ya no trabajo para el señor Dionisius.

—¿Y eso?

—Cosas que pasan. No quería seguir fuera de los Estados Unidos, tengo a mi madre aquí y está enferma. Por el momento estoy desempleado, pero mi expatrón fue generoso conmigo.

—Ya sé qué tan generoso puede ser.

—Lo siento. Siento mucho todo lo que ocurrió, sepa usted que puede contar conmigo para lo que necesite.

—¿Puedes venir? Necesito hablar con alguien.

—Por supuesto, señor. Ahora mismo salgo para allá. Está usted en su casa, supongo.

—Sí. Te espero, Erasmus. Y… gracias.

La sola posibilidad de saber algo de la relación entre ese par de desgraciados supuso para mí una especie de venganza. Y es que los hombres enamorados somos masoquistas. Las mujeres suelen ser más prácticas. Mi madre fue abandonada por mi padre y no recuerdo haberla visto emborrachándose. Siguió trabajando y asumió todos los gastos de la casa, incluyendo los de mi educación. Tal vez si yo hubiera tenido un hijo…

Proseguí la tarea de recoger todo lo que era de Huguette y pensaba seriamente en quemarlo en la chimenea con contradictorios sentimientos, mientras esperaba que llegase Erasmus para seguir alimentando mi desdicha.

Cuando escuché el timbre del intercomunicador yo iba por la mitad de una botella de whisky y trataba de mantenerme de pie frente a la chimenea mientras veía quemarse una pila de papeles, fotos y ropa.

—Sube, Erasmus —dije al verlo reflejado en la pequeña pantalla del interfono. Apreté el botón y él entró al edificio. Poco después estaba frente a la puerta del loft.

—Buenas tardes, señor Cordell.

—Buenas, Erasmus, pasa… ¿Quieres un trago?

—Gracias, lo mismo que usted, señor Cordell —respondió él con la rigidez de costumbre.

—Erasmus… ya no trabajas para Spiros. Y yo no soy tu jefe, así que por favor, no me trates de usted.

—Como digas, Frank.

—¿Sabes qué fue lo que me atrajo de Huguette? —pregunté sin irme por las ramas. Al fin tenía a alguien que me escuchara.

—Su simpatía, supongo, la señora Huguette era muy amable.

—No vengas con cuentos, Erasmus. Ambos sabemos qué tan amable podía ser Huguette. No. Fue su belleza animal, lo confieso. Los hombres no cejamos en nuestro empeño hasta llevar a la mujer a la cama. Y una vez que pensamos que la hemos domado caemos en cuenta de que fuimos domados por ella. ¿Me sigues?

—Bueno… Frank, no siempre es así. Sucede que también hay amores románticos, un poco más espirituales, hasta los hay platónicos.

Lo miré mientras me preguntaba cómo un hombretón como él podía expresarse de esa manera.

—Me expresé mal, Erasmus. Yo me enamoré de Huguette, no solo de su cuerpo, también amé su forma de ser, su manera de reír, sus tonterías de niña mimada, sus caprichos… —Me estiré en el sillón y vi que Erasmus acomodaba los restos en la chimenea con las antiguas pinzas de hierro que Huguette me hiciera comprar con tanta insistencia.

—Lo sé, Frank. Eso se notaba, tal vez ella solo esté deslumbrada por la riqueza del señor Spiros. Quizá más adelante regrese, ¡quién entiende a las mujeres!

—No la podría aceptar. Hoy tomé la decisión de reabrir la tienda. No puedo seguir así. ¿Crees que Spiros la quiere de verdad? —pregunté de improviso.

—Me parece que sí, Frank, él dejó sus costumbres… Hacía fiestas muy seguido, terminaban en verdaderas bacanales. Desde que está con la señora Huguette no las vi más. Al menos hasta hace un mes. Parece que está tomando su matrimonio más en serio que los dos anteriores.

—¿A qué te dedicas ahora, Erasmus?

—Por el momento estoy descansando, acompaño a mi madre, es anciana y está delicada.

—Ser guardaespaldas no te permitiría cuidarla. Es un empleo a tiempo completo. ¿No te gustaría trabajar conmigo?

—¿En su tienda?

—Claro. Sé que hablas varios idiomas, conoces mundo, tienes buena presencia, la clientela se sentirá a gusto contigo.

—Podríamos hacer la prueba. Yo pensaba que se requería saber de objetos antiguos, ser un especialista…

—Todo se aprende. Los especialistas sirven para autenticar las piezas, los vendedores para vender. Además, estaré contigo la mayor parte del tiempo. Solo te digo desde ahora que no puedo pagarte lo que te pagaba Spiros.

—Ni lo pensaba, Frank. Es otro tipo de trabajo, tendré un horario normal. Acepto encantado.

Fue así como contraté como dependiente de mi tienda de antigüedades a un exguardaespaldas que había servido a un examigo que se había casado con mi exmujer. Tenerlo allí era para mí como guardar una remota conexión con Huguette, aunque nunca volvimos a tocar el tema.

Pasados varios meses en los que por momentos estuve a punto de quitarme la vida decidí que, después de todo, Spiros me había hecho un gran favor. Huguette nunca había sido mujer para mí. Nuestros gustos y nuestra forma de ver la vida eran dispares, y comprendí que lo que me había mantenido atado a ella los tres años de matrimonio había sido el sexo. Para un hombre de cuarenta, la edad que yo tenía cuando nos casamos, era imprescindible, y ella sabía bien cómo hacer que olvidara el mundo cuando la tenía en mis brazos.

Lo único bueno es que Huguette renunció a cualquier pensión o reparto de bienes, supongo que por consejo de Spiros, porque conociéndola aseguraría que fue en lo primero que ella pensó.

Vendí el loft que teníamos en Chelsea, pues nunca fue de mi agrado vivir en espacios tan abiertos, y me mudé a un apartamento más pequeño en el cuarto piso de un edificio cercano al barrio chino. No era una zona exclusiva, ni mucho menos, pero estaba a gusto. Rodeado de muebles y objetos que no me traían recuerdos de Huguette, podía examinar mis adquisiciones con tranquilidad en un cuarto destinado para ello sin escuchar el constante: «Eso no queda bien allí» al que estaba sometido por Huguette. Y cuando uno se dedica a comerciar con artículos antiguos debe tener un espacio para ellos, no solo el que una tienda es capaz de albergar; se requiere tranquilidad, concentración y tener a mano las herramientas necesarias para llevar a cabo una investigación adecuada, como un microscopio, un ordenador, una impresora, como mínimo. Así que me dediqué en cuerpo y alma a lo que siempre había querido: la búsqueda y adquisición de objetos antiguos. Tenía la tienda bien surtida y la casa abarrotada de objetos en espera de estudio y clasificación, sin que nadie se mortificara por la falta de orden, que sí lo había, pero a mi manera. Algunas veces mandaba restaurar objetos que compraba a precios de ganga y los vendía con buenas ganancias; otras, como en el caso de los relojes, que eran mi fuerte, trataba de restaurarlos yo mismo, pues es mi hobby. Tenía una colección que finalmente podía disfrutar a mi antojo, en las paredes, en los muebles y en las repisas, algunas eran verdaderas piezas de arte que no habría vendido por nada del mundo.

No niego que de vez en cuando acudía a mi mente Huguette, sobre todo durante las noches, pero sustituía esos malos pensamientos por otros, aunque muy en el fondo no me había resignado a la idea de que nunca volvería a verla. ¡Ah… Huguette! No hice el intento de fijarme en otra mujer después de ella. Estaba psicológicamente castrado. Por otro lado, pese a la recesión por la que atravesaba el país, el negocio no iba tan mal. Es lo bueno de vender cosas inservibles. Los clientes son personas a las que no les importa el precio, solo compran lo que les gusta o consideran «necesario» para decorar su casa o su negocio.

5

Thomas Cooper

Nueva York, Central Park

9 de septiembre, 2011

Thomas pensó que el manuscrito empezaba a hablar de algo que no venía a cuento, no obstante esta segunda historia también le resultaba interesante. ¿Tendría que ver con la que había empezado?

Decidió seguir con la lectura para ver en qué terminaba.

6

Frank Cordell

Nueva York, Manhattan

10 de septiembre de 2011

Aquella mañana, como algunas otras, se me ocurrió salir a caminar antes de ir a la tienda. La decisión de ponerme en forma y bajar peso la tomé cuando los botones de mis camisas empezaron a saltar. Para ser sinceros, cuando empezaron a saltar delante de una mujer que fue a la tienda. Entró buscando un regalo para una amiga y durante el tiempo que estuvo allí me miró un par de veces de una manera que me hizo pensar que coqueteaba. Fue cuando saltó el botón y no supe qué hacer, si recogerlo o encoger el estómago para esconder la piel, cuando surgió la conversación.

—Temo que tendré que desechar esta camisa —dije, avergonzado, abotonándome la chaqueta.

—¡Ni lo pienses! Eso se soluciona con hilo y aguja. Si los tuvieras pegaría el botón ahora mismo —me animó, tuteándome.

—No… ¡qué dice! Gracias, de todos modos ya es una camisa muy usada.

—Por favor, no me trates de usted. Mi nombre es Angelina —dijo ella—. ¿Y el tuyo?

—Frank Cordell.

—Mira, Frank, no sé qué llevar, mi amiga no es una mujer vieja, pero le encantan los objetos raros y antiguos, su casa es moderna, ella desea algo que contraste, preferiblemente de tonos oscuros.

—¿Una antigüedad en tonos oscuros?

Pensé que la gente estaba cada día peor. Una pieza antigua se compra por su valor histórico, no por su color. Pero sin decir nada fui directamente a un estante donde había dos jarrones de palo rosa.

—Son una belleza, un trabajo precioso…

—Son de Pakistán, del siglo XVIII. Se venden juntos, pues son un juego, las inscripciones empiezan en uno y terminan en el otro.

—Lo siento, no puedo llevar los dos… saldría demasiado costoso.

—¿Tu amiga entiende de antigüedades?

—No, a ella le encantaría cualquier objeto de aspecto antiguo.

—Entonces es posible que te hayas equivocado de tienda. Aquí únicamente encontrarás antigüedades auténticas. La mayoría con su sello de calidad y certificado de origen. Algunos clientes suelen venir con expertos para autenticar la pieza que les interesa.

—De todos modos fue un gusto dar con esta tienda, tienes cosas preciosas, tal vez algún día me anime a comprar algo para mí.

Me miró y una vez más sonrió, de la forma en la que uno sabe que es más que una simple sonrisa. Sentí que empezaba a recuperar mi autoestima.

Cuando ese día llegué a casa deseché la camisa sin botón. Y me arrepentí de no haber sido más… agresivo. Pero así soy con las mujeres y no creo que cambie. A partir de entonces empecé a preocuparme por conservar un peso adecuado.

7

Giulio Clovio

Roma

16 de noviembre de 1570

A mi respetado, muy Reverendísimo y Eminentísimo, señor Alejandro Cardenal Farnesio:

Acaba de llegar a Roma un alumno de Tiziano, un joven candiota, el cual, a mi parecer, es del pequeñísimo número de aquellos que sobresalen en pintura; y entre otras cosas ha hecho un autorretrato que ha llenado de admiración a todos los pintores presentes en Roma. Yo desearía vivamente colocarlo bajo la protección de vuestra Eminencia, siendo solamente necesario alojarlo hasta que logre salir de su penuria…

Luego de terminar la carta con una serie de halagos y agradecimientos puso su firma:

D. Giulio Clovio

Era lo menos que podía hacer por el joven Doménikos Theotokópoulus, su amigo aunque le llevase todos los años del mundo. Le recordaba a él mismo cuando apenas empezaba. O al hijo que nunca pudo tener. ¡Ah, Sofonisba!, pensó. Si tan solo… Pero fue un amor imposible. En aquel tiempo él, con cincuenta y cinco años, ya era viejo para una mujer joven que tenía dote y fortuna. Y un padre demasiado estricto. ¿De qué había valido, según decían, ser considerado el mejor miniaturista de la época? Absolutamente de nada. Solo dos cuartos, dos criados y un caballo. En casa ajena. Al menos Doménikos le haría compañía, aunque presentía que por poco tiempo. El joven tenía un talento extraordinario; le había encargado un retrato, que debía ser lo más parecido posible al que le hiciera su amada Sofonisba Anguissola, cuando era su alumna, más de veinte años atrás. Caprichos de la vejez, le había dicho. Y era cierto. Quería contemplar ambos retratos para ver con claridad el paso del tiempo. El joven Doménikos tenía una predisposición especial para enseñar, y era muy paciente en sus clases de griego, aunque el idioma no fuese muy difícil para él, al ser de origen croata. Era su caligrafía lo que le fascinaba.

—Maestro, ¿lo interrumpo? —preguntó Doménikos abriendo la puerta con delicadeza.

—Nunca interrumpes, Doménikos. Justamente estaba pensando en ti. Verás que tus problemas serán resueltos.

—Explíqueme, maestro —dijo el joven dejando recostado en la pared lo que traía en las manos.

—Y deja de llamarme maestro. No puedo enseñarte nada que no sepas. ¿Es ese mi retrato? —Señaló el envoltorio.

—Sí… don Giulio. Lo acabé hace dos días, estuve esperando a que secara del todo, pero el sitio donde me alojo no es seguro, por eso no vine a verlo.

—¡Ábrelo, por favor!

Doménikos se apresuró a complacer a su anciano amigo desenvolviendo el retrato que colocó recostado en el respaldo de una silla, al lado de la ventana.

No era muy grande. Giulio Clovio le calculó unos sesenta y tantos centímetros de alto por algo así como ochenta de ancho. El rostro surcado por los signos de la vejez en el que un ojo era más grande que el otro. Denotaba el cuidado y la minuciosidad con la que Doménikos ejecutaba su arte. Era casi como verse en un espejo.

—Mira… ¡Y tengo en las manos el Libro de las Horas de la Virgen! Abierto en el fascículo que muestra a Dios en la creación del Sol y de la Luna… Doménikos, eres grande, eres de origen griego, la cuna de la civilización, querido amigo… El Greco, sí. Ese eres tú.

—¡Qué dice!, maestro; los griegos no somos bien vistos en Roma, donde hay tantos artistas, prefiero que me llamen Doménikos que al menos suena más italiano.

—Como sea que te llamen, no importa, eres grande ya. Ah, pero te tengo una sorpresa. Le escribo a mi benefactor para que te dé cobijo en su casa, así estaremos juntos y podremos aprender el uno del otro.

Giulio tomó la carta y se la enseñó. Luego procedió a plegarla y poner su sello. Llamó a uno de sus criados y se la entregó.

—Lleva esta carta al cardenal Alejandro Farnesio.

Sin esperar respuesta dio media vuelta y miró el retrato por segunda vez, en silencio. Sin duda era él. ¡Qué viejo estaba! Sus setenta y dos años le pesaban cada vez más. Y pronto no podría seguir observando el mundo, pues su vista no era la de antes.

—Maestro, no sé cómo pagarle tanta bondad, ha sido el único que me ha ayudado en esta ciudad, ¡algo debo hacer!

—Ya lo has hecho, amigo mío.

—¡Pero si me dio el lienzo y las pinturas! Lo único que hice fue pintar su retrato.

—¿Te parece poco? Y no vuelvas a llamarme maestro.

—Ya sé… Aguarde.

Doménikos abrió la talega que siempre llevaba consigo y extrajo un objeto diminuto. No mediría más de dos centímetros de diámetro. Se lo mostró con aire triunfal.

—Por favor, recíbalo, es lo único de valor que tengo, un reloj de cuerda, lo recibí como pago de un comerciante por hacer el retrato de una de sus hijas. Aunque soy consciente de que no quedó muy bien, él pareció tan satisfecho que me obsequió el reloj. Dijo que es un objeto único. Yo lo guardaba para algún momento de apuro, pero prefiero obsequiárselo, mi venerado amigo, pues sé que le gustan las miniaturas.

Giulio puso el diminuto objeto en la palma de su mano sin lograr distinguir con claridad de qué se trataba. Sacó la lupa de uno de sus bolsillos y lo examinó con cuidado. Era una bella obra de arte. Tenía una pequeña ruedecilla con la que supuestamente debía dársele cuerda, según las indicaciones que iba diciendo Doménikos, y una pequeña palanca para situar el minutero y el segundero. Pero ¿quién querría un reloj tan diminuto?, ¿con qué finalidad lo habrían construido?, se preguntó mientras la curiosidad lo invadía.

El joven observó satisfecho el efecto que el reloj ejercía en el anciano. Le parecía un niño con un juguete nuevo.

8

Frank Cordell

Manhattan, Nueva York

10 de septiembre de 2011

La mañana en cuestión vestí una sudadera y zapatos de goma y salí a trotar muy temprano. Mis pies me llevaban por un lado mientras mi mente vagaba por otro, cuando me detuve frente a un local que semejaba a una tienda de baratijas, situado en Ludlow Street, en el Barrio Chino. Fue un impulso. Llamó mi atención una vidriera llena hasta el tope de artilugios con genuina apariencia de haber sido usados y, tal vez sea una obsesión, siento atracción por todo lo que tenga aspecto antiguo, quizá porque hay toda una historia detrás, o quién sabe por qué.

Situado debajo de un edificio que Huguette habría calificado de horrendo, con fachada de color ladrillo, cruzado por esas también espantosas escaleras de incendio de color plomizo, nada indicaba que aquel fuera un buen lugar, pero fiel a mis instintos empujé la puerta haciendo sonar una campanilla.

El hombre delgado detrás del mostrador no tenía apariencia asiática. Tampoco la tienda. Dejó que paseara a mi antojo entre un par de islas de estantes mientras mi vista escaneaba todo lo que se exhibía en ellos. Un poco defraudado por la poca calidad de los productos en los que se mezclaban chucherías recién fabricadas, cajas de cerillas, ceniceros de aluminio, linternas, paquetes de agujas, en un colorido casual y descuidado, iba ya hacia a la salida cuando el hombre del mostrador se dignó dirigirme la palabra, tal vez en una estrategia de ventas ensayada.

—¿Busca algo en especial?

—No. Solo pasé a curiosear, gracias.

—¿Le interesan las cosas viejas? —preguntó con un claro acento de Europa del Este. Tal vez ruso, o polaco.

—¿Cosas usadas? —recalqué. Evité decir «antiguas».

—Sí, usted me entiende. En el cajón de la esquina hay algunos objetos que podrían gustarle. —Miró hacia un rincón levemente iluminado por la luz matinal que entraba a través de la vidriera.

Más por complacerle que por curiosidad, fui hacia allá y vi un amasijo de cosas, efectivamente, viejas. Revolví buscando algo que llamase mi atención y encontré un camafeo que parecía interesante, lo abrí y vi una pequeña foto: un hombre elegante sentado vestido de traje, sombrero blanco y bastón. Se podía apreciar a pesar de ser ya solo un vestigio. Pero no me interesaba, así que dejé el camafeo y estaba por retirarme cuando sentí al ruso a mi lado.

—Espere —dijo, mientras buscaba en el fondo del cajón—, mire.

Un reloj miniatura de extraña apariencia, tan pequeño que parecía de juguete. Lo puso en la palma de mi mano y me miró con su amplia sonrisa de dientes disparejos.

Examiné la pieza. No era un reloj de bolsillo, sino uno que podría haber estado sobre la consola de cualquier casa si tuviese el tamaño apropiado. Intenté darle cuerda pero la ruedecilla no giraba, no quise insistir por temor a estropearlo.

—Interesante. Pero no funciona —dije.

—Es muy viejo. Pero es muy raro. Nunca vi algo semejante, lo trajo una señora hace tiempo, puede ser muy valioso.

Era evidente que el hombre tenía interés en venderlo, pensé que tal vez tuviese razón, parecía una auténtica pieza antigua. Yo me había enamorado de la miniatura y no quería demostrarlo.

—Pero no funciona.

—Pero ¿qué quería usted?, es muy viejo. Muy viejo. —Al hombre parecía encantarle el calificativo. Y a mí, el reloj.

Hice el gesto de dejarlo en el cajón.

—¿Cuánto cuesta? —pregunté con desgana.

—Puede llevárselo por trescientos dólares.

—Doscientos.

—Doscientos cincuenta y asunto arreglado.

—Deberé mandarlo a reparar…

—Si no fuese por eso no se lo vendería a ese precio —dijo él en tono decidido—. Se lleva un reloj antiguo y muy bonito.

Lo introdujo en una pequeña bolsa de papel y me lo entregó.

Salí de allí sintiendo que mi corazón latía con fuerza. Estaba seguro de haber hecho una de las mejores transacciones en varios años. Crucé la calle para tomar un taxi, quería llegar cuanto antes a casa para examinar con detenimiento mi adquisición. Miré la tienda desde la acera de enfrente y no pude visualizar el interior, una camioneta se había detenido en la puerta. Arriba, sobre la fachada de color ladrillo, un adorno de cemento con el rostro de una medusa me miraba con sus órbitas vacías. Un adorno curioso, en medio de tanta fealdad.

Apenas vi que se acercaba un yellow cab, estiré la mano. Un rato después estaba en casa. Fui a mi mesa de trabajo y puse el diminuto reloj sobre una superficie limpia y blanca. Admiré la pieza, no concebía que alguien hubiese podido elaborar un trabajo tan delicado, ¿de qué época sería? Lo puse bajo el microscopio digital y apareció en pantalla en una resolución en la que pude observar con detenimiento el exterior. En la base se podía leer: «Stuttgart 1562». Con el corazón en la boca lancé un suspiro. Tenía uno de los primeros relojes de cuerda fabricados en Alemania. Una antigüedad a la que podía sacarle mucho provecho y ¡había regateado por una cantidad ridícula! ¿De dónde la obtendría el ruso de la tienda? No era importante pero sentí curiosidad… Tal vez algún día volviese a visitarlo.

Me preparé para abrirlo. Seleccioné entre mis herramientas el abre-caja más pequeño pero no pude usarlo. Busqué en el juego de destornilladores giratorios el del tamaño más aproximado y con cierta dificultad pude encontrar una muesca en el reloj que dudo mucho hubiera podido hallar sin los implementos digitales que usaba. El interior del diminuto reloj era asombroso. Examiné parte por parte y todo parecía estar correcto. De pronto noté algo parecido a una aguja por lo fino que era, una pieza que no encajaba con el resto. La extraje con la pinza y la examiné bajo el microscopio. Tenía poco menos de un centímetro de largo y lo sorprendente es que era hueca. En la pantalla se veía con claridad que, además de hueca, parecía contener algo.

Con un punzón finísimo logré extraer lo que había en su interior y mi sorpresa fue mayúscula al ver en la pantalla que se trataba de un pedazo extraordinariamente diminuto de papel. Me detuve un buen rato para calmarme, estaba transpirando, no tanto por el esfuerzo como por la emoción que me embargaba. El papel parecía bien conservado a pesar de los casi quinientos años que debía de llevar dentro. Ahora, expuesto al ambiente, no sabía cuánto más podría durar. El problema consistía en que al estar tantos años enrollado era difícil aplanarlo. Sentía las manos pegadas a los guantes de látex. Usé la pinza y con mucho cuidado pude colocar encima del diminuto pliego un pequeño vidrio.

Τέλος του κόσμου χρυσό Pizarro

50 μέτρα δυτικά

πέτρινο κρεβάτι

Giulio Clovio

1539

Fue lo que apareció en la pantalla. Mis conocimientos adquiridos a lo largo de años de comerciar con artículos de todas partes del mundo indicaban que era griego. ¿Qué podría ser tan importante como para ocultarlo en un sitio tan extraño y diminuto? ¿Y cómo podía figurar allí un «documento» con fecha anterior a su fabricación? Giulio Clovio había sido uno de los miniaturistas más famosos de la historia. Ya quisiera yo tener algunas de sus Biblias, o Libros de Horas. Sin duda las palabras escritas y lo que en apariencia era una fecha tenían un significado especial, podría ser alguna obra de arte oculta, no conocida, o un mensaje secreto que enviaría a alguna persona, pero quedó secuestrado en ese diminuto reloj. ¿Cómo llegaría a manos del ruso? Cogí el teléfono.

—Erasmus, llegaré un poco tarde hoy.

—Muy bien, Frank. Apenas son las diez.

—Te voy a enviar una imagen con unas palabras en griego, por favor, dime qué significan.

—Ok, Frank. Espero la imagen.

—Espera, no cuelgues.

La envié al correo electrónico de la tienda y esperé. Poco después tenía una respuesta:

Final del mundial oro Pizarro

50 metros poniente

piedra cama

Giulio Clovio

1539

—¿Qué significa? No lo entiendo —dije por el teléfono.

—Yo tampoco. Lo traduje literalmente, Frank. ¿De dónde salió eso?

—Después te explico, Erasmus, una curiosidad… Luego hablamos.

Me sentía demasiado eufórico para pensar con claridad. No tenía dudas de que el miniaturista del siglo XVI Giulio Clovio era el autor de la microscópica nota, lo que no acertaba a comprender era el motivo para esconderla en un lugar tan extraño. ¿Iría dirigida a alguien en particular? Al oír la traducción de boca de Erasmus me arrepentí de haberle preguntado. Era claro que se refería a algo relacionado con el oro de Pizarro, el conquistador. No había otro significado. Ya vería cómo disimular con Erasmus, por el momento era mejor que mantuviera la nota en secreto. La pasé al pendrive, como todo lo que deseo preservar. Ya una vez perdí datos valiosos en el ordenador y aprendí que nunca se sabe cuándo va a fallar.

El ruso que me vendió el reloj debía saber su procedencia, deduje, pero tenía temor de preguntarle, no fuera que cobrase interés por la miniatura… aunque si la había vendido era porque no tenía la menor idea de su valor.

Antes de ir a mi galería pasé por allí. La campanilla de la puerta volvió a sonar y una mujer de unos sesenta descuidados años me miró.

—¿En qué puedo servirle?

—Buenos días. ¿Se encuentra el señor que estaba hoy, temprano?

—¿Se refiere a Kruno?

—No sé su nombre…

—No puede ser otro. ¡Krunoslav! —llamó.

Miré al techo armándome de paciencia.

—Dime, mujer —dijo Kruno atravesando unas cortinas de cuentas de madera—. No aceptamos devoluciones de cosas usadas —afirmó con énfasis al verme.

—No he venido a devolverle nada, señor Krunoslav. Solo tenía curiosidad por saber cómo obtuvo el pequeño reloj que compré temprano.

—¿Por qué?

—Pues verá… soy coleccionista de relojes, tengo muchos de todas clases, inclusive los primeros relojes Mikey Mouse que salieron al mercado —dije, para restar importancia a la pieza—. Me gusta guardarlos con la leyenda de sus procedencias, un historial, usted me entiende.

—Yo recibo cosas dispares, como podrá ver. Presto dinero a cambio de objetos, y ese reloj llevaba aquí más de noventa días. Tenía que recuperar mi capital, por eso lo puse en venta. Su procedencia no la sé, pero puedo darle el nombre de la persona que lo trajo, también tengo su teléfono. Aunque dudo que le sirva de algo. A mí nunca me contestó.

Buscó en un cuaderno señalando con el dedo hasta dar con él.

—Aquí está —dijo, despegando la vista del cuaderno para mirarme. Hizo unas anotaciones en un papel y me lo entregó—. Tenga, su nombre y el teléfono.

—Muchas gracias por el contacto, señor Krunoslav —dije, y salí del local. No pude esperar y marqué en el móvil.

El teléfono repicó tres veces.

—¿Diga? —respondió una voz cálida de mujer.

—¿Señora Krista Schneider?

—Ella habla.

—Me llamo Frank Cordell, acabo de comprar un reloj en miniatura que usted dejó en la tienda del señor Krunoslav…

—¿Él le mandó llamarme? Por favor, dígale que la próxima semana iré por el reloj —me interrumpió.

—No se trata de eso. Soy coleccionista de relojes y lo compré. Solo quería saber su procedencia, si usted la sabe, y cualquier cosa que pueda decirme; es para mi uso personal, acostumbro tener mis relojes clasificados. ¿Podría recibirme?

—No lo sé, señor…

—Frank Cordell.

—Mire, Frank, no le puedo decir nada, no lo sé.

—Podría pagarle por la información.

El silencio al otro lado me indicó que lo estaba pensando.

—Deseo recuperar el reloj.

—Señora Schneider, lo siento, pero no tengo intenciones de venderlo. Solo deseo hablar con usted para saber su procedencia. Podría ir a verla hoy mismo.

—Prefiero ir yo a verlo a usted. Pero no podrá ser hoy, lo siento. Mañana.

—¿Qué le parece si nos encontramos en la Trinity Church en el 86 de la Broadway? La conoce, supongo.

—Por supuesto que la conozco. Tardaré un poco en llegar. A las tres de la tarde, ¿le parece?

—¿Cómo la reconoceré?

—Llevaré una gorra de lana amarilla. ¿Y usted?

—Soy alto y fornido, con el pelo cortado al rape.

—Qué bien. Gordo como la mitad de los neoyorquinos. Dígame al menos de qué color es la camisa que llevará puesta.

Me sentí pillado en falta. Mamá siempre decía que yo era robusto, pero pensé que fornido se escucharía mejor.

—Llevaré una chaqueta de aviador de cuero marrón, con el frente y la espalda rojos.

—Está bien. Ahí lo veré. Espere dentro de la iglesia.

Si una cosa tengo clara es que las mujeres sea de la clase que sean, nos llevan una delantera en cuanto a velocidad mental. La tal Krista, si es que ese era su verdadero nombre, me había resultado simpática, sentía verdadera curiosidad por conocerla.

9

Thomas Cooper

Manhattan, Central Park

9 de Septiembre, 2011

Thomas Cooper detuvo la lectura del manuscrito y miró al lado, pero el banco seguía vacío. Le había gustado lo que había leído, tenía curiosidad por saber qué más seguía y, al mismo tiempo, temor de que el extraño sujeto que le había dejado el manuscrito se presentara. ¿Y si se lo quedara?, pensó.

Ya que se había ido, tal vez el manuscrito no le importase demasiado. Se acercaba el mediodía y pronto todo estaría lleno de gente, lo puso bajo el brazo y se alejó del lugar a grandes zancadas, quería llegar a casa cuanto antes para proseguir con la lectura, intrigado por el desarrollo de la historia.

Veinticinco minutos después se encontraba frente al edificio de cinco plantas donde vivía. Subió por las escaleras, pues el ascensor no funcionaba desde hacía más de un año, lo cual no le inquietaba; lo tomaba como un ejercicio, excepto cuando tenía que hacerlo con las compras. Abrió la pesada puerta de metal, dejó el manuscrito sobre una mesa, fue directo al baño y metió la cabeza bajo el chorro de agua.

Observó con cuidado el manuscrito mientras se secaba la cabeza vigorosamente con una toalla y sin perder más tiempo revisó rápidamente las páginas que había leído. Sorprendido, corroboró las fechas. Las partes correspondientes a Frank Cordell tenían fecha 10 de septiembre de 2011. ¿Cómo era posible? El hombre que le dejó el manuscrito dijo que había sido escrito hacía varios meses. ¿Acaso se estaba volviendo loco? Sintió que el párpado derecho empezaba a temblarle, como sucedía cada vez que se sentía nervioso. Con ansiedad prosiguió con la siguiente página, seguía siendo 10 de septiembre. Probablemente se trataba de una obra futurista, pensó con desánimo, no obstante, siguió leyendo.

10

Frank Cordell

Nueva York, Trinity Church

10 de septiembre de 2011

Como siempre, Erasmus no parpadeó al verme llegar. Su rostro de naturaleza impávida jamás dejaba adivinar sus sentimientos, habría sido un magnífico jugador de póquer, pensé para mis adentros. Mejor así, no mencionaría el reloj y asunto arreglado.

—¿Alguna novedad, Erasmus?

—Solo un par de lámparas de esas que llamas Christofle, se las llevó una dama muy entusiasmada.

—Ya lo creo, son auténticas reliquias francesas, doce mil dólares las dos, no está nada mal —dije satisfecho.

—Vino un joven preguntando por ti.

—¿Sí? ¿Quién era?

Erasmus se quedó un momento cabizbajo como tratando de recordar algún detalle.

—La verdad, no lo sé. Tenía aspecto de decorador, ya sabes, era delgado, despeinado, rubio… Dijo que regresaría porque tenía algo que hacer por aquí cerca. Parece que le interesó el libro viejo que está dentro de esa vitrina. —Señaló el mueble de ébano con incrustaciones de porcelana.

—¿Se interesó por el libro viejo? —pregunté sonriendo. Siempre me hacía gracia la manera que tenía Erasmus de mencionar los objetos antiguos.

—Le expliqué que lo que estaba a la venta era el mueble.

—Ya volverá —dije sin prestar demasiada atención.

Fue un día como todos, con gente entrando y saliendo; algunos se limitaban a mirar y tomar notas, otros mostraban verdadero interés por alguna pieza en particular. Lo de todos los días. A las seis Erasmus y yo salimos y nos encaminamos al estacionamiento donde solíamos guardar los coches. De pronto Erasmus hizo un movimiento rápido, inusual en él.

—¿Sucede algo, Erasmus?

—Me pareció ver al joven que entró a preguntar por ti esta mañana. Pero no estoy seguro.

—No tiene ninguna importancia, ¿no crees?

—Cierto. A veces soy un poco paranoico —comentó Erasmus.

Nos despedimos, fui a por mi coche y regresé a casa.

Esa noche fue difícil conciliar el sueño. Estaba pasando por momentos extraordinarios, tener un reloj tan extraño con unos datos escritos por el mismo Giulio Clovio… Me quedé dormido casi a las dos de la madrugada, y a las siete ya estaba completamente despierto.

11

Thomas Cooper

Nueva York, Manhattan

9 de septiembre de 2011

Si no hubiera sido porque aún no había probado bocado ese día Thomas hubiera seguido leyendo, pero prefirió prepararse un emparedado de rosbif y lechuga y abrió un envase de jugo de naranja. Comió con fruición sin dejar de observar el manuscrito sobre la mesa.

Aunque la manera de haberlo obtenido era poco común, más extraño era el contenido. Como leer el futuro, uno no muy lejano, apenas un día de diferencia, pero futuro al fin. ¿Por qué había llegado a sus manos? Tal vez todo estuviera en su mente, tal vez era la manera como los escritores fraguaban sus novelas. Tal vez él estuviera volviéndose loco, pensó.

Se sentía frustrado por no haber podido escribir una novela. En el taller de escritura al que asistía le parecía sentir la mirada de conmiseración de los compañeros, algunos de ellos brillantes. ¿Sería esta la oportunidad para dejar de ser un repartidor de pizzas y convertirse en escritor?

Cuando leyó la primera novela supo que algún día lo sería; desde entonces no había parado de leer y estudió literatura con la certeza de que era el camino adecuado, pero con el tiempo comprendió que la teoría iba en una dirección y la genialidad en otra. Y esa mañana habían puesto en sus manos un manuscrito, como si la persona que lo hizo supiera exactamente que lo necesitaba.

¡Tenía tantas ideas!, pero lo difícil era transformarlas en una historia coherente que atrapara al lector, y que a través de las palabras formadas por cada una de las letras puestas allí expresamente con esa intención, la magia de transportarse a otros mundos se hiciera realidad. Tal como le sucedía cuando leía las obras que tanto le gustaban.

Se apresuró a terminar de masticar el resto del sándwich y volvió al manuscrito mientras tomaba un sorbo de jugo de naranja.

12

Frank Cordell

Nueva York, Manhattan

11 de septiembre, 2013

Y allí estaba yo, mirando el pequeño reloj con el tiempo detenido en las doce y quince de algún día cinco siglos atrás. No me había atrevido a darle cuerda. Parecía un sacrilegio. ¿A quién iría dirigida la nota, y por qué no había llegado a su destino? Dudaba que la mujer de la cita me diera la respuesta, pero al menos saldría de esa incertidumbre. Y, como cuando uno espera que pasen las horas, el tiempo se hacía más lento que nunca. O tal vez aquel diminuto mecanismo tenía el poder de detenerlo, lo cierto es que parecía que el tiempo transcurría más lento de lo acostumbrado.

Decidí ir a la galería. Total, no hacía nada pensando en el reloj, y por experiencia sé que las mejores ideas me llegan cuando estoy ocupado en otra cosa. A las dos de la tarde regresaría a casa, aparcaría el coche y acudiría a la cita en taxi, lo único que debía hacer era cambiarme de chaqueta, ni siquiera necesitaría subir al apartamento si dejaba la otra desde temprano en el coche.

Ese fue un día anormal para mí. Había llamado a la tienda para decirle a Erasmus que no iría, y de todos modos fui. Él no pareció sorprenderse, era lo bueno de él, nunca pedía explicaciones, probablemente acostumbrado como estuvo a recibir órdenes, prevalecía en él la discreción.

Digo que sentí el día anormal porque soy un animal de costumbres. Una vez que reinicié el trabajo en la tienda, mis hábitos se adaptaron de inmediato y cualquier trasgresión me incomodaba. A menos que tuviese que viajar por asuntos de trabajo. Y ese día había transgredido una rutina, e iba camino de hacer otra tontería, como encontrarme con una desconocida en una iglesia.

Tenía muchas cosas en mente. Y la cita con Krista era una de ellas. Vería a una mujer de quien solo conocía la voz, diría que sensual si no fuese por la imagen que me había formado de ella. La necesidad de empeñar un reloj por un precio tan ínfimo, que debía de ser menos de lo que yo había pagado por él, hacía que la imaginara casi como una indigente. Me extasié pensando en la miniatura, objeto de la cita. A la hora calculada salí rumbo a la iglesia.

Me detuve en la entrada junto a las rejas. La chaqueta de aviador del Escuadrón 58 que por tanto tiempo tuve relegada me volvía a entrar y, si hundía un poco el vientre, parecía más alto y fornido. No sé por qué tuve el deseo de dar una buena imagen ante la mujer del reloj. Amor propio, quizá. Miré la hora y faltaban quince minutos para las tres de la tarde. Atravesé el pórtico ojival y miré a las pocas personas que estaban en la iglesia. Ninguna llevaba un gorro amarillo. Al regresar a la acera se detuvo un autobús y, de las tres mujeres que descendieron, una se cubría con un gorro de lana negro que casi le llegaba a los ojos. Se detuvo indecisa después de bajar y de inmediato me capturó con la mirada. Vino a mi encuentro y entramos a la iglesia. Una vez acomodados en uno de los bancos fui directo al grano.

—No lleva el gorro amarillo. ¿Recordó algo acerca del reloj? ―pregunté sin dar importancia al asunto.

Ella pareció meditar muy bien la respuesta.

—El reloj no era mío. Yo trabajé en casa de una anciana, estaba enferma y necesitaba una señora de compañía. La pobre vivía rodeada de gatos y antiguallas. Llegó un momento en el que no podía pagarme y empezó a obsequiarme cosas.

—Una de ellas fue el pequeño reloj, supongo —dije yo.

—Sí. La señora dijo que era un recuerdo muy valioso.

—Un recuerdo es valioso solo para la persona que lo conserva, claro.

—Exacto. Era de un hombre que la había amado, y me lo entregó con la condición de que nunca le dijera nada a su sobrino. Después él la llevó a una casa de ancianos y quedé sin empleo. Necesitaba el dinero y empeñé el reloj, iba a recuperarlo, pero después pensé que para mí no tenía valor.

—Y por eso no contestó a las llamadas del prestamista.

—Sí, yo sabía que era él, es un hombre extremadamente avaro. ¿Usted le compró el reloj? ¿No le interesa venderlo?

—En absoluto. Tenía la esperanza de saber su procedencia, pero veo que usted no sabe nada. ¿No sería mejor preguntarle a la anciana? Tal vez desee decírselo a usted.

—¿Pretende que me inmiscuya en un asunto que no es de mi incumbencia?

—Usted aceptó darme información y no la tiene —reclamé— lo correcto sería que, ya que hicimos un trato, lo cumpla.

Ella se puso de pie y yo también. Caminé a su lado y salimos de la iglesia. Se quitó el gorro con un gesto de fastidio y pude apreciar mejor su rostro. Tenía el cabello oscuro recogido en un apretado moño, lo que hacía sus facciones más delicadas. Me miró con extremo cuidado, como cuando un gato está a punto de saltar sobre su presa. No era una mujer vieja ni tampoco muy joven. Soy un fracaso para calcular la edad de las mujeres, pero ella aparentaba unos cuarenta y tantos, aunque es muy difícil saberlo hoy en día.

—¿Siempre acostumbra llevar esa chaqueta? —preguntó, mientras iniciaba la marcha mirando al frente. Es tan llamativa…

—Es para que me reconociera. ¿Qué dice, me ayudará?

—No comprendo su insistencia en saber más del bendito reloj. ¿Es muy valioso?

—Como arte antiguo y por la originalidad de su tamaño, es posible que lo sea. No lo he hecho tasar por un especialista, pero poseo una tienda de antigüedades y me gusta vender objetos de reconocida procedencia, pues adquieren más valor.

—Pensé que era un coleccionista.

Como un acto reflejo saqué una tarjeta de mi billetero y se la entregué.

—También lo soy, precisamente de relojes, y por eso me interesa, aunque tal vez algún día necesite venderlo, por ello debe tener sus papeles en regla. ¿Le apetece un café? —pregunté al pasar por la puerta de un restaurante.

—Me encantaría, gracias.

Entramos y elegí una mesa en la esquina junto a la ventana. Ella esperó a que le retirase la silla para sentarse, y lo hizo con elegancia. En definitiva, no era la clase de mujer que esperaba encontrar. Su rostro de perfil aristocrático adquiría visos artísticos con el claroscuro formado por la luz que entraba a través de la ventana, y por primera vez me fijé en el color de sus ojos, azul turquesa. De su persona emanaba un aire de distinción que empezó a inquietarme. Leyó la tarjeta que aún conservaba en las manos y empezó a juguetear con ella.

—De manera que tiene una tienda de antigüedades…

—A eso me dedico.

—¿Así que aún no sabe si el reloj es valioso?

—Es antiguo y muy raro. Si supiera más de él…

La camarera nos entregó la carta.

—Buena idea —dije—, aún no he almorzado. ¿Me acompaña?

—Tampoco yo he almorzado. —Sonrió ligeramente y asintió, guardando la tarjeta en su bolso.

—Krista, ¿puedo hacerle una pregunta?

—Adelante.

—¿Por qué se encuentra en esta situación?

—¿A qué situación se refiere?

—Es obvio que no es una cuidadora de ancianos. Y si necesita empeñar objetos es porque su posición no es muy buena. Empeñó un reloj que podría valer una fortuna por una cantidad ínfima.

—Lo sé.

—¿Lo sabe?

—Es una larga historia. No creo que le interese.

—Me interesa. Y no por el reloj.

Y era cierto. De pronto noté que Krista me interesaba más que el reloj y si no pensara que aún seguía enamorado de Huguette con seguridad diría que esa mujer que tenía frente a mí me atraía. Aunque ni siquiera sabía si su nombre era real. Era extraño, tenía la sensación de que ella también se sentía atraída por mí y que nos envolvía una suerte de corriente eléctrica, como si estuviésemos encerrados en una burbuja ajenos a lo que sucedía en el resto del mundo. Miraba su rostro distorsionado a través de la copa de vino que tenía delante y me parecía vivir un sueño.

La magia de ese instante fue rota por la camarera que traía la orden. Comimos en silencio, y lo asombroso es que no me sentí incómodo. Una quietud solo rota por las voces de algunos comensales que parecían muy lejanos. Limpié mis labios con la servilleta y alcé los ojos hacia Krista. Me miraba. Alzamos las copas y las unimos en un brindis silencioso. Sus mejillas, antes pálidas, habían cobrado un tono rosado que la hacía hermosa.

—¿Qué miras? —preguntó ella tuteándome.

—A ti —dije con sencillez, y terminé de beber el vino.

De vez en cuando ella daba una mirada de soslayo a uno y otro lado, con disimulo, pero para mí era evidente que lo hacía como resguardándose de alguien.

―No siempre estuve en esta situación.

―¿Qué situación?

Me miró con cierta condescendencia. Preferí permanecer callado.

―No sé el motivo, pero pareces una persona confiable.

—Soy confiable —afirmé.

―Acabo de dejar el programa de protección de testigos y no acabo de acostumbrarme a mi situación. Durante muchos años lo ansié y ahora no sé qué hacer.

―¿Por qué tuviste que acogerte al programa?

―Fui testigo de un asesinato. Trabajaba para una empresa de seguridad y atestigüé en contra de un importante mafioso que juró vengarse de mí. Él murió hace dos meses, pero tengo la sensación de ser vigilada.

―Si estuviera en tu lugar yo no me preocuparía. Si quisieran matarte ya lo habrían hecho.

―Más que matarme es posible que deseen algo de mí.

―No dirás que es el pequeño reloj que le compré al ruso.

―Es croata.

―Bueno, al croata.

Ella dejó escapar un suspiro.

―Son tantas cosas… Este no es un buen lugar para hablar de ellas. Pero no creo que tenga nada que ver con ese reloj.

―¿Prefieres que vayamos a algún lugar más seguro?

―Preferiría que no hicieras más preguntas. En realidad, no sé qué hago aquí.

―Krista…, ese es tu nombre, ¿no?

―Sí, así es.

―Vayamos a mi casa. Estaremos más seguros allí y podremos hablar, ¿te parece?

―No sé por qué confío en ti, Frank, pero me dejaré llevar por mi intuición.

Tomamos un taxi y permanecimos en silencio todo el trayecto. Empecé a percatarme de que era posible que ella tuviese razón, tal vez la estuvieran siguiendo, y quizá el chofer del taxi fuese uno de ellos. Sonreí abiertamente al notar que mi imaginación empezaba a volar. Krista, inmutable, me observó sonreír y quién sabe qué estaría pasando por su mente porque una ligera arruga surcó su frente.

Apenas abrí la puerta supe que nada estaba como lo había dejado. Soy un hombre meticuloso y acostumbro dejar todo siempre exactamente de la misma forma, una de las obsesiones que Huguette nunca pudo comprender. Un sillón estaba ligeramente movido. Miré el rincón donde estaba mi escritorio y la sospecha se convirtió en certeza. Alguien había estado buscando algo. Acostumbro dejar las carpetas perfectamente alineadas una debajo de otra, y el reloj de mesa justo en ángulo recto con el pisapapeles. Y no estaba así.

―Estoy seguro de que alguien estuvo aquí… ―empecé a decir, mientras Krista asumía una actitud de cautela.

Vi con asombro que sacó un arma de su bolso y puso un dedo en sus labios, interponiéndose delante de mí. Mantuvo el arma pegada al pecho y con movimientos precisos se adelantó y abrió cada una de las habitaciones con el inconfundible gesto marcial que yo tanto había visto en las series policiales. El dormitorio también había sido revisado, la ropa de cama, aunque ordenada, no estaba como solía dejarla. Ni los objetos sobre las mesillas de noche.

Krista retiró las rejillas de aire acondicionado y revisó por dentro y en cada rincón en que se le ocurriese que pudiera existir algún micrófono. No halló nada, pero no parecía sentirse conforme. Tomó mi muñeca con fuerza inusitada cuando intenté coger el teléfono.

―Ni se te ocurra llamar a la policía.

―Debo hacerlo, Krista, debo reportarlo al seguro, aquí guardo objetos de mucho valor.

―¿Te falta algo?

―No lo sé. Tendría que revisar mi lista. Pero han violado mi intimidad, la policía debería estar al tanto de todo esto.

―Entonces verifica tu lista primero. No parece que se hayan llevado nada, a menos que…

―¿Hayan encontrado esto? ―pregunté, sacando el diminuto reloj de uno de los bolsillos de la chaqueta.

—Es posible… —dijo ella, bajando la voz. —¿Dónde estabas cuando me llamaste?

―En la calle. Krista, tienes muchas cosas que explicarme. Y espero que lo hagas ya.

Capté cierto alivio en su rostro. Me desplomé en uno de los sofás y la invité a sentarse.

―No es muy seguro que hablemos aquí, mucho menos que nos quedemos, Frank, ¿acaso no lo entiendes? ―dijo ella entre dientes.

―¿Temes acaso que alguien nos esté escuchando? ―pregunté casi en un susurro.

—Cámbiate de ropa, al menos quítate esa chaqueta. Y si tuvieses algo para mí te lo agradecería —dijo hablando con una mano delante de su boca.

No esperé a que ella explicase nada. Revolví entre la ropa de Huguette que no había quemado, en uno de los cajones de la cómoda y le entregué unos pantalones, una blusa y una cazadora de ante. Con toda naturalidad, Krista quedó en paños menores y procedió a vestirse con la ropa de Huguette. Le quedaba ligeramente holgada, pero lucía muy bien. Se soltó el cabello y lo ahuecó con los dedos para darle forma, de inmediato se dirigió a la puerta arrastrándome con ella y pegó sus labios a mi oído:

―Escucha bien lo que te voy a decir: te esperaré en el MoMA. No salgas de inmediato, hoy el museo cierra a las ocho de la noche, así que estaré esperándote en el bar del restaurante. ¿Tienes cincuenta dólares? Debo tomar un taxi. Busqué en mi billetero y le extendí dos billetes de cincuenta.

―Saldré en media hora. Espero que me expliques todo lo que está sucediendo, Krista.

―Lo prometo ―dijo. Y salió.

Ahora yo tenía un diminuto reloj que parecía ser el objeto de atención de alguien, o de una banda, o de no sabía quién. Pero lo que me preocupaba era la seguridad de Krista. Ella me inspiraba un sentimiento de protección difícil de explicar y a pesar de haberla visto comportarse como un miembro de seguridad o de la policía capté su necesidad de ayuda. No dudé de que ella estuviera esperándome en el restaurante del museo, y que más pronto que tarde me enteraría de toda la historia.

Mientras hacía tiempo para encontrarme con Krista volví a examinar el pequeño reloj. Había sido fabricado en Alemania, Stuttgart, en 1562. En lo que debía enfocar mi atención era en la nota de Giulio Clovio y tratar de dilucidar el extraño mensaje.

Lo primero que vino a mi mente es el motivo que tendría al ocultarlo allí.

