Muy cerca de la tentación

Barbara Dunlop

Sinopsis

Ella no era una delincuente… hasta que apareció la policía con pruebas irrefutables y con las esposas.

Sí, Shelby Jacobs había sido detenida por tráfico de armas, pero lo único que ella sabía era que su jefe era un cretino. Otro trabajo temporal no iba a darle el dinero suficiente para pagar la fianza… ni para contratar a un abogado decente. Afortunadamente, el socio del prometido de su compañera de piso podía llevar el caso. El problema era que los sentimientos que Dallas Williams iba a despertar en Shelby eran bastante indecentes. Además, sabía que jamás encajaría en el estructurado mundo de Dallas.

Pero tenía que saldar la deuda que tenía con él, así que aceptó un trabajo en su bufete…

Capítulo 1

Cuando el policía entró en el salón de juegos recreativos pistola en mano, Shelby Jacobs debería haber imaginado que aquello iba a acabar mal.

Su compañero echó el cierre de la puerta y ella se apartó de la caja registradora, inconscientemente dispuesta a esconderse si empezaban a volarlas balas.

Cuando había aceptado el trabajo, la semana anterior, sabía que Black Street no era precisamente la mejor zona de Chicago, pero era el único que le habían ofrecido. Estaba cerca de la estación y sólo a quince minutos del apartamento de su amiga Allison.

Además, cuando no se tiene nada, no se puede exigir.

—Que nadie se mueva —gritó el policía bajito, moviendo la pistola de lado a lado para vigilar a todo el mundo. Al hacerlo, golpeó sin querer un cartón de palomitas, que empezaron a rodar sobre la goma negra que ocultaba un suelo de cemento.

El poli número dos vigilaba a la docena de aterrados adolescentes que estaban jugando en las maquinitas.

Shelby no podía creer que ningún delincuente se pasara por un salón de juegos recreativos después de haber cometido alguna fechoría, pero, ¿qué sabía ella? Después de robar un banco, seguramente un criminal tendría todo el día por delante.

Bajito y de hombros anchos, con la barbilla levantada en un gesto arrogante, el policía número uno se detuvo delante de ella.

—Estoy buscando a Gerry Bonnaducci.

—¿A Gerry? ¿Por qué, qué ha hecho? —preguntó Shelby, sorprendida.

Gerry había estado allí desde las diez de la mañana. Ella era testigo.

—Ponga las manos sobre el mostrador —le ordenó el policía.

El cañón del calibre 38 fue suficiente para que Shelby se olvidara de Gerry. La lealtad de un empleado no daba para tanto.

—Está en la trastienda.

—Ponga las manos sobre el mostrador, donde yo pueda verlas.

—Pero…

—¡Ahora!

Shelby colocó las manos sobre el mostrador de fórmica gris y el policía le hizo un gesto a su compañero para que la vigilara mientras él se dirigía a la trastienda, donde Gerry estaba separando monedas. El tintineo podía oírse a pesar de la machacona música de rap que pretendía animar a los helados jugadores.

Shelby se preguntó sí debería devolverles el dinero. Gerry era un poquito tacaño, pero en aquellas circunstancias seguramente no protestaría.

El policía abrió la puerta de la trastienda de una patada.

—¡No se mueva!

A Gerry se le cayó el cigarrillo de la boca.

No protestó ni hizo pregunta alguna mientras el policía le ponía las esposas y empezaba a recitarle sus derechos. Ni siquiera parecía sorprendido.

Genial, estaba trabajando para un delincuente, pensó Shelby. ¿Qué le pasaba? ¿Tenía un imán en la frente que atraía a los jefes problemáticos?

La semana anterior, el cerdo de su novio la había despedido del bar de copas Terra Suma en Minneapolis. Entonces había perdido el trabajo, la casa, el novio y su futuro, todo de golpe.

De modo que estaba de nuevo sin trabajo. Y a saber si Gerry le pagaría aquella semana.

No podía ser. El siguiente sería un trabajo de verdad, se dijo. Aunque tuviera que ir a la universidad por la noche. Aunque tuviera —ojalá no fuera así— que volver a casa de sus padres.

No debería haber dejado la carrera de filosofía en tercero. En realidad, no debería haber elegido filosofía, sino contabilidad o dirección de empresas o enfermería. Algo con futuro.

—Ponga las manos a la espalda, señorita.

Shelby abrió mucho los ojos.

—¿Yo?

—Ponga las manos a la espalda —repitió el policía número dos. Era más alto que su compañero, moreno, de ojos castaños.

—¿Por qué? —preguntó ella, con voz temblorosa.

—Está detenida.

—¿Yo? ¿Por qué?

—Por comercializar software pirata y venta ilegal de armas de fuego —contestó el policía, sacando las esposas.

—¿Armas de fuego? —repitió Shelby, mirando las plateadas esposas con mórbida fascinación.

—Ponga las manos a la espalda, señorita.

—Pero yo no… yo no…

—Puede contárselo al juez.

—¿Al juez? —el policía le colocó las esposas sin decir nada más—. ¡Gerry! Diles que yo no tengo nada que ver con esto.

—¿Nada que ver con qué? —gritó él—. Yo no he hecho nada malo.

—Los detectives están registrando el almacén ahora mismo —dijo el policía bajito, haciéndole un gesto a los adolescentes para que salieran a la calle.

—Pero yo soy inocente —insistió Shelby.

No podían detenerla. Eran las seis y media y había quedado con Allison para ir a bailar esa noche…

Se había levantando muy temprano para llevar su vestido verde esmeralda a la tintorería. Que, por cierto, cerraba en media hora.

—Yo también soy inocente —dijo Gerry.

—¿No necesitan pruebas o algo así? —preguntó Shelby, aterrada, cuando el policía puso una mano en su hombro. Ella no era una delincuente, era una cajera, una camarera. Quizá no tenía mucho sentido común eligiendo trabajos y hombres, pero eso no era un delito.

—Tenemos pruebas convincentes —dijo el policía.

—Eso es imposible. Yo sólo trabajo aquí…

—¿No fue usted a recoger un paquete en la calle Michigan ayer por la tarde?

—Iba a buscar café…

El policía levantó los ojos al cielo.

—¿Dos cientos kilos de café?

—No, dos paquetes.

—Estoy hablando de la mercancía que cargaron en la furgoneta.

—¿Qué?

—Las dos cajas. Supongo que recordará ese pequeño detalle, lo tenemos grabado en vídeo.

—Pero yo fui a buscar café…

Había estado en la tienda dos o tres minutos como máximo.

—Esa es su historia…

—Es la verdad —lo interrumpió Shelby.

—Ya, claro. Pues lo que hay en el almacén contradice esa historia, señorita.

—Pero si yo ni siquiera sabía que hubiera un almacén. Soy inocente…

—Creo que la palabra es «cómplice».

—Esto es increíble —protestó Shelby, furiosa.

Pero cuando salieron del salón de juegos, perdió el valor. Se había formado un corrillo en la acera y todo el mundo estaba mirándolos.

—Puede contárselo al juez cuando lleguemos a la comisaría.

—¿Ahora mismo? ¿Esta noche?

El juez tendría que creerla. A lo mejor la dejaría ir sin que tuviera que llamar a Allison. Y luego su vida volvería a la normalidad… si su vida podía llamarse normal.

—¿Podríamos parar en un sitio antes de ir a la comisaría?

—¿Dónde?

—En una tintorería que…

—No —la interrumpió el policía.

—Pero tengo que recoger un vestido…

—No creo que donde va le haga falta un vestido nuevo.

Shelby tragó saliva.

—¿A la comisaría?

—A la cárcel.

—¿Van a meterme en la cárcel? —exclamó ella.

—Ese es el procedimiento habitual.

—Pero sí yo no he hecho nada.

El policía abrió la puerta del coche patrulla.

—Eso dicen todos.

—¿No puedo llamar por teléfono? —el prometido de Allison era abogado. A lo mejor Greg podía sacarla de aquel lío.

—Aún no. Cuidado con la cabeza.

Al entrar en el coche, Shelby sintió un ataque de claustrofobia y tuvo que hacer un esfuerzo para no darle una patada al policía y salir corriendo.

Había quedado en Balley's esa noche para bailar, tomar un par de copas con su amiga Allison, hablar de lo malos que eran los hombres que te dejan tirada por una rubia de bote. No iba a dejar que la registrasen, ni a compartir un catre en prisión con una mujer que se llamara Baby Face.

Pero el policía era mucho más fuerte que ella.

—Esto es un tremendo error —insistió Shelby.

—Entonces, no tiene que preocuparse —replicó él, cerrando la puerta.

Shelby no quería discutir, pero sí tenía de qué preocuparse. Los policías no la creían y Gerry no iba a ayudarla. Y tenían una cinta de vídeo en la que ella, supuestamente, recogía unas cajas sospechosas.

Angustiada, cerró los ojos para controlar las lágrimas.

Traficante de armas iba a sonar mucho peor que licenciada en Filosofía.

Si el sentido del honor y los principios no mantuvieran al abogado Dallas Williams por el camino recto, tener que pasar más de diez minutos en la comisaría de la calle Haines lo haría.

Esa comisaría era uno de los sitios más deprimentes del mundo. Con viejos fluorescentes en el techo, paredes llenas de humedad y prisioneros gritando obscenidades, era sencillamente horroroso.

—¿Tenéis listo el informe de la detención para Dallas Williams? —gritó el sargento, mientras un compañero llevaba a un hombre y una mujer hacia el mostrador.

Dallas automáticamente se apartó de la mujer esposada. Estaba allí para conseguir información sobre un testigo en un caso de contrabando y se marcharía enseguida.

—Tardará unos minutos —dijo luego el sargento, señalando las sillas de plástico—. ¿Quiere sentarse?

—No, gracias —contestó Dallas.

Regla número uno en la comisaría de la calle Haines: alejarse de los muebles y de la clientela. No quería que se le pegara un chicle en el pantalón de Armani y tampoco tenía ganas de charlar con los personajes que iban a pagar la fianza para sacar a algún detenido.

Pero sintió que la mujer esposada lo estaba mirando y cuando levantó la cabeza, se encontró con unos ojos verdes sorprendentemente claros y lúcidos.

—¿Tú eres Dallas Williams?

Debía medir un metro setenta, delgada, con una melenita castaña clara que le llegaba por los hombros. Iba con la cara lavada, de modo que no podía ser una prostituta, pero el top negro sin mangas y la minifalda le dieron que pensar. Y estaba seguro de que no era tan peligrosa como para ir esposada.

—¿De Turnball, Williams y Smith? —insistió ella.

—Si, soy yo —contestó Dallas.

La chica sonrió, mostrando unos dientes blanquísimos que, seguramente, les habrían costado una fortuna a sus padres. Parecía aliviada, como sí le hubiera dicho que era su ángel de la guarda.

—Menos mal. Quería llamar al novio de mi amiga, pero tú también me vales.

El sargento colocó un sobre grande sobre el mostrador.

—Aquí está su informe, señor Williams.

—Gracias —Dallas tomó el sobre y se dirigió a la puerta de la comisaría. Lo último que necesitaba era que aquella chica le contase sus penas.

—¡Espera! —lo llamó ella—. Tienes que ayudarme.

Dallas sacudió la cabeza. Con la cara lavada o no, él no defendía a prostitutas, drogadictos o rateros de poca monta.

—Por favor —le imploró la chica, intentando zafarse del policía que la sujetaba.

Dallas apretó los dientes.

—Cobro trescientos dólares por hora.

Ella dio un paso atrás, sorprendida.

—¿De verdad?

—De verdad —contestó él. Le disgustasen o no, los chicos de la comisaría de la calle Haines no solían llevar allí a gente inocente.

No tenían que hacerlo. Había muchos delincuentes entre los que elegir.

—¿Cuánto tiempo tardarías en sacarme de aquí? ¿Diez, quince minutos?

—Hay un mínimo de ocho horas en casos nuevos —mintió Dallas.

Ella parpadeó y, aquella vez, sus ojos le parecieron de color turquesa.

—Eso no puede ser legal.

—Le aseguro que es completamente legal.

—Pero es una inmoralidad.

—¿Quiere debatir sobre moralidad, señorita? Es usted la delincuente. Y soy un profesional que respeta las leyes.

—Yo no soy una delincuente.

Dallas no podía creer que estuviera manteniendo aquella conversación. No podía creer que ella hubiera tenido la audacia de llevarle la contraria.

—Software pirateado y venta de armas de fuego —le explicó el sargento.

Dallas levantó una ceja, esperando.

—Yo no tengo nada que ver con eso —le aclaró Shelby.

El policía soltó una risotada. Como Dallas, había oído todas las excusas posibles y aquella no era particularmente creativa.

La chica fulminó al policía con la mirada antes de volverse hacia Dallas.

—Soy inocente. Llama a Allison Kempler, mi compañera de piso. Si no quieres ayudarme, podrías al menos decirle a Greg dónde estoy.

Al oír el nombre de Allison, Dallas hizo una mueca. Greg estaba loco por su novia y si dejaba que encerrasen a su amiga…

—Greg Smith —insistió ella—. El novio de Allison.

—Nombre y dirección —le pidió el sargento.

—¿Qué tienen contra ella? —preguntó Dallas.

—No voy a pagarte trescientos dólares —protestó Shelby.

—Hablaremos de la minuta más tarde.

—No, no, de eso nada. ¿Parezco tonta o qué?

—No.

Loca, quizá. Pero tonta no.

—Llegaremos a un acuerdo sobre la minuta cuando te hayan quitado las esposas.

Ella asintió con la cabeza.

—Tenemos trescientas copias piratas de El señor de los anillos, dos docenas de pistolas, diez AK-47 y un bazooka.

—Yo no… —empezó a decir Shelby.

—Te aconsejo que no digas nada —la interrumpió Dallas.

Ella lo fulminó con la mirada. Y Dallas tuvo que tragar saliva.

Perfecto. Le atraía aquella chica. Quizá alguno de los agentes podría pegarle un tiro en aquel mismo instante.

—¿Nombre? —repitió el sargento.

Shelby mantuvo la boca cerrada.

—Puedes contestar a eso —suspiró Dallas.

—Shelby Jacobs. Y yo no sabía nada de las armas. Sólo llevaba una semana trabajando en el salón de juegos. Pregúntale a Allison…

—Sólo tu nombre y tu dirección —la interrumpió él.

Shelby murmuró algo por lo bajo. Y estaba seguro de que tenía que ver con su madre.

—¿Hay algo que conecte a la señorita Jacobs con las pruebas?

—La hemos grabado recogiendo esa mercancía —contestó el policía que la custodiaba—. Ella dice que había ido a buscar café.

—Porque es verdad…

Dallas le hizo un gesto para que se callara.

—¿La vieron pagando la mercancía?

—No —contestó el policía.

—¿La vieron cargando esa mercancía?

—No.

—¿Sus huellas están en las pistolas, en las cajas?

—No lo sabemos. Están trabajando en el laboratorio.

—¿Está formalmente detenida? —preguntó Dallas.

—Claro…

—¿Seguro? ¿La ha detenido usted?

—Sí.

—¿Tiene una orden de arresto? ¿Ha seguido el proceso como es debido?

El policía miró al sargento, incómodo.

—¿Sargento?

Dallas lo miró como diciendo: no-querrás-irritar-a-un-abogado-tan-caro-como-yo.

—Suéltala —suspiró el sargento.

—¿Y yo qué? —exclamó un hombre que estaba a su lado—. Si a ella no pueden detenerla, a mí tampoco…

—¿Quieres compartir celda con Buba, el gorila? Pues sigue hablando —le espetó el sargento.

El hombre tragó saliva.

—Su cliente no puede salir de la ciudad, señor Williams.

—Muy bien.

En cuanto le quitaron las esposas, Dallas la llevó hacia la puerta. No quería que el sargento tuviera tiempo de reconsiderar el asunto.

—Gracias —dijo Shelby.

Dallas respiró, aliviado, cuando salieron ala calle. Por fin. Un par de horas más en el bufete y podría cenar en Sebastian's, volver a su vida normal.

—¿Tienes dinero para volver a casa?

—Sí… no… ¡Mi bolso! Me he dejado el bolso en el salón de juegos.

—Dile al taxista que pare allí un momento.

—No puedo, el salón está clausurado —contestó ella—. Y no tengo llave.

Dallas suspiró, ¿Por qué él? ¿Por qué tenía que pasarle a él?

Su padre llevaría el caso de cualquier pelado que le llorase un poco, pero él no era su padre. Nunca sería tan ingenuo.

La calle estaba oscura y los hombres que paseaban por allí parecían acechar como una panda de chacales. Dallas casi podía oír a su padre regañándolo…

—Vamos a tomar un taxi —dijo por fin.

Capítulo 2

Shelby entró en el taxi, suspirando. Allí se estaba mucho mejor que en el coche patrulla, con asientos de cuero, una ventanilla que podía abrirse y cerrarse. Además, no olía ni a vómito ni a sudor.

Dallas se sentó a su lado, con su metro ochenta, sus ojos grises, su pelo bien cortado… aunque su expresión dejaba claro que preferiría estar limpiando el horno antes que llevarla a casa.

¿Le había dado las gracias? ¿Debería dárselas? Su ayuda no iba a salirle gratis y ella ya tenía serios problemas para pagar lo que le correspondía de alquiler.

—¿Cuánto te debo?

—Olvídalo —dijo Dallas.

—¿Cómo que lo olvide? Han sido diez minutos de trabajo, así que te debo unos cincuenta dólares.

Shelby miró su reloj. Eran casi las ocho. Allison ya se habría ido a la discoteca y la llave del apartamento estaba en su bolso, en el salón de juegos, junto con el resto de sus cosas. Además, la tintorería cerraba a las ocho. ¿O a las ocho y media?

—¿Podría llevarme a la esquina de Black y Wheeler? —le pidió al taxista.

—Allison vive en la calle Rupert —observó Dallas.

—Pero tengo que ir a la tintorería a recoger una cosa.

—¿Vas a la tintorería ahora?

—Sí.

—A ver sí lo entiendo: ¿te acaba de detener la policía, te has librado por los pelos de pasar la noche en comisaría, no tienes dinero, supongo que has perdido tu trabajo y lo primero que se te ocurre hacer es ir a la tintorería?

Shelby parpadeó.

—Sí —contestó tranquilamente. Conocía a la gente de la tintorería y, seguramente, le darían el vestido, aunque no llevara el ticket.

Pero Dallas la miraba como sí fuera un bicho bajo un microscopio.

—He quedado con Allison en Balley's y no puedo aparecer con esta pinta.

—Ya.

—Podría ir andando, pero está a casi un kilómetro.

—Claro.

Shelby sonrió.

—Y gracias por sacarme de la cárcel.

—No estabas en la cárcel.

—¿No quieres decir «de nada»?

Dallas no sonrió.

—Si, por supuesto.

—Puedo pagarte, no te preocupes —dijo ella entonces. Aunque no tenía muy claro cómo iba a hacerlo.

—Eres la compañera de piso de la novia de mi compañero…

—O sea, que prácticamente somos primos —bromeó Shelby.

Dallas no dijo nada.

—¿Es esa la tintorería? —preguntó el taxista, que debía estar escuchando la conversación.

Shelby miró por la ventanilla, pero se llevó un disgusto al ver que las luces estaban apagadas. Un momento, había una mujer echando el cierre.

Si se daba prisa…

Shelby se tiró del taxi antes de que el taxista hubiese parado del todo.

—¿Dónde vas? —gritó Dallas.

—¡Necesito mi vestido! —contestó ella—. ¡Espere, espere, necesito un vestido! —le gritó a la mujer.

—Está cerrado —dijo ella.

—Por favor, es que lo necesito…

—Vuelva mañana.

—Pero…

—¡Ya le he dicho que está cerrado!

Shelby agarró a la mujer del brazo para intentar convencerla.

—Mire…

—¿Quiere que llame a la policía?

—Hágame ese favor, señora —oyó la voz de Dallas tras ella.

La mujer levantó la mirada y, de inmediato, su expresión se suavizó. Y más cuando Dallas le ofreció un billete de diez dólares.

—Si no le importa… sólo será un momento.

—¿Por qué no? —suspiró ella, levantando el cierre.

—¿Qué quieres, Shelby? ¿Volver a la comisaría? —le preguntó Dallas en voz baja.

Ella no contestó, penando que sería una pregunta retórica.

—El comprobante, por favor —dio entonces la mujer.

—Es que… he perdido mi bolso.

—Pues no puedo darle nada sin el comprobante.

—Es un vestido verde esmeralda, con cuello de pico y manga corta. Lo reconocería enseguida…

—Sin comprobante, no hay vestido —la interrumpió la mujer.

Dallas dejó escapar un suspiro antes de darle otro billete.

—De color esmeralda, con cuello de pico y lo reconocerá en cuanto lo vea.

—Te devolveré el dinero —dijo Shelby cuando la mujer entró en la tintorería.

—Olvídalo, Greg podría…

—No, te lo pagaré yo.

—Iba a decir, que, a cambio, Greg podría hacer de recadero para mí durante una semana.

Shelby lo miró, sorprendida. ¿Aquel hombre tenía sentido del humor?

—Yo podría ser tu recadera.

La expresión de sus ojos cambió de repente. Pasó de fría a ardiente en un segundo y su sistema nervioso respondió con cierta trepidación. Vaya. Aparentemente, los abogados serios, arrogantes y cínicos servían para algo más de una cosa.

La puerta de la tintorería se abrió de nuevo y la mujer apareció con un vestido.

—¡Ese es! —gritó Shelby. Por fin algo le salía bien.

—Venga —dijo Dallas—. Vámonos antes de que el taxista nos abandone.

Dallas miraba a Shelby mientras caminaba por el aparcamiento de Balley’s con el vestido en la mano. Había cola en la puerta y ninguna garantía de que Allison estuviera dentro. Y si no estaba, Shelby se quedaría en la calle, sin dinero, sin un sitio donde dormir.

Aunque no era asunto suyo. Ya había hecho mucho más de lo que podría esperarse de él. Ni siquiera Greg podría molestarse.

Tenía un montón de trabajo esperándolo en el bufete y una mesa reservada en Sebastian’s para las diez. Sebastian’s era un restaurante muy popular y había tenido que reservar mesa con dos semanas de antelación. Quería ver el sitio antes de llevar allí a uno de sus clientes importantes la semana siguiente.

Tenía muchas cosas que hacer. Si ella quería esperar en la cola de Balley’s, era su problema. Shelby Jacobs era una mujer adulta, perfectamente capaz de cuidar de sí misma… o de llamar por teléfono para pedir ayuda.

Pero se encontró a sí mismo mirando sus largas y torneadas piernas. Los tipos de la discoteca estarían deseando hincarle el diente, pensó.

Dallas se detuvo, enfadado consigo mismo.

Allí estaban otra vez los generosos genes de los Williams.

—¿Vas a entrar conmigo? —preguntó Shelby cuando se colocó a su lado en la cola.

—Quiero comprobar que Allison está dentro.

—¿Por qué? ¿Crees que necesito una niñera?

Había empezado a llover y la cola no se movía. ¿Qué demonios estaba haciendo allí?

Shelby no era una cría. Además, podría estar involucrada en negocios sucios. No la imaginaba vendiendo un bazooka, pero ¿software pirata? ¿Por qué no? Era una chica lista, desde luego. Lo tenía comiendo en la palma de su mano.

Con el rabillo del ojo vio a un mazas dando órdenes en la cola y, de nuevo, sacó un billete del bolsillo.

—¿Podemos entrar?

El mazas miró el billete para ver si le complacía.

—Venid conmigo.

—¿Hay alguien a quien no puedas comprar? —bromeó Shelby.

—Por ahora, no —contestó él. Aunque no era parte de su rutina diaria. Aquélla debía ser la «no-cita» más cara de su vida.

En el interior de la discoteca los recibió una bofetada de calor, una ecléctica mezcla de perfumes y música a todo volumen.

—¿Ves a Allison? —preguntó Shelby, poniéndose de puntillas.

—Vamos a buscarla —contestó Dallas.

Ella se agarró a la cinturilla de su pantalón para no perderlo entre la gente.

Eso hizo que se pusiera tenso. Pero sólo estaba intentando no perderse, se dijo.

Afortunadamente, encontraron a Allison enseguida.

—¿Dallas? —exclamó ella, atónita—. ¿Shelby? —añadió después, estupefacta.

Shelby se dejó caer en el sofá y tomó un trago del martini de su amiga.

—Hoy ha sido el día más horrible de mi vida.

—Pues entonces, tiene que haber sido espantoso.

—Ahora te lo cuento, pero lo primero es lo primero. ¿Me prestas tu bolso? Quiero cambiarme de ropa y arreglarme un poco.

—Sí claro —contestó Allison, ofreciéndole un bolsito negro a juego con su vestido.

Luego se volvió hacia Dallas.

—¿Sabes dónde está Greg?

—La última vez que lo vi, estaba en el despacho.

—¿Me prestas tu móvil?

—Sí claro.

—Es que llega tarde —murmuró Allison.

Una camarera apareció entonces frente a la mesa.

—¿Qué quieren tomar?

—No…

—Otro martini —contestó Allison—. Mejor, dos. ¿Tú quieres algo, Dallas?

—No.

—Tres martinis —dijo ella de todas formas.

Dallas se dejó caer en el sofá. Le había costado cincuenta dólares entrar en la discoteca; lo mínimo que podía hacer era tomar una copa antes de irse.

—¿Greg? —gritó Allison, tapándose la otra oreja con la mano—. ¿Dónde estás? Llevo media hora en Balley’s… Dallas y Shelby están aquí… No, no sé por qué están juntos —suspiró ella, mirándolo—. Greg, habíamos quedado… No, te estoy esperando… ¿Qué? Muy bien, tú verás…

Dallas fingió interés en las parejas que bailaban en la pista, jurándose a si mismo que nunca tendría novia. Si uno tenía que soportar quejas de ese estilo porque no podía dejar su trabajo para ir a bailar, no quería saber nada.

—Muy bien, Greg —se despidió Allison, con el ceño arrugado—. Adiós.

Luego le devolvió el móvil a Dallas, mirándolo con sus dolidos ojitos azules.

Y él no quería preguntar.

Afortunadamente, Shelby apareció en ese momento.

