El Portador de Luz

Benjamín Ruiz

Autor: Benjamín Ruiz

Título original: El Portador de Luz

1ª edición: Enero 2017

© Benjamín Ruiz 2017

Maquetación: Eba Martín Muñoz  (equipo Serves)

Corrección profesional: Eba Martín Muñoz

Diseño de portada: Juan Manuel Martín Rivas (Serves)

Edición: Benjamín Ruiz

Este libro se imprimió en CreateSpace y Amazon

En enero de 2017

Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones establecidas

en las leyes, queda rigurosamente prohibida, sin autorización

escrita de los titulares del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamos públicos.

El Portador de Luz

                         Benjamín Ruiz

AGRADECIMIENTOS

A mi familia: Vanessa, Emma y Daniel, por ser el contrapunto a mi alma atormentada.

A mis amigos de siempre y a los que he tenido el placer de conocer este año, por hacerme tener los pies en el suelo.

A mi amiga, compañera, escritora y correctora, Eba Martín Muñoz, por demostrarme su amistad cada día y trabajar tan duro en el libro en la maquetación y revisión. Y por escribir tan buenas novelas.

A mi compañero, amigo y escritor, Juan Manuel Martín Rivas, por diseñar una portada tan magnífica como las anteriores.

Gracias a todos por acompañarme en este viaje. Nunca sabemos cuándo llegaremos a nuestro destino.

Índice

GEHENA…...........................................14

ARMAGEDÓN…………………………....42

EDÉN………………………………………89

AGRADECIMIENTO AL 

LECTOR…………………………………..114

SOBRE EL

AUTOR…………………………………….116

“…y contemplé un caballo pálido. Y el nombre de su jinete era La Muerte. Y el Infierno le seguía”.

Apocalipsis, capítulo 6, versículo 8.

GEHENA

La voz reverberó en las enormes estancias del palacio de Gehena, repitiendo su eco, replicando en la penumbra una única palabra que reinaba entre tanta vastedad y que rompía un silencio de siglos.

—¡Lucifer!

Unos pasos rápidos resonaban cada vez más fuerte, con un clamor marcial de desfile militar en tiempos de guerra. El Ángel Caído levantó la vista al oír su nombre. Estaba sentado en su trono, enfrascado en la lectura de un libro titulado Paraíso Perdido. El bello rostro del Rebelde se contrajo con una mueca de contrariedad. Le molestaba que lo interrumpieran cuando leía. Todos los demonios del Infierno, desde los lugartenientes más cercanos al más insignificante de sus lacayos, lo sabían. Y rara vez infringían esa norma. Si ahora ocurría, era muy probable que existiera una buena razón para ello. Suspiró profundamente, intuyendo problemas.

—¡Lucifer! —clamó la voz, ya mucho más cerca.

Acto seguido, entró en el salón del trono un demonio alto y corpulento, de rostro serio y casi tan perfecto como el del propio Emperador. Era uno de los ángeles caídos que lo habían acompañado desde las Guerras del Cielo, y al que había nombrado como mariscal antes de ser derrotados y enviados al Inframundo. Siempre había sido leal, incluso en los peores tiempos, cuando había permanecido encadenado mil años por orden de su Padre. Una tarea que, por cierto, el Altísimo había encomendado a otro de sus demonios, Abaddon, para así poder demostrar su poder sobre todas las criaturas que había creado. Abaddon había amarrado a Lucifer con lágrimas en los ojos porque se debatía entre dos mundos: Dios le ofrecía volver al cielo, pero él creía que su lugar estaba en el Abismo, del que sólo salía para viajar a la Tierra y desatar alguna plaga.

«¿Qué clase de padre es capaz de tener a su hijo encadenado durante mil años?», pensó el Emperador con amargura.

El recién llegado se arrodilló delante de su trono, bajó la cabeza y esperó en silencio a que su rey hablase primero. Lucifer se levantó del trono en señal de respeto hacia su subordinado y tardó unos segundos en romper su mutismo.

—Mefistófeles, mírame.

El otro obedeció sin demora y clavó la vista en las pupilas de Lucifer. Sus ojos eran de color verde esmeralda y refulgían como gemas recién talladas, pero también tenían el brillo de la desesperación o, tal vez, de la locura. ¿Y quién podía reprochárselo? Era el ser más desdichado de la Creación. Había sido el ángel más amado por Dios, el más luminoso, La Estrella de la Mañana, El Portador de Luz, y ahora se había convertido en algo antagónico, en la entidad más odiada y temida de todas las criaturas creadas por el Hacedor. Y todo… por querer pensar por sí mismo, recorrer su propio camino, un camino que aún no había sido hollado, que se mantenía intacto porque nadie había demostrado el valor suficiente para emprenderlo. Ninguno de los ángeles primigenios había sentido nunca la necesidad de ser independiente, de escribir su propio destino. Sólo Lucifer. Y se había enfrentado a su creador por eso. Le había dicho: “Está bien, tú me has creado y te lo agradezco, pero ahora puedo seguir solo. No necesito seguir bajo tu manto protector como mis hermanos. Quiero labrarme mi propia leyenda”.

—Amigo mío, ¿qué ocurre? —preguntó Lucifer—. ¿Por qué vienes a perturbar mi tranquilidad y mi soledad? Levántate.

Mefistófeles sentía por su Emperador auténtica veneración. Habría sido capaz de cualquier cosa por él. Por eso le dolía doblemente ser el emisario de malas noticias. Sin embargo, la obligación acabó imponiéndose sobre la devoción.

—Perdóname, Excelencia —respondió incorporándose—. No hubiera osado molestarte si no fuera por algo importante. Hay algo que debes saber sin demora.

Lucifer dejó el libro en una mesa colmada de frutas exóticas, junto a su trono, y bajó del estrado para ponerse a la altura de Mefistófeles, al que consideraba en secreto su igual en altura, dignidad y belleza. Ambos tenían un cuerpo etéreo, a medio camino entre el espíritu y la carne, pero podían pasar a voluntad de un extremo de la existencia a otro. No tenían necesidades tales como nutrición, respiración, o el sexo, pero podían ejercerlas, si así lo anhelaban, y disfrutar de los placeres del cuerpo físico. Ninguno de los dos hacía uso de esos privilegios a menudo porque, al ser seres inmortales, no tenían demasiada conciencia del paso del tiempo. Y, si algo sobraba en la Eternidad, era tiempo.

—¿Y bien? ¿Cuáles son las nuevas, viejo amigo?

Mefistófeles frunció el ceño, deformando una frente despejada, sin rastro de arrugas.

—Me ha dicho Astaroth que tu hermano va a venir hasta aquí para hacerte una visita.

Lucifer no se inmutó, al menos aparentemente. No era un hecho tan raro, si bien era cierto que tampoco frecuente. Los arcángeles tendían a juntarse con los de su propia especie, fuesen caídos o no. Era algo inherente a su propia naturaleza gregaria, una característica que compartían con todos los seres creados por Dios.

—¿Cuál de ellos, Gabriel o Miguel? —preguntó.

Amaba a los dos, pero tenía una mayor afinidad con Gabriel, al que consideraba un gran filósofo y con el que gustaba de conversar. Miguel era más belicoso y lo había derrotado en las Guerras del Cielo, expulsándolo a Gehena. Las profecías de los Hombres decían que volvería a hacerlo al final de los tiempos. A pesar de eso, o quizás a causa de ello, seguía amándolo igual que el día en que fueron creados, y le constaba que Miguel también lo amaba a él… a su manera.

Mefistófeles negó con la cabeza. Su expresión era un poema al contestar:

—Ninguno de los dos. Me refiero a tu otro hermano. A Jesucristo.

Lucifer enarcó las cejas y en su mirada brilló una luz extraña, como una estrella fugaz en el firmamento una noche de invierno.

—¿Cristo? ¿Cristo va a venir al Infierno? ¿Estás seguro de lo que dices?

Su lugarteniente se encogió de hombros.

—Eso me ha dicho Astaroth, y sabes que no se atrevería a inventarse algo así. Te tiene demasiado miedo.

Lucifer notó que su mente se nublaba y de pronto se sintió muy cansado. Se dio la vuelta y volvió a sentarse en su trono negro, sintiendo un profundo pesar en su alma.

—¿Cuándo? —susurró.

Mefistófeles se acercó a él despacio, con mucha cautela, como quien anda de puntillas para no despertar al dragón.

—Astaroth no lo sabe. No se lo han dicho. Quizá hoy mismo, quizá dentro de un lustro, pero me inclino a pensar que será pronto.

El Emperador cogió una copa de oro de la mesa. Estaba llena de uvas enormes, tersas y sonrosadas. Escogió una, se la llevó a la boca y la masticó despacio. Le supo a cenizas y le provocó arcadas, así que la escupió.

—¿Cómo se atreve a venir? —le preguntó Mefistófeles a su lado—. ¿Cuándo fue la última vez que se dignó a honrarnos con su presencia? ¿Hace mil años?

Lucifer dejó la copa en la mesa con mucho cuidado, como si temiera que todo se fuese a deshacer en sus manos si se apresuraba. Tenía la mirada perdida y el labio superior le temblaba al contestar.

—Hace dos mil. Lo hizo cuando resucitó entre los Hombres. Vino para recordarme que yo no tenía ningún poder sobre Él, y que Padre me ofrecía su mano para volver a los Cielos, si me arrepentía.

Mefistófeles lo miró sin decir nada. Sólo sentía compasión por su Emperador, aunque era incapaz de manifestárselo. Ésa era su maldición. Era el castigo que Dios le había impuesto al apoyar la Insurrección.

—En cuanto a tu primera pregunta —continuó Lucifer—, se atreve porque es la encarnación de la voluntad de Padre, que es el dueño de todo esto.

Mefistófeles apoyó la mano derecha en el hombro de su Rey.

—Pero Él te hizo dueño de Gehena, de este palacio, de este valle yermo, de esta… desolación.

El Portador de luz volvió la mirada hacia él.

—Gehena es sólo el Infierno en la Tierra, algo que está en un plano distinto al de los Hombres y, sin embargo, está con ellos. Compartimos este planeta, y lo hacemos porque yo los creé. Yo creé a los humanos. Por eso Padre me permitió seguir reinando aquí. Aunque sea… de esta manera.

Mefistófeles apretó con la mano su hombro. Sentía la pesadumbre de su Emperador como la suya propia; igual que el hijo que ve a su padre sufrir y no puede hacer nada por evitarlo.

—Lucifer, los Hombres te idolatran. Nadie que esté en su sano juicio en todo el universo puede negar eso. Nadie puede negar que el siglo XX en la Tierra haya sido todo tuyo. ¡Qué digo el siglo XX! ¡La propia historia de la Humanidad!

El Ángel Caído sonrió, pero era la sonrisa más triste que pueda imaginarse. Un torrente de lágrimas disfrazado de sonrisa, un tormento interior que horadaba su espíritu, igual que un río subterráneo lo hacía con las más gigantescas montañas del Sistema Solar. Era la sonrisa de alguien que lleva eones derrotado y sabe que no tiene la capacidad ni la oportunidad de redimirse, de quien sabe que nunca habrá consuelo para él y que ha decidido aceptar su Destino luchando contra ello.

—Los Hombres no han entendido nada. Yo sólo quería que fuesen libres, no esclavos arrodillados ante el poder y la grandeza de mi Padre. Incluso a mis hijos me robó. Yo los creé y les di la capacidad de tomar sus decisiones, de no obedecer a nadie más que a ellos mismos. Pero mi Padre se apropió de mi obra para hacerla suya, y han matado en su nombre. Han arrasado naciones y exterminado razas en su nombre, no en el mío. Yo no quería que me adorasen a mí ni, por supuesto, a mi Padre. Y, cuando mi hermano se encarnó para morir por ellos, la rueda siguió girando. Y es a mí a quien culpan de sus desgracias. A mí, que los hice lo que son, perfectos como dioses, libres, con capacidad de crear a otras criaturas, de evolucionar, de convertirse algún día en iguales a nosotros…

Mefistófeles volvió a fruncir el ceño. No estaba muy seguro de querer que los hombres acabasen convirtiéndose en arcángeles. Esas criaturas desconocían el significado de palabras como lealtad y sacrificio. La palabra que los definía era egoísmo.

“Nunca debimos mezclarnos con ellos”, pensó, “Nunca debimos yacer con sus hijas. Aquello sí que acabó condenándonos a todos, y no la Insurrección”. Pero no expresó en voz alta lo que pensaban él y la mayor parte de la cohorte de demonios que poblaban el Infierno.

—Excelencia, no te atormentes más —dijo, arrodillándose a su lado—. Lo has hecho lo mejor que has podido. Ni yo ni ninguno de mis hermanos tiene nada que reprocharte. Sabes que te seguiremos siempre sin dudar, pase lo que pase, hasta el mismísimo Fin de los Días. Tú nos diste un motivo por el que existir, nos abriste los ojos y nos hiciste ver la verdadera naturaleza del Padre. Tú eres el resplandor de la luz sin la cual nosotros no podemos ver. La Bestia de Muchos Nombres que nos guía, la estrella que nos atrae con su gravedad. Nunca te abandonaremos. Y, si es el Armagedón lo que se nos avecina y hemos de luchar contigo, hombro con hombro como en los primeros tiempos, que así sea. Ni siquiera Dios, nuestro Padre, podrá evitar eso.

Lucifer sonrió con la amargura propia del que está hastiado de su propia existencia, y sólo busca el reposo y el olvido en las arenas del tiempo.

—Me temo, amigo mío, que en eso te equivocas. Si tú y yo estamos hablando aquí ahora mismo es porque Él nos lo permite. Nos conoce a todos mejor que nosotros mismos y se anticipa a nuestros movimientos. Podría detener la rotación de los astros en el Universo, si así se le antojase. Pero se complace en dejar que las cosas sigan su curso y se regocija en hacernos creer que somos nosotros quienes tomamos nuestras decisiones con libertad. Él lo llama “libre albedrío”. Y ésa es la mentira más grande con la que nos obsequió al crearnos: hacernos creer que actuamos por nuestra propia iniciativa cuando, en realidad, TODO lo que sucede a nuestro alrededor, Él lo ha imaginado antes. Sólo somos… los pensamientos de Dios. Por lo tanto, no somos libres en absoluto. Solamente Él lo es.

Mefistófeles no respondió.

—Y luego me llaman a mí “El Gran Mentiroso”— continuó el Ángel Caído—. Qué ironía, ¿no crees? Yo, que no he dicho una mentira jamás.

Se levantó del trono y ayudó asimismo a levantarse a Mefistófeles. Quedaron de pie, uno junto al otro. Si un ojo humano hubiera podido mirarlos durante demasiado tiempo, habría quedado ciego, porque su resplandor era comparable al del Sol.

—Ve a buscar a Belial y Behemoth —ordenó Lucifer con calma—. Diles que estén atentos porque, o mucho me equivoco, o se avecinan grandes cambios. Y que Leviatán y Beelzebub regresen a Gehena. Necesito hablar con ellos. Están apoyando a dos naciones en guerra en la Tierra. Dejemos a los hombres solos durante un tiempo. De todas formas, para matarse entre ellos no necesitan de nuestra ayuda ni colaboración. Su belicismo es legendario en toda la Vía Láctea. No existe ninguna especie como ellos.

Su lugarteniente asintió con la cabeza.

—Lo peor es que son tan arrogantes que se creen los únicos habitantes en el Universo. Sólo unos cuantos sospechan que en el Cosmos la vida bulle.

Lucifer sonrió.

—No los culpes, viejo amigo. Son como cachorros dando sus primeros pasos y la rebeldía va en su naturaleza. Recuerda que yo los creé. Yo creé a los humanos a mi imagen y semejanza.

Le dio una afectuosa palmada en la espalda y Mefistófeles se congratuló en su interior por el amor que su Emperador sentía por él.

—Y ahora márchate —dijo Lucifer—. Presiento que mi hermano llegará más pronto que tarde y quiero estar a solas un rato antes de que lo haga. Necesito pensar.

Mefistófeles se dispuso a irse pero, antes de dar tres o cuatro pasos, se volvió.

—Lucifer, ¿puedo hacerte una pregunta?

El Ángel Caído volvió a sonreír. A pesar de su amargura permanente, siempre sonreía. Se imponía esa tarea constantemente para hacer más llevadera su carga de desesperación.

—Claro que sí, amigo mío. ¿De qué se trata?

Mefistófeles tragó saliva antes de hablar. Uno de los demonios más poderosos del Inframundo se sentía como un niño al preguntar lo que iba a preguntar. La voz le temblaba por la emoción.

—Excelencia, tú fuiste el Primogénito de todos nosotros, el primero que Padre creó de la nada justo después de crear toda la inmensidad del firmamento. Dime, Lucifer, ¿cómo es Dios Padre? ¿Lo has visto? ¿Has visto el rostro de nuestro Padre?

Lucifer negó lentamente y su rostro se convirtió en una máscara carente de emociones al principio. Después la dejó caer, impotente, para disimular su aflicción y empezó a llorar despacio y sin hacer aspavientos. A Mefistófeles se le encogió el espíritu al verlo y se arrepintió de haber preguntado. Nunca había visto a su Emperador tan abatido. Era como ver desmoronarse una montaña que llevara millones de años desafiando al tiempo.

—No, no lo he visto —respondió Lucifer con la mirada perdida más allá de sus recuerdos—. Nadie ha visto su rostro, excepto mi hermano. Ésa es una más de las maldiciones que arrastro en mi miserable existencia: no conocer a mi Creador.

El otro se estremeció, incómodo. Notaba un frío irreal dentro de sí.

—¿Por qué tu hermano sí puede verlo?

Lucifer no respondió de inmediato. Se secó las lágrimas con el dorso de la mano y su mirada se endureció. Un antiguo poder maligno brilló en sus pupilas. Un reflejo de catástrofes y enfermedades, de guerras y desolación se concentró en sus ojos durante un segundo. Luego, ese segundo pasó y su mirada volvió a ser mansa y esmeralda, como las piedras preciosas de las minas de la Tierra por las que se mataban los hombres desde el principio de su existencia.

—No lo sé. Nadie lo sabe. Ni siquiera él mismo. Mi Padre obsequió a mi hermano Jesucristo con esa bendición. Puede mirarlo a la cara y seguir existiendo. Los demás nos extinguiríamos al instante por la energía que desprende, una energía que ha sido capaz de crear el Universo. He llegado a pensar…

Se detuvo. Mefistófeles aguardó, expectante. Si hubiese tenido un cuerpo ordinario, se habría dicho que aguantaba la respiración esperando la respuesta.

—… que mi Padre y mi Hermano son la misma cosa, pero no puedo estar seguro. Sólo lo sospecho. Tengo mucho tiempo para meditar, ¿sabes? Llevo milenios meditando.

¿Cristo y Dios padre, el mismo ser? Mefistófeles se quedó perplejo. Una vez más, se maravilló ante la inteligencia de Lucifer. Era capaz de llegar a conclusiones que a los demás ni siquiera se les pasaban por la imaginación. Asintió gravemente, rumiando las últimas palabras del Emperador, y se dirigió a la salida del salón. A punto de llegar a la puerta, el Ángel Caído lo llamó por su nombre.

—Mefistófeles, espera.

Se volvió de nuevo y observó que Lucifer se había sentado otra vez en el trono. Parecía muy cansado.

—Dime, Excelencia.

Lucifer lo miró, suspiró y sonrió una vez más, con un rictus que poco tenía que ver con la alegría, y sí con la aceptación de una calamidad inminente.

—Ni siquiera mi hermano Miguel, con su gran ejército de ángeles guerreros, puede presumir de tener soldados más leales y valientes que los míos. Sé que nunca os he dicho esto a ninguno, pero ahora puedo hacerlo: estoy orgulloso de todos y cada uno de vosotros. Me habéis sido fieles en las peores circunstancias y eso me lleva a pensar que, quizá, la mía no sea una causa perdida después de todo. Puede que nos alcemos vencedores al final y recuperemos lo que nos corresponde por derecho: el Cielo, ese lugar donde moran los aduladores de mi Padre. Ahí pasan la Eternidad paseando por sus jardines, disfrutando de la brisa fresca y la suave luz del Sol, al amparo de su benefactor y Creador, como un rebaño ciego. El Paraíso Perdido del que fuimos expulsados, solamente por pensar por nosotros mismos. Confío en vuestra fidelidad, amigo mío, y en vuestro honor.

Mefistófeles sonrió. Notaba en el pecho la quemazón del orgullo que siempre había sentido al pertenecer al bando de los perdedores. Levantó el puño hacia su príncipe e hizo el gesto de la victoria por toda respuesta. Un nudo le oprimía la garganta.

—Y ahora, ve —ordenó el Emperador.

Su lugarteniente salió y Lucifer quedó a solas en la estancia, con la única compañía del silencio. Apoyó la cabeza en el trono y cerró los ojos. Llevaba lustros sin dormir. Simplemente, no lo necesitaba. Su cabeza siempre estaba clara y despejada. Y su cuerpo etéreo, descansado.

Pero ahora sentía el sueño como un aliado indispensable. Y se quedó dormido casi al instante.

Soñó con el principio de la Creación.

El Universo se estaba formando. Padre había dispuesto que los miles de millones de galaxias que conformarían el firmamento empezaran a girar sobre sí mismas. En cada una de ellas, cien mil millones de estrellas daban calor a una cantidad casi ilimitada de mundos, en buena parte de los cuales empezaba a desarrollarse la vida física.

Su Padre le había dado el gobierno y la responsabilidad de la Vía Láctea y le había permitido crear a la raza humana en la Tierra a partir del caldo de cultivo de la vida que Él había dispuesto en todo el Universo.

Otros arcángeles habían sido designados en distintas zonas del Cosmos, pero sólo a Lucifer le había permitido Dios Padre ser el primero en crear una raza inteligente. Lo había hecho, decía, como un acto de generosidad hacia su hijo más amado. Le había dado los consejos y herramientas necesarias para llevar a cabo tan titánica tarea, y Lucifer lo había hecho lo mejor que había podido. Después de unos cuantos intentos fallidos, había podido darle forma, por fin, a la Humanidad. Había modificado genéticamente el ADN de algunos animales, dando comienzo a la evolución y a la vida inteligente de los hombres.

Después había llegado el florecimiento, la Edad de Oro. La raza humana desarrollaba las artes y las ciencias, había construido grandes ciudades y monumentos, y cultivado el intelecto y el espíritu. Había surgido la civilización donde antes sólo hubo barbarie. Lo mejor del género humano se había plasmado en la pintura, la poesía y la música. La ciencia había mejorado la calidad de vida y la longevidad de las personas, haciéndoles más agradable y placentera la existencia. El hombre había dejado de vivir para trabajar y pasó a trabajar para vivir.

Luego vinieron varias extinciones que diezmaron la población del planeta hasta quedarse en apenas unos cuantos miles de individuos. Todas esas cuasi extinciones tenían un origen natural: la caída de grandes asteroides sobre la Tierra, como el que antaño había arrasado a los dinosaurios, super volcanes,  mega terremotos, plagas de virus a escala global… Pero el Hombre había prevalecido hasta el día de hoy.

La última Humanidad, la que ahora dominaba la Tierra, había resultado la más nociva para el planeta que ocupaba. Se había multiplicado como un tumor, había creado imperios y religiones, que, a su vez, habían enfrentado a esos imperios en guerras interminables. Habían envenenado las aguas y el aire, extinguido especies de animales y diezmado los recursos naturales. Las grandes hambrunas habían obligado a millones de seres a emigrar y las guerras por el agua potable habían desecado países enteros. El mundo se había polarizado entre ricos y pobres. No existía un término medio.