Τέλος του κόσμου χρυσό Pizarro

50 μέτρα δυτικά

πέτρινο κρεβάτι

Giulio Clovio

1539

Fin del mundo oro Pizarro

50 metros poniente

piedra cama

Giulio Clovio

1539

Miré las dos anotaciones y mi sentido común decía que tenía que ver con Pizarro el conquistador, es decir, Francisco Pizarro. Busqué información y encontré que había muerto en Perú en 1541. A partir de 1535 empezaron a enviarse las remesas de oro a España procedentes de esa parte de América.

¿Y si por algún capricho el pintor miniaturista hubiese deseado ocultar la nota para ver si algún día era encontrada? Podría no significar nada. O quizá mucho. Volví a poner el reloj bajo el microscopio y esta vez examiné cada recoveco, algo con lo que no había continuado después de encontrar la nota. Para mi sorpresa había un nombre grabado en una de las curvaturas internas: Martín de Paz. Un nombre que no tenía el menor significado para mí. Escribí en el buscador de Google: «Martín de Paz, Pizarro oro» y como por arte de magia, apareció el nombre vinculado a un grupo llamado «Los trece de la Fama».

Martín de Paz, uno de los trece aventureros que acompañaron a Pizarro al inicio de su expedición al Sur de América, había formado parte importante del reparto del oro del imperio inca. Las cosas empezaban a cobrar sentido. «Pizarro oro», «Martín de Paz». Pero la duda me invadía al pensar en Giulio Clovio. Era evidente que Martín de Paz tenía que ver con el oro de Pizarro, era una época en la que los galeones con los cargamentos del oro de las Américas cruzaban el Atlántico ya desde 1520 llevando a España las riquezas provenientes del imperio azteca y posteriormente las del imperio incaico. ¿Cuánto oro de contrabando habría circulado entonces? Donde existe riqueza se crea de inmediato la codicia, y los conquistadores de América fueron básicamente aventureros y, en algunos casos, forajidos. ¿Por qué aparecía una nota con una fecha anterior a la fabricación del reloj? Una pregunta misteriosa, pero siempre he sido un ferviente terco. Sabía que no me detendrían esas nimiedades.

Miré la hora en mi reloj de pulsera y vestí unos jeans y un suéter negro. Fui al encuentro de mi reciente amiga Krista en plan de espía; observando a uno y a otro lado con disimulo salí del ascensor a la penumbra del estacionamiento. Desactivé la alarma desde lejos para entrar lo más rápido posible al coche. Al verme salir, el vigilante saludó con la mano en la frente al estilo militar, como acostumbraba.

―Buenas tardes, señor Cordell.

―Hola, Joe. ¿Has visto gente extraña hoy por aquí?

―No, que yo sepa. Mi turno acaba de empezar.

Sabía que mi pregunta sería inútil. Eran las siete, tenía razón. Y de día no había vigilancia.

―Hasta luego, amigo.

Me contestó con su acostumbrado toque marcial y salí en dirección al museo.

Un tráfico endiablado. Poco más de media hora me tomó llegar al Icon, el estacionamiento más cercano, y caminé en dirección al museo. Al doblar la esquina para tomar la calle 53 no pude evitar mirar a ambos lados. Ni yo mismo lo creía. Mi vida había sido un remanso hasta la aparición de Krista. Y cuando Huguette empezaba a ser una bruma lejana yo estaba allí metiéndome en problemas de manera gratuita. Me detuve un segundo para pensar si lo que estaba por hacer era alguna de mis estupideces. ¿Qué necesidad tenía de entrar en ese lío? Al fin y al cabo el reloj no había costado más que una baratija. El rostro de Krista apareció como una fotografía en mi memoria y aceleré el paso. Sentí que en cierta forma era responsable de lo que fuera a pasarle. A medida que caminaba se iban borrando mis dudas; el diminuto pergamino, como me había dado por llamarlo, tenía toda mi atención, aunque no fuera más que un pequeño trozo de papel. Esperaba que no fuera eso precisamente los que quienes fuese que hubieran entrado en mi casa andaban buscando.

Subí al segundo piso y fui directamente al bar. Era temprano pero había regular cantidad de personas, busqué con la vista y encontré a Krista en una mesa al lado de una columna cerca de la ventana. Yo esperaba verla con su gorra negra, pero la identifiqué por la chaqueta de ante de Huguette. Recordé que se había soltado el cabello. Me acerqué despacio y capté en sus ojos una especie de aprobación por mi manera de actuar.

—Aquí estamos… Y ahora ¿qué?

—Nada, no hay prisa. ¿Te fijaste si te seguían?

—Vine en coche… la verdad no lo sé. Pero creo que no, tuve cuidado al salir del estacionamiento. ¿Quieres una cerveza? —pregunté al ver que tenía un vaso de agua frente a ella.

—No, gracias. Si quieres pide una para ti.

—Krista, ya es hora de que digas qué rayos está sucediendo. ¿Quién eres?, ¿por qué llevas una pistola? ¿Eres policía o algo así?

—No. Ahora no soy nada de eso. Y vivía muy tranquila hasta que llamaste.

—¿Qué?

—Así es. O al menos así parecía. Mira, Frank, no sé por qué te cuento todo esto, debe de ser porque me inspiras confianza y he sido adiestrada para «oler» a los sospechosos. Trabajé para la Agencia Stratfor, sabes lo que es, ¿verdad?

La miré con curiosidad. ¿Estaría hablando en serio?

—Sí sé lo que es. Solo espero que no me estés tomando el pelo. ¿Qué tenías que hacer con esos matones?

—No todos son matones, Frank. Al menos no cuando empezamos. Nos encargamos de la seguridad de la nación dentro y fuera de nuestras fronteras. Es un trabajo arriesgado pero la paga es muy buena. A veces ni la Casa Blanca se entera de todo lo que ocurre, porque no es conveniente para la política.

—Ya. Si sucede algo turbio el presidente no sabe nada. Es eso, ¿no?

—Veo que estás entendiendo. Fui testigo del asesinato de un alto miembro del gobierno tailandés. El asesino pertenecía a su familia y era muy poderoso. Estaba metido en asuntos turbios, drogas, prostitución… y yo me hallaba como funcionaria del gobierno de los Estados Unidos en Tailandia cuando ocurrió la tragedia.

—¿Qué hacías allí? ¿Trabajabas para la embajada o algo así?

—No. La agencia me consiguió el cargo de asesora de asuntos relacionados con la seguridad de Tailandia. Por mis manos pasaban documentos confidenciales. Ese país estaba convulsionado por golpes de estado y corrupción, pero es aliado de los Estados Unidos y a los aliados hay que cuidarlos.

—Y taparles sus inmundicias.

—Más o menos. En la política no hay nada claro y transparente. Pero nosotros solo debíamos cumplir con nuestro trabajo y por desgracia aquella vez me impliqué y reaccioné. El hombre asesinado era una de las personas más decentes que he conocido. Dejé la agencia y testifiqué en contra del asesino. Lo condenaron a pena de muerte, pero sus vínculos con el narcotráfico eran muy poderosos, a partir del momento en el que se levantó la abolición en Tailandia y lo ejecutaron, el asunto empeoró para mí.

—¿Abolición? —pregunté, sin comprender muy bien lo que Krista explicaba.

―Sí. Tailandia es uno de los países del mundo en el que todavía se aplica la pena de muerte. Por medio de un acuerdo con la ONU determinaron que durante diez años se suspendería la pena de muerte para ver los resultados, pero pasado el tiempo ellos reanudaron sus prácticas y mataron al entonces prisionero. Ni siquiera figuraba en la lista, era un delincuente «AJ». Pero aprovecharon el momento y fue uno de los primeros en ser eliminado.

—¿Qué es delincuente «AJ»? ¿«Alguien Jodido»?

—No. «Alta Jerarquía». El tipo tenía enemigos en el alto gobierno que a su vez estaban metidos en la mafia, no te imaginas el mundo en que se mueven.

—¿Y tú qué tienes que temer? Estás en Norteamérica.

—No sabes lo peligrosos que pueden ser. No me quedó más remedio que buscar un sitio remoto donde esconderme. Vi un anuncio en el periódico solicitando una cuidadora, así fue como llegué a Sapelo.

—¿Qué tiene que ver el reloj con todo eso? —pregunté impaciente por las vueltas que daba Krista.

—Sé que no crees o que te parece raro todo lo que he dicho y tienes razón. A mí también me lo parecería, pero lo que ocurrió en tu casa no es una casualidad. Las casualidades no existen. Estuve trabajando en casa de una anciana durante estos años en Sapelo.

—¿Aquí, en Norteamérica?

—Queda frente a las costas de Georgia, Frank, se llega en ferry o en avioneta. Hay un pequeño aeropuerto, pero el ferry es lo más común. Es una isla perdida en el tiempo, otro mundo. La habita poca gente, lo que más abunda son las termitas… tantas, que la Universidad de Georgia tiene una cátedra especializada en termitas en ese lugar. Están por todas partes. La anciana tiene, o tenía, una casa muy antigua, te podrás imaginar, invadida de termitas, cerca de la Comunidad Hog Hammock. Vivía sola después de la muerte de su esposo y allí fui a parar durante estos seis años. Creí que jamás saldría, pero era el mejor lugar para iniciar una vida tranquila.

—¿Y qué sucedió?

—Ella tiene un sobrino que iba a verla algunas veces. Pocas, en realidad, en seis años solo fue cuatro veces. La última, para decirme que no necesitaba mis servicios pues llevaría a su tía a una residencia de ancianos, de manera que me encontré literalmente en la calle. La anciana me regaló el reloj a escondidas de su sobrino. Decía que era muy valioso. Se lo había regalado un italiano antes de morir, cuando ella era aún joven. Después ella se casó y siguió conservando el reloj como un recuerdo, pero por algún motivo en los últimos tiempos hablaba del diminuto reloj y recordaba detalles que antes no había mencionado, como que nunca había funcionado y que el hombre que se lo regaló le dijo que, si lograba descubrir el misterio que tenía el diminuto reloj, sería una de las mujeres más ricas del mundo. Ella siempre pensó, según decía, que era un detalle romántico, nunca lo tomó al pie de la letra.

—Algo así como «el día que entre en tu corazón seré el hombre más afortunado del mundo».

—Exacto. No podrías haber hecho una mejor analogía. Fue el motivo por el que lo empeñé, en realidad hubiera deseado no hacerlo, porque era un recuerdo agradable para mí. Fueron años tranquilos los que pasé en aquella casa. Pedí una cantidad ínfima con la idea de rescatarlo, necesitaba dinero con urgencia para pagar un hotel de mala muerte. Después empecé a trabajar como profesora particular de defensa personal y las cosas se fueron arreglando. Cuando llamaste ya había decidido recuperar el reloj, de hecho, mi encuentro contigo tenía esa finalidad, pero parece que no tuve suerte.

Me miró como si esperase a que yo dijese algo a su favor, o tal vez que ofreciese entregárselo. Yo sentí un incontrolable impulso de rascarme la barbilla y lo hice.

—Krista, voy a ser franco contigo, ese reloj es de una rareza extraordinaria. Pienso conservarlo porque me dedico a eso: soy un coleccionista de relojes y vendo antigüedades, para mí tiene valor, no es simbólico, es valioso como pieza. Es una obra de arte. Hiciste mal en deshacerte de él. Y parece que hay otros que piensan igual que yo, tanto como para entrar en mi casa a buscarlo.

—Además de ti y del croata que te lo vendió, ¿alguien más conoce la existencia del reloj?

—No, nadie. Excepto tú, obviamente.

—Y la anciana y su sobrino. Siempre estuvo muy interesado en él, especialmente después de que escuchó decir a la señora Madock que guardaba un secreto muy valioso. Yo nunca lo tomé de manera literal, pensé que siempre se refería al amorío que tuvo cuando fue joven, pero parece que el sobrino pensaba otra cosa. La última vez que lo vi tuvo una discusión con su tía, pues ella se negaba a dárselo.

—¿Él sabe que la señora te lo regaló?

—Es posible que ella se lo dijera. ¿Qué secreto podría guardar una miniatura como aquella, como para que Ewan se atreviera a intentar robarla? —Krista frunció el ceño—. ¿Estás seguro de que puedes confiar en Erasmus? —preguntó de improviso.

Negué con la cabeza mientras cruzaba por mi mente como un relámpago la imagen que le envié a Erasmus. Pero él no sabía de dónde provenían las palabras en griego. ¿Cómo iría a suponer que pertenecían a un reloj que había adquirido de una manera tan extraña? Me tranquilicé al razonar. Quedé inmóvil por un momento. La imagen del correo que le envié a Erasmus probablemente permanecía grabada en el ordenador de la tienda. Pero no dudaba de Erasmus. No tenía por qué hacerlo. De pronto sentí que mis orejas quemaban. ¡El pendrive! Rebusqué en los bolsillos del pantalón sabiendo que no lo tenía. Era eso lo que faltaba en el escritorio, estaba seguro. No sé si Krista se dio cuenta de mi turbación. Ella tenía una forma de mirar que no dejaba adivinar sus pensamientos. Al menos su rostro no reflejó nada.

—¿Crees que sería posible que fuese a hablar con la anciana que te regaló el reloj? —pregunté para disimular.

—¿Tú? No creo que ella te diga nada. Lo más seguro es que piense que vas de parte de su sobrino.

—Lo digo porque tú no quieres ir.

—No quería. Pero después de lo ocurrido en tu casa, pienso que puede haber una conexión.

—¿No será a ti a quien andan buscando? ¿Cómo puedes ir libremente por ahí, si piensas que una mafia podría andar tras tus pasos? Tal vez el reloj no tenga nada que ver.

—Tienes razón. Todo es posible. He tratado de cambiar mi aspecto, pero un color de pelo diferente no basta. Piensa esto: los que fueron a tu casa no sabían que yo iría allí contigo. No tiene sentido lo que estás diciendo, Frank. Si me persiguen, son otros.

—¿Dónde vives es seguro?

—Ningún sitio es seguro cuando te persiguen. Siento haber trastocado tu tarde, Frank, ahora veo que me comporté como una paranoica, lo ocurrido en tu casa no tiene nada que ver conmigo, debo acostumbrarme a mi nueva vida.

Sentí piedad por ella. Puse mi mano sobre la suya y aprecié su suavidad y tibieza. Krista bajó la mirada y guardó silencio.

—¿Por qué te sobresaltaste hace unos momentos? —preguntó de improviso.

Titubeé antes de contestar.

—Por algo que recordé del reloj. Después te lo diré, no es algo que valga la pena —contesté sin mucho convencimiento.

—No confías en mí, está claro, pero no es importante, Frank. ¿Quieres hablar con la anciana del reloj?, está bien. Iremos mañana.

—¿Qué sucederá contigo esta noche? Temo por ti.

—Parecerá una tontería, pero la que teme por ti soy yo.

—¿Qué haremos? Es decir… yo no puedo abandonar mi casa así como así.

—Pensemos con lógica. Si los que entraron a buscar el reloj no lo encontraron, volverán a buscarlo o, lo que es peor, te buscarán a ti.

—¿Qué propones?

—Dormiré en tu casa esta noche, puedo defenderte. Tengo un arma.

—Es mejor que llame a la policía.

—¿Piensas decirle que crees que alguien entró a tu casa a desacomodar tus cosas? Según tú, no te han robado nada. La policía no enviará a nadie, a menos que tengas pruebas de que tu vida corre peligro.

Tenía razón. Así eran las cosas, no se presentarían hasta después de que pasara alguna desgracia. Y la idea de que Krista pasara la noche en casa no me desagradaba en absoluto. Lo del pendrive se lo podría decir después, esa noche necesitaba estar acompañado, la razón no la sabía, pero era lo que sentía.

—Bien. Vamos a casa.

—Pasaremos por la mía para recoger alguna ropa, al menos mi cepillo de dientes…

Un cepillo de dientes se podía comprar en cualquier parte, pero Krista debía cambiarse de ropa y tal vez tuviera que quedarse varios días. Aquello, en cierta forma era lo que había estado deseando. Krista me proporcionaba seguridad, lo que era un poco absurdo, ya que soy un hombre corpulento y ella, a pesar de ser alta, lucía como lo que era: una mujer. Pero estaba entrenada, y era valiente, se notaba a leguas. Pensé que era la mejor decisión.

Una vez en el coche enfilamos hacia Harlem, la zona donde ella vivía.

—Vivo al Este —dijo Krista tranquilizándome.

—Hace mucho tiempo que no voy por allí. Tendrás que indicarme.

—No es de las mejores zonas pero es un lugar tranquilo, lo suficiente para mí. Ve por la avenida del Parque y cuando te diga, enfila a la derecha hasta la calle 115.

Llegamos relativamente rápido. Detuve el coche frente a la fachada de un edificio de aspecto antiguo, algo descuidado. Tomé nota mental: 239 aparecía encima de la puerta.

—Espérame aquí —dijo Krista—. ¿O prefieres entrar?

—No tardes. Te espero.

Antes de que pudiera arrepentirme, Krista se perdió tras la puerta, que en la oscuridad de la noche no pude distinguir si era verde o azul claro. La zona era, efectivamente, tranquila. Demasiado para mi gusto, aunque unos diez metros más adelante una tienda aún abierta alegraba el espacio semidesértico que abarcaba lo que mis ojos alcanzaban a ver. En contraste, lo demás parecía hasta cierto punto tétrico. Pero después de un rato me acostumbré. Todo es cuestión de hábitos, yo tampoco vivía en una zona exclusiva como en los tiempos de Huguette, pero después de entrar y salir todos los días estaba familiarizado hasta con los postes de la luz.

13

Thomas Cooper

Manhattan, Nueva York

9 de septiembre, 2011

Thomas dejó el manuscrito sobre su atiborrado escritorio y se frotó los ojos. Le ardían. Había estado leyendo desde que llegó a sus manos, y la historia le había fascinado. Se preguntaba cómo terminaría todo. ¿Sería posible que se pudiese guardar un secreto tanto tiempo dentro de un diminuto reloj? Vio el suyo y era casi medianoche.

Apagó la luz y pudo ver el extraño brillo del anillado del documento que había llegado a sus manos esa mañana. Si creyese en la brujería diría que el manuscrito era mágico, pero la magia no existía. Simplemente un escritor había imaginado una historia que sucedía por las mismas fechas en las que él la estaba leyendo. Debía pensar con lógica, no había otro camino, y se tranquilizó. Procuró dormir, pues con la vista tan irritada no podía seguir leyendo. Dejó sus anteojos en la mesilla de noche y cerró los ojos.

Lo primero que hizo al abrirlos por la mañana fue dirigir la mirada hacia el manuscrito. Siguió leyendo y pasó al siguiente capítulo. La historia de Giulio Clovio que tanto le había interesado no proseguía, tampoco la de Frank Cordell; ahora era un tal Spiros Dionisius quien aparecía. Su nombre le trajo recuerdos de las primera páginas, era el griego que le había «robado» la esposa al coleccionista, propietario de la tienda de antigüedades.

14

Spiros Dionisius

Grecia

12 de Septiembre de 2011

Spiros Dionisius observaba las costas de Grecia desde la cubierta de El Unicornio, uno de los diez cruceros más lujosos del mundo. Con ciento diez metros de eslora, era una muestra de derroche, como su padre hubiera dicho, pero ¿quién le había enseñado a vivir de esa manera? Él, naturalmente.

Lo cierto es que hasta hacía unos meses era un hombre muy rico. Y en esos momentos todo dependía de otra persona. Solo esperaba que los dioses estuviesen de su lado como parecieron estarlo desde que nació… hasta que se convirtió en el heredero de la fortuna Dionisius. Maldita crisis, pensó. Si no hubiera comprado la flota de cargueros que le ofreció el amigo de su padre todo sería diferente. Un derrame petrolero se puede superar, pero tres representaban una pérdida de confianza incalculable. El agasajo que diera en El Unicornio a los entes del gobierno solo había servido para comprar unas cuantas conciencias bancarias. Ahora, con los banqueros desaparecidos y el nuevo gobierno, tenía todo un país en contra.

Doscientos cincuenta y tres marineros abandonados en diferentes puertos del mundo y sus barcos en estado deplorable echaban por tierra una pronta recuperación. Por suerte tenía unos datos conseguidos de manera fortuita que harían cambiar su suerte. La suerte pertenece a unos pocos, decía su padre ¡Y cuánta razón tenía el viejo! Si le hubiese prestado más atención tal vez su situación no sería tan desesperada, pero confiaba en el americano que le había proporcionado los datos. El oro de Pizarro. Y él tenía todo lo necesario para llevar a cabo la expedición. Para eso sí contaba con dinero, no los miles de millones que le costaría refinanciar su negocio de barcos petroleros. Y si lo que dijo el americano era cierto, tal vez se tratara de uno de los mayores tesoros encontrados hasta la fecha.

Una voz a sus espaldas lo sacó de su ensimismamiento. Era Huguette. Su maravillosa mujer, la que había logrado que cambiara sus costumbres; aunque también pudiera deberse a que su virilidad no era tan patente como hacía unos años, razonó mientras se volvía hacia ella.

—Te extrañé, cariño. Dijiste que regresarías pronto…

—Debo tomarme un descanso, querida. Recuerda que no soy una máquina.

Huguette soltó una risita. Se pegó a él y posó la cabeza en su hombro.

—Qué preciosidad de mar, mi amor, nunca me cansaré de admirarlo.

—Así es, querida, y pasaremos mucho tiempo aquí. Iremos a tierra solo lo imprescindible. En el Unicornio tengo lo necesario para trabajar.

—No importa si estoy contigo, Spiros. Pero no quiero que te pierdas, este barco es inmenso.

—Tal vez lleve a cabo un pequeño viaje dentro de unos días… No podré llevarte porque no sería sensato.

—¿Y por qué no puedo ir?

—Porque es estrictamente de negocios —cortó con cierta brusquedad Spiros y miró hacia el mar.

Huguette no dijo nada. Lo conocía y sabía que las pocas veces que él se mostraba serio era porque de veras existía un motivo.

—No hay problema, Spiros. ¿Podría invitar a nuestros amigos? Me aburriré sola aquí.

—Por supuesto, querida —dijo él, mirándola con la sonrisa galante que la había conquistado—. Recuerda que esta es tu casa. Invita a quien quieras por el tiempo que desees.

—¿En serio? ¿Aunque sean chicos muy guapos? —bromeó ella.

—Eso lo dejo a tu criterio, Huguette. Confío en ti —dijo Spiros mirándola con seriedad.

Spiros le acomodó ligeramente el cabello que la brisa había desordenado y le dio un beso en los labios. Eso bastó para que deseara regresar al dormitorio con ella. Se sentía con la obligación de satisfacerla, era una mujer que pedía sexo con cada uno de sus movimientos. ¿Cómo habría hecho Frank para complacerla?, se preguntaba. Todavía le parecía inconcebible que un hombre como él hubiese tenido a una mujer como Huguette. Abrazados, se encaminaron al enorme camarote que hacía de dormitorio. Ella se despojó de la suave bata que traía puesta y quedó de pie desnuda frente a él. No tenía el cuerpo de una modelo, pero su figura era provocativa: vientre plano y senos redondos, naturales, como a él le gustaban, que podía tocarlos sin temor de que fuesen a explotar, como le había sucedido en alguna ocasión que no quería recordar, y es que él era muy apasionado, y le gustaba acariciarlos sabiendo que al hacerlo causaba placer. Se acercó a ella y la tomó de los pechos, la besó largamente en la boca y la llevó a la cama. Se quitó el albornoz con el que había subido a cubierta y empezó a hacer lo que sabía a ella le gustaba, mientras los chillidos de placer de Huguette quedaban encerrados en el ambiente a prueba de ruidos del majestuoso dormitorio.

15

Thomas Cooper

Manhattan, Nueva York

10 de septiembre de 2011

Thomas pasó la página y vio una página en blanco. Y otra. Y otra más.

«Esto es asombroso. Estoy seguro de haber ojeado el manuscrito y estaba escrito hasta el final», se dijo pasando las hojas una y otra vez como si con una sola no fuera suficiente para cerciorarse de que no había nada más escrito. Lo cerró y observó el anillado de color verde plateado. Volvió a tomar el manuscrito entre sus manos, lo abrió y no pudo contener el grito que salió de su garganta. «¡No puede ser! Esto no es normal. ¡No puedo haberlo imaginado!, ¿dónde rayos está todo lo que leí anoche?».

Se vistió apresuradamente y salió del pequeño apartamento blandiendo el manuscrito en una mano. Bajó a toda velocidad las escaleras y se dirigió trotando a Central Park. No sabía por qué lo hacía, pero se dejaba llevar por un impulso. Necesitaba encontrar al hombre que le dejó el manuscrito, seguro de que él tendría la respuesta.

Llegó al mismo sitio que el día anterior y esperó. Era muy temprano, no había nadie a la vista, volvió a abrir el manuscrito y seguía en blanco. La historia lo había atrapado, ya casi le parecía que era suya, no dejaría pasar la oportunidad, finalmente tenía algo bueno que escribir, pensaba de manera irracional, aún a sabiendas de que el resto tendría que inventarlo si no volvía a aparecer. Pero… ¿sería capaz de reproducir lo que había leído? Recostado en el banco miró hacia arriba y cerró los ojos.

Thomas Cooper era de los escritores que creían firmemente que una buena novela los haría ricos, aunque empezaba a dudarlo. Para ello tenía que ser un buen escritor y justamente no lo era, sabía sus limitaciones, y cuando creyó que tenía en sus manos una buena historia, la vida le jugaba una mala pasada. Pensó que todo era una jugarreta de su subconsciente, tal vez él no había leído nada y todo estaba en su mente. ¿Les ocurriría eso a los escritores?, caviló. Abrió los ojos al sentir el sonido de una bolsa plástica y una presencia a su lado.

—Buenos días, Thomas.

—Buenos días. ¿Cómo sabe mi nombre?

—Yo sé muchas cosas —respondió el hombrecillo, impertérrito—. ¿Leyó el manuscrito? ¿Le gustó?

—El manuscrito… sí. Leí una parte pero está incompleto.

—¿Está seguro?

Thomas abrió el manuscrito y se lo enseñó.

—Yo veo que tiene algo escrito —adujo el hombre.

Rápidamente Thomas retomó el documento y empezó a leer con avidez.

Aquella mañana como tantas otras, Rossane tuvo problemas para escoger su vestuario, Era lo que más tiempo le quitaba todos los días, y el motivo por el que llegaba tarde a la peluquería. Después de probarse un ceñido pantalón de color mostaza, el tercero de ese color, y enfundarse un suéter amarillo miró su trasero en el espejo y asintió satisfecha.

—¡No! —exclamó Thomas pasando la página. Seguía tratando de la tal Rossane, una peluquera que se encargaba de lavar el cabello en un salón de belleza de mediocre reputación. Una especie de Friends que ni a él ni a nadie podría interesar.

—¿No es lo que estaba leyendo?

—En absoluto.

—Entonces tendrá que conformarse. No hay forma de que vuelva, de no ser…

—De no ser que… ¿qué? —preguntó Thomas con una serenidad que estaba lejos de sentir. Algo en ese sujeto le producía escalofríos.

—De no ser que más adelante, quién sabe cuándo, retome la historia otra vez.

—No es posible. Esto no es real, no puedo estar discutiendo acerca de algo tan ilógico —habló Thomas, más para sí que dirigiéndose al hombrecillo.

—¿Quiere quedárselo? Tal vez le sirva. Me he cansado de leer ese manuscrito y siempre cuenta una historia diferente. A usted le podría servir de inspiración, aunque no todas las historias son muy buenas.

Thomas miró los ojos del sujeto. Eran pequeños, de un color indefinible, pero había algo en ellos que le hacía creer que todo aquello era real. Cierto. Verídico. No era un juego ni una pesadilla.

—¿Me lo regala?

—No precisamente. Se lo presto por un tiempo indeterminado. Espero sinceramente que sepa sacarle provecho.

—Gracias. Es usted muy amable —respondió Thomas repasando las hojas del manuscrito. Otra vez había quedado en blanco. Levantó la vista y el hombre había desaparecido.

Todavía aturdido se levantó del banco y caminó hacia la salida pensando en las veces que había creído que el destino, el sino y la sincronicidad eran lo mismo. O mejor dicho: la sincronización. Sincronicidad sonaba muy bien pero no existía en el diccionario. Era el momento exacto en el que la vida lo había situado en un lugar donde se encontraría con un hombre extraño, ¿mágico? Él, un estudiante de Literatura, sin más inspiración que la que le proporcionaban los libros que leía… tenía en sus manos un instrumento que podría servirle de mucho.

Caminó sin darse cuenta y cuando menos lo esperaba se halló frente a la puerta del edificio donde residía. Tenía que tomar nota de lo que había leído antes de que se borraran los detalles de su memoria. Subió de dos en dos las gradas hasta llegar al quinto piso y una vez dentro se sentó frente a la pantalla. Tras varios minutos mirándola como un sonámbulo, se sintió incapaz. Lo único que recordaba con nitidez era que un hombre tenía una tienda de antigüedades en la Sexta avenida, su nombre: Frank Cordell. Ni siquiera recordaba lo que decía la nota del reloj. ¿Existiría esa tienda? ¿Y ese hombre? No perdía nada con averiguarlo. Si tenía en sus manos algo tan raro como ese manuscrito, todo era posible. Era aún temprano, decidió ir.

Se miró a sí mismo y su aspecto dejaba mucho que desear. Si visitaba la tienda, de existir esta, lo tomarían por un vagabundo. Se metió a la ducha, afeitó con cuidado su barba creciente y se cambió de ropa. El espejo le dio su aprobación. Tomó el manuscrito y salió hacia su destino.

Cogió el metro y fue a parar a la Sexta avenida, recordaba haber leído que desde la tienda se podía divisar el Central Park, así que se quedó en la estación más cercana, entre la calle 53 y la 54, le parecía lo más lógico, pues más adelante la Sexta avenida terminaba en el Central Park y después continuaba como avenida Lenox, que no era para nada la zona comercial donde alguien situaría una tienda de esa clase.

Lo primero que divisó fue el Hotel Hilton, de ahí en adelante había mucho para ver, se limitó a observar vidrieras y cuando ya empezaba a desanimarse, un discreto letrero de bronce llamó su atención: «Antigüedades Frank Cordell». Tras un instante de paralización sintió que la sangre volvía a correr por sus venas. ¿Sería posible?, se preguntó. ¿Cuál era el nombre del dependiente…? ¡Erasmus!

Debía ir con cuidado. Adoptó un aire desenfadado, se alborotó un poco el pelo para parecer menos formal e ingresó a la tienda.

Un hombre alto, de aspecto elegante, bajo cuyo traje se adivinaba un cuerpo bien formado lo miró haciéndole un ligero gesto con la cabeza a modo de saludo. Thomas fingió concentrarse en un libro de aspecto muy antiguo que de verdad empezó a interesarle. A Thomas le encantaba Henry James, y frente a él se exhibía dentro de una vitrina, justamente un libro de tapa gastada con arabescos dorados en el que resaltaba el nombre. Sintió la presencia del hombre que le había saludado.

—¿Le interesan los libros antiguos?

—Mucho. Soy decorador y admirador de los libros antiguos.

—Nuestra especialidad no son los libros, es el único que tenemos, y me temo que no está a la venta, forma parte del decorado. Lo que se vende es la vitrina, una reliquia fabricada en ébano con incrustaciones de porcelana.

—Ya veo…

—¿Es usted Frank Cordell? —se atrevió a preguntar Thomas.

—No, soy un empleado.

—Disculpe la curiosidad, es por el nombre en la entrada.

—Por supuesto.

—Me gustaría hablar con el señor Cordell, ¿a qué hora podría encontrarlo?

—Acostumbra venir a esta hora, si gusta esperarle puede hacerlo aquí, tome asiento. —Le señaló uno de los dos sillones frente al pequeño escritorio.

—Daré una vuelta y vendré en una hora, tengo algunas cosas que hacer cerca de aquí.

—Como guste. Atendemos hasta las seis de la tarde.

Thomas salió de la tienda sabiendo que Frank Cordell sí iría. Lo decía el manuscrito. Una vez fuera dio un suspiro que encerraba toda la emoción que tenía dentro del cuerpo. El manuscrito contaba la realidad. ¿O sería una coincidencia? Imposible, eran demasiadas, la tienda, la dirección, el nombre…

Se aprestó a esperar. En algún momento llegaría y por lo que recordaba haber leído era un hombre corpulento. ¿O tal vez algo grueso? ¿Cuántos hombres altos y fornidos, con corte al rape, podrían entrar a la tienda de Frank Cordell esa mañana?

Una hora y diez minutos más tarde vio a través del vidrio del cafetín de enfrente que un hombre de esas características, vestido de traje gris oscuro y corbata caminó en dirección a la tienda y entró. Thomas estaba seguro de que era su hombre. Tomó la tercera taza de café, sentado, sin dejar de observar la tienda. Si sus cálculos no le fallaban y el manuscrito decía la verdad, Frank saldría de allí acompañado de Erasmus al final de la tarde, de manera que le quedaba un buen tiempo de espera. Salió confundiéndose entre la gente sin despegar la vista de su objetivo, entró en una tienda y prosiguió la vigilancia. Su idea era seguir a Frank Cordell y saber dónde vivía, ya vería la forma de hacerse con los datos que estaban en el pendrive. Si todo lo que contaba era real, una fortuna estaba a su alcance, y tenía la ventaja de que él sabía la procedencia del reloj. Ahora estaba seguro de quién sería su socio, eso estaba más que claro, y con un socio de esa envergadura no podía fallar.

Miró la hora, faltaban siete minutos para las seis de la tarde. Volvió a la cafetería ubicada justo enfrente y pidió un café, a pesar de que estaba sobreexcitado. Lo tomó y salió en medio de la marabunta de gente que a esa hora regresaba a sus casas. Cruzó la calle y esperó unos metros alejado de la puerta hasta ver salir a Frank y Erasmus, este cerró y se encaminó junto a Frank Cordell hacia un edificio.

Thomas se fijó que por la misma calle estaba la entrada y la salida de coches. Rezó para que fuese por esa misma calle por donde saliesen y en un descuido en su desesperación por encontrar un taxi, notó que Erasmus volvió el rostro escaneando el lugar con la mirada. Thomas desapareció tras un hombre que en esos momentos caminaba y siguiéndole el paso evitó ser descubierto. Apenas pudo, retomó el lugar anterior y vio un taxi libre acercándose. Hizo una seña y se ubicó en el asiento posterior.

—¿Podría esperar unos segundos? Puede poner a funcionar el taxímetro, mientras.

—Okey, esperamos. —Pacientemente el conductor alargó el brazo e hizo lo propio. Echó un vistazo a Thomas por el retrovisor, sin mucha curiosidad.

Poco después salía el Lexus plateado de Frank. Thomas verificó que fuera él quien condujera y que estuviera solo. Y era así.

—Por favor, siga al Lexus plata. Procure no ser detectado.

—Como ordene —respondió el chofer de aspecto sudamericano con acento neoyorquino.

—A esta hora el tráfico es muy denso, parece dirigirse al barrio chino.

—Le pagaré bien, no se preocupe.

—No, señor, no lo digo por eso.

Tiempo después vieron entrar al Lexus al estacionamiento de un edificio de ocho pisos.

—Aquí me quedo —dijo Thomas alargándole el importe, más una generosa propina.

—A la orden —respondió el taxista y se perdieron él y su coche al doblar la esquina.

Una vez en la puerta del edificio, Thomas se preguntó cuál sería el siguiente paso. Cruzó la acera y desde el frente observó cada uno de los pisos. ¿En qué piso decía en el manuscrito que vivía Frank?, se preguntó haciendo un esfuerzo mental. El cuarto. Sí, señor. Era un cuarto piso. Miró cada uno de los pisos, en algunos había luz, en otros, oscuridad. Calculó el tiempo que podría tardar alguien en aparcar el coche y subir, podría jurar que el lado derecho del edificio en el que las luces estaban apagadas, era el del apartamento de Frank.

«¡Bingo!», exclamó. En un segundo gran parte del apartamento quedó iluminado. Pudo ver la silueta de un hombre ir de un lado a otro y encenderse una luz más, en la habitación próxima a la esquina del edificio. Era indudable que se trataba de Frank. Su gestualidad y su contorno encajaban.

Esa noche nada podría hacer. Satisfecho, se alejó del lugar tomando nota de la dirección. Tenía mucho en qué pensar. Desde abrir una puerta sin dejar rastro, hasta el método para entrar en un edificio con relativa facilidad. Por suerte, el de Frank no tenía vigilancia en la entrada principal, pero una luz en la caseta de la puerta del estacionamiento le indicaba que al menos por ahí no debería entrar. Solo le quedaba esa noche antes de que él se encontrase con Krista, aprovecharía cuando ellos estuviesen reunidos. Según decía el manuscrito, Frank Cordell había decidido no subir al apartamento cuando regresara de la tienda, se cambiaría la chaqueta en el estacionamiento e iría sin coche a la iglesia. Esperaba encontrar el pendrive en su escritorio, confiaba en que todo resultase conforme lo había leído. No recordaba con exactitud lo que decía la nota, a pesar de haber leído esa parte dos veces. Sabía que no encontraría el reloj, aunque tal vez no todo lo dicho en el manuscrito fuese estrictamente cierto. Sintió por un momento que su piel se erizaba como si tuviera frío. ¿En qué se estaba metiendo?, pensó. Se desconocía. Siempre fue un hombre cauto y ahora se hallaba en medio de una maraña sin saber adónde lo conduciría.

La cabeza le daba vueltas. Sus deseos de ser escritor se habían esfumado. Lo que le interesaba era el inmenso tesoro que estaba escondido en alguna isla. Estaba seguro de que en la nota que había escrito Giulio Clovio no decía el sitio exacto donde estaba el oro, sino alguna indicación acerca del lugar donde había guardado el mapa. Hablaba del fin del mundo, ¿sería por el Estrecho de Magallanes? Le dio rabia no recordar con exactitud algunas partes, tenía una memoria pésima para los detalles, tal vez fuese el motivo por el que nunca pudo escribir algo coherente. Debía entrar al apartamento de Frank Cordell. Eso sí recordaba haberlo leído, alguien había entrado a buscar algo, tenía que ser él, ¿quién, si no? Esperaba poder abrir la cerradura con facilidad, sabía cómo hacerlo, contaba con que no fuese una puerta con cierre electrónico, para lo cual no estaba preparado.

Esa noche apenas durmió. Estuvo hojeando el manuscrito un buen rato por si aparecía la historia inicial, o al menos cualquier otra que indicase signos de vida… ¿Signos de vida? ¿Se estaría volviendo loco?, se preguntó. Pero sabía que no era así. Hasta ese momento todo lo leído en ese misterioso legajo había resultado veraz.

Cierta vez en el instituto hablaban de la credibilidad al escribir novelas. Y justamente alguien habló de una en la que un supuesto delincuente debía abrir una puerta sin dejar rastro. Se trataba de una técnica que usa la mayoría de los cerrajeros, el bumping. Lo único que necesitaba era una llave con los dientes limados y algo con qué dar un golpe. Lo más sencillo del mundo. Recordaba que el muchacho hizo la demostración en el salón de clases y no había tardado ni diez segundos. Incluso servía si había más de una cerradura en la puerta, una vez abierta quedaba así y se podía accionar las demás sin problema. Tenía la llave que le había regalado el chico, y la guardaba justo en el billetero. Un obsequio que recibió con escepticismo, pero cuando le dijo que le podría servir en caso de que hubiese olvidado las llaves dentro de casa, se animó a recibirlo. Jamás pensó que le pudiera servir para otros fines.

¿Otra casualidad?, se preguntó. Últimamente parecía que en su vida ocurrían demasiadas coincidencias. Caviló largo rato acerca de su vida miserable y las veces que había deseado que ocurriese algo decisivo para enrumbarla hacia el éxito. Pensó que siendo escritor lo lograría, pero no era fácil. Parecía sencillo leer una novela de un autor bestseller, pues además de no necesitar palabras rebuscadas solo tenía que encontrar un tema interesante, pero he ahí el problema. Todos los temas parecían haber sido utilizados de todas las formas imaginables. Su fuerte era la teoría, sabía cuándo un relato estaba mal escrito, y como crítico era implacable, pero como escritor reconocía que dejaba mucho que desear.

Tal vez ese momento decisivo en su vida había llegado y lo tenía frente a él en forma de manuscrito. El problema era que estaba en blanco. Por ahora. Esperaba que en cualquier momento retomase la historia, pero él no podía quedarse de brazos cruzados, sabiendo lo que ya sabía.

16

Thomas Cooper

Manhattan, Nueva York

11 de septiembre de 2011

Finalmente amaneció y Thomas se puso una gorra negra para ocultar su cabello rubio. Dejó el manuscrito sobre el escritorio, guardó en su bolsillo trasero el destornillador que le serviría para dar el golpe a la llave y salió. En el camino se detuvo a recoger una pizza, que colocó en el portaequipaje de la motocicleta. Solía conducir con guantes, así que eso no suponía nada extraño. Una vez en el edificio donde vivía Frank Cordell, aparcó y cogió la pizza. Aprovechó para entrar al lado de una mujer con un niño, que por fortuna se quedaron en el tercer piso. Salió en el cuarto y justo cuando se dirigía por el pasillo en dirección al apartamento de Frank, escuchó unas voces. Se detuvo en seco. Una oleada de pánico lo invadió de pies a cabeza. Frank no debía estar allí a esa hora, eran casi las once de la mañana, se suponía que debería estar en la tienda o llegando a ella.

Se tranquilizó pensando que allí nadie lo reconocería, si hubiera alguien en la casa sólo tenía que interpretar su papel de mensajero de pizzería con la dirección equivocada. Respiró hondo y siguió caminando hacia el recodo del pasillo.

Al acercarse al apartamento que suponía debía ser el de Frank escuchó unos murmullos; la puerta estaba entreabierta, pasó mirando por la rendija y vio a un sujeto que no le pareció que fuese Frank. Definitivamente no lo era. Decidió esperar parado frente a otra puerta con la pizza en la mano, rogando por que no apareciese nadie. Poco después vio a dos sujetos salir presurosos, uno de ellos lo miró sin prestarle mucha atención y le hizo un gesto que parecía de saludo, a lo que él correspondió con una sonrisa.

Cuando oyó cerrar el ascensor fue hacia la puerta de Frank. Con las prisas, aquellos individuos no la habían encajado del todo, por fortuna para él. Entró rápidamente y cerró con cuidado. Al hacerlo sintió un zumbido. Se había activado el cierre electrónico; comprendió el motivo por el que ellos no habían cerrado la puerta estando dentro. Lo primero que hizo fue dirigirse al escritorio de Frank y ver si estaba el pendrive. Allí justo sobre una libreta de notas yacía esperando que él fuese a retirarlo. Lo guardó en el fondo de uno de los bolsillos de su pantalón y procedió a ver cómo diablos lograba salir de allí.

La cerradura era electrónica y no tenía manilla, ni una ranura donde meter la llave maestra que traía consigo. Se preguntaba cómo haría Frank para salir, en el caso de que por algún motivo hubiese perdido la tarjeta codificada. Tenía que haber algún dispositivo oculto, un botón, un conmutador, o algo… Miró el pequeño cuadro al lado de la puerta y supo que tendría que estar detrás. Nadie coloca un cuadro tan fuera de foco. Lo hizo a un lado y vio el botoncito verde. Suspiró aliviado, cogió de nuevo la pizza y procedió a salir. Había sido más sencillo de lo que esperaba, probablemente la salida del edificio fuese igual de fácil.

Al entrar al ascensor, un hombre canoso le preguntó si subía o bajaba.

—Abajo, por favor.

—¿Qué sucedió? —preguntó señalando la pizza.

—No la querían de anchoas.

El hombre canoso alzó las cejas y sonrió comprensivo. Thomas no tuvo necesidad de pedir que le abriera la puerta, salió detrás de él, fue hacia su motocicleta, guardó la pizza y se alejó del lugar.

Tenía muchas preguntas en mente, como: ¿Quiénes eran los que entraron antes que él? ¿Estarían buscando el reloj? Nada de eso explicaba el manuscrito. Aunque solo había leído una parte porque el resto se había borrado. ¿Tendría que ver con la tal Krista? No tenía sentido. Se alzó de hombros y prosiguió rumbo a su casa. Al menos tendría una pizza para el almuerzo.

Lo primero que hizo fue mirar el contenido del pendrive. Había cierta información relacionada con los objetos que Frank había adquirido, o que iba restaurando, muchas imágenes de artículos antiguos aparecían en carpetas debidamente clasificadas. Buscó alguna que hubiese sido abierta recientemente y la encontró bajo el nombre «GC». La abrió y pudo ver la nota escrita en griego. También fotos del reloj, anotaciones que Frank había hecho, la fecha de fabricación y los demás datos que había leído en el manuscrito. Decidido a no perder detalle, estudió las posibilidades.

¿A qué se referiría?:

Fin del mundo oro Pizarro

50 metros poniente

piedra cama

Giulio Clovio

1539

Era la traducción que le había enviado Erasmus. Probablemente sería literal. Hizo acopio de su escasa memoria y trató de recordar lo último que había hecho Giulio Clovio al recibir el reloj.

Tenía intención de hablar con el cardenal Farnesio para tomar un descanso y hacer un viaje, contaba con el dinero que le había dejado Martín de Paz y mencionó algo así como conocer la Catedral de Santiago de Compostela. Eso era. ¿Qué habría sido del mapa?, se preguntó. Sin el mapa los datos que Frank Cordell había rescatado de la miniatura no valían nada. Thomas trató de ponerse en el lugar de Giulio Clovio, tendría unos cincuenta y ocho años entonces, y un enorme tesoro allende los mares. Vivía en una parte de la casa de los Farnesio y su salud no era muy buena, según pudo comprobar buscando información sobre él. Estaba enamorado de una mujer que no le correspondía y, además, socialmente fuera de su alcance; él era un simple artesano, un miniaturista que vivía de lo poco que le pagaba su bienhechor. De pronto se encuentra con la posibilidad de hacerse rico pero es una misión imposible. Tiene un mapa que podría servirle a alguien adinerado, o a algún joven aventurero, pero no a él. Tampoco desea compartir el secreto con el cardenal, pues teme que se quede con todo. Si viajó a Galicia debió de ser con alguna intención. La nota decía «final del mundial del oro». Pero tal vez la traducción no era la adecuada, había muchos matices en cualquier idioma.

Buscó en los datos de Galicia y una frase empezó a titilar delante de él como si tuviese luz propia: Fin del mundo. En Galicia estaba Finisterre que en latín significaba finis terrae: fin de la tierra. Thomas pensó que si lo trasladaba a la nota bien podría significar «fin del mundo». Cuando los antiguos romanos llegaron a esa parte creyeron que era el final del mundo: Finis Terrae. Lo siguiente era dilucidar qué significaba «piedra cama». Siguió investigando, y encontró variada información al respecto: una piedra a la que llamaban así desde tiempos inmemoriales, que formaba parte de la ermita de San Guillermo, ya en ruinas, sobre la que, en tiempos ancestrales, las parejas que no podían tener hijos se acostaban en una especie de ritual que los curas consideraban pagano, de ahí que levantaran una ermita en ese lugar. «50 metros poniente, piedra cama, fin del mundo».

De pronto Thomas sintió que todo estaba clarísimo. Lo único que tenía que hacer era ir a Galicia e investigar esa zona, y debía hacerlo cuanto antes, pues si él había llegado a esa conclusión, Frank Cordell también podría hacerlo en cualquier momento. O ya lo habría hecho. El asunto era que no contaba con los medios económicos, necesitaba un socio que tuviera suficiente dinero para financiar una expedición y que al mismo tiempo estuviese interesado en incrementar su fortuna. Spiros Dionisius era el personaje perfecto.

17

Frank Cordell

Manhattan, Nueva York

11 de septiembre de 2011

Krista volvió con un bolso, que acomodó en el asiento trasero del coche. Encendí el motor y nos alejamos de Harlem. No hablamos mucho camino a casa. Habían sucedido demasiadas cosas en poco tiempo y en cierta forma me sentía abrumado. Pensaba que tal vez ella estuviese acostumbrada a andar de sobresalto en sobresalto, pero yo era un tipo tranquilo, cómodo y sensato.

Frente a frente, en el ascensor empecé a percibir cierta incomodidad. Traté de no mirarla a los ojos, y me apresuré a cederle el paso al llegar. Abrí con el mando a distancia la puerta de seguridad y esta vez sentí que todo estaba como lo había dejado antes de ir al encuentro de Krista. Mis ojos recorrieron el rincón donde se hallaba el escritorio y corroboré que el pendrive no estaba allí. ¿Dónde demonios lo habría metido? Lo busqué en el bolsillo de la chaqueta de aviador, aunque sabía que allí no estaría.

Quienes fuera que entraron se llevaron el pendrive. Pero entonces ¿por qué remover los cuadros y formar ese desorden, como si hubiesen buscado algo más? Era lo que no acertaba a comprender.

—¿Se te perdió algo? —preguntó Krista.

—Un pendrive. Tengo información confidencial allí.

—¿Era muy importante para ti? ¿No guardas copia en el ordenador?

—Sí. La tengo. Pero los que se llevaron el pendrive también la tienen ahora y no sé qué estaban buscando exactamente.

Krista hizo un gesto al que ya me había acostumbrado. Levantó ligeramente una ceja dando a entender que no estaba muy convencida de lo que yo decía, pero no comentó nada.

—Tengo un pequeño cuarto de huéspedes, Krista. Está atiborrado de cosas pero tiene su propio baño. Verás que el colchón es magnífico.

Krista sacó un dispositivo de su bolso. Algo parecido a un teléfono móvil, lo puso a funcionar y empezó un recorrido por todo el apartamento.

—Estoy detectando si hay algún micrófono o cámara oculta, Frank —respondió ante mi mirada de interrogación.

—¿Con eso?

—Es un detector de micrófonos inalámbricos, incluso detecta los micrófonos GSM dirigidos a un móvil, también las cámaras GPS, trackers, GSM, bluetooth, FM, VHF, UHF, Wifi y cualquier señal analógica o digital.