Afortunadamente, no. El vestido esmeralda se pegaba a sus curvas como un amante, mostrando unos pechos redondos y un estómago plano. Era tan ajustado que no podía llevar ropa interior… Ese pensamiento hizo que su corazón se acelerase.

Se había hecho una especie de moño, aunque parte del pelo caía a los lados, y llevaba los ojos pintados. Sus pestañas parecían larguísimas ahora y sus labios eran una fantasía pecaminosa.

Al menos una docena de nombres se volvieron para mirarla.

La camarera dejó las copas sobre la mesa y Dallas, después de darle su tarjeta de crédito, tomó un sorbo de martini.

Shelby se sentó entre Allison y él.

—Así está mejor —suspiró, cruzando las piernas. No parecía darse cuenta de cómo la miraban los hombres.

—Cuéntame qué ha pasado —dijo Allison.

—He perdido el bolso y no tenía dinero para un taxi… Bueno, no lo he perdido exactamente, me lo he dejado en el salón de juegos y no sé cuándo podré recuperarlo.

—Ve mañana —dijo Allison.

Shelby negó con la cabeza.

—Es que me he quedado sin trabajo.

—Oh, no. ¿Qué has hecho?

—Nada. Han detenido a mi jefe.

Dallas se preguntó cuándo iba a llegar a la parte en la que «ella» era detenida. Y luego se preguntó por qué Allison habría pensado automáticamente que su amiga había hecho algo para que la despidieran.

¿Habría perdido otros trabajos? ¿Se dedicaría a meter mano en la caja?

—¿Y cómo has terminado con Dallas?

Shelby sonrió.

—Me ha sacado de la cárcel.

—No te he sacado de la cárcel. No estabas en la cárcel —la corrigió él.

Shelby se inclinó hacia delante, mostrando un escote que debería ser ilegal.

—Me detuvieron, ¿no? Me pusieron esposas y todo.

Dallas intentó no mirar hacia abajo, pero no fue capaz, y cuando lo hizo descubrió que no estaba equivocado: iba sin sujetador. Y no le hacia ninguna falta.

—¿Quieres explicarme qué es eso de la cárcel? —exclamó Allison.

—Dallas se ha portado muy bien conmigo. Obligó al policía a que me soltara. Y luego empezó a soltar dinero por todas partes para que pudiera venir aquí.

Allison lo miró con cierta suspicacia.

¿Qué? ¿Un hombre no podía ser un buen samaritano?

—Sólo le dije al sargento de guardia que no tenían pruebas contra ella —explicó.

—¿Les diste dinero a los policías? —preguntó Allison.

—No, claro que no. Le di dinero a la mujer de la tintorería.

—Y al mazas de la discoteca —puntualizó Shelby.

—Si, le di dinero al de la puerta.

—Y aquí estamos —sonrió ella, apoyando los brazos en el respaldo del sofá, como si no tuviera un solo problema en el mundo—. ¿Dónde está Greg?

Su amiga apartó la mirada.

—Tiene que trabajar.

Y eso era lo que él debería estar haciendo, en lugar de tomarse libertades mentales con el cuerpo de Shelby Jacobs.

Pero cuando un tipo se acercó para ligar con ella, Dallas tuvo que controlar el deseo de darle un puñetazo.

—¿Quieres bailar?

—Si, claro —contestó Shelby, encantada.

—¿Quieren otra copa? —preguntó la camarera.

—Sí —contestó Dallas, mirando la espalda del escotado vestido. Él y otros cincuenta tíos, claro, con intenciones menos nobles.

Seguramente, por su amistad con Greg y Allison, debía comprobar que Shelby salía sin problemas de la discoteca, se dijo.

Ya trabajaría el sábado para compensar.

El sábado por la mañana, mientras tomaba café en la cocina, Shelby trazó un círculo rojo sobre un anuncio en el que buscaban animadoras para fiestas de cumpleaños. Qué demonios, ella era responsable, adulta, alegre, entusiasta y emprendedora, ¿no? Y estaba acostumbrada a disfrazarse.

Allison apareció en la puerta, bostezando. Estaba despeinada y el pijama de franela se le caía, por un lado.

—¿Qué haces levantada tan temprano?

—Buscando trabajo —contestó Shelby—. ¿Tú crees que para animar una fiesta de cumpleaños habrá que ponerse medias de rejilla?

Allison se sirvió un café.

—Yo diría que sí. Medias de rejilla, tacones, minifalda, de todo. Y seguramente tendrías que aprender a cantar el Cumpleaños feliz como Marilyn Monroe.

—Podría hacer sólo fiestas para niños —suspiró Shelby—. Oye, por cierto, qué mala cara tienes.

—Había tomado dos martinis antes de que llegaras tú y estaba cabreada con Greg —dijo su amiga—. No es culpa mía.

—No, claro que no —murmuró Shelby, señalando otra prometedora oferta de trabajo. En ésta buscaban camareras para el turno de desayuno—. Tu novio te dejó plantada, es normal que te emborrachases.

—Al menos, no me han metido en la cárcel.

—No, eso es verdad —Shelby marcó un anuncio en el que pedían asistentes para una clínica dental. No le apetecía mucho meter la mano en la boca de un extraño, pero ofrecían un curso de entrenamiento.

—Me encanta tenerte al lado, como barómetro.

—Normal. Comparada conmigo, hasta la vida de Joyce Vinton es un éxito —suspiró Shelby.

—Creo que ahora hace reuniones de Tupperware en Boise.

—¿Ves a lo que me refiero?

—En el instituto te votaron como la que antes se casaría con un millonario, ¿no?

—Sí —suspiró Shelby, sin dejar de mirar los anuncios—. Y mira qué bien me ha ido.

—Sí quieres casarte con un millonario, tendrás que ir a sitios donde haya millonarios.

—Neil tenía mucho dinero.

—Neil era un cerdo y el Terra Suma una porquería.

—Pero ganaba miles de dólares cada noche.

—Y se los gastaba en el hipódromo —Allison había recibido suficientes e-mails y llamadas de Shelby el año anterior como para saberlo todo.

—Si, eso es verdad.

—Necesitas un trabajo que te ponga en contacto con hombres ricos.

—¿Animando fiestas de cumpleaños?

Los ojos de Allison se iluminaron.

—¡Ya sé!

—¿Qué?

—Yo puedo conseguirte un buen trabajo.

—No, déjalo. Ya has hecho suficiente por mí.

Shelby estaba decidida a controlar su vida. Además, tenía su orgullo.

—Pero es un trabajo genial…

—No. Te lo agradezco mucho, pero tengo que encontrarlo yo sólita.

—Voy a llamar a Greg.

—¡No! No quiero que seas mi niñera, Allison. Estoy viviendo en tu casa y…

—¿No ibas a pagarme la mitad del alquiler?

—Sí… en cuanto encuentre trabajo.

—Esas fiestas estarán llenas de pulpos que querrán meterte mano por todas partes. ¿Cómo vas a conocer a un hombre decente haciendo ese trabajo?

Shelby sintió un escalofrío. Había tenido que quitarse de encima a muchos pulpos mientras trabajaba en Terra Suma. Y no le apetecía nada volver a hacerlo.

—Muy bien. Aceptaré este trabajo de camarera —dijo Shelby, señalando el anuncio—. Es para el tumo de desayuno.

—¿Desayuno? ¿Y vas a levantarte a las cinco de la mañana? No te lo crees ni tú. Además, después de lo de anoche, Greg me debe una.

—Te debe una a ti, no a mí.

—Si, pero no tiene nada que yo necesite ahora mismo —sonrió Allison—. Bueno, excepto lo más obvio.

Shelby sonrió.

—Su corazón. Su alma. Y todo lo que posee.

—Exactamente. Pero eso llegará con el anillo. Yo necesito algo más antes de perdonarlo y resulta que están buscando una recepcionista en Turnball, Williams y Smith.

—No.

—El trabajo es de nueve a cinco.

Shelby no quería caer en la tentación. Quería encontrar trabajo sola. Tenía veinticinco años y su vida era patética.

—Aire acondicionado en verano, calefacción en invierno, no tendrás que estar de pie —la tentó Allison,

—¡Quiero hacerlo yo sola!

—Clientes ricos, elegantes…

—Tengo mi orgullo.

—Seguridad Social, plan de pensiones, pagas extra…

Shelby apretó los dientes. Con un trabajo así, no sería patética. Incluso podría irle bien en la vida.

—Cafetería en el piso de abajo —siguió su amiga.

—Muy bien. Vamos a explotar a Greg —sonrió Shelby por fin.

Aunque no esperaba que la contratase. Ella nunca había trabajado como recepcionista, pero dormiría mejor sí era Greg quien decía que no.

Allison tomó el teléfono.

—No voy a explotarlo. Ni siquiera es nepotismo porque no estamos casados. Yo soy tu contacto en Chicago, es lógico que me pidas ayuda.

—Pero dile que nunca he trabajado como recepcionista.

Allison sonrió mientras marcaba el número del bufete.

—Greg Smith, por favor… No creo que sea tan difícil, ¿no? Tendrás que contestar al teléfono, atender a los clientes mientras esperan, guardar cosas en el archivo. Te sabes el alfabeto, ¿no?

—Creo recordarlo más o menos —bromeó Shelby.

—Greg, soy yo… ¿Qué? Es que Shelby me ha despertado… —Allison le guiñó un ojo—. Sí, Shelby se levanta muy temprano… No, ya no estoy enfadada. Afortunadamente, ella estaba conmigo en la discoteca. Si no, me habría vuelto a casa, triste y sola.

Shelby levantó los ojos al cielo y Allison sonrió al oír la respuesta de Greg.

—De hecho, hay una forma de darle las gracias. Está buscando un trabajo de recepcionista… ¿Experiencia? Si, claro que la tiene.

Shelby tiró del brazo de su amiga, pero Allison no le hizo caso.

—Lleva años trabajando cara al público. ¿Qué hacía? Pues… atendía a los clientes, llevaba las cuentas de gastos, la caja. Es muy organizada y muy agradable.

Shelby debía admitir que aquello era verdad. Si servir doce copas en menos de dos minutos era ser organizada.

—¿Que Debbie ha dejado su puesto? ¿No me digas? ¡Qué coincidencia! Puede empezar el lunes, claro que sí… Muy bien. Adiós, cariño.

Allison colgó y Shelby lanzó un grito. Tenía un trabajo, un trabajo de verdad.

—No me lo puedo creer.

—Pues créelo.

—Eres maravillosa.

—Y tú también —rió su amiga—. Ya conoces a Greg y a Dallas. Y Allan, el otro socio, es un cielo.

Capítulo 3

Dallas iba charlando con su socio, Allan Turnball, mientras atravesaban la recepción del bufete, con el maletín en una mano y un capuchino en la otra.

Le encantaban los lunes por la mañana, le encantaba tener toda una semana llena de posibilidades frente a él.

Tenía una reunión con Eamon Perth a las diez, después había quedado a comer con el juez Weinberger y luego con Greg para jugar al tenis y tomar una cerveza antes de irse a casa.

Si pudiera convencer a Eamon Perth para que firmase una iguala con el bufete, Greg podría anunciarlo el viernes en su reunión con Preston International en Nueva York. Un par de clientes como Perth-Abercrombie y Preston International y el cielo sería el límite.

Iba hacia el pasillo que llevaba a su despacho, pero con el rabillo del ojo vio algo de colores brillantes. Algo que no solía estar allí.

Cuando se volvió hacia el escritorio de la recepcionista, se quedó boquiabierto al ver unos zapatos negros de tacón, unas piernas larguísimas, un vestido dorado y una melena castaña.

—¿Conoces a la nueva recepcionista? —le preguntó Allan.

Algo cayó en el estómago de Dallas como una piedra.

Cuando la mujer se volvió, estuvo a punto de dejar caer su capuchino sobre la recién comprada y carísima alfombra que decoraba el vestíbulo.

—Shelby, te presento a Dallas Williams.

Ella sonrió. El vestido dorado abrazaba su perfecta figura. No tenía mangas y, por delante, llevaba una cremallera que estimulaba su imaginación.

—Pero ¿qué…?

—Nos conocemos —dijo Shelby—. Encantada de volver a verte, Dallas.

¿Dallas? ¿Qué iban a pensar los clientes si la recepcionista llamaba a los abogados por su nombre de pila? ¿Qué iban a pensar con una recepcionista que parecía sacada de una pasarela de moda de Las Vegas?

Dallas miró la pared que había tras ella, con su librería italiana, los libros de leyes forrados en piel, los adornos de bronce, las flores frescas, los cuadros originales… y luego miró a Shelby, sexy, espectacular, totalmente inapropiada en aquel ambiente.

¿Quién había querido gastarle una broma? Cuando miró a Allan, esperaba que soltase una carcajada, pero no fue así.

—¿Quieres algo, un café, un archivo? —sonrió ella—. ¿Un libro de referencia?

Dallas apretó los dientes.

—¿Puedo hablar un momento contigo en mi despacho, Allan? Y dile a Greg que venga también.

Había encontrado a esa chica esposada, pensó. En la comisaría de la calle Haines. Y no estaba seguro de que fuera inocente del todo. Y aunque no les robase los cuadros, ella no podía ser lo primero que vieran los clientes al entrar en Turnball, Williams y Smith. Clientes como Eamon Perth.

Eamon Perth.

Tenía menos de dos horas para sacarla de allí.

Greg entró en el despacho detrás de él, seguido de Allan.

—¿Qué pasa?

—¿Habéis contratado a una recepcionista sin consultarme?

—Allison dijo que la conocías.

—Claro que la conozco. La conocí el viernes, en la comisaría de la calle Haines.

—Pero no la detuvieron, ¿no?

—Porque yo estaba allí.

—Allison me ha pedido que te dé las gracias, por cierto —dijo Greg.

Dallas se mordió la lengua para no decirlo que opinaba sobre la influencia que Allison tenía sobre él.

—Parece una chica simpática —intervino Allan.

—¿Simpática? ¿Has comprobado sus referencias? Es posible que tenga antecedentes.

—¿Antecedentes?

—Cuando la conocí, estaba detenida.

—No tiene antecedentes penales —suspiró Greg—. Es amiga de Allison, de la universidad.

—Creo que deberíamos darle una oportunidad —opinó Allan.

Dallas no podía creerlo.

—¿Se os ha ocurrido pensar que ella es la primera persona que van a ver los clientes?

—¿Y? —preguntó Greg.

—¿Soy el único al que le importa dar una buena impresión o qué?

—Es mona —dijo Allan—. Pero no veo por qué…

—¿Mona?

Greg abrió la puerta del despacho y asomó la cabeza en el pasillo.

—Está haciendo sonreír a Harold Bouthier.

—¿Está tonteando con Harold Bouthier?

—No está tonteando, sólo siendo simpática —respondió Greg.

Dallas asomó la cabeza.

—No es simpática. Con esas piernas no se puede ser sólo simpática.

Sus dos socios lo miraron, sorprendidos.

—¿Qué? ¿Es que no os habéis fijado en sus piernas?

—No creo que podamos discriminarla porque te gusten sus piernas —sonrió Greg.

—Pero intenta disimular —dijo Allan, dándole un golpecito en el hombro.

—No pienso discriminarla por…

—Es atractiva, sí. Mucho menos guapa que Allison, por supuesto.

Dallas hizo una mueca. Allison era mona, pero Shelby era un pedazo de mujer. Los clientes se chocarían contra las paredes por su culpa. A saber, cuántas demandas por lesiones iban a recibir…

—Podemos discriminarla en base a sus cualificaciones y experiencia.

—Allison dice que tiene experiencia —insistió Greg—. ¿Sabes una cosa, Dallas? Creo que deberías salir más, librarte de tanta testosterona y…

—¡Esto no tiene nada que ver con mi testosterona!

Pero los otros dos hombres no parecían convencidos.

Dallas se pasó una mano por el pelo.

—Mirad, lo único que digo es que no podéis contratar a nadie sin contar conmigo. Y esa chica no me parece la mejor elección como recepcionista…

—Dale una oportunidad —dijo Allan—. A Bouthier le cae bien. Quizá porque es mona. Pero eso da igual.

—A mí no me da igual.

—Pues tendrás que controlar tu libido, Dallas. Le prometí a Allison que le daría una oportunidad y Allan está de acuerdo conmigo.

Antes de que pudiera protestar, los dos hombres salieron de su despacho, Greg para recibir a Bouthier y Allan hacia la biblioteca.

Dallas miró su reloj.

Estupendo. Tenía más de una hora antes de que llegara Eamon Perth. No podía ser tan difícil disuadir a una mujer como Shelby Jacobs.

—Creo que a Dallas no le caigo muy bien —dijo Shelby, mientras se sentaba con Allison en la cafetería del primer piso. Era su cuarto día en el bufete y las cosas parecían ir estupendamente… aunque Dallas apenas le había dirigido la palabra. Excepto el lunes por la mañana, cuando sugirió que podría ayudarla a buscar un trabajo mejor.

Esa no era buena señal.

—Dallas a veces es un poco seco —dijo Allison, moviendo su café. Allison trabajaba como diseñadora gráfica al otro lado de la ciudad, pero había tenido que ir a visitar a un cliente cerca del bufete.

—Es más que eso —suspiró Shelby.

—Ah, ¿sí?

—Por cierto, ¿qué te pasa? Tienes ojeras.

—Nada. Cuéntame lo de Dallas.

Shelby soltó el bollo de canela que tenía en la mano y se limpió con la servilleta.

—Olvídate de Dallas. ¿Qué te pasa?

—Greg volvió a darme plantón anoche —suspiró Allison.

—Pero si no llegaste a casa hasta las once.

—Porque volví andando. Iba pensando… no sé lo que iba pensando.

—Allison…

—Es el trabajo, siempre es el trabajo. Llevamos dos semanas sin dormir juntos —murmuró ella, mirando de un lado a otro para comprobar que nadie la oía—. ¿Cómo voy a casarme con un hombre que no me desea?

La pregunta dejó a Shelby sorprendida.

—Claro que te desea, tonta.

—Entonces, ¿por qué está siempre trabajando?

—Ahora mismo están intentando enganchar a un par de peces gordos, Eamon Perth, de Perth-Abercrombie… no lo conozco porque Dallas se reúne con él fuera del despacho, pero parece muy importante. Y luego hay una firma de Nueva York: Preston International. Han redecorado el bufete sólo para impresionarlos, así que deben ser muy importantes. Además, lo de Greg seguro que es algo temporal.

—Estoy empezando a pensar que lo temporal soy yo —suspiró Allison.

—Dale un poco de tiempo, mujer. Seguro que te echa tanto de menos como tú a él.

—No puedo. Estoy a punto de darle un ultimátum.

—¿Romper con él? Pero si es un chico estupendo.

—O aparece en nuestra próxima cita y nos vamos a la cama o puede meterse el anillo…

Shelby se asustó. Greg y Allison se querían, hacían una pareja estupenda.

—No creo que debas darle un ultimátum.

—Es lo único que puede asustarlo.

—Ya sabes que se atrapan más moscas con miel que con vinagre —sonrió Shelby.

—¿Quién dice eso, tu abuela?

—Pues sí. Aunque no creo que se refiera al sexo antes de casarse.

—¡Ja! Antes también se acostaban sin estar casados, pero no lo decían.

—Y también se hacían las duras —sonrió Shelby.

—¿Crees que debería hacerme la dura?

Ella asintió.

—Creo que deberías hacerle esperar. O mejor, ábrele el apetito y luego hazle esperar.

—¿Y cómo voy a abrirle el apetito si no le veo nunca? Esta noche tiene una reunión y pasado mañana se marcha a Nueva York.

—¿Para reunirse con los de Preston International?

—Creo que sí. Y no vuelve hasta la semana que viene.

—Pues dale algo tuyo, para que se acuerde.

—¿Qué? ¿Un tanga?

Eso era lo que Shelby había estado apunto de sugerir.

—Ya tiene seis pares —suspiró su amiga—. Y no parece que funcione.

—¿Tangas de encaje?

—No, de algodón gris —replicó Allison, irritada—. Pues claro que son de encaje.

—Ah. ¿Y no podrías ir Nueva York con él?

—¿Así voy a abrirle el apetito?

—No, es verdad —suspiró Shelby.

Allison mordió su bollo de canela.

—Tendría que quedarme esperando en el hotel mientras él se reúne con sus clientes.

—Patético —asintió Shelby—. ¿Qué tal sexo por teléfono?

—¿Para que mientras lo hacemos le entren catorce llamadas?

—No sería capaz de contestar…

—¿Que no?

—A ver, ¿por qué quieres casarte con Greg?

Allison sonrió.

—Porque es encantador, inteligente, guapísimo y muy trabajador. Es todo eso, sí. Pero tengo que encontrar la forma de volver a estar en su lista de prioridades.

—Fotografías —dijo Shelby.

—¿Qué?

—Fotografías en poses provocativas.

—¿Como en las revistas?

—Si, como en las revistas.

—¿Estás loca?

—No, qué va. Te haces unas fotografías y las metes en su maleta. Estará todo el día mirándolas en Nueva York y cuando vuelva a casa, zas, sexo seguro.

—No tengo ese tipo de fotografías.

—Pues háztelas.

—¿Y quien va a hacérmelas?

—Yo, Dallas…

—¡Dallas!

—Era una broma. Hay estudios que hacen esas cosas. Incluso te dan la ropa y el maquillaje. Ya sabes, boas de plumas y cosas así.

Allison la miró, escéptica.

—No sé…

—Funcionaría, seguro. Buscaremos un sitio en el que haya una fotógrafa. Y te dan los negativos, así que no lo sabrá nadie más que Greg y tú.

—No sé sí puedo hacerlo…

—Concéntrate en los resultados.

—¿Podrías hacerlo tú?

—Por supuesto. Sí fuera por una buena causa —sonrió Shelby—. Es igual que hacer un striptease en el dormitorio. Y Greg no se las va a enseñar a nadie. No lo haría, ¿verdad?

—No, claro que no —contestó Allison.

—Pues ya está. Todo solucionado.

—Turnball, Williams y Smith —dijo Shelby, al teléfono.

—Necesito un abogado —dijo una voz, al otro lado del hilo.

—¿Es usted cliente del bufete?

Greg salió de la sala de juntas y Shelby tuvo que sonreír al pensar en las fotos que Allison le habría metido en la maleta esa mañana. No las había visto, pero su amiga las había descrito por la noche, poniéndose colorada al recordar una en la que estaba desnuda sobre una mesa de billar.

A pesar de todo, Shelby no estaba segura de que ella hubiera podido hacerlo.

—Allan Turnball llevó un caso de mi empresa, pero esto es algo personal. Quiero divorciarme de mi mujer —dijo el hombre del teléfono.

—Lo siento, pero Turnball, Williams y Smith no llevan casos de ese tipo.

—Pero…

—Tenemos un bufete asociado, Asher y Henderson. Ellos podrán ayudarlo.

—Pero tiene que ser muy rápido. No quiero que esa zorra toque mi dinero…

—Por supuesto —lo interrumpió Shelby, dándole después el número de teléfono—. Dígales que es cliente de Allan Turnball.

Después, se levantó para colocar unas revistas, pero volvió a sonar el teléfono.

—Turnball, Williams y Smith.

Era Allison.

—Houston, tenemos un problema —dijo su amiga en voz baja.

—¿Qué pasa? ¿No has podido meter las fotografías en la maleta?

—No, las tengo aquí. Estoy en su casa.

—Menos mal.

—Pero Greg se ha llevado la maleta a la oficina.

—Yo no la he visto.

—Debe haberla dejado en el coche.

—¿Por qué hablas tan bajito?

—No lo sé.

—¿Tienes las llaves de su coche?

—No.

—Porras.

—Creo que tendremos que abortar el plan.

Shelby miró alrededor. No podían abandonar ahora que estaban tan cerca. Entonces vio el maletín de Greg en la sala de juntas…

—Tengo una idea. Puedo meterlas en su maletín.

—¿En su maletín?

—Sí. Ahora mismo está con un cliente en el despacho… Nos vemos en el vestíbulo en quince minutos.

—¿Y si abre el maletín en una reunión?

—¿Y qué? No va a sacarlas, te lo aseguro.

—No sé…

—Tú trae las fotografías, yo haré el resto —dijo Shelby. Era un buen plan, un plan estupendo. No podían desanimarse por una simple complicación logística.

—¿Pero y si…?

—Y si nada. Nos vemos en el vestíbulo en quince minutos.

—Vale. Voy para allá.

Diez minutos después, Shelby le pidió a una de las secretarias que atendiera el teléfono y bajó al vestíbulo a toda pasa.

Allison, con gafas de sol, sombrero de ala ancha y gabardina, le pasó un sobre marrón, y Shelby estuvo apunto de partirse de risa.

Unos minutos después, estaba de vuelta en la oficina.

Fue muy sencillo entrar en la sala de juntas, meter el sobre en el maletín de Greg y volver a recepción.

Se le daba bien ser un agente secreto, pensó.

Pero su alegría duró sólo unos segundos.

Porque Dallas entró en la sala de juntas, tomó el maletín y se dirigió a la puerta.

—¿Dónde vas? —exclamó Shelby.

Él se detuvo, sorprendido.

—¿Cómo?

—¿Dónde vas con el maletín de Greg?

—Éste es mi maletín —dijo Dallas.

—No, es el de Greg.

—Perdona, pero es el mío.

A Shelby se le hizo un nudo en el estómago.

—Pero…

¿Qué podía hacer? ¿Contarle la verdad? Pero si lo hacia, Allison se sentiría mortificada. Allison la mataría.

Dallas señaló la puerta.

—Si no te importa, tengo que irme.

Por un momento, Shelby consideró la idea de lanzarse sobre él y arrancarle el maletín de las manos. Pero entonces perdería su trabajo.

—Volveré dentro de media hora —dijo Dallas, poniendo la mano en el picaporte.

—Pero yo pensé… —Shelby tragó saliva, asustada. No podía pedirle las fotografías sin traicionar a Allison.

—¿Sí?

—Es que…

—¿Pasa algo?

—No —contestó ella—. Nada.

—Muy bien.

Dallas desapareció y Shelby dejó escapar un largo suspiro. Las fotografías estaban bien escondidas dentro del maletín. Tenía media hora. Aún podía conseguirlo.

Plan C.