El sacrificio de su hermano Jesucristo, encarnado en hombre y muerto en la cruz por aquéllos a quienes amaba, había sido en vano. Más de dos milenios después, las cosas no habían mejorado un ápice. Más bien al contrario…

Un susurro muy cerca de él lo despertó de improviso. Al principio se enojó, porque quería seguir durmiendo. Estaba muy cansado: arrastraba un agotamiento crónico. Luego, al abrir los ojos, se dio cuenta de que su hermano estaba frente a él, mirándolo a los ojos, con una sonrisa cómplice, como un niño que ha hecho una travesura pero sabe que no será castigado por ello.

—Cristo… —murmuró Lucifer, extasiado por la presencia y la belleza de su hermano menor.

Se levantó del trono y se puso de rodillas, incapaz de mantenerse en pie. La energía que desprendía el Nazareno era tan potente como la de una supernova. Su expresión apaciguaba y seducía a partes iguales, y su rostro contenía toda la belleza de las nebulosas más espectaculares de la galaxia. Su presencia calmó al instante sus aflicciones más profundas y desdichadas. Por primera vez en mucho, muchísimo tiempo, se sintió en paz consigo mismo, sin remordimientos, sin penas, sin nada que reprocharse. Empezó a llorar de felicidad mientras se aferraba a los pies del Hijo del Hombre y los colmaba de besos.

—Lucifer —murmuró Cristo, acariciándole el cabello con una ternura infinita—. Mi amado hermano, la Estrella Rutilante de la Mañana, el Portador de Luz, el ser más perfecto y bello que mi Padre creó…

Lucifer continuó llorando, vaciando toda la amargura que le había embargado durante milenios, toda la sinrazón que había torturado sus sentidos. De pronto, cayó en la cuenta de cuánto había echado de menos a Cristo, y también a Gabriel y Miguel.

—Levántate, hermano —le dijo Jesús, ayudándolo a incorporarse—. Déjame ver tu rostro.

Se miraron a los ojos y sonrieron. Después se fundieron en un abrazo prolongado, cálido como un atardecer en los trópicos. Lucifer sintió la oleada de amor que emanaba de su hermano hacia él, un amor sin límites ni condiciones, desinteresado. Notó el pelo de Jesús en su rostro y apretó su abrazo con más fuerza. No podía dejar de abrazarlo. Percibía la paz que desprendía, una armonía que calmaba su ansiedad y desesperación, y lograba curarlo como un bálsamo para el dolor en su alma.

—Te he extrañado tanto… —susurró cerca de su oído izquierdo sin soltarlo.

Y, sin poder evitarlo, comenzó a llorar de nuevo sobre el hombro del Nazareno. Un torrente interior se desangraba sin cesar, como un río sin presa que descarga toda su furia en un instante, inundando prados y tierras de labor.

—Lo sé, Lucifer —respondió Jesucristo, y sus ojos también brillaban a causa de las lágrimas, pero su boca sonreía. Su expresión iluminaba la estancia igual que un amanecer alumbra la tierra que está en sombras—. Yo también te he echado de menos y he pensado en ti.

Permanecieron enlazados mucho tiempo, y ninguno de los dos parecía tener prisa por deshacer el abrazo que los unía. Podría haberse detenido el curso de los eones y no se habrían dado cuenta porque habían centrado toda su existencia en aquel momento y en la emoción que los embargaba. Junto al trono de Lucifer, un reloj de arena había interrumpido su flujo como señal de respeto. Los mismísimos átomos que formaban la materia parecían haber detenido su evolución para observar lo que allí sucedía: el Ying y el Yang, unidos en uno solo. Por un instante, el Universo entero se conmovió. Se detuvo una milésima de segundo y luego siguió girando. El corazón de Dios volvió a latir.

—¿Cómo están nuestros hermanos? —preguntó Lucifer cuando por fin se separaron, cogidos del brazo mientras caminaban por la sala.

El rostro de Cristo se iluminó y sonrió como un niño.

—Deseando verte de vuelta. Te echan de menos.

La  sonrisa de Lucifer se ensanchó al evocar a Miguel y Gabriel, sus hermanos primigenios, los seres a los que nunca había dejado de amar, incluso en los peores momentos de su condena. Después, su expresión se ensombreció al preguntar:

—Y… ¿Padre?

Su hermano lo detuvo. Apoyó las dos manos en sus hombros y lo miró. El Nazareno tenía unos ojos de una belleza sobrenatural, como una miríada de estrellas formándose. Los de Lucifer, en aquel momento, eran arroyos de lava derramándose por las laderas de un volcán. Eran ojos capaces de quebrantar voluntades con el poder de sus miradas. Jesucristo compuso una expresión solemne sin dejar de sonreír.

—Pensando en ti cada segundo de la Eternidad.

Lucifer se quedó un momento pensando la respuesta y se permitió una sonrisa apenas esbozada. Tuvo un instante de melancolía al recordar las aguas cristalinas que manaban de las fuentes del paraíso. Los pájaros de mil colores bajaban a beber a ellas y, a veces, le hablaban. Ahora sólo quedaban las ruinas del Edén. Su padre se lo había arrebatado. El rostro del rebelde se ensombreció.

—Ven —le dijo a su hermano tomándolo del brazo—. Sentémonos. Tenemos mucho de qué hablar.

Caminaron hacia una mesa tallada con ribetes dorados y se sentaron girando las sillas, uno frente a otro.

—¿Puedo ofrecerte algo? —preguntó Lucifer—. ¿Fruta? ¿Vino? ¿Ambrosía?

Cristo asintió, señalando una jarra de vino que reposaba en el centro de la mesa.

—Te acepto encantado un poco de vino, hermano.

Lucifer escanció dos copas. El líquido tenía el color de las cerezas, y el olor mezclado de la miel y la canela. Brindaron y olieron el vino especiado antes de degustarlo.

—Maravilloso —anunció Cristo cerrando los ojos durante un instante—. Una de las mejores cosas que creó nuestro Padre fueron las uvas, pero la invención del vino corresponde al Hombre. Así que, indirectamente, tú eres el responsable de tan preciada bebida. Mi enhorabuena.

Lucifer bebió y paladeó. Pareció satisfecho con su sabor.

—Me lo trae Beelzebub desde los Montes de Judea. Sabe que me encanta, aunque sospecho que se bebe más del que me obsequia. Me dijeron que tú convertiste el agua en vino en una boda en Caná, tiempo antes de que te crucificaran.

Lo dijo sin sarcasmo ni segundas intenciones, constatando un hecho. Jesucristo tampoco pareció triste ni ofendido por el recordatorio. Tomó otro sorbo y dejó la copa en la mesa.

—Esa pareja que se casaba tenía problemas para dar de beber a tantos comensales —sonrió—. Me habían invitado para brindarme su amistad. Era lo menos que podía hacer por ellos. De todos modos, mi vino no era tan bueno como éste.

Lucifer terminó su copa y escanció un poco más del preciado líquido para él y para Jesús.

—Me halagas demasiado, hermano. No es propio de ti, es propio de mí. Yo soy el engañador, ¿recuerdas? Yo soy el ladino, el astuto, el mentiroso, el que dice al oído las palabras que los demás quieren oír.

Cristo lo cogió de la mano y su rostro se dulcificó en una ternura pura como el corazón de un bebé. Lucifer lo miró. En sus pupilas bailaba un antiguo rencor que quemaba pero que también trasmitía una pena honda y sin esperanza.

—Nunca pensé tal cosa de ti. Eres mi hermano.

Lucifer apartó despacio la mano. No quería sucumbir al encantamiento de Jesús, a la atracción que provocaba sobre todas las cosas y seres que lo rodeaban.

—Otros sí lo pensaron. Y, según mis informes, lo siguen pensando. Miguel y Gabriel, por ejemplo.

Cristo se levantó y paseó despacio por la habitación, observando cuanto le rodeaba con curiosidad. Todos los muebles y joyas que poblaban el salón brillaban, impolutos, como si estuvieran bajo un hechizo de siglos que no perdía efectividad.

—Gabriel, no. Su alma no tiene mácula. Su corazón es transparente y es incapaz de albergar malos deseos o pensamientos hacia ti. Y Miguel… fue débil al principio. Tus informadores te engañan si te dicen que aún te odia.

La reacción de Lucifer fue fulgurante, como una estrella fugaz cruzando el firmamento. Se levantó con la furia pintada en el rostro y lanzó la copa de vino lejos, rompiéndola en mil pedazos.

—¡Yo soy la llama que atormenta! ¡Ninguno de mis subordinados se atrevería a mentirme!

Cristo se volvió despacio. El cambio de humor de su hermano no le sorprendía. Siempre había tenido un genio tempestuoso, desde el principio de los tiempos. Era capaz de pasar de un extremo a otro en menos de lo que duraba un latido de corazón. Se acercó de nuevo a él. El emperador sintió de pronto el inmenso poder que emanaba del galileo. Su influencia se extendía en círculos concéntricos, como una estrella sobre su corte de planetas.

—Cálmate, Lucifer —le explicó el Mesías adoptando un rictus de sosiego en su faz. Levantó la palma de su mano derecha—. Eres libre de pensar lo que quieras de tu gente. No seré yo quien intente que cambies de parecer. Me consta que harían lo que fuera por ti… incluso mentirte. Precisamente, si lo hacen es porque te aman.

Lucifer sintió un agotamiento infinito. Sus accesos de cólera siempre le provocaban un cansancio que le hacía desear la inexistencia. Se volvió a su silla y se sentó.

—Creía que los demonios no podíamos amar.

Jesús sonrió de la misma manera que le había sonreído a los pobres, los enfermos y los niños en su encarnación en la Tierra: con los ojos y la boca perfectamente sincronizados.

—El amor está en todas las partes del Universo. Nuestro Padre utilizó el amor para darle forma a cuanto existe. Es el elemento fundamental de la Creación. Es imposible que los demonios no podáis amar. Simplemente, habéis decidido no hacerlo. Pero el amor espera ahí, dentro de vosotros, paciente, hermoso, sin pedir nada a cambio, aguardando a que llegue su momento para que nos transporte en el futuro hacia el interior de Padre y poder fundirnos de nuevo en él por toda la eternidad. El amor es el fragmento infinitesimal de sí mismo que Dios puso en cada uno de nosotros para no dejarnos abandonados a nuestra suerte. Es la prueba indiscutible de formamos parte de Él y de que volveremos a Él.

Durante unos segundos se hizo un silencio total en la estancia. Después, Cristo se acercó de nuevo a su hermano y volvió a sentarse junto a él. Había cogido otra copa y se estaba sirviendo vino otra vez. Lucifer bebió un trago largo. Luego fijó su vista en el cristal y preguntó:

—¿A qué has venido, hermano?

La expresión del galileo se tornó solemne y un tono de tristeza tiñó sus palabras:

—Padre me ha pedido que hable contigo, Lucifer.

El Emperador se removió incómodo en su silla y entrecerró sus ojos hasta convertirlos en rendijas. La línea curva que formaban sus labios se endureció hasta convertirse en una recta carente de compasión.

—Sigues siendo su recadero. Siempre lo fuiste, desde el comienzo de la existencia.

Jesucristo asintió pensativo. Luego sonrió. Su continua sonrisa era su forma de respirar.

—Es cierto, y es algo de lo que me siento muy orgulloso. ¿Hay algo mejor que ser el recadero de Dios? Cumplo su mandato lo mejor que sé, y espero que siga siendo así mucho tiempo.

Lucifer entrelazó los dedos de sus manos y suspiró.

—¿Y qué te ha ordenado Padre que me comuniques? —preguntó cruzando los brazos—. ¿Acaso piensa encadenarme otra vez durante siglos? ¿O ha previsto derruir Gehena y mandarme de vuelta al Paraíso? Espera, no me acordaba. Ya no existe el Edén…

Jesucristo ignoró su ironía y su rostro se entristeció. En alguien que no dejaba de sonreír era un gesto tan excepcional como el choque de un asteroide gigante contra la Tierra. Sabía que las palabras que iba a pronunciar producirían una conmoción en su hermano y no quería hacerlo. Sabía que lo iba a herir en lo más profundo de su alma, como si su sufrimiento no fuera ya suficientemente prolongado. Durante unos instantes, valoró la posibilidad de callar y marcharse pero, al final, se impuso su obediencia a Dios por encima del amor a su hermano.

—Lucifer, Padre me pide que te informe de que va a terminar con los Hombres. En breve le reclamará a Gabriel que toque la trompeta del Apocalipsis. Va a extinguir la raza humana.

El rostro del Ángel Caído se transmutó. Un terror intenso se reflejó en su expresión, como el de un niño perdido entre la multitud al que nadie presta atención. Se levantó despacio de la silla, como un anciano que está quemando sus últimos días. Luego se dejó caer de rodillas, junto al regazo de Jesús.

—No —susurró, apoyando sus manos en las rodillas de su hermano. Pareció a punto de perder el equilibrio—. No.

Cristo se arrodilló a su lado y le acarició el rostro en un gesto lleno de compasión.

—Lo siento, Lucifer.

—No —repitió su hermano. Su expresión era un poema. Estaba desencajado, como en sus tiempos de encadenamiento—. No dejes que Padre me haga esto, Jesús.

El Nazareno negó moviendo la cabeza a un lado y a otro. Sujetó a su hermano por los hombros y sonrió con tristeza.

—Nadie puede oponerse a los deseos de nuestro Padre, Lucifer. Ni siquiera yo.

El rebelde cogió a su vez los brazos de su hermano, zarandeándolos. Su cara reflejaba un patetismo capaz de conmover a cualquiera que hubiera contemplado la escena.

—Puedes intentarlo, hermano. A ti te escuchará. Tu opinión la tendrá en cuenta. Por favor, no dejes que acabe con los Hombres. Ayúdame, Jesucristo. Te necesito.

El Nazareno se debatió entre dos aguas, triste por la ingrata tarea que Dios le había encomendado. Durante un segundo sus pensamientos volaron al Gólgota. Recordó el terror que había sentido en la cruz cuando su vida terrenal se terminaba. Recordó el dolor lacerante en todas las células de su cuerpo y la sensación de desamparo que sintió cuando pronunció aquel reproche: “Padre, ¿por qué me has abandonado?”. Negó otra vez, sabiendo que con ese gesto provocaba más dolor en el corazón de su hermano.

—Ya lo ha decidido. Mis súplicas no le harán cambiar de opinión.

Se levantaron y se dirigieron al estrado donde descansaba el trono de Lucifer. Lo ayudó a sentarse con infinito cuidado, como si fuera un enfermo o un moribundo. Luego se colocó a su lado en la tarima. Se quedaron así mucho tiempo, quietos como los hielos perpetuos de Urano o Neptuno. Luego Lucifer preguntó:

—¿Cuándo será?

Su hermano volvió su mirada hacia él.

—Pronto, muy pronto.

Lucifer notó en su interior una rabia creciente como el despertar de un volcán, una furia hecha a partes iguales de sufrimiento y rencor.

—Me aseguró que yo sería el Príncipe de la Tierra, me dijo que los Hombres eran mi responsabilidad. Ahora me arrebata también eso. Empiezo a pensar que Padre no me quiso jamás, ni siquiera el día que me creó.

Su hermano apoyó una mano en su antebrazo pero el Rebelde lo apartó. El galileo pasó el gesto por alto y dirigió la mirada al suelo, apoyando los codos en las rodillas.

—El Tiempo se ha cumplido, Lucifer. Fluye como un río y nada puede detenerlo. Todos navegamos en Él.

El Ángel caído suspiró hondo y asintió.

—¿Por qué lo hace, hermano? ¿Por qué quiere destruir la raza que creé para su mayor gloria?

Jesucristo se levantó y se quedó de pie frente a él. Se quedaron unos segundos mirándose, calibrándose, sintiéndose parte de lo mismo y, a la vez, dos extraños compartiendo un espacio.

—Porque has fracasado, Lucifer, y tu fracaso también ha sido el mío. Cuando Padre decidió que me encarnara en uno de ellos y les hablara de su Amor, cumplí su mandato, pero de nada sirvió. Siguen peleando entre ellos, matándose en guerras, dejando morir de hambre a los más débiles. Se ceban con los niños, que son las criaturas más inocentes de su raza. Los violan, los explotan, los asesinan. ¿Cuánto dolor crees que puede soportar nuestro Padre?

Dos gruesas lágrimas bajaban muy lentas por el rostro de Jesús. No hizo ademán alguno de limpiarlas y se acercó más a su hermano.

—Han convertido el paraíso donde vivían en un semillero de avispas. Las aguas están turbias. Están exterminando todo rastro de vida que no sea la suya, casi no queda aire puro en el planeta. Los árboles más antiguos han sido borrados de la faz de la Tierra. Han logrado terminar con el hielo y sumergir países enteros. Se han convertido en el cáncer de la bellísima canica azul, antaño admirada en toda la galaxia por su insólito esplendor. Ahora es poco más que una calavera descarnada, que sigue girando en soledad entre la oscuridad y el vacío. Los Hombres han acabado con su hogar y se masacran unos a otros. Ahora pretenden hacer lo mismo con otros astros, colonizándolos, porque se han dado cuenta de que se les acaba el tiempo en la Tierra. Padre no lo permitirá. No dejará que repitan sus errores en un mundo virgen.

Lucifer se levantó. Ambos pasearon por el enorme salón del palacio de Gehena, tan grande que, a veces, el Emperador se preguntaba si tendría fin.

—Todos esos errores son consecuencia de tus actos y los de los tuyos, Lucifer. Has corrompido lo que creaste. Algo que era maravilloso ahora es un tumor que hay que extirpar.

Su hermano se detuvo en seco y lo miró.

—No puedo negar mi naturaleza. ¿Puede una estrella dejar de arder, y proporcionar luz y calor?

El Nazareno sonrió entre lágrimas, como si le explicara algo obvio a un chiquillo.

—Incluso las estrellas gigantes dejan algún día de existir. Se consumen y se apagan. Hasta que Dios decide crear otra en su lugar que ilumine la oscuridad.

—Padre me creó así. Yo no tengo la culpa de ser como soy —susurró Lucifer con la expresión de un niño enfadado que no da su brazo a torcer.

—Padre te dio la oportunidad de elegir, te regaló el libre albedrío. Y tú elegiste.

Siguieron paseando hombro con hombro, como dos amigos charlando de temas intrascendentes. No parecía que estuvieran debatiendo sobre el destino del Mundo.

—No todo es perverso en ellos. Hay unos pocos que se sacrifican por los demás —apuntó el Rebelde—. Y lo hacen sin pedir nada a cambio, por el simple placer de ayudar. ¿Tendrá Dios Padre el valor de acabar con ellos también? ¿Nuestro Padre, ese Dios de amor, de perdón y de misericordia?

Jesucristo demudó el rostro. Un profundo gesto de preocupación surcó de arrugas su frente.

—Pagarán justos por pecadores. Siempre ha sido así. En otras ocasiones se salvaron algunos para continuar la especie, para fortalecerla, pero el Hombre no aprende de sus errores, hermano mío. Los repite una y otra, y otra vez. Padre cree que es hora de acabar con ellos de una vez. Tú creación ha salido mal, Lucifer. Admítelo, has fracasado. Y yo también, cuando intenté enmendar el mal.

El Ángel Caído se volvió hacia él y lo detuvo cogiéndolo del brazo.

—Jesús, no lo permitiré —susurró cerca de la cara de su hermano—. No dejaré que nuestro Padre acabe con ellos. Lucharé.

Cristo sonrió con una tristeza infinita.

—Miguel te derrotará, Lucifer. Lo dicen las profecías de los Hombres, ya lo sabes. El Apocalipsis será tu fin y el de los tuyos.

Lucifer se mantuvo unos instantes en silencio. Pareció dejar su mente volar y su mirada se perdió en la lejanía, como si viera más allá de los muros de Gehena, hacia las llanuras yermas cercanas a Jericó. La tierra, antaño regada con sangre, no producía frutos ni simiente.

—Cambiaré las profecías, cambiaré la Historia. Cambiaré a los Hombres y será una nueva Edad de Oro para ellos y para los míos. Volveremos a mezclarnos en un nuevo Edén y esta vez será para siempre.

Cristo movió la cabeza de un lado a otro como alguien que ha comprendido que su tarea es un imposible pero, aun así, hace un último esfuerzo.

—No has comprendido nada, hermano. Padre no dejará que eso ocurra.

Lucifer se volvió al Mesías.

—Al contrario. Lo he comprendido todo a la perfección. Nuestro Padre quiere aniquilar la vida en la Tierra. La vida que yo creé a mi imagen y semejanza. Yo estuve con ellos desde el principio, los hice salir de las cuevas, construir pirámides y ciudades. Yo forjé alianzas entre imperios, llevé la luz y la sabiduría a sus mentes. Les enseñé las matemáticas, la astronomía, la filosofía, la música.

—También llevaste la guerra, la enfermedad y la destrucción —respondió su hermano con calma.

Lucifer resopló.

—Te lo repito: es mi naturaleza. Dios me creó así. ¿Por qué no me hizo como tú si no quería que lo desobedeciera?

Jesús lo miró y una tristeza antigua se instaló en su corazón. Una desesperanza como hacía mucho tiempo que no sentía. La última vez que se había sentido así los hombres le habían dado de beber agua y vinagre con una esponja mientras iba dilatando el momento del último estertor. Había sentido las espinas de su corona clavándose en su cabeza como una legión de abejas enfurecidas.

—Padre nos da a todos la oportunidad de luchar contra la oscuridad que anida en el corazón. Nos da las armas y la determinación para ello. No nos deja desamparados. Sabe que somos débiles y nos ayuda desde el interior del alma para que podamos sobrellevar nuestras penas y miserias.

Lucifer cerró por un momento los ojos. Cuando los abrió de nuevo, el destello del odio y la locura se había asomado en ellos.

—Pues conmigo fracasó. No dejó nada en mi interior salvo desesperación.

Se dieron la vuelta, caminando de nuevo hacia el trono. Parecía estar a kilómetros.

—Padre te está esperando, quiere que vuelvas junto a Él. Si vuelves al Cielo, te perdonará todo. Incluso puede que decida no acabar con la Humanidad.

Lucifer se paró en seco y miró a su hermano. Sonrió con amargura. Sentía la bilis subir hacia su garganta. El vino se había agriado y notaba las náuseas en su interior.

—Así que ése era el plan desde el principio: chantaje. Padre te envió aquí para llevarme de vuelta y te dijo que me amenazaras con la destrucción de la Tierra. ¿Y qué pasa con mi gente? ¿De verdad piensa Padre que los abandonaría a su suerte? Realmente no me conoce. Podré ser muchas cosas pero también soy leal a quien me ha jurado lealtad.

Jesucristo se frotó las sienes con cansancio. Sabía que todo estaba perdido, pero aun así lo intentó.

—La oferta se extiende a todos. Todos podéis regresar al Cielo. Gehena dejará de existir.

—¡GEHENA ES MÍO! —gritó Lucifer. Sus rasgos cambiaron durante un instante y dejaron de ser hermosos—. ¡No me lo arrebatará!

Cristo lo miró con calma, sin decir nada. Esperó a que su hermano se serenase, como un maremoto que va perdiendo fuerza. Cuando llegaron de nuevo junto al trono, Lucifer volvía a ser dueño de sí mismo. Se sentó en su sillón mientras el galileo se quedaba junto a él.

—Dile a Padre que rechazo su oferta. Le repito lo mismo que hace mucho tiempo: Non serviam.

Cristo suspiró hondo y lo intentó una vez más.