Simplemente acercó el pequeño aparato a todo el contorno de cada habitación incluyendo el baño y los armarios. Aparentemente no registró nada, pues guardó el detector y se plantó frente a mí.

—Gracias, Frank. Espero que no me necesites durante la noche.

Respingué al escucharla. ¿Necesitarla yo? ¿Exactamente en qué estaba pensando ella? Saqué las sábanas, una manta y un par de almohadas del armario del pasillo y las puse sobre la cama.

—¿Necesitarte…? Espero que no, no lo sé. ¿Tú querrías…?

—Recuerdas por qué estoy aquí, Frank, supongo.

Caí en cuenta de la situación que se había creado sin proponerlo.

—Por supuesto, solo que me pareció más conveniente que durmieras aquí.

—No tengo problema, no te preocupes, estaré atenta, estoy acostumbrada a permanecer en vigilia cuando es necesario.

Capté una sonrisa en su rostro no del todo inocente. No quise prestar atención a lo que pasó por mi cabeza… La verdad es que estaba agotado.

—Gracias, Krista. Hasta mañana.

Ni siquiera me quité la ropa, era una de las ventajas de vivir solo, hacía lo que me venía en gana sin tener que rendir cuentas a nadie. Hubiera sido impensable con Huguette. Me sorprendí pensando en ella con alivio, ya no sentía la opresión en el pecho que antes producía su recuerdo. Hasta me di el lujo de imaginarla en los brazos de Spiros y me invadió la agradable sensación de somnolencia que precede al sueño profundo.

18

Krista Schneider

Cambió la ropa de cama por la que le había dejado Frank, y fue a darse una ducha rápida. Se envolvió en una gruesa toalla de algodón egipcio, como pudo comprobar en la etiqueta. Tenía sus manías, una de ellas era leer e investigar la procedencia de todo lo que la rodeaba, una costumbre que formaba parte de su tipo de trabajo. De esa manera creaba un perfil bastante aproximado de las personas. Estaba claro que la lencería no era el punto fuerte de Frank Cordell, probablemente habría sido una mujer de gustos refinados quien la había escogido. Después de secarse frenéticamente el cabello con otra de esas toallas exquisitamente suaves y prístinas, se volvió a vestir y se recostó en la cama, atenta a cualquier sonido que pudiera parecer sospechoso.

¿Quién era Frank? Parecía un buen hombre, honesto y sin mucha malicia. De no haber captado esas cualidades ella no habría ido tan lejos. Y en ese momento se encontraba envuelto en alguna conspiración de la que ella se sentía en cierta forma culpable. Pero había puntos que no encajaban. El pequeño reloj parecía ser el objeto de la atención de ni siquiera podían imaginar quién. Si no se equivocaba, Frank ocultaba algo. Su preocupación por un pendrive perdido o, mejor dicho, desaparecido, no era normal, si tenía toda la información en el ordenador, de no ser que guardara en él algún dato valioso. Tendría que hablarle con claridad si deseaba su ayuda.

¿Habría sido capaz Ewan, el sobrino de la anciana Madock, de meterse en una casa para hacerse con el reloj? Muchos de los otros relojes que exhibía Frank en su colección también eran valiosos y ni los habían tocado. Era obvio que quienes entraron tenían en mente lo que querían.

No creía a Ewan capaz de llevar a cabo una incursión de ese tipo, su perfil era el de un hombre que no sabía correr riesgos directos, el de las personas cómodas, acostumbradas a obtener todo a través de los demás. «El poder adquisitivo hace a las personas indolentes», pensó Krista. Y la pregunta era: ¿Qué tenía ese reloj al que ella jamás dio importancia? La maravillaba el hecho de que siendo ella como era no hubiese sentido el menor interés por la miniatura. Y ahora que lo pensaba había hecho mal, pues la anciana se lo había entregado como una muestra de cariño y agradecimiento. Sobre todo esto último. Y cuando alguien como ella daba un regalo preciado como agradecimiento era porque debía ser muy valioso. Iría a visitarla y esperaba que el sobrino no apareciera por allá. Recordaba con agrado los días apacibles al lado de Cecile Madock.

En los últimos tiempos la anciana no se sentía tan bien de salud, pero a Krista le parecía que no era motivo para recluirla en un asilo de ancianos.

«Ewan es mi único sobrino, sin embargo, es como si no lo fuera», le confió la primera vez que él apareció por Sapelo. «Es hijo de mi hermana Mary, una pequeña a la que ayudé a criar. Tenía la salud muy frágil. Se casó con un hombre de buena posición, pero era un mujeriego compulsivo, así que Mary se dedicó en cuerpo y alma a su hijo, mi sobrino, haciendo de él un inútil». Y vaya que lo era. Cuando murió su madre se encontró sin profesión conocida. Tiempo después, un buen día encontraron al padre de Ewan ahogado con coche y todo en algún lugar de Maine y, al hacerle la autopsia, con demasiado alcohol en el cuerpo. Toda su fortuna quedó para Ewan, especialista, según la anciana Madock, en gastar a manos llenas. Ya sin fortuna y probablemente con muchas deudas, desalojó a su tía de la casa de Sapelo y vendió las antigüedades de las que ella vivía rodeada. ¿Qué habría hecho con las valiosas obras de arte que adornaban las paredes de esa vieja casa? Probablemente habría vendido hasta la última reliquia que la anciana había acumulado con tanto esmero.

Krista se sentó en la cama abruptamente. Esa era una posibilidad, tal vez algunas piezas habrían ido a parar a manos de Frank Cordell y fue así como se hizo la conexión. Pero si Ewan había vendido a través de algún intermediario las antigüedades a Frank, debió saber que el reloj no se encontraba entre ellas. A menos de que en medio de su desorden y desorganización ni siquiera se hubiese dado el trabajo de hacer una lista de todo lo que había en la casa. Era la única manera de explicar que llegase a pensar que el diminuto reloj podría encontrarse con Frank.

Volvió a recostarse y miró el cielo raso con molduras de yeso, un trabajo bien hecho para un apartamento situado en una zona poco cotizada, aunque era uno de los pocos edificios que tenía estacionamiento.

Su reloj de pulsera marcaba las 3:30. Quizá debería tratar de dormir un poco. Si hasta ese momento no había sucedido nada, dudaba que pudiera ocurrir algo después. Cerró los ojos y de inmediato el sueño vino a su encuentro.

19

Frank Cordell

Manhattan, Nueva York

Poco más de las nueve de la mañana abrí los ojos. El olor a café invadió mis sentidos y recordé a Krista. No quise presentarme desaseado, así que me quité la ropa del día anterior y entré en la ducha. El agua tibia terminó de despertarme y supe que ese sería un día difícil, tendría que contarle a Krista lo del reloj, no me parecía honesto ocultárselo. Por otro lado, ella podría ser una buena aliada, estaba preparada para enfrentar cualquier eventualidad; se veía inteligente y capaz.

Krista me recibió con una sonrisa.

—Buenos días, Frank, ¿dormiste bien?

—Buenos días, Krista. Sí, lo suficiente. Huele bien el café.

Tomé un sorbo y sentí el líquido caliente resbalar por la garganta. Una inyección de vitalidad empezó a inundarme. Era agradable tener una mujer en casa. Observé a Krista mientras ella tenía la mirada puesta en su taza, como en un ritual de espera.

Parecía no tener el menor asomo de coquetería. Sin gota de maquillaje y con el pelo recogido en un moño en la nuca, daba la impresión de ser maestra de cuarto de secundaria, la severidad hecha persona. La claridad de sus ojos azules al levantar los párpados y mirarme iluminó su rostro, era lo que más sobresalía en ella. Sujetó la taza con las dos manos y la acercó a los labios.

—Siempre he pensado que lo más interesante del café es el aroma. Invita a despertar. Yo también dormí, no creí necesario estar en vela después de las tres.

—Disculpa que te haya puesto en este trance, Krista, ayer fue un día anormal. Absolutamente.

—Hoy iremos al asilo a visitar a Cecile Madock.

—Te lo agradezco, Krista. Sé que para ti es incómodo, pero debo saber más de ese reloj.

—Tengo la impresión de que hay algo que tienes que contarme, Frank. —Su mirada era firme.

Junté las manos y las hundí entre mis rodillas, encogí un poco los hombros y empecé a hablar. Le conté todo.

—No hay más, Krista. Existe en algún lugar del mundo algo muy valioso relacionado con lo que dice la nota que encontré en el reloj, pero no acierto a dilucidarlo, aunque no me he puesto a ello pues los acontecimientos me sobrepasaron.

—Eso significa que hay una persona que conoce la existencia de la nota, pues se llevó el pendrive. Y hay otra persona que busca el reloj.

—¿Otra? ¿Cómo puedes estar tan segura?

—Es obvio, Frank. Parece que una persona sabía exactamente qué buscar. La otra movió hasta los cuadros de las paredes. ¿No será Erasmus quien vino por el pendrive?

—No tendría por qué. El contenido de la nota permanece en el ordenador de la tienda. ¿Y si la misma persona que se llevó el pendrive primero buscó por todos lados?

—Podría ser, pero no es lógico. El pendrive estaba a la vista y desapareció, sabía lo que buscaba.

Terminé el café de un trago. No me convencía el razonamiento de Krista.

—Vamos a desayunar. Como verás, no acostumbro tener comida en casa desde que empecé la dieta. Solo café y esas bebidas isotónicas. Después iremos al asilo.

Antes de salir llamé a la tienda.

—Erasmus, no iré hoy; por favor, hazte cargo. Después te explico.

El griego respondió con su acostumbrado laconismo y colgó.

Caminamos hasta una cafetería que a esa hora se encontraba semidesierta. En la vitrina se exhibían ensaladas de todas clases. Cada uno pidió una ración, jugo de frutas y tostadas.

—Tienes que deshacerte de tu celular —indicó Krista—. Yo ya lo hice con el mío.

—¿Por qué?

—Tú y yo estamos relacionados por la llamada que me hiciste. Hay muchas maneras de investigar esas llamadas, y hasta podrían localizarnos.

—Mi agenda está ahí, no puedo… ¿Tu aparato detector no sirve para saber si están grabando nuestras conversaciones?

—Hoy en día se hacen muchas cosas por satélite, y los móviles son instrumentos muy fáciles de detectar. En este caso lo hago por mí, no sé si me están siguiendo.

—¿Y por qué esperaste hasta ahora?

—Tienes razón, perdóname, Frank, creo que estoy perdiendo «el toque». Solo hazlo, ¿sí?

Me estaba empezando a hartar ese juego paranoico. Por otro lado, tuve el presentimiento de que era lo mejor, quién sabía qué podría suceder de no hacerlo.

—Ok.

—Supongo que tienes copia de tu agenda en alguna parte. Compra un móvil desechable, no es bueno que sigas con ese teléfono.

Saqué el chip y lancé el teléfono a un contenedor.

—¿Qué haces?

—Me deshago del móvil.

—Rompe el chip, Frank, es lo que les servirá para detectarte —recalcó Krista con impaciencia.

Lo hice con un gesto de fatalidad y lo tiré en otro contenedor, a medida que caminábamos hacia el edificio. Fuimos directamente a por el coche y salimos rumbo al asilo. Yo trataba de seguirle el juego a Krista, una mujer acostumbrada a pensar como agente de seguridad, ella tenía una manera especial de actuar, y lo hacía para complacerla, porque estaba convencido de que deshacerme del móvil fue una tontería.

Poco tiempo después estábamos en la West End Avenue, frente a The Esplendor, como se llamaba la residencia de ancianos. El toldo rojo con filos blancos que abarcaba la fachada la hacía parecer un hotel. La entrada de puertas de vidrio acentuaba esa impresión. Dejé el coche aparcado al lado de la acera y nos encaminamos hacia el interior. Krista se dirigió a la recepción y preguntó por Cecile Madock.

—Somos amigos —respondió Krista a la pregunta de la empleada.

—No está permitida la visita de amistades. Son órdenes del señor Ewan Christopher.

—Es una lástima. Vengo de lejos, soy una amiga personal, ¿podría preguntarle si desea verme?

—Está bien. Espere un momento, por favor —dijo la mujer morena.

Marcó el teléfono interior y aguardó un momento.

—¿Señora Madock? Aquí en recepción se encuentra la señorita Krista Schneider. ¿Desea usted atenderla?

Segundos después nos dio un par de tarjetas plastificadas que colgamos del cuello, en las que figurábamos como visitantes, e hizo una seña.

—Por favor, llévalos al octavo piso, habitación 82 —dijo, dirigiéndose a la joven que se acercó.

Nos secundó hasta el ascensor y ocho pisos arriba salimos a un largo pasillo. La habitación quedaba a la derecha, cuatro puertas después del ascensor. La asistenta dio un par de suaves golpes a la puerta.

—Adelante —escuché decir desde el interior.

Abrió la puerta y entramos.

—¡Buenos días, Cecile!

—Cuando te anunciaron no podía creerlo… ¿Cómo estás, querida amiga? —preguntó la anciana desde un sillón frente al ventanal.

Cecile Madock tenía aspecto saludable. Sus mejillas sonrosadas y su pulcritud me agradaron de inmediato. Nos miró detenidamente, como suelen hacerlo las personas que ya no necesitan fingir para quedar bien.

—Es un amigo. Frank Cordell…, Cecile… —Krista nos presentó—. Es de mucha confianza.

—Me alegra que al fin te decidieras a compartir tu vida, Krista —comentó Cecile con una sonrisa.

Como Krista no la sacó de su error, guardé silencio.

—Así es, querida amiga, ¿cómo has estado? ¿Te tratan bien aquí?

—Sí, muy bien, es un lugar bastante agradable. La enfermedad que me aqueja es la de los años… Preferiría estar en mi casa de Sapelo pero, ya ves, estoy en una edad en la que no puedo tomar decisiones por mí misma. Tengo aquí algunos amigos, la gente es muy tranquila, aunque no participo en sus actividades. Estoy acostumbrada a la soledad, ya lo sabes.

—Tal vez la decisión de Ewan fue buena, después de todo, Cecile. En esa isla difícilmente podrías tener acceso a un buen cuidado médico.

Tras unos momentos de silencio, Cecile dejó de mirar a Krista y oteó a través del amplio ventanal. Mientras miraba el paisaje de edificios contestó:

—Krista, a los ochenta y nueve años no es importante un buen cuidado médico, lo que interesa es pasar tus últimos días con las cosas que amas.

—No digas eso, Cecile, eres una mujer saludable.

La anciana apartó la vista de los edificios y miró a Krista a los ojos.

—Parece que no tanto, Krista, pero no hablemos de eso. Detesto las conversaciones que giran alrededor de la salud. Dime, ¿qué te trae por aquí?

—Disculpa no haber venido antes, Cecile. Pasé por una mala racha. Ahora ya tengo trabajo y estoy más tranquila. ¿Recuerdas el pequeño reloj que me obsequiaste?

—¡Cómo no iba a recordarlo!, Krista. Justamente Ewan estuvo por aquí en estos días inquiriendo por él. ¿Por qué lo preguntas?

—Frank es coleccionista de relojes antiguos. Dijo que era una exquisita antigüedad y que nunca había visto algo parecido. Le parece muy valioso.

—Es valioso. Para mí siempre lo fue, me lo regaló un pretendiente italiano al que nunca olvidaré. Fue mi último amor, según él era lo más valioso que tenía y me lo dio antes de morir, estaba muy enfermo. Pero yo no creo que valga tanto como él dijo. Solía hablarme de un tesoro… —Cecile volvió la vista a la ventana y su tono de voz cambió—. «Un enorme tesoro. Cecile…, ¿no escuchas lo que digo? Ni te imaginas dónde está el tesoro», fue lo que dijo Giacomo. Siempre insistía en que en el pequeño reloj estaba la respuesta. «Es todo lo que sé. No hagas más preguntas, ya te dije, sigue las pistas y lo sabrás», decía Giacomo, pero él murió y nunca logré descifrar sus palabras.

La anciana, con la mirada perdida, parecía revivir antiguos recuerdos.

—«Ya no molestes más. ¿Qué dónde lo tengo? Lo perdí. Es la verdad. O tal vez tú lo vendiste junto a todas las cosas que había en la casa. ¿No? Pues no lo sé. Ve a saber qué hiciste con él, Ewan, era tan minúsculo que a lo mejor se fue dentro de alguno de los cajones del stipi que tenía en mi dormitorio, ¿recuerdas?». —De pronto, Cecile sonrió y se volvió hacia nosotros—. Pero yo sé que te lo di a ti, Krista. No creas que me he vuelto loca. Solo traté de reproducir la última conversación con Ewan.

—Y estoy muy agradecida, Cecile. Es que ayer entraron a casa de Frank y se me ocurrió que era para buscar el reloj.

—¿Y por qué habría de tener tu novio ese reloj?

—Lo estaba restaurando, recuerda que no funcionaba. Él es un experto en relojes.

—¿Lograste hacerlo funcionar? —me preguntó Cecile.

—Claro, lo limpié y engrasé un poco, estaba atascado, eso era todo.

—Me alegra saberlo. No sé cuál sea su valor ni por qué Giacomo diría tantas tonterías, solo era un romántico, como todos los italianos. ¿Por qué están tan interesados en el pequeño reloj? Para mí tiene un valor sentimental, te lo obsequié, Krista, porque si se lo daba a Ewan quién sabe qué hubiera hecho con él. Ese muchacho es capaz de cualquier cosa. Ahora él cree que la historia del tesoro es literalmente cierta, ¡qué estupidez!

—Ya conoces a tu sobrino, Cecile. Por un poco de dinero es capaz de todo. Y si cree que el reloj guarda un secreto, no se detendrá hasta encontrarlo. ¿Me harás un favor? No le hables más del tesoro ni del reloj. Dile que eran tonterías tuyas, que Giacomo te dijo eso para que tú lo aceptaras. De lo contrario seguirá tratando de dar con el bendito reloj y ya tengo suficientes problemas como para lidiar con Ewan.

—Se cansará, Krista, él no es muy constante. Lo conozco. Pierde cuidado.

Cecile hizo una seña y me acerqué a ella.

—Dígame, Cecile.

—Esta mujer es muy valiosa, Frank. No la pierdas. Ningún reloj vale tanto, ¿comprendes?

—No es necesario que lo diga, Cecile. Lo sé. La amo y haría cualquier cosa por ella.

Sentí la leve agitación de Krista pero me hice el desentendido. Parecía que esa habitación se había convertido en un escenario. Todos estábamos actuando: Krista, al no desmentir que yo era su novio. La anciana Cecile, al declarar que el reloj no tenía mayor valor y yo, al manifestar que amaba a Krista. Pero al menos ya tenía claro por qué su sobrino Ewan había entrado a mi casa.

Salimos después de despedirnos como si fuésemos amigos de toda la vida prometiéndole regresar otro día y no hizo falta advertirle que no dijera a Ewan que habíamos estado allí. Ella sabía muy bien lo que tenía que hacer. De todos modos, si Ewan preguntaba en recepción podría enterarse.

—Ahora comprendo todo —dije mientras arrancaba el coche.

—¿Qué es «todo»?

—¿Recuerdas que Cecile mencionó el stipi que tenía en su dormitorio?

—Sí. Ese stipi era una pieza de colección, como casi todo lo que había en esa casa —afirmó Krista.

—Recuerdo que llegó a mi tienda un suntuoso stipi. Un mueble muy antiguo repleto de cajoncitos diminutos, una verdadera obra de arte. Cada cajoncito tenía en la parte del frente incrustaciones de nácar formando figuras mitológicas, pero lo más impresionante eran sus patas. Cúbicas con apliques de bronce. Y en la base tenía tallas de angelitos sosteniendo racimos de uvas. Lo tuve menos de dos semanas en la tienda.

—Estás describiendo el mueble de Cecile. ¿Cómo fue a parar a tu tienda?

—Suelo poner anuncios en el periódico como comprador de muebles antiguos. Pero no recuerdo haber tratado con ningún Ewan, seguramente él no se ocuparía directamente de la venta de las antigüedades de Cecile. Lo haría algún empleado, o a través de alguna empresa. Estoy seguro de que hablamos del mismo mueble.

—¿Piensas que Ewan cree que vendieron el mueble con el reloj en uno de sus cajoncitos?

—Claro. Cecile se encargó de que así lo creyera, sin saber que nosotros podríamos llegar a conocernos. Es decir, ella ni se imagina que ese mueble estuvo en mi tienda. Quien lo averiguó fue Ewan y por eso fueron a revisar mi casa.

—Esa parte está aclarada. ¿Pero quién fue la otra persona?

—¿Qué otra persona?

—El que se llevó el pendrive que dejaste sobre el escritorio.

Me empezaba a molestar su insistencia al respecto, casi tanto como haberme deshecho del móvil.

—No creo que haya habido otra persona, Krista.

—La lógica dice que sí, Frank. De lo contrario no tendría sentido que hubiesen removido tantas cosas en tu casa. Alguien que busca un reloj no se lleva un pendrive.

—Ok, supongamos que el tipo del pendrive fuese otro, ¿quién podría ser? No conozco a nadie a quien le pudiera interesar ese pendrive, puesto que nadie sabía lo que contenía, ni siquiera Erasmus. Y si a él le interesara, tiene toda la información en el ordenador de la tienda, así que no es Erasmus.

Krista guardó silencio hasta que llegamos a casa. Era evidente que estaba pensando en algo, y si no puedo imaginar lo que el cerebro de una mujer puede maquinar en tantos minutos, mucho menos si se trata de una mujer como Krista.

—Debo recoger mis cosas y regresar a casa —dijo cuando estacioné el coche.

—Te pediría que te quedases unos días… ¿No estarás más segura aquí? Me preocupan los sujetos de la mafia tailandesa, ¿acaso no sientes temor? —le dije, mientras entrábamos al edificio.

—Ya es hora de que viva mi vida sin miedo. Han pasado muchos años desde entonces, ya no trabajo para Stratfor, no puedo vivir huyendo.

—¿Cuál es tu verdadero nombre, Krista?

—No te lo diré. No quiero que corras peligro.

—Te contradices. Quédate unos días conmigo. Al fin y al cabo eres mi guardaespaldas, ¿no?

—No creo que Ewan regrese.

Entramos al apartamento y fui directamente al bar. Saqué dos vasos y una botella de whisky. Sin preguntar, serví y le alargué uno de los vasos.

—¿Cómo sabías que es mi trago preferido? —dijo Krista sonriendo.

—Lo adiviné.

Después de mucho tiempo me sentía pleno. La presencia de Krista me inspiraba una seguridad que iba más allá de la que pudiera darme como guardaespaldas, era otra cosa. No sé si se debía a que era una mujer madura, aunque su edad no me importaba, fuera la que fuese la llevaba muy bien. Su mirada era como un mar en calma, parecía que nada de lo que ocurriera podría afectarla. Era la primera vez que me topaba con una mujer semejante. Deseaba sinceramente que se quedara, aunque no tuviéramos sexo. Sí, reconozco que fue lo primero que cruzó por mi mente, pero ¡cómo evitarlo!, soy un hombre, y hacía mucho tiempo que no tenía mujer.

20

Frank Cordell

Manhattan, Nueva York

No tenía deseos de volver a salir, así que encargué la comida donde siempre. En casa lo único bien surtido era el bar. Y mientras llegaba la comida italiana que pensaba acompañar con una botella de chianti me adelanté y serví dos copas de Black Roaster. De manera que teníamos whisky y vino a la vez. Krista daba la sensación de ser capaz de beber como un cosaco y pasar la prueba del alcoholímetro. Terminó el whisky y dejó el vaso a un lado.

Se quitó la chaqueta y pude apreciar mejor su figura, no le sobraban kilos pero tampoco era demasiado delgada. Se ahuecó el cabello después de soltárselo en un gesto que no supe interpretar si era por coquetería o por comodidad. Yo estaba satisfecho de no tener que lidiar con la estampida de los botones de mi camisa. Hacía meses que había recuperado en parte la figura que heredé de papá, quien no era gordo ni flaco, solo saludable, como mamá decía. En pocas palabras: robusto. Me senté en el sofá y apoyé los brazos estirados sobre el respaldo. Quién iría a decir que Krista se acomodaría a mi lado y pondría su cabeza en mi hombro. No puedo describir lo que sentí en ese momento. El perfume que emanaba de su cabello, la tibieza de su cuerpo… Imposible explicar la cantidad de cosas que pasaron por mi mente. La abracé y busqué sus labios.

Fue un encuentro esperado, ahora lo sé. Entonces no era consciente de ello, solo sentí deseos de pertenecer a alguien y que ese alguien fuese Krista. Al mismo tiempo se apoderó de mí el ineludible deber de darle protección. Así soy, debo de tener instinto paternal, o maternal, como quiera que lo llamen. Tuve deseos de protegerla entre mis brazos. Nos quedamos un buen rato abrazados sin decirnos nada. Después de un momento Krista pareció recuperar la sensatez. Sonrió ligeramente y me miró con ternura. Fue todo muy extraño, como si lo inmediatamente anterior nunca hubiera sucedido.

—¿La amabas mucho? —preguntó con naturalidad.

—¿A quién?

Krista dio un suspiro.

—No es un interrogatorio, Frank, solo curiosidad.

—La amé. Sí —me apresuré a responder—. Pero ya pasó. Está casada con otro y no me interesaría ni aunque viniera a llamar a mi puerta.

—Debió de ser una mujer especial.

—¡Vaya que lo era!, pero a su modo —dije sonriendo.

—¿Crees que tenga que ver con lo que está ocurriendo?

—¿Huguette? Ni pensarlo. No tendría motivos, su marido es uno de los hombres más ricos de Grecia.

—¿Quién es?

—Spiros Dionisius.

—Ah, el de los barcos abandonados.

—¿Lo conoces? —Estuve a punto de lanzar un alarido. No podría creer que el tipo que se llevó a mi esposa también conociera a Krista.

—No precisamente, pero hace unos meses leí una noticia referente a sus problemas financieros. Parece que a la muerte de su padre heredó ciertos problemas y con ellos vinieron otros. Tiene su flota petrolera y sus tripulaciones abandonadas en varios puertos. Los bancos griegos tienen dificultades y él está endeudado, ¿acaso no lo sabías?

—Hace tiempo que no quiero saber nada de él. Ni lo menciones. Y si es así, me alegra, bien merecido lo tiene.

—Todavía la amas.

—¿A Huguette? No, qué va. Ya te lo dije.

Sonó el intercomunicador y fui a atender. Era el hombre con la comida quien me daba una tregua. Abrí y fui a buscar mi billetero. Mientras, Krista puso la mesa a una velocidad inesperada. Cuando llegó la comida ya estaban los platos, cubiertos, copas y servilletas bien dispuestos. Nos sentamos frente a frente en el pequeño comedor. Sirvió primero mi plato y luego el suyo, puso la ensalada en el centro y empezamos a comer. No había notado cuánta hambre tenía, la lasagna estaba deliciosa y entre bocados y vino el ambiente era relajado.

—Debemos crear un plan. Es obvio que quien se llevó tu pendrive con la información sabía lo que hacía.

—Me lo he planteado muchas veces y no he logrado comprenderlo. Últimamente están sucediendo muchas cosas raras. ¿Crees de verdad que la nota del reloj sea importante?

—Solo hay una manera de comprobarlo. Debemos comprender lo que quiere decir, no tendría sentido esconder una nota así solo como una broma. Por lo que has dicho, el tal Giulio Clovio no era un humorista sino un pintor que tuvo una vida poco llevadera.

—Sí. En aquella época los artistas de su talla no eran tan reconocidos como ahora. Si la nota contiene datos fehacientes es probable que en algún lugar del mundo se encuentre el oro que dejó Martín de Paz.

—Si hay otros detrás del asunto lo tendrás muy difícil. Por eso necesitas un plan.

—¿Qué sugieres? —pregunté mirándola fijamente.

—Lo primero que se me ocurre es descifrar la nota correctamente y seguir la pista antes de que otro lo haga. Es una carrera contra el tiempo. Supongo que estás interesado en ese oro.

—¡Vaya pregunta!, claro que sí. Me reventaría que siendo yo quien encontró la nota fuera otro el que hallase el tesoro.

—Lo segundo es la logística —prosiguió Krista como si no hubiese oído—. Llegado el momento, ¿estarías dispuesto a ir donde haga falta? Necesitaremos gente de confianza, solos no podremos hacer nada… ¿Conoces a alguien fiable?

—Lamento decirlo, pero no. Solo a ti.

Y era cierto. A pesar de las extrañas circunstancias, la única que me inspiraba confianza era Krista.

—Soy tu guardaespaldas, no lo olvides —recalcó ella con seriedad.

Solté una carcajada. Aquello era lo más disparatado que había escuchado.

—Krista, ¿crees realmente que puedes ser mi guardaespaldas? Solo mírate y mírame.

Ella no dijo nada. Su silencio me hizo recapacitar, ¡quién sabe si tendría razón!

—Frank, estoy preparada para eso y mucho más. Pero era solo una sugerencia, si no deseas que forme parte de tus planes lo comprendo.

—Pero ¿qué planes? ¡No tengo ningún plan! Disculpa, Krista, reí porque la situación parece absurda.

—Dijiste que querías que me quedase aquí un tiempo indefinido. Yo lo entiendo como que necesitas mis servicios. Podría serte útil.

Claro que la quería en casa. De pronto su compañía se hacía imprescindible aunque no supiera definir exactamente el motivo, pero no se me había ocurrido que fuese como guardaespaldas. Decidí seguirle el juego.

—Krista, quiero que quede algo claro: además de guardaespaldas, desearía que fuésemos socios. Es lo justo. El reloj te pertenecía.

—Pero no le di importancia, ya ves que lo di en empeño.

—No importa, fueron las circunstancias. Ahora quisiera que de una vez por todas te traslades. No es preciso que sigas pagando un alquiler. Tienes aquí una habitación y lo necesario para que te encuentres cómoda. ¿Qué dices?

—Me parece bien. Si estamos juntos en esto y soy tu guardaespaldas…

Esta vez traté de mantener la cordura y no reí. Quizá ella tuviera razón. Las apariencias suelen ser engañosas.

Así fue como Krista empezó a formar parte de mi vida.

21

Frank Cordell

Manhattan, Nueva York

Esa misma noche empezamos a preparar el plan. Lo primero sería descifrar el significado de la nota.

—Mira, Krista —dije haciendo un gesto hacia la pantalla del ordenador.

Τέλος του κόσμου χρυσό Pizarro

50 μέτρα δυτικά

πέτρινο κρεβάτι

Giulio Clovio

1539

Fin del mundo oro Pizarro

50 metros poniente

piedra cama

Giulio Clovio

1539

—Es la nota que contenía el reloj. ¿Serán las pistas del lugar donde Giulio Clovio escondió el tesoro? —añadí.

—¿Por qué piensas que haya un tesoro?

—Es el oro de Pizarro, lo investigué, el nombre Martin de paz está grabado en la cara interna del reloj, fue uno de los hombres que acompañaron a Francisco Pizarro, el conquistador del Perú. ¿Alguna vez oíste hablar del oro de los incas?

—Sí. ¿Y quién es Giulio Clovio?

—El miniaturista más famoso de la historia. Lo raro es que cuando murió en 1578 a la edad de ochenta años, era pobre. Lo cual quiere decir que nunca tuvo ningún tesoro.

—No entiendo nada.

—¿Y si él supo que había un tesoro pero no pudo acceder porque estaba muy viejo? Mira —le dije, señalando la información que había encontrado—, Martín de Paz y él tienen mucha diferencia de edad, es probable que si ellos se encontraron en algún momento, Gulio estuviera cercano a los sesenta. A esa edad nadie en esa época haría una expedición a ninguna parte, era ya un anciano.

Puse una vez más el pequeño reloj bajo el microscopio esperando encontrar algún otro indicio. Me ayudé con una pinza para ver la cara interna del reloj y encontré un grabado que anteriormente no había visto. Parecían números. Estaban al lado del nombre Martín de Paz: 1539-1553. Fechas como las del nacimiento y la muerte, pero era obvio que Martín de Paz no había nacido en 1539, la misma fecha que aparecía en la nota. Podría ser el año del embarque. Y la otra fecha… De pronto tuve como una premonición.

—Lo tengo —dije—: es la fecha del encuentro. Martin de Paz y Giulio Clovio se conocieron en 1553. No puede ser de otro modo.

—¿Por qué estás tan seguro? Podría ser cualquier otra cosa, tal vez el año de la muerte de Martin de Paz.

—Bueno, no parece que eso ahora tenga importancia. Concentrémonos en la nota.

—¿Dónde queda el fin del mundo? —preguntó Krista.

—En Ushuaia, Tierra de Fuego, Patagonia —dije sin dudarlo.

Ella posó sus ojos en mí. Pude percibir un destello de admiración.

—Tal vez sea el sitio donde esté el tesoro.

—De ninguna manera —afirmé convencido.

Otra vez su mirada, esta vez de interrogación.

—¿Por qué?

—Porque las rutas de los navíos españoles que transportaban el oro desde el Perú iban hacia el norte por el Pacífico, desembarcaban la carga en Panamá, atravesaban una densa selva y en la costa del Atlántico les esperaba la nave que hacía el viaje a España. Ya lo averigüé. No navegaban por el Estrecho de Magallanes. Entonces era apenas conocido.

—Seguimos sin saber nada —dijo Krista con desaliento.

—Espera, encontré más información… —Una nueva página se abrió en la pantalla—. Mira aquí, en Galicia, al norte de España: Finisterre. Finis terrae, el fin de la tierra conocida durante muchos siglos. El non plus ultra de los romanos: no hay más allá. En el siglo XVI, el fin del mundo tenía que referirse a este lugar…

—Sí, eso encaja perfectamente. ¿Y qué querrá decir «piedra cama»? —Inquirió Krista mientras miraba con atención la pantalla.

—Veamos… —Tecleé frenéticamente en Google y fui abriendo varias páginas hasta encontrar lo que buscaba—. ¡Aquí está!: «Piedra Cama». Existe un lugar llamado así ¡y está en Finisterre! —exclamé, gozoso.

—¿Estás seguro?

—¡Está clarísimo! El lugar que señala la nota está 50 metros al poniente de la Piedra Cama, en Finisterre, Galicia.

—Ummm… suena bien —dijo Krista. La sentía excitada, un tesoro siempre causa un efecto indescriptible, lo estaba comprobando. Sus ojos brillaban y su rostro exhibía una sonrisa.

—Necesitaremos ayuda, solos no lo conseguiremos. ¿Conoces a alguien de confianza?

—Ya te dije que no confío en nadie, salvo en ti.

Y allí estábamos, con una fortuna al alcance de nuestras manos y sin saber cómo acceder a ella.

—¿Crees que quien se llevó el pendrive habrá llegado a la misma conclusión que nosotros?

Con la euforia había olvidado el maldito pendrive. Sus palabras me regresaron a la realidad.

—Tienes razón. Y es probable que ya estén en camino. ¿Cómo rayos alguien supo la existencia de esa nota y que estaba en el pendrive?

—No tengo la menor idea. Pero debemos darnos prisa. Ese tesoro es tuyo y no permitiremos que se nos adelanten. Después tendremos tiempo de pensar en eso —afirmó Krista con resolución—. ¿No confías en Erasmus?

—No tengo motivos para desconfiar, aunque tampoco para fiarme. Nunca se sabe… Pero no tenemos elección. Además, servirá de gran ayuda, fue guardaespaldas. Ya, ya sé, tú también lo eres, pero él no trabaja para mí como tal —agregué al ver la sorpresa en la cara de Krista—. No te lo vas a creer. Él era guardaespaldas del actual esposo de mi exmujer.

Krista se sentó en el sillón frente al escritorio y cruzó los brazos. Supongo que esperaba alguna explicación. Le relaté de manera resumida la manera como Erasmus llegó a ser mi empleado.

—¡Cómo no lo dijiste antes! ¿Y confías en él? ¿No crees que esté actuando como espía?

—¿Espía de quién?

—Obviamente de Spiros.

—No veo qué tendría que espiarme. Ellos están viviendo sus vidas con tranquilidad, mientras yo perdí a mi mujer.

Apenas terminé de decirlo me arrepentí. ¿Por qué tenía la manía de seguir pensando en Huguette como «mi mujer»? Tuve vergüenza de haberlo dicho frente a Krista, sentí que bajaba unos cuantos puntos a sus ojos, los que hacía un rato me habían contemplado con admiración.

—¿No temes que Erasmus quiera jugarte una mala pasada, como apropiarse del tesoro… o cualquier otra treta?

—No lo creo. En todo caso, me arriesgaré. No tenemos otra opción. Es fuerte, está bien preparado, y me temo que tendremos que enfrentarnos a situaciones difíciles.

—Debemos hablar con él.

Sin perder más tiempo llamé a la tienda.

—Erasmus, necesito que cierres ahora y vengas a casa. Hemos de hablar de algo importante.

—Está bien, Frank. Iré de inmediato.

Tal como había previsto, Erasmus no hizo ninguna pregunta, lo cual era una bendición.

—¿Comprendes por qué me gusta trabajar con Erasmus? Nunca pregunta nada. Solo recibe órdenes y hace su trabajo a conciencia.

Krista sonrió, no sé si porque se dio por aludida. Con ella nunca se sabía.

22

Frank Cordel, Krista y Erasmus

Manhattan, Nueva York

Erasmus cruzó el umbral con la misma parsimonia de siempre, es decir, con su acostumbrada cara de póquer. Krista, que probablemente esperaba encontrarse con un hombretón rudo y de modales bruscos, guardó silencio.

—Hola, Erasmus. Aquí, Krista Schneider. —Él le alargó la mano.

—Buenas tardes, Erasmus —dijo Krista, correspondiendo a su saludo.

—Toma asiento —pedí, y después de mirar a Krista agregué—: Vamos a proponerte una aventura.

Erasmus dio muestras de extrañeza y su rostro monolítico adquirió ribetes humanos al traslucir una sonrisa casi infantil. Miró de soslayo a Krista y luego a mí.

—Como digas, Frank. ¿De qué se trata?

—¿Qué te parecería ir a España para encontrar un tesoro? —pregunté, sin pensar en que a él, que no sabía nada del caso ni de nuestras averiguaciones, le podría sonar a cuento de hadas.

Por primera vez Erasmus reflejó cierta emoción. Sus mandíbulas se apretaron mientras miraba a Krista y a mí alternativamente.

—Tú dirás, Frank, de qué clase de tesoro se trata. En esos asuntos tú eres el experto, ¿para qué necesitas que te acompañe?

—No, Erasmus, no se trata de adquirir algo para la tienda. Es un te-so-ro, tal cual: oro en lingotes, tal vez en monedas… nos hará falta ayuda y pensé en ti.

Le hice un resumen de todo lo que sabíamos hasta el momento; él no pestañeó ni una sola vez mientras escuchaba.

—Comprendo, Frank, y claro que me interesa. ¿Cuánto tiempo estaremos fuera? Sabes que mi madre no puede quedar sola. Tendré que hablar con la señora que la cuida durante el día para ver si es posible que se quede a dormir en casa hasta que yo regrese.

—Pienso que no tardaremos más de un par de días. Quizá tres…

—¿Cuándo saldremos?

—Mañana —contesté.

—Está bien. —Titubeó antes de continuar—. ¿Qué gano yo en todo esto? No estás proponiéndome unas vacaciones…

—Por supuesto que no, Erasmus. ¿Qué te parece el diez por ciento de lo que encontremos?

—¿Y si no encontramos nada? El diez por ciento de nada…

—Claro que encontraremos. Si no, te pagaría por esos días el triple de lo que cobras en la tienda. Los gastos corren por mi cuenta, naturalmente. No está mal, ¿no?

—Aprovecharé para practicar mi español —contestó.

—¿Sabes español? ¡Perfecto! No había pensado en eso.

—Me preocupa que no podamos llevar armas. ¿Habrá manera de conseguirlas allá?

—Es lo que me preocupa a mi también —habló Krista por primera vez—. Sin armas me siento desnuda.

Ante la mirada interrogante de Erasmus aclaré:

—Krista es mi guardaespaldas.

Erasmus pareció perplejo. Si no lo conociera bien hubiese jurado que trataba de contener una carcajada. Sus mandíbulas estaban más apretadas que nunca.

—Acabo de comprar los pasajes, mañana debemos estar a las 17:05 en el aeropuerto, nuestro vuelo es el IB6250, de Iberia, con destino Madrid. En el aeropuerto de Barajas tendremos que cambiar de avión para continuar hasta Santiago de Compostela, así que lo que tengas que arreglar hazlo de una vez. Nos encontraremos mañana en el John F. Kennedy.

—Comprendido —dijo poniéndose de pie. Y salió sin hacer más preguntas.

23

Thomas Cooper

Rumbo a Galicia, España

13 de septiembre de 2011

Thomas se hallaba en el aeropuerto John F. Kennedy esperando la salida del vuelo IB6250. Todo había ido muy rápido, Spiros era un hombre de acción. Apenas se enteró de lo que Thomas tenía entre manos le dijo que fuese al aeropuerto y reclamara el pasaje que estaría a su nombre en el mostrador de Iberia. Era la segunda vez que salía de Estados unidos; la primera había ido a México, y la experiencia de estar en un sitio donde no hablaban su idioma no fue muy agradable. Sentía una mezcla de curiosidad y temor por lo desconocido y, sobre todo, una enorme emoción por la aventura que iniciaba. Llegó con bastante anticipación, porque no sabía qué pudiera ocurrir y se alegraba de haberlo hecho. Había mucha gente en la sala de espera. Le molestaba que no fuese un vuelo directo, tendría que tomar otro avión en Madrid después de aguardar unas cuantas horas en el aeropuerto de un país extraño, con un idioma que no conocía. No sabría qué hacer, y él no llevaba mucho dinero encima como para entretenerse. Pero, si todo salía como estaba planeado, pronto no tendría que preocuparse más por el dinero. Sintió un nudo en el estómago. Pensó en Frank Cordell, ¡qué lejos estaba de imaginar que su historia figuraba en un manuscrito! ¿Qué sería de él? Estiró las entumecidas piernas y dio una ojeada al manuscrito, convertido en su compañero inseparable. Seguía en blanco, pero estaba seguro de que en cualquier momento volverían a aparecer las letras en ese manojo de papeles, de eso no tenía duda.

Después de casi una hora de espera, escuchó el anuncio de embarque. Despegó la vista del suelo y vio que llegaban corriendo tres pasajeros. ¡No podía creerlo!, eran Frank Cordell, Erasmus y una mujer. Fueron directamente a la puerta de embarque de la clase ejecutiva, mostraron sus respectivos pasajes y pasaportes y entraron. ¿Qué los llevaría a España?, se preguntó. Encontrarlos allá era lo que menos esperaba. Thomas aguardó su turno en clase económica, era el vuelo que había comprado Spiros, y por un momento agradeció su tacañería. No tendría que estar en el mismo compartimiento que ellos. Confiaba en que Erasmus no lo reconociera. Se tranquilizó al pensar que, aunque lo hiciera, no podría sospechar el motivo por el que se encontraba en ese avión.

Al atravesar la clase ejecutiva los vio de nuevo y procuró ocultar el rostro sin causar sospechas. Una vez en su asiento esperaba no tener que levantarse. Pero Erasmus estaba acostumbrado a observar con atención.

—Vi a alguien conocido —comentó en voz baja a Frank.

—¿A quién?

—¿Recuerdas al joven que entró en la tienda preguntando por ti?

—¿Cuándo?

—Veo que no lo recuerdas. Tal vez no sea nada importante, pero las coincidencias me ponen nervioso. Llegó a la tienda, dijo que regresaría porque quería hablar contigo y nunca más volvió. ¿Te acuerdas?

—¿El que preguntó por el libro viejo?

—Exacto. Acabo de verlo pasar. Dentro de un rato iré a estirar las piernas y miraré el número de su asiento.

—Hay tiempo. Son más de siete horas de vuelo. Y si va para el mismo lugar que nosotros lo tendremos en el aeropuerto de Barajas durante horas dando vueltas.

—¿Cuándo entró a la tienda? —preguntó Krista, desde el lado de la ventanilla.

—Un día antes de que nos encontráramos en la iglesia.

—Entonces dimos con el hombre que robó tu pendrive —murmuró Krista con una certeza que me asustó. No pude controlar un ademán involuntario de ponerme de pie e ir a increpar al tipo.

Sentí la recia mano de Erasmus en mi brazo como una tenaza de acero.

—Tranquilo, Frank. Es preferible que él piense que no sospechamos nada. No me parece factible que vaya él solo, deberá encontrarse con alguien allá, o tal vez estén dentro de este avión y los tengamos más cerca de lo que pensamos. Seamos cautelosos. Ahora pasaré distraídamente a su lado y os diré el número de su asiento. Después de unas horas pasarás tú, y después Krista, para que sepan exactamente quién es el hombre.

Asentí con la cabeza y fijé la vista en la pequeña pantalla frente a mí. No porque deseara ver alguna película, pero al menos servía para distraer la mente. Estiré las piernas y desabroché el cinturón de seguridad. Los aviones me producen cierta claustrofobia.

Al cabo de un rato la mano de Erasmus presionó mi hombro.

—Está en el asiento 28A. Es el muchacho rubio con el cabello despeinado y la cazadora marrón. Está dormido ahora.

Yo también había quedado dormido después de la cena. El avión estaba en penumbra y casi todas las pantallas apagadas. Me puse de pie y sentí unas ganas insoportables de estirarme cuán largo era. Salí de la clase ejecutiva y fui caminando despacio por el pasillo hacia el asiento 28A. El chico se veía tan inofensivo que por un momento pensé que Erasmus se habría confundido. Tenía entre sus manos un manuscrito que amenazaba caer al suelo en cualquier momento. Me pareció ver un destello en ese fajo de papel anillado. Lo atribuí a algún reflejo de las luces. Fui hasta el fondo, donde estaban los aseos, esperé unos minutos y di vuelta por el mismo camino.

—Tienes que verlo, Krista —dije—. Parece que no haya matado una mosca en su vida.

—Ya lo vi. Duerme como un querubín.

—¿Crees que haya alguien con él?

—Al lado tiene una pareja de ancianos. Yo diría que viaja solo —dedujo Krista—. Si tiene socios, habrá quedado con ellos en España.

Traté de descansar el resto del vuelo y cuando abrí los ojos eran las 6:15 de la mañana. En pocos minutos estaríamos en Madrid. Fuimos de los primeros en salir y pasamos la aduana sin mayor contratiempo. Nos guiaron a una sala a esperar que saliera nuestro vuelo hacia Santiago de Compostela.

El aeropuerto de Barajas tiene un ambiente futurista, es amplio, lleno de color y de luz, y a esa hora estaba bastante tranquilo. Después de tomar el desayuno, Erasmus sugirió:

—Krista y yo iremos a dar una vuelta.

—Yo también —propuse.

—Tú quédate aquí, Frank, esto es cosa nuestra.

Alcé los hombros, ellos eran los expertos. Me sentía bien por contar con su ayuda, no podía haber elegido mejores acompañantes.

Media hora después, cuando empezaba a impacientarme apareció Krista. Debió ver el signo de interrogación en mi cara porque se apresuró a dar su informe.

—Erasmus regresará en un rato. No fuimos juntos, queríamos pasar lo más inadvertidos posible. Parece que el chico está solo, nadie lo esperaba aquí. No trae equipaje, solo un bolso de mano. Ahora está en la terminal de salidas nacionales aguardando su vuelo a Santiago de Compostela. Se ve inofensivo. Creo que no nos vio, aunque no podría jurarlo.

—Lo raro es que esté solo —comenté—. ¿Qué te hace pensar que sea él quien robó el pendrive?

—La lógica. Es extraño, eso sí, que supiera lo que contiene el pendrive, pero fue a tu tienda un día antes y ahora lo encontramos tomando la misma ruta que nosotros. No puede ser casualidad.

Me parecía raro que pudiera llevar a cabo él solo la operación.

—Probablemente se reúna con otros allá donde está oculto el oro —deduje.

—Lo que me intriga es cómo rayos supo que la información estaba en el pendrive. Es inexplicable.

También a mí la pregunta me venía martilleando todo el tiempo.

24

Thomas Cooper

Aeropuerto de Barajas, Madrid

Thomas entró a una de las cafeterías Medas a desayunar. Se disponía a dar el primer bocado al sándwich cuando vio aparecer al hombre que lo atendió en la tienda de Frank Cordell. Se quedó estático. Dejó el emparedado en el plato de plástico al ver que iba directo hacia él.

Erasmus caminó los pocos metros que lo separaban de Thomas y se sentó justo frente a él en la misma mesa.

—Hola, te vi en el avión. ¿Te acuerdas de mí? —preguntó Erasmus de manera casual.

—Hola… me parece haberte visto en algún lado. ¿Te conozco?

—Fuiste a la tienda de antigüedades de Frank Cordell, querías hablar con él. Sucede que tengo una memoria infalible. Me pareció una extraordinaria coincidencia verte tomar el mismo vuelo que nosotros. Y veo que esperas conexión. ¿Hacia dónde te diriges?

—Santiago de Compostela.

—Nosotros también. Supongo que vamos por lo mismo.

Thomas tenía el rostro peligrosamente pálido. Por un momento Erasmus pensó que se iría a desmayar. Notó que a través de sus anteojos el párpado derecho le temblaba notablemente.

—¿Qué es «lo mismo»? —atinó a replicar Thomas.

—Donde indica el pendrive que robaste de casa de Frank Cordell.

Esta vez Thomas dio un respingo en la silla. Apoyó los codos sobre la mesa tapando con sus manos las orejas, como si no quisiera escuchar más, con la mirada fija en el emparedado.

—Yo no robé…

—Podría detenerte aquí mismo, pero prefiero hacer un trato contigo.

—¿Un trato? ¿De qué hablas? —musitó Thomas.

—Te propongo que compartamos lo que sea que encuentres en Finisterre. A cambio de ello no irás preso. Tengo pruebas de que estuviste en casa de Frank, una cámara de seguridad filmó todo.

