BEGOÑA AMEZTOY

El sueño de Orión

Algaida

Sinopsis

Tras una inusual entrevista de trabajo, Olga es contratada por Víctor Motta para viajar a Berlín y traducir un manuscrito copto. Pero las peculiares circunstancias que envuelven esta tarea no son más que el principio de una cadena de extraordinarias vicisitudes, tanto por la naturaleza del manuscrito, que parece custodiar un mensaje intemporal sobre el destino del ser humano, como por la personalidad de Victor Motta, que a partir de ese momento quedará vinculado al destino de la propia Olga. Secretos ancestrales y el enigma no menos insondable del ser humano —como especie y como individuo— se entremezclan en esta nueva y cautivadora novela de Begoña Ameztoy.

Autor: Ameztoy, Begoña

©2010, Algaida

ISBN: 9788498774382

Generado con: QualityEbook v0.73

«Solo quien levantó el velo de la diosa conoce

el secreto: todas las mujeres se parecen a ella,

pero ella no se parece a ninguna».

Canto a Isis.

I

Sonrió al enfilar la calle. La luminosidad de la mañana y aquella brisa suave consiguieron despejar sus últimas dudas. Era uno de esos días típicos de la primavera de Madrid. Algo fresco, pero lleno de sol.

Comprobó el número antes de entrar. El edificio donde el gran jefe tenía su despacho era una construcción decimonónica de piedra gris azulada en pleno corazón de la Milla de Oro. Respondió al saludo de Lucía con total cordialidad. Intercambiaron frases intrascendentes antes de pasar a la sala de espera. La imaginaba así, amplia, luminosa, decorada con un gusto exquisito. Demasiado elaborado, quizás, para tratarse de un lugar de paso. Pero perfectamente en consonancia con el relieve social de Víctor Motta.

Tenía tiempo de mirarse en el espejo antes de que la secretaria volviera. Una mirada desprovista de coquetería. Llevaba un maquillaje apenas perceptible, discreto, adecuado para una entrevista de trabajo, pensó deteniéndose en su imagen impecable. Todo era correcto. El beige perlado de los labios, el toque dorado en los pómulos y un verde matizado muy tenue sobre los párpados. Sí, perfecto. Una guedeja de su melena oscura asomó por el ángulo del rostro, reflejándose en el espejo. La apartó con cuidado y peinó sus pestañas con un gesto de los dedos.

Cerró el estuche de maquillaje escuchando ya los pasos de Lucía.

—El señor Motta te espera.

Víctor Motta estaba de pie en medio de la habitación con la mano extendida. Era un hombre de unos cincuenta años, atractivo, de rostro anguloso. Había en su mirada una extraña dureza. Como si nunca hubiera creído en la inocencia. O peor aún, como si estuviera dispuesto a dejarse corromper en cualquier momento.

—Buenos días, Olga.

—Buenos días, señor Motta.

—Prefiero que me llames Víctor, siéntate —sonrió indicándole un sillón isabelino mientras ocupaba el suyo detrás de una mesa de caoba. Después presionó el interfono—.Voy a estar ocupado, Lucía. No me pases llamadas —la observó detenidamente frotándose las manos como preludio de una conversación preparada de antemano—. Eres más guapa que en la fotografía —dijo con un gesto equívoco.

—Gracias.

—Sí, más atractiva —añadió—. No es un cumplido. Al contrario, yo diría que es un pequeño inconveniente.

—¿Cómo? —tal fue la sorpresa de Olga que no pudo evitar que su bolso cayera al suelo.

—Tranquila —dijo Víctor Motta—. Vamos a hablar sin sobresaltos.

—Perdón —recogió su bolso con rapidez—. Pero me ha sorprendido su comentario. Me siento muy preparada para este trabajo y eso es lo único que nos debe interesar a los dos.

Motta asintió sin prestarle atención. Había en ella algo más inquietante que su aplomo o su aparente indiferencia.

—Es cierto —hizo un breve silencio—. Tienes un buen expediente profesional, pero estoy obligado a decírtelo —tomó un bolígrafo entre los dedos y comenzó a juguetear con él—. En esta empresa está prohibido mezclar los negocios y las emociones.

Olga asintió.

—De acuerdo, comprendo.

—Me alegro —le seguía pareciendo extraño que buscase su mirada—. ¿Has hablado con Lucía de los viajes, de los desplazamientos...?

—Sí, de todo. Estoy informada.

—¿Y qué te parece?

—Me parece un privilegio trabajar con usted en este proyecto tan importante.

—Importante y confidencial. ¿Has leído la cláusula de confidencialidad del contrato?

—Por supuesto.

Motta se echó hacia atrás en su asiento ensayando un gesto más distendido. Tal vez había empleado demasiada solemnidad en sus comentarios.

—Hablas correctamente inglés y alemán.

—Sí.

—Warst du schon einmal in Berlín?

—Ja, klar! Diese Stadt kenne ich gut. Ich wohnte dort zweieinhalb Jahre und habe schöne Erinnerungen.

—Muy bien, buena dicción —se cruzó de brazos como si con ese gesto iniciara una nueva fase de la entrevista—. ¿Cuál crees que va a ser tu cometido en el proyecto?

Era algo que Olga desconocía, pero estaba segura que tenía que ver con aquella extraña prueba que le hicieron en la primera entrevista. No solo debía descifrar y traducir varios jeroglíficos, también tendría que razonar su solución redactando un texto lo más literario posible. Sin duda una prueba desconcertante.

Como si adivinara sus pensamientos, Motta añadió.

—Tu relato explicativo del jeroglífico del caballo y el delfín fue extraordinario, verdaderamente original —insistió.

—Gracias. Es muy amable.

—¿Escribes habitualmente o has publicado algo?

—No —negó moviendo la cabeza— pero tengo una cierta capacidad discursiva y los jeroglíficos los he descifrado desde niña sin ningún esfuerzo.

—¿Ah sí?

Olga respondía con brevedad y precisión. Como si no olvidara que en ningún caso debía rebasar la línea que Víctor Motta le había trazado. El también era consciente de su precavida actitud. Jamás se interesaba demasiado por la vida privada o las circunstancias personales de sus empleados. Sin embargo, parecía desear conocerlo todo de aquella mujer.

—Me interesa lo que dices de los jeroglíficos.

Sobre la mesa descansaba el dossier profesional y el informe de los expertos que la habían examinado. Lo tomó entre las manos aparentando curiosidad por aquel veredicto.

—No recuerdo tu coeficiente intelectual...

Olga hubiera preferido enseñarle el perfecto estado de su dentadura. O su sonrisa, ¿por qué no?

—Ciento setenta —dijo.

—¿Entonces estás considerada como superdotada?

—Sí, claro.

Carraspeó. ¿Qué otra cosa podía hacer? La imbécil de Lucía no se lo había advertido. Nadie se lo había advertido.

—Bien —siguió leyendo los datos consignados en el informe: Edad, treinta y cinco años, divorciada, sin hijos.

—Sí —murmuró.

—No eres tan joven —continuó sin levantar la vista.

—Depende para qué.

Motta simuló no haber escuchado su comentario.

—Divorciada, supongo que sin conflictos judiciales por medio. O personales —añadió.

Aquella precisión tal vez no fuera necesaria. Pero seguro que Motta podía justificarla perfectamente.

—Nunca tengo conflictos con nadie.

—Eso es poco creíble —dijo mirándola de nuevo con intensidad—. Alguna vez habrás tenido un desencuentro o un malentendido.

Olga parecía bien adiestrada. Seguía sin mover un músculo.

—Naturalmente.

—¿Y cómo lo solucionas? —preguntó dispuesto a llegar hasta el final.

—Siempre espero que se solucione por sí solo.

—No entiendo.

Olga sonrió levemente.

—Sí. Desaparezco y espero.

Motta era un tipo impaciente. Cuando quería las cosas y las respuestas, las quería de inmediato.

—Es absurdo. Le das ventaja a tu adversario.

—No. Dos acciones enfrentadas generan retraso y dilación en los acontecimientos. Los acontecimientos deben ocurrir por sí mismos.

—¿Quién dice eso?

—Un manual muy elemental.

—¿Qué manual?

—El arte de la guerra, de Sun Tzu. Estrategias del arte de la guerra. Siglo V antes de Cristo, más o menos.

Motta percibió que de una manera sutil ella parecía hacerse dueña de la situación. Era el interés que él mostraba lo que la fortalecía. Decidió terminar la entrevista. Tal vez habría ocasión de profundizar en Berlín. O no. Tampoco era tan irresistible como ella creía. Cerró el expediente con una cierta brusquedad.

—Bueno... Seguramente podremos continuar esta conversación —se levantó tendiéndole la mano de nuevo—. Muy bien, Olga. Bienvenida a esta empresa.

Olga le imitó sin poder ocultar su decepción. Apenas se miraron. Los dos sabían que aquella despedida repentina no estaba en el guión. Apretó la mano que Motta le tendía.

Y entonces ocurrió. De pronto, de una manera inexplicable, Olga sintió una descarga eléctrica, intensa y breve. Con total nitidez. No fue una impresión equívoca ni una alucinación. ¿Qué había ocurrido? Era absurdo imaginar que el contacto con la piel de aquel hombre pudiera producir ese efecto. ¿Quizás había presionado algún tendón de su muñeca? Estaba tan desconcertada que ni siquiera reparó en su despedida.

Motta la acompañó hasta la puerta sin un solo gesto que ella pudiera interpretar. Continuaba aturdida cuando se encontró con Lucía en el recibidor. Debía concentrarse en lo que la secretaria le decía.

—¿Qué tal? ¿Qué te ha parecido Víctor?

—Bien... sí.

—El lunes te recogerá el coche en tu casa a las 7,45. Serán tres días. Debes llevar lo imprescindible, incluido un vestido de cóctel... discreto —añadió.

—Entendido.

—Para cualquier precisión puedes llamarme. ¿Tienes mi móvil, verdad?

—Sí, sí...

—¿De verdad, todo está bien?

—Claro, todo perfecto —respondió aparentando naturalidad—. Víctor es encantador. Estoy muy contenta. Gracias Lucía, tengo tu móvil, por supuesto.

Salió a la calle dispuesta a reflexionar sobre lo ocurrido. A pesar de todo, reconoció que aquella descarga eléctrica no había sido una sensación desagradable. Al contrario, parecía tratarse de un reconocimiento mutuo, una llamada de atención. Como si él quisiera decirle: «¡Mírame! Me has encontrado, estoy aquí. Soy todo lo que tú esperabas».

Por primera vez en su vida, estaba segura de no equivocarse. Y ella no podía desatender una clave tan evidente.

Consultó su reloj intentando evadirse de aquella extraña sensación que parecía no querer abandonarle. Era casi la una del mediodía. Comería cualquier cosa. Al fin la comodidad reconquistada de vivir sola. No tenía que responder por nadie.

Dueña de su mundo, de su vida. Podría dormir una buena siesta después de una noche bastante agitada. La necesitaba. Además de la entrevista con Víctor Motta, Germán, su ex marido, había vuelto a llamarle casi a la una de la madrugada. Estaba harta de sus llamadas intempestivas. Había pagado un precio muy alto por aceptar aquellos tres años de convivencia a su lado.

Nunca estuvo enamorada de él. En realidad nunca estuvo enamorada de nadie. Muchas veces pensó que eso le ocurría a mucha gente. Que las personas solo conseguían enamorarse en la ficción que necesitaban crear para sobrevivir. Por eso existían tan pocas parejas felices. Al contrario, parecían caminar con un fondo de amargura en sus miradas. Pensaba a menudo en los encuentros amorosos que mantendrían. Se preguntaba cómo comenzarían sus caricias. De qué sensaciones se alimentaría el tacto de sus manos, con qué grado de emoción recorrerían sus dedos la piel que decían amar. Qué recuerdos evocarían antes de unirse, de fundirse, de absorberse y de penetrarse. Tal vez sus miedos y sus soledades eran la causa que les unía. Ella solo podría enamorarse de alguien que conociera el secreto. De alguien que supiera cuál era la razón profunda de su amor.

Se unió a Germán Uriel en un momento de debilidad. Cuando conoció su nombre, creyó que era un auténtico mensajero. Porque de una manera inconsciente, Olga Mayoral siempre había interpretado los hechos como señales y advertencias. Claves que habían marcado su vida desde la niñez. Esa fue la verdadera razón por la que eligió a aquel hombre como el enviado que marcaría definitivamente su destino. Entonces no sabía que los mensajeros en ocasiones no lo parecen. Nada en ellos, y menos que nada, sus nombres, delatan su procedencia. Incluso a veces, se revisten de las apariencias más toscas.

Y sin embargo, a pesar de cometer el error por ignorancia, fue castigada. El orden que guarda los mundos no admite errores.

Abrió la puerta mientras escuchaba el sonido apremiante del teléfono. A esa hora no podía ser Germán. Seguro que aún estaba durmiendo la borrachera del día anterior. Se aproximó con rapidez y descolgó temiendo no llegar a tiempo.

—¿Sí?

—Soy Regina, ¡por fin te localizo!

—¿Me has llamado antes?

—Sí, tenías el móvil desconectado.

Había olvidado conectarlo después de la entrevista con Motta. Su prima no se prodigaba demasiado con ella. Debía ser importante.

—Ya. ¿Ocurre algo?

—Tienes que venir a ver a la tía Dora.

—¿Qué pasa?

—Está muy mal —calló un instante y no pudo disimular un cierto tonillo— ...Y pregunta por ti.

—De acuerdo. ¿Estás ahora con ella?

—Sí, y Gaby también. Estamos las dos.

—Voy enseguida.

Fue rápidamente a su habitación. Cambió su traje de chaqueta por un vaquero cómodo y una cazadora juvenil negra brillante. Se le había quitado el apetito, pero comería algo antes de salir en previsión de que la visita fuera más prolongada de lo que esperaba.

Una desagradable visita que le transportaba de un tiempo a otro. De un presente prometedor y lleno de expectativas, a un pasado oscuro que necesitaba olvidar para siempre. Sin embargo era una ocasión excepcional. Nunca se debe desatender la llamada de un moribundo.

Bajó del taxi un poco antes de llegar al portal. Con suerte conseguiría evitar la presencia del portero. Pero fue inútil.

—Señorita Olga.

Era la voz de Carlos. La había visto llegar y acudía sofocado desde la esquina.

—¡Ah! ¡Hola, Carlos!

El portero no perdió un segundo en facilitarle todos los datos.

—Parece que la señora no está bien. Ya lo sabe usted, ¿verdad?

—Sí, eso me han dicho. Perdóneme Carlos, pero voy a subir enseguida.

—Claro, claro —caminó junto a ella sin darse por aludido, como si tuviera algo importante que añadir—. Usted... usted ya sabe...

Olga se detuvo en seco frente a él. Le conocía desde niña. No era ajena a un cierto afecto que seguramente le profesaba.

—¿Qué me quiere decir, Carlos?

Carraspeó buscando las palabras adecuadas.

—Usted sabe que yo la aprecio.

—Lo sé, Carlos, y se lo agradezco.

—La señora también la quiere —rectificó— bueno, siempre la ha querido mucho.

—También lo sé —respondió impaciente.

Carlos la miró despacio. Sus ojos pequeños y algo achinados, expresaban toda la premura del momento.

—Cuando digo que la señora siempre la ha querido mucho, quiero decir que la ha querido más de lo que siempre ha demostrado.

—Ya —respondió extrañada pero sabiendo que continuaría hablando.

—Y por esa lealtad que la señora le tiene, le diré algo que ni siquiera ella sabe.

Olga se puso en guardia. Si el hechizo se había roto, sin duda el conserje bien podría ser el primer mensajero. Tal vez en este momento tan importante de su vida, hubiera más de un enviado. Olga comprendió de inmediato que algo importante quería revelarle aquel hombre.

—Dígame, Carlos.

No había mucho tiempo. Como si lo hubieran decidido al unísono, se ladearon unos pasos dejando libre la entrada al portal.

—Ayer estuvo aquí el señorito Germán.

Haciendo abstracción del absurdo tratamiento de «señorito» que Carlos se empeñaba en adjudicar indiscriminadamente, Olga no pudo disimular su sorpresa.

—¿Quiere decir... Germán Uriel, mi ex marido?

Carlos se limitó a cabecear con una contundencia que no dejaba lugar a dudas.

—Llegó como usted, en un taxi, y permaneció en la casa algo más de una hora. A la salida le acompañaba la señorita Regina.

Había varias preguntas por hacer, pero desconocía el orden en que debía formularlas.

—Sin duda es muy raro. Pero quizás ha podido enterarse de que mi tía está muy enferma. Al fin y al cabo, era amigo de la familia —Olga hablaba como si recapitulara en voz alta—. ¿Pero por qué dice que la señora no sabe que Germán Uriel estuvo en su casa?

—Porque les escuché hablar.

—¿Cómo? ¿A quién?

El rostro del portero había adquirido una viva tonalidad rosácea.

—Yo estaba en mi garita, ¿sabe? —dijo situando minuciosamente la acción—. Tenía la luz apagada, porque a esa hora acostumbro a echarme un sueñecito.

—Por favor, Carlos, dígame pronto lo que sea, tengo que subir.

—Lo sé, lo sé, perdone, es mi manera de hablar. Pero se lo voy a decir todo muy rápido —se humedeció los labios antes de continuar—. Salían del ascensor, Germán llevaba una carpeta grande en la mano que no traía cuando llegó. Este detalle es importante —recalcó como si ella no lo hubiese advertido— y mientras cerraba el ascensor, oí perfectamente cómo su ex marido decía a la señorita Regina «Yo me encargo de todo. No te preocupes, la vieja no se va a enterar de nada y Olga tampoco».

Sintió un frío repentino. Sin duda era mucho más de lo que podía imaginar.

—¿Pero está seguro, Carlos? —preguntó en un susurro.

—Ya sabe usted que sí. Y si lo piensa bien, no le tiene que extrañar. No son buena gente, señorita Olga. Lo que le he dicho no me lo ha contado nadie. Lo he escuchado yo mismo con estas —respondió señalando sus enormes orejas con los índices extendidos.

—¿Y qué más, Carlos?

—Ella, la señorita Regina, le puso la mano sobre el brazo muy satisfecha y dijo algo que ya no pude entender muy bien.

—¿Qué dijo?

—Algo así como «Y si ese abogado amigo tuyo —se detuvo como si intentara recordar— ...participa... o quiere participar». No sé muy bien, algo así.

Era una situación delirante. Si lo que Carlos le había relatado fuera cierto, cosa que no dudaba, podía deducirse que las sobrinas de Dora Pedraza estaban intentando modificar clandestinamente el testamento de su tía.

—Es muy grave lo que me está diciendo, Carlos. No sé qué pensar.

—Usted no se preocupe. Además le voy a decir otra cosa.

Olga le miró horrorizada.

—¿Todavía más?

—No es nada malo. Todo lo contrario —la expresión del conserje volvió de pronto a su estado anterior, que era el que siempre le acompañaba. Un gesto sonriente, incluso irónico en sus ojos—. Las cosas no les van a salir bien. Y lo que es peor para ellos, la señora no se va a morir todavía.

Olga sonrió sin convicción.

—¿Por qué lo sabe, Carlos?

—Porque lo sé —cabeceó de nuevo, esta vez con aire misterioso, y la empujó suavemente—. Y ahora suba que yo aviso a Berta de su llegada. Sea prudente.

Ni siquiera utilizó el ascensor. Necesitaba pensar con rapidez. ¿Qué podía hacer ella para evitar lo que sus primas y su ex marido estaban tramando? Pensó en Víctor Motta, el hombre que apenas acababa de conocer. Seguro que él podría ayudarla, si pudiera hacerle partícipe de su vida. Siempre había buscado desesperadamente alguien que la protegiera. Era un instinto innato. Olga se sabía fuerte, pero la curiosidad morbosa que despertaba en los demás, la hacía parecer una presa fácil. Todos los seres que habían llegado a su vida, quisieron apropiarse de algo que era de su exclusiva propiedad: sus certezas, su capacidad de responder, de imaginar, de soñar, de sentir. Como si al poseerla a ella poseyeran también un valioso amuleto. Un talismán insustituible. Por eso se casó con Germán. Creyó que él podría salvarla de la curiosidad exterior.

El enorme piso ocupaba la segunda planta de la casa. Cuatrocientos metros cuadrados recorridos por enormes alfombras separaban las estancias. Jarrones decadentes, relojes de estilo y lámparas decimonónicas sumergidas en el silencio opresivo que envuelve a los moribundos.

Antes de que llegara al descansillo de la escalera, Berta la esperaba en el umbral.

—Hola Berta. ¿Cómo está mi tía?

La criada se llevó el índice a los labios mientras respondía en voz muy baja.

—Bastante mal.

—¿Pero no ha venido el médico?

—Se ha marchado hace diez minutos. Volverá después de comer.

Olga se quedó parada en medio del recibidor esperando que Berta cerrara la puerta.

—Pregunta muchísimo por ti —añadió.

—Ya me lo ha dicho Regina.

Berta se acercó como si quisiera participarle una confidencia de mayor importancia.

—Está muy inquieta, no puede descansar en paz.

—¿Y qué tiene que ver eso conmigo? No quiero entrar en esta guerra.

—Nunca es tarde para hacer justicia.

—No sé por qué lo dices.

La criada cabeceó con insistencia, dando por seguro que aquel gesto era lo suficientemente elocuente.

—Oye Berta, quiero preguntarte algo.

La criada se cuadró ante la expectativa de conocer una nueva circunstancia excepcional. Después de lo vivido en aquella casa durante más de treinta años, el destino solo podía depararle ese tipo de experiencias.

—¿Es cierto que mi ex marido ha venido a ver a Regina?

Berta asintió repetidamente llevándose de nuevo el índice a los labios.

—Schtsssss, aquí no podemos hablar. Te llamaré por teléfono.

—¿Pero es cierto?

—Sí, sí, es cierto. ¿Te lo ha dicho Carlos, verdad?

Olga no respondió, inclinó la cabeza como si adivinara una trama turbia y complicada que podría restarle todas las fuerzas que necesitaba para emprender esa nueva vida que había comenzado al lado de Víctor Motta. Nadie podría impedirlo, ni arrebatárselo. Eso era lo que deseaba con todas sus fuerzas. Desde el instante en que sintió aquella reveladora descarga eléctrica al rozar su piel, no había dejado de pensar en él. Y si ella pensaba en él, él tampoco podría dejar de pensar en ella. Ese era un principio universal en el que creía ciegamente.

—Por fin lo ha conseguido Regina, ¿eh? —dijo Olga sonriendo amargamente.

—¡Olvídate de eso! Están ocurriendo cosas muy raras. Mañana por la tarde tengo que salir. Te llamaré, pero ahora disimula y no te enfrentes a Regina. Déjale que diga lo que quiera. Ten cuidado con ella, ya sabes que es malísima.

Olga suspiró con gesto abatido.

—No quiero entrar en esta guerra.

—No puedes evitarlo. Y ahora vete a consolar a tu tía, que no nos vean aquí de cháchara.

Caminaron en silencio atravesando el interminable pasillo hasta llegar al comedor principal. Al fondo, se recortaba la figura alta y atlética de una mujer. Era su prima Gabriela fumando frente a la ventana. Se volvió al oírlas llegar.

—Hola —dijo escuetamente.

Olga se acercó para besarla. Intercambiaron dos breves y huidizos besos en las mejillas. Desde la última vez que la vio, el rostro de Gabriela se había transformado. Su mirada se había vuelto inexpresiva y taciturna, y las arrugas junto a la boca le llegaban casi hasta la barbilla. Era muy probable que la responsable de aquella transformación fuera su hermana Regina.

—Hola, Gaby. ¿Cómo está la tía?

Gabriela se encogió de hombros. Lo único que a ella le interesaba de Dora Pedraza era su dinero.

—No creo que esté tan mal como dice el médico. Ya sabes cuántas veces nos ha dado estos sustos.

—Bueno, estáis para cuidarla, ¿no?

Gabriela volvió a encogerse de hombros y aspiró el humo de su cigarrillo con intensidad.

Berta se hizo a un lado para dejar pasar a Olga. A pesar del espléndido día que hacía en la calle, la habitación permanecía en una espesa penumbra. Los gruesos cortinones estaban echados, y en el aire se respiraba un extraño olor ácido.

Regina la saludó a cierta distancia, quizás para evitar besar a su prima. Tampoco había necesidad de mantener las apariencias. Se observaron evitando fijar la mirada, sin ninguna curiosidad mutua.

—Hola —dijo con la misma levedad que Gabriela—, procura no cansarla.

Olga se acercó a la cabecera de la cama. Hacía mucho tiempo que no la veía. Su tía Dora estaba reducida a la mitad de su tamaño. La delgadez límite de su cuello y de sus brazos asomaba por la delicada blonda del camisón blanco de hilo. Tenía los ojos entornados y una palidez extrema.

—Tía, soy Olga —murmuró sentándose en un pequeño taburete a su lado.

La anciana hizo un esfuerzo por abrir los ojos, hasta conseguirlo.

—Te han llamado —susurró con dificultad—. Creí que no lo harían.

Olga miró a su alrededor temiendo que su prima hubiera podido escucharla. Pero Regina había desaparecido.

—Claro, ¿por qué no iban a hacerlo?

Dora Pedraza buscó su mano.

—No quiero morir sin pedirte perdón.

Pero Olga ignoró su gesto. No sentía ninguna piedad. También ella al visitarla solo cumplía un ritual inevitable.

—No me tienes que pedir perdón —respondió.

—Sí, Olga. Tú has sido siempre la más perjudicada.

—No importa, pasó hace mucho tiempo.

La anciana no pareció escucharle.

—Siempre me he portado mal contigo, quise decírtelo antes —parecía a punto de echarse a llorar—, pero en ti la veía a ella —cerró los ojos con fuerza—. La odiaba tanto.

Olga escuchaba aquella confesión con un rictus de desagrado en los labios.

—Supongo que te refieres a mi madre.

—Sí —dijo en un susurro.

—¿Por qué la odiabas?

—Porque siempre vivió como yo hubiera querido vivir. Y con el hombre que yo amaba. Aunque también ella tuvo su castigo.

Las palabras se desgranaban en la boca de Dora Pedraza como si saltaran de una fruta demasiado madura que expulsa semillas mohosas y oscurecidas. En un breve instante se desvelaron para Olga todas las incógnitas que nunca antes pudo resolver. Y en un descarnado relato conoció cómo su madre, Elvira Pedraza, fue apartada de la familia para vivir con el hombre que la arrastró en su caída, mientras ella era entregada en adopción a Pedro y Rebeca, los guardeses de una de las fincas que la familia poseía en Ávila. Vivió con ellos hasta los ocho años, sabiendo siempre que no eran sus verdaderos padres.

Lo hubiera sabido, aunque nadie se lo revelara. De la misma forma que era capaz de adivinar que aquella mujer que acudía en ocasiones a visitarla llena de regalos y juguetes, era su madre.

Olga guardó en el recuerdo sus cálidos abrazos y sus besos humedecidos por el llanto. Como guardó la fotografía que Rebeca le entregó cuando fue a vivir a casa de su tía Dora. Era el retrato de una joven sonriente a orillas de un lago.

—Es tu madre, Olga, cuando aún era muy joven.

—¿Dónde está este mar?

—En suiza, es el lago Leman. Llévalo siempre contigo —le dijo Rebeca—. No te separes nunca de él.

Pero ya nada tenía sentido. Había conseguido sobrevivir a todas las dificultades. Apenas recordaba el rostro de su madre. La imagen más nítida de Elvira Pedraza que acudía a su mente, era una cicatriz que cruzaba parte de su antebrazo. Una hendidura rojiza ribeteada por un filamento blanco que quedó grabado en su memoria para siempre.

—Déjalo, tía. Es una historia que he olvidado. Todo lo que recuerdo de ella es una cicatriz que tenía en el brazo.

—Se la hizo Vincent Lubbock, su marido —prosiguió Dora Pedraza—. Le clavó una botella rota. Estaban locos los dos. Era inútil intentar ayudarles. Fue una vida terrible la suya.

Olga nunca había mostrado un interés especial por conocer la historia de su madre. Se sentía muy lejos de ella y de aquel extraño misterio que la envolvía. Sin embargo había una incógnita que siempre quiso resolver.

—Lo que nunca he comprendido es por qué me dejaron con los guardeses de la finca.

De pronto, Dora la cogió por la barbilla obligándole a mirarla.

—¡Eso es! Tienes la obligación de saberlo todo. Y lo que no sepas, cuando yo falte, tendrás que averiguarlo. Se lo debo a tu madre, Olga. Déjame que pueda descansar en paz y ella también.

Olga, sorprendida, intentó soltarse.

—Pero, tía...

—No me interrumpas. Regina está a punto de entrar. Nos ha dejado hablar a solas porque no tiene ningún miedo de mí, ni de ti. A mí me tiene dominada. Y sabe que tú no harás nada para reclamar lo que es tuyo. Escucha —prosiguió—. Cuando tu madre murió, tenías ocho años y te trajimos a esta casa. Durante mucho tiempo no quise aceptarte ni quererte, porque tu presencia era para mí un constante sufrimiento. Pero también quiero que sepas que he intentado darte mis apellidos. Me di cuenta muy tarde, lo sé. Intenté restituirte todos tus derechos, pero ellas no me han dejado. Regina no lo ha consentido. Perdóname, Olga. Soy vieja y los viejos somos cobardes. Pero hay alguien que velará por ti —de nuevo sus ojos se clavaron en los de Olga—. Recuerda su nombre: se llama Lucas Canogar, vive aquí en Madrid. Búscale. El te ayudará. Lucas Canogar —repitió—. Pregúntale a Berta. Ella lo sabe todo. ¿Has oído? Sabe donde vive. No lo olvides. Es muy importante —añadió apretando sus manos con una fuerza que parecía imposible que saliera de un cuerpo tan debilitado.

—Lo haré, de verdad —respondió Olga desconcertada—. Te lo prometo.

La anciana asintió cerrando los ojos.

—Siempre has sido muy valiente, Olga —calló como si se resistiera a añadir algo más—. Te pareces a tu madre. Sí, te pareces mucho a ella —repitió en un susurro.

Cuando cerró la puerta, tuvo la sensación de que nunca más volvería a pisar aquella casa. Era un deseo y un propósito que se hacía a sí misma. Esa mañana había comenzado para ella un tiempo nuevo, y no iba a consentir que nada enturbiara la sensación de libertad que sentía.

Al recuperar de nuevo la extraña historia de su niñez, más que nunca tenía la certeza que todo había ocurrido hacía mucho tiempo. Estaba dispuesta a asumir las circunstancias de su vida. Pero también estaba decidida a cambiar de escenario para siempre. Todo el pasado había quedado atrás, definitivamente.

El mundo había sido un lugar inhóspito para Olga. Lo descubrió siendo muy joven. Cuando comprendió que poseía la extraña capacidad de vivir durante el sueño una existencia paralela.

Una rara facultad que le permitía moverse en dos planos distintos. El sueño y la realidad. Ninguno de los dos menos real que el otro. En ocasiones, ni siquiera era totalmente consciente de dónde comenzaba el sueño y dónde terminaba la realidad. Tal vez en su mente se verificaba una extraordinaria superposición de sueños y realidades.

Perdió la posibilidad de trasladarse mentalmente a espacios oníricos desconocidos al mismo tiempo que perdió la virginidad.

Esa fue la verdadera causa. Sin embargo tardó mucho tiempo en comprenderlo. Nunca lo lamentó. Al contrario, siempre se había esforzado en restar importancia a sus peculiaridades psíquicas. Prefería creer que muchos seres poseían esa ubicua cualidad de proyectarse en cualquiera de los planos, de enlazar sus experiencias vitales al espacio onírico y continuarlas durante el sueño.

No solo era capaz de proseguir su vida cotidiana mientras dormía, sino que, como si de la propia realidad se tratara, percibía sabores, colores, aromas, recuerdos, emociones y sensaciones absolutamente llenas de vida.

La primera vez que su viaje al sueño se interrumpió, ocurrió en casa de su tía Dora. Apenas tenía diecisiete años y acababa de vivir su primera experiencia sexual con un compañero de instituto.

Era un recuerdo borroso, enturbiado por la incomprensible reacción de los padres del joven, que acudieron a casa de su tía a denunciar que Olga había seducido a su hijo. Aunque aparentaba algunos más, al parecer solo tenía catorce años.

El hecho no hubiera resultado tan escandaloso sin la intervención de su prima Regina.

Su tía Dora no estaba dispuesta a dedicar mucha atención a lo que pasara en su casa. Apenas le quedaba tiempo para ocuparse de otra cosa que no fuera su apretada agenda social. Regina, en su nombre, con apenas veinte años, daba órdenes al servicio y ejercía su papel fiscalizador con verdadera destreza y convicción. Sin duda, aquel desafortunado incidente fue para ella un hecho providencial.

—Tiene que marcharse, tía. Es igual que su madre. La vergüenza de la familia. Acostarse —enfatizó—, acostarse y tener relaciones sexuales, ¡con un niño! —añadió con el rostro congestionado—. Probablemente con penetración —añadió en el colmo de la repugnancia.

Su tía parecía más sorprendida que enfadada. El hecho del posible desvirgamiento de su sobrina no parecía preocuparle lo más mínimo. Lo insoportable para ella era el cúmulo de comentarios que aquel hecho originaría en su círculo de amistades.

—Lo que no comprendo es cómo se han enterado los padres del niño.

Regina aprovechó de nuevo el comentario de su tía.

—¡Tú lo has dicho, tía!, ¡porque es un niño! Probablemente sería un shock tan grave para él, que se habrá visto obligado a contarlo. Igual hasta le han llevado al psicólogo o al psiquiatra. ¡Qué horror! —dijo mirando a Olga con desprecio—. ¡Si empiezas así... a dónde vas a llegar!

—Yo no sabía que tenía catorce años —protestó Olga.

Regina se acercó a ella hasta casi rozar su rostro con el suyo. Estaba congestionada, con los ojos muy abiertos inyectados de pequeñas venillas rojas.

—¡Eres una viciosa! ¡Me das asco!

Ya para entonces las relaciones con sus primas eran insostenibles. Cada día resultaba más evidente la legitimidad que ellas ostentaban en el escalafón familiar y la displicencia con la que trataban a Olga.

A pesar de que sabía defenderse, las humillaciones eran constantes y crueles.

Berta, la criada, era entonces su único consuelo en la casa.

—No le hagas caso, Olga —solía repetirle a menudo—. Te tiene envidia. Tú no le contestes. No le des ninguna oportunidad para que hable de ti.

Pero eso era imposible. Y aunque la antipatía y la animadversión eran mutuas, el poder lo ostentaba Regina. Nadie se atrevía a hacerle frente, ni siquiera su tía Dora.

Faltaba un año para que Olga terminara sus estudios de secundaria. Pero Regina no estaba dispuesta a soportar por más tiempo su presencia en casa. Sobre todo teniendo en cuenta el interés que despertaba en los hombres.

Olga poseía un atractivo singular. Esbelta, de proporciones casi perfectas y un precioso cabello castaño con destellos rojizos. Sus facciones pequeñas y regulares tenían un encanto especial que ella sabía aderezar con una sonrisa realmente cautivadora.

En efecto, el asunto de su escarceo amoroso se extendió como la pólvora. Aquel casi inocente juego de niños, al correr de boca en boca, terminó por convertir a Olga en una consumada experta en las artes amatorias. Y por tanto, en una pieza muy codiciada.

Gracias a esta circunstancia, por fin pido consumarse la venganza de Regina.

Enrique Muriel era un ilustre arquitecto que acudía con frecuencia a casa de su tía Dora. Ambos mantenían una relación tan ambigua como equívoca, pues nadie podía saber si estaban a punto de casarse o acababan de romper su relación definitivamente.

—Nuestra amistad está por encima de todo —acostumbraba a responder su tía a los más osados.

Sin embargo, aquella incombustible amistad no resistió la constante cercanía de Olga.

—¡Qué guapa se está poniendo esta niña, Dora!

—¿Tú crees? —respondía Dora eligiendo las palabras—. Es una belleza muy del pueblo. Le falta refinamiento. ¿No te parece que tiene cara de pobre?

Regina reía entonces aplaudiendo el ingenio de su tía. Era una escena que se repetía invariablemente cada vez que un invitado alababa el atractivo de Olga.

Enrique Muriel pagaría muy caro haberse fijado en ella. Haría que aquel hombre se convirtiera en la víctima y en el verdugo de Olga.

Regina preparó un escenario digno de un autor teatral de éxito.

Escribió de su puño y letra una breve nota dirigida a Enrique Muriel. Los caracteres eran letras mayúsculas y decía así:

«Estimado Señor Necesito verle. Creo que estoy enamorada de usted. Perdone mi atrevimiento. Suya siempre. Olga».

La nota la deslizaría Regina en el bolsillo del pulcro gabán de Enrique Muriel. Solo se trataba de esperar el día adecuado.

Ese día fue un sábado por la tarde, y contó con la complicidad de su hermana Gabriela.

—Tienes que ponerte enferma y cuando venga el médico a verte, la tía y yo estaremos contigo.

—¿Y cuando vea el médico que no tengo nada, qué pasará?

—El médico no tiene por qué saber que es mentira que te duele la tripa. Al final le puedes decir que has comido mucho helado. Venga. No olvidaré este favor.

—¿Qué le vas a hacer a Olga?

—¡Cómo se te ocurra repetir eso delante de nadie, te parto la cara!. Tú ocúpate solo de lo que te he dicho. No te preocupes —añadió suavizando el gesto.

Los hechos se produjeron con una exactitud milimétrica.

Cuando Enrique llegó a casa de Dora Pedraza ya conocía el contenido de la nota que Regina había deslizado en su bolsillo el día anterior. Durante el almuerzo, su nerviosismo fue evidente, al menos para Regina, que no dejó de observarle ni un instante. Enrique buscaba ansiosamente la mirada de Olga, sin saber si debía informar a su tía del hecho, o hablar primero a solas con Olga.

Como Regina imaginó, optaría por la segunda opción. Enrique Muriel tenía más de setenta años, pero a su juicio, como a juicio de cualquier hombre, el amor cortés no tiene edad.

Después del almuerzo, Enrique y Dora pasaron al salón. Al poco rato llegó Regina con gesto descompuesto.

—Tía, no sabemos lo que le ocurre a Gabriela. Berta acaba de llamar al médico, parece que se ha puesto enferma, le duele mucho el estómago.

—¡Oh! ¡Qué fatalidad! —exclamó Dora.

Mientras Berta y su tía se ocupaban de Gabriela, Regina pasó a la habitación de Olga.

Llamó con los nudillos y entró sin esperar la respuesta.

—Hola.

—Hola —respondió Olga extrañada.

—Me ha dicho Enrique si no te importa ir a verle al salón.

—¿Yo? ¿Para qué?

—No sé, creo que quiere proponerte algo.

Regina había calculado el tiempo que el viejo tardaría en conminar paternalmente a Olga y acariciar después su mejilla con dudosas intenciones. Siguió sus pasos de cerca hasta que la vio entrar en el salón. Después se dirigió al cuarto de Gabriela donde se encontraba su tía. La tomó del brazo apartándola de Berta y de Gabriela.

—Tía, es terrible.

Dora la observó con gesto de contrariedad.

—¿Qué pasa ahora?

—Te lo dije. Teníamos que haberla mandado interna a ese colegio de Santander.

—¿De qué hablas?

—No me preguntes cómo lo sé. Ya te lo explicaré, pero Olga está ahora mismo con Enrique en el salón. Le ha dicho en una carta que está enamorada de él.

Dora le devolvió una mirada estúpida.

—¿Qué dices? —susurró con los ojos muy abiertos.

Llegaron casi corriendo en el preciso momento en el que Olga intentaba zafarse de los brazos de Enrique.

—¿Qué es esto? —gritó Dora irrumpiendo en el salón con una furia que nadie jamás había conocido en ella. Apartó con fuerza a Olga de los brazos de Enrique Muriel—. ¿Cómo le atreves? —gritó de nuevo dirigiéndose a él.

—¡Dora, por Dios! —respondió el viejo con un incontrolable temblor en los labios—. ¡Ha sido ella! ¡Créeme! Yo estaba intentando explicarle que no se deben hacer esas cosas.

Olga lloraba desconsoladamente ante la imperturbable mirada de Regina.

—¡No tienes que explicarme nada! ¡Lo he visto todo! —Dora respiraba entrecortadamente—. ¡Tengo que pedirte que no vuelvas nunca más a esta casa!

—¡Pero Dora, yo te amo y lo sabes! ¡Déjame que te explique, por Dios!

—¡Deja de invocar a Dios... asqueroso! ¡Eso es lo que eres!... ¡Un cerdo!

Lo que Dora Pedraza realmente no podía perdonar a Enrique Muriel era su propia humillación, no la de su sobrina.

—¡Tía! —intervino Olga con los ojos arrasados por las lágrimas.

Entonces Dora se volvió hacia ella llena de odio.

—¡Y Tú! ¡A ti tampoco quiero verte nunca más! ¿Has oído? ¡Nunca más! ¡Mañana mismo te mando a un internado!

Olga cursó su último año de secundaria en un internado de monjas en Santander, conocido por su rigor y severidad. Para que el castigo fuera realmente ejemplar, era necesario que abandonase de inmediato la casa de su tía.

De nuevo la suerte estaba echada y nada podía hacer para evitarlo. Necesitaba esperar el momento adecuado. Ese momento llegaría cuando cumpliera veintiún años. Mientras tanto se haría fuerte en su soledad. Y también en su libertad. Pues nadie podía sentirse tan desposeída y al mismo tiempo tan libre como ella. No tenía nada. Apenas la magnífica maleta que Rebeca, su madre adoptiva, le había comprado cuando dejó la finca de Ávila.

Pero su verdadera posesión, aunque aún no lo supiera, era el retrato de su madre, Elvira Pedraza, que siempre la acompañó a todas partes.

II

Faltaba menos de una hora para la salida del avión. Olga se dirigió directamente a la puerta H 65 de la terminal 4 de Barajas. Todo estaba controlado. Lucía había tenido la precaución de preparar los embarques.

Miró a lo lejos intentando descubrir la figura corpulenta de Víctor Motta.

Se acercó de nuevo a la azafata.

—Perdone que insista. ¿Sabe cuándo van a anunciar el embarque?

—En quince minutos.

—No, lo siento —corrigió su compañera—. Tiene retraso.

—¿Ah sí? —preguntó Olga con cierto alivio por la tardanza de Víctor—. ¿Cuánto retraso tiene?

Las azafatas se encogieron de hombros.

—De momento no sabemos nada.

—No importa, Olga —escuchó de pronto a su espalda.

—¡Víctor! —exclamó sorprendida—. ¿Pero de dónde ha salido? No le he visto llegar.

Víctor sonrió. Esa era una de sus muchas prerrogativas. Resultaba evidente que no solo estaba allí antes que ella, sino que probablemente la había estado observando. Le gustaba sorprender. Seguro que también disfrutaba acorralando a sus adversarios. No habían vuelto a encontrarse desde la entrevista en su despacho. Hacía solo tres días. Pero le parecía que hubieran transcurrido tres años.

—Vamos a sentarnos. He llamado al comandante del avión —añadió—, es amigo mío. Hay mucho tráfico aéreo esta mañana, pero saldremos enseguida.

—Muy bien —respondió Olga pensando aún en su imprevista llegada.

—¿Quieres tomar algo?

—No, gracias. Ya he desayunado.

—Yo no. ¿Me acompañas?

Se sentaron en una de las cafeterías cerca de la cinta mecánica.

—¿Qué le pido?

Víctor Motta estaba diferente. Parecía distendido y relajado. Su ropa también era más informal. Llevaba una chaqueta azul oscura sobre un polo de rayas.

—No, no. Yo lo pido.

Volvió al instante con un café solo y un croissant.

Apartó el azúcar y bebió un sorbo con cuidado.

—Estará muy caliente —dijo Olga por llenar el silencio.

Motta desmembraba el croissant con los dedos cuando el móvil de la joven comenzó a sonar en su bolso.

—No te preocupes por mí. Cógelo tranquilamente —dijo Víctor.

Olga buscó su móvil temiéndose lo peor. Y lo peor ocurrió. El nombre de Germán Uriel parpadeaba en el visor. Estaba dispuesta a cortar la comunicación a pesar del amable comentario de Víctor.

—Gracias, pero vamos a embarcar enseguida... prefiero...

—Seguro que te da tiempo a responder. Quizás sea algo urgente.

Olga dudó un instante. Si su tía Dora hubiera muerto esa noche, no sería Germán quien se lo comunicara.

Se miraron en silencio. Calibró que era un reto que estaba dispuesta a aceptar. Si Víctor escuchaba su conversación con Germán, significaba tácitamente que le permitía entrar en su vida, acceder a una parte de su intimidad. Lo cierto era que no solo estaba dispuesta, sino que lo deseaba con todas sus fuerzas.

—Sí, es posible —acercó el móvil a su oído—. Hola —dijo a su interlocutor. Durante un breve espacio escuchó con gesto inexpresivo—. Verás, estoy en Barajas —respondió en voz baja—. Si te parece lo hablamos a mi vuelta. Llego el miércoles por la noche —de nuevo un silencio demasiado largo. Olga se movió inquieta en el asiento—. No, déjalo, no insistas, no vayas por ahí —de nuevo palabras inconexas y varios monosílabos más—. Yo también estoy preparada para todo —de pronto se interrumpió— ...¡Oye! —exclamó como si la comunicación se hubiera cortado. Esperó unos instantes y cerró el móvil.

Motta había terminado su croissant y se limpiaba los labios con una servilleta de papel.

—Parece que los acontecimientos por sí solos no fluyen adecuadamente, ¿no? —dijo con una levísima sonrisa.

Olga le había observado mientras comía. Pertenecía a la especie de los ansiosos compulsivos. Aunque de maneras correctas y contenidas, era evidente que no conseguía dominar su ansiedad. No pudo evitar imaginarlo haciendo el amor. Comer y practicar sexo es la misma unidad de acción. Sin embargo, en ningún momento olvidaba la descarga eléctrica que sintió al rozar su piel. Nunca antes le había ocurrido nada parecido. Esa sí era una señal inequívoca.

—Precisamente la técnica de la espera es eficaz cuando se interponen obstáculos en la corriente del río —Olga parecía decidida a explicar su teoría—. Si intentamos apartar la piedra con un palo desde la orilla, o con nuestras propias manos, estamos modificando el curso del agua que rodea el obstáculo, y esto puede ser aún más perjudicial que el propio...

Víctor se enderezó repentinamente.

—Perdona —dijo entre dientes levantándose del asiento. Se acercó al mostrador, pagó y acto seguido pasó de nuevo por delante de ella, sin detenerse y sin ofrecerle ninguna excusa.

—Víctor —exclamó Olga desconcertada.

—Voy al váter —respondió él sin volverse.

Volvió a los pocos minutos y se sentó frente a ella.

—¿Era tu ex marido el que llamaba? —preguntó como si quisiera darle otra oportunidad.

—Sí.

—¿Tienes algún problema?

Olga apretó los labios. Había comprendido perfectamente lo que Motta quería decirle. Era precisamente lo que ella deseaba y esperaba de él. Y sin embargo, llegado el momento, su avasalladora iniciativa le había paralizado.

—¿Te parece improcedente la pregunta? —insistió Víctor.

—No —dijo Olga al fin—, su intención es correcta, pero quizás ahora no sea el momento más adecuado para...

Víctor chasqueó la lengua.

—Ya.

—Aunque agradezco su interés, por supuesto.

—Claro —Víctor cogió el portafolios adosado al troley—. Vamos a repasar algunos detalles de la visita.

—Muy bien —Olga se irguió en el asiento intentando ocultar su frustración. Tal vez estaba cometiendo un grave error. Era su soberbia la que le impedía mostrarle sus verdaderas necesidades. Estaba dispuesta a corregirse en cuanto subieran al avión. Los mensajeros no toleran los errores de soberbia.

—Léger es nuestro primer contacto en Berlín y la persona que, digamos —Víctor se detuvo un instante, encontró el manuscrito— almorzaremos con él y nos acompañará el resto de la tarde —consultó su reloj—. Si no salimos en veinte minutos, tendrás que llamar a su secretaria para advertirle del retraso.

—Muy bien.

Abrió una pequeña agenda de piel oscura y la repasó como si buscara un nombre al azar. Tal vez solo era una maniobra para desviar el exceso de atención que percibía en ella.

—¿Qué sabes del manuscrito?

Olga respiró profundamente.

—Bueno, Lucía me dijo que era una pieza muy valiosa. Nuestro trabajo es recogerlo en Berlín y traerlo a España.

—¿Y cómo lo traeremos?

—Supongo que en una caja de seguridad, ¿no?

Motta carraspeó.

—Más o menos.

Olga creyó que la discreción era un valor que él apreciaría.

—No necesito saber más, Víctor. Solo lo que usted quiera decirme.

—¿Te das cuenta? —casi gritó—. ¡Eso no es suficiente!

—¿Cómo?

Motta colocó las manos sobre el portafolios.

—No, no es suficiente —pareció calmarse—. Tienes que saberlo todo del manuscrito. Y esa curiosidad es parte de tu trabajo. No debes conformarte con lo que Lucía te haya dicho.

Olga asintió.

—No sé, quizás esperaba que usted me lo dijera.

—¿No te cansas de esperar? ¿Nunca tomas la iniciativa?

Olga sabía que no se refería al sentido más pueril y burdo del término. Víctor no pensaba que ella debía tomar la iniciativa en el terreno sexual. No era un hombre hambriento de conquistas, sino todo lo contrario. Satisfecho y tal vez saciado.

Volvía a pillarle desprevenida.

—Solo si es imprescindible.

—¿En qué casos te parece imprescindible tomar la iniciativa? —tenía un rictus desagradable en los labios—. Necesito ejemplos —añadió.

A pesar de todo, no debía provocarle de esa manera.

—Muy bien. Usted lo ha pedido, luego no diga que no comprende.

—Adelante.

—Solo tomo la iniciativa cuando el ciclo está a punto de cumplirse y los obstáculos no desaparecen. Solo si peligra el destino que está escrito. Pero hasta ahora nunca ha sido necesaria mi intervención. Por eso siempre espero hasta el final.

Motta se cruzó de brazos frente a ella.

—¿Ciclo? ¿Qué ciclo? ¿Qué destino?

—Cada uno tiene sus razones, que solo son válidas para él. Ya le he dicho que no lo entendería.

—Yo puedo entender cualquier cosa, si me la explican adecuadamente o si no maquillan la realidad de las cosas.

Se estaba refiriendo a ella y a su conversación con Germán.

—A veces hay razones muy poderosas para esperar el momento propicio.

Víctor se echó hacia atrás en el asiento, mirándola con una fijeza desafiante.

—Las personas como tú no encuentran nunca el momento propicio.

Olga permaneció en silencio. Las palabras de Víctor habían resonado con una extraña contundencia.

—Esa puede ser una parte de mi destino.

Motta sonrió. Se sentía vencedor en el breve lance dialéctico y por tanto, generoso y resarcido.

—De todas formas no niego que lo que dices me parece —dudó al buscar el adjetivo— original. Sí —repitió—. Original y coherente. ¿Te ha hablado Lucía del contenido del manuscrito?

—No.

—Pues... curiosamente habla del destino. De los destinos de los hombres.

—¿Ah sí? Tengo mucho interés en leerlo. ¿En qué lengua está escrito originalmente?

—En copto. Pero la pieza incorpora una traducción en alemán. Es un libro muy codiciado —su mirada se perdió en la lejanía—. Sí, muy valioso. No está traducido a ningún otro idioma.

—Me muero de ganas de empezar.

La expresión de Motta cambió.

—No lo sé —esperó unos segundos antes de continuar—. No sé qué pasará mañana en la fiesta de la embajada.

—Que se lo entregarán y nos lo llevaremos.

—Crucemos los dedos.

La expresión de Víctor le hizo temer que los obstáculos hicieran de nuevo su aparición. Recordó la impresión que tuvo cuando vio por primera vez el anuncio en la prensa. Aquel trabajo solo podía tratarse de un regalo del mensajero o de un asunto turbio.

—¿Qué dificultades podemos tener?

—El manuscrito lo robaron en Madrid. Nosotros vamos a recuperarlo y entregarlo de nuevo a su dueño.

—¿Recuperarlo? ¿Qué significa recuperarlo? —Olga se adelantó hacia él con expresión de asombro bajando de nuevo el tono de voz—. ¿Y la policía? ¿Por qué no lo recupera la policía?

—La policía no puede intervenir —respondió Víctor apartándose ligeramente, como si quisiera poner entre ambos una distancia prudencial.

—¿Por qué? No entiendo.

Víctor cabeceó con un gesto de impotencia.

—Porque su dueño en Madrid también lo había robado. No puede reclamar nada. El manuscrito robado es un objeto robado previamente.

El anuncio de la salida de su vuelo impidió que Olga pudiera responder.

Se quedaron en silencio escuchando las recomendaciones para el embarque. Olga, horrorizada y sin poder ocultar su sorpresa, cavilaba en las posibles implicaciones y responsabilidades penales en las que podría incurrir.

—¿Embarcamos ya? —preguntó Víctor de pie frente a ella.

Olga permaneció sentada unos segundos. Ahora comprendía la extraordinaria contraprestación económica de aquel trabajo. Sin duda era un riesgo que corría estúpidamente. No merecía la pena. Pensó en Germán. Si supiera lo que estaba ocurriendo. Solía decirle a menudo que todos los males que le habían sobrevenido desde su separación, eran a causa de haber roto con él.

—Perdone, créame que lo siento —intentó sacar fuerzas para añadir—. Pero yo en estas condiciones no puedo ir con usted a Berlín.

Víctor dejó momentáneamente su bolsa sobre la silla. Se colocó en jarras frente a ella y después le tendió la mano con una abierta sonrisa.

—¡Olga! ¿Pero no te has dado cuenta? Es una broma, por supuesto —rio a carcajadas.

Olga se tapó la boca con las manos.

—¡Ah! ¿De verdad? Menos mal —rio encantada—. Otra vez me ha pillado desprevenida.

Tomó confiada la mano que él le tendía. No sintió nada especial, ningún calambre, ninguna sensación de opresión o angustia. Solo su tacto fuerte y suave al mismo tiempo.

—Qué alegría, Víctor.

—Pero no te descuides —añadió burlón—. En este trabajo no puedes estar desprevenida.

* * *

El avión se elevó despacio sobre la pista. Conforme alcanzaba altura, Olga, no solo parecía dispuesta, sino deseosa de responder a todas las preguntas que Víctor quisiera formularle. Odiaba que se interesaran por sus cosas porque siempre tenía extrañas experiencias que contar. Mejor si no le preguntaban nada. Era un mecanismo de defensa que desarrolló desde la infancia. Muy pronto comprendió que el silencio era su mejor aliado y su única salvación.

Fue la última en llegar a casa de Dora Pedraza y nunca supo cuál era su papel en aquel enorme escenario. Dora era la mayor de las tres hermanas y la verdadera matriarca de la familia. Cuando también murió Isabel, madre de Regina y Gabriela, decidió que todas sus sobrinas vivieran en su casa. Incluida Olga, la hija de la pobre Elvira, que era como todos se referían a su madre después de muerta.

Ahora, quizás por primera vez en su vida, se sentía segura con Víctor. Segura y cómoda. Era tan directo, tan sincero. Si él quisiera escucharla, podría contarle todos los detalles de su vida. No había ninguna necesidad de mostrarse misteriosa o interesante con él. Víctor Motta daba a las cosas el exacto valor que tenían. Y ella no tenía que preocuparse de parecer esto o aquello. Cada día una cosa distinta. Tanto que a veces le costaba esfuerzo recordar cómo se había mostrado el día anterior.

Mientras él leía a su lado, reclinó el respaldo y se arrellanó plácidamente. Al día siguiente acudirían a una fiesta en la embajada argentina de Berlín para contactar con un importante coleccionista de arte. Él les entregaría el manuscrito que venían a buscar. Entrecerró los ojos. El ruido sordo del avión invitaba al sueño. Ni siquiera le parecía extraño dormitar al lado de Víctor.

Despertó en medio de una terrible tormenta. Una de esas peligrosas e imprevisibles tormentas de primavera. El avión había ralentizado la marcha y volaba despacio atravesando gigantescas nubes negras. Comprobó que su cinturón de seguridad continuaba abrochado. Miró a Víctor buscando algo parecido a una explicación.

—¿Qué tal el sueñecito?

—Bien, muy bien. ¿Impresionante la tormenta, no?

Víctor sonrió.

—Tú que sabes tanto de destinos, ¿será nuestro destino morir juntos en este avión?

—No tiene gracia.

—No, no tendría ninguna gracia. No te preocupes. Yo te digo que nuestro destino es llegar a Berlín y recuperar el manuscrito.

Siempre resultaba reconfortante escucharle. Desde el primer momento se preguntó si Víctor estaría casado. Ya había reparado en que no llevaba ningún tipo de anillo ni alianza. Se sentía legitimada para indagar en su vida privada. Él lo había hecho. Este podía ser el momento. Estaban solos, allá arriba, arriesgando su vida. Y sobre todo, le sentía tan próximo, tan cercano.

—Perdone, Víctor, supongo que tiene hijos, ¿no?

Él le devolvió una expresión maliciosa y divertida.

—¿Quieres preguntarme si estoy casado?

Eso era lo que le desconcertaba de él. No necesitaba humillarla así. Apartó la mirada de sus ojos. Le hacía sentir tan previsible con aquel comentario, tan vulgar. Como si se viera descubierta intentando flirtear con él a la primera ocasión. No, ella no pertenecía a ese tipo de mujeres.

—Si hubiera querido preguntarle eso, se lo hubiera preguntado —afianzó su respuesta con un gesto de la mano—. Hablábamos de la vida y de la muerte, y es cierto que he sentido curiosidad por saber si tenía familia.

—Víctor cabeceó sin mucha convicción.

—No tienes que justificarte. Yo también me he interesado por tu vida.

Se hizo un breve silencio que él rompió de nuevo.

—Sí, estoy casado y tengo dos hijos.

Claro, no podía ser de otra manera.

—Ya lo imaginaba, Víctor. La familia es importante.

—Sí —respondió escuetamente—. Pero seguro que tu vida es mucho más apasionante que la mía —añadió mirándola con la misma intensidad que el primer día que visitó su despacho—. Podemos jugar a responder una vez cada uno. ¿Qué te parece?

Ella sonrió. Parecía encantada de jugar con él a cualquier cosa.

—De acuerdo.

De pronto, Víctor se acercó peligrosamente a ella invadiendo su asiento. Olga sintió el suave olor a limón que desprendía su cuerpo. Y el de su aliento, cálido y denso, aún con un leve aroma a café. Aunque pareciera increíble, estaba a punto de besarla. Olga permaneció inmóvil, solo miró sus labios, delgados y varoniles. Entonces Víctor extendió su brazo como si quisiera apresarla e impedir que le rechazara.

Solo susurró.

—Víctor.

Entonces él la besó.

En el primer contacto sus labios apenas se rozaron. Después se miraron en silencio antes de besarse de nuevo, fundiéndose en un beso tierno y prolongado. Mientras la besaba, Víctor la atrajo hacia su cuerpo y acarició su rostro.

Olga se apartó como si despertara de un sueño.

—No sé lo que me ha pasado.

Víctor aún tenía el rostro de Olga entre sus manos.

—Te he besado solo para que no vuelvas a llamarme de usted.

Solo él podría hacer un comentario así en ese momento. Se apartó para mirar por la ventanilla. Como si aquel beso fuera un conjuro, la tormenta había comenzado a amainar. Dejaban atrás aquellas nubes tétricas. Detrás del cristal aparecían lentamente densas formaciones cada vez más claras. Nubes grises, tenues, deshilachadas.

—Me encanta que me digas eso, Víctor. Mira, ya ha pasado la tormenta.

—Un momento magnífico para empezar a jugar. No creas que me olvido.

Olga sonrió halagada.

—¿Qué quieres saber de mi?

—Todo.

No mentía, lo podía leer en su mirada.

Olga inclinó la cabeza. Durante esos tres días no había dejado de pensar en él. Hubiera deseado hablarle de su infancia desdichada, hubiera querido participarle sus temores y sus dudas. Y sin embargo, después de que él la besara, estaba decidida a mentir. No iba a dar una imagen patética de sí misma relatando una vida de hechos inexplicables, de contratiempos y desgracias. Solo por no decepcionarle, estaba decidida a fabricarse un pasado a la altura de Víctor Motta.

—Lo siento, pero mi vida es muy simple. Muy sencilla. Sin contratiempos. Estudié periodismo, viví dos años en Londres y dos en Berlín, conocí a Germán y me casé a los treinta. El único detalle incontrolado de mi vida es mi divorcio. Pero no creo que este sea un hecho relevante.

Víctor la observaba con una expresión extraña, llena de sorpresa. Tal vez esperaba un pasado más complejo en una mujer tan especial.

—¿Y tus padres?

—Mi padre es ingeniero y mi madre, enfermera. Son encantadores.

—¿Viven en Madrid?

—No, viven en... Palma de Mallorca. Están jubilados. A los dos les encanta el mar y el sol.

—Claro —Víctor consultó su reloj. Aún faltaba casi una hora para aterrizar—. ¿Y cuál de los dos es superdotado?

Olga se encogió de hombros.

—Yo creo que mi padre.

—¿Tú crees, o lo sabes?

Esta vez rio abiertamente.

—Sí, claro que lo sé... Mi padre. Tiene además varias patentes de su invención.

Víctor parecía contrariado, como si no pudiera evitar una cierta frustración.

—Ya —dijo por toda respuesta. Después se quedó pensativo, como si algo le preocupara.

—Ahora te toca a ti —recordó Olga con expresión divertida.

Víctor respiró hondamente.

—Estoy preparado.

—¿Cómo se llama tu mujer?

—Nunca hubiera pensado que esa fuera la primera pregunta. Se llama Lidia.

—¿Eres feliz con ella?

—Sí —se detuvo un instante—. Razonablemente feliz—¿Cuántos años lleváis casados?

—Veintitantos, no lo sé con exactitud.

Víctor respondía distraídamente. Como si su pensamiento estuviera muy lejos de allí. Olga también reparó en su aparente desinterés. Quizás eran los remordimientos que sentía por haberla besado.

—¿Te ocurre algo, Víctor?

El se inclinó hacia su asiento, como si fuera a besarla de nuevo.

—Puede ser —dijo bajando el tono de voz.

—¿Qué pasa?

Víctor abrió las manos en el vacío.

—No sé cómo explicarle a una mujer tan convencional y tan poco experimentada como tú, que es cierto que vamos a Berlín a robar un manuscrito robado.

Olga dio un respingo en el asiento mientras se tapaba la boca con la mano como si fuera a gritar.

—No es posible.

Víctor asintió.

—Sí, es posible. Pero no te preocupes. Estamos en manos de profesionales. Siempre contrato a los mejores. Aunque tú me hayas salido un poco rana.

—¿Pero qué vamos a hacer? Tenías que haberme explicado de qué iba esto —parecía a punto de echarse a llorar.

—No hay problema. Te quedas en el aeropuerto y coges el primer avión de vuelta a Madrid.

Permanecieron en silencio largos minutos. De pronto, Víctor reclinó su asiento y se acomodó mientras cerraba los ojos como si deseara dormir.

Olga estaba abatida. Creía de una manera cierta que Víctor Motta era otro mensajero. Estaba completamente segura de que todas las circunstancias de aquel trabajo no solo eran extraordinarias, sino mágicas. Como si una mano desconocida hubiera perfilado los trazos del plano de un edificio que ella conocía y deseaba habitar. Nunca se había equivocado tanto. Ni siquiera cuando se casó con Germán Uriel. Porque entonces ella conocía los antecedentes de su ex marido. Había sido expulsado del colegio de abogados de Barcelona y tenía un pasado delictivo. Solo el dinero y las poderosas influencias de sus padres habían conseguido salvarle de la cárcel.

Esta historia con Víctor era distinta. No podía terminar así. Le miró de reojo. Parecía realmente dormido. Tenía la boca entreabierta y roncaba débilmente.

* * *

—¡Pasa! —dijo Olga terminando de colocar el vestido de cóctel en el armario.

Víctor entró en la habitación con una botella de vino en la mano.

—En mi mueble bar no hay abridor.

—¿Seguro? —preguntó—. Soy convencional y poco experimentada pero no me lo creo.

Víctor se acercó y la abrazó por la espalda. Olga sintió el fuerte galopar de su corazón.

—No te vas a arrepentir de haberte quedado. Si existiera el más mínimo peligro no hubiera permitido que me acompañaras.

Olga giró despacio sobre sí misma hasta colocarse frente a él. Pegada a su cuerpo.

—Besas muy bien. Bésame otra vez.

Víctor la abrazó con fuerza. Sus labios buscaron los labios de Olga. La besó apasionadamente.

—Me gustas, Olga. Ni siquiera me importa que seas una mujer convencional —después la tomó en sus brazos y caminó hasta la cama. La depositó despacio y se tumbó junto a ella.

Olga le besó con suavidad. Un beso rápido.

—Lo siento, querido. Estas cosas mejor tomárselas con tiempo —dijo consultando su reloj—. Hemos quedado con Léger en el hall dentro de una hora. Y necesito cambiarme de ropa.

Víctor colocó su dedo índice sobre la sien a modo de revólver y reprodujo el ruido de un disparo.

—Me has matado.

—Bueno, pero antes de morir, abre la botella y sirve un par de copas. Mientras tanto voy a pasar al baño. Necesito arreglarme el pelo.

A pesar del ruido del secador, Olga escuchó la sintonía del móvil de Víctor y su voz respondiendo la llamada. Tal vez fuera su mujer, pensó. Necesitaba saber cómo se dirigía a ella. Qué tono, qué adjetivos empleaba. Se acercó despacio a la puerta con el secador en la mano. Abrió despacio una pequeña rendija, sabiendo que no podía ser vista. Por la abertura descubrió la figura de Víctor reflejada en un espejo del pasillo interior. Estaba sentado en la cama con una copa de vino en la mano. El tono de su voz era lo suficientemente audible. Empujó de nuevo la puerta y pulsó el interruptor del secador fingiendo que era totalmente ajena a su conversación. Después, la abrió otra vez antes de escuchar.

—No lo sé. Sin embargo, es muy raro que me haya mentido. ¿Estás seguro de que es ella? De acuerdo, sí. Te mantendré informado. Ahora vamos a encontrarnos con Léger. Sí, vale, adiós.

Olga cerró la puerta con rapidez y mantuvo el secador funcionando. ¿Tenía la sensación de que Víctor hablaba de ella o era una intuición tan falsa como absurda? Terminó de arreglarse y salió del baño.

Sin duda lo era. Víctor la recibió con un silbido de admiración.

—Ha merecido la pena. Estás preciosa.

—Gracias. ¿Dónde está mi copa?

Antes de salir, con el brindis, juntaron de nuevo sus labios.

—Qué lástima que sólo podamos quedarnos dos días —dijo Víctor.

Olga le consoló con un mohín seductor.

—Mañana lo celebraremos, pero mejor con un poco de champán francés. Por la noche el vino me produce acidez.

—¿Realmente crees que no merezco un adelanto? En una hora se pueden hacer muchas cosas.

Olga se cruzó de brazos frente a él negando con un gesto.

—Por cierto, Víctor...

—Dime.

—Parecías un tipo invulnerable el día que te conocí. ¿Acostumbras a relacionarte con todas tus empleadas?

—En absoluto —exclamó ofendido.

No mentía. Sin embargo, lo que Víctor sentía hacia ella no debía ser nada importante. Una aventura más de las muchas que habría mantenido con sus empleadas. Olga necesitaba saberse amada por él. Ser la única mujer con la que pudiera soñar. Víctor no era para ella un hombre cualquiera, lo supo desde el primer instante en que sus ojos se encontraron. Y él lo sabía. Por eso en el avión no dudó que aceptaría su beso.

Olga caminó despacio hasta llegar a su lado. Estaba sentado junto al secreter, jugando con el mando a distancia del televisor.

—Es posible que sea cierto, Víctor. Pero aún estamos a tiempo.

—¿A tiempo, de qué?

Olga suspiró.

—¿No será mejor que lo dejemos así? Besas muy bien y yo prefiero tutearte. Ha sido un buen trato.

Víctor Motta inició una sonrisa forzada.

—No sé. Como tú quieras. Siempre me sorprendes.

—Por lo convencional, supongo.

Él se encogió de hombros sin responder.

—No soy convencional, Víctor, pero no deseo enamorarme de ti.

Víctor la miró con expresión divertida.

—Es una broma, supongo.

—No.

—Entonces eres muy buena actriz.

Olga asintió.

—Es posible, pero ahora no estoy actuando.

Dejó de jugar con el mando del televisor y la observó con displicencia.

—Ya. Tampoco actuabas cuando me has dicho que tu padre era ingeniero y tu madre enfermera, ¿no?

Debía acostumbrarse al vertiginoso cambio de registros de aquel hombre.

—¿Qué te hace pensar que no es cierto?

—La información de mi equipo de trabajo —respondió con cierta frialdad.

—¿O sea que investigáis aspectos personales incluso del círculo familiar de los empleados?

—Por supuesto.

Ahora sí estaba mintiendo. Aquello no podía ser cierto. El dossier que manejó en su primera entrevista con ella era el mismo que el del equipo examinador. Y Olga, a través de una conversación con uno de sus componentes, se había preocupado en saber que en ningún caso se valoraban este tipo de detalles. Entonces, ¿cómo sabía que ella había mentido?

—¿Por qué sabes que he mentido?

La expresión de Víctor se iluminó.

—¡Entonces, he acertado! —respondió desviando las sospechas de Olga.

—Sí, has acertado. Pero lamento no poder darte más información acerca de mis verdaderos padres porque nunca los conocí.

—Lo siento —dijo levantándose y acercándose a ella—. Qué manera tan estúpida de estropear nuestro primer día —le acarició la mejilla con ternura—. No te lo he dicho, pero estoy seguro que vas a realizar un trabajo brillante.

—¿Y por qué no me dices esas cosas?

Víctor rio con ganas.

—Porque eres muy pedante y muy creída. No necesitas que nadie te dé alas.

—Es verdad. Ni siquiera las necesito. Te aseguro que puedo volar sin ellas.

—¿Ah sí? —preguntó Víctor con una cierta extrañeza, como si realmente creyera que pudiera tener esa facultad—. Eso me hace desearte más intensamente.

Iba a estrecharla entre sus brazos, pero Olga se apartó con delicadeza.