—Lucifer, nuestro Padre llora por ti cada segundo. Y cada vez que Él llora una estrella se apaga. Si no arregláis vuestras diferencias, llegará el momento en que todo deje de existir y se forme la Nada. Vuelve con Padre, abrázalo. Deja que Él te perdone y perdónate a ti mismo.

El emperador se echó a reír sin rastro de humor en sus carcajadas.

—¿Nuestras diferencias? ¿Llamas tener diferencias a que te encadenen durante mil años? Dices que deje que Padre me perdone… ¿y qué hay del perdón que Él debe pedirme a mí? ¡A ti siempre te amó! Yo sólo fui el apestado, aquél que debe ser apartado. ¡Soy yo quien debería decidir si quiero perdonarlo o no! ¡No necesito su perdón! ¡No necesito su maldito perdón!

Quedaron en silencio unos segundos. El reloj de arena volvió a interrumpir el lento fluir del tiempo, como si quisiera escuchar la conversación.

—Quizá Él sí que necesita el tuyo, Lucifer. Quizás nuestro Padre se equivocó contigo.

—Perdió ese privilegio hace mucho tiempo —susurró Lucifer con un hilo de voz, y los pensamientos escondidos en su mente.

Se quedó en silencio y con la mirada perdida. Una inmensa tristeza rebotó desde los ojos del Nazareno hacia todas las piedras que formaban el palacio de Gehena. Una oleada de angustia inundó hasta el último rincón de la fortaleza. Incluso los demonios que pululaban por los alrededores, en la planicie del Valle de Hinón, lo percibieron con un escalofrío por la espalda.

Comprendió que nada más podía hacer. Su propio fracaso empezó a pesarle como una mentira que se ha instalado dentro y lo corroe lentamente hasta acabar con él. El nuevo tiempo se acercaba, inexorable.

—He de marcharme, hermano. Cuídate, por favor. Me ha gustado volver a verte.

Lucifer fijó su mirada en él. Su expresión se dulcificó, como si de repente hubiera recordado algo que habían compartido en los primeros momentos de su existencia, algo que los había acercado más a ellos dos que a sus otros hermanos.

—Gracias por tu visita. Dale un abrazo a Gabriel y dile que no le guardo rencor por lo que va a hacer. A Miguel… dile que lo veré pronto.

Cristo asintió con un gesto solemne y se dispuso a dar media vuelta. Lucifer lo detuvo levantando su mano.

—Jesús.

El Nazareno quedó a la espera, mirándolo.

—¿Cómo es nuestro Padre? Tú has podido mirar su rostro. Dime, ¿cómo es?

Jesucristo sonrió y en su cara se reflejaron todas las sonrisas contenidas en el Universo. Una felicidad más allá de los sentidos y de los gozos de la inmortalidad se expandió por la sala. Respondió una única palabra.

—Inefable.

Y, dando la vuelta, salió del salón del trono de Lucifer. El Ángel Caído se quedó a solas con sus pensamientos. Perdió la noción del tiempo, como siempre que reflexionaba en profundidad sobre algún asunto importante. De pronto, algo lo sacó de su abstracción. Fue un sonido largo, dilatado, como el trueno de una tormenta en el mar. Duró una eternidad; después, se paró. Luego sonó una vez más y, en esta ocasión, su tañido fue más intenso y duradero. Finalmente, enmudeció.

Gabriel había hecho sonar la trompeta del Apocalipsis.

Unos segundos más tarde, Mefistófeles hizo su entrada a la estancia, seguido de Asmodeo, Behemoth y Beelzebub. Lucifer se levantó del trono con una pesadumbre tan difícil de sobrellevar que, durante un instante, creyó que no podría soportarlo. Pero se sobrepuso, como siempre hacía. Sobreponerse a todo era el lema que seguía. Las circunstancias lo habían obligado a ello desde el Principio.

—Liberad a la Bestia —ordenó a los otros—. ¡Preparaos! ¡Nos vamos a la guerra!

   ARMAGEDÓN

La orgía de sangre había terminado en el Valle de Hinón. Los buitres revoloteaban en círculos, dando grandes rodeos para asegurarse de que sus víctimas yacían muertas. Los cuervos eran más valientes. Se afanaban en comer los ojos de los soldados muertos y después los abandonaban para disputarse el siguiente cadáver. Había tanta comida que podían permitirse ser tan exquisitos. Dejaban la mayor parte para los buitres, que llegaban en bandadas tan numerosas que oscurecían la luz de la mañana. Los cuervos hablaban entre ellos, graznando, disputándose los mejores bocados, peleando, arrancándose las plumas a picotazos. Los buitres eran silenciosos y eficientes, dejaban los cuerpos libres de carne hasta convertirlos en esqueletos lustrosos y brillantes, que se pudrían al sol.

Los dos países en guerra habían perdido la batalla. Los millares de muertos tapizaban el valle, repitiéndose la historia una vez más, como en Jericó o Meggido. Los muertos siempre volvían a regar con su sangre una tierra prometida que hacía mucho tiempo que había dejado de serlo, para convertirse en un inmenso matadero que apestaba a sangre, orina y heces. Y, cuando ya no quedaban soldados para morir, aparecían los arcángeles y libraban su propia guerra al margen de los Hombres. Y la historia se repetía en todas las naciones de la Tierra.

Mientras tanto, el planeta se rebelaba. Gaia, la Madre Tierra, se vengaba de todo el sufrimiento que la raza humana le había infringido durante milenios. Grandes terremotos devastaban las ciudades del mundo. Los volcanes escupían su lava ardiente sin compasión, con una furia inaudita, llegando a las zonas pobladas y convirtiéndolas en cenizas al instante. Huracanes de fuerza cinco arrasaban áreas de población inmensas, provocando una miríada de muertos e inundaciones nunca vistas que anegaban las zonas costeras. Los mega-tsunamis provocados por los terremotos hacían el mismo trabajo, multiplicado por mil, transportando olas de doce metros hasta los litorales. Los muertos se contaban por  millones. La civilización se desmoronaba. Casi no quedaban países en los que el orden y el progreso prevalecieran. Los sistemas políticos y financieros se derrumbaban como un castillo de naipes. Las leyes naufragaban y la barbarie iba ganando terreno. Los gobiernos ya no existían. Lo peor de la sociedad se hacía con el poder provisionalmente. En un sistema sin reglas, sólo sobrevivía el más fuerte, pero sucumbía después por culpa de las enfermedades que escapaban al control de los hombres, que ya no tenían las herramientas necesarias para luchar contra ellas. Los virus huían de sus encierros en laboratorios. Las poblaciones, diezmadas, sufrían hambrunas y falta de suministros básicos.  Los cuatro jinetes del Apocalipsis (la Guerra, el Hambre, la Peste y la Muerte) cabalgaban por el cielo observando su obra de devastación y sonreían satisfechos.

En el plano de los Arcángeles, compartiendo el mismo espacio físico, las cruzadas se sucedían día a día sin que hubiera un claro vencedor. Aunque eran seres etéreos, necesitaban encarnarse para entrar en batalla, así que sangraban y morían como los seres humanos. Luego sus almas inmortales escapaban y volvían junto al Padre, que observaba la escena en silencio, sin intervenir, como había hecho siempre. Grandes ejércitos de ángeles guerreros se enfrentaban en el desierto de Arabia, en los Altos del Golán, en las planicies de Siria, en los cauces del Tigris y el Éufrates, en las montañas de Irán, en las costas del Mar Negro. El mundo antiguo volvía a ser tan importante como en el pasado. El lugar donde había florecido la civilización, la cuna de la Humanidad, se convertía ahora en el escenario de guerra de la madre de todas las batallas. Se convertía en el símbolo del Fin de los Tiempos, en el marchamo del caos. El verdadero Infierno en la Tierra se había desatado, y su manto cubría los campos y los cielos, incendiándolos, ensangrentándolos. Mientras tanto, Dios el Padre, el que se creó a sí mismo y se convirtió en el Universo, observaba y callaba sintiendo el sufrimiento de todos los átomos dentro de su conciencia.

Delante de las ruinas de lo que había sido el palacio de Gehena, muy cerca de la antaño gloriosa y monumental Jerusalén (ahora convertida en un inmenso solar de escombros), el ejército de demonios de Lucifer esperaba para entrar en combate con el Emperador a la cabeza. Sus principales lugartenientes -Mefistófeles, Beelzebub, Asmodeo y Behemoth- lo flanqueaban a la espera de órdenes. Todos montaban caballos de guerra de más de dos metros de altura de cruz, animales creados especialmente para la batalla que no temían la lucha cuerpo a cuerpo ni se asustaban, tan intimidatorios como los propios jinetes. Estaban pertrechados de armaduras para protegerlos del enemigo y, a su paso, el suelo temblaba con un tam-tam que parecía salir del mismísimo interior de la tierra. Piafaban ansiosos por entrar en combate y se removían, inquietos.

El Sol empezó a salir por el este, entre las nubes que cubrían el horizonte, ensangrentando el cielo con rojeces que presagiaban un funesto sacrificio de vidas, un tributo a Marte que nunca se saciaba. Frente a los soldados del Infierno, un poderoso ejército de ángeles guerreros, pertrechados hasta las cejas y numerosos como la marabunta, esperaba pacientemente el comienzo de la lucha. Los comandaba Miguel, el que es como Dios, que lucía esplendoroso y arrogante en su caballo con una expresión de fuerza y determinación que espantaba a sus enemigos. Su armadura dorada refulgía como el fuego. Agarraba una espada descomunal, tan grande como un hombre, que nunca cesaba en su labor de aniquilación y que arrasaba como una plaga de langosta una plantación de trigo. La había bautizado con el nombre de Pacificadora. Sonreía con la satisfacción del que sabe que está realizando la tarea para la que ha sido creado. Nunca tenía miedo en las batallas, se sentía en su ecosistema. Jamás perdía la esperanza ni se dejaba llevar por el pesimismo o la desesperación. Era en las pausas de los períodos de paz cuando se ponía nervioso por la inactividad y su humor se volvía irascible e inestable.

A su lado, Gabriel permanecía pensativo y en silencio, deseando estar en cualquier sitio menos allí. En los salones del Cielo había tantos libros como para no dejar de leer nunca, jardines por los que no se cansaba de pasear mientras reflexionaba sobre todo lo creado por su Padre y oía el rumor del agua por sus caudales y el canto de las aves, a veces, venían a hablarle. Vestía de un blanco deslumbrante que pronto se tornaría encarnado. Su cabello rubio se mecía arrullado por la brisa que empezaba a levantarse, y sus ojos azules contemplaban al Adversario y a sus soldados a lo lejos con una mezcla de melancolía y admiración.

Rafael y Uriel estaban un poco más allá. Concentrados y serios sus rostros, grave la expresión, absortos en pensamientos que sólo ellos conocían. Portaban lanzas inmensas de doble empuñadura, tan letales en la batalla como la picadura de un escorpión. Sus cabezas estaban cubiertas con cascos dorados, labrados con mil y un detalles celestiales que reflejaban los incipientes y débiles rayos del amanecer. Anhelaban y temían a un tiempo el comienzo de la batalla porque intuían que podía ser crucial en el devenir de la guerra.

La calma que precede a la tormenta se rompió de repente, cuando Miguel gritó a los cuatro vientos:

—¡Lucifer! ¡Hoy acabaré contigo y con toda tu hueste! ¡Ha llegado el día del Juicio Final! ¡Pesaré vuestras almas en la balanza y os mandaré de nuevo al Infierno! ¡Y esta vez será por toda la Eternidad!

El Emperador no respondió. Nadie lo hizo. Se hizo un silencio sobrenatural, como el presagio de una catástrofe inminente y letal.

—¡Hoy no quedará ninguno de los tuyos para contar vuestra gloria! ¡Borraré todo rastro de tu memoria! ¡Nadie sabrá siquiera que llegaste a existir! ¡Arrasaremos lo poco que queda de Gehena, convertiremos sus muros en polvo y nadie conocerá jamás que tu palacio se alzaba orgulloso en la planicie!

Mefistófeles cruzó una mirada con Asmodeo, preocupados ambos. El miedo que infundían las palabras de Miguel podía dejar huella en el ejército que tenían detrás. Sin embargo, Lucifer no se inmutaba. Miraba hacia delante, más bello que ninguno, desafiante, hermoso y brutal, similar al baile de una cobra antes de morder. Sonreía al escuchar a su hermano, como en los tiempos anteriores a Las Guerras del Cielo, cuando departían juntos por los jardines del Edén.

Miguel también sonreía, con la fuerza que da la ausencia de temor y la naturaleza belicista, pero la suya era una mueca despectiva y altiva, la mueca de alguien que tiene todos los ases en la manga y que se sabe ganador de la partida.

—¡Lucifer! ¡Padre está conmigo! ¡Me ayuda a sostener el peso de mi espada! ¡Sostiene mi fe!

El Ángel Caído perdió la sonrisa y la luz naciente del último día de la Tierra se oscureció.

—Siempre lo estuvo —susurró, y ni siquiera los más cercanos a él lo oyeron—. Siempre estuvo con vosotros y nunca conmigo.

De repente, el sol se ocultó. Una multitud de nubes negras empezó a llegar desde el oeste a toda velocidad, ocupando el horizonte hasta donde alcanzaba la vista. Un relámpago rasgó el velo del cielo, rompiéndolo de norte a sur. A continuación, un horrísono trueno removió los cimientos de la Tierra con un sonido tan atronador que hasta los caballos, acostumbrados a toda clase de ruidos, se encabritaron con un respingo.

—¡Lucifer! —gritó de nuevo Miguel, enervado y frenético—. ¡Ríndete, estúpido! ¡Os superamos en número: diez a uno! ¡Os reduciré a todos a polvo y cenizas! ¡Maldeciréis el día de la rebelión y el momento en que Padre os creó! ¡No quedará de vosotros ni vuestra sombra! ¡No quedará ni un mísero recuerdo de vuestra existencia!

Gabriel espoleó su caballo, haciendo enmudecer a su hermano por la sorpresa. Corrió hacia el enemigo al galope. Cuando llegó hasta donde se encontraban Lucifer y sus cuatro subalternos, detuvo al animal. En ese momento empezó a llover; despacio primero, arreciando después.

—Detén esta locura, hermano —dijo con la expresión demudada. No llevaba casco y su largo cabello empezaba a mojarse en mechones pegados a su rostro—. Por favor, hazlo por el amor que algún día nos tuvimos.

Lucifer miró a su hermano menor. Aquél que siempre había sido su favorito, incluso por encima de Jesús. Era una criatura tan luminosa que era difícil no dejarse seducir por su presencia. Sus charlas filosóficas nunca parecían tener fin. Alababa todas las cosas inventadas por Dios, maravillado por su belleza, siempre sorprendido por la hermosura de la creación; fascinado por las evoluciones de los planetas, por la creación de estrellas, por las formaciones de galaxias que giraban y se mezclaban sin colisionar, por la vida que se extendía por el cosmos; enamorado de todo cuanto lo rodeaba.

—Mucho me temo que eso deberías decírselo a Miguel, hermano mío. Pero me da la impresión de que no te hará caso.

Gabriel se volvió a los demás. Encaró su caballo, que empezó a piafar con desconfianza al acercarse a sus congéneres.

—¡Mefistófeles! ¡Asmodeo! ¡Ayudadme! A vosotros os escuchará. ¡Esto es un sinsentido! ¡Todos pereceremos! ¡No quedará nadie aquí hoy! ¿De verdad queréis eso, por el amor de Dios?

Beelzebub se adelantó un poco y se acercó. Su nombre significaba “El señor de las moscas” pero su belleza era tan deslumbrante que subyugaba a quien lo miraba.

—Gabriel, vuelve con los tuyos. Estamos con Lucifer y estaremos hasta el final. No hay marcha atrás. Afrontemos de una vez nuestro destino y hagamos que se cumpla.

Gabriel comenzó a llorar de impotencia, y sus lágrimas se mezclaron con la lluvia. Su cara era el reflejo del sufrimiento propio y ajeno, el sufrimiento que estaba por venir y que él podía ver con toda claridad.

—¡Nuestro destino no es éste! ¡Nuestro destino es estar juntos y compartir la Eternidad a la derecha de Padre!

Se volvió de nuevo hacia su hermano.

—Lucifer, te lo suplico: detén esta sinrazón. Aún estamos a tiempo.

Su hermano se acercó y los dos caballos se rozaron, haciendo aspavientos por la proximidad del adversario. El de Lucifer era negro como la brea y tan alto que sobrepasaba en dos palmos la yegua de Gabriel, una alazana mestiza. El emperador rozó con su mano el pómulo de su hermano.

—Es demasiado tarde para eso. Las hilanderas ya tejen nuestro destino, Gabriel.

Éste volvió la grupa de su montura y se dispuso a dar la vuelta hacia sus compañeros, pero Lucifer detuvo la yegua cogiéndola de las riendas.

—Hermano, quédate conmigo. Lucharemos juntos contra el ejército de Miguel. Lo derrotaremos. Le perdonaré, si es lo que quieres. Cambia de bando, Gabriel. Estás en el equivocado.

Gabriel lo miró con la tristeza pintada en su rostro. Había dejado de llorar y su expresión denotaba resignación.

—No puedo hacerlo. No puedo oponerme a los deseos de Padre. Me dijo que ayudara a Miguel. Lo siento, Lucifer.

El Ángel Caído asintió y soltó las riendas.

—Si ésa es tu decisión, regresa con ellos. Ve.

La yegua de Gabriel cabalgó hasta reunirse junto a sus compañeros. Miguel lo miró enfadado aunque no dijo nada. Rafael y Uriel intercambiaron una mirada, pero nadie habló. La batalla iba a comenzar. La lluvia arreció. Después se convirtió en granizo que repiqueteaba en los cascos de los guerreros. Miguel se dispuso a dar la orden de cargar contra el enemigo. En ese momento, apareció la Bestia y todos quedaron paralizados por el miedo.

—¡Sydonay! —gritó Lucifer al verlo aparecer—. ¡Sydonay! ¡Sydonay! ¡Mátalos a todos!

Un dragón negro inmenso, del tamaño de una secuoya gigante, se recortó contra el cielo plagado de nubes, desafiando la granizada y las propias leyes de la física. Parecía increíble que algo tan grande pudiera mantenerse en vuelo. Rugió con un sonido tan lúgubre y poderoso que hizo enmudecer a la mismísima tormenta. Los caballos de los dos ejércitos se encabritaron, locos de terror. Los ángeles guerreros de Miguel levantaron la vista, horrorizados por lo que veían. El dragón descendió y el movimiento de sus alas provocó un huracán. Era la criatura más grande que jamás había aparecido en el planeta Tierra. Duplicaba el tamaño del mayor de los dinosaurios que alguna vez existiera. Abrió las fauces y tornó a rugir, volviendo completamente locos a caballos y jinetes, que empezaron una desbandada sin control, hacia los cuatro puntos cardinales.

El terror que Sydonay provocaba no tenía parangón. Su enorme mole se desplazaba por el aire con la agilidad y gracia de un halcón. Era increíble ver algo tan descomunal moverse tan rápido. Lucifer lo observaba desde abajo, haciendo un gran esfuerzo por controlar su propio caballo. Gritó, preso de un paroxismo enardecido. Su rostro se tensó por la emoción.

—¡¡MÁTALOS, MÁTALOS A TODOS, SYDONAY!!

El dragón lo miró y sus ojos parecieron comprender. Eran de color amarillo fuerte, con unas pupilas tan negras como un pozo de alquitrán. Bramó por tercera vez abriendo sus fauces de par en par, que mostraban una doble hilera de dientes del tamaño de menhires. De su garganta surgió una llamarada brutal que calcinó a cien ángeles con sus correspondientes caballos. En la atmósfera empezó a percibirse el olor del azufre, el ácido sulfúrico y la carne quemada. Los caballos enloquecieron y comenzaron a derribar jinetes. La Bestia dio media vuelta y efectuó otra pasada rasante mientras escupía fuego sin misericordia, abrasando cuanto encontraba a su paso. Guerreros y caballos ardían como piras a las que se hubiera untado aceite.

—¡¡MÁTALOS, SYDONAY!! —gritaba Lucifer presa de una fiebre demente—. ¡NO DEMUESTRES PIEDAD CON QUIENES NO LA TUVIERON CON NOSOTROS!

El dragón hizo un quiebro, evitando las lanzas que algunos ángeles le enviaban con la esperanza de malherirlo o alcanzarlo en la membrana de las alas para hacerlo caer y luchar con él en el suelo. Se preparó para hacer una nueva pasada, más letal y devastadora que las anteriores, pero el monstruo notó cómo alguien se posaba en su cuello y se agarraba con fuerza. Movió las vértebras cervicales para desembarazarse de su oponente, igual que un perro se sacude las pulgas. Aunque Miguel no se soltó. Se agarró con más fuerza, reptando por el cuello con dificultad, pues sólo contaba con el brazo izquierdo y las piernas ya que la mano derecha portaba la espada gigante Pacificadora. En la cara notaba los vientos huracanados que provocaba el aleteo del dragón. Le llegaban también los gases venenosos que exhalaba por las fosas nasales y el martilleo del granizo en su armadura dorada, pero todos esos inconvenientes no le hicieron desistir y siguió subiendo por el cuello en dirección a la cabeza.

Sydonay, el terror negro, sacudió otra vez sus vértebras, ahora con más violencia. Notaba la molestia de una mosca que se arrastraba por sus escamas, a uno de esos seres insignificantes que guerreaban abajo y a los que estaba masacrando a placer. Le producía un cosquilleo desagradable, pero no lograba zafarse de él por mucho que sacudía el largo cuello. Al final, optó por ignorarlo y se centró en su tarea de destrucción. Plegó las alas y descendió a toda velocidad. En unos segundos estuvo a ras de suelo. Abrió las fauces, engulló a dos caballos, tragándolos sin masticar y se elevó de nuevo. Desde arriba lanzó nuevas llamaradas que provocaron centenares de bajas. A lo lejos oía a Lucifer, que no paraba de gritarle órdenes. A él, que no aceptaba más autoridad que la suya propia. Sin embargo, el Emperador tenía algo que le impelía a obedecerlo. Tenía un aura de poder que ni siquiera el dragón más poderoso podía igualar, así que acataba sus mandatos porque también coincidían con sus deseos: masacrar a aquellos ángeles guerreros montados en sus ridículos caballos. Sydonay se sentía satisfecho con la devastación que estaba provocando, pero aún quedaban  muchísimos enemigos que aniquilar; y muchos caballos que engullir, porque los dos que se deshacían entre los jugos gástricos de su estómago. Sólo le habían despertado el hambre. Se dispuso a descender de nuevo hacia el ejército, que se estaba dispersando aterrorizado por su silueta. En ese momento, notó un intenso dolor en su ojo derecho y rugió, provocando la estampida de jinetes y cabalgaduras.

Miguel, sujeto a la cabeza del monstruo, clavó repetidas veces a Pacificadora en la córnea amarilla de Sydonay mientras éste bramaba y se revolvía enloquecido por el dolor. Del interior de sus fauces manaba un hedor venenoso que mareaba al arcángel, pero consiguió sujetarse a las escamas de la nuca. Se arrastró hacia el lado izquierdo de la testa del dragón, que éste agitaba de derecha a izquierda para poder desembarazarse de su atacante. Intentó un último truco: darse la vuelta en el aire girando sobre sí mismo, pero Miguel aguantó agarrado como un parásito. Finalmente, con un esfuerzo supremo, logró clavar la espada en el ojo sano que le quedaba a la Bestia: el izquierdo.