Sólo tenía que esperar el regreso de Dallas, hacer que saliera de su despacho con cualquier excusa, entrar en él, abrir el maletín, sacar las fotografías y meterlas en el de Greg. Si el plan C funcionaba, Allison no sospecharía que había habido un pequeño problema.

Capítulo 4

Cuando Dallas volvió al bufete, entró mirando al frente para no mirar a Shelby. Si no la miraba, no podía ponerle nervioso con esos ojos verdes y con esos vestiditos tan inapropiados para una oficina. ¿Por qué aquella chica no podía vestir como las demás secretarias?

Aquel día llevaba unos pantalones azules bajos de cadera y una blusita de encaje con flores amarillas y malvas. Lo único bueno que podía decir era que llevaba sujetador… porque se le transparentaba. Pero también llevaba tacones altos y su mirada era una provocación.

No entendía por qué sus socios no se daban cuenta.

—Dallas —lo llamó ella, levantándose.

Él la ignoró y entró en su despacho a toda velocidad.

—¿Dallas?

Dallas tiró el maletín en el sofá y se sentó tras su escritorio a toda prisa, fingiendo estar muy concentrado en un escrito.

—¡Dallas!

Él levantó la cabeza por fin.

—¿Sí?

—¿Necesitas algo? —le preguntó Shelby, con una sonrisa en los labios.

—No.

—¿Café, agua mineral?

Dallas apretó los dientes. Shelby Jacobs no era la clase de mujer que lo atraía. A él le gustaban las chicas sofisticadas, con clase e inteligencia. Shelby era toda sensualidad y pasión.

—Nada —contestó.

—¿Puedo ayudarte en algo? —insistió ella, colocando unos libros.

—No hace falta…

—Sé que tienes muchas cosas que hacer y esto empieza a estar manga por hombro.

Dallas miró su ordenado escritorio.

—No, está…

—Podría colocar tu librería, si quieres salir a tomar un café o algo.

—Shelby.

—¿Qué?

—No necesito ayuda.

Y no la quería cerca. La quería fuera de allí, donde no tuviera que mirarla, ni oler su perfume, ni escuchar su voz.

Cuanto más lejos, mejor.

—Ah.

—¿Has pensado en lo que te dije? —preguntó Dallas, después de aclararse la garganta.

—¿Qué?

—Sobre lo de buscar otro trabajo. Estoy seguro de que te gustaría hacer algo más… estimulante, más interesante.

—Yo estaba pensando en derecho civil.

—¿Derecho civil?

Dallas había pensado en el mundo del rock o en el mundo de la moda. No estaba seguro de que nadie en la comunidad legal estuviera preparado para Shelby.

—Ya sabes, los casos interesantes. Quién engaña a quién, quién está en el testamento de quién. Los esqueletos del armario.

—¿Interesante? Yo diría que es sórdido.

Ella se encogió de hombros.

—Oye, soy humana. Me interesan las emociones de la gente.

—Te gusta el lado oscuro de las cosas, ¿no?

—Y a ti te gusta el lado aburrido.

—Yo prefiero pensar que es más sensato, más serio.

—Yo pienso que es más reprimido.

—Yo no soy un reprimido —protestó Dallas. Nada más decirlo, lamentó haberse puesto a la defensiva. Él no tenía que defenderse delante de aquella chica. Además, era un hombre de éxito, algo que no podía decirse de Shelby precisamente.

Ella no contestó, pero su expresión era un reto. No podía creer que estuviera teniendo esa conversación con la recepcionista.

—Muy bien, soy un reprimido —dijo entonces, levantándose—. Gracias por tu oferta, pero no necesito nada.

—¿Y tu maletín? ¿Quieres que lo deje en algún sitio?

—No me molesta, gracias.

Shelby tomó el maletín e hizo ademán de salir del despacho.

—No puedes dejarlo en el sofá. ¿Y si viene un cliente?

—Está muy bien ahí —replicó Dallas, intentando quitárselo. Pero Shelby no se lo permitió.

¿Cuál era su problema?

—Suéltalo —insistió, sorprendido porque, al tenerla tan cerca, sus clásicos pensamientos empezaban a verse reemplazados por otros menos clásicos.

Shelby no soltó el maletín y fue catapultada hacia delante cuando Dallas dio un tirón. Y acabó aplastada contra su pecho. Cuando levantó la cabeza, mirándolo con esos ojos de color jade, tan misteriosos, tan sensuales…

Los dos se quedaron paralizados. Su piel era suave, fragante, sus labios generosos, absolutamente hechos para dar largos, húmedos e inapropiados besos.

Ese pensamiento lo excitó de inmediato.

Oyó una voz en el pasillo y, sin pensar, Dallas cerró la puerta. Cuando lo que debería haber hecho era echarla de su despacho.

Shelby lo miraba, en silencio.

Él esperó que se apartara o que le diera un bofetón por lo que estaba pensando, pero no se movió, sólo lo miraba con una mezcla de sorpresa y curiosidad.

Dallas sabía que debería apartarse de inmediato, pero su cuerpo le pedía otra cosa. Intentó evitar que su mano se deslizara por el brazo desnudo, pero no pudo. El contacto fue eléctrico y lo sintió hasta en los dedos de los píes.

Luego acarició su pelo para ver sí era tan suave como parecía. Lo era.

De alguna forma, sus dedos se enredaron en aquella melena. Y luego la empujó un poco hacia delante, inclinando la cabeza, respirando su perfume.

Cuando rozó sus labios fue como una explosión. Dallas soltó el maletín y levantó la otra mano para acariciar su cara. Sabía dulce, a café con nata.

Cuando rozó sus labios con la punta de la lengua, ella los abrió para recibir la caricia. Sin pensar, Dallas deslizó las manos por sus costados y luego por su estómago hasta tocar el piercing que llevaba en el ombligo.

La sensación lo enloqueció, pero empezó a oír una vocecita de alarma.

Estaba en su despacho.

Estaba besando a Shelby.

La recepcionista.

Estaba rompiendo un millón de reglas éticas y, al menos, una docena de leyes. Aunque fuera de pensamiento.

Sorprendido, se apartó. Pero no sabía qué decir para recuperar la autoestima.

—¿Sabes a qué me refiero? —preguntó Shelby, como sino hubiera pasado nada—. Las cosas interesantes que pasan en una oficina. Como, por ejemplo, quién se tira a su secretaria en horas de oficina.

En un segundo, Dallas vio toda su carrera arruinada por culpa de una demanda por acoso sexual.

Y entonces se dio cuenta de que Shelby le estaba tomando el pelo.

Él angustiado por su debilidad y ella tomándoselo a broma.

—Tienes que cambiarte de ropa.

—¿Qué?

—No puedes llevar el ombligo al aire —dijo Dallas. Particularmente, si en el ombligo llevaba un piercing que, seguramente, invadiría sus sueños esa noche—. Tienes que vestir de una forma más conservadora.

Shelby se miró la tripa, pero Dallas no se atrevió.

—Muy bien, de acuerdo —suspiró ella, abriendo la puerta del despacho.

—¿Shelby?

—¿Qué?

—Mi maletín.

Shelby atravesó el vestíbulo abrochándose la blusa de satén amarillo que había comprado en los grandes almacenes de la esquina. El plan C le había salido fatal. Ni tenía el maletín ni tenía las fotos.

Y a Dallas no le gustaba su ropa.

Y a ella no le gustaba su jefe. No, no, no, no le gustaba nada, se dijo. Lo del beso había sido un accidente.

Cuando iba a entrar en el ascensor vio que Greg salía de él.

—¿Greg?

—Hola, Shelby.

—¿Dónde vas?

—A Nueva York.

—¿Tan pronto?

—Mi vuelo sale dentro de dos horas.

—Pero no puedes…

—¿Qué?

A Shelby no se le ocurría nada. A menos que subiera corriendo al despacho, le arrebatara el maletín a Dallas y luego saliera corriendo al aeropuerto para dar el cambiazo, no sabía qué podía hacer.

Por un momento, pensó confesárselo todo. Quizá ella ayudaría a recuperar las fotos. Al menos, Dallas no las vería.

Pero entonces perderían el elemento sorpresa. Y le habría fallado a Allison. Tenía que haber otra forma.

—Que lo pases bien, Greg.

—¿Va todo bien? —preguntó él—. Pareces preocupada.

—No, todo va bien. Me encanta mi trabajo.

—No dejes que Dallas te deprima.

Ella negó con la cabeza.

—No.

—Yo creo que, en el fondo, le gustas.

En el fondo, seguramente quería acostarse con ella. Y, por alguna razón, esa idea lo horrorizaba. Seguramente tendría algo que ver con el piercing del ombligo. O, por norma, no se acostaba con sus empleadas.

En realidad, debía admirarlo por eso.

—No pasa nada. Bueno, nos vemos la semana que viene.

En cuanto Greg desapareció, Shelby cerró los ojos y dejó escapar un gemido.

El plan C había sido un completo desastre. Necesitaba un plan D.

Fue a la cafetería para ver si allí encontraba inspiración y pidió un café solo. ¿Debería decirle a Allison que Dallas tenía las fotografías antes o después de haberlas recuperado? Después sería mucho mejor, se dijo. Pero cuanto más tiempo pasara, más sospecharía su amiga. Y tenía que contestar al teléfono por fuerza.

—Trabajas en la octava planta, ¿verdad?

Shelby levantó la mirada. A su lado había un hombre de unos treinta años, más bien guapo.

—Sí.

—¿Te importa si me siento contigo?

Shelby negó con la cabeza.

—Como quieras.

—Randy Calloway —dijo el hombre, ofreciéndole su mano.

—Shelby Jacobs.

—Trabajo en Ryan, Finch y Finch, en la acera de enfrente.

—Ah, ¿sí? Yo trabajo en Turnball, Williams y Smith.

—En la octava planta —sonrió él.

—Eso es.

—¿Eres abogado?

—No, recepcionista.

—Me alegro. No salgo con abogados.

Shelby levantó una ceja.

—¿Quién ha hablado de salir?

—Bueno, es que soy muy optimista —sonrió Randy.

Ella sacudió la cabeza. Le habían pasado cosas parecidas un millón de veces, pero después de que Neil le diera la patada y después de las críticas de Dallas, se alegraba de haber ligado.

—¿Desde cuándo trabajas aquí?

—Empecé hace una semana.

—¿Tienes novio?

—No —sonrió Shelby.

—¿Trabajas para algún abogado en particular?

—Para todos.

—¿Estás buscando uno?

—¿Un qué?

Randy se inclinó hacia delante.

—Un novio.

—No.

—¿Alguna razón especial?

—Soy una mujer independiente, no necesito un hombre.

—¿Eres lesbiana?

Shelby soltó una carcajada.

—No.

—Entonces, no estoy metiendo la pata…

—No del todo. Pero tengo que irme.

—Espera, ¿nos vemos aquí mañana? —preguntó Randy.

—Mañana es sábado.

—El lunes entonces.

—Pareces un chico simpático, pero no estoy interesada en salir con nadie.

—Para tomar un café. Sólo para tomar un café.

—¿Aquí?

—Sí.

Shelby se encogió de hombros.

—¿Por qué no?

El resto del día no iba a ser fácil. Y si volvía a encontrarse con Dallas, el lunes podría hacerle falta que Randy la animase un poco.

Shelby esperó hasta que todo estuvo tranquilo. Allan estaba en una reunión y Dallas encerrado en su despacho. No había vuelto a verlo desde que se besaron. Afortunadamente. No le daba vergüenza, pero a ninguna mujer le gustaba saber que un hombre se arrepentía de haberla besado.

Aunque no había sido un mal beso. De hecho, había estado muy bien, considerando que fue una cosa impulsiva y clandestina. Se preguntó entonces cómo besaría Dallas cuando lo hiciera de verdad, esforzándose, con ganas.

Pero no debía pensar en eso. Besar al jefe no era buena idea, particularmente un jefe que no la quería allí.

¿Encontrar un trabajo mejor, más interesante? ¡Ja! Encontrar un trabajo donde él no tuviera que verle el ombligo, quería decir.

«Pues lo siento, señor Williams, pero yo no soy precisamente una bibliotecaria». A nadie más parecía importarle su ropa. Todas las secretarias eran simpáticas con ella y los pasantes solían invitarla a café. Sólo a Dallas parecía caerle mal.

Respirando profundamente, Shelby levantó el teléfono para marcar el número de Allison.

Tenía que contarle la verdad.

Mientras daba la señal de llamada, se le agarraron los nervios al estómago. Prácticamente había obligado a su amiga a que se hiciera esas fotografías y luego iba y metía la pata.

—¿Dígame?

—Allison, soy yo.

—¿Qué tal ha ido? ¿Greg tiene las fotografías? Ya debe estar a punto de subir al avión. Ay, qué nervios, espero que no abra el maletín…

—¿Allison?

—¿Sí?

Shelby respiró profundamente.

—He metido las fotografías en el maletín equivocado.

Al otro lado del hilo hubo una pausa.

—¿Quieres decir que Greg no las tiene?

—No.

—Bueno, da igual. Estaba de los nervios esperando ver cómo reaccionaba…

—¿Allison?

—¿Qué?

—Las he metido en… el maletín de Dallas.

—¿Qué? —gritó Allison.

Shelby se apartó el teléfono de la oreja.

—No sabes cómo lo siento. Pensé que era el maletín de Greg. Estaba en la sala de juntas, pero entonces Dallas…

—Recupéralas.

Shelby asintió.

—Si, claro que sí.

—Lo digo en serio. Recupera esas fotografías ahora mismo. Y no dejes que Dallas las vea. No le digas siquiera que me he hecho esas fotografías. Ay, Dios mío, ¿cómo voy a mirarlo a la cara?

—No creo que se sorprendiera…

—¿Que no? Pero sí es el hombre más serio que conozco. Seguro que su novia no le mete fotografías guarras en el maletín.

Tenía razón. Shelby estaba segura de que las novias de Dallas ni siquiera llevaban bragas que dejaban al descubierto el ombligo. Seguramente se ponían camisones hasta los pies, apagaban la luz antes de desnudarse y luego se tumbaban muy delicadamente para no despeinarse.

—No te preocupes, las recuperaré. Y no le diré nada a Dallas.

—Hazlo ahora mismo.

—Ahora mismo.

—Llámame en cuanto las tengas. Y luego quémalas.

¿Quemarlas? Shelby estaba pensando más bien enviarlas por mensajero a Nueva York. Aunque mejor esperaría un poco antes de decírselo a Allison.

—Te llamaré en cuanto las tenga en mis manos —le prometió.

Capítulo 5

Shelby estaba tramando algo.

Dallas no sabía qué o por qué, pero se movía por la oficina como una espía.

Cinco minutos después, pasó por delante de su despacho por tercera vez en una hora y asomó la cabeza. Dallas no quería pensar en el beso, de modo que fingió estar hablando por teléfono. Ella pasó de largo.

Iba a colgar, pero entonces vio que eran las tres y media del último día del mes. Y eso significaba que tenía que hacer una llamada.

A su padre.

Aunque Jonathan Williams sólo vivía a una hora de Chicago, Dallas y él apenas se veían. Era cierto que ambos estaban ocupados, pero eran sus diferentes puntos de vista sobre sus respectivas carreras lo que hacia que no se esforzaran por verse.

Pero Dallas lo llamaba al menos una vez al mes.

E, inevitablemente, esperaba hasta el último día.

Marcó el número de su oficina y esperó.

—Despacho de Jonathan Williams.

—Hola, Nina. Soy Dallas.

—Hola, Dallas. ¿Qué tal? —Nina llevaba cinco años como secretaria de su padre, desde que la libró de un cargo de hurto. Dallas sospechaba que eran amantes y que lo mantenían en secreto porque Nina tenía tres hijos pequeños.

—Bien, gracias. ¿Está mi padre por ahí?

Siempre tenía la esperanza de que estuviera ocupado o fuera de la oficina cuando llamaba. Entonces habría cumplido con su obligación sin tener que hablar con él.

—Está al teléfono…

—Ah, bien, entonces…

—Pero seguro que quiere hablar contigo —lo interrumpió Nina.

Había estado cerca. Dallas golpeó el escritorio con el lápiz, dejando que la goma actuase como un muelle contra la superficie de madera.

Shelby pasó por allí de nuevo y se detuvo en la puerta. Cuando vio que estaba hablando por teléfono, le hizo un saludo con la mano y siguió adelante. Qué mujer más rara, pensó. Seguramente pegaría más en el despacho de su padre. Dallas estaba seguro de que todo el que trabajaba allí había sido detenido en alguna ocasión.

—Hola, Dallas —oyó la voz de su padre al otro lado del hilo.

—Hola, papá.

—¿Cómo estás?

—Bien. ¿Y tú?

—No podría estar mejor. Acabo de hablar con Kenny Hooper.

—¿El falsificador?

—Dallas, tú sabes que no encontraron pruebas.

Lo cual, para su padre, era como declararle ciudadano del año.

—Ya.

—Después del juicio hizo un curso en la universidad y acaba de conseguir un trabajo como diseñador gráfico.

Dallas se preguntó si, además de ayudarlo a salir del embrollo, le habría prestado dinero. Pero seguro que Kenny no había pagado la minuta.

—Me alegro, papá.

—Si, bueno, ¿y tú? ¿Qué hay en tu cartera este mes?

—Un caso de malversación de fondos en Perth-Abercrombie.

—¿La firma de corredores de Bolsa?

—Esa misma.

—Buen trabajo. Ahí hay mucho dinero —dijo su padre, como si el dinero fuera cosa del demonio.

—Sí, es verdad —asintió Dallas, incómodo.

Él, su hijo, conseguía casos importantes, pero el orgullo de Jonathan estaba reservado para Kenny, el casi adoptado falsificador convertido en artista gráfico.

—Bueno, estoy seguro de que harás un buen trabajo.

—Eso espero —murmuró Dallas, preguntándose por qué dejaba que la actitud de su padre lo afectase de tal forma.

Shelby apareció de nuevo en el pasillo.

—Papá, tengo que colgar.

—Muy bien. Llámame cuando puedas, hijo.

—Si, claro. Hasta pronto —Dallas dejó escapar un suspiro—. ¿Querías algo, Shelby?

Ella vaciló, insegura. Quizá actuaba así porque la había besado. Desde luego, sería normal. También él se sentía un poco incómodo.

Shelby entró en el despacho y se quedó allí, de pie, con las manos unidas por las yemas de los dedos, como si estuviera a punto de decir algo. La expresión nerviosa había desaparecido de su rostro, reemplazada por una más bien calculadora.

¿Qué le pasaría ahora?

A lo mejor no tenía nada que ver con el beso.

Además, ella no parecía la clase de chica que se avergüenza por un beso. Todo lo contrario, parecía la clase de mujer que sabe besar y usa los besos despiadadamente.

De hecho, podría haberlo besado a propósito, para distraerlo. Por ejemplo… de su maletín. Parecía obsesionada con su maletín.

Su maletín.

No tenía ni idea de qué podía buscar en él. Allí sólo había documentos sobre el caso de malversación de Perth-Abercrombie. Nada que ver con sórdidas aventuras ni esqueletos en el armario.

—¿Quieres algo, café, agua? —preguntó ella alegremente.

¿Por qué, de repente, parecía haberse convertido en un servicio de catering? Dallas iba a decir que no, pero decidió seguirle la corriente.

—Sí. Agua estaría bien.

Pero si aparecía con una botella abierta, la llevaría a un laboratorio para ver si le había echado algo.

—Estupendo, vuelvo enseguida.

Dos minutos después, Shelby volvió con la botella de agua. Una botella cerrada. Pero si no le había echado nada, a lo mejor quería llenarle la vejiga…

Una chica lista.

—Gracias.

—De nada —contestó ella, sin moverse.

Por un momento, pensó que iba a quedarse mirándolo hasta que el agua le llegara a los riñones.

—¿Alguna cosa más?

—No… estaré ahí fuera por sí necesitas algo.

—Muy bien.

Dallas se echó hacia atrás en la silla para observarla mientras volvía a su sitio. Sonó el teléfono, pero Shelby no pasó la llamada, de modo que era para ella.

No podía oír lo que decía, pero estaba claro por su expresión que la llamada la hacia sentir incómoda.

En cuanto colgó, Dallas pulsó el botón de comprobación de llamadas para ver con quién había hablado.

—Ryan, Finch y Finch —contestó una voz de mujer—. Oficina de Randy Calloway.

—Perdone, me he equivocado —dijo él, antes de colgar.

Luego apretó los dientes. Una terrible sospecha acababa de aparecer en su cerebro.

Ryan, Finch y Finch era el bufete contrario en el caso de malversación de fondos de Perth-Abercrombie. Su recepcionista estaba tramando algo, seguro. Por el momento, fraternizaba con el enemigo.

Debería haberla dejado en la comisaría de la calle Haines, pensó. Aunque todo el mundo era inocente hasta que se probara lo contrario, que la nueva recepcionista charlase con Randy Calloway era demasiada coincidencia.

¿Qué estaba pasando allí? ¿Sería una trampa?

¿Habría retomado su amistad con Allison para infiltrarse en Turnball, Williams y Smith? ¿Ryan, Finch y Finch harían algo tan complicado como infiltrar un espía? El bufete no tenía la mejor reputación del mundo, pero ¿enviar una espía en un caso de trescientos mil dólares?

Sí, su cliente había perdido su puesto de trabajo y seguramente tendría que pagar costas y daños, pero no era nada del otro mundo. Nadie iba a ir a la cárcel.

Dallas volvió a golpear la mesa con el lápiz, pensativo. Quizá había llegado el momento de darle a Shelby lo que quería y averiguar qué estaba tramando.

De modo que se levantó y fue al lavabo.

Y cuando volvió al despacho, descubrió que su maletín había desaparecido.

Maldición.

Había tenido la pequeña esperanza de estar equivocado.

Shelby levantó la mirada, culpable como el demonio, al ver que se acercaba. Aquella mujer mentía fatal. ¿Por qué había decidido dedicarse al mundo de la delincuencia?

Por supuesto, encontró su maletín escondido detrás de la papelera. El cierre estaba rayado y Shelby tenía unas tijeras en la mano.

—Lo tuyo no es abrir cajas fuertes, desde luego.

—Yo… —Shelby cerró los ojos, angustiada.

—Te he pillado.

—No estaba…

—A mi despacho, ahora mismo.

Dallas tomó el maletín y la siguió de cerca, temiendo que quisiera escapar.

—No es lo que tú piensas.

—¿Dónde he oído eso antes? Ah, ya me acuerdo, en la comisaría de la calle Haines.

—Esto no tiene nada que ver…

—Déjalo, Shelby. Te he pillado con las manos en la masa —Dallas cerró la puerta del despacho, enfadado. ¿Qué quería aquella chica, ir a la cárcel?

—Lo siento.

—¿Que lo sientes? Podría llamar a la policía ahora mismo.

Shelby se puso pálida.

—¿Por intentar abrir un maletín?

—Por espiar.

—¿Espiar?

—No te hagas la inocente conmigo.

Podría llamar a la policía. Debería llamar y olvidarse del asunto. Pero no tenía corazón para hacerlo.

Y odiaba que Shelby lo pusiera en esa posición, odiaba dudar, odiaba haber heredado el gusto de su padre por las mujeres guapas y embaucadoras.

—No estaba espiando.

—Ya.

—No, de verdad.

—Podrían caerte diez años por esto —dijo Dallas.

Shelby abrió mucho los ojos. Parecía una niña inocente.

Y eso lo enfadó mucho más.

—Háblame de Randy Calloway.

—¿Qué pasa con Randy?

—Mira, estoy intentando portarme bien contigo, pero si vas a mentir, llamo a la policía ahora mismo.

—¿Qué quieres saber de Randy?

—Todo.

—Lo he conocido en la cafetería.

—¿Cuándo?

—Hace una hora.

Alguien llamó a la puerta en ese momento.

—¿Dallas?

—¿Sí?

—¿Está Shelby ahí?

—Si, está aquí.

—Pues… —era Allan y pareció vacilar. Dallas murmuró una maldición. A saber, lo que estaría pensando—. ¿Quieres que le pida a Margaret que conteste al teléfono?

—Sí por favor.

—Muy bien.

—¿Ves lo que has hecho? —Dallas fulminó a Shelby con la mirada.

—¿Qué?

—Va a pensar que estamos haciendo…

Ella abrió mucho los ojos.

—¿Y por qué va a pensar eso? ¿Le has contado…?

—No, claro que no. No le he contado nada.

—Pues es que no. Nosotros no…

—Ya, ya, bueno. Háblame de Randy. ¿Cuándo lo conociste por primera vez?

—Acabo de decírtelo, hace una hora, en la cafetería.

—No mientas.

—No estoy mintiendo —replicó Shelby.

Dallas se dejó caer en el sofá y le indicó que se sentara a su lado.

—Mira, Shelby, quiero creerte. Lo último que deseo es que arresten a la amiga de mi socio por obstrucción a la justicia.

—¿Qué he obstruido yo?

—¿Qué hacías con mi maletín?

—No puedo decírtelo —contestó ella.

—Tienes que decírmelo.

—Pero es que no puedo, de verdad.

Dallas vaciló. O decía la verdad o algo estaba deteriorando su instinto de abogado. Había interrogado a muchos testigos, honestos y deshonestos. Siempre sabía cuándo estaban mintiendo, no siempre podía probarlo, pero siempre lo sabía.

—Creo que le estás pasando información a Randy Calloway.

—¿Información sobre qué? —exclamó Shelby, mirándolo con aquellos ojos tan inocentes. En apariencia.

Quizá era una estafadora profesional.

—Información sobre el caso de malversación de fondos de Perth-Abercrombie.

Dallas empezó a preguntarse si la habría entrenado la CIA. No había una sola señal de deshonestidad, ni movimientos imperceptibles de los ojos, ni cambios de expresión, nada.

—¿Por qué me has quitado el maletín?

—No puedo contártelo.

—Entonces, yo no puedo confiar en ti.

Shelby se mordió los labios.

De nuevo, alguien llamó a la puerta.

—¿Shelby?

—¿Sí?

—Allison está al teléfono.

Ella hizo una mueca.

Dallas arrugó el ceño. ¿Allison también estaba involucrada? ¿Qué demonios estaba pasando allí?

