Misión Morderska

Trilogía Martina Harper 1

Ava Cleyton

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Nadie más que ellos se merecen cada palabra que escribo: mis hijos. Gracias, María, gracias, Jaime, por llevar toda la vida haciéndome feliz. Lo nuestro es amor, chicos. ¡No hay duda!

Aprovecho para dar las gracias a vuestro padre. Él forma parte de Martina Harper, y eso nada podrá cambiarlo.

Además, quiero dedicar especialmente este libro a la familia Rubio Moreno: Pedro, mi hermano; Sara, mi cuñada; y Ángela, Germán y Martina; Marti, mi ahijada, la que tanto ha inspirado el personaje de Martina Harper niña, y Sari, su madre, por ser una de mis primerísimas fans, allá por el 2008. ¡Te quiero, cuñaá!

Tanto a ellos como al resto de mi familia, mi hermana Julia y mi cuñado Felipe, mis hermanos Tomi y mi cuñada Macarena, y Luis, mi hermano pequeño, todos mis sobrinos: a todos. ¡Gracias, os quiero muchísimo!

Y mención especial, como no podía ser de otra manera a mis padres. Sin vosotros esta gran familia no sería lo que es, y nuestros sueños no hubieran fructificado jamás.

Ava

CAPÍTULO 1

La intensidad de la niebla cubría los alrededores del castillo de San Servando y del puente de Alcántara, en aquella madrugada húmeda del mes de febrero. Desde la carretera de acceso a los aledaños del río Tajo, vislumbrar con claridad el paisaje parecía una ilusión. Acababan de recibir el aviso más inquietante de los últimos años. Un joven universitario salía todas las mañanas a correr con su perro Thor antes de ir a clase. Durante la hora de ejercicio difícilmente interrumpía su rutina para realizar algún que otro estiramiento en el transcurso del recorrido. Llevaba diez minutos escasos de footing cuando Thor, que se mantenía a su lado en todo el trayecto, salió como alma que lleva el diablo hacia una vieja casa abandonada, próxima a la carretera del Valle. Se trataba de una antigua propiedad que hacía muchos años sirvió para almacenar el material de un taller mecánico próximo a la Academia de Infantería. Por ese motivo, no era extraño encontrar alguna que otra caja vacía que antaño estaría llena de toda suerte de tornillos, tuercas, arandelas y herramientas de varios tamaños. El corredor había visto la casa cada día. Formaba parte del paisaje, al igual que lo hacían los molestos mosquitos en verano en la ribera del río, pobladas por sauces y tarayes, árboles y plantas que por su naturaleza se resistían a subsistir en soledad, lo que los obligaba a situarse junto a las choperas y a las alamedas. Nada parecía destacar entre los cañaverales, solo la presencia de algún hongo infeccioso que amenazaba con devorar gran parte del hábitat natural de los fresnos y de los olmos podría causar peligro. Sin embargo, el corredor nunca imaginó que su perro lo conduciría al lugar donde se hallaba lo que jamás hubiera deseado encontrar: el hedor de la muerte. Este se le quedaría grabado a fuego, para siempre, en la profundidad de su memoria.

En la escena del crimen, Bruno Bernal y Rubén Espadas de la Policía Judicial, con aspecto de vivir acostumbrados a la tragedia de forma cotidiana, se abrieron paso a través de las ramas mustias de los arbustos. Tuvieron que descartar el acceso con los coches de patrulla. No había dejado de llover en las últimas dos semanas, y el barro y el fango cubrían de charcos la orilla. Junto con ellos llegaron el médico forense y los miembros de la Policía Científica. Bruno Bernal acompañó a estos últimos, mientras su compañero se preparaba para hablar con el universitario. La lluvia hizo acto de presencia de nuevo. El lugar de los hechos era un barrizal ocupado por un cuerpo inerte. Todo estaba dispuesto para realizar la primera inspección técnico-policial, diligencia de gran importancia cuyo objeto principal era comprobar la realidad del presunto delito para luego servir de base a la investigación:

—¿Sabemos algo de la víctima, Mon? —preguntó Bruno Bernal. Era un hombre atractivo cuyas canas le proporcionaban un look muy interesante. Intentaba mantenerse en su peso, y en su rostro apenas se vislumbraban más arrugas de las «reglamentarias» a los cincuenta años. Conservaba un aspecto bastante saludable, al margen de las presiones y de los nervios inherentes a su oficio.

—Varón, origen caucásico, blanco. Por la longitud de las articulaciones y el diámetro del cráneo, a primera vista parece que se trata de un chico de una edad aproximada de entre tres o cuatro años… ¡Qué horror! Esto es una carnicería —exclamó Mónica Sánchez, una joven de larga melena castaña y rizada, y ojos demasiado pequeños, aunque muy expresivos, técnica de la Policía Científica, a la que todos llamaban Mon y a la que le entusiasmaba la moda. Ataviada con un chubasquero morado a juego con las gafas, llevaba puestos los guantes de látex e intentaba, a duras penas, sacar las mejores fotografías del cadáver. Las pautas se repetían en cada una de las intervenciones ordinarias, inmortalizando las lesiones externas del fallecido, las manchas de sangre, los cabellos que se encontraban a simple vista y las huellas de arrastre. Mon ya había sacado gran parte de las instantáneas cuando escuchó a su compañero.

—Por lo que se ve —terció el agente Francisco Muñoz, «Paco»—, el crío ha sido brutalmente asesinado —apuntó mientras observaba atónito los restos humanos—. No hay evidencia de sangre en el cuerpo, y lo han descuartizado de forma salvaje. Aunque es probable que la causa de la muerte haya sido un fuerte golpe en la cabeza. Tal vez con una piedra.

—¿Y del universitario? —preguntó Bruno—. ¿Qué podéis decirme?

—Al parecer lo ha descubierto aquí mismo, guiado por su perro —contestó Rubén—. No ha tocado nada, gracias a Dios. Se ha quedado paralizado y está sentado en el coche. Le he dejado una manta. Está muy afectado. Dudo mucho de que su testimonio pueda servirnos de ayuda, aunque no olvidemos que ha sido el primero en tener contacto con el cadáver, por lo que de momento es el único sospechoso.

—¿Pruebas? —volvió a preguntar Bruno.

—Brillan por su ausencia —intervino Paco.

Al igual que Mon, Paco llevaba dos años en la Científica y le apasionaba su trabajo. Era un hombre corpulento, de labios gruesos y pómulos marcados. Le gustaba raparse al cero y en su rostro destacaban los incisivos, por su tamaño y porque sobresalían de la boca como los dientes de un conejo.

—Fíjate —le explicó—, es como si hubiera sido atacado por una jauría de lobos…

—¿Lobos, aquí? Imposible —contestó Mon—. Recuerda que estamos en un ecosistema en el que abundan los jabalíes, los tejones, los conejos, los erizos, pero lobos, lo dudo. No obstante, las marcas y los desgarros en la piel han de ser post mortem. Por su aspecto….

—¿Adipocira? Mira, ha sufrido este fenómeno ligeramente —contestó Paco—. Es extrañísimo, el chico debe llevar muerto más de un mes. Ha desaparecido la rigidez del cadáver característica de las primeras veinticuatro horas. La humedad ha podido acelerar el proceso natural de putrefacción, pero por otro lado el frío lo debería haber conservado mejor.

—No hay restos de grasa en brazos o piernas. La cabeza está desprendida, con un fuerte impacto en la región occipital. Se supone que, bajo la piel, la grasa tendría que haber formado una película jabonosa. Pero es imposible, es aún muy pronto… la adipocira aparece a los tres meses, ¿verdad? Estoy confundida —admitió Mon, que continuaba haciendo fotografías al cuerpecito desmembrado.

—¿Por qué? —quiso ponerlos a prueba Bruno.

—Porque los restos del cadáver parecen de cera —contestó Mon—. Ni gota de sangre o fluidos corporales. Esperaremos el análisis del forense para determinar el tiempo aproximado del fallecimiento.

—Y los mordiscos son distintos unos de otros —añadió Paco—. Ha estado expuesto a la intemperie. En este lapsus de tiempo ha podido ser devorado por toda clase de organismos, desde roedores, perros hasta aves de rapiña, hormigas… Pero, observad. —Levantó el torso del niño con delicadeza. A la altura de los riñones descubrió una muesca distinta, más grande que la que podría haber provocado la mandíbula de cualquier animal salvaje.

—Ten cuidado, Paco —le advirtió Bruno—. No toques nada. Hemos de ser muy escrupulosos con este asunto. Recordad, este caso requiere toda nuestra atención. No quiero ni un puto descuido.

—Soy consciente, jefe. Además, hasta que no le hagamos la autopsia no tendremos más datos. Son conjeturas, pero esto me parece muy macabro.

Bruno Bernal estaba perplejo. No recordaba tantísima crueldad en ninguno de los asesinatos en los que había trabajado hasta entonces. Hacía más de un mes que recibieron la alerta de que un niño pequeño había desaparecido. El caso llegó a oídos del presidente de Castilla-La Mancha, quedó muy sensibilizado con el asunto. Este se puso en contacto con la comisaría, exigiéndoles la máxima discreción en las investigaciones para impedir crear una alarma social en una ciudad como Toledo, que recibía a miles de turistas durante todo el año.

—¿Macabro solo? Siempre lo son. Cualquier crimen es espeluznante, pero si además la víctima es un niño, el morbo está servido —añadió Mon, mientras recogía los instrumentos de trabajo y los ordenaba en su maletín.

—¿Existen indicios de prácticas sexuales? —preguntó Bruno.

—A simple vista los descartamos. El crío mantiene los genitales intactos. Al menos están en su sitio —observó Paco—. Lo que de momento seguimos sin apreciar es si ha habido tocamiento o cualquier otro tipo de abuso.

Al cabo de una hora, tiempo en el que buscaron algún objeto que pudiera ser utilizado como arma homicida, un cuchillo, una navaja o unas tijeras, lograron separar el perímetro de la escena del crimen en forma de rejilla con el fin de recuperar cualquier prueba posible. Uno de los pilares sobre los que se basaba la investigación criminal lo constituía el estudio de las evidencias que hallaran en aquella parte de la orilla, cualquier síntoma susceptible de estudio que pudiera probar un hecho o demostrar la autoría de una persona era una prueba única. La ayuda de los dos pastores alemanes entrenados a conciencia en las labores de la búsqueda y recolección de indicios resultó del todo inútil.

Llegó el Juez. En él recaía la garantía de autenticidad de la cadena de custodia. Bruno Bernal lo puso al día. Era necesario que cada prueba se mantuviera segura hasta su destino. El marco legal así lo exigía. Pero allí apenas las habían encontrado. Se aseguraría de que en su departamento se trabajase con objetividad: «Solo si cumplen todos estos requisitos, la prueba pericial se convertirá en prueba de cargo».

Al terminar, se cumplimentó el acta con los datos: el lugar, el día y la hora del hallazgo, los funcionarios que intervinieron y el número de diligencias policiales. También registró la inspección ocular practicada en un libro específico para ello. En último lugar dictaminó el levantamiento del cadáver. El embalaje se hizo siguiendo las indicaciones de Mon y de Paco. Se vieron obligados a ponerse unas mascarillas, ya que el olor era demasiado fuerte. Subieron al coche junto al joven que lo había encontrado. Debían tomarle las huellas y determinar si tenía relación con lo sucedido. Rubén Espadas, especialista en Psicología Criminal, se encargaría del interrogatorio. Nadie mejor que él para trasladarle la confianza en aquel fatídico trauma. Sabía cómo tratar a una persona en tal estado. Quizás eran sus ojos negros que lanzaban una mirada limpia o su rostro aniñado y redondo que transmitía dulzura. Si aquel muchacho tenía algo que ver, Rubén se las ingeniaría para hacerlo hablar. Aunque Mon y Paco compartían la misma intuición de que el joven era inocente. Tal y como había explicado, fue su perro quien lo guio hasta la casa abandonada donde, alertado por aquel olor nauseabundo halló el cadáver. Su versión parecía creíble. Su estado lo impresionó tanto que era incapaz de articular palabra. A priori, no se barajaba la probabilidad de la culpa. En su cuerpo no había indicios o huellas, pero la experiencia les enseñaba día tras día a desconfiar de todo como premisa para comenzar a investigar.

Su profesor de Entomología Forense les había asegurado en más de una ocasión que todos los sujetos son susceptibles de esconder en su interior a un ser endemoniado: «Los psicópatas nacen, pero los brotes psicóticos amenazan nuestra existencia desde que somos personas. Los celos de un hombre o la obsesión de una mujer, incluso un joven bajo los efectos de sustancias estupefacientes o el dueño de una tienda de alimentos si fuera atracado tres veces en un mismo mes, son candidatos posibles de convertirse en homicidas de forma eventual en algún momento de sus vidas. Nada ni nadie puede detener el curso del destino y menos si este es trágico. La línea que separa lo normal de todo aquel universo paralelo que amenaza al ser humano es tan fina que cualquiera puede traspasarla en una situación límite. El misterio verdadero reside en descubrir qué clase de mecanismos físicos y químicos, que duermen en nuestro interior, afloran un día cualquiera y provocan que un hombre compasivo o una madre ejemplar se conviertan en seres arrastrados por la inmundicia, una suerte de monstruos, demonios inesperados, con la capacidad de cometer un horrible acto de violencia».

Ante la evidencia, Bruno era también de los que jamás se conformaba con la primera impresión. En el campo de la investigación criminal podía resultar fatal. Le gustaba rodearse de los mejores y pensaba que la opinión compartida era eficaz a la hora de resolver un crimen. Aunque solía hacerse una idea bastante aproximada de lo que podía haber pasado una vez que recopilaba todas las pruebas, necesitaba del especialista a la hora de dar por concluido el caso. Y nadie mejor que ella, Martina Harper, criminóloga y miembro de la Brigada de Homicidios y de Desaparecidos de la Policía Judicial de Madrid para ayudarlos a desentrañar el meollo de aquel misterioso suceso.

CAPÍTULO 2

Morderska extrañaba a Baddog. Llevaba días sin saber de él.

—Es inútil que sufras. Tu mascota se ha marchado al Valle de los Lobos. Esta noche hay luna llena y ha sido convocado para cazar. Ha de renovar su sangre. Su instinto ordena y él obedece, como todos nosotros. —La gravedad de su voz había congelado el gran lago—. ¿No es así? —le preguntó Torturador, cuyo cuerpo mitad hombre mitad bestia proyectaba hacia ella una sombra estremecedora. De su cabeza emergían dos grandes cuernos de fuego y una larga cabellera grisácea que contrastaba con el color amoratado de su ser, rematado en una gran cola de dragón. Hacia donde dirigiera su mirada, lo envolvía todo con su infinito poder y acaparaba la inmensidad del terror desde el altar de oro en el que se hallaba. Morderska se encontraba sentada frente al Gran Espejo Revelador en un sillón gigantesco, en el cual se sentía insignificante.

—Sí —contestó—. El mal es nuestro instinto primigenio, el único motivo por el que estoy aquí. Quimérico imagino el fin de mis días sin Él —musitó resignada.

—Ese día llegará. Te desharás de tu carga. Pero antes necesito que termines la misión —le ordenó Torturador—. Conoces el porqué de que te haya convocado a mi palacio. Has tenido claras oportunidades de traspasar el poder que te fue concedido y conservarlo para siempre. ¿Te figuras lo perjudicial y pernicioso que sería para todos los habitantes del Reino de los Asesinos Perpetuos si cada uno de nosotros nos arrepintiéramos de nuestros crímenes? ¿De qué nos alimentaríamos? ¿Sabes la falta que hace en la Tierra de los vivos que existamos? Te aseguro que un mundo sin maldad es, sencillamente, inconcebible. Si te digo la verdad, Morderska, dudo mucho que al final de los tiempos triunfe el bien.

—¡Pobres mortales! —contestó la súbdita—. Solo se trata de una utopía. Pero has de morir para comprenderlo todo. Por el mismo motivo, ellos ansían la perfección, pero la felicidad plena tan solo es una fantasía.

—¡Muy bien, mi querida Morderska! Existimos en la crueldad de sus sueños, en la perversión de sus conciencias. Y gracias a nosotros la especie sobrevive. Somos necesarios. No alcanzo a comprender por qué se empeñan en luchar contra algo que llevan grabado en sus almas desde que nacen. Pero dejemos a un lado mis teorías. Me encantaría seguir con la charla toda una eternidad. Sin embargo, tengo otros muchos asuntos que atender, conflictos bélicos, terrorismo, violaciones… —enumeraba mientras esbozaba una gran sonrisa—. Espero que comprendas que lo más importante para ti es la misión. No quiero que cometas más errores. De lo contrario tu castigo será aún mayor.

—Pero, mi señor —contestó ella llevándose las manos a la cara a modo de súplica—. En ocasiones anteriores las humanas se enamoraron antes de que pudiera adueñarme por completo de sus almas.

—¡Exacto! —exclamó Torturador al tiempo que daba un puñetazo sobre el asiento de oro que retumbó en todo el palacio—. Esta vez no permitiré que te confundas. Actuarás con pies de plomo. La niña portadora del Bien Infinito no debe nacer. ¡Jamás! Tienes que evitarlo a toda costa. De lo contrario, nuestro feudo correrá un grave peligro. Pero ella lo ignora. Ahora solo se trata de una joven humana inocente que perdió a su progenitora en su nacimiento hace veinte años. Su nombre es Elisa.

—Fui una inepta cuando tuve que traspasar el filtro. El amor, cuando es de verdad entre los humanos, es tan potente que a veces creo que tampoco ahora seré capaz de…

—¡Basta! No consentiré el más mínimo atisbo de cobardía. Si has sido competente para traspasar tu gen a lo largo de varias generaciones desconozco qué te impide que esta vez sea distinto.

—Deseo con todas mis fuerzas que esa criatura herede mí mal. ¡Lo necesito! Ella es la única que será capaz de liberarme de esta carga que me ha postrado a este sórdido lugar.

—Debes conseguirlo. Elisa ha de convertirse en la más perversa asesina que haya existido jamás. De lo contrario sucumbirá al amor, igual que su abuela y su madre, y dará a luz a una criatura tan poderosa que incluso yo podré desaparecer.

De repente surgieron imágenes en el espejo. Morderska las miró con sorpresa. Se trataba de una joven tocada por Venus. La palidez de su rostro y la larga melena castaña brillaban al sol. Por un momento pensó en ella misma cuando era Enriqueta Martí. Su parecido físico era espectacular. Las mismas facciones. Su cuerpo estaba bien formado, caderas redondeadas y pechos firmes. Aquella muchacha se encontraba rodeada de niños pequeños, en lo que parecía un colegio. Morderska recordó su juventud en Barcelona, junto a Quim. Por las tardes paseaban por las ramblas y por los parques. Solía haber niños que jugaban en los columpios.

—Todo se hereda —la interrumpió Torturador—. Al igual que tú, «adora» a los niños. Por ese motivo te resultará sencillo introducirte en su alma a través de los sueños y dominar su libre albedrío. Como si fuera una marioneta —declaró con entusiasmo—. ¿No te parece divertido?

Pero ella seguía con la mirada fija en aquella improvisada pantalla cinematográfica donde la protagonista era una joven feliz que sabía disfrutar de sus amigos. Una preciosa chica de veinte años que miraba con dulzura a esos niños a los que cuidaba con diligencia. Una mujer buena que solía visitar a su abuela, la única familia que le quedaba en la ciudad, Toledo.

—Dices que Baddog vendrá conmigo. Te lo agradezco.

—De acuerdo —contestó más tranquilo—. Iniciaréis vuestra andadura cuando pasen tres lunas. Te encontrarás con muchos obstáculos. No solo nosotros sabemos de la presencia de Elisa. A su alrededor, cerca de ella, existen bajo apariencias humanas los Guardianes del bien. Son los seres encargados de mantenerla sana y salva. Pero dichas criaturas ocultan un gran poder, capaz de aniquilarte. Por ese motivo, has de actuar con sigilo. Habrá momentos en los que necesitarás de Baddog. Te ayudará a deshacerte de aquellos seres que entrañen un peligro real. Soy consciente de que tu energía y tu fortaleza han menguado a lo largo de todos estos años. Te ayudará saber que, cuando la encuentres, estará más sola y vulnerable que nunca.

—Con todos mis respetos, mi amo, he de decirte que considero que esta mortal es una presa difícil. Además de los Guardianes del bien, está rodeada de seres maravillosos que la quieren.

—Ya nos hemos hecho cargo —le contestó mirando por encima de sus hombros—. Creo que conoces a Skandra, el hada más bella, guardiana de la pereza.

—Sí —dijo mientras la observaba aparecer a lo lejos, montada sobre un caballo negro, con su larga melena al viento.

—También te acompañará en esta misión especial —dijo Torturador a la espera de que Skandra descendiera del animal y se sentara junto a él—. Es la responsable de que el padre de Elisa se mantenga lejos de ella.

Morderska volvía a ver las imágenes del espejo. En ellas reconoció a Faustino Pérez de Castro, con el pelo lleno de canas y los ojos empequeñecidos de tristeza.

—Lo recuerdo. Estaba junto a su esposa la madrugada que la niña nació. Pasaba el tiempo y aquel hombre creyó que moriría de pena sin ella. Los primeros años ayudó en la crianza de Elisa.

—Hasta que volvió a enamorarse —contestó Skandra mirando también hacia el lago—. Lo cierto es que mi apariencia humana es irresistible —añadió de forma jocosa.

Morderska lo comprendió. Faustino había caído en sus redes. Su hechizo era tan enérgico que olvidó a su propia hija, de tal forma que esta se quedó sin el amor de su padre.

—Cierto —contestó Torturador sin apartar la vista de Skandra—. En estos momentos está sola y posiblemente te resultará sencillo introducirte en su cuerpo. Por este motivo te he confiado la misión. Con respecto a sus guardianes… En fin, prefiero que seas tú misma la que los descubra. De esta manera estarás alerta. Es lo único que necesitamos en estos momentos.

Torturador y Skandra desaparecieron a través del horizonte como dos cometas fulminantes. Se quedó allí sentada, sola, desorientada. Desconocía el lugar y la manera de encontrarla. Tan solo se aludió a una ciudad, Toledo, cuyo nombre inmortalizaba su etapa humana. Llevaba veinte años sin visitarla. Esperaba que su poder fuera suficiente para llevar a cabo con éxito la misión. De repente, salido de la nada, apareció Baddog. Intentó acercarse a ella. Era su ama y llevaba días sin verla, y como cualquier mascota necesitaba demostrar sus sentimientos. En cambio, Morderska lo despreció.

CAPÍTULO 3

El portátil se mantenía encendido sobre la mesa del salón. El archivo todavía seguía abierto: Plan de actuación de Criminología para distintos supuestos: atentados terroristas, de Antón Barberá. «Es fundamental iniciar su labor cuando el jefe esté capacitado para ello y siempre ha de ser después de la actuación de los TEDAX…». Otro archivo dictaba: Grandes Catástrofes. En él podía leerse lo siguiente: «En líneas generales, los pasos serían los siguientes. A) Llamar a los responsables del equipo de identificación. El responsable del equipo debe alertar y preparar a los demás miembros para que estén listos para movilizarse…». Sobre su cama se hallaban desperdigadas varias páginas de lo que al parecer trataría su próxima conferencia: Lofoscopia, análisis de las impresiones dactilares, sistema dactiloscópico español. Había trabajado en el tema durante varias semanas, hablando con expertos en la materia, por lo que fabricaba ella misma ejemplos sobre los distintos tipos de huellas o dibujos papilares que eran válidos en el sistema judicial. Martina Harper pertenecía a varias sociedades de Criminología repartidas por toda la península. Desde la ventana de su salón divisaba los despachos de la SCEC, Sociedad Científica Española de Criminología, de donde era colaboradora oficial de muchas de sus publicaciones, aportando su valiosa experiencia teórica y práctica.

Bruno Bernal no se equivocaba. Los crímenes eran la gran obsesión de Martina Harper y su razón de ser. Desde pequeña supo que llegaría el día en el que al fin se convertiría en una gran profesional. Y mientras sus amigas hojeaban las revistas típicas de su edad repletas de las fotos de los ídolos juveniles del momento, ella leía y releía los volúmenes completos de Agatha Christie y de Sir Arthur Conan Doyle, sus escritores de novela policiaca favoritos. Se sabía de memoria los casos de los detectives, pues se pasaba las horas muertas imaginando las aventuras de misterio que tanto la entusiasmaban. Con el tiempo descubriría a Dashiell Hammett, Patricia Highsmith, Raymond Chandler y tantos otros autores de novela negra que se convertirían para siempre en sus eternos compañeros de viaje.

Aterrizó en la capital española con quince años. Había vivido con su familia en Londres. Una vez en Madrid, se alojó en la casa de sus abuelos, un piso pequeño situado en un barrio de las afueras. Su padre, Peter Harper, uno de los mejores programadores informáticos del momento, se vio obligado sin más remedio a tomar aquella dolorosa aunque acertada decisión. Le habían hecho una oferta muy interesante en Washington y no la pudo rechazar. Para él suponía una gran oportunidad, tanto laboral como personal. Su mujer falleció en un accidente de avión cuando Martina tenía diez años. Al menos eso era lo que le contaron y lo que creyó. Viajó a España a visitar a sus padres y jamás regresó. Desde entonces Peter se sintió muy solo. Su tabla de salvación hubo de ser el trabajo, aunque para poder seguir acudiendo al despacho, tuvo que contratar los servicios de varias niñeras. Los horarios del colegio eran incompatibles con los suyos, y aunque las madres y los vecinos de su barrio en la ciudad de Londres le hicieron muchos favores, sabía que ella necesitaba del calor de una familia, que injustamente le fue arrebatado. Martina debía quedarse a cargo de una persona de su entera confianza mientras él se pasaba jornadas sin fin frente al ordenador. Necesitaba el cariño de los suyos, pues de alguna manera debía cubrir el gran vacío que dejó su esposa. Temía que pudiera sufrir cualquier desgracia. «Ya la perdí a ella, no podría soportarlo», pensaba una mañana que caminaba por la orilla del Támesis.

Martina, quizás bajo la influencia de las novelas que leía, empezó a desarrollar su propia teoría acerca de la muerte de su madre. Fue su primer caso, aunque era más que evidente que jamás se lo contó a nadie. Le parecía francamente extraño que le impidieran ver su cadáver. Además, recordaba un accidente de avión ocurrido por esas fechas, pero en los periódicos que años más tarde revisó para sus investigaciones secretas nunca se dijo nada sobre ella. Sin embargo, sí que se mencionaron los nombres de los demás pasajeros, casi todos ingleses. Sospechó que quizás se debiera a que su madre era española y como se negó a preguntarle a su padre, de tan consternado que se mostraba, tuvo que ingeniárselas para buscar por sí sola un documento que le demostrara que su madre falleció de la manera que les aseguraron. Por lógica, no lo halló. Ningún funcionario en su sano juicio hubiera hecho caso de una mocosa de doce años que jugaba a ser Sherlock Holmes por puro aburrimiento. Con tal secreto se marchó de aquella ciudad, pensando que algún día, quizás al alcanzar la mayoría de edad, descubriría la verdad sobre la desaparición de su progenitora.

Llegó a Madrid sin saber si la vida allí le gustaría tanto como su padre le había prometido. Creció en el ambiente londinense, donde ya había frecuentado pubs y en más de una ocasión había ido de compras con sus amigas por Covent Garden o los famosos almacenes Harrods. Todo su mundo se encontraba allí, junto a sus amigos y sobre todo junto a su padre. Lloró como una cría cuando le comunicó que se marchaba a vivir a Estados Unidos por una temporada. Sin ella. Le costó entender los miedos que sentía su padre por todo y sin motivo alguno. La llevaba al colegio y la recogía, ni siquiera le permitía regresar en el underground, junto a Alex, su mejor amiga. Una vez en casa, la llamaba varias veces. Si salía y llegaba un poco más tarde la regañaba y gritaba. Entonces volvía a resurgir en ella la investigadora que llevaba dentro y comenzaba de nuevo a trabajar en su único caso, aunque de ningún modo obtuviera prueba concluyente alguna.

Pero un día su padre le confesó los motivos de su nerviosismo, y ella los comprendió por completo, tanto que incluso llegó a sentir vergüenza por sus sospechas. Su padre le hizo ver que necesitaba cambiar de ambiente. Una fuerte depresión lo había hecho pensar que no merecía la pena vivir sin su esposa. Martina lo escuchó con lágrimas en los ojos:

—Estarás mejor en España, cariño. Tus abuelos cuidarán de ti porque te quieren mucho. Madrid te apasionará. Podrás ir al colegio que desees. La tía Flor se encargará de todo. Respecto al dinero, debes saber que el abuelo administrará tu cuenta hasta que seas mayor de edad. Todos los meses te ingresaré lo suficiente para que viváis con holgura.

—De acuerdo, papá. Juntos lo superaremos —le contestó—. Te quiero, te voy a echar de menos y…

—Lo sé, mi niña, pero creo que a ti también te vendrá muy bien vivir con ellos. Estoy seguro de que te darán todo el cariño del que ahora te estoy privando. Casi ni nos vemos, hay días que paso hasta catorce horas fuera de casa. Lo último que quiero es que te sientas sola…

Acertó de lleno. Martina se adaptó en poco tiempo al ambiente de Madrid. Al principio se sentía extranjera, fuera de lugar. Las costumbres inglesas poco se asemejaban con las latinas, por lo que dedujo que el clima contribuía a ello. Era impensable acostarse a las ocho de la tarde en España. Sobre todo, en verano, ya que las terrazas y los bares estaban repletos de gente, y el ambiente invitaba a unirse a la fiesta. No le quedó otra alternativa que amoldarse al sol de la capital y a la alegría de sus calles, a la espontaneidad de la gente y a la amistad y el cariño que la profesaban. Y descubrió con ilusión que ella misma tenía mucho de española. A pesar de su aspecto tan diferente, pronto se integró en el grupo. Los jóvenes, a esa extraña edad en la que subsisten revolucionados por las hormonas y en la época en la que la testosterona hace verdaderos estragos, la aceptaron. Era una rubia muy atractiva con los ojos vivos del mismo color que el cielo de Madrid.

Le encantaba vestir a la última moda, con pantalones muy ajustados y camisetas anchas, botines atrevidos y bolsos XXL. Su cuerpo de sirena agradecía cualquier prenda. Pero lo que en realidad seducía de la inglesa era su carácter. Su abuelo aseguraba que Martina era un terremoto, capaz de hacer temblar al más pintado; era un huracán, un torbellino de vitalidad que los volvería locos. Su abuela se reía a carcajadas cuando la oía contestar a las vecinas frases cargadas de picardía con palabras despojadas de maldad y de vergüenza. Su tía Flor se emocionaba al encontrar en ella los gestos, inconfundibles, de su hermana ausente. Pero sin duda la rebeldía era su mejor arma. Tenía esa extraña forma de ser por la que acostumbraba a salirse con la suya. Si llevaba la razón, nadie conseguía convencerla de lo contrario. Sin embargo, si algo le molestaba le resultaba imposible quedarse callada. Al mismo tiempo ofrecía su cariño y alegría a las personas que la apreciaban. Si estaban en alguna reunión familiar, se levantaba del sofá de forma espontánea mientras sus tíos charlaban. Se acercaba a la cocina y besaba a su abuela que preparaba la comida como si llevara sin verla muchos años. Ella le devolvía sus gestos de cariño en forma de lágrimas. Si le apetecía se reía con descaro. Pero si le llevaban la contraria su reacción era digna de una gata en celo.

Por lo tanto, a nadie le extrañó que se hiciera criminóloga. Tenía las agallas suficientes para serlo y le sobraban instinto y astucia para resolver los enigmas más enrevesados, sin olvidar su sobrada tozudez.

Cuando recibió la llamada de Bruno Bernal se encontraba en la ducha: «¡Mierda, qué oportuno!». Salió con una toalla enrollada en la cabeza y con los ojos ahogados en el champú, a la vez que repetía por toda la casa: «¡Joder, joder, quién demonios será…! ¡Se va a enterar de mí por haberme sacado del agua!»

—¿Martina? Perdona si te he molestado, te he llamado al móvil, pero lo debes de tener desconectado. Soy Bruno —le dijo.

Se quedó sin palabras. ¿Qué querría Doble B? ¿Por qué llamaba a casa? Debía ser algo urgente. No recordaba haberle dado el número del apartamento. Habría intentado también localizarla en el despacho, pero aquella mañana había dicho que iría un poco más tarde. La noche anterior tuvo que quedarse hasta la madrugada redactando su próxima conferencia. Llevaban sin hablar más de un año…

—¡Doble B, o sea , Bruno! ¿Cómo estás?

—Perdona, es urgente —le contestó. De repente se hizo un breve silencio. Solo ella lo llamaba así. Luego siguió hablando—. Tienes que venir a Toledo. Hace un mes comunicamos a tu comisaría que acababa de desaparecer un niño ¿Lo recuerdas?

Martina se sentó en una caja. Vivía allí desde hacía varios meses, pero le sobraba poco tiempo para terminar de adecentarlo. Se secó como pudo y siguió la conversación.

—¡Ah, sí, me pasaron los datos! De hecho, la semana pasada hablé con tu compañero, Rubén Espadas. He encontrado una información de mucho valor acerca de las distintas mafias que operan en nuestro país y que se dedican al comercio ilegal de niños. ¿Por qué? ¿Lo habéis encontrado? Me extrañaría, la verdad. Por lo que sabemos, si aparecen, salvo que los padres paguen una gran cantidad de dinero por ellos, lo hacen sin vida. Suelen ser bebés, niños recién nacidos, sobre todo.

—Bien, no puedo decirte mucho más por ahora, pero en efecto, por desgracia lo hemos encontrado —dijo él—. Cuando llegues a la comisaría me llamas. Por favor, te necesito aquí lo antes posible. Me gustaría que estuvieras presente en la investigación. El estado del cadáver es espeluznante, deplorable. Martina, en todos estos años… en fin, patético.

Colgó el teléfono sorprendida. En realidad, parecía muy afectado. Se vistió deprisa. Se puso unos leggins negros y su jersey de cachemira color beige que la cubría el trasero de forma estratégica. Acababa de cumplir cuarenta años y tenía que reconocer que aquella parte de su fisionomía parecía querer vivir a su aire adquiriendo un volumen que a ella le parecía preocupante. Se calzó los botines grises y al final se llevó el abrigo negro en vez de la cazadora de cuero marrón. En Toledo hacía bastante frío en febrero. Cogió el coche del garaje y telefoneó a su ayudante para comunicarle que revisara sus correos. Aquel día descartó pasar por el despacho. En poco más de media hora se encontraba en medio del atasco de la M-40. Por suerte la salida de la A-42 presentaba pocas complicaciones a esa hora. En su coche, un Mini One rojo con el techo negro, el cual su abuelo le había conseguido de segunda mano y a muy buen precio, pensó en las palabras de Doble B: «Espeluznante, deplorable, patético». En realidad, a lo largo de su carrera, todavía no se había topado con un crimen que no lo fuera.

CAPÍTULO 4

La madrugada del 5 de febrero de 1989, las tinieblas se adueñaron de la noche. Los relámpagos y los rayos habían acudido a la barbarie de aquel insólito alumbramiento mientras las tenues luces se fundían y dejaban sumido al edificio en la más absorbente solemnidad de las penumbras. En un momento parecía como si el cielo y el infierno hubieran desaparecido. Los pasillos del Hospital Provincial de Toledo se llenaron de sombras y de susurros, de ruidos extraños, de formas que se difundían entre tanto desconcierto arrastradas por un mar de incertidumbre. A cada minuto que pasaba, la tormenta se volvía más abrupta. El viento golpeaba los cristales de las ventanas con una fuerza sobrehumana que deseaba hacerlos añicos, como si Pandora hubiera abandonado la caja de los vientos ante la incapacidad de controlar su furia. Los médicos que se atrevían a salir del lugar corrían aterrados de un lado a otro, cual torrentes descontrolados y dispersos de agua, viendo sobrevolar la amenaza de las tejas sobre sus cabezas, portando en sus rostros desencajados el horror de una pesadilla.

El edificio se alzaba en lo alto de una colina rodeada de árboles centenarios. Los lugareños afirmaban que allá por 1910 fue una leprosería que acogió a miles de hijos del olvido de Dios que perdían la piel y la dignidad a partes iguales. Años más tarde, reconvertido en hospital de campaña, hubo de soportar con estoicismo la Guerra Civil, en la que los heridos llegaban exhaustos, abatidos, con el peso del vacío de sus vagas existencias. La blanca fachada desconchada era la prueba viviente de ello; no en vano, conservaba aún cientos de restos de los impactos de las balas.

En la habitación 213 una parturienta abrazaba con inquietud a su criatura. La exigua luz de emergencia iluminaba parte de su rostro, recién estrenado, sonrosado y sin mácula. Era una preciosidad. La madre la miró y pensó que desde entonces el universo se hallaría concentrado en su regazo, en ese diminuto cuerpo desprendido a fuego y sudor de sus entrañas, repleto de vida. Imaginó la cantidad de posibilidades que tenía al alcance de sus manos. La palabra «hija» retumbaba en su cabeza por haberse convertido de repente en la más bonita de todas, aquella que aunaba el conjunto de sus ilusiones y de sus alegrías, la esperanza en un futuro que prometía ser mucho más hermoso. Lo único que deseaba era repetirla sin cesar.

De repente, sintió un gran estruendo. Un fuerte golpe la asustó y pudo sentir que el corazón le daba un vuelco dentro de su pecho, inflamado por la vigencia de la maternidad. En la ventana de la habitación, un pájaro negro que acababa de estrellarse contra el cristal yacía muerto. Del impacto, las tripas estaban desparramadas por gran parte de la ventana. La sangre y las vísceras salpicaban todo el alféizar. El animal cayó fulminado; parecía que le hubieran disparado. La joven madre comenzó a gritar, estaba fuera de sí, mientras abrazaba con temor a Elisa. Se encontraba sola y tenía mucho miedo. Su marido había ido a ver qué demonios ocurría. Se encontraban en una zona de montaña donde los cazadores cazaban habitualmente. Faustino se encargaría de que nadie irrumpiera con tal brusquedad en la paz de su familia.

El frágil cuerpo de Carmen no podía dejar de temblar. Aquel pájaro tendría que anunciar un mal presagio. Carmen fijó los ojos desorbitados en él. Sus alas todavía se movían en un intento inútil de recuperar el vuelo. La ventana se abrió de golpe, a derecha e a izquierda, lo que provocó un gran escándalo. El aire gélido y el agua que arrastraba consigo se instalaron en la estancia. La madre primeriza sintió pánico. Una enfermera que acudió al escuchar los gritos y que permanecía en el recinto hospitalario intentó tranquilizarla. Carmen parecía muy alterada. Era necesario que se mantuviera en calma. La delicadeza de su estado podía provocarle una fuerte conmoción. O lo que sería más peligroso, un infarto. Había traído al mundo a su hija por cesárea. Su tensión subía con rapidez y amenazaba con superar el límite de la normalidad en una paciente que acaba de sufrir una intervención quirúrgica. Carmen miraba a la pared de la habitación, como si viera un fantasma:

—¡Pero cálmese, se trata tan solo de una tormenta! —gritaba la enfermera exhausta, la cual sentía la angustia de la joven en lo más profundo de su ser y parecía contagiarse de ella. El ambiente era tétrico y la desconcertaba. Apenas quedaba personal en el edificio. Era domingo por la noche. Los enfermos de aquella planta comenzaron a gritar a la vez. Algunos lloraban como si tuviesen miedo. Muchos se tiraban al suelo y se enrollaban sobre sí mismos en la búsqueda desesperada de un refugio. Otros aullaban como los locos al sentir la amenaza aplastante de la cordura. Carmen, que fue ingresada en aquel psiquiátrico a causa de unas alucinaciones que se acrecentaron y se agudizaron a raíz de haberse quedado encinta, abría mucho los ojos y señalaba hacía el fondo. Desde que aquel cuervo se hubo matado frente a ella, no podía dejar de repetir sin descanso: «¡Vete de aquí, maldita seas…! ¡Fuera, a ella jamás!»

—¡Dios Santo, tenga más cuidado, va a asfixiarla, démela! —gritaba la enfermera, quien pensaba que Carmen empezaba a poner en riesgo la vida de aquella inocente neonata.

—¡Bruja, déjame, eres una de ellos! ¡Largo de aquí, estúpida, déjanos solas! —contestaba Carmen ante su asustado rostro. Estaba fuera de sí. Tanto que la sanitaria temió recibir un golpe. Era habitual en esa clase de pacientes. La agresividad se adueñaba de ellos en cuanto creían que cualquiera podía hacerles daño, sobre todo las sombras y los fantasmas, los seres imaginados, o sus propias conciencias, miles de espectros que convivían con ellos en cada una de sus descarriadas mentes, privadas de orden y de control, contaminadas a causa de los medicamentos y de los crueles tratamientos a los que eran expuestos a lo largo de sus vidas.

Carmen gritaba sin cesar. Todo aquello sucedía muy deprisa. Su hija tendría que haber nacido muy lejos de allí. No estaba loca. Pero los médicos decidieron prescindir del traslado por falta de tiempo. Rompió aguas y las pulsaciones subieron al instante. La frecuencia de las contracciones le había causado mucho dolor. Temieron por ella y decidieron sedarla. Para evitar cualquier tipo de riesgo se optó que sería mucho más seguro atenderla allí mismo. Al cabo de unas horas la esposa despertó convertida en la madre de una recién nacida que, al margen de los aspavientos de quien la sujetaba, dormía igual que una bendita.

—¡Carmen, déjese de tonterías, la niña tiene que comer! Démela e intente descansar un rato.

Pero ella parecía desoírla. Continuaba con la mirada fija en un único punto de la habitación. Y cuanto más miraba más crecía su temor. La niña se despertó sobresaltada y rompió a llorar con violencia, como si la hubieran pellizcado. La enfermera determinó que se trataba de un simple espasmo, algo natural en los recién nacidos, un mecanismo de defensa del ser humano ante el trauma de pasar de un estado de placer y seguridad que le proporcionaba el vientre de su madre a enfrentarse con el mundo exterior, inexplorado y repleto de peligros.

—¡Lo ves, la niña también se ha dado cuenta…! ¡Márchate, no te acerques, ella jamás será tuya! —repetía la progenitora enervada por la cólera.

Se levantó de la cama sin soltarla, dispuesta a dejar la habitación. La enfermera observaba la escena sin entender nada. Miraba con ojos exaltados hacia el vacío y sujetaba a una niña cuyo incesante llanto impedía que su madre se calmara. Daba la impresión de que en cualquier momento se resbalaría como un pez escurridizo entre sus brazos, cedidos a la fragilidad. Decidió tomar parte y se la arrebató por la fuerza. Se abalanzó sobre ellas y las derribó. Era consciente de que Elisa podría haber sido aplastada. Pero su deber la obligaba a intentarlo. La paciente estaba teniendo uno de sus ataques en los que aseguraba ver monstruos y seres de ultratumba que querían llevarse a su hijita para convertirla en un ser perverso.

—¡Basta, Carmen, ya está bien…! En las últimas semanas se ha comportado como una auténtica demente. ¡La niña debe librarse de padecer su locura! Me la llevo hasta que se tranquilice. Esperaremos al médico para que le suba la dosis de los sedantes.

La cogió con cuidado mientras Carmen se quedaba hecha un ovillo en el suelo y pataleaba de dolor. Los puntos de la cicatriz de la cesárea se le habían soltado a causa del fuerte impacto y empezó a sangrar. Un gran charco de color bermellón empapaba el piso de cerámica blanco e impoluto. El contraste provocaba escalofríos y anunciaba que el triste desenlace no podría evitarse. En ese momento, entró una mujer mayor con los mismos ojos desorbitados que Carmen.

—Hija, ¿qué ha ocurrido? —preguntó Catalina.

Se arrodilló a su lado con la mirada fija en un mismo lugar. De un pequeño bolso sacó un crucifijo de madera, con la imagen de Cristo tallada por un orfebre anónimo de la ciudad. Lo puso frente al cristal y clamó su desesperación:

—¡Déjala en paz, asesina, esta vez lo impediré…! ¡Tampoco podrás con ella, márchate, Jesús nos protege! ¡Fuera! —gritaba ante la ventana, que se movía de un lado a otro, a la vez que se empotraba con brusquedad contra las paredes desconchadas de aquel viejo edificio.

—¡Es inútil, mamá, creo que ya se ha salido con la suya, es tarde! —susurró sin aliento—. ¡Mamá, la niña… ¡No permitas que se la lleve!

Sintió un ingente dolor en el pecho que lo ahogaba. En aquel instante se dio cuenta, aterrorizada, de que se estaba desangrando. Una gran hemorragia amenazaba con robarle el último suspiro.

—¡Carmen, hija, Carmen, me asustas…! —vociferó la madre—. ¡Enfermera, enfermera, necesito ayuda…!

Pero sus gritos fueron inútiles. Se perdieron en la oscuridad de aquella noche fatídica, en las tinieblas de aquel terrorífico lugar. Apenas quedaba nadie en el edificio, y la enfermera desapareció y se llevó a Elisa. Carmen sintió que el aliento se le escapaba por momentos. Miró hacia la ventana y volvió a ver al espectro. Aún las acompañaba. En realidad, siempre había estado con ellas. Incluso en sus últimas horas de agonía, cuando el hado dictaba que para que su pequeña viviera tendría que hacer un último esfuerzo, un gran sacrificio. Fue el último ser cuyo rostro vislumbró como preludio de lo que sin más remedio marcaría el devenir de su única hija. Su corazón se negó a soportar más presión. Sin embargo, y con la fe infinita en que Dios no la desatendería nunca, a las puertas de la muerte pidió un último deseo: que Elisa terminase de una vez por todas con la maldición que había acompañado a las mujeres de su familia durante más de medio siglo, que fuera capaz de sobrevivir al infierno que ella y sus antepasados sufrieron sin tan siquiera merecerlo.

Al entrar Faustino en la habitación casi no respiraba. Su madre la abrazaba y la colmaba de besos en un intento sobrecogedor de reanimarla.

—Pero, Catalina, ¿qué ha ocurrido? —preguntó el hombre con el alma rota—. ¡Carmen, estoy aquí, despierta, mi amor, la niña se encuentra bien, está a buen recaudo…! —Faustino abrazó a su mujer que, al escucharlo abrió un poco los ojos y articuló sus últimas palabras:

—¡Cariño, ni se te ocurra dejarla sola…! —le ordenó con un hilo de voz—. Protégela de todo mal, cuida de que nadie le robe el alma y se la entregue a Satán.

Faustino se echó a llorar, abatido por el desconsuelo. La muerte se la arrebataba demasiado pronto. Era tan joven y tan bella que se resistía a creer que en realidad fuera tan solo una simple mortal, expuesta a la injusticia de un ser supremo que había decidido apartarla de su lado cuando apenas comenzaran a saborear las mieles de una felicidad infinita y eterna, en vez de una diosa poderosa capaz de cambiar el rumbo del destino.

Nunca entendería los absurdos temores que habían envenenado a Carmen en el embarazo sobre la recién llegada, cuya fortaleza y salud saltaban a la vista, como previnieron los médicos durante los nueve meses de gestación. Nada hacía sospechar que la criatura estuviera bajo los hechizos de una maldición o que se la fuera a llevar el supuesto «maligno» del que su mujer hablaba a todas horas. Según ella, se le había aparecido en sueños en multitud de ocasiones. Faustino no entendía a su mujer, la cual entre sollozos le advertía que corriera tras la niña y se la llevara muy lejos de allí. Pero estaba dispuesto a quedarse a su lado, siempre. Sin embargo, se moría y él se desgarraría la garganta antes de que el médico la asistiera.

Catalina corrió en busca de algún facultativo con piedad. Aunque intuía que su hija ya había perdido cualquier tipo de esperanza de mantenerse con vida. Faustino se aferró a las manos de Carmen, besándolas a modo de despedida. La moribunda, con lágrimas en los ojos, lo miró por última vez y sonrió. De repente la ventana de la habitación se cerró y la tormenta amainó. El viento dejó de soplar con tanta violencia y la negrura de las nubes cedió ante el sol que aparecía para anunciar al cosmos el nuevo día.

Se moría y aquel ser siniestro ya se había marchado dejando en paz, de momento, a su primogénita y única hija. Desde aquel día, la escucharía en lo más profundo de su alma. La acompañaría y guiaría desde aquel lugar de la eternidad donde solo existen días de sol infinito y ángeles hermosos que despliegan sus alas a diario para proteger al mundo del mal que lo acecha.

CAPÍTULO 5

—Martina, los padres del muchacho acaban de llegar —le informó Paco.

—Diles que pasen, por favor —se apresuró a ordenarle. Necesitaba estar relajada. Los padres de Israel, el chico hallado muerto en la casa abandonada del río, fueron citados para un interrogatorio. Martina lo había solicitado a su llegada. Estas situaciones la obligaban a aprender una entereza que se renovaba cada vez que hablaba con los familiares de un hijo asesinado. Pero había regresado a Toledo, donde había estado destinada tres años, en dependencia directa de Bruno Bernal. Las contracciones en el estómago le avisaban de que aún no lo había superado.

—Te agradecería que nos dejaras a solas —le indicó a su compañero una vez que los hubo recibido. Este trataba de administrar en todo momento las muestras de cariño que tan poco podrían consolarlos.

—Con mucho gusto, estamos fuera, por si necesitarais cualquier cosa.

Se trataba de una pareja joven. Ella era extranjera, rumana, él era español. Ambos trabajaban durante gran parte del día. La mujer limpiaba pisos y oficinas por horas. Su marido llevaba en paro cerca de un año y ganaba algo de dinero como podía, en general por las obras de la zona. La tarde en la que Israel desapareció se encontraban haciendo las compras necesarias para el fin de semana. Lo habían dejado al cuidado de una vecina, la cual tenía un hijo de la misma edad. Aquella tarde se divertirían a lo grande. Se celebraba un cumpleaños en un parque infantil dentro de un centro comercial. Cuando acabara la fiesta, los padres de Israel pasarían a recogerlo, para volver juntos a casa.

—Señora Gutiérrez, créame que lo siento —dijo Martina a la madre, que era incapaz de dejar de llorar. La identificación del cadáver había tenido lugar hacía unos días. Era una de las pruebas más duras a la que se enfrentaban los familiares de las víctimas. Martina respetaba los primeros instantes de shock: una persona se queda en tal estado de desamparo que lo único que desea es estar muerta. Mezcla de tristeza, incomprensión, impotencia, rabia y, por encima de todo, dolor infinito.

—Era nuestro hijo —musitó el padre ante el drama de la mujer. Estaba acurrucada en su costado como una niña pequeña en brazos de su padre. Entre tanto, Martina intentaba esconder las fotografías del cuerpo del niño, desperdigadas por encima del escritorio.

—Figúrese, señorita Harper, mi marido bromeó antes de que se fuera —intercedió en un susurro—. Le dijo: «Si te vienes con tus papás te compro una de esas chocolatinas que tanto te gustan». Mi niño lo miró con sus ojitos lindos y le contestó: «Es que es el cumple de mi amigo. Pero no te enfades».

Martina era consciente de que los padres del muchacho estaban haciendo un gran esfuerzo dejando de velar a su pequeño en el tanatorio solo porque ella lo había solicitado. Era innecesario mostrarles más imágenes del cadáver de su hijo. Como investigadora creía muy adecuado contactar con los familiares inmediatos de las víctimas. Su testimonio era en la mayoría de los casos esclarecedor y sus primeras reacciones ante sus preguntas, estudiadas con detenimiento, la hacían descartarlos o no, que en asuntos de abusos, sobre todo, eran los que más sospechas levantaban. Como mujer, tenía que forjar arrestos heroicos para conservar la cordura mientras releía el informe forense: «…mordeduras en cara, cuello, abdomen y articulaciones. No se ha encontrado sangre en el cuerpo, ni del sujeto ni de un posible agresor». «Parece que el asesino se ha tomado la molestia de limpiarlo todo —pensaba frente a los padres deshechos—. Chocante», se dijo mientras estudiaba las imágenes del cadáver. El cuerpo había aparecido desmembrado. Fue el especialista el que colocó con sumo cuidado cada parte del mismo para sacar la instantánea.

—Señores Gutiérrez, una vez identificado el cuerpo de su hijo, me gustaría comunicarles que investigamos su muerte desde el lunes, pero aún seguimos sin contar con alguna pista fiable. Se descarta el móvil sexual. El niño no presenta señales de penetración ni restos de semen u otros fluidos en el organismo. Además…

—Disculpe, Israel solo tenía tres años…

—Lo sé, señor Gutiérrez. Es muy duro, pero los pederastas arrinconan los escrúpulos. He tenido casos de abusos sexuales con bebés de ocho meses. Son trastornados mentales, no lo olvide, se lo ruego.

—Comprendo —contestó resignado.

—Necesito que me ayuden. Tenemos aquí la declaración firmada y jurada de su vecina. En ella asegura no haber visto a nadie extraño en el recinto cuando dejó a los pequeños y se marchó con las otras madres a tomar un café.

—¿Usted tiene hijos? —le preguntó el padre. Martina negó con la cabeza—. En esos lugares es corriente que los niños se queden solos. Se suponía que contaban con personas competentes a su cargo.

—Entiendo. Se sentirá culpable. Durante el resto de su vida pensará que debió de estar más alerta.

—En fin, quizás si hubiera vigilado a nuestro hijito tras los cristales aun estaría vivo —suspiró la madre.

—De igual manera —continuó Martina—, hemos interrogado a las monitoras infantiles de Multidiversión. Ellas afirman que en ningún instante vieron a nadie que observara a Israel de forma extraña.

—Bueno, pero supongo que habrán revisado las cintas de grabación del centro —apuntó el padre.

—Exacto, fue lo primero que solicitamos. Pero nos ha servido de poco. Un fallo técnico impidió captar las imágenes de la tarde del 4 de enero entre las 5 y las 7, cuando Israel desapareció. Aunque detesto crearles más incertidumbre, he de decirles que a veces ocurre. El asesino se las ingenia para atar cabos de manera prodigiosa.

Martina los miraba a la vez que observaba una fotografía del chico meses antes de morir. Israel tenía tan solo tres años y parecía un chiquillo feliz. Sonreía a la cámara de la forma que lo hacen los niños, de la única manera que saben, con espontaneidad. En los años que llevaba de profesión aún seguía sin comprender cómo podían existir monstruos capaces de consumar tales atrocidades.

—Antes de que se marchen me gustaría agradecerles su colaboración. No obstante, quisiera pedirles un último favor.

— ¿Qué podemos hacer más por usted? —preguntó la madre con un hilo de voz—. Yo ya me niego a volver a verlo, soy incapaz… Prefiero inmortalizar a mi Israel tal como era, con la ropita que llevaba puesta aquella tarde, aquella maldita tarde.

Martina tragó saliva.

—Bien, lo único que les pido es que accedan a que trabajemos varios días más antes de darle sepultura. Hemos mandado analizar los restos orgánicos hallados en el cuerpo. Se trata de cabellos que no pertenecen a su hijo. A primera vista descartamos que sean humanos, aunque debemos cerciorarnos. Es probable que sean de algún animal que merodeó por la zona donde encontramos a Israel.

—Comprendemos que su labor ha de ser precisa, pero créame, para ella y para mí es cruel, muy duro. Ahora solo nos queda rezar por él. Y queremos que tenga el descanso eterno cuanto antes —medió el padre del muchacho.

Martina se hacía cargo del sufrimiento descomunal de aquellas personas. En ese momento Bruno apareció en escena:

—Señores Gutiérrez, gracias por todo. Ya pueden marcharse a casa. Cuando ustedes lo deseen los servicios funerarios recogerán a su hijo. Entiérrenlo y recen cuanto necesiten. Por nuestra parte seguiremos trabajando muy duro para encontrar al canalla que le ha hecho esto a su pequeño.