—¿Una cámara? —Sus ojos se posaron en el manuscrito que tenía sobre la mesa.

Erasmus captó el gesto y tomó el manuscrito en sus manos. Lo abrió y no había nada escrito.

—¿Estás bromeando conmigo? —preguntó Erasmus.

La expresión tranquila y taciturna de Erasmus le decía a Thomas que era un hombre peligroso.

—¿A quién llamaste hace un rato?

—A mamá —respondió Thomas.

—No bromeo. Empecemos por lo más sencillo. ¿Cómo te llamas?

—Thomas. Thomas Cooper —agregó, ante la mirada de impaciencia de Erasmus.

—¿Quién más está metido en esto?

—¿En qué?

—Thomas… te recuerdo que has cometido un delito. Si no deseas cooperar puedo obligarte a hacerlo.

Thomas sintió que su cerebro hacía ebullición. No lograba poner en orden sus ideas.

—¿Eres policía?

—Peor que eso. Tengo mis propias reglas y puedo ponerlas en práctica.

—Está bien. Yo no hice daño a nadie… solo hice lo que tenía que hacer.

—¿Para quién trabajas? ¿Quién te contrató?

—¡Nadie!

—Entonces explícate.

—No lo vas a creer. —¿Cómo decirle que había visto todo lo que sucedería en ese pedazo de manuscrito que se negaba a enseñar sus letras?

—Soy todo oídos.

—Antes dijiste que querías hacer un trato.

A medida que los minutos transcurrían, Thomas se fue serenando. Su párpado derecho dejó de temblar y las manos recuperaron su temperatura normal.

—Exacto. Si dices con quién trabajas, no te delataré.

—No es un trato. Es un chantaje.

—¿Sabes por qué mi mano está bajo la mesa? —preguntó Erasmus. Su rostro inmutable se oscureció—. Tengo una pistola con silenciador. Puedo accionarla y nadie escuchará nada. Para cuando se den cuentan de que no estás dormido yo estaré lejos de aquí. Si haces un movimiento por leve que sea, te eliminaré de mi camino y hasta aquí habrás llegado.

—¿O…? —se atrevió a contestar Thomas con un hilo de voz.

—En este momento vas a tomar el sándwich y lo vas meter en uno de tus bolsillos. Luego agarrarás tu mochila. Voy a poner el arma en el bolsillo de mi chaqueta. Ahora, acompáñame.

Thomas no podía creer que aquello le estuviera sucediendo. Tomó la mochila y el manuscrito y con el sándwich aplastado dentro del bolsillo de su cazadora caminó al lado de la humanidad de Erasmus, quien le sobrepasaba una cabeza.

Sintió algo duro apretar su costado derecho, y no quiso averiguar qué era. Se dejó llevar con suavidad por el gigante que tenía al lado hasta el salón donde esperaban los otros. Cuando Thomas vio quiénes estaban allí hizo un amago de resistirse a seguir, pero la dureza que apretaba su costado lo obligó a avanzar hacia ellos.

De inmediato Krista se hizo cargo de la situación. Le hizo una seña a Frank. El chico del avión caminaba en dirección a ellos arrastrando los pies, sujetado por Erasmus.

—Siéntate —dijo Erasmus—. Thomas tiene algo que decirte, Frank.

—Mire, señor Cordell, no era mi intención… mejor dicho, tuve que hacerlo porque se cumpliría de todos modos… No sé cómo explicarlo porque no lo va a creer.

25

Frank Cordell

Aeropuerto de Barajas, Madrid

De manera que finalmente estaba el autor del robo del pendrive frente a mí. Tenía el rostro desencajado, sin embargo, capté que trataba de recomponerse. Lo observé en silencio dejando que fuera él quien hablara primero. El mutismo se hacía cada vez más incómodo, Thomas levantó ligeramente la barbilla y se dirigió a mí.

—¿Me podría decir por qué estoy aquí?

Sonreí porque la pregunta era graciosa.

—Es justo lo que quisiera saber, Thomas.

—Este hombre me trajo en contra de mi voluntad —dijo mirando de soslayo a Erasmus.

—Tenemos mucho que hablar, Thomas. Usted fue hace un par de días a mi tienda y preguntó por mí. ¿Qué deseaba?

—Yo… vi su nombre en la parte de afuera y deduje que era el dueño. Quería saber si el antiguo tomo de Henry James estaba a la venta.

—Supongamos que le creo. ¿Por qué entró a mi casa y se llevó el pendrive?

—Yo no entré…

—Es inútil que lo niegue. Está grabado —interrumpió Erasmus.

Vi que Thomas de pronto miró fijamente a Krista.

—Y yo podría hablar mucho. Sé que su amiga Krista es perseguida por la mafia tailandesa.

Fue como recibir un golpe en la mandíbula. Hasta empezó a dolerme la barbilla. Krista no pareció acusar el golpe, seguía sentada en el sillón sin hacer el menor movimiento. Erasmus, que había quedado de pie, basculó el peso de su cuerpo de un pie al otro y volvió a quedar tieso como una estatua.

—Lo que estás afirmando es muy grave, Thomas —respondí tuteándolo. Me empezaba a cansar no saber qué terreno pisaba.

—Mire, señor Cordell, lo único que quiero es seguir mi viaje y que me dejen en paz.

—No va a poder ser. Vamos todos al mismo sitio, así que no tienes opción, Thomas. ¿Ves a Erasmus? Él trabaja para mí. Hace todo el trabajo sucio sin dejar huellas. Puedes desaparecer en este viaje antes de llegar a tu destino.

—Vamos, Frank, ambos sabemos que él no es un asesino —respondió Thomas cada vez más seguro de sí mismo—. Aunque uno nunca sabe…, como comprenderá, no puedo oponerme a una persona de su tamaño —dijo Thomas, como si con sus incoherencias estuviera haciendo tiempo.

—Te recuerdo que estás grabado.

—¿Por qué no entregó la grabación a la policía? —preguntó el muchacho.

—Porque estábamos más interesados en ir a Finisterre, y tú sabes por qué. ¿Quiénes más están contigo? ¿Con quiénes te vas a reunir?

—Con nadie. ¿Para qué habría de reunirme con alguien?

Di un suspiro de cansancio. No podía hacer nada más. Lo único que podíamos hacer era seguirlo descaradamente y ver qué hacía.

—Solo una pregunta más, Thomas, ¿qué sabes de la mafia tailandesa?

—Lo que sabes tú y ella —contestó con descaro. Bastó para que el calor recorriera mi cuerpo desde los pies hasta las orejas.

—Ok, tú lo quisiste. Erasmus, haz lo que tengas que hacer.

Erasmus arqueó las cejas y agrandó los ojos, luego miró hacia abajo, donde Thomas se hallaba sentado. Dejé que improvisara. Agarró a Thomas por el hombro derecho y yo sé bien cuánto puede doler un apretón de esos. El chico hizo un gesto de dolor y su rostro reflejó miedo.

—Acompáñame —dijo Erasmus con sequedad, sin dejar de apretar.

—¡Un momento! Sé que cometeré la peor tontería de mi vida, pero está bien. Ustedes ganan.

Erasmus dejó de apretar.

—Habla —dije relajándome en el sillón.

Thomas cogió el manuscrito que había quedado en un asiento junto a su mochila y lo blandió delante de mí.

—Todo empezó con esto. Sé que no me creerán pero aquí estaba escrito todo lo que sucedió hasta hace un par de días. Sé quién es Huguette, Spiros Dionisius, y que Erasmus trabajó para él de guardaespaldas. Sé que usted, Krista, vivió durante seis años en la isla Sapelo porque deseaba ocultarse de la mafia tailandesa…

Thomas estuvo hablando un buen rato y yo no salía de mi asombro. Sabía hasta lo que sentía por Huguette, o mejor dicho, había sentido. Erasmus parecía hipnotizado, esta vez sentado en el sillón al lado de Thomas y Krista parecía la mujer de Lot convertida en sal.

—¿Dices que todo eso está escrito en este manuscrito?

—Estaba. Yo pensé que me había vuelto loco cuando de pronto quedó en blanco, pero el hombre que me lo entregó dijo que de vez en cuando sucedía.

—¿Quién es ese hombre?

—¡No lo sé! Un desconocido. No he vuelto a encontrarlo.

Agarré con cuidado el manuscrito y recordé que lo había visto en el avión. Lo abrí y, efectivamente, en sus tersas hojas no había nada escrito. ¿Sería cierto?, ¿cómo, si no, sabía tanto? Es más, lo que Thomas contaba de Giulio Clovio nos daba un nuevo enfoque a todo el asunto que nos había llevado allí. En Finisterre no habría sino un mapa con indicaciones, el verdadero tesoro se encontraba en otro lado.

—Supongamos que creo todo lo que nos has dicho. ¿Cómo ibas a llevar a cabo la búsqueda del oro? Se requiere una embarcación, no se puede pasar por las aduanas con semejante cargamento.

Esta vez Thomas bajó el rostro y miró fijamente sus zapatos.

—Solo cumplía lo que decía el manuscrito. Tenía que llamar a Spiros Dionisius.

Y allí estaba yo, frente a un extraño sujeto que decía que había visto parte de mi vida en un manojo de hojas, escuchándole decir que se había aliado con mi enemigo. ¿Es que Spiros me iba a perseguir de por vida? Miré a Erasmus y detecté un extraño brillo en sus ojos oscuros. Krista descruzó y volvió a cruzar las piernas.

—Acabas de decir que sabes lo que me hizo Spiros, ¿por qué tenías que buscarlo a él precisamente?

Thomas puso una mano a un lado de la cabeza, como cubriéndose la frente.

—Lo sé, Frank, pero ya te dije que lo decía el manuscrito.

—Ese desgraciado lo tiene todo. No permitiré que otra vez se quede con algo mío. ¿Qué te ofreció?

—A cambio de darle el mapa, un cheque por doscientos mil dólares. Me conformé con eso, no quiso darme más; él suponía que el oro no sumaría más de cuatro millones de dólares, según el cálculo que hizo de la cotización del metal. Para mí sería difícil justificar y vender ese oro…

Miré el cielo raso iluminado tenuemente, respiré hondo y luego puse la mirada en el rostro de Thomas. Ahora que lo recuerdo me parece extraño, pero en ese momento le creí absolutamente todo, como si fuese normal que hubiera sabido parte de mi vida en un manuscrito que estaba evidentemente en blanco. Y al parecer, Erasmus y Krista estaban de acuerdo.

—Mira lo que te propongo, Thomas, aunque no debería proponerte nada, por ladrón.

—Un ladrón obligado por las circunstancias —se defendió Thomas, acomodándose los anteojos.

—Como sea. Reconozco que el manuscrito sirvió al menos para saber que en Finisterre existe un mapa con indicaciones. Te propongo dividir lo que encontremos entre cuatro.

—¿En serio? —preguntó Thomas.

Esta vez Erasmus movió su humanidad de manera perceptible. Le lancé una mirada tranquilizadora. Si tenía que enfrentar a Spiros lo haría con gente que me fuese totalmente adepta. Sentí que era el momento de vengarme del griego que se había llevado a Huguette.

—Dime cuál es tu plan, Thomas —le dije sin hacer caso a su pregunta.

—Después de tener el mapa en mis manos, o lo que fuera que encontrase en Finisterre, debía tomar un vuelo a Grecia, de allí partiríamos en su avión privado hasta el sitio indicado, mientras una embarcación haría el recorrido por mar, porque si como dice el manuscrito el oro está en una isla, se necesitará un barco para sacarlo de allí.

—No has respondido, Thomas. ¿Aceptas mi propuesta?

—Claro, Frank. Parece más justa que la de Spiros.

—No creo que él te pudiera pagar. Está en bancarrota, por ello necesita ese oro —dije para finalizar.

Thomas parecía estar digiriendo lo que le había dicho.

—Lo leí en el manuscrito, pero pensé que para un multimillonario no es lo mismo estar en bancarrota que para uno cualquiera.

Tomé el manuscrito entre mis manos y lo examiné esta vez con cuidadoso detenimiento. Sus hojas estaban impolutas. Parecía que jamás hubiesen tenido nada escrito, ¿cómo era posible que yo estuviera creyendo lo que Thomas decía?, me pregunté. Sentí un escalofrío y dejé el manuscrito al lado de la mochila.

—Este será el plan: iremos todos a Finisterre. Buscaremos lo que tengamos que buscar y cuando lo encontremos regresaremos a los Estados Unidos. Thomas, tú llamarás a Spiros y le dirás que no encontraste nada, ¿comprendes? Después iremos a por el oro. Si debemos alquilar una lancha o un barco lo haremos; valdrá la pena. Algo me dice que lo que nos espera es más de lo que pensamos.

La verdad, no sé qué motivos me impulsaron a decir semejante discurso. Apenas cerré la boca me maldije por ser tan hablador. Miré a Krista, quien no había dicho nada durante todo ese tiempo, y seguía como una esfinge. Quién sabe qué diablos estaría pasando por su mente. Erasmus seguía con su cara de piedra, aunque atisbé cierto brillo divertido en sus ojos. Tal vez ambos se estuvieran burlando de mí, pero la codicia por una riqueza probable los hacía mantenerse en apariencia ecuánimes. Por un momento pensé que me hubiera gustado saber qué decía el manuscrito acerca de la relación entre Huguette y Spiros. Sé que todavía tenía la espina clavada en el pecho, pero ¿cómo evitarlo? Ella había significado todo en mi vida, quería estar a solas con aquel muchacho de aspecto patético, para que me hablara de ella, de todo lo que había leído en ese siniestro manuscrito, pero me contuve por la presencia de Krista y Erasmus.

Miré la hora. El tiempo había transcurrido demasiado rápido. De pronto sentí hambre. Ninguno de nosotros había almorzado y era más de mediodía.

—Coge tu bulto y el manuscrito y no te pierdas de vista, Thomas, te estaremos vigilando —le advertí—. Vayamos a comer algo.

—Erasmus dijo que guardara esto. —Sacó una especie de pan comprimido del bolsillo de su cazadora y empezó a alisarlo para darle un mordisco.

Miré a Erasmus y él se alzó de hombros.

—Pensé que era mejor que no pareciera que había abandonado su desayuno de improviso —aclaró.

26

Frank Cordell y compañía

En camino a Finisterre

14 de septiembre de 2011

El vuelo duraría una hora quince minutos. Impaciente por saber qué encontraríamos y cómo haríamos para hallarlo, no dejaba de dar vueltas al asunto en mi cabeza. El silencio fue roto por Krista.

—Alguien debe estar siguiendo a Thomas —murmuró en mi oído.

—¿Por qué lo dices?

—No creo que Spiros sea tan tonto. Con seguridad su plan era apropiarse de las indicaciones o de lo que sea que haya en Finisterre y darle de lado.

Aunque yo no tenía la menor simpatía por Spiros costaba creer que fuese tan infame. Como si no bastara que se hubiera quedado con mi… con Huguette. Me acerqué a Erasmus y procuré hablar muy bajo.

—¿Tú crees que Spiros haya ordenado seguir a Thomas?

—Es lo más probable. Pero no sabrían a quién seguir, no conocen su aspecto.

—Tienen su nombre completo, ellos compraron el pasaje, ¿no? Es muy fácil averiguar quién es el pasajero Thomas Cooper —interrumpió Krista.

Me encontraba lleno de dudas. Podría ser que Spiros hubiese enviado a otros que desconocíamos. Y fuesen al mismo destino: Finisterre. O tal vez esperaban en el aeropuerto de Santiago de Compostela y apenas vieran a Thomas harían contacto con él. Sin perder de vista a Thomas nos dirigimos a la salida del aeropuerto.

Aunque no nos pusimos de acuerdo, todos, excepto Thomas, estábamos atentos. No creí conveniente advertir al chico, para que actuase con naturalidad. Parecía ser de esas personas que se amoldan con relativa facilidad a las adversidades. Alquilamos un coche en Avis y tomamos la ruta hacia Finisterre.

—¿Alguno de ustedes sabe con exactitud el camino que debo tomar? —preguntó Erasmus al volante.

—Hay dos rutas —respondió Krista con la mirada fija en el mapa que le dieron en Avis—. Una es por la AC-404, y la otra bordeando la costa, por la AC-543.

—Prefiero el camino de la costa, así no nos perderemos —dijo Erasmus.

—Puedes tomar la AC-543 siguiendo la carretera que va hacia el faro. Es un viaje de cerca de dos horas.

Krista iba en el asiento de delante y yo atrás, junto a Thomas, quien parecía ajeno a todo, observando ensimismado el paisaje. Miré en dirección a lo que parecía llamar su atención y vi el cielo. A esa hora de la tarde tenía un color dorado. Nada era como yo lo había imaginado, ni siquiera el aeropuerto. Esperaba encontrar algo vetusto en un sitio tan emblemático como Compostela. Resultó que hacía un mes habían inaugurado el nuevo aeropuerto, todo era funcional, ordenado, espacioso, como cabe esperar en un moderno aeropuerto internacional. Y cuando tomamos el camino a Finisterre, el fin del mundo del hemisferio norte, el paisaje plácido que se ubicaba frente a mis ojos combinado con el extraño tono dorado del cielo daba connotaciones mágicas a aquella expedición, que por momentos se me antojaba disparatada.

No podría precisar a partir de qué momento fui cambiando mi manera de percibir la vida. Yo siempre fui un tipo acomodaticio a las circunstancias. Como parecía serlo Thomas. Sin embargo en ese momento me encontraba en una aventura muy rara. Y mis acompañantes no eran menos extraños. Cada uno de ellos tenía un motivo para ir tras los datos de ese misterioso mensaje dejado por un hombre hacía siglos. Lo sorprendente es que Thomas había llegado a la misma conclusión que yo, haciendo uso de un supuesto manuscrito mágico. ¿Acaso no era cosa de orates? Pero ¿cómo podía no creerle después de todo lo que había dicho? Mi último encuentro con Spiros, el golpe que encajó, la tarjeta que me deslizó Erasmus, mi encuentro con Krista… Nadie sabía esos detalles. Y Thomas sentado a mi lado se veía tan confiado que hasta inspiraba cierta ternura. ¿Qué más sabría de mi vida? Tal vez Huguette sintiera algún asomo de interés por mí. De inmediato deseché la idea. Si fuese así ella sería la primera en haberme llamado, porque la conozco. Siempre se dejaba llevar por sus impulsos.

—Debemos comprar algunas herramientas —dijo Erasmus arrancándome de mi abstracción. Cuando atravesamos el siguiente pueblo, paró el coche frente a una ferretería.

Bajé con él y compramos linternas, una pala, un pico, un rollo de cuerda grueso y los únicos dos pares de guantes de trabajo que tenían. Guardamos todo en el maletero y seguimos camino hacia Finisterre.

—Ese manuscrito brilla de noche, ¿sabes el motivo? —pregunté a Thomas en un intento de iniciar alguna conversación que me llevase hacia donde ni yo mismo sabía.

—¿Lo viste brillar? —preguntó Thomas con vivacidad, como si el detalle fuese importante.

—Lo vi. Cuando pasé a tu lado para estirar las piernas en el avión vi que el anillado brillaba como si tuviera luz propia. Claro que también pudo ser el reflejo de alguna luz en la cabina del avión.

—El destello tiene que ver con el contenido. Cuando lo estuve leyendo brillaba de manera casi permanente. Una vez que quedó en blanco dejó de hacerlo.

—¿Me permites?

—Claro.

Al tener el manuscrito en mis manos volví a percibir el brillo del anillado. Sentí que el corazón empezaba a latirme apresuradamente. Thomas también lo notó, levantó la vista y me miró. Percibí cierto desasosiego en él. Lo abrí y vi escrito el primer folio, mientras Thomas no salía de su asombro. Puse un dedo en mis labios, él cerró la boca y guardó silencio. Toqué el hombro de Krista, hice una seña a Erasmus a través del retrovisor y empecé a leer en voz alta.

27

Martín de Paz

Mar del Norte, 1539

A bordo del Santo Tomás

Martín de Paz tenía su turno en la guardia del capitán, como se le llamaba a esa hora, desde las cuatro de la tarde hasta medianoche, y debían cumplirla tanto los marineros como los oficiales. Había que permanecer de pie mirando a proa, pues generalmente era por donde podría surgir el peligro, y a barlovento, por donde se presentaban las tormentas. Ese día le tocaba mirar a proa y llevaba cinco horas de extremo aburrimiento, solo salpicado por la campana y la voz del grumete que cada treinta minutos cantaba la hora mientras daba vuelta al reloj de arena:

¡Una va de pasada y en dos muele;

más molerá si mi Dios querrá,

a mi Dios pidamos que buen viaje hagamos

y a la que es Madre de Dios y abogada nuestra

que nos libre de agua, de bombas y tormentas!

Por último gritaba dirigiéndose al vigía de la proa:

¡Ha de proa, alerta y vigilante!

La noche anterior le había tocado descanso de guardia y, por lo que parecía, ese día no sucedería nada fuera de lo habitual: mar abierto y cada media hora la cantilena del grumete de turno. El galeón, de cuarenta metros de eslora y veinte cañones era uno de los que formaban la flota del rey. Aunque el Consejo de Indias había dado por llamar a casi todas las flotas igual. En el caso de esa «flota» en particular se habían incumplido una serie de requisitos, pues primaba la prisa.

La reunión de la noche anterior no le había parecido nada normal. Un grupo de oficiales recién llegados de España se había hecho cargo del gobierno del galeón, algo que no se acostumbraba. Dieron como motivo la mala salud del capitán. Martín tenía cierta experiencia, había hecho el viaje varias veces a pesar de su juventud, pero no era tomado en cuenta, ni siquiera había valido explicar que fue uno de los que acompañó a Francisco Pizarro a las tierras del sur en la conquista del Perú. El único que le prestó atención fue Fernando Ruiz, un oficial que escuchó atentamente sus argumentos pero desoyó sus consejos de no desviarse demasiado de la ruta a la Bahama, rodeada por una zona de tormentas y corrientes traicioneras. Martín supuso que ellos sabrían qué hacer, al fin y al cabo eran marinos.

Lo que él había ganado en la expedición al Perú no había sido gran cosa, y lo poco que le quedaba lo guardaba con celo y debía llevarlo siempre consigo porque no había un sitio seguro en aquella nave infestada de cucarachas y de ratas. Por ahorrarse los costes del viaje no cumplían con la cantidad de soldados exigida, que era de ciento sesenta. Apenas iban treinta, y de los veinte cañones, funcionaban cinco como mucho. La conversación de la noche anterior lo había alertado, no era normal que se reunieran para hacer recuento de lo que el barco cargaba, eso debía ordenarlo el capitán, pero el hombre parecía que apenas tenía mando, encerrado en su camarote; unos decían que era aficionado a la bebida y otros que estaba muy enfermo.

Dejó de hacer elucubraciones al escuchar la voz de Alfonso del Cano.

—Martin, yo ocuparé tu lugar, ve al camarote del capitán, necesita ayuda.

—¿Yo? —preguntó con asombro, pensando que sería el último en ser requerido por el capitán.

—Sí. Tú mismo. Él te llamó. Y no hagas preguntas. En la bandeja que está en la puerta encontrarás lo necesario.

Miró a Alfonso y no dijo más. Fue directamente hacia el camarote y vio la bandeja en el suelo. La alzó y golpeó la puerta con los nudillos, sin obtener respuesta. Tocó de nuevo, con el mismo resultado, y por fin se decidió a entrar.

La situación era caótica. El capitán, a quien había visto en solo una oportunidad, yacía en la cama vuelto de espaldas. Sin girarse, preguntó con voz ronca:

—¿Quién eres?

—Martín de Paz, capitán. Dígame en qué le puedo servir.

—¡Agua!

Sirvió un poco de una jarra y le acercó el vaso. Aparentemente el capitán no podía ver.

—Aquí tiene, tenga cuidado…

—Dame la jarra, estoy muriendo de sed y el calor me abrasa… —apremió el capitán.

Le tendió la jarra y él prácticamente se la vació encima. Tomó un largo trago y se volvió a recostar.

—Gracias, hijo, ¿cómo dijiste que te llamabas?

—Martin de Paz, capitán.

—Ah… Martín… Como puedes ver, estoy enfermo. Ya lo estaba cuando me encomendaron el mando de esta nave, pero no había quien se hiciera cargo y yo deseaba regresar a España lo antes posible.

—¿No desea que llame al cirujano? ¿Por qué no está aquí?

—¿Acaso no lo sabes? Murió esta mañana.

—Lo siento, no estaba enterado. Estuve de guardia en proa.

—¿Qué cargo ocupas?

—Soy uno de los cuarenta marineros, señor.

—Sois quince. No hay más.

Martín guardó silencio. Eso significaba que su trabajo se vería multiplicado. De pronto le asaltó una idea.

—Perdone, señor…, ¿de qué murió el médico?

—De la misma maldita enfermedad que tengo yo. Una que se te mete en la piel y te carcome por dentro, pensábamos que era sarna, pero no lo es. Necesito ayuda y nadie parece estar dispuesto a dármela. Y duele…

—Supongo… que es contagiosa, señor.

—Vaya mente tan lúcida la tuya, chico, claro que es contagiosa.

Abrió con dificultad uno de sus ojos e hizo el intento de mirarlo. Con una mueca de dolor volvió a cerrarlo.

—No he visto que se haya izado el banderín de advertencia, capitán, ¿no cree que es lo que debería hacerse en estos casos? Voy a avisarles, si me lo permite.

Martín creyó que era el momento oportuno para salir de ese agujero mal ventilado, pero escuchó la voz del capitán.

—Ni se te ocurra. Es una orden. ¿Trajiste la bandeja? Ayúdame, ya habrás notado que no puedo ver. Limpia mis ojos con las gasas que están ahí y el agua de manzanilla. Los tengo pegados por las legañas, no puedo hacerlo yo mismo porque tengo llagas en los dedos. ¿Tienes heridas en las manos?

—No, señor.

—Entonces no hay peligro de que te infectes. Vamos.

El joven Martín hundió la gasa en el pocillo de manzanilla y procedió a humedecer los hinchados ojos del capitán. Al principio, con delicadeza, y más enérgicamente después, por la dureza de los restos pegados entre los párpados, como si fuese una costra depositada allí por mucho tiempo.

—¿Le duele? —preguntó con cautela.

—Me duele, claro que sí, pero tengo el remedio.

El capitán tanteó con la mano izquierda en dirección al suelo; cogió una borgoñona, dio un largo trago y después de soltar una exhalación de aliento fétido la volvió a dejar.

Martín prosiguió con la limpieza, pero pronto supo que lo que quitaba con la gasa no eran legañas. Era una costra de pus. El hombre sufría de alguna extraña enfermedad en los ojos, estaban tan hinchados que apenas podía ver, y el dolor se debía a que supuraban.

—Señor… sus ojos están enfermos, no puedo seguir limpiándolos, lo que le impide abrirlos es la pus que se ha acumulado bajo el párpado.

—¡Demonios! ¡Lo que me faltaba!, ¡en mala hora tuvo que morirse el desgraciado cirujano! No creo poder aguantar hasta Sevilla.

Martín estaba aterrorizado. A pesar de su ceguera el hombre seguía siendo el capitán, y podría mandar que lo arrojaran por la borda según su humor, que parecía no muy bueno. Aun así se atrevió a preguntar:

—Señor, ¿por qué mandó llamarme? —Era una pregunta que le venía quemando los labios, quería saber por qué lo había elegido precisamente a él, sin conocerlo.

—¿Tú eres Martín de Paz, el de los Trece de la Fama?

—Pues sí. El mismo, señor.

—Tu capitán Pizarro es amigo mío. Él te recomendó como persona confiable y valiente. En este barco no hay nadie que merezca esa confianza. ¿Has visto el estado de este cascarón? Lee, lee la lista de alimentos, ahí, sobre ese mueble negro. Sabes leer… supongo.

—Más o menos, señor.

Martín se fijó en el libro y lo atrajo a la luz de la lámpara.

—¿Qué dice?

—Es una lista de alimentos, señor —replicó Martín confundido.

Bizcocho 14 000 kg.

Vino 20 250 litros.

Arroz 576 Kg.

Garbanzos 540 Kg.

Cecina 2 180 Kg.

Aceite 200 litros.

Vinagre 450 litros.

Queso 450 Kg.

Bacalao 1 000 Kg.

—Pues no hay ni la cuarta parte de lo que ahí figura. Y la dotación del barco está incompleta. Si un barco corsario nos atacara no tendríamos cómo defendernos, pero eso no es lo peor. La enfermedad es lo que está acabando con la gente. Hay una peste maldita que nos está diezmando, todos los enfermos están recluidos en un solo lugar, pero es lo mismo que nada, ya ves que yo también me he contagiado.

—¿Y qué puedo hacer, señor?

—Estar vigilante. He recibido aviso de un motín. Ciertos oficiales están tramando algo. Parece que esperan que venga otro bajel haciéndose pasar por corsarios franceses, todo les está saliendo a pedir de boca, yo sin vista y mis oficiales también enfermos. Pero estaba planeado desde el comienzo, al menos es lo que dijo el médico antes de morir.

—Aparte de estar vigilante no sé cómo pueda ayudar, señor.

—Este barco contiene uno de los mayores cargamentos de oro desde que se iniciaron los embarques a Sevilla. El oro ni siquiera está registrado por la Casa de Contratación, pues va de contrabando, es un envío que mi amigo Pizarro desea hacer llegar a España por su cuenta. El navío corsario planea llevarse todo ese oro y necesito que tú te involucres con ellos, me refiero a que te pongas de su lado. Sé que llegarán a las Azores, es allí donde tú te comunicarás con la gente de Pizarro, ellos están al tanto de que este galeón pasará por allá; yo debería desembarcar el oro de Pizarro para que fuera llevado por otra nave menor que no despertara sospechas. Ellos están más atentos a los galeones armados que van en flota, ese fue uno de los motivos por los que esta nave va sola, con lo que no contábamos era con una conspiración de nuestra propia gente.

—Y una vez que logre comunicarme con los hombres de Pizarro ¿qué les digo?

—La verdad. Que hubo un motín con la ayuda de un barco pirata y que, además, estaba la muerte a bordo en forma de peste. Quiero que Pizarro sepa que le fui leal, salvó mi vida y se lo debo. Él verá cómo se las arregla para recuperar su oro, es un hombre muy poderoso.

—Lo sé…

—¿Qué hiciste con tu parte del oro de la conquista, para terminar enrolado de nuevo como un simple marino?

—El reparto del oro en Perú estuvo bien. Con lo que no contábamos era con que ese dinero no nos iba a alcanzar para nada. Fundieron el oro los indios según sus métodos, bajo el mando de un fundidor español. Hicieron marcos de plata y pesos de oro, yo recibí novecientos pesos de oro y trescientos marcos de plata que menguaron rápidamente, pues todo en esos días costaba diez veces más de lo habitual. Dejé el Perú para los que querían seguir luchando por poderes que nunca serían míos y decidí volver a España con lo que me queda, que no es mucho. Por eso me enrolé en este galeón, con la idea de regresar a Sevilla y ofrecer mis servicios a alguna compañía de navegación, porque conozco todas estas aguas casi tanto como la palma de mi mano.

—Bien, bien, ¿comprendiste lo que te dije? Tal vez la gente en las Azores te dé trabajo en algún barco, te ganarás su confianza con la información que les darás.

El joven no estaba muy convencido, pero asintió en silencio. Dejó el libro de los apuntes en el mueble negro y sin quererlo se volvió la hoja. Lo que leyó lo dejó boquiabierto.

10 toneladas de oro fundido en barras.

5 toneladas de plata fundida en barras.

14 000 monedas de oro.

Y la lista seguía.

Más abajo estaba escrito:

Uniforme para cada integrante de la marinería de guerra:

Seis camisas, tres blancas y tres azules.

Dos pares de calzones, uno de paño azul y otro listado blanco y azul.

Un capotillo con su capucha de paño burdo, afelpado por dentro y tejido en la espalda con el escudo de las armas reales.

Un casquete encerado y un birrete de lana colorado.

Un par de zapatos abotinados hasta más arriba del tobillo…

La lista era más larga, pero para Martín fue suficiente. No le interesaba saber cómo se vestían la marinería, lo que sus ojos no dejaban de ver era el enorme tesoro que el galeón guardaba en sus entrañas.

Miró al capitán y vio que dormitaba. En un impulso arrancó con sumo cuidado la hoja que le interesaba y la guardó entre la camisa, después de doblarla.

De pronto una brusca sacudida lo hizo tambalear. El barco solía balancearse pero esta vez la nave no oscilaba de manera normal. El capitán permanecía inmutable, a los ojos de Martín bien podría estar muerto. Fue hacia la puerta y no logró abrirla. Los gritos se escuchaban en cubierta ordenando arriar velas. Con el hombro, empujó con fuerza varias veces la puerta atrancada por el movimiento del barco hasta que cedió. Ascendió a cubierta y lo que observó lo dejó helado: una gigantesca nube negra cubría el horizonte. Los huracanes en esa zona eran frecuentes pero él solo se había topado con uno el año anterior, y no muy fuerte. El viento huracanado lanzaba enormes olas contra el pesado galeón, que giraba como una veleta. Martín se amarró a uno de los candeleros del barco con la soga que llevaba siempre colgada de la cintura, como era habitual por si había tormenta. Pero después de pocos minutos todo quedó en calma. Cesaron el viento y el oleaje, y el silencio fue roto por el silbato del contramaestre indicando que el peligro había pasado.

Martín se dirigió a su posición de proa.

—Pregúntale al oficial Vizcaya si vuelves a tu turno —le dijo Alfonso del Cano.

—Eso haré. Aunque pensándolo bien, ¿por qué no sigues tú? En cualquier momento tendré que regresar al camarote del capitán.

—¿Cómo está? —murmuró más que preguntó el marinero.

—Lo dejé dormido —respondió escuetamente Martín.

—Está bien, vuelve con él.

Fue a recoger sus bártulos y acomodó el petate frente a la puerta del camarote del capitán. Entró para comprobar su estado. Respiraba acompasadamente, la borgoñona yacía en el suelo vacía. A Martín le preocupaba que los vientos hubieran desviado la nave hacia la zona de tormentas, las órdenes que había escuchado no le parecieron las más oportunas. Se alzó de hombros pensando que nada podía hacer.

Empezaba a oscurecer, en cualquier momento saldría el capellán a rezar la oración de la tarde antes de iniciar el turno de noche. Lo hizo poco después, rezaron el Padrenuestro, el Avemaría, el Credo y cantaron como todos los días la Salve Marinera. Por último una voz estridente retumbó en la oscura tarde.

—¡Amén y Dios nos dé buenas noches, buen viaje, buen pasaje haga la nao, señor capitán y maestre y buena compañía! —declamó el paje a todo pulmón.

Los marineros comenzaron a recogerse, algunos en la cubierta se dedicaron a tocar algún instrumento musical o a jugar a los dados; Martín prefirió recostarse, tenía el presentimiento de que algo sucedería, en sus años de marino había aprendido a oler el peligro casi con la misma intensidad con la que olía las ratas y cucarachas que inundaban las bodegas del barco.

Recostado de espaldas, desde su petate podía ver el cielo, y esa noche parecía que se habían juntado todas las estrellas. Distinguió la estrella Polar, la constelación de Casiopea, y supo que no iban hacia el canal de la Bahama. La nave se movía aunque muy lentamente, pues la brisa no ayudaba a pesar de tener todas las velas desplegadas. Le extrañó que el cielo estuviera tan despejado después del ventarrón, pero su mente dispersa lo llevó por otros derroteros. Se preguntó: ¿por qué no habían declarado la nao en cuarentena? Era evidente que faltaba tripulación, no estaban todos los que se habían enrolado. Solo esperaba que el timonel de turno supiera lo que hacía pues eran aguas difíciles, con corrientes y bancos de arena que sortear.

Se adormecía cuando el sonido ensordecedor del silbato del contramaestre mezclado con los gritos del grumete, el ruido del viento y la tromba de mar que se dirigía directamente hacia el galeón lo despabilaron. No pudo hacer más que dejarse arrastrar por el río de agua que apareció por su derecha y lo deslizó por la cubierta en dirección al castillo. En medio de su desesperación se sujetó a los balaustres de la escalera pero fue arrastrado de regreso hacia la proa. Como pudo se abrazó al ancla y con la cuerda que colgaba de su cinturón se amarró a ella. La punta en forma de flecha le facilitó la tarea, caer al mar embravecido era lo que menos deseaba, sabía de muchos marinos que en su desesperación se lanzaban al agua, como veía hacer a algunos en ese momento, pero él no cometería ese terrible error. Asido al ancla trató de mantenerse firme. El agua iba y volvía, cada vez con más fuerza; de pronto vio oscilar el palo mayor y que la cofa se le venía encima. Su estruendo al chocar contra el ancla no fue nada comparado con el de las enfurecidas olas y el viento. Como en un sueño, sintió la nave elevarse por los cielos; después todo se sumió en un silencio inquietante. Cuando levantó la cabeza para ver qué sucedía sintió un golpe y no supo más.

28

Martín de Paz

Mar del Norte, 1539

El naufragio

Martín abrió los ojos al sentir el graznido de los pájaros. Dio una ojeada a su alrededor y se encontró tumbado boca abajo en una playa llena de estrellas de mar, gaviotas, pelícanos y algas. Se incorporó y escupió la arena que rechinaba entre sus dientes. Un sabor salobre le invadió la boca. El ancla, enorme, estaba a unos metros y su cadena se había soltado del galeón, cuyo casco cubierto de algas y conchas yacía escorado en la orilla. Restos del barco esparcidos por todos lados y nadie más que él en aquella playa. Martín había oído hablar de las trombas marinas que se tragaban naves enteras y las escupían en lugares distantes, especialmente en la zona del mar de la Bahama, pero era la primera vez que él se topaba con algo similar. Trató de sacudir la arena impregnada en sus ropas, que milagrosamente conservaba intactas. Se tocó la frente y sintió una protuberancia dolorosa. Entonces recordó el fuerte golpe que le había hecho perder el conocimiento.

Con movimientos maquinales siguió tratando de quitar la arena que le cubría todo el cuerpo. Al palpar la camisa notó un papel doblado bajo la tela; era la hoja que había arrancado del libro del capitán, que seguía allí. Increíble, pensó, se diría que algo lo hubiese apartado del barco y depositado suavemente en la playa, en un lugar que jamás había visto. Sacó el pliego y lo puso bajo una piedra. Decidió meterse al agua y desprenderse de una vez de la capa de arena fina que lo envolvía como una segunda piel. Mientras se zambullía pensaba en el enorme tesoro que, según la hoja, el galeón guardaba en sus entrañas.

Bajo el sol abrasador del mediodía, el agua le devolvió la claridad de ideas. ¿Qué habría sido del resto de la tripulación? Había pasado varias horas inconsciente y le pareció extraño que no hubiera nadie más por allí, ¿sería el único superviviente de la nao? No sabía en qué lugar estaba, probablemente, una isla; una tromba no podría haber arrastrado al galeón hasta el continente, demasiado lejos.

Tenía la boca completamente seca y el único lugar donde tenía certeza de que había agua potable era el barco. Se acercó a la nave y, con cuidado de no lastimarse con las puntas y tablazones astilladas que sobresalían por todas partes, se encaramó hasta la cubierta. La inclinación del casco lo obligó a caminar sujeto a las barandas. El tonel de agua, habitualmente junto al palo mayor, había desaparecido, al igual que el mástil. Decidió ir al camarote del capitán y bajó la escalera hasta el sollado. El espectáculo que encontró era dantesco. Los cadáveres de una decena de hombres yacían amontonados a un lado, unos sobre otros, todos con muestras de la enfermedad. El hedor a muerte impregnado en el aire lo obligó a volver arriba para respirar hondo. Pero en cubierta el paso hacia el alcázar estaba cortado por una maraña de jarcias, velas y tablazones destrozadas. No había otro camino que el sollado. Se armó de valor y aspiró intensamente, como si fuese a lanzarse al mar. Pasó veloz entre los cuerpos, descendió por la escalera hasta la bodega y cerró la puerta de golpe. Estaba oscuro. A tientas, palpó unas cajas de madera. Cuando la vista se acomodó a la escasa luz que entraba por unas pocas rendijas, buscó un hierro con que hacer palanca y abrió una de las cajas. Contenía galletas, como había supuesto, bien conservadas por el forro de hojalata. Encontró también barricas con menestras, con carne en salmuera, vino y algo de arroz y aceite. Suficientes alimentos para una buena temporada y aún habría más, bajo las lonas del fondo. Al otro lado, encontró las pipas de agua que buscaba. Sació su sed y llenó un par de odres que se echó a la espalda. De pronto notó el aire enrarecido y sintió un ligero mareo. Tenía que salir de allí cuanto antes. Volvió a pasar entre los cadáveres a toda prisa, conteniendo la respiración, y trepó resollando hasta la cubierta principal.

A horcajadas sobre un candelero, se dio un descanso. Contempló la larga playa desde lo alto. Si era una isla, debía de ser bastante grande a juzgar por el aspecto de esa costa. Hasta donde alcanzaba la vista divisaba el mar, la arena y la vegetación de aspecto selvático que empezaba a unos cien metros del litoral. Tenía alimentos, agua, y recordaba las historias de naufragios que contaban los viejos marinos. Sobrevivir no sería difícil, siempre que no se topara con salvajes sanguinarios. Lo complicado sería salir de allí. No dejaba de pensar en el tesoro que el barco transportaba, según el capitán. ¿Se habría hundido? ¿O seguiría en alguna parte de la nao? Y ¿dónde estaban los conspiradores que pensaban robarlo? Si el tesoro existía y él estaba solo, era suyo, enteramente suyo, pero no veía el modo de hacerse con él. Sería imposible sacarlo de allí. La vida siempre lo había situado frente a enormes riquezas pero nunca supo qué hacer con ellas. La ironía le hizo menear la cabeza con una sonrisa. Entonces recordó lo que también contaban los viejos marinos: cuando algo no debe ser visto, se entierra. Siempre se puede volver a buscarlo en mejor ocasión. Con renovadas energías, abandonó sus cavilaciones y se lanzó de nuevo hacia la bodega.

Levantó las lonas y revisó la carga a fondo. Apoyada en el mamparo encontró un hacha, con la que abrió un pequeño boquete en el pantoque para ventilar el viciado aire del interior del barco y tener algo más de luz. Apartó decenas de cajas hasta que, bajo ellas, unos pesados cofres de madera firmemente claveteados y reforzados con tiras de metal le indicaron que había hallado lo que buscaba. La letra P estaba grabada en cada uno de ellos, y era una gran cantidad de cofres, Martín nunca había imaginado un tesoro igual. Conmocionado por el hallazgo, volvió a la playa portando sólo los odres de agua, un bolso con algo de comida y una hamaca. Tenía una extraña sensación, feliz, sí, pero también asustado, confuso, como si el tesoro pesara sobre sus espaldas. Caminó hacia las cercanas palmeras, tumbadas por los vientos. Tan fuertes, a veces, como para transportar un bajel con toda su carga, pensó. ¿Qué habría sucedido en realidad? Todo indicaba que el galeón fue absorbido por la tromba y había ido a parar a un lugar distante. Le costaba creer que existiera tormenta con fuerza capaz de ello, pero no había otra explicación. Y él, en medio de toda esa furia, no había recibido ni un rasguño. Debía de ser un milagro, Dios le había dado esa oportunidad, en su cerebro no cabía otra razón. Y ya que el Todopoderoso así lo había querido, seguro que también tenía un plan para sacarlo de allí con su oro. Porque ahora era suyo, de eso no tenía dudas.

Caminó durante un buen rato, buscando algún otro superviviente y explorando los alrededores. Ya apenas se divisaba el casco del Santo Tomás. El terreno se iba convirtiendo en un laberinto de marismas, en las que pudo divisar unos cuantos lagartos como los que había visto en Panamá. De pronto vio un par de piernas desnudas que sobresalían entre unos matorrales. Se acercó y encontró a un hombre tirado boca abajo en el suelo. Un marinero, a juzgar por las ropas que llevaba, hechas jirones. Al tocarlo, el hombre se volvió. Era Fernando Ruiz que, al ver a Martin, se levantó y lo abrazó.

—¡Bendito sea el Señor! —exclamó apretándolo como para cerciorarse de que era de carne y hueso—. ¡Martín!, ¿hay alguien más contigo?

—Nadie, don Fernando —respondió desolado.

—Aún no puedo creerlo. Yo ayudaba con varios compañeros al timonel cuando sucedió algo extraordinario.

—¡Válgame Dios!, ¿pudisteis verlo?

—Sí, Martín, me sentí elevado por los aires con el Santo Tomás, todos estábamos fuertemente agarrados intentando sujetarnos, pero la fuerza del viento nos separó. De pronto me encontré volando hacia arriba en un torbellino y un instante después todo quedó en calma, pero yo seguía en el aire, como flotando. Cerré los ojos por el espanto; cuando recibí un fuerte golpe y los abrí, me encontré en esta playa solitaria, sin rastro del buque ni de la tripulación. Es algo que jamás olvidaré, si lo contara nadie me creería.

—Yo os creo. Noté un golpe en la cabeza; no recuerdo más hasta que aparecí en la playa —explicó él.

El cuerpo alto y enjuto de Fernando Ruiz se tensó. Su piel era grisácea, como de ratón. Y su boca era fina, parecida a una trampa.

—Estas tierras están endemoniadas, Martín —adujo el oficial persignándose.

—¿Dónde estarán los demás hombres?

—A nadie he visto, cuando fui arrojado a este sitio era de noche y me sentía tan débil que me recosté a esperar que amaneciera pero parece que el cansancio me venció. Me duelen todos los huesos. ¿Aquello que se ve allá es la nave? —inquirió Fernando Ruiz mientras se frotaba las piernas mirando a lo lejos.

—Lo es. Ha quedado varada en la playa —respondió Martin mientras sentía como si una sombra se cerniera sobre él—. Tengo agua y algo de comida.

—Así que lograste entrar a la bodega… —dedujo Fernando Ruiz. La trampa de su boca se aflojó con una sonrisa.

—Lo logré, don Fernando. Pero poco pude rescatar. El sollado es el único camino ahora, y está cubierto por un amasijo de cuerpos putrefactos.

—Pues debemos darnos prisa en sacar la carga. Es muy importante —aclaró Ruiz sin dar más explicaciones.

Los planes de Martín empezaron a derrumbarse. Aunque un par de manos adicionales podrían ser de mucha ayuda, no sabía si podía confiar en Ruiz. Caminaron hasta el borde del agua, por donde era más fácil avanzar. Al rato, unos gritos llamaron la atención de ambos. Flotando sobre un madero se encontraban dos hombres, que braceaban para alcanzar la orilla. Fernando y Martín fueron en su ayuda. Se trataba del grumete que estaba de turno cuando los alcanzó la tromba y otro marinero apenas conocido para Martín de Paz, que besó la tierra en cuanto la pisó. Lo había visto algunas veces limpiando la cubierta. De manera que ahora eran cuatro. El asunto se tornaba cada vez más complicado.

Por su rango, Fernando Ruiz tomó el mando del grupo. Su primer objetivo fue sacar los cadáveres, tanto por darles cristiana sepultura como por dejar libre el camino a la bodega.

—No me parece buena idea, don Fernando. La enfermedad es grave y muy contagiosa, no conviene tocarlos —razonó Martin.

—En la bodega hallaremos con qué cubrirnos las manos, debemos quitarlos del paso, de lo contrario será cada vez peor.

Los cuatro hombres siguieron el mismo camino que había recorrido antes Martín. El hedor era espantoso. Una vez en la bodega, buscaron entre las cajas hasta dar con una que contenía calzas y medias de lana. Se cubrieron las manos con ellas y comenzaron la desagradable tarea de mover los cadáveres, atarlos con sogas e izarlos uno a uno a la cubierta para descolgarlos después hasta la playa. Tras ello baldearon el sollado, que seguía igual de pestilente, pero al menos el paso quedó expedito. Antes de que oscureciera aún tuvieron tiempo para volver a inspeccionar la bodega. Cargaron algunas de las cajas de víveres y un par de arcabuces. Cuando salían, a Martín no le pasó desapercibida la torva mirada que Fernando Ruiz lanzó a los cofres, otra vez cubiertos por la lona.

Anochecía y todos estaban exhaustos. Martín repartió galletas, finas lonjas de cecina y vino. Encendieron una fogata para espantar los mosquitos que, al caer la tarde, formaban nubarrones interminables. Ya anteriormente Martín había visto algo similar en Puerto Escondido, con Pizarro, donde se le ocurrió mojarse y rebozarse en arena, lo que resultó un buen remedio. Los otros tres siguieron su ejemplo y las maldiciones se redujeron a simples blasfemias.

Por sorteo, el primer turno de guardia correspondió al grumete. No quedaba un árbol en pie donde colgar las hamacas, pues el viento los había arrancado de cuajo, parecía un lugar devastado por la guerra. Martín se acostó sobre una manta y los otros se acomodaron como pudieron para pasar la noche.

De madrugada, Fernando Ruiz se incorporó y caminó hasta la orilla. Las nubes de mosquitos habían desaparecido, pero todo su cuerpo le escocía, más aún cuando se sumergió en el agua salada. Los demás también despertaron. Tomaron algo de bizcocho y se dispusieron a continuar el trabajo sin pérdida de tiempo.

El olor era insoportable. Las moscas revoloteaban sobre los cadáveres y no faltaban aves picoteando los restos. Lo primero que hicieron fue llevar los cuerpos tierra adentro e inhumarlos, lo cual los ocupó hasta mediodía. No pusieron nombres ni cruces, pues la idea era no dejar rastro del naufragio.

Debían recuperar la carga antes de que el casco se quebrara y lo hiciera más difícil, incluso podría echarse todo a perder. Pasaron lo que restaba del día y gran parte del siguiente izando con sogas cajas, toneles y cofres hasta que quedó todo depositado sobre la playa. Nadie dijo una palabra tocante al asunto, pero se podía palpar en el ambiente los pensamientos de cada uno respecto de la gran fortuna que encerraban aquellos cofres. Martín sonrió al reconocer la misma sensación que tuvo la víspera del reparto del oro en el Perú. Pero en esta ocasión eran solo cuatro hombres, y no parecía haber modo de salir de aquel lugar sin un barco que pudiera transportar la preciada carga.