—No me has creído, ¿verdad?

—¿Qué puedes volar o que te has enamorado de mí?

No pudo evitar sonreír. Estaba perdida. Había algo en él que la subyugaba, que la dominaba. Como si al mirar sus ojos se asomara a un abismo cuya atracción no pudiera vencer.

Esta vez las caricias sucedieron a los besos. Víctor la tomó de nuevo en sus brazos y la llevó hasta la cama.

Comenzaron a abrazarse sin quitarse la ropa. Besos y caricias que atravesaban sin esfuerzo el tejido, la piel y los músculos. Besos que llegaban a los centros nerviosos más recónditos de sus cuerpos, caricias que rozaban el corazón. Con los ojos entornados y sin dejar de besarla fue despojándola de la ligera blusa de raso que oprimía su pecho. Uno a uno fue soltando los botones sin dejar de besar cada espacio conquistado.

—Yo también podría enamorarme de ti, Olga.

Ella le abrazó de nuevo colgándose de su cuello, buscando de nuevo sus labios. Le besó con toda la fuerza de su ser. Como si deseara poseerle en aquel beso. Sus cuerpos pegados, agitándose, reconociéndose por primera vez en su olor y en su tacto se plegaban a sus deseos. Ya no ofrecían resistencia. Eran un mismo pálpito, una misma vibración. Rodaron sobre la cama, abrazados, abandonados al placer de su proximidad, dejando que el tiempo les rindiera.

* * *

Todo estaba meticulosamente calculado. Por la mañana, Léger les había presentado a Costas y Fredy, los guardaespaldas que les acompañarían esa misma noche a la fiesta de la embajada. Léger traía un voluminoso maletín negro atado a su muñeca por una gruesa cadena.

—Aquí está la copia del manuscrito, el bolso que Olga llevará, y el collar —dijo.

Víctor parecía reconcentrado, como si su mente se encontrara en un punto muy lejano. Incluso con ella se mostró distante. Y al mismo tiempo, más atento, más tierno, menos irónico. En ocasiones, a escondidas, buscaba sus labios para besarlos furtivamente.

—Lo veremos en el hotel, después de comer —dijo Víctor—. Mejor después de la siesta —rectificó mirando a Olga, que no se dio por aludida.

Incluso poco antes de los cafés, se levantó dispuesta a retirarse con una disculpa.

—Si me permitís, voy a descansar a mi habitación quince minutos. Quiero estar en forma esta noche.

Víctor la siguió con la mirada. No iba a tardar en ir tras ella. Esperó unos minutos y miró su reloj.

—Entonces a la siete en mi habitación, ¿os parece?

Los tres asintieron. Léger sonrió.

—Bueno, hay tiempo. Podremos esperar algo más. La chica lo merece, ¿no?

Víctor se volvió con un gesto duro en los labios.

—No me interesa tu opinión en ese terreno.

—Vale. Perdona.

Había echado las cortinas creando una agradable atmósfera de penumbra. No le sorprendió escuchar unos nudillos en su puerta. Víctor entró de inmediato sin esperar la respuesta.

Olga, en ropa interior, estaba sentada sobre la cama abierta.

—Hola, cielo. De verdad, quiero descansar.

Víctor se acercó con una extraña expresión que ella nunca había visto en sus ojos.

—Yo también quiero descansar, solo he venido a decirte que estoy muy confundido.

—¿Por qué?

Víctor respiró hondamente.

—No sé lo que me ha pasado. Ni lo que ahora siento por ti. No deseo que esto termine nunca.

Olga extendió sus brazos en el vacío.

—Vamos a dormir. Ven a dormir con mamá.

El se refugió en ellos.

—He quedado con Léger y los otros en mi habitación a las siete.

—Muy bien. Quítate los zapatos. Te cantaré bajito una canción.

Permanecieron en silencio abrazados durante largo rato, con los ojos entrecerrados. Descubriendo que no necesitaban hablar para conocerlo todo de su presente, de su pasado y del destino que les había unido.

* * *

Fredy conducía el mercedes oscuro con cristales tintados. A su lado iba Léger. Detrás, Olga, en medio de Costas y Víctor. Muy elegante, peinada con un moño alto del que escapaban algunas guedejas que le daban un aire sofisticado. Llevaba un bolso plateado Louis Wuiton de tamaño mediano y un sobrio y ceñido traje de cóctel negro. Sobre el escote, un collar de brillantes con un espectacular rubí central.

—¿Seguro que son cristales de culo de vaso? No me lo teníais que haber dicho.

Víctor sonrió presionando su mano.

—Tú solo tienes que preocuparte de Irina. Cuando le digas que te han robado el collar, añades algo más. Por ejemplo, que no era tuyo, que te lo ha prestado una casa de modas, un diseñador, lo que quieras. Que se dé cuenta que estás destrozada —se detuvo un instante—. Por cierto, el bolso sí que es tuyo. Un regalo gentileza de la casa.

Olga sonrió abiertamente mirándolo embelesada.

—¡Gracias! ¡Un Wuitton de la última colección!

Léger se volvió.

—Repasemos un poco. Solo necesitamos cinco minutos. Cuando anuncien por el micro que se ha perdido un collar, se te acercará Costas, que ya traerá el manuscrito bajo la chaqueta. Lo recoges y lo guardas en el bolso. Tú le entregas el collar para que él lo haga desaparecer, y la copia del manuscrito que llevas en tu Wuitton última generación —sonrió—. Desde ese momento cronometra cinco minutos y desapareces con cualquier excusa. Estarás con Irina. Dile que te encuentras mal por el disgusto y que necesitas ir al baño. Después utiliza la salida H1 que tienes marcada en rojo en el plano. ¿La recuerdas?

—Perfectamente.

Víctor estará esperando en el rellano del primer piso. Por si fuera necesario, piensa que habrá seguido tus pasos. Si no puedes evitar a Irina, se acercará él al servicio de mujeres —¿Correcto? —preguntó sin esperar respuesta—. Ahora son las diez de la noche —continuó Léger—, vamos a comprobar todos la hora. Y recuerda que debes ser muy prudente —añadió—, la embajada está llena de peces gordos.

—¿A qué te refieres?

Víctor intervino.

—Bueno, no te preocupes. Estos días ha habido en Berlín una cumbre europea y algunos de los G—20 acudirán a la fiesta. La embajada estará llena de policías de paisano y de guardaespaldas.

—Supongo que vosotros controláis eso, ¿no?

—Por supuesto —dijo Léger—. Además a ellos no les importa que nos llevemos el manuscrito.

—Muy bien —dijo Olga—. Lo que lamento es que no podamos volver al hotel.

Víctor chasqueó la lengua.

—No vas a necesitar nada. Fredy te llevará directamente al aeropuerto. Os espera un jet privado. Llegaréis a Madrid hacia las cuatro de la madrugada. Costas y yo volvemos con el manuscrito por carretera para evitar la aduana.

—¿Solo hay una copia en alemán?

—No —respondió—. Tengo varias en la caja de seguridad de mi despacho. Te dejaré una el jueves por la mañana.

—¿Cuántas páginas son?

—Cuarenta y cinco páginas en fragmentos breves. Bilingüe, copto-alemán.

—Yo creo que podré terminarlo en un par de días.

—Perfecto.

El coche discurría por el asfalto con extraordinaria suavidad. Se hizo un largo silencio que interrumpió Olga.

—¿Quién es el verdadero dueño del manuscrito?

Léger miró a Víctor, tal vez recomendándole discreción.

—Lo sabrás en su momento. Ahora lo importante es no dejar ni una sola huella, ni una pista, Karim —dijo Víctor dirigiéndose a Olga—. Te queda bien este nombre.

—Gracias, Paul —respondió Olga.

—Habrá unos ciento cincuenta invitados en la fiesta. Eso nos permite actuar con una cierta comodidad. A pesar de todo no es prudente detenerse en ningún grupo, salvo para los saludos imprescindibles. No debemos llamar la atención —añadió Léger.

—Eso no va a ser fácil para ti, Karim —dijo Víctor.

—Tiene razón, Víctor. Quizás deberías soltarte el pelo, Olga —precisó Léger.

—No tengo ningún inconveniente —dijo al tiempo que manipulaba su cuidado moño hasta deshacerlo—. ¿Así, mejor? —preguntó mirando a Léger, que la observaba con curiosidad.

—Sí, mejor, menos llamativa.

Permaneceremos dentro de la embajada treinta minutos —prosiguió Léger—. Costas actuará en los primeros diez minutos.

* * *

Todo transcurrió según lo previsto. Costas y Fredy eran dos auténticos profesionales, y en cuanto a ella, incluso Víctor la felicitó por su fantástica puesta en escena. Lúe una despedida breve en la entrada del servicio de señoras del primer piso de la embajada, como Léger anticipó. Sacó el manuscrito del bolso con sorprendente frialdad y se lo entregó.

—Nunca hubiera imaginado que una mujer tan convencional como tú fuera tan dúctil, Karim —dijo Víctor llamándola aún por su nombre de ficción.

—Es mi trabajo. Soy muy convencional y muy responsable, Paul —respondió siguiendo su juego.

Se besaron antes de despedirse. Un beso prolongado, retardado.

—Nos vemos el jueves en el despacho —dijo Víctor acariciando su rostro—. Te echaré de menos.

Olga asintió. Iba a decirle Te quiero, pero se contuvo.

—Sí, hasta el jueves. Yo también te voy a echar de menos.

Se separaron al comienzo de la escalera. Olga distinguió la corpulenta espalda de Fredy. Aguardaba medio oculto en una puerta lateral, detrás de una columna de mármol verde. Debía llegar hasta allí. Sintió sobre ella las miradas de algunos invitados. El revuelo que había ocasionado la pérdida del collar, le permitió caminar más deprisa de lo que sería aconsejable. Comenzó a descender intentando evitar a los anfitriones. Sin embargo, pronto comprendió que eso no era posible. Irina se acercó a ella gesticulando con los brazos.

—¡Oh! Karim, estaba buscándola —su pronunciación en alemán era pésima—. Hemos puesto a trabajar a todo el personal. Estoy segura de que aparecerá. Jamás, jamás —repitió— ha ocurrido nada igual.

Víctor y Costas habían desaparecido ya con el manuscrito. Eso era lo importante. Podía permitirse perder algunos minutos con aquella mujer.

—No quiero ni pensar en que lo hayan robado, Irina.

—¡Por Dios! —exclamó escandalizada—. Quizás no estaba bien ajustado el cierre, querida.

Miró en dirección a la puerta lateral donde estaba Fredy. Recibió la señal que le hacía. Debían marcharse.

—Es posible, también lo he pensado. Quizás se me cayera en el coche. Ahora mismo voy a hablar con mi chofer —suspiró hondamente—. Yo juraría que al entrar lo traía puesto. Sí, estoy segura de ello. Usted no se fijó, Irina?

—Yo no la vi, lo siento —parecía desolada—, hay tanta gente. Más invitados de los previstos. Siempre pasa lo mismo. Unos traen a otros. Es así, usted sabe.

—Voy al coche, Irina. Tal vez se me cayera allí.

—Llámeme enseguida, por favor.

Ni siquiera se molestó en hacerlo. Tampoco en saber cuáles serían las consecuencias del robo del manuscrito para la embajada. Probablemente tardarían bastante tiempo en darse cuenta. Por lo menos hasta la próxima recepción en la que seguramente lo exhibirían a sus invitados más ilustres. Pero no habría consecuencias para nadie. La policía nunca sería avisada, y su caprichoso dueño lo sustituiría rápidamente por otro nuevo juguete.

Lo que Olga desconocía entonces era el significado real de aquel manuscrito y la decisiva importancia que iba a tener en su vida. Pronto lo sabría.

III

Los acontecimientos se habían precipitado de una manera desconcertante. Apenas habían transcurrido diez días desde que leyera en la prensa el anuncio solicitando una traductora de alemán y su vida había dado un vuelco asombroso. No solo estaba enamorada de Víctor con una intensidad desconocida para ella, sino que, junto a él, había participado en el robo de una obra de arte. Una pieza única de un valor incalculable, según le hizo saber el propio Víctor ese mismo jueves en su despacho.

A pesar de todo, no era eso lo que más le preocupaba. Lo verdaderamente inquietante era la sensación creciente de sospechar que no fue casual su llegada a la vida de Víctor Motta.

Desde que regresó de Berlín esperaba ansiosa el instante de encontrarse con él. Y sin embargo, de una manera incomprensible, el encuentro fue estrictamente profesional. Lucia estuvo presente en todo momento y la despedida de Víctor fue tan impersonal y fría como protocolaria. Incluso tuvo la extraña sensación de que había dado instrucciones a su secretaria para evitar quedarse a solas con ella. Se refugió en el trabajo. A primera hora de la tarde comenzaría la traducción del manuscrito. Intentaría cumplir con el plazo fijado. Dos días. No parecía una tarea difícil.

—Habrá expresiones intraducibles —dijo Víctor—. Si te fijas en la traducción alemana en cada una de estas expresiones han colocado un asterisco —parecía evitar mirarla incluso—. Pero el castellano es un idioma muy rico, no tendrás problemas.

Se puso cómoda y colocó en el DVD su música favorita. Una selección de arias de ópera. Se iniciaba con el aria de la Reina de la Noche de La flauta mágica. No podía dejar de pensar en Víctor. Todo tendría una explicación. Tal vez, pensó Olga, había discutido con su mujer a causa de ella. O tal vez se había arrepentido de todo lo que ocurrió en Berlín. Los hombres son muy cobardes, pensó.

Le sobresaltó ligeramente el sonido del teléfono. Descartó que fuera Víctor. Solo conocía su móvil. Por otra parte, tampoco estaba dispuesta a reducir su vida y sus pensamientos a la voluntad de aquel hombre. Descolgó sin demasiado interés.

—Dígame.

Al otro lado del hilo escuchó la voz de Berta.

—Olga, ¿dónde te has metido? Quedamos en vernos el martes.

—¡Berta! ¡Es verdad! Perdóname. He estado en Berlín por cuestiones de trabajo —hizo un breve paréntesis antes de preguntar—. ¿Cómo está mi tía?

—Ha mejorado un poco. No deja de decirme que te acompañe a casa de Canogar. Me ha dado la tarde libre para que vayamos hoy mismo.

—¿Hoy mismo? —miró a su alrededor con gesto desolado. Lo tenía todo preparado para comenzar la traducción del manuscrito. Acarició instintivamente la cubierta y lo abrió al azar. Las páginas estaban ordenadas en columnas. A la izquierda en lengua copta, a la derecha en alemán. Los caracteres del copto aparecían perfilados como extraños símbolos de una rara belleza. Se quedó como extasiada observándolos.

—¿Estás ahí, Olga? —gritó Berta.

—¿Eh? sí, perdona. Ir hoy a casa de Canogar, has dicho —repitió en voz alta. No era demasiado esfuerzo. Volverían pronto y trabajaría por la noche. Se quedaría el tiempo que fuera necesario. Al fin y al cabo era una situación excepcional.

—Teníamos que haber ido ya. Tu tía está muy preocupada.

—¿Has avisado a Canogar?

—Le llamé ayer por teléfono para visitarle uno de estos días y dijo que no había ningún problema.

—De acuerdo. ¿Dónde estás?

—En Goya, pero puedo acercarme a tu casa. Tenemos que bajar hasta el final de Castellana. Llegaré en veinte minutos.

—Vale, estaré preparada.

* * *

Eran las cinco de la tarde cuando llegaron a la casa de Lucas Canogar.

Un joven sudamericano les hizo pasar a una pequeña sala de espera contigua al recibidor. Por su acento podía ser ecuatoriano o guatemalteco.

—Enseguida vendrá el señor —dijo antes de desaparecer.

Berta y Olga se acomodaron en dos sillas de respaldo alto. Toda la habitación estaba decorada en tonos oscuros, opacos. Las paredes aparecían repletas de cuadros y espejos de todos los tamaños.

Se miraron en silencio dispuestas a esperar. A los pocos minutos, Olga miró impaciente su reloj.

—¿Cuánto tarda, no?

—Estará preparándole.

—¿Tú lo conoces?

Berta asintió.

—Ya lo verás. Te va a sorprender.

De inmediato se escuchó a distancia el ruido de un pequeño motor. Parecía como si alguien avanzara sobre la alfombra del interminable pasillo subido a un pequeño vehículo.

De pronto, el sonido monocorde se detuvo. En el umbral del saloncito donde aguardaban, apareció el joven sudamericano seguido de una original silla de ruedas sobre la que se desplazaba Lucas Canogar.

Mientras el joven se apartaba del dintel, Berta se puso en pie como catapultada por un resorte.

—Buenas tardes, Don Lucas, ¿cómo se encuentra? —se acercó tendiéndole la mano que el apretó.

—Bien, Berta, muchas gracias, ¿y la señora ha mejorado algo?

—Creemos que sí, y estamos muy contentos —añadió Berta. Después dirigiéndose a Olga inició su presentación haciendo gala de un elaborado don de gentes—. Ella es Olga, señor, la hija de Elvira Pedraza.

Y como si todos obedecieran a una misma idea, se produjo un silencio repentino. Era un silencio expectante.

—Mucho gusto, señor Canogar —dijo al fin Olga sabiéndose observada.

Canogar se detuvo en ella sin ningún disimulo. Al instante, sonrió correspondiendo a su saludo con una extraordinaria cordialidad. Casi excesiva.

—Olga —dijo apretando su mano largamente— tenía muchas ganas de conocerte.

—Yo también —mintió ella.

—Pero sentémonos en el sofá, Lupi —llamó dirigiéndose al joven— acércame el sillón, por favor.

Olga y Berta se instalaron en un pequeño sofá de época.

—Necesito estar a tu altura, Olga —añadió mientras Lupi lo transportaba en brazos hasta depositarlo en un sillón alto de grandes orejeras—. Este era el sillón favorito de tu madre.

De nuevo un extraño y largo silencio que nadie supo cómo llenar. También fue Berta esta vez la más dispuesta a llevar las riendas de la reunión.

—Yo lo recuerdo, don Lucas. Poco, porque doña Elvira falleció apenas un año después de mi llegada a casa de la señora —cabeceó como acostumbraba, rubricando una verdad irrefutable—. Pero me acuerdo perfectamente de ese sillón. Tuve el placer de acompañarla a esta casa —dudó un instante— al menos en tres ocasiones.

Lucas Canogar asintió.

—Así es, Berta —suspiró como si el comentario le trajera recuerdos tan gratos como lejanos—. Bien, antes que nada quisiera ofrecerles algo para tomar, ¿qué les apetece?

Las dos mujeres rechazaron al unísono.

—Yo acabo de comer, dijo Olga.

—Muchas gracias, don Lucas —apuntó Berta—, no se moleste. Aunque quizás lo necesitemos dentro de poco para sobrellevar algunas sorpresas que seguro nos esperan.

Olga comenzaba a ponerse nerviosa. Ya no tenía dudas de que aquello podía ser una encerrona. Se sentía como un raro cobaya sometido a complejas pruebas de laboratorio.

Lucas Canogar asintió de nuevo satisfecho de cumplir los rituales protocolarios. Era un hombre complaciente y delicado, de clase social alta, habituado a no olvidar este tipo de rituales.

—Bien, pues entonces vamos a comenzar. Puedes dejarnos, Lupi —dijo volviéndose hacia él— te llamaré si te necesito.

El joven desapareció cerrando la puerta y Lucas Canogar retomó la palabra.

—Berta me ha informado de todo. De las intenciones de tus primas Regina, Gabriela y de tu ex marido, Germán Uriel, de los deseos de tu tía Dora y de la injusticia que se ha cometido contigo —calló un instante, no tanto para observar la reacción de Olga, como para permitirle formular cualquier consideración preliminar, si esa fuera su intención. Pero no se produjo. Olga permaneció en silencio—. Aún así —prosiguió Canogar—, no creo que estas cuestiones tengan tanta importancia como otra de la que prefiero hablarte ahora. Probablemente tengamos ocasión de vernos más adelante —carraspeó levemente— si a ti te parece bien. En cuanto al testamento de tu tía, está en manos de tus primas y de tu ex marido. Ni tu tía, ni tú misma, ni yo, ni nadie, podéis y podemos hacer nada para modificar lo que ya se ha puesto en marcha. Una testamentaria es un procedimiento muy caro, pero sobre todo muy incierto. Tu tía lo sabe, y permíteme que te diga que lo primero hubiera sido reconocerte como hija de su hermana. O incluso dejarte una parte de su herencia. Si no lo ha hecho o si no lo hace será porque no quiere —titubeó antes de añadir—... o porque no se atreve a hacerlo, es posible.

Berta no pudo evitar un gesto de profunda sorpresa y desagrado, mientras Olga se encogía de hombros. Ella nunca había esperado recibir nada de aquella familia. Lo único que recordaba era la indiferencia de su tía y el trato humillante y despectivo de su prima Regina. No estaba dispuesta ahora a rasgarse las vestiduras por lo que pudiera pasarles a ellas o porque le robaran algo que, aunque, legalmente le correspondiera, siempre supo que nunca recibiría.

—No se preocupe, Lucas —dijo Olga—. En realidad he venido a verle más para cumplir con mi tía Dora que esperando que usted me solucione algo en lo que yo ni siquiera he pensado. No niego que el dinero me proporcionaría bastante tranquilidad, pero lo que realmente me inquieta es esa complicidad, que yo no conocía, entre mi ex marido y mis primas —se detuvo un instante—. Creo que son personas peligrosas. Sobre todo Germán Uriel. No sé cuál es la razón última por la que se han unido, pero conociéndole como le conozco, confieso que me da miedo.

—Sí, tienes razón —Lucas asintió pensativo—. Sí —repinó—, desgraciadamente es verdad. Es un hombre peligroso.

—¿Usted le conoce? —preguntó Olga extrañada.

—Me he informado acerca de él.

Olga no supo si podía preguntarle por qué razón se había interesado por Germán Uriel con antelación a que ella fuera a visitarle.

—¿Puedo preguntarle por qué?

Lucas asintió de nuevo con el mismo gesto pensativo y preocupado, pero respondió a su vez con una pregunta.

—¿Conoces o has oído hablar de Beltrán del Toro?

Berta y Olga se miraron. Ninguna de las dos lo conocía.

—No —dijo Olga.

Sus ojos azules se endurecieron.

—Pues me temo que vas a conocerle pronto.

—¿Qué quiere decir?

Su mirada parecía perdida en un recuerdo lejano.

—Es un hombre muy poderoso y me consta que ha contratado en varias ocasiones los servicios profesionales de tu ex marido.

—Pero Germán Uriel no puede ejercer como abogado —interrumpió Olga— le expulsaron por...

—No importa —atajó Canogar—. No creo que eso le preocupe mucho a Del Toro. Es un tipo sin escrúpulos y probablemente sin conciencia, con todo lo que eso significa —dijo en un tono de voz más bajo—. Se dedica a coleccionar obras de arte y está obsesionado con toda clase de cultos esotéricos. Busca desesperadamente la inmortalidad y su búsqueda no tiene límites —precisó—. Ignoro si está detrás del tema de la herencia de tu tía —calló un momento intencionadamente—...Pero seguro que está detrás de ti —añadió en un susurro.

Al escucharle, Berta se enderezó en la silla como quien se prepara para repeler un ataque inmediato.

—¡Don Lucas! ¿Qué nos está diciendo!

Olga se pasó la mano por el cabello, confundida.

—¿De mí? —exclamó— ¿Qué quiere decir?

—Sí, Olga. Tú tienes algo que él necesita.

—¿Qué tengo yo que él necesita? —repitió como un autómata.

A través de los cortinones, la luz de la tarde creaba extrañas sombras alrededor del sillón donde descansaba Lucas Canogar.

—Él cree que tú posees la cruz ansada de Jasejemuy, el Ankh verdadero, símbolo de la tradición copta.

Olga se estremeció al escucharle.

—¿Cómo? No tengo ni idea de lo que me habla.

—Lo sé —Lucas levantó una de sus piernas ayudándose con las manos y la dejó caer de nuevo—. Esa cruz pertenecía a tu madre —dijo.

—A su madre —repitió Berta como hipnotizada.

Copto era el manuscrito que estaba a punto de traducir. ¿Era posible que existiera alguna relación entre el manuscrito robado, Víctor Motta y el coleccionista de arte del que le hablaba? Por otra parte, un robo en el que ella había participado.

—¿Pero qué clase de cruz es? —preguntó Olga intentando pensar con rapidez, mientras recordaba la conversación telefónica que sorprendió a Víctor Motta en la habitación del hotel de Berlín. ¿Sería posible que el desconocido con el que hablaba entonces fuera el coleccionista? Víctor mencionó que ella había mentido acerca de sus padres y cuando le preguntó por qué conocía ese detalle, su respuesta fue una evasiva.

Su mente discurría a velocidades de vértigo. Debía tranquilizarse. Todo podía ser casual y tener una explicación racional. No era prudente sacar conclusiones tan apresuradas.

—La cruz ansada del faraón Jasejemuy es el símbolo más representativo de la religión copta, que lo hereda a su vez de la tradición egipcia antigua. Este faraón de la época predinástica está considerado como el primer constructor de pirámides, las máquinas de la resurrección, como ellos las llamaban. Desde entonces el Ankh es el talismán de los dioses, siempre se les representa con ella en la mano. En la lengua jeroglífica significa «Vida Eterna» —explicó Canogar—. Al parecer, existe un ejemplar, el que busca hace muchos años Beltrán del Toro, al que se atribuyen facultades milagrosas. La tradición afirma que perteneció a Isis, con esa cruz consiguió resucitar a su esposo, el faraón Osiris que fue asesinado por su hermano —añadió impasible.

—Pero es evidente que ese hombre está loco. Supongo que ni usted ni nadie puede dar crédito a una historia tan absurda —argumentó Olga temiendo por un momento que Canogar compartiese esa locura—. Además, yo no tengo ninguna cruz, ¿por qué piensa que está en mi poder?

Lucas Canogar quiso tranquilizarla con un gesto.

—Es posible que tú creas que no la tienes.

—No comprendo.

—Quiero decir que, aunque quizás tú no lo sepas, esa cruz está oculta o escondida en algún lugar de tu casa. Cuando ese hombre cree que obra en tu poder —se detuvo un instante—... sin duda es por algo.

—¡No, por favor! —exclamó de pronto Olga para sorpresa de sus contertulios—. ¡No puedo más! No quiero más milagros. Estoy harta de fenómenos, de enviados, de mensajes. ¡Se acabó! ¡No quiero saber nada de todo eso!

Berta apoyó su mano en la suya intentando calmarla a su vez.

—Olga, por favor, qué va a pensar don Lucas.

—No se preocupe —dijo Canogar restando importancia a su arrebato—. Entiendo perfectamente lo que le ocurre. Escucha Olga, comprendo que tiene que ser muy duro ser la hija de Elvira Pedraza, pero debes aceptarlo —calló momentáneamente—. Sabes también que es un extraordinario privilegio.

Olga inclinó la cabeza con gesto desolado, como si buscara la solución a sus problemas en las filigranas de una colorista alfombra persa. Curiosamente, el comentario de Lucas Canogar había conseguido tranquilizarla. Por el tono de su voz comprendió que no necesitaba esforzarse en mantener una actitud prudente, ni siquiera conveniente. Sin duda Canogar sabía mucho más de lo que ella pudiera imaginar.

—Lo más duro es la soledad. Saber que nadie puede ayudarte —dijo levantando su mirada hacia él.

—Eso no es cierto —respondió Canogar—, cuando lo necesitas aparecen los mensajeros.

—A veces no es fácil distinguirlos.

—Porque no pones la suficiente atención —levantó el rostro ligeramente—. Mírame —dijo—, ¿te parece que yo puedo ser un mensajero?

Olga asintió.

—Sí —dijo en un susurro.

—Entonces —prosiguió—, ¿cuál es el mensaje que te traigo?

—No lo sé.

Lucas Canogar introdujo la mano en el bolsillo interior de su chaqueta. Al instante se escuchó el ruido inconfundible de un sobre de papel.

—Espero que estés preparada. No soy un mensajero, solo soy un intermediario. Esta carta es de tu madre.

Berta asistía enmudecida al incomprensible diálogo entre ellos con los ojos muy abiertos. Pero al escuchar la última frase no pudo reprimir una exclamación en voz alta.

—¡Dios mío! —dijo.

Olga se cubrió el rostro con las manos. Después miró a Canogar, que le tendía un sobre amarillento de cantos dorados.

Lo cogió con gesto tembloroso. Era un papel grueso de extraordinaria calidad. Percibió su tacto satinado. No estaba cenado, sino lacrado. El lacre contenía dos iniciales «V.L.».

La voz de Canogar se escuchó en la habitación como un conjuro.

—Vincent Lubbock. Son las iniciales del marido de tu madre.

Olga miró detenidamente el sobre antes de rasgar el lacre oscurecido por los años. En la habitación se hizo un silencio sepulcral. Después desdobló la cuartilla despacio. Era del mismo color que el sobre con un ribete dorado idéntico.

«Queridísima hija —comenzaba la misiva. Olga sintió una terrible congoja en la garganta que casi le impedía respirar.

Cuando leas esta carta habrán pasado muchos años desde mi muerte. Sé que ahora será muy difícil hacerte comprender todo lo que te he amado, todo el sufrimiento que he tenido que padecer alejada de ti solo para salvarte. Pero ni siquiera me importa que no lo creas. Solo necesito decirlo y escribirlo. Te he amado más que a nada en el mundo, pero no me permiten ir a verte. Nadie sabe que heredaste las mismas facultades psíquicas que yo poseo. Siempre lo he ocultado, pues si Vincent Lubbock lo supiera te mantendría esclavizada en su abominable secta, como a mí. Le hice creer incluso que eras débil y algo torpe para que no se fijara en tus extraordinarias cualidades que solo yo conozco. Llevas en tu mano la estrella. Tu destino es atravesar edades, eones de luz, llegarás a conocer otras dimensiones y otros universos. Es así, querida Olga, querida niña, amada hija.

Serás ya una mujer adulta y por eso me resulta más fácil hablarte. Sé también que habrás podido comprobar por ti misma que eres un ser especial. Que las cosas que te ocurren, no le ocurren al resto de los mortales. Debes aceptarlo y vivir con ello. Siempre tendrás escudos, nunca te faltará protección. No temas, no corres ningún peligro. Tu estrella es hija de la estrella más brillante de la mañana y te salvará.

Entrego esta carta a mi querido amigo Lucas Canogar. Solo confío en él. Gracias a Dios pudo escapar del asedio de Lubbock. No salió ileso de la batalla como puedes ver, pero ha vivido el tiempo sufriente para entregarte esta carta. Bendigo su nombre.

La cruz ansada de jasejemui está en tu poder. Siempre estuvo en tu poder. Es el único tesoro que conseguí para ti. El más valioso que nadie puede poseer. Lo recibiste de tus bondadosos padres adoptivos, Pedro y Rebeca. A ellos les confié que te la entregaran cuando llegara el momento. Sé que habrán cumplido su promesa. Está oculta en esa fotografía en la que aparezco a orillas del lago Leman y que seguramente siempre te habrá acompañado. Entonces era feliz. Casi una niña, y desconocía el destino que me aguardaba.

Conoce tu destino, que es infinitamente más luminoso que el mío, y no permitas que nadie te aparte de él.

Sé que te abrazaré, Olga, porque volveremos a encontrarnos. Hasta entonces te entrego mi corazón».

Terminó de leer la carta y comenzó a doblarla despacio. Suspiró hondamente para evitar el llanto. Berta y Canogar la miraban expectantes.

—Te haría bien llorar, Olga, no te reprimas —dijo Canogar.

—Es una carta de tu madre —dijo Berta—. Eso sí que parece un milagro.

—Sí —respondió a ambos con voz inaudible.

—¿Te habla de la cruz en esa carta? —preguntó de pronto Canogar mirándola fijamente.

Olga le devolvió la mirada. Durante un instante dudó si debía decir la verdad. Él era un mensajero, nada podía temer. Sin embargo no lo hizo. Si a pesar de la confianza que su madre depositó en él, nunca le reveló dónde se escondía la cruz, ella tampoco lo haría.

—Sí —respondió—. Me dice que la recibiré de un mensajero cuando llegue el momento —suspiró de nuevo—. No entiendo, Lucas, ¿a qué momento se refiere?

Lucas Canogar no había apartado sus ojos de ella mientras hablaba. Por un momento, al escucharla, creyó que mentía. Incluso pensó que si no tuviera nada que ocultar, hubiera leído el contenido de la carta en voz alta. Canogar estaba adiestrado para reconocer en la mirada de las personas la veracidad o la falsedad de sus emociones. Pero la expresión de Olga reflejaba tanta inocencia al formular su pregunta final, que desechó las dudas.

—No lo sé —respondió abrumado—. Durante todos estos años he confiado, incluso he tenido la certeza de que esa carta guardaba el secreto de la cruz. Siempre pensé que el momento al que tu madre se refiere, sería este en el que nos encontramos ahora. Entregártela era mi cometido. Tal vez el objetivo más importante de mi vida. Y ahora que se ha cumplido siento que ha sido inútil. Que no ha servido para revelar el lugar donde se esconde la cruz.

—Lo siento, Lucas —dijo Olga.

El rostro de Canogar delataba una tristeza infinita.

—Eso significa que pronto conocerás a otro mensajero que te hará saber el lugar donde se oculta.

Olga guardó con delicadeza la carta en su bolso. Ya no se sentía segura al mirarle a los ojos. Se acercaba la despedida.

—¿Podré venir a verle otro día, Lucas?

Canogar extendió los brazos en el vacío en señal de impotencia.

—Quisiera haberte sido más útil.

Los ojos de Olga brillaban intensamente.

—No diga eso, Lucas. Podrá contarme cosas de mi madre, eso me haría feliz.

Canogar sonrió con tristeza.

—Gracias, Olga. Es lo que más deseo —añadió.

* * *

Caminaron largo rato en silencio en dirección al intercambiador de la Plaza de Castilla. Olga sentía a cada paso la inquisitiva mirada de Berta, como si solicitara permiso de soslayo para comenzar a hablar. La férrea y paciente disciplina de la criada llegó a su fin cuando cruzaron por delante de una conocida chocolatería.

—Mira, Olga, Esto es lo que necesitas: un buen chocolate con churros.

Olga sonrió.

—No gracias, de verdad. Quiero llegar a casa cuanto antes.

Berta permanecía parada frente a la churrería dispuesta a cobrarse su tributo en porras.

—¿Para qué? No te metas ahora en casa, que te vas a agobiar.

Olga consultó su reloj como si intentara buscar una excusa más convincente que una taza de chocolate humeante. No podía decirle que necesitaba mirar cuanto antes dentro de la fotografía que guardaba aquella valiosa cruz y releer de nuevo la carta de su madre. No tenía dudas de que hubiera estado allí esperándola durante tantos años. Por otra parte, estaba dispuesta a no revelar a nadie el lugar donde permanecía oculta. Ni a Canogar, ni siquiera a Berta. Su instinto así se lo indicaba.

Se sentía agotada. La tarde había sido muy intensa. Pensó en la traducción del manuscrito y en Víctor. Necesitaba tiempo para reflexionar, para asimilar todo lo que le estaba ocurriendo. Era consciente que debía comenzar la traducción esa misma noche. Pero se sabía incapaz de concentrarse en nada que no fuera lo ocurrido en casa de Lucas Canogar. Necesitaba ordenar todos los elementos conocidos sobre un papel, como si de un complicado jeroglífico se tratara. Su madre, su tía Dora, Regina, Gabriela, German Uriel, Beltrán del Toro, Lucas Canogar, el manuscrito, la cruz. Además de asumir la existencia de un padre despótico y desequilibrado. Y lo que era aún más dramático para ella; la posible complicidad de Víctor Motta en aquella historia demencial.

Berta aguardaba expectante su veredicto.

—Te va a sentar muy bien. Te servirá de cena y no sabes lo que alimenta una taza de chocolate con churros —su invitación era casi una súplica. No podía negarse.

—De acuerdo.

Los ojillos oscuros de Berta se iluminaron. A juzgar por la insospechada agilidad con la que se movía entre las mesas y por la familiaridad con que la trataban las empleadas, debía ser una dienta habitual.

—Sí, empecé a venir con un novio que tuve y luego me aficioné.

—¿Un novio? ¿Y cómo yo no me he enterado nunca?

Berta se arrellanó en la silla frente a ella.

—¡Bah! Me duró poco. Afortunadamente se me cayó la venda de los ojos —aclaró con un gesto despectivo—, ya sabes, el mejor colgado.

—¿Pero hace mucho tiempo de eso?

Berta comenzó a juguetear con una servilleta de papel.

—Sí, hace muchos años. Creo que estabas haciendo prácticas en Londres —de pronto su rostro adquirió una solemnidad inusual—. Olga, no intentes desviar la atención de todo lo que ha pasado. Puedes confiar en mí y lo sabes. ¿En la carta pone dónde está la cruz, verdad?

Olga la miró con sorpresa. No esperaba que se atreviera a ser tan directa. Estaba dispuesta a mentir de nuevo.

—No, Berta. La carta decía lo que le he dicho a Canogar. Y estoy muy preocupada...

—No me lo creo —le interrumpió.

—¿Pero qué dices?

—Te conozco desde los ocho años y tienes treinta y cuatro.

—Treinta y cinco —corrigió—. Y sólo viví hasta los veintiuno en casa de mi tía.

—Es igual, ¿no te fías de mí, verdad?

—No es cuestión de que me fíe o no. Solo dice que alguien me la entregará y...

Berta parecía no escucharla.

—Lo que te voy a confesar ahora no lo sabe nadie.

Olga la miró desconcertada.

—¿Qué vas a decirme?

—Tu ex marido se entiende con Regina. O sea, se acuesta con él —aclaró. Después permaneció en silencio esperando el efecto de sus palabras—. Y sé muchas cosas más que me ha contado Carlos.

—¿Qué Carlos?

—El portero.

Entonces comprendió.

—¿No será que también tú te entiendes con Carlos?

Berta se echó hacia atrás como si hubiera recibido un impacto. Inmediatamente se incorporó de nuevo.

—Mira que niña más lista. Espera, que no vienen a servir a las mesas —dijo dirigiéndose a la barra.

Olga la observó despacio. Era muy extraño el interés que mostraba Berta por conocer el lugar donde se ocultaba la cruz. Estaría atenta a todos sus movimientos.

Se levantó para ayudarla con las consumiciones.

Tampoco le extrañaba esa relación entre Regina y Germán. Desde que se conocieron estaban destinados el uno para el otro, y ella fue en realidad la que impidió que se juntaran. Pero estaba dispuesta a sacar más información.

—¿Y cómo lo sabe Carlos?

—Les ha visto besarse en el coche cuando tu ex marido la trae de vuelta a casa.

—¿Qué crees que pueden estar tramando?

—¡Joder Olga! —exclamó—... y perdona que sea tan cruda. A ver si te caes del guindo... ¿Qué van a tramar?, pues dejarte a ti apeada.

—Pero si yo nunca he esperado nada. Todavía conservo los apellidos de los guardeses de Ávila. Mi tía me lo dijo muy claro cuando empecé la carrera. Te pagamos los estudios y te ayudaremos hasta que encuentres trabajo.

—¿Por eso te casaste con Germán Uriel?

Olga inclinó la cabeza.

—Supongo que sí. Tenía mucho rencor hacia ellas. Quise dar un braguetazo, y mira cómo me salió.

El chocolate estaba delicioso, y dieron buena cuenta de la doble ración de churros y porras que Berta había encargado. El estado de ánimo de la criada había cambiado por completo. Parecía eufórica y feliz.

—Es que no sabes lo bien que me sienta el chocolate, Olga.

Sí, a mi también.

Parecía como si las dos se hubieran concedido una tregua.

—Bueno, Olga, no creas que me importa saber dónde está escondida la cruz —dijo limpiándose la comisura de los labios—. Me basta con que la tengas a buen recaudo.

Quizás Berta fuera tan pueril como parecía y no pretendía sacarle ninguna información. Pero Olga no estaba dispuesta a cometer más imprudencias. Le parecía suficiente haber sido cómplice en el robo de un manuscrito. Desplegaría toda su artillería pesada para resultar convincente delante de Berta. Le haría creer que necesitaba su complicidad.

—¿Me prometes que no vas a decir nada a nadie?

Berta desorbitó los ojos y movió la cabeza repetidamente con gestos de afirmación.

—Te lo juro por mis muertos.

Olga respiró hondamente.

—Está bien. Tienes razón, siento que necesito confiar en alguien —hizo un nuevo y teatral preámbulo—. Pues verás, mi madre dice en la carta que esa cruz se la robaron y que debo recuperarla porque de ello depende mi vida.

—¡Aaahhh! —exclamó Berta por toda respuesta.

—Sí. Estoy muy asustada y además...

—¿Qué? —preguntó Berta echándose hacia delante en el asiento y cruzando las manos.

—Que no sé si Canogar ha sido sincero con nosotras. ¿Sabes lo que pienso? Que me gustaría llamarle por teléfono esta misma noche y pillarle desprevenido.

—Ya.

—¿Tú tienes su número, verdad?

—Pues claro.

—¿Qué te parece lo que te he dicho?

Berta cabeceó de nuevo.

—No, no creo que Canogar nos haya mentido. Pero te doy el número —buscó la cartera en su bolso y sacó una tarjeta de Lucas Canogar—. Me la dio tu tía —dijo.

—Por cierto, ¿qué esperaba mi tía que Canogar hiciera por mí?

Berta se encogió de hombros. Ya no parecía muy interesada en la historia.

—No lo sé. Esto es demasiado complicado para mí —le tendió la pequeña tarjeta de visita—. Apunta —añadió.

* * *

Cuando se separaron, Olga cogió un taxi hasta su casa. Estaba deseando llegar para verificar toda la información registrada y para llamar por teléfono a Lucas Canogar.

Ella nunca había deseado ser la protagonista involuntaria de una serie de hechos que para el resto de los mortales serían inexplicables. Intuiciones, sueños y estados mediúmnicos que al final se hacían realidad. Una realidad terriblemente recalcitrante que una y otra vez se empeñaba en demostrarle que la vida sigue un curso determinado, y que jamás se aparta del camino trazado.

Fue directamente a su habitación. La fotografía de su madre estaba sobre el tocador, junto a un joyero de plata que compró en Petra en su viaje de novios con Germán. La cogió entre sus manos y comprobó su peso. ¡Cómo pudo no darse cuenta que aquel fino marco de nácar no podía ser tan pesado!

Miró la dulce sonrisa de su madre. Tenía un precioso óvalo de pómulos altos y unos ojos almendrados que debían brillar intensamente.

Era un marco antiguo de apertura algo complicada. Comenzó a manipularlo con cuidado, dispuesta a emplear el tiempo necesario para no estropear el delicado mecanismo. Se ayudó de una tijera pequeña, y poco a poco fue incidiendo en la base del marco intentando realizar el efecto palanca.

Al fin cedió. En efecto, entre la fotografía y el grueso papel cartón aislante había una cámara de aire, un estrecho doble fondo. Lo apartó expectante, sabiendo que de un momento a otro aparecería la cruz ante sus asombrados ojos. Y así fue. Levantó despacio el cartón y allí estaba. No solo era un objeto de culto, sino una joya maravillosa. Una cruz de asa de apenas diez o doce centímetros de oro puro y piedras preciosas. Un oro antiguo con iridiscencias verdes y rosadas.

Apoyó el marco sobre el tocador. Tomó la cruz con sumo cuidado, como temiendo que pudiera quebrarse entre sus dedos. Después la colocó sobre la palma abierta de su mano izquierda. El vértice del asa sobre la estrella situada en la base de su dedo índice. Cerró la mano y apretó con fuerza.

—Cruz, Mano y Estrella —dijo.

Desde la fotografía, su madre la observaba con la misma sonrisa despreocupada y feliz, de inocencia absoluta.

—Cruz, Mano y Estrella —repitió.

Y en ese instante tuvo la certeza que si volviera a repetir el conjuro por tercera vez, el milagro se produciría. ¿Qué milagro? Supo que cualquiera de sus deseos se haría realidad.

Entonces comprendió por qué Beltrán del Toro no buscaba solo la cruz, sino a ella también. Sólo ella podía realizar el milagro.

Colocó de nuevo la cruz en el lugar donde había permanecido escondida durante tantos años. Dobló la carta de su madre que Canogar le había entregado y la guardó junto a ella. Después las cubrió presionando ligeramente los bordes del cartón para hacerlos coincidir con las aristas del marco. Antes de apoyar la fotografía en el mueble, la besó.

—Soy Cruz, Mano y Estrella, querida madre —dijo en voz alta.

Suspiró apretando los labios. Una emoción desconocida hasta entonces volvía a embargarla.

Buscó en su agenda el teléfono de Canogar que Berta le había facilitado. Le llamaría inmediatamente. Tenía aún muchas cosas que preguntarle. Incluso estaba dispuesta a volver a su c asa. Miró su reloj. Eran casi las nueve de la noche. Necesitaba estar a solas con él.

Marcó con decisión el número en el teclado.

—Buenas noches, soy Olga Mayoral, he estado esta tarde visitando al señor Canogar.

—Si, por supuesto —era la voz de Lupi—. ¿Qué se le ofrece?

—Dígale por favor que necesito hablar con él.

El criado dudó un instante.

—Es que...

—¿No estará durmiendo? —preguntó Olga sorprendida.

—No, pero...

—Entonces dígale que quiero hablar con él —repitió con contundencia.

Hubo un largo silencio. A través del auricular se escuchaban extraños sonidos imposibles de identificar. Al fin, la comunicación se cortó y alguien la recuperó de nuevo, probablemente en otro lugar distinto de la casa.

—Dígame.

—Lucas... perdone que le moleste. Soy Olga.

—¿Olga?

Parecía como si no recordara su visita de esa misma tarde.

—Si, ¿no recuerda? Hemos estado con Berta. Soy la hija de Elvira Pedraza.

—¡Ah! Perdona ¡Olga, claro que recuerdo! —su voz adquirió un tono más intenso y juvenil—. Es que he tomado ya las pastillas de la noche y estoy algo lento de reflejos.

Eso significaba que era imposible volver a visitarle como ella pretendía.

—Entonces no podemos hablar.

—Sí, no te preocupes, estoy acostado pero todavía no es mi hora de dormir, ¿qué es lo que quieres preguntarme?

Olga no necesitó fingir el tono de desolación.

—Tantas cosas, Lucas...

—Lo comprendo, sí, yo también tengo aún muchas sorpresas para ti. Pero sobre todo una.

—¿Cuál?

—Por ejemplo el nombre del siguiente mensajero.

¿Qué te parece? En cuanto os habéis marchado, he lamentado mi torpeza. Lo siento, Olga, ha sido tal mi desconcierto al saber que mi aportación no sería definitiva —calló un instante—, que olvidé darte su nombre.

¡Fantástico!, pensó Olga, eso era más de lo que ella se hubiera atrevido a pedir. Imaginaba que Lucas Canogar habría pertenecido a la misma asociación sectaria que su padre, Vincent Lubbock, y que su propia madre. Seguro que debía mantener contacto aún con muchos de sus integrantes.

—Muchísimas gracias, Lucas, no sabía cómo pedírselo.

—Pero...

—¿Qué? —preguntó Olga temiéndose que pudiera ya haberse arrepentido.

—No me parece bien decírtelo por teléfono.

Le sorprendió su respuesta. Sin duda debían ser manías de viejo.

—¿Por qué? ¿Sospecha que lo pueda tener interceptado?

Canogar chasqueó la lengua.

—No lo sé, no es prudente.

—Verá Lucas, a mí no me importa ir a verle en un momento.

—No, tampoco quiero hacerte venir a estas horas.

—Pero si es muy pronto —protestó.

La voz de Lucas Canogar enronqueció de pronto.

—¡Olga!

—Dígame, Lucas.

—¿Conoces el lenguaje jeroglífico?

—Bueno, no mucho, ¿traducido a qué clave?

—Latina, por supuesto —Canogar suspiró junto al teléfono—. Tu madre era una experta —añadió. De pronto pareció cambiar de opinión—. ¿Cuánto tiempo tardarías en venir?

—Nada, en taxi veinte minutos.

—No tardes, te espero.

Eran demasiadas coincidencias. Una de las pruebas de selección para el trabajo de traductora, había sido interpretar una serie de jeroglíficos aparentemente absurdos y sin ningún sentido. Tenía la sospecha, y tal vez la esperanza, de que un día, de un mensajero a otro, pudiera encontrarse con el nombre de Víctor Motta.

Miró la copia del manuscrito colocada junto al ordenador. En cuanto volviera de casa de Canogar, comenzaría a traducirlo. No le importaba quedarse toda la noche trabajando.

Durante el trayecto en el taxi, fue anotando aquellos detalles que más le habían llamado la atención desde la primera llamada de Regina. Aunque a juzgar por el giro de los acontecimientos, tal vez debería remontarse al momento en el que entró por primera vez en el despacho de Víctor. Siempre había creído que aquel anuncio insertado en la prensa estaba milimétricamente pensado para ella. No debía olvidar ese detalle.

Ni siquiera necesitó veinte minutos para llegar a casa de Canogar. Madrid estaba desierto. Algún partido de fútbol importante —se dijo mientras pulsaba el timbre del portero automático.

El rostro de Lupi al franquearle la puerta de entrada era sombrío.

—Lo siento, señorita. El señor se ha puesto repentinamente mal.

—¿Qué dice? Déjeme pasar, me está esperando.

El criado casi tuvo que hacerse a un lado para no ser arrollado.

—Por favor, le ruego.

Olga no se dio por aludida.

—No me ruegue nada, ¿dónde está la habitación? Guíeme.

De pronto se escuchó un leve quejido. Olga siguió la dirección de donde, al parecer, provenía. En pocos segundos, seguida a escasa distancia por Lupi, había llegado al distribuidor de habitaciones. Una de las puertas estaba entornada. No lo dudó. Entró como un huracán dispuesta a llevarse por delante a quien se interceptara en su camino.

Lucas Canogar, aparentemente muerto, yacía en la cama. Su rostro ligeramente dislocado parecía más viejo que unas horas antes.

Se arrodilló en el suelo intentando comprobar su respiración. Lupi miraba asombrado desde la puerta.

—Está vivo. ¡Llame a un médico, enseguida! Puede ser un infarto —se volvió hacia el criado con gesto autoritario—. ¡Vaya deprisa! Es vital la rapidez.

Lupi corrió hacia el pasillo. Olga no lo dudó. Inspiró profundamente una bocanada de aire y se inclinó hacia el rostro de Canogar. Lo tomó con ambas manos forzándole a abrir la boca. Después insufló en ella el aire retenido. Quiso apartar el brazo izquierdo de Lucas plegado sobre su pecho para facilitar de nuevo la maniobra, cuando descubrió que del puño cerrado de Canogar sobresalía un pequeño trozo de papel. No podía perder ni un segundo. Sin duda era el teléfono del mensajero. Forzó el puño de Canogar.

—Perdóname, Lucas —murmuro—. No quiero hacerte daño, pero es una emergencia.

La presión cedió. Olga cogió el papel con mano temblorosa. En efecto, era un número de teléfono móvil y un nombre «Horus». Más abajo, casi en el límite del papel, con una letra más distorsionada se leía «Isis salvó a Osiris». Lo guardó en su bolso con rapidez. Lupi no lo había visto, de lo contrario aquel papel no hubiera estado allí.

Canogar apenas respiraba cuando Lupi volvió.

—¿Ha llamado a una ambulancia?

—Sí.

El criado fingía una sorpresa que no sentía. Tampoco parecía preocupado o temeroso. O era un ser sin sentimientos, o lo que había hecho lo había hecho con todas las garantías de no ser descubierto.

—¿Cómo es posible, Lupi? —preguntó para no levantar las sospechas del criado—. Si he hablado hace quince minutos con él y estaba perfecto.

Lupi se encogió de hombros.

—Estas cosas pasan, señorita.

—¿Ha avisado a su familia?

—A su hija —precisó el criado.

—¿Tiene una hija? —preguntó Olga—. ¿Vive en Madrid?

—Sí.

Sabría cómo localizarla. No debía quedarse más tiempo allí. No podría justificar su presencia delante de nadie.

—Me marcho, Lupi. Lo siento pero no puedo quedarme. Le llamaré por teléfono para saber cómo sigue.

IV

Fue una noche muy larga, pero estaba satisfecha. ¡Qué extraordinario era el manuscrito! Un texto desconcertante. Una pormenorizada relación de claves, algunas inextricables, para acceder a la última estancia. Nombre con el que se conocía en el bajo Egipto al planeta tierra.

«Ka, el espíritu gravita sobre las aguas. De pronto es viento y más tarde es fuego. Siempre es Osiris, el que se hizo de barro, El Hijo de los elementos.

Cada estación de estío Seped, la estrella, cae sobre la tierra, Isis se convierte en Sirio. Busca a Osiris pero cuando su voz le llama su nombre es Orión.

Isis y Osiris Sirio y Orión todos forman el nombre de Ra».

«Cuando Ka el espíritu sueña se convierte en Ra, pues sabe que solo podrá enlazarse a Maat a través del sueño».

Afirmaba su primer párrafo. Se refería a trascender la muerte. Enlazarse en sucesivos sueños, inducidos mediante sencillas técnicas mentales. Si todo lo que encerraban aquellos párrafos fuera cierto, sin duda se trataba tic una pieza de valor incalculable. No conocía nada parecido. Ni las enseñanzas de Hermes, ni el Libro Tibetano de los Muertos, ni el legendario sueño hiperbóreo, ni los antiquísimos aforismos labrados en jade aparecidos en Mesopotamia. ¡Qué extraño poder de seducción encerraban aquellas líneas ordenadas en columnas, interrumpidas a veces por pequeños símbolos aparentemente incomprensibles. Había conseguido traducir trece páginas de las cuarenta y cinco que completaban el manuscrito. Sonrió distraídamente. Estaba segura de que podría terminarlo en apenas dos o tres días más.

Bostezó cubriéndose la boca con las manos. Hacía poco rato que había amanecido. Se acercó a la ventana y la abrió. La interminable hilera de coches caminaba despacio con las luces aún encendidas. Desde el piso número once semejaba una agónica serpiente de cientos de ojos fosforescentes. Cerró de nuevo la ventana sin poder evitar un breve escalofrío.

Esa misma mañana llamaría a Víctor. Era extraño que no se hubiera interesado por su trabajo. Y más extraño aún que no se interesara por ella. Se resistía a pensar que todo había terminado casi el mismo día que comenzó. Sin embargo, aquella mirada que descubrió en sus ojos antes de que la besara por primera vez, no fue un espejismo. La pasión que asomaba a sus pupilas, no podía engañarla. O quizás no supo descifrarla adecuadamente.

Necesitaba descansar un par de horas. Se daría una ducha rápida antes de acostarse. Para las once de la mañana estaría en pie y dispuesta a enfrentarse de nuevo a cualquier acontecimiento, por absurdo que resultara.

Mantenía los ojos cerrados sintiendo el placer del tibio discurrir del agua sobre su piel. Qué inquietante y misterioso el manuscrito, se dijo recordando de nuevo algunos de sus párrafos:

«Soy Isis, la diosa de las palabras de poder. Las palabras cuyas voces constituyen magia».

Tuvo la certeza de que en algún momento aparecería alguna referencia a la cruz copta. No era casual que el texto invocase a Isis. En cuanto se levantara llamaría a Omar Elmalleh, su antiguo jefe en el museo donde ella había realizado algunas prácticas de su carrera. Necesitaba toda la información que pudiera suministrarle acerca de la diosa egipcia. Su nombre aparecía unido al misterio de la cruz.

Canogar en su nota citaba su nombre una vez más: «Isis salvó a Osiris», decía. ¿Y Horus? Sin duda eran claves que se correspondían con personas relacionadas con la historia de su madre.

Se aplicó frente al espejo una crema perfumada de aloe y menta. Un maravilloso relajante natural. Mientras sentía la untuosa caricia del aloe sobre su piel, su mente comenzó a deslizarse sobre el recuerdo de Víctor. Vagando de una escena a otra en la habitación del hotel de Berlín, llegó al instante en el que sus cuerpos se fundieron en un apretado abrazo. El voluptuoso calor de los brazos de Víctor rodeando su cuerpo. Ese fue su último pensamiento antes de cerrar los ojos.

Deseaba soñar con él. Sentir de nuevo su presencia, su contacto, sus caricias.

Pondría en práctica la frecuencia de los ritmos que detallaba el manuscrito. Al parecer cada tres segundos se produce en la mente un cambio de ritmo. Es un salto casi inapreciable. Para percibirlo sería preciso detener el pensamiento, alcanzar el vacío total.

Cada tres segundos la mente crea una nueva progresión armónica. Notas musicales inaudibles para el oído humano, que sin embargo retumban en la bóveda craneal. Se trata de permanecer atentos y perseverar hasta conseguir identificar esa vibración aritmética imperceptible. En el instante en el que se produce el descubrimiento, introducimos un nuevo ritmo, una nueva progresión.

Uno, dos, tres, silencio y vacío. Uno, dos, tres, de nuevo el silencio y la inabarcable inmensidad del espacio vacío. Por fin, uno, dos, tres y visualizamos aquella secuencia que deseamos que nos acompañe en el sueño.

La visión se proyecta en el centro de la glándula pineal. Con los ojos cerrados, a través de una ligera neblina las formas comienzan a moverse lentamente.

Pensó en Víctor Motta con esa intensidad que su recuerdo provocaba en ella. Su rostro, sus ojos, sus labios, su sonrisa irónica y burlona. Estaba dispuesta a probar su capacidad de persuasión durante el sueño.

«Llámame». «Estoy dormida en mi cama y espero tu llamada».

Sentía una gran pesadez en los párpados. «Llámame», balbuceó en un murmullo ininteligible. Recordó que era preciso pronunciar las palabras, verbalizar el conjuro, convertir el pensamiento en voz. «A las once menos cuarto», añadió antes de quedarse dormida profundamente.

Le despertó el discordante sonido del teléfono.

Sin ser muy consciente aún del lugar en el que se encontraba, Olga tanteó sobre la mesilla de noche hasta conseguir descolgarlo.

—¿Quién es? —preguntó intentando aquietar el latido de su corazón.

—Hola, Karim.

Era Víctor. Su sobresalto se transformó en alegría, ¡Karim! La había llamado por el sobrenombre que utilizaron en Berlín y además al teléfono de su casa. ¿Sería una forma de demostrarle su cercanía y familiaridad? ¿Qué hora era? No necesitaba preguntarlo, pensó, recordando el conjuro.

—Llámame siempre Karim, por favor.

—¿Sí? ¿Te gusta? —Víctor calló un instante percibiendo su voz aún dormida—. ¿No estarás en la cama, verdad?

—Sí —respondió desperezándose.

—Son las once de la mañana.

—Te has retrasado quince minutos —respondió Olga con una sonrisa.

—No recordaba haber quedado contigo.

—Tú no, pero yo sí.

Volvía a ser el Víctor de siempre. Su voz era pastosa y cálida. Hasta podía sentir su boca pegada al auricular, como si con su proximidad intentara evitar ser escuchado. Si pudiera verle esa misma tarde.

—No entiendo.

—Puedo explicártelo con una copa de cava en la mano.

Víctor tardó unas milésimas de segundo en responder. Suficientes para hacerle saber que esa noche ella no estaba en sus planes.

—Me encantaría, pero...

—Sí, te encantaría pero quieres decirme que vas con tu mujer al cine, ¿no? —preguntó Olga con un tono de amarga ironía— Qué lástima. He traducido trece páginas del manuscrito y es una bomba.

El silencio al otro lado del hilo fue tenso y prolongado.

—¿Me oyes? —insistió Olga.

—Sí —respondió Víctor al fin—, te escucho... pero estoy aquí buscando unos papeles.

—Ya.

—¿Trece páginas? Sí, claro que me gustaría verlas.

—Pues depende de ti.

—¿Dónde vas a comer?

—Con un amigo que me va a hablar de la diosa Isis. A ti prefiero verte por la noche.

Víctor no estaba acostumbrado a ser avasallado por una mujer. Seguro que siempre era él quien marcaba las reglas del juego. Y las distancias también. Como la que interpuso entre ellos desde que regresaron de Berlín. Esa era su manera de hacerle saber que no significaba nada en su vida.

Esta vez aguardó sin prisa su respuesta. Sabía que su curiosidad por leer el manuscrito sería superior a cualquier obstáculo.

La voz de Víctor se volvió de nuevo acogedora.

—De acuerdo —dijo.

—¿Entonces... te espero en mi casa?

—Muy bien. Yo llevaré el champagne.

—¿Francés?

—Por supuesto.

Nunca había sentido nada parecido por un hombre. Estaba dispuesta a aceptar sus condiciones a cambio de estar con él. Aunque jamás renunciaría a intentar enamorarle. Tal vez la distancia que Víctor simulaba era un simple mecanismo de defensa.

Saltó de la cama repasando todos los detalles de la conversación. Todo estaba transcurriendo de una manera tan vertiginosa, que ni siquiera había podido reflexionar en lo extraordinario de su llamada a la hora fijada por ella.

¿Era una mera casualidad que Víctor marcara su número a las once de la mañana? ¿O las claves que guardaba el manuscrito eran realmente mágicas? Tendría ocasión de comprobarlo esa misma noche.

Intentó recordar el teléfono de Omar. Pero a pesar de su privilegiada memoria para retener los números, fue inútil. Omar Elmalleh, además de su jefe, era un experto egiptólogo a quien conoció en su etapa de becaria en el Museo Arqueológico de Madrid. Sin embargo, a pesar de haberse frecuentado en los años posteriores a su marcha, hacía casi un año que no se veían. Quizás ya no trabajara en el mismo lugar. O tal vez ni siquiera viviera en España.

Se detuvo ante la fotografía de su madre repitiendo el conjuro de la noche anterior. Pensó que debería hacerlo cada día al despertar. Cerró con fuerza su mano izquierda.

—Cruz, Mano, Estrella —susurró con una sonrisa.

Encendió su móvil y corrió a la cocina. Preparó rápidamente un café cargado mientras escuchaba el sonido de dos mensajes recibidos.

El primero era de Berta: «Tengo novedades», decía. El segundo de Germán. No podía detenerse en ninguno de los dos. Llamaría a Berta por la tarde para preguntarle acerca de la hija de Canogar. A su ex marido no tenía ninguna intención de llamarle.

Buscó en la agenda el teléfono de Omar y presionó la tecla de llamada. De pronto tuvo la sensación de que para él el tiempo no había transcurrido. Le imaginó rodeado de libros en aquel despacho enorme del primer piso del museo, detrás de la misma mesa decimonónica donde compartían el café de media mañana.

—Omar, soy Olga.

—¡Olga! —exclamó sin poder ocultar su alegría—. ¡Qué sorpresa!

Comieron en el restaurante japonés que tantas veces habían visitado juntos. Para Omar el tiempo parecía haberse detenido, no un año atrás, sino en el siglo IV antes de Cristo.

—Te voy a preparar un índice cronológico de todas las dinastías. Piensa que Isis no es solo la mujer de Osiris, sino su hermana y la madre de Horus, con los que integraba la tríada más sagrada.

—Te lo agradezco y me será útil. Pero quizás no es eso lo que más me interesa.

—¿Qué necesitas? —preguntó Omar mirándola fijamente. Estaba más delgado. Sus facciones se habían afilado visiblemente. Solo su sonrisa seguía manteniendo un punto de inocencia.

—No sé cómo explicártelo —chasqueó la lengua—. Es una historia un poco rara.

—No es nada nuevo. Siempre te han pasado cosas bastante raras —no era necesario que fuera más explícito. Desde que se encontraron en la puerta del restaurante, la mirada de Omar ocultaba un reproche constante, una queja. La añoranza de un tiempo pasado en el que seguramente fue más feliz.

—Tienes razón —asintió. Olga miró a Omar sabiendo que era preciso desterrar cuanto antes la melancolía—, pero yo creo que esta es la más rara que me ha ocurrido nunca.

—Te escucho.

Advirtió el creciente interés que sus palabras producían en él.

—¿Conoces alguna asociación o secta que mantenga los principios de la antigua religión egipcia?

Omar se encogió de hombros.

—Es posible. Hay unas cuantas.

—¿Unas cuantas? ¿Y dónde están registradas?

—En un registro oficial, pero no todas lo están —añadió al comprobar la injustificada euforia de Olga—. Dime nombres.

—¿Nombres? —cabeceó sorprendida—. Sí, claro, eso es mucho más interesante. ¿Te refieres a nombres de personas que pudieran estar vinculadas a ellas?

—Claro.

—Okey, Omar. Eres un genio —se inclinó hacia adelante en el asiento y bajo el tono de voz como si temiera ser escuchada—. ¿Te dicen algo, Beltrán del Toro, Lucas Canogar o Vincent Lubbock?

Omar no parpadeó. Había sacado del bolsillo interior de su chaqueta una pequeña libreta y anotaba los nombres minuciosamente.

—¿Beltrán del Toro? Sí, puede que sí. Pero me informaré —hizo una breve pausa—. Has dicho Lucas Canogar y Vincent Lubbock, ¿no? También tendría que mirarlo.

—¿Mirarlo? ¿En ese registro oficial? Yo también puedo hacerlo.

—No. Hay unas listas «negras» —subrayó con un gesto el entrecomillado— en el que aparecen componentes de diversas sectas conocidas —se detuvo un instante— y no tan conocidas. No están todos, pero son bastante completas —añadió.

—¿Y quién tiene esas listas?

—Por supuesto no están al alcance de cualquiera —abrió los brazos en el vacío—, ni siquiera yo las tengo. Pero sé dónde encontrarlas.

Olga confiaba en Omar. Aún desconociendo la existencia de esas supuestas listas negras, sabía que en pocas horas era capaz de resumir una biografía completa de Beltrán del Toro. ¿Y si le preguntaba por Víctor Motta? No esperó más.

—¿Y Víctor Motta?

—¿Víctor Motta? —Omar asintió categórico—. Sí, a este si le conozco.

Olga sintió que su pulso se paralizaba.

—¿Le conoces? ¿En serio?

—Sí, si le conozco. Ha venido al museo en varias ocasiones. Precisamente —se acarició la barbilla— no estoy seguro, pero creo que en nombre de Beltrán del Toro.

Olga palideció.

—¿Qué dices?

—Sí, Víctor Motta es un tipo interesante y amable.

—Es mi jefe.

—Ahora comprendo tu interés —Omar sonrió con un gesto displicente—. ¿Puedo preguntarte si tu interés es más personal que profesional?

Esta vez no necesitó fingir. Quiso responder pero su garganta no le obedecía. De pronto, en un instante, apenas décimas de segundo, todos los personajes fueron ocupando su lugar en el tablero. La historia de su vida comenzaba a ordenarse de una manera desconcertante.

—Las dos cosas —respondió Olga sintiendo que no podía desperdiciar ni un solo segundo— pero cuéntame, por favor.

Omar se cruzó de brazos observándola con un rictus burlón.

—Vino varias veces a mi despacho y se lo presenté a Adela Ceballos, que en aquel momento era la directora de archivo. Fíjate que ella le invitó a una cena del museo.

—¿Y aceptó?

—Si, aceptó. Entonces Adela le dijo que viniera con su pareja —Omar sonrió abiertamente— solo para saber si estaba libre. Quería tirarle los tejos.

—¿Y fue con su mujer?

Omar parecía inmune a la evidente ansiedad de Olga.

—No, le dijo que era viudo.

—¿Qué? —exclamó Olga levantando la voz.

Omar estalló en una carcajada.

—No pasa nada, relájate y disfruta. Te veo muy interesada por ese tío. No estarás colgada de él, ¿verdad?

Olga prefirió no responder a sus palabras. Sabía que de toda la historia, esto era lo único que le interesaba.

—¿Estás seguro de lo que dices?

—Solo responderé si me dices que estás enrollada con el jefe.

—Ojalá. Bueno, digamos que estoy colgada de él.

—Vaya. Has dicho ojalá. Eso es una invocación muy seria, Inshallah —repitió en árabe—. ¿Ya no te importan el compromiso, la renuncia, la dedicación...? ¿Qué más decías?

—Hay un tiempo para todo, Omar, recuerda el Eclesiastés.

—Eso tenías que recordarlo tú.

—¿Me guardas rencor? —preguntó de pronto.

Omar estalló en una carcajada algo forzada.

—¿Qué dices? En absoluto —volvió a detenerse en los ojos de Olga—. No puedo decir que me engañaste —rubricó sus palabras con un gesto de afirmación. Después, se detuvo un instante antes de añadir—. Pero también te digo que nunca he vuelto a hacer el amor con nadie como contigo.

—Gracias.

—No es un halago. Por eso sí puedo guardarte rencor respiró hondo intentando cambiar de registro—. Y ahora dime qué te pasa con tu jefe.

—Es un cabrón.

—También tú te los buscas complicados. Hablando de cabrones, ¿qué tal con Germán?

—Mal, como siempre, pero no desvíes la conversación, te lo suplico —dijo Olga posando su mano sobre la de Omar—.

Háblame de Víctor Motta. Cuéntame todo lo que sepas. ¿Estuvo en esa cena? ¿Fue solo o acompañado? ¿Qué piensa de él la directora de la biblioteca?

—Espera, espera —intentó aquietarla con un gesto—. No, al fin no fue a la cena. Y no creo que Adela sepa más que yo. En realidad, Motta vino a mi departamento —Omar inició un gesto como si intentara recordar—. Sí, por cierto —continuó— yo creo que esto ocurrió al poco tiempo de que tú te marcharas. Lo sé porque hicimos unas obras, ¿sabes? Y cuando él vino todavía no habían comenzado.

—¿Pero para qué fue al museo?

—Por la cruz ansada.

—La cruz ansada —repitió Olga mecánicamente.

—Sí, el Ankh.

—Ya.

—¿Sabes lo que significa el Ankh?, ¿no?

—Sí, sí, lo sé —respondió como si necesitara hacer un esfuerzo de concentración.

Omar se detuvo advirtiendo el cambio de actitud de Olga.

—Me parece que todo esto te afecta demasiado.

—No. No te preocupes —mintió.

—Cuando quieras hablamos de otra cosa.

Olga juntó las manos como si implorara.

—No, por favor. Que tú conozcas a Víctor es muy importante para mí. Confió mucho en ti, Omar, lo sabes.

—¿Y en él no confías, o qué?

Olga inclinó la cabeza incapaz de resistir su mirada.

—No.

Se hizo un silencio extraño.

—Las mujeres sois desconcertantes —dijo Omar revolviéndose en el asiento.