Martina y él se reunieron con todo el equipo en la sala más grande de la comisaría, un edificio de ladrillo estrecho y marrón, que en la vida había conocido reforma desde que fuera construido a principios del siglo XX.

—Creo que el cadáver va a decir bien poco —señaló Bruno delante de todos los asistentes: Martina, Mon, Paco, Rubén y dos guardias civiles vestidos de uniforme que acababan de dejar encima de la mesa el informe del laboratorio, directo de Madrid, del Servicio Central de Analítica.

—Bien —comenzó Mon, mientras ojeaba los apuntes sobre la investigación—. Nuestras conclusiones son las siguientes: hemos delimitado la escena del crimen al perímetro externo de la vivienda en donde hallamos el cuerpo. En la casa no se ha encontrado indicio pertinente, por lo que sospecho que el delito se produjo fuera de esta. Una vez consumado el acto, el asesino trasladó la bolsa con los restos al interior del lugar. Hemos hallado huellas de arrastre en el lugar de los hechos. Por lo tanto, la tipología del criminal profiling o escenario es exterior. Quizás el ejecutor quiso evitar la total degradación del cuerpo por los agentes climáticos.

—¿Qué asesino piensa en ello? —apuntó Martina—. Parece una maniobra que en principio habría descartado.

—Exacto —continuó Mon—. Es como si una vez finalizado el crimen hubiera caído en la cuenta de que el cuerpo desmembrado corría el peligro de desaparecer por completo o perderse por el bosque. Y por ello lo puso a resguardo dentro de la casa. Le faltan cuatro dedos, tres en la mano derecha y el pulgar en la izquierda.

—Sí, pero parece que se los han arrancado durante el brutal acto —dijo Bruno. ¿Causa de la muerte?

—Se ha analizado el orificio hallado en la parte posterior del cráneo, un agujero en el occipital derecho, tal vez un golpe con una piedra. Se trata de una fisura en el hueso. Por tanto, cabría la posibilidad de que al niño lo mataran antes del macabro ritual y que la causa del fallecimiento fuera el fuerte traumatismo craneoencefálico ocasionado.

—Sí, la inspección detenida del forense ha confirmado que el crío fue asesinado hacia principios de enero. Debido a los vapores del propio plástico que lo envolvía y a la humedad del río, el proceso de putrefacción se ha acelerado, aunque no demasiado por el frío nocturno. Entre los agentes microbianos que han favorecido la descomposición hallamos los gases pútridos, el costridum welchii y el putridus gracilis, que terminaron de agotar el poco oxígeno del mismo.

—En cuanto a las evidentes señales de descomposición a los que alude Mon —continuó Paco—, el cromatismo del cadáver es el habitual: debido a la transformación de la hemoglobina, afloró una mancha verde en la fosa iliaca. La única, porque en el resto del cuerpo no había ni una gota de sangre. Asimismo, localizamos flictinas pútridas en la epidermis, que presentan en su interior líquido de trasudado con gran cantidad de bacterias.

—Hallamos también desprendimiento dermoepidérmico en la zona abdominal o distensión del estómago debido a los gases intestinales —siguió Mon—. En cuanto a la flora y fauna cadavérica descubrimos dípteros en el interior de las articulaciones. Corresponden a huevos de moscas. Además, hay larvas y mordeduras de roedores en los lóbulos de las orejas, y huellas serpiginosas o de insectos pequeños.

—¿Y qué me decís del mordisco de la espalda? —terció Bruno.

—Respecto de este, aún desconocemos a qué animal pertenece. Pero es raro, porque las muescas son parecidas a las de un ser humano.

—Entonces ha de tener algún resto de saliva —intervino Martina que escuchaba entusiasmada a los técnicos.

—Nada, es increíble, pero a pesar del aspecto del cadáver, es como si hubiera sido atacado por un fantasma. No hemos hallado ni una sola huella.

—¿Y los pelos? —insistió Martina—. Es probable que en ellos haya restos de ADN.

—Tampoco —objetó Mon—. Son de origen animal. Pertenecen a Thor, el perro del corredor.

—Descartado —dijo Rubén, que todavía le costaba asimilar las fotografías del crío—. Martina, con todos estos datos, expón tu opinión, por favor.

Martina guardó silencio durante unos segundos. Todavía no tenía una teoría sobre el Caso Israel. En general los crímenes que se relacionaban con menores poseían un móvil sexual. A veces los pederastas abusaban de la víctima y la muerte había sido accidental por la brutalidad de la violación en sí. Pero por otra parte a lo largo de la historia fueron muchas las asesinas de niños, mujeres agobiadas por sus familias o que sufrieron malos tratos por parte de la pareja y que, de una forma patética, habían sacrificado a sus propios hijos por venganza. La cuestión era otra. La madre de Israel era inocente.

—Es indudable que el delito no lo ha perpetrado un pederasta. No hay indicios de abusos. El niño aparece desmembrado, pero para ello ha utilizado un arma diferente, ni un cuchillo ni un machete, ni siquiera unas tijeras. Tal vez su propia dentadura. Lo que me hace pensar que el criminal ha de tener una fuerza monstruosa. De lo contrario hubiera sido imposible arrancarle los brazos y las piernas de la forma que hemos comprobado en el cadáver. Es un sádico, está claro. Pero se me escapa lo de tomarse la molestia de ocultarlo en la casa, ya que dicha conducta es una práctica animal. Las gatas, por ejemplo, cuando paren, esconden a sus crías para impedir que los otros felinos los devoren. En este caso, el asesino además ha comido literalmente del cuerpo del niño. No hay sangre, y las evidencias confirman que es imposible que se haya podido esfumar.

—¿Cabe la posibilidad real de que haya sido víctima de algún sacrificio, un rito satánico, quizás, como hemos aludido? —intervino Bruno.

—Puede ser. Demos un breve repaso de los criminales más famosos de la historia: el Sacamantecas, por ejemplo, aquel que extraía la grasa de sus víctimas para hacer pócimas curativas. Nuestro cadáver aparece sin grasa y sin sangre. Creo que el crimen ha sido cometido por varias personas, en un rito.

—¿Descartas el secuestro para la venta? —preguntó Mon.

—Sí, la verdad es que no creo que en todo este asunto haya una banda organizada de la mafia del comercio con niños o con sus órganos vitales. De hecho, no le falta ninguno. Tampoco creo que el móvil sea una venganza. Existen unas bandas venidas del Este que utilizan la técnica del raspado de huellas dactilares para que la identificación resulte negativa. Suelen ser inmigrantes sin papeles y los cuerpos son descuartizados, por lo que es casi imposible saber al cien por cien de quien se trata.

—Ya, pero en nuestro caso ya lo hemos identificado y has hablado con sus padres —intercedió Bruno.

—Lo sé. Solo trato de ordenar mis ideas según avanzamos. Parece un muñeco de cera.

Desde principios del siglo XX no había aparecido un cuerpo así. Habrás oído hablar de la Vampira de Barcelona, Enriqueta Martí.

—Aquella dama rica de noche y mendiga de día que raptaba a los niños y los obligaba a mantener relaciones con la distinguida nobleza de Barcelona. Los muy cerdos pagaban unas cantidades exorbitantes por ellos —contestó él.

—Sí, al mismo tiempo Enriqueta los descuartizaba y luego utilizaba su grasa y su sangre para hacer pomadas y ungüentos que vendía a las ricas con la promesa de conseguir la eterna juventud —prosiguió Martina.

—Se trata tan solo de una leyenda. Nunca se supo a ciencia cierta que la asesina se dedicara a eso también. Se sabía que, en efecto, por las mañanas pedía limosna por las calles de la ciudad, mientras ojeaba a sus posibles víctimas, niños y niñas de corta edad, a los que raptaba y envolvía en un gran manto negro y los ofrecía en las orgías de los acaudalados depravados de la época por las noches, donde ella misma ejercía la prostitución de lujo. Pero…

—Te equivocas, Bruno —arbitró Rubén—. Martina tiene razón. Al cabo de los años se encontraron los restos de los niños asesinados escondidos entre los tabiques de su vivienda, situada en la casa de la calle Ponent.

—Incluso existe un cuaderno que se perdió en la investigación, un diario de Enriqueta Martí en el que detalla todos los datos de sus clientes. Había políticos, marqueses, niños ricos, policías, curas incluso. El caso conmocionó a la sociedad de aquellos años —continuó la criminóloga.

—¿Y qué relación tiene con el nuestro? Quizás el loco que mató al niño se bebió su sangre. Bueno, ¿y qué? Hay otros muchos psicópatas que se excitan con su sabor. No lo veo tan extraño.

—Exacto, hay otros casos más antiguos aún que el de Enriqueta. Hubo una vez una condesa en Hungría, en el siglo XVII que también mataba a las doncellas más jóvenes para extraerlas la sangre. Estaba obsesionada con la pérdida de la juventud, aunque apenas contaba con treinta y pocos años cuando comenzó su mortífera aventura.

—La Condesa Báthory de Budapest estaba perturbada —prorrogó Mon—. De hecho, no solo se bañaba en la sangre de sus víctimas con el fin de conservar la piel bella, tampoco consentía que ningún tejido rozara su cuerpo después de los peculiares baños que tomaba.

—Sí —respondió Martina—, pues se hacía secar a lengüetazos por las sirvientas que mantenía vivas, aterrorizadas por suponer que ellas serían las siguientes. En total mató a unas seiscientas jóvenes en diez años. Si observáis con atención, ambas asesinas utilizaban a las personas con fines estéticos. Aún es pronto para llegar a una conclusión, pero estoy casi segura de que nuestra búsqueda debe centrarse en una mujer. Quizás sea una intuición, pero…

—Creo que es muy precipitado —la cortó Bruno—. La similitud con la Vampira de Barcelona o con la Condesa Sangrienta es inaplicable, Martina, a mi entender. En ambos casos se trata de un gran número de crímenes. Son asesinas en serie. De momento tan solo ha aparecido un cadáver.

—Correcto —contestó ella—. Debemos ser cautos. Por ello, lo mejor será que volvamos a inspeccionar el lugar de los hechos. Es probable que hallemos alguna prueba que se nos haya pasado por alto.

—Rubén, ¿qué puedes adelantar de la ronda de interrogatorios? —preguntó Bruno.

—Bien —contestó—. En cuanto al joven que encontró el cuerpo podemos asegurar que está exento de culpa. Está muy afectado, pero de todas formas su testimonio no ha variado ni un ápice desde la primera declaración que le tomamos en la escena del crimen, nada más encontrar el cadáver. Hemos recogido muestras de saliva suya por si acaso, pero dudo mucho que se trate del autor de los hechos. Su perfil se aleja bastante del de un pervertido. Es un estudiante de Derecho que se va a casar el próximo mes de abril con su novia de toda la vida. Jamás ha sido detenido, ni ha dado positivo en ningún control de alcoholemia y además pertenece al equipo de balonmano.

—¿Has hablado con la vecina encargada de cuidar a Israel? —preguntó Mon.

—Sí, tenemos su declaración firmada y jurada. Dice que no vio a nadie merodear alrededor del niño aquella tarde. Ahora no sale de casa, está hundida. Convendría que se encontrase serena si queremos que testifique de nuevo. Si la volvemos a traer aquí se va a sentir mucho más culpable y temo que su reacción resulte lamentable.

—Hemos de obrar con tacto en estos procesos, Rubén —le indicó Martina—. Las personas somos muy vulnerables, y esta mujer tiene un sentimiento de culpa muy enraizado dentro del alma. Dudo mucho que algún día se recupere. Nadie podrá ayudarla mejor que tú. Utiliza tus conocimientos de psicología para hacerle entender que nada tuvo que ver con tan tremendo infortunio.

—Señores —dijo Bruno a voz alzada—, por hoy ya hemos tenido bastante, ¿no creen?

Los asistentes a la reunión recogieron las carpetas y se despidieron. Tenían el fin de semana por delante y querían aprovecharlo. Mon y Paco salieron juntos. Rubén se marchó al cabo de unos minutos. De repente, después de tantos días, Martina y Bruno se quedaron a solas. El ritmo frenético de la investigación lo había evitado, hasta ahora:

—Me alegro de tenerte aquí, Martina —le dijo Bruno, en tono cariñoso, a la par que incrustaba la mirada en ella.

Martina se percató de que todavía mantenía ese brillo en los ojos que tanto le gustaba. Seguía siendo muy atractivo y su sonrisa todavía le resultaba seductora. Sin embargo, la situación era muy distinta.

—Lo mismo digo. Reconozco en tu rostro la tranquilidad que hace alrededor de un año perdiste junto a mí —le espetó ella sin bajar la vista—. Al menos este caso me ofrece la oportunidad de estar cerca de ti sin sentirme absurda.

—¡Déjate de tonterías, Martina! Sabes de sobra que no es así. Nuestra relación habría seguido si tú hubieras querido. Nada ni nadie lo impedía. Por lo demás, fui sincero contigo. Desde el principio supiste que mi familia es lo más importante para mí.

—Ya, el inconveniente es que lo de ser la otra no me convencía. Sobre todo, si la mitad del departamento sabía lo nuestro y la otra lo intuía. En medio nosotros y Lola, o vosotros y yo, mejor dicho. Los triángulos amorosos son una mala idea. Pero he regresado por motivos profesionales y te juro que estoy agotada. Me voy al hotel. Me apetece relajarme.

—Si quieres te acompaño y tomamos una copa. Nos vendrá bien a los dos.

Ella le lanzó una mirada definitiva.

—Tranquila, solo hablaremos del caso. Te lo prometo.

—Pues de lo último que me apetece es hablar de trabajo. Lo dejaremos para otro día.

Bruno se levantó y se puso la chaqueta. Se acercó a ella con la intención de darle un beso de despedida. Pero se dio cuenta, por la cara que puso, que no era una buena idea.

—Sí, será mejor así, Martina. Hasta mañana. Por cierto, ¿sigues jugando al golf?

Martina evitó sonreír. De hecho, llevaba los palos siempre en el maletero del Mini. En cualquier momento podrían surgir en ella las ganas de dar una buena hostia a alguien. Pero si se limitaba a lanzar una bola a 180 km/h en medio de un campo desierto el hecho no constituiría delito alguno y, al menos, por unos instantes recuperaría el equilibrio.

—A veces —respondió ella mirándole a los ojos—. Aunque aún soy incapaz de sacarlos de mi coche y esconderlos definitivamente en el fondo del armario

Bruno sintió que la emoción le empañaba la mirada. Sin embargo, prefirió no contestarla porque Martina había vuelto a posar toda su atención en el informe del caso. Entonces rememoró los maravillosos días pasados junto a ella en Layos. Solían verse los sábados allí, pegaban unas cuantas bolas en el campo de prácticas y, si podían, alquilaban un boggie y salían a hacer hoyos. El primer beso llegó una de esas tardes, cuando Martina conducía a toda velocidad y derrapó en una curva. Doble B cayó al suelo de culo, lo que provocó en ambos una enorme carcajada. Cuando Martina le echó una mano para que se levantara, Bruno la empujó hacia él, quedando el uno sobre el otro tumbados sobre el césped. Martina lo miró y supo que lo que pasaría desde entonces sería inevitable. Otras noches, tras salir del trabajo, cenaban en cualquier bar y luego hacían el amor sin parar en el apartamento que Martina tenía alquilado en el casco antiguo. Era un sitio acogedor e íntimo que, a pesar de estar muy cerca de la catedral, transmitía tranquilidad. Otras veces se hospedaban en un hotel. Sobre todo, si bebían más de la cuenta o si la ciudad estaba llena de gente. Recordó, según salía de la comisaría, el trayecto del restaurante a la habitación: se besaban apasionadamente en todos los rincones, en las escaleras enmoquetadas, en el hall. Sentía cómo su boca se deslizaba con suavidad por su cuello. Perdía el control y la llave digital se caía al suelo. Pero por nada del mundo deseaba que ella parase. La envolvía tiernamente rodeándola con sus brazos. Comenzaba a desabrocharle la blusa allí mismo, a las puertas del paraíso. En cualquier instante podía presentarse una camarera de piso, el huésped contiguo, el botones. En cualquier momento podría abrirse la puerta del ascensor, sí, en cualquiera. Lo excitaba. Nunca lo había encendido tanto una mujer. Lograba mantener el tipo. Era un hombre duro, acostumbrado a enfrentarse a los malos a diario, a encararse con toda clase de delincuentes, asesinos, violadores, ladrones, lo peor de la sociedad. Jamás flaqueaba. Pero con ella era inútil. No servía de nada. Con Martina Harper perdía los papeles. Y seguía usando Mademoiselle de Coco Chanel, el mismo perfume de entonces.

CAPÍTULO 6

Los tres amigos, Elisa, Alberto y Ana, se dirigían hacia El Antojo, un bar muy peculiar situado en la Avenida de los Reyes Católicos. Habían sido inseparables desde que se conocieron, en la clase de primero de infantil del colegio. Para Elisa, Alberto y Ana eran sus MAPS (Mejores Amigos Para Siempre) y en su corazón los colocaba como seres imprescindibles para vivir, al nivel de su propia familia, en realidad, al de su única familia en Toledo, Catalina, «la abu», como les gustaba llamarle, para alegría y emoción de la sexagenaria.

La fachada del bar estaba pintada de color azul añil. En ambos lados de la puerta colgaban macetas con pensamientos y lilas con entonaciones violetas, blancas y amarillas. A escasos metros de la iglesia de San Juan de los Reyes, podían verse las cadenas de la fachada del templo, las mismas que siglos atrás condenaron a los infieles o proscritos. Tenían ganas de beber, de reír, de divertirse. Era viernes. Hacía tan solo una hora que habían terminado los exámenes. Elisa cursaba la licenciatura de Educación Infantil, junto a Ana. Alberto se preparaba para ser diseñador gráfico y trabajaba en un supermercado por las mañanas. Su gran pasión era la música. Tenía un grupo de rock y de vez en cuando ofrecía algún concierto en locales pequeños o en festivales organizados por los ayuntamientos más próximos. Su alma de rockero contrastaba con su aspecto angelical. Tenía el pelo rubio, casi albino, ondulado, que le caía con gracia por los hombros y su mirada era tan azul como la fachada de aquel local. Aun así, Alberto era, sin remedio, «hijo del metal». Le gustaba describirse así, orgulloso de su afición por el heavy. Elisa y Ana iban a verlo siempre que podían. Según él, hacía música para inteligentes. Ellas se reían y opinaban que se trataba de un producto exclusivo.

Elisa estaba agotada hasta la extenuación. Aquel año las materias eran apasionantes, lo que se traducía en temarios amplios que exigían muchas horas de estudio. Y además pronto volvería a hacer prácticas en las guarderías de la zona. Sin embargo, los niños eran el motor de su vida. Merecía la pena el esfuerzo, las noches eternas frente al ordenador y las jornadas robadas a Morfeo. Tenía paciencia. Consideraba que lo mejor de todo era que con ellos podía ser ella misma. Odiaba los gestos de hipocresía con los que se topaba a diario. Toleraba mal la mentira en cualquiera de sus formas. Si algún adulto opinaba que la sociedad se construía sobre los pilares de la farsa, apartaba su mirada y sentía pena por él. Los niños, en cambio, le ofrecían aquello que las personas arrinconaban a lo largo de su peregrinaje: ilusión, sonrisas inmensas, palabras recién estrenadas cargadas de entusiasmo y alegría. Aprendía constantemente de esos «locos bajitos» porque en su fuero interno jamás dejaría de sentirse uno de ellos.

—¡Qué bien, no puedo creerlo! —exclamó Ana que saboreaba una cerveza. Ana, «la pelirroja más sexy de Toledo», según Alberto, cuyo cuerpo desarrollado en exceso desde que cursara quinto de primaria sería motivo de bromas en más de una ocasión—. Vamos a olvidarnos de hincar los codos hasta mayo. Esta noche salimos de fiesta. Creo que los de la clase han quedado en Dodici, ¿os animáis? —Los invitó adornando su rostro pecoso con una gran sonrisa.

—Mañana curro —dijo Alberto—. Y por la tarde ensayamos en el Círculo… La semana que viene tocamos. —Las chicas se miraron sorprendidas. A Alberto parecía que se le hubiera pasado comentárselo. Era una actuación importante, se podría decir que sería el primer concierto significativo de su vida. Quizás acudirían más de doscientas personas. Era un local muy concurrido, donde solían actuar grupos punteros, de primera línea.

—¡Pero, Alberto! —exclamo Elisa— ¿Cuándo pensabas decirlo? ¡Enhorabuena! Cuéntamelo todo ahora mismo.

Alberto se reía siempre que tenía la ocasión de escucharla. Elisa era una auténtica amiga. Con aquella melena castaña y los ojos grandes y negros, tan expresivos. Tan solo hacía falta observarla un minuto para saber de buena tinta que con su físico y con su carácter se comería el mundo.

—Claro, chicas, yo… intentaba molestar lo menos posible. Habéis estado encerradas en la biblioteca desde hace tantas semanas. Seguro que no habéis puesto la tele en todo este mes. Pero es igual. En realidad, ¡Qué importa ya! ¿Tenéis algo mejor que hacer la próxima semana? Lo dudo… Además, es gratis, o sea que el llenazo está garantizado. A lo mejor aparece un locutor de la radio de alguna emisora local. Con un poco de suerte promociona la maqueta y todo.

—Seguro que sí —añadió Ana—. Pero espero que obvies las canciones que escribiste sobre los poderes públicos, la globalización, las teorías de Nietzsche… ¡Imposibles de digerir…!

—Molan, tía —añadió Elisa, que apoyaba todo lo que supusiera hacer algo creativo y distinto—. Son casi tan malas como las que mandan todos los años a Eurovisión —dijo sonriendo—. Alberto, es broma… —rectificaba al tiempo que su amigo la miraba con los ojos encendidos.

—Nunca se sabe. En la historia de la música española tenemos el caso de Nino Bravo. Jamás pudo presentarse porque los visionarios del comité organizador del concurso opinaron que su calidad musical era insuficiente para ello… ¡Flipante!

Mientras, en la televisión comenzaban las noticias de las nueve. El canal regional de Castilla La Mancha anunciaba apenas dos días antes que habían encontrado el cadáver de un crío hecho pedazos. En el momento que salió la imagen de la madre deshecha ante las cámaras, Alberto se levantó y se dirigió al camarero.

—Hágame usted un favor. Mis amigas estudian Educación Infantil.

—¿Y? —replicó el bigotudo con el mondadientes entre los colmillos, que limpiaba la barra con una bayeta que apestaba a lejía.

—Pues que…, ¡cómo decirle!, Si ven la imagen macabra del pobre chaval me van a dar la noche.

El camarero lo miró. A continuación, echó una ojeada a las chicas. Estaban ocupadas con las fotos del móvil y ni siquiera se habían percatado de la ausencia de Alberto.

—Comprendo —le contestó— ¿Te gusta el rock, muchacho?

—Lo soporto —dijo devolviéndole una sonrisa—. Gracias, hombre.

Volvió a la mesa. De fondo se escuchaba la música de AC/DC. Cuatro tarados aporreaban las guitarras y sin embargo el resultado era sublime. Ana no estaba.

—Se ha marchado a la residencia. Se da una ducha rápida y se va. Ha quedado. Van a celebrar el final del trimestre —detalló Elisa.

— ¿Y tú? ¿Te apetece? ¿Estás cansada?

—Cansada no, lo siguiente. Deben de ser los exámenes, porque me siento fatal. Además, durante estos últimos días duermo de pena.

—Serán los nervios. Seguro que después de pasar el fin de semana entero sin abrir un solo libro te recuperas. Yo también estoy reventado. Cada vez trabajo más y cobro menos dinero. Esa es la gran pandemia de los jóvenes del siglo XXI, y no la gripe A: contratos basura, salarios de mierda, inestabilidad laboral. Encima hemos de agradecer a los poderosos que tengamos un mísero puesto de trabajo, de cuya nómina se quedan una buena parte. ¿Y todo para qué? Para que tengamos las carreteras llenas de baches, para que nos cobren más que a otro universitario europeo por la matrícula, para…

— ¡Ey, «Che Guevara»…! —lo interrumpió Elisa con cariño—, que tampoco estamos tan mal. Nuestros abuelos tan siquiera pudieron estudiar. Ahora somos unos privilegiados. Tenemos sueños, aspiraciones, la posibilidad de elegir un futuro, el que queramos… ¡Mírate, capullo! Por la tarde vas a clases de diseño y en los ratos libres tocas en un grupo. Mañana, sin ir más lejos, ensayas en el Círculo. Alberto, de veras, eres un elegido.

Alberto la atendía con atención. Le encantaba escucharla. Su equilibrio era la calma que necesitaba. A pesar del cansancio conservaba el optimismo.

—Oye, ¿y qué tal se te han dado las prácticas?

—¡Fenomenal! Las acabo de terminar. Ya sabes, he estado desde octubre hasta enero con niños de tres años. Aún recuerdo las caras de todos ellos. Los críos son un regalo. A veces me encantaría volver al pasado. Me acuerdo de mi padre. Todas las tardes, antes de que se casara con Alejandra y se marchara a Galicia a vivir, me llevaba al parque de las Tres Culturas.

—¿Los has visto en Navidad?

—Les ha sido imposible venir. Los mellizos se han puesto enfermos. Pero he hablado con ellos ayer mismo. Mi padre y Alejandra están muy bien. Esperan que vayamos en verano, los tres.

—¡A ver si podemos, Elisa! Por cierto, ¿cómo anda la abu, tan heavy o más?

—Sí —contestó ella mientras sonreía—. Está genial. Menos mal que la tengo, Alberto. Mi abuela Catalina es mi luz, mi cielo. No podría soportar perderla.

Elisa desvió la mirada hacia la puerta. Alberto la observó.

—Oye, ¿qué te ocurre? ¿Estás bien? Pareces triste.

—Estoy deprimida. Me acuerdo mucho de los niños de la escuela, y siento escalofríos.

—¿Por qué?

—Tengo la sensación de que el peligro los acecha. Es una extraña visión… es… —Difícilmente podía hablar—. Tengo pesadillas, Alberto. Y se repiten con el mismo niño. Cuando hice las prácticas uno de los pequeños se cayó mientras jugaba en el patio. Pensé que se había matado. Se dio un fuerte golpe en la cabeza con el asa de un columpio.

—Eso es normal, Elisa, ni te preocupes. Son de goma. Según mi madre me pasé los primeros años de mi vida con tatuajes de mercromina. No daba tiempo a que cicatrizasen las heridas porque me caía otra vez. ¿Tú te arrancabas las costras? Dolía un huevo. Pero molaba observar la cara de flipadillas de las niñas de la clase.

—Sobre todo la de Lorena, la empollona. ¿Te acuerdas el día ese que apareció su madre dispuesta a sacarme del colegio de los pelos? Era feísima. Pobre Lorena, casi tanto como ella.

—En realidad os pasasteis un poco Ana y tú la vez que la encerrasteis en el armario del gimnasio con un puñado de lagartijas vivas.

—Lo tuvo bien merecido por chivata. Al hacer el pacto de sangre convenimos que cada una nos haríamos un pequeño corte en un dedo y con eso sellaríamos nuestra amistad para siempre. La muy torpe casi se arranca el pulgar con el cúter. De no ser por mí se desangra allí mismo en el baño del colegio.

—Su madre creyó que la habías mordido.

—Y chupado la sangre. Porque es lo que la empollona fue contando por ahí. Pero es mentira.

—Me supongo. Anda, cuéntame lo que te ocurre con los niños.

—Nada, Alberto, olvídalo. Tal vez se trate de una historia de las mías. O que de tantos apuntes sobre pedagogía y psicomotricidad seguro que he perdido un poco el norte. A veces me gustaría volver a la niñez, a la casa de mis abuelos y al beso de «buenas noches, princesa» de mi padre. Lo añoro tanto…

—Lógico —la tranquilizó Alberto—. A mí me pasa igual, aunque viva con ellos. Me refiero a que si se marchan varios días de vacaciones me siento muy bien, con la nevera llena, la casa para mí solo, los colegas en el salón. Como si fuera mi apartamento. Pero al cabo de una semana recuerdo el sonido de la radio por la mañana, la emisora favorita de mi madre, a mi padre que silba por la casa, el olor a café, el tazón de Cola Cao puesto sobre el plato al lado de la mesilla… Sí, creo que me estoy haciendo viejo y me estoy volviendo sentimental también. Pero, Elisa, ni una palabra a los del grupo. Me echarían a patadas por ñoño y por blandengue.

—Tranquilo —respondió ella cogiéndole de la mano—. Tu secreto está a salvo conmigo, «Terminator».

Ambos se miraron. Elisa descubrió un gesto nuevo en la cara de Alberto, una manera distinta, con deseo. Ella observó que la tonalidad de sus ojos era la misma. Pero sin embargo la luz que desprendían podía traspasarle el pecho hasta abrasarla. Pero era Alberto, el hermano que nuca tuvo, su mejor amigo. Era imposible pensar en una relación algo más íntima con él. Sin embargo, lo que de verdad le extrañaba era que ahí, en este preciso momento, se le despertaran esas nuevas aunque placenteras pasiones hacia él. Y se preguntaba qué era lo que les impedía avanzar. Nada. Los sentimientos y las emociones a duras penas se controlan. Era inútil querer evitarlo por la sencilla razón de que podía con un ser carnal e invadía el cuerpo y el alma por cada poro de su piel.

Cuando salieron del bar caminaron hasta la residencia de estudiantes. Algunas pandillas de universitarios escandalosos tomaban las aceras y comenzaban a organizarse para seguir la fiesta en Recaredo, zona oficial del botellón en invierno. Elisa, convencida de que llovería a cántaros, miraba al cielo.

—Dudo mucho que tú pierdas el rumbo con tanta facilidad. Eres el equilibrio personificado.

—Es la imagen que todos tenéis de mí. Soy, además, responsable, madura, serena. Nunca pierdo el control y jamás me paso con la bebida.

—Adivino cierto dejo de sarcasmo en tu voz, Elisa, en serio, ¿te encuentras bien? —le preguntó su amigo que demostraba un interés real por ella.

—¡De cine! Es viernes por la tarde, acabo de cumplir veinte años, he terminado los exámenes y… y… lo único que me apetece es…

—¡¿Qué, dímelo?! Sin miedo. Creo que tú no eres así. Dentro de ti está la rebelde sin causa. La misma que fumaba su primer cigarro conmigo escondida en el baño de los chicos con doce años… Aquella que jugaba al fútbol mientras las demás peinaban a sus muñecas. O sea, la Elisa de siempre.

Por un momento Elisa pensó que se estaba equivocando. Nada había cambiado entre ellos. Alberto era más que su mejor amigo. Era su hermano, su confidente, el hombro en el que llorar sin sentir vergüenza, el escudo protector que necesitaba cuando se sentía sola. Si se enrollaban todo se iría a la mierda.

—Poco me queda de esa cría maleducada. Te lo aseguro. Pero, Alberto, es cierto, añoro a la Elisa adolescente y libre, la que no tenía pelos en la lengua, la que disfrutaba del momento y al mismo tiempo perseguía sueños improbables. La madurez es dura de digerir, o quizás a mí me lo parece. A veces es como si sintiera un gran peso sobre los hombros, una carga incómoda que me hiciese añorar el pasado. Me he convertido en adulta tan pronto que ya ni me reconozco.

—Te advierto que eso nos pasa a todos. El tiempo nunca se detiene. Y, lo de hacerte mayor es una bendición, créeme. Pero a ti te ocurre todo lo contrario.

—¡¿Cómo?! Alberto, si intentas psicoanalizarme me voy ahora mismo. Las chicas tenemos ciertas historias que ni siquiera tú, mi mejor amigo, entenderías. Además, considero que hacerse viejo es una putada. Dudo que te vuelvas más listo o algo por el estilo. Quizás más melancólico.

—Pues no me lo creo. Te conozco mucho mejor que tú misma. Estás rara. Me lo dicen tus ojos, tía.

Elisa ya no habló. Se despidió de Alberto en la puerta de la residencia, en el mismo momento en que Ana, ataviada con una minifalda inverosímil y unas botas de plataforma la animaba a que le acompañara. Ella, que vestía con pantalones vaqueros y camisetas anchas admiraba la difícil manera que tenía Ana de dominar las calles empedradas de Toledo en lo alto de semejante andamiaje. Pero estaba agotada y solo le apetecía dormir, huir de su conciencia al menos por unas horas. Desaparecer de sí misma y surgir en medio de una fantasía en la que las obligaciones y los convencionalismos se esfumasen. En un paraíso en el que no hubiera horarios y en el que fuera capaz de pensar solo en aquello que le apeteciese. Donde la sonrisa fuera su fiel aliada y la decepción no la despertase en medio de la noche. Perderse en aquellos sueños en los que ella se cogía de la mano de su madre y juntas paseaban por un gran campo colmado de margaritas exorbitantes cual girasoles, tan florecidas que sus tallos verdes y húmedos rozaban sus rodillas mientras las empapaban de ternura.

CAPÍTULO 7

La divisó a través de la ventana de aquel edificio. La humana leía un libro y apuntaba en un papel los datos que la interesaban. Morderska se acomodó en el poyete, pronto anochecería y la muchacha parecía que se quedaría dormida de un momento a otro. Apenas quedaban personas en el recinto universitario. Había sido fácil encontrarla. Llevaba varias noches en las que se introducía en sus sueños y por ese motivo Elisa empezaba a sucumbir al agotamiento. Cabeceó un par de horas ansiosa por las pesadillas que ella le provocaba. Era imprescindible para su misión. Baddog la esperaría cerca. Una vez que la humana estuviera bajo su posesión, sería más sencillo.

La víctima ya había sido localizada. Se trataba de un niño pequeño al que Elisa conocía. El chico no se extrañaría, pues cuidó de él en innumerables ocasiones. Todo tendría que salir según lo previsto. Elisa se quitó las gafas y se frotó los ojos. Estaba cansada. Había estudiado durante toda la tarde. Los exámenes serían pronto. Morderska seguía implacable cada uno de sus movimientos. En la calle llovía a cántaros. Recordó aquellos años remotos, en los que tenía su edad. También le gustaba escribir. Pero era otra época. Las mujeres decentes solían dedicar su juventud a procurarse un buen porvenir al lado de un hombre que les proporcionara una familia, una estabilidad social. Las otras, como Enriqueta, tan solo sobrevivían.

Elisa se levantó y se dirigió a la estantería que tenía enfrente. En ella cientos de volúmenes se ubicaban por orden alfabético. Buscó el lugar exacto para dejar el libro que llevaba entre sus manos. Morderska no podía dejar de mirarla. Incluso por detrás, era su vivo retrato. Aunque ahora aquella joven vestía de manera extraña. Usaba pantalones vaqueros, zapatillas de deporte y una camiseta gigantesca que le tapaba gran parte del cuerpo. De no ser por su larga melena y sus manos delicadas, cualquiera hubiera afirmado que era un muchacho.

Dejó el libro en su sitio y se desperezó. La sala se había quedado vacía y en el pasillo anterior al suyo ya se iban apagando las luces. Miró el reloj. Era tarde. Pronto se marcharía a la residencia. Se asomó a la ventana y comprobó que diluviaba. Morderska se escondió en la esquina, pero cayó en la cuenta de que desde hacía tiempo tan solo era una sombra que vagaba en soledad por el limbo de las tinieblas. Elisa no la vio, volvió a sentarse y siguió estudiando. Al cabo de unos minutos se acercó un funcionario de la biblioteca. Morderska adivinó por los gestos que la estaba invitando a marcharse. Cuando terminó de hablar con ella se fue. Pero pudo escuchar la conversación:

— ¡Qué más te da! —le decía Elisa con dulzura—. Cuando me marche le diré al vigilante que cierre por ti, en serio. Vete a casa. Pero déjame quedarme tan solo una horita más. Si salgo ahora me voy a empapar.

—Sí quieres te acerco en mi coche —le contestó él, un hombre que debía tener cerca de cuarenta años, con poco pelo aunque con cara de niño, con las mejillas sonrosadas que contrastaban con la espesura del bigote rubio.

—Bueno… aunque, si suspendo este examen, mi madre me matará.

Morderska comprobó con agrado que aquella muchacha se le parecía más de lo que pensaba. Utilizaba la seducción para conseguir su objetivo y la mentira formaba parte de ella. Por la reacción del hombre supo enseguida que lo había persuadido.

—En tal caso, avisaré al guardia para que cierre más tarde. Si te quedas dentro pasarás la noche aquí y de eso no me hago responsable. Sal por la puerta de atrás. No quiero tener problemas por tu culpa —le dijo sin dejar de mirarle los pechos con morbosa fijación—. Oye, esta me la debes. ¿Te apetecería salir a tomar una copa cuando termines los exámenes? Un bombón como tú corre el riesgo de pudrirse entre todos estos libros aburridos.

Elisa soltó una gran carcajada. Le hacía mucha gracia que aquel gordo seboso le tirase los tejos con tanto descaro.

—Gracias, ya hablaremos —contestó ella, que derrochaba coquetería a raudales.

Se escuchó un portazo. Hacía frío. Elisa se frotaba los brazos para entrar en calor. Morderska, con el fin de adormecerla, se fue hacia el termostato del calefactor, una gran mole de hierro que reinaba en el centro mismo del recinto, y subió la temperatura. Al cabo de unos minutos Elisa comenzó a bostezar sin parar mientras Morderska esperaba con paciencia. Estaba sentada detrás, a escasos metros. Sentía su olor, su respiración. Si alargaba el brazo casi podía rozarla con la punta de los dedos. Pensó en Enriqueta y en su maldad infinita como única forma de sobrevivir. Tal vez fuera al igual que Elisa, inocente. Quizás sus circunstancias habrían sido similares. Al igual que ella creció sin madre. Imaginó que si hubo un ser superior que la hechizó tal y como esperaba hacer en breve con aquella pobre humana procedería del mismo lugar de donde venía ella, un lugar indestructible en el que las argucias de los seres humanos obtenían su más que merecido castigo.

Al cabo de un rato se durmió encima de la mesa. La almohada estaba compuesta de apuntes. Se puso a su lado. Era imprescindible mantenerla en aquel estado hasta que terminasen con éxito la misión de aquella noche. Morderska convocó a los espíritus de las pesadillas sin fin. Con ellos apareció el Hada de la Ira, Amone, mandada por Torturador:

—No temas —la tranquilizó—. Las fuerzas sobrenaturales del Reino de Torturador están de tu parte. Han sido convocadas para ti.

Entonces sintió lo que desde hacía décadas había dejado de experimentar. Su cuerpo terminó de ahumarse y se introdujo en el de la humana. Elisa dejó de ser y en su lugar un espectro movía los brazos, se atusaba la larga melena, se tocaba las caderas:

—¡Me siento de maravilla! —dijo al fin—. El cuerpo de esta mujer es una hermosura. ¡Mirad mis manos, ahora, sin manchas, toda mi piel es un lienzo, sin arrugas! Con esta apariencia soy capaz de ejecutar mis planes sin dificultades.

Salió de la sala por la ventana, de la misma manera que había entrado, solo que ahora sobrevolaba la ciudad transportada por la euforia del momento. Llevaba años sin matar. No podía evitar sentir cierta excitación. Se dirigía al centro comercial. Allí debía introducirse en una fiesta infantil donde un niño pequeño estaría vigilado por todos. Sin embargo, la misión se vislumbraba fácil, puesto que Israel adoraba a Elisa. Observó desde las alturas aquel edificio grandioso e iluminado. Una gran cantidad de vehículos entraba y salía del recinto. Cuando era humana no existían esos sitios en los que la gente corriente pasaba gran parte de sus miserables vidas. En el aparcamiento divisó a Baddog. Se mantenía agazapado, detrás de una furgoneta, cerca de los almacenes. Era un lugar seguro:

—¡Amigo mío! —le dijo muy sonriente al detenerse a su lado—. Prepárate, pronto cogeremos al crio. ¡Por Satán, oculta tus colmillos! Sígueme y compórtate como un buen perro.

Baddog observaba asombrado a su ama, que ahora tenía una apariencia espectacular. Vestía con vaqueros ajustados, cazadora de piel y unas botas altas de cuero negro. Morderska se dirigió hacia la entrada del centro comercial. Según caminaba contoneándose con lascivia, vio como los hombres no podían evitar fijarse en su sensualidad y quedaban hechizados a su paso.

—¡Qué estúpidos siguen siendo! —exclamó ella al tiempo que se atusaba el pelo por detrás de las orejas—. No cambiarán nunca.

—Se llama Israel. Sus padres ya se han marchado —le informó Baddog—. Lo cuida una vecina, pero tranquila, está tan distraída que ni se percatará de su desaparición.

—Por si acaso —le advirtió ella—, prepararé un conjuro de alucinación. Nadie sabrá de mi presencia. Se vendrá conmigo enseguida.

Morderska entró al centro comercial y se fijó en un detalle que la confundió. Estaban en una nueva era en la que todos los mortales andaban de aquí para allá bajo la vigilancia de unos ojos de cristal. Recordaba que a principios del siglo XX dichos artefactos eran usados por muy pocas personas. Había escondido esos retratos de color sepia entre sus diarios. Pero allí aquellos ojos que todo lo veían estaban por todas partes. Antes de ir a por el niño, localizó la sala de control de seguridad, en la primera planta. Allí estaba el cuartel de operaciones. Sin duda, era consciente de que una mujer con su atractivo sería observada en todo momento.

—Perdone, señorita, no puede estar aquí —le dijo el vigilante al verla entrar por la puerta.

—Lo sé —contestó ella con mimo—, pero vengo porque te he visto abajo, por el supermercado.

El vigilante, que ya estaba excitado por lo que percibía con la mirada, al oírla dejó el periódico deportivo que parecía leer con mucho interés encima de la mesa de control. En ella ocho monitores grababan los movimientos de todos los clientes. Morderska prestaba atención a las pantallas.

—¿Ah, sí? ¿Y querías algo de mí? —le preguntó con un gesto infantil que le resultaba familiar—. ¿En qué puedo ayudarte, alhaja?

Cerró la puerta tras de sí. En pocos minutos estaba sentada encima de la mesa de operaciones y soportaba cómo aquel desgraciado se restregaba sobre sus muslos con ímpetu a la vez que constreñía sus senos con violencia, los senos de Elisa, como un verdadero animal. Con aquella pasión salvaje que ya jamás sentiría pero que seguía odiando con todas sus fuerzas.

—¡Te convoco a ti, Fuerza Sobrehumana, te invoco a que borres la memoria de todos ellos! —imploró ella.

—¿Qué dices, preciosa? Te gusta… ¿Ah, que te gusta mucho…? —mascullaba mientras intentaba desabrocharle el sujetador con la mano derecha en la que lucía una alianza.

Morderska se limitaba a esperar. En breve desaparecerían las imágenes y aquel hombre entraría en un sopor del que no saldría hasta bien pasada la media noche. Según los relojes eran las siete y media. En uno de los monitores veía como Israel jugaba junto a otros niños en una piscina llena de pelotas pequeñas de intensos colores. Recordó que ese tipo de juegos tampoco existía en su época.

—¡Por fin! —exclamó con satisfacción una vez que el vigilante se hubo desplomado sobre la silla—. Pensé que el muy cerdo jamás se detendría.

Al cabo de unos minutos estaba con el niño. En ese momento su cuidadora atendía a otros que gritaban contagiados por una especie de histeria colectiva muy desagradable. Israel, al verla, esbozó una gran sonrisa:

—¡Eli, qué bien, has venido! —exclamó mientras le daba un abrazo—. Mamá y papá dicen que ya no vas a volver a mi cole, ¿a que no es verdad?

Morderska lo miraba con gran perplejidad. Llevaba toda la eternidad sin ver a un niño. Casi temblaba al abrazarlo.

—¡Cariño! ¡He venido a verte! ¿Te apetece dar un paseo? Hace calor aquí dentro. Mira, fíjate, estás sudando.

—¡Vale! —contestó con entusiasmo—. ¿Me compras chuches? Mami me ha dado dinero.

Salieron de allí enseguida, mientras los demás niños chillaban como demonios. En cambio, sus cuidadoras parecían poco molestas por ello.

—Creía que sería un poco más grande —dijo Baddog al verlo.

—Son los más tiernos —contestó Morderska—. Ofreceremos a Torturador el primer trofeo. Pero desaparezcamos antes de que se den cuenta.

—Un perro que habla. ¡Cómo mola! —gritó Israel exaltado—. ¿Es tu amigo, Elisa?

—¡Claro! Además vuela, y nos va a llevar a un sitio precioso. ¿Te vienes? Verás que bien lo vamos a pasar.

Morderska y Baddog llevaron al niño a la orilla del río. Allí los esperaban Torturador y el cortejo al completo de sus bestias sanguinarias. Todo estaba preparado para el gran ritual. El sacrificio sería el primer paso para la liberación de Morderska. Su pacto había sido firmado, y de momento ella cumplía con el acuerdo, puesto que la mortal parecía asumir bien aquel primer crimen y nada hacía pensar que no se convertiría en la perfecta heredera del gen de la maldad. Avanzaba por la senda más ruin jamás imaginada.

—El físico que luces es lujuria pura, Morderska —le dijo Torturador a modo de recibimiento—. El aspecto de la especie humana mejora con el tiempo. ¿Qué opinas tú, Baddog?

—Por supuesto, Señor, así es —contestó a la par que realizaba una extraña reverencia—. Cada vez son más perversos, y entre ellos mismos realizan toda clase de atrocidades.

—¡Oh, sí, es maravillosamente patético! —exclamó el Amo que ardía en pasión tan solo de escucharla.

Entre tanto las bestias preparaban el ritual. Instalaron un ara de ofrenda en medio del bosque en donde el pequeño Israel reposaba medio desnudo. Aún no había fallecido, por lo que lo mantenían en un estado semiinconsciente debido al conjuro de alucinación que le suministró Morderska mezclado con el último regaliz que le había comprado antes de abandonar el centro comercial.

Al cabo de breves minutos todos los espíritus del mal aparecían alrededor del cuerpo humano desgarrado, desposeído de su alma. Morderska volvió a disfrutar del sabor de la sangre. Este la embriagó hasta el punto de hacerla descuartizar con sus propias zarpas el cuerpo inerte. Baddog la observaba nervioso, poseído por la atrocidad del espectáculo. Alrededor de ellos la jauría era infinita.

—Una mujer vestida de negro, cuyo rostro soy incapaz de recordar, se aproximó al niño. Jugaba junto a los demás en un lugar frecuentado por bastante gente y se escuchaba muchísimo ruido. Apenas se arrimó a él, este la siguió, entregándole su mano casta. Tenía el cabello largo y azabache. De repente una gran oscuridad se cernió sobre ellos. El chiquillo gimoteaba. Se asustó porque alrededor había un grupo de perros, enormes como lobos, que ladraban con ferocidad. La jauría los cercaba. La luz de la luna resplandecía, teñida de un penetrante color purpúreo. Alrededor del fuego seres extraños que bailaban danzas insólitas parecían como si estuvieran poseídos por la luna y el resplandor de las llamas. Mientras, el pequeño, frágil, aparecía en medio de la furia, desnudo. Ya tan siquiera gemía. Yacía en silencio encima del nicho de piedra, rodeado de aquellos entes con cabezas de animal y grandes colmillos, orejas puntiagudas, cuyas pupilas ensangrentadas se movían al unísono en un baile macabro y demoníaco. Aun puedo escuchar los alaridos de las bestias ante la sangre que caía derramada por ambos lados del altar. El sonido de sus mandíbulas al devorar la carne del infante me resultaba aterrador. El éxtasis descontrolado al que el ímpetu y el crepúsculo les había convocado, en un ritual tenebroso… Era… ¡Era una especie de danza tribal, sí! en la que las criaturas del infierno se consagraban a la búsqueda del elixir que los trasladase a la eternidad de los bosques oscuros y de la penumbra de los días sin sol. Ella me hizo partícipe, sin embargo, el corazón quería estallarme en el pecho. «¡No! —grité aterrorizada—. ¡Es un niño…! ¡Tan solo tiene tres años… y confía en mí…!». Te puedo asegurar que fue tan real que me aún me aterroriza —prosiguió Elisa. Hacía una mañana espléndida y el profesor de Pedagogía se retrasaba. Salieron a disfrutar un rato de la climatología. No podía prescindir de sus gafas de sol.

—Las pesadillas son así —contestó Ana que apretaba sus manos con ternura—. Pero creo que le das más importancia de lo que tiene. Me he fijado que a raíz del asesinato de Israel estás mucho más sensible —intentaba tranquilizarla, sentada a su lado en un banco de la entrada a la cafetería del recinto—. El suceso nos ha impactado mucho, y desde que se descubrió el cadáver no has hecho más que leer cualquier reseña que ha salido publicada en los periódicos. El otro día vi que en tu ordenador guardabas un montón de información sobre el caso, ¡¿A qué se debe tanto interés?!

Los estudiantes iban y venían de un lado a otro mientras hablaban de los exámenes o escuchaban música en los iPod. Por los muros se multiplicaban los carteles que anunciaban la actuación de Alberto y su banda: «Medio Colgaos en concierto. Sábado, a partir de las 11 p.m. Entrada gratuita».

—Podría existir alguna explicación, Ana. Quizás porque lo conocía. Cuando me enteré sentí un gran dolor en el pecho. Aun no comprendo cómo nadie me avisó…ni la guardería ni nada. Quería a ese niño especialmente porque era muy sensible. Me veía llegar a la sala de juegos y pronunciaba mi nombre, abría los brazos así (le mostró a Ana los miembros extendidos como si en realidad pretendiera darle un gran abrazo).

—¡Elisa, por Dios! ¡No puedes continuar recordando a diario a ese pobre crío! Estás obsesionada. Es un infortunio, lo sé, una gran tragedia, una desgracia. Pero, de verdad, acabará contigo.

—¿Y sabes lo peor del sueño, Ana? —continuó Elisa, que intentaba retener las lágrimas. El hecho de que su amiga descubriera que la angustia la acompañaba desde hacía varias noches la inquietaba demasiado.

—Pero, Eli, ¿cómo pretendes que lo sepa, si ya casi ni hablamos? Alberto piensa igual que yo. Desde que terminamos los exámenes te encontramos diferente.

—Ah, ¿sí? —contestó confusa—. Me imaginaba que él tampoco se habría dado cuenta. No he podido contárselo porque estos últimos días al estar juntos parece como si… ¡Ay, Dios! Lo que ocurre es que creo que desea más que amistad, ¿me entiendes?

—¿Alberto? ¡Pero qué dices, tía! Es Alberto, nuestro brother, desde que íbamos a párvulos ¿Recuerdas? Nuestro primo rubio.

Elisa intentaba explicarle el final del sueño. En él se la veía mientras estudiaba en la biblioteca, sola, una noche en la que tras las ventanas se escuchaba una gran tormenta. Y en medio de la tempestad aparecía la misma mujer misteriosa que se había llevado al niño, solo que esta vez su rostro quedaba velado entre las sombras. Se sentaba frente a ella y la enganchaba de las manos. Le decía: «Lilit, estás maldita. Desde el día que naciste, un perverso destino se cierne sobre ti y todos tus descendientes… Tu madre… Carmen, sacrificó su vida una vez, pero conseguiré llevarte al lado oscuro. ¡Lo lograré!».

—Ah, y explícame que es eso de apodarte Lilit en la red. Me llevé una gran sorpresa al comprobar que te cambiaste el alias sin avisar.

—¡Y no lo hice! —clamó Elisa—. ¡Ana, ignoro quién demonios me estará tomando el pelo, porque te juro que yo no he cambiado ni mi perfil ni mi link!

—Me asustas, Elisa. En tal caso quizás deberíamos acudir a la policía. Alguien se ha colado en tu ordenador. Y otra cosa, ¿le has contado el sueño a tu abuela?

—No, no quiero preocuparla y ¡a la policía ni hablar! Ella me dijo…

—¡Quién, Eli! ¿Quién te dijo que no la avisaras?

—La mujer del sueño, la que me llama Lilit. También me explicó que mi madre había fallecido de otra manera distinta de la que me han contado.

—Murió en un accidente cuando tú tenías un año. Por eso es imposible que la recuerdes…

—Exacto, Ana —siguió contando Elisa, que cada vez parecía más alterada—. Después la mujer de mi sueño desapareció, se esfumó y entonces me desperté sobresaltada.

—¡Ya, me pude dar cuenta! Faltó poco para que me mataras del susto.

En ese momento vieron entrar al profesor de Pedagogía. Llegaba acelerado, caminaba con rapidez. Las saludó invitándolas a asistir a su clase. Ana puso la cara de idiota que según Elisa ponía siempre que lo tenía a menos de dos metros de distancia.

Llegaron a la residencia cerca de las tres de la tarde. Estaban hambrientas y comieron en la cafetería: judías verdes y carne en salsa. Una vez que terminaron subieron a la habitación. Eli estaba agotada e intentó descansar tumbándose sobre la cama a escuchar música. Ana, que ahora sentía el doble de preocupación por el estado de su amiga, mandó un mensaje a Alberto:

Ana: Hola, Alb, wapo, donde andas, t tengo k hablar de Eli. Kdamos a las 8 en el Pícaro. Tqm.

Aprovechó que Elisa dormía y buscó más información frente al portátil sobre Lilit: «Origen histórico del nombre: En sumerio significa Aire. Enlil, por ejemplo, fue el señor en el aire. —Interesante, pensaba Ana, mientras avanzaba con el ratón a través de la página web—. En muchas culturas de la Antigüedad la misma palabra designaba espíritus, aliento. Además, es considerada un succubus», y describía a una mujer joven en edad casadera. Así, Ardat Lili era un espíritu joven femenino demoníaco que poseía cualidades noctámbulas, causante de los miedos y pesadillas, el sentirse paralizado por una fuerza invisible. De repente, sonó su móvil. Estaba atrapada por completo por la información y tardó un rato en cogerlo. Recordó que Elisa intentaba descansar.

CAPÍTULO 8

Después del crimen de Israel, Morderska tuvo una sensación especial. Recordaba, de su época humana, que la sangre le proporcionaba una vitalidad fuera de lo común. Ese efecto de poder era transmitido de igual manera al cuerpo de Elisa, de tal forma que cada día la joven y primorosa muchacha se convertía sin apenas advertirlo en una perfecta asesina, sin que nada ni nadie fuera capaz de evitarlo.

Entre tanto, Morderska recordó cuales habían sido hasta la fecha los Guardianes del Bien de la muchacha. Por un lado, se encontraba Catalina, esa vieja chocha a la que Elisa quería con locura. Siempre había estado ahí, por lo que lidiaría con ella tantas veces como el destino quisiera ponerla en su camino. Otro de los más relevantes fue Francisco Redondo, un periodista que había seguido su historia desde los primeros asesinatos e intuía que sabía más de la cuenta. No era la primera vez que uno de esos profesionales de la comunicación metía sus narices donde no le importaba. Ocurrió años después de la muerte de Carmen. Elisa era muy pequeña. Fue cuando Skandra, el hada de la Pereza se ocupó de todo: mató al periodista entrometido y hechizó a su padre, el verdadero protector de la joven. En ese momento, al cabo de los años, la amenaza parecía menos peligrosa, puesto que el inexperto redactor, de nombre Carlos Rubio, llevaba poco tiempo en la investigación y todavía estaba bastante lejos de acercarse a la verdad. Sin embargo, el auténtico riesgo para la misión tampoco provenía ni de los Ángeles Custodios ni de los Guardianes del Bien. A Morderska la seducía cada vez más introducirse en el cuerpo de Elisa y sentir la manera de excitarse de una hembra. Añoraba el ardor y los desahogos carnales de los Almados. Disfrutaba al máximo cuando ella sufría, pero también lo hacía si por el contrario reía. Por este motivo fue la primera en saber que aquella joven estaba empezando a enamorarse.