El terror negro soltó un bramido tan brutal que hasta el propio Miguel se sobresaltó. Sin embargo, siguió asaeteando el ojo amarillo intenso de Sydonay sin parar, con una saña destructiva. Luego, se soltó y descendió al campo de batalla para buscar su caballo. Gabriel y Rafael se le unieron, y empezaron a dar órdenes a los guerreros para reagrupar al ejército y hacer frente a las huestes de Lucifer, que, tras observar la escena anterior con incredulidad, ya se estaban recuperando y se disponían a atacar.

Sydonay volaba, ciego y enloquecido, aleteando desacompasado, presa del dolor más insoportable que jamás le hubiera infringido enemigo alguno. De los ojos manaba un líquido humeante que estallaba al llegar al suelo como bombas incendiarias. Unos segundos más tarde caía, dejando un cráter a su alrededor. Estaba prácticamente muerto cuando llegaron los ángeles de Miguel y lo atravesaron con cientos de lanzas, en venganza de todo el terror que les había provocado. El ejército de Dios se reagrupó. A pesar de los cientos de cadáveres que yacían carbonizados por la acción del dragón, seguía siendo una mesnada tan numerosa en efectivos como la del propio Lucifer. La matanza de Sydonay, el terror negro, había equilibrado la balanza, pero no la había inclinado a su favor. Volvían a estar como al principio: enfrentados en la planicie, un ejército frente al otro a la distancia de un galope de caballo de corta duración.

Lucifer estaba contrariado. Disimulaba su enorme disgusto como podía, pero se notaba que estaba haciendo un gran esfuerzo por mantener la calma y el control. La baza del dragón, que al principio tanto había sorprendido a sus adversarios, había terminado demasiado pronto. Sólo sus comandantes sabían que iba a aparecer y provocar el caos. El grueso de su ejército, los soldados rasos,  lo ignoraban. Al menos había conseguido reducir a carbonilla a un número significativo de enemigos y equilibrar las fuerzas. Mirándolo bien, no era nada desdeñable. Sydonay había cumplido su misión. Aunque también había de reconocer el valor de su hermano al matar al monstruo. Miguel era astuto y valeroso. Su mayor virtud, y también su mayor debilidad, era que no conocía el miedo, y eso le hacía ser tan arrojado que, a veces, rozaba la estupidez con su temperamento suicida.

—¡Lucifer! —gritó su hermano, interrumpiendo el curso de sus pensamientos—. ¿Podemos empezar la batalla de una vez o tienes más monstruos escondidos? ¡Voy a cambiar el nombre a mi espada! ¡Ahora se llamará Matadragones! ¡Matadragones!

Acto seguido, se echó a reír con una carcajada que retumbó por toda la llanura. Detrás de él, sus mesnadas lo jalearon, entrechocando espadas y escudos, gritando como posesos, incluidos Uriel y Rafael, que habitualmente eran solemnes como estatuas. Sólo Gabriel permaneció en silencio, porque ya estaba visualizando la escena que se desarrollaría a continuación.

«Somos como los humanos», pensó, «Siempre los estamos menospreciando y criticando, pero somos iguales a ellos.»

Miguel siguió vociferando, enardecido por su hazaña y por los gritos de sus ángeles guerreros. Estaba eufórico.

—¡Me haré una armadura nueva con las joyas que acumulas en Gehena, hermano! ¡Las fundiré y será tan resplandeciente como la gloria de nuestro Padre! ¡Su brillo cegará a mis enemigos!

Gabriel hizo una mueca de desagrado.

«No sigas por ahí, Miguel. No dejes que la soberbia te domine. Algún día será tu perdición. Eres aún más arrogante que nuestro hermano, pero Padre no quiere verlo porque eres su paladín.»

El ejército de ángeles caídos permanecía en silencio, observando la escena y encajando las chanzas como podían. Asmodeo y Beelzebub se miraron entre sí y luego al Emperador, que permanecía callado escuchando los gritos de su hermano. Asmodeo y Beelzebub estaban situados a su derecha. Mefistófeles y Behemoth, a su izquierda. Formaban la primera línea, la vanguardia de una temible tropa que Miguel estaba subestimando.

—¡Os masacraremos, Lucifer! ¡Consagraremos vuestra sangre a la mayor gloria de Dios! ¡Nunca nos derrotaríais, ni con la ayuda de mil dragones! ¡Tenemos a Padre de nuestro lado, estúpido! ¡No tenéis ni la más mínima posibilidad!

El granizo dio paso a una lluvia furiosa de goterones pesados y molestos. Un helado viento del norte comenzó a azotar por el costado izquierdo de los dos ejércitos. Los restos de los guerreros abrasados aún humeaban. Sydonay los había sometido a temperaturas superiores a los mil grados y éstos habían quedado reducidos a cenizas. Sus siluetas se marcaban en el suelo como sombras en una pared. Sus almas inmortales habían vuelto junto a aquél que los creó, habían regresado a su esencia después de la experiencia de encarnarse para morir.

Lucifer adelantó un poco su caballo y habló:

—¡Siempre hemos estado solos y solos seguiremos! ¡Padre nos dio la espalda hace mucho tiempo! ¡Ya estamos acostumbrados a no contar con su ayuda! ¡No la necesitamos, Miguel!

Durante unos segundos, únicamente se escuchó la ventisca. Luego, el Emperador continuó gritando para hacerse escuchar entre el vendaval:

—¿Vamos a quedarnos hablando? ¡Luchemos de una vez y abracemos nuestro destino, Miguel! ¿O eres tan cobarde que temes enfrentarte a mí?

Miguel se encolerizó. Desenvainó su gigantesca espada y el sonido que originó se oyó incluso desde el otro extremo de la explanada. Sus compañeros lo imitaron y sus rivales, también. El sonido que produjo semejó al de los hielos perpetuos al desgajarse.

—¡LUCHAD! —gritó Miguel—. ¡SIN PIEDAD! ¡¡¡MATADLOS A TODOS!!!

Las dos tropas rompieron en galope una hacia la otra para colisionar en unos instantes. La verdadera batalla, el Armagedón, comenzaba ahora. Y el Hacedor de Universos observaba desde su omnipresencia, deshaciéndose en lágrimas de dolor por el odio que se mostraban sus hijos bien amados.

Mefistófeles, el enemigo de la luz, fue el primero en llegar hasta donde se encontraba el rival. Alzó su espada y la descargó con fuerza, mientras rebanaba el brazo de un soldado a la altura del hombro. El otro chilló de dolor y, del agujero que quedó en su cuerpo, surgió un torrente de sangre a presión. El demonio lo enmudeció volteando la espada y clavándola en el rostro de su adversario hasta la mitad de la hoja. La arrancó de un tirón y el cadáver del ángel cayó al suelo como un fardo.

Casi sin tiempo de reaccionar, se le echó encima otro enemigo. Detuvo el golpe de una maza con el escudo, produciendo un sonido de gong. Notó la vibración subiendo por el brazo hasta extenderse por los hombros y la espalda. El soldado se preparó para descargar otro golpe pero, justo en ese momento, el caballo se le encabritó, haciéndole perder el equilibrio. Mefistófeles aprovechó el descuido y le clavó la espada en el vientre,  atravesando su columna vertebral.

Uriel, el fuego de Dios, se cruzó con él y se miraron a los ojos durante un segundo, pero cada uno eligió a un enemigo distinto. El de Uriel era un demonio de aspecto imponente, que le asestó un mandoble terrible en la parte alta de la armadura. El metal resistió, aunque el arcángel estuvo a punto de caer del caballo por la fuerza del impacto. Se rehízo y clavó el extremo de su temible lanza en mitad del torso de su enemigo, que luchaba a pecho descubierto. Lo levantó en el aire, hinchando sus músculos y las venas del cuello. El otro gritó de dolor y miedo, hasta que, finalmente, cayó muerto con un golpe sordo.

Uriel vio venir a un soldado al galope, con la espada lista para asestarle un tajo mortal. Se apartó en el último instante y tiró de las riendas del caballo para girarlo. El otro hizo lo propio y los dos se lanzaron el uno hacia el otro. El rostro furioso del enemigo se crispó por la sorpresa al notar cómo Uriel lo ensartaba en el cuello con su terrible lanza de doble empuñadura. El impulso hizo que los dos caballos chocaran y Uriel cayó al suelo, donde continuó luchando a ras de tierra.

Behemoth, el que acompaña al Leviatán, avanzaba masacrando todo aquello que se le acercaba, ya fuera animal o guerrero. Movía la espada a diestro y siniestro, como un molinillo. Era uno de los mejores soldados del infierno. Su rostro era una máscara sanguinolenta. Estaba enardecido, loco de excitación y la sed de sangre lo animaba a seguir sin descanso. Sus brazos eran descomunales; su fuerza, devastadora. Abría a sus enemigos en canal con una fiereza que encogía el ánimo de cualquiera que lo observaba. Destrozaba huesos, músculos y cartílagos con la facilidad con la que el cuchillo se hunde en la mantequilla. Se le acercaron dos rivales, uno por cada flanco. Cargó con el de la izquierda con una brutalidad inaudita, volteando la espada de derecha a izquierda  y cortándole el torso por la mitad. El tronco cayó al suelo mientras la parte superior se alejaba, aún sujeta al caballo. Mientras, su rival del otro lado, había aprovechado para asestarle un golpe en el hombro. La espada se incrustó en su armadura hasta llegar al hueso. Sintió más rabia que dolor y se apartó del enemigo, que tuvo que soltar la espada. Behemoth le lanzó la suya propia, que salió dando vueltas con un zumbido estremecedor. Ésta se clavó con un crash en el rostro de su rival y lo atravesó por la nuca en una explosión de sangre y masa encefálica. El comandante se arrancó la espada del hombro con una expresión de cólera y siguió desmembrando cuerpos con ella con una efectividad asombrosa y letal.

Rafael, el poder sanador de Dios, no temía la muerte. La buscaba. Avanzaba por la batalla doblegando adversarios con su lanza, que atravesaba sin cesar torsos y cabezas. Veía la guerra como un mal necesario. Él sólo quería estar junto a Padre y, si para eso tenía que morir, dejar su cuerpo encarnado y regresar a su alma inmortal, bienvenido fuera. Así que luchaba sin tener nada que perder, con una audacia infinita, exponiéndose sin ninguna precaución a las armas de los enemigos. Pero ningún filo de espada lo rozaba siquiera. Dios mismo parecía estar con él, acompañándolo. Los soldados de Lucifer iban cayendo a sus pies como víctimas de una plaga bíblica. Rafael mataba, mataba y mataba, pero él no era bien recibido por la Muerte. De repente, se vio frente a frente con Asmodeo, el destructor, el demonio de la lujuria y el juego, el hijo de Lilith y Adam; uno de los antiguos serafines y su archienemigo desde hacía milenios. Aquél que se enamoró de Sara y que mataba a sus pretendientes hasta que logró yacer con ella. Aquél que ayudó a Salomón a construir el templo de Jerusalén y a quien persiguió una vez en el desierto durante muchas jornadas, hasta que por fin lo atrapó en Egipto y lo encadenó. Se miraron un instante, lanzándose oleadas de odio eterno con las miradas. Cuando se disponían a luchar, se quedaron paralizados mirando al cielo. Había dejado de granizar. El mundo, visto a través de los ojos de los ángeles, se había tornado carmesí.

Ahora estaba lloviendo sangre.

Beelzebub, el señor de las moscas, el príncipe de los dioses falsos, el antiguo querubín; también apodado Baal, señor de las brujas, maestro en los Sabbaths; uno de los demonios más poderosos y temidos del Infierno, tenía miedo. Miedo a no dar la talla en la lucha, de perder el favor y el aprecio de Lucifer, de caer muerto antes de aniquilar a cientos de enemigos, de no ser capaz de sostener el pavor que provocaba la sola invocación de su nombre. Tenía miedo de todo eso y de mucho más. Pero lo disimulaba muy bien… porque acababa con sus enemigos con una frialdad pasmosa. Ni siquiera torcía el gesto al descargar su espada. Segaba vidas con la eficacia de la Muerte y nunca cejaba en su empeño. Focalizaba toda su atención en el próximo enemigo y veía sus puntos débiles enseguida, atacando sin piedad, sin mostrar rabia ni dolor. Nunca gritaba al voltear la espada y medía sus fuerzas con mesura para no perderlas. No se cansaba: era una máquina de desbrozar existencias. Un ángel guerrero se acercó a su espalda, lanzándole un tajo mortal a la nuca. Lo detuvo con un movimiento tan imprevisto como veloz y se giró golpeando a su vez, acero con acero. Las hojas soltaron chispas y los dos combatientes cayeron de sus caballos por el impulso. Beelzebub se levantó como una exhalación y rebanó el cuello de su enemigo antes de darle la oportunidad de incorporarse.

Su caballo huía al galope, así que continuó luchando a pie, como muchos otros que habían perdido sus cabalgaduras. Se acercó a otro soldado que luchaba de espaldas a él contra uno de los suyos y que estaba a punto de masacrarlo. Le lanzó un tajo a las piernas y las segó ambas a la altura de las rodillas. El rival se derrumbó chillando de dolor, y su compañero acabó con él de un mandoble que partió su cabeza por la mitad. Siguió avanzando por el campo de batalla, esquivando acometidas y soltando tajos mortales. Algunos enemigos se apartaban cuando veían la fiereza reflejada en sus ojos. Otros se abalanzaban hacia él al reconocerlo. Acabar con Beelzebub era el sueño de muchos ángeles guerreros, pues su fama lo precedía.

Y se encontró con un viejo amigo, alguien a quien había apreciado mucho antes de las Guerras del Cielo. Juntos habían compartido paseos entre los jardines del Edén, charlas filosóficas sobre la grandeza de Padre, el Hacedor de Universos. Habían viajado juntos a mundos en proceso de formación y, después, habían ayudado a crear la vida y la inteligencia en esos mundos. Se habían reído juntos, disfrutado de los placeres del Paraíso. Todo ello quedaba hoy muy lejano y a Beelzebub, uno de los demonios más poderosos y temidos del Inframundo, se le hizo un nudo en la garganta. Gabriel, la fuerza de Dios, estaba frente a él, y también había perdido su caballo.

El arcángel Gabriel había caído de su montura en un encontronazo con un demonio llamado Pruslas, al que había degollado con su espada mientras murmuraba un “perdóname, hermano”. No quería matar a nadie y, sin embargo, su espada no mostraba clemencia. Parecía tener vida propia. Segaba cuellos, rebanaba miembros, rasgaba músculos, aplastaba huesos, atravesaba torsos, y abría adversarios en canal como reses en un matadero. Gabriel siempre susurraba una oración para el alma del soldado muerto y le rogaba que volviera con el Padre por fin. Pero ni siquiera él sabía lo que realmente ocurría con esos espíritus que escapaban de una carne que no era su auténtica esencia. Los misterios de Dios seguían siendo muchos por más que él siempre intentaba desentrañarlos. Había dedicado su existencia a reflexionar, leer y escribir los mensajes que Padre le ordenaba llevar. Y, sin embargo, guerrear se le daba bien aunque le pesara. No compartía el belicismo de Miguel pero era tan buen luchador como él. La razón, la desconocía. Era Padre quien sabía todas las cosas y las hacía siempre nuevas.

Cuando tuvo frente a sí a Beelzebub, se entristeció. Verse en el trance de tener que luchar contra alguien al que todavía amaba le hacía preguntarse por los planes de Dios en este conflicto. Durante unos segundos, ninguno hizo nada: se quedaron mirando, empapados ambos, recordando tiempos mejores, anteriores a la maldita insurrección. Luego, como si hubiera sonado la señal de salida en una carrera, se lanzaron uno contra el otro a la lucha.

Las espadas chocaron con brutalidad, repitiendo el sonido que se oía como un eco en todo el campo batalla, sin cesar. Los filos se rozaron de un extremo a otro dejando un reguero de chispas que les salpicaba el rostro, cegándolos. Beelzebub atacó desde la izquierda, girando la espada para golpear el costado de Gabriel. Y, acto seguido, cambió la trayectoria de la hoja volteándola para cortar de abajo a arriba. El arcángel previó el engaño y paró la embestida, contraatacando con ferocidad, moviendo el arma de derecha a izquierda y viceversa. El movimiento hizo que el demonio reculase para poder defenderse del aspa giratoria en que Gabriel había convertido su arma. Al echarse hacia atrás, tropezó con el cadáver de un enemigo y cayó al suelo soltando una maldición, pero no perdió su espada.

El arcángel lanzó un tajo desde arriba y Beelzebub tuvo el tiempo justo de esquivarlo rodando hacia la derecha. La espada se estrelló a un par de centímetros de su cuello y levantó en el aire esquirlas de acero. El demonio fue de nuevo muy rápido. Lanzó una estocada desde el suelo al muslo de Gabriel y lo alcanzó de refilón, provocando una brecha superficial de la que empezó a manar sangre en abundancia, que se mezclaba con la que caía del cielo.

La fuerza de Dios se apartó deprisa para evitar una segunda embestida de Baal, que ya se incorporaba, dispuesto a terminar por la vía rápida. El demonio lanzó un mandoble desde la derecha, en diagonal, y golpeó la armadura de Gabriel a la altura del hombro. El impacto le hizo tambalearse y la vibración se dispersó hacia el brazo y la espalda, provocándole un dolor intenso y sordo. Beelzebub se movía con una agilidad pasmosa, como un bailarín ejecutando sus pasos de ballet a toda velocidad. Tenía el rostro enrojecido por la lluvia encarnada que no dejaba de caer, y su expresión reflejaba la concentración necesaria para vencer a su enemigo.

Gabriel contraatacó golpeando con celeridad, primero desde los flancos y después desde el frente. Utilizó la empuñadura para sacudir el rostro de Beelzebub pero éste aguantó la embestida. Detuvo las acometidas del arcángel y arremetió, a su vez, con una violencia inusitada. Empezó a descargar tajos sin descanso, jadeando por el esfuerzo. Gabriel apenas podía contenerlo y, mucho menos, atacar. Retrocedió, esquivando los cadáveres amontonados detrás de él y parando las embestidas del ángel caído. Sintió un golpe terrible en su cabeza, infringido con la parte plana de la espada, y se derrumbó medio aturdido, de rodillas y a merced de su enemigo. Beelzebub se preparó para rebanarle el cuello. Entonces notó con horror cómo Gabriel levantaba su espada y la introducía por su axila izquierda, directa al corazón.

Gabriel se levantó a duras penas, sujetando a Beelzebub, que lo miraba con ojos incrédulos, moribundo y a punto de doblarse. El demonio soltó la espada y apoyó la mano en el hombro herido del arcángel.

—Hermano… —susurró.

Y una bocanada de sangre le subió por la garganta.

Gabriel lo abrazó con fuerza y lo tumbó en suelo. Se quedó mirando a su viejo amigo, viendo cómo la vida se le escapaba. Le cogió una mano y se la apretó.

—Perdóname —dijo Beelzebub.

Nubló la vista y murió.

Los ojos de Gabriel se inundaron de lágrimas. Le cerró los párpados y murmuró una sencilla oración. Había matado al que, durante mucho tiempo, había sido su mejor amigo.

—Perdóname tú a mí. Ve con Padre. Te está esperando para abrazarte.

Belial, el hijo del infierno, y Ariel, el león de Dios, intercambiaban golpes y tajos sin cesar, debilitados por la lucha. Se mantenían en pie de puro milagro, pues llevaban peleando desde el inicio de la batalla. Se habían visto y buscado desde el principio el uno al otro. Los dos estaban llenos de heridas sangrantes provocadas por su oponente. Sus ojos reflejaban un cansancio más allá de la propia guerra, el cansancio de quien quiere pasar página y abandonar este mundo. Belial golpeó por última vez desde arriba. La hoja bajó pero no llegó a su destino. Ariel le cortó la cabeza, que cayó rodando entre la nube de muertos que se amontonaban en la planicie. Antes de que Ariel fuera consciente de lo que había hecho, Astaroth, el acusador, lo atravesó con su espada por la espalda. Ariel volvió la cabeza, sorprendido, y vio al demonio sonreír mientras sacaba la espada y lo dejaba caer, muerto.

Rafael y Asmodeo también llevaban mucho tiempo peleando pero aguantaban mejor. No sentían tanto cansancio porque dosificaban las fuerzas y no las desperdiciaban en golpes inútiles. Sopesaban las posibilidades de morir o sobrevivir, tanto uno como otro. Ambos eran precavidos y no lanzaban tajos sin ton ni son. Se escudriñaban la expresión para adivinar la debilidad del rival mientras se movían en círculos.

—Vas a morir, Rafael —dijo Asmodeo con una sonrisa sardónica.

El otro también sonrió. Nunca se había sentido mejor que en ese momento.

—Estoy preparado para dejar la carne. Padre me está esperando. ¿Te espera a ti?

El otro encogió los hombros.

—Supongo que sí —respondió.

Y se lanzó a la carga con una brutalidad sorprendente.

Rafael paró la acometida de su enemigo y golpeó a su vez con la empuñadura de su lanza. El impacto no afectó a su rival, que aguantó el equilibrio sin problema. Asmodeo sujetó la espada con las dos manos y contraatacó con saña de izquierda a derecha, pero Rafael paraba todas las embestidas con su escudo. El arcángel adelantó la lanza y abrió la mejilla de Asmodeo, que luchaba sin casco. La sangre comenzó a manar con fuerza y el demonio se llevó la mano al pómulo para detener la sangría. En ese momento, Rafael levantó el escudo y golpeó con el filo la cabeza de Asmodeo, que se tambaleó como un borracho dando un traspiés. No llegó a caer pero notó cómo la vista se le nublaba y se sentía mareado. Rafael le lanzó otro lanzazo y la punta del arma impactó en su clavícula derecha, atravesando la cota de malla del ángel caído. Asmodeo sintió un dolor agudo e intenso y se apartó hacia atrás, liberando el filo de su cuerpo.

El sufrimiento que le provocó la herida tuvo el efecto contrario al deseado por Rafael. Asmodeo se llenó de rabia y movió la espada con una celeridad impropia de alguien con dos heridas importantes. Bajó la espada a toda velocidad y cortó en dos el arma de su enemigo. Rafael retrocedió y se protegió el cuello y el rostro con el escudo, que golpeó con los restos de su lanza el pecho del destructor, pero sin demasiado éxito. Asmodeo era un demonio muy corpulento, mucho más alto y fornido que los antiguos bárbaros del norte de Europa.

Rafael supo que iba a morir un par de segundo antes de que la espada de su adversario entrara por su ingle izquierda y subiera hasta el tronco. Una catarata de sangre se precipitó por la herida, un torrente de vida se le escapaba. Se desplomó y quedó de rodillas, intentando detener la hemorragia. Levantó la cabeza y vio a Asmodeo frente a él. Su último pensamiento, antes de que la espada de su rival cayera sobre él, fue una plegaria hacia Padre. Asmodeo lo abrió en canal y cada una de las dos mitades de Rafael cayó hacia un sitio distinto.

Lucifer estaba encolerizado. Nadie quería pelear con él. Todos huían, se quitaban de su camino cuando lo veían venir. Se apartaban a su paso como si fuera una enfermedad que avanzara por un territorio baldío, y peleaban con cualquier otro demonio. Lucifer estaba atónito. Era demasiado listo para saber que no lo hacían por miedo, que cumplían órdenes de Miguel. Pero, aun así, se sentía frustrado e intentaba provocarlos.

—¡Luchad conmigo, cobardes! —gritó blandiendo sus espadas.