—Pasa aquí la llamada, Allan.

Shelby parecía asustada. Muy asustada. Bien.

—Voy aponer el speaker…

—¡No, eso no! —gritó Shelby, levantándose de un salto cuando sonó el teléfono.

—Sabes que puedo hacer que te detengan.

—Yo no he hecho nada —suspiró ella—. ¿Allison?… Si, está aquí, conmigo… No, aún no. Adiós.

Dallas se cruzó de brazos.

—¿Vas a decirme qué está pasando aquí o llamo a la policía?

—No estoy robando información ni nada por el estilo.

—Pruébalo.

—¿Cómo? ¿Quieres que llame a Randy?

—Si, como que eso iba a servir de algo.

—Entonces, ¿cómo lo pruebo? Dime, ¿cómo?

Dallas lo pensó un momento. La única forma de probar que no estaba pasándole información a la competencia era que no la pasara. Y no lo haría, porque la había pillado con las manos en la masa.

Pero, aunque no lo hiciera, eso no significaba que no lo hubiera intentado. No había forma de probar que era inocente.

Pero tampoco podía probar que fuera culpable. Pero sí había una forma de evitar que se pusiera en contacto con Randy Calloway.

—La instrucción del caso empieza el lunes. No te separarás de mí hasta entonces.

Shelby parpadeó. Sus ojos pasaron del verde al turquesa y luego al jade.

—¿Dos días?

—Eso es. Y si Randy te llama, quiero oírla conversación.

—¿Dos días y tres noches?

—Sí.

—¿Estás hablando en serio?

—A mi lado, veinticuatro horas al día. O lo tomas o lo dejas.

Shelby no tenía alternativa.

O, más bien, la alternativa era ser detenida por la policía y que la despidieran. Además, si se quedaba con Dallas, estaría con él… y con su maletín.

Dallas tendría que dormir en algún momento y cuando lo hiciera, rescataría las fotografías. Había estado a punto de abrir el maldito maletín cuando la había pillado.

De hecho, el único problema del plan D era que, por accidente, acabaran acostándose juntos. Pero como había jurado no volver a acostarse con ningún jefe y él, aparentemente, no quería saber nada de ombligos, no había mucho peligro.

Sintiéndose un poquito mejor, no pudo evitar tomarle el pelo:

—¿En tu casa o en la mía?

—En la mía —contestó él—. Tú no te muevas mientras miro mi agenda.

—¿Y mi trabajo?

—Margaret puede contestar al teléfono durante un par de horas.

A ella le parecía muy bien, pero quizá a Margaret no le haría mucha gracia.

Shelby esperó en el despacho mientras Dallas se pasaba diez minutos al teléfono con su secretaria. Si tenía que gustarle alguien, había elegido bien, pensó.

Dallas Williams era un hombre muy atractivo. Inteligente, serio, honesto, un poco exigente, pero con una voz que podría calentar la sangre de cualquier mujer.

—Vámonos —dijo, después de colgar.

Shelby miró su reloj. Sólo eran las cuatro.

—¿Dónde?

—Esta noche hay un cóctel en la mansión de Eamon Perth y necesitas un vestido.

—¿Vamos a pasar por mi casa?

Perfecto. Así podría contarle a Allison lo del plan D.

—No. Vamos a Ariarne Eastern.

—Esa es una tienda de ropa para señoras mayores.

—Pues sí.

—Pero yo no visto de ese modo.

—Por eso.

—¿Qué tiene de malo mi ropa? Algunas de las prendas que llevo son de diseño… de la temporada pasada, eso sí. Y hay que ser paciente para conseguir…

Dallas la miró de arriba abajo.

—No tenemos tiempo para eso.

—Pero…

—No tenemos tiempo.

Shelby dejó de hablar mientras atravesaban la recepción.

—¿Por qué no pasamos por mi casa? Tengo un montón de vestidos —le dijo, en el ascensor. Le parecía un despilfarro comprar un vestido sólo para una fiesta.

—He visto tus vestidos.

—Sólo has visto uno de mis vestidos, el verde.

—He visto dos. Y también he visto cómo vestías durante toda la semana.

—Ah, ya, el piercing del ombligo. Pero tengo vestidos que me lo tapan.

—Este cliente es muy importante y no puedo arriesgarme. Tienes que llevar un vestido respetable.

Shelby se cruzó de brazos.

—¿Perdona?

Las puertas del ascensor se abrieron en ese momento.

—Un vestido respetable —repitió Dallas—. Estoy seguro de que sabes lo que significa esa palabra.

—Soso y aburrido, ¿no? Muy bien, pero lo pagas tú.

—La historia de mi vida.

—Si dejaras que las mujeres eligieran su propia ropa…

—¿Las mujeres? ¿Por qué crees que he hecho esto antes? ¿Por qué crees que me he encontrado con alguien que se parezca remotamente a ti?

Shelby decidió olvidar el asunto.

—Respetable —murmuró.

—Y no quiero que digas o hagas nada raro.

—¿Te refieres a bailar encima de las mesas?

Dallas la fulminó con la mirada.

—¿O comerme los peces de colores?

Él no contestó.

—¿O ponerme una lámpara en la cabeza?

La única reacción fue que Dallas aceleró el paso.

—Creo que esto no va a ser nada divertido.

Él se detuvo de golpe y la señaló como un maestro de escuela.

—Por tu bien, espero que… esto no sea nada divertido para ti.

A Shelby le dio la risa, pero intentó disimular.

—Porque si te parece divertido, creo que podemos estar seguros de que a mí no va a gustarme.

—Entonces, será mejor que no vuelva a besarte —dijo Shelby, mientras Dallas paraba un taxi—. Porque eso ha sido divertido.

Él esperó a que entrase y cerró la puerta de golpe.

Pero lo había sido. Besarlo había sido muy divertido.

Capítulo 6

Los vestidos en Arianne Eastern no eran tan horribles como Shelby había esperado. El gusto de Dallas, sin embargo, era tan aburrido como se temía.

Le gustaban las faldas por debajo de la rodilla, las mangas largas y los estampados geométricos. Shelby quería un poco de estilo, un poco de color y quizá enseñar algo más que los tobillos y las muñecas. A ese paso, iban a llamarla sor Shelby.

Dallas eligió una camisa ancha con mangas farol y unos pantalones de raso.

—Esto será una broma, ¿no? —murmuró Shelby, saliendo del probador.

Él la miró de arriba abajo.

—A ver, date la vuelta.

Shelby obedeció y la camisa se hinchó como una tienda de campaña.

—Elegante.

—Y muy funcional. Si llueve, podemos refugiamos aquí debajo.

—Me gusta.

—Pues a mí no —replicó Shelby, volviendo al probador, donde había colocado a un lado los vestidos que él había elegido y al otro, los que había elegido ella. Ahora era su turno.

—Ahora verá, señor Williams —murmuró, mientras se ponía un vestido plateado de cuello alto. Sin mangas, dejaba sus hombros al descubierto y el corpiño era muy ajustado, con una capa plateada sobre una capa de seda beige, dando la impresión de que lo que se veía era la piel. La falda, cortísima, dejaba al descubierto sus muslos… y hacia que inclinarse estuviera completamente fuera de la cuestión.

Shelby abrió la puerta del probador y salió, encantada.

Dallas contuvo el aliento.

—¿Te gusta?

—Seamos serios.

—Estoy siendo muy seria.

—¿Saldrías así a la calle?

—Claro que sí.

Ella hacia ejercicio y sus muslos eran bien firmes.

—Muy vulgar —dijo Dallas.

—Muy chic.

—El siguiente.

Ella dejó escapar un teatral suspiro.

El siguiente vestido, elegido por Dallas, era de lunares. Cientos de lunares sobre un fondo marrón. El cinturón de terciopelo le pegaría más a una abuela y la manga larga taparía cualquier arruga.

—Tienes un gusto espantoso —dijo, saliendo del probador.

—Al menos, así no te harán ninguna proposición.

—Los hombres hacen proposiciones cuando te consideran atractiva.

—¿Qué? ¿Te parece que una proposición es un halago?

Shelby se miró al espejo. El vestido era horrendo.

—No seas absurdo. Que una mujer quiera estar atractiva no significa que sea presa fácil.

—Estamos hablando de gente muy conservadora, Shelby.

—Pero dudo que sean ciegos.

Él suspiró.

—Sólo te pido un poco de cooperación. Soy yo quien te está haciendo un favor, ¿recuerdas?

—¿Estás haciéndome un favor?

—Considerando la alternativa, no creo que una fiesta sea algo tan terrible.

Shelby se lo pensó. Bien. Podía entender su punto de vista.

Dallas creía estar haciéndole un favor. Al fin y al cabo, no podía explicarle qué hacia con su maletín.

Pero eso no significaba que fuera a ir a la fiesta vestida como una muñeca antigua.

—El siguiente —murmuró, entrando de nuevo en el probador.

Tenía que encontrar algo que fuera bonito y que no sacara a Dallas de sus casillas. Ella había elegido un precioso vestido rojo de crepé de seda con una falda corta que prácticamente flotaba con cada paso, pero no se atrevió a probárselo porque sabía que se pondría a llorar cuando Dallas dijera que no.

Entonces lo encontró. Un sencillo vestido negro. Tenía mangas, pero eran de seda y estaban adornadas con una fila de lentejuelas. Y el corpiño estaba cortado al bies para no marcar demasiado el pecho.

Seguramente era más ajustado de lo que Dallas quería, pero nada exagerado. El único detalle sexy era una cadena de agujeritos en los costados de la falda y los taparía con los brazos cuando saliera del probador.

El vestido le quedaba como un guante, pensó, mirándose al espejo. Shelby se colocó las mangas para que le quedaran sobre los hombros… Aunque, en circunstancias normales, se las bajaría para dejarlos al descubierto. Pero eso Dallas no tenía que saberlo.

Colocó los brazos a ambos lados del cuerpo para comprobar que no se veían las diminutas aberturas…

No estaba mal.

Discreto, pero estiloso.

Cuando salió del probador, él la miró intensamente, sin decir una palabra.

Shelby paseó serena y graciosamente, intentando parecer respetable, la clase de persona que jamás bailaría encima de las mesas.

—¿Qué te parece?

—¿Qué te parece a ti?

—La falda es un poco larga —contestó ella.

—No lo es.

—No es lo que yo elegiría, pero…

Intuyendo que ése iba a ser el elegido, la vendedora se acercó.

—Le queda muy bien. ¿Se ha fijado en los…?

Shelby no la dejó terminar.

—Es muy caro. Y tendré que comprar unos zapatos a juego.

—En la segunda planta —dijo la mujer.

—Y un bolso —añadió Shelby, cerrando la puerta del probador antes de que Dallas pudiera mirar el vestido más de cerca.

El vestido no era tan conservador como Dallas había esperado, pero al menos no incrementaba su presión arterial. Durante el resto del fin de semana, pensaba ponerle un chándal y camisetas anchas para que no lo distrajera.

—¿Shelby? —la llamó desde el pasillo.

Ella había querido cambiarse en la habitación, donde había un teléfono, pero Dallas insistió en que lo hiciera en el cuarto de baño.

—Ya casi estoy.

—Vamos a llegar tarde.

—No te pongas nervioso.

—Son las ocho y medía.

—Me estoy secando las uñas.

Dallas empujó el picaporte, impaciente.

—No hace falta que te pintes las uñas.

Shelby abrió la puerta con la palma de la mano.

—Eres imposible.

—Se secarán en el camino.

—Muy bien. Pero tienes que abrocharme las sandalias.

Dallas la miró, boquiabierto. Y luego sacudió la cabeza para aclararse la vista.

—¿Qué demonios le has hecho a ese vestido? —le preguntó.

—¿Qué?

—¡Tiene agujeros! Y las mangas… ¿qué has hecho con las mangas?

Shelby rozó sus hombros con la palma de la mano.

—Nada, es que se bajan sobre los hombros. No te pongas nervioso.

Dallas estaba nervioso. Muy nervioso. Y la falda parecía más corta. Su piel de color caramelo asomaba por muchos sitios. Si llevaba ropa interior, debía ser casi inexistente.

Lo que había parecido un vestido sencillo y discreto en la tienda, se había convertido en una especie de túnica sexy… ¿Cómo lo había hecho?

—¿Qué has hecho con el vestido? —insistió.

—Lo llevo como debe llevarse —contestó Shelby, moviendo el pie para que le abrochara las sandalias.

Sí, como que él iba a tocarle una pierna.

—¿No llegábamos tarde?

—No vamos a ningún sitio con ese vestido.

—¿Sabes una cosa? Algún día serás el padre tirano de una afortunada chica.

—Tienes que cambiarte.

—No puedo, no tengo otro vestido —replicó ella—. Además, éste lo elegiste tú mismo. Ahora, abróchame las sandalias y vámonos.

Dallas apretó los dientes. Debería dejarla en casa. Pero si estaba espiando, eso destruiría sus posibilidades con Perth-Abercrombie.

Quizá ella contaba con eso, quizá era lo que pretendía…

Buen intento, Shelby.

Dallas se inclinó para abrochar las sandalias y, al hacerlo, vio que llevaba una pulserita de plata en el tobillo. Aquella mujer tenía los tobillos más bonitos del mundo. Sus pantorrillas eran tan suaves como la seda…

No se atrevió a levantar la mirada.

Intentó abrochar las sandalias, pero el cierre era complicadísimo. ¿Quién había diseñado aquella maldita cosa, Houdini?

Cuando por fin pudo abrochar la primera, su presión arterial estaba por las nubes.

Iba a abrochar la otra, pero Shelby perdió el equilibrio y tuvo que apoyar la mano en su cabeza. Con el rabillo del ojo, Dallas vio un retazo de muslo y tuvo que ahogar una maldición.

Se concentró en la sandalia, diciéndose a sí mismo que no podía confiar en ella. Quería quedarse en casa. No había otra explicación.

Por fin, terminó de abrocharla segunda sandalia.

Gracias a Dios.

—¿Nos vamos? —preguntó, como sino pasara nada.

—Mientras tú abras las puertas… —dijo Shelby, soplando sus uñas de color lavanda—. ¿Puedes tomar mi bolso?

Dallas tomó el bolsito negro que habían comprado en Arianne Eastern y se lo colocó bajo el brazo. Shelby llevaba el pelo suelto, cayendo en suaves ondas sobre sus hombros.

Iba guapísima y sus ojos tenían el brillo del jade. Algún día tendría que averiguar qué significaban esos cambios de color. Estaba seguro de que el turquesa significaba que estaba nerviosa, el zafiro, que estaba enfadada. Pero, por el momento, el color jade era un misterio.

—¿Cuál es el plan? —le preguntó, mientras cerraba la puerta.

—¿El plan?

—Has dicho que vamos a un cóctel con un cliente importante. ¿Qué tenemos que hacer?

—Nada, sólo tomar una copa y charlar amablemente con la gente.

—Por favor… Has cancelado todo lo que tenías en tu agenda para acudir a esa fiesta y me has comprado un vestido. Tiene que haber un plan.

—Estoy trabajando en un caso de malversación para Eamon Perth. Como «tú» sabes bien.

—Porque me lo has dicho «tú».

—Ya, claro.

Shelby entró en el ascensor.

—O sea, que es un cliente muy importante y… ¿qué es lo que quieres de él?

—Que firme una iguala con el bufete.

—¿Qué más?

—Nada.

—¿No confías en tu experiencia como abogado?

—¿Por qué no iba a confiar en mí mismo?

—No crees que puedas conseguir una iguala sólo por tus méritos y piensas hacerle la pelota. ¿Quieres que yo hable con él?

—¡No!

Shelby se encogió de hombros.

—Conozco a muchos hombres…

—Ya me imagino —la interrumpió Dallas.

—Oye, si tuviera las uñas secas te daría un puñetazo. Que no me vista como la reina de Inglaterra no significa que sea una golfa.

—Yo no he dicho eso.

—No lo dices, pero lo piensas.

—No es verdad.

—¿Por qué piensas eso de mi, porque te besé?

—No —Dallas apartó la mirada. No quería pensar en el beso cuando la tenía delante con aquel vestido. Además, iba a pasar tres noches en su casa…

Aquella noche, se pondría un chándal. No había otra solución.

El ascensor se detuvo y él dejó escapar un suspiro.

—Lo siento, tienes razón, estoy siendo un grosero.

Shelby asintió.

—Sólo iba a decir que, en mi experiencia, los hombres pierden el cincuenta por ciento de su capacidad mental cuando entran en contacto con una mujer medianamente atractiva. Si trabajamos en equipo, eso podría ser una ventaja para ti.

—No lo necesito, gracias. Eamon Perth no va a elegir un bufete por una cara bonita.

Ella se encogió de hombros.

—Yo no he hecho las reglas, pero las conozco.

—Perth-Abercrombie es una firma de corredores de Bolsa. Te aseguro que no van a perder la cabeza en cuanto vean a una mujer guapa.

—¿Seguro?

—Seguro.

—Un hombre es un hombre.

—¿Que significa eso?

—Tú, por ejemplo. Hasta ahora, nuestra relación te ha costado quince dólares en un taxi, diez, no veinte para chantajear a la señora de la tintorería, cincuenta para entrar en Balley's… además de pagar las copas. Te has gastado cuatrocientos dólares en este vestido, doscientos cincuenta en las sandalias, casi lo mismo en el bolso y ciento veinte en la pulserita del tobillo.

Dallas, sin poder evitarlo, miró su tobillo mientras entraba en el coche.

—¿Y?

—¿Vas a decirme que no te afecto en absoluto?

—En absoluto —contestó él.

—Ya. ¿Y qué has conseguido por todo ese dinero? Un beso —sonrió Shelby—. Y tampoco ha sido un beso espectacular.

Dallas estuvo apunto de defender el beso, pero se detuvo a tiempo.

—¿Si tuviera sesenta años y el pelo gris habrías hecho lo mismo?

—Ese argumento es ilógico —contestó él.

—Es perfectamente lógico. Además, yo sólo intento ayudarte.

—¿Te importaría rebobinar? —replicó Dallas—. Se me ha olvidado por qué estás intentando ayudarme. Supongo que me perdí cuando descubrí que me espiabas.

—Tú sabes perfectamente que no te estaba espiando.

Dallas puso el coche en marcha.

—¿No?

—Si de verdad pensaras que estaba espiando, habrías llamado a la policía.

—Hace treinta segundos has dicho que no lo hice porque no tienes sesenta años y el pelo gris. ¿En qué quedamos?

—Tengo ambas cosas a mi favor. Insisto, yo no he hecho las reglas. Y ahora dime, ¿cuál es el plan? ¿Qué intentas conseguir de Eamon Perth y qué puedo hacer yo para ayudarte?

—Puedes ayudarme estando calladita y sin llamar mucho la atención.

—Qué aburrido.

Él sonrió mientras pisaba el acelerador.

—¿Para ti? Ah, sí, muy aburrido.

Dallas sólo había estado en la residencia de Eamon Perth en una ocasión. La mansión, de estilo italiano, lo había impresionado y volvió a hacerlo en aquel momento. Desde el antiguo reloj de pared a la barandilla de cerezo que decoraba el palaciego vestíbulo, pasando por los sillones de seda color marfil y el increíble salón de baile, los Perth habían creado un oasis de confort y elegancia.

—Dallas —lo saludó Eamon—. Me alegro de que hayas venido. ¿Te acuerdas de Pamela, mi mujer?

—Encantado de volver a verte, Pamela. Gracias por invitarme —sonrió él, rezando para que Shelby no metiera la pata—. Os presento a mi amiga, Shelby Jacobs.

—Encantada —dijo ella.

Dallas respiró. Por el momento, las cosas iban bien. Y aunque Pamela llevaba un vestido hasta los pies, el de Shelby no parecía demasiado fuera de lugar. Un poco más corto que la mayoría y con esos agujeros en la falda… pero había muchas mujeres con vestidos de cóctel tan llamativos como aquél.

—¿Nos conocemos? —preguntó Eamon.

—No lo sé, quizá —contestó Shelby—. ¿Ha estado alguna vez en Minneapolis?

Eamon asintió.

—Suelo ir por allí un par de veces al año.

—Ah, ¿sí? ¿Ha estado alguna vez en un bar de copas que se llama Terra Suma?

Eamon se puso serio y un brillo de alarma apareció en sus ojos.

Dallas agarró a Shelby del brazo para hacerla callar.

Pero no llegó a tiempo.

—Yo era camarera en Terra Suma.

—Ah, ¿sí? —murmuró Pamela, mirando a su marido con gesto de reproche.

Dallas deseaba que se lo tragase la tierra. Mejor, que se tragara a Shelby.

—Creo que nunca he estado allí —dijo Eamon entonces.

—No, claro. Me acordaría de su cara —sonrió Shelby.

Muy bien. Dallas debía darle un punto por eso.

—¿Eras camarera en un bar de copas? —insistió Pamela, que aparentemente, no quería dejar el tema de Minneapolis.

—A tiempo parcial. Mientras estaba en la universidad.

—Mi hermana se graduó en la Universidad de Minneapolis. ¿Qué estudiabas tú?

—Filosofía.

—Ah, ya —dijo Pamela sin mucha emoción—. Filosofía.

—Pero también hice un curso de economía —dijo Shelby entonces.

Eso animó a su anfitriona.

—Qué bien. Humanidades y Matemáticas, buena mezcla.

—Ahora se dedica a las Relaciones Públicas —intervino Dallas. Shelby lo miró, sorprendida, pero no dijo nada—. Así nos conocimos.

Pamela miró hacia la puerta, distraída por algo. Algo que no parecía gustarle.

—Eamon —murmuró, tocando el brazo de su marido.

Dallas, educado, no volvió la cabeza.

—¡Papá! —oyeron entonces una voz estridente.

Era una chica de unos veinte años, vestida para matar. Llevaba una melena leonina, tacones de aguja, unos pendientes enormes y larguísimas pestañas postizas.

Era un escándalo.

A su lado, Shelby iba discretísima.

—Siento llegar tarde.

—Courtney —dijo Pamela con tono desaprobador—. Te presento a Dallas Williams y Shelby Jacobs. Dallas, Shelby, ésta es nuestra hija, Courtney.

—Encantado —dijo él intentando buscar una vía de escape.

—Qué vestido más divino —sonrió Shelby, que no parecía darse cuenta de la tensión—. ¿Cavalli?

Courtney hizo una pose.

—Lo compré en París la semana pasada.

—A mí no me gustaba el estilo retro de la colección de primavera, pero parece que para el otoño ha hecho diseños minimalistas.

La joven asintió.

—¿Has visto las chaquetas asiáticas?

—Aún no.

—Seda salvaje, cuello Mao… y con unos colores increíbles. Por cierto, ¿de dónde has sacado ese vestido?

—Es de Arianne Eastern.

Courtney hizo una mueca.

—¿Arianne Eastern? Mi madre compra allí.

—Yo creo que es la mejor tienda de Chicago si buscas algo elegante y sofisticado —lo arregló Shelby.

Pamela sonrió, pero Dallas tuvo la tentación de ponerse a cubierto.

—¿Quieres tomar un chupito? —sugirió Courtney, señalando el bar.

—Sí, claro.

Las dos se alejaron entonces como dos amiguitas.

Eamon se aclaró la garganta.

—Bueno, Dallas. Parece una chica… agradable.

—Gracias —murmuró él—. Sólo somos amigos.

—Ah, veo que ha llegado Hal Webber. Me gustaría presentártelo. Es el director del club Hawthom. ¿Recuerdas que querías hacerte socio?

—Ah, sí —sonrió Dallas, aliviado al comprobar que las tonterías de Shelby no le habían granjeado la antipatía de su cliente.

Mientras hablaban con Hal Webber, vio con el rabillo del ojo que Courtney y Shelby tomaban chupitos en el bar a una velocidad alarmante.

Según avanzaba la noche, sus risotadas eran cada vez más ruidosas y el grupo de gente que se había reunido a su alrededor, más amplio.

Sentada en un taburete, con las piernas cruzadas, Shelby estaba riendo de algo que Courtney había dicho. Sin poder evitarlo, Dallas deslizó la mirada por esas piernas…

Sintió un escalofrío al recordar que él mismo le había abrochado las sandalias y, sin pensar, como si estuviera hipnotizado, se acercó al grupo.

Courtney estaba contando un chiste verde y Shelby reía a carcajadas.

—Hola, Dallas. ¿Qué tal va todo?

—Vamos a bailar —dijo él.

—Ah, que bien. Courtney, venga, Dallas quiere bailar.

Estaban tocando una vieja canción de los Beatles y Courtney, con los brazos en alto, chocaba alegremente sus caderas con las de Shelby mientras ésta lo hacia con Dallas.

Él miró alrededor, horrorizado al verla expresión de reproche de Eamon.

Era lógico. Él también se enfadaría si pillara a alguien en medio de un ménage á trois con su hija, en su casa, delante de cincuenta clientes importantes.

Y, por segunda vez desde que conoció a Shelby Jacobs, deseó que alguien le pegara un tiro.

Capítulo 7

Shelby se estiró perezosamente en el asiento del coche.

—Qué fiesta tan estupenda.

La verdad, le había sorprendido pasarlo tan bien.

Dallas pisó el acelerador, cabreado.

—No puedo creer que hayas hecho eso.

—¿Qué he hecho?

—Has destrozado en una sola fiesta lo que yo había conseguido en seis meses de trabajo.

Shelby lo miró, sorprendida. Pensaba que lo había hecho bien. No había tonteado con nadie, sólo había bailado con la hija de los Perth… ¿En qué se había equivocado?

—No te entiendo.

—Tu comportamiento ha sido vergonzoso.

—¿Por qué? ¿Porque me he reído?

—Demasiado alto.

—¿Porque he bailado?

—Con Courtney.

—¿Porque he tomado un par de copas?

—Seis.

—O quizá estás enfadado porque he tenido que mentir por ti.

—¿Cómo? —exclamó Dallas.

—¿Relaciones Públicas?

Él apartó la mirada, un poco avergonzado.

—Es una cuestión de semántica.

—De semántica nada porque no he hecho ningún curso de economía. Trabajaba como camarera en un bar de copas y no sólo mientras estaba en la universidad. Lo dejé hace dos semanas. Y sí, Eamon Perth ha estado en Terra Suma.

