Destino Elisa

Trilogía Martina Harper 3

Ava Cleyton

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Para Jaime y María: Sois mi destino.

A todas aquellas personas que jamás han dejado de creer en sí mismas. A todas aquellas personas que nunca dan nada por perdido. A las que creen, como yo, en los imposibles.

Pero, sobre todo, dedico este libro a todas y cada una de las personas que saben que el amor es su único destino.

En el purgatorio

Ante sus ojos entumecidos a causa de las legañas pegadas como gusanos babosos que se adhieren al fruto podrido, la imagen de un cielo brumoso y extraño la había paralizado: sus colores eran simplemente indescriptibles, inusual mezcla de grises y rojos, junto a tonos anaranjados y ocres. Estaba asustada. ¿Dónde demonios se encontraba? ¿Cómo había llegado hasta allí? ¿Estaba viva o muerta?

Su primer impulso fue levantarse de donde se mantenía tumbada, una extraña caja de madera, forrada de una tela blanca y gélida, pero se sentía aprisionada dentro de aquella especie de taquilla en la que creía haberse quedado dormida. Sin embargo, un peso brutal, como el que debía sentir una hormiga ante la amenaza aplastante de la suela de un calzado humano, le había anestesiado por completo la musculatura y la agazapaba en su interior como si en realidad se tratara de un potente imán que atrae a su paso a cualquier clase de metal, ya sea plomo, acero, cobre o hierro. Aquella caja de madera forrada en su cara interna por una tela blanca almidonada y excesivamente suave le daba mala espina. Tal vez se tratara de una broma macabra. Lo cierto era que recordaba que una vez, hacía muchos años, cuando comenzó a estudiar en la universidad, una de las novatadas consistía en meter en un ataúd a una de las nuevas. En la sala de autopsias solía haber varias cajas de madera y era la forma más económica de transportar los restos humanos de cadáveres que se donaban a la ciencia con el fin de que unos estudiantes inexpertos y muertos de miedo ensayaran sobre sus cuerpos despojados de alma y de dignidad algunas de sus primeras y temblorosas disecciones.

Pero Mon no recordaba nada de eso cuando despertó en aquel sórdido lugar, una especie de cueva en cuyo centro alguien, como por arte de magia, había depositado su ataúd con ella dentro. Y de repente lo entendió todo: no se trataba de una cama improvisada; quién en su sano juicio hubiera querido descansar en lugar tan sumamente siniestro como ese a no ser que… ¡mierda! Exclamó totalmente horrorizada, a no ser que… ¡mierda, joder, se tratara del puto descanso eterno! Descanso eterno, descanso eterno, descanso eterno, repitió varias veces con las manos juntas a modo de oración, y mirando al cielo raro que parecía querer caerse encima de su rostro compungido y diminuto. Y aquellas palabras retumbaban en su interior como un eco lejano, el eco del vacío, el mismo eco que le recordaba que no hacía mucho tiempo, no sabría decir con total exactitud los minutos, horas o semanas, pero al fin y al cabo tiempo, aquellas mismas palabras acompañadas de un sin fin de chorradas acerca de la vida eterna, del perdón de los pecados y de la hostia bendita habían sido repetidas y pronunciadas solemnemente en su presencia. Pero en ese momento no recordaba cual fue el último entierro al que asistió ni cuál fue la suerte que corrió entonces el fiambre, puesto que el nivel de preocupación que le suscitaba el verse a aquella profundidad enterrada en medio de la nada donde no se oía ruido alguno y donde ella podía apenas moverse de aquella caja incómoda que la encarcelaba sin un atisbo de piedad superaba cualquier otra cuestión que no estuviera estrechamente relacionada con aquella irreal circunstancia.

De repente, se sobresaltó. Al fin había logrado sentarse y comenzó a mirarse. Llevaba puesto un distinguido vestido negro, medias negras y zapatos de tacón. Estaba realmente elegante, pero seguía sin recordar para qué ocasión tan sumamente especial se había arreglado de manera tan poco habitual en ella, acostumbrada a vestir con vaqueros y zapatillas deportivas. Estaba muy guapa y por una extraña razón recordó a su madre y pensó en lo orgullosa que debía de sentirse si la viera así, vestida como una mujer seria y refinada. Y entonces lo comprendió todo y comenzó a llorar. Estaba sola, totalmente sola en aquel lugar indefinido lóbrego y oscuro, rodeada de piedras mastodónticas. Y su llanto sonó hueco y desamparado en un horrible lugar adonde había ido a parar y en donde no existía absolutamente nada. Pero ¿dónde demonios se encontraba? ¿Acaso existía forma humana de llegar hasta allí, de colocar el ataúd en el centro mismo de aquella maldita cueva, gruta inexplorada y desierta, donde la soledad y la angustia eran sus únicas compañeras? El miedo se apoderó de ella y la hizo temblar. No sentía ni frio ni calor pero, sin embargo, nunca antes recordó haber sentido la tristeza y el vacío en toda su dimensión. Por fin lo había entendido: ¡estaba muerta, sí, fiambre, la había palmado, estaba criando malvas, estaba cadáver, tiesa, había pasado a mejor vida, pero ¿cuándo? ¿En qué momento exacto había dejado de pertenecer al mundo real de los vivos y se había convertido en eso? En un ser irreal, un espectro demacrado, un corazón solitario de dudosa consistencia material que, a pesar de no poseer ya un cuerpo estándar, disponía todavía de un alma y de algo parecido a un recipiente que le hacía sufrir y temblar de pánico y terror como no lo había llegado a hacer en vida. Porque a pesar de todo, ¡Dios, aún sentía, aún sufría, aún vivía! Porque, en realidad, de no ser por el susto que tenía encima, se hubiera sentido divina de la muerte: nada le dolía y su aspecto, a decir por su vestimenta, debía de ser espectacular… pero el espanto y el horror eran inconmensurables: se hallaba sola, en un lugar totalmente desconocido y en donde a primera vista no había nada ni nadie que pudiera rescatarla. ¿Y si pasara allí el resto de sus días? ¿Y si ese era su castigo?, pero ¿por qué? ¡Por qué! Preferiría no sentir, no haber abierto los ojos, no haberse despertado nunca. Se sentía estafada, aquello no era el descanso eterno que le habían enseñado en el catecismo, el Paraíso, la tierra prometida, aquello era una mierda, y, si eso era realmente, la muerte era una jodida mierda.

—¡Socorro! —gritó poseída por un ataque de angustia y pánico—. ¿Hay alguien ahí? ¡Socorro, por favor, sacadme de aquí, estoy aquí abajo, en la cueva, sentada sobre mi propio féretro! ¡Sobre mi propio féretro, pero qué estoy diciendo! ¡No puede ser, la muerte no es así, no, sé que es el destino del ser humano, el fin inexorable, pero esto que me ocurre no es el fin! Tal vez, es una posibilidad, pero —hablaba a gritos y su voz retumbaba en los macizos pedregosos creando un efecto verdaderamente prosaico, como si estuviera actuando encima de un escenario, solo que el público, su público de momento era inexistente— tal vez me encuentro en una de las etapas de la muerte. ¡Sí, así es, Dios mío, estoy salvada, aún no he muerto, pero estoy en proceso! Lo recuerdo, Manual de Medicina legal, tema 15: «Tanatología», a ver, Mon, por lo que más quieras, haz memoria: la muerte tenía cuatro fases, la primera era la aparente, es decir, donde quedaban abolidas la gran parte de las funciones vitales. Evidentemente he pasado esa fase y, sin embargo, me encuentro en una especie de suspensión, por alguna extraña razón la agonía se prolonga, estoy nerviosa, si puedo hablar significa que todavía respiro, mis… —Colocó ambas manos sobre su boca y espiró. ¡No puede ser!, volvió a intentarlo, pero sucedió nuevamente lo mismo: nada, de su boca no salía ni el más mínimo ápice de aliento contenido, la más pequeña fracción de suspiro, nada, las manos, heladas, no recibieron calor de sus entrañas, lo que no podía significar más que una cosa: ¡la función respiratoria había pasado a mejor vida!. ¡No, no, joder, que estoy aquí, reanimadme, por favor…, no os puedo ver, pero sé que estáis ahí, luchando por mi vida, intentando por todos los medios que mis pulmones vuelvan a funcionar y mi corazón, mi corazón! —Se colocó la mano sobre el centro del pecho y buscó el músculo latente, apretó fuertemente sin éxito. La caja torácica era un almacén de juguetes vacío después de unas fiestas navideñas, una calle congelada en pleno invierno, una biblioteca pública en verano: ¡no había nada, no sentía los latidos, no sentía nada! La muerte se abría paso como lo hiciera la vida hacía veintisiete años, por lo que más valía acostumbrarse a ello—. Estoy en plena extinción biológica de mi actividad fisiológica, no es posible recuperar mi vida, no es posible volver…

Una vez asumida la desgracia, Mon salió del ataúd. Estaba totalmente aturdida a pesar de todo; en realidad, nada de lo que estaba experimentando tenía sentido alguno ni guardaba relación con lo que ella tanto como persona como científica conocía acerca del proceso de la muerte, en términos puramente fisiológicos. En ese momento sentía curiosidad por saber más acerca de ello. Tenía las manos heladas por lo que dedujo con facilidad que su temperatura habría descendido bastante desde el momento exacto del fallecimiento. ¿Qué mejor manera de comprobarlo que verificar en sus propias carnes, en sus propios restos, mejor dicho, in situ, que los signos del fallecimiento eran reales?

—Veamos: fenómenos cadavéricos, se supone que sobre mi organismo he debido de sufrir una serie de cambios evidentes, ¿no? Pues vamos a ello.

Se quitó los zapatos y los colocó con cuidado en el suelo. Acto seguido, sin detenerse a observar la posible tonalidad descolorida de sus pies bajo las medias de cristal negras, se dispuso a quitarse el vestido. Tenía miedo de lo que encontraría debajo de este. Si las cosas habían sucedido como pensaba, su cuerpo habría sido abierto en canal y habría sido estudiado por un médico forense en una autopsia clínica que probablemente habría sido ordenada por alguno de sus compañeros. Comenzó a levantarse la prenda que le cubría el torso y cerró los ojos. «¡Joder! —exclamó temblando—. ¡Nuca imaginé que esto pudiera darme tanto asco!». Siguió subiéndose la prenda hasta la cintura y entonces abrió los ojos, miró hacia abajo focalizando su punto de atención en su pubis e inmediatamente soltó una estruendosa carcajada. «¡Ay, qué gracioso, seguro que la idea de depilarme de arriba a abajo fue de mi madre!». No llevaba ropa interior y pudo observar que sus partes más púdicas estaban intactas: «Al menos no fui violada, gracias a Dios…». Una vez recompuesta de aquel hallazgo singular se desprendió en su totalidad del vestido sacándoselo por encima de la cabeza. Cuando lo tuvo en sus manos la primera intuición fue olerlo. ¿A qué olería su muerte? Cuando trabajaba en la policía tuvo la oportunidad de inspeccionar muchos cuerpos. Algunos de ellos aparecían destrozados, asesinados salvajemente. La intensidad del olor a agrio, podrido, como a carne de pollo caducada desde hace un año, era vomitiva. A nada, no recordaba que, aunque pudiera pensar y hablar el sentido del olor lo había perdido inmediatamente. ¡Mejor, eso que me ahorro! Decidió doblar con cuidado el vestido y lo depositó encima de los zapatos. Ya estaba prácticamente desnuda cuando volteó la cabeza hacia su tronco. «¡Mierda! Exclamó chillando de horror, joder, vaya carnicería, ¡pero ¿quién habrá sido el animal que me ha hecho esto?!¿Quién?».

El cuerpo de Mon estaba destrozado. Dos grandes heridas realizadas desde los hombros a ambos lados de la cintura cruzaban de arriba abajo en diagonal haciendo una especie de dibujo geométrico. En el centro de lo que en vida fue el hueco del estómago y del hígado, tan solo se hallaban los metros de intestino delgado mal colocados, desordenados, enmarañados como hebras de un ovillo de lana salvajemente atacado por un felino. ¡¿Quién le habría destrozado el aparato digestivo así?! De repente cerró los ojos, al tocarse la zona afectada sintió un dolor agudo, una quemazón que provocó que se derrumbase sobre sí misma. Se quedó sentada en el suelo, retorcida sobre lo que quedaba de sus entrañas, y pensó en cómo había sucedido. Un extraño animal, como un perro enorme con grandes zarpas y tremendos dientes la había atacado aquella noche en la que, junto con Daniel, su último amor, habían ido a investigar a Enriqueta Martí. ¡Sí, era un ser sobrenatural, de eso no tenía duda, por lo que se quedó paralizada y no reaccionó, ni ella ni su acompañante! No le dio opción, tan siquiera tuvo tiempo de defenderse cuando aquel monstruo se le abalanzó a la salida de aquel lúgubre portal donde hacía casi un siglo había residido la mismísima Enriqueta Martí, la vampira de la calle Ponent, la macabra asesina de niños cuyo diario le había llevado a investigar los crímenes que esta cometió a principios de siglo. Entonces recordó que aquella fiera se le abalanzó y la tiró al suelo, donde le atacó hasta matarla. Unos instantes antes de desvanecerse por completo vio a Dani, su chico, tumbado sobre el capó de un viejo Cadillac negro, morreándose con aquella mujer, que había salido de la nada y sedujo a su hombre mientras ella era ferozmente atacada. No había podido ver su rostro, pero ya no importaba. Estaba segura de que había sido ella, ella había regresado del mundo infernal donde debió de ir una vez que fue asesinada por sus compañeras de celda, y había terminado con su vida, con la única intención de impedir que siguiera indagando sobre su pasado. Por esa mujer, Enriqueta Martí, había muerto.

Mon se secó las lágrimas, no sin antes comprobar su acidez. «Qué curioso, es cierto que el PH de los fluidos sufren reacciones químicas». Volvió a mirar hacia la fosa iliaca, término médico que definía la región inguinal derecha o el apéndice, y comprobó que una mancha verdosa cubría gran parte de la piel, putrefacta e inerte. Sin lugar a duda, Mon había dejado de existir, al menos corporalmente, pero un terrible sentimiento de culpabilidad la invadía por completo: había muerto por desobedecer la orden estricta de su superior, Bruno Bernal, de mantenerse al margen de la investigación del diario, y en ese momento comprendía que aquel maldito texto entrañaba mucho peligro a los que aún se mantenían vivos, entre ellos Martina. Sin embargo, ya poco podía hacer más que lamentarse eternamente por aquel error cometido. Solo le quedaba el consuelo de pensar que su fallecimiento podría servir en un futuro para que a Martina le hicieran caso y no la tomaran por loca. En ese momento comprendía que el comportamiento de su amiga y compañera tenía un sentido, un único sentido: alguien intentaría por todos los medios apartarle de Elisa Pérez de Castro con el perverso fin de que ella continuara por la senda del Mal iniciada por sus ancestros.

Resignada por el mortal descubrimiento se levantó del suelo. Le dolía todo en ese momento en que su esqueleto parecía más rígido que el de Pinocho. Volvió a meterse en su tumba y cerró los ojos. No estaba segura de si donde se hallaba era el Cielo, el Infierno o el limbo donde las almas en pena esperan a que alguien las rescate y las lleve a otra parte. Lo único que quería era desaparecer de allí, desintegrarse, volatilizarse como el humo de una chimenea, para dejar de sentir la enorme tristeza de encontrarse completamente sola en medio de la oscuridad. «¡Rezad por mí! —musitó con lágrimas en los ojos—, ¡rezad por mí, malditos cabrones!», chilló aun a sabiendas que nadie ya le escuchaba.

Capítulo 1

Hacía un día otoñal, frío para esas fechas de finales del mes de julio. Era como si el tiempo se hubiera querido unir a la tristeza del cortejo enfundándose en un luto riguroso, cubriendo el horizonte de una bruma espesa y grisácea, llorando su pena en forma de lluvia. El pueblo entero había querido acompañar a la familia de Mon en el momento más amargo de sus vidas. El trance estaba siendo muy duro y ni las palabras de ánimo ni los gestos de cariño eran consuelo suficiente para ellos. Marta, apoyada la cabeza en el hombro de su marido, intentaba ocultar tras unas enormes gafas oscuras el rictus de desgracia y desolación que le acompañaría como sombra penitente hasta el final de sus días. Juan, cabizbajo con los ojos enrojecidos inventaba la entereza a cada paso, recordando a su hija, su niña, la cual una tarde, paseando por el bosque le había dicho: «Prométeme que, si un día me entierras, no llorarás por mí. Mi trabajo es peligroso, papá, quiero advertirte que tanto a mí como al resto de mis compañeros nos aleccionan para que estemos preparados… la amenaza de la muerte en acto de servicio es real… como la vida misma. Cada día estamos expuestos a ella. Y yo lo asumo…».

Tras el féretro cubierto de flores, en caravana protegida por los cientos de paraguas desplegados sobre sus cabezas, los asistentes al entierro de Mon seguían en procesión el camino al camposanto. Entre ellos se encontraban Felipe y Raúl, sus hermanos, que habían regresado de Londres totalmente rotos. No hablaban, el silencio sepulcral sumergía la atmósfera en penumbra. Los sollozos y los alaridos de dolor por parte de las señoras mayores componían cual corcheas suspendidas en el pentagrama de la tragedia la melodía triste de una tarde de verano. Vecinas de toda la vida las cuales querían a la hija del Juanito de siempre, lamentaban que se hubiera ido tan joven, tan guapa, con toda una vida por delante, dejando a sus padres y hermanos sumidos para siempre en la mayor de las amarguras. «¡Ay, qué vida esta!», exclamaban algunas. «¡Ay, qué pena, madre, qué pena!», susurraban otras. «¡Pobre niña!», musitaban también.

Martina no había podido dejar de llorar en toda la tarde. La misa de difuntos había comenzado a las cinco. Asistió a la iglesia acompañada de Paco y de Lina, su novia, que habían llegado a Sanabria el día anterior. Quedó con ellos en la plaza, la misma donde hacía menos de un mes llegó como por arte de magia estampándose contra el pilón central. Se percató de que la fuente se mantenía en perfecto estado. Y revivió mentalmente lo feliz que había sido durante el corto espacio de tiempo que había pasado en ese lugar. Entonces nunca imaginó regresar por un motivo tan distinto. Una vez en el interior de la iglesia divisó en primera fila a los padres de Mon. No había tenido la oportunidad de verlos antes. Había llegado con el tiempo justo. Por esa razón se acercó a ellos con miedo a que no quisieran verla. Era consciente en todo momento que gran parte de la culpa de que su hija estuviera muerta la tenía ella. A pesar de todo, Mon había actuado llevada por la inercia de los acontecimientos. Su celo profesional no entrañaba dudas; sin embargo, Martina no podía dejar de pensar que, tal vez, si ella hubiera seguido trabajando en el caso, su compañera aún seguiría viva. El sentimiento de culpabilidad se incrementó una vez se colocó a la altura donde la madre de Mon estaba sentada, regia, con la mirada perdida, frente al ataúd forrado de raso blanco cuya visión de los restos mortales era la que ninguna madre, por naturaleza, está genéticamente preparada para contemplar.

—Hola —musitó tímidamente—. La madre de Mon giró la cabeza y centró su mirada en ella. Los ojos de ambas mujeres eran transparentes. Martina sintió un nudo en la garganta que le impedía articular palabra. Por un instante pensó en salir corriendo de allí, como alma que lleva el diablo, huir a un lugar muy lejano en donde Mon estuviera viva, encargasen comida china, ella se pondría perdida, Mon le regañaría, le llamaría torpe, le diría aquello de «¡Ay, Harpi tan lista para unas cosas, pero con los palillos no hay manera!». Volver a Toledo, al apartamento, quedarse las dos juntas en el sofá un viernes por la noche, viendo un concurso hortera de cantantes de medio pelo y hacer de jurados, evaluando todos los aspectos de los participantes excepto la voz.

—Martina, ya estás aquí… gracias —dijo de repente Marta, agarrándole suavemente de las manos, haciendo que se sentara al lado suyo. Le agradeció el gesto y se abrazó a ella, llorando—. Bueno, bueno —continuó diciendo con un hilo de voz.

—Lo siento muchísimo —pudo decir una vez que se hubo sonado la nariz y limpiado las lágrimas con un pañuelo que una desconocida, sentada en el banco de detrás, le ofreció.

Al rato aparecieron el resto de los compañeros de la policía, entre ellos Rubén, visiblemente compungido, acompañado de Joaquín, que entró con gesto serio. Se sentaron en la última fila, no sin antes acercarse a dar el pésame a la familia. Cruzaron las miradas con ella, que les saludó de forma mecánica con un leve movimiento del cráneo. Luego Rubén se marchó y Joaquín se puso de cuclillas frente a Martina. Cogió su mano derecha con un gesto de tremendo cariño y le dio un beso tierno en su dorso. Ella alzó la mirada y le sonrió levemente.

—Gracias —articuló apenas sin voz.

—Luego te veo —contestó él en un susurro.

La ceremonia comenzó. De fondo se escuchaba una pieza especial, el Réquiem Opus 148 de Schumann. Muchos fueron los amigos y familiares que imbuidos por la emoción y la solemnidad que la melodía elegida por el abuelo de Mon, gran aficionado a la música clásica, se sintieron en la imperiosa necesidad de decirle unas últimas palabras a modo de despedida, acercándose al féretro, antes de que comenzara definitivamente su descanso eterno, entre ellos el cura que oficiaba la misa, que además era el primo de su padre. Una vez que el organista terminó se oyeron toses. Cuando el recinto finalmente se quedó en silencio el padre comenzó su homilía:

—Ave María Purísima. In Nomine Patri, et e Filius es Spiritu Santi. Nos encontramos todos aquí reunidos para celebrar tristemente el fallecimiento de Mónica Sánchez Molina, Mon, como le gustaba a ella. Dale, Señor, el eterno descanso y que la luz perpetúa la ilumine. En Sion cantan dignamente tus alabanzas. Jerusalén te ofrece sacrificios. Escucha mis plegarias. Tú, hacia quien van todos los mortales. Dale, Señor, el descanso infinito, y que brille para ella la luz perpetua. Señor, ten piedad.

—Cristo, ten piedad —respondió la parroquia entregada en cuerpo y alma.

—Señor, dale el descanso eterno y haz brillar para ella la luz sin fin. El justo quedará en el recuerdo para siempre, ya que no tendrá una mala reputación. Ella, mejor que ninguna otra nos sirve hoy de sierva a tu voluntad, una persona que se entregó a la ciudadanía en cuerpo y alma, prestando con diligencia su servicio como agente policial, Señor, te piedad…

—Cristo, ten piedad.

Martina estaba totalmente compungida. Una vez de pie observó el cuerpo sin vida de Mon. Había preferido no darle el último beso todavía. Era como si durmiera, como si de un momento a otro fuera a levantarse del ataúd y dijera: «¡Hola, chicos ¿a qué vienen esas caras?! ¡Venga, animaos, vamos…!». Llevaba puesto un elegante vestido negro, unas medias de cristal finas del mismo color y unos mocasines con algo de tacón. Alguien le había peinado hacia atrás en un moño alto y la había maquillado.

—¿Verdad que está preciosa? —le preguntó su padre asiéndole suavemente del codo—. Su madre la ha arreglado personalmente en casa, en su habitación, en su cama. Ha elegido este vestido. Se lo puso hace unos años, cuando se graduó.

—Sí, claro, está muy bien… —añadió Martina acongojada, imaginando el dolor que tuvo que sentir esa mujer vistiendo por última vez a su hija—. Es un ángel…

—…Absuelve, Señor, las almas de los fieles difuntos de las ataduras del pecado, y que socorridos por tu Gracia merecen escapar al juicio vengador y disfrutar de la felicidad de la luz eterna. Señor, ten piedad.

—Cristo, ten piedad…

«Ten piedad, ten piedad», repetía Martina para sus adentros en la procesión en la que las lágrimas del cortejo fúnebre se entrelazaban con las del cielo, humedeciendo las almas y los cuerpos de los asistentes. Junto a ella caminaban a paso lento Rubén, Paco, Lina y Joaquín. Este último había decidido acompañarla en el recorrido y no se había despegado de ella desde que salieron de la iglesia. Martina agradeció enormemente el gesto, ya que más que nunca necesitaba un hombro donde llorar. Recordaba el fallecimiento de su madre. Al igual que en ese momento, la tarde era lluviosa, más que de costumbre. Peter, su padre, había preferido quedarse en casa después del funeral. No soportaba los enterramientos. Su tía Flor se enfadó con él por lo que consideraba una falta de respeto a su esposa muerta. Sin embargo, sus abuelos lo abrazaron, conscientes en todo momento del duelo de su yerno. En ese momento ella, agarrada fuertemente al brazo de Joaquín, sentía que la vida era injusta con Mon, puesto que le había sido arrebatada demasiado pronto. Solo deseaba que, después de todo, su muerte no fuera en vano.

Una vez que llegaron al panteón familiar, se ofreció una nueva misa por el alma de Mon.

—Rogad a Dios por el alma de Mónica Sánchez Molina, que falleció en Barcelona a los 29 años, habiendo recibido los santos sacramentos.

Los asistentes se pusieron de pie y comenzaron con la salve:

—Dios te salve, Reina y Madre de Misericordia, vida, dulzura y esperanza nuestra. Dios te salve… a Ti llamamos los desterrados hijos de Eva, a Ti suspiramos, gimiendo y llorando, en este valle de lágrimas.

A continuación, se callaron todos y una mujer de unos sesenta años, continuó la salve en solitario:

—¡Oh, Clementísima, oh, Piadosa, oh dulce Virgen María, ruega por nosotros, ahora y en la hora de nuestra muerte!

A lo que el resto aclamó:

—Amén.

Martina miraba de vez en cuando a las personas que se habían ido uniendo a la ceremonia en la capilla del cementerio. Bruno aún no había llegado, aunque prometió no faltar. Comenzó a intranquilizarse un poco y aprovechó que los trabajadores comenzaban con su tarea de enterradores para apartarse a un rincón y mirar los mensajes de su móvil. Pero Bernal no había llamado tampoco y el único SMS que había en la memoria del teléfono era de Peter:

Hola, cariño, siento en el alma no poder acompañarte. Tus abuelos y yo te mandamos un abrazo muy fuerte. Traslada nuestro más sincero pésame a los familiares de tu compañera. Te quiero mucho, hija. Papá.

Luego se unió de nuevo al grupo compartiendo la pena mientras el cura pronunciaba sus últimas oraciones y los demás rezaban en silencio por el descanso eterno de Mon. Algunos de ellos echaron un puñado de tierra sobre el ataúd cerrado, otros rosas, su madre, una vez que el féretro fue introducido en el hueco preparado al efecto cayó de rodillas comenzando a gritar su inmenso dolor a los cuatro vientos:

«¡No, no te la lleves, mi hija, mi hija, Señor, devuélvemela, te lo suplico Señor, devuélvemela…! —Lo que provocó un llanto generalizado en todos los que intentaban levantarla del suelo, sobre todo su marido que, derrumbado por completo, le suplicaba que parase—. ¡No, mi niña, mi niña, llévame a mí, Señor, llévame a mí!».

Martina no pudo soportar el dolor y se abrazó fuertemente a Joaquín, el que con un gesto de amor retiró el pelo de su rostro mientras le susurraba: «¡Vale, vale, Martina, cariño, estoy aquí, estoy aquí…!».

Una vez que el ataúd fue cerrado y se colocó la lápida encima con el epitafio: «Mónica Sánchez Molina, tu familia y amigos de Sanabria te llevarán siempre en el corazón. 1980-2009», los asistentes fueron regresando al pueblo por el mismo camino que habían llegado. Martina se quedó fuera del panteón, junto a Joaquín, Rubén, Paco y Lina:

—¿Qué tal? —peguntó esta a la criminóloga—. ¿Más tranquila?

—Es una putada —añadió. La voz le flaqueó—. Ya sabes, Lina, en casa del herrero cuchillo de palo. Creemos que estamos acostumbrados a la muerte y de repente pierdes a una amiga y se te rompen los esquemas. En fin…

De repente escucharon el inconfundible sonido de las ruedas de un coche al circular sobre el barro y se giraron para ver quién era el que llegaba tan tarde al entierro. Doble B aparcó a menos de veinte metros de donde se encontraban. Había dejado de llover y parecía que, a pesar de todo, la tarde se quedaría agradable.

—Buenas tardes —saludó desde el coche. Luego paró el contacto, echó el freno de mano y bajó en un gesto tan mecánico como veloz. Acto seguido se acercó al sitio del copiloto y abrió la puerta. Del coche bajó Lola, despacio, mientras su marido le preguntaba:

—¿Cómo estás, mi amor? ¿Te has mareado?

Martina observaba la tierna escena paralizada por la imagen de la mujer de su compañero. Vestida con un pantalón negro y una blusa del mismo color daba la sensación de estar extremadamente delgada. Lucía una melena extraña, por encima de los hombros, y gafas de sol.

—Sí, cariño, puedo sola. Venga acerquémonos a dar el pésame a los padres de Mónica. Hola a todos —saludó cortésmente—. Ahora nos vemos.

—¡Tranquilos! —exclamó Rubén, mientras se encendía un cigarro—. Os esperamos.

—¿Quiénes son? —le preguntó Joaquín.

—Bruno Bernal, de la Policía Judicial de Toledo, y su señora, Lola… por cierto, no sé su apellido.

—Aguado, Lola Aguado. Está muy delgada —afirmó Martina triste.

—Normal —añadió Paco—. Por cierto, ¿Y sus hijos? Es raro que no hayan venido, querían mucho a Mon. Es más, iban a venir a pasar el verano aquí —dijo interesándose de verdad por Víctor y por Álvaro, a los que apreciaba de veras. Martina pensó entonces en Dani, el chico con el que salía Mon, y en que curiosamente no había asistido al funeral.

—¿Sabéis algo de Daniel, el Tedax? —preguntó Martina—. Víctor y Álvaro no vienen. Esta mañana hablé con Bruno, ya me lo dijo. No le apetece que pasen por esto. Están demasiado sensibles por lo de Lola. —Miró a Joaquín—. Su madre, Lola, está enferma, cáncer de mama —añadió casi en un susurro.

—Vaya… —contestó él.

—¿Daniel, el especialista en explosivos de Los Gavilanes? —preguntó Paco perplejo—. ¡No sé qué pinta aquí, la verdad!

—Salía con él. De hecho, viajaron juntos a Barcelona. Y el que ahora no esté aquí ni haya llamado me sorprende. Tal vez deberíamos hablar con alguien de la Ciudad Condal. Si acompañó a Mon, es muy posible que fuera el último que la viera con vida, ¿no? —preguntó Harper.

—Harper —medió Rubén—. No te ofendas, no es el momento ni el lugar. Pero tranquila, estamos investigando la muerte de Mon. Te aseguro que Daniel no es sospechoso. Pero luego hablamos, cuando esté Bruno, ¡¿te parece?! Además ¿tú no estabas de vacaciones, o de baja, o de ambas cosas?

—Lo pillo, Espadas —añadió—. Lo siento, pero estoy completamente aturdida por la pérdida de Mon. Perdóname, es cierto, estoy fuera de servicio.

Martina pensó en que, desde ese momento, dejaría de lado el lado científico de la muerte de su compañera y se centraría en el lado humano. Sin embargo, por más que lo intentaba, no podía dejar de darle vueltas al asunto. La información que Mon le había proporcionado antes de morir era sustancial para el caso de los niños asesinados. Estaba cada vez más cerca de poder afirmar sin riesgo a equivocarse la verdad de los crímenes de aquel año, y sabía que Mon había caído por ellos.

Una vez que hubo finalizado la ceremonia se despidieron de la familia, entre abrazos y llantos. Paco, Rubén y Lola expresaron sus muestras de condolencias con cariño y resignación. Lina, que tan solo había coincidido con ella en un par de ocasiones, igualmente lloraba por la pérdida, congratulándose en todo momento con el resto de los asistentes. Al rato todos montaron en sus coches, a excepción de Bruno, que aún se encontraba dando el pésame a algunos de los familiares, y de Martina, que prefirió ir paseando acompañada de Joaquín hasta la plaza, donde habían quedado para picar algo.

—¿Estáis seguros de que no preferiríais venir con nosotros? —preguntó Lola con amabilidad, subida ya en el coche mientras esperaba a su marido.

—No, gracias, tranquila —contestó Martina que, inconscientemente había dado la mano a Joaquín.

—¿Y si llueve de nuevo? —insistió Lola desde el asiento del copiloto—. No me gustaría ser pesada, pero las tormentas de verano suelen venir cargadas de aparato eléctrico…

Martina sonrió, se soltó de la mano de su acompañante y se acercó a darle un beso en la mejilla, al tiempo que añadió:

—No te preocupes por nosotros, en serio, me apetece pasear un poco, ya sabes, relajarme. Por cierto, no te he preguntado, ¿cómo estás?

Lola se quitó las gafas de sol que llevó puestas en todo momento desde que hubo llegado y miró a Martina con una ternura inusitada. Sus ojos expresaban una gran tristeza, y no solo debido a la desolación del escenario fúnebre. Martina adivinó que aquella mujer no estaba bien: las ojeras oscuras habían empequeñecido la mirada con una crueldad insoportable.

—Sabes que soy una mujer muy luchadora. En todo este tiempo he rezado a Dios de día y de noche para que me diera más tiempo…

Martina se asustó. Aquella mujer estaba confesándole algo que intuía que nadie más sabría.

—Pero, Lola, Bruno dice que el tratamiento está funcionando y que al parecer lo han cogido muy a tiempo, precisamente, por eso es más que posible que te cures. ¿A qué viene ese desánimo, mujer? Ya verás como pronto te curarás y regresarás a Toledo, entonces volverás a dar clases y todo será como antes —dijo Martina inventándose el optimismo, ya que por desgracia el rostro de aquella mujer denotaba que la enfermedad se había instalado en ella como un funcionario en su plaza fija.

—Bien, cariño —añadió ella cogiendo su bolso del suelo y sacando un sobre blanco—. Creo que no hace falta que te diga a ti lo que es la intuición femenina, ¿verdad? Toma, guárdala antes de que llegue mi marido.

Martina alargó la mano y cogió aquel sobre blanco y pequeño, como el que se utilizan normalmente para enviar cartas y se lo guardó en su bolso.

—¿Qué es? —le preguntó a Lola con la voz temblorosa. Aquella mujer, de rostro desencajado, rictus de desolación y alma rota, le estaba confiando algo que ella imaginaba, a tenor de la expresión de enorme amargura en sus ojos, los mismos que no hacía mucho tiempo brillaban como dos luceros al alba desafiando a las mismas estrellas, debía de ser muy importante. Tanto que las palabras fueron manuscritas para que nada ni nadie, mucho menos el viento, el olvido o la indiferencia las condenase al ingrato desamparo de un simple y doloroso recuerdo.

—Es una carta, Martina. Solo te pido que lo hagas por ellos, por mis hijos, los que espero que con el paso de los años quieras como si fueran tuyos.

Martina apoyó su mejilla humedecida sobre el dorso de la mano de Lola. El dolor le contrajo el corazón. Sabía por experiencia propia que una madre era insustituible. Pero aquella se lo decía con tanto amor que no podía por menos que sentirse enormemente agradecida.

—Si algo me ocurriera… ábrela —continúo con voz grave—. La leerás tranquila, no llorarás. Sabrás entonces que nuestros destinos, Martina, el tuyo y el mío, habrán estado unidos siempre, mucho antes de que nos conociéramos. De lo contrario, si al final Dios existe y decide que me quede al lado de los míos, no lo hagas: tírala, rómpela o, ¡qué sé yo!, guárdala si quieres entre tus cosas personales y, por favor, te lo ruego, por lo que más quieras, jamás se la enseñes a nadie. A nadie, Martina. ¡Prométemelo! —terminó apenas en un susurro. Le costaba hablar, no solo por el hecho de la emoción del instante: la enfermedad seguía devorando sin piedad sus entrañas como termitas que acabaran con la madera de un majestuoso árbol centenario.

En ese mismo momento, cuando Martina quiso saber más acerca del comportamiento de Lola, Bruno abrió la puerta del conductor con gran estruendo y arrancó el coche. Las dos mujeres se miraron y se abrazaron.

—Bueno, ahora nos vemos en el pueblo —dijo Martina a Bruno—. Hemos quedado con todos estos para tomar un vino. Joaquín y yo vamos caminando.

—¿Joaquín? ¿Quién coño es, Martina? —preguntó él fuera de tono. Al darse cuenta de su error rectificó—. ¡Ah, perdona, el policía, ¿no es cierto?!

—Sí —contestó ella confundida—. ¿Os han presentado ya?

—¡Hola, hombre! —saludó al joven que ahora se encontraba al lado de Martina—. ¡Encantado!, bueno, pues si queréis ir andando ya nos veremos. Nos marchamos. Adiós.

—Pero, Bruno, ¿no os quedáis a pasar la noche? Lola puede estar cansada del viaje, y volver así a Mallorca, ¿no será demasiado arriesgado? —preguntó Martina ciertamente preocupada por la frágil salud de aquella mujer menuda.

—Volvemos a Toledo, ya hablaremos —dijo Bruno antes de emprender la marcha.

Martina vio desaparecer el todoterreno en medio del horizonte. El cielo amenazaba tormenta, aunque la temperatura era muy agradable. Martina abrió su bolso y sacó de nuevo el paraguas. Miró al sobre y lo sacó. Solo ponía: «Para Martina de Lola. Leer cuando me vaya». Lo escondió en el fondo de su bolso, abrazó fuertemente a su compañero por la cintura, le dio un beso en el cuello e iniciaron el camino cogidos de la mano.

—¿Estás bien, cariño? —le preguntó el joven oficial sorprendido del arranque de ternura, inusual por parte de ella desde que se conocieran.

—No —musitó ella—. La verdad es que no estoy bien, para qué disimularlo. Esta vida es una mierda.

Capítulo 2

Mientras tanto, en cierta casa de Vigo se respiraba felicidad por todos los rincones, sobre todo en la parte más alta de la vivienda, donde Elisa y Ana tumbadas sobre la cama intercambiaban mensajes con Nacho y Hugo, con los que habían quedado al atardecer en la playa de Samil. Ana regresaría al día siguiente a Toledo. Sus padres habían ido a buscarla junto con su hermano Raúl. Comerían en la casa de Alejandra y de Faustino, en el salón en el cual Alejandra se había esmerado en preparar un banquete delicioso, compuesto de ensaladilla rusa, solomillo de ternera a la plancha y queimada. Además, había encargado los aperitivos en una de las mejores pastelerías de la ciudad y la mesa lucía bandejas repletas de tartaletas de salmón ahumado, canapés de caviar de beluga y hojaldritos variados. De bebida Faustino prefirió los caldos de la tierra, como era de esperar, para las entradas, un albariño fresco y afrutado, tal y como le gustaba a su mujer, y en cambio para la carne encargó en el supermercado del barrio dos botellas de vino tinto de la Ribera del Duero. Ana estaba encantada con las muestras de cortesía que la familia de Elisa tenía hacia ella y sus padres y hermano. Advirtió en todo momento que su padre venía con ganas de invitarles a comer una buena mariscada en el puerto, a lo que Faustino respondió: bueno, pues iremos a la noche, no hay prisa…

Las dos amigas pensaban que aquella noche sería la última que iban a pasar juntas en Vigo. ¡Vigo, ciudad del amor, donde ambas habían conocido a dos chicos estupendos con los que deseaban pasar el resto de sus vidas! Ana estaba triste: Elisa se quedaría unos días más, posiblemente hasta que tuviera que volver para prepararse los exámenes de septiembre. Con la desgracia de Catalina, su amiga no había podido estudiar y no se había presentado a la convocatoria de junio. Elisa, entretanto parecía tranquila, no le preocupaban las asignaturas de la carrera, eran seis, y los primeros parciales los había aprobado con nota alta. Por eso, cuando Hugo le suplicó que se quedase unas semanas más, no lo pensó. Quería pasar más tiempo con él, saber de su vida, qué hacía, qué pensaba… apenas habían vuelto a estar solos desde la maravillosa noche en la que se conocieron en las islas Cíes. Pero Elisa sonreía cada vez que recordaba cómo Hugo se presentó en el barco, antes del amanecer, cerca de las seis de la mañana. Había ido nadando desde la roca donde había pasado la noche observando a Elisa, tumbada con una manta encima de su cuerpo, cuya silueta parecía la de una sirena por el reflejo de la luz de la luna. No lo había hecho antes y supuso que a aquellas horas sorprendería a Elisa. Por eso se colocó su traje de neopreno y cogió su tabla de surf y fue acercándose hacia el Toledo 89, chapoteando el agua con las manos con cuidado de no hacer demasiado ruido para no despertarla. Quería sentir su respiración, observar su rostro mientras dormía. «Elisa, oh, Elisa, desde anoche no he podido dejar de pensar en ti…», pensaba decirle una vez que estuviera tumbado junto a ella. Cuando llegó al barco se asomó por la parte de la popa. Elisa descansaba en la cubierta. Agarró la tabla de surf con cuidado y la colocó cerca de ella, pero sin rozarla. Aún era de noche y tan solo la tenue luz de la luna, que poco a poco desaparecería ante la inminente claridad de un nuevo día le servía de faro para alumbrar sus pasos. Cuando logró dejar todas sus pertenencias en la cubierta decidió darse un pequeño impulso y subir al barco. No le fue difícil, el piso era de madera y a pesar de estar mojado por el agua derramada por la tabla y su mochila empapada, así como su pelo, le fue fácil mantenerse en su sitio sin resbalarse. Al fin había llegado. Elisa dormía acurrada en la tumbona, y la expresión de su rostro denotaba una tranquilidad plena. Estaba tan guapa… su primer impulso fue retirarle el pelo de la cara, pero no lo hizo por temor a despertarla.

—Elisa, ya estás aquí, has venido a por mí, no me puedo creer lo afortunado que soy… —le susurró al oído.

Elisa sintió que alguien a su lado hablaba bajito y abrió los ojos. Comprobó que estaba amaneciendo. La luz del sol recién estrenada iluminaba el agua cristalina. Se giró y al otro lado vio la silueta de un hombre que la miraba. Era un hombre que vestía de negro de arriba abajo y que se había sentado en el suelo.

—¡Socorro! —gritó como una loca pensando que aquel hombre era un ladrón. Temblaba de frío y de miedo. Sin embargo, por una extraña sensación que no había experimentado antes de repente se vio invadida por una especie de carcajada interior que la hizo tumbarse nuevamente empujada por la inercia de su propio cuerpo echándose hacia atrás—. Pero bueno, Hugo, ¿qué estás haciendo tú aquí? ¿Cómo has llegado? ¿Nadando?

—Pues claro, ¿cómo si no? ¿Volando? No, nena, tengo poderes, pero de otro tipo —dijo con una sonrisa que dejó descubrir a Elisa su maravillosa dentadura.

Ella, mientras tanto, se desperezó cual leona recién levantada al tiempo que bostezaba con rotundidad, mirando el precioso horizonte que la naturaleza les regalaba. El amanecer más bello que jamás habían visto.

—Es bonito, ¿verdad? —susurró Hugo a su lado—. ¿Sabes? Te voy a contar una cosa.

—¿Para eso has venido? Vaya, podías haber llamado por teléfono, te hubieras ahorrado el chapuzón.

—No tengo tu móvil —contestó él sin dejar de contemplar la esplendorosa manera en la que el cielo mudaba la oscuridad de la noche por el éxtasis de un nuevo día y el sol poco a poco iba recuperando la corona—. Hace un año, a principios del verano pasado salí una mañana muy temprano a coger olas. La playa estaba desierta a esas horas, tan solo algunos camilleros que preparaban la jornada, algunas personas mayores que salían temprano como yo y disfrutaban del sonido del mar antes de que la gente llegase. El mar estaba perfecto, cogí la tabla y me sumergí en este, y esperé a que la ola llegara. Entonces me agarré a la tabla y me puse de pie, sobre ella, siguiendo a la gran ola que me envolvía, pero no me dominaba, Elisa, ¡era yo el que jugaba con ella, seguía sus bucles, sus altos, sus bajos, su tempestad y su calma. ¿Y sabes lo mejor de todo, Elisa?

—No, Hugo —contestó emocionada.

—¡Lo mejor es que me sentía poderoso! La fuerza del mar me hacía invencible. No era el hombre frente al océano, sino el ser humano en comunión con la naturaleza, el águila imperial que sobrevuela el cielo majestuosamente, sabiéndose su dueño, David contra Goliat… y era tan grande esa emoción que, entonces, cuando salí del agua sentí la enorme necesidad de compartirlo con alguien. ¡Sí! ¿No te ha ocurrido nunca que has sentido algo tan fuerte que por vergüenza no has contado a nadie y…?

—¡Sí, Hugo, así es, algo tan maravilloso que piensas que debes contárselo a alguien muy especial porque sabes a ciencia cierta que solo esa persona va a ser capaz de sentir lo mismo que sientes tú en ese momento!

—¡Exacto! Porque intuyes que lo que te está ocurriendo en ese instante no lo ha sentido nadie jamás, salvo quizás la persona a la que se lo quieres contar porque sabes de sobra que solo ella va a emocionarse como tú, y por ese motivo tu emoción será doble…

—¡Claro, y entonces lo vives con ella! ¡Oh, Hugo, qué bonito lo que dices! —exclamó Elisa sentada, pegada a él, sintiendo el olor a mar de su pelo, la intensidad de sus ojos negros en contraste con la luminosidad del sol.

—Lo sé, pero ocurre que cuando salí del agua me senté en la arena, a la orilla. Estaba exhausto; mi única compañera era la tabla de surf clavada que me regalaba su sombra. Y de frente, el mar que seguía creando olas y olas infinitas que esperaban a que yo volviera a cabalgar sobre ellas. Entonces miré a ambos lados de la playa. Pero no había nadie. El paisaje era precioso, el escenario perfecto para una bonita escena de amor digna de película. Y, sin embargo, Elisa, estaba solo. ¡Solo! No tenía a nadie con quien compartir lo que acababa de sentir. ¿Sabes? No sé si me entiendes, no era la primera vez que salía a coger olas por la mañana. Sin embargo, en aquella ocasión, al sentarme sobre la arena pensé que estaría bien que al salir del agua una chica alucinante estuviera esperándome. Pero no cualquier chica, no, mi chica.

Elisa sintió una emoción desbordada y cerró los ojos. Entonces lo vio: vio a Hugo surfear sobre las olas del Atlántico, surcar el mar como un pez, sin miedo, para luego salir del agua y encontrarse con ella, sí, esperándolo en una toalla, con unos deliciosos cruasanes recién horneados y un termo repleto de café con leche. Su boca sabría aúna sal, mientras él se quitaba el traje de neopreno y se secaba con una toalla… Tendrían al sol y el sonido del oleaje chocando con los acantilados…

—¿Has desayunado? —le preguntó Elisa—. Supongo que no.

—Supones bien —contestó él tumbado a su lado.

—Yo soy más de Cola Cao —susurró ella.

—Y yo de Donuts —musitó él.

Elisa recordaría aquel amanecer durante el resto de su vida. Había sido lo más bonito que le había ocurrido nunca. Hugo era sin duda la persona con la que deseaba estar. En ese momento, todo comenzaba a tener sentido, a tomar un rumbo en el cual ya nunca más estaría sola. En ese momento, Hugo era ella y Elisa era él. Y lo más increíble de todo era que ambos lo sabían porque lo sentían de verdad: les hacía cosquillas en el alma.

—¿Y entonces lo habéis hecho ya, no? —le preguntó Ana sacándole bruscamente de la ensoñación.

—¿Que si hemos hecho qué?

—¡Pues eso, hija, no seas mojigata, Eli, que Hugito está buenísimo!

Elisa comenzó a reírse a carcajadas. Ana había empezado a simular a una pareja de enamorados que se decían tonterías, dos tortolitos que se daban besos cándidos, dos inocentes que llegaban al momento de hacer por primera vez el amor, nerviosos como flanes.

—¿Qué te hace suponer que cuando pase me comportaré como una pardilla? Bueno, claro, que en vez de Ana te voy a empezar a llamar «Doctora Amor»… Porque vaya la semanita que pasasteis Nacho y tú, los dos solos todo el día en la habitación…

Ana cambió el gesto de repente y se sentó en la cama.

—¡Buah, no me hables, que desde que regresamos a Vigo no me hace ni caso! ¡Es un cerdo!

—¿En serio? No sabía nada, tía, lo siento. Pensaba que le ibas a ver esta noche, hemos quedado.

—Tranquila, Elisa. Ya lo tengo superado. De todas formas, no teníamos mucho futuro. Total, él se queda en Vigo y yo, bueno, nosotras, regresamos a Toledo. Te recuerdo que Hugo es su mejor amigo y casi vecino, van a clase juntos, mona.

Elisa la abrazó por la cintura.

—Pero no es lo mismo… Hugo y yo nos queremos… nos vamos a casar.

—¡Ja, eso decía yo hace unos días!

—No entiendo a los tíos —añadió Elisa—. Eres una mujer perfecta. Bueno ¡Él se lo pierde! Venga, vamos abajo, tengo mucho apetito.

Cuando llegaron al salón la mesa estaba dispuesta con esmero para ser utilizada. Los padres de Ana hablaban sin cesar con Faustino y con Alejandra. El hecho de haber ido a buscar personalmente a su hija a Vigo surgió por casualidad: su padre trabajaba en una multinacional americana dedicada a la ingeniería informática. Todos los veranos celebraban unas jornadas de puertas abiertas para las familias de los empleados, eligiendo una ciudad española emblemática. En esta ocasión había sido Santiago de Compostela. Durante dichas jornadas las familias de los empleados españoles se conocían y compartían diversas actividades: excursiones, visitas culturales y paseos a caballo. Mientras a la madre de Ana le parecía divertidísimo, a ella le resultaba una americanada absurda que se le empalagaba como un merengue. Sin embargo, su hermano pequeño se lo pasaba muy bien y en ese momento se entretenía con los gemelos y un videojuego en el que ganaba quien más iraquíes matase. El ambiente de la casa era acogedor. Fuera el tiempo era templado; pronto entrarían en el mes de agosto, pero aquel año no estaba siendo excesivamente caluroso. Por las noches refrescaba tanto que dormían con una manta. Elisa se sentía bien. Ya habían hablado de la posibilidad de quedarse al menos todo el mes hasta que comenzaran los exámenes. Faustino se había mostrado encantado de que su hija estuviera tan feliz junto a ellos y su mujer, de momento no parecía demasiado molesta por el asunto. Todo lo contrario, afirmaba que en realidad Elisa debería plantearse la idea de trasladarse a Vigo definitivamente y terminar sus estudios de Educación Infantil en la ciudad gallega. Sin embargo, Elisa todavía no lo había decidido. Todos sus amigos estaban en Toledo, le gustaba su ciudad, los inviernos tenían algo de especial, los bares de la calle Comercio, las tascas de Zocodover, el barrio de Santa Teresa… Era el lugar donde había crecido. Antes de conocerlo, claro.

—Bueno, antes de empezar a comer —dijo el padre de Ana, un hombre alto de pelo castaño que ya lucía canas en las sienes y que al igual que su hija, tenía unos intensos ojos verdes—. Creo que mi deber es daros las gracias por lo bien que habéis cuidado de Ana y de Elisa. Nos han contado que lo han pasado fenomenal. ¡Vamos a brindar!

Alzaron las copas de vino tinto los mayores y de refresco de cola los niños y las juntaron entre risas y emociones limpias. Elisa estaba muy emocionada. Era la imagen que deseaba ver desde hacía muchos años, la de su familia con la de Ana, su mejor amiga, su hermana. Ambas se abrazaron.

—Brindemos por la familia —exclamó Alejandra—. Porque nuestra hija recupere en esta casa los años en los que injustamente hemos estado separados.

—¡Hip, hip, hurra! —dijeron los tres adolescentes que compartían la misma edad del pavo: idénticas hormonas descontroladas, gallos en la voz, pánico a la ducha.

—Por el Toledo 89 —añadió Faustino—. Por si no lo sabéis —aclaró a los padres de Ana—, es el velero que compré hace un tiempo. Con él hemos ido a muchos sitios, hemos atracado en decenas de puertos de la zona, mi mujer y yo hemos tenido veladas ciertamente…

—¡Faustino, que hay niños! —exclamó Alejandra con picardía, lo que provocó una animada carcajada por parte del resto del auditorio.

—Ciertamente fabulosas, y donde Elisa, mi pequeña Elisa ha sido muy feliz.

Elisa sintió calor en las mejillas. Sus hermanos, Raúl y Ana la miraban con fijación. Los ojos se le habían llenado de lágrimas. Su padre era genial, sí, de alguna manera intuía que desde que habían regresado de las islas Cíes, Elisa no había sido la misma: tenía la certeza de que su hija había sido bendecida por el amor, de que Eros la salvaría de todo mal. Él se encargaría de protegerla. Elisa se había enamorado y tal como le había sucedido a él con Carmen, ella también había sido elegida por Cupido. Estaba pletórico de que una vez más las islas Cíes, bien llamadas las islas de Dios, hubieran sido el marco ideal para que Hugo y ella se encontraran. Aún recordaba la cara de ambos cuando subió a la cubierta aquella mañana. Sin duda, su hija había sido bendecida.

