Un coche a toda velocidad, un brazo con un extraño tatuaje azul y el profundo dolor por el rapto de su hijo. Eso es todo lo que recuerda Sibylle cuando despierta en una fría y amenazadora habitación de hospital. Es entonces cuando descubre que lleva dos meses en coma, pero lo más sobrecogedor es que el personal del hospital le indica que, en realidad, ella nunca ha tenido hijo alguno.

Sabiéndose de algún modo en peligro, Sibylle consigue escapar y dirigirse a su casa, donde la pesadilla, lejos de desaparecer, se agudiza cuando su marido dice no conocerla. A partir de ese momento, se irá introduciendo en una espiral cada vez más enloquecida, dónde nada es lo que parece, ni siquiera ella misma: policías corruptos, empresas sin escrúpulos y un increíble hallazgo que amenaza la paz mental de Sibylle, quien sólo podrá contar para aclarar lo ocurrido con su maltrecha memoria y un par de desconocidos.

Una novela impactante, que se introduce en uno de los peores temores del ser humano: ¿Qué ocurriría si el mundo que conocemos hubiera dejado de existir?

Arno Strobel

Pasillo oculto

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Ariblack 10.08.14

Título original: Der Trakt

Arno Strobel, 2010

Traducción: Eva Parra Membrives

Ilustracion de portada: Calderón Studio

Diseño portada: Javier Perea Unceta

Editor digital: Ariblack

Corrección de erratas: r1.2 Othon_ot

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Para Heike

Capítulo 1

Sibylle presenció cómo su hijo era arrastrado al interior de aquel automóvil desconocido, pero fue incapaz de reaccionar. Tuvo la certeza de que su corazón dejaría de latir en aquel mismo instante. Alcanzó aún a oír el ahogado grito de Lukas antes de que un brazo tatuado procedente de las entrañas del vehículo cerrara la puerta con un fuerte golpe. Se percató de que el tatuaje azul cubría por completo el brazo y parte del dorso de una mano. Segundos después, el automóvil desapareció a toda velocidad con un chirriar de ruedas y sólo entonces Sibylle logró vencer su aturdimiento y echó a correr, gritando con todas sus fuerzas.

El automóvil se perdió con celeridad en la lejanía. Le ardían los pulmones y jadeó, intentando proporcionarles el aire necesario para respirar, creyéndose incapaz de introducir suficiente oxígeno al interior de su pecho. La imagen de la carretera por la que corría se tornó menos nítida al ser dividida por amplias estrías que, finalmente, transformaron su visión hasta convertirla en una amalgama de contornos indefinidos. Con un gesto brusco se frotó los ojos con un brazo, esforzándose por concentrarse únicamente en el rítmico pisar de sus pies sobre la calzada. Pocos segundos más tarde, el vehículo desapareció tras una curva, y, con él, también su hijo.

—Lukas…

Sibylle se detuvo. La tensión en su pecho era insoportable, así como la presión en su cabeza. Aunque ya no sentía ese ardor en los pulmones e incluso habían dejado de dolerle las piernas.

Todo parecía extrañamente irreal. Una especie de goma elástica tensada hasta el límite obligaba a su consciencia a apartarse de forma definitiva de aquella escena terrorífica. Durante unos breves instantes se sumergió en un mundo a caballo entre sueño y realidad.

Sibylle abrió los ojos, molesta, y sacudió la cabeza, intentando que su mente aturdida pudiese volver a ponerse en funcionamiento. Yacía tumbada en una habitación iluminada únicamente por un tenue resplandor verdoso.

Un sueño. Aunque sólo parecía tratarse de eso, un simple sueño, el alivio que debía acompañar a aquella revelación no acababa de imponerse, pues la sorda sensación de terror aún la mantenía atrapada entre sus afiladas garras. Y, además, ignoraba por completo dónde se encontraba.

Giró la cabeza a un lado. Su mirada recayó sobre dos monitores insertados en una especie de armazón metálico que había sido colocado justo al lado de la cama de hospital sobre la que yacía. Vivos puntos luminosos se desplazaban nerviosos de izquierda a derecha sobre un fondo verde, arrastrando tras de sí sus colas de cometa. De un lateral de aquellos aparatos nacía un grueso cable que, a los pocos centímetros, se desmembraba en incontables hilos delgados que desaparecían bajo las sábanas, a la altura de su pecho. Levantó la cabeza y volvió a sentir aquella tensión que la había llevado a despertarse. Exploró con cuidado su cráneo con los dedos y descubrió que varios de los cables se hallaban fijados precisamente allí. De repente, una mano invisible le rodeó el cuello y apretó. Respirar se tornó extremadamente dificultoso. Sintió el pánico efervescente pugnando por perforar su inconsciencia y salir a la superficie. Cerró los ojos, concentrándose en su respiración, controlando la regularidad de ésta, acompañando mentalmente al caudal de aire que inundaba sus pulmones, apreciando cómo el oxigeno inhalado llenaba su cuerpo de paz y fuerza.

La presión en el cuello remitió un poco.

¿Por qué me encuentro en un hospital? Monitores de vigilancia… ¿Por qué…? ¿Cómo he llegado hasta aquí…? ¿Y por qué? ¿Y… Lukas? ¿Qué ocurre con Lukas? ¿Estará bien?

Esperaba fervientemente que se encontrara a salvo, en casa, con su padre, fuera lo que fuera lo que le hubiera sucedido a ella.

Un accidente.

Había sufrido un accidente, era la única explicación posible.

Se levantó con sumo cuidado, desplazando con su gesto a uno de los múltiples cables que, como si de una estilizada y gélida sierpe se tratase, acarició la desnuda piel de su espalda en la franja que el delgado camisón del hospital no alcanzaba a cubrir, provocándole una desagradable sensación. Se estremeció y apartó las blancas sábanas. En sus piernas desnudas no se apreciaba herida alguna. Probó la movilidad de los dedos de sus pies, flexionó las piernas y las estiró de nuevo. Oteó por debajo del camisón e inspeccionó sus pechos, pequeños y desnudos, y las terminaciones ventosas de los cuatro cables fijados en las curvas inferiores de éstos. Tampoco ahí se advertía laceración alguna. La ropa interior que llevaba puesta presentaba un blanco inmaculado. Tras haber recorrido delicadamente con la punta de los dedos su rostro sin descubrir ninguna anomalía, se dejó caer de nuevo sobre la mullida almohada.

De acuerdo, Sibylle, nada de pánico. Sea lo que sea lo que te ha ocurrido, parece que lo has superado sin lesiones de importancia.

Pero ¿qué…?

Le vino a la mente su terrible sueño, y de inmediato una abrasadora corriente eléctrica atravesó su cuerpo. ¿Y si no se trataba de un sueño? ¿Y si había sucumbido al agotamiento después de correr tras aquel automóvil en el que un hombre tatuado secuestraba a su hijo?

Abrió bruscamente los ojos. En cuestión de segundos su frente se perló de sudor. El pánico que había anunciado su presencia poco antes se aproximaba a pasos agigantados.

Piensa, Sibylle, piensa. ¿Es posible eso?

Se esforzó por concentrarse y recordar todos los detalles. Sin embargo, las imágenes permanecían fragmentadas, difusas. Y había algo más ahí, algo que se afanaba por anteponerse a los restantes recuerdos y llamar su atención.

Fijando la vista en el techo, en aquel punto en el que se reflejaba la verde fosforescencia de los monitores, intentó de nuevo concentrarse y recordar los últimos instantes vividos antes de despertar en aquella habitación.

Yo…

Detectó el recuerdo ahí mismo, cercano y palpable, y supo también de algún modo que no estaba relacionado con Lukas.

Volvió a cerrar los ojos y por fin las imágenes de su interior lograron atravesar su consciencia, aunque aún no eran más que espectros en atropellada huida que se resistían a ser atrapados. Pero entonces, muy quedamente, algunos fragmentos cristalizaron hasta volverse reconocibles y se alinearon formando ciertas secuencias.

Es por la noche. He salido a cenar con Elke a un restaurante griego en Prüfeningy voy caminando a casa. Es casi medianoche y el tiempo es cálido, unos veinte grados. Elke se ha ofrecido a llevarme a casa, pero yo opto por dar un paseo.

Parpadeó.

Un atajo… aquel pequeño parque… los altos setos. La luz exigua que la luna en cuarto menguante proyecta, lechosa, a través de la delgada capa de nubes los convierte en negrísimos muros. A mis espaldas percibo el crujir de unos zapatos sobre el camino de piedra… me doy la vuelta…

La respiración de Sibylle se agitó mientras se esforzaba por ahondar en el recuerdo. Se oyó gemir y volvió a abrir los ojos.

¿Qué había ocurrido en aquel parque? ¿La habían asaltado? Tal vez incluso la habían… Con un movimiento apresurado sumergió su mano bajo las sábanas descendiendo por su plano vientre hasta aquel lugar más abajo, allí donde debía instalarse el dolor en el caso de que…

Todo parecía incólume.

Retiró su mano y sintió un dolor agudo donde la sábana le había rozado el dorso. Alzó la mano y observó el hematoma circular con aquel punto oscuro en pleno centro, una herida producida por una vía intravenosa mal aplicada.

De modo que se encontraba en un centro hospitalario, aunque sin lesiones de importancia, y se le había aplicado una vía intravenosa. No había nadie cerca a quien preguntar, ni siquiera Johannes. Además —si había padecido algún tipo de agresión o accidente— ¿por qué Hannes no se encontraba sentado al pie de su cama, preocupado, por si desperta…?

Porque tenía que cuidar de Lukas, evidentemente. Lukas.

¿Y dónde se encontraban los médicos y enfermeras que debían estar cuidando de ella? ¿Qué hora sería?

El timbre. Junto a toda cama de hospital había siempre algún timbre. Buscó por un lado, por encima de su cabeza, detrás de la cama, intentando descubrir un botón o alguna estructura semejante. No halló nada y se dejó caer de nuevo sobre la almohada.

¿No era algo extraña esa cama de hospital sobre la que yacía? ¿Y aquella habitación sin ventanas y sin que el paciente contara con la posibilidad de comunicarse?

Estoy en una especie de cripta, pensó, y gimió en un tono más elevado de lo que esperaba. La mano imaginaria volvió a cerrarse en torno a su cuello y en esta ocasión parecía aplicar todas sus fuerzas. El aire que Sibylle inspiraba a breves y precipitados intervalos no lograba penetrar en sus pulmones. Sintió el impulso de saltar de la cama, desprendiéndose del cableado que llevaba fijado a su cuerpo, de liberarse de todo aquel lastre adicional con la esperanza de volver a respirar con normalidad.

Debo…

La tenue protesta de una puerta al abrirse la hizo girarse precipitadamente. A su derecha, rodeada de un halo de luz, se destacaba, bajo el marco de la puerta, el oscuro contorno de una figura humana. Le resultó algo fantasmagórico, una silueta recortada que, sin embargo, la apaciguaba al comprender que no estaba sola. La presión sobre su garganta remitió, la sensación de ahogo se fue debilitando.

—Ha despertado usted, me alegro —oyó decir a una voz masculina agradablemente grave, y, simultáneamente, la oscura figura inició su acercamiento.

Apenas dos segundos después, Sibylle, cuyo corazón latía atropelladamente, distinguió el afilado rostro de un hombre que rondaría la cincuentena con una impresionante mata de pelo negro. Éste le dirigió una sonrisa.

Aquella figura casi delicada no parecía adecuada para albergar una voz tan bien timbrada; iba enfundada en una bata blanca de médico que parecía al menos dos tallas más amplia de la que le correspondía. Las costuras de los hombros le caían, informes, sobre los brazos, y las mangas llevaban varias vueltas a fin de no cubrirle las muñecas. De un bolsillo lateral sobresalía un fonendoscopio, en el de la pechera, un cartelito lo identificaba como el Doctor E. Muhlhaus.

El hombre la examinó con interés, esperando, al parecer, algún tipo de reacción por su parte.

—¿Dó… dónde estoy? ¿Qué me ha pasado? —preguntó y constató a la vez que su voz parecía débil y quebradiza.

La sonrisa del hombre se ensanchó.

—En el hospital. Acaba de despertar usted de un profundo coma. Le explicaré todo lo necesario en unos instantes, pero es muy importante que primero me conteste a algunas preguntas.

Sibylle sacudió la cabeza, aunque los cables le dificultaron la tarea.

—No, por favor, explíqueme qué me ha ocurrido. ¿Qué ha pasado?

Una mano de dedos delicados se posó con sumo cuidado sobre el dorso de la suya, cubriendo el hematoma.

—Dentro de un momento. Pero primero deberá contestar a mis preguntas.

Sibylle se dejó caer hacia atrás, sobre la almohada, y fijó la vista en el techo.

—De acuerdo. Pregunte.

—¿Recuerda cómo se llama?

—Sibylle Aurich.

—¿Y su dirección?

—Vivo en Prüfening.

Muhlhaus asintió, sin perder la sonrisa.

—Por favor, ¿puede mirarme? ¿Me reconoce?

Ella escrutó sus rasgos.

—No. No creo reconocerle. ¿A qué viene esa pregunta? ¿Debería conocerle?

Él sacudió la cabeza.

—No, señora Aurich. Es bastante improbable que nos conozcamos. Soy médico jefe en este hospital y simplemente intento averiguar con las preguntas que le realizo si se encuentra usted bien. Lo cual parece ser el caso.

—No me encuentro bien —saltó Sibylle, con voz, como ella misma advirtió, estridente—. Me he despertado en una habitación oscura y sin ventanas y sigo ignorando por qué. Y además yo… yo estoy cubierta de cables como si fuese algún instrumento eléctrico, y ni siquiera dispongo de un timbre y… ¡Dios! ¡Explíqueme ya de una vez qué me ha pasado!

No pudo evitar que las lágrimas crearan surcos en sus mejillas.

El Doctor Muhlhaus asintió, comprensivo, y alzó la mano.

—¿Qué es lo último que recuerda, señora Aurich?

Entre sollozos, le describió su camino a través del parque la noche que cenó en el restaurante griego. Cuando finalizó su relato, Muhlhaus parecía satisfecho. Acercó algo más una silla que se encontraba próxima a su cabecera y se sentó.

—La golpearon en aquel parque con un objeto romo y le robaron —explicó el médico. Al ver cómo Sibylle se encogía, continuó apresuradamente—: No ha sido usted violada. Sin embargo, recibió un golpe muy fuerte en la cabeza, así que ha permanecido en estado inconsciente durante un tiempo muy prolongado. Usted ha…

—¿Cuánto tiempo? —interrumpió ella.

Él revisó con cuidado la manicura de sus propias uñas antes de atreverse a mirarla.

—Mucho tiempo, señora Aurich. Casi dos meses.

Su mirada había cambiado, y mientras realizaba aquella revelación la examinaba de forma crítica, casi taxativa, como un científico que evalúa la reacción de su cobaya tras administrarle una inyección.

Sibylle sintió su cama transformada en un balancín. Se tapó la boca con la mano para susurrar:

—¿Dos meses? Dios mío.

El Doctor Muhlhaus permaneció mudo e inmóvil a su lado mientras Sibylle realizaba ingentes esfuerzos por comprender. ¿Ocho semanas inconsciente? ¡Cuántas cosas podían haber ocurrido en ocho semanas!

¿Y qué…?

—¿Dónde está mi hijo? ¿Está con mi marido? ¿Se encuentra bien? ¿Y Johannes también?

El médico mudó la expresión de su rostro de forma brusca y casi violenta, y Sibylle sintió que le taladraban el estómago.

—¿Qué ocurre? ¿Por qué me mira de esa forma tan extraña? ¿Le pasa algo a Lukas?

El Doctor Muhlhaus ocultó las manos en los bolsillos de su bata abierta, cuyos faldones colgaban hasta rozar el suelo a ambos lados de la silla y ladeó ligeramente la cabeza.

—Explíqueme lo de su hijo —la animó, empleando un tono que no acababa de agradarle a Sibylle en absoluto.

Era el que utilizaría un padre con un hijo de corta edad necesitado de consuelo. O un psiquiatra con su paciente.

Se sentó de golpe, arrancando, sin pretenderlo, algunos de los cables que habían fijado a su cabeza con un producto que se expandió en grumos por las sábanas. También debían de haberse desprendido algunos cabellos, pero ignoró el repentino dolor de la misma manera que desestimó la sorprendida mirada del médico.

—¿Por qué no contesta a mi pregunta? ¿Qué le pasa a mi hijo?

Muhlhaus parecía estar sopesando cuánta información debía proporcionarle teniendo en cuenta el frenético circular de su sangre a través de su corazón. Cuando finalmente habló, empleó de nuevo su tono de psiquiatra.

—Señora Aurich, ha de tener algo de paciencia. Ese golpe en la cabeza, y el largo período de tiempo que ha permanecido usted en coma… Posiblemente se sienta usted desorientada con cierta frecuencia. Pero con el tiempo…

—¿De qué me está hablando, maldita sea? ¿Por qué no contesta a ninguna de mis preguntas? —interrumpió ella de nuevo, temiendo al instante que su furor le hiciera enmudecer del todo. Cerró los ojos, inspiró profundamente y unió sus manos como si pretendiera rezar—. Por favor —comenzó otra vez, en voz baja—, por favor. Dígame si mi hijo se encuentra bien.

Muhlhaus se inclinó hacia ella y cubrió la mano de Sibylle con la suya.

—Señora Aurich, no puedo explicarme por qué… quiero decir, de dónde ha sacado usted esa idea. Quizá esto haya sido provocado por el golpe en la cabeza, pero… señora Aurich, está confundida. Usted no tiene hijos.

Ella le miró fijamente mientras su mente intentaba de modo simultáneo asimilar lo percibido y desecharlo como inválido. Transcurrieron unos incómodos segundos, ignoraba en realidad cuántos, en los que ambos permanecieron allí, contemplándose mutuamente de forma silenciosa, antes de que su mente fuese capaz de proponerle una solución aceptable para aquella incomprensible situación.

—Doctor, ignoro quién le he proporcionado la información de la que usted dispone, pero evidentemente es incompleta. Mi hijo se llama Lukas y tiene seis años. Rectifico, si es cierto que llevo en coma el tiempo que me ha indicado, ya debe haber cumplido los siete. Nació el 19 de agosto del 2001 en —titubeó antes de continuar su discurso, sentía una inexplicable sensación de extrañeza—… en Múnich. En el hospital que se encuentra a la derecha del río Isar. Mi ginecólogo fue el Doctor Blesius. En aquella época vivíamos de alquiler en la zona de Bogenhaüsen.

Al mencionar su antiguo hogar volvió a sentirse extraña, como si hubiese dicho algo equivocado, algo que en realidad no pretendía indicar. Sacudió la cabeza intentando alejar aquel absurdo pensamiento de su mente y alzó la vista hacia el médico, que continuaba mudo, contemplándola desde la cabecera de su cama.

¿Qué he dicho? ¿DÓNDE vivíamos entonces?

No lograba recordar sus palabras de unos momentos atrás.

El golpe en la cabeza…

Pero, en realidad, aquello no importaba.

—¿Le basta con eso, Doctor Muhlhaus, o quiere que le facilite más detalles? ¿Cree que me lo estoy inventado todo?

Muhlhaus meció la cabeza y relajó los labios en un intento fallido de obsequiarla con una sonrisa que sólo le proporcionó la visión fugaz de una cuidada dentadura.

—No, señora Aurich, estoy convencido de que usted cree real todo lo que me está explicando. Pero eso no cambia en nada los hechos: debe de tratarse de una consecuencia del fuerte golpe que ha recibido, ha debido de quedar afectado su cerebro. Debe usted saber —carraspeó— que el cerebro humano posee unas capacidades asombrosas. Pero igualmente asombrosos pueden ser los engaños a los que nos somete cuando se produce en él alguna confusión. Cuanto antes acepte la realidad, más notables serán sus posibilidades de recuperarse por completo. En ningún caso debería usted…

Sin pronunciar palabra alguna, Sibylle le interrumpió al apartar repentinamente las sábanas y alzar su delgado camisón. No le preocupó ofrecerle con ello al médico la visión de sus pechos desnudos. Con rápidos gestos se arrancó, uno a uno, los cables que abrazaban su cuerpo. Las ventosas le dejaron marcas rojas en la piel. El Doctor Muhlhaus no se inmutó, pero los luminosos puntitos de los monitores registraron su actuación iniciando una danza salvaje al son de un pitido agudo e insistente. Cuando Sibylle apoyó los pies en el suelo, Muhlhaus se levantó, sin prisas, rodeó la cama parsimoniosamente y apagó los aparatos con movimientos certeros. El resplandor verdoso se extinguió y sólo la luz procedente del pasillo y una minúscula lamparita situada tras la cabecera de la cama proporcionaron algo de iluminación a la habitación.

—Voy a vestirme y abandonar este hospital —anunció Sibylle, esforzándose por ocultar el terror que sentía, e intentando que su voz reflejara seguridad y decisión—. ¿Sabe mi marido que he despertado? ¿Se le ha informado? ¿O pretende hacerme creer también que no estoy casada? ¿Y qué ocurre con la policía? ¿No debería venir a hacerme algunas preguntas?

—Nosotros… Por supuesto, le comunicaremos a su marido que vuelve a estar usted consciente, señora Aurich. Y también avisaremos a la policía… En cuanto la consideremos apta para ser interrogada.

—Me encuentro bien y quiero ver a mi hijo.

La serenidad casi ofensiva de la que Muhlhaus había hecho gala todo ese tiempo comenzó a resquebrajarse.

—Lo que necesita usted es, sobre todo, tranquilidad absoluta —le explicó él de modo mucho más tajante. Y, antes de ofrecerle a Sibylle la oportunidad de replicar, se dio la vuelta y abandonó aquella habitación.

Sus ojos necesitaron algún tiempo para acostumbrarse a la escasa luz de la lamparita. Era incapaz de distinguir las paredes más lejanas, pero estaba segura de que en ellas debía de encontrarse algún tipo de interruptor. Decidida, se movió para buscarlo, pero paró en seco apenas iniciada su marcha.

Ocho semanas en coma…

Entonces, ¿cómo había sido capaz de levantarse tan rápidamente? ¿Por qué no tenía dificultades para caminar, como si sólo llevara unas pocas horas allí tumbada?

Tengo que salir de aquí.

Era muy probable que no avisaran a Johannes, y él no sabría que ya había despertado y se encontraba bien.

Suponiendo que sepa dónde me encuentro.

Alcanzó la puerta con dos grandes zancadas y tanteó las paredes a derecha e izquierda buscando un interruptor, pero sin hallar ninguno. Buscó, entonces, la manilla de la puerta, pero a la altura del lugar en el que debiera encontrarse, sus dedos sólo palparon el contorno y el hueco de una cerradura. Dejó caer los brazos y apoyó la frente en la fría y lisa superficie de la puerta.

Encerrada.

Desde su despertar en aquella extraña habitación su vida parecía consistir en una sucesión de situaciones y hechos enigmáticos. El médico, el coma que supuestamente se había prolongado un par de meses, aquella habitación oscura en la que había sido encerrada…

¿Y si la habían secuestrado y drogado para posteriormente ocultarla, por algún motivo, en aquella habitación? Aquello explicaría también el hematoma en el dorso de su mano. Pero ¿con qué propósito había sido conectada entonces a todos esos monitores? ¿Y a qué se debía aquella broma macabra, aquel insistir en la inexistencia de Lukas? Sibylle apartó la cabeza de la puerta y fijó la vista en la oscura superficie de aquella puerta sin manilla sin alcanzar a ver nada.

Lukas.

Debía correr al lado de su hijo. No podía ya resignarse a su destino. Cerró las manos en sendos puños y comenzó a golpear la puerta con todas sus fuerzas, aunque la gruesa madera amortiguaba casi por completo el sonido de sus esfuerzos y sólo se oía un sordo retumbar. Aun así, continuó sin rendirse y gritó a todo pulmón mientras continuaba con los golpes. Después de aporrear hasta que le dolieron las manos, Sibylle se dio la vuelta, apoyó, respirando pesadamente, la espalda en aquella puerta enemiga, y se deslizó por ella hasta caer al suelo.

—Lukas —susurró, con lágrimas en los ojos—. Lukas.

Capítulo 2

Ignoraba cuánto tiempo había permanecido allí sentada, simplemente apoyada en la puerta, cuando sintió una suave presión en la espalda.

Se levantó de un salto, alejándose rauda unos cuantos pasos para encarar finalmente la entrada a aquella habitación. El Doctor Muhlhaus se asomó brevemente a través de una estrecha rendija antes de introducirse por entero en la estancia y cerrar la puerta tras de sí.

Una llave, pensó Sibylle. Debe de tener una llave.

Él pareció leer en la expresión de su rostro una crispación extrema, pues alzó una mano apaciguadora.

—Señora Aurich —se dirigió a ella con dulzura—. Por favor, tranquilícese. Sólo quiero ayudar, créame.

—¿Ayudar? Me mantiene aquí encerrada y me miente. ¿Eso es ayudar? Devuélvame de inmediato mis ropas y déjeme salir de aquí. Ésa es la única ayuda que necesito de usted.

Él movió la cabeza en señal de negativa manteniendo la gravedad en el semblante.

—Por desgracia, el estado en el que se encuentra usted en estos momentos no lo permite —le dijo—. Si entra usted en razón y coopera, podrá salir pronto de aquí, se lo prometo —añadió precipitadamente, al detectar cómo la tensión alteraba la expresión de Sibylle.

—¿Dónde está mi hijo? ¿Y mi marido? —preguntó Sibylle insistentemente, preguntas ante las que Muhlhaus reaccionó sacudiendo la cabeza de nuevo y resoplando con un gesto teatral.

—Usted no tiene hijos, señora Aurich. Y hasta que no lo acepte, no podré dejarla marchar. Ahora mismo constituye usted un peligro para los demás y también para sí misma. Debe descansar un poco, por favor —insistió, mientras se giraba para marcharse.

Si se va ahora y te deja aquí, se acabará todo. ¡Piensa en tu hijo!

Apenas tres pasos separaban a Muhlhaus de la puerta. Sibylle recorrió desesperadamente la penumbra con la mirada, ignorante de qué buscaba.

Dos pasos.

¡Lukas…!

Otro paso más. Con la audacia propia de la desesperación se impulsó hacia delante, arrojándose pesadamente sobre la espalda de aquel médico de delicada figura, quien se tambaleó hacia la puerta para finalmente caer al suelo. Sibylle pretendía aprovechar el inesperado asalto para lanzarse sobre él e inmovilizarlo, pero Muhlhaus no se movía. Parecía haber quedado inconsciente.

Sibylle sintió acelerarse su respiración. Sus piernas cercaban el cuerpo inerte del médico.

No se mueve, creo que le he…

Alargó una mano temblorosa y buscó, con dos dedos, su pulso en el cuello. Era claramente perceptible. Aliviada, se apartó unos pasos, enjugó las lágrimas que asomaban a sus ojos, y vigiló el gris contorno de aquel cuerpo inerte.

¡La llave!

Debía apresurarse, pues probablemente no dispondría de otra oportunidad como aquélla.

No necesitó mucho tiempo de búsqueda. Al sacar y arrojar con descuido al suelo el fonendoscopio que halló en uno de los bolsillos, descubrió también un manojo de llaves. La invadió una gloriosa sensación de triunfo cuando las apresó con la mano.

Rodeó a Muhlhaus, cuyo cuerpo obstaculizaba la puerta. La estrecha apertura permitiría a duras penas que se deslizase a través de ella una persona, pero Sibylle se sentía incapaz de tocar a aquel individuo a fin de apartarlo a un lado.

Comprobó las llaves con cierta precipitación, logrando que encajara a la perfección la segunda de ellas. Cuando la puerta se movió, Sibylle estuvo a punto de soltar un grito de júbilo. Dio un paso cauteloso hacia delante y asomó la cabeza por la puerta. La deslumbró la fría iluminación que una hilera de tubos fluorescentes irradiaba desde un techo anormalmente bajo y se vio obligada a entornar los ojos. Tras volver a abrirlos, pudo distinguir un desnudo pasillo de aproximadamente cinco metros de longitud. La habitación en la que había permanecido encerrada se encontraba en uno de los extremos de ese pasillo, y vislumbró otra puerta en frente. Las paredes pintadas de gris, desprovistas de adorno alguno, que enlazaban su propia puerta de aquella otra, carecían de cualquier otra abertura, ya fueran más puertas o ventanas.

No se parece en absoluto al típico pasillo de hospital, pensó, adentrándose en él.

Tembló, siendo repentinamente consciente de que su vestimenta se reducía a un delgado camisón. Sopesó, durante breves instantes, la posibilidad de regresar junto a su cama y buscar sus ropas, pero desechó la idea. Si despertaba aquel individuo mientras aún se encontraba registrando la habitación, su escasa ventaja se esfumaría. Él no se dejaría sorprender en una segunda ocasión, eso seguro. Era preciso desaparecer de allí lo antes posible, todo lo demás pasaba a un segundo plano. Cerró la puerta tras de sí procurando hacer el menor ruido posible, impidiéndole de este modo a Muhlhaus iniciar su persecución en cuanto despertara.

El ruido que sus pies desnudos provocaban al pisar el frío suelo de cemento le resultó anormalmente atronador, por lo que decidió avanzar de puntillas los últimos metros.

La puerta situada al otro extremo del pasillo también carecía de manilla. En esta ocasión hubo de probar todas las llaves antes de dar con la adecuada.

Le palpitaban ferozmente las sienes, y, mientras rezaba por no tropezarse con ningún compañero del Doctor Muhlhaus, abrió la puerta.

La estancia que encontró ahora medía aproximadamente diez metros cuadrados y la clasificó mentalmente como un amplio sótano. De nuevo tubos fluorescentes desnudos, una irritante iluminación, nada de ventanas. Una serie de cajas de diversos tamaños habían sido abandonadas por el lugar en disposición aparentemente aleatoria. Por lo demás, la habitación estaba vacía.

Sibylle inspiró profundamente y cruzó presurosa al otro lado, en el que había localizado una posible salida. Averiguó pronto que ésta la conducía hacia unas oscuras escaleras engarzadas en paredes de cemento sin ningún tipo de revestimiento.

No dudó al posar su pie desnudo en el primer escalón, aunque su corazón se desbocaba.

Tras cuatro breves tramos de diez escalones cada uno, concluyó su ascenso ante una puerta de acero. Le llevó unos veinte segundos, y dos llaves, poder sentir sobre su rostro la cegadora luz del sol que se derramaba por las escaleras a través de la puerta entreabierta.

Una calidez muy agradable envolvió su cuerpo, creando en ella una sensación de bienestar de tal magnitud que hubo de reprimir un grito de placer.

Ante ella apareció un extenso jardín, a todas luces abandonado, cuyo contorno se había configurado a partir de setos y árboles estratégicamente dispuestos. Unas losas de hormigón parcialmente agrietadas y cubiertas de maleza conducían hacia una abertura, de aproximadamente un metro de ancho, en uno de los setos situados en el lado opuesto del lugar en el que se encontraba. Sibylle se dio la vuelta. Se vio ante la parte posterior de un edificio de tres plantas cuya disposición de ventanas recordaba, efectivamente, a un hospital. Y ella había estado recluida en los sótanos de ese hospital.

Echó a correr saltando por encima de las irregulares losas, estremeciéndose en un par de ocasiones al pisar con sus pies desnudos algunas aisladas piedrecitas.

No le resultó familiar la calle que encontró tras alejarse de aquella propiedad, pero constató con alivio que los vehículos aparcados en las proximidades llevaban matrícula de Ratisbona.

Se aproximaba una pareja de edad madura. Sibylle retrocedió unos pasos, ocultándose tras el seto. Mientras aguardaba a que aquellas personas pasaran de largo, trató de decidir cómo proceder a partir de entonces.

Lukas… Johannes… tengo que llegar a casa, como sea.

En cuanto se asegurara de que su hijo no había sufrido daño alguno le rogaría a su marido que la acompañara a la policía.

Interrumpió sus pensamientos. Cuando pensaba en Lukas y Johannes volvía a experimentar aquella extraña sensación, un malestar emocional tan intenso que le causaba un agudo dolor de estómago.

Pero qué demonios…

Al parecer, el Doctor Muhlhaus no se hallaba equivocado del todo. Algo iba mal en ella.

Mi cabeza…

Pero ¿por qué había insistido en intentar convencerla de que no tenía hijos? ¿Tal vez pretendía proteger a Lukas de una madre perturbada? ¿O quizá suponía realmente un peligro para los demás y su encierro estaba plenamente justificado?

Eso es una estupidez.

Sibylle se distrajo al percibir un murmullo masculino en el momento en el que la pareja al otro lado del seto se iba acercando a su posición. Aguardó un minuto más antes de atreverse a volver a salir a la calle. Escrutó precipitadamente los alrededores. Nadie. Ya podía ponerse en camino.

Aunque ignoraba exactamente dónde se hallaba, trataría de llegar hasta su casa sin llamar demasiado la atención, tarea difícil, habida cuenta de que sólo la cubría un finísimo camisón de hospital. Tal vez podría solicitar ayuda o, mejor aún, rogarle a alguien que le facilitara el uso de un teléfono móvil, y así llamar a su casa. Mientras ponía sumo cuidado en no pisar ninguna piedra o incluso tal vez algunos cristales con sus pies desnudos, inspeccionaba de forma metódica las casas de generosos jardines por las que pasaba. La mayoría de las fachadas presentaban pétreos adornos alrededor de puertas y ventanas y también justo bajo los inclinados tejados.

Dos minutos más tarde alcanzó un cruce para descubrir, aliviada, que reconocía la ancha y transitada calle transversal. Se trataba de la calle Adolf-Schmetzer que, en dirección este, la conduciría hasta Ostentor, la puerta este de la ciudad.

Aquello le confirmó también que había estado retenida en el sótano de un hospital, pues recordaba haber pasado en dos o tres ocasiones por aquel preciso lugar, sin jamás visitarlo, por supuesto. Estaba segura de que se trataba de un hospital, según creía, de una clínica de carácter privado.

La distancia hasta su casa desde allí era de unos cuatro kilómetros.

En el lado opuesto del cruce se detuvieron tres jóvenes que, al parecer, acababan de descubrir su presencia. Señalaban a Sibylle con el dedo gritándole obscenidades desde el otro lado de la calle. Otros viandantes, alertados por las voces, comenzaron a fijarse en su figura casi desnuda. Algunos, extrañados, simplemente reparaban en su atuendo y continuaban presurosos su marcha; otros, en cambio, se paraban a examinarla con todo descaro. Sibylle no se había sentido nunca antes tan expuesta. Retrocedió unos pasos y su espalda tocó una pared. Se aplastó contra ella, juntó firmemente los muslos y procuró que el borde inferior del fino camisón al menos le cubriera las bragas. Su gesto provocó nuevas imprecaciones y comentarios jocosos por parte de los jóvenes.

La invadió el pánico. Jamás lograría llegar hasta su casa. Le sería imposible avanzar más de quinientos metros sin que a su alrededor se concentrara una multitud.

Sibylle se alertó con el sonido de un claxon. El vehículo de color rojo que lo había emitido había frenado justo a su altura. Su primer impulso fue huir, pero ¿de qué le hubiera servido? Cuando advirtió que bajaban la ventanilla en el lado del acompañante titubeó brevemente, para después acercarse con cierta reticencia al automóvil, inclinarse un poco y asomarse cautelosamente a su interior.

Se encontró con la mirada preocupada de la conductora, una mujer corpulenta de unos sesenta años, con el pelo corto teñido del rojo más escandaloso que Sibylle hubiera visto jamás adornar una cabeza. Completaban su imagen unas patéticas gafas de montura verde manzana al estilo de los sesenta.

—Dios mío, chiquilla, ¿qué haces así por la calle? Te vas a meter en un lío.

Sibylle no necesitó demasiado para llegar a la conclusión de que tenía ante sí una oportunidad única de llegar hasta su casa a toda prisa y sin llamar la atención. Reflexionó a toda velocidad.

—Lo sé —tartamudeó—. Yo… yo… He discutido con mi marido y he echado a correr, sin pensármelo. Tal como estaba. He salido a la calle y comenzado a correr y correr y ahora…

—Y ahora te has convertido en una diversión pública —completó la mujer, observando de reojo a los jóvenes que seguían lanzándole imprecaciones—. Venga, ¡sube!

Se reclinó sobre el asiento del acompañante y alargó la mano para abrir la puerta desde dentro, presionando unos pechos descomunales contra el freno de mano.

Sibylle apenas dudó antes de entrar y cerrar la puerta. Pocos segundos después, el vehículo se puso en marcha, obligando al conductor de un coche que se había estado acercando por detrás a pisar bruscamente el freno. Aporreó ferozmente el claxon, pero la pelirroja no se inmutó.

Sibylle se enjugó el sudor que perlaba su frente y cerró los ojos. En su mente se materializó la imagen de un chiquillo rubio. Le sonreía, mostrando la más dulce mella que jamás hubiera podido imaginar.