Muy pronto todos se encontraban retozando en las cálidas aguas, cuyo color turquesa les hizo olvidar por un momento los avatares sufridos en las últimas horas. Pasado un rato, Fernando Ruiz los llamó a la orilla.

—Debemos construir una nave. No podemos esperar a que vengan a recogernos, estamos alejados de cualquier ruta. Anoche observé las estrellas y calculo que estamos a muchas millas al noroeste de lo previsto, no me explico cómo vinimos a parar aquí.

—Es uno de los misterios de estas aguas —enfatizó Martín—; hice cinco veces el viaje de España al Nuevo Mundo, y he oído contar cosas muy raras pero es la primera vez que me ha ocurrido algo así.

—Hará falta buena madera. Tendremos que ir bosque adentro —propuso José, el marinero que apareció con el grumete y que resultó ser el carpintero.

—Es mejor desmantelar el Santo Tomas —replicó Ruiz—. Debemos rescatar el compás, el sextante y las cartas de navegación. Todo ha de estar en el camarote que ocupaba el capitán. Y necesitaremos las herramientas de la carpintería.

—¿Y qué haremos con el oro? —preguntó Martín, decidido a no retrasar más la pregunta.

Por un momento se hizo un silencio sepulcral. El rostro color gris ratón de Fernando Ruiz adelgazó unos cuantos centímetros y se hizo más largo, si cabe, antes de responder.

—Ese oro no nos pertenece.

—¿De quién es, entonces? Estamos en tierra desconocida —argumentó Martín—, el Santo Tomás ha naufragado, su carga se ha perdido… ¿Quién sospechará otra cosa?

—No podremos navegar con esa cantidad de oro en una nave pequeña —adujo Ruiz.

—Eso lo entiendo. Pero el tesoro es nuestro; ¡lo es! —afirmó Martín con convicción—. Podemos al menos llevarnos una parte…

Los otros dos asintieron esperando la respuesta de Fernando Ruiz. Este miró los cofres apilados, luego uno a uno a los hombres.

—¿No os dais cuenta de que siempre quedaría una sospecha sobre nosotros? Si el buque se hundió con toda su gente y su carga, ¿cómo podríamos después aparecer nosotros con una gran fortuna? Sabrán que nos hemos apropiado del oro. Y, creedme, ese oro pertenece a Francisco Pizarro y no dejará piedra sobre piedra hasta encontrarlo. Es obstinado y peligroso.

—Es cierto. Lo conozco, navegué con él y con sus hombres, pero si lo planeamos bien nadie sospechará —dijo Martín, que tenía una idea en la cabeza desde que encontró el tesoro—. Hemos de ocultar el oro tierra adentro. Marcaremos con piedras el lugar para poder encontrarlo a nuestro regreso. Después construiremos una balsa y navegaremos hacia las rutas al oeste, hasta que topemos con alguna nave que nos devuelva a España. Contaremos lo sucedido y no tendrán más remedio que creernos. No es el primer barco que se pierde en el océano, ni será el último. Pasado un tiempo, cuando el asunto se haya olvidado, regresaremos aquí con una nave lo bastante grande para transportar el tesoro. ¿Estáis de acuerdo?

Todos asintieron con un grave movimiento de cabeza. Como si hubiesen sido impelidos por un resorte los hombres se pusieron en marcha. Lo primero sería ocultar el tesoro. Encontraron un sitio adecuado a poco menos de un kilómetro, una pequeña explanada junto a un cedro rojo. Espoleados por la ambición, consiguieron transportar la pesada carga en sólo una jornada, y la enterraron a unos cuatro metros de profundidad. Colocaron entonces una enorme piedra sobre el sitio para reconocerlo. Después alisaron el terreno de modo que nadie pudiera imaginar que allí había algo enterrado. Martín se encargó de hacer un plano por el que orientarse para alcanzar el lugar. Todos se sintieron aliviados cuando el oro quedó oculto. Aunque en aquellos momentos hubiera desembarcado en la isla el mismo Pizarro, sólo hubiera visto los restos de una nao maltratada por la tempestad, con la bodega vacía, y unos náufragos que habían tenido la suerte de salvarse.

Pero quedaba lo más laborioso: construir la balsa para salir de allí. Recuperaron del barco los instrumentos de navegación y las herramientas, y a partir de ese instante trabajaron sin descanso hasta caer rendidos cada noche para empezar de nuevo en la madrugada como en una danza frenética, desarmando los restos de la nave, dándoles la forma necesaria y luchando contra la plaga de mosquitos que al caer la tarde aparecían de manera puntual desde las marismas. José dirigía los trabajos, mientras manejaba con soltura los serruchos y martillos a los que estaba acostumbrado.

Las semanas pasaban y las provisiones fueron menguando; bastantes de los alimentos se habían estropeado por el calor y los insectos, pero no fue un problema pues aquellas aguas eran ricas en almejas, camarones y muchos tipos de peces, y también encontraron frutas comestibles y hasta la carne de los lagartos les pareció sabrosa. Cavaron un pozo a poca distancia y consiguieron toda el agua pura que necesitaban.

No fue fácil ni rápido; según las cuentas de Martín de Paz pasaron siete meses hasta que la balsa tomó forma y pudieron pensar en salir de aquel remoto lugar. Sobre el sitio donde enterraron el oro levantaron una pequeña construcción de piedra mezclada con arena y conchas, una especie de choza. Cubrieron el suelo con guijarros dispuestos de manera pareja y, sobre estos, una capa de lanchas de piedra. El techo, de tablas, no tardaría en desaparecer, pero eso no importaba. La construcción no resultaba sospechosa, cualquiera creería que habría sido por un tiempo el refugio de algún náufrago o navegante solitario. Estaba ubicada en el norte de la deshabitada isla, en la parte ligeramente más alta, donde la tierra era firme, pues hacia la costa y por el oeste existía una serie de esteros interminables, cuyas aguas se mezclaban con una corriente marina proveniente del subsuelo. Más a poniente la isla se transformaba en una sucesión de marismas por las cuales era imposible moverse. Una enorme cantidad de árboles cuyas raíces se entretejían formando plataformas, unas veces sobre el agua y otras en tierra firme, hacían incomprensible el laberinto acuático. Fernando Ruiz sospechaba que la isla formaba parte de un archipiélago, frente al continente norteamericano.

Martín veía con preocupación que se acercaba el momento de la verdad. Él mejor que nadie sabía que cuando había riquezas de por medio la lealtad y la amistad no contaban; sólo el interés y la fuerza, como sucedió en la campaña contra los incas. Aun así hubo problemas con la gente de Almagro. Y si no hubiera sido por el don de mando que caracterizaba a Francisco Pizarro todo hubiera quedado en una aventura más, cada uno por su lado, esclavo de su propia ambición.

Fernando Ruiz había tomado el liderazgo porque era el único oficial y porque lo ejercía con cierto talento. Martín se preguntaba qué tramarían los dos marineros siempre juntos de un lado para otro, murmurando entre ellos. Eran bastante robustos y no parecían tener mucho respeto a Ruiz. Antes de ocultar el botín, este había repartido a partes iguales algunas piezas acuñadas en el Perú por orden de Francisco Pizarro. Toscas monedas de oro hechas a martillazos y con una simple equis como distintivo. Martín no estuvo de acuerdo, pues sabía que podrían ser reconocidas. Aunque peor resultaría repartir barras de oro con la P de Pizarro acuñada en ellas. El mejor botín le parecía el de las perlas, que ni llevaban la marca de Pizarro ni llamaban tanto la atención, pues era un cargamento recogido en La Habana, enviado por la Casa de la Contratación. ¿Por qué llevar en sus talegas algo que podría causarles problemas? Fernando Ruiz decía que necesitarían el dinero para organizar el regreso a la isla, y no le faltaba razón. Y que las monedas les servirían en cualquier sitio, no así las perlas.

Una buena parte de la nao fue desmantelada y reutilizada en la construcción de una pequeña barcaza lo bastante fuerte como para llegar hasta alguna de las rutas que recorrían habitualmente las flotas de la Casa de Contratación. También cabía que se toparan con piratas o corsarios, por su aspecto de náufragos no esperarían encontrar mucho de valor pero podrían obligarlos a unirse a ellos, un camino que conducía fácilmente a ser devorado por los tiburones o a la horca. Decidieron quemar lo que quedaba del Santo Tomás para eliminar cualquier vestigio. La pólvora que aún guardaba la santabárbara haría el resto. Antes, Fernando Ruiz hizo una última inspección y regresó con un pequeño baúl que encontró en lo que había sido el camarote del médico. Contenía productos de farmacia, no eran muchos pero, según él, en aquel malhadado lugar podrían ser útiles.

—Debemos untarnos el cuerpo con esto para poder dormir sin que nos molesten los insectos. Lo he probado y surte efecto —dijo Fernando Ruiz a sus compañeros de fortuna.

Sin pensarlo, todos se untaron aquella especie de grasa en las partes de su cuerpo que sobresalían de sus ropas y, en efecto, los mosquitos dejaron de ensañarse con ellos. A partir de ese momento Fernando Ruiz fue considerado como si fuese médico. Una noche, el grumete y el carpintero debían de haber comido algo en mala condición, pues ambos presentaban cólico y dolor en el vientre. Ruiz les preparó un brebaje que, según dijo, aliviaría la molestia. A la mañana siguiente Martín los zarandeó, viendo que no despertaban.

—Don Fernando, José y Antonio no despiertan. ¡Parece que están muertos!

Fernando Ruiz se volvió tranquilo en su hamaca, como si la noticia no le causara asombro.

—Martín, cuatro personas dueñas de un secreto son demasiadas. No confiaba en ellos. Sabes a qué me refiero…

Martín quedó atónito ante lo que Fernando Ruiz insinuaba, pero no dijo nada. Ya estaba hecho y no tenía remedio. El otro continuó:

—¿Qué sucedería si empezaran a airear esas monedas? Son únicas. En cambio tú, a pesar de tu juventud has pasado por situaciones similares y sabes del peligro que podríamos correr ambos si alguien llegara a enterarse de lo que aquí ha sucedido.

—Ya os lo dije, me parece temerario que llevemos con nosotros las monedas, creo que deberíamos llevar únicamente las perlas. Si alguien nos encuentra esas monedas, de inmediato sabrá que pertenecieron al Santo Tomás.

—Nadie en su sano juicio pensará que tenemos en nuestro poder el tesoro. He procurado disimular el aspecto del bote con la madera de cedro rojo de estas tierras para que no reconozcan en él alguna parte del Santo Tomás, del que ya no queda rastro. Es imperativo que hagamos un juramento, Martín. Hemos de prometer que solo regresaremos a este lugar juntos, para rescatar el tesoro. ¿Lo juras?

Los finos labios de Fernando Ruiz apenas se movían al hablar, y en sus ojos vio Martín el brillo de la ambición que tan bien conocía. Había matado a los marineros porque ya no los necesitaba. A él aún sí, solo no podría botar ni gobernar la barcaza, ni conocía bien las rutas. Cuando alcanzaran la zona prevista, estaba seguro de que esperaría el momento oportuno para deshacerse de él, como había hecho con los dos marineros.

—Por Dios lo juro —contestó. ¿Qué otra cosa podía hacer? Dios sabría en su momento qué partido tomar, y lo dejó en sus manos.

—Lo juro por lo más sagrado —repitió Fernando Ruiz. Y la trampa de su boca se volvió a aflojar en una sonrisa.

29

Martín de Paz

Isla de Guales, 1540

Estirado boca abajo sobre la hierba húmeda, Martín de paz contenía la respiración para evitar ser descubierto. Por primera vez había topado con indígenas en esas tierras. Los salvajes, de tono cobrizo y cabellos trenzados, parecían desconocer la zona, avanzando cautelosos por el borde de la marisma, atentos a todo lo que los rodeaba. De pronto, uno de los enormes lagartos les cortó el paso, amenazante. Armado de su arcabuz, Martin destrozó al reptil de un certero disparo. Los indígenas corrieron espantados por el ruido hasta desaparecer de la vista. Martín se acercó con paso firme a contemplar su obra. Se fijó en que unos metros adelante había un montículo, supo entonces que acababa de dar muerte a la madre de los pequeños lagartos que empezaban a salir de los huevos.

En los días siguientes Martín no volvió a ver a los indios, pero se sentía observado. Pescaba, encendía fuego, comía, paseaba por la linde del bosque y hasta dormía del modo habitual, pues no pensaba que, después de lo sucedido con el lagarto, corriera peligro, aunque no podía estar seguro de ello. Tampoco podía hacer nada al respecto. Los indígenas no eran muchos, pero suficientes para vencer al único hombre blanco en aquellos parajes si se lo proponían. Fernando Ruiz era ya parte de los recuerdos, junto a los tantos cadáveres sepultados en esa parte de la isla.

Tras la desaparición de los dos marineros, con la barcaza a punto, sólo había que esperar el momento propicio para la travesía, al principio del verano. Dos o tres meses, según las observaciones celestes. Días después de que hicieran el juramento, a Fernando Ruiz empezaron a salirle ronchas en todo el cuerpo. Al comienzo pensaron que serían picaduras de los insectos, permanentes compañeros en aquel desolado lugar, pero Martin empezó a reconocer los síntomas que antes vio en el capitán del Santo Tomás. El oficial tenía los ojos hinchados y llegó un momento en que apenas podía abrirlos. Estaban cubiertos de pus. Sus extremidades empezaron a hincharse y a tomar un color morado oscuro, y el olor que despedían era parecido al de la carne putrefacta. Sufría dolores insoportables, no podía moverse ni apenas tragar alimento. Una noche Ruiz le rogó que le alcanzara el baúl de las medicinas y un poco de agua. Lo hizo y se echó a dormir. A la mañana siguiente el oficial amaneció muerto. Martín olió los restos del brebaje en el cazo que encontró a su lado; el mismo olor de la pócima que acabó con la vida de los dos marineros. La muerte de Ruiz le hizo preguntarse si aquel oro estaría maldito. Se aferró a la idea de que si había sobrevivido de forma tan milagrosa era porque el Señor estaba con él. Lanzó al agua lo que quedaba del baúl de las medicinas y se quedó contemplando el horizonte.

La barcaza estaba a punto pero él solo no podría ponerla a flote, y le sería muy difícil maniobrarla hasta salir a alta mar. Se encontraba de nuevo atrapado en la isla, y solo. Hasta que aparecieron los indígenas.

Tras unos días de mutuo recelo, la curiosidad fue más fuerte y los indios decidieron acercarse al campamento. Se aproximaron con precaución, muy excitados. Parecían interesados en su arcabuz. Martín se mostró tranquilo y sonriente, moviéndose despacio para no asustarlos. Poco después empezaron a entenderse por señas, y hasta aprendió algunas palabras del extraño dialecto que usaban.

Cierto día aparecieron con una canoa estrecha y larga, y lo invitaron a subir en ella. Rodearon la isla que, tal como había sospechado Fernando Ruiz, formaba parte de un archipiélago muy cerca del continente. A partir de entonces Martín los acompañó con frecuencia. Aprendió la lengua de los guales, que era así como se llamaban los indios, y procuró enseñarles la suya. Lo llevaron hacia el sur por la ruta de la costa, donde el trayecto era más despejado, y fue un viaje revelador. Ese era el camino que debía seguir para regresar a España. Según los guales, unos hombres parecidos a él habían desembarcado en alguna parte del sur y se encontraban recorriendo las tierras de los chocktaw. Después se enteró Martín de que se trataba de Hernando de Soto, el hidalgo compañero de Francisco Pizarro, y se alejó del continente, no fuera que lo hubieran enviado en busca del oro perdido.

Llevaba más de tres años en ese remoto paraje sin que hubiera aparecido ni una sola nave, pero nunca perdió las esperanzas de salir de allí como un hombre rico. La barcaza languidecía sobre la arena y una vez más pensó que era su única posibilidad. Los indios le ayudarían a ponerla en ruta. Con esa idea, cargó todo lo necesario para partir. Suficiente carne en salmuera, agua y alimentos varios que conservaría en las cajas forradas de hojalata que había rescatado. El compás, unos pocos arcabuces, suficiente pólvora y varios frascos con proyectiles de plomo serían bastante para enfrentar cualquier emergencia. Su bolsa de monedas, junto con las que habían pertenecido a José, Antonio y Fernando Ruiz, a las que durante todo ese tiempo había ido borrando la equis con la que Pizarro había mandado marcarlas, estaba bien oculta en la barcaza. Calculó que una fortuna como esa sería suficiente para conseguir una nao y transportar el resto del oro a España. Solo tendría que volver a Europa y regresar a la isla con gente de confianza. Ayudado por los indios se hizo a la mar en solitario, a principios del verano de 1543.

Martín de Paz, único conocedor del sitio donde se encontraba uno de los tesoros más ricos de la historia, nunca pudo cumplir su sueño. Tras un viaje solitario y sin contratiempos, llegó a las Islas Canarias. Allí, con un falso nombre, consiguió pasaje en una carraca que lo llevó a Portugal. En Setúbal trató de encontrar una buena embarcación y tripulantes que lo acompañaran a través del Mar del Norte a una aventura que, según él, les reportaría grandes beneficios, lo que le llevó más tiempo del que había calculado.

Cuando zarpó, el 25 de julio de 1545 habían transcurrido siete años desde que empezara su accidentada aventura. Al alcanzar la isla de Guales, Martín había perdido totalmente la confianza en los ocho hombres que lo acompañaban. Y no se equivocaba, pues se amotinaron y atacaron a los indios, pensando que de ellos obtendrían las riquezas prometidas, como había sucedido con los incas. Hubo una gran matanza, de la que sólo se salvó él gracias a su antigua amistad con los indígenas.

Martín no se atrevió a desenterrar el tesoro y cruzar solo los mares con semejante carga, por temor a los piratas. Recuperó una pequeña parte de las monedas, que pasado un tiempo llevó escondida de regreso a Europa. Cansado, sin amigos, y con una enfermedad a cuestas que atribuyó al castigo divino, se dirigió a Italia buscando algún aliado poderoso para la empresa que tenía entre manos, sin conseguirlo. Poco después, perdida la fe, cuando su cuerpo exhausto no pudo más, se recostó bajo una ventana sin saber que era la del taller de don Giulio Clovio.

30

Frank Cordel y compañía

Camino a Finisterre

14 de septiembre, 2011

Pasé la página y para mi sorpresa no había nada más escrito. Thomas, que se había pegado a mí mientras leía, se apartó dando un profundo suspiro.

—Al menos sabemos más que antes.

—Es un tesoro enorme. Tener tanto oro sin poder recuperarlo es como no tener nada. Para Martín de Paz fue su sentencia, se pasó media vida detrás de una fortuna que no le pertenecía, siempre con el miedo de ser robado. Eso no debe sucedernos —dije.

Todos guardamos silencio. Mientras leía lo ocurrido en la isla de Guales imaginaba que algo así podría pasarnos a nosotros. El ser humano es impredecible y he aprendido a desconfiar de todos en primera instancia. Cuando hay una fortuna de tamaña envergadura es mejor asegurarse de que todos los implicados son absolutamente honestos. Confiaba en Krista. Erasmus también me inspiraba confianza. Pero ¿Thomas? El solo hecho de haber ido directamente a Spiros sin haberse comunicado antes conmigo, habiendo leído el manuscrito, no me daba muy buenas señales.

—La isla Sapelo —dijo Krista de improviso.

—¿A qué te refieres? —pregunté.

—A que la isla Sapelo era conocida en el siglo XVI como la isla de los Guales, porque fue un asentamiento de los indios guales. Al menos es lo que la historia de la isla Sapelo señala.

—¿Estás segura?

—Sí, no olvides que viví allí seis años. No es una isla grande, si las indicaciones son claras creo que se podrá encontrar el sitio con facilidad.

—El manuscrito se refiere al norte de la isla, un lugar lleno de marismas donde construyeron una choza de piedra, conchas y madera.

—El norte es la parte menos poblada. Creo haber visto unas ruinas de piedra en esa zona, es uno de los pocos vestigios de los primeros españoles que llegaron a la isla. Si no me equivoco, los que vivieron allí fueron misioneros franciscanos. El problema es que la mayor parte de Sapelo, especialmente en el norte, es propiedad del estado de Georgia, y está considerado un estuario protegido.

Erasmus detuvo el coche a un lado del camino.

—Si tenemos la localización no veo para qué tengamos que ir hasta Finisterre —dijo girándose hacia Frank.

—Estamos a medio camino, ya que hemos llegado tan lejos, creo que deberíamos llegar hasta el final —adujo Thomas.

—¿Alguien más sabe adónde te diriges? Hiciste una llamada desde el aeropuerto… —le preguntó Erasmus.

—Llamé a Spiros para informarle que había llegado a Santiago, tal como acordamos. Y, claro, él sabe que voy a Finisterre.

—Entonces podría ser que allí te espere alguien. O quizá nos estén siguiendo desde el aeropuerto —dedujo Krista.

—Nadie nos ha venido siguiendo —aseguró Erasmus.

—¿Qué hacemos? —apremió Thomas.

—Krista, ¿estás segura de que sabes dónde están esas ruinas?

—Son las únicas ruinas españolas que existen en la parte norte de Sapelo, Frank. Pero soy de la opinión que, ya que estamos aquí, vayamos hasta Finisterre. Debemos estar atentos por si vemos gente sospechosa.

Frank miró a Erasmus y este arrancó el coche. En el resto del trayecto reinó el silencio.

31

Finisterre

14 de septiembre de 2011

Revisé lo que acababa de leer para verificar las cantidades, antes de que el manuscrito decidiera volver a quedar en blanco. Allí estaba: diez toneladas de lingotes y catorce mil de las primeras monedas de oro hechas en el Nuevo Mundo por orden de Francisco Pizarro, además de la plata… Aquello debía valer una fortuna. Mucho más de lo que en principio yo había imaginado. ¿Cómo manejar esa expedición? La logística requeriría de permisos. No podríamos ir a una isla y empezar a excavar en unas ruinas consideradas tal vez patrimonio histórico. Y era solo el primer inconveniente. Ya se me ocurrirá alguna solución, pensé.

Cuando llegamos a las inmediaciones de la iglesia de Santa María das Areas, Erasmus preguntó en perfecto español por dónde ir a la ermita de San Guillermo. El hombre, apoyado en un mojón de cemento, le indicó que siguiera el camino del faro. Por suerte todo estaba bien señalizado, pues transitaban por allí muchos peregrinos siguiendo el Camino de Santiago. Después de pasar el mirador, una pista de tierra nos dejó en las cercanías de la ermita, que resultó ser un conjunto de ruinas. Era un sitio bastante concurrido por personas con cámaras y aspecto de turistas. A poca distancia se encontraba una enorme piedra, debía de ser la piedra cama de la que hablaba la nota que descifró Erasmus.

Cincuenta metros poniente, decían las instrucciones de Giulio Clovio. Encaré esa dirección, que conducía ladera abajo. Hacia allí habría que contar los cincuenta metros, pero no era el momento. Me dediqué a observar al resto de los visitantes, cualquiera de ellos podría ser agente de Spiros. Los cuatro estábamos en alerta. Pasé mi brazo por los hombros de Krista y la llevé al borde del acantilado cubierto de grama, procurando parecer una pareja de simples turistas. Ella así lo comprendió y recostó su cabeza en mi hombro.

—¿Qué piensas? Estás muy callada.

—Hay demasiadas coincidencias. Lo de la isla Sapelo me parece extraordinario. De todas las islas que existen al norte de Bahamas, ¿tenía que ser esa exactamente? Me gustaría saber qué hay detrás de todo esto.

—También lo he pensado, pero centrémonos en lo que hemos venido a hacer aquí.

—Hay mucha gente ahora. Deberíamos hacer la incursión mañana de madrugada, cuando no haya nadie.

—¿Qué propones? ¿Esperamos aquí hasta la madrugada?

—Sería lo mejor. Habríamos de regresar muy pronto y no conocemos la zona. Además, apenas tengamos lo que sea que encontremos, volveremos al aeropuerto.

Expliqué el plan a Thomas y a Erasmus mientras caminábamos por los alrededores tomando unas cuantas fotos, como hacía todo el mundo. Pero los planes se modificaron cuando descubrimos con sorpresa un hotel al lado del faro. «O semaforo», lucía el rótulo, y se veía encantador, muy apropiado para el entorno y para nosotros, aunque no con suficientes habitaciones libres. Solo quedaban dos dobles, lo cual no me desagradaba en absoluto. Dormiríamos unas cuantas horas y saldríamos de madrugada. Dejé pagadas las habitaciones para no perder tiempo por la mañana. Los dormitorios tenían nombre, el de Erasmus y Thomas: «Osa Mayor» y donde dormiríamos Krista y yo: «Vía Láctea», ambos con techos abuhardillados.

Me gustó estar en el fin del mundo al lado de Krista. Finisterre era un nombre que tenía un encanto especial, al menos para mí: «Fin del mundo». Los tonos dorados que se iban tornando naranjas se duplicaban en el mar, el sol iniciaba su lento declive, un momento mágico que desde la terraza del hotel, que parecía hecha por la naturaleza para contemplarlo, me pareció un evento único, indescriptible. Las ondas marinas arrugaban el sol que se reflejaba en el mar como si se tratara del papel crepé que utilizaba en mis trabajos infantiles en la escuela. El viento empezó a arreciar y el papel crepé se transformó en cartón corrugado. La cabellera de Krista rozó mi cara, saqué la mano del bolsillo del anorak y la atraje hacia mí en un afán protector. El acontecimiento en el que me hallaba envuelto, una expedición romántica basada en un suceso extraordinario, hizo que ese momento quedase grabado en mi retina para siempre.

No sé qué pasaría por la mente de Krista, pero yo estaba emocionado hasta las lágrimas. Como cuando escuchaba la música que acompañaba mis días sin Huguette. Es mala idea escuchar la que uno disfrutó con el ser amado una vez que este ha desaparecido de nuestra vida. La cabeza de Krista recostándose en mi hombro me volvió a la realidad. Ella posó su mano sobre la mía y la presionó, como si supiera que yo necesitaba su afecto. ¡Ah, las mujeres! Su sexto sentido es único y siempre oportuno.

La cena fue frugal, todos pedimos pescado con patatas al vapor, ensalada, y nada de alcohol.

Los demás comensales parecían personas corrientes, nadie desentonaba con el ambiente vacacional, y lo mismo procuramos nosotros. Después de la cena nos reunimos en la «Vía Láctea».

—Saldremos a las 4:30 a. m. —dije, mirando mi reloj.

—A esa hora aún será de noche, en esta época del año amanece pasada las siete y media según dice aquí —señaló Thomas. Tenía en sus manos un folleto del hotel.

—Mejor. Tenemos linternas, palas y picos por si son necesarios, y cualquiera que esté merodeando a esa hora será gente de Spiros sin duda —dijo Erasmus.

—La piedra cama auténtica ya no existe, pero se supone que estaba donde ahora está la enorme roca que vimos, en el mismo sitio. Debemos situarnos frente a ella y mirar en dirección a poniente, a una distancia de cincuenta metros. No sabemos si aún estará allí lo que buscamos, han transcurrido muchos años, aunque supongo que Clovio tomaría algunas precauciones —dije, no muy convencido—. A las 4:30 espero verlos preparados en el coche.

Erasmus y Thomas fueron a su habitación y Krista se sentó en su cama. Se descalzó y se recostó vestida. Yo hice igual y apagué la lámpara. Cuando nos acostumbramos a la oscuridad vimos el cielo a través de las ventanas del techo. La luz del faro se colaba por las persianas y el sonido del viento por momentos parecía que arrancaría el techo de cuajo. Fue hermoso. Pensé que aunque no sacara nada de ese loco viaje, solo por esa extraña noche habría valido la pena.

—Todavía no puedo creer que esté sucediendo todo esto —dijo ella.

—Es exactamente lo que yo pienso, Krista. Pero ¿me creerías si te digo que lo estoy disfrutando?

—Lo creo, porque igual me sucede a mí. Desde que te conocí no han dejado de sucederme cosas raras. Pero todas emocionantes.

—¿Y lo dices tú, que has sido una especie de Mata Hari?

Krista guardó silencio. Pensé que se había quedado dormida.

—No sé por qué la gente piensa que Mata Hari fue una gran espía. Fue todo menos eso —respondió de improviso.

—Al menos fue hermosa…

—En eso también te equivocas. Es solo una historia insulsa manipulada por Hollywood. Tenía un físico ingrato, hinchado y blando. Mutilado en cierta parte en la que a los hombres les gusta entretenerse. Una danzarina que ni siquiera sabía bailar. Lo que tampoco le hubiera servido de nada, porque era tonta. Acabó enredándose en su propia tela de araña; encontró el medio de hacerse fusilar por los franceses sin haber rendido el menor servicio a los alemanes.

—¡Vaya! Echas por tierra a una de las mujeres que más admiraba. No comprendo entonces por qué quería hacerse pasar por espía.

—En realidad era prostituta. Le gustaba hacerse notar, eso sí. Y tenía algunos clientes de importancia. Hay hombres que se arriman a cualquier cosa. El cine americano eleva a ciertos personajes a unos pedestales que tergiversan su verdadera historia. Como a los agentes secretos. Si James Bond hubiese existido, con seguridad lo habrían atrapado al cruzar la puerta. Las películas sacadas de las novelas de Ian Fleming están repletas de hechos inverosímiles. Un verdadero agente nunca lleva un arma encima, no sirve de nada, pues solo en las novelas se puede escapar a tiros de veinte o treinta policías. La única y mejor defensa de un agente es que tenga la apariencia de una persona común.

—¿Y cómo fue que te hiciste agente de Stratfor? Me temo que tu apariencia no es tan común.

—Lo de Stratfor fue distinto. Pertenecí al ejército norteamericano y cuando pedí mi baja me pareció la mejor opción. No entré allí para ser espía sino para formar parte de las fuerzas especiales. No es broma cuando te digo que estoy preparada para cualquier eventualidad.

—¿Incluyendo la tortura?

—La tortura es innoble y degradante para quien la practica. Y la mayoría de las veces, ineficaz. Prefiero el interrogatorio psicológico. La tortura hace hablar hasta al que no tiene nada que decir.

—Me refería a si te habían preparado para soportar la tortura.

—Oh… sí. Claro, es parte de nuestro entrenamiento.

Prendí la luz de la lámpara y me senté en la cama.

—¿Qué crees que resulte de todo esto, Krista?

—Estoy segura de que hay gente de Spiros aquí. Ha de estar desesperado por conseguir dinero.

—No los hemos visto.

—Creo que sí los he visto. Y me parece que Erasmus también.

—¿Y por qué no me lo dijeron?

—Es preferible que te concentres en lo que debes hacer. Nosotros nos podemos ocupar de ellos.

—¿Sabes una cosa? Dudo mucho de que encontremos lo que buscamos. Aquí hay demasiada gente pululando por todas partes, no creo que algo del siglo XVI pueda encontrarse todavía en un sitio tan trillado. Hasta he visto restos de ropa quemada en la ladera que hemos de investigar.

—Según Erasmus los peregrinos queman sus ropas como un ritual. Pero tienes razón, hay demasiados cambios. Los restos de la Ermita donde estaba la cama de piedra fueron removidos hace unos años porque debajo hallaron vestigios arqueológicos; no me extrañaría que hubiesen encontrado entonces lo que andamos buscando. Pero ya que estamos aquí…

—Ya que estamos aquí llevaremos a cabo lo planeado hasta el final, ¿no? —agregué sonriendo.

—Me temo que será más difícil de lo que pensamos. Para entrar en la isla Sapelo necesitaremos permisos. No tenemos una nave lo bastante grande para sacar todo ese oro de allí. Lo veo muy complicado, Frank. Diez toneladas de oro, cinco de plata y miles de monedas…

—Por ese tesoro vale la pena, Krista.

—Duerme, Frank, es lo mejor que puedes hacer ahora.

Tenía razón, preocuparme no resolvería nada. Krista me inspiraba una sensación de seguridad que empecé a comprender esa noche. Tenía una sangre fría solo comparable a la de Erasmus. Me hubiera gustado que se metiera en mi cama, pero no me atreví a proponérselo.

32

Finisterre

La ermita de San Guillermo

15 de Septiembre, 2011

Y allí estábamos los cuatro en la madrugada, frente a la puerta del hotel. Fuimos directamente hacia el coche aparcado a unos veinte metros y enfilamos hacia la tortuosa carretera que nos llevaría a la ermita. Unos cien metros más arriba el aire golpeaba con fiereza, anunciando tormenta. Pocos minutos después empezaron a caer los primeros goterones. Nos apresuramos a caminar hasta la gran piedra y bajamos por la ladera hacia poniente, tal como indicaba la nota. El rollo de cinta métrica marcó los cincuenta metros. Alumbramos con las linternas el suelo escarpado, cubierto por piedras y hierba. Vi que Thomas se quitó los lentes para limpiarlos y se los volvió a colocar. Se agachó y miró con atención. Levantó el rostro y nos buscó con la mirada.

—¡Aquí! —gritó para hacerse escuchar a través del ruido del viento.

Todos fuimos donde señalaba Thomas. A la luz de las linternas vimos una piedra plana, bastante grande, rodeada de cuatro piedras más pequeñas perfectamente alineadas formando una cruz griega. Era evidente que esa forma no había aparecido de manera natural, las piedras habían sido colocadas intencionadamente así por alguien, marcando el lugar. Pocos habrían caminado por esa parte escarpada y, los que lo hicieran, no debieron notar aquella señal. Antes de tocar nada saqué mi cámara y tomé una foto.

Erasmus hundió la pala y empezó a cavar con cuidado. A unos cuatro palmos de la superficie la pala chocó con algo duro. Se arrodilló y con las manos enguantadas levantó una loseta. Debajo quedó al descubierto una botella sellada, que me entregó con una emoción inusitada en él. El vidrio oscuro y con tierra adherida hacía imposible ver el contenido pero no me cupo la menor duda de que era lo que habíamos ido a buscar.

—Tapa el hoyo, Erasmus —dijo Krista—, dejemos todo tal como lo encontramos.

Él obedeció sin decir palabra y cuando terminó, Krista dispuso encima las piedras de una manera similar a como las habíamos encontrado.

Se desató la tormenta. Yo mantenía la botella apretada bajo mi anorak como si me fuera la vida en ello. Los cuatro caminamos hacia el coche. De pronto Krista ordenó en un susurro:

—Thomas, Frank… ¡Al suelo! —Y eso hicimos de inmediato a pesar de la tierra empapada.

Ella y Erasmus avanzaron con precaución hacia el vehículo. De las sombras aparecieron dos sujetos, uno de ellos se acercó a la pareja y el otro iluminó la oscuridad con su linterna, buscándonos a Thomas y a mí. En ese momento hubiera deseado formar parte del paisaje. Entonces se oyó un grito y el haz de luz dejó de alumbrarnos.

—¡Corre! —le dije a Thomas, me incorporé y lo arrastré conmigo. Caímos rodando por la ladera, mientras yo intentaba proteger la botella.

Permanecimos en silencio. Gritos y ruidos de lucha provenían de la zona donde habíamos dejado el coche. Nos acercamos sigilosamente. A la luz de la luna llena que en ese momento se asomó entre las nubes vi como Erasmus tomó a uno de los tipos por el cuello, levantándolo para arrojarlo contra el suelo mientras este se debatía dando golpes al aire. A su lado, Krista lanzó al otro un par de patadas en el centro del pecho que lo dejaron sin respiración. Todo fue rápido y violento. Los dos hombres alzaron los brazos, pidiendo una tregua.

—¡Spiros Dionisius quiere hablar con ustedes! No hemos venido a hacerles daño… —dijo uno de ellos.

—¿Hacernos daño? —El rostro de Erasmus era todo un poema. Sonreía como pocas veces le había visto hacer. Era obvio que la situación le parecía graciosa. Thomas y yo nos acercamos. Krista ya ataba las manos del otro hombre con una cuerda que sacó del maletero.

—Explícame de qué quiere hablarnos Spiros —ordené.

—No lo sé.

—No tengo nada de qué hablar con él. —Di media vuelta y miré a Krista.

—Puedo llamarlo ahora, señor Cordell… —insistió el hombre a mi espalda.

—Sería bueno saber qué tiene que decirte, Frank —sugirió Krista—, tal vez nos sea útil.

Pero yo estaba decidido a mantener a Spiros al margen. ¿Qué beneficio podría traernos? No confiaba en él.

—Dile a tu jefe que no tenemos nada de qué hablar.

El hombre no se dio por vencido.

—Dígaselo usted mismo, por favor. Nosotros solo recibimos órdenes.

Krista le ató las manos y los pies y lo obligó a sentarse en el suelo, lejos de su compañero. Sentí las miradas de Krista, Erasmus y Thomas en mí. ¿Qué esperaban que hiciera? Comprendí que debía consultarlo. Nos apartamos unos pasos y me detuve.

—¿Qué sucede? —pregunté.

—Tal vez Spiros nos sea útil, él tiene lo que nosotros no tenemos: contactos. También facilidades de transporte, posee un avión privado y cualquiera de sus lanchas nos podría servir para ir a la isla que dice Krista. Piénsalo —dijo Erasmus.

—Es verdad —confirmó Krista.

—Yo también lo había pensado, pero no quise decir nada… —murmuró Thomas acomodándose los anteojos. Su apariencia era desastrosa, tenía barro hasta en el pelo. Recordé que yo estaba en las mismas condiciones.

—Ya veo que todos tenían sus planes y no me los habían dicho —me quejé—. Al menos destapemos este frasco. No quiero toparme con más sorpresas.

Saqué la botella que tenía arrebujada dentro de mi anorak.

—Es mejor que lo hagamos dentro del coche. El contenido se podría estropear si se mojara —aconsejó Krista.

—¿Hasta cuándo debemos esperar aquí? —gritó el hombre sentado bajo la lluvia.

Me volví hacia él y grité en el mismo tono:

—¡Si no te callas, juro que te dejaremos amarrado en uno de los acantilados!

Fuimos al coche y ocupé el asiento trasero.

—¡No nos irán a dejar aquí amarrados en plena lluvia! —seguía vociferando el sujeto.

Con una navaja suiza rompí el sello y destapé la botella. Tenía el cuello bastante ancho por lo que fue relativamente fácil extraer el contenido: un mapa color beige oscuro en un material parecido a una tela rígida y otro rollo más pequeño de papel grueso, en el que estaba escrita una lista. La misma que hacía unas horas estuve leyendo en el manuscrito y detallaba el contenido del tesoro. Todas las linternas iluminaban el mapa. Era un esquema rudimentario; aparecía una isla alargada en el Mar del Norte, de nombre: isla de los Guales. Al norte, una equis marcaba un sitio no muy lejos de la costa. A un lado, una nota: «500 metros de la orilla, Dos metros bajo la choza de piedra que tiene tres mojones a la entrada». No había más indicaciones, ni coordenadas, ni otras referencias.

—No dice nada que no supiéramos —mascullé desilusionado.

—El pergamino es auténtico, y confirma lo que dice el manuscrito. Ahora estamos seguros de que el tesoro existe realmente —dijo Thomas, eufórico.

—En esa zona solo hay una construcción así, que yo recuerde —afirmó Krista.

—No veo para qué necesitamos más indicaciones —comentó Erasmus.

—Esperaba encontrar más detalles, han transcurrido casi quinientos años, todo debe haber cambiado.

—Frank, yo fui por esa zona un par de veces, y de eso no hace más de dos años —dijo Krista—. Ese no es el problema, sino cómo podremos entrar en un territorio que pertenece al gobierno de los Estados Unidos de América. El noventa y siete por ciento de esa isla es una reserva comprada por el estado de Georgia. Necesitamos permisos como arqueólogos respaldados por una sociedad científica, si Spiros tiene los contactos que dice Erasmus, con seguridad sabrá solucionar esos detalles.

—¿Y qué me dicen del reparto? Él querrá participar, si colabora…

—Es preferible un poco de algo a quedarnos sin nada —razonó Krista.

—¿Crees que podemos confiar en Spiros? —pregunté a Erasmus.

—Él se encuentra en estos momentos en mala situación. Ese oro podría ayudarlo a salir del aprieto, no es una mala persona aunque reconozco que está acostumbrado a salirse con la suya. Fue criado así. Pero confío en él.

—Está bien. Hablaré con Spiros —dije, no muy convencido de que fuera una buena decisión; pero todos parecían estar de acuerdo, así que acepté la idea.

Salí del coche y antes de que el hombre sentado en el suelo, empapado por la lluvia y embarrado hasta el cuello, terminara de abrir la boca le dije:

—¡Dame el maldito teléfono para hablar con tu amo!

—Si me liberas las manos lo haré con gusto.

Krista cortó la cuerda y minutos después me encontraba escuchando la voz de Spiros por el teléfono vía satélite.

—Hola, Frank, amigo, qué gusto volver a hablar contigo.

—Vayamos al grano, Spiros. Estos hombres me cuentan que deseas decirme algo.

—Así es, Frank. Pero es mejor que nos veamos en persona, estoy volando hacia Santiago de Compostela, llego en unas tres horas, si van al aeropuerto les saldré al encuentro. Podremos ir a Manhattan y planear todo con calma.

—¿Qué te parece si nos encontramos en Manhattan? —respondí. No tenía sentido encontrarnos en Santiago.

—Es preferible que viajemos juntos en mi avión. Estaremos más cómodos y conversaremos con tranquilidad.

—¿En tu avión? Tenemos pasajes de regreso. —La suficiencia de Spiros estuvo a punto de sacarme de mis casillas. Vi las caras de los expedicionarios y me contuve—. Está bien. Nos veremos en el aeropuerto en tres horas.

—Tres horas y veinticinco minutos, para ser exactos —puntualizó Spiros.

Le entregué el teléfono a su hombre. Los dejamos libres y arrancamos rumbo a Santiago. Miré el reloj: seis y diez de la mañana. Todo estaba aún en la sombra, incluso mi mente.

33

Spiros Dionisius

Aeropuerto de Santiago de Compostela

15 de Septiembre de 2011

Llegamos al aeropuerto a las ocho de la mañana, entregamos el coche y fuimos directamente a los baños. La idea era asearnos un poco, teníamos los zapatos hechos un asco y, al menos Thomas y yo, barro hasta en las orejas, incluyendo sus anteojos.

Minutos después estábamos sentados en una cafetería llamada muy convenientemente La Pausa, desayunando, mientras hacíamos tiempo para que llegase Spiros.

Abrí con disimulo la hoja en la que figuraba la lista del Santo Tomás. Tenía que volver a verla con mis propios ojos, para cerciorarme de que todo aquello no era un sueño. Diez toneladas de oro en barras. Cinco toneladas de plata en barras. Catorce mil monedas de oro. Dos mil quinientas perlas, cincuenta de ellas negras… Pasé la hoja para que la viera Krista, Erasmus y Thomas. Después la doblé con sumo cuidado y la volví a meter en un sobre que había comprado en uno de los comercios del aeropuerto.

—A esas catorce mil monedas debemos restarles las que tomó Martín de Paz. Aun así sigue siendo un tesoro fabuloso —comenté—. Quiero dejar algo en claro: empezamos esto unidos y me gustaría que siguiésemos así. No tengo buena experiencia con Spiros, pero todos saben que fueron asuntos personales, me fío de la opinión de Erasmus, quien lo conoce mejor que yo, pero si algo le parece sospechoso a cualquiera de ustedes, por favor, no dejen de dar la alerta.

—¿Cómo? ¿Con alguna palabra clave? —preguntó Thomas, con interés.

—No es necesaria ninguna clave, Thomas… Con que nos lo hagamos saber es suficiente.

—Creo que es necesaria una palabra, Frank, podríamos estar en una situación en la que no sea conveniente hablar con claridad.

—¡Cómo puedes pensar así en estos momentos! Hablo en serio. Y, a propósito, ¿cómo llegó a tus manos ese manuscrito? —pregunté impaciente señalando al legajo que apretaba contra el pecho.

—Ya te dije que me lo entregó un extraño hombrecillo en Central Park.

—¿Y por qué a ti? Todo esto me parece muy raro.

—Quizá porque soy escritor.

—¿Escritor, tú? —preguntó Erasmus—. ¿Qué libros has escrito?

—Todavía ninguno. Pero estoy en ello, algún día seré muy conocido.

—Ya veo. —Comprendí que Thomas era uno de tantos que deseaban llegar a ser famosos—. ¿Qué edad tienes, hijo?

—Veinticinco.

—Ya es tiempo de que madures.

Sé que no fui muy amable con él. Me arrepentí al ver su rostro de rasgos adolescentes mirando el manuscrito, pero la verdad es que Thomas tenía la rara virtud de sacarme de mis casillas. Palabra clave… solo a un aspirante a escritor se le podría ocurrir semejante tontería.

—«Manuscrito» podría ser la palabra clave… —insistió Thomas casi en un murmullo, dejándolo sobre la mesa.

No dijimos nada. El manuscrito no había vuelto a brillar. Lo cogí entre mis manos y abrí sus hojas. Nada. Ni siquiera lo que había leído horas antes.

—Veamos qué nos ofrece Spiros y si acepta un reparto equitativo —comentó Krista.

—Cada vez somos más en esto, de seguir así será mejor que donemos el tesoro al estado de Georgia —declaré.

—Vamos, Frank, hay mucho en juego, creo que podremos llegar a un arreglo.

—Lo sé, Krista. Lo sé. No dejaré que mis problemas personales interfieran.

En realidad no sabía si podría evitarlo. Spiros significaba mi fracaso en la vida. Él lo tenía todo, incluyendo a mi mujer, y yo ahora debía ayudarlo a salir de sus problemas financieros. La vida no me parecía justa. Si por mí fuera lo dejaría enterrado en la isla de los Guales junto a los del galeón Santo Tomás.

—«Eso» ha esperado mucho tiempo a que un grupo bien avenido se pusiera de acuerdo para rescatarlo. Si aún permanece en esa isla es porque siempre primaron las ambiciones. «La ambición no es más que la sombra de un sueño» —dijo Thomas en un arranque de lirismo.

—Hamlet —explicó Krista.

—Así es —dijo con satisfacción Thomas.

—Espero que no caigamos envueltos en la sombra de un sueño —dije pensativo.

Miré la hora. Dentro de unos minutos llegaría Spiros.

Erasmus fue el primero en advertir su presencia. Venía a nuestro encuentro con su acostumbrada sonrisa.

—¡Frank!, ¿cómo estás?

—Bien, Spiros. Krista, a Erasmus ya lo conoces. —Hice las presentaciones—. A Thomas, por teléfono.

—Están cargando combustible en el avión, será rápido. Podemos ir abordando, sería bueno presentar sus pasaportes.

Una vez cumplidos los requisitos nos encaminamos a la pista donde nos esperaba Pegasus, un Gulfstream 550 condenadamente majestuoso. De pronto cayó un enorme peso sobre mí, movía las piernas como si tuvieran grilletes. Me sentí más torpe que nunca, era el efecto que siempre me causaba Spiros. Subí las escaleras tras de Krista como si me dirigiera al cadalso. Sabía que no era el momento, pero me fijé en sus torneadas caderas, lo que me animó un poco.

Miré con fastidio la cara de pasmo de Thomas observando el interior, todo en color caramelo y beige, tan elegante como el mismo Spiros.

—Por favor, abróchense los cinturones, vamos a despegar —anunció una azafata sonriente.

—Bienvenidos, señores pasajeros. Despegaremos dentro de cinco minutos en vuelo directo al aeropuerto John F. Kennedy. Hora aproximada de llegada: 12:30. Disfruten del viaje —anunció el piloto a través de los altavoces.

Pensé en Huguette, acostumbrada ya a esos lujos, y tal vez sin saber que podría perderlo todo. Me fijé con disimulo en Krista y noté que sus ojos brillaban de admiración al dirigirlos a Spiros, ¿o serían ideas mías? Lo cierto es que aquello me hizo sentir peor. Erasmus, impasible, miraba a través de la ventanilla como si pasara por la cuarta avenida de Nueva York. La voz de Spiros me sacó de mis cavilaciones.

—Por favor, pasemos a la sala de juntas, para poder conversar.

La «sala de juntas» era un espacio en el que todos los sillones convergían en una mesa convertible, de superficie lisa y brillante. Hizo un gesto y la azafata se acercó a recoger la orden: whisky en las rocas para Spiros, Krista y para mí; Erasmus pidió agua y Thomas una Coca Cola.

—Cierra, por favor, tendremos una conversación privada —instruyó Spiros a la azafata.

Se suponía que era el momento de hacer las preguntas.

—¿Y bien? —Fue lo único que se me ocurrió decir.

—El amigo Thomas me llamó hace unos días para informarme de la posible existencia de un tesoro oculto en cierta parte del mundo. Todo iba bien hasta que de pronto te vi metido en este asunto, Frank. Para mi sorpresa, estaba también Erasmus quien, como sabes, trabajó para mí. A Krista no la conocía, pero supongo que tienes buenas razones para sumarla. Eres tú el que ha interferido en nuestros planes. Así que antes que nada me gustaría que sea Thomas quien me explicase qué está sucediendo.

Thomas se aclaró la garganta con un carraspeo.

—Pues verás… Spiros. Tengo este manuscrito en el que aparecen cosas escritas y después desaparecen. Ya hemos hablado de eso. Te llamé para comentarte lo del tesoro y tú estuviste de acuerdo, pero en el camino surgieron problemas.

—Lo que no le dijiste, Thomas, es que me robaste un pendrive en el que estaban los datos. Sin él dudo mucho de que hubieses podido convencer a nadie —intervine.

—Un momento, vayamos por partes… ¿De qué rayos están hablando? Cuando Thomas me llamó él ya tenía el pendrive. Dijo que tenía información fidedigna. Además, sabía muchas cosas personales acerca de mí… de nosotros, Frank, incluyendo a Huguette.