—Brindo por ti, papá —exclamó con ilusión—, porque estos días que he pasado junto a tu familia. —Él arqueó las cejas—. Bueno, mi familia, perdón, me he dado cuenta de que nunca me has olvidado. Gracias a ti, Alejandra, brindo porque me has demostrado que lo quieres, y que entonces a mí también. Y también este brindis es para mi mejor amiga…

—¡Tía buena! —vociferó Jacobo visiblemente alterado después de las cuatro copas de Coca Cola que había ingerido—. ¡Maciza!

—No te habrás echado algo de vino, ¿verdad? —dijo Alejandra ejerciendo de madre—. Anda, petardo, calla y deja hablar a tu hermana.

—¡Sí, Ana, la tía buena más buena por dentro que por fuera! ¡Te quiero! —exclamó, mientras todos chocaron las copas en un estruendo de cristales igual de ensordecedor como mágico.

—¡Ahora me toca a mí! —continuó la pelirroja—. Bien —carraspeó—, bienvenidos a mi segunda casa —exclamó en tono jocoso mientras sonreía a Faustino y Alejandra—. Nos hallamos aquí reunidos…

—¡Buah, capulla! —exclamó Raúl sin dejar de mirar la Nintendo.

—¡Enano, que te parto la cara! —continuó—. Estas vacaciones han sido muy especiales para Eli y para mí, porque no las esperábamos. Recuerdo que hace unos meses cuando Faustino nos dijo en casa de Catalina —dijo y entonces notó que la voz le flaqueaba y respiró profundamente antes de continuar— que nos regalaba unas fantásticas vacaciones en Miami, nos sentimos las chicas más afortunadas del planeta. Teníamos muchos planes, estábamos eufóricas porque íbamos a cruzar el charco. Luego, cuando ya sabíamos que no iríamos creímos que ¡jope! Mierda, qué mierda… luego un día fui a verte, Eli y… —Se emocionó al recordar a su amiga en la cama, destrozada, deshecha por la muerte de su abuela—. ¡Ay, qué me lo he pasado muy bien y que por mí me quedaba otro mes más aquí, Eli, porque han sido las mejores vacaciones de mi vida, porque estoy muy contenta de que te hayas reconciliado con tu padre, y sobre todo… —Alzó la copa que Faustino le volvió a llenar—. Brindo por el chico que ha devuelto definitivamente la sonrisa a mi mejor amiga, el que por eso se ha convertido él en mi mejor amigo y que no es otro que…

—Bueno, bueno, bueno, se nos está haciendo tarde, comencemos con la carne, vamos, ¿Quién me ayuda con la plancha? ¡Venga! —gritó Alejandra dejando a la pobre Ana con la palabra en la boca ante la sorpresa generalizada de todos—. ¡Vamos, Faustino, hombre! ¿Por qué me miras así? ¿No ves que nuestros invitados ya han terminado con el primer plato? Venga, cariño, ayúdame…

Se levantó y se dirigió a la cocina. La mesa se quedó en silencio. Ana y Elisa se miraron. Al momento comenzaron a reírse estrepitosamente, a lo que los padres de Ana se unieron también.

—Disculpadme —dijo Faustino educadamente mientras se levantaba de la silla y colocaba la servilleta en un lado de la mesa—. Voy a ayudar a la loca de mi señora.

Y como si Ana hubiera cogido la indirecta, no volvió a hablar de Hugo en toda la velada. Una vez que terminaron la carne, ayudaron a recoger la mesa y la cocina mientras Faustino se dedicó a preparar la quesada y los cafés. Los gemelos, cansados de jugar a la consola, optaron por echarse en el sofá a ver la tele.

—¿Dónde está tu hermano, Ana? —preguntó su padre al ver que Raúl no se encontraba junto a ellos.

—En el baño, supongo, ¿por?

—Ya sabes lo trasto que es, no me gustaría quedar mal con esta gente —le confesó a su hija en el oído.

—Mamá, no te agobies, ya es mayorcito…

—¿Qué pasa? —preguntó Elisa.

—Mi madre, que es una pesada, si no nos tiene delante a todas horas… Raúl que es un coñazo de crío, en casa nos hace lo mismo, se esconde, siempre le encontramos, pero a veces nos asusta de verdad.

El padre de Ana comenzó a silbar. Era su manera de llamar a sus hijos y estos reconocían su silbido, agudo y limpio en cualquier parte.

—¡Raúl! —gritó al ver que nadie le respondía—. ¡Raúl!

—¡Ay que ver este niño, no me lo puedo llevar a ninguna parte! ¿Quieres contestar? —gritó la madre de Ana en un arrebato de pánico.

—¡Aquí abajo, estoy aquí, me he quedado encerrado!

Se asomaron todos por el hueco de la escalera que descendía al garaje.

—¡Tranquilos, debe de haberse quedado encerrado en el sótano! —exclamó Elisa —. Ya bajo yo, normalmente Alejandra cierra la puerta con llave cuando está dentro, colocando sus cosas. Es un cuarto donde guarda parte del género que traslada a la tienda cuando necesita. Como un almacén.

—Nunca nos deja bajar —añadió Elías—. Nos lo tiene prohibido.

Elisa y Ana bajaron por las escaleras hasta la puerta de la habitación. Esta se había quedado atrancada y Raúl gritaba desde el otro lado:

—¡Por favor, esto está muy oscuro, no veo nada, sacadme de aquí!

Elisa cogió una linterna del garaje donde su padre guardaba las herramientas y buscó un destornillador y un martillo. No sabía exactamente lo que haría con ellos, pero de lo que sí estaba segura era de que no avisaría ni a su padre ni a Alejandra. Intuía que no les iba a hacer ninguna gracia que aquel crío entrometido y curioso hubiera profanado el cuarto sagrado de su madrastra, aquel que se mantenía cerrado con llave desde que ella y su amiga habían llegado a la casa.

—¡Por favor, hace frío, aquí hace mucho frío! —gritaba y lloraba Raúl.

—¡Chhhhts! —exclamó su hermana—. ¡Cállate de una santa vez, enano de los cojones! ¡Quién te manda bajar aquí? ¿No te mandó mamá que te portaras bien? Siempre la lías, Raúl, siempre…

—Jolines, que no, Ana, yo no quería bajar, pero alguien me llamó.

—¿Alguien? ¿Quién? No lo flipes, capullo…

—Te lo juro, decía: «Raúl, ayúdame, Raúl». ¡Te le juro! —gritaba y sollozaba a la vez.

—¡Callaos los dos, anda, que como baje Alejandra sí que la vamos a liar, pero bien! —medió Elisa—. A ver, Raúl, ¿hay alguna llave en la cerradura?

—¡No, si la puerta se cerró de repente, os lo prometo! —sollozaba a través de la puerta—. Estaba aquí tan tranquilo mirando todas estas porquerías cuando…

—Vale, vale, aparta, que vamos a hacer palanca con el destornillador y luego daremos unos golpes con el martillo —le pidió Elisa con decisión. La puerta era, como las del resto de la vivienda, de madera de roble, maciza y resistente. Intuía que le iba a costar trabajo, pero no había otra solución. Si Alejandra se llegaba a enterar de que alguien se había atrevido a profanar su sótano, su habitación, el cuarto donde pasaba tantas horas trabajando, tendrían un gravísimo problema. Ni siquiera ella había entrado nunca allí. Una vez lo intentó. Habían pasado tan solo unos días desde que regresaron de las islas Cíes. Elisa no encontraba el móvil y creyendo estar sola en casa escuchó unos ruidos extraños que provenían del piso de abajo. Parecían aullidos. Pensó que era imposible. ¿Aullidos? ¿De dónde? Los lobos no viven en las ciudades. Invadida por una especie de miedo y nerviosismo bajó a ver qué ocurría cuando comprobó que los aullidos provenían precisamente de aquel rincón prohibido donde su madrastra solía encerrarse a altas horas de la madrugada. Para sorpresa de Elisa, su padre no parecía enterarse, o al menos si lo hacía no le daba importancia alguna. «¿Alejandra, estás ahí, estás bien? Pensaba que te habías ido también…». Los aullidos cesaron de repente y como si de otra persona distinta se tratara apareció Alejandra en el umbral de la puerta, una vez que abrió, con estruendoso ruido que hacía la llave dentro de la cerradura al girar. Se quedó mirándola, fijamente. Elisa sintió miedo. Tal vez estuviera sonámbula, pensó. Su mirada estaba como ida. De repente, le gritó:

—¡Sí, estúpida, largo, no molestes más!

Desde entonces Elisa no había vuelto a bajar al sótano y procuraba acceder al garaje desde el exterior de la casa. No comentó aquel extraño incidente con su padre. Posiblemente no le hubiera creído. Ella misma empezaba a dudar de lo sucedido aquella noche, cuando el dulce rostro de su madrastra se transfiguró en el de una mujer de ojos brillantes, mirada asesina y voz trémula. ¿Era posible? Tal vez tan solo se habría tratado de un mal sueño.

—¿Raúl, estás bien? —preguntó su hermana a través de la puerta mientras empujaba lo más fuerte que podía a la vez que Elisa hacía palanca con el destornillador— ¡Quítate, no estés cerca de la puerta!

—¡No, no, esto está muy oscuro, venga, daros prisa! —suplicó el chico.

—¡Tranquilo, Raúl, que esto casi está! —exclamó Eli apenas sin aliento—. ¡Ya cede!

De repente escucharon el fuerte ruido de la música proveniente del salón: el Ave María de David Bisbal irrumpió como un relámpago en los oídos de las dos chicas que angustiadas por la situación se sobresaltaron al unísono.

—¡Mierda! —exclamó Ana—. ¡Qué susto! Aunque mejor será que no nos oigan, Alejandra nos va a matar. ¡Eli, estás rayando la madera, por tu padre, ten más cuidado! —gritó combinando el tono elevado de su voz con los nervios que aquella absurda situación le provocaba.

La música sonaba y al mismo tiempo se escuchaban los alaridos de los gemelos intentando conseguir la mayor cantidad de puntos en el Sing Star.

—¡Bien, ya lo tengo Ana! —exclamó Elisa satisfecha—. ¿Lo has oído, no?

—¡¿El qué?!

—El pestillo, ha cedido… ¡Quieta, no empujes, que ya se abre sola! —Agarró con decisión la manilla del picaporte de la puerta y lo hizo descender un palmo. Acto seguido empujó y abrió. La habitación estaba oscura, apenas un poco de luz proveniente de la calle que se colaba por el pequeño ventanuco que había en la pared de enfrente servía para iluminarla. De repente frente a ellas Raúl sudaba su miedo. El pobre muchacho se abalanzó sobre ellas al mismo tiempo que Elisa y Ana se adentraban por fin en el cuarto más misterioso de la casa.

—¡Gracias, gracias, qué mal lo he pasado, gracias por sacarme! —exclamó conmocionado limpiándose con torpeza las lágrimas de los ojos.

—¡Anda, cansino, mira que das guerra! —le regañó su hermana—. ¡Y como se te ocurra volver a hacer alguna trastada me chivo a papi de lo que tú y yo sabemos…!

Raúl se abrazó a ella, aún visiblemente nervioso. Era un chico regordete, con el pelo corto, como un recluta. Tenía los ojos negros y su piel era aceitunada. Ana, cuando quería hacerle de rabiar le mentía contándole que había sido adoptado: «¿No ves que no te pareces a ninguno de nosotros? Mamá rubia de ojos marrones, papá castaño con ojos verdes, yo pelirroja y de ojos claros, y tú, pues eso, te trajimos de un remoto poblado guaraní hace ahora siete años. Al principio yo no te quería, eras un mono peludo y feo, muy, muy, feo, lleno de pulgas y piojos por todos los sitios, pero… luego…». Cuando observaba que el pobre muchacho hacía esfuerzos sobrehumanos por reprimir las lágrimas decía: «¡Que no, enano, que yo fui la que te dio el primer biberón de tu vida, lelo, anda, llora , que no se lo pienso decir a tus amigos…!».

—Pero ¿os vais a quedar aquí? —preguntó el niño extrañado.

—Shhhts ¡Calla, por el amor de Dios! —contestó Elisa, que había cogido del garaje una linterna—. Raúl, porfi, diles que ahora vamos. Pero ni una palabra a Alejandra de todo esto.

—Vale —respondió asintiendo con la cabeza firmemente—. Vale…

Una vez solas, lo primero que hicieron fue asegurarse de que no se quedarían encerradas ellas también, para lo cual colocaron una vieja banqueta a modo de tope entre la puerta y su marco, para evitar cualquier sorpresa inesperada. Pero lo que no imaginaban era que la sorpresa se la iban a llevar una vez que se dieran la vuelta y viesen con sus propios ojos lo que Alejandra guardaba allí dentro con tantísimo celo.

Capítulo 3

—¿Qué tienes con ese tipo? —le preguntó a cascoporro Doble B. Había sonado su móvil mientras el tipo al que se refería con indudable desprecio se duchaba. Martina sentía que la cabeza le podría estallar en mil pedazos mientras Joaquín desentonaba como un solista novato nervioso el Sufre Mamón de Hombres G, por su tono, elevado, se diría que estaba excesivamente contento. No era de extrañar, a pesar de las circunstancias. Habían pasado juntos los dos últimos días junto con sus noches. «Esta rubia —pensaba bajo el chorro caliente de agua— me vuelve loco…».

—Buenos días —musitó mientras se desperezaba en la revuelta cama de Joaquín, todavía con los párpados pesados y la boca seca. El vino de aquella región estaba delicioso, entraba solo, como decían ellos—. No entiendo tu pregunta ¿A qué te refieres?

Martina escuchaba de fondo los alaridos del hombre que había impregnado el olor del amor por todo su cuerpo y sonrió. Aparte de ser un gran amante, tenía gracia, la hacía reír. Miró hacia la ventana. La luz del sol, tenue, se colaba entre los agujeros de las persianas intentando por todos los medios triunfar también en el interior de aquella habitación desordenada. Por fin la tormenta se había rendido, o al menos daba una tregua, lo que a Martina le resultaba perfecto, ya que regresaría a Vigo esa misma mañana, una vez que hubiera tomado un café bien cargado y una tostada enorme. Estaba famélica.

—¿Qué hay de extraño en la puñetera pregunta, Harper? Te lo estás tirando, ¿no es así? ¿Qué, es que ahora te ponen cachonda los niñatos de carnes apretadas? —preguntó en tono socarrón, pronunciando cada una de las palabras con un malestar que a ella le sorprendía por lo grosero que sonaba, sobre todo en aquellas extrañas circunstancias.

—¡Ey, Bruno ¿Qué narices te pasa? ¿Has pasado mala noche? No tienes derecho a hablarme de ese modo. ¡Qué coño te has creído que eres, ¿mi padre?! Bueno, que yo recuerde, él jamás me ha tratado con tan poco respeto. Además, cretino —añadió tragando saliva antes de que la voz le flaqueara demasiado y enmudeciese de impotencia—, lo que haga fuera de comisaría no te importa, es mi vida, mi puta vida. ¡Joder! Tú mismo me lo has dicho en multitud de ocasiones… Y ahora me sales con esto ¡Qué te den! —Y colgó el teléfono, con una sensación de rabia tan desagradable que tuvo que levantarse de la cama, para a continuación subir hasta arriba la persiana y con el corazón desbocado gritar: ¡Vete a la mierda, cabrón…! El móvil volvió a sonar, pero no lo cogió. A punto estuvo de tirarlo por la ventana. El estado de nervios iba acrecentándose con cada pitido del teléfono. Martina se sentó en la cama, tapándose la cara con ambas manos mientras apoyaba los brazos sobre las rodillas de sus piernas desnudas. Solo llevaba puesta la ropa interior, una camiseta blanca que Joaquín le había prestado y que le cubría la mitad de los muslos. Por más que quería tranquilizarse era inútil. «¡Bruno, por Dios, siempre Bruno, siempre el mismo! ¿No debería estar pendiente de Lola? ¿Solo de ella? ¿Como era posible que su mujer estuviera a punto de morir y él la llamara de aquella forma, indignado, cabreado, celoso? ¿Qué clase de marido era para abandonar la cama de su mujer enferma, agarrar el móvil y llamarla, con el único propósito de destrozarla de nuevo? ¿Acaso no tenía bastante con la desgraciada enfermedad de la madre de sus hijos? ¡Dios Santo! ¿Qué clase de hombre es? ¿En qué se está convirtiendo?», pensaba con los ojos humedecidos.

—¡Buenos días, mi amor! —le susurró Joaquín bordeándole con sus brazos por la cintura—. ¿Estás bien? —le preguntó mientras comenzaba a besarle dulcemente por el cuello.

Martina sintió la ternura infinita de sus labios como escalofríos que recorrían sus cervicales y empezó a respirar con más calma. El móvil seguía sonando. Bernal insistía una y otra vez. Pero no pensaba cogerlo. Se dio la vuelta y se abrazó a Joaquín. Olía a gel fresco y el pelo, desordenado y mojado, realzaba sus facciones. No se había afeitado, pero resultaba igualmente atractivo.

—¡Buenos días! —respondió suavemente mientras le mordía el lóbulo de la oreja izquierda. Sabes a coco.

—¿Te gusta? —musitó el joven mientras le quitaba la camiseta lentamente, acariciándole la cintura con los dedos, buscando su ombligo, subiendo hacia los pechos, apenas rozándolos.

—Estás rico —susurró Martina. En ese momento el teléfono dejó de sonar. Entonces ella se abalanzó sobre él y le arrancó la toalla que llevaba agarrada a la cintura. Agachó la cabeza y comenzó a besarlo por cada abdominal, tersa, suave, húmeda. Luego siguió deslizando su boca con rabia hacia las ingles, primero la derecha para rodear el ombligo y pasar directamente a la otra, mientras observaba como aquel muchacho se entregaba cada vez más a ella, a su cuerpo, a su lengua, a todos y cada uno de los rincones de su piel.

—Martina… —decía Joaquín—. Martina…

La excitación de ambos crecía por momentos como lo hacía la intensidad de sus besos, casi convertidos en mordiscos, al ritmo frenético del calor de dos cuerpos que aquella mañana buscaban algo más que saciar sus ansias de amar, sus ansias de pertenecer por completo el uno al otro, la urgencia de fundir en uno el deseo.

—No pares, no pares… —musitaba ella mientras su amante comenzaba a lamer sus pezones.

Anhelaban olvidar, desaparecer por unos instantes de sus vidas, fingir que aquel momento era mágico, inventar un amanecer en el cual el sol salía solo para ellos, crear un sueño y vivirlo al mismo tiempo, aunque una de esas dos personas fuera consciente de que solo follaba, solo se desahogaba, solo se excitaba… aunque solo uno de los dos cerrara los ojos para no encontrarse con la mirada penetrante del otro y sin embargo desearlo como nunca lo había hecho antes de aquella mañana: ferozmente. Aunque uno de los dos deseara no pensar todo el tiempo en otra cara, otro cuerpo, otra respiración, otro olor al mismo tiempo que él le daba la vuelta y la penetraba con brutalidad, con fuerza, sobre ella, a cuatro patas, sin mirarse a la cara, sintiendo el torso perfecto del hombre sobre su espalda, el jadeo de placer en sus oídos, el éxtasis definitivo sobre sus caderas, derramándose por sus entrañas.

Aunque fuera así, a ella le servía, al menos aquella mañana en Sanabria.

Y gritó, y lloró, y mordió la almohada, y tembló.

Sonó de nuevo su móvil.

—¡Mierda! —exclamó—. ¡No lo cojas, déjalo, por favor, déjalo! —Mientras el pitido ensordecedor penetraba en sus oídos como el silbato de un árbitro en una final europea de fútbol.

—¿Cómo dices? —le preguntó él aún extasiado, tumbado a su lado, desnudo, despeinado—. ¿Es a mí? —le preguntó mientras se daba la vuelta y se arrullaba a ella como si fuera un niño pequeño, rodeándola con las piernas y besando con ternura su mejilla derecha—. ¡A sus órdenes, Martina Harper, siempre lo que usted mande! —decía mientras olisqueaba su cuello por detrás de las orejas. «Lo que tú digas, mi amor… —pensaba Joaquín—. Como tú quieras, mi vida», imaginaba decirle algún día.

—¡Ay, me haces cosquillas! —exclamó Martina llevándose la mano a la oreja—. ¡Anda, déjame, he de levantarme, ya debe ser tarde! —le explicó mientras el teléfono ya había dejado de molestar—. ¿No tienes hambre? Yo sí, estoy desmayada, tanto sexo comienza a ser perjudicial si no se acompaña de una buena alimentación. ¿Qué te parece si vamos a desayunar fuera? Podíamos tomar churros, o porras, y cruasanes, y zumo, y… —Era como si quisiera salir corriendo por miedo a que si no se levantaba podría pasar allí el resto de su vida.

Joaquín la observaba tumbado en la cama, con los brazos levantados y las manos apoyadas detrás de la cabeza, mientras ella, totalmente desnuda, no paraba de hablar, como si las palabras tuvieran el poder inmenso de deshacer o desintegrar los sentimientos que se alojan en un rincón indeterminado de la mente o del alma y estorban como una china en el zapato.

—¡Vale! —exclamó él con una amplia sonrisa—. Estás preciosa después de hacer el amor.

Ella sintió una honda punzada en el corazón y se quedó callada. ¿Qué estaba ocurriendo? Aquel joven al que había conocido ese verano y con el que se había acostado tres veces, incluyendo la de aquella mañana, se estaba poniendo demasiado tierno. «¿Estás preciosa después de hacer el amor?». Esa frase la había escuchado en alguna parte, una película cursi, seguro. ¡Mierda, ese tipo de frases no se decían en la realidad, salvo que se estuviera enamorado…! Y, aun así, era absurdo que un tío como Joaquín le dijera precisamente en ese momento, después de echar un polvo glorioso, eso sin duda, pero nada más que eso: ¡un polvo! No lo habían hablado hasta ese instante, se daba por sentado, ella era atractiva, él tenía ganas a todas horas, nada más… «¡Houston, tenemos un problema!».

—Eh… vale entonces —respondió obviando la que a su juicio era una observación inoportuna—. Perfecto —añadió aún paralizada ante la dulce mirada de Joaquín—. Me voy a la ducha…

—Ok, si te hace falta alguna cosa me avisas.

—Claro.

Capítulo 4

En las cavernas más oscuras y en las profundidades de los bosques aparecen lugares misteriosos que guardan los secretos ancestrales de la humanidad de tal forma que camuflados a los ojos de los hombres pocos son capaces de vislumbrarlos. Sin embargo, a pesar de lo que muchas personas piensan, esos lugares son, por ocultos, los cimientos de nuestros pensamientos, acciones o sentimientos; son las entrañas de la civilización, el lado más oculto y fascínate de la especie humana. El sótano de Alejandra era sin duda uno de ellos, presentían las chicas una vez que se quedaron solas observando boquiabiertas lo que tenían frente a sus ojos. Las paredes estaban cubiertas de arriba a abajo de botes de cristal de distintos tamaños: grandes, pequeños, diminutos… Formas: cuadrangulares, hexagonales, redondeadas… Colores: verdosos, amarillentos, rojos, cuyos contenidos les eran totalmente desconocidos. Atraídas por la curiosidad acercaron la linterna y leyeron lo que estaba apuntado en las etiquetas, lo cual denotaba el especial conocimiento que albergaba Alejandra de la botánica, más allá de lo que cualquier especialista en floristería pudiera tener: plantas alucinógenas, hongos psilocibios, amanita muscaria, y entre paréntesis escrito a bolígrafo azul: seta matamoscas, raíz africana del sueño, brugmansia. Elisa leía una a una las etiquetas sin saber exactamente qué pensar.

—¡Qué asco, tía! —exclamó su amiga—. Son como plantas podridas, no las había visto en mi vida. ¿Para qué demonios las querrá?

Elisa seguía muy interesada en verlo todo. Además de los botes, con gran cantidad de productos como setas, especies de champiñones, parecidos en realidad a los que había en el supermercado, solo que, en estado salvaje, llenos de arena y con las raíces sin cortar y plantas más conocidas como mandrágora, la hierba mora o la cicuta, había una estantería cubierta por libros forrados de cuero y que parecían muy antiguos. En los lomos de uno de ellos se leía: Catálogo de herramientas usadas por las brujas: Tipos de velas y sus significados. Elisa estaba abstraída por los extraños títulos de aquella sórdida biblioteca. En otro libro se leía: Los secretos de las unturas frías. En otro volumen más grueso ponía: Cocina mágica: guía práctica de conjuros. Elisa sintió la enorme curiosidad de abrir aquel volumen y no se lo pensó dos veces. El corazón le latía muy deprisa. No tenía la más remota idea de que allí abajo, en los sótanos de la casa alguien guardara con tanto recelo tan valiosa información. Por una parte, una vez con el libro entre las manos, tuvo ganas de llorar. Era como si aquel libro la hubiera llamado, no se explicaba el motivo pero, sin embargo, algo muy dentro de ella, una voz interior, un pensamiento oportuno, un recuerdo de una imagen que creyó soñar alguna vez, cuando Catalina aún vivía, hizo que cogiera aquel libro como si en realidad le perteneciera, como si ya se lo hubiera leído o aprendido y estudiado, sin pensar en los peligros que podría correr si lo abría. Pero a pesar de todo aquel olor que desprendía el libro le resultaba enormemente familiar.

—¡Es imposible! —llegó a pensar en voz alta cuando acercó la nariz a la portada—. Este libro…

—Eli, ni de broma. ¿Estás loca o qué te pasa? Haz el favor de dejarlo donde estaba, y vayamos subiendo al salón, tengo miedo, tía —se quejó Ana mientras se abrazaba a sí misma como si tuviera frío.

Elisa apenas la escuchaba. Se había sentado en una especie de banco de madera, pequeño, rectangular, donde además estaban colocados un montón de periódicos, muy antiguos, por lo que pudieron observar las chicas, detalle que también les llamó enormemente la atención. Había ejemplares de principios del siglo XX.

—Ana, este libro lo conozco —se atrevió Elisa a decir al fin.

La amiga abrió los ojos como los de un besugo y sonrió desconcertada.

—¡Ah, claro, y yo, ha sido un best seller, no te fastidia! —exclamó evitando todo lo posible alzar demasiado la voz.

—¡En serio, te lo juro! Es un libro de recetas, una especie de recetario a partir de especias normales, como la sal, el vinagre, el aceite o el aguardiente, cosas que utilizamos normalmente los seres humanos, pero que en manos de seres diabólicos adquieren propiedades que nunca imaginamos.

Ana no daba crédito a lo que escuchaba. Elisa estaba temblando, parecía muy nerviosa y, sin embargo, a pesar de las circunstancias hablaba de aquel libro como si lo hubiera escrito ella misma.

—¡Lo ves! —continuó Elisa entusiasmada, abriendo el ejemplar por el centro y encontrándose unos dibujos hechos a manos de lo que al parecer eran plantas—. Cilantro, ruda, helecho, apio silvestre… con todas estas hierbas se consigue el famoso ungüento verde que es la base de toda su cocina, una clase de linimento que al mezclarse con el principio activo del ingrediente o los ingredientes determinados provocan reacciones químicas diversas, me entiendes, ¿no?

Ana se sentó a su lado, desprendiéndose del gran fardo de periódicos viejos y polvorientos que ocupaban la mitad del banco, y dijo:

—Como en Embrujadas, la serie de la tele, que tenían el libro gigantesco de recetas y de conjuros para todo: para atraer al amor, para atrapar al asesino, para adormecer a quien quieras, incluso para transportarte a otros mundos…

—Exacto —musitó Elisa sin perder de vista las páginas en las que se explicaba con dibujos esquematizados la forma más idónea de desprender y secar la piel de un sapo con el propósito de obtener bufotenina, alcaloide con efectos alucinógenos, derivado de la serotonina que provoca visiones irreales a quien la ingiere—. Así es, ni te imaginas todo lo que podemos encontrar en cualquier bosque…

Ana miraba a su amiga asustada. Elisa hablaba de conjuros y de sustancias mágicas como lo hace Arguiñano del perejil y de pochar la cebolla.

—¡Pero, Eli, por tu padre, que Embrujadas no es más que una serie, es ficción, lo que cocinaban aquellas tres taradas era en realidad puré con colorante verde!

Sin embargo, Elisa seguía mirando aquellas páginas sin asombrarse de lo que en ellas leía, más bien sonriéndose cada vez que descubría que las recetas de los diferentes ungüentos y de los conjuros le eran tremendamente familiares.

—Shhh. ¡Calla y escucha! «Conjuro de invocación al Maligno».

En ese mismo instante oyeron un fuerte golpe que provenía de la parte de arriba. Ambas amigas se abrazaron. Elisa cerró el libro y lo colocó sobre sus rodillas. Ana cerró los ojos y apoyó la cabeza sobre el pecho de la amiga, intentando sin éxito desaparecer o al menos esconderse.

—¿Chicas, estáis ahí? ¡Venga, que Alejandra está comenzando a servir los postres, no tardéis! —gritó Faustino desde arriba.

Ellas, aún atemorizadas por la posibilidad de que Alejandra bajara y se encontrara con aquel desaguisado, le respondieron al unísono, como dos niñas cantoras de Viena:

—¡Enseguida, vamos…!

Cuando se quedaron de nuevo solas, Eli prosiguió leyendo.

—«Conjuro para liberar los poderes del Dominus Trinus de las brujas enemigas (el Bien)» —leía entusiasmada—. Sí, lo sé, el Dominus es como la base de todo, ¿sabes, como te lo explico? A ver, para que lo entiendas, es un hechizo genérico, que vale para cualquier otro que pongas encima.

—Como el paracetamol, que lo mismo te quita el dolor de regla como te cura un resfriado —respondió Ana observando con cierta preocupación la sabiduría de Elisa—. ¿Cómo demonios controlas tanto?

Elisa seguía leyendo con la luz de la linterna enfocando directamente al libro.

—«Los secretos de nuestros enemigos se esconden tras la noche, invocamos el Poder del Mal, el ancestro de nuestros orígenes… queremos el poder, manifiéstalo…» —recitaba Eli sin percatarse del temblor de su amiga.

—Eli, ¡cállate, me estás asustando, venga, vámonos…!

—Tranquila, Ana, esto no es más que una inocente lectura, date cuenta de que, para que el poder de una bruja se manifieste, debe acompañarse de otras, lo que es el aquelarre, ya sabes las reuniones de ellas y eso. ¡Y qué quieres que te diga! Nosotras de brujas, poco, salvo cuando nos tocan a nuestros hombres…

Ana seguía sin comprender todo aquello. Solo quería salir de allí cuanto antes y abrazar a su madre. Tenía la horrible sensación de que todo aquello solo les traería problemas. Mientras, Elisa seguía leyendo toda clase de hechizos: para renunciar a poderes, para intercambiarlo con otras brujas, y en todos ellos los elementos de la naturaleza eran cómplices. Para renunciar a los poderes se hacía necesario un espacio grande al aire libre para que se esfumaran hacia el espacio. En cambio, para intercambiarlos se necesitaba un río en el que ambas se enfrentaran, una a cada orilla. Otras veces, para conseguir inmunidad frente a los poderes de una de ellas lo que se necesitaba era algo aún más grotesco:

—¡Un corazón humano, a ser posible aún caliente y de infante virgen! —exclamó Ana repitiendo las palabras que su amiga había pronunciado apenas sin inmutarse—. Pero ¡Elisa Pérez de Castro, por lo que más quieras, ¿qué diablos te pasa?! Me estás acojonando.

—Nada, bolo ¿No lo ves? Por eso se hacen sacrificios, para mantener contentos a los dioses… —añadió con estremecedora tranquilidad—. ¡Ay, mira, este conjuro es la leche: «De cómo convertir a una bruja en mortal. Se realiza una poción que lleva una rosa blanca machacada, semilla de mostaza y sal marina. Entonces es cuando… cuando…».

De repente Elisa cerró el gran libro, se levantó de un brinco y lo colocó de nuevo en su sitio entre los otros grandes volúmenes de cuero viejo que soportaban el peso de los años y el polvo de la Eternidad. Estaba llorando, desconsolada, como una niña pequeña. Ana se abalanzó sobre ella, asustada, conmovida por la tristeza del rostro de su amiga que, sin saber por qué ni cómo, había pasado del éxtasis a la amargura en una décima de segundo.

—Eli ¿Te encuentras bien? ¿Qué te ocurre? ¿Qué ha pasado? ¿Por qué lloras así?

Elisa no podía dejar de llorar. Era una sensación de vacío infinita. Lo había visto claro, esta vez lo había comprendido.

—Por lo que más quieras, ni una palabra de esto, es nuestro gran secreto. Si Alejandra se entera de que hemos estado hurgando entre sus cosas nos matará… —advirtió a su amiga una vez que tuvo restablecida la voz.

—No te preocupes, Elisa, este será nuestro gran secreto —respondió su cómplice mientras cerraban la puerta de la cueva escondida procurando hacer el menor ruido posible.

Capítulo 5

De regreso a Vigo, Jorge Eyre recibió a la criminóloga con los brazos abiertos. Siempre era duro y muy desagradable la pérdida de un compañero. En el caso de Mónica Sánchez era además especial pues, según indagó después de su fatídica desaparición, se trataba de una de las mejores amigas de Harper. Solo esperaba que la investigación no se alargara demasiado. De lo contrario, más de uno acabaría muy tocado. Aquella misma mañana visitó a la Begoña Rincón, quien la llamó asustada: aseguraba haber visto salir a una verdadera bruja del sótano de la casa de enfrente, la misma tarde que Martina Harper la visitó en su casa. Jorge no daba crédito. Aquella pobre mujer estaba perdiendo el juicio. Según le relató Begoña, aquella mujer, medio humana medio criatura venida del otro lado, desapareció hecha una furia de la casa. Se llamaba Alejandra y al parecer era la propietaria de una floristería.

—Pero no te confundas, Eyre, tal y como le aseguré a Harper se trata tan solo de una tapadera. En realidad, es un ser al servicio del Maligno. Sus hijos, gemelos y pelirrojos demuestran lo que afirmo con tanta vehemencia. De siempre el color anaranjado ha simbolizado el mal agüero. Y lo presiento, Eyre, algo grave va a ocurrir.

—Está pasando. Si no Bruno Bernal no hubiera enviado a la mejor criminóloga del país, especialista en este tipo de casos.

—¡Ja, qué equivocado estás! Martina Harper no es más que una mortal, como tú, como yo, como todos. ¿Acaso crees que vamos a poder detenerlos tan fácilmente? ¡No, claro que no! El hecho de que ella esté investigando no garantiza que vayamos a salvarnos.

—¿Salvarnos? Oye, Begoña, ¡¿Qué carallo te pasa? Lo que dices no tiene sentido.

Y sin embargo seguía afirmando que tanto Harper como todos los demás estaban amenazados por el mismísimo diablo. Tal vez veía mucho más allá de la realidad tangible. Y no cabía ninguna duda de que sus suposiciones debían apoyarse en algo más que desvaríos. Por eso, una vez que Martina llegó a Vigo la telefoneó y la puso al corriente de la situación:

—¿Qué tal en Sanabria? Oye, lo siento, ya lo sabes. Bien, pero no nos entretengamos. Creo que es importante que me acompañes a un sitio. Begoña Rincón afirma que su vecina no es quien es. ¿Te suena?

—Sí, algo me contó. Dice que pertenece a una especie de secta demoniaca. De hecho, duerme rodeada de amuletos, collares de ajos, escobas colgadas del revés tras las puertas. No he querido decir nada antes, porque tengo mis dudas al respecto. No concibo que una profesional como ella pierda el norte así de repente. Sin embargo…

Martina acababa de dejar la maleta encima de la cama y se dirigió al baño. Aún era demasiado pronto para desvelar su particular teoría acerca de las muertes de los niños en Samil. Por eso decidió ser prudente y esperar a que Jorge continuara hablando.

—Lo cierto es que asegura que una tal Alejandra no es quien aparenta ser y que, en esa casa, la que justamente se encuentra enfrente de la suya, suceden cosas raras. Jura oír gritos en mitad de la noche, una especie de aullidos. Por si acaso he pensado que no estaría de más hacer una visita a la vecina diabólica. ¿Qué opinas?

La criminóloga sintió un nudo en el estómago.

—¿Por qué no? Nos vemos allí entonces en media hora ¿Te parece bien? —contestó con la voz templada por el disimulo.

—Perfecto.

La calle Alfonso XII estaba despejada a esa hora de la tarde, cuando quedaban veinte minutos para las ocho. Martina aparcó en el número 2 con el objeto de no ser descubierta. Eyre llegó al cabo de diez minutos y le dio un gran abrazo. Era un tipo fantástico, sin duda. Una vez que intercambiaron saludos, se dirigieron a la puerta de la casa. Era de madera, grande y maciza. En la entrada varias jardineras repletas de flores les dieron la bienvenida. Nada hacía pensar que aquella vivienda pudiera estar embrujada. Llamaron al timbre, pero nadie les contestó. Insistieron. No en vano la vivienda era mastodóntica. Tal vez la familia se encontraba al otro lado, en el jardín. Hacía muy buena tarde, y resultaba muy agradable estar fuera tomando el fresco.

—¡Hola! —exclamó Eyre que decidió abrir la cancela despacio, una vez que se cercioró de que no tenía candado.

Martina siguió sus pasos y se introdujo en la propiedad. El jardín sin ser excesivo resultaba apropiado. Se notaba que la dueña de la vivienda se dedicaba a las plantas ya que todo se mostraba bien cuidado: los arbustos debidamente cortados, la arizónica que trepaba por los muros traseros parecía hacerlo por el camino que una mano diestra le había marcado, el césped que rodeaba la piscina de piedra mantenía la frescura idónea y los árboles que sobresalían al final de la parcela, en su mayoría frutales, lucían hojas esplendorosas. Martina se sentía bien allí, en aquella casa en la que la mano de una mujer hacendosa se adivinaba en cada uno de los rincones donde posaba la vista: una terraza con muebles de teca y cojines floreados, la ropa tendida en un rincón, apenas visible, en perfecto orden y armonía, los calcetines ejecutivos del marido en un lado, los de deporte al otro, y la ropa interior en un discreto segundo plano evidenciaban que el quehacer doméstico se convertía en un placer diario. Además, las cortinas de lo que al parecer debía ser la cocina, estaban estampadas en vistosos colores amarillos, con cerezas y margaritas dibujadas, y un olor como a vainilla que pudo reconocer al instante le trasladó en un suspiro a un hogar lejano. Sumida en sus pensamientos no pudo fijarse en que, tras ellos, de la puerta de atrás aparecía una mujer joven ataviada con un delantal blanco y rojo, de volantes a juego, y con una tarta en la mano, dispuesta a colocarla en el centro de la mesa del porche.

—¡Hola, buenas tardes! ¿En qué puedo ayudarlos? —preguntó amablemente sin sobresaltarse en absoluto.

—¡Buenas tardes! —contestó Jorge Eyre con tranquilidad—. ¿Es usted la señora de la casa?

—Alejandra Pérez de Castro —contestó alargando la mano hacia él en un gesto simpático—. ¿Qué venden?

Eyre sonrió, mientras Martina sentía un escalofrío que la recorrió el cuello y a punto estuvo de derribarla.

—Somos de la policía. Perdone que hayamos entrado así en su casa. Hemos llamado varias veces, pero pensábamos que no había nadie.

—¿De la policía? —preguntó ella visiblemente asustada—. ¿Ha ocurrido algo malo?

—No, verá, el motivo de nuestra visita es el siguiente… —Jorge carraspeó. En realidad, no sabía qué demonios inventarse. El motivo en realidad era que la vecina pensaba que era un espíritu del mal disfrazado de encantadora ama de casa la cual cuando había luna llena se convertía en una especie de loba que aullaba sin cesar. Pero no era posible intervenir un domicilio por eso. Tenían las de perder si aquella mujer sospechaba de la verdadera razón de su extraña visita. Miró a su compañera buscando una respuesta. Martina, a pesar de su evidente palidez, no le decepcionó.

—Alejandra, me llamo Martina Harper. Disculpe nuestro atrevimiento. Una vecina asegura haber oído ruidos extraños provenientes de su casa, como gritos —afirmó con tal seguridad que hasta Eyre creyó por un instante que no había otra razón para estar allí—. Llamó esta mañana porque creyó escuchar a alguien que chillaba desde el sótano. ¿Es posible?

—¡Hola, Martina, encantada de conocerla! —exclamó en tono cordial—. ¿Y cuando dice que lo escuchó?

—Un par de noches. Luego al parecer la vio a usted salir de aquí muy enfadada. Pero, díganos, ¿está usted casada?

—Pues claro, y felizmente.

—Lo suponía. ¿Podría decirme el nombre de su marido?

Jorge no entendía muy bien a qué venía el interrogatorio, al tiempo que observaba que su compañera miraba fijamente a la encantadora mujer que les había invitado a sentarse alrededor de la mesa mientras charlaban.

—¡Claro que sí, se llamaba Faustino! —exclamó en tono risueño—. Y antes de que me lo pregunte, Martina, le diré que es un hombre encantador. ¿Acaso sospecha de que me maltrata o algo así? —Rio—. ¡Pero qué barbaridad, todo lo contrario, es más…! —interrumpió el relato al tiempo que parecía avergonzarse de lo que decía—. Es un amante ex-ce-len-te, y más de una noche, en fin… ¡Cómo explicárselo…! A veces cuando los niños no están, y las mayores han salido por ahí, pues … bueno… un vinito por aquí, que si un orujito de más. Pero vamos, que estoy avergonzadísima, se lo aseguro. ¡Si es que mi Faustino es una verdadera fiera…! Ya me entienden.

Jorge Eyre soltó una enorme carcajada, al tiempo que observaba a Alejandra con pasmosa admiración. Tan solo se trataba de una mujer que disfrutaba del sexo con su marido, y al parecer de manera salvaje, a pesar de la imagen de puritana maniática de la limpieza que exhibía.

—Faustino Pérez de Castro, padre de Elisa, ¿No es cierto? —cortó de repente la criminóloga—. ¿Sabía usted que su madre murió en el parto y que no llegó a conocerla? Se llamaba Carmen, Carmen Villasanta. Me imagino que su maridito le habrá contado las extrañas circunstancias que rodearon su muerte.

Jorge giró la cabeza hacia ella. Esa información era totalmente desconocida para él. ¿Quién era Elisa, y qué tenía que ver con todo aquello?

—Con todos mis respetos, señorita Harper, pero creo que eso pertenece al ámbito familiar. Si me disculpa… —contestó Alejandra, que había dejado de sonreír cuando Martina le nombró a Carmen Villasanta—, voy a la cocina a por agua. Ahora vuelvo.

Una vez solos Eyre se acercó a Martina y habló con ella susurrando:

—¿Qué haces, te volviste loca, Martina? ¿A qué vino lo de su hijastra? Me imagino que no será la primera vez que encuentras a una mujer que se casó con un viudo.

—¡Ahora no te lo puedo explicar, pero créeme, aunque te parezca mentira, Begoña está en lo cierto!

—¡No me jodas tú también, carallo!

—Hazme un favor, entretén a la florista, ahora vuelvo.

Martina desapareció del jardín aprovechando la ausencia de Alejandra, y se dirigió a la otra parte de la vivienda, a la principal. Allí se encontraba la puerta del garaje. Se imaginó que estaría cerrada. Pero no fue así. Se introdujo por ahí a la casa y buscó el sótano. Si Rincón aseguraba que los ruidos provenían de allí, mejor oportunidad que aquella no se le presentaría nunca para indagar en el corazón mismo de la casa de la sospechosa, la única con la que contaba por el momento y que hasta ese momento no se trataba más que de un ente obscuro, intangible, muy a su pesar. Tomó aire y se encaminó hacia las entrañas de la casa. Primero abrió la segunda puerta que daba acceso a la vivienda. Una vez que comprobó que estaba también abierta siguió su camino. A la derecha observó una habitación pintada de blanco, con estanterías forradas de madera que contenían botellas de vino, licores, cajas de cerveza, además de latas de conserva, de frutos secos, aceitunas, de tomate, de pepinillos, así como paquetes de papel higiénico, de servilletas y demás utensilios y víveres de una familia normal. La temperatura había bajado unos grados y sintió escalofríos, aunque se imaginó que era de esperar, ya que en los sótanos solía pasar. Miró hacia el otro lado y se topó de frente con otra habitación. Esta vez no tuvo suerte pues la puerta estaba cerrada con llave. Intentó varias veces abrirla, pero no le fue posible. Pensó entonces en la posibilidad de buscar un destornillador que hiciera palanca. La puerta parecía de madera maciza y en ese momento se le antojaba como la barrera infranqueable a una habitación a la que quería acceder, a la que necesitaba acceder pasara lo que pasara. Estaba decidida a hacerlo, por lo que desanduvo los pasos y volvió al garaje. Buscó un interruptor, ya que a pesar de que la puerta estaba abierta, la luz no llegaba al fondo. Una vez que la encendió miró hacia las paredes en busca de un armario o un estante típico de cualquier garaje en el que los dueños de la casa guardasen las herramientas. Enfrente de donde se encontraba divisó una mesa vieja con cajones. Parecía que alguien la había dejado allí después de haber realizado un cambio de mobiliario, una redecoración. Martina abrió los cajones, pero en ellos no había nada, salvo cuadernos infantiles llenos de polvo en cuyas portadas se leía el nombre de Jacobo unas veces y otras el de Elías. No le dio importancia y siguió buscando. Sentía que el corazón le palpitaba muy deprisa. En cualquier momento podría aparecer alguien. Se dio la vuelta y halló lo que buscaba. Una pequeña caja gris metálica era el recipiente que guardaba toda clase de herramientas: alicates, martillos, destornilladores de varios tamaños, tenazas, clavos, tuercas, tornillos, alcayatas… Representaba la típica caja de herramientas que existe en casi todas las casas comunes. Buscó un destornillador mediano, de punta plana y cogió un martillo también. Una vez extraídos los utensilios se dio cuenta que como ladrona sería pésima, pues hacía demasiado ruido. De nuevo frente a la puerta se dispuso a abrirla cuando se percató de que anteriormente alguien lo había intentado también, pues cerca del picaporte, de los redondos, unas muescas en la madera confirmaban la evidencia. Martina introdujo de nuevo el destornillador por el mismo surco para no arañarla más y golpeó el mando dando pequeños golpes con el martillo. Tenía la intuición de que cedería rápido. Sin embargo, los segundos parecían horas, las manos le temblaban y el sudor le recorría las sienes de forma cuantiosa. «¡Vamos, venga…! —le susurraba como si realmente fuera a contestarle—. ¡Venga, venga…! —repetía Martina en voz baja, con los nervios desbocados. ¡Vamos! —exclamó desesperada, ¡Joder, ábrete, maldita seas!».

Y el pestillo cedió. Pero justamente cuando se disponía a introducir el pie derecho en el lugar que al parecer guardaba los secretos de la casa, una mano fría se posó en su hombro, haciendo que el destornillador y el martillo se le resbalasen del susto al suelo, al tiempo que sentía que el corazón le estallaba en mil pedazos.

Capítulo 6

A la misma hora, otra persona, esta vez en una bulliciosa habitación de un hospital toledano, temblaba también, aunque por un motivo bien distinto. No hacía ni media hora que su mujer había sido ingresada de urgencia. Un fortísimo dolor abdominal la había dejado sin aliento y, unido a la debilidad que arrastraba desde hacía unos meses, cuando comenzó el tratamiento de quimioterapia, le ocasionó que perdiera la conciencia. Bruno había abandonado su despacho de la calle de la Reconquista como sombra que lleva el diablo. De nuevo Lola se debatía entre la vida y la muerte. Y esta vez, deseando equivocarse, había encontrado a su mujer con el rictus más amargo si cabía, con una expresión de dolor y tristeza que solo podía significar que el fin se acercaba mucho antes de lo previsto.

«Familiares de Dolores Aguado, por favor, diríjanse a la consulta número 4, repito, familiares de Dolores Aguado, consulta 4, el doctor Finés los espera».

Una voz estridente de mujer a través de los altavoces sonaba distorsionada entre la algarabía de personas de todas las condiciones sociales posibles que esperaban, como él, a que aquella misma voz desagradable y chillona les llamara precisamente a ellos.

El doctor Finés no era el oncólogo de Lola, pensó Bruno mientras se colocaba las mangas de la camisa y el cuello, en un inútil gesto de aparentar entereza. Se dirigió a la consulta con el estómago encogido. Normalmente las urgencias no solían ir tan rápido. Se preguntó si tal vez sería el momento idóneo de llamar a sus hijos. Luego pensó, abatido, que la mente a veces era más absurda que la propia vida.

—Buenas tardes —lo recibió el doctor en tono afable. Se trataba de un hombre muy joven, de acento sudamericano, piel aceitunada y gafas redondas, como antiguas. Debajo de la bata blanca vestía una camisa azul claro. Lucía en la muñeca un reloj de plástico negro, digital, y sujetaba con la mano un bolígrafo marca Bic—. ¿Es usted Bruno Bernal, no es cierto, el esposo de María Dolores?

—El mismo —musitó—. Por favor, doctor Finés, ¿cómo se encuentra mi mujer? Cuando he llegado a casa apenas tenía pulso. Mis hijos… mis pobres hijos al ver a su madre así se han asustado mucho. No es la primera vez que la ocurre…

—Lo sé, amigo, lo sé, tranquilícese, se lo ruego —continuó el médico, el cual optó por tomar una actitud amigable en tal delicada circunstancia—. Lola ha entrado en estado de coma. A veces ocurre. El tratamiento al que la estamos sometiendo es tremendamente agresivo. Para que usted me entienda procuraré hablar en su mismo idioma, y no con tecnicismos que pudieran molestarle.

—Se lo agradezco en el alma —respondió Bruno con un hilo de voz—. ¿Y para cuándo estima saldrá de este?

—Horas, días, semanas, ¡ay, amigo mío, donde llega el buen Dios la medicina no alcanza! Hemos intentado reanimarla por todos los medios, pero sin embargo ha sido inútil. Tras la pérdida de conciencia el cerebro ha sufrido una especie de vacío de oxígeno, tal vez debido a la medicación.

—¿Tal vez?

—Hemos avisado a la oncóloga de su mujer, la doctora Ramiro. Ella viene ahorita mismo para acá. Está en el quirófano.

—Bien, pues la espero. Muchas gracias, doctor, confío en que hagan todo lo que esté en sus manos para salvar la vida de mi mujer. Ella es el eje de nuestras vidas —dijo con firmeza mientras se levantaba y adelantaba la mano derecha hacia el doctor con la finalidad de dársela a modo de despedida. Estaba hundido, no deseaba seguir con aquella conversación inútil. Conocía de sobra el proceso de un coma. Tal vez fuera irreversible, pero no dependía de la ciencia sino del buen Dios. El facultativo se levantó del asiento, bordeando la mesa y le dio un abrazo. Fue entonces cuando Bruno no controló la emoción contenida que se desparramó por su rostro como una cascada de rabia y dolor inmensos.

—¡Pero no pierda la esperanza, hombre! Se sorprendería de los casos de metástasis cuyo diagnóstico, sin saber cómo, ha cambiado en cuestión de semanas, qué sé yo, días…

Bruno alzó la mirada separándose levemente de su interlocutor.

—¿Metástasis? Pero… —musitó con un nudo en la garganta que provocó que la voz apenas fuera audible—. Mi mujer no me lo había comentado. Es imposible, doctor, creo que se está equivocando. Si mi mujer estuviera en fase terminal, me lo hubiera dicho. Ella hubiera intentado pasar los últimos meses de su vida junto a su familia todo el tiempo, sin necesidad de trasladarse ni de seguir tratamientos que al fin y al cabo de poco le sirven. No, le repito que Lola no tiene metástasis, ella no se va a morir, ella no…

En ese momento alguien tocó con los nudillos en la puerta.

—Gracias al Cielo ya ha regresado, doctora Ramiro —continuó el joven médico aliviado—. Si me disculpan, he de atender a más pacientes. No se preocupen, pueden quedarse en esta sala el tiempo que necesiten. Yo buscaré otra, no se apuren. Y, amigo, le deseo suerte.

—Gracias, doctor —contestó Bruno.

Una vez que se hubo marchado, dirigió la mirada vidriosa a la doctora Ramiro, que se había sentado enfrente suya. En un acto puramente mecánico se había dispuesto a revisar el historial clínico de Lola sin apenas detenerse en él, sin levantar la cabeza de los múltiples análisis que tenía delante, de la gran cantidad de pruebas que le realizaron a su esposa, de todas y cada una de las recetas que le había prescrito. El ocaso burócrata e impersonal de un ser humano, solo que mientras para ella tan solo se trataba de trabajo, para él abarcaba su vida entera.

—Me debe una explicación, Doctora Ramiro —espetó de repente.

Un silencio violento espesaba el ambiente. Tras la puerta los sonidos del hospital seguían con su rutina diaria: celadores que chocaban sin querer las camillas que transportaban a los enfermos contra las paredes desconchadas, los zuecos de las enfermeras se escuchaban huecos y punzantes, iban de un lado a otro con prisa o sin ella, según el caso, enfermos que tosían sin cesar o bebés que lloraban desesperados, con el cansancio acumulado en los pulmones.