Capítulo 3

Siguió con la mirada al automóvil en el que ella acababa de desaparecer y que había estado a punto de provocar un accidente. Cuando lo perdió de vista entre el tráfico, sacó del bolsillo su teléfono móvil y marcó un número.

Su interlocutor parecía haber estado aguardando aquella llamada con el teléfono en la mano, pues respondió de inmediato.

—Soy yo —anunció, escueto, y ofreció también en breves palabras su informe.

—Muy bien, Hans —aprobó el otro, una vez hubo guardado silencio—. Ahora, ve a la casa.

Con esas palabras se dio por terminada la conversación.

Hans cerró la tapa del teléfono, lo introdujo de nuevo en el bolsillo de sus vaqueros y se puso en marcha.

Su propio vehículo estaba estacionado delante de la clínica. Al dirigirse hacia allí estuvo a punto de pisar la piel de un plátano que algún inconsciente había arrojado a la acera. La advirtió en el último segundo. Mientras continuó avanzando, imaginó qué hubiera pasado si hubiera resbalado, caído y se hubiera roto algo. Un acontecimiento aparentemente trivial con consecuencias, sin embargo, tal vez de gran alcance. Para el Doctor. Para ella…

Hans imaginaba a menudo cosas como aquélla. La vida consistía en una sucesión de acontecimientos que afectaba a personas, animales, cosas, que, continuamente, a cada segundo, se aproximaban de forma radial. Cada choque, cada contacto entre ellos, constituía un suceso, y cada una de estas contingencias merecía ser analizada detenidamente, pues con apartar sólo a un único elemento de su trayectoria original, el mundo podía llegar a modificarse sustancialmente.

Por ejemplo: si un perro, cuyo destino era coincidir en una acera con un arrugado trozo de papel, una marchita hoja de arce, infinitas motas de polvo, y, tal vez incluso, un poco de barro, era arrojado sin embargo de una patada hacia el centro de la calzada, aquel primer acontecimiento no tendría lugar, sino que sería sustituido por otra combinación de elementos que tal vez combinaría al perro, muchas otras partículas minúsculas, y un coche, en cuyo asiento del acompañante viajaba un niño que estaba destinado a convertirse en canciller cuarenta años después. Destino que ya jamás se cumpliría, porque el conductor del automóvil en el que viajaba, al intentar evitar al perro, invadiría el carril contrario y chocaría frontalmente con un coche que circulaba en dirección opuesta.

Cuarenta años después sería por tanto elegido como canciller una persona cuya locura aguardaba pacientemente, bajo una delgada capa de aparente genialidad, a que llegara el momento idóneo para salir a la luz y causar el máximo perjuicio posible al mundo entero. Y todo ello sucedía por una leve modificación en el elemento «perro».

Hans reflexionaba sobre estas cuestiones porque sucedía con frecuencia que él mismo modificara ciertos acontecimientos al influir sobre uno o varios elementos. No porque proyectara a perros a las calzadas de una patada, ni en sueños pensaría en algo así, le gustaban mucho los animales. Eran los elementos humanos a los que solía apartar de una sucesión lógica y previsible de acontecimientos.

Alcanzó su automóvil. Se sentó detrás del volante y dedicó unos instantes a intentar adivinar cuándo llegaría el momento en que se viera obligado a influir decisivamente en ella. Ella, es decir, el elemento que el Doctor llamaba Jane Doe.

—Jane —murmuró Hans, y recordó el pasillo oculto.

Capítulo 4

—Indícame dónde vives, chiquilla. Te llevaré a casa y podrás reconciliarte con tu príncipe.

Sibylle abrió los párpados para mirar a la mujer.

A pesar de que debía realizar importantes esfuerzos para habituarse a aquel llamativo color de pelo, y aun considerando lo inadmisibles que resultaban sus gafas, le era simpática.

Sibylle le describió el camino hasta su casa y la mujer asintió.

—Conozco el lugar. Por cierto, mi nombre es Rosemarie Wengler —informó, sonriéndole directamente a la cara durante un tiempo tan prolongado que se hubiera empotrado contra el coche de delante de no haber advertido Sibylle la creciente sombra y lanzado un grito de advertencia.

Rosemarie frenó bruscamente, quedando parada a muy escasos centímetros del Golf azul que las precedía, pero continuó con su charla como si el incidente no se hubiese producido.

—Mis amantes me llaman Rosie.

Sibylle volvió la cabeza en su dirección.

—Y, por supuesto, tú también puedes hacerlo.

Sibylle sentía un profundo malestar y la preocupación por su hijo generaba tal fragilidad en su cordura que esperaba volverse loca en cualquier momento; pero, a pesar de todo ello, no pudo evitar esbozar una sonrisa.

—Yo soy Sibylle —se presentó—. Y le estoy muy agradecida por su ayuda.

Rosie rehusó con un gesto.

—Tonterías. Nosotras, las jóvenes, debemos ayudarnos las unas a las otras, ¿no es así? —afirmó—. Estaba bromeando —añadió, riendo, tras una breve mirada de reojo a Sibylle.

Rosie parloteó sin descanso durante todo el trayecto. Sibylle sólo le prestaba atención a medias, pero aun así quedó informada de ciertos detalles de la vida amorosa de Rosie, los sofocos que padecía debido a la menopausia y las interioridades de una boutique en el centro histórico de Ratisbona en la que se podían encontrar prendas maravillosas para chicas que eran, tal como ella lo formulaba, algo robustas. No le preguntó nada a Sibylle, y está se sintió a la vez aliviada y agradecida.

Finalmente aparcaron delante de la bonita casa unifamiliar de fachada blanca que Johannes y ella habían adquirido dos años atrás a una pareja incapaz de afrontar la hipoteca después de que el marido hubiese perdido su empleo.

Sibylle examinó el frontal de la casa a través de la ventanilla y sintió acelerarse los latidos de su corazón.

Johannes. Lukas.

Ansiaba verlos a ambos, encontrarse ya en casa. Se giró, asustada, al percibir el sonido de un papel que se rasgaba.

—Aquí —le tendió Rosie un pequeño pedazo de papel que al parecer había arrancado del cuaderno de notas que ahora descansaba en su regazo—. Éste es mi número de teléfono. Si él te molesta demasiado y vuelves a sentir la necesidad de saltar a la calle medio desnuda, llámame. Puedo desvestirme yo también y acompañarte.

Sibylle tomó la nota.

—Tiene usted…

—Tienes tú.

—Gracias, Rosie.

Sibylle abrió la puerta para apearse cuando Rosie la detuvo.

—¡Espera!

Con cierta dificultad, y acompañándose de algunos quejidos, recuperó del asiento trasero un abrigo oscuro y se lo ofreció a Sibylle.

—Siempre lo llevo en el coche. Por si acaso. Ya sé que no es demasiado apropiado para la estación, pero sí mejor que eso que llevas —aclaró, señalando el camisón—. ¿Qué número de calzado tienes? —preguntó a continuación, en cuanto Sibylle recogió el abrigo.

—Un treinta y ocho. ¿Por qué?

Por toda respuesta, la mujer se inclinó hacia delante, rebuscó a sus pies y le entregó sus propios zapatos. Se trataba de mocasines sin tacón de color turquesa, con aspecto de ser muy cómodos.

—Toma. Estos son del cuarenta, pero te servirán. Siempre es mejor que queden grandes que no pequeños.

Sibylle dudó, pero Rosie le depositó los zapatos sobre el abrigo con decisión.

—Venga, cógelos. Puedo conducir descalza sin problemas. Y ahora, reúnete con tu marido.

Sibylle tomó la mano de Rosie y la mantuvo apretada unos instantes. Después se apeó del coche, se agachó y deslizó sus pies desnudos en sus nuevos zapatos.

A pesar de la cálida temperatura, se abotonó el abrigo hasta arriba. Era, como mínimo, tres tallas superior a la que necesitaba y colgaba de sus hombros de modo amorfo.

Apenas se dio cuenta de cómo se alejaba el coche a sus espaldas, ya que aquella extraña sensación de irrealidad había extendido de nuevo sus zarpas para atraparla. Como una certeza de que algo iba mal. Incluso su casa le pareció de repente menos familiar de lo esperado. No creía estar ante el apacible hogar en el que había vivido tantos y tantos momentos de felicidad junto a Lukas y Johannes, sino ante una copia; muy bien reconstruida, sí, pero salpicada de pequeñas erratas e imperfecciones, de modo que no se sentía cómoda al relacionarla consigo misma y su familia.

¿Qué te ocurre, Sibylle Aurich?

El temor a perder, o quizá incluso haber perdido ya por completo, la cordura era tan palpable que sintió deseos de gritar.

Incapaz de permanecer allí durante más tiempo sin moverse, hizo acopio de todas sus fuerzas y se dirigió a la puerta de entrada.

En el jardín, al que se accedía por un estrecho sendero en el lateral derecho de la casa, había una llave de repuesto para casos de emergencia, oculta debajo de una maceta, pero consideró más apropiado llamar al timbre. Aunque sabía con certeza que era imposible que su coma hubiese durado dos meses, ignoraba cuánto exactamente llevaba alejada de su familia. No quería darles un susto mortal a Lukas o a Johannes materializándose de repente en el salón de su casa.

Tímidamente, como si pudiese destruir algo importante, pulsó el botón del timbre junto a la puerta. Sonó el tintineo acostumbrado, y el latido de su corazón se aceleró tanto que creyó poder distinguir con claridad cómo se deslizaba la sangre perezosamente por el interior de su oído.

¡Por favor, Dios, haz que estén en casa!

Cuando oyó a través de la puerta acercarse unos pasos, sus ojos se empañaron de lágrimas por la intensa emoción que experimentaba. La puerta, finalmente, se abrió, y ahí, ante ella, apareció Johannes. Sin esperar a que su marido reaccionara, gritó su nombre y se lanzó a sus brazos. Anhelaba abrazarlo, besarlo, apoderarse de su calidez y cercanía, pero… él, en lugar de, a su vez, alborozarse, rodearla con sus brazos, abrazarla, la apartó tan bruscamente de sí, que estuvo a punto de hacerla caer.

—¿Se ha vuelto usted loca? —le gritó, furioso—. ¿Quién es usted y qué pretende?

Sibylle quedó paralizada. Fue incapaz de reaccionar, de pronunciar una sola palabra. En su mente se había producido un vacío en el que las palabras explotaban, desintegrándose antes de que pudiera proporcionarles su forma final y definitiva. Se mareó, y la imagen de Johannes comenzó a oscilar peligrosamente. Su marido intentaba alisar el rojo jersey de cuello de pico que ella misma le había regalado el año anterior con ocasión de su treinta y ocho cumpleaños.

La vigilaba como si fuese una extraterrestre, paseando su mirada del amplísimo abrigo a los mocasines color turquesa para finalmente detenerse en su rostro.

—¿Pertenece usted a alguna secta? —le preguntó fríamente.

Sibylle clavó los ojos en su marido.

—Lo siento, pero no hay…

—¡Hannes! —le interrumpió Sibylle, con voz tan ronca que ni ella misma pudo identificarla como suya—. Hannes, pero ¿qué dices? Soy yo. Sibylle.

Él alzó las cejas y arrugó la frente.

—¿Sibylle? ¿Qué Sibylle? ¿Y por qué utiliza usted mi diminutivo?

La parálisis y el terror la abandonaron tan repentinamente como habían surgido y quedaron sustituidos por la cólera, sentimiento que la apresó con la fuerza de un volcán.

—¡Pero, Hannes! ¡Ya me estoy cansando de estas estupideces! —le gritó al hombre con el que se había casado y que, sin embargo, fingía no conocerla—. ¿Os habéis vuelto locos todos? Mírame bien, Johannes Aurich. Estás viendo a tu mujer, Sibylle Aurich. Mi apellido de nacimiento es Fries. Nos casamos el 25 de junio de 1999. Me acabo de despertar en un sótano en el que pretendían mantenerme encerrada. Y ahora, maldita sea, dime que sabes perfectamente quién soy y que querías gastarme una broma, y a continuación déjame entrar en casa, pues no me encuentro bien y tengo muchas preguntas que hacerte. Además, me gustaría ver a Lukas inmediatamente. ¿Dónde está? ¿Está bien?

La sorpresa hizo que Johannes se quedara mirándola, fascinado, con la boca abierta.

—¿Quién dice que es usted? —tartamudeó al fin, pasándose una mano temblorosa por la frente. Mostrando su incredulidad, sacudió a continuación la cabeza como queriendo despejar su mente.

Ella, sin fuerzas ya, rompió a llorar. Se le acercó despacio mientras las lágrimas abrían húmedos, cosquilleantes surcos en sus mejillas.

—Hannes… de verdad que no sé… tú… me estás asustando. Mucho. ¿Puedes parar, por favor? No sé qué me ha pasado. Sólo recuerdo que tras cenar con Elke aquella noche en el griego decidí cruzar el parque. Y que me asaltaron. Y lo próximo que recuerdo es mi despertar, hace un par de horas, en el sótano de un hospital. Por favor, Hannes, ya no lo soporto más. Déjame, al menos, ver a Lukas.

Él no se había apercibido hasta entonces de que ella se le había ido acercando, y al detectar aquella proximidad dio un salto hacia atrás. Dobló la espalda, inclinándose hacia delante y apoyó las manos en los muslos, como si necesitara recuperar aliento después de una agotadora carrera. Alzó la cabeza de nuevo, muy despacio.

—¿Quién es usted y a qué demonios está jugando? —susurró—. Mi mujer… Sibylle fue atacada, sí. Y nadie sabe…, Ella… ha desaparecido.

Bajó aún más la voz, que se convirtió en un murmullo prácticamente inaudible.

—Y de eso hace ahora casi dos meses.

Capítulo 5

Sus piernas se negaron a sostenerla. No sucedió de forma repentina, fue más bien como si su esqueleto, esa estructura que habitualmente le permitía mantenerse erguida, estuviese compuesto por un material semejante a la cera, en lugar de formado por huesos, y se hubiese calentado hasta comenzar lentamente a derretirse, incapaz de mantener su firmeza. Sin poder impedirlo, se sintió caer, despacio, deslizándose poco a poco hacia el suelo, hasta aterrizar sobre las arenosas piedras del camino de entrada. Allí permaneció, sentada e inmóvil.

Dos meses. De modo que Muhlhaus no le había mentido. Al menos no en ese punto.

Pero ¿cómo puede ser cierto?

¿Y por qué insistía Hannes en no reconocerla?

—Hannes, no sé qué te ocurre, pero… es posible que tras mi accidente mi aspecto sea algo diferente. No sé por qué no me reconoces, pero deja que te demuestre que, efectivamente, soy yo. Pregúntame algo, por favor. ¿Hannes? Pregúntame algo que sólo pueda saber… que sólo pueda saber tu mujer, Sibylle. ¿Te parece bien?

No detectó en él reacción alguna.

—Por favor —suplicó.

Él continuaba contemplándola, aturdido, y los segundos se transmutaron en eternidades antes de que, al fin, inclinara la cabeza y soltara una risa seca y desprovista de alegría.

—Supongo que se trata de una broma de mal gusto.

Cuando volvió a alzar el rostro para mirarla, su expresión era pétrea.

—Dígame, por ejemplo, dónde guarda Sibylle su colección de monedas.

Ella sonrió, aliviada.

—¿Colección de monedas? Nunca tuve algo así. La que hay en esta casa es tuya y la guardas en la cómoda de nuestro dormitorio, en el cajón inferior.

—¿En qué pie tengo una marca de nacimiento?

—En el izquierdo, en el talón. Últimamente había aumentado un poco de tamaño y te habías propuesto, ya el año pasado, ir a que te lo extirparan. Pero no haces más que buscar excusas a fin de no acudir al dermatólogo.

Su rostro daba claras muestras de sorpresa.

—Continúa, Hannes —le incitó, con ninguna otra cosa que Lukas en mente. Tenía que entrar en aquella casa, de inmediato.

—El día en que desapareció Sibylle le estuve leyendo un artículo del periódico que me había llamado la atención. Bien, pues de qué…

—No fue ningún artículo, me leíste mi horóscopo. Te pareció divertido, porque me pronosticó el próximo encuentro con mi verdadero amor.

Sibylle advirtió el desconcierto de su marido y aguardó unos instantes antes de hablar.

—¿Me crees ahora? ¿Hannes?

En él parecía tener lugar una importante lucha interna. Finalmente la hizo pasar con mirada fría y voz monótona.

—Entre.

—Gracias.

Lukas. Por fin. ¡Lukas!

Se adentró en su hogar, se desprendió del abrigo de Rosie en el pasillo, colgándolo en el perchero del recibidor. Constató en aquel instante que aún se aferraba a la nota con el número de teléfono de Rosie. Ignoraba por qué, pero había algo que le impedía deshacerse de ella. Con un gesto decidido, bajó la mano y lo fijó a su cuerpo con el elástico de las bragas.

Cuando se volvió, vio cómo Hannes contemplaba confuso el fino camisón que vestía.

—Te lo explicaré todo más tarde —aseguró ella y se dirigió confiadamente al salón—. Hannes, ¿dónde está Lukas?

Él dudó.

—¿Lukas?

Dios, Hannes, pero ¿qué te pasa?

—Sí, Lukas, nuestro hijo.

Pausa.

—Ah, sí, Lukas. Pues… no está aquí —contestó él, dubitativo—. Está en casa de un amigo.

—Pero ¿se encuentra bien? ¿En casa de quién? ¿Puedes llamar, por favor? Me gustaría hablar con él.

—Pues está… en… en casa de un chico al que ha conocido hace poco, escasos días. Muy agradable. Buena familia. Muy buena.

Sibylle no pudo reprimir un leve gemido. Se sentía desconcertada por el comportamiento anormal de Hannes, por su extraña forma de expresarse. Parecía estar moviéndose en un mundo en el cual ni el detalle más nimio coincidía con lo esperado. Se esforzó por impregnar de firmeza su voz.

—Te propongo lo siguiente: Mientras subo arriba a ponerme algo más decente, llama a casa de ese niño y le dices a Lukas que su mamá ya ha vuelto. Y después me gustaría hablar con él.

Él asintió, y ella, confiada, abandonó el salón. Hubo de parar y apoyarse en la pared cuando apenas había subido la mitad de las escaleras, porque experimentó un repentino mareo.

Mi cabeza…

¿Qué clase de pesadilla es ésta?

Contempló los escasos escalones que la separaban de la planta alta y sintió la urgente necesidad de dirigirse hacia la habitación de su hijo y tomar entre sus manos algunas de sus cosas, algo que conservara aún su particular olor.

Subió los últimos escalones con decisión, pero dudó al situarse en el pasillo de la planta superior.

¿Qué quiero…? ¿Dónde…?

Se sentía como si hubiera abusado del alcohol hasta el punto de que cosas que pocos instantes antes le habían parecido de suma importancia de repente pasaban a ser tan irrelevantes que incluso se olvidaba de ellas.

Sibylle omitió la visita a la habitación de su hijo y se giró en dirección a su propio dormitorio.

Ante la luna que cubría el amplio armario pudo verse a sí misma por vez primera desde su vuelta a la vida y aquella mujer que le devolvía la mirada en el espejo le pareció un tanto extraña. No podía decirse que no se reconociera a sí misma, no se trataba de eso, por supuesto que su imagen le resultaba familiar, pero simplemente eso, familiar, como si estuviera contemplando más bien a una hermana o a una amiga que reparando en su propio reflejo. El cabello rubio y rizado que le llegaba hasta los hombros era tan indiscutiblemente suyo como las pecas esparcidas alrededor de su nariz. Aparentaba ser algo más alta del metro setenta que medía, pero probablemente era la puerta ligeramente inclinada quien causaba aquella errónea impresión. Aquella mujer del espejo no era sino ella misma, de ello no cabía ninguna duda, y su aspecto era juvenil para sus 34 años, pero…

Seguía pareciéndole extraña. Tan extraño como todo en aquellos instantes.

Abrió la puerta del armario, se enfundó unos vaqueros y una camiseta blanca y constató la pérdida de algunos kilos en los últimos dos meses, pues los pantalones le quedaban muy holgados y colgaban de su cintura, le sobraba como mínimo una talla. Y, además, eran demasiado cortos. Probablemente Johannes los había lavado y confundido el programa de la lavadora.

Es igual. Al menos ya no correteo por ahí medio desnuda como si me hubiese fugado de un psiquiátrico.

Completó su atuendo con una chaqueta de algodón y volvió a calzarse los mocasines de Rosie, que le parecían sumamente cómodos.

Al abandonar el dormitorio, su mirada recayó sobre una fotografía colocada sobre la mesita de noche en el lado de la cama en el que dormía su marido y se detuvo un momento. Recordaba aquella imagen.

De nuestro viaje de novios, en Creta.

Hannes le había ofrecido la cámara a un joven y bien parecido griego a quien rogó que tomara una instantánea de ambos.

Con una sonrisa en la que se traslucía la ternura que sentía, se acercó a la mesita, levantó el marco de madera y examinó detenidamente la fotografía. En el mismo instante en el que sus ojos se posaron en ella, sin embargo, ésta se le escurrió de sus dedos fláccidos y cayó al suelo, quedando cara arriba sobre la alfombra.

Sibylle, incapaz de moverse, miraba fijamente la fotografía mientras se analizaba detenidamente a sí misma, buscando algún indicio de que su mente hubiera ya dejado de responder a la anómala situación en la que se encontraba y se hubiese decidido a sumergirse en una crisis nerviosa.

Lentamente se agachó para poder contemplar con mayor detenimiento aquel retrato. Correcto el entorno, Hannes tenía el mismo aspecto que ahora, sólo que ligeramente rejuvenecido, pero la mujer a la que abrazaba… aquella mujer no era ella. Esa mujer era igualmente rubia, pero era evidente que se trataba de una persona totalmente distinta. Sibylle tenía la sensación de que la conocía, aunque ignoraba su nombre, y tampoco podía recordar cuándo o dónde se habían visto.

¿Qué hace esa mujer en una fotografía de mi viaje de novios? Y con Johannes, mi marido…

Se levantó y se sentó en el borde de la cama.

De acuerdo, vamos aponer las cosas en claro: He perdido dos meses de mi vida. He estado encerrada en el sótano de un hospital y he golpeado a uno de los médicos para poder escapar. He corrido semidesnuda por las calles de Ratisbona y una señora mayor y muy agradable me ha traído hasta mi casa. Una vez en ella, mi marido me ha informado de que no es mi marido y que yo no soy yo. Puedo convencerle de que al menos me escuche, pero en mi dormitorio me encuentro con una fotografía de mi marido en nuestro viaje de novios con una mujer que no soy yo a su lado.

La pared del dormitorio en la que mantenía fija su mirada se tornó borrosa por las lágrimas que comenzaron a empañar de nuevo sus ojos. Sibylle se levantó lentamente y salió de aquella habitación como sonámbula. Apenas se apercibió del chasquido seco que sonó cuando pisó el marco de la fotografía con uno de sus pies.

Cuando entró en el salón vio que Johannes se había sentado en el que era el sillón favorito de ella, el que siempre solía utilizar para ver la televisión. Advirtió que él se estremecía, lo cual atribuyó al extraño aspecto que ofrecía con aquellos pantalones tan anchos y cortos.

—¿Has llamado ya? —inquirió.

No mencionaré la fotografía. Mejor no.

—Sí —repuso él, con demasiado apresuramiento, según le pareció—. Los padres de su amigo lo traerán en breve. En unos minutos estará aquí —aclaró, con una sonrisa torcida.

Sibylle se sentó en el sofá.

—Bien, está bien —repitió, aunque en aquel preciso instante nada en su vida estaba bien.

La fotografía, el extraño comportamiento… Tenía la impresión, casi la certeza, de que Hannes fingía. Tal vez, en cuanto se le presentara la oportunidad, debería desaparecer de allí con su hijo. Ya reflexionaría tranquilamente sobre todo cuando Lukas y ella se encontraran a salvo.

¿Pero a dónde…? ¿Y cómo…? Y además no tengo… ¡El viejo azucarero, en el armario de cocina!

Llevaba dos años apartando algo de dinero, ya que pretendía regalarle a Johannes por su cuarenta cumpleaños, es decir, al año siguiente, aquello que constituía la ilusión de su vida: una licencia de vuelo para aviones ultraligeros. Ahora, seguramente, su marido tendría que prescindir de ella.

—Voy a por algo de beber —comentó, del modo más desenfadado que le fue posible—. ¿Quieres que te traiga algo?

—No… No, gracias.

Una vez en la cocina consultó la hora en el reloj de la pared: las 12.40. Hasta ese momento había ignorado si era por la mañana o por la tarde. Se dirigió al armario situado justo al lado del fregadero y lo abrió. El corazón le tamborileaba en el pecho mientras apartaba algunas conservas con la esperanza de que Johannes no hubiera descubierto su escondrijo en el intervalo en el que había estado fuera. Pero la lata con el intrincado dibujo floreado seguía aún en el lugar en el que la había dejado, al fondo del armario. Sibylle la sacó y la abrió, nerviosa, con dedos torpes. Aliviada, comprobó que en su interior continuaba el fajo de billetes que había guardado en ella. Lo sacó, introdujo el dinero en el bolsillo de los vaqueros, sin contarlo, tapó la lata de nuevo y la volvió a colocar donde la había encontrado. Ignoraba qué cantidad había logrado ahorrar hasta la fecha, pero suponía que habría alrededor de unos mil euros. Con aquello debería ser suficiente para empezar.

Mientras abría el frigorífico, oyó unos pasos en el pasillo y los murmullos ahogados de varias voces.

Su corazón dio un vuelco.

¡Lukas! Dios mío, ¡al fin!

Rió, feliz, y estuvo a punto de salir corriendo de la cocina, pero se detuvo en seco justo antes de alcanzar la puerta. Dos hombres la estudiaban con grave semblante desde el pasillo. El más cercano a ella llevaba el pelo rubio muy corto, y sus pómulos marcados le proporcionaban a su rostro anguloso, ligeramente bronceado, un aspecto muy masculino. Parecía andar al principio de la treintena. El segundo contaría con una década más. Una guirnalda de cabello oscuro, aunque salpicado de hilos plateados, cercaba su calva algo más que incipiente.

—¡Ésta es, ahí está esa mujer! —gritó Johannes, señalando hacia ella, aparentemente histérico.

—¡Hannes! —exclamó Sibylle—. ¿Dónde está Lukas? ¿Y quiénes son…?

—Buenos días —la interrumpió el hombre más joven—. Soy el comisario Martin Wittschorek. Y mi compañero es el comisario jefe Oliver Grohe. ¿Podría facilitarnos su nombre, por favor?

—Me llamo Sibylle Aurich y vivo en esta casa —explicó ella mecánicamente, esforzándose por mantener la calma—. ¿Qué hacen ustedes aquí? ¿Le ha ocurrido algo a mi hijo?

—No sabemos nada de su hijo —explicó Grohe a su vez—. Estamos aquí porque el señor Aurich nos ha llamado…

¿Johannes? ¿Por qué? ¡Claro! ¡Naturalmente! Hace dos meses que se me da por desapareada, está obligado a informar a la policía y ésta debe, por supuesto, interrogarme.

—Les diré todo lo que sé, pero, por favor, mi hijo llegará de un momento a otro. Quiero comprobar antes que nada que se encuentra bien.

Grohe arrugó la frente.

—¿Todo lo que sabe sobre qué?

—Pues sobre mi secuestro.

Los policías intercambiaron una rápida mirada para finalmente enfocar a Johannes con una expresión que a Sibylle le resultó difícil de interpretar.

—Ya les he dicho que esta mujer está loca —explicó Johannes, muy alterado—. Conoce detalles increíbles de nuestra vida privada, por lo que ha de estar relacionada con este asunto. Casi me hizo creer que… que mi mujer había vuelto y, por causas desconocidas, se hubiera modificado su aspecto. Incluso habla igual que Sibylle. Han debido de estar interrogándola a fondo todo este tiempo para saber todas esas cosas.

Pero… —mudó la expresión—. Mi mujer ha sabido tenderles una trampa.

Tanto Sibylle como los dos policías le miraron inquisitivamente. Fueron pasando unos segundos que él parecía, curiosamente, saborear, antes de continuar explicándose.

—Al parecer, Sibylle le ha hecho creer a esta señora que tenemos un hijo, de nombre Lukas. Y con ello ha conseguido engañarla por completo.

Y fue ése el instante en el que su mundo se desintegró finalmente, quedando la realidad oculta tras un tupido velo.

Percibió las voces aún antes de abrir los ojos.

—Parece que vuelve en sí.

Sintió la voz lejana, como si retumbara en una pared acolchada por completo con balas de algodón antes de alcanzarla a ella.

Estaba tumbada en el sofá del salón. El más joven de los policías, cuyo nombre ya había olvidado, se había agachado a su lado. Giró levemente la cabeza y vio también a Johannes y al otro policía, que estaban de pie junto a la chimenea y conversaban en susurros.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó suavemente el hombre que se encontraba a su lado.

—Mal —susurró ella, intentando incorporarse con sumo cuidado. El policía se irguió y se sentó a sus pies una vez que ella hubo apartado las piernas del sofá.

Se peinó el cabello con los dedos de ambas manos mientras miraba a aquel hombre. Era absurdo, pero le resultaba simpático.

—¿Por favor, podría decirme qué ha pasado? Mi marido… ¿Saben algo de mi hijo?

Él meció la cabeza a un lado y otro.

—Manteníamos la esperanza de que usted nos lo aclarara, nos explicara qué hace aquí. Deberá responder a algunas preguntas. En cuanto a su hijo… Para facilitarle esa clase de información primero necesitaría saber quién es usted.

Sibylle se pasó la mano por el rostro, como si pretendiera eliminar algún tipo de suciedad. Suspiró, finalmente.

—Pero si ya se lo he dicho. ¿Vamos a empezar otra vez con eso? Me llamo Sibylle Aurich, vivo aquí, en esta casa, aunque mi marido lo desmienta. Y antes que nada quiero saber dónde se encuentra Lukas. ¿Me oye usted? ¡Quiero ver a mi hijo! ¡Ahora mismo!

Había alzado la voz.

El comisario lanzó una mirada rápida a su compañero y sólo replicó cuándo este último asintió.

—Usted no es Sibylle Aurich —la contradijo con voz calma—. Nos ocupamos del caso de la desaparición de la señora Aurich desde el principio, hace ya dos meses, y hemos visto muchas fotografías de ella en este tiempo. No sólo aquí, en esta casa, sino también en la de amigos y parientes. En todas esas fotografías la mujer retratada era la misma y definitivamente no se trataba de usted. Y también conocemos con toda seguridad un detalle importante: Sibylle Aurich no tiene hijos.

Se produjo una pausa.

—Tendrá usted que acompañarnos —completó el comisario Wittschorek. Sibylle acababa de recordar su nombre.

Acompañarnos.

Fue incapaz de reaccionar. Su mente buscaba febrilmente alguna salida de tal absurda situación.

Sibylle Aurich no tiene hijos.

Necesitaba alguna explicación que no implicara obligatoriamente su demencia. Pero no se le ocurría ninguna.

Capítulo 6

El Doctor estaba en lo cierto, Jane se había dirigido a aquella casa.

Hans ignoraba el verdadero nombre de la mujer, y lo lamentaba. El Doctor le había asignado el nombre de Jane Doe, que era como llamaban en los Estados Unidos a las mujeres, o incluso a los cadáveres femeninos, no identificados. Hans jamás había cuestionado las decisiones del Doctor, pero aquel nombre le desagradaba, no podía evitarlo.

Llevaba una media hora sentado en el interior de su coche, al que había aparcado en el arcén, no lejos de la casa que vigilaba. No había podido ver entrar a Jane, pues había llegado algo más tarde, pero no había dudado ni por un instante que se encontraba en el interior. Y poco después aparecieron los dos policías.

Las predicciones del Doctor habían sido precisas hasta el último detalle. Pero Hans tampoco había esperado otra cosa, ya que todo lo que iniciaba el Doctor siempre se desarrollaba según lo planeado.

Aún tardarían en reaccionar, en aquella casa, así que Hans se recostó en su asiento, sin dejar de controlar cualquier cosa que se moviera en los alrededores.

Hans había visto al Doctor por vez primera vez en el año 2002, sólo pocas semanas después de que hubiese abandonado de forma voluntaria, y tras más de veinte años de servicio, la legión extranjera.

Había participado en lo del Golfo en 1991, en contra de Hussein, y había estado en Somalia, y más tarde en Kosovo, en Bosnia y en Macedonia. Y de repente ya no era apto para el servicio.

Cuando penetró en Grbavica, un barrio de Sarajevo en el que las luchas fueron particularmente intensas, había sido sepultado en un sótano, bajo los escombros de lo que antaño había sido un edificio de varias plantas. Tres días y tres noches entre aquellas piedras, en una inimaginable e impenetrable oscuridad, con el brazo y la pelvis rotos y un pesado bloque de cemento aplastando su magullada cadera. Al principio había gritado. No por el dolor, al que ya se había acostumbrado durante el entrenamiento, no, sino para llamar la atención de sus compañeros, para que le liberaran y pudiera continuar luchando cuanto antes.

Pero en algún momento su boca fue incapaz de articular sonido alguno, de modo que se limitó a esperar, y, después, a continuar aguardando. Y por fin, tras un período de tiempo que le pareció interminable en aquella minúscula y oscura cueva que habían formado en torno a él los escombros, cuando ya el aire estaba tan viciado que al inspirar creía sentirlo como un denso aceite, gastado por el uso, deslizándose por su tráquea y apelmazando sus pulmones, en ese mismo momento, le había parecido percibir algo distinto en aquella oscuridad que le impedía ver nada. Quizá la insólita situación en la que se hallaba hubiese ampliado su capacidad de percepción hasta límites insospechados, algo que sólo muy pocas personas llegaban a vivir. Tuvo una revelación y comprendió la verdadera esencia de su vida, de su entorno: una acumulación de acontecimientos que, a su vez, se formaban a partir de múltiples elementos que continuamente chocaban entre sí. Aquel conocimiento había sido tan sobrecogedor que había echado a reír en mitad de los escombros con su voz rota.

Fue así como, por primera vez, comenzó a reflexionar acerca de las cosas realmente importantes de la vida.

En algún momento posterior le cegó una luz: sus compañeros le habían encontrado.

Pasó mucho tiempo en hospitales. Incluso después de que se hubiesen curado sus heridas y soldado sus huesos. Mantenía largas conversaciones con los médicos y se veía obligado a responder siempre a idénticas y extrañas preguntas.

Y en algún otro momento, le dejaron volver.

Pero habían cambiado, todos ellos. Su capitán le informó de que para él se habían terminado las guerras. Le esperaban obligaciones distintas, sentado tras un escritorio. ¿Y los compañeros? No habían sentido interés por escucharle. Cada vez que había intentado compartir con ellos su revelación, se alejaban de él, le evitaban como si pudiese contagiarles alguna enfermedad. Había sido capaz de disimular las cicatrices de su brazo, pero no las que se ocultaban en su interior.

Tras años de humillaciones, había decidido finalmente abandonar la ciudad de Nimes y a sus compañeros del Segundo Regimiento Extranjero de Infantería sin tener ni la más mínima idea de cómo plantearse su vida futura.

Según el código de honor de la legión extranjera, se le consideraría de por vida miembro de aquella gran familia, y, ciertamente, la legión le pagaba una pequeña pensión, ya que había prestado servicio durante más de 18 años, pero ¿de qué le servía todo aquello? Cuando volvió a Alemania notó que la vida diaria le resultaba difícil, porque no contaba con nadie que le ordenara lo que debía hacer. Y vio que la mayoría de las personas carecían tanto de honor como de respeto.

Después de una pelea de bar en la que les había propinado una paliza a tres individuos blandengues, y de haber chocado con la justicia germana, se encontró con el Doctor. Aquel hombre apareció en la puerta de su modesto, pero meticulosamente ordenado, piso en las afueras de Múnich poco antes del juicio por agresión que le aguardaba. Le ofreció un trabajo y le preguntó si estaba interesado. El Doctor poseía autoridad, Hans lo había advertido con sólo mirarle a los ojos, y se sintió feliz de encontrarse ante un hombre así. Estuvo a punto de saltar y cuadrarse ante él con el grito de Oui, mon capitaine.

El Doctor había declarado en su favor en el juicio y explicado a la jueza que le tenía empleado como guardia de seguridad. Las obligaciones que se ocultaban tras aquella denominación consistían en el cumplimiento incondicional de misiones que sólo el Doctor en persona podía asignarle.

Hans se irguió. Se había abierto la puerta, Jane abandonaba la casa acompañada de los dos policías.

Uno de ellos la sujetaba del brazo, guiándola hasta su vehículo. Jane parecía asustada y un poco aturdida. Hans se pasó la mano primero por el rostro y después por el pelo rubio cortado a cepillo, el corte que llevaba desde que había desechado su gorra.