Se llamaba Alberto y había sido su mejor amigo desde que era una niña. Y aunque en principio tanto Baddog como ella pensaron en él como un verdadero Guardián, lo cierto era que se trataba tan solo de un miserable y caduco mortal, con el único poder, alucinante para Morderska, de tocar una guitarra enchufada a la electricidad y hacer una música tan ensordecedora y endemoniadamente satánica que hubiera hecho las delicias del mismísimo Torturador. Durante el tiempo que lo vigilaron, se aprendieron casi de memoria los grandes éxitos de su grupo favorito, apelado KISS, que según pudieron descubrir significaba Kisses In Satan’s Services (Reyes al servicio de Satán). Sus melodías resultaban pura excitación. El único problema era que cantaban en un idioma que en la época de Enriqueta se lo acusaba de no ser cristiano. Ese era uno de sus grandes poderes. El otro era el de tener a Elisa bajo su hechizo de amor.

—Con tales referentes parece más que probable que no pertenezca a los Guardianes —decía Baddog.

—Y creo que en realidad se siente atraída por él desde que yo habito en su cuerpo —dijo Morderska—. De lo contrario me resultaría imposible determinar por qué antes tan solo era amistad. Para ser franca, creo que la raza humana tiene costumbres muy extrañas en esta excentricidad de vida que les ha tocado. Antes nadie habría pensado que un hombre y una mujer jóvenes pudieran ser solo amigos.

—El mundo aquí fuera cambia —dijo Baddog—. Sin embargo, el mal siempre es el mismo, nunca varía. Nuevas versiones, nuevas formas de matar, pero al final triunfa casi sin remedio.

—Sin olvidar que es gracias a seres como tú y yo, y a conciencias débiles como las suyas, Torturador se asegura el poder luna tras luna. Pero, Baddog, hay algo que me preocupa. Elisa empieza a ser inmune. Desde hace varios días no consigo invadir con tanta facilidad sus sueños. Quizás logro hacerlo durante minutos. Le hablo, la convenzo de que va a ser mi salvadora, mi heredera —le decía a su fiel servidor.

—Claro, esa es la misión encomendada. Cada vez estamos más cerca. Elisa encontrará al fin la senda de la Maldad. Como lo hiciste tú —trataba de tranquilizarle Baddog.

—¡Sí, y estoy segura de conseguirlo! —exclamó—. No podrá escapar, aunque a veces creo que me descubrirá. Al mirarse al espejo se acerca demasiado. Se toca la cara, percibo su angustia. Llora como una niña pequeña y grita que esa no es ella. A veces en medio de la noche se despierta para liberarse de mí. Y en parte logra su objetivo. Por unos instantes salgo de su cuerpo y me quedo observándola. Es absurdo, sin embargo yo diría que incluso me provoca cierta ternura.

—Un poco extraño —confirmó Baddog a su ama—. Su reacción es lógica. Los humanos tienen conciencia, alma, corazón, escrúpulos. Llámalo como quieras, pero a diferencia de nosotros, ellos sienten y padecen. Sufren y se ríen. Aman y desprecian. Temen y se envalentonan.

—El problema está en que si sigue así seré incapaz de llevar a cabo la misión —contestó Morderska ofuscada—. Su corazón late a una velocidad de vértigo cuando está junto a él. Conozco al detalle la manera de mirarlo. Lo desea, Baddog, ella que aún es virgen, que ignora lo que es el placer, lo desea de una manera brutal. Sin embargo, es un sentimiento lleno de pureza el que aflora al estar juntos que a veces temo que yo misma estoy en peligro. La barrera que se forma alrededor de ambos es tan fuerte que me cuesta muchísimo mantenerme cerca de ellos.

—El amor, ¡maldito sea!, tenía que aparecer en el peor momento —protestó Baddog—. Para tu tranquilidad, Morderska, Torturador te advirtió de estos pequeños contratiempos. No temas.

—¡Estúpido! —exclamó Morderska—. Si Elisa se enamora de Alberto jamás podré traspasarle el gen. Es imprescindible que se mantenga pura, sin probar varón hasta que yo la posea. De esta forma dejará de sentir amor. Solo utilizará a los hombres para darse placer. Y en todo momento actuará guiada por Asmodea, el hada de la lujuria. El sexo le proporcionará poder, la hará desear a cualquiera por su incapacidad para enamorarse. Habrá llegado el gran momento de su transformación. Pero, amigo mío, con ese músico por el que tiembla y por el que suspira a solas, con el que sueña formar una familia, levantarse y acostarse a su lado día tras día, con el hombre con el que piensa envejecer, ¡ay, Satán!, con él de por medio tendremos poco que hacer.

—¡Entonces, ama, tú decides, solo tenemos una salida! Hemos de destruir su amor. Solo así volverás a recuperar el control y Elisa volverá a matar guiada por ti.

—¡Exacto, Baddog! —gritó Morderska satisfecha—. Eso es lo que haremos. Pero esta vez deberás ayudarme. No conseguiré despistar a Alberto. Él la conoce muy bien. Y ella negará la posesión si está a su lado. Por lo tanto, a mí me va a resultar imposible asesinarlo. Te necesito.

—Dejé de cazar hace mucho tiempo. Es muy probable que la idea de un sacrificio le resultará más que aceptable a Torturador, ¿no crees? —dijo Baddog esbozando una leve sonrisa.

—Está decidido: será mañana, habrá luna llena. Te abalanzarás sobre él y le arrebatarás el corazón y los ojos, de tal forma que el mundo piense que ha sido atacado por un perro rabioso, tal vez un lobo enfurecido —dijo Morderska emocionada.

—¿Cuál es el plan?

—Matarlo —sentenció—. Pero el momento idóneo llegará mañana a lo largo del día. Yo te llevaré hasta él.

CAPÍTULO 9

—Ey, Alberto, ¿has recibido mi mensaje? —dijo casi en un susurro—. Vale, está dormida y no quiero que se venga.

— ¡Cómo! —contestó él—. ¿Os habéis enfadado o qué?

—Eres idiota, claro que no. ¿Recuerdas que el otro sábado me comentaste que habías advertido algo extraño en Eli? Sí, verdad… Pues justo de eso quiero hablarte. Lleva unas semanas que duerme fatal. Se despierta y llora, y a veces grita el nombre de Israel.

—¿Quién? —contestó con interés.

—Sí, el niño asesinado en el río. Lo conocía.

En ese momento escuchó que Elisa se desperezaba.

—¡Eh…, guapa!, sí, ahora te veo, si, en el centro comercial, vale, mamá, si claro, un beso. Chao, chao. Y colgó.

—¿Con quién hablabas, Ana? Ya no se puede descansar bien en esta habitación. ¡Vaya escándalo! —comentó malhumorada según se dirigía al cuarto de baño con el pelo hecho una madeja de hebras enredadas.

—Con mi madre. Tenemos un bautizo el próximo domingo y debo acompañarle a hacer unas compras ¿Quieres venir? —le preguntó a sabiendas que Elisa odiaba los centros comerciales.

—Paso, tengo que estudiar.

Cuando llegó al Pícaro empezaba a anochecer. Alberto la esperaba en una mesa colocada en la ventana, con vistas a la capilla de San Nicolás. Lo saludó con la palma de la mano extendida y entró. Pidieron unas cañas y comenzaron a charlar.

—De veras, Alberto, lo de Eli me sorprende bastante. Hoy mismo al despertarse de la siesta estaba inaguantable. Le molesta todo. Si hago algún ruido, me echa la bronca.

—Ana, sin ofender, pero tú y la discreción cuajáis bastante mal. Hemos ido los tres de vacaciones y lo cierto es que a ti se te oye más que a nadie. ¡Pelín escandalosa, que se dice!

—Vale, lo sé, y lo siento. Pero Elisa apenas duerme por las noches y luego durante el día está agotada, como es lógico.

—¿Por qué? ¿Acaso se queda estudiando hasta tarde? Ya sabes que se esfuerza mucho. Quiere terminar la carrera cuanto antes.

—Sí, aunque en época de exámenes, como el resto de los mortales. Me refiero a que hay noches en las que se levanta de la cama y se dedica a mirar la pantalla del ordenador buscando páginas en internet. Eso no me extraña. Pero lo que me preocupa es que algunas veces está sonámbula y sale de la habitación. La observo desde la ventana. Se limita a dar vueltas por los jardines de la residencia o se marcha, y la pierdo de vista.

—¿Y por qué no la llamas para que vuelva a la cama?

—¡Pareces tonto! ¿Sabías que es un peligro despertar a una persona en los momentos en los que entra en trance? Por experiencia propia conozco el tema del sonambulismo bastante bien. Mi hermano pequeño se ha levantado en más de una ocasión y a la mañana siguiente era difícil que se acordara de lo sucedido.

—¿Y Elisa qué opina? Porque lo habréis hablado entre vosotras —le contestó Alberto con una leve sonrisa.

—¡Todavía no me he atrevido a decirle nada! Está demasiado confusa por lo del crimen. ¡Lo que faltaba! Además, te habrás fijado en que ya se acabaron las camisetas anchas y las zapatillas de deporte. Y opino que lo del link tiene mucho que ver.

Ana comenzó a explicarle la información que había encontrado en la red con respecto a Lilit:

—El succubus es el responsable de causar sueños eróticos. La palabra Lulu significa «juguetona».

—Bueno, ¿qué pasa? Por lo visto, te sabes la etimología completa de todo lo que tenga relación con Lilit. Y lo del nuevo look me parece lógico. Tú eras la que le repetiste un millón de veces que se debía arreglar un poco.

—¡Claro! ¡Si ahora voy a tener yo la culpa de que salga vestida como una cualquiera! Ni tanto ni tan calvo. Por cierto, ¿has mandado algún mensaje para Eli o recibido alguno de ella durante los últimos días? ¡Pues se ha cambiado el nombre! Se hace llamar Lilit.

Alberto seguía sin comprender hasta dónde quería llegar.

—Continuemos. —Sacó unos papeles. Parecían folios impresos con documentación hallada en varios sitios de la red. Según los cristianos, el mito de Lilith figura dentro de las concepciones hebraicas más arraigadas. Se la involucra en la caída del edén y tiene relación con la expulsión de Adán del paraíso. Quizás la versión más conocida es la de los frescos de Miguel Ángel en la Capilla Sixtina.

—Que yo recuerde fue el demonio disfrazado de serpiente quien tentó a Eva, ¿no?

—Sí, pero en las pinturas de Miguel Ángel se representa a Lilith en lugar de Eva como mitad mujer, mitad serpiente. ¡Observa! He sacado esta imagen. Lilith, en apariencia, insatisfecha con sus amenazas de venganza…

—Un momento, por favor, frena, que me he perdido. ¿Qué narices pinta la Lilith esta entre Adán y Eva?

—¡Pues que Lilith fue la primera esposa de Adán! Y como tenía celos de Eva la utiliza contra el marido, ayudada por Satán.

—Ana, cariño, es peligroso fiarse de todo lo que lees en internet, porque…

—¡Calla! Lilith significa sexo, vicio, y todo lo que se desea hacer que rompe con las leyes de Dios. O lo que es lo mismo, a negarse a aceptar la sumisión del hombre.

—Era una mujer moderna, la primera —bromeó Alberto.

—Hoy en día se considera a Lilith la gran olvidada de la historia y tiene un fundamento machista. Adán se traduce de manera literal como «Humanidad». En la mitología él representa a hombres y a mujeres, a jóvenes y a viejos. Es la civilización. Personaliza la conciencia, el ego, funciona como lo que obliga a las personas a que se comporten de forma adecuada. En cambio, Lilith, creada junto a él, es su sombra. Significa el inconsciente, esa parte que existe en todos y cada uno de nosotros: animal, incivilizada, pasional. Ella es sexo puro, lo que no se reprime dentro de los cánones sociales establecidos. Por ello, Adán la rechaza y se entrega a Eva, lo aceptable, lo correcto.

—Bien, muy interesante. El hecho de que Eli se haya cambiado el apodo por el de Lilit y se arregle ahora más de lo que solía solo puede significar una cosa.

Ana bebía la cerveza sin quitarle los ojos de encima.

—Sí, está clarísimo. Elisa debe llevar una doble vida, pero es evidente que la desconocemos.

—¡No fastidies! ¿En serio crees que nuestra Elisa, que es la candidez personificada, se dedicaría a comerciar con su cuerpo? Alberto, he oído de estudiantes que ofrecen favores a cambio de dinero, pero ella…

—¡Para nada, en absoluto! Quizás lo que ocurra es que necesita de la noche para sobrevivir. Y no digo que haga ciertas cosas que tú planteas. Pero a lo mejor se ve con alguien que saca de ella su lado más salvaje, su Lilit particular, ya me entiendes, Ana. Es mucho más sencillo, lo único que le ocurre es que se ha enamorado y disfruta su pasión con una fogosidad a la que, sin duda, está poco habituada y…

—Los tíos sois todos iguales, pensáis en el sexo a todas horas. Si se hubiera echado un novio me hubiera enterado. Estoy segura de que sale por otro motivo. Y que, en realidad, no es sonámbula.

En ese momento sonó el móvil de Alberto. El Agradecido de Rosendo era su seña de identidad. Enseñó la pantalla a Ana.

—Hablando del rey de Roma…bueno, de la «reina de la noche», según tú —expresó a su amiga al mismo tiempo que hacía el símbolo de los cuernos con la mano alzada y sonreía:

—¡¿Elisa?!

Pero al otro lado no se escuchaba nada. Se trataba de un insólito silencio que se entremezclaba con el sonido del viento. Alberto imaginó una playa solitaria en otoño, obscuridad sin luna en medio del bosque, sin los cánticos de los búhos ni el murmullo del agua en las ciénagas. Solo confusión, oscuridad y tinieblas, como si hubiera recibido una llamada de ultratumba. Sintió escalofríos. Parecía como si una mujer gritara y sollozase a la vez. Pero los alaridos no parecían humanos. Estaba muy asustado.

—¡¿Eli?! —increpó de nuevo ante la mirada perpleja de su acompañante—. ¡Me estás vacilando, tía, deja de hacer esas cacofonías de loba herida o lo que narices interpretes! ¡Me gusta bastante poco, la verdad!

De repente el teléfono quedó en silencio.

—¡¿Elisa?! —volvió a decir, al mismo tiempo que se levantaba de la silla. «Quizás no tenga buena cobertura», pensó—. ¡Venga, ya vale, falta mucho para Halloween! —insistía ante el mutismo de su interlocutora—. ¡Espera, no cuelgues, sé que estás ahí…! ¡Salgo a la calle!

—¡Voy contigo! —intentó detenerle Ana, que fue tras él de inmediato.

Pero un ruido espeluznante la paralizó. La camarera dejó caer una bandeja en la que llevaba dos cervezas y un refresco. Parecía como si el tiempo se hubiera suspendido. Se oyó un gran encontronazo. Después, el frenazo de un vehículo, la rotura de cristales, los vasos que botaban en la mesa de Ana y se hacían añicos. Varias personas que acababan de presenciar la escena a través del gran ventanal, como ella, se quedaron boquiabiertas. Ana comenzó a gritar, mientras corría desesperada hacia la salida. De repente una gran cantidad de gente afloró alrededor de ellos. Las parejas que hasta el momento paseaban agarradas se soltaron, aterrorizadas por la visión que tenían frente a sí: un muchacho joven se revolvía sobre sí mismo, con las ropas ensangrentadas. Se debatía entre la vida y la muerte. Sufría espasmos y convulsiones que lo hacían brincar como una marioneta encima de la calzada. A escasos metros suyos un coche se detuvo y puso las luces de emergencia. De él salió una mujer de mediana edad espantada, a la que la temblaba hasta el alma. Nunca había sido testigo de nada similar. Aquel joven emergió en medio del camino, con la camisa hecha pedazos, el rostro desencajado y con los ojos fuera de sus órbitas, a la vez que echaba espuma por la boca. Frenó. Estaba más que segura. Frenó antes, nada más verlo.

—¡Alberto! —gritó Ana—. ¡Dios mío! ¡¿Qué ha pasado?! —vociferaba entre la gente que se aglutinó alrededor del cuerpo—. ¡Déjenme, es mi amigo, tengo que ayudarlo!

Se aproximó. Entonces pudo verle la cara. Era como si su rostro se hubiera desacoplado. Una mueca de horror irrumpió en sus facciones hasta que estas dejaron de tener ningún tipo de gesto. Lo miró y luego cerró los ojos para impedir que aquella imagen terrible se le almacenara en la memoria para siempre; era la efigie del semblante resquebrajado de Alberto despojado de sus ojos.

Pero fue inútil.

Jamás lo olvidaría.

Su cuerpo se extinguió y no pudo hacer nada para evitarlo. A su alrededor reinó el silencio. Anochecía y Alberto yacía sin aliento.

Se moría de repente.

Dejaba de existir.

Enmudeció.

Ya no convulsionaba. Se quedó inmóvil ante la consternación de todos los que aparecieron en el lugar del suceso: le habían arrancado el corazón y los ojos. Su cuerpo inerte descansaba ya sobre un gran charco de sangre, caliente y viscosa que cubría casi por completo la ropa de Ana.

Al otro lado del teléfono se escuchaba el eco discontinuo del corte de una llamada.

CAPÍTULO 10

Martina Harper llegó al escenario del crimen junto a Doble B. Ambos estaban en la comisaría y sonó el móvil de Bruno. En ese instante revisaban el Caso Israel. Martina aprovechó el fin de semana para recrear el posible recorrido del autor de los hechos. Para ello intentaba discernir un supuesto punto de salida antes de raptar a Israel de la piscina de bolas. El niño se encontraba en el parque de juegos Multidiversión, en el interior del centro comercial de la ciudad. El asesino podría habérselo llevado de allí, matarlo y a continuación esconderlo en los márgenes del río, donde fue hallado. Pero debió de utilizar un medio de transporte, y de momento seguía sin aparecer ningún vehículo sospechoso. Cuando recibieron la llamada del presunto atropello de Alberto, discutían sobre la necesidad de volver a interrogar a todos los que estuvieron presentes en la escena del crimen la mañana del 16 de febrero, día que localizaron el cadáver. Aun no tenían ninguna pista y el cuerpo de Israel ya poco les diría.

—Ha sucedido hace una hora, aproximadamente. Todavía está caliente —comenzó a explicar Mon, que tomaba muestras de sangre y saliva del fallecido.

—¿De quién se trata? —Bruno extendió la mano derecha recién enfundada en un guante de látex y la introdujo en uno de los bolsillos del pantalón de la víctima—. Vamos a ver… Sí, aquí está… —dijo al hallar una pequeña cartera de cuero—. Se llamaba Alberto Calderón Sánchez, nacido en Toledo. ¡Era muy joven, cumpliría los 22 años en junio! ¿Quién conducía el coche? —preguntó a la técnica científica.

—Aquella mujer de allí —señaló hacia la puerta de la Iglesia de San Nicolás, donde Rubén trataba de tranquilizarla—. Se niega a reconocer los hechos. Se ha llevado al pobre muchacho por delante y afirma no recordar nada.

—Es extraño —intercedió Martina, que se acababa de agachar a inspeccionar ella misma el cadáver. Sin tocar el pecho, observó con una linterna las enormes mordeduras que aparecían diseminadas por el cuerpo de Alberto—. Es evidente que el ataque ha sido brutal. El atropello tuvo que ser posterior.

Mon seguía haciendo su trabajo. Transportaba su maletín repleto del instrumental necesario para la recopilación de pruebas: guantes de plástico, calcetines impermeables, mascarillas, bastoncillos para la recogida de fluidos, bolsas de papel, sobres de diferentes tamaños y colores, otros tantos con la palabra «acetatos», celo, bolígrafos, rotuladores Eding 3000, tijeras, pinzas, una lupa. Todo ello aparecía desinfectado y en orden para máxima satisfacción de su jefe, quien le repetía a diario que la validez de las pruebas ante un jurado estaba en sus manos, en su precisión y en su cuidado. De ella dependía en gran medida que el asesino fuera sentenciado o, por el contrario, lo dejaran libre e impune con la posibilidad, macabra, de volver a matar.

—No te olvides de sacar fotografías al vehículo: está repleto de salpicaduras y, por el dibujo de las mismas en V, se diría que alguien utilizó un arma cortante y afilada, de punta, para seccionarle el corazón y llevarse de cuajo la arteria pulmonar. ¿Lo ves, Harper? —le dijo observando las manchas de sangre que se repartían en forma de abanico por la parte delantera del coche, las cuales llegaban hasta el parabrisas frontal.

—Creo que no encontraremos el arma del crimen, Bruno —observó ella—. El lugar ha sido contaminado. Aunque la policía haya querido retener a los testigos, la gran mayoría de ellos huyeron despavoridos al ver tanta sangre.

A escasos metros del lugar de los hechos, Rubén había dejado a la conductora con los médicos de urgencias, ya que comenzaba a sufrir un ataque de ansiedad. Junto con ellos se hallaban también varias monjas pertenecientes a la Orden de las Hijas de la Caridad. El Colegio de la Medalla Milagrosa, antiguo convento, estaba muy cerca de allí. Un oficial informó al Guardia Civil que dentro de la cafetería se encontraba Ana, «la muchacha que acompañaba a la víctima cuando tuvo lugar el fatídico accidente». Rubén comprendió que la prioridad era tomarle las primeras declaraciones allí, junto al cadáver, mientras esperaban la llegada del juez que ordenara el levantamiento del cuerpo y el traslado de las pruebas. Al menos tendrían trabajo para un par de horas. De la comisaría de la plaza, muy cerca de allí, llegaban los oficiales de policía que tuvieron que ser avisados, pues era necesario cortar el tráfico y desviarlo por otras calles. En poco más de media hora se formó un gran revuelo. La gente que había sido testigo del suceso avisó a través de los móviles a sus amigos. Cerca de una treintena de periodistas de todos los medios de la región querían dar la noticia en directo. Los esfuerzos de la policía local para que nadie traspasara el cordón que delimitaba la escena del crimen parecían dar buen resultado. Era imprescindible que la zona no se contaminara aún más.

—Martina, en el bar se encuentra la última persona que lo vio vivo. Se trata de una amiga del muchacho.

—De acuerdo, gracias, Rubén —contestó sin dejar de observar la carnicería que tenía frente a ella—. ¿Conoces algún caso en el que el homicida haya arrancado el corazón a la víctima?

—Bien… —intervino Bruno—, muchos, pero recuerdo un proceso que me llamó especialmente la atención, aunque es muy antiguo. Me refiero al de Gilles de Rais del siglo XV: asesino en serie, ochenta víctimas, sospechoso de otras seiscientas, «Barba azul». Él y su corte de brujos y alquimistas trastornados arrancaron miles de vísceras. Por cierto, ¿habéis hecho la prueba de alcoholemia a la conductora?

—Todavía no, aunque creo que ella ni siquiera lo rozó. Según me ha dicho, ni lo vio aparecer, se le abalanzó de repente —contestó Rubén—. Entre tanta gente no pudo ver de dónde había salido. Solo recuerda a aquel muchacho con la cara llena de sangre que se desvanecía encima, en el cristal de su coche y…

—¿Cómo? —contestó Martina—. ¿Sobre el cristal? Imposible. Quizás se trate de un error o de una alucinación suya ocasionada por el shock de ver al chico muerto. Mira, Rubén, no hay manchas de impacto del cuerpo, solo las salpicaduras originadas por proyección, derivadas del corte brusco al sacarle el corazón.

Rubén la admiraba. Seguía siendo la misma criminóloga vivaz y atenta a la que le entusiasmaba su trabajo, solo que ahora la encontraba mucho más atractiva que hacía un año, cuando solo tenía ojos para Bruno.

—¿Me escuchas? —le dijo ella al comprobar que él la miraba sin pronunciar palabra.

—Sin dejar de lado los ojos —observó Bruno algo violento ante la actitud de su compañera—. También se los han arrancado.

—Ya, y tampoco los hemos encontrado. Se han evaporado, como los presupuestos de la comisaría. Igual que el corazón. Quizás aparezcan debajo del vehículo. Mon está registrándolo a conciencia antes de que venga el Juez de Instrucción. ¿Ves algo? —le dijo.

—De momento solo hay sangre. Cabe la posibilidad de que el muchacho estuviera muerto antes de caer. Ni rastro de vísceras vitales —contestó Mon al incorporarse.

—¡Basta de especulaciones! Total, la verdad se nos revelará en el laboratorio forense. El hecho es lo bastante soez como para pensar que el asesino apareció de la nada, robó los órganos de la víctima y se los llevó sin dejar el menor rastro… —indicó Martina ayudando a tomar muestras del cuerpo—. Por cierto, vamos a hablar con ella —dijo a Doble B.

Una multitud de gente agitada por la angustia del momento esperaba con expectación en el Pícaro a que les tomaran muestras de saliva. Poco a poco aparecían los refuerzos. Mon tenía bastante trabajo con el cadáver, y Paco, recién llegado, se preparaba para echarle una mano con la recogida de las muestras biológicas. Escondida en una manta, Ana era incapaz de dejar de llorar. Llamó varias veces a Elisa, pero esta no cogía el móvil. Recordaba que, si al fin conseguía dormir, parecía trasportarse a otro universo. La camarera del bar la abrazó. Le preparó una tila de la que apenas probó un sorbo. Martina y Doble B se acercaron. Se quitaron las babuchas y los guantes de plástico que les obligaban a ponerse a la hora de investigar el escenario. Estaban empapados de sangre. Ya era bastante duro para aquella joven pasar por aquel trance como para recordarle que las manchas de sus uniformes procedían de los restos del cuerpo de su amigo. Estaba traumatizada y ambos eran conscientes de que el interrogatorio sería arduo.

—Ana, soy Martina Harper, criminóloga de la Brigada de Homicidios de Madrid. Él es Bruno Bernal, de la Policía Judicial de Toledo. Nos han dado el aviso porque al parecer podría tratarse de algo más que de un simple atropello o accidente. ¿Es así? —Pretendía hablar con delicadeza. Aquella chica tardaría mucho tiempo en recuperarse de su desdicha. Con toda seguridad, el trauma de haber visto agonizar a una persona querida para fallecer a continuación sería imborrable.

—Ana —medió Bruno al ver que la chica se negaba a contestar. Estaba sumida en el más absoluto de los mutismos, con la mirada perdida. De sus grandes ojos brotaban las lágrimas en forma de cascada—. Sabemos que te enfrentas a una situación de extrema dureza. Lo más seguro es que tengas que venir con nosotros a la comisaría. Eres la última persona que habló con él.

—No —contestó ella impasible, sin dejar de mirar al vacío. El mismo que hacía un momento compartía con Alberto. Un póster de Los Ramones coronaba la estantería de latas de cerveza vacías que el dueño coleccionaba y que se traía como recuerdo de cada viaje que hacía por Europa y de sus tabernas más emblemáticas. Ese póster acababa de transformarse. Hasta los propios músicos lloraban su congoja.

La camarera dedujo que sobraba. Preguntó a los agentes si podía levantarse a atender a las personas que seguían paralizadas en la barra a la espera de las instrucciones de los policías. Martina asintió con la cabeza y centró su atención sobre la negativa de Ana.

—Según los testigos —continuó Bruno—, Alberto se levantó de aquella mesa —dijo señalando a la misma en la que se acababan de tomar unas cervezas—, salió a la calle y se abalanzó sobre el coche. Al parecer la conductora frenó y pitó para avisarle.

—Sí, así fue —continuó Ana con gran esfuerzo—. Perdonen, quiero llamar a mis padres, ¿puedo? —preguntó con la voz agarrotada.

—Tómate tu tiempo —la tranquilizó Martina.

Doble B y ella salieron a la calle. Llegó Paco. Este se encargaría de recoger las muestras de saliva de todos los asistentes al Pícaro aquella desgraciada tarde de invierno. Debía de haber una treintena de personas a la espera. Era necesario que nadie se fuera de allí hasta que tuvieran todos los datos imprescindibles para comenzar a investigar el misterioso suceso.

Los investigadores son la pieza clave. Ellos son los que buscan las evidencias, bien testimoniales, pero también físicas. Paco sabía por experiencia que la mayoría de los testigos de un crimen solían recordar con dificultad lo que veían. Los nervios, la impresión del momento y la primicia del hecho en sí les hacían confundirse en la mayoría de las ocasiones. Pero las pruebas físicas, de las que se encargaban los de la Científica, se conseguían en el lugar de los hechos y constituían la verdad incondicional, presentada en forma de huellas dactilares, marcas de herramientas, huellas de pisadas, de ruedas, de dientes, pelos, uñas, raspaduras, tejido corporal, vidrio, fibras, pintura, residuos de disparo, casquillos y fluidos. Los fluidos corporales, como el esperma, la sangre o la saliva, eran fundamentales en cualquier investigación judicial, y Paco era un gran experto en dicha materia. Lo de aquella noche era pura rutina. Debía introducir un bastoncillo de algodón en cada una de las bocas de aquellas personas, frotar en las encías y por el interior de las mejillas. Luego, con mucho cuidado lo dejaría secar unos segundos y lo introduciría en un sobre de papel que portaba en su maletín. «Prohibido en plástico», recordaba aquellas palabras de Mon del primer día que comenzaron a trabajar juntos. Las muestras se trasladarían junto a las otras pruebas en el momento que se ordenase el levantamiento del cadáver, ya que prescindían de refrigeración.

—Doble B —comentó Martina—. Ana ha dicho que ella no fue la última persona con la que conversó. Puede que el chico saliera distraído del bar porque estaba hablando con el móvil.

—Quizás —contestó mientras sonaba el suyo—. Disculpa, tengo que atender esta llamada.

CAPÍTULO 11

Martina atisbó la pantalla del Nokia de Doble B. En ella podía leerse la palabra «Casa». Sin saber con exactitud la razón, sintió una punzada en el estómago. Había pasado un año y aun temblaba cuando sonaba el móvil de Bruno y aparecía aquel término. Para ella, esas cuatro letras simbolizaban la deslealtad, la traición, intranquilidad, desasosiego. Pero también noches de amor y de pasión, desgarros en la ropa, champán sobre sus caderas… Esa sensación la turbaba, la desequilibraba. Fue ella la que decidió romper, pues no soportaba hacer infeliz a su familia. Conocía a sus hijos, dos adolescentes encantadores que a veces se pasaban por la comisaría para ver a su padre de camino al Parque de las Tres Culturas, donde iban a jugar al fútbol. Se llamaban Víctor y Álvaro. Víctor, el mayor, era muy parecido a su madre. Tenía el pelo castaño, con una amplia sonrisa; era el orgullo de la familia, pues sus notas eran muy superiores a las del resto de sus compañeros. Quería dedicarse a la medicina y le apasionaba el sistema circulatorio. Estudiaría lo que hiciera falta para poder trabajar como cirujano y ganar mucho dinero. Deseaba comprarse una casa con jardín y un deportivo. Martina admiraba su determinación y su disciplina, con tan solo quince años. Álvaro era el que más se parecía a Bruno. Con doce años era más travieso e inquieto que su hermano y quería ser futbolista. Los recordaba vestidos con sus equipos de fútbol y las botas recién estrenadas. Eran críos sanos que la trataban con mucho cariño. Martina los había correspondido. Los quería no solo porque fueran sus hijos. También porque los consideraba como aquellos hermanos pequeños que nunca tuvo y con los que no pudo bromear. El día que Víctor le presentó a su primera novia, y se refirió a ella con la palabra «tía» sintió esa emoción en el pecho tan bonita como imborrable que le hizo tomar conciencia del error que estaba cometiendo: «Mira, es mi tía Martina. Te he hablado de ella, es genial». Aquella misma tarde Martina había roto su relación con Bruno.

La culpa resultaba una carga demasiado pesada. Sentía que aquellos muchachos no se lo merecían e intuía que por naturaleza se pondrían de parte de su madre. Se llamaba Dolores Aguado, aunque todos la conocían por Lola. Era una mujer inteligente y atractiva. Trabajaba como profesora en el Conservatorio de Música de Toledo. Al contrario que Martina, Lola encarnaba la ternura, la calma, el sosiego, el remanso de paz que Bruno necesitaba para no perder ni un ápice de cordura. En más de una ocasión se cruzaron por la calle cuando aún vivía en el casco antiguo. Martina había intentado esquivarla, pero ella, al reconocerla, la llamaba para saludarla y tomar un café. En esos momentos Martina olvidaba que aquella hermosa mujer de facciones angulosas, ojos castaños y larga melena negra era la esposa de su amante. Charlaban de cosas intrascendentes: decoración, de la familia o de recetas de cocina. Lola siempre se fijada en su delgadez y la animaba a comer más. Martina se reía mucho al escuchar las anécdotas de sus hijos cargadas de ingenuidad.

Aquella tarde, después de conocer a la novia de Víctor, se sintió la mujer más mezquina del mundo. No podía ser tan mala persona. Pero existía un problema. Cuando comenzó a verse a solas con Bruno, ambos se lo tomaron como una aventura. Él acababa de cumplir cuarenta y ocho. Martina significaba el rencuentro con la juventud, con los años perdidos, la magia del retroceder en el tiempo, la nostalgia de una época marcada por el entusiasmo y el deseo. Era consciente de que aquella mujer provocaba esos mismos sentimientos entre muchos de los hombres con los que trabajaba. Y aunque sabía que obraba mal, la atracción le nubló el juicio. A su vez, ella aceptó que Bruno la amase. O al menos, la desease.

Al principio Martina, la científica, lo tomó como una relación física. Pura atracción sexual. Personificaba la tensión que había que resolver. Bruno era un hombre muy guapo y, además, el mejor amante que probaría jamás. Mal acostumbrada como estaba a las embestidas feroces de sus amantes habituales, jóvenes acelerados por su natural condición de bombonas de testosterona a punto de estallar, le ofrecía un placer ignorado, un goce perpetuo, forjado a fuego lento, sin ninguna prisa, un amor en el que disfrutaba, pero también se relajaba, un juego tranquilo en el que ambos participaban sin el afán de llegar a la meta. Porque, si lo hacían, se dejaban en el camino miles de besos, millones de abrazos, el universo entero convertido en caricia. Sin embargo, según pasaban los meses, Martina comenzó a sentir que aquel ardor acabaría por sobrepasar al matrimonio. Las convenciones sociales y las habladurías terminarían siendo más fuertes. Era consciente de que, aunque ella lo aceptara, podría causar mucho dolor. Bruno había sentado las bases de la relación desde el principio. Al menos con ella fue honesto: su familia era lo primero. Pero Martina, aun sintiéndose culpable, cometió su primer gran error: pensar que, si aquel hombre la necesitaba, sería porque el calor de Lola resultaba insuficiente como para mantenerlo alejado de cualquier tentación que se le pusiera por delante, a pesar de que esta tuviera un par de piernas kilométricas y un busto esbelto capaz de distraer al hombre más decente del planeta. Pero conoció a su familia y su esquema se desplomó como un castillo de naipes ante el soplido de un niño. Nunca más sintió lo mismo. La Martina fría y calculadora era incapaz de soportar el peso de la traición y, por esa razón dejó de disfrutar a su lado. Cayó la Martina frívola y emergió la hija de un hombre viudo cuyo único amor murió trágicamente y que no había vuelto a mirar a ninguna otra mujer como a su madre. La nieta que se comía a besos a sus abuelos cada vez que llegaba a casa y estos la esperaban con la mesa puesta repleta de sus recetas favoritas, aquella muchacha cuyo primer amor recordaría siempre. Se llamaba Eric. Junto a él aprendió a besar entre montañas de abrigos de un pub inglés, a desabrocharse el sujetador antes de que se lo pidiera sin sonrojarse, a esperar la explosión de su miembro erecto recién descubierto. Después de tantos años, todavía le venía a la boca su sabor, virgen, mezcla de cerveza y algodón de azúcar.

Rubén se acercó a ella de nuevo. Al parecer Paco ya estaba terminando de recabar las muestras y la inspección ocular había llegado a su fin.

—Martina, han llamado del juzgado. En breve trasladarán el cuerpo al tanatorio.

—Muy bien, gracias —le contestó distraída—. Ahora se lo digo a Bruno. Márchate a casa, Rubén, ya nos encargamos nosotros.

—Por eso mismo te lo digo. Bruno me acaba de comunicar que le ha surgido una urgencia, que me encargue yo de todo durante un par de horas. Y, como se te hará tarde, he pensado que podríamos cenar por aquí antes de volver a casa.

No se había dado ni cuenta. Ella, enfrascada en sus reflexiones, no se había percatado de la marcha de Doble B. Pero se encontraban en medio de una investigación criminal. Nada debía ser más importante que aquello.

—Martina —dijo Mon—, ha llegado el juez. Pregunta por vosotros.

—De acuerdo —contestó Rubén—. Nos hacemos cargo, gracias.

Se quedaron una hora más en la calle Cadenas. Se despidieron de Ana y de sus padres, que llegaron a recogerla muy impresionados. Conocían a Alberto desde hacía muchos años. Los agentes encargados hicieron las gestiones oportunas para localizar a la familia de la víctima y comunicaron a Martina que ya habían sido recogidos para ir a identificar el cadáver. Como se desconocía por el momento si se trataba de un atropello, el coche fue retenido y transportado en una grúa hasta el aparcamiento de las dependencias policiales en la Avenida de la Reconquista. La mujer fue acompañada a su domicilio, pues estaba considerada testigo principal del suceso. El bar Pícaro también quedó precintado y los asistentes tuvieron que dar sus datos personales a Paco. Aún era pronto para desplazar a nadie a la comisaría. Antes debían obtener los primeros resultados de la autopsia. Entretanto, Martina no tenía muy claro por dónde empezar. Necesitaba recobrar el equilibrio perdido tras la llamada. Aceptó la propuesta de Rubén. Era curioso, pero tenía mucho apetito.

CAPÍTULO 12

Elisa se desperezó en la cama como lo haría una cachorra de leona recién alimentada. Había dormido muchísimo y se sentía muy tranquila. Aquella noche no hubo pesadillas ni sueños oscuros, como otras veces. Miró a su lado y se extrañó al encontrar la cama de Ana vacía. Se mantenía intacta. Recordó que saldría a comprar al centro comercial. Lo más probable era que hubiera engatusado a la pobre Begoña, su madre, y se le habría hecho tarde. Intentaría localizarla después de ducharse.

Era pronto para que amaneciera, pero estaba convencida de que aquel día iba a ser soleado. Pensó que ya era hora de comportarse mejor con sus amigos, ya que durante las últimas semanas había sido bastante soberbia con ellos. Llevaban unos días en los que parecían ser incapaces de terminar una conversación sin discutir. Ana y ella sobre todo, y por cualquier tontería: los estudios, el dinero, la limpieza de la habitación, la compra. Le gustaba el orden, pero reconocía que desde hacía algún tiempo le importaba muy poco dejar toda la ropa o las toallas del baño tiradas por el suelo antes de salir con tal de lucir un aspecto impecable.

Ana le gritaba que estaba cambiada, que el hecho de no arreglarse en absoluto a excederse con la raya de ojos solo tenía una explicación: un alienígena había suplantado su identidad hasta convertirla en un ser nuevo, insufrible, colérico, aunque muy presumido. Elisa se enjabonaba su larga melena y sonreía. Tenía razón. Sin embargo, ni ella misma podía explicar a qué se debía el cambio. Sí, era cierto, nunca sintió predilección por los cosméticos, tan siquiera para salir de noche, y ahora era como si no pudiera vivir sin ellos, como si al mirarse al espejo fuese otra. No iba a la calle sin los ojos perfectos o sin los labios delineados y pintados en colores llamativos. Y lo que más le gustaba: la minifalda. Descubrió con ilusión la longitud olvidada de sus piernas. Por lo tanto, resultaba absurdo esconderlas. Los vaqueros serían imprescindibles, aunque la minifalda negra, la que le había regalado Ana para Navidad y que se mantenía con la etiqueta puesta aún en la percha del armario, ganaba terreno. Le encantaba comprobar que las leyes genéticas la favorecían y que la balanza se inclinaba hacia sus caderas, seductoras como las de su madre, según su abuela Catalina. Después descubrió los sujetadores «milagro». Ana tenía decenas de ellos. Todos parecían finas obras de arte: encajes delicados, colores sublimes, cintas de raso que se enredaban entre prendas de seda y terciopelo. Leyó la etiqueta: Push-up, 105. En fin, hasta la fecha solo había usado los sujetadores deportivos. Odiaba que aquellos dos bultos sobresalieran por debajo de sus sudaderas gigantes que disimulaban su más que incuestionable feminidad. En cambio, Elisa sintió que aquella prenda resultaba ser una exquisitez, perfecta para su nuevo look. Renovarse o morir.

Mientras el agua caliente caía sobre su cabeza repasaba todos los problemas que había tenido hasta ahora: las ganas de llorar, el cansancio y la irascibilidad. Venían provocados por su físico. Acababa de cumplir los veinte años y jamás había mantenido una relación seria con ningún chico. Y aunque tuvo oportunidades, aún se mantenía virgen. Por esa razón, Elisa decidió dar un paso hacia delante y dejar de lado los malos días pasados. Era una pena lo que le ocurrió a Israel, pero tampoco podía hacer nada por ayudarlo ya. Como decía su profesora de Psicología Infantil, no debía preocuparse por lo que escapaba a su control. Gastaba energía y tiempo sin motivo. Ya era hora de que se dedicase a sí misma, de que se sintiera bien y sin complejos, de que descansara sin recelo al nuevo día. La fórmula resultó ser providencial. Una vez terminó de vestirse se miró al espejo. Frente a ella apareció la imagen que buscaba. Sus ojos lucían intensos. La falda corta le sentaba como un guante. La acompañaba con un suave jersey azul oscuro, muy ajustado. Las botas negras de tacón de diez centímetros completaban el conjunto. La nueva Elisa saldría de aquella habitación para comerse el mundo.

Nada más llegar a clase buscó a Ana. Las miradas de sus compañeros expresaban que el cambio los había impactado. Antes pasaba inadvertida y la mayoría de las veces era increíble aspirar a sentarse en primera fila, porque los asientos estaban ocupados todas las mañanas por los mismos. Ana era la que a duras penas se abría paso y lograba hacerse con dos sillas juntas, sobre todo si la clase estaba muy concurrida, como era el caso. Para Eli era una de sus preferidas: Aprendizaje infantil. «Han debido de variar el horario esta semana», caviló al observar al resto de sus compañeros con el libro sobre el pupitre. Eran muchos los que hoy les guardaban sitio, con el único fin de que Elisa les diera su número o quedaran después de clase para tomar algo. Los atraía como moscas a la miel. Disfrutaba con ello. Se encontraba sexy, sugerente, dispuesta a amar y a ser amada.

Ana no estaba y nadie la vio aparecer por el recinto universitario aquella mañana. Fue a echar mano del móvil, pero ¡mierda! Lo olvidó en la residencia. Preguntó a sus compañeros si podía llamar desde los suyos pero, aunque pareciera asombroso, ninguno lo llevó aquella mañana a clase. La profesora de Aprendizaje tenía fama de confiscarlos si a alguno de sus discípulos se le ocurría acceder a internet. Como además era la jefa de estudios, no querían arriesgarse a una más que segura expulsión. Algunos no le hacían ningún caso y argumentaban que ya no eran críos de primaria. Pero por si acaso otros muchos lo dejaban fuera de su alcance. Lo cierto era que algo extraño pasaba porque Ana no solía faltar a clase. Optó por disfrutar del momento. Junto a ella se sentó Jaime Montemayor, sin duda el tío más bueno de toda la facultad. Al menos era lo que la gran mayoría de chicas opinaba al verlo entrar, con su melena castaña cortada a capas y sus polos de mangas cortas que dejaban al aire la certeza de una musculatura sanísima.

—He pensado que un día de estos podíamos salir —le susurró él al oído después de que la profesora les hubiera llamado la atención en varias ocasiones durante el transcurso de la clase. Se habían hecho arrumacos y miles de confidencias. Habían intercambiado risas entrelazando las manos con demasiada confianza, comiéndose con la vista. Se habían cortejado como dos gatos en celo, ante las miradas de envidia de todos los demás. Aunque, lejos de sentirse observada, Elisa disfrutaba al máximo de esas manos fuertes que la rozaban como sin querer los muslos, de aquellos ojos pardos que la desnudaban de arriba abajo, de aquellos labios carnosos dispuestos a profanar sus rincones sacros.

La clase terminó. Ella iba delante, el poder dirigía cada uno de sus pasos. Aquel chico la seguía sin pestañear. Habría hecho todo lo que le hubiese pedido en ese momento. Se hubiera puesto de rodillas ante todos los asistentes. Elisa lo ponía tan cachondo que estaba a cien. Su cuerpo, sus manos, su voz… Ella era la diosa, y él, solo un esclavo. Nada podía hacer para escapar de su hechizo. Avanzaba tras ella, que caminaba como una pantera, pensando que más de uno hubiera vendido su alma al diablo por estar en su lugar. Mientras, el pobre mortal sentía el arrebato del deseo a modo de palpitaciones. Tan siquiera había preguntado dónde lo llevaba, pero intuyó que le iba a dar igual saberlo.

Los baños de la facultad eran un desierto a esa hora, cuando todos los estudiantes regresaban de nuevo a sus clases después del descanso. Elisa miró con disimulo antes de cerrar la puerta tras pasar. Un gran espejo los esperaba. Detrás los retretes asomaban con las puertas cerradas. Se detuvo. La imagen la fascinó. Jaime comenzó a besarla con ímpetu por el cuello, asido por detrás a su espalda. Podía sentir la potencia de su miembro. Sus ojos fijaron aquella imagen, a la vez que el amante desplegaba su ardor por todos los rincones de su cuerpo excitado. Introdujo la mano por debajo del sujetador. Su pecho ardía, sus pezones apuntaban a una única dirección. Se dio la vuelta y arrastró a su presa al interior de uno de los servicios. Su fuerza era descomunal. En cambio, él se mantenía ante sus órdenes, instalado en el placer de la inmovilidad: sentado, con las manos rodeando sus caderas mientras se despojaba del jersey al tiempo que observaba la perfección de su cuerpo, la blancura de su piel, disfrutando del sabor de los labios enrojecidos, de aquellas mejillas encendidas por la brutalidad del momento. La haría suya. Elisa lo enloquecía. No podría aguantar mucho más. Era imposible hacerlo con semejante loba entre los brazos. Estaba sentada a horcajadas encima de él. Le besaba con violencia el cuello, le mordía los lóbulos de las orejas, le arañaba sobre el pecho, le acariciaba con la larga melena. Parecía poseída por la mismísima Afrodita. Todo en ella era efusión, desenfreno y lujuria. Él sentía que iba a estallar. Se comportaba como soñó tantas veces que debía hacerlo una mujer de verdad: sin sumisión y con arrojo. Como una profesional. Estaba a punto de correrse cuando ella le desabrochó el cinturón y a continuación introdujo la mano para alcanzar su pene.

—Espera…espera… por favor… Tengo un condón por alguna parte… en mi cartera quizás… Quieta. ¿Tienes prisa…?

Parecía sorda a sus palabras. No lo escuchaba. Lo masturbaba como si fuera lo último que fuera a hacer en la vida. Atisbó su mirada lasciva y lo entendió todo. Se echó a reír. Le estaba ocurriendo de veras. No podía creer la suerte que tenía aquella mañana de miércoles.

—Pues vamos a hacerlo… Es eso lo que quieres, ¿verdad? —susurró a escasos centímetros de su boca.

—Sí, sí… —aulló envuelta en sus brazos.

En ese instante Jaime se preparó para metérsela. Ella se subió la minifalda hasta la cintura. Ante su sorpresa iba sin bragas. Entonces la penetró. Se percató de que era virgen. «Bien —pensó satisfecho—, se va acordar de mi polla toda su vida. Voy a volverla loca». Sin embargo, Elisa siguió la embestida con un ritmo enloquecedor. Y disfrutó al máximo. Sin dolor, como si ya conociera aquella agradable pero violenta sensación y por ello tuviera muchas más ganas de repetirla. Como si su cuerpo le ordenase que siguiera el ritmo y que sus caderas no dejaran de bailar sobre el pene de aquel semental afortunado. Y bailaron y bailaron al son de la humedad y el ardor de sus cuerpos. Jaime cerraba los ojos. Había estado con muchas chicas, pero aquella sin duda se llevaba la palma. Era buena, muy buena. No paraba de moverse. Puro fuego. Cuando llegaron al clímax ambos se miraron. La sensación les hizo gritar sin darse cuenta de que a escasos metros sus compañeros atendían las palabras de un profesor incómodo. Terminaron y Jaime comenzó a reírse a carcajadas. Nunca se había sentido igual.

—¿Te ha gustado? —le preguntó—. Para mí ha sido un polvo inolvidable.

Ella se vestía a toda prisa. Escuchaba a aquel muchacho, aunque poco le importaba lo que andaba mascullando. Tenía que volver a su habitación a por el móvil. Continuaba sin saber nada de sus amigos.

—Ha estado bien —le contestó con una extraña frialdad mientras terminaba de arreglarse—. Me tengo que marchar. Ya nos veremos.

Jaime se quedó sentado sobre la taza del váter, sin apenas poder moverse. Sentía las pulsaciones del corazón, aun le temblaba todo el cuerpo. Era inusual hacer el amor un día entre semana a las nueve de la mañana. Pero la sensación lo embriagaba. Ahora no tendría más remedio que conquistarla.

CAPÍTULO 13

Elisa salió del recinto universitario en dirección a la residencia. Tenía media hora antes de volver a clase. Se saltaría Pedagogía, aunque era otra de sus asignaturas fetiches. Sin embargo, estaba intranquila y no podría esperar más para hablar con ellos. Echó a correr a pesar de los altos tacones de las botas y se sorprendió pues parecía volar sobre sus pies. Sentía la euforia. El sexo era mucho mejor de lo que le habían contado.

Según avanzaba, veía pasar a su lado los árboles que movían sus copas al son del viento huracanado que levantó nada más alzar el vuelo. Podía disfrutar del aire y ver como las hojas caían alrededor de las aceras. Incluso parecía como si el sol se rindiera ante la inesperada tormenta. Ahora una multitud de gatos avanzaba maullando junto a ella hacia la residencia dejando atrás los autobuses repletos de gente corriente que cada mañana acudía a sus obligaciones. Se sentía tan lejos de ellos que pensó que algo nuevo la había transformado sin ser consciente aún de que aquella emoción podía ser tan peligrosa como alucinante. Tenía el poder. Había sido capaz de arrojar sus zarpas sobre el tío más bueno de la facultad. De ahora en adelante todo lo demás sería pan comido. No volvería a quedarse ni un viernes más sin salir. Jamás. De todo el dinero que su padre le mandaba mensualmente para sus gastos reservaría una buena parte para comprarse ropa. Prendas modernas y actuales que le hicieran sentirse igual de sexy que aquella maravillosa mañana.

Llegó mucho antes de lo esperado. Una vez allí, los gatos se marcharon con la convicción de que estaba sana y salva. Entró en la residencia y miró a ambos lados del pasillo. La estancia se mantenía en silencio sepulcral. Todos los compañeros estaban en clase. Algún rezagado se habría quedado dormido, aunque lo más probable era que ya se hubiera despertado con los aullidos de sus amigos felinos. Subió a su habitación. Tras cerrar la puerta se descalzó. Tiró la mochila sobre la cama. Se trataba de una bolsa de cuero marrón en forma de bandolera donde llevaba sus pequeñas joyas: libros, algunos cuadernos, bolígrafos, un peine, un espejo de bolsillo, cacao o vaselina, pañuelos de papel, la cartera, unas gafas de sol, un tampón, una compresa, la tarjeta de la seguridad social, la cartera con dinero, el carné joven, el de la biblioteca, la entrada para el concierto de Alberto y la funda del móvil. Este se encontraba encima de la almohada, debajo de la toalla que hacía un par de horas había utilizado para secarse el pelo antes de marcharse a la facultad. Antes de fijar sus ojos en Jaime Montemayor y decidir que aquella mañana sería suyo. Antes de ponerse como una moto con sus palabras subidas de tono mientras la profesora escribía frases aburridas en la pizarra. Antes de arrastrarlo como un perro faldero dispuesto a ser comido si hubiera sido preciso. Antes de tener el primer orgasmo compartido de su vida.

Tenía ocho llamadas de Ana, una de Alberto, dos de su abuela y al menos una docena de su padre. «¡Ostias, qué raro!», pensó alarmada. Lo de Ana le parecía normal, puesto que acostumbraba a llamarla dos o tres veces al día. Lo de Alberto tampoco le resultaba inusual. Solían hablar a diario. Además, la noche anterior no se llamaron y ya tenía ganas de verlo. El sábado actuaría y lo más seguro es que estuviera de los nervios. Su abuela Catalina solía llamarla cada día, sobre todo para preguntarle por la comida. Lo que de verdad le preocupaba era lo de su padre. ¡Doce llamadas! Pensó que quizás los gemelos estuvieran enfermos. Sin darle más vueltas buscó su número. El primer intento fue infructuoso. A esa hora estaría trabajando en el banco. Lo más lógico era que estuviera reunido. Llamó también a su madrastra Alejandra, pero parecía estar fuera de cobertura. En fin. Tendría que espera a hablar con ellos más tarde.

Luego marcó el número de Alberto, pero su móvil no daba señal. A veces pasaba. Era la forma que tenía la tecnología de demostrar su rebeldía. «¡Bueno, pues nada, seguiremos intentándolo!», dijo en voz alta cuando tecleó el teléfono de Ana. Alguien llamó a la puerta. Se levantó convencida de que alguno de sus compañeros estudiantes que habría faltado a clase le iba a pedir algo: papel para la impresora, un poco de champú, un paracetamol, el cargador. Se dispuso a abrir con una sonrisa en los labios. Le gustaba mucho vivir allí, rodeada de gente como ella, joven y con tantas oportunidades. Muchos días terminaban las clases y salían a pasear. Comían en un Burger y sacaban fotos. Después se reunían en la habitación y charlaban. Algunos eran de otras provincias y echaban de menos a sus familias. Pero juntos se inventaban infinidad de maneras de matar el tiempo.

—¿Elisa Pérez de Castro? —preguntó un oficial de policía ante la cara de sorpresa de la localizada.

Tardó unos segundos en responder. Ignoraba qué hacía aquel hombre frente a su puerta. Notó que en un instante el pecho había empezado a palpitarle sin control. De repente comenzó a temblar y tuvo que sujetarse al picaporte para evitar caer de bruces ante el uniformado.

—¿Qué pasa, señor agente? —preguntó con voz trémula—. ¿Es mi padre, le ha ocurrido algo? Tengo un montón de llamadas perdidas suyas. De hecho he intentado comunicarme con él al venir de clase, pero…

Sintió unas fuertes ganas de llorar. Toda la euforia anterior se había desvanecido de repente, como el humo de un cigarrillo.

—Cálmese. Es referente al atropello de la otra noche. Su amiga Ana ha prestado declaración esta mañana y la ha mencionado a usted. Bruno Bernal, de la Policía Judicial, desea verla. Hemos ido a la facultad a buscarla. En realidad, ha sido su amiga la que nos ha indicado que usted no se pierde ninguna clase. Pero al llegar hemos comprobado que se había marchado. Por lo que… —dijo el oficial sin dejar de mirarla de una forma desconcertante.

—¡Un momento, agente! —contestó muy alterada—. ¿Ha dicho que mi amiga Ana ha declarado en la comisaría? ¿Por qué no me ha avisado antes? ¿Qué le ha ocurrido? ¿Es que ha tenido un accidente con su madre?

—Tranquilícese, por favor —le indicó el hombre—. Lo mejor será que nos acompañe. Una vez allí se lo explicaremos todo.

Se echó a llorar. Estaba muy confundida. Su mejor amiga estaba en la comisaría y desconocía si acudió como acusada o como testigo ¿Pero de qué? ¿A qué demonios se refería el policía? ¿Qué narices había sucedido la otra noche? Hablaba de un atropello. Quizás la madre de Ana habría arrollado a alguien. Luego, ¿qué narices pintaba ella en todo aquello? Lo mejor era, sin lugar a duda, averiguarlo cuanto antes. De lo contrario podría volverse loca de incertidumbre.