—Yo diría que el amor es desconcertante —suspiró Olga iniciando una inocente estrategia victimista—. Pero no te preocupes, no quiero avasallarte. Es suficiente con lo que me has contado.

Omar no se dio por aludido.

—No hace falta que me convenzas de lo enamorada que estás, pero te aseguro que poco más puedo añadir. Motta vino unas tres veces. Me dijo que un amigo le había hablado de mí y de mi experiencia como egiptólogo —cabeceó—. Sí, recuerdo que en una ocasión trajo un Ankh para que yo lo valorase. Al parecer buscaba una pieza antigua y estaba dispuesto a pagar una fortuna.

—¿Ah sí?

—Me preguntó si conocía a alguien que tuviese alguna pieza parecida. Fue entonces cuando me habló de Del Toro. Lo recuerdo porque es un apellido muy singular. ¿Cómo has dicho que se llama de nombre?

—Beltrán —respondió Olga sin perderse una sílaba.

—Eso, Beltrán. Me dijo que era un coleccionista caprichoso y muy rico.

—¿Y la cruz que él trajo? —preguntó Olga.

—Sí, recuerdo que era una cruz de oro con piedras incrustadas. Oro envejecido artificialmente. Una reproducción del verdadero Ankh. Muy buena, por cierto. Por la técnica empleada, yo calculé que tendría más de doscientos años. Sí, tal vez más —repitió—, se lo dije y se marchó bastante convencido.

—Seguro que estaba comprobando si eres tan buen egiptólogo como dicen.

—No lo sé. Pero me mandó al museo una caja de champagne francés fantástica.

—Sí, le gusta mucho el champagne.

—Ahora que lo recuerdo.

—¿Qué?

—Estaba muy interesado en traer a Del Toro al museo —se detuvo un instante—. Quedamos en que un día vendrían para ver una serie de papiros que entonces estábamos restaurando. Pero nunca aparecieron. Y Motta tampoco volvió.

Olga consultó su reloj. Eran casi las seis de la tarde. Tenía que llamar a Berta y prepararse para recibir a Víctor en su casa esa noche. A pesar de haber descubierto la traición de Víctor, estaba pletórica por volver a verle a solas.

—Tú eres el segundo intermediario que he conocido en dos días, Omar. Te estoy muy agradecida.

—¿Qué es eso de intermediario?

—El grado anterior al angélico.

—Menos mal. No me apetece nada ser un ángel. Demasiada responsabilidad.

* * *

Víctor dejó de ir al museo cuando consiguió la información que necesitaba. Sabían que ella había trabajado con Omar, pero descartaron que él supiera nada que les pudiera interesar. En efecto era a ella, y no la cruz, lo que buscaban. Probablemente hacía mucho tiempo que seguían sus pasos. Tal vez incluso Germán Uriel fuera un cómplice, un agente para controlar de cerca sus movimientos.

Pero de lo que ya no tenía dudas era que Víctor Motta llegó a su vida obedeciendo las órdenes de Beltrán del Toro. No le resultaba tan difícil comprender ahora sus cambios de actitud. Seducirla formaba parte de su trabajo.

Y de pronto, como si de un juego de dominó se tratase, las fichas comenzaron a caer, empujándose unas a otras, atropelladamente. Recuerdos y secuencias de hechos recientes, en apariencia inconexos y sin sentido, que de una manera inesperada iban adquiriendo cuerpo y coherencia. Un extraño orden que desembocaba en aquel manuscrito que debía traducir. Estaba segura que sus páginas guardaban todas las claves. Casi podía adivinar los secretos que se ocultaban entre sus líneas.

Tenía prisa por llegar. Había quedado con Víctor a las nueve, pero antes debía responder el mensaje que Berta le había enviado por la mañana. Ignoraba qué novedades quería comunicarle. Tal vez el estado de salud de su tía se había agravado de nuevo. Pero tampoco Berta imaginaba la pregunta que ella le tenía reservada.

Cuando abrió la puerta de su casa, le pareció más silenciosa y solitaria que nunca. Era una sensación absurda. En su apartamento luminoso y acogedor, todo estaba recogido y ordenado. Cerraría las ventanas y encendería unos inciensos para crear un ambiente más íntimo. Eligió algunos CD de música suave y los colocó sobre la mesa del salón.

Había decidido no desvelar su juego ante Víctor Motta. Sin embargo, se preparó para él como solo una mujer enamorada podría hacerlo. Dentro de un tiempo, o quizás sin esperar más, apenas terminara la traducción del manuscrito, le pediría una explicación. Incluso estaba dispuesta a darle esa misma noche algunas claves de sus averiguaciones. Todo supeditado a la actitud que Víctor mantuviera en ese encuentro. En el fondo, era una manera desesperada de resistirse a pensar que quien verdaderamente jugaba con ella era él.

Marcó el número de Berta mientras miraba el retrato de su madre.

—Hola Berta, soy Olga.

—Cómo te haces de rogar, ¿no? Llevo todo el día esperando tu llamada.

Por su tono desenfadado comprendió que no era tan importante lo que quería decirle.

—¿Qué tal Dora?

—Está algo mejor, pero deberías venir a verla.

—¿Eso es todo lo que querías decirme?

La sorpresa hizo enmudecer a Berta.

—Vaya respuesta, ¿no?

—Lo siento Berta, perdona, pero estoy muy ocupada.

—Yo también estoy muy ocupada —respondió cortante—. Pero no es solo eso lo que quería decirte —hizo un brevísimo paréntesis—. Canogar está muy grave.

Aquello sí le pilló desprevenida.

—¿Ah si? ¿Y tú cómo lo sabes?

—¿Qué significa «Y tú cómo lo sabes»? —respondió la criada verdaderamente desconcertada.

—Lo que has entendido —también Olga endureció su tono de voz—. Significa que tú y yo estuvimos ayer por la tarde con él. Y esta mañana, antes de las once, me has enviado un mensaje para que te llamara. ¿Cuándo te has enterado que Canogar estaba muy grave? ¿De madrugada?

—Pues...

—No te esfuerces, Berta. Ya lo sé. Te lo ha dicho la misma persona que te encargó que me hablaras de un anuncio en el periódico como «hecho a mi medida» —añadió impostando la voz—. Quería preguntarte quién es esa persona.

—No te entiendo. No sé de qué me hablas —el desconcierto vibraba en su garganta—. Yo solo te dije que había un anuncio muy interesante que pedían traductoras y tú me dijiste que ya habías enviado tu petición —el escucharse le infundió seguridad—. Pero ya veo cómo me agradeces que me preocupe por ti —suspiró profundamente como si ahogara un sollozo.

—Déjalo Berta. Te ruego que no montes un numerito y dile a Regina que mañana pasaré por casa para ver a tía Dora. Y algo más —hizo una pausa premeditada—. Me gustaría que estuviera Germán. Decídselo de mi parte. Necesito hablar con los dos.

—¿Pero estás loca? Nadie debe saber lo que yo te he contado.

—No te preocupes, nadie lo va a saber por mí. Simplemente le trasmites un recado.

—¿Pero qué quieres hablar con ellos?

—Díselo, por favor —insistió por toda respuesta.

—Espero que recapacites —respondió Berta ofendida—. Mañana creo que...

—¡Ah! —le interrumpió Olga—, hazme un favor, consígueme también la dirección o el teléfono de la hija de Canogar.

—¿Cómo?

—Por favor, Berta. Sé que Canogar tiene una hija y yo necesito hablar con ella. No me lo pongas más difícil. Y ahora le dejo que estoy esperando una visita. Gracias.

Cuando colgó el teléfono sintió de nuevo una conocida sensación de extrañamiento y soledad. Nunca le había preocupado sentirse sola. Esa era una circunstancia inevitable no solo en su vida, sino en la vida de todas las personas. Aunque ellos no lo supieran o se negaran a saberlo. Y los que lo sabían no se resignaban, no aceptaban su destino. Creían que podrían llenar su vacío con todo tipo de compañías. Ella buscaba referencias más creíbles, más auténticas que una amistad más o menos intensa, profunda o coyuntural.

Berta no era una pieza decisiva, ni siquiera importante. Probablemente la utilizaban sin darle demasiadas explicaciones.

¿Y a ella? ¿Hasta dónde le permitirían llegar? Si supieran que la cruz estaba en su poder, ¿cuál sería entonces su destino?

Pero no sentía ningún temor. Desde niña se sabía protegida por una fuerza tan temible como poderosa. Aunque lo que realmente hubiera deseado era sentirse amada.

Faltaba más de una hora para que Víctor llegase. Aprovecharía ese tiempo para volver al manuscrito. A pesar de la intensidad del encuentro con Omar, todavía recordaba la belleza y el misterio que encerraban sus páginas.

Creador de los Mundos —comenzaba— te ruego que mantengas sellado el conocimiento que nace de mi llama de amor. Nadie que no esté poseído por este preciado bien, podrá acercarse a cuanto aquí queda escrito. Si esto ocurriera la copa de los sinsabores y del llanto se derramaría en todos y cada uno de los días de su vida.

Olga se detuvo. Dé nuevo las certezas inundaban su mente. Comprendió que las enseñanzas de aquel manuscrito eran vinculantes para todo aquel que se atreviera a beber de su fuente. Incluso su mera lectura sería capaz de producir efectos devastadores en espíritus de naturaleza oscura.

Por esa razón la necesitaban a ella. No les servía una traductora cualquiera de alemán, sino ella, una vez más, Olga Mayoral. No solo necesitaban la cruz, el Ankh verdadero, sino neutralizar a través de su poder, el poder que encerraban aquellas palabras.

Señor de los Mundos —proseguía—. Que mi mano sea fiel al poder que la estrella me otorga y revele el conocimiento que me llega directamente del mundo de las ideas. Que mi mano sea fiel al poder de la cruz y así se unirán otra vez cruz, mano y estrella que en el origen permanecieron unidas. Así debe ser y a través de mí se verifica la virtud de la sabiduría.

No pudo continuar leyendo. Cerró el manuscrito con un escalofrío. Aquel conjuro que ella había invocado intuitivamente, de una manera casual, resultaba ser el salvoconducto de los elegidos. Si alguna vez dudó que ella lo fuera, las dudas se habían desvanecido por completo.

Nadie debía conocerlo y nadie sino ella sería capaz de interpretarlo correctamente.

Los Dos Mundos formaban los límites de la Gran Mente. Mundo de las Ideas, Mundo de las Formas. Quien poseyera ese conocimiento, no solo poseía la inmortalidad futura, sino todos los dones y facultades que los dioses otorgan a sus enviados en la tierra.

Apagó el ordenador y colocó el manuscrito en su lugar. Cuando Víctor llegara se limitaría a entregarle la traducción que había hecho sin darle mayor importancia. Incluso, intentando restarle toda la que tuviera. Relativizando su verdadero valor y haciéndole creer que todo aquello, en realidad, más bien parecía un cuento para niños.

Fue directamente a su habitación y tomó entre sus manos la loto de su madre.

—Cuánto siento no haberte conocido. No haberte podido abrazar, querida madre —dijo en voz alta. Giró la fotografía y abrió el mecanismo. Levantó la carta con cuidado. La cruz apareció de nuevo en todo su esplendor. Mayor aún a sus ojos al conocer el verdadero poder que encerraba. La puso sobre la palma de su mano izquierda. Después cerró el puño sobre ella y apretó.

—Cruz, Mano, Estrella —pronunció despacio, como si creyera vivir uno de los momentos más trascendentes de su vida—. Cruz, Mano, Estrella —repitió. Esperó unos segundos y cerró los ojos. Por tercera vez articuló de nuevo el conjuro vocalizando perfectamente cada una de las sílabas—. Cruz, Mano, Estrella, que se cumpla mi Destino dentro de la Voluntad de la Gran Mente y que en ese Destino él me acompañe.

Entreabrió los ojos con suavidad. Nada había cambiado a su alrededor. Todo continuaba igual, en el mismo lugar. Separó los dedos dejando la cruz al descubierto. Su brillo irisado le transmitió una gran paz. La necesitaba. De una manera inexplicable había comenzado a sentir un gran desasosiego. Tal vez en su invocación, debió pedir que Víctor la amara y no que la acompañara. Tal vez no era lícito ni justo que utilizara el poder de la cruz para un interés personal.

Quizás fuera el momento de preguntarse qué significaba para ella la aventura del manuscrito. Hacía mucho tiempo que había decidido renunciar a aquella extraña herencia de potencias y poderes de ultratumba. Nunca le reportaron otra cosa que la exclusión y la soledad.

En todas las experiencias psíquicas que involuntariamente había vivido existía un punto de no retorno. A ella no le desagradaba mantener una relación distante, una cierta distancia con el mundo de lo esotérico, de lo paranormal. Lo había aceptado, incluso con sentido del humor. Formaba ya parte de su naturaleza. Pero jamás hablaba de ello con nadie y no deseaba que nadie conociera algunos episodios de su vida.

Por otra parte, había sido gratificante recobrar el pasado de su madre. Conservaría para siempre su carta, su fotografía y su recuerdo. Y por supuesto aquella valiosa cruz, pero deseaba escapar de una vez y para siempre de la pesada carga que su aceptación suponía. Tomó de nuevo la fotografía entre sus manos, abrió uno de los cajones de su tocador y con gesto decidido la guardó en su interior. Después colocó sobre ella una serie de objetos de adorno, pañuelos de colores y complementos variados, hasta cubrirla completamente.

Traducir el manuscrito era parte de su trabajo y a esta circunstancia iba a limitar sus esfuerzos.

Terminaba de cepillarse el pelo frente al espejo del baño, cuando sonó el timbre.

Mientras caminaba hacia la entrada, tuvo que inspirar y expirar profundamente antes de abrir la puerta.

Víctor se recortaba en el umbral, materializando así el más feliz de sus sueños. Aparecía sonriente y cordial, como ella le conoció.

—Es un edificio curioso, me ha costado encontrar el ascensor.

—Pasa. Y además tan cargado. ¿Son para mí?

Traía en una mano tres rosas rojas envueltas en un celofán y en la otra, un estuche negro y dorado.

—Sí, tres rosas rojas. Supongo que conoces la simbología.

—Las tres rosas tienen muchos significados, pero el champagne solo tiene uno. ¿Lo pongo en el frigo, no?

—¿Pero no vas a besarme? —preguntó Víctor aún parado en el rellano de la escalera.

A pesar de que lo intentaba, Olga no conseguía dominar su nerviosismo. Asintió sin mirarle directamente.

—Claro, lo estoy deseando. Pero no ahí fuera. Pasa.

Víctor la besó como aquella primera vez en el avión rumbo a Berlín. Con una intensidad suave y maravillosa. Ella sabía distinguir y clasificar los besos. No todos eran iguales. Los labios no conservan siempre el mismo calor. Es el calor el que determina la calidad del beso.

Olga se apartó como si deseara dosificar la pasión a su conveniencia.

—Eres un bipolar total.

Víctor se detuvo en el centro del salón observando cada detalle.

—Más bien ciclotímico —respondió sonriendo—. Tienes un apartamento muy agradable. ¿Me dejas elegir la música? —dijo repasando los CD apilados sobre la mesa.

Olga había colocado las rosas en un florero de cristal mate, alto y estilizado. Lo situó junto al aparato de música.

—Claro, estás en tu casa.

—Gracias —respondió Víctor—. ¿Qué tal unos fados?

Al instante, el punteo desgarrado de una guitarra portuguesa inundó la habitación.

—¡Uf! Misia es mi debilidad.

Se miraron a los ojos un instante y se besaron de nuevo. Un beso fugaz.

—¿Tienes muchas debilidades más aparte de Misia y de mí, quiero decir?

—No —dijo Olga apartándose con suavidad—. No me las consiento. Ya tengo bastante contigo. Sobre todo ahora que sé que puedes desaparecer sin dar explicaciones.

Víctor sonrió como si fuera totalmente ajeno a aquel comentario. No parecía dispuesto a justificarse.

—No sabes cuánto te he echado de menos, cielo. Estoy saturado de trabajo.

Olga recibió el mensaje. Lo único que debía hacer era no demostrar tanto interés por él.

—He visto que el champagne está frío. ¿Quieres que lo abramos ya o prefieres otra cosa?

Víctor se había sentado en el sofá y tendía sus brazos hacia ella.

—No quiero nada. Solo quiero que te sientes a mi lado.

—Espera, yo sí voy a tomar algo —fue hacia la cocina—. Pero ahora me apetece más un combinado. Te advierto que preparo unos gin tonics fantásticos.

Escuchó la voz de Víctor a lo lejos.

—¿Hay algo que hagas mal?

Olga se asomó a la puerta.

—No —dijo moviendo enérgicamente la cabeza.

—Lo imaginaba.

Volvió a su lado con un vaso ancho adornado con unos hielos y una varita mezcladora verde fosforito.

—Lo podemos beber a medias —dijo sentándose junto a él.

No estaba dispuesta a pensar en nada más. Ese era su propósito. Sin embargo, por más que lo intentaba, no conseguía olvidar que quizás el deseo de Víctor no fuera estar allí con ella.

Víctor apoyó los labios con levedad en el borde del vaso.

—¡Humm! Es verdad que está muy rico, muy suave, sí.

Olga le imitó. Bebió un sorbo reclinándose en el respaldo disfrutando de la atmósfera envolvente de la música.

—¿Cuándo quieres ver el manuscrito? —preguntó de pronto.

Víctor le devolvió una mirada sorprendida.

—¿Hay tiempo, no? Salvo que tú prefieras enseñármelo ahora.

Esa era la señal. Si decía exactamente lo que había dicho, significaba que su interés real por ella era nulo.

Siempre le había gustado jugar a adivinar las respuestas y siempre había acertado. Eran tantas las posibilidades, que Olga necesitaba acotarlas. De esa manera comprobaba la veracidad o la falsedad de todas las palabras.

Si Víctor hubiera dicho: «No, prefiero ver el manuscrito más tarde» o tal vez: «Aún es pronto. Ni siquiera me acordaba de él». Esa hubiera sido la mejor respuesta. La que ella deseaba escuchar...

—¿En qué piensas? —preguntó Víctor a su vez.

—¿Y tú?

—En que estás muy guapa —respondió mientras acariciaba su mano y subía por el brazo hasta su cuello. Le apartó despacio la melena del rostro—. ¿Tienes un color de ojos raro, ¿no? Déjame que lo vea.

—Prefiero enseñarte ahora el manuscrito —dijo Olga levantándose de improviso.

Víctor no respondió.

Volvió al instante con él entre las manos.

—Mira, trece páginas —hablaba sin mirarle—. Es un texto bastante absurdo. Yo diría poco creíble. No comprendo por qué os parece tan interesante.

Víctor lo cerró y lo dejó sobre la mesa.

—¿Qué pasa, Olga? ¿No tenías tantas ganas de verme?

—¿Y tú?

—¡Pero bueno! —se apartó de ella irritado—, he preguntado yo primero. Pregunta, respuesta, dentro, fuera, arriba, abajo. ¿No veías Barrio Sésamo, o tampoco eso es de tu generación?

Olga permanecía ensimismada. A pesar de su indignación aparente y de su amabilidad inicial, no podía olvidar que Víctor Motta era un esbirro de Beltrán del Toro. Y aunque le costara creerlo, viéndole tan cercano y acogedor, solo tenía en ella un interés profesional. Menos aún que profesional, miserable, mezquino, bastardo.

Tal vez ni siquiera fura casado como le dijo, sino viudo. Seguramente libre, sin ningún impedimento para vivir con ella la historia de amor de su vida.

No debía haberle invitado a su casa. Pondría cualquier excusa, le diría que se encontraba mal, que le disculpara. Solo deseaba perderle de vista. No podría llevar adelante la estrategia de la indiferencia que se había propuesto. Sentía que le amaba demasiado para soportar su mentira. Le imprimiría una copia de las trece páginas en el ordenador y le invitaría a marcharse.

Sin embargo, tampoco podía olvidar aquella descarga eléctrica tan extraña como cierta cuando él rozó su piel por primera vez. Una señal inequívoca. ¿Cómo podría hacerle saber que el destino había dispuesto que fuera él y no otro quien compartiera su vida con ella? Jamás le creería, ni siquiera podría entenderlo. Se sentía derrotada de antemano.

—¿No tienes nada que decir? —insistió Víctor.

Olga se volvió para mirarle.

—Sí, podría decirte muchas cosas —se detuvo un instante como si necesitara ordenar sus emociones—. Puedo decirte que sentí un calambre la primera vez que me tocaste. Que estoy enamorada de ti como no lo he estado en mi vida. Y que tienes que marcharte porque temo que no me correspondas.

Víctor escuchaba desconcertado con los ojos muy abiertos.

—¿No existe ninguna posibilidad intermedia entre esas dos opciones? Estás loca por mí pero me pides que me largue, ¿es eso?

—Te olvidas del calambre.

—Bueno, lo he obviado porque supongo que es una broma.

Olga cabeceó con una triste expresión en la mirada.

—Pues te equivocas. Eso es lo más real de todo.

Víctor suspiró reclinándose a su vez en el respaldo.

—Te dije que era un inconveniente que literas atractiva.

—¿Por qué no llevas alianza? —preguntó Olga sin respetar el orden en las respuestas.

Víctor cerró los ojos como si aquella situación le superase por completo.

—¿Todas las superdotadas sois iguales o eres la oveja negra de las cerebritos?

—Hablo completamente en serio, Víctor.

Víctor se incorporó bruscamente.

—Es verdad. Quizás lo mejor será que me marche.

—¿Por qué nunca respondes?

—No tengo por qué responder a esa pregunta. Ni a otras. Ni tú tampoco a las mías si no lo deseas. No existe ningún compromiso entre nosotros, ¿lo sabes, verdad?

—Sí.

—No hace falta que intentes convencerme de que estás enamorada de mí. Ni lo necesito —se levantó de su lado sin mirarla—. Además, la gente no se enamora así de un día para otro. Que sepas que no me lo creo.

—Yo sí.

Víctor se volvió recomponiendo el gesto.

—¿Tú si... qué? No te entiendo.

—Yo sí puedo enamorarme en un segundo, en un instante —hizo un silencio breve— de la persona adecuada, por supuesto —añadió.

Víctor resopló ruidosamente antes de colocarse en jarras frente a ella.

—¿Y yo soy la persona adecuada? ¿Por qué?

—No lo entenderías.

Víctor cabeceó repetidamente mientras sus labios dibujaban una sonrisa burlona.

—Ya. A ver si vas a resultar menos original de lo que te crees.

—¿A qué te refieres?

—A las secretarias que casualmente se enamoran siempre de sus jefes, ¿no? ¿O soy el primer jefe del que te has enamorado?

Olga no pareció inmutarse. Se limitó a observarle detenidamente, después agitó la varilla dentro del gin tonic y bebió un sorbo despacio.

—Si te refieres a si he mantenido relaciones afectivas con otros jefes míos, sí, es verdad, pero nunca me he enamorado de ellos.

Su sincera frialdad resultaba desconcertante, por eso Víctor optó por una respuesta irónica.

—Vaya relaciones afectivas, qué manera tan elegante de definir que te cepillabas a tus jefes a cambio de —Víctor se cruzó de brazos—...¿A cambio de qué? —preguntó manteniendo el mismo tono impostado—. ¿De prebendas, regalos, o tal vez dinero cash?

Olga sonrió. Resultaba increíble, pero aquella situación no parecía desagradarle.

—Nunca me ha interesado el dinero. Prefiero el poder.

—¿Ah sí? ¿Y qué diferencia hay? —respondió Víctor intentando ocultar su sorpresa.

—Mucha. El dinero no te protege. El poder, sí.

—¡Qué estupidez! Con el dinero lo puedes comprar todo.

Olga negó con suaves movimientos de cabeza.

—Te equivocas. El dinero solo te permite comprar cosas vulgares y materiales. El placer que te proporciona es evanescente y pasajero. Nunca te sacia. No estás a salvo de nada. Con el dinero no puedes comprar el respeto de los demás. Al contrario, fingirán que sienten respeto por ti y en realidad solo despertarás su envidia o su desprecio. Porque ellos saben que el dinero es un bien tan espurio como casual.

Sin embargo, el poder es causal. La causa que emana directamente de Dios y está reservada a los elegidos. Así está grabado en nuestro inconsciente colectivo y así nos lo han contado todas las religiones y tradiciones herméticas —los ojos de Olga brillaban intensamente—. El poder te permite ejercer el liderazgo, conspirar, tomar decisiones, manipular a los demás, hacer que otros compren o vendan y gasten su dinero a tu antojo —calló un instante observando el creciente desconcierto de Víctor—. Y si no me crees, fíjate que no dicen la erótica del dinero, sino la erótica del poder —bebió de nuevo un pequeño sorbo de su Gin tonic, como si quisiera así dar por terminada su intervención.

En la expresión de Víctor aún se dibujaba la sorpresa, pero no estaba dispuesto a abandonar su actitud irónica y distante.

—¿Tengo que aplaudir? ¿De dónde te has sacado ese monólogo?

—De ningún sitio. Lo acabo de improvisar. Recuerda que tengo una mente prodigiosa.

—¿Qué diferencia hay entre prodigiosa y fantasiosa?

—¿Estás seguro de que quieres saberlo? Te voy a soltar un nuevo monólogo.

Esta vez Víctor no necesitó fingir una mueca divertida.

—Me arriesgaré —dijo.

Olga se incorporó del sofá y comenzó a caminar despacio. Parecía dispuesta a acercarse hasta él, pero se detuvo junto al aparador y comenzó a revolver entre los CD alineados en una de las repisas.

—Vale, pero si me prometes que después bailarás conmigo.

Víctor asintió sonriendo abiertamente.

—Depende de lo convincente que resultes.

—Entonces bailarás —respondió Olga entresacando un recopilatorio de Elvis Presley.

—¿Qué has elegido? —preguntó Víctor sin demostrar excesivo interés.

—Sorpresa —respondió Olga introduciendo el CD en el aparato—. Primero te explico la diferencia entre fantasía y prodigio —se situó frente a él con las manos cruzadas a la espalda como si se dispusiera a repetir una lección aprendida ante un tribunal examinador—. La fantasía es un ensueño —comenzó—. Nace del interior de la mente. Nos permite imaginar mundos y universos nuevos. Nos transporta a lugares maravillosos donde quisiéramos llegar y permanecer. Espacios donde el prodigio puede verificarse —Olga se detuvo—. Cualquiera puede imaginar una fantasía, pero cualquier fantasía no es capaz de provocar un prodigio —añadió con un gesto malicioso.

Permanecieron en silencio unos segundos. Víctor asintió sin dejar de sonreír.

—Entiendo, Sí, está bien. Me ha gustado la explicación. El prodigio es un fenómeno exterior provocado por la mente.

—Sí, algo así. ¿Ves como puedo ser muy convincente? Entonces, ¿quieres bailar conmigo? —preguntó Olga presionando el mecanismo del CD.

Víctor se acercó sin responder y la abrazó. Se besaron mientras sonaban los primeros compases de una melodía lenta y suave. La voz dulzona de Elvis llenó la estancia.

—¿Te gusta?

—Eres insoportable y no conozco esta canción.

—Se titula It's impossible —respondió Olga.

Víctor la estrechó contra su cuerpo.

—Mmmm, es fantástica y prodigiosa al mismo tiempo dijo en un susurro inaudible.

—Es como un conjuro —prosiguió Olga—. Dice que es imposible olvidarse de alguien a quien amas de verdad.

Víctor se movía despacio con los ojos cerrados.

—;Qué miedo! También sabes hacer conjuros.

—Sí. Voy a hacer un conjuro para que te quedes conmigo para siempre —Olga besó el cuello de Víctor con suavidad—. Quédate conmigo... y te cuidaré como un hada cuidaría a un duende.

Víctor abrió los ojos y se apartó ligeramente.

—¿Quién es el duende? ¿Yo?

—Hombre, no querrás ser tú el hada, ¿no? —Olga suspiró—. Pero creí que ibas a preguntarme otra cosa.

—¿Qué cosa?

—No, no te lo voy a decir.

—Bueno, no empecemos. Te recuerdo que esta es una escena romántica y que estamos bailando tu canción favorita.

—No es mi canción favorita.

—Bueno, una de las más. ¿Qué creías que iba a preguntarte?

Olga no necesitaba hacerse de rogar.

—Si de verdad deseo quedarme contigo para siempre.

Víctor se detuvo sin dejar de abrazarla.

—Olga, por favor.

También Olga dejó de bailar apartando los brazos de su cuello, sin poder ocultar su frustración.

—Olga por favor, ¿qué? ¿Por qué juegas conmigo entonces? —su voz iba adoptando un tono más duro—. ¿Cómo es posible que prefieras estar con ella a estar conmigo? ¡Cómo puedes querer estar con nadie que no sea yo!

Víctor comenzó a acariciar su pelo intentando tranquilizarla.

—Nunca he jugado contigo, y no hay nada que desee más que estar a tu lado.

—Eso es mentira, es mentira —repitió.

—No te he mentido nunca.

—¿Cómo te atreves? —preguntó Olga de pronto apartándose bruscamente de él—. ¿No trabajas para Beltrán del Toro? ¿No colocasteis ese anuncio en la prensa para que yo lo viera? ¿No estáis buscando la cruz de la que habla el manuscrito? —exclamó.

Víctor mantuvo su mirada largos segundos, como si no acertase a comprender lo que estaba ocurriendo.

—Estás muy alterada. No te voy a responder —dijo.

—Ya te lo he dicho, nunca respondes.

—Te equivocas de estrategia.

—¿Entonces por qué no me despides? —se cruzó de brazos retadora— Abandono el proyecto. Te regalo las trece páginas.

Víctor palideció. En una décima de segundo intentó dulcificar su expresión.

—Te lo ruego, Olga, por favor —chasqueó la lengua—. No puedes pasar de decirme que me amas a echarme a patadas de tu casa.

—Ni tú puedes hacerme creer que soy algo especial para él y seguir viviendo con tu mujer. Levantándote con ella, acostándote con ella, desayunando con ella. ¿Puedes imaginar lo que siento cada vez que pienso que le hablas, que te ríes, que le cuentas tus cosas... ¡Igual hasta le cuentas las mías! ¡No puedo soportarlo! —se acercó al aparador y desconectó la minicadena.

La melodía se interrumpió de pronto creando un silencio extraño, como si la atmósfera pudiera codificar la tensión acumulada en aquel lugar.

—Dame tiempo —dijo Víctor con un hilo de voz.

Olga suspiró sin prestarle demasiada atención, como si se arrepintiera de su reacción anterior.

—No es cuestión de tiempo, Víctor, sino de voluntad, de valentía, de decisión. Eres muy cobarde. Los hombres sois muy cobardes —añadió como si formulara un atenuante a su delito—. Dicen que solo os vais cuando tenéis alguien que os espera. Y aún así siempre estáis deshojando la margarita.

Víctor se encogió de hombros sin atreverse a mirarla.

—No sé qué decirte.

—Yo sí sé qué decirte y me encanta que lo escuches. No me importa darte esta ventaja. Te amo, Víctor. Te quiero como no he querido nunca a nadie, como no sabía que se podía querer. Eres una experiencia única en mi vida y te quiero solo para mí. No puedo compartirte con nadie. Escúchame, te amo, te adoro y no existe ninguna experiencia que desee vivir si no estás a mi lado.

Víctor levantó el rostro hacia ella, sus ojos reflejaban un brillo húmedo.

—Gracias Olga, es muy grande lo que me dices.

Olga sonrió.

—No creas que te hago un favor. En realidad me lo hago a mí misma. Las palabras de amor tienen poderes curativos. Pero si no las dices se pudren dentro y generan amargura. Amar y amargura es la misma raíz. Debes creerme cuanto te digo que estoy loca por ti, que me gustas así, tal y como eres, y que daría cualquier cosa por estar contigo.

Víctor se sentó en el borde del sofá con los brazos apoyados en las rodillas y las manos bajo la barbilla. Permaneció en silencio largos segundos.

—Podemos reconducir todo esto —dijo al fin—. Es lo mejor. A veces las situaciones nos rebasan —añadió sin saber cómo terminar la frase.

De nuevo Olga creyó que su actitud y sus respuestas le delataban. Parecía evidente que en aquel momento no podía aceptar su amor. Que verdaderamente lo único que no podía permitirse era que ella abandonara el proyecto. Del Toro no se lo perdonaría.

De pronto, el móvil de Olga comenzó a sonar en la habitación de al lado. Lo agradecieron los dos. Olga se levantó sin disculparse.

Era Omar. Suspiró antes de contestar. Si pudiera verla en ese momento.

—Hola Omar.

—No sé si soy inoportuno, pero escucha. He comprobado los nombres que me diste y me han informado que el tema es muy gordo. ¿Cómo te has metido en algo tan complicado?

—No lo sé.

—Y peligroso. Tengo datos de Del Toro —hizo una significativa pausa—. No es su verdadero nombre. En realidad actúa en representación de un personaje importante. Un tipo con mucho prestigio social. Lo que te voy a decir no lo sabe ni la policía.

—¿Cuándo podemos vernos? Ahora mismo me pillas fatal.

—Llámame mañana. Vas a alucinar.

—¿Estás seguro de lo que dices?

—Completamente. No quiero asustarte, pero es un asunto muy grave.

Volvió a la sala. La apresurada llamada de Omar daba un giro total a la situación. Víctor permanecía en la misma postura. Tenía un gesto de profunda tristeza en el rostro. Olga sabía que no se movería de allí sin intentar hacer las paces con ella. Y a ella también le convenía aceptar. Si la información de Omar era correcta, no debía despertar sospechas.

—Lo siento, estaba esperando esta llamada.

—¿Otra vez tu ex marido? —preguntó Víctor con una leve sonrisa.

—No, nada importante.

Olga se sentó junto a él.

—No quiero abrumarte con mi amor, Víctor. He pensado que quizás tengas razón. No debía haberte forzado a darme una respuesta —intentó apartar las manos de su barbilla—. Y además, no es una buena estrategia confesarle a un hombre que le amas. Deja de tener interés por ti.

—Lo haces porque te sientes muy segura de ti misma —respondió Víctor aceptando encantado su aproximación—. A los hombres nos asustan un poco las mujeres como tú.

—Pues es una lástima. No sabéis lo que os perdéis.

—Yo no estoy dispuesto a perderme nada.

Olga le miró a los ojos y vio que todo cuanto decía y sentía era cierto. Era cierto incluso que la amaba. Su mirada reflejaba la certeza y la duda. Como si a él mismo le sorprendieran sus sentimientos. Tal vez ya no podía evitar enamorarse de ella. Con la misma intensidad que ella le transmitía.

¿Ese nuevo cambio de actitud en Víctor sería el resultado de su invocación al Ankh?

Definitivamente no. Renunciaba a ser una elegida. Tal vez las fuerzas de la naturaleza se habían equivocado con ella. No volvería a confiar en los conjuros, ni tenía demasiado interés en jugar a las adivinanzas con la cruz. La guardaría siempre por respeto a su madre, pero no volvería a utilizarla jamás. Estaba decidida a cambiar el curso de su vida.

—No voy a hacer el amor contigo esta noche, Víctor.

—No importa —respondió él acariciando su mejilla—. Con la edad te vuelves menos exigente.

—¿Cuántos años tienes?

—Los mismos que tú pero con los dígitos invertidos.

—¿Cincuenta y tres? —rio Olga—. Me encanta que tengas cincuenta y tres años. Cuando yo nací ya tenía treinta y cinco... O sea que ahora debo tener setenta.

—Bueno, están de moda las mujeres maduras liadas con jovencitos, ¿no?

Olga le acompañó hasta la puerta.

—Al final no hemos abierto el champagne —dijo.

—Ni tú me has dejado ver el manuscrito —respondió abrazándola con ternura.

—Ni tú me has dicho nunca que me quieres —Olga extendió los brazos por detrás de su cuello.

Víctor ensayó un gesto de estupor.

—¿Ah no? Me parece imperdonable. Te lo diré cuando me entregues el manuscrito, ¿qué te parece? —añadió con una mueca cómica.

—De acuerdo —respondió Olga sonriendo.

—¿Te fías de mí?

—Creo que no.

V

Regina se volvió al escuchar el sonido del pesado encendedor de plata.

—¡Deja ya de fumar! Me pones nerviosa —exclamó dirigiéndose a su hermana.

—Estás insoportable —respondió Gaby impasible derrumbándose en un sillón.

—No entiendo por qué no viene. Es raro —Regina comenzó a pasear por la enorme biblioteca—, hace una hora que ha salido del despacho.

—Mejor si fumaras tú en lugar de comerte el coco de esa manera.

—¿De qué manera? ¿Eh? ¿A ver... Qué quieres decirme? —se cuadró frente a ella frunciendo los labios.

—Nada, que estás histérica. Hace días que no se te puede decir nada —se irguió levemente—. ¿De qué tienes miedo? —preguntó—. Somos las únicas herederas.

Regina respiró profundamente.

—Es un momento delicado, Gabriela.

—Debe serlo. Hacía años que no me llamabas Gabriela.

Regina se frotó los brazos.

—Hace frío en esta casa, ¿no?

Gaby seguía fumando con indolencia, como si quisiera tranquilizarla con su actitud.

—No hace frío, estás nerviosa.

—¡¿Cómo quieres que esté?! ¿Cómo tú? ¡Entérate que si nos falla esto nos quedamos en la puta ruina!

Gaby se adelantó en el asiento con gesto ofendido.

—Querrás decir si nos falla Germán, ¿no? —apagó el cigarrillo compulsivamente—. ¿Sabes lo que pienso, verdad? No tenías que haberle dado ese poder para actuar. ¡Estamos en sus manos!

—¡Cállate! Lo tengo todo controlado.

—Eso es lo que tú te crees.

Regina se detuvo frente a ella con mirada amenazante.

—Dime ahora mismo lo que estás insinuando.

Gaby se replegó de nuevo en su asiento.

—¡Déjame en paz!

—¡Qué me digas lo que estás insinuando! —repitió Regina deletreando cada sílaba.

Gabriela levantó el rostro hacia ella.

—No me asustas. Ya sabes tú a qué me refiero.

Inesperadamente, Regina la agarró por los hombros y comenzó a zarandearla.

—¡Dime a qué te refieres!

—¡Suéltame, imbécil! —gritó Gabriela, poniéndose en pie—. ¡Sabes mejor que yo que Germán Uriel es un hijo de puta y te la juega con cualquiera!

—¡Mentira! —gritó Regina fuera de sí.

—¡A mí hace dos días intentó seducirme! ¡Qué lo sepas!

—¡No es verdad! —gritó Regina.

—¿Qué no es verdad? ¡Pregúntale a Berta, que lo vio todo!

—¡Seguro que tú le provocaste! ¡Zorra! ¡Eso es lo que eres!

—¿Por qué no llamas a Berta y le preguntas, eh? ¿A que no le preguntas?

Con paso rápido Regina se acercó al timbre junto a la puerta y lo presionó. Después, sin volverse a mirar a su hermana, se arregló el pelo frente al espejo de la chimenea. De nuevo respiró profundamente y esperó.

Después de unos suaves nudillos, Berta apareció en el umbral.

—Señorita Regina —anunció con gesto solemne— ha llegado el señorito Germán.

Las dos hermanas se miraron.

—¡Que pase ahora mismo! —exclamó Regina.

—¡¿Cuándo ha llegado?! —preguntó Gabriela al mismo tiempo.

—Hace unos minutos... Pero como ustedes estaban... —se detuvo un momento sin saber cómo seguir.

—¡No me interesa tu comentario Berta! ¡Dile que pase! —repitió Regina. Esa era su manera de zanjar todas las dudas.

Después se volvió hacia su hermana—. Espero que no digas ninguna estupidez.

—Señorita— insistió Berta desde la puerta.

—¿Qué quieres? —gritó Regina.

—Cuando llegue la señorita Olga, ¿le aviso, verdad?

Gabriela sonrió irónicamente.

—¡Qué emocionante! Se van juntar el príncipe y la cenicienta. Seguro que le prueba el zapatito.

—Eres una subnormal, Gabriela, y tú Berta —añadió dirigiéndose a la criada—, ¡pues claro que me tienes que avisar o tengo que repetirlo todo cien veces en esta casa!

Berta desapareció cerrando la puerta.

—No debes tratarla así —dijo Gabriela con el mismo aire burlón— casi te han salido gratis los favores que te ha hecho.

—Vaya favores de mierda. No ha conseguido ninguna información.

—Entonces no entiendo lo de Canogar.

—¡Olvídate de Canogar! Estamos buscando lo que estamos buscando. Canogar ha sufrido un infarto, y punto.

La puerta se abrió de nuevo y Germán Uriel apareció detrás de la criada.

Regina se acercó para besarle.

—Germán, querido, cuánto has tardado en llegar. Necesitaba verte.

Gabriela ahogó una carcajada inspirando con fuerza el humo de su cigarrillo.

—Hola —respondió Germán con gesto displicente— a ver —añadió colocando un maletín negro sobre la mesa— tenemos algunos ajustes que tratar.

—¿Por qué te has retrasado? ¿Ha ocurrido algo? —insistió Regina.

—Sí. Acércate por favor, Gaby —dijo Germán dirigiéndose a ella.

Se sentaron los tres alrededor de la mesa central de la biblioteca. Germán extrajo del maletín un grueso dossier. Parecía nervioso. Me ha llamado mi contacto en Berlín. Tengo que ir urgentemente.

Regina resopló juntando los labios.

—¿Por qué urgentemente? —preguntó con expresión anhelante.

—Porque además de firmar la compra de los hoteles en Brasil, voy a recoger una cruz. Pero es complicado de entender. Os lo explicaré todo a mi vuelta.

Regina se movió inquieta en la silla.

—¿Otra cruz? ¿Pero no decías que la cruz la tiene Olga?

—No me interrumpas —respondió impaciente—. Esto lo vamos a hacer de la siguiente manera. Yo voy primero a Berlín, recojo la cruz y me entrevisto con Rodrigues. Le he avisado y tiene todos los papeles preparados. Iré solo —añadió al instante.

—¿Solo? —preguntó Regina extrañada.

—Sí, es mejor.

Gaby carraspeó antes de intervenir, intentando llamar la atención de su hermana.

—Espera un momento, Germán. Yo creo que es mejor que Regina te acompañe.

Germán la miró primero a ella con un gesto interrogante y después a Regina.

—¿Qué pasa? ¿Desconfiáis de mí, o qué?

Regina negó desolada.

—No, mi amor. No es eso. Es que...

—Yo sí desconfío de ti —respondió Gabriela cabeceando afirmativamente.

—¡Gabriela! —exclamó Regina.

—Es la tercera vez que me llamas así, hermanita. Estoy muy mosqueada.

Germán cerró el dossier de golpe.

—Pues entonces no hay más que hablar. Que lo haga tu hermana —dijo mirando a Regina con rabia.

—¡Pero Germán! No te pongas así. ¡Y tú, cállate, Gabriela!

—No me fío de ti porque hace dos días estabas tirándome los tejos —respondió Gabriela como si no la oyera—. Y porque sé que eres capaz de cualquier cosa.

Germán Uriel permaneció imperturbable. Apenas su mandíbula se tensó ligeramente.

—No sé cómo te atreves —respondió—. Desde que estoy con Regina no has dejado ni un solo día de provocarme —se volvió hacia Regina que permanecía como hipnotizada—. Lo siento, no quería decírtelo, pero es así. Ahora ya lo sabes —rubricó con solemnidad.

—Te lo he dicho Regina, es un hijo de puta —exclamó Gabriela sin dejar de mirar a Germán—. ¿Qué pasa?, ¿has sobornado también a la criada, o qué?

—¡Basta! —gritó Regina poniéndose en pie—. ¡Basta a los dos! No sé si es cierto, Gabriela... pero no sería la primera vez que lo intentaras con alguno de mis hombres!

Gabriela se levantó con la expresión desencajada por la rabia.

—¡Já! ¡Alguno de tus hombres! ¡Tú no sabes lo que es un hombre! ¡Estás ciega por este impresentable y te va a estallar en la cara! Solo te has enrollado con él por la envidia que le tenías a Olga. Porque no podías soportar lo enamorado que estaba de ella y querías demostrar que tú también...

—¡Qué te calles! —gritó de nuevo Regina—. ¡Qué te calles o no respondo!

Germán permanecía sentado con las manos cruzadas bajo la barbilla esperando que el temporal amainase.

—¿Qué me vas a hacer? ¿Eh? ¿Me vas a desheredar?, ¿eh? —repitió Gabriela—. No te preocupes, no va a hacer falta. Tu novio nos va a dejar a las dos en la puta ruina —se dio la vuelta con intención de abandonar la habitación, pero la voz de Germán le detuvo.

—No te vayas, tienes que firmar unos papeles.

—¿Qué papeles? —preguntó Regina.

Gabriela se volvió con la mano en el pomo de la puerta.

—Un poder simple para actuar en Berlín.

—A ver —pidió Regina.

Germán abrió de nuevo el dossier y le tendió una carpetilla blanca.

—Es el mismo poder que ya tienes —dijo Regina repasándolo superficialmente.

—Sí, una mera formalización para salir de España.

—Yo me largo —dijo Gabriela.

—Dile que firme —insistió Germán dedicando a Regina una intensa mirada—, de lo contrario se estropea toda la operación.

Regina asintió avanzando despacio hasta la puerta donde Gabriela permanecía en silencio.

—Firma, te lo ruego. Ya verás como todo sale bien.

Gabriela sabía que su única opción era obedecer a su hermana, pero cabeceó antes de responder.

—No firmo si no rectifica lo que ha dicho. El que me ha tirado los tejos ha sido él.

Regina resopló frunciendo los labios mientras volvía al lado de Germán.

—Haz algo —susurró.

Germán Uriel se reclinó en el respaldo del sillón encogiéndose de hombros.

—Vale Gaby, seguro que ha sido un malentendido —abrió las manos en el vacío—. Ni me acuerdo a qué te refieres, pero sería un gesto afectuoso, seguro.

—¿Ves? Ya está —añadió Regina. No seas mal pensada, Gaby.

—¡Yo no soy malpensada!

—¡Bueno! ¡Vale ya!—gritó Regina.

De nuevo unos nudillos en la puerta interrumpieron la escena. El rostro acalorado de Berta apareció en el umbral.

—Señorita Regina, la señorita Olga ha llegado, está en el recibidor.

—¡Qué situación! —replicó Regina.

—Es que no entiendo por qué has accedido a este encuentro ridículo —añadió Germán.

—Igual nos interesa. No descartes nada, querido —después se arregló instintivamente el cabello con la mano.

—Iba a pasarle a ver a la señora, pero está dormida —intervino la criada.

Gabriela permanecía en silencio apoyada en el dintel.

—Dime dónde tengo que firmar, que me largo.

—¿No te vas a quedar para ver a Olga? —preguntó Regina.

—No tengo ningún interés.

—Yo tampoco tengo ningún interés, pero aquí estoy. Y además, quizás te necesitemos.

—¿Para qué?

—¿Para qué? —exclamó Regina—. No puedes ir así por la vida, esperando que te lo solucionen todo los demás.

Gabriela se volvió hacia ella con gesto de fastidio.

—Es decir, ¿qué quieres que me quede?

—Sí.

—Vale, lo que tú mandes.

Germán buscó en la carpetilla blanca.

—Aquí tienes que firmar —dijo señalando el borde inferior de una de sus páginas.

Gabriela se acercó y estampó su firma sin mirar.

—¿No lo vas a leer? —preguntó Regina.

—¿Para qué? —respondió—. ¡Léelo tú por mí!

* * *

Olga observaba distraídamente los muebles y objetos del hall tan familiares para ella y tan fríos y lejanos al mismo tiempo.

Nunca se sintió nadie al lado de sus primas. Sin embargo era consciente que no solo ella, sino todos los habitantes de aquella casa, habían crecido sin afecto.

Sobre la cómoda francesa había un enorme retrato de su tía Dora presidiendo el recibidor. Sentada con gesto altivo en una butaca de brazos dorados, parecía estar a punto de esconderse detrás de un abanico negro de flores rojas.

No sentía ninguna compasión por ella. Ni siquiera su dramática confesión de unos días atrás había conseguido borrar el desengaño y la indiferencia que con su falta de ternura había sembrado en su corazón de niña.

Los recuerdos se agolpaban en su memoria, como si descaran resarcirse de antiguas y profundas heridas. O como si intentaran escapar de un encierro largo y doloroso. No es bueno volver al pasado, pensó mientras evocaba la fatídica noche en que su prima Regina le hizo saber cuál era su verdadero lugar en el corazón de tía Dora.

—Te han traído aquí por compasión, que lo sepas. Tu madre era como una de esas prostitutas que se las echa de casa porque son la vergüenza de la familia.

Regina tenía unos doce años. Tres años más que Olga y que su hermana Gabriela, pero desde muy pequeña ejercía una tiranía absoluta sobre ellas.

—Eso no es verdad —respondió Olga a punto de estallar en llanto—. Pero que sepas que el otro día dijeron que tu padre se casó con tu madre porque era rica y él no tenía donde caerse muerto. Y después se acostaba con todas las criadas.

Lo arrebatos de Regina eran temidos no solo en la casa. Sus gritos y alaridos recorrían a menudo de norte a sur las vetustas paredes del edificio entero.

—¡Mentirosa! ¡Mentirosa! ¡Te voy a arrancar la lengua! ¡Te lo has inventado todo!

—¡No me lo he inventado! ¡Se lo dijo el otro día la tía Dora a Enrique Muriel en la biblioteca! ¡Y más cosas!

Con ese prometedor estribillo terminaba Olga sus intervenciones en las peleas mortales con su prima Regina. Como si ocultara una revelación realmente impronunciable y obscena, aquella velada amenaza era su única defensa. Su instinto de conservación le había hecho desarrollar una imaginación portentosa. Por impremeditada que fuera la situación, siempre parecía tener una respuesta a punto y un secreto que solo revelaría en una circunstancia verdaderamente desesperada.

Al final, a menudo terminaban rodando por el suelo, arrancándose el pelo a mechones.

—¡Y no te creas que eres guapa como dicen algunos! ¡Tienes cara de pobre y lo dice la tía Dora! ¡Porque la gente fina no es como tú! ¡Eres la más pobre de la familia y tendrías que estar trabajando para nosotras y no viviendo como si fueras una señorita!

Olga esbozó una sonrisa triste intentando alejarse de un tiempo que ya no volvería a torturarla más. Cada noche en su cama recordaba a Pedro y Rebeca, los bondadosos guardeses de la finca de Ávila. Pero sabía que nunca podría volver a recurrir a ellos. Fue Rebeca, por indicación de su madre, quien le hizo saber que en la palma de su mano tenía algo que nadie tenía. La marca de la estrella. El símbolo de un destino. Un destino que estaba dispuesta a cambiar cuando lo creyese oportuno. Ya no se sentía obligada con nadie. Solo con ella misma y con sus propios deseos. No viviría la vida de los demás. Ni siquiera la vida que su madre imaginó para ella.

Este era el momento de romper con su pasado y con una familia que nunca amó. Con Germán Uriel, definitivamente, con su tía Dora y con sus primas. No las necesitaba. Esta vez estaba decidida. Jamás volvería a aquella casa.

Sentía que también debía alejarse de aquellos seres que habían entrado en su vida a escondidas, ocultándose de la luz. ¿Quiénes eran para ella Beltrán del Toro, Canogar o Vincent Lubbock, su propio padre? Llamaría a Omar y le pediría que abandonara todas las investigaciones. No deseaba continuar aquella farsa.

Y por fin, hablaría con Víctor Motta. Él era el único a quien deseaba salvar. Tal vez era tan mezquino y abyecto como los demás. Sin embargo, aquel deseo suyo de llamar su atención había sido tan intenso que fue capaz de provocar en ella una descarga eléctrica. Parecía intentar decirle: «Mírame, estoy aquí». «No te vayas sin mí».

Berta llegaba con paso rápido desde el fondo del distribuidor moviendo sus voluminosas caderas de un lado a otro del pasillo.

—No sabes la que se ha montado —se pasó la mano por la frente limpiando unas pequeñas gotas de sudor—. Creí que iban a despertar a la señora con sus gritos —resopló con fuerza poniendo las manos sobre el pecho—, te están esperando. Que no te pase nada —añadió con expresión asustada.

—Por cierto —dijo Olga—, no tengo ningún interés en ver a mi tía. O sea, que cuando termine con ellos, esté dormida o despierta, me largo.

—No me parece bien lo que haces, ni cómo te has comportado conmigo —respondió compungida—. Yo siempre te he ayudado.

—Déjalo, Berta —le interrumpió—. Estabas intentando conseguir información de la cruz para decírselo a Regina.

—¡Bueno, es verdad! —exclamó congestionada—. ¡Pero no por lo que tú te crees! ¡A ti eso no te perjudicaba nada!

—¿Cómo que no me perjudicaba? Y si llego a tener la cruz, ¿se lo hubieras dicho?

Berta agachó la cabeza.

—No es lo que tú dices. Si fuera cierto no te hubiera acompañado a casa de Canogar. Te acompañé porque me lo pidió tu tía.

—No es cierto. Me acompañaste porque te lo ordenó Regina —acorraló a la criada intentando sacar alguna ventaja—. Tampoco me has conseguido el teléfono de su hija, ¿verdad? Berta se irguió desafiante.

—Sí —dijo sacando del bolsillo de su uniforme un papelito cuidadosamente doblado—, yo no soy una traidora como tú te crees.

Olga recogió el papel que le tendía disimulando su sorpresa.

—No lo esperaba —sonrió con una cierta displicencia—. Bueno, has subido de categoría. Esto te convierte en una agente doble.

Berta la observó con una mezcla de confusión y desconfianza.

—¿Doble de qué?

—Doble ración de churros, Berta. Recuérdame que te lo debo.

—No me hace ninguna gracia. Yo siempre he sido fiel a toda tu familia —respondió mientras echaba a andar de nuevo pasillo adelante seguida por Olga.

Germán y Regina esperaban de pie frente a la mesa de la biblioteca. Gabriela apoyada en el brazo de una butaca jugueteaba con un objeto entre los dedos. Olga saludó deteniéndose en la entrada.

—Hola —dijo escuetamente.

Fue Germán el primero en responder.

—Hola, Olga.

Regina se unió al saludo y apenas se escuchó el murmullo de Gabriela.

Se hizo un silencio esperado.

—Bien —comenzó Regina—. Al parecer nos has convocado a todos, ¿no? —palmeó con las manos en el aire—. Pues aquí nos tienes. Tú dirás.

De nuevo intervino Germán.

—Pero siéntate.

—Sí, siéntate —repitió Regina.

Rodearon la mesa central. Gabriela llegó para situarse al lado de su hermana.

—Estoy dispuesta a terminar este asunto hoy mismo —comenzó Olga dirigiéndose a Germán—. Antes que nada quiero decirte que no vuelvas a llamarme más. Nunca más —precisó con gesto amargo—. No tenemos ningún tema privado del que hablar —hizo una breve pausa—. En cuanto al resto de asuntos...

—¿Qué asuntos? —preguntó Germán con frialdad profesional.

—Yo creo que vosotros los conocéis mejor que yo, ¿me equivoco?

Regina miró a Germán sabiendo que continuaría hablando.

—¿Por qué crees que te he llamado... sino para arreglar —dijo Germán impostando la voz—, esos asuntos, como tú los llamas?

—No tienen nada que ver conmigo.

Regina intervino reclamando su atención.

—¿Por eso fuiste a ver a Canogar, porque no tienen nada que ver contigo?

—Me lo pidió la tía Dora.

—Pero podías haberte negado —aclaró Germán—. ¿Quién te obligaba a ir a su casa? ¿O es que esperabas sacar algo?

—No —dijo Olga—, ya sabéis que no espero nada de nadie. Y de vosotros, menos.

—No te hablamos de nosotros —prosiguió Germán—, hablamos de...

—No te esfuerces —interrumpió Olga—. No tengo la cruz.

Después de un nuevo silencio, se miraron entre sí. Gabriela encendió un cigarrillo.

—Si no os importa —dijo— creo que el momento lo requiere.

Nadie le respondió. Germán se movió inquieto en el asiento.

—Bueno, es una forma de entrar en materia.

—No hay nada más que decir —respondió Olga.

—Aún no has escuchado nuestra oferta —dijo Germán.

Olga inició una sonrisa.

—¿Ah, pero hay una oferta? ¿De quién?

Germán se cruzó de brazos observándola cuidadosamente.

—De Beltrán del Toro.

—No conozco a ese señor —respondió Olga.

De nuevo se hizo un silencio que no parecía incomodar a nadie.

—¿A Víctor Motta sí le conoces, verdad? —preguntó Germán.

—Sí, es mi jefe —respondió Olga intentando ocultar su sorpresa.

Regina permanecía inmóvil.

—No entiendo por qué tienes esa actitud. Estás constantemente a la defensiva. ¿Por qué no escuchas la oferta de Germán?

—Porque ni la quiero ni la necesito.

Germán la miró fijamente.

—Puede que la necesites antes de lo que imaginas.

Olga conocía esa mirada. Casi siempre era una amenaza que al final terminaba cumpliéndose.

—No me impresiona lo que dices.

—Motta te está utilizando, Olga. En cuanto traduzcas el manuscrito te deja colgada. En los dos sentidos, ¿me entiendes, verdad?

El impacto de sus palabras fue demoledor. Olga intentó mantener el gesto, pero sus manos parecían moverse con vida propia.

—Te equivocas, no te entiendo.

—Te propongo vengarte de él. Créeme que se lo merece. Es un cabrón. Hay cosas que un hombre no debe revelar nunca.

No podía ser cierto. No solo era la prueba de que Víctor conocía a Germán, sino también de que había contado a todo el mundo su aventura con ella.

Regina miró de reojo a Germán como si no pudiera controlar lo que estaba ocurriendo.

—¿Por qué no vuelves al tema, Germán?

—Cállate por favor, Regina. Olga sabe muy bien de lo que estoy hablando, ¿verdad, Olga?

Era demasiado soportar que su ex marido le hiciera saber que su actual amante le estaba engañando.

—Me extraña lo que dices —fue todo lo que pudo balbucear.

Germán aprovechó el mínimo resquicio que le ofrecía.

—Te propongo pactar con Del Toro directamente. Víctor Motta también trabaja para él. Todo lo que quieren de ti es la cruz y la traducción. Yo soy un comodín que a ti te puede ser muy útil.

Olga suspiró. No podía derrumbarse delante de Germán Uriel y de sus primas. Era una broma. Una burla cruel de ese glorioso destino que su estrella le tenía reservado. Había acudido a esa reunión para romper con ellos, definitivamente, y salir de esa casa para siempre con la cabeza muy alta. No era capaz de articular una respuesta coherente.

—Lo pensaré —dijo levantándose. Ya no podía continuar sentada junto a ellos. Tenía un nudo de lágrimas en la garganta a punto de estallar.

Germán se levantó.

—Te acompaño —dijo. Después hizo un gesto a Regina como haciéndole saber que era el momento oportuno para insistir—. Enseguida vuelvo —añadió.

Olga caminó hacia la puerta como un autómata. Ni siquiera se despidió de sus primas.

Germán abrió la puerta enérgicamente apartándose para que ella pasara. Caminaron en silencio en dirección al recibidor, donde unos momentos antes Olga hacía recuento de agravios y rencores.

Llegaron al final del pasillo. Germán le tendió la mano.

—No me odies. Permíteme al menos ser tu amigo. Yo nunca podré dejar de amarte.

No pudo devolverle la mirada. Las lágrimas se agolpaban en sus ojos.

—Adiós. Lo pensaré —repitió.

Bajó las escaleras despacio ahogando los sollozos. Poco antes de llegar al descansillo del tramo final hurgó en su bolso hasta sacar el pequeño espejo plateado. Suspiró hondamente pasándose los dedos por el borde de los ojos intentando contener las lágrimas. A pocos metros se escuchaba el ruido de la calle. Buscó apresuradamente sus socorridas gafas de sol. Después de parapetarse tras ellas, apretó el paso como si tuviera mucha prisa por llegar a algún lugar. Eso le permitiría evitar detenerse con el portero.

Salió al exterior creyendo haber burlado su vigilancia cuando escuchó a su espalda el inconfundible acento de Carlos.

—¡Señorita Olga! Por poco se me escapa. Estaba mirando el agua de la caldera, ¿sabe? Creo que tendrán que cambiarla, ya le digo yo que no dura otro año.

—Perdone, Carlos, pero esta vez voy muy deprisa.

—Ya, ya, como siempre —asintió decepcionado—. Pero bueno que solo la voy a entretener un momento.

—A ver, dígame.

El portero antes de hablar introdujo aire entre los dientes lanzando un silbido corto y agudo.

—Se lo ha dado la Berta, ¿no?

Olga le miró desconcertada. A pesar de lo que prometía la situación, seguro que ese día nada más podría sorprenderle. El cupo estaba cubierto.

—¿A qué se refiere, Carlos?

—Al teléfono de la hija de don Lucas. Que lo necesitaba usted, me dijo.

—¿Lucas Canogar? —preguntó estúpidamente, como si necesitara cerciorarse de algo tan evidente—. ¿Se refiere a él, verdad?

—Pues claro —respondió Carlos ganando terreno.

Olga se quitó las gafas de sol como si no pudiera perderse un detalle de su expresión.

—¿Pero qué pasa, que os conocéis todos? ¿Sois una secta, o qué?

El portero hizo un gesto de negación exagerado.

—Quite, quite, no diga eso ni en broma... que ya tengo yo bien cerca un caso que se le ponen a uno los pelos de punta.

—Entonces mejor que no me lo cuente, Carlos.

—Sí, a eso voy —le interrumpió—, pero que no hace falta que la llame, vaya, quiero decir... O sea entiéndame, es una sugerencia. Usted puede llamarla cuando quiera que para eso he sacado yo el teléfono. Pero es una mujer que no le va a entender a usted. Vive en su mundo, ¿sabe? Pero vamos, que la puede llamar, faltaría más —terminó enfático.

—Se lo agradezco de verdad, Carlos.

—A mí no me tiene que agradecer nada. Más le tengo que agradecer yo a su madre de usted.

—Ya me gustaría hablar de eso otro día, Carlos, pero, qué me estaba diciendo de la hija de Canogar?

El portero sonrió maliciosamente.

—No crea que se me va el santo al cielo, no. Lo que pasa es que hay tanto que hablar.

Se imponía de nuevo un gesto admonitorio. Olga miró su reloj.

—Es que, si pudiera usted decírmelo todo seguido, Carlos. No crea que mi prisa es una excusa, en absoluto. Es totalmente real.

—Ya, ya —respondió el portero—, que ya sé cómo vivimos todos pa’quí y pa’llá. Pues verá, al grano, que don Lucas venía mucho a esta casa y su hija de jovencita, también. Era muy amigo de su madre y de su tía... bueno —rectificó— lo de su tía, me supongo. Luego no sé bien lo que pasó, pero algo raro —hizo oscilar el índice repetidas veces delante de su rostro—. Pero ya le digo yo que don Lucas no se quedó paralítico de una manera normal —hizo una pausa innecesaria—, y entonces dejó de venir —añadió.

Olga no podía creer que el portero no conociera la causa de su invalidez.

—Eso sí me interesa, Carlos. ¿Qué le pasó en realidad?

El portero se encogió de hombros como si quisiera evitar la responsabilidad de contar un hecho monstruoso.

—Se dicen tantas cosas... y cualquiera sabe cuál es la verdad verdadera.

—Dígame lo que usted ha oído.

Carlos asintió encantado con expresión solemne.

—Lo que yo he oído es muy grave, señorita Olga.

—¡Por favor, Carlos! ¡Me tiene en vilo!

—No es para menos, créame —miró a su alrededor como intentando detectar algún agente infiltrado—. Pues verá, parece que Vicente Lubbock —se interrumpió de nuevo—, y perdone que le llame Vicente, que a mí no me sale lo de Vincent. Pues eso —prosiguió—. Dicen que estando un día doña Elvira Pedraza y madre de usté, con Vicente, su marido, en casa de don Lucas Canogar, Vicente, quiso tirar a su mujer, y madre de usté —repitió como un latiguillo— por el balcón —se interrumpió para observar la expresión de Olga, que seguía atónita el relato— el pobre don Lucas se interpuso entre los dos y —el portero chasqueó la lengua antes de añadir—, ya se puede imaginar el resultado, salió despedido en su lugar. ¿Qué le parece la historia?

Olga le devolvió una mirada vacía y distante, como si el hecho que acababa de relatarle se refiriera a dos seres totalmente ajenos a su vida.

—No sé qué decirle, Carlos.

—¿No me cree?

Olga asintió.

—Todo lo contrario, le creo. Es más, estoy segura que ocurrió así.

El portero prosiguió en el apogeo de su gloria.

—Bueno, para qué le voy a contar cómo se quedó don Lucas. Como un guiñapo —dijo—. Creo que le estuvieron cosiendo la cabeza varias horas —calló de pronto como si recapitulara—. Y lo de las piernas, claro. Paralítico para toda la vida.

Olga seguía sin reaccionar. El portero interpretó su silencio como una licencia para continuar horadando la herida.

—Por cierto, ¿ya sabe cómo está ahora, a raíz del infarto, no?

Olga negó con la cabeza.

—Pues totalmente desahuciado, enchufado a una máquina de esas vegetativas, como dicen —añadió contundente.

Olga suspiró colocándose las gafas de nuevo. Las lágrimas aparecieron en sus ojos. Temía no poder detenerlas en esta ocasión.

—Es que me da mucha pena, Carlos.

El portero introdujo las manos en los bolsillos con gesto comprensivo.

—Me hago cargo, señorita Olga. Ya me contó la Berta lo cariñoso que estuvo don Lucas con usted. Es que... —se detuvo sin atreverse a continuar.

Olga adivinó en su repentino silencio una nueva revelación apocalíptica.

—¿Qué? —preguntó.

—No, nada.

—¡Carlos, por favor! —exclamó.

—Está bien —dijo el portero— usted ya es mayorcita. Es que según dicen —se detuvo para precisar—, esto es lo que dicen ¿eh? Pues eso, que al parecer don Lucas estaba muy enamorado de su madre de usté.

Olga supo que ese no era el final del relato.

—¿Y qué más?

—¿Cómo que más?

—Creo que hay más, Carlos.

—O sea, que lo sabe —el portero la observó despacio.

—Sí, lo sé —mintió Olga en un susurro.

—Pues eso... que si lo sabe usté, ya está todo dicho. Que Lucas Canogar es su verdadero padre de usté.

Carlos calló definitivamente. Había llegado al final de la historia. Una historia tan cierta como todas las que habían protagonizado aquellos seres que poblaron su vida.

Olga conocía al fin la solución a la incógnita que siempre le había atormentado. Vincent Lubbock supo que no era hija suya y se negó a reconocerla. Por esa razón fue entregada en adopción a los guardeses de la finca de Ávila.

Y sin embargo su madre, ¿por qué no se quedó con Canogar? hubiera podido conservarla a ella y vivir los tres como una verdadera familia.

Sintió discurrir sobre su rostro un río de lágrimas.

—¿Cómo se llama mi hermana? —preguntó.

—¿No lo sabe?

—No —cabeceó.

—Se llama Elvira, como su madre.

—Elvira —repitió con la mirada perdida—. ¿Vive en Madrid?

—Sí, muy cerca... en Capitán Haya.

Olga carraspeó. No dudaba que todo cuando había escuchado era cierto.

—¿Usted por quién conoce esta historia?

El portero dibujó una elipse en el aire.

—¡Uf! Todo el mundo la conoce —de pronto, recapituló—. Bueno, entiéndame, me refiero a las personas que les conocieron a ellos. A mí me lo dijo la mujer del portero de don Lucas... y ya le aseguro yo que esa sabe lo que dice.

Nada más tenía que hacer allí. Olga se despidió recordando con satisfacción que sus genes no codificaban la herencia de Vicent Lubbock. Sin duda era una gran noticia. Tal vez aquella escena brutal que Carlos le había relatado, se refiriese al momento en el que Lubbock descubría la relación de su madre con Lucas Canogar.

Solo entonces reparó en su dolor de cabeza. Eran tantas las emociones vividas que necesitaba descansar. El encuentro con Germán en casa de su tía, había resultado devastador. Había aniquilado por completo la poca confianza que una vez más depositó estúpidamente en Víctor Motta. Pero no existía posibilidad de error. De ninguna otra manera podía conocer Germán su relación con Víctor, si no fuera porque él mismo se lo hubiera revelado.

Se sintió poseída por un repentino deseo de venganza. El desprecio y la rabia le hacían contemplar la posibilidad de aliarse con Germán y conocer a Del Toro solo para humillar a Víctor Motta. Era un deseo que iba tomando forma en su mente.

Y por fin, la revelación de la identidad de su verdadero padre, era algo tan inesperado que apenas podía asimilar. Necesitaría un tiempo para ordenar sus emociones. Evocó un instante la extraordinaria cordialidad de Canogar el día que le visitó en su casa. Ahora podía comprender el extraño afecto que le había mostrado.

Resultaba increíble que Berta, conociendo aquel hecho tan extraordinario, no se lo confesara. Ni a ella, ni a sus primas. Tampoco sus primas conocían la existencia de su hermana Elvira, de lo contrario ya se hubiera encargado Regina de arrojárselo a la cara. Jamás hubiera creído que Berta fuera capaz de guardar un secreto. Ni siquiera aún teniéndolo terminantemente prohibido por su tía Dora.

Y sin embargo, era su tía Dora, la que ahora había decidido que fuera Carlos, el portero, quien se lo revelara. Por alguna razón no quería ser ella misma quien denunciara la traición de su hermana a su marido, Vincent Lubbock. Ni tampoco consentía que Berta lo hiciera. Quizás para que en el futuro, cuando ella faltara, no dejara de confiar en la criada.

Entró en la primera cafetería que encontró a su paso. Miró su reloj. Eran las siete de la tarde. Había caminado durante más de media hora sin objetivo, sin destino aparente. Se sentó en una mesa al fondo del local buscando un poco de aislamiento. Pensó en Elvira Canogar. Su hermana. Qué extraño sentimiento nuevo y desconocido. Sin embargo, ahora más que nunca deseaba conocerla.

Sacó del bolso su pequeña agenda azul. Allí había guardado apresuradamente el papel donde Berta, o tal vez Carlos, el portero, habían anotado el número de teléfono de Elvira. Lo extendió sobre la mesa. Era una letra minúscula e irregular, apenas legible. Anotó su número en el apartado del día siguiente. No se sentía con fuerzas para llamarla en ese momento. Tenía además otras llamadas que realizar.