Cuando los demás desaparecieron de su vista, esperó un poco antes de poner en marcha el motor con intención de seguirles.

Capítulo 7

Sibylle se encontraba en la parte trasera del automóvil que conducía el comisario Wittschorek, mirando por la ventanilla. No se había opuesto cuando los dos policías le habían sugerido que debía acompañarles. Tal vez fuera lo mejor, la única manera de que se arrojase algo de luz sobre aquella terrible historia que estaba viviendo. Johannes se había quedado en casa, no deseaba estar a su lado. Cuando abandonó su hogar acompañada por los dos policías, había advertido claramente el profundo odio que impregnaba la mirada de su marido, aunque en aquellos momentos eso apenas la afectaba.

Las fachadas de cemento de las viviendas por las que pasaban la observaban como si de rostros curiosos se tratase. A intervalos regulares percibía unas voces que procedían de un altavoz situado en la parte delantera del vehículo, y que eran interrumpidas con frecuencia por crujidos y chasquidos. Era como si alguien hablase desde el interior de un cubo de latón, para ella resultaba incomprensible, las palabras se ocultaban a sus oídos. Las casas se tornaron borrosas y alejó su conciencia de aquel mundo que, por motivos para ella desconocidos, ya no era el suyo. Sus pensamientos giraron exclusivamente en torno a Lukas.

Le veía ante sí, tumbado sobre una suave manta en el suelo del salón. Por entonces vivían en un piso de alquiler, en la primera planta de un bloque de varias viviendas.

Le parecía percibir nítidamente sus protestas en aquellos momentos en los que intentaba, una y otra vez, ponerse en pie, sin conseguirlo, cayendo sobre su pequeño y acolchado trasero. Había sido un niño impaciente, deseoso de aprender a caminar con celeridad. En realidad, había sido un niño inquieto en todo. Si las cucharadas no se sucedían con la suficiente rapidez cuando le alimentaba, sus pequeños y dulces dedos intentaban coger la comida por sí mismos mientras protestaba enérgicamente en su lengua de bebé. Más tarde, cuando aprendió a montar en bicicleta, también se impacientaba por lo lento que le resultaba todo. Lloró de frustración cuando no logró sostenerse encima de la bici a la primera. Ella, que corría a su lado, le sujetaba desde atrás, ayudándole a conseguirlo una y otra vez. Había oscurecido ya cuando al fin fue capaz de dar una vuelta él solo.

Las imágenes se emborronaron en su mente.

Lukas. Mi Lukas.

Se materializó otra escena.

La excursión en barco, Lukas acaba de cumplir tres años, a hombros de su padre observa la orilla, con la boca abierta por la sorpresa. Una cuerda cubierta de pequeñas banderitas de colores que ondean al viento sobre la cubierta del barco. Mi hijo…

Distinguía con toda nitidez el rostro del niño, su admiración ingenua, aún sin empañar por el mundo exterior, tal como sólo los niños pequeños pueden experimentarla. Intentó enfocar el recuerdo hacia el hombre que llevaba a hombros a Lukas y se inquietó, aturdida. Allí donde debía identificar los ojos, la nariz y la boca de Hannes, sólo lograba recrear una superficie ovalada, pero plana, sin formas ni rasgos identificativos. Quiso forzar el recuerdo a fin de sacar a la luz algún detalle, aunque fuese nimio, pero la imagen se tornaba más confusa cuanto más se concentraba en fijarla. Y, de repente, desapareció del todo. La imagen de su monitor particular se transformó en nieve y ruido blanco.

Nieve y ruido blanco.

—¿Le ocurre algo? ¿Se encuentra usted bien?

Sibylle abrió los ojos. Grohe se había vuelto hacia ella y la mirada de Wittschorek alternaba en brevísimos intervalos regulares entre el retrovisor y la calzada.

Tal vez había gemido.

—No… Quiero decir, sí.

Grohe no le quitaba la vista de encima, y no parecía precisamente satisfecho.

—Por favor —comenzó a suplicar ella—. ¿No podrían conducirme hasta la clínica de la que les he hablado, la que se encuentra cerca de Ostentor, la puerta este? Les puedo mostrar el sótano en el que he permanecido encerrada. Y también a ese Doctor Muhlhaus… Dios mío, si estuviese realmente loca e imaginara que soy otra persona no recordaría cada mínimo detalle de mi falsa vida. A mi hijo… Lukas… su nacimiento… su bautizo… entiéndanme, recuerdo cada instante de su vida. ¡No me estoy inventando a mi propio hijo, maldita sea! No sé qué me ha ocurrido, pero mi hijo no tiene la culpa. Ayúdenme, por favor.

—Se encuentra usted bajo sospecha de estar relacionada con la desaparición de la señora Aurich —explicó Grohe totalmente exento de simpatía—. Primero nos dirigiremos a la comisaría y le tomaremos declaración. Después, ya veremos.

—¡Por supuesto que estoy relacionada con esa desaparición! —saltó Sibylle—. ¡Yo soy Sibylle Aurich, soy yo quien desapareció! ¡Dios mío, qué locura!

Grohe se volvió con un bufido. Wittschorek le miró.

—Bueno, tampoco perdemos nada por acercarnos brevemente a esa clínica. Al menos aclararemos ese punto. Y podría ahorrarnos mucho tiempo.

Inicialmente, Grohe ni siquiera contestó. Al cabo de unos instantes volvió a girarse hacia ella.

—De acuerdo. Pero mientras nos dirigimos hacia allí, vuelva a facilitarnos los detalles de lo que supuestamente han hecho con usted en aquella clínica.

Sibylle asintió con fervor. Comenzó su relato con el sueño y lo finalizó diez minutos más tarde, explicando cómo había llegado hasta la puerta de su casa. Wittschorek giró la llave en el contacto y el motor se detuvo. Sibylle había sido muy precisa al explicar sus vivencias de aquella mañana, pero, por motivos que ella misma ignoraba, les había ocultado el nombre de Rosie. Se asomó por la ventanilla y reconoció el hospital.

—Muy bien, vamos a echar un vistazo, a ver qué encontramos en ese sótano.

Wittschorek se esforzaba claramente por animarla y Sibylle se sintió agradecida por ello.

En la recepción, situada en la misma entrada del edificio, les sonrió amablemente una mujer joven, de mejillas redondeadas y pelo oscuro muy corto, que se encontraba tras un mostrador en forma de U. Un delgado alambre surcaba su mejilla comunicando su boca con su oreja.

Grohe sacó su identificación del bolsillo trasero del pantalón y se la mostró.

—Comisario jefe Oliver Grohe, Brigada de Crímenes Violentos. Queremos hablar con el Doctor Muhlhaus.

La sonrisa huyó del rostro de la mujer y cedió paso a una expresión de profesionalidad absoluta. Marcó un número en uno de los teléfonos que tenía ante sí.

—He de comprobar primero que se encuentre en el edificio. ¿De qué se trata?

—Eso no le concierne —repuso Grohe bruscamente, lo cual ocasionó que la mujer apartara la mirada, ofendida.

—El Doctor Muhlhaus les atenderá en unos minutos —les informó secamente después de una breve conversación telefónica, y señaló al frente—. Pueden esperarle por allí.

Grohe se apartó sin hablar y se dirigió a las sillas de plástico naranja que estaban alineadas en el centro, de la sala y que la recepcionista había señalado. Wittschorek, en cambio, le sonrió a la mujer y le dio las gracias, lo cual pareció reconciliar a ésta con el grupo, pues le devolvió la sonrisa al policía.

Sibylle no era capaz de permanecer tranquila. A cada minuto que transcurría se incrementaba su nerviosismo. Estaba deseando comprobar la reacción del Doctor Muhlhaus cuando la volviera a tener ante sí. Probablemente lo adornaría un impresionante hematoma.

Mientras por enésima vez barría la sala con la mirada, anticipando la aparición del médico, se fijó en un hombre de pelo oscuro, que le cubría parcialmente las orejas, y que estaba apoyado en la pared situada justo al lado del pequeño kiosco del hospital. Parecía observarla detenida e ininterrumpidamente. Andaría por la mitad de la treintena, era atlético e iba vestido con un pantalón de algodón de color claro y una camiseta blanca. Al mirarlo directamente sostuvo su mirada, y, si había interpretado su expresión correctamente a pesar de la distancia que les separaba, había detectado en sus ojos algo parecido a la compasión, o tal vez se tratara de comprensión.

¿Se refiere a mí? ¿Le conozco o debería conocerlo?

Se le aceleró el pulso. Buscó a Wittschorek, sentado a sólo dos sillas de distancia, con intención de llamarle la atención sobre aquel hombre, pero éste, en aquel momento, estaba señalando con la cabeza hacia el mostrador de recepción. Un hombre alto, fornido, enfundado en una bata blanca, conversaba con la joven que en aquel mismo instante apuntó hacia ellos. El hombre asintió y comenzó a acercarse al grupo. Al parecer, Muhlhaus había enviado a uno de sus asistentes para que fuera a recogerlos. El hombre se paró ante ellos y saludó al comisario jefe.

—Buenos días —dijo amablemente—. Soy el Doctor Muhlhaus. ¿En qué puedo ayudarles?

Sibylle le miró fijamente.

Esto es una pesadilla.

Se levantó de un salto.

—Usted… usted no es el Doctor Muhlhaus al que me refiero. ¿Dónde está el otro, el que se encontraba aquí esta mañana? El médico jefe.

El hombre les dirigió a los policías una mirada de extrañeza. Grohe se levantó de su silla.

—Soy el comisario jefe Grohe, y éste es mi compañero, el comisario Wittschorek. Sólo le robaremos unos minutos, Doctor Muhlhaus. ¿Conoce usted a esta mujer?

El médico examinó a Sibylle detenidamente y sacudió la cabeza en señal de negativa.

—No, no la conozco. —Sus ojos se encontraron con los de Sibylle—. ¿A quién se refiere con «el otro Doctor Muhlhaus»? Aquí no hay nadie más con ese nombre. Y el médico jefe es el profesor Kleinschmitt.

Grohe obsequió a su compañero con una mirada triunfante.

—¿Satisfecho? ¿Nos podemos marchar ya?

—¡No! —gritó Sibylle, dominada por el pánico—. Por favor. Si ése es el caso, entonces alguien se ha hecho pasar por usted. Un hombre esbelto, no demasiado alto, alrededor de los cincuenta, pelo negro… —Hizo una breve pausa—. ¡El sótano!, tenemos que ver el sótano, así comprobarán que no les he mentido.

Wittschorek se dirigió al médico.

—¿Sería posible visitar el sótano de este hospital?

—Esto ya roza el ridículo —intervino Grohe, sin darle a Muhlhaus la oportunidad de contestar. Wittschorek ignoró la objeción y observó al médico, esperando su aprobación. Éste se encontraba visiblemente desconcertado.

—Bueno, sí, por supuesto. ¿Qué quieren ver exactamente? ¿Patología? ¿El tanatorio? ¿Los baños? Nuestra clínica cuenta con dos plantas subterráneas. ¿Qué es lo que buscan exactamente, si se me permite preguntar?

—Tenemos que buscar la entrada trasera —interrumpió Sibylle apresuradamente—. Cruzando el jardín. A la habitación a la que me refiero sólo puede accederse a través de unas escaleras situadas en la parte trasera del edificio, y a éstas, desde el jardín.

—Bueno, ya es suficiente.

El rostro de Grohe había adquirido un tinte intensamente rojo.

Wittschorek, en cambio, seguía manteniendo la calma.

—Ya que estamos aquí tampoco nos perjudicará si echamos un vistazo a ese sótano.

—Si lo desean, puedo pedirle al conserje que venga —se ofreció Muhlhaus—. Si alguien conoce a fondo los sótanos de este hospital, sin duda es él.

Esperanzada, Sibylle se volvió hacia Wittschorek. Éste consultó con la mirada a su compañero, pero asintió sin llegar a aguardar la respuesta de éste. Grohe entornó los ojos en un gesto de disgusto exageradamente marcado, aunque evitó pronunciar palabra.

El Doctor Muhlhaus se apartó del grupo y se dirigió hacia el mostrador con su bata blanca ondeando al ritmo de sus pasos. Sibylle se dejó caer pesadamente sobre una silla y recordó entonces al hombre del quiosco. En el lugar en el que le había visto por última vez ya no había nadie. Buscó con la mirada, recorriendo con la vista la amplia sala de recepción, pero no logró descubrirle. Posiblemente se había confundido y no había sido más que un burdo intento de flirteo. Suspiró, inclinó la cabeza y contempló fijamente el suelo a sus pies.

No habían pasado ni dos minutos cuando apareció el conserje. El hombre podría tener cuarenta y cinco años, tal vez incluso cincuenta, era tan alto como el supuesto Doctor Muhlhaus, pero palpablemente más delgado. La bata gris que vestía cubriendo unos vaqueros y una camisa de cuadros en tonos rojos colgaba de sus huesudos hombros como de una percha y le otorgaba una apariencia semejante a la de un espantapájaros.

Los saludó amablemente y se presentó con el nombre de Heiko Feith. Después de que Wittschorek le hubiera explicado lo que deseaban, el Doctor Muhlhaus se despidió de ellos empleando como excusa unos pacientes que le aguardaban en su consulta, de modo que Wittschorek, Grohe y Sibylle se pusieron en camino sin él, siguiendo al conserje hasta las escaleras. En primer lugar, bajaron una planta. A continuación, el hombre les guió por una serie de pasillos y habitaciones que ofrecían todos idéntico aspecto. Tras sólo unos pocos metros, Sibylle ya había perdido por completo la orientación. Tenía la sensación de que jamás lograría encontrar por sí sola la salida, impresión que se fue intensificando con cada nuevo pasillo que recorrían y cada nueva puerta que cruzaban. Finalmente, Feith se detuvo ante una gruesa puerta de hierro e intentó abrirla. Hubo de realizar importantes esfuerzos antes de que ésta se moviera lentamente, arañando el suelo. La cruzaron y hallaron esas escaleras tenebrosas que Sibylle ya conocía por haberlas subido a toda prisa aquella misma mañana. Habían salido ahora a un descansillo que se encontraba justo en mitad de los cuatro breves tramos de escaleras y del que Sibylle no se había percatado durante su huida. En realidad, aquello no la sorprendió, dado lo alteraba que había estado antes.

—¡Aquí!, ¡tenemos que bajar por aquí! —explicó, excitada, y bajó, adelantando como pudo a Feith. Sin volver la vista atrás, saltó los dos tramos de escaleras hasta alcanzar el último nivel. Oía los pasos de los demás siguiéndola.

Una vez abajo se paró en el pasillo que llevaba hasta la primera estancia y se asomó a ella. Ofrecía exactamente el mismo aspecto que unas horas antes. Aliviada, señaló la puerta semioculta tras las cajas, mientras se dirigía a Grohe.

—Ahí detrás se encuentra un pequeño pasillo que conduce hasta la habitación en la que yo… Al menos podrán comprobar ahora que no les he mentido.

Con pasos ágiles cruzó por entre las cajas, seguida de cerca por Feith y los dos policías. Tampoco aquella puerta estaba cerrada con llave, pero, al abrirla, Sibylle descubrió un pasillo desprovisto de luz. Se detuvo, desorientada, y miró al conserje en busca de auxilio. Éste asintió y pasó a su lado, adentrándose en el pasillo. Unos instantes después se encendieron los fluorescentes de neón del techo, sumergiendo el corto pasillo en una luz gélida. Constató que la puerta al otro extremo era inusitadamente ancha, generando en ella una impresión amenazante, como si del enorme ojo de un cíclope se tratara.

—Es ahí —susurró, incapaz de seguir avanzando.

Pasaron unos segundos sin que nadie se moviera.

—¿Nos quedamos aquí contemplando la puerta o comprobamos ese lugar donde supuestamente ha permanecido encerrada esta señora? —gruñó Grohe malhumorado.

Heiko Feith se puso en marcha, se dirigió hacia la puerta, girando el gastado pomo de metal fijado en ella justo por encima de la cerradura, y empujó con fuerza. La puerta se abrió.

Sibylle sintió acelerarse los latidos de su corazón. El falso Doctor Muhlhaus podría encontrase aún allí…

Tal vez siga inconsciente. O incluso…

—Lo que yo pensaba —interrumpió Grohe sus pensamientos. Se había situado a su lado para penetrar en la estancia en primer lugar, inmediatamente después de que Feith pulsara el interruptor de la luz. Cuando vio las cajas diseminadas por la estancia, por lo demás, vacía, a Sibylle la abandonaron las escasas fuerzas que aún conservaba.

No… puede… ser.

Grohe, muy cerca de ella, la miró a los ojos.

—Si no se le ocurre una explicación extraordinariamente buena para todo esto, sólo veo dos posibilidades en su futuro más inmediato: o una celda en la cárcel, o idéntica estancia en un psiquiátrico.

Sibylle se dejó caer contra la pared, mirando fijamente a sus pies, mientras Wittschorek se agachaba de vez en cuando entre las cajas y estudiaba el suelo como si examinara huellas en el escenario de un crimen.

—¿Cuándo estuvo usted aquí por última vez, Feith? —oyó que preguntaba el comisario.

Éste reflexionó.

—Pues… Debe hacer dos o tres meses al menos. No suelo bajar hasta aquí.

—¿Y quién posee acceso a esta zona?

—Todo el mundo. La puerta jamás se cierra por fuera. Sólo hay que tener cuidado desde dentro, ya que no se puede abrir sin llave. —Les dedicó una ancha sonrisa—. Y si vamos a permanecer un rato más aquí, sería conveniente que obstruyésemos la puerta con alguna de las cajas. He dejado la llave arriba, en mi despacho.

Sibylle despertó de su letargo.

No he mentido. Maldita sea, yo no…

Sin pensárselo dos veces, se apartó de la pared. Le dirigió a Wittschorek una mirada rápida y fue consciente de que él había adivinado qué se proponía. Pero, o creyó encontrarse demasiado lejos de ella y de la puerta como para poder impedírselo, o conscientemente permitió que se apartara del grupo y se situara, con dos grandes zancadas, en el pasillo exterior. El grito de sorpresa de Grohe quedó sepultado bajo el retumbar de la puerta al cerrarse con un fuerte golpe.

Respirando agitadamente se alejó de allí y huyó, por segunda vez en aquel mismo día, del sótano de aquel hospital.

Tras haber recorrido algunos pasillos y bifurcaciones que creyó haber atravesado previamente en sentido opuesto, hubo de admitir que se había perdido. Esos gruesos tubos y cables situados en el techo justo por encima de su cabeza no los había visto nunca antes. Mientras continuaba avanzando por el pasillo y giraba, sin pensárselo mucho, siempre a la derecha, recordó las palabras del médico, arriba, en la sala de recepción, cuando les había preguntado si deseaban ver patología o el tanatorio.

Que no te entre el pánico ahora. El tanatorio seguro que se encuentra cerrado con llave. Al menos habrá algún tipo de señalización en la puerta, eso, con toda seguridad. ¡Piensa en algo agradable! Piensa en Lukas…

Avanzó cuidadosamente. Los tubos sobre su cabeza emitían unos extraños sonidos, pero también por delante y detrás de ella le parecía percibir toda clase de crujidos. Y ahora que se le había metido en la cabeza que debía encontrarse cerca del tanatorio, todo aquello había adquirido un carácter bastante tétrico. Dio unos cuantos pasos adicionales y escrutó los alrededores, con el corazón golpeteándole salvajemente en el pecho, ignorando quién o qué podía estar siguiéndola.

Tengo que salir de aquí, maldita sea… Lukas…

Cuando imaginó el rostro de su hijo, cualquier pensamiento relacionado con un tanatorio o con unos sonidos misteriosos perdió toda relevancia.

Era perentorio salir de allí y encontrarlo, posiblemente se encontraba en peligro. Sus pasos se aceleraron. Poco más tarde descubrió unas escaleras iluminadas que le hicieron sentir cierto alivio, y sólo catorce escalones después volvió a verse en la sala de recepción del hospital.

Comenzó a caminar deliberadamente despacio hasta cruzar por completo la sala, confiando en que su rostro no dejara traslucir emoción alguna. Cuando finalmente consiguió abandonar el edificio, inspiró profundamente y buscó a su alrededor. Lo primero era alejarse de aquel nefasto hospital. Decidió tomar el camino a su izquierda, en dirección a la calle Adolf Schmetzer, donde no mucho antes la había recogido Rosie.

¡Rosie!

Sibylle recordó que aún llevaba la nota con el número de teléfono sujeta a su cuerpo con el elástico de sus bragas. No tenía ni la más mínima idea de cómo continuaría todo aquello, pero sabía que con aquella mujer algo loca estaría segura por el momento. Debía averiguar de algún modo dónde se encontraba su hijo y, sobre todo, cómo estaba. Una cabina; no, primero algún establecimiento comercial en el que poder cambiar uno de sus billetes, pues una cabina no le aceptaría veinte euros como forma de pago.

A poco menos de cien metros de distancia del gran cruce al que había accedido unas horas antes desde una calle paralela, descubrió una pequeña tienda de comestibles, uno de esos establecimientos comerciales de barrio que escaseaban cada vez más en los últimos tiempos, que presentaba un aspecto agradable y familiar. Detrás de un reducido mostrador la esperaba un hombre sorprendentemente joven que la obsequió con una sonrisa amistosa. No podía tener más de veintipocos años y posiblemente se tratara de uno de los pocos hijos dispuestos a continuar con el negocio familiar.

Al lado de una caja registradora de aspecto moderno había apilados unos bocadillos, protegidos por una campana de metacrilato. Al verlos, Sibylle fue dolorosamente consciente de que no había ingerido nada desde que despertara aquella mañana. Había intentado ignorar a su desfalleciente estómago en las últimas horas, o tal vez la urgencia de éste había quedado sepultada bajo la presión que venía padeciendo al ir pasando de una pesadilla a otra en las últimas horas.

Se decidió por un bocadillo de queso, pagó con un billete de veinte y, tras guardar el cambio en el bolsillo de su pantalón, el joven la despidió con una alegría tan desbordante, que le hubiera parecido sólo explicable de haber adquirido la mitad de los productos de aquella tiendecita.

—Visítenos pronto de nuevo —le rogó, mientras ella se alejaba.

Se dirigió hacia el cruce, y de allí a la derecha para no verse obligada a cruzar la calle. Mordía su bocadillo una y otra vez constatando cuánto placer podía proporcionar un simple bocadillo de queso. Caminó aproximadamente durante un kilómetro dejando atrás filas y filas de pisos, una hilera que sólo se veía interrumpida por las aisladas salpicaduras de las fachadas de algunos comercios, antes de encontrar lo que estaba buscando.

Hacía años que Sibylle no había utilizado un teléfono público y se sorprendió por el diseño. No se trataba, como había esperado, de una celda cerrada, sino de una columna de color rosa situada en la acera en el lado más alejado de la calzada. Tras comprobar que nadie miraba, se desabrochó los pantalones y rebuscó con dos dedos en el lugar en el que había ocultado la nota con el número de teléfono de Rosie. Por suerte, no se había movido de donde lo fijara, por lo que no tuvo que rebuscar demasiado. Los números se habían borrado un poco, ya que la nota se había humedecido con el sudor de su cuerpo, pero aún se podían leer bien. Sólo sonó dos veces antes de que descolgaran.

—Rosemarie Wengler al aparato, buenos días.

Sibylle inspiró profundamente en señal de alivio.

—Hola, Rosie —inició tímidamente la conversación—. Soy yo, Sibylle. Aurich. ¿Me recuerda usted…? ¿Recuerdas quién soy?

Rosie respondió con una risa clara y sana.

—Pues claro que lo recuerdo. ¿Ya estamos otra vez? ¿Quieres que hagamos una pequeña excursión? Dime dónde tengo que recogerte. Me desnudo rápidamente, me quedo en bragas y voy a por ti. ¡Cómo nos vamos a divertir!

A pesar de que su situación le parecía absolutamente irreal, Sibylle tuvo que sonreír.

—No, no pretendo que nos vayamos de excursión, y además, voy normalmente vestida. Sólo que…

Dudó, y fue Rosie quien completó la idea.

—¿… que otra vez has discutido con tu amorcito? ¿Es eso? ¿Quieres que vaya para allá y le cante las cuarenta a ese hombre?

Soltó una risa gutural, profunda.

—No… se trata de algo… mucho peor. No puedo explicarlo por teléfono, pero tengo un serio problema y no sé a quién podría acudir. Puedes… quiero decir… te estaría muy agradecida si pudiéramos vernos.

—¿Tienes problemas? Explícale a Rosie dónde estás y en pocos minutos se encontrará a tu lado.

—Más o menos donde me recogiste esta mañana.

—Vaya —dijo Rosie—. Dame veinte minutos.

Por fin. Alguien que me cree.

Sibylle necesitaba una guía de teléfono, pero ya no había nada de eso en aquellas columnas ultramodernas. En su lugar encontró en la parte superior una pegatina con el número de información. Introdujo un euro en la ranura y pidió que la comunicaran con el hospital, lo cual no fue del todo sencillo. Ignoraba tanto el nombre como la dirección de la clínica, de modo que preguntó por un hospital cercano a la puerta este de Ratisbona. La mujer que la atendió le comentó que necesitaba o bien el nombre de la calle o bien el de la clínica. Hasta que Sibylle no insistió asegurando que se trataba de una importante emergencia no se mostró dispuesta a ayudarla. Tras un intervalo que se le antojó interminable, la mujer sugirió que el hospital que buscaba podía tratarse de la clínica Monsert, una entidad de carácter privado. Y a continuación le indicó a Sibylle el número. Sibylle marcó, y cuando unos segundos después la atendió una voz femenina, reconoció a la mujer del mostrador informativo con la que habían hablado antes.

—Hola —dijo—. Soy Sibylle Aurich. En el sótano de su hospital, en la parte que resulta accesible desde el jardín, se encuentra encerrado su conserje junto a dos policías. Pregúntele al Doctor Muhlhaus a qué sótano me refiero. La llave está en la oficina del conserje.

—Ya poseo esa información —le contestó la mujer de forma bastante desabrida tras unos instantes de titubeo—. ¿Quién es usted? No será la mujer que…

No continuó, pues, tras ser repentinamente consciente de por qué la mujer ya conocía la situación de aquellos hombres encerrados en el sótano, Sibylle había cortado la comunicación.

Teléfonos móviles. Por supuesto.

Estaba segura de que, al menos los dos policías, llevarían consigo algún teléfono móvil, y, al parecer, habían podido obtener la cobertura suficiente incluso en el sótano.

Mientras retrocedía hacia el cruce en el que iba a ser recogida por Rosie, fue consciente de la enorme suerte que había tenido de no haber sido atrapada de nuevo aún antes de abandonar la clínica. Rememoró la expresión del rostro de Wittschorek en el momento en el que ella había salido corriendo del sótano. ¿Había realmente adivinado lo que se disponía a hacer? Y si así era, ¿por qué no había intentado impedírselo, permitiendo que le encerrara junto a aquel compañero suyo tan antipático y el conserje?

¿Quizá quería ofrecerme la oportunidad de demostrar que no miento? Aunque ése es su trabajo, no el mío… Y, además, ¿cómo puedo demostrar quién soy, si hasta mi propio marido insiste en que estoy mintiendo? ¿Por qué me haces esto, Hannes, por qué?

Cuanto más pensaba en ello, más segura estaba de que Hannes debía saber dónde escondían a Lukas. Pero ¿por qué había sido secuestrada, manteniéndola sus captores durante casi dos meses en un coma artificial? ¿Y quién era aquel hombre que se había hecho pasar por el Doctor Muhlhaus? Para empezar, ¿era médico, siquiera? ¿Y cómo había podido hacer desaparecer todos los aparatos que había en el sótano en tan poco tiempo?

Había alcanzado el cruce y se apoyó en la misma pared en la que sólo pocas horas antes había buscado refugio.

Había muchas preguntas para las que hasta el momento no había encontrado ni una sola respuesta.

¿Por qué? ¿Y por qué yo, Sibylle Aurich, empleada de una agencia de seguros, que carezco de fortuna y no guardo ningún tipo de secreto o algo semejante? ¿Yo, que nunca…?

El claxon del vehículo de color rojo la sobresaltó tanto como la primera vez. Sibylle se apartó de la pared y alcanzó el coche de Rosie con un par de breves pasos.

—Me alegro de volver a verte, Sibylle —le sonrió Rosie—. Te agradezco que me llamaras —continuó, y dirigió una larga mirada a los vaqueros de Sibylle—. Vaya, ¿no los había de tu talla?

Sibylle le devolvió tímidamente la sonrisa.

—Han debido de encoger un poco. Y parece que he adelgazado un par de kilos en los últimos meses. Soy yo la que ha de agradecerte que hayas acudido tan rápido.

Rosie hizo un breve gesto con la mano, restando importancia a su actuación, y se incorporó al tráfico.

Por la ventanilla lateral, Sibylle distinguió fugazmente a un hombre, apoyado en una señal de tráfico. Parecía observar a las dos mujeres. Apenas dos segundos después se habían alejado tanto del lugar que su imagen desapareció; pero Sibylle le había reconocido, sin ninguna duda. Se trataba del hombre de la sala de espera del hospital.

Excitada, quiso rogarle a Rosie que parara unos instantes para bajarse del coche y preguntarle a aquel hombre el motivo de su aparente persecución, pero se lo pensó mejor. Si pensaba en cómo había transcurrido hasta ahora su día, probablemente se descubriera que el hombre simplemente se encontraba allí esperando al autobús, jamás había pisado el hospital en cuestión y nunca antes había visto a Sibylle.

Capítulo 8

Cuando advirtió que Jane abandonaba el hospital sin que nadie la acompañara, pensó en informar al Doctor sobre aquella circunstancia claramente imprevista, pero tras una breve reflexión decidió que no lo haría. Sabía, no obstante, que debía vigilarla, pues por primera vez desde que todo aquello diera comienzo no podía anticipar cuál sería el siguiente movimiento de la mujer.

La siguió, por tanto, a una distancia que estimó más que prudente. Aguardó oculto tras un pequeño muro hasta que la vio salir de una tiendecita. Ella se giró en su dirección un par de veces, pero Hans se encontraba demasiado lejos como para que pudiera creerle peligroso.

Cuando Jane se dirigió a la cabina telefónica, decidió que había llegado el momento de realizar su llamada también él y avisar al Doctor. Hans le explicó la nueva situación, pero la serenidad habitual del Doctor no pareció afectada.

—¿Puedes acercarte lo suficiente como para oír lo que dice? —quiso saber el Doctor.

—No, me descubriría.

—¿Dónde se encuentra tu coche?

—Delante del hospital.

—Permanece cerca de ella. Voy a enviar a Joachim con otro vehículo para que vaya a recogerte. Si tienes que moverte de donde estás, llámale a él.

La conversación había terminado.

Hans guardó el teléfono en el bolsillo de su pantalón y aumentó la distancia entre Jane y él con el fin de eliminar toda posible sospecha.

Ella, sin embargo, no se quedó junto al teléfono después de colgar, tal como él había supuesto, sino que retrocedió sobre sus pasos, avanzando directamente hacia él. Hans se detuvo para observar con estudiado aburrimiento su entorno más inmediato. Sólo cuando faltaban pocos segundos para que ella se situara a su altura, se atrevió a mirarla directamente a la cara.

Con solamente alargar un brazo podría tocar a Jane. Aquel pensamiento hizo que se estremeciera violentamente. Ella no pareció advertir nada fuera de lo común. A juzgar por la expresión de su rostro, se encontraba sumida en sus propios pensamientos, algo que a Hans no le sorprendía en absoluto.

Cruzó la calle y se mantuvo detrás de ella, aunque a cierta distancia, hasta comprobar que alcanzaba el cruce donde sólo pocas horas antes había subido a un Golf de color rojo. Barrió las proximidades con su mirada y descubrió al hombre de la camiseta blanca que, apenas a unos metros de distancia, se apoyaba indolentemente en una señal de Prohibido Aparcar. Jane, a su vez, con la espalda descansando contra una pared, parecía estar aguardando algo. Hans marcó el número de Joachim y le comunicó su nueva localización. El hombre se encontraba a sólo unos minutos de distancia.

Cuando el vehículo de color rojo frenó justo delante de Jane y sonó fuertemente el claxon, Hans intentó cruzar rápidamente al otro lado buscando un hueco entre los escasos vehículos que circulaban por aquella calle. Se encontraba justo en mitad de la calzada cuando el coche en el que se había refugiado Jane pasó velozmente a su lado, dejándolo atrás.

Sólo unos segundos después se detuvo ante él el BMW gris de Joachim y Hans subió al vehículo sin llegar a pronunciar palabra.

Había tenido a Jane muy, muy cerca, casi rozándolo. Hans se preguntaba cuándo le ordenaría el Doctor que pusiera fin a la pequeña excursión de Jane Doe.

Capítulo 9

Rosie vivía en una casa unifamiliar modesta, de fachada amarillo pastel, situada en el barrio de Burgweinting, a sólo unos cinco kilómetros de distancia del lugar en el que se habían encontrado. Durante el trayecto apenas habló, cosa que Sibylle agradeció. Admiró la capacidad empática de Rosie y hubo de reconocer que había infravalorado a aquella mujer que ahora le parecía extraordinaria en más de un sentido.

Rosie aparcó el coche en el asfaltado camino de entrada situado en el lateral de su casa. Sibylle caminó tras ella hasta el interior, encontrándose al entrar con un pasillo de paredes pintadas en un tono naranja muy llamativo. Rosie lanzó, con un movimiento certero, las llaves de su coche sobre una cómoda cuya superficie había sido protegida por finísimos pañuelos de colores y obsequió a su nueva amiga con una amplia sonrisa.

—Bien, chiquilla, vamos a ponernos cómodas en el salón. Y si te apetece me cuentas qué es eso que tanto te preocupa.

Sibylle le devolvió una sonrisa un tanto incómoda.

—Si no te importa, Rosie, preferiría que me llamaras Sibylle. Cuando era niña, uno de mis profesores siempre me llamaba chiquilla y no me gusta mucho esa expresión.

Rosie asintió, animándola con un gesto a entrar en el salón. Se sentó sobre unos enormes cojines colocados frente al sofá, delante de una mesita baja de cristal.

—Sibylle, chiquilla, voy a servirnos un rico vino blanco y después escucharé todo lo que quieras contarme.

Cuando Rosie hubo desaparecido, Sibylle se detuvo a examinar con más atención la habitación en la que se hallaba. Esta vez las paredes eran de un delicado color melocotón que armonizaba con la clara madera de arce de los armarios y de la gran estantería repleta de libros de la pared situada al frente. Sibylle se sorprendió por la ausencia de fotografías, pues no descubrió ni una: ni colgada en la pared, ni tampoco adornando alguna superficie. Ninguna Rosie juvenil sonriendo, feliz, desde alguna de las estanterías, ninguna instantánea de una boda en un lugar privilegiado, ninguna sonrisa infantil inmortalizada para siempre, nada de todo aquello.

—Bueno, pronto te sentirás mucho mejor.

Rosie traía una bandeja redonda sobre la que portaba una botella de vino blanco y dos copas. Tras colocarla sobre la mesa y servir el vino se sentó en el sofá frente a Sibylle. Alzó su copa.

—Por nosotras, las chicas.

Sibylle gimió de placer al sentir el vino blanco helado deslizarse agradablemente por su garganta.

Rosie se reclinó hacia atrás buscando la comodidad y la miró, inquisitiva.

—Bueno, ahora cuéntame qué es lo que te preocupa, chi… eh, digo… Sibylle.

Y Sibylle se lo contó todo, todo lo que sabía. Comenzó con aquel horrible sueño y se detuvo al llegar a su aviso telefónico a la clínica. Rosie alzó las cejas en un par de ocasiones y se llevó la mano a la boca cuando Sibylle le describió su encuentro con Johannes, pero no interrumpió su discurso ni una sola vez. Finalmente, Sibylle tomó un buen trago de su copa de vino y, ya en silencio, fijó la vista en la mesa ante ellas, y sólo entonces Rosie suspiró ruidosamente.

—Es la historia más rara que he oído en toda mi vida.

Sibylle no pudo impedir que sus ojos se empañaran.

—Tú tampoco me crees, ¿no es así?

Ambas se contemplaron durante largo rato, y, por primera vez desde que se había encontrado con aquella mujer tan fuera de lo común, tuvo la impresión de que su compañera reflexionaba seriamente. Al fin, Rosie asintió, despacio. Sibylle reparó absurdamente en cómo se plegaban y desplegaban las profundas arrugas del cuello de Rosie al iniciar aquel movimiento descendente con su barbilla en dirección al pecho.

—Tu historia es tan increíble que ha de ser forzosamente cierta. No es posible estar tan perturbada como para inventarse algo así.