—Lola me pidió encarecidamente que os lo ocultase a ti y a vuestros hijos. Sé que he cometido una negligencia contigo; mi deber era haberte informado. Hace aproximadamente un mes que supimos que entraba en fase terminal. Por ello convenimos traerla de nuevo a Toledo.

Bruno recordaba el viaje a Sanabria y en ese momento todo le cuadraba. Ella no había hablado durante horas. Tan solo deseaba escuchar las canciones de otros viajes, de cuando se iban a la playa con los niños, grabaciones que conservaban en varios CD, en los que entre pieza y pieza Víctor, Álvaro, y a veces él, improvisaban la presentación a modo de un DJ. También escucharon una de las bandas sonoras que a ella tanto le gustaban: La Vida es Bella. La puso hasta tres veces, cantando una por una las bellas letras de la compositora portuguesa, tarareando nota a nota cada uno de los compases. También escuchó los conciertos de sus alumnos, el último al que había asistido en el Teatro Rojas, el Concierto Fin de Curso 2007-2008, un 10 de junio de aquella temporada en la que todavía estaba sana, cuando las garras de la enfermedad no habían alcanzado ni su cuerpo ni su alma: El Corpus Christi del Maestro Albéniz para piano, el Lamento de Dido de Purcell, en la voz de Miriam, una de sus mejores cantantes, en la categoría de Mezzosoprano, el mágico Capricho árabe de Tárrega, sonando en la guitarra española, la que tocaba Luis, otro de sus alumnos… Y así hasta una docena de piezas que le traían tantos recuerdos que en más de una ocasión le fue inútil disimular la tristeza. Y él, a su lado, sin saber qué hacer, sin atreverse a interrumpirla, sin fuerzas para consolarla.

—¿Cuánto tiempo le queda? Y por favor, no me engañe. Ahora más que nunca necesito que me lo confirme con la máxima precisión que pueda.

La doctora Ramiro, una mujer de expresión dulce, de ojos vivos, hundidos en las ojeras que como testimonio vivo demostraban el apego incondicional a una profesión tan amarga como enriquecedora, suspiró hondamente antes de responder. La cuestión no era sencilla.

—En principio estimamos que resistiría hasta seis meses, siempre que no faltara a las sesiones. Cierto es que nada puede salvarla ya, pero también es una manera de alargar el tiempo de vida. Sin embargo, ahora Bruno, y me duele enormemente decírtelo, todo ha cambiado. Como te habrá explicado mi compañero, el coma es imprevisible. Lo mismo despierta hoy, o mañana, en una semana. Ahora solo nos queda esperar con el consuelo de que al menos ella no sufre. Toma —le dijo mientras le entregaba un papel—, te he apuntado la habitación en la que se encuentra. Está en Cuidados Intensivos. No te preocupes, puedes pasar la noche aquí. Ya he avisado al personal. Si me necesitas, me llamas a mi móvil, te he apuntado el número también.

—Gracias.

Y salió en busca de su esposa moribunda, aferrado a la falsa esperanza en una fe que nunca antes hubo de sentir tan de cerca, en algo sobrenatural que le devolviera a la madre de sus hijos.

Capítulo 7

—¡Dios, por mi padre, qué susto me has pegado, chico! —exclamó Martina al encararse con Jorge—. Pero ¿cómo es que has bajado aquí? Te dije que me esperases junto a Alejandra.

—¡Ay que joderse, Harper! Te dejo sola y la liaste. ¿Qué narices pasó con esa puerta? ¿La forzaste o qué?

Martina sonrió. Aún tardaría un tiempo en acostumbrarse a la forma peculiar que tienen de hablar los gallegos, como si hiciera mucho tiempo que hubieran sucedido los acontecimientos. Y cuando eso sucediera ya estaría de regreso en Toledo.

—¡Calla, anda, que pueden oírnos! Pero, contéstame, ¿qué le has contado a la señora de la casa?

—Que quería pasar al baño. Ella me dijo que utilizara el de invitados, a la entrada de la vivienda. O sea que salgamos de aquí en cuanto antes, Harper.

—Sube tú si quieres, Eyre, y cúbreme. Yo no me voy de aquí sin entrar a esta habitación. De hecho, sí, la he forzado, aunque tranquilo, no he sido la única, ya entraron.

—¿Quiénes?

—Alguien que, al igual que nosotros, sintió curiosidad. Pero vamos, decide ya qué hacer, no tengo todo el día.

—¡Joder, me pusiste nervioso! Venga, tira para adentro, que nos van a escuchar, y va a ser peor.

Eyre la empujó y cerró la puerta con cuidado. Una vez dentro buscaron un interruptor. La habitación estaba oscura, aunque se filtraba luz de un pequeño ventanuco que daba a la calle. Aun así, no era suficiente, una vez que acostumbraron los ojos a las tinieblas. Sin embargo, no hallaron la llave de la luz, por lo que Martina sacó el móvil e invitó a Eyre a hacer lo mismo.

—¿Se puede saber qué buscamos, exactamente? —preguntó Jorge impaciente.

Martina observaba cada rincón de aquel sórdido lugar. Lo primero que le llamó la atención fue el olor que había allí: se trataba de una mezcolanza de aromas inciertos, en los que se juntaban por un lado las esencias del bosque, los efluvios de las hierbas y restos de plantas contenidas en diversos botes de cristal, así como un hedor insoportable, como de restos de podredumbre y putrefacción, olor que, por otra parte, conocía, pues era similar al que se respiraba en algunas salas de autopsia en donde había estado. Se acercó con la luz del teléfono a las estanterías donde pudo leer sus etiquetas: cilantro, ruda, helecho, apio silvestre… Lo raro es que aquellas plantas podrían comprarse en cualquier herbolario de la zona, sin tenerlas en un sótano escondidas, y medio podridas.

—Bueno, no es de extrañar —contestó Eyre a la criminóloga que como otras muchas veces pensaba en voz alta—. Se dedica al negocio de las flores y las plantas. Tal vez esto guarde relación. Quizás las tiene en conserva por algún motivo, vete a saber, para hacer cremas y asuntos de esos.

—Puede ser —continuó Martina, que seguía muy interesada por el contenido de aquellos estantes de madera vieja que guardaban la historia de aquellos montes y caminos con absoluta discreción. Pero no solo había plantas allí abajo. En cajones dispersos, grandes recipientes de madera también se apilaban cientos de documentos, periódicos, recortes de revistas, antiguas y modernas, fotografías, álbumes vacíos y polvorientos. Martina se sacó un guante de látex de uno de los bolsillos del pantalón vaquero y comenzó a indagar en aquella montaña de papeles. Se sorprendió al observar que en aquel sótano había ejemplares de periódicos de principios de siglo, de libros antiguos con títulos curiosos: Brujería y magia, comunicación con la naturaleza. Lo hojeó y leyó un párrafo: «…en las cavernas y profundidades aparecen númenes que bajo aspecto de animales como el caballo, la vaca o la cabra se presentan sin que nadie adivine su verdadera apariencia…».

—¿Quién fue el tarado que lo escribió? —le preguntó Eyre.

—No lo pone. Pero ¿cómo es posible que esté aquí? Debe tener cientos de años. Tal vez se encontraran en la casa cuando la familia vino a vivir, puede ser.

—Mira —le enseñó otro de los ejemplares que se hallaba abandonado entre tanto legajo—. Este es bueno.

Se trataba de un ejemplar del Coloquio de los perros, de Cervantes. La criminóloga siguió buscando y se encontró con una carpeta. En ella podía leerse claramente: «Elisa». Sintió que el corazón le daba un vuelco.

—¿Lo ves? ¡Esto es lo que andaba buscando!

Se trataba de una carpeta azul corriente, de gomas, de cartón, abultada por el contenido interior.

De repente escucharon un ruido y se asustaron, por lo que decidieron salir de allí en cuanto antes. Primero lo hizo Jorge, que volvió al jardín, y entretuvo a Alejandra. Esta le preguntó el motivo de la tardanza. Él improvisó un estreñimiento como recurso para salir del paso, a lo que la amable anfitriona le ofreció una infusión caliente y espesa a base de ciruelas rojas y melón que le supo a rayos. Mientras, Martina salió sin hacer ruido y depositó la carpeta encontrada en el maletero del coche. Sentía que el corazón le latía muy deprisa. Tras cerrar el portón del coche se dio la vuelta de nuevo en dirección a la casa, al reencuentro con su compañero. Estaba excitada, con ganas de largarse cuanto antes de allí. Solo esperaba que Alejandra no le hiciera preguntas. Pero de repente sintió el metal de una pistola en la espalda. No era la primera vez que le sucedía, por lo que no le fue difícil reconocer la sensación de tener un arma clavada en los riñones. Instintivamente levantó las manos, cuando escuchó la voz de un hombre:

—¡Cómo se la ocurra gritar, la mato! Dese la vuelta y vayamos al coche.

—Vale, tranquilo… no gritaré, pero por favor… no dispare.

Martina recorrió los veinte metros que le separaban del Mini con paso firme. Era imprescindible mantener en todo momento la calma. Miró hacia el otro lado de la calle, pero por la acera no pasaba un alma. Iba con las manos alzadas y un hombre le apuntaba con un revólver.

—Baje las manos, pero no haga tonterías —dijo el hombre armado

—Si quiere mi bolso, tómelo.

—¡Cállese y camine, cuanto antes nos vayamos mejor!

Martina descartó que se tratara de un atraco. En ese caso el delincuente hubiera tirado del bolso y hubiera huido. No imaginaba el motivo que tenía aquel tipo al que aún no había mirado a la cara por precaución para retenerla, y mucho menos de querer irse con ella a cualquier otro lugar. Alzó la vista y divisó a Begoña Rincón tras la ventana. Martina la miró. Sin embargo, era como si no la viera. Parecía más asustada que ella. Una vez que llegaron a la altura del vehículo el hombre le pidió que sacara las llaves con cuidado.

—Si las tiene en el bolso no intente ninguna tontería. Una vez que abra la puerta del conductor se montará despacio. No intente huir. Espere a que yo suba. ¿Entendido?

Martina miraba los cristales del coche con el fin de reconocerlo. Sin embargo, el hombre llevaba puesto un chubasquero negro con capucha y unas gafas de sol. Hizo lo que la ordenó. Montó en el coche y esperó a que él lo rodease. Una vez que estuvieron los dos dentro giró la cabeza hacia él.

—Por su bien mire hacia el frente.

—De acuerdo. ¿Dónde vamos?

Un silencio incómodo se coló en el habitáculo. Las respiraciones de ambos ocupantes se acompasaron. Martina sostenía el bolso sobre las rodillas. El hombre se lo arrebató, lo abrió y echó una ojeada rápida.

—Arranque y conduzca.

Martina embragó, metió la primera y aceleró. Mientras, dentro de la casa, Jorge sentía que todo le daba vueltas. Algo extraño le ocurría. La última imagen que vio, bastante borrosa, era la de aquella mujer que le sonreía de una manera sospechosa. Y pensó, horrorizado, entre nauseas, en los libros de brujería, hallados en el sótano. Entretanto, la cabeza de la criminóloga hervía de ideas y de suposiciones. Conducía sin rumbo fijo ni sentido, atendiendo a las discretas instrucciones de un copiloto inédito que se limitaba a señalarle con la mano que le quedaba libre la dirección que debía tomar. Mientras, con la otra sujetaba la pistola en alto sin hablar, sin decir nada. Su respiración era fuerte, más incluso que la de ella, lo que le hizo suponer que estaba demasiado nervioso. Pudiera ser su primer atraco. Por la fisionomía parecía un hombre de mediana edad, tal vez rozaría los cincuenta. Vestía pantalones de pinzas en color gris y calzaba zapatos negros, de piel. No tenía el aspecto de delincuente al uso, del típico ladronzuelo que tantas veces detuvo cuando empezó a trabajar en la comisaría, antes de dedicarse de lleno a los crímenes violentos. Más bien se trataba de un hombre corriente que tal vez llevado por las circunstancias de la vida estaba sufriendo una enajenación mental. Estuvo tentada de hablar, de preguntarle el motivo de aquel secuestro. Sin embargo, la experiencia le avisaba de que era preferible mantenerse en calma hasta que reaccionara.

—Vamos al puerto —dijo el hombre de repente, asustando a Martina, que sintió un gran sobresalto.

—No soy de aquí. Dígame por donde, por favor.

—De acuerdo, siga de frente, por la Rúa Gaiteiro Ricardo Portela. En cuanto veamos un hueco detenga el coche. Y le repito, sin tonterías.

—Entiendo —contestó ella.

Ojeó la zona. Estaba despejada. Los astilleros Valladeros estaban bastante alejados de allí. Se trataba de una zona muy tranquila, varios barcos de pesca en su mayoría estaban atracados. Detuvo el coche en una plaza de aparcamiento cercana. De fondo el mar en calma no hacía presagiar peligro alguno. Sin embargo se sintió sola, amenazada. Si su secuestrador decidiera pegarla un tiro y tirar el cadáver al agua nadie se enteraría. Paró el motor y respiró hondo. Inconscientemente seguía agarrada al volante. Giró la cabeza hacia el desconocido.

—¿Le parece bien, aquí? —preguntó.

—Sí, gracias.

Entonces el hombre dejó la pistola sobre el salpicadero del coche. Acto seguido se quitó las gafas de sol, y finalmente se destapó la cabeza. Martina lo observaba pausadamente. Podría haber reaccionado, abalanzarse sobre el arma y reducirlo. Estaba perfectamente entrenada para ello. Pero creyó que no haría falta. Aquel hombre se frotó el rostro con ambas manos y, después de unos segundos, comenzó a hablarle:

—Creo que usted se ha llevado algo de mi casa.

Martina arqueó las cejas.

—¿Su casa? Entonces usted debe ser Faustino.

—¿Nos conocemos?

—No exactamente, déjeme explicarle, me llamo Martina, Martina Harper.

El hombre alzó la cabeza y miró fijamente.

—No le he preguntado cómo se llama. Aunque me lo ha de proporcionar cuando la denuncie. Ha entrado usted en una propiedad privada sin permiso. Y se ha llevado algo de mi sótano. ¡¿No es así?! —preguntó alzando el tono y recuperando el arma. Esta vez le apuntó a la sien—. ¿Qué coño andaba buscando en mi casa? Porque no voy a consentir que cuente nada a nadie, ¿lo entiende?

Martina se había llevado las manos a la cabeza.

—¡Vale, vale, tranquilo, Faustino, por lo que más quiera! Baje el arma y hablemos. Pero… ¿a qué se refiere? Sí, es cierto, lleva razón, lo siento, pensaba devolverle la carpeta de Elisa en cuanto la hubiera revisado.

—¡¿Elisa, mi hija?!, pero… ¡¿Quién demonios es usted, y qué tiene que ver todo esto con ella?!

Martina notó que la voz de Faustino flaqueaba al nombrar a su hija.

—Faustino —respondió ella con ternura—, no tema. Soy criminóloga. A usted se lo puedo decir. He venido a Galicia a ayudarlos. Trabajo con Bruno Bernal y su equipo en la comisaría de Policía de Toledo.

Faustino alzó las cejas pobladas que presentaban las primeras canas. Tenía un aspecto agradable. El rostro ovalado, la nariz ligeramente aguileña y los ojos un poco saltones le daban el aspecto de ser una persona afable, aunque en aquella situación estuviera fuera de lugar, Martina sabía reconocer a un verdadero criminal y el padre de Elisa no daba el perfil.

—Entonces ha llegado el momento, ¿verdad? —contestó apocado.

Martina observó que los ojos se le habían humedecido.

—Aún no puedo concretar nada. Sin embargo, tengo la intuición de que ella tiene mucho que ver con lo que ha ocurrido en estos últimos meses, me estoy refiriendo a los sucesos acaecidos tanto en Toledo como aquí: las muertes de los niños, la de su mejor amigo, el supuesto accidente de Samil. Por ello creí que la carpeta podría ayudarnos. Mi única forma de demostrar lo ocurrido es a través de las pruebas. Por muy convencida que pueda estar en una teoría acerca del asesino, no es conveniente precipitarse a señalar a un presunto culpable, y máxime cuando el delito es tan grave.

—No sé de qué carpeta me habla —continuó—; que yo sepa en esta casa no guardo nada de ella. Su abuela Catalina era la que tenía las fotos de su niñez, en Toledo.

—Si usted quiere la vemos juntos.

—Lo sé —contestó emocionado—. Hemos intentado mantenerla al margen de todo esto, Martina. Pero ha sido inútil. Ya se llevó a su madre. Recientemente a su abuela. Pero, aunque parezca increíble, ella no ha hecho nada. Mi hija no es una asesina. Es ella, es Morderska, quien intenta separarla de mi lado para siempre y llevarla al lado oscuro.

La criminóloga no podía creer lo que estaba oyendo. Aquel hombre había comenzado a hablar por voluntad propia, como si por fin hubiera llegado el momento de hacerlo. Era como si hubiera estado guardando un secreto oculto en el fondo de su alma durante toda la vida y nunca hubiera podido confiar en nadie para confesarlo.

—¿Morderska?

Faustino suspiró antes de contestar, consciente de que la historia que habría de relatar a la joven criminóloga era demasiado larga para contársela allí.

—Sí, Morderska, o Enriqueta Martí, como prefiera. Pero hagamos algo —dijo más tranquilo—. Salgamos del coche. Y sí, me parece buena idea, saque la carpeta. Tal vez sepa de qué se trata.

Martina abandonó el habitáculo y salió a la calle. Al ponerse en pie sintió el peso de las piernas y de la tensión acumulada. Respiró la suave brisa del mar y suspiró. Tenía la impresión de estar más cerca de la verdad, aunque presentía que el camino que le quedaba por recorrer iba a ser tortuoso, no exento de peligros y experiencias que le harían cambiar para siempre el sentido de su propia vida.

Capítulo 8

No muy lejos de allí, otra pareja disfrutaba del mar desde otra perspectiva más agradable. Hugo y Elisa paseaban a la orilla en la playa de Samil, abrazados, como cualquier pareja de enamorados. Se hacían arrumacos, cosquillas con los dedos entrelazados, se susurraban tonterías y se reían también. Elisa miraba a Hugo, mientras el sol parecía querer postrarse en el horizonte, en el momento del crepúsculo en el que invade con su luz la gran masa de agua y hace que el color de esta torne a verdes lima, azules aguamarina, pero también a ocres y naranjas, la gama cromática de los amores infinitos. Hugo observaba los pies de ella junto a los suyos, echaba la mirada hacia atrás y se emocionaba al distinguir las cuatro huellas que iban dejando sobre la arena, justo antes de que la ola certera viniera a deshacer el dibujo. Luego levantaba la mirada y observaba su pelo, lo tocaba, jugaba con él, lo olisqueaba cual cachorrillo juguetón, mientras pensaba que por fin había encontrado a esa chica con la que tanto soñó, la misma que en menos de un mes se había convertido en la persona más importante de su vida.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —le preguntó ella con la voz cargada de melancolía—. En poco más de una semana tengo que estar en Toledo. He de presentarme a los exámenes.

Hugo la abrazó.

—Quédate aquí conmigo, Elisa, tu sitio es este.

—Estás loco.

—Pero por ti —respondió él cuando la besaba dulcemente en el cuello—. ¡Dios, qué bien hueles! No, no quiero que pienses que soy egoísta. Podrías ir a Toledo, hacer los exámenes y solicitar el traslado de expediente.

—¡Si me lo pides dándome besos es posible que te diga que sí…!

—Eso pretendo…

Ambos se fundieron en un abrazo que provocó que cayeran sobre la arena, lo que no impidió que siguieran comiéndose a besos. Elisa le revolvía el pelo mientras él le lamía los pezones por encima de la camisa, una blusa fina, de color celeste que dejaba a la vista gran parte de un diminuto bikini blanco que resaltaba su bonito bronceado.

—Hugo… no hagas eso… me encanta…

El levantó la cabeza y la miró directamente a los ojos, tan brillantes que la excitaron aún más.

—Elisa, te quiero —susurró con los labios a menos de un centímetro de su boca—. Quiero estar así contigo siempre… y morderte entera…

Elisa entonces se dio la vuelta y se colocó sobre él, a horcajadas. Comenzó a lamerle el cuello, para llegar al pecho. Luego subió de nuevo hacia el rostro y buscó la boca. Cada vez que notaba la lengua de él en la suya podía sentir cómo el corazón le latía fuerte, mientras su piel se dejaba hacer, se dejaba enredar, sin miedo a que nadie los observara. Y no era aquella como las otras veces en las que ella sentía miedo. No, aquella vez deseaba estar con él, hasta el final, lo quería todo con él, porque él lo quería tanto como ella. Pero sin prisas, aunque sí con el ímpetu desbordado de la primera vez.

—Ven, vayamos allí —dijo Hugo señalando unas grandes piedras que se encontraban a unos pocos metros de donde estaban—. Conozco un lugar donde estaremos mejor.

El sitio estaba escondido entre las rocas. Se trataba de una cueva cuyo acceso no se veía a simple vista, pues se camuflaba entre ramas y la propia forma de la montaña.

—Ten cuidado, cariño, agacha la cabeza, no vayas a golpearte —le advirtió mientras la llevaba de la mano al paraíso.

Una vez dentro Hugo la invitó a que se sentara y cerrara los ojos. No hubiera hecho falta, ya que el lugar no estaba demasiado iluminado, salvo por una pequeña abertura lateral provocada por una grieta entre dos paredes de piedra, por donde entraba un poco de luz, lo demás se mantenía en una perfecta e inusitada calma que invitaba a la intimidad del más puro amor.

—¿Los abro ya? —preguntó al aire, provocando un eco gracioso.

—¡No! —exclamó él desde un lugar que parecía lejano.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó extrañada. Escuchaba el ruido de unos platos, quizás copas de cristal. Percibió el olor de algo rico, tal vez era el olor penetrante del mar de la propia cueva. No supo distinguirlo.

—¿Hugo? ¿Sigues ahí?

Pero él no contestaba. La cueva se había quedado en silencio. La fuerza del Atlántico se escuchaba en toda la inmensidad a través de las rocas. Sintió algo de frío. Se abrazó a sí misma. Estuvo tentada de abrir los ojos, aunque no lo hizo. Estaba sintiendo la felicidad absoluta en todos y cada uno de los rincones de su cuerpo, en cada uno de los recovecos de su alma, en cada palmo de su piel. Era tan feliz que hubiera podido echarse a reír a carcajadas y saltar de alegría, como un niño el día 6 de enero al amanecer o un actor desconocido al ser escogido para trabajar con Scorsese. Era una emoción tan pura que no quería dejar de sentirla.

—Señorita Elisa, ¿puede abrir los ojos, por favor?

Entonces ella lo supo. En el momento de ver todo lo que aquel muchacho había hecho por ella, descubrió que el amor se encuentra donde menos se espera. Y que los seres humanos tienen que saber aprovechar el regalo que se les otorga desde el momento en el que nacen. Tuvo la certeza al ver su rostro iluminado que era él con quien estaba destinada a pasar el resto de sus días y que, finalmente, a pesar de todo, era él el elegido.

—¡Pero, ay, por Dios, Hugo! —exclamó emocionada. Sin saber cómo la cueva se había llenado de velas blancas que iluminaban las caras de ambos y las paredes humedecidas. Además, en el centro, justo enfrente de ella había colocado una toalla, y sobre ella una botella de champan, con dos copas. La botella se encontraba en una cubitera, repleta de hielos. Al lado dos fuentes llenas de chuches esperaban a ser devorados.

—Espero que esté fresquito —dijo él sacando la botella de licor, desconchándola con estilo. A continuación, sirvió dos copas y la colocó de nuevo en la coctelera. Miró a su chica y carraspeó. Nunca antes había estado tan nervioso—. Eli, vamos a brindar por nosotros.

El chinchín de las copas sonó hueco. Elisa saboreó aquella bebida deliciosa, cuyas burbujas doradas le entraron por las fosas nasales, provocándole un escalofrío. Hugo bebió de su copa y luego dijo:

—¿Te gusta? No suelo beber champagne, pero según mi padre es de los mejores. Lo tenía en la bodega.

—¿Se lo cogiste y te pilló? —preguntó ella sonriendo—. Pues debe de serlo. Está superrico, tan fresquito y dulce a la vez.

—No exactamente. Pero te cuento. Ayer le pedí consejo acerca de esto. Sí, no te rías, Eli, deseaba hacerte sentir la mujer más afortunada del mundo. Siempre he creído que estas cursiladas no funcionan. Sin embargo, mi padre me advirtió que el amor nunca es cursi y que cuando quieres que la persona querida se sienta como una diosa deberás hacer algo que recuerde el resto de su vida. No sabía si te gustaba el champagne. Pero mi padre me aseguró que este te encantaría. Lo de las chuches me lo dijo tu padre.

—Es cierto, mi amor —contestó acercándole la copa vacía, con la boca llena de azúcar y de trocitos de regaliz rojo pegado entre los dientes.

—Por eso creía que para decirte lo que tengo que decirte tenía que traerte aquí, a mi rincón secreto.

—Uy, yuyuí —contestó ella divertida, sintiendo el efecto de las burbujas, que le hacían flotar. Hugo se había sentado detrás. Su pecho le servía de tumbona—. Algo me dice que no soy la primera en venir…

—Te equivocas. Me prometí que solo traería a la mujer de mi vida. Es un lugar que nadie conoce. Por eso desde que viniste he intentado mantenerlo más escondido todavía. He estado viniendo todas las noches. De hecho, he pernoctado y todo. Necesitaba saber si había posibilidad de que subiera la marea. Pero tranquila, no es posible, el agua no llega hasta aquí.

Elisa lo escuchaba con ilusión infinita.

—No me lo puedo creer. ¿Has hecho eso por mí?

—Sí, porque quería que te sintieras cómoda. Este lugar estaba lleno de troncos, ramas y algas. Aunque no llegan las olas, el viento hace que todo lo que se queda depositado en la orilla se cuele hasta dentro.

Elisa observaba el lugar perfectamente limpio. No parecía una cueva natural, sino un escenario de película. Se dio la vuelta y lo rodeó con las piernas, sin soltar su copa.

—Pues no me siento cómoda —le advirtió mientras le daba un beso en los labios—. No… tengo frío…quiero que me abraces mucho, mucho… —le susurraba con la voz melosa.

Hugo se echó a reír. Por un momento lo había asustado.

—Sí, Eli, pero antes quiero que sepas algo.

—Claro…

Hugo volvió a mirarla.

—Estás preciosa, sé que solo tenemos veinte años.

—Sí, el 5 de febrero cumplimos 21. ¿No te parece genial?

—¡Fantástico, Eli, lo ves, estábamos predestinados!

—Entonces ¿Qué ocurre, mi amor? Tenemos toda la vida por delante. No tienes por qué temer nada.

—¡Y no lo temo! Por eso creo que no debemos perder el tiempo.

Hugo se levantó y dejó su copa cerca de la cubitera. Elisa lo miraba y no comprendía qué iba a hacer.

—Bien, pues llegado a este momento, Elisa Pérez de Castro, ¿te casarás conmigo?

Elisa se quedó sin habla. Le brillaban los ojos, sentía que le ardían. De fondo se escuchaba de nuevo el ímpetu de las olas. Había anochecido, las velas seguían encendidas a pesar del viento que acababa de levantarse. Hugo la miraba también, expectante. De repente Elisa se abalanzó sobre él y comenzó a besarlo efusivamente. Entonces se desnudó frente a él. Hugo, emocionado, sintiendo el calor del cuerpo de Elisa sobre el suyo, supo que aquella noche le haría el amor. Elisa, tranquila, recibió al amado como siempre había imaginado: de manera natural. Una vez que terminaron, ambos se tumbaron, mirando a su alrededor. Elisa comenzó a reírse:

—¡Loco, eres un loco!, ¿lo sabes? Pero ¡te quiero, sí, te quiero, Hugo! —gritó mientras no podía dejar de tocarlo—. ¡Sí, claro que me casaré contigo, claro! Pero, con una condición.

—Vale

—¿Quieres saberla?

—Bueno… —musitaba él mientras volvía a besarla por el cuello.

—Que lo hagamos en las islas Cíes.

Capítulo 9

—¿Dónde la ha encontrado? —preguntó Faustino a Martina nada más ver la carpeta, con la voz entrecortada, como si acabara de descubrir un objeto tan valioso como su propia vida.

—En el sótano, dentro de una caja muy grande, de madera, que contenía papeles viejos, documentos muy antiguos, incluso un libro de Cervantes, suponemos que un facsímil, claro, de lo contrario podrían ser ustedes millonarios.

Faustino se mostraba impasible ante las palabras de su acompañante. Sacó la carpeta de Elisa con sumo cuidado y acarició la portada. Tenía la mirada perdida en sus recuerdos. Martina observaba a aquel pobre hombre que temblaba como un niño con un juguete nuevo. Se imaginaba que en ese preciso instante estaría recordando cuando la compró, cómo puso con rotulador negro el nombre de su hija, el motivo de crear un sitio privado solo para ella.

—¿Quiere usted que vayamos a algún lugar? —le preguntó ella apenas en un susurro.

—Sí, por favor, cerca de aquí hay un bar tranquilo, La ballena blanca, pegado a la costa.

El local era muy agradable. Se trataba de una pequeña cantina marinera, que conservaba como elemento decorativo central, a la entrada, una barca de faenar, con el casco descascarillado, blanco y azul. Encima de esta se habían colocado las redes típicas para salir a pescar. El conjunto era pintoresco, en consonancia con la sala. Las sillas eran de mimbre y tenían unos grandes almohadones de rayas azules y blancas. Sin embargo, ni una sola ballena blanca por ninguna parte: ni dibujada o en forma de figura. Se sentaron cerca del gran ventanal. Se había levantado aire y el olor a bruma y a sal resultaba muy intenso. Una camarera joven les preguntó acerca de la consumición. Martina no esperó a que Faustino le aconsejara, lo único que le apetecía era una copa, un gin-tonic cargado, con una rodaja de limón, nada más, sin pepino, ni frutas del bosque, ni absurdeces varias. Faustino apostó por lo mismo.

—¿Le gusta? Solíamos venir mucho aquí cuando mis hijos eran pequeños.

—Sí, el sitio es peculiar, sin duda.

Faustino se frotó los ojos y suspiró.

—Elías y Jacobo, de trece años. Son los hijos de Alejandra, mi segunda mujer. La ha conocido usted esta tarde.

—Por cierto, Faustino. ¿Cómo sabe que hemos ido a su casa? Pensábamos que ella se encontraba sola. Parece muy atenta y hacendosa. Creía que no quedaban amas de casa de ese estilo, la verdad.

—Ya… respecto a su pregunta le diré que llegué de dar un paseo cuando me encontré con la puerta de la cochera entreabierta. Fui a cerrarla y entonces escuché un ruido procedente del interior. Luego, a la salida, me limité a seguirla. Y en cuanto a lo de mi esposa, pues no me puedo quejar. Se organiza bien: es capaz de llevar el negocio, atender a su familia, la casa, las comidas, a mí, y siempre lo hace con muy buena disposición.

—Ya, sin embargo…

—Sin embargo, no sé por qué me ha ocultado la carpeta de mi hija. La daba por perdida. No había vuelto a verla desde que vinimos a vivir aquí, hace más de una década. Usted no lo entiende. Elisa es muy especial.

Faustino la abrió ante la atenta mirada de Martina. En ese momento la camarera había puesto la bandeja sobre la mesa y se disponía a servir las copas. Martina le indicó que lo hiciera en la mesa de al lado. Una vez soltadas las gomas Faustino sintió que los ojos se le humedecían. Frente a él se encontraban los documentos relacionados con Elisa desde que vino al mundo, como la partida de nacimiento, fechada en Toledo una madrugada del 5 de febrero de 1989 y otros mucho más valiosos.

—Mire —le dijo mostrándoselo—. Ella fue la única niña que nació aquel año en el Hospital Provincial. Mi mujer, su madre, estaba pasando una crisis de ansiedad. Los médicos me aconsejaron llevarla allí. Ella nunca me lo perdonó. Pero créame, las pesadillas del último mes de embarazo la perturbaban demasiado.

—Lo comprendo —contestó ella después de dar el primer sorbo a su copa. Pensó en la mañana en la que Bruno había aparecido en su apartamento de Madrid y le enseñó el recorte de prensa en el que se relataba el trágico suceso de la muerte de Carmen Villasanta— Y dígame, después de aquello ¿Qué ocurrió?

—Fue muy duro para nosotros. Por ello nunca le contamos a Elisa la verdad. Su madre falleció por ella. Quiso protegerla de Morderska, y en parte lo logró. Durante muchos años la han dejado tranquila. Pero ahora, a raíz de cumplir los veinte, la maldición de las mujeres Villasanta ha regresado, por desgracia.

—¿Morderska? Es la segunda vez que menciona ese nombre.

Faustino no levantó la cabeza inmersa entre los folios, recortes de prensa, documentos oficiales, cartas y fotografías que evidenciaban lo que debía contar a la criminóloga. Entre esos papeles perfectamente ordenados se encontraban las cartas que su hija le había enviado durante todos esos años, junto con fotografías de su vida: la primera vez que fue de excursión al Parque de Atracciones, la que se hizo cuando se sacó el primer DNI, una pequeña fotografía tamaño carnet en el que aparecía con un flequillo muy gracioso y una gran sonrisa. Además, encontró una en la que se la veía junto a Catalina, vestida de lentejuelas. En su dorso se leía: «Nochevieja 2007».

—Parece buena chica —medió Martina—. ¿No las había visto hasta ahora?

Faustino la miró a los ojos. Estaba consternado.

—Forma parte de su juego. Durante todos estos años han querido separarme de ella, y casi lo han logrado. De ahí que me escondiera sus cartas. Pero gracias a Dios está usted aquí. Martina, escúcheme bien, porque la historia que le voy a contar jamás podrá olvidarla. Pero antes, tome, lea estos documentos con atención.

Faustino le entregó un montón de folios agrupados con un clic. En su mayoría se trataba de fotocopias de recortes de periódicos antiguos. El primero de ellos era de un rotativo barcelonés del 14 de mayo de 1907, de la sección de notas de sociedad: «Comunión de Virginia Felicidad Augusta Gutiérrez de Molina, hija de los Marqueses de Guirox. Ayer tuvo lugar el evento en la finca de los marqueses al que asistieron cerca de trescientos invitados pertenecientes a la aristocracia catalana y a la alta burguesía barcelonesa. La niña llevaba un precioso vestido de organza y bordados con encajes de seda, confeccionado la afamada modista francesa, Kiká Rougú con gusto exquisito, tal y como nos ha confirmado Doña Teresa Molina, madre de Virginia Felicidad». En la fotografía, borrosa y apenas visible, se adivinaba el rostro de una niña, que sonreía ante la cámara, en medio de una pareja, que debían ser sus padres. Martina levantó la cabeza.

—Siga, por favor —contestó Faustino quien, habiendo apurado la copa, solicitó a la camarera una segunda—. ¿Quiere usted otra?

—De momento, no, gracias.

Martina quitó el clic y depositó a su lado derecho el recorte que acababa de leer. La segunda hoja hacía referencia a la misma persona, pero esta vez no se trataba de un recorte de prensa, sino de una fotografía en blanco y negro, con los bordes haciendo una especie de ribete en blanco, que mostraba a una mujer joven, en pleno esplendor, vestida de blanco también, junto a un hombre sonriente que llevaba un uniforme militar, con casaca verde, pantalones de bombacho y botas de piel negras hasta la rodilla. Ambos posaban con los brazos entrelazados, y ella además sujetaba un pequeño ramo de flores. En el dorso de la imagen se leía: «Abril, 1929, Toledo». Martina no reconoció lo que veía detrás de la pareja.

—¿Me podría decir dónde se hizo?

—Está tomada en la casa de Santa Teresa. Él era sargento del Ejército de Tierra. Alquilaron una de esas casas blancas que se encuentran cerca del hospital Virgen de la Salud. ¿Sabe de la zona que le hablo?

—¡Ah, sí, sí, ya sé! Entonces Felicidad se casa con…

—Se llamaba Horacio Muñoz. Ella abandonó Barcelona cuando sus padres, arruinados, decidieron quitarse la vida. Y fue a Toledo. Se instaló en casa de una conocida, en el casco y trabajó como institutriz. Horacio llegó a la Academia de Infantería a hacer la instrucción militar. La boda fue muy sencilla y discreta. Y por lo que me contó mi suegra, sus padres fueron muy felices.

Martina siguió avanzando en su lectura y visionado de documentos mientras Faustino tomaba su bebida a sorbos cortos. Así fue como llegó a la copia del libro de familia de aquella pareja, en la que se registraron tres hijos: Román, Diego y Catalina. Esta última había nacido en 1931 y era la del medio. No ponía ningún dato especial, por lo que Martina comenzó a hilar en su cabeza.

—Por lo visto la madre de Carmen descendía de una familia de alta alcurnia.

—No exactamente.

—Bueno, aunque sus abuelos se arruinaran seguían siendo de sangre azul.

Faustino depositó la copa a un lado de la mesa y sacó otro documento que se hallaba en el fondo de la carpeta. No había sido agrupado con los demás, lo que a la criminóloga le resultó extraño.

—Tome, esta lista que le entrego es posiblemente la única que se ha salvado.

Martina la cogió expectante. Una vez entre sus manos comenzó a leerla. No podía creerlo. Se trataba de un documento auténtico, una cuartilla de un cuaderno antiguo, cuyo papel y textura se asemejaban demasiado al del diario. En ella aparecía una larga lista de nombres. La letra era la suya, sin duda, la de Enriqueta Martí. La habría reconocido en cualquier soporte o circunstancia. Era la lista de su clientela, la misma que se pensaba desaparecida o perdida, la documentación que por tantos años había comprometido a tantos hombres y mujeres poderosos de la sociedad barcelonesa de principios del siglo XX. Nombres de políticos, marqueses, duques, abogados, médicos, apelotonados sin orden alfabético ni concierto alguno aparente. Tan solo aparecían con números al lado. Curiosamente el papel no estaba demasiado deteriorado, lo que facilitaba la lectura. Martina comenzó a sentir los latidos del corazón con más fuerza. Leía cada nombre intentando descifrar el enigma, buscando una conexión con ella, con Elisa, con todo aquello. Faustino entretanto notaba su nerviosismo. Era lógico. Se trataba de una prueba más que valiosa.

—Más o menos por el medio, marcado con un asterisco,

Martina intensificó la búsqueda visual, señalando con el dedo índice cada uno de los nombres, susurrándolos. Finalmente se detuvo a la altura que Faustino le indicó, alzó la mirada y se encontró el rostro de su acompañante, de perfil, mirando por la ventana, abstraído.

—Exacto, eran clientes suyos. Los Marqueses de Guirox compraban habitualmente los potingues y las unturas de la vieja bruja. Y no solo eso, también participaban en sus orgías y fiestas. Pero eso no nos interesa. Pervertidos ha habido siempre.

—Por desgracia el ser humano es así.

—Lo sé, Martina. ¿Ha leído el diario, verdad?

Ella le lanzó una mirada cómplice.

—Entonces fue usted, Faustino. Usted me lo envió.

Faustino se levantó y paseó visiblemente aturdido de nuevo. Al cabo de unos segundos retomó su asiento.

—No directamente. Fue Carlos Rubio, el periodista, quien me llamó la misma noche que quedó con mi hija. Me comentó que había notado algo raro en ella. Me preguntó si queríamos el diario. Catalina pensó que era mejor tenerlo alejado de Elisa. Pero en ningún momento nos dijo que finalmente fuera usted la destinataria. Supongo que presentía que algo malo le iba a ocurrir y quiso asegurarse de que al final se supiera la verdad.

—Pero ¿por qué no fue a verme a la comisaría? Desde que recibí el maldito diario no he sufrido más que desgracias. He estado a punto de volverme loca. Y eso no es lo peor de todo. Mónica, una gran compañera, ha fallecido por su culpa.

—De veras que lo lamento. Es cierto, es muy peligroso. De hecho, lo mantuvimos escondido muchos años para que no saliera a luz. Pero Carlos Rubio comenzó a indagar como anteriormente lo hicieron otros. No pudo resistir la tentación y lo robó de la casa de mi madre. Sabíamos que los que se atrevían a leerlo corrían un gran riesgo. De hecho, todos los que lo han hecho han perdido la vida.

Faustino, desbordado por la emoción del momento, entrelazó las manos con las de ella. Martina se sorprendió a sí misma. Aquel gesto la había reconfortado.

—Entonces Felicidad, la niña de la que habla en el diario, ¿es ella, Virginia Felicidad, la supuesta hija de los marqueses de Guirox?

—¡Sí, esa! A lo largo de todos estos años se ha contado una historia distinta. Se dijo que Enriqueta mataba a esas pobres criaturas no solo para hacer negocio con ellos, como bien sabe, sino porque ella misma había perdido a su hija.

—De hecho, es lo que da a entender en el diario, sí. Es más, se ha indagado sobre este tema y se desconoce que haya tenido descendencia.

—Pues, Martina, la tuvo. Mire, he dejado para el final la prueba más evidente de ello. Créame, es cierto. Yo me he pasado toda la vida investigándolo, porque se trata de mi familia, de los orígenes de mi hija. Para acabar con un problema primero es necesario conocer su raíz. Yo la encontré, pero nunca se lo había dicho a nadie.

Faustino soltó las manos de Martina y volvió a rebuscar entre los papeles. Esta vez buscaba un sobre de plástico transparente. No lo encontró. Recordaba haberlo hallado en la que fuera la casa de Enriqueta en Barcelona, en la última casa en la que vivió, escondido en una viga de madera. La actual inquilina nunca supo lo que aquel hombre fue a buscar allí, al piso de la calle del Ponent, la misma que durante tantos años había recibido a docenas de peculiares visitantes atraídos por el morbo. Finalmente, doblado y metido en uno de los sobres de las cartas de su hija estaba agujereado y erosionado por el paso de los años. Lo planchó con suavidad, lo aplastó de la misma forma sobre la mesa y se lo entregó. Martina se lo acercó. La tenue luz del local la obligó. La letra estaba muy borrosa, y el documento, de color sepia, estaba más sucio y deteriorado que todos los que había inspeccionado hasta el momento. Lo leyó en silencio. La angustia le impedía hacerlo en alto. Parecía mentira, pero aquella mujer, Enriqueta Martí, aparte de ser una de las asesinas más sanguinarias que había estudiado hasta el momento, era una de las usureras más miserables del mundo.

Al cabo de unos minutos respiró hondo. A continuación, apuró lo que quedaba del gin-tonic, alzó la vista y buscó a la camarera.

—Vendió a su propia hija —musitó.

—¿Acaso le sorprende? A mí no; me esperaba algo así. Sin embargo, lo increíble de todo es que en realidad luego, al cabo de los años, se arrepintió. Por ello comenzó a raptar a niños. Se creyó su propia mentira, vivió con la idea de que a ella le habían quitado a su Felicidad y como venganza se convirtió en un monstruo.

—Puta loca —espetó la criminóloga después de dar un gran sorbo a su nuevo y refrescante licor—. Pero no creo que se arrepintiera nunca; era una psicópata, tenía una sed de venganza y odio tan enormes hacia la raza humana que estoy convencida de que ni siquiera en su lecho de muerte, cuando la molieron a palos sus compañeras de prisión, pensó en Felicidad. Enriqueta se lo llevó a la tumba, y si existe el infierno puede usted estar seguro de que la tienen bien retenida ahí abajo.

En ese momento sonó el móvil. Una vez, dos, tres. Finalmente se escuchó hueco el pitido del contestador. El local seguía bastante tranquilo. Salvo una pareja que cenaba animosamente en la mesa más pegada a la barra, un matrimonio mayor, que habían llegado hacía una hora, no había nadie.

—Puede usted contestar. De hecho, su compañero estará preocupado por usted —continuó Faustino en tono amigable.

Martina había echado una ojeada a la pantalla del móvil. No se trataba de Jorge, sino de Bruno y consideró mejor seguir con la conversación más interesante que había tenido en toda su carrera.

—No pasa nada, luego llamaré. Antes respóndame a una pregunta más: ¿quién es Morderska y que tiene que ver con Elisa? Desde que lo conozco la ha mencionado al menos dos veces, como si se tratara de alguien muy cercano a usted, pero al mismo tiempo muy extraño y, a juzgar por la expresión de horror que transforma su rostro cada vez que la menciona, nada querido.

Faustino se frotó los ojos con ambas manos y acto seguido colocó las palmas de estas tras los antebrazos, a la altura de los codos, cruzando los brazos en una especie de auto abrazo. No le fue difícil a la criminóloga reconocer ese gesto. El cuerpo de aquel hombre denotaba un gran nerviosismo, pero sus ojos al mismo tiempo, fijos en un punto inexacto del local, hablaban de un miedo atroz.

—Para mi desgracia lo es, se lo aseguro —respondió Faustino en tono apagado, encontrando la mirada atenta de Martina entremezclada con tal afirmación—. Tristemente, más cercana de lo que nunca hubiera deseado. Pero el amor no se elige, ¿no es cierto? Es él el que te elige a ti: todo te lo da, pero también todo te lo quita. Cuando conocí a Carmen supe que era ella. Por un sentimiento que es único en cada uno de nosotros tuve la certeza de que ella me haría el hombre más feliz del mundo. Nos conocimos en un cursillo de formación del banco, en un pueblecito de Segovia, Vegas de Matute. Allí existe un palacio del siglo XIII maravilloso. Los propietarios tuvieron la original idea de convertirlo en centro de formación. Recuerdo que por las mañanas estudiábamos inglés y por las tardes se organizaban excursiones a caballo, a la ciudad, pícnics. Uno de esos días en los que el resto del grupo se encontraba divirtiéndose subí a mi cuarto con la intención de echar una cabezada. Y allí, en la terraza del mirador estaba ella, mirando el horizonte, apoyada a la balaustrada. Hasta entonces no había visto nunca un perfil más bonito que el de Carmen.

Martina observaba los gestos de Faustino. Estaba disfrutando enormemente con el recuerdo de su esposa, con esos días tan lejanos en los que un hombre y una mujer despertaron al sentimiento más humano que existe, que define a las personas y las hace libres. Sin embargo, un rictus de amargura cruzó su semblante cuando continuó hablando.

—Entonces no sabía qué le ocurría. Solo al cabo de los meses lo comprendí todo. Fue una noche. Nos encontrábamos en casa de mi suegra. Llevábamos saliendo un tiempo. Catalina me invitó a cenar. Pusimos la televisión. Dieron la noticia de que un niño había aparecido muerto a orillas del Tajo. Ella se levantó y se fue a su cuarto. Se encerró allí y ya no salió hasta el día siguiente. Yo no comprendía nada, y Catalina tampoco quiso decírmelo, tal vez por miedo a que las delatase.

—Decirle qué, exactamente.

—Su secreto, la maldición de las mujeres de su familia. Verá, en aquella época, al igual que ha sucedido ahora, con mi hija, aparecieron varios niños muertos en Toledo. Usted debe saberlo.

Martina comenzó a hacer memoria. Sin embargo, no recordaba haber tenido noticia al respecto, salvo por un escueto artículo que había leído cuando comenzó a investigar los crímenes de Israel y Rebeca.

—Sí, así es. Lo cierto es que apenas quedó información de aquellos sucesos acaecidos en Toledo a comienzos de los ochenta. Pero ahora que lo menciona así fue. Supongo que al final no se le dio la importancia debida por lo mismo de siempre.

—Carmen lo pasó muy mal. Aseguraba ver con sus propios ojos a esas pobres criaturas muertas y ensangrentadas en sus sueños. Y siempre coincidían con el día anterior al crimen, por lo que cuando daban la noticia es como si le confirmaran que lo que había soñado desgraciadamente se había hecho realidad.

—Pero por lo que sabemos los culpables fueron detenidos. En ambos casos se trataba de maleantes que raptaban a los niños, abusaban de ellos y los abandonaban a su suerte. Nunca se relacionó a una mujer en todo aquello.

—Porque nunca se supo la verdad, Martina, ya que de haberla sabido, nadie la hubiera creído. Como le he dicho, mi mujer fue internada en el Hospital Provincial cuando iba a nacer Elisa. Por aquel año el Provincial era un hospital psiquiátrico. Créame —musitó Faustino con un hilo de voz—, nunca quise que mi mujer terminara allí sus días. Tal vez no la escuchara como debía, tal vez debí confiar más en ella o no sé… quizás si Catalina me lo hubiera contado, nunca la hubiera ingresado y ella estaría viva.

Martina sintió que necesitaría mucha convicción propia para no llorar. Aquel hombre le había confesado la mayor de sus tragedias.

—Bueno, hombre, no siga mortificándose. Usted actuó llevado por el corazón. Seguro que lo único que deseaba es que ella se pusiera bien.

—¡Sí, claro, lo único! Los médicos me aseguraron que nuestra hija correría peligro en el parto si su madre no estaba continuamente vigilada. Se estaba volviendo loca, no dormía, había dejado de comer y creía ver seres monstruosos venidos del Más Allá, que intentarían llevarse a Elisa con ellos. Solo al cabo de los años descubrí que mi mujer tenía razón y que la Morderska que tanto mencionaba en sus pesadillas existía. De hecho, aún no se ha ido y ha regresado de nuevo con el objetivo de terminar la gran misión que se la encomendó hace unos años. Pero antes de continuar, necesito saber que usted me cree, Martina, de lo contrario esta conversación es absurda.

Martina lo miró fijamente.

—Le creo, Faustino, continúe, se lo ruego.

Faustino suspiró y siguió hablando:

—Al cabo de los años mi hija creció y, como era de esperar, cada vez se parecía más a Carmen. Tanto Catalina como yo acordamos que fuera ella quien la cuidase. Carmen así nos lo comunicó unos meses antes de morir: «Si algo me sucediera Elisa se quedará con mi madre, ella la protegerá», dijo. Yo nunca entendí a qué se refería, hasta que Catalina me contó la historia del gen de la maldad.

—Científicamente todavía no se ha demostrado que exista, a pesar de que exista un gen que de alguna manera influya en determinados comportamientos violentos. Aunque siga…

—Lo sé, Martina, no se puede demostrar empíricamente, pero le aseguro que es el gen que ha marcado las vidas de esas mujeres, la de Felicidad, Catalina, Carmen y ahora Elisa. Ellas lo han heredado y es por eso por lo que Enriqueta no se ha marchado. ¿No lo entiende? Es ella la que ha vuelto del Infierno, es ella, enmascarada como Morderska.

Martina escuchaba con atención las palabras de Faustino.

—Pero, entonces, si así fuera, en todos los casos ellas hubieran fallecido, y no fue así. Me refiero a que tanto Felicidad como Catalina vivieron de una forma muy normal, se casaron, tuvieron hijos. ¿Qué le hace pensar que el gen que menciona es aleatorio? Porque por lo que me cuenta, las únicas afectadas fueron su mujer y ahora su hija.

—¡No, no es así, Martina! Tanto Felicidad como Catalina se libraron del influjo de Morderska porque estaban enamoradas. ¿No lo ve? El amor, el gran enemigo de la maldad, fue capaz de impedir que Morderska se introdujera en los cuerpos de su hija y de su nieta. Sin embargo, ahora ha regresado con más fuerza que nunca. Por eso, cuando Catalina lo advirtió me avisó corriendo. Entonces regresé a Toledo a por ella. No estaba dispuesto a que la ocurriera lo mismo que a su madre. ¡Maldita sea! Nuestro amor no fue suficiente. Estuvimos a salvo un tiempo, hasta que se quedó embarazada. Le dije al comenzar a hablar que Elisa es especial. ¡Sí, ellos lo saben, saben que ella será la única capaz de destruirlos! Y, sin embargo, Martina, cada vez lo veo más difícil. ¿Acaso no establece la relación con los crímenes de Samil? Sí, fue ella, fue Morderska que, como en Toledo, se introdujo en el cuerpo de Elisa, la noche de San Juan, y asesinó a esas pobres criaturas. Solo así alimentará el mal que la mantiene viva, solo así podrá traspasar el gen a mi hija, y entonces la perderé, la perderemos, otra vez…

Martina apenas podía articular palabra. Aquella historia parecía tan irreal como fantástica, sacada de la mente de un guionista chalado. Nunca hubiera imaginado que la escucharía. Y, sin embargo, muchos de los interrogantes que habían surgido desde que empezara la investigación encontraban la respuesta exacta: tal como afirmaba Faustino la única conexión entre los crímenes de Toledo y los de Samil era Elisa. Además, aunque aún no tenía el valor de decírselo, a raíz de comenzar con la lectura del diario de Enriqueta, ella misma había experimentado sucesos extraños, que no se podían explicar de manera científica: las visiones de su madre, el inédito viaje a las montañas de Sanabria, así como el encuentro con aquellas dos mujeres que la invitaron a merendar, la aparición en medio del pilón de la plaza, la desaparición de Mon y su posterior fallecimiento… En realidad, le habían ocurrido desde que llegó el diario a su vida. Además, su intuición jamás le fallaba, y sabía que todo aquello no era normal.

—Créame, Martina —prosiguió Faustino—, usted ha venido a ayudarla, a evitar que le ocurra lo mismo que le sucedió a su madre. Seguramente no lo cree, pero tanto Carmen como Catalina la han traído hasta aquí. Ellas han velado sus sueños, la han protegido de ellos.

—¿Cómo, lo sabe? —preguntó boquiabierta, la perplejidad absoluta corría por sus venas.