Era como si no pudiese cerrar la historia de la cruz. De nuevo, y de manera sorprendente, se sentía implicada en una batalla que parecía inevitable, que desconocía dónde y cómo iba a terminar.

Llevaba toda la mañana llamando al móvil de Omar. Curiosamente parecía desconectado. No respondía, ni siquiera daba señal de llamada. Casi se alegraba de que hubiera sido así. Por la mañana estaba decidida a decirle que olvidara todo aquel asunto. Que no deseaba dedicarle ni un instante más de su tiempo. Necesitaba comenzar una nueva vida muy lejos de aquellas increíbles y extrañas aventuras de manuscritos mágicos y personajes siniestros. Una nueva vida, tal vez al lado de aquel hombre al que creía amar por encima de todas las cosas. Y ahora, sin embargo, su llamada sería muy distinta. No solo no podía abandonar el campo de batalla, sino que necesitaba saberlo todo de Del Toro, de Lubbock y del propio Víctor.

Marcó de nuevo el número de Omar con el mismo resultado. Definitivamente, su teléfono no estaba operativo.

Pidió su consumición a una joven de aspecto sudamericano.

—Una Coca Cola, por favor... y una aspirina —añadió.

Cuando la camarera se dio la vuelta, sin ningún tipo de premeditación, Olga marcó en su móvil el número de Víctor. Necesitaba decirle que no creía en él, que ya no tenía dudas de que todas las palabras que salían de su boca eran repugnantes mentiras. Que por fin había visto su verdadero rostro. El de un tipo sin escrúpulos y sin corazón. Le diría que le odiaba y que su proximidad le resultaba insoportable. Lo que no le diría sería que estaba dispuesta a prescindir de él para tratar directamente con su jefe, Beltrán del Toro. Lo sabría en su momento y por boca del propio Germán. Esa era una humillación y una venganza que ni siquiera Víctor sería capaz de imaginar.

Sintió un nudo en el estómago al escuchar su voz.

—Olga, cielo, cómo me alegro de tu llamada.

—No te alegres tanto porque quiero confirmarte lo que te dije ayer por la noche —creyó que Víctor iba a responder, pero ella no se lo permitió—. Dejo el proyecto y como se te ocurra demandarme por incumplimiento de contrato, te denuncio por acoso sexual.

Víctor tardó largos segundos en reaccionar. Su voz era ronca y lenta.

—¿Qué estás diciendo?

—Lo que has oído.

De nuevo un largo silencio que probablemente utilizaba para ordenar sus ideas.

—Te exijo una razón.

Olga inició una carcajada artificial.

—Tú ya no puedes exigirme nada.

Víctor parecía ir recobrando poco a poco la serenidad.

—Es posible, pero seguro que quieres que yo sepa por qué lo haces.

—Sí, es cierto. Dejo el trabajo porque eres un hijo de puta. No sé si te parecerá una razón suficiente.

—Depende a lo que llames tú ser un hijo de puta.

La camarera dejó la consumición y la aspirina sobre la mesa.

—Un hijo de puta significa lo mismo aquí y en todas partes, ¿verdad? —dijo mirando a la camarera.

La joven asintió con una sonrisa.

—¿Lo ves? Eso lo entiende cualquiera.

—¿Dónde estás, Olga? —preguntó.

—Donde tú no puedes encontrarme.

—Te equivocas, puedo encontrarte y tú quieres que te encuentre. De lo contrario ya me hubieras dicho por qué reaccionas así.

Se llevó el vaso a los labios para ahogar la emoción que su respuesta le había provocado.

—He estado esta tarde con Germán Uriel. Mi ex marido.

—Muy bien. No tengo el gusto de conocerle, ¿y qué tiene que ver eso conmigo?

Era una respuesta desconcertante. Víctor no podía ser tan estúpido como para negar algo que supuestamente era muy evidente. Eso la obligó a rebajar la presión.

—Estás mintiendo otra vez.

La voz de Víctor había recobrado toda su firmeza.

—No estoy mintiendo y puedo demostrarlo. Dime dónde estás.

—¿Cómo vas a demostrar que no conoces a una persona?

—Con la verdad. No tendría por qué ocultártelo.

—¿Ni siquiera porque le hayas dicho que en cuanto termine la traducción me vas a dejar colgada?

Víctor no mostró ninguna extrañeza al escuchar las palabras de Olga.

—Me da la sensación de que tu ex marido es un imbécil, y yo nunca haría a un imbécil una confesión tan importante.

Era increíble, pero estaba a punto de convencerla. Tal vez se había precipitado y no había tenido en cuenta alguna otra posibilidad. Pensó en Omar y su móvil desconectado. El también conocía su relación con Víctor. Desechó de inmediato esa posibilidad. Tal vez debía cortar la comunicación con cualquier excusa.

—¿Entonces, cómo puede saberlo? —preguntó recordando de pronto sus cómplices en Berlín en el robo del manuscrito. ¿Y si cualquiera de ellos conociera a Germán y le hubieran informado de su relación con Víctor?

—Pasaré por tu casa esta noche, Olga. Déjame que te lo explique.

—No vengas. Quiero terminar la traducción cuanto antes.

Su tono de voz se volvió apremiante.

—Es importante. Necesito hablar contigo —dijo.

—No te preocupes, hablaremos mañana por la mañana en tu despacho. Te llevaré traducido casi la mitad del manuscrito.

—¡Olga!

Ya no estaba segura de nada. Tomó la aspirina repasando las anotaciones de la agenda. «Omar», «Horus» figuraban como llamadas pendientes para ese día. Sin embargo no había conseguido contactar con ninguno de los dos.

Solo marcó una vez el teléfono de Horus. Abandonó a la primera intentona fallida. No le parecía serio preguntar al tipo que descolgara el teléfono si respondía a un nombre tan ridículo. Sin embargo, ahora sabía que su padre, Lucas Canogar nunca le daría una referencia que no fuera creíble o verdadera.

Comenzaba de nuevo la lucha por la vida. ¿Y si les entregara la cruz? Muchas veces le asaltaba esa idea. Ella no necesitaba amuletos para sobrevivir. La cruz era una carga demasiado pesada. Incluso podía plantearse seriamente en aceptar la oferta de Del Toro.

Si su madre la viera, lo entendería. Y si no la viera significaba que nada merecía la pena.

Volvió caminando a casa. Andar era un ejercicio relajante. Necesitaba pensar, detenerse en cada detalle por insignificante que pareciese. Al día siguiente volvería a intentarlo con Omar y Horus. Sí, les llamaría a primera hora de la mañana.

Estaba agotada, se acostaría temprano y madrugaría para seguir trabajando hasta las once la mañana. Conseguiría traducir al menos diez páginas más. Era suficiente.

Introdujo la llave en la cerradura imaginando una ducha relajante y un vaso de leche caliente con esas nuevas galletas de chocolate que había descubierto. Fuera Víctor o no el responsable de que Germán conociera su relación con él, tal vez era lo mejor que podía haber ocurrido. Necesitaba tomar distancia de sus propias emociones, de sus afectos, siempre tan proclives a la exageración, a la hipérbole. Tenía que aprender a relativizar sus sentimientos y a medir las consecuencias de sus palabras y de sus actos. Recordó lo que Víctor le había dicho el día anterior: «La gente no se enamora así, de un día para otro». Quizás tuviera razón.

Sin embargo, ella prefería infinitamente su manera de sentir. El amor era una percepción, una vibración, un estado de conciencia. En el instante en el que se manifestaba en su mente, Olga se sentía capaz de abarcar el mundo en su abrazo. Su cuerpo y su piel eran apenas la forma rudimentaria de exteriorizarlo.

«Eres demasiado pasional», se dijo, recordando otra escena más lejana con Omar Elmalleh.

—Y tú demasiado tópico y previsible, Omar. Lo nuestro no es una aventura. Es un intercambio emocional. Yo te permito acceder a mi espacio más íntimo por un tiempo y a cambio yo conozco el tuyo.

—¿Cómo de íntimo? ¿Hasta dónde me permites llegar?

—Hasta donde quieras. Para cuando tú llegas, yo ya no estoy.

—No me digas eso. Entonces prefiero masturbarme.

—¿Estás seguro? ¿No sientes que mis palabras te conducen a lugares donde nunca has estado? ¿No comprendes que soy capaz de hacerte descubrir espacios inimaginables?

Una extraña búsqueda que le empujaba a transgredir todos los límites. El límite de la amistad, del respeto, de la convivencia. Siempre necesitaba sentir algo más que el resto de los mortales. No podía detenerse en un sentimiento y vivirlo de una manera razonable. Esbozó una leve sonrisa. Solo podía sentir el amor de esa manera. Una manera excluyente, total, irracional, a veces.

Su sonrisa se convirtió en un extraño rictus al abrir la puerta de su casa.

Lo primero que apareció ante su atónita mirada fueron las carcasas de los CD vacías y aplastadas cubriendo el suelo del comedor. Tardó largos segundos en comprender lo que estaba ocurriendo. Lo habían destrozado todo minuciosamente. Lámparas rotas, cuadros, cajones desarticulados, sus preciosas copas de cristal de bohemia y el juego de café de porcelana china, sacados probablemente a manotazos de la pequeña vitrina de caoba y hechos añicos sobre la alfombra. El espejo en el ángulo del sofá arrancado de la pared y derrumbado sobre el respaldo. Todos aquellos objetos yacentes tan cotidianos y conocidos, parecían seres vivos moribundos, maltratados por una horda de bárbaros enloquecidos.

Por un instante creyó que se trataba de un sueño.

—No puede ser... no puede ser —repetía obsesivamente. Se cubrió el rostro con las manos antes de preguntarse horrorizada cuál habría sido el destino de la cruz.

Corrió a su habitación. La cama, su ropa, incluso el ordenador habían corrido la misma suerte. El manuscrito aparecía confundido y revuelto entre multitud de libros y papeles.

Ahogó un sollozo mientras repasaba la devastación que le rodeaba con gesto desolado. El espejo del tocador desencajado y roto le devolvió una imagen distorsionada de su rostro. Ni un solo objeto permanecía en su superficie y el contenido de los cajones yacía igualmente sobre el suelo. Buscó con gesto desesperado la fotografía de su madre entre los objetos desperdigados por el suelo. ¡Allí estaba!, medio escondida debajo de la cama. La tomó entre sus manos. Tenía el cristal roto pero se había salvado. Estaba intacta.

Se abrazó a ella llorando, desahogando al fin su impotencia y su rabia.

Permaneció así en medio de la catástrofe. Las ideas se agolpaban en su mente atropelladamente. Le resultaba imposible pensar con claridad.

No podía acudir a la policía, pero necesitaba sentirse mínimamente reconfortada, decirle a alguien lo que le estaba ocurriendo. Por un instante pensó en llamar a Germán. Tal vez incluso sería lo más conveniente. Miró el pequeño despertador sobre su mesilla de noche. Seguía marcando la hora, impasible, ajeno a su desgracia. Eran las ocho y media de la tarde.

Reaccionó con decisión. Lo más urgente era poner orden en medio de aquel terrible caos. Por suerte, la cocina y el baño no habían salido tan mal parados.

Se cambió de ropa y peinó su larga melena en dos graciosas coletas y se puso a trabajar.

Durante casi tres largas y extenuantes horas no paró de recoger desperdicios, barrer, colocar cuadros, estanterías, libros, enseres y ropa. Al tiempo que intentaba analizar quiénes y por orden de quién habían cometido aquel atropello. Sin duda el trabajo era obra de profesionales. Cuando ella introdujo la llave en la cerradura no percibió nada extraño. Es decir, la cerradura estaba intacta.

Se acercó de nuevo hasta la puerta para comprobar ese extremo. Apenas una hendidura mínima en uno de sus costados podría indicar que alguien había ejercido alguna presión en ese lugar. Sin embargo, ni siquiera se atrevía a decir que no estuviera antes de que los hechos se produjeran.

Tampoco, ni por un momento, pensó que se tratase de un robo. No faltaba nada, ni su pequeño joyero ni el escaso dinero que guardaba en una caja dorada sobre el tocador.

La primera llamada de la mañana sería a Nely, su amiga informática. Necesitaba urgentemente un ordenador. No tenía ninguna intención de ir a trabajar al despacho de Víctor. Eso sí, buscaría cualquier excusa para retrasar el momento de la entrega de la traducción.

La segunda llamada sería para Omar. Si su móvil continuara sin responder, insistiría en el museo.

Era la una de la madrugada cuando se desplomó sobre la cama agotada por el cansancio. No debía pensar en nada. Dejaría su mente en blanco. Apenas permitiría que llegaran hasta ella breves y gratas secuencias de un tiempo lejano en el que creyó ser feliz.

VI

Sin embargo, jamás volvía a los lugares que dejaba atrás. Por eso, aunque diera su nombre cuando llamara al museo, era muy probable que quien le atendiera no la hubiera conocido en su época de becaria.

—Buenos días, por favor me pasa con Omar Elmalleh.

—¿Quién le llama?

—Soy Silvia —mintió—, una amiga. Es que su móvil debe tener algún problema porque hace dos días que intento comunicar con él y...

—Un momento, por favor.

Al poco rato le atendió una voz varonil.

—Dígame.

No era Omar. ¿Qué estaba ocurriendo?

—Buenos días, solo quería hablar con Omar. Soy una amiga suya y ya le he explicado a la funcionaría que el móvil de Omar no responde a mi llamada.

—Comprendo, señora. Soy el comisario Agreda y lamento decirle que su amigo lleva tres días desaparecido.

Olga creyó haber escuchado mal.

—¿Cómo? ¿Ha dicho desaparecido?

—En efecto. Y debo pedirle que se identifique.

No le convenía hacerlo. Afortunadamente había utilizado el móvil para llamar a Omar. Por si tuviera que acudir a declarar, alegaría que se encontraba muy lejos.

—Claro. Me llamo Silvia Fernández y hace mucho tiempo que no veo a Omar. Dígame lo que ha ocurrido, por favor.

—No sabemos' nada. Ya le he dicho que se trata de una desaparición. Pero estamos trabajando con todas las personas que le conocían.

—Entonces me temo que no voy a poder ayudarles.

Pensó con rapidez. Probablemente tuvieran registrada su primera llamada a Omar. El día que quedaron para comer en el restaurante japonés.

—Le llamé hace unos días —prosiguió su improvisado relato— y no pudo atenderme porque estaba muy ocupado. Quedamos en que volvería a llamarle. Llevo dos días haciéndolo y... bueno —se detuvo— ya ve que me ha sido imposible.

—¿De qué se conocían ustedes?

—Coincidimos en un viaje organizado a Turquía, pero yo vivo en Asturias, ¿sabe? Hace mucho tiempo que no veo a Omar. Y precisamente estaba pensando estos días en bajar a Madrid. Me hubiera gustado verle, ¿comprende? Es tan encantador. Le aseguro que estoy muy impresionada. Pero sabrán ustedes algo, ¿no? Tendrán sospechas del motivo de la desaparición. La gente no desaparece así como así sin dejar rastro, ¡es increíble! —exclamó con una cierta indignación—. Perdone señor comisario que se lo diga así, pero...

Estaba dispuesta a prolongar su insoportable verborrea hasta conseguir agotar al policía. No hizo falta.

—Ya, perdone que no le pueda seguir atendiendo, señora —le interrumpió sin demasiados miramientos.

Cuando cortó la comunicación se derrumbó en el único sillón intacto de la casa. Sus piernas flaqueaban y sentía una fuerte presión en las sienes. Era muy probable que Omar estuviera muerto. Jamás hubiera abandonado su trabajo y menos de esa manera. Estaba muerto. Sin duda. Quiso sentir por él una emoción parecida al afecto o la piedad, pero no pudo. Ni siquiera por aquellos retazos de efímera felicidad vividos a su lado.

La impresión había sido tan fuerte que sus sentidos parecían anestesiados. No quería interrogarse acerca de la posible causa de su desaparición. Omar era un hombre serio y metódico incapaz de ocultar una doble vida. ¿Sería ella y el asunto de la cruz ansada el motivo de su muerte? Sin embargo nadie les había escuchado hablar en el restaurante. No podía enloquecer hasta el extremo de sospechar que todos los que se cruzaban en su camino eran esbirros de Beltrán del Toro o de Víctor Motta.

Y de pronto, creyó comprenderlo todo. Como un relámpago cegador llegó a su memoria el recuerdo de la última llamada de Omar la noche que Víctor le visitó en su casa: «Beltrán del Toro actúa en representación de un personaje muy importante, Olga —dijo— vas a alucinar». Había añadido textualmente.

Era una posibilidad. Si deseaba ser estricta, quizás no fuera la única. Pero resultaba muy plausible imaginar que le habían matado para impedir que revelara la identidad real de Del Toro o de su representado.

Se detuvo horrorizada ante una nueva sospecha en la que jamás había reparado. Si sus deducciones fueran acertadas, significaba que su teléfono estaba intervenido. Movió la cabeza repetidamente como negándose a aceptarlo. ¿Desde cuándo? Era la siguiente pregunta.

No podía ser cierto. El propio Germán estaba dispuesto a llevarle ante la presencia del coleccionista. Si verdaderamente fuera un personaje importante ella también le reconocería. No tenía sentido que hubieran matado a Omar para que no revelara algo que estaba a su alcance verificar.

Y algo más, ¿quién habría informado a Omar de la identidad desconocida de Del Toro?

Las preguntas se sucedían sin descanso. Miró su reloj. Su amiga informática estaba a punto de llegar. La dejaría sola instalándole el nuevo ordenador y mientras tanto, llevaría a Víctor Motta las trece páginas del manuscrito que había traducido el día anterior. A los dos les explicaría que habían intentado robar en su casa.

Sonó su móvil y no pudo evitar pensar en la posibilidad de sentirse realmente espiada. Era enloquecedor imaginarlo. No podía dejarse llevar por afirmaciones sin contrastar ni tampoco por percepciones imposibles de verificar. Pero tendría muy en cuenta esa hipótesis y en lo sucesivo sería más prudente de lo habitual.

Era Víctor. Dudó un instante si dejarlo sonar. Por fin presionó la tecla.

—Dime —preguntó con frialdad.

—Verás Olga, tengo que salir y me gustaría revisar contigo la traducción. Prefiero que me la entregues personalmente. Si quieres —añadió en tono más bajo— paso por tu casa o...

—En mi casa no, Víctor —le interrumpió.

—O quedamos en cualquier sitio. No me has dejado terminar.

—Ya. Prefiero en tu despacho. Creí que habíamos quedado mañana por la mañana.

—De acuerdo —respondió con un cierto fastidio.

—Pero yo también tengo algo que decirte —añadió Olga.

—¿Ah si? ¿Quizás te ha comentado tu ex marido que pertenezco al Mossad o a la KGB?

Olga no pareció escuchar su comentario.

—Ayer noche entraron a robar en mi casa y me destrozaron el ordenador. Solo puedo llevarte las trece páginas del primer día.

El silencio de Víctor le pareció excesivo.

—Si te parece lo dejamos para mañana —añadió esperando su reacción—. Yo calculo que podré llevarte diez más.

—¿Qué es lo que te han robado? —preguntó Víctor como si intentara ocultar otra pregunta más comprometida.

—Nada, un poco de dinero que tenía en una caja.

—¿Cuánto?

—No es de tu incumbencia.

Sintió que Víctor se revolvía inquieto en el lugar en el que estuviera sentado.

—De acuerdo. Pero sí quiero insistir en algo que me parece muy importante —era el prólogo que necesitaba antes de añadir con rotundidad—. Yo no conozco a tu ex marido y por tanto nunca he podido hablarle de ti. Te sugiero que agudices el ingenio. Sospecho que algo espera conseguir a cambio de su mentira.

—No te preocupes por mí.

—¿Has llamado a la policía? —preguntó de pronto.

—No.

—Si quieres —se interrumpió antes de continuar— en el despacho podemos ayudarte.

—No lo necesito, gracias.

Tampoco podía ignorar la insistencia de Víctor en negar el hecho del que le acusaba. Ni su aparente cambio de actitud hacia ella. Daría cualquier cosa porque le hubiera demostrado esa atención y esa ternura unos días antes. Ahora, la acumulación de emociones le impedía pensar con claridad. Sin embargo, resultaba indudable que al escuchar la voz de Víctor algo muy oculto y muy profundo despertaba en su cerebro. Una memoria primitiva y dormida. Un código sin descifrar. Tal vez un instinto muy parecido al de supervivencia.

Pasó el resto de la mañana ocupándose en arreglar los objetos utilizables que habían quedado después del asalto, y salió a comprar lo necesario para reponer los inservibles. Afortunadamente su economía se lo permitía. Era lo único que podía agradecer a Germán. Después de dos años de separación todavía disponía de un pequeño capital.

Recordó su despedida en casa de la tía Dora. Sabía que no mentía. Germán nunca dejaría de amarla.

* * *

Sobre el escritorio había una nota de su amiga.

Ya tienes ordenata nuevo. Llámame si necesitas cualquier cosa o si te enteras quién es el cabrón que te ha hecho esto. Le damos una paliza entre las dos. Las llaves en el buzón. Un beso. Nely.

Sonrió pensando en llamarla y en agradecerle su eficacia. Miró a su alrededor con gesto desolado. A pesar de sus esfuerzos, en su pequeño apartamento flotaba una atmósfera de posguerra. Quienes lo habían destrozado eran los mismos que hicieron desaparecer a Omar. Estaba segura. Buscaban la cruz.

¿Pero quiénes eran? ¿Alguien al margen del propio Beltrán del Toro, de Víctor, de Germán?

Tenía que ponerse inmediatamente a traducir el manuscrito. Ya no podía esperar. Pero antes llamaría a Germán.

Descolgó a la primera señal. Parecía como si llevara horas esperando que ella marcara su número.

—Dime, Olga.

—Ha pasado algo terrible.

—¿Qué ha pasado?

—Me han destrozado el piso.

—Ahora mismo voy. Y colgó.

No le dio tiempo a reaccionar. Ella no pretendía que viniese a su casa. No lo deseaba. La información que tenía de su relación con Víctor no le autorizaba a inmiscuirse otra vez en su vida.

Llamó de nuevo con intención de decirle que no era necesario que viniera a verla, pero al parecer su teléfono ya no estaba operativo. Tuvo un mal presentimiento que intentó desviar sumergiéndose en la traducción del manuscrito.

Se instaló frente a su mesa de trabajo repasando los últimos párrafos traducidos. Sin duda eran de una gran belleza. L1 manuscrito estaba dividido en tres capítulos. Había completado el primero, que era el más largo de los tres. El segundo capítulo llevaba un título genérico El juego de la serpiente.

Abordó la primera columna de la página catorce. En su encabezamiento un pequeño dibujo representaba la imagen de una serpiente enroscada alrededor de un cocodrilo.

Keheb —decía—. Este es tu nombre. Keheb hija de las tinieblas solo tú reconoces mi voz. Por eso solo obedeces al faraón. Yo soy el faraón conocido como Neferká y traigo una ofrenda para ti. Todos los hombres te ten/eran, huirán ante tu presencia.

Keheb serás la más temida de las criaturas. Ese es mi poder. A cambio te pido el secreto de la inmortalidad.

Te hablo en el nombre del dios de las dos tierras. Yo soy Ptah, el origen. Atum la nariz de Ra. Seth el hijo del barro. Si lo has escuchado guarda el secreto de mi nombre. Nadie debe conocer el nombre del que te habla. Solo puede pronunciarlo aquel que tiene poder Así guardará su memoria y con su memoria la inmortalidad. Num, Neftis, Shu, Neferká, Nefertum, Thot. Conozco vuestros nombres, pero vosotros no conocéis el nombre del que os habla.

Este es el primer secreto.

El segundo se desvelará cuando Keheb consiga ahogar la garganta de Mehu.

Mehu debía ser el cocodrilo ahogado por la serpiente ¡Qué extraordinario!, pensó Olga. Sin embargo lo más llamativo era la obligación de mantener el secreto del nombre para alcanzar la inmortalidad. ¿Cómo Beltrán del Toro, quizás? ¿Cuántos nombres más habría utilizado para ocultar su verdadera personalidad?

Era probable que Del Toro conociera el contenido del manuscrito. Debía estar completamente loco si era capaz de creer que podía alcanzar la inmortalidad con cuatro conjuros ridículos y un viejo manuscrito. Si fuera cierto lo que Canogar le había dicho y a quien buscaban era a ella para que exorcizara el poder negativo que pudieran encerrar, no solo Del Toro, sino todos ellos, incluido el propio Canogar, estaban completamente locos. Era la única razón que podía justificar aquella extraña y peligrosa aventura.

Le costaba recordar y admitir que Canogar fuera su padre. Aún seguía con vida. En uno o dos días, en cuanto terminara de traducir el manuscrito iría a la clínica a visitarle. Pediría a Berta que la acompañara. Ojalá hubiera salido del coma y pudiera hablar con él. Lo cierto era que no tenía nadie a quién recurrir.

Ni siquiera a la policía. También a ella la tomarían por loca. No solo no tenía ninguna prueba. Además, era consciente de la inconsistencia del relato de la cruz. Por otra parte, seguro que la empresa que dirigía Víctor Motta era una perfecta tapadera con todos los papeles en regla.

Se incorporó al escuchar el sonido metálico del timbre. Antes de abrir, inspiró profundamente como para armarse de valor.

—Hola, Germán. No hacía falta que vinieras, en serio. Te he vuelto a llamar pero has cerrado el teléfono.

Germán Uriel apenas respondió a su saludo. Parecía realmente preocupado por lo ocurrido.

—Supongo que has descartado que se trate de un robo ¿no?

Olga rectificó la versión dada a Víctor Motta.

—Por supuesto —asintió—. No me han robado nada.

Germán permaneció en medio del salón observando las visibles secuelas del destrozo.

—Esto es mucho más grave de lo que parece —dijo repasando los muebles con pericia de experto, como si cuantificara el valor exacto de los desperfectos—. ¿Has tenido alguna amenaza o recuerdas algún otro hecho extraño ocurrido estos días?

Olga negó con un gesto, al tiempo que vino a su mente la llamada de Omar y su posterior desaparición. Dudó si debía confiarle a Germán sus sospechas. En el último instante decidió ocultárselo. A pesar de su aparente neutralidad no debía confiar en él.

—No sé a qué te refieres —optó por responder.

Germán caminaba abstraído entre los objetos.

—Ya imagino quién ha hecho esto.

—¿Ah sí? ¿Quién?

Germán se volvió para mirarla.

—Déjalo de mi cuenta.

Estaba cayendo en su trampa una vez más. Lo que debía hacer era pedirle que se marchara. No le necesitaba y no estaba dispuesta a aceptar su ayuda. Sabía lo que iba a pedirle a cambio. Había sido una estúpida recurriendo a él.

—No, verás, Germán. Me gustaría aclarar las cosas... Yo te he llamado, pero...

—¿Qué ha pasado con tu amigo el egiptólogo? ¿No te parece eso lo suficientemente grave? —le interrumpió.

Olga le miró desconcertada.

—¿Cómo sabes lo de Omar?

Germán se encogió de hombros.

—No pensarás que voy a revelarte mis fuentes de información, ¿no? —caminó con las manos en los bolsillos hasta situarse frente a ella— Pero quiero que sepas que estoy al corriente de todo. Y quiero decir «todo» —recalcó con énfasis.

—No entiendo.

—No voy a aprovecharme de tu delicada situación —dijo— pero harías bien en confiar en mí.

—¿Qué le ha pasado a Omar?

—Mejor que no preguntes eso.

Olga retrocedió unos pasos.

—Te ruego que me digas qué han hecho con él.

Germán se pasó los dedos por la comisura de los labios.

—Lo mismo que harán contigo si no tienes quien te proteja.

—No puede ser. Le han matado, ¿verdad?

Germán se sentó a su lado. Su no respuesta era una confirmación.

Olga se reclinó en el sofá cubriéndose el rostro con las manos.

—Mañana salgo de viaje, ¿por qué no me acompañas? —dijo Germán como queriendo dar el tema por zanjado.

Olga le miró sin dar crédito a lo que escuchaba.

—¡Han matado a mi amigo! ¿Eso es todo lo que se te ocurre decir?

Germán se encogió hombros.

—Todo lo que digas, a él no le va a servir de nada. Mejor si te preocupas por ti misma —extendió el brazo señalando los desperfectos—. Esto es solo un aviso.

—No tengo miedo —respondió irguiéndose en el asiento.

—Me parece muy bien —Germán se detuvo antes de añadir—. Me gustaría que me acompañaras a Berlín.

Olga reaccionó al escuchar el nombre de la ciudad. ¿Es que no existía otro lugar al que ella pudiera ir?

—¿Berlín? ¿Por qué Berlín?

—Estoy celoso de Víctor Motta —respondió Germán con un gesto burlón.

Olga se levantó bruscamente.

—¡Basta ya, Germán! —exclamó—. Quiero pedirte que te marches.

—Está bien, Olga, perdona. Reconozco que he estado poco afortunado —respondió con rapidez—. Te lo dije en casa de Dora Pedraza, sigo enamorado de ti y nunca voy a dejar de intentarlo.

—Intentar, ¿qué? —respondió mecánicamente como si necesitara ganar tiempo.

—Que vuelvas a amarme.

Olga le miró procurando ocultar su desprecio.

—Nunca te he amado —calló un instante antes de añadir—. Lo siento, pero es mejor que lo sepas.

Germán permaneció sentado sin mostrar ninguna sorpresa.

—¿Era necesario que me lo recordaras? —preguntó levantando la mirada hacia ella.

—Me temo que sí —dijo Olga—, no quisiera herirte, pero si vamos a mantener un contacto profesional, lo mejor será dejar claras algunas cuestiones.

—¿Y tú crees que no lo he sabido, o que alguna vez me ha importado que no me amaras?

Ese era su terreno. Debía ser cuidadosa.

—Supongo que sí. Acabas de decirme que siempre vas a intentar que vuelva a amarte.

—Y tú acabas de decirme que prefieres clarificar algunas cuestiones. De acuerdo —se levantó despacio para situarse a su altura—, tú tenías algo que yo quería y yo tenía algo que tú necesitabas —la miró fijamente con un rictus irónico en los labios—. Esto es todo lo que tenemos que clarificar, ¿no te parece suficiente?

—Depende de lo que esperes del amor.

Germán estalló en una carcajada tan cerca de ella que sintió su aliento.

—¿Desde cuándo te interesa el amor? ¿No me dirás que te has enamorado de Víctor Motta?

—Eso no te importa.

El rostro de Germán se endureció.

—Sí, me importa. Más de lo que te imaginas. Y a ti también te importa saber que yo soy mucho mejor partido que él —paseó su mirada por el cuerpo de Olga, como si tasara una rara mercancía—. En estos dos años me he convertido en un hombre rico. Y dentro de poco —sonrió de nuevo— concretamente, cuando vuelva de Berlín, seré mucho más rico aún —calló para observarla con una extraña fijeza—. Soy el mejor protector que puedes tener, y al mismo tiempo...

—¿Qué? —le interrumpió Olga intentando adivinar sus intenciones.

—Podrás vengar todas las humillaciones de tus primas.

—¿Qué tienen que ver mis primas en esto?

—¡Hummm! Eso ya es querer saber demasiado —se acercó peligrosamente a su rostro rozando su mejilla con la yema de los dedos—. Me temo que no vas a poder decirme que no. Iremos juntos a Brasil a celebrarlo. He comprado dos hoteles de lujo junto a la playa. ¿Ya no recuerdas cómo celebrábamos mis éxitos profesionales?, ¿eh? —susurró como si evocara antiguas secuencias de una extraordinaria sensualidad—. No sé cómo te atreves —respondió Olga apartándose instintivamente—. Sé que estás liado con Regina. Eres, eres... —repitió sin atreverse a continuar.

—¿Qué soy? ¿Un cerdo? ¿Un cabrón? ¿Un hijo de puta? No te cortes. Te has vuelto muy delicada, ¿no? Tan delicada y frágil como implacable. Eso es lo que me vuelve loco de ti. Tu contradicción, tu dualidad —de pronto su expresión había cambiado—. Pero veo que tú también tienes buenos informadores. ¿Berta, quizás?, ¿eh?

Olga sintió miedo. Tenía que desviar la conversación de cualquier manera y conseguir alejarle de allí.

—No, yo no hablo con nadie, pero tus comentarios me parecen de muy mal gusto.

Germán detectó su inquietud. No le convenía que ella desconfiara. Comenzó a caminar por la sala para intentar tranquilizarla.

—Digamos que tengo una buena relación con Regina. En cuanto a ti —la miró fingiendo una indiferencia que no sentía— es cierto que quiero que vuelvas conmigo, ¿y qué? Eso no significa que no acepte un no como respuesta —abrió los brazos en el vacío—. Por supuesto, no soy tan primitivo.

Olga le devolvió una mirada de gratitud. No se sentía con fuerzas para soportar una escena desagradable. Sin embargo, en ningún momento creyó en sus palabras y tal vez él lo sabía.

—Me alegro de oírtelo decir, Germán.

—Pues claro y está bien que lo hablemos —se detuvo un instante antes de añadir—. Pero hay algo que sí tienes que hacer, aunque no quieras, Olga. Te conviene hacerlo, créeme.

—¿Qué?

—Visitar a Beltrán del Toro. Me ha dado un mensaje para ti.

—¿Qué mensaje?

—Que bajo ningún concepto pretende coaccionarte. Solo quiere conocerte.

Olga permaneció unos segundos en silencio. Eran muchas las opciones que debía sopesar, incluida la de visitar a Del Toro. Desde que Omar le habló de aquel hombre, esa posibilidad había dejado de parecerle descabellada. No solo por la curiosidad que sentía. A menudo se preguntaba qué podía perder. Por mucho que todos ellos hubieran seguido sus pasos, ignoraban que la cruz ansada estaba en su poder. Por supuesto que seguiría negándolo. Era su única defensa. También era la única oportunidad que tendría de conocer el verdadero alcance de aquella historia. Sabía que no corría ningún peligro con Del Toro por muy loco que estuviese. En el peor de los casos, simplemente se trataría de seguirle la corriente.

Advirtió que Germán aguardaba expectante su respuesta. Para él sería una baza extraordinaria si consiguiera llevarla ante Del Toro. También significaría un duro golpe para Víctor Motta. En lo sucesivo Del Toro quizás ya no le necesitara a él como intermediario, sino a Germán.

—Muy bien —dijo— iré a verle.

En efecto, Germán Uriel disimuló su sorpresa esbozando apenas una leve sonrisa.

—No te vas a arrepentir. Del Toro es un tipo increíble. Ya lo verás —sonrió sin poder ocultar su satisfacción— en cuanto vuelva de Berlín. Pasado mañana, ¿de acuerdo?

Continuó trabajando en el manuscrito hasta la madrugada. Conforme avanzaba en la traducción, más confusa se sentía. Incluso en algunos momentos hasta podía comprender la locura que parecía poseer a quienes penetraran en el misterio de sus páginas.

Todo lo relativo a la antigua religión egipcia poseía un extraordinario poder de seducción. No solo la riqueza de las imágenes de sus rituales y sus tradiciones. Sobre la memoria colectiva del mundo de la arqueología, gravitaba aún el enigma de las muertes de los descubridores de tumbas. La maldición de los faraones nunca había dejado de cumplirse.

Se durmió recordando las palabras de un antiguo conjuro egipcio.

Thot Hanub caminando sobre el agua.

Los señores de la eternidad.

El fluir que atestigua el paso de los años.

Men Nefer Sebek me protege.

* * *

A pesar del infernal ruido del tráfico, Olga caminaba abstraída en dirección a la boca de metro. Era la forma más rápida de llegar al despacho de Víctor Motta. Apretó la carpeta contra sí. Fue un esfuerzo agotador permanecer trabajando hasta las cuatro de la madrugada, pero había conseguido traducir casi la totalidad del manuscrito. Víctor estaría satisfecho de su eficacia. Seguro que era mucho más de lo que esperaba. Consultó la hora para cerciorarse que llegaría sin ningún retraso.

Estaba a punto de bajar a los andenes, cuando un hombre le interceptó el paso.

—Perdone, llevo un rato buscando la calle O'Donell. Yo creo que me han indicado mal.

Olga no pudo evitar un gesto de sorpresa.

—Lo siento —añadió el desconocido—. La he sobresaltado.

—No se preocupe, estaba distraída —miró a su alrededor intentado situarse—. No le puedo indicar desde aquí. Mire, vaya hasta la esquina de enfrente —señaló con el brazo en alto— y luego tiene que girar a la izquierda —colocó la mano en ángulo recto—. No está lejos, pero pregunte allí.

—Muchas gracias —respondió el hombre antes de desaparecer.

Olga le observó alejarse durante unos segundos como si recapacitara en aquel hecho intranscendente. Algo había llamado su atención.

Instintivamente apretó el manuscrito contra su pecho, al tiempo que comprobaba con desconcierto que alguien había deslizado un sobre blanco encima de su carpeta. Solo podía haber sido aquel hombre.

Se detuvo en medio de las escaleras casi a punto de echar a correr tras el desconocido. Pero se contuvo. Tal vez fuera propaganda. Pero lo descartó de inmediato. Estaba cerrado. No había escrita ninguna dirección.

Intentó evocar su rostro. Entonces comprendió que lo que había llamado su atención era su mirada. Una penetrante mirada llena de inquietud.

Continuó bajando hacia los andenes al reparar en las protestas de quienes intentaban sortear su cuerpo detenido en medio de las escaleras.

Ya instalada en su vagón comprobó el número de paradas hasta el final de Serrano. Ocho estaciones.

Abrió el sobre y extrajo una cuartilla perfectamente doblada. Estaba escrita a mano. Era una letra clara y legible.

«Estimada Olga —decía—, como seguramente habrá comprobado no hay mucho tiempo para el protocolo en esta historia. Soy la persona que reveló a Omar Elmalleh que detrás de Beltrán del Toro se esconde un hombre muy importante. A pesar de mi inocencia, imagine mis remordimientos al saber que mi información le costó la vida. Esto no es un juego de rol, Olga.

Sepa que su teléfono está intervenido y que siempre hay alguien que sigue sus pasos. Espero haber sido lo suficientemente discreto al acercarme a usted. De momento solo podremos comunicarnos de esta manera.

Le ruego que me conteste por escrito. Hace mucho tiempo que no utilizo el teléfono. Mi nombre clave es Horus. Si le digo que fui amigo de su padre, Lucas Canogar, es solo para demostrarle la verdad de mis palabras.

Imagino que querrán llevarla a ver a Del Toro. Hay algo que debe saber. Nunca va a conocer a Beltrán del Toro. A quien se esconde bajo ese nombre, quiero decir. Y menos a quien está por encima de él. Como ha podido comprobar, conocer el secreto de la identidad significa la muerte.

Pero no tema, usted no corre peligro. Posee algo que ellos necesitan. No me refiero a la cruz ansada, sino a su propia persona. Su madre era para ellos una especie de diosa. Son un grupo de fanáticos muy peligrosos.

Mañana, a las seis de la tarde, estaré en el quiosco de prensa de Recoletos esquina Cibeles. Allí no será difícil que pueda hacerme llegar su carta, pero le ruego que, aunque me reconozca, no se acerque a mí. Introduzca la carta en una revista cualquiera, yo la recogeré».

Olga dobló la cuartilla despacio con una extraña parsimonia. La guardó en el sobre y lo metió en el bolso. Después respiró hondamente. Entonces comprendió por qué Horus no había respondido a su llamada. Eso significaba que hacía tiempo que Canogar no le veía. O que Horus era el único superviviente de los disidentes de un grupo tan peligroso como perfectamente organizado.

A pesar de su aparente tranquilidad, comenzó a sentir aquella conocida presión en la boca del estómago. En cualquier caso ya no podía echarse atrás. Sentía que el cerco se cerraba a su alrededor y al mismo tiempo, era como si no deseara escapar. Podría hacerlo. Entregarles la cruz y desaparecer. ¿Le permitirían huir? Tal vez su madre y todos los que sucumbieron también lo intentaron.

Era evidente que Omar había contactado con el autor de la carta a través del museo o de alguna asociación de egiptología, ¿o era a la inversa?

Quizás el desconocido, como el propio Víctor Motta, se puso en contacto con Omar al saber que ella trabajaba a su lado. ¿Cuántas personas seguían sus pasos? ¿Y desde cuándo?

El vagón se detuvo sin darle apenas tiempo a reaccionar. Era su parada. Se levantó precipitadamente y saltó al andén.

Debía ordenar sus ideas con frialdad. A pesar de mantener una calma aparente, su mente estaba tan alterada y dispersa que le costaba un terrible esfuerzo concentrarse en lo que ocurría a su alrededor.

Mientras subía en el ascensor repasó mentalmente la respuesta a la carta. Ella también la escribiría a mano. Ya no confiaba en nada ni en nadie. Sin embargo estaba dispuesta a seguir adelante. Tal vez la verdadera razón fuera Víctor Motta. No lo hacía por vengar a su madre, ni por Omar, ni siquiera por ella misma. Tampoco necesitaba conocer la causa profunda que le hacía permanecer en medio de aquella peligrosa aventura. En casos así se dejaba guiar por su instinto. De momento su instinto le llevaba hacia Víctor. Ella solo tenía que esperar el curso de los acontecimientos y en todo caso, la aparición del siguiente mensajero.

No pudo evitar un gesto de sorpresa al comprobar que era el propio Víctor quien abría la puerta con la mejor de sus sonrisas.

—Pasa, Olga. No sabes cuánto he esperado este momento.

—¿No está tu secretaria? —preguntó sin terminar de creerse que intentara quedarse a solas con ella utilizando una estrategia tan pueril.

—No, Lucía tenía que salir.

—Ya. Seguro que era muy urgente.

—Parece que te molesta.

—En absoluto. Me da igual.

Víctor cerró la puerta.

—¿No me das un beso?

Olga le volvió la espalda.

—No creo que seas ni bipolar ni ciclotímico. Creo que estás completamente loco —respondió avanzando hacia el despacho.

—Llamar loca a una persona porque no comprendes las razones que tiene para actuar de una determinada manera, es una vulgaridad indigna de una superdotada —respondió Víctor.

—¿Superdotada sexual, quieres decir?

Víctor rio encantado.

—Eres muy divertida. ¿Lo sabes, verdad?

—¿No me preguntas por el manuscrito? —ironizó Olga dejando la carpeta sobre la mesa de Víctor.

—Bueno —se encogió de hombros—, seguro que has hecho un buen trabajo.

—Me he quedado hasta las cuatro de la mañana. Casi lo he terminado.

Víctor fingió observarla detenidamente.

—Ahora que lo dices, no tienes buen aspecto —asintió—. Sí, se te ve cansada.

Olga se repasó nerviosamente el pelo con un rictus de fastidio.

—Tienes razón. Me voy a descansar ahora mismo.

—Oye... espera —dijo Víctor tomándola por el brazo—, espera —repitió en voz baja.

—¿Qué tengo que esperar? —preguntó levantando su rostro hacia él.—Hoy no pienso dejar de te vayas sin decirte algo muy importante.

—¿Vas a decirme que estás locamente enamorado de mí?

—Sí, exactamente eso quería decirte.

—¿Y ahora que tengo que hacer?

Víctor la abrazó con fuerza.

—Solo tienes que besarme.

Olga intentó débilmente desprenderse de su abrazo.

—No quiero problemas contigo, y menos con tu mujer. Lo siento, soy muy convencional.

—Te mueres por besarme —dijo Víctor.

—Es verdad, y por follar contigo también. Y hasta podría hacerlo y no volver a verte nunca más. Son las prerrogativas que tenemos las superdotadas.

Víctor la besó hundiéndose en su boca como un náufrago. Respiraba entrecortadamente. Aquel deseo latente entre los dos era la sensación más sensual que Olga había conocido nunca.

—Es mejor que nos veamos así. Creo que necesitas las emociones fuertes, los amores prohibidos —dijo Víctor acariciando su pelo.

—Siempre te equivocas conmigo. Las superdotadas somos mucho más convencionales que las otras. Empleamos tanta energía intelectual que para cuando llegamos a lo emocional ya no nos quedan ganas de especular —respondió apartándose definitivamente.

Víctor carraspeó.

—¿Y si te dijera que no estoy casado?

Olga le miró con fijeza sin creer en sus palabras.

—¿Y si yo te dijera que he quedado pasado mañana para ir con mi ex marido a casa de Beltrán del Toro?

Víctor palideció.

—No es cierto, ¿verdad?

—Tú lo dijiste —Olga se sentó en la esquina de la mesa cruzándose de brazos—. No ibas a tolerar que mezcláramos lo personal y lo profesional. Tenías razón, es un mal rollo. Así que he decidido separar los ámbitos.

—¿Es cierto que vas a visitar a Del Toro? —preguntó Víctor de nuevo con la ansiedad coagulada en la mirada.

Olga esbozó una amarga sonrisa.

—¿Lo ves? ¿Y ahora cómo sé yo que me quieres por mí misma o por lo que represento para vosotros?

—No te entiendo.

—Me entiendes muy bien.

Permanecieron en silencio midiéndose mutuamente.

—Tu única posibilidad es que confieses que conquistarme era parte de tu trabajo —dijo Olga.

Víctor continuaba ensimismado.

—En cualquier caso no hubiera podido evitar enamorarme de ti.

—¿Entonces la respuesta es sí? —preguntó Olga abriendo la carpeta y sacando el manuscrito.

Víctor siguió sus movimientos sorprendido.

—¿Qué haces?

—Déjame que te lea un párrafo de El libro de los sueños —pasó las hojas buscando la página concreta—. ¿Sabes que de niña vivía en los sueños una existencia paralela?

Víctor negó con un gesto.

—No, pero te creo, ¿por qué no me crees tú a mí?

Olga se detuvo un momento para mirarle. Se sentía extraordinariamente atraída por él. Ni un segundo había dejado de recibir los impulsos que Víctor le enviaba.

—Pero perdí esa facultad la primera vez que hice el amor. Una lástima —respondió volviendo a pasar las hojas—. ¡Mira! Aquí lo pone —señaló un párrafo con el índice extendido.

Víctor no se movió.

—¿Vas a leerme ahora el manuscrito?

—¿No quieres? A tu jefe le encantaría esta escena —dijo Olga en tono burlón—. Escucha: ¡Eder Edesen Kena Debagana Emey Ederagh marmu edesen emey! —recitó con expresión solemne—. Malditos los seres —prosiguió— que se unen como las bestias. Hombre con mujer, hombre con hombre. Morirán y no resucitarán jamás. Después de saquear la tierra, la tierra devorará sus entrañas. El oro pende del cuello del perfecto. Solo el que no se junta como las bestias puede llevar el signo de la inmortalidad. La cruz de oro que abraza las estrellas. ¿Qué te parece? —levantó la mirada hasta encontrarse con el gesto desconcertado de Víctor—. Estoy segura de que tu jefe no folla.

—No sé a qué viene esto.

—Viene a que este manuscrito dice que si practicas sexo mueres para siempre —lo cerró con suavidad—. Y si voy a visitarle tengo que saber con qué tipo de persona me voy a encontrar.

Víctor se colocó frente a ella apoyando los brazos sobre la mesa.

—No vas a ir a ningún sitio.

—¿Me vas a hacer la escena de El cartero siempre llama dos veces?

—¿Qué escena?

—La de follar encima de la mesa.

Víctor comenzó a acariciar su pelo.

—No tienes que decir tantas veces esa palabra. No te queda bien —la besó despacio en la mejilla—. Se dice hacer el amor.

—¿Nunca te creíste lo del calambre, verdad?

—Sí lo creí. No pienses que eres tan singular. Es un fenómeno conocido y le ocurre a mucha gente. Es una respuesta refleja por un estado de excitación extrema.

Olga había comenzado a corresponder a sus caricias.

—¿Ah si? Pues eso ya me jode. ¿Puedo decir que me jode, o tampoco?

—Tampoco —la tomó por la nuca y comenzó a besar sus labios, despacio, haciéndolos girar suavemente.

—Besas muy bien. Mejor que todos los hombres que he conocido —dijo Olga interrumpiéndose y volviéndole a besar—. No me gusta que me metan la lengua en la boca.

—¿Por qué? ¿Tiene algo que ver con algún trauma infantil que aún no me has confesado —preguntó Víctor imitando su juego.

—No. Tiene que ver con que los hombres besan fatal —dijo rozando el perfil de sus labios con los dedos—. Cuando meten la lengua es porque no saben qué hacer con los labios.

—Eso suena a porno duro, ¿no?

—Suena a lo que pongas en la minicadena.

—¿Por ejemplo, a Elvis? —preguntó Víctor acariciando sus pezones por encima de la camisa.

—Por ejemplo —respondió Olga cerrando los ojos y besándole de nuevo.

Víctor se apartó ligeramente como haciéndose de rogar.

—Sigue —pidió Olga atrayéndole hacia sí.

—Solo si confiesas por qué te has enamorado de mí.

—Ya te lo dije, por lo del calambre —respondió Olga sin dejar de acariciarle.

Víctor se detuvo temiendo que lo que acababa de escuchar fuera cierto.

—Pero eso era una broma, ¿no?

—En absoluto. Te lo he dicho un montón de veces —cabeceó con un gesto de ligero fastidio—. Solo tú conseguiste producir en mí ese momento, ¿cómo has dicho? De excitación extrema, ¿no? Es un tipo de vibración muy profunda que se produce entre seres opuestos o idénticos. Elige —añadió con un gesto retador—. En cualquier caso tienen que estar juntos.

—¿Y si no están juntos? —preguntó Víctor intentando disimular una inquietud creciente.

Olga se apartó con brusquedad.

—¿Qué significa esa pregunta?

—¿Hoy también te vas a enfadar conmigo y me vas a dejar a medias? No seas cruel. Sabes que cada día te necesito más.

Desabrochó lentamente los botones de su camisa y se inclinó para besar el comienzo de sus senos.

—Me alegro —respondió Olga claudicando a sus caricias.

—¿Vas a decirme qué ocurriría si no estuviéramos juntos? —preguntó de nuevo.

—No te voy a responder, pero sigue acariciándome —se miró en sus ojos entrecerrados por el deseo—. Tú tampoco respondes jamás a mis preguntas —añadió en un susurro.

—Estoy loco por ti, Olga —la tomó entre sus brazos hasta depositarla en el sofá. Después corrió los tupidos cortinones del balcón.

Olga ocultó su sonrisa en la delicada penumbra que inundó la estancia.

—Entonces no tienes nada más que preguntar.

* * *

Lo más urgente era responder la carta de Horus. Iban a encontrarse al día siguiente en el quiosco de Recoletos, pero Olga necesitaba verle antes de que Germán volviera de Berlín y cerrara su cita con Beltrán del Toro. Pensaría en un lugar seguro donde, en el caso de que fuera cierto que le siguieran a ella, nadie pudiera relacionarles. A pesar de que los temores del desconocido le parecieron excesivos, estaba dispuesta a seguir sus indicaciones. Eso limitaba la acción extraordinariamente. La única posibilidad de verse sería en el domicilio de alguien de confianza. Pensó en Nely, su amiga informática. Vivía sola en un enorme edificio de apartamentos de la carretera de La Coruña.

—A qué hora más rara os habéis citado, ¿no? —dijo Nely con gesto de sorpresa.

—No me hagas muchas preguntas, te voy a contar lo imprescindible —Olga se detuvo un instante—. Es casado, su mujer le ha puesto un detective y tu casa es perfecta para despistarle —prosiguió.

—Joder Olga, en qué rollos te metes.

—Bueno, ¿me la dejas o no? Solo serán dos o tres veces hasta que arreglen mi casa.

—Por supuesto que te la dejo. A mí como si te cepillas a...

—No te esfuerces —le interrumpió—, de momento me basta con este. Venga, te invito a comer. Tengo que hacer tiempo hasta las cinco.

—Genial. Espérame en el Wok. Me falta media hora para cerrar.

Le esperó reviviendo la intensidad de su último encuentro con Víctor. La sensualidad y la ternura que desprendían todos sus gestos. Jamás sintió nada parecido por ningún hombre. Incluso antes que a él mismo, amaba la predestinación que le había llevado a encontrarle. Son los hechos que les ocurren a los hombres los que les convierten en singulares. Pues el destino es el que decide el poder que adjudica a cada uno. Al hombre le corresponde elegir cómo utilizarlo.

Estaba decidida a hacer las cosas a su manera. No podía desvelar sus planes a nadie. Ni siquiera a Víctor Motta. Tal vez por su propia seguridad. Conocía bien a Germán y temía que tramara algo contra él. Si había aceptado ver a Del Toro a través de Germán, era por desviar la atención de este hacia Víctor.

Horus podía ser el aliado que ella necesitaba. Repasó la carta para cerciorarse de que no había olvidado ningún detalle.

«Estimado amigo —comenzaba— no dudo de sus palabras. No solo acudiré a la cita que me propone, sino que le ruego que acepte que nos encontremos en casa de una persona de mi confianza. Necesito hablar con usted. Se trata de una amiga a la que he hecho creer que usted y yo mantenemos una relación sentimental clandestina y nos presta su casa. Lo siento, esta situación es mucho más fácil de explicar que la real. Espero que me disculpe. Después de entregarle esta carta en el quiosco de Recoletos, iré directamente a su casa. La dirección es Calle Hortaleza 75 10 °F. Allí le esperaré. En caso de que no pueda acudir, hágame saber su nueva propuesta, pasado mañana, jueves, en la sección de revistas de El Corte Inglés de Goya, a las seis de la tarde. Cordialmente».

Asintió satisfecha. El contenido del mensaje era suficiente. Aunque tal vez algo parco. Tampoco era el momento de detenerse en aspectos tan insignificantes. Debía centrarse en lo esencial. Sin embargo, buscó el rotulador en el bolso y añadió una posdata.

«P.D. No olvido el riesgo que corre al dirigirse a mí. Sepa que se lo agradezco profundamente».

VII

Germán Uriel atravesó el control de seguridad saludando al vigilante al tiempo que le mostraba su acreditación a través de la ventanilla.

La penumbra del anochecer se extendía sobre la urbanización. Una nube roja con reverberaciones naranjas gravitaba sobre la casa como si con su presencia quisiera delatar el lugar donde se ocultaba Beltrán del Toro.

Redujo la marcha hasta detenerse frente a la verja. Saltó del coche acercándose al panel metálico de la entrada. Marcó la clave y esperó.

—Hugo, soy Uriel —dijo.

Al instante se escuchó el mecanismo de apertura. La verja comenzaba a abrirse lentamente. Volvió al coche repasando mentalmente los detalles de su relato. No era fácil engañar al viejo. En el lugar en el que se adentraba, el menor error se pagaba muy caro.

Atravesó el largo sendero rodeado de árboles frondosos. Miró su reloj. Eran casi las diez de la noche. Aceleró en el último tramo antes de llegar a la pequeña caseta medio escondida entre enormes arbustos y cuidada vegetación. Un hombre fornido de cabeza rasurada y ojos intensamente azules salió a su encuentro.

—¿Qué tal, Hugo? ¿Terminas ahora o te quedas por la noche?

—Me quedo —asintió.

—De acuerdo —dijo Germán saliendo del coche y entregándole las llaves—, luego te veo. Lo del piso estuvo bien, ¿lo hiciste solo?

Hugo se encogió de hombros.

—Pues claro —respondió con gesto de suficiencia.

—Sí, muy bien —repitió—. Tengo otro trabajito para ti, ¿vale? —añadió Germán caminando hacia la casa.

El guardaespaldas se limitó a asentir de nuevo.

—Vale —dijo.

No necesitó llamar. El impecable mayordomo coreano le aguardaba en el umbral. Se inclinó ligeramente a su paso.

—Buenas noches —dijo en perfecto castellano.

—Hola Turki. ¿No te importa que te llame así, verdad? Nunca me aprenderé tu nombre.

El criado sonrió.

—No importa, señor —respondió haciéndole pasar a una pequeña sala desde donde se vislumbraba la esquina del espacioso salón contiguo—. Aguarde un momento, por favor.

Germán se instaló junto a una de las entradas mientras observaba con extrañeza la fina película de humo que parecía elevarse desde el suelo. Una neblina transparente que lo inundaba todo.

Se acercó despacio al salón preguntándose qué podía estar ocurriendo.

Sobre un pedestal elevado apareció ante sus ojos una figura de piedra de unos cincuenta centímetros de altura. Una masa redondeada de contornos imprecisos en tonalidades ocres y verdosas. Al fijar la vista sus perfiles apenas definidos permitían contemplar un busto de mujer con el cuerpo desnudo. Frente a ella un pequeño humidificador dirigía un constante efluvio de finísimas partículas de agua atomizada. Caminó a su alrededor observándola minuciosamente.

De pronto escuchó a su espalda.

—Es la reina Enejnes Merira, madre de Neferkara.

Germán se volvió reconociendo la voz de Beltrán del Toro. Sonrió con un gesto de admiración.

—Hola Beltrán —saludó sin tenderle la mano sabiendo que su anfitrión no consentía ser tocado—. Es una pieza fantástica —añadió.

—Sí —respondió Del Toro sin ocultar un gesto de satisfacción—. Me ha costado mucho conseguirla, pero al fin está aquí —añadió como si cerrara definitivamente un ciclo doloroso.

—Supongo que el humidificador es para mantener la temperatura, ¿no? —preguntó Germán.

—No exactamente. El agua está desgastando las adherencias de la piedra. Es una escultura tan antigua que cuando llegó, apenas se distinguían sus facciones. Fíjate —dijo acercando sus dedos al rostro sin atreverse a rozarlo—, casi ha aparecido completamente su nariz y sus labios. Era una mujer muy bella —murmuró como para sí mismo.

Germán asintió demostrando un interés que no sentía.

—¡Es increíble! ¡Qué belleza!

—Sí, qué belleza —repitió Del Toro observándola con total fascinación. Era la maga del barrio de los perfumistas. Apenas tenía diez años cuando consiguió embrujar al faraón con uno de sus ungüentos.

—Dices que es la madre de Neferkara —preguntó Germán bastante habituado a este tipo de protocolos.

—Sí, se quedó embarazada con apenas once años. Cuando dio a luz, mató al faraón.

—Con otro ungüento, supongo —intervino Germán.

—Sí —respondió Del Toro encogiéndose de hombros—. Es lógico, ¿para qué lo necesitaba ya?

Germán asintió mostrando su aprobación.

—Es cierto, mirándolo así. Estando la dinastía asegurada, ¿no?

—Claro. Si hubiera nacido una hembra no lo hubiera matado —añadió Del Toro con gesto complacido—. Ven, vamos a sentarnos —invitó a Germán pulsando un timbre junto a la pared.

Casi al instante, el mayordomo apareció de nuevo.

—Tiar Tsui-yi. ¿Habéis conseguido algas tibetanas desecadas? —preguntó.

—Lo siento —cabeceó el criado—. El cocinero me ha dicho que le ha resultado imposible.

—¡Vaya! —protestó Del Toro con gesto de fastidio.

—Pero si me permite, me asegura que tiene una auténtica sorpresa para ustedes.

Germán se revolvió inquieto en el asiento.

—No, no. No es necesario. No pensaba tomar nada —aclaró en un intento desesperado por atajar cualquier invitación. Todavía recordaba con repugnancia el guiso de piel de lagarto que se vio obligado a saborear en su última visita.

—¿Cómo no vas a tomar nada? —insistió Del Toro.

Tampoco era cuestión de contrariarle.

—Bueno. Te lo agradezco. Yo te acompaño a la mesa con un malta de tu cosecha especial. Dos hielos —aclaró dirigiéndose al mayordomo.

—Un whisky de malta para el señor —repitió Del Toro— y para mí, un licor verde y unos aperitivos japoneses con un par de saltamontes fritos. Muy tostados. Dile al cocinero que no prepare nada más —añadió.

Germán retuvo la náusea antes de que subiera hasta su garganta.

—Siento parecerte poco cosmopolita, Beltrán, pero no puedo con los saltamontes. Viste que lo intenté.

—Sí, comprendo, es cultural. Yo hace mucho tiempo que cambié mi alimentación. Al principio me costó un poco, no creas. Ahora me enloquecen los insectos. Sobre todo un tipo de araña que me traen de Ghana —juntó el pulgar y el índice en el centro de la boca en un gesto afeminado—. Una exquisitez —añadió.

Germán comenzó a sentir un calor húmedo que subía hasta su cuello.

—Imagino que no resultará fácil conseguirlas —precisó con un hilo de voz.

—Bueno, por suerte tengo un proveedor fantástico. Creo que ha llegado una remesa estos días. ¿No es así Tiar?

—Así es, señor —respondió el criado con una levísima inclinación—. ¿Desean algo más?

—No, puedes retirarte. Prepara la mesa junto al ventanal.

Cuando el mayordomo desapareció, Del Toro se volvió hacia Germán clavando su mirada en él. Beltrán del Toro tenía los ojos pálidos y fríos, como de pez. Y su boca de labios inexpresivos y quietos permanecía entreabierta constantemente. Delgado y pulcro, daba la sensación de guardar en todo momento una exquisita verticalidad.

—¿Entonces, es cierto que Olga está dispuesta a visitarme? —preguntó de pronto.

Germán cabeceó sin poder ocultar su sonrisa.

—Así es. Pasado mañana vuelvo de Berlín y cerramos la cita.

—¿Cómo ha ocurrido?

—¿Quieres decir por qué ha aceptado? —preguntó Germán sorprendido.

—Sí —respondió Del Toro con una insistente fijeza en su mirada.

Germán intuyó que el viejo tenía una información que él no podía controlar.

—Hay varias razones. Pero sobre todo —dudó un instante—, yo creo que está asustada.

—¿Asustada? —Del Toro se reclinó en el sofá con un gesto de extrañeza—. ¿Tal vez porque le han destrozado el piso? —añadió observándolo impasible.

Germán palideció. Era imposible que Hugo le hubiera traicionado sin delatarse a sí mismo. ¿Quién había informado a Del Toro?

—¿Qué quieres decir, Beltrán?

Del Toro respiró hondamente.

—Quiero decir que no tolero que no se me consulte todo, ¿comprendes? —se adelantó en el asiento hasta acercarse a Germán— Absolutamente todo —añadió.

En el extremo opuesto del salón se escuchó el murmullo ahogado de unas voces. Alguien parecía disponer una vajilla sobre la mesa.

—No volverá a ocurrir —respondió Germán sosteniendo su mirada. No podía venirse abajo o estaba perdido—. Lo intenté todo —prosiguió—, y no solo yo, tú lo sabes —inspiró profundamente antes de continuar—. Al final ha aceptado venir. Te aseguro que es más de lo que esperaba.

El mayordomo apareció cerca de la escultura de la reina Enejnes Merira bañada por la persistente lluvia del humidificador.

—Todo está preparado, señor —dijo.

Del Toro se levantó sin responder.

—Vamos —añadió dirigiéndose a Germán con un gesto indescifrable en los labios.

La mesa estaba dispuesta con pequeñas bandejas de plata de aperitivos variados. En el centro, bajo una campana de cristal, aparecían los caparazones calcinados de varios saltamontes de gran tamaño. Del Toro fue el primero en sentarse. Acto seguido, Germán ocupó el ángulo de la mesa frente a él.

El mayordomo sirvió las bebidas.

—¿Prefiere los fritos con un poco de salsa, señor?

Del Toro asintió.

Antes de destapar la campana de cristal, el criado tomó unas pinzas alargadas y eligió con destreza los ejemplares más enteros. Incluso las antenas de algunos saltamontes conservaban sus folículos dentados en perfecto estado. Colocó las piezas sobre el plato y las roció con una salsa espesa y oscura.

—¿Así está bien, señor?

—Sí —respondió Del Toro—, déjanos solos Tiar.

Cuando el criado cerró la puerta corrediza, Del Toro cogió un saltamontes con los dedos, y después de rehogarlo en su propia salsa, le arrancó la cabeza con suavidad masticando despacio como deleitándose en su sabor.

Germán se llevó el vaso a los labios y bebió un largo trago de whisky intentando contrarrestar la náusea.

Del Toro se limpió la comisura de los labios con la servilleta.

—Es muy importante que comprendas que no puedes actuar por tu cuenta —dijo.

—Nunca lo he hecho, Beltrán —respondió Germán—, ni lo haré —añadió—. Surgió la oportunidad y...

—¿A quién se lo encargaste?

Desde hacía rato esperaba esta pregunta, y sin embargo ignoraba qué debía responder. Estaba seguro que Hugo no había dicho nada. Solo quedaba Víctor Motta. Sí, sin duda fue Víctor intentando ganar puntos con el viejo quien corrió a contarle que habían destrozado el piso de Olga.

Sin embargo, Víctor Motta no sospechaba que era un encargo suyo. ¿Quizás el viejo tampoco lo sabía y solo le puso una trampa? Él mismo se había delatado. De nuevo sintió un calor insoportable que le subía desde el pecho hasta la garganta. No tenía por qué delatar a Hugo. Luego se lo contaría y de esa manera estrecharía los lazos con el guardaespaldas.

—Bueno, no creo que les conozcas —dijo al fin—. Unos tipos que saqué de la cárcel hace tiempo.

—Yo no los conozco —respondió Del Toro impasible—, pero seguro que Hugo sí —añadió antes de meterse en la boca el resto del saltamontes.

—Quizás —respondió Germán sintiendo discurrir las gotas de sudor sobre su frente.

Del Toro bebió un pequeño sorbo de licor y de nuevo se pasó la servilleta por los labios. Guardó silencio mirando distraídamente la disposición de las bandejas sobre la mesa.

—No creí que fueras tan estúpido, Germán —dijo observándole con curiosidad—. Me decepcionas. ¿Cómo has podido creer que no me enteraría?

El viejo lo sabía todo. Tenía que actuar con rapidez. Justificarse, desconcertarle.

—Tú también me decepcionas —respondió de pronto Germán, sorprendido por su propio impulso—. Deberías juzgarme solo por los resultados, no por los medios que utilizo. Además —añadió incorporándose como si estuviera decidido a marcharse—, te juro que en ningún momento he descartado que pudieras saberlo. Y lo cierto —cabeceó como si en ese mo— mentó comprendiera toda la verdad—, lo cierto —repitió— es que sabiéndolo, no lo impediste. Pero lo que es más importante, Beltrán —observó detenidamente al viejo, al tiempo que apoyaba las manos sobre la mesa—, he conseguido que Olga acepte venir a verte. Reconoce que es mucho más de lo que esperabas. Víctor Motta jamás lo hubiera conseguido. Ni siquiera enrollándose con ella. ¿Sabes que se la está cepillando, verdad?

Del Toro permaneció en silencio largos segundos con la mirada perdida en los frondosos árboles del jardín.

—Siéntate —dijo al fin—. Creo que no has comprendido nada —apenas mojó sus labios en la copa de licor mientras Germán ocupaba de nuevo su asiento—. Esto no es una empresa vulgar ni un negocio de esos —inició un gesto despectivo con la mano— a los que tú estás acostumbrado. Donde yo estoy no puede existir la vulgaridad —le miró rasgando los ojos—. No sé si me entiendes —preguntó sin esperar ser respondido—. No tengo prisa por verla. Sé que vendrá. Está escrito. El tiempo no existe para mí —se detuvo antes de terminar la frase—...ni para ella —añadió.

Germán Uriel miró sus ojos sin fondo y comprendió que era inútil intentar hacerle comprender. Del Toro atendía una voz interior que solo podía conducirle a la locura.

—Lo siento —dijo Germán inclinando la cabeza en actitud servil.

—No es suficiente —respondió Del Toro—. Pensaré si continúas en el proyecto.

La rabia y la desesperación se apoderaron de él. Después de todo lo ocurrido, no estaba dispuesto a tolerar que aquel viejo paranoico le privara de continuar involucrado en la aventura más apasionante de su vida.

—¿Con quién lo vas a consultar? ¿Con Víctor Motta, quizás? —preguntó con amargura.

Beltrán del Toro no estaba acostumbrado a ese tipo de actitudes.

—¿Cómo te atreves, imbécil?

Era su oportunidad. Comprendió que ya no tenía nada que perder. Se adelantó en la mesa hasta rozar casi con su mano la mano de Del Toro.

—Escucha Beltrán —comenzó—, es cierto que necesito permanecer en el proyecto. No precisamente por dinero, y lo sabes —enfrentó con firmeza la mirada vacía de su interlocutor—. Recuerda que todo siervo es un traidor en potencia, pero después de este momento, si tú aceptas que yo continúe a tu lado, tendrás un aliado en mí... hasta la muerte —añadió con voz ronca—. Además, hay algo que debes saber —hizo una pausa premeditada. Si el viejo mostraba un mínimo interés, estaba salvado. Aguardó unos segundos deseando fervientemente escuchar la voz de Del Toro.

—¿A qué te refieres? —dijo Del Toro desviando la mirada.

Germán Uriel apretó los labios intentando ocultar una sonrisa de triunfo.

—Recuerda que Olga Mayoral ha sido mi mujer. Conozco resortes para controlarla que nadie conoce.

—¿Qué resortes? —Del Toro no podía ocultar su interés.

Era un terreno peligroso y resbaladizo. Germán sabía que no podía hacer ningún tipo de alusión a aspectos sexuales o sentimentales de su pasada relación con Olga.

—Me refiero a resortes emocionales, casi espirituales, Beltrán. Ella sigue confiando en mí.

—Ya —respondió Del Toro como si su pensamiento estuviera muy lejos de allí.

—Lo que no comprendo, Beltrán —prosiguió Germán estimulado por su triunfo— es que consientas que Víctor mantenga con Olga una relación de esa naturaleza. Me consta que la utiliza sexualmente. Y lo que es peor —añadió observando la impenetrable expresión de su anfitrión— me temo que ella está enamorada de él.

Beltrán del Toro se levantó de improviso. Caminó despacio hasta el ventanal como si desde su lugar en la mesa hubiera descubierto algo que llamaba su atención. Permaneció unos segundos en silencio dando la espalda a Germán Uriel.

—De acuerdo —dijo como si masticara las sílabas—. Tú lo has dicho —repitió volviéndose hacia él—. Hasta la muerte...

Germán Uriel asintió con una leve sonrisa. Jamás había sido fiel a nadie, ni sentía ningún respeto por aquel viejo loco y decrépito.

—¡Hasta la muerte! —repitió con el énfasis exagerado y artificial de un mal actor.

* * *

Germán sintió un ligero escalofrío.

—Ha enfriado el tiempo —dijo dirigiéndose al mayordomo.

—Es cierto, señor. Había un sol rojo en el atardecer. Es presagio de lluvia.

Germán permaneció en el umbral. No deseaba encontrarse con Hugo. O al menos trataría que el encuentro fuera lo más breve posible.