Aunque aquello no resolvía sus problemas, Sibylle experimentó un indescriptible alivio tras oír aquellas palabras. Había conseguido desgajar un pequeño pedacito de horror de ese mundo tan irreal y ajeno en el que se encontraba desde que despertara aquella mañana. Ya no se enfrentaba a él en completa soledad.

—Te agradezco tus palabras. No te puedes ni imaginar siquiera cuánto… ¿Sabes? Yo… Bueno, en estas últimas horas, hasta yo misma me he cuestionado mi cordura. Aunque, de estar seriamente perturbada, ¿recordaría tantos detalles de mi vida en los últimos años? ¿Las experiencias vividas con Johannes, las conversaciones mantenidas? ¿Hasta el más nimio detalle de nuestra casa? Mi hijo…

Vaciló.

Rosie la interrumpió, alzando la mano y mostrándole la palma abierta en un gesto tranquilizador.

—Ya me lo agradecerás más tarde, cuando hayamos encontrado a tu hijo. Y en cuanto a las dudas sobre tu cordura, permite que una jovenzuela con la experiencia vital de una mujer de sesenta y un años te diga algo: a quien realmente está perturbado jamás se le plantean esa clase de dudas.

Sibylle inspeccionó detenidamente su dedo corazón derecho, con el que acariciaba una y otra vez el borde de su copa.

—Si Lukas se encuentra a salvo, todo lo demás ya se arreglará.

Rosie palmeó sus gruesos muslos con ambas manos y se levantó, aunque tuvo que realizar dos intentos antes de conseguir su propósito.

—Voy a por papel y lápiz. Apuntaremos lo más relevante de lo que sabemos hasta ahora, y también las cuestiones que quedan por resolver, antes de lanzarnos a la persecución de esos criminales.

Sibylle la siguió con la mirada mientras Rosie sacaba de uno de los cajones de la cómoda una pequeña libreta de notas y un bolígrafo, y, armada con ellos, retornaba a su ubicación anterior.

—Comencemos con lo último que recuerdas.

Sibylle asintió.

—Salí a cenar una noche a un restaurante griego con mi amiga Elke. Fue el trece de julio. De vuelta a casa atravesé un parque. Percibí un leve ruido y… a partir de ahí no recuerdo nada más. Debe de haber sido poco antes de medianoche.

—Esa Elke… ¿La conoces bien?

—Muy bien. Era… bueno, es mi mejor amiga.

—¿Has intentado ya localizarla?

Sibylle abrió mucho los ojos.

—No, no había pensado en ello.

Rosie trazó un enorme signo positivo en la esquina superior izquierda del papel y lo rodeó de un círculo. Debajo de aquello anotó: ¡ELKE!

—¿En quién más puedes confiar, además de en esa Elke?

Sibylle reflexionó brevemente.

—En ti, naturalmente —dijo al cabo de un rato—. Y en Lukas. Y tal vez en mi suegra. Siempre nos hemos entendido muy bien. Incluso cuando discutía con Hannes solía ponerse de mi parte. Pero en los últimos tiempos se ha vuelto un tanto extraña.

—¿Discutíais con frecuencia, tu marido y tú?

Sibylle negó con la cabeza.

—No más que otras parejas, yo diría que menos.

Rosie escribió SUEGRA debajo de ¡ELKE!

—¿Y tus padres?

—Mi padre murió de cáncer hace nueve años. Mi madre apenas dos años más tarde. No tuvo fuerzas para seguir viviendo sin él.

Rosie asintió.

—Lo siento.

Guardó silencio unos instantes.

—¿Alguien más? ¿Hermanos?

Sibylle negó con la cabeza de nuevo.

—No. Soy hija única. En realidad debería haber nombrado a mi marido en primer lugar, pero… —Calló e hizo esfuerzos por reprimir un sollozo antes de continuar—. ¿Por qué finge no conocerme? ¿Y por qué ha retocado la fotografía de nuestro viaje de bodas? ¿Quién es la mujer de la foto? No entiendo nada. Siempre creí que nuestra relación era buena. Y tampoco comprendo a la policía. El comisario, el más agradable de los dos, me comentó que habían visto fotografías de Sibylle Aurich en otras casas, en hogares de amigos y familiares, y que la mujer retratada en todas esas instantáneas no era yo, sino otra. ¡Pero eso significaría que todo el mundo está implicado en este asunto! No puede ser, ¿no crees?

Rosie dejó un hueco debajo de SUEGRA y, más o menos hacia la mitad del papel, dibujó un signo negativo, que volvió a rodear con un círculo. Debajo de éste escribió JOHANNES. A continuación, apartó la libreta, apoyó las palmas sobre la mesa y comenzó a hacer rodar el bolígrafo por aquella superficie plana con el índice y el pulgar.

—¡Quién sabe cuántas fotografías habrán visto en realidad! La primera pregunta que hemos de hacernos es la siguiente: ¿qué ha ocurrido en esos dos meses que tú no recuerdas? ¿De verdad te han mantenido inconsciente todo ese tiempo? Y luego está el asunto de tu huida. Independientemente de lo que tenían previsto hacer contigo, ¿no es raro que después de dos meses de repente te resulte tan sencillo escapar de ellos?

—Bueno… —objetó Sibylle—. A mí no me pareció precisamente sencillo.

Rosie meció la cabeza a un lado y otro.

—Pero me tienes que conceder que es, cuanto menos, extraño que la víctima de una historia, al parecer tan minuciosamente planificada, como ésta pudiera escapar sin más. ¿El sótano aquel no estaba vigilado? Y que tu marido, si se supone que forma parte de toda esta conspiración, decida avisar a la policía en lugar de asegurarse de que vuelvas a desaparecer de la circulación cuanto antes me parece igualmente inexplicable.

Sibylle meditó sobre aquello. Se pasó una mano temblorosa por la frente y le dedicó a Rosie una mirada en la que ya se había sembrado la duda.

—Dios mío. Tienes razón, Rosie. ¿Y si no eran policías de verdad? No he llegado a ver sus identificaciones. El más desagradable de los dos se la mostró a la mujer del hospital, pero quien es capaz de falsificar fotografías de un viaje de novios seguro que también puede imitar identificaciones, ¿verdad? Y también explicaría lo de las restantes fotografías que dicen haber visto: se lo han inventado todo para desconcertarme, en realidad no existen tales fotografías, imágenes que muestran a otra mujer en el lugar en el que debería aparecer yo.

Rosie volvió a coger la libreta, dejó un hueco también debajo de JOHANNES y dibujó a continuación un signo de interrogación, que rodeó de nuevo con un círculo seguido de ¿POLICÍAS AUTÉNTICOS?

Volvió a dirigirse a Sibylle.

—¿Recuerdas el nombre de los policías?

—El de más edad se llama Grohe. Creo que dijo que era comisario jefe. El nombre del otro siempre se me olvida. Espera, a ver si logro recordar…

Rosie anotó en su libreta COMISARIO JEFE GROHE.

—No te preocupes, Sibylle, al menos disponemos ya del nombre de uno de ellos. Y ese hombre que has visto en el hospital, ¿estás segura de que te observaba?

—Sí, completamente segura. Me estaba vigilando, y también se encontraba cerca cuando subí a tu coche.

A HOMBRE DESCONOCIDO le fue asignado un espacio justo debajo de los policías.

—Bien. Ya tenemos algo por lo que empezar. Quizá deberías llamar ahora a tu amiga Elke. Estoy intrigada por ver cómo reaccionará. ¿Conoce bien a tu marido?

—Bastante bien. Lo conoció en la misma época que yo.

Rosie asintió.

—Es decir, que se tambalea.

—¿Cómo? —preguntó Sibylle algo confusa.

—Que se tambalea. Es decir, que la confianza que debes tener en ella es limitada, porque debes contar con que…

—¡No, no lo creo! —la interrumpió Sibylle.

Elke no. ¡No!

—Nos conocemos desde el colegio. Jamás me haría daño.

Rosie rebuscó a un lado del sofá, donde, sobre una pequeña mesita auxiliar, descansaba el teléfono. Le acercó el auricular por encima de la mesa.

—Pues vamos allá, entonces. Sólo intentaba evitarte una nueva decepción.

Sibylle tecleó con dedos temblorosos el número de su amiga. Tras sonar tres veces, se conectó un contestador automático que, utilizando la voz de Elke, le explicó que en aquellos instantes no había nadie en casa, pero que tras el pitido que seguiría a continuación el interesado en ello podría dejar algún mensaje y también su número de teléfono y Elke se con prometía a devolver la llamada lo antes posible. Sibylle se dispuso a obedecer y dejar un mensaje, pero, finalmente, se decidió en contra. No podía ni imaginar siquiera que su amiga Elke estuviese implicada en aquel terrible asunto, pero era mejor ser cautelosa.

Quizá haya alguien escuchando los mensajes de Elke…

Pulsó el botón rojo y dejó el auricular sobre la mesa.

—No hay nadie en casa —explicó en tono neutro.

—Bueno —dijo Rosie, recurriendo entonces a la libreta que tenía ante sí—. ¿Y dónde vive tu suegra?

—En un geriátrico. A unos veinte kilómetros de aquí.

—Bueno, pues vayamos a hacerle una visita a la anciana señora.

Sin aguardar respuesta, se levantó y comenzó a arreglarse la ropa.

—¿Recuerdas cuándo fue la última vez que visitaste a tu suegra acompañada de tu hijo?

Sibylle se dispuso a contestar de inmediato, pero tuvo que callar. Buscó en su memoria algún recuerdo de alguna escena en la que Lukas y Else aparecieran juntos, pero no logró localizar ninguna.

Nieve y ruido blanco.

Podía rememorar hasta el más mínimo detalle de múltiples encuentros mantenidos con la madre de su marido, pero en ninguna de esas imágenes mentales aparecían juntos la anciana y Lukas.

¿Le he llevado alguna vez a ver a su abuela? Y, si no es así, ¿por qué no?

—¿Tanto tiempo hace? —preguntó Rosie, y Sibylle gimió en voz baja.

—No lo entiendo, pero… No lo sé. No puedo recordarlo.

Una mano tranquilizadora se posó en su hombro.

—Bueno, que no cunda el pánico. Te han golpeado la cabeza y has estado fuera de circulación durante unos dos meses. A pesar de todo lo que has pasado, tu cerebro rige bastante bien. Si ahora te falla un poquito el recuerdo cuando piensas en tu suegra, no creo que pueda considerarse grave. En otros tiempos, yo misma hubiera dado cualquier cosa por olvidarme de la mía, esa arpía venenosa.

Sibylle levantó la mirada hacia Rosie.

—Y si resulta que yo… Quiero decir, ¿y si hay algo en mí que no va bien?

Por toda respuesta, Rosie movió la mano en un gesto de impaciencia.

—Venga, vamos a visitar a tu suegra. Luego ya veremos qué ocurre.

Sibylle asintió finalmente y se levantó a su vez.

Estaba segura de haber detectado algo semejante a la confusión en el rostro de Rosie.

Capítulo 10

—¿Y si Else también insiste en que desconoce la existencia de Lukas? Entonces, ¿qué?

Sibylle observaba a una Rosie plenamente concentrada en el tráfico.

—Bueno, cuando mencionaste antes que tu suegra estaba últimamente algo extraña, ¿a qué te referías exactamente?

—A veces se olvida de algún nombre o no recuerda a la gente de inmediato.

—Es decir, que es posible que no te reconozca.

Sibylle titubeó.

—Sí, es posible, aunque después de un rato sabe quién es la persona que tiene delante, o, al menos, así ha sido hasta la fecha.

—Vaya —dijo Rosie.

—¿Qué significa ese vaya?

—Pues que si partimos de la idea de que tu marido está implicado en este asunto, entonces sólo tenemos a cuatro personas, según lo que me has indicado antes, en las que puedes confiar: Tu hijo, que no sabemos dónde está, tu amiga, a la que no puedes localizar, yo misma, que desconozco por completo tu pasado, y, finalmente, una anciana que padece demencia senil y que probablemente ni siquiera pueda reconocerte. Expresándolo suavemente, yo te diría, chiquilla, que todo esto tiene un aspecto de mierda, porque no existe, de momento, ni una sola persona que pueda confirmar tu historia. —Sibylle no osó decir nada porque notó que Rosie no había finalizado su discurso—. No puedo explicarte, ni tampoco a mí misma, en realidad, por qué. Pero, a pesar de todo, estoy convencida de que dices la verdad.

Una ola de alivio recorrió el cuerpo de Sibylle.

—Te lo agradezco. Sé que todo esto parece una locura y que yo… Dios mío, si ni yo misma sé qué debo pensar. Sobre todo en lo que atañe a Lukas… Es desesperante.

Rosie apartó una mano del volante y palmeó el muslo de Sibylle.

—No hay que desesperarse. Quien quiera que esté detrás de todo esto no ha podido prever que encontrarías una aliada en una chica de cierta edad, pero, para compensar, bastante tozuda. Juntas encontraremos a tu hijo y, maldita sea, averiguaremos quién te está haciendo pasar por todo esto.

—Y por qué —añadió Sibylle en voz baja.

—Y por qué —repitió Rosie con semblante feroz—. Aunque lo haya planificado todo de manera perfecta, no se puede eliminar la existencia de una persona simplemente repartiendo un par de fotografías falsas y luego afirmando no conocerla.

Sibylle asintió.

—Es lo que más miedo me da, Rosie. Quien quiera que se encuentre detrás de esto lo sabe, y aun así lo ha hecho.

¿Y por qué? ¿Cuál será el motivo?

El edificio al que se dirigían se encontraba rodeado por un amplio parque, que, no obstante, no parecía recibir demasiados cuidados. Unas letras desvaídas en un cartel de madera situado junto a la puerta de entrada identificaban el lugar como «Hogar Arcoíris otoñal».

Aquel nombre le pareció absurdo a Sibylle y se sorprendió por no haberlo pensado antes. Cuando se lo mencionó a Rosie mientras llevaba el vehículo hacia una de las plazas libres, situada en la zona de gravilla que cumplía la función de aparcamiento de visitantes, la mujer entornó los ojos.

—Si llega un momento en el que no pueda valerme por mí misma, prefiero saltar de un bonito puente antes que vivir en un lugar bautizado con el nombre de Arcoíris otoñal —aseguró Rosie, y le guiñó un ojo—. Por suerte, todavía tendrán que transcurrir como mínimo unos treinta años para ese momento.

En la pequeña salita de entrada se toparon con un joven de barba incipiente. Se hallaba sentado tras un anticuado escritorio colocado en un rincón, a la derecha de la puerta. Las estudió mudo e impasible mientras pasaban a su lado. Sibylle estaba segura de que intentaría detenerlas, pero, cuando volvió brevemente la vista atrás, justo antes de adentrarse en un pasillo de paredes blancas, pudo comprobar que el hombre se había repantigado cómodamente en su silla y leía con interés una revista sobre automóviles que sujetaba con ambas manos.

Sibylle se detuvo delante de la última puerta, al final del pasillo.

—Es aquí —susurró, y cuando Rosie la animó con una inclinación de cabeza, llamó a la puerta, aguardó unos instantes y, finalmente, la abrió. Rosemarie la siguió y se detuvo al lado de la puerta.

Else Aurich estaba sentada en una silla de ruedas, inmóvil ante una gran cristalera a través de la cual se podía acceder a una pequeña terraza. Los rayos oblicuos del sol que penetraban en la habitación parecían envolverla en un halo dorado. Sibylle recordó haberse sentado en numerosas ocasiones con su suegra en el exterior, al sol, mientras tomaban el té.

La anciana mantenía la cabeza gacha y no alzó la vista cuando Sibylle se le acercó. Unos cuantos mechones finísimos de pelo blanco colgaban desordenados de su cráneo, cubriéndole un rostro surcado por profundas arrugas, como imitando una rasgada cortina. Al principio, Sibylle la creyó dormida, pero cuando se situó delante de la anciana, Else levantó la cabeza y le sonrió.

—Buenos días, Else —saludó Sibylle dulcemente, posando su mano sobre el hombro de la mujer—. ¿Cómo te encuentras?

La mujer asintió sin dejar de sonreír.

—Bien. Estoy bien. Hace buen tiempo. Tengo que salir al jardín.

—Sí, Else, ahora podrás salir al jardín, seguro que sí.

Titubeó un instante antes de atreverse a realizar su pregunta.

—¿Sabes quién soy, Else?

Aquel rostro arrugado no se inmutó, pero los cansados y turbios ojos castaños la examinaron detenidamente.

—Por supuesto, claro que lo sé —anunció finalmente, y asintió varias veces para subrayar su afirmación. Sibylle tuvo que ceder al impulso de inclinarse y abrazar a la anciana. De nuevo las lágrimas saladas surcaron sus mejillas, pero esta vez como expresión del indescriptible alivio que experimentaba en aquellos instantes—. Es usted esa enfermera tan amable que siempre me lleva a pasear al jardín —completó Else Aurich repentinamente, y Sibylle se estremeció de forma violenta, y no sólo porque su oído se encontraba demasiado próximo a la boca de la anciana. La contempló con horror.

El rostro de su suegra seguía mostrando su imperturbable sonrisa encantadora.

—Aún no he salido al jardín. ¿Podría llevarme usted ahora? ¡Hace tan buen tiempo hoy!

Sibylle se sentía incapaz de reaccionar. Un inconfundible carraspeo la sacó de su aterrorizado letargo. Cuando se volvió hacia Rosie, vio cómo ésta señalaba con un leve movimiento de cabeza un mueble que, situado a su lado, le llegaba a la altura de la cadera. Sobre él descubrió una fotografía enmarcada en un marco de oscuro roble. Sibylle conocía aquella imagen, aunque a aquella distancia era incapaz de distinguir bien los detalles: se trataba de una instantánea de su propia boda.

Con cuatro pasos temblorosos, cubrió la breve distancia que la separaba de aquel mueble. Casi podía anticipar lo que estaba a punto de ver en aquella fotografía. Cuando se encontró lo suficientemente cerca como para poder reconocer los detalles, se le escapó un grito. La mujer vestida de novia que contemplaba con feliz y enamorada sonrisa a Johannes Aurich sosteniendo ante sí el pequeño, pero pecaminosamente caro, ramo de rosas rojas que tan bien recordaba, no era… no era otra que ella misma.

No una extraña, no una mujer ajena a la que habían introducido mediante retoques haciéndola vivir falsamente aquel inolvidable momento, sino ella misma, la propia Sibylle Aurich. El temor a perder totalmente la cordura, ese pesado lastre con el que llevaba cargando desde aquella misma mañana, de repente se tornó liviano, desapareció y quedó liberada de la presión.

Yo…

Aquel bálsamo emocional la hacía sentir como si levitara a varios centímetros sobre el suelo. Tomó el marco y se lo acercó, sumida en la más completa felicidad, a Rosie.

—¿Lo ves?, aquí está la prueba. Dios, Rosie, ¡al fin! ¿Lo ves?

Se sorprendió por la expresión que descubrió en el rostro de Rosie durante los escasos segundos en que su amiga estuvo examinándolas alternativamente a ella y a la fotografía. En ese instante se abrió la puerta, y una mujer al principio de la cincuentena penetró en la habitación con una bandeja sobre la cual portaba una tetera y una taza. Cuando advirtió la presencia de Sibylle y Rosie, se detuvo de un modo tan brusco que la tetera chocó contra la taza, tintineó y estuvo a punto de volcar.

—Buenos días —dijo, con una voz anormalmente grave para una mujer—. ¿Puedo preguntarles quiénes son ustedes?

—Buenos días. Por supuesto que puede —contestó Sibylle apresuradamente, antes de que Rosie pudiera intervenir—. Mi nombre es Sibylle Aurich, soy la nuera de la señora Aurich, y esta agradable señora que me acompaña es Rosemarie Wengler.

La mujer le dirigió a Rosie una breve mirada cargada de irritación y depositó la bandeja cuidadosamente sobre la pequeña mesa de madera situada en el centro de la habitación. Después, alzó las cejas y se dirigió a Sibylle.

—¿Quién dice que es usted?

—Sibylle, la nuera de Else Aurich. Aquí, mire, me puede ver en esta fotografía, junto al hijo de la señora Aurich.

Le mostró a la mujer la fotografía con una sonrisa.

—Y éste es mi marido, Johannes —añadió, señalando al aludido.

Mientras la enfermera, claramente desorientada, estudiaba con atención la fotografía, Sibylle reanudó su parloteo.

—Perdone, pero parece usted nueva aquí. No nos conocíamos, ¿verdad?

La confusión que experimentaba la mujer era muy evidente. Sacudió, muda, la cabeza, y miró a Sibylle como si procediera de otro planeta.

—No —articuló al fin, y su voz alarmada parecía una nota más grave aún que antes—. No nos habíamos visto nunca antes. Discúlpeme, pero he de llevarme a su… a su suegra para efectuarle unos análisis de sangre. Pero puede usted esperarme aquí. Sólo serán unos minutos.

Se acercó a la anciana en dos zancadas y maniobró urgentemente con la silla de ruedas para sortear la mesita sobre la que descansaba la bandeja. Rozó una silla al salir y simplemente la apartó de forma brusca a un lado, sin detenerse, empujándola con la parte baja de la silla de ruedas. Una vez se cerró la puerta tras ella, Rosie reaccionó.

—¡Rápido! —dijo, gesticulando con la mano para que Sibylle se apresurara—. ¡Vámonos!

—¿Nos vamos? ¿Por qué?

—Porque la cuidadora está absolutamente convencida de que has perdido el juicio.

—Que yo…

—¡Por Dios, Sibylle! —la interrumpió bruscamente Rosie—. No sé qué te ha ocurrido de repente, pero sí sé con toda certeza que tenemos que desaparecer de aquí, ya que es de prever que en este mismo momento esa mujer esté llamando a la policía. —Señaló la fotografía que Sibylle aún sostenía en la mano—. Y es que ésa, hija mía, no eres tú.

Sibylle no comprendía de qué le estaban hablando.

—Pero ¿qué dices? Claro que soy…

No pudo continuar. Había alzado la fotografía mientras hablaba y la tenía en aquellos momentos justo delante de los ojos. Sólo unos instantes antes se había reconocido en ella sin ninguna duda, pero ahora se enfrentaba a la feliz sonrisa de la mujer que ya conocía de la fotografía de su dormitorio.

No soy yo.

Por segunda vez en un mismo día, se le cayó de las manos una fotografía enmarcada, aunque en esta ocasión el cristal quedó destrozado al caer.

—Pero… antes aparecía yo en esa foto. Estoy segura. Y ahora… ¿Cómo es posible algo así?

Rosie no contestó, sino que la agarró del brazo y la arrastró tras de sí al salir corriendo de la habitación.

En el momento en el que Rosie se dejó caer con un suspiro en el asiento del conductor de su coche y cerró la puerta, sus miradas se encontraron, y Sibylle creyó leer en aquel rostro, que para el poco tiempo que hacía que se conocían le parecía sorprendentemente familiar, una preocupación sincera.

—¿Estoy loca? —preguntó en voz baja.

Rosie puso en marcha el motor y sacó el vehículo del aparcamiento sin ofrecerle respuesta alguna.

—Estaba totalmente segura —añadió Sibylle con voz queda—. Me he visto a mí misma en aquella imagen, aunque ahora ni siquiera recuerdo cómo ha sido eso. Tú también viste la fotografía en aquellos primeros instantes…

Rosie giró hasta adentrarse en la vía principal.

—Bueno, no te preocupes. Ya se arreglará todo. Quizá se deba simplemente a que deseabas muy intensamente que fuera tu propia imagen la que apareciera en ella…

—Es decir, ¿que la primera vez que la viste ya estaba…?

Rosie se acercó al arcén derecho y estacionó el coche. Apartó las manos del volante, arrugó la frente y miró a Sibylle a los ojos.

—Bueno, si estás intentando decirme que realmente crees posible que primero aparecías tú en aquella fotografía y que después, como por arte de magia, estaba allí aquella otra mujer, entonces sí que nos dirigimos ahora directamente al psiquiatra más próximo.

Sibylle tragó saliva. Rosie le cogió las manos y se las apretó suavemente, con cariño.

—Bien, y ahora dime: ¿A dónde te llevo, a mi casa, o al psiquiátrico?

Las lágrimas acudieron a los ojos de Sibylle, desbordándolos.

—No, está bien Rosie. Es evidente que eso es imposible. Sólo que… ¡Era tan real! Habría sido capaz de jurar que…

—Tonterías —dijo Rosie, le soltó las manos y volvió a emprender la marcha—. Tu vista te ha jugado una mala pasada. No quiero volver a oír nada más acerca de este asunto. Ahora nos vamos a casa y duermes un par de horas. Y después diseñamos un plan de ataque.

Sibylle no contestó.

Había sido tan real.

Capítulo 11

Sibylle le descubrió poco antes de que Rosie se adentrara en el camino de acceso a la casa. Aguardaba sentado sobre el césped, delante del arbusto salpicado de flores blancas que separaba la propiedad de Rosie de la vecina. Rodeaba indolentemente con los brazos sus flexionadas rodillas y era evidente que estaba esperando algo.

El hombre desconocido.

Mientras Sibylle le observaba a través de la ventanilla lateral, él se llevó el índice a los labios y sacudió la cabeza en señal de negativa. Creyó detectar una extraña alarma en su mirada, algo que impidió a Sibylle advertir a Rosie acerca de su presencia. Su corazón palpitaba de nuevo de forma incontrolada.

Cuando el vehículo se detuvo, el desconocido quedó oculto por el seto. Sibylle miró a Rosie, sin descubrir en ella señal alguna de que hubiera advertido la presencia de aquel hombre.

La mente de Sibylle comenzó a trabajar de modo febril. ¡El desconocido la estaba esperando a ella!

Pero ¿cómo sabía que Rosie…?

Sólo hacía pocas horas que las dos mujeres se conocían.

Tengo que hablar con él. Ya.

—Sibylle. —La llamada interrumpió sus pensamientos—. ¿Qué te ocurre? ¿Prefieres quedarte a dormir en el coche?

Sibylle esbozó una distraída sonrisa. Le agradaba aquella mujer tan extraordinaria, pero quizá el hombre que la aguardaba poseyera algún tipo de información sobre ella, su situación o incluso, mejor aún, pudiera ayudarla a encontrar a Lukas.

Bajó del coche y siguió a Rosie hasta la casa.

—Rosie… —comenzó titubeante, aún antes de entrar en el pasillo—. Creo que… creo que me gustaría dar un pequeño paseo. Me sentará bien.

—El aire fresco siempre sienta bien. De acuerdo, vamos.

Sibylle sacudió la cabeza.

—¡No! No, por favor, no te enfades, pero… me gustaría pasar unos minutos a solas, pensar. Te estoy muy agradecida por todo lo que has hecho por mí, pero creo que…

—Claro que sí. No hay problema —la tranquilizó Rosie con un gesto—. No tienes que justificarte. Pero ten cuidado de no perderte. —Le dirigió un guiño tranquilizador y de complicidad—. Y no dejes que te aborden hombres desconocidos, ¿me oyes? —añadió.

Sibylle la obsequió con una sonrisa torturada y se despidió.

Una vez en la calle, giró a su izquierda, dejando atrás el arbusto de separación sin buscar al hombre que sabía que la aguardaba allí, y continuó incluso hasta pasar la propiedad anexa, con el fin de asegurarse de que Rosie la veía alejarse realmente, si acaso decidiese vigilar su marcha desde la puerta. Después de unos metros, se dio la vuelta y retrocedió, encaminándose directamente hacia el arbusto donde salió a su encuentro el hombre, hasta entonces oculto, dirigiéndole una mirada amigable, aunque seria.

—Le agradezco que haya venido.

—¿Quién es usted? ¿Qué quiere de mí?

Constató el temblor en su propia voz.

—Mi nombre es Christian Rössler —contestó él, y, al ver la muda reacción de ella, continuó su discurso—. Sé en qué situación se encuentra y puedo…

—¿Sabe usted en qué situación me encuentro? ¿Cómo lo sabe? ¿Es usted uno de los que me están haciendo esto? ¿Sabe algo acerca de mi hijo?

Él alzó lentamente las manos con las palmas hacia fuera, como si quisiera evitar asustarla.

—No, no tengo nada que ver con esa gente. Al contrario, quiero ayudarla.

—¿Por qué? No le conozco. ¿Qué motivos podría tener usted para querer ayudarme? ¿Y cómo ha llegado a la conclusión de que yo pudiera necesitar su ayuda?

Rössler bajó la voz.

—Porque creo que se encuentra usted en una situación similar a la de mi hermana Isabelle, y porque juntos tenemos más posibilidades de descubrir qué está pasando.

¿Hermana? ¿Situación?

Fueron tantos los pensamientos que simultáneamente cruzaron a toda velocidad por la mente de Sibylle, que se sintió impotente para que uno sólo de ellos se abriera camino en su cerebro. No fue capaz de articular palabra. Permaneció en silencio, frotando nerviosamente entre sí sus manos temblorosas.

—Créame, sé cómo se siente —explicó Rössler.

—¿Cómo…? ¿Cómo quiere usted…? —comenzó ella, resultándole extremadamente difícil encadenar las palabras hasta formar con ellas una frase con sentido—. ¿Dónde… dónde se encuentra su hermana ahora?

La obsequió con una triste sonrisa.

—Le contaré todo lo que sé. ¿Qué le ha explicado usted a la mujer, a dónde le ha dicho que se marchaba?

El aturdimiento de Sibylle se incrementaba cada vez más.

—¿Por qué quiere saberlo?

—Por favor, ¿qué le ha explicado? Es importante.

Parecía casi suplicar una respuesta.

—Le dije que quería dar un paseo. Pero ¿por qué…?

—Eso está bien. Pero tendrá que volver antes de que sospeche algo.

Sibylle retrocedió instintivamente.

—¿Sospechar? ¿Qué significa eso? No sé si sabe que esa mujer es la única persona en el mundo en la que confío.

Él resopló y dirigió una mirada apresurada al arbusto que los aislaba de la casa de Rosie.

—Si tanto confía en ella, ¿por qué no le ha dicho que me ha visto?

—Porque… porque yo…

Sí, ¿por qué? Tiene razón, maldita sea.

—Escuche, ahora mismo no puedo darle todos los detalles, pero créame, por favor: esa mujer no pretende ayudarla, eso seguro, ella… —se interrumpió, pero continuó con su discurso cuando vio que Sibylle se disponía a objetar—. Detrás de todo esto se encuentra una organización bastante importante, y resulta imprescindible para ellos conocer cada paso que realizan sus víctimas. Para eso necesitan a alguien de confianza en el entorno más inmediato. Alguien en quien éstas deseen confiar.

¿Víctima? ¿Soy yo…?

—¿De qué organización me habla? ¿Pretende usted decirme que Rosie…? —dijo Sibylle, negando enérgicamente con la cabeza—. No, eso es una locura. Jamás lo creeré.

Él dirigió una nueva mirada rápida al arbusto.

—¿Cuándo y cómo conoció usted a esa mujer?

—Eso no es asunto suyo. Además, ¿cómo ha sabido dónde me alojo?

—Las he estado siguiendo, he estado detrás de usted desde el momento en el que subió a ese coche. Por favor, créame, sólo pretendo advertirla del peligro en el que se encuentra.

Sibylle titubeó.

—He visto a Rosie por primera vez esta mañana —concedió al fin—. Me ha estado ayudando. ¿Y usted cómo…?

Él realizó un gesto tranquilizador con la mano.

—Más tarde llegaremos a eso. Ahora tiene que volver a la casa, de verdad. Si esa mujer nos descubriera, sería nefasto para usted, y perjudicaría también a mi hermana. Créame, por favor. Sólo recuerde en qué circunstancias se ha encontrado con ella y pregúntese a sí misma si le parece normal el comportamiento de esa mujer. En el caso de mi hermana también apareció por sorpresa una mujer que aparentemente deseaba ayudarla. ¿Me entiende?

—¿Y qué hay de malo en coincidir con personas dispuestas a ayudar? —repuso Sibylle, que ni se esforzó siquiera en ocultar su irritación.

Rössler la miró imperturbable.

—Mi hermana ha vuelto a desaparecer, hace ahora tres días. Poco antes habíamos visitado juntos a esa mujer que la ayudó, así que cuando no logré localizarla de nuevo pensé… que quizá se encontrara con ella. Me dirigí entonces a la casa de su amiga y allí me sorprendí muchísimo cuando vi que me abría un hombre mayor, el cual, al preguntarle por la mujer, que se supone que se llamaba Johanna, me comentó que no conocía a nadie de ese nombre, y que, desde luego, esa mujer no vivía allí. Él era viudo y llevaba años solo en aquella casa. —Rössler concluyó su relato prácticamente en susurros—. Aquel hombre había estado fuera unos días, visitando a su hija. Había regresado de su viaje aquella misma mañana. ¿Entiende lo que le digo? La casa en la que se supone que vivía aquella mujer, y en la que estuve con Isabelle, no le pertenecía, nunca había vivido allí.

Rebuscó en el bolsillo de su pantalón y sacó un trozo de papel arrugado.

—Éste es mi número de teléfono. Podrá localizarme aquí a cualquier hora del día y de la noche. Si quiere saber qué he descubierto hasta ahora, llámeme mañana. Si decide no creerme, sería una lástima, pero no puedo hacer nada al respecto. No volveré por aquí y tampoco la seguiré molestando. Simplemente hágame un favor: decida lo que decida, no le hable a esa mujer de mí, pues lo más probable es que perdiera toda oportunidad de encontrar a mi hermana y a quienes están detrás de todo este asunto.

Este asunto, qué asunto, ¡qué asunto! Esto es una locura, todo esto es una locura…

Sibylle procuraba desesperadamente pensar en lo que acababa de escuchar, pero, por mucho que lo intentaba, no lograba concentrarse. Sentía deseos únicamente de ponerse a gritar en voz alta. Rössler le tendió el pedazo de papel, pero ella no se decidía a cogerlo.

—¿Querría usted indicarme su nombre? —preguntó él entonces.

—Sibylle. Me llamo Sibylle.

—¿Y usted también busca a alguien a quien, aparte de usted, nadie parece conocer, Sibylle?

Sintió como si la hubiesen golpeado en pleno estómago.

—Lukas —se oyó susurrar—. ¿Su… su hermana también…?

—Sí, buscaba desesperadamente a su hijo.

—Dios mío. ¿Y lo encontró?

Rössler agachó la cabeza. Cuando la volvió a alzar, Sibylle creyó ver lágrimas en sus ojos.

—Jamás tuvo hijo alguno.

La mirada de Sibylle sobre el lugar en el que sólo pocos minutos antes había estado aquel hombre pareció perpetuarse antes de que se decidiera a agacharse muy despacio y recoger el papel que Rössler había dejado caer. Sin mirarlo siquiera, lo guardó en el bolsillo de su pantalón.

Jamás tuvo hijo alguno. Jamás. ¿Lukas?

—¡No! —gritó en voz tan alta que ella misma se sobresaltó. Sacudió la cabeza y se puso en movimiento.

No.

Se alejó del camino para adentrarse en el sendero que conducía hasta la casa y no vio a Rosie hasta que prácticamente la tuvo encima. Se encontraba de pie en la puerta de entrada y era evidente que había estado esperándola.

Sólo piense en qué circunstancias se han encontrado y evalúe si el comportamiento de esa mujer es mínimamente normal.

Una amplia sonrisa se extendió por el rostro de Rosie.

—¿Qué me dices, chiquilla? ¿Te ha sentado bien el paseo?

Capítulo 12

Hans se ocultaba detrás de un laurel, en el jardín situado justo enfrente del arbusto tras el cual conversaban los otros dos.

A aquella distancia podía distinguir a la perfección la camiseta blanca. Había aparcado el coche a unos cincuenta metros de allí y retrocedido hasta la casa paseando tranquilamente. Tras descubrir aquel magnífico puesto tras el laurel, y una vez comprobado que desde aquella ubicación la visibilidad era magnífica, se dirigió a la casa a la que pertenecía el arbusto y llamó al timbre. Esperó unos instantes y volvió a llamar, y, al no recibir ningún tipo de respuesta, se dirigió, satisfecho, a su nuevo puesto de observación.

Joachim había seguido a las mujeres hasta aquella casa, le había cedido el BMW a Hans y desaparecido sin más. Hans había estado vigilando un tiempo, después había seguido a las mujeres hasta el geriátrico, habiendo llamado previamente al Doctor y recibiendo de éste de nuevo la orden de mantenerse al margen de momento.

Tras la visita al geriátrico, Jane le pareció encontrarse completamente aturdida, su miedo era palpable. Hans había sentido la urgencia de entrar en aquel edificio para ocuparse de la persona que había asustado a Jane hasta ese extremo. Le costó mucho contenerse.

También en aquel preciso instante parecía hallarse muy conmocionada. Allí de pie, sola, asustada e inmóvil, se agachó y recogió un trozo de papel del suelo.

