El hermano Scoiven de los Puños Imperiales trae la muerte al enemigo en el nombre de su primarca. Pero cuando el enemigo está manchado por la disformidad, como los traidores Guerreros de Hierro, nada es sencillo. A medida que la vida de Scoiven lo lleva de hermano de batalla a ser un venerado Anciano enterrado en un poderoso Dreadnought, un evento de su pasado vuelve a rondar su presente…

Ben Counter

El diezmo

Warhammer 40000. Ángeles de la Muerte 21

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epublector 02.04.14

Título original: The Tithe

Ben Counter, 2013

Traducción: ICEMANts, 2014

Editor digital: epublector

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En el horizonte se encontraba el hombre más grande que habido visto nunca, el gigante dorado era Rogal Dorn. Él los había conducido a través de este páramo desolado, luchando en el campamento de los cultistas y los regenerados, arrojados contra sus armas por los traidores de los Guerreros de Hierro. Ahora la Batida de limpieza estaba casi terminada en este mundo, los Guerreros de Hierro fueron prácticamente expulsados, los pobres tontos que todavía creían en Horus y su herejía serían barridos de otro planeta.

El Hermano Scoiven caminó a través de ceniza hasta las rodillas. Había visto caer su objetivo, le alcanzó con una ráfaga del bólter patrón-Stalker. El fin de la batalla no se hizo esperar, aunque estaba en constante movimiento, los combates pronto quedaron reducidos a ráfagas aisladas de disparos, los objetivos claros eran raros. Scoiven había disparado más rápido de lo que había pensado, por un acto reflejo y había acertado.

La armadura de bronce del Guerrero de Hierro no había detenido la acosadora ráfaga, con proyectiles perforantes a través de la garganta. La ceniza allí acumulada, fue batida con un color púrpura y negro por la sangre que ya le estaba abandonado.

—Pagaras por esto —jadeó el Guerrero de Hierro, su voz sonó metálica filtrada a través de la placa frontal de su casco—. Hagas lo que hagas, donde quiera que vayas, pagaras por esto.

—No lo creo. Pero por si acaso, toma aquí mi pago —dijo Scoiven mientras arrancaba el caso de la cabeza del traidor y sacaba su cuchillo de combate.

Scoiven hundió la hoja bajo la mandíbula del Guerrero de Hierro y sintió el calor de la sangre vital de su enemigo a medida que fluía.

* * *

El cielo por encima era de un color verde botella, los remolinos de las nebulosas eran visibles a través de las densas nubes. Este mundo había sido envenenado. Su atmósfera, el agua y los nativos que allí vivían fueron envenenados. Como la espada que había golpeado a Scoiven en el intestino cuando mató al último de ellos, esta había introducido un veneno en sus venas, uno que incluso la constitución de un Marine Espacial no podía mantener a raya.

—En los tiempos del Primarca —gruñó Scoiven—, los xenos caían ante nosotros como el trigo ante la guadaña. No Hermano, jamás había sufrido una herida tan insignificante, indigna y maldita.

—Dorn es cosa del pasado, Hermano —dijo el Apotecario cuando él enganchó otro cilindro a la aguja introducida ya en la vena del Scoiven. Y era cierto. El Primarca se había perdido en el Espada del Sacrilegio, maldijo la nave, ahora, sólo sus huesos permanecían en manos del Capítulo.

Scoiven recordó otro hueso, el del Guerrero de Hierro que había matado en el mundo páramo, mientras Dorn aún vivía la vida con los hombres. Se sentía caliente en la mano y extrañamente pesado, un omóplato cogido del cuerpo del enemigo después de la batalla, colgando en una tira de cuero alrededor del cuello de Scoiven a través de los siglos que siguieron. Fue un recordatorio de quién era y que era el enemigo. Estaba en su mano ahora y sintió que su agarre se debilitaba.

—No le queda mucho tiempo en esta vida —dijo el otro Hermano de batalla atendiendo a Scoiven, un tecnomarine con armadura de color rojo óxido—. Debe tomar una decisión. Ha luchado por más de trescientos años y es el más anciano de todos los Puños Imperiales. Quedan muy pocos ahora, de los que respiraban mientras Dorn lo hizo. Tal pérdida es inaceptable.

Scoiven se volvió hacia el Tecno-marine, el Hermano Malkanos, pero incluso ese movimiento dolía.

—¿Qué está diciendo?

El Tecno-marine y el Apotecario se miraron.

—El Anciano Kulgatha se perdió en la maldita incursión eldar en Venomspire Ridge —dijo Malkanos—. Su sarcófago aún está vacío. Trae mala suerte dejar un Dreadnought inactivo por mucho tiempo, sobre todo si un Hermano de batalla digno para usarlo se encuentra herido de muerte. Pero no podemos ponerlo en él sin su permiso, Hermano Scoiven. Te conocemos como un hombre orgulloso, un guerrero que desearía luchar hasta el final de su vida, peleando como un hijo de Dorn, antes que vivir lisiado dentro de un Dreadnought. Pero si elige el encierro, la vida de un antiguo, nuestro Capítulo aún tendrá su gran sabiduría por muchos siglos más.

Scoiven apretó el hueso del guerrero de hierro en el puño y tomó un último recuerdo de él. Había un millón de ellos por ahí, mil millones, una horda incalculable de enemigos que pedían la muerte.

—Hazlo —dijo.

* * *

El acero de su cuerpo estaba frío y revestido de hielo. El brazo derecho de Scoiven era un enorme martillo, un arma de asedio que podría derribar una fortaleza. Su izquierda era una batería de lanzadores de cohetes. Cuando entró, las fraguas de Falange se estrecharon.

El frío se aferró a él, como si no pudiera correr más rápido que la muerte. Pero la energía, el poder, la fuerza destructiva pura que se desataría sobre los enemigos de la humanidad, era una compensación. Esto no era una tumba insoportable, la muerte en vida que algunos dijeron era el destino de aquellos enterrados en un Dreadnought. Sí, habían lisiado su cuerpo y nunca ya dejaría el abrazo de la máquina, pero el hermano Scoiven seguía siendo un arma en la mano de Rogal Dorn y por el Emperador que valía la pena semejante sacrificio.

El frío se hizo más profundo. Scoiven comprobó las runas de lectura de la potencia del Dreadnought, proyectadas sobre su retina, comprobó que la planta de energía y el soporte de vida funcionaban con normalidad. Helados dedos recorrieron lo que quedaba de su cuerpo, a través de la piel de su torso, ahora pálida y arrugada recubierta de cables en el interior del sarcófago de acero, el dolor le atravesó el pecho y el cráneo.

Un rostro apareció, no era una proyección, estaba allí, en el interior, con él. Era un cráneo, forjado a partir de hueso y hierro manchado con sangre, encerrando una sonrisa permanente. Era el cráneo que podría haber estado sobre una cara que Scoiven recordaba de hacia toda una vida, una que yacía en la sangrienta ceniza esperando el golpe de muerte.

—No pudiste resistirse a tomar un trofeo, un recuerdo de mí —dijo—. Puse mi alma dentro de ese fragmento de hueso, ahí permanecí inmóvil y desapercibido durante trescientos años. Fui muy paciente. Y ahora, por fin, tengo algo nuevo para embrujar, perturbar y atormentar.

Scoiven trató de gritar, y gritar, pero sus cuerdas vocales le habían sido retiradas. No podía moverse, atrapado como estaba, cuando el frío se deslizó sobre él y lo sumergió.

—Te dije que pagarías —dijo el Guerrero de Hierro.