—¿Puedes pedirle a Hugo que me acerque el coche hasta la verja, Tiar?

El criado le miró sorprendido, pero reaccionó de inmediato.

—Por supuesto, señor —acompañó la leve inclinación con una sonrisa—. Gracias por decir bien mi nombre, señor.

—¡Ah! Sí, bueno... No recuerdo el resto.

—Tiar-Tsui-yi, señor, significa «El lugar más alto de la colina».

—Muy bonito —respondió Germán con indiferencia—. Sois muy exóticos los orientales.

Caminó despacio hacia el fondo del jardín, calculando el tiempo que el guardaespaldas necesitaría para llegar. Seguro que el viejo había tomado buena nota de todo cuanto él le había dicho. Era muy probable que prohibiese a Víctor continuar su relación con Olga.

De pronto, recordó la primera vez que recibió la llamada de Víctor Motta. Hacía más de dos años. Poco después de que Olga se marchara de casa.

Víctor le hizo saber la realidad desde el primer momento.

—Mi cliente necesita toda la información posible de Olga Mayoral.

—¿Por qué no contrata a un detective?

—Ya lo tiene. Me refiero a información puntual, íntima, de sus allegados. Me han dicho que eres abogado y has tenido problemas con la justicia, ¿no? Creo que ahora mismo tu situación financiera es un poco delicada, si no me han informado mal. Te advierto que mi cliente es un hombre generoso.

Se volvió al sentir unos potentes faros a su espalda. Era su coche conducido por Hugo. Colocó instintivamente la mano sobre la frente intentando proteger sus ojos.

El coche avanzó hacia él sin aminorar la marcha. Por un momento Germán temió que su conductor se hubiera vuelto loco. O algo peor, que su propósito real fuera atropellarle. En décimas de segundo, mientras se lanzaba con extraordinaria destreza sobre los arbustos que ladeaban el camino, escuchó la certera frenada de su Jaguar haciendo saltar minúsculas piedrecillas del suelo.

Hugo salió del coche con una sonrisa burlona en los labios.

—Buenos reflejos —dijo.

Germán se incorporó como impulsado por un resorte, sacudiéndose algunas briznas de hierba.

—Te voy a follar vivo, Hugo —dijo mirando sus ojos profundamente azules—. No lo olvides.

El guardaespaldas extendió hacia él sus dedos emulando el signo de la victoria. Después echó a andar hacia la casa sin dejar de reír.

* * *

Beltrán del Toro permanecía de espaldas a la puerta contemplando el jardín a través de la cristalera. Se volvió al escuchar a su criado.

—Dígame, señor.

—Cuánto has tardado en acompañar a Uriel.

—Ha querido que pidiera a Hugo que le acercara su coche a la verja.

Del Toro esbozó una mueca parecida a una sonrisa.

—Ya —chasqueó la lengua suavemente antes de añadir—. Está bien. Ponme al teléfono con Víctor Motta.

—Ahora mismo, señor.

—Y algo de música, Tiar.

—¿Wagner, señor?

—Sí —respondió ocupando un sillón negro junto a un enorme Tapies.

Al momento los primeros acordes de Tannhausser poblaron el salón de una atmósfera inquietante. Del Toro, con los ojos entornados, seguía, los acordes de la melodía haciendo oscilar sus dedos sobre el brazo del sofá.

Tiar se acercó silenciosamente.

—Perdone señor.

Del Toro despertó de su letargo.

—Gracias —respondió tomando el teléfono que el criado le ofrecía—. ¿Sí?

—Hola.

—Hola —repitió Del Toro. La consigna era no pronunciar nombres. Ningún dato que pudiera ser usado como referencia—. Acaba de marcharse el abogado y no me ha gustado lo que me ha dicho —dijo con tono áspero.

Se hizo un brevísimo silencio.

—Te refieres a ella, supongo.

—Sí. Termina eso inmediatamente.

De nuevo el silencio al otro lado del hilo.

—No te oigo —añadió Del Toro.

—Perdona, estoy pensando cómo decírtelo —respondió Víctor.

Del Toro frunció el gesto entre irritado y sorprendido.

—No tienes nada que pensar ni que decir. Es una orden.

La respiración de Víctor Motta junto al auricular era cada vez más lenta.

—¿Cuándo puedo visitarte?

—No puedes visitarme. Me marcho de viaje —respondió Del Toro impaciente.

No era cierto. Víctor recordó lo que Olga le había dicho. Estaba previsto que dentro de dos días fuera a verle acompañada por Germán Uriel. Sin embargo, nada podía hacer salvo obedecer.

—Está bien.

—No pensé que tuviera que hacerte esta llamada.

—Cuando la conozcas lo comprenderás —respondió Víctor con voz ahogada.

Del Toro quiso reprimir el impulso de preguntar, pero las palabras de Víctor habían excitado su curiosidad.

—¿Es tan hermosa como Isis?

—No lo sé. Pero seguro que es más peligrosa.

Víctor Motta sabía hacerse perdonar. Era un elemento valioso. Sin duda, aquella mujer debía ser tan irresistible como él decía para haberle hecho claudicar.

—Imagino que te habrá dicho que viene a verme con el abogado, ¿verdad?

—Sí, me lo ha dicho.

—¿Por qué crees que no ha querido venir contigo?

—No lo sé.

—Te llamaré cuando esto ocurra.

—De acuerdo.

Víctor no parecía esforzarse en resultar amable ni convincente. Del Toro lo advirtió. Su voz se volvió más sinuosa.

—No es necesario que insista en la orden, ¿verdad?

—No, no es necesario —respondió Víctor—. He comprendido perfectamente.

* * *

Nadie mejor que Víctor Motta conocía las consecuencias de desobedecer a Beltrán del Toro. Su historia de amor con Olga estaba condenada de antemano. Por eso nunca debió consentir que comenzara.

¿Cómo piulo dejarse llevar de una manera tan estúpida? Actuó como un novato sin experiencia. El sabía quién era Olga Mayoral y lo que significaba para Del Toro. El viejo había sido muy comprensivo. Al final tenía que estarle agradecido.

Si pudiera existir alguna posibilidad, se dijo. Pero rechazó de inmediato ese pensamiento. No existía ninguna posibilidad ni de futuro ni de continuidad. Tenía que terminar con ella cuanto antes.

Eran casi las doce la noche, Olga estaría a punto de finalizar la traducción del manuscrito.

Pensó en llamarla, pero inmediatamente rechazó la idea. Era una conversación que debía afrontar personalmente. Con el riesgo que entrañaba volver a verla, se contradijo de nuevo.

Se levantó dispuesto a prepararse un combinado de vodka. Necesitaba un pequeño estímulo en el que apoyarse. Le dolía profundamente romper con Olga. Sin embargo se sentía incapaz de analizar sus sentimientos hacia ella. O hasta qué punto estos sentimientos eran definitivos o determinantes en su vida. Nunca se planteaba las relaciones amorosas en esos términos.

Jamás se unió a ninguna mujer con un compromiso estable. Ni su trabajo ni su carácter se lo permitían. Con Olga le había ocurrido algo que nunca antes había experimentado. Por supuesto que era joven y atractiva, pero eso era lo que menos peso tenía en aquella creciente necesidad suya de volver a verla. Había algo misterioso, predeterminado, casi mágico entre los dos. En su deseo de amarla, de protegerla, de vivir con ella el resto de sus días. Como si fuera la portadora de una valiosa información que él necesitaba para sobrevivir.

O quizás sí, quizás había algo en ella que la hacía parecer un valioso talismán. Como si la atmósfera que la rodeaba estuviera impregnada de una extraña paz. Sí, definitivamente Olga le transmitía una alegría de vivir, una ilusión hasta entonces desconocida para él.

Recordó de nuevo el curioso episodio de la descarga eléctrica y no pudo evitar una sonrisa.

Revolvió la naranja con el licor haciendo tintinear los hielos en el vaso. Bebió despacio un largo trago y marcó el número de Olga en el teclado.

—Hola, soy Víctor.

—Ya lo sé mi amor, te tengo codificado. Qué sorpresa —su voz era acogedora y reconfortante—. Confiésalo, no puedes vivir sin mí.

—Bueno, algo así, pero me temo que voy a tener que acostumbrarme... tengo que hablar contigo.

Olga no necesitó escuchar nada más. La voz de Víctor le llegaba desde un lugar inhóspito y lejano. Nada de lo que dijera podía sorprenderle. ¿Para qué perder el tiempo con circunloquios?

—Tu mujer lo ha descubierto todo, ¿verdad? —preguntó sin reservas.

Víctor respiró. Ella lo había dicho: lo único que una mujer enamorada no puede perdonar es que la sustituyan por otra. Estar unido, atado a otra mujer era el obstáculo más insalvable del mundo. No existía otro que no se pudiera sortear. Y ese era su propósito. Necesitaba que Olga le odiara, que comprendiera que su decisión era definitiva.

—Sí, más o menos —respondió Víctor con voz casi inaudible.

Se hizo un silencio largo. Víctor se acercó de nuevo el vaso con intención de beber, pero apenas humedeció los labios. Parecía darse cuenta en ese instante que terminar su relación con Olga le iba a resultar más doloroso de lo que imaginaba.

—¿Cómo ha sido? Dímelo, por favor, por favor —repitió Olga ahogando un sollozo.

No estaba preparado para eso. No solo se sentía incapaz de tejer una mentira absurda, sino que le dolía profundamente el sufrimiento que estaba ocasionando.

—Será mejor que no entremos en detalles. Yo no puedo... No sé si me entiendes, Olga.

—¿Quieres decir que no puedes elegir? —preguntó Olga intentando recuperar la serenidad.

—Eso es.

—Ya.

—Quería hacértelo saber cuanto antes.

—¿Pero es definitivo?

—Sí, absolutamente —respondió Víctor con rotundidad.

De nuevo un largo silencio que ninguno de los dos parecía dispuesto a romper.

—La traducción ya está terminada —dijo Olga al fin.

Víctor respiró hondamente como si hubiera descargado de sus hombros una pesada carga.

—Muy bien. Yo me voy de viaje mañana muy temprano. Entrégaselo a Lucía. Le daré instrucciones —quería añadir algo más y Olga lo sabía.

—¿Eso es todo, Víctor?

—No. Verás... Pienso que es mejor que dejes la empresa. He pensado rescindir tu contrato, pero las condiciones serán muy beneficiosas para ti.

—Ya —dudó un instante—. ¿Eso se llama cornuda y apaleada o... además de puta poner la cama? No estoy segura —añadió con tono amargo.

—No puedo contestarte, Olga.

—Es lo que siempre has hecho.

—Lo siento, Olga. No sabes cuánto lo siento —repitió con la voz rota.

Ese inesperado rasgo de ternura fue lo más duro de la conversación. Olga quiso responder pero su garganta no obedeció. Durante unos segundos, Víctor esperó unas palabras de despedida, pero solo pudo escuchar el incontenible sollozo de Olga antes de colgar.

Permaneció unos segundos con el auricular suspendido en el aire. Después, se acercó despacio al enorme ventanal de su ático de lujo. Apuró el resto del vaso observando distraídamente las luces de la ciudad a sus pies.

Caminó hasta el sofá antes de derrumbarse con una extraña sensación de frío y soledad. Durante un instante, se cubrió el rostro con las manos. Solo deseaba que las horas de aquella noche pasaran cuanto antes para ver el sol del amanecer por encima de los tejados.

VIII

Se levantó tarde. Últimamente parecía haberse convertido en un hábito. Desde ahora sería diferente. Miró el pequeño despertador digital. Las once y cuarto de la mañana. Había dormido algunas horas. Más de las que pensaba después de recibir la llamada de Víctor.

Cumplió mecánicamente los rituales de la mañana, incluido el café cargado y rápido. Medio sentada en el estilizado taburete de la cocina repasó la conversación de la noche anterior. No había mucho que recordar. Los dos fueron concisos y breves. Al principio creyó que era una imperdonable incorrección que rompiera con ella por teléfono. Ahora se alegraba de que no se lo dijera personalmente.

Tenía los párpados hinchados. Lo que más le dolía era que Víctor la escuchara llorar. Pero no pudo evitarlo, como tampoco pudo evitar enamorarse de él. Tenía que olvidarlo rápidamente. Podía hacerlo. Aunque creyera que él estaba en su destino. Los destinos de los hombres cambian cada día. Se entrelazan y se separan, constantemente. No necesitaba ningún conjuro. Había renegado de la herencia que su madre le legó.

Terminó su café y marcó el teléfono de Lucía.

—Hola, soy Olga.

—¡Olga! ¿Cómo estás? —exclamó con una amabilidad que excedía las funciones de una secretaria. Nunca se había mostrado tan cordial.

—Muy bien —dudó un instante pero decidió jugárselo todo a una carta. Ya no tenía nada que perder—. Bueno —prosiguió—, ¿te lo ha contado Víctor, no?

—¿A mí? ¿Pero qué dices? No te entiendo. Te juro que no me ha contado nada. Solo que ibas a traer el manuscrito.

Demasiado énfasis. Sin duda su intuición era acertada.

—Comprendo que me digas eso Lucía, pero sé que no te ha pillado de susto. Estoy segura que a ti te hizo lo mismo. Es un cabrón. Lo que no entiendo es por qué me despide —añadió.

Esperaba el largo silencio que se produjo al otro lado del hilo. Lucía balbuceó una frase absurda.

—Nunca he tenido nada que ver con él. No te consiento que...

Olga le interrumpió sin poder evitar una sonrisa.

—¿A qué viene eso? Tú misma te has delatado.

—¡No tengo por qué darte explicaciones! —estalló Lucía sin poderse contener—. ¡No disimules! ¡Lo estabas insinuando!

—Te equivocas. No era una insinuación, era una certeza. Pero ya no tiene importancia —respondió con indiferencia— Solo quería encajar en el puzzle las piezas que me faltaban. Ahora ya sé a qué especie pertenece tu jefe.

Lucía no estaba dispuesta a continuar su juego.

—¿Cuándo me traes el manuscrito?

—Voy ahora mismo. ¿Te ha dejado algo más?

—No. Sus abogados se pondrán en contacto contigo.

Olga inició una suave carcajada junto al auricular.

—¿Qué formalismo, no? Cualquiera diría que nos vamos a divorciar y aún no nos hemos casado.

Colgaron a la vez sin despedirse. Esa era la actitud que debía mantener en todo momento si deseaba sobrevivir a la profunda decepción que Víctor le había causado. Cerraba la puerta de casa cuando escuchó el sonido del teléfono. Volvió a abrir y corrió a descolgarlo.

—Dígame.

—Soy Berta.

—Berta, perdona, pero me pillas en la puerta.

—Esta vez creo que va en serio —respondió sin preámbulos—. Tu tía está muy mal.

Olga apretó los labios.

—¡Uf!, lo siento, pero me va a ser imposible ir.

—Te digo que no llega a mañana —repitió la criada.

—¿Está consciente? —preguntó Olga.

—No. Ha dicho el médico que lleva varias horas agonizando.

—Pues entonces no voy. Que piensen lo que quieran... Y tú también —añadió en tono cortante.

—¿Qué te pasa, Olga? —la sorpresa de Berta era real.

—Me pasa que no les debo nada. Y que estoy cansada de muchas cosas —su voz se volvió más conciliadora—. Esta tarde tengo una cita muy importante y ella no se va a dar cuenta si estoy a su lado o no —chasqueó la lengua—. El último día prometí no volver a esa casa. ¿Comprendes qué me pasa? No quiero ver a mis primas.

—¿Y a Germán? —preguntó Berta como si no pudiera contenerse.

—¿A qué viene eso?

—No sé, pregúntaselo a Regina. No sabes la que le montó a tu ex marido por teléfono ayer mismo —bajó el tono de voz como si quisiera evitar ser escuchada—. Está súper celosa.

Olga no quiso preguntar la razón, ni le interesaba.

—Me alegro —respondió impaciente—. Y ahora te dejo porque me están esperando.

—Deberías venir —insistió.

—No voy a ir —respondió en tono cortante, haciéndole ver que deseaba terminar la conversación—. Pero hay algo que puedes hacer aunque yo no esté —aguardó a que Berta le preguntara.

—¿A qué te refieres?

—Cuando mi tía muera —calló un instante antes de añadir— cubre los espejos de la habitación y deja alguna ventana abierta.

—¿Para qué? —preguntó Berta de nuevo sin ocultar su extrañeza.

—Hazlo, por favor, es muy largo de explicar.

—Me lo dices o no lo hago.

—Joder, Berta, que tengo prisa.

—Pues dímelo.

Olga sabía que no tenía alternativa.

—Mi tía ha vivido demasiado tiempo en esa casa, ¿comprendes?

—No —respondió la criada demostrando que no estaba dispuesta a darse por vencida.

Olga respiró profundamente.

—Su espíritu no querrá marcharse. Por eso cuando mueren, a veces se quedan reflejados en los espejos o atrapados en los cristales de las ventanas. Tiene que salir, ¿entiendes?

—¿Pero qué dices? Estás loca. Te juro que se me ha puesto la carne de gallina.

—Haz lo que te he dicho.

La actitud de Olga resultaba tan contundente, que Berta no se atrevió a oponer resistencia.

—De acuerdo, lo haré —dijo en un susurro.

A pesar de sus esfuerzos por borrar el pasado, el pasado siempre regresaba. Olga no deseaba percibir nada que no pudiera tocar. Pero las imágenes aparecían ante sus ojos con una nitidez escalofriante.

* * *

Comió sola cerca del lugar donde debía encontrarse con Horus. Necesitaba conocer desde el principio la historia de la cruz ansada. Y nadie mejor que aquel hombre podía relatársela. Había muchas incógnitas por descifrar. Incluida la precipitada despedida de Víctor Motta. Su llamada del día anterior parecía obedecer una consigna superior, una orden conminatoria y no a la exigencia de una mujer traicionada por su marido.

Cada vez creía verlo con más claridad. Víctor había vuelto a engañarle, ¿por qué? Sin embargo, no era ese el momento de detenerse en su aventura sentimental. Ya tendría tiempo de pensar cómo podría neutralizar su recuerdo. Ahora sus esfuerzos estaban concentrados en Horus.

Olga siempre había confiado en su capacidad de persuasión. Era una de sus armas más poderosas. En muchas ocasiones, su única posibilidad de supervivencia. No quería engañarse ni ocultar la gravedad de la situación. Pese a que la intensidad de los hechos ocurridos le impedía reflexionar de una manera objetiva, no olvidaba que por su causa, aunque fuera de una manera indirecta y accidental, habían asesinado a su amigo Omar. Incluso tal vez lo intentaron con Lucas Canogar. Con su padre, pues tampoco podía olvidar que aquel hombre era su padre, se dijo una vez más intentando asimilar aquella circunstancia.

También debía preguntarse por qué no había denunciado los hechos a la policía. Por qué no rompía realmente con aquellos siniestros personajes, incluido Germán Uriel, su ex marido. Ahora que su Tía Dora iba a desaparecer de su vida, era el momento de dejar atrás definitivamente los secretos y los misterios que le ataban a su pasado.

Tal vez esperaba este momento hace mucho tiempo. Necesitaba conocer la verdadera historia de la cruz. Y nadie mejor que Horus para confiársela.

Faltaba más de una hora para las seis de la tarde. Tenía tiempo de tomar un café en una de las terrazas de la Plaza de Neptuno. No podía evitar un cierto nerviosismo al pensar en la importancia de aquel encuentro. Por eso no deseaba dejar nada al azar. Sacó del bolso un pequeño bloc en el que había anotado todos los datos que deseaba contrastar con Horus. Todas las preguntas que habían surgido después de tantos acontecimientos. Como hiciera en su día con su amigo Omar.

Un negro presentimiento cruzó su mente. Lucas Canogar y Omar Elmalleh. Los dos quisieron ayudarle a resolver el enigma de la cruz y tuvieron un final terrible. ¿Qué le hacía pensar que Horus no correría la misma suerte?

La respuesta fue inmediata y precisa. El desconocido estaba protegido por su nombre. Su nombre era su escudo, su talismán. Por eso se hacía llamar Horus. Tal vez la suplantación de la verdadera identidad detrás de una palabra de poder, era mucho más que una tradición esotérica más o menos oportuna o exótica.

Precisamente la parte final del manuscrito se refería al poder que encierran las palabras. El destino de cada individuo está codificado en las letras que componen su nombre. Sin duda aquel texto era una joya. Por suerte tuvo la precaución de hacer una copia antes de entregárselo a Lucía.

El encuentro con la secretaria de Víctor, como Olga imaginaba, fue tenso y desagradable.

—Recuerda —le recordó Lucia al despedirse— que tu contrato tiene una cláusula de confidencialidad que te obliga a guardar secreto de todo lo relativo a esta empresa.

—Y yo te recuerdo —respondió Olga— que fue Víctor Motta el primero en romper ese contrato.

—Lo siento pero ahí no puedo entrar —dijo Lucía evitando mirarla a los ojos.

—Tampoco pensaba invitarte a pasar —respondió Olga en tono burlón—. Adiós, saluda a tu jefe de mi parte.

Era la primera vez que se sentía abandonada por un hombre. Todas las experiencias enriquecen si son vividas en plenitud. Algún significado oculto tenía este hecho, y ella conseguiría descifrarlo.

Revisó sus notas. Allí figuraban todos los nombres de los personajes implicados, desde su tía Dora, hasta Carlos, el conserje de la casa. Tal vez no necesitara exhibirlo ante Horus, pero estaba decidida a no dejarse nada en el tintero.

Después, extrajo con cuidado la copia del manuscrito que guardaba en una carpeta plastificada. Revisó sus páginas detenidamente. Tal vez la última parte del texto era la más incomprensible y hermética.

«Mira —decía— los escribas son asesinados y sus papiros robados. Las leyes de la Cámara Privada han sido arrojadas fuera del cauce del Nilo. Los dos ojos de Osiris miran al cielo. Orión ha bajado convertido en sueño».

Continuó repasando los párrafos de una manera inconexa. Se alegró de poder mostrar a Horus aquel manuscrito. Sin duda sería una grata sorpresa para él. Comprobó que la carta continuaba en su lugar y decidió encaminarse sin prisa en dirección a Recoletos.

Mucho antes de llegar al quiosco distinguió a Horus merodeando alrededor. Aun sin apenas reconocerlo supo que era él. La estatura mediana, delgado, ligeramente cargado de espaldas. Ojeaba distraídamente algunas revistas en la parte más exterior del quiosco. Olga sintió cómo se aceleraba su corazón, pero decidió no modificar el ritmo del paso. Consultó su reloj. Eran las seis menos veinte. Al parecer, el desconocido tenía más prisa que ella por recibir su respuesta.

Al llegar a su altura cruzó su mirada con la de Horus. Una mirada brevísima y fugaz. Apenas para reconocerse mutuamente. Los ojos de Horus conservaban aquella extraña inquietud. El mismo desasosiego que Olga percibió el primer día.

¿Sería cierto que había alguien observándoles? Prefirió no responderse mientras elegía una revista al azar. Era una revista de decoración. Pensó en cambiarla, pero inmediatamente se contuvo. A pesar de que Horus la observaba cuidadosamente, no debía causarle ninguna confusión. El siguiente movimiento era sacar el sobre del bolso y depositarlo entre sus páginas. ¿A qué estaba esperando? Había dos o tres personas en el quiosco y nadie parecía haber reparado en ellos. Se apartó unos pasos buscando la posición menos expuesta al paseo, mientras se detenía con fingido interés en una de las fotografías interiores. ¡Qué estúpida había sido! Tal vez hubiera sido mejor llevar el sobre en la mano. Debía sobreponerse y hacerlo sin planificación previa. Era un movimiento sencillo y natural.

Colgó el bolso de su hombro y lo abrió. Sacó el sobre y lo introdujo entre las páginas de la revista. Después, continuó ojeando su contenido hasta el final.

Al momento se acercó de nuevo para dejar la revista en su columna. En ese instante percibió a su lado la ágil presencia de Horus. Mientras ella se apartaba, él cogía la revista entre sus manos. Pagó inmediatamente y comenzó a alejarse despacio.

* * *

En el caso de que Horus acudiera a casa de su amiga, utilizaría el metro. Tal vez el mismo en el que ahora viajaba ella. Miró a su alrededor extendiendo su mirada hasta el fondo del vagón. No había ni rastro de Horus. Sin embargo, estaba segura que haría lo imposible por acudir a su cita.

Salió al exterior intentando distinguir su figura encorvada en medio de la gente. Cuando al fin desistió, echó a andar en dirección a casa de Nely.

Hacía mucho tiempo que no visitaba aquella zona de Madrid. Recordó el día en que su amiga inauguró el apartamento con una fiesta que se prolongó hasta el día siguiente. Habían pasado casi diez años y todo continuaba igual en aquel lugar.

Abrió el portal preguntándose si debía esperar a Horus en el rellano del ascensor. Pero descartó la idea. A pesar de que estaba segura que nadie había seguido sus pasos, debía extremar la prudencia como él le había indicado.

Salió del ascensor a un largo pasillo con varias puertas. Dobló el recodo buscando el apartamento F, cuando de pronto, ante su atónita mirada apareció Horus, casi irreconocible, con una gorra de visera oscura.

No pudo evitar una exclamación.

—¡Ah! ¡Es usted!

—Hola Olga. Abra por favor.

Olga obedeció. Horus entró rápidamente y empujó la puerta.

—¿Cómo ha venido? —preguntó Olga con verdadera curiosidad.

—En metro —respondió con una sonrisa que intentaba ser cordial.

—Lo imaginaba, pero juraría que hemos cogido el mismo. He estado mirando a ver si le veía.

—Yo sí la he visto subir al vagón.

—¿Ah sí?

—Sí. Por eso me adelanté al bajar.

—¿Y quién le ha abierto el portal?

—¿Quién no abriría al servicio municipal de gas? —miró a su alrededor como situándose en un nuevo escenario—. Sepa que le siguen —dijo deteniéndose en los ojos de Olga.

—¿A mí? No puede ser.

—Sí, una mujer rubia de melena corta. De unos cuarenta años. Lleva una chaqueta vaquera azul.

La mirada de Horus no reflejaba inquietud, sino sufrimiento. Igual que el rictus de su boca, rodeada de una barba incipiente.

—La verá a la salida. Estará a una cierta distancia. Líjese en ella.

Olga se encogió de hombros sin terminar de creer sus palabras.

—Me resulta tan incomprensible. Pero siéntese, por favor —añadió indicándole el sofá—. ¿Quiere tomar algo?

—No gracias.

Olga se sentó frente a él.

—No sé ni cómo empezar, Horus.

—Prefiero que me llame Juan.

—¿Ese es su nombre?

—No —cabeceó—, tampoco es mi nombre. Perdone, pero solo por esto he conseguido sobrevivir.

—Lo comprendo —dijo Olga—. Mañana voy a ver a Beltrán del Toro. Tenía mucho interés en hablar con usted antes de encontrarme con él.

—¿Quién le lleva?

—Germán Uriel, ¿le conoce?

Horus asintió.

—Es un personaje sin importancia. El peligroso es Víctor Motta.

Olga no pudo evitar un sobresalto.

—¿Qué dice?

—Sí, muy peligroso. La mano derecha de Del Toro.

Horus se desprendió de la visera y la colocó sobre el sofá. Después se pasó la mano por el pelo.

—Escuche, Olga —prosiguió— Beltrán del Toro no existe, ni Víctor Motta tampoco. Son nombres falsos. Ellos actúan y representan a otros individuos a los que usted no conocerá nunca.

Olga permanecía en una quietud total, como si no se atreviera a intervenir.

—Omar me dijo... —murmuró antes de interrumpirse.

—Sé muy bien lo que le dijo. Fue muy imprudente. Le advertí que no debía hacerlo, pero no terminó de creerlo —se detuvo antes de añadir—. Como usted.

Olga no se dio por aludida.

—¿Quién es el verdadero Beltrán del Toro?

Horus respiró hondamente. Después permaneció en silencio largos segundos.

—Si le dijera que es un hombre importante, un alto funcionario que sale en la prensa firmando tratados internacionales. Que se preocupa por el medio ambiente, por el hambre en el tercer mundo —se detuvo de nuevo observando la impasible quietud de Olga—. Si le dijera que es un hombre poderoso, más aún —se interrumpió de nuevo—, si le dijera que podría ser en un futuro próximo el presidente de un país europeo, ¿usted me creería? Probablemente no, ¿verdad? —se respondió a sí mismo cabeceando.

Por primera vez Olga le miró como se mira a un perturbado mental. La culpa había sido suya por entrar en aquel juego absurdo y entrevistarse a solas con desconocidos. Tal vez incluso su vida corriera peligro. Estaba a punto de levantarse con cualquier excusa y desaparecer.

—Al menos me tranquiliza que comprenda que no es fácil de creer —dijo al fin.

—Es cierto que son un grupo de locos, Olga. Pero están muy bien organizados y tienen mucho poder. Siguen buscando la energía Vril. ¿Ha oído hablar de ella?

—¿La energía Vril? —repitió—. Sí, vagamente. Hay un libro que fue best seller que trata de eso, ¿no?

—Sí —asintió—, hay muchos libros que tratan de eso. Y muchos locos, también —prosiguió— los que han intentado apoderarse de ella. El último grupo conocido es Ahnenerbe. Una organización nazi, en la que el Führer estaba integrado. Adolf Hitler creía ciegamente en la posibilidad de captar las sutiles radiaciones de Vril que emanan algunos lugares de la tierra... Y algunos seres también —añadió.

—¿Pero usted no lo cree, verdad?

Horus rechazó la pregunta con un gesto.

—Eso no es lo importante. Lo que importa...

—Perdone, Juan, no quiero molestarle —le interrumpió Olga— pero a mí si me importa. Me gustaría saber con quién estoy hablando.

Horus se encogió de hombros.

—No se preocupe, no me molesta. De acuerdo —comenzó—, la fuerza Vril es un fluido energético muy sutil que subyace en las capas más interiores del planeta. De cualquier planeta del universo, quiero decir. Es de color verde y otorga facultades ilimitadas a quien sabe manejarla. Tiene propiedades terapéuticas y prolonga la vida de cualquier ser vivo. Plantas, animales y hombres —la mirada de Horus se volvió intensa y brillante—. Desde la más remota antigüedad todos los brujos y chamanes han sabido manejar esta fuerza de la naturaleza y condensarla en sus báculos místicos. La varita mágica de los cuentos infantiles no es sino el objeto de poder canalizador de la energía Vril —se detuvo un instante—. Y por supuesto, el caduceo egipcio, Olga. Esa vara que los faraones colocaban sobre su corazón.

—Es muy interesante, Juan. Pero ahora no necesito tanta información.

—Comprendo —asintió—. Usted me ha preguntado si yo creo que la energía Vril existe —se detuvo apenas un instante—. Si, lo creo —añadió irguiendo levemente la cabeza.

—¿Entonces por qué Beltrán del Toro es un loco y usted no?

Volvió a respirar hondamente cruzándose de brazos, como si iniciara el relato de una compleja historia.

—Antes de que Víctor Motta apareciera, yo era la mano derecha... y la izquierda también, de Beltrán del Toro. Ahora me busca para matarme. Hace casi ocho años que me persigue.

A pesar de lo desconcertante de la situación, Olga había comenzado a creerle.

—¿Por qué no huye a otro país?

—Porque es una organización internacional. Y porque el país que mejor conozco y donde mejor puedo defenderme es este.

—¿Por qué quieren matarle?

—Porque tengo pruebas fehacientes del uso que están haciendo de la energía Vril. Verá Olga —se removió nervioso en el asiento—, créame. No tenemos tiempo de remontarnos a los orígenes de este grupo que se hace llamar Los Fundadores.

—Pero...

—No me interrumpa, por favor. Necesito darle información. Es vital para usted. Ellos creen que son los supervivientes de una hecatombe cósmica que ocurrió hace doce mil años y que ocasionó la desaparición de un continente que ya no existe.

—La Atlántida —dijo Olga en un susurro.

—No —respondió Horus—, Lemuria. Los que sobrevivieron consiguieron apoderarse de conocimientos y avances fundamentales y habitaron los centros más importantes de la civilización. Egipto, Sumeria, Tiahuanaco, Palenque, Teotihuacan o Tíbet. Son los lugares donde el aire y la atmósfera son más puros y transparentes. Lugares donde surgieron los dioses. Ellos creen que en estos espacios sagrados se estableció por última vez el Hombre Cósmico —Horus calló un momento como si necesitara ordenar sus recuerdos—. Los llamados Fundadores, se dividieron en grupos. Cada uno de esos grupos tenía la misión de dirigirse a un lugar determinado de la tierra. Allí construyeron sus edificios y sus centros de poder energético. Como las pirámides de los mayas, o de los egipcios, templos como el de Karnak, que reproduce en su plano la anatomía exacta del Hombre Cósmico. Sí, Olga —cabeceó como si evocara secuencias muy lejanas—, los llamados Fundadores son cinco reyes del mundo. Cinco hombres que se creen herederos directos de la divinidad destinados en la tierra a cumplir una misión sagrada —Horus observaba el creciente asombro de Olga. Hizo un nuevo paréntesis como si deseara atraer toda su atención—. Lo que debe saber es que el enviado que se oculta tras Beltrán del Toro, custodia el destino de la civilización egipcia.

—Pero Juan, hoy en día de la civilización de los faraones apenas quedan unas ruinas inofensivas. Solo son un reclamo turístico.

—No, Olga. No lo son ni sus atributos ni sus poderes. Todo eso sigue vivo.

—¿Quiere decir que cree usted en la magia de sus símbolos?

—Absolutamente —respondió Horus endureciendo el gesto—. Lo sé porque les he visto utilizar el poder para cometer atrocidades.

—¿Qué pruebas tiene contra ellos?

Horus cabeceó.

—No podemos entrar en eso, Olga.

—Dígame solo aquello que pueda decirme.

—Tengo pruebas documentales exhaustivas. Además de cintas, vídeos, DVD, de sus encuentros, de sus reuniones, de sus decisiones —terminó.

—¿Qué tipo de decisiones?

—Decisiones de altísimo nivel que afectan a todos los países. Los reyes del mundo están manejando los hilos de la política, de la economía, de la medicina, de la ciencia. Han creado un nuevo orden y están transformando el mundo para adaptarlo a sus planes.

—¿Cuáles son sus planes?

Horus inspiró profundamente como si necesitara acumular energía. Después la expulsó despacio.

—Solo tienen un objetivo —dijo.

—¿Tampoco puede decirme eso?

—Sí puedo, pero es muy complicado de explicar.

—Inténtelo —suplicó Olga juntando las manos.

Horus asintió como si se resignara a compartir un preciado tesoro.

—Está bien. Su misión en la tierra es preparar la llegada de la Inteligencia Artificial.

—Preparar la llegada de la Inteligencia Artificial —repitió Olga como si no hubiera escuchado bien, esperando tal vez ser corregida.

—Sí. Ha escuchado perfectamente. Necesitan terminar un trabajo que comenzó hace seis mil años en la necrópolis de Gizeh.

—Continúe, por favor.

—Usted sabe que la necrópolis consta de tres pirámides de tamaños diferentes —rubricó sus palabras con un gesto—. Conoce también, supongo, la teoría de que esas tres edificaciones se corresponden perfectamente con la disposición en el cielo de las tres estrellas del cinturón de Orión: Alnitak, Alnilan y Mintaka, a mil quinientos años luz de la tierra. Es cierto que la comunidad científica no se pone de acuerdo a la hora de aceptar esta teoría. Sin embargo, en la actualidad, la hipótesis más convincente para explicar la sorprendente y enigmática disposición de estas pirámides es aceptar que los arquitectos egipcios, que al mismo tiempo eran astrónomos, no se guiaron por el azar ni su ubicación fue una simple casualidad, sino que siguieron el orden de las constelaciones en el universo. ¿Comprende Olga? —preguntó sin esperar respuesta—. Muchas pirámides tienen nombres de estrellas —prosiguió—, no solo de una manera anecdótica, sino que la base de cada pirámide está alineada hacia direcciones astronómicas estelares. Los techos de las cámaras que se suponían mortuorias aparecen decorados con estrellas de cinco puntas, como las pirámides de la V y VI dinastía en Saqqara. Ya en los textos de las pirámides más antiguos que se conocen, Orión se relaciona con Osiris, es decir con el más allá. La civilización egipcia era profundamente espiritual y la teocracia del antiguo Egipto estaba regida por un gobierno celeste que velaba por el orden cósmico universal.

Olga carraspeó involuntariamente.

—Perdone —dijo Horus—, no deseo abrumarla.

—Verá Juan, es tan nuevo para mí todo lo que dice —calló un instante—. De todas formas, no entiendo qué tiene que ver esto con la, ¿cómo ha dicho? —se detuvo antes de continuar—. Sí, con la llegada de la Inteligencia Artificial.

Horus asintió. En su rostro se dibujaba una cierta decepción. Su explicación no había conseguido interesar a Olga.

—Me temo que he sido bastante aburrido —sonrió con resignación—. Lo siento, Olga. Pero los objetivos de la asociación son múltiples y variados. Lo que acabo de relatarle es la parte más literaria y convincente del relato. Me temo que el resto le puede interesar aún menos.

Olga se encogió de hombros.

—Bueno, lo correcto es que termine de exponer su teoría.

—No es solo mi teoría —sonrió— pero voy a ser muy breve. Verá —comenzó de nuevo— Egipto es el punto de partida de todas las civilizaciones. En un momento de su evolución histórica y cultural se apartó de la Ley Sagrada. Fue entonces cuando sus dioses adoptaron formas extrañas. Eran representados como hombres con cabeza de animal. Y las matemáticas, la aritmética y la geometría, así como todas las mediciones comenzaron a basarse en un número impuro. El número Pi, por cierto, la raíz de la palabra Pirámide.

—¿Qué significa número impuro? —preguntó Olga sin poderse contener.

—Un número que no es entero, sino incompleto e imperfecto, es decir, 3,14159265, así hasta la infinitud.

—Bueno, ¿y lo de la Inteligencia Artificial? —insistió Olga.

—Precisamente esa progresión aritmética imperfecta representa a la inteligencia que pretende usurpar el lugar del Número Perfecto. El número puro, también llamado Número de Oro del que bebió Pitágoras. Tampoco en Pitágoras es casual la raíz Pi. No en vano, el número, lo que los griegos llamaron numen, es el origen de todo el universo conocido. El número representa la idea, el espacio, lo creado y lo increado, la abstracción máxima, lo absoluto, o sea Dios. Es Platón, siguiendo la escuela pitagórica el que dice: «Los números son el más alto grado de conocimiento. El número es el conocimiento mismo». Los egipcios también lo sabían. Ellos fueron los encargados de recibir los mensajes interestelares. Los intermediarios entre los humanos y los primeros enviados de Orión.

—¿Se refiere a extraterrestres? —preguntó Olga como si ya tuviera un veredicto final respecto al estado mental de su interlocutor.

—Me limito a decirle lo que se va a encontrar cuando visite a Beltrán del Toro.

—¿Cree usted que va a contarme todo esto?

—No, probablemente solo se refiera a la energía Vril de la que hemos hablado antes. Los habitantes de otros planetas conocen y utilizan la energía Vril con la misma naturalidad que usted usa el mando a distancia del televisor —respiró hondamente—. Pero en fin —repitió un gesto de resignación—, a su madre le fascinaba este tema.

—¿Ah sí? —preguntó Olga verdaderamente interesada.

—Sí —asintió—. Devoraba libros de astronomía. Y por supuesto, a Pitágoras, Platón, los Hiperbóreos.

¿Qué clase de mujer había sido su madre? Se preguntó Olga. La sorpresa era una constante en la vida de Elvira Pedraza.

—Nunca lo hubiera imaginado. Pensé que era una especie de... beata fanática y supersticiosa.

Horus lanzó una tímida carcajada.

—No, Olga —chasqueó la lengua—. Su madre era una mujer extraordinariamente culta.

—¿Y cómo puede una persona culta creer en estas cosas?

—Y yo me pregunto cómo una persona culta puede no creer en estas cosas. En cuanto a la energía Vril, existe, Olga, es cierto.

—¿Pero existe físicamente, quiere decir?

Horus asintió.

—Físicamente, sí.

—¿Usted la ha visto?

—Sí.

Olga se levantó de improviso.

—Necesito beber algo, ¿no quiere tomar nada?

—No, gracias —respondió Horus.

Olga se dirigió a la cocina. Ya no sentía ningún temor. No porque creyera en las descabelladas hipótesis que acababa de escuchar, sino porque Horus parecía un hombre profundamente sereno y disciplinado. Nada podía alterarle. Por otra parte, a pesar de su desconocimiento del tema, lo cierto era que las leyendas alrededor de las pirámides egipcias, Tiahuanaco, o la civilización maya, no le eran ajenas. Todo el mundo había oído hablar de esos grandes enigmas de la tierra como huellas de una gran civilización muy anterior a la nuestra.

Incluso pensadores modernos y tan poco sospechosos como Marx, Freud o Nietzsche, se referían al hombre actual como una subespecie de una raza superior ya desaparecida.

Volvió de la cocina haciendo chocar entre sí los hielos en un vaso de Coca Cola.

—Le confieso que estoy confundida, Juan.

—¿Tiene usted el Ankh —preguntó Horus de pronto. Después hizo un silencio—, la cruz de Jasejemuy? —aclaró.

Olga se sentó sin poder ocultar su sorpresa.

—No me parece que juegue usted limpio, Juan. Me acaba de dar un nombre supuesto y sin embargo me hace una pregunta que sabe que yo nunca debería responder afirmativamente.

—Ya no hay tiempo, Olga.

—¿Tiempo para qué?

—Para nada —Horus abrió las manos en el vacío—. Ya me ha respondido. Sé que la tiene. Y ellos también lo saben.

Olga bebió sin saber qué debía responder.

—Entréguesela —prosiguió Horus—, y tal vez la dejen en paz.

—¿Cómo que tal vez?

—No, eso no ocurrirá —añadió como para sí mismo—. Es usted una mujer demasiado importante para él —concluyó—. No creo que Del Toro la deje marchar.

Olga sintió un escalofrío. Sabía que Horus no mentía.

—¿Le conoce bien, verdad?

—Sí, muy bien. No pude soportar todo lo que estaban haciendo. De momento he conseguido salvarme porque conozco sus estrategias y su manera de actuar. Vivo de una manera muy humilde. Es imposible que sepan nada de mí.

—¿Y por qué piensa que yo no voy a delatarle?

—Porque usted tampoco sabe nada de mí.

—Pero podría citarle otra vez en un quiosco cualquiera y usted acudiría.

Horus cabeceó iniciando una sonrisa triste.

—Una cosa es que yo no le suministre información puntual de los objetivos de Los Fundadores, no por desconfianza, sino por su propia seguridad, y otra muy distinta es que yo tema que la hija de Elvira Pedraza pueda cometer un acto así. En absoluto tengo miedo de usted.

—¿Tanto confiaba en mi madre?

—Sí —respondió en un susurro—. Por eso tenía mucha curiosidad por conocerla, Olga. Cuando Omar me llamó haciéndome saber que se habían encontrado, me pareció un regalo de los dioses. Gracias a usted, sé que voy por el buen camino. Ellos me acompañan.

—¿Entonces yo también soy una mensajera?

—Es mucho más que una mensajera —se detuvo antes de añadir—. Ellos creen que usted es la encarnación de Isis.

Olga no demostró sorpresa. Parecía dispuesta y preparada a escuchar cualquier revelación.

—¿Y usted lo cree?

—No importa quién lo crea o no. Nadie lo puede evitar. ¿Lleva la estrella, verdad?

Olga asintió instintivamente.

—¿Me permite verla? —pidió Horus incorporándose.

Olga extendió su mano izquierda con la palma hacia arriba y él la tomó con extrema delicadeza.

—¡Qué maravilla! —murmuró.

—Yo creí que el mensajero era usted —dijo Olga retirando la mano.

—No. No hay mensajeros. Ni los necesita. Su intuición le basta.

Olga consultó su reloj. Llevaban casi una hora y media hablando. Todavía tenían algo más de una hora antes de que Nely llegara. Pero necesitaba que Horus le informara acerca de Víctor. Tal vez solo para conseguir olvidarle más fácilmente.

—¿Qué me ha dicho de Víctor Motta? —preguntó de improviso.

Horus la miró con fijeza, como si pudiera adivinar el pensamiento a través de la mirada.

—Es un tipo sin escrúpulos, tal vez sin alma —calló un instante antes de añadir—. ¿Puedo preguntarle si su interés en él es personal?

Tal vez Omar se lo dijo. Era imposible que Horus hubiera adivinado su relación con Víctor. Pero no le importaba confesarlo.

—Sí, estaba enamorada de él, pero eso terminó.

Horus cabeceó repetidamente.

—Quizás no haya terminado. Usted cree que puede salvarle de su destino.

—¿Cuál es su destino?

—Terrible —respondió sin vacilar.

—¿Y de continuar a su lado hubiera conseguido cambiar su destino? —preguntó Olga.

—No lo sé —respondió.

—Pero Isis es una diosa. No puede enamorarse de un mortal.

—Puede, pero perdería sus facultades —respondió Horus sin apenas permitirle terminar la frase.

No había creído ni una sola de sus palabras, y sin embargo no podía evitar una creciente inquietud, una angustia física que casi le impedía respirar.

—Qué me dice del manuscrito copto que acabo de traducir. Le he traído un ejemplar. Si lo desea puede hacer una copia y me lo entrega el próximo día.

Horus cabeceó levantando las cejas.

—No sé a qué manuscrito se refiere. Los conozco todos. ¿Manuscrito copto? Si me hubiera dicho hierático o demótico, podría tener algún valor. Los coptos recopilaron una información sesgada y mutilada de la civilización egipcia. Lo realmente valioso es el Ankh de su madre.

Olga se revolvió en el asiento.

—¿Pero qué dice? —exclamó—. ¡Está equivocado, Juan! El manuscrito es una pieza única y valiosísima.

—¿Quién ha dicho eso?

Olga dejó el vaso sobre la mesita central como si necesitara gesticular libremente.

—¡Todo el mundo!

—¿Quiere decir Víctor Motta, no?

Olga se levantó precipitadamente. Cogió su bolso, extrajo la copia del manuscrito y se la tendió a Horus.

—¡Mire!

Horus comenzó a ojear su contenido como quien ya lo conoce de antemano.

—Nada, son transcripciones de textos sagrados egipcios catalogados y traducidos a todos los idiomas del mundo. Recopilaciones del siglo II o III después de Cristo. Le han tomado el pelo, Olga, lo siento —añadió ofreciéndoselo de nuevo.

Olga permaneció en pie, escuchándole desconcertada.

—¿Pero por qué iban a querer engañarme?

—Tal vez era la forma de contactar con usted. Ha dicho que le encargaron la traducción, ¿no?

—Sí —respondió Olga tomando asiento de nuevo con gesto pensativo.

—Pues esa era la intención. Contactar con usted y después...

—¿Qué?

—Tenerla controlada, Olga. Del Toro la necesita. Necesita la cruz de su madre y a usted.

—¿Pero para qué? —exclamó sin poder evitar un rictus destemplado.

—Ese símbolo es verdaderamente mágico —Horus apretó los labios como si intentara impedir que las palabras escaparan de sus labios—. Quien lo posea estará a salvo —añadió al fin, a su pesar.

—¿A salvo de qué?

—Ahora eso no tiene mucha importancia.

Olga suspiró y permaneció en silencio. Realmente apenas le escuchaba. No podía pensar en otra cosa que no fuera el manuscrito. Estaba segura que Horus había dicho la verdad. El manuscrito no tenía ningún valor. Recordaba su viaje a Berlín con Víctor Motta. ¿Eran capaces de realizar aquella puesta en escena en la embajada argentina solo para impresionarla? ¿O tal vez para hacerle creer que ella también había participado en un acto delictivo y de esa manera chantajearla en caso necesario? Sin duda, esa era la razón. Ahora lo comprendía todo. Una vez más, Víctor Motta aparecía en medio de la mentira, de la falsedad, del juego sucio. Se arrepentía de haber estado tan ciega, tan absurdamente enamorada. Él jamás la quiso. Se sentía burlada, engañada una vez más. En el fondo se alegraba de que los hechos se hubieran desencadenado de aquella manera. Cada vez tenía más motivos para odiarle, para renunciar a él, para olvidarle definitivamente. Recordó de pronto el conjuro que realizó para que aquel hombre estuviera siempre en su camino. De pronto temió que pudiera cumplirse. ¿Por qué debía creer que la cruz ansada tuviera algún poder?

Ella también estaba empezando a desvariar. La enfermedad de Horus debía ser contagiosa.

—Voy a volverme loca, Juan.

—No es cierto. La cruz le protege.

—¡Juan, por favor! —exclamó—. ¡No sé cómo decírselo! ¡No creo en ninguna de esas cosas!

Horus le observó detenidamente con el mismo rastro de decepción en su mirada.

—Eso es imposible. No podría llevar la estrella en su mano ni ser hija de Elvira Pedraza.

Desde que tuvo conocimiento de la existencia de la cruz, deseaba saber cómo había llegado a manos de su madre. Intuía una oscura historia que sin duda Horus conocía.

—Ese comentario me resulta familiar. Creo que se lo escuché a Lucas Canogar. ¿Quién entregó la cruz a mi madre? —preguntó.

—¿Está segura de que quiere saberlo?

—Por supuesto —respondió sin vacilar.

Quizás aquel fuera el momento que Horus había esperado tanto tiempo. Y también la propia hija de Elvira Pedraza. No se trataba de redimir las culpas de nadie. Cada cual debe pagar lo que le corresponde. Horus sabía lo peligroso que resulta revelar los secretos que a veces la vida pone a nuestro alcance. En muchas ocasiones es una trampa. Un reto. Cada secreto encierra un reto, aparece ante nuestro ojos sin ser llamado con el único propósito de interrogarnos. ¿Serás capaz de guardarlo? Solo en ocasiones muy especiales nos está permitido transgredir la inviolable ley del secreto y del misterio.

Según Horus quiso confesarle, Elvira Pedraza era la sacerdotisa, maestra y médium de una logia escindida de la escuela teosófica universal fundada por Helena Blavatsky a finales del siglo XIX. Poco después de terminar la guerra civil española, un grupo de eruditos ociosos, al que pertenecían Vincent Lubbock, Lucas Canogar, Beltrán del Toro o el propio Horus, constituyeron en Madrid una asociación libre para el conocimiento de las Ciencias Superiores, como ellos las denominaban. Un ecléctico proyecto que abarcaba el estudio de disciplinas tan variadas como matemáticas, geometría, astronomía, filosofía iniciática, arquitectura sagrada, hipnotismo, mediumnidad, cábala o alquimia.

Fueron años intensos de compartir, tanto enseñanzas y experiencias místicas, como otro tipo de excesos que más tenían que ver con el snobismo o las corrientes libertarias europeas de su tiempo, que con la espiritualidad.

El grupo lo componía un círculo restringido de privilegiados de la vida empresarial, política y cultural española que se vanagloriaba de estar en posesión de la verdad y de las cuentas corrientes más abultadas del país. Sus cónclaves se celebraban a puerta cerrada. Apenas unos pocos elegidos habían podido asistir a sus exclusivas y excitantes iniciaciones en las que Elvira Pedraza era el elemento catalizador, el factótum real de aquellos encuentros. Amparados en el intento de conocer nuevas experiencias psíquicas, actuaban a su capricho, y para ellos no parecían existir los límites.

En el apogeo de su gloria llegaron a tener una extraordinaria influencia social, pues consiguieron implicar en sus proyectos y decisiones a los personajes más relevantes de la época. Utilizaban para ello toda clase de métodos de captación por extraños o dudosos que en ocasiones pudieran resultar.

La cruz ansada de Jasejemuy fue la primera adquisición de la logia. Cuando el antecesor en el cargo de Beltrán del Toro, un rosacruz francés expulsado de su Orden llamado Arturo Braco, fue elegido como uno de los cinco reyes del mundo y defensor en la tierra del legado de Osiris, convocó un concilio urgente y sumarísimo para revelar que la misma noche de su elección había sido visitado en sueños por el mismo Dios. Al parecer, fue el propio Osiris quien le hizo saber que su primera misión era traer el Ankh a España. Para ello debían construir una gran pirámide destinada a cobijarlo. Según manifestó, la recuperación de esa primera pieza, solo sería el preludio de una reconquista inexcusable que la logia estaba obligada a acometer: recuperar los tesoros de los faraones.

El Ankh, con una antigüedad reconocida de más de cuatro mil años, fue robado del Museo Británico en julio de 1946 por encargo de la Junta de Guardianes. A partir de ese instan te, el patrimonio iconográfico y documental de la logia no había dejado de crecer, hasta alcanzar bajo el reinado representado por Beltrán del Toro su momento de esplendor.

—Del Toro construyó en su mansión un búnker inexpugnable —prosiguió Horus— y dentro de él la réplica exacta de la cámara secreta de la pirámide de Gizeh. Así como otras cámaras menores destinadas a cobijar los tesoros productos de robos y saqueos de museos y tumbas, encargados a auténticos mercenarios sin escrúpulos y ladrones profesionales.

Olga escuchaba como ausente.

—Es increíble Juan —respondió sin convicción.

—Da un poco de miedo, ¿verdad?

—Sí —asintió—. Pero sospecho que hay algo de mi madre que no me ha contado aún.

Horus se encogió de hombros.

—Sé a lo que se refiere, pero será mejor que lo dejemos así. No es necesario insistir —añadió—. Pero sí responderé a su pregunta anterior. Le diré cómo llegó el Ankh a sus manos.

—¿Tal vez no quiere que sepa que mi madre era —se detuvo buscando la expresión adecuada—... una mujer muy liberada para su época? —terminó.

—Es posible, pero eso no desmerece en absoluto su memoria.

—Entonces, dígamelo.

Horus pareció no escuchar su comentario.

—Fue Arturo Braco quien la nombró depositaría vitalicia del Ankh, pues solo ella podía manipular la cruz y conseguir efectos realmente milagrosos.

—¿Usted presenció alguno de esos milagros?

Horus se cruzó de brazos frente a Olga, que permanecía de pie.

—Por supuesto. Yo he estado presente en más de un hecho inexplicable —dijo con una cierta displicencia—. Pero prefiero no relatárselos. No me creería.

Tampoco Olga parecía demostrar excesivo interés.

—¿Y a cambio le regalaron la cruz? —preguntó con un rictus de escepticismo.

—Digamos que nadie se atrevió a pedirle que la devolviera. Ella siguió utilizándola en servicio de los integrantes de la logia y de algunas —hizo una significativa pausa— personas de reconocida solvencia económica, hasta que Beltrán del Toro ocupó el lugar de Braco —Horus abrió las manos en el vacío—. Del Toro y su madre mantuvieron una relación muy estrecha.

Olga ya no parecía sorprendida.

—¿También con Del Toro? ¿Cómo de estrecha?

—No juzgue a su madre Olga, corre el riesgo de equivocarse.

—La juzgo porque usted no responde a mis preguntas.

Horus cabeceó.

—Lo siento, esas respuestas no me corresponden a mí. Si me permite —prosiguió—, lo que quería decirle es que poco antes de morir —calló un instante—... Debe saber que su madre fue capaz de anticipar el día y la hora exacta de su muerte, desapareció con el Ankh y nadie pudo encontrarlo jamás —añadió mirando fijamente a Olga.

—Si desapareció, ¿cómo saben que acertó en su predicción?

—Por Lubbock. Fue él quien comunicó a la logia la muerte de Elvira Pedraza. Sin embargo, la cruz no apareció jamás.

Olga suspiró. Se derrumbó en el sillón con la tristeza reflejada en sus ojos.

—¿Por qué sabe que es verde? —preguntó después de un largo silencio.

Horus la observó desconcertado.

—¿A qué se refiere?

—A la energía Vril —respondió Olga.

—¡Ah! —respondió levantando las cejas—. Un rayo verde, sí.

—¿Dónde lo vio?

Horus abrió las manos en el vacío.

—Ese fue precisamente uno de los hechos inexplicables —calló un instante—. Todos pudimos ver cómo su madre, valiéndose de la cruz, conseguía hacerla brotar de la tierra.

Se hizo de nuevo un largo silencio que Horus rompió.

—¿Qué familia tiene usted, Olga? —preguntó de pronto.

—Ahora soy yo la que no entiende su pregunta, Juan.

—Quiero decir, en caso de que usted desapareciese, quién la reclamaría.

—¿Me ha preguntado si alguien me reclamaría? —cabeceó con gesto cansado—. No demasiada gente —no pudo evitar una leve sonrisa—. ¿Piensa que van a secuestrarme?

—Yo no lo llamaría así.

—No, no tengo familia. Pero aunque la tuviera, también podrían obligarme a escribir una carta de despedida diciendo que me voy a vivir a otro país, o que desaparezco voluntariamente.

Horus asintió.

—¿Qué está pensando, Juan?

—No olvide que conozco a Del Toro.

Olga se levantó y comenzó a caminar por el salón como si necesitara mover las articulaciones.

—¿Cuándo podremos volver a vernos? —preguntó.

—¿Su amiga puede dejarnos su casa otra vez?

—Sí. Pero me refiero a la posibilidad de vernos de improviso. ¿No puedo dejarle recado en algún lugar?

—No —dijo Horus con rotundidad.

—Pero a mí sí puede dejarme recado.

—No, tampoco es posible —le interrumpió Horus—. Aunque Omar me facilitó su teléfono, No debo hacerlo, es muy arriesgado.

Olga continuó paseando. De pronto se detuvo ante él.

—No puedo creer nada de lo que me ha contado Juan, compréndame.

Horus se encogió de hombros.

—Ya lo sé. Lo siento —añadió—. Si no me ha creído es porque no me ha comprendido. O porque no he sabido transmitirle la verdad que yo conozco.

—Podemos vernos la semana que viene el martes, aquí mismo, ¿qué le parece? —preguntó Olga.

—Bien.

—Para entonces habré visitado a Del Toro.

—¿No habrá pensado llevar la cruz, Verdad?

—No, en absoluto.

—No se le ocurra. Del Toro va a intentar arrebatársela por todos los medios. Lleva casi treinta años buscándola.

—¡Treinta años! —exclamó Olga.

—Sí, desde que su madre murió y la cruz desapareció con ella. Sin embargo, debe saber que existe otra —Horus continuó antes de que Olga le interrumpiera—. Sí, Olga, una réplica exacta. Tan exacta —añadió— que muchos especialistas no pueden distinguirla de la verdadera.

Olga recordó entonces que Omar Elmalleh ya le había hablado de esa cruz. Fue precisamente Víctor Motta quien la llevó al museo para que opinara acerca de su autenticidad.

—Omar me habló de esa cruz —dijo Olga.

Horus cabeceó con gesto triste.

—Sí, lo sé. Cuando abandoné el Proyecto «Orión», uno de los hombres de confianza de Del Toro la robó y la vendió a un anticuario alemán —se detuvo un instante—. Por supuesto no vivió para contarlo.

—¿Tal vez un anticuario berlinés? —preguntó Olga.

—Sí, ¿cómo lo sabe?

—Por Germán Uriel. Creo que ya la han recuperado —añadió sin entrar en detalles—. ¿Pero para qué robó una cruz falsa?

—Porque también es una pieza única. Una réplica perfecta del Ankh milenario. Imagino que Del Toro habrá conseguido hacerse con ella de nuevo. Los intermediarios de los reyes del mundo, se deben muchos favores mutuamente. Los iguales se reconocen entre sí —añadió con un gesto amargo.

Resultaba muy creíble que el verdadero objetivo del viaje a Berlín consistiera en recuperar la cruz falsa. Quizás Horus tuviera razón y el manuscrito solo fuera una tapadera. Cuanto más reflexionaba en ello, más absurdo le parecía todo. Una fiesta en una embajada con presidentes de gobiernos y jefes de estado, la desaparición del collar. Demasiado novelesco. No tenía sentido. ¿Qué papel desempeñó realmente ella en aquel lugar? ¿Para qué la necesitaban en Berlín? ¿O solo era una estrategia de Víctor Motta para vivir una nueva aventura sentimental? Rechazó el doloroso recuerdo de Víctor.

—Horus —dijo Olga mirándole con cordialidad—, prefiero llamarle así. Es igual de falso que Juan, pero me resulta más original. Verá, no quisiera decepcionarle, pero todo esto de la cruz robada es demasiado complicado para mí. No lo entiendo ni tampoco me interesa. Pero hay algo que no me ha dicho —añadió.

—¿Qué?

Olga comenzó a juguetear con un mechón de pelo.

—¿Por qué quiere matarle Del Toro?

Horus inclinó la cabeza.

—Es muy largo de explicar. Aunque tengo la intuición de que usted llegará a conocer toda la verdad —después le devolvió una sonrisa triste—. Pero no tema, le aseguro que no soy el malo de la película.

Le sobresaltó el ruido de la calle. Olga miró a su alrededor deteniéndose en cada extremo de la plaza que circundaba el edificio. Horus había decidido bajar andando hasta el portal y esperar unos minutos a que ella abandonara la zona. Recordó sus últimas palabras antes de desaparecer: «El Ankh es su talismán. No lo olvide»

El atardecer era luminoso y el aire parecía lleno de vida. Casi había olvidado a la mujer rubia de cazadora vaquera que según Horus había seguido sus pasos desde el quiosco de Recoletos. Y sin embargo estaba allí frente a sus ojos. Sentada en un banco de la plaza ojeando una revista. En efecto, de unos cuarenta años, melena corta rubia y cazadora vaquera azul. No podía tratarse de una coincidencia. Y si aquella circunstancia no era casual, todo lo que Horus le había confesado, también podía ser cierto.

Pasó a su lado sin mirarla y caminó a buen ritmo hasta alejarse de ella. Al poco rato giró el rostro como si observara distraídamente uno de los laterales de la plaza. Entonces distinguió a la desconocida incorporándose del banco y echar a andar a su espalda en su misma dirección.

IX

De nuevo el sonido del teléfono interrumpía su descanso. Olga se incorporó perezosamente. Antes de descolgar aprovechó para marcar la clave en su móvil, que permanecía apagado sobre la mesilla. Jugó mentalmente a imaginar qué voz le sorprendería al otro lado del hilo, ¿Germán, Berta, Regina?

—¿Sí? —preguntó.

—¿Dónde cojones te has metido?

En efecto, era la voz de Regina. Hubiera apostado que sería ella. Regina estaba tan acostumbrada a llegar la primera, como a jugar con ventaja.

—Estaba de viaje y me robaron el móvil —respondió Olga.

—Eso te pasa por irte de viaje con quien no debes.

Se refería a Germán. La muy estúpida creía que se habían ido juntos a Berlín. Era lo único bueno que tenía Regina. Con ella, siempre podías comenzar una conversación por el final.

—A tu novio no lo quiero ni forrado de oro, que lo sepas.

—Mucho has cambiado, ¿no? Antes lo único que te importaba de los hombres era su dinero.

—Me importe lo que me importe siempre lo he conseguido, no como tú.

Regina había llamado para algo más que para mantener una batalla dialéctica con ella.

—Todavía no ha terminado el juego.

—No me importa, me largo. Es muy aburrido.

—Porque no sabes estar, ni tienes clase. Mucha ropa de marca, pero siempre has sido una cutre.

Podía escuchar la rabia contenida de Regina. Sería mejor bajar la presión. Nunca sabías hasta dónde era capaz de llegar o de qué manera podría vengarse.

—¿Querías decirme algo? —preguntó Olga.

La respuesta de Regina se hizo esperar. Su tía Dora había muerto, pero de seguir Olga en esa insoportable actitud, sería Berta, la criada, quien se lo hiciera saber.

—La tía ha muerto.

—¿Cuándo ha ocurrido?

—Ayer por la tarde. El velatorio será en casa.

No era necesario que mostrara un dolor que no sentía. Y menos con Regina.

—¿Lo esperabais, no?

—Supongo que vendrás a verla o que irás al funeral.

—No —respondió Olga tajante—. No me siento obligada con ella. Ni contigo tampoco —añadió.

—No me sorprendes en absoluto. Siempre supe que eras una desagradecida —Regina hablaba despacio como si midiera cada palabra que pronunciaba.

—A mí tampoco me sorprende que tú le estés agradecida. Si repartes conmigo la herencia voy al velatorio, al funeral y a lo que quieras. ¿Qué te parece la idea?

—Eres una miserable. No sé cómo te atreves...

—¿Tienes algo más que decirme? —le interrumpió Olga.

—Sí, que dejes en paz a Germán... O te arrepentirás...

Mientras Regina seguía masticando improperios, Olga escuchó el sonido intermitente de su móvil anunciando varios mensajes. Presionó el mecanismo. El primero era de Germán «Pasaré por tu casa a las seis. Beltrán nos espera para cenar», decía. Los dos siguientes eran de Berta. Por un instante pensó que tal vez Víctor hubiera intentado llamarle. Pero no era así. No había más mensajes. Todo había terminado definitivamente.

—Te he dicho que no depende de mí. A mí no me interesa tu novio —Olga volvió el móvil al menú inicial.

—Estás advertida.

Iba a colgar sin despedirse de su prima, cuando escuchó la voz de Berta.

—¡Olga, soy yo, no cuelgues! —era evidente que habían decidido utilizar la misma llamada.

—Dime, Berta —respondió Olga con un gesto de fastidio.

—¿No vas a venir a ver a tu tía, ni al funeral? —insistió tímidamente.

—¿Qué pasa? ¿Tienes al lado a tu jefa y quieres hacer méritos?

—No digas eso. Me da mucha pena.

—A mí no me da ninguna pena.

Se hizo un breve silencio.

—Regina ya se ha ido —susurró Berta de pronto en voz baja.

—¿Por qué no me has llamado en otro momento?

—Porque me ha dicho ella que me pusiera al teléfono. No sabía ni con quién estaba hablando. Y ahora se ha largado y me deja sola contigo. Está desquiciada, Olga. Por lo de Germán —añadió.

—Me alegro —respondió Olga.

—¿Os fuisteis a Berlín, verdad? Ya puedes tener cuidado. Os va a poner un detective.

Olga estalló sin poderse contener.

—¡Qué haga lo que quiera! ¡Está como una puta cabra! ¡Ni me he ido ni me iré con el desgraciado de Germán a ningún sitio!

—Creo que alguien le ha dicho que os habéis ido juntos.

—Mira, me da lo mismo, ¿algo más?

—Sí —Berta calló un instante—. Hice lo que me dijiste —añadió.

—No sé a qué te refieres.

—Cubrí los espejos de la habitación de tu tía y dejé la ventana abierta toda la noche.

Olga asintió como si Berta pudiera verla. Al menos el espíritu de su tía no vagaría desconcertado por la casa sin saber a dónde debía dirigirse. Eso era todo lo que podía hacer por ella.

—Está bien. ¿Recobró la consciencia en algún momento?

—No.

—Mejor. Bueno. Ya hablaremos. Tengo que salir. Adiós Berta.

Olga colgó el teléfono mientras imaginaba cómo habrían sido los últimos segundos de Dora Pedraza en aquella casa que la había visto nacer y morir.

Lo que no podía imaginar era la escena que muy cerca de la habitación donde descansaba la difunta, protagonizaban Regina y Berta, poco después de que esta colgara el teléfono.

—Ya lo ha oído, señorita Regina. Siempre se lo he dicho. No hay peligro. Olga nunca volverá con el señorito Germán.

Regina suspiró.

—¿Sabes quién es ese hombre del que está enamorada?

—No —respondió la criada.

—Se llama Víctor Motta —Regina se acarició los brazos como si tuviera frío—. Tengo que saber si siguen juntos. ¿Tú crees que te lo diría?

Berta cabeceó.

—No lo sé. No creo.

* * *

Necesitaba ir a la peluquería. Y también comprarse un fular para el traje de pantalón blanco. Siempre resultaba un conjunto acertado. Lo suficientemente sobrio y favorecedor para entrevistarse con Beltrán del Toro. Consultó su reloj. Era casi la una del mediodía. Podría acercarse hasta el multicentro de Serrano. Calculó el tiempo que le llevaría comer algo en la cafetería, visitar las tiendas y acudir a la peluquería. Podría volver a su casa para las cinco de la tarde. Tenía tiempo de arreglarse antes de que apareciera Germán.

Incluso intentaría estar preparada con una cierta anticipación para esperarle en el portal. No deseaba volver a verle en su casa. Germán le hacía sentir incómoda e insegura.

Por muchas razones, pero sobre todo, porque ella ya no era la misma persona que él conoció casi diez años atrás. Entonces solo tenía veinticinco, pero estaba llena de rencor.

No podía evitar aún un amargo sabor de derrota al recordar su regresó de Londres. Después de dos largos años encerrada en un estricto colegio inglés, y otros tres previos en Berlín, recurrió de nuevo a su tía Dora. Estaba dispuesta a buscar trabajo pero necesitaba un lugar en el que instalarse.

Escribió una larga y emotiva carta a Dora Pedraza haciéndole saber sus intenciones, y agradeciéndole que hubiese costeado sus estudios de una manera tan generosa. Una vez más intentó un acercamiento imposible, pidiendo perdón por errores que no había cometido y precisando el día e incluso la hora aproximada de su llegada. Sin embargo fue Berta, una vez más, la que se ocupó de recibirla.

—¡Bienvenida, Olga! ¡Qué guapa, pero qué delgada estás! —dijo mirándola de arriba abajo—. Si hubiera sabido que venías tan cargada habría ido al aeropuerto.

Después se abrazaron conteniendo la emoción. Olga no necesitaba preguntar por ellas. Llevaba cinco años sin ver a su tía y a sus primas. Apenas había recibido una llamada telefónica de Dora Pedraza cada Navidad y algunas cartas esporádicas, breves e inconsistentes. Ni siquiera en los veranos volvía a Madrid. Por eso le aliviaban tanto las puntuales postales de Berta. Al parecer seguían sin perdonarle el lamentable incidente con Enrique Muriel, el arquitecto amigo de su tía. Una trampa de Regina que Olga había pagado muy cara. Y una excelente excusa para que Dora Pedraza pudiera seguir odiándola sin remordimientos.

Aquella brutal ausencia en el día de su llegada era la manera que ellas tenían de hacerle saber que seguía resultando una presencia indeseada.

—¡Cuánto tiempo, Berta! ¿No hay nadie en casa? ¿No recibisteis mi última carta?

Berta asintió desviando la mirada hacia el suelo.

—Tu tía está en París. Vendrá dentro de unos días.

—¿Y mis primas?

—Tenían una fiesta esta noche en casa de Germán Uriel.

—¿Quién es Germán Uriel? —preguntó Olga avanzando hacia su habitación.