Hans memorizó su expresión, la forma en la que se movía, y también sus reacciones, del modo más exacto posible. Era consciente de que, cuanto más desconcertada se encontrara ella, más se acercaría el momento de su intervención, porque en el pasillo oculto… Hans apartó aquel pensamiento de su mente.

Capítulo 13

Yacía en su mitad de la enorme cama de matrimonio de Rosie y contemplaba fijamente el techo.

Le ardían los ojos, que sentía hinchados. Aunque le era imposible producir una sola lágrima más, en realidad no deseaba sino abandonarse al llanto.

No te quedan lágrimas.

¿Por qué pienso ahora en…?

Ignoraba cómo se le había venido a la mente la famosa canción de Peter Maffay. ¿Una locura? Sí, quizá.

Cerrar los párpados unos segundos la calmaba, pero aun así volvía a abrirlos una y otra vez en cuanto sentía que estaba a punto de rendirse al sueño. Temía lo que tal vez pudiera suceder si se dormía.

No creo

Que me echara de menos ni una sola persona,

Pues a aquélla que deseo que me añore

No le importo en absoluto

Se le escapó una absurda risita.

Sí, estoy loca.

Ignoraba dónde y cómo había pasado los dos últimos meses de su vida, no tenía ni la más mínima idea de dónde podía encontrarse su hijo en aquellos momentos, incluso ignoraba si estaba bien. Comenzaba a poner en duda todo lo que hasta la fecha había tenido por verdades absolutas, incluso su propia cordura. Y, sin embargo, recordaba perfectamente la letra, al completo, de una canción de Peter Maffay. Cada línea. Y no sólo de esa única canción.

Tu casa es como una fortaleza,

A cuya puerta llamo. ¡Ábreme!

Tus ventanas carecen de vida

Y siento que ya no vives aquí.

Sacudió la cabeza para alejar aquellos absurdos pensamientos y se tumbó sobre un costado. Unos segundos después, era Christian Rössler y la extraña historia de su hermana quienes ocupaban su mente.

—Nunca tuvo hijo alguno.

¿Cómo ha podido encontrarme ese hombre? Si le vi por primera vez en el hospital… Desde donde se encontraba es imposible que oyera mi conversación con los policías y el médico, absolutamente imposible. ¡Así que… ya me había visto antes! ¿Y dónde puede haber sido eso, Dios mío? No hay ninguna posibilidad, no hay lugar donde pueda haberme visto, es decir, que miente. Miente.

Sibylle respiró hondo y decidió hablarle a Rosie de Christian Rössler.

Pero después. Más tarde.

Capítulo 14

Había demasiada luz, por lo que necesitó unos instantes de parpadeo antes de poder distinguir con nitidez su entorno. Tenía ante sí el sonriente rostro de Rosie que, de pie al lado de la cama, se había inclinado sobre ella y le pasaba una mano tranquilizadora por el pelo.

—Despierta, chiquilla, que ya está listo el desayuno. He preparado unos huevos con bacon que resucitarían a un muerto.

Sibylle se incorporó y miró a su alrededor. El despertador digital marcaba las 7.23.

El sol se introducía a través de las rendijas de la persiana parcialmente bajada en anchas franjas de luz, impregnando de calidez veraniega la habitación. El aire en el interior también era cálido, agradablemente cálido. Se sentía casi como en casa, cuando, al despertar los fines de semana, se encontraba con el sonriente rostro de su hijo, con sus rostros tan cerca que se tocaban las puntas de sus narices. Los sábados y domingos, si Lukas despertaba antes que ella, lo cual ocurría con frecuencia, el niño se acercaba sigilosamente al dormitorio materno y se acurrucaba a su lado con sumo cuidado a fin de no despertarla. Y yacía allí, inmóvil a su lado, pacientemente, hasta que ella despertaba. Pero a partir de ese momento no había quien le detuviera, y exigía su ración de caricias, abrazos y cosquillas. No era raro que la común ceremonia del despertar desembocara en una salvaje batalla con las almohadas por misiles, en la que, en ocasiones, terminaban incluso lanzándose edredones y cualquier otro objeto que se encontrara a mano y fuese de textura suave, todo ello acompañado por gritos y risas hasta que, al fin, ambos se dejaban caer en la cama, exhaustos pero felices.

—No me llores, anda. ¡Vámonos a desayunar!

Sibylle se sobresaltó y miró a Rosie. No había notado que las lágrimas habían vuelto a empañar sus ojos.

Eliminó con gesto rápido las húmedas huellas de la tristeza de sus mejillas.

—No te preocupes, Rosie. Ya se me pasa. Yo… ahora mismo me levanto.

Algo en aquella maravillosa imagen de su lucha matinal de almohadas la incomodaba.

¿Lukas? No, no era Lukas. Se trataba de algo distinto. Era… ¡Claro, que sí! Era Johannes. No había participado en aquello, estaba… ¿Por qué Johannes no estaba junto a ellos?

Si se pensaba en ello podía ver el aspecto que presentaba Johannes por las mañanas, dormido a su lado, el rostro arrugado y sin afeitar y el pelo revuelto. Pero no había sido capaz de recordarlo espontáneamente, sin concentrarse. Todo aquello le resultaba sumamente extraño.

Rosie intentó llamar su atención suspirando repetidas veces de forma exagerada. Estaba de pie junto a la puerta, los brazos cruzados delante de su imponente busto, contemplándola impaciente con la cabeza ladeada.

Sibylle sacó las piernas del lecho.

—Ya voy, ya voy.

Pocos minutos después, ambas estaban sentadas frente a frente, ante una mesa con capacidad para acoger cómodamente a cuatro personas.

La cocina ofrecía un aspecto casi estéril. Incluso las migas de pan que deberían haber caído al cortar los panecillos habían desaparecido. Sólo la mesa puesta para el desayuno sugería que aquella cocina se había utilizado alguna vez, y tanto cuidado no le cuadraba a Sibylle en una mujer tan inquieta como ya sabía que era Rosie.

Poco después de que se levantara, Rosie le había entregado un cepillo de dientes aún en su caja. Siempre guardaba como mínimo un cepillo de dientes de recambio en casa, le había explicado la mujer, para el caso de que alguno de sus amantes decidiera pasar la noche allí.

Ahora, mientras removía los huevos revueltos que Rosie había amontonado en su plato, se obligaba a introducir de vez en cuando una porción en su boca, a pesar de que no sentía hambre en absoluto.

—¿Rosie?

—¿Sí?

—Ayer no estuve paseando.

No apartó la vista de sus huevos revueltos.

—¿Qué no estuviste qué?

Sibylle levantó la vista.

—Por la tarde. Antes de acostarme. No estuve paseando.

El rostro redondo de Rosie dejó traslucir sorpresa y desconcierto.

—Pero, entonces… Si no estuviste paseando, ¿a dónde fuiste?

—A encontrarme con un hombre. Le había visto observarme, primero en el hospital y después en la calle Adolf-Schmetzer. Justo antes de que me recogieras. Te lo mencioné, ¿recuerdas?

Rosie descansó el tenedor en el plato y se echó hacia atrás. Su silla protestó con un chirrido lastimoso.

—Pero ¿qué…? ¿Cómo pudo llegar hasta aquí ese hombre? ¿Y qué quería de ti?

Sibylle continuó removiendo sus huevos.

—Me estaba esperando aquí. Y cuando volvimos ayer por la tarde me hizo señas.

Rosie sacudió la cabeza.

—Vaya. Así que me explicas que vas a dar un paseo y en realidad te citas con un hombre detrás de un arbusto, como si te tratases de una adolescente enamorada.

Apenas hubo oído aquellas palabras, Sibylle sintió una desagradable incomodidad en la zona del estómago. Simultáneamente constató que Rosie había cerrado brevemente los párpados.

—¿Cómo lo sabes, Rosie?

—¿Qué?

—No te he dicho dónde me encontré con él.

No apartó la mirada de la pelirroja sintiendo cómo su pequeño, su último bote salvavidas, el que la había estado manteniendo a flote en ese océano de mentiras en el que se encontraba perdida, estaba a punto de naufragar.

—Pues… eso… lo he adivinado. Quiero decir, ¿en qué otro lugar podía haber estado esperándote él?

Era más que evidente que mentía, y ella misma se apercibió de que Sibylle no la creía. Con semblante entristecido, se inclinó sobre la mesa, pero al intentar cogerle la mano a Sibylle, ésta se la retiró.

—Lo siento, Sibylle. Ya vi al hombre cuando ambas llegamos a casa por la tarde, aunque no le había prestado demasiada atención. Sin embargo, de repente me dices que quieres dar un paseo en solitario, y además veo que te alejas en la misma dirección en la que le había visto a él, y todo aquello me dio que pensar. En el lateral de esta casa hay un pequeño hueco en el arbusto por el que puede distinguirse la propiedad vecina. Yo… os estuve observando. Sé que no actué bien y que debería habértelo dicho, pero me avergonzaba de mi comportamiento y no quería que pensaras que me dedico a espiarte. Además, estaba segura de que tarde o temprano me contarías lo que habías estado haciendo.

Créame, por favor, esa mujer no desea ayudar… Tras todo este asunto debe encontrarse una organización importante… Es necesario que alguno de ellos se encuentre siempre cerca de usted. Alguien en quien usted confíe.

—¿Me observas a través de un hueco por entre los arbustos y no quieres que piense que me estás espiando? ¿Qué te parece que debo pensar entonces, Rosie?

—Dios, te conozco desde hace veinticuatro horas solamente, pero de alguna manera me siento responsable de ti.

Sibylle la contempló en silencio.

—Confías en mí, de lo contrario no me hubieras llamado cuando no sabías a quién acudir. Eso me enorgullece, pero también me obliga en cierto modo a cuidarte. No te estuve observando ayer tarde debido a mi insaciable curiosidad, sino porque quería asegurarme de que no te hacían daño. Y que no te lo haya mencionado antes se debe a que quería comprobar si confiabas en mí lo suficiente como para contármelo tú misma —se defendió Rosie. Su voz era cálida y serena—. Sibylle, creo en tu historia, aunque algunas cosas que me has referido me parecen, por decirlo de forma suave, demenciales. A todo ello hay que añadir que has huido de la policía y que seguramente te estarán buscando en estos momentos por toda la ciudad. Quiero ayudarte a encontrar a tu hijo, aunque con ello me convierta en cómplice de un delito. Pero… bueno, hace muy poco que nos conocemos. Quizá logres comprenderme un poco.

Sibylle empujaba sus huevos de un lado a otro del plato observando cómo se desgajaban en pedacitos cada vez más pequeños. Finalmente inspiró profundamente y arrancó su mirada, con cierto esfuerzo, de la comida.

—Tienes razón, Rosie. Creo que soy demasiado susceptible.

De inmediato, aquella mujer tristemente madura se transformó de nuevo en la alegre Rosie que conocía.

—Tonterías. No eres demasiado susceptible. Es evidente que has de desconfiar si una vieja como yo se oculta detrás de un arbusto para observarte. ¿Querrás decirme qué quería de ti aquel hombre?

Sibylle meditó cuánto de aquella conversación deseaba comentar ahora. Se decidió por una versión abreviada que no mencionara las sospechas de Rössler acerca de Rosie.

—Su hermana ha desaparecido. Al parecer, logró enterarse de algún modo en el hospital de que yo tenía dificultades semejantes a las de ella antes de su desaparición, por lo que llegó a la conclusión de que tal vez pudiera ayudarle a encontrarla.

Rosie alzó las delgadas, pardas y oscuras líneas dibujadas en la zona en la que normalmente se encontraban las cejas.

—¿Y cómo se le ha ocurrido que tú puedes ayudarle? Habiendo descubierto además, por lo que dices, que tú misma tienes importantes problemas.

—Bueno, dice que cree que la gente que me ha metido en este lío es también responsable de la desaparición de su hermana.

—Bueno, no sé… Todo eso me parece muy raro. ¿Cómo puede saber en qué lio estás metida? ¿Cómo sabía dónde encontrarte? ¿Y a qué viene tanto misterio?

—Me dijo que nos había seguido cuando viniste a recogerme. Y que en estos momentos no confía en absolutamente nadie.

Rosie soltó una risita gutural.

—Exceptuándote a ti, claro. ¿Y la policía qué? ¿Tampoco confía en ellos? A mí más bien me parece que ese individuo está él mismo implicado en todo este asunto y ahora utiliza esa absurda historia para acercarse a ti, ganarse tu confianza y poder vigilarte tranquilamente.

Ambos insisten en que desean ayudarme, pensó Sibylle, y se culpan mutuamente de tener algo que ocultar. Esto cada vez se complica más.

Se levantó de un saltó, apartando su silla.

—Me da igual. Lo que tengo que hacer es encontrar a Lukas. No sé dónde empezar a buscar, pero tengo que ponerme en marcha ya.

—Tienes razón, tu hijo es lo más importante ahora.

La mirada de Sibylle se posó en aquel rostro redondo.

—¿Tú tienes hijos, por cierto?

¿Se había estremecido Rosie con aquella pregunta o sólo se trataba de imaginaciones suyas?

—No. Por desgracia, no —contestó la mujer lentamente.

De inmediato dejó caer con fuerza la palma de la mano sobre la mesa, haciendo saltar tintineantes cuchillo y cuchara.

—En marcha. No perdamos el tiempo.

Le hubiera gustado tener hijos y no ha podido ser.

—¿Por qué no me enseñas alguna fotografía de tu marido? Me gustaría saber qué aspecto tenía.

—¿Mi marido? —tartamudeó Rosie, y por primera vez desde su encuentro con aquella mujer, Sibylle creyó detectar una nota de temor en su voz. Sin embargo, se recompuso de inmediato, haciendo una seña despectiva con la mano.

—Eso no importa ahora. Hemos de ocuparnos de encontrar a tu hijo.

No quiere que le vea. O no me está diciendo la verdad.

Sibylle se sorprendió. Le resultaba demasiado fácil dudar de Rosie. Era necesario que confiara en aquella mujer, incluso aunque no le dijera siempre la verdad.

Porque, si no confío en ella, ¿en quién lo haré? ¿En quién puedo confiar?

Capítulo 15

Una vez en el salón, se sentó en el suelo, justo delante de un enorme puf, y apoyó la espalda en él, aguardando a Rosie que, en la habitación anexa, estaba dedicada a recoger la mesa. Cerró los ojos mientras atendía a los ruidos propios de la vajilla que percibía desde la cocina.

Sus pensamientos huyeron, se alejaron de aquella película de terror en la que se había convertido su vida de repente, y corrieron en busca de las pacíficas e idílicas imágenes de su pasado, aplacando su alma febril como si de unos refrescantes paños se tratara.

Quizá alguien hubiera calificado la vida que había llevado en los últimos años de aburrida. Estaba casada, y su marido no la abandonaba nunca para reunirse una vez por semana con los amigos y jugar a las cartas en un bar, ni tampoco se apalancaba delante del televisor con ellos para acompañar con sus gritos las diversas incidencias de más y más partidos de fútbol. Él siempre había sido un hombre meticuloso y ordenado, y con los años había sido más bien ella quien se había adaptado a él y no al revés, y aquello había sucedido con la naturalidad de la armoniosa convivencia.

De vez en cuando acudían al teatro, o salían a comer a algún restaurante agradable, y de no ser así, simplemente se acomodaban en casa. Antes de conocerle, la vida de Sibylle había sido mucho más movida. Salía continuamente, sin perderse jamás fiesta alguna, y estaba segura de haber tenido más experiencias amorosas antes de casarse que Hannes. Pero de su amplísimo círculo de amistades y conocidos pocos habían quedado tras la boda. En realidad, bien pensado, sólo Elke, que…

¡Elke!

Sibylle abrió los ojos de repente y se incorporó. Intentó impulsarse con los codos para levantarse definitivamente, pero le resultó imposible, porque el relleno del puf se deslizaba en cuanto se apoyaba en él.

Recorrió con la vista las paredes del salón, pero si antes no había detectado fotografía alguna, ahora tampoco pudo descubrir ningún reloj. Se liberó con esfuerzo del abrazo de las bolitas de relleno y acababa de lograr ponerse en pie cuando vio salir a Rosie de la cocina.

—¿Qué hora es? —preguntó Sibylle, apartándose un mechón de cabello de la cara.

—Las ocho y cuarto.

—He de intentar localizar a Elke. Tal vez Lukas se encuentre con ella.

De inmediato tuvo a Rosie junto a la mesita auxiliar para alcanzarle el auricular del teléfono. Sibylle marcó con urgencia el número de Elke, con demasiada urgencia, como muy pronto descubrió, pues logró conectar con una mujer malhumorada que decía llamarse Kleinbauer, la cual explicó de forma escueta que no conocía a ninguna Elke cómo-se-llame. Y colgó.

Sibylle lo volvió a intentar, en esta ocasión despacio y con sumo cuidado, con el corazón desbocado y la esperanza de que la vez anterior se hubiese confundido al marcar. El teléfono sonó dos veces antes de que oyera por fin una voz que le resultó familiar.

—Elke Berheimer.

Sibylle hubiera querido gritar de alegría, pero fue incapaz de producir sonido alguno.

—¿Hola? —insistió Elke impaciente.

—Elke… Soy Sibylle.

Silencio. Los segundos se sucedían. Después, en voz tan baja que casi no pudo distinguir las palabras, la mujer habló.

—¿Qué? ¿Quién habla? ¿Sibylle? ¿Sibylle Aurich? ¿Eres tú de verdad?

Definitivamente se trataba de la voz de Elke, pero sonaba áspera, y, en cierto modo, extraña.

—Sí, Elke, soy yo. ¿Está Lukas contigo?

—Pero ¿dónde…? Quiero decir, ¿qué te ha ocurrido?

—He sido asaltada… y secuestrada después. Desperté ayer por la mañana, en un sótano. Logré huir y después me ayudó una mujer muy agradable. Y Hannes me ha…

—¡Espera! —la interrumpió Elke—. ¿Despertaste en un sótano? ¿Y te ayudó una mujer? ¿Se encuentra esa mujer contigo ahora?

—Sí, pero…

—¿Dónde estás? ¿Y cómo se llama esa mujer?

—Rosemarie —contestó Sibylle automáticamente, para comprobar, confundida, cómo la nombrada realizaba exagerados movimientos con las manos y simultáneamente movía los labios formando una muda negativa.

—Mi nombre no —susurró Rosie, subrayando la negativa con un enérgico movimiento de cabeza.

—¿Rosemarie? —percibió la voz de Elke en su oído. Sibylle logró arrancar la vista de Rosie.

—Elke, por favor, dime si Lukas se encuentra contigo.

Había hablado en un tono mesurado, pero insistente. De nuevo mudo silencio. Un segundo, otro más…

—¡Elke! ¿Qué es lo que ocurre, maldita sea?

—No —le llegó una respuesta titubeante—. Aquí no está.

Sibylle percibía con toda nitidez cada latido de su corazón. Su cabeza le martilleaba del rápido y sordo bombeo con el que la sangre era impulsada a través de su cuerpo.

—¡Dios mío, Elke…! ¡Por favor, por favor, dime que no le ha pasado nada! ¡Dime que sabes dónde se encuentra mi niño y que está bien! ¡Por favor!

—Sí… eso sí. Todo está bien.

Sibylle se dejó caer sobre el puf sin poder evitar soltar un gemido.

—Gracias a Dios.

Ignoraba si había, realmente, pronunciado aquellas palabras o simplemente las había visto pasar por su mente. Carraspeó.

—¿Dónde está mi hijo?

—Prefiero no hablar de eso por teléfono. Se encuentra bien. ¿Puedes acercarte a mi casa?

Sibylle ahogó un sollozo.

—Ahora mismo voy —contestó—. ¡Hasta ahora!

Por fin. ¡Lukas!

Dejó caer el auricular. Su alegría inicial se estaba convirtiendo en una curiosa amalgama de inexplicable alivio, y sordo y persistente temor.

Elke sonaba extraña …

Esa sensación de permanecer continuamente al margen, fuera de la realidad, y avanzar, en cambio, por un mundo distorsionado en el que sólo de forma ocasional se presentaban seres que le recordaban muy vagamente a personas próximas a ella, esa sensación no había desaparecido ni siquiera después de aquella última llamada telefónica.

—¿Qué pasa? —quiso saber Rosie—. ¿Cómo ha reaccionado? ¿Qué te ha dicho? ¿Ha sido ella la que te ha preguntado por mi nombre?

—Yo… No lo sé. Bueno, sí. Pero todo era un poco extraño. Primero parecía sorprendida, pero después… No sé, y, en realidad, me da igual. Lo importante es que me ha dicho que Lukas se encuentra bien y que sabe dónde está. Hemos de ir inmediatamente a su casa, nos espera.

Sin dudar ni un instante, Rosie señaló la puerta.

—¡Pues vamos!

Capítulo 16

Elke vivía en Stadtamhof, una de las pequeñas islas formadas por el Danubio al norte de Ratisbona que se hallaba conectada con el casco antiguo mediante un antiguo puente de piedra. Después de dejar atrás la zona de Burgweinting, Rosie tomó la autovía. Permanecieron silenciosas, la una junto a la otra, durante los primeros minutos. Sibylle repasaba mentalmente una y otra vez la breve conversación mantenida con Elke. Por supuesto, era normal que su amiga quedara atónita al recibir noticias de una desaparecida tras dos meses de ausencia, pero el modo en el que había sido expresada esa estupefacción se le antojaba a Sibylle muy extraño. ¿Y si en realidad no estaba sorprendida en absoluto?

¿Y por qué le interesaba el nombre de Rosie? ¿No es extraño, dadas las circunstancias?

—¿Por qué no querías que mencionara tu nombre delante de Elke?

Miró a Rosie, que parecía intentar concentrarse, ceñuda, en el intenso tráfico.

—No sé, un presentimiento —contestó Rosie, sin apartar la mirada de la calzada—. Simplemente me sorprendió la pregunta. Después de permanecer dos meses en paradero desconocido, y cuando probablemente todos pensaban que habías sido víctima de algún terrible crimen, reapareces milagrosamente y lo primero por lo que se interesa tu mejor amiga es por el nombre de la mujer con la que te encuentras, mientras que tú, casi enferma de preocupación, has de insistir para que proporcione noticias de tu hijo.

Muy brevemente, no duró más de un segundo, la mirada de Rosie se fijó en ella.

—No quiero decir nada en contra de tu amiga, de verdad, pero su reacción me ha parecido algo anormal.

—Sí, tienes razón. ¿Qué motivos podrá tener para actuar de ese modo?

No lo entiendo, no entiendo nada, realmente no entiendo nada de todo esto.

Rosie resopló, pero no ofreció ninguna respuesta.

—Crees que ella y Hannes están de acuerdo, ¿no es así? —la apremió Sibylle—. Estás convencida de que Hannes la ha llamado y advertido en cuanto tuvo conocimiento de que yo había huido de nuevo, esta vez de la policía. ¿No tengo razón?

Rosie seguía guardando un ominoso silencio, de modo que Sibylle se apartó, apoyando la frente en la ventanilla lateral.

Nos encontramos en el sueño

Lejos de todas las tormentas mundanas.

Quiero mirarte a los ojos

Hasta que caigas en mis brazos,

Porque sé que existes.

Antes o después,

Cada día estás más cerca.

Y todo mi deambular no es sino el camino que lleva hasta ti

Percibía tan nítidamente la voz de Peter Maffay como si el cantautor estuviese sentado a su lado, entonando su melodía para aquel reducido público que constituían Rosie y ella.

¿Por qué todas esas canciones?

No recordaba que jamás le hubiese gustado Peter Maffay, y sin embargo no sólo conocía sus canciones, sino que se sabía también las letras a la perfección, línea a línea.

Pero ¿cómo?

Le sentó bien sentir la refrescante superficie del cristal en su frente. Se calmó un poco y se dedicó a revisar la sucesión de árboles y arbustos organizados en interminables y frondosas hileras que iban asomando por su izquierda para, en apenas una fracción de segundo, alejarse de su campo de visión por su lado derecho. Intentó atrapar con la vista algún árbol aislado en su breve y acelerado trayecto de un lado a otro de la ventana, aislándolo del resto de sus compañeros, pero no lo logró. Desaparecían con demasiada rapidez.

Poco a poco, árboles y arbustos se fundieron en una especie de corriente fluvial de un tono entre verduzco y pardo que, desafiando las leyes de la naturaleza, iniciaba su imposible trayecto en sentido vertical y a la vez horizontal, cruzando la ventanilla de izquierda a derecha a una velocidad de vértigo. La imagen pareció transformarse ligeramente, invertirse después, y los árboles recorrieron una trayectoria distinta. No, más bien eran los árboles los que eran diferentes. Ya no desaparecían raudos, casi volando, de su campo de visión, sino que se erguían estáticos y majestuosos, firmemente fijados en una pradera de un verde demasiado llamativo y podría decirse que extravagante. Las ramas, que colgaban casi hasta el suelo, habían sido adornadas con diversas guirnaldas de colores, y al pie de esos mismos árboles distinguió mesas y sillas a las que había atados unos globos que el viento lanzaba de un lado a otro. Sibylle había estado contemplando la escena desde una perspectiva tanto elevada como inclinada, como si fuese observadora desde alguna esquina en un ignoto lugar superior, pero ahora se había integrado plenamente en ella. Oyó risas de niños y adultos, tan claramente como si…

¿Cómo si participara personalmente en aquella… aquella fiesta de cumpleaños?

Una de las mesas estaba adornada con especial esmero, y en el lugar de honor había colocada una tarjetita dorada en forma de corona. Sibylle sabía perfectamente, aún antes de acercarse lo suficiente como para poder leerlo, cuál era el nombre dibujado en aquella tarjetita. Y también sabía que nadie sino ella misma había escrito aquel nombre.

Lukas.

Aquella corona dorada de cartón había estado situada sobre la mesa, delante del lugar que ocupaba su hijo durante la celebración de su sexto cumpleaños.

¿Y dónde se encuentra ahora? ¿Dónde está mi niño?

Intentó buscar a su alrededor, registrar aquella zona en busca de su hijo, pero ni la perspectiva ni el segmento de parque que llegaba a abarcar su mirada se desplazaron ni un solo milímetro. Escrutó los rostros de aquellas figuras altas, y también de las bajitas dispersas a su alrededor, algunas de ellas saltando alegremente, intentando hallar rasgos familiares en ellas, pero no pudo descubrir nada. Todas aquellas figuras parecían estar muertas, sin vida, a pesar de que veía perfectamente sus bocas moverse, hablar, reír. Era como si todos aquellos niños y adultos estuvieran cubiertos de una especie de película, una capa protectora transparente, que les impidiera introducirse en el mundo real, tangible, como si aquella capa actuara en forma de repelente.

Y, sin embargo, algo había en todos aquellos rostros que se le antojaba familiar; pero ¿qué?

El jardín en el que tenía lugar aquella celebración no era el de su casa. Sin embargo, estaba segura de haberlo visto previamente.

¿En una fotografía? ¿En casa de alguien a quien he visitado? Yo… no…, lo… sé.

Pero esa sensación…

Los globos de colores desaparecieron, y los hombres, mujeres y niños se disolvieron en la nada. Los árboles se desdibujaron y transmutaron en una masa informe de color verde antes de que de nuevo viera destacarse en ella algunos objetos aislados que, en cuanto eran reconocidos y catalogados por la mente de Sibylle, abandonaban con celeridad su campo de visión.

—¿Sibylle? ¿Todo bien?

Miró asustada hacia Rosie, que la estaba observando visiblemente preocupada.

—Sí, yo… Estaba pensando.

—¿Quién podría reprochártelo? Pero ahora tienes que indicarme el camino.

Sibylle miró a su alrededor y tardó un rato en reconocer el lugar en el que se encontraban. Rosie había tomado la salida correcta en la autovía y se introducía ahora en Frankenstrasse.

—Ahí delante tienes que girar a la izquierda. Ya no queda lejos.

Guió a Rosie durante el último trayecto y apenas cinco minutos después se detuvieron ante un bloque de viviendas en cuya tercera planta Elke había decorado un piso de unos ochenta metros cuadrados hasta convertirlo en un confortable hogar.

No había plazas de aparcamiento delante del edificio, de modo que Rosie subió simplemente dos ruedas a la acera y paró el motor.

—Yo me quedo aquí —decidió, cuando Sibylle la miró, inquisitiva—. No quiero que la grúa se lleve el coche. Además, probablemente sea conveniente que hables con tu amiga a solas.

Sibylle asintió, y, sin pensárselo más, bajó del vehículo.

La pesada puerta de madera estaba entornada y conducía a un pasillo mal iluminado. Sólo una minúscula franja de luz solar osaba penetrar a través de un cristal de tamaño exiguo situado justo por encima de la puerta. Había dos bicicletas apoyadas en la pared, caída la una sobre la otra, y absurdamente se le antojaron inmensos insectos procedentes de planetas foráneos y amenazantes.

No había ascensor. Sibylle fue subiendo los pétreos escalones grises de dos en dos, y al poco tiempo, casi sin aliento, se encontró ante la puerta de madera oscura de la vivienda situada en la tercera planta.

Elke Berheimer; leyó en la delgada tira de papel que habían insertado bajo la cubierta de plástico situada al lado del timbre.

Antes de que Sibylle pudiera pulsar el botón, la puerta se abrió y Elke se mostró en el umbral, una mujer sólo unos centímetros más baja que ella, de aspecto simpático, con tal vez algunos kilitos de más en las caderas.

Y de repente la volvió a invadir aquella sensación, ya casi familiar y recurrente, de que había algo incorrecto allí. Esa sensación que ya conocía, y que había experimentado también en el momento en el que Rosie la había dejado ante la puerta de la casa que compartía con Johannes.

Pero esta vez pudo concretarla. Sibylle reconoció, con toda certeza, qué era lo que le molestaba: ¿Por qué era Elke tan bajita? Recordaba a la perfección que ambas tenían aproximadamente la misma altura. ¿O tal vez su recuerdo se había distorsionado en sus dos meses de ausencia?

Pero… bueno, da igual. Dios sabe que existen cosas mucho más importantes. ¿Actuará Elke igual que Johannes? ¿Hará como si no supiera quién soy, y…?

—Hola, Sibylle, me alegro de verte —dijo Elke.

El corazón de Sibylle golpeteaba con fuerza en el interior de su pecho. Elke permanecía allí, de pie ante ella, sonriendo de forma muy extraña.

Sibylle examinó aquel rostro enmarcado en rizos rubios que tan bien conocía y que, a pesar de ello, se le antojaba en aquellos instantes incomprensiblemente desconocido, y fue consciente de repente de que Johannes debía haber llamado por teléfono a su amiga para advertirla. O quizá algo peor aún.

Elke, aquella Elke que ella conocía, jamás hubiera permanecido allí, de pie en el umbral, en una situación como aquélla. Su Elke se le hubiera lanzado al cuello, hubiera llorado, la hubiera abrazado y estrechado con fuerza.

Los pensamientos de Sibylle se sucedían a una velocidad vertiginosa. ¿Debería huir de allí? Antes de que tomara una decisión al respecto, Elke pareció percibir lo que sucedía en su mente.

—Yo… Perdona, pero no puedo. Esto es demasiado serio. Johannes me ha llamado por teléfono. Johannes Aurich. Pero usted ya se lo imagina, ¿no es así?

El tono no era agresivo, pero tanto de su voz como de su expresión había desaparecido todo rastro de aquella extraña amabilidad para ceder espacio a una palpable inseguridad. ¿O se trataba más bien de temor?

Sibylle sentía los latidos de su corazón alcanzar su cuello e incluso invadir las sienes. Se decidió por un ataque frontal.

—¿Tú también estás con ellos, Elke? —atacó, esforzándose mucho por mantener la calma en la medida de lo posible—. ¿Tú, precisamente? ¿Por qué me hacéis esto? ¿Puedes explicármelo, al menos? ¿Qué está pasando aquí? Quiero decir… ¿Estás liada con Hannes? ¿Qué queréis, maldita sea, qué?

Al pronunciar la última palabra había subido el volumen, casi había gritado, y Elke se alarmó, oteando por el hueco de las escaleras.

—Entre, por favor —la incitó, y parecía suplicar—. Por favor.

Capítulo 17

La noche había sido fresca. No fría. El frío era algo muy distinto. Cuando en el Sáhara, poco después de la puesta del sol, la arena entregaba su calor al espacio exterior y la temperatura bajaba bruscamente unos cincuenta grados, entonces sí hacía frío.

Hans sabía perfectamente qué era el frío, había experimentado noches realmente gélidas.

Después de que se hubieran apagado las últimas luces de la casa, había aguardado, por seguridad, una hora más, y sólo entonces se había permitido dormir un poco.

El asiento de aquel BMW era mucho más confortable que el de su minúsculo vehículo francés, no obstante, se había mantenido alerta, despertando automáticamente ante el sonido más insignificante que se introdujera en el vehículo a través de la ventanilla lateral, abierta en una cuarta parte de su extensión. Era una costumbre que probablemente jamás abandonaría. Se había desvelado incluso al percibir el suave pisar del gato que se había deslizado a, exactamente, las tres y siete minutos por el seto situado justo a su lado.

A las cinco decidió poner el asiento de nuevo en posición vertical. Pensó en Jane.

Mucho más tarde vio a las mujeres abandonar la casa e introducirse en el Golf rojo. Hans ya sospechaba cuál sería su próximo destino. El Doctor no había predicho la visita al geriátrico, pero sí la siguiente.

Sus sospechas se afianzaron cuando las mujeres tomaron la autovía y se convirtieron en certeza, confirmándose de forma definitiva, a medida que se fueron acercando a Stadtamhof.

Resultaba difícil aparcar en las cercanías del edificio ante el cual se había estacionado el vehículo rojo, por lo que Hans tomó una calle lateral donde encontró un hueco, en principio reservado para residentes. Podía correr el riesgo de que le pusieran una multa, ya que se desplazaba en el coche de Joachim. Jamás hubiera abandonado su propio vehículo en un lugar en el que pudieran ponerle una multa. Era extremadamente importante evitar todo contacto con la policía para que no fuera arrancado por la fuerza de esa cadena de acontecimientos en la que constituía un elemento importante. Aquello podía tener consecuencias nefastas.

Por ejemplo, si le parara un policía en aquellos instantes, quizá ello le impidiera ver qué estaba sucediendo al otro lado de la calle y tal vez le sucediera algo a Jane que él mismo, Hans, hubiera debido evitar a cualquier precio, pero en lo que más tarde ya le resultaría imposible influir.

Como consecuencia de todo ello, tal vez Jane hiciera algo que le llevara a averiguar algunos hechos de los que jamás debía enterarse. El Doctor se enojaría muchísimo, porque aquello podría significar problemas para él. Muchísimos problemas.

El Doctor le ordenaría entonces hacer cosas con Jane que Hans sería incapaz de hacer. Y entonces ocurriría algo realmente terrible.

De modo que él, Hans, se vería obligado a matar al policía con una rápida y certera puñalada en el cuello para que los hechos que afectaran a Jane Doe sucedieran tal y como había planificado el Doctor. Pero la muerte del policía, a su vez, llevaría a una serie de hechos que…

Hans tenía que dejar de pensar en todo aquello.

Normalmente siempre intentaba llegar en sus reflexiones hasta el amargo final. Pero eso le llevaba mucho tiempo, y a veces le obligaba a gritar en voz alta, porque las posibilidades de desenlace de aquella pequeña intervención suya eran tan increíblemente amplias que se sentía incapaz de abarcarlas todas.

Cuando volvió a situarse en la calle de la casa que le interesaba, descubrió para su alivio que el vehículo rojo no se había movido. Vio que había una persona detrás del volante y sabía perfectamente de quién se trataba.

Hans se agachó a unos cincuenta metros de distancia detrás de un enorme macetón de piedra y esperó.

Entre diez y doce minutos después apareció, por la izquierda, un vehículo policial, y sólo unos segundos después le siguió, desde el lado derecho de la calle, otro coche que se acercó a una velocidad desorbitada y aparcó justo detrás del coche patrulla.

Dos hombres bajaron del último vehículo y, frenéticos, conversaron con un agente uniformado que prácticamente había saltado del coche verde y blanco.

Hans conocía a los dos policías de paisano. A uno de ellos mejor que al otro.

Capítulo 18

Sibylle creyó sentir la mirada de Elke taladrar su espalda mientras se dirigía, de forma decidida, a la pequeña y acogedora cocina. Allí se solían sentar juntas con frecuencia, se tomaban un café, reían, charlaban…

Se sentó a la pequeña mesa utilizando la silla que siempre solía elegir en esas ocasiones y miró a Elke, que la había seguido.

—¿Me puedo tomar un café?

Elke asintió, trasluciéndose la preocupación en su rostro.

—Claro que sí. ¿Con dos cucharadas de azúcar?

Sibylle soltó una breve risa.

—Sabes que tomo el café sin azúcar. ¿Puedes dejar ya esos jueguecitos, por favor?