—Increíble, sí, pero desde que le mandamos el paquete hasta ahora hemos hecho todo lo posible por protegerla. Usted es la única que puede ayudar a mi hija.

—Pero ¿cómo?, ¿cómo voy a hacerlo? —exclamó ella elevando demasiado el tono de voz. La camarera se acercó. Pero en el momento que iba a preguntarles si todo iba bien, Faustino la miró y la tranquilizó con un gesto de la mano.

—Tráiganos la cuenta, por favor ya nos vamos.

Una vez fuera, frente al mar, que bramaba con una fuerza sobrenatural en medio de la noche como si en realidad participara del cúmulo de emociones que aquellos dos seres humanos habían lanzado al espacio, Faustino volvió la mirada de nuevo hacia Martina. Había sido la primera vez en toda su vida que confesaba la verdad sobre su hija a alguien extraño. En ese momento, inevitablemente el nexo con la criminóloga había germinado ya y nada ni nadie podría cortarlo.

—No sé si es consciente de ello, Martina, pero lo que le he pedido es muy importante para mí. De usted depende que Elisa, mi hija, pueda comenzar una vida normal.

Martina llevaba un rato consternada con la mirada perdida en el gran cielo iluminado por el reflejo de la luna. No divisaba ni una sola estrella en él, lo que le hacía presagiar en la tormenta que se avecinaba. Respiró hondo y devolvió la mirada a su interlocutor. Lo que halló en su rostro no la decepcionó en absoluto: el gesto de Faustino era el del amor mismo de un padre por su hija. Lo reconoció porque era muy parecido al de Peter, cuando le confesaba sus miedos o le contaba con emoción sus triunfos. Era el gesto más evidente de que los padres son las únicas personas en el mundo capaces de dar la vida por sus hijos.

—Está bien, Faustino —dijo finalmente inventándose un tono seguro—. Haré todo lo que esté en mi mano para ayudarlos. Yo más que nadie anhelo dar fin a este caso. ¿Quiere que lo acerque a casa? El tiempo se está estropeando, amenaza tormenta.

—No, prefiero volver paseando. Cuanto menos sospeche mi mujer mejor. No obstante, ya sabe dónde nos tiene.

—Por supuesto, seguimos en contacto.

Martina Harper se despidió de aquel hombre y subió al coche. En un gesto mecánico se puso el cinturón de seguridad y arrancó. Pisó el embrague, metió la primera y aceleró, no sin antes quitar el freno de mano. Una vez en la carretera miró por el retrovisor y esbozó una leve sonrisa. Tras de sí dejaba la silueta de un hombre que paseaba, de regreso a su hogar, aferrado con ilusión a una carpeta azul de gomas elásticas.

Capítulo 10

A la mañana siguiente la criminóloga se acercó a la comisaría a primera hora. La noche anterior no había vuelto a hablar con su compañero Jorge. Pensaba encontrarlo en su mesa de trabajo, tomando café y preparando la jornada. Cuando llegó saludó al oficial de la entrada, que ya ni siquiera le pedía la identificación, todo lo contrario, la saludaba con un efusivo «¡Buenos días!» en un tono entre gallego y castellano especialmente gracioso. Pero aquella mañana lo encontró cabizbajo y sin ganas de hablar.

—¡Dios santo, pero qué mala cara tienes! ¿Qué te ocurre? —preguntó a Eyre, que había cambiado la rutina del café por una infusión de manzanilla.

—Me he levantado con dolor de estómago. Desde ayer estoy así. Creo que el trozo de tarta que comí me sentó fatal. Por cierto, ¿dónde demonios fuiste? Tuve que contarle a la dueña de la casa, Alejandra, un rollo para que no sospechara nada.

Martina dejó el bolso encima de la mesa y sacó su portátil. Abrió el navegador y tecleó: «Gen de la maldad».

—Estuve hablando con Faustino, el padre de Elisa. Por cierto, necesito que me hagas un favor. Elisa Pérez de Castro, no la pierdas de vista.

—¿Acaso es sospechosa?

Martina no levantó la mirada de la pantalla del ordenador. Debía confiar en su compañero, aunque aún no sabía cómo abordar el asunto.

—Puede.

— ¡¿Cómo?! Me estás pidiendo que vigile a una posible sospechosa. Harper, sabes que no funciona así. ¡La Virgen, el estómago me está matando! —exclamaba retorciéndose en la silla.

—Como te acabo de indicar ayer tuve una conversación muy relevante con el padre de la muchacha. Le he prometido que haré todo lo que esté en mi mano para proteger a Elisa.

—¿Protegerla?

Martina sintió que le hervía la cabeza.

—¡Eyre, te lo ruego, confía en mí! No puedo contarte nada más de momento. Solo te pido que la vigiles, al menos unos días. No quiero que salga de la ciudad para nada. Desconozco si tiene idea de regresar a Toledo. En todo caso habría que detenerla. ¿Entendido? Por cierto, ¿qué sabes del gen de la maldad? Estoy buscando un artículo muy interesante que se publicó en la revista Ciencia Forense, de la Universidad Autónoma de Madrid, y no lo encuentro.

Jorge la miró sin entender nada.

—¿El gen de la maldad? Pero, Harper, ¿qué narices está ocurriendo? No está científicamente demostrado que el gen del guerrero o de la maldad exista. Y aunque así fuera, ningún criminal se ha librado de la prisión o de la pena de muerte, aunque se sospechase que pudiera portarlo. De hecho, en España no se considera como prueba ante ningún juez.

—Lo sé, pero…espera, aquí tengo un documento relacionado. Tal vez nos sirva.

Abrieron una web de investigación criminal a la que solo tenían acceso la policía y la guardia civil, y leyeron: «…según esta teoría, el gen se ubica en el cromosoma X y es el causante de producir la enzima MAO-A (monoamino oxidasa), que sirve para degradar neurotransmisores como la serotonina, la dopamina y la epinefrina. Si su nivel es bajo, el cerebro se satura de elementos neuroquímicos y ello se traduce en que el individuo es más propenso a la agresividad…».

—Bueno, si así fuera, Harper, me refiero a que, si el cometer un crimen no dependiera del factor humano, si estuviéramos condenados genéticamente a ello, no existiría el criminal tal y como lo conocemos, porque moralmente ningún juzgado podría condenarle por ello.

—¡Claro, así es!

—Me refiero a que no se puede demostrar nada en absoluto. También sabemos que personajes muy malos de la historia, verdaderos asesinos como Hitler, tenían el gen AVPR1 más corto de lo normal, lo que hacía que fuera una persona muy egoísta. Este gen es el responsable de la creación de la vasopresina, hormona que hace que las personas obtengan placer cuando hacen el bien a los demás. Al tenerlo más corto, a dictadores como el nazi o Mussolini les ocurriría ciertamente lo contrario. Pero son meras hipótesis. En realidad, científicamente no se puede demostrar si el asesino nace o se hace, si el entorno social ayuda o perjudica a que una persona actúe de una manera determinada, o de otra. En realidad, ahí está el meollo de la cuestión.

Martina escuchaba con atención a su compañero mientras recordaba el estudio del genetista Hans Brunner de 1993, cuando las mujeres de una familia holandesa se lo encargaron, buscando la explicación de que catorce hombres de su familia, a lo largo de varias generaciones, habían cometido diversos actos criminales. Resultó que el genetista demostró que todos ellos habían dado positivo en la MAO-A. Sin embargo, como bien había dicho Eyre, de nada serviría demostrar el supuesto gen de la maldad y que las mujeres de la familia Villasanta lo poseyeran como herencia genética porque ninguna persona en su sano juicio creería que Elisa hubiera matado a esos niños inducida por sus propios e inevitables impulsos naturales. Aunque, pensándolo mejor, absolutamente nadie creería la versión de su padre, que una asesina venida del Más Allá se había introducido en los cuerpos de aquellas mujeres durante varias generaciones y las habría usado como recipiente para cometer sus fechorías. De una forma u otra, esta vez Martina Harper tenía que demostrar lo imposible ante el mundo y para ello solamente contaba con su intuición y con su inagotable fervor por la búsqueda de la verdad, aunque esta vez traspasara los límites de lo real.

—¿En qué estás pensando, Harper? —interrumpió Eyre—. No sé qué habéis hablado ese tipo y tú, pero me preocupas. Intuyo que te estás metiendo en un berenjenal de tres pares de narices. Por cierto, cuando salí de aquella casa me encontré con Begoña.

—¿Dónde, en la calle? Me extraña bastante, hasta hace unos días era incapaz de traspasar el umbral del portal donde vive. Me alegraría pensar que es síntoma de que se encuentra mejor.

—Lo dudo, es más, parecía como ida. Bajó en camisón, con los ojos totalmente perdidos, aferrada a un crucifijo, rezando. Creo que ni me reconoció entonces.

—¡Cómo!

—Intenté que subiera de nuevo a casa. No paraba de repetir que nos alejáramos de allí, que no regresáramos a esa calle por nada del mundo: «¡Es una bruja, corres un gran peligro… solo Dios nos salvará, solo con la ayuda del Todopoderoso nos libraremos del Maligno. ¡¿No te das cuenta? ¡¿No os dais cuenta? Esta vez han venido para quedarse… ¡Fuera, bastarda, fuera!».

—¡Qué barbaridad, Jorge!

—Fue muy extraño, nunca la había visto así. Finalmente tuve que avisar a su hermano, quien bajó a por ella. Estaba muy asustado. Me aseguró que no era la primera vez que decía aquellas chorradas, pero sí que nunca había traspasado la puerta de su casa tan alarmada. Por lo visto su intención era prevenirte a ti.

—¿A mí?

—¡Sí, a ti! Vio que te largaste con el tipo ese en el coche desde la ventana del salón de su casa. Salió despavorida tal y como se encontraba asegurando haber observado la presencia de alguien alrededor de ti y de aquel hombre cuando os marchabais.

Martina recordó a Faustino. Un solo nombre le vino a la mente.

—Morderska… era ella… seguro —musitó con la voz temblorosa.

—¿Mordes… qué?

Pero ya no le respondió; recogió su bolso y salió disparada del despacho. Desde los pasillos de la comisaría Jorge trató de detenerla.

—¡Harper, maldita sea, pero qué narices haces? ¿Dónde coño vas?

—Lo siento, Jorge, pero ahora no puedo explicártelo. Solo sé que necesito volver allí… Begoña sabe cómo ayudarnos… lo sabe. Hazme un favor, llama a su hermano y dile que voy a verla… Es imprescindible. Ella sabe la verdad de todo este asunto.

—¿Begoña? ¡Joder, Harper, no te enteras de nada, no pierdas el tiempo, anda y vuelve!

Martina se frenó en seco. Los latidos del corazón adelantaron el presagio.

—¿Qué pasa con ella, Eyre?

—Ha sido ingresada esta mañana. Está en la unidad de psiquiatría. Al parecer ha intentado suicidarse.

Martina notó que las piernas le temblaban. Se apoyó en la pared y se sentó.

—¡¿Cómo no me avisaste?! —le gritó.

—He intentado decírtelo desde que has entrado en mi despacho —le respondió él con ternura, en cuclillas frente a ella—. Pero anda, levanta, y vayámonos de aquí.

—¡¿A dónde, Jorge?! Este caso va a poder conmigo. Primero Mon, ahora Begoña, ¿quién será el próximo, tú? Todo el que intenta ayudarme termina mal… ¡Dios mío! Pero ¿qué estoy haciendo?

—¡Tranquila, Harper, Begoña está viva! Por suerte su hermano la pilló a tiempo, y las heridas de los brazos no son profundas. Ahora está en observación, hasta que se estabilice. Si quieres ir a verla, te acompaño.

Martina se levantó y se retiró el pelo de la cara. Todos los oficiales de la comisaría habían interrumpido su trabajo y la observaban con caras de susto. El oficial de la entrada se acercó y la llevó un vaso de agua.

—A todos nos ha impactado lo de Begoña —añadió el hombre con ternura.

Al cabo de unos minutos Martina se dirigía al Hospital Psiquiátrico de Vigo, con la horrible desazón instalada en el cuerpo y con la absoluta certeza de que desde que Faustino le había confesado la verdad acerca de su familia ella se había convertido en el centro mismo de todos los odios del universo.

Capítulo 11

Elisa Pérez de Castro, ajena totalmente a los desafíos y riesgos que su persona provocaba en la intrépida criminóloga y en todos aquellos que por una u otra circunstancia se encontraban cerca de ella, miraba pletórica a través de la ventana de la buhardilla, sentada sobre el poyete, disfrutando de la felicidad plena, como nunca antes la había sentido. La noche anterior había sido sin duda la más emocionante de toda su vida. Ella, tan niña y tan mujer, al mismo tiempo, preparada e inexperta en el amor, se topó con Eros de frente y en ese momento Cupido se erigía como el aliado perfecto de la gran suerte que corría al encontrarse con él. Hugo ya lo era todo para ella, sin saberlo siquiera, y gracias a Dios, pensaba, se había convertido también en el centro de su vida. Y era tan bonito y emocionante a la vez que casi sentía ganas de llorar al recordar el momento. Temblaba, pero en ese momento lo hacía no por miedo a equivocarse sino por todo lo contrario, porque tenía la certeza de que, a pesar de todos los sufrimientos, él había llegado para salvarla.

—¿De qué? —le había preguntado Ana aquella misma mañana, cuando ella se lo contó.

—¡No lo sé, pero estoy segura de que él me ha rescatado, sí, como a una princesa en lo alto de un torreón, amenazada por dragones y demonios, ha llegado él y me ha liberado! Es increíble, pero desde que Hugo ha llegado han dejado de perseguirme los demonios y los monstruos nocturnos. ¡Ya se han acabado las pesadillas, y siento que juntos podremos superar todos mis temores!

Le faltaba hablar con su padre, aunque los dos últimos días lo había notado esquivo, demasiado pensativo. Debía pedirle consejo acerca de lo que podía hacer con respecto a su residencia. Su cerebro se había convertido en un océano de dudas al respecto. Por una parte, deseaba quedarse en Vigo, olvidarse del mundo, pasar las horas muertas junto a él. Sin embargo, la parte más racional de su organismo, y en eso tenía mucho que ver su amiga Ana, le dictaba precisamente lo contrario:

—Elisa, vuelve a Toledo, preséntate a los exámenes y finaliza los estudios. Si Hugo te quiere, esperará lo que haga falta. El amor verdadero dura toda la vida. Recuerda si no a Fermina Daza y Florentino Ariza.

—Pero es que tengo la sensación de que sin Hugo mi vida es un absurdo. Me ha pedido que me case con él, ¿no es maravilloso?

—¡Dios, que tienes veinte años!, ¡Elisa, quién se casa ahora a los veinte!

—Nuestro amor es atemporal, soy consciente de ello. Pero es que ha de ser así. Yo quiero pasar con él el resto de mi vida.

Mientras hablaba con su amiga dibujaba corazones en los cristales empañados, fuera había comenzado a llover.

—Eso es mucho tiempo, Eli. Pero en todo caso me alegro mucho de que seas tan feliz. Tú más que nadie lo mereces. —Terminó despidiéndose Ana, con la voz cargada de ternura. En ese mismo instante escuchó pasos en la escalera. Su padre subía a la buhardilla. Era el mejor momento para tener una conversación profunda con él. No recordaba haberse puesto tan nerviosa antes.

—¡Papá, qué bien que hayas llegado! —exclamó al verle en el umbral de la puerta. Eran cerca de las dos. Normalmente solía estar en casa hacia las tres.

—Hoy he salido antes de la oficina. He acompañado a unos clientes a la notaría, una pareja joven, se ha comprado su primera casa. Se los veía tan emocionados que casi me ha dado pena.

—¿Por qué? —preguntó ella con gran ingenuidad.

Faustino sonrió:

—A fin de cuentas, trabajo en un banco, y mi obligación es vender hipotecas, ¿verdad? Pero bueno, también he regresado antes porque quería enseñarte una cosa. Ven cariño, acompáñame al sótano.

En la casa no se escuchaba ningún ruido. Sus hermanos no estaban y su madrastra a esa hora estaría cerrando la floristería.

—Al sótano. No entiendo papá. Pero me parece bien, yo también necesito explicarte algo.

Faustino esperó a que su hija pasara delante y acto seguido la acompañó escaleras abajo. Una vez allí, Elisa echó una breve ojeada al cuarto cerrado que quedaba a su izquierda, el mismo en el que no hacía muchos días había descubierto los extraños secretos de Alejandra. Sintió un ligero escalofrío aunque, en ese momento, aquel acontecimiento se le antojaba demasiado irreal como para ser cierto. Una vez que su padre abrió la puerta, todos los nervios habían desaparecido. Encendió la luz y para su sorpresa no encontró resto alguno de aquel macabro escondrijo. En su lugar había un trastero desordenado, lleno de cajas, con las estanterías repletas de herramientas y de botes llenos de tuercas y tornillos. Elisa no sabía qué decir. Estaba convencida de que aquel lugar era el cuarto maldito de la casa, al que no debía regresar jamás. En ese momento, acompañada de su padre y con la enorme seguridad que su nuevo estado le otorgaba, creyó que no se había tratado más que de otra de sus horribles pesadillas.

—Supongo que no tenías idea de que existía este cuarto, ¿verdad?

—Más o menos. Veo que guardas aquí abajo muchas cosas.

—Sí, más de las que yo creía. Pero hija, cerremos la puerta, no vaya a ser que aparezca Alejandra. No me gustaría que nos interrumpiera.

Faustino cerró la puerta, que atrancó con un viejo taburete. Luego abrió un cajón de madera enorme que se encontraba en un rincón de la habitación. Elisa se sentía algo desorientada. No tenía ni idea a qué se debía tanto secretismo. Al cabo de unos minutos, Faustino le mostró la misma carpeta que no hacía ni dos días había enseñado a Martina Harper. Elisa sonrió al leer su nombre en ella.

—¡Ay, qué bien, papá, seguro que guardas ahí alguna foto de mamá, ¿verdad?! —exclamó ella con naturalidad.

Faustino le acercó otra banqueta, mientras él se hacía con un viejo taburete; ambos se sentaron cerca de una mesa desvencijada, la cual acercaron al único foco de luz de la habitación. Una vez instalados en el improvisado escritorio, Faustino, como si de un ritual se tratara, comenzó a desperdigar sobre la superficie las cartas, fotografías, documentos y artículos que con tanto ahínco e infinita paciencia había recopilado durante todos esos años de la vida de su hija.

—Verás, hija, no sé por dónde empezar. He aquí gran parte de la historia de tu vida. Pero no quiero que nos entretengamos ahora en ver todas estas cosas. Simplemente te las he querido mostrar para que tengas la seguridad de que nunca jamás me he olvidado de ti, cariño.

—¡Lo sé, papá, claro, sabía que siempre pensabas en mí, a pesar de la distancia!

—Pero has de entender que aquí, en esta carpeta, vas a encontrar la historia real de tu pasado, hija, la explicación a todos estos años de silencio. Es muy duro para mí, cariño… y créeme cuando te digo que por nada del mundo hubiera querido que te tocara a ti, precisamente a ti… sin embargo… —intentaba continuar, pero la emoción del momento se lo impedía…

—Pero… papá… no lo entiendo, ¿a qué te refieres? —añadió Elisa repentinamente asustada—. Ahora eso ya no importa ¿no crees? Me refiero a que ahora estamos juntos, el pasado hemos de olvidarlo, y continuar hacia delante. Tú, yo y ahora también él…

Faustino alzó la mirada y se encontró con los ojos de su pequeña, humedecidos a causa de la emoción, y recordó el rostro de su madre, Carmen. Entonces abrazó a Elisa.

—¡Sí, mi vida, Hugo, lo sé. Él es el elegido, el amor que te ha de salvar de tus demonios. Al igual que yo lo intenté con tu mamá, él está aquí para librarte de ellas. Pero entiende que vuestro amor no será suficiente.

Elisa sintió que el estómago se le revolvía de repente. Entre los diversos documentos halló las imágenes que jamás pensaba volver a ver. Tal y como en sus pesadillas, frente a ella las fotografías de los cadáveres de los niños encontrados en Toledo, a los que ella conocía, Israel, Rebeca, se entremezclaban con otras imágenes de mujeres que desconocía.

—¿Qué significa esto, papá? —sollozó mientras sujetaba con la mano derecha temblorosa los artículos en los que se relataban los horribles crímenes, junto a las fotos de los pobres niños, según se habían encontrado, en los sacos de plástico.

—Sabes lo que significa, hija… —musitó Faustino, que retiraba el cabello del rostro humedecido de Elisa—. Sí, cariño, es lo que siempre has intuido, con lo que llevas soñando todos estos meses atrás, desde que empezó la pesadilla. Pero no temas, hija, tú no eres la culpable, tú solo le has servido de instrumento para cometer esos crímenes horribles y te juro que no dejaré que nadie te haga daño.

—¡Pero, papá, ¿de qué crímenes hablas? Acaso te has vuelto loco… ¡No, no te creo, no, no es verdad… ¡No! —exclamó Elisa fuera de sí.

—¿Crees que sería capaz de mentirte? Ojalá no fuera verdad. Pero por desgracia ella ha vuelto. Sí, hija, y ahora con más fuerza que nunca. Porque solo tú podrás destruirla. Tú y Hugo formaréis la unión que tanto temen. Es así, hija, pero no… no debes asustarte, esta vez no lo conseguirá; ella no podrá apartarte del buen camino.

Elisa se desvaneció consternada por las lágrimas y la terrible sensación de tormento y culpa que la atraparon dejándola sin fuerzas para respirar. No podía creerlo, pero así era, todos los sueños horribles que habían anticipado las desapariciones de los pequeños no solo eran eso, sueños. Ahora comprobaba que ella había sido partícipe de aquellos actos. Era ella y no aquella mujer que se le aparecía en sueños la que se encargaba de llevarse a esas pobres criaturas. Cerró los ojos y, como si de una película de terror se tratara, vio delante de sus ojos pasar todos y cada uno de los crímenes cuyas imágenes y recuerdos tantas noches pasadas le habían despertado en medio de sudores fríos y de espasmos nerviosos: Israel aceptaba de su mano un regaliz a las puertas del centro comercial, en Toledo. Luego, a lomos de un animal enorme, Baddog, un perro lobo que le obedecía y le hablaba, se dirigían a una casa abandonada cerca del castillo de San Servando. Aún podía recordar el sabor de su sangre y los aullidos de sus acompañantes del trágico aquelarre, criaturas infrahumanas que la veneraban cono a una auténtica diosa. También recordó la carita de Rebeca, la pequeña niña que murió ahogada tras haber sufrido todo tipo de aberraciones. ¡No! —gritó al ver horrorizada la muerte de Alberto. Sí, ahora lo entendía, fue ella la que le llevó a arrojarse a la calzada y fue su compañero, el aterrador Baddog quien bajo sus órdenes lo devoró sesgándole la vida en apenas unos segundos.

—¡No, no, papá, por favor, no, Dios mío, pero qué he hecho, pero qué he hecho! —gritaba poseída ahora por Morderska, que en todo momento luchaba por quedarse en sus entrañas. Faustino la abrazaba con fuerza, luchaba contra ella, gritaba:

—¡Lárgate, déjanos en paz, márchate…! —Sin embargo, todo esfuerzo parecía inútil ante la fuerza descomunal del demonio que intentaba una y otra vez poseer a Elisa, ahora que de nuevo volvía a ser vulnerable:

—¡Calla, viejo chocho! — Se escuchó la voz aterradora que provenía de un lugar incierto del pecho de Elisa, cuyo rostro transformado y desfigurado miraba a su padre sin reconocerlo siquiera—. ¡Déjanos tranquilas, Elisa quiere venirse conmigo, Elisa es pura maldad, Elisa es…!

Sin embargo, la humana no dejaba de luchar contra sí misma, y para ello no apartaba su mirada de una imagen que su padre había situado enfrente de ella:

—No, no apartes la mirada de la foto. Elisa, no lo hagas, no cariño, no te vayas, tú no eres ella, Morderska no podrá contigo, cariño… por Dios, Elisa, vuelve…

Pero su hija cada vez estaba más lejos de sí misma. Su cuerpo no paraba de convulsionar. Aquel demonio la había poseído y no parecía haber salida.

—¡Elisa, mi amor, no cierres los ojos, mira la foto, por favor, mírala…! —gritaba Faustino sin cesar. Pero Elisa parecía no escucharlo. Elisa no paraba de llorar, y se retorcía en el suelo de aquel sótano. Comenzó a vomitar, mientras una especie de barrera invisible hacía que su padre, a escasos metros de ella, no pudiera acercarse. Y aunque la habitación estaba en silencio, en su mente solo escuchaba la voz de aquella mujer, horrible, mostrándole de nuevo la noche de San Juan, la playa de Samil, el hinchable que se precipitaba al mar, empujado por la fuerza del diablo, por la inconmensurable fuerza de Morderska, por la fatal furia de Elisa.

—¡No, déjame marchar, te lo suplico, no, no…!

Unas risas extrañas, desorbitadas se habían unido al espectáculo. En ese momento, Skandra acompañaba a Morderska en la misión, mientras Faustino, inconsciente, inutilizado por su esposa, aparecía en un rincón, con los ojos en blanco.

—Pero ¿qué le habéis hecho, brujas? —gritó Elisa, que logró apartarse de la pesadilla, arrinconarla por un instante, el mismo instante en el que había abierto los ojos y frente a ella aparecía la imagen de su madre, joven, junto a su padre, abrazados.

—¡Dejadla, llevadme a mí, dejad a mi padre tranquilo!

Al cabo de unos segundos los ruidos habían desaparecido y la habitación había recuperado la calma. Elisa tumbada en el suelo sentía como si su cuerpo estuviera hecho de plomo. La cabeza le daba vueltas. Se tocó el pelo y comprobó que lo tenía empapado. Sus ropas también estaban húmedas. Olía a vómito. Era cierto, todo había ocurrido. Nada de aquello lo había soñado. Se levantó y miró hacia atrás. Allí estaba su padre. Parecía dormir. Se sobresaltó. Fue corriendo hacia él y cuando lo hizo comprobó que respiraba. Suspiró y comenzó a llorar de nuevo.

—¡Papá, despierta, papá por favor, salgamos de aquí, ya ha pasado todo, pero marchémonos, no estamos seguros en esta casa! Papá, ¿estás bien?

Faustino abrió los ojos al escuchar la voz de su hija.

—Sí… hija, vámonos, venga, no perdamos tiempo. Alejandra y los gemelos están a punto de llegar. Ahora que ya sabes la verdad intentarán por todos los medios matarme.

—¿Y a dónde vamos, papá? ¿Y Hugo? ¿No crees que él correrá peligro?

—Sí, lo sé, pero ahora la prioridad eres tú. Hemos de impedir que Morderska finalmente se apodere de tu alma y te separe para siempre de nosotros.

—¿Y qué vamos a hacer?

—Ponernos a salvo.

Capítulo 12

La imagen de Begoña Rincón era devastadora. Se mantenía tumbada sobre la cama, boca arriba, con la mirada fija en algún punto infinito del techo del hospital. Según les había comentado su hermano, llevaba así desde que había llegado. El lugar, un antiguo edificio del siglo XVI, recibía al visitante desde un patio amplio, cuadrado, jalonado de columnas y de arcos de medio punto, de piedra, y paredes blanqueadas con cal, desde cuyos ventanales los pacientes, vestidos o a medio vestir, observaban el mundo desde un rincón de su mente atónita, desgarrada y al fin, libre. Una vez que traspasaron el camino que separaba la puerta principal de la calle y la de las consultas de los facultativos, esperaron a que uno de ellos saliera a hablar. Les aseguraron que no se trataba de nada grave. Simplemente se encontraba en un estado de shock postraumático que pasaría de manera natural, tal y como le sobrevino a la paciente: había sufrido un fuerte impacto mental, una imagen, tal vez imaginada, provocó que la mujer entrara en un estado semiinconsciente por el que, a primera vista, parecía que, aunque su cuerpo, casi inerte, mantuviera las constantes vitales, su mente se hallaba a millones de kilómetros de aquella habitación con olor a desinfectante y a flores mustias. Martina tembló al recordar que no hacía mucho era ella la que se había hallado en aquel estado. Fue entonces cuando miró a través de la ventana enrejada que daba al patio y sintió un suave escalofrío. Un relámpago la sacó de su mundo en el que volvió a pensar, esta vez, con la frialdad que no hubo tenido entonces, durante su propia crisis, que por el bien de todos sería mejor buscar una solución cuanto antes. Consciente de que tal vez Begoña ni la escuchara, solicitó al responsable médico quedarse con ella a solas, al menos, esa noche.

—Compréndalo, es una cuestión de vida o muerte. Nos jugamos mucho en todo este asunto pero, aunque quisiera ilustrarlo, lo máximo que puedo decirle, más bien, rogarle, es que confíe en mí —dijo Martina Harper al médico responsable, un hombre mayor, de mediana estatura, calvo y que apoyaba sus pequeñas gafas de pasta graduadas de farmacia sobre la parte inferior del puente de la nariz, que hacía que cada vez que hablaba se le movieran de forma graciosa. Bajo la bata vestía una camisa color salmón con el logo de una firma conocida, que la criminóloga asoció directamente con un nivel económico medio alto. Manejaba el ordenador con bastante torpeza, mientras escuchaba a Martina argumentar acerca de las razones de mantener aquella conversación sobre la paciente.

—Pero ¿Martina dice que se llama así? ¿Es usted española? Harper, he escuchado, ¿qué más? Porque tendrá usted una madre, supongo.

—Doctor Ferrer —musitó la criminóloga leyendo la tarjeta que sujeta con una pequeña pinza de metal mostraba el nombre del médico—, verá, es importante que colabore. Begoña Rincón se encuentra semiinconsciente, pero aun así me voy a quedar junto a ella toda la noche. Es posible que enseguida reaccione cuando se dé cuenta de que estoy aquí. A lo de mi procedencia, sí, soy medio inglesa, por parte de padre, y madrileña por parte de madre, Sara López. Pero es evidente que ahora no tiene la menor importancia.

—Se lo preguntaba por ponerlo aquí, en el informe. Si se va a quedar junto a ella, y me imagino que no es familiar, su hermano, que es quien la ha traído, lo debe autorizar. Por mí no hay problema. Como ya le habrán dicho, Begoña se encuentra en un estado que, sin llegar al coma, es delicado. Es posible que pueda tratarse de una especie de catatonia. Sin embargo, no parece que sufra. Le explico, es como si se encontrara a gusto, relajada. Es extraño, ni siquiera hemos intentado despertarla, porque confiamos en que comience a reaccionar por sí misma.

—Estado postraumático. Lo conozco, y a veces se manifiesta con una calma impensable, lo que hace que en parte el paciente apenas pueda moverse. ¿La alimentan, verdad?

—No, en absoluto, ya le digo que es un caso de lo más extraño. Entró muy nerviosa, afirmando haber visto al Diablo.

—¿Cómo?

—Sí, bueno, Martina, estoy acostumbrado, algunos de mis pacientes afirman haber visto a Dios, en forma de niño angelical, o de perro, o incluso de cantante de rock. Pero la mayoría de las veces reaccionan así a causa de las substancias, medicación mezclada con altas dosis de alcohol, psicotrópicos, cocaína, ya sabe… Sin embargo, en el caso de Begoña no parecía haber tomado nada, salvo los tranquilizantes que, según su hermano, la ayudan a conciliar el sueño. Y aun así afirmaba haber visto a una mujer vestida de negro por los alrededores de su domicilio, que no era humana, dijo, que llegó para matarlos a todos.

Martina recordaba la conversación que tuvo con Faustino. Estaba segura de que se refería a la misma mujer.

—Por eso ya le digo yo que va a ser inútil que pase usted aquí la noche, aunque por mí, sin problemas —prosiguió el doctor que miraba la pantalla de su ordenador como si se tratara de la ventana de un ovni—. «Error», otra vez, no fastidies, esto de la tecnología… En fin, estaba tratando de finalizar la historia de Begoña, pero hoy ya no será posible. Yo termino el turno en media hora, pero si le hago falta me localiza en el móvil o en casa. En el mostrador de la entrada tienen mis números. No se olvide de hablar con el hermano.

—De acuerdo, Doctor Ferrer, no se preocupe. Una cosa más, de lo que dijo Begoña que vio, ¿mencionó a alguien más aparte de la mujer de negro y el Diablo?

—¡Sí, claro, pero como todos! Aseguró que íbamos a morir pronto, que ella ya no podía aguantar más. En fin, por lo que se ve debe sentirse segura aquí. Desde que se ha tumbado parece la Bella Durmiente. Por lo general se resisten. En cambio, Begoña está siendo muy buena paciente.

—¡Vaya, pues me alegro! —exclamó Martina con cierta ironía al levantarse. A veces no entendía la pasividad de algunas personas.

Salió de la consulta del doctor Ferrer y se topó de frente con Jorge Eyre y con el hermano de Begoña. Parecían mantener una conversación amistosa, por lo que decidió no interrumpir. Más tarde le contaría sus planes, de los que Eyre ya estaba informado. Sin más dilación se dirigió a la habitación de Begoña. Por el pasillo del hospital apenas había gente: una enfermera que llevaba un carrito con la medicación de cada paciente, la saludó con un escueto «Boas tardes». Una mujer rubia platino vestida con un elegante traje de chaqueta gris marengo, que hablaba por el móvil, apoyada en la pared, cabizbaja, levantó la mirada del suelo de baldosas blanquecinas al sentir los pasos de Martina. Entonces observó que estaba llorando. Martina fue a hablar, pero esta se dio la vuelta rápidamente y se introdujo en la habitación más cercana. Fue entonces cuando atisbó a un niño que apoyaba la cabeza en la almohada de su cama y miraba hacia la ventana. Martina siguió adelante hasta llegar a la habitación de Begoña, que era la que se encontraba más pegada a la escalera. Entró y cerró la puerta tras ella. La observó de nuevo. El doctor tenía razón: su rostro no denotaba la más mínima expresión de tensión o desasosiego. Todo lo contrario, la expresión de su cara era la viva imagen de la paz. Incluso parecía encontrarse en un estado de tal relajación que a veces parecía que sonreía. Impasible, tranquila, hasta bella, nada tenía que ver la imagen de aquella mujer con la última que recordaba Martina en su casa, desquiciada, asustada, en vilo. Sin embargo, allí, tumbada sobre la cama, cuyas sábanas impecablemente planchadas, blancas, ayudaban a que la imagen aún fuera más celestial. Martina sintió escalofríos. Por una extraña razón el verla así le daba aún más miedo. Presentía que aquello no era normal. Era como si Begoña se encontrara en otra dimensión, muy lejos del mundo de los vivos. Y sin embargo estaba ingresada en un hospital psiquiátrico aquejada de un shock postraumático ¿qué estaba ocurriendo? La atmósfera envolvía a ambas mujeres en un ambiente irreal, como si más allá de aquella habitación el mundo fuera un caos y, sin embargo, allí, las dos, podían sentirse seguras. Pero ¿por qué? Una voz interior la invitaba a relajarse también, a acostarse junto a ella, a descansar igualmente. De repente la criminóloga comenzó a sentirse agotada. Sí, tal vez el día había sido largo, tal vez raro, demasiadas emociones acumuladas en tan pocas horas. Por una inquietante sensación, inesperada, Martina sintió la enorme necesidad de reír. A carcajadas. Miró a Begoña, pero esta seguía con la mirada fija en el techo, como si siguiera sola. Martina rompió a reír. Como hacía años que no lo hacía. Tanto que tuvo que taparse la boca. Temía despertarla. Se encogía sobre sí misma, el estómago le dolía, lloraba de risa. ¡Sí, y no podía parar! ¿¡Qué demonios le pasaba!?

Se quitó los zapatos y se sentó en un sillón de piel que había colocado bajo la ventana, a escasos metros de la cama. No sin dejar de reír, vencida por la inmensa felicidad, la serotonina había invadido cada centímetro de su cerebro. Pero se sentía tan a gusto. Se tumbó sobre el sofá. De repente un sueño placentero le había provocado el bostezo. Los párpados le pesaban demasiado, por lo que sin decidirlo cerró los ojos y disfrutó de la enorme sensación que provoca sentirse bien.

A tan solo un metro, bajo la cama de Begoña, escondida, un espectro también reía en silencio. Una vez que se aseguró de que tanto la criminóloga como la paciente se encontraban trastornadas bajo el hechizo del «canto de sirenas demoniacas», uno de los más antiguos que existían, el más utilizado por ella, la gran dama de la Pereza, Skandra, se despojó de su envoltorio humano y salió por la ventana. Una gran sombra en tonos azules, imperceptible al ojo del hombre se deslizó por el cielo hasta que llegó a su coche, la gran furgoneta de la floristería. Allí se transformó de nuevo en una señora respetable, ataviada con un impecable traje azul marino de chaqueta y pantalón, sobre blusa amarilla, peinada con moño bajo y con la sonrisa pulcramente pintada de rosa chicle, y condujo hasta su casa. Aquella noche tenía mucho que hacer. Esta vez no iba permitir que Faustino salvara a su primogénita de su destino.

Capítulo 13

Cerca de allí, Faustino y Elisa preparaban el equipaje. No tenían mucho tiempo. Era determinante que abandonaran la casa de Alfonso XII antes de que Alejandra regresara. Elisa, todavía impactada por la escena que acababa de vivir junto a su padre, no entendía muy bien lo que estaba sucediendo. Había intentado hablar con Hugo. Faustino le había asegurado que aquella misma noche debían abandonar Vigo.

—¡Pero, no lo entiendo, papá! —exclamó—. ¿Qué o a quién hemos de esperar?

Faustino miró a su primogénita con inmensa ternura. La situación era lo bastante desconcertante. A pesar de todo, su hija no atisbaba la dimensión del peligro al que se enfrentaban.

—¡Confía en mí, hija! —contestó con la voz temblorosa, mientras agarraba el brazo izquierdo de Elisa con cariño—. Es lo único que podemos hacer. No te lo puedo explicar, pero sé que, si nos quedamos aquí un día más, morirás.

—Pero ¿y Hugo? Él no sabe nada. ¿Cómo crees que reaccionará cuando le explique todo esto? —sollozó—. Me tomará por loca, papá, ¿cómo le explico yo lo ocurrido hoy en el sótano? Estoy asustada, tengo mucho miedo. ¿Qué va a pasar ahora con nosotros? Porque nos queremos, papá… ¿sabes? —preguntó mirando hacia la ventana. La noche estaba muy cerrada, había comenzado a llover y los coches circulaban de un lado a otro de la calle, con los faros encendidos, ajenos a su desgracia—. Me ha pedido que me case con él, ¿no te parece maravilloso?

Faustino debía hacer un gran esfuerzo por mantenerse firme, pero le costaba demasiado. El sufrimiento de Elisa lo hacía temblar.

—¡Pues claro que sí, preciosa mía! —exclamó inventándose la entereza—. Lo supe desde que llegaste. Él sería para ti. Y sé, maldita sea, que os merecéis ser felices. Porque vuestro amor es verdadero. La fuerza de vuestro sentimiento os augura un futuro juntos, pleno, lleno de felicidad. Estabais predestinados, mi vida, a encontraros. Tanto tu madre como la abuela Catalina han estado velando todo este tiempo para que al final así sucediera. Y así ha sido. Sin embargo, al enamoraros, estáis los dos en peligro.

—¡¿Por qué?! ¿Es que acaso hacemos daño a alguien? Ambos nos queremos. Somos libres para comenzar una vida juntos.

—¡Claro, hija, pero tú eres especial! Tú has sido la elegida, ¿no lo ves? ¿Acaso no eres consciente de lo que ha ocurrido ahí abajo? —dijo señalando el hueco de la escalera—. Es lógico que estés asustada, pero te lo pido, por lo que más quieras, has de ser muy fuerte. Ya lo has visto, lo has comprobado, Elisa, el Mal intentará por todos los medios apartarte de él, de Hugo, del amor, de Eros, el gran enemigo del Maligno. ¡Es así! No hay marcha atrás.

—Pero ¿no crees que es demasiado tarde, papá? Por lo que más quieras ¡Soy una asesina! ¿Acaso no has pensado que esta historia es increíble? Nadie, absolutamente nadie se va a creer que me ha poseído un espíritu y que… ¡Ay, Dios! Pero, ni si yo misma soy capaz de decirlo…

Elisa se abalanzó sobre la cama y comenzó a llorar estrepitosamente. Faustino, con un gran nudo en la garganta, trataba de consolarla. Sin embargo, no encontraba las palabras precisas. Optó por dejarla unos minutos sola. Tal vez sería lo más adecuado. Se dirigió hacia el salón y cogió el teléfono. Había llegado el momento de hablar con Martina Harper. Una vez descolgado el auricular marcó la tecla número 5, la del centro, donde había grabado el número de la comisaría de policía de Vigo. Esperó mientras se establecía contacto. Un pitido, dos, tres. Finalmente, al otro lado de la línea la voz de un hombre joven contestó:

—Policía Nacional, ¿dígame?

—Buenas noches, quisiera hablar con Martina Harper.

Un silencio se hizo entre ambos.

—De parte de quién —contestó la voz secamente.

—Faustino Pérez de Castro.

—¿Asunto?

Faustino no contestó. Al cabo de unos segundos se limitó a decir:

—Personal, por favor, páseme con ella, está esperando mi llamada.

—No se retire.

Una melodía mecánica dejó colgado a Faustino a la espera de contestación. La habitación donde se encontraba se mantenía en penumbras. Frente a él la estantería de libros, con las fotos familiares de Alejandra, junto a los gemelos, en el Toledo 89. Por un instante pensó que su vida había sido una quimera en la que solo Elisa era verdad. Lo demás había sido una ilusión en la que él, humano vulnerable, imperfecto, había sido atrapado. En ese momento, después de muchos años, había conseguido desprenderse de su hechizo. Aquellas imágenes mostraban la realidad tal y como siempre había sido: Alejandra era una bruja con los ojos inyectados en sangre, que miraba a la cámara con odio. Los gemelos, despojados de su semblante, mostraban extraños rasgos, sesgos de maldad que antes no había observado. ¿Realmente eran sus hijos? Si así era, ¿cómo era posible que no sintiera nada por ellos? De repente la voz cortante de su interlocutor le devolvió a la realidad.

—¿Sigue usted ahí?

— Sí, sí, claro…

—Bien, Harper no ha regresado. Déjeme un teléfono, por favor.

— ¡¿Cómo, no está ahí?! ¿Podría localizarla, por favor? Es muy importante…

—Mire, señor… le repito que ella salió con Eyre y no regresó todavía. Y como comprenderá no le voy a facilitar más información. Pero no se apure, amigo, si quiere me dice a mí qué le ha ocurrido.

Faustino no contestó. Estaba muy nervioso. Era consciente de que solo podía hablar con ella.

—No pasa nada, está bien. No pasa nada. Adiós…

—Pero, oiga, amigo, ¿está usted bien? ¿Cuál fue el motivo de llamar a la policía? Carallo, me colgó…

Sentía que flotaba. La habitación conservaba un extraño olor dulzón que reconoció nada más abrir los ojos. Era el mismo que recordaba de su estancia en Sanabria, en la casa de aquellas dos ancianas que tan buen rato le hicieron pasar. Sin embargo, después de la conversación que había tenido con Faustino, sospechaba que de nuevo aquel olor era el preludio de otras de las visitas inesperadas del Más Allá, por lo que se levantó del suelo donde supuestamente se había desmayado y comenzó a buscar tras las cortinas, debajo de la cama, en cualquier sitio donde pudieran estar aquellas dos mujeres que, sin lugar a dudas habían venido a rescatarla, a prestarle su ayuda. Miró hacia la cama y comprobó que Begoña seguía en el mismo estado en el que la dejó antes de caer en aquel sueño tan sumamente placentero. Miró el reloj, llevaba cerca de cuatro horas allí y le extrañaba que aún Jorge no hubiera ido a buscarla. Salió al pasillo del hospital, la noche había sumido el edificio en penumbras. Encendió la luz, pero allí no quedaba un alma. Suponía que debía de haber personal de guardia para el cuidado de los enfermos. Sin embargo, algo le hacía sospechar que, aunque gritara, nadie iba a escucharle. Porque sentía lo mismo que sintió cuando llegó a la extraña casa con la puerta roja situada al final del lago: la certeza de que estaba viviendo un sueño.

—En fin —suspiró mientras se sentaba en el borde de la cama—. Sé que habéis venido porque Elisa está en peligro. He hablado con Faustino y sé de vuestra existencia. Ignoro de qué materia estáis hechas ni de la sustancia vital que os mantiene a pesar de la muerte. Sin embargo, a estas alturas, cuando he traspasado la línea que separa lo científico y probado de lo sobrenatural e improbable, y por lo tanto impreciso, estoy a vuestra disposición. Solo vosotras, familiares directas de Elisa, Catalina y Carmen, sois las que podéis ayudarme a salvarla. Tal como me dijo Faustino, se encuentra en peligro. Morderska quiere llevársela para siempre y, si lo consigue, las consecuencias serán devastadoras. Por lo tanto, ¡manifestaros ante mí! No tengo miedo, os conozco y sois espíritus benignos.

Tan solo escuchó el canto de una lechuza. Miró de nuevo a través de la ventana. La luna brillaba en el cielo con un halo tan mágico que parecía una secuencia de una película de dibujos animados.

—¿Qué estás diciendo, Harper, acaso te has vuelto loca? —musitó una voz desde el fondo de la cama.

—¡Begoña, pero qué alegría! ¿Cómo te encuentras? Nos has dado un buen susto.

—Estoy bien —contestó mirándole fijamente—. Estoy bien… pero no deberías haber venido. Ahora es imprescindible que no la pierdas de vista. Como sabrás Morderska quiere llevársela. Pero no debemos permitir que el Mal triunfe, Martina. Ahora que hemos llegado a este punto, has de ser fuerte y conseguir vencerlo.

Martina escuchaba a aquella mujer debilitada por el sueño. El efecto relajante que las había llevado a caer en uno de los estados más sublimes de los últimos meses se estaba evaporando. Begoña tenía el rostro ajado, parecía muy angustiada.

—¿Cómo, Begoña? —preguntó Martina acercándose a ella, entrelazando las manos—. Ahora ya creo en ti.

Martina recordó la visita a su casa, los amuletos desperdigados por toda la estancia, el raro comportamiento de Begoña. Se sentía mal porque reconocía que aquella vez le había tomado por una paranoica, una pobre enferma mental.

—Es necesario que lo hagas, que te dejes llevar por el Bien y el Amor, los únicos caminos para derrotar al Mal y al Odio. Morderska ha sobrepasado los límites, su fuerza ahora es brutal y ha emergido de las profundidades con la única obsesión que le ha mantenido viva todos estos años: ha venido a traspasar su Maldad a la única heredera que le queda. Si lo consigue el Maligno, perpetuará su especie y los humanos, en especial los que conocen y quieren a Elisa, seguirán sufriendo todo tipo de desgracias.

—Debe haber alguna forma de frenarla. Faustino me contó que él y Carmen, con su amor incondicional, estuvieron a punto de lograrlo. Sin embargo, todo salió mal, Carmen falleció y Faustino ha vivido siendo un desgraciado toda la vida.

—¡Claro! Y ahora después de tantos años la historia se repite. Pero esta vez estás tú, que has sido la elegida para ayudarla a lograr destruir a Morderska. Y la única manera de hacerlo es conseguir que Elisa esté protegida por el Bien absoluto.

—¿Acaso no está protegida por el amor de su padre, que es incondicional, y que le ha llevado a dejar de vivir felizmente solo porque ella estuviera a salvo? ¿Y qué me dices del sacrificio de su abuela, que trató de mantenerla alejada de ellos durante toda su vida, exponiéndose constantemente al peligro?

—Contamos con ello, créeme, Martina. Sin embargo, en estas ocasiones, cuando los sentimientos puros de los humanos no bastan para hacer desaparecer los peligros que entraña el Mal y los pecados que arrastra consigo, hemos de echar mano del mismísimo Dios. Solo Él es capaz de salvarla. El único capaz de rescatarle de las zarpas de Satán. Por eso es preciso que te encuentres al lado de Elisa en todo momento, alerta, pendiente de cada uno de sus pasos. Antes de que el Mal finalmente alcance el objetivo final.

—Entiendo, mas créeme cuando afirmo que no sé qué debo hacer exactamente, el camino que he de seguir.

—Escucha a tu corazón, Martina, deja de lado tu mente y sigue los dictados de tu alma. Solo así lograrás la salvación del alma de Elisa y de paso hallarás la tuya propia.

—¡Los dictados de mi corazón! ¿Acaso supones que no lo hago ya? Aunque no te lo creas, llevo toda mi vida siguiendo mi instinto. Por suerte o por desgracia suelo escuchar a mi voz interior muy a menudo.

—¡Lo sé, maldita sea, por eso has sido la elegida! Solo un ser humano como tú, con tal seguridad y convicción en las causas justas, que cree en el amor verdadero y que mantiene la esperanza intacta, a pesar del sufrimiento, podría ser capaz de desbaratar los planes de Morderska. A pesar de que a lo largo de estos últimos meses han querido confundirte, has seguido fiel a ti misma.

—Pero, Begoña, ahora nos enfrentamos al Mal y no a sus secuaces con los que trato habitualmente: violadores, pederastas, asesinos y una larga lista de indeseables que ambas conocemos. Sin embargo, ¿cómo podremos luchar contra tal magnitud?

—Enfrentándola con otra de sus mismas características. Sabrás que los cristianos conservamos las pruebas de la fe absoluta en nuestro Señor. Es por ello por lo que los objetos que alguna vez estuvieron en contacto con Cristo conservan una pureza y una bondad absolutas. Dicho poder es capaz de destruir al Mal. Busca una de esas reliquias, Martina, con una será suficiente. Protege con ella a Elisa y estará a salvo. ¡Corre, sal de aquí, cuanto antes, en su busca!

—¡Harper, carallo, despierta! —exclamó Eyre mirando la cara de su compañera, que parecía dormir plácidamente al lado de Begoña—. ¿Cómo fue que te dormiste? —preguntó extrañado al ver que su compañera abría los ojos sin saber dónde se encontraba.

Martina se incorporó y se quedó sentada sobre la cama. Sintió que la cabeza le iba a estallar. Miró a su lado y ahí seguía Begoña, totalmente dormida.

—¿Está…? —preguntó.

—Sedada, sí, ingresó con una crisis muy fuerte. Pero al parecer los tranquilizantes le han hecho efecto. Más de lo que los médicos se pensaban. Lleva durmiendo desde hace días.

—Ya… —contestó Martina aturdida.

—¿Te encuentras bien? Regresé a la comisaría porque me dijeron que querías quedarte a hablar con ella y que volverías en taxi. Pero han pasado cerca de cinco horas. ¿Cómo has podido dormir tanto? ¿Acaso te drogaron?

—¿De qué hablas?¡No, claro que no! Pero ahora hablamos. Tenemos que irnos de aquí en cuanto antes —dijo mientras se acicalaba el pelo y revisaba su bolso. Cogió el móvil, vio que tenía unas cuantas llamadas perdidas, entre ellas tres eran de la central—. ¿Me llamaste desde comisaría?

—¡Claro, antes de venir! Estuve preocupado.

—Lo siento.

—Vale. Llamó Faustino, el padre de la chica. Hablé con él.

Martina se quedó paralizada al escuchar su nombre.

—¿Qué ha dicho?

—Hemos quedado en vernos en una hora. Dice que es muy importante. En principio, me rogó que fueras tú sola. Pero ni de coña. ¿Lo entiendes? Bastante asustado nos has tenido a todos ya.

—Vale, lo prefiero. ¿Dónde vamos?

Eyre acarició a su compañera a la altura del antebrazo.

—¡Ni idea! Faustino dijo que tú ya lo sabes. Él estará esperándonos allí con su hija.

—¿Allí, pero dónde? —preguntó de nuevo Martina mientras caminaba a paso acelerado junto a su compañero. Recordó entonces las palabras de Begoña: debía encontrar una reliquia, un objeto sagrado que salvara para siempre a Elisa de la maldición que le había acompañado desde que nació. ¡Sí, así era! No debía fiarse más que de su intuición. Ahora no importaba la ciencia o las pruebas. Lo primero era salvar a una inocente del Mal. No tenía ni idea a lo que iba a enfrentarse. Desconocía por completo si actuaba llevada por la locura. Probablemente así fuera

—Bien, Eyre, escúchame bien porque solo te lo diré una vez en la vida: ¿confías en mí?

— ¿A qué carallo viene eso ahora, Martina? ¡Qué remedio! Se supone que Bernal lo hizo en su día.

Martina miró a su compañero a los ojos. Era tan inoportuno que lo mencionara en ese preciso instante que sintió ganas de estrangularlo. Sin embargo, no dijo nada. Ya habían llegado a la altura del coche. Buscó las llaves en el interior del bolso, pero no estaban. Jorge ya estaba montado en él. Y lo había arrancado.

—Baja, suelo llevar yo mi propio coche —dijo asomada a la ventana.

—Sube, cabezota, llevas durmiendo cerca de cinco horas y dices cosas muy extrañas. No vas a conducir en tu estado. Bruno me advirtió que…

—¡Basta ya! ¿A santo de qué lo mencionas tanto? No estoy de buen humor, por lo que te pido que de Bruno… Bernal… ¡Ni lo menciones! Necesito concentrarme, maldita sea… —terminó histérica.