Berta se interpuso en su camino.

—Tu habitación ya no existe, Olga, la desmantelaron para reformarla al poco de marcharte y luego —volvió a ocultar su mirada— ya no quisieron arreglarla.

Olga sintió una fuerte congoja que no se esforzó en disimular. Las lágrimas comenzaron a brotar de sus ojos, silenciosamente.

—Niña, por Dios, no llores. No se lo merecen.

—No lloro por ellas, Berta. Lloro por mí.

Berta se enjugó los ojos con la punta de su delantal.

—Han puesto una cama más en mi habitación. La señora, tu tía —rectificó— me ha dicho que te arregles así de momento. Que luego ya veremos.

—Ya —dijo Olga recobrando el aliento.

—Mi habitación es muy grande, Olga. No tendremos ningún problema.

—Claro que no, Berta. No te preocupes. Igual ni veo a mi tía. Solo estaré unos días aquí. Las monjas inglesas me dieron algunas direcciones de colegios en Madrid donde puedo vivir. Incluso me dijeron que me ayudarían a encontrar trabajo.

Berta se encogió de hombros.

—Si puedo hacer algo por ti.

Las lágrimas habían dejado en los ojos de Olga un brillo inquietante.

—Dime quién es Germán Uriel.

La criada no pareció sorprenderse. Tal vez intuyó en aquella pregunta el rastro de una venganza inevitable.

—Es el hijo de unos amigos de tu tía —Berta se acercó a ella bajando el tono de voz—. Es abogado, muy guapo y tiene mucho dinero —aún se acercó más antes de añadir—. Tu prima Regina está loca por él.

Olga sonrió cabeceando.

—¿Ah Si? ¿Y él?

—Él no le hace ningún caso —Berta había posado los dedos sobre sus labios como queriendo evitar pronunciar aquellas palabras.

La sonrisa de Olga se acentuó hasta convertirse en una leve carcajada.

—Has hecho por mí más de lo que puedes imaginar —dijo—. Creo que me quedaré en tu habitación. ¿Sabes Berta? —dijo apartándose del rostro su larga melena— En el universo existen leyes inexorables que no se deben transgredir.

—No te he entendido nada —murmuró Berta haciendo oscilar pasillo adelante sus rotundas caderas.

—Mejor —respondió Olga—. Mucho mejor...

Olga se instaló de nuevo en casa de Dora Pedraza. Apenas necesitó dos meses para que Germán Uriel le pidiera que se fueran a vivir juntos. Para Olga aquella era la mejor solución posible. Su siguiente meta sería casarse con él. Necesitaba afianzar una relación que bien podía solucionar su precaria situación definitivamente. Y sobre todo, le permitiría seguir atormentando a su prima Regina.

La vida nunca tiene prisa. Se toma su tiempo. Ni dos meses, ni cinco años, ni cincuenta, no son nada en su interminable devenir.

* * *

Distinguió a lo lejos el coche de Germán Uriel. Él también advirtió su presencia. Olga conocía su forma de actuar. Le hubiera sorprendido que no acelerase para conseguir una frenada más impactante y detenerse en seco a sus pies. En efecto, no le defraudó.

Lo inesperado fue que la puerta trasera se abriera para dar paso a un hombre alto y fuerte de intensos ojos azules. A pesar de su corpulencia se acercó hasta ella con la agilidad de quien está habituado a repetir el mismo gesto. Inclinó levemente su cabeza rasurada sujetando la puerta e invitándola a pasar al asiento de atrás.

—Hola Germán, no me he equivocado de coche, ¿verdad? —preguntó Olga sentándose.

Germán se volvió con una forzada sonrisa.

—No, no te has equivocado. Te presento a Hugo. Nos va a acompañar en el trayecto.

Olga correspondió al cabeceo protocolario del guardaespaldas. Seguía pareciéndole extraño que se instalara junto a ella y no en el lugar del copiloto.

Atravesaron la ciudad a velocidad vertiginosa. Era la forma habitual de conducir de Germán Uriel.

—¿Vive muy lejos este hombre? —preguntó Olga al observar que tomaban la desviación de la carretera de Alcobendas.

—Una media hora —respondió Germán sin volverse. Había algo desconcertante en su actitud. Era como si de pronto descubriera una faceta desconocida de Germán. A pesar de su innata agresividad, esa tarde parecía extrañamente calmado y frío. Olga miró a Hugo, que le devolvió de nuevo una levísima inclinación.

—¿A qué zona vamos? —insistió Olga. Después mantuvo la mirada de Germán a través del retrovisor. Se sentía ligeramente fastidiada—. Tenías que haberme dicho que venías acompañado.

—Voy a poner un poco de música, ¿te parece? —dijo Germán intentando cruzar con ella una mirada de advertencia.

Unos sonidos extraños y relajantes invadieron el espacio.

—Es música egipcia antigua. Una recreación muy fiable de la música que escuchaban los faraones.

—Si no te importa —Olga decidió ignorar al guardaespaldas— prefiero hablar contigo que escuchar música.

—Muy bien —respondió Germán—, ¿qué quieres preguntar?

—Ni siquiera me has contestado a dónde vamos.

—A casa de Beltrán del Toro.

—Muy gracioso —Olga torció el gesto—. Te pregunto en qué zona vive.

—Eso no lo puedes saber.

—¿Cómo que no lo puedo saber?

—Poco antes de que lleguemos al lugar, Hugo te vendará los ojos. Serán cinco minutos, Olga. No hay ningún problema —respondió impasible—. Pero son órdenes estrictas —añadió.

—Es una broma, supongo.

Germán volvió a mirarla a través del retrovisor. Su gesto era tranquilo y cordial.

—No, no es una broma. Entiéndelo, es muy celoso de su intimidad. Es el único requisito que pide... Bueno, uno de los dos requisitos que pide —se detuvo esperando la pregunta de Olga.

—¿Uno de los dos? ¿Cuál es el otro?

—No se le puede tocar. Cuando te salude no puede existir contacto físico —añadió Germán sin inmutarse.

Olga fingió una sorpresa que no sentía. Incluso tal vez lo esperaba. Recordó la escena en el despacho de Víctor Motta recitando la estrofa del manuscrito que hablaba del sexo y de la inmortalidad.

—Como Michael Jackson entonces, ¿no?

El guardaespaldas continuó mirando a través de la ventana pero no pudo evitar una sonrisa que parecía un amargo rictus.

—Algo así —respondió Germán.

De pronto la música se hizo más rítmica, más intensa. Palmas y campanillas acompañaban una melodiosa voz susurrando palabras incomprensibles.

Escucharon en silencio como si realmente por un momento pudieran sentirse transportados en el tiempo.

—Es muy relajante. Nunca había oído nada parecido —dijo Olga sintiendo de nuevo la mirada de Germán reclamando su atención.

—Ya —dijo—. ¿Has hablado con Regina estos días, verdad? —preguntó de pronto.

Olga le devolvió la mirada como si despertara de un sueño.

—¿Cómo? —reaccionó subiendo el tono de voz—. Más bien ha sido ella la que ha hablado conmigo. Yo no la llamo jamás —añadió con un cierto desprecio.

—No le hagas ni puto caso —dijo Germán desviando la atención hacia la carretera.

—Me parece que la tienes muy descontenta. Tendrás que ser más cariñoso con ella.

—Ya hablaremos —respondió Germán, al tiempo que volvía a cruzar con ella una intensa mirada.

* * *

Tiar, el mayordomo coreano aguardaba en el umbral. Ceremonioso y protocolario como siempre, se inclinó al recibir de Germán un paquete pequeño perfectamente envuelto.

—El señor lo está esperando —dijo Germán.

—Lo sé, señor —respondió el criado haciéndolo desaparecer en el bolsillo interior de su chaqueta—. Síganme, por favor —añadió.

Germán y Olga caminaron tras él hasta el ascensor situado detrás de una pared cubierta por un cristal opaco. El mayordomo se hizo a un lado permitiéndoles el paso. Después entró y pulsó el tercer piso.

Olga interrogó a Germán con la mirada.

Germán se encogió de hombros.

—No sé dónde vamos. Nunca he subido tan alto —rubricó con una sonrisa.

Cuando el ascensor se detuvo, ninguno de los dos imaginaba lo que sus ojos iban a contemplar.

Salieron a un amplio y luminoso distribuidor lujosamente decorado que recibía la luz a través de una bóveda acristalada central. Esa no era la única sorpresa que les aguardaba. Sin tiempo apenas para detenerse en el singular lucernario del techo, el mayordomo abrió una de las puertas del enorme hall y volviéndose les invitó a pasar de nuevo.

El recinto que se abrió ante ellos parecía la réplica de una estancia real. Un espacio circular enorme con cuatro columnas centrales recubiertas de láminas de oro. Sobre las paredes de piedras redondeadas semejantes al mármol y al jade sin pulir, docenas de jeroglíficos mostraban la riqueza de la vida cotidiana en el Egipto faraónico.

A la entrada de la sala y situado en un lugar bien visible, destacaba un atril que sujetaba un voluminoso grimorio de cubiertas de cobre.

Olga, maravillada, recorrió la habitación una y otra vez. Después, se acercó despacio hasta la puerta para leer la página por la que el magnífico ejemplar permanecía abierto.

«Este es el lugar —decía— donde habita Mersyanj, la hija del faraón que conoce cada día la felicidad de pertenecer a la familia del gran Keops, Dios y rey al mismo tiempo».

Sin duda se trataba de la estancia de una princesa real. Observó de nuevo a su alrededor buscando entre el exiguo mobiliario de la sala, algo parecido a una cama o los objetos propios del dormitorio de una joven. Pero no los encontró.

—Tal vez fuera su lugar de esparcimiento —aclaró Germán que también se había acercado para leer su contenido.

—Así es, señor —añadió el mayordomo con su habitual inclinación de cabeza—. Síganme y les mostraré la alcoba.

Le siguieron en silencio hasta el extremo de la habitación. Se detuvo frente a una puerta disimulada tras un mural pintado a mano en tonos ocres y rojos que representaba una escena palaciega. La puerta daba acceso a un estrecho pasadizo de piedra. Al final del pasadizo se abría de nuevo una sala espaciosa de forma elíptica. En medio de la estancia destacaba una especie de pequeña litera exquisitamente vestida y adornada. Junto a ella, situadas casi a ras del suelo, otras dos de similares características, algo menos engalanadas, parecían escoltarle.

—¿Aquí dormía? —preguntó Olga.

—Tal vez con sus criadas, ¿no? —dijo Germán.

—En efecto, señor —añadió nuevamente Tiar.

Olga comenzó a pasear por el recinto observando detenidamente cada detalle.

—¡Pero en esta habitación vive alguien! —exclamó de pronto volviéndose hacia ellos con una expresión de profundo desconcierto.

—¿Cómo que vive alguien? —preguntó Germán.

Olga señaló hacia el suelo. Un arcón rectangular de madera oscura con preciosos adornos de piedras multicolores permanecía entreabierto permitiendo apreciar las blondas perfectamente actuales de un conjunto de ropa interior.

—Esto es lencería. Y desde luego que no es del tiempo de los faraones —añadió Olga.

Tiar asintió con toda naturalidad, como sin duda Beltrán del Toro le había ordenado.

—Tiene razón. Estas son las habitaciones de la señorita Elvira.

En ese instante Olga comprendió que el escenario estaba minuciosamente preparado. No necesitaba preguntar nada más. Sabía perfectamente a qué Elvira se refería. Sin embargo lo hizo.

—¿Quién es Elvira?

—Me refiero a su hermana, señorita —respondió el mayordomo sin vacilar.

Olga y Germán se miraron reconociendo al mismo tiempo aspectos muy diferentes de una situación delirante.

—¿Pero qué estás diciendo, Tiar? —exclamó Germán mostrando irritación y desconcierto.

Olga se acercó al criado clavando la mirada en sus ojos rasgados.

—Ahora enséñame mi habitación —dijo con gesto autoritario ante la inconmensurable sorpresa de Germán.

El mayordomo rehuyó su mirada.

—Lo siento, señorita. No estoy autorizado —dijo.

Germán la sujetó por el brazo susurrando en su oído.

—¡Cállate, no digas nada más!

—Les pido disculpas —dijo Tiar—. Tenemos que salir.

Abandonaron las estancias y caminaron en silencio hasta el distribuidor central. El mayordomo se dirigió a otra de las puertas del luminoso hall y la abrió. Era una pequeña sala de espera.

—Si ustedes me lo permiten me retiro —dijo al tiempo que los invitaba a pasar con su rutinaria reverencia—. El señor viene inmediatamente.

Cuando Tiar cerró la puerta, Germán se sentó precipitadamente al lado de Olga.

—No entiendo lo que está pasando. ¿Por qué le has pedido que te enseñe tu habitación? ¿Crees que te va a invitar a quedarte?

Olga asintió sin responder. Entonces recordó la velada insinuación de Horus refiriéndose a que Del Toro quisiera secuestrarla. Probablemente cuando trabajaba para él, había conocido a otras princesas egipcias que tal vez también vivieron en aquella casa.

—Horus me lo advirtió —dijo en voz alta.

—¿Elvira es hija de Canogar, no es así? —preguntó Germán desconcertado.

—Sí —respondió Olga—. Pero también es mi hermana.

—¿Cómo has sabido eso?

—Creo que ahora lo entiendo todo —prosiguió Olga como si no reparase en la presencia de Germán—. ¿Qué le has entregado al chino cuando hemos llegado? —preguntó de pronto.

—¿A qué chino?

—Al mayordomo —exclamó Olga impaciente.

—Nada —respondió Germán evitando responder.

—¡Dímelo, por favor!

Germán negó con la cabeza.

—Eso no tiene nada que ver.

—¿Algo que Víctor Motta te encargó que trajeras de Berlín, verdad?

Germán abrió mucho los ojos.

—¿Algo, como qué?

—¡Dímelo Germán! ¿Una Cruz? ¿Eh?

Germán no tuvo tiempo de responder. La puerta se abrió de pronto dando paso a Beltrán del Toro. Llegaba acompañado de una joven sonriente delgada y pálida. No necesitaban que nadie hiciera las presentaciones. Era Elvira Canogar.

* * *

Parecía feliz en su ignorancia. Como si desconociera que el estado vegetativo en el que se encontraba su padre, había sido propiciado por el hombre bajo cuya protección vivía. Nadie tenía pruebas o evidencias de que así fuera, pero Olga no las necesitaba.

Al parecer, Elvira estudiaba egiptología y durante la cena mantuvo una conversación de alto nivel con Beltrán del Toro, exhibiendo al mismo tiempo el grado de complicidad que les unía.

Estaba especializándose en la época predinástica y no desaprovechó ninguna ocasión para demostrar sus conocimientos.

—Son de piedra caliza. La pirámide más grande está construida con más de tres millones de piedras.

Del Toro escuchaba embelesado.

—Antes de las pirámides enterraban a los reyes bajo unos montículos llamados mastabas. Alguna de ellas, como la de Jasejemuy, estaba formada por más de sesenta y cinco cámaras subterráneas.

—Sí —respondió Elvira—. Hace unos días nos pasaron un documental fantástico de Jasejemuy. ¡Imaginaos! Cinco mil años antes de Cristo. Fue el primer constructor de pirámides, el primer faraón con sello propio.

—Discrepo querida. El primer gran constructor de pirámides fue Esnofru. Inició una gigantesca pirámide romboidal...

—Ya —le interrumpió Elvira—. Pero inacabada. No logró terminar su obra. Se derrumbó.

Del Toro frunció el gesto.

—No, no. La estructura no sufrió ningún daño. Hubo algún problema en la cámara sepulcral, porque colocaron varios niveles de bloques superpuestos. Todavía se conservan en perfecto estado el pasillo principal y tres cámaras que se comunican entre sí.

—¿Sí? ¡Qué genial! ¿Sabes que probablemente en el mes de mayo la facultad organice un viaje a la necrópolis menfita.

—¿Dónde está situada exactamente esa necrópolis? —preguntó Olga.

—Al Oeste del Nilo. Cerca de El Cairo —respondió Elvira encantada—. Es una franja de desierto de unos cuarenta kilómetros. ¿Te gustaría venir? —añadió con alegre espontaneidad.

Olga y Germán se miraron con creciente sorpresa. Por el contrario, Beltrán del Toro parecía exultante con la buena relación aparente entre las dos hermanas.

—Es una magnífica idea, Mersyanj. Deberías considerarlo, Olga.

—Me gustaría tanto —insistió Elvira—. ¿Ha visto ya su habitación? —preguntó de pronto volviéndose a Del Toro.

—No —respondió el anfitrión ignorando el estupor de Olga mientras se repasaba delicadamente las comisuras de los labios—. Vamos a pasar al salón —añadió incorporándose dando así por terminada la cena.

El mayordomo se acercó con rapidez dispuesto a apartar la pesada silla de Del Toro mientras Elvira se colgaba del brazo de Olga amigablemente.

—No has probado las orugas fritas. ¡Huumm! Son deliciosas. A mí también al principio me daban mucho asco —se cubrió la boca con la mano como si quisiera ocultar una arcada fingida—, pero Beltrán me convenció. Hace poco estuvimos en Shangai y allí las venden empaquetadas como si fueran cacahuetes —añadió con un gesto encantador.

Germán apenas había probado bocado. No solo por la repugnancia que le inspiraba la comida de aquella casa, sino por la tensión que parecía haber acumulado durante toda la cena. Necesitaba pensar con rapidez. Jamás hubiera imaginado que Del Toro pudiera mostrarse tan afectuoso y cordial. Parecía un complaciente padre de familia escuchando embobado a sus retoños.

—Déjame que te enseñe tu habitación, Olga —añadió Elvira—. Vas a alucinar. ¿Te quedas esta noche, verdad? —añadió sentándose al lado de su hermana en un sofá de terciopelo malva.

Olga abrió las manos en el vacío mostrando su sorpresa.

—¿Pero qué habitación? ¿Cómo me voy a quedar? Es imposible —intentó sonreír pero no pudo.

—¿Por qué es imposible? ¿Quién te espera?

—No es eso.

—Olga —dijo Elvira bajando el tono de voz y mirándola fijamente—, no sabes cuánto tiempo he esperado este momento. Somos hermanas. Encontrarte ahora ha sido para mí como un regalo —posó su mano blanca y pequeña sobre la mano de Olga.

Las dos hermanas compartían el mismo color de ojos. Verdoso grisáceo. Elvira de facciones suaves, tenía el cabello claro con destellos dorados y un cuello largo y frágil. Su alegría contagiosa era lo más extraordinario de su naturaleza. Parecía incapaz de cualquier doblez u ocultamiento.

Olga miró a Germán, que hacía esfuerzos titánicos por desprenderse de Del Toro y atender a la conversación de las dos mujeres. Como si temiese que Elvira pudiera convencer a Olga para que durmiera con ella.

—Pero no he traído...

Elvira no le permitió continuar. Comenzó a aplaudir rítmicamente abriendo mucho los ojos.

—No necesitas nada —se levantó de pronto exhibiéndose frente a ella—. ¿No ves que tenemos la misma talla? ¡Ven! ¡Vamos! —dijo cogiéndola de la mano—. ¡Eh! —gritó llamando la atención de Del Toro y de Germán—. ¡Subimos a la habitación de Olga!

Parecía imposible resistirse a su vitalidad. Olga saludó contagiada por su entusiasmo.

—Enseguida volvemos —dijo como si todo lo que estaba ocurriendo fuera tan atrayente como inevitable.

Germán se puso en pie mecánicamente.

—Déjalas, ¿no ves lo contentas que están? —dijo Del Toro indicándole que se sentara—. Me temo que vas a volver solo a Madrid —añadió.

—¿Qué pretendes, Beltrán? Preguntó Germán arrepintiéndose al momento de su atrevimiento.

Pero Del Toro sonrió. Definitivamente las cosas estaban saliendo mejor de lo que esperaba.

—Ya lo verás —dijo sin dejar de sonreír—. Quiero que te sigas encargando de controlar el teléfono de Olga. ¡Ah! y me tienes que pasar un dossier completo de Elvira —añadió—. Sí, es una joven muy inteligente. Ha comprendido la situación perfectamente. Ya ves el éxito que ha tenido. Supongo que será actriz, ¿no?

Germán cabeceó cabizbajo.

—No lo sé. No lo creo. La conozco a través de Regina. Pero sé que es de toda confianza —precisó.

—Adoro a las mujeres —dijo Del Toro. Son lo más exquisito que existe.

—¿Qué vas a hacer con Olga? —insistió Germán en tono conciliador—. No pensé que fuera a quedarse esta misma noche.

—Tú no tienes que preocuparte de eso. Has hecho un buen trabajo. No lo voy a olvidar. La cruz es magnífica. Y Elvira también. Dime lo que pasó en Berlín.

Germán respiró profundamente. No solo estaba incómodo, sino inquieto. Como si percibiera un peligro inminente.

—Lo previsto. Los contactos de Motta me llevaron a casa del anticuario.

—¿Cómo se llama?

—Khuning.

—¿Por qué no entregó la cruz a Motta en la embajada? ¿Qué explicación te dio?

—Dijo que no se fiaba de él.

—Eso es una estupidez.

—Puede ser. Quería subir el precio.

—¿Cuánto?

—Conseguí dejarlo en quinientos mil.

Del Toro se apoyó en el respaldo del asiento.

—Es mucho. Merece una lección.

Germán negó con un gesto.

—Está muy bien conectado. Me aseguró que puede conseguir la tapa del sarcófago de Asyut. Décima dinastía. Una pieza en perfecto estado. Creo que sabe lo que dice —se encogió de hombros— y nos entendemos bien. Me dijo que Motta es demasiado impaciente y no sabe negociar.

—Yo me ocupo de eso —rubricó Del Toro.

—Sé que no necesito recordártelo —la voz de Germán tembló ligeramente—, pero pactamos que si solucionaba a tu satisfacción el tema de la hermana de Olga, apartarías a Motta del proyecto.

—Ya veremos —dijo Del Toro con gesto sombrío.

—Y parece que Olga está contenta, ¿verdad? —insistió como si necesitara conocer con urgencia los planes del viejo.

Del Toro permaneció en silencio aumentando la inquietud de Germán.

—Sí —dijo al fin sin mirarle—. Te repito que has hecho un buen trabajo, pero ahora olvídate de ella.

—¿Qué quieres decir?

Esta vez recibió su mirada como una inesperada puñalada.

—Lo que has oído —dijo—. Se va a quedar aquí un tiempo. Puedes olvidarte de ella por tu propia voluntad... o por la mía —hablaba sin apenas mover los labios—. Tú decides —murmuró haciendo una señal al mayordomo.

Tiar asintió al pie del ventanal. Atravesó el salón hasta alcanzar un pequeño equipo de música semioculto en una estantería. Al instante suaves y melodiosos sonidos invadieron el aire. Eran el preludio de un inquietante coro de voces que parecían emerger del inframundo para recitar al unísono una acompasada vibración Maat iaiti Maat kum Maat repetían cadenciosamente. Era la plegaria a Maat, diosa egipcia de la verdad y de la vida.

—¡Qué belleza! —exclamó Del Toro extasiado—. ¿Le ha gustado a Olga la música de los faraones? —preguntó con cordialidad, olvidando su tono anterior.

—Sí. Le ha gustado.

Del Toro volvió a levantar la mano haciendo un nuevo gesto al mayordomo.

—Me alegro. Debe acostumbrarse a escucharla —después chasqueó la lengua—. Qué pena —dijo—, es una lástima.

—¿Qué es una lástima? —preguntó Germán esperando una respuesta imprevisible.

—Me temo que te ha ocurrido lo mismo que a Motta —hizo un breve silencio—. ¿ha sigues amando, verdad? —dijo con una leve sonrisa. No parecía enfadado.

Germán enarcó las cejas en un gesto indefinido. Como si lo realmente sorprendente fuera la sincronizada sucesión de sonidos musicales, palmas y voces que llenaban el espacio.

Del Toro suspiró hondamente.

—Podrás verla en esta casa. Además me interesa que me hables de cuando estuviste casado con ella.

—Te hablaré de lo que quieras —respondió Germán bajando el tono de voz— pero aparta a Víctor Motta de Olga —calló un instante—. Sé que está enamorada de él —añadió.

De pronto Del Toro se adelantó como si recibiese un impacto imprevisto.

—Mira, escucha —dijo suspendiendo los brazos en el aire—, ahora lo van a decir otra vez Maat iaiti Maat kum Maat —repitió cerrando los ojos y siguiendo el ritmo de la música con suaves movimientos de cabeza.

* * *

Olga se detuvo en medio de la habitación como si reconociera un sonido familiar. Ahora las melodiosas voces se podían escuchar en toda la casa creando una reverberación inquietante.

—Es la música que hemos oído en el coche de Germán. ¿Quién la ha puesto? —preguntó a Elvira que seguía abriendo armarios y deambulando por la estancia.

—Beltrán, seguro. Le relaja mucho —respondió—. ¿Qué te parecen tus aposentos? ¿A que todo es maravilloso?

Olga paseó de nuevo la mirada a su alrededor.

—Sí, nunca había visto nada parecido.

—Ven —Elvira la tomó de la mano—, vamos a sentarnos al lado de la ventana. Quiero que me cuentes cosas.

—¡Qué cosas! —dijo Olga divertida.

—No sé, por ejemplo... cuántos años tienes, a qué te dedicas, si tienes novio, todo eso —calló un segundo para añadir—. Eres muy guapa.

—Tú también —respondió Olga.

—No, mi facultad no es la belleza, sino la sabiduría.

—¿Ah sí?

—Claro, soy Mersyanj, hija de Keops.

Olga carraspeó como si la frase que había escuchado le permitiera pasar a un plano distinto de comunicación.

—¿Es un juego que os traéis entre vosotros, verdad? —dijo sentándose frente a su hermana. Estaba dispuesta a preguntarle por qué vivía con Beltrán del Toro y no con su padre, Lucas Canogar.

—Llámalo como quieras. Toda la vida es un juego. Un juego —repitió— o un sueño. Por cierto, ¿sueñas mucho? —preguntó evitando responder a Olga.

—Bueno, sí —se encogió de hombros—. Pero no me has contestado.

Elvira sonrió. Nunca dejaba de sonreír.

—¿Qué quieres saber? No te ocultaré nada. Pregúntame.

—¿Por qué vives en esta casa?

—Porque no tengo otra.

—Pero nuestro padre vive.

El gesto de Elvira se endureció.

—¿Y por qué no vives tú con él? —al instante apareció de nuevo su sonrisa.

—Luego te contesto yo a todo lo que quieras. ¿Hemos quedado en eso, no? —protestó Olga.

—De acuerdo, perdona —respiró hondamente y apretó los labios antes de continuar. Después dejó vagar su mirada por los árboles del jardín—. Nuestro padre no es lo que te imaginas —dijo al fin.

—¿Qué me imagino?

Elvira volvió el rostro hacia Olga buscando su mirada.

—Un tipo inteligente y cordial. Un hombre original y erudito, generoso...

Olga le interrumpió.

—¿Cómo crees tú que es?

—Un miserable.

—Pero Elvira.

—Que, por cierto, se portó muy mal con tu madre.

No era eso lo que Horus le había dicho. Pero al fin y al cabo, Elvira solo tenía la versión de Beltrán del Toro.

—¿Hasta qué edad viviste con él?

—Tengo veintinueve años y nunca he vivido con él —suspiró como si le costara una gran esfuerzo volver al pasado—. Mi madre se divorció de él a los pocos meses de que yo naciera.

—¿Vive tu madre?

—Sí —asintió Elvira con expresión radiante—. Es muy amiga de Beltrán. La semana pasada estuvo aquí. Viene a menudo a visitarme. Ya la conocerás.

—¿Dónde vive?

—En París, y viaja mucho. Le encanta viajar.

—O sea que son amigos —Olga cabeceó como si intentara adivinar el grado de afecto que les unía.

—Sí —dijo Elvira—, como hermanos. Beltrán es mi padrino.

—Tu padrino —repitió como si terminara de hacerse una idea general de la situación—. ¿Y tú vives siempre aquí?

—A veces paso temporadas en París con mi madre. Pero llevo dos cursos sin salir de Madrid. Por eso viene ella —añadió colocando graciosamente las manos pidiendo una pausa.

—¡Tiempo! ¡Mi turno!

Olga sonrió. Su hermana era verdaderamente divertida.

—Vale —dijo.

—¿Tienes novio? —preguntó Elvira de pronto.

—Ja, ja. No pierdes el tiempo. A mí se me ha olvidado preguntártelo.

—No importa —añadió— te lo digo rápidamente. Yo no tengo novio. Me gustan los hombres, pero la penetración sexual me repugna. Hasta ahora solo he conocido el orgasmo clitoridial. Mi sicoanalista dice que la culpa de todo la tiene mi padre.

Olga la escuchaba con la boca ligeramente entreabierta.

—Pero...

—No, no —interrumpió de nuevo Elvira—, esto era solo una aclaración. Estábamos con tu novio.

—Mi novio —repitió—, es que me da vergüenza, yo soy mucho más normal que tú.

—No importa. Dime, ¿tienes novio?

—Tenía.

—¿Qué ha pasado?

—Está casado.

Elvira se puso en pie indignada.

—¿Lo ves? Son unos cerdos —sentenció—, seguro que aún le quieres.

Olga respiró desviando la mirada de su hermana como si no deseara responder.

—No te preocupes —dijo Elvira acariciando su pelo—. Tu no respuesta, también quiere decir sí. ¿Hace mucho tiempo que le conoces? —añadió después de una pausa.

Olga negó con un gesto.

—Muy poco. Pero eso no quiere decir nada.

—Por supuesto que no. Te puedes enamorar con la primera mirada.

—Precisamente eso me ocurrió a mí.

—¿Lo ves? Pero bueno, hay casados y casadísimos. ¿Lo vuestro tiene arreglo?

—No lo sé —dijo Olga.

—Cuando una mujer dice no, quiere decir sí. Y viceversa. Y cuando dice no lo sé, también quiere decir sí. Es un viejo proverbio árabe —de nuevo se sentó frente a ella—. Pasamos a la siguiente —dijo colocando los dedos sobre los labios mirando hacia el techo como si buscara inspiración—, veamos ¿Por qué crees que Beltrán del Toro te ha preparado esta preciosa habitación en su casa?

—Eso sí me lo tienes que decir tú.

Elvira volvió a sentarse y tomó a Olga de la mano. Tenía un tacto suave y firme. La cordialidad y la ternura de Elvira eran extraordinarias.

—Quédate con nosotros. No tienes nada que perder. Beltrán es un hombre inmensamente rico y generoso, que apreciaba mucho a tu madre.

—¿Cómo lo sabes?

—Me lo ha dicho él. Me lo cuenta todo.

—¿Qué quiere de mí?

—Que le ayudes a soñar.

—No te entiendo.

—Estaban juntos en un proyecto muy especial, ¿lo sabes, verdad?

—Sí.

—Pues bien, fue tu madre quien le pidió que se ocupara de ti. Al parecer tienes una cualidad única, Olga —se detuvo observando cuidadosamente su reacción—. ¿También lo sabes, verdad?

—¿A qué te refieres?

—A tu capacidad de soñar en cuarta dimensión —respondió Elvira apretando con fuerza la mano de Olga.

—Pero eso yo no se lo he contado a nadie —la expresión de su rostro se volvió taciturna y desconfiada.

—Tu madre lo sabía, Olga. No necesitaba que se lo dijeras.

—Bien, de acuerdo. ¿Qué más? —dijo levantándose de improviso—. ¿Por qué debo creer que fue ella quien pidió a Beltrán que se ocupara de mí?

Elvira no respondió. Esperó que Olga se volviera y la mirara directamente.

—Porque es así —añadió con gesto solemne.

—¿Y si yo te dijera que Lucas Canogar asegura que Beltrán del Toro es un ser sin alma, un monstruo, qué me responderías?

Elvira cabeceó como si deseara ahuyentar un mal pensamiento.

—Debes creerme, Olga. No te miento.

Olga caminó en silencio por la habitación. Los sonidos finos y penetrantes de un instrumento desconocido invadían la atmósfera. La armonía coral de fondo comenzó a recitar de nuevo Maat iaiti Maat kum en un increscendo armonioso que prolongaba cadenciosamente las sílabas finales.

—Sé que mi madre confiaba en Lucas Canogar —Olga se detuvo en medio de la estancia— pero no me consta que confiara en Beltrán, ¿comprendes? —añadió.

Elvira se acercó despacio y posó delicadamente su mano sobre el brazo de Olga.

—No pensaba decírtelo pero creo que es necesario.

En su expresión no había ni rastro de su anterior sonrisa.

—Tu madre, casada con Vincent Lubbock, abandonó la relación extramatrimonial que mantenía con Lucas Canogar para unirse a Beltrán del Toro. ¿Comprendes por qué la información que mi padre te pueda dar de Beltrán está viciada?

Olga cerró los ojos como si deseara olvidar lo que había escuchado.

—No puede ser. No entiendo a mi madre. ¿Pero qué clase de hombre era su marido que lo consentía?

—¿Lubbock? —preguntó Elvira sin esperar respuesta—. Un alcohólico que la maltrataba.

—¿Y por qué nunca se separó de él?

—Porque en el grupo no se lo hubieran consentido. ¿Nadie te ha contado lo del grupo?

Olga rechazó seguir hablando con un gesto.

—Sí, más o menos. Pero me resulta muy desagradable, Elvira, lo siento.

La versión de Elvira respecto a la promiscuidad de su madre coincidía con la de Horus. También recordó las palabras de su tía Dora cuando aseguró que Vincent Lubbock arrastró a Elvira Pedraza en su caída. Eso significaba que probablemente también su madre fuera alcohólica.

—Comprendo lo que sientes —respondió Elvira—. Pero quiero que sepas que llevo el nombre de tu madre por expreso deseo de Lucas Canogar —su mirada vagó de nuevo por los árboles del jardín—. Cuando yo nací —prosiguió— mi padre me llevó al grupo para que determinaran si poseía algún tipo de poderes psíquicos. Las pruebas a las que me sometieron dieron resultado negativo —se detuvo un instante antes de volverse para mirar a Olga—. Entonces, se desentendió de mí. Él no quería una hija sino una cobaya. O un robot, no lo sé.

—Lo siento, Elvira.

—No lo sientas, Olga. Me considero una mujer muy afortunada.

—Quiero que me hables de lo que Beltrán espera de mí —dijo Olga de pronto con voz resuelta.

Elvira asintió encantada.

—Me alegro que me digas eso, pero casi prefiero que te lo cuente él.

—Adelántame algo.

Elvira expiró fatigosamente el aire retenido.

—No es fácil.

—Inténtalo —dijo cruzándose de brazos frente a ella.

—De acuerdo. Pero piensa que te lo voy a explicar de una manera rudimentaria. Verás, se trata de conectar —hizo una breve pausa— con una persona, imagínate —prosiguió— que está muy lejos. Conectar mentalmente quiero decir, ¿entiendes? Pues bien, creo que esto solo pueden hacerlo a través de ti. Además, dormida, o sea soñando.

Olga no pareció sorprenderse.

—¿Mi madre también lo hacía?

Elvira asintió.

—Creo que sí.

Eso significaba que Del Toro le atribuía facultades mediúmnicas. Tal y como le había advertido Horus. Pero tal vez los miedos de Horus no estaban justificados. O algo peor, se trataba de opiniones interesadas. Al fin y al cabo, a pesar del nexo con Omar Elmalleh, Horus era un desconocido para ella. Un tipo extraño y solitario al que ni siquiera podía recurrir cuando lo necesitara. Sin embargo, tampoco podía olvidar la confianza y la seguridad que le inspiraba su mirada.

No fue por su voluntad que se vio inmersa en aquella extraña historia. Y cuanta más información manejaba, más comprendía que existían razones para condenar a todos los personajes que la componían.

A pesar de todo, estaba empezando a asumir la idea de quedarse junto a su hermana. No solo no le resultaba desagradable vivir en aquella preciosa casa, sino todo lo contrario. Tampoco tenía nada mejor que hacer en ese momento de su vida. Ahora que Víctor había decidido prescindir de ella, ¿quién le esperaba fuera? ¿Qué tenía que perder?

La llegada de Elvira resultaba providencial. Su hermana, Elvira Canogar casi había desterrado sus primeros temores. Volvió a reconocer que de no haber sido por ella, le hubiera parecido una aberración ser una especie de invitada permanente de Beltrán del Toro. Sin embargo, ahora estaba preguntándose si en realidad no sería él el verdadero mensajero que tanto tiempo había esperado.

¿Por qué debía creer que era Del Toro el malvado de la historia? ¿Y si fuera cierto lo que Elvira había dicho de Canogar?

De momento desistía de hacer más conjeturas estériles. La única certeza que tenía era que Víctor había elegido quedarse con su mujer y olvidarse de ella. Ese hecho seguía resultándole muy doloroso. Tanto que ya ni siquiera se preguntaba si aún le amaba.

Había anochecido completamente cuando bajaron al salón. Beltrán seguía sentado en el sofá, con los ojos entornados escuchando como ausente las invocaciones a Maat.

—¿Estás solo, Beltrán? —preguntó Elvira recuperando su contagiosa alegría de siempre.

—¿Y Germán? —preguntó Olga extrañada.

—Verás —dijo desperezándose—, Germán me ha rogado que te pida disculpas en su nombre. Ha recibido una llamada urgente y ha tenido que marcharse.

—¿Pero por qué no me ha avisado? Aunque solo fuera para acercarme a Madrid —respondió desconcertada sin poder ocultar su sorpresa.

—No lo sé, tal vez no volviera a Madrid. Y como estabais allí arriba no nos hemos atrevido a molestaros —Del Toro se encogió de hombros—. Pero no hay ningún problema. Hugo te puede llevar donde tú quieras.

De pronto Elvira se interpuso entre los dos.

—Por favor, Olga, ¡quédate! Es una señal, ¿lo ves? Solo esta noche, por favor —repitió—. Acabo de recuperar a mi hermana y ya voy a perderla —insistió abrazándose a ella con un gesto teatral.

Beltrán y Olga rieron divertidos.

—Solo esta noche, por favor —insistió Elvira con su verborrea inagotable—. Dormiremos juntas si quieres, como dos hermanitas y...

—Vale, de acuerdo —aceptó Olga—. Solo esta noche.

—¡Gracias, Olga! —estalló Elvira en un arrebato incontenible—, tengo tantas cosas que contarte —dijo mirando a Beltrán del Toro, que contemplaba la escena con una hermética expresión.

X

Víctor Motta respondió a su secretaria de forma desabrida. No había conseguido dormir en toda la noche pensando en el resultado de la operación de Berlín, e imaginando qué ocurriría si Olga aceptara quedarse en casa de Del Toro. Si las expectativas del viejo se hubieran cumplido, la posición de Uriel sería muy ventajosa. Sobre todo teniendo en cuenta que, además de llevar a Olga a su presencia, había conseguido traer la cruz a Madrid. El estúpido de Khuning le había dejado en muy mala situación. Estaba obligado a dar demasiadas explicaciones para justificar su fracaso.

En cuanto a Olga, nunca creyó echarla tanto de menos. Pero ninguno de estos hechos tenía remedio. Y Víctor Motta, fundamentalmente, era un hombre práctico. Por otra parte, se tranquilizó pensando que era muy improbable que ella aceptara aquella propuesta delirante.

Motta atendió veloz la llamada del teléfono interior.

—Dime Lucía.

—Tienes a Germán Uriel en la línea uno.

—Gracias. Y perdona mi comentario anterior —dijo antes de descolgar. Después saludó a su interlocutor con una cordialidad inusual. —Hola, ¿cómo estás?

—Dime.

La escueta respuesta de Uriel le daba medida de su inmejorable posición en el tablero.

—¿Qué tal con Khuning?

—Bien. Mejor de lo que esperaba.

La siguiente pregunta era definitiva.

—¿Y Olga?

—Olvídate de ella —respondió Germán ásperamente—. Se queda con Del Toro y con su hermana Elvira.

—No puede ser.

A Germán parecía empezar a divertirle aquella situación.

—La hija de Canogar. ¿No te lo ha dicho el viejo?

Por un instante Víctor dejó de respirar.

—Sé quién es la hija de Canogar, pero eso es imposible —dijo con voz inaudible.

Germán estalló en una carcajada.

—Si me conocieras no dirías eso. Para mí no hay nada imposible —añadió.

—¿Quieres decir que hay una persona que se hace pasar por su hermana?

—Te veo lento de reflejos, Motta.

—Y la has contratado tú, ¿no?

—¡Qué ignominia! ¿Verdad? ¿Por qué no llamas a Olga por teléfono y se lo cuentas? ¿Eh? —Germán intentó forzar una nueva carcajada—. Se acabó tu tiempo, Motta. Puedes ir sacando tu puto culo a pasear.

Después, colgó el teléfono bajo la atenta mirada de Regina.

—¿Qué me estabas diciendo? —preguntó con un rictus amargo en los labios.

—Te equivocas, Germán. Eras tú el que me decías —respondió Regina sin dejar de observar cada uno de sus gestos.

—¿De qué hablábamos? No recuerdo. Este cabrón me ha descolocado.

—Que has comprado dos hoteles de lujo en Brasil— ¡Ah, sí! —respondió sin reparar en el creciente desasosiego de Regina.

—¿Quién o quienes figuramos en los títulos de propiedad?

Estaba realmente contrariado. Ya no necesitaba tolerar más tiempo las suspicacias de nadie. Sus últimos aciertos le convertían en el virtual lugarteniente de Del Toro.

—No empieces como la histérica de tu hermana porque...

Regina no le permitió continuar.

—No te pongas así —exclamó con evidente nerviosismo—. Es lógico que te pregunte eso, ¿no crees?

—Tan lógico como que me digas que me he largado con Olga a Berlín. ¡Estoy hasta los cojones! —añadió con gesto de fastidio.

—Perdóname, no volverá a ocurrir —dijo Regina acercándose a Germán y ofreciéndole sus labios—. Te amo tanto que me vuelvo loca creyendo que puedo perderte. No lo soportaría, ¿lo entiendes? Y menos aún que te fueras con ella. La odio —murmuró—. Solo deseo apartarla de ti.

Germán rehuyó besarla.

—Déjame —dijo consultando su reloj— tengo una cita dentro de media hora.

—¿Por qué no quieres que te acompañe como antes? —suplicó Regina abrazándose a él.

Germán la apartó despacio acariciando furtivamente su mejilla.

—Porque ya no te necesito —respondió premeditadamente.

Regina se irguió frente a él con un gesto interrogante.

—Entiéndeme, tengo vuestras firmas —aclaró—. Y ya sabes que es muy incómodo... voy de un lado a otro.

Se miraron un instante, con la desconfianza mutua dibujada en el rostro. Regina no podía olvidar la advertencia de su hermana Gabriela. Si Germán quisiera podía dejarlas literalmente en la ruina. Le habían otorgado un poder notarial con plenas facultades para realizar todo tipo de operaciones financieras. La herencia de Dora Pedraza estaba en sus manos. A excepción de la casa en la que ellas vivían, que, perteneciendo al patrimonio familiar, podrían seguir ocupando en usufructo como inquilinas vitalicias.

* * *

Germán salió al exterior respirando ávidamente el aire viciado de la calle. Tenía que actuar con rapidez. Apenas restaban unos días para cerrar la compra de los hoteles y aceptar la propuesta de Khuning para entrar como socio en su empresa. Era un negocio seguro. Podría trabajar en su propio beneficio, al mismo tiempo que servía a Del Toro. El anticuario era un tipo experimentado. Solo necesitaba una inyección económica. Y Germán Uriel estaba deseando asociarse con él.

Se acercó al borde de la acera dispuesto a parar un taxi.

—¡Señorito Germán! —escuchó de pronto a su espalda.

Se volvió sin reconocer la voz que le llamaba, y vio un hombre vestido con mono azul de trabajo que avanzaba torpemente a su encuentro.

—Es que a esta hora no baja ninguno libre —dijo al tiempo que sacaba un móvil del bolsillo—. Si quiere llamo a un taxista amigo y viene en cinco minutos.

—¿Es usted el portero?

—Sí, señor, Carlos, para lo que usted mande —respondió congestionado por el esfuerzo.

—Muy bien, se lo agradezco.

Carlos hizo una llamada breve y apremiante, como intentando demostrar su eficacia profesional.

—Pues si —dijo guardando el móvil y haciéndole saber que le acompañaría mientras el taxi llegara—. Ya les suelo ver a la señorita Olga y a usted venir por aquí.

—Supongo que a la señorita Olga no la verá mucho —respondió Germán mirando la carretera con aparente desinterés.

—No crea, últimamente ha venido bastante. Por cierto, ha sido una pena —añadió el portero chasqueando la lengua.

Germán le miró suponiendo que se refería a la muerte de Dora Pedraza.

—Se refiere a la muerte de la señora.

Carlos movió el brazo en el aire mostrando una vez más su rica y variada gestualidad.

—No. Bueno, eso también, claro. Pero yo me refería a ustedes y perdone que se lo diga —se aclaro la garganta buscando un tono confidencial—. Es que ustedes dos hacían tan buena pareja. De esas parejas que uno se fija, ¿me entiende? —añadió con un guiño cómplice.

Germán le observó sin terminar de creer lo que estaba escuchando. Al fin optó por la risa.

—Pero qué me está diciendo. Usted es un tocapelotas, ¿no? —exclamó iniciando una carcajada forzada.

Carlos recompuso el gesto y simuló un desconcierto que no sentía.

—Le ruego que me perdone, no era mi intención parecerle irrespetuoso. Ahora mismo me voy —añadió ensayando una actitud digna.

—Espere —le interrumpió Germán. Había algo en la mirada maliciosa del portero que él podía identificar. Tal vez incluso reconocerse a sí mismo—. ¿Qué me quiere decir con eso?

—Nada. De verdad que lo siento, no lo he podido evitar. Hay veces que sientes una cosa aquí —colocó la mano sobre el pecho golpeándose el corazón— y no sabes por qué.

—¿Y qué siente ahora su corazón?

—Pena, ya le digo —calló un instante antes de añadir— y rabia, sí, no se lo voy a ocultar.

—¿Rabia, por qué?

El portero agachó la cabeza como si se avergonzara de su siguiente comentario.

—Perdóneme, no estoy autorizado a revelárselo.

—¡Joder! Carlos, no me dejes así que va a llegar el taxi y me voy a quedar con las ganas —exclamó Germán intentando recuperar su confianza.

El portero se encogió de hombros con esfuerzo como si en ellos cargara el peso de la fatalidad de la vida.

—Están pasando tantas cosas raras —dijo levantando su mirada hacia él.

Germán se puso en guardia.

—¿Cómo de raras?

—Llevo cuarenta años trabajando en esta casa, señorito Germán —dijo con expresión de víctima propiciatoria—. Uno quiere ser leal y yo lo soy, eso lo sabe quien me conoce. Soy de fiar, por ahí no me pillará nadie. Así y todo —hizo un largo y misterioso paréntesis—... las paredes hablan y uno tiene que morderse la lengua —dijo al fin.

Pero Germán Uriel no creía en fantasmas. Después de un instante de duda, estalló de nuevo en una carcajada.

—¡Ah! ¡Es eso! Vaya, vaya, Carlos —le observó de arriba abajo cabeceando sin dejar de sonreír.

—No sé si me ha entendido usted, señorito Germán —insistió.

—Ni lo dudes. Demasiado bien te he entendido —repitió cabeceando—. Quieres decirme que morderse la lengua tiene un precio, ¿no? ¿Te crees muy listo, verdad?

El taxi se había detenido frente a ellos con los intermitentes encendidos.

—Se equivoca. La fidelidad no tiene precio, señorito...

—Abrevia —le apremió Germán.

—Solo quería decirle que puede usted contar conmigo... y con Berta —añadió apresuradamente.

Germán le devolvió una mirada sorprendida.

—¿Con Berta?

—Sí —asintió el portero— me refiero a la criada de la señorita Regina.

—Sé quién es Berta —dijo Germán como si terminara de comprender la situación—. Eso es muy interesante, Carlos —dijo observándolo con intensidad—. Sí —repitió— ...Muy interesante.

El portero respiró aliviado.

—¿Quiere que...?

—No —le interrumpió Germán—, no quiero que hagas nada. Déjame pensar. Mañana hablamos.

Lo único que le interesaba de todo aquello era tener controlada a Olga. Dominarla, doblegarla si fuera preciso, hasta conseguir que sus caminos coincidieran de nuevo. Y huir con ella a Brasil o al fin del mundo. No importaba el lugar. Olga era su única razón para vivir. Nunca supo definir los sentimientos y las emociones que aquella mujer le comunicaba, pero sí sabía que nunca existió nada más cierto en su vida. No estaba dispuesto a dejarla en manos de Del Toro ni de nadie. Olga le pertenecía como una extensión de su propio cuerpo. Su recuerdo se había convertido en una obsesión.

Debía ser sagaz y obrar con inteligencia. A Germán Uriel no le interesaban los objetivos de Del Toro y aquel grupo de fanáticos que pretendían salvar el mundo, o hacerlo reventar. El mundo no tenía demasiada importancia para alguien como él. Facilitó con cordialidad la dirección al taxista, haciéndole incluso alguna precisión innecesaria. Después se apoyó en el respaldo del asiento, observando con indiferencia el discurrir de las calles. Llegaría a un acuerdo satisfactorio con Khuning. El anticuario no trabajaba solo para Del Toro. También él era un outsider. Por eso rechazó a Víctor Motta. Detectó de inmediato su falta de decisión, su servilismo despreciable.

Ahora lo más importante era ganarse la confianza total del viejo. Hacerle creer que nunca le fallaría. Había conseguido para él lo que nadie había podido conseguir. Pero no debía mostrar tanto interés por Olga. Era imprescindible desviar la atención de Del Toro. Que creyera que ya no estaba interesado en ella. Incluso podría llegar a insinuarle que planeaba casarse con Regina. Era razonable. Muchos conocían la relación sentimental que mantenía con la prima de Olga. Sonrió satisfecho recordando las palabras de Carlos. Sí, también le podía resultar muy útil la complicidad del portero. Al final había resultado un buen contacto. Sobre todo Berta. Olga confiaba en la criada.

Ya no podía cometer ni un solo error más. Había perdido a Olga, pero estaba decidido a recuperarla. No todo era cuestión de fuerza, sino de astucia. Esta vez sabría medir cuidadosamente sus actos para prever sus consecuencias.

Habían transcurrido diez años desde que conoció a Olga Mayoral. Ahora, a punto de cumplir cuarenta y tres, se sentía infinitamente más maduro. Más seguro de sus propios deseos, de sus necesidades, de sus convicciones.

La conseguiría de nuevo. Ni siquiera necesitaba que ella le amara. Olga no necesitaba amar, sino ser amada. Protegida. Era un extraño espécimen, una rara avis digna de ser preservada. Estaba dispuesto a pactar con ella su regreso a cambio solo de su presencia, de su compañía. Se lo diría así. No podría rechazarle porque nunca había dejado de pertenecerle. Ni siquiera después de su ruptura. Seguía sintiéndose el hombre más importante de su vida y eso no cambiaría nunca. No estaba dispuesto a consentirlo.

Recordó el momento en que se lo advirtió por primera vez. Fue una escena dura, pero necesaria.

Era el atardecer del mismo día de su boda. Olga charlaba distendidamente con algunos invitados cuando Germán vino a buscarla. La tomó de la mano casi sin mediar palabra y la llevó hasta la terraza.

—Supongo que estarás contenta —le dijo intentando besarla con torpeza—. Confiesa que es mucho más de lo que esperabas.

—¿A qué te refieres? —preguntó Olga abrazándose a su cuello sin sospechar sus intenciones.

—Has conseguido casarte conmigo y llevar mi apellido. Pero eso no te va a salir gratis.

La sonrisa de Olga se congeló en un rictus.

—No te entiendo.

—No importa —respondió Germán besándola desesperadamente—. No importa que no me entiendas —repitió—. Importa que me obedezcas.

Olga se apartó como negándose a seguir su juego.

—Estás borracho —dijo apretando los labios.

Germán estalló en una carcajada.

—¡Claro! ¿Cómo quieres que esté el día de mi boda? Para casarte solo puedes estar loco o borracho —añadió con una nueva risotada.

Olga caminó hasta apoyarse en la balaustrada de piedra mirando hacia el jardín.

—Me parece terrible lo que dices —murmuró.

De pronto sintió las garras de Germán cogiéndola por los brazos.

—¡No te he oído! —gritó haciéndola volverse violentamente—. ¡No me hables nunca dándome la espalda! ¡Nunca!

Olga contuvo la respiración. Siempre intuyó que Germán era capaz de cualquier cosa, pero hasta ese momento no imaginaba hasta dónde podía llegar.

—Me haces daño —dijo Olga intentando soltarse de la presión de sus dedos.

Germán la atrajo hacia su cuerpo mirándola con una fijeza obsesiva.

—Ni te imaginas el daño que puedo hacerte —respondió.

—No te lo voy a permitir —dijo Olga sin poder evitar que sus ojos se llenaran de lágrimas.

—Hummm, me gusta verte llorar. Sí, me tranquiliza —dijo aflojando sus manos—. Siento que empiezas a pagar lo mala que has sido conmigo.

Solo entonces comprendió Olga que no debía contrariarle.

—Yo nunca he sido mala contigo.

Germán asintió cabeceando repetidamente, impostando la voz como si actuara frente a un asustado público infantil.

—Síííííí... Has sido muy mala y desde ahora tendrás que portarte bien si quieres que te perdone.

Sin duda se refería a un hecho que ella desconocía.

—Te repito que no sé a qué te refieres.

—Bésame —exigió de pronto Germán.

Olga le ofreció sus labios sin vacilar.

—Así no —dijo Germán.

—¿Cómo? —preguntó Olga.

Germán sonrió.

—Como si me amaras de verdad.

El baile continuaba en el salón. Los compases de una lenta melodía comenzaron a sonar. Olga rodeó de nuevo con sus brazos el cuello de Germán. Se acercó despacio a su boca para besarle con suavidad, deteniendo sus labios en los suyos. Cuando los apartó, Germán abrió los ojos.

—¿Así, esta bien? —preguntó Olga.

Germán asintió.

—Vas aprendiendo. Pero tendrás mucho tiempo para practicar.

Olga creyó ver en su mirada que el peligro había pasado.

—Me has asustado —dijo— no debes beber tanto.

La expresión de Germán cambió de nuevo.

—Me alegro —dijo apartándola con brusquedad—. Prefiero que vivas asustada a que pienses que puedes burlarte de mí.

Olga se revolvió furiosa.

—¡No entiendo por qué dices eso! ¿Qué quieres insinuar?

Germán apretó los labios.

—¡Pregúntaselo a Regina! Creo que Berta le contó una historia enternecedora de una niña muy pobre que cuando volvió de Londres no tenía dónde dormir y por eso decidió casarse con un hombre que le sacara de la miseria.

—¡Eso no es cierto! —gritó Olga masticando con rabia las palabras. Ella era la que se sentía burlada y traicionada. No era justo que no pudiera confiar en nadie—. ¡No es cierto! —repitió rompiendo en llanto con verdadera amargura.

Germán la observaba con una abierta sonrisa en los labios.

—¡Qué expresividad! Casi me has convencido. Pero no te esfuerces, queda aún mucha noche por delante y tienes que atender a nuestros invitados. Después te pediré que me hagas algún numerito en privado.

Olga suspiró profundamente para sofocar su llanto.

—Te desprecio —dijo en un susurro.

—Hummm —prosiguió Germán en tono burlón—. No te escucho bien. Habla más alto.

—¡Me das asco! —gritó Olga sin poderse contener.

—Te doy asco. Muy bien, así me gusta —añadió sin dejar de sonreír—. Eso es todo lo que deseo. Prefiero tu desprecio a tu indiferencia. O a tu amor. El amor no me interesa. ¿A ti tampoco, verdad?

Olga recompuso el gesto, arregló el vuelo de su vestido de novia y peinó su larga melena con la mano.

—Si no te importa voy a entrar en el salón. Están mirando hacia aquí.

Germán sonrió al tiempo que acariciaba la mejilla de Olga con dulzura.

—Mientes muy mal —dijo entrecerrando sus ojos brillantes y oscuros—. Tendrás que aprender a mentir si quieres continuar a mi lado.

—¿Qué quieres que haga? —preguntó Olga después de un largo silencio.

—Eso está mejor —respondió Germán apartándose para contemplarla—. Sí —prosiguió—, esa actitud me gusta. Así no tendrás conmigo ningún problema. Desde hoy soy yo el que decide por los dos.

De pronto la expresión de Olga cambió. Parecía tranquila y serena. Invulnerable a las vejaciones de Germán. Se cruzó de brazos frente a él observándolo con curiosidad. Resultaban llamativas sus facciones pequeñas, casi infantiles y su fuerte complexión.

—No tengo ningún inconveniente —dijo impasible—. Tampoco tengo demasiadas necesidades.

Germán comenzó a caminar a su alrededor.

—Lo sé —calló un instante como si deseara concentrar el interés en su siguiente comentario—. ¿Qué es lo que realmente te importa?

Olga se encogió de hombros como si no hubiera comprendido el significado de la pregunta.

—Me has entendido perfectamente —continuó Germán antes de que pudiera responder—. No te importa el amor, ¿no es así? —se detuvo de nuevo frente a ella.

—Si tú lo dices —respondió Olga en un susurro.

—No te importa el amor, ni el sexo, ¿verdad? No me fío de ti —prosiguió Germán—. Tal vez ni siquiera te importa el dinero —cabeceó rítmicamente—. Una persona a la que no le interesa el sexo ni el dinero es muy peligrosa. ¿Qué es lo que buscas? —exclamó con el gesto crispado— ¡Y respóndeme algo que yo pueda entender! —respiraba de nuevo agitadamente haciendo oscilar las aletas de su nariz. Se había despojado de la chaqueta y llevaba la corbata suelta y ladeada. Tenía una expresión desolada que agudizaba aún más sus rasgos infantiles.

—Cálmate, Germán. Estás borracho y te repito que nos están mirando.

Germán se volvió hacia el salón lleno de rabia. Después cogió bruscamente a Olga por el brazo empujándola hacia la zona más alejada de la terraza.

—¡Aquí no nos ve nadie! ¡Respóndeme! ¿Crees que no me he dado cuenta de que finges continuamente en la cama?

—¡Déjame en paz! —gritó Olga de improviso como si fuera ella la que necesitara huir de la mirada de los demás para desahogar su ira. Consiguió desprenderse de sus manos con una fuerte sacudida—. ¡No tendrás ninguna queja de mí! —exclamó furiosa—. ¡Seré la perfecta señora de Uriel! ¿Eso es lo que quieres, no?

Germán la miró sorprendido. En los ojos de Olga no se reflejaba el miedo, sino la fuerza de una secreta y profunda convicción que él no llegaría a conocer jamás. Estaba realmente hermosa con el cabello suavemente ondulado acariciando sus hombros desnudos.

—Dime que no me amas —pidió de pronto Germán.

Olga le devolvió una mirada incrédula sin lograr evitar su desconcierto. Sin embargo, al instante, apretó los labios intentando ocultar una incipiente sonrisa, como si reconociera la primera frase de una escena conocida.

—No te amo —dijo despacio, mirándole fijamente.

—Dime que te repugna hacer el amor conmigo —prosiguió.

—Me repugna hacer el amor contigo —repitió Olga.

Germán asintió cerrando los ojos como si recordara los detalles de un estudiado guión.

—Dime que nunca amarás a nadie.

—Nunca amaré a nadie.

—Dímelo otra vez —pidió Germán.

—Nunca amaré a nadie y si alguna vez amase a alguien, sería a ti. Solo a ti. Siempre —después se acercó para besarle.

Se fundieron en un apasionado beso que apenas duró breves segundos. Se volvieron al escuchar el sonido de unos pasos seguido de un carraspeo a escasos metros de distancia.

Era Regina Pedraza. Su rostro era una máscara inexpugnable.

—Perdonad. Lo siento, Germán, pero la tía Dora está preocupada. Hace mucho tiempo que faltáis del salón y los invitados están inquietos.

Olga le devolvió una radiante sonrisa.

—Vamos, querido —dijo aferrándose a él y mirando despectivamente a su prima—. Tenemos toda la noche por delante.

Germán apoyó la cabeza en el asiento del taxi con un gesto oblicuo en los labios. Aquella fue la peor época de su vida. Poco antes de su matrimonio con Olga, su mundo se había desmoronado por completo. Acababa de salir de una clínica de desintoxicación y el colegio de abogados le había retirado la licencia. Era uno de los encausados principales en una millonada estafa inmobiliaria.

Sin embargo, nada de eso resultó determinante. Pertenecía a una ilustre y adinerada familia catalana dispuesta a ocultar los desmanes de su veleidoso vástago a golpe de talonario.

Incluida, por supuesto, la boda con Olga Mayoral, a quien apenas conocían y trataban. Todo en la vida de Germán Uriel parecía siempre tan perentorio y provisional que no merecía la pena profundizar en los detalles. Nadie esperaba que aquella unión durase demasiado.

Pero lo que no podían imaginar era el cúmulo de sentimientos arrebatados y contradictorios que Germán alimentaba hacia Olga. Todo a su alrededor parecía carecer de interés, excepto ese juego de amor-odio, de posesión enfermiza que aquella mujer le inspiraba.

Hacía mucho tiempo que estaba dispuesto a pedirle perdón. A reconocer ante ella que era un enfermo, que no pudo evitar humillarla y maltratarla, al mismo tiempo que amarla desesperadamente. Olga tenía que saber que era el único ser que conseguía dar sentido a su vida. Que la necesitaba para seguir viviendo.

Esta era la oportunidad que siempre había esperado. Ahora le demostraría hasta qué punto había cambiado.

Sacó su móvil y seleccionó un número en la agenda.

—Dígame.

Respondió Tiar, el mayordomo de Del Toro.

—Hola, soy Germán, voy hacia mi casa a recoger el coche. En una hora estoy allí. Díselo a Hugo y pásame con el señor.

Imaginó la inevitable inclinación de cabeza de Tiar.

Después de unos instantes escuchó al otro lado la voz inconfundible del viejo. Algo rota pero llena de energía.

—Dime.

—Voy hacia tu casa. Lo han peinado todo otra vez. Ni rastro de la cruz.

—No importa, utilizaremos la de Berlín.

—¿Dará resultado?

—Hay que intentarlo. El Uno está a punto de llegar. Todo tiene que estar preparado.

—De acuerdo. Si necesitas algo más.

Se hizo un breve silencio.

—Ya te lo hubiera pedido —dijo Del Toro con un tono ronco y siniestro.

Antes de despedirse estuvo a punto de preguntar por Olga, pero se contuvo. Ni siquiera lo haría cuando llegara a casa de Del Toro. El viejo ya no le perdonaría más errores. Había notado algo extraño en su voz. Tenía que poner rápidamente en circulación el bulo de su próxima boda con Regina. Era importante desviar su atención lo antes posible.

* * *

A través de la enorme cúpula acristalada el cielo se reflejaba en el fondo azul verdoso de la piscina. Olga y Elvira braceaban en medio de un inusitado alboroto creando irregulares ondas en el agua bajo la divertida y complaciente mirada de Beltrán del Toro.

—Lleváis casi una hora ahí metidas —les gritó para hacerse oír.

—¡Yo solo llevo quince minutos! —respondió Olga—. ¡Ahora salimos! ¡Es genial, Beltrán! Venga Elvira —dijo dirigiéndose a su hermana. Mañana volvemos. Quiero probar todas las máquinas del gimnasio.

—¡Un poquito más, por favor! —lloriqueó Elvira agarrándose a la escalerilla.

Olga nadó hasta alcanzarla.

—No seas gamberra. Tengo hambre, vamos a merendar.

—Os espero fuera —dijo Del Toro dirigiéndose hacia la puerta— no tardéis —añadió deteniéndose para dejar pasar a una diminuta joven de piel oscura cargada con toallas.

—¡Hola Doris! ¡Mira lo que hago! —gritó Elvira al verla llegar, al tiempo que se sumergía haciendo una rebuscada pirueta. Después de unos segundos salió a flote con la respiración entrecortada y golpeando aparatosamente la superficie del agua—. ¡Uf! ¡Socorro! ¡Qué me ahogo!

La criada reía encantada mientras ayudaba a secarse a Olga.

—Qué se va a encoger, señorita —exclamó con un indisimulable acento caribeño. Salga ya que le tengo que secar el pelo.

—¿No tenéis un albornoz por aquí? —preguntó Olga.

—Pues claro —respondió Doris—. Aquí mismo en el vestidor tiene toda la ropa que necesite.

—¿Qué vestidor?

—Esa puerta, señorita —dijo indicando el fondo del recinto.

—¡Espérame Olga! —escuchó gritar a Elvira que llegaba corriendo a su espalda—. ¡Uf! Me he quedado como nueva ¿Qué te parece la piscina?

—Fantástica, no tengo palabras. Pero hay tantas cosas que ver en esta casa. Llevo tres días aquí y aún me cuesta orientarme para llegar a la habitación.

—Sí, a mí me pasó lo mismo —respondió Elvira secándose enérgicamente el cabello—. Pues verás la piscina de verano. ¿Te vas a quedar conmigo, verdad? —preguntó de pronto parándose en seco.

Olga continuó caminando.

—Venga, vamos, que nos está esperando Beltrán.

Elvira comenzó a dar pequeñas palmadas mostrando su alegría.

—¡Qué bien, qué bien, qué bien!

Olga se volvió sonriendo.

—No te he dicho que sí.

—No importa —cabeceó Elvira—, desde esta noche te dejo que duermas en tu habitación. Sé que te vas a quedar conmigo y vamos a ser muy felices —se detuvo de nuevo—. Yo necesito ser un poco feliz, ¿me entiendes?

Olga suspiró.

—Me gustaría poder ayudarte, Elvira, pero...

—Si te quedaras aquí...

Olga le interrumpió.

—Es que no me quedo solo contigo. Te recuerdo que esta es la casa de Beltrán del Toro.

—Es un tipo genial, Olga, créeme.

—Vendré a visitarte, Elvira. ¿Pero cómo vamos a vivir con él?

—¿Y por qué no?

Olga se encogió de hombros intentando buscar argumentos.

—Pues porque no es ni nuestro padre ni nuestro marido, ni nada.

—¿Y qué?

Habían llegado frente a la puerta de los vestidores, Elvira la empujó haciéndose a un lado para dejar pasar a Olga.

Era un gran espacio abierto dividido en varias zonas decoradas en colores vivos y brillantes.

—Allí están las duchas —dijo Elvira señalando un extremo del recinto.

Olga empujó una doble puerta batiente roja. Una cerámica blanca con el relieve de una flor indicaba que su uso era exclusivamente femenino.

—¿Y esto? —preguntó.

—Ahí encontrarás todo lo que necesites. Albornoces, kaftanes, maquillaje, perfumes, lo que quieras. Ponte guapa. Si quieres luego salimos a cenar —añadió Elvira antes de desaparecer tras la puerta de la ducha.

Resultaba una escena tan demencial como idílica. Sin embargo, Olga nunca hubiera imaginado que pudiera sentirse tan reconfortada. Se contempló en un enorme espejo junto a la entrada y sonrió a su imagen. Pensó en Víctor con una sensación parecida a la melancolía. Después se pasó la mano por el cabello como si quisiera ahuyentar los recuerdos que acudían a su mente. Sí, tal vez también ella necesitaba sentirse amada.

* * *

—¡Oh, mis niñas! —dijo Del Toro poniéndose en pie y abriendo los brazos—. Estás guapísima Elvira.

Elvira se detuvo a punto de corresponder efusivamente a su saludo, como si recordara en el último instante que aquel hombre no debía ser tocado.

—¡Gracias, Beltrán! ¡Eres un encanto! Pues prepárate para ver a Olga. Está impresionante.

—No exageres —dijo Olga a pocos metros de ella.

Llevaba un precioso kaftán vaporoso de seda multicolor y una toalla roja colocada sobre el pelo a modo de turbante. Sus facciones aparecían limpias y tersas y sus ojos adquirían un brillo inquietante bajo el maquillaje rosa de los párpados. Parecía un ser fuera del tiempo. Inclasificable. Como si ella misma hubiera pretendido jugar a parecer irreal.

Del Toro la contemplaba hipnotizado. Sus labios se juntaron para susurrar una palabra inaudible.

—¿Cómo me has llamado? —preguntó Olga.

—Llevas un perfume delicioso —balbuceó evitando responder.

—Un clásico de Ricci, L’air Du Temps —dijo Olga—. Me ha parecido adecuado —añadió con un gesto frívolo.

Del Toro inspiró despacio como si quisiera retener el perfume que emanaba de ella.

—Vamos a sentarnos, ¿te parece? —dijo.

—¿A quién te recuerda Olga, Beltrán? —preguntó Elvira desde el sofá.

—No lo sé. A nadie —corrigió reconduciendo la situación—. Pero está muy hermosa.

—Nos vamos a cenar esta noche a un tailandés, ¿quieres venir? —prosiguió Elvira.

—No, pero quiero que disfrutéis vosotras. Hugo os llevará a donde queráis.

—No sé si me apetece, Elvira —protestó Olga.

—Sí, te apetece. Vamos a quemar Madrid como Nerón. ¿Has oído? A ver si te olvidas de una vez de ese impresentable.

—¡Elvira! —exclamó Olga escandalizada.

—¿De quién habláis?

—De nadie —cortó Olga haciendo un gesto a su hermana—. Creo que tenías algo que decirme, ¿no, Beltrán?

—Sí —asintió—. Tengo muchas cosas que decirte. Por eso voy a procurar ser breve.

—¿Me perdonáis? —interrumpió de nuevo Elvira—. Voy a pedir algo para beber. ¿Qué quieres, Olga?

—Un zumo de tomate con pimienta muy frío.

—¿Para hacer juego con tu turbante? —preguntó Beltrán con una sonrisa embelesada.

—¡Oh! Mira cómo tienes a Beltrán. Se le cae la baba. Me voy a sentir relegada, hermanita —dijo Elvira con un tonillo capcioso.

—¡No seas descarada, princesa Mersyang! —exclamó Del Toro poniéndose serio—. Tenemos que trabajar un poco.

—De acuerdo. Perdón. Voy yo misma por tu zumo para no molestar —murmuró Elvira antes de desaparecer.

—Es incombustible —dijo Olga sin dejar de sonreír. Al instante su gesto se volvió serio y sereno—. Bueno. Te escucho.

Beltrán miró hacia los ventanales como si necesitara abstraerse para ordenar sus pensamientos. Después cabeceó apretando los labios.