—No es importante ahora nada de eso, Spiros. El asunto es que compré un diminuto reloj que resultó ser una antigüedad. Como sabes, soy coleccionista de relojes. Cuando lo abrí para revisarlo, me encontré con la sorpresa de que contenía unos datos en miniatura. Thomas se apropió de ellos e hizo un trato contigo, eso es todo. Pero el reloj es mío, por lo tanto su contenido me pertenece.

—Solo hice lo que decía el manuscrito, Frank, estaba escrito que debía llamar a Spiros y eso hice, pues parece que todo lo que allí aparecía se cumple.

Hice un gesto con la mano restando importancia a lo que explicaba Thomas.

—Quiero ver ese manuscrito —pidió Spiros.

Thomas se lo extendió. La cara de Spiros al abrirlo y hojearlo me hizo sonreír de oreja a oreja.

—Aquí no hay nada.

—Te lo dije, lo repetí varias veces, ese manuscrito solo funciona cuando quiere. Ayer cuando íbamos a Finisterre, Frank y yo vimos lo que estaba escrito —dijo Thomas.

—¿Ayer? ¿Y por qué no hay nada hoy?

—Porque hoy no es ayer —respondí con flema.

—¿Y qué decía ayer?

—Decía exactamente lo que encontraremos de dar con el tesoro.

—¿De qué cantidad estamos hablando?

—Mucho más de lo que hayas imaginado nunca —aclaré.

—¿Es verdad, Thomas?

—Sí, Spiros. Es la verdad.

—¿Me van a decir cuánto es?

—Se trata de la carga del Santo Tomás.

—Vaya, ¿no será algún antepasado tuyo, Thomas? —bromeó Spiros—. Alguna vez oí de un naufragio, un galeón de ese nombre con una carga fabulosa que jamás fue encontrado, pero creo que es una leyenda. Nunca hubo pruebas de que sea cierto.

—Sí existió. Y llevaba diez toneladas de oro en lingotes, cinco de plata y miles de monedas, las primeras acuñadas en esa parte del mundo, mandadas hacer expresamente por Francisco Pizarro.

Spiros enmudeció. Se tocó la barbilla y supongo que en su cerebro se operaban toda clase de cálculos matemáticos.

—¿Y dónde está? —preguntó después de unos minutos eternos.

—Eso lo sabe Krista.

—¿Entonces…?

La pregunta que iba a hacer quedó en el aire. Supuse que ya no le importaba quién era quién y qué había ido a hacer allí. Lo único que le importaba era el oro.

—Spiros, tengo razones para desconfiar de ti pero, en honor a la verdad, aquí todos nos necesitamos. El sitio donde está enterrada la carga del Santo Tomás es un lugar protegido, pertenece al estado de Georgia, necesitamos permisos…

—Comprendo, Frank, pero quiero que aclaremos algo: yo nunca jugué sucio contigo. Lo que pasó… pasó.

—No quiero hablar de ello, Spiros.

—Solo quería recordártelo. En cuanto a permisos, creo que puedo arreglarlo. Conozco gente en la Sociedad de Arqueología de Grecia, podría hablar con ellos para que soliciten a la entidad respectiva en Georgia un permiso para estudiar…

—Unas ruinas españolas del siglo XVI —intervino Krista.

—Eso. Y si ese tesoro se encuentra allí, necesitaremos una embarcación lo bastante grande como para trasladar el oro y todo lo demás. Podemos usar mi yate, lo fondearé en alta mar y haremos el trasbordo con lanchas. Acamparemos donde esté el tesoro, como una expedición arqueológica.

—Es lo que había pensado, Spiros, pero hablemos de la parte complicada: queremos un reparto equitativo.

—¿Equitativo? Perfecto. Si se trata de eso, a mí me debería tocar la mayor parte. Soy el que pondrá la logística.

Empezaban los problemas. Era lo que me temía, y fue lo que hizo que ese tesoro quedase oculto durante tantos siglos.

—Comenzamos mal, Spiros. Yo no hubiese tenido ese reloj si Krista no lo hubiese dejado en la tienda. Y yo me interesé en él porque soy un coleccionista de relojes. Sin embargo, de no ser por ese manuscrito que carga Thomas como si fuese su Biblia, no sabríamos una serie de detalles ni el valor del tesoro. Supongo que ha de haber alguna razón para que aparezcas tú en ese manuscrito, porque todo lo que allí figura tiene un motivo.

—¿Y qué pinta Erasmus en todo esto? —preguntó Spiros con suspicacia.

—Él aparece en el manuscrito, y yo personalmente deseo que participe.

En realidad me interesaba Erasmus porque era el que mejor conocía a Spiros.

—Entonces el término «equitativo» está mal usado, pues según entiendo es dar a cada uno lo que merece —dijo Spiros, como si en realidad le importase la palabreja.

—No es verdad —corrigió Thomas.

—¿Cómo dices? —preguntó Spiros.

—Recibo clases en un taller de literatura y, si me permites, Spiros, ese término proviene del latín aequĭtas, que significa exactamente «igualdad».

Spiros dio un profundo suspiro. Nos miró a uno y otro.

—Me importa un rábano lo que signifique. Me refiero a que sin mi ayuda ustedes no podrían sacar ese tesoro. Suponiendo que exista.

—Spiros, míralo de esta manera: sin nosotros tú no podrías encontrarlo. Estás en bancarrota, todo el mundo lo sabe. Piénsalo: ¿cuánto tiempo más podrás tener este avión? No me impresionas. Sabes que necesitas más que nadie encontrar la manera de salir del hoyo. Así que empecemos de nuevo. Y piensa en esto: el tesoro es gigantesco. Catorce mil monedas antiguas de oro puro hoy en día valen más que todas esas barras. ¿Sabes en cuánto se cotiza un doblón Brasher de 1790 de 26.66 gramos de oro? ¡En siete millones y medio de dólares! Lo pondrán a la venta en pocos meses. Ahora calcula cuánto podría valer un doblón de 1537.

—Claro. Pero si invadimos el mercado con catorce mil doblones, dejarán de ser extremadamente raros, y es eso lo que se paga, ¿no? La rareza.

—No te falta razón. Pero son piezas de incalculable valor, sabiendo colocarlas en el mercado se les puede sacar mucho provecho.

—Y yo puedo comerciar con lingotes de oro, tengo contactos con la mafia rusa, inclusive con la africana —expuso Spiros.

—¿Sabes por qué ese oro quedó enterrado donde está por tanto tiempo? Porque cada vez que alguien se disponía a rescatarlo se encontraba con problemas como los que estamos teniendo ahora: la ambición. No dejemos que eso arruine nuestras vidas. Deseo dejar en claro una cosa: nadie aparte de nosotros participará en la expedición.

—¿Te refieres a…?

—Así es, Spiros. Tendrás que arremangarte y ponerte a cavar. Si ese tesoro fue enterrado por cuatro personas, entre cinco podremos desenterrarlo.

Spiros sonrió. No supe interpretar su sonrisa, tampoco quise imaginarlo.

—Debo hacer algunas llamadas para ir adelantando —dijo.

Ninguno de nosotros se movió. Spiros tomó el teléfono y se comunicó con alguien en griego. Según me enteré después por Erasmus, dio instrucciones para que pusieran su yate rumbo a Georgia. Hizo un par de llamadas más pidiendo que le llevaran un detector de metales a su casa de Manhattan. Por último habló con algún personaje amigo suyo para obtener un favor de la Sociedad de Arqueología de Atenas.

—Esto nos tomará algunos días, Frank, tenemos que planificar todo de manera perfecta, no vaya a ser que por algún error burocrático tengamos problemas.

—¿Cómo justificaremos la expedición? —preguntó Krista.

—Según el manuscrito, en los alrededores de la choza hay muchos cuerpos enterrados. Podríamos decir que somos de una sociedad de estudios históricos y deseamos comprobar si hubo allí una gran matanza —dije.

—Parece una buena idea. Necesitaremos un antropólogo forense.

—Yo puedo ser ese —dije sin pensarlo.

Spiros tomaba nota.

—Y yo su asistente —apuntó Krista.

—Creo que me vendría bien ser el historiador —dijo Thomas.

—Yo seré el «fiscal» de la Sociedad Antropológica de Atenas —sugirió Erasmus.

—No, ese seré yo. Tú serás un erudito en Ciencias Naturales —decidió Spiros.

A mí no me cabía en la cabeza que Erasmus fungiese como un erudito de ese tipo. Su físico no hacía juego, más parecía un jugador de rugby.

—Mejor que Erasmus sea el fiscal y tú, el erudito, Spiros —aconsejó Krista.

—Bien, bien, por mí no hay problema. Estoy pensando que podría hacerme pasar por un aficionado a la arqueología, un benefactor o ¿cómo se les llama?, un filántropo millonario —respondió Spiros—. Necesitaré hacer unas gestiones antes de que salgamos rumbo a Georgia.

—Todo lo que hagamos debe ser de manera eficiente y rápida. No debemos estar muchos días en la isla, podrían llegar curiosos a ver lo que hacemos. Sugiero que la excavación dentro del perímetro de las ruinas la hagamos de noche, y la búsqueda de esqueletos, de día —propuso Krista.

—Necesitaremos un medio para acarrear los bultos hasta la orilla, donde nos esperarán lanchas, como mínimo dos —tomó nota Spiros—. En una noche trabajando deprisa podremos hacerlo. Si nadie nos molesta.

—Unas cuantas carretillas de mano vendrían bien, si es posible de tres ruedas. Todo debe hacerse de manera silenciosa, incluso las lanchas deberían llegar a remo —acoté.

—Tienes razón. —Spiros no dejaba de tomar nota.

Estuvimos gran parte del vuelo planeando los detalles. Finalmente, cuando creímos haber cubierto todos los flancos, sentí que empezaba a relajarme. Me puse de pie para estirar las piernas y los otros hicieron otro tanto. Erasmus necesitaba agacharse ligeramente para caminar, especialmente al cruzar los dinteles. Sería de gran ayuda si fuera necesaria la fuerza bruta.

Sorprendí en dos oportunidades unas miradas que no supe interpretar si eran de curiosidad o de atracción entre Spiros y Krista. Pero no me preocupaba, teníamos entre manos algo muy grande. No dejaría que mis sentimientos de inseguridad o mis complejos actuasen como una barrera. No esta vez.

34

Nueva York

16 de septiembre de 2011

El principal problema que surge entre la gente cuando existe de por medio una fortuna es sin duda la falta de confianza. Yo sentía que todos desconfiábamos de todos. Como no queríamos perdernos de vista, decidimos alojarnos en el inmenso penthouse de Spiros en Manhattan. Así sabríamos dónde estaba cada uno de nosotros. Si debíamos ir a algún sitio, íbamos acompañados. Evitamos siempre que alguien se quedara solo. Sé que parece infantil, pero eso hicimos.

Erasmus tuvo que ir con Krista a solucionar el problema de la cuidadora de su madre; yo me convertí en la sombra de Spiros y Thomas a su vez parecía un conejo atento al movimiento de cualquiera de nosotros, siempre abrazado al manuscrito, por si en algún momento se le ocurría volver a contarnos algo de su valioso contenido. Y no lo perdí de vista en esos días.

El problema más grave se presentó la tarde siguiente, cuando presencié una conversación telefónica de Spiros con Huguette. Por lo que entendía, ella no había querido quedarse en Grecia y en esos momentos se hallaba rumbo a Georgia a bordo del Unicornio. Fue lo peor que me pudo pasar. No estaba preparado para enfrentarme a ella. ¿Dije enfrentarme? No tendría por qué hacerlo, estaba claro, ella había escogido su camino y de eso hacía casi tres años. Pero en ese momento comprendí que verla de nuevo significaría para mí todo un reto.

—Discúlpame Frank, no era mi intención que Huguette tomara parte en esto.

—¿En qué? Supongo que ella no querrá su parte «equitativa», ¿no? —pregunté con cinismo.

—Por supuesto que no, Frank. No me refería a eso, sino a que…

—Lo sé, lo sé, Spiros. También sé cómo puede ser ella de terca.

—La idea era que no se enterase de nada. Ni siquiera sabe que estoy en quiebra, me asusta decírselo —afirmó Spiros mirando al suelo—. No quiero que me vea como a un fracasado. Habrá que inventar algo para que ella no sospeche lo que vamos a hacer, pues le parecerá muy extraño verte en estas circunstancias, Frank.

—No pienso inventar historias. Y si no eres capaz de decirle a tu mujer lo que va mal en tu vida, algo no está bien entre ustedes.

En cierta forma volví a sentir lástima por Spiros. Su seguridad aparente era solo una máscara de la que Huguette se había enamorado. Si es que lo había hecho. Reconozco que muy dentro de mí deseaba que no estuviese enamorada de él, pero yo no ganaba nada con ello. Si yo fuese muy rico, ¿volvería Huguette conmigo?, me pregunté. Si esa fuese su intención, yo no la aceptaría. No podría soportar a mi lado a una mujer que no me amase por mí mismo, como sí parecía poder hacer Spiros. Es el precio de ser rico, nunca se sabe quién es un verdadero amigo, ni quién el verdadero amor.

Le puse una mano en el hombro, con ese gesto protector que llevo como un lastre conmigo.

—No te preocupes, Spiros. Sé que es difícil…

No sé por qué se lo dije, fue algo que me salió en el momento.

—Perdóname si te hice sufrir, Frank, yo…

—Ni lo digas. Cuando llegué a comprender que estaba con la mujer equivocada, todo quedó atrás. Te mentiría si te dijera que no tengo miedo a verla otra vez, pero no por lo que crees. No puedo explicarlo. Pero dime: ¿cómo llegaste a esta situación? ¿Por qué estás en bancarrota?

—No estaba acostumbrado a manejar los negocios. Al morir mi padre compré una flota de cargueros que resultó un fraude. Me engañaron. La situación bancaria en Grecia es otro grave problema, los bancos no me apoyaron, no confiaron en mí. Con mi padre todo hubiera sido diferente. Tengo comprometido mi jet, el yate, esta casa y unas cuantas propiedades más, y no me queda mucho tiempo. Ojalá encontremos esa fortuna en Sapelo, parece mi única salvación.

—Siempre te quedará al menos una casa donde vivir decentemente, y podrías abrir un pequeño negocio, ¿no?

—No es tan fácil. Quisiera ser como tú, pero no creo que pueda, amigo. Y mucho menos, privar a Huguette del nivel de vida al que está acostumbrada.

—¡No digas tonterías! Hubo un tiempo en que ella planchaba mis camisas, Huguette nunca tuvo vida de millonaria hasta que te conoció.

—No lo comprendes. Ella se enamoró de Spiros Dionisius, el triunfador, no de un Spiros cualquiera. Es como si yo me hubiese enamorado de ella y de pronto se transformase ante mis ojos en otra persona. Pero yo la amo con todos sus defectos y virtudes. Así es mi amor por ella.

Traté de comprender su lógica. Me convencí de que él la quería más de lo que yo la quise nunca.

—No te preocupes, Spiros, pronto tus problemas estarán resueltos, solo prométeme una cosa: dile la verdad a Huguette, ella merece saberlo. No voy a mentir, odio las farsas. Por otro lado, a ella le conviene tanto como a ti. Yo… ya veré cómo me las arreglo para soportar su presencia.

—Está bien. Frank, te prometo que lo haré. Espero que no te sientas incómodo, apenas la verás, nosotros permaneceremos en la isla y ella en el yate.

—¿Cuándo crees que podremos salir hacia Sapelo?

—El Unicornio llegará en una semana. Se quedará fuera de las aguas territoriales norteamericanas. Dos lanchas se acercarán a la costa, supongo que serán detectadas por la guardia costera, pero como tendremos permisos oficiales no creo que nos den problemas. Les diremos que transportan equipos para excavar en las ruinas; de hecho es lo que haremos. Hablé con un contacto ruso, el mismo con el que arreglé la venta de mi yate; él se ocupará de introducir el oro en barras en el mercado. Si, como creo, son de 24 quilates alcanzarán un precio muy elevado. Es preferible que no te involucres directamente, Frank, tu reputación podría verse comprometida.

—¿Y las monedas?

—Primero veamos la cantidad que existe y el valor que pueden tener. No debemos inundar el mercado. Podrás tomar unas cuantas, Frank, pero yo te aconsejaría que nunca te conectaran directamente con ellas, pues vamos a cometer un expolio, tanto al Estado de Georgia como a España, ya que ese oro perteneció a los españoles. Lo mejor será que nadie sepa quién lo rescató de su tumba.

—¿Entonces cómo haremos el reparto? —pregunté un poco preocupado por el rumbo que tomaban las cosas.

—No podemos hacerlo en los Estados Unidos. Hemos de abrir cuentas en paraísos fiscales, es la única forma de que el fisco no detecte los movimientos de dinero. Después, lo mejor será ir transfiriendo en pequeñas cantidades el dinero que vayan necesitando, pero cada uno sabrá lo que hace.

—Tenemos que hablar con los demás. No creí que fuera tan arriesgado —dije.

El asunto tomaba otro cariz, lo que menos deseaba era terminar en la cárcel o tener problemas con la justicia.

—Míralo de esta manera —aclaró Spiros—: nosotros tenemos tanto derecho como esos dos gobiernos a adueñarnos de esa fortuna. Las leyes las hicieron los hombres, y no siempre son justas. ¿A quiénes les llegó la información del oro? A Thomas con su misterioso manuscrito y a ti, por medio de un reloj en miniatura. Los demás formamos parte del equipo. No veo qué hayan hecho España o los Estados Unidos para reclamarla.

—Me preocupa que nos descubran. Temo especialmente por Thomas. Es demasiado joven, y no hay nada más difícil de ocultar que el dinero —aduje.

—Tienes razón. En mi caso no será problema, aunque todos saben que por ahora estoy medio arruinado, mis negocios son aún lo bastante amplios para maquillar una cantidad así sin levantar sospechas. Pero en el caso de ustedes, que aparezcan de improviso con varios millones en su poder sería motivo para una investigación. Frank… ¿por qué tenía que estar Erasmus metido en esto?

—Me pareció que podría necesitar su ayuda, es un hombre fuerte, y absolutamente honesto, tú lo sabes mejor que yo.

—Sí. Lo conozco. —Dio un suspiro—. Es cierto lo que dices.

Aquellos días que pasamos juntos nos dieron la oportunidad de intimar un poco, No puedo negar que Spiros era un hombre muy agradable. Del tipo de personas que nacían con un aura especial, de cortesía impecable y de presencia intimidante por su don de gentes unido a un aristocrático rostro de hombre maduro, en cuyas elegantes sienes se advertían finas hebras plateadas. Era imposible guardarle rencor. A menos que se estuviera lejos de él. Pero ahora lo tenía enfrente cada día y, muy a mi pesar, el tipo me caía bien.

En esos días Krista había rejuvenecido o al menos a mí me lo parecía. Había dejado de recogerse el cabello en su acostumbrado moño y su rostro lucía distendido. Antes no la había visto reírse con la misma frecuencia, y su preciosa sonrisa, arrugando un poco la nariz, le daba un aire pícaro. Hubo noches en las que deseé tocar la puerta de su cuarto, pero recordé lo que había escuchado en alguna parte: «No mezcles los negocios con el placer». También es cierto que tenía miedo de su rechazo, así que no sé hasta qué punto es verdad lo que estoy tratando de explicar.

La noche antes de partir para la «expedición», como habíamos empezado a llamarla, nos reunimos en el despacho de Spiros para dejar claros todos los puntos.

—Partiremos hacia Sapelo en el Pegasus. Tenemos los permisos aprobados por el departamento de investigaciones arqueológicas de la gobernación del estado, pero debemos presentarlos al Instituto Marino de la Universidad de Georgia que está en la parte sur de la isla.

—Casi todo está en el sur —confirmó Krista.

—Haremos un reconocimiento de la zona mientras esperamos que llegue el Unicornio con las lanchas. Creo que estará frente a las costas de Georgia en dos días. Yo me haré pasar por un filántropo aficionado a la investigación arqueológica, como ya saben. Déjenme a mí el peso de la conversación con las autoridades —dijo Spiros.

En lo que mí respecta, estaba satisfecho de que él se hiciera cargo de los detalles. Para mí hubiera sido imposible. Soy un hombre acostumbrado a seguir las normas, ni siquiera me atrevo a cambiar de acera con luz roja, o tirar un papel en la calle. Sin embargo me estaba metiendo hasta el cuello en una empresa cuyo fin era uno de los más importantes expolios de la historia. En cierta forma era Spiros el cabecilla, lo cual me hacía sentir más tranquilo.

Di todas las vueltas que pude dar en la inmensa cama de uno de los dormitorios del piso de Spiros. Parecía que para él todo debía ser enorme. El insomnio de esa noche hizo que me percatase del sonido del pomo de la puerta. Me puse en alerta. La silueta inconfundible de una mujer en la penumbra me tranquilizó. ¿Quién podría ser, sino Krista?

Alzó la sábana con naturalidad y se echó junto a mí. ¡Ah, las mujeres! Ellas sí saben hacer las cosas.

—¿Tampoco duermes? —preguntó.

—Me siento un poco inquieto. Creí que todo sería más sencillo.

—No hablemos ahora acerca de lo que pasará mañana, Frank.

Sus palabras eran elocuentes, ¡ya lo creo! El momento que había estado esperando desde que durmió la primera noche en mi casa parecía que finalmente había llegado.

La besé con desesperación porque era así como me sentía. Y ella me correspondió. Mansamente me dejó quitarle la bata y recorrí con mis labios cada centímetro de su cuerpo, como no había hecho desde que Huguette se fue. Krista tenía la piel suave, no tan voluptuosa como aquella, pero no me importó, era la mujer que cuando ponía su mano sobre la mía me daba calor y seguridad, la que con una mirada parecía saber lo que yo necesitaba. Y ahora la tenía conmigo, desnuda y con deseos de ser poseída, ya no era mi guardaespaldas o socia en la misión. Era una mujer.

Escuché los gemidos apenas audibles que salían de su boca, tan quedos que me pareció que intentaba disimularlos, mientras sus dedos acariciaban mi cabeza. Y a pesar de que mi miembro hubiera podido reventar en cualquier momento, la penetré despacio, poco a poco, porque quise prolongar al máximo su deseo. Y el mío.

Supe que era la primera vez que había hecho el amor. Hablo de mí. Antes solo había tenido sexo. La estreché entre mis brazos y la retuve a mi lado. No dijimos ni una palabra. Y así nos quedamos dormidos.

35

Isla Sapelo

Conociendo el terreno

Durante el trayecto en el jet de Spiros, un vuelo de poco más de dos horas, Krista y yo nos sentamos juntos, tomados de la mano. Me sentía enamorado, y por momentos lo único que me interesaba era estar a su lado y dejar toda esa locura. Pero la idea de ser rico era tentadora, más aún al lado de una mujer como Krista; de cumplirse, sería el hombre más feliz del mundo. Y ya no podía echarme atrás.

Vista desde arriba, la isla Sapelo parece estar unida al continente, del que sólo la separa un laberinto de marismas, o manglares, como los llamaba Krista. Razón tenía Martín de Paz cuando dudaba desde un comienzo si habían encallado en una isla o en tierra firme. Se diría que en algún tiempo pasado hubiese formado parte del continente, junto con otras pequeñas islas a lo largo de la costa. Tenía curiosidad por conocer la casa donde había vivido Krista con la anciana señora Madock durante seis años. Pero más curiosidad tenía por saber si seríamos capaces de encontrar el tan ansiado tesoro.

Descendimos del avión en el aeropuerto de Sapelo, al sureste de la isla, una sencilla instalación mínimamente equipada, sin más tráfico aéreo en aquellos momentos que nuestro aterrizaje. Krista y yo fuimos directamente a la oficina de la agencia a retirar la camioneta de alquiler, una gran Yukon de color gris plomo. En realidad no sé si llamarla oficina, era sólo un escritorio tras el que un hombre, que parecía haber despertado segundos antes, nos atendió con pasmosa lentitud. Mientras llenaba un impreso observé en una de las paredes la foto de una mujer. «Desaparecida», indicaba un rótulo, bajo un nombre al que no presté atención, pero sí me fijé en la fecha, seis meses atrás.

Mientras tanto, los demás descargaron el Pegasus. Varios bultos con los detectores, tiendas, algunos picos y palas, carretillas, mochilas con efectos personales, incluyendo botellas de agua, repelente de insectos, algo de comida y algunos objetos más que Krista nos instó a empacar. Cosas que hubiéramos podido encontrar en la isla, pero nuestra idea era dejarnos ver lo menos posible entre la población. No quiero imaginar lo que llevaría ella en su gran mochila. Como toda mujer era absolutamente precavida.

—No cabrá todo en la furgoneta —dijo el hombre de la agencia, cuando vio el equipo—. Les sugiero que alquilen otra.

Salvado ese escollo, arrancamos en dos vehículos. No tuvimos mayores problemas con Krista como conductora, seguida por Erasmus, para llegar a la oficina del Instituto Marino de la Universidad de Georgia, situado a unos cuatro kilómetros, en un edificio con paredes color mostaza y un pintoresco techo de tejas rojas.

Fuimos bien recibidos por Ranghill Asmuldson. Spiros llevó la voz cantante, como habíamos acordado. Lo primero fue mostrar nuestras credenciales.

—Tenemos aquí una estación que investiga la vida marina de la isla, a cargo del doctor McKinnon, si usted quiere puedo llamarlo para que les sirva de guía —ofreció Asmuldson, un hombre de alta estatura, de cabello absolutamente rubio, largo hasta los hombros, con barba y bigote. También sus pestañas eran rubias, parecía un vikingo, lo imaginé con capa y un casco alado y no me quedó ninguna duda—. Él está en la oficina del Santuario Marino.

—No será necesario, señor director, no estamos interesados en la vida salvaje, nos interesan más los muertos. Creemos que en la zona norte hubo un asentamiento español hace unos cinco siglos y queremos comprobar si es cierto. El señor Frank Cordell, arqueólogo forense, y su asistente dirigirán la investigación.

—Supongo que serán necesarias excavaciones. Si me necesitan, estoy a su disposición.

—No se preocupe, las haremos con sumo cuidado. No queremos perturbar el ecosistema de los espacios naturales de la isla. Nuestro grupo está acostumbrado a trabajar de manera independiente.

—Siendo así… Si necesitan ayuda, ya saben dónde encontrarme —insistió.

—Muchas gracias, señor Asmuldson. Lo tendré en cuenta.

No sé si los demás se fijaron, pero Asmuldson nos echó una extraña mirada cuando nos íbamos.

Krista encabezó de nuevo la comitiva, hacia la East Perimeter Road, que bordeaba aquella pequeña isla de poco más de diecisiete kilómetros de largo. Nos detuvimos un momento en la que había sido casa de Cecile Madock. Solo quedaba en pie la fachada de piedra, el resto había sido derribado, como si estuviesen preparando una nueva construcción.

—Lo más probable es que Ewin haya vendido el terreno a algún consorcio turístico —me dijo Krista—. Una pena. La casa tenía un encanto especial, me hubiese gustado que la conocieras.

Seguimos hacia el norte, atravesando una zona boscosa, donde el camino ascendía ligeramente. Allí terminaba la carretera. Nos adentramos campo a través con los todoterreno. Poco después, dejamos las camionetas y proseguimos la marcha a pie. Según el viejo mapa, el lugar que buscábamos era una especie de ensenada cercana a una playa. Desde el aire, en el avión, lo vimos muy claro pero desde el suelo todo parecía diferente.

—Krista, debemos ir hacia las ruinas de las que nos hablaste. No pueden haber desaparecido en tan poco tiempo —apremié.

—Deja que me sitúe, no te impacientes, Frank.

Fue a la linde de la zona boscosa con la brújula en mano y contempló el mar que se extendía frente a ella en dirección norte. Dio media vuelta y caminó en sentido opuesto. Se dirigió al bosque seguida en fila india por todos nosotros. El terreno arenoso se elevaba en una pequeña cuesta, transformándose en grama y raíces. A menos de quinientos metros un enorme arce rojo proyectaba su sombra sobre unos matorrales.

Y allí estaba. Una vieja construcción de piedra, como decía el manuscrito, unida con una mezcla de arena, tierra y conchas marinas. Carecía de techo, hundido por el peso de los siglos. Cubiertas parcialmente por las ramas de un cedro rojo, las paredes permanecían inmutables al paso del tiempo. No vi los tres mojones.

—Alguien se ha llevado los mojones de piedra que indicaba Martín de Paz —señalé.

—No recuerdo haberlos visto cuando vine. Tal vez desaparecieron hace mucho tiempo, antes de que Sapelo fuera territorio protegido.

—¿Qué sabes de Asmuldson? —pregunté.

—Conduce un programa llamado «Amigos del Instituto Marino» que hace excursiones por la isla. Cobra entre cincuenta y doscientos dólares por persona, dependiendo de los días de duración. Se hizo cargo del instituto meses antes de que yo saliera de la isla. Nos vimos pocas veces, pero supongo que él me recuerda aunque no haya dicho nada.

—Es extraño.

—Pensé lo mismo. Quizá creyó que mi anterior estancia en la isla fue también formando parte de algún equipo de investigación. No lo vi nunca por donde vivía la señora Madock.

—Sí, eso debe ser. Estoy un poco sorprendido, creí que la isla sería más grande, y las ruinas estarían más ocultas…

—Las distancias son tan cortas que cualquiera podría llegar aquí en unos minutos. Debemos tener cuidado cuando empecemos a excavar —dijo Erasmus.

—Especialmente cuando excavemos dentro de las ruinas —acotó Spiros.

Krista y Erasmus estacionaron los vehículos lo más cerca que la maleza permitía.

Montamos las tiendas de campaña en un pequeño claro. La playa nos quedaba a unos quinientos metros o algo menos. Di una mirada alrededor y traté de imaginar a los cuatro españoles enterrando los cadáveres y sepultando el tesoro.

Hicimos un reconocimiento del lugar. No se veía gente por los alrededores. Sin muelle o atracadero, era imposible que las lanchas llegaran hasta la orilla sin embarrancar.

—Les diré que traigan botes hinchables —afirmó Spiros—. Llevaremos la carga primero en los botes y después la subiremos a las lanchas. Habrá que hacer algunos viajes, pero no veo otra manera. Ahora vamos a examinar los alrededores, recuerden que somos investigadores de esqueletos.

—Hay un problema —dijo Spiros, mientras manipulaba una de las carretillas.

—¿Cuál? —pregunté.

—Será imposible usarlas en la playa. Mucho menos con la carga. Se hunden.

Todos nos quedamos mirando la carretilla, con las ruedas enterradas en la arena.

—No había pensado en eso… —murmuró Spiros.

—Tengo la solución —dijo Erasmus—. En el yate utilizan unas orugas para mover la carga de la bodega, son muy pequeñas y potentes, nos ahorrarán esfuerzo y tiempo. Y son silenciosas. Funcionan con baterías.

—¿Estás seguro de que son eléctricas? —preguntó Spiros, que al parecer no tenía idea de la existencia de dichas orugas.

—Absolutamente. Trabajan en un sitio reducido, con poco aire. Pide que te manden la más pequeña, Spiros. Y una batería bien cargada de repuesto, por si acaso.

Sin perder más tiempo, Spiros dio las instrucciones por teléfono.

—¿Quién se encargará de conducir la oruga? —pregunté.

—Es muy sencillo, cualquiera puede hacerlo —aseguró Erasmus.

Antes de que las nubes de mosquitos nos atacasen nos rociamos con el aerosol repelente.

El detector de huesos nos facilitó la tarea; en un área de treinta metros alrededor de la choza detectamos huesos en tres zonas. Erasmus tomó una de las palas.

—Aún no, Erasmus. No nos conviene ir tan rápido, debemos hacer tiempo para que llegue el Unicornio. Cuando reciba la señal de que están cerca daremos inicio al plan. Con que «parezca» que trabajamos es bastante.

Nos reunimos en un claro, entre los frondosos matorrales formados por ramas de mangle y otras hierbas que asombrosamente crecían en la arena. Justamente en ese sitio la vegetación era lujuriosa. Estoy seguro de que todos deseábamos excavar cuanto antes bajo las ruinas, pero no nos atrevíamos a proponerlo por temor a la gente de Asmuldson, que podría estar merodeando. Spiros tenía razón, no debíamos mover el tesoro mientras no fuera posible sacarlo de allí inmediatamente. Una vez desenterrado, no habría modo de ocultarlo.

—Podríamos probar el detector de metales. Al menos sabremos qué podemos esperar —le dije a Spiros.

En unos minutos teníamos el detector a punto.

—Lo ajustaré a una profundidad de cuatro metros, será suficiente. Ya está calibrado para oro y plata.

Entramos todos a las ruinas, pues nadie quería perderse la función. Spiros se colocó los audífonos y sostuvo la esfera a poca distancia del suelo. En seguida pudimos percibir con claridad el pitido y una luz se encendió en el mango del detector, bajo la etiqueta «oro». La alegría que nos invadió nos hizo abrazarnos unos a otros y por primera vez vi a Erasmus reír hasta mostrar los dientes, mientras yo me encontraba abrazado a Spiros. Tratamos de no hacer ruido, por si alguien estuviese en la cercanía.

Esa noche fue imposible dormir. Krista y yo ocupábamos la misma carpa, una bendición. Le hice el amor como un loco, fue la única forma de relajarnos. Thomas, Erasmus y Spiros ocupaban una carpa individual cada uno.

Al día siguiente muy temprano se presentó Asmuldson acompañado de un hombre de gruesos anteojos.

—¡Buenos días! Vine para saber si les hacía falta algo. Aquí el doctor August Sargent, está de visita en estos días en el instituto.

Todos nos presentamos con amabilidad.

—¿Cuál es su especialidad? —preguntó Spiros.

—Soy etólogo. Un apasionado de la vida salvaje de estos pequeños lugares. La isla forma parte de un estuario muy interesante, espero que cuiden el entorno.

—Por supuesto, doctor, no quedará huella de nuestro paso —dije.

—Creo que los primeros españoles que llegaron aquí fueron producto de un naufragio —soltó de improviso August Sargent.

—¿Por qué lo dice? —pregunté.

—Por las ratas; la Rattus rattus o rata negra. Aquí hay una colonia de esas ratas, no son tan peligrosas como sus parientes europeas, y sólo pudieron llegar a través de naufragios. El escaso calado de estas aguas no permitiría fondear un galeón u otro gran navío.

—Es probable. Pero también han podido llegar después, desde el continente. Son muy buenas nadadoras —dije—. Justamente estamos tratando de verificar si en esta isla hubo algún asentamiento de españoles. De ser así, sus restos deben permanecer aquí enterrados. Tal vez llegaron por algún naufragio o ¡quién sabe!

El hombre me miró y asintió.

—Sí, es probable. Hay quien ha venido por aquí buscando tesoros de los galeones que transportaban oro a España. Siempre se fueron con las manos vacías.

—¿Oro? No creo que a estas alturas se pueda encontrar tesoros, y menos en una isla tan pequeña como esta —dijo Spiros.

—O pueden haberlos encontrado y usted no saberlo —comenté con algo de malicia.

—Difícil. Me entero de todo lo que ocurre aquí —enfatizó Asmuldson—. Caballeros, les deseo un buen día, si me necesitan… ¿Eso es un detector de metales? —preguntó señalando el aparato.

—No. Es un detector de huesos —expliqué.

Nos miró con calma y se dio la vuelta. August Sargent nos saludó con la mano y se alejó con él.

—Parece que sospechen algo, pero no es posible… Será difícil esquivar la vigilancia de Asmuldson —dije.

El asunto se complicaba. A ese paso me veía incluyendo a Asmuldson y al tal Sargent en la nómina. Miré a Spiros y presentí que pensaba lo mismo que yo. Había aprendido a conocerlo y creo que estaba preocupado aunque su rostro mostrase una extrema tranquilidad. Yo había llegado a un punto en el que, de aparecer más contratiempos, preferiría que aquel tesoro pasara a manos de quien le perteneciera legalmente. Algún porcentaje nos tocaría. El problema con Spiros era diferente. Para él era casi una cuestión de vida o muerte.

—Habremos de cuidarnos de Asmuldson. Mañana empezaremos a desenterrar los restos humanos y debemos actuar de manera profesional. El Unicornio llegará sobre mediodía. Acabo de hablar con el capitán y esa misma tarde tendremos las lanchas dispuestas con los botes inflables. Sorprenderemos a Asmuldson, debemos hacerlo todo en un solo día.

—¿No te parece raro que, si otros han venido a buscarlo antes, nunca hayan detectado el oro bajo la choza?

—Quizá les faltó imaginación. No se les ocurriría que pudiera haber un tesoro debajo de una casa de piedra tan antigua. Por otro lado esta isla es tan, como diría… insignificante, y se encuentra tan lejos de la ruta de los galeones españoles…

—Sí, pero Asmuldson dijo que los buscadores de oro habían estado por aquí —le interrumpí.

—Frank, nunca creas todo lo que un hombre diga. Es más interesante lo que no dice.

—¿Como qué?

—Como por qué está tan interesado en lo que estamos haciendo. ¿Tendrá algo que esconder en este sitio? A mí me pareció un tanto ansioso.

—No lo he notado…

—Asmuldson esconde algo o sabe algo. ¿Te fijaste en la cara que puso cuando le dijiste que teníamos un detector de huesos? —preguntó Krista.

—¡Dios mío, ahora Asmuldson también esconde algo! Hasta los mosquitos deben de tener secretos en esta isla. ¿Es que nos hemos vuelto todos locos? —pregunté a mi vez.

Todos rieron, creo que fue una manera de desahogar la tensión acumulada. En el fondo, Asmuldson también me parecía sospechoso.

—«Algunos nacen grandes, otros hacen grandes cosas, y otros se ven aplastados por ellas» —sentenció Thomas poniéndose serio.

—¿Y eso de quién es? —pregunté.

—William Shakespeare.

La carcajada fue unánime. No sabíamos bien de qué, pero nos reíamos. Yo en particular, de la cara de Thomas, de su actitud, de la verdad que encerraban aquellas palabras, de nuestra situación y de todo en general.

36

Isla Sapelo

Esqueletos

Empezamos muy temprano a desenterrar los cadáveres en los sitios señalados. El terreno era blando y Erasmus se valió solo de la pala. Aproximadamente a un metro de profundidad encontramos los primeros restos. Un montón de huesos entre la tierra, mezclados en un amasijo de fémures, tibias, pelvis y cráneos, entre otros más pequeños, sin que fuera posible identificar a qué cadáver correspondía cada una de las partes.

Decidimos reconstruir los esqueletos en el suelo, como había visto hacer en televisión, en la serie «Bones». Una extraña reconstrucción pues estaba seguro de que los huesos alineados no correspondían al mismo esqueleto, pero eso daba igual. Thomas, como si fuera un juego de anatomía, intentaba colocar los huesos más grandes, intercambiándolos hasta que quedaron más o menos parejos. Erasmus cavaba maquinalmente y arrojaba los huesos fuera del hoyo, sin contemplaciones, mientras Thomas los cazaba al vuelo. El tiempo y la humedad los había hecho frágiles y algunos se rompían en añicos, pero eso tampoco importaba. Lo único que necesitábamos era que, si pasara alguien por allí, viera nuestra actividad «científica».

Contamos los cráneos; había diez. Los diez muertos del sollado, pensé. En los esqueletos mejor conservados no pude distinguir lesiones que hicieran pensar que aquellos hombres habían muerto con violencia. Había, eso sí, algunos huesos deformados por antiguas fracturas mal curadas, algo que no sería raro en aquellos tiempos. Thomas corroboró mi tesis:

—Debieron morir por alguna enfermedad, o envenenamiento, tal como relataba el manuscrito. Todo coincide —comentó, satisfecho.

—¿Qué haremos después con todo esto? —preguntó Erasmus sin dejar de cavar, ya tan profundo como una trinchera.

—Nos llevaremos un par de esqueletos para seguir la farsa del estudio científico y el resto volveremos a enterrarlos —respondí.

—Podríamos dejar algunos en el hoyo que quede después de sacar el tesoro. Si notaran que hemos removido la tierra, daría una explicación —sugirió Erasmus desde la trinchera.

—Es buena idea.

—Este lugar debería llamarse «Costa Esqueleto» —dijo Thomas, siempre con sus ocurrencias—. ¿En serio los estudiaremos?

—Los arrojaremos al mar —expliqué—. Es donde siempre debieron estar.

—¿Y si el mar los devuelve a la costa?

—Okey, Thomas. Desde este momento te nombro encargado de los esqueletos que saquemos de esta isla. Será tu responsabilidad deshacerte de ellos sin que regresen a tierra.

Todavía no comprendo el motivo por el que yo trataba a Thomas de esa manera. Era algo que me salía sin pensarlo, definitivamente el chico me sacaba de mis casillas.

Me alejé de ellos para hacer mi trabajo en el emplazamiento que me correspondía, muy cerca de la cabaña. No parecía razonable que hubieran enterrado cadáveres junto al oro que pensaban recuperar pero el detector de huesos indicaba lo contrario. Llevaba cavado cerca de un metro cuando la pala tocó algo.

—Esto huele mal —dijo Krista, que había venido conmigo.

—Y que lo digas.

—Me refiero a que lo que sea que esté ahí enterrado no es de hace quinientos años. Huele a podrido.

Aparté la tierra con cuidado y fue apareciendo un cadáver diferente de los que estaba encontrando Erasmus. Era una mujer, la ropa que llevaba puesta lo indicaba, todavía con restos de piel y músculos pegados a los huesos. Definitivamente era una muerte reciente.

—Frank, ¿recuerdas la foto de la chica desaparecida? Podría ser ella…

—No lo creo. Debe haber alguna explicación…

—¿Estás pensando lo mismo que yo?

No podía seguir engañándome a mí mismo.

—Puede que sea el motivo por el que Asmuldson está tan interesado en lo que hacemos. Si él tiene algo que ver con esta muerte, lo que menos le interesa es que ande alguien por aquí buscando cadáveres. Esto va a ser un problema —afirmé, desanimado—. Será mejor que vuelva a cubrirlo de tierra.

Mientras tanto, Spiros había salido de su hoyo y se acercó a nosotros.

—Sólo encontré tres esqueletos. Deben de ser los dos marineros y el oficial Ruiz. Los últimos que Martín enterró. Según el manuscrito no ha de haber más cadáveres y hasta ahora todo coincide exactamente. ¿Qué tienes tú, Frank?

Le puse al corriente de mi hallazgo.

—Ummm. Podría servirnos para negociar.

—Explícate —urgí.

—Si Asmuldson nos creara algún problema, podemos decirle que hemos encontrado un cadáver reciente.

—Y las investigaciones podrían conducir hasta él. Supongo que encontrarían pistas en el cuerpo de la chica, siempre las hay —continuó Krista—. Estoy segura de que Asmuldson volverá por aquí.

—Es cierto, puede aparecer en cualquier momento. Debemos tener los esqueletos dispuestos, que vea que estamos trabajando, no conviene levantar ninguna sospecha. Solo como último recurso haremos uso del… chantaje —dijo Spiros, con una sangre fría que me dejó helado.

—¿No denunciaremos a un asesino? —pregunté, sabiendo la respuesta.

—No estamos en posición de hacerlo, Frank —contestó Spiros—. Además, puede que no sea el asesino. Si descubren el cadáver será un problema. Pronto todo esto quedaría acordonado por la policía y adiós a nuestro oro. Debemos cubrirlo de nuevo y colocar encima el equipo, como si ese lugar quedara fuera de nuestros planes de excavación.

Así lo hicimos. Nadie hubiera pensado que debajo del montón de cosas que apilamos en aquel sitio estaba enterrado el cuerpo de una mujer muerta.

Yo esperaba que Asmuldson no regresase, pero me equivoqué. Por segunda vez en ese día apareció, esta vez solo. Al verlo, Erasmus empezó a cavar con delicadeza y yo me dediqué a examinar con mirada de experto los huesos que estaban sobre la arena. Después de saludar, Asmuldson explicó:

—Vine a decirles que dentro de unos días acampará un grupo de excursionistas a unos quinientos metros de aquí.

Sus ojos estaban clavados en el sitio donde habíamos amontonado el equipo. Después nos miró de un modo extraño, como si nos interrogara.

—Necesitamos espacio —replicó Thomas.

—¿Esos son los restos que desenterraron? —preguntó Asmuldson, señalando los huesos alineados en el suelo.

Thomas colocaba con la precisión de un relojero el último cráneo de una hilera de diez.

—Así es. Y creo que debe haber más, estamos confirmando nuestra investigación, hubo aquí españoles. Y muchas muertes en muy poco tiempo —expliqué.

—¿Cómo sabe que eran españoles?

—Porque eran europeos, según indican las características de los cráneos. Los individuos blancos tienen el rostro con nariz alta y mentón prominente; los negros poseen fosas nasales más amplias y rasgos más huidizos. En los indios americanos y los asiáticos los pómulos se proyectan hacia delante. También cada uno de ellos tiene rasgos dentales característicos.

Sentí sobre mí las miradas de asombro de Krista, Spiros y Thomas. Asmuldson añadió:

—Podrían ser ingleses, portugueses, franceses…

—Mi teoría es que son españoles. Estamos buscando pequeños objetos que siempre se encuentran en los enterramientos. Eso lo confirmará. Hebillas, botones, alguna daga… ya sabe, nada de valor.

El hombre asintió con la cabeza.

—¿Podría usted determinar la causa de la muerte en un esqueleto?

—No. Eso tendría que determinarlo un médico forense, y no siempre es posible. Yo soy arqueólogo forense. Nos llevaremos algunos restos para estudiarlos debidamente. Lo que puedo asegurar es que absolutamente todos pertenecen a varones.

—Vaya, no imaginé que habría tantos esqueletos por aquí. ¿Seguirán excavando?

—Allá y allí —señalé un par de sitios al azar, lejos de la cabaña—. No hay más.

—Bueno, espero que terminen su trabajo. Volveré al instituto, si me necesitan, saben dónde encontrarme —ofreció como de costumbre.

—Espere, Asmuldson, lo acompaño. Voy a estirar un poco los huesos —bromeó Spiros.

Se perdieron entre los árboles en dirección al coche del vikingo. Quedé un poco preocupado, pero confié en la sagacidad de Spiros.

—¡Qué buen discurso, Frank! No sabía que fueras experto en medicina forense —comentó Krista.

—No lo soy. Pero no me pierdo un capítulo de «Bones».

Me acarició el pelo cortado al rape. Sonreí, la situación me divertía, pero al mismo tiempo me inquietaba que pudiéramos estar tratando con un asesino.

Cuando regresó Spiros salimos a su encuentro.

—Definitivamente Asmuldson tiene algo que ocultar. Se puso eufórico al comprobar que no habíamos detectado el cadáver de la mujer, lo noté de inmediato, por eso quise hablar con él. Cuando le insinué que tal vez examináramos la zona cercana a las ruinas, se puso tenso de nuevo.

Spiros nos miró como esperando alguna pregunta. Al no haberla, prosiguió.

—Le dije que nos gustaría sacar los esqueletos sin declarar el hallazgo pues para nosotros es valiosísimo y no deseamos compartir el descubrimiento con ninguna sociedad arqueológica, que siempre acaban apuntándose todo el mérito. Que es nuestro trabajo y queremos darlo a conocer al mundo por nosotros mismos. Le pregunté qué posibilidades habría de hacerlo en un bote, por la noche, sin que nos moleste la guardia costera. Que si lo lográbamos, nos iríamos en seguida, sin más prospecciones.

—¿Y qué dijo?

—Insistió en preguntar si seguiríamos excavando, y me adelanté a decirle que lo que teníamos era más que suficiente, siempre que no fuera necesario dar cuenta del hallazgo a ninguna autoridad. Algo bien fácil para él, que es la autoridad aquí.

—Supongo que aceptó encantado.

—Exacto. Hasta se ofreció a ayudarnos. Insistí en que no era necesario, sólo debía evitar que nos descubriese el guardacostas. Se me ocurrió ofrecerle una cantidad de dinero. Dijo que se encargaría de que nadie nos molestara. Pareció dispuesto a colaborar, pero no me sorprendería que apareciera por aquí otra vez. Creo que le sigue preocupando que podamos encontrar «algo más».

—Tal vez no sea culpable y te sigue el juego para ver qué es lo que nosotros tratamos de ocultar —se me ocurrió decir.

—Pronto lo averiguaremos. Me comuniqué con el Unicornio y ya está en posición. A las 18:00 horas vendrán las lanchas con dos botes inflables de los grandes. Traen la oruga. Sacaremos el oro, lo trasladaremos a los botes con la oruga, los botes lo llevarán a las lanchas y cuando la carga esté completa iré con ellos al barco y los esperaré allá. Una de las lanchas regresará para llevarlos al yate. Todo se ha de hacer muy rápidamente.

—¿Qué haremos con las furgonetas? —pregunté.

—Asmuldson se encargará de devolverlas a la agencia. Por ese lado puedes estar tranquilo.

Parecía un buen plan… si nadie nos descubría. Continué la explicación de Spiros:

—Mientras la lancha regresa a buscarnos enterraremos los huesos tal como dijimos y taparemos de nuevo todos los hoyos. Has de llevarte un par de esqueletos en bolsas de plástico, para tener algo que enseñar en caso de que surja algún imprevisto. Más vale responder del expolio de unos pocos huesos que de un tesoro semejante —dije. Serían unas horas frenéticas.

A las cinco de la tarde empezamos a excavar en el suelo de la choza. Tal como esperábamos, a unos dos metros de profundidad encontramos una superficie dura. Eran las cajas. Las fuimos colocando en una esquina. No nos atrevimos a abrirlas, sabíamos lo que había en ellas. Todos trabajábamos a destajo, Erasmus y yo, cavando y Thomas y Spiros, recibiéndolas. Krista vigilaba fuera. Se fijó en su reloj.

—Ya han de estar los botes llegando a la orilla. Vamos, Spiros, debemos traer la oruga —apremió Krista.

Nosotros seguimos trabajando febrilmente, ya habíamos sacado unas treinta cajas de cuarenta centímetros de lado, y había muchas más. Cada vez estábamos más abajo, y era difícil elevarlas hasta la superficie, que había quedado muy por encima de nuestras cabezas. Eran muy pesadas y había que manejarlas con cuidado, podrían romperse con facilidad y no deseábamos un reguero de oro o de monedas. La excitación nos mantenía trabajando sin descanso, parecíamos máquinas.