—¡Anda, sube! —dijo él.

Martina tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no gritar y optó por apretar los puños hasta clavarse las uñas. Miró al cielo y respiró hondo. Acto seguido rodeó su coche y se sentó en el asiento del copiloto.

—Vale, ahora atiende bien a lo que te digo, Eyre: ha de haber al menos un lugar en Galicia donde se encuentre una reliquia sagrada, ¿verdad?

Jorge arqueó las cejas.

—¡Mierda!, ¿lo hay o no? Es posible, ya que es una tierra de creencias arraigadas, ciertamente, por la tradición celta. Además, por lo que me contó Begoña, las supersticiones y las historias de brujas, las meigas, son corrientes aquí.

—Sí, leyendas, hechicerías, vaya, crecimos con ello: no nos asustan tanto los muertos, como en otros lugares de España. Nunca se van del todo, sus ánimas vagan libremente por nuestros bosques, por los sótanos de las casas, en las aldeas, por los caminos y riberas de los ríos. Sus espíritus viven entre nosotros de manera natural. Y aunque no hablemos de ello, lo sentimos así.

Martina sonrió levemente, con tranquilidad. Con Jorge podría llevar a cabo la misión. Sin duda había sido un acierto por parte de Bernal hacerla llegar a aquella bella tierra de fantasmas y ánimas que vagaban entre los mortales como simples habitantes de una tierra mágica.

—En cuanto a la posibilidad de encontrar una reliquia sagrada conozco un santuario en el que al parecer existe un objeto de esas características. Se trata del Santuario de la Virgen del Corpiño. Está en Santa Baia de Losón, cerca de Lalín, entre las provincias de Lugo y Pontevedra. Hay una leyenda que habla de la aparición de la virgen, sí. A finales del mes de junio suele celebrarse una romería. Miles de fieles acuden con la idea, llámala fe, de que la Virgen María los librará del meigallo.

—¿Meigallo? —preguntó Martina a su compañero.

—Una especie de embrujamiento, la posesión del diablo y todo eso, pero la verdad es que en los últimos años parece un circo. Yo lo vi por internet: gritos, indultos, blasfemias, convulsiones. Vergonzoso.

—¿Por qué? Se supone que la fe es la que impulsa a todos ellos a eso y a lo que crean oportuno para sanarse, sacar al demonio de sus entrañas. ¿No crees en ello? Pensaba que aquí, en Galicia, era común. Me refiero es que tradicionalmente Galicia es tierra de meigas y de fantasmas.

—Y lo es. Sin embargo, los exorcismos no están bien vistos aquí, ni en ninguna parte. Pregunta a cualquier sacerdote que conozcas y lo comprobarás, Harper.

—Pero, si el Vaticano imparte cursos especiales sobre la materia, no comprendo entonces el motivo de tanto secretismo.

—La santa madre iglesia no permite que se difundan alegremente este tipo de ritos. En el video también había personas que luchaban contra los espíritus de las personas fallecidas cuyos espíritus regresaban del Más Allá con el fin de atormentarlos.

Martina sentía que el corazón se le desbocaba.

—¿En qué estás pensando, Harper? —preguntó Eyre mientras sintonizaba una emisora de radio que emitiera buena música. Encontró un dial en el que sonaba Bruno Mars. —Perfecto —pensó. Martina lo miró directamente a los ojos y contestó:

—Lo sabes. Pero antes permíteme telefonear a alguien. —Buscó entre los papeles sueltos que llevaba en su bolso.

—¿Qué es lo que tramaste?

—¡Conduce, por favor, ahora te cuento!

—¿¡Hacia dónde, preciosa!?

—¡¿Cómo?! ¿Dónde narices aprobaste tú la oposición? Creo que ya te he dado bastantes pistas de hacia dónde nos dirigimos.

Jorge arqueó las cejas al abrir los ojos de forma exagerada. Pisó el freno de forma brusca, presionó el piloto de las luces de posición y bajó del vehículo:

—¡No, me niego, Martina, en rotundo! ¡Es peligroso!

—¿Por qué? ¿Qué es lo que temes? Hace un momento dijiste que confiabas en mí.

—¡Y lo hago, maldita sea, pero lo que me pides es demasiado! Pretendiste meterte en la misma boca del lobo. Nosotros no somos hechiceros, ni cazafantasmas. ¿Se te fue la pinza o qué? Somos científicos, joder, tenemos los pies en el suelo. Eres criminóloga, ¿se te olvidó?

—¡No, claro que no! Pero, a pesar de la ciencia y mis conocimientos, creo en Dios. ¡Sí, lo sé! Parece una incongruencia. Trabajamos con la evidencia, la verdad la encontramos en las salas de autopsias y en los laboratorios. Se nos presenta en forma de análisis de ADN o se nos revela a través de las huellas. Y sin embargo, bien lo sabes, a veces la realidad no tiene explicación empírica. Lo único que pretendo es salvar a una pobre inocente, liberarle del mal. Se llama Elisa Pérez de Castro. Ella es la autora material de los crímenes que investigamos.

Jorge se quedó estupefacto.

—Tenemos a una posible sospechosa. ¿No es así? ¡Vamos a por ella, nuestro único deber es detenerla!

—¡Jorge, maldita sea, escúchame! He dicho que ella es la presunta autora material.

—¿Entonces?

—Pero esa chica no es la responsable de sus actos. Un maligno espíritu venido del pasado intenta, desde hace unos meses, poseerla por completo. Es por lo que debemos acompañarla a ella y a su padre, Faustino, a Lalín.

Eyre no podía ni deseaba creer lo que escuchaba. Las palabras de su compañera lo habían desconcertado por completo. Su tono era frágil. Parecían las palabras de una pobre ignorante en vez de las de una eminencia en la investigación criminal.

—Pero ¡qué carallo! ¿Te escuchaste, amiga? Eres, sin duda, la mejor de las especialistas en criminología que conozco. ¿Qué demonios te ocurre? ¿De dónde te sacaste la absurda historia de la chica poseída?

—¡Por favor, Eyre, cálmate! Hace unos días lo comprobaste tú mismo en la casa del padre de Elisa. Te quedaste solo con su mujer, la florista. ¿Y qué te ocurrió? Me confesaste que no podrías explicarlo, que te sucedió algo raro. Lo que pasó en aquella casa es que sufriste un hechizo mientras te quedaste a solas con aquella mujer. Alejandra pretendía anularte por completo para continuar luego conmigo. Su poción surtió efecto en ti, pero a mí no me alcanzó. Ella es una de las ayudantes de Morderska, una de las muchas secuaces del Maligno.

—¿Morderska?

—¡Sí, el espíritu de la asesina que posee a Elisa! En esta vida fue una renombrada homicida de principios del siglo XX. Se llamaba Enriqueta Martí.

—¿La apodada por la prensa catalana la Vampira de Barcelona?

—La misma. Ha vuelto para vengarse.

—¿De quién? No entiendo nada Harper —protestó mientras volvía a sentarse en el coche.

—Bueno, se está haciendo tarde. Me gustaría llegar allí cuanto antes, Jorge —le dijo mirándolo de nuevo a los ojos, esta vez entrelazando sus manos a las de su compañero. Los ojos se le habían humedecido—. Acompáñame, confío en ti. Estoy asustada. No quiero pasar por todo esto sola. Necesito que vayamos juntos al santuario de la Virgen del Corpiño. Tal vez no sirva de nada, quizás lleves razón. Yo también pienso que es una locura. Pero ¿qué podemos hacer? El padre me ha contado los sufrimientos y las desventuras que han soportado durante todos estos años por la maldición de la familia. Elisa es la única heredera del mal y Morderska quiere a toda costa conseguir traspasar el gran poder a la humana para que su estirpe no desaparezca. Solo Dios y el Bien Infinito podrán salvarla. Y ellos confían en mí. No me preguntes el porqué. No puedo ni debo eludir tal responsabilidad cuando está en juego la vida de una inocente.

Jorge Eyre captó la vulnerabilidad de su compañera y recordó la advertencia de Bruno Bernal cuando le encargó la tarea de protegerla en todo momento una vez que se instalara en Vigo. Era evidente que aquella mujer lo necesitaba. Y, sin embargo, un desconcierto se había instalado en su corazón que hacía que en lo más hondo de su alma sintiera un miedo irracional hacia la aventura que su compañera le proponía. En cambio, los ojos de Martina, velados por las lágrimas despejaron sus dudas. Cuando la abrazó el llanto de ella le terminó de confirmar que no podía estar equivocándose.

—Vale, vale, Harper… tranquila, no pasa nada. Iremos a Lalín. Ayudaremos a esa gente. Anda, no llores más.

Martina lo abrazó aún más fuerte. Se sentía reconfortada. Volvió a colocarse en su asiento, sacó un pañuelo de papel de su bolso y se limpió los ojos. Acto seguido telefoneó a Faustino. Jorge arrancó y se dispuso a incorporarse de nuevo a la carretera. De repente el cielo se nubló tanto que parecía que iba a anochecer. Comenzó a llover de manera salvaje. Eyre exclamó:

—¡No fastidies, Dios, se supone que somos los buenos, coño, somos los buenos!

Capítulo 14

Según entraban en el municipio de Lalín por la Rúa de Arenal nada los hacía pensar que, en aquel lugar del interior gallego, perteneciente a la provincia de Pontevedra, podría acabar la pesadilla de Elisa. Bloques de pisos de nueva construcción enmarcaban las aceras por ambos lados. Al fondo una grúa era la prueba evidente de que el mercado inmobiliario aún no había muerto. Bazares de chinos en la calle principal, tiendas de electrodomésticos en la Rua de Ponte o los bares de la Corredoira indicaban a las claras que aquel pueblo era uno más de la geografía hispana. A simple vista no tenía nada de extraordinario. Una vez finalizada la travesía por la localidad se encontraron de frente con un cartel. En él leyeron: «Santuario de Corpiño». La flecha indicaba que debían torcer a la derecha, hacia allí. Tomaron la carretera secundaria embelesados por el paisaje que, a pesar de la lluvia mostraba el esplendor de la naturaleza en forma de espesos arbustos, praderas verdes como aguacates y árboles repletos de vida. Martina abrió ligeramente la ventanilla. El olor era tan agradable que poco le importaba que algunas gotas de lluvia empaparan su rostro, cuando sacó la cabeza y sintió el líquido sobre sus pómulos.

—¡Ey, que te mojas, boba! —exclamó Jorge con cariño.

—No importa, huele a vida.

En lo más alto de la aldea se erigía el famoso Santuario de la Virgen del Corpiño; se trataba de un edificio de fachada blanca y de piedra de granito, al que había que acceder a través de unas escaleras también de piedra que lo acercaban todavía más al cielo. Imponía aquel edificio porque había en él cierto aire de magnificencia que obligaba al visitante a alzar la mirada para vislumbrar la cruz central que se erigía con solemnidad entre las nubes. Alrededor del Santuario iban llegando comerciantes que colocaban los puestos de venta en honor a la santa Virgen del Corpiño: estampas, cruces, abalorios, rosarios, paños de ganchillo, patucos con el dibujo de la santa bordado a punto de cruz, velas y un sinfín de objetos tocados por la divinidad. Cualquiera de los que se ofrecían se convertía en un amuleto de esperanza en el momento en que la imagen de la señora fuera el motivo de su existencia. La misma que hacía ya tantos años se le había presentado al pobre pastor del que se contaba la leyenda que dio la fama al recóndito rincón escondido entre pinares. Martina no podía evitar observar con cierta extrañeza a los mercaderes que montaban el rastrillo con la excusa de profesar fe absoluta en la benefactora de sus ganancias.

—¿Qué día es hoy, domingo? —preguntó a Eyre confundida.

—No, es sábado. Pero es lo mismo. Esta gente coloca sus puestos aquí todos los días que pueden. Y mira, no me equivoqué cuando te dije que esta zona se había convertido en un espectáculo deplorable.

Cerca de donde habían aparcado llegaron dos autobuses repletos de viajeros. Pasarían el día allí, de camino a Santiago, probablemente. Pero según le contó Eyre, acudían de toda la península con la fe ciega del pobre ignorante que busca desesperado el consuelo que no le ha dado la ciencia médica y por lo cual, o no tiene solución, o bien es que la dolencia no existió. Martina observaba con atención la clase de viajeros que descendían de los autobuses. En su gran mayoría se trataba de personas mayores en torno a los sesenta años los más jóvenes.

—En serio, Harper, ¿sigues pensando que aquí se encuentra la salvación de Elisa? ¿Estás viendo lo mismo que yo?

—Las apariencias engañan.

—Por cierto, no te mosquees: deberías llamar a Bernal. Supongo que es tu deber, el de mantenerle informado en todo momento.

Pero Martina ya no le escuchaba. Se encontraba ensimismada contemplando la fachada de la iglesia. No tenía comparación ninguna con las majestuosas catedrales de Toledo, Burgos o Santiago. En cambio, aquella construcción dentro de su sencillez transmitía una sensación de calma que no había reconocido en otras construcciones religiosas. Poco a poco el cielo se había ido aclarando y las nubes daban paso al color azul y a la luz solar. La fachada de la iglesia parecía más blanca y reluciente. Tras ella los comerciantes continuaban con su tarea mientras al recinto no dejaba de recibir a los fieles. Decidió entablar conversación con el dueño de uno de los puestos, que se había colocado el primero en la línea marcada por los municipales que controlaban a la gente que iba y venía por todas partes.

—Buenos días, señor, me llamo Martina. ¿Sabe usted a qué hora comienza la misa?

Un hombre mayor, de unos cincuenta y cinco años, miró a la criminóloga de arriba abajo. Tenía las gafas caídas y apartó un poco los ojos de su labor. Colocaba los paños de ganchillo y los manteles bordados junto con las estampas de la Virgen y las miniaturas del Santuario de manera mecánica, como siempre.

—Tome, es para usted. —Entregó a la forastera lo que a simple vista parecía una estampa de la Virgen del Corpiño. Martina la cogió y sin apenas ojearla se la guardó en el bolsillo trasero del pantalón vaquero.

—¡Carallo, como si fuera una tarjetilla cualquiera para restregarla en semejante parte de la anatomía, señora!¡Ponga usted más cuidado, por Dios!

Martina se sacó la imagen de semejante parte, la planchó entre sus dedos y se la guardó en un bolsillo de la camisa blanca que llevaba.

—Ahí mejor, cerca del corazón. Buen lugar para la Santísima, y mejor para usted. ¿Conocerá la historia al menos, supongo?

—Algo he leído —contestó volviendo a mirar el reloj por enésima vez desde que llegaran.

—Los de ciudad siempre llevan demasiada prisa. Verá, rubia: hubo un ermitaño allá por el siglo XVII muy devoto de la Virgen. Decían por aquí que en realidad se trataba de un santo. Vivía en una cueva en los montes y cuando falleció los vecinos encontraron su cuerpo intacto. Como un muñeco de cera. ¡Incorrupto!

El narrador hacía ademanes espectaculares al relatar la historia, lo que provocó que los viajeros que habían llegado desviaran sus miradas de los mapas que portaban, así como de las guías de viaje o de las cámaras de fotos hacia el lugar de donde procedía la voz y se acercaran a ellos formando un corrillo alrededor suyo.

—Lo que nos faltó —musitó Eyre mientras atendía una nueva llamada de Bruno. Esta vez no podía colgarle—: ¡Buenos días, hombre, ¿qué hay?!

—Nada bueno Jorge, para qué engañarnos —contestó Bruno en un tono bastante menos efusivo—. Llevo intentando hablar con Martina desde hace varios días. En la central me han dicho que la última vez que la vieron estabais juntos. ¿Le ha ocurrido algo?

Jorge meditó antes de responder. No podía informar a su compañero del paradero real en el que se ubicaban, ni tampoco el motivo por el que se habían desplazado a Corpiño.

—Nada, tío, tranquilo, por aquí todo bien. Martina ha estado muy ocupada esta semana. Con la investigación de los niños de Samil, claro. Se pasó muchas horas en el despacho. Pero no le ocurre nada. Y ya sabes que cuando se mete de lleno en un asunto ¡a ver quién es el guapo que se atreve a molestarle!

—Ya…

—Pero ya que llamaste, aprovecho y te pregunto: ¿cómo sigue tu mujer? Nos dijeron que estaba muy enferma. ¿Mejor ya?

—No, lo cierto es que no lo está… —contestó con la voz enflaquecida.

Jorge se arrepintió de haber mencionado el tema. Martina le advirtió que fuera prudente, era un tema delicado del que Bruno prefería hablar lo menos posible. Sin embargo, no se le había ocurrido ninguna forma mejor de sortear el asunto.

—Pues lo dicho, ni te preocupes por Harper. Cuando la vea el lunes le comento que te llame. Y en cuanto al caso de momento no tenemos nada nuevo.

—Pero… —continuó Bernal una vez repuesto—. Me dijeron que había salido de Vigo. ¿Sabes algo?

—Estará por ahí, Bruno.

—¿Cómo por ahí?

—De fin de semana, ya sabes, hay más vida tras el trabajo.

—¿Sola?

—Bueno…

—Con Joaquín, claro —musitó Bruno tras la línea.

—¿Con quién?

—Con un niñato que conoció en Sanabria. ¿Ha ido a verla?

Jorge estaba confundido. Miraba a Martina mientras al otro lado de la línea Bruno intentaba sonsacarle sobre los asuntos amorosos de su compañera. En realidad, no le interesaban lo más mínimo. En cambio, a su colega parecían importarle demasiado.

—No lo sé Bernal. Pero, aunque viniera a verla un amigo, no sería de tu incumbencia.

—Ya… claro… lo que ocurre es que después del ingreso hospitalario es mi responsabilidad saber en cada momento cómo, dónde y con quién se encuentra Martina Harper. Desde la central todavía no se fían de ella. Han estado a punto de inhabilitarle de por vida.

—Lo comprendo.

Se hizo un silencio incómodo entre ambos interlocutores. Eyre se separó todavía más de su compañera y de la algarabía de voces y de gritos que se formó en torno al feriante.

—¿Jorge? Vaya jaleo que tienes por ahí —dijo Bernal al creer que le perdía.

—Estoy dando un paseo por aquí. Ha salido el sol y la gente se animó, ya sabes. ¡Mañana es el día grande, Santiago Apóstol!

—Claro, perdona por haberte molestado. Lo dicho, en cuanto veas a Harper le comunicas que he llamado.

—Sin problemas, tío. Que se mejore tu esposa.

—Gracias.

Y colgó. Suspiró mirando al cielo. Luego volvió otra vez a acercarse a Harper, que seguía embobada escuchando los chismes de aquel charlatán. Pensó que debería llamar a Lucía. Esta se había marchado a La Coruña. Asistía a un seminario acerca de nuevas sustancias toxicológicas. Luego más tarde intentaría comunicarse con ella. Lo más probable es que a esa hora, cerca de las doce, estuviera en el aula.

—Entonces, aquí mismo donde encontraron el cuerpo del bendito se levantó una capilla —vociferaba el cuentista—. Todos los congregados dirigieron sus miradas de forma instintiva a la que tenían a escasos metros de ellos—. No, no. ¡Con la invasión de los moros se vieron obligaron a abandonar el lugar y la capilla hubo de derrumbarse! Pasó el tiempo cuando unos chiquillos que guardaban el ganado, allá por el siglo XII, fueron sorprendidos por una tormenta y tuvieron que ir a refugiarse entre los restos de la capilla derruida por los musulmanes. ¡Y entonces fueron cegados por una claridad que no parecía de este mundo! —exclamó con exagerado acento gallego.

—¡Se trataba de la Virgen! —exclamó una mujer de blanco cabello, sombrero de paja y gafas oscuras.

—¡En efecto, nuestra santísima Virgen del Corpiño! —continuó el feriante algo fastidiado porque la desconocida le acababa de reventar la historia del milagro—. ¡Y les entregó su manto y sus flores!

El grupo entero se estremeció cuando otro de los asistentes, un hombre de pelo negro, cortado a cepillo, que vestía con una camisa azul y un pantalón de tergal en color beige se arrodilló y comenzó a rezar—: ¡Oh, Virgen del Corpiño, gracias, Bendita, gracias…! Otros pocos se dispersaron volviendo a la escalinata a la espera de que la iglesia abriera sus puertas. Y, por último, un grupo formado de cuatro matrimonios se quedó en el puesto comprando todo tipo de recuerdos. Una vez se despejó la zona, Martina volvió la cabeza hacia Eyre.

—¿Los has visto llegar?

—¿A quiénes? —contestó él todavía absorto por la conversación mantenida con Bernal.

—¡Joder, Eyre, puñetera costumbre la tuya de responder siempre a una pregunta con otra!

—Puñetera no, gallega.

—¡Vale! ¿Qué hay de Elisa, la has visto ya?

—No te preocupes tanto, mujer. La iglesia no se va a mover de aquí en todo el día. Mejor será que les llames de nuevo. Lo mismo andan por ahí perdidos.

—Sí, llevas razón. No queda ni una hora para que comience la ceremonia.

Capítulo 15

—¿Les has dicho a tus padres dónde vamos, Hugo? —preguntó Faustino al muchacho, que viajaba en el asiento de atrás, mirándolo a través del espejo retrovisor, a la vez que controlaba la furgoneta que les iba siguiendo desde que salieron de Vigo.

—Sí, de excursión, a pasar el fin de semana con Elisa y contigo, porque luego te marchas a Toledo, regresas a casa. Eli se va a quedar aquí, conmigo.

Faustino esbozó una leve sonrisa.

—No adelantes acontecimientos, Hugo. Es ella la que deberá decidirlo, ¿no crees? Pero no te enfades, sabes que te aprecio y me alegro mucho de que os hayáis encontrado al fin. Nacisteis para estar juntos. En Galicia, en Toledo o en la Patagonia —concluyó con emoción—. Tenéis mi bendición, hijo.

Mientras la heroína de la historia dormía en el asiento delantero cual cachorra de leona recién alimentada, ajena por completo a la profunda conversación que mantenían los dos hombres más importantes de su vida. Finalmente serena, después de una acalorada discusión con su progenitor, había conseguido que Hugo los acompañara al Santuario del Corpiño. Faustino le prohibió decirle el motivo de la visita. Había sido la noche anterior, después de que Martina Harper le confirmara que se verían allí a la mañana siguiente.

—Pero, papá, ¿y Hugo? Si algo me pasara allí, no volveríamos a vernos nunca. Y no quiero enfrentarme a esto sin él. Es la persona más importante en mi vida. No estoy segura de que lo comprendas.

Después de salir de la casa de Alfonso XII decidieron esperar la llamada de la criminóloga en el mismo lugar donde mantuvo la conversación de la revelación con ella. En esta ocasión decidieron pedir una hamburguesa de carne de ternera natural y unos refrescos. Vistos desde fuera parecía una cena normal entre padre e hija. Tal vez habían quedado a cenar para hablar de los planes de futuro de ella, una estudiante que debía decidirse entre quedarse en Vigo, haciendo caso al corazón o regresar a Toledo. Sin embargo, de lo que en realidad hablaban era de cómo podría ser la vida de ambos una vez que Morderska saliera definitivamente de sus vidas y el Mal absoluto dejara de perseguirlos. Y Hugo estaba en medio de toda la marabunta de emociones y sentimientos de Elisa, más vulnerable en estos días que en toda su vida, ya que conocía su gran y sórdido secreto:

—¡Claro que te comprendo, hija! Y no solo eso. Os quiero mucho a los dos. Pero, aunque Hugo sea el hombre de tu vida, cariño, no sé hasta qué punto estará dispuesto a sufrir por ti. Y lo digo por propia experiencia. Yo mismo he llorado mucho por vosotras. A ella la he visto sufrir demasiado. Me he sentido tan impotente al no poder ayudarle que a veces he llegado a pensar en abandonarlo todo. No todos los hombres son capaces de soportar tanto dolor. Lo único que me queda eres tú, mi amor. Yo doy ahora mismo la vida por ti, si con eso se me garantiza que vas a ser feliz el resto de tus días. Pero imagina que a pesar de todo Hugo se entera de que has sido tú la que has matado a todas esas pobres criaturas. —Observó que su hija rompía a llorar con desesperación y angustia—. Perdona, mi niña, he de ser así de duro para que vislumbres el peligro al que nos enfrentamos. En cualquier momento de vuestras vidas podría presentarse Morderska, o Skandra, o tus hermanastros, y contarle toda la verdad acerca de la maldición de las mujeres de nuestra familia. ¿Cómo crees que reaccionaría?

Elisa miraba al mar iluminado por la luna llena a través de la ventana, mientras rebañaba las patatas que le quedaban en el plato. Aún podría comerse un helado con tres bolas de vainilla y sirope de chocolate, con trocitos de almendras garrapiñadas por encima.

—¡Dios mío, papá! ¿Cómo es posible que tenga tanta hambre en estos momentos? No sabía que los disgustos provocaran este apetito —dijo mientras se limpiaba los restos de comida y lágrimas de su preciosa cara.

—No te preocupes. El cuerpo humano es la máquina más perfecta que existe. Si te pide comer no lo defraudes. Además, has de estar fuerte para cuando llegue el momento.

—Será el meigallo —añadió con ironía, a lo que Faustino la miró fijamente respondiendo con el ceño fruncido:

—Por lo que más quieras, Elisa, no se te ocurra ni por un instante tomarte este asunto a broma. Tu vida está en juego, no lo olvides.

—Lo siento, papá, no volverá a ocurrir —contestó su hija visiblemente aturdida—. Una cosa más: Hugo y yo nos queremos mucho. Nada ni nadie podrá separarnos.

—No estés tan segura, hija. Tu madre murió por ti. Por nosotros, por el amor tan grande que me profesaba, por erigirse como la máxima enemiga de Morderska.

Elisa cambió el gesto que se transformó enseguida en el de la amargura más profunda y dolorosa. Su padre posó la mano izquierda sobre la suya.

—Lo siento, cariño, está bien. Avisa a Hugo; dile que, si le parece bien, nos vemos aquí en un rato. Saldremos de noche para evitar riesgos.

—¿Riesgos?

—Sí, claro. Skandra, o Alejandra como tú la has conocido, puede encontrarnos y llevarnos directamente a su mundo. A mí me liquidaría y a ti te entregaría a los brazos de su amo.

—¿Y a Hugo? ¿Qué le haría a él, matarlo también?

Faustino se quitó las gafas. Elisa pudo entender enseguida lo que significaba sufrir al observar las bolsas que colgaban de los ojos de su padre, como dos sacos llenos de pena.

—No hija —respondió una vez que terminó de limpiar los progresivos—. Lo más probable es que a él lo convertirían en tu peor enemigo.

—¿Cómo? ¿Qué hay que me pueda hacer más daño que el hecho de que le quitasen la vida? —preguntó aterrada—. ¿O a ti?

—No sufras por mí, cariño. Mi vida solo ha tenido un sentido: proteger la tuya. Si llegado el día de mañana, allí en Corpiño, tú te salvas y yo no, entonces no llores, porque finalmente habremos sido capaces de vencer al Mal. Pero, en cuanto a Hugo, intentarán por todos los medios convertirlo en la persona a la que más odies en el mundo. De esta manera él seguirá existiendo, tú seguirás viviendo en ti, y en apariencia serás humana, igual que ahora, pero nada tendrás que ver con la Elisa que ahora conocemos todos. Te convertirás en un ser perverso, impasible. No podrás sentir amor porque ya no dispondrás de un corazón humano. En su lugar tendrás la víscera fría de una bestia y te acostumbrarás a hacer el mal a destajo. Quizás si Morderska te destruyera del todo, Dios no lo quiera, la insaciabilidad de la muerte daría paso a una existencia vacía. Te convertirías en una mala influencia para todo aquel que te encontraras, sembrando la desolación a cada paso que dieras. Porque la amargura se convertiría en tu sombra, tu compañera en tan triste viaje; en definitiva, tu vida se convertiría en un tedio de desilusiones. Posiblemente serías una mujer inmensamente rica y poderosa, tal vez la presidenta de una multinacional. Tendrías todos los caprichos que desearas al alcance de una tarjeta de crédito: una existencia maquillada de lujo y de glamur, de viajes exóticos y manjares exquisitos. Residirías en Londres o en Nueva York, en un palacete en Barcelona o, ¡quién sabe!, en un precioso cigarral toledano. Podrías hacer lo que te viniera en gana, porque tu aliado sería el diablo y como tal todos estarían bajo tu dominio: políticos, banqueros, futbolistas de élite, periodistas comprados. Todos caerían rendidos a tus pies. Ellos venderían su alma por estar junto a ti, al menos una noche y ellas harían lo mismo con la suya porque fueras su amiga. En fin, Elisa, todo el mundo a tus pies, todos…

—Excepto él…

—¡Exacto! Tendrías a todos salvo al único que quieres, a todos excepto al único al que amas de verdad. ¿Y sabes por qué?

—No…

—Porque el Mal y el Bien son del todo incompatibles. El primero triunfa en el mundo de hoy, vende ahora más que nunca, está de moda. En cambio, el buen trabajador, el hombre honrado que deja su casa antes de que salga el sol y regresa cuando este ya se ha puesto jamás llega a ninguna parte. Y sin embargo es ahí donde se encuentra el Bien absoluto, en la humildad del ser humano. Hugo ya no sentiría nada por ti, porque para él habrías cambiado. Ya no serías la chica que le esperaba a la orilla del mar cuando cabalgaba con su tabla de surf entre las olas, la misma que la esperaba con una caja de donuts recién hechos y un termo de cacao caliente. Porque aquella Elisa habría desaparecido para siempre. En su lugar la nueva, Elisa conduciría un fastuoso coche descapotable y tomaría café y no cacao en una cafetería de lujo, con tazas de porcelana y rodeada de personajes falsos que alabarían cada uno de sus movimientos como si de una diosa se tratara. La nueva Elisa viviría de apariencias. Y aunque a simple vista mi relato no te parezca ni sórdido ni peligroso, no hay nada peor en esta vida que no ser uno mismo.

Y no solo eso, sino saber que la vida, la tuya, podría haber sido distinta si en vez de guiarla el odio la hubiera guiado el amor.

—Es muy triste, papá…

—¡Claro, hija, ahí está, claro que me has entendido! Hay muchas personas que se acostumbran a eso y desperdician la vida sin haber descubierto jamás el verdadero sentido de su existencia.

—Pero me asalta una duda. Conozco a muchas personas así, que solo se preocupan por lo material, por el dinero. Sin embargo, ¿crees que todas ellas están bajo el influjo del propio diablo, de Morderska, Skandra o de quien sea?

—Todas ellas, hija mía, están bajo el influjo del Mal, que es el gran cáncer de la humanidad, y como tal, no tiene cura. Pero la diferencia entre el resto del mundo y tú es abismal. Tú, Elisa, no eres un ser corriente. Has sido concebida para llevar a cabo una gran obra. Por eso Morderska no puede dejar que esta vez su misión fracase. Tú eres su legado. Y por nada del mundo consentirá que nadie se lo arrebate. De ahí el gran peligro que se cierne en torno a ti, mi vida.

Se escuchó el crujir de la madera de la puerta del local al abrirse. Tanto Elisa como Faustino alzaron la mirada. Hugo había llegado. Llevaba puesta una camisa de cuadros en tonos marrones y amarillos; pero para sorpresa de los que le estaban esperando, no venía solo.

Capítulo 16

La muchedumbre se había ido apiñando alrededor de la entrada al santuario. En breve comenzaría la misa de las siete. Por más que observó a su alrededor allí no hubo manera de localizar al párroco, con el que deseaba hablar antes de que comenzara la ceremonia religiosa.

—No pienso entrar, Harper, te aviso —se precipitó a decir Jorge.

—Me lo imaginaba. Yo tengo curiosidad por adentrarme en el extraño mundo de los endemoniados. Además, me gustaría hablar con el cura que oficia el acto. Debe haber vivido experiencias sino del todo creíbles, al menos interesantes. La noche anterior estuve leyendo en la red varias noticias acerca de los exorcismos realizados ahí dentro.

En concreto buscaba a un hombre llamado Alonso de Juan. Decidió mezclarse entre los feligreses. La iglesia no tenía nada de especial. Se trataba de un espacio amplio, rectangular, con las imágenes de los santos en las naves laterales, bancos de madera colocados transversalmente, espacios para los confesionarios, cirios encendidos… ningún elemento especial haría distinguir aquel templo cristiano de los miles que se esparcían por toda la península. En el centro estaba el altar mayor. Y presidiéndolo todo, la cruz. Los bancos más cercanos a la imagen sagrada estaban repletos de feligreses que habían ocupado su lugar a la espera de que comenzara el espectáculo. Otros muchos fieles se quedaban de pie, apoyados en los muros del templo, serios. Martina tenía la sensación de haber retrocedido en el tiempo al menos un siglo: señoras mayores vestidas íntegramente de negro, guardando luto riguroso con los rosarios entre los dedos, arrodilladas, con las cabezas gachas, concentradas en su fe. Martina decidió situarse a la mitad del templo, en una esquina pegada al pasillo. Desde ahí tendría una buena visión de todo lo que podría acontecer. Miró el móvil con la esperanza de que Faustino hubiera respondido a sus llamadas, pero fue inútil. Decidió ponerlo en silencio. El murmullo de la parroquia le recordaba el zumbido de miles de insectos revoloteando en torno a un pastel de membrillo. Reflexionó sobre la vulnerabilidad del ser humano ante este tipo de eventos, en los que el misterio y la religiosidad podrían llegar a ser tan subjetivos como la mente lo permitiese. Ella misma creía en Dios, en la existencia de un ser superior que de alguna forma ponía freno al mal infinito de la raza humana. Y creía firmemente en el corazón y el amor de las personas, mucho más allá de cualquier hipocresía o convencionalismo. Se detuvo a observar a un grupo de mujeres que estaban sentadas justamente en el banco que estaba situado a su lado derecho. Tan solo el pasillo la separaba de ellas. Parecían estáticas, inalterables ante el jaleo del momento. Se habían sentado y no hablaban entre ellas. Vestían como el resto de las mujeres que habían acudido: pantalones de pinzas en colores oscuros, vestidos típicos de señoras mayores, floreados o de rayas, con zapatillas de lona blancas, cómodas y frescas, como las que usaba su abuela cuando iba a hacer gimnasia de mantenimiento. Parecían unas turistas más de las que habían llegado en el autobús. Y, sin embargo, Martina Harper sintió que un escalofrío le recorría todo el cuerpo cuando una, la del medio, —contó siete— giraba la cabeza hacia ella y le lanzaba una mirada acusadora. De repente el público se puso en pie. Un sacerdote hacía acto de presencia en el altar mayor. Era un hombre maduro, de unos sesenta años, de pelo castaño, cortado al uno. Tenía una imagen poco convencional, a pesar de la sotana blanca. Martina lo identificó enseguida. Era el mismo que aparecía en los vídeos de internet: Alonso de Juan. Flanqueado por dos monaguillos adolescentes comenzó con la liturgia:

—El demonio es igual que el aire. Aire emponzoñado, no lo veis, amigos míos, pero se siente. Tiene mucha fuerza. Y solo se le vence con la fe en la cruz… ¡Bienvenidos feligreses, bienvenidos al gran templo de la fe!

De repente un grupo de fieles comenzó a temblar; una de las mujeres, la que estaba situada a la esquina, en la misma línea que la de Martina, comenzó a moverse de manera extraña, como si las piernas fueran independientes de su cuerpo. Son movimientos espasmódicos, calambres eléctricos. Martina sintió angustia, aunque prefirió no exteriorizar ningún sentimiento. Un joven con aspecto urbanita se arrodilló delante del cura. Detrás de él se colocaron cientos de fieles que hacían cola para que el cura les impusiera los Evangelios. Comenzó a pasar un relicario por la cabeza del muchacho. Martina no lo distinguía bien, pero dentro del objeto sagrado parecía haber algo. Se adelantó con sigilo hasta la segunda fila. El santuario estaba abarrotado. Al menos unos doscientos fieles seguían el ritual con gran atención. En el rostro del joven se confundían el miedo, el respeto y, a juzgar por la expresión de sus ojos, el trance cuando el ministro de Dios en la Tierra masajeó el relicario por su cabeza.

—He aquí el relicario sagrado de nuestra señora la Virgen del Corpiño, un trozo de su manto te sanará del mal, hijo mío…

Martina sintió un vuelco en el corazón: era la reliquia que necesita Elisa para lograr la salvación. Para completar el ritual había que pasar tres veces de rodillas por debajo de la talla de la virgen, que se encontraba en el interior de la sacristía. El joven no dudó en hacerlo. Se marchó hacia la sacristía. El cura siguió repitiendo la misma operación una y otra vez. Martina siguió al joven y lo observó desde el umbral de la puerta. Sintió lástima por él. Eran los monaguillos quienes lo dirigían. Parecía un cachorro asustado que hacía lo que le ordenan. Cuando terminó de pasar las tres veces de rodillas por debajo de la imagen de la virgen, lo sentaron en una silla de madera.

—¿Está usted bien? —le preguntó uno de ellos.

—¡Sí, sí! —exclamó él—. Nunca he estado mejor.

Martina volvió al banco a ver otro exorcismo. Una mujer llegó a su la altura con una niña de la mano. Debía tener unos catorce años:

—¡Ay, don Alonso, ayúdela, se lo suplico! Lleva tres años horribles. No duerme bien por las noches. La hemos estado llevando durante todo un año a una curandera en Tormiño. Pero ¡Virgen Santísima, nada ha sucedido!

El cura le puso el relicario sobre la cabeza, sin escuchar a la madre. La joven comenzó a llorar como si fuera más pequeña de lo que realmente era. Estaba teniendo una rabieta.

—¡Tranquila, hija, tranquila! ¡Deja que salga, déjale que se marche!

—¡Waykapú, Waykapú! —chillaba la niña—. ¡Waykapú…!

—¡Sal de ella, Waykapú, abandónala! —exclamó el cura.

La niña comenzó a gritar y a retorcerse sobre sí misma. Se tocaba los genitales, se abrió la blusa, se deslizaba las manos sobre los pequeños pechos. La madre intentó arroparla. Muchos de los fieles comenzaron a santiguarse escandalizados.

—¡Es el vudú, amigos, es la magia negra! ¡Sal de ahí, espíritu de los Andes!

Martina se preguntaba: ¿cómo sabe que se trata de un espíritu del otro lado del charco?

—¡Sí, es Waykapú! ¿Verdad que estuvieron de vacaciones en Venezuela hace dos años? —preguntó el párroco a la madre con la voz alzada—. ¿Es verdad? ¡Dilo, hija mía!

La madre, con la cara llorosa, miró a la niña compungida porque todo lo que afirmaba don Alonso era cierto. La madre asintió con la cabeza.

—¡Pero, dígalo, buena mujer, no se avergüence! ¿Es cierto o no que estuvieron con esta pobre criatura en Caracas?

—¡Sí, es cierto, estuvimos allí!

—¡Virgen santísima! El demonio Waykapú ha estado con ella desde entonces ¡Llévala a la Purísima!

La madre abrazó a su hija y la encaminó hacia la sacristía. Pero, al llegar a la puerta, la niña se frenó en seco y comenzó a gritar. Se agarraba con fuerza a la moldura de la puerta. Los dos monaguillos intentaron arrodillarla bajo la imagen sagrada. Pero ella, que no era una niña inocente, sino el producto de la posesión demoniaca se resistía:

—¡Bienvenidos al templo de la luz interior! —exclamaba a gritos el párroco echando la vista a los nuevos visitantes que siguen abarrotando el recinto.

—¡Sal fuera Satanás, Dios te lo ordena! Apártate de ella —exclamaba ahora en la sacristía. Había tenido que abandonar un momento al resto de los feligreses ante la urgencia de la joven.

—¡No, no, nunca! —gritaba una voz desde el interior del cuerpo de la muchacha. Es una voz grave, espeluznante. De pronto, la niña se cayó al suelo, frente a la imagen, revolcándose y echando espumarajos por la boca, profiriendo roncos sonidos y lo que a Martina le resulta asqueroso: sonoros eructos. La niña seguía con su pataleta. Eran cuatro personas, incluida su madre quienes intentaban hacerla volver en sí. Gritaba y sufría convulsiones esporádicas.

—Esto es un caso especial. Decid a los fieles que continuaremos en un rato —indicó a los monaguillos, quienes soltaron a la cría.

Tras cerrar la puerta con cerrojo, don Alonso inició una ceremonia particular para el caso. Sujetó entre las manos un tomo rojo con letras doradas. En él Martina puede leer: Libro de los exorcismos. El cura se percató entonces de su presencia.

—Usted no puede ni debe estar aquí. Márchese, se lo ruego.

—¡No, que se quede! —volvió a gritar la poseída.

El cura no supo qué pensar. Martina estaba temblando. En realidad, le hubiera gustado irse, no estar ahí dentro. Era como si se encontrara en medio de una terrible pesadilla.

—¡No le tengo miedo, ni a ella ni a los de su clase: la ley. ¡Qué ley!

—Sr. de Juan, soy Martina Harper, criminóloga especialista en casos violentos. Colaboro con la Policía de Vigo.

—Vale, vale, quédese, pero no me interrumpa vea lo que vea, pase lo que pase.

—Claro.

El cura abrió el libro por una de las páginas que tiene marcada.

—La principal arma que tenemos es la palabra de Dios. Es lo que más lo irrita.

Se dio la vuelta y posó sus manos sobre la alucinada. Comenzó a decir un montón de palabras en latín. Martina y la madre se encontraban tras el cura. La niña ya no convulsionaba. Seguía respirando a un ritmo acelerado, pero tanto los calambres como los espumarajos por la boca habían cesado. Una vez tranquilizada, el cura se acercó a un poyete en el que tenía preparado un vaso de cristal con agua y una cruz. Regresó de nuevo ante la poseída y prosiguió su lectura. Leyó fragmentos del prólogo del testamento según San Juan y versículos de Marco, como «¡Cállate y sal de ella» o «Echaréis demonios en mi nombre». Con la cruz de Caravaca se acercó a la poseída, a un palmo de la cara. Intentaba hablar directamente con el diablo:

—Este es el día ¡Sal fuera! ¡Te conjuro en el nombre del Todopoderoso, Satanás!

Volvieron las convulsiones al cuerpo de la pequeña. Parecía que el exorcismo no tenía el efecto deseado. La madre comenzó a llorar estrepitosamente. Sin embargo, el sacerdote se mantuvo impasible. Martina se dio cuenta de que el hombre tenía una gran experiencia.

—¡Dios es tu señor! Repite, Satanás. ¡Doblégate ante él! ¡Sal de ella! ¡Ahora!

Fue cuando le acercó una imagen de la virgen que llevaba guardada en forma de estampa en uno de los bolsillos de la sotana.

—¡Ahora! —repitió eufórico.

De repente la niña, que se mantenía en todo momento en estado de tensión, se dejó caer, se desplomó encima de la silla, como si estuviera muerta. El sacerdote se retiró.

—Ya está, hemos vuelto a vencerle —dijo don Alonso a la madre—. Ahora cuando despierte no sabrá dónde se encuentra. Llévesela de aquí y espero que no tenga que volver nuca más, hija mía. Dios les bendiga.

El sacerdote abrió el cerrojo y se marchó. De nuevo restableció su servicio con los demás feligreses. Martina fue tras él.

—Perdone, Sr. de Juan. Cuando termine me gustaría hablar con usted.

Él se limitó a asentir y a hacerle una señal con la cruz en el aire. Martina entendió que debe esperarlo fuera. Estaba demasiado afectada para volver a presenciar un acto de esas características. Salió por uno de los laterales de la iglesia. El ambiente estaba muy cargado, la iglesia abarrotada, los feligreses se apiñan unos contra otros, sollozos, gritos, desmayos, llantos… era una locura. Salió de allí espantada. Le faltaba el aire y le costaba respirar. Una vez en la escalinata, aspiró profundamente. La luz del sol y el aire puro le hicieron recobrar el aliento. Sin embargo, sentía que el corazón le iba a estallar. De repente, divisó a Jorge, que hablaba animosamente con un grupo de personas. Fue hacia él.

—¡Jorge, Jorge, ven! —lo llamó mientras camina. Estaba muy nerviosa. Lo que acaba de vivir había sido una experiencia totalmente nueva.

—¡Harper, por fin! Llevas cerca de una hora ahí dentro. ¡Qué mala cara tienes! ¿Estás bien?

—¡No, claro que no! Estoy que me caigo. Larguémonos de aquí, por favor. Vamos a tomar algo. Tengo la boca completamente seca.

—Vale, vale, tranquila. Pero no deberíamos movernos. He recibido una llamada. Era Faustino, vamos, en realidad se trataba de una mujer. Ha dicho que se encuentran ya muy cerca de aquí. Tal vez lleguen a tiempo de incorporarse a esta misa. Me han dicho que los exorcismos duran todo el día. Tenemos tiempo.

—Una mujer ¿Elisa?

—Supongo.

—Bien, pero necesito beber algo. Dejemos aquí el coche. Vayamos caminando ¿te parece?

—Me parece.

Capítulo 17

Encontraron un bar en el pinar que se encontraba cerca del santuario. Decidieron acomodarse en una de las mesas de madera que había fuera. Ella pidió un refresco de cola, él algo para comer. Martina tenía el estómago revuelto. Una vez servidos, le contó el espectáculo que había vivido.

—He presenciado un exorcismo con mis propios ojos. No sé si realmente se ha tratado de un truco. De ser así, lo tienen muy bien montado. Era tan real…

—¿Y da resultado? He estado observando a las personas que han ido abandonando el templo. Se supone que ya desposeídos de cualquier inflijo maléfico. Pero por sus rostros compungidos cualquiera diría que salen peor de lo que entraron.

Al cabo de unos minutos abandonaron la terraza y regresaron de nuevo al santuario.

—¿Estás mejor, Martina? —le preguntó Eyre al llegar de nuevo a las escaleras del templo.

—Sí, tranquilo. El refresco me ha asentado el estómago. He quedado para charlar con el párroco una vez que finalizara la misa. Creo que sería prudente por nuestra parte advertirle a cerca del caso de Elisa antes de que la conozca. Tal vez con ella tenga que usar un tratamiento especial, como ha sucedido con la pobre niña.

—Puede.

De repente, a escasos metros aparecieron los dos monaguillos. Se acercaron tímidamente a ellos.

—Hola ¿Martina?

—Sí, soy yo.

—Don Alonso dice que va a parar un rato para almorzar. Que si usted quiere hablar ahora mejor que luego, porque aún hay mucha gente esperándole.

—Me parece bien.

—Vale, espere aquí. Ahora sale.

Al cabo de unos minutos apareció el cura. Ahora, despojado de la sotana parecía un hombre corriente. Vestía con unos vaqueros, un polo gris y unas zapatillas de deporte.

—¡Vaya, qué cambio! —exclamó Martina al verlo.

—Buenas tardes, señora, no tenemos todo el día. ¿Qué le gustaría saber?

Martina comprendió que la jornada laboral de aquel hombre iba a ser muy larga. Mejor no entretenerlo demasiado.

—¿Desde cuándo practica exorcismos?

—Ayudo a la gente a librarse de sus demonios desde hace unos años. Aunque el Arzobispado me tira de las orejas si decimos que se trata de exorcismo.

—Pero sigue usted el ceremonial completo de los exorcismos católicos. ¿Por qué? —medió Eyre, a pesar de que no parecía invitado a la conversación.

—Porque no acepto que no pueda haberlos. Jesucristo dijo una vez: «Echareis demonios en mi nombre». Simplemente me limito a seguir su dictado. El Vaticano en realidad no cree que el demonio siga vivo.

—¿Posee el demonio más a los malos cristianos? —preguntó Martina.

—¡En absoluto, hija mía! El diablo siente predilección por las almas bondadosas. Las otras ya son proclives al mal, ya están de su parte.

—¿Y cómo sabe cuándo una persona está poseída?

—El diablo es un cuerpo con un doble espíritu. Alberga el alma de un ser humano y la de un demonio. Así, el diablo se manifiesta de manera alterna en la persona afectada. No siempre es mala, pero cuando actúa la parte demoniaca es de lo peor, claro. Además, una persona poseída se manifiesta porque blasfema sin descanso, insulta a sus seres queridos. En definitiva, se ve en él la mirada de unos ojos sin luz.

—Existen varios tipos de demonios, al menos eso tengo entendido.

—Sí, claro. Pero detrás de todos ellos está el mismo: Satanás; este se manifiesta de diversas maneras, a gota, es decir, por ataques de epilepsia, mal dos nerros o depresión, meigallo o embrujamiento y el más peligroso de todos: o ramo cativo, o la posesión diabólica. Con este último se necesita mucha fuerza.

—¿Y usted mismo, don Alonso, no tiene miedo de ser finalmente poseído?

El párroco esbozó una leve sonrisa y tocó el rostro de la criminóloga con dulzura, como lo hacía a veces su padre cuando hablaban. Martina se emocionó con este gesto. Aquel hombre parecía muy buena persona.

—Yo, hija, ¡qué va! Hasta ahora lo he vencido. Con la ayuda de Dios. Por cierto, me ha dicho usted que andan investigando un caso. ¿A qué han venido entonces? No entiendo para qué requieren ustedes de mis conocimientos.

Martina lo miró fijamente.

—Sí, es cierto. Se trata de una joven a la que estamos esperando. Creemos que podría estar poseída por un demonio asesino, el espíritu de hace muchos años. Ahora utiliza el cuerpo y la mente de la humana para continuar con la senda del mal. No sé si ha escuchado usted hablar alguna vez de Enriqueta Martí.

El hombre puso cara de sorpresa.

—¡¿Cómo?! Una asesina que regresa del ultramundo. Nunca se me ha dado un caso de tales características.

—¿Y ve posible que ella desaparezca del alma de Elisa? De lo contrario podrían acusarla de asesinato. De hecho, esta misión la hemos llevado a cabo bajo el máximo secreto. Usted comprenderá que la policía no autoriza este tipo de investigaciones.

Alonso miró a la criminóloga y le puso la mano derecha sobre el hombro izquierdo.

—Pero usted, señorita Harper, tiene fe, cree en Dios, seguro. De lo contrario no habría venido.

Martina tragó saliva antes de contestarle.

—Creo en la palabra del padre de la muchacha, de Faustino. Y como él creo que su hija no es una cruel asesina. Además, en ninguno de los crímenes hemos encontrado rastro alguno que la relacione con dichos asesinatos. Y en cambio la chica ha estado presente en todos y cada uno de ellos.

—Pero Martina, una joven que se sabe criminal ha de estar pasando un terrible infierno si se trata, como usted afirma, de un alma pura.

—Por eso hemos decidido ayudarla. Es necesario que Morderska, así se llama el demonio asesino que la posee, sea destruida.

El párroco hizo un gesto contradictorio que alarmó a Martina.

—¿Qué ocurre, señor cura? —intervino Eyre.

—Cada mes recibo a gente que cree estar poseída. En algunos casos es cierto. Mire, de todas las personas que hay ahora mismo en el templo, por experiencia sé que solo dos o tres tienen al demonio dentro. Los demás necesitan un psiquiatra.

—¿Qué está insinuando? —intervino de nuevo Martina.

—Simplemente que antes de tratar a Elisa me gustaría verla en privado, hablar con ella a solas. Necesito asegurarme de que no se trata de un ardid para librarse de la condena. ¿O acaso no lo habían tenido ustedes en cuenta?

—Claro, de hecho, estamos agotando todas las vías posibles antes de acusarla injustamente. Hemos de confiar en nuestra intuición, ¿no le parece? —añadió Martina.

—Sí, sí, pero le repito que tengo que inspeccionar a Elisa antes de comenzar. Vienen a mí muchas personas dominadas por espíritus de difuntos que quedan vagando porque no quieren irse para siempre a las tinieblas y se agarran a la luz. Es posible que el caso de Morderska y Elisa sea de ese tipo. O tal vez no, tal vez esté poseída por un espíritu menos maligno que el de una asesina y lo utilice en su defensa.

—¿Usted cree?

—Claro, tal vez mate conscientemente y sea capaz de engañarnos a todos, incluso a su padre.

—Eso lo tiene que averiguar usted.

—Este tipo de poseídos huelen a muerto y tienen la mirada muy cansada.

—¿Ah, sí? —intervino Eyre.

—Fácil descubrirlos. Pero no tanto el curarlos. Sí, porque los demonios escapan del agua bendita y de la cruz. Pero los espíritus demoniacos como el de Morderska se meten en los cuerpos de sus víctimas y no temen ni a Dios ni a los Santos, por lo que son más difíciles de echar.

—En fin… —suspiró Martina.

—Perdónenme ustedes, pero les debo dejar ya.

—Claro, don Alonso, ya le hemos robado demasiado tiempo.

—Bien, Martina, búsqueme más tarde, estaré por aquí. Y recuerde, hija mía, la fe mueve montañas, no lo dude. Ha hecho usted lo mejor y Dios recompensará su obra, téngalo muy presente.

El hombre pasó los dedos índice y corazón por el rostro de Martina haciendo la señal de la cruz. Martina sintió un gran alivio y respiró profundamente. Era la primera vez en mucho tiempo que se sentía plenamente relajada. Suspiró, cerró los ojos y esbozó una gran sonrisa, mientras el sol le daba de lleno en las mejillas. Y por un momento volvió a disfrutar, con júbilo, del aroma de galletas de vainilla recién hechas. Tenía la absurda seguridad de que hacía lo correcto.