Su aspecto era imponente. Protegía su cuerpo con una armadura negra con ribetes dorados, cubierta por una enorme capa roja. En la cabeza portaba un casco ligero con el emblema de un águila descendiendo en el penacho. No llevaba escudo, lo suplía con una espada extra. Eran armas ligeras, de mediano tamaño y doble filo, tan letales como víboras en sus manos. Las empuñaduras estaban protegidas por cuero y mostraban el relieve de unas fauces abiertas en sus extremos.

—¡Luchad conmigo, malditos perros! ¿Es que no hay un solo ángel que tenga el valor de enfrentarse a mí? —exclamó volteando las dos espadas a la vez con un veloz movimiento giratorio.

Se detuvo y observó la batalla con atención. Seguía cayendo la lluvia roja, abundante y pertinaz. El mundo se había vuelto carmesí, mirase adonde mirase, como si el corazón de Dios se estuviese desangrando y derramando sobre ellos.

Los caídos se contaban por centenares, sin verse un claro vencedor. El olor de la muerte impregnaba el aire con un hedor insoportable: el de toneladas de sangre, tripas al aire y cuerpos desmembrados acumulados en la planicie como chatarra inservible. Veía a sus guerreros y a sus adversarios pelear y caer, una y otra vez. La danza de la muerte se desarrollaba según lo previsto y bailaba cada vez más rápido, pues los muertos viajan deprisa. Había perdido la noción del tiempo. ¿Era por la mañana ya o estaba a punto de anochecer? El día del Juicio Final parecía ser infinito, estar conformado por eones en lugar de horas.

—¿ES QUE NINGUNO DE VOSOTROS PELEARÁ CONMIGO? —gritó, y su voz se perdió entre el fragor de la batalla.

Miró a su derecha y vio que a lo lejos Behemoth y Mefistófeles peleaban con Uriel, como dos lobos aliados para cazar a su presa. A la izquierda, un poco más lejos aún, observó cómo Asmodeo se acercaba a Gabriel para entrar en combate. Incluso desde aquella distancia y con el ruido de alrededor, oyó el sonido que produjo el choque de las espadas. Cerró los ojos unos segundos, sintiendo que todos los gritos y sufrimientos de la guerra penetraban sin piedad dentro de él.

«¿Era esto lo que querías, Padre? ¿Era esto por lo que clamabas? ¿Estás contento viendo a tus hijos derramar su sangre y morir?»

Cuando abrió los ojos de nuevo, observó que Miguel estaba delante de él. En su mano izquierda sostenía, agarrándola del cabello, la cabeza chorreante de Astaroth. En la derecha, su espada ensangrentada, Pacificadora. Exhibía una amplia sonrisa de bienvenida. Lucifer reparó en que incluso sus dientes estaban machados de sangre.

—Ven, hermano —dijo Miguel, soltando la cabeza del demonio y lanzándola lejos de sí—. No grites más. No te preocupes. Yo lucharé contigo.

Miguel avanzaba por el campo de batalla tranquilamente, dando la apariencia de estar dando un plácido paseo, absorto en sus pensamientos. Se enfrentaba a sus enemigos con una determinación implacable. Su espada Pacificadora era su mejor amiga y aliada, y contaba con la protección de Padre. En cuanto sus rivales se plantaban delante de él, no tardaban en comprender su error. Enseguida infundía el miedo en sus corazones. Demasiado tarde cuando intentaban escapar. Miguel no conocía la misericordia para con sus enemigos. Arrancaba vidas, tajo a tajo, con una sonrisa en los labios. Su armadura dorada estaba bañada en sangre ajena. Nadie le había hecho ni siquiera un rasguño. Se sentía invencible y pletórico. Parecía ser Dios mismo quien luchaba dentro de él, como una maquinaria perfecta y eficiente que hacía su trabajo sin necesidad de descanso. De improviso sintió un golpe a su espalda, que lo catapultó hacia delante. Se revolvió como un león con la espada lista para actuar.

Astaroth estaba junto a él y también sonreía. Había propinado el golpe en la armadura de Miguel con un enorme mazo aplasta-cráneos. Seguramente iba dirigido a su cabeza, pero un movimiento casual del arcángel lo había salvado. Astaroth era uno de los demonios guerreros más crueles y sádicos. Era tan alto, fuerte y musculoso como Asmodeo, y mucho más rápido cuando entraba en combate. Su arma favorita era la maza, pero llevaba una espada en la otra mano. Cumplía con su deber y aceptaba las órdenes de sus superiores a regañadientes. Sabía que, tarde o temprano, Lucifer lo ascendería y lo pondría junto a sus lugartenientes. Esta batalla era la ocasión de demostrar lo que valía y no había mejor manera de hacerlo que acabar con el capitán de los guerreros del Cielo: Miguel, el que es como Dios.

Se pusieron en guardia, moviéndose en círculos con precaución, ambos con muecas despectivas en sus rostros. Se estudiaron mutuamente, buscando algún resquicio, algún punto débil en el rival para atacar desde ahí.

—Hoy es tu último día de gloria, capitán —susurró Astaroth con la voz ronca y una sonrisa que mostraba una hilera de dientes afilados, más propios de un depredador carnívoro, que de un ser inmortal. Pronunció la palabra “capitán” igual que podría haber dicho cucaracha o parásito.

Miguel sonrió con una mueca insolente y desdeñosa.

—He matado con mis manos al Terror Negro, imbécil. Si un dragón, que era mil veces más poderoso que tú, ha caído bajo mi espada, piensa lo que puedo hacer contigo, Acusador.

Astaroth hinchó sus poderosos músculos y hasta la armadura pareció a punto de reventar desde el interior. Cruzó sus armas en forma de equis, listo para pelear. Cuando habló, su voz era el siseo de una serpiente que ha decidido que morderá, pase lo que pase. Sus palabras escupían el veneno de un alacrán.

—Ese dragón estaba viejo y enfermo. Era débil. No has hecho nada de lo que puedas enorgullecerte. No te envanezcas, Miguel. Nuestro padre sabe que eres soberbio y que ésa será tu perdición. Le llevaré tu cadáver desmembrado a Lucifer para que haga con él lo que le plazca. Haré tantos trozos con tu cuerpo que le costará trabajo reconocerte. Pero te dejaré el rostro intacto para que no tenga dudas al respecto.

Acto seguido, se echó a reír a carcajadas, con risas cortas y cascadas como las de un viejo a punto de morir. Su sonido hería los oídos de Miguel más que las propias espadas. Algo en su interior se agitó y rebeló. Y se enfureció.

—¡Basta de cháchara, inquisidor! ¡Enfréntate a tu destino!

Se lanzó hacia él con la espada Pacificadora girando y provocando un zumbido espeluznante al cortar el aire. Astaroth se vio sorprendido pero le dio tiempo a echar un paso hacia atrás. Aun así, Pacificadora chocó con su maza, lanzándola por el aire y dejándolo desarmado en el brazo derecho. El impulso de la embestida les hizo caer a los dos, pero se levantaron al instante, ilesos ambos y con sus espadas en la mano.

Astaroth atacó sin tiempo para recuperar el resuello. El filo de su espada cortó el bíceps poderoso de Miguel, que provocó un reguero sanguinolento de cierta consideración. El arcángel se sobresaltó, mirando con sorpresa su propia sangre,  como si no diera crédito a lo que sucedía ni entrara en sus planes que el enemigo le infringiera heridas sangrantes.

El demonio aprovechó el momento de estupefacción de su rival y golpeó de nuevo, esta vez desde la izquierda, con un movimiento lateral y diagonal que hizo bajar la espada  aullando y hambrienta de dolor. La hoja se clavó en el hombro derecho de Miguel, quien gritó por el sufrimiento que le causó el filo al romperle la clavícula. Astaroth, el acusador, arrancó de un tirón la espada y golpeó la armadura de Miguel buscando el cuello desprotegido o la axila. Su rival se lanzó hacia él lanzando mandobles con su enorme espada, que un antiguo vikingo no habría podido levantar ni con las dos manos; pero el arcángel la movía utilizando sólo el brazo izquierdo. El dolor en el hombro contrario le impedía utilizar ambos.

Pacificadora rozó el poderoso muslo de Astaroth y el cuádriceps se abrió como una flor. El demonio rugió de dolor y un chorro de sangre oscura, casi negra, saltó por el aire como el nacimiento de un manantial. Se rehízo al instante, ignorando el padecimiento. Se lanzó de nuevo hacia el adversario, enarbolando la espada y lanzando tajos de abajo a arriba, de izquierda a derecha. Miguel paraba las embestidas y arremetía contraatacando sin desmayo. Las espadas chocaban, haciendo vibrar los brazos de sus dueños.

De repente, Miguel notó que su espada tomaba vida propia en su puño. Bajó silbando con un sonido siniestro y rebanó el brazo de Astaroth, que portaba la espada en la abertura de la armadura cerca del hombro. Extremidad y arma cayeron al suelo con un sonido sordo y del agujero que quedó manó un torrente de sangre. Astaroth bramó durante dos segundos, aquellos que mediaron entre el desmembramiento y la espada Pacificadora, y que separaron la cabeza del cuerpo.

Miguel gritó, pletórico, y se acercó a Astaroth. El cadáver del enorme demonio se desplomó como una torre sin cimientos y cayó hacia adelante. El arcángel se agachó y cogió la cabeza de Astaroth por el pelo. La expresión de horror había quedado petrificada en ella, como una gárgola.

—Vuelve al Infierno, acusador —murmuró mirando la cabeza de frente—. Lo habéis dejado vacío.

Miguel se quedó unos segundos parado, recuperando el resuello y mirando a su alrededor. La batalla estaba en su apogeo. Se dio cuenta de que quedaban menos guerreros en pie, de ambos bandos, que tirados en la planicie. Entonces oyó gritos y se dio cuenta de que era su hermano Lucifer quien los profería. Lo vio a lo lejos, imponente y brutal, y por un segundo sintió miedo. Era una sensación extraña, que muy rara vez había percibido. Sentirla fue como un mal presagio. Pero ese segundo pasó y el arcángel más poderoso del Cielo se recuperó y echó a andar hacia su hermano mayor, con la cabeza de Astaroth aún sujeta del pelo. Fue hacia él para enfrentar, de una vez por todas, los destinos de los dos.

Behemoth y Mefistófeles habían bajado de sus caballos y peleaban en tierra con Uriel. Lo acosaban entre los dos para agotarlo, golpe a golpe, y así tener más posibilidades de acabar con él. Eran dos disciplinas distintas enfrentadas a uno de los mejores guerreros del Cielo, Uriel, el fuego de Dios. Behemoth, el que acompaña al Leviatán, era la fuerza bruta, avasalladora y bestial. Arrasaba cuanto se cruzaba con él, sin importarle las heridas que pudieran hacerle. Siempre avanzaba un paso por delante del enemigo. Mefistófeles era más cauto y mejor estratega. No se dejaba llevar por la pasión. Era más frío y cerebral. Entendía enseguida los puntos débiles de los rivales y los explotaba a voluntad. Lanzaba el tajo de la espada sólo cuando veía clara su oportunidad. Era el primer consejero de Lucifer, que valoraba sus cualidades en el arte de la guerra por encima de todas las cosas.

Uriel los mantenía a raya de momento. Con su larga lanza, los separaba de él y se protegía de los golpes con el escudo. Tenía que defender los dos flancos casi a la vez y multiplicar su rapidez para no caer. Behemoth lo insultaba para hacer que perdiera el control y así tener una oportunidad. Mefistófeles, en cambio, callaba. Su rostro permanecía serio y concentrado, dispuesto a aprovechar sus bazas a la menor ocasión. Era rápido como un áspid y a Uriel le preocupaba muchísimo más que Behemoth.

Éste le lanzó una cuchillada desde la izquierda con todo el impulso de sus enormes brazos. El arcángel lo detuvo con el escudo, que se estremeció por el impacto como una puerta golpeada por un ariete. Medio segundo después, repelía con la lanza la estocada de Mefistófeles, el cual se dirigía en línea recta hacia su cuello. Casi no podía hacer otra cosa que defenderse aunque, a veces, aprovechaba el propio impulso de las embestidas de los demonios para contraatacar con la rapidez de un meteoro.

El filo de su lanza rozó el cuello de Mefistófeles, pero apenas le produjo un rasguño. Si hubiera hecho el movimiento un segundo antes, no le habría dado tiempo a apartarse y lo habría atravesado. Behemoth bramó, como si la herida se la hubiera infringido a él, y se lanzó enfadado hacia adelante, volteando la espada sin descanso. El arcángel paró las acometidas con dificultad. El escudo temblaba y daba la impresión de que iba a partirse en dos de un momento a otro. Golpeó el rostro de Behemoth, que cayó al suelo, pero se levantó como un resorte. Al hacerlo, se impulsó hacia adelante sin calcular las distancias. Su compañero quiso advertirlo pero lo hizo demasiado tarde. Uriel movió la lanza desde la izquierda, con un movimiento tan veloz que atravesó el cuello de toro de Behemoth, partiéndole las vértebras con un chasquido siniestro. El demonio se desplomó como un fardo sin proferir ni un gemido. En el medio segundo que necesitó para separar la punta de la lanza, Mefistófeles lo masacró. Primero le rebanó el antebrazo izquierdo, que portaba el arma. Miembro y pica cayeron y Uriel gritó de dolor, protegiéndose instintivamente de los golpes con el escudo.

El consejero de Lucifer comenzó entonces una salva brutal de golpes que el arcángel repelía a duras penas con el maltrecho escudo. El sonido que producía la espada al estrellarse contra su defensa parecía una marcha fúnebre, como los tambores de una legión avanzando hacia el combate. Uno de los golpes reventó al fin el escudo en dos y Uriel quedó desguarnecido. Su último gesto fue intentar protegerse con el brazo derecho y lo que le quedaba del izquierdo, tapando su rostro sin conseguirlo. Mefistófeles descargó su espada de acero negro contra el casco que protegía la cabeza del arcángel. Lo abrió con facilidad y destrozó el cráneo, dividiéndolo en dos mitades simétricas como una manzana guillotinada.

Mefistófeles separó la espada y empujó el cuerpo del arcángel con el pie. Luego, se volvió hacia su compañero y se agachó para asegurarse de que Behemoth estaba muerto. El cuello le colgaba a la derecha, como un muñeco desmadejado. Se quedó unos segundos en silencio, mirando a su amigo. Después se levantó y miró en derredor. La lluvia roja le chorreaba por el cabello que asomaba por el casco. Apenas quedaban soldados en pie. La llanura era una inmensa alfombra roja tapizada de cadáveres. Gabriel y Asmodeo estaban intercambiando golpes sin parar a unas decenas de metros de él. Un poco más lejos vio a su jefe, Lucifer, vociferando como un condenado que ha perdido sus cabales. De repente, Miguel apareció en la distancia portando una cabeza, camino hacia el Emperador. Mefistófeles dudó hacia dónde encaminarse. Al final se decidió por lo más cercano: Asmodeo y Gabriel.

—Vete, Chammaday —dijo Gabriel utilizando el otro apelativo de Asmodeo—. No quiero matarte.

El lujurioso se echó a reír, de buen humor. Volteó la espada y se puso en guardia. Gabriel hizo lo propio con gesto de cansancio en sus ojos tristes.

—No sufras, mensajero. No moriré, morirás tú. Esto no es la Anunciación ni son los Jardines del Cielo, ni las estanterías llenas de libros de tu padre. Esto es la guerra, la Guerra de las Guerras.

Gabriel resopló con hastío. Tenía un agotamiento que rozaba lo insoportable, tanto físico como mental. Había perdido la cuenta de los enemigos abatidos. Había dejado de contar a partir del centenar, pero la batalla parecía no acabarse nunca.

—También es tu padre, hermano. Quieras o no quieras, Padre lo es de todas las criaturas. Nunca podrás cambiar eso, Chammaday.

Asmodeo entrecerró los ojos e ignoró el comentario. Se quedó serio y en silencio. Empezaron a girar en círculos, bailando una danza ancestral entre enemigos. Las espadas permanecían en alto, esperando su turno de muerte y desolación. El color rojo invadía sus hojas de doble filo.

—Acabo de abrir a Rafael por la mitad como a una res.

Gabriel sintió una punzada en el corazón por la muerte de su hermano, el sanador. Notó arder la cólera dentro de sí pero no lo dejó traslucir a su rostro.

—Entonces está a la derecha de nuestro Padre.

La faz de Asmodeo se demudó en una furia peligrosa: la de un lobo mostrando quién manda al resto de la manada.

—¿Qué clase de padre abandona a sus hijos a su suerte? ¿Qué clase de padre es capaz de ignorar el llanto de sus hijos, sus gritos de ayuda? ¿Qué clase de padre permanece en silencio mientras observa a sus pequeños sufrir día a día? ¡Dímelo, Gabriel! ¡Dímelo!

Gabriel sintió cómo la pena lo invadía sin remisión. Sus hermanos siempre se habían burlado de su sensibilidad. Las criaturas como él empatizaban en exceso y sufrían por todas las injusticias de sus semejantes, como si fueran las propias.

—Padre os dio el libre albedrío. Os dejó la oportunidad de elegir. No os obligó a amarlo. Ésa es la grandeza de Dios.

Asmodeo escupió con desdén. Su salivazo siseó al caer sobre la tierra mojada de sangre como ácido sulfúrico. Su rostro era una máscara de odio y dolor.

—Pues yo maldigo el libre albedrío. Y maldigo a Dios, nuestro padre.

Como si esta frase fuera la señal del comienzo de la lucha, se lanzaron ambos hacia delante, espada contra espada. En ese momento, Mefistófeles llegó junto a ellos y empezó a luchar al lado de Asmodeo. Los dos demonios intercambiaron una mirada y sonrieron. Su camaradería era tan fuerte como la de dos cachorros de león que han sobrevivido sin su madre. Era el vínculo de dos huérfanos que tienen que confiar el uno en el otro para subsistir. Ahora volvían a unirse para derrotar al enemigo.

Un aire frío agitaba la capa roja de Lucifer. Había dejado de llover y ahora llegaba el viento del norte, castigando con ráfagas heladas los cuerpos mojados de quienes aún sobrevivían. La planicie desolada que se extendía delante de las ruinas de Gehena era ahora un páramo yermo, un cementerio colmado de sangre y cadáveres amontonados que hedían el aire, y que el cierzo no lograba limpiar. No quedaba ni un solo caballo. Los que no estaban muertos habían huido de la locura y el terror. Quedaban pequeños grupos de guerreros de ambos bandos luchando sin descanso. Se oían los gemidos de los moribundos y los choques de las espadas.

Miguel, imponente en su envergadura inmensa, permanecía quieto delante de su hermano, más imponente aún. La espada Pacificadora, -rebautizada por el arcángel como Matadragones-, ahíta de sangre, músculos y huesos destrozados, descansaba paciente entre los brazos de su dueño.

El Emperador miraba a su hermano, al que quería a pesar de todos los pesares. Al principio de los tiempos, cuando todo era distinto, habían compartido risas y juegos, pero Miguel era belicoso por naturaleza. Siempre buscaba una excusa por la que pelear, aunque fuera de broma. Lucifer pensaba que era una ironía que los humanos se parecieran más a Miguel que a él mismo, que guerreaba sólo por pura necesitad, nunca por el propio placer de la batalla. A pesar de todo, siempre se habían querido, cada uno a su manera. Al menos, hasta que llegó el momento de elegir bando y decantarse por un ideal distinto. En épocas de tregua, Miguel había visitado varias veces el Infierno para hablar con su hermano, para intentar convencerlo de que volviese al Cielo. El problema residía en que era un buen estratega militar pero un mal negociador, y casi siempre salía de Gehena airado y furioso con Lucifer, escoltado por sus guerreros y echando chispas de frustración. Gabriel, en cambio, llegaba al palacio más a menudo, por el simple gusto de charlar con su hermano mayor. Nunca intentaba convencerlo de nada, a pesar de haber sido nombrado mensajero por Padre. Jugaban al ajedrez, leían juntos o se contaban anécdotas y recuerdos de épocas pasadas anteriores a Las Guerras del Cielo.

Ahora Lucifer sabía que tenía que matar a su hermano si no quería que su hermano lo matara a él. Y unas decenas de metros más allá podía ver a Gabriel peleando, valeroso como un león, contra Mefistófeles y Asmodeo, sus más fieles capitanes y amigos. Incluso desde la distancia se oía el fragor que producían sus armas al entrechocar, y las imprecaciones que se lanzaban para darse valor y minar la moral del contrario. A lo largo del llano había pequeños grupos de supervivientes, que seguían el mismo ritual de odio y muerte.

—Lucifer, ríndete ante mí. Suplica clemencia y te la daré. Padre nunca niega el perdón a ninguno de sus hijos. Y a ti, menos aún —dijo de pronto su hermano, sacándolo de sus pensamientos y devolviéndolo a la realidad de un plumazo.

Lucifer no pudo por menos que sonreír. Incluso mostrándose compasivo, su hermano dejaba entrever la soberbia que siempre lo había caracterizado. Era incapaz de ponerse a la misma altura de nadie que estuviera delante de él. Siempre tenía que estar un escalón por encima, un paso por delante. Nunca cambiaría porque, entonces, dejaría de ser Miguel, el ángel guerrero, el orgullo de Dios, el mariscal del ejército de los cielos, el matador de dragones. Su hermano.

—Sabes perfectamente que no me rendiré y que no serviré. Hemos llegado demasiado lejos, tú y yo, para dejarlo aquí de esta manera. Ha habido demasiada sangre, demasiados muertos, demasiado sacrificio por nosotros dos, Miguel. ¿No te sientes mal por todos esos guerreros que han muerto por ti? Porque yo no creo que pueda olvidar nunca el valor y la lealtad de todos los que han luchado por mi causa y han muerto.

Se hizo un silencio tan sepulcral como el que reina en el espacio interestelar. Hasta los sonidos de las espadas enmudecieron por un instante. El rostro del arcángel guerrero fue solemne y sin rastro de su clásica sonrisa de superioridad cuando respondió:

—No, Lucifer. No me siento mal por ellos porque ahora sus almas están con nuestro Padre, en cuya gloriosa compañía se sienten mucho mejor que al lado del Capitán de los Ejércitos del Cielo, que no ha sabido cuidar de ellos ni protegerlos como se merecían.

Ese repentino ataque de modestia sorprendió al Ángel Caído, pero no supo discernir si era sincera o fingida. Quizá pretendía minar su moral de esa manera, o puede que realmente se sintiera sobrecogido por la batalla que se estaba librando, incluso él, que amaba la guerra y todo lo que la rodeaba.

—Padre desea que vuelvas a su lado, Lucifer. Te tiende la mano sin cesar. Tómala y acabemos con esta locura. Si insistes en la lucha, perderás. Hace mucho tiempo, las profecías de los Hombres anunciaron que te vencería en el Armagedón, hermano. Y lo haré.

Lucifer se echó a reír sin rastro de humor.

—¿Y desde cuando os importa a ti o a Padre la opinión de los humanos? Creía que eran una raza despreciable que no merecía seguir existiendo. De hecho, apenas queda rastro de ella. Está casi extinta gracias a Padre.

Miguel no contestó pero un gesto de impaciencia empezó a dibujarse en su rostro. El viento arreció en intensidad e hizo estremecerse a los dos hermanos. Los cuervos y los buitres empezaron a llegar en bandadas, listos para empezar el festín. Se lanzaron al cadáver del dragón, mas las escamas eran tan duras que lo dejaron por imposible y se centraron en los guerreros muertos, abundantes y accesibles.