Sacamos las últimas cajas con la ayuda de cuerdas y cuando nos cercioramos de que no quedaba ni una sola más salimos del agujero, agotados pero satisfechos. Thomas se encargó de manejar la oruga, lo hacía con habilidad a pesar de que no era tan sencillo como dijo Erasmus. Cuatrocientos metros de ida y otro tanto de vuelta. Los botes de goma tenían el fondo de madera y soportaron la carga, bien repartida. Cada seis cajas, se alejaban a remo hasta el par de enormes lanchas que esperaban unos doscientos metros mar adentro, para regresar y empezar la maniobra de nuevo, mientras la oruga transportaba la carga y la dejaba junto a la orilla. No recuerdo haber hecho un esfuerzo físico como aquel en mi vida. Sin la ayuda de Erasmus hubiera sido imposible.

Terminado el trabajo, me fijé en la hora: eran las cuatro de la mañana. Montamos la oruga en uno de los botes, Spiros subió en el otro con las últimas cajas y fueron hacia las lanchas. Los demás regresamos al campamento para seguir el plan previsto. Todo quedó sin rastro de nuestro paso por allí. Después nos dirigimos a la playa. Ya había amanecido.

Ni los botes ni las lanchas estaban al alcance de la vista. Allí no había nadie. Spiros había cargado con todo y se había desvanecido.

—¡Maldición! —rugí con violencia—. El muy hijo de puta…

—No lo puedo creer —murmuró Erasmus—. Ha de haber una explicación.

Yo miraba el horizonte con las manos sujetándome las rodillas escrudiñando el mar. Spiros nos había dicho que iría a dirigir la descarga de las lanchas y que después regresarían a por nosotros. ¿Cuánto podría tardar?

—Tengamos paciencia. —Me senté en la arena. No tenía intenciones de moverme de allí hasta que aparecieran las lanchas. Miré mi reloj. Habían transcurrido dos horas.

—Yo creo que Spiros vendrá —comentó Thomas, ahora con el manuscrito bajo el brazo.

Pasaron treinta y nueve interminables minutos más, y nada. Yo seguía aferrándome a la idea de seguir esperando. Y creo que los demás también aunque nadie decía una palabra.

—Él dijo que iría con la carga y enviaría una lancha a recogernos, ¡demonios! ¿Cómo pude creerle? Cuando lo…

—¡Miren! Allí está la lancha —exclamó Thomas.

Si hay algo que debo cambiar en mi forma de ser es la imprudencia. Me mordí la lengua por haber empezado a maldecir a Spiros. Era la lancha. Se detuvo y los dos botes inflables llegaron hasta la orilla, como siempre, a remo.

—Debemos cerciorarnos de no dejar absolutamente nada —dije. Sólo quedaban nuestras huellas, que el viento borraría en pocas horas.

Embarcamos en uno todo el equipo y en el otro, nosotros. Nos miramos entre sonrientes y avergonzados, especialmente yo. La transpiración nos adhería la ropa al cuerpo, lleno de picaduras de mosquitos y arena hasta en las pestañas y, aun así, nos sentíamos satisfechos. Abracé a Krista y le di un beso en la mejilla.

Veinte minutos después de abordar la lancha divisábamos la fabulosa silueta del Unicornio.

37

El Unicornio

Océano Atlántico

Spiros nos dio la bienvenida y sin importarle nuestro aspecto nos abrazó uno a uno. Él lucía como siempre, impecable. Había tenido tiempo de asearse. Nosotros, en cambio, parecíamos salidos de una batalla campal, sucios y con una barba de varios días, necesitábamos con urgencia adecentar nuestra imagen. Y fue lo primero que hicimos. Cada uno dispuso de una habitación con baño y todo lo necesario. Media hora después, con ropa limpia y acicalados, nos reunimos en uno de los muchos salones del enorme barco. Era la primera vez que subía a un yate de esa envergadura, parecía un hotel flotante. Krista apareció preciosa, sus ojos azules contrastaban con el tono bronceado que había adquirido su piel en esos días, y su cabellera suelta le daba una apariencia muy femenina. No quise preguntarle de quién era la ropa que llevaba puesta. Eso me recordó que en cualquier momento me toparía con Huguette. De algún modo me sentí protegido por la presencia de Krista.

—Spiros… debo disculparme. Por un momento pensé que nos habías abandonado en la isla, lo reconozco. —Me sinceré, avergonzado.

—Aprendí de mi padre que el mayor capital de un ser humano es su palabra. Lástima que no todos piensen igual, de otro modo no estaría en la situación en que me encuentro. Amigos, no sé cómo ni por qué ese bendito manuscrito apareció en nuestras vidas, pero sin duda ha de haber un extraordinario motivo que no alcanzo a imaginar. Brindo por nosotros y porque este negocio resulte el mejor para todos.

Elevamos y chocamos nuestras copas. Las palabras de Spiros me emocionaron.

—Spiros, ¿qué trato hiciste realmente con Asmuldson? —le pregunté.

—Él tuvo que aceptar mi propuesta, Frank. De otra manera corría el riesgo de ser descubierto. Acabé hablándole claro.

—Pero hemos dejado en libertad a un asesino…

—Me relató lo ocurrido y yo le creo. La joven que vimos enterrada era una excursionista. Quiso trepar sobre las ruinas, cayó desde lo alto y se partió el cuello.

—¿Cómo no lo declaró? Me parece que te has…

—Sigue escuchando. Ellos se conocieron hace meses, en Darien. La chica había venido poco antes de algún país del Este de Europa, estaba sola, sin trabajo y apenas hablaba inglés. Asmuldson se interesó por ella, en realidad tuvieron un romance. La invitó a pasar unos días aquí, era la primera vez que ella venía a la isla. Cuando sucedió el accidente él se asustó. Asmuldson tiene antecedentes, su exmujer lo denunció hace unos años por un delito de lesiones. Por lo visto el tipo es un mujeriego. Ya sabes hasta dónde pueden llegar algunas mujeres en esas circunstancias. Él lo negó, pero fue condenado. Entonces vivía en Atlanta, y huyendo de más problemas decidió marcharse a algún lugar perdido, lejos del mundo —miró a Krista—, y llegó aquí.

—Ya. Y ocultó el cadáver, pensando que por sus antecedentes lo culparían —deduje sin convicción.

—Eso es. Nadie sabe que ella iba a encontrarse con él. La vieron en el ferry y ahí se pierde la pista. Por eso los carteles…

—No sé, Spiros. Él te dijo su versión…

—Yo le creo, y ha servido para que Asmuldson nos cubriera la salida. Además, le transferí a su cuenta cierta cantidad, aunque no me pidió nada. Quise asegurarme su lealtad. Mientras nosotros estábamos en plena faena él entretenía al guardacostas. A estas horas deben estar durmiendo la borrachera.

—No niego que nos fuera de utilidad, pero pensar que pudo haber asesinado a la chica…

—No la mató, Frank, estoy seguro. Era una mujer sola, había abandonado su casa desde los dieciséis años, sin parientes conocidos. Asmuldson pensaba casarse con ella. Parecía muy afectado —insistió Spiros.

—Si tú lo dices… —No deseaba deslucir la reunión con mis dudas, así que preferí guardar mis pensamientos.

—Mañana por la tarde nos dará alcance el amigo ruso del que les hablé, el que pensaba comprarme este yate y el Pegasus. Se hará cargo del tesoro. Después del almuerzo quiero que me acompañen abajo para que vean el oro por ustedes mismos, ya no habrá otra oportunidad. Es impresionante.

—¿Quién es el ruso?

—Yaroslav Bogdanovich. Yarik, para los amigos. Uno de los hombres más ricos del mundo, con todos los contactos que te puedas imaginar. Si tienes algún «negocio problemático», Yarik puede resolverlo, sin duda. Era amigo de mi padre. Ahora, mío.

—De manera que es él quien encontrará comprador. ¿Quién pondrá el precio? —preguntó Krista.

—Vendrá con un tasador, experto en monedas antiguas y gran conocedor de Historia. Hasta es probable que vendamos todo el cargamento al mismo Yarik, sería lo más sencillo —dijo Spiros.

De pronto se dirigió a su antiguo guardaespaldas:

—Mi querido Erasmus, el dios Apolo… ¡Quién hubiera dicho que estaríamos otra vez frente a frente en este barco!

—Cierto, Spiros, quién lo diría.

Me pareció un extraño intercambio de palabras, pero no presté mucha atención. En aquellos momentos mi mente iba de los lingotes a las monedas, de las monedas al manuscrito, de este a Krista y por último a Huguette, a quien vería aparecer en cualquier momento.

Llevé aparte a Spiros y le hice una pregunta que me venía quemando los labios.

—¿Le contaste a Huguette que estás en quiebra?

—Lo hice. También lo del oro.

—Supongo que quedó más tranquila.

—Sí, Frank, pero tiene una actitud un poco extraña, no sé qué pensar.

—No será por mí, ¿le dijiste que estoy con Krista?

—Pierde cuidado, no creo que sea por eso. Por ahora mi preocupación no eres tú, mi querido amigo.

Hizo un amago de sonrisa y fue a reunirse con los otros. Sus enigmáticas palabras me hicieron pensar, pero no pude imaginar el motivo de su inquietud. El próximo e inevitable encuentro con Huguette me ponía nervioso. Ella no me importaba pero la idea de volver a verla me devolvía la inseguridad de meses atrás.

Cuando escuché el silencio me volví hacia la puerta. Era Huguette. ¿Cómo describirla sin mezclar mis emociones? La vi más hermosa que nunca. Huguette era de las raras criaturas que tienen un irresistible atractivo animal. Sin embargo, yo había creado una barrera mental respecto a ella. Podía admirarla como lo haría con un jarrón de la dinastía Ming. Segundos después del primer impacto supe que ya todo era historia pasada y mi regocijo interior sustituyó a la ansiedad.

Huguette, tras su entrada triunfal, vino hacia mí directamente.

—Hola, Frank, me alegro de volver a verte.

—Hola Huguette. A mí también me da gusto —respondí. Ella nunca sabría cuánta verdad encerraban mis palabras.

Spiros la tomó de la mano e hizo las presentaciones. Huguette miró a Krista de arriba abajo, sin disimular su curiosidad. Krista se dejó observar con su acostumbrada calma. Pude compararlas y me sentí orgulloso de Krista, tuve la necesidad de acercarme a ella y pasarle un brazo por los hombros, como para demostrar que me pertenecía. ¡Qué ilusos somos los hombres! Nuestros gestos, todavía cargados por eones de ideas machistas, en casos como ese salen a la superficie de manera infantil.

Erasmus y Huguette ya se conocían, de manera que Spiros pasó de largo, pero Huguette se acercó, le sostuvo la mano y le dio un beso en la mejilla con familiaridad. El cuello de Spiros mostró rigidez por un segundo. Observé la escena y, por primera vez desde que conocía a Erasmus, noté un brillo extraño en sus ojos. Y no sé si fue mi imaginación, pero su rostro adquirió matices más nobles. Bajó la mirada como si se diera cuenta de que podría delatarse y apuró el contenido de su copa. Por un instante vi a un hombre atormentado, cuyos ojos contenían odio y amor al mismo tiempo. Creo que fui el único que lo noté. Los demás estaban inmersos en la contemplación de Huguette, Thomas no era la excepción, a pesar de que compartía su interés con el manuscrito, firmemente aferrado bajo el brazo. Sólo Krista me miró, interrogante. Sabía que yo había detectado algo pero no me dijo nada.

La cena transcurrió con una rigidez poco usual, Spiros no estaba cómodo esa noche. Huguette no hizo preguntas, lo que me asombró, pues estaba acostumbrado a su manera de ser, siempre impulsiva. Después supe que tampoco estaba de humor para indagaciones, más allá de lo que en aquellos momentos cruzaba por su mente.

Un ligero zumbido me hizo notar que los motores del yate se habían puesto en marcha. El barco se meció con suavidad. Spiros explicó:

—Navegamos hacia el punto de encuentro con el otro yate. No hay de qué preocuparse.

Al finalizar bajamos todos, excepto Huguette, a una de las bodegas del yate. Era el momento que estábamos ansiando. Las cajas, unas sobre otras, y una mesa en un rincón. Cada caja tenía pintada una enorme «P». Su madera, aunque agrietada por la humedad y el tiempo, aún mostraba toda su nobleza. Sobre la mesa, cuatro lingotes de oro, dos de plata y una caja de monedas de oro antiguas, toscas y pesadas, marcadas con una rudimentaria equis. A un lado, un recipiente de vidrio rebosaba perlas de varias tonalidades y tamaños.

—Lo que hemos hallado supera nuestras expectativas —dijo Spiros—. Los lingotes de oro son de 24 quilates. Cada uno pesa diez kilos y en cada caja hay diez lingotes. Son cien cajas de oro, las diez toneladas de que hablaba el manuscrito. Cuatrocientos treinta millones de dólares, a precio de mercado. Además, catorce cajas de mil doblones, excepto una en la que solo hay seiscientos, todos de oro puro, suman trescientos sesenta kilos. Las monedas tienen un valor diferente según su antigüedad, y estas son únicas. Es posible que acaben teniendo más valor que todos los lingotes. Recuerden que un solo doblón se tasó en siete millones…

—Pero será mucho más difícil colocarlas, ¿no? —indagué.

—Si Yarik se queda todo, ese no será nuestro problema. Podemos aceptar un precio razonable, para él es una inversión a largo plazo. La plata vale mucho menos pero, ya que estaba allí, no podíamos dejarla… —Todos reímos la broma—. Los lingotes valdrán unos tres millones. Podríamos pensar en una cantidad total de diez cifras.

Todos nos quedamos mudos. Yo no esperaba que fuese tanto, era una enormidad, incalculable para mí, no puedo imaginar una cantidad con tantas cifras.

—¡Lo hicimos! —balbuceé.

—¡Sí! ¡Lo hicimos! —gritó Thomas—. ¡Lo hicimos! ¡Lo hicimos!

Pronto todos gritábamos como locos y nos abrazábamos. Krista se fundió conmigo en un intenso abrazo, al que correspondí con pasión, mientras Thomas besaba el manuscrito y Erasmus hundía las manos en la caja de doblones y jugaba con ellos, como el personaje de Molière.

—Amigos…, gracias. Gracias Thomas, por llamarme ese día.

—Gracias a ti, por no pensar que estaba loco, Spiros.

—Yo estaba al borde del suicidio. Me hubiera aferrado a cualquier idea por loca que fuese —dijo Spiros sonriendo.

—Gracias, Krista, por empeñar el reloj —se me ocurrió decir.

—¿No se han dado cuenta de que todos los que estamos aquí llegamos por estar mencionados en el manuscrito? Tal vez exista un motivo para ello —señaló Thomas.

No quise darle más vueltas. Ya era suficiente todo lo sucedido, lo que dijera el manuscrito en adelante ya no me importaba.

38

Thomas Cooper

El Unicornio

Thomas se retiró a su habitación. Se sentía agotado física y mentalmente. Había soportado la embestida sostenida de la adrenalina durante todo el día y parecía que, después de ver lo que contenía el tan mentado tesoro, se había relajado por completo. Tenía la sensación de que sus rodillas irían a doblarse de un momento a otro, así que se retiró a su dormitorio, dejándonos en la fiesta.

Acomodó con religiosa devoción el manuscrito en la mesilla de noche, apagó la luz y se durmió antes de que su cuerpo hubiera terminado de caer en la cama.

Despertó al escuchar un extraño zumbido. Miró el reloj junto al teléfono, marcaba las tres. El camarote estaba envuelto en total oscuridad, excepto por el brillo que despedía el manuscrito. Aquello terminó de despabilarlo, encendió la lámpara y tomó con ansiedad el legajo. Sus manos, doloridas por el esfuerzo de la tarde anterior y temblorosas por los nervios, no atinaban a abrirlo.

Y allí estaba: ¡el manuscrito volvía a hablar!

39

El griego

Los caprichos de Huguette, ya conocidos por todos, no asombraron a nadie; pidió a los músicos que interpretasen el sirtaki que había escuchado en la vieja película «Zorba el griego». Cuatro de ellos, con sus respectivos buzukis, empezaron a tocar.

Huguette, con un pañuelo en la mano, caminó entre los invitados deteniéndose ante cada hombre. Hasta que a uno le entregó el pañuelo. El griego se quitó la chaqueta, la corbata y liberó los dos primeros botones de la camisa; saltó al centro de la pista de baile, extendió los brazos y empezó a danzar. Los acordes se hicieron más rápidos.

Con los brazos en cruz, punteando los pasos con agilidad y elegancia, ora a un lado, ora al otro, ora extendidos en un mágico salto, sus movimientos fueron haciéndose más y más vertiginosos al ritmo de la música, mientras su mirada cobraba la pasión y el fatalismo de las tragedias griegas. Un dios viviente, perfecto, hermoso, entregado a ofrecer lo mejor de sí mismo para preservar la especie, como hacen las aves del paraíso ante sus hembras. Al finalizar se acercó a Huguette, le devolvió el pañuelo y poco después se alejaron de la fiesta con discreción. Una locura, ambos lo sabían, y debían aprovechar esos momentos de libertad que tanto habían ansiado.

Y eso era todo, las páginas siguientes estaban en blanco. ¿Qué podría significar? Cada vez que el manuscrito se manifestaba era por un motivo. Thomas volvió a leerlo. ¿Quién sería el griego? ¿Huguette era infiel a Spiros? Era obvio que no se refería a él: … debían aprovechar esos momentos de libertad que tanto habían ansiado. El elegido era otro.

¿Y en qué afectaba a los acontecimientos de esos días que la mujer de Spiros tuviera un amante? Por un momento Thomas sintió que estaba entrando en un mundo que no le pertenecía. Como si fuese un personaje más de una novela de la que él ya no era protagonista. ¿O aquello lo implicaba de alguna manera? Dudó si decírselo a Frank o a los demás. De lo que estaba seguro era de que cuando dejase atrás aquella aventura escribiría la novela de su vida, tenía material de sobra, y con la ayuda del manuscrito no le faltarían ideas. Puso al día sus notas como venía haciendo, para no perder detalle.

Sería un hombre muy rico, la fortuna que había calculado Spiros sobrepasaba cualquier aspiración. Tendría suficiente tiempo para escribir, sin preocuparse de trabajar para pagar las cuentas; podría mudarse a algún sitio tranquilo, alejado de todo, como hacían los grandes escritores para escribir buenas novelas.

Decidió que hablaría con Frank temprano, no fuese que la información que acababa de obtener del manuscrito resultara importante y todo se fuera al traste. Apagó la luz y trató de conciliar el sueño, sentía el cuerpo molido. Debía descansar.

40

Frank, Thomas

Una nueva pista

Me hallaba junto a Krista contemplando el inmenso mar desde la cubierta principal del Unicornio. Habíamos dormido juntos, pese a que nos habían asignado habitaciones diferentes. Krista era una mujer apasionada, yo la amaba y su presencia hacía que me sintiera feliz. Una mujer que no hace una escena de celos ni demuestra inseguridad ante otra a la que podría considerar una poderosa rival es digna de tomarse en cuenta. Recostó su cabeza en mi hombro y la besé en la frente con ternura. Al levantar la vista vi a Thomas, que venía hacia nosotros.

—Hace media hora que ando buscándote —me dijo como saludo—. El manuscrito tiene algo escrito. Al menos lo tenía hasta hace…

Le arrebaté el legajo de las manos y lo abrí como si esperara encontrar el Santo Grial. Mis ojos se posaron en la única página que aparecía escrita.

—¿Tiene para ti algún sentido? —le pregunté a Krista extendiéndole el libro.

—No tiene fecha. Podría ser algo que aún no ha sucedido —contestó después de leerlo.

—Es lo que imaginé —afirmó Thomas.

—Pero, pensándolo mejor, creo que ya sucedió. Y me parece saber a quién se refiere —añadió Krista—. ¿Notaron ustedes la actitud de Erasmus anoche? ¿Y la de Huguette?

—Y la de Spiros —concluí—. Tienes razón. Y creo que él lo sabe. Spiros se encuentra en una situación muy incómoda. Ahora me explico por qué Erasmus dejó de trabajar para él.

—Pero ¿por qué aparece este detalle en el manuscrito? Debe tener alguna relevancia —dijo Thomas.

—Pensaré en voz alta —dijo Krista— a veces funciona. Es probable que Huguette juegue un papel más importante de lo que creemos. Es notorio que Spiros está loco por ella; sin embargo, diría que no es un sentimiento recíproco. Supongamos que Huguette esté enamorada de Erasmus. Antes, él no tenía dinero pero desde ahora tendrá una fortuna, que es lo que ella busca. Se podría convertir en un rival para Spiros, él sabe que Huguette podría dejarlo por Erasmus.

Recordé entonces que Spiros me preguntó por qué había incluido a Erasmus en la aventura; pareció incomodarle. Sabía que con ello podría perder a Huguette.

—¿Crees que deberíamos hablar con Erasmus? —preguntó Thomas.

—¿Y decirle qué?

—Que deje sus sentimientos a un lado hasta que termine todo esto. No queremos que Spiros cometa alguna tontería.

—¿Como cuál? —pregunté.

—Como matarse. Los griegos tienden a ser trágicos —acotó Thomas.

—No digas sandeces, Thomas —espeté. Aunque la idea no me parecía tan descabellada.

—En caso de suicidarse, la operación con el ruso quedaría sin efecto. El trato será con Spiros, no con nosotros. Y si el señor Yaroslav Bogdanovich pertenece a la mafia rusa, no sería raro que se quedara con todo. No tendríamos modo de reclamarle, se trata de una operación ilegal —razonó Thomas.

—Hemos de hablar con Erasmus. Búscalo, Thomas, en este barco soy incapaz de encontrar a alguien.

—Su camarote queda al lado del mío. ¡Cuídalo! —advirtió, señalando el manuscrito que yo tenía en mis manos, y se fue.

Un camarero se acercó para decirnos que el desayuno estaba servido en la cubierta de popa. Fuimos tras él y nos sentamos a una mesa redonda. Confiaba que Erasmus y Thomas aparecieran pronto y que Spiros y Huguette se mantuviesen lejos mientras hablábamos.

Si estar en quiebra significa vivir en la opulencia que nos rodeaba, no quise imaginar cómo sería si los negocios marcharan bien. El amplio comedor que daba a la piscina parecía un jardín exótico. Las mesas, vestidas con fina mantelería, la cubertería de plata y el selecto menú eran impresionantes. Soy hombre de gustos sencillos, no creo que pudiera acostumbrarme a un nivel de vida tan exquisito. Además, mantener un yate como aquel debía costar unos cuantos millones de dólares al año. Además el jet, y casas en varios lugares… Gastos así acaban con cualquier fortuna, de no ser que se tenga una fuente constante de ingresos.

—Solo he visto lujo parecido en el yate del emir de Qatar —comentó Krista.

—No te imaginaba visitante de yates de lujo —respondí.

—Entonces trabajaba para el gobierno tailandés. Pasé algunos días en un barco como este, era parte de mi trabajo. No me extrañaría que conocieran a Spiros. Naves así hay pocas en el mundo. La del ruso será casi tan grande como un crucero, ya verás.

—Vaya…

—No dejes que te aturda tanta ostentación, Frank, son seres humanos como cualquiera de nosotros.

—Eso fue lo que cegó a Huguette. Es una mujer ambiciosa.

—No comprendo cómo congenió contigo.

—De peluquera a esposa de un coleccionista de antigüedades hay un buen paso.

—Ahí vienen —dijo Krista, señalando con la mirada detrás de mí. Cuando me volví, Erasmus y Thomas llegaban.

—Buenos días, Frank, Krista… —Ambos se sentaron con nosotros—. Dijo Thomas que tenían algo que decirme.

—Sí, Erasmus. Lee esto. —Le alargué el libro, abierto por la única página escrita.

Erasmus arrugó la frente y su rostro adquirió un tono rojizo.

—No voy a negarlo, Frank. Soy yo. Pero no quise problemas y dejé el trabajo.

—¿O Spiros te dijo que te fueras?

—Fue un consenso.

—Sé que Huguette puede ser muy persuasiva, pero eso no es importante ahora. Por favor, mantente alejado de Huguette, al menos hasta que hayamos terminado la negociación y tengamos el dinero en el banco. Spiros podría echar todo a perder. Es por el bien de todos.

—Huguette no está en mis planes. Ni siquiera estaba previsto que ella llegase aquí. Quizá se enteró de que estarías tú, también yo, y Spiros… Es una mujer caprichosa. No me creo tan importante en su vida como para que haya venido por mí.

—No lo sabemos, Erasmus.

—Yo no haría…

—Ya lo hiciste una vez.

—Fue una noche en la que Spiros tuvo una reunión con un hombre importante. La primera vez que no lo acompañé, pues quería demostrarle confianza. Parece que Huguette hubiera estado esperando la ocasión… ¿Puedo hablar a solas contigo?

Caminamos hasta al otro lado de la piscina. Apoyado en la baranda del yate, Erasmus pareció adquirir más confianza.

—Soy todo oídos. —Y me dispuse a escucharle.

—Huguette me dijo que me amaba, Frank, me pareció un sueño, pues yo estaba… estoy enamorado de ella, no te voy a mentir. Pero la veía inalcanzable. Ella decía que, si abandonaba a Spiros, él se mataría.

—No lo creo, Erasmus, son sus mentiras.

—Tal vez. En cualquier caso, yo no podía darle el nivel de vida que ella deseaba, así que me hice a un lado.

—¿Spiros lo sabe?

—Por eso me despidió, aunque ya había decidido marcharme. Spiros la ama demasiado, le perdona todo.

—Siento lástima por él. No puedo meterme en tus asuntos, Erasmus, pero hagamos un pacto: apártate de Huguette hasta que termine la operación. Spiros es un hombre acostumbrado a hacer su voluntad, y quién sabe qué podría suceder si le quitas a su esposa. Después, haz lo que quieras.

—No necesitas decírmelo, Frank. Solo quise sincerarme contigo, no te lo había dicho antes porque no había motivo.

—¿Desde cuándo están ustedes enamorados?

—Yo, desde el día en que la vi. Trabajar con Spiros era un verdadero suplicio.

Increíble. ¡Quién lo hubiera imaginado!, el fiel Erasmus enamorado de la mujer de su patrón. Una vez más me sentí un hombre afortunado por haberla olvidado.

Ni Spiros ni Huguette aparecieron para el desayuno. Terminado este, me retiré a descansar, sentía agujetas por todo el cuerpo. Creo que todos estábamos igual. Krista se quedó dando un paseo por las cubiertas del yate y después fue a la habitación que le asignaron, para no interrumpir mi sueño.

Me despertó el timbre del teléfono. Miré la hora y pasaba de las seis de la tarde. Era Spiros.

—Quisiera que conozcas a Yarik. En la puerta de tu habitación espera un camarero para guiarte a mi despacho.

Me refresqué la cara para despabilarme y salí al pasillo.

El hombre delgado y moreno que esperaba sonrió e hizo un gesto para indicarme que lo siguiera. Caminamos un buen trecho y bajamos tres niveles. Abrió una puerta y me invitó a pasar. Tras un escritorio vi lo que parecía una gran pecera; después caí en cuenta de que se trataba de un ojo de buey y lo que veía al otro lado era el mar. Spiros nos presentó y estreché la mano del hombre, grueso y entrado en años, sentado frente a él: Yaroslav Bogdanovich.

—Trabajaron mucho ayer, Frank —dijo el ruso mostrando una fila de pequeños dientes amarillentos—. Vi lo que trajeron y confieso que estoy asombrado. Es mucho más de lo que había supuesto, pero eso no es problema. —Sonrió con autosuficiencia.

Miré a Spiros, que intentaba parecer inmutable, con los codos apoyados en la mesa y las manos entrelazadas bajo el mentón, pero noté tensión en su gesto. Me pregunté cuánto tiempo llevarían los dos hombres discutiendo sobre el asunto y cómo iría la negociación.

—Yo tampoco esperaba que fuese tanto. ¿Se podrá colocar en el mercado en un tiempo relativamente corto? —pregunté.

—Comprendo la prisa, pero no es buena en este tipo de negocios. Si aumenta la oferta, el precio baja, eso lo sabe todo el mundo. No se puede inundar el mercado. Sin embargo, como ya le dije a Spiros, estoy dispuesto a adelantar una parte del precio. Yo me haré cargo de la operación, les daré una cantidad a cuenta y el remanente lo arreglaremos después, cuando todo esté vendido. ¿De acuerdo?

—Si a Spiros le parece bien, no tengo inconveniente. ¿De qué cantidad estamos hablando?

Me extendió una pequeña hoja de papel y lo que leí casi me dejó sin aliento. ¡Mil cuatrocientos millones de dólares! Jamás imaginé que aquello pudiera valer tanto.

—¡Vaya…! —Apenas podía articular palabra—. ¿Y cuál será la comisión? —pregunté haciendo un esfuerzo.

—Lo mío ya está descontado —contestó Yarik sonriendo—. Esa cantidad es la parte de ustedes.

Me miraba con los ojos entornados. Sus párpados pesados daban a su rostro extrema tranquilidad. Me pregunté cuánto podría valer realmente el tesoro, daba por supuesto que el beneficio del ruso sería muy sustancioso. Pero no teníamos elección y lo que nos ofrecía era una cantidad fabulosa, al menos para mí.

—Estoy de acuerdo.

—Trato hecho, Frank. Hemos cerrado un buen negocio. Spiros, te haré la transferencia ahora mismo y mis hombres trasladarán el cargamento a mi yate —explicó Yarik con el acento característico de la gente de Europa del este, que en su voz de barítono se escuchaba especialmente extraño.

Usó su teléfono móvil para dar unas órdenes en ruso y luego colocó un ordenador portátil sobre el escritorio. Spiros tenía el suyo abierto delante de él.

—Uspokysya, vsyo harasho! Acabo de transferir cuatrocientos. ¿Lo tienes?

—Lo tengo —respondió Spiros.

Me pareció que cuatrocientos mil eran una miseria, pero antes de que pudiera abrir la boca, Spiros me mostró la pantalla. Eran cuatrocientos millones.

Subimos a cubierta y lo que vi me dejó asombrado. El yate de Yarik era casi el doble de grande que el de Spiros. Tenía hasta helipuerto, con helicóptero y todo. Yo, un simple anticuario coleccionista de relojes, estaba con los peces gordos más gordos del planeta. Pensé que estaba resultando demasiado sencillo, en ese momento sentía que todo discurría como cuando de niño echaba talco en el suelo y me deslizaba hasta caer a trompicones. Esa era mi experiencia: cuando las cosas se deslizan, uno puede acabar cayendo. Sin embargo noté a Spiros relajado y Yarik parecía un hombre acostumbrado a hacer grandes negocios, por lo que lo suponía bastante confiable. Le calculé unos setenta años bien cuidados. Tenía la frente tan amplia que más bien era calvicie. Su pequeña boca de labios gruesos daba indicios de su sensualidad. Cuando no sonreía, su aspecto era el de una lechuza de ojos entornados. Fuera de esos detalles su apariencia era bastante ordinaria. Aunque sus modales eran correctos había algo en él que no terminaba de encajar. Se dice que la gente no cambia ni aunque se vista de armiño, y esa tarde lo comprobé. El porte es algo que se lleva en los genes.

Iba a retirarme cuando apareció Huguette. Se acercó para saludar a Yarik y él la abrazó con demasiada confianza. Me hizo sentir incómodo, no por mí sino por Spiros, quien pareció no darse cuenta. El ruso le pasó un brazo por los hombros, la atrajo hacia él y la besó en la frente.

—Esta niña es como una hija para mí —dijo mirándonos con una sonrisa que me pareció especialmente repugnante—. Te la voy a robar unos momentos Spiros, tengo una sorpresa para ella.

Caminaron hasta la puerta de uno de los salones. Spiros miraba a otro lado, con gesto impertérrito. Algo se revolvió dentro de mí. Por un momento quise creer que de verdad Yarik sentía amor filial por Huguette, pero presentí que no era así. Paseamos juntos, contemplando las luces del barco del ruso. Noté un rictus de tristeza en su rostro pero preferí no preguntar nada.

—Esta será tu última noche aquí, Frank. Mañana el helicóptero de Yarik nos devolverá a Sapelo y de allí partiremos en mi avión a Nueva York.

—Espero que no tengamos problemas.

—No veo por qué habríamos de tenerlos. El único que sabe algo es Asmuldson y eso está arreglado.

Ambos guardamos silencio. Pude observar de reojo a Spiros, noté que sus ojos brillaban. Un gesto de melancolía ablandaba su perfil aristocrático.

Media hora después apareció Yarik con un puro entre los labios. Se despidió con besos en las mejillas y por último me dio otro en los labios, cosa que me tomó desprevenido. Hizo lo mismo con Spiros, bajó las escalerillas y alcancé a escuchar que le decía:

—Nos veremos en dos semanas, en Cefalonia.

Spiros, sin decir nada, se quedó observando al ruso regresar en una lancha a su yate. Busqué a Huguette con la mirada pero se había perdido de vista.

—¿Confías en ese hombre? —le pregunté.

—Es una rata. Pero sí, confío en él —dijo sin mirarme. Su vista seguía fija en la espalda de Yarik.

Yo debía ir a hablar con los otros para informales de lo pactado. Spiros adivinó mi intención y me retuvo poniendo una mano en mi brazo.

—Tenemos que conversar, Frank.

—Tú dirás…

—Somos cinco. Lo que quiere decir que a cada uno debería tocarle doscientos ochenta millones de dólares.

—Excelente. Más de lo que hubiera imaginado antes de empezar esta expedición.

—Yarik ha transferido a mi cuenta cuatrocientos millones. Nada mal, ¿no?

—Obviamente no está nada mal, son ochenta millones de anticipo para cada uno de nosotros. ¿Adónde quieres llegar?

—Creo que todos estarán de acuerdo en que mi aportación a esta campaña ha sido crucial. He tenido más gastos que todos ustedes.

—Absolutamente de acuerdo. Deberías descontar lo que has invertido y después hacer el reparto.

—No es tan sencillo. No solo se trata de descontar los gastos. Hay cosas que no se pueden evaluar. Las relaciones, la logística… ¿Cuánto vale mi mediación con Yarik, por ejemplo? Creo que merezco un tanto más que ustedes. Quiero ser claro, Frank, no estoy jugando sucio, a eso me refería en el avión. Debemos ser «equitativos» y eso para mí significa que cada cual debe recibir la cantidad que merece. Por otro lado, ya sabes la situación en que me encuentro, tengo mucho más que perder que todos ustedes juntos, sé que no es su problema, pero…

—Un momento, Spiros, ¿por qué no lo hablas con los demás? Yo no tengo la última palabra.

—Tienes ascendencia sobre ellos. Es evidente.

Si algo sabía Spiros era servirse de la vanidad ajena. Y no se equivocó. De pronto me volví comprensivo.

—¿Qué quieres? —le pregunté directamente.

—La mitad del dinero. Los otros setecientos millones pueden repartirlos entre ustedes. Es una cantidad que necesito con urgencia. ¿Qué dices?

Esa danza de millones empezaba a agobiarme. No podía tomar una decisión por los otros, pero comprendía las razones de Spiros y aun cediendo a su deseo los demás obtendríamos una cantidad mayor de lo que cualquiera hubiese soñado. Como estaba tratando con un griego opté por regatear.

—¿Qué te parece el cuarenta por ciento? Son quinientos sesenta millones…

—Hecho, Frank. Acepto.

Me tomó la palabra al vuelo. Tonto de mí. Él lo había planeado de ese modo, hubiera podido sacarle más. Pero a lo hecho, pecho, como decía mi madre. Al menos serían treinta y cinco millones más para cada uno.

—Veamos ahora qué piensan los otros.

—Estoy seguro de que no habrá problemas —dijo Spiros.

Llamó a uno de sus empleados y le dio instrucciones en griego.

—Le dije que avisara a los muchachos de que nos reuniremos en mi oficina en unos minutos —aclaró.

Saberme dueño de una fortuna de ese calibre me parecía irreal. Esperaba que la idea se fuese afianzando en mi cerebro poco a poco. Era demasiado para digerirlo de una vez.

Como supuso Spiros, todos estuvieron de acuerdo con el reparto, aunque les correspondería bastante menos dinero. Hablar de cientos de millones de dólares era para nosotros como hablar de la distancia a las estrellas, ¡qué más da un año luz más o menos! Lo que todos deseábamos era disponer cuanto antes del adelanto. Spiros realizó la operación como antes la hiciera Yarik, desde su ordenador, y pudimos comprobar que en cada una de nuestras cuentas se había depositado la cantidad pactada: ochenta millones de dólares USA. Recibiríamos lo restante cuando Yarik hubiese cerrado la venta del oro.

—Quiero hacerles una advertencia y esto va en serio, sobre todo a ti, Thomas —dije—. En los Estados Unidos, un movimiento de capitales que no se pueda justificar corre el peligro de ser investigado.

—Eso es cierto —aclaró Krista—. Debido al lavado de dinero del crimen organizado y a las leyes antiterroristas, cualquier persona que no pueda demostrar la procedencia de altas sumas es sospechosa. Si alguno de nosotros empieza a gastar dinero en grandes cantidades o a hacer ingresos bancarios por más de diez mil dólares pone en riesgo a los demás. Y no sólo en los Estados Unidos.

—Lo entiendo, y no deben preocuparse. Espero que ustedes tampoco me pongan en riesgo —contestó Thomas—. He decidido buscar un sitio tranquilo para empezar a escribir la novela de mi vida, tal vez vaya a la Patagonia chilena, es un sitio espectacular. Pierdan cuidado.

Pensé que sería una magnífica idea que Thomas se fuera a la Patagonia.

41

Yaroslav Bogdanovich

Yarik le bajó el escote a Huguette apenas cerraron la puerta. Era un hombre impetuoso, acostumbrado a hacer su voluntad sin importar el daño que pudiera causar, en ese caso a Spiros, el hijo del que fuera su mejor amigo. Lo despreciaba por ser tan poco hombre y cederle su mujer a cambio de favores. Huguette no llevaba nada bajo el vestido, iba preparada porque sabía lo que Yarik querría.

Aunque Spiros no pudiera creerlo jamás, en cierta forma ella se sentía atraída por el ruso, un hombre que sabía dirigir su vida. La boca de Yarik se prendió de sus pezones hasta hacerla gritar, pero él no se detuvo. Sabía lo que a Huguette le gustaba. La penetró por detrás, sin miramientos, hasta lanzar una especie de gruñido de satisfacción. Ni siquiera se preocupó de cerrar la puerta con llave. Hubiera deseado que Spiros contemplara la escena y que de una vez se convenciera de que tenía por esposa a una ramera y él mismo era un simple proxeneta a pesar de lo mucho que decía que la amaba.

—Llévame contigo, Yarik.

—¿Llevarte? No deseo causar daño a nuestro querido Spiros, muñeca. ¿Qué podrías hacer a mi lado?

—Tú lo sabes.

—Ah… no. ¿Sabes, moya devushka? Todas las mujeres hermosas se parecen mucho. Las feas son diferentes unas de otras, y más entretenidas. Ahora tu marido vuelve a ser rico. Será mejor que te quedes con él —sonrió.

—No es el único que ahora tiene fortuna… —insinuó Huguette.

—¿Te refieres a tus amiguitos?

—Ellos no son mis amiguitos.

—Es cierto. Solo son un exmarido y Erasmus, que Dios sabe qué significa para ti. Pero, descuida, todo está bajo control.

—¿A qué te refieres?

—No te preocupes. Tendrán una agradable sorpresa, moya devushka —respondió Yarik enseñando sus dientes—. Te espero en mi nueva casa de Cefalonia dentro de dos semanas, ya hablé con Spiros; me tendrás una semana completa para ti sola, cariño.

Se acomodó la ropa, que ni siquiera se había quitado, salió a cubierta y dio alcance a Spiros y Frank, mientras encendía un «Vegas Robaina» de veinte centímetros.

Todo iba saliendo según lo planeado. Para Spiros aquella inesperada suma era un soplo de aire fresco que necesitaba con desesperación. Podría salir de algunas deudas, especialmente con los bancos, y poner en orden sus cuentas. Pero necesitaba más dinero. Mucho más. Esperaba que Yarik hiciera la venta lo más rápido posible; mientras, tendría que bandear con lo que el ruso había adelantado. La fortuna era mayor de lo que Yarik anunció, Spiros se había reservado una buena parte previamente. Sus socios serían ilusos si pensaban que iba a compartirlo todo. Para quien no tiene nada, esa millonada es más que suficiente, se dijo.

Pero había otro problema, y debía resolverlo ya. Se encaminó a la parte privada del yate, a la que rara vez los invitados tenían acceso. Encontró a Huguette con una copa en la mano y sospechó que estaría ebria, hacía meses que tomaba más de la cuenta.

—¿Qué tal resultó? —preguntó ella mientras le ofrecía un vaso de whisky.

—Todo salió como estaba planeado —respondió Spiros sentándose en el sofá. Asió el vaso y lo dejó sobre la mesa; no le apetecía beber.

—¿Cómo lo planeaste tú o cómo lo planearon ellos?

—¿Qué quieres decir? Creo que has bebido demasiado, Huguette.

Ella sonrió. Estaba sobria, apenas había probado un sorbo de vino, pero le encantaba enfurecer a Spiros.

—Tú y Yarik me dan asco.

Spiros se sentó su lado. La recorrió con la mirada y ella dejó deslizar la bata por uno de sus hombros, como siempre que deseaba excitarlo. Él estaba agotado. Mental y físicamente. Todavía no se recuperaba del esfuerzo y la tensión de los últimos días. Por otro lado tenía a Erasmus metido entre ceja y ceja. No podía olvidar lo que significaba para Huguette. Y tampoco que ella había estado en brazos de Yarik un rato antes.

—Es necesario, gracias a esta operación saldremos a flote… Una semana pasa pronto, Huguette… Dime, ¿qué piensas de Erasmus?

Ella se puso tensa.

—¿Qué clase de pregunta es esa? —inquirió a la defensiva.

—Vi cómo se miraban. Sé que hay algo entre ustedes.

—No seas necio, Spiros, por favor… Sabes que me gusta coquetear. Aquello fue solo una travesura… un pasatiempo. ¿Y por qué no me preguntas por Frank? ¿Sabes lo que me dijo? Que me seguía amando como el primer día.

—Frank tiene a su lado una mujer a la que ama, Huguette, no te hagas ilusiones.

—¿Esa tal… cómo la llaman? ¿Krista? No puede compararse conmigo, no creerás que él esté enamorado de ella…

—Más le vale que sea así —contestó Spiros cortante.

—Si no fueses tan celoso serías el hombre perfecto.

—El hombre perfecto para ti es el que tenga más millones en el banco, cariño.

—Como Yarik. ¿Acaso él no te inspira celos?

—Claro que no. Lo de él es diferente y lo sabes. No es el hombre que elegirías aunque lo adornaran todos los millones del mundo.

Huguette captó la ironía. Sabía que haría cualquier cosa por ella, hasta ofrecerla a Yarik para obtener la fortuna que ella deseaba. Se acercó a él al tiempo que abría la bata ofreciéndose como tantas otras veces. Spiros tocó aquel cuerpo que conocía de memoria y pudo ver con los ojos cerrados sus carnes prietas, sus senos llenos que pedían ser acariciados. Se esfumaron su cansancio y sus atribulados pensamientos mientras recorría con la boca el cuerpo de Huguette. Una vez más no pudo contener la pasión que ella despertaba en sus instintos, hubiera querido hacerlo pero no podía. ¡Dios!, amar de esa manera a una mujer como Huguette era morir lentamente. Pero aun así no pudo evitar enloquecer en sus brazos, presa de una pasión desenfrenada.

Huguette sintió estremecerse a Spiros y sonrió satisfecha. Siempre conseguía lo que quería. Después le alcanzó el vaso de whisky y fueron abrazados a la cama. A los diez minutos, la respiración de Spiros se hizo lenta y acompasada. Huguette contempló su rostro dormido, ajado a pesar de que el sueño le confería una extraña placidez, no era para nada el hombre que la deslumbró cuando se conocieron. También el resto de su cuerpo había cambiado, no tanto por los años como por la vida disipada. Todo lo que ella admiraba en un hombre se había vuelto humo al conocer la naturaleza de Spiros. Quien a los sesenta años no sabe manejar un imperio heredado y tiene que usar a la mujer que ama para conseguir sus fines, nunca cambiará, pensó con desprecio.

Se duchó y se envolvió en una bata. Salió de la estancia y fue directamente a la habitación de Erasmus. Abrió con una tarjeta maestra, se desnudó y lo esperó en la cama.

Frank, Krista, Thomas y Erasmus se retiraron a descansar después de los brindis de rigor. Erasmus quería estar solo para asimilar lo sucedido y Thomas, embriagado de felicidad, lo acompañó hasta la habitación. Ya se despedían, Erasmus abrió la puerta y su rostro reflejó un gesto de asombro. Entró rápidamente y cerró de golpe, sin que Thomas pudiera llegar a ver el motivo de la sorpresa de su compañero.

Fue como un timbre de advertencia en su cerebro. ¿Qué estaría sucediendo?, se preguntó. Thomas no sabía qué pensar, ni qué hacer. Pero estaba agotado, poco acostumbrado a la bebida, el licor en sus venas hacía estragos y el cansancio dio al traste con la sensación de alerta producida por el gesto de Erasmus. Se dejó caer en la cama y se quedó dormido.

Erasmus no podía despegar los ojos de Huguette. Bajo la luz ambarina, su cuerpo dorado semejaba el de una diosa del Olimpo ofreciéndose a él. ¿Cómo negarse? ¿Cómo renunciar a ella, cuando la tenía justo allí, como si los dioses se la hubieran traído después de escuchar sus lamentos?

—¿Qué haces aquí, Huguette? ¿Y Spiros?

—Duerme como un angelito. No te preocupes por él.

—No lo habrás…

—Sí. Lo drogué. No podía dejar de venir, mañana ustedes partirán y jamás volveré a verte, a menos que me lleves contigo.

—¿Vendrías conmigo, Huguette?

—Sí, mi amor, te amo, te amo desde siempre y lo sabes.

—No. Tú amas el dinero. Por eso estás con Spiros.

—No lo amo, hace tiempo que no dejo que me toque. Por eso está celoso, sospecha que no lo quiero.

—No puedo llevarte conmigo, pondría en peligro a mis amigos, Huguette. Todo se vendría abajo, es Spiros quien mueve los hilos…

—Regálame esta noche, solo esta noche. Después… ya veremos.

Erasmus se despojó de sus ropas con rapidez. Huguette admiró el cuerpo perfecto del griego, un ejemplar hecho a su medida, el hombre que tarde o temprano debía ser suyo. Fue una noche apasionada, se amaron como animales en celo. Él, porque al lado de ella perdía la razón; y ella, quizá porque creía haber encontrado el amor.

Thomas despertó de madrugada con un intenso dolor de cabeza, fue al botiquín del baño y encontró aspirinas, tragó un par y salió a tomar un poco de aire. Necesitaba respirar la brisa marina, ver el cielo estrellado que jamás pudo apreciar en Nueva York, un hermoso cielo que tal vez más adelante podría disfrutar a diario en la Patagonia, y al que se había acostumbrado durante aquella extraña aventura. Al pasar frente a la habitación de Erasmus escuchó unos inconfundibles sonidos. Recordó lo sucedido al despedirse y comprendió. Por un momento sintió que el mundo se venía abajo. El imprudente de Erasmus lo echaría todo a perder. Debía hacer algo, pero no se atrevió a tocar la puerta. Regresó a su habitación y llamó por teléfono a Frank.

42

Palabra clave

Escuché repicar el teléfono y el esqueleto danzante con el que estaba soñando se esfumó.

—Manuscrito, ¡manuscrito!, ¡manuscrito!…

—¡Qué demonios…! ¿Thomas?

—¿Qué sucede? —preguntó Krista, que también se había despertado.

—Thomas repite la palabra «manuscrito», no sé a cuento de qué. Creo que delira; está desbordado por tantas emociones.

—Es la clave —dijo Krista.

—¿Qué clave?

—La palabra que indica peligro, ¿recuerdas? Debemos ir a su cuarto. Probablemente piense que alguien podría escuchar por la línea telefónica.

—Solo a él se le ocurre algo así, a estas horas. Espero que no sea una de sus tonterías. Quizá el manuscrito se haya vuelto a manifestar…

Me puse el albornoz y seguí a Krista hasta la habitación de Thomas, que aguardaba con la puerta entornada.

—¡Huguette está con Erasmus! —susurró cuando entramos.

—¿Cómo lo sabes?

—Los escuché hace un momento en la habitación de al lado. Debes hacer algo, Frank.

No me explicaba cómo Erasmus podía ser tan estúpido.

—¿Y qué puedo hacer? No quiero que parezca que estoy celoso. Sería ridículo.

—Ya voy yo —ofreció Krista—. Huguette debe marcharse antes de que alguien se entere.

Krista fue a la habitación de Erasmus y tocó enérgicamente con los nudillos. Al no recibir respuesta volvió a hacerlo. La puerta se abrió y apareció Erasmus.

—Krista, qué susto me has dado. ¿Qué sucede?

—Si siguen haciendo tanto ruido todo el barco se enterará de que estás con Huguette.

—¡Qué dices!, ella no está aquí.

—Lo siento, no te creo. Dile a la señora que vaya con su marido, no queremos problemas. Lo sabes, Erasmus.

Huguette apareció en la puerta, besó a Erasmus y sonrió a Krista con malicia. A nosotros nos lanzó un beso volado y desapareció de la vista al doblar el pasillo.

—¿Qué rayos está pasando, Erasmus? —increpé.

—Ella me esperaba en el camarote, ¿qué querías que hiciera?

—Mandarla de vuelta con Spiros.

—No es tan fácil, Frank… Estaba en la cama, desnuda. Comprende…

Claro que comprendía. Con Huguette nada era fácil.