Sin previa advertencia, Elke rompió a llorar. Se tapó la boca con una mano, se dejó caer sobre la silla situada frente a Sibylle y se inclinó tanto hacia delante que su frente parecía a punto de rozar la mesa. Sibylle la miró, vio cómo se estremecían sus hombros y no pudo evitar alargar la mano hacia su cabeza y acariciarle suavemente los rizos.

—Parece que sigues sintiendo algo por mí, Bella.

El rostro surcado por las lágrimas se alzó lentamente.

—¿Bella? Así es como me llamaba Sibylle. ¿Cómo puede saber usted…?

Con un rápido gesto, Sibylle volvió a retirar su mano.

—¿Pero es que os habéis vuelto todos locos? Mírame, Elke. Mírame con atención. Aquí —señaló con los dedos índice y anular sus ojos—. Mira hacia aquí. No sé si hay algo extraño en mi cara, sinceramente, no lo sé. Pero mírame a los ojos, Elke. Hace tanto tiempo que nos conocemos que al menos deberías reconocer mis ojos.

Se contemplaron largo rato. Elke entornó los párpados un poco. Después se pasó la mano por la cara y se sorbió ruidosamente la nariz.

—No sé qué creer a estas alturas. No se parece usted nada a Sibylle, aunque su modo de hablar… ese sí que es el de ella. E incluso sus voces se parecen. Y se mueve usted igual que ella, y es evidente que sabe mucho acerca de su vida. ¿Qué ha hecho con Sibylle? —lloró—. ¿Y por qué? ¿Qué… qué es lo que pretende?

Sibylle se forzó a controlar su ira y también su angustia. No ganaría nada con gritarle a Elke o insultarla, era consciente de ello. Elke se cerraría en banda y no diría nada más.

Apoyó los codos sobre la mesa y se inclinó hacia delante.

—Estoy bastante desesperada, Elke, y no entiendo nada. Comienzo a dudar seriamente de mi cordura. Ni siquiera puedo sospechar o imaginar qué es lo que está pasando aquí. Toda mi vida parece disolverse en la nada. Puedes preguntarme cualquier cosa que desees saber, hablaremos de lo que sea, pero antes que nada, necesito, por favor, que me contestes a una pregunta: ¿dónde está Lukas?

Había pronunciado muy lentamente la última oración, vocalizando bien, entonando a la perfección y con cuidado cada una de las palabras emitidas.

Elke se dejó caer hacia atrás hasta que su espalda se aplastó contra el respaldo de la silla y sacudió la cabeza.

—Johannes me advirtió por teléfono de que mencionaría usted a un niño. El piensa que usted y sus… sus cómplices, han secuestrado a Sibylle. La han drogado y la han obligado a revelarles muchas cosas de su vida y de ella misma. Todo lo que usted sabe sobre ella. Johannes cree, además, que Sibylle se ha inventado esa historia sobre un niño para que usted se traicione.

Sibylle comprobó, no sin cierto asombro, que no poseía ya capacidad emocional alguna. En su interior se había hecho el vacío. Como si alguien hubiese pulsado un interruptor y desconectado la ira, la desesperación o cualquier otra clase de sentimiento que pudiera haber experimentado con anterioridad.

—¿Y tú? ¿Qué crees tú, Elke?

—Yo no coincido con él. Bueno, en lo del niño, quiero decir. Si realmente no se tratase más que de un engaño de Sibylle, usted ya habría comprobado cuando fue a ver a Johannes que la historia del niño era falsa. ¿Por qué entonces insistir en contármela a mí de nuevo? No sería lógico. De todos modos, me sorprende que haya venido a verme. Ya debería haber imaginado que Johannes me llamaría. ¿Y si la policía la estuviera esperando ahí fuera?

Sibylle se asustó.

—¿Es así? ¿Me está esperando?

—No.

—¿Podrías por favor dejar de hablarme de usted? No lo soporto.

—Y yo no soportaría actuar, sin más, como si fuese usted mi amiga, ¡maldita sea! Sibylle… hace dos meses que desapareció sin dejar rastro e ignoro si al menos sigue con vida. ¿Es que no lo comprende?

No tiene ningún sentido. Cada minuto que paso aquí es tiempo perdido. He de marcharme antes de volverme loca de verdad y ponerme a gritar. Irme. ¿A dónde? Da igual a dónde. Fuera. A encontrar a Lukas.

Sin pronunciar ni una sola palabra se levantó. Le dirigió una última, larga mirada a Elke, que la rehuyó, abandonó la cocina y se dirigió a la puerta de entrada.

Cuando ya estaba a punto de salir, oyó la voz de Elke tras de sí.

—No te vayas.

Se detuvo y dio la vuelta.

Elke estaba apoyada en la pared del pasillo, con los brazos cruzados delante del pecho; su expresión era como la de un niño pillado en una mentira.

—No sé quién eres, pero me gustaría… Quizá me esté equivocando ahora, pero no creo que mientas. Al menos, no conscientemente.

¿Quiere entretenerme hasta que llegue la policía? No, Elke es demasiado buena, se traicionaría inmediatamente si así fuera.

Sibylle cerró la puerta y se dio la vuelta, se fue acercando a Elke y se detuvo justo delante de su amiga. En aquellos ojos verdes aún brillaban las lágrimas. Y algo más le pareció poder distinguir, algo parecido a la súplica.

—Me quedaré.

Sibylle era incapaz de apartar la mirada de Elke.

—Te contaré todo lo que sé. O creo saber.

—¿Te apetece otro café? —quiso saber Elke poco después, cuando tuvo de nuevo a Sibylle sentada a la mesa.

Ésta asintió y observó a su amiga mientras sacaba del armario unas tazas y manipulaba la moderna cafetera automática. Aunque tal vez Elke estuviera implicada en toda aquella historia de algún modo, era evidente que se había derrumbado. No había sido capaz de traicionar hasta ese punto a su mejor y más antigua amiga.

Sí, pero de algún modo tiene que estar implicada en este asunto.

—Y ahora…

Sibylle no llegó más lejos, ya que en aquel mismo instante Elke puso en marcha el espumador de leche que con ruido atronador insufló vapor caliente a la leche.

Sibylle sacudió la cabeza y esperó a que cesara el ruido.

—¿Cómo puedo entender lo que dices si a la vez que hablas enciendes ese aparato? No has cambiado nada, sigues siendo igual de torpe y chapucera.

Elke descansó las tazas humeantes sobre la mesa y se sentó. Su rostro mostraba el asomo de una sonrisa.

—No lo hago a propósito. Me suelen ocurrir estas cosas con frecuencia. El año pasado, en la isla de Sylt, en un restaurante…

—Intentaste sujetar una botella de agua que habías volcado y tiraste todo lo que había sobre la mesa, incluida la langosta gigante y la pecaminosamente cara botella de vino blanco. Y entonces te asustaste tanto que te echaste hacia atrás en tu silla y te caíste de espaldas. Y mientras intentabas agarrarte a algo, tus dedos tocaron el mantel de la mesa de al lado y…

Ambas soltaron una risa, y esa risa, ese breve instante de relajación, les hizo mucho bien.

Todo parecía haber vuelto a la normalidad durante un segundo. Estaban sentadas en la cocina de Elke tomándose un café y riendo juntas. Como antes.

¿Como antes?

La risa de Sibylle se interrumpió bruscamente.

—Yo también estaba allí, Elke. Estaba sentada frente a ti, y fue en mi regazo precisamente donde aterrizó la langosta.

También Elke dejó de reír y sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas.

—Sí —susurró, y calló.

—Sí —volvió a comenzar al cabo de un momento, dedicándole aquella mirada de desamparo tan propia de ella—. Y un año antes, en Navidad, durante la cena, ¿recuerdas el incidente que se produjo con el ganso?

Sibylle inclinó la cabeza a un lado.

—Hace muchos años que no compartimos la cena de Navidad, Elke. En concreto, desde que me casé.

Elke bajó la mirada.

—No puede ser… Perdóneme, perdona, ¡pero es imposible! No eres Sibylle. Ni siquiera Sibylle después de un accidente, ni Sibylle que se ha operado el rostro. Tú… Tú eres mucho más alta.

Más alta que Sibylle.

Recordó la sensación que había experimentado cuando se encontraba ante la puerta, confirmando precisamente aquella afirmación, y sintió deseos de entregarse al llanto, aunque se contuvo. Tenía que hacer entender a Elke que ella era realmente Sibylle Aurich, su amiga, y la madre de Lukas.

—Yo tampoco entiendo qué ha podido ocurrir. ¿Quién sabe? ¿Alguna transmigración de almas? Tal vez me han embutido en un cuerpo prestado, no lo sé. Pero lo que sí sé es quién soy. ¡Dios! ¡Claro que sé quién soy!

Se miraron, las lágrimas bailando en los ojos de ambas. Sibylle intentó leer en el rostro de Elke y percibió con toda nitidez la batalla que libraba su amiga.

—Todo esto es tan… absurdo.

Cubrió la mano de Elke con la suya después de una leve vacilación.

—Yo misma no sé qué me ocurre. Fuimos a cenar a aquel griego, y de camino a casa recibí un fuerte golpe en la cabeza. Ayer desperté en una habitación un tanto extraña, parecía una habitación de hospital, pero no lo era. Un sótano. Y un médico más raro aún, quizá ni siquiera era médico, me explica algo acerca de una herida en la cabeza, y me comenta que debe mantenerme encerrada hasta que vuelva a comportarme de forma normal. Logro escapar, y una mujer muy agradable que encuentro casualmente me conduce hasta mi casa. No te puedes ni imaginar siquiera cómo me sentí cuando Johannes actuó como si no me reconociera. Pero mucho peor aún, lo peor de todo… ¿Por qué os comportáis todos de un modo tan extraño cuando menciono a mi hijo? Fingís que Lukas no es real. ¿Por qué, Elke?

Elke retiró su mano con un gesto violento.

—Ya veo que sí que mientes. ¿No te avergüenzas? Hace años que Sibylle está deseando tener un hijo y no consigue quedarse embarazada. ¡Transmigración de almas! Vaya estupidez.

Sibylle hubiese querido gritar de desesperación.

—¡Elke! No lo decía en serio. Por supuesto, ya sabes que no creo en esas cosas tan absurdas. Sólo que… ¡Maldita sea, ni yo misma lo sé! Creo que voy a perder la razón definitivamente —añadió, gritando las dos últimas frases en un tono de voz tan elevado que Elke se levantó, asustada, de un salto. Permaneció allí de pie, frotándose nerviosamente los muslos con las palmas de las manos, como si pretendiera limpiárselas en los vaqueros. Siempre hacía ese gesto cuando estaba muy alterada.

—Quiero que se marche. Ahora.

Sibylle sacudió la cabeza, mientras Elke retrocedió, alarmada, hasta un rincón de la cocina cogiendo el auricular de un teléfono a modo de arma.

—No, por favor, Elke. Debes creerme. Necesito tu ayuda. Yo…

—Si no se marcha ahora mismo, llamaré a la policía.

Se acabó.

Ya no podría convencer a Elke de nada, insistirle más. Con extremada lentitud echó la silla hacia atrás y se levantó. Elke se apretó aún más contra la esquina y alzó, de forma demostrativa, la mano con el auricular. Sibylle no pudo evitar tambalearse, sintiendo la apremiante necesidad de correr hacia su amiga Elke, rodearle el esbelto cuello con las manos y apretárselo, cada vez con mayor fuerza, inexorablemente, todo el tiempo que fuera necesario, sin detenerse, hasta que le revelara dónde se encontraba su hijo.

Sin compasión.

Capítulo 19

Los pensamientos se agolpaban en su mente sugiriéndole las más absurdas imágenes mientras, con la cabeza gacha, observaba sus pies bajar uno a uno los escalones de piedra, de forma mecánica, como si contaran con vida propia.

—Hola —la saludó una voz masculina situada detrás de ella, dándole un susto de muerte. Había alcanzado el final de la escalera y se encontraba ahora con el corazón sangrante en el mal iluminado pasillo. La voz le pareció familiar.

—Por favor, no tenga miedo. Soy yo, Christian Rössler.

Sibylle se dio la vuelta. Estaba a sólo unos pasos detrás de ella, lo suficientemente cerca como para que pudiera reconocer sus rasgos aún con aquella luz tan pobre. Llevaba unos vaqueros y una camiseta negra sobre la que se había puesto una camisa de rayas grises y blancas de manga corta, que, a su vez, llevaba abierta y con los faldones colgando sobre los pantalones.

—¿Qué… qué hace usted aquí? ¿Cómo sabía que me encontraría aquí? —preguntó Sibylle, constatando que su voz sonaba asustada, lo que la irritó.

—La he seguido en mi coche porque me temía precisamente lo que acaba de ocurrir. Ahí fuera la espera la policía.

—¿Qué? ¿La policía? Pero si Elke me ha dicho que…

—Ignoro a quién ha venido usted a ver, e igualmente ignoro a quién hemos de agradecer que se encuentre aquí la policía, pero ahí fuera esperan, y probablemente la detendrán en cuanto salga usted por esa puerta.

—Pero… —tartamudeó Sibylle, tan aturdida que se sentía incapaz de pensar con claridad.

Rössler señaló a un punto indeterminado a su espalda.

—He estado husmeando por ahí. Por esa otra puerta se llega a un patio trasero. Está rodeado por un muro muy bajo, podemos superarlo fácilmente y llegar hasta la propiedad vecina. Y desde ahí sería posible acceder a una calle paralela sin que nos vieran. Tengo el coche aparcado cerca. Venga conmigo, acompáñeme.

Sibylle sacudió la cabeza.

—No, yo… Dios mío, ya no puedo ni pensar. Rosie me espera ahí fuera. No puedo marcharme, sin más, y sin dar explicaciones.

Rössler llegó hasta ella en dos zancadas y la agarró con fuerza de los brazos sin que ella pudiera evitarlo, aunque con cuidado de no hacerle daño.

—Ha de salir usted de aquí ahora mismo. Responda a la siguiente pregunta: ¿Le ha hablado a esa tal Rosie de mí?

Sibylle intentó liberarse, pero sin poner demasiado empeño y, finalmente, desistió.

—¿Por qué pregunta? Eso no interesa ahora.

Él la miró fijamente.

—Quiero ayudarla, de verdad, pero tengo que saber si le ha hablado usted a esa mujer de mí.

—Yo… Pues sí. ¿Y qué? Póngase en mi lugar por un momento. Rosie me ha ayudado muchísimo hasta ahora. Usted, en cambio, no hace más que hablar y hablar.

Rössler la soltó y dejó caer los brazos.

—Ya imaginé algo así. Eso lo explica todo.

Se advertía la resignación en su voz. Y dejó sin respuesta la última observación de Sibylle.

—¿Qué es lo que se explica? —quiso saber Sibylle, pero él no contestó, por lo que tuvo que insistir—. ¿Qué es lo que quiere usted decir, por favor?

—Esta mañana han entrado dos hombres enmascarados en mi casa, y me han golpeado y atado violentamente. Me dijeron que si no dejaba de meterme en asuntos que no eran de mi incumbencia le harían daño a mi hermana, y que si volvía a acercarme a la casa de la señora Wengler lo lamentaría muchísimo. —Su voz era apenas un susurro—. ¿No entiende qué significa? En todo este tiempo esos hombres no se han interesado por mí lo más mínimo. Incluso mientras me esforcé por ayudar a mi hermana nadie me amenazó jamás. Pero en cuanto usted le habla de mí a esa mujer, me atacan y me golpean.

—¿Sigue insistiendo usted en que Rosie está implicada en todo este asunto?

Rössler sacudió la cabeza.

—No, no es que siga insistiendo. Ayer no era más que una sospecha, pero desde lo ocurrido esta mañana ya poseo la más absoluta certeza.

Sibylle escrutó ese rostro ligeramente difuminado por la luz grisácea del pasillo e intentó leer en él para dilucidar hasta qué punto podía confiar en aquel hombre, pero le resultaba complicado incluso distinguir la conformación de sus rasgos.

¿Y ahora qué hago? ¿Qué puedo hacer?

Como arrancadas de la oscuridad por el impacto luminoso de un rayo, aparecieron ante ella diversas imágenes en sucesión rápida: un salón confortable, pero modesto, paredes desnudas sin ningún tipo de fotografías en ellas, un marido fallecido que sólo parecía existir en el recuerdo. Nerviosismo al preguntar por posibles niños.

Rosie Wengler, ¿quién eres en realidad?

Sibylle sintió aumentar en ella la desesperación. Aunque se resistía a creerlo, no podía negar que, al menos en algunas cuestiones puntuales, Rosie parecía algo misteriosa. Pero incluso aunque ocultase algo, ¿qué motivos podría tener para llamar a la policía después de insistir en que visitara a Elke? ¿No hubiera sido mucho más cómodo y sencillo que aparecieran en su propia casa?

Sibylle se apartó bruscamente, y en rápidos y breves pasos alcanzó la pesada puerta de entrada. Esperaba que Rössler intentara impedirle que se alejara, pero cuando volvió la vista en su dirección, le halló inmóvil donde le había dejado.

Cuidadosamente abrió la puerta hasta liberar una rendija lo suficientemente amplia para poder distinguir el lugar en el que sabía que había aparcado Rosie. Para ello tenía que apretar con fuerza la mejilla contra la gélida pared.

Rössler no le había mentido. Junto al coche de Rosie se encontraba aquel comisario jefe tan insoportable, ese tal Grohe. Inclinado hacia delante, se asomaba por la ventanilla lateral del lado del acompañante y parecía sostener una animada conversación con Rosie. Sibylle recordó de repente la nota de Rosie: ¿Policía, auténtica?

Con sumo cuidado, Sibylle entreabrió unos milímetros más aquella puerta intentando descubrir si también se encontraba por allí aquel otro comisario, el más joven, cuyo nombre había olvidado.

Tres policías de uniforme esperaban a unos metros del coche de Rosie. Dos de ellos escuchaban atentamente y con semblante severo lo que les narraba el tercero. Este último señaló repetidas veces hacia la casa mientras hablaba. Y en ese mismo instante, apareció un vehículo policial desde la izquierda y frenó en seco justo detrás del coche de Rosie. Grohe se incorporó para mirar primero hacia el vehículo recién llegado y, posteriormente, hacia la puerta tras la que se ocultaba Sibylle. Ésta escondió rápidamente la cabeza, pero mantuvo entreabierta la puerta, ahora con el corazón desbocado. Si Grohe aún no se había percatado de su presencia no quería ponerlo sobre aviso con un movimiento brusco cerrando de golpe.

Se volvió hacia Rössler.

—Tenía usted razón. Esto está plagado de policías. Y junto al coche de Rosie se encuentra el comisario del que logré huir ayer. Es posible que me haya visto.

Rössler le hizo un gesto urgente para que se acercara.

—Pues venga ya de una vez, tenemos que marcharnos de aquí.

A Sibylle le costó un esfuerzo casi sobrehumano resistir la tentación de comprobar qué hacía Grohe en aquellos momentos y así averiguar si se había percatado o no de su presencia. Dudó unos instantes, pensando en Rosie.

¿Y si cometo un tremendo error ahora? Aunque, ¿qué elección tengo?

Aquel comisario la detendría de inmediato con la mayor de las satisfacciones en el caso de que decidiera abandonar el edificio por la puerta principal, y ya se ocuparía personalmente de que no lograra escapar por segunda vez.

—De acuerdo —dijo, acercándose aún más a Rössler—. ¿Qué hacemos ahora?

Él le colocó una mano en la espalda, empujándola suavemente hacia la puerta trasera.

—Desapareceremos lo más rápido que podamos. Me sorprende que la policía aún no haya entrado en el edificio.

El patio trasero consistía en una superficie cuadrada cubierta de cemento, de unos diez o doce metros por cada lado, que en su lado izquierdo estaba acotada por un seto de aproximadamente dos metros de altura y en el derecho por una malla metálica fijada sobre un muro de piedra, parcialmente desprendidas, que les llegaba a la altura del pecho.

Fue justo enfrente donde vio Sibylle ese «pequeño muro» al que se había referido Rössler. Contaba con algunos centímetros menos que el muro de la malla metálica.

—Dese prisa —insistió él, y Sibylle notó de nuevo la suave presión de su mano en la espalda.

Cruzaron el patio con pasos rápidos. Sibylle corrió los últimos metros, tomó impulso, apoyó las manos en el muro y saltó. Dejó descansar muy brevemente el peso de su cuerpo en sus brazos tensos y extendidos y, casi sin darse cuenta, se encontró ya sentada sobre el muro. Mientras pasaba sus piernas por encima, se sorprendió por la facilidad con que había logrado realizar aquello.

Pocos segundos después aterrizó en el suelo de la propiedad anexa. Rössler apareció a su lado también de un salto y le dirigió una mirada inquieta.

—Vamos, fuera de aquí.

Tuvieron suerte. El lugar en el que se encontraban no formaba parte de ningún jardín privado, sino que daba la impresión de haber pertenecido algún tiempo atrás a la terraza de alguna cervecería. Distinguió una asfaltada zona circular y algunas mesas dispersas por el lugar. A la izquierda se amontonaban, apoyadas en un alto y sucio muro, varias cajas vacías de refrescos, grandes y torcidas sombrillas en las que se leía el rótulo de publicidad propio de los locales de restauración, casi ilegibles las letras de imprenta, y también alguna que otra silla de plástico rota.

A la derecha, un estrecho sendero permitía abandonar la propiedad.

Echaron a correr de nuevo y se encontraron poco después en la parte frontal de lo que al parecer había sido la taberna «Zum Stadteck».

Sibylle revisó cuidadosamente los alrededores. La larga hilera de vehículos aparcados a ambos lados de la calle invadía parcialmente la acera. En el lado opuesto, a unos cien metros a su izquierda, vio a un hombre. Miraba fijamente al suelo y parecía estar aguardando a alguien.

En el mismo instante en el que su cerebro la informó de que debía resultarle familiar aquella persona recordó también quién era. E incluso el nombre llegó como por arte de magia a su memoria: Wittschorek. El comisario que no había intervenido para impedir su encierro y que quedó atrapado en aquel sótano junto a su compañero y al conserje del hospital cuando ella cerró la puerta en su apresurada huida. Su corazón, que en los últimos minutos había comenzado a latir apresuradamente, aceleró su ritmo aún más.

—¡Tenemos que marcharnos de aquí ahora mismo! —logró articular con cierto esfuerzo y señaló a su derecha—. ¡Ahí! Uno de los policías que me detuvo ayer.

Mientras hablaba, no perdía de vista a Wittschorek.

—¿La detuvo la policía? —preguntó Rössler, visiblemente sorprendido—. ¿Y cuándo…?

—¡Ahora no! —interrumpió ella—. Salgamos de aquí primero.

Arrancó su mirada de Wittschorek, que, al parecer, no experimentaba la necesidad de observar su entorno, y echó a correr sin volver la vista atrás, dejando allí a Rössler.

Pocos segundos después oyó acercarse unos pasos rápidos y le tuvo a su lado.

—Mi coche se encuentra en dirección opuesta, pero puedo ir más tarde a recogerlo. Alquilé una habitación en un hotel del centro después de que esos salvajes me asaltaran esta mañana en mi casa. Creo que usted también estaría más segura ahí por el momento.

Sibylle recordó a Rosie y se preguntó si su amiga aún la esperaría sentada en el coche delante del edificio en el que vivía Elke.

¿Habrá descubierto ya que ocurre algo raro y se ha marchado? ¿O quizá sabía de antemano qué iba a suceder porque ha sido ella precisamente quien ha llamado a la policía?

—Comprendo perfectamente cómo debe sentirse ahora —interrumpió Rössler sus pensamientos.

—Lo dudo —le contradijo Sibylle—. Yo misma ignoro cómo he de sentirme. ¿Podría comprobar, por favor, si el comisario sigue en su puesto al otro lado de la calle? No quiero arriesgarme a que me reconozca.

Rössler se dio la vuelta, aunque continuó caminando un par de pasos más, buscó atentamente un momento y, al fin, se detuvo.

—Ya no está.

Sibylle se detuvo igualmente y se volvió a mirar. Ciertamente, no se veía a Wittschorek por ninguna parte. Escrutó rápidamente ambos lados de la calle, pero el comisario no estaba por allí, no les había seguido.

—Parece que hemos tenido suerte —opinó Rössler, aunque Sibylle dudaba de que fuese la suerte la causante de que Wittschorek no les hubiera descubierto.

—Sí, eso parece —comentó, y se giró de nuevo. No quería mencionar ante Rössler sus sospechas, aún no.

Al cabo de unos metros se desviaron hacia la derecha, adentrándose en una estrecha calle lateral. Desde allí no les llevó demasiado tiempo llegar hasta el pequeño cruce situado delante de Marktplatz, la plaza del mercado. La calle que servía de prolongación de la plaza era aprovechada por el viejo puente de piedra para cruzar el Danubio y permitir el acceso a la parte antigua de Ratisbona, el centro de la ciudad.

Sibylle se detuvo y miró hacia atrás por enésima vez. Ni rastro de la policía. Volvió a dirigir su mirada al frente, examinando con atención las coloridas fachadas de aquellas casas que tan bien conocía de diversas visitas realizadas a aquel mismo mercado, pero, a pesar de ello… Otra vez aquella extraña sensación. Como si estuviese accediendo a su entorno a través de la visera de una especie de casco protector, hermético, o como si llevase un traje aislante. Los hombres y mujeres que cruzaban aquella plaza, algunos con aspecto ocupado y a toda prisa, otros disfrutando de una animada charla, o incluso aquellos que se hallaban sentados delante de uno de los bares o en la pizzería que había justo enfrente, todas esas personas pertenecían a ese mundo. Es decir, conformaban ese mundo. Sibylle, en cambio, no era más que una observadora ajena a todo, y quedaba claramente excluida.

De nuevo fue Rössler quien impidió que se sumergiera por completo en aquellos extraños pensamientos.

—Tenemos que marcharnos… Y, por cierto, acabo de darme cuenta de que ignoro su nombre.

Ella le miró, observando sus mejillas cubiertas de esa barba incipiente producto de la ausencia de uno o tal vez dos días de afeitado, y decidió confiar en él. Un poco más al menos.

¿Qué otra opción tengo?

—Sibylle Aurich.

Rössler asintió, pareciendo sorprenderse de que ella estuviera dispuesta a confiarle en esta ocasión su nombre al completo.

Cruzaron la plaza empedrada hasta alcanzar el puente. Un grupo de unos diez hombres y mujeres, algunos de ellos con sus cámaras fotográficas al cuello, se aproximaron sonrientes, aunque sin reparar en ellos.

Ninguno de los dos habló hasta que hubieron alcanzado Bruckmandl, esa estatua de piedra que representaba a un hombrecillo sentado sobre la terminación en forma de tejado del pedestal que se encontraba justo en el centro del puente. Cubriéndose los ojos con una mano para protegerse del sol, vigilaba desde aquella posición privilegiada el casco antiguo de Ratisbona.

—¿Querrá contarme todo lo que le ha ocurrido desde ayer, señora Aurich? —quiso saber Rössler.

—Sí, claro, pero en primer lugar quiero que me cuente usted. Me ha seguido porque parece pensar que puede ayudarme a encontrar a mi hijo. Y, tal como están las cosas, probablemente sea usted la única persona que pueda ayudarme.

—Bueno, yo no dije exactamente eso.

—¿Qué? —Sibylle se detuvo de repente y sintió crecer la ira en su interior—. ¿No me estuvo usted acechando delante de casa de Rosie para explicarme después que querría ayudarme? ¿Y de nuevo lo mismo hace sólo unos minutos? ¿Y ahora pretende decirme que no, que no ha dicho nada de eso? ¿Sabe una cosa, Christian Rössler? Ya estoy harta, de verdad, de que aquí todo el mundo crea que puede tratarme como le venga en gana.

Una pareja de edad madura se había parado a pocos metros de ambos y les observaba. Sibylle se apercibió de ello, pero le resultaba indiferente en aquellos momentos. También Rössler fue consciente de que Sibylle comenzaba a llamar la atención de quienes les rodeaban.

—No, por favor, señora Aurich… Sibylle —la intentó tranquilizar en voz baja, acercándose a ella unos pasos—. Tranquilícese. No quisiera alterarla. Por supuesto que deseo ayudarla.

—Ahora de repente otra vez sí. ¿Qué es lo que no me había dicho entonces?

Rössler habló en voz tan baja que sólo ella pudo oír sus palabras.

—No dije en ningún momento que pudiera ayudarla a encontrar a su hijo, yo…

—Estupendo —interrumpió ella bruscamente—. ¿Y qué hago yo aquí entonces? Bueno, ya sé qué debo hacer. Volveré para encontrarme con ese comisario. Su compañero me detendrá, pero ¿qué importa eso? Es decir, sí que importa, porque ese comisario… comisario cómo-se-llame, es la única persona, además de Rosie, que realmente me ha ayudado hasta el momento. Tengo que averiguar, y ya, qué ocurre con mi hijo. Y si no existe otro modo, recurriré a la policía, aunque ello signifique que me detengan. —Le miró firmemente a los ojos—. Si no me ha estado engañando, ya ha podido comprobar usted de qué son capaces esas personas con lo que le ha sucedido a su hermana. Comprenderá pues, usted mejor que nadie, cuánto temo por mi hijo.

—Por favor… escúcheme, esto es importante.

Ella hizo un gesto de desesperación y volvió a desandar sus pasos, tomando la dirección por la que habían venido. Rössler corrió tras ella.

—Le juro que sí puedo facilitarle alguna información.

Sibylle se detuvo una vez más. Él se encontraba de pie a su lado, la súplica brillando en su mirada.

—Por favor, acompáñeme.

—Está bien. ¿Qué, exactamente, es lo que sabe usted? No doy ni un solo paso más hasta que no me diga qué es lo que sabe acerca de Lukas.

De repente, la expresión de su rostro se transformó violentamente. Toda impotencia, todo ruego y toda súplica se esfumó. Rössler se aproximó aún más y comenzó hablarle con dureza.

—Le diré todo lo que sé, pero en cuanto nos encontremos a salvo en el hotel. Si no está usted de acuerdo y prefiere que la detenga la policía, adelante, váyase. Puede estar segura de que no me volverá a ver jamás. No me apetece en absoluto que ponga a la policía tras mi pista, ya que entonces probablemente pueda dar a mi hermana por perdida para siempre. Así que usted decide: o me acompaña, o se marcha.

Dichas estas palabras, la dejó atrás y se volvió a encaminar hacia el centro de la ciudad. Sibylle sintió deseos de gritar. ¿De ira? ¿De desesperación? Si hubiese sido hombre, hubiese atacado a Rössler en aquel mismo momento hasta sacarle la información acerca de su hijo a golpes. Pero era una mujer. Y una mujer, además, que en aquellos momentos no contaba con absolutamente nadie a quien pudiera acudir en busca de ayuda. Se sentía impotente y sin fuerzas.

Corrió, pues, tras Rössler, alcanzándolo a los pocos metros. Caminó a su lado sin decir nada, esforzándose todo el rato por controlar el sollozo que pugnaba por escapar de su garganta.

Cuando cruzaron el puente, pasaron primero por Salzstadel, cruzando la concurrida calle para sumergirse en el centro, la parte vieja de Ratisbona, junto a turistas y lugareños. Sibylle contempló el fresco monumental que adornaba la casa de Goliat, un edificio imponente coronado con almenas en su parte superior. David, con la onda en la mano, se disponía atacar al gigante. Una joven posaba sonriente ante el edificio mientras su acompañante la inmortalizaba en una instantánea. Tras fotografiarla, él la abrazó y le dijo algo que les hizo reír a ambos. Aquel desenfado, su evidente ausencia completa de preocupaciones, le causó a Sibylle un dolor casi físico. ¿Cuánto tiempo hacía desde que ella había podido comportarse con idéntica desenvoltura?

Se apartó de la escena.

—¿Cuánto falta?

—No está lejos —dijo Rössler, señalando a su derecha. Su voz volvía a poseer aquel tono despreocupado y agradable que conocía en él.

—Hemos de alcanzar Haidplatz, y a partir de ahí sólo serán unos pocos minutos.

Hacia Haidplatz. Por supuesto, Sibylle conocía Haidplatz. Debía de encontrarse cerca de allí, también lo sabía, pero en aquellos instantes no tenía ni la más mínima sospecha de qué camino seguir para alcanzar la plaza.

¿Cómo es eso posible? Ratisbona es mi ciudad, es mi hogar.

Recordó las palabras del falso Doctor Muhlhaus.

El golpe en la cabeza. Todo ese tiempo que ha estado usted en coma… Es posible que se sienta desconcertada con frecuencia.

Capítulo 20

El policía de paisano se mantuvo inclinado algún tiempo sobre el coche rojo, asomándose a la ventanilla lateral del lado del acompañante, mientras hablaba con la mujer sentada tras el volante.

Hans se preguntó de qué hablarían.

Poco tiempo después finalizó aquella conversación. El motor del coche arrancó y la mujer se alejó de allí. Hans comprobó que había girado hacia la misma calle lateral por la que poco antes había desaparecido el otro policía.

Durante un tiempo no sucedió absolutamente nada. Los policías de uniforme se habían apostado a ambos lados de la puerta de entrada del edificio. Estaban ocupados en lo mismo que Hans: esperar.

En algún momento, el policía de paisano sacó su móvil del pequeño bolsito sujeto a su cinturón y lo sostuvo cerca de su oreja unos segundos.

Cuando volvió a guardar el móvil llamó por señas a sus compañeros y les habló unos instantes. Tras eso, sólo uno de ellos retornó a su antiguo puesto de vigilancia al lado de la puerta, los demás se repartieron entre los diversos coches patrulla para marcharse de allí.

Hans cogió a su vez su teléfono móvil y marcó un número de la memoria. Era el momento de volver a contactar con el Doctor.

—¿Sí?

Hans explicó lo que había visto y el Doctor le ordenó esperar allí hasta que recibiera nuevas órdenes.

—Tengo la impresión —añadió después— de que muy pronto sabremos cuándo llegará tu momento de actuar. Si todo sigue bien, aún se demorará un poco. Si no es así, es posible que pronto tengas que traerme a nuestra amiga Jane Doe. Y ya sabes que aquí te espera otra misión.

—Sí, Doctor, lo sé.

Hans colgó.

Esa otra misión que le aguardaba no le gustaba. Ni lo más mínimo. Pero ¿cuándo le había preguntado alguien a él si le gustaba o no le gustaba algo? El artículo 6 del código de honor ya lo decía: Tu misión es sagrada. La llevarás a cabo… Si fuese necesario, arriesgando tu propia vida.

Capítulo 21

Alcanzaron Haidplatz a los pocos minutos. Níveas sombrillas protegían del sol a los clientes de bares y restaurantes situados a ambos lados de la plaza.

Sibylle se detuvo y estudió atentamente aquella plaza en forma de triángulo gigantesco. Tenía próximo el rojo edificio de Neuen Waag. Las torres de la catedral de Ratisbona, situada justo detrás de Neuen Waag, apuntaban hacia el cielo como agujas de tamaño formidable.

—Por favor, acompáñeme —dijo Rössler, que, a su vez nervioso, había estado escrutando los alrededores. Parecía buscar algo, sin duda temía que le hubiesen seguido.

Sibylle volvió a ponerse en movimiento, pues deseaba llegar al hotel lo antes posible. Dejaron atrás la fuente de la justicia y también el edificio de la Cruz Dorada, semejante a una fortaleza, para abandonar finalmente la plaza por Ludwigstrasse, que suponía la prolongación de uno de los vértices del triángulo.

El desconcierto de Sibylle era cada vez más acusado. ¿Cómo era posible que fuera capaz de reconocer y nombrar cada uno de los edificios importantes del centro histórico de Ratisbona y, sin embargo, se creyera incapaz de encontrar el camino que conducía hasta allí?

Unos doscientos metros más allá, Rössler la guió hacia una calle lateral a su izquierda.

—Por ahí, ya casi hemos llegado.

Sibylle apartó de su mente caminos y edificios, recuerdos y desconciertos, y apresuró el paso. Cuanto antes llegaran al hotel, antes lograría averiguar algo acerca de Lukas, y eso era lo único que le importaba por el momento.

Por favor, sostenme

Confía en mí

Nunca jamás te dejaré

De abrazar

No temas, sólo mírame

Quiero protegerte del mundo entero

Otra vez esas letras de canciones.

¿Y por qué precisamente…? No lo entiendo.

Bien sabía Dios que en aquellos instantes tenía cosas más importantes en las que pensar que en las canciones de Peter Maffay, que, además, ni siquiera era de su agrado.

Unos minutos más tarde llegaron a su destino. Se trataba de un edificio de apariencia insignificante al que había que mirar dos veces para descubrir que se trataba de un hotel. Al lado de la angosta entrada sólo se veía una minúscula placa de PVC que anunciaba en letras de imprenta sin adorno alguno que se trataba del Hotel Krombusch. Bajo el nombre había tres pequeñas estrellas.