—¿Eras camarera en un bar de copas hasta hace dos semanas?

—Sí.

—Allison le dijo a Greg que tenías experiencia.

—Y la tengo. Pero no preguntó qué clase de experiencia.

—No me lo puedo creer.

—¿No quieres saber con quién iba Eamon Perth al Terra Suma?

Dallas negó con la cabeza.

—No es asunto mío.

—Yo sentiría curiosidad.

—Yo no soy como tú. No necesito conocer el lado oscuro de mis clientes.

—¿Te han dicho alguna vez lo aburrido que eres?

Dallas detuvo el coche en el aparcamiento de su casa y puso el freno de mano.

—¿Te han dicho alguna vez que eres una cotilla?

—¿Te han dicho alguna vez que eres muy sexy? Huy, lo siento. Se me ha escapado.

—Que no vuelva a pasar —murmuró él, apartando la mirada.

—No.

Dallas abrió la puerta del coche y Shelby hizo lo mismo.

—Tengo que llamar a Allison.

—De eso nada.

—Si no la llamo, se preocupará. Vivo en su casa, ¿recuerdas?

—Deberías haberlo pensado antes de ponerte a espiar.

—¿No hemos aclarado ya esto del espionaje?

—¿Cómo sé que no vas a pasarle información?

—¿A Allison? Ah, es verdad. Se me había olvidado que formamos parte de una red de espías —dijo Shelby, irónica—. De ahí su compromiso con Greg hace dos semanas, para que yo entrase en el bufete y pudiera espiar en un caso sobre el que ninguno de vosotros sabía nada entonces. Fue un plan muy sencillo. Aunque preparar mi detención justo cuando tú estabas en la comisaría de la calle Haines resultó un poquito complicado. Lo asombroso es que tú te lo tragaras todo.

—No te pongas sarcástica.

—Y tú sé un poco razonable.

—Muy bien. Pero esta vez, quiero oírla conversación.

—No.

Dallas abrió el portal y pulsó el botón del ascensor.

—¿Cómo que no?

—Que no. Puedes oírme hablar a mí, pero no a Allison. No tienes ningún derecho a espiarla.

Dallas se mordió la lengua mientras salían del ascensor y abría la puerta del apartamento.

—Llama a Allison y luego nos vamos a la cama.

—¿Juntos? —sonrió Shelby.

Él sacudió la cabeza.

—Llama a Allison de una vez.

Shelby se acercó al teléfono. No podía contarle que había solucionado el problema, pero lo haría. Era casi medianoche y Dallas no parecía de los que pueden aguantar despiertos hasta las tantas.

—¿Por qué no tomamos una copa? —preguntó, mientras marcaba el número.

—¿Quieres seguir bebiendo?

Shelby asintió. Tenía que dormir a Dallas de alguna forma.

—Allison, soy yo.

—¿Dónde estás?

—En casa de Dallas. Perdona que no te haya llamado antes…

—¿Las tienes?

Shelby miró a Dallas, que la observaba con recelo. Evidentemente, la broma sobre el plan maestro para espiar en el bufete no lo había convencido de su inocencia.

—Aún no.

—¿Cómo que aún no?

—No he tenido oportunidad.

—Pero va a abrir su maletín… ¡Y va a ver las fotografías!

—No te preocupes…

—¿Cómo que no me preocupe?

—He tenido una idea.

—¿Cuál?

—No puedo contártela ahora.

Dallas arrugó el ceño.

—¿Por qué no?

—¿Tú qué crees?

—¿Está ahí?

—Sí.

—Cuelga —dijo Dallas.

—Tengo que colgar, Allison.

—Pero…

—Te llamo mañana.

—Shelby…

Dallas le quitó el teléfono y cortó la comunicación.

—¿Por qué has hecho eso?

—¿Qué le estabas contando?

—No puedo decírtelo —suspiró Shelby.

—No sé qué estáis tramando entre las dos…

—Estás paranoico.

—¿Paranoico?

—Sí.

—Tú robaste mi maletín.

—Lo tomé prestado —le aclaró ella.

—Intentaste abrirlo. Te pillé con las tijeras en la mano.

—Eso es una especulación.

—No, es un hecho. Tienes relaciones con Randy Calloway.

—He tomado un café con él. ¿Quieres una copa o no?

Dallas dejó escapar un suspiro, mientras servía dos copas de coñac.

—Me parece que no entiendes lo que nos estamos jugando.

—Yo no he hecho nada que ponga en peligro tu relación con Perth-Abercrombie.

—El problema es que no puedo creerte —murmuró él, tomando un sorbo de coñac.

—Pues deberías hacerlo.

—Tienes exactamente treinta segundos para contarme qué está pasando aquí o llamo a Allan y Greg.

—No puedes llamar a Greg —dijo Shelby, asustada. Seguía convencida de que el plan D podía funcionar. Sólo tenía que enviar las fotos a Nueva York a través de un servicio de mensajería.

—Veinte segundos.

—No puedo…

—Diez segundos —la interrumpió Dallas, levantando el teléfono.

—Estoy diciendo la verdad.

—Cinco segundos.

—Dallas.

—Dos segundos —dijo él, marcando un número—. Ya no hay tiempo.

—Espera, espera. Pero tienes que prometerme una cosa.

—No estás en posición de negociar.

—¿Quieres escucharme de una vez?

Dallas vaciló un momento. Luego colgó el teléfono y se dejó caer en el sofá.

—Empieza a cantar.

Shelby se sentó en un sillón.

—Si te cuento lo que pasa, tienes que prometerme… no, tienes que jurar que nunca, jamás, en la vida, aún en peligro de muerte, se lo contarás a nadie. Y bajo ninguna circunstancia mirarás lo que yo te pida que no mires.

Dallas parpadeó.

—Lo dirás de broma.

Ella negó con la cabeza.

—Ese es el trato. O lo tomas o lo dejas.

—¿Qué es lo que no puedo mirar?

—No diré nada hasta que me lo jures.

—Muy bien.

—¿Lo juras?

—Lo juro.

Shelby respiró profundamente. Muy bien. Plan E. Le contaría a Dallas lo que había pasado y él le daría las fotografías.

Iba a funcionar.

—Necesito algo que tienes en tu maletín.

—Eso ya lo sabía.

—Es de Allison.

Dallas arrugó el ceño.

—¿Y qué hace algo de Allison en mi maletín?

—Lo metí yo… por error.

—¿Cómo?

—Greg estaba en la sala de juntas y… en fin, pensé que el maletín era suyo.

—¿Qué es?

—Unas fotografías de Allison.

Dallas hizo un gesto de sorpresa.

—¿Todo esto sólo por unas fotografías de Allison?

—Sí.

—¿Qué pasa, está engañado a Greg?

—No, todo lo contrarío. Son… fotografías… un poco subiditas de tono.

—¿Y están en mi maletín?

—Llevo doce horas intentando sacarlas de ahí —suspiró Shelby.

Dallas se levantó y volvió unos segundos después, con el maletín en la mano.

Por fin, el plan E estaba en marcha.

—No pensé que Allison fuera ese tipo de chica.

—Yo la convencí.

—Eso no me sorprende.

—No puedes contárselo a nadie. Allison se moriría de la vergüenza.

—¿Has hecho todo esto para ayudar a una amiga? —preguntó Dallas, abriendo el maletín.

—Yo la metí en este lío —dijo Shelby—. Están en un sobre marrón.

Dallas sacó el sobre y la miró como si estuviera viéndola por primera vez.

—Me sorprendes, Shelby Jacobs.

—Yo también me sorprendo a mí misma algunas veces —suspiró ella, intentando quitarle el sobre—. Dame eso.

Dallas sonrió de oreja a oreja.

—Debes admitir que esta situación está llena de posibilidades.

—¿Por ejemplo?

—Por ejemplo, podría ver las fotos de Allison…

—¿No dices que no te interesa el lado oscuro de la gente?

—He cambiado de opinión. Tú eres una mala influencia.

Shelby lo miró, incrédula.

—Hemos hecho un trato.

—¿Lo tienes por escrito?

—No seas absurdo.

—La próxima vez, antes de hacer un trato deberías consultar con un abogado.

—Dame el sobre.

—Resulta que el objeto del que hablábamos podría ser más valioso de lo que yo pensaba.

—No vas a mirar las fotografías —dijo Shelby.

—¿No?

—No.

—Una mujer guapa… —Dallas empezó a abrir el sobre—. Vamos a ver.

—¡Esto no tiene ninguna gracia!

—Tengo en mi poder unas fotografías provocativas de una mujer guapa. No creo que deba devolvértelas gratis.

—¿Estás intentando chantajearme?

—Pero si alguien quisiera reemplazar esas fotografías por algo… digamos igualmente valioso, podría devolverlas sin echar un vistazo.

Shelby se mordió los labios. ¿Estaba bromeando? ¿Intentando provocarla?

—Dallas.

—¿Sí?

—No quieres seguir jugando a este juego.

—¿No?

—Dame las fotografías.

—Haz una pose.

¿Qué podía hacer, marcharse? ¿Dejarlo plantado y confiar en que no mirase las fotografías?

Pero si lo hacia, nunca podría estar segura. Y Allison pasaría el resto de su vida pensando que el socio de su prometido la había visto desnuda.

Además, ella era más valiente que Dallas. Si le echaba valor, en cinco minutos saldría corriendo.

De modo que se levantó, apoyó una mano en la pared, echó la melena hacia atrás y se pasó la lengua por los labios.

—¿Algo así? —murmuró con voz ronca.

—Puedes hacerlo mejor.

Shelby se levantó un poco la falda, sorprendida por su propia reacción hormonal al falso striptease.

—¿Así?

—Tengo la impresión de que Allison mostraba un poquito más en las fotografías.

—¿Estamos hablando del ombligo?

Dallas intentaba contener la risa. ¿Quién habría dicho que aquel hombre era tan juguetón?

—Estamos hablando del ombligo, sí.

Juguetón o no, Shelby estaba convencida de que todo era una broma. De modo que bajó la cremallera del vestido y lo dejó caer a un lado, mostrando parte del sujetador.

—¿Mejor?

—Regular —dijo Dallas con voz ronca.

—¿Quieres más?

—¿Estás dispuesta a dármelo?

Shelby estaba segura de que le devolvería las fotografías, pero sentía curiosidad por saber hasta dónde podía llegar.

Así que tiró del vestido y lo dejó caer al suelo.

Dallas tragó saliva mientras miraba el sujetador negro y el diminuto tanga de encaje. Ya no podía disimular.

Shelby se acercó un poco más, mirando esas manos tan grandes, deseando que la acariciase, recordando el beso… No se había sentido tan sexy en toda su vida.

—¿Más? —susurró, rezando para que dijera que sí.

Dallas no contestó.

Y ésa era la respuesta que esperaba.

Sonriendo, metió el dedo en su copa de coñac antes de llevárselo a la boca.

Él observaba sus movimientos, como hipnotizado.

Shelby se olvidó de las fotografías, se olvidó de Allison, de su trabajo, de la fiesta… Sólo sabía que estaba delante del hombre más atractivo que había conocido nunca y que lo deseaba con todas sus fuerzas.

—¿Más? —volvió a preguntar, doblando las rodillas para mirarlo a los ojos.

—Sí —contestó él.

Entonces empezó a desabrochar el sujetador, sabiendo que no habría marcha atrás. Una mujer puede mostrar un muslo sin que pase nada, pero cuando está dispuesta a mostrarle sus pechos a un hombre es que va en serio.

Después de desabrochar el sujetador, Shelby se cubrió los senos con un brazo.

Dallas apretó los dientes.

—Las fotografías son tuyas —musitó, con voz ronca de deseo.

—Lo sé.

Lentamente, dándole tiempo para que dijera que no, apartó su brazo. Pero Shelby no le detuvo y Dallas tragó saliva ante el espectáculo de sus pechos desnudos.

Luego levantó la mirada y acarició su pelo, atrayéndola hacia él.

Cuando sus labios se encontraron, se desató un incendio.

Dallas saltó del sofá para arrodillarse a su lado, aplastándola contra su pecho. La dura tela de la chaqueta rozaba sus delicados pezones y su ardiente boca la quemaba.

La tensión de la semana anterior había desaparecido por completo. Ahora lo veía todo claro. Cada discusión, cada mirada, cada momento tenso, todo había sido un juego previo. Necesitaban una catarsis sexual para aclarar el aire entre ellos.

Y Dallas debía saberlo también.

—¿Vamos a hacer esto? —murmuró con voz ronca.

—Es irónico que éste fuera el plan F.

—¿El plan F?

—Te lo contaré después —dijo Shelby.

—Sí, después —asintió él, volviendo a besarla, acariciando sus pezones con dos dedos.

Shelby intentó quitarle la corbata, pero tenía problemas para concentrarse.

Él le bajó las braguitas, agarrando su desnudo trasero, apretándola contra él.

—Eres preciosa —murmuró—. Bellísima.

Shelby sintió que su cuerpo iba, como por decisión propia hacia él. Nunca se había excitado tanto.

—No puedo quitarte la corbata.

Riendo, Dallas la ayudó.

—Tú también eres guapísimo.

—Aún no me has visto.

—Y no es que no lo intente. Quítate la camisa.

—Si, señora.

—Oye, esto me gusta. ¿Por qué no es siempre tan fácil llevarse bien contigo?

—¿Por qué no estás siempre desnuda?

—¿Eso resolvería el problema?

—Absolutamente —contestó Dallas, quitándose la camisa.

A Shelby se le hizo la boca agua al ver esos pectorales marcados, el estómago plano, los anchos hombros.

—No creo que trabajásemos mucho.

—No, no trabajaríamos nada —Dallas la tumbó sobre la alfombra—. Pero no me importaría.

—A tus socios sí.

—Llevo toda la noche queriendo hacer esto —murmuró él acariciando sus pechos.

—Entonces, ¿el vestido no ha sido un fracaso?

Dallas negó con la cabeza.

—Eres maravillosa —musitó, besando uno de sus pezones.

Shelby dejó escapar un gemido de placer y él se apartó, con una masculina sonrisa de satisfacción.

—Una pena que no quiera nada de ti.

—Pensé que querías algo de mí.

—Eres una guasona.

—¿Eso es un problema?

—No, en absoluto —rió Dallas, tomando la copa de coñac—. El sexo debe ser divertido —añadió, metiendo los dedos en la copa y humedeciendo los labios de Shelby antes de besarla, de comérsela.

Luego, volvió a meter los dedos en el coñac para mojar sus pezones. Cuando Shelby pensaba que no podría aguantar más, él se apartó.

Levantó la copa y dejó caer unas gotas de coñac en su ombligo antes de inclinarse para lamerlo, jugando a la vez con el piercing.

Y, de nuevo, se apartó.

No, no. Shelby no quería que se apartara.

—¿Estás bien?

—Sííí —contestó ella.

Dallas sonrió, mientras levantaba la copa para echar unas gotas sobre los suaves rizos.

Shelby estuvo a punto de dar un salto cuando el líquido cayó sobre la delicada piel. Y cuando él inclinó la cabeza para chuparlo, estuvo a punto de desmayarse.

—Dallas…

—¿Ya es suficiente?

—Ay, Dios.

—Eres preciosa —murmuró él, quitándose los pantalones.

—Ahora.

Dallas se colocó sobre ella y Shelby se arqueó, besando su frente, clavando las uñas en su espalda.

—Me estás matando.

—Y yo me estoy matando a mí mismo.

Shelby le dijo cruda y sucintamente lo que quería de él y cuándo lo quería. Ahora.

Esa fue la señal.

Dallas la penetró, mientras se mojaba dos dedos en el coñac y los metía en su boca para que los chupara.

Shelby, excitada como nunca, enredó las piernas en su cintura.

—Dallas, Dallas…

—Shelby, yo no… nunca…

Ella dejó escapar un grito mientras todo su cuerpo se convulsionaba.

Dallas acabó unos segundos después, besándola con ardor, apretándola como si no quisiera soltarla nunca.

Capítulo 8

Dallas abrazaba a Shelby en medio de un montón de ropa y una vacía copa de coñac, mientras esperaba que el mundo volviera a colocarse en su sitio.

—Supongo que sabes que esto sólo puede pasar una vez.

—Si, claro —murmuró él, respirando el olor de su pelo, incapaz de encontrar energía para hacer planes.

—No me acuesto con mis jefes.

Él rió, incrédulo.

—Además, no soy tu tipo.

Tenía razón, no era su tipo. Su tipo de mujer era muy diferente. Sin embargo, se preguntó por qué nunca lo había pasado tan bien con una mujer de su tipo. Pero estaba demasiado cansado como para hacerse preguntas, lo dejaría para el día siguiente.

—Si no paramos, ¿sigue contando como una sola vez? —sugirió él entonces.

—Me gusta cómo piensas, Williams —sonrió Shelby, buscando sus labios.

—A mi me gusta cómo sabes, Jacobs.

—Es el coñac.

—No, eres tú.

—Has bebido coñac de mi ombligo.

—Sí.

—Pero parecías tan… —empezó a decir Shelby.

—¿Tan qué?

—Tan serio, tan conservador, tan soso.

—¿Los hombres serios no pueden pasarlo bien?

—Yo esperaba…

—¿Qué? ¿Besos con la boca cerrada, la posición del misionero?

—Algo así.

Dallas rió, mordisqueando su oreja.

—¿Y te has llevado una desilusión?

—No.

—¿No? ¿Eso es lo único que vas a decirme?

Shelby no contestó, pero sonrió ante la inseguridad que había en esa pregunta.

—No me animas mucho —insistió Dallas.

—¿Cómo que no? Acabo de darme el mejor revolcón de mi vida con un hombre que me ha sorprendido por completo.

El corazón de Dallas empezó a latir con fuerza.

—Y me pregunto —siguió Shelby—. ¿Cómo voy a verlo todos los días en la oficina, sabiendo que no podemos volver a hacerlo?

—Retiro la queja —dijo él, buscando su boca de nuevo—. Esto sigue contando como una vez, ¿no?

—Hasta que paremos —le confirmó ella.

—Perfecto.

Quizá no pararían nunca. Quizá podría retenerla en su casa durante seis meses.

—¿Cuál era el plan F?

Shelby soltó una carcajada.

—El plan F era acostarme contigo y dejarte inconsciente para poder sacar las fotografías del maletín.

—Me gusta el plan F.

—Si, a mí también. Del A al E, el asunto no ha funcionado muy bien.

—¿Qué vas a hacer con las fotografías?

—Enviarlas a Nueva York por un servicio de mensajería urgente.

—Y si llamamos a una empresa de mensajería, ¿podemos seguir?

—¿Recogerían un sobre a estas horas?

—Claro. Y pago yo, ya que he conseguido más de un beso.

—¿Sólo valgo el precio de un servicio de mensajería? —rió Shelby.

—¿Por qué no contamos el vestido, el bolso, el taxi, la señora de la tintorería…?

—Ah, es verdad. En realidad, soy yo quien está en deuda contigo.

Dallas se incorporó.

—Me gusta tu forma de pensar, Jacobs.

Cuando Dallas volvió al dormitorio, después de haberle dado al mensajero el sobre de fotografías, Shelby estaba tumbada en la cama, hablando por teléfono de espaldas a la puerta. Como eran casi las tres de la mañana, pensó que estaría hablando con Allison.

—¿Cómo que mi voz suena rara? Es que he tardado un rato en conseguir las fotos… Con Dallas… Pues sí. ¡Tenía que distraerlo de alguna forma!

Él hizo una mueca.

—Sí, ha estado bien.

¿Bien?

—No te preocupes, Allison.

Dallas hizo ruido para que supiera que estaba allí y Shelby se volvió, con una sonrisa en los labios. Aunque le estaba diciendo a Allison que se había acostado con él para conseguir las fotos, no tenía derecho a enfadarse. Porque, fueran cuales fueran sus motivos, lo había llevado al cielo no una, sino dos veces.

—Hablamos mañana, Allison. Ahora, vete a dormir —dijo Shelby entonces.

Dallas se tumbó a su lado en la cama y cerró los ojos.

—¿Se le ha pasado el disgusto?

—Espero que sí. Menos mal que todo ha terminado.

Él pensaba lo mismo. Era un alivio descubrir que Shelby no era una delincuente. Lo de tener que llamar a la policía lo había tenido angustiado toda la noche. Pero era inocente. Había una explicación lógica para todo.

Entonces abrió los ojos.

Un momento.

No todo.

—Háblame de Randy Calloway.

—¿Estás celoso? —rió Shelby.

—No. Pero soy un poco suspicaz.

—Ya te he dicho que apenas lo conozco.

—Cuéntamelo otra vez. ¿Cómo lo conociste? —insistió él.

—En la cafetería de la oficina.

—¿Se acercó él o te acercaste tú?

—Se acercó él —contestó Shelby—. La cafetería estaba llena de gente y me preguntó si podía sentarse conmigo.

—¿De qué hablasteis?

—Quería salir conmigo. Puede que te sorprenda, pero algunos hombres me encuentran atractiva.

—Tengo noticias para ti, Jacobs. Todos los hombres te encuentran atractiva.

—No estoy yo tan segura.

—¿Hablasteis de algo?

Shelby lo pensó un momento.

—Sabía que yo trabajaba en la octava planta.

—¿Y?

—Y me preguntó si trabajaba para algún abogado en particular.

Dallas se puso alerta. Aquello no podía ser una coincidencia.

—¿Volviste a verlo?

—No, pero hemos quedado para tomar café el lunes.

De modo que había dicho que sí, pensó Dallas.

—¿Shelby?

—¿Sí?

—Voy a pedirte que hagas algo por mí.

Ella levantó una ceja.

—¿Qué?

—Que espíes a Randy Calloway.

—A ver si lo entiendo. ¿Si te espiaba a ti, podría ir a la cárcel, pero ahora quieres que espíe a Randy?

—Creo que él intenta espiarme a mí.

—¿Contraespionaje?

—No es tan dramático —sonrió Dallas—. Queda con él, a ver lo que te dice. Si tengo razón, te pedirá que le des información sobre el bufete. ¿Puedes hacerte la tonta?

Ella pestañeó, poniendo cara de ingenua.

—Qué guapa eres.

—¿Quién, yo? Pero si sólo soy una simple recepcionista.

—He dicho que te hagas la tonta, no que actúes como Escarlata O’Hara.

Shelby cerró los ojos, sonriendo.

—Duerme —murmuró Dallas, acariciando su pelo.

Ella dejó escapar un suspiro de satisfacción y Dallas la besó de nuevo, probando el agridulce sabor del coñac y el adiós.

Allison la miraba, boquiabierta, mientras se preparaba un zumo.

—¿Que las has enviado por correo?

—Por correo no, por un servicio de mensajería urgente —contestó Shelby.

—Pero si te dije que me las dieras a mí…

—¿Después de todo lo que he tenido que sufrir para recuperarlas? Greg debe mirar esas fotografías hasta que se vuelva loco.

—Pero…

—Probablemente, las tiene en su mano ahora mismo.

Allison la miró, asustada.

—¿Cuándo las enviaste?

—Anoche, después de hablar contigo.

—Seguro que abre el sobre en medio de una reunión. Lo sé.

Shelby soltó una risita.

—Espero que lo haga.

—Eres mala —dijo Allison.

—No, pero me gustan los dramas. Imagínatelo: Greg abre el sobre en medio de una reunión, rodeado de abogados y clientes. Te ve, tiene que guardar el sobre en el maletín y volver al trabajo, pero no puede dejar de pensar en esas fotografías. Y tendrá que esperar horas y horas hasta que esté solo en su habitación…

—Calla, calla —rió Allison.

—Si esto no funciona, exijo que lo dejes.

—Por cierto, ¿qué tal con Dallas?

—Bien —contestó Shelby.

—Bien, no. ¿Qué tal?

—No fue exactamente como yo esperaba.

—Quiero detalles.

—Pues… digamos que Dallas no es un tipo serio y poco imaginativo.

—Vaya, vaya. O sea, que es bueno en la cama —dijo Allison.

Shelby se abanicó con la mano.

—Es buenísimo en la cama.

—O sea, yo estoy prometida, pero eres tú la que se lo pasa bien.

—Podría estar equivocada, pero creo que tú lo vas a pasar muy bien el martes, cuando Greg vuelva de Nueva York.

Entonces sonó el teléfono.

—Espera, no contestes —dijo Shelby.

—¿Por qué?

—Podría ser Greg. Y no debes hablar con él hasta el martes. Que sufra.

Allison sonrió, encantada, mientras esperaba que saltase el contestador.

—¿Allison? —era la voz de Greg, pero parecía muy enfadado—. Quiero saber qué demonios está pasando. Esto no tiene ninguna gracia. Si quieres decirme, hazlo claramente. Espero tu llamada.

Allison miró a Shelby, estupefacta.

Dallas salió de la ducha para contestar al teléfono, esperando que fuera Shelby. Había estado pensando que, aunque hubieran decidido que aquello no podía repetirse, quizá podrían incluir un fin de semana entero.

—¿Sí?

—¡Serás cabrón!

—¿Greg?

—Si no estuviera en Nueva York te partiría el cuello…

—Un momento, un momento… ¿se puede saber qué te pasa? —preguntó Dallas, sorprendido. ¿Se habría enterado de que Shelby y él se habían acostado juntos? Si, seguramente Allison se lo habría contado—. No sabía que iba a molestarte tanto…

—¿Qué?

—De haberlo sabido, no lo habría hecho.

—Por mí parte, nuestra sociedad está rota —dijo Greg.

—¿Cómo dices?

—Empieza a arreglar los papeles…

—¿Qué quieres decir? Me he acostado con ella, pero…

—¿Que, además, te has acostado con ella?

—¿Cómo que «además»?

—Además de hacerle fotografías pornográficas.

Dallas abrió mucho los ojos.

—¿Qué?

—Han llegado cuando estaba en plena reunión. Imagina la sorpresa que me he llevado al abrir el sobre y…

—¡Un momento, un momento! No es lo que te imaginas.

—Ah, ¿no?

Greg colgó de golpe y Dallas se quedó mirando el teléfono con cara de tonto. De inmediato, marcó el número del móvil, pero su amigo no contestó.

Luego llamó al hotel y pidió que le pusieran con su habitación.

—Cállate y escucha, idiota. Yo no he hecho esas fotografías, no las he visto siquiera. Esto es cosa de Shelby. ¡Yo no abrí el maldito sobre!