—Aún hay esperanza para todos —dijo Miguel quemando el último cartucho—. Aún podemos reconstruir lo que Padre creó. No lo eches todo a perder, Lucifer.

El Emperador le echó una mirada más gélida que el propio viento. Hizo entrechocar las espadas con un sonido rasgado y lúgubre, como una campana que ha perdido su sonido a causa del óxido y el abandono.

—La culpa siempre es del Portador de Luz, ¿verdad, hermano? La culpa de todo siempre es del Rebelde. Por culpa de Lucifer estamos donde estamos… Pues bien, ahora tienes la oportunidad de ponerle fin a tanto desatino.

Miguel no respondió. Cogió su gran espada, la puso en alto y rezó una corta plegaria encomendándose a Dios Padre.

—Rézale —dijo Lucifer con amargura—. Rézale, tú que puedes. A mí nunca me escucha. Lleva desde siempre ignorando el sonido de mi voz, la angustia que me embarga, el miedo que siento, la desesperación que me vuelve loco, las lágrimas que vierto. Lleva odiándome desde el primer instante en que me creó.

Miguel se puso en guardia y su rostro se ensombreció. No podía sonreír ya. Cuando se trataba de matar a su hermano, la cosa no tenía gracia.

—Si lo que quieres es luchar, luchemos.

Lucifer negó con la cabeza. Hizo girar las dos mortíferas espadas a la vez. Estaba descansado y listo para morir.

—No es lo que yo quiero, es lo que quiere Padre.

Y se lanzaron a la carga, uno contra el otro.

Mefistófeles y Asmodeo estaban acorralando a Gabriel. Lo hostigaban desde los dos flancos, sin cesar. A duras penas lograba el mensajero repeler los tajos que le lanzaban los dos capitanes de Lucifer supervivientes. Eran implacables y daban la impresión de no cansarse. Atacaban una y otra vez, sin piedad. Era sólo cuestión de tiempo que acabaran con él. Respetaba a los dos, sobre todo a Mefistófeles, al que consideraba el protector de su hermano, el amigo que siempre le guardaba la espalda y lo preservaba de posibles traiciones. Asmodeo era más inestable y se preguntaba cómo podía Lucifer confiar en él, pues parecía estar más pendiente de los asuntos carnales de los humanos que de cualquier otra cosa. Pero algo bueno debía de tener cuando lo mantenía en el rango.

Ambos eran demonios complejos. Grandes y bien proporcionados, con cuerpos tan perfectos como el mejor de los Hombres y de una belleza sin comparación. Eran los dioses de las antiguas mitologías de la Tierra, los dioses de los nórdicos, los griegos, los egipcios y los romanos; seres con una capacidad de razonamiento fuera de lo común. Encarnados, eran tan espectaculares como los soldados de Esparta y, cuando seguían su naturaleza etérea, superaban a la mayoría de ángeles del Cielo. Gabriel los admiraba, los seguía queriendo. El mensajero era incapaz de odiar. Estaba sufriendo como nadie en aquella guerra porque matar le era algo tan ajeno que no lograba comprender cómo los humanos lo habían tomado como una rutina a la que no daban importancia. Cuando Gabriel mataba en la batalla, lo hacía para defenderse, y pidiendo perdón a su enemigo, rezando por que su Padre lo acogiese en su seno y lo perdonase. Gabriel era el soldado más infeliz de aquella contienda porque se sentía fuera de sitio, arrancado de sus paseos y sus lecturas, de su vida filosófica y contemplativa, de sus reflexiones sobre la grandeza del Universo y de sus semejantes.

Durante unos segundos, pensó en dejarse matar. Así, al menos, su alma volvería con su Padre y dejaría aquel horror  que lo desconcertaba. Pero luego se impuso su sentido de la responsabilidad hacia sus hermanos: debía evitar que se matasen uno al otro. Redobló sus esfuerzos y pasó de defenderse a contraatacar con intensidad. Asmodeo se echó hacia atrás con una mueca de asombro en su rostro al notar su nuevo impulso. Mefistófeles no se sorprendió en absoluto; conocía a Gabriel mucho mejor y sabía de lo que era capaz.

Las espadas golpearon sin cesar. El sonido de su entrechocar se multiplicó como el latir de un corazón desbocado. Los dos demonios paraban las acometidas del arcángel con dificultad hasta que la espada de Gabriel bajó silbando y cercenó, de un tajo, la mano de Asmodeo agarrada a la espada. El demonio gritó y se sujetó la herida con la otra mano para evitar la hemorragia. Empezó a aullar de dolor y a maldecir a su contrincante, mirando incrédulo el miembro amputado, aferrado aún a la espada.

Gabriel no perdió el tiempo. A la vez que detenía un golpe de Mefistófeles, arremetió contra Asmodeo con una furia sangrienta inaudita en él. Repartió varios mandobles, que cortaron el cuerpo del demonio por tres o cuatro sitios distintos. Mefistófeles era incapaz de pararlo, incluso multiplicando sus ataques. El destructor miraba con ojos de terror cómo la espada caía sobre él, inmisericorde. De repente, la hoja afilada de Gabriel seccionó el cuello de Asmodeo y su cabeza rodó por el suelo con una última mueca de sufrimiento en su expresión.

Mefistófeles se enfureció de verdad, pese a que era muy difícil sacarlo de sus casillas. Incluso en la batalla era un tipo imperturbable y muy reflexivo, pero llevaba milenios apreciando a Asmodeo. Juntos habían seguido a Lucifer desde los primeros tiempos hasta ese día aciago. Eran camaradas y amigos, y sus charlas era lo que Mefistófeles, el enemigo de la luz, más valoraba de su compañero. Asmodeo siempre le hablaba de los humanos; estaba fascinado con ellos. Le encantaba todo lo relacionado con la manera en que unían sus cuerpos cuando practicaban el sexo. Le gustaba observar y, a veces, incitaba a uno de los miembros de la pareja a serle infiel al otro. No en vano le llamaban el lujurioso. Se había obsesionado con Sara hacía mucho tiempo, y mataba a todos sus pretendientes hasta que Rafael lo persiguió y le dio caza. Ahora, Gabriel había vengado a su hermano, en una serie de ajustes de cuentas y juegos de venganza que parecían no tener fin.

Mefistófeles alzó la espada con fuerza y la descargó en el pecho de Gabriel. La armadura resistió, pero el impacto del golpe lanzó al suelo al mensajero, que rodó sin parar, evitando los tajos de su adversario, y golpeó las rodillas de éste con una patada brutal. Mefistófeles se derrumbó, sorprendido por el movimiento y el dolor en las articulaciones. Gabriel se incorporó como una exhalación y arrancó la espada del demonio con un mandoble terrible. Después le pateó la cabeza y lo lanzó hacia atrás, dejándolo tumbado boca arriba y aturdido. El filo de la espada quedó a un centímetro del cuello de Mefistófeles. Cuando pudo aclarar la vista, el demonio miraba a los ojos de Gabriel. Notó la punta de la espada morder su carne.

—Hazlo —dijo sin alzar la voz—. Estoy cansado de luchar.

Gabriel enfundó la espada y le tendió la mano para ayudarlo a levantarse.

—Ven —contestó con amargura—. Tenemos que parar esta locura de una vez.

Miguel nunca habría esperado que su hermano fuera tan buen luchador. Su técnica y su ferocidad superaban todas las expectativas que se había formado sobre él. Lucifer golpeaba con las dos espadas sin descanso, obligándolo a replegarse para poderse defender. El arcángel paraba las estocadas sin otra opción que la de mantenerse con vida. Su hermano era muy rápido y ágil, un portento en la lucha cuerpo a cuerpo. Atacaba y se retiraba. Y así, una y otra vez. Miguel intentaba meter baza pero no le daba opción. Cuando se disponía a descargar la fiereza de Pacificadora, tenía que parar una nueva embestida del Ángel Caído.

Lucifer estaba cegado por la ira. Su único pensamiento era matar. Había olvidado que quien estaba frente a él era su hermano Miguel, el Capitán de los Ejércitos del Cielo. Ya sólo era alguien que debía exterminar y masacrar como fuera. Golpeaba y golpeaba con sus espadas gemelas, a izquierda y derecha, desde arriba y desde abajo, con una brutalidad extrema. Su rostro era una máscara de odio. No quedaban restos de su antigua belleza. Esa mirada melancólica, que reflejaba su amargura interior, Ahora era simplemente, una  avasalladora máquina de matar.

En la llanura quedaban pocos soldados de ambos bandos. Había grupos pequeños peleando, escaramuzas que ya no iban a decidir el destino de la batalla, porque todos habían perdido tanto que no quedaba apenas nada que ganar. De los varios miles de contendientes que habían comenzado al amanecer su labor de destrucción, apenas un centenar sobrevivía. El paisaje de desolación que ofrecía el campo de batalla, con los cadáveres amontonados, mutilados y a medio devorar por las alimañas, junto a los moribundos gimiendo de dolor, ofendía la vista.

Gabriel y Mefistófeles caminaban exhaustos, esquivando cuerpos, apoyándose a veces uno en el otro. En sus expresiones convergían el cansancio y la ansiedad de no llegar a tiempo de evitar algo que fuera irreversible. Veían a lo lejos a Miguel y Lucifer intercambiar golpes, pero parecía que nunca llegarían junto a ellos. Andaban como dos ancianos agotados tras una larga vida, mermados por la enfermedad. Entonces vieron aparecer por la izquierda a un personaje alto, con el cabello largo color miel, que vestía una túnica blanca impoluta. La lluvia de sangre que se había apagado no había logrado siguiera salpicarla. Caminaba resuelto hacia ellos con las manos estaban desnudas. No portaba cayado, escudo ni arma alguna. Un aura de poder y majestuosidad surgía de su silueta, como el calor de una estrella hacia sus planetas. De improviso, el cielo se despejó por completo y el Sol, que iniciaba su descenso por el oeste, hizo su aparición iluminando la tierra manchada de sangre y vísceras. La luz alumbró la figura, que se dirigía en diagonal hacia ellos. Mefistófeles se quedó boquiabierto y Gabriel empezó a llorar al reconocer al caminante.

—Dios  mío, Padre bendito… —susurró, hincándose de rodillas—. Es Jesucristo. Alabado sea el Señor.

Mefistófeles cayó a su lado, presa de un hechizo de amor que no lograba comprender. Empezó también a llorar de pura alegría. Su corazón sentía un gozo superior al que alguna vez había experimentado en los primeros tiempos del Edén. Comprendió, sin saber cómo, que podría quedarse allí para siempre, llorando de rodillas, mientras el Amor que desprendía el Mesías al acercarse llenaba por completo su corazón. No necesitaba nada más que eso: estar allí mirándolo. No necesitaba luchar ni pensar, ni leer, ni jugar al ajedrez con sus compañeros en Gehena, ni inmiscuirse en los asuntos humanos. Únicamente necesitaba estar junto a Él, mirándolo, experimentando todos los sentimientos al unísono dentro de su corazón. Por primera vez en su dilatada existencia, se sentía pleno: sin penas, sin pesares, sin dudas, sin dolor. Sin ambición. Sin odio. Su corazón salía de su pecho para unirse al del Nazareno, para compartir su Amor y el del Padre. Su alma danzaba de alegría, se desperezaba después de un sueño de milenios, lista para el nuevo Tiempo, para amar sin medida ni límite, lista para existir en la Eternidad.

Cristo se acercó a ellos con una sonrisa radiante. Los ayudó a levantarse y limpió sus lágrimas y heridas sangrantes con la manga de su túnica. Los abrazó y después, con su ayuda, echaron los tres a andar hacia Lucifer y Miguel.

—Vamos —dijo Jesucristo, esperanzado—. Tenemos que cumplir los designios del Padre.

Entonces se dieron cuenta de que uno de los dos había caído al suelo y estaba a merced del otro.

Miguel estaba cansado y tenía miedo. Lo primero no solía pasarle, y lo segundo era un hecho casi insólito en su existencia. Parar los golpes de las espadas de Lucifer lo estaba debilitando porque le mantenía en una tensión constante, tanto física como mental. Apenas le permitía contraatacar. Su enorme espada era más lenta de manejar. Con ciertos enemigos, este hecho no era una desventaja porque lo compensaba con su técnica y potencia física para embestir. Pero, con Lucifer, se convertía en un inconveniente porque era tan fuerte como él, aunque mucho más rápido. Sus espadas cortas eran tan letales como las de los soldados de Esparta. Se movían como las aspas de un molino, arramblando con todo a su paso. Miguel tenía numerosos cortes en piernas, tronco y brazos. En cambio, Lucifer estaba prácticamente intacto. Además de estar más fresco para la lucha, la furia que le embargaba le servía de combustible para no desfallecer. Se había arrancado la capa para evitar que su hermano pudiera agarrarla y aprovechar una ventaja momentánea. El porte del Emperador en la lucha era espectacular: un auténtico Hércules invencible que intimidaba al rival con su sola presencia.

Miguel aprovechó un instante mínimo de duda en la última acción de su hermano y dejó caer a Pacificadora con una brutalidad extrema. La hoja de la espada se estrelló en la armadura negra del Ángel Caído y abrió una brecha a la altura del pecho, por donde manó la sangre. Lucifer apenas se inmutó, dando por buena la herida si con ello conseguía que su hermano se desestabilizara por el impulso. Contraatacó y una de sus espadas clavó su hoja en el hombro de Miguel. El Capitán gritó de dolor pero se apartó lo suficiente para evitar la estocada de la segunda espada en el corazón. La punta del arma rozó su costado, provocando un reguero carmesí.

Miguel soltó una patada en el torso de su hermano y éste trastabilló, cayendo sentado. Mientras lo hacía, lanzó la espada derecha hacia su enemigo. El arma giró en el aire con un zumbido siniestro y se clavó con un chasquido en el bíceps izquierdo de Miguel, atravesándolo por detrás como un espeto de carne asada. El arcángel rugió de dolor. Con un gesto furioso, se arrancó la espada de un tirón, la arrojó lejos de sí, y se lanzó hacia Lucifer, que ya se incorporaba, dispuesto a luchar con la espada que le quedaba.

Se enzarzaron en un rifirrafe que alternaba golpes con espadas, patadas, puñetazos y empujones. La pelea se había ensuciado. Ya sólo importaba acabar con el rival como fuera y la lucha con honor no era prioritaria. Lucifer lanzó el puño y golpeó con la empuñadura de la espada el rostro de su hermano, cuya nariz, rota por el impacto, empezó a sangrar profusamente. Miguel respondió con un mandoble que, por muy poco, no cercenó el brazo de Lucifer. Volvieron a entrechocar las espadas, empujándose uno al otro con los filos de éstas. Un reguero de chispas se encendió entre ellos. El siniestro roce del acero irritaba los oídos de ambos.

El arcángel cargó, enfurecido, su espada en alto con las dos manos y la dejó caer sobre su hermano. Lucifer la detuvo, sintiendo en su brazo la vibración que le provocaba la colisión de las dos armas. Reculó y luego se lanzó hacia delante volteando su espada, golpeando el costado y el muslo derecho de Miguel. De la pierna surgió otra herida pero era superficial, así que al arcángel no le falló la estabilidad y aguantó el dolor con estoicismo. Se echó hacia la izquierda y atacó desde ese flanco, obligando a su hermano a protegerse, con mucha dificultad, de los embates de Pacificadora. Miguel golpeó con su cabeza el rostro del Emperador, haciendo que se tambaleara de nuevo, pero esta vez tampoco cayó al suelo. Se rehízo enseguida y volvió a la carga. Miguel no podía creer el aguante de su hermano. Era imposible tumbarlo. Realmente, era la criatura más extraordinaria que Padre había creado. Las profecías de los Hombres decían que él lo vencería en la batalla del Fin de los Tiempos, pero no sabía cómo hacerlo.

Se apartó hacia atrás para esquivar la hoja de la espada de Lucifer, que bajaba en diagonal, veloz y letal. No fue lo suficientemente rápido y la hoja cortó parte del músculo deltoides, que se encontraba desprotegido cerca del cuello. Sintió un dolor atroz y gritó, furioso por haberse dejado sorprender. Se lanzó hacia él y golpeó sin cesar, lanzando tajos mortales de necesidad, pero Lucifer paraba todas las estocadas y no se amilanaba. Devolvía golpe por golpe y añadía alguno más. A pesar de que su espada era más liviana, lo compensaba con su enorme musculatura.

Miguel estaba agotado. Por completo. Se sentía desmoralizado al sentir que le estaba fallando a Padre. No cesaba de luchar pero, en su interior, ya estaba derrotado. Y su hermano lo sabía. Siguió parando como pudo los embates que le propinaba el Portador de Luz hasta que Lucifer le asestó un golpe brutal en la cara, que le hizo caer cuan largo era, de espaldas. Su enorme arma, Pacificadora, quedó tirada junto a él. Lucifer se colocó delante, con la punta de su espada en el cuello. Su silueta ocultó el sol, que empezaba a ponerse por el este. Miguel notó el filo rasgándole la piel y la herida empezó a sangrar. Se incorporó y se sentó a su merced.

—Mátame, Lucifer —anunció recuperando el resuello a duras penas—. Estoy deseando volver junto a Padre.

Lucifer tenía los ojos inundados en lágrimas de rabia y frustración. Apretó un poco más el filo del arma.

—¿Estás deseándolo? —preguntó—. Llevas un día lejos de su lado y ya lo echas de menos, ¿eh? ¡¡Yo llevo toda mi existencia anhelando estar junto a Él!!

En ese momento, Jesucristo, Mefistófeles y Gabriel, llegaron junto a ellos. El viento del norte arreció y el sol empezó a ocultarse para dar paso al crepúsculo. Las sombras se alargaron y empezó el principio del fin.

—No os acerquéis —murmuró el Emperador alzando la vista hacia ellos—. Si lo hacéis, lo mataré.

Quedaron los tres quietos, como espectadores privilegiados de la escena. Los pequeños grupos de guerreros de ambos bandos que aún sobrevivían dejaron de luchar, como si obedecieran una orden muda. Despacio, agotados por la batalla, con la impresión de llevar milenios repitiendo la misma acción, se fueron acercando adonde se encontraban los cuatro hermanos y Mefistófeles.

—Lucifer, déjalo —dijo Jesucristo con una voz que calmaba y reconfortaba a los heridos.

Todos los guerreros se habían unido al pequeño grupo y aguardaban el desenlace en silencio, con las energías ya consumidas.

Lucifer lo miró a través de las lágrimas. Su borrosa figura era tan impresionante para los que contemplaban la escena como una galaxia en proceso de formación. Jesús atraía todas las miradas igual que un imán atrae las esquirlas de metal y quedan adheridas a él.

—Cristo, llévatelos a todos y déjame cumplir mi destino.

El Mesías se adelantó un paso.

—Es tu hermano. No es tu destino acabar con él.

Lucifer se inclinó un poco más a Miguel, que permanecía sentado, esperando ser atravesado por la espada, sin decir nada. La sangre descendía de su cuello igual que un riachuelo en terreno arcilloso.

—Por favor, hermano —intervino Gabriel—. Te lo imploro, perdónalo. Has vencido, Lucifer. Demuestra tu grandeza y ten clemencia.

Lucifer miró a Mefistófeles, cuya faz mostraba un cansancio más allá de lo comprensible.

—¿Qué dices tú, amigo mío?

Su más preciado capitán y compañero dejó caer la espada y levantó las manos, señalando a los ángeles y demonios guerreros que se apiñaban allí, unos mezclados con otros, hombro con hombro. Su aspecto era el mismo en los dos bandos. Imposible distinguirlos, más allá de las armaduras y cotas de malla de cada ejército. Su gesto fue clarificador.

—Todo ha acabado, Emperador. Todo ha terminado, por fin.

La faz de Lucifer se ensombreció. Se quitó el casco y lo tiró a un lado sin dejar de apuntar con su espada el cuello de su hermano.

—Estoy solo, como siempre lo he estado. Todos estáis contra mí. ¡Hasta los míos!

Cristo dio dos pasos hacia ellos.

—No te acerques más —le advirtió el Portador.

El Nazareno se detuvo. En ese momento recordó las espinas clavándose en su frente, en el juicio de Pilatos, frente a la muchedumbre que clamaba para que lo crucificaran. Él también había sentido el demoledor peso de la soledad y el abandono en aquel instante.

—Lucifer, déjalo vivir, y vayamos todos juntos en busca de Padre. Tú no quieres acabar con tu hermano. Lo quieres.

Lucifer se volvió a Jesús.

—¿Qué sabes tú de lo que yo quiero? ¿Qué sabéis ninguno? Llevo arrastrando una maldición que nadie puede llevar en sus hombros sin enloquecer. Padre me condenó a vagar en soledad para toda la Eternidad. Hasta los míos estaban conmigo por su propio interés.

Mefistófeles sintió cómo aquellas palabras le rompían el corazón de manera más certera que una espada. Si algo habían hecho sus compañeros y él, había sido ponerse a su servicio por puro idealismo. Ninguno había esperado nunca una recompensa, más allá de estar actuando con coherencia hacia lo que pensaban. Todos habían renunciado a estar con el Hacedor por acompañar a Lucifer.

Entonces, el Mesías hizo algo que dejó a todos asombrados. Se puso de rodillas delante de su hermano y le pidió perdón.

—En el nombre de Nuestro Padre, en el mío y en el de mis hermanos, te pido que nos perdones por el daño que te hemos hecho, Lucifer. Te imploro que nos perdones el mal que te hemos infringido durante milenios.

Lucifer se echó a llorar con una amargura que rompía el corazón.

—¡Padre me abandonó! ¡Él me amaba y me dejó perdido! ¿Podéis imaginar algo así? Intentadlo durante un segundo. imaginad que el ser que os creó os hubiera abandonado a vuestra suerte. Y, ahora, multiplicad esa sensación por todos los días de vuestra existencia inmortal.

Todos bajaron la cabeza en señal de respeto, incluido el Mesías.

—¡A vosotros siempre os amó! ¡Y ese amor os colmaba de dicha! Yo me alimenté de odio para poder subsistir, y ese odio me llevó a la locura y la desesperación, me hizo convertirme en lo que soy.

Jesucristo empezó a llorar también. Dos gruesas lágrimas bajaron por su rostro, y parecían contener toda la desdicha acumulada desde el comienzo de la Creación. Cerró los ojos y recordó el Gólgota, sintiendo otra vez los clavos en sus pies y manos, la imposibilidad de respirar, la sensación de ahogo, la lanza en el costado que lo desangraba, las espinas dentro de su cabeza como un enjambre de avispas; sintiendo cómo su vida terrenal se apagaba, arrancada por los mismos hombres a los que había venido a salvar de sí mismos.

De repente, el cielo se cubrió de nuevo, en pocos segundos. Un trueno demoledor crujió en la bóveda y un rayo de mil ramificaciones iluminó la escena.

Lucifer dejó caer la espada y levantó los brazos hacia arriba, clamando la misma frase que su hermano había pronunciado en la cruz mucho tiempo atrás.

—¡Padre! ¡Padre! ¿Por qué me has abandonado?

Quedaron todos sobrecogidos, sintiendo cómo sus almas se retorcían de dolor en su interior. Entonces empezó a llover con una intensidad sorprendente, como si el Hacedor de Universos también llorara su desdicha interminable. Unas lágrimas que se anticipaban a los hechos.

Miguel agarró a Pacificadora y se incorporó. Jesucristo lo miró horrorizado.

—¡No!

Miguel introdujo la punta del arma más temible de la creación bajo la axila izquierda de Lucifer. La espada atravesó el corazón del Ángel Caído. Su hermano lo miró, pero sus ojos ya veían más allá de aquella escena. Se desmoronó y quedó de rodillas con la mirada perdida en algún punto lejano que sólo él podía ver.