—De acuerdo, señor agente. Me cambio en un momento y nos vamos. Por cierto, ¿qué día es hoy?

—Miércoles 4 de marzo, señorita —le contestó el oficial, asombrado por la repentina palidez de su interlocutora.

El coche patrulla los esperaba. Elisa se había vuelto a poner los vaqueros y las zapatillas de deporte. Montó en la parte de atrás, tal como le indicaron y miró por la ventana. Los transeúntes se pararon a observarla, aunque ella les hizo caso omiso. Sacó de la mochila las gafas negras y se las colocó. Cada vez le molestaba más la luz solar. Para colmo, era incapaz de recordar nada de lo que hizo durante todo el martes.

CAPÍTULO 14

—Cuando era humana, Baddog, era hermosa. Tenía las facciones bien proporcionadas en un rostro cuya belleza acompañaba a un cuerpo deseable. En mi familia se decía que lo había heredado de mi padre Pau, al que en Molins de Reí, de donde éramos, lo apodaron «El lindo», y la clase de mi madre, que descendía de una familia muy rica. Tuve una hermana. Se llamaba Francisca. Pero siempre fue muy desinteresada en los asuntos de familia. Tanto que, el día que me mataron las presas de la cárcel de mujeres de la calle Amalia, ni siquiera apareció. Ella no entendió nunca mi vida. En absoluto llegó a calibrar la razón de que me volviera una asesina. Y eso que, al igual que yo, creció en un ambiente de mucha miseria. Vivimos varios años en Sant Feliu de Llobregat, donde nuestro padre dejó abandonadas las dos casas que teníamos. Se dijo que se cerraron por mala administración. Quizás por ello mi hermana no quiso saber nada más de los de su misma sangre.

—La última niña a la que secuestré se llamaba Teresita. Me resultaba bastante sencillo arrebatárselos a sus madres. Siempre imaginé la responsabilidad que entrañaba para sus padres no perderlos de vista ni un solo minuto. A cada instante una miserable como yo podía estar acechándolos a la salida del colegio, mirando escaparates o hablando con una vecina. La cogí en brazos y la cubrí con mi capa. La aplasté contra mis senos y ahogué sus sollozos en la oscuridad. Cuando la madre se quiso dar cuenta ya la tenía conmigo en la cocina de la casa donde viví los últimos años en Barcelona.

—Dudo mucho de que tuvieras la culpa de su descuido —dijo Baddog mirando a su ama con admiración.

—Incluso tú —le contestó— no podrías haber dejado escapar la oportunidad de matar si la presa se te ofreciera en bandeja. Pero aquella pobre muchacha tuvo mucha suerte. A la semana de estar en el piso, una vecina la vio apoyada en la ventana. Tenía dicho a todos los demás niños que nunca se asomaran. A más de uno lo tuve que castigar sin comer dos días por ello. Era imprescindible mantenerlos a raya. Pero Teresita no me hizo ningún caso y su desobediencia le salvó la vida. La cotilla vio su rostro asustado y creyó reconocerla y alertó a la policía. A pesar de que le rapé la cabeza al cero. Tenía el pelo ensortijado. Y lo traía lindísimo. Pero gracias a mí, se libró de los bichos pues se hubiera infestado de piojos en pocos días. El policía que llamó a la puerta se llamaba Ribot. Me engañó de mala manera, te lo aseguro. Al día de hoy, me veo incapaz de decir cómo no me di cuenta. Me dijo que el alcalde de distrito ordenó registrar todos los pisos de la zona. «Solo me aseguro de que se cumple la normativa municipal referente a los animales domésticos. Una mujer ha dicho que usted posee varias jaulas con gallinas y con palomas en su domicilio», dijo.

—¡¿Palomas, gallinas?! —preguntó Baddog—. Nunca me confesaste tu afición por los pájaros.

—Los odiaba —contestó su ama—. Sin embargo, me resultaban de gran utilidad. Hubo temporadas en las que mis clientes me solicitaban las cremas. Vendía mucho. Las pieles de las palomas eran más baratas que las otras. Y muchos de ellos ni se enteraban. Una vez hervidas adquirían una textura muy similar a las de los niños. Aunque a esa sangre le faltaba la pureza de los inocentes.

—En un principio me negué a dejarlo pasar —continuó su relato—. Pero luego pensé que resultaría imposible que pudieran ver algo sospechoso a aquellas horas. Los niños dormían en la habitación. Solía prepararles una sopa milagrosa que los hacía descansar durante todo el día. Era fundamental que al caer el sol y llegar los clientes estuvieran espabilados. Sin embargo, nada más cruzar el umbral, el policía vio a la maldita niña llorando, sentada en el poyete de la ventana, acurrucada. «¿Cómo te llamas?», le preguntó. Ella me miró. Sabía que si respondía algo distinto de lo acordado, la encerraría en el sótano. «Felicidad», dijo ella sin sonreír. Ribot me miró con descaro. Luego me dijo: «¿Quién es? Se le olvidó informarme de que tenía una hija». Yo le contesté que aquella no era mi hija. «A Felicidad la encontré el otro día. Andaba perdida y hambrienta por la calle y tuve compasión de ella. ¡Fíjese cómo está! En cuanto se recupere la llevaré con su madre, que es amiga mía. La echaré una buena bronca, agente. Es un pecado dejarla sin comer».

El policía ya iba a salir de mi casa, casi le tenía convencido, cuando ella dijo: «Aquí me llaman Felicidad».

— ¿Por qué les perdonaste la vida? —preguntó Baddog.

—Lo ignoro… —dijo su ama con un hilo de voz. Una espesa masa verdosa surgió de los ojos de Morderska. Llevaba años sin llorar—. Tal vez porque aquella niña era como mi hija, como la única hija que tuve y que me arrebataron cuando tan solo contaba con cinco años. Ribot se marchó de allí sabiendo que la niña era la que estaban buscando. Llamó entonces al cuartel para que avisaran a su madre y poder identificarla. En menos de media hora aquella mujer se presentó en la casa con los agentes para hacer el registro. Al verla la abrazó con lágrimas en los ojos: «¡Gracias a Dios, mi chiquitina, Teresa, estás viva, gracias! ¡Señor, es un milagro, te daba por muerta, perdóname hija, lo siento,….!».

—¿Hace mucho tiempo de eso? —le preguntó Baddog extrañado de ver tan triste a su ama.

—En tiempo terrenal hablamos de principios del siglo pasado. Mi detención se hizo pública. Y la liberación de Teresita se supo por toda la ciudad con mucha celeridad. Una multitud de personas se acercó al cuartelillo de la calle Sepúlveda para verla a ella y lincharme a mí. Pero los guardias municipales a caballo impidieron que la gente entrase. Aunque mi fin estaba cerca. Yo misma rubriqué mi sentencia de muerte después de tantos años de crímenes, después de tantas muertes a mis espaldas. Quizás aún me hubiera podido salvar si mi marido hubiera mantenido el pico cerrado. «Me llamo Juan Pujaló y llevo seis años sin ver a mi mujer. No he querido saber nada de ella desde entonces. Soy un hombre honrado. Nunca he comprendido su extraño comportamiento. Me han dicho que ha mencionado a una niña, que dice ser mía. Tal afirmación es inexacta. Después de unos meses de estar separados me hizo creer que habíamos tenido una niña, pero que nació muerta. Es posible que haya secuestrado a Teresita porque pensaba que era su propia hija. Está loca. Quizás las desapariciones de los niños de todos estos años tengan mucho que ver con este caso».

—Al final tu marido te delató —dijo Baddog.

—Lo odiaba —contestó ella con la mirada puesta en el horizonte, oscuro y nebuloso—. La prensa de aquel 29 de febrero de 1912 los estremeció: «La policía encuentra las habitaciones sucias y malolientes, salvo una de ellas. Se trata de un salón decorado con gran lujo, con cortinas de tela fina y sillas y mesas de anticuario. Parecía que era donde la asesina recibía a sus conocidos. En los armarios se encontraron vestidos sin estrenar, de seda, con bonitos brocados. También dos de niños, con manchas de sangre reseca. En uno de ellos se halló un cuchillo de cocina. Además, se encuentran escrituras de pisos y fincas a su nombre repartidos por todo Barcelona». Fui procesada. De mi marido se escribió también que era un pintor mediocre. Estuvo detenido por cómplice, aunque nada tuvo que ver con mis negocios. Era muy raro. Se volvió vegetariano y solo comía el alpiste que comprábamos para las palomas. Y aunque nadie me creyó, si maté a todos aquellos niños, fue por una imperante cuestión de supervivencia. Por aquella época era muy joven. Me inicié en la brujería de la mano del señor Sebatiá, el brujo. Me trataba con mimo y me enseñaba sus trucos. Siempre creí que este mundo existía. Empecé a invocar a Satán sin saber que al final Torturador se convertiría en mi dueño. Me ganaba unos reales leyendo las manos por las esquinas. Aquel hombre me enseñó toda clase de conjuros. Con él bebí sangre humana por primera vez. Me hice un corte en la muñeca. Al instante él se abalanzó sobre mí. Me limpió con su lengua. Me excité mucho y me invitó a probarla. Estaba dulce. Me dijo que con la de los demás elaboraríamos elixires y brebajes curativos que me harían rica.

—¿Piensas que los mortales son capaces de sentir amor? —le preguntó Baddog—. Porque yo nunca he creído que exista tal y como dicen. No deja de ser una gran patraña. A mí jamás me visitó.

—¿Cómo ibas a sentir amor? Torturador te lo negó desde el principio al convertirte en una bestia asesina y sin escrupulosos para mí. Sin embargo, yo me enamoré una vez. Se llamaba Quim. Era delgado y fuerte. Tenía los ojos grandes y negros. Trabajaba en una droguería y me vendió un veneno para ratas. No poseía más riqueza que su apariencia.

—¿Qué pasó? ¿Lo mataste por celos?

—Estaba loco por mí. Practicábamos sexo a todas horas. Era muy apasionado. Pero se metió en política y fue fusilado. Simpatizó con los anarquistas y se convirtió en un revolucionario que intentó luchar contra el sistema. Yo, en cambio, aproveché lo que la naturaleza me había regalado. Me negué a seguir los pasos de mi madre, que de rica pasó a ser una desgraciada junto al analfabeto de mi padre. Amaba a Quim, pero la muerte me lo arrebató cuando más lo necesitaba. El primer prostíbulo donde viví estaba en la calle Tapias. Éramos seis mujeres. Con lo que ahorraba compraba las hierbas y la grasa para producir mis cremas, que luego vendía. Hacía potingues de todo tipo y para todo: para el enamoramiento, para el mal de ojo, para defenderse de una persona que te odia, para esparcir sobre la tumba y procurar la salvación eterna, para lograr la prosperidad. De aquella casa me marché a otra. En aquel lupanar pasé muchas más calamidades que en el anterior. Recuerdo que cuando venían las fiestas de diciembre me ponía muy triste y bebía hasta el desmayo. Pasaba mucho frío. Decidí irme a vivir sola. Fue entonces cuando apareció la niña de los rizos. Ahora, sin embargo, me gusta recrearme en mis crímenes. Son sus recuerdos los que me fortalecen en este orbe donde carecemos de alma. Pero aquella niña me lo hizo pasar muy mal. Una noche bebí más de la cuenta. El piso donde vivía era pequeño, de dos habitaciones. Una me servía de alcoba, la otra la utilizaba para guardar las cremas, y solía cerrarla con llave. Llevaba un mes viviendo allí, en la calle Tapinería, cerca había un convento. Era Navidad y daban paquetes de comida a los niños. Vi que una chiquilla me miraba. La monja le dijo que fuera a mi lado. Hacía un buen rato que esperaba a su madre y ella pensó que era yo. No sé por qué, pero se vino conmigo. Le preparé un chocolate y abrimos el paquete. Dentro encontró leche, galletas, y libretas de dibujo. Le dije que los guardaríamos allí, debajo de la cama. Ese sería nuestro secreto. La acosté y luego vino a visitarme un amigo. Bebimos y comimos en exceso. Solo deseaba su compañía. Nos metimos en la cama. Cuando me desperté, él se había marchado y ella estaba muerta. Tenía la cara muy pálida y los ojitos abiertos. No supe lo que la hicimos. Su cabello estaba manchado de sangre.

—¿Te detuvieron? —le dijo Baddog

—¡Eres más estúpido de lo que creía! ¡Yo no la maté! Pero como siempre, tuve que solucionarlo sola.

Interrumpió unos instantes su historia. Se quedó con la mirada fija, sin centrarla en ninguna parte. Luego continuó.

—En aquella ocasión tuve mucho éxito con mis potingues. Pero el fantasma de aquella niña me sigue persiguiendo todavía…

CAPÍTULO 15

«La sala de interrogatorios sigue ocupada», fue lo primero que escuchó al llegar. Su amiga estaba en esta. Necesitaba verla. Entró escoltada por los mismos oficiales que la trasladaron desde la residencia. Se mantuvo en silencio durante todo el camino. Sentía terror a preguntar por lo que había ocurrido.

—Buenos días. Mi nombre es Bruno Bernal. Sígame, por favor. Gracias por haber venido.

La centralita de la comisaría repiqueteaba sin parar. Lo primero que le sorprendió fue la cantidad de gente que esperaba a ser atendida. Se preguntaba qué narices hacía allí. Le resultaba un lugar frío y desagradable. No era precisamente un sitio al que una persona acudiera por voluntad propia, excepto si trabajaba allí. En una de las mesas vio a los padres de Ana, abrazados. La imagen de su madre la asustó. Tenía la nariz enrojecida y portaba en la mano derecha un pañuelo de papel empapado.

—¡Elisa!, por fin has venido, hija… —le dijo mientras se abrazaba a ella con ternura—. Anita está hecha polvo, esto es una pesadilla, los padres de Alberto están destrozados….

—¡Cómo dices, Begoña! —exclamó a voz alzada. Toda la comisaría se quedó paralizada.

—¡Cálmese, Elisa, por favor, y acompáñeme junto a Ana! —le indicó Bruno, quien la cogía del brazo.

—¡Déjeme en paz y explíqueme qué demonios está ocurriendo aquí! ¿Dónde está Alberto? ¿Acaso ha tenido un accidente?

En ese instante Rubén Espadas apareció frente a ella. Era consciente de que estaba a punto de sufrir una grave crisis de ansiedad. Ana ya le había contado todo lo que sabía sobre los últimos momentos con vida de la víctima. Era más que evidente que ella no tuvo nada que ver. Se barajaba la posibilidad de que aquel muchacho podría haber salido distraído del bar y que hubiera sido arrollado por el coche. Eso era lo único que Ana les confirmaba unas horas antes: «Estábamos tan tranquilos en el Pícaro y de repente sonó el móvil. Creíamos que era Elisa, que llamaba para reunirse con nosotros, como otras veces. Parecía como si él la oyera con dificultad y pensó que sería por la mala cobertura. Por esa razón decidió salir a la calle. Pero entonces apareció aquel coche y se lo llevó por delante».

Ana se cruzó con Elisa en el pasillo de la comisaría. Aun no podía creer lo que le sucedió a Alberto. Alzó los ojos y allí estaba ella, custodiada por el mismo hombre que la había acompañado hacía un rato. Elisa la vio y corrió a darle un abrazo. También lloraba. Sabía que algo terrible iba a contarle.

—¿Qué ocurre? ¿Y Alberto? Lo he llamado varias veces, pero no coge el móvil. Estoy muerta de miedo… —musitaba mientras se abrazaban con fuerza. Rubén y Bruno las observaban con atención.

—Eli… es… —intentaba explicar, con la voz entrecortada, sin poder hablar—. Es que Alberto ya no… Dios, ¡no puedo! —gritó Ana.

Begoña se acercó.

—¡Déjenme pasar, se lo ruego! —imploraba a los oficiales que intentaban detenerla—. ¿No ven lo que están sufriendo? Tengo que abrazar a mi hija. Han perdido a su mejor amigo….

—¡Alberto! —gritó Elisa—. ¿Dónde está? ¿Qué le ha ocurrido? —preguntaba sin poder disimular su angustia.

—Necesitamos que se calmen las tres, por favor —sentenció Rubén ante el ataque de histeria colectiva que se le avecinaba—. Será mejor que Ana y su madre esperen aquí fuera. Bruno, convendría que un agente los acompañase a la cafetería a tomar una tila. Me gustaría estar a solas con Elisa.

—De acuerdo, Rubén, será lo mejor para todos.

Elisa entró delante de aquel hombre que portaba una taza en su mano derecha. Se imaginaba que sobre la mesa se toparía de frente con una caja de donuts grasientos de todos los colores, sabores y texturas. Pero le alegró comprobar que se había equivocado. La mesa de interrogatorios era una gran explanada de madera gris en la que tan solo había una carpeta de cartón marrón con un nombre: Expediente 445/09. Nada más.

—¿Quiere que mi compañero le traiga un poco de agua? —le preguntó Rubén con cortesía. Parecía muy impresionada. Se la veía tan joven y honesta, con una sudadera de Mafalda y aquellos vaqueros desgastados. Según su NIF solo tenía 20 años. Sería muy embarazoso para él comunicarle la muerte de aquel muchacho. Por lo que sabía de la declaración de su amiga, el chico era muy especial para ambas.

—No, gracias —contestó con timidez—. Tengo mucho frío.

—Disculpe, Elisa —le dijo Rubén—. Esta mañana se ha roto la calefacción. Estamos a la espera de que nos traigan unos radiadores hasta que los operarios la arreglen. Póngase mi chaqueta, por favor.

Se quitó su cazadora de cuero negro y se la entregó. Elisa se acurrucó dentro de ella. Olía a tabaco. Sí, a decir verdad, juraría que fumaba tabaco negro.

—¿Ducados? —le preguntó ella al tiempo que lo miraba a los ojos.

—Exacto —contesto él.

—A veces fumo, cuando estoy con mis amigos —contestó ella con los ojos humedecidos—. Alberto me regaña, es como si fuera mi padre… —dijo rompiendo a llorar—. Lo siento… por favor, dígame qué le ha pasado. ¿Está muerto?

Rubén la miró. No tenía más opción que comunicarle la terrible noticia. No sería la primera ni la última vez en su carrera que se ocupaba de hablar con los familiares o con los amigos de las víctimas. En este caso con los padres no había tenido que hacerlo todavía. Tan siquiera los llamarían a declarar porque no tenía mucho sentido, ya que se encontraban en casa en el momento de su muerte. Elisa tampoco lo estuvo pero por una extraña sensación Bruno Bernal había decidido que fuera interrogada.

—Al parecer usted y Ana son muy amigas. Cuénteme su relación.

—¿Con Ana? —respondió—. Somos como hermanas. Desde que mi padre se marchó a vivir a Galicia junto a su novia y mis hermanastros, hemos estado muy unidas.

—Bien, según me ha dicho, ustedes y Alberto se veían casi a diario, ¿verdad? —le preguntó según ojeaba el expediente del suceso.

Elisa se levantó y empezó a dar vueltas alrededor de la mesa. Se llevó las manos a la cara y continuó con el sollozo del desconsuelo. Aquel pretérito le había taladrado el alma.

—Lo siento mucho. Al llegar los servicios de urgencias, Alberto ya estaba muerto. Lo que pudieron hacer resultó inútil —explicó ante la tragedia de aquella joven—. Desahóguese a gusto. Al levantarme de la cama esta mañana, amargarle el día se alejaba mucho de mis planes, créame. Pero mi trabajo a veces tiene estos inconvenientes. Tome un pañuelo.

Elisa se acurrucó en una esquina de la habitación, que después de la terrible noticia parecía un iglú. Ahora más que nunca añoraba el abrazo cálido de alguien que la consolara y que le mintiera sobre el sentido de la vida y de la muerte. Necesitaba a alguien que pudiera convencerla de que la existencia seguiría a pesar de él, a pesar de sus palabras, sus abrazos y sus risas. Y que la muerte formaba parte de la vida de manera natural, tal y como lo hace el parto. Pero en ese momento estaba sola. Ana contaba con sus padres. Ella en cambio solo tenía a un hombre desconocido que le ofrecía un pañuelo.

—Gracias —le contestó alargando la mano temblorosa—. La verdad es que éramos una piña. Ojalá solo fuera otra horrible pesadilla. ¿Cómo sucedió?

—Al parecer estaba con Ana en un bar cuando le sonó el móvil. No podía escuchar con claridad lo que le decían y salió a la calle. Debía de haber mucho ruido. Ya sabe —relataba Rubén.

—¿Entonces? —preguntó con un hilo de voz.

—No lo vio. Pasó un coche y se lo llevó por delante. Hasta ahora es lo que sabemos. Es lo que han contado Ana y algunos testigos que hemos interrogado.

—¿Hasta ahora? ¿Por qué duda de su palabra? Ana jamás mentiría acerca de Alberto.

—Ya, no se trata de ella. El cuerpo de Alberto presenta unas heridas provocadas antes del atropello. La víctima cayó sobre el coche, pero podría ser que ya estuviera muerto. Ha sido muy extraño. No hay aún un solo testigo que haya confirmado la presencia de alguien más en el momento de su caída. Sin embargo, su cadáver indica todo lo contrario.

—Vale, ¿qué tengo que ver yo en este asunto? Me refiero a que Alberto era mi mejor amigo. Era… Sin embargo, no comprendo por qué me interrogan, si ni siquiera estaba allí.

—Por cierto, ¿dónde se encontraba la noche del lunes 2 de marzo?

—En mi cama, durmiendo, como les habrá confirmado Ana. Recuerdo que había quedado con su madre para hacer unas compras. Supongo que luego llamaría a Alberto y tomarían una cerveza.

—Cierto, lo más habitual. Dígame, Elisa, ¿tiene familia en Toledo? ¿Y su madre?

—Claro, mi abuela vive muy cerca de aquí. Pero prefiero que no se entere todavía. En cuanto a mi madre, falleció en un accidente de tráfico… —comentó muy afectada—. Aunque le agradecería que obviase el tema.

—Lo siento. Al verle venir sola me imaginé que sus padres estarían de camino. Sería conveniente que durante unos días permaneciera en todo momento acompañada. Es muy duro pasar el duelo sin un hombro donde apoyarse. Su amiga tiene a los suyos cerca.

Elisa volvió a sentarse en la silla enfrente de Rubén. Cada vez le costaba más trabajo respirar. Sentía que se ahogaba.

—El motivo por el que la hemos hecho venir a declarar es porque Alberto falleció mientras hablaba por teléfono. Desconocemos quién o qué lo atacó. Las primeras hipótesis apuntan a que se trataría de un animal rabioso, un perro tal vez, que le arrancó el corazón y los ojos. A causa de la mordedura su amigo se desmayó y cayó al suelo. Luego aquella mujer frenó, a continuación su amiga se asustó y corrió tras él.

Elisa no daba crédito. Aquel hombre, al que suponía guardia civil o policía pues vestía de paisano, le relataba una historia de auténtico terror. Y lo más absurdo era que se la estaba leyendo de aquel informe que tenía sobre la mesa.

—¿Han encontrado ustedes al perro asesino? —preguntó abatida—. Porque si es así ese chucho debería estar muerto.

—Nadie lo ha visto desde aquel día. Lo único que tenemos es la última llamada que recibió Alberto. Hace una hora que ha llegado la tarjeta de su móvil. Sus restos, mejor dicho. En ella aparece su número en repetidas ocasiones.

—Lógico. Y en el teléfono de Ana habrá muchas llamadas de él. Y en el mío de ambos. Le repito que nos comunicábamos con él a diario. Por eso me he asustado esta mañana al encontrar mi buzón sin un solo mensaje. Ahora ya sé la razón, por desgracia.

—¿Seguro que la noche del lunes no se levantó para nada? Recuerde, Elisa, quizás durmió menos de lo que me ha indicado.

—¿Por qué? ¿Qué relación hay? Ahora me arrepiento de haberme quedado en la cama.

—¡Está bien! La verdad es que pensaba que usted era una joven inocente. Al verla entrar aquí me ha parecido una estudiante más. Casi me enternece con la historia de su orfandad por parte de madre. Pero ya estoy familiarizado con las mosquitas muertas como usted, Elisa. ¿Por qué cojones miente?

—¿A dónde quiere llegar, señor? —preguntó espantada ante el ataque verbal de un tipo al que acababa de conocer y que hasta entonces había sido la amabilidad personificada—. Interrógueme sobre lo que quiera. Para eso he venido. Si tuviera algo que ocultar me hubiera negado a subir al coche de patrulla —le contestó Elisa.

—Ya le he dicho que su amigo falleció cuando salía de aquel bar.

—Sí, eso me ha dicho. Alguien lo llamó y al no poder escuchar nada dentro del local salió. Según ustedes un perro lo atacó y lo hirió de muerte.

—¿Sabe usted quién le llamó? —preguntó Rubén.

—Ni idea. Pero, por lo visto, si no lo llegaban a hacer, Alberto aun estaría vivo. Aquel perro habría seguido su camino sin morderle. Aunque lo más probable es que otra persona hubiera fallecido en su lugar. Quizás si hablaran con la perrera sabrían de dónde demonios salió el maldito animal.

—Ya lo hicimos. Es inútil. El perro no tiene dueño y nadie lo ha visto por Toledo. Lo más seguro es que viva por los montes de forma salvaje.

—¿Y han salido a buscarlo? Ahora mismo es un peligro. Y más si creen ustedes que puede estar infectado de rabia.

—Hemos montado un dispositivo especial de búsqueda, aunque de momento no queremos crear alarma. En estos casos es fundamental actuar con la máxima precaución. La autopsia nos dirá si se trata de un perro. Pero lo que sí sabemos ahora es quién lo llamó.

Elisa lo escuchaba intrigada. Parecía estar viviendo aquella escena sentada desde el sofá de la residencia frente al televisor mientras devoraba una bolsa gigantesca de patatas fritas, solo que ella era ahora la interrogada. Solía pensar que la persona que se sentaba enfrente del policía era la culpable. Y más si se le preguntaba en la sala de interrogatorios. En su caso no acertaba a vislumbrar aún por qué había sido llamada a declarar si ni siquiera estaba allí. No era una testigo.

—Desconozco si Alberto tenía problemas con las drogas, si es eso lo que me está insinuando —espetó ella después de un breve silencio—. Que yo sepa, era como todos los músicos, usted ya me entiende. Quizás se liara unos porros de vez en cuando, antes de actuar. Con nosotras ni siquiera fumaba. Ya le he dicho antes que se comportaba como un padre. Por eso creo que debería descartar que la llamada fuera de algún camello y que por eso se pusiera nervioso.

—Se le harán análisis de tóxicos, no obstante. Pero Elisa, creo que me entiende y que ha esquivado la respuesta.

—Estoy muy cansada, créame, no todos los días me ocurre algo tan horrible. ¿Han hablado ya con sus padres? ¡Dios, qué injusto! ¿Sabía usted que este sábado tenía su primera actuación importante? —musitó con la voz cargada de emoción.

—Lo siento mucho —dijo el Guardia Civil—. Nunca se acostumbra uno a la tristeza. Los padres ya han sido informados y, como comprenderá, están hundidos. Ellos y el resto de la familia.

—Ya —contestó Elisa—. Dígame qué puedo hacer yo por él, se lo ruego.

—Bien, necesito que me conteste a esta pregunta: ¿por qué llamó a Alberto a la misma hora de su muerte? ¿Qué es lo que le dijo que lo perturbó tantísimo como para salir como una exhalación de aquel bar?

Elisa se quedó paralizada. Aquel hombre la miraba sin cesar y, por su postura, con el cuerpo un poco echado hacia delante, parecía bastante tenso. Pero ella solo tenía en su mente la imagen de Alberto la última vez que hablaron. Había sido en su cuarto. Charlaban de la actuación, de las canciones que tocaría, de aquellas que descartaría. Todavía recordaba la expresión de felicidad inmensa de su amigo, las sonrisas que se intercambiaron, el brillo de los ojos al visionar por primera vez el cartel de la actuación. Elisa no podía soportar tanta tristeza. Se sentía sola. Sabía que sin él nada sería lo mismo.

—Se lo ruego, no tenemos todo el día. ¿Llamó a Alberto, verdad? —le preguntó de forma tajante.

Ella alzó la cabeza y le contestó:

—Créame, la noche que Alberto murió yo estaba durmiendo como una niña pequeña. Y mi teléfono estuvo toda la noche en la mesilla, junto a mi cama. Por eso, le repito, yo no marqué su número. Alberto se confundiría y creería que era yo la que hablaba.

—Bueno, no le haré más preguntas. De momento —le contestó Rubén levantándose de la silla.

—Por cierto, Rubén —le interrumpió Elisa—. La mujer con la que cenó anoche tiene muy buen gusto.

Rubén alzó los ojos y la miró con cierta extrañeza. Lo tenía desconcertado, aún más cuando la había increpado convencido de que era menos inocente de lo que aparentaba. Nadie sabía aún que la noche anterior también cenó con Martina Harper.

—¿Por qué lo dice? ¿Acaso le parezco atractivo? —preguntó—. Le advierto que soy algo mayor para usted.

Ella se echó a reír. Aquel tipo era un poco engreído. En el fondo le daba lástima.

—¡¿Pero qué dice, está usted loco, o acaso le van las jovencitas?!—exclamó de manera seductora, a la vez que acercaba su cuerpo a la mesa y colocaba el rostro a escasos centímetros del suyo. Luego, volviendo a su posición, añadió algo más—. No se equivoque, ni me malinterprete.

—¿Entonces? —le preguntó aturdido.

Elisa lo miró a los ojos mientras se quitaba la cazadora que hacía unos minutos le había prestado.

—Tome. Todavía huele a su perfume. Y yo diría que debe ser bastante caro.

CAPÍTULO 16

Martina Harper tenía frente a ella todos los informes que había recopilado a raíz de los sucesos acaecidos en la ciudad de Toledo. Estaba acostumbrada a trabajar en asesinatos violentos y nada podía sorprenderla. Pero en los dos crímenes que investigaba existían ciertos detalles que le descuadraban. El primero era que, a simple vista, tenían escasa relación entre ellos, salvo que en ambos el acto de matar era muy cruel. Era extraño en una ciudad pequeña, lo que le hacía pensar que el autor podría ser el mismo. Pero por otro lado las víctimas no tenían nada que ver, por lo que en un principio debía descartar que se tratase del mismo homicida. En el crimen de Israel apenas se hallaron restos de sangre. En cambio, en el caso de Alberto era todo lo contrario. El muchacho se desangró en el lugar del crimen. Por tanto, el patrón obedecía a intereses contrarios. El segundo detalle para tener en cuenta era que en ambos cadáveres no se había encontrado ninguna huella dactilar o prueba alguna como restos orgánicos, pelos o fluidos, que pudiera delatar al culpable. Era otra curiosa similitud de los dos asesinatos.

Martina estaba muy concentrada en los textos que encontró acerca de Gilles de Rais. Lo mencionaron la noche del crimen de Alberto en la calle Cadenas. Una de sus asignaturas era Historia de la Criminología. Se trataba de un aristócrata que llegó a ser mariscal del Ejército de Francia durante la Guerra de los Cien Años en la época de Juana de Arco, en el siglo XV. Al margen de sus hazañas bélicas, Gilles de Rais fue un sádico asesino en serie que mataba por placer, a pesar de que los historiadores hablaban de un pacto con el diablo, con el fin de redimir su memoria trasnochada. El primer crimen lo cometió con tan solo 15 años. «Todo un portento», pensaba según leía los documentos y los apuntes en los que nadaba inmersa desde hacía varios días. La obsesión de Gilles de Rais, apodado «Barba azul», por la sangre y por los niños pequeños no podía ser más espeluznante. También se contaban las anécdotas más relevantes en la vida del mariscal, y daban singular importancia al suceso de la muerte violenta del padre de Gilles de Rais, Guy II de Laval, desangrado por un jabalí que en plena cacería y que le clavó los colmillos al cazador en el estómago cuando él tan solo era un niño de nueve años. Martina desconfiaba de que el hecho fuera tan determinante, aunque según la teoría criminalística, los grandes asesinos de la historia habían pasado infancias muy duras con episodios de malos tratos y abusos, y sus conductas respondían a ese sufrimiento.

En el caso de Gilles de Rais, era sádico ya de por sí, pues lejos de hundirse o de temer a la muerte, reconstruiría la escena del animal que destrozó los intestinos de su padre comportándose él como un auténtico verraco. Para Martina la parte más interesante de su biografía era en la que se narraban los crímenes cometidos en su edad adulta. Aunque era homosexual, detalle que en un principio le resultó corriente, ya que solo mataba a varones, estuvo casado con una joven de su misma condición social y con la que tuvo una hija. «Todos llevan una doble vida. Es posible que la persona que busquemos viva como un habitante estándar. Incluso tendrá un aspecto mediocre y pasará desapercibido en cualquier lugar público», pensó. Un hecho le sorprendió en sus años de estudiante y volvió a llamar su atención más que cualquier otro del personaje francés: su devoción por Juana de Arco. A raíz de su muerte, Gilles de Rais se retiraría a su castillo de Tiffauges, donde daría rienda suelta a su perversión, según contaban los estudiosos, porque en lo más profundo de su corazón amaba a Juana sobre todas las cosas y la consideraba su dios. En venganza comenzaría a matar a diestro y siniestro sin preocupación alguna.

Durante los últimos años, el mariscal entregó su alma al diablo. Lo que contaban aquellas páginas concordaba con cualquier asesinato cometido por un desequilibrado mental de cualquier época o condición que se deja llevar por una secta o por una obsesión. Gilles de Rais comenzó a perder parte de su fortuna, ya que se dedicaba a despilfarrar el dinero en fiestas donde las orgías de rigor eran las protagonistas, siempre perversas. Por ello, y convencido por sus asesores, sobre todo por Prelati, con quien mantuvo una intensa relación, intentó buscar la piedra filosofal para convertir los metales en oro y así salir de su ruina. Al no dar con la fórmula secreta y llevado por sus extravagancias pactó con el diablo, seguro de que Satán le entregaría el poder alquimista que tanto ansiaba. «Y el ángel caído le pidió a cambio que realizara sacrificios terrenales —pensaba Martina—. En realidad, era un sádico que disfrutaba asesinando a esos pobres niños, a los que torturaba y violaba hasta la muerte, a los que arrancaba el corazón y los ojos para entregárselos a ese diablo suyo que le prometió la fortuna terrenal». La criminóloga no entendía muy bien el caso de Alberto. No había ningún testigo que hubiera visto a nadie arrancar el corazón y los ojos a la víctima. Pero la autopsia revelaba desgarros en el pulmón, lo que le causaría el hemotórax o la entrada de sangre en la cavidad pleural y el posterior estado de shock, además de arañazos muy hondos en los pómulos y en el cuello del chico. Martina llegó a pensar que se trataba de un posible caso de ritual satánico y que tendrían que ser varios los implicados. De repente sonó el móvil.

—Hola, Martina —contestó al otro lado del teléfono con voz alicaída.

—Hola, ¿Doble B? —respondió algo perpleja, pensando que tal vez estaría agotado—. ¿Tenéis alguna novedad en el caso de Alberto?

—Nada todavía. Mis hombres han peinado los montes. Ni rastro del presunto perro asesino. Pero te llamo por otro motivo, Harper. Es porque creemos que los culpables del crimen de Israel pueden haber sido detenidos en Barajas esta misma mañana.

—¡Cómo, no me ha llegado ninguna información al respecto! ¿Estáis seguros? —preguntó muy sorprendida.

—Sí, estamos a la espera de los resultados de las pruebas de ADN. Se trata de una banda de origen rumano que se dedicaba a secuestrar a niños pequeños y sacarlos del país para venderlos.

—Ya. Te recuerdo que no hallamos huellas en el cadáver de Israel.

—Es una banda profesional. En general entregan a los niños a familias ricas de Rusia. Por lo visto los detenidos portaban en sus móviles una fotografía del crío vivo. Al parecer conocían a la madre del muchacho de haber estado en su casa. Se hicieron pasar por instaladores de gas y recopilaron información sobre él. Lo único que desconocemos es por qué al final decidieron matarlo

—¿Habéis hablado con los padres de Israel? Supongo que querrán saber la verdad del asunto.

—Vienen esta tarde a la comisaría. Me gustaría que regresaras. Ya le he comunicado a tu jefe que es imprescindible tenerte cerca. Se me escapa la razón de que hayas vuelto a tu despacho tan pronto. Aún queda mucho trabajo por hacer —le dijo a modo de reprimenda.

—Bien, Doble B, veo que has obrado sin consultarme. No sé si sabrás que tengo mucho trabajo atrasado. Los expedientes se acumulan y en Toledo me cunde menos de lo que debería. Creo que puedo compaginarlo a la perfección desde Madrid. Y si hay algo urgente, como lo de esta tarde, cambio mis planes y en una hora estoy allí. Además —prosiguió haciendo una breve pausa—, me encuentro más cómoda aquí.

—¿Por qué? —preguntó con asombro—. Sabes que eres una más del equipo.

—Sí, lo sé. El problema no es de tu equipo.

—Luego es Rubén, ¿cierto? Te inquieta. Ya me he enterado de que habéis cenado juntos varias noches.

Martina sonrió antes de contestarle.

—¿Rubén? Es encantador. Fue por motivos de trabajo. No hablamos de otra cosa… —le contestó mientras se tocaba el pelo.

—¿Segura? Si es así, me quedo más tranquilo. Ya sabes, Harper, hemos de estar al cien por cien en estos casos. No podemos permitirnos el lujo de despistarnos ni un minuto de nuestra labor. Toledo es una ciudad pequeña y los últimos acontecimientos han creado problemas. Temo que me vuelvan a llamar del Ayuntamiento y cuestionen nuestra labor de nuevo.

—Los políticos huyen de los escándalos. Sobre todo si son de otros. Los suyos en cambio los pueden tapar.

—Exacto.

Se hizo otro breve silencio en la línea. Martina sentía que el corazón comenzaba a latirle con más fuerza. Entretanto Doble B pensaba en cómo decirle lo que tenía que comunicarle. Era tan duro para él que intentaba alargar la conversación para pensar lo menos posible en ello. Temía que ella se sintiera culpable. Pero la conocía. Sabía que si se lo decía podría evitar por todos los medios el regreso a Toledo. Poco le importaría pedir otro puesto lejos de él, de sus problemas, de sus miedos y de los juegos absurdos del destino.

—Martina, ¿has descubierto algo más del Caso Alberto? —prosiguió.

—Quizás podría tratarse de algún rito satánico. El hecho de arrancar a la víctima el corazón y los ojos me hace creer que, o bien se trata de un animal, un perro tal y como se piensa, o que es alguien que pudiera pertenecer a una secta.

—Lo dudo, Harper. Muchas hermandades operan en Toledo, por otra parte, son pacíficas. Se trata de comunidades religiosas tranquilas. Es más, me atrevería a confirmar que lo de calificarles de sectarios es bastante dudoso. Créeme, por ahí vas algo desencaminada. Ahora, tengo curiosidad por saber si has leído las declaraciones de las amigas de la víctima.

—Sí, claro, me las pasaron ayer —contestó ella—. Creo que ni Ana, la que vio lo ocurrido, ni Elisa, la chica que habló después con Rubén, tienen nada que ver, aunque…

—¿Qué?

—Mientras que Ana parecía estar deshecha, Elisa mantuvo la entereza durante todo el interrogatorio. Incluso se permitió el lujo de desconcertar a Rubén.

—Cierto. Fui testigo a través del cristal de la sala. Lo del olor de su chaqueta lo sorprendió. Es más, ese detalle captó la atención de todos los presentes. Nadie sabía que tú y él habíais estado juntos… Esa chica tiene un olfato extraordinario.

—Puede ser… —le contestó ella—. ¿Sabemos si entre las dos chicas existía cierta rivalidad por el muchacho? Me refiero a que, si alguna de ellas tuvo una relación sentimental con Alberto, se podría entender que quizás tuvieron algo que ver con su muerte. Tal vez por celos o por despecho. He visto las fotos de los tres en las redes sociales. Alberto era un chaval muy atractivo. Quizás mantuvieran una relación a tres bandas y la presión los pudo.

—Era muy joven. Dudo mucho que, si fuera así, me refiero, si estaba con las dos no creo que se parara a pensar en las consecuencias. Se dedicaba a disfrutar del momento. Es lo más lógico y natural cuando se tiene esa edad. Luego el tiempo determina lo que de verdad importa y al cumplir años, y echar la vista atrás comprendes que en ocasiones has sido un idiota por dejar pasar las oportunidades que has perdido.

Martina lo escuchaba con cierta sorpresa. Doble B no le hablaba como el guardia civil que era. En absoluto se refería al caso del asesinato. Hablaba de sí mismo. Era un hombre maduro que reflexionaba sobre los errores que había cometido, los momentos vividos, aquellos que desaprovechó. Y se lo contaba a ella. Nunca lo había escuchado igual. Se apartaba mucho del amante algo frío que evitaba involucrarse en la relación. Advertía en su voz cierta melancolía que rozaba la tristeza.

—Perdona que te interrumpa, ¿estás bien? —le preguntó—. Creo que lo que me dices se distancia bastante de este asunto.

Se hizo un breve silencio. Luego, al cabo de unos segundos, Doble B contestó:

—En fin, no te preocupes. Es cierto, perdóname. En respuesta a lo que me comentas sobre la relación del chico con sus amigas no creo que pasara de ser una buena amistad. Es más, ninguna de las dos es sospechosas.

—O sea que lo más probable es que fuera atacado por un animal. Los primeros indicios son concluyentes. Pero hay que esperar al informe forense.

—Exacto, Harper—dijo a modo de conclusión—. Te dejo, ya te he molestado demasiado. Lo dicho, si prefieres trabajar desde allí lo respeto. Te mantendremos informada. Adiós.

Y colgó. Martina se había quedado con la palabra en la boca. Aquel hombre la alteraba y sentía rabia por ello. Hubiera querido llamarlo y gritarle, decirle que le explicara por qué se comportaba como un idiota al hablar con ella, que le confesara por qué quería tenerla a su lado, si sabía de sobra que ella trabajaba en Madrid. O eso o que la dejara en paz de una vez por todas. Se prometió a sí misma relegar de todo aquello. Pero en realidad le resultaba inevitable sentir mariposas en el estómago cuando lo veía o trabajaba junto a él. Por nada del mundo se engañaría. Porque la presión del momento era la adecuada como para no involucrarse más de lo debido. Ni Israel ni Alberto ni ninguno de los nombres que coronaban cada uno de los expedientes que formaban una montaña en su mesa de despacho se merecían que ella rindiera ni al noventa y nueve por ciento siquiera o, mucho peor, que volviera a enamorarse.

CAPÍTULO 17

Bruno colgó y sintió que le faltaba el aire. Por un momento se olvidó de que hablaba con ella. Era imprescindible mantener la cabeza fría. Pero aquellos días su firmamento se derrumbaba y solo Martina podía arroparle en su desgracia. Sin embargo, resultaba egoísta por su parte pretender hacerla cómplice de su pena. No solo de la suya propia. Conocía a sus hijos Víctor y Álvaro. Lo más seguro es que habría sabido explicarles mucho mejor que él la amarga realidad a la que estarían expuestos desde entonces. Era una mujer y como tal sabía transmitir amor y dulzura en aquellos momentos tan delicados. A él le costaría mucho más trabajo explicarles por qué el destino era tan cruel. En ese momento, absorto como estaba en sus pensamientos, llamaron a la puerta de su despacho. Se trataba de Mon.

—Eh… Bruno perdona que te interrumpa, es urgente.

—Pasa, no te quedes ahí fuera, ¿qué ocurre?

—Llaman del hospital. Es tu hijo Víctor. Línea 1.

—Vale… gracias.

Sonó el ring. Miraba la luz intermitente en color rojo que destellaba en medio de otras tantas de su terminal telefónico. Era consciente de que al escuchar a su hijo su vida sería diferente.

—Víctor, soy papá, ¿qué ha pasado? —le preguntó tratando de calmar su ansiedad con una suave inflexión de la voz. Pero al otro lado su hijo de dieciséis años parecía que sollozaba y que se ahogaba. En ese momento los ojos se le llenaron de lágrimas.

—¡Papá, papá! Estamos en el hospital… Mamá… está muy mal. Tienes que venir cuanto antes….

—¡Cálmate, hijo, ahora mismo salgo! Tranquilízate, por favor.

—¡Se cayó de repente! Estábamos en casa, charlábamos y se le paralizó la cara y Álvaro se asustó… Y yo… llamé al 112 y luego la trajeron aquí…

—Vale, hijo, ¿estáis los tres juntos, verdad?

—Sí, sí, Álvaro está aquí conmigo. Pero, papá, ¿qué le ocurre? ¿Acaso está enferma? Papá…

Pero ya no le contestó. Salió de la comisaría rumbo al hospital. En el trayecto pensaba en la primera vez que Lola le habló. Eran muy jóvenes. Ella era una muchacha dulce, inocente. Quería ser violinista, recorrer Europa con una orquesta, tocar en los mejores escenarios del mundo, Viena, París, Nueva York, pero pronto cambiaron los planes. Él se licenció. Lo destinaron al País Vasco. Lola decidió estar junto a él, sacrificar sus sueños y casarse. Porque eran felices juntos. Comenzó a trabajar de profesora, y la docencia la sedujo lo suficiente como para dedicarse a ella en cuerpo y alma. Se sentía una mujer útil. De vuelta a Toledo decidieron ser padres. Las familias de ambos celebraron el nacimiento de Víctor, tan saludable, la viva imagen de su padre, que hacía que sus días pasasen gozosos. A los tres años nació Álvaro, que se convirtió en la alegría de la casa, pues resultó ser un niño jovial y bromista, que lograba arrancar una sonrisa a cualquiera que pasara un rato junto a él.

Bruno se vio sorprendido en la puerta del hospital sin saber cómo logró llegar hasta allí sin estrellarse. Al final aparcó, pero era incapaz de levantarse del asiento, a causa del miedo, que lo tenía paralizado. La garganta se le secaba cada vez que intentaba tragar saliva y los ojos se le enrojecían por las lágrimas. Temblaba casi tanto como cuando vio por primera vez un cadáver. Fue en su primera misión como policía. Un atracador de bancos fue sorprendido con las manos en la masa. Al disparar el arma su compañero no tuvo más remedio que defenderse. Él contempló toda la escena en estado de shock. A punto estuvo de ser sancionado. Ahora, dos décadas después, con docenas de muertos a sus espaldas y otros tantos delincuentes peligrosos metidos entre rejas, ignoraba por completo cómo encontraría la manera más tierna y menos dolorosa de explicar a sus hijos que a su madre le habían detectado un grave tumor cancerígeno.

CAPÍTULO 18

Habían pasado ya diez días desde la terrible muerte de Alberto, y Ana y Elisa salían poco de su habitación. El hecho de levantarse por la mañana e ir a clase se convirtió en un océano de tristeza. Antes, tenían un claro aliciente en el horizonte diario. Cuando terminaban sus estudios le daban un toque y él les contestaba con un mensaje: «Esta tarde imposible, ensayo», pero al cabo de unos minutos: «Venid a verme, luego picamos algo». O quizás «Tengo entradas para el cine», o «Antojo, a las ocho….». Siempre tenía cosas nuevas que contarles. Con él desconocían la monotonía, el aburrimiento o la desgana. Ellas hablaban, él las escuchaba. A veces venía con sus amigos. Formaban una gran familia. En el funeral nadie quiso reprimir las lágrimas. Alberto jamás volvería a gastar bromas. Sin embargo, su fallecimiento parecía una de muy mal gusto.

Elisa no podía creer la absurda idea de un animal rabioso que le había arrebatado el corazón y los ojos, pero al parecer así sucedió. Todos los medios de comunicación se hicieron eco del terrible suceso: un perro grande de raza Rottweiler se halló muerto a la orilla del río, muy cerca del Puente de Alcántara. Al parecer se escapó de una casa donde llevaba dos semanas sin comer, porque el dueño se encontraba de vacaciones. Estuvo encerrado en la terraza de un piso en el barrio de Santa María de Benquerencia todo ese tiempo. Una vecina afirmó que vio como el chucho saltó por encima de los tejados la misma noche del acontecimiento, aullando como un lobo, mientras echaba espuma por la boca: «Tenía los ojos como el carmín, desorbitados, pero no atacó a nadie. Parecía como si siguiera el rastro de algo o de alguien». Al cabo de un rato se abalanzó sobre Alberto y lo mató en el momento. Ni la prensa ni la televisión precisaron si el perro encontrado fue el asesino. Pero contaron que entre sus colmillos se hallaron restos de sangre humana, con lo que de forma automática se dedujo que era de Alberto. Sin embargo, Elisa no estaba convencida de la versión policial porque pensaba que era una manera sencilla de cerrar el asunto. La Semana Santa estaba cerca y la ciudad necesitaba recuperar la tranquilidad que había perdido.

Aquella mañana Elisa se preparaba para ir a comer con su abuela Catalina. El mismo día que fue interrogada habló con su padre. Al enterarse Faustino de la muerte del muchacho llamó a su hija, pues intuía que iban a ser momentos de gran impacto emocional para ella y le aconsejó que fuera a ver a su abuela. Nadie mejor que Catalina para poder consolarla en momentos así.

En aquella casa se respiraba un ambiente extraño. Catalina estaba muy alterada desde la muerte de Alberto. Elisa no tenía más familia que a ella en la ciudad e intentaba sacar tiempo para visitarla, aunque en los últimos meses lo debía haber hecho con más frecuencia e imaginaba que por ese motivo podría haber tensión entre ambas.

—Hola, preciosa mía —dijo al recibirla en la puerta de su casa, un piso pequeño situado en la calle del Comercio que, desde que Samuel, el abuelo, falleció hacía ya cinco años, parecía mucho más taciturna—. Pero ¡qué mala cara traes…! ¿Estás con catarro?

—Hola, abu —contestó con cariño—. Bueno, ya sabes, lo de Alberto me afecta mucho. No duermo, no tengo muchas ganas de comer y…

Le fue imposible aguantar más las lágrimas y se derrumbó. Su abuela cerró la puerta y volvió a abrazarla. La acompañaba en su tristeza. Alberto y Ana eran como de la familia. Muchos fueron los días que gracias a ellos pudo superar el vacío de la viudez. Eran inseparables. El entierro fue un duro golpe no solo porque había visto sufrir a su nieta, además sabía que el hueco que dejaría aquel joven muchacho nunca se completaría con palabras inútiles ni con cualquier otro sucedáneo de consuelo. Pero tenía la firme obligación de cuidar de ella hasta que Dios quisiera y le diera fuerzas para hacerlo. Se lo prometió a su hija Carmen en su lecho de muerte hacía ya más de veinte años y durante todo ese tiempo se mantuvo a su lado para protegerla. Se negó a marcharse con su hijo Luis a Barcelona, cuando su marido murió, pensando en no dejarla nunca sola. El vínculo con su cachorrilla era tan fuerte como el que sintiera por su propia hija, a la que por otra parte tanto se parecía. Sin embargo la percibía lejana desde hacía varios meses, como si viviera en otra dimensión paralela a la del mundo real e intuía que, después de tantos años, sus temores revivían ahora a través de su nieta.

—Vamos a tomar un cafelito, ¿quieres? Tu tío me ha mandado una cafetera divina. Ya verás qué rico sale, mi niña. Anda, deja de llorar, que se te van a quedar los ojillos como a los orientales, chiquitos y apenas abiertos —le decía con la voz temblorosa mientras le retiraba con mimo el pelo de la cara—. Te he preparado canelones. Sé que te encantan.

Elisa la miró y un resplandor de luz le atravesó el pecho. Siempre le ocurría lo mismo cuando su abuela le hablaba. Tenía la magia en sus manos y en sus palabras. Poseía la inmensa fortuna de trasmitirle el amor en estado puro y junto a ella se sentía muy protegida.

—Vale, me apetece mucho, pero el café con bizcochos de esos que has aprendido a hacer en tus clases de cocina. Cuéntame, has debido progresar bastante desde la última vez que nos vimos, supongo… —le contestó con un nudo en la garganta. En aquella ocasión, una semana antes de su cumpleaños, Alberto y Ana habían devorado en media hora un pastel de chocolate y nata que simulaba a la perfección una torre de pisos.

—¡Ya te digo, cariño! El otro día me enseñaron a hacer soufflé. ¡¿A que es maravilloso?! A mi edad he aprendido pastelería francesa. En fin, me entretengo. Pero siéntate. Ya tenía ganas de verte. ¿Habéis terminado los exámenes?

—Claro, hace más de un mes, abu. Y, para tu tranquilidad, lo he aprobado todo.

—Tan lista como tu madre —le contestó con orgullo—. ¿Sabías que fue la primera directora de banco de Toledo? Valía mucho. Nunca perdonaré a tu padre que se casara de nuevo.

—No empieces otra vez con lo mismo. Mamá se fue hace mucho tiempo y eran muy jóvenes. A mí me parece bien que haya reconstruido su vida. Además, Alejandra le quiere mucho y los gemelos son de nuestra familia también.

—Es verdad. Perdóname, cariño, tienes razón —se disculpó al colocar las dos tazas de porcelana sobre la mesa. Las mismas de siempre. La de Eli llevaba dibujada una gata en color grisáceo y la de ella una pantera negra con los ojos amarillos. Alberto bromeaba con ese tipo de detalles diciendo que su abuela resultaba muy heavy. Ni se peinaba con moño ni se vestía de luto, sino todo lo contrario. Mantenía el pelo largo, color cobre y usaba pantalones vaqueros. Además, le gustaba pintarse las uñas de rojo y fumaba siempre que le apetecía, a pesar de tenerlo prohibido por su médico.

—Tengo pastel de queso y frambuesas. Te voy a poner un buen trozo porque te estás quedando muy delgada.

—¿Tú crees? En realidad, llevo varios días que no tengo ganas de nada.

—¿Cómo está Ana? —le preguntó desde la cocina, donde hacía el café—. El día del…, ya sabes, de lo de Alberto apenas hablamos ¿También ha aprobado todas las asignaturas?

—Está fatal. Por la mañana me ha confesado que se siente muy sola. Todo nos recuerda a él. Cualquier día me dice que quiere volver a su casa. Es mi mejor amiga y no quiero perderla.

—Claro, ahora es cuando os tenéis que mantener más unidas.

—Ya, pero lo malo es que si estamos juntas solo deseamos hablar de él. Éramos los tres mosqueteros. Tú nos pusiste ese mote.

—Pues a Alberto le disgustaría mucho que os separaseis.

—Sin embargo es tan duro, abu… Estoy muy confusa. ¿Tú crees que sufrió el ataque de un perro?

Catalina hizo un silencio transitorio y comenzó a remover el café.

—Es lo que han dicho todos los medios de comunicación. No se habla de otra cosa. Ese chico tuvo muy mala suerte. Pero la muerte es así, aparece en cuanto menos lo esperas. Acuérdate de tu madre, el accidente y…

—Por cierto, a raíz de la muerte de mi amigo he empezado a indagar sobre la de mamá. Tú me dijiste que había tenido el accidente de coche al año de nacer yo.

—Sí, así es…

—No comprendo cómo nunca he visto ninguna foto de ella y yo juntas.

—Tu padre se negó. Las quemó todas después de aquel día. En fin, ¿te pongo más tarta? ¿Quieres ver la tele?

—¿Qué ocurre? Siempre que te pregunto sobre el accidente muestras una actitud esquiva.

—Compréndelo, cariño, tu madre se marchó muy joven. Era muy feliz junto a tu padre. Para nosotros fue un golpe durísimo.

—Ya… —contestó Elisa muy poco convencida—. El otro día estuve en la comisaría. No existe ningún documento del accidente de mi madre.

Catalina la miró.