—Antes que nada quiero agradecerte que accedas acompañar a tu hermana. Está muy sola. Te necesita —añadió después de una pausa.

—Sí —respondió Olga sin saber muy bien qué decir—. Iba a quedarme una noche y ya llevo tres días en vuestra casa.

—Que también es la tuya —atajó Del Toro.

—Gracias, Beltrán. Pero continúa, por favor.

Del Toro asintió.

—Sé que Elvira te ha hablado de la profunda amistad que me unía a tu madre y de los trabajos —se interrumpió premeditadamente—, digamos «cósmicos», que realizábamos juntos. Sé también por ella, por tu madre —precisó— de tus facultades psíquicas. ¿Supongo que entiendes a qué me refiero?

—Entiendo perfectamente a qué te refieres —dijo Olga con gesto sombrío— mi vida ha girado en torno a esas supuestas facultades que la verdad no me han traído más que desgracias.

Del Toro levantó tímidamente la mano en el aire como si su intención fuese acariciarla.

—No pienses eso, Olga. Aunque entiendo lo que quieres decir. Tu mente es poderosa, pero eres un ser frágil. Necesitas protección, alguien que vele por ti—. Pero no sirve un protector cualquiera. Tus circunstancias son muy especiales —al fin colocó su mano sobre el corazón—. Yo me ofrezco para ser tu guardián. Con la única intención de protegerte y de cuidar que nada te falte. Tampoco consentiré que nadie te moleste.

Olga inclinó la cabeza abrumada.

—Gracias Beltrán. No sé qué decirte. Es mucho más de lo que nadie puede esperar. Como vivir en esta casa —paseó la mirada por el salón con expresión admirada—. Aunque lo cierto es que no sé dónde estoy. ¿Sabes que llegué hasta aquí con los ojos vendados?

Del Toro disimuló un rictus de fastidio.

—Fue un error táctico de Uriel. Esa orden no era para ti. Podrás vivir donde quieras. En esta casa o en cualquier otra que elijas. Nunca tendrás que preocuparte de esas cosas tan banales.

Pero tal vez siempre acompañada por alguien de su confianza.

—¿Qué esperas de mí? —preguntó Olga.

Durante unos segundos Del Toro mantuvo su mirada.

—Necesito tu colaboración —dijo.

—¿De qué manera?

—No es fácil de resumir —respondió haciendo una brevísima pausa—. Pero te agradezco que me permitas entrar en materia de una manera tan directa. Verás, cuando tu madre falleció estábamos a punto de contactar con una inteligencia exterior.

Si Horus no le hubiera hablado del proyecto Orión, no se atrevería a suponer ni a preguntar algo tan absurdo.

—¿Exterior quiere decir extraterrestre?

—Así es —respondió Del Toro bajando el tono de voz.

Olga se encogió levemente de hombros, como resignada a escuchar por enésima vez una complicada historia que ya conocía. Nada podía sorprenderle ni escandalizarle. Solo era cuestión de tomárselo como un trabajo más.

—¿Tiene nombre esa inteligencia?

—Sí.

—¿Cuál es?

—Orión —dijo Del Toro con un hilo de voz.

—Orión —repitió Olga—. Suena bien. Es una Constelación, ¿verdad?

—Es Osiris trasmutado en energía pura, en astro fecundador —la mirada de Beltrán del Toro parecía levemente extraviada—. Y tú eres Isis, su esposa. Así debes hacérselo creer.

—¿Cómo podré llegar a convencerle de algo así? —preguntó Olga imperturbable, como si lo que acababa de escuchar fuese un comentario lógico y razonable.

—Mañana te mostraré algo que ni imaginas.

Sin duda se refería a la pirámide dentro del búnker a la que Horus se refirió.

—Adelántame algo.

Antes de responder, Del Toro apretó los labios como si se resistiese a revelar un valioso secreto.

—Vas a ver la réplica exacta del interior de la pirámide de Gizeh.

Olga enarcó las cejas mostrando un asombro que no sentía.

—No puede ser —exclamó.

—Sí —Del Toro parpadeó fijando sus ojos en los de Olga—. Cuando llegue el día, penetraremos en la cámara de Osiris y un terapeuta te inducirá a un sueño controlado a través de una regresión hipnótica.

Permanecieron en silencio unos segundos, como si lo más importante ya estuviera dicho. De pronto irrumpió Elvira en la habitación con una bandeja en las manos.

—Señorita Olga —dijo impostando un exagerado acento caribeño—, aquí está su zumito de tomate.

Olga sonrió tomándolo en sus manos y revolviendo el líquido con una larga varilla.

—Le estaba diciendo que pasado mañana contamos con ella para bajar a la cámara secreta —intervino Del Toro.

Elvira asintió cambiando el gesto.

—Muy bien. ¿Entonces prefieres que ahora os deje solos? —preguntó dirigiéndose a él.

—No, prefiero que te quedes y le digas a tu hermana que tú ya conoces el búnker... bueno, la pirámide —rectificó.

—Sí, así es —respondió Elvira—. Para mí ha sido una experiencia no solo inolvidable, sino definitiva.

Olga escuchó a su hermana en silencio y bebió despacio como si necesitara tomarse su tiempo.

—¿Y si no conseguimos que Orión responda? —preguntó.

Del Toro negó con un gesto.

—No pasa absolutamente nada. Volveremos a intentarlo.

—Me dijiste que la madre de Olga pudo establecer contacto, ¿no es así Beltrán? —preguntó Elvira.

—Sí, así es —asintió.

—¿Y como sabéis que es un contacto real y no es solo un sueño? —preguntó Olga.

—Es extraño que tú preguntes eso —dijo Del Toro—. Pero en todo caso hay un experto que está contigo y mide la frecuencia de tus ondas cerebrales. En el sueño debes seguir un guión predeterminado. Tan imposible es el fraude como el error.

—¿Hay alguna clave o código para entrar en contacto?

—Sí —respondió Del Toro—, unas palabras —se detuvo un instante—, y una cruz —añadió.

—La cruz otra vez. He oído hablar de ella —dijo Olga sin levantar la mirada.

Beltrán la observó detenidamente.

—La llevarás al cuello. Osiris podrá verte y reconocerá la cruz.

—Temo no estar a la altura de lo que esperáis de mí. Estoy como un flan —dijo Olga moviendo las manos en el aire como si quisiera restar dramatismo a la escena.

Elvira cruzó una mirada con Del Toro, que sonrió a Olga intentando tranquilizarla.

—Seguro que todo va a salir bien. No te preocupes. Si te parece mañana por la mañana bajamos a la pirámide para que la veas más relajadamente.

—¿Quiénes bajaríamos?

—Solo Elvira, tú y yo... y Hugo.

—¿Quién es Hugo? —preguntó Olga.

El guardaespaldas respondió Elvira.

De nuevo se hizo un silencio. Como si el mayordomo lo hubiera estado esperando, se dejó ver junto a la entrada. No le habían escuchado llamar.

—Perdone, señor —dijo con su habitual reverencia—. El señor Uriel pide ser recibido.

—Uriel, ¡ah sí! Me dijo que vendría —Del toro miró a Olga—. ¿Quieres verlo? —preguntó como si la suerte de Germán Uriel dependiese de ella.

—No —respondió Olga sin vacilar.

—¿Nunca más? —insistió Del Toro.

—Nunca más —repitió Olga.

—Perdonad —dijo—. Enseguida vuelvo.

Del Toro se levantó deprisa como si hubiera olvidado realizar una labor urgente y abandonó el salón seguido por el mayordomo.

Elvira se sentó entonces al lado de su hermana. Su gesto era serio y trascendente.

—Es muy importante lo que va a ocurrir y tú serás la protagonista.

—¿Por qué sabes que es importante?

—Porque lo sé, porque estudio egiptología y porque me parece una experiencia alucinante. Hemos trabajado mucho en este proyecto, Olga. Es un trabajo secreto, que poquísimas personas conocen. Pero créeme —tomó su mano entre las suyas—. Todo es real. Por favor, no dudes tanto. Nosotros te queremos y confiamos en ti.

Olga entrecerró los ojos y le devolvió una mirada inquisitiva.

—¿Pero es posible que seas capaz de creer que yo o cualquier otra persona puede contactar con un extraterrestre?

Elvira iba a responder pero Olga le interrumpió.

—Por favor, te lo ruego, dime la verdad.

Elvira inclinó la cabeza rehuyendo su mirada. Permaneció así largos segundos.

—Sí —dijo al fin—, lo creo.

Olga suspiró sintiéndose definitivamente sola. Elvira era demasiado pragmática y terrenal para creer algo así. Le estaba mintiendo. Sin embargo, sabría resignarse a esta nueva soledad. No era la primera vez que comprendía que no podría contar con nadie. La ocultación de la realidad había sido una constante en su vida. Extendió de nuevo la mirada sobre los objetos que adornaban aquel salón hasta detenerse en la enorme cristalera abierta al jardín. Después miró a Elvira y sintió que su afecto y su ternura sí eran reales. Quizás era cierto que la necesitaba. Las dos sabían que Orión jamás despertaría de su sueño. ¿Pero qué importancia podía tener una mentira más en sus vidas?

—Está bien. Haré lo que queráis.

Elvira se abrazó a ella.

—¡Cuánto te quiero, hermanita! ¡No sé cómo he podido vivir hasta ahora sin ti!

Olga no pudo evitar una carcajada.

—¡Qué teatral eres! Pero me encanta.

—¡Qué alegría para Beltrán! —prosiguió Elvira.

—¿Cómo es el búnker? —preguntó Olga.

—¡Increíble! Prepárate porque nunca has visto nada parecido... Ni en el cine —añadió crípticamente, como si no se atreviese a ser más explícita.

Del Toro entraba de nuevo en el salón.

—Lo siento —se disculpó—. Bueno, ya está todo arreglado. No creo que Germán Uriel vuelva a molestarnos. Ni a ti tampoco —dijo sentándose de nuevo junto a Olga.

—¿Puedo preguntarte qué le has dicho?

—Le he despedido del proyecto.

Olga abrió la boca sin poder ocultar su sorpresa.

—¿Por mí? ¿Porque yo te he dicho que no quería verle?

—Sobre todo porque su trabajo ha terminado y porque nunca mereció estar a tu lado. Fue muy cruel contigo.

—¿Cómo sabes eso?

Del Toro se cruzó de brazos.

—Yo lo sé todo, Olga. Nunca lo olvides.

Su mirada no ofrecía dudas. Eso significaba que también conocía su pasada relación con Víctor Motta. Sin embargo en ningún momento había hecho la menor alusión. Ni siquiera había mencionado su nombre. Tampoco aquello era casual. No se sintió con fuerzas para devolverle la mirada, por eso se dirigió a su hermana.

—¿Subimos a arreglarnos, Elvira?

XI

—Si quiere puedo servirle aquí el desayuno, señorita —dijo Doris terminando de recoger la ropa abandonada sobre la silla.

—No, gracias Doris. Bajaré a desayunar. ¿Se ha levantado mi hermana?

—Yo no la he visto, pero Marilia me ha dicho que está desayunando con el señor.

—Muy bien, gracias.

—Entonces, ¿va a ocupar ya esta habitación, verdad?

Olga asintió mirando a su alrededor con una imperceptible sonrisa en los labios.

—Sí, desde hoy dormiré aquí —se reafirmó con un gesto de satisfacción—. Mañana iré a casa a por mi ropa.

—Se lo diré al mayordomo, señorita. ¡Ah! Por cierto. Ayer olvidó su móvil y no dejó de sonar en toda la tarde. Está sobre esa repisa —dijo señalando un mueble bajo de bambú trenzado.

Olga saltó de la cama.

—¡Es verdad! ¡Mi móvil! ¡Es increíble! Parece que en esta casa se te borran los recuerdos. Pero no entiendo cómo lo dejé aquí. Juraría que lo llevaba en el bolso.

Lo abrió sin poder evitar pensar en Víctor de nuevo. Tenía dos llamadas perdidas de su amiga Nely y un mensaje de número oculto, ¿tal vez era él? Presionó varias teclas hasta llegar al buzón de voz: «Hola —decía el mensaje— soy Juan, el quiosquero de Recoletos. Ya tengo su pedido de revistas atrasadas. Solo he conseguido tres de las cuatro que me pidió. Son diez con cincuenta euros. Gracias».

Le costó reaccionar hasta que al fin comprendió que solo podía tratarse de Horus. Probablemente alguien llamó en su nombre o tal vez era él mismo distorsionando su voz. Sin duda estaría preocupado por ella. Seguro que había visitado el quiosco todas las tardes desde el día que se encontraron. Tenía que conseguir verle a solas de nuevo.

—¿Qué hora es, Doris?

—La diez y media, señorita.

—Ayúdame a arreglarme por favor, tengo mucha prisa.

Salió de la habitación y bajó corriendo las escaleras hasta llegar al comedor.

Elvira y Del Toro sentados a la mesa charlaban en voz baja. Tiar permanecía en pie detrás de su jefe.

—¡Hola! ¡Buenos días! —saludó festiva.

Elvira se volvió con su abierta sonrisa de siempre.

—Hola hermanita. ¿Qué tal has dormido en los maravillosos aposentos de Isis?

—Genial, no me podía imaginar que fueran tan cómodas esas literas. Eran muy listos los egipcios, ¿no?

De Toro sonrió. El también parecía eufórico.

—Ya me ha contado Elvira que ayer lo pasasteis muy bien.

—Sí, cenamos otra vez en el Thai Gartlen. Nos encanta. Es muy agradable.

—Y tomamos una copa en el Buddha —añadió Elvira con tonillo capcioso—. Y no paraste de bailar en toda la noche. ¿Qué pasa? ¿No quieres contar eso, o qué?

Se rieron los tres.

—Necesito ropa, Elvira. Tengo que ir a mi casa. ¿Me acompañas?

—Pues claro. Estoy aquí para eso.

—¿Ah sí? —preguntó Olga con un gesto de incredulidad.

—Bueno, es lo menos que puedo hacer después de que hayas aceptado quedarte conmigo, ¿no? —respondió con rapidez—. Aunque mi ropa te queda genial.

Olga asintió sentándose a la mesa junto a ellos. Tiar se acercó con un servicio de café.

—Vale, también quería preguntaros qué tengo que ponerme para bajar a la cámara secreta y... —se interrumpió sin saber cómo terminar.

—Algo cómodo y sencillo. Lo ideal sería una túnica blanca —atajó Del Toro.

—Precisamente tengo una preciosa que me regaló mi madre —intervino Elvira—. Además no la utilizo nunca —añadió—. Con una greca dorada en el escote. Vas a parecer una diosa de verdad.

Olga tuvo la certeza de que su hermana mentía. Seguro que su madre nunca le había regalado una túnica así. Aquella túnica blanca era el vestido de novia que Beltrán del Toro había encargado para desposar a la nueva Isis. Elvira solo seguía sus instrucciones. Sin embargo no hizo ningún comentario. Estaba dispuesta a cumplir con su parte del trato. Incluso a intentar con todas sus fuerzas ese contacto telepático con una inteligencia extraterrestre. Cosas peores se había visto obligada a fingir y a disimular en su vida.

—Estupendo. Entonces —prosiguió dirigiéndose a Elvira— iremos a mi casa el jueves por la mañana. Esta tarde me gustaría visitar a una amiga.

Elvira y Del Toro cruzaron una furtiva mirada.

—Como quieras. Aunque también me puedes presentar a tu amiga y la incorporamos al grupo. Será más divertido, ¿no crees? Hasta podríamos ir de compras las tres juntas, ¿verdad Beltrán?

—Por supuesto —respondió Del Toro expectante.

—¿Pero no tienes que estudiar?

—Prefiero ir contigo. Además he terminado ya las prácticas. Solo nos queda el viaje a El Cairo. Espero que me acompañes.

Olga comprendió que ya nunca volvería a estar sola. Sospechaba que Horus no podía equivocarse. Aunque tampoco le importaba demasiado. No temía nada de ellos. Sabía que Del Toro decía la verdad cuando afirmaba que su deseo era protegerla. Sin embargo necesitaba encontrarse con Horus solo una vez más. ¿Qué podría hacer para escapar unas horas de su vigilancia?

De pronto sonó su móvil en el bolso. Lo buscó con rapidez. Era Nely.

—Hola Nely —dijo sonriente—. No te lo vas a creer pero estaba hablando de ti.

—No mientas. Eres una ingrata —respondió.

—Te lo juro. Pero tienes toda la razón. Lo siento, no he podido llamarte, he estado súper liada.

—¿Te hace falta el picadero otra vez o no?

Olga sentía el indisimulado interés de Elvira y Del Toro.

—No. Todo ha terminado.

—Me alegro. Seguro que era un cabrón. ¿Qué tal funcionó la cosa?

—Es muy complicado de explicar —intentó desviar la conversación—. Te dejé la llave en la tienda. ¿Te la dieron, no?

Pero Nely no parecía dispuesta a perderse el final de la historia.

—Sí, me la dieron. Cuéntame qué ha pasado. ¿Os ha pillado su mujer, o qué?

—Verás, ahora no puedo hablar.

—Haberlo dicho antes. ¿Es tu jefe, no?

—¿Quién?

—Con el que te has enrollado.

—¿A qué viene eso?

—No será el primer jefe que te cepillas.

—Ya hablaremos, Nely. Estoy ocupada.

No debía incomodarle el comentario de su amiga. Sin embargo, no pudo disimular un gesto de desagrado que no pasó inadvertido para Del Toro. No porque realmente pudieran escuchar sus conversaciones. Sino tal vez porque todo lo que Olga deseaba era borrar su pasado para siempre. Sospechaba que aquella era su última oportunidad de comenzar una nueva vida.

* * *

Cada despertar, las situaciones sobrevenidas amenazaban con desbordarle. Necesitaba compartir con alguien lo que había experimentado en la cripta y Horus era la única persona que podría comprenderle. Se sentó en la cama reviviendo el extraordinario impacto recibido. Elvira tenía razón. El escenario era más grandioso de lo que imaginaba. Volvió a incorporarse para acercarse a la ventana. Era la tercera vez que lo hacía en los últimos cinco minutos. Apartó las cortinas, pero nada de lo que sus ojos contemplaban podía interesarle. Las dejó caer con un gesto de desasosiego. Como si temiera que cualquier otra imagen pudiera desdibujar la nitidez de las secuencias vividas. Deseaba conservar el recuerdo de la cámara secreta con la mayor precisión posible. Lo escribiría, pensó. Sí, lo escribiría y lo dibujaría en un cuaderno.

Corrió al escritorio situado en un ángulo de la habitación. Sobre una mesa de malaquita verdinegra con venas azules descansaba una enorme carpeta de cartón prensado pintado a mano. En su interior no había cuadernos de papel, sino papiros apilados. Buscó en los cajones con un gesto de frustración. Había docenas de plumillas, cálamos y pinceles de todos los grosores y frascos variados con tintas de colores.

Se acercó a la puerta para llamar a la criada. Pulsó el timbre y esperó de nuevo sentada en el escritorio.

Mientras Doris llegaba podía intentar pintar sobre el papiro. Lo extrajo de la carpeta y acarició su textura rugosa y deslizante. Sacó los pequeños frascos del cajón y los colocó sobre la mesa. Después eligió cuidadosamente algunos pinceles percibiendo su tacto con la yema de sus dedos.

Ajustó la superficie del papiro a la mesa y comenzó a esbozar el perfil de la cripta. El fino pincel discurría con delicada fluidez. Era una sensación maravillosa.

Sonaron unos suaves nudillos en la puerta.

—Pasa Doris —dijo.

—Mande, señorita Olga.

Olga se volvió con el rostro radiante.

—Por favor, pide a Tiar o a quien sea —enfatizó— un cuaderno, unos folios y unos rotuladores.

Doris asintió repitiendo.

—Muy bien, unos rotuladores, folios y un cuaderno, ¿algo más?

—Nada más, tráelo en cuanto puedas, por favor.

Cuando Doris cerró la puerta, Olga continuó dibujando con una tan extraña facilidad que ella misma parecía sorprendida. Como si se tratara de una inaudita habilidad ya olvidada que volvía a recuperar después de mucho tiempo.

La cámara secreta era un espacio circular de medidas perfectas. Tan amplio y luminoso que era imposible creer que pudieran encontrarse a sesenta metros bajo tierra. El techo y las paredes aparecían completamente cubiertas de inscripciones jeroglíficas, intercaladas con extrañas alineaciones astronómicas y reproducciones de dioses y faraones a tamaño natural esculpidas en piedra.

La majestuosa escalinata central de alabastro coronada por un tejen, el nombre egipcio antiguo de un obelisco, según se apresuró a explicarle Del Toro, fue la primera forma que Olga precisó sobre la superficie amarillenta del papiro.

Era necesario que recordara todos y cada uno de los detalles y ornamentos del lugar. Las imágenes de la cripta se sucedían en su mente con la misma precisión que las líneas sobre el papiro. No le iba a resultar difícil. Dibujaba sin vacilar cada retazo que su memoria recuperaba. Utilizó instintivamente el ocre, el rojo y el negro para aquellos divanes cubiertos por delicados almohadones de plumas de oca, donde al día siguiente se instalarían los asistentes al ritual en el que ella sería la protagonista.

—¿Cuál será mi lugar? —había preguntado.

—Estarás al pie del obelisco, Olga —respondió Del Toro. Colocarán una litera para que puedas descansar cómodamente.

Imaginó que no sería un lugar elegido al azar.

—¿Hay alguna razón especial para que me instalen allí, verdad?

—Sí —respondió Del Toro—. El obelisco señala la perpendicular exacta de la alineación del cinturón de Orión. Las tres estrellas principales de su constelación, Alnilak, Alnitak y Mintaka, han perforado la tierra, un estrecho túnel de más de sesenta metros —precisó— hasta llegar a la superficie. Mira —añadió.

A una señal de Del Toro, Hugo presionó unos interruptores junto a la entrada y una intensa y matizada luz amarilla inundó el espacio. Al instante, en el techo de la cámara se abrió un pequeño lucernario. A través de él, en la lejanía, se podía ver un minúsculo trozo de cielo.

—Es increíble —murmuró Olga.

De nuevo llamó la criada antes de entrar.

—Pasa, Doris.

—Esto es lo que me ha dado Tiar —dijo mostrando sus brazos llenos de objetos—. ¿Dónde lo dejo, señorita?

—Déjalos ahí —señaló una mesita auxiliar junto al sofá, al tiempo que se incorporaba para comprobar el envío.

Un paquete de folios, un pequeño archivador, dos carpetas de piel, varios cuadernos de diferentes tamaños, bolígrafos y rotuladores.

—Perfecto. Dale las gracias de mi parte —dijo Olga sentándose de nuevo.

Doris se volvió desde la puerta.

—Me ha dicho la señorita Elvira que en diez minutos viene a buscarla para el almuerzo.

—Gracias, Doris, dile que de acuerdo.

Tenía que darse prisa. Aunque fuera de una manera aproximada, antes de bajar a almorzar, esbozaría con unos trazos el ábside dedicado al nacimiento de Isis. Una concavidad elíptica situada en el extremo opuesto de la escalinata central, cerrando el espacio circular de la enorme estancia.

No existían más objetos ni ornamentos en la cámara. Era un lujo desnudo y espacial. Sin embargo y a pesar de su austera desnudez, todo lo que alcanzaba la mirada en aquel lugar era radiante y reflejaba el esplendor de un tiempo. El silencio en la cripta era total. Un silencio agorafóbico por su grandiosidad. Como si se tratara de un recipiente hermético en el que se hubiera producido el vacío.

Le agradecía a Elvira que le hubiera permitido ese momento de soledad. Estaba a punto de terminar su apunte de la cámara secreta. Levantó el papiro y lo examinó colocando sus brazos a una cierta altura y distancia. Necesitaba un difuminador de carboncillo para oscurecer el fondo del papiro, pero se arreglaría con lo que Tiar le había enviado. Manchó las yemas de sus dedos con un rojo granate imitando a los artistas egipcios y repasó la escalinata central con suaves movimientos circulares. Poco a poco, al mezclarse con el tenue salmón del obelisco, el conjunto fue adquiriendo un tono uniforme y pálido. Sonrió satisfecha. Era un bello y original dibujo que reflejaba con una insólita fidelidad aquella cámara increíble. Lo firmó al pie y escribió la fecha: abril de 2009.

Después de comer redactaría la carta para Horus. Convencería a su hermana para visitar esa misma tarde el quiosco de Recoletos con cualquier excusa. Tal vez algo tan sencillo como tomar un té en la cafetería del Thyssen y acercarse paseando hasta Cibeles.

Del Toro no les pudo acompañar en el almuerzo. Al parecer el invitado especial había llegado anticipadamente y debía ocuparse de él.

—¿Cuántas personas crees que estarán presentes mañana en la cripta? —preguntó Olga observando cómo Elvira apuraba su porción de brownie.

—No lo sé. Cuatro o cinco, no más.

—¿Tú estarás?

—No creo —negó Elvira cabeceando.

—Se lo podemos pedir a Beltrán.

—No lo hagas. Ya se lo he pedido yo. Es imposible —añadió—. El invitado es un tipo muy especial. No quiere testigos, solo los imprescindibles.

—¿Le conoces?

—No. Nadie le conoce —dijo introduciéndose en la boca con deleite el último bocado.

—¿Pero Beltrán nunca te ha hablado de él? —insistió Olga.

Elvira dejó de masticar, como si necesitara toda la atención para elegir la respuesta.

—Algo, sí.

—¿Qué te ha dicho?

Terminó de masticar y tragó antes de responder.

—Poca cosa, la verdad —dijo dejando vagar la mirada—. Creo que es un hombre importante, pero no tengo ni idea de quién es ni de cómo se llama —añadió volviéndose hacia ella.

Olga asintió. Los ojos de su hermana no mentían. Elvira tampoco conocía al invitado.

—Ya.

—Solo sé que le llaman El Uno —dijo.

—¿El Uno? —repitió Olga—. ¿Cómo el número, quieres decir?

—Sí, claro.

Tiar se acercó.

—¿Van a tomar café o alguna infusión? —preguntó servicial.

—Sí, lo tomaremos en la terraza —respondió Elvira—. ¿Te apetece, Olga? Hace un día precioso.

Salieron a una pérgola cubierta por enormes parasoles blancos.

—Siéntate aquí —dijo Elvira indicándole un sillón de mimbre blanco saturado de cojines negros superpuestos—. Desde este ángulo se ve la piscina. Está detrás de esos árboles —precisó—. Me hubiera gustado que fuéramos paseando a la cripta para enseñártela —indicó con un gesto.

Durante toda la comida Olga tuvo la sensación de que su hermana estaba a punto de hacerle una confidencia. A pesar de su sonrisa casi permanente, se había mostrado menos comunicativa que en otras ocasiones. Como si necesitara interiorizar una orden poco agradable de cumplir.

—Sí, es una vista fantástica —respondió Olga sentándose frente a ella.

—Con esta luz tienes los ojos verdes —dijo Elvira observándola con fijeza—. Verdosos y amarillos, ¿no? Los míos son más grises —añadió.

Olga sonrió.

—Sí, dicen que mi madre los tenía igual.

Elvira suspiró desviando su mirada hacia el horizonte.

—¡Qué paz se respira aquí!

—Tienes razón —Olga exhaló el aire con deleite— es un lugar maravilloso. Me siento como en mi casa. Fíjate que hasta en el cuarto ele— baño han puesto el mismo gel que yo utilizo. Me gustaría quedarme para siempre —añadió solo para comprobar el efecto que sus palabras causaban en su hermana.

Elvira no pudo evitar un respingo.

—¿Lo dices en serio?

—Completamente en serio —cabeceó—. No sé cómo decirle a Beltrán que le estoy muy agradecida.

El rostro de Elvira se transmutó. Como si de pronto una persona distinta asomase a sus ojos. Apretó los labios con dureza.

—¡Entonces díselo! —exclamó con énfasis—. Díselo, tiene que saberlo.

—¿Por qué?

—¿Por qué no? —la tensión se dibujaba en las venas de su cuello— ¿Por qué eres tan fría o por qué quieres parecerlo?

—Ni lo soy ni tampoco creo que lo parezca —se encogió de hombros sorprendida—. En todo caso, soy otras muchas cosas antes que eso.

—No quiero decirte lo que pareces.

Olga se reclinó en el respaldo del sillón con un brillo divertido en la mirada. Como si no terminara de creer que el dramatismo que su hermana utilizaba fuera real.

—No te preocupes. Me encantará saberlo.

Elvira aceptó el reto. Su gesto volvía a ser amable y sonriente.

—Quizás no es lo que esperas.

—Nunca espero nada. Es la única manera de sobrevivir.

Elvira le señaló con el dedo.

—¿Lo ves? Eres desconfiada —se detuvo un instante antes de añadir—. Aunque dicen que también eres inteligente.

—¿Quién lo dice?

—Beltrán.

Olga le animó a continuar.

—¿Y qué más? Vamos, no te rajes ahora.

Elvira sonrió abiertamente.

—¿Si digo que ambiciosa y calculadora, te enfadarás?

Olga movió repetidamente la cabeza.

—No, pero sería una decepción. Esperaba mucho más de ti.

—¿Ah si?

—Claro. Es una valoración vulgar. Demasiado previsible. Es imposible que todas las mujeres inteligentes y atractivas seamos crueles, frías y calculadoras —se cruzó de brazos observando la sorpresa de su hermana—. Creí que ibas a decir algo más íntimo, más personal —calló un instante—. Más esencial —se había levantado una brisa suave que revolvía su pelo. Se apartó un mechón del rostro con suavidad—. Algo acerca de mi sensualidad, de mis frustraciones o de mi necesidad de afecto. Por cierto —sonrió— me encanta parecer fría y calculadora. ¿Imaginas lo sensual que puede resultar una mujer fría y calculadora si además es inteligente?

—Vamos a dejar de jugar —respondió Elvira ligeramente fastidiada—, es una estupidez.

Olga sonrió con un gesto extraño.

—¿Estás segura de que no te apetece seguir jugando?

Elvira la observó sin poder ocultar su sorpresa. En el fondo de los ojos de Olga brillaba un reto, el destello de una soberbia insoportable. Se levantó despacio sin saber muy bien a dónde debía dirigirse.

—Depende del límite de la apuesta —respondió al fin inclinándose sobre la balaustrada.

Olga mantuvo su sonrisa.

—Yo siempre juego sin límites. Todo o nada.

Elvira permanecía tic espaldas. Apretó los labios con un rictus de desagrado. De pronto sentía la necesidad de hacerla sufrir, de humillarla. ¿Y que podría humillar más a Olga que recordarle que el hombre que ella decía amar tan intensamente amaba a otra mujer?

—¿Nunca has perdido? ¿Eh?

Olga respondió con rapidez como si esperase aquella pregunta.

—¿Te refieres a mi novio?

Elvira se volvió sin poder ocultar su satisfacción.

—Bueno, tú sabrás si realmente has perdido la batalla.

Olga suspiró cabeceando.

—Es cierto. El amor es como una batalla. Por eso dicen que en el amor y en la guerra vale todo, ¿no? Al final, uno de los dos tiene que rendirse.

Esta vez Elvira sonrió abiertamente.

—¿Evitas responderme, hermanita o solo es una percepción mía?

La sonrisa se borró de los labios de Olga.

—Te equivocas. No me importa responderte. Te he dicho que siempre apuesto sin límites.

Elvira se cruzó de brazos frente a ella.

—Te escucho.

—Siempre pierde el que más ama, eso es todo —dijo.

Elvira abrió los brazos en el vacío.

—¡Oh! Olga... Qué decepción, vuelves a acudir al refranero de la abuela.

—¿Qué esperas que te diga?

—¿Has probado alguna vez a decir la verdad?

—¿Y tú?

—¿Por qué estás siempre a la defensiva? ¡No hablamos de mí!

Olga volvió a sentarse haciendo oscilar la mecedora con un crujido suave y armonioso. De pronto, de una manera imprevista, se cubrió el rostro con las manos como si intentara ocultar un llanto irrefrenable. Elvira la observaba con un gesto de incredulidad. Parecía una escena irreal. Jamás hubiera imaginado que existiera algo que pudiera romper el equilibrio de aquella mujer.

—No es posible, Olga, ¿estás llorando? —preguntó asombrada.

Los sollozos de Olga comenzaron a escucharse entrecortadamente, espaciados e irregulares.

—No es nada —balbuceó— a veces me ocurre, no lo puedo evitar.

Elvira se acercó solícita arrodillándose a su lado, comenzó a acariciar su pelo con suavidad.

—Perdona —dijo sin poder ocultar aún su desconcierto—. No sabía que te importara tanto.

Olga apartó las manos de su rostro y recompuso el gesto.

—Pues ahora ya lo sabes. Y también debes saber que odio que me vean llorar.

—Lo siento, Olga, de verdad. Cuánto me gustaría poder ayudarte.

—Igual puedes hacerlo —respondió sin poder evitar un largo suspiro.

—¿Sí? ¿Quién es? ¿Le conozco?

—Sí, sí le conoces.

Elvira abrió instintivamente la boca como si no pudiera dar crédito a lo que escuchaba.

—¿Qué le conozco? Dímelo por favor, te lo ruego, dímelo —juntaba y separaba las manos como si aplaudiera en silencio, rítmicamente.

—Víctor Motta —respondió Olga sin vacilar.

Elvira se detuvo con las manos abiertas en el aire. Aquel nombre le resultaba familiar, pero no tanto como hubiera deseado.

—Víctor Motta —repitió—, sí, me suena, pero no...

—Trabaja para Beltrán —le interrumpió Olga.

—Claro, creo que ya sé quién es —mintió. Necesitaba pensar con rapidez. Hacía muy poco tiempo que vivía en casa de Del Toro, por eso no podía conocerle—. Sí, me suena mucho —insistió— pero Beltrán me mantiene bastante alejada de sus colaboradores.

—Ya —dijo Olga intentando borrar las huellas del llanto—. Bueno, vale, eso es todo.

Elvira se incorporó hasta sentarse a su lado en una de las mecedoras.

—Sí, vale, pero déjame que te diga algo.

—¿Qué?

—Quizás él no sabe todo lo que significa para ti. Yo tampoco me lo podía imaginar.

Olga negó con un gesto.

—Lo sabe. Yo se lo he dicho muchas veces.

—Puede que no te crea.

—¿Por qué no va a creerme?

—No sé, pareces una mujer tan especial.

Olga asintió.

—Sí, él también es especial, aunque no lo parezca o no quiera parecerlo.

—¿En qué sentido es especial?

—En la idea que tiene del amor —Olga fijó la mirada en un punto indeterminado del espacio—. Ama con desconfianza, con intransigencia, casi de una manera tiránica.

—Joder, qué romántico, ¿no? —exclamó Elvira con un gesto de repulsa.

—Sí, lo es —Olga esbozó una breve sonrisa—. Precisamente los románticos del XIX eran así. Escépticos y descreídos, lo menos parecido a lo que nosotros imaginamos ahora que es el romanticismo. Para ellos el amor era una entelequia, un espejismo, algo inalcanzable, por raro e infrecuente. Solo podían entregarse o aceptar un amor sin fisuras, incondicional, total. Amar y ser amados por encima de todas las cosas hasta convertirse en el eje del universo del ser amado. Por eso, cuando creían encontrar algo parecido a ese ideal, estaban dispuestos a conseguirlo a cualquier precio. No les importaban los medios que tuvieran que emplear.

—Demasiado complicado, ¿no? —dijo Elvira.

—Sí —asintió Olga.

—¿Y qué vas a hacer?

—Mejor pregúntame qué puedo hacer.

Elvira asintió.

—Pues eso, qué puedes hacer.

Olga se encogió de hombros.

—Puede que aún me quede una oportunidad.

Permanecieron en silencio compartiendo ambas una mueca de tristeza. De pronto la expresión de Olga cambió.

—Yo también tengo curiosidad por saber algo —dijo.

Elvira echó el cuerpo hacia delante hasta tomar la mano de su hermana.

—Claro, por supuesto, lo que quieras.

—¿Por qué tenías tanto interés en que le dijera a Beltrán lo cómoda que me encontraba en su casa?

—Por nada en especial, Olga —respondió Elvira arqueando las cejas con un gesto de extrañeza—. Por lo feliz que le harías. Solo por eso.

—No creo que lo hayas dicho solo por eso.

Elvira la observó rasgando los ojos.

—Te lo juro.

Tiar apareció de improviso en el umbral de la terraza.

—Joder, Tiar, ¡qué susto me has dado! —exclamó Elvira colocándose la mano sobre el corazón. Eres como un gato.

—Perdón, señorita, lo siento.

—No importa. Déjalo todo ahí. Yo lo serviré.

El mayordomo colocó el servicio sobre una mesa de cristal oscuro y desapareció con su inevitable reverencia.

—¿Qué me decías? —preguntó Elvira sin mirar a su hermana.

—Nada, no tiene importancia —respondió Olga—. Sin leche, gracias —añadió como si no recordara ya ningún detalle de la conversación anterior—. Prefiero el café solo con unas gotas de nata líquida, ¿no lo has probado? Es delicioso.

Tomaron el café sin hablar. Olga se limitaba a esperar que Elvira cumpliera su cometido. Sabía que además de la curiosidad por sus asuntos amorosos, tenía algo que comunicarle. Tal vez no había encontrado las palabras oportunas, o pensara que aún no era el momento adecuado.

Pero Olga no podía olvidar su cita con Horus. Si quería estar a las seis en el quiosco de Recoletos apenas le quedaba una hora antes de salir.

—Tendremos que avisar a Hugo —dijo.

—Mejor le diremos a Tiar que vaya pidiendo un taxi. Hugo está ocupado con Beltrán y el invitado.

—¿Quieres ir a ver a tu amiga? —preguntó Elvira al verle consultar su reloj.

—No, prefiero dar una vuelta por el centro. Me gustaría acercarme a un quiosco de Recoletos. Encargué unas revistas y me han avisado para que pase a recogerlas —permaneció en silencio unos segundos—. También me gustaría acercarme a mi casa. Hay algunas cosas que quiero recoger. Sobre todo una fotografía de mi madre. La echo de menos, ¿sabes?

—¡Ah! Claro. Muy bien. Si quieres podemos ver algunas tiendas y te compras algo nuevo. Mejor, no, Beltrán es súper generoso —añadió.

Olga sonrió.

—Es increíble, pero no falta casi nada en mi vestidor. ¿Te ocupaste tú de todo, verdad?

Elvira asintió.

—Me alegro de que te sientas tan cómoda —su gesto era serio y parecía emocionada—. Nunca creí que dijera esto, pero aunque no lo creas, te quiero como a una hermana.

—Es que lo somos —respondió Olga tomando la mano de Elvira entre las suyas.

—Ya, pero te he conocido hace tres días.

—Venga, tonta, date prisa que aún nos tenemos que vestir. Por cierto, ¿cómo sabíais mi talla?

Elvira colocó su dedo sobre los labios.

—Top secret —dijo—. ¿No oíste a Beltrán? Lo sabemos todo de ti. No preguntes más.

* * *

Cuando Olga vio acercarse a aquel indigente con unas hojas de publicidad callejera en la mano, jamás hubiera imaginado que detrás de su barba descuidada y su largo blusón neohippie, pudiera esconderse Horus.

Apenas pudo reconocerlo. Solo le delataba el brillo intenso y oscuro de sus ojos. Nada más. Estuvo a punto de rechazar las hojas que le tendía. Habían llegado a la esquina de Recoletos y Olga se afanaba por identificarlo entre las personas que rodeaban el quiosco. Elvira caminaba a su lado distraídamente. Ella también recogió las hojas que el desconocido le ofrecía.

—¿Qué anuncia? —dijo mirándolas sin interés—. ¡Ah! Una nueva pizzería.

Olga las apretó contra sí, iniciando una maniobra de distracción.

—Mira, Olga, allí hay una cafetería que me encanta —dijo al tiempo que introducía en el bolso las hojas y el sobre que Horus le había entregado.

—¿Cuál? —preguntó Olga.

—No sé cómo se llama, en la esquina del hotel. ¿Lo ves? Tiene una terracita ideal —respondió señalando un lugar indeterminado de la calle.

Ahora restaba lo más difícil. Ocultar su carta en una revista. Ya lo había hecho una vez. La segunda sería más certera. Intentó seguir a Horus con la mirada, pero ya había desaparecido. Aminoró el paso. Seguro que estaba despojándose de su disfraz y aparecería en cualquier momento igual de irreconocible que unos instantes atrás.

Llegaron al quiosco.

—Voy a preguntar al quiosquero por mi encargo —dijo Olga.

—Vale. Yo me quedo mirando unas revistas —respondió Elvira.

Perfecto. Eso era lo que necesitaba. Caminó unos pasos hasta llegar al pequeño mostrador, miró a su alrededor y vio a Horus siguiendo minuciosamente cada uno de sus movimientos. En efecto, se había despojado de la barba, llevaba una chaqueta de chándal y una gorra deportiva. Olga abrió su bolso con decisión, cogió la primera revista a su alcance e introdujo el sobre en ella. Después volvió a dejarla en su lugar. Sintió a su lado, casi rozándola, la presencia de Horus. Después observó disimuladamente a Elvira. Se había desplazado hacia la esquina del quiosco. Parecía totalmente absorta hojeando el contenido de una revista. Todo fue muy rápido. Ni siquiera necesitaba preguntar acerca de su encargo.

Se volvió y miró a Horus intentando transmitirle toda la simpatía que le inspiraba.

—Perdone —dijo Horus—, ¿no iba a coger esta revista?

—No, no, gracias. Quédesela —respondió Olga con su mejor sonrisa.

Después se acercó a Elvira.

—¿Ya está? —preguntó.

—No —dijo Olga—. El tipo que me avisó para recogerlas libra hoy, y no saben nada de mis revistas.

—Vaya —dijo Elvira sin interés.

—No me importa. En realidad era un compromiso.

Necesitaba leer cuanto antes la carta de Horus. Todavía tenían que pasar por su casa para recoger algo de ropa y el retrato de su madre. Elvira continuaba ensimismada en su mutismo.

—Tengo que ir al baño —dijo Olga— no puedo aguantar hasta mi casa.

—Vale. ¿Qué bar decías antes?

—¡Ah sí! —respondió Olga improvisando. En esa esquina.

Mientras Elvira se instalaba en la terraza de la cafetería, Olga buscó el baño. Sin poder ocultar su nerviosismo, sacó el sobre, lo abrió y leyó. Era una carta manuscrita. Reconoció de inmediato aquella caligrafía elegante y estilizada:

«Apreciada amiga, sospecho que está definitivamente instalada en casa de Del Toro. Lo sospecho porque he comprobado que desde el día de su entrevista con él, no ha regresado a su domicilio. En realidad lo temía. No es la primera princesa egipcia a la que ese miserable ha prometido una vida de cuento de hadas. Sin embargo sé que a usted no es fácil engañarla. Así que he pensado que puede haber aceptado la oferta de Beltrán del Toro sopesando las consecuencias, o por el contrario, el engaño y la tentación han sido más sutil que usted misma.

En cualquier caso, si es cierto que se ha instalado en casa de Del Toro será imposible que podamos vernos otra vez. Como habrá podido comprobar, no volverá a salir sola jamás.

Todo cuanto le revelé en nuestro encuentro es cierto. Incluso más. No le hablé de los aborrecibles actos cometidos por ese hombre, para que no pensara que cargaba las tintas interesadamente.

Y ahora voy a decirle algo de extraordinaria importancia.

He pensado en usted y en Víctor Motta, y he llegado a una conclusión que seguramente le va a sorprender, pero le aseguro que es producto de una larga reflexión. Su situación, créame, es difícil. Ignoro sus sentimientos hacia ese hombre pero necesita su aquiescencia y su complicidad. Así que, a pesar de la lamentable opinión —fundamentada— que tengo también acerca de Víctor Motta, debe hacerme caso cuando le digo que él es su única salvación.

Debe entrevistarse con Víctor a solas, sin testigos, y facilitarle un dato que es vital para sus planes.

Hace mucho tiempo que Motta desea y pretende ocupar el puesto de Beltrán del Toro. Para ello cuenta con bastantes apoyos. Los suficientes para ocupar ese rango. Entre los integrantes del grupo hay mucho descontento por la conducta arbitraria y excesiva de Del Toro.

La información de la que dispongo, susurrada oportunamente en los oídos del Rey del Mundo, también llamado El Uno, significaría el salvoconducto al poder para Motta, la salvación para usted y la defenestración total de Del Toro.

Se preguntará por qué hago esto. Es fácil de explicar y de creer. Soy viejo y ya no temo nada. Por otra parte, siento que le debo algo a su madre. Ella fue una víctima de todos nosotros. No deseo que a usted le ocurra lo mismo.

En cuanto lea esta carta destrúyala. Es muy importante que lo haga. Las consecuencias de que esta información cayera en otras manos, no para mí, sino para usted misma, serían imprede— cibles.

Esta es la información, reténgala en su memoria:

En la tradición egipcia antigua la ocultación del nombre de los reyes es una exigencia inapelable. Nadie salvo Del Toro debía conocer la verdadera identidad del Rey del Mundo. Esa es prácticamente su única misión. Ser depositario de un secreto sagrado. Pero Del Toro estaba decidido a filtrar y a difundir su nombre para neutralizarlo y ocupar su lugar. Ese era el encargo que yo recibí y que me negué a cumplir, pues sabía que, en cualquiera de los supuestos, significaba mi muerte. Si la conspiración fracasaba, El Uno haría justicia. Y si prosperaba, Del Toro no podría tener testigos incómodos. Por eso huí, Olga y por eso me persigue.

Supongo también que intentarán contactar con Orión a través de usted. Ese día entre los asistentes estará Víctor Motta. Siga estas indicaciones, Olga. Su vida depende de ello. Motta no es tan perverso como Del Toro y le repito que es su única opción posible.

Esta es la clave: hágale saber que uno de los cinco reyes del mundo, el guardián de la tradición egipcia lleva una marca en su rostro. Una pequeña cicatriz junto a la boca perfectamente visible. Un minúsculo círculo sin cerrar. Nadie más que Beltrán del Toro debería conocer este secreto. Será suficiente con eso. Motta sabrá cómo actuar».

Olga leía con avidez temiendo que alguna circunstancia exterior le impidiera llegar al final de aquella larga misiva. Y así fue. Apenas restaba un pequeño párrafo para terminar, pero como si una vez más pudiera anticiparse a los acontecimientos, escuchó la voz de Elvira llamándola. Había tardado demasiado tiempo.

—¡Olga! ¿Estás ahí? ¿Te ocurre algo?

Guardó la carta en el sobre torpemente y lo escondió en la cremallera interior del bolso. Después borró su carmín de labios con un trozo de papel higiénico. Se alborotó el pelo ligeramente y respondió con un hilo de voz.

—Ahora salgo, Elvira.

Elvira golpeó la puerta mientras escuchaba el ruido de la cadena.

—¡Ábreme! ¿Qué te pasa?

—Estoy fatal. He vomitado toda la comida.

—¡Abre, por favor! —gritó Elvira.

Después de unos segundos en los que volvió a tirar de la cadena, Olga abrió la puerta y salió con paso titubeante. Tenía el maquillaje de los ojos desdibujado y un aspecto lamentable.

—¿Pero qué te ha pasado?

Olga respiró hondamente.

—¡Uf! Deben ser los nervios por lo de mañana.

—Vamos. Arréglate un poco y pedimos una manzanilla o una menta poleo.

Olga se asomó al espejo del baño. El resultado era perfecto. Sacó su pequeño estuche de maquillaje y su cepillo de pelo. Se arregló con destreza y rapidez.

—Tengo un aspecto horrible —dijo.

—No es cierto. No es para tanto —respondió Elvira—. Pero si estabas bien —añadió sorprendida.

—Ya te digo. Me agobia un poco lo de la cripta.

Se sentaron en la terraza frente a dos humeantes infusiones de menta.

—¿Estás mejor? —preguntó Elvira.

—¡Uf! Creo que sí. Lo he pasado fatal.

Elvira la observaba con un gesto de preocupación en la mirada. Aquella indisposición imprevista sin duda era un obstáculo más que debía sortear.

—Pues yo tenía algo que decirte.

—¿Ah si? —respondió Olga con gesto de curiosidad—. Te escucho.

—Bueno, igual te parece una tontería.

—Seguro que no —dijo Olga.

—Es por lo que me contaste de Víctor, tu ex novio —chasqueó la lengua—. Ya sé que te molesta hablar de él.

—No creas —respondió Olga revolviendo el líquido con la cucharilla—, además nunca fue mi novio. Te recuerdo que estaba casado.

—¿Sabes que es la mano derecha de Beltrán, no?

—No. Lo que sé es que trabaja para él.

Elvira parecía no haber escuchado su respuesta.

—Bueno, pues...

—¿Qué me quieres decir?

—Que mañana será uno de los asistentes a la cámara secreta.

—¡Ah! —exclamó Olga comprendiendo la verdadera razón de aquella confidencia. Del Toro temía que ella rechazara su presencia en la cripta—. No importa —dijo—, tenemos una buena relación. Los dos somos personas civilizadas.

Elvira arqueó las cejas.

—¿En serio? No me habías dicho eso.

Olga sonrió.

—Claro, es que no te lo he contado todo. Pero bueno, está bien, no te preocupes —bebió un pequeño sorbo de menta—. ¿Te ha pedido Beltrán que me lo preguntes, verdad? —añadió con un gesto malicioso.

Elvira primero negó con enérgicos cabeceos y luego estalló en una risa contagiosa.

—¡No! —exclamó—. Bueno... ¡Sí! —añadió al instante.

Olga rio abiertamente, aunque en realidad solo pensaba en la manera de quedarse a solas con Víctor al día siguiente. Desde el momento en el que Horus le habló de él en la carta, no pudo evitar que su corazón se acelerase.

—Eres una bruja. Tú si que me ocultas cosas.

—Te juro que no —respondió Elvira con rapidez.

—Me da mucha pereza ir a mi casa —dijo Olga con un profundo suspiro, pensando en realidad cómo podría terminar de leer la carta de Horus.

—¿No te encuentras bien todavía? —preguntó Elvira.

—Sí, estoy perfectamente. La menta me ha sentado genial.

—Me alegro. ¿Entonces vamos a tu casa a recoger tus cosas?

—Sí,—¿Dónde vives?

—Al lado de la Avenida de América —respondió Olga.

—De acuerdo —dijo Elvira levantándose, ahora voy yo al baño y de paso pago en la barra. Cuando salga pillamos un taxi.

—Perfecto.

Olga siguió a Elvira con la mirada unos instantes. En cuanto desapareció, buscó la carta de Horus en el interior del bolso. Recorrió apresuradamente las últimas líneas del texto hasta encontrar el párrafo final:

«Respecto a mí —terminaba— dígale a Motta que le confesaré la verdad cuando todo haya pasado.

Si desea responder a esta carta, estaré, como convinimos, los martes y jueves a la misma hora en la sección de revistas de El Corte Inglés de la calle Goya. Recuerde que debe ser muy prudente. Acuda cuando pueda. Me gustaría saber de usted para poder ayudarla. Cuídese Olga. Cordial y afectuosamente».

Martes y jueves sección de revistas Corte Inglés de Coya, repitió en un susurro. No lo olvidaría. Como tampoco olvidaría ni una sola de sus claves y recomendaciones. Debía estarle profundamente agradecida. Horus era muy valioso para ella. Comprendió de pronto que confiaba en él sin fisuras. Actuaría con Víctor en todo momento como él le había indicado, e incluso procuraría ayudarle a conseguir sus propósitos. Sonrió mientras repasaba mentalmente el contenido de la carta que ella había entregado a Horus:

«Amigo Horus —decía—, aunque no pueda entenderlo estoy viviendo en casa de Del Toro ¡con mi hermana Elvira! —escribió entre signos de admiración— la hija de Lucas Canogar. Juntas vamos a todas partes. Tal vez un día pueda presentársela y hablemos los tres. Sé que ella también está obligada a complacer a Beltrán del Toro, pero me consta su fidelidad, es mi hermana y creo que me necesita y me quiere. He visto el búnker, Horus, y todavía estoy impresionada. Mañana es el gran día. Van a intentar contactar con Orión a través de mí y viene el Rey del Mundo, al que también llaman El Uno. Espero poder contarle la experiencia. Volveré al quiosco. Un abrazo».

Lo más urgente, como Horus le había indicado, era destruir la carta y desprenderse de ella. Y nada mejor que un lugar público para hacerlo. Solo ocupaba un folio escrito por los dos lados. Lo dobló y comenzó a romperlo minuciosamente hasta convertirlo en ínfimos pedacitos de papel. Después se levantó sin prisa hasta una papelera cercana.

Volvió a sentarse mientras observaba a Elvira llegando hasta la mesa. De improviso se sintió invadida por una especie de ternura. Sonrió al recibirla de nuevo. De toda aquella nefasta historia, al menos le quedaría su afecto y su compañía.

—¿A dónde has ido? —preguntó Elvira.

—A la papelera —respondió Olga con naturalidad—. Tenía en el bolso un montón de resguardos y de papelitos inservibles. ¿Nos vamos? —añadió incorporándose.

De pronto sonó su móvil. Comprobó el visor. Era Berta.

—Perdona —dijo dirigiéndose a Elvira—. Dime Berta —añadió con un gesto de resignación.

La voz de la criada era ronca.

—¿Te has enterado, verdad? —preguntó a bocajarro.

—¿Enterarme, de qué? —respondió Olga sospechando una nueva tragedia.

—Germán ha muerto —dijo Berta en un murmullo. Hablaba despacio, como si en realidad no terminara de creerse lo que había ocurrido.

Olga fijó su mirada vacía en los ojos de Elvira que la observaba con curiosidad.

—¿Qué dices? —exclamó cubriéndose la boca con la mano— No puede ser.

—Sí —prosiguió Berta—, un accidente de coche, hace tres días.

—Hace tres días —repitió como si deseara recomponer una escena imaginaria—. ¿Cuándo? ¿A qué hora ocurrió?

Berta respiró hondamente al otro lado del teléfono.

—Le encontraron de madrugada. Al parecer le fallaron los frenos del coche y cayó por un desnivel de la autopista. El accidente debió ocurrir varias horas antes.

—No puede ser —repitió Olga de nuevo. Era el día que Del Toro apartó a Germán del proyecto—. Es una desgracia, Berta. Me impresiona muchísimo la noticia —añadió sin poder apartar de su mente una terrible sospecha.

—Regina está destrozada —prosiguió Berta—, sufrió una crisis nerviosa y lleva dos días en la cama con tranquilizantes— permaneció en silencio esperando la respuesta de Olga.

—Lo siento. No hay nada que yo pueda hacer. Te agradezco la llamada, Berta. Estaremos en contacto.

—¿Vas a venir a ver a tu prima?

—Ya sabes que no. Por favor, no me lo digas más veces.

Olga le agradeció de nuevo la información antes de colgar.

Elvira seguía mirándola fijamente.

—¿Qué ha pasado?

—Germán ha muerto —respondió lacónicamente.

—¿Germán Uriel? —preguntó Elvira innecesariamente—. ¿Cuándo?

—Hace tres días. La noche que vino a visitar a Beltrán. Cuando nos dijo que le había despedido del proyecto ¿recuerdas? Se mató en un accidente de coche al volver a Madrid —añadió antes de que Elvira le preguntara la causa de su muerte.

—Qué impactante, Olga. ¿Y tú qué sientes por esa noticia?

Olga titubeó antes de responder.

—No lo sé. Aunque sea un tópico, creo que mis sensaciones son contradictorias.

Estaba segura que Beltrán del Toro era el responsable directo de su muerte. No solo porque Horus volviera a recordarle que Del Toro era un ser despiadado y abominable, sino porque aquella tarde que Germán visitó a Del Toro, cuando Beltrán le preguntó si nunca más deseaba volver a verlo, Olga tuvo un extraño presentimiento. En la mirada de Beltrán había una última y siniestra intención que ella entonces no pudo o no quiso interpretar.

La inesperada noticia de la muerte de Germán Uriel enturbió todas sus emociones previas y los buenos augurios que percibía para el día siguiente. Sin embargo, a pesar de la tragedia, este era el momento en el que definitivamente se cerraba el ciclo más importante de su vida. No solo no se sentía responsable indirecta de su muerte, sino que de pronto experimentaba una extraña sensación de libertad. El tiempo y el espacio que aún les mantenía unidos, se diluía, desaparecía para siempre. Nunca volvería a temer escuchar su voz al otro lado del teléfono. Nunca más volvería a intimidarla, a humillarla. Todo había terminado entre ellos. La profecía se había cumplido. «Nunca te dejaré marchar, Olga —acostumbraba a decirle a menudo—. Recuerda, estaremos juntos hasta que la muerte nos separe».

XII

La túnica, colocada en una pesada percha de madera descansaba extendida sobre el sofá. Olga la contempló desde la cama con expresión satisfecha. Apenas recordaba la pesadilla que le hizo despertar sobresaltada durante la noche. En su sueño, aquella era la mañana de su boda y su vestido de novia había desparecido.

Miró el pequeño reloj tallado en piedra. Eran casi las diez. Tenía todo el día por delante. La bajada a la cripta estaba prevista hacia las nueve de la noche.

Podría disfrutar de la piscina con Elvira y pasar el día tranquilamente en su compañía, tal vez tomando el sol en la terraza de su habitación. Saltó de la cama para abrir las persianas. Era un día de primeros de mayo, soleado, con mucha luz. Un día especial por muchas razones. La muerte de Germán Uriel, el ritual en la cámara secreta, y la posibilidad de encontrarse con Víctor Motta y confiarle el mensaje que Horus le había revelado.

Escuchó en su puerta el rítmico repicar de unos nudillos.

—¡Tacháaan! —exclamó Elvira entrando en su habitación con los brazos extendidos, simulando un redoble de tambor—. ¿Pero todavía estás así? Yo no he podido pegar ojo.

—¡Qué exagerada eres! ¿Has desayunado? —preguntó.

—Sí —dijo Elvira cerrando la puerta—. Y no te imaginas con quién.

—¿Con quién? —preguntó Olga conociendo la respuesta.

—Con Beltrán y con —calló como si jugara a las adivinanzas—... con... —repitió.

—Con Víctor —respondió Olga.

—¡Muy bien! ¡Premio! —gritó—. Pero qué hermanita más lista tengo. ¿O también esto era muy evidente? Perdón —corrigió—. ¿Cómo dices tú? Previsible, ¿no?

Olga rio verdaderamente divertida y encantada de encontrarse con Víctor. Quizás no le iba a resultar tan difícil como pensaba quedarse a solas con él.

—¿Cómo está?

—Guapísimo.

—No te lo pregunto por eso —respondió Olga impaciente.

Elvira se acercó al sofá donde descansaba la túnica y la acarició con delicadeza.

—Si te digo la verdad, no es mi tipo para nada. No sé cómo te has podido enamorar de él.

—¿No decías que no te gustaban los tíos?

Elvira levantó su dedo índice con gesto amenazante.

—¡Cuidado con lo que dices! Me repugna la penetración... pero me encantan los hombres.

—No hay forma de hablar contigo en serio —dijo Olga avanzando hacia la ducha.

Elvira apartó la túnica con un gesto displicente y se derrumbó sobre el sofá.

—Es que eres muy básica, querida.

—¿Tú crees? —preguntó Olga con verdadera curiosidad.

—Sí —respondió categórica—. Está demostrado que el setenta por ciento de las mujeres preferimos todo tipo de tocamientos a que te la meta un desaprensivo.

—¿Por qué tiene que metértela un desaprensivo? Puede ser George Clooney o Vigo Mortensen.

Elvira, fingiendo retorcerse de placer, inició con gesto lascivo una serie de movimientos lúbricos, incitantes, provocativos.

—Incluso en ese caso. ¡Hummm! ¿Te imaginas a Vigo y a George acariciando tu boca, tu cuello, tus pechos. ¡Humm! Besándote, mordiéndote despacito todo lo que se puede morder... ¡Humm! ¿Eh, Olga? —insistía frotándose contra el sofá—. ¿Nunca te has imaginado algo así?

—Bueno, sí, está muy bien. ¿Y qué hay de malo en que al final te la metan?

Elvira se detuvo en seco.

—¡Bah! Ya te digo... Necesitas un cursillo acelerado de sexo tántrico.

—Vale. Eso sí que me interesa. Espérame, termino en ni cinco minutos —rio Olga antes de desaparecer.

Elvira parecía exultante esa mañana.

—¿Me oyes? —volvió a gritar—. Podemos seguir hablando mientras te duchas. Es una imagen muy estética, muy cinéfila. Hasta puede ser muy erótica —añadió.

—Sí, sobre todo la escena de Psicosis, cuando Anthony Perkins mata a la chica —respondió Olga dejando correr el agua.

—Ja já. Si fuera tío, yo también estaría enamorado de ti. Es muy importante el sentido del humor, ¿sabes?

—Eso me dice Víctor —gritó Olga.

Elvira tardó algunos segundos en responder.

—No me puedo creer que sigas realmente enamorada de él con las putadas que te ha hecho —dijo bajando repentinamente el tono de voz.

—Pues créetelo.

—Joder, tía... y luego me dices a mí que soy rara, seguro que tú eres masoca.

—No te oigo bien, gritó Olga.

—Termina de una vez. Tenemos que hablar. ¿No te parece que hoy es como si fuera el día de tu boda? —gritó Elvira a su vez.

A los pocos minutos, Olga salió envuelta en un albornoz blanco. Llevaba el pelo sujeto en un recogido improvisado.

—¿Qué me decías?, o mejor dicho —rectificó deteniéndose frente a su hermana—, ¿hay algo que me quieras decir o preguntar de parte de alguien?

—Es posible —respondió Elvira ahuecando los labios.

—Vale, me voy a dar un poco de body milk —dijo entrando de nuevo en el baño—. Pero te escucho... y no hace falta que grites —añadió.

—Bueno, la primera pregunta sería, ¿cómo te vas a portar cuando te encuentres con Víctor?

—¡Humm! —respondió Olga impostando la voz—. ¿Y qué harás por las noches? Preguntó la ratita al gato.

—En serio, Olga —dijo Elvira.

Olga se asomó a la puerta del baño.

—¡Qué genial! —respondió—. No te he visto nunca hablar en serio. Quería ver la cara que pones.

Elvira sonrió.

—¿Dormir y callar? Pero el gato se comió a la ratita.

—Por eso —respondió Olga—. ¿Qué importancia tiene que te diga que voy a portarme bien.

—¿Entonces?

—No te preocupes. Puedes decir a Beltrán y a Víctor que solo soy pasional en la cama.

—Oído cocina.

—Espera —dijo Olga asomando de nuevo a la puerta del baño.

Elvira le observó entrecerrando los ojos.

—¿Qué?

—Pero no quiero encontrarme con él delante de Beltrán. Dile a Víctor que me espere en la terraza de abajo. Prefiero saludarle a solas, sin testigos. ¿Me entiendes?

Elvira recapacitó un segundo antes de añadir.

—Entiendo, es razonable. Seguro que le parecerá bien. —Y ahora déjame vestirme.

—Tengo ganas de verte con la túnica. Tienes que estar impresionante. ¿Me dejarás luego que te ayude, verdad?

—Sí, claro —sonrió Olga.

—¿Te mando a Doris? —preguntó Elvira desde la puerta. —No hace falta. Bajo enseguida.

A pesar de que todo parecía fluir con una extraordinaria suavidad, no debía confiarse. No podía olvidar que en aquel maravilloso castillo encantado, hacia muy pocos días Beltrán del Toro había mandado ejecutar a Germán Uriel, y antes a Omar Elmalleh. Incluso lo intentó con Lucas Canogar.

Tal vez por eso y a raíz de la última carta de Horus, estaba decidida a cambiar el curso de la historia de Del Toro. No solo por ayudar a Víctor, a su hermana, o a sí misma, sino por hacer justicia.

Eligió un conjunto sobrio y juvenil. Un vaquero oscuro y una camiseta blanca Versace ele manga corta. Nunca se supo como entonces tan segura de sus actos, tan satisfecha de sus decisiones.

Abrió la puerta del comedor y se sintió el centro de todas las miradas. Lo esperaba. Sonrió a Elvira y a Beltrán, que se levantaron de su asiento para recibirla. Junto a ellos, un hombre que no conocía, alto y delgado de expresión distante se acercaba con la mano tendida.

—Hola, Olga —saludó Del Toro—. Es Rubén Serval, el psicólogo experto en hipnosis regresiva.

—Hola, Beltrán —respondió—. Encantada, Rubén —asintió sonriente correspondiendo a su saludo.

—Después, en la cripta —precisó Del Toro— nos acompañarán algunas personas más. Seremos unos diez en total.

—Muy bien, Beltrán.

Elvira se adelantó para susurrar en su oído.

—Víctor está ahí fuera. Te espera —añadió.

—Gracias, Elvira. Ahora mismo vuelvo —dijo dirigiéndose a los tres.

Antes de ver a Víctor Motta apoyado en la pared lateral de la terraza, había sentido su presencia en la casa. Como si pudiera detectar su olor corporal o la atmósfera que le envolvía. Víctor parecía contemplar distraídamente el paisaje de árboles antiguos y frondosos del jardín.

Se volvió al escuchar el sonido de la puerta de cristal.

—Hola —dijo Olga cerrándola de nuevo.

Se miraron en silencio durante unos segundos. Quizás lo ignorase hasta ese momento, pero al verle, Olga no solo comprendió que aún le amaba, sino que supo con total certeza que nunca dejaría de amarle. Ella ya había hecho su elección. El resto de las circunstancias eran aleatorias. Ni siquiera necesitaba sentirse correspondida. El privilegio de amar siempre pertenece a quien ama.

—No tenemos tiempo, Víctor —dijo colocándose de espaldas al salón—. Sé que aspiras a ocupar el puesto de Del Toro. Yo puedo ayudarte. Te traigo un mensaje de Horus.

Extrañamente a lo que esperaba, Víctor permaneció inmóvil sin un solo gesto de extrañeza. Solo su respiración parecía haberse alterado. Debía estar bien entrenado.

—Te escucho —dijo con voz ronca.

—Cuando Horus trabajaba en vuestra organización, Del Toro le reveló la manera en que podría identificar a quien llamáis El Uno. Al parecer tiene una marca en el rostro. Un pequeño círculo junto a la boca —se detuvo un instante—, un pequeño círculo sin cerrar —precisó—. Horus me dijo que violar este secreto sobre la identidad de uno de los reyes del mundo era la mayor traición que Beltrán podía cometer. Si realmente quieres derrotarle y ocupar su puesto, solo debes repetir al Uno lo que acabo de decirte.

Víctor le devolvió una mirada inexpresiva. Como si se esforzara en ocultar sus emociones.

—¿Por qué lo haces? ¿Por qué te has quedado en esta casa? —preguntó.

Olga le observó con incredulidad.

—No entiendo tu pregunta. Supongo que te das cuenta de lo que significa la revelación que acabo de hacerte.

Víctor cerró los ojos un instante.

—Sí, me doy cuenta —asintió.

—¿Entonces?

—Reconozco que es muy valiosa para mí.

—¿La vas a utilizar? —preguntó Olga.

Víctor miró en dirección al salón. Del Toro se había colocado frente a ellos sin perder detalle de cuanto ocurría en la terraza.

—Solo si después te quedas conmigo —dijo.

Olga se cruzó de brazos y apretó los labios recordando el día de su boda con Germán Uriel en una terraza muy parecida.

—¿Y tu mujer? —preguntó sin levantar la mirada del suelo.

—Eso no es asunto tuyo.

Olga no pudo ocultar su desconcierto.

—¡Cómo puedes decir...! —casi gritó.

—Mírame —exclamó Víctor en un tono inapelable—. No podemos perder ni un segundo. No volveremos a estar solos dentro de la casa, y si lo estamos, habrá gente espiándonos.

Olga le observaba con expresión incrédula. ¿Realmente le estaba preguntando si deseaba vivir con él? Era algo maravilloso y sin embargo no podía responder, la emoción le habían paralizado. De nuevo escuchó la voz de Víctor, la voz que ella adoraba.

—Respóndeme, sí o no —dijo él en tono apremiante.

Olga apenas pudo asentir antes de balbucear.

—Sí, sí quiero. Te amo Víctor, te adoro, tú lo sabes, siempre lo has sabido, estoy segura. Eres el único hombre al que realmente he amado en mi vida.

—Necesito oírtelo decir —respondió con una cierta frialdad—. Me calma, me tranquiliza —dijo.

Olga parecía transportada, como si de un momento a otro olvidara que estaba siendo observada y pudiera abrazarse a él apasionadamente.

—Desearía neutralizarte, abducirte, lobotomizarte. Te quiero, Víctor. Te lo diré todas las veces que quieras escucharme.

Víctor sonrió intentando evitar una carcajada.

—Tenemos que entrar. Beltrán está mirando. Que no sospeche nada. Pero hay algo que debes saber —dijo reclamando toda su atención—. Lo que va a ocurrir esta tarde en la cámara secreta es una farsa. Son un grupo de pirados, Olga. No lo dudes. Están completamente locos. Sígueles el juego. Solo tienes que fingir que has percibido la presencia de Orión. Cuéntales que has oído voces. Cuéntales lo que quieras.

Olga le observó desconcertada creyendo no haber comprendido.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué tú no crees —se detuvo eligiendo las palabras— en... en el proyecto Orión?

Víctor negó cabeceando.

—En absoluto. Te repito que están todos locos.

—¿Horus también? —preguntó Olga sin poder ocultar su creciente sorpresa.

—Sí, también. Pero de otra manera.

—¿De qué manera?

—No le conozco tanto, pero él es auténtico.

—¿Y Del Toro?

—También es auténtico. Ya te lo he dicho. Un auténtico pirado. Podría perfectamente ser un asesino en serie.

Olga juntó las manos a la altura del pecho como si fuera a pronunciar una invocación.

—Entonces, ¿por qué estás metido en esta historia? —preguntó.

Víctor no pudo evitar una extraña sonrisa.

—Por dinero. Solo por dinero —repitió—. Es la única razón digna por la que podría estar aquí —entrecerró los ojos—. ¿Y tú? ¿Por qué te has quedado?

—Primero por ti. Nunca pensé en marcharme. Y en la casa, quizás me he quedado por afecto y por generosidad hacia mi hermana.

Víctor la observaba con un gesto de incredulidad.

—¿Qué hermana? ¿No pensarás que esa es realmente tu hermana? —Víctor miró hacia el salón. Elvira había comenzado a hacer exagerados gestos con las manos pidiéndoles que entraran de nuevo—. No, Olga —prosiguió—, esa mujer está representado un papel. La contrató tu ex marido. El mismo me lo dijo.