—¡NO! —repitió Jesús, lanzándose hacia Lucifer para cogerlo y abrazarlo—. No…

Gabriel y Mefistófeles se acercaron, llorando los dos, y se abrazaron a Lucifer. Miguel también le cogió una mano y se la apretó.

—Perdóname, hermano —susurró—. Sólo podía cumplir mi destino. No tenía elección.

De pronto, Lucifer los miró a todos, con la sorpresa reflejada en su faz. Sonrió. Su rostro se iluminó, y era de nuevo la expresión de la estrella rutilante de la mañana en sus primeros tiempos.

—Lo he visto —murmuró con una voz tan temblorosa que parecía a punto de quebrarse—. He visto a nuestro Padre.

Jesucristo le sonrió entre las lágrimas, pero no pudo hablar porque un nudo en la garganta se lo impedía. Asintió.

Lucifer lo miró.

—Él está en Ti. Eres Tú. Tú eres Él.

El Ángel Caído cerró los ojos y murió. La luz del Portador se apagó.

      EDÉN

La Tierra se había recuperado. Los océanos volvían a estar limpios. Los volcanes se habían apagado, esta vez, para siempre. Las placas tectónicas se habían calmado por fin. El aire estaba prístino y se podía respirar con normalidad. Nuevas especies de plantas y animales repoblaban el planeta, y la vida bullía por doquier. La canica azul resurgía de sus cenizas, como el Ave Fénix, y volvía a ser el vergel de antaño. Giraba en el espacio con su rotación perfecta, desafiando al Tiempo, conservando el calor que el Sol le proporcionaría durante millones de años más. El clima era ahora benigno, sin rastro de tormentas, glaciaciones, sequías o huracanes. El color verde de la exuberante vegetación del globo competía con el azul intenso de los mares. Ahora no existían los hielos ni los desiertos. La Madre Tierra era un planeta que se había transformado y, en su metamorfosis, se había convertido en un mundo nuevo, lleno de posibilidades y esperanza. La nueva especie humana, la única que podía echarlo todo a perder de nuevo, aún no había sido creada.

Gabriel y Jesucristo paseaban por el Nuevo Edén entre jardines de naranjos en flor y corrientes de agua cristalina. Los pájaros revoloteaban alrededor del mensajero, encantados de volverlo a ver. Le contaban las últimas noticias, los recientes nacimientos en el mundo animal, las nuevas especies que surgían en la fauna y la flora, la armonía que emanaba de todas las cosas creadas por Dios. Jesucristo sonreía al observar la escena. Su hermano era un ser extraordinario, un haz de luz contenido dentro de un diamante que brillaba como una nebulosa en el espacio, un ser bello en lo más profundo y duradero de la expresión, como un atardecer que se alarga en el tiempo, evitando que el sol se oculte bajo el mar.

Caminaban en silencio, disfrutando de la compañía mutua sin tener que apoyarse en la conversación. El resto de los animales salían a recibirlos a su paso, deslumbrados y fascinados por su resplandor y majestuosidad, hechizados por la serenidad que desprendían de forma inconsciente. Los dos pensaban en sus hermanos. Miguel se había autoexiliado y pasaba la eternidad vagando en solitario por mundos deshabitados, culpándose de la muerte de Lucifer, sintiéndose angustiado a cada instante. Había enterrado su espada en una sima profunda, renegando de su existencia, experimentando lo que su hermano siempre se había sentido: soledad y olvido.

Y Lucifer había desaparecido. Se suponía que, después de encarnarse para la batalla y morir, su alma inmortal debería haber vuelto junto a Padre, como la de todos los ángeles guerreros de ambos bandos, pero no había sido así y nadie sabía dónde estaba. Ni siquiera el propio Jesucristo. Algunos ángeles decían que, en verdad, había dejado de existir, pero para la mayoría eso era algo inconcebible. Y Dios, el Padre de todas las cosas, callaba, como venía haciendo desde siempre. El Hacedor de Universos nunca se veía en la obligación de revelar sus pensamientos ni de justificar sus actos, por acción u omisión.

Todos los seres espirituales vivían ahora en fraternidad perfecta, fruto del sacrificio de Lucifer. Antiguos ángeles caídos y guerreros del Cielo eran ahora iguales ante Dios, que los había perdonado y alababa su existencia dándoles quehaceres: crear nuevos mundos, cuidar de las razas emergentes, apoyar con su sabiduría las más antiguas civilizaciones, y proclamar por el Universo el amor de Dios hacia todas la cosas creadas. El Nuevo Tiempo se había instalado en las galaxias y la totalidad de la Creación era consciente de ello.

Jesucristo estaba desconcertado. Ni siquiera él, que compartía vínculos tan estrechos con el Creador, entendía lo que había sucedido con el Portador de Luz. Era un misterio absoluto para su comprensión. ¿Realmente Lucifer ya no existía? ¿Se había cumplido su destino en la tarea de la Creación y ya no era necesario? El Mesías no lo creía así. Deseaba abrazar a su hermano más que ninguna otra cosa. Era imposible que Padre lo borrara de un plumazo de la existencia. Dios amaba a todas las criaturas que alguna vez había imaginado;  formaban parte de un TODO, que era Él.

—¿Entonces, por qué no somos capaces de encontrarlo? —le preguntó Gabriel, leyéndole el pensamiento.

Un pájaro picoteó de su mano y luego se fue haciendo piruetas de felicidad mientras volaba. Cristo negó con la cabeza. Se sentaron en una piedra plana, junto al camino. Mefistófeles venía hacia ellos desde el lado contrario, charlando con Rafael.

—No lo sé. Quizá se ha escondido por alguna razón. O quizá todo forma parte de los deseos de Padre.

Su hermano cerró los ojos mientras el sol les acariciaba el rostro a los dos.

—No lo entiendo, carece de sentido. No es propio de Padre, ni de Lucifer.

Jesucristo sonrió, iluminando la escena más que el propio astro. Rio con los ojos como un niño travieso.

—A veces nuestro Padre actúa de acuerdo a su lógica, no a la nuestra. Es imprevisible y sorprendente.

Gabriel asintió, risueño. Sus cabellos rubios brillaban como el oro fundido.

—Lo echo de menos. Cada vez más.

Jesucristo lo miró.

—Yo también. Supongo que tendremos que acostumbrarnos a su ausencia.

Rafael y Mefistófeles se acercaron a ellos. El arcángel llevaba una jarra con agua fría que había cogido de un arroyuelo cercano. Fueron bebiendo todos hasta saciar la sed. El antiguo capitán de Lucifer estaba serio y solemne. Extrañaba, más que ninguno de ellos, a su antiguo Emperador y amigo. Los otros capitanes se habían adaptado mucho mejor que él al papel que ahora les había tocado. Se dedicaban a enseñar Filosofía, Matemáticas, Música y Astronomía en los mundos emergentes. Las nuevas razas aprendían deprisa y necesitaban maestros y guías espirituales para seguir avanzando en su perfección. Y ellos estaban ejercitando su nuevo rol. Pero él se sentía triste y vacío. Había dedicado su existencia a servir a su compañero y ahora lo echaba de menos hasta un límite casi insoportable. Todo el mundo parecía estar feliz en el nuevo orden menos él. Pasaba los días ensimismado. Jesucristo trataba de mantenerlo ocupado, y había asignado a Rafael la tarea de ayudarlo y acompañarlo en todo momento, confiando en que sacara fuera toda la melancolía que lo embargaba. Hasta ahora no había servido de mucho, pero esperaba que pronto se repusiera.

—Sentaos todos —anunció Jesucristo—. Tengo algo que contaros.

Los demás obedecieron al instante. Se acomodaron en la piedra, quedando de cara a las caricias de los rayos del Sol. Era una sensación agradable, que calentaba sin quemar.

—Padre está complacido con la marcha de todas las razas que hemos creado. Algunas avanzan más despacio que otras, pero eso es lo normal. Muchas están conquistando nuevos mundos, otras están esparciendo la vida en planetas que todavía no la albergan. Los más avanzados tutelan a los que aún están despertando. Las razas más evolucionadas y tecnológicas se están hermanando, se buscan unas a otras y comparten su sabiduría. La guerra entre civilizaciones ya no existe, ha sido extirpada de raíz. A lo largo de su camino irán perfeccionándose cada vez más hasta acabar siendo como nosotros: seres espirituales, capaces de encarnarse a voluntad. Y ellos, a su vez, empezarán el ciclo de nuevo, hasta acabar fusionándose con Padre, de donde todo salió en su momento. Como nosotros mismos haremos algún día.

Los demás lo miraban mientras hablaba, embelesados. Seguía teniendo el don de la palabra aquél que había cautivado a sus seguidores en Palestina hacía tanto tiempo. Su voz no sólo tenía un agradable timbre, sino que arrullaba a quien la oía: acariciaba sus oídos y obligaba al entendimiento a seguir escuchándolo sin prestar atención a ninguna otra obligación. Provocaba un sortilegio, un hechizo que únicamente él podía romper a voluntad.

—¿Pero…? —intuyó Gabriel, mirando a su hermano.

El Mesías sonrió. Gabriel era un portento adivinando el futuro y los pensamientos de los demás. No en vano había anunciado su propio nacimiento al encarnarse para morir por los Hombres en Belén.

—Padre cree que debemos volver a crear a los humanos, darles otra oportunidad —dijo, observándolos para ver sus reacciones.

Durante unos segundos, nadie habló. Se quedaron rumiando sus palabras, cada cual en su interior.

—Sería la enésima oportunidad, Jesús —dijo Rafael, escéptico.

Cristo asintió despacio.

—Eso es cierto, pero la paciencia de Padre es infinita.

—Además, los Hombres fueron una creación de Lucifer —intervino Mefistófeles, saliendo de su mutismo habitual—. Y no sabemos qué ha sido de él.

Jesús volvió a asentir y sonrió a su compañero.

—Esta vez nos tocará a nosotros la tarea de darles vida…y hacerlo lo mejor posible.  A nosotros cuatro.

Gabriel se sorprendió. Ni siquiera él lo había visto venir.

—¿A nosotros cuatro? —repitió.

Se miraron unos a otros, evaluando mentalmente la titánica faena que se les asignaba. Crear la raza humana de nuevo era un trabajo complejo, que tendía a salir mal, visto lo visto. Si el ser más perfecto que Dios había creado, no había conseguido su objetivo, quizá nadie lo consiguiera.

—Padre lo ha querido así —respondió Cristo.

—¿Y qué pasa con Miguel? —preguntó Mefistófeles.

El Nazareno cambió el semblante y lo tornó solemne. También había un gesto de preocupación en segundo plano.

—Miguel necesita descansar y reponerse. Su estado anímico no es el mejor. Necesita volver a encontrarse consigo mismo y, si para ello debe estar solo, vagando por el Universo, para poder reflexionar sobre lo que pasó, no seré yo quien se lo impida. Tiene que aceptar la muerte de Lucifer.

Mefistófeles frunció el ceño. A veces no comprendía los designios de Dios Padre, aunque tratara de poner todo su empeño para hacerlo.

—Miguel aceptó la muerte de Lucifer a la perfección. Él mismo acabó con él. Lo que no acepta es que haya desaparecido para siempre, exactamente igual que yo. Se suponía que volvería con Padre. Su espíritu debería estar aquí, entre nosotros al menos. No logro hacerme a la idea de que no vamos a verlo más, y Miguel tampoco puede.

Jesús suspiró. Él también lo extrañaba más de lo que habría querido admitir. No llegaba a entender todas las razones de Dios, pero había aprendido a aceptar eso. No entender los motivos que llevaban a Padre a actuar de determinada manera, formaba parte de su naturaleza. Dejarse llevar por sus designios era la forma en que tenía de hacer su voluntad y sentirse completo, pero, a veces, también tenía sus dudas.

—No sabemos qué ha sido de él en realidad. Sólo Padre lo sabe y tenemos que acatar su voluntad, Mefistófeles. No nos corresponde a nosotros el juzgar los planes de Dios. Todo tiene su razón de ser. Esto también.

El antiguo lugarteniente primero de Lucifer calló y bajó la vista, sumiéndose en un silencio reflexivo. Nunca lo habría dicho en voz alta, pero a veces echaba de menos el Infierno. Allí, al menos, sabía a qué atenerse: las normas estaban claras. Todo era más diáfano, menos ambiguo. Más real.

—¿Por qué volver a contaminar el Edén con los Hombres, Jesús? —intervino Rafael—. ¿De verdad es tan necesaria esta raza para que no se pueda prescindir de ella en el Universo? Hay millones esparcidas por el Cosmos, y todas siguen un orden. Se desarrollan con normalidad, obedeciendo las normas. Los seres humanos se revelaron nefastos para sí mismos y para los demás. Me parece una mala idea volver a traerlos a la vida. ¡Mira qué felices son los animales y las plantas sin ellos! Conviven unos con otros en perfecta armonía. El Hombre rompe el equilibrio siempre, siembra la discordia, siembra la cizaña. Su fuego lo consume todo. Su naturaleza es dañina.

Cristo se levantó y se volvió hacia ellos. Su silueta tapó el sol.

—Yo mismo me encarné en uno de ellos hace muchísimo tiempo. Sé cómo son. No necesito que me lo recordéis, creedme. El ser humano es la raza más compleja que haya sido creada nunca: llena de contradicciones y de defectos, pero también de unas virtudes extraordinarias nunca vistas en otras razas. Es capaz de masacrar a sus semejantes pero también de dar la vida por ellos. Su equilibrio es siempre inestable, pero nosotros debemos conseguir que se haga duradero y firme. ¿Y quién soy yo para decidir si los planes de Padre son apropiados o no? Sólo puedo hacer suposiciones, por supuesto, pero quizá para Él sea un reto perfeccionar a los humanos hasta hacerlos mejores. Quizá nunca se ha visto en la tesitura de tener que superarse a sí mismo y mejorar la perfección.

—Pero eso es imposible, hermano —intervino Gabriel—. Padre no puede equivocarse. Padre es Dios.

Cristo sonrió una vez más.

—Quizás, Él quiere hacerlo. Quizás quiere que sea de esa manera. Equivocándose.

Quedaron en silencio. Volvieron a beber del agua fresca de la jarra. Mefistófeles rompió su mutismo y se levantó. Su envergadura era espectacular. Tenía la silueta de un Titán.

—¿Cómo lo haremos?

Jesucristo se echó a reír.

—¡Con mucha dificultad!

Los demás rieron con él y el ambiente se relajó. Incluso Mefistófeles se permitió sonreír. Cristo le pasó un brazo por sus poderosos hombros. Rafael y Gabriel se levantaron y caminaron con ellos.

—Modificaremos el ADN de alguna especie animal, una muy inteligente.

—¿Simios? —preguntó Gabriel—. A Lucifer no le funcionó.

Jesucristo negó con la cabeza y sonrió complacido. El nuevo proyecto le entusiasmaba.

—Delfines.

Mefistófeles miró a sus compañeros y ellos lo miraron a él.

—¿Y si no funciona?

El Mesías se detuvo. Miró al cielo azul. La Tierra era ahora un Edén mejor que el anterior. Estar en ella calmaba el espíritu más inquieto. Era como un bálsamo en una herida infectada.

—Si no funciona, lo volveremos a intentar. Pero funcionará.

El grupo se alejó, caminando despacio entre charlas y risas. El astro rey iniciaba su lento declive en el horizonte y los acompañó iluminándolos. Cuando oscureció, una serpiente de buen tamaño de colores brillantes, bella y repulsiva a la vez, salió de debajo de la piedra en la que se habían sentado los compañeros. Sacó su lengua bífida, siseó, miró a su alrededor y se alejó reptando entre los matorrales, como una sombra en la oscuridad.

El Hombre había sido creado otra vez sin taras ni defectos físicos. Era una versión mejorada del que había existido millones de años atrás. Físicamente, era imponente. El varón, de músculos robustos, buena estatura y rostro proporcionado. La hembra, fuerte y resistente, de curvas suaves, piel aterciopelada y bellísima faz. Ambos tenían una inteligencia espectacular y se complementaban a la perfección. Se veían uno a otro como iguales, pero respetaban entre sí las diferencias que los unían aún más. Intercambiaban tareas, pues ya no había roles como antes, pero las viejas características persistían. La hembra seguía siendo la dadora de vida y su vientre se abultaba igual que antaño, cuando iba a ser madre. Se reproducían y relacionaban de la misma manera que sus antecesores, pero estaban libres de enfermedades, con un sistema inmunológico hiperdesarrollado. Se alimentaban casi exclusivamente de vegetales y trataban a los demás animales con respeto. No veían la necesidad de matarlos para comer su carne, pero es que, además, los propios dioses se lo habían prohibido. Los árboles frutales abundaban y habían aprendido a cultivar la tierra milenios antes que sus antecesores. Fabricaban pan con los cereales que producían y se alimentaban de arroz, maíz, trigo y miel de las colmenas silvestres. No seguían tomando leche una vez superado el período de lactancia en la primera infancia. Aunque, a veces, consumían huevos de los nidos de los pájaros.

Habían desarrollado una industria textil básica con lino y seda, junto a pieles de animales que mataban sólo en defensa. Construían viviendas con piedra y argamasa sencilla que, en realidad, eran casas muy resistentes y fiables.

Hacía mucho que habían domesticado el fuego y tenían inquietudes intelectuales y espirituales, un lenguaje plenamente desarrollado y conciencia de haber sido creados por seres superiores a ellos, a quienes llamaban dioses. Y sabían, porque estos mismos dioses se lo habían explicado, que, por encima de ellos, existía un único Hacedor, el Creador de todas las cosas. Pintaban en cuevas, como sus antecesores habían hecho. Buscaban, en la soledad de la caverna, el encuentro consigo mismos y con ese Dios omnipresente. Sabían leer y escribir, y se contaban historias unos a otros en las noches, alrededor de la hoguera, repitiendo viejos patrones ya extintos.

Era, en suma, una sociedad sencilla pero pacífica, sin grandes ambiciones y tolerante con sus miembros. No había un modelo de obediencia hacia autoridades, pero sí ciertas autoridades morales, que eran representadas por los más viejos y sabios, y a quienes todos pedían consejo en un momento dado. El lema que todos seguían, sin ser conscientes de ello, era “vive y deja vivir”. Era una humanidad respetuosa con su entorno, responsable con los recursos que el planeta ofrecía, armónica con la naturaleza que la rodeaba y de la que formaba parte indisoluble. El Hombre había comprendido que sólo era una pequeñísima parte de algo muy grande y que era un eslabón más de la cadena.

Por desgracia, seguía siendo el eslabón más débil.

Asmodeo los había vuelto a reunir.

Últimamente lo hacían a menudo. Encontraban alivio en verse y hablar de los viejos tiempos, de la época en que comandaban el Infierno a las órdenes de Lucifer. Estaban allí todos los lugartenientes excepto Mefistófeles: Astaroth, Behemoth, Leviatán, Belial y Beelzebub, además del propio Asmodeo.

Habían pasado milenios y se aburrían en sus “nuevos” roles de guías y consejeros de las razas emergentes que Padre creaba. Echaban de menos los tiempos en que conspiraban en Gehena, junto al Emperador, para arrasar países enteros con sus plagas y hambrunas en la Tierra. Echaban de menos ese viejo mundo en el que se habían mezclado yaciendo con las hembras del antiguo humano, aquél que estaba siempre sediento de guerra; y cómo apoyaban facciones para desarrollar una inmensa partida de ajedrez viviente. Incluso añoraban la madre de las batallas, el Armagedón, aunque todos hubieran perecido en su encarnación para la lucha.

Se reunían cada vez en un mundo distinto. Lo hacían para no levantar sospechas, porque eran conscientes de ser observados. Para los ángeles de Dios, nunca dejarían de ser quiénes eran. Aunque Padre los hubiese amnistiado, ellos seguían siendo, en el inconsciente de las criaturas celestiales, los rebeldes, los depravados, los demonios. Y ellos mismos empezaban a estar de acuerdo con esa apreciación. Su antigua naturaleza volvía a resurgir, como si nunca se hubiera ido del todo y sólo hubiera estado agazapada esperando su oportunidad. Era como una antigua enfermedad —una que afectaba el alma—, que hubiera permanecido latente y ahora resurgiera con más fuerza. A veces, alguno de ellos se cruzaba con Miguel, que continuaba su peregrinaje por distintos planetas, la mayoría de ellos deshabitados. Casi nunca intercambiaban palabras, sólo miradas. Y en la de Miguel, Asmodeo había podido leer alguna vez la desesperanza y la culpabilidad que se habían instalado en él. Habría podido jurar que, de habérselo propuesto, se habría unido a ellos para convertirse en uno más de los antiguos ángeles caídos.

Ahora se encontraban en un mundo helado que orbitaba alrededor de una estrella enana roja. En apariencia, era un planeta similar a Neptuno, de un azul glacial, y bello a su manera. Estaba situado a varios miles de años-luz del Sistema Solar. Habían ido a parar allí después de sopesar la posibilidad de ir a la Tierra para hablar con Mefistófeles y ver cuáles eran ahora sus inquietudes y prioridades. Pero éste se les había adelantado y había enviado un mensajero hasta Asmodeo para citarlos en aquella roca de hielo tan alejada de todo y contarles sus planes. Estaban todos nerviosos y expectantes ante la llegada de su comandante jefe: Mefistófeles, la mano derecha de Lucifer.

Cuando por fin apareció, Asmodeo lo abrazó con una sonrisa de alegría en su faz. Luego lo fueron haciendo los demás, todos ellos llenos de orgullo por volver a estar con él. El rostro del enemigo de luz estaba serio pero contenido por alguna emoción que había tratado de ocultar. Al menos, hasta ese momento. Cuando los Siete se hubieron saludado, se sentaron a parlamentar. La lejana luz de fuego rojo que llegaba desde la estrella enana iluminaba sus rostros y parecía dotarlos de una tonalidad cobriza e irreal. Sus cuerpos etéreos tenían la perfección de los átomos en su giro inmortal.

—Compañeros —empezó Mefistófeles—. Es un honor volver a estar con vosotros. Os he añorado con todo mi ser.

Los demás sonrieron y palmearon sus manos en señal de aprobación. Mefistófeles también se permitió una media sonrisa. Pocas veces lo hacía. Lo miraron expectantes y emocionados.

—Os traigo una noticia que os alegrará el corazón. Lucifer no ha desaparecido. Sigue existiendo. El Portador de Luz volverá a iluminarnos muy pronto y todos volveremos a ser quiénes éramos antes del Apocalipsis.

Se miraron unos a otros, impactados por el anuncio. En sus rostros se leía la incredulidad mezclada con la alegría más inmensa. Se habían acostumbrado durante tanto tiempo a estar sin él que aún no podían creérselo. No concebían que algo así pudiera suceder. De repente, empezaron a hablar todos a la vez, riendo e imaginando los nuevos giros que el Destino estaba preparando en sus existencias. Mefistófeles tuvo que pedirles calma para poder entenderse en la algarabía.

—¿Y dónde está? —preguntó Leviatán—. ¿Dónde está nuestro Emperador?

Mefistófeles volvió a sonreír.

—En nuestro auténtico hogar. En la Tierra.

Volvieron a quedar todos en silencio. Fue instantáneo, como el destello de un meteoro en la bóveda celeste.

—¿En el Edén? —preguntó Behemoth, escéptico.

Su comandante asintió despacio con la cabeza.

—En el Nuevo Edén.

Asmodeo se levantó. Mefistófeles era más que su amigo: era su hermano. Se acercó a él y lo miró a los ojos, alucinado.