—Hace mucho tiempo de aquello. Los habrán destruido. Pero los medios locales se hicieron eco de la noticia. Seguro que en la Hemeroteca encontrarás toda la información que necesites. Cariño, me sorprende tu súbito interés. Ya nada podemos hacer.

—¡Abu, me estás mintiendo! —exclamó con las manos en la cabeza—. Lo sé, no me digas por qué, pero lo sé. Estoy segura de que a mamá le sucedió algo, pero por alguna razón que se me escapa me lo ocultas. Desde hace días tengo sueños muy raros. Siempre aparece una mujer de espaldas que me habla y me dice barbaridades y… ¡Abuela, ¿estás bien?!

Se levantó y corrió hacia ella. La cogió de los brazos y comprobó que los tenía como barras de hielo. Había palidecido.

—Tranquila, cielo, no es nada, cosas de la edad… Verás, en mi dormitorio hay un paquete de aspirinas. Anda, tráeme una que me la tomo con el café….

—Lo siento. Quizás el hablar de ella te ha alterado…

—Cariño, lo siento, pero… lo cierto es que… ¡Anda, tráeme la pastilla! Creo que me va a doler mucho la cabeza.

Al cabo de unos minutos la nieta y la abuela se sentaron en el sofá, un bonito tres piezas tapizado unas cuantas veces a lo largo de la memoria de Elisa y que ahora mostraba un estrafalario colorido de flores en tonos rosas y naranjas, muy del gusto de Catalina.

—Verás, cariño, he evitado hablar de la muerte de tu madre porque aún me duele el alma recordarla, pero creo que ya es hora de que te enteres de lo que realmente sucedió —expresó con gran solemnidad. La cogió de las manos y la miró—. Solo deseo que antes de que me vaya lo resuelvas. No quiero perderte a ti también, tal y como ocurrió con tu madre.

Elisa sentía que el corazón comenzaba a latirle muy deprisa. Pero por una insólita razón aquella sensación reconfortaba su espíritu después de haber pasado tantas noches en vela después de tantas y tantas conversaciones con su amiga, en las que la confusión había sido el detonante. Nada claro, solo lágrimas y miedo, temor a lo desconocido, horror de eliminar por fin la incertidumbre. En esos momentos tintineó su móvil:

—Ana, ¿dónde andas? —contestó sin dejar sonar el teléfono más de una vez. Estaba muy nerviosa.

—El viernes estuve en la Biblioteca del Alcázar, en la Hemeroteca —contestó—. ¿Recuerdas lo que me comentabas el otro día del accidente de tu madre?

—Sí, qué casualidad porque estoy en la casa de abu. Vente. Te esperamos ¿Dónde pensabas comer? —le preguntó mientras miraba a Catalina.

—Con mis padres, como todos los domingos, pero no me apetece en absoluto. Estaré ahí en menos de una hora. Lo que encontré os va a interesar muchísimo —contestó Ana con entusiasmo—. Eli…

—Dime

—Tía, que te quiero.

Eli volvió a sentir una gran explosión de felicidad, como siempre que le demostraban amor.

—Ídem —contestó ella.

Luego miró a su abuela y la abrazó.

—Llevabas razón, abu. Ana viene ahora. Necesito que esté con nosotras.

—Lo comprendo. Si es tu deseo esperaremos a que llegue. Al fin y al cabo, es como una hermana para ti. Conviene que sepa la verdad, por si te ocurriera algo.

Al cabo de un rato llego Ana.

—¡Hola, abu, cómo estás de guapa! —exclamó con mucho cariño—. ¡Me encantan los leggins que te has puesto!

—¡Me los compré en el mercadillo del martes! —le contestó al tiempo que le daba un abrazo—. Estaban de oferta.

—He traído un vino para animarnos. Espero que nos guste, que falta nos hace.

—¿El qué? —preguntó Catalina.

Ana y Elisa se rieron.

—¡El vino, abu, el vino! —exclamó su nieta.

—Para vinos estoy yo… Anda, sentaros. Lo que os voy a contar ha de permanecer entre estas cuatro paredes para siempre.

Ambas dejaron de reír, enmudecieron de repente.

—Comprended que para mí es un asunto peligroso y delicado y aunque todavía dudo de que la historia sea cierta, quiero que sepas lo que en realidad le sucedió a tu madre. Como habrás descubierto, Ana — dijo mirándola—, la noticia del accidente de mi hija es falsa.

—Ese ha sido el motivo de hablar con Eli. Desde que me lo comentó yo también me he involucrado porque lo está pasando muy mal. Te habrá contado que duerme poquísimo y que desde que comenzó este año se irrita con bastante frecuencia.

—Pues muy a mi pesar, confío en saber el porqué. No sé si vosotras creéis en el más allá, la vida después de la muerte, los espíritus, los mundos de ultratumba… —Las dos jóvenes sintieron la necesidad de abrazarse y eso hicieron. Se acurrucaron en un rincón del sofá mientras Catalina, enfrente, sentada en un bonito sillón de orejera en color fucsia les relataba esa increíble historia.

—Cuando Elisa nació los demonios salieron a su encuentro. Mi hija Carmen había pasado un verdadero tormento durante toda la gestación. Era como si algo o alguien con un poder superior quisiera deshacer el fruto del amor surgido de la unión de Carmen y mi yerno. Primero porque antes de que nacieras a tu madre le habían diagnosticado quistes en ambos ovarios por lo que pensamos que sería estéril.

—¿Mamá? Nunca lo habría imaginado.

—De hecho, ella jamás creyó en los médicos y al poco tiempo de casarse con tu padre se quedó embarazada de ti. Pero lo peor estaba por llegar. A los cinco meses de sentirte dentro de su vientre, comenzó a tener unas pesadillas horribles. Recuerdo que me contaba que prefería no cerrar los ojos porque las imágenes que veía le estremecían.

—¿Ah, sí? —preguntó Ana con temor.

—Soñaba con críos desmembrados, con pócimas fabricadas con los restos de esos pequeños. Algunas noches veía seres deformes con grandes dientes ennegrecidos y ojos fuera de las órbitas que la susurraban en otra lengua y le advertían del peligro que corría. Por eso, al mencionar a esa mujer en tus sueños me he asustado. Una vez me contó que se le aparecía un espíritu perverso y que sentía que era arrastrada hacia los abismos de la oscuridad y la atrapaba con sus garras.

—¡Es cierto! Yo también he soñado con esas imágenes horribles, con niños sacrificados, con sangre y con vísceras descuartizadas, con criaturas que deben ser inhumanas.

—Sí, hija… Tu madre lo pasaba fatal. Y luego la noche de tu nacimiento fue una verdadera pesadilla. Recuerdo que cuando llegué al hospital gritaba como una loca. Decía que nadie te llevaría a ningún sitio. Incluso se peleó con la enfermera que te separó de sus brazos. La acusaba de mentirosa, de bruja, gritaba: «No, a ella no, ella es un espíritu de luz y piedad, un alma pura. No lo conseguirás… Ella…».

—Y luego, ¿se le pasó? —preguntó Elisa aterrada.

—Pues lo cierto es que… —dijo con un hilo de voz

—¿Qué te ocurre? —la dijo Ana—. Espera, te traeré un poco de agua.

Corrió a la cocina encendiendo todas las luces de la casa. El cielo se cubrió de nubes y amenazaba con tormenta. La casa se había quedado en penumbra.

—Toma, bebe un poco —dijo al entregarle un gran vaso de cristal. La mano le temblaba.

—Gracias, hija —le contestó mientras se frotaba la cara con las palmas de las manos—. Siempre que me acuerdo de tu nacimiento siento unos sudores espantosos. Pero hemos de ser fuertes, Elisa, creo que ya ha llegado la hora de que nos enfrentemos a ellos

—¿Pero a quienes? ¿A mi madre? —la preguntó su nieta con incredulidad.

—Tu madre te guarda desde el Cielo, créeme, de lo contrario quizás tanto tú como yo estaríamos muertas. De hecho, su fallecimiento no ocurrió en vano. De alguna manera se aseguró de que tú vivieras. Y me supongo que se marcharía con la tranquilidad de que yo me quedaba contigo. ¡Pero tengo tanto miedo!

—¿Miedo de qué?

—Hace mucho tiempo existió una mujer malvada que se dedicaba a raptar a niños para luego venderlos a gente distinguida y personas con un alto nivel económico.

—Te refieres a que hubo un grupo de pederastas ricos que se aprovechaban de esos críos —medió Ana—. En nuestra carrera hemos estudiado ese tipo de casos.

—Luego sabréis de lo que os hablo. Vivía en uno de los barrios más pobres de Barcelona, a principios del siglo XX. Era una mujer despreciable. Vestía de negro de arriba abajo. Portaba con ella una especie de capa sucia y carcomida que utilizaba de saco cuando se llevaba a sus víctimas. Luego los escondía en un piso donde los mantenía a base de pan duro hasta que los vendía en las fiestas de esos desalmados que montaban unas orgías vergonzosas. Hijas, soy una mujer decente… ¿De verdad es necesario que entre en detalles?

—Por supuesto que no, abu —dijo Elisa.

—Si no podía prostituirlos, en general a los más pequeñitos, los mataba y les sacaba la grasa y la sangre. Con esas sustancias hacía sus pócimas mágicas, ungüentos que ofrecía a las marquesas y a las señoras pudientes de Barcelona que, aburridas de probar toda suerte de cremas con la esperanza de hacer desaparecer sus arrugas y las manchas de la vejez, pagaban verdaderas fortunas por adquirir los misteriosos brebajes sin figurarse, claro está, su sangrienta procedencia.

—¡Aj, qué barbaridad! ¡Qué asco! —exclamó Ana—. ¿Y sospecharon de ella?

—Sí, la detuvieron, pero después de haber asesinado a cientos de críos. En su vivienda encontraron los restos de los huesos y cráneos fracturados escondidos en sacos dentro de las paredes, entre los tabiques.

—¿Cómo? ¿Se encargó de ocultarlos ahí? ¡Joder, qué tía más demente, la Virgen! —señaló Ana.

—Sí, claro que estaba perturbada. ¡Qué mujer y madre en su sano juicio actúa de esa forma! Según me han contado y he leído, la tal Vampira de Barcelona llevaba una doble vida. No le bastaba con comerciar con los críos. Prestaba sus servicios sexuales a cambio de información. Tenía un gran interés por codearse con la alta sociedad catalana en un intento desesperado de estar junto a ella.

—¿Junto a quién? ¿Acaso detestaba a los hombres? —preguntó Elisa que de verdad estaba fascinada.

—Tuvo muchos novios. Con el primero de ellos, como suele pasar, al igual que descubrió la fogosidad en sus brazos, también probó el desengaño. Se llamaba Quim. Enriqueta era muy joven y aquel muchacho se aprovechó de su inexperiencia y la deshonró. Tan solo tenía quince años cuando la dejó embarazada.

—En aquella época las jóvenes parturientas eran trasladadas por sus familias a pueblos alejados donde pasaban los nueve meses hasta que parían. Luego regresaban y nadie se enteraba de que habían sido madres solteras —terció Ana.

—Así ocurría. En el caso de esta mujer tuvo muy mala suerte porque regresó a Barcelona con la esperanza de que Quim, al verla con su hija, se haría cargo de ellas. Pero la fortuna tampoco las acompañó entonces, porque él fue fusilado al poco tiempo de su llegada y de repente Enriqueta se encontró sola, con una niña y más pobre que las ratas. Y al cabo de unos años, cuando Felicidad, que era como la bautizó, cumplió cinco años, alguien entró en su casa y se la llevó.

—O sea que primero le quitaron a ella su hija y luego a modo de venganza…

—Se trataba de una pareja de aristócratas adinerados que perdió a la suya de una enfermedad. Fue lo que los motivó a robar a aquella criatura y que su madre se volviera loca.

—¿Y de qué conocían a esa niña? ¿Acaso la madre tenía alguna relación con ellos? —pregunto Elisa.

—Se dijo que en realidad la culpa la tenía ella, pues se la había visto con aquellos señores en su propia casa varias veces —contestó Catalina.

—Dudo mucho de que una pareja de ricos se mezcle con la chusma —dijo Elisa.

—En cambio, si a ellos les interesaba algo es probable que la visitaran a menudo. Aunque de día vestía y vivía como una mendiga, de noche se transformaba, se ponía sus mejores galas para ejercer la profesión más vieja del mundo. Y, por lo que se contó en aquella época, tenía muchos clientes. Creo que esta pareja la utilizaba en sus juegos eróticos y lo más seguro es que ella en alguna ocasión les hablara de su hija e incluso puede que la conocieran.

—Pues, vaya, no se puede fiar una ni de su sombra… —dijo Ana muy interesada por la historia—. Pero, tengo una duda, ¿qué tiene que ver aquella tragedia con Elisa o contigo?

—Eso es lo que hemos tratado de averiguar durante todos estos años. La mujer que se aparece en tus sueños es ella —le confirmó mirándole a los ojos. Eli de repente sintió terror y derramó el poco café que tenía en la taza—. Sí, cielo, también se aparecía en los sueños de tu madre. Es como si intentara legaros algo maligno. Como si vagara entre la desesperación y las sombras de un universo paralelo al nuestro, influenciada por las fuerzas del mal. Como un alma en pena que recorre el purgatorio perseguida por los pecados terrenales cometidos. Sin embargo, nunca volvió a ver a su hija. Lo intentó una y otra vez. Al parecer hubo un momento en el que se colaba en todas las casas donde sospechaba que se podía encontrar. En una ocasión que bebió más de la cuenta la tuvieron que echar. Estaba en un palacio en Montjuic, cerca del Tibidabo. Solo repetía su nombre: «Felicidad, hija mía, dónde estás, Felicidad…»

—¡Que historia más espeluznante! ¿Cómo sabes tanto de esa mujer? —preguntó Elisa muy sorprendida.

—Lo cierto es que hasta ahora no ha hecho falta que te lo contase. Unos meses antes de que tú nacieras hubo dos muertes muy extrañas en Toledo. Me acuerdo a la perfección. Encontraron el cadáver de una niña pequeña en los márgenes del río Tajo, muy cerca del castillo de San Servando. La víctima era la hija de una costurera de Bargas. El caso fue muy popular. Todavía se me ponen los pelos de punta al recordarlo.

Elisa sintió escalofríos. Hacía un mes que habían encontrado el cadáver de Israel. También cerca del castillo, a la orilla del río. La coincidencia resultaba macabra.

—Pero no seáis gafes, chicas —saltó Ana al observar la sorprendente palidez de Elisa—. Hace muchos años de aquello. Catalina dime que encontraron al asesino.

—Pues claro. Según dijeron en la prensa, se trataba de un vagabundo que pasaba por allí. La niña jugaba con unas amigas, un domingo de primavera. Se alejó de su madre unos minutos y ya no volvió a verla… Al pobre le cayeron un montón de años.

—¿Pobre? — preguntó con asombro Elisa.

—Sí, hija, dudo mucho que el pobre Jeremías matase a esa niña. Tan solo se trataba de un chiflado, un trastornado que se escapó del psiquiátrico y que vagaba por los márgenes del río. Pero era inofensivo. No hubiera matado ni a una mosca.

—¡¿Lo conocías?! —Se sorprendió Ana.

—Íbamos juntos a la escuela —relató con pena—. Creo que fue cabeza de turco. Vivimos en una ciudad pequeña y los escándalos están mal vistos. La verdad es que jamás creí que la matara y mucho menos que la despedazara como si fuera una bestia.

—¡Lo mismo me ocurre a mí con la muerte de Alberto! —exclamó Eli—. Estoy convencida de que nos ocultan la verdad. Abu, a raíz de la muerte de aquella niña, ¿sucedió algo más extraño en Toledo?

—Sí, claro, ¿no te das cuenta? Lo de la niña sucedió en mayo. A los pocos meses naciste tú. Durante todo ese tiempo tu madre sufrió unas pesadillas pavorosas. El cadáver de otra muchacha de corta edad apareció en el barrio de Santa Teresa, en el Circo Romano. Al igual que la hija de la costurera, a esta la desangraron a base de mordiscos. Todos los periódicos se hicieron eco del suceso. Al final dijeron que una jauría de lobos hambrientos procedentes de los Montes de Toledo había venido hasta aquí en busca de comida. La pobre criatura se quedó un momento a solas mientras su padre se acercaba a por agua de la fuente.

—Imposible —dijo Elisa—. Que yo sepa, los lobos son animales salvajes que nunca abandonan su hábitat natural.

—Lo cierto es que, en aquella época, tu madre comenzaba con sus aterradores sueños donde aparecía la misma mujer vestida de negro, la cual le amenazaba con su embrujo si tú nacías. Sin embargo,..

—Lo que no logro comprender —indicó Elisa confusa— es la relación de Enriqueta Martí o la Vampira de Barcelona con todos estos sucesos. Además, aún falta lo más importante de todo.

—Lo sé, cariño. Pero dudo mucho que lo entiendas. Todos estos años te hemos ocultado la verdad por tu bien. —Antes de continuar respiró hondo. Pensaba que iba a ser incapaz de revelarle el secreto.

—Tu madre murió en el parto —dijo cogiéndole las manos con ternura—. Un ataque al corazón que sufrió inexplicablemente nada más tenerte se la llevó por delante.

Elisa se quedó estupefacta. Pensó en todas las veces que le preguntó a su padre por el accidente. Dónde tuvo lugar, cuándo, si fue culpa de ella… Ahora todo había cambiado. Le contaron una mentira y lo peor de todo era que no acertaba a adivinar cuál era la razón de aquel terrible engaño. Ana la abrazaba. Sabía que aquel golpe resultaba demasiado duro. Se enteró de repente de que su madre falleció al tenerla. Era como si hubiera dado la vida por ella y no sabía muy bien cómo consolarla. Por eso se levantó y cogió unas fotocopias de su bolso.

—Mira, Eli, lo he encontrado en la hemeroteca —dijo mientras le acercaba un folio arrugado—. He fotocopiado una parte de la hoja del periódico con fecha 5 de febrero de 1989.

—¡Cuándo nací, tía! —exclamó.

Eli sostuvo aquel papel entre sus manos. En él vislumbró la fotografía del viejo hospital. Sintió escalofríos. La fachada blanca y sus cientos de ventanas se alzaban sobre la colina. El titular era concluyente: «Carmen Villasanta ha fallecido». A continuación, el artículo resumía lo sucedido. No era muy largo.

La joven directora de la sucursal bancaria de la Caja Madrileña número 35 sita en la Ronda de Buenavista fallece de un ataque al corazón. Fuentes oficiales del hospital han confirmado que después de dar a luz por cesárea a una niña, cuyo peso ha sido de tres kilos con trescientos gramos, la joven madre que ya había sufrido graves alteraciones en los últimos meses de gestación tuvo una subida de tensión que fue mortal y le causó el paro cardiaco sin que los facultativos presentes pudieran hacer nada por salvarle la vida. Desde esta redacción, vaya nuestro más sentido pésame para su esposo y familiares allegados.

—Así fue, cariño —dijo Catalina—. Ningún médico pudo hacer nada por ella. Después de aquello tu padre y tú vinisteis a mi casa. Durante los primeros años no hubo problemas, ya que eras pequeña y no preguntabas. Luego creciste y tu padre acordó que sería mejor que nos inventáramos una historia. Sería muy brusco que te enterases de que ella murió en el parto porque pensó que podrías sentirte culpable.

—¡Qué fuerte, abuela! ¿Pero por qué me lo cuentas ahora?

—¡Porque, aunque el certificado de defunción de tu madre indica a las claras que sufrió una subida de tensión que acabó con su ritmo cardiaco, creo que lo que en realidad ocurrió fue otra cosa bien distinta! —exclamó levantándose con energía de su sillón.

—¡Claro, por eso no le habíais dicho antes nada! —intervino Ana—. Quizás tu madre vio algo raro en aquella habitación…

—¡Un fantasma! ¿Quizás? ¿De quién? —preguntó Elisa casi sin fuerzas.

—¡De Enriqueta Martí, la Vampira de Barcelona, esa hija de puta! Ella fue la culpable de que tu madre sufriera un infarto aquella noche. Es una locura, lo sé. Llevo toda mi vida pensando en ello. Cuando llegué, tu madre estaba en el suelo. Se desangraba, pero lo único que le importaba era evitar a toda costa apartarte de sus brazos. ¡Recuerdo que miraba a la ventana como si hablara con alguien! ¡Fue tan insólito! —exclamó con lágrimas en los ojos—. Y luego se cerró la ventana y tu madre murió. Tu padre lloraba como un niño, acurrucado sobre…

Elisa la abrazó. Su abuela lloraba desconsolada sobre su regazo. Aquella historia la había sorprendido tanto que aún no se la creía. Seguía convencida de que su madre luchó y que al final falleció en el hospital cinco días después de haber sufrido un terrible accidente en la carretera de Madrid con dirección Toledo, a la altura de Olías, con un Ford Fiesta azul cielo. De repente le surgió una duda:

—Cálmate, abu, por favor y dime, ¿tú también has soñado alguna vez con esa mujer?

En ese instante sonó el teléfono. Catalina fue a su habitación. Aquel día nadie respondió a su pregunta.

CAPÍTULO 19

Los componentes de la Hermandad del Santísimo Cristo de la Vega esperaban con impaciencia. Habían venerado la imagen sagrada durante todo el año en la antigua Basílica de Santa Leocadia. Era la escalofriante estampa de Cristo muerto en la Cruz, con el brazo derecho desclavado del madero, ahora en la calle portada con solemnidad por los veinte cofrades. Sus hábitos acompañaban el momento de pasión. La noche era fría. Parecía como si un glaciar derramara sus lágrimas ante la tristeza del reo. Vestían túnica color granate con capuz y escapulario blanco bordado fino con una corona de espinas y tres clavos. La túnica se ceñía con un cíngulo amarillo. Sobre cada pecho colgaba pendiente de un cordón grana y dorado una medalla con la imagen de Cristo.

Entre la multitud, una niña pequeña asistía con miedo al momento mágico, en el que la procesión comenzaba su recorrido a las doce. Desde la catedral, por la Puerta Llana, se dirigían como todos los años a la Plaza del Ayuntamiento. En silencio sepulcral los Cofrades eran acompañados por el Arco del Palacio, el Hombre de Palo, las Cuatro Calles. Alguien comenzó a rezar. La niña miró asustada a ambos lados. Había perdido a su padre. Se soltó de su mano y una marabunta de personas se la llevó por delante. Ella, tan pequeña, diminuta ante la grandiosidad del silencio, no se atrevía a gritar pensando: «No vaya a ser que Dios se enfade». Su hijo acababa de morir. La gente lloraba. Los ancianos se anclaban en los brazos de sus familiares. Meditaban, algunos con los ojos cerrados, y pensaban en la verdadera razón que los congregaba de nuevo, en medio de la calle, a horas intempestivas. Se engalanaron con sus mejores ropajes igual que las calles y los balcones de la ciudad. La calle del Comercio, de día tan ruidosa, ahora embebida por el embrujo de la fe aparecía tranquila y soñolienta. Solo el llanto de algún bebé trastocaba la paz de la comunidad. Así se llegaba al encuentro con el Redentor, camino al Monasterio de Santo Domingo el Real. La niña seguía sola, pero ya no tenía miedo. A su lado una mujer joven le daba la mano. No le había visto el rostro. Se tapaba con un manto negro como todas las demás. Las damas lucían traje negro y mantilla española con la medalla de su cofradía. «Tiene las manos muy frías», pensó ella. Pero su compañía le reconfortaba. Seguro que cuando llegaran, papá la estaría esperando.

Todo Toledo vivía la Pasión como si fuera única. El viernes la ciudad entera velaba al Salvador. Las procesiones se sucedían sin descanso y los más devotos salían a acompañar a Jesús en su viaje sempiterno. Era una jornada de emociones contenidas, de llantos en silencio. La fe se materializaba en las imágenes sacras que llevaban todo un año a la espera de ser mostradas.

La procesión esperaba a Cristo muerto en la cruz tras haber expirado. Esta vez se trata de una talla de madera bien sencilla, sin aderezos ni barniz. Los Hermanos rezaban el Vía Crucis durante el trayecto. Entre la multitud apenas había niños. Eran las tres de la mañana. Los ángeles dormían ya en sus camas, pero ella seguía allí, acompañada de su guardiana. No habían encontrado a su padre, aunque esa señora era muy buena. Le había comprado una oblea y le había prometido que enseguida lo verían. «Los mayores siempre dicen la verdad», le repetía su padre constantemente. Observaba con atención los hábitos penitentes. Eran negros, con capucha. Portaban el cíngulo blanco además de una cruz roja en la parte izquierda del pecho. Esta imagen, contaban los lugareños, salía en procesión desde el año 1928 y acompañaba a la del Santo Entierro. Durante la guerra, en el año 1937 fue la única que pudo recorrer las calles del casco antiguo toledano. Y como en ese momento, pasaron con valor y solemnidad la plaza de Santo Domingo, la de San Ildefonso y la de las Capuchinas. Al llegar al Monasterio de Santo Domingo el Real entonaban, como era costumbre, el Miserere.

Las pieles se erizaban y la niña sintió miedo. Aquella mujer prometió llevarla a casa, pero era muy tarde. Miraba al cielo en busca de estrellas ilusorias. Sintió ganas de llorar. Tenía que ir al servicio, pero no estaba su padre. Tampoco lo encuentran en la plaza de los Carmelitas Descalzos ni en Alfileritos. Sin que nadie pareciera verla, lloraba desconsolada. Entonces aquella señora la miró, como lo hacía su señorita cuando la regañaba si se enfadaba con ella. La piel de su cara parecía querer desprenderse de sus facciones angulosas y sus ojos enrojecidos desprendían rabia. «¡Cállate, niña estúpida!», le dijo. Estaba muy asustada. Esa mujer se había vuelto muy fea. Intentó desprenderse de sus zarpas porque en ese momento sentía que la arañaba. Sus largas y afiladas garras querían apoderarse de su corazón palpitante.

Al mismo tiempo, en la Plaza de las Capuchinas la procesión se alejaba. Reanudado el silencio, con las cabezas agachadas, los humanos se consolaban en alabanzas hacia su señor. La niña comenzó a gritar. Sus lamentos parecían sobrenaturales. De debajo de la capa de aquella mujer había surgido la bestia, que le agarró el pescuezo y se la llevó del mundo de los vivos. En su rostro arrugado se había materializado el odio. La trataba con brusquedad, le hacía daño. Debían salir de allí cuanto antes. La muchedumbre estaba entretenida con su culto. Ellos ignoraban la verdad. No son libres. Vivían aferrados a una creencia.

En el mismo momento, pero en distinto lugar, un hombre lloraba desesperado ante la imagen divina. Era la Hermandad de Jesús Nazareno y su Santísima Madre de la Soledad. Hacía tres siglos, un grupo de fieles se congregó en el convento de religiosas de la Santísima Trinidad Descalzas, en los extramuros de la ciudad, con el fin de establecer y fundar la Esclavitud y la Hermandad del Santísimo. Fueron bendecidos por el papa Clemente XII quien concedió las indulgencias y los bienes espirituales para procesar su fe hasta la eternidad.

El hombre no podía dejar de pensar en su hijita. La imagen de la Virgen de los Dolores le atrapó en la Puerta de Bisagra, pero era incapaz de recordar qué ocurrió. Quizás se trataba de una trastada de las suyas, ya que Rebeca era muy traviesa. Todavía se acordaba de aquella vez que fue a buscarla al colegio y no estaba. Se había adelantado sola para llegar a casa y prepararle la mesa. Tan pequeña y tan hacendosa. Desde que su madre los dejó, todas las mañanas iba a despertarla con un beso de amor en cada una de sus tiernas mejillas. Rebeca era su niña. Lo único que lo mantenía sobrio, alejado de la botella. Tan chiquita. Pero hacía más de seis horas que no sabía nada de ella. Quizás regresara sola. Era muy espabilada. Las monjas de su colegio se lo aseguraban cada vez que le tocaba tutoría. Con tan solo cinco años le preparaba café e incluso algunas mañanas le exprimía una naranja. Tenía manos de ángel. ¡Cómo podía haberlas soltado! Pero sintió un mareo y tuvo que salir de la procesión un minuto: «Ven acá, mi nena, mantente siempre a mi lado», le ordenó en un susurro. Sentía que las piernas le temblaban, que todo su cuerpo se volvía de mantequilla. Hacía un mes que sufrió una gripe. Nada extraordinario, solo que entonces tan siquiera sintió el vértigo y la angustia de ese momento: «No te vayas lejos, Rebeca, quédate aquí…». Recordaba verse a sí mismo, tumbado en el suelo, sintiendo el frío de las calles empedradas. La muchedumbre parecía haber obviado su presencia, como si fuera invisible. «No, no he bebido nada, me tropecé y caí…». Intentaba explicar a la multitud que lo ignoraba. La imagen de su Dios los había embelesado, los había cegado.

Amanecía y Jesús Nazareno continuaba el itinerario que le marcaban sus fieles. Se producía el Santo Encuentro en la Puerta Nueva. Todos los asistentes esperaban que alguien se moviera. Pero una fuerza sobrehumana los había paralizado. Miraban al cielo y buscaban con desesperación la respuesta a todas sus dudas. Sus existencias se marchitaban. Se levantaban a diario a la misma hora, sus tareas eran pura rutina y el aburrimiento los quería abatir. Pero seguían adelante porque había algo más allá que les prometía una recompensa. Jesús era la esperanza y con Él todo adquiría sentido. «Dios mío, perdóname. Me tengo que marchar. Mi hijita ha desaparecido, mi Señor… tengo que regresarme a la casa, tal vez la encuentre en su camita, acostada, o seguro que me espera con un café y un pastel, de esos que tanto le gustan…».

CAPÍTULO 20

«La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes», pensaba Martina en esa frase de John Lennon mientras practicaba su swing en el campo de golf de Layos. Las alfombrillas de entrenamiento comenzaban a llenarse. Hacía un día espléndido. A su izquierda, Doble B escuchaba el ruido seco de su driver al golpear la bola con rabia. Estaba muy alterado y la noche anterior no había podido conciliar el sueño. Vació dos cubos enteros. Sin pausa. Una tras otra. Sin descanso. En cambio, ella aún no había terminado el primero y sufría por el abatimiento de Bruno.

—Martina, ¿quieres que comamos en El Mulato?—le preguntó en una parada inesperada—. Si te apetece, llamo para reservar una mesa. Hoy es domingo, puede que nos quedemos sin ella.

Sin saber por qué, en ese instante se sintió muy culpable. Su mujer aún seguía ingresada. El bulto presentaba mal aspecto.

—Doble B, creo que deberías estar junto a Lola y a tus hijos. En estos momentos te necesitan más que yo.

—Te equivocas, solo la necesitan a ella. Pero por lo visto el destino se empeña en complicarnos sin piedad. Se la lleva —contestó sin mirarla a los ojos.

—Es probable que al final tan solo se trate de un tumor benigno. Deberíamos esperar a la biopsia. La ciencia dará con la respuesta.

—¿Deberíamos? —le contestó con tono de indignación—. ¿Con qué derecho te incluyes tú en mi familia, Martina? ¿Cómo tienes el valor de tomarte la libertad de considerarte algo nuestro? A veces me pregunto si de verdad vives en este planeta. Tú, la princesita inglesa venida de Londres, la que siempre ve lo positivo donde la mierda rebosa. Donde solo existe muerte y degradación. ¿Por qué intentas consolarme? ¡Explícame qué ganas al envolver la desgracia en ilusión! Porque el cáncer de Lola es real. Tanto como la bola que estoy a punto de hacer volar.

Martina sintió el dolor en forma de ahogo que recorrió su pecho hasta traspasarle el corazón. Aun así, prefirió centrarse en el juego. Sacó su madera N.º 3 y lanzó la bola a 180 m. Estuvo a un metro escaso de hacer hoyo en uno en el campo de prácticas.

—¡Joder, qué golpe! —apuntó Doble B.

Cogió la toalla con el logo del campo de Saint George, regalo que su padre le hizo después de participar en un torneo allí, y limpió la cabeza de su palo. Acto seguido la cubrió con la funda de Tigger, su tigre de peluche y al parecer, la única nota de alegría en aquella mañana. Se quitó el guante y lo guardó en su bolsa. Decidió que ya había practicado bastante.

—¿De verdad crees que he olvidado que ella puede morirse? Aunque resulte paradójico, también la quiero. Desde que la conozco, me ha tratado con mucho cariño. Es injusto, lo sé. Pero no hay que perder las esperanzas. Hoy en día existen multitud de tratamientos para que se cure —le dijo mientras se recogía el pelo en una coleta y se ponía de nuevo su gorra color crema.

Doble B ya no la escuchaba. Acabó con el cubo de bolas y se dirigió a la máquina expendedora para sacar el tercero. Tras las gafas oscuras Martina pudo observar el rictus inequívoco del desconsuelo. Había soportado en muchas ocasiones que un asesino de niños le contara las obscenidades que cometía con toda suerte de detalles, al mismo tiempo que estallaba en una carcajada cruel cuando era incapaz de reprimir la más que justificada mueca de asco contenido. Tuvo que aguantar la respiración más de una vez cuando encontraban los cadáveres descuartizados en los casos que investigó a lo largo de su carrera. Soportaba estoicamente la lectura de los autos que le llegaban al despacho, donde un monstruo detallaba el momento de la violación a una niña de diez años o el perturbado mataba a golpes a su víctima por haberle prestado, según él, «poca atención». Sin embargo, en todos los años que llevaba como criminóloga en la Unidad de homicidios y desaparecidos de la Policía Judicial de Madrid jamás había sentido que los ojos le ardieran tantísimo y que pareciera como si el universo que construía día tras día a base de esfuerzo y tesón, fuera a derrumbarse ante ella como si de un castillo de arena se tratase. Lo mejor sería marcharse de allí cuanto antes y esperar en la cafetería del club a que él soltase toda la frustración que llevaba dentro. La tensión se masticaba. Sabía que no existía manera humana de consolarle. La enfermedad de su mujer era de máxima gravedad por lo que sus hijos podrían quedarse huérfanos. ¡Pero, coño, era consciente, ella misma había crecido sin madre! Por ese motivo ignoraba por qué Bruno la trataba con ese desprecio. Nunca deseó entrometerse en su familia de aquella forma. Aprendió a asumir el papel de la amante con dignidad y aplomo. Se conformaba con ser la otra. Pero esa historia ya pertenecía al pasado. No tenía ningún sentido que la tratase como si tuviera la culpa de que a Lola le tuvieran que examinar aquel maldito bulto que le descubrieron en el pecho izquierdo.

—¡Martina, vuelve! —le gritó de repente—. ¿Es que ibas a dejarme solo ahora…? —preguntó según la miraba a través de las gafas—. Lo siento, he sido muy grosero. Lo sé… pero nunca me he sentido así. La veo postrada en la cama, a la espera paciente del resultado de la dichosa prueba y me resulta violento sentirme contrariado. Cambiaría su situación por la mía. Lola es una buena persona, una madre ejemplar, una mujer única. Y estoy seguro de que la aprecias de corazón. Además, Álvaro y Víctor te quieren demasiado.

Martina sintió un nudo en la garganta. La noche anterior acompañó a los chicos a casa. Doble B pernoctó en el hospital, ya que el lunes le harían la prueba definitiva a Lola. Ella misma tuvo la ocasión de conversar con el médico que la estaba tratando.

—Está bien —le dijo al tiempo que se acercaba a su moqueta—. No te preocupes. Es lógico que reacciones como un niño pequeño. Es tu mujer, la madre de tus hijos. Y además es una magnífica compañera. Todo lo que le ha ocurrido es injusto pero la vida es caprichosa. Nada tiene que ver con la definición que se aprende en la academia.

—«Un organismo vivo es aquel, compuesto por materia orgánica capaz de llevar a cabo funciones tales como comer, metabolizar, excretar, respirar, moverse, crecer, reproducirse y responder a estímulos externos» —contestó Doble B sin dejar de mirar al cielo.

—Y a la vez —le dijo ella— ¡Qué alejada definición de lo que es en realidad! Pero… en fin, hemos de ser positivos y conservar la esperanza. «Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único».

—¿Ágata Christie?

—Exacto —le contestó—. Lola es muy fuerte. Saldrá adelante. Soy creyente y para mí, además, la vida humana es un paso que conduce al alma de la quimera a la totalidad en un período de tiempo. Quizás no es ningún consuelo para ti en este momento, pero tal vez este mal trago signifique el preludio de un futuro mucho mejor para vosotros. Has de recuperar la fe.

—Yo también creía en Dios, Martina —musitó él—, pero llevamos muchos años en convivencia diaria con la muerte, investigamos los casos más crueles y devastadores. Las víctimas son niños o mujeres débiles que son violadas o asesinadas sin ningún motivo. Encontramos los cadáveres de esas pobres personas mutilados. Somos testigos de verdaderas carnicerías. ¿De veras piensas que si Dios existiera consentiría que la mente del hombre fuera a veces tan retorcida? ¿Es que hay algo de sensatez en todas las desgracias con las que desayunamos a diario? ¿Cómo un ser que crea en Dios puede vivir con el peso de una tragedia como la muerte de un hijo o la desaparición de una hija en la plenitud de su existencia? —le preguntó sin apartar la mirada del horizonte de la pradera verde del campo imperturbable—. Creo que si Dios existiera, Martina, no consentiría dejar a mis hijos sin madre.

Advirtió cómo las lágrimas le empapaban las mejillas. Sentía una gran tristeza por aquel hombre tan valiente que se derrumbaba a su lado como un edificio de veinte pisos tras una detonación.

—Siento que seas tú la que sufra mi dolor. Tu madre falleció hace años en un terrible accidente. Perdóname, Harper, no tengo ningún derecho a utilizarte como paño de lágrimas, a tratarte mal. No tengo ningún derecho.

—No importa —le contestó con la voz rota—. Comprendo tu dolor. No merece la pena que quieras hacerte el duro. Bastante tienes con aguantar el tipo delante de tus hijos y trasmitirles una falsa tranquilidad. Inventarte cada día una nueva historia en la que su madre está sana y en donde los análisis son pura rutina.

—Víctor fue el que la recogió del suelo al desmayarse —contestó—. Es un chico extraordinario.

—Lo sé. Me ha acompañado a hablar con todos los médicos mientras tú te quedabas en la habitación con Álvaro. Será un gran cirujano. Con él no hace falta que mientas. Se sabe al dedillo la clase de pruebas que han practicado a su madre.

—Solo es un adolescente —contestó él con la mirada clavada en el suelo y con la voz absorbida por el extraño temblor del miedo—. Ahora me arrepiento del poco tiempo que he pasado junto a ellos en estos últimos años.

—No te lo echarán en cara, lo sé. Todo lo contrario, te admiran. Saben que gracias a personas como tú muchos malhechores dejan de cometer horrores. Además —le dijo ella—, te quieren con locura.

Doble B la observaba con admiración. Era cierto. Sus hijos se portaban como hombres. En cambio, era él el que actuaba como un chiquillo asustado. Si la prueba del lunes daba positivo a Lola la tendrían que operar de urgencia. El cáncer podría extenderse por el organismo. La echaba en falta. La casa, sin ella, agonizaba de soledad. No soportaba el silencio. Al llegar, les contaba las anécdotas más divertidas de su trabajo. De cómo le había salido la clase de solfeo. Les hablaba largo y tendido de sus alumnos, de cada uno de ellos. De sus miedos y de sus ilusiones. Les enseñaba sus fotos en el ordenador. Era una mujer emprendedora que todas las temporadas organizaba actos con ellos. Tocaban en la catedral, en el ayuntamiento, en las asociaciones de amas de casa, en los centros culturales. Personificaba como ninguna otra persona la vitalidad. Todavía le quedaban muchos eventos musicales que preparar, muchos conciertos a los que acudir, muchos lugares a dónde ir.

—Doble B —dijo ella—, he pensado que podría quedarme este verano en Toledo, hasta que Lola vuelva a casa. ¿Qué te parece? Podría pedirle a Mon que me dejara vivir con ella.

No le contestó. Era lo mejor que había escuchado en muchos meses. Con Martina a su lado volvería a recuperar las esperanzas. Ella le transmitía la energía necesaria para no tirar la toalla. Su decisión lo emocionó.

—Aunque si no te gusta la idea pues… —dijo con decepción.

—¡En absoluto! —le contestó él más animado—. Tanto Víctor como Álvaro te lo agradecerán.

Lo miró de reojo. La gorra le sentaba muy bien, estaba muy atractivo. Aunque su cara era el rostro exacto de la tristeza, conocía esa expresión. Sabía que en aquel momento la necesitaba y por una extraña razón se sintió muy satisfecha. Como si de repente la bolsa de palos de golf fuera muy ligera, flotaba sobre una nube. Era como si caminara por un campo de hierba recién cortada. Esa sensación agradable parecida a la felicidad le encantaba y, aunque se suponía terrible y egoísta, no podía dejar de repetir en su cabeza las últimas palabras que Doble B le acababa de decir casi sin darse cuenta. Volvía a necesitarla y ahí estaba ella para socorrerle. Sin embargo, su instinto, que se decidía entre la mujer y la científica, le avisaba de que la nube podía ennegrecerse en cualquier momento y debajo, sola, en la tormenta, en medio de la tempestad volvería a estar otra vez ella.

Pero de momento aquella mañana de abril una suave y confortable película de papel celofán la envolvía como una burbuja en el firmamento, una pompa de jabón que vagaba sin rumbo fijo ni lugar seguro donde posarse y permanecer. Por nada del mundo iba a dejarlo solo. Una vez más, en el campo de golf, Doble B desorganizaba todos sus planes.

CAPÍTULO 21

Desde que su abuela le había contado la trágica historia de su nacimiento, no había podido dejar de pensar en ello. No entendía por qué extraña razón lo mantuvieron en secreto durante tantos años. Llevada por la inquietud, decidió acercarse al Hospital de Toledo. Tal vez allí, junto con su amiga Ana, encontraría respuesta a tantas dudas surgidas. También telefoneó a su padre la misma noche en la que Catalina le confesó la muerte de Carmen. Sin embargo, tuvieron una conversación escueta. Se mostró distante, apático, como si ella ya no le importara nada. Desde que se marchara a vivir a Galicia con Alejandra se distanciaron mucho. Su abuela tenía razón. Aquella mujer lo había cambiado y ya ni siquiera regresaban a Toledo en las fechas señaladas. Siempre ponían alguna excusa, sobre todo con los gemelos. Desde que nacieron sufrían demasiados problemas de salud. No se parecían en nada a ella. Su aspecto enfermizo a veces la asustaba. Tenían trece años, estaban escuálidos y su tez era lechosa. El pelo pelirrojo, como el de su madre, les daba aspecto de fragilidad. A veces incluso parecían transparentarse, sobre todo si la claridad inundaba todos y cada uno de los rincones que tuviera la estancia. Sufrían una enfermedad por la que no podían salir a la calle cuando el sol brillaba con fuerza. Era una sensibilidad extrema por la que la madre debía embadurnarles con protector solar de la cabeza a los pies. Su piel era tan fina como la de los recién nacidos. Por ello, Elisa dedujo que regresarían a Toledo en contadas ocasiones. Los veranos de la meseta sobrepasaban con facilidad los cuarenta grados, por lo que sus hermanos corrían el serio riesgo de morir derretidos. Además, tanto Jacobo como Elías sufrían desmayos constantes si pasaban mucho tiempo al aire libre. Ese fue el motivo principal por el cual se instalaron al final en Galicia. Alejandra trabajaba en una floristería y dedicaba muchas horas a los gladiolos y a los tulipanes. Pero sus pequeños necesitaban cuidados especiales. Su salud demandaba más atenciones que la de cualquier niño corriente.

Cuando llegaron al hospital eran cerca de las siete de la tarde. Un hombre vestido de verde las saludó. Era uno de los celadores.

—Buenas tardes —dijo Ana—, venimos de la Facultad. Somos estudiantes de Educación Infantil.

—¿En qué puedo ayudaros? —les dijo con una amabilidad fuera de lugar

—¿Cabría alguna posibilidad de que alguien nos contara la forma que tienen ustedes de registrar los nacimientos? —preguntó Elisa—. Necesitamos información del proceso de inscripción.

—Comprendo —respondió el hombre sin hacer preguntas—. Me supongo que tendréis que pasar a las oficinas del hospital. Pero mucho me temo que ya es muy tarde. Venid mañana. Las muchachas que trabajan en administración ya se han marchado a casa.

Las chicas salieron a la calle. El tránsito de visitantes era incesante y sus rostros reflejaban alegría a raudales. Se respiraba vida. Los padres inexpertos llegaban cargados de paquetes de pañales. En ellos el agobio se mezclaba con la sonrisa perpetua al ver a sus retoños recién nacidos desperezarse en las cunas. Las abuelas daban consejos a sus hijas, ya convertidas en madres primerizas, que aceptaban con resignación. Elisa necesitaba quedarse allí. Había ido con la firme convicción de conocer los detalles exactos de su nacimiento. Ana tuvo una brillante idea.

—Vamos a hacer lo siguiente. Esperaremos a que las visitas se marchen. Eso sucederá sobre las nueve, como muy tarde. Nos esconderemos en el baño.

—¿Para qué? —contestó desconcertada.

—¡Ay, Eli, mira que eres lela! ¿Para qué va a ser? Vamos a colarnos en los archivos del hospital. Seguro que habrá un lugar donde se guarden las actas de nacimiento o alguna documentación al respecto. Tú naciste en el 89, como yo. No va a ser fácil. Quizás pasemos toda la noche revisando cajas, abriendo carpetas, leyendo informes médicos. Y lo más probable es que nos dejemos los ojos. Ya sabes la mala letra que tiene esta gente…

—¡Ana, frena! —le dijo asustada—. ¿De veras crees que van a guardar cada uno de los certificados de los niños nacidos desde hace veinte años o más? ¡Imposible! Tendrían que existir miles de carpetas. Lo más seguro es que lo tengan todo informatizado.

—¿Acaso lo sabemos? Quizás tengamos suerte y encontremos tu expediente antes de que amanezca.

—¡Tía, me estoy acojonando! —dijo Elisa—. Es la primera vez que vengo a un hospital y empiezo a tener una sensación extraña. Que yo recuerde nunca me he puesto mala.

—¡Claro, se me olvidaba que eras marciana! —exclamó Ana—. Eli, guapa, ¡en qué mundo vives! ¿Dices que nunca has venido, aunque sea por un dolor de tripa, por una caída con la bici, por…?

—¡Te prometo que gozo de muy buena salud! —exclamó—. Es más, que yo recuerde tampoco he tomado ni una aspirina. Lo sé, es raro. Mi abuela dice que tengo la constitución de mi madre. Debe ser algo hereditario.

—¿Ni siquiera con la menstruación? —le preguntó.

—Ya sabes que no. En fin, si he nacido aquí todavía conservarán la historia clínica, con los datos de mi peso, mi longitud, mi grupo sanguíneo…

—Mi madre me ha enseñado varias veces la cartilla de las vacunaciones con la ficha de mis datos del parto: pesé 3,5 kg y medí 52 cm. La piel rosada, sin manchas. Vamos, un bebé de anuncio.

—¿Cartilla de vacunación? Tampoco me han vacunado de nada. Y no he visto esa ficha de la que me hablas. Mi abuela la debe tener guardada en casa.

—Supongo —contestó Ana—. ¡Es cierto! Ni un constipado. Ningún año, desde que te conozco, ni siquiera te he pegado la gripe. Ahora que lo pienso, es bastante raro.

—Hasta la fecha no he tenido ninguna enfermedad. En fin, a veces me han dolido los huesos. Ahora me encuentro algo cansada, ya lo sabes. Hay noches en las que duermo poco. Por la mañana estoy agotada y me quedaría en la cama durante todo el día.

—Ya, recuerdo que Alberto y yo lo comentamos en alguna ocasión —contestó Ana compungida—. Es cierto que antes de que ocurriera todo, te levantabas un par de veces o tres. Te observaba desde la ventana de la habitación. Andabas sonámbula por el jardín de la residencia, con los ojos abiertos. Te llamaba a susurros, para que regresaras a la cama, pero era como si no me escucharas.

—¿En serio? Me asustas ¿Cómo no me lo habías dicho antes? —preguntó Elisa mirándola—. No recuerdo nada. Es posible que estuviera dormida.

—Mi hermano hacía lo mismo que tú. Algunas noches se marchaba también. Más de una vez me tocó a mí salir tras él, que vagaba como un zombi por el medio de la calle ¡En pijama y zapatillas, vergonzoso!

—Algo me ocurre. Sueño con situaciones insólitas, con personas a las que desconozco. Desde que mi abuela nos contó lo de mi desgraciado nacimiento pienso que mi existencia está plagada de mentiras. Por eso creo que lo que descubramos hoy aquí puede ser muy importante.

Al cabo de una hora la mayoría de las personas se habían ido. Las puertas del hospital se cerraron al público, salvaguardando las de urgencias. Cuando vieron que las luces de los pasillos se apagaron, salieron con los móviles en las manos, a modo de linternas, hablando en susurros:

—Creo que los archivos están en el depósito, cerca de la sala de lavandería. Lo he visto en el panel de información de la entrada —dijo Eli.

Las dos amigas recorrieron el pasillo hasta llegar al final donde estaban los ascensores. Decidieron bajar por las escaleras laterales. Según avanzaban, la oscuridad se hacía más espesa y les resultaba muy difícil avanzar con la tenue luz de sus dispositivos.

—¿Estás segura? Me refiero a que no tiene sentido que los archivos se guarden tan lejos de las oficinas, que están en el ala opuesta de donde nos encontramos ahora mismo —dijo Ana apuntándole con la linterna a la cara.

—Es lo más probable. Lo único que podemos hallar ahí dentro son un montón de papeles ilegibles. Pero hay que intentarlo. Tengo que saber qué sucedió.

Al terminar el tramo de escalera se toparon con una gran puerta de hoja doble en la que un letrero anunciaba «Archivo hospitalario». Para su sorpresa, estaba abierta, por lo que pasaron sin más. Ana agarró del brazo a Elisa porque sentía frío. Cerraron la puerta a sus espaldas para investigar. Apuntaban hacia las estanterías con la luz. Ante ellas una habitación que ocupaba gran parte de la planta baja del hospital repleta de documentos las esperaba. Parecía una sala de préstamo de una biblioteca, solo que lo único que tenían para leer eran miles de expedientes clasificados por año de nacimiento y por apellidos. Ana comenzó a verificar los datos. En efecto, los expedientes de los primeros estantes pertenecían a los de los años recientes. Dedujo que el de su amiga estaría más alejado. Habían pasado veinte años de aquello. Muchas criaturas nacieron desde entonces.

Las carpetas estaban ordenadas a conciencia. Se dividieron. El tiempo escaseaba y en cualquier momento podría aparecer el vigilante de seguridad y echarlas. Ana comenzó por las filas de su derecha. Elisa por las de su izquierda. Ambas se encontraban en el pasillo de los alumbramientos comprendidos entre 1985 y 1990. En ambos lados existían todas las letras del abecedario. El documento que les interesaba comenzaba por la letra P, más en concreto por Pérez de: Pérez de Abad, de Ayala, de Benítez… Por fin llegaron a los Pérez de Castro. Una carpeta azul guardaba los Pérez de Castro del año 89. Se trataba de un apellido poco común, pero en la carpeta al menos habría diez expedientes.

—¡Bingo! —exclamó Ana en un espasmo de felicidad, sin percatarse de que corrían peligro.

—¡Chusstt! —exclamó Elisa asustada—. ¡No grites, nos pueden oír! —dijo mientras se acercaba a ella.

—¡Mira, aquí tiene que estar! Vamos a ponerla en algún sitio cómodo. Hay pocas. Eli, hemos tenido suerte.

Sacaron la carpeta de la estantería. Era de cartón, azul añil. Tenía pegada una etiqueta del centro hospitalario y estaba llena de polvo. Sintió un escalofrío. Podría ser que todo empezara ahí mismo. Encontraron una mesa metálica donde apoyaron los bolsos. Elisa suspiró y miró a su amiga. Esta le devolvió el gesto de cariño al tiempo que le daba un beso en la mejilla:

—Venga tía, no tengas miedo, seguro que encontramos lo que hemos venido a buscar.

Elisa cogió de nuevo su teléfono e iluminó el documento. Dentro se encontraban las fichas de los nacimientos de los Pérez de Castro: de Castro Abelló, Abril, Martínez, Muñoz… Ordóñez, Sánchez, Talavera, Urquijo, y…

—¡Bien, Ana, lo tengo! —exclamó emocionada—. Aquí está mi expediente: Elisa Pérez de Castro Villasanta. Fecha de nacimiento: 5 de febrero de 1989.

—¡Estoy nerviosa! —dijo Ana, que observaba aquella misteriosa carpeta que aparecía algo desgastada—. ¡Pero ábrela!

Sentía un nudo en el estómago. Aquel documento tenía la misma edad que ella. Debajo de la fecha de su nacimiento aparecía el nombre de su madre: Carmen Villasanta, y su edad: 28 años.

—Bien, vamos allá.

La abrió con cuidado. Dentro se encontraban unos documentos típicos, hojas en las que alguien había puesto con máquina de escribir los datos de la recién nacida: fecha y hora de nacimiento, sexo, grupo sanguíneo, datos familiares… Según avanzaba, el médico que asistió el parto apuntó lo concerniente al momento del alumbramiento, G.A.V, Primípara, Seguimiento del embarazo, periodo perinatal, Semana de Gestación: 39+4 R.N a término. SI, KRISTELLER, vaginal, cefálico…

—¿Qué significa? —le preguntó Ana.

—Creo que hasta el momento es todo normal. Mi madre era primeriza, me tuvo al término de las 40 semanas, pero vamos a seguir. «Peso al nacer 3,100gr. Talla 49,5. Perímetro cefálico: 34 Apgar 1 min: 9 5 min: 10 Reanimación: SI… Observaciones…»

—¡Bien, lo primero que alguien escribió de ti que no son cifras! —exclamó Ana

—¡Me va a dar algo! Pero a ver qué pone: «Expone Clic en cadera B y O C—1 Doble pañal». ¡Joder, pues me he quedado igual!

—¡Eli, sé lo significa! —exclamó Ana—. Mi vecina tuvo un niño hace varios meses. Le puso el doble pañal durante cuatro semanas porque al nacer tiraron del bebé sin querer y le sacaron un poco la pierna, con lo que tenía una más corta que la otra. Pero se corrige bien.

—Gracias a Dios, me libré de la cojera —contestó—. Aunque mi abuela tampoco me lo ha contado, se le pasaría… Por último, «Lactancia.: Materna». Pero ¿cómo? Si mi madre… —De repente comenzó a temblar.

—A mí también me dio el pecho mi madre, casi un año. ¡Imagínate, pobre mujer, le debí de dejar las tetas como a las de las tribus de Nueza Zelanda, por lo menos…! —dijo Ana bromeando.

—¿Eres tonta o qué? ¡Murió en el parto!

—¡Es verdad, era imposible que te amamantara!

—Además, en este informe dice que el parto fue normal. —Le señaló con el dedo los primeros renglones.

Ahí estaba el dato que en un principio no les llamó la atención: «Parto Vaginal, cefálico».

—¡Aquí hay un error! Esta niña es otra. Luego, ¿dónde está mi ficha? Aquí pone mi nombre, pero estos son los datos de otro parto.

—Eli, ¿te has fijado en el lugar de este?

Observó que era cierto. Pero no solo aquella casilla aparecía desierta: en el lugar de datos familiares los espacios de padre y madre estaban vacíos. Tampoco en el de «Antecedentes familiares de interés que pueden influir en la salud del niño» ni en «Enfermedades hereditarias» ponía nada.

—Salgamos de aquí —dijo Elisa llevándose aquel extraño documento en el bolso—. Debe ser tardísimo.