Capítulo 18

Elisa despertó por fin. Llevaba durmiendo casi todo el viaje al igual que Hugo. Era comprensible. El episodio satánico en el sótano de la casa le había dejado prácticamente sin fuerzas. Comenzó a sentir mucho frío. Miró a su padre, que conducía impasible.

—¿Es este el lugar? —preguntó cuando llegaron a Lalín y vieron el letrero que indicaba que por esa misma carretera, a la derecha, a pocos kilómetros llegarían al Santuario.

—Sí, ya estamos aquí. ¿Estás tranquila?

—No, papá, me duele mucho el estómago. Además, tengo miedo. ¿Crees que estamos haciendo lo correcto?

—No lo sé, cariño, pero creo que es nuestro destino y, como tal, ineludible.

Tras ellos, como desde que habían abandonado la ciudad de Vigo, los seguía de cerca Alejandra, acompañada de los gemelos.

—¿Qué vamos a hacer con ellos?

—De momento nada, Elisa. Ya sabes lo que pactamos con Alejandra. Por lo tanto, hay que ir con cuidado. No vaya a ser que a última hora se nos vaya de las manos.

El pacto.

El pacto con Alejandra había sido la única opción para que los dejara marcharse del local donde quedaron con Hugo. Este había aparecido como ido, con los ojos apagados, como si tras su mirada no estuviera él sino su sombra. Elisa se había estremecido.

—¡¿Qué le habéis hecho?! —preguntó al verlo así. Era como una marioneta que no hablaba ni sentía, un muñeco dirigido por su madrastra, a la que odió como nunca.

—Cálmate, pequeña, tan solo está bajo el hechizo de sueño. Es totalmente inofensivo y muy útil. Piensa que todo esto es un sueño. Nunca sabrá que lo ha vivido de verdad, a no ser que tú lo corrobores. Y por tu bien, mejor no se lo cuentes.

—¿A qué estás jugando, Alejandra? —intervino su todavía esposo humano.

—Ya lo sabes, Faustino. Sabemos que estáis tramando algo, y no lo vamos a permitir.

—¿Y qué vais a hacer para impedirlo?

—De momento hemos dejado a este inútil como si fuera un zombi —admitió con cara de satisfacción—. Pero aún después de todos estos años osas infravalorar el poder absoluto del Mal. ¡Insolente el género humano! Más si no cooperáis, él, Hugo, jamás volverá a despertar de su letargo. No podrá establecer una relación normal contigo, como es evidente, ¿no? —le dijo a Elisa— y, si por un casual, se despertara, ¡morirá!

—No puedes hacer eso, Alejandra… —intervino Elisa deshecha en lágrimas.

—¿Por qué lloras, amor mío? —le preguntó Hugo totalmente ajeno al estado en el que se encontraba. Tenía la mirada perdida, parecía tan vulnerable como un niño. Elisa lo abrazó.

—Por nada, cariño, soy… soy muy feliz, ya ves… Feliz porque estás aquí, has venido, salimos a pasar juntos el fin de semana. ¡Qué más puedo pedir!

—¡Sí, y mira! Me encontré con tus hermanos y tu madre justo cuando salía de casa. ¡Qué suerte! Se han ofrecido a traerme hasta aquí.

—Claro, ¡qué amables! —exclamó Faustino con evidente ironía.

De nuevo echó Faustino la vista hacia atrás, pero la furgoneta había desaparecido. Por un instante se alegró. Tal vez finalmente Alejandra había comprendido que poco podía hacer ya por cambiar el destino de Elisa y de Hugo. Aunque conociéndola, le parecía imposible que se hubiera rendido tan pronto. Necesitaba creer que nadie más que su hija vencería la batalla final, pero llegado el momento el pánico inventaba espejismos que ponían en peligro el estado perenne de alerta en el que debía encontrarse al menos hasta que aquella pesadilla terminase.

—Tú no te preocupes por nada, hija. Tan solo confía en nosotros. Martina y su compañero Jorge ya están en el santuario. Te aseguro que todo va a salir bien.

—Pero quiero que él me acompañe en todo momento, que esté junto a mí incluso en el exorcismo.

—Es peligroso, hija. Está bajo el hechizo de Skandra. Es posible que le afecte tanto como a ti. Si el exorcista le saca el meigallo, lo descubrirá todo. Entonces puede que, como nos advirtió, muera.

—Faustino —intervino Hugo—, lo sé todo. No sé qué os ocurre. Habláis de todo el asunto como si yo no estuviera presente. ¿A qué te refieres con eso del meigallo? No siento nada extraño. Yo no creo en esas cosas. Son chorradas.

Elisa miró de reojo a su padre. Estaban a menos de cinco minutos del santuario.

—Bueno, pues en ese caso, puedes acompañar a Elisa. Aunque prométeme que pase lo que pase no la abandonarás.

—Claro, Faustino, claro. Si lo de los exorcismos de Corpiño ya lo conocíamos en casa. Tengo varios amigos que me han contado cosas. Sus abuelos han venido para curarse de las enfermedades. Pero si queréis verlo, por mí sin problemas.

Elisa estaba un poco confusa. Le hubiera gustado que Hugo, llegado este momento tan sumamente importante para ella, estuviera completamente consciente. Era bastante raro que creyera que todo aquello lo estaba soñando y que al despertar se pensara que todo había sido una pesadilla, o mucho peor, que pudiera estar al borde de la muerte y no se enterara de nada.

—¡Qué todo en la vida es sueño y los sueños, sueños son! —exclamó de repente, como si hubiera leído los pensamientos de Elisa.

—¿A qué viene eso, bobo? —exclamó ella después de estallar en una sonora carcajada.

—No sé, me ha venido de repente. Pedazo iglesia, ¿no? —dijo mirando por la ventana.

Ya habían llegado.

Y justo, sentados en la escalera, se encontraban Martina y Jorge.

—Perfecto —dijo Faustino al divisarlos—. Vamos a ver si aparcamos y enseguida estamos con ellos.

Se acercó con el coche hasta las escaleras de piedra y bajó la ventanilla.

—¡Hola, Martina, por fin hemos llegado!

—¡Hola, Faustino! Muy bien, mira, en el pinar hay plazas de aparcamiento. Mi coche, un Mini One en color rojo está allí. Déjalo junto a él y regresad andando. Os esperamos aquí mismo. ¿Tenéis hambre?

—Lo cierto es que sí.

—¡Ah, entonces cambio de planes! Vamos nosotros hacia el pinar. Hay varios bares cerca.

—Bueno, en ese caso nos vemos ahora.

Una vez que se despidieron, Elisa dijo:

—A esta mujer la conozco yo. La he visto antes, ahora no recuerdo el lugar, pero sé que la conozco, papá.

—Seguramente. Trabaja en la comisaría de Toledo. Es muy posible que te cruzaras con ella en alguna ocasión, cuando lo de Alberto. ¿No es verdad que fuiste a declarar entonces como testigo?

—Sí… —contestó ella con un hilo de voz—. Pero ahora que me acuerdo ella no estaba. Me interrogó un compañero suyo. Ese hombre había estado con ella aquella misma noche. Su cazadora de cuero olía al mismo perfume que el que lleva Martina ahora.

Faustino se sorprendió. El olor del que hablaba su hija era prácticamente imperceptible.

—Es guapa, ¿quién es? —preguntó Hugo.

—La criminóloga que investiga el caso de Elisa.

—¿El caso de Elisa? A ver, amor mío, ¿qué secretos tan interesantes tienes escondidos?

—Sí, Hugo, ella es la que me va a ayudar a librarme de Morderska para siempre.

—¿Quién es Morderska?

Faustino sonrió.

—Es demasiado largo, Hugo. Mejor será que estés atento a todo lo que oigas a partir de ahora.

—Vale, Faustino, me parece bien.

Martina y Jorge llegaron a los diez minutos. Buscaron una mesa libre para cinco personas. El camarero del local donde anteriormente habían tomado el refresco les reconoció enseguida.

—Señores, tenemos una mesa libre, se la preparamos en un plís.

—Sí, sí, claro, gracias —respondió Martina con amabilidad.

Cuando por fin se sentaron a comer eran cerca de las cinco de la tarde. Pidieron dos hamburguesas, tres sándwiches mixtos y un bocadillo de cinta de lomo, lo que quedaba en la cocina hasta que repusieran el género a la noche, según les explicó el camarero. Durante el almuerzo, Martina y Elisa apenas cruzaron palabra. Elisa miraba a la criminóloga de una manera extraña. «Mirada cansada», sin luz», recordaba que le había dicho Don Alonso. Martina no se molestó en entablar una conversación con ella más profunda hasta que no estuvo segura de que podía hacerlo. Fue cuando Eyre propuso a Hugo estirar un poco las piernas.

—Bien, Elisa, supongo que, durante el trayecto, tu padre te habrá contado por qué estamos hoy aquí.

—Sí —contestó ella parcamente.

Faustino se sorprendió. Por regla general su hija era mucho más educada. La contestación que le había dado a Martina era de lo más impertinente. «Sí», nada más, en un tono bastante desagradable.

—Elisa, ¿estás bien? —le preguntó perplejo.

—Pues claro —contestó ella sin mirarlos a la cara, cabizbaja, con el pelo sobre el rostro.

—Vale, cariño, tranquila.

—¡Lo estoy! —contestó esta vez con la voz ronca.

Martina no conocía a Elisa, por lo que no calibró nada extraño en su comportamiento.

—Bien, esta mañana he presenciado un exorcismo y me he quedado impresionada. Esa chica, la poseída, lo ha pasado francamente mal. Pero luego, finalmente todo ha salido bien. Es preciso que antes de que te sometas a un exorcismo el cura te conozca. Tu caso es muy distinto a los que trata normalmente.

Elisa la miraba fijamente. Sus ojos se habían oscurecido. Además, había sacado un chicle del bolsillo de su pantalón y no hacía más que mascarlo de forma grosera mientras Martina trataba de explicarle cómo lo harían.

—Bien —continuó, a pesar de todo—. El hecho de que creamos que Alonso de Juan podría ayudarte a hacer desaparecer para siempre a Morderska de tu vida es que a lo largo de su trayectoria ha realizado numerosos exorcismos, todos ellos con éxito. Es un hombre ya maduro pero, a diferencia de otros curas, es muy abierto. Tiene una mentalidad moderna. Me refiero a que no creas que te va a aceptar porque nosotros le aseguremos que un espíritu maligno te posee. No, es él mismo el que ha de decidir si merece la pena o no realizar el exorcismo. Porque hay ocasiones en las que el Maligno se manifiesta de manera tan magnífica que tan siquiera el agua bendita o la cruz pueden echarlo del cuerpo del humano poseído. Porque estamos hablando del Maligno en todo su esplendor. Morderska es una de las secuaces más activas del clan de Satán, según tengo entendido.

—Torturador, ese es su nombre —matizó Elisa—; el rey de las Sombras, nuestro amo y señor de las Tinieblas… la fuerza de mi amo es descomunal. Nada va a poder hacer un fantoche como él. Ni él ni nadie. Tan siquiera el que llamáis Todopoderoso y que mora en el Paraíso. ¡Nadie!

Martina no podía creerlo. La voz de Elisa se había transformado. Ya no era la suya. Faustino estaba pálido.

—¿Morderska? —preguntó tímidamente, mientras miraba a su hija directamente a los ojos.

—¡Sí, papaíto, aquí me tienes!

El rostro angelical de Elisa se había transformado en el de la oscuridad más espantosa. Los ojos, antes brillantes, en ese momento se habían vuelto opacos. Morderska había emergido de las profundidades y se había colado de nuevo en el cuerpo de Elisa.

—¡Y tú, zorra! —exclamó dirigiéndose a Martina, la cual se había quedado paralizada sin saber qué hacer—. Si crees que vas a poder conmigo estás muy equivocada. ¡Mira, mira quién ha venido a verte…!

Martina se dio la vuelta temblando. El cielo se había oscurecido de repente, como si de un eclipse solar se tratara. El viento soplaba cada vez más fuerte haciendo que las copas de los árboles danzaran al unísono un baile macabro. Las hojas volaban vertiginosamente por encima de sus cabezas.

—¡Mira, puta, mira quién ha venido a regañarte! Estás siendo mala, Martina Harper. ¡Muy mala!

Se dio la vuelta. La imagen de su madre, de nuevo, estaba ahí mismo, a un paso de ella. Sintió ganas de abrazarla, tantas que se levantó de su asiento y fue tras ella.

—¡No, Martina, no la sigas, no es tu madre, no lo es! —gritaba Faustino con desesperación—. ¡No está ahí, tan solo es un espejismo!¡Martina, regresa! ¡Martina!

—¡Ja, ja, ja! ¡Qué fácil me resulta siempre imponer el hechizo sobre esta pobre mortal! —exclamó Morderska.

—¡Esta vez no te vas a salir con la tuya, no podrás llevártela, a ella no!

—Tranquilo, Faustino, sabes que será lo mejor para todos. Elisa es nuestra desde que nació. No comprendo por qué os empeñáis. Ella ha sido la elegida, es mi real sucesora. Solo a ella le corresponde heredar mi legado. Tú como progenitor deberías estar orgulloso. ¡Es la reina absoluta de la Maldad!

—¡No, eso nunca, ella es buena! Es como su madre, como lo era Catalina, su abuela. La estirpe de las mujeres de mi casa es la estirpe de la humildad y de la honestidad. Nada tienen que ver con vosotras, ni con Skandra ni contigo.

—¡Pero qué equivocado estás, no eres más que un ingenuo!

Martina seguía corriendo entre los pinos, esquivando las ramas y los arbustos que le salían al paso en busca de su madre.

—¡Mamá, mamá! ¡Qué bien que hayas venido a por mí! ¡Ahora, cuando más te necesito!

—Ven, Martina, ven cariño, vuelve a casa… vuelve a casa, a Londres… —decía una voz que parecía salir de entre los árboles en forma de susurro—. Vamos, mi niña, abandónate, deja atrás los malos momentos, olvida todos estos años en los que no hemos disfrutado la una de la otra, recuperemos el tiempo perdido…

—¡Sí, mamá, cuánto te he echado de menos… cuánto te hemos añorado, y papá, oh, no ha vuelto a sonreír desde que te marchaste…! —gritaba entre lágrimas sin dejar de correr, sintiendo con la lluvia, que acababa de aparecer, rociando su rostro e irradiando una fuerza sobrenatural, un arrojo desconocido.

—¡Esta vida terrenal no merece la pena, te lo aseguro! Todo es sufrimiento y desasosiego. Pero hija, conmigo encontrarás la plenitud…

—¡Sí, mamá, sí, vámonos…!

—¡Dame la mano, hija, dámela…! No tengas miedo, soy yo, soy tu madre, estás a salvo, ya nunca más estarás sola…

De repente notó cómo alguien le agarraba fuertemente de la mano y creyó reconocer el tacto suave de la piel de su progenitora. ¡Oh, era maravilloso! Sí, realmente había ido a rescatarla, a salvarla de los fantasmas que día a día la hacían tan infeliz. Nada mejor podría sucederle.

—¡Martina, joder, para, maldita seas!

Un fuerte pitido retumbó en su cabeza como si de un trueno se tratara. La tormenta había adquirido una gran fuerza. Notó que alguien por detrás la había agarrado de la cintura. Se dio la vuelta y vio un rostro que conocía. Sin embargo, no podía escucharlo. Era como si no tuviera oídos.

—¡Harper? ¿Pero qué cojones estás haciendo?! —le chilló Jorge mientras la zarandeaba—. Me estás asustando, amiga, déjate de bromas…

Ella abrió los ojos y miró sorprendida a su compañero. Ambos se hallaban en el arcén de la carretera. Se dio cuenta de repente que había estado a punto de ser atropellada por uno de los autobuses que llegaba repleto de feligreses para asistir a la misa de las siete. Miró el reloj. Comenzó a sudar cuando se percató de que había estado corriendo cerca de veinte minutos y que había sido su compañero quien la atrajo hacia sí en el mismo instante que el vehículo pasaba delante de ellos.

—¡Eyre, Jorge, Dios mío, me has salvado la vida! —exclamó mientras se abalanzaba contra él abrazándole con toda la fuerza de la que era capaz. Aferrándose a la vida.

—¡Ay qué susto me diste! —exclamó su compañero realmente compungido—. Te vi correr hacia aquí como una bala disparada, como alma que lleva el diablo. ¿Dónde ibas?

—Iba tras ella, tras… —Comenzó a llorar desconsoladamente—. ¡Oh, Dios, no, me ha vuelto a suceder, lo ha vuelto a hacer, de nuevo…! Creí que era ella.

—Pero ¿quién, Harper? Delante de ti no había nadie. Y mira tu cara, te la arañaste entera, boba… —musitó mientras le acariciaba los mofletes con ternura.

—¡Ay, escuece!

Jorge sacó un pañuelo de papel de un paquete que llevaba en el bolsillo de la camisa.

—Toma, anda, sécate esas lágrimas.

Martina cogió el pañuelo y se limpió los ojos y la nariz. Sintió que la cara le ardía.

—Morderska me hizo creer que mi madre seguía viva —continuó hablando cabizbaja—. Me embrujó, ¿no lo ves?

—¡Claro, lo he visto! ¡He visto que has estado a punto de morir! ¿Dónde está Morderska?

—¡Con Faustino! ¡Se ha manifestado a través de su hija, a plena luz del día! ¡Yo misma la he tenido a menos de un metro de distancia, y te aseguro que es muy peligrosa! Es urgente que volvamos al bar, junto a los demás.

—Vayamos, pues, Martina.

—¿Y Hugo?

—Regresó con Elisa. Buen chaval. ¿Sabías que piensan casarse?

Martina sonrió levemente.

—Espero que no me inviten a la boda.

Capítulo 19

De vuelta al bar, la situación era del todo distinta. Faustino, Hugo y Elisa conversaban tranquilamente. Incluso parecía que se estaban riendo. El sol había vuelto a hacer acto de presencia. La escena era claramente opuesta a la que había acontecido escasamente hacía una hora.

—Hola, Martina, ¿dónde estabas? —le preguntó Elisa con excesiva amabilidad—. ¡Ala!, ¿qué te ha pasado? ¿Te has caído? Tienes la cara como si veinte gatos se hubieran peleado encima de ti.

Martina la observaba atentamente, mirándole a los ojos. No quedaba rastro de Morderska en ella. Incluso dudaba si había sucedido en realidad. Estaba tan perpleja que no sabía qué contestar. Elisa mantenía la mirada en ella, una mirada brillante, feliz, y las facciones de la cara rezumaban tanta tranquilidad que Martina se sentía incluso incómoda. Todo era virtud en ella.

—Lo sé… Me tropecé al ir al baño, y caí en una zarza…

Elisa la miró sorprendida. ¿Cuándo había pasado? Recordaba que la criminóloga había salido corriendo de repente…

—Bien, Martina, estoy esperando a que nos traigan la cuenta. Cuando quieras volvemos al Santuario —medió Faustino.

—Claro, claro… el Santuario, sí… por cierto —musitó recuperando la normalidad—. El cura de la iglesia quiere conocer a Elisa antes de asistir a su misa. Quiere que le cuentes —dijo y giró la cabeza de nuevo hacia ella— todo lo que te ocurre. Es importante que le digas la verdad.

—No te preocupes. No tengo miedo de contar lo que me pasa. Ahora que sé que no estoy sola —añadió emocionada.

—Si quieres te acompaño a hablar con él, mi amor —añadió Hugo, que cada vez parecía estar más ido. Elisa temía realmente que el hechizo del sueño que le había infligido Skandra lo trastornara para siempre.

—¡Vale! —exclamó mientras le daba un beso en la mejilla.

Eran cerca de las seis de la tarde. Se había quedado una tarde muy agradable. El pinar se había ido llenando de familias con niños que aprovechaban la tarde del sábado para jugar al balón, montar en bici o dar un paseo. Era una zona bucólica. Los pinares estaban preparados con mesas y bancos de madera, columpios y caminos por donde andar y hacer algunas fotos. No todos acudían al lugar atraídos por el santuario. De repente, Eyre se sobresaltó. Creyó escuchar una sirena entre tanto ruido. Lejana, pero certera. Prefirió mantener la boca cerrada. No había necesidad de crear una alarma por un vago sonido como de ambulancia. «Relájate —pensó—, no ocurre nada». Sin embargo, el sonido incesante cada vez parecía más cercano, más consistente, hasta que aparecieron dos coches de patrulla y una furgoneta de atestados de la Guardia Civil. El sonido que comenzó vago e intermitente acababa de materializarse en una espeluznante realidad. Pasaron a toda velocidad hacia Corpiño, mientras que la gente que disfrutaba del fin de semana tranquilo en el interior del bar comenzó a salir para ver qué había sucedido. «¿¡Qué carajo está pasando!?», «¿¡A qué tanto escándalo!?» chillaba la muchedumbre aterrorizada.

Al cabo de unos minutos pasaron las ambulancias y el camión de bomberos. Elisa, de manera inconsciente, comenzó a respirar muy fuerte, como queriendo olfatear el aire, cual perro entrenado para detectar sustancias narcóticas.

—Huelo a carne quemada —musitó entre lágrimas.

—¡Vamos, démonos prisa, regresemos al santuario! —exclamó Eyre quien parecía haber adivinado el mensaje de la chica medio bruja medio humana.

—Pero ¿qué demonios está pasando? —preguntó su padre.

Martina se temía lo peor. El revuelo de los coches de patrulla y del camión de los bomberos, con todas las sirenas girando, impresionaba aún más en una localidad tan pequeña como aquella. Sin entretenerse montaron en los coches de vuelta a Corpiño. Por el sendero los chiquillos del pueblo iban corriendo unos, otros lo hacían en las bicis, colándose entre los coches, excitados por la novedad del instante. Una vez que llegaron al campanario Martina y los demás supieron lo que había ocurrido. Una marabunta de personas salía escopeteada por todas partes. Gritos, sollozos, llantos, el pánico se había apoderado de todas ellas.

—¿Qué demonios ha ocurrido aquí? —preguntó Eyre a uno de los policías en servicio—. Inspector Jorge Eyre, de la comisaría de Vigo.

—Que lo han matado —espetó el oficial, un hombre que rozaba la cuarentena, con barba desaliñada y el cabello revuelto. Parecía que acabara de levantarse de la siesta y no se había espabilado del todo.

—¿A quién? —preguntó Eyre desconcertado.

—A don Alonso, el cura. Han entrado en la sacristía y lo han matado. Han quemado todo, incluso a la Virgen del Corpiño. Esto es cosa del Maligno.

—¡Dios Santo! ¿Quién es este tío? —preguntó Jorge en alto intentando encontrar la respuesta—. ¿Te diste cuenta de que estás delirando o qué?

—No, señor, yo ya se lo dije a todos. Pero nadie me hizo caso nunca. Menos mal que cuando sucedió tampoco había mucha gente dentro. Si no la desgracia sería bárbara.

—Perdona, ¿me dijiste tu nombre? O lo olvidé.

—Oficial Santos, para lo que necesites, hombre.

—Escúchame, ¿llamasteis ya a la central?

—El cadáver aún está dentro. Estamos intentando que la gente abandone el recinto cuanto antes. Acordonamos la zona de la sacristía. Los bomberos están terminando de sofocar el fuego.

Eyre se despidió del peculiar oficial y regresó al lugar donde estaba el resto de sus acompañantes. Se habían quedado junto con Martina en una zona algo alejada de la muchedumbre. No podían seguir hacia delante. No les habían permitido continuar.

—¿Qué ha ocurrido Jorge? —le preguntó Martina—. Las pocas personas que me han podido responder aseguran que han matado al cura. ¿Es cierto?

Eyre se limitó a asentir.

—¡Oh, Dios mío! Esto es de locos…

En esos mismos momentos Elisa se encontraba abrazada a Faustino, llorando, muy impresionada.

—Papá, ¿qué vamos a hacer ahora?

—No te preocupes, cariño, encontraremos una solución. Seguro que sabremos qué hacer. Debe de haber otra manera de librarte de ella. Pero por lo que más quieras, no llores. Me siento fatal.

Martina, entretanto, se acercó a hablar con el feriante que le había regalado la imagen de la Virgen del Corpiño.

—Perdone, ¿se acuerda de mí?

El hombre, que terminaba de recoger el puesto con las baratijas que vendía y que iba depositando con sumo cuidado como si de reliquias de oro se tratara dentro de una bolsa de deportes descolorida por el paso de los años, levantó la cabeza hacia ella y exclamó:

—¡Hombre, rubia, sí, claro! ¿Aún no se marchó de aquí? Cuidado, que estás jugando con fuego.

—Muy oportuno, sí… Dígame, ¿Ha visto algo de lo que ocurrió ahí dentro?

—Ya me hubiera gustado. Pero qué quieres que te diga. Alonso se la ha estado jugando durante muchos años. Al final no ha podido con el Maligno. El diablo lo venció, y en casa del enemigo.

Martina lo escuchaba con atención.

—¿Me lo está diciendo en serio?

—Naturalmente, ¿acaso lo dudaste, niña? Del mismísimo Satanás. El curita lo tentó demasiado.

—Pero no comprendo. Se suponía que ya lo había vencido. Él mismo me lo dijo. En varias ocasiones, me aseguró que no tenía miedo de él, que aquí lo mantenía bajo control.

—¡Ay! pero ¿qué carallo se pensaba este pobre? Si tan solo era un ser humano. Vaya, pero si ni el Señor mismo fue capaz de hacerlo… Ni agua bendita, ni pañitos de la Virgen ¡Chorradas! La fuerza del Mal es destructora, demoledora, ya lo está usted viendo.

—¡Claro, claro! —exclamó la criminóloga perpleja viendo como la gente compungida abandonaba el recinto sagrado, clamando al cielo por el alma del bendito.

—¡Ay, pobrecita nuestra Virgen, ay, nuestra Señora del Corpiño, se la han llevado, nos ha dejado solitos…!

—Dicen que han quemado a la Virgen —musitó Martina pensativa.

—Y la sacristía entera.

—Vaya, por Dios…

—Eso mismo dije yo: vaya, por Dios…

Se despidió del feriante y regresó junto a su compañero, quien hablaba con uno de los bomberos a las puertas del templo. El olor a quemado era impresionante. Debían esperar a que llegara el juez de guardia y un médico forense.

—¿Ha habido alguna víctima más? —preguntó ella al bombero.

—No, nada más que él. Cuando llegamos ya no pudimos hacer nada. Ya estaba muerto, al lado de la imagen santa, que ardía como si se tratara de una hoguera traída de los mismos infiernos. Nunca alcancé un fuego con tanta intensidad.

Martina recordaba que hacía tan solo unas horas se encontraba en esa salita, con olor a rancio, frente a la misma imagen, eterna. Hasta entonces.

—¿Y en qué estado nos vamos a encontrar el cadáver? —preguntó Eyre.

—Con quemaduras de tercer grado. Gracias a Dios no lo quemaron vivo. Se conoce que se desmayaría al ver el fuego, de la impresión. Se originó en la sacristía cuando don Alonso estaba preparándose para marcharse, antes de la misa siguiente. Según nos contaron los monaguillos había quedado con alguien y por eso tenía tanta prisa. El pobre era muy responsable con sus cosas.

—Había quedado con nosotros. Queríamos que conociera a una persona —intervino Eyre—ya sabe, una posible endemoniada.

—Imagino…—añadió el bombero que no se sorprendió en absoluto de lo que el forastero intentaba contarle con discreción.

—¿Algún signo de violencia? —añadió Harper.

—A simple vista, no, claro. Pero no se fie usted mucho de lo que le digo. Tampoco hemos podido moverlo del sitio. Está tirado en el suelo y hemos seguido las indicaciones de sus compañeros, los guardias.

Volvió a asomarse a la iglesia, ya vacía. Los pocos feligreses que quedaban y que se habían acercado a esperar a que comenzara la misa de las siete habían ido abandonando el recinto, cabizbajos y confusos. Pasaban por delante de ellos en silencio, unos, otros sollozando, algunos les daban las buenas tardes, otros miraban al cielo, y exclamaban ¡«La ira de Satán, Dios ¿quién nos protegerá ahora del Maligno?!». Otros solo se limitaban a saludar al bombero, un hombre joven, muy agraciado, de grandes ojos negros, que debía ser muy conocido entre la vecindad, por la familiaridad con la que se despedían del muchacho: «¡Adiós, Jacinto, hijo, vaya tarde, te quedaste sin partido! Recuerdos a tu madre…».

Las últimas en salir fueron las mujeres que habían estado en la misa de doce, sentadas a la misma altura que Martina. Contó siete en total, y la imagen del grupo le resultó extraña. No recordaba que vistieran todas de luto impecable, llevaban el rostro tapado con una especie de mantilla de encaje. Recordó las fieles de las procesiones de Toledo, aquellas mujeres sacrificadas, mártires sociales, que cubrían su cuerpo de luto rigoroso sufriendo estoicamente los más de cuarenta grados en la ciudad imperial durante la celebración del Corpus. Las siete mujeres de negro fueron saliendo una tras otra, en fila india. Y cada vez que pasaban a su altura clavaban la mirada a través del encaje de azabache sobre el rostro pálido de la criminóloga. Para su sorpresa, todas ellas eran mujeres muy jóvenes, al menos en apariencia, con grandes ojos rasgados y facciones de ángulos casi perfectos que se adivinaban tras los velos. Siete mujeres, siete seres que nada tenían que ver con las que Martina recordaba de aquella misma mañana, siete extrañas que nada tenían que ver con el entorno, ni con los feligreses; se pasearon por delante de Martina dejando tras ellas una estela de hielo y estupor. Cuando la última de la procesión se dio la vuelta, se levantó el velo y dijo:

—¡Adiós, Martina Harper, nos volveremos a ver muy pronto!

Luego, al cabo de un rato, tal vez habían pasado unos minutos, o solo segundos, Martina, que se había quedado suspendida escuchando aquella voz que no provenía de aquel cuerpo embutido en negro, sino de un lugar remoto y sombrío, abrió los ojos para verificar por ella misma que aquello acababa de suceder de verdad. De repente sintió que alguien tocaba su brazo y se sobresaltó.

—Ey, tranquila Harper, ¿estás sorda? —dijo Eyre.

—¿Qué ha sido esto?

—¿El qué?

—Vale, Jorge, ni una coña…

—Martina ¿qué dices?

—¿No has visto a las mujeres que acaban de salir?

—Han salido muchas mujeres de aquí, y hombres también.

—¿No has oído a la última, de negro, como las otras seis?

—¡¿Cómo, que ha pasado por delante de mis narices una procesión de siete mujeres de negro? Pues que quieres que te diga, puede ser, no las vi, aunque no sé a qué tanto revuelo. A fin de cuentas, hay un muerto y esto es un pueblo. Míralas, aquellas, las del fondo —señaló a un grupo de mujeres mayores, que sentadas en los muros de la iglesia, charlaban animosamente mientras se despedían de todo el mundo que pasaba por allí, las típicas señoras que están en todos los pueblos de España, casi siempre curiosas.

—No, no eran ellas, Eyre. Estas eran muy jóvenes, no eran de aquí. Y, lo peor de todo, una de ellas se ha despedido de mí, ¡me ha llamado por mi nombre! Ni se te ocurra decirme que te parece normal.

—¡Pero claro! Ya eres conocida. ¿Acaso te crees que no se habrán enterado ya de qué estamos haciendo aquí? Anda, no te preocupes más. Tenemos mucho trabajo.

Martina no podía estar tranquila. Resultaba evidente que las siete extrañas mujeres no habían acudido al santuario solo a rezar.

Capítulo 20

Se reunió con Elisa, Hugo y su padre. Estaban impresionados. No era para menos. El coche de bomberos ya había abandonado el lugar porque se estimó que el fuego ya estaba sofocado. Gracias a Dios, no hubo heridos de importancia. Salvo algún que otro feligrés al que le había dado un ataque de ansiedad, los demás se resignaron ante la pérdida de su sacerdote principal, no sin poca tristeza por su parte.

Faustino decidió que, en vista de las circunstancias, lo mejor sería pernoctar allí. Así se lo comentó a Martina Harper, que había sido requerida por la Policía Municipal para ayudar en todo lo que pudiese en la investigación del fatídico suceso.

—Me parece acertado. Tal vez tengamos que marcharnos sin poder hacer lo que pretendíamos. No obstante, he de quedarme hasta que el juez de Guardia aparezca para proceder al levantamiento del cadáver de manera legal.

—De acuerdo, entonces nosotros buscaremos un sitio donde hospedarnos —respondió Faustino a modo de despedida.

—¿Cómo se encuentra Elisa? —intervino Eyre.

—Ahora se ha marchado a dar un paseo con Hugo. No se esperaba esto. Ni ella ni nadie. Está muy disgustada. No puede evitar pensar que en parte ha tenido la culpa de que el pobre don Alonso haya fallecido.

—Ya… —añadió Martina—. Pero en realidad no es así. Se lo debe hacer comprender, de lo contrario el trauma de la culpabilidad puede convertirla en una persona atormentada.

Pero Faustino no podía evitar pensar todo lo contrario. Era mucha casualidad que el párroco que llevaba media vida realizando exorcismos llegado el día en el que tenía que aplicarlo a su hija muriera en aquellas circunstancias. Sin duda alguna sabía que la mano de Morderska no dejaba nada al azar. Y por tanto tenía mucho que ver en que se hubiera producido tal desgracia. Y si no lo había hecho ella directamente, habría sido alguna de sus compañeras. Precisamente había divisado a cierta gente que no le gustaba en el momento de llegar a la iglesia, cuando los bomberos estaban entretenidos sofocando las últimas llamaradas, y los parroquianos abandonaban el templo. Se trataba de un pequeño grupo de mujeres, había podido contar siete, para ser exactos, que habían pasado muy cerca de él y de su hija, provocando que Elisa se pusiera a temblar. «Calma, preciosa, papá está contigo, mi vida…»

—Bien, nos marcharemos al pueblo. Cuando usted termine hablamos, Martina, si le parece bien.

—Claro, Faustino. Si es usted tan amable resérvenos dos habitaciones a Jorge y a mí. No creo que regresemos a Vigo, al menos de momento.

—Claro.

Una vez que se hubieron marchado, Martina y Jorge se acercaron de nuevo a la sacristía. Ya se había acordonado la zona. Volvían a estar ante una posible muerte violenta de dudosa causalidad, por lo que una vez más Martina Harper, la especialista por doquier, se encargaría de que se respetaran al cien por cien las garantías del proceso para preservar el escenario del crimen de cualquier tipo de contaminación. Los primeros en llegar a la escena del crimen fueron el juez instructor y su secretaria.

—Buenas tardes, señores. Se nos fastidió el partido del sábado —espetó de manera socarrona el juez venido de Lalín—. Me llamo Julio Fernández de la Roa. Ella es la señorita Ochoa, Verónica Ochoa, más conocida como Verito.

—Encantada —saludó Harper alargando la mano hacia ambos—. Supongo que les habrán informado.

—Sí —se apresuró a decir ella—. Nos han indicado que estaban ustedes dos por aquí, de casualidad. ¡Qué fuerte me parece! ¡Usted, Martina Harper, aquí!

Martina miró a aquella joven estupefacta, sin saber exactamente a qué narices se refería. Con cara de suma admiración Verito siguió hablando:

—Soy una gran aficionada a la Criminología. He leído todo lo que se publica sobre usted en las revistas científicas. La admiro.

Martina sintió un cierto rubor en las mejillas.

—¡Ay, qué vida esta! Y justamente la tenías que conocer cuando un desalmado nos ha quemado a nuestra Virgen —añadió en tono gracioso el magistrado, un hombre de unos sesenta años que vestía con un chaleco de cazador en tonos verdes, camisa a cuadros azules y rojos y pantalones de pinzas en color gris. Tenía la cara colorada y al hablar desprendía un intenso olor a vino.

—¡Sí, qué casualidad más extraña! —intervino Jorge, que veía que la conversación se alargaba de manera innecesaria—. Soy compañero de la comisaría de Vigo, para servirles.

—Encantado, hombre, ¿qué te parece, Jorge, que hoy nos fastidiaron el partido?

—¿Quién jugaba?

—¡El Depor contra el Madrid!¡Encima que nos adelantaron el día!

—¡Vaya por Dios!

—Señores, si les parece comenzamos echando un vistazo. ¿Creen que tardará mucho en venir el médico forense? —medió Martina.

—Hemos hablado con ella. Viene de Santiago, ha salido ya. Una horita más o menos.

—Bien… comprobemos el estado actual del cuerpo.

—¡Ay, Dios de mi alma, pobrecito mío! —añadió Verito santiguándose mientras cerraba los ojos. Se trataba de una mujer de poca estatura, pelo rizado y ojos marrones. No tenía nada bonito en su rostro, mirando sus rasgos por separado y, sin embargo, en conjunto resultaba ser una mujer muy atractiva. Vestía pantalones negros, tipo leggins, y camisa vaquera abierta estratégicamente hasta el escote, que por lo que dejaba ver, parecía abundante. De la policía de Lalín también llegaron dos agentes, que básicamente se ocuparon de vigilar que nadie invadiese el recinto de seguridad.

—¿Ha traído usted una cámara, Verito? —preguntó Harper.

—¡Claro, pero tutéame, porfi!

—Déjamela, haz el favor.

La puerta de la sacristía estaba abierta. En el suelo se encontraba el cuerpo inerte de don Alonso, extendido boca abajo, con la cabeza levemente ladeada, mirando hacia el interior de la habitación. Martina comenzó a fotografiar el escenario tal y como se lo habían encontrado.

—He traído unos guantes de látex, por si los necesitas.

—¡Claro, perfecto! —añadió Martina que no había querido introducirse de lleno hasta el fondo del espacio acotado por temor a contaminar el cuerpo. Se puso los guantes y le preguntó si por casualidad disponía de más material. Para su sorpresa la secretaria aficionada a la criminología llevaba unas pantuflas de plástico también. Martina no se podía creer la suerte que estaba teniendo. Una vez equipada se introdujo en la sacristía. Mientras tomaba fotografías le indicó que anotara en un cuaderno todo lo que ella iba diciendo en alto. Verito estaba emocionadísima. Era el mejor de los planes para un sábado por la tarde.

—Según el primer registro fotográfico del lugar, el cuerpo del fallecido se encuentra boca abajo, decúbito prono; no se aprecian a primera vista indicios de ataque violento o similar. Se trata de un varón, de origen caucásico, edad aproximada cincuenta y cinco años, que viste con sotana negra, debajo de la cual se dejan ver unos pantalones vaqueros, zapatillas de deporte y calcetines negros. Hora de la muerte, según la temperatura del cadáver, para lo cual hay que esperar al médico forense. Una primera impresión indica que el cuerpo aún no se ha enfriado del todo, por lo que considerando la temperatura ambiente del lugar de los hechos, que el incendio ha sido sofocado apenas una hora, la temperatura del cuello (le pongo los dos dedos índices y anular en la yugular) determina que la hora de la muerte se ha producido entre las cinco y las siete de la tarde.

La secretaria escribía escrupulosamente todo lo que escuchaba, mientras el juez y Eyre mantenían otra conversación frente al altar mayor.

—No se encuentran livideces cadavéricas y la rigidez del cuerpo es la normal en estos casos.

Martina Harper se acercó al cuerpo de don Alonso. Le costaba asimilar que hacía menos de cinco horas se encontraba charlando con él animosamente. La exposición parcial de su rostro, del que tan solo veía el perfil derecho le resultó peculiar. Tenía los ojos abiertos, denotaba terror. En una de sus manos guardaba un objeto, al que parecía aferrarse con fuerza. Martina acercó más la cámara y sacó varias fotos de la mano. Según arrimaba el ojo al objetivo sentía que el corazón se le aceleraba de manera alarmante.

—¿Qué pasa? —preguntó Verito—. De repente has dejado de hablar. Nos quedamos en lo de la rigidez cadavérica, no encontrada aún…

—Disculpa, de momento no hace falta que apuntes nada más. Gracias.

—Vale, si te parece salgo a ver si ha venido la forense.

—Perfecto.

Martina se quedó sola con don Alonso, examinando la mano del cura con sumo cuidado. Lo que agarraba era un relicario, una pequeña caja plateada, en forma hexagonal, con la imagen de la virgen en relieve en el centro. Era el mismo que portaba el hombre en la ceremonia del exorcismo. Una vez había rezado por el alma del endemoniado abría la caja, sacaba el pañito del manto de la virgen, el mismo con el que, según la creencia, la misma virgen había salvado a los pastores, y de esta forma curaba a los poseídos de su mal. Martina decidió que aquel relicario era la última esperanza de Elisa. Si aquel pobre hombre había fallecido por protegerlo, merecería la pena que al final se usara. Y bien. Ojeó ambos lados de la habitación. Acto seguido acercó la mano derecha a la del cura y cogió el objeto bendito. Deslizó los dedos sobre la imagen sagrada de la Virgen del Corpiño, se santiguó y finalmente musitó: «Perdóname, realmente no sé por qué estoy haciendo esto, pero intuyo que debo hacerlo…». Una vez que lo tuvo bien asido entre los dedos se lo guardó en uno de los bolsillos del pantalón. Al cabo de unos minutos, Eyre regresó en su búsqueda. Llegaba solo, para alivio de su compañera, que aún temblaba. Hubiera sido, sin duda una ladrona nefasta. Cuando Jorge le preguntó de manera inocente por cómo iba todo, al notar que esquivaba sospechosamente su mirada, si le ocurría algo, Martina soltó una inesperada carcajada.

—Ha llegado la Guardia Civil de Lalín. Trae el furgón para proceder al traslado del cuerpo. La forense ha llamado, va directamente allí. ¿Estás bien, Harper? —añadió al observar que su compañera no dejaba de mirar hacia el suelo.

—¡Eh, sí, sí, claro… bien, sí, el cuerpo, claro, era absurdo que la forense viniera aquí…! Bien, pues en marcha, hacia la comisaría, no perdamos más tiempo entonces!

Capítulo 21

Mientras, en Toledo, Bruno Bernal había decidido reunir a todo su equipo en la comisaría, consciente de que era viernes por la tarde. Y aunque los chicos como el resto del personal estarían más entretenidos con los asuntos del fin de semana, creía que había llegado el momento de ponerles sobre antecedentes acerca de la situación real de Harper. Era urgente, sobre todo después de haber recibido la llamada de la comisaría de Barcelona.

Se encontraba en la sala de espera del hospital. Sus hijos se habían quedado al cuidado de Lola. Por ello había aprovechado para salir a tomar un bocadillo. El inspector de la comisaría del Ponent, el céntrico barrio barcelonés, parecía bastante desconcertado, según pudo deducir al escucharle hablar. Se conocían personalmente puesto que habían colaborado varias veces juntos en casos de homicidios, en los que los sospechosos habían sido localizados en la frontera. Se llamaba Tomás Aparicio. Llevaba en la Policía Nacional los mismos años que Bruno, tiempo en el que ambos coincidieron en cursos sobre balística, dactiloscopia e investigación forense en las dependencias centrales de Madrid. Tomás era andaluz, de Málaga. Se había casado con una barcelonesa al ser trasladado a la Ciudad Condal. Como Bruno, era un hombre íntegro en el que se podía confiar. Tras todos los años de servicio en el cuerpo no había incurrido en falta alguna que manchara su expediente.

—Bernal, buenas tardes. ¿Puedes hablar?

—Sí, sí, Tomás, ¿cómo estás?

—Tirando, he llamado a Reconquista. Me han facilitado tu móvil. ¿Te pillo en casa?

—No, en el hospital. Con mi mujer.

Se hizo un breve silencio.

—¿Grave?

—Sí…

—Bien, te llamaría en otro momento, pero creo que debes saber algo acerca del fallecimiento de Mónica Sánchez. Esta misma mañana hemos recibido los resultados de la autopsia y hay ciertos datos que no me terminan de cuadrar.

Bernal se dirigía hacia la cafetería del hospital. Los familiares de los pacientes no daban muestra de tener prisa o preocupaciones. Charlaban, vociferaban, reían, gritaban, como si en vez de estar en un centro hospitalario se encontraran en un bar de copas. Le pareció vergonzoso. Salió de allí y decidió seguir la conversación con Tomás en la calle (una de las salidas laterales del hospital daba justo a una farmacia). Cruzó la calle. Allí escucharía más tranquilo.

—Sí, Tomás.

—Bien, lo que te comentaba. He recibido el informe forense. No te lo vas a creer. Mónica murió desangrada, atacada por lo que se estima como «algo» que pudo ensañarse a gusto con ella, a tenor de las heridas que presenta en cuello, costado y muslos. Son marcas de arañazos, pero por lo que he visto, los zarpazos son descomunales. Nos han enviado fotografías tomadas de cada muslo, las muescas no coinciden con ninguna que hayamos conocido. He creído oportuno comentártelo antes de que le echarais un vistazo, para que no os sorprendáis.

Bernal intuía que la muerte de Mónica tenía bastante que ver con los casos que investigaban. Sin ir más lejos, Alberto, el muchacho que supuestamente había sido atacado por un perro rabioso, había fallecido en circunstancias muy similares: zarpazos, mordiscos de una dimensión mayor a lo que se consideraba estándar en una dentadura humana, pérdida exagerada de sangre a causa de las heridas…. Era evidente que Mon habría sufrido un ataque de las mismas características.

—¿Es posible que haya sido atacada por un animal salvaje, o en su defecto por un perro rabioso? —preguntó Bernal.

—Bueno, como posible, claro, no hay en principio ninguna otra explicación. Al menos desde un punto de vista racional. En cambio…

—¿En cambio qué?

—¿Cómo?

—¿Por qué crees que hay algo más?

—Verás… tengo razones para pensar que hay causas que se nos escapan. El informe no termina de calcular ciertas lesiones encontradas en el cuerpo de Mónica. Pero tal vez sea mejor que lo valores tú mismo junto a tu equipo.

—Bien, en ese caso, pásamelo por correo electrónico.

—Ok.

—Hablamos.

Ambos hombres colgaron prácticamente al unísono. Pero uno de ellos no valoró entonces la información, que en otras circunstancias bien distintas hubiera calificado de MUY URGENTE. Solo deseaba estar junto a su mujer. Aquella mañana había despertado, contra todo pronóstico, del coma. Lo había hecho serenamente, después de que su marido le diera un beso de buenos días y sintiera de nuevo los labios suaves de Lola. Él mismo se había ocupado de hidratárselos a diario, en un gesto de amor que tanto a los médicos y enfermeros como a sus familiares los llenó de ternura. Lola siempre se había cuidado mucho. Un ambiente aséptico y los medicamentos contra el cáncer le habían resecado la piel, las mucosas y los labios. Lola le dijo una vez que si algún día llegaba a tan lamentable estado no permitiera que nadie, y mucho menos sus hijos, la vieran demacrada. Bruno no había olvidado su promesa: todos los días le aplicaba la crema facial, mientras le hablaba de lo que tenía que hacer aquel día. Prácticamente no se había movido de allí desde el coma. Sin embargo, le hablaba como si nada sucediera, como si ella tuviera que salir al conservatorio y él tuviera que marcharse a la Reconquista. Álvaro y su hermano jugaban al fútbol. Intentaban seguir con sus vidas día tras día.

Cogía una pequeña cantidad de crema hidratante y acariciaba la frente de su mujer. Luego extendía con toques suaves el resto por las mejillas, hasta llegar al mentón para terminar el recorrido en el cuello. Colocaba dos dedos juntos, el índice y el corazón, sobre la yugular. A veces se sobresaltaba cuando el latido tardaba más en sentirse. Una vez que lo notaba exclamaba: «¡Muy bien, cariño, sigues aquí, y te quiero!», entre lágrimas. Cuando terminaba de masajear el rostro de Lola, devolvía el bote de crema al neceser de ella, un pequeño bolso plastificado, en color aguamarina y lunares blancos, que sus hijos le habían regalado, junto con un bikini y una toalla el verano pasado. Aún recordaba la cara de alegría sincera al recibir el regalo de sus dos cachorros, emocionada porque se gastaran los ahorrillos en ella. Prosiguió sacando el pequeño tarro de vaselina de color rosa y, al abrirlo, el perfume de su fragancia le trasladó de nuevo a casa, al baño donde ella colocaba milimétricamente sus frascos de colonia, lociones y cosméticos. Siempre había sido muy femenina: él la quería aún más por ser como era, coqueta pero natural: una mujer maravillosa. Extendía el bálsamo labial sintiendo la templanza de su propio espíritu. A pesar de todo, no se habían rendido. Ni ella ni él ni sus hijos. La vida, en ese momento más que nunca, le parecía un misterio. Solo Dios podía devolverla del limbo enfermizo al que le había lanzado. Por eso no se planteó ni por un momento tirar la toalla. Y por eso aquella mañana, cuando al extender la vaselina sobre los labios carnosos y notar que estos se movían hasta formar la más bonita de las sonrisas que jamás vio, Bruno sintió que el corazón se le aceleraba para dejar paso a la emoción más pura, la alegría más verdadera. Sintió unas ganas locas de besarla y así hizo. Para su sorpresa, Lola acababa de abrir los ojos y le miraba fijamente.

—¡Hola, mi bella durmiente! —exclamó él.

—¡Hola, mi amor! —musitó ella—. ¿Cuánto tiempo he dormido?

—Mucho… ¿Cómo te encuentras?

—Bien, muy bien… ¿Los chicos?

—Vendrán en un rato. Hoy es sábado. No tienen clase. Ya verás lo contentos que se ponen al verte despierta.

—Sí… —contestó ella en un suspiro—. Claro…

Al cabo de una hora llegaron sus hijos. En ese espacio de tiempo Lola, sin que ni su marido ni los médicos y enfermeros se enterasen, se levantó de la cama, con la ayuda de uno de los familiares de su compañera de cuarto, una paciente de cáncer que había sufrido una neumonía repentina, de la que ya se estaba recuperando. Así, ayudada por el marido de esta, pudo llegar al baño, donde se deshizo de la horrible bata del hospital y se puso un precioso pijama de dos piezas, en color azul celeste. Además, se cambió el turbante. Esta vez se puso uno de colores fucsias y azules. Comprobó asombrada que de tantas horas de sueño el cutis le brillaba como cuando era joven. Se maquilló con un poco de colorete sobre las mejillas y finalmente se pintó de rojo los labios. Aun así, se encontraba poco favorecida. Decidió pintarse un poco los ojos con un perfilador negro y acto seguido usó el rímel del mismo color para las pocas pestañas que le quedaban. Parecía mentira, pero de nuevo se encontró en el espejo. Y sonrió.

Volvió a la cama, con la ayuda del marido de la enferma, y suspiró. La cama estaba ajustada de tal manera que al recibir a sus hijos ella los veía de frente. Buscó algo que leer. El marido le acercó uno de sus libros. Al verlo, Lola se sorprendió. Era una de sus novelas favoritas: «Una habitación propia» de Virginia Wolf. Sin embargo, no le encajaba del todo con aquel hombre; no por su aspecto, era un hombre corriente, de mediana estatura, de unos 35 años, que vestía con una camisa de cuadros y unos bermudas azules. Era porque leía una revista de motociclismo.

—Es de ella, de mi mujer, de Emi —dijo él emocionado según se lo entregaba—; le gustaba mucho leer.

—Claro —agradeció ella —seguro que leerá mucho cuando volváis a casa.

—Dios te oiga, Lola…

Abrió el libro, pero apenas comenzaba a leer, sintió que se mareaba. Era normal, pensó. Antes de la enfermedad le ocurría a veces. Cuando llegaba muy cansada del trabajo y tenía que preparar las clases del día siguiente le costaba ponerse frente al teclado del ordenador. Pero en ese momento el agotamiento formaba parte de ella, como si de un miembro más se tratara. Se había instalado en sus brazos y en sus piernas corrompiendo la poca fragilidad que le quedaba. Era el causante de que apenas tuviera fuerzas para sostener si quiera la novela. Pero quedaban poco menos de diez minutos para que sus hijos llegaran. No podían verla débil. ¡No quería que sus hijos tuvieran el recuerdo de una mujer vencida! Ella, que les había enseñado a salir del paso de todos los problemas que la vida les planteara, ¡no! No quería que sus hijos vislumbraran ni por un segundo el dolor del obligado abandono. Ella había sido una mujer valiente. Y mientras estuviera viva, Víctor y Álvaro la recordarían así.

—¡Mamá, mamá, estás despierta, pero qué alegría! —exclamó Álvaro, el pequeño, sin disimular su emoción. Siempre había sido de los dos, el más jovial y expresivo. Tenía actitudes para el arte. Lola intuía que se dedicaría a hacer algo en la vida relacionado con su personalidad, arrebatadora—. ¡Pero qué bombón, estás muy guapa! —dijo mientras se abalanzaba sobre ella. Lola no podía dejar de sonreír todo el tiempo.

—¡Ay, mi Álvaro, qué salao! Bueno, y tú Víctor, dame un beso, mi niño…

Víctor se había quedado paralizado en el umbral de la puerta. Llevaba un ramo de flores, pequeños capullos de rosa blanca. Al ver a su madre se había olvidado de que las tenía en la mano. Tembló y el ramo se cayó sobre el piso grisáceo del hospital.

—¡Sí, claro! ¡Ay, qué torpe…! —exclamó fuera de sí. Su padre, tras él, recogió con rapidez el ramo. Tan solo un par de capullos habían resultado dañados. Los demás se mantenían intactos.