Al otro lado del hilo hubo un silencio.

—Shelby hizo esas fotografías… o alguien, no sé. Yo me acosté anoche con ella, por eso las envió desde aquí. Allison ni siquiera está enterada de que yo sepa nada sobre esas fotos. Que no he visto, por cierto.

Su socio se aclaró la garganta.

—¿Te has acostado con Shelby?

—Pues sí.

—Pero si no te cae bien.

—Ahora sí me cae bien.

—¿Y qué tal?

—Muy bien. Mira, Greg, no puedes decirle a Allison que yo sé nada sobre esas fotografías —insistió Dallas—. Shelby las metió en mi maletín por error y luego organizó un lío tremendo para que yo no me enterase y…

—¿Se acostó contigo para que no dijeras nada?

—No, bueno, sí… algo así.

—O sea, que mi novia se hace fotografías eróticas y el que moja eres tú.

—Algo parecido. Pero no digas nada, ¿eh?

—Es que…

—¿Qué?

—Acabo de llamar a Allison.

—¿Qué?

—Le he dejado un mensaje en el contestador.

—¿Y has mencionado mi nombre?

—No, no he dicho nada.

Dallas dejó escapar un suspiro de alivio.

—Entonces, tu novia debe pensar que estás enfadado por las fotos. No sé cómo le va a sentar.

—Ya… oye, arregla esto, Dallas. Sois vosotros los que me habéis metido en este lío.

—Bueno, ya se me ocurrirá algo. Además, Shelby miente muy bien.

—Estupendo. Justo lo que hace falta en un bufete.

—Tranquilo, ya encontraremos una solución. Mientras tanto, tú disfruta de las fotografías. Nos vemos el martes… y yo que tú le traería un buen regalo a Allison, por cierto. Y reservaría mesa en el mejor restaurante de Chicago.

—Sí, tienes razón —dijo Greg, como ausente.

—Las estás mirando ahora mismo, ¿verdad?

La conexión se cortó.

Capítulo 9

El lunes por la mañana, Shelby llegó a la oficina antes que Dallas.

—Buenos días —la saludó, mirando a dos clientes que esperaban en recepción y a Margaret, que estaba bebiendo un vaso de agua en el pasillo.

—Buenos días —dijo Shelby, intentando disimular que había estado con él todo el fin de semana y que, entre los dos, habían organizado una red de contraespionaje. En esas circunstancias, era difícil encontrar la expresión adecuada.

—No hagas eso —dijo Dallas en voz baja.

—¿Qué hago?

—Parece que estamos tramando algo.

—Perdón.

Él miró por encima del hombro y Margaret le devolvió una mirada especulativa mientras se dirigía a su despacho.

—¿Se lo ha creído?

—¿Quién, Allison?

Dallas asintió.

—Sí.

Supuestamente, Shelby había llamado a Greg para explicarle por qué las fotografías le llegaron con el remite de Dallas. De algún modo, había aclarado el malentendido, aunque todo era mentira, y, en resumen, Greg estaba muy interesado en ver a Allison en cuanto volviera de Nueva York.

—Bien. ¿Vas a tomar café con Randy?

—Sí.

—¿Recuerdas lo que te dije?

—Que él debe llevar la conversación y que no debo actuar como Escarlata O’Hara.

—Quiero que le digas que voy a pedir ampliación de pruebas. Observa su cara cuando se lo digas.

—Lo haré.

—Y ve a mí despacho en cuanto vuelvas.

—Sí, señor —dijo Shelby.

—Y deja de pasarlo tan bien. Esto no es un juego.

—De acuerdo, no lo pasaré bien —contestó ella, disimulando una risita.

Dallas levantó los ojos al cielo, pero Shelby no podía evitarlo. Le encantaba eso de ser una espía. No sólo tenía un buen trabajo, con un buen sueldo en un prestigioso bufete de abogados, sino que, además, estaba involucrada en uno de los casos más importantes.

Bueno, sólo tenía que tontear con el enemigo, pero pensaba hacerlo bien. Iba a conseguir información como fuera.

A las diez menos cinco, tomó el bolso, pasó por el lavabo para acicalarse un poco y luego bajó a la cafetería. Randy ya estaba allí.

—¿Llego tarde? —preguntó, con una sonrisa en los labios.

—No, yo he llegado temprano —contestó él—. Siéntate, he pedido estos bollos, pero no sabía cuál te gustaba…

—Muchas gracias —dijo Shelby. Luego sonrió, recordando las instrucciones de Dallas.

—¿Quieres una magdalena, un cruasán, una tartita de limón?

—Una tartita de limón —contestó ella.

—Bueno, ¿qué tal? ¿Dispuesta a empezar otra semana?

—Sí, claro —dijo Shelby, metiendo el dedo en el pastelito de limón antes de chupárselo—. Mmmmm, qué rico.

Randy se aclaró la garganta.

—¿Alguna cosa emocionante esta semana?

Shelby hizo como que se lo pensaba un momento.

—No se me ocurre nada.

—Yo he leído algo en el periódico sobre Perth… creo que era un caso de malversación en la empresa Perth-Abercrombie.

Ella asintió, sin dar ninguna información. Que se lo trabajase más.

—¿No lleva ese caso Dallas Williams?

—Ah, pues sí. Creo que sí. Dallas y Allan estaban hablando de eso esta mañana.

—¿Y? —preguntó Randy, inclinándose un poco hacia delante, muy interesado.

—No sé, creo que iba a pedir una ampliación de pruebas o algo parecido.

—¿Por qué?

Shelby se encogió de hombros.

—No tengo ni idea.

—¿No ha dicho nada más?

—No. ¿Por qué te interesa tanto?

—Porque me parece un tema interesante —contestó Randy, después de aclararse la garganta.

—Ah, ¿sí? Pues a mí me parece muy aburrido. Una empresa de Bolsa. ¿Dónde está el interés?

Él sonrió, condescendiente.

—Tiene mucho interés. Ayudan a la gente rica a invertir su dinero en el mercado, compran fondos, mueven millones.

«No me digas, Einstein». Shelby parpadeó, intentando mostrarse impresionada.

—¿Por qué no le preguntas a Dallas algo más sobre el caso? Seguro que lo que él te cuente es más interesante que lo que sale en los periódicos.

—¿Que le pregunte qué?

Randy se encogió de hombros.

—Cómo va a plantear la demanda, qué pruebas piensa presentar.

—No sé…

—Podríamos volver a vernos mañana —dijo él entonces.

—¿Para hablar de esto?

—No. Porque creo que eres una chica muy guapa, muy interesante.

Shelby fingió sentirse halagada.

—Eso me gusta.

Randy se levantó entonces y tomó su mano.

—Te acompaño al vestíbulo.

Ella contuvo el deseo de soltar su mano y darle una patada en la espinilla. Estaba decidida a impresionar a Dallas.

—¿Nos vemos mañana?

—Muy bien.

Entonces, de la forma más inesperada, Randy se inclinó para besarla en los labios.

Maldición. Aquello no era lo que esperaba. Pero no se movió… hasta que él intentó meter la lengua.

—Gracias por el café.

—De nada —contestó él, con una sonrisa de satisfacción.

Shelby entró en el bufete deseando llevar un cepillo de dientes en el bolso. Pero una rápida visita al lavabo y un caramelo de menta tendrían que valer.

Luego fue al despacho de Dallas, seguida por la mirada suspicaz de Margaret.

Él se levantó de la silla, con el ceño arrugado.

—Jugando a dos bandas, ¿no?

—¿Eh?

—Cuéntame. ¿Cuál es tu verdadera relación con Randy Calloway?

—No te entiendo.

—¿Qué has hecho, contárselo todo?

A Shelby se le ocurrió pensar que quizá había confiado demasiado pronto en Dallas. A lo mejor era un psicópata.

—¿De qué estás hablando?

—Te he visto besándolo.

—Yo no he besado a Randy.

—¿No?

—Por favor, eso no ha sido un beso —replicó ella, exasperada. Luego tomó su cara entre las manos y le dio un beso de tornillo—. Esto es un beso. Con Randy estaba fingiendo.

Dallas parpadeó, en silencio.

—¿No tenía que sacarle información? Pues eso es lo que he hecho… ¿Dallas? ¿Estás bien?

—Eres incorregible.

—Ah, ¿sí? Bueno, luego puedes darme unos azotes.

—¿Perdona?

Shelby sonrió.

—Mira que es fácil ponerte nervioso.

—¿Crees que no te daría unos azotes?

—Vaya, vaya, Dallas Williams. Para ser un chico tan serio, tienes unas ideas muy perversas.

Él la tomó por la cintura.

—Puedo tener las ideas que tú quieras.

—No pienso tener una aventura contigo.

—No quiero una aventura. Sólo quiero sexo.

—El sexo una vez es sólo sexo. Incluso dos veces. Pero cuando se hace tres veces, es una aventura.

—Ya lo hemos hecho más de tres veces.

—Pero las dos primeras cuentan como una, ¿no?

—Y las dos veces de después también pueden contar como una, ¿no te parece?

—No lo sé. No estoy segura —dijo Shelby.

—Tus ojos se han vuelto de color jade otra vez.

—¿Qué?

—Da igual. Es una cruz personal. Entonces, ¿qué? ¿Se acabó para siempre?

—Una vez más y será una aventura, te lo advierto. Y seamos sinceros, Dallas, nos gusta. Seguramente seguiríamos. Y entonces tendríamos una relación. Así que yo estaría saliendo otra vez con mi jefe y tú tendrías que llevarme a fiestas y lo pasarías fatal porque perderías a todos tus clientes.

Dallas respiró profundamente.

—O sea, que tengo que soltarte ahora mismo.

—Si no quieres destrozar nuestras vidas, sí.

—¿Y un beso?

—Los besos llevan a lo otro. Especialmente contigo.

—Me estás matando, Shelby.

—Tengo información sobre Randy.

Él hizo una mueca.

—Bueno, si no podemos hacerlo encima de la mesa, tendré que conformarme con eso.

—Buena idea. Quiere que hable contigo del caso Perth-Abercrombie.

Dallas se sentó tras el escritorio.

—Sigue.

—Me ha pedido que te pregunte cómo vas a plantear la demanda, qué pruebas piensas usar…

Dallas se puso serio de repente. Aquél era el Dallas que había conocido el primer día, al que no querría tener nunca en su contra.

—Ellos ya saben qué pruebas pensamos usar, las que demuestran que su cliente, Ralph McQueen malversó trescientos mil dólares. Y eso significa… —Dallas pulsó el botón del intercomunicador—. ¿Margaret?

—Sí.

—¿Puedes pedirle a alguien que me traiga las pruebas del caso Perth-Abercrombie?

—¿Todas?

—Todas.

—Ah, qué bien. Ahora sabrá que no estamos teniendo una aventura —dijo Shelby.

—¿Quién?

—Margaret. Me vigila.

—¿Qué?

—Margaret no es tonta. Seguro que la anterior recepcionista no solía pasar horas en tu despacho con la puerta cerrada.

Dallas hizo una mueca. Vaya, no era buen momento para bromas.

La puerta se abrió poco después y el chico del archivo apareció con dos cajas de cartón.

—Déjalas en la mesita, por favor.

—Hay veinte más.

—Tráelas todas —dijo Dallas.

—¿Puedo ayudar? —preguntó Shelby.

—Sería más fácil si supiéramos lo que estamos buscando.

—Yo llevaba las cuentas de Terra Suma.

Él la miró, incrédulo.

—Eso era un bar, no una empresa de Bolsa.

Shelby intentó disimular su decepción.

—Sí, es verdad —murmuró, levantándose. Ella sólo era experta en coqueteos.

—Espera —dijo Dallas—. Lo que sabemos es que McQueen sacó el dinero poco a poco, quitando medio penique en las comisiones de transferencias. Millones de comisiones. Nunca lo suficiente como para que un cliente se diera cuenta. Y si alguien se daba cuenta, decía que era un pequeño error y no pasaba nada. Pero sistemáticamente, durante dos años, amasó un montón de dinero.

—Y lo despidieron.

—Lo despidieron y lo han demandado —contestó él—. Y ahora que lo dices, si tienes tiempo, me vendría bien que repasaras los libros de cuentas. A lo mejor los de contabilidad se han perdido algo.

Shelby sonrió. Iba a hacer un verdadero trabajo de investigación.

—Encantada.

En veinticuatro horas, Dallas observó cómo su tranquilo y ordenado despacho se convertía en un caos de papeles. Shelby había descubierto más cajas en el almacén, libros que los contables habían considerado irrelevantes.

Habían contratado a otra recepcionista temporal y Shelby estaba metida de cabeza en el trabajo, dirigiendo las operaciones entre la recepción, la sala de fotocopias y el despacho de Dallas.

Y, para remate, Greg había llamado para decir que no volvería a la oficina hasta el viernes. No hacía falta ser un genio para adivinar por qué. Y lo entendía. Nada le gustaría más que llevarse a Shelby a un hotel apartado.

Mientras la observaba desde la puerta de su despacho, Allan se acercó.

—Te lo dije.

—¿Qué me dijiste?

—Que deberías darle una oportunidad. Una vez que te olvidas de las piernas, es una chica muy seria.

Dallas no pensaba entrar en esa conversación. No podía olvidarse de sus piernas, ni de ninguna otra parte de su anatomía. Aún.

—¿Greg ha dejado un número de teléfono?

Allan sonrió ante el cambio de tema. En ese momento, otro hombre entró en el bufete y fue directamente hacia Shelby. No parecía un chico de los recados y tampoco un cliente…

—Lo he llamado al móvil, pero no contesta —murmuró Dallas, sin dejar de mirar al hombre. ¿Quién sería?

—Greg está de vacaciones —dijo Allan—. Vamos a dejarle descansar unos días, ¿no te parece?

—Sí, sí, claro —contestó Dallas, distraído.

—¿Shelby Jacobs? —les llegó la voz del desconocido.

—Sí, soy yo.

El tipo sacó un sobre del bolsillo de la chaqueta.

—Esto es para usted. ¿Le importa firmar aquí?

Shelby obedeció y el hombre comprobó su firma.

—Muy bien. Buenos días.

—Es una citación judicial —murmuró Allan.

Dallas se dirigió a recepción a toda velocidad.

—Dame eso.

—Es para mí —replicó Shelby, apretándolo contra su pecho,

—Pero yo soy tu abogado.

—Eso fue hace semana y media —contestó ella, abriendo el sobre para echarle un vistazo al documento—. Y durante quince minutos. Y no te pagué, así que no cuenta.

—Será mejor que me digas todo lo que sabes sobre Calloway y McQueen.

—Esta citación no tiene nada que ver con eso.

—¿No?

—No, Dallas, mira que eres suspicaz.

No, no lo era. Pero sí tenía suficiente experiencia como para… ser suspicaz.

—¿Por qué te han mandado una citación judicial?

—Porque mañana empieza la instrucción del juicio contra Gerry.

—¿Gerry?

—El dueño del salón de juegos recreativos, Gerry Bonnaducci.

—¿El traficante de armas?

—Ese mismo.

Dallas empezó a preocuparse de verdad. Shelby era un peligro, podría incriminarse sin darse cuenta.

—Yo te representaré.

—¿Con lo que cobras? Olvídalo.

—No voy a cobrarte nada —suspiró él.

—Soy una testigo, Dallas, no una acusada. Y ya tienes muchísimo trabajo —dijo Shelby, guardando el sobre en el cajón—. Iré yo sola y…

—Pero si te hacen declarar…

—¿Qué? ¿Voy a confesar que le robé el bazooka a la mafia rusa?

—Puede que digas algo inconveniente…

—Yo no he hecho nada malo, Dallas —lo interrumpió ella—. Pero gracias por el voto de confianza.

—Necesitas un profesional…

—Creo que ha dicho que no —intervino Allan.

—Gracias, Allan —dijo Shelby.

Luego, levantando la nariz, se dirigió a la sala de fotocopias, donde estaban colocando las pruebas de Perth-Abercrombie.

—No puede ir sola —protestó Dallas. No conocía los detalles del caso, pero seguro que no era una tontería. Debería haberle echado un vistazo cuando la sacó de la comisaría de la calle Haines…

—¿Crees que es culpable? —preguntó Allan.

—No, claro que no. Pero ese Gerry Bonnaducci es un delincuente y es capaz de incriminar a Shelby… ¿Quién sabe con qué mafia estará conectado?

Allan sonrió.

—No es que te sientas exageradamente protector ni nada por el estilo.

—Estoy hablando como abogado.

—Estás hablando como amante.

Dallas abrió mucho los ojos.

—¿Qué? ¿Qué te ha contado Greg?

—No he hablado con Greg desde que se fue a Nueva York —contestó Allan—. Pero Margaret tiene sus propias teorías.

—Eso es exactamente lo que tiene, teorías y nada más.

Shelby y él no eran amantes. Ni siquiera estaban saliendo. Y él no estaba siendo exageradamente protector, sólo quería echarle una mano. Al fin y al cabo, Shelby era su empleada. E inocente o culpable, todo el mundo necesitaba un abogado cuando tenía que acudir a un juicio.

No podía dejar que fuera a la cárcel sólo porque era una cabezota.

—¿Dallas? ¿Qué haces? No abras ese cajón —le advirtió Allan—. Lo que estás haciendo es ilegal.

—Estoy buscando una grapadora.

—Voy a tener que despedirte.

—No puedes despedirme. Somos socios.

—Puedo presentar una queja ante el colegio de abogados.

—¿Para quejarte de que estoy buscando una grapadora y… huy, que se me cae un papel al suelo?

—No abras ese sobre…

—Se ha caído.

—¿Qué estás haciendo? —oyeron entonces la voz de Shelby.

—Está leyendo tu correo —se chivó Allan—. ¿Quieres denunciarlo?

—¿Por que va a denunciarme? —exclamó él—. Tenemos un acuerdo, ¿verdad, Shelby? Tú miras en mi maletín y yo miro en tus cajones.

—Si miras en sus «cajones», la demanda podría ser incluso mayor —bromeó Allan—. Yo podría representarte.

—¿Cuánto me cobrarías?

Dallas no les prestaba atención, ocupado como estaba en anotar la fecha y la sala donde tendría lugar la instrucción del caso.

—Sólo quiero echar un vistazo, para ver con qué te enfrentas.

—Muy bien —dijo Allan—. Dallas pierde la demanda, tú consigues una indemnización y yo cobro la minuta. Todo arreglado.

Shelby fulminó a Dallas con la mirada.

—¿Le has hablado de nosotros?

—No, yo no he dicho nada. Pero tú acabas de hacerlo —suspiró él.

Aquella mujer no sobreviviría en un banquillo.

—Sé que está colado por ti desde que empezó a hablar de tus piernas —dijo Allan.

—¿Le gustan mis piernas?

—Mucho.

—¿Os queréis callar? —exclamó Dallas—. Este no es momento para bromas.

Shelby le quitó la citación de las manos.

—Iré sola a ese juicio, contaré la verdad y volveré a trabajar sin que me pase nada. Y me gustaría que tuvieras un poquito de fe en mí.

Capítulo 10

Aparentemente, el deseo de Shelby no iba a ser cumplido. Porque cuando subió al estrado y estaba jurando decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad, vio a Dallas al fondo de la sala.

Evidentemente, tenía miedo de que metiera la pata y acabase en la cárcel.

Qué halagador.

Intentó fulminarlo con la mirada, pero él se la devolvió, tan tranquilo, como un pit bull dispuesto a lanzarse sobre el cartero. Eso le pareció enternecedor. Luego le pareció exasperante. Pero luego volvió aparecerle enternecedor.

—Señorita Jacobs —empezó a decir Eugene Shuster, el abogado defensor de Gerry Bonnaducci.

Shelby miró al hombre bajito y calvo que paseaba por delante del estrado.

—Por favor, dígame desde cuándo vive usted en Chicago.

¿Desde cuándo vivía en Chicago?

Oh, sí, ahora veía lo peligrosas que eran esas preguntas. Tanto como para que apareciese su pit bull particular.

—¿Señorita Jacobs?

—Ah, sí, perdón. Me mudé aquí hace cuatro semanas.

—¿Y dónde vivía antes?

—En Minneapolis.

—¿Y qué hacia en Minneapolis?

—Trabajaba como camarera.

—¿Dónde?

—En un bar de copas, el Terra Suma.

—¿Cómo se llama el propietario de ese bar?

—Neil Hessel.

—¿Y cuál era su relación con el señor Hessel?

Muy bien, eso no lo había esperado.

—Era mi jefe y mi novio.

Shuster la miró, con los ojos brillantes.

—¿Se acostaba con su jefe?

Shelby se puso tensa. Pero no pensaba dejar que aquel enano calvo la avergonzase.

—Sí. Normalmente, una vez por semana. Él prefería la posición del misionero, pero a veces…

El juez golpeó la mesa con la maza.

—Otra pregunta.

Shelby vio la expresión estupefacta de Dallas y supuso que era por su irreverencia, no porque su exnovio prefiriese la postura del misionero.

—Señorita Jacobs —dijo Shuster, después de aclararse la garganta—. ¿Sabía usted que su jefe y novio se dedicaba alas apuestas?

—Sí.

Dallas de repente dejó caerla cabeza, en un gesto de derrota.

¿Qué, qué? ¿Qué había de malo en esa respuesta?

—¿A qué apostaba? —preguntó Shuster—. ¿Caballos, béisbol, póquer?

—Pues… a los caballos, creo —contestó Shelby.

—¿Sabía usted el nombre de su corredor de apuestas?

¿Corredor de apuestas?

—¿Qué quiere decir?

—Sí o no. ¿Sabía usted el nombre de su corredor de apuestas?

Shelby volvió a mirar a Dallas. Él estaba moviendo la mano frenéticamente delante del pecho, pero no entendía por qué.

—No —contestó por fin.

—¿Le molestaba que su novio apostase dinero? —preguntó Shuster.

—Para mí era tirarlo a la basura. Pero era su dinero.

—¿Lo ayudó alguna vez?

—¿Ayudarlo a qué?

—¿Lo acompañaba al hipódromo, iba al banco con él, contestaba al teléfono?

Por supuesto que había hecho esas cosas. Era su novia.

—¿Sí o no? —insistió Shuster.

—Sí —contestó Shelby.

Dallas se levantó para sentarse en la primera fila, detrás del fiscal. Luego hizo un movimiento con la mano, como si se estuviera cortando el cuello.

¿Qué? ¿Qué significaba eso? Había jurado decir la verdad.

—Entonces, ¿no le importaba que su jefe hiciera algo ilegal?

—¿Cómo?

—Ha dicho que iba al banco con él, que contestaba llamadas en conexión con el juego, que lo llevaba al hipódromo. ¿Lo animaba usted a saltarse las leyes?

Shelby miró a Dallas.

Él negó con la cabeza.

—No —dijo Shelby.

—¿Informó a la policía?

—Yo no sabía…

—Sí o no, señorita Jacobs. Su jefe estaba haciendo algo ilegal y usted admite que lo sabía, pero nunca informó a la policía, de modo que lo animaba. ¿Se beneficiaba usted de esas apuestas?

Shelby miró a Dallas.

Él negó con la cabeza, pero no sabía si ésa era la respuesta o lo hacia porque se sentía frustrado.

—No —dijo Shelby.

—Vamos, señorita Jacobs. ¿Espera que me crea que usted no se beneficiaba de ese dinero?

Shelby miró al juez.

—¿Tengo que contestar a estas preguntas?

El juez pareció sorprendido.

—Sí. Está usted bajo juramento.

—Pero él hace que suene como…

—Sigamos —la interrumpió Shuster—. Su jefe se dedicaba a actividades ilegales, pero como usted se beneficiaba de ese dinero…

—¿Yo?

—Conseguía ropa, joyas, viajes…

—Yo nunca…

—No sólo no lo denunció a la policía, sino que lo ayudó a cometer esos delitos.

—Yo pensé que sólo apostaba en las carreras —Shelby vio que Dallas le daba una nota al fiscal.

—Señorita Jacobs, no esperará que me crea…

El fiscal se levantó.

—Señoría, la señorita Jacobs no es una de las encausadas.

Shuster se volvió hacia el juez.

—Estoy estableciendo un patrón de comportamiento.

—Señoría —insistió el fiscal—. Si sigue esa línea de interrogatorio, creo que la señorita Jacobs debería hablar con su abogado.

—¿Es usted su abogado?

—No, pero está en la sala.

El juez se volvió hacia Shelby.

—¿Quiere hablar con su abogado?

—Quiero contar la verdad.

Dallas se levantó.

—Muy bien —suspiró el juez—. Entonces, diga la verdad.

Dallas volvió a sentarse y Shelby se negó a mirarlo a los ojos.

—¿Puedo hablar sin que este señor me interrumpa?

—Puede —dijo el juez.

—Muy bien —Shelby respiró profundamente—. Yo no sabía que mi jefe se dedicara a actividades ilegales. Sí, sabía que jugaba y que apostaba dinero de vez en cuando en las carreras, pero eso es legal. Yo no conocía a su corredor de apuestas porque ni siquiera sabía que tuviera uno. Sí, me acostaba con él, porque éramos novios y, por supuesto, en el dormitorio, no hacíamos nada ilegal. De hecho, lo que hacíamos era bastante aburrido.

Luego se detuvo para respirar.

—Yo no soy cómplice de nada. Aparentemente, mis jefes, tanto Neil como Gerry, cometen los delitos sin ayuda de nadie. Compro mi ropa en una tienda en la que venden prendas de diseño de segunda mano o de la temporada pasada, mi única joya es una circonita y vivo con una amiga porque no puedo pagar un apartamento. Si Neil ha cometido algún delito, yo no tengo nada que ver. Y llevaba menos de una semana trabajando en el salón de juegos recreativos, repartiendo monedas y vendiendo palomitas, cuando llegó la policía. Le aseguro que nadie se sorprendió más que yo…

—Señoría… —protestó Shuster.

—¿Alguna, pregunta más, señor Shuster? —lo interrumpió el juez, disimulando una sonrisa.

—No, no hay más preguntas —suspiró el abogado.

—¿Señor Simpson? —llamó el juez al fiscal.

—No hay preguntas.

—La testigo puede retirarse.