Las dos amigas volvieron a la primera planta. En el hospital apenas quedaba gente. Una vez en la calle fueron directo a la parada de bus más cercana, la de la Avenida Barber. Elisa no había vuelto a abrir la boca desde que abandonaron el hospital.

—¡Qué fuerte! —exclamó Ana—. Creo que lo mejor es que hables con tu padre.

—Dudo mucho que me sirva de ayuda. Mi abuela tiene razón. En realidad, me echa la culpa de que mamá muriera. Por ese motivo se ha alejado de mí.

—Pero es muy confuso. Ni tu madre te tuvo como pone aquí y tampoco te dio el pecho porque es más que evidente que no pudo.

—No te preocupes. Tal vez nos estamos alarmando sin necesidad. Lo más seguro es que los informes se hayan traspapelado. Ya sabes cómo son estas cosas. Aunque… —Elisa comenzó a temblar. De repente lo vio todo claro—. ¡Mierda, ya tengo la explicación a todas nuestras dudas!

—Quizás tengas razón, Eli. Un error lo puede cometer cualquiera. Lo más probable es que en la ficha de otra persona ponga que nació por cesárea y que su alimentación fue artificial desde el primer día.

—¡Te equivocas! El informe está en la carpeta por un motivo —contestó Eli, que ya veía aparecer el autobús—. ¿Te vienes?

—Volvemos a la residencia, ¿verdad?

—Yo voy para el centro, al periódico El Día. Espero que el tal Redondo aún trabaje ahí. Desde que me enseñaste su artículo no he dejado de pensar que él podría dar respuestas a mis preguntas.

—Sí, es posible —contestó Ana según subían al vehículo urbano—. Pero eso no explica que los datos se hayan cambiado porque… ¡Un momento, Eli! ¿A qué no naciste en este hospital? Ahí está la clave. ¡Claro, qué idiotas!

—¿Cómo? ¿Pero esta no es la única planta de maternidad de Toledo?

—Sí, pero recuerda que en el artículo del periódico salía la foto del viejo hospital.

—¡Joder, no me digas que no he nacido aquí! La verdad es que a mi abuela también se le olvidó decírnoslo.

CAPÍTULO 22

Desde la Plaza de Zocodover se podían ver aún las luces encendidas del periódico. Estaba en un tercer piso. El edificio era antiguo y estaba desprovisto de ascensor. Subieron por las escaleras. De frente se encontraron con la puerta del rotativo. Un letrero de plástico en el que se leía «Pase sin llamar» les puso el camino fácil. Una vez en la entrada, una chica joven de aspecto hippie las recibió.

—Hola, ¿os puedo ayudar? —les preguntó con alegría—. Debía ser la becaria. Parecía tener dos o tres años más que ellas y las trataba de manera familiar. Se lo agradecieron en el alma.

—Estamos investigando un caso —dijo Ana de repente. Elisa la miró extrañada—. Esto, perdón, en realidad se trata de un trabajo para la universidad. No somos policías ni nada, pero…

—Me llamo Elisa —medió ella—. Se refiere a que necesitamos hablar con un periodista que escribió un artículo sobre mi madre hace ahora veinte años. Lo firmó un tal F. Redondo.

—Hace veinte años… —contestó la supuesta becaria—. Si me dices de qué trataba el artículo quizás resulte más sencillo encontrarlo.

—Sobre su fallecimiento. Por lo poco que sabemos murió en extrañas circunstancias, aunque casi nadie se hizo eco del asunto.

—Hemos encontrado su artículo en la hemeroteca —intervino Ana—. Su madre se llamaba Carmen Villasanta, por si te sirve de algo.

—F estaría en “Sucesos”. Esa sección la lleva ahora Carlos Rubio. Si os parece bien, mejor esperadme aquí y le digo que salga.

A través de las grandes mamparas acristaladas observaron a las personas que trabajaban en la redacción. Era tal y como la habían visto alguna vez en la televisión: las mesas estaban colocadas unas enfrente de las otras, con ordenadores funcionando y montones de papeles desperdigados por todas partes. Al cabo de diez minutos apareció un hombre que tendría unos treinta y cinco años. Vestía camisa de rayas blancas y moradas y vaqueros desgastados. Tenía un rostro agradable; los ojos pequeños brillaban tras los cristales de las gafas de pasta redondas. Una discreta perilla acababa de configurar la típica estampa de redactor inquieto que busca la noticia allí donde surge.

—Hola, me han dicho que una de vosotras es la hija de Carmen Villasanta, ¿no es así?

—Sí, soy yo, me llamo Elisa, encantada de saludarle —le dijo mientras le extendía la mano derecha—. Ella es Ana. Perdone que lo molestemos, pero esta tarde hemos ido al hospital y hemos salido algo confundidas.

—Bien, Elisa, antes de que continúes hablando es importante que sepas que lo de tu madre sucedió hace muchos años. Dudo mucho que podamos ayudarte. Será mejor que os acerquéis a la Hemeroteca del Alcázar, aquí al lado.

—Ya estuvimos. En realidad, el artículo que le hemos comentado a tu compañera lo sacamos de allí.

—¿Y F. Redondo sigue trabajando? —preguntó Elisa.

—Por desgracia Francisco murió hace años. Fue mi jefe cuando empecé a trabajar. Pero recuerdo que me habló en varias ocasiones de este suceso. Por lo que me contó, tu madre falleció al dar a luz. No pudieron hacer nada por ella. Este periódico fue de los pocos que sacó la noticia. Francisco creía que algo sobrenatural sucedió, pero le impidieron seguir con la investigación.

—¿Cómo? —preguntó sorprendida Elisa

—Sí, lo sé, pero por favor, pasad a mi despacho. Estaremos más cómodos.

Una vez allí cerraron la puerta. Carlos comenzó a hablar.

—Os aconsejo que lo averigüéis por vuestra cuenta. Evitad acudir a la policía. Cuando ella murió habían sucedido ya casos muy poco habituales de desapariciones de niños en la ciudad. Tu madre —dijo mirando a Elisa—, vino a ver a Francisco unos días antes de que nacieras porque afirmaba tener pesadillas tremendas sobre los asesinatos.

—Sí, es verdad, nos lo contó mi abuela.

—Los investigó durante mucho tiempo sin encontrar al verdadero culpable.

—Pero Elisa, ella afirmó que aquellos crímenes se cometieron hace años —dijo Ana.

—Exacto —intervino el periodista—. Carmen vino a ver a Francisco y le contó que lo que había ocurrido volvería a pasar a lo largo de todas las generaciones futuras de su familia. Salvo que alguien lo detuviese. Pero ella murió y tu padre se marchó. Tu abuela jamás quiso volver a hablar con los medios. Francisco escribió el artículo y se puso a indagar sobre las extrañas circunstancias de tu alumbramiento. A decir verdad, fuiste la única niña que nació en el viejo hospital aquel año. De hecho, tu madre estaba ingresada allí porque sufría una grave crisis de ansiedad y el médico que la atendió tuvo miedo de que pudiera hacerte daño. Estaba obsesionada con que alguien te arrastraría para siempre hacia el mal, como le ocurrió a ella.

Elisa sintió pánico al escuchar aquellas palabras y Ana comenzó a sentir cierto desasosiego.

—¿Cómo es que la carpeta con mis falsos datos se hallaba en el Hospital Virgen de la Salud?

—Me gustaría poder responderte. Lo único que sé es que alguien en Toledo los cambió por alguna razón. Pero Francisco lo sabía y quiso que, si llegaba el momento, tú continuaras su labor.

—¿Y cómo, Carlos? —preguntó Elisa intrigada.

—Haciendo lo que hasta ahora habéis hecho. No os puedo ayudar mucho más. Además, desde que hemos empezado el año han sucedido acontecimientos que nos roban muchas horas de trabajo y de sueño. Primero fue el crimen de Israel, luego el de la calle Cadenas. Esta misma mañana nos hemos enterado de que un ciudadano ha cursado una demanda de desaparición de su hija durante la procesión del Viernes Santo.

Ana y Elisa se miraron. Tenían que disimular. Conocían a las víctimas, al menos a las dos primeras, por lo que debían ser prudentes.

—Está bien, Carlos —dijo Ana—. Ya no lo molestamos más. Ha sido un placer conocerlo. Nos mantendremos en contacto. Gracias por todo.

Se levantaron y se fueron de allí lo más rápido que pudieron, y dejaron al periodista con la palabra en la boca. Una vez en la calle, Elisa sintió que se iba a desmayar. Un fuerte espasmo en el pecho le avisaba que aquel hombre les ocultaba algo. Le resultó chocante que le diera toda aquella información de manera gratuita. Además, en ningún momento le requirió documentación alguna. Se fio de ella y de su historia. Era como si ya la conociera.

Dos pisos más arriba, Carlos se asomó por la ventana y observó su rostro. Le parecía increíble. Elisa Pérez de Castro, en persona, había ido a visitarlo. No lo podía negar. Era idéntica a la mujer que tantas veces advirtió en las fotografías antiguas que Francisco archivó con cuidado durante todos esos años. La misma expresión en los ojos, mezcla de melancolía y asombro. Aquella muchacha era la imagen real, la prueba inequívoca de que su compañero y mentor había ido por el camino adecuado. Existía, sí; era de carne y hueso, y por alguna razón que todavía desconocía, aquella joven había irrumpido en su vida para quedarse para siempre. Por fin iba a descubrir la verdad, y la sensación le provocaba un extraño sentimiento entre el miedo y el deseo de dar las respuestas oportunas a sus dudas. Intuía que estaba demasiado cerca, demasiado, pero tampoco podía cometer ningún error. Elisa y su amiga corrían peligro. Sobre todo la hija de Carmen.

Carlos volvió a sentarse en su despacho. De uno de los cajones sacó un paquete de cigarrillos y un mechero. Se encendió un pitillo, subió los pies encima de la mesa y se recostó sobre la silla, a la vez que echaba la cabeza hacia atrás. Saboreó la primera calada de manera lenta y profunda, y a continuación expulsó el humo. Llevaba dos años, tres meses, dos semanas y un día sin fumar. Acababa de romper la promesa que le hiciera a su sobrino por su sexto cumpleaños. Lo cierto era que se sentía un poco culpable pero, sin duda, aquella visita inesperada era el mejor de los motivos para recuperar el vicio perdido.

CAPÍTULO 23

Martina y Mon miraban atentamente al padre de Rebeca que aquella misma mañana iba a declarar. Le costaría un gran esfuerzo relatar a los agentes lo ocurrido. Las imágenes iban y venían por su cabeza como si se quisieran evaporar. Era sudamericano. Vivían en España desde que la niña nació y se lo veía hundido. Martina Harper se ocuparía en persona de tomarle declaración. Bruno no estaba, se pasaría el día en el hospital, por lo que Rubén ejercía de jefe de forma provisional. No obstante, aunque la declaración hubiera seguido los cauces establecidos, Harper era la primera interesada en conocer a aquel sujeto, dado que el acontecimiento era muy similar al que ocurrió en Toledo hacía pocos meses.

—Primero, Mon, hemos de tener en cuenta que nos encontramos en un lugar de actuación limitado. Rebeca desapareció el viernes. Han pasado más de 48 horas, por desgracia —le comentaba Martina al observar a través del cristal a aquel hombre solo a la espera de prestar tan duro testimonio.

—Aún recuerdo el día que vinieron los padres de Israel. Fue horrible. Teníamos la odiosa sensación de que el pequeño no aparecería vivo. Finalmente se cumplió.

—Se llama experiencia. Si se demora el hallazgo a más de cuarenta y ocho horas significa que, o está muerto, o su secuestrador ya tiene planeado su fin.

Martina Harper analizaba el paralelismo del caso con el de Israel. En ambos, las víctimas eran niños de corta edad. Habían desaparecido teniendo a una persona mayor a su cargo. Además, los dos sucesos se llevaron a cabo en lugares muy concurridos: Israel en un centro comercial y Rebeca en plena procesión. Pasaron las dos a la sala de interrogatorios, donde el padre visiblemente destrozado las miró con lágrimas en los ojos.

—Buenos días Sr. Márquez, necesitamos algún objeto personal de la pequeña —le dijo Mon—. Hemos de organizar su búsqueda y sería conveniente portar una chaqueta, un peluche, algo que retenga su olor. Los sabuesos tienen un gran olfato.

—En mi bolsa encontrarán ropa y unos lápices de colores, junto con su libreta favorita. ¿Ustedes creen que mi niñita sigue en la ciudad o es posible que se la hayan llevado lejos? —preguntó secándose la desesperación con las mangas de la camisa—. He oído tantas historias de chiquitas que las han vendido como prostitutas a hombres sin escrúpulos…

—Tampoco hay que descartar la posibilidad de que algo así haya ocurrido —le dijo Martina—. Sr. Márquez, comprendemos su dolor. Pero lo más seguro es que su hija permanezca en la ciudad. Por fin hemos localizado a su esposa y nos ha confirmado que llevan separados más de un año, ¿es así?

—Es cierto —contestó el hombre acongojado—. Su mamá es muy linda, cuando se marchó quería vivir nuevas experiencias. Eso fue lo que dijo.

—¿Se volvió a casar? —preguntó Martina.

—Supongo que sí. Desde que se fue no hemos vuelto a saber más de ella. Es una mujer ambiciosa. Ya sabe… Odiaba la rutina de la cocina en el colegio donde trabajaba. Siempre que regresaba a casa se quejaba del olor a comida en su ropa.

—Ya —contestó Martina sin dejar de observar cada uno de sus gestos—. ¿Y ha vuelto a tener hijos?

—No le entusiasmaban. Cuando Rebeca nació su llanto la molestaba. Y no me refiero a que fuera mala madre, solo que era un poco dormilona, no más. ¿Pero por qué me pregunta eso? Ya le dije que no hemos vuelto a saber más de ella.

—A veces las madres que abandonan a sus hijos vuelven a por ellos porque se sienten culpables.

—No, señora. Al irse lo único que le pedí fue que se olvidara de nosotros. A cambio le di el dinero necesario para el billete y los gastos de allá. Y jamás volvió a llamarnos. Rebeca ya no pregunta por su mamá, gracias a Dios.

—Y ustedes viven solos, cerca del colegio de las Carmelitas, ¿es así? —preguntó Mon.

—Sí. Alquilamos un pequeño apartamento. Es una muchachita muy responsable. Nunca abre a nadie la puerta cuando está sola. Le repetía a menudo que no hablara con extraños, que desconfiara de los desconocidos.

—En cambio durante la procesión del pasado Viernes Santo afirma haberla visto marcharse de la mano de una señora —le dijo Martina—. ¿Por qué entonces no hizo nada por detenerla? ¿No le parece a usted raro que se marchara con una extraña? El hecho de que se quedase allí tras ellas, sin intentar siquiera detenerlas me resulta asombroso. Además, a esas horas la calle estaba repleta de viandantes y nadie recuerda haber visto a esa mujer.

—¡Pero se lo juro, señora, que así fue! Sucedió en muy poco tiempo. Me resbalé. Cuando me levanté Rebeca ya no estaba junto a mí. Pero vi sus zapatitos a lo lejos. Caminaba tranquila, junto a ella, y la llamé. Se lo juro, grité varias veces, aunque parecía sorda. ¡Nadie podía escucharme! —Se llevó las manos a la cara—. ¡Nadie! Y mientras tanto mi hija se esfumaba.

—Señor Márquez —continuó Mon—, varios testigos han confirmado que usted había bebido bastante aquel día, junto a unos compañeros del trabajo ¿Qué tiene que objetar al respecto?

—Sí, me tomé unas cervezas. Pero Rebeca estuvo conmigo todo el tiempo. Jugó mucho con los niños del bar. Luego en la procesión la tuve de la mano hasta que desapareció. Yo no sé —continuó—, sentí como si algo me hubiera paralizado. ¡Créanme, se lo suplico! Fue una sensación horrorosa. Las piernas me dolían y casi no podía moverme de allí. La gente me miraba como si estuviera loco, como si de verdad estuviera borracho. Ninguno de ellos se detuvo para ayudarme. La procesión continuó su rumbo y la marabunta me arrastró.

—¿Por qué? —preguntó Martina perpleja—. ¿Por qué continuó hasta el final?

—Porque creía que la niña estaba esperándome, que me había gastado una broma. Es muy malota, ¿sabe? En realidad, solo traviesa —se contradijo abatido—. Claro, es una niña —afirmó compungido—. Tan solo es una chiquilla alegre con ganas de jugar todo el rato.

Mon terminó de tomar las muestras de saliva para la prueba de ADN. Si encontraran a la pequeña fallecida tendrían que cotejarlas con las suyas. Pura rutina.

—¿Pero por qué me quiere hacer esas pruebas? —preguntó desorientado—. Creía que ustedes estaban para buscar a mi niñita ahí fuera.

—Bueno —le respondió Martina una vez Mon se hubo marchado de la habitación con su maletín científico—, es nuestro trabajo. No queremos alarmarlo, pero si desaparece un menor existen muchas posibilidades de que sean sus propios padres los culpables. En el caso de usted, hemos de quedarnos con su ADN por si llegara la ocasión de tener que utilizarlo. Y volviendo al tema que nos ocupa, ¿recuerda el aspecto de la mujer misteriosa que solo vio usted aquella tarde cuando su hija se marchó? Porque según afirma, ella se fue de forma voluntaria. ¿Cree que la conocía?

—¡No lo sé, señora Martina! —exclamó él. Llevaba más de una hora allí y estaba confuso—. No logro recordar su aspecto. Lo único que conservo es la visión de la gran capa negra con la que vestía. Era vieja, parecía muy gastada.

—¡Cómo! —exclamó la criminóloga—. Es costumbre aquí en Toledo, y supongo que de donde usted procede también, que las personas luzcamos nuestras mejores galas en fechas señaladas, sobre todo si se trata de una comunidad pequeña, en la que cada cual conoce a su vecino. Somos animales sociales, necesitamos el reconocimiento de los demás. Nuestros vestidos, nuestros peinados, incluso el vehículo que conducimos pone en evidencia el estatus que adquirimos a lo largo de los años. La Semana Santa no solo funciona como un acto de fe, que yo, a pesar de ser científica, no pongo en duda. Es más, creo en Dios, por si le interesa. La Semana Santa es un escaparate magnífico y las procesiones son actos sociales hasta el extremo en los cuales los participantes se engalanan lo mejor que pueden porque son conscientes de que todo el mundo los observa. En conclusión, aquella mujer andrajosa no pasaría desapercibida, se lo aseguro. ¿Es posible que la confundiera usted con uno de los cofrades?

—Lo dudo. Rebeca se asusta bastante al ver pasar a los encapuchados con sus túnicas. Nunca se había soltado de mi mano —contestó resignado.

Martina siguió haciéndole preguntas.

—Su hija va al colegio de las Carmelitas. Sabemos, por lo que ha comentado, que están solos, sin nadie que les ayude. ¿Es así?

—A veces, cuando voy a llegar tarde llamo a una vecina. Se llama Cristina. Es profesora y posee una llave de mi casa. La recoge y le da la cena. A cambio, si se le rompe algo en el piso, se lo arreglo con mucho gusto.

—Claro. Favor por favor. ¿Cristina qué más? ¿Cómo se apellida? ¿Está casada? ¿Tiene familia?

—Pues… se me olvidó el apellido. Pero está casada y tiene dos hijitos, más pequeños que mi Rebeca. Si quieren hablar con ella les puedo facilitar su número.

—Gracias, pero de momento no le vamos a avisar. Ella no estaba con ustedes el día de la desaparición. Su testimonio es por ahora prescindible. Pero dígame, ¿siempre ha ido al mismo colegio?

—Antes de que mi mujer nos abandonara vivíamos en Olías del Rey. Está cerca de aquí, en la carretera de Madrid, a unos siete kilómetros. Es un pueblo muy lindo. Cuando Rebeca nació mi mujer todavía no trabajaba. Pero como ya le dije, yo me conformaba, en cambio ella… Si estaba en casa se aburría y se agobiaba con la niña. Al cabo de un tiempo se cansó. Decía que todos los días hacíamos lo mismo y que las calles estaban desiertas. Por eso buscó trabajo. Y se colocó en la cocina del que luego sería el colegio de la niña.

—¿Quién cuidaba entonces de Rebeca, usted?

—Ojalá, yo me pasaba todo el día con el camión de reparto. La apuntamos a la guardería municipal.

—¿A qué se dedica?

—Ahora estoy en un vivero. Antes trabajaba de repartidor en una tienda de electrodomésticos. Con la crisis tuvo que cerrar y yo me busqué otro oficio.

Aquel hombre estaba deshecho, víctima vulnerable de aquel inédito suceso. Harper intentaba en todo momento mostrar un interés sincero por su bienestar. De ahí que entablase una conversación exenta de contenido judicial. No obstante, decía cosas de poco interés para la investigación. Harper entendía que aún se encontraba en un estado postraumático cuya delicadeza era fundamental para seguir adelante:

—Somos conscientes de que será muy duro para usted, pero créame cuando le digo que es de gran utilidad contar con su testimonio. Por cierto, llevamos un rato hablando, señor Márquez, ¿cuál es su nombre de pila?

—Me llamo Rodolfo, aunque puede decirme Rody —contestó cabizbajo.

—Está bien, Rody, gracias —contestó Martina—. Mañana mismo empezaremos a rastrear los alrededores del Alcázar, la Ronda, el Puente de Alcántara, etc… Pero antes, ¿desea decirme algo más? Quizás recuerda un dato que no ha relatado, algún detalle que a usted le parezca insignificante puede servir de gran ayuda. Insisto, tómese todo el tiempo que necesite. ¿Le apetece beber un poco de agua?

De alguna manera Martina intentaba desautorizarse, no dirigir la entrevista. Era obvio que aquel hombre estaba roto, pero todavía seguía sin sacar algo en claro de todo ese asunto.

—Yo no estuve allí, Rody —prosiguió la criminóloga en un tono cordial—, por lo tanto, no sé lo que pasó. Toda la información la tiene usted.

—Ya, pero en realidad es todo lo que recuerdo, lo que ya le he dicho. ¿Podría traerme un poco de agua? Tengo la boca seca.

El oficial encargado de la vigilancia de la sala de interrogatorios lo escuchó y en pocos minutos le llevó una botella de agua mineral junto con un vaso de plástico. Entre tanto, Martina seguía poniendo en práctica las técnicas aprendidas en la universidad para lograr más información del testigo.

—Rody, imagínese que está usted en medio de la procesión, junto a Rebeca. En el momento de la desaparición, ¿qué era, para ser exactos, lo que estaba haciendo? ¿Puede visualizarlo?

—Creo que caminaba, sin más, en silencio, como todos los que estábamos allí.

—¿Y en qué pensaba?

—No lo sé, Señorita Harper…

—Bien, tranquilo, Rody. Mencionó a una mujer. Me gustaría que tratara de hacerse una imagen de ella en su cabeza ¿En qué momento en el que se llevó a su hija la vio mejor? Piense en su parecido, en su apariencia general ¿Qué llevaba puesto? ¿A qué olía? ¿La escuchó hablar? ¿Pudo ver su rostro? Cuando tenga una idea clara de ella dígame todo lo que pueda, con el máximo número de detalles, por favor.

Como buena profesional sabía que, cuanto más se esforzara por recordar, más lo haría. Se trataba de que fuera capaz de volver a aquel fatídico Viernes Santo. Pero al cambiar el orden del guion mental del recuerdo aparecerían otros nuevos.

—Al principio era una mujer joven, guapa.

—¿Al principio?

—Sí, antes de que Rebeca desapareciera pasó a nuestro lado una joven, bellísima. Era morena, con la tez muy blanca que saludó a la niña.

—¿Conocían a la joven misteriosa?

—Yo no. Sin embargo, al ver a mi Rebeca cómo le sonreía volví la cabeza. Pero en apenas unos instantes había desaparecido, se esfumó.

—Ahora vamos a intentar una cosa nueva, Rody, con la que la gente recuerda más detalles. Lo que le pido es que me cuente qué pasó, solo que ahora de atrás para adelante. No es tan difícil como puede pensar. ¿Qué es lo último que ocurrió?

—Pues… caminé hasta que terminó la procesión. Una vez ahí esperé.

—De acuerdo, ¿y antes? Cuéntemelo como si yo fuera ciega y me narrara una película. Usted es un espectador.

—Bien, Rody está en el suelo. Y Rebeca ya no está. Alrededor un gran número de personas avanza hacia delante, entona los cánticos de Jesús. De lejos una mujer vestida de negro se lleva a la niña, que ni siquiera se da la vuelta para decirle adiós. Él parece asustado. Muy asustado…

—¿Y qué más?

—Rody se queda tirado en el suelo y mira pasar a toda aquella muchedumbre sin hacerle caso.

Llegaron al final de la declaración tal como la comenzaron. Solo que esta vez aparecía un detalle que Rodolfo olvidó mencionar en su primera versión de los hechos. Era la presencia de aquella joven misteriosa que saludó a la niña. Sin darse cuenta, aquel hombre le contó que la desaparición de su hija coincidía con el encuentro fugaz con aquella joven bellísima.

—Rodolfo, lo ha hecho usted muy bien —le dijo a la par que cerraba la carpeta donde apuntó los pormenores más sobresalientes—. Agradezco su cooperación. Tome, le dejo una tarjeta con mi número de contacto, por si recordara algún dato más.

—Claro, señorita Harper, pero espero que me llamen ustedes primero para darme la buena noticia —se despidió.

CAPÍTULO 24

Habían transcurrido cerca de dos semanas desde la intervención. Tal y como vaticinaron los médicos que atendieron a Lola, la paciente presentaba un cuadro típico de nódulos cancerígenos en la mama derecha. Al comunicárselo, Bruno se echó a llorar. Fue un instante inolvidable. El médico no pudo levantar los ojos del informe. Aquella pareja de enamorados a la que conocía y quería desde hacía más de dos décadas se mostraba ante él, en aquel consultorio frío y aséptico, tan indefensa que sintió lástima por ellos. Ella entrelazó con cariño la mano con la de él y la besó, rozándole con sus labios, muy despacio. Pensaba que jamás se vería en aquella situación, que nunca les tocaría la peor de todas las loterías. En realidad, no existía un motivo para que enfermara, ni ningún antecedente familiar. Su desarrollo hormonal había sido extraordinario. Fue una madre ejemplar, fuerte y orgullosa, que presumía entre sus amigos de que sus dos partos fuesen naturales. Había oído hablar de la inyección mágica que hacía que la parturienta diera a luz de manera indolora y que ello le permitiera visualizar el propio alumbramiento como si de una cinta de vídeo casera se tratara. Sin embargo, prefirió sufrir el dolor en estado puro, pero a su vez, acabado el trance, se sintió al mismo tiempo tan agotada y plena que incluso al cabo de los años, cuando sus hijos la abrazaban, se emocionaba al recordar el momento en el que los trajo con tanto esfuerzo al mundo.

—En fin, Lola —le dijo el médico—, ahora el tiempo es un lujo que no nos podemos permitir. Por tu bien hemos de operarte con carácter de urgencia. Comprenderás que la situación es grave.

Entró en quirófano una mañana soleada. Ella era una mujer optimista que pensaba que no existía razón alguna para preocuparse más de lo necesario, pero Bruno, en cambio, una vez descubierta la certeza de lo intuido, se desplomó y se encerró en sí mismo sin saber qué hacer. Durante los cuatro días en los que el hospital preparó a su mujer para intervenirla, fue incapaz de conciliar el sueño. En toda su vida había sentido un miedo como ese. «¿Qué haría sin ella si algo salía mal?», se preguntaba con la mirada perdida. ¿Cómo explicar a sus hijos el motivo de todo aquello? Se convencía día tras día, desde aquel primer desmayo hacía unos meses, de que su mujer enfermó por su culpa. Nunca se lo diría. Ya no podría confesarle su aventura con Martina. En cambio, algo le hacía presentir que ella lo sabía: su manera de observarlo postrada en la cama o la forma de cogerle de la mano cuando Martina los visitaba eran formas de expresar que de alguna manera los perdonaba. Y, sin embargo, sentía la culpa adherida a su piel como una quemadura. Por eso tomó la fiel determinación de compensarla. Una vez que asimiló la gravedad, se enfrentó a ella como lo que era: un hombre valiente y decidido que se arriesgaba para salvar la vida a los demás. Y su mujer, ahora, se había convertido en lo más importante. Detestaba que el destino se lo mostrase por medio de aquella situación absurda. Pero como nada podía hacer más que confiar en la profesionalidad del médico y amigo, esperó durante más tres horas en la sala del hospital a que le devolvieran a Lola sana y salva, sin uno de sus pechos. Y recordó lo que le confesó al alba:

—Pensarás que soy estúpida, amor mío, con lo grave que es esto y yo preocupándome por una tontería —había musitado ella.

Estaba tumbada en la cama. Él, de vez en cuando, echaba un vistazo por la ventana y se entretenía observando a la gente pasar.

—¿A qué te refieres, cariño? —contestó con ternura.

—A que una vez pase la operación tendré que seguir un tratamiento —prosiguió—. Sufriré muchos cambios. Ahora solo unos pocos lo saben y no se imaginan lo que en realidad significa. Nadie piensa lo que es enfermar hasta que la salud le falta, ¿verdad?

—Me supongo que ni yo mismo puedo decir cómo te sientes. Pero deja de preocuparte por los demás. Tu familia está junto a ti y nuestros hijos comprenden todo lo que ha ocurrido. Eres su madre.

—Por eso quiero que me escuches, Bruno. Según me ha informado el doctor, la quimioterapia podrá ser demasiado agresiva, depende del grado que padezca. Quizás debería haberte puesto en alerta mucho antes. El primer síntoma lo tuve hace un año cuando me mareé dando clase en el conservatorio. La jefa de estudios quiso llamarte, pero yo le dije que estabas con mucho trabajo, que no tendría la mayor importancia. Luego, durante los meses siguientes comencé a cuidarme. Pensé que ya estaba llegando a la madurez y el cuerpo mismo me mandaba señales al respecto de lo que debía hacer.

—Ya —dijo resignado—. Recuerdo que te apuntaste a un gimnasio. Y ya pasabas de tomarte tu habitual gin-tonic del viernes con tus colegas, una vez finalizada la semana de trabajo. Pensé que lo hacías por otra cosa.

—¿Ah, sí, cariño? —le preguntó con los ojos muy abiertos.

—Bueno —afirmó avergonzado—. Creía que te fijaste en aquel profesor tan joven que entró en sustitución del fallecido Emilio Galán, el pianista.

Lola soltó una enorme carcajada, que se mezcló con la tristeza de su alma.

—¡Mi amor, tú has sido el único! Y lo sabes… En fin, nada de eso sucedió. Pero al cabo de un tiempo volví a sentirme mal y me hice las pruebas. Me sobrevino el desmayo una tarde que estaba en casa con los niños. Créeme, cariño, jamás podré olvidar las caras de pánico que pusieron. Fue lo último que vi y al despertarme solo pensaba en ellos, ¿sabes? En lo mucho que sufrirían si yo les faltara, en que podría destrozarlos.

—¡No, Lola, no quiero que hables así! —exclamó asustado—. Ya son mayores. Además, ¿por qué ha de ocurrir eso? Cariño, adelantas los acontecimientos sin motivo. El doctor asegura que lo han detectado a tiempo y que el tumor no se ha extendido al otro pecho. Conserva la fe, te lo ruego.

—Entiende que… a veces creo que no me escuchas —protestó ella con la mirada clavada en el techo azulado de aquella habitación—. Si estuvieras en mi situación te sería muy difícil pensar en esa posibilidad. Me gustaría que fuera remota, pero está más cerca de lo que suponemos. Creo que no eres consciente de lo difícil que resulta hacer desaparecer a las células cancerígenas. Suelen estar siempre ahí —advirtió compungida con la mano en el pecho derecho—. Y aunque a simple vista son imperceptibles, en realidad son tan peligrosas que intento evitarlo, mi amor, pero —interrumpió su discurso con la voz ahogada en lágrimas— ¡tengo mucho miedo, cariño, te lo juro, me siento aterrada…!

Bruno comenzó a llorar también. Ambos se fundieron en un gran abrazo. Al cabo de unos minutos dijo:

—Te juro por nuestros hijos que vas a vivir, nena. Voy a hacer todo lo posible porque te cures. Volverás a ser la mujer que siempre has sido, ¿me oyes? Porque eres lo que más quiero en este mundo, y sin ti… mi existencia estaría vacía, me estremece pensar en un solo amanecer sin ti, en…

Lola lo miraba. Su marido tenía la inexplicable y mágica facultad de devolverle la esperanza y entereza hasta en los momentos más dramáticos. Una vez que la calma regresó a la habitación añadió:

—Bien, solo te pido una cosa. Si se me empieza a caer el pelo llévame lejos de aquí. Vale… —le dijo ella en tono divertido—. Es cierto, tal vez me he vuelto loca. Sin embargo, mi máxima prioridad es esa, ya ves. Pase lo que pase, si al final el doctor decidiera ponerme uno de los tratamientos más agresivos contra este maldito cáncer, no lo dudes, Bruno, antes de comenzar, me llevas muy lejos de casa. Jamás consentiré que Víctor y Álvaro me vean sin mi larga melena.

Se quedó pasmado. Aquella mujer era increíble. Su futuro, el de ambos, el de toda su familia, pendía de un hilo y ella pensando en su preciosa melena. Él sabía que en la gran mayoría de los casos si el cáncer se detectaba a tiempo el riesgo de sufrir metástasis era mínimo. Pero estaba confundido. ¿A qué tiempo real se referían los médicos? ¿Qué ocurriría si una vez intervenida aquellas células volvían a reproducirse? Afirmaron que la posibilidad era remota ya que la paciente presentaba un cuadro médico envidiable. Sin embargo, las Moiras podían ser crueles.

—En fin, preciosa —contestó él, con la sonrisa forzada—, pensaba que me ibas a pedir otra cosa: un reloj caro, un deportivo, un bolso de marca… si solo es eso, decide tú misma donde quieres que vayamos.

—A Mallorca —le contestó sin vacilar—. Llévame a la isla, alquilaremos una casa cerca del hotel donde pasamos nuestras primeras vacaciones sin niños ¿Te acuerdas? Cada noche, cuando amanecía, me rodeabas entre tus brazos, hacíamos el amor despacio, o deprisa, como nos apeteciera. ¡Umm, un escalofrío me acaba de recorrer el estómago…!

Bruno no lo soportó más y se levantó con brusquedad. Le dio la espalda. De nuevo miraba por la ventana. Todo aquello no podía ser más que un castigo. Se enjugó las lágrimas y devolvió a Lola la mejor de sus respuestas de aquella mañana:

—Muy bien, nena, vete preparando que en cuanto vuelvas del quirófano comienzo a hacer las maletas. Además, ¿sabes lo que te digo?

—¿Qué?

—Que ya es hora de tomarnos otra vez unas vacaciones inolvidables. Con o sin melena…

CAPÍTULO 25

Teresa Benavides había sido su profesora de Medicina Forense. Cuando estudiaba, como ahora, le maravillaba escucharla. Aunque la manera de hablar de los difuntos le parecía a ratos ofensiva, la gran profesionalidad de la catedrática superaba con creces su repentino pudor ante aquellos cuerpos inertes que se mostraban en la sala de autopsias despojados de la humanidad, muchas veces de forma trágica. Teresa era el prototipo de mujer del siglo XXI. Desarrollaba su carrera con la pasión de una aventurera, pero le quedaba tiempo para atender a sus múltiples compromisos académicos. Al cabo de los años le seguía impresionando su afán de superación y su considerable poder de convocatoria. En definitiva, era la única que podía aclarar sus dudas.

El pabellón olía a desinfectante. Antes de encontrarse con ella y el resto de personas que abarrotaban aquella mañana el local y que asistían a la autopsia, la clase de 4º de Criminología al completo se paseó por el depósito de cadáveres. Sintió escalofríos. En una cámara frigorífica se guardaban los restos encontrados de la niña. Una fría etiqueta enmarcaba su nombre: «Rebeca Márquez». Llegaron de Toledo por expreso deseo de Martina Harper. En su cabeza aun recordaba la noche de autos: fue el viernes 8 de mayo y tuvieron que comunicar al padre la triste noticia. Cercano a esa sala se encontraba el laboratorio científico, repartido en tres departamentos «para los análisis anatomopatológicos, bacteriológicos y químicos», se dijo a sí misma con cierta nostalgia por su fascinante etapa de estudiante. A mano derecha estaba la sala de las autopsias propiamente dicha, con el anfiteatro, la antesala y el vestuario-lavabo. Escuchó a algunos estudiantes que le saludaron con un simpático «buenos días». Parecían un poco pálidos, asustados, ya que sería la primera vez que presenciarían en vivo y en directo una clase de esas características.

Aquella sala de por sí impresionaba. Había detalles que le resultaban novedosos. El piso y las paredes estaban pulcros, pulimentados y lisos en un tono blanco apagado. La luminosidad de los fluorescentes impactaba sobre las superficies con extrema frialdad, tal como lo recordaba. Pero la mampara entre la sala de exposición y el anfiteatro, así como los auriculares que se hallaban colocados en cada pupitre, no existían cuando estudió la carrera. Decidió sentarse entre dos jóvenes que hablaban sin cesar del próximo examen de Grafología Criminal, cuya convocatoria, supuso, la tendrían cerca. Pensó que aquellas serían buenas estudiantes y la dejarían tranquila. Podía haber acompañado a Teresa en la autopsia, pero prefirió observar toda su explicación. Al cabo de unos minutos un ayudante de la experta apareció junto a ella. Los universitarios se quedaron en silencio sepulcral. En breve sacarían el cadáver. Antes los sorprendió Teresa, vestida de arriba abajo de verde: pijama, bata, y gorro, acompañados de un delantal y unos guantes de goma.

—Buenos días a todos. En unos minutos comenzaremos la disección —dijo con voz enérgica.

Un operario colocó la camilla a escasos metros. Muy cerca de ambas, anexa, se encontraba una pequeña mesa de trabajo, en cuyo tablero de metal se hallaba ordenado el material requerido al efecto: en primera fila se pusieron los instrumentos para seccionar las partes blandas y los cartílagos: cuchillos, pequeños como el conocido bisturí, medianos y grandes, con nombres extraños: condrotomo, cerbrotomo. Teresa los mostró uno por uno a todo el auditorio. La clase de aquella mañana era más bien práctica.

—Aquí tenemos las tijeras: como verán las hay de varias clases, rectas, curvas, de puntas romas o agudas, e incluso este enterótomo, con una de sus ramas abotonadas —explicaba entusiasmada. Martina la observaba con una sonrisa en los labios. Su rostro aceitunado y sus grandes ojos negros, cargados de pasión, le recordaban sus primeras clases. En ese momento, al cabo del tiempo, se había transformado en una gran criminóloga y requería de su experiencia muy a menudo. Con los años se convertirían en más que colegas, buenas amigas.

—Señores —dijo en referencia al aforo—, cualquier detalle que ustedes crean importante y que yo pudiera pasar por alto, por favor háganmelo saber.

Martina observaba el escenario. Los estudiantes se pusieron los auriculares y estaban dispuestos a observar sin perder detalle todo lo que sucediera durante las próximas horas. Se sintió una más y se colocó los suyos. De repente reparó en que todos los rostros la miraban, al tiempo que Teresa la señalaba:

—Además hoy han de sentirse dos veces afortunados. Contamos con la presencia de Martina Harper, una de las mejores criminólogas que conozco. Trabaja en la Brigada de Homicidios y de Desparecidos de la Policía Judicial de Madrid. En la actualidad lleva el caso de la niña que hoy «nos acompaña», haciendo el gesto de las comillas con ambas manos.

Una gran ovación se sintió a lo largo y ancho de toda la sala. Martina ignoraba si había sido provocada por la impresión de intuir que aquella chiquilla podría haber sido asesinada con violencia, de lo contrario ella no estaría allí, o si en realidad les impresionaba conocer a una criminóloga de verdad. En todo caso, se sintió halagada.

—Hola a todos —dijo levantando su mano derecha a modo de saludo—. Señora Benavides, cuando quiera, continuamos.

—Con mucho gusto. Como les comentaba, estábamos revisando los instrumentos que necesitamos tener a nuestro alcance: sierras, martillos… —Enumeraba la maestra mientras los mostraba de nuevo.

Harper observaba la camilla. Todavía no había olvidado el rictus de tristeza infinita que se le marcó a fuego a Rodolfo el día que la encontraron, en los aledaños del río Tajo.

—¿Alguno de ustedes puede indicar de dónde viene la palabra «autopsia»? —preguntó la mentora.

—Sí —dijo un joven de la primera fila—. Deriva del griego autos, que significa uno mismo, y opsis: observar o mirar. Nos referimos con ella al conjunto sistemático de operaciones realizadas sobre el cadáver para determinar las causas de su muerte, tanto directas como indirectas.

—Muy bien, gracias. Como habrán escuchado, se trata de observar bien al cuerpo inerte que tenemos enfrente. Hemos de esperar que sea el propio cadáver el que nos revele poco a poco la causa de su fin. Los pongo en antecedentes. —Teresa se inclinó un poco hacia la camilla y destapó el cadáver de Rebeca. La niña tenía una expresión tranquila en su joven e inmaculado rostro. No obstante, pese a la frialdad obligada del momento, le costó disimular su impresión. Aquella criatura parecía una princesa que dormía serena a la espera del beso de amor que ya nadie le daría. Pensó en su sobrina de la misma edad y tragó saliva antes de continuar—. Este cuerpo presenta una serie de lesiones de los tejidos cuyo descubrimiento va a servir a la señorita Harper de gran ayuda para el esclarecimiento de su muerte. Nos enfrentamos a un caso judicial. Sabremos de qué forma murió. Los resultados que hoy hallemos revelarán si el fallecimiento fue natural o violento, y en el segundo de los supuestos, si se trata de un accidente, de un suicidio o de un homicidio. ¿No les parece maravilloso? ¡Incluso si el objeto que investigar fuera unos restos cadavéricos seríamos capaces de identificarlos! Y si son humanos, sabremos su edad, sexo, talla y todas las particularidades pertinentes con el fin de afirmar con certeza la fecha de la muerte y sus causas.

Martina seguía la clase con atención. En su carpeta portaba los informes que el médico forense le había mandado procedentes del levantamiento del cadáver, encontrado en Toledo, a la orilla del río. Como siempre, el primer reconocimiento se realizó in situ. Recogía las peculiaridades del ambiente y del tiempo meteorológico del momento en que se halló. En cuanto al lugar y al entorno, se encontró debajo del puente, a la altura de la estación de autobuses. Respecto de su estado aparecía desnudo por completo, boca abajo. Sus ropas fueron desgarradas. A la altura del tórax presentaba fuertes señales. Como arañazos a modo de zarpazos. Según algunos testigos, la noche anterior un grupo de adolescentes había estado haciendo botellón. Uno de los muchachos se llevó a su perro, que fue quien encontró la gran bolsa en la que se halló el cadáver. Era un saco blanco, de los que se utilizan en las obras para proteger el material. De hecho, el cadáver presentaba restos de yeso entre las ingles y los orificios nasales, los lóbulos de las orejas y los pliegues de los brazos.

—Bien, ¿de qué tipo de autopsia les hablo? —Escuchó decir.

—Es una autopsia judicial, profesora Benavides —afirmó con rotundidad una estudiante.

—Exacto. Sabrán ustedes que este tipo de autopsia se realiza bien a aquellas personas que mueren de forma violenta, inmediata o tardíamente, así como en las muertes sospechosas de criminalidad, muertes naturales sin certificado de defunción o bien a los cadáveres exhumados por orden judicial. Comencemos. Martina, por favor, exponga por qué estamos en el segundo tiempo de la autopsia, el llamado de «sección».

—Bien. —Los alumnos se quitaron los auriculares para escucharla—. El lugar donde se halló el cuerpo fue en la ciudad de Toledo. Allí se ha comprobado la realidad de la muerte y fue desde allí donde el juez ordenó el traslado al depósito.

—Muchas gracias, Harper. Tenemos el cadáver desnudo sobre la mesa. Comenzaremos el estudio del mismo por las lesiones externas del plano anterior y posterior y se sigue con la apertura de las tres cavidades: craneal, torácica y abdominal. De no ser así, habría que hacerlo constar y manifestarlo en nuestro ulterior informe y declaración. Luego, en la tercera fase extraeremos las vísceras y productos o muestras para obtener los datos complementarios. Como colofón, reconstruiremos lo mejor posible el cuerpo. Esta criatura no se merece todo lo que le han hecho ni lo que yo voy a hacerle ahora.

A Martina le extrañó aquel comentario tan humanizado. Teresa era fría, sobre todo en su trabajo. Sin embargo, al igual que en el suyo, había momentos muy duros en los que el sentimiento sobrepasaba la profesión, y estos solían coincidir cuando las víctimas eran niños. Algunas veces lo hablaban. Quizás la base era el instinto maternal intrínseco a su género.

Martina seguía el hilo de la explicación. Pero como le había ocurrido en los otros casos recientes de las muertes violentas, constaban varios detalles que no le cuadraban: la niña presentaba arañazos en el tórax. Y varios mordiscos en las piernas, a la altura de los muslos. Estaba esperando escuchar a Teresa en cuanto a esos extraños detalles. Además, se localizó en un saco. A primera vista parecía como si alguien la hubiera encontrado en el agua y la hubiera introducido ahí. En ese caso, ese mismo alguien la ahogaría con sus propias manos. No obstante, no se obtuvieron huellas dactilares procedentes del cuello de la pequeña.

—Y, por último, es fundamental durante el transcurso de la autopsia anotar por escrito todos los datos. Yo prefiero grabarlos. De hecho, ahora mismo mi ayudante está filmándonos. Vamos a comenzar con el examen externo. ¿Alguien se atreve? —lanzó la pregunta al aire, la cual fue respondida por la misma estudiante que contestó a la cuestión de la tipología de la autopsia.

—Pues según pone en los apuntes, el examen debe comenzarse siempre por un minucioso reconocimiento del cadáver: se trata de una hembra de unos 80 centímetros de largo. Puede que pese unos 24 kilos aproximados. La edad ronda entre los cinco o seis años, por el estado de su dentadura. Ha perdido los dos dientes paletos, los demás aún son de leche —decía la estudiante que se acercó al cuerpo después de que la profesora la invitara a hacerlo.

—Muy bien. ¿Qué más?

—Se diría que la niña estaba bien nutrida. No se aprecian desviaciones al respecto. El color de piel es ahora casi azulado. No presenta cicatrices significativas. Tan solo destacan los arañazos en la parte superior del cuerpo, a la altura del tórax. En la parte inferior aparecen señales en ambas piernas, a la altura de los muslos. Parecen mordiscos. Deberíamos determinar si su origen es animal o humano.

—¿Se atrevería a determinar la causa de la muerte? —dijo Teresa.

—No —contestó la estudiante aturdida—. No…

—Vale, tranquila, está muy bien. Vuelva a su sitio.

La profesora seguía avanzando en su autopsia. Martina aún seguía sin descubrir nada nuevo.

—El cuerpo reviste claros signos de descomposición. Uno de ellos, el más evidente, es la putrefacción. Por el estado se observa la intervención de ciertos agentes microbianos. El ser humano contiene un alto porcentaje de materias orgánicas y una abundante flora microbiana, sobre todo intestinal, que una vez que se altera la mucosa la atraviesa y prolifera por los tejidos y las vísceras del organismo. Hemos encontrado ciertos hongos e insectos necrófagos, lo que nos hace deducir que la niña ha estado varios días a la intemperie, en condiciones húmedas. Entre los efectos de la misma observarán ustedes la mancha abdominal verde —dijo a los oyentes indicando el vientre con el dedo índice—, la coloración verdosa o negruzca del resto del cuerpo es debido a la transformación de la hemoglobina en hematina o en pigmento verde y se ha extendido en progresión por toda la superficie corporal. Pero si ustedes observan, el cuerpo ya no presenta livideces ¿Alguien me puede decir a qué me refiero y el porqué de su ausencia?

—Son ampollas en la piel. Se levanta la epidermis y la dermis se apergamina por desecación. Pero la niña se ha encontrado en una zona húmeda —apuntó la estudiante que se hallaba sentada a la derecha de Martina—. Suelen aparecer si el estado del cuerpo es frío y rígido y aún no hay putrefacción.

—Lo que determina…. — añadió entusiasmada Teresa.

—Que según estos datos deberíamos saber la fecha aproximada de la muerte —tercio Harper.

—Aunque ustedes no han tocado el cuerpo, les aseguro que no presenta rigidez cadavérica. Pero les propongo un ejercicio para el próximo día. Soy consciente de que para determinar la data del fallecimiento se observa el estado de putrefacción, aunque suele estar influenciado por la causa de la misma, la época y por los agentes atmosféricos. Además, también hemos de tener en cuenta la edad, el sexo y la constitución del individuo. Aun así, es muy difícil asignar los límites de los diversos periodos de putrefacción. En nuestro caso la cría conserva el cabello. Ténganlo presente a la hora de determinar una fecha orientativa.

Harper estaba convencida de que la niña había sido asesinada la misma noche de su desaparición, el viernes 10 de abril. Durante su búsqueda se toparon con los enseres personales: la ropa que llevaba puesta, los zapatos y una diadema. Todos ellos estaban a escasos metros del lugar donde se halló el saco. La ropa aparecía esparcida en un diámetro aproximado de unos veinte metros. El autor de los hechos la desnudó. Sin embargo, la muda interior no se hallaba en el lugar. No obstante, no hubo abusos sexuales. Tampoco en el cuerpo de Israel se encontraron indicios de ese tipo.

—Aun cuando el diagnóstico de la causa de la muerte exige un trabajo completo, hay ocasiones en las que el examen externo proporciona ya indicios muy valiosos. Como habrán observado, mi asistente ha tomado fotografías de cada una de las lesiones. Es importante hacerlas por separado porque en el momento que tengan ustedes que redactar el informe final les vendrá bien tenerlas cerca. Es cierto que algunas imágenes se nos graban en el subconsciente a fuego. Pero la memoria del ser humano es muy relativa, ya me entienden. En el supuesto de que las lesiones sean muy numerosas, será necesario el empleo de esquemas de la región en que se asientan. En el caso de hoy observamos que los arañazos solo aparecen en el pecho, y en ningún momento son demasiado profundos como para lastimar ningún músculo u órgano interno. Las heridas se produjeron cuando la niña estaba viva. Lo mismo que los mordiscos que aparecen en ambos muslos. Es importante determinar la dimensión de las heridas. Nunca se darán aproximadas, sino exactas y mejor en milímetros. Este dato ya existe en el primer informe realizado in situ. Pero nosotros nos ocuparemos de comprobar que haya sido así. Martina, por favor —le dijo para que continuase.

—Sí, los mordiscos miden 110 milímetros.

Teresa la miró algo extrañada.

—Debes de haberte equivocado. 110 milímetros son 11 centímetros —dijo.

—No me equivoco. Las muescas halladas tienen esas dimensiones. Las medidas pertenecen a una boca muy grande —contestó ante los rostros perplejos de los estudiantes allí presentes.

—Bueno —añadió Teresa—. Sigamos. En cuanto al medio en que ha permanecido el cuerpo estas dos últimas semanas: ha llovido bastante. Se han encontrado hojas de abedul, de olmo y vegetación ripiosa alrededor del cuerpo.

Solicitó ayuda al asistente que la grababa. Era necesario colocar el cadáver de cúbito prono, y procurar enderezar las curvaturas normales anteroposteriores de la columna cervical y lumbar.

Harper observaba la maniobra forense que iba a comenzar. Teresa cogió uno de los cuchillos e hizo una incisión media y vertical sobre las apófisis espinosas. Algunos estudiantes no pudieron evitar asustarse. Le estaba abriendo la espalda. Procedió a separar cada mitad con una extensión aproximada de ocho centímetros.

—Una vez que tengamos la musculatura a nuestro alcance —proseguía sin desviar su mirada del cadáver—, se procederá a la separación de la masa muscular de los canales vertebrales mediante dos incisiones paralelas con la ayuda de otro cuchillo algo más pequeño. Finalizamos al poner al descubierto el canal vertebral en su totalidad, con la ayuda de una legra.

El asistente había colocado la cámara cerca de la camilla y se mantenía pendiente de sus indicaciones.

—Lo que ven ustedes aquí —dijo señalando la zona cervical de la niña— es el saco que envuelve la médula. Su estudio revelará un dato fundamental.

Para el examen de la médula cortó la duramadre de forma longitudinal, tanto por la superficie anterior como por la posterior, ayudada por una pequeña tijera de rama abotonada. La forense parecía sonreír. Toda la clase estaba a la espera de su comentario. Martina también. Ese dato confirmaría una de sus primeras hipótesis.

—Bien —continuó—, la médula ósea del cadáver ha de analizarse con microscopio.

Teresa miró a Martina. Al cabo de unos segundos continuó con la autopsia. Para ello volvió a colocar el cuerpo boca arriba, de cúbito supino, y la cabeza esta vez se mantenía erguida en su totalidad mirando al techo. Lo primero que hizo fue separar los cabellos de la niña y echarlos hacia atrás para marcar la futura línea de incisión.

—Seguiremos la técnica clásica, que es la seguida por la gran mayoría de autores desde Lecha Marzo hasta Bindo de Vecchi, como bien sabrán ustedes. Antes de continuar les debo advertir, con franqueza, que esta parte del análisis es muy desagradable. Yo estoy muy acostumbrada, pero no tendré en cuenta si algunos de ustedes se levantan. —Sin embargo, ante la sorpresa de Martina, ningún estudiante se movió de su sitio. El miedo los tenía paralizados.

—¡Estupendo, señores, serán unos profesionales brillantísimos! —exclamó la catedrática—. El corte debe hacerse con precaución para evitar escapes con la sierra, evitando herir las meninges y sobre todo el cerebro.

Comenzó a serrar la cabeza de la niña. El sonido del instrumento era impresionante. Una estudiante de primera fila exclamó: «¡No somos nadie!».

Eran cerca de las doce del mediodía. La clase comenzaba a dar señales de fatiga. Ya había comenzado a realizar la exploración encefálica. Aún le quedaba por realizar la autopsia del cuello, tórax, abdomen y del aparato genitourinario.

—Chicos, hagamos un descanso de veinte minutos. No olviden volver a ponerse las mascarillas y lavarse las manos antes de regresar a la sala. Gracias.

Se quedó frente al cadáver. Lo observaba con rigor. Miró al auditorio. Una sola persona esperaba. Ambas mujeres se abrazaron. Martina le preguntó por su familia, Teresa hizo lo mismo.

—Muy bien, mis abuelos te envían recuerdos. Ayer comimos juntos —dijo Martina.

—Que majos; cuando los vuelvas a ver dales un beso.

—Lo sé —contestó la criminóloga.

—El cuerpo no presenta evidencias de violencia. La niña no sufrió al morir, de eso estoy segura. Pero lo de los mordiscos me ha dejado sorprendida. No hay restos de ADN, ni huellas, nada, ¿verdad?

—Estamos a la espera de un segundo análisis.

—Pero esas marcas…. Parece como si hubiera sido atacada.

—Por eso estoy aquí. No es el primer cuerpo que encontramos en semejante estado. Y en tan poco tiempo.

—Te refieres al caso que me comentaste hace unas semanas. El de Israel. Pero ya han encontrado a los asesinos. Era una banda rumana. Por lo que quizás hay que descartar otro asesinato. Estaría casi segura de que ha sido un accidente. La niña se soltó de la mano de su padre aquella noche y se perdió. Aparecería en el río, después. Quizás se arañara con las ramas y luego se tropezó. Cayó y la corriente la arrastró hasta el saco, que por casualidad estaba tirado por allí.

—¿Crees que no hubo asesinato? ¿Y las muescas de las piernas?

—Puede haber sido atacada por varios animales. Y luego con el agua se han debido de borrar las marcas originales. El cadáver está bastante limpio. Voy a intentar redactar el informe lo más pronto que pueda. Hasta que no termine la autopsia no puedo hacerlo. Pero ya te anticipo que por lo que hemos visto hasta ahora parece tratarse de un accidente. No le des más vueltas.