—¡Vaya, cariño, flores para la más bonita de todas! —exclamó Bruno emocionado.

—¡Qué cursi, padre! —continuó Álvaro.

Víctor se acercó a su madre y la abrazó con delicadeza. Seguía siendo ella, pensó complacido. Su mirada desprendía la misma ternura que recordaba, a pesar de la neblina de la enfermedad que se manifestaba en forma de ojeras. Su piel seguía siendo muy suave, aunque su temperatura no le dejaba indiferente. Estaba más tibia de lo normal.

—¿Tienes frío?

—No, hijo, estoy bien…Pero el futuro cirujano eres tú. ¿Cómo me encuentras? —preguntó a su hijo sintiendo que la voz le flaqueaba inconscientemente al pronunciar la palabra «futuro». Fue cuando comenzó a sentir que el llanto invadía sus ojos. Pretendía achantarle, borrar la sonrisa conseguida a base de sacrificio, no solo el suyo propio, sino el de los que la rodeaban. Demasiados frentes abiertos para un cuerpo hecho jirones que le hacían dudar de su entereza.

—¡Pero en el presente es un verdadero idiota! —exclamó de nuevo Álvaro, el mejor cuando se trataba de romper el hielo cuando la circunstancia desbordaba el vaso.

—¡Álvaro, por Dios! —exclamó Bruno—. ¿A qué viene eso ahora? Como siempre tan oportuno…

Lola miraba a sus chicos sin comprender absolutamente nada.

—¡Vamos, que más tonto y no nace! —continuaba el benjamín sin soltar la mano de su madre. Se había sentado en su cama, y su hermano Víctor lo observaba apoyado a los pies de esta.

—¿Cómo, Víctor, tu hermano insultándote delante de todos y tú tan tranquilo? ¿Qué me he perdido? —intervino la enferma.

—¡Mucho, mamá, te has perdido mucho! ¡Anda, alma de cántaro, cuéntale, tanto estudiar, lumbreras, que se te ha atrofiado el cerebro!

—¡Álvaro! —exclamó Lola a media voz, sin comprender la sonrisa pícara de su marido.

—¡Tranquila, mamá, si el canijo tiene razón! Tú me has enseñado bien. Yo sé distinguir lo urgente de lo importante. Y ahora mi carrera es lo primero, lo urgente. Todo lo demás… pues eso, tan solo es importante. Y puede esperar. Esa es mi teoría, claro.

—¡Pero qué pardillo! Se le pone a tiro la tía más buena de Infantes, ¡mamá! En serio, que está buenísima… —hablaba y los gestos eran mucho más expresivos que las palabras—. María López Castaño, de 1º F, que están todos los tíos de mi clase, qué digo, del colegio, qué digo, de Toledo, flipaos con la niña, y va y se fija en el empanáo este. ¡En tu hijo, el empollón! ¿Qué te parece? Si es que si los tontos volasen… Y mi hermano me salta con lo de urgente e importante. ¡Dios, que eres adolescente, y piensas como un viejo! ¡Qué mal repartido está el mundo, mamá!

De repente se hizo el silencio. Pero a los cinco segundos la explosión de risa se escucharía a lo largo y ancho de todo el pasillo del complejo hospitalario. Lola lloraba, pero esta vez de risa. Víctor, al verla tan feliz, lloró también. En tanto su hermano seguía farfullando acerca de la justicia y la suerte, quejándose de que a él no le miraba ni la más lista de la clase. Y Bruno, entretanto, disfrutaba plenamente del momento. Solo Dios sabía si se trataba del último.

Capítulo 22

La sala de autopsias olía a desinfectante como todas en las que había estado hasta la fecha. El cuerpo inerte del cura reposaba boca arriba. Despojado de la sotana poco tenía que ver con el párroco que hacía pocas horas trataba de luchar contra el mal, seguro de que el diablo jamás le vencería. Martina observaba con la certeza de que a pesar de todo aquel hombre se había convertido en la pieza clave de la investigación. La médica forense realizaba su trabajo mientras los demás miembros de la policía esperaban a que finalizase. Llevaba cerca de hora y cuarto ahí dentro, por lo que confiaba en que la causa de la muerte estuviera lo suficientemente clara.

—¿Tomamos un café? —le preguntó José Duque, jefe de la policía a la criminóloga, que observaba la autopsia a través de la cristalera habilitada al efecto, en los sótanos del edificio—. Lleva usted aquí mucho tiempo, suba a mi despacho y descanse un poco. Cuando terminen yo mismo les aviso a usted y a su compañero.

—Se lo agradezco, José. Por cierto, me gustaría hacer unas llamadas. ¿Puedo usar el teléfono? Me temo que la batería de mi móvil está más agotada que yo.

—¡Claro! Acompáñeme, Martina, por favor.

Una vez en el despacho, se sentó en el gran butacón de piel anaranjada que le seducía a relajarse y dejarse llevar hasta el sueño. Pero no era el momento. Una vez frente al café recién traído preguntó por Eyre. Su compañero había salido a tomar el aire. Se levantó y efectivamente, en la calle, estaba Jorge, charlando animosamente con los demás oficiales. Martina abrió la ventana. El despacho se encontraba en el segundo piso. No tuvo que gritar demasiado. La calle estaba tranquila. Solo la charla de aquellos hombres interrumpía la paz del lugar a esas horas.

—¿Puedes subir?

Jorge arqueó la cabeza hacia la dirección desde donde provenía la voz. Al ver a Martina inconscientemente sonrió.

—Ahora mismo.

Una vez arriba, Martina lo miró fijamente al traspasar el umbral de la puerta.

—¿Qué pasó? ¿Viste más fantasmas o qué? ¿y esa cara de terror? Oye, que mi madre dice que soy muy guapiño, tú, …

—¡Calla, anda, siéntate, que debo enseñarte algo! Pero cierra la puerta con pestillo.

—¡Cómo!

—No preguntes.

Martina se levantó como una tigresa que acaba de divisar a una gacela y en menos de un segundo el pestillo estaba echado.

—¡Pero qué prisas! ¿Qué ocurrió?

Martina se mostraba de repente muy excitada. Trataba de sacar algo del bolsillo izquierdo de su estrecho pantalón. Parecía un paquete. Tal vez era tabaco. No sabía que fumara.

—¿Fumabas? No lo sabía, Harper. Pero en estas circunstancias te comprendo. Visto lo visto cualquier vicio parecerá insuficiente.

—¡Mierda, Jorge, ¿podrás callarte un segundo?!

Entonces depositó sobre la mesa un objeto totalmente desconocido para él. Se trataba de una caja con la tapa tallada, de madera, con la imagen de la Virgen del Corpiño en la parte superior, en el centro. Dentro, cuyas paredes laterales eran de cristal transparente, había una especie de pañuelo. La caja debía medir tan solo unos diez centímetros de largo y tal vez seis de ancho. Aún le costaba entender cómo no se había fijado antes en el bolsillo del pantalón de su compañera. Quizás porque esta, una vez que había abandonado el santuario, se había colocado la camiseta de algodón, en color gris, con la silueta de un caballo en negro, de forma tan estratégica que tapaba por completo aquella parte de la prenda en cuestión.

—¿Qué es eso, Martina?

—El relicario.

—¡Lo sé, lo veo! Pero me refiero: ¿cómo es posible que lo tengas tú? Es un objeto sagrado, pertenecía al cura, si no recuerdo mal.

—Sí, eso es, tú lo has dicho, pertenecía. Ahora el pobre está muerto y a nosotros nos hace mucha falta.

—Martina, ¿eres consciente de que hacer desaparecer una posible prueba pericial del lugar del crimen puede costarte el puesto?

—No… —respondió mientras removía el café.

—¿Cómo, no lo sabías, desconocías el reglamento? ¡Pero bueno, te hacía mucho más espabilada!

—¡Digo sí, claro que lo sé, y por eso estoy de los nervios! Mucho antes de que tú estuvieras en activo ya me lo había leído tres veces al menos.

Eyre sonrió, reconociendo la chulería de una medio madrileña. Echó el cuerpo para delante y agachó la cabeza, de tal forma que la caja del delito quedó a menos de dos centímetros de sus ojos.

—Ya, ¿entonces?

—Y sí, soy consciente del peligro de haberla cogido prestada, claro.

—Con eufemismos, no, por favor, faltaría… robado, querrás decir.

—¡Eyre, por tu padre!

—¡Martina, es que el eufemismo es cojonudo!

—Sí, lo es, vale, lo reconozco. Pero en mi defensa diré que no he tenido otra opción. Con Alonso fallecido no nos queda otra solución que usarlo de la mejor forma. Elisa nos necesita. Faustino y ella han confiado en mí desde el principio. ¿Viste la cara de horror de la pobre chica cuando murió el cura? Esa muchacha está muy asustada. Está convencida de que ahora ya nadie podrá salvarla de la maldición.

Eyre miraba fijamente a su compañera, entre contrariado y con un poco de pena. Martina pronunciaba estas palabras como si de verdad se sintiera salvadora de la que supuestamente habría de ser acusada de homicidio, si las pruebas así lo determinaban.

—Bueno, ¿y cómo pensabas usar este chisme? Se supone que no sirve de nada en manos inexpertas o paganas, como las nuestras.

—Ya, lo pensé, sí.

—¿Y?

En ese momento escucharon un fuerte golpe en la puerta, por lo que se sobresaltaron. Martina cogió de nuevo el relicario y se lo guardó en el estrecho bolsillo de donde lo había sacado. Eyre se encargó entonces de abrir la puerta. Tras ella apareció un oficial de policía, joven, apenas treinta años, que portaba una bandeja llena de rosquillas de anís.

—¡Hola! —exclamó con entusiasmo—. ¡De parte de la Felipa, la mujer del jefe! Se enteró de que su marido tiene una visita importante y quiso hacerles un obsequio. ¡Cojan, una, están calentitas!

Eyre y Harper cruzaron una mirada tierna.

—Vaya, pues es muy amable.

—Don José salió. Le dieron un aviso.

—¿Algo grave?

—No lo dijo, pero no se apuren. Aseguró que tardaría bien poco. No más de una hora. Así que, ¡ea!, merienden tranquilos.

El joven oficial depositó la bandeja sobre la mesa antes de marcharse.

—Si necesitan ustedes algo estamos a su disposición.

—Gracias, hombre —respondió Jorge, que al observar aquellas rosquillas recordó que por suerte o por desgracia seguía siendo humano, y el estómago así se lo hacía sentir—. ¡Uy, pero qué buena! —exclamó al primer mordisco. Los labios se le llenaron de azúcar—. Son como las que hace mi abuela Pura en El Ferrol.

Martina admiraba su apetito en aquel crudo momento. Rebuscó en su bolso y encontró un ibuprofeno. La cabeza le podría estallar si no se medicaba urgentemente.

—Que aproveche —dijo a su compañero sin muestra alguna de entusiasmo—. Será mejor que telefoneemos a Faustino. Hasta mañana no podremos hacer gran cosa.

—Claro.

—Por cierto, ¿dónde habrá ido José, un sábado por la noche?

—A saber.

Al cabo de media hora apareció. El gesto de su rostro denotaba cierta preocupación. Junto a él, el juez, la secretaria y la médica forense le hacían compañía. Eyre pensó que nunca había visto a tanta gente trabajar un sábado por la tarde, casi anocheciendo y mucho menos si contaba que, por un lado, había partido y, por el otro, estaban en España. Algo más extraño que la muerte de un cura por causas todavía inexplicables.

—Señores, al parecer ya sabemos la causa del fallecimiento de nuestro querido señor cura, que en Gloria esté —comenzó el juez con gran solemnidad—. Procedamos pues a la lectura del informe.

La forense se colocó las gafas de pasta en color granate sobre el puente de la nariz y carraspeó. Martina la observaba con atención. Estaba nerviosa. No lo comprendía. Normalmente las personas que contaban con aptitudes para abrir cadáveres, pesar vísceras humanas y vaciar los restos de las últimas ingestas de estómagos inertes sobre una palangana de aluminio no solían demostrar inseguridad, y generalmente eran personas más bien de temperamento frío. En cambio, aquella mujer era un manojo de nervios. Tal vez sufría pánico escénico. Martina le miró a los ojos y reconoció en ellos una gran timidez. Se había quedado paralizada ante los receptores de su valiosa información.

—Vamos, cariñito —musitó de repente José—. Tranquila, no pasa nada.

La criminóloga lo comprendió todo cuando la forense, alias «cariñito», lanzó una mirada asesina al jefe de la policía de la comisaría de Lalín.

—Debes estar cansadita —continuaba José con ternura.

—¡Papá, basta! —exclamó de repente. Y respiró hondo. El resto del auditorio no se atrevía a decir ni una sola palabra, con lo que el silencio en el despacho comenzaba a ser ciertamente incómodo. Martina observó a cada una de las personas que la rodeaban. José, el papá, se frotaba la barbilla. Mientras, el juez, con las manos en los bolsillos parecía no entender nada, y se mostraba a la expectativa de que la forense comenzara a hablar de una santa vez. La secretaria, Verónica —Verito—, entrelazaba la punta de un mechón de su melena rizada entre los dedos, con una mano y con la otra se mordía las uñas. Entretanto Jorge terminaba tranquilamente de disfrutar de la merienda, mientras la protagonista de la escena seguía muda.

—Por cierto, ¿en dónde trabajas? —le espetó entonces la criminóloga en medio de su temblor.

—En Santiago, en el Instituto de Ciencias Forenses de la Universidad —pudo responder ella a trompicones.

—¡Anda, magnífica coincidencia! ¡He colaborado un montón de veces con vosotros! Me habéis solicitado muchos artículos, sobre todo desde la Fundación Barrié— exclamó con entusiasmo.

—Lo sé, señora Harper. De hecho, es usted una de las autoras más importantes. Es un gran honor conocerla.

—Eres muy joven, y yo a tu edad también era muy mitómana. Pero gracias.

Jorge miró a Martina divertido.

—Bien, ahora tú eres la experta. Ilústranos, ¿cómo has visto el cuerpo?

—Aquí tengo todo el informe ¿Se lo leo?

—¡Claro, perdone no me ha dicho usted su nombre, doctora!

—¡Doctora Duque, Paulina Duque! —exclamó su padre con orgullo—. Oiga, la primera de su promoción, de matrícula pa’ rriba!

Martina le miró y le guiñó un ojo.

—Doctora Duque, por favor, comience con la exposición.

Paulina miró de nuevo sus apuntes y carraspeó. Al cabo de unos segundos comenzó de manera tan profesional que el propio Eyre se vio obligado a dejar de engullir las rosquillas. El momento requería de la máxima atención:

—«El informe de la autopsia practicada revela que, a falta de un análisis más exhaustivo y minucioso del cadáver, se trata de un varón de cincuenta y siete años, sin diagnóstico conocido, sin tratamiento de ningún tipo, cuya historia médica indica que la última hospitalización fue a los veintiún años, operado de apendicitis, sin complicación alguna. Fue hallado muerto en la sacristía de la iglesia de Nuestra Señora del Corpiño, de la cual era el párroco principal. Los hallazgos de este primer informe indican que el cadáver mide un metro y setenta centímetros y tiene un peso estimado de sesenta y cinco a setenta kilos. Tras la apertura del tórax, se encuentra el pericardio a tensión que trasluce una coloración negruzca; una vez abierto se han observado coágulos sanguíneos que daban lugar a taponamiento cardiaco —Paulina respiró profundamente y continuó con su brillante exposición—. El corazón de don Alonso pesaba cuatrocientos cincuenta gramos, con abundante grasa epicárdica, presentando en la cara anterior del ventrículo izquierdo un desgarro en la pared perpendicular al eje longitudinal de dos centímetros y medio de longitud a cuatro centímetros del ápex cardiaco… Perdón, señora Harper, he hecho fotografías, en cuanto las edite se las muestro, si usted quiere…

—Tranquila, Paulina, lo estoy visualizando mentalmente, pero ya conoces el protocolo. Cuando termines el informe forense debes incluirlas en el archivo policial.

—Claro, claro.

—Continúa, por favor.

—Bien, dicha rotura presenta un infiltrado hemático perilesional, de cuatro centímetros de diámetro, lo que indica claramente que se corresponde con un infarto agudo de miocardio en el territorio de la arteria coronaria descendente anterior.

—Perdona, Paulina, por tanto, ha muerto por un infarto de miocardio. Por lo que has dicho parecía un hombre sano, no se medicaba, ¿verdad? —intervino Jorge.

—No, en principio no se han encontrado restos —contestó ella—. Se han tomado muestras de cerebro, pulmones, hígado y corazón para el estudio anatomopatólogico, así como diez centímetros cúbicos de sangre para el estudio toxicológico. Estas muestras se han enviado a los servicios de Química y Anatomía Patológica del Instituto de Toxicología de Santiago. Si hubiera algún resto de medicamento, alcohol o sustancias tóxicas o psicoactivas se hará saber a su debido tiempo. Igualmente, y a la espera de un estudio pormenorizado del corazón, concluimos que don Alonso ha fallecido a causa de un infarto de miocardio agudo. Y en vista de la salud de hierro de este hombre, al que tanto yo, como el señor juez, así como mi… —carraspeó— don José conocían desde hace años, me atrevo a afirmar que pudiera ser que las causas que le provocaron dicho infarto no son concluyentes.

—Cabe la posibilidad de que don Alonso entrara en la sacristía alarmado por el humo, y al ver el fuego se asustara tantísimo hasta el paro cardiaco, ¿verdad? —preguntó su padre.

—Bueno, es posible, claro —contestó Jorge—. Pero ¿no creéis que alguien más se hubiera percatado y hubiera acudido en su ayuda?

—Sí, es extraño que nadie se diera cuenta de que había fuego en la sacristía. Pero bueno —continuó Paulina—, a la hora en la que supuestamente se produjo, entre las seis y las siete de la tarde, apenas había gente por los alrededores, salvo los vendedores ambulantes. Pero la sacristía está detrás, justamente, en la parte trasera de la plaza.

—Otra cosa —intervino Martina—. A la falta de una segunda inspección más meticulosa del escenario del crimen, nadie ha comentado nada acerca del foco del inicio del incendio.

—No se ha encontrado, lo comentó uno de los bomberos —intervino Verito.

—¿No? —preguntó Martina extrañada.

—No, no se han encontrado ni cerillas, ni una colilla, nada.

Se hizo un violento silencio. Las caras de los lugareños eran el vivo reflejo del temor y del miedo. Martina pensaba que con toda seguridad imaginaban que el fuego había surgido directamente del centro de la Tierra, del mismo infierno.

—Combustión espontánea —dijo de repente Jorge—, ¿no? Científicamente no hay otra explicación.

Todos callaron.

—Bien —intervino José—. Aparte del incendio, nos ha llegado hace un rato la noticia a la comisaría de que puede que con el jaleo de la muerte de don Alonso, el fuego y el copón bendito, algunos mamarrachos han aprovechado la ocasión y al parecer se han llevado uno de los objetos más valiosos de nuestra humilde corporación.

—¡No me jodas, José! —intervino el juez exaltado—. ¡Hijos de puta, qué desalmados, ni a nuestra Señora han respetado!

—Tal vez don Alonso falleció por ese motivo. Quizás entraron a robar a la sacristía y al encontrar allí al ladrón o a los ladrones —continuó Verónica—. Don Alonso se llevaría un susto de muerte. ¡Ay, perdón!

—Hubieran encontrado indicios de lucha en el cadáver de don Alonso, ¿verdad, doctora? —medió Jorge.

—Claro, y no es así.

Jorge miró a Martina, quien estaba sorprendentemente pálida, en silencio, sin hacer preguntas.

—Bueno, ¿y qué se han llevado entonces? —continuó el juez visiblemente preocupado.

—Pues nada más y nada menos que el relicario sagrado del señor cura, con el que vencía a los demonios, con el mismo que durante años ha practicado con éxito sumo los exorcismos. ¿Qué os parece? Solo espero que el indeseable que lo haya cogido sienta en cada uno de los poros de su piel la maldición común de todos los feligreses del Corpiño.

Martina comenzó a toser de repente, como si se ahogara. Verónica se adelantó a abrir las ventanas de par en par. El ambiente estaba viciado, según ella. Desde fuera entraba un aire fresco y saludable.

—¿Estás bien, Martina? —preguntó ella misma a la criminóloga, que no contestaba. Parecía que no estuviera allí. Alguien comentó que le llevarían agua. Al cabo de unos segundos apareció el mismo oficial de las rosquillas con un gran vaso. Martina lo bebió con el ansia de un náufrago, como si se encontrara en medio del desierto del Sahara en plena hora solar. Como si al día siguiente fueran a secarse todos los manantiales del planeta. Al terminarlo salió del despacho, disculpándose de su mareo. Eyre la acompañó. Una vez fuera, lejos del alcance de ojos y oídos de sus acompañantes, este le dijo:

—No había visto a nadie reaccionar como tú por sentirse culpable.

—¡Dios mío! ¿En qué demonios estaba pensando? Solo espero que no nos pillen.

—¿Nos? Mal vamos si cada vez que alguien lo menciona te pones a temblar. Cálmate, vale, y piensa que cuando lo hiciste fue por un motivo, ¿cierto?

—El único que existe, sí. De lo contrario seguirán muriendo muchos inocentes.

—Pues en ese caso, ya no sirven lamentos ni rollos. A lo hecho, pecho —dijo con valentía, mientras su compañera, la gran Martina Harper sonreía, con ojos nublados.

—Jorge —contestó emocionada—. Gracias.

—¡No me las des todavía! Para bien o para mal, Bruno confió en mí para ayudarte en todo lo relacionado con el caso. Y oye, si alguien como tú ha estimado que no había otra solución, yo, como los tres monos. ¡Que sea lo que Dios quiera!

Martina entonces reaccionó como no podía ser de otra manera. Soltó una gran carcajada ante la expresión inconsciente de pánico que reflejaba el rostro de su compañero.

—Bien —continuó la criminóloga recuperada de tantas emociones contrariadas en tan escaso espacio de tiempo—. Larguémonos echando leches. Nada de pasar aquí la noche. Cuanto antes terminemos con esta pesadilla mejor.

—¿Algún plan, Harper?

Martina le miró y le dijo:

—Sí, el B.

De nuevo, el Palacio de las Siete Torres celebraba una de las muchas victorias a las que Morderska les tenía acostumbrados. Ella, junto a las hadas del pecado, volvía a llenar de gozo las estancias de aquel lugar sombrío, donde moraba el gran Amo a la espera de la gran noticia, la única que realmente le interesaba.

—¿Acaso no estás contento? —preguntó Skandra a Torturador—. Pues, aunque sabemos que no se trataba más que de un insignificante humano, un cura con ínfulas de gloria eterna, siempre es satisfactorio comprobar que la fuerza del Mal es indestructible.

Esperaban la llegada al salón de Morderska junto a su fiel licántropo, Baddog. Una vez más eran los verdaderos protagonistas de la fiesta.

—Estoy contento, ¿cómo no estarlo? Skandra mía, siempre provoca placer crear el caos y sembrar de nuevo el pánico y el desconcierto entre los humanos. ¡Pobres ignorantes! ¿Cuándo aprenderán estos ilusos que no pueden luchar contra el Mal, contra mí? Pero se sienten tan tentados que no pueden resistirse. Y yo, mientras, ¡disfruto enormemente, me divierto tanto poseyendo sus cuerpos! Es graciosísimo sentir cómo ellos mismos se destruyen. Y aunque creen descubrirme nunca llegarán al fondo, jamás podrán conmigo.

En ese momento, Morderska hacía la entrada triunfal en la sala. La gran mesa se había ido llenando de los manjares más exquisitos, de las últimas adquisiciones: sangre recién extraída de bebés degollados por sus progenitoras, las mismas que, creyendo salvar el mundo de los vivos, habían ofrecido el sacrificio a Satán. Como resultado el alma del neonato había pasado a morar a los cielos, pero ¡ay del maná del niño, su sangre virginal, sangre de recién nacido, aún pura, sin duda, la mejor para la renovación del Mal Eterno! También degustarían vísceras de animales, corazones aún latentes procedentes de ritos indígenas, huevos de cuervos, y distintos tipos de elixires con los que en cada encuentro renovaban sus ansias de asesinar y sembrar la maldad por todos los rincones. Estaban tan cerca del triunfo sobre el Bien que cualquier celebración se hacía insuficiente. El júbilo de los Caballeros Descastados llegó en forma de estampida que apareció galopando a través de la Llanura de la Mala Hierba, convirtiendo en espectáculo aquel terrible desembarco. Ningún habitante del Reino de los Asesinos Perpetuos quería perderse el regreso de Morderska y de Baddog. Ambos eran recibidos como las más relevantes celebridades y se merecían todos los honores.

—Bienvenida, Morderska. De nuevo aquí, en el Palacio de las Siete Torres. Una vez más regresas saboreando la victoria —exclamó Torturador desde el palco central. Esta vez el salón se había convertido en un gran circo romano. El Gran Amo estaba acompañado a ambos lados por dos fornidos gladiadores que en vida fueron vilipendiados por su más que conocida homosexualidad. En ese momento, junto a Torturador hacían las delicias del Gran señor cuando este demandaba cambios en su lecho. Morderska miró a ambos jóvenes de manera divertida. Poco le importaban las preferencias sexuales de su Amo, en ese momento en que ella se había convertido en la dama más deseada del Reino. Tan siquiera el Gran Espejo, colocado frente a ella, podía asustarla. La imagen que reflejaba poco tenía que ver con la de antaño, en aquella ocasión en la que se le había encomendado la misión más difícil de su historia.

—Más hemos de ser prudentes —dijo ella mientras dirigía su mirada penetrante al auditorio—. Pues, aunque sin duda estamos muy cerca de conseguir nuestro cometido, una nueva aliada de la humana ha entrado en escena. Se llama Martina Harper. Es criminóloga y hace ya varias semanas que sabe de nuestra existencia y por tanto de la misión.

Torturador apuró la bebida de la copa de oro con incrustaciones de rubíes que sujetaba entre sus zarpas y la depositó en la mesa. Al hacerlo tan bruscamente, el líquido que portaba, sangre de infantes recién traída de las bodegas de palacio, perteneciente a los caídos en el último mes, se desparramó de forma que las damas pecadoras que se hallaban tras ellos saltaron cual vampiras hambrientas sobre el festín. El público comenzó a vitorear a aquellas hembras que, llevadas por el desenfreno del líquido bermellón, chupaban las sobras con tal desesperación.

—¡Marchaos de aquí, miserables concubinas! ¡No es momento de que ofrezcáis espectáculo tan miserable!¡Asuntos mucho más importantes tenemos entre manos mi servil Morderska y yo! ¡Fuera, os digo, no sois más que ratas!

Las Siete Damas rugieron como leonas en celo, comenzando una pelea entre ellas. El público estaba tan excitado que Torturador no tuvo más remedio que invitarlas a seguir con la jauría en la arena, escenario más que adecuado para continuar con la pelea. Mientras, invitó a Morderska a que subiera al palco, junto a su fiel licántropo.

—¡Bien, por fin estamos más tranquilos! —exclamó—. Y ahora, cuéntame lo de la criminóloga. ¿Acaso no es la misma a la que has intentado nublar el juicio haciendo que viera a su madre una y otra vez?

—¡Sí, la misma! Ella es la que ha investigado el caso desde el principio. Es muy intuitiva. Me temo que sabe lo que hace y lo que tiene entre manos. Por ello necesitaré ayuda. No es suficiente la presencia de las Siete Damas. Por lo visto no la impresionan.

—¿Qué estás sugiriendo? ¿Acaso necesitas más tiempo para llevar a cabo la misión?

Morderska miraba el espectáculo circense que protagonizaban las damas junto a los caballeros descastados que, atraídos por el influjo de la Dama de la Lujuria, se habían unido a ellas, en unas luchas que poco tenían de peligrosas, y mucho de eróticas, para unas criaturas que ya llevaban habitando el mundo de las sombras desde tiempos inmemoriales. Se divertían.

—Por el tiempo no te preocupes, Señor. Estamos en vísperas de una gran festividad religiosa, una de tantas, en las que los seres humanos son más vulnerables, pues se confían a la fe y por tanto están más distraídos. Pero me temo que la criminóloga hará todo lo posible por proteger a Elisa ahora que Alonso de Juan ha fallecido. De alguna manera está siendo bendecida.

Torturador se puso furioso al escuchar dicha palabra. Rodeados de maldiciones, pecados y actos impuros como los que contemplaban en la orgía en la que las Damas mostraban sus encantos sin tapujos a ojos de quienes quisieran contemplarlas.

—¡Claro, Morderska, ya te lo advertí! Tanto ella como Elisa son protegidas por los Guardianes del Bien. Ellas, Carmen y Catalina son las principales culpables de que ambas sigan vivas. Muchos de nuestros enemigos han sido destruidos. No te fue difícil deshacerte de Mónica, la humana que comenzó a saber demasiado. Estuviste magnífica, la manera en la que sedujiste a su compañero para que tu siempre fiel Baddog desgarrase su cuerpo de aquella manera tan cruel ¡fue maravilloso! Pero no debes asustarte ahora. No habrá más escudos protectores que impidan que nuestra fuerza maligna penetre en ellas. No obstante, sierva mía, tus deseos ahora son órdenes para mí. Me has demostrado que puedo confiar en ti. ¿Qué necesitas? —preguntó el gran amo a la súbdita mientras acariciaba su brazo suave babeando sobre él.

Morderska se limpió la baba de su Señor y se la ofreció a Baddog. Este lamió sus dedos mientras su ama seguía hablando.

—No tengo dudas. Hasta ahora hemos vencido. El poder del Mal es superior, siempre lo será. Pero yo… mi Señor, no temo por el Maligno, tan siquiera por ti. Tú eres inmortal, perenne. Siempre que Dios exista tú tendrás un lugar en el corazón de los seres humanos. Porque es su naturaleza. Y Martina Harper lo sabe. Podrá luchar contra los secuaces como nosotros que siguen quebrantando las leyes, asesinando, pero, entonces…

Torturador sabía a dónde quería llegar, mas no le interesaba que su sierva le hiciera más preguntas.

—No te preocupes por lo que pueda pasar, Morderska. Tú eres la dueña de tu destino. Desde el momento en que llegaste aquí supiste a lo que te exponías. Es un riesgo que has de correr. Te enfrentas a la Eternidad de tu gen o a la extinción.

Morderska sintió que Baddog se sobresaltaba al escuchar las duras palabras del Amo.

—¡Por tanto, Morderska, ya no hay marcha atrás!¡O destruyes el Poder del Bien Infinito o él te destruirá! Es tu misión. Me lo debes, no lo olvides. Pero ¡venga, no pongas esa cara! Prácticamente lo tienes hecho. ¿Acaso una insignificante humana como Martina Harper te hace dudar? ¿A estas alturas? —risoteó alto para que todos los súbditos se volvieran a mirarlos—. ¡Que no decaiga la fiesta, venid para acá! El espectáculo debe continuar… Por favor, Morderska, retírate a tus aposentos… Al amanecer has de acabar con la misión. Es ahora o nunca, antes de que Elisa y Hugo se salven del maleficio. Antes de que Eros los arrulle en su manto para siempre.

Capítulo 23

Salieron de la comisaría de Lalín tan deprisa como pudieron. Volvieron hacia el santuario del Corpiño. Faustino, Elisa y Hugo los esperaban en una vivienda cercana a la iglesia. Se trataba de una casa rural que el padre de Elisa había alquilado, previniendo que la estancia iba a ser corta pero intensa. El caserón contaba con cinco dormitorios dobles, una pequeña cocina y dos baños comunitarios en la planta baja de la casa. Esta disponía de un patio amplio, en el que los dueños habían construido un cenador que resultaba muy agradable para las noches de verano. Había sido una suerte. Al día siguiente era 25 de julio, la festividad de Santiago Apóstol, el patrón de Galicia. Todos los municipios preparaban algún tipo de celebración en su honor. La más importante tendría lugar en la catedral de Santiago de Compostela. La comunidad gallega se convertía en un hervidero de peregrinos que hacían el camino a pie con la fe como único guía para llegar hasta el Santo desde los lugares más recónditos del globo. Martina y Jorge aparcaron enfrente de la casa. Cuando bajaron, Faustino los estaba esperando en la puerta.

—Hola, chicos —espetó con cariño—. Bienvenidos. Este es el único alojamiento que he podido encontrar. Mañana es fiesta y están todos los hostales del pueblo repletos de turistas. Mi hija y Hugo están en la cocina, preparando la cena. Nos ha costado un poco encontrar un supermercado abierto. Como siempre, los chinos nos han salvado. Según pasáis, a la derecha hay dos alcobas. Están bien, pero sin baño, que están ahí, debajo del tiro de la escalera.

—¿Fiesta? —preguntó Martina.

—Santiago apóstol, fiesta nacional, 25 de julio —respondió Jorge.

—Se me había olvidado por completo, Eyre, ¿cómo es posible?

—No pasa nada, Martina —intervino Faustino—. Estamos sometidos a una gran presión.

—Bueno, ¿cuál prefieres? —preguntó Jorge una vez en el patio, dirigiendo la mirada hacia las habitaciones. Se veían dos puertas, una más pegada a la entrada y cuya ventana daba directamente a la calle donde habían aparcado. Martina eligió esa—. Supongo que al menos habrá toallas en las habitaciones, ¿no?

—¡Claro, hombre, y si no llevo yo en la maleta! —respondió Faustino mientras cerraba tras de sí la puerta principal.

—En ese caso, voy a darme una ducha. Luego os veo.

Jorge se dirigió a su habitación mientras Martina se sentaba junto a Faustino bajo el cenador en unas sillas de mimbre con cojines de flores verdes sobre el fondo blanco. No sabía si la razón era que se encontraba muy agotada. El caso es que se sintió tremendamente cómoda.

—Bueno, Martina ¿qué tal ha ido en la comisaría? —le preguntó Faustino una vez que se quedaron solos.

—Pura rutina. Pero no puedo desvelar ningún dato todavía.

—Lo comprendo.

—Sin embargo, debo comentarle algo, Faustino. Y creo que ya no podemos perder más tiempo. Morderska y los suyos nos pisan los talones. Saben perfectamente que estamos aquí.

—De hecho, ya se han manifestado. No estoy seguro, pero creo haber reconocido a Skandra y las demás en la iglesia, un grupo de siete mujeres que no son humanas. Elisa se ha asustado mucho al verlas. Enseguida ha advertido el peligro.

—¡Yo también las he visto! ¿Quiénes son? ¿Acaso están ayudando a Morderska en todo esto? Si es así, no vamos a poder dormir. Están por aquí, Faustino, y saben que Elisa está con nosotros. No está a salvo.

En ese momento Jorge pasó por el medio del patio en dirección al baño. Solo llevaba puesta una toalla rosa en forma de falda alrededor de la cintura, charlando por teléfono. Faustino y Martina se callaron al verle.

—Sí, en efecto hay toallas, todas rosas.

Martina le sonrió.

Escucharon el ruido del agua de la ducha. Una vez que Jorge cerró la puerta, continuaron con la charla.

—¡Martina, claro que no lo está! Ahora menos que nunca. Contábamos con don Alonso para realizar el exorcismo. Ahora deberemos esperar a que venga otro párroco a sustituirlo. Y mucho me temo que la noticia ha salido en todas las televisiones ya. No creo que nadie en su sano juicio quiera ahora mismo hacerse cargo de esta parroquia. Estoy preocupado, sin la reliquia sagrada poco podremos hacer, solo intentar salvaguardar la vida de mi hija y esperar a que vengan a por ella. Y cuando eso ocurra, Martina, yo, como su padre que soy, no voy a permitirlo.

—¿Y qué has pensado? —Martina tenía que acercarse más al padre de Elisa. Todavía se trataban de usted. Pero a esas alturas los formalismos carecían de sentido—. Luchar contra Morderska es inútil. Su fuerza es sobrenatural. Ningún humano podrá vencerla. Es duro para mí decirte esto cuando la víctima principal es tu propia hija.

—Ya, Martina, soy consciente de ello —contestó él poniendo su mano en el hombro de ella, en un gesto cariñoso—, pero no permitiré que se la lleve, ahora no, ahora que ha encontrado el amor junto a Hugo y se vislumbra para ambos un futuro pleno y feliz.

Martina observaba con ternura a aquel hombre, que miraba al cielo sumido en una gran tristeza. Hablaba de defender a su hija hasta la muerte, lo cual le honraba, pero la criminóloga dudaba de la validez de dicha hazaña. A fin de cuentas, Morderska solo quería a Elisa, no habría posibilidad alguna de salvarla a partir de una especie de trato. No lo iba a consentir.

—Escúchame —dijo agarrándole de las manos—, soy consciente de que, si llegara el momento, estarías dispuesto a dar la vida por ella. Sin embargo, tu muerte sería inútil. No la salvaría. Por eso he creído necesario que yo me quedara con esto. Mira.

Al igual que había hecho en la comisaría de Lalín, Martina sacó la cajita que portaba la posible salvación de Elisa. Una vez que la tuvo entre las manos sintió una especie de inexplicable alivio.

—¿Es lo que creo? —preguntó Faustino mirando con fijeza el relicario.

De fondo se escuchaba el ruido del agua y a un hombre cantando bajo la ducha. Desde la cocina llegaba el rico olor a comida recién cocinada. De repente escucharon a Elisa que les gritaba desde la ventana, a unos veinte metros:

—¡Hola, Martina, qué bien que ya hayáis llegado! Hemos comprado bebida ¿Quieres una copa de vino?

—Hola, preciosa. ¡Claro que sí! —respondió mientras tapaba el relicario con ambas manos—. ¡Huele bien!

—Dos lasañas, de carne y de pulpo, ¿os apetece?

—¡Mucho!

—Bien, pues en media hora está todo listo. ¿Sabes, papá? Hugo es un gran cocinero.

—Tiene a quien parecerse, sin duda.

Cuando la imagen de Elisa desapareció entre la bruma de los fogones, Martina Harper y Faustino reanudaron la conversación:

—Creo que ya sé por qué has sido la elegida, Martina. Eres valiente y generosa. No todas las personas estarían dispuestas a jugarse su puesto de trabajo por nadie. En cambio, tú los has hecho.

Martina sonrió a Hugo, quien le servía una copa de albariño muy frío. El muchacho regresó de nuevo junto a su amada, sigiloso.

—Agradezco tus palabras, Faustino. Cuando robé el relicario no pensé en el riesgo que yo corría, sino en lo desgraciada que será tu hija si no la libramos del maleficio. Actué llevada por el corazón.

—Porque eres una mujer buena.

—Lo he intentado toda mi vida. Por eso cuando aquella noche me contaste la verdadera historia de las mujeres de tu familia tuve la intuición de no equivocarme, a pesar de todo.

Martina y Faustino continuaron charlando unos minutos más acerca de la infancia de Elisa, de lo doloroso que le había resultado siempre separarse de ella. Al rato salió Jorge de la ducha. Esta vez se había puesto un albornoz de flores azules y amarillas. Le quedaba muy justo. Martina soltó una enorme carcajada. Faustino le había vuelto a servir más vino. Estaba muy a gusto. La bóveda del cielo estrellado terminaba de poner la guinda de tan idílico encuentro. Además, la pareja de cocineros comenzó a servir los deliciosos platos de carne y pulpo. Una vez que lo tuvieron todo preparado empezaron a cenar, la estampa no podía ser más hogareña. Parecían una feliz familia que se habían reunido en torno a una buena mesa, antes del amanecer, donde el destino los esperaba inexorablemente.

Capítulo 24

La llamada sonó hueca en el silencio del viejo edificio de la policía de la Reconquista en Toledo. Allí, en la sala habitual de las reuniones Bruno Bernal, Rubén Espadas y Paco Muñoz repasaban por enésima vez los documentos que Tomás Aparicio había enviado aquella misma tarde sobre la autopsia de Mónica. Sin lugar a duda, Daniel, el Tedax, último compañero de Mon que la había visto con vida, era del todo inocente. Aun así, Tomás Aparicio le había tomado declaración a la mañana siguiente del crimen, y sus conclusiones eran claras: aquel hombre había intentado ayudar a Mónica en todo momento, pero en un momento de confusión la perdió de vista y ya nada pudo hacer por ella. No se habían encontrado huellas de Daniel sobre la víctima y, como ya había pasado en el caso Alberto, tampoco podía explicar con claridad lo que vio exactamente: «Paseábamos tranquilamente por aquella calle a la que acudimos porque Mónica estaba empeñada en ir a ver una casa donde una asesina, Enriqueta Martí, había vivido. Pero nunca llegamos hasta el portal siquiera. Lucía el sol, pero de repente el cielo se oscureció y fue como si ya el mundo real no existiera. Recuerdo como si tuviera mucho sueño. Luego, cuando desperté Mónica estaba muerta… muerta, llena de sangre. Fue cuando llamé a la policía, pedí ayuda. Enseguida vino la ambulancia. Pero ella no respiraba desde hacía casi una hora».

Desde entonces Daniel había solicitado la baja laboral. La muerte de Mónica le produjo unas pesadillas horribles primero y acto seguido un temor inmenso a cerrar los ojos para dormir. Desarrolló un insomnio crónico que provocó que lo cesaran al poco tiempo de volver a Madrid.

Bruno Bernal leía con atención los informes incorporados a la investigación. Ya no tenía ninguna duda de que había obrado bien al enviar a Martina a Galicia. Alguien estaba muy interesado en que no se supiera la verdad sobre el diario. Como pudo comprobar ojeando las fotografías de los objetos personales encontrados cerca del cadáver de Mónica, el diario había aparecido. Más bien lo que quedó de él. Alguien, la misma persona o ser que atacó a Mónica, se entretuvo en prender fuego a esas páginas malditas. De este tan solo quedó una pequeña parte de la tapa, inútil ya.

—¿Sí? —contestó Bruno desde el aparato que sonaba desde su despacho.

—¿Bruno Bernal?

—El mismo, ¿quién es?

—José Duque, jefe de policía de la comisaría de Lalín. Bruno, no lo conozco, pero es importante que lo sepa. Martina Harper y su compañero están aquí. ¿Estaba informado? Por lo que sé ella trabaja en la comisaría de Toledo.

Bruno se quedó desconcertado. Se suponía que Martina le debía tener informado de cada uno de sus movimientos. ¡Mierda! Habían sido informados desde la Central, la muerte de aquel cura había salido en todas las cadenas. Parecía increíble, pero no había relacionado a Martina en todo ese asunto. Después de la llamada de aquel hombre comenzaba a encajar el puzle. No había podido hablar con ella en todo el día, tan solo pudo contactar con Eyre, el cual se había mostrado esquivo.

—¡Sí, claro, sabemos que está colaborando en un caso con Jorge Eyre y los suyos! —exclamó disimulando la ignorancia—. Es posible que el fallecimiento del cura de Corpiño haya sido de su interés y por ello se haya desplazado hasta allí. Pero ¿a qué viene que me llame hoy?

Al otro lado del auricular se escuchaba la fuerte respiración de aquel desconocido. Le llamó la atención el acento gallego, muy cerrado, de José. Tenía que hacer un esfuerzo grande para comprenderle.

—Tuvimos que abrir una investigación paralela a raíz del crimen. Nos llegó un video ciertamente desconcertante.

—¿Cuándo?

—Esta tarde. Pensé que era una chiquillada, pero ¡qué va! la cosa no pinta bien para su compañera. Pero si le soy sincero, no es de extrañar en este terruño nuestro, los fantasmas y las moiras ¡siempre dando por culo!

—Perdone, José, sea más explícito.

—Una cosa, Bruno, ¿notó comportamientos dudosos en esta señora? Sabemos que vino bien avalada, es una criminóloga muy prestigiosa. Mi Paulina se ha llevado un buen disgusto cuando se enteró.

Bruno no tenía ni idea de a dónde quería llegar aquel hombre.

—¿Dudosos? ¡Oiga, no estoy para bromas! ¿A qué se refiere? Martina Harper es una gran profesional, por no decir la mejor, en lo suyo. Es especialista en casos de muertes violentas. Su reputación la precede. Por lo tanto, le agradecería que no le faltara el respeto.

—Ya, ya… si eso está muy bien. Pero creemos, o al menos por lo que visionamos en el móvil de aquel chavalillo que la susodicha tiene la mano un poco larga, ¿no es así?

Bruno sintió una punzada a la entrada del estómago. Recordaba el lamentable estado en el que se había encontrado a Martina hacía pocos meses, cuando creyó ver a su madre muerta. Dirigió la vista hacia el techo y suspiró.

—¡No, en absoluto! Su expediente está limpio, como una patena… —añadió de la manera más convincente que pudo.

—Ya… pues si lo prefiere le mando el video y usted mismo, que tan bien la conoce, juzga.

Bruno guardó silencio. Era preferible que lo viera.

—Me parece correcto —añadió de forma seca.

Al cabo de unos minutos recibió la señal en el móvil que le avisaba de lo que iba a ver. Prefirió salir de la habitación en la que se encontraba. Fuera la noche era cálida, aunque soplaba un poco de aire. Mientras, Rubén y Paco se quedaron en la sala. Una vez fuera abrió el archivo. La imagen no era demasiado buena. Había sido grabada desde una especie de ventanuco que daba al interior de lo que parecía una sacristía. En ella se veía la imagen de ella, de espaldas. Alguien había cometido un delito. La criminóloga dictaba a una joven que él no conocía lo que parecían las primeras notas de una inspección ocular. El sonido era malísimo. Sin embargo, el documento no tenía desperdicio. Una vez que la desconocida se marchó, Martina se encontró sola, junto al cuerpo del cura fallecido. Bruno la vio por primera vez el rostro. Martina aparecía con el gesto desencajado, mirando hacia la ventana, obviamente sin imaginar que alguien la estaba grabando. Luego se agachó quedando a la altura del cadáver y comenzó a cachearle como si buscara algo. La criminóloga introducía con sumo cuidado las manos cubiertas con los guantes de rigor. Parecía nerviosa, a tenor de la rapidez de sus movimientos. El cámara seguía cada uno de sus movimientos con una gran precisión. Bruno se extrañó de que el ángulo fuera tan perfecto y la imagen resultara tan clara, y a la vez inimaginable: Martina había quitado algo de la mano del cura, un objeto que él imaginó. Era un relicario, una cajita rectangular. Podría haber sido un rosario. Pero no, precisamente era el relicario. Lo sabía porque había visto ese tipo de objetos en casa de su madre, y en las de sus tías también. La tradición toledana bebía de las fuentes litúrgicas tanto o más que las gallegas.

—¡Joder, Martina! ¿Qué narices has hecho? ¿Has robado el puto relicario a esta gente? Y lo peor es que has eliminado una prueba de la investigación que puede ser crucial. Tal vez ahí se encontrarían las huellas del presunto agresor. Ahora ya no sirve —pensaba en voz alta, aturdido.

Una vez que volvió a la imagen de Martina fue espectador en primera persona del delito cometido por su compañera. Ella se lo guardó en el bolsillo derecho del pantalón y para disimular el abultamiento provocado se sacó la camiseta de algodón que vestía y se la puso por encima, intentando tapar el objeto robado. Acto seguido la ladrona juntó las manos en posición de rezo, dirigió la mirada hacia los restos de la imagen de la Virgen, un gran amasijo quemado de madera, pintura, cerámica y tela y dijo, con los ojos llorosos: «¡Dios mío, perdóname, te lo suplico, pero lo hago por ella!».

Ahí se cortó la imagen. Bruno estaba realmente desconcertado. Era evidente que José Duque había visto necesario ponerle sobre aviso. Sin embargo, antes de llamarlo tuvo una corazonada. Martina había dicho que lo hacía por ella. Pero ¿por quién? ¿Era posible que aquel gesto formara parte de un plan de la criminóloga debidamente meditado? Rogaba a Dios que así fuera y que Martina Harper hubiera corrido aquel riesgo en plenas facultades mentales, y que asumiría en todo momento las consecuencias derivadas de aquel delito. Entonces lo vio claro. Volvió a ver una vez el video y terminó de convencerse. Sabía que Martina Harper no daba puntadas sin hilo. Si había robado el relicario, era por algo, algo realmente importante. Debía robarlo. Intentó hablar con ella, pero como había ocurrido en los últimos días, saltaba el buzón de voz.

Entró de nuevo al despacho. Eran cerca de las doce de la noche. No había tiempo que perder. Cogió la placa y el arma reglamentaria. Entró en la sala y se despidió de sus compañeros.

—Creo que por esta noche tenemos suficiente. Seguiremos el lunes.

—¿Quién ha llamado? —preguntó Rubén mientras recogía los informes y las fotografías que habían estado revisando.

Bruno tardó en contestar. Finalmente dijo:

—Nadie, se confundieron. Buen fin de semana.

Capítulo 25

El agua tibia caía infinita sobre la espalda de Martina Harper. Fuera, la noche estrellada, y dentro, la bruma del vapor que empañaba el espejo del baño de azulejos antiguos, con flores verdes sobre un fondo color terracota. Pensaba, con los ojos cerrados, las gotas resbalando por las mejillas, en que la situación sería idílica de no ser porque el espectro de una perversa asesina seguía de cerca los pasos de Elisa. Elisa: ¡qué encanto de niña! Toda aquella historia parecía irreal. Se la veía tan enamorada de Hugo. Y este, a pesar del atontamiento inducido —Faustino le había contado lo que había ocurrido con él, cómo Skandra lo mantenía hechizado, y el peligro que corría el pobre también—, era cómplice incondicional de la muchacha. «El amor, en estado puro es el sentimiento más real del ser humano. Y sin embargo todos nos olvidamos de él en algún momento de nuestras vidas», pensó mientras se enjabonaba el pelo. Salió de la ducha envuelta en una nube de toallas rosas. De repente un gran golpe en la puerta de la entrada, mastodóntica, de madera robusta, la asustó. Tuvo la tentación de avisar a Jorge. No disponía del arma, él sí. Un segundo golpe retumbó en el silencio de la noche. Decidió exponerse sola al peligro. Pero no tenía miedo. Una vez más la intuición la guiaba hacia su destino.

—Hola, Martina, no temas, he venido a avisarte.

La criminóloga sintió un gran vuelco en el corazón. Cerró la puerta totalmente consternada. No podía ser, otra vez no. ¡Joder, ella estaba muerta, como su madre! Respiró hondo y con un miedo que le paralizaba, sacó fuerzas para no dejarse llevar de nuevo por sus fantasmas. De repente lo vio claro. Ya había traspasado el límite. Las lágrimas afloraron en la cuenca de sus ojos.

—Bienvenida, amiga. Pero, pasa, en el patio estaremos tranquilas.

—No hay tiempo. Se han enterado de que Elisa está aquí. Vienen a por ella. Han hechizado a todo el pueblo. Les han contado que eres una vil ladrona.

—Ya… pero debes saber que no he tenido más remedio que hacerme con el objeto sagrado. Sin el relicario Elisa estaría perdida. Al menos nos queda una esperanza. No sé todavía la manera de usarlo en su beneficio. Pero también sé que cuando llegue el momento alguien vendrá en mi ayuda, tal y como tú lo estás haciendo ahora. Dime ¿cómo es el otro lado?

—Para mí, de momento, muy aburrido, Martina. Echo de menos estar con vosotros en Toledo, mi trabajo, a mis amigos, a mis padres. Pobrecillos, el dolor que ha causado mi partida me perseguirá durante toda la eternidad. Si pudiera verlos sería maravilloso. Pero aquí las normas son más estrictas que en vida. Se me ha permitido una única incursión y he elegido venir a verte. Te lo debo, Harpi. No te hice caso. Jamás debí llevarme el diario. Puse en peligro la investigación. Ahora que dispongo de todo el tiempo del mundo para pensar comprendo que jamás debí intentar quitarte el caso. Si estoy hoy aquí es porque necesito tu perdón, Martina. Tú confiaste en mí y yo, sin embargo, llevada por la envidia, intenté ocupar tu lugar cuando estuviste de baja.

Martina abrazó a Mon.

—Tranquila, no tuviste la culpa. Ahora sé que somos marionetas en manos del Mal. Esos malos sentimientos, como la ira, la soberbia o la envidia no nacen en un corazón bueno como el tuyo si no hay alguien que los provoque. Al igual que Elisa, has sido una víctima más de ella, de Morderska. Ella fue la que te arrebató la vida. Supo que a pesar de todo finalmente seguías siendo mi amiga.

—¡Por eso te llamé unos instantes antes de morir, Martina! Necesitaba decirte que no estás loca. Que era cierto que pudieras ver a tu madre, y que el diario era peligroso. ¡Sí, lo supe justo antes de encontrarme con ella, con Morderska y la bestia que la acompañaba! Me desgarró viva, Martina, fue horrible.

—Lo sé. Pero ahora eso ya no importa. Solo espero que tu muerte finalmente no haya sido en vano.

El ruido incesante de una sirena le avisó de que Morderska estaba cerca. Martina miró hacia el horizonte, oscuro. Luego volvió los ojos hacia Mon. Pero esta había desaparecido. De vuelta a la realidad, Martina corrió hacia el interior de la casa, cerrando la puerta con llave. Inútil, pensó. Luego avisó a los demás. Faustino era el único que se había despertado.

—Ya vienen —afirmó cabizbajo, desde el umbral de la puerta de su dormitorio.

—Sí, Faustino.