La recepción consistía en un mostrador igualmente minúsculo, aprisionado en la esquina izquierda de la zona de entrada cuyo suelo estaba cubierto por azulejos de terracota. Detrás de él, se escondía una mujer escuálida de edad indeterminada, ocupada con algún asunto misterioso que el alto mostrador ocultaba.

No fue hasta que Rössler la saludó amablemente que la mujer levantó la vista y contestó al saludo, sonriéndoles a ambos de forma mecánica. Sibylle calculó en unos sesenta años la edad de la mujer, aunque también podrían ser setenta. Colgada del cuello llevaba una cadena larga y dorada de la cual pendían unas anticuadas gafas de lectura, cuya montura igualmente poseía un brillo dorado. Un cartel a la derecha del mostrador la identificaba como la señora Krombusch; al parecer se trataba de la propietaria del hotel.

Rössler señaló pasado el mostrador un pequeño pasillo. Al fondo, un brillo plateado revelaba la situación de la puerta del ascensor. La mujer examinó brevemente a Sibylle para, a continuación, ocuparse de nuevo de aquello a lo que estaba dedicada cuando ellos llegaron.

La espaciosa habitación que había alquilado Rössler se encontraba en la segunda planta y estaba amueblada de forma funcional y sencilla. Sibylle se sentó en la cama que, de las dos que se hallaban separadas por una baja mesita de noche, estaba más próxima a la puerta. Sobre la otra reposaba una bolsa deportiva de color negro, cerrada.

Rössler se paró y la miró, expectante; parecía esperar que fuera ella quien comenzara a hablar.

—¿Ahora ya me podrá decir por fin todo lo que sabe acerca de Lukas? —preguntó ella, nerviosa.

Él asintió.

—¿Quiere beber algo?

Sibylle sacudió la cabeza, aunque le hubiera venido bien tomar algo fresco. Rössler acercó una de las dos sillas situadas detrás de la delgada tabla de madera que servía de escritorio y se sentó en ella del revés, como si pretendiera cabalgar a través de la habitación, apoyando los brazos en el bajo respaldo de la silla. Durante un par de segundos se frotó las manos, examinó sus uñas, finalmente inspiró profundamente y la miró.

—Por favor, déjeme que retroceda un poco en el tiempo antes de que comience a hablar de su hijo. Yo…

—No —le interrumpió Sibylle—. Todo lo demás ya me lo contará después. Primero quiero saber qué puede decirme acerca de Lukas.

—Por favor —lo volvió a intentar él—. Créame. Es importante que conozca primero los antecedentes.

Sibylle se levantó de un salto y le dirigió una mirada agresiva.

—Ya me ha dado largas durante demasiado tiempo. De modo que, repito: ¿Qué sabe acerca de mi hijo? ¿Lukas se encuentra bien?

Él pareció librar una batalla consigo mismo, pero, finalmente, se rindió.

—De acuerdo. Pero tiene que prometerme que, en cuanto le diga lo que sé, no se marchará usted sin más. Es muy importante que escuche lo que tengo que decirle, lo que sé, y que finalmente me informe usted a mí de qué hechos conoce acerca de su situación actual.

—De acuerdo. Hable.

A Sibylle comenzaron a temblarle las rodillas, por lo que tuvo que volver a sentarse en la cama.

Rössler examinó sus uñas de nuevo.

—Esto le sonará increíble, quizá hasta terrorífico, soy consciente de ello, y estoy en disposición de explicarle por qué es así. Pero lo que voy a decirle ahora es la verdad. Sibylle… Lukas, Lukas es, está… Estoy prácticamente seguro de que, al igual que mi hermana, usted no tiene ningún hijo. Nunca ha tenido ninguno.

Capítulo 22

Las palabras de Rössler impactaron en ella con fuerza, pero, como repentinamente fue consciente, se trataba de un golpe esperado y para el que se había estado preparando.

Ahora que las palabras habían sido pronunciadas, supo que, durante todo aquel tiempo, había contado con que él dijera precisamente aquello. No podía saber nada más acerca de Lukas que no fuera precisamente eso.

Su hermana Isabelle también había estado empeñada en localizar a su hijo, un niño que no existía. Dado que Rössler estaba convencido de que con Sibylle habían actuado igual que con su hermana, era evidente que su conclusión debía de ser la que había expresado. No podía ser otra. En realidad, ella ya lo había intuido el día anterior, cuando él habló de su hermana. Pero, al parecer, había intentado reprimir aquel pensamiento, apartarlo de su mente.

Miró hacia la pared, fijando la vista en un punto situado por encima de la cabeza de su acompañante. El papel beige descolorido no sólo le parecía pobre y sencillo, sino también con cierto toque deprimente.

—¿Quiere que le explique por qué pienso que usted cree tener un hijo? —preguntó Rössler.

Su mirada retornó para enfocarle a él, buscando en sus ojos algo que no sabía muy bien qué era, pero que necesitaba.

—Es extraño —dijo ella, constatando de paso lo falta de entonación y emociones que parecía su voz, incluso a ella misma—. Me acaba de decir usted que mi hijo, según cree, no existe. Como otros muchos, por cierto, antes que usted en estos últimos dos días. Incluso mi marido y mi mejor amiga. Y, sin embargo, para mí eso es tan absurdo como si yo ahora pretendiera convencerle a usted de que hace tiempo que falleció, sólo que usted aún no es consciente de ello. ¿Puede imaginarse algo así? ¡No, claro que no puede, maldita sea! Oiga, he intentado hacerles ver a todos que no es posible inventarse toda la vida de un niño como si… como si se tratase de una breve enfermedad. Es absolutamente imposible que recuerde cada uno, sin faltar ninguno, de los minutos de los últimos siete años que hemos pasado juntos si jamás han existido esos siete años. ¿Lo entiende, señor Rössler? —Intentó profundizar aún más en su interior, pues le resultaba terriblemente difícil expresar lo que deseaba decirle, lo que la preocupaba—. ¿Cree que debería llorar ahora?

Volvió a hacer una pequeña pausa en la que, en realidad, no aguardaba la respuesta a su pregunta, sino que simplemente evaluaba qué decir a continuación.

Rössler callaba y la miraba con fijeza.

—Bueno, al menos hasta ahora no se había ofrecido nadie a explicarme por qué se supone que me estoy inventando a mi hijo. De acuerdo: sí, cuénteme lo que cree. Me siento intrigada.

Rössler seguía sin moverse y su mirada insistente comenzó a resultarle incómoda. Se sentía desprotegida y vulnerable, aunque de inmediato se preguntó qué podría herirla aún más de lo que ya estaba. Cuando se dispuso a levantarse para rehuir su insoportable escrutinio, él habló al fin.

—Al igual que le sucedió a Isabelle, estoy seguro de que ha caído usted en manos de unas personas que… han realizado ciertos experimentos con usted. Experimentos peligrosos, manipulando su cerebro.

Una ola de calor cruzó el rostro de Sibylle.

¿Experimentos?

Recordó el sótano en el que había permanecido encerrada.

Los monitores, los cables. El falso Doctor Muhlhaus. Las contusiones…

Levantó la mano de forma inconsciente para volver a examinar la zona azulada situada en el dorso. Cuando alzó la vista, vio cómo Rössler asentía.

—Eso es del goteo. Le han estado suministrando diversos productos químicos para facilitar esos experimentos.

—¿Experimentos? ¿En mi cerebro? ¿Cómo lo sabe? ¿Qué es lo que se supone que me han hecho exactamente y cómo es posible que…?

—Un momento —alzó la mano Rössler—. De una en una.

Sibylle fue incapaz de permanecer allí sentada un segundo más. Se levantó de un salto y caminó arriba y abajo por aquella habitación durante un rato antes de, por fin, volver a sentarse exactamente en el mismo punto.

—¿Cómo puede saber todas esas cosas?

—Isabelle pudo escapar porque uno de ellos la ayudó. Una enfermera, que en principio participó en aquello porque le habían prometido mucho dinero. Pero cuando vio lo que esa gente estaba haciéndole a Isabelle decidió ayudarla. Un día después de la huida de Isabelle, esa mujer estuvo en mi casa y me contó todo lo que sabía.

El pulso de Sibylle se aceleró.

—¿Dónde se encuentra esa mujer? Tengo que verla.

—Por desgracia, lo ignoro —negó Rössler lentamente—. No he vuelto a verla después, y no sé nada de ella.

Claro, no podía ser de otro modo.

Empezó a perder la fe en que alguien pudiese ayudarla.

Manipular su cerebro…

—Por lo que me contó aquella enfermera, esta gente le suministró a Isabelle una nueva droga química por vía intravenosa, manteniéndola en un estado de semivigilia en el que el cerebro asimila todo aquello que le presenten. Y entonces le implantaron la vida completa de un niño. Creo que ese sistema se llama no-sé-qué-audiovisual. Isabelle estaba atada a una camilla…

Se detuvo titubeante, temblando, y Sibylle llegó a olvidarse de sí misma durante unos instantes, y se inclinó hacia delante apoyando una mano en su hombro.

—Gracias, estoy bien.

Respiró profundamente y reanudó su narración, sin mirar a Sibylle.

—De modo que ataron a Isabelle y durante semanas la obligaron a contemplar siempre las mismas imágenes, día y noche, sin descanso. Miles de fotogramas que debían introducir en su cerebro, el día a día de un niño desde su nacimiento hasta su quinto cumpleaños. Y, simultáneamente, le hacían oír una voz infantil de la edad adecuada. Parece que durante todo el tiempo que duró ese proceso, Isabelle no durmió absolutamente nada, porque el cerebro no necesitaba descanso en el estado al que se le había conducido.

Sibylle recordó su propia postura en el sótano del hospital.

—Conmigo no ha podido ocurrir algo así, puesto que fui capaz de caminar sin problema alguno en cuanto me incorporé. Hubiese sido imposible después de dos meses de estar tumbada.

Rössler asintió.

—Hacían levantarse a Isabelle cada par de horas para ir al baño y caminar un poco. Durante todo ese tiempo, aquella basura química corría por sus venas, de modo que no podía defenderse y realizaba todo aquello que le pidieran. La mujer explicó que ese estado puede describirse como semejante al sonambulismo.

—Pero ¿por qué la enfermera esperó hasta el final? ¿Por qué no ayudó antes a su hermana?

—Dice que lo hizo. Ella era responsable de la vigilancia nocturna, y después de que hubieran pasado unas tres semanas, al parecer sacó la aguja de las venas de Isabelle y apagó el aparato que le implantaba en la mente aquellas imágenes. Sólo unas horas después, Isabelle pudo caminar por sí sola. La ayudó a huir de aquel sótano, que al parecer usted también conoce. A sus jefes les contó algún cuento para explicar la huida de Isabelle. Estaba muy nerviosa el día que vino a verme a casa. Pretendía contactar con nosotros de nuevo al día siguiente, pero no lo hizo. Me temo que quizá la descubrieran.

—¿Y su hermana? ¿Creía que tenía un hijo?

—Sí. Y no había modo de convencerla de lo contrario, al igual que sucede con usted. Incluso después de que aquella mujer nos lo revelara todo, Isabelle no se declaró dispuesta ni siquiera a considerar la posibilidad de que el niño fúese ficticio. Se defendía con el mismo argumento que usted: que era imposible recordar con tantos detalles a un hijo que en realidad no existe.

Él adelantó las manos para tomar las suyas. Ella le dejó hacer.

—Sin embargo, como comprenderá, yo puedo estar completamente seguro de que jamás he tenido sobrino alguno. ¿Me comprende, Sibylle? Sé que es difícil de aceptar, pero por ello creo que sé positivamente que usted no tiene ningún hijo.

Sibylle notó que el hombre contaba con que volviera a saltar, llena de ira.

—¿Y cómo explica que mi propio marido insista en no conocerme? ¿Y también mi mejor amiga?

Aún no había terminado de formular su pregunta cuando ya vio que Rössler no tenía respuesta para aquello, lo cual, por muy extraño que pareciera, le proporcionó cierta sensación de triunfo. Continuó preguntando, por tanto.

—Ya parece increíble, de ciencia-ficción, que se le introduzca a alguien, como si de un virus se tratase, el recuerdo de un niño inexistente. Pero mi vida con Johannes, con Elke, con mi suegra, con todas las demás personas, ¿cómo han hecho todo eso?

—Sinceramente, no lo sé —confesó Rössler, y Sibylle advirtió claramente la incomodidad que ello le causaba—. Es evidente que con Isabelle no llegaron tan lejos porque aquella mujer la ayudó. Aunque, si ahora vuelve a encontrarse en poder de esa gente…

—He de reflexionar un poco sobre todo lo que me ha dicho —explicó Sibylle, y tras una especie de revelación repentina añadió algo más—. Quiero hablar por teléfono con Rosie.

Él arrugó la frente.

—¿Le contará todo lo que acabo de decirle?

—¿Hay algo que lo desaconseje?

Rössler se levantó. Se acercó a la ventana y se apoyó en el alféizar de madera.

—Pues sí, hay cosas que lo desaconsejan —dijo, y a Sibylle le costó entenderle, porque le estaba dando la espalda—. Si le habla usted de nuestra conversación siendo ella una de esos criminales, hecho del que me hallo convencido, entonces les habrá usted facilitado una información exacta de cuánto sé y actuarán en consecuencia. Por supuesto, también acabará con toda posibilidad de averiguar qué es lo que han hecho con usted exactamente, y, sobre todo, quién lo ha realizado.

Sibylle se levantó a su vez, se acercó a Rössler y se situó a su lado ante la ventana. Una mirada a través de las gruesas cortinas le indicó que la habitación daba a la calle principal.

—¿Cree usted lo que le he contado? —preguntó él, sin apartar la mirada de la ventana.

Sibylle evitó la pregunta.

—Quien quiera que sea responsable de esto, ¿qué gana con ello?

Con un profundo suspiro, Rössler la encaró.

—Creo que la intención de estos experimentos es la de implantar recuerdos falsos en las personas, y, gracias a ellos, manipularlas. Si esto se empleara política o militarmente… Usted misma se apercibirá de los efectos tan peligrosos que podría causar. Las personas actúan según experiencias vividas. Imagine que fuera posible implantar en ciertos políticos o militares falsos recuerdos.

Sibylle sopesó sus palabras, pero no conseguía comprender del todo a dónde quería llegar Rössler. Sus reflexiones eran impedidas por una imagen recurrente y disruptiva que, sin poder evitarlo, se colaba en su pensamiento, anteponiéndose a cualquier otra imagen o idea e impidiéndole ver más lejos: se trataba de la nítida imagen de un niño de siete años que mostraba una sonrisa despreocupadamente feliz.

Rössler la observó unos instantes, sin pronunciar palabra, después levantó el brazo y consultó su reloj.

—Es hora de comer. Le propongo lo siguiente: voy a por algo de comer, usted se acuesta un rato y reflexiona sobre todo lo que le he contado. Y si sigue pensando que debe llamar por teléfono a esa tal Rosie, no se lo impediré. Sólo le ruego que considere muy seriamente qué podría llegar a significar una llamada como esa también para usted si resulta que tengo razón.

Sibylle asintió. No sentía hambre alguna, pero le agradecía que la dejara sola unos instantes. Le siguió con la mirada cuando se dio la vuelta y abandonó la habitación.

Su corazón martilleaba con fuerza mientras miraba fijamente a la salida, largo rato, hasta que estuvo segura de que él ya debía encontrarse en el ascensor. Entonces se acercó a la puerta con pasos rápidos, giró el pomo y tiró. Se abrió sin problemas, no la había encerrado allí.

Se dirigió a la cama, se sentó y consideró si debía o no quitarse los zapatos. Aún llevaba aquellos mocasines de color turquesa que Rosie le había ofrecido el día anterior. Buscó un teléfono. Lo encontró sobre la mesita de noche situado al otro lado de la segunda cama, de modo que tuvo que volver a levantarse.

Desgraciadamente no llevaba consigo la nota con el número de Rosie. La mujer del servicio de información le preguntó si quería que estableciese el contacto en cuanto hubiese encontrado al usuario tras indicarle ella nombre y dirección. No recordaba el nombre de la calle, pero, por suerte, sólo había una Rosemarie Wengler en la zona de Burgweinting.

Ya se había realizado la llamada, sonaba el segundo tono, cuando Sibylle colgó repentinamente.

¿Qué estoy haciendo? ¿Qué puedo decirle? Oye, Rosie, querida, ¿es posible que seas cómplice de esos criminales que han estado trasteando en mi cerebro? Los que tienen la culpa de que me esté volviendo loca por pensar que ese niño…

Sibylle fue incapaz de completar aquella frase en su pensamiento.

Volvió hacia la cama y se acostó, tumbándose de espaldas. Justo sobre su cabeza descubrió en el techo dos finas y dentadas grietas a lo largo de las cuales se había desprendido la pintura. Las grietas desaparecieron al poco tiempo, empalideciendo y siendo sustituidas finalmente por la imagen de un quirófano en el que se vio a ella misma mientras alguien le colocaba un bebé sobre el vientre, aún impregnado de su propia sangre y unido a ella por el cordón umbilical. Sibylle aspiró ese inconfundible olor único que desprende un minúsculo ser humano en el instante mismo de ver la luz por primera vez. Reconoció su habitación en la clínica ginecológica, al Dr. Blesius, un hombre alto y delgado, de pie junto a su cama, informándola de que los niveles de glucosa de Lukas eran un poco bajos. No se trataba de nada preocupante, pero, para asegurarse, quería mantener al bebé bajo vigilancia en la unidad neonatal del policlínico anexo, ya que en aquella habitación no podía disponer de los medios técnicos necesarios. Dos largos días estuvo cubierto de cables en una especie de camita de cristal, alimentándose a través de un tubo que se introducía en su minúscula nariz. Y ella se sentía tan sola, tan…

¿.Abandonada? ¿Por qué? ¿Por qué abandonada? ¿Dónde estaba Hannes?

Hizo un esfuerzo por recordar, intentando traer a su recuerdo alguna escena en la que él la hubiera visitado, la hubiera consolado.

¿Quién había estado presente en el parto?

Se sentó de un salto.

El médico, la comadrona, dos auxiliares… No, él no la acompañaba, con toda seguridad, no estaba allí. Pero ¿por qué no?… ¿Cuándo decidieron que él no estaría presente en el nacimiento de su hijo? ¿Cuándo le comuniqué a Hannes que estaba embarazada? ¿Y cuál fue su reacción?

Nieve y ruido blanco.

Sibylle sintió que su frente se cubría de una fina película de sudor que le provocaba un incómodo picor. En lo más profundo de su ser empezó a liberarse el monstruo del terror, arrastrándose lentamente para alcanzar el exterior y dominarla por completo, superando el alcance de todo lo que le sucedía, de todo lo que habían hecho con ella, su capacidad de imaginación.

De repente se sintió tan desprotegida que experimentó un frío terrible.

Con un gesto rápido se descalzó, apartando los mocasines, liberó la colcha aprisionada por su cuerpo, se tumbó de lado sobre las sábanas, levantó las rodillas hasta casi tocarse el pecho con ellas y se tapó hasta las orejas. Sus manos arrugaron la colcha desde dentro, plegándola por debajo de la barbilla. Ya de niña había sido ésa su forma de aislarse: encogerse sobre sí misma como si fuese un erizo cuando sentía temor a la oscuridad. La cama se convertía en su nido, la colcha en un capullo protector que repelía todo mal proveniente del exterior.

Para completar la sensación de protección, levantó los pies y dobló con ellos la colcha en el lado inferior de la cama, deslizando finalmente sus pies en el cálido dobladillo creado. La colcha aprisionada por ambos extremos. Todo perfectamente cerrado por arriba y por abajo.

Permaneció allí tumbada, sintiéndose por fin tranquila, sin atender a nada más que a su propia respiración, que tardó un poco en recuperar su ritmo normal tras todos aquellos movimientos acelerados.

Recordó la pregunta que Rosie le había realizado el día anterior, antes de que visitara a Else en el geriátrico.

¿Cuándo fue la última que llevaste a tu hijo a ver a tu suegra?

No lograba recordar ni una sola escena conjunta de Else y Lukas.

Nieve y ruido blanco.

¿Y Elke? Debieron ser numerosas las ocasiones en las que llevé a Lukas a ver a mi mejor amiga.

Sibylle exploró su cerebro en busca de recuerdos. No encontró nada.

Además de mi recuerdo del niño en sí, ¿existe alguna otra prueba de la existencia de Lukas? Sólo una única situación, algún día especial, en el que Lukas, y también alguno de mis amigos o conocidos…

Y, de nuevo…

Nieve y ruido blanco.

Sin previo aviso tuvo un acceso de llanto. Lo que le había explicado Christian Rössler le infundía el mayor terror que jamás nadie hubiera experimentado, pero, por mucho que se resistiera a ello, parecía ser realmente cierto. Le habían implantado recuerdos artificiales de un hijo que jamás había existido.

Jamás.

Ella, Sibylle Aurich, simplemente se había estado imaginando todo el tiempo a ese niño.

Capítulo 23

Un fuerte estrépito la hizo estremecerse. Ignoraba cuánto tiempo había dormido, allí encogida, envuelta en la colcha.

El ruido parecía provenir del pasillo.

Le siguió una risa infantil y la amonestante voz de una mujer, y Sibylle volvió a hundir la cabeza en la almohada.

¿Cómo continuar ahora? ¿He de buscar, con ayuda de Christian Rössler, a la gente que me ha hecho esto? Y cuando los encontremos, si es que logramos dar con ellos, ¿qué?

¿Qué sentido tiene todo, qué me importa nada ahora, si aquello que pensaba que constituía el centro de mi vida, el motor que me impulsa, no es sino una ilusión?

Se dio la vuelta en la cama.

Algo tengo que hacer, no puedo conformarme. Aún ignoro cuáles de mis recuerdos son auténticos y cuáles simples productos de una fantasía enferma y artificialmente creada. ¿Quién me creerá, si…? Pruebas, necesito pruebas de que Lukas sólo existe en mi fantasía. Una seguridad de que eso es así, o no tendré paz jamás, dudaré y estaré angustiada durante el resto de mis días.

Sibylle apartó de sí la colcha con un gesto decidido y se sentó. Acababa de ver cuál había de ser su próximo paso. Contactaría con el comisario que la había dejado escapar en dos ocasiones. Si pretendía tener alguna oportunidad de llevar una vida normal, sólo podría ser con ayuda de ese hombre.

Se levantó de la cama y alcanzó el teléfono, marcando nuevamente el número de información. En esta ocasión su interlocutor fue un encantador joven de voz sumamente agradable.

Sin embargo, en cuanto percibió aquel tranquilizador timbre de voz tomó consciencia de que en realidad ignoraba con quién, exactamente, deseaba comunicarse.

—Eh… buenos días —comenzó vacilante, pues de nuevo se le había borrado de la memoria el nombre del comisario y jamás había sabido a qué comisaría estaba asignado. Sí recordaba vagamente que el nombre le había parecido polaco. Y que comenzaba con la letra W.

—Perdone, pero desearía…

—¿Sí?

El otro, el comisario vomitivo, ése se llamaba Oliver Grohe, curiosamente lo recordaba.

Polaco, polaco… Piensa… Un nombre que comienza con W…

Tras haber repasado mentalmente algunas de las combinaciones posibles que se le antojaron más habituales, el nombre vino a ella como por un milagro.

—Wittschorek. ¡Sí! Me llamo Sibylle Aurich. ¿Podría comunicarme por favor con la policía de Ratisbona?

—¿Desea que la pase con el número de emergencias?

—No, no se trata de una emergencia, sólo he de hablar con un agente en concreto que pertenece al Departamento de Crímenes Violentos.

—¿Desea que la comunique directamente con el Departamento de Crímenes Violentos de Ratisbona?

—¿Existe sólo uno o más de un Departamento?

—Según lo que me aparece aquí, sólo uno, en Bajuwarenstrasse.

—Pues póngame con ellos, gracias.

Mientras aguardaba a que se produjera la comunicación, se sorprendió por la calma que experimentaba en aquel momento. Sobre todo, considerando que se estaba poniendo en contacto por iniciativa propia con unos agentes que la estarían buscando con desesperación, probablemente.

Cuando descolgaron el teléfono, la atendió una voz masculina que se identificó como oficial Gorges.

—Buenos días —comenzó ella amablemente—. Mi nombre es Sibylle Aurich. Me gustaría hablar con el comisario Wittschorek.

El hombre guardó un significativo silencio para carraspear, incrédulo, a continuación.

—¿Cuál dice que es su nombre? ¿Aurich? ¿Sibylle Aurich?

Sibylle se sorprendió por la pregunta, pero luego comprendió que probablemente a todo agente de policía en Ratisbona le debía resultar conocido su nombre, y que al indicarlo el agente había sentido cierta extrañeza. Sintió el impulso de colgar el teléfono de forma inmediata, pero se controló, pues era consciente de que necesitaba hablar con urgencia con el comisario si buscaba una oportunidad de solucionar su situación.

—Escuche —continuó, realizando un esfuerzo casi sobrehumano por expresarse con cierta lógica a pesar de su nerviosismo— quisiera hablar con el comisario Wittschorek, por favor. Con nadie más. ¿Es posible?

—Ahora mismo se encuentra fuera —contestó el agente de forma cautelosa—. Pero no se retire, intentaré localizarlo urgentemente.

El volumen de la pieza de música clásica con la que a continuación pretendieron amenizarle la espera era demasiado elevado, al menos así se lo pareció a Sibylle, que hubo de apartar el molesto auricular unos centímetros de su oreja. Afortunadamente, sólo pocos segundos después la música se interrumpió bruscamente siendo sustituida por repetidos chasquidos. Sibylle se acercó de nuevo el teléfono al oído.

—¿Wittschorek?

Los ruidos que percibía de fondo la hacían suponer que su interlocutor se encontraba en algún lugar al aire libre, probablemente en una calle muy transitada. Tenía que concentrarse mucho para poder entender sus palabras.

—Sibylle Aurich —dijo ella, esforzándose por dotar su voz de cierta firmeza—. Aunque sé que piensa usted que no soy yo, sino otra persona, pero espero que a pesar de todo me ofrezca la oportunidad de explicarle qué he logrado averiguar sobre este caso hasta ahora.

Sibylle misma notó que había hablado con demasiada rapidez.

—¿Desde dónde me llama?

—Creía que la policía podía averiguar esa clase de cosas en solo un par de segundos.

—Pues no es tan sencillo. Además, ahora mismo no me encuentro en la comisaría.

—¿Su amigo el desagradable está con usted?

—Eh… No. ¿Por qué?

—Me lo he encontrado hace poco.

—¿Sí? Imaginé que nos había descubierto usted. Ya vi que de repente le entró mucha prisa por marcharse.

Lo dijo en un tono coloquial y sin dejar traslucir sorpresa alguna. Sibylle estaba sorprendida.

—Y si me vio, ¿por qué no impidió usted mi huida?

Él vaciló antes de contestar.

—Lo expresaré del siguiente modo: hay ciertas pruebas de que al menos en algunos puntos pudiera haber dicho usted la verdad.

—¿Pruebas? ¿A qué pruebas se refiere?

De nuevo una pausa, y Sibylle supuso que el comisario estaba decidiendo cuánto de lo que habían averiguado podría revelarle sin peligro alguno.

—Por ejemplo, lo que hallé en ese sótano. No había ni una mota de polvo en el suelo, de hecho, era evidente que acababa de ser limpiado a fondo muy recientemente. Lo cual de por sí ya es extraño en un sótano al que apenas se le da uso. Pero, pese a la pulcritud, se advierte también algo de apresuramiento, pues sí descubrí, en una de las esquinas, unos extraños restos que el laboratorio ha identificado como un tipo especial de pegamento. La clase de pegamento que se emplea en los hospitales para fijar electrodos en la cabeza, por ejemplo.

El corazón de Sibylle se aceleró.

—¿Quiere decir con eso que me cree? ¿Que cree realmente que desperté en aquel sótano tumbada sobre una cama de hospital, conectada a unos monitores…?

—Lo que quiero decir es que sí creo que exista una posibilidad de que poco antes de que nosotros apareciésemos por allí en aquel sótano hubiera alguna persona conectada a algún tipo de aparato médico.

—Pero sigue sin aceptar que yo sea Sibylle Aurich, ¿verdad?

Transcurrieron unos segundos antes de que el comisario se decidiera a contestar aquella pregunta.

—Soy policía. He aprendido a atenerme a los hechos. No soy capaz de evaluar qué es posible lograr hoy en día médicamente en el plazo de dos meses, pero, definitivamente, usted no se parece en nada a la Sibylle Aurich que he tenido oportunidad de ver en diversas fotografías.

—¿Y si éstas hubieran sido falsificadas?

—¿Por su propio marido? ¿Y su amiga Elke?

—Yo… temo que mi marido y ella, es decir, Elke, que Elke y Hannes estén de acuerdo en esto.

—¿Con qué fin?

Recordó de pronto el despliegue policial delante de la casa de Elke.

—Una pregunta: ¿cómo supieron ustedes que me encontraba en casa de Elke?

—Eso no puedo decírselo —contestó él rápidamente, sin titubeos en esta ocasión—. Una llamada anónima. Una voz femenina.

—¿Elke?

—Excluimos que pudiera tratarse de la señora Berheimer. Ella negó habernos llamado y la voz que oímos por teléfono no se parecía nada a la de su amiga.

¿Rosie?

Rosie.

Sibylle sintió una pérdida casi física, como si se le hubiera desgarrado algún miembro, o aún más, como si se lo hubiesen arrancado.

Sólo puede haber sido Rosie.

De modo que Rössler no iba muy desencaminado en sus sospechas.

—¿Hola? ¿Sigue usted ahí?

Sibylle se sobresaltó.

—Sí, estoy aquí. Yo… yo no quiero seguir huyendo. Me encuentro ahora en un pequeño hotel, en el centro, no muy lejos de Haidplatz. Desconozco el nombre de la calle, pero el hotel se llama Krombusch.

En aquel mismo instante fue consciente de que acababa de traicionar a Christian Rössler. Iba a añadir apresuradamente algo más, pero Wittschorek se le adelantó.

—Sé dónde está usted —dijo el comisario con calma, creando en ella cierta alarma.

—¡Pero si antes me ha dicho…! Quiero decir, ¿cómo puede saberlo?

—Como usted misma ha podido comprobar, antes la dejé huir, conscientemente, ¿cree de verdad que hubiera actuado así, sin más, y sin preocuparme de averiguar hacia dónde se dirigía?

—Yo… señor Wittschorek, por favor, ya no entiendo nada, pero… Me gustaría colaborar con la policía. No creo que pueda seguir yo sola a partir de ahora.

—No se encuentra usted sola.

¡Por supuesto! Si me ha estado observando, también sabe que… y si la hermana de Rössler también ha sido secuestrada, la policía debe conocerlo.

—Escuche —fueron interrumpidos sus pensamientos por Wittschorek—. Voy a sugerirle algo a continuación que negaré haber dicho si se lo comenta usted a alguien. Pero creo que es mejor que no se entregue usted a la policía en estos momentos.

¿Qué? ¿Cómo?

—Mi compañero está deseando ponerle las manos encima. No puede usted ni imaginar los problemas en los que se meterá si llega a entregarse.

—No, probablemente no pueda. Pero estoy dispuesta a…

—¿Es usted Sibylle Aurich?

—Sé que usted…

—Responda a mi pregunta: ¿Es usted Sibylle Aurich? ¿Sí o no?

Él había levantado la voz, le gritaba ahora, y Sibylle se amedrentó.

—Yo… sí, claro, por supuesto que soy Sibylle Aurich.

Él se calmó de forma instantánea.

—Una vez que le conteste usted eso a mi compañero, él llamará de inmediato al fiscal de guardia y le contará que retiene en la comisaría a una mujer que insiste en ser la desaparecida Sibylle Aurich a pesar de que su aspecto sea completamente diferente y que tanto el marido como la mejor amiga de la desaparecida niegan que se trate de ella. Acto seguido le informará de que posee usted tanta información sobre el caso que necesariamente tiene que estar implicada en él, que es, por tanto, sospechosa de participar en una acción criminal y pedirá por consiguiente una orden de confinamiento, que, con toda seguridad, obtendrá.

—¿Una qué? ¿Una orden de detención?

—No, no una orden de detención, de confinamiento, es decir, una orden de un juez por la que se puede internar a la persona indicada en un tipo de centro que no pueda abandonar sin ayuda externa, o, para ser más claro, una orden de internamiento en la sección de acceso restringido de la clínica municipal, la zona psiquiátrica.

—Pero eso es… Quiero decir, no es posible hacer eso sin más.

Sibylle sintió retornar el pánico que, desde que emprendiera la huida el día anterior, la acechaba de continuo, siempre dispuesto a saltar sobre ella en cualquier momento.

—Sin más no, por supuesto, conseguirá antes un informe médico.

Eso la tranquilizó un poco.

—Que no es tan fácil de obtener. Se necesita la evaluación de algún médico, y en el examen que se me realice se comprobará que estoy bien.

—Lo dudo —la contradijo Wittschorek, siempre guardando la calma y hablando con voz pausada—. Afirma usted ser una mujer cuya apariencia física no posee, lo cual ya sería suficiente en realidad para una evaluación psiquiátrica negativa. Al contrario de lo que piensa mi compañero, yo mismo creo que tal vez incluso pudiera ser cierto lo que usted afirma, a pesar de que, sinceramente, ignoro cómo. Pero no importa. Por añadidura, insiste usted en la existencia de un hijo que sabemos que Sibylle Aurich, desde luego, no tiene. Por mucho que desee creerla, esto último es demasiado incluso para mí. ¿Comprende mejor su situación ahora?

La columna vertebral de Sibylle simplemente se disolvió, e, incapaz de sostenerse en pie, se dejó caer sobre la cama junto a la bolsa cerrada de Rössler.

—Yo… —susurró—. Yo ya no estoy tan segura en lo que respecta al niño.

Se abrió la puerta. Entró Rössler, que llevaba en la mano una bolsa de plástico muy abultada en la mano. Se detuvo antes de llegar a la primera cama dirigiéndole una mirada inquisitiva. Sibylle decidió seguir hablando con el comisario, sin más, a pesar de la interrupción.

—Ha llegado mi acompañante, señor comisario —le informó, mirando de reojo a Rössler.

¿Se había sobresaltado éste o simplemente lo había imaginado? Mantuvo el auricular firmemente pegado a su oreja.

—Estoy hablando con el comisario Wittschorek, no sé si le conoce.

—Rössler me conoce, sí —contestó Wittschorek, y Christian Rössler también respondió, casi simultáneamente.

—Sí, creo que sí. Estuvo presente en algunos de los interrogatorios… Por lo de mi hermana. —Bajó la voz susurrando apenas—. ¿Por qué le ha llamado?

—Reflexione sobre lo que le he dicho —oyó decir a Wittschorek. Después sonó un clic. El policía había colgado.

Sibylle apartó el auricular y Rössler repitió su pregunta en un tono normal.

—¿Por qué ha llamado a la policía? ¿Qué le ha contado a ese comisario?

Dejó la bolsa en el suelo y se sentó en la silla, aunque esta vez adoptando una postura más normal. Descansó las manos en el regazo y la miró expectante.

Al parecer le había dicho la verdad. Quería ayudarla.

Así que merece que yo también sea sincera con él.

—Le creo. Dijo usted que…

—Te —la interrumpió él, desconcertándola.

¿Qué pretendía?

—«Te» creo, no «le» —aclaró él—. Estamos en el mismo barco. Creo que podemos dejar ya a un lado los formalismos.

A ella, el modo de dirigirse el uno al otro le era indiferente, de modo que asintió.

—Parece ser que fue Rosie, tal como usted dijo, quien llamó a la policía. Y… creo que por tanto es posible que sea cierto lo que usted… lo que tú me has explicado acerca de Lukas. —Le fue necesario parar e inspirar muy profundamente un par de veces para tranquilizarse antes de poder continuar hablando en un tono normal—. Me resulta muy difícil, y aún me resisto a ello, pero he estado reflexionando sobre todo esto. En ninguno de los recuerdos que tengo de Lukas aparece otra persona. No existe ninguna situación en la que le vea con Hannes, o con Else. O con cualquier otra persona que yo conozca.

Rössler asintió comprensivo.

—Probablemente ellos confiaban en que estuvieses tan asustada, tan invadida por el pánico, que no caerías en eso.

—¿Cómo era con tu hermana?

Él encogió los hombros.

—Lo ignoro. No hablamos de eso. Isabelle reaccionó con el horror más absoluto cuando le aseguré que no tenía ningún hijo. Me insultó y me hizo muy duras acusaciones. Creo que tú la comprenderás mejor que nadie.

Sibylle asintió.

¡Y cuánto!