Sin embargo, Martina se fiaba poco de los primeros resultados. Teresa le prometió que intentaría demorarse menos que otras veces. «Procuraré pasarte por internet mis primeras conclusiones en breve».

—Y por la exposición de hoy, tranquila —dijo Teresa al despedirse—. Los datos del sumario serán revelados en su momento.

—Te lo agradezco. Cuídate mucho.

CAPÍTULO 26

En Madrid se celebraba la festividad de San Isidro. Bruno y Lola decidieron tomar un café a la espera de que saliera el vuelo hacia la isla. Junto a ellos se encontraban sus hijos, Rubén, Paco y Mon. No se podría decir que estuvieran tristes. La operación había sido un éxito y Lola se estaba recuperando de maravilla. Pero tendría que pasar revisiones médicas todas las semanas. Bruno se encargó de buscar una clínica mallorquina donde un oncólogo se encargaría de todo, bajo la supervisión, por medio de internet, del médico de Toledo. Todavía no había comenzado la quimioterapia, pero tal y como ella presintiera desde el principio, sería de un grado alto.

—Álvaro, Víctor, ahora os vais con ellos. En casa de la abuela estaréis más tranquilos. Luego, en agosto vendréis a Mallorca —dijo Lola a sus dos vástagos, que la miraban con los ojos llorosos—. Y nada de preocuparse por mí, ¿eh? Pasároslo muy bien con vuestros amigos. Papá y yo regresaremos en cuanto me encuentre un poco mejor para volver al trabajo.

Mon la observaba con orgullo. Era una mujer muy competente. Pero, además, regalaba su cariño a todos ellos. A veces se presentaba en la comisaría con unas magdalenas de Polán o con bizcochos de chocolate hechos en casa. Y explicaba: «Que los donuts son para los policías de las series americanas. Nuestros bollos son el doble de ricos y sanos». El verla allí, dando ánimos, la hacía recuperar por momentos la fe perdida.

—Márchate tranquila —medió Mon—. Me he quedado con sus teléfonos. Tu madre ha dicho que vayamos a ver a tus hijos cuando queramos. Ya hemos decidido que, si podemos, viajaremos con ellos a la casa de mis padres en Sanabria. Verás lo bien que lo pasaremos.

—Os lo agradezco mucho, chicos —intervino Bruno—. Aprovecho que estamos casi todos juntos para daros las gracias por la ayuda que nos habéis proporcionado. Sucede que en estas situaciones extremas las personas se desnudan.

—Bruno —terció Rubén—. Todo va a salir bien, hombre. Ahora solo tienes un caso que resolver, has de ocuparte de ella día y noche. Cuidarla, mimarla, tío. Olvídate del trabajo, en serio, y disfrútalo.

—Sí —dijo Paco—. Todo está bajo control. Nadie en la comisaría se cogerá las vacaciones hasta que tú regreses. En absoluto vamos a defraudarte, jefe.

Él miraba a su equipo de trabajo con un orgullo desmedido, no solo eran unos magníficos profesionales sino también unas grandísimas personas.

—¿Y la tía Martina? —preguntó Álvaro con lógica inocencia—. La última vez que estuvo en el hospital prometió que vendría a despedir a mamá.

—Ya lo sabemos, cielo —le contestó Mon en tono cariñoso—. Me llamó hace un rato. Está cerca de aquí, en la comisaría. Hoy mismo recibía el informe de un caso en el que estamos trabajando.

—No preguntes más, Álvaro —intercedió su padre—, le ha resultado imposible venir. Ahora que papá está de vacaciones alguien tiene que dedicarse a coger a los malos.

Por unos instantes percibió cómo se le aceleraba el pulso. Luego miró a Lola y se le pasó.

—Por cierto, Bruno —dijo Mon—, Martina ha solicitado el traslado a Toledo hasta que regreses. Tenía cerradas varias conferencias y había previsto marcharse este verano a Estados Unidos, para visitar a su padre. Lo hace todos los años, pero en vista de que el caso es grave y aún desconocemos quien fue el autor del último crimen, lo ha cancelado todo y ha creído adecuado ayudar a Rubén lo máximo posible.

Bruno esbozó una sonrisa recordando la conversación del campo de golf. Martina obraba de aquella manera no por él, ni por ella, sino por los chicos. Tal y como le dijo entonces aquella maravillosa mañana en Layos, apreciaba mucho a su familia.

—¿Y dónde va a vivir? —intervino Lola—. Quizás le gustaría quedarse en nuestra casa. Ya sabéis que está muy cerca de la comisaría.

—Ya lo hemos solucionado —respondió Mon—. Se queda conmigo, en mi apartamento. Lo que importa más que nada es que vosotros estéis tranquilos. Sobre todo tú, que disfrutes de la playa, del sol, de las siestas, del sexo… ¡Guau, qué envidia, me iba ahora mismo con vosotros!

Lola miraba con emoción a aquel grupo de personas. Fueron muchas las ocasiones en las que los había recibido en casa, con motivo de alguna celebración, un cumpleaños, la comunión de sus niños o una cena agradable sin más razón que las ganas de estar juntos y tomar una cerveza después de un duro día. Comprendía su trabajo y no tan solo a través de la experiencia de su marido. Aquellos muchachos pasaban muchas horas expuestos a toda clase de peligros. Era muy bonito lo que estaban haciendo.

—Bueno, guapos —musitó—. Creo que nuestro vuelo va a salir pronto. Despidámonos antes de que las lágrimas me impidan hablar. Ya sabéis, podéis llamar las veces que queráis. Estaremos muy bien. ¡Qué extraño es esto! ¿No os parece? Hace poco nadie nos hubiera dicho que íbamos a estar juntos esperando un vuelo a Mallorca. Y fijaros, aquí estamos, y la que me voy soy yo, la que menos se lo merece….

No pudo evitarlo y se desplomó. Comenzó a llorar con tanto sentimiento que Mon fue incapaz de mantener la compostura e hizo lo mismo. Paco la admiraba. Conocía a su compañera desde hacía dos años. Siempre se mostraba jovial, dicharachera, sobre todo fuera del trabajo. Enfundada con el uniforme se tornaba en una científica fría, calculadora, que no solía mostrar emociones al encontrarse con el cuerpo del delito, y si lo hacía se limitaba a hacer comentarios breves y concisos. En cambio allí estaba, deshecha en lágrimas, abrazaba a una mujer rota con la que se solidarizaba de corazón. Su compañera era auténtica.

—En fin —interrumpió Rubén—. No nos entretengamos más.

Se despidieron de ellos. Luego se quedaron un rato con sus hijos a solas. Mientras, se marcharon al coche a esperarlos. Mon se mantuvo en silencio hasta que llegó al aparcamiento. Paco recibió una llamada de rutina de la comisaría. Rubén se limitó a ocuparse de localizar el coche y llevarlo hasta la entrada. También en silencio.

CAPÍTULO 27

Acababa de llegar al despacho a toda prisa alertada por el mensaje que le mandó la médica forense a primera hora: «Lo sé Martina, es fiesta, pero ya tienes el informe del Caso Rebeca. Salgo ahora para Barcelona a un congreso. A la vuelta hablamos». A pesar de los años de experiencia, Harper temblaba siempre al comenzar a leer aquellas líneas. Porque, aunque muchas veces, la gran mayoría, le desvelaban una duda que le estaría rondando la cabeza todas las semanas o los meses que durase la investigación, otras no la sacaban de su laberinto de hipótesis, con lo que tenía que volver a los inicios del caso para revisar con cuidado las pruebas y descartar que ningún detalle se le hubiera pasado por alto. Transcurrido más de un mes desde la desaparición de Rebeca, todavía era poco profesional hablar con el padre del asunto. La incertidumbre sobre el caso era cada vez mayor. No solo los medios regionales se hicieron eco del mismo. La semana anterior a la autopsia se recibieron cientos de llamadas en la comisaría de todos los medios de comunicación del país. Alguien les había filtrado información acerca de un posible homicida que actuaba por los márgenes del río a la altura de su paso por la ciudad. Ya lo habían puesto hasta un apodo: «El asesino del Tajo». Pero tanto ella como Bruno y el resto del equipo evitarían desvelar dato alguno hasta que obtuvieran la evidencia clara de la relación que podía existir entre los tres crímenes.

Martina respiró hondo antes de abrir aquel sobre, y se retiró el pelo de la cara. En la comisaría quedaba poco personal: el vigilante de la entrada, una pareja de oficiales, la empleada de la contrata de limpieza que silbaba con alegría y desparpajo el último éxito de David Bisbal. Excepto su melodía, el silencio era un compañero extraño en aquella mañana madrileña. Recordó que la noche anterior llamó a su abuela y la esperaban para comer. Luego regresaría a Toledo. Otra vez. Aunque sería distinto. Esta vez sortearía las distracciones del alma. Estaba segura de que si volvía ella misma encontraría al asesino de la niña. Comenzó a leer aquel informe sin más dilación, deteniéndose en lo más importante y dejando de lado los términos burocráticos que se sabía de memoria:

La causa de la muerte de la pequeña Rebeca Márquez fue «asfixia mecánica por sumersión», lo que es compatible con una sumersión vital. Esto significa que estaba viva cuando llegó al agua, según la autopsia practicada por Teresa Benavides en su día al cadáver, ayudada por miembros del Instituto Médico Forense sito en Ciudad Universitaria, avenida de la Complutense Madrid, que duró nueve horas. Los médicos forenses que practicaron la autopsia han indicado que la aparición de diatomeas —microalgas en suspensión en el agua— en la médula ósea del cuerpo de la menor significa que el individuo ha respirado el agua en el que se encontraba y, por tanto, el torrente circulatorio estaba activo. Con respecto a la data de la muerte, han precisado que se produjo en un período igual o superior a cuatro semanas antes de su hallazgo flotando en el río Tajo y han indicado que «no hay datos que impidan decir que la niña falleciera el día de la desaparición o días más tarde» …

Lo sabía, se dijo satisfecha. Estaba convencida de que murió la misma noche de la procesión, el Viernes Santo. Siguió leyendo por partes, y se saltó los párrafos que le parecían de momento irrelevantes.

Esa aproximación temporal viene por la aparición en el cadáver de la adipocira, un prodigio corporal que detiene el proceso de putrefacción cadavérico que consiste en la transformación de la grasa contenida en jabón, deteniendo con ello la descomposición —saponificación—. Este fenómeno necesita de unas condiciones de humedad muy precisas y que la muerte se haya producido inmediatamente, antes o después, de la entrada en contacto del cuerpo con el agua. El hecho se da en aguas remansadas y no estancas y es muy característico en niños que han estado en inmersión…

Martina comenzó a masticar la decepción.

En este sentido, concluimos con el estado en el que se halló el cadáver: estuvo de forma prolongada en un medio acuático de «poca profundidad y boca abajo», lo que confirma que las partes anteriores estuvieran en contacto con el agua y las posteriores con corrientes de aire, y en un lugar que coincide con las características que presenta el Río Tajo, en la provincia de Toledo, donde se supone que se dejó el cuerpo. Con respecto a otros análisis, se concluye que las contusiones perimortales —próximas al momento del fallecimiento— que presenta el cuerpo en las extremidades inferiores no tienen relación causal con la muerte, si bien podrían haberle causado inconsciencia y las del hemitórax izquierdo podrían ser compatibles con unas uñas demasiado afiladas.

¿Cómo? «Uñas demasiado afiladas», pensaba en voz alta. No entiendo nada, para facilitar ese dato se podrían haber ahorrado la autopsia. ¡Joder! Asimismo, se descarta que la menor fuera objeto de una agresión sexual, aunque no era posible determinar si sufrió tocamientos u otro tipo de abusos sexuales no agresivos. Harper interrumpió la lectura. La autopsia indicaba cómo había fallecido: la niña se ahogó, alguien encontró el cuerpo y lo dejó sobre la orilla.

La ronda de interrogatorios comenzó en Toledo a los pocos días del fatal descubrimiento. Un grupo de jóvenes estuvo por la zona la noche anterior. Fueron ellos los que avisaron a la policía. Ninguno era sospechoso. Sin embargo, Martina dudaba de que la niña se hubiera ahogado sin más. Alguien tuvo que llevarla hasta allí. Alguien la tenía que haber desnudado. Además, en una de las páginas del documento se mencionaba que presentaba lesiones en la piel, a la altura de los pulmones, arañazos provocados por uñas «muy afiladas», como cortes, pero no se concretaba si pudieran ser debido a la acción de algún animal, como en el caso de Alberto. Y lo de los mordiscos se pasaba por alto porque según los médicos forenses no tenían relación con la muerte de la pequeña. En cambio, Harper estaba convencida de que esos mordiscos constituían la clave de su investigación. Ella misma observó la medida desorbitada de los mismos. Le parecía asombroso que en ninguno se hubiera encontrado restos de ADN. Recordó el caso de Israel. En su cuerpo tampoco los hallaron. Además, Rebeca también fue encontrada por un perro a la orilla del río. En fin.

Tenía mucho trabajo por delante y ahora, una vez puesta en orden su agenda estival, disponía de tiempo suficiente para dedicarse a ello. Mon había aceptado que se quedase en su casa y se lo agradeció, no solo por el trabajo, sino porque, aunque no lo admitiera, la soledad la asustaba. Desde que se trasladó a su apartamento de la calle San Bernardo necesitaba telefonear todos los días a la casa de sus abuelos y escuchar la voz familiar, tener la sensación de no estar sola, percibir que alguien la quería. Estaba al tanto de que aquel verano iba a ser muy duro. La última vez que estuvo junto a Doble B se sintió fatal. Lola parecía haberse dado cuenta de todo. Se aferró a su mano aquella tarde, tumbada en la cama del hospital, en el mismo instante que ella se acercaba a darle un beso en la mejilla:

—¿Cómo estás? —le preguntó con un hilo de voz.

Sin dejar de mirarla contestó:

—¡Hola, preciosa, gracias por venir!

En ese momento quiso más que nada en el mundo, marcharse de allí, cruzar el pasillo del hospital sin mirar atrás. Y chillar. Salir a la calle y gritar como una loca, agarrarse de los pelos, arañarse la cara, desgarrarse la blusa. Y llorar. Hasta la extenuación. Llorar hasta que se le secaran los ojos. En cambio mantuvo el tipo, cogió una silla y se sentó frente a ellos. Doble B miraba sin parar a la ventana, como si Martina estuviera lejos de allí. El silencio se adueñó de ellos. Veía como sujetaba las manos de su mujer con un cariño infinito que desgarraba. Aquel gesto simbolizaba el amor verdadero. Al rato se las aproximaba a sus labios, las besaba, las lamía como un cachorro asustado, las olía como si nunca lo hubiera hecho. «¿Tendré yo alguien así alguna vez? ¿Llegarán a ser mis manos un preciado tesoro para alguien? ¿Para él?», pensó entonces.

Lola se interesó por su familia. Le contestó con frases convencionales, con datos superfluos, con palabras usadas:

—Bien, gracias, están todos estupendamente.

Martina la preguntó por sus hijos.

—Están bien, ya los has visto, se han convertido en dos hombrecitos. Aunque para Bruno y para mí siguen siendo nuestros niños, ¿verdad que sí?

—Todavía son tan jóvenes… —dijo él con la voz hecha un quiebro.

Martina se cuestionó, aquella misma noche, en su apartamento, miles de cosas, al tiempo que engullía helado y lloraba desconsolada frente al televisor recién estrenado. ¿Por qué? ¿Por qué había enfermado ahora?, ¿por qué se sentía tan miserable?, ¿por qué ni siquiera él la miró?, ¿por qué se complicaba?, ¿acaso tenía derecho a quererlo?

Aquella tarde se dio cuenta, una vez más, de que se había equivocado. Recordó la mañana en el campo de golf. Doble B ya le proporcionó señales evidentes de estar confundido, derrotado, caído. Lo intuía, aunque no quiso admitirlo. Sabía que tenía que estar a su lado, apoyarlo, ayudarlo en todo lo que estuviera en su mano. En cambio, allí, frente a ellos, frente a la pareja, se encontró a miles de kilómetros de distancia. Una de tantas visitas. Se había sentido tan fuera de lugar que incluso aquel hombre, su compañero de trabajo, su colega, parecía haberla ignorado. De hecho, se comportaba como un desconocido. No le importó lo más mínimo manifestar a Lola su amor incondicional delante de ella. No existía ninguna otra mujer para él. Era la madre de sus hijos, su compañera, su novia eterna, su primer amor. Sin embargo, ¿por qué volvió a invitarla a salir?

Regresó a Toledo con la fuerte convicción de no dejarse atrapar otra vez por él. Incluso salió a divertirse con Rubén. Nadie lo sabía. Cenaron, bailaron. Rubén se le insinuó. Y se besaron. Pero evitó acostarse con él. Aunque podría haberlo hecho. Era joven, atractivo y lo más importante: estaba soltero. Sin compromisos. Ella en persona se ocupó de investigarlo. Se odiaría si tropezaba dos veces con la misma piedra. Sin embargo, a la hora de la verdad, cerraba los ojos y era otro el rostro que veía y otra la boca que deseaba. Tampoco la atraían aquellos músculos apretados. Lo intentaba, pero, sin embargo, no podía evitarlo. Desde la primera vez que volvió a verlo había vuelto a pensar en él a todas horas. Pero la triste realidad era bien distinta. Quería a Lola. Se percató al verlo allí, postrado a su lado. Porque él más que nadie sufría la enfermedad, la miraba con ternura infinita e intentaba protegerla. Eso era el amor, en estado puro, el que ella anhelaba. El mismo que asimiló en su casa, cuando volvía del colegio y se colaba por la cocina a escondidas. Sus padres no se daban cuenta de su presencia. Los observaba tras la puerta del dormitorio: solo dormían, nada más, pero abrazados. Esa era la imagen que guardó en su corazón. Y aquel matrimonio, por un instante, fueron sus padres.

Salió del despacho a mediodía. Se dirigió hacia la casa de sus abuelos, donde gran parte de la familia la esperaba. Su tía Flor llevaba sin verla desde el ingreso en el hospital y le dio un gran abrazo. Durante la comida comentaron su decisión de cancelar el viaje a Estados Unidos.

—En todo caso quizás tu padre se decida a regresar de una vez —dijo su abuelo—. Ya lleva muchos años viviendo lejos de la familia, lejos de ti, su única hija.

—Ya he hablado con él —contestó Martina—. Lo más probable es que nos haga una visita en agosto. Comprende mi trabajo, abuelo. Sabe que si este año me quedo es porque el caso en el que estoy inmersa requiere de mi presencia, ahora que Doble B, bueno, Bruno Bernal ha cogido una excedencia por la enfermedad de su mujer.

Evitó detallar a su familia la relación que habían mantenido, excepto a su padre. Siempre le sugirió que se alejara del sufrimiento, que procurara involucrarse lo menos posible. Pero por más que lo intentaba le resultaba muy difícil. No obstante, era un alivio hablar con alguien como él, aunque la mayoría de las veces fuera a través de la red. Sus consejos eran sinceros. De repente le sonó el móvil.

—Dime, ¿ya estáis en Toledo?

—Aún no —contestó Mon—. Por eso te llamamos. Estamos en la pradera de San Isidro. Hemos pedido unos refrescos, los hijos de Bruno están con nosotros. Pensamos que a los chavales les vendría bien comer algo antes de llevarlos a casa. ¡Anímate! Una inglesa medio madrileña como tú no debería perderse su verbena —le dijo en tono alegre—. Rubén ha insistido demasiado en avisarte.

—Pues estábamos a punto de tomar el café —contestó Martina—. Pero si me esperáis me paso por allí.

—¡Estupendo! —gritó su compañera, la cual parecía llamar desde una tasca atestada de gente que lo pasaba en grande.

—Cuando esté cerca os doy un toque. Me apetece divertirme. Hace bastante tiempo que dejé de hacerlo.

Al cabo de una hora estaba sentada a la mesa de una terraza de un bar y observaba pasar a la gente vestida de chulapos. Ellas con vestidos ajustados, mantillas de colores y claveles en la frente, y ellos con gorrillas y chalecos, pantalones de pinzas y camisas blancas. En los puestos se vendían dulces típicos, las listas y las tontas, pestiños de azúcar, banderillas en vinagre. Mientras, en los bares se bebía vino de la tierra y se cantaba y bailaba el chotis. Llevaba varios años sin acercarse por allí. Comenzaba a estar muy a gusto, por lo que aquella tarde no hablarían más de trabajo. Pero se sentía en la obligación de darles una explicación coherente sobre su ausencia en el aeropuerto. Tanto Álvaro como Víctor se lo merecían. Ninguna persona necesitaba más cariño y comprensión que aquellos dos jóvenes que, distraídos con sus móviles, intentaban pasar la jornada lo mejor posible. A Martina se le partía el alma.

—Bueno, chicos, ya me ha dicho Mon que ha preparado varias excursiones para el verano —les dijo en un intento inútil de aparentar naturalidad.

—Sí —contestó Álvaro abatido—. Pero todavía tenemos que terminar el colegio.

—Y los exámenes —prosiguió su hermano mayor, también cabizbajo.

Martina y Mon cruzaron las miradas. No daban crédito. Aquellos niños les estaban dando una lección de entereza que tardarían mucho tiempo en olvidar.

—¡Pero seguro que lo tenéis chupao! —exclamó Paco que hacía lo posible por romper la tensión acumulada—. De hecho, vuestro padre me ha dicho que os deje jugar a la consola todos los días, después de estudiar, claro.

—Genial… —dijo Álvaro sin demasiado entusiasmo—. Martina, ¿por qué no has venido a despedirlos?

Advirtió que una sensación de calor le subía desde la zona lumbar al cuello y le traspasaba las mejillas, al mismo tiempo que el corazón se le aceleraba más de lo habitual. Al cabo de unos instantes, dijo:

—Lo de siempre, cariño, trabajo… —mintió a aquel muchacho que la miraba de frente—. Ya ves, hasta en el día de San Isidro. No seáis polis, en serio. Se descansa poco.

Después de dar una vuelta y de ver varios espectáculos de zarzuela a pie de calle regresaron a casa. Los chicos lo hicieron en el coche de Paco con Mon. Rubén y Martina salieron cada uno en el suyo. Ya en la carretera pensaba en aquel día extraño. En su cabeza se dibujaban los últimos meses vividos. En realidad, habían sido muy intensos. En la maleta cargaba ropa para toda la temporada. En principio no proyectó ningún viaje. Prefería hacerse con el peso de la comisaría, ayudar a Rubén, tal y como le prometieron a Doble B. Junto a la ropa, los informes de los casos. Los dos primeros constaban como cerrados. El tercero le impedía conciliar el sueño una vez más. Y, sin embargo, ella misma se sorprendía. Por alguna razón que ni siquiera alcanzaba a vislumbrar todavía, recordaba al milímetro el estado en el encontraron el cadáver de Israel. Algunos medios adelantaron un nexo de unión que no existía, puesto que se consignaron pruebas de que el niño fue secuestrado y asesinado con posterioridad por una banda de rumanos que tenían una extraña relación con los padres del muchacho. Y, aunque nada tenía que ver con la investigación judicial, Martina Harper confiaba en una de las más experimentadas armas con las que contaba y que aparte de haberle dado excelentes resultados en su trabajo, también lo había hecho en otros muchos aspectos: no era otra cosa más que la intuición. Esta era la culpable de indicarle que existía una conexión entre las tres muertes, aunque de momento se le escapaba.

CAPÍTULO 28

Elisa llegó a la casa de su abuela en cuanto recibió la llamada. Había pasado la noche anterior junto a Ana en una discoteca que estaba de moda. El cansancio la venció en el autobús hasta que llegó a Zocodover, donde la mujer que iba sentada a su lado la avisó de que el trayecto finalizaba allí. Su padre la recibió con un gran abrazo:

—¡Hola, hija, cuánto me alegro de verte! —exclamó—. ¡Vaya ojeras! Espero que me digas que se deben al cansancio del estudio en vez del provocado por el exceso de fiestas.

Le resultaba sorprendente, pero en efecto allí estaba su padre. Llevaba varios meses sin verlo. Faustino había solicitado varios días libres en el banco para volver a Toledo. Tenía ciertos asuntos que arreglar. Elisa no entendía nada, aunque reconocía que el verlo allí, tan sonriente, le hacía mucha ilusión. A fin de cuentas, él era junto con su abuela la única familia que le quedaba.

—Papá, lo cierto es que ayer hinqué poco los codos, para que te voy a engañar. Pero durante esta semana he vivido en la biblioteca.

—Serás una educadora infantil maravillosa —le contestó con orgullo—. Tu madre, que en paz descanse, hubiera sido muy feliz. Le gustaban tanto los niños como a ti.

Al cabo de unos minutos apareció Catalina en escena. Vestía con pantalones negros de pitillo y una camiseta ancha, de estampado de camuflaje con tonalidades verdes en la cual resaltaba la cabeza de un tigre bordada con falsos cristalitos de Swarosky.

—¡Hola, cielo! —exclamó con mucho cariño—. ¿Has desayunado? Lo dudo, porque, cada vez que te veo estás más flaca. Ayer mismo compré un jamón. Te voy a sacar un platito.

No podía dejar de observarlo. Su padre tenía una extraña expresión en el rostro. La miraba de una forma que la desconcertaba. Quizás se había enterado de que durante las últimas semanas descubrió aspectos extraordinarios acerca de su nacimiento. Después de hablar con Carlos Rubio, el periodista, confirmó que el parto de su madre tuvo lugar en el antiguo hospital provincial. Al principio se asustó mucho. Luego tuvo que hablar de nuevo con su abuela, quien le aclararía que Carmen atravesaba una crisis nerviosa cuando sucedió. «Ese fue el motivo por el cual la ingresamos. Por eso no te lo dije. Luego le sobrevino un ataque al corazón, según los médicos, claro». Desde aquel día evitaron hablar del tema. Elisa estuvo intentado localizar en varias ocasiones a su padre, pero este no le devolvió las llamadas. Y ahora, de repente, aparecía solo, sin Alejandra ni los niños.

—¡Pero, cuéntame! ¿Cómo están Alejandra y los gemelos?

—Bien, cariño, tus hermanos se están haciendo grandes. Pero ya sabes que hemos de tener mucho cuidado con ellos. Su fotosensibilidad se agrava con los años. En los días soleados, Alejandra hace que una profesora se traslade a casa a darles clase.

—Ya… la verdad es que tampoco tienen una salud de hierro. Parecen muy delicados.

—A veces dudo que sean hijos míos —prosiguió Faustino que pensaba en alto—. Alejandra se desvive por ellos, aunque claro, es su madre.

Lo observaba de cerca. En realidad se comportaba de una forma nueva. Estaba muy enamorado de su mujer. En cambio, hablaba de ella como si se tratara de una extraña.

—Pero, hija, te sorprenderá mi visita

—Pues… un poco, la verdad. Este año pensábamos ir a vuestra casa. Aunque después de lo de Alberto se nos quitaron las ganas.

—Supongo que todavía te costará asumir su pérdida, hija. Las pocas veces que os vi juntos sentí que erais algo más que amigos.

—Sí… —dijo con un hilo de voz—. Tanto Ana como yo lo queríamos mucho. A veces es como si fuera a aparecer de repente. Es duro tener que asimilar su marcha.

—Sin embargo, lo haréis, te lo aseguro. Su recuerdo te acompañará siempre. Pero… se acabaron las tristezas. En realidad, he venido a darte una sorpresa.

En ese momento su abuela aparecía con una bandeja repleta de exquisiteces: lomo embuchado, queso manchego curado y jamón ibérico cortado muy fino a cuchillo, como a ella le gustaba.

—Dejad de hablar, que vais a tener todo el fin de semana para estar juntos. Te he puesto un refresco, Elisa, para que te espabiles.

—Gracias, abu, te quiero —contestó al tiempo que le plantaba un gran beso en la mejilla—. ¡Guapa!

Faustino se sentó junto a ella en la mesa. Su hija se había convertido en una chica guapísima. Además, la vio diferente. La última vez vestía con un pantalón vaquero caído y una sudadera muy ancha. Ahora, en cambio, lucía un vestido de flores escotado muy favorecedor. Llevaba el pelo recogido en una coleta. Tenía la misma dulzura en la cara que su madre.

—Hija, estás estupenda. Ya veo que la abuela te cuida bien.

—Sí, claro, papá, no te preocupes, es la mejor.

—Elisa —le dijo—, si he venido es porque me gustaría hacerte un regalo. Sé que desde hace tiempo has deseado viajar fuera, a otros países. Ya sabes que me hubiera gustado que, como otras chicas, salieras a estudiar a Londres o a Estados Unidos. Cuando mamá vivía insistía en ello muy a menudo. Decía que tú irías a todos los lugares donde ella jamás pudo ir. Pero las circunstancias han sido otras muy distintas. Yo conocí a Alejandra, nos casamos y nos fuimos a vivir a Galicia. Apenas he tenido tiempo para ti. Reconozco, hija, que en estos últimos años he estado absorbido por ella y por los chicos, pero…

—Papá —le dijo apretando sus manos con ternura—. No me tienes por qué dar explicaciones. Ellos son tu familia también y lo entiendo. Además, mamá estaría de acuerdo. La abuela y yo hemos vivido juntas hasta que me trasladé a la residencia. Aun soy joven para recuperar el tiempo perdido, si a eso te refieres.

—Sí, claro. Lo cierto es que en el banco me han obsequiado con un premio por haber superado los objetivos que me marcaron a comienzos del año. Se trata de un viaje. Es para dos personas, por lo que podrás llevarte a alguna amiga. He pensado que quizás te haría ilusión ir. Es mi regalo de cumpleaños, un poco atrasado, lo sé. Olvídate del dinero, yo te pago los gastos.

Elisa se sorprendió. Sí, en realidad siempre deseó marcharse a una ciudad que le había parecido fascinante desde que era pequeña. Le encantaba que su padre se lo pusiera tan fácil.

—Las playas son interminables. El banco pone un apartamento a tu disposición durante una semana. He pensado que el momento idóneo para irte sería una vez finalices los exámenes.

—¡¿Pero dónde, papá?! —exclamó emocionada.

Faustino esbozó una sonrisa cómplice con Catalina.

—Lo mejor será que te marches con Anita. Dicen que las tiendas son espectaculares —intervino ella.

—La verdad es que a mí me gustaría que fueras tú la que me acompañase.

—¡Anda ya! ¿Qué pinta una vieja como yo en un lugar como ese? ¡Os vais a Miami, qué alegría mi niña!

Elisa dio un salto en la silla. Sintió que el corazón se le aceleraba de golpe.

—¡Pero papá, Miami, no me lo puedo creer! ¡He deseado ir a esa ciudad desde que tengo uso de razón! ¡Gracias, de verdad, papá, cómo agradecértelo! —le decía mientras le abrazaba con cariño. ¡Miami, Miami Beach, con esas playas tan alucinantes! Faustino era incapaz de dejar de reírse—. Pero, dime una cosa, ¿por qué no te vas con Alejandra? Seguro que ella lo disfrutaría mucho.

—Te lo debía. Lo más probable es que ella hubiera dicho que el momento no es el adecuado para salir, hubiera alegado cualquier razón para quedarse con los gemelos. Es tan fría que hay momentos en los que me da incluso miedo. Tu madre, en cambio… ella poseía un aura especial. Siempre tenía una palabra amable, una sonrisa.

Elisa, aun con la cabeza puesta en el viaje, no lo escuchaba. Se levantó y corrió a buscar su móvil. En breve estaba saltando por toda la casa y gritaba a Ana para que convenciera a su madre: «¡Dile que yo te presto las pelas, tía, que todavía me queda bastante del dinero de la beca! ¡Vámonos a Miami, a las playas, a las terrazas, a los Outlets más grandes del mundo, a ver macizos desde la ventana del apartamento, a hacernos fotos junto a los yates!». Catalina la escuchaba y se reía. Nadie mejor que su nieta para disfrutar, después del duro año que estaba pasando. Primero la muerte del pequeño Israel, al que conocía, luego Alberto, su mejor amigo. Y hace poco se enteraron de la muerte de Rebeca Márquez, la niña a la que cuidó durante varios meses cuando hizo las prácticas en la guardería municipal de Olías del Rey.

—No sospecha nada —le dijo a Faustino mientras Elisa no paraba de hablar con Ana por el móvil—. Ha comenzado a indagar sobre el fallecimiento de su madre, pero no ha conseguido saber más de lo que podía descubrir. Hace tiempo le conté los crímenes que sucedieron antes de que naciera. Sin embargo, le he ocultado la verdad de la familia. Aún no ha descubierto nuestra horrible maldición. Fui incapaz de revelársela. Se hubiera vuelto loca. Ha sufrido mucho por lo de Alberto.

—¿Crees que ya han comenzado de nuevo? —preguntó Faustino—. Con Carmen lo lograron. Pudieron con ella a pesar de mí.

—Lo sé, no te atormentes. Saben que eres un alma pura, un espíritu blanco. Skandra, el Hada de la Pereza dejará de influir en ti, ahora que después de tantos años he conseguido romper el hechizo con el que te ha tenido engañado haciéndose pasar por tu mujer. Por eso mismo has de mantenerte alerta. Si descubre que su poder ha desaparecido pedirá ayuda a Torturador. En ese caso correremos un gran peligro.

—Es todo tan complicado. Aun la quiero. Alejandra es la madre de mis hijos.

—En su faceta humana es una gran mujer, dulce y amable. De hecho, a ti te sedujo por su impecable imitación de Carmen. Pero ahora la historia se repite y han regresado para llevarse a tu hija. Ignoro de qué manera han planeado deshacerse de sus guardianes. De momento han conseguido arrebatarle a Alberto. Es fundamental que la saques de Toledo cuanto antes. Lo más probable es que tarde o temprano la policía comience a atar los cabos sueltos y no hay que ser muy listo para descubrir que Elisa es el nexo de las tres víctimas. Morderska ha vuelto. Ha sido ella. La está utilizando. Es peligroso que tu hija siga en la ciudad. Hace unas semanas estuvo en la redacción de El Día y habló con Carlos Rubio. Luego él llamó para advertirme de que al final conseguiría descubrir la verdad sobre el asunto. Me asusté y decidí telefonearte.

—Hiciste bien, nuestra misión es protegerla. Pero es demasiado joven.

—Es justo lo que ellos quieren. Cuanto más joven, más potencial de hacer el mal posee.

—¿Tiene algo que ver que ahora se vista de manera distinta?

—Claro, el influjo de Morderska es terrible. Recuerda lo que le ocurrió a Carmen. A ella la salvaste, pero solo por unos años. Porque tú la querías y ella a ti también. Ni Morderska ni Torturador pudieron hacer nada mientras estuvisteis enamorados. Pero finalmente se salieron con la suya y consiguieron hechizarte. Asmodea, el Hada de la Lujuria hizo bien su trabajo. Cuando recuperaste el juicio ya era demasiado tarde. Con Elisa hemos de evitarlo a toda costa. Está confundida, le gusta seducir. Tiene un apetito sexual voraz por lo que necesita de un amante por noche.

—Ya, pero esa en realidad es otra…

—¡Claro, es Morderska quien la posee, quien la utiliza y juega a ser humana otra vez! Sus ansias lujuriosas son enormes. No obstante, si mantenemos el Bien cerca de ella, le será muy complicado arrebatarle el alma. Pero, es evidente que corremos el riesgo de que algún día, Dios no lo quiera, venga a por mí, o a por ti, o a por cualquiera que como ese periodista se interese por nuestra familia. Entonces ella será mucho más frágil.

En ese momento Elisa volvió a sentarse junto a ellos, eufórica por la noticia.

—¡He hablado con Ana. Me ha dicho que por ella nos vamos ya mismo. Está loca!

—Estupendo, hija, si te acompaña me quedo mucho más tranquilo. Pero creo que deberíais terminar en junio con las clases.

—Sí, el último examen lo tenemos el viernes 18. ¿Y si saliéramos ese mismo fin de semana? ¿Cuándo son las rebajas? ¿Crees que conoceré a Paulina Rubio?

—¡Cálmate, mi niña! —le dijo el padre sonriendo—. Te va a dar tiempo a todo. Además, el banco os pondrá un guía a vuestra disposición con el que podréis ir a todos los lados.

—¡Guau, genial, te quiero! —dijo en una explosión de felicidad—. Lo malo es que la abuela se va a quedar sola.

Catalina apuró la cerveza y contestó:

—No te preocupes por mí, algo se me ocurrirá para entretenerme. Por cierto, en la biblioteca van a comenzar con los cursos de internet. Si te vas, aprovecharé para hacer uno.

—En ese caso, abu, habrá que comprarte un ordenador. De alguna manera tendremos que estar en contacto…

Los tres se rieron a carcajadas. Al cabo de unos minutos sonó el timbre de la puerta. Ana había salido escopetada de la residencia al recibir la noticia del viaje, y como Elisa, estaba igual de emocionada.

—¡Hola, Faustino! —lo saludó eufórica—. Mi madre dice que va a organizar una cena en su honor. Y ya le digo que no existe ni una persona que se haya atrevido a llevarle la contraria.

Faustino sonrió.

—Hola, Ana, si es así estaremos todos en vuestra casa a la hora indicada. Porque Elisa y mi suegra podrán venir también, ¿no? —bromeó

—¡Claro, claro, ya contábamos con ellas! —exclamó—. Muchas gracias, en serio, le agradezco de corazón lo que ha hecho por nosotras. Este viaje será fantástico.

Las dos amigas se marcharon de allí con la promesa de regresar sobre las nueve y desplazarse a Layos, a la urbanización del campo de golf, donde los padres de Ana vivían desde que ella prefirió quedarse en la residencia universitaria. Ambas estaban contentísimas y decidieron acercarse a una agencia de viajes para que les proporcionaran folletos acerca de Miami. Querían planear el viaje lo mejor posible. Faustino insistía en que era innecesario, puesto que el banco se encargaría de organizar los desplazamientos y las excursiones. Al parecer la visita incluía un crucero por los alrededores de la costa. Pero fue inútil. Nada las podía detener.

—Supongo que la policía se mantiene al margen, de momento —le dijo Faustino—. Por lo que he leído en la prensa, Catalina, ya han identificado al supuesto asesino de Israel.

—Desde que el hombre existe, ha habido cabezas de turcos, Faustino. Lo mismo ocurrió en mi época. Las culpas han recaído sobre una banda de rumanos muy peligrosa. Lo más seguro es que se trate de criminales. Esos mafiosos son capaces de todo. Pero en el caso de este crío, te aseguro que ninguno de ellos fue el culpable. En cuanto al caso de Alberto fue más extraño todavía. Al parecer fue atacado por una criatura salvaje, una especie de lobo. Al final se determinó que murió por los mordiscos de un perro rabioso.

—¿Y ese perro tampoco era tal?

—Recuerdo que a Morderska le gustaba hacerse acompañar de alguna bestia de los de su especie, mitad hombre mitad lobo. A veces los utiliza, cuando cree tener algún impedimento, por miedo a ser descubierta. Alberto estaba enamorado de tu hija. Ella nunca podría haberse acercado a él para matarlo.

—Lo que no alcanzo a entender es una cosa, Catalina: la policía ha cerrado los dos casos sin tener las suficientes pruebas. ¿Por qué?

—Es sencillo, Faustino —contestó mientras comenzaba a recoger los vasos sucios de la mesa—. Los políticos se alejan todo lo que pueden de los escándalos. Lo más seguro es que hayan recibido algún aviso. Ya me entiendes. Toledo es una ciudad que recibe a miles de turistas a diario. Nos costaría mucho dinero a los contribuyentes. Si los medios de comunicación nacionales se hicieran eco de la noticia la alarma sería imparable. De hecho, ya han salido varios artículos sobre un posible homicida en serie, pero la policía lo ha desmentido enseguida.

—Me tranquiliza que lo tengas todo bajo control. Por lo tanto, hemos de esperar a que caiga algún pobre inocente por la muerte de Rebeca, ¿me equivoco?

—Lo más seguro es que suceda lo de siempre. De momento se sabe que la cría apareció en los márgenes del río, otra vez. Lo más probable es que digan que se ahogó, que se trató de un accidente.

Faustino la observaba según hablaba. Parecía muy triste, abatida, como si le faltara el aire. Luego prosiguió con su relato.

—Nadie se creería la verdad. He pensado muchas veces en entregar el maldito diario de Enriqueta Martí a la policía. De esta manera se sabría que la maldición existe. Pero ningún hombre me creería. Somos capaces de venerar lo invisible, de construir altares y grandes templos en honor a un ser intangible. En cambio, la fe nos hace seguirlo y sentir su protección absoluta.

—Claro, pero es más fácil reconfortarse en imaginar que después hay un cielo adonde iremos todos que reconocer que el mal nos acecha y destruye nuestro espíritu día a día. Catalina, piensa que, aunque entregáramos a nuestra niña a la policía, tampoco acabaríamos con ellos.

—¡No, eso no, mi nieta no es una asesina! Ella ignora que al dormir un ser fantasmal la posee y la domina, y que se convierte en una criatura desdeñable, en el mal mismo. Sería absurdo delatarla. Solo querría morirse. Ya sabes que adoraba a esos niños. Además, nuestra misión es procurar que Torturador no acabe con ella. Sin embargo, las víctimas son tan inocentes y puras que es difícil asimilar que tu propia familia de forma indirecta es la causante de esos crímenes.

Al cabo de unos minutos Faustino se quedó dormido en el sofá. Había conducido toda la noche para poder estar junto a ellas. Fue lo convenido. Salió de su casa sin hacer ruido. Skandra podía detenerlo, e incluso hacerle daño. Esta era la única vez desde que se casaron que se separaba de ella. Catalina lo miraba sentada en una silla. Temía que en cualquier momento ella apareciera. No sería la primera vez que recibiera en el salón de su casa la visita de un fantasma.

CAPÍTULO 29

Más allá del mundo terrenal, existe un lugar en las sombras donde los habitantes han sido condenados a vivir arrastrando sobre sus hombros el castigo eterno de la maldad como única compañera. Ahora Morderska se dirigía hacia el Reino de los Asesinos Perpetuos, a través del camino de la Llanura de la Mala Hierba, por donde se llega al Palacio de las Siete Torres

—¿Cuéntame ama? ¿Quiénes habitan en el Palacio? ¿Por qué es tan terrible? —preguntó Baddog una vez iniciado el camino, mientras la luna llena brillaba en el horizonte.

Morderska había sido convocada al Palacio de las Siete Torres una sola vez. Fue mucho antes de apoderarse de Elisa.

—Se trata de una inmensa fortaleza de hierro negro que domina la Llanura de la Mala Hierba. Aun estando muerta pude sentir cómo me faltó el aliento al verla. Siete torres, tan parecidas pero a la vez tan distintas alrededor de la gran sala donde él, Torturador, señor absoluto de las bestias, espera con sosiego que cada una de ellas ejecute sus planes de la manera más devastadora.

—¿Ellas? ¿A quiénes te refieres, ama?

—Sus cortesanas, las Hadas Pecaminosas, criaturas muy perversas pero bellísimas que, además de ser audaces amazonas, se dedican a satisfacer a Torturador, ¿sabes? La Torre de la Dama de la Lujuria, Asmodea, parece de hierro, como las otras. Sin embargo, no… No lo es.

—¿De qué está construida? —La voz de Baddog parecía tranquila, sin ánimo de insistir. Era más una invitación a la liberación de su ama que a obtener cualquier información.

—Carne. Carne y piel tibia, y húmeda. Cualquier ser, mortal o inmortal, siente como le llama para que la toque y la abrace. Vi como muchas almas allí destinadas gritaban como desgraciadas al intentar besar sus muros y gozar de sus falsas promesas. Agonizaban sin motivo, sin razón aparente. Pero al final aceptaban el pacto que las demás hadas les ofrecían.

—¿Qué era aquello que soportarían mejor que sus ansias lujuriosas?

—Pedían a gritos ser devoradas por el mismísimo Torturador. Su éxtasis desmesurado y su afán de carne les hacía heridas sangrantes en todo su ser. Torturador las devora con tal prontitud que a veces las Hadas que lo acompañan son incapaces de intervenir. Pero se conforman con servirle, con guardar su gran pecado como único tesoro, el cual se alimenta a través de los tiempos gracias a los actos pecaminosos de los hombres. Cada una de las Torres encierra un poder más desarrollado que las demás. Gula, avaricia, envidia… esos son los tesoros que guardan esas torres, de los que la pereza, el tesoro de la gran dama Skandra, es uno de los más temidos por el ser humano.

—¿Más incluso que la ira o la soberbia? ¿No es mayor pecado incluso la envidia? —preguntaba Baddog algo extrañado.

—Quizás… —contestó Morderska—. Tal vez tuvieras esa sensación. Sin embargo, la pereza es terrible. La torre muta a voluntad de su ama. A diferencia de la torre de la Lujuria, la de la Pereza permite sentir y tocar a las almas allí encerradas. Pero es tan sutil que a veces incluso parece no dañar a quien la posee. En cambio, una vez que alguien es atrapado por Skandra es como si estuviera encerrado en una torre de hielo, que congela su alma de frío absoluto. Eso hace que aún se paralice mucho más. De esta forma es terrible no hacer nada, aunque mucho más horrible es ni siquiera intentarlo. Muchas ilusiones humanas son destruidas por ella. A lo largo de los siglos muchos sueños se convierten en pesadillas. Luego, como consecuencia de la acción de Skandra, las otras hadas vienen a su encuentro. Surge el Hada de la Envidia hacia aquel ser que sí consiguió huir de sus garras. Entonces se despierta el Hada de la Ira también. Y va a por él.

—Pero, ama, dime, ¿de dónde surgen tales criaturas? ¿Cuál es el verdadero origen de esas señoras del mal?

—Ya sabes cuál es su cometido, mi fiel amigo —dijo Morderska en un suspiro—. Atrapan las almas de los que han muerto por su culpa. Dicen los habitantes de estas tierras de oscuridad que antiguamente eran señoras de la Luz, damas justas y valerosas que luchaban junto a los Ángeles Custodios para proteger el Bien de la Humanidad. Eran hadas puras destinadas a cuidar de los niños elegidos para ser héroes o personajes importantes del Mundo Terrenal. Pero los propios pecados del hombre y de esos niños al ser corrompidos las mancillaron.

—¿Cuándo ocurrió?

—Hace miles de años que estas damas se alimentan de los pecados capitales y los fortalecen día a día con la ayuda de los Caballeros Descastados. Junto a ellos son capaces de causar el mayor daño posible a los mortales. Suelen mostrarse bajo apariencias sublimes. Skandra, por ejemplo, toma la forma de una hermosa damisela casi albina, cuyo cuerpo solo es cubierto por una sencilla túnica de seda. Nosotros, los desalmados, descubrimos en ella una sonrisa sádica, y esa mirada prepotente y sucia. Pero ellos, pobres mortales, la asocian a una buena esposa y a una compañera fiel. Sus hermanas son casi idénticas, aunque varios detalles las distinguen. La Dama de la Envidia, Leviatana, adopta la forma de una reina poderosa, con un cetro de diamantes y una gran capa púrpura. La Dama de la Lujuria, Asmodea, suele ir desnuda. Se despreocupa de cubrir su cuerpo voluptuoso con su larga melena roja. No en vano suele satisfacer más que ninguna los apetitos sexuales de Torturador, y luce con lascivo orgullo los zarpazos de la Bestia en esos momentos. En fin, todos están conjurados y a todos les ha corrompido el poder del mal. Cuentan las leyendas de ultratumba que hubo hace muchos siglos una gran dama del Honor, la cual insuflaba orgullo y buenos valores a los Caballeros Descastados. Los que ahora forman parte del perverso ejército de Torturador, cuando pertenecían a la tierra de los Almados, se consagraron a grandes causas para la Humanidad. Muchos de ellos formaron parte de los Caballeros de la Tabla Redonda, otros ayudaron en grandes contiendas bélicas. Otros fueron grandes mariscales de heroínas, que lucharon por causas justas, honrosas y dignas. Una vez llegaron a este mundo sórdido en el que vagamos, Baddog, se volvieron criaturas infectadas por sus propios crímenes.

—Conozco bien su aspecto, ama —dijo con temor—. En cualquier páramo sombrío se materializan como soldados con sus monumentales puños de sierra. Miden tres veces más que un ser humano normal y son pesados como dragones. La miseria que les ha corrompido los acompaña en forma de un olor fétido y repulsivo incluso para nosotros.

—El hedor queda impregnado en cada sitio donde se encuentran —terció Morderska—. Sus pieles son de un extraño color malva, aunque prácticamente siempre la mantienen cubierta bajo sus pesadas armaduras de acero. Las Hadas del Pecado nunca han dudado en aliarse con ellos para seguir con sus fechorías y causar el máximo daño posible entre los mortales. La alianza más frecuente suele ser la de la Envidia y la Ira, portadoras de las guerras más devastadoras. Junto a ellas los Caballeros Descastados, desplegados en sus cinco divisiones, correspondientes a los cinco continentes del planeta, provocan que los hombres sufran todo tipo de plagas y de desastres: la Peste Negra, la Gripe Española, las Guerras Mundiales, los tsunamis, los huracanes, los grandes atentados….

—¿Por qué?

—¿Y tú me lo preguntas? Al igual que nosotros, ellos piensan que el mal es necesario para impedir que los hombres conquisten al fin la paz y la felicidad infinitas.

—¿Me quieres decir con esto que, aunque poseen el alma, tan siquiera son dueños de sus actos? —preguntó sorprendido—. ¿Qué ocurrirá cuando todas ellas, las Siete, se pongan de acuerdo?

Morderska se detuvo frente a él. A pocos metros se divisaba la gran entrada al Palacio de las Siete torres.

—Entonces todo habrá terminado. El día que se alíen las Siete Damas del Pecado el mundo quedará inmerso en un caos tan absoluto que incluso nosotros sentiremos lástima por la especie humana.

—¿Acaso ellos se darán cuenta? ¿Qué pasará con la inteligencia y la razón? ¿A dónde irán a parar la cordura y los valores de la humanidad que durante siglos los han conformado en la raza superior?

—Se nublarán. Siempre ha sido así. Cuando los Caballeros Descastados se ciernen sobre el firmamento y desatan los males son invencibles. Yo misma me convertí en asesina sin razón ninguna. Había algo dentro de mí que me impulsaba a cometer todas aquellas atrocidades que ahora me pesan como una losa junto al dolor intenso que me acompaña como una sombra. Como el mal que no me dejará descansar. Son sombras que te ponen en el sendero de la elección equivocada, bajo los efectos de susurros perniciosos y visiones paranoicas. De esta forma el propio ser humano es el que inicia su propia caída. En su mundo, estos constituyen la degradación de todo lo que significa ser bondadoso. Por eso han hallado en el Reino de los Asesinos Perpetuos la inmortalidad: son sucios, han sido deformados por las cicatrices de las torturas que los convirtieron en lo que son, con la peste de los millones de muertos que han cosechado.

Frente a la gran puerta del Palacio de las Siete Torres parecía como si el tiempo se hubiera paralizado. Al fin habían llegado. Una vez traspasado aquel muro su destino ya no sería el mismo.

CAPÍTULO 30

Martina Harper comenzaba una nueva jornada laboral a la espera de que llegase el resto de su equipo. Apenas llevaba un mes instalada en la casa de Mon y sin embargo se había adaptado sin grandes sobresaltos a la jefatura. En la comisaría se trabajaba a buen ritmo, aunque se echaba de menos a Bruno. Pero con Rubén formaba un tándem perfecto y su coordinación resultaba muy eficaz. En general estaba contenta con la decisión de haberse trasladado a Toledo.

Sin más remedio, aquella mañana se convocó a la prensa, ya que reclamaban una explicación del Caso Rebeca desde hacía varias semanas. A pesar de que varios medios de comunicación filtraron la noticia del ahogamiento, necesitaban la confirmación de algún mando superior que desvelase las dudas sobre la seguridad de la ciudad, cuando el verano estaba a la vuelta de la esquina y los turistas llegarían en masa. Martina Harper terminaba de repasar el guion que diseñó para la rueda de prensa. Era importante evitar posibles suspicacias por parte de los periodistas. Por nada del mundo estaba dispuesta a correr un riesgo superfluo. Cualquier frase podría ser interpretada de una forma equivocada por parte de los medios ávidos de sucesos. Según el informe definitivo, la víctima se ahogó. Martina volvió a hablar con Rodolfo Márquez. Este no se sorprendió de los resultados de la autopsia: «Es posible que mi hijita se escapara de mi lado y se marchara sola hasta el río —afirmaba cabizbajo, resignado, vencido por la pena—. Tal vez sí bebí más de lo acostumbrado…». Pero a Harper la perseguía el fantasma de la duda, a pesar de las evidencias. Por este motivo dispuso un breve documento en el que confirmaba las fechas y los lugares clave de la investigación. De esta forma los entrevistadores transcribirían su declaración sin hacer demasiadas preguntas. Hacía un buen rato que sonaba el teléfono con insistencia. Era muy temprano todavía. Humeaba el café recién hecho y se preparaba para hincar el diente a una napolitana de chocolate cuando un oficial de guardia llamó a su puerta.

—Harper, disculpa, tienes una llamada. Un hombre pregunta por ti. Dice que es urgente.

—Que se identifique. Estoy desayunando.

—Lo ha hecho, pero he sido incapaz de entenderle. Ha llamado más de diez veces. Le he contestado que me dejase su número y que en breve le devolverías la llamada. Solo repite tu nombre.

Martina dejó de remover el café y miró a los ojos del agente. Diez veces ya era una insistencia excesiva.

—¿Ha desaparecido algún adolescente durante el fin de semana? ¿Ha ocurrido algún suceso fuera de lo común en el recinto ferial de La Peraleda?

—Que sepamos no tenemos ninguna denuncia. En lo referente al botellón, sin novedad, se ha desarrollado con bastante tranquilidad, salvo por una pelea de chicos, sin importancia.

—Bien, en ese caso, pásamelo —le contestó mientras daba el primer sorbo a su café.

El agente cerró la puerta tras él. Al cabo de pocos segundos Martina contestaba al interlocutor misterioso:

—¿En qué puedo ayudarle? —dijo

—Eh…. buenos días —contestó alguien—. ¿Es usted Martina Harper?

Se trataba de una voz desconocida para ella. Era la de un hombre, el cual parecía que hablaba con un trapo metido en la boca. Tal como le acababa de indicar el agente, se le entendía con dificultad.

—Sí. ¿Quién es usted? ¿Podría vocalizar alto y claro, por favor? ¿Me llama desde un móvil? —El identificador del número no desvelaba ese detalle. En su lugar aparecía: «Número oculto»—. Si es así intente localizar un lugar que disponga de una cobertura idónea.

Al otro lado escuchaba los ecos del amanecer de una ciudad: el sonido de los frenos de los autobuses, el ruido del escape de una moto al arrancar, un niño que lloraba porque probablemente tuviera sueño. Todo menos lo que en realidad le interesaba.

—Oiga, ¿sigue usted ahí? —preguntó Martina malhumorada. Era de los pocos momentos de la jornada en los que podía perder los nervios con más facilidad. Siempre que tenía que hablar antes del café se sentía de esa manera—. Insisto, señor, voy a tener que colgar si se mantiene callado. Le advierto que si lo vuelve a intentar en un par de horas seré mucho más asequible y amable. Incluso si lo hace dentro de media hora, tan solo en treinta minutos le prometo que seré toda oídos. Sin embargo, mucho me temo que sin mi dosis de cafeína matutina puedo parecer una persona bastante maleducada. ¿Comprende?

—¡Cállese, coño! —exclamó su interlocutor con el tono de la voz bastante más elevado—. ¡No estoy para tonterías! Tampoco la he llamado para despertar su ira ni para interrumpirla. Le aseguro que me trae al fresco su adicción al café. Lo que le voy a decir es importante. Me atrevo a calificarlo de imprescindible y relevante para usted y para su equipo en estos momentos. Mi identidad es un detalle que ahora le debe preocupar poco. Pero escuche, se lo ruego.