Un nuevo golpe, mucho más aterrador, los alertó de que el enemigo se había establecido enfrente de la puerta. Ruidos de frenazos, puertas de vehículos que se abrían y cerraban con violencia, una sirena de policía que dejaba de sonar. En su lugar una voz, creyeron reconocer la de José, les dio el primer aviso:

—¡Martina Harper! Sabemos que está aquí. No nos lo pongas más difícil. Devuelve al pueblo lo que le pertenece, el relicario sagrado de la Virgen del Corpiño.

—¡Eso, eso, ladrona, nos lo quitaste! —Se oyó gritar a una de las vecinas—. ¡Sinvergüenza, lárgate de nuestro pueblo, no te queremos!

Dentro, en el patio, se encontraban ya los cinco. Tanto Elisa como Hugo estaban muy asustados. Ella lloraba desconsolada. Jorge ya había terminado de vestirse cuando sacó su arma reglamentaria.

—Haremos lo siguiente —dijo—, Martina, llévate a los muchachos en tu coche. Saldréis por la puerta trasera. Hay un camino, síguelo. Seguro que te llevará a alguna parte. Faustino, tú, quédate conmigo. En cuanto nos sea posible os alcanzaremos.

—¿Qué has pensado Eyre? —preguntó Martina. Mientras, los chillidos de los manifestantes se hacían más audibles, casi insoportables, tanto que comenzaron a hablar a gritos.

—Entretenerlos, no nos queda otra salida. Pero venga, no perdáis más tiempo. Los distraeremos.

Faustino se acercó a su hija, abrazándole.

—Elisa, no llores más, ahora has de ser fuerte. Martina te llevará a un sitio seguro. No voy a consentir que te hagan daño alguno. Ni a ti ni a Hugo.

Se despidieron y se marcharon. Del exterior se seguían escuchando las mismas proclamas: «¡No os queremos ni a ti ni a la niña maldita! ¡Lo sabemos, habéis venido a traer la desgracia a nuestro pueblo! ¡Ella es la culpable de la muerte de don Alonso! ¡Bruja, no saldrá viva de aquí!».

Martina, Elisa y Hugo se metieron en el coche lo más rápido que pudieron. Mientras Jorge les abría la puerta de la cochera, que daba directamente a un camino de tierra que bordeaba la finca donde se encontraba la casa, Faustino decidió cubrirlos. Respiró hondo y abrió la puerta. En la cochera Martina pisaba el acelerador hasta el fondo, encendía las luces y se despedía de Eyre. Salieron de la casa como una exhalación. Faustino no daba crédito. José se acercó a él:

—¡Quítese del medio, vamos a entrar!

—¡Un momento, un momento, no tiene ningún derecho! ¿Dónde está la orden? Voy a denunciarle por allanamiento…

El jefe de policía lo miró a los ojos. En ese momento se hizo un gran silencio. La algarabía, los gritos y los insultos desaparecieron. Un extraño viento se levantó de repente. El mundo se había paralizado. Todos eran estatuas de sal. Skandra, custodiada por los gemelos, Morderska y el Ejercito de los Caballeros Descastados al completo emergieron de la muchedumbre, poderosos, ambiciosos, con la sed de venganza a flor de piel y el mal estallándoles por todos los poros de sus singulares anatomías. En ese momento la tormenta llegaba con truenos y relámpagos, cargada de odio.

—¡La familia al completo! ¿No te parece fantástico? —preguntó Skandra a Faustino, poniéndose frente a él, a escasos centímetros. Faustino podía oler el hedor que desprendían sus entrañas. Miró a Elías y Jacobo. Nada quedaba de los dos chavales tímidos, blanquecinos y frágiles que habían sido sus hijos todos esos años. En su lugar reaparecieron unas criaturas patéticas, ataviados de cuero, con mirada asesina, dispuestos a defender a su progenitora y, de paso, ganarse el favor del Gran Amo—. Sabemos que Elisa se encuentra aquí. Si creéis tanto Martina Harper como tú que vais a lograr librarla de nuestro influjo, estaréis viviendo una quimera. ¡Es imposible, y tú, Faustino, hombre iluso, ignorante, lo sabes!

—¡No, Alejandra, no lo vais a conseguir! Mi hija no está aquí.

—¡Mentira, hemos seguido sus pasos desde que abandonó Toledo! —intervino Morderska, terriblemente enfadada, tanto que al escucharla el cielo tronó, las nubes rompieron el horror, convertido en tormenta repentina—. Ha llegado el momento, ha de ser esta noche, Faustino, no alargues más esta absurda espera. Además —añadió algo más calmada—, míranos, todos nosotros estamos a su servicio. Deberías estar muy orgulloso del poder de Elisa. Y, sin embargo, te empeñas en salvarla. ¿De qué? De una vida apasionante, de un existir magnífico en el que lo tendrá absolutamente todo: dinero, poder, sexo…

—¡Te equivocas, mi hija ya tiene todo lo que necesita! Ella no es una asesina, como tú, no disfruta matando, y no quiere vivir así. Preferiría morir antes de entregarse a tan vil causa como la vuestra. La ruindad y la miseria son, sin duda, los pilares que os sostienen. Elisa, en cambio, surgió del amor infinito entre su madre y yo. Ahora, al cabo del tiempo ella misma ha encontrado el suyo. ¡Es indestructible!

Entonces Skandra y Morderska desplegaron las grandes capas que vestían, levantando un gran vendaval. Las ventanas de la casa se abrieron, los cristales se rompieron. Al grito de «¡Ahora!», el ejército de los Caballeros Descastados se puso en marcha, invadiendo cual enemigo furioso el interior de la vivienda. Una vez allí comenzaron a abrir todas las puertas que encontraron a su paso. Con un gran estruendo destrozaban todo cuanto se encontraban a su paso. Pero fue inútil. Elisa no estaba allí.

—¿Dónde está? —preguntó Skandra visiblemente enfurecida—. O nos lo dices por las buenas o…

—¡No conseguirás nada, Skandra! —le gritó él—. Pongo mi vida a vuestra entera disposición. Pero, por favor, deteneos. Dejadla marchar, dejad que sea feliz, junto a Hugo. ¿Qué hay de malo en ello? A cambio llevadme a mí a vuestra guarida, haced de mí un criminal, un miserable, un mal hombre. Pero a ella… a mi niña, no… por favor, ya ha sufrido bastante —sollozaba arrodillado frente a ellos, que lo miraban con tanto desprecio como asco.

De repente se escuchó el grito aterrador de uno de los gemelos, Jacobo, desde el otro lado del patio:

—¡Por aquí, puedo olerlos, han salido por aquí detrás, por la puerta de la cochera!

—¡Vamos! —ordenó Morderska a los Caballeros Descastados—. ¿Qué estáis esperando?

El maléfico Ejército de Asesinos Perpetuos abandonó el lugar en estampida, una vez que Morderska y Baddog se pusieron a la cabeza, dirigiendo el rumbo que tomaban. Los vecinos del pueblo, atolondrados, siguieron a aquella misteriosa dama de la noche, una vez que habían sido despertados del hechizo que los mantuvo al margen hasta ese momento. Así, la casa y los alrededores quedaron inmersos en un silencio sepulcral. Solamente un mortal parecía darse cuenta de la gravedad del asunto. Él y Skandra eran los únicos que quedaban en el interior del patio. Faustino seguía arrodillado, sollozando, con las manos tapándole el rostro. Skandra lo agarró de la camisa y cual cachorro indefenso lo alzó por encima de la cabeza:

—Pero ¿qué te has creído, insensato, que unas cuantas palabras de un padre amoroso bastarían para hacer cambiar al mismísimo Diablo? ¡Ay, pobre! Yo, que pensaba que al fin te había hecho olvidarte de ella…

—¡Jamás, Alejandra!

—¡No me llames así, estúpido! Alejandra nunca ha existido. Tan solo creamos una ilusión para que te sintieras de nuevo querido, con un hogar acogedor, una esposa buena y fiel, y unos hijos nuevos a los que adorar. Mas compruebo que ha sido inútil.

—Nunca sabrás de verdad qué significa tener una familia a la que amar. Pero ¿sabes una cosa? Ahora, pase lo que pase, no me importa. He llegado hasta aquí con ella, y ahora, con la ayuda de Dios, podremos liberar a Elisa de ti y de tu Amo. Entonces, Skandra, Alejandra o como quiera que te llames, tú desaparecerás para siempre de nuestras vidas. Y estos años que he vivido junto a ti y los gemelos se borrarán de mi mente. Solo serán los restos de una horrible pesadilla, en la que, por desgracia, tú has sido artífice y protagonista.

Skandra sintió cómo la ira la acompañaba, cuando al zarandear al humano lo hizo con tanta violencia que lo lanzó contra la pared de piedra que se encontraba a escasos metros de ellos. Faustino cayó al suelo. Había desfallecido. Comenzó a sangrar. El impacto con el muro de piedra habría de ser letal. Skandra lo miró por última vez, se colocó su larga melena azulada, desplegó la capa en forma de alas y abandonó aquel lugar, dejando el cadáver de Faustino abandonado a la intemperie.

Mientras, a pocos kilómetros de allí, un helicóptero sobrevolaba la zona en busca de Martina Harper. Bruno Bernal no tuvo más remedio que trasladarse a donde se encontraba la criminóloga, alertado por el aviso de Duque.

—Ya hemos llegado a la provincia de Orense. Me comentan por radio que sobre Lalín se cierne una tormenta bastante peligrosa para adentrarnos con el helicóptero. Lo sensato sería que esperásemos a que amainara —dijo el piloto de la aeronave a través del micrófono.

—Bien, pero es importante que nos demoremos lo menos posible —contestó Bernal con determinación.

En tierra firme, Jorge Eyre había logrado salir de la casa una vez que escapó de aquellos maléficos seres que comenzaron a buscar a Elisa salvajemente por todos los rincones. Se había escondido en un viejo contenedor de basura que se guardaba dentro de la cochera. Cuando salió fue en busca de Faustino, era demasiado tarde. Yacía desangrado en el suelo del patio. «¡Mierda! —exclamó. Acto seguido le cerró los ojos con las palmas de las manos. Consciente de que aquel buen hombre lo escuchaba desde algún lugar incierto, le dijo—: Amigo, vengaremos tu muerte, nos ocuparemos de salvar a Elisa».

Una vez en el camino llamó a Martina. En su lugar cogió Elisa el teléfono:

—¡Jorge, qué alegría, estáis bien, papá está contigo, ¿verdad?!

Jorge Eyre tragó saliva. Había sido capaz de aguantar las lágrimas estoicamente hasta ese preciso instante en el que escuchaba la frágil voz de una joven asustada.

—Elisa, pásame con Harper —contestó apenas en un susurro.

Al cabo de unos segundos Martina respondió:

—¡Jorge, voy conduciendo, no veo nada, este camino está muy oscuro! Pero ¿dónde os habéis metido?

—¡Martina, por nada del mundo se te ocurra bajar del coche! ¿Lo entiendes? ¡Intenta buscar un lugar apartado, a ser posible una ermita.

—¿Estás loco? ¿Y dónde coño encuentro yo una ermita? Desconozco la zona por completo.

—Pero seguro que hay alguna escondida entre los montes. Por lo que más quieras no vayas al Santuario del Corpiño.

—No se nos había ocurrido, pero tampoco pensábamos regresar allí. Maldita sea, ¿dónde estáis, y Faustino?

—¿Faustino? Ya no está, se ha ido.

Se hizo un gran silencio. Instintivamente Martina desvió la mirada hacia Elisa mientras colgaba la llamada.

—¿Qué ha pasado, Martina? ¿Por qué me miras así? ¿Por qué estás llorando? ¡No, papá, es papá, no es cierto?

Martina asintió con la cabeza, inconscientemente.

—Lo… lo siento mucho, Elisa, …

Elisa se derrumbó y comenzó a llorar desesperadamente. Se soltó el cinturón y saltó hacia el asiento trasero. Hugo la recibió con un gran abrazo. Ambos se fundieron entre lágrimas. Martina no pudo soportarlo y detuvo el coche.

—Elisa, preciosa, comparto tu dolor, lo siento tanto —dijo la criminóloga dentro del vehículo—. Pero… te aseguro —continuó sollozando— que no dejaré que te ocurra nada. Se lo prometí, le prometí a tu padre que cuidaría de ti…

Pero Elisa estaba hundida. Se abrazaba a Hugo escondiendo la cabeza en su regazo.

De repente volvió a sonar el teléfono. Esta vez no era Jorge.

—¡Harper, Harper, Martina, Dios, por fin te localizo!

Se oía un estruendo grandísimo, el ruido de unas hélices sobrevolando el cielo. Martina no daba crédito a lo que escuchaba ni veía. Salió del coche y encima de ellos estaba él. «¡Dios mío! —pensó—, como coño me has localizado». Entonces una gran explosión de alegría inundó todo su cuerpo. Comenzó a mover los brazos, como si en vez de encontrarse perdida en medio de la oscuridad en el corazón del bosque, se hallase en medio del océano y hubiera naufragado en una pequeña lancha motora.

—¡Sí, estoy aquí! —gritó Bruno desde arriba.

Cegada por los potentes focos del helicóptero no se dio cuenta que a pocos metros de donde se encontraban llegaban Morderska, Baddog y el resto de las criaturas que los perseguían aquella fatídica noche. Bruno, en cambio divisó el peligro que les acechaba.

—Pero ¿de dónde diablos ha salido toda esta gente?

Esa gente era una gran masa de criaturas irreales: mujeres que volaban transportadas en sus propias capas, con grandes dientes afilados y melenas de colores imposibles, trajes de cuero negros, morados, rostros verdosos que no tenían rasgos humanos. Y aquel olor, un hedor indescriptible, como el que despedían los cadáveres putrefactos después de muchos días de fallecer. Era el mismo olor de la Muerte. Tras ellas, un gran ejército de seres mastodónticos, montados sobre unas horribles bestias cuyas cornamentas despedían fuego, simulaban el espectáculo más espeluznante que jamás se había visto sobre la faz de la Tierra.

—¡Jesucristo, ayúdanos! —exclamó Bruno.

Una vez recompuesto de la visión, volvió a dirigirse hacia ella.

—Martina, no os mováis, pero métete en el coche, ¡corre, y cierra la puerta!

La criminóloga volvió al interior del vehículo. Una vez dentro divisó el helicóptero. Había aterrizado a unos cien metros de donde se hallaban. Posiblemente era el único lugar llano donde pudo. Por un momento Martina suspiró. Por una extraña razón se sentía mucho más segura en ese momento que Bernal estaba junto a ellos. Pero al mirar por el retrovisor comprendió el motivo por el cual Bruno le había ordenado con tal expresión de pánico que se metiera de nuevo en el coche. Morderska y todo su séquito avanzaban tras ellos a una velocidad tan irreal como demoledora. Comenzó a temblar de miedo. Era la primera vez en su vida que se encontraba tan cerca del Maligno. Recordó a Begoña Rincón. Rebuscó desesperadamente entre la guantera, mierda, tenía que estar ahí, mierda, cuanto papelajo inservible, pero ¿dónde la eché, dónde? Al cabo de unos segundos que le parecieron horas encontró el colgante que la antigua jefa de la comisaría de Vigo le regaló con el fin de protegerse del Diablo. Se lo colocó y se santiguó. Miro hacia Elisa y Hugo, que pronto comenzarían también a alarmarse.

—¿Vamos a irnos en el helicóptero? —preguntó Hugo.

—Me temo que no hay tiempo. Mira —dijo Elisa observando el espectáculo desde el cristal trasero del coche de Martina—. Ya están aquí, y vienen a por mí.

Martina vio que Bruno se acercaba a ellos corriendo a una velocidad de vértigo. Arrancó el coche y bajó la ventanilla.

—¡Vamos, Bruno, corre, por Dios! —le gritó. Tras él, Skandra y los gemelos lo perseguían para matarlo.

—¡Martina, vete, huye con ellos, sácalos de aquí!

Pero la criminóloga estaba decidida a no abandonarlo.

—¡No, no nos iremos, corre, corre, Bruno!

Al cabo de unos segundos Bruno se abalanzaba sobre el coche, abría la puerta del copiloto y cerraba.

—¡Acelera, por tu padre, acelera!

Pisó a fondo y huyeron de allí despavoridos. Bruno sacó medio cuerpo por la ventana y comenzó a disparar a todo ser que se le acercaba. Al cabo de unos minutos descargó el cargador. Tras ellos se colocó otro vehículo. Era Jorge. Martina volvió a suspirar. Seguía vivo. Mientras conducía, Martina creyó reconocer una luz en el camino. Tendría que ser allí. Era lo más probable. No sabían de qué manera conseguirían ahuyentar a Morderska y a los suyos. Pero aquella luz la guiaba al sitio que buscaban. Se trataba de una pequeña capilla abandonada, en la cima de una montaña, a escasos metros del Santuario de Corpiño. Sabía, a pesar de la oscuridad, que el santuario estaba cerca. Alguien, el mismo que guio su camino de Madrid a Sanabria, la acompañaba en aquella misión, sin duda, la más peligrosa de toda su vida. «Vamos, Martina, vas a salvarla, lo harás, vas a salvar a la niña portadora del Bien Infinito». Eran cerca de las cinco de la madrugada. Pronto amanecería. Por un momento Morderska y sus secuaces les perdieron los pasos. Fue cuando tanto Elisa como ella comenzaron a rezar a Dios en silencio. Martina cogió la higa entre sus dedos y la besó.

Llegaron al caminito que iba directamente a la ermita. Escondieron los coches entre los arbustos.

—Desde aquí seguimos andando.

Todos asintieron con las cabezas. La ermita se encontraba en la cima de una pequeña montaña. Se trataba de una capilla abandonada, pero mantenía intacta la cruz sobre el tejado. Una vez dentro comprobaron que el edificio debió sufrir un incendio hacía unos años. Restos de bancos de madera quemados así lo atestiguaban. También hallaron colchones viejos esparcidos por el suelo, así como bolsas de plástico vacías y sucias, latas oxidadas y botellas de diversos tipos de alcohol también vacías.

—Es posible que de vez en cuando suban hasta aquí los jóvenes de la comarca a hacer botellón —intervino Jorge—. Voy a acercarme a los coches, a ver si hay alguna linterna.

—Estaremos bien —dijo Martina.

Al cabo de unos minutos Eyre apareció con una linterna que encontró en el maletero del coche que conducía. En el de Martina había encontrado un mechero en la guantera. Bruno lo reconoció. Era suyo, de la última vez que había montado en su coche antes de esa noche, hacía mucho tiempo. Llevaba una hoja de marihuana de color verde sobre un fondo de varios colores que parecía un arcoíris.

—Nunca me alegraré tanto de haberlo perdido —dijo.

Al cabo de pocos minutos se instalaron como pudieron. Encontraron, en una pequeña trastienda, una caja llena de velas. Parecía increíble que allí siguiera, intacta, como esperándolos. Encendieron unas cuantas, las suficientes para no estar del todo a oscuras y las demás las dejaron donde las encontraron. El agotamiento comenzaba a hacer mella. Era necesario que se mantuvieran despiertos. Mientras Elisa y Hugo se tumbaron en las colchonetas, Jorge se quedó dentro de la iglesia. Martina y Bruno salieron a la entrada. Una vez solos, apenas con fuerza para charlar, Bruno la cogió de la mano. Martina no la retiró. Era tan reconfortante sentir de nuevo el calor de aquella mano que no pensó tan siquiera en hacerlo. No se escuchaba ruido alguno. Había dejado de llover y el cielo estrellado les reconfortaba. Ambos sabían que aquel momento era producto de la magia, y como tal desaparecería en breve. Sin embargo, Martina se sentía tan protegida a su lado que pensaba que nada podría pasar. Ambos miraban al cielo, sin hablar. Pero aquel silencio trabado entre ambos era tan suyo que ninguna palabra podría sustituirlo. Significaba todo. Todo y nada. Un mundo a su alcance, por primera y última vez. Tal vez por eso ambos comenzaron a llorar al unísono, sin mirarse, y solo el Cielo fue testigo del gran amor que existía entre ellos.

De repente llegaron, en forma de sombras que se colaba por las ventanas, por las rendijas de la madera de la puerta de la entrada, a través del humo que desprendían las velas. Llegaron y se materializaron. Martina, alerta, soltó la mano de Bruno y corrió hacia Elisa. Sacó el relicario de su bolso y comenzó su particular exorcismo. Algunos de los secuaces del Maligno se desvanecieron cuando Martina sacó el trozo del velo sagrado y lo colocó sobre la cabeza de Elisa. Eran, indudablemente espíritus endebles. Pero no todos desaparecían. Es más, se hacían más fuertes a pesar del gran poder que aquel objeto sagrado desprendía. Martina comenzó a hablar. Alrededor de ellas, Hugo, Jorge y Bruno formaron un círculo. Intentaban protegerlas durante el acto.

—¡Dios Todopoderoso, ayúdame, te lo suplico, guíame una vez más en el camino hacia el amor, esta sierva es inocente, libera el mal que intenta destruirla!

La capilla se convirtió en un campo de batalla. Morderska y Baddog intentaban por todos los medios derribar el muro que el objeto sagrado había levantado alrededor de las dos mujeres. Era tan fuerte que la Señora de la Ira, una de las damas más peligrosa, se introdujo en su cuerpo para intentar, entre ambas destruirlo. Tan siquiera los escudos humanos que formaban los tres hombres que en círculo rodeaban a las humanas podían ser alcanzados por su maldad, que llegaba en forma de llamaradas que salían de las palmas de sus manos como si de chorros de agua se tratara.

—¡No permitas que el Mal triunfe sobre el Bien! ¡El amor ha de ser el ganador, Señor, tengo fe, una fe infinita! —continuaba Martina, que temblaba junto a Elisa.

—¡Martina, tengo miedo, no quiero que nos pase nada, Martina, no lo permitas, no! —chillaba Elisa mientras una fuerza inhumana, la de Baddog, intentaba sacarla de aquella burbuja de salvación que amenazaba con liberarle para siempre de su castigo—. ¡Socorro, Hugo, amor mío, Hugo, no dejes que me arrastre!¡Te quiero, te amo!

Martina seguía clamando piedad:

—¡Dios, Todopoderoso, Señor de la Luz, acude a nosotros, salva del Mal a esta pobre criatura, no permitas que la desgracia se cierne sobre ella!

Una gran luz se cernió sobre ellos. Parecía que desde el Cielo las plegarias de Martina habían sido escuchadas. Martina miró hacia esa luz, por un instante sintió paz y se conmovió. Baddog seguía intentando sacar de la influencia de la Luz a Elisa, llevarla al acecho de su ama, de Morderska, que seguía lanzando fuego por todos lados, destruyendo los pocos restos que quedaban en la iglesia.

—¡Sigue, Elisa, sigue gritando tu amor, el Amor, el gran enemigo del Mal y del Odio, sigue, cariño, ahora más que nunca es necesario que hables! ¡La fuerza de tu palabra te hará libre!

Elisa alargó la mano hasta la de Hugo. Este la esperaba. Tenía mucho miedo. Tras él, Skandra, desmedida, intentaba romper el hechizo para que finalmente muriese allí, delante de su amada. No podría haber más sufrimiento. Así, agarrándolo fuertemente de los hombros, comenzó a decir palabras ininteligibles, pero, de buen seguro, cargadas de soberbia y odio:

—טה convoco TI, hombre תמותה, abandonar לה mujer que Amas Cambio de una vida de lujo, en el que todos, absolutamente todos tus Sueños se הרן realidad. porque en el TI אגדסטה Mal, ella, אליסה, te יצר ךסגרסנאדו. ¡Por tanto, הוגו, לא קון סעיף סייג ים ט verdadero אמו, renuncia אל Amor y empieza una vida Plena, donde לה ambición te guiará Siempre! ¡Es Ahora o nunca, הוגו!

—¡No, eso nunca! —gritó él, que entendía el mensaje—. ¡No abandonaré jamás a Elisa, ella es la razón de mi vida! Sin ella la vida no tiene sentido, porque… porque… —dirigió la mirada hacia Elisa—. ¡Porque te amo, eres la persona con la que quiero gastar mis días!¡No, no quiero nada más que eso, lo demás me sobra!

Y fue tal la verdad que las palabras de Hugo transmitieron que Elisa pudo, al fin abalanzarse sobre él, y aun con el trozo del velo sagrado cubriendo parte de su cabeza, se fundieron en un gran abrazo. La imagen era tan bonita que ante ellos todos los seres del Mal enmudecieron. Era la imagen del amor, indestructible y sagrado, el mismo sentir que ha movido al hombre a través de miles de civilizaciones, artífice único y poderoso de su progreso.

Sin embargo, Morderska, más enfurecida que nunca, veía que el sueño de traspasar el gen de la Maldad y, por fin, hacerse con el verdadero poder dentro del Reino de los Asesinos Perpetuos, por encima incluso del propio Torturador, no podía soportarlo. Entonces, cuando ya el gran Ejército de los Caballeros Descastados se había esfumado, Baddog se hubo retirado a un rincón, incapaz de sobreponerse a la gran fuerza demoledora que irradiaba la pareja, y Skandra se ahogaba en sus propios vómitos, debilitada aún más por haber sentido en sus propias manos el Amor del alma de Hugo, Morderska dirigió su odio infinito hacia Elisa.

—¡No, no escaparás de mí, de tu verdadera familia, porque yo te engendré, y generación tras generación he vivido a través de ti! ¡Elisa Pérez de Castro Villasanta, no puedes renunciar a lo que eres, mírame, eres poderosa! Pero, si tú renuncias, no me dejas otra opción que…

En el mismo instante que lanzó el fuego sobre Elisa, Martina se interpuso entre ambas. Fue entonces cuando sintió una enorme quemazón sobre su pecho. Y el impacto fue tan demoledor que sintió cómo se desvanecía, cayendo en el suelo, sin escapatoria.

¡Nooooo! —gritó Bruno al verla desfallecer—. ¡Dios mío, qué has hecho!? —preguntaba clamando al cielo.

Martina sentía que la vida se le escapaba, y, mirando hacia la luz, lloraba porque no quería morir. A pesar de todo lo que sufría, de un trabajo que le devoraba las entrañas, de un amor que no terminaba de cuajar, de una existencia en la que su madre le dejó cuando era una niña, a pesar de todo, la vida era lo mejor que le pasaría jamás. Era injusto que se la arrebataran tan pronto, con cuarenta años recién cumplidos. Pero a la vez se sentía plena porque había conseguido su propósito de salvar a Elisa. Había hecho una promesa. Ella era Martina Harper, su palabra estaba por encima de todo. A su alrededor, los demás ya no existían. Sintió que flotaba. Su cuerpo era como un globo. Y fue consciente de que para que Elisa viviera ella debía morir allí. Mantuvo la esperanza hasta el final, pero el destino, el suyo, era morir para que otros muchos vivieran. ¿Podía haber más nobleza en su causa?

Martina Harper sintió el aliento de Bruno como último suspiro, que se había arrodillado ante ella y la abrazaba llorando, desconsolado:

—Mi vida, perdóname, no te vayas ahora, te prometo que nunca más te dejaré. Te amo, Martina, Te amo…

Martina, con el último aliento, musitó:

—Doble B

—Sí, cariño, aquí me tienes.

—Te quiero.

Una vez que Martina falleció, la capilla se quedó en penumbras. Su cuerpo yacía sobre el piso húmedo del lugar, sin que nadie consiguiera moverse de su lado. Alrededor de ella, Bruno Bernal no era capaz de soltar su mano. No podía creerlo, Martina se había ido para siempre. Jorge, intentando recuperar la calma perdida, salió de allí y respiró hondo. Sentía tanta impotencia que hubiera dado lo que fuera por ser ella. Finalmente, el Mal, en estado puro, la había vencido. En un rincón Elisa y Hugo, abrazados, no podían hablar. Se mantenían en silencio, mirando a Martina, tumbada, boca arriba, parecía un ángel. Había amanecido, la festividad de Santiago apóstol se celebraba aquel mismo día. La luz del amanecer se filtraba por todos los recovecos de la capilla.

—No sé si podremos ser felices, ahora que Martina no está. Me siento tan culpable, amor —musitó al oído de Hugo—, pero sé que ella estará orgullosa allá donde se encuentre, junto a papá. Ambos han dado la vida por nosotros. Ahora no nos queda más que agradecer a la vida que sigamos juntos.

—Claro que sí, mi vida, jamás lo olvidaré —contestó Hugo emocionado—. Jamás. Martina, allá donde estés, solo espero que la Eternidad sepa corresponderte…

Capítulo 26

Toledo, 21 de marzo de 2010. Hospital Virgen de Barber. Planta de maternidad.

La mañana en la que Martina Oriol Pérez de Castro nació la ciudad de Toledo fue, si cabe, más hermosa. Coincidió en hora solar con la llegada de la primavera. Se notó en los parques y en los campos. Las flores marchitas hasta entonces abrieron los pétalos al sol con tal alegría que era difícil distinguir entre todas la más bella. Colores fucsias, naranjas, amarillos, rojos, cubrieron las plazas y las avenidas de una ciudad demasiado acostumbrada a los oscuros tonos de las piedras de sus edificios y de sus calles. Aquel día, el sol lucía en lo alto del cielo con tal esplendor que muchos de los viandantes olvidaron de repente cerca de un mes de días interminables de lluvia y de frío.

Con la llegada de Martina junior, el hospital se transformó en un lugar cálido y acogedor. Todas las enfermeras de la planta estaban encantadas con aquella criatura. El color de la piel de la niña fue calificado de rosada. Ni una mancha afeaba su rostro, a pesar de haber pasado el traumático momento del alumbramiento sin ayuda alguna. Sus ojos, abiertos desde el primer minuto de vida, vislumbraban un claro azul calmado. La cabeza, redonda y perfecta, anunciaba que el color del cabello que la cubriría sería de un rubio transparente. La madre, una preciosa joven toledana, resistió un parto natural sin necesidad de anestesia epidural. La chiquilla se portó tan bien en el paritorio que todo el equipo médico al completo decidió nombrarla «La mamá del año». Por ello los supermercados de la zona obsequiaron a Elisa y Hugo con lotes completos de productos para bebés: pañales, toallitas, patucos o bodies llegaron a la habitación de la niña. La niña Martina nació feliz, se comentaba en la planta de la maternidad. Si tenía hambre reía, a carcajadas, si necesitaba que la cambiaran sonreía. O bostezaba. Pero nunca, nunca lloraba. Era tal la paz que aquella pequeña transmitía que muchos de los enfermeros doblaban los turnos para estar cerca. Fue ese el motivo por el que cualquier visita que recibía era bienvenida. Los primeros en conocerla fueron Darío y Elena. Los padres de Hugo no pudieron contener el llanto. Aquella niña era, sin duda, la nieta más bonita que el Cielo pudo mandarles. Desde entonces, los orgullosos abuelos pasaron largas temporadas en Toledo. Un ratito después llegó Ana. Al verla, no pudo resistirse. Cogió a la niña y comenzó a besarla por todas partes. No paraba de repetir, entre lágrimas: «¡Pero qué sobrina tengo, madre mía, qué guapa, qué linda, Elisa, te quiero, tía, me has hecho la mujer más feliz del mundo!». Por la tarde apareció Bruno con toda la familia al completo: Lola, que había coincidido con los jóvenes en varias ocasiones, bendijo a aquella preciosidad, con lágrimas en los ojos. Bruno, emocionado, sintió como propia a aquella nueva Martina, que llegaba a su vida en el mejor momento. Sus hijos, felices de nuevo, creían conocerla ya de tanta complicidad que parecían tener con aquel bebé tan perfecto. La única que faltaba por llegar era la madrina.

Martina Harper pisó el hospital tan solo cinco minutos después de que su ahijada naciera. Pero no pudo subir a verla a causa de una llamada. Peter Harper había decidido aquella misma mañana regresar a España.

—¿En serio, papi? ¡Sí, para siempre! ¿Que qué me parece? ¡Fantástico, claro! ¿Lo saben los abuelos?

Y después de esta llamada, una más:

—¿Martina Harper?

—La misma, ¿quién es?

—Le llamamos de la Universidad Autónoma de Madrid. Queremos comunicarle que hemos decidido nombrarle a usted miembro honorífico de esta universidad. Hemos decidido premiar su gran profesionalidad. Es usted un ejemplo a seguir para todos nuestros alumnos.

Desde luego había días en los que todo salía redondo. Volvió a sonar el teléfono, cuando estaba a un paso de la habitación: «¡Mierda!», exclamó, luego, al ver quien llamaba esbozó una leve sonrisa:

—Martina, ¿te acuerdas de mí?

—Como para olvidarme, Joaquín, cuanto tiempo, ¿dónde andas?

—Precisamente por eso te llamaba. Esta tarde marcho a Madrid. Un curso de dactiloscopia, en la Complutense, ¿nos vemos?

Martina soltó una gran carcajada.

—¿Por qué no?

Y por fin entró. En la cama, sonriente, Elisa con su bebé en brazos. A su lado, sentados Hugo y Ana. A los pies Víctor y Álvaro, que nada más verla corrieron a abrazarle.

—Hola, tía —dijo Álvaro.

—Hola, sobri, ¿cómo lo llevas?

Enfrente de ella, al otro lado de la cama, Lola y Bruno, con las manos entrelazadas, la saludaron cariñosos.

—Hola, Martina —dijo Lola sonriente—. ¿Has visto lo bonita que es?

Martina se acercó a Elisa. Miró a aquella recién nacida y le besó el moflete.

—Perdona, cariño, ¿te importa que os haga una foto? Le prometí a Eyre mandársela en cuanto os viera.

Elisa sonrió al escuchar aquel apellido.

—En absoluto.

Sacó la imagen y acto seguido se la mandó a su compañero. Al instante recibió una nota de voz. Martina pidió silencio:

—¡Ay, pero qué cosita más linda! Bueno, Elisa, Hugo y familia, os felicito. Y a ti, Harper, enhorabuena, «Abu». Prométeme no malcriarla, ¡por Dios! —Rio—. Es broma. Muchos besos de Lu, Bego y el resto del equipo. ¡Te queremos, rubia!

Con lágrimas en los ojos abrazó a su madre.

—Lo conseguimos, Martina —dijo Elisa también emocionada.

Entonces la pequeña Martina agarró su dedo meñique y se quedó plácidamente dormida.

—Sí, mi niña, lo logramos —contestó emocionada—. Me alegra mucho comprobar que mi decisión fue, sin duda, la acertada.

Capítulo final

LA DECISIÓN DE HARPER

Se despertó en su antigua habitación de la casa de Londres. La colcha bordada por su madre, de patchwork, seguía intacta. En la librería, colocados como recordaba, los libros que leía de niña: la colección completa de Agatha Christie, así como las obras completas de Sir Arthur Conan Doyle. Los acarició con los dedos. Escuchó las voces que provenían del salón. Se asomó por el hueco de la escalera. ¿Cuántos años llevaba sin ir a aquella casa? Los nuevos inquilinos parecían adorables. Se trataba de una familia compuesta de la pareja y dos niños pequeños. Podrían tener cuatro y seis años. Su madre, una mujer joven, jugaba con ellos a un videojuego. Cantaban y bailaban mientras seguían el ritmo alocado de una canción. Martina sintió una gran tristeza. Deambulaba por aquella casa sin ser vista. Eso solo significaba una cosa. Una lágrima cayó sobre la cabecita rubia de uno de los niños, el más pequeño. Este levantó los ojos sin verla, pero sonrió. Martina creyó que podía verla. Regresó a su antigua habitación y cerró la puerta. Sobre su cama, sentada, estaba su madre. Martina se abalanzó sobre ella.

—¡Mamá, te encuentro al fin!

—Mi Martina, mi pequeña Martina. ¡Qué pronto has llegado! Pero no estés triste. Vamos, acompáñame, nos esperan.

La madre de Martina abrió la ventana. El tiempo en Londres era el mismo que recordaba. Llovía a cántaros.

—Coge mi mano, hija, volemos. No temas, ahora las inclemencias del tiempo no nos afectan.

Martina obedeció a Sara. Ambas salieron de la habitación sobrevolando el cielo londinense. Mantenía el equilibrio entre las nubes. Abajo, muy lejos, los hombres y mujeres parecían hormigas. Al cabo de un tiempo impreciso llegaron hacia un lugar indeterminado donde una gran puerta las esperaba cerrada. Sara llamó. Tras ella apareció una voluptuosa criatura. Se trataba del Hada de la Sabiduría, dándoles la bienvenida.

—Es un honor recibirte —dijo con cariño a Martina.

Una vez dentro llegaron a una estancia particularmente bonita. Se trataba de un gran salón con el suelo de mármol y grandes ventanales, por donde entraba la luz esplendorosa del sol. En el centro una gran piscina, de agua cristalina. En ella dos señoras se divertían de lo lindo. Nadaban, buceaban, salían, se tiraban de cabeza. Martina recordó que la última tarde que estuvo con su madre habían ido a una piscina climatizada de la ciudad. Allí ambas jugaron un buen rato. Martina aún recordaba el olor a cloro del lugar. En ese momento ese olor era distinto, mezclado con un suave perfume avainillado. Se fijó más de cerca en las dos mujeres que se divertían como niñas y se echó a reír.

—¿Está buena? —preguntó emocionada.

Ambas se giraron hacia la voz. Cuando la vieron ahí de pie, al borde de la piscina, sonrieron, la saludaron con la mano y fueron nadando hacia una de las escaleras. Y sucedió algo sorprendente. Como si de unos disfraces se tratara, cada una de ellas dejó el envoltorio que llevaban en la piscina. En su lugar aparecieron frente a Martina dos personas totalmente distintas a aquellas dos señoras. Aquellas dos mujeres que le habían abierto su casa en el Valle de Sanabria, las mismas que la acompañaron en el viaje a la comisaría a través de las nubes, cuando iba a recibir la noticia de la muerte de Mon y también las que estuvieron con ella cuando descubrió la ermita de la salvación de Elisa, se convirtieron en otras mujeres, a las que no conocía, pero que había reconocido nada más verlas.

—Está perfecta —contestó Carmen a la pregunta de Martina.

—Hola, preciosa —continuó Catalina—, por fin has llegado y, por lo que veo, con muy buenas noticias sobre mi nieta. Pero ven, por favor, deja que te dé un abrazo.

Catalina acogió a Martina, que no podía creer lo que estaba viviendo. La certeza del Más Allá se había materializado en forma de piscina climatizada. Sin embargo, la sensación que tenía era tan familiar como gustosa. Simplemente se sentía segura y relajada como no se había sentido nunca en la vida terrenal. Su madre observaba aquel instante con cariño en la mirada.

—Te agradecemos todo lo que has hecho por Elisa. A partir de ahora velaremos por ella, pero con la tranquilidad que tú, Martina Harper, nos has proporcionado. Eres un ángel. Gracias a ti mi hija llevará una vida feliz al lado de Hugo, su amor, con el que ha estado unida desde que nació. Pero ven, acompáñanos, sentémonos a la orilla del mar, mejor. Relajémonos y charlemos de tu futuro. Te lo has ganado.

Martina contempló cómo la piscina climatizada desaparecía y en su lugar una gran playa les rodeaba. Lejos de sorprenderse, sintió paz. Había asumido, nada más recibir el fogonazo de Morderska, que estaba muerta. Era ilógico suponer que después de lo ocurrido sobrevivirían todos al maleficio de la Bestia. El saldo, a fin de cuentas, había sido positivo.

Una vez fuera, llegaron a una zona reservada, a muy pocos metros de aquel mar tan azul y traslúcido que los contemplaba, desde algún lugar en el firmamento. Extasiada como estaba mirando las olas, viendo como una y otra vez el agua rugía toda su fuerza más allá de la Eternidad, no se dio cuenta de quién era la persona que se tumbaba al lado suyo.

—Bueno, criminóloga, ¿alguna vez habías imaginado que el Paraíso sería así?

Martina reconoció la voz al tiempo que su cara amplificaba una gran sonrisa.

—¡Faustino, qué alegría volver a verte!

Estaba pletórico. Ataviado con una blusa de flores, un bañador azul marino y un sombrero de paja, sonreía como no lo había visto nunca cuando vivía. Verdaderamente él se lo había ganado. Había luchado por su hija y la recompensa no podía ser otra que el reencuentro con Carmen.

—Martina, jamás sabremos agradecerte todo lo que has hecho por nosotros —comenzó a decir emocionado. Se habían sentado todos juntos, alrededor de una mesa cercana a las tumbonas. Pidieron unos combinados de frutas. La brisa soplaba ligera. La temperatura era la ideal. Martina pensó que, si la muerte era así, las personas se pasaban toda la vida temiendo una quimera, un engaño creado por los interesados en mantener al pueblo sometido.

—Bien, ya nos ves, aquí nos tienes. Felices, satisfechos de que finalmente Morderska haya sido vencida. Pero más contentos porque nuestra hija pronto será doblemente feliz. Es por lo que hemos querido agradecértelo. Tú fuiste la elegida. Por ello, nuestro Señor, que es la Bondad absoluta, nos ha encomendado una última misión. Solo esperamos que sea de tu agrado.

Martina lo miró desconcertada. Se suponía que Allá arriba ya poco podía hacer por ellos.

—Faustino, si estamos aquí juntos, es porque estamos muertos, ¿no es así?

Se miraron y comenzaron a reír. En el fondo seguía siendo tan ingenua como cuando era niña.

—¡Claro, así es! Pero nosotros estamos aquí porque nos llegó la hora. Simplemente. Él decidió que había llegado el momento.

—Ya…—musitó Martina—. Yo no he decidido venir, y lo cierto es que pienso que, si mi muerte ha supuesto que Elisa viva, está justificada.

Faustino puso la mano derecha sobre el antebrazo de Martina, sentada a su izquierda.

—Verás. El que murieras por Elisa, en realidad no te correspondía Martina, no estaba escrito. Pero debido a las circunstancias que tan bien conoces, por desgracia, alguien se interpuso en este. Ese alguien, Morderska, intentó disponer de él a su antojo. Y a punto estuvo de lograrlo.

Martina bebió un sorbo de su bebida. Luego continuó.

—Yo diría que lo ha logrado.

—¡No, te equivocas, hija mía! —medió Catalina—. Ella ha intentado doblegarte, machacarte. Incluso ha puesto cebos en tu camino para convertirte en la mujer que no deseabas ser. Te ha tentado. A veces has caído. No estuvo bien que iniciaras una relación con Bruno, cariño…

Martina agachó la cabeza. Estaba avergonzada.

—Pero te arrepentiste a tiempo —continuó Carmen—. Obraste de manera correcta, a pesar de tu corazón, que te dictaba a seguir con él, sin tener en cuenta los sentimientos de Lola y de sus hijos. Eres honrada, Martina. Por eso te proponemos un pacto.

Martina tembló al escuchar aquello. Desde pequeña había oído hablar de un lugar llamado Purgatorio. Allí era donde terminaban los pecadores antes de entrar en el Cielo. Pero por lo que sabía era un sitio francamente horrible donde las almas vagaban sin rumbo clamando el perdón eterno.

«Bueno —pensó resignada— después de todo nunca he sido una santa. Me lo merezco».

—No, claro que no te mereces purgar tus pecados. Has sido una persona buena. Tu paso por la tierra así lo demuestra. Elegiste una profesión en la que te has arriesgado muchas veces por los demás. Has prestado un servicio francamente valioso para la humanidad. El pacto que se te ofrece es, en realidad, una segunda oportunidad. Es un privilegio del que solo disfrutan los seres humanos realmente valiosos, personas cuya integridad supera los límites, cuya generosidad está por encima de toda duda.

—Esa persona eres tú, Martina —prosiguió Faustino—. No solo aportaste valor a la investigación acerca de mi hija, te jugaste la vida, y lo más importante de todo: confiaste en ella en todo momento. Cuando hablaste conmigo, aquella noche en Vigo, ¿recuerdas? —Martina asintió con la cabeza—. En ningún momento dudaste de mis palabras. Cualquiera en tu lugar hubiera ido a por Elisa, directamente, habría ordenado su detención, y se hubiera puesto las medallas.

—Hubiera sido el camino más fácil, lo reconozco.

—Sin embargo, pusiste en peligro tu carrera, tu reputación.

—Porque me dejé llevar por la intuición. Siempre me funcionó. Con Elisa tampoco me equivoqué. Tenía la certeza de que ella no era la asesina. Solo me faltaba poder demostrarlo. Por eso fui a vuestra casa, necesitaba probar lo imposible. De esta manera ella sería libre.

—Hiciste lo correcto, Martina. Ahora te proponemos que seas tú la elegida. No sabemos de ninguna otra persona que se lo merezca más que tú. Aunque esta nueva vida que se te ofrece viene condicionada.

Martina dirigió su mirada azul hacia el horizonte. Había sentido una gran punzada en el corazón. Los ojos se le llenaron de lágrimas. Respiró hondo, para decir, desde su más sincero convencimiento:

—Mi respuesta es no. ¡No, maldita sea, no! Mi vida por la suya… no, no podría soportarlo. Papá —musitó dirigiendo la mirada hacia Sara—, bueno, papá es un hombre mayor. Sé que va a ser doloroso perderme a mí también, pero, bueno, creo que de aquí a que venga a reunirse contigo podrá soportarlo.

Faustino sonrió. Acto seguido cogió cariñosamente a Martina de las manos.

—¡Ay, Martina, no cambiarás nunca! Verás, el universo se mueve a base de equilibrios. Lo habrás escuchado en muchas ocasiones. En nuestro caso no es necesario que Peter fallezca para que tú vivas.

—No sería justo —contestó ella con su convicción característica—. La vida es el mejor de los regalos.

—Exacto, hija.

Faustino intervino en la conversación, para tranquilizar a Martina:

—No nos referimos a tu padre.

—¿Ah, no? —preguntó aliviada—. Entonces…

De repente se levantó de la silla, haciendo grandes aspavientos con los brazos:

—¡No, no, en absoluto, él no! Faustino, ¡me niego rotundamente! Y lo sé, siempre lo supe. Habría dado su vida por mí. Porque, a pesar de Lola, y de sus hijos, lo nuestro fue tan real… Fue amor —terminó llorando desconsoladamente.

Su madre también lo hizo.

—Cariño —le dijo mientras se abrazaba a ella, tratando de calmarla—, siéntate de nuevo y escucha a Faustino, por favor. Tiene algo muy importante que decirte.

Martina hizo caso a Sara. Un gran silencio lo envolvió todo. Carmen y Catalina la miraron con inmensa ternura. Aquella mujer, aun muerta, seguía enamorada. ¿Sería capaz entonces de aceptar el pacto que el Todopoderoso había ideado para ella?

—Como bien sabes —continuó Faustino emocionado—, Bruno tiene muchas razones por las que vivir: sus hijos, su trabajo, pero sobre todo su mujer, Lola. Ella está muy enferma. Un cáncer la está devorando. Es cuestión de días el que finalmente caiga en sus redes. Sin embargo, si tú quisieras, esto podría cambiar. Nuestra hija ya está a salvo. Él, Todopoderoso y Sabio, ha comprendido que el amor de un padre mueve montañas. Por eso me aceptó a mí por ella, por eso no permitió que Morderska acabara con su vida. Pero en cambio nadie vislumbró que tú serías alcanzada por su fuego. El Maligno fue el artífice de tu fallecimiento. Te mereces justicia divina.

—¿Y en qué ha pensado?

Catalina se acercó a ella, y acarició su rostro:

—No temas. Nuevamente se te ofrece una bendición. Solo por Víctor y Álvaro, esos dos muchachos tan buenos, merece la pena intentarlo.

—¿De qué se trata?

—De lo siguiente —continuó Faustino—: te proponemos reanudar una nueva vida sin él, sin amor. Sin Doble B. Por más que lo hemos intentado…

—¿Hemos?

—Sí, Martina, Joaquín, el oficial de Sanabria, fue puesto en tu camino con el fin de que pudieras olvidar a Bruno. Él se ha enamorado de ti.

—Claro, Joaquín, es encantador, pero…

—Pero entonces no lo apreciaste. Tranquila, tú no tienes la culpa. El amor no se elige. Sin embargo, lo tuyo con Bruno ha de terminar para siempre. Por ello, si deseas volver a la vida has de prometer que no habrá posibilidad alguna entre vosotros. Sabemos que resistir la tentación va a ser muy duro, no solo para ti. Pero si renuncias por siempre al amor verdadero, Martina, salvarás la vida de Lola. Ese será tu equilibrio, tu razón de ser.

Martina comenzó a llorar. Su corazón le dictaba tantas cosas, tantos sentimientos encontrados.

—Tranquila, Martina —intervino Sara—. Mi niña, soy consciente de lo pasional que eres. Pero, escúchalos.

—Se te ofrece resucitar. A cambio vivirás al margen de él. Y él, al margen de ti. Su mujer se curará. Por lo tanto, tienes el poder de devolver la felicidad a su familia. ¿Podría existir acto más amoroso que este? Martina, si realmente quieres a Bruno, lo amas de verdad, lo mejor será que lo dejes marchar. Nunca, jamás, durante toda tu vida, podrás abrazarlo o besarlo. Es más, convivirás junto a él, pero sin la más mínima posibilidad de que sea tuyo. De esta manera, su familia siempre estará a salvo. Lo verás a diario, feliz. Porque él recuperará a Lola. Entonces volverá a enamorarse plenamente de ella, ahora que el Cielo le brinda una segunda oportunidad, por lo que jamás volverá a cogerte de la mano. Te querrá, claro, formarás parte de su familia, sus hijos te adoran, pero, Martina, ¿estás segura de que lo soportarás? ¿Podrás hacer el amor con otros hombres sin pensar en él? ¿Serás capaz de levantarte cada mañana sabiendo que lo tendrás sentado a tu lado, pero que jamás volverá a ser tuyo? Martina, lo que te proponemos es toda una hazaña. Solo tú tienes el poder de decidir. Pero recuerda que tu elección cambiará inexorablemente el destino de muchas personas, además del tuyo.

Martina se levantó y salió corriendo. La playa era interminable. Kilómetros de arena a sus pies. El sol lucía en lo alto. En su loca travesía se cruzó con varias parejas de enamorados. Se arrodilló. Sabía que ella jamás volvería a ser la mitad de ninguna de ellas.

De repente, a su lado, apareció la carta: «Para Martina de Lola: leer cuando me vaya». La rompió en mil pedazos. Una ola llegó y la arrastró hacia el fondo del mar para siempre.

Y lloró, lloró sola y desconsolada, sintiéndose la mujer más desgraciada del firmamento, aunque extrañamente feliz.

Agradecimientos

Agradezco este libro, y los dos anteriores que componen la Trilogía Martina Harper, a la buena gente: a esas personas que han terminado de dar forma a una historia fantástica y maravillosa. ¡Gracias a Lola Gude, a las correctoras, ilustradores, ejecutivos de PRH, y todas las personas que de alguna forma os habéis implicado en la aventura de Martina Harper por vuestros consejos, profesionalidad, constancia y seriedad!

Sin vosotros y todos y cada uno de los seguidores de Martina Harper en las redes, el sueño no se habría cumplido.

Ava Cleyton

Nota de la autora

¡Hola, mis querid@S Harperian@s! Ya estamos llegando al final del camino. ¡Juntos! Espero que en esta última etapa os emocionéis, lloréis, riais, tembléis, y améis a todos y cada uno de los personajes que habéis ido descubriendo a través de la Trilogía Martina Harper.

Pero ¿sabéis una cosa? El destino, como el de Elisa, o Martina, e incluso el de la malísima Morderska, es caprichoso.

¿Quién sabe que nos depara el futuro, tan incierto como maravilloso?

Recordad que, a veces, un final es el principio de todo, y que la vida es demasiado bonita para ser perfecta

Hasta siempre,

Ava

Nadie es lo que logra,
sino lo que supera.

CubiertaMartina Harper sabe que es ahora o nunca. Ha llegado el momento de encararse de frente con Morderska y el resto de sus secuaces al servicio del Mal. De lo contrario, Elisa se perderá para siempre en el abismo de la oscuridad.

Mas los designios de Dios y de Satán son tan poderosos que no habrá diligencia ni ciencia humana capaces de prevenirlos

Ambos habrán de enfrentarse a situaciones muy complicadas hasta descubrir al causante de todas las miserias de la familia Woods… Alguien mucho más cercano a ellos de lo que imaginan.

¿Podrá esta vez Martina Harper cambiar el irremediable curso del destino?

¿Y si ya estuviera escrito?

No te pierdas la última y apasionante entrega de la TRILOGÍA MARTINA HARPER.

¡La aventura definitiva!

Ava Cleyton está ligada a la literatura en cuerpo y alma. Licenciada en Filología Hispánica por la UNED, ha desarrollado toda clase de actividades relacionadas con el apasionante mundo de las letras. Su primera novela El tiempo de la razón perdida, fue publicada en 2009. Mujer comprometida Ava ha autopublicado Koke, diario de un valiente, e-book. Diversos reconocimientos en el camino demuestran su valía. Estos son algunos de ellos: Primer premio en Certamen literario 4º aniversario Atento Toledo con el relato Patente de Corso (2010), Finalista Concurso Miguel Delibes (Atento nacional) con El marido engañado y la teleoperadora excelente (2011), Premio Narrativa Corta Palabras de Mujer 2012 con Lunas Vacías…

Edición en formato digital: julio de 2018

© 2018, Ava Cleyton

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