Shelby dejó escapar un suspiro de alivio. En el pasillo del juzgado, Dallas se reunió con ella.

—Has tenido suerte.

—De suerte nada.

—¡Ja! Shuster te tenía acorralada.

—Me tenía acorralada, pero me he dado cuenta y me he apartado a tiempo —replicó Shelby, enfadada.

Dallas abrió la pesada puerta de cristal y salieron a la calle. El sonido de sus tacones fue reemplazado por las bocinas de los coches y las taladradoras que perforaban la calle Barkley.

—Si el juez no hubiera sentido simpatía por ti, Shuster te habría comido viva —insistió él—. Quiero que me prometas que nunca volverás a declarar en un juicio sin que yo revise tu testimonio. No sé en qué cuernos estaría pensando Simpson para llamarte a declarar sin haber hablado antes contigo.

—¿Conoces al fiscal?

—No. Y no quiero conocerlo.

—Pero objetó a mi favor cuando tú le pasaste una notita.

—Debería haberlo hecho mucho antes. Prácticamente tuve que pegarle una patada en el trasero para que espabilase.

—Eso habría sido entretenido.

—Recuerda, muy pocos abogados se gradúan primeros de su promoción.

—¿Tú fuiste uno de ellos?

—Por supuesto.

—¿Sabes una cosa? —sonrió Shelby—. Eres un cielo cuando te pones protector.

—No soy un cielo y no soy protector. Estoy cabreado. Estoy cabreado contigo, con Simpson… Esto podría haber sido un completo desastre.

—Pero no lo ha sido.

Dallas respiró profundamente.

—No, no lo ha sido.

—Ha triunfado la verdad.

Él se detuvo en medio de la acera, mirándola con expresión seria.

—Gracias a un abogado listo que estaba entre el público.

—Eres tan humilde… —murmuró Shelby.

—Estoy intentando advertirte que no puedes enfrentarte a la ley sin consejo profesional.

—No sé si me falla la memoria, pero creo que he sido yo la que ha salvado el pellejo.

—No habrías tenido que estar más de un minuto en el estrado si hubiéramos planeado tu testimonio.

Shelby levantó las manos.

—Muy bien, tú eres listísimo y yo soy un desastre. De acuerdo.

Dallas sonrió.

—Al menos, lo tienes claro.

—Pero debes admitir que lo he hecho bien.

Él no contestó, parecía distraído.

—Entonces, ¿tu vida sexual con ese tal Neil era aburrida? —le preguntó por fin.

—Había jurado sobre la Biblia que diría la verdad.

—¿Vas a decir eso sobre mí en algún otro estrado?

Shelby lo dejó esperando unos segundos antes de contestar:

—Creo que, en estas circunstancias, me niego a hablar sí no es en presencia de mi abogado.

—Ay.

—Así aprenderás a ser un poquito más humilde.

Por tercer día consecutivo, Shelby estaba sentada en el suelo de su despacho, rodeada por una pila de papeles y cajas con pruebas del caso Perth-Abercrombie.

Llevaba unos pantalones azules y una chaqueta con dibujos plateados. Desde su posición, era evidente que debajo de la chaqueta sólo llevaba un diminuto sujetador de encaje. Y sí se le veía el ombligo.

Dallas respiró profundamente. Era imposible acostumbrarse a trabajar con una diosa… especialmente con una que iba vestida así y que le sonreía de vez en cuando.

Como ahora.

—¿Qué tal la reunión con Perth?

—Eamon está deseando terminar con el asunto. Este tipo de publicidad no es buena para el negocio. Y si alguna vez viene al bufete me va a costar mucho explicarle qué estas haciendo aquí.

—¿Crees que se acordará de mí?

—Seguro que sí —suspiró Dallas. De hecho, se había ofrecido a presentarle a algunas chicas de su círculo. No del círculo de su hija Courtney.

En ese momento, sonó el teléfono.

—¿Dallas? Soy Allison. ¿Está Shelby por ahí?

Dallas cerró los ojos un momento.

—Es para ti, Shelby.

Ella se levantó, en absoluto sorprendida de que alguien la llamara por la línea del jefe.

—La próxima vez que quieras arreglar la vida sexual de mi socio, ¿te importaría hacer algo que no lo aleje del despacho?

—Tres días no es mucho pedir para un final feliz.

Dallas hizo una mueca. Eran las once de la mañana del viernes y no había ni rastro de Greg.

—¿Dígame…? ¿Todo va bien? Estupendo… ¿En serio? ¿De verdad? ¡No sabes cómo me alegro, Allison!

—¿Greg vuelve a trabajar? —preguntó Dallas.

Shelby puso una mano sobre su pecho, no sabía si para que se callara o para torturarlo.

—Si, claro —siguió hablando—. Me encantaría echarte una mano. Muy bien, nos vemos esta noche.

—¿Qué pasa?

—¡Se van a casar!

—Eso ya lo sabía. ¿Greg no piensa venir a trabajar?

—El fin de semana que viene.

—¿No piensa volver a trabajar hasta la semana que viene?

—Se casan el fin de semana que viene, Dallas —suspiró Shelby.

—No estarán planeando una larga luna de miel, ¿verdad?

—No tengo ni idea. Pero no seas tan ogro. La gente tiene derecho a disfrutar, ¿no?

—Y a trabajar también.

—Tengo que ayudar a Allison a encontrar un vestido de novia… voy a ser la dama de honor. ¿Ves lo bien que ha resultado lo de las fotografías?

Al recordar las fotografías, Dallas recordó también el striptease.

—¿Shelby?

—¿Sí?

—¿Seguro que no podemos tener una aventura?

Ella apartó la mirada.

—¿Quién tiene tiempo para aventuras? Tengo que planear una boda.

—¿Quieres ayudarme a organizar la despedida de soltero?

—¿Tú vas a ser el padrino?

—Me temo que sí.

—Bueno, si no podemos hacer el amor, al menos podremos bailar en la boda.

—No es lo mismo —murmuró él, apretando su mano.

—Dallas.

—Te deseo.

—No puede ser.

—Ahora mismo.

—Si, claro, cerramos la puerta y lo hacemos encima de la mesa.

—Sí —dijo Dallas.

—Por favor…

—¿Qué tal esta noche?

—Esta noche tengo cosas que hacer.

—Las tiendas cierran a las ocho y media.

Shelby lo miró, con cara de pena.

—Ojalá pudiéramos, pero no puede ser. Debo ser fuerte.

—No tienes por qué.

—Y luego dices que soy incorregible —rió Shelby.

—¿Sabes una cosa? Creo que te debo unos azotes. Ponte sobre mis rodillas ahora mismo.

—Si tus clientes nos vieran se morirían de un infarto.

—Y bájate los pantalones.

—Que te lo crees tú.

Dallas sonrió.

—Y luego dices que soy serio y aburrido.

—Ya no.

—Bueno, algo es algo.

Shelby miró su reloj.

—Llegas tarde a una reunión, ¿no?

Dallas lo sabía. Pero no quería irse. Y no sólo porque quisiera hacer el amor con Shelby. Quería estar a su lado, bromear, hablar con ella, tenerla cerca.

—Vamos, antes de que Margaret venga a regañarte. Que lo pases bien.

—El único que lo pasa bien aquí es Greg —suspiró Dallas.

Capítulo 11

—Estás preciosa —dijo Shelby, mientras Allison daba una vueltecita frente al espejo. El vestido era de color champán, con el corpiño bordado en pedrería, sin mangas, con una larga falda de organza. Un cinturón de satén destacaba su estrecha cintura.

—Al menos, no tiene una cola de cinco metros —dijo Allison.

—Si te haces un moño y te pones unas florecitas en el pelo, estarás divina.

—¿Qué vas a ponerte tú?

—No sé…

—Tenemos vestidos a juego para las damas de honor —intervino la dependienta—. De color rosa palo o azul cielo.

—¿Estos? —preguntó Shelby, señalando unas perchas.

—Sí.

—No están mal —murmuró Allison—. ¿Quieres probártelo?

—El rosa palo me gusta más.

La dependienta se alejó para buscar el vestido.

—Voy a casarme —dijo Allison entonces, entusiasmada y un poco incrédula.

—Desde luego que sí.

—Es fantástico.

—Como tu dama de honor, me veo obligada a decir: ya lo sabía.

—Desde luego. Te has portado de maravilla… creo que debería pagar tu vestido.

—No, de eso nada —protestó Shelby.

—Muy bien. Que lo pague Greg.

—Trato hecho.

—Por cierto, ¿qué tal con Dallas?

—Es mi jefe —suspiró ella. Eso no significaba que no se hubiera sentido tentada. Era vergonzante, pero hasta lo de «ponte sobre mis rodillas ahora mismo y bájate los pantalones» la había excitado. Era patético.

—Entonces, ¿no habéis vuelto a hacerlo?

—No.

—Pero quieres volver a hacerlo, ¿verdad?

Shelby vaciló. No sabía si confesárselo a Allison mejoraría o empeoraría las cosas. En aquel momento, ella era Eva en el Paraíso y Dallas, la fruta prohibida.

—Te has puesto colorada. Eso es que sí —rió su amiga.

—¿No deberíamos hablar de ti?

—Lo mío ya está solucionado —dijo Allison, mirándose al espejo—. ¿Sabes una cosa? Decir que nunca volverás a acostarte con tu jefe es como decir que nunca saldrás con un pelirrojo.

—Un pelirrojo no puede despedirme.

—Dallas no va a despedirte. Y sí fuera así, siempre podrías encontrar otro trabajo.

La dependienta volvió con el vestido rosa palo bajo el brazo.

—Creo que es su talla, una treinta y ocho. ¿Quiere probárselo?

—Sí, claro.

Shelby entró en el probador. En su opinión, sería un desastre que Dallas la despidiera. Especialmente de su primer trabajo serio. Y ahora que le habían dado una responsabilidad especial en el caso Perth-Abercrombie.

Por primera vez en su vida, sentía que podría tener un futuro profesional. Y Dallas era un jefe estupendo… mientras sólo pensara en él como su jefe.

Por supuesto, todo se iría a la porra si tuvieran una aventura porque luego romperían y él tendría que despedirla.

El vestido rosa palo era bonito, pero no podría hacerle sombra a la novia. Justo lo que quería.

Shelby salió del probador, sonriendo.

—¿Qué te parece?

—Te queda muy bien, creo.

—Es bonito. Y va a juego con tu vestido —dijo Shelby, colocándose a su lado frente al espejo.

—¿Seguro que no es muy serio para ti?

—No. Además, a Dallas le gustará.

—¿Vas a acostarte con él después del banquete?

La dependienta se alejó discretamente.

—No, claro que no —contestó Shelby.

—Yo creo que deberías comprarte un conjunto de ropa interior, por si cambias de opinión.

—No pienso cambiar de opinión. Soy fuerte.

—Estás tonta.

—Me interesa el trabajo más que el sexo.

Quizá. Posiblemente. Por favor, por favor, que le interesara su trabajo más que el sexo.

—Es posible tenerlas dos cosas, ¿sabes? —rió Allison.

—En este caso, no. Bueno, ¿cuándo tendremos los vestidos?

—¿Seguro que te gusta ése?

—Seguro. Parezco una niña buena.

Su amiga soltó una carcajada.

—Vamos a comprarlos.

Después de comprar el esmoquin, Greg y Dallas tenían una hora antes de cenar con Allison y Shelby. Para ahorrar tiempo, los novios habían decidido celebrar una cena con el padrino y la dama de honor en lugar de hacer una despedida de soltero.

Dallas les había comprado como regalo unos aparatos para la cocina. No se le habría ocurrido pensar en ello si Shelby no lo hubiera llamado esa mañana con una lista. Por lo visto, ella estaba muy ocupada, pero se había comprometido a pagar la mitad. Normalmente, él no sabría qué elegir en una lista de boda, de modo que le había venido bien. Además, empezaba a acostumbrarse a decirle que sí a todo.

Los dos hombres se sentaron en el bar de The Library, el restaurante en el que habían quedado con las chicas. Había luces suaves y mullidos sillones rodeando estanterías llenas de libros para amenizarla espera.

—¿Sigues sin saber qué busca Calloway? —preguntó Greg.

—Shelby le está dando información. Nada que no sepa ya, claro. Pero es raro, dice que no parece nervioso, todo lo contrario.

—El reloj sigue en marcha y está contento porque cree que le está sacando información a Shelby.

—Pero tiene que haber algo más en los libros de contabilidad. Quizá McQueen ha robado más dinero del que creemos. ¿Estará Calloway preocupado por si presentamos una demanda por una cantidad mayor?

—McQueen es culpable, pero tardará treinta años en pagar esos trescientos mil dólares, así que sería absurdo demandar por una cantidad mayor —suspiró Greg.

—Odio las cosas que no tienen sentido.

—Yo también.

—Shelby lleva toda la semana revisando los libros de cuentas…

—¿Shelby?

—Sí. Y los de contabilidad están repasándolo todo por ordenador.

—¿La recepcionista está investigando?

—Es muy entusiasta. Y muy lista.

—Ah —Greg asintió—. Lista y entusiasta. Ahora se llama así.

—No digas tonterías. Está en mi despacho trabajando y me da igual lo que Margarette haya dicho…

—¿En tu despacho?

—Es lo más lógico.

—Dallas, estás perdido.

Él no pensaba negarlo.

—¿Qué voy a hacer?

Greg se encogió de hombros.

—Si no puedes tener a Allison…

—Tú sabes que Allison es como una hermana para mí.

—Por cierto, ¿te he pedido perdón por lo que te llamé el otro día?

—No hace falta.

—Es que no entendía nada. Aunque estuvieras engañándome con mi prometida, ¿por qué ibas a mandarme esas fotografías?

—Sí, eso sería una estupidez —admitió Dallas.

—No era lógico.

—Ese es el problema con las mujeres, que no son lógicas. Shelby y yo, por ejemplo. No es mi tipo, no sé lo que veo en ella…

—Su cuerpo.

—Sí, eso ya lo sé, pero…

—Mira, acepta un consejo —lo interrumpió Greg—. Déjate llevar.

—¿Y eso me lo dice un hombre que ha estado a punto de perder a su prometida?

—Te lo dice un hombre que está apunto de casarse.

Justo entonces, aparecieron Allison y Shelby en el bar.

—¿De qué estabais hablando?

—Del caso Perth-Abercrombie —contestó Greg.

—Ah, qué aburrimiento.

Dallas se apartó para que Shelby pudiera sentarse a su lado.

—¿Habéis encontrado el vestido de novia? —preguntó Greg.

—Por supuesto. Y también hemos encontrado uno para Shelby.

—Te gustará —dijo ella—. Es muy conservador, muy formal.

Dallas no dudaba que fuera a gustarle. Shelby podría ponerse un saco de patatas y le seguiría gustando. Le encantaría. Se lo arrancaría con los dientes. Aquella mujer era una diosa.

—¿Queréis una copa? —Dallas se aclaró la garganta.

—¿Qué estáis tomando? —preguntó Allison.

—Whisky —contestó Greg.

—Yo prefiero un martini con vodka.

—Yo, un whisky con hielo —dijo Shelby.

Greg y Allison empezaron a hablar en voz baja y Dallas miró a Shelby, sin saber qué decir.

Afortunadamente, el camarero apareció entonces para indicarles que podían pasar a la mesa.

Cuando Shelby se levantó, Dallas no pudo resistir la tentación de tomarla por la cintura, como un gesto caballeroso. En realidad, lo que quería era tocarla, imaginarla sin los pantalones, sin las braguitas, sólo con la blusa de florecitas… abierta.

Dallas tuvo que apretarlos dientes para controlarse.

—¿Seguro que no te importa parar un momento en la oficina? —preguntó Shelby.

Después de cenar, Allison y Greg se habían ido a casa de Greg, de modo que Shelby estaba segura de que tendría el apartamento para ella sola durante todo el día. Paz y tranquilidad. Perfecto para concentrarse en los informes del ordenador.

—¿Seguro que no te importa trabajar un domingo? —preguntó Dallas.

—No me importa en absoluto. Sé que se nos ha escapado algo y quiero encontrarlo.

—¿Necesitas ayuda?

Esa oferta la sorprendió.

—¿Tienes tiempo libre?

—Lo buscaré —contestó Dallas, mientras entraba en el aparcamiento—. Los de contabilidad no encuentran nada y el viernes se acerca de forma inexorable.

—Espero que llegues a tiempo a la boda.

—No creo que sea un problema. ¿Tienes frío? —preguntó Dallas, mientras salían del coche.

—No, estoy bien.

—¿Quieres mi chaqueta?

—No, gracias.

—Mejor. Me gusta tu blusa.

Shelby sonrió.

—Ah, ¿sí?

—Sí.

Entraron en el edificio, los tacones de Shelby repiqueteando sobre el suelo de mármol. El guardia de seguridad los saludó desde el mostrador.

—¿Qué? ¿No vas a hacer ningún comentario sarcástico?

—¿Sobre qué? —preguntó él.

—Sobre mi ropa.

—Me gusta.

—¿Eso es todo?

—Sí —sonrió Dallas, pulsando el botón del ascensor.

—No te entiendo —dijo Shelby.

—Pues soy una persona poco complicada.

—¿Poco complicada? ¿Un Aries con ascendente Leo?

—Un hombre que está mirando a una mujer guapa.

Ella inclinó a un lado la cabeza.

—¿Estás buscando algo?

—Tú sabes que sí —contestó Dallas.

Shelby tragó saliva. De repente, el edificio le parecía muy solitario.

—¿Estoy en peligro?

—Depende de tu definición de peligro. Si dices que no, lo respetaré.

Las puertas del ascensor se abrieron silenciosamente.

—¿Y si digo que sí?

—Entonces, prepárate —dijo él, abriendo la puerta del bufete.

—¿Dallas?

—¿Sí?

—¿Y si digo que a lo mejor?

—Eso sería como tentar a un toro con un trapo rojo, cariño.

Si le decía que no, la respetaría. Eso lo hacia más sexy. Si no estuviera ya loca por su cuerpo, empezaría a estarlo por sus principios.

Pero la verdad era que lo deseaba.

Y estaba cansada de sufrir.

—A lo mejor —dijo, mientras él encendía la luz.

Dallas se quedó paralizado.

—¿Lo dices en serio?

Shelby parpadeó.

—¿Tú qué crees?

Dallas sonrió.

—Quítate los pantalones.

Shelby sonrió también, mientras tiraba de su corbata.

—Vamos a tener que hacer algo con esa inclinación tuya al sado.

—No quiero darte unos azotes, Shelby.

—Mejor, porque no pienso dejar que lo hagas.

Él bajó la voz:

—Verás, es que llevo algún tiempo teniendo cierta fantasía…

—¿Sí?

—Tiene que ver con esa blusa, con tu piel… y con nada más.

Shelby tuvo que llevar aire a sus pulmones mientras Dallas desabrochaba lentamente su blusa. Luego, se inclinó para bajar la cremallera del pantalón, el sonido extraño en medio de aquel silencio. Tiró del pantalón y las braguitas a la vez y la ayudó a deshacerse de ellos. Luego la tomó por la cintura y la llevó hasta su escritorio.

—Da un salto.

Shelby sintió la madera bajo su desnudo trasero.

—Apóyate en los codos.

—No tendrás una Polaroid por ahí, ¿verdad?

—No —contesto él, señalando sus ojos—. Sólo esto.

Shelby se apoyó en los codos mientras Dallas le abría las piernas. Luego dio un paso atrás para devorarla con la mirada.

—Esto me va a durar toda la vida —dijo con voz ronca.

Shelby esperó que se acercara, un poco por deseo, un poco por vergüenza. La espera era una exquisita agonía, pero no pensaba suplicar. Él tenía los puños apretados y se miraban el uno al otro como en una especie de éxtasis erótico.

—Shelby.

—¿Qué?

—No has dicho que sí.

Shelby cerró los ojos.

—¡Sí! —gritó.

Dallas se echó sobre ella, buscando sus labios, acariciándola por todas partes, mientras se quitaba torpemente la ropa.

El teléfono cayó al suelo, junto con un montón de papeles, carpetas, bolígrafos.

Desnudo, se colocó encima, enredando los dedos en su pelo, apretándola contra la dura superficie del escritorio, su piel ardiente en contraste con la fría madera. Entonces, mirándola a los ojos, la penetró.

—Dallas…

—Eres increíble.

Shelby se agarró a las esquinas del escritorio, arqueándose, urgiéndolo para que fuera más deprisa, desesperada por explotar, desesperada porque aquello no acabase nunca.

—Dime… cuándo…

—Nunca —murmuró ella—. Siempre. ¡Ahora…!

Dallas lanzó un gemido ronco mientras se convulsionaba sobre ella, mareado, perdiéndose en un sitio desconocido. Luego, más tarde, el mundo volvió a colocarse sobre sus ejes.

Lo primero que notó Shelby cuando pudo abrir los ojos fue el peso de su cuerpo. Respiró su olor, saboreó su piel, el calor entre sus piernas.

—¿Te das cuenta…? Estamos teniendo una aventura.

—Lo sé —murmuró él, sin moverse—. Pero nos quedan seis veces más hasta que esto se convierta en una relación.

—Me gusta cómo piensas, Williams.

—Me gusta cómo sabes, Jacobs —murmuró Dallas, buscando sus labios.

—Seguramente, deberíamos racionarlas.

—¿Las seis veces?

—Sí.

—Tienes razón. Una vez por semana, quizá.

Ella había pensado una vez al día, pero aceptó sin protestar. Dallas apartó el pelo de su cara y besó sus labios hinchados. Luego besó sus párpados, su frente y sus mejillas. Y luego volvió a besarla en los labios.

—Mientras no nos separemos, sigue siendo una vez, ¿no?

Shelby enredó los brazos en su cuello.

—Me gusta mucho cómo piensas.

Capítulo 12

Shelby llevaba una hora mirando los informes del ordenador cuando sonó el timbre. Se levantó, con cuidado para no pisar los papeles que había colocado en el suelo, y salió a abrir, descalza.

Era Dallas, con vaqueros y camiseta. Estaba más guapo que nunca. No se había afeitado y llevaba dos vasos de café en la mano.

—Hola.

—Hola —sonrió Shelby, intentando disimular la alegría que le producía verlo. Estaban teniendo una aventura, una aventura temporal que podría acabar en desastre, se recordó a sí misma. No debería ponerse tan contenta.

—¿Has dormido bien?

—Sí. ¿Y tú?

—Mejor que nunca. Te he traído un capuchino.

—Ah, creo que acabo de enamorarme —suspiró Shelby.

Dallas apartó la mirada y ella carraspeó, incómoda. ¿Por qué había dicho eso? Ellos no estaban enamorados.

—Entra.

—¿Qué tal va la investigación?

—Regular. En estos papeles —dijo Shelby, señalando un montoncito— he comprobado que McQueen robaba dinero. En esos de ahí —añadió, señalando otro montón— no hay nada. Y la pila del medio está por comprobar. Si robó más dinero del que dicen los contables, no lo encuentro.

—¿Has estudiado contabilidad? —preguntó él.

—¿Yo? No.

—Pero se te da muy bien.

—¿Eso significa que no vas a despedirme?

—¿Por qué iba a despedirte?

—Cuando esto termine…

—El caso.

—Nuestra aventura —dijo Shelby.

Dallas se puso serio.

—Nuestra relación no tiene nada que ver con esto.

—Eso lo dices ahora.

—Shelby, soy abogado. Si te despido porque me acuesto contigo, podrías demandarme. Y aunque no lo hicieras, mi honor y mis principios impedirían que te despidiese.

Honor y principios, qué concepto tan noble. Neil no tenía ni honor ni principios. Gerry Bonnaducci tampoco.

A lo mejor estaba a salvo con Dallas. Quizá podría bajar la guardia y, sencillamente, disfrutar de las seis veces que le quedaban… y luego decirle adiós antes de que las cosas se complicaran de verdad.

Seis veces. Shelby suspiró.

No parecía mucho.

—¿Pasa algo?

—No, nada —contestó ella—. Excepto que no he averiguado qué sabe Randy Calloway que nosotros no sabemos.

Dallas se sentó en el suelo.

—Pues vamos a trabajar.

Trabajaron todo el día, buscando una aguja en un pajar. Una aguja que podría no existir. Dallas debía admitir que admiraba su tesón, su concentración. Él, mientras tanto, no dejaba de mirar el reloj, esperando que llegase la medianoche.

Habían acordado hacer el amor una vez por semana y no veía ninguna razón para esperar. Podrían ir a su apartamento. Si hacían el amor hasta que ninguno de los dos pudiese caminar, si la abrazaba hasta el día siguiente, quizá con eso podría aguantar toda una semana.

Quizá.

—¿Tienes hambre?

—¿Eh?

—¿Tienes hambre? Estaba pensando ir a comprar una pizza.

—Ah, muy bien —contestó Shelby.

—¿Algo especial para beber? ¿Un margarita?

El hielo picado conseguiría enfriarlo un poco, pensó Dallas.

—Estupendo. ¿Quieres dinero?

—No seas tonta.

Shelby se estiró, mostrando sin querer el ombligo.

—Estamos teniendo una simple aventura, cada uno se paga lo suyo.

—Ah, ¿sí? ¿Y por qué vamos a empezar ahora?

—¡Ese es un golpe bajo!

—Era una broma.

Le gustaba Shelby. Estaba loco por su cuerpo, pero le gustaba. Y la respetaba. Y quería cuidar de ella. Nunca le había pasado antes.

Estaba apunto de decírselo y de preguntarle qué sentía por él… pero le dio miedo. ¿Y si para ella todo era una broma?

—¿Qué clase de pizza quieres?

Shelby se encogió de hombros.

—Me da igual.

—¿Que lleve de todo?

—Sí, fenomenal.

—¿Y margaritas con hielo picado?

—Si bebo alcohol, los números empezarían a ser un borrón.

—Sí, es verdad —suspiró Dallas, levantándose.

Shelby lo despidió tirándole un besito y, de repente, el mundo volvió a ser un sitio maravilloso.

Cuando Dallas bajó a buscar la pizza, Shelby abrió una de las cajas que había encontrado en el almacén de Turnball, Williams y Smith. Dallas le había dicho que los contables dejaron de registrar las cajas una vez que encontraron pruebas contra McQueen.