—¿Cómo es posible? ¿Cómo ha pasado desapercibido durante tanto tiempo? ¿Cómo puede ser que no nos hayamos enterado antes?

Mefistófeles se encogió de hombros. Nunca se hacía preguntas más allá de lo que pudiera responderse a sí mismo. Solía hacerse conjeturas para darle un poco de sentido a las cosas que pasaban.

—No lo sé. Puede que su decisión fuera ésa: pasar inadvertido durante un tiempo prudencial.

Asmodeo alzó las cejas.

—¿Prudencial? ¡Lleva milenios escondido! ¿Es que no ha pensado que estábamos solos sin él? ¿Que, sin su luz, estábamos perdidos? ¿Que hemos tenido que adaptarnos a la nueva situación y negar nuestra propia naturaleza?

Los ojos de Mefistófeles se convirtieron en dos rendijas que contenían el brillo de una detonación nuclear. Dejaron de ser amistosos y se convirtieron en algo innombrable.

—No juzgaré a mi Emperador. Y tú tampoco lo harás.

Asmodeo bajó la cabeza y se retiró de nuevo a su sitio. Se quedó en silencio y no volvió a hablar, inmerso en pensamientos que sólo él conocía.

—No me habléis de negar vuestra propia naturaleza y de haberos convertido en lo que no sois. No me habléis de eso como si  no supiera lo que significa —explicó Mefistófeles—. Yo he convivido con los arcángeles y con los hermanos del Portador, incluido Jesucristo, el que nos traicionó. He tenido que volverme invisible estando con ellos. Ayudé a volver a crear a los humanos.

Paseó hacia sus compañeros y se detuvo delante de Asmodeo, pero éste no levantó la vista y su mirada siguió perdida en el vacío.

—He tenido que hacer cosas que jamás hubiera querido hacer, Chammaday, pero no me ha quedado otra opción. He tenido que disimular hasta la náusea y negar mi esencia.

Se detuvo delante de Belial y Astaroth. Éstos lo miraban serios y concentrados, muy atentos a sus palabras. Seguía siendo el gran capitán que siempre fue en Gehena: un líder carismático y admirable. Sólo respondía ante Lucifer. Los demás respondían ante él. El único que posiblemente contara tanto para el Emperador era Beelzebub, el señor de las moscas, que fue precisamente quien se dirigió a él con voz sosegada y suave:

—Mefistófeles, cuéntanos cómo se puso en contacto contigo. Queremos saber más.

El capitán lo  miró. Sabía que todos estaban expectantes y saboreó aquel instante.

—La primera vez, el Emperador no habló conmigo. Fue hace mucho tiempo, antes de que el Hombre fuese creado de nuevo. Estábamos reunidos mientras el traidor del Mesías nos anunciaba cómo íbamos a hacerlo. Al marcharnos, lo intuí. Supe que estaba allí, en algún sitio.

Un viento gélido sopló desde el oeste de aquel planeta muerto, pero los siete demonios no se percataron. Podrían haberse congelado allí mismo y no darse cuenta.

—No sé cómo los demás no lo notaron, sobre todo Cristo. O quizá sí lo hizo pero calló. Estaba allí, junto a nosotros, pero no sabría deciros dónde. Cuando nos fuimos, dejé de percibirlo, pero me dejó la grata sensación que trae la esperanza. Sentí una alegría inmensa que no me quedó más remedio que disimular para evitar sospechas.

Mucho tiempo más tarde fui a observar a los humanos. Me habían encomendado la tarea de mirar sin intervenir. Ver cómo iban evolucionando y desarrollándose. Me dirigí a uno de los poblados más importantes, haciéndome pasar por un peregrino para que me recibieran sin hacer preguntas ni levantar recelos. Me acogieron bien, fueron hospitalarios y compartieron su comida y su techo conmigo. Sin embargo, algo extraño flotaba en el ambiente, una sensación de agobio y crispación que creo que ni siquiera ellos mismos eran capaces de identificar. No eran conscientes de ello. Había nerviosismo y mal humor, conversaciones dichas en voz baja, cuchicheos y susurros al oído. Daban la impresión de estar conspirando constantemente. Al final me enteré de que habían entrado en guerra con el poblado vecino. Como era la primera vez, no sabían cómo actuar. No tenían armas ni estrategia. Eran niños que empiezan a dar sus primeros pasos y caen a menudo.

El motivo no podía haber sido más pueril: se trataba de delimitar los límites que marcaban los terrenos adyacentes a los dos poblados. Nunca habían prestado atención a estas cosas. Simplemente, iban y venían cada uno a su antojo sin fijarse en qué lugar empezaba el territorio de cada uno. Esto me hizo reflexionar. Alguien debía de haberles metido esas ideas en la cabeza. La envidia, la ambición, la belicosidad no eran características de los nuevos humanos y, sin embargo, ahí estaban. Alguien externo tenía que haber actuado explicándoles que serían más felices si ampliasen sus fronteras porque tendrían más terreno para cultivar; que había que robarle el suyo al vecino y quedarse con sus viviendas; con sus mujeres e hijos; con sus reservas de grano, sus pozos de agua y sus árboles frutales.

En el tiempo que estuve con ellos, les enseñé a fabricar armas para atacar y defenderse, y los instruí en el arte de la guerra. Les expliqué técnicas de batalla básicas pero muy eficaces. Los arcángeles me habían ordenado que no interviniera pero desobedecí porque comprendí que todo era obra de Lucifer, y él me había abierto camino. Yo sólo necesitaba seguir transitándolo y ampliarlo en la medida de mis posibilidades.

Ahora están despertando hacia su verdadera naturaleza y nosotros vamos a ayudarles a hacerlo. No vamos a permitir que sigan viviendo engañados, ajenos a lo que su esencia es en realidad: la discordia, la guerra, el enfrentamiento. Ésa, y no otra, es la característica principal de los seres humanos aunque ellos aún no lo sepan. Nosotros les mostraremos la verdad. Haremos de ellos la raza suprema del universo. En el pasado los repudié, siempre pensé que no debimos mezclarnos con ellos. Ahora comprendo que ellos y nosotros somos lo mismo. Dos caras de la misma moneda: la corpórea y la espiritual.

Cuando Mefistófeles dejó de hablar, se hizo un silencio profundo, sólo roto por el sonido del viento frío que llegaba desde los glaciares. Los siete seres a los que su temperatura no afectaba se miraron unos a otros, asimilando la información. Asmodeo se levantó. Parecía decepcionado.

—¿Entonces no lo viste? ¿No viste al Portador?

Mefistófeles lo miró y en su rostro se dibujó un gesto paciente, como el de quien trata de explicar a un niño algo que no es capaz de comprender.

—No, Chammaday. No lo vi con mis ojos pero lo sentí dentro de mi corazón.

Asmodeo se quedó sorprendido. Miró a su jefe y miró a todos los demás.

—¿Y vamos a rebelarnos otra vez, con todo lo que ello implica, sólo por lo que tú sientes, Mefistófeles?

Su compañero se acercó tanto a él que lo obligó a echarse para atrás.

—Eso es exactamente lo que vamos a hacer, Chammaday. Ahora lo vas comprendiendo.

Asmodeo le sostuvo la mirada hasta que el otro la apartó para posarla en el resto del grupo. Fue acercándose a todos, uno por uno.

—¿Estáis de acuerdo, compañeros? ¿Nos pondremos en marcha otra vez y buscaremos a Lucifer? ¿Nos hermanaremos, una vez más, con los humanos? ¿Los tutelaremos y protegeremos?

Behemoth y Leviatán, que solían andar siempre juntos, como cuando antaño se convertían en bestias gigantes, dieron un paso al frente.

—Cuenta con nosotros —dijo Leviatán—. El aburrimiento nos está matando.

Belial hizo lo propio.

—Estoy a tu lado. Y al del Portador.

Astaroth se echó a reír. La emoción le embargaba.

—No se os ocurra dejarme atrás, compañeros.

Beelzebub se levantó y estrechó la mano de Mefistófeles.

—Estamos contigo, lugarteniente primero.

Mefistófeles sonrió y luego lo abrazó. Para él era muy importante el reconocimiento del único demonio que podía hacerle sombra, aparte de Lucifer. Luego, lo soltó y se dirigió hasta Asmodeo, que permanecía en silencio reflexionando.

—Chammaday. ¿Tú qué dices? ¿Estás con nosotros? ¿Nos ayudarás en esta titánica tarea?

Asmodeo lo miró. Sus ojos reflejaban un profundo desconcierto pero también la aceptación de lo inevitable.

—Esta decisión nos costará muy cara, amigo mío. Pero estoy con vosotros hasta las últimas consecuencias —dijo abrazándolo.

Cuando todo estuvo aclarado, se situaron en círculo tomándose por los hombros. Juntaron sus cabezas y permanecieron unos segundos en esta posición.

—¡Por El Portador de Luz! —gritó Mefistófeles incorporándose.

—¡POR EL PORTADOR DE LUZ! —respondieron todos al unísono.

El astro enano, moribundo y rojizo que iluminaba a duras penas aquel mundo empezó a ponerse en el horizonte. Cuando se escondió, la temperatura descendió cien grados más, pero los siete antiguos ángeles caídos no se percataron. Ardían por dentro.

El hombre y la mujer estaban en el prado, muy cerca del río, haciendo el amor.

Se habían sentido atraídos en cuanto se conocieron. Cada uno reconocía en el otro a su igual: el alma inteligente y sensible que necesitaba para sentirse completo. Se atraían física y mentalmente. Eran dos imanes tirando uno del otro sin remedio. No había fuerza en la naturaleza más fuerte, ni siquiera la de la gravedad. Se habían enamorado de sus cuerpos suaves, dorados por el sol y cincelados por el ejercicio diario que suponían sus tareas diarias. Se habían enamorado de sus inteligencias, superiores a la media por aquellos lares. Cada uno era oriundo de un poblado, cada uno habitaba un microcosmos propio en el que se habían sentido un poco huérfanos. Hasta que habían coincidido, por casualidad, en una reunión entre los habitantes de ambas aldeas para negociar el reparto de tierras aledañas y trazar una frontera; reunión que había constituido un fracaso y desembocado en una guerra con decenas de muertos.

Se veían a menudo, en secreto. No sabían por qué lo hacían, porque nadie podía prohibirles hacerlo: eran seres libres. Quizá pensaban, inconscientemente, que el hecho de que todo el mundo estuviese enterado desatase otra crisis entre los dos poblados, así que quedaban en un paraje distante, cerca del riachuelo que surtía de agua a sus vecinos, y se amaban hasta que uno de los dos decía que había que marcharse a casa. Caminaban abrazados mientras se susurraban al oído palabras de amor, hacían planes para la próxima cita, se regalaban besos y caricias que sólo ellos comprendían y, sobre todo, reían. La risa era el nexo más común de todos cuantos poseían, era la amalgama que mantenía sus almas unidas, que ejercía de amigo cómplice, que los acercaba y no los dejaba separarse. Era el combustible que daba fuego a su amor y el sentimiento que daba sentido a sus vidas. No podían dejar de reír, incluso cuando más cercanos e íntimos se sentían. La risa era espontánea, natural e imprescindible para ellos.

La mujer estaba sentada encima del hombre, cabalgándolo despacio. Se movía con una cadencia perfecta, sincronizada con él. Apoyaba las manos en el poderoso tórax masculino y se inclinaba hacia delante o hacia atrás, indistintamente. El hombre la agarraba de la deliciosa curva de sus caderas, o subía las manos para acariciar sus pechos, mientras le susurraba palabras que a ella la excitaban. Ella cerraba los ojos y gemía. Luego los abría, sonreía al hombre y le contestaba frases que a él lo estimulaban. Unos minutos después, cambiaron de postura. La mujer se situó a cuatro patas y su compañero la penetró desde atrás con ímpetu. Ella rio, sorprendida, y empezó a acompasar el movimiento con suavidad, marcando la pauta para excitarlo más. Las manos masculinas subieron por su espalda y, luego, bajaron de nuevo a las caderas para embestirla con más fuerza. Se inclinó hacia ella y empezó a besarle el cuello y los lóbulos de las orejas sin dejar de moverse. Su compañera gimió de placer y él notó cómo empezaba a mojarse a su alrededor. Antes de que se desencadenara el orgasmo, la volteó, colocándola en el suelo de cara a él.

Alzó sus piernas, apoyó sus tobillos encima de los hombros y entró dentro de ella con una brutalidad no exenta de dulzura. Su compañera gritó y empezó a susurrarle obscenidades cerca del oído, que lo encendieron todavía más. El ritmo se aceleró. El calor se incrementó. La suavidad en el deslizar del miembro masculino dentro de ella se intensificó con la humedad que desprendía. Empezaron a besarse casi con desesperación, buscando sus lenguas en una danza ancestral que contenía todo el erotismo del mundo. La mujer lo agarró para apretarlo más hacia su interior y lo acarició con sensualidad mientras su compañero parecía sentir la descarga de una corriente eléctrica bajando por su columna vertebral.

Unos instantes después, empezaron ambos a gritar. Primero ella y después él, llegando al clímax con unas violentas sacudidas que parecían capaces de tambalear los cimientos del mundo. Durante unos segundos, no existió nada más en todo el Universo que ellos mismos y la radiante expresión de felicidad que se regalaban uno al otro. Se miraron a los ojos, reconociéndose, enamorándose otra vez, viéndose reflejados en esa oscuridad que parecía venir desde las estrellas más lejanas del Cosmos. Se abrazaron, se volvieron a separar y quedaron de nuevo comiéndose con la vista, sin decir palabra. Ella, observando los ojos verdes con la corona azulada de él; su hombre, los dos trozos de obsidiana con que su compañera lo miraba a él, conteniendo en su interior toda la sabiduría femenina, madre y dadora de vida en la vieja Gaia.

La serpiente (la vieja serpiente, más antigua que todos los átomos de los que estaba formado aquel planeta) observó al hombre y la mujer desde una distancia prudente. Se deslizó entre los matorrales y la hierba en un silencio absoluto. Los antiguos humanos, ya extintos, la habían llamado La Serpiente Chalice, la tentadora, la que había ofrecido la manzana del árbol del Bien y del Mal a los primeros hombres. Se acercó a la pareja y, un poco antes de llegar junto a ellos, se incorporó hasta ponerse en pie. Al instante, se transformó en el ser más bello que alguien pudiera imaginar: de más de dos metros de alto y una proporción áurea fuera de toda duda, con un rostro que emanaba energía vital, belleza e inteligencia.

El hombre y la mujer habían encendido un fuego y ya se habían vestido cuando lo vieron llegar. Al principio se alarmaron. Luego, se dieron cuenta de que era un dios. Su aspecto no dejaba lugar a dudas, aunque a éste nunca lo habían visto. Les extrañó sobremanera que llevara en una de sus manos un animal muerto: un conejo. Los dioses nunca mataban animales. Al contrario, los protegían y les instaban a ellos a hacer lo mismo. Al acercarse, lo miraron con curiosidad.

—Hola, amigos —saludó el recién llegado con una sonrisa seductora y confiada.

Lo saludaron con timidez. A pesar de que los humanos no eran ejemplares pequeños, parecían enanos al lado de él.

—¿Eres un dios? —preguntó la mujer con curiosidad.

El personaje asintió sin dejar de sonreír.

—Lo soy.

—Eres distinto a los demás. Tienes algo que te diferencia, aunque no sabría decir qué es.

El otro se echó a reír y eso hizo reír también a la pareja.

—Lo sé. No hay nadie como yo ni lo habrá nunca.

El hombre señaló el conejo que llevaba el extraño en su mano derecha.

—¿Por qué has matado a ese animal? —preguntó—. Los dioses nos prohibieron hacerlo.

El dios alto y sonriente se sentó junto a la hoguera y empezó a desollar al roedor con sus propias manos.

—Porque voy a comérmelo. ¿Me prestáis vuestro fuego para asarlo? La carne asada está deliciosa.

Cuando hubo quitado la piel del conejo, procedió a destriparlo. El hombre y la mujer lo miraban con una expresión de repugnancia, no exenta de curiosidad.

—Los otros dioses nos prohibieron comer carne —anunció la mujer sentándose junto a él. El hombre hizo lo propio, al otro lado—. Nos dijeron que eran nuestros hermanos y que moriríamos si lo hacíamos.

El dios echó las tripas al fuego, que chisporroteó al recibirlas. Volvió el rostro a la mujer y sonrió. Chupó sus dedos, llenos de sangre, con auténtico deleite.

—Os mintieron. En realidad, no quieren que seáis como ellos, no quieren que os convirtáis en dioses.

Cogió una rama afilada, empaló el conejo y lo introdujo entre las brasas.

—¿Los conoces? —inquirió el hombre a su derecha—. ¿Conoces a los dioses que velan por nosotros, nos enseñan y protegen?

El extranjero amplió su sonrisa mostrando una dentadura perfecta, blanca y equilibrada.

—A todos y cada uno de ellos. Desde hace mucho tiempo.

La mujer observó con curiosidad el rostro del extraño. Notaba una atracción irresistible hacia él. Quería acariciarlo, quería acostarse con él.

—¿Qué dios eres tú?

—El único. El principal. El que no debe ser nombrado —respondió el otro mientras le daba la vuelta al animal para que las brasas lo cocinaran de manera eficaz.

El hombre también notaba la seducción que ejercía sobre su deseo y su voluntad. Igual que su compañera, deseó yacer con él sin dudarlo un instante.

—Nunca te habíamos visto por aquí.

El dios se volvió hacia él sin borrar la sonrisa de su cara.

—Porque nunca quise que me vierais.

La pareja cruzó una mirada y después observaron el conejo que se asaba lentamente entre las brasas. Un delicioso olor a carne asada llegó hasta ellos. Para su sorpresa, su apetito despertó con verdadera ansia.

—¿Y por qué ahora sí has querido que te conociéramos? —preguntó la humana—. ¿Qué ha cambiado para dejarte ver?

El dios consideró que la carne ya estaba hecha y que, si dejaba que se cocinara más, quedaría dura para masticarla. Sacó el espeto del fuego y lo dejó encima de una piedra, esperando a que se enfriara para consumirlo.

—Ha llegado el momento de que despertéis. Vivís engañados y yo os sacaré de vuestro error.

El hombre y la mujer volvieron a mirarse sin comprender, sintiendo un deseo irrefrenable de comer del animal que había preparado aquel dios extraño y bello.

—No entendemos lo que dices, señor —dijo el hombre sin apartar la mirada de la comida.

La serpiente sonrió una vez más y arrancó un trozo de carne del conejo. Se la metió en la boca y empezó a masticar despacio, saboreando el bocado con una expresión de placer en el rostro.

—Lo entenderéis cuando comáis esta carne que os he preparado. Está deliciosa. Probadla. Cuando lo hagáis, comprenderéis por qué os habían prohibido hacerlo. Os convertiréis en dioses vosotros también y seréis libres de hacer lo que os plazca. Nadie volverá a prohibiros nada. Podréis darle rienda suelta a vuestra naturaleza. No habrá nada que coarte vuestra libertad. Seréis como ellos y como yo, inmortales y poderosos.

La pareja de humanos miraba el conejo asado con avidez. Su boca se hacía agua. Pero los viejos escrúpulos estaban insertos en sus antecesores.

Fue la mujer quién habló:

—Los dioses nos dijeron que, si comíamos animales, nos condenaríamos. Dijeron que son nuestros hermanos y que tienen el mismo derecho a la vida que nosotros.

La serpiente antigua se echó a reír a la par que arrancaba con las manos otro pedazo de carne y se la comía.

—¡Los dioses os mintieron! ¿Por qué os ibais a condenar? ¿Qué tiene de malo comer carne de otros animales? ¿No se comen ellos unos a otros para sobrevivir?

—Pero es su naturaleza —contestó el hombre.

—¡Y la vuestra! ¿Por qué os empeñáis en negarla?

Arrancó otra porción del conejo y se lo ofreció a ambos. Los humanos la miraron con una mezcla de repulsión y avidez.

—Comedla. Está deliciosa —dijo el extranjero—. Si lo hacéis, seréis como ellos, seréis como yo. Seréis dioses y nadie más podrá deciros nunca lo que debéis o no debéis hacer.

El hombre la cogió. La miró con curiosidad. Deseaba comerla. Le apetecía hacerlo. Y quería ser un dios, quería tener el resplandor que ellos tenían, la belleza que irradiaban, la autoridad moral que desprendían.

La mujer lo imitó. Quería comer aquello que el extraño les ofrecía. Lo deseaba con todo su corazón, más de lo que había deseado nunca en su vida, más de lo que había deseado a su propio hombre.

—Comedla —ordenó la vieja serpiente convertida en dios. Sus ojos brillaron con el destello de una supernova.

La pareja de humanos obedeció. Masticaron despacio primero, con precaución. Luego, con más ansiedad, con más apetito. Después, con auténtico frenesí. Arrancaban con sus propias manos pedazos del conejo y lo ingerían casi sin masticar. El extranjero, mientras tanto, asentía satisfecho y sonreía. Cuando terminaron, se miraron los tres. La serpiente preguntó:

—¿Os sentís mejor? Ahora sois dioses… Ya no debéis obedecer a nadie que no sea vosotros mismos.

La pareja de humanos se quedó un momento en silencio, pensando en lo que acababan de escuchar. Por fin, fue el hombre quién habló:

—Sí. Me siento mejor, liberado. Me siento poderoso. Soy un dios, como tú.

La mujer asintió sonriendo.

—Yo también me siento así. ¿Cuál es tu nombre, extranjero? Ahora somos iguales. Ahora nos lo puedes decir.

La vieja serpiente besó la frente de cada uno de ellos y sonrió como un padre amoroso sonríe a sus hijos: con devoción.

—Satanás. Mi nombre es Satanás.

El Hacedor de Universos observó la escena y reflexionó, desde más allá del limbo en el que se encontraba. Todo se desarrollaba según su voluntad, según sus deseos y según sus designios. La balanza estaba equilibrada de nuevo. La rueda del Tiempo siguió girando.

Noviembre, 2016

A ti, querido lector, quiero darte las gracias por comprar y leer el libro. Si te ha gustado, por favor, no dudes en dejar tu opinión en la página de Amazon donde lo descargaste o lo encargaste en formato físico. Si el libro ha llegado a ti por otros medios (la descarga gratuita o el préstamo), te agradezco igualmente que dejes tu reseña. Recuerda que tu opinión es muy importante. Espero que nuestros caminos vuelvan a cruzarse en otra ocasión. Recibe un saludo cordial.

Benjamín Ruiz. Diciembre, 2016

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La casa que nació maldita. La casa que, a veces se contrae, y a veces, se estira, pero casi nunca se está quieta. La casa donde los relojes marchan hacia atrás. La casa donde vagan perdidos los fantasmas de varias generaciones. No entres solo a la casa del dolor. Te perderías en sus inmensos pasillos. Dame la mano, conozco el camino. Yo te acompañaré.

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SOBRE EL AUTOR

Benjamín Ruiz Gómez nació en Jaén en 1972.

Dejó los estudios a los quince años para trabajar en el negocio familiar. Ávido lector desde niño, descubrió muy pronto, el placer de escribir.

Influido por autores de terror y ciencia ficción, algunos de sus referentes son Poe, Stoker o Lovecraft entre los clásicos; y Bradbury, Matheson, Barker o King, entre los modernos.

Ha decidido escribir, pase lo que pase y le pese a quien le pese, porque ha comprendido que, si no escribe, está muerto en vida.

Este libro se terminó de imprimir en diciembre de 2016.