—Espero que nadie se haya enterado. No más errores, Erasmus, hicimos un pacto y no lo has respetado.

—Lo siento, Frank. No volverá a suceder —prometió apesadumbrado.

—No es para tanto, Erasmus, Huguette es una mujer mayor para ti —apostilló Thomas, metiendo baza.

—¿Mayor? —exclamamos al unísono Erasmus y yo, sin pensarlo. Miré a Krista y ella rio. Adoré a esa mujer, la abracé y nos fuimos a nuestro cuarto.

—Manuscrito, manuscrito, manuscrito… —repetí, y reímos a carcajadas. Las ideas del chico eran como para escribir un libro—. Ojalá Spiros no haya notado la ausencia de Huguette. Lo que menos necesitamos son problemas.

Por la mañana partimos en helicóptero hacia Sapelo y cada uno de los yates siguió su rumbo. Nos habíamos alejado bastante de la isla, el vuelo duró cerca de media hora. El Pegasus estaba listo para trasladarnos a Nueva York, donde Spiros debía hacer unas gestiones antes de viajar a Grecia.

Asmuldson nos esperaba en el aeropuerto, le dio un efusivo abrazo a Spiros y estrechó la mano de cada uno de nosotros. Parecía satisfecho, supuse que por la cantidad que había recibido. Sin entretenernos, despegamos hacia el JFK. Durante el vuelo sentí tensión entre Erasmus y Spiros, pese al esfuerzo de este último por mostrarse amable. Ya cerca de nuestro destino, ambos desaparecieron de nuestra vista durante unos diez minutos. Los demás nos miramos, sospechando que tendría que ver con lo ocurrido la noche anterior. Cuando volvieron con nosotros Spiros parecía relajado; Erasmus se mostraba tranquilo aunque un poco triste. No hubo oportunidad de preguntarle nada debido a la presencia de Spiros.

43

Spiros y Erasmus

Confesiones en el Pegasus

Spiros cerró la puerta y quedaron solos en el recinto que servía de sala de conferencias. Se sentaron en sendos sillones frente a frente. Por primera vez, Spiros no miraba a Erasmus como a un empleado. Siempre lo había subestimado. Esta vez estaba ante un serio rival.

—Tú dirás, Spiros —invitó Erasmus con la calma que lo caracterizaba.

—Sé que tú y Huguette tienen una aventura.

El rostro de Erasmus mostró una arruga en el entrecejo. ¿Qué más sabría?, se preguntó.

—Tuvimos, Spiros; fue una locura. Tú conoces esa historia, fue una sola vez.

—Eso creí. Solo te pido sinceridad, Erasmus. Siempre he sido honesto contigo. Tú la amas, ¿verdad?

—Si así fuera, no veo en qué cambiaría nada, Spiros. Es tu mujer, no intentaré quitártela.

—Solo deseo que sepas que, si llego a enterarme de que Huguette y tú están tramando algo, sabrás de mí, amigo —dijo Spiros masticando cada palabra.

—Para tu tranquilidad, te aseguro que no estoy tramando nada, y no porque tema tus amenazas, es porque lo he decidido.

—Anoche durmieron juntos. Ella me lo dijo.

—Te mintió. Creo que Huguette es muy fantasiosa. Anoche estuve hasta tarde con los demás, estábamos ansiosos, no podíamos dormir. Puedes preguntarles —dijo Erasmus sabiendo que no lo haría.

—Espero que sea verdad —musitó Spiros como si se hubiera quitado un peso de encima. Se adelantó en el mullido asiento y dijo—: No imaginas lo que ella representa para mí, Erasmus. Es mi vida.

—Lo sé. Y deseo que sean muy felices.

Salieron y se reunieron con los otros. Erasmus se sentía estafado. Pensaba que fue iluso al creer que de veras Huguette sentía algo por él, esa mujer no amaba a nadie. Solo a ella misma y sus caprichos. ¿Por qué le contaría a su marido que estuvieron juntos la noche anterior? Parecía un eterno juego, como si ella deseara mantenerlo en vilo permanente. Una táctica que le había dado resultado. Erasmus tomó la determinación de dejar de pensar en ella. No valía la pena, Huguette era una mujer inestable en quien no se podía confiar. Había abandonado a Frank, que era un buen hombre, por irse con un millonario, al que ahora decía que no amaba. ¿Cómo podría creer en ella cuando decía que estaba enamorada de él? Aunque ahora dispondría de una buena cantidad de dinero, ¿se conformaría Huguette con eso? Las respuestas eran siempre negativas. Permaneció callado el resto del vuelo, taciturno, pero en cierta forma aliviado, sin participar en la conversación que había iniciado Thomas acerca de su futuro en La Patagonia.

Spiros contemplaba con envidia la alegría que irradiaban Frank, Krista y Thomas. Incluso Erasmus parecía relajado. Para ellos había terminado la aventura, cada uno volvería a retomar su vida con más dinero del que habían soñado, mientras él tenía que lidiar con la suya que no era nada sencilla. Pensó en Yarik y su rostro se ensombreció. Propuso un brindis para alejar los malos pensamientos.

44

Nueva York

El regreso

Tras llegar al aeropuerto, Spiros se despidió de nosotros con efusividad y subió al coche que había ido a recogerlo. Erasmus hizo lo propio y tomó un taxi. Krista, Thomas y yo compartimos otro; la casa de Thomas nos quedaba en la ruta y, a pesar de sus millones, él no llevaba ni un centavo en el bolsillo. En el camino, el grito de Thomas me puso en alerta y lo adiviné de inmediato: el manuscrito volvía a manifestarse. Krista, sentada en el centro, leyó en voz alta:

45

El manuscrito

Todo lo que ocurre es consecuencia de actos anteriores.

Así es y será.

Tocaron la puerta y su sorpresa fue mayúscula cuando, al abrir, la vio. Deslumbrante, hermosa como siempre, lo apartó empujándole el pecho con la punta de los dedos y entró al salón.

—Esperaba que lo sucedido en el Unicornio quedara entre nosotros, pero veo que se lo dijiste —reprochó Huguette.

—¿Dije qué?

—Que teníamos pensado vivir juntos.

—¿De dónde sacas esa idea? No pienso vivir contigo, Huguette, de eso puedes estar segura.

—Es tarde. Ya no hay marcha atrás.

Erasmus quedó aturdido por unos segundos. ¿Para qué era tarde? Huguette no parecía en estado normal.

—Explícame, porque no entiendo nada. En ningún momento te dije que viviríamos juntos, tampoco le conté nada a Spiros…

Huguette rompió a llorar.

—¿No lo comprendes? Te amo, Erasmus. Lo hice por ti.

—¿Qué hiciste?

—Maté a Spiros.

Erasmus retrocedió al escucharla. No podía creerlo, debía de ser otra de sus mentiras.

—¿Lo mataste? ¿Acaso estás loca, Huguette? ¡Darán contigo y te condenarán por ello!

—Tienes que ayudarme si de verdad me amas.

—No, Huguette, es tu problema, y Spiros era mi amigo.

Ella sacó un arma de su bolso. Con calma apuntó hacia él.

—Te odio. Eres el culpable de todo. Tú deberías estar muerto, no él.

Disparó dos veces. Erasmus sintió las dos balas como en cámara lenta, una tras otra, dos golpes en el pecho mientras caía pesadamente al suelo. La figura de Huguette se desvaneció ante sus ojos. Todavía alcanzó a escuchar lo que murmuró al salir.

—Solo existe una persona que pueda ayudarme.

Guardó el arma y extrajo del bolso la nota que había copiado de la agenda de Spiros. Frunció la nariz al ver la dirección. Cuando salió del edificio tomó un taxi y entregó al conductor el pequeño papel arrugado.

Se ahuecó el cabello con las manos y trató de acomodar su apariencia. Estaba segura de que él la ayudaría.

46

Nuevos planes

—Está loca —musitó Krista—. Esa mujer te buscará, Frank, vendrá a por ti.

—¡No veremos el resto del dinero! Con Spiros muerto, el ruso no cumplirá el trato —predijo Thomas.

—¡Por Dios! Estamos hablando de las muertes de Spiros y de Erasmus, ¡y tú te preocupas por el maldito dinero! —reproché—. Quizá yo también esté en peligro.

—No lo permitiré —afirmó Krista.

—Tengo un mal presentimiento —mascullé.

El taxista se detuvo. Nos miró a través del retrovisor como si dudase en hablar. Thomas fue el primero en notar que habíamos llegado a su casa e hizo intención de apearse. Lo agarré.

—No, Thomas, iremos a mi casa, hemos de seguir juntos.

Le di mi dirección al conductor, que parecía inquieto. Sus ojos expresivos, muy propios de su raza, nos miraban por el retrovisor con insistencia.

—Espera, necesito pasar por casa, al menos deja que revise la correspondencia —objetó Thomas.

—¡No!

Fue un «no» tan rotundo que hasta el conductor dejó de mirar por el espejo. Nos mantuvimos en silencio hasta cruzar el umbral de mi apartamento.

—Déjame ver ese maldito libro.

Volví a repasar las líneas. La primera vez que aparecía un título que era una explicación y, obviamente, también una advertencia. Algo que aún no podía haber sucedido, pues Huguette estaba en alta mar y acabábamos de despedir a nuestros amigos. Tenía que avisar a Spiros.

—Debemos llamar a Erasmus —apremió Krista.

—Me preocupa contarle a Spiros que su mujer lo matará para irse con Erasmus. No me creerá, por mucho que lo diga el manuscrito. Y si lo cree, irá a por Erasmus, o a saber qué otra barbaridad se le ocurre. Él está loco por Huguette.

Estábamos en un dilema. Tenía el presentimiento de que la fatalidad abrazaba nuestro destino. Hiciéramos lo que hiciéramos, el resultado sería la muerte. Arrojé el manuscrito lejos de mí. El oro estaba maldito, no cabía otra explicación. Todos los que se involucraron antes habían muerto de mala manera.

—No hay salida, Krista. No quiero saber nada de ese dinero, presiento que está maldito y solo nos traerá desgracias.

—No es posible… no es posible —repetía Thomas como si estuviese en trance—. Pensé lo mismo que acabas de decir cuando leías la historia del Santo Tomás. ¿Todo el trabajo fue en vano?

Sin hacer caso a Thomas, me pregunté: ¿cuándo ocurrirá lo de Spiros? Él estará uno o dos días en Nueva York, después irá a Grecia. Huguette, en el yate, tardará unos cuantos días en reunirse con él. Tenemos algo de tiempo, no debemos desesperar. Spiros ha de saberlo, no podemos dejar que lo que dice el libro suceda sin hacer nada de nuestra parte. Hay que hablar con él, decidí.

—No veo en qué pueda yo ayudar, y he de ir a mi casa… —volvió a insistir Thomas.

—Prefiero que te quedes con nosotros. Esto aún no ha terminado y tú estás en el equipo. Iremos a hablar con Spiros. Todos. Y llamaré a Erasmus ahora mismo.

—¿Para qué me necesitan? Yo…

Al ver mi mirada, Thomas guardó silencio.

Llamé a Erasmus, pero no respondió al móvil, y tampoco al teléfono de su casa.

—Debería haber llegado, no comprendo —dije con preocupación. Mil temores asaltaban mi mente.

—Entonces no perdamos más tiempo y vayamos a hablar con Spiros —dijo Thomas.

—¿Qué piensas decirle? —preguntó Krista.

—La verdad. No hay alternativa, es la única manera de prevenirlo.

—Tienes razón. ¿No lo notaste raro después de que ellos hablaron en el Pegasus?

—Quizá pusieron sus cartas boca arriba. Espero que cuando Spiros sepa lo que dice el manuscrito no cometa alguna tontería.

—¿Y si decide adelantarse y matar a Huguette? —preguntó Thomas.

—Spiros es demasiado inteligente para involucrarse en un crimen. Por otro lado, él la necesita, al menos hasta que el negocio con Yarik haya terminado.

—¿Qué quieres decir?

—La utiliza, quisiera equivocarme pero estoy seguro de que es así. Y en cierta forma eso nos atañe a todos, porque todos nos beneficiamos —admití con pesar.

—¿Cómo? No entiendo…

—Yarik se acuesta con ella y él lo consiente.

—No caigas en esa trampa, Frank. Si ambos están en ese juego es porque les conviene. He aprendido a conocer a nuestro amigo Spiros, es probable que tenga alguna carta en la manga, y no para beneficio nuestro, puedes estar seguro.

No había pensado en eso. Krista tenía un poder de observación agudo, entrenado, y siempre acertaba. Era difícil que se le escapasen detalles.

—Esto se pone cada vez más interesante —murmuró Thomas, mientras anotaba algo en su libreta.

—A mí me parece cada vez más siniestro. Pensé conocer a la gente, pero veo que no es así. El ser humano nunca deja de asombrarme —dije.

—Ni a mí —concordó Thomas—. Y todo por una mujer bonita.

—Huguette es una mujer deslumbrante —puntualizó Krista.

—¿Te parece? Es raro que lo admitas, siendo tú otra mujer —repliqué.

—Sé reconocer cuando una mujer es hermosa, Frank, pero el atractivo que Huguette ejerce sobre los hombres es un don que pocas tienen. Algo que no se aprende, se nace con ello. Comprendo que te enamorases.

—Huguette significó mucho para mí por un tiempo, creí que la amaba, pero estaba equivocado. La belleza física no lo es todo, tampoco el atractivo sexual. Lo único bueno que saqué de esta aventura es haberte conocido.

Krista bajó la mirada y percibí cierto rubor en sus mejillas. Aquella turbación me enterneció, la atraje hacia mí y la abracé. Había momentos en los que la sentía tan frágil…

—No pierdan tiempo en tonterías, que urge decirle a Spiros que su mujer lo asesinará —nos recordó Thomas, quien parecía inmune en cuestión de amores.

Por primera vez le di la razón y marqué el teléfono de Spiros.

47

Spiros Dionisius

Manhattan, Nueva York

—Necesito verte con urgencia, no salgas de tu casa hasta que llegue, por favor —dije a Spiros, apenas escuché su voz al teléfono.

—¿De qué se trata? Tengo una reunión importante dentro de media hora.

—Postérgala. Es asunto de vida o muerte.

El teléfono guardó silencio por un momento.

—Te espero —dijo, finalmente.

Cuarenta minutos después estábamos frente a Spiros.

—Hola… pasen, están en su casa —dijo con su acostumbrada cortesía.

—Venimos a prevenirte, Spiros, el manuscrito volvió a «hablar». Antes quiero que lo leas. Milagrosamente no se ha borrado.

Tres finas arrugas adornaron la frente de Spiros mientras iba avanzando en la lectura. Al terminar me miró esperando una respuesta que no pude dar.

—¿Qué significa esto? —dijo con desaliento—. Esta mañana me enteré de que Asmuldson tuvo un accidente. Después de que salimos de Sapelo, fue a bucear con un grupo de excursionistas. Su equipo sufrió un fallo y él quedó atrapado entre las hierbas del fondo y las raíces de los manglares. Murió. Me avisó mi contacto en la Universidad de Georgia, que pensaba que aún seguíamos en la isla.

—Es una extraña coincidencia… y otra muerte más relacionada con el oro de Pizarro. Aunque él realmente no tuvo que ver con el tesoro.

—Sí tuvo que ver. Recibió dinero a cambio de su ayuda para sacarlo a ocultas. Una cantidad importante, espero que no investiguen su cuenta —explicó Spiros.

Thomas estaba pálido; su tez, de un usual color rosado, había pasado a un blanco tiza. Percibí que su párpado derecho temblaba descontrolado, mientras se tocaba el pecho buscando su manoseada libreta de apuntes.

—Pues ya sabes que Huguette piensa matarte, y también a Erasmus, y quién sabe si yo sea el siguiente. ¿Y si nos deshiciéramos del botín? Quizá así todo podría evitarse —propuse.

—¿Estarías dispuesto a renunciar a tu parte, Frank?

—No sería fácil… Pero no tengo ganas de morir a manos de la loca de tu mujer, si me perdonas.

De pronto saltó Thomas. Cogió el manuscrito y dijo:

—Yo lo veo de otra forma: el manuscrito nos está avisando. ¿Qué sentido tendría que predijera lo inevitable? Siempre ha estado mostrándonos lo que iba a pasar, y nosotros hemos hecho que sucediera siguiendo el camino que el libro marcaba. Fui a la tienda, llamé a Spiros, viajamos a Sapelo… El futuro siempre depende de lo que hacemos, el título lo dice claramente. —Señaló la cabecera de la página escrita.

—Entonces debes hacer algo para que Huguette no piense en matarte, Spiros, tal vez si hablas con ella, si la dejas libre… Sé que es duro, pero debes admitir que Huguette no te ama. Si quiere unirse a Erasmus y él está de acuerdo, no te opongas.

—¿Hablaron con Erasmus?

—No lo hemos localizado. Es raro, porque tiene a su madre en casa y se supone que debería estar cuidándola.

Spiros se tocó la frente; sus manos temblaban, me alegré de no estar en su piel.

—Analizando todo lo ocurrido —dijo—, cada uno de nosotros tuvo un motivo para aparecer en el manuscrito. Como si hubiésemos sido escogidos. Krista, porque tenía el reloj y conocía la isla; tú, que lo compraste y hallaste la nota; Thomas, porque un extraño le entregó el manuscrito. Yo, por mi antigua amistad contigo Thomas supo de mí y me llamó. El manuscrito también menciona a Erasmus y a Huguette… Nos ha estado guiando constantemente hacia el oro enterrado. ¿Y por qué permanecía allí el oro después de tantos años? Porque nunca pudieron sacarlo, la codicia y la traición siempre arruinaron los planes de los que lo intentaron. Nosotros no tuvimos ese problema, nos pusimos de acuerdo, nadie traicionó a los demás.

Spiros calló de pronto, nos miró y después sus ojos se dirigieron al ordenador que tenía sobre el escritorio.

—¿Qué sucede, Spiros? —pregunté.

—Tal vez debería ser más honesto con ustedes. Ya saben que mi flota de petroleros está dispersa por el mundo y ponerla a funcionar debidamente sería muy costoso. No pienso seguir con el transporte de petróleo, el mantenimiento es demasiado caro para barcos tan viejos. Había pensado iniciar una empresa de servicios generales de transporte marítimo. He hablado con armadores de confianza y justamente hoy tengo una reunión con ellos, empezaré con unos pocos buques de carga. Y para eso necesito mucho más dinero del que ofreció Yarik delante de ustedes. Lo cierto es que llegué a un acuerdo con el ruso y él me dio bajo mano quinientos millones más. O sea que la venta fue realmente por mil novecientos millones de dólares. Me avergüenza decirlo pero así fue, y el manuscrito me ha dado una lección. Si la traición condujo a la muerte a todos los que antes pretendieron apoderarse de ese tesoro, podría alcanzarme a mí también. Porque les traicioné.

Todos permanecimos en silencio mientras Spiros confesaba su falta de escrúpulos. Para un hombre tan arrogante como él debió ser duro reconocerlo. Se veía hundido. Si bien nos pilló por sorpresa, creo que a nadie le sorprendió del todo. Lo mirábamos con una mezcla de reproche y lástima. Continuó:

—Así que ya lo saben, lo siento. Y ahora rectifico. Ya no hay mancha alguna en nuestra empresa. Pueden contar con la quinta parte de mil novecientos millones cada uno, se lo prometo. Sin embargo —su tono volvió a animarse— si ustedes quisieran hacerse socios podríamos sacar adelante la naviera que tengo entre manos y las ganancias serían sustanciosas, puedo asegurarlo.

—No es momento de hablar de negocios, Spiros. Confiesas y rectificas, pero demuestras una vez más que no eres persona de fiar. No comprendo a la gente como tú, ¿para qué necesitas tanto dinero? ¿Para tener un yate donde tu mujer fornica con tus empleados? ¿Para tener un avión que te lleva a ninguna parte, unas casas donde no vives? En fin… hemos venido para solucionar un problema. Te agradezco que nos hayas dicho la verdad. A mí no me importa que te quedes con ese dinero si tanta falta te hace —concluí. Sentía por él más pena que enojo.

—Si no quieren ser socios en esta empresa, podrían financiarla, es decir, prestarme el dinero y yo se lo devolveré con intereses en cuanto empiece a tener ganancias. Les doy mi palabra. Ya no quiero mentiras, deseo hacer las cosas bien.

—Como quieras, Spiros. Con lo que ya cobré, me sobra. Si ellos están de acuerdo, por mí no hay problema.

—Por mi parte tampoco —dijo Krista.

—Ni por la mía —se apresuró a confirmar Thomas.

—Solo falta Erasmus…

—¡Erasmus! —recordó Spiros—. He de hablar con Huguette.

—Ten cuidado con lo que le dices. Si ella quiere irse con él, déjala, no te opongas. Recuerda lo que dice el manuscrito.

—¿Sabes, Frank? Creo que tienes razón. No viviré al lado de alguien que no me ama. Ya no. Y no teman, amigos, no cometeré ninguna tontería. Las tragedias griegas ya no están de moda.

—Me tranquiliza que pienses así. Tengo la sensación de que el hechizo del manuscrito se ha deshecho —le dije sonriendo.

Y la verdad, era así como me sentía. Como si el manuscrito nos hubiera querido dar una lección. Thomas lo hojeó y otra vez estaba en blanco. Nos estábamos acostumbrando a él. Casi formaba parte de la familia, es curioso pero un fajo de papeles puede llegar a hacernos sentir que tiene vida.

Esa misma tarde localizamos a Erasmus, había estado con su madre en el hospital porque la anciana andaba delicada. Le contamos lo sucedido y él pareció comprenderlo, casi diría que lo sospechaba, solo le sorprendió que Spiros fuera franco y también que hubiera decidido dejar libre a su mujer.

—Aunque Huguette sea libre, no la deseo a mi lado, Frank. No creo en ella. Para mí es importante la confianza y he comprobado que ella es falsa —dijo Erasmus.

—Recuerda lo que decía el manuscrito. Si Spiros la deja libre vendrá por ti, eso es seguro, debes cuidarte.

—Lo haré, no te preocupes —afirmó Erasmus.

Por un momento pensé que quería decirme algo. Titubeó, me miró y guardó silencio. En sus ojos vi un brillo inusual, pero no me atreví a preguntar. No le di importancia, en ese momento todos estábamos expectantes por lo que pudiera ocurrir entre Spiros y Huguette.

48

Frank, Erasmus

El destino

Diría que todos sentíamos lo mismo: la inmensa fortuna era por el momento solo una cantidad escrita en un papel. No nos parecía real y casi nos producía temor empezar a hacer uso de ese dinero, como si ello fuera a cambiarnos la vida para siempre. Aún no me sentía preparado y decidí seguir por un tiempo la rutina de antes. También Krista y Thomas continuaron como hasta entonces.

Reabrí la tienda y Erasmus ocupó su lugar. Le aconsejamos que llevase a su madre a la Residencia Esplendor, donde vivía la señora Madock. Allí estaría bien cuidada, tendría compañía y la atención médica que necesitaba, pues su salud era cada día más precaria. Las dos ancianas hicieron buenas migas de inmediato.

Yo quería creer que la desgracia que el manuscrito predijo no se cumpliría tras el cambio de actitud de Spiros. Me parecía razonable que, si se trataba de un castigo a la ambición, quedara sin efecto una vez deshecho el mal. Pero cuando catorce días más tarde me enteré de su muerte supe que las profecías debían cumplirse a como diera lugar. Hiciéramos lo que hiciéramos, era imposible escapar del destino. Una vez que los engranajes se ponen en marcha, la maquinaria no puede detenerse. Aunque también cabía la posibilidad de que Spiros hubiera sido incapaz de librarse de una codicia que lo perseguía desde la cuna. Quizá el mal no se deshizo del todo… ¿Qué habría sucedido entre él y Huguette? ¿Habría consentido en darle la libertad que ella ansiaba? La televisión mostraba la casa de Spiros en Peloponeso, donde había sucedido la tragedia. El personal de servicio había encontrado el cadáver. La policía no hallaba a su esposa en ninguna parte.

Llamamos por teléfono a Erasmus de inmediato y nos hizo saber que estaba al tanto de la noticia y que había tomado precauciones. Un hombre como él, seguro sabría lidiar con la situación. Aunque en asuntos de amor, nunca se sabe. No me quedé tranquilo.

Al día siguiente, en la noche del 15 de octubre del 2011, sucedió lo que estábamos temiendo: Huguette tocó el timbre de mi apartamento.

Krista la vio por el ojo mágico. Su primer impulso fue llamar a la policía, pero a instancias mías la dejó pasar. Con el cabello deslucido y el rostro demacrado, Huguette ofrecía un aspecto muy distinto del habitual. En cuanto entró, Krista le arrebató el bolso de un manotazo. Curiosamente, Huguette no pareció alarmarse por ello, solo me miró y se acercó para darme un beso en la boca, con la misma familiaridad de antes, cuando éramos marido y mujer. Después se abrazó a mí como solía hacerlo, mientras yo miraba a Krista, incómodo por la situación. Sabiamente, ella encogió los hombros en un gesto comprensivo. Abrió el bolso y, tras comprobar que allí estaba el arma, lo puso a buen recaudo.

Llevé a Huguette al sofá y ella se relajó quitándose los zapatos como si, en efecto, viviéramos en nuestro loft y no hubiera pasado el tiempo.

—Amor, ¿me sirves un trago? Estoy exhausta —dijo—. O, mejor, deja que lo haga el servicio.

Se refería a Krista. Ambos nos miramos y también observamos a Huguette.

—¿Te sientes bien? —pregunté.

—Perfectamente, solo un poco cansada. ¿No te lo he contado? Spiros llegó a casa hace dos días. Dijo que podía irme cuando quisiera pero antes debía pasar una semana con Yarik, como habían acordado. ¿Te imaginas? Tratarme a mí como a una ramera con tal de obtener favores del asqueroso ruso. ¡Ah, no! Eso se ha acabado, le juré. Yo lo amaba, Frank. Luego él insistió en que fuese feliz con Erasmus. Otro mentiroso. Acabo de estar en su casa.

—¿En la casa de Erasmus? —pregunté alarmado—. ¿Qué fuiste a hacer allí?

—Estaba segura de que me esperaba, pero me abrió la puerta una mujer. Era su amante.

—¿Tiene Erasmus una amante?

—Ya no. La maté. Sabes que no soporto a los hombres infieles. Solo puedo confiar en ti, Frank, no eres como los demás. Yarik es un vulgar ladrón. Se reía cuando me dijo que ustedes tendrían una «agradable» sorpresa. Es un hombre repugnante, lo odio. Estoy cansada, Frank, hoy iremos pronto a dormir.

Krista había salido de la habitación. Huguette desvariaba, hablaba de una y otra cosa, había perdido la razón. Su mirada vagaba por la sala, se posaba en mí, luego seguía buscando algo en las paredes, con el rostro inexpresivo. Me dio miedo. Se acurrucó a mi lado como si fuera una niña pequeña.

El timbre del teléfono nos sorprendió.

—Frank, ha ocurrido una desgracia, acabo de llegar a casa y encontré a la mujer que se encarga de la limpieza herida en la sala —contó Erasmus precipitadamente.

—Huguette está conmigo —le avisé.

Ella, ajena a lo que sucedía, seguía mirando las paredes cubiertas de relojes de todas las formas, mi colección, la que nunca me dejó exhibir en casa cuando vivíamos juntos.

—Está aquí la policía, les dije que sospecho quién pudo ser. Van para allá, no dejes salir a Huguette —siguió Erasmus—. Acompañaré a la empleada en la ambulancia.

Quince minutos después llamaron a la puerta. La policía entró y esposó a Huguette. Ella mansamente se dejó conducir al coche patrulla. Me lanzó una mirada triste que me hizo sentir desgraciado. Entregamos a la policía el bolso con el arma y su documentación. Nos instaron a acompañarlos en otro coche policial, para declarar.

Huguette confesó, y las investigaciones coincidieron con lo que ella decía. Disparó a Spiros con el arma que este guardaba en su escritorio del Peloponeso. Después tomó un vuelo a Nueva York, cogió la pistola de su apartamento, la misma que llevaba en el bolso, y se dirigió a casa de Erasmus, donde hirió a la mujer de servicio. Los agentes se pusieron en contacto con la policía de Grecia para compartir la información. Los hechos parecían claros, pero el estado de Huguette aconsejaba un peritaje psiquiátrico.

Apenas volvimos a casa, fui directamente al ordenador. No dejaba de pensar en la sorpresa que, según Huguette, Yarik nos había preparado. Conecté a la red para verificar mi cuenta. ¡El saldo era de diez dólares! Igual, en la cuenta de Krista. El dinero había desaparecido.

—La mafia rusa es muy poderosa, Frank. Un hombre como Yarik sabe cómo actuar, probablemente él fue quien aconsejó a Spiros dónde debíamos colocar el dinero. Y no me sorprendería que haya sido en uno de sus bancos. Al final se quedó todo el oro. —Krista parecía más disgustada por el engaño que por la pérdida—. Espero que le quede bastante vida para disfrutarlo —concluyó, no sin cierto cinismo.

Yo no terminaba de asimilarlo. Sencillamente no podía creerlo. Telefoneamos a Thomas para contárselo y averiguar si había corrido la misma suerte.

—¡No tengo el dinero en mi cuenta! —exclamó tras comprobarlo.

—Nos robaron, Thomas.

—¿Quién?

—Por lo que dijo Huguette, Yarik se quedó con todo. Más millones para su colección. Lo peor es que no podemos reclamar, todo fue ilegal.

—¿Huguette estuvo ahí? ¿Qué sucedió?

Se lo conté. Escuché un profundo suspiro al otro lado del teléfono.

—Sigo con la idea de ir a la Patagonia pero por lo visto tendrá que esperar. Habré de reunir algo de dinero para el viaje. He de escribir la novela, Frank, tengo la idea tan clara que me da miedo.

—¿En serio? Me alegro. A lo mejor será eso lo que termine haciéndote millonario.

—No lo sé, Frank. Y pensar que estuvimos a un paso de conseguirlo… Tanto esfuerzo para nada —lamentó—. Todavía no lo puedo creer.

—No olvides llamarme cuando decidas irte, Thomas.

—Lo haré, Frank, descuida.

Cortó la comunicación y supe que lo hizo para que no notara que su voz se había quebrado. Y no era para menos. Maldije a Yarik.

49

Krista, Frank, Erasmus, Thomas

El cementerio

No volví a ver a Thomas hasta poco antes de Navidad, en el entierro de la madre de Erasmus. Apareció con el sempiterno manuscrito bajo el brazo. Se veía delgado, sus anteojos lucían más grandes, o su rostro más angosto, debajo de su rubio cabello alborotado.

Después del último adiós, todos caminamos hacia el aparcamiento.

—¿Vieron el periódico de hace unos días? Asesinaron a Yarik Bogdanovich en su casa de Moscú. Parece que fue un ajuste de cuentas —anunció Erasmus.

—Ese desgraciado recibió su merecido —dije—. A saber dónde acabará nuestro oro. ¿Por qué sigues cargando con ese maldito manuscrito, Thomas?

—Anoche me pareció verlo brillar, pero lo abrí y estaba en blanco. Lo he traído por si volvía a ocurrir.

—No quiero saber más de él. Solo nos ha traído problemas —repliqué.

Krista me tocó el brazo. Su mirada estaba clavada en el manuscrito, que volvía a emitir leves destellos. Sentí deseos de escapar, me invadió un temor irracional.

—Yo sí quiero saber lo que dice, dámelo. —Prácticamente Erasmus se lo arrebató de debajo del brazo.

Dio un par de pasos hacia un largo banco de piedra. Se sentó, nos acomodamos a su alrededor y empezó a leer en voz alta.

50

Giulio Clovio

Roma

Víspera del 4 de enero de 1578

Recostado en su cama, Giulio Clovio tenía entre sus manos el diminuto reloj, obsequio de su querido discípulo Doménikos, a quien todos conocían ya por el sobrenombre de El Greco. Buenos años los que pasó el joven pintor a su lado, pero terminó por irse a la corte de Felipe II, como todos, como Sofonisba…

Mientras forzaba la vista para observar la miniatura, recordó la última vez que estuvo de viaje. De ello hacía mucho tiempo. Fue a Galicia, a conocer el sitio donde el sol moría, ansiaba retener la belleza de la que tanto había oído hablar, los colores rojizos y dorados, inimitables, que no pudo reproducir jamás. Se estremeció al recordar lo que dejó allí oculto. Siempre creyó que el mapa era demasiado ambiguo, que no se podría encontrar el lugar que señalaba, sin embargo él mismo llegó a pensar en algún momento que podría intentar el viaje…

Y todo por Sofonisba. Al comienzo su amor por ella fue platónico, oculto, le avergonzaba que ella llegase siquiera a imaginarlo. Después se convirtió en una obsesión que Sofonisba supiera sus intenciones, que ella debía sospechar desde mucho antes. Habían mantenido una comunicación epistolar con cierta regularidad, pero las mujeres… ¡Ah, las mujeres! Tienen un modo particular de hacer y entender las cosas. O de hacerse las desentendidas. Estaba claro que él no tenía suerte en el amor y su pupila aspiraba ir a la corte española. No importó que le dijera que podría llegar a ser un hombre rico, ni siquiera le prestó atención.

Recordó que mientras tuvo el mapa en sus manos multitud de pensamientos acudieron a su mente. No todos buenos. Como si ese trozo de lienzo y una hoja arrancada de un viejo libro hubieran tenido el poder de apropiarse de su voluntad y lo impelieran a abandonar todo para ir tras una quimera. Pero recuperó la razón, a Dios gracias. Y después de expiar sus culpas en el Camino de Santiago por el pecado de ambición, decidió quemar aquel maldito mapa junto a sus ropas de peregrino. Pero no se atrevió a destruir lo que él no había creado. Por eso lo enterró en el fin del mundo, no fuera Dios a reclamarle, ni el diablo tampoco. Dejaría las señas del lugar en alguna parte, para quien fuese el elegido del destino.

Suerte que el buen Greco le diera el minúsculo reloj cuando aún podía ver. Lo mantuvo en secreto durante tantos años… ¿A quién dejar ese legado? ¿Quién podría darle el uso debido? Si tuviese un hijo, o al menos, parientes… Pero solo tenía a Albertino, ya un hombre que pasaba de los cuarenta, al que por costumbre seguía llamando como cuando era pequeño. No conocía a nadie más en quien tuviese confianza, solo él, recogido por el cardenal Farnesio para ayudar en la cocina.

Una tos seca interrumpió sus pensamientos, los estertores lo dejaron agotado. La muerte debía de estar rondando, pensó. Había vivido demasiado, mucho más que la mayoría de sus conocidos. Logró sobrevivir a sus médicos, a bastantes colegas e incluso a algunos de sus alumnos. Era tiempo de partir.

Sintió una presencia en el cuarto, seguramente Albertino atraído por el sonido desesperado de la tos que desde hacía días agobiaba sus pulmones. Era el único que siempre acudía presto y solícito.

—Maestro Giulio, tome un poco de agua, verá cómo podrá respirar con sosiego.

—Gracias… Albertino… tengo que decirte algo importante.

—Ahora no, maestro, beba, beba el agua y primero aquiete esa tos que lo debilita.

—Toma. —Le tendió el diminuto reloj.

—Di più, che cosa è questo, maestro, che mi sta dando!

—Guárdalo. Es muy valioso, Albertino, contiene…

La tos cortó sus palabras. Esta vez el acceso parecía asfixiarle. Albertino lo sentó en la cama, sujetando el menguado cuerpo de Giulio Clovio por la espalda y la cabeza.

—Está bien, maestro, está bien. Lo guardo, no se preocupe. Ahora serénese, vamos, recuéstese tranquilo.

La tos dio una tregua y Albertino lo ayudó a poner su espalda sobre la cama. Agotado, el viejo maestro respiraba con dificultad. Levantó la mano y señaló la miniatura, pero no le salieron las palabras. Albertino adivinó su intención y le mostró el reloj que tenía entre los dedos.

—Questo? E’questo per me? Grazie, maestro! Le prometo que lo guardaré con mi vida.

Giulio Clovio asintió. Apenas distinguía el rostro de Albertino, sin embargo, imaginaba su cara, sus gestos.

—Tesoro… —alcanzó a murmurar.

—Claro, Don Giulio, es un tesoro, ahora no se esfuerce, que puede hacerle daño.

El anciano le cogió la mano con fuerza. Albertino se mantuvo a su lado, hasta que esa mano que había pintado maravillas languideció en la madrugada.

Albertino conservó durante toda su vida el pequeño reloj y se lo dio a su hijo más joven antes de morir, como único legado. Un reloj que cambiaría de dueño muchas veces a lo largo de los siglos, conservando románticamente la leyenda que Albertino creyó escuchar de los labios de su amado maestro Giulio Clovio: era un tesoro.

Y así fue como lo recibió Cecile Madock.

51

Krista, Frank, Erasmus, Thomas

El cementerio

Erasmus se aclaró la garganta después de la lectura.

—No hay nada nuevo, era de suponer algo así —dijo.

—Sabemos cuál era la intención de Giulio Clovio. Parece que también sintió la rara influencia del mapa. Hizo bien en deshacerse de él.

—¿Ustedes creen en las maldiciones? Antes que nada debimos mandar hacer un exorcismo a ese mapa y a la lista del tesoro.

—No más sandeces, Thomas. ¿No me digas que crees en esas cosas? Además, ya no tenemos el dinero, ¿te parece poco «exorcismo»? —respondí algo molesto.

—¿Saben? Yo sí creo en los exorcismos. ¿Conservas el mapa y la lista, Frank? —preguntó Erasmus.

—Claro. Son antigüedades.

—Dámelos, te los devolveré.

Miré a Erasmus con suspicacia. ¿Qué se traería entre manos? Accedí a dárselos, no me gustaba tenerlos aunque no quería admitirlo.

—Están en casa. Mañana los llevaré a la tienda.

Nos despedimos. Thomas subió a su moto y desapareció por el largo camino del cementerio. Los demás subimos a nuestros respectivos coches y nos alejamos de allí.

—¿Para qué querrá Erasmus la lista y el mapa? —preguntó Krista.

—Parece que tiene la intención de exorcizarlos.

—No sé para qué. De haber un maleficio, ya no nos puede alcanzar, no tenemos ninguna fortuna.

—Cosas del griego. No quiero saber más de eso, amor —dije, dando el tema por terminado.

Al día siguiente Erasmus se presentó en la tienda para despedirse. Dijo que tenía algo muy importante entre manos, que se mantendría en contacto con nosotros y se marchó llevando consigo el mapa y la lista.

Ya dudaba de volver a verlo cuando unos meses después llamó por teléfono. Pidió reunirse con todos en mi casa esa noche, dijo que era urgente y que debíamos estar presentes los cuatro. Me comuniqué con Thomas, que aún no se había ido a la Patagonia.

Cuando llegó Erasmus, me costó reconocer en él al guardaespaldas de Spiros, tampoco vi al dependiente de la tienda de antigüedades ni al expedicionario de la isla Sapelo. Lucía bronceado, vestido con un traje de lino de color claro, y se movía con una prestancia que no le había visto antes. Se alegró de vernos de nuevo y nos abrazó uno a uno. Todos celebramos el reencuentro.

—Tengo buenas noticias —anunció.

—Ardo en deseos de conocerlas —bromeé, sin tomarlo en serio.

Erasmus sacó del bolsillo interior de su chaqueta tres sobres. Nos entregó uno a cada uno y esperó a que los abriéramos. Cada sobre contenía un cheque por valor de poco menos de dos millones y medio de dólares. Erasmus miraba con una sonrisa nuestras caras de asombro.

—¿Qué es esto, Erasmus? —atinamos a preguntar casi al unísono.

—Es la parte que les corresponde de lo que encontramos en Sapelo. Equitativamente —recalcó.

—¿De dónde lo has sacado? No puedo creer que…

—¿Recuerdan la noche que Spiros nos enseñó el tesoro? Tomé cuatro doblones de oro y los guardé disimuladamente en un bolsillo del pantalón. Tengo algunos conocidos entre las amistades de Spiros, me comuniqué con uno de ellos que tiene una enorme fortuna y suele estar interesado por este tipo de piezas antiguas. Me pagó cerca de dos millones y medio por cada moneda. Valen más, pero no quise complicaciones. Dijo que las pondría en una subasta privada, estaba muy entusiasmado por la antigüedad y por la rareza de las piezas.

Miré a Krista y luego a Thomas. Estábamos reticentes a aceptar el dinero.

—Parece que hayas olvidado que el tesoro está maldito.

—Frank, aquí la única maldición es la que anida en cada una de las personas con las que hemos tratado. La codicia, que llevó a traicionar a los demás. Y nosotros nunca hemos caído en eso.

—No sé… Erasmus… Tú robaste esos doblones.

—¿Que los robé? ¿A quién? ¿A Yarik? ¿A Spiros? Ese tesoro no tenía dueño y nosotros lo encontramos. Era nuestro, Frank, y ellos nos lo quitaron. No soy yo el ladrón. Tomé las monedas, una para cada uno, para conservar un recuerdo de esos días. Cuatro monedas entre catorce mil. Pero después el dinero desapareció y preferí venderlas. No lo hice por egoísmo o ambición. Es nuestro futuro, Frank, y trabajamos mucho por él. No deberías dejarlo pasar.

—Yo sí aceptaré ese cheque —dijo Thomas—. Todos los que murieron obraron mal de una forma u otra. Pizarro robó el oro a los incas, Martín robó a Pizarro. Spiros nos robó a nosotros, si después se arrepintió fue por su conveniencia y quién sabe si dijo toda la verdad. Yarik nos robó a todos, Asmuldson era un hombre sin escrúpulos que quizá mató a una mujer, Huguette es el paradigma de la ambición… Pero nosotros no hicimos más que seguir las instrucciones del manuscrito. No tenemos nada que temer.

Aquel chiquillo me convenció con su ingenua lógica. Aceptamos los cheques y sellamos el negocio con fuertes abrazos. Al despedirnos, pregunté a Erasmus:

—¿Por fin llevaste el mapa al exorcista?

—Hice algo mejor, Frank: se lo devolví al diablo. Va con las monedas, en el mismo paquete. Quizá alguien lo tome en serio y vuelva a empezar la historia. —Erasmus rio a carcajadas.

Fue la última vez que lo vi en persona. De vez en cuando hablamos por teléfono. Viaja constantemente por todo el mundo, es su pasión. Thomas se fue a su soñada Patagonia y debe de estar escribiendo la novela de su vida.

Cecile Madock falleció trece meses después de que la lleváramos a vivir con nosotros. Krista logró hacerla feliz en la última etapa de su vida, y yo nunca olvidaré a aquella amable y misteriosa dama, depositaria del secreto que dio inicio a toda una aventura. Cuando le contamos lo ocurrido con el reloj, ella comprendió el verdadero significado del tesoro del que le hablaba Giacomo, el hombre que tanto la amó. Aún recuerdo las últimas palabras de la anciana: «El único tesoro es el amor».

Ewin, el sobrino de Cecile Madock, se me acercó el día del entierro de su tía y preguntó por el reloj. Dijo que le pertenecía. No era cierto, pero preferí entregárselo. Ya había cumplido su misión.

Krista y yo estamos felizmente casados y llevamos una vida tranquila, parece que la mafia tailandesa se olvidó de ella. Cuando Krista iba a decirme su verdadero nombre sellé sus labios con mi dedo índice; no quise saberlo. Para mí siempre será Krista, la mujer de la que me enamoré.

Somos socios en la tienda de antigüedades. El dinero sigue en el banco. Ganamos suficiente en el negocio y hemos llegado a la conclusión de que, si hemos de morir, no sea por la ambición de tener lo que no necesitamos.

Epílogo

Thomas Cooper

Patagonia chilena, Parque Pumalín

Por la ventana de la pequeña cabaña que Thomas ocupaba se podía ver el fiordo Reñihué. Desde que decidió pasar una larga temporada en la Patagonia había investigado mucho al respecto. Eligió ir al parque Pumalín: trescientas mil hectáreas de terreno virgen, donado por su anterior propietario, Douglas Tompkins.

Una vez allí, por casualidad encontró al propio Tompkins, que estaba de paso por el pueblo, y entablaron conversación. Al contarle que era escritor y que tenía pensado alquilar un refugio por largo tiempo, Tompkins le ofreció una pequeña cabaña alejada de la casa de su propiedad. A Thomas le pareció increíble que pudiera hospedarse de manera gratuita en un lugar de ensueño, algo que solo le podría suceder a alguien para quien el dinero no fuese un problema, pensó con ironía.

En un lugar remoto como ese, Thomas vivía en una cabaña construida a la usanza de los antiguos habitantes del sur de Chile, hecha con maderas tradicionales y tejas. Un inmenso alerce, cuyo tronco debía medir casi un metro de diámetro, crecía junto a la cabaña y, bajo él, un banco rústico de madera completaba el entorno. Otro mundo. El que necesitaba para escribir la novela con la infinidad de notas que estuvo tomando a lo largo de los días transcurridos con Frank y los otros.

Consciente de que todos, en especial Frank, lo habían tomado por un joven sin más juicio del que su desgarbada apariencia hacía imaginar, Thomas tuvo oportunidad de esconder tras esa máscara su verdadera naturaleza. Era un observador nato. Especialmente de la gente. La aventura había sido una ocasión única para contemplar aquellos sucesos desde un punto de vista privilegiado. Pensando en todo ello, se hacía la misma pregunta que dio lugar a las teorías que revolucionaron al mundo: «¿Y si…?». ¿Y si en lugar de llamar a Spiros hubiera ido directamente a hablar con Frank para decirle que tenía un manuscrito que relataba parte de su vida? ¿Y si en lugar de tratar con Yarik, hubieran puesto el tesoro en conocimiento del gobierno? ¿Acaso Spiros aún estaría con vida?

Miró el manuscrito. Yacía sobre la pequeña mesa que hacía las veces de escritorio. Ya no lo necesitaba. Lo había llevado consigo porque no concebía separarse de él. Lo tomó entre sus manos y arrastró las hojas pasándolas con el dedo pulgar. Nada. Mudo como el Oráculo de Delfos, allá, al pie del monte Parnaso… ¿Acaso lo ocurrido no había sido obra de los dioses? ¿Quién sino Poseidón hubiera podido provocar la tromba marina que dio origen a toda esa historia? ¿No fue Hefesto, el orfebre de los dioses, quien guardó el tesoro? Era indudable que Giulio Clovio actuó como Prometeo, ocultando el oro a los ojos de Zeus. Él, Thomas, fue el mensajero, el que encuentra y da las noticias, al igual que Hermes. Spiros, como Dionisio, hedonista seductor y mentiroso, un embaucador que no dudó en ofrecer a su mujer, Huguette, la personificación de Afrodita, en contraposición a la sabia Atenea, es decir, Krista… Frank Cordell, el Zeus que todo lo gobierna y finalmente Febo, Erasmus, tan perfecto como el mismo dios griego en las artes de la adivinación, quien rompió el hechizo del tesoro maldito… Sin olvidar a Yarik, el Hades del inframundo.

Su mente bullía con miles de pensamientos que a ratos parecían brillantes, y al momento demasiado fantasiosos, alimentando una emoción que él desconocía, y parecían multiplicarse a medida que iba llenando folios y folios que antes hubiesen permanecido en blanco.

Salió llevando el manuscrito como de costumbre y se sentó en el banco, bajo el alerce de tronco entre castaño y rojizo. Alzó la vista hacia la copa y se estiró. Como si se repitiera algo soñado, escuchó algo parecido a una bolsa de plástico, que podría jurar que era negra.

—Buenos días, Thomas.

La voz inconfundible del hombrecillo del parque le confirmó que no era un sueño. Se volvió hacia él.

—Usted… finalmente apareció.

—Sí. Yo mismo. ¿Le sirvió? —preguntó señalando con su dedo rugoso el manuscrito.

—Más de lo que usted imagina. ¿Cómo supo dónde encontrarme?

—Eso no tiene importancia. Vengo por el manuscrito.

—Yo fui a Central Park y no volví a verlo…

—No sería para devolvérmelo…

—En realidad, no. Todo lo que aquí está escrito es real, eso usted lo sabe. Encontramos un enorme tesoro, pero murieron tres personas. Una de ellas, un amigo: Spiros. Y al final, tampoco pudimos quedarnos con él. Ni siquiera el ruso —explicó Thomas como si estuviese seguro que el hombre comprendía todo.

—Ah… eso. Todo en la vida es consecuencia de nuestros actos, pero no vayas a creer que se debió a que estaba escrito aquí —puntualizó el viejo señalando el legajo—. Todo tiene un motivo, Thomas. ¿Escribirás un libro?

—Sí. Tengo una idea muy buena.

—Espero que el manuscrito te haya ayudado.

—Lo hizo. Escribiré una novela que tratará de la naturaleza humana. Y será la mejor novela.

—Entonces ya no te hace falta.

—No. Puede llevárselo. Y le estoy muy agradecido. Por todo.

—De nada, Thomas. Tengo un buen amigo a quien le encantará tenerlo de regreso.

Thomas rebuscó entre sus bolsillos, sacó una hoja de papel y la desdobló.

—Escuche:

Roma

12 de julio de 1553

Giulio Clovio acababa de despedir a su última alumna, pues la luz de la tarde languidecía y no era buena para captar los claroscuros con nitidez. Cada vez que enseñaba a sus alumnos la técnica de las luces y sombras tenía en mente a su querido maestro Girolamo dai Libri, del monasterio de Candiana. Recuerda, Giulio, siempre situar al personaje cerca de una fuente de luz para que esta moldee sus facciones. Debes estar muy atento, es la manera de que un retrato parezca real…

Thomas despegó los ojos de lo que estaba leyendo y giró el rostro. El hombre ya no estaba.

Tampoco el manuscrito.

BLANCA MIOSI nació en Lima (Perú), de padre japonés y madre peruana, y vive desde hace décadas en Venezuela. Su primera novela, La Búsqueda, está basada en la vida de su esposo, superviviente de Auschwitz y Mauthaussen.