Le sorprendió encontrar nombres de brokers que no había visto antes y, resignada, sacó la calculadora.

Clic, clic, clic, confirmado.

Clic, clic, clic, confirmado.

Entonces, en el tercer nombre, encontró algo raro. Volvió a hacer el cálculo para estar segura…

Comprobó otra de las operaciones. De nuevo, un error.

Nerviosa, Shelby soltó la calculadora y se pasó una mano por el pelo. Luego tomó otro informe de la caja: Johnson, Larkin y Platt. Sacó otro montón de informes del año anterior. De nuevo, Johnson, Larkin y Platt. Los mismos brokers, los mismos errores.

Shelby miró el teléfono, pero no sabía el número del móvil de Dallas. Quería contárselo de inmediato, quería ponerse a gritar que había encontrado algo importante.

Johnson, Larkin y Platt, más McQueen. ¿Sería una red de malversación de fondos? ¿Qué tenían en común?

Mientras esperaba a Dallas, volvió a hacer los cálculos. Los mismos resultados.

Nerviosa, se levantó para comprobar algo en el ordenador. Era el informe de recursos humanos de Perth-Abercrombie. Larkin había sido contratado en 1998, Platt seis meses después. Luego, Johnson y McQueen unos meses más tarde.

Llevaban años robando en la empresa. ¿Se habrían conocido antes de llegar a Perth-Abercrombie?

Pero, ¿cómo cuatro brokers diferentes habían decidido embarcarse en el mismo desfalco?

Por instinto, buscó el informe de Seth Bendel. Era un programador informático del que se sospechaba que había ayudado a McQueen, pero no había pruebas contra él. Aparentemente, Bendel había sido contratado al mismo tiempo que Larkin y también por Calvin Abercrombie.

Calvin Abercrombie.

Especular sobre una conspiración a esa altura hizo que sintiera un escalofrío. No podía ser. Calvin Abercrombie era, sencillamente, la persona que firmaba todos los contratos. No había ninguna razón para pensar que estuviera conectado con el desfalco.

De todas formas, Shelby siguió investigando. Y resultó que Calvin Abercrombie sólo había contratado a ocho empleados: dos secretarias, un broker que sólo estuvo un mes en la empresa y a los cinco brokers de los que sospechaba. El resto de los empleados habían sido contratados por el director de Recursos Humanos.

El corazón de Shelby empezó a latir más aprisa…

En ese momento, entraba Dallas y, al ver su expresión, se sobresaltó.

—¿Qué pasa?

—Creo que lo he encontrado.

—¿Qué?

—Creo que he averiguado lo que Randy Calloway no quería que descubriéramos. Es Calvin Abercrombie.

—No puede ser.

—Hay cuatro brokers involucrados. Quizá también el programador informático…

—Shelby, ¿de qué estás hablando?

—McQueen no es el único que ha estado robando dinero —explicó Shelby, mostrándole los informes—. Larkin, Johnson y Platt hacían exactamente lo mismo.

—¿Y qué tiene eso que ver con Calvin Abercrombie?

—Él los contrató a todos.

—Pero debe haber contratado…

—Sólo ha contratado a ocho personas… a dos secretarias y a esos brokers.

Dallas se quedó en silencio unos segundos.

—Eso no prueba nada —dijo por fin.

—Prueba que, al menos, hay cuatro personas más involucradas…

—Eso es irrelevante para el caso.

—¿Cómo que es irrelevante?

—El caso es contra McQueen, Shelby. Me pagan por encontrar pruebas contra él, no contra otros.

—Pero…

—¿Y Abercrombie? ¿Quieres que acuse a uno de los directores de la empresa que me ha contratado?

—Pero Dallas…

—Estas son pruebas circunstanciales —la interrumpió él—. El juez las desestimaría.

—Sólo digo que deberíamos seguir investigando.

—No.

—¿No?

Dallas negó con la cabeza.

—No voy a complicar a mi cliente porque contrató aun grupo de brokers. Romperían el contrato de inmediato… ¿Crees que alguien volvería a contratar a Turnball, Williams y Smith después de eso?

—¿Y qué pasa con la verdad? —exclamó Shelby, furiosa—. ¿Y tu honor, tus principios?

—Va contra mis principios complicar a mi cliente.

—Ah, o sea que tienes honor y principios sólo cuando es conveniente.

—Eso es ridículo.

—Ah, ¿sí? —sonrió ella, irónica—. ¿Y yo qué, Dallas?

—¿Qué quieres decir? Yo soy el abogado, tú la recepcionista. Soy yo quien debe presentarse en el juicio, yo quien decide qué pruebas puedo usar y cuáles no.

—Pensé que estábamos investigando juntos.

—Y así es.

—Pero no podemos mezclarlos papeles, ¿verdad? Yo soy la recepcionista.

—Shelby…

—Déjalo. Voy a ahorrarte un problema: dimito.

—¿Qué?

—No hace falta que me despidas —dijo Shelby—. Me voy yo.

—Pero…

—Es culpa mía, en realidad. Lo he sabido desde el principio. Los jefes y el sexo nunca deben mezclarse.

—No puedes marcharte. Este es sólo un caso —protestó Dallas.

—Es mucho más que eso. Eres tú… y creo que me había equivocado contigo.

El deseo que sentía por Dallas había nublado su buen juicio. Al final quizá le había interesado más el sexo que el trabajo.

—Por favor… sería un abogado poco ético si no intentara defender a mi cliente.

—¿Cómo puedes trabajar para un hombre que roba a su propia empresa?

—No hay pruebas de que Calvin Abercrombie esté involucrado…

—Y tú no quieres que las haya, ¿verdad?

—Quiero hacer el trabajo que me han encargado, Shelby.

Ella dejó escapar un suspiro.

—No sé por qué pensé que estaba a salvo contigo.

—Y estás a salvo conmigo.

—Hasta que te toqué la cartera, ¿no? Perth-Abercrombie es un cliente importante y no quieres perder el contrato.

—Esto es ridículo.

—Dallas, los dos hombres para los que he trabajado me traicionaron porque no tenían principios. Pensé que tú eras diferente, pero no es verdad.

—Shelby, sugiero que reserves tus juicios sobre mis principios, si no te importa.

—No hace falta ser abogado para saberlo que está bien y lo que está mal.

—Me estás pidiendo que traicione a un cliente…

Shelby negó con la cabeza.

—Puede que yo no sea abogado, pero sé que la justicia y la verdad tienen que ir juntas. Estás cerrando los ojos porque te conviene, nada más.

—Estoy tomando decisiones en el marco de la ley.

—Entonces, la ley y la moralidad no tienen nada que ver.

—No quiero perderte, Shelby.

—De todas formas, no era una gran recepcionista —dijo ella, irónica.

—No me refiero a eso.

—Ya sé a qué te refieres.

—Shelby…

—Adiós, Dallas.

Se dio la vuelta para no verlo salir, sintiendo un peso terrible en el corazón.

Greg entró en el despacho de Dallas el lunes por la mañana y cerró la puerta.

—¿Qué pasa? ¿No puedo dejarte solo con Shelby ni cinco minutos?

Dallas tiró el bolígrafo sobre la mesa.

—Ha decidido que no le gusta cómo llevamos el despacho.

Seguía furioso por lo que había pasado la noche anterior. La ley era la ley y su obligación era proteger los intereses de su cliente, no perseguir precisamente a aquellos que le pagaban.

—Sé lo que ha pasado —dijo Greg.

—Ya me imagino.

—Está muy disgustada.

Dallas se levantó. También él estaba disgustado.

—Parece que la he decepcionado como abogado y como ser humano.

—Nunca te había visto así —dijo Greg—. Ni por un caso, ni por una chica… Ah, ya entiendo lo que pasa.

—¿Qué?

—Sólo te había visto así cuando discutes con tu padre.

—Porque Shelby piensa como él. Y usa las mismas técnicas.

—Dallas, tu padre es un prestigioso abogado con treinta años de experiencia. ¿Qué tienen que ver el uno y el otro?

—La cuestión de la moralidad, los principios irrenunciables…

—O a lo mejor es que los quieres a los dos —sugirió su amigo.

Dallas sintió como si el suelo se hubiera abierto bajo sus pies. ¿Quién estaba hablando de eso?

—Por favor, Dallas, estás loco por ella. No puedes vivir sin Shelby.

—Tú sí que estás loco.

—Sé de lo que hablo, te lo aseguro.

—No estoy enamorado de Shelby Jacobs.

No tenían nada en común. Vestía de una forma vulgar, sus aspiraciones en la vida eran muy diferentes, sus valores distintos.

—¿Estás seguro? —preguntó Greg.

—Completamente. Y, si no te importa, tengo que ganar un caso el viernes —dijo Dallas, sin mirarlo.

—Muy bien —sonrió Greg, levantándose—. Entonces, te dejo.

El miércoles por la mañana, Shelby estaba buscando trabajo en el periódico. Otra vez.

Levantarse a la misma hora que Allison, tomar café con ella y luego dirigirse cada una a su respectivo trabajo la había hecho sentir como una triunfadora. Le encantaba estar en Turnball, Williams y Smith.

Shelby tuvo que cerrar los ojos para contener las lágrimas. No debería haberse acostado con Dallas. Si no lo hubiera hecho, no se habría tomado como una afrenta personal su decisión de no seguir investigando el caso de Perth-Abercrombie.

En general los abogados no eran precisamente la gente más honrada del mundo y ella no cuestionaba las decisiones profesionales de Greg o Allan. Ni siquiera sabía qué casos llevaban.

El problema era que había cruzado la línea con Dallas. Aun sabiendo que no debería haberlo hecho. Era culpa suya.

Una solitaria lágrima se deslizó por su rostro. Nunca volvería a discutir con Dallas, no volvería a bromear con Dallas, no volvería a reír con Dallas.

Nunca volvería a estar entre sus brazos, conteniendo la respiración para que el nuevo día no los separase.

Shelby se llevó una mano al corazón. Todo estaba mezclado: su trabajo, sus sentimientos, sus emociones…

—¿Shelby? —la llamó Allison, tocando su hombro.

—Estoy bien, no te preocupes.

—No, no estás bien. Vuelve al bufete, aún no han contratado a nadie.

—No puedo hacer eso.

—¿Por qué no? Dallas es un profesional, no dirá nada.

Shelby intentó imaginarse a sí misma sentada en recepción, con Dallas a unos metros de su mesa…

Imposible. Estaba enamorada de él. Y no podía ir al despacho y fingir que no pasaba nada.

—No puedo, Allison. Pero se me pasará.

—¿Qué ha pasado, cariño?

—Ya lo sabes. Nos acostábamos juntos, nos reíamos… luego nos peleamos y he decidido marcharme del despacho.

—Estás enamorada de él, ¿verdad?

—No. Me gusta, pero… no —mintió Shelby.

—¿Le echas de menos?

Sí, sí, sí.

—Echaré de menos el sueldo.

Allison le dio un golpecito en el hombro.

—Entonces, será mejor que empecemos a buscar otro trabajo.

Capítulo 13

Dallas entró en el Juzgado el viernes por la mañana, sabiendo que el caso estaba ganado. Tenían todo lo que necesitaban para conseguir una convicción contra McQueen. Perth y Abercrombie estaban en la galería, observando, e iban a ver a un brillante abogado en acción… un brillante abogado con el que firmarían una ventajosa iguala.

Dallas había borrado de su mente la voz de Shelby. Había dejado a un lado sus dudas, sus escrúpulos. Iba a hacer lo que tenía que hacer.

Turnball, Williams y Smith estaba a punto de tocar el cielo.

El juez entró en la sala y el alguacil cerró la puerta.

—Pueden sentarse. Muy bien, oigamos al demandante.

Dallas se levantó.

—Señoría, queremos probar que el acusado, Ralph McQueen, malversó más de trescientos mil dólares de la firma Perth-Abercrombie desde que lo contrataron en 1999. Hemos auditado informes que muestran errores de cálculo en las comisiones y que esos errores se convertían en cheques que iban a parar a la cuenta del señor McQueen. El señor McQueen planeó cuidadosamente el desfalco, dañando, además, la reputación de la empresa.

El juez se volvió hacia Randy Calloway.

—¿La defensa?

Calloway se levantó.

—Señoría, mi cliente no sabe nada de los fondos malversados. No es un programador informático y no tiene nada que ver con el software que cometió el error. Además, no hay ninguna prueba de que esos cheques fueran diferentes a las comisiones que recibían otros brokers de la empresa. Él no falsificó esos cheques. Mi cliente es inocente.

Era el tumo de réplica de Dallas. El juicio continuó durante varias horas y, al principio, Dallas se preguntó por qué Calloway no mencionaba a otros posibles culpables. Debía conocer los nombres… ¿por qué si no había insistido en sacarle información a Shelby?

Era como sí…

Dallas miró a Abercrombie y luego a Calloway. Si creyese en una conspiración, casi podría pensar que Randy estaba más dispuesto a proteger a la red de malversadores que a su propio cliente.

¿Y si Calloway estaba protegiendo a Abercrombie?

Dallas intentó apartar ese pensamiento. Él era el abogado de Perth- Abercrombie, no de McQueen.

Sin embargo, no pudo evitar mirar a Abercrombie de nuevo. ¿No parecía excesivamente satisfecho?

Pero, claro, se mostraba satisfecho porque él estaba ganando el caso. Eso era lo que tenía que hacer.

Pero habría deseado no recordarlas palabras de Shelby.

«Puede que yo no sea abogado, pero sé que la justicia y la verdad tienen que ir juntas. Estás cerrando los ojos porque te conviene, nada más».

¿Estaba cerrando los ojos?

Dallas respiró profundamente. ¿Y si Abercrombie era culpable? ¿Y si Perth lo sabía todo? ¿Y si intentaban cargar a McQueen con el mochuelo para protegerse a sí mismos? Si habían comprado a la acusación y a la defensa, la verdad quedaría pisoteada por el dinero y el poder.

Dallas levantó la cabeza, percatándose de que estaba pensando como lo haría su padre.

Y entonces se dio cuenta de algo: tenía diez segundos para decidir entre su carrera y los principios que defendían tanto Shelby como su padre.

Si Abercrombie era culpable, el golpe para su carrera sería tremendo. Pero si lo acusaba públicamente y resultaba ser inocente, Dallas tendría que ponerse a trabajar de peón de albañil.

Y, después de todo, no tenía pruebas de que Abercrombie fuera culpable. Sólo tenía que seguir adelante diez minutos más y todo habría terminado. Sin problemas.

Luego pensó en la pasión de Shelby por la verdad y la justicia, en todo lo que su padre le había enseñado. Por primera vez en su vida, entendía el fervor de su padre por las causas perdidas…

Era una sensación poderosa.

Seductora.

Dallas se levantó y el juez lo miró, sorprendido.

—¿Sí, señor Williams?

—Me gustaría llamar a Calvin Abercrombie al estrado.

Hubo un murmullo de sorpresa en la sala, antes de que el juez pidiera silencio.

—Muy bien. Señor Abercrombie, por favor.

Dallas miró la mesa, organizando sus notas mientras Calvin se dirigía al estrado. Intentaba convencerse de que no iba a hacer la estupidez más grande de su vida, pero… Pasara lo que pasara, tendría que disolver su sociedad con Greg y Allan. Ninguna corporación volvería a confiar en él.

Tendría que abrir su propio bufete.

Casi le dio la risa. No podría seguir viviendo como hasta ahora, pero al final, no se podía luchar contra la genética.

Respirando profundamente, levantó la cabeza y se dirigió a Calvin Abercrombie:

—¿Contrató usted a tres brokers llamados Larkin, Johnson y Platt?

El rostro de Abercrombie se convirtió en una máscara de ira. Se agarró al estrado y, por un momento, Dallas temió que se levantara.

—El testigo debe contestar a la pregunta —le recordó el juez.

—Contraté a mucha gente —contestó Abercrombie.

—Hablo específicamente de esos tres brokers.

—No me acuerdo.

—¿Sabe que estaban malversando fondos de la empresa al mismo tiempo y de la misma forma que Ralph McQueen?

De nuevo, hubo murmullos en la sala. Dallas no se atrevió a levantar la mirada. Aunque nunca le había gustado Abercrombie, siempre había respetado a Eamon Perth. Y acababa de traicionarlo.

El juez pidió silencio.

—No, no lo sabía —contestó el testigo.

La frente de Dallas se cubrió de sudor. Mala señal. No había considerado hasta aquel momento el precio que tendría que pagar si no conseguía probar que Abercrombie era culpable.

—¿Está diciendo, bajo juramento, arriesgándose a una pena por perjurio, que esos cuatro brokers a los que usted personalmente contrató… y tengo el informe de Recursos Humanos que prueba que usted sólo firmo esos contratos, más los de dos secretarias, estaban involucrados en una conspiración para defraudar a su empresa y usted no sabía nada?

Abercrombie vaciló, mirando a un lado y otro de la sala.

—No.

—¿No sabía nada o no está diciendo eso?

—No sabía nada sobre la conspiración.

—¿Cambiaría su respuesta si yo mostrase los cheques que recibieron esos brokers… firmados por usted?

Calloway se levantó de un salto.

—¡Protesto!

El juez hizo una mueca.

—¿Desde cuándo el señor Abercrombie es su cliente?

Calloway se dio cuenta de su error y se sentó enseguida.

—Señor Williams, le advierto que el señor Abercrombie no está siendo juzgado.

—Entiendo, Señoría.

—En vista de ese hecho, le pido que deje el estrado…

Dallas vio toda su carrera pasando por delante de sus ojos. Su carrera y el fracaso en el que se convertiría su vida a partir de entonces.

Pero el juez siguió hablando:

—… y espero el alegato final en el caso de Ralph McQueen. Sin embargo, recomiendo que el señor Abercrombie sea juzgado por fraude, conspiración y desfalco.

Dallas se dejó caer sobre la silla, atónito.

Como pudo, consiguió hacer el alegato final en contra de McQueen. Sabía que debería estar disgustado por haber destrozado su carrera, pero no lo estaba. La expresión de Abercrombie cuando el juez decidió que debían juzgarlo por fraude y desfalco hacia que todo mereciese la pena.

Ahora entendía a su padre. A él le daba igual el dinero, sólo le importaba llegar al fondo de las cosas, la emoción de la abogacía.

Calloway terminó su alegato y el juez declaró culpable a McQueen.

Dallas había ganado.

Cuando terminó de guardar sus papeles en el maletín, la mayoría de los espectadores, incluido Eamon Perth, habían desaparecido. Mejor, pensó.

Sólo había un hombre en la última fila.

—¿Papá? ¿Qué haces aquí?

—Greg me ha invitado a la boda.

—Ah, ¿sí?

Jonathan Williams se levantó.

—Y pensé pasarme por aquí para verte en acción.

Dallas no sabía qué decir. Acababa de tirar su vida por la ventana y no sabía qué iba a ser de él a partir de entonces. Al mismo tiempo, estaba volviendo a evaluarlo todo, incluyendo la relación con su padre.

—Me siento orgulloso de ti, hijo. Pero esto va a salir en la prensa.

—Sí, lo sé.

—Calvin Abercrombie acusado de desfalcar a su propia empresa… yo que tú me cambiaría de teléfono —sonrió su padre, dándole un golpecito en la espalda—. O podrías venir a mi casa. A Nina no le importaría.

—¿Nina?

—Ella y los niños viven conmigo desde hace un tiempo.

—Ah, ¿sí?

—Estamos pensando en casarnos.

Al final de la ceremonia, Shelby era un manojo de nervios. Era la primera vez que veía a Dallas desde que se habían peleado. Estaba guapísimo, como siempre, pero no sabía cómo iba a soportar el banquete teniéndole al lado. O cómo iba a quedar con Greg y Allison para cenar si Dallas iba con ellos.

A lo mejor, Chicago no era suficientemente grande para los dos. Quizá debería volver a Minneapolis, pensó.

Cuando salían de la iglesia, un montón de reporteros se les echó encima.

Un momento. ¿Reporteros?

¿Micrófonos?

—No sabes cómo lo siento —oyó que Dallas le decía a Greg.

—No pasa nada, tranquilo.

Dallas tomó a Shelby por la cintura para abrirse paso hasta el coche, mientras ella miraba alrededor sin entender nada.

—¿Qué demonios…?

¿Por qué le interesaba a la prensa la boda de Greg y Allison? ¿Sería Greg un príncipe europeo o algo así?

—¿Qué ha pasado?

—El juicio —suspiró Dallas, cerrando la puerta del coche.

—¿Qué tiene que ver el juicio?

—He hecho que Abercrombie subiera al estrado.

Shelby lo miró, atónita.

—¿Para interrogarlo?

—Sí.

—¿Sobre Johnson, Larkin y Platt?

—Sí.

—¡Dallas!

—Tendré que disolver la sociedad con Greg y Allan, pero no me importa. No quiero arrastrarlos…

—¿Cómo que arrastrarlos?

—Ninguna empresa contrataría los servicios del bufete ahora. He destrozado la vida y el negocio de uno de mis clientes —contestó Dallas—. Pero ha triunfado la verdad. El juez ha decidido que Abercrombie debe ser juzgado por desfalco.

—¿Teníamos razón? —exclamó Shelby.

—Tú tenías razón.

—Oh, Dallas —murmuró ella, emocionada. Habría querido echarle los brazos al cuello, pero no se atrevía. Quizá le había destrozado la vida—. Lo siento.

—¿Qué es lo que sientes?

—Acabas de decir…

—No lo he hecho por ti, Shelby.

—No, yo no…

—Lo hice porque tenía que hacerlo. Tenías razón sobre el honor y los principios, pero fue mi decisión.

—Si, claro.

Dallas tomó su mano y la besó suavemente.

—Sé que nuestra aventura ha terminado.

—Sí —murmuró ella.

Pero no quería que fuera así. Quería ser parte de su vida, quería estar a su lado. Sobre todo, ahora, cuando Dallas tenía miedo, cuando había hecho lo que debía hacer a pesar de que podía perderlo todo.

—No sé qué va a ser de mí…

—Dallas…

—Yo no soy así, no suelo ir dejando el caos detrás de mí —siguió él—. No suelo cargarme contratos millonarios. Y no suelo enamorarme de mujeres alocadas que llevan vestidos provocativos y me vuelven loco.

Shelby dejó de respirar. Intentó decir algo, pero sus cuerdas vocales no funcionaban.

—Estaba pensando una cosa —siguió Dallas—. Ya que hemos terminado con la aventura y ninguno de los dos quiere una relación… ¿por qué no nos dejamos de preliminares y nos casamos directamente?

Antes de que Shelby pudiera contestar. O, más bien, antes de que Shelby pudiera preguntar de qué demonios estaba hablando, alguien abrió la puerta del coche.

—Ya hemos llegado —dijo Dallas.

—¿Dónde?

—Al hotel donde se celebrará el banquete.

Shelby no se había dado ni cuenta. Ni siquiera había notado que el coche se moviera.

¿Casarse con Dallas? ¿Casarse con Dallas? Debía haber oído mal.

—Piénsatelo. Voy a estar por aquí un par de horas.

Allison apareció entonces y la tomó de la mano.

—¿Me acompañas al lavabo? Quiero arreglarme un poco el pelo.

—Sí, claro —murmuró Shelby, como en un sueño.

—¿Qué tal estás?

—Bien. ¿Y tú? Esos fotógrafos casi te aplastan.

—¿Te puedes creer lo que ha hecho Dallas? —rió su amiga—. Es una noticia bomba.

—Dice que tiene que dejar el bufete…

—Greg no se lo permitirá.

—¿Tú crees?

—Claro que sí. Lo conozco bien, acabo de casarme con él.

Shelby sonrió.

—Ah, por fin sonríes. ¿Estás contenta por mí o ha pasado algo?

—Dallas me ha pedido que me case con él.

—¿Qué? —gritó Allison.

—Me ha pedido que me case con él.

—¿Y tú qué has dicho?

—Nada. Me he quedado traspuesta —suspiró Shelby—. ¿Por qué lo habrá hecho?

—A lo mejor está enamorado de ti.

—¿Cómo va a estar enamorado de mí? Yo no soy elegante, ni tengo una carrera universitaria, ni siquiera tengo trabajo.

—Shelby, no digas tonterías —sonrió Allison—. Además, yo no puedo darte la respuesta. Deberías hablar con Dallas, ¿no?

Si estuviese enamorado de ella, si lo estuviese…

—¿Tú estás enamorada de él?

—La idea de estar con Dallas el resto de mi vida es sencillamente maravillosa.

—Estás enamorada de él.

Cuando salieron del lavabo, Shelby iba prácticamente notando. Encontró a Dallas en el pasillo, esperándola.

Allison se alejó discretamente, por supuesto.

—¿Me quieres? —le preguntó en voz baja.

—Sí —contestó él, tomando su mano.

—¿Por qué?

—No tengo ni idea. Aunque debe ser porque eres preciosa, inteligente, divertida, trabajadora, sexy, honesta, brillante…

—¿Tú crees?

—O a lo mejor porque eres discutidora, frívola, sarcástica.

—O quizá porque siempre tengo razón.

—No había pensado en eso.

—¿Y quieres casarte conmigo?

Dallas se inclinó para darle un beso en la frente.

—Sí.

—¿Y si dijera que no?

—Me iría, y viviría para siempre en abyecta soledad.

—¿Y si digo que sí?

—Entonces, prepárate.

—¿Y si digo que a lo mejor?

Dallas la tomó por la cintura.

—Eso es como un trapo rojo delante de un toro, cariño. Iría por ti con todo lo que tengo.

—Que no es mucho, a partir de hoy.

—¿No te has enterado?

—¿De qué? —preguntó Shelby.

—Perth está aquí. Él y el resto de los accionistas han roto la sociedad con Abercrombie y han decidido que Turnball, Williams y Smith sean sus consejeros legales a partir de ahora.

—¿En serio?

—En serio.

Shelby sonrió.

—Bueno, entonces, a lo mejor.

—Perfecto —asintió Dallas—. Hay una habitación de hotel, un ramo de rosas y una botella de champán esperándonos.

—Me encanta cómo piensas, Williams.

Ella apretó contra su corazón.

—Y a mí me encanta todo en ti, Jacobs.

Shelby suspiró, mientras todas las piezas de su vida se colocaban en su sitio.

—A mí también.

Fin