Olga palideció.

—No puede ser —dijo en un susurro.

—Si puede ser, Olga. Hay tantas cosas increíbles en esta historia —se acercó para acariciar levemente su mejilla—. Y sin embargo, a pesar de todas las mentiras...

Olga le interrumpió.

—Aún no me has dicho que me quieres.

—Tendrás que trabajártelo —respondió Víctor con un gesto malicioso—. Pero vamos a entrar ya —dijo al instante—, sonríe y piensa que esto es solo un trabajo muy bien remunerado.

—No podré.

—Sí podrás. Finge que nada ha cambiado. Hazme caso. Solo tienes que recordar dos cosas. La actitud que debes mantener en la cámara secreta y algo más importante aún.

—No me asustes —dijo Olga.

—Escúchame con atención. En cualquier situación que nos encontremos, y aunque pienses que estamos solos, si yo te digo algo acerca de tu perfume, deberás responderme y actuar como si Del Toro estuviera presente, ¿has entendido? —añadió presionando su brazo con suavidad. Antes de abrir la puerta de cristal escuchó el susurro de Olga.

—Entendido, si dices algo de mi perfume estaré en guardia.

Entraron sonriendo a Beltrán, que les observaba con gesto interrogante desde el centro del salón.

* * *

Elvira le despidió en su habitación con los ojos humedecidos.

—Es verdad que pareces una diosa, Olga.

—Gracias —respondió—. Si no estuvieras a mi lado, todo esto no hubiera ocurrido.

Se abrazaron como si fuera una despedida.

—Te quiero mucho, Olga.

Olga le devolvió una mirada entrañable. Sabía que Víctor no le había mentido y que Elvira no era su verdadera hermana, sino una impostora que actuaba por dinero. Pero decidió seguir su recomendación y fingir que nada había cambiado.

—Yo también te quiero, Elvira. Vuelvo enseguida y te lo contaré todo.

—Habrá cosas que no podrás contarme —respondió Elvira enigmáticamente—. ¡Ah! Por cierto —añadió—, ¿ha venido Beltrán a traerte la cruz?

—Sí. Mírala, ahí está —dijo Olga señalando una caja de raso negro. Como si se tratara de una broma perversa, Olga la había colocado sobre el escritorio junto al retrato de su madre que ocultaba la cruz verdadera.

Elvira corrió a abrirla como si temiese que el propio Beltrán pudiera sorprenderle contemplándola.

—Es maravillosa.

—Sí —respondió Olga.

—¿La vas a llevar colgada?

—Claro, tiene que verla Orión —sonrió mirando la fotografía de su madre.

Sonaron unos suaves nudillos en la puerta antes de abrirse.

Era Doris. Detrás se recortaba la corpulenta figura de Hugo.

—Señorita, le están esperando. Hugo le acompañará.

—Gracias, Doris.

—Cuando quiera —dijo el guardaespaldas con actitud respetuosa.

Ya en el exterior, caminaron en silencio hacia el fondo del jardín. El anochecer guardaba aún destellos de una claridad rojiza.

Apenas habían recorrido unos metros cuando Hugo se volvió con mirada inexpresiva.

—Si atravesamos estos setos llegaremos enseguida.

—De acuerdo. Te sigo —respondió Olga.

Dejaron el camino principal para tomar un pequeño sendero de mosaico multicolor jalonado de parterres. Olga sorteaba con habilidad los vericuetos florales levantando los bordes de su larga túnica con las manos. La primera vez que accedió a la cripta, lo hizo en coche con Elvira y Beltrán. Por eso no pudo apreciar la compleja y recargada belleza del jardín. Hugo caminaba despacio apartando cuidadosamente a su paso alguna rama crecida. Era pronto aún. Según le había confesado Elvira, el ritual no podría comenzar hasta pasadas las nueve y media de la noche. Cuando la luminosidad del cielo permitiera observar la formación de las estrellas con una determinada nitidez y precisión.

No pensaba en lo que estaba a punto de ocurrir en la cámara secreta. Ni sentía ninguna inquietud. Sabía que su intuición le indicaría en todo momento cómo debía actuar. Lo único que le intranquilizaba era pensar que Elvira hubiera sido capaz de traicionarla.

Sin embargo, estaba dispuesta a perdonarla y a comprenderla. No era peor ni más indigna que el propio Víctor o que ella misma. Aceptó que había llegado a sentir afecto. Tanto, que ni siquiera tenía interés por conocer a su verdadera hermana, la hija real de Lucas Canogar.

De pronto Hugo se detuvo.

—Ya hemos llegado —afirmó lacónicamente.

Muy cerca de la magnífica piscina de verano se levantaba una pequeña edificación de piedra arenisca sostenida por cuatro pilónos. Parecía la réplica de un antiguo templo. En su centro, un portalón de ónice negro confería al lugar un aire extraño. Como si de pronto pudiera desaparecer todo lo que le rodeaba y aquella entrada les permitiera atravesar el espacio para acceder a otro tiempo.

—La recordaba perfectamente. Incluso la dibujé —dijo Olga acercándose para acariciar su árida superficie—, es inquietante —añadió sabiendo que no obtendría respuesta—. Parece de los jardines de Bomarzo.

Hugo se encogió de hombros.

—Vamos a entrar —dijo introduciendo la tarjeta de identificación en un dispositivo lateral—. ¿Prefiere que bajemos en ascensor? —preguntó de nuevo.

—Sí, mejor. Los corredores son impresionantes pero es un largo camino. ¿Qué altura puede tener la cripta?

—La equivalente a unos siete pisos, más o menos —calibró el guardaespaldas con un gesto de la mano.

Olga renunció a recorrerlos de nuevo. Eran docenas de túneles y pasadizos descendentes que desembocaban en la cámara secreta. Sus paredes de obsidiana y piedras calizas estaban totalmente cubiertas de inscripciones jeroglíficas. Como si cientos de esclavos nubios se hubieran desplazado hasta allí para labrarlas como en el tiempo de los grandes faraones.

El conjunto era de un colorido y una espectacularidad impactantes, pero al mismo tiempo transmitía una extraña sensación de desasosiego. Como si de un momento a otro las figuras representadas pudieran tomar vida tres mil años después.

Afortunadamente el ascensor era espacioso. En su interior nada parecía indicar que penetraban en un territorio de ultratumba. Olga suspiró al tiempo que se contemplaba en el espejo con actitud fría y profesional. Como un actor comprueba su vestuario con detalle, dispuesto a descubrir cualquier imperfección.

La túnica era elegante y nada ostentosa, con un sencillo drapeado ribeteado por una greca dorada, apenas insinuaba el comienzo del pecho. Sobre él destacaban los destellos verdeagua de la esmeralda central de la cruz, flanqueada por dos rubíes romboidales. Olga acarició las piedras con un gesto de satisfacción. Los pies casi desnudos adornados con unas sandalias blancas de reminiscencias griegas, permitían exhibir las uñas cuidadosamente pintadas de rojo oscuro.

Se arregló el pelo con la mano. Por suerte tuvo la osadía de negarse a utilizar la peluca que Beltrán le sugirió: «Todos los reyes y faraones usaban pelucas —le había asegurado—. El pelo era el distintivo más importante de la clase alta» —añadió desistiendo al fin de convencerla.

Probablemente sería la primera Isis con cabello cobrizo que había pasado por allí.

Hugo vuelto casi de espaldas, parecía evitar mirarla de frente. Permanecía impasible con la misma inexpresiva asepsia de siempre, adiestrado exclusivamente para responder a estímulos concretos.

Olga le observó a través del espejo, dispuesta a comenzar el primer acto de la obra teatral que iba a representar. Desde que conoció la muerte de Germán Uriel, sospechó que el brazo ejecutor de la orden de Beltrán del Toro había sido su guardaespaldas.

—¡Qué impresionante la muerte de Germán Uriel! ¿Verdad, Hugo? —dijo de pronto sin dejar de mirarse en el espejo.

El guardaespaldas se volvió con un gesto de sorpresa en sus ojos de un azul intenso y pálido.

—Sí, claro —respondió sorprendido.

—Me han dicho que tú fuiste el último en verle con vida —añadió volviéndose a su vez para mirarle directamente a los ojos.

Hugo rechazó su mirada.

—Sí, supongo —se detuvo unos segundos—, creo que sí —balbuceó intentando ocultar su desconcierto.

Olga adoptó una actitud de cercanía y cordialidad.

—Comprende mi curiosidad, Hugo. Germán era mi ex marido —añadió con una inusitada suavidad en la voz.

—Ya.

Al fin sus ojos se encontraron durante brevísimos segundos.

—¿Qué te dijo? ¿Cuáles fueron sus últimas palabras? Me gustaría tanto saberlo —insistió sin darle tregua.

Hugo era un mercenario sin escrúpulos, pero nunca se había sentido tan incómodo y fuera de lugar como en aquel momento.

—No, no recuerdo —tartamudeó— le, le entregué el coche, como siempre —se apresuró a añadir— y se fue —asintió como si deseara reafirmarse—. Eso es todo.

—¡Cómo pudo pasarle eso! —exclamó Olga cabeceando con energía como para ahuyentar una imagen indeseada—. Es terrible, Hugo. ¿No te parece? Con el coche tan seguro que tenía —añadió dando por terminada la conversación.

Hugo había comenzado a sudar. No era necesario ser muy perspicaz para advertir que su actitud ponía en evidencia que tuvo mucho que ver en aquel accidente. Para Olga esto era suficiente. Ella solo deseaba cerciorarse de que sus conjeturas eran acertadas. Siempre procuraba verificar sus intuiciones y presentimientos. La constatación de los hechos le ayudaba a mantener no solo una razonable equidistancia con la realidad, sino sobre todo la cordura.

Cuando la puerta del ascensor se abrió, Hugo respiró con la boca entreabierta, como si le faltara el aire. Después de unos segundos de indecisión, se colocó de nuevo unos metros delante de ella para guiarle hasta la cámara secreta. Parecía haber acelerado el paso como si deseara conducirla cuanto antes a su destino.

Su destino era el final de un largo corredor descendente abierto a tres grandes patios comunicados entre sí. El interior de los patios, prolongaba la misma grafomanía jeroglífica del pórtico superior, estaba dividido en cámaras de diferentes tamaños, separadas a su vez por estilizados paneles de bambú y columnas decoradas con capiteles en forma de loto.

El guardaespaldas se detuvo frente a una de las estancias. Desde allí se podía distinguir un suave murmullo de voces.

—¡Hugo! —exclamó Olga de pronto.

—¿Sí? —respondió volviéndose sin poder evitar un nuevo sobresalto.

—¿Tú vas a estar presente?

Tardó unos segundos en reaccionar. Después asintió con cierto alivio.

—Sí. Mi obligación es estar donde esté el señor Del Toro —afirmó Hugo con convicción—. Espere aquí, por favor —añadió—. Voy a buscar a Rubén Serval.

El guardaespaldas desapareció en un laberinto de columnas, mientras Olga agudizaba el oído intentando reconocer alguna voz familiar en aquel lejano murmullo. En realidad no había podido ver a ninguno de los asistentes al ritual. Ni siquiera Beltrán o Víctor habían venido a saludarle. Tal vez formara parte de un estricto protocolo velando por ocultar la identidad de El Uno. Olga no pudo evitar una extraña sonrisa al recordar el valioso secreto que Horus le había revelado. Tal vez ella misma consiguiera ver aquella pequeña cicatriz en forma de círculo junto a la boca del Rey del Mundo. Según le confió Horus, se trataba de una marca que se apreciaba a simple vista.

—Bienvenida, Olga —escuchó de pronto a su espalda. Era Rubén Serval, que se acercaba con una sonrisa.

—¡Ah! Hola, Rubén —estaba intentando descubrir si podía reconocer alguna de las voces.

—Estamos todos preparados y deseando comenzar.

—Yo también —dijo Olga como si no le costara ningún esfuerzo creerlo.

Serval la observó detenidamente intentando adivinar la veracidad de sus palabras.

—Me alegro —añadió—. Tengo la impresión de que vamos a conseguir el contacto. Sí —asintió—, tengo muy buenas vibraciones —abrió las manos en el vacío y volvió a cerrarlas—. Por eso, si te parece, quisiera repasar contigo algunos pormenores del rito. Los imprescindibles —volvió a sonreír indicándole un estrecho diván junto al muro.

—Me parece una buena idea. Si soy sincera, temo no estar a la altura de lo que esperáis de mí —respondió Olga sentándose.

Serval negó con un gesto.

—Seguro que en todo momento reaccionarás correcta mente. Solo debes dejarte llevar por tu instinto. Creo que es una de tus mayores cualidades.

—Gracias, Rubén.

—Bien —prosiguió—, el ritual consta de dos partes. Al comienzo un sacerdote.

—¿Un sacerdote? —interrumpió Olga.

—Del culto a Osiris, por supuesto —respondió Rubén con rapidez.

—Claro, entiendo.

Rubén retomó el relato.

—La primera parte del rito es ceremonial. El sacerdote es un intermediario entre los dioses y los humanos. Su misión es invocar a las fuerzas de la naturaleza, al espíritu del Nilo que habita en sus aguas y a todos los dioses del origen. Derramará incienso y entonará himnos de alabanza a Osiris, a Thot, a Horus, a Ammon Ra, a Isis, a Neftis, a Annubis —se detuvo esperando la reacción de Olga que le observaba en silencio—... En la segunda parte —prosiguió— cuando llegue la hora exacta en que Orión proyecta su energía sobre la luminaria de la cámara secreta, comenzaré mi propio ritual. ¿Te han hipnotizado alguna vez? —preguntó.

—No, respondió Olga.

—No importa —el rostro de Rubén se transmutó—. Debo hacerte unas preguntas que responderás con toda sinceridad, ¿de acuerdo?

Olga comprendió que el encuentro previo con el psicólogo también formaba parte del ritual.

—De acuerdo —respondió.

Serval se irguió en el asiento elevando su barbilla huidiza antes de entrecerrar los ojos.

—Olga Mayoral, ¿crees en la hipnosis como ciencia cierta, como lenguaje de comunicación con otras inteligencias, con otras formas de vida?

Olga asintió despacio con leves movimientos de cabeza, recordando la inexcusable recomendación de Víctor.

—Sí, creo —mintió.

—¿Crees —continuó— que en esta cámara secreta se va a producir un contacto físico y mental con Orión, la personificación en este tiempo del dios Osiris, dios y rey de la vida y de la muerte?

Olga repitió teatralmente.

—Sí, creo.

Serval apretó los labios como si necesitara ocultar su satisfacción.

—Bien, Olga. ¿Y crees por fin que yo puedo conducirte en este largo camino de iniciación a los ritos sagrados de la diosa Isis que ahora comienza para ti?

—Sí, creo —mintió por tercera vez.

Serval inspiró profundamente y expiró el aire retenido antes de abrir los ojos y mirarla fijamente.

—Todo va a ir muy bien, ya lo verás —dijo posando su mano fría sobre el brazo de Olga.

—Me alegra oírtelo decir, Rubén. Confió en ti —añadió con perversa suavidad—. ¿Puedo hacerte una pregunta?

—Por supuesto.

—¿Cómo sabrás que el contacto ha sido un éxito? ¿Será Osiris quien hable a través de mi garganta?

Serval inspiró de nuevo el aire lentamente como si necesitara reflexionar la respuesta.

—Así es —dijo después de algunos segundos—. Escucha, Olga —añadió con tono solemne— el territorio de los sueños es un espacio al que conseguimos acceder. Es un lugar permanente, inmutable, un estado de conciencia. Cada uno de nosotros llega hasta un determinado punto. Lo que a ti te diferencia del resto, es que tú puedes llegar más lejos que nadie. Esta noche viajarás a un lugar muy lejano. Tienes que dejar abiertas todas las puertas que atravieses. Esto es muy importante. Necesitamos que nos abras el camino.

Olga comprendió que Serval no mentía. Tuvo el mismo presentimiento que aquella tarde en casa de Nely escuchando el relato de Horus. Aun sin comprenderle, le creyó.

—Es impresionante lo que dices.

La mirada de Serval vagaba por el recinto incapaz de fijarse en un punto.

—Desde Yoser, hijo de Jasejemuy, el primer constructor de pirámides, nadie ha conseguido lo que tú vas a conseguir esta noche.

—¿Ni siquiera mi madre?

—Nadie —respondió Serval cerrando los ojos como si terminara de realizar un gran esfuerzo.

Olga intentó dominar sus emociones. Era cierto que hubo un tiempo en el que ella conseguía acceder a dimensiones oníricas impensables. Pero aquel tiempo pasó. Tampoco podía olvidar el escepticismo y las recomendaciones de Víctor. Lo que nunca hubiera imaginado era contemplar la posibilidad de que aquella inteligencia llamada Orión, se manifestase realmente a través de ella. Tampoco descartaba que para conseguirlo le obligaran a consumir alguna droga o alucinógeno.

—¿Y la cruz? —preguntó de pronto.

—No te entiendo —dijo Serval deteniéndose en el colgante sobre su cuello—. Ahí llevas la cruz.

—Pero tú sabes que no es la verdadera —respondió Olga arriesgándose a cometer una indiscreción que podía resultar fatal.

Serval rechazó su comentario con un gesto.

—Olvídate de eso. Llevas sobre ti el distintivo que Orión debe reconocer. Ocupa tu mente con pensamientos elevados y positivos hacia este encuentro que está a punto de producirse. Todo lo que tú pienses en el momento del contacto, él puede captarlo, ¿comprendes? Sé que eres capaz de controlar tu mente, ¿pero eres capaz de controlar los sueños? —preguntó con gesto de inquietud.

Olga asintió.

—Creo que sí —dijo.

—Bien. Recuerda entonces. Si él te pregunta acerca del Ankh, debes hacerle creer que es el que llevas colgado de tu cuello.

Olga parecía desconcertada.

—¿Cómo? ¿Y si no te hubiera preguntado acerca de la cruz no pensabas decirme nada?

—No —respondió categórico—, no podía arriesgarme. En realidad hubiera preferido que no repararas en ese detalle. Ten en cuenta que Orión va a hacer un barrido de tu mente —Serval chasqueó la lengua con expresión contrariada—. Este puede ser un grave inconveniente para el éxito del proyecto.

—No te preocupes —respondió Olga—, puedo programarme.

Serval le observó con verdadera curiosidad.

—¿Es cierto eso?

—Claro, soy una cyborg, no lo olvides. ¿Hay algo más que deba saber?

Serval sonrió confiado.

—Sí, que el encuentro durará hasta el amanecer y que antes de comenzar el sacerdote te ofrecerá una infusión de hierbas.

Olga torció el gesto.

—¿Alucinógenas?

—Totalmente inocuas. Créeme. Lo prepara él mismo. Yo lo he probado. Es una raíz que brota en el oasis de Siwa. Te sentirás bien. Ya lo verás.

—¿Tanto como para creer que soy Isis?

Serval se irguió levemente al escuchar el nombre de la diosa.

—Isis —susurró—. Todas las mujeres se parecen a ella, pero ella no se parece a ninguna —dijo enigmáticamente.

El altar de la cámara secreta estaba iluminado por un haz elíptico de luz amarillenta. El resto de la enorme sala permanecía sumido en una penumbra oscura. Era imposible distinguir ninguna forma fuera del tamizado resplandor que perfilaba la escalinata de alabastro.

Rubén Serval reclamó la atención de unos imaginarios asistentes.

—Señores. Ha llegado el momento. Todo está dispuesto —dijo—. Voy a dar paso a Menjhor, el guardián del culto a Osiris, el hacedor de sueños.

Se dirigió al extremo del altar y desapareció detrás de un biombo de caña. Al instante apareció de nuevo acompañado por el sacerdote.

Era un anciano delgado, vestido con una túnica blanca ceñida por un ancho cinturón de cuero del que pendían largas plumas de avestruz deshilachadas. Sus facciones apenas sobrepasan la calavera del rostro en el que destacaba el brillo negrísimo de sus ojos. Sobre la cabeza rasurada se ajustaba un apretado tocado de bandas rojas y azules propias del astrónomo real.

Era tan extrema su delgadez que cada pocos pasos su andar se volvía claudicante. Serval le tomó del brazo con suavidad susurrando algunas palabras en su oído. Menjhor respondió en una lengua desconocida que Serval se apresuró a traducir.

—Menjhor me pide que les haga saber que es muy anciano y está cansado.

El viejo continuó murmurando frases incomprensibles.

—Ha comenzado —prosiguió Serval— a invocar a los dioses. Faltan aún algunos minutos para que el rayo de luz ilumine el obelisco de la diosa —de nuevo Serval se dirigió al frente como si hablase a unos invitados que nadie sino él podía ver, mientras el viejo continuaba desgranando su indescifrable letanía.

«El corazón hace brotar el conocimiento de la boca de El Uno. ¡Vida, Prosperidad, Salud para su reinado!»

—Así habla Menjhor —tradujo Serval—. La encarnación de Isis ha asumido su nueva naturaleza —dijo señalando a Olga que permanecía acostada al pie del obelisco sobre una litera tapizada en tonos ocres—. Menjhor llama a Maneton —prosiguió— el guardián del umbral, para que su garganta recite las palabras de poder que inspiraron a los dioses del origen. ¡Oh Gran Osiris cuando las estrellas cesan de girar, el viento habla!

Las palabras de Serval se superponían al monocorde murmullo del viejo. Olga escuchaba con los ojos entornados, dejándose embriagar por la cadenciosa armonía de su voz y el denso y dulzón aroma del incienso. Parecía tranquila. Acomodó la cabeza sobre el almohadón de lino granate al tiempo que cruzaba las manos sobre el pecho, imitando la postura de los faraones. El vuelo de su larga túnica rozaba el suelo. El silencio era absoluto en aquel lugar, como si verdaderamente ellos fueran los únicos habitantes de la cripta.

Al fin, el anciano llegó hasta ella. Ayudado por Serval se inclinó despacio hasta rozar con sus dedos el asa de la cruz que pendía de su cuello.

—Nerjkaron Mandiet Udyebten —pronunció crípticamente al tiempo que extraía un pequeño frasco de vidrio de entre los pliegues de su túnica.

Serval acercó a Olga el líquido verdoso.

—Bebe —susurró.

Olga respiró hondamente antes de obedecer. Estaba dispuesta a terminar aquella escena cuanto antes. No sintió ningún temor. Era un sabor amargo y espeso. Bebió pensando en Víctor. También él pensaría en ella. Y temería por todo lo que pudiera ocurrir esa noche en la cámara secreta. Seguro que no contaba con que pudieran darle un bebedizo. Tal vez se le olvidó advertírselo, o simplemente, lo desconocía.

El efecto resultó fulminante. Casi al instante fue invadida por un extraño sopor. Un sopor activo. Un sueño que la despertaba. Se sentía ligera, llena de fuerza, capaz de cualquier proeza.

De pronto creyó que volaba. A pesar de que su cuerpo permanecía acostado sobre la litera, su mente había comenzado a ascender por el haz de luz de la luminaria. Podía ver su cuerpo, las manos cruzadas sobre el pecho y la expresión serena de su rostro, mientras ascendía vertiginosamente, hacia el techo de la cámara secreta. Miró a los pies del altar y los vio a todos ellos. Hugo escondido detrás de una columna. Víctor sentado al lado de Beltrán. Beltrán escoltando al Uno. ¿Por qué sabía que era El Uno si no le conocía? Desde la distancia en la que se encontraba, podía distinguir con total nitidez la boca del Rey del Mundo y su cicatriz en forma de círculo sin cerrar. Su visión y sus percepciones eran prodigiosas.

Detrás de ellos, descubrió otra fila de asientos y cinco hombres ocupándolos. ¡Y Elvira! Elvira también estaba presente en la cripta. Justo detrás de Del Toro. Verdaderamente era prodigioso. Podía leer sus pensamientos sin ningún esfuerzo. En ese instante, Elvira rememoraba la escena en la que abría la caja de raso que guardaba la cruz falsa. Había vuelto a engañarla diciéndole que no asistiría a la cámara secreta, ¿porqué? Podía acceder a sus más íntimos pensamientos solo con fijar de nuevo su mirada en ella. Pero ya carecía de importancia. Todo eso eran detalles sin ningún valor. Como si formaran parte de un mundo al que había dejado de pertenecer.

Se sabía suspendida en medio de una nada viva, palpitante, llena de sensaciones. Sin embargo era incapaz de medir el tiempo que había transcurrido desde que Menjhor le diera a beber aquella raíz vivificadora. Solo podía calcular el espacio que ocupaban sus pensamientos. El tiempo había dejado de existir.

De pronto, en aquel incesante fluir de informaciones, su mente percibió la proximidad de una idea precisa y definida. Una presencia que llegaba desde otro lugar, desde otra mente. Sin duda era Orión. Debía estar preparada. Se vio a sí misma intentando controlar la fuerza que aquella inteligencia exterior ejercía sobre su voluntad.

Sabía que de un momento a otro escucharía su voz.

«Te equivocas, no es mi voz lo que percibes».

Olga se estremeció. Aquellas palabras retumbaron en su interior como si todo su cuerpo, todo su ser, fuera un inmenso cerebro, una mente capaz de abarcar el espacio entero.

«¿Quién eres?» —preguntó y su voz tampoco podía escucharse.

«Deberías saberlo».

«¡Orión!» —exclamó Olga.

«Soy una proyección de tu deseo» —respondió aquella inteligencia que nadie sino ella podía comprender.

«¿Entonces no existes?»

«Nadie existe».

«Déjame abrir la primera puerta» —prosiguió Olga sabiendo que su petición no sería atendida.

«Para abrir las puertas, solo tienes que preguntar. Las preguntas son llaves».

«¿Cómo has conseguido llegar hasta aquí?»

«No hay respuesta».

«¿La primera puerta es “Nadie existe”?»

«Sí».

«¿Los sueños existen?»

«Sí».

«Sí, rio es suficiente» —respondió Olga sin poder ocultar su decepción.

«Es suficiente. Busca otra llave».

«¿Por qué soñamos?»

«La Gran Mente necesita soñar y despertar».

«Para qué».

«Deberías saberlo».

Olga no parecía enfadada sino sorprendida.

«Esa es la respuesta al sentido de la vida. Nadie que esté despierto la conoce».

«Porque formulan preguntas incorrectas. No se puede preguntar ni responder sino lo que debe ser y lo que es».

«¿No será que tú tampoco lo sabes?»

«No hay respuesta».

«¿Qué es la Gran Mente?»

«No hay respuesta».

«De acuerdo. ¿Las inteligencias dormidas nunca formulan preguntas incorrectas?»

«No».

«¿Por qué?»

«Porque formamos parte del sueño de la Gran Mente»

«¿Quién es la Gran Mente?»

«No hay respuesta».

«¿Existe una pregunta para conocer esta respuesta. Un llave para abrir esta puerta?»

«Sí».

«¿Cuál es?»

«Solo tu pregunta puede abrir la puerta».

«¿No puedes ayudarme?»

«No hay respuesta».

«La esfinge egipcia permitía pasar a aquellos que adivinaran la respuesta. ¿Por qué para ti es más importante la pregunta?»

«Porque si la pregunta es acertada, ya es una respuesta».

«Es fantástico lo que has dicho» —dijo Olga sin conseguir disimular su asombro.

«También lo es que tú puedas comprenderlo».

«Gracias Orión. Déjame volver al principio».

«No existe el principio».

«¿No existe nada?»

«Solo existe el origen».

«¡La Gran Mente» —exclamó Olga llena de alegría como si acabara de conocer la solución a un difícil jeroglífico.

«Sí».

«¿Entonces el origen es un sueño?»

«No es acertada la pregunta».

«Si soñar es existir, despertar es morir».

«Despertar es dar vida a los sueños».

«¿Tú quieres despertar, Orión?» Se hizo un largo silencio.

«¿Tú quieres despertar, Orión?» —repitió Olga temiendo que todo hubiera terminado.

«Sí» —respondió al fin la voz.

Era maravilloso todo lo que estaba ocurriendo. Tan increíble como que él, Orión, el dios Osiris, quisiera despertar de nuevo a la vida.

«Pero si despiertas, dejarás de existir».

«Vivirán mis propios sueños, crearé mundos nuevos y volveré a dormir».

«Darás vida a tus sueños y dejarás de existir durante ese tiempo».

«Así es».

«Yo conozco tu sueño, Orión. Sé por qué deseas despertar».

«Una vez más tu información es incorrecta. Nadie conoce mi sueño y nadie sino yo puede materializarlo».

«Ellos creen que eres un dios egipcio y que yo puedo abrirles las puertas de tu reino».

«Están equivocados. No van a llegar a ningún lugar. Ni van a volver a soñar jamás».

«¿Qué significa eso?»

«No soñar es no existir».

«¿Entonces todos ellos están muertos?»

«Tan muertos como sus símbolos, como ese que llevas sobre tu cuello».

«No debería decírtelo pero es un símbolo falso».

«Todos lo son. No existen símbolos verdaderos».

«Dicen que en mis sueños puedo llegar donde no llega nadie. ¿Es eso cierto, Orión?».

«No hay respuesta y estás a punto de salir».

«¿A dónde?»

Olga abrió los ojos lentamente. Sus manos continuaban cruzadas sobre el pecho. Rubén Serval acariciaba su mejilla con suaves palmaditas.

—Todo está bien, Olga —sonrió con un brillo de satisfacción en la mirada— como esperábamos. Ha sido un éxito.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Orión ha hablado? —preguntó desconcertada recordando perfectamente los momentos vividos durante el sueño y los vaticinios de Orión sobre su proyecto.

Serval asintió apretando los labios como si fuera incapaz de contener su emoción.

—Sí, Olga. Nos ha dado toda la información que necesitábamos. Ha sido grandioso. Te felicito —calló un instante ante la sorpresa de Olga—. Sí, enseguida lo sabrás. Beltrán acaba de comunicarnos que El Uno ha acatado la Orden de Orión y desde hoy mismo ocuparás un lugar junto a él. El que te corresponde. Está deseando conocerte —susurró tan cerca de su oído que casi pudo sentir el roce de sus labios— ha sido grandioso —repitió—, me alegro tanto por ti.

Olga le miró intentando disimular su sorpresa y el temor que le inspiraba al mismo tiempo. Recordó las palabras de Víctor. En efecto, eran un grupo de locos peligrosos.

—¡La cruz! —exclamó Olga de pronto llevándose las manos al cuello—. ¿Dónde está?

Serval introdujo la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y la extrajo con cuidado.

—Aquí está, mira. Me he permitido quitártela antes de que despertaras. Hay que guardarla de nuevo. Aunque no es la auténtica, también es muy valiosa.

Todos ellos siempre parecían tener una respuesta a punto.

—¿Dónde están Beltrán y Víctor? —preguntó intentando incorporarse.

Pero los brazos de Serval le detuvieron.

—No, no es prudente que te levantes aún. Enseguida vienen a buscarte.

—¿Qué hora es?

—Pronto serán las cinco de la mañana.

Olga no pudo disimular su asombro.

—¡Es increíble! —exclamó—. Si creí que apenas habían transcurrido unos minutos.

—Sí. Ese es el efecto que causa la raíz de Siwa. Pero no te preocupes, no vas a tener ningún electo secundario —asintió sonriendo con expresión beatífica—. Voy a ver si ha llegado tu hermana.

—¿Ella no ha estado presente?

—No —respondió desviando la mirada.

Cerró los ojos de nuevo. Sentía una enorme laxitud. Como si necesitara asimilar lo ocurrido antes de volver a la realidad. Una realidad llena de mentiras. ¿Por qué pretendían hacerle creer que Elvira acababa de llegar? Ella pudo verla con toda certeza sentada detrás de Beltrán del Toro. Como pudo ver el rostro de El Uno. Evocó su imagen. Era un hombre maduro, de aspecto atlético y facciones algo toscas, sin depurar. Lo más llamativo de su apariencia no era aquella cicatriz junto a una boca grande y carnosa, sino su pelo extrañamente negro y abundante para su edad.

¿Qué ocurriría ahora con la información que había suministrado a Víctor? ¿Qué ocurriría con Beltrán? Tenía la sensación de que todo estaba arreglado. Les interesaba solucionarlo entre ellos y llegar a un reparto de poderes razonable.

Sin embargo, qué ajena se sentía a todos ellos. En apenas un día, unas horas, todo su mundo giraba de nuevo alrededor de aquel hombre que había cambiado el curso de su vida para siempre. «Víctor», susurró cerrando los ojos. No existía ninguna otra causa que pudiera conmoverla de aquella manera. La sola evocación de su rostro, de su nombre, de su sonrisa, la llenaban de una extraña alegría. De una sensación grata y expectante que nunca antes había conocido. Ella conseguiría que le amara tanto como ella le amaba. Podría acostumbrarse a vivir junto a él, si él lo deseara. En realidad podría acostumbrarse a vivir cualquier situación por difícil o complicada que pudiera parecer. Olga tenía la rara cualidad de mimetizarse con el entorno, por inhóspito que fuera. Cualquier circunstancia a su lado fluía con suavidad, sin esfuerzo, sin obstáculos.

Escuchó unos pasos femeninos acercándose hasta su litera. Miró para asegurarse que era Elvira quien llegaba.

Parecía exultante, feliz. Como si en efecto, el contacto hubiera sido un éxito.

—Olga, cariño, ¿cómo te encuentras? —Olga ladeó el rostro hacia su hermana para recibir el beso que le ofrecía.

—Un poco cansada.

—Están todos emocionados, Olga y muy agradecidos. Has conseguido algo increíble —apretó su brazo con delicadeza— esto no ocurría desde hace —callo un instante—, creo que más de dos mil años.

—¿Ah sí? ¿Tanto?

Elvira se apartó como si deseara observarla con más perspectiva.

—¿No lo crees o es que no eres consciente de lo que ha ocurrido?

¿Tal vez Elvira estaba intentando sacarle información? No le convenía ser demasiado explícita.

—No niego que pueda ser cierto, pero apenas recuerdo lo que ha pasado.

—¿Qué es lo que recuerdas? —insistió Elvira sin demasiada cautela.

Olga entrecerró los ojos como si hiciera un esfuerzo por evocar alguna secuencia.

—Que volaba. Sí, salía de mi cuerpo y volaba.

—¿Qué más?

—¡Uf! Me duele un poco la cabeza, pero cuéntame tú. ¿Qué te han dicho?

Elvira carraspeó antes de ordenar minuciosamente los elementos de una historia aprendida.

—Orión ha removido todos los cimientos de las leyes que guardaba la tradición antigua —dijo tomando la mano de Olga entre las suyas.

—¿Y qué ha dicho Beltrán?

—Van a esperar unos días y celebrarán una especie de cónclave. Ahora también están reunidos —de pronto su expresión se transmutó como si hubiera llegado el momento de darle la noticia más impactante—. ¡Y tú, Olga! ¿Estarás contenta, no? ¿Te lo ha dicho Serval, verdad?

—¿A qué te refieres?

Elvira exageró un gesto de extrañeza.

—¿No sabes que El Uno quiere conocerte?

—Sí, algo me ha dicho.

—¡Pero Olga, es maravilloso! ¡Qué afortunada eres!

—¿Tú le has visto?

Elvira apartó su mano de la de Olga y se puso en pie.

—No, bueno, sí —rectificó confusa.

—¿Sí o no?

—Les he visto a todos, pero no sé cuál de ellos es.

—¿No tienes ni idea?

Elvira volvió a inclinarse hacia ella, sin poder ocultar su nerviosismo.

—No se te ocurra decirles nada, pero sospecho quién es.

—¿Por qué sospechas?

—Por cómo le tratan los demás.

—¿Es joven, es viejo, es guapo, es calvo? —preguntó Olga como si realmente le importara.

—Es interesante —dijo Elvira forzando una carcajada—. Maduro, de complexión fuerte y no es calvo, todo lo contrario. Tiene mucho pelo y muy negro.

—¿Ah sí? ¿Y qué más?

—Y una especie de cicatriz al lado de la boca. Muy sexy —añadió con una nueva carcajada.

—¿Dónde vive habitualmente? —preguntó Olga saltándose varias preguntas.

Elvira se encogió de hombros.

—Viaja mucho, pero creo que vive en Londres —de nuevo tomó la mano de Olga entre las suyas—. ¿Te gustaría vivir con él? Yo podría acompañarte y pasar temporadas contigo —apartó con suavidad una guedeja de pelo de su frente.

—Sería divertido, ¿verdad?

Elvira comenzó a aplaudir, como aquella primera noche que aceptó quedarse con ella en casa de Del Toro.

—Sí, sí, sí, sí —exclamó dando pequeños grititos.

De pronto Olga se incorporó en la litera.

—Pero ahora necesito que me arregles un encuentro con Víctor, quiero despedirme de él.

La sonrisa de Elvira se convirtió en un rictus.

—¿Otro encuentro? ¿Pero no os habéis despedido en la terraza?

Olga sintió un agradable escalofrío en el estómago al recordar la expresión de Víctor al pedirle que se quedara a su lado. Su sueño al fin se había hecho realidad. Era tan feliz que temía no poder disimular su alegría delante de Elvira. Tendría que ser cuidadosa hasta que Víctor pudiera darle nuevas instrucciones.

—No, no nos despedimos, aunque pudimos aclarar algunos malentendidos. Creo que me dijo que salía de viaje inmediatamente después de mi encuentro con Orión. ¿Sabes donde está ahora? —preguntó fingiendo una cierta indiferencia.

—No te creo —respondió Elvira endureciendo el gesto.

—¿Qué es lo que no me crees? —preguntó Olga displicente, intentando hacerse con el control de la situación.

—Creo que sigues enamorada de él.

Olga sonrió encogiéndose de hombros.

—Bueno, es posible, ¿y qué? Ya se me pasará en Londres, ¿No?

—¿Tú crees?

—Estoy segura. Si me conocieras no dudarías.

La respuesta pareció tranquilizar a Elvira definitivamente, que volvió a dar repetidas palmaditas.

—¡Qué ilusión me hace, te lo juro!

Olga miró a su alrededor con gesto de extrañeza.

—¿Estamos solas en la cripta? —preguntó terminando de incorporarse.

—No, se han quedado Hugo y Serval. ¿Seguro que estás bien?

Olga asintió con gesto de impotencia. De pronto le pareció imposible huir de allí con Víctor. Sin embargo confiaba en él. Había visto en su mirada una determinación inapelable. Aunque no estuviera demasiado segura de su amor, lo único que sabía con certeza era que nada podría hacerle cambiar su decisión de marcharse con ella. Estaba segura de que ya tenía un plan trazado cuando le pidió en la terraza que se quedara con él. Y Víctor no era un hombre que se resignara a renunciar a sus planes.

Suspiró dejándose ayudar por Elvira, que la rodeó con sus brazos.

—Venga, apóyate, enseguida llegamos al ascensor.

XIII

Se hizo un silencio extraño al finalizar la proyección. Rubén Serval encendió las luces y guardó el deuvedé en una funda plastificada.

—Bien —comenzó Del Toro—. Verdaderamente es sorprendente. Ha permanecido veinticinco años escondida en el marco de una fotografía —después se dirigió a Serval—. ¿Tú crees que no notará nada?

—Nada —respondió—. Son dos piezas muy parecidas. La diferencia más notable —frunció ligeramente el gesto— es el color de las piedras —se acercó de nuevo hasta la mesa para tomar la cruz entre sus dedos—. ¿Lo veis? —dijo adelantando la mano para facilitar la visión—. Estas piedras son de una pureza extraordinaria. Fijaos en esta esmeralda —precisó—. Lógicamente el espesor, el fondo de la piedra, el jardín, que se llama, es más frondoso. Y el brillo también, por supuesto. Pero tendría que ser una experta. Y Olga no lo es —se detuvo un instante antes de añadir—. Incluso diría más: creo que ha contemplado la cruz muy pocas veces. Se nota al manipular el mecanismo del marco.

Beltrán se volvió hacia El Uno.

—¿Qué te parece, Héctor?

Héctor Gabianni, El Uno, cabeceó aprobando la explicación de Serval.

—Puede ser, pero me gustaría ver otra vez el momento en el que habla de Horus —respondió despacio como si le costara un esfuerzo salir de su mutismo.

Serval asintió.

—Claro —dijo—, ahora mismo.

Víctor respiró profundamente antes de intervenir.

—Os dije que Horus estaba en Madrid. Me lo han confirmado varias veces.

—Tranquilidad —respondió Del Toro— ahora todo se va a arreglar definitivamente. De Horus nos encargamos Hugo y yo —añadió con expresión tétrica.

—¿Te refieres a este corte, Héctor? —preguntó Serval desde la pantalla activando la grabación.

El Uno miró en la dirección indicada y contempló el bello rostro de Olga en un primer plano. Completamente dormida movía los labios respondiendo a las preguntas de Serval.

«Sí —decía—, Del Toro quiere ocupar el puesto del Rey del Mundo y Horus me ha dado la clave para abortar la conspiración».

«¿Cuántas veces te has encontrado con Horus?»

«Dos».

«En qué lugar».

En ese momento Olga parecía agitarse.

«Cada vez en un lugar distinto. Me hace llegar el lugar de la cita».

«¿Dónde será el próximo encuentro?»

«Cualquier martes o jueves en la sección de revistas de El Corte Inglés de Coya».

«Muy bien, Olga. ¿Confías en Horus? —preguntó Serval».

«Sí —respondió».

«¿En quién más confías?»

Olga pareció dudar un instante, al fin dijo:

«En nadie».

«¿Ni siquiera en Beltrán?»

Olga calló de nuevo como si reflexionara.

«No —dijo al fin—, Horus dice que es un ser sin alma».

«¿Y Víctor Motta?»

Esta vez su respuesta fue rápida.

«Es incapaz de amar».

«¿Tampoco confías en tu hermana Elvira?»

Olga cabeceó.

«Elvira no es mi hermana. La contrataron para representar ese papel».

«¿Quién la contrató?»

«Víctor me dijo que el contacto era de Germán Uriel».

El Uno se inclinó sobre la mesa extendiendo el brazo en el aire.

—¡Para ahí! —exclamó dirigiéndose a Serval—. Hubiera preferido que no supiera lo de su hermana —miró a Víctor Motta—. ¿Era necesario que lo revelaras?

Víctor asintió.

—Sí, ahora al menos confía en mí. Cree que yo no le miento —sirvió agua en su copa y bebió un pequeño sorbo—. Y eso es bueno también para ti. Tenemos que descartar totalmente a Beltrán —se volvió hacia él—. Lo siento, pero me temo que ha creído todo lo que Horus le ha contado acerca de tu crueldad —dijo con un gesto de impotencia.

Beltrán se removió en el asiento con cierta incomodidad.

—Es posible. Sin embargo tampoco creo que confíe mucho en ti como amante.

Víctor se encogió de hombros.

—Es cierto. Era un riesgo que tenía que correr.

El Uno comenzó a repicar los dedos sobre la mesa.

—¿Estás seguro de que no te importa?

Víctor calló un instante, después se encogió de hombros.

—Quizás si me importa, pero creo que nuestro proyecto es más importante que una mujer.

Serval intervino como si deseara responder en nombre de todos.

—Ella no es una mujer cualquiera.

—Lo sé —respondió Víctor—. Pero Orión está por encima de mí propia felicidad.

—De acuerdo —dijo El Uno después de un breve silencio—. Sabré recompensarte.

—No lo necesito, Héctor. Ya me siento bastante recompensado por haber contado conmigo para el nuevo gobierno.

Beltrán sonrió con un brillo perverso en la mirada.

—Al final va a tener razón Horus. Esto ha sido casi un golpe de Estado.

Los tres rieron el oportuno ingenio de Del Toro. Sabiendo que en realidad ese era el verdadero significado de la incorporación de Motta a la cúpula de poder del proyecto Orión.

—¿Te la vas a llevar a Londres? —preguntó Víctor con aparente indiferencia.

El Uno cabeceó sin poder ocultar un gesto de satisfacción.

—Sí, me gusta —dijo—. Además de todo lo que significa para nosotros, creo que es la mujer que más me ha interesado nunca.

Víctor sonrío con cierta amargura.

—Entonces, Beltrán continúa en Madrid, tú en Londres y yo...

El Uno rechazó el comentario con un gesto.

—No lo vamos a precisar ahora. Crearemos un eje, tal vez Estados Unidos, creo que es importante atender esa zona.

—Perfecto. Me parece un acierto —la expresión de Víctor se iluminó—. Es un país fantástico, con mucha demanda de religiones nuevas.

—Y capaz de absorber cualquier producto, que es lo importante —intervino Rubén Serval. Tengo buenos contactos en los medios de comunicación, y cuando tú quieras los pongo a tu disposición, por supuesto —añadió haciéndole saber que estaba deseoso de sellar nuevas alianzas.

—Te lo agradezco, y cuento con ello. Hay un tipo interesante, un gurú con propuestas muy original —añadió Víctor dirigiéndose a El Uno—. Vegetarianismo, pensamiento Gaia, un cierto animismo, culto iconográfico y mucha música New Age.

El Uno asintió con un gesto de impaciencia.

—Muy bien, seguro que es muy interesante. Lo tengo en cuenta, Víctor. Ya lo decidiremos en la próxima reunión.

La figura del mayordomo apareció en la entrada. Nadie le había escuchado llamar.

—Perdonen, señores.

—¿Qué ocurre Tiar? —preguntó Beltrán.

—La señorita Elvira quiere hablar con ustedes.

Beltrán se volvió hacia El Uno.

—¿Qué te parece, Héctor? ¿La hago pasar?

—Sí, sí, que pase. Cierra eso —dijo señalando la pantalla y dirigiéndose a Serval.

Elvira no pudo ocultar un gesto de sorpresa al verles reunidos.

—Pasa, Elvira —le animó Beltrán.

—No quisiera interrumpir nada...

—No te preocupes —intervino El Uno—. ¿Cómo está Olga?

—Tranquila, descansando en su habitación.

—¿Le has preguntado si le apetecería pasar una temporada en Londres? Tú la acompañarías, por supuesto.

Elvira asintió acercándose a la mesa.

—Sí, está dispuesta a ir... pero —calló un instante mirando a Víctor—... Ella sabe que no soy su hermana.

—¿Te lo ha dicho? —preguntó Serval.

—Sí —respondió Elvira compungida.

Víctor observaba la escena en silencio.

—¿Cómo ha reaccionado? —preguntó Beltrán.

Elvira cabeceó enarcando las cejas.

—Es increíble, pero no ha parecido importarle mucho.

—¿Qué te ha dicho exactamente? —intervino Víctor.

Elvira le devolvió una mirada cargada de rencor.

—Que fuiste tú quien le dijo que yo no era su hermana.

—No te preocupes —respondió Víctor sonriendo—. Está todo controlado. Ella no tiene otra opción. Se quedará con nosotros.

—Por cierto, quiere hablar contigo para despedirse de ti —añadió Elvira manteniendo su mirada.

—Muy bien, perfecto —intervino de nuevo El Uno—. ¿En qué lugar podemos escuchar la conversación sin ser vistos? —preguntó dirigiéndose a Del Toro.

—En la biblioteca —respondió Beltrán incorporándose—, hay un falso espejo. Podremos ver y escuchar toda la conversación.

Víctor asintió mientras Elvira intentaba reconducir un gesto de estupor.

Del Toro se dirigió al mayordomo que aguardaba órdenes como una estatua de sal.

—Prepara la biblioteca, Tiar... y baja un poco la luz. La última vez estaba muy intensa

* * *

Le sobresaltó escuchar el sonido de su móvil. Debía estar en su bolso. Se levantó precipitadamente apañando las sabanas con brusquedad.

Leyó el visor sin conseguir identificar el número.

—¿Quién es?

—Buenos días, ¿es usted Olga Mayoral? —preguntó una voz extraña.

—Sí, ¿quién es? —repitió impaciente.

—Le llamo del quiosco de Recoletos, ¿recuerda? Quedamos en que pasaría a recoger unas revistas. ¿Las quiere o no?

¡Era Horus! ¿Cómo era posible que consiguiera trasmutar su voz con esa perfección?

—¡Ah! Perdone. Bueno, lo cierto es que ya estuve, pero usted libraba ese día.

—Si, lo sé. Pero no puedo tenerlas más tiempo. Me avisó mi compañero que pensaba mandar a su hermana, ¿o no era su hermana?

Aquella pregunta, además de absurda, parecía un jeroglífico a descifrar. Olga comprendió de inmediato el mensaje de Horus. ¡Pobre Horus! Esa era la razón de su llamada. Sin duda él conocía a la hija de Canogar y necesitaba decirle que quien le acompañó al quiosco no era su hermana, como ella había escrito en su carta.

—No, no se preocupe. No era mi hermana a quien iba a mandar. Verá —prosiguió Olga con suavidad— me temo que no voy a volver. Me marcho a vivir a Londres y no podré acercarme para recogerlas.

El silencio de Horus apenas duró unos segundos.

—Lo siento, era usted una buena dienta. No hay ningún problema. Devolveré las revistas. Lo que importa es que el cambio sea para su bien.

Sintió una ternura inmensa por él. Horus debería saber que defenestrar a Beltrán era tan improbable como erradicar la maldad o la injusticia en el mundo. Lo que nunca le diría era que su honestidad y sus largos años de ocultamiento, habían sido inútiles.

—Saldrá bien, estoy segura. Empiezo una nueva vida.

Horus no parecía resignarse.

—Por si retrasa su viaje, yo estaré los martes y los jueves donde siempre.

—No creo que sea preciso. Pero le agradezco todos los favores que me ha hecho, Juan, de verdad.

Solo al despedirse la voz de Horus se quebró y Olga pudo reconocerla.

—No hay de qué. Es mi obligación. Mucha suerte, Olga —dijo.

Al colgar sintió una congoja amarga que subía hasta su garganta. De pronto las lágrimas inundaron sus ojos. Horus era la única persona en la que podía confiar y nunca más volvería a verlo. Al menos, pensó ingenuamente secándose las lágrimas, nadie podría hacerle daño. Esa idea le reconfortó.

* * *

—Víctor te espera en la biblioteca —dijo Elvira desde la puerta.

—Vale —respondió Olga sin mirarla—, me preparo enseguida.

Elvira entró y cerró la puerta.

—¿Has descansado? —preguntó.

—Bueno, no mucho, pero no importa —respondió desapareciendo en el vestidor—, hoy me acostaré pronto. ¿Qué dicen? —añadió subiendo el tono de voz.

—¿Te refieres a Víctor?

—Me refiero a todos.

—Están muy contentos... Víctor te lo contará.

—No creo que haya ocasión —dijo Olga terminando de embutirse un ajustado vestido negro.

—¿A qué te refieres? —preguntó Elvira admirando su silueta—. Te queda muy bien el vestido.

—Gracias —respondió calzándose unas sandalias color cobre—. Me temo que será una despedida breve.

—Tendrás que escuchar lo que él te diga, ¿no?

Olga se maquillaba ligeramente frente al tocador.

—Sí, claro. Pero podría adelantarte sus respuestas y no me equivocaría en ninguna.

—Seguro que nunca me has contado la verdad de lo que pasó entre vosotros.

—Mira quién habla —exclamó Olga aplicando pequeños toques de perfume entre su pelo.

—No hablamos de mí.

Olga avanzó hacia la puerta.

—Claro, porque no te interesa.

De pronto Elvira se interpuso en su camino.

—¿Quieres o no quieres que te acompañe a Londres?

—Qué seria te pones —respondió Olga iniciando una sonrisa.

—¿Sí o no? Necesito saberlo cuanto antes para organizar mi trabajo.

—Tú llamas trabajo a cualquier cosa, ¿no?

Elvira buscó su mirada.

—Aunque no lo creas soy una buena tía.

—No me has dicho aún cómo te llamas.

Elvira inclinó la cabeza.

—Raquel —dijo en un susurro.

—¿Y qué harás por las noches, Raquel?

Elvira sonrió abiertamente.

—¿Dormir y callar?

—De acuerdo, pues pídeles aumento de sueldo y que se jodan.

—Gracias, Olga —exclamó abrazándose a ella sin poder ocultar su alegría.

—No me estropees el vestido.

—Escucha —dijo Elvira de pronto.

—¿Qué pasa?

—Sé prudente con Víctor.

—No te entiendo.

—No digas nada de lo que te puedas arrepentir.

—¿Quieres advertirme de algo? ¿Hay alguna trampa que deba sortear? —preguntó Olga sorprendida.

Elvira negó repetidamente.

—No puedo decírtelo.

Olga le devolvió una mirada triste.

—Entonces te seguiré llamando Elvira —dijo—. Te sienta mejor.

* * *

Al abrir la puerta de la biblioteca, Olga se preguntó si aquella tenue y acogedora luz que inundaba la estancia, la habría elegido su interlocutor. Pero de inmediato rechazó una idea tan absurda. No imaginaba a Víctor Motta preparando un escenario así para recibir a nadie. Seguro que Tiar se habría ocupado de todo, siempre tan atento y pendiente de cada detalle.

Víctor la esperaba de pie frente a un enorme espejo rectangular. Al verla llegar, se acercó dispuesto a besarla.

—Buenas tardes, Olga.

Olga sonrió ofreciéndole la mejilla.

—Hola, Víctor.

—Llevas el mismo perfume de siempre. Es delicioso —dijo mirándola con intensidad.

Olga cerró los ojos asintiendo. Resultaba increíble, pero aquella era la clave para hacerle saber que estaban siendo observados. No podrían elaborar juntos ningún plan de fuga. Ni él tampoco podría llamarla por teléfono, porque sin duda su teléfono seguiría intervenido.

—Sí, lo sigo utilizando. Será que me resisto a abandonar las cosas que me recuerdan a ti.

—Vas a empezar una nueva vida, ¿no?

—Es posible, pero no he venido a hablar contigo de futuro sino de pasado.

Víctor asintió iniciando una sonrisa cómplice. Sin duda ese debía ser el tono. Cordial pero distante.

—Espero que no me guardes rencor.

Olga se encogió de hombros.

—En absoluto. En realidad solo recuerdo los buenos momentos.

—¿Qué es lo que no me perdonas?

—Si no te perdonara significaría que aún te amo —dijo buscando sus ojos. Como si no le costara esfuerza imaginar que aquella conversación se estuviera produciendo en la realidad.

—¿Y no es el caso?

—Eso es lo que menos importa.

La expresión de Víctor cambió. Como si él también hubiese asumido su papel a la perfección.

—A mí me importa. Necesito saberlo.

Olga sonrió como si llevara mucho tiempo esperando ese momento.

—Tu pregunta es muy arriesgada. Imagínate que respondo que nunca dejaré de amarte.

—Sería una posibilidad.

—No —Olga cabeceó—. Sería una putada.

—¿Por qué? —preguntó sorprendido.

—Porque si alguien te ama verdaderamente, estás condenado a recordarlo siempre —se detuvo un instante—. A no olvidarlo jamás —añadió.

—Podemos sentarnos —dijo Víctor intentando ralentizar el ritmo de la conversación.

—No, gracias, pienso mejor de pie.

Víctor respiró profundamente.

—Es extraño, cada vez que te veo es como si volviera a recuperarte —dijo Víctor.

Olga se retocó la comisura de los labios antes de responder.

—Lamento decirte que no es cierto. Nada permanece. En realidad nada existe. Lo dijo Orión, ¿sabes?

—No lo recuerdo, pero yo también quiero felicitarte. El contacto ha sido un éxito.

—A pesar de que quizás nunca hayas creído en mí.

Víctor soportó el comentario sin inmutarse.

—Todo fue real, Olga.

Por primera vez Olga le devolvió una mirada líquida, enturbiada por una emoción que no pudo controlar.

—¿Verdaderamente crees que hablé con Orión?

Víctor apretó los labios en un gesto que ella conocía.

—No pienses más en ello. Todo salió bien y es lo que importa.

—Sí —repitió Olga intentando enviarle una señal—. Todo saldrá bien.

—Por supuesto —asintió Víctor manteniendo su mirada—. No lo dudes. Volveremos a escuchar juntos a Elvis.

Olga parecía a punto de llorar.

—Y a Misia —murmuró.

—Bueno, me dejarás que haga alguna propuesta, ¿no?

—Sí —sonrió con tristeza—, lo que quieras.

La situación derivaba hacia un intimismo peligroso. Víctor varió radicalmente el tono de la conversación. Consultó su reloj haciéndole ver que debían dar por terminada aquella entrevista.

—Como sigamos así no vamos a poder despedirnos —se acercó hasta ella y la tomó por los hombros.

—Te deseo lo mejor, Olga, como siempre.

Ella asintió.

—Yo también.

—No vamos a decirnos adiós, trae mala suerte.

—De acuerdo, entonces hasta pronto.

Víctor se inclinó para besarla muy cerca de la boca.

—Te quiero —le dijo en un susurro casi inaudible.

Olga suspiró sin tiempo apenas para responder.

—Tú sabes que yo te adoro. Por favor, vuelve pronto.

* * *

El Porsche plateado de Beltrán del Toro discurría vertiginosamente sobre el asfalto. Mereció la pena madrugar, pensó Olga, para ver aquellos cielos de la sierra de Madrid. De un azul intenso salpicados de pequeñas nubes blancas.

Había transcurrido casi un mes desde que se despidiera de Víctor en casa de Del Toro y no había vuelto a saber de él.

Presionó el mecanismo del DVD con un gesto nervioso. La voz dulzona de Roberta Flack dejó de sonar.

—¿Qué pasa? —preguntó Elvira sorprendida.

—No lo sé, hace un instante pensaba en Horus.

—¿Quién es Horus?

Olga negó con un gesto.

—No puedo decírtelo. No hagas preguntas... Esta canción me desquicia —después se volvió hacia ella repentinamente.

—Tienes que hacerme un favor.

Elvira la miró despacio. Sabía que iba a pedirle algo que no podría cumplir. No estaba dispuesta a poner en peligro su situación de privilegio en aquella extraña historia. Una historia tan rentable como demencial.

—¿Qué clase de favor? —respondió al fin.

Olga giró de nuevo su mirada hacia la carretera levantando suavemente el pie del acelerador, como si temiera que sus pensamientos pudieran jugarle una mala pasada.

—Tienes que hacer una llamada —respondió sin apartar los ojos de la carretera.

Esta vez Elvira no pareció extrañarse.

—¿Qué tipo de llamada? ¿A quién?

Olga se acarició el pelo con un gesto nervioso. Respiró profundamente antes de responder.

—A Víctor —dijo al fin—. Yo no puedo llamarle. Ya te lo explicaré.

Elvira inició una leve carcajada.

—¿A Víctor? ¿Te refieres a Víctor Motta? —preguntó innecesariamente—. ¿Pero qué dices? ¿Te fías de él? Porque supongo que El Uno no debe saberlo, ¿verdad?

Olga le dirigió una mirada veloz.

—Depende de la respuesta.

—No te entiendo.

—¿Por qué nadie quiere decirme nada? ¿Por qué? —exclamó golpeando el volante del coche con la mano.

Elvira la observó desconcertada.

—Sigo sin entender. ¿Puedo poner música a ver si te inspiras?

—No.

—Joder, Olga. ¿Hablamos en serio o qué? Yo no puedo hacer una llamada si no lo sabe El Uno. Te recuerdo que mi jefe es él.

Permanecieron sin hablar largos segundos. Olga rompió al fin un silencio espeso.

—Me importas una mierda, sabes. Tú, tu jefe y todos esos cabrones.

—¿Por qué no paras en el próximo pueblo? —preguntó Olga mirando la carretera con inquietud.

—No te preocupes, no te va a pasar nada... al menos yendo conmigo y hasta que hagas esa llamada.

—Dime qué significa eso de que «nadie te va a decir nada» —repitió Elvira imitando un tono paródico—. ¿Qué es lo que quieres saber?

—¿Dónde está ahora Víctor? —respondió Olga sin tener en cuenta su pregunta—. ¿Dónde? ¿Con quién? ¿Cuándo podré verlo de una puta vez?

—¿Verlo? ¿Pero no os habíais despedido?

—¡Eso nunca! ¿Te enteras?

Elvira resopló haciendo un gesto de cansancio.

—Estaba segura de que mentías.

—¿Y qué? ¿Qué vas a hacer? —preguntó Olga volviéndose para mirarla con gesto retador—. ¿Se lo vas a chivar a tu jefe?

—¡Haz el favor de parar el coche! —gritó Elvira fuera de sí.

Olga redujo la velocidad. A lo lejos aparecía la indicación de desvío que conducía hasta el pueblo más cercano. Iba a tomarla cuando percibió de pronto las señales de luz del coche que le seguía.

—¿Qué pasa? —preguntó Elvira.

Olga miraba por el retrovisor intentando comprender el mensaje que intentaba enviarle.

—¿Pero por qué me pone las largas? ¡No entiendo qué me dice ese tío!

—¡No pares!, entra en el pueblo.

Las señales se hacían cada vez más apremiantes.

—¿Conoces el coche? —preguntó Olga.

Elvira se giró completamente para observarlo. Era un pequeño deportivo negro. Al volante iba un hombre con gafas oscuras. Parecía joven.

—Ni puta idea, pero me estoy mosqueando cantidad. Acelera y para en el centro del pueblo —dijo sin ocultar su inquietud.

—Igual me quiere advertir de algo —respondió Olga.

Al instante y sin que pudieran evitarlo, en el momento que tomaban la desviación, el coche negro, a gran velocidad, inició una maniobra suicida hasta colocarse delante de ellas.

—¡Qué cabrón! —gritó Elvira—. ¡Pero has visto!

—Ha puesto los intermitentes. Me está indicando que pare.

—¡Ni se te ocurra! —gritó de nuevo Elvira.

—¿Quieres que pase por encima, o qué?

Estaban a punto de llegar a una glorieta que indicaba varias direcciones cuando el coche negro ralentizó la marcha hasta parar definitivamente, obligando a Olga a imitarle.

—No me lo puedo creer —balbuceó Elvira.

—No te pongas borde. Vamos a ver lo que quiere.

En efecto, un hombre joven vestido con una cazadora marrón, había saltado del coche y se dirigía hacia ellas sonriente. Se quitó las gafas antes de llegar a su altura.

Olga abrió la ventanilla del coche.

—No sé de qué vas, pero nos podíamos haber matado —exclamó indignada.

Elvira se inclinó asomando su rostro.

—Eres un irresponsable, tío. Deberíamos denunciarte por suicida. ¿Por qué no te...?

El joven interrumpió los improperios de Elvira.

—Vengo de parte de Víctor —dijo escuetamente.

Después de los primeros instantes de estupor, Olga salió del coche.

—¡Espera! —gritó Elvira a su espalda—. ¿Cómo sabemos que es verdad?

Olga le mandó callar con un gesto.

—¡Pues claro que es verdad! ¿Cuántos Víctor te crees que conozco yo?

Elvira también salió el coche.

—¿Víctor? ¿Qué más? ¿Cómo se apellida?

—Motta —respondió el joven colocando los brazos en jarras—, y tendremos que mover los coches. Si le parece los aparcamos allí —dijo dirigiéndose a Olga y señalando con el brazo un lugar cercano— al lado de esos arbustos.

—Claro, muy bien... muy bien —repitió Olga sin poder ocultar su nerviosismo.

Subieron de nuevo al coche. Olga tomó el control de la situación. Tenía un gesto duro en los labios.

—No hables, no interrumpas y no molestes —le dijo a Elvira sin mirarla. Después te diré lo que vamos a hacer, ¿has oído? Me parece que a partir de hoy vas a cambiar de jefe.

—¿Qué dices? ¿Estás loca? —exclamó Elvira sin demasiada convicción.

—Lo que oyes, que el Gabianni se va a la mierda.

—Pero... aún no sabemos lo que quiere decirte Víctor.

Olga la miró rasgando los ojos.

—No lo sabrás tú, yo sí sé lo que Víctor quiere de mí.

Se sentaron en un viejo puente de piedra a las afueras del pueblo. El joven era un detective privado contratado por Víctor. Llevaba muchos días siguiéndolas, pero hasta entonces no había podido abordarlas ni dirigirse a ellas.

—Voy a ponerle en contacto con él.

—¿Cómo? —preguntó Olga.

—Por teléfono, claro —dijo al tiempo que extraía un móvil del bolsillo de la cazadora. Marcó un número y esperó.

—Hola. Sí, aquí está —respondió al instante.

Olga tomó el móvil en su mano. Ni siquiera en ese momento podía creer que al otro lado escucharía su voz.

—¿Víctor? —preguntó temiendo en el fondo que se tratara de una broma macabra.

Era él, en efecto.

—¡Olga! —dijo en un murmullo.

—¡Víctor! Mi amor —respondió sin poder ocultar su emoción—. ¿Dónde estás? ¿Cuándo podré verte?

—Muy pronto. Escucha. Los planes han cambiado.

—¿Qué planes? —preguntó Olga temiéndose de nuevo lo peor.

—No —le tranquilizó—, no me refiero a ti. Tú estás en mis planes para siempre.

—Me parece un sueño oírtelo decir. Quisiera poder besarte, Víctor, ahora mismo, en este instante.

Olga estaba exultante, sus ojos brillaban con intensidad. Apenas se había alejado unos pasos de Elvira y el detective. Como si deseara que ellos también participaran de su felicidad.

—Estoy fuera de España, pero volveré en unos días —prosiguió Víctor—. Me he asociado con Rubén Serval y tenemos a Del Toro totalmente neutralizado... gracias a ti.

—¿A mí? —preguntó Olga intentando asimilar cuanto escuchaba.

—Bueno, a ti y a Horus.

—¿Qué ha sido de Horus?

—No le va a ocurrir nada. No te preocupes. La información que te dio de El Uno ha sido vital para mí. Del Toro y yo, con la ayuda de Rubén Serval, hemos pactado un golpe de estado contra El Uno. Le tengo bien pillado —añadió en tono desenfadado—. Si Del Toro se negara a ayudarme contaría a El Uno lo que Horus te reveló. Y si me ayuda, a cambio delegaré el poder en él y en Serval. Así podré dedicarte más tiempo.

Sabía que no le defraudaría, que podía confiar en él.

—Víctor, por favor, ten cuidado.

—No te preocupes, lo tendré. Pienso jubilarme a tu lado.

—¿De verdad me quieres?, ¿eh? ¿De verdad? —preguntó Olga apremiándole a responder.

—Si.

—¿Sí? ¿Qué? —insistió.

—Sí, te quiero.

Podía sentir la respiración de Víctor junto al teléfono.

—Nunca me lo dices si no te lo pregunto. Yo me encargaré de que nunca dejes de quererme.

—Eso espero. ¿Estás con Elvira? —preguntó de pronto dando por terminado el intercambio afectivo.

—Sí.

—No le digas nada. Cuando yo llegue hablaré con ella.

—Pero ha visto al detective y sabe que le has contratado tú —hacía rato que se había alejado unos pasos hasta cerciorarse de no ser escuchada.

—No importa. Ella no habla directamente con Gabianni y su contacto en la casa es ahora un empleado de Rubén Serval. Estoy perfectamente informado de todos los movimientos de Elvira y de Gabianni.

—No hemos vuelto a saber de él desde lo de la cripta.

—Lo sé. Está en Londres y no volverá hasta finales de mes. Yo llegaré antes. Quédate con el móvil del detective. No me llames salvo por una emergencia y solo desde este teléfono. ¿De acuerdo?

—De acuerdo, Víctor.

—Nos veremos pronto, Olga, un beso.

Colgó instantes después de que se hiciera el silencio al otro lado. Hubiera deseado decirle tantas cosas que solo ella podía decir. Y sin embargo, cada vez que estaba a su lado tenía la sensación de comportarse con torpeza. Le faltaba la seguridad de ser correspondida. No debía mostrar su lado más débil. No volvería a ocurrir. Víctor deseaba compartir su vida con ella y así se lo había hecho saber. O tal vez lo hacía por arrebatar a Héctor Gabianni su trofeo de caza. A algunos hombres les gusta saber que sus mujeres son piezas codiciadas.

Recordó instintivamente la primera vez que al saludarle en su despacho, vio aquella frialdad en el fondo de sus ojos.

Tal vez debería acostumbrarse. Sin duda, Víctor era su destino, y la señal más cierta que jamás había tenido.

* * *

Hay momentos inolvidables. Son inolvidables porque están impregnados de una atmósfera especial. Son diferentes y huelen de una manera diferente. Y al mismo tiempo es un aroma que la memoria reconoce. Es entonces cuando los sentidos se agudizan, despiertan. La mirada identifica los sonidos que evocan ese remoto lugar.

No es la impresión que provoca el fenómeno déjà vu «Yo he estado aquí», sino un pálpito más inquietante. La certeza que se apodera de aquel que percibe con nitidez «Sabía que un día estaría aquí».

Un viaje al futuro, al mundo de los sueños que descansan en lo más recóndito de la mente.

Olga se arremolinó en el asiento con los ojos entrecerrados, admirando los increíbles tonos naranja del atardecer sobre el océano. No conseguía retener ninguna de las secuencias que llegaban a su mente. Todos aquellos seres que poblaban su recuerdo desaparecían ante la inexplicable emoción de encontrarse de nuevo con él. Víctor la esperaba en el aeropuerto JLK. Apenas quedaba media hora para fundirse con él en un abrazo sin tiempo y sin final. Porque su presencia era lo único que Olga necesitaba para comenzar su vida de nuevo en cualquier lugar del mundo.

No existían mensajeros ni amuletos que conjurar. Víctor Motta era el portador de un valioso secreto que ella estaba dispuesta a descifrar hasta sus últimas consecuencias.

Los volúmenes fantasmagóricos de la estatua de la libertad aparecían a lo lejos perfilados por una bruma entreverada y suave. Estilizados jirones deshilachados envolvían su antorcha.

En esta ocasión no opuso resistencia. Todas las voces, todas las imágenes, todos los lugares acudieron a su mente. Voces de viejos faraones repetían maat iaiti maat kum, su tía Dora, su padre, Lucas Canogar, Horus, la fotografía de su madre en el lago Leman vacía, sin la cruz. Y el rostro congestionado de Elvira llorando en la antesala de la terminal de Barajas.

—Me voy a aburrir tanto sin ti, Olga.

Sonrió sin poderlo evitar. Después buscó en su bolso el pequeño neceser de maquillaje. Consultó su reloj. Llegarían sobre la hora prevista. Se contempló unos segundos en el espejo antes de aplicarse un tenue brillo de labios. Fue entonces cuando tuvo la certeza de que todo lo que iba a ocurrir, a partir de aquel momento, era lo que ella siempre había soñado.

Fin

Primera edición: 2010

© Begoña Ameztoy, 2010

© Algaida Editores, 2010

ISBN: 978—84—9877—438—2