Martina dirigió su mirada hacia la puerta del despacho. Estaba cerrada. Sabía que podría tratarse de un asunto bastante delicado, aunque ya les había sucedido más veces. Algunos casos habían sido resueltos por aquellas misteriosas comunicaciones en las que nadie se identificaba por miedo a que pudieran verse involucrados en el proceso. En otras ocasiones se trataba de jóvenes adolescentes que se divertían gastando bromas a los oficiales de guardia.

—Si es así, espere un momento… —contestó Martina dejando la taza de nuevo sobre la mesa.

—Le advierto, Martina, que no le va a dar tiempo a grabarlo. Solo se lo diré una vez.

Martina sintió que el corazón se le aceleraba cada vez más. Respiró hondo.

—Verá —prosiguió—. Quiero ayudarla a resolver los últimos asesinatos. Es usted muy inteligente. He estado al corriente de todos y cada uno de los pasos que ha seguido desde que llegó a Toledo. Pero, créame, avanza por la senda del error y mucho me temo que su tropiezo sea irremediable. Y como caiga usted le aseguro que lo va a lamentar mucha gente.

—¿Cómo? Concrete, por favor.

—Ya lo sabe. Caso Rebeca.

—¿Qué me puede decir usted? ¿Qué relación tiene en todo esto? ¿Conoce a los padres de la víctima? ¿Acaso usted mismo es familiar directo de la niña?

Martina revolvió su bolso en busca del móvil, a la par que sujetaba con la otra mano el auricular del fijo. Mandó un mensaje de texto a Rubén, en el que a duras penas logró escribir: «Es urgente, llamada sospechosa». Sabía que Espadas estaba a punto de aparecer. Solía ir más temprano que el resto del equipo. Le gustaba desayunar junto a ella. Cuando terminaba de tomar el café, salía a la entrada de la comisaría y se fumaba un cigarro. Martina lo observaba a través de la ventana. Nunca prescindía de ese primer pitillo que para él era una especie de ritual.

—¿Sabe? Desconocía su existencia, igual que la del muchacho que cayó fulminado por el ataque de un perro salvaje. Y tampoco conocía al chico que apareció muerto a comienzos de febrero.

—Es cierto que mi trabajo le interesa. Compruebo que sigue mis casos casi al detalle. ¿Quién es usted? Si se niega a identificarse ahora mismo me veré obligada a colgar. Además, ¿por qué ha preguntado por mí?

—¡Tranquila, por favor! Solo quiero ayudarla. En todo este asunto hay varias personas en peligro. Pero dudo mucho que usted se lo crea. Por eso es mejor que lo investigue. Mejor dicho, que reabra los casos, los tres. Todavía no ha terminado. En realidad, esto acaba de empezar.

En ese momento Rubén apareció en el umbral de la puerta. Martina lo miró a los ojos. Ninguna mañana le había causado tanta alegría encontrarse con aquella mirada. Entonces le entregó un post it: «¿Lo estáis grabando?». Rubén asintió con la cabeza. Luego, en el mismo papel amarillo le escribió: «Alarga la llamada». Martina le devolvió un gesto de aprobación.

—¿Investigar? ¿De veras cree saber la labor que realizamos en esta comisaría? Permítame que lo ponga en duda. Con todos mis respetos, señor, si se aburre coja una guía, cierre los ojos, señale un número al azar y márquelo. Cualquiera es mejor que este. Le aseguro que se va a meter en un buen lío.

—No pensaba hacerlo. Pero… en fin… en vista de que los acontecimientos han sucedido tal y como estaban planeados, he considerado que era la mejor opción. Tenía la esperanza de que usted fuera capaz de acercarse a la verdad. Sin embargo, ahora todos estamos en peligro. Por eso, a riesgo de morir, le he mandado un paquete. En breve lo recibirá en su despacho.

—¡¿Un paquete?! —exclamo la criminóloga alarmada—. Señor, juro que como se le ocurra colgar envío a todos los agentes de los que dispongo a buscarle. ¡Y por mi padre que lo traigo aquí de los huevos! ¿¡Entendido!? —lo increpó al tiempo que percibía en su pecho el peso de la tensión. Rubén le indicó que se calmara y le pasara el teléfono. Ella se negó—. Señor, créame, podría usted estar cometiendo un grave delito. Negociemos. ¿Qué es lo que quiere? ¿A qué peligro se refiere? ¡Maldita sea!

Martina podía sentir que las gotas de sudor le rodaban con prisa por la espalda. Era la primera vez que se enfrentaban a un caso similar en la vieja comisaría. Un paquete. Podría ser cualquier cosa, aunque cabía la posibilidad real de que se tratase de un artefacto explosivo. De hecho, hacia unas semanas el Ministerio del Interior había mandado una circular a las principales comisarías del Estado. Parecía que la banda terrorista ETA podría volver a las andadas. Aquella llamada era mucho más importante de lo que en un principio pensaba.

—¿Negociar? —contestó—. Veo que sigue sin entenderlo. Solo queremos mostrarle el camino. La integridad física y moral de una joven está en juego. Usted es la única persona capaz de salvarla. Y aunque piense que esto es una broma, créame, es usted muy afortunada. ¿Y sabe por qué? El motivo es que hasta ahora se ha guiado por su intuición y, además, es una mujer muy testaruda. Me consta que seguirá con la investigación al margen de la policía porque calibra la gravedad de todo este asunto. Se acerca a la verdad, y al final, cuando la encuentre, su razón de ser será muy distinta. Sin nuestra ayuda jamás lo logrará. Le repito que hasta ahora se ha equivocado. Confío en que mi regalo le marque el rumbo que debe seguir.

Martina se dejó caer en la butaca. Estaba confundida. No podía comprender nada en absoluto. Aquella persona le hablaba de una joven a la que tan siquiera conocía, de peligros inminentes, de planes conseguidos y de ella. Quizás eso era lo que más le preocupaba. Parecía leerle el pensamiento. Nadie sabía su intención de reabrir los últimos crímenes que había mencionado y que aparecían como casos cerrados y archivados en las dependencias judiciales de Madrid y de Toledo.

—¿Descarto que se trate de un paquete bomba?

De repente la comunicación se cortó.

—¡Mierda, mierda, mierda!—exclamó la criminóloga.

CAPÍTULO 31

En el Palacio de las Siete Torres, Torturador daba su discurso envuelto en una nube de euforia:

—Convocados hoy, en la fecha acordada, yo Torturador, real siervo de Satán, os anuncio que ya falta menos para conseguir el éxito absoluto. Por fin se ha llevado a cabo el tercero de los crímenes de la misión que le asigné a Morderska. Quiero indicar a todos los aquí presentes, miembros insignes de los Ejércitos de los Caballeros Descastados, Corte de las Hadas Pecaminosas, Buzófalos y demás criaturas que habitáis esta lánguida tierra, que el mismo Satanás está muy satisfecho…

Torturador miraba hacia la Plaza, donde sus criaturas se habían congregado en su honor, para celebrar los éxitos del mal conseguidos por Morderska, proclamando su alegría a través de vítores y aplausos. Desde el balcón de la Torre de la Ira, las Siete Cortesanas lo arropaban con orgullo desmedido en tan solemne acto. Torturador se sentía cada vez más poderoso, más lascivo, más omnipotente. En todos sus siglos de existencia había conseguido muchos triunfos para Satanás, pero con este sabía que si lo lograba acabaría con el Bien para siempre, derrotar a los Señores de la Paz, adueñarse del Universo. En todos los países, en cada una de las ciudades de la Tierra, existían criaturas tan vulnerables o incluso más que Elisa. Estaba seguro de que, si un alma pura como la de aquella humana sucumbió con tanta facilidad al hechizo de Morderska, pronto llegaría el día en el que toda la humanidad estaría a sus órdenes, y de esta forma la tan ansiada conquista del Infierno en la Tierra sería posible.

Aquellas criaturas sentían en sus propios huesos las hazañas que conseguía día tras día Morderska. Se alimentaban de la podredumbre de los cuerpos ofrecidos al gran Torturador en las salvajes orgías que se celebraban cuando la luna llena brillaba en su máximo esplendor. La última había sido todo un éxito. Aquella niña era la confirmación de que una vez más el mal vencía al bien. No había mejor crimen que el cometido contra una criatura virginal. El poder y la energía que este tipo de sacrificios aportaba al Reino de los Asesinos Perpetuos no tenían fin. Y los artífices de los mismos eran elevados a los altares del infierno. Morderska estaba a punto de conseguirlo y todos los miembros del reino la recordarían para siempre.

Los súbditos aclamaban a Torturador y pedían a voces que Morderska les dijera unas palabras. No existía mayor placer para ellos. Entonces se alzó como la asesina más popular del momento. Todos querían estar cerca de ella, servirla, acompañarla, poseerla, lamerla en un éxtasis total. Morderska recordaba que la última vez que fue requerida ante tal numeroso auditorio acababa de llegar al Reino de los Asesinos Perpetuos. Como ella, muchas otras personas malignas recién llegadas del mundo de los vivos esperaban para ser investidas como un miembro más. Aquella fue su ceremonia de Confirmación, su bautizo oficial, su bienvenida a aquel sórdido lugar que emergía entre la vida y la muerte, y que no tenía principio ni fin. Recordó que estaba muy asustada. Aún tenía intacta su memoria de humana y lloraba. La culpabilidad todavía la acompañaba y le pesaba como un gran saco de piedras.

—Criaturas del mal, después de haber regresado al mundo del que todos procedemos, donde la envidia, la ira, la soberbia y todas mis compañeras aquí presentes son cada vez más poderosas, he vuelto a nacer. ¡Sí, es increíble! Olvidaba el placer que se experimenta al poseer a un ser humano y convertirlo en un simple instrumento, esta forma de existir es tan excitante, tan sublime… Por ello, soy consciente de que hice una promesa. Mi misión era conseguir que la humana se rindiera a nuestros pies, y os puedo asegurar que estamos en el camino perfecto. Nuestro cometido con Elisa está casi conseguido. Ninguna amenaza ha de interponerse. Tan solo se trata de una pobre ignorante que cada vez disfruta más de la oscuridad y de sus vicios, de la lujuria, del sexo. Yo diría que está a punto de convertirse a la promiscuidad más absoluta, y acabo de empezar con ella… Ahora su nombre es Lilith, y cada día que pasa se ha de sentir más identificada. Es la ley de Satán, lo logré con su madre y ahora le ha de tocar a ella…. Pero…

Los asistentes al acto cada vez estaban más entusiasmados. Desde que Morderska volviera a matar su aspecto había rejuvenecido. Su cuerpo volvía a ser esbelto, su piel antes arrugada y mustia, macilenta, se transfiguró en un lienzo azulado y terso. El influjo de la belleza de la humana se hacía patente y aquella lujuriosa apariencia estremecía a muchos de los que la escuchaban embelesados.

—Morderska —la interrumpió Torturador—, contemplo que tu transformación es maravillosa, y sin duda la hora de tu evaporación no ha llegado todavía. Te queda mucho trabajo por hacer, ¿no es cierto?

—¡Sí! —dijo con seguridad—. Estoy más que convencida que en esta nueva etapa mis anteriores remordimientos solo son agua pasada, y el poder del Mal que juro proporcionarte de ahora en adelante superará con creces todas tus expectativas. Por eso, voy a aprovechar el momento para anunciaros a ti, amo y señor, a las Hadas del Pecado y a todo el Reino que Morderska ¡ha vuelto! ¡La gran asesina no morirá jamás!

Todos los presentes comenzaron a saltar y a aullar de una forma insólita. El entusiasmo era unánime. Las palabras de Morderska ofrecían aliento en medio de la bruma y se convertía en un ejemplo a seguir.

—¡Porque la fe de los mortales se debilita! Su Dios no es invencible. He conseguido lo inimaginable. Aquella niña fue raptada en medio del gentío. Mientras los pobres profesaban la adoración al enemigo perpetuo, yo fui capaz de sacarla de allí y de traérosla, tal y como me fue ordenado. Por eso estoy segura de ello. Toda esa fe, esas palabras vacías, no son más que infamias. Su poder ha dejado de hacernos daño, hemos traspasado la barrera. Tan solo se trata de una celebración absurda, multitudinaria, pero sin valor alguno. La verdadera fuerza reside en sus almas. Y estas, amigos, cada vez se encuentran más perdidas, sin rumbo. No existe ser más vulnerable que el humano. ¡Esa es nuestra victoria!

Ya, a solas, reunidos ambos en el gran dormitorio del amo, donde hasta ahora Morderska jamás había tenido acceso, Torturador le dijo:

—No puedo resistirme… Eres… tan bella como cualquiera de mis hadas y además eres la alumna más… aventajada. ¡Con qué sublimidad te has acercado a Elisa! Pero, dime una cosa —le susurraba al oído acariciándole su larga melena mientras miraba sus esbeltos pechos—, es cierto que con ella lo tienes fácil. Sin embargo, aún no le has traspasado tu poder, ¿por qué?

—Confía en mí —le dijo, al tiempo que lo arrastraba a aquel lecho pecaminoso en el que la lujuria había yacido en infinidad de ocasiones.

—¿No temes a sus guardianes? Son muy fuertes y poderosos. Además, es una criatura muy joven. Sabes de sobra que el destino le tiene guardada una sorpresa.

—Lo sé —contestó ella—. La más poderosa de todas es Catalina, su abuela. Pensaba que con los años la pesadilla que vivió su hija había sido un mal sueño. Pero es muy peligrosa. Es consciente de su poder sobrenatural y mucho me temo que lo volverá a utilizar para salvar a su nieta. Se negaba a admitir que más allá de su entorno existen criaturas como nosotros, a pesar de que siempre ha sabido que este momento llegaría.

—Bueno, mi bella Morderska. No es sorprendente, es lógico. Nosotros no podríamos subsistir si ellos supieran la razón de todo el mal que sufren. Si descubrieran que Satán es el culpable de todas sus desgracias pondrían medios para defenderse. Sin embargo, ya ves, sucumben a nosotros a diario —dijo con una carcajada pícara—. Yo que tú no perdería el tiempo con ella. Su fin está más cerca de lo que supones.

—¿Ah, sí?

—Alguien ha entrado en su casa y le ha robado el diario que escribiste cuando eras humana. El miedo le va a jugar una mala pasada. Pero has de mantener lejos de Elisa a cualquiera que pueda descubrirnos y ponerla sobre aviso de nuestros planes. ¿Sabes cómo va la investigación de tus crímenes en el mundo de los almados?

—Sí, mi amo. Hay una criminóloga, Martina Harper. Todavía no sabe que tiene un vínculo especial con Elisa. Es una mujer incorruptible que intentará hacer lo que sea por descubrir la verdad. Pero ya he tomado cartas en el asunto y su suerte está en mis manos.

—¿Qué piensas hacer?

Morderska se abalanzó sobre su amo cual leona en celo. Torturador jugueteó con ella al tiempo que le enseñaba sus grandes zarpas. Ambos se olisquearon durante un rato, se agarraron y se acariciaron, se lamieron como dos grandes animales en celo. Morderska se reía con tanta intensidad que ni los aullidos de los licántropos se escuchaban ya. E inflamada por el gran arrebato de lujuria que compartía con él, exclamó a horcajadas, sintiendo el poder del Mal en cada poro de su piel de manera absoluta y rotunda:

—¡¡¡Matarla!!!

CAPÍTULO 32

—El paquete ha de llegar en breve —espetó bruscamente una vez que reanudó la conversación con Martina—. Tal vez cuando dejemos de hablar uno de sus diligentes policías llame a la puerta y se lo entregue. Pero, por favor, guárdelo bien. Es único en el mundo. Y descuide, le juro por lo más sagrado que es completamente inocuo, al menos de momento.

En ese instante Rubén salió del despacho de Martina y comenzó a dar las primeras órdenes sobre el asunto:

—¡Señores, reunión urgente, acompáñenme todos a la sala de prensa! ¡No se dispersen, no intenten actuar por su cuenta, somos un equipo!

Martina veía desfilar a todos los agentes de la comisaría que, con cara de sorpresa y de miedo, seguían a rajatabla las instrucciones de su superior más directo. En un momento varios grupos de guardias civiles armados rodearon el edificio. Rubén dio la alarma de que en breves minutos se iba a hacer la entrega de un paquete sospechoso dirigido a Martina Harper. Nadie tenía autorización de tocarlo hasta que llegaran los artificieros. Por más que el misterioso interlocutor afirmase que se trataba de un objeto inocuo, inofensivo, Rubén creyó necesario tomar precauciones.

—Insisto, este paquete le cambiará la vida. —Y colgó.

Al cabo de un cuarto de hora la operativa a desarrollar en caso de amenaza de bomba se seguía con exactitud y puntualidad británicas. Mon y Paco habían llegado hacía unos minutos y se pusieron manos a la obra. Era imprescindible localizar la llamada lo antes posible. En cuanto a la rueda de prensa hubo de ser desconvocada por motivos de seguridad. No se informó a los medios de la situación de alerta. En su lugar se los invitó a acudir al día siguiente y se alegó que los principales responsables de la investigación habían tenido que ausentarse por motivos personales. Algunos se quejaron. Otros intentaron sacar la máxima información al respecto.

—¿Qué opinas, Rubén? —preguntó Martina a su compañero—. ¿Nos encontramos en peligro?

—Si te digo la verdad, no lo sé. Pero por si acaso hemos de seguir el protocolo establecido para estos casos. Los agentes han acordonado la zona. Ignoro cómo llegará el paquete, pero supongo que vendrá a través de una agencia de transportes.

—¡Mierda! Se lo podía haber preguntado. Sin embargo…

—De todas formas, la comisaría está ya vacía. Todos los agentes han salido. Se han cerrado las puertas de acceso. Los únicos que quedamos aquí somos Mon, Paco, tú y yo. Los demás ya tienen instrucciones precisas de actuación.

—El equipo de artificieros está de camino —dijo Mon.

—Me gustaría que os fuerais, chicos —les dijo Harper—. El envío es solo para mí.

—Jefa, queremos estar a tu lado —continuó Mon—. Paco ya trabaja en la identificación del número.

—¿Tenemos alguna pista? —preguntó Rubén.

—Ninguna de momento —contestó Mon.

—Bueno, esperemos al mensajero —dijo Martina—. Quizás solo se trate de una broma pesada.

Al cabo de diez minutos eternos vieron aparecer por la puerta de acceso a las cocheras de la policía una furgoneta de mensajería. El conductor esperó con parsimonia a que se abriera la cancela. Ojeó ambos lados de la verja sin ver a ningún oficial y frunció el entrecejo. Mucho temía que aquel viaje iba a ser en balde. La comisaría parecía desierta. Todos los agentes habían acordonado la zona y los vehículos tenían cortado el acceso a la calle principal, por lo que se desviaban por la calle paralela, que quedaba detrás de la alambrada. El conductor pensó que habría obras, como ocurría la mayoría de las veces. No se percató de que todos los agentes estaban fuera y que apuntaban en su dirección con sus armas reglamentarias, escondidos detrás de los vehículos aparcados a ambos lados de la vía.

—¿Hay alguien? —gritó según bajaba la ventanilla y asomaba con cierto descaro la cabeza por ella.

En ese momento se le acercó Rubén, que había bajado las escaleras que le separaban del despacho de Martina en un tiempo récord.

—Buenos días, tiene usted un paquete para Martina Harper.

—Sí, exacto —dijo mientras paraba el motor y abría la puerta trasera del vehículo.

—¡No! —exclamó Rubén—. Soy el máximo responsable. Por motivos de seguridad yo mismo lo cogeré.

—Pero, señor, yo… —dijo el hombre asustado—. Debo entregárselo al destinatario que me pone aquí… Es para…

En ese momento llegó Harper, que observaba la escena desde la ventana de su despacho. Si aquella caja portaba una bomba todos los guardias civiles que aguardaban escondidos, Mon, Paco, incluso ella, Rubén y el mismo conductor estaban en grave peligro. Era imprescindible sacarlo de allí cuanto antes.

—Ya me encargo yo, gracias, Rubén, acompañe a los demás —dijo con energía.

—Martina, que las heroicidades hoy sobran, ¿vale? —respondió Rubén enfadado, ante la mirada perpleja del conductor que sentía como las gotas de sudor le caían por la frente y le empapaban la gorra—. Si es cierto lo que pensamos necesitaremos al equipo especialista.

—¡Mierda! —exclamó el empleado de la empresa de transporte—. ¡Maldita sea mi suerte, me lo tenía que haber imaginado! Yo me largo.

El hombre subió a la furgoneta antes de que los agentes pudieran reaccionar. Martina sacó su pistola reglamentaria y le apuntó a la cabeza.

—¡No me jodas! —exclamó muy nerviosa—. ¡Bájese ahora mismo de ahí. Y no se mueva o disparo! Ve usted esa puerta —dijo mostrándole la salida. El hombre asintió asustado—. ¡Pues márchese ahora mismo! ¡Corra! ¡Lárguese, venga! ¡A tomar por culo!

Dejó la furgoneta en medio del acceso principal de la comisaría y salió de allí a grito pelado. «¡Puta madre, una bomba, he traído una bomba en la furgo…, su puta madre, quién habrá sido el cabronazo…!», chillaba por todo el recinto hasta que llegó a la verja, donde un agente le detuvo y se lo llevó con él para intentar calmarlo y que se mantuviese en silencio. Entretanto, Martina pensó un plan de actuación urgente.

—¡Vamos, Rubén, conduces tú, es una orden! Llevémoslo lo más lejos posible de aquí, a algún descampado. Es lo más seguro para todos. ¿Avisaste a los artificieros?

—¡Están de camino! —le respondió según intentaba descubrir la marcha atrás del vehículo—. En mi móvil tengo el número del jefe de operaciones. Diles dónde vamos a estar, el lugar exacto y la hora aproximada de llegada.

Martina se disponía a buscarlo cuando Mon y Paco aparecieron frente a ellos e hicieron aspavientos con las manos. Rubén había encontrado la manera de meter la marcha atrás y ya estaban a punto de salir. Pero Mon se plantó en medio del camino.

—¿Qué ocurre? —le gritó Rubén desde la ventanilla.

—Parad, vamos con vosotros —dijo—. Acaban de llamar desde Madrid. Los artificieros han sufrido un revés. Ha habido un accidente a la altura de Getafe, por lo que han decidido trasladarse en el helicóptero. Aterrizarán en el Parque de los Gavilanes, en el Helipuerto Forestal.

—¡Vale, vamos para allá! Ahora habrá poca gente en la zona. Pero tú te quedas aquí, junto a Paco.

—¡Martina, déjanos acompañaros! ¡Somos un equipo, maldita seas, me niego a esperar aquí! ¿Y si de verdad es una bomba y no os vemos más? ¡Entiéndelo! ¡Joder, Martina, o todos o ninguno. Se lo prometimos a Bruno, si nos pasa algo, que estemos juntos.

Martina la observaba muy sorprendida. Mon acababa de echarse a llorar como una niña. Sabía que una situación como aquella podía desarmar al más duro. Por más preparación psicológica que hubieran ensayado en la academia llegada la hora de la verdad era muy difícil dejar de lado los sentimientos, máxime si los compañeros formaban parte inseparable de la propia vida. Lo mejor sería que los acompañaran.

—Tú lo has querido, Mon —le dijo emocionada—. Pero irás aquí delante, con Rubén. Paco y yo iremos en la parte trasera, mientras intentaremos encontrar la maldita caja.

Al cabo de unos minutos se encaminaban por la Avenida de la Reconquista para coger la salida a la carretera de Madrid. El Parque de los Gavilanes se encontraba a unos cinco kilómetros de Toledo. La tensión se masticaba en la parte de atrás de aquella furgoneta de reparto. Una docena de cajas se movían a todos los lados. Dentro, Paco, ayudado por una linterna buscaba la que ponía el nombre de su compañera.

—¡Bingo! Aquí la tienes —dijo mientras la apartaba con sumo cuidado.

—¿Pesa? —le preguntó Martina. Se imaginaba que le respondería que sí, unos 12 kg, para ser exactos, los que pesaba un artefacto explosivo casero.

—No, poco. Además, es pequeño.

—Ya lo veo. Dámelo, lo llevaré yo.

—Bueno, ya tengo algo que contar a mis nietos. No todos los días se viaja junto a una investigadora tan valiente que lleva un posible paquete bomba entre las manos.

—Paco, hostias por si acaso…. ni te muevas.

De repente sonó su móvil. Era Mon.

—Los Tedax han llegado ya. He dicho que esperen a la entrada principal del parque. He avisado a los compañeros de la zona.

—¿Queda mucho? —preguntó Martina

—No .Ya lo estoy viendo. ¡Gracias a Dios!

Se trataba de una gran explanada repleta de árboles, con grandes espacios donde se hallaban colocadas mesas de piedra junto a barbacoas donde los turistas y aficionados al campo solían pasar largas horas con la sana intención de disfrutar del sol y del aire a escasos kilómetros de la ciudad imperial. También era un buen lugar para ir de excursión, pues contaba con zonas de recreo, parques infantiles y canchas de baloncesto.

—¡¿Qué ocurre, Mon?!

—Nada, está todo despejado, pero estoy decepcionada. Con el buen día que hace hoy me imaginaba que estaría a rebosar de grupos de colegiales. A mí me traían mucho aquí cuando era pequeña.

—Vale —colgó Martina con brusquedad.

De repente sintieron que el vehículo se detenía. En todo momento Paco había alumbrado el paquete con la linterna. El resto del furgón se mantuvo en penumbras. En el momento en que Mon y Rubén abrieron las puertas el sol los deslumbró.

—Con cuidado, Martina, te lo ruego —le dijo Rubén.

Estacionaron a la entrada del parque, junto a un restaurante que se llamaba igual que el recinto. En el parque tan solo se encontraba un camión de reparto de bebidas refrescantes que intentaba contagiar a cualquiera que se cruzara en su camino la chispa de la vida. Allí el terreno era salvaje y estaba lleno de piedras, sin asfaltar. Era imprescindible acceder con cuidado a riesgo de pinchar una rueda. Aparcaron la furgoneta lo más cerca posible de la entrada, a unos treinta metros del restaurante. A la derecha divisaban la autovía. Desde allí escuchaban el ruido interminable del continuo ir y venir de los vehículos rodantes. A su izquierda observaron varios chalés, que evidenciaban la tranquilidad de la zona. Se trataba de grandes casas de campo protegidas tan solo por verjas de madera y muros cubiertos de altas arizónicas, en las que no faltaba un ejemplar magnífico de perro guardián, incluso dos, que servían como única manera de protegerse de posibles peligros. De frente el parque de los Gavilanes les recibía con la majestuosidad de la naturaleza en plenitud, como magnífica carta de presentación.

—Cuidado, a ver si vais a tropezar —dijo Mon al acercarse a la parte trasera del furgón para echar una mano a sus compañeros—. Mirad, allí están.

Un equipo formado por artificieros de los Tedax, el cuerpo especial de la policía, encargado de la desactivación de los artefactos explosivos, los esperaban. Transmitían serenidad. Vestían con impecables uniformes de faena, color azul marino casi negro, tan solo adornado con letras grises en las que podía leerse el nombre y el número de su unidad. Sobre las cabezas llevaban puestas las gorras reglamentarias y ninguno de ellos se quitó las gafas de sol una vez llegaron a su destino. De hecho, no pasaban inadvertidos y allí donde aparecían dejaban bastante claro que se trataba de un cuerpo de élite.

—Bien —dijo uno de ellos que se dirigió a Martina—. Señora Harper, desde ahora somos nosotros los que comenzamos el trabajo, y en estos casos nos gusta hacerlo en soledad. No es una manía mía ni del resto de mi equipo.

—Lo comprendo, créame, pero en este caso va a ser imposible. La persona que me lo ha mandado quiere que esté presente en todo momento. De hecho, el paquete es para mí.

Tanto Rubén como Mon y Paco la miraron asombrados. Martina Harper se hallaba en el centro, rodeada de hombres uniformados, acostumbrados a situaciones límite en los que ellos eran los primeros en reaccionar. Sin embargo, aquella mujer no flaqueaba en su argumento y parecía bastante decidida a impedirles hacer su trabajo.

—Por lo que estoy obligada a estar junto a ustedes cuando lo abran. Quién sabe, quizás no se trate de una bomba. Es lo más seguro, debe de pesar menos de un kilo —continuó.

—Hoy en día estos artefactos son cada vez más pequeños —le contestó el Tedax con prudencia. Mucho me temo que debo ordenarle que se quede aquí, junto al resto de sus compañeros, y que usted —dijo señalándola— me entregue la caja. Ahora soy yo la máxima autoridad. Ante una amenaza de bomba…

—¡Lo sé, maldita sea, conozco el protocolo, coño…! —exclamó a voz alzada, sin que ninguno de aquellos hombres se inmutase—. ¡Pero qué demonios les pasa a ustedes, ¿están sordos? Esta mañana hemos recibido un paquete sospechoso, ¡soy yo la máxima responsable, no creo que en estas circunstancias resulte ético pasarles el relevo!

Se hizo un breve silencio. El hombre que hablaba con ella se quitó las gafas de sol y la miró. Se sentía observado por todos. La tensión comenzaba a palparse en el ambiente. Había que actuar con celeridad. El éxito de la operación dependía de la decisión. Quedaba poco espacio para la incertidumbre o para la duda.

—Pues vamos, estamos perdiendo un tiempo precioso —contestó el especialista—. Nos desplazaremos a un kilómetro de aquí, a campo abierto, por el riesgo de explosión. Asegúrense que no queda nadie en el perímetro circundante.

—Ya lo hemos hecho —dijo uno de sus compañeros—. Todo despejado.

—¡No se hable más, agente, vayámonos ya!

Ante la mirada perpleja del Tedax encargado de desarticular el posible explosivo, Rubén sonrió.

—Le aconsejo que evite cualquier clase de discusión con ella, sobre todo en estos momentos. Por el bien de todos, hágale caso.

Sin más siguió tras ella. Martina avanzaba a pasos lentos pero seguros, una vez que comprobó que se había salido con la suya. No se lo revelaría a nadie, pero en realidad dudaba mucho de que el paquete misterioso pudiera transportar una bomba. De ser así podría estar a punto de morir. Ya había pasado más de una hora desde la llamada que los puso en funcionamiento. Sin embargo, en aquellas circunstancias se aconsejaba actuar con precaución. Lo mismo le estallaba antes de llegar al lugar señalado. Si así fuera, su fin estaba cerca, en aquel parque donde hacía tiempo investigó, junto a Doble B, la desaparición de una pareja de novios. Fue el primer caso que compartió con él. Luego resultó ser una situación de lo más graciosa. Dos jóvenes fueron a comer junto con unos amigos. Pero al finalizar el día desaparecieron. Comenzaron a caminar y se perdieron. A los guardias forestales les resultó imposible localizar su paradero, y por ese motivo llamaron a la Guardia Civil. Martina y Doble B estaban de guardia aquel domingo de primavera y decidieron acercarse a ver qué ocurría. Después de hablar con la familia comenzaron a buscarlos. Habían pasado solo nueve horas de la posible huida de los muchachos, pero al ser menores, tan solo diecisiete años, los padres estaban muy preocupados. Cuando los encontraron estaban abrazados en lo más alto de la cima de la montaña, resguardados tan solo por una gran piedra que les valió de respaldo y de cobijo. El coche de los guardias no llegó hasta aquel recóndito lugar, pero Martina y Doble B si lo hicieron. Al verlos se llevaron un pequeño susto. Estaban tumbados uno junto al otro, con los ojos cerrados. Martina se acercó y les tomó el pulso. La chica se despertó sobresaltada.

—¡Mamá, qué pasa, dónde estoy!

Fue lo primero que dijo. Al parecer se quedaron dormidos a la espera de que se pusiera el sol. Llegó a sus oídos que aquella misma noche habría luna llena. Por eso después de comer y sin que los demás se enterasen, subieron a aquel mágico lugar a contemplar las estrellas, sin saber regresar. Se sentaron abatidos por el cansancio y exhaustos como estaban, el sueño y la oscuridad los arropó, cual cachorros de lobos. Eran las doce de la noche y la luna brillaba frente a ellos.

—¡Lo ves! —le señaló el muchacho a la joven una vez hubo despertado—. Te lo dije. Te hice una promesa. Hoy tenía que regalarte la luna.

Al cabo de los años, con un paquete misterioso entre las manos, Martina aun sentía escalofríos al recordar aquella frase.

—Entréguemelo —le indicó el Tedax.

Habían llegado a una zona despejada, sin demasiados árboles y desde la que tan solo se divisaban los tejados de las casas más escondidas. El hombre comenzó a abrir la caja con cuidado. Solo llevaba puestos unos guantes y portaba una mochila. Tiró de la tira adhesiva que la cerraba a lo largo. Una vez despegada se la entregó a Martina que la miró sin entusiasmo. Luego cogió la otra tira que cerraba la caja a lo ancho y actuó de la misma forma. Ambos asomaron la cabeza con curiosidad. Las solapas de cartón aún les impedían vislumbrar el contenido de la misma. Martina miro al Tedax.

—Oye, ¿cómo te llamas?— le preguntó.

—Dani —le contestó sin sonreír—. Daniel López.

Solo entonces observó el rostro de aquel hombre con más detenimiento y comprobó que podría tener unos treinta años. Tenía las facciones muy marcadas y parecía mayor. En su cabello moreno y largo ya se transparentaban algunas canas. Pero lo cierto era que era atractivo. Sus ojos verdes parecían hablar por sí solos.

—Dani, enhorabuena, lo estás haciendo muy bien, lo sé, es tu trabajo, es tu trabajo, pero ¡Joder, estoy muy nerviosa, y quería decírtelo!

Se mantuvo en silencio. Desplegó las solapas de la caja hacia el exterior con sumo cuidado. Ahora se quedaba al descubierto el contenido de la misma. Sin embargo, no imaginaba todavía de lo que se trataba. Aparecía envuelto en una gran bolsa de papel, de tamaño de un folio.

—Si quieres la abro yo. Es pequeño —dijo Martina.

—En absoluto, aun no lo toques, por si acaso.

Sacó aquel sobre color ocre de la caja y descubrió que su contenido se había movido hacia el fondo del mismo. Lo puso al trasluz.

—¿Tienes alguna sospecha de quién narices ha decidido enviarte esto? —le preguntó algo decepcionado.

—¿Por qué? Al parecer se trata de una especie de caja, ¿verdad? —le contestó ella. En efecto, transportaba un objeto en forma de rectángulo, no muy grande, que ocupaba cerca de la mitad del sobre.

—Porque cada vez estoy más seguro de que no se trata de un explosivo, salvo que esté camuflado dentro de la caja. Por si acaso lo voy a dejar en el suelo y lo abro con cuidado.

—De acuerdo.

Martina se sentó con las piernas cruzadas, sin perder detalle de las maniobras que realizaba el Tedax. Este, de rodillas, comenzó a abrir el sobre. Una vez despegado el borde del mismo, dejó caer lo que contenía sobre la palma de la mano que le quedaba libre. No se trataba de lo que Martina imaginaba. No obstante, cabía la posibilidad de que fuera un explosivo. Quizás estaba impregnado de un líquido reactivo. Sus tapas, de color granate, aparecían muy desgastadas. Parecía muy antiguo. Era un diario. Lo abrió y descubrió una pequeña tarjeta. En ella solo aparecía escrito el nombre del destinatario: «Martina Harper». Se la enseñó:

—Es una prueba, no la toques con las manos.

—Lo sé —dijo ella algo molesta, al mismo tiempo que sacaba un par de guantes de látex del bolsillo derecho del pantalón vaquero.

Cogió aquella cartulina y la guardó envolviéndola en un pañuelo de papel.

—En mi mochila llevo bolsas de plástico para la recopilación de pruebas —le dijo él.

Martina se acercó a su espalda y abrió el bolsillo más grande. Era cierto que iba bien preparado. De nuevo cogió la tarjeta y la depositó dentro de una de ellas.

—Y bien, ¿puedo abrir el diario ya? —preguntó expectante—. La verdad es que ignoro quién ha podido mandármelo.

—Espera a que lo revise.

Se acercó a una pequeña mesa de piedra que había junto a ellos y lo depositó ahí. De su mochila sacó unos tubos de ensayo que contenían distintos líquidos de colores. Abrió el que portaba el azul. Martina observó que aquel hombre empezaba a sudar.

—¿Qué ocurre?

—Si esto reacciona con el papel todo habrá terminado. La detonación puede hacernos estallar en mil pedazos. Pero si hemos llegado hasta aquí…

—¡Espera, Dani, por favor, espera! ¿En serio crees que puede suceder?

—Márchate si quieres. No es necesario que te quedes. Mi trabajo es desactivar bombas. Pero en este caso nos lo jugamos todo a una gota. Tampoco existe otra manera de descartar que se trate de un explosivo.

—Sí, sí la hay. ¡Márchate tú! Sería injusto que murieras por una persona a la que acabas de conocer.

—Nosotros trabajamos así. La gran mayoría de las veces nos jugamos la vida por gente anónima. Los atentados terroristas, el 11M, recuerda…

—Y eso os honra. Pero aún no ha llegado tu momento, en serio, déjame a mí hacer la dichosa prueba. Nadie podrá acusarte de nada, ni de negligencia ni de faltar a tu deber. Todos ahí abajo han visto que yo he sido la que quise subir aquí. Además…

—¿Además qué? —preguntó él consternado.

—Que la intuición me dice que no va a explotar.

—En ese caso, toma —le dijo mientras la entregaba el tubo que contenía el líquido revelador.

Martina lo cogió entre los dedos con satisfacción.

—Ahora márchate y di a los demás que te puse la pistola en la sien.

Comenzó a caminar hacia el punto de partida, pero en mitad del mismo se detuvo. Se sentó, apoyó la espalda en un árbol y esperó a que aquella mujer hiciera su trabajo. Si al final resultaba ser un artefacto explosivo de gran potencia, él caería junto a ella. Era incapaz de volver con sus compañeros. Pero tampoco sabía por qué le había hecho caso. Tenía que acabar con todo aquello, y si su final estaba allí nada podría hacer para sortear al destino. Entre tanto, el resto del equipo esperaba el desenlace a la entrada del parque. Recibieron órdenes estrictas de Rubén de que nadie llamaría al móvil ni de Harper ni del Tedax. En esos casos convenía interferir lo menos posible.

Martina se sentó frente al diario. Hacía una buena mañana, aunque el sol comenzaba a picar. En la mano izquierda sujetaba el líquido. Miraba aquel extraño libro sin saber qué pensar. ¿Sería el que se imaginaba? Quería demorar el momento de abrirlo. Le parecía increíble que existiera y si iba a morir por ello mejor tomárselo con calma. Comenzó a respirar hondo. Sentía que las manos le empezaban a sudar. Se preguntaba el porqué de todo aquello. La persona que la telefoneó parecía afable. Por su forma de expresarse, un hombre pacífico. Por un momento pensó en su padre. Ya no había tiempo para llamarlo. Y en su madre, a la que por una extraña sensación ahora sentía muy cerca. Y pensó en Doble B. Sabía que de haber estado en Toledo jamás le hubiera permitido quedarse sola en aquel momento.

—Alea jacta est —suspiró—. La suerte está echada.

Dejó caer una gota de líquido. Durante aquel momento, breve, el mundo se detuvo. El canto de los pájaros enmudeció, el ruido los coches de la autovía quedó suspendido, así como el sonido de las hojas al desprenderse de los árboles y rozar con los arbustos y las zarzas. No escuchó nada ni tampoco miró a nadie. Se limitó a levantar la cabeza y observar el horizonte, el cielo azul, sin nubes, azul como aquel líquido. Cerró los ojos y esperó.

Solo escuchaba el palpitar acelerado de su corazón.

No abrió los ojos. Sintió que alguien le ponía una mano sudorosa sobre el hombro. Escuchó:

—Martina, eres una chica valiente.

Se dio la vuelta. Comprobó con alegría que Dani había estado todo el tiempo a su lado y que la sonreía con orgullo. Advirtió que el calor le subía a la cara. Era cierto, el objeto del horror seguía intacto y ambos continuaban vivos.

—¡Cabrón, te ordené que te largaras! —exclamó a la vez que se abalanzaba sobre sus brazos en un acto impropio e irracional, llevada por el impulso.

—Bueno, no eres mi jefa…

—¡No explotó, gracias a Dios! —le dijo muy nerviosa—. Créeme, pero por un segundo dudé de mi intuición.

—¡Nada más por un segundo! —exclamó sin dejar de reír—. De verdad que jamás he conocido a nadie así. ¡Tú sí que eres la bomba, Martina Harper!

—¡Eso dicen! Aunque no exploto, salvo que me toquen mucho las narices, en ese caso…

—Hasta te atreves a hacer chistes. Bueno, y ahora ya lo puedes abrir. ¡¿A qué esperas?!

Atusó su larga melena y se puso unas gafas de sol que llevaba en la chaqueta. Cogió el diario y lo introdujo en la caja otra vez, junto a la tarjeta embalada como prueba y los adhesivos que hacía unos momentos habían sido despegados. Una vez que la tuvo preparada buscó el tubo de ensayo azul que le dio el Tedax para hacer la prueba. Al verlo lo tiró con rabia y se alegró de que quedara fraccionado en mil pedazos.

—Paso. ¡Qué a gusto me he quedado, joder! ¿Sabes lo que te digo?

—No dejas de sorpréndeme. ¿Entonces, serás capaz de irte sin echarle un vistazo? —le preguntó Dani boquiabierto—. ¿De verdad que no sientes curiosidad por saber de qué se trata?

Martina Harper respiró hondo, miró al cielo y esbozó una gran sonrisa. A continuación, añadió:

—La verdad es que ya he tenido demasiadas emociones fuertes por hoy. No todos los días se preocupa una de la posibilidad real de su muerte Te aseguro que lo que menos me apetece ahora mismo es leer el maldito diario. ¡Vámonos de aquí! El deber nos llama.

PRÓXIMAMENTE

Objetivo Harper – Martina Harper 2 

En el Palacio de las Siete Torres

Entró con sigilo, mas Torturador la esperaba despierto, ansioso en realidad, dispuesto a soltarle una buena reprimenda. Tenía miedo puesto que era consciente de que se había descuidado. El padre de la enemiga había sido una misión de suma importancia, desde que le fuera asignada, y no hubo entonces ni un solo día en el cual aquel frágil ser humano no viviera bajo el yugo de su dominación absoluta y del poder maléfico de la pereza. Bajo su sombra, Faustino Pérez de Castro seguiría el rumbo marcado por el gran Satán, olvidando en el camino el lazo consanguíneo que le unía a su única descendiente puramente humana. Sin embargo, fue incapaz de impedir que se escapara y que regresara a Toledo a verla. Incluso volvería a demostrarle su amor, incondicional y noble como el de cualquier padre. Para colmo de males se tomó la libertad de intentar apartarle del influjo maléfico de Morderska una vez hubo perdido al amor de su vida, estando sola y debilitada por tan cruel destino. Contrató un viaje transoceánico en el cual estaría doblemente protegida tanto por la odiosa Catalina como por él. Elisa solo encontraba en aquel hombre al padre que había de recuperar después de tantos días de hastío y soledad, y que ahora regresaba a su vida con una fuerza sobreprotectora, renovada y fresca, que impedía férreamente que ningún mal se entrometiera entre ambos. Pero Skandra poseía, entre muchos de sus peligrosos poderes, el del «adormecimiento atroz». Bajo su auspicio, un hombre podía caer en el letargo más absoluto sin tener otra opción que la que su capricho determinara. Faustino llevaba cerca de dos décadas cumpliendo con la condición de una vida marcada por la monotonía y la quietud, una vida a fin de cuentas tranquila, sin grandes aspavientos ni sobresaltos impredecibles, donde la rutina dominaba sus actos y de esta forma los sueños y aspiraciones se evaporaban bajo una neblina espesa. Alejandra para él, la imagen de la perfecta ama de casa, esposa impecable y empresaria dueña de una modesta floristería, motivo por el que siempre olía todo su hogar como a hierba recién cortada, le aportaba el falso equilibrio que él creía desear, pero que sin embargo entrañaba un gran peligro, pues hacía que el hombre hibernara en una cueva helada de mediocridad a la que al final se acostumbró o simplemente no abandonó por pereza.

Y ahora, después de tantos años, su trabajo estaba siendo cuestionado ante todos aquellos bárbaros y criaturas sedientas de mal que custodiados por Torturador la observaban, gozando de su nerviosismo. El más poderoso representante del Diablo se sabía dominador omnipotente de sus acciones y acompañado de su fiel Morderska, la que después de la inminencia de sus triunfos se erigía como la nueva y envidiada confidente de su amo, se sentía con pleno derecho a hacer que se sintiera como el ser más miserable de todo el firmamento. El hecho de que ella le influyera tanto, cosa que enfurecía terriblemente a las demás hadas y que, sin embargo, a Torturador no parecía importarle lo más mínimo, vencido como se encontraba por los sublimes encantos de la que desde entonces se convertiría en su dama predilecta, la enfurecía hasta la extenuación.

—¿Qué tienes pensado hacer con él? —inquirió Torturador utilizando un tono de voz que denotaba la crueldad de la amenaza—. ¿Has pensado en el peligro que supone el amor incondicional que profesa el padre a su única hija? Pues, aunque confío plenamente en mi adorada Morderska, esta vez no permitiré que nadie se interponga en nuestro camino.

Skandra atisbó de reojo a la flamante novia. Desprendía plenitud por todos los poros de una piel ahora renovada y tersa. Su cuerpo se había convertido en un dechado de virtudes, entre las que destacaba, por encima de todas, la perfección absoluta y el ansia de lujuria a todas horas. Se había convertido en la dueña y señora de aquel sórdido lugar, y Torturador, cegado como estaba por su impecable presencia, no tenía más miramientos que para ella. No obstante, Skandra sobrevivió durante largos años a los ataques de las demás competidoras. Torturador no debía olvidar que gracias a ella Faustino se mantuvo alejado de Elisa, lo que provocó que Morderska la poseyera casi sin esfuerzos, pues gracias a su labor constante de apartamiento, la muchacha se había convertido en una persona débil cuyo único apoyo fue aquella vieja y esperpéntica loca que tenía como abuela.

—En fin, Torturador —respondió con resignación—, comprendo que puedas olvidar mis méritos. Te ciega una fuerza tan potente que eres incapaz de distinguir a una fiel servidora como la que en este instante se presenta ante ti.

—¡¿Cómo te atreves a hablarme así?! —gritó su amo tan fuerte que los muros del Palacio de las Siete Torres provocaron que el cielo tenebroso crujiese en un amago de tormenta—. ¡Tú, desagradecida, que has tenido la oportunidad de convertirte en mi gran compañera y la has desperdiciado! ¿Acaso no te estarás dejando llevar por los sentimientos de la humana en la que habitas y que día tras día crece dentro de ti volviéndose más poderosa?

—¡Te equivocas! —exclamó ella en pleno incendio de odio. Sus ojos desorbitados eran la muestra real del ataque de soberbia que estaba experimentando—. Tan solo se trata de una mujer carnal, que desconoce mi influjo y a la que Faustino adora como a una esposa dulce, fiel y buena madre de sus hijos. ¡No, ella no es la culpable de que Faustino haya resistido por primera vez al hechizo de adormecimiento en el que le tengo absorbido! Es más, tanto tú como yo sabemos quién ha sido la verdadera culpable de que haya reaccionado y se escape con la intención de salvar a su hija de las garras del Maligno.

—¿Catalina? —preguntó burlonamente Morderska—. Pero Skandra —añadió con total superioridad y aplomo—. la abuela no es tan peligrosa como crees. He de decirte a ti y a todos los que nos escuchan —dijo al público que había ido llegando alarmado por los gritos ensordecedores de Torturador y Skandra— que existe otra humana que por sagaz e incorruptible se postula como la más importante de las guardianas de Elisa. Ella es mi verdadero objetivo: Martina Harper, a la que he de destruir sin más remedio.

—¡Sí, Morderska, así me gusta!¡Que no decaigas nunca, que te crezcas con tus victorias: no te dejas vencer por la inseguridad y el aburrimiento! —exclamaba su amo—. ¡Tu poder está en alza, aprovéchalo! ¡Y tú, Skandra, deberías aprender de ella! —gritó a la otra.

Skandra, acompañada de Leviatana, hada de la Envidia y de Amone, señora de la Ira, lanzó un chillido atroz que dejó el auditorio en un silencio lúgubre. Todos, incluida Morderska, se quedaron sin aliento. Solo Torturador fue capaz de mantener la altivez en su mirada, de no temblar ante tal espectáculo que la dama poseedora de la Pereza les ofrecía. Esta se revolvía llevada por la impotencia y la humillación del momento. Sus uñas crecieron hasta convertirse en zarpas. El pelo largo que le caía por los hombros y le tapaba los senos hasta la cintura se volvió eléctrico hasta convertirse en una maraña putrefacta en el que los gusanos y las serpientes pacían a sus anchas mostrando el horror de sus entrañas. Su piel suave y seductora se llenó de escamas puntiagudas que amenazaban con lanzar llamaradas a quien osara tocarla. La bestia apareció dejando consternado al público, mientras divertía a su amo hasta el extremo de lo absurdo.

—¡Bien, bravo, demuestra que eres un ser monstruoso, Skandra, y regresa al mundo de los vivos a terminar lo que has empezado! —aplaudió en un gesto victorioso—. ¡De ti depende que la misión llegue a buen puerto! No obstante, ahora que tu esencia abismal ha resurgido, ilústranos, Skandra, ¿cuál es el destino fatal que hemos de tejer para las criaturas mitad humanas mitad espectro que engendraste junto a Faustino? ¿No hemos de aprovechar el gran potencial de poder que les has otorgado para volverlo en contra de su querida hermanastra? Recuerda, ella confía en Jacobo y en Elías. Ansía que sean algún día su familia.

—Ya lo había pensado —afirmó la tétrica voz que salía directamente de lo más recóndito de las entrañas de aquel ser inmundo—. Es más, ambos han comenzado a ser terroríficos. De esta forma su adolescencia se convertirá en un verdadero infierno para su progenitora humana. Se encargarán de atraer los vicios como la miel atrae a las moscas. Consumarán a cualquier forma de degradación. Como personas serán destruidos y en ellos emergerán los seres oscuros que habitan en sus almas desde el principio de los días. Ahora no lo saben, pero esperan impacientes a que llegue el gran momento de su revelación. Te puedo asegurar, Torturador que junto a ellos seré de nuevo invencible. Entonces, solo entonces, volverás a estar orgulloso de tu sierva.

—¡Esperaremos a que la tengas en tu terreno! —sentenció henchido de ambición—. Ahora ya puedes irte por donde has venido. Confío en que en tu próxima visita me ofrezcas el fruto de tu trabajo. De lo contrario…

—¡Ja, ja, ja! —rio escandalosamente Morderska—. Compruebo con satisfacción que no soy la única que sufre los desaires de los dioses satánicos.

Skandra abandonó la sala cabizbaja, con rabia. Tanta que de lo mucho que apretó los afilados dientes y colmillos se desgarró las encías y una especie de líquido verdoso parecido a la sangre humana comenzó a brotar por la comisura de los labios, quemando a su paso todo lo que tocaba. Tras ella, bajo la tutela infalible del gran señor de la Maldad, Amo del mundo de las tinieblas, las damas custodias de la Envidia y la Ira le acompañaban hasta la puerta principal donde los Caballeros Descastados las observaban muy de cerca. No se podía permitir una nueva derrota.

NOTA DE LA AUTORA

La saga de Martina Harper es muy especial para mí. Y compartirla con vosotros me emociona. Ella es mi alter ego, mi mejor amiga. Solo espero que le abráis el corazón y os cautive tanto como a mí. Tanto ella como Bruno Bernal, Elisa, Catalina, Faustino, Hugo y las criaturas del «Reino de los Asesinos Perpetuos»: Morderska, Baddog, Torturador, las Siete Damas Pecadoras y todos y cada uno de los personajes que conforman esta apasionante aventura me han acompañado durante muchas noches de desvelo voluntario en estos últimos años.

MH: la saga nace de un reto. Hace tiempo leí la historia de la Vampira de Barcelona, Enriqueta Martí, un personaje real que vivió a principios del siglo XX. Quedé impresionada por la maldad y la perversión de esta asesina, hasta tal punto que por unos días quise olvidarme del asunto. Pensaba que no iba a ser capaz de escribir algo que mereciera la pena porque la realidad era tan sórdida que a mí misma me causaba verdadero pavor.

Pero un día vinieron a visitarme las musas y no pude hacer otra cosa que abrirles la puerta e invitarlas a un café. Y entre sorbo y sorbo apareció ella, Martina, como un potro desbocado, con una pasión arrolladora, que provocaba en mis dedos de escritora un fulgor hasta entonces desconocido. Una revelación mágica.

Primero fue una novela. Pensé que con eso ya había apaciguado a la bestia. Ni de broma. No pasaron tres meses cuando ya estaba escribiendo la segunda. Y ya, metida en harina, no tuve más remedio que dejarme llevar y contar la historia entera, al tiempo que descubría cosas increíbles sobre el bien y el mal, la impresionante fuerza del amor verdadero y cómo a veces no sabemos distinguir la verdad de la mentira por una simple cuestión de creencias.

Entonces supe que Enriqueta Martí no había entrado en mi vida por casualidad porque gracias a ella nació Martina Harper, y fue así como comprendí un poco mejor el sentido de la vida.

Yo os la he presentado. Ahora vosotros tenéis entre las manos la poderosa misión de hacerla universal.

Muchas gracias,

Ava Cleyton

AGRADECIMIENTOS

Doy las gracias a todas las personas que han hecho posible que por fin Martina Harper vea la luz: a Lola Gude, especialmente, mi editora, por los emails cariñosos, y a toda la gente de Penguin Random House que hacen que el libro sea una realidad.

Gracias a todos los amigos que están en Facebook, Instagram, Twiter, en los blogs y en cualquier sitio de la red, que en algún momento se hayan fijado en Ava Cleyton.

Pero mi más sincero agradecimiento es para vosotros, los lectores, la otra mitad del sueño. Espero cumplir vuestras expectativas, con creces.

Ava

Martina Harper,
criminóloga experta en sucesos violentos,
es requerida por la Policía de Toledo
al hallarse el cadáver de un niño
a las orillas del río Tajo.

CubiertaEnriqueta Martí, una cruel asesina de principios del siglo XX, regresa al mundo de los vivos convertida en Morderska, un espíritu maligno cuya misión es traspasar el gen de la maldad a una humana y evitar a toda costa que esta se enamore.

La pobre afortunada es Elisa, una joven encantadora que sufre la transformación convirtiéndose en una salvaje asesina al igual que su predecesora.

En la investigación aparece Martina Harper, criminóloga experta en sucesos violentos, quien tratará de descubrir la escalofriante verdad a la que se enfrenta.

Ava Cleyton está ligada a la literatura en cuerpo y alma. Licenciada en Filología Hispánica por la UNED, ha desarrollado toda clase de actividades relacionadas con el apasionante mundo de las letras. Su primera novela El tiempo de la razón perdida, fue publicada en 2009. Mujer comprometida Ava ha autopublicado Koke, diario de un valiente, e-book. Diversos reconocimientos en el camino demuestran su valía. Estos son algunos de ellos: Primer premio en Certamen literario 4º aniversario Atento Toledo con el relato Patente de Corso (2010), Finalista Concurso Miguel Delibes (Atento nacional) con El marido engañado y la teleoperadora excelente (2011), Premio Narrativa Corta Palabras de Mujer 2012 con Lunas Vacías…

Edición en formato digital: enero de 2018

© 2018, Ava Cleyton

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ISBN: 978-84-9069-952-2

Composición digital: Mandala Estudio

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