—Bueno, pues estuve pensando qué podríamos hacer a continuación y me acordé de ese comisario, y también de que, ignoro por qué, ya me ha ayudado en dos ocasiones. Además, la policía dispone de muchos más medios que nosotros. De modo que le llamé.

Inspiró profundamente.

—¿Le has dicho dónde estamos, Sibylle?

—Sí, pero no hubiera sido necesario, él ya lo sabía.

—¿Cómo ha reaccionado a tu llamada?

Sibylle sacudió la cabeza.

—Pues me ha desaconsejado que me entregue. ¿Puedes creerte algo así?

Esperó una reacción de sorpresa, pero descubrió que Christian no parecía afectado en absoluto.

—Sólo he visto a Wittschorek en un par de ocasiones —explicó él, al advertir la extrañeza de ella—. Y, sin embargo, he advertido que es un hombre dispuesto a aceptar ciertas cosas que a primera vista pudieran parecer un tanto absurdas. Su compañero es muy distinto. Para él, todos y cada uno de los demás son sospechosos de algo. Tendrías que haber oído las acusaciones que me formuló cuando acudí a ellos al desaparecer Isabelle por segunda vez.

Un pensamiento se coló en la mente de Sibylle.

—¿Cuándo fue eso?

—Hace cuatro días.

Sintió crecer su inquietud.

—¿Y les explicaste también lo de su falso hijo?

—Claro, por supuesto. Se trata de una cuestión relevante.

Agitada, Sibylle se arrastró hacia delante sobre el borde de la cama. Le dirigió una mirada insistente.

—¿Y por qué no me mencionaron nada de eso cuando vinieron a detenerme ayer?

Rössler no parecía entender a qué se refería ella.

—¡Piensa, Christian! Hace sólo cuatro días acudes a la policía para explicarle a Grohe y Wittschorek que tu hermana, que había sido secuestrada poco antes, pero, por fortuna, logró huir, comenzó a imaginar repentinamente un hijo en realidad inexistente. Y ayer mismo les relaté a los mismos policías que yo había sido secuestrada, pudiendo, sin embargo, escapar, y les hablo así mismo de un hijo que, al parecer, tampoco… —Sibylle se interrumpió y tragó saliva varias veces para diluir el nudo que se le había formado en la garganta—. Un niño que al parecer tampoco existe. Es evidente que hay bastantes coincidencias, ¿no es así? ¿Y no se les ocurre a ninguno de los dos relacionar ambos casos? Y ese tal Grohe actúa además como si jamás en la vida hubiese escuchado historia más absurda que la mía. Sinceramente, no me parece normal.

—Wittschorek no estaba presente cuando hablé con la policía cuatro días atrás —dijo Rössler, cuya mirada se había vuelto vidriosa—. Sólo el comisario jefe Grohe.

—Pero seguro que se lo habrá comentado a Wittschorek; son compañeros, trabajan juntos.

Rössler meció la cabeza a un lado y otro.

—Quizá sea por eso por lo que Wittschorek se declara dispuesto a creerte. Parece ver coincidencias que evidentemente Grohe no detecta.

—O no quiere detectar —completó Sibylle. Volvió a ser consciente de aquel enorme vacío que tantas veces había sentido ya en los dos últimos días. Como si hubiese aterrizado en un planeta desconocido cuyos habitantes no poseían características humanas. Donde quiera que se dirigiera, hiciera lo que hiciera, no hallaba por ninguna parte seguridad o protección.

Miró a Rössler a los ojos, pero, aunque ya había decidido confiar en él, al menos parcialmente, no lograba verle tampoco como un sostén importante para ella en su situación. Ignoraba por qué.

—En cualquier caso, no sé cómo continuar a partir de ahora.

Rössler se echó hacia atrás y se pasó los dedos por el pelo.

—Te propongo lo siguiente: simplemente, cuéntame cosas, cosas de ti. Todo lo que consideres importante y que esté relacionado con tu familia, tus amigos, el trabajo. Todo aquello que pudiera proporcionarnos alguna pista acerca de los motivos por los que te han escogido a ti y no a otra.

Sibylle vaciló.

¿Por qué he de hablar sólo yo?

—También escogieron a tu hermana, ¿no?

—Sí, claro. Vamos a buscar algo que podáis tener en común ambas, cualquier cosa, lo que sea.

—Muy bien.

Rössler se levantó y se acercó a la bolsa que se encontraba al lado de Sibylle, sobre la cama. Abrió la cremallera y estuvo rebuscando en su interior hasta que finalmente sacó algo que Sibylle no reconoció de inmediato. Fue cuando puso el objeto a su lado sobre la cama y pulsó un botón cuando vio que se trataba de una grabadora.

—¿A qué viene eso? —le preguntó, algo irritada.

—Quiero evitar que se me pase algo importante. La mayoría de las veces sólo se reconocen los detalles significativos después de escucharlos repetidas veces.

No se sentía cómoda con la idea de que se grabara todo lo que dijera, pero, por otra parte, tenía que conceder que era poco probable que le produjera perjuicio alguno. Tampoco es que estuviera a punto de revelar secretos de estado.

—Creo que lo que me vas a decir es demasiado… —comenzó Rössler, completando su justificación anterior, pero Sibylle le hizo un gesto, indicando que no era necesario que continuara.

—De acuerdo. A mí también me conviene.

—Bien. Dime, fecha de nacimiento: ¿cuándo y dónde?

Ella reflexionó, sorprendiéndose, pues no comprendía cómo podría estar relacionada su fecha de nacimiento con su secuestro, pero contestó obedientemente.

—El once de diciembre de 1973, en Ratisbona. Mi madre fue Margarete Selzer, de nacimiento se llamaba Zimmermann, el nombre de mi padre era Josef Selzer. No tengo hermanos. —Hizo una pausa, porque, de algún modo, le resultó extraño decir que no tenía hermanos. Quizá por primera vez en su vida sintió aflicción por no poder contar con un hermano mayor que la protegiera o una hermana con quien compartir sus desdichas. Una aflicción muy profunda, casi un duelo. Como si esos hermanos que tampoco habían existido jamás acabaran de fallecer en aquel mismo instante.

Sibylle sintió cómo sus ojos se anegaban en lágrimas. De nuevo el puño del terror descargaba sobre ella sus crueles golpes, el profundo horror a caer en las garras de la locura, de la demencia más absoluta, y ya no pudo seguir controlándose. Sepultó el rostro entre las manos, permitiendo al fin a sus reprimidas emociones liberarse y transitar el sendero que conducía al exterior. Aulló con toda la fuerza de su ser, gritó su desesperación, intentando ahogar aquel poderoso sonido en las palmas de sus manos. Chilló y gritó sin poder ponerle fin a aquello. Apretó sus brazos fuertemente contra su pecho, como intentando exprimir hasta el último soplo de aire que contuvieran sus pulmones para obligarle a formar parte de aquel magnífico lamento que ya se había transformado de potente alarido en lastimoso y ronco estertor. Pero continuó, inspiró, ávida, más aire, para volver a ahogar aquel fuerte clamor en sus manos alzadas.

No fue hasta que sintió cómo un brazo rodeaba sus convulsionantes hombros, arrastrándola, y una mano empujó su cabeza en dirección a la cálida protección de un ancho pecho, comenzando a acariciarle delicada e incesantemente su cabello, cuando oyó a una voz pronunciar palabras tranquilizadoras que, sin embargo, no llegaba a comprender, sólo entonces, en aquel momento, pudieron cesar sus gritos. También las palabras de Rössler se interrumpieron, y un silencio repentino y absoluto se posó sobre Sibylle, cubriéndola como una manta mullida y acogedora.

Mantuvo fuertemente cerrados los ojos, concentrándose en aquella mano que de forma incansable acariciaba una y otra vez su nuca, y fue consciente también de cuánto había añorado la proximidad física de una persona. Se apretó más contra él y disfrutó de aquella placentera sensación.

No supo cuánto tiempo había permanecido así, recostada sobre él, cuando Rössler la apartó un poco para poder contemplar su rostro. ¿Fueron minutos o sólo segundos? En los ojos de él descubrió curiosidad, pero también una mirada escrutadora que parecía buscar respuestas. Por vez primera fue consciente de lo infrecuente del color de sus ojos, un gris azulado. Sibylle alejó su cabeza un poco más para examinar aquel rostro, no bello, aunque sí muy masculino, con aquellos pómulos tan marcados.

Tan sola… Me han dejado sola, me han traicionado, todos aquéllos que alguna vez me importaron…

Y allí se encontraba aquel hombre, alguien que deseaba ayudarla, a su lado, en la cama, abrazándola. Sólo un segundo después, y sin saber cómo ocurrió, sus rostros se aproximaron y sus labios se encontraron en un beso que fue primero simplemente un delicado tanteo, más tarde un explorar lleno de curiosidad, y finalmente derivó en una caricia decidida y exigente. Aquello parecía correcto y bueno. Y, durante unos segundos, lo fue.

Después, dejó de parecérselo.

Ella retiró la cabeza ante la sorprendida mirada de él, alejándose repentinamente de su lado.

—No, lo siento, pero esto… Esto no está bien. Estoy casada. Por favor, sigamos con lo que estábamos haciendo antes —dijo, señalando la grabadora.

Se sintió aliviada cuando él no protestó, sino simplemente se levantó de la cama y volvió a tomar asiento en la silla.

Sibylle pensó, algo incómoda, que también sus gritos habrían quedado registrados allí, pero se consoló recordando que las grabaciones sólo servirían para uso personal de Christian, y el hombre había vivido aquella situación tan denigrante en directo.

—Christian, yo… No sé qué más puedo contarte —comenzó en voz baja—. Quizá sea mejor que me preguntes lo que creas que necesites saber.

—¿Te sientes mejor? —preguntó él.

—Sí, me siento mejor —confirmó ella, y, tras una pausa, añadió algo más—: Gracias.

—Bien, entonces… ¿Por qué no me cuentas cuándo y dónde conociste a tu marido?

Sibylle no tuvo que pensar demasiado, pues tenía perfectamente presente la escena.

—Su coche chocó con el mío —sonrió—. Yo estaba esperando a que quedara un hueco libre en el aparcamiento de un supermercado. Hannes venía de frente. Intentó esquivar un vehículo que salía marcha atrás de otro hueco y de pronto me lo encontré justo de frente. Nos miramos breves instantes a través de nuestros parabrisas; aún veo aquella mirada incrédula. Y entonces su coche dio un salto y se empotró contra el mío. Primero me dijo que sus zapatos estaban mojados y se le había escapado el embrague. Después me confesó que había soltado el embrague sin ser consciente de ello por lo impresionado que se quedó cuando me vio.

—Vaya.

—Sí, fue algo así como amor a primera vista.

—¿Para ti también?

—Yo tardé un poco más, pero después de que nos viéramos un par de veces… Hannes no es muy guapo, y tampoco el típico héroe de las novelas románticas, pero es un hombre en quien se puede confiar, siempre. Es honesto y… —vaciló, pero antes de que el pensamiento que pugnaba por salir al exterior se materializara del todo, Christian la interrumpió.

—¿Y a qué te dedicas profesionalmente?

Parece que la honestidad de mi marido no es tema de su agrado.

—Trabajo para una compañía de seguros.

Fue consciente de repente que hasta entonces no había pensado en llamar por teléfono a su jefe, Armin Braunsfeld.

Christian pareció adivinar sus pensamientos, pues sacudió la cabeza.

—Yo en tu lugar no iría a verle. Ni tu marido ni tu mejor amiga dicen haberte reconocido, ¿qué razón hay para pensar que tu jefe sí lo hará?

—Tal vez porque dudo que, a diferencia de Hannes y Elke, él esté implicado en este asunto.

Christian inclinó la cabeza a un lado.

—¿Y qué crees que será lo primero que haga tu jefe cuando lo llames? Es bastante probable que haya recibido alguna llamada de tu marido, en el día de ayer o incluso hoy mismo. O tal vez le haya advertido la policía.

Sibylle comprendió de inmediato a dónde quería llegar.

Hannes habrá llamado a Braunsfeld, es demasiado concienzudo. Así que sólo existe un camino posible.

—Tienes razón —concedió ella—. No le llamaré, pues. Iré a verle sin anunciarme previamente. Tiene que verme. Si me ve, todo estará bien. Me reconocerá aunque mi aspecto haya sido modificado de alguna manera.

Con un par de movimientos rápidos se calzó los mocasines y se levantó. Le resultaba difícil conectar entre sí las ideas que iban surcando su mente hasta formar un cuadro lógico y coherente, pues los fragmentos que deseaba encajar quedaban impedidos en su unión por la aparición, en primer plano, de una imagen recurrente: la de un niño pequeño, una quimera.

Sin embargo, poder contar con una posibilidad, aunque remota, de que alguien de su entorno habitual pudiera reconocerla y creer en ella, le proporcionó nuevas fuerzas.

También Christian se levantó de su asiento. Ambos se encontraron frente a frente. Sibylle notó que a él no le entusiasmaba su propuesta, pero a ella le resultaba imposible permanecer allí sentada explicando tranquilamente la historia de su vida, cuando tal vez al otro lado de la ciudad existía un hombre capaz de volver a introducirla en ella.

—Christian, no puedo quedarme aquí sentada, ¿es que no lo entiendes? —le explicó, apoyando su mano sobre el brazo de él—. He de ver a ese hombre para descubrir si él también me rechaza. ¿Quieres acompañarme?

Capítulo 24

—Lo mejor que podemos hacer es acercarnos a una calle principal y subir a un taxi —le propuso Christian—. No tiene sentido retroceder para ir a buscar mi coche. Quién sabe si no nos encontraríamos con Grohe por el camino.

Sibylle estuvo de acuerdo. En aquellos instantes hubiera consentido cualquier cosa que la hubiera conducido hasta su jefe por el camino más corto. Sus pensamientos se centraron en Armin Braunsfeld; vio ante sí a aquel hombre alto, de cabello casi totalmente gris, sentado tras aquel escritorio suyo de diseño, con el vientre presionando el borde de la mesa. Él lo llamaba su pequeño flotador, y lo decía con una sonrisa avergonzada. Era un hedonista, siempre se encontraba de buen humor, y ella sabía que la apreciaba, y mucho. Si había alguien que estuviera de su parte, que la apoyaría, que estaría dispuesto ayudarla con todos los medios que tuviera a su alcance, ése era sin duda Armin Braunsfeld.

Su imagen desapareció sin previo aviso, huyó de ella y cedió su lugar a un par de ojos de color gris azulado, situados muy cerca de su propio rostro, escrutándolo con curiosidad. Los ojos de Christian Rössler. Así la había mirado tras besarla.

Ese beso… Como si su vida no fuese ya lo suficientemente complicada. O tal vez debido a ello. Su proximidad… Una persona comprensiva que sabe, aunque sea en parte, qué cosas inenarrables me han ocurrido.

Cruzaron Bismarckplatz, pasaron por delante de la impresionante fachada del teatro y alcanzaron Jakobstrasse.

—Aquí será fácil encontrar un taxi —dijo Christian.

—Sí —contestó ella, y no añadió nada más. Pensó en Rosemarie Wengler, la mujer del cabello intensamente rojo. Rosie, que primero la había ayudado y después traicionado entregándola a la policía.

¿Por qué?

—Christian, ¿por qué crees que llamó Rosie a la policía después de llevarme hasta casa de Elke? Si realmente pertenece al grupo de los que me han hecho esto, es imposible que desee que me detengan e interroguen. Temería, en ese caso, que pudiera revelarle algo a la policía, aunque fuese inconscientemente. Y aunque yo no pudiese revelar nada, no le veo el sentido a esa llamada.

Christian la miró sorprendido.

—Buena pregunta. Quizá pretendía… Mira, ahí hay un taxi.

Un Mercedes color crema con un cartelito en el techo que lo identificaba como taxi se acercaba por la izquierda. Christian puso un pie en la calzada y levantó un brazo, el taxista le vio y paró el coche a un lado, justo delante de él.

Unos altavoces ocultos a la vista reproducían suave música popular alemana. El taxista se volvió hacia ellos y sonrió a Sibylle. Por un momento pensó que jamás había visto a una persona con tantas arrugas en torno a los ojos. Miles de arruguitas partían de sus ojos castaños dirigiéndose a las sienes, formando una especie de abanico de pequeños rayos. Su cabello, enteramente gris, era abundante, y contaría con unos sesenta años de edad, quizá incluso llegaba a los sesenta y cinco.

—Bueno, jovencita, ¿a qué dirección de Prüfening nos dirigimos exactamente?

Ella le facilitó la dirección. Cuando arrancó el vehículo, Sibylle interpeló a Christian.

—Bien —le preguntó en voz baja—. ¿Qué piensas entonces acerca de Rosie? Quiero decir que, si estás tan seguro de que fue ella la que llamó a la policía, también tienes que tener alguna idea de por qué lo hizo, ¿o no?

Christian se encogió de hombros.

—La verdad es que no tengo ninguna. Ignoro por qué lo habrá hecho, pero tendrás que estar de acuerdo en que no puede haber sido nadie más. Si incluso la po…

Se interrumpió y lanzó una rápida mirada hacia delante, pero el taxista parecía estar plenamente concentrado en el tráfico y además había subido el volumen de la música.

—Si incluso Wittschorek afirma que fue Rosie… —continuó, bajando la voz.

—¡Pero si no ha dicho nada de eso! Simplemente comentó que llamó una mujer que no facilitó su nombre. Sólo estaba seguro de que no había sido Elke.

—¿Y quién más queda?

—Nadie —contestó ella abatida, y miró por la ventanilla sin contemplar verdaderamente el paisaje.

Nadie. El eco repitió aquella palabra en su mente. Una palabra que debía servir de respuesta a todos sus anhelos, y constituía el origen de su desesperación.

¿Quién permanecía a su lado de aquéllos que conformaban su vida habitual? Nadie.

¿A quién podía dirigirse, a quién podía acudir en busca de ayuda? A nadie.

¿Quién, en toda esta pesadilla, en esta realidad extraña, seguía creyendo que era ella misma? Nadie.

Tal vez Achim Braunsfeld.

Parpadeó para hacer desaparecer el húmedo velo que empañaba sus ojos y buscó algo que pudiera reconocer en las hileras de casas, pero no encontró nada.

Y si incluso la policía… He dejado que se marche, conscientemente. ¿Cree que haría algo así sin saber hacia dónde se dirige?

Se volvió y constató que eran varios los vehículos que les seguían. ¿Se encontraba en alguno de ellos él, o los, policías que informaban a Wittschorek de dónde se encontraba a cada momento?

¿Qué importa? ¿Qué otras opciones tengo?

Ninguno de los dos habló durante el último kilómetro de trayecto. Cuando el taxi se detuvo y Sibylle pudo ver la placa de metacrilato situada al lado de la puerta de entrada de la agencia de seguros donde trabajaba, se relajó. Christian le tendió al taxista un billete y lo detuvo con un gesto cuando éste comenzó a rebuscar en un enorme bolso negro algo de cambio.

Bajaron del vehículo, y Sibylle comprobó de repente que le temblaban las rodillas.

¿Y si Braunsfeld tampoco me reconoce? ¡No! ¡Me reconocerá! Es imposible que todo el mundo esté de acuerdo y se hayan confabulado todos mis conocidos en mi contra.

—Pues vamos allá.

Christian le apoyó una mano en la espalda, gesto que a Sibylle le desagradó. Se puso en movimiento y a cada paso que daba se aceleraba el ritmo de su corazón. Se detuvo en la entrada y se volvió hacia Christian, que no permanecía a su lado, sino que se había apartado varios centímetros. Él se recostó en una farola y la miró.

—¿No entras conmigo? —le preguntó sorprendida, y él sacudió la cabeza.

—Te espero aquí fuera. No quisiera desconcertar a ese hombre con mi presencia.

¿Entonces para qué has venido, Christian Rössler?

Sibylle dio un último paso y abrió la puerta.

Achim Braunsfeld estaba sentado ante su escritorio, situado en la parte posterior de la gran estancia, separado estratégicamente del resto de la habitación por dos ficus enanos. Como por arte de magia apareció en su rostro aquella sonrisa que Sibylle conocía tan bien. El hombre levantó su voluminosa figura.

—Muy buenos días —saludó alegremente—. Acérquese y no tema, que ya he desayunado. Jajaja.

Sibylle se quedó petrificada.

Tranquila. No desesperes. Tranquila. Sibylle, tranquila…

Aparentemente era cierto entonces que su físico había cambiado. No debía sorprenderse si Braunsfeld no la reconocía de inmediato. Se fue acercando lentamente a su jefe mientras le miraba fijamente a los ojos. ¿No había allí un destello de reconocimiento? ¿Un gesto, un leve indicio de que su imagen evocaba en él algún recuerdo?

No. Allí no había nada más allá de aquella típica sonrisa de vendedor de Braunsfeld. Sintió cómo el vacío de la desesperación comenzaba a extenderse en ella, restándole toda la fuerza que aún le quedaba como si alguien estuviera bombeando para extraérsela.

Le hubiera gustado dejarse simplemente caer al suelo. Ya le era indiferente qué pudiera sucederle. Recurriendo a un autocontrol ingente sonrió, y su vista se posó de casualidad en el escritorio de al lado. Su propio escritorio. Aquella superficie de trabajo que mantenía siempre rigurosamente ordenada aparecía ahora saturada de correo sin abrir. No sólo en la bandeja de entrada, sino sobre toda la enorme superficie gris de la mesa, se apilaban las cartas, prospectos y catálogos. Debían de estar dirigidos a ella personalmente, porque Braunsfeld no hubiera dejado sin abrir la correspondencia comercial, era demasiado concienzudo. Mientras Sibylle intentaba pensar de qué modo podría acceder a aquella correspondencia, Braunsfeld pareció notar hacia dónde se había dirigido su mirada.

—Es el escritorio de mi ayudante, una trabajadora incansable, pero por desgracia hace ya algún tiempo que se encuentra… enferma. Y el correo se amontona. Pero siéntese y cuénteme en qué puedo ayudarle.

Examinó la faz redondeada de su jefe.

Está sufriendo por la ausencia de su ayudante. No me ha reconocido. Sibylle Aurich ha desaparecido. Yo no. Yo no. No hay nada que hacer, no me reconoce.

—Yo… bueno… Quisiera informarme un poco acerca de un plan de pensiones. Para más adelante tener una seguridad. Es decir, no quiero solamente informarme, sino también contratar algún servicio. Y he pensado que una agencia de seguros independiente podría ofrecerme la mejor relación calidad-precio del mercado ya que no pertenece a ninguna compañía en concreto.

Su sonrisa se ensanchó, lo cual no era de sorprender. Sibylle sabía que la comisión que percibía por gestionar planes de pensiones y otros seguros similares era muy alta. Se sentó en una de las dos sillas situadas delante del escritorio.

—Y otra cosa, me gustaría hacerle un ruego: verá, mi pareja está ahí fuera, esperando. No he podido convencerle para que entre conmigo, porque es bastante escéptico en cuanto a la utilidad de estas cosas, pero no quiero firmar nada sin que él esté presente. En cierto modo lo que yo haga también le afecta a él. Quizá pudiera usted… Es decir, si habla usted con él, usted como especialista…

Durante unos instantes Braunsfeld le dirigió una mirada sorprendida, pero de inmediato retornó su sonrisa. Le había comentado una vez que un vendedor debía ser capaz de permanecer inmutable ante las posibles locuras de sus clientes y adoptar una postura favorable.

—Por supuesto. ¿Dónde está? —preguntó, señalando hacia la puerta—. ¿Aquí delante de la casa? Ahora mismo solucionamos eso.

Sibylle le siguió con la mirada mientras se alejaba, hasta que la puerta, accionada por un mecanismo hidráulico, se cerró automáticamente tras él. Entonces se levantó rápidamente y corrió con paso apresurado a su escritorio.

Medio minuto.

Con dedos temblorosos intentó abrir el cajón superior de la mesa y suspiró aliviada cuando cedió. En la parte posterior del cajón, que no era posible sacar del todo, se encontraba un pequeño compartimento, tan pequeño y profundo, que resultaba imposible ver qué había en su interior. Con el corazón a punto de desbocarse introdujo allí la mano y tanteó el fondo, sin dejar de mirar hacia la puerta. Pocos segundos después, las puntas de sus dedos rozaron aquello que había estado buscando. Rápidamente sacó la llave de repuesto de la oficina y la guardó en el bolsillo de su pantalón. Después volvió a cerrar el cajón y voló hacia la silla, justo a tiempo, porque la puerta se abrió y Braunsfeld volvió a entrar.

—Lo siento —se excusó, mientras se iba acercando—. No he visto a nadie ahí fuera. ¿Dónde exactamente dice que espera su pareja?

—¿No? —preguntó ella, sin aliento, y se levantó—. ¿No espera delante de la puerta? Quizá haya vuelto al coche… Espere, voy a ver.

Antes de que Achim Braunsfeld, que estaba comenzando a sospechar algo raro, pudiera contestar, Sibylle ya había pasado a su lado y abandonado la oficina. Una vez fuera miró hacia ambos lados sin ver a Christian Rössler.

¿Dónde está, maldita sea, y por qué se esconde?

Se dirigió hacia la derecha y comenzó a caminar con paso apresurado, aunque sin saber a dónde se dirigía exactamente. Ahora que se encontraba realmente sola por primera vez desde que emprendiera la huida, fue consciente del bien que le había hecho la presencia de Christian.

Se detuvo.

¿Qué estoy haciendo? ¿Y si no me ha visto salir y me está esperando en la dirección opuesta?

Se dio la vuelta y soltó un grito. Christian Rössler se encontraba allí, a solo un metro de distancia y la contemplaba con gravedad.

Una vez superado el susto, le atacó.

—¡Dios mío! ¿Tienes que asustarme así? ¿Por qué te escondes? ¿Qué hubiera pasado si te hubiera necesitado allí dentro?

—En ese caso hubiera estado —contestó él—. No he dejado de permanecer a tu lado.

—Pero ¿por qué te has escondido?

—No lo he hecho. Cuando salió aquel hombre gordo me encontraba justo al otro lado de la calle. Y entonces apareciste tú y echaste a correr de inmediato. No quise gritarte a través de la calle porque pensé que en estos momentos lo que menos necesitamos es llamar la atención.

Mientras hablaba, una sonrisa acompañaba sus palabras, y aunque realmente tenía muy pocos motivos para ello, Sibylle se la devolvió.

—¿Me cuentas qué ha pasado mientras seguimos caminando?

Tras haber continuado un par de metros más, ella habló lo más calmadamente que le fue posible.

—Mi jefe no me ha reconocido.

—¿Y? ¿Cuál ha sido su reacción cuando le has revelado quién eres?

—No se lo he dicho.

Él se paró y la agarró del brazo.

—¿Por qué no? ¿Pensé que era ése el motivo de nuestra visita?

—No hubiera tenido ningún sentido.

Se soltó, continuó caminando y esperó a que él la alcanzara de nuevo.

—Noté perfectamente que nada en mí le resultaba familiar. Pero he cogido la llave de repuesto de la oficina.

—¿Qué?

—Sí, la he cogido de mi escritorio.

—¿Y para qué la quieres?

—¿Qué hora es?

Él levantó el brazo, irritado, y consultó su reloj.

—Casi las dos.

Ella asintió.

—Dentro de una media hora, Braunsfeld probablemente abandone la oficina. Siempre realiza alguna visita a domicilio a partir de las dos y media. Entonces volveremos. Tengo que registrar mi escritorio con calma.

—¿Y qué piensas ganar con eso?

—No lo sé. Pero guardó allí muchos objetos personales, entre otras cosas, mi agenda, por ejemplo. Quizá descubra algo en lo que no había pensado hasta ahora.

Él guardó silencio unos instantes, pareció reflexionar.

—No me parece buena idea —dijo a continuación—. ¿Por qué correr riesgos innecesarios, Sibylle? ¿Qué puede haber en esa agenda que no sepas ya?

—No tengo ni idea, pero no creo que me pueda perjudicar. Además, había sobre mi escritorio un montón de cartas dirigidas a mí. Quizá haya entre ellas alguna que nos ayude a continuar. No corro ningún riesgo, te recuerdo que dispongo de una llave. —Ahora fue ella quien se detuvo y le miró—. Pero ¿qué te pasa, Christian? Pensé que tú también estabas deseando que descubriéramos algo.

—Sí, claro. Pero después de que mi hermana desapareciera por segunda vez, yo… Tengo miedo. Temo que también tú pudieras desaparecer de repente. Pero, por supuesto, tienes toda la razón. Hemos de aprovechar cada oportunidad que se nos presente.

Algo cálido recorrió su cuerpo, no se trató de un estremecimiento, simplemente algo semejante a un suave hálito. No lo suficientemente intenso como para que pudiera desplazar de su interior el gigantesco monstruo negro de la desesperación que se había acomodado en ella, pero ahí estaba. Como una sospecha sólo, un asomo de una posible y futura sensación de felicidad.

Está preocupado por mí.

Se le acercó y, en un impulso, le plantó un beso en la mejilla. Y, a diferencia de la sensación que había experimentado poco antes cuando él posó su mano en la espalda de ella, esta vez la sensación no fue desagradable.

Pasearon por las calles de Prüfening para matar el tiempo mientras ella le contaba diversos episodios de su vida. Nada que conmoviera al mundo, porque esa clase de acontecimientos no habían existido en su vida hasta la fecha, simplemente se trataba de pequeñas anécdotas acerca de su boda y de unas vacaciones en Andalucía en las que a Hannes se le había metido en la cabeza que quería salir al mar en una pequeña embarcación de pescadores. Había logrado encontrar realmente a un pescador que estuvo dispuesto a dejar que lo acompañaran y habían partido ambos a la una y media de la madrugada llenos de entusiasmo. Cuando volvieron a puerto a las seis, Hannes tenía la cara verde y estaba enfermo.

También le explicó todo lo que le había ocurrido desde su huida el día anterior, los detalles de su encuentro con Hannes y la visita que realizó a su suegra.

Mientras le contaba todo eso no habían estado atentos hacia dónde se dirigían. Y cuando de repente se encontró ante su propia calle, se paró, asustada. Christian se volvió hacia ella.

—¿Qué ocurre?

—Ésta es la calle, quiero decir, aquí es donde vivo, vivimos. Ésa de allí es nuestra casa.

Él miró calle abajo, recorriendo con la vista la hilera de casitas unifamiliares.

—¿Querías pasar por aquí?

—No, seguro que no.

—Entonces vámonos antes de que alguien te vea y decida llamar a la policía.

Sibylle se dispuso a marcharse, pero dudó entonces.

—Un momento, ¿y quién iba a reconocerme? Si parece que he cambiado tanto que ni siquiera me reconocen aquéllos con los que me relacionaba a diario.

De repente, el mundo comenzó a girar a su alrededor. Estiró el brazo buscando a Christian, que al parecer comprendió lo que necesitaba y la sujetó antes de que cayera al suelo.

—¿Qué ocurre, Sibylle? —preguntó preocupado, mientras seguía sosteniéndola—. ¿No te encuentras bien?

Ella sacudió repetidas veces la cabeza y miró a su alrededor.

Las casas parecían haber dejado de girar, el mareo había cesado.

—Dios mío, yo… Parece que soy incapaz de pensar con claridad. Hasta este mismo instante estaba segura de que tanto Hannes como Elke tenían que estar forzosamente implicados en esto, porque ambos insistían tanto en que yo no soy yo. Pensé que Hannes había manipulado las fotografías y que…

Miró a su alrededor y descubrió muy cerca un pequeño muro, de unos sesenta o setenta centímetros de altura, que protegía un jardín de la vista de los viandantes. Se dirigió hacia allí y se sentó. Cuando Christian la siguió y se paró frente a ella, alzó la mirada hacia él y se pasó la mano por la frente.

—Hannes y Elke tienen razón, Christian. Es cierto que no tengo el mismo aspecto, que no parezco yo. Ahora, después de ir a ver a Braunsfeld, tengo la certeza de ello. Pero eso significa que…

—Eso significa que tus sospechas son infundadas.

—Sí —asintió ella en voz baja—. Eso es lo que significa.

Christian se sentó a su lado y le cogió la mano.

—He estado dándole vueltas a la cabeza durante todo este tiempo. Si sólo hubiese sido tu marido quien se comportase de forma tan extraña, de acuerdo. E incluso se podría aceptar lo de tu amiga Elke. Pero los policías hablaban de unas fotografías en las que era otra la mujer que aparecía. Y todas esas personas a las que has visto y que no te han reconocido, incluyendo por ejemplo la cuidadora de tu suegra… Todo eso no encajaba.

—¿Y cómo encaja ahora? ¿Qué explicación hay para ello? Me has comentado que durante dos meses han estado manipulando mi cerebro para que crea que tengo un hijo que no existe en realidad —dijo, sintiendo el profundo dolor que aún la asaltaba al pronunciar esas palabras alargando sus crueles dedos para destruir su cordura, y le costó un gran esfuerzo continuar su discurso.

—¿Cómo es posible que después de sólo dos meses mi aspecto haya cambiado tanto? Hasta el punto de que ni siquiera mi marido es capaz de reconocerme. Christian no contestó y ella continuó. —Y lo que ya no comprendo en absoluto: ¿por qué yo misma no me resulto extraña cuando me miro en un espejo?

Capítulo 25

Hans llevaba media hora aguardando en su nuevo puesto de observación. Jane aún no había aparecido. A pesar de ello, no se le ocurrió pensar ni por un instante que en esta ocasión el Doctor pudiera haberse equivocado en sus suposiciones.

El Doctor le había llamado después de que permaneciera esperando largo rato delante del edificio de Stadtamhof para indicarle que ya no había necesidad de que continuara allí. Le ordenó que fuera a comer algo y se mantuviera a la espera de las nuevas instrucciones que le transmitiría pronto. Hans se aseguró primero de que no habían multado al BMW, y a continuación se dirigió a una pizzería cercana, ocupando una mesita exterior situada bajo una sombrilla roja que publicitaba una conocida marca de refrescos.

Cuando casi hubo terminado de comer, recibió la llamada esperada y el Doctor le explicó cómo debía actuar a partir de entonces.

Y ahora Hans aguardaba en un lugar próximo a la agencia de seguros a que apareciera por allí Jane, como sin duda haría en breve.

No tardó ni cinco minutos. Se dirigió decididamente junto a su acompañante hacia el edificio en cuya planta baja estaba situada la oficina. Pararon ante la puerta y conversaron unos instantes, después él cruzó la calle, esperando al otro lado, mientras ella se acercaba aún más a la puerta.

Una vez que Jane hubo entrado en la oficina, Hans recorrió los alrededores con la mirada. Jamás había que descuidar la vigilancia de los lugares anexos al punto de observación, por muy seguro que uno se sintiera.

A no más de cien metros de distancia distinguió a una mujer que parecía examinar con gran interés el escaparate de una tienda de bicicletas. Fue uno de los escasos momentos de su vida en los que los labios de Hans se distendieron en una sonrisa.

Delante de la tienda de bicicletas se encontraba Rosemarie Wengler.

Capítulo 26

La puerta de entrada estaba cerrada con llave. Braunsfeld había salido, tal como había sospechado que haría.

Sibylle introdujo la llave en la cerradura. Abrió la puerta y entró en la oficina. Christian había preferido esperarla de nuevo al otro lado de la calle para poder advertirla a tiempo si de repente volvía a aparecer por allí su jefe.

Se sentó en la cómoda silla giratoria situada delante de su escritorio. Antes de iniciar la búsqueda de aquello que ni siquiera sabía qué podría ser, se echó unos instantes hacia atrás examinando todos esos objetos que tan bien conocía por haberlos visto a diario durante años. El inmenso cuadro abstracto de la pared de enfrente. La mujer de Braunsfeld se lo había regalado cuando abrió aquella oficina. Se llamaba Atardecer en el bosque de hadas, y al parecer, según había indicado en repetidas ocasiones el mismo Braunsfeld, había costado una fortuna.

Se trataba simplemente de una composición insoportable y psicodélica en colores marcadamente llamativos.

Le había costado acostumbrarse a él.

Allí estaba también el archivador que ocupaba casi toda la pared. Las amplias puertas correderas estaban cubiertas por persianas metálicas que relucían con un brillo plateado y huían hacia el hueco del armario abierto en cuanto se las tocaba. Cuántas veces había abierto aquellas puertas y las había cerrado de nuevo, sacando carpetas y volviéndolas a colocar dentro.

Se obligó a apartar la vista y se concentró en su escritorio.

En primer lugar, se dedicó a revisar el correo que se había estado acumulando en los últimos dos meses. Tras apartar a un lado todo aquello que sabía que no le aportaría nada, sólo quedaron dos cartas que, por desgracia, se revelaron también como insignificantes, pues se trataba de publicidad; una de ellas anunciaba una compañía de teléfonos móviles, la otra procedía de una empresa que le ofrecía sólo a ella, como cliente especial y cuidadosamente seleccionada, la oportunidad única de adquirir a un precio muy atractivo una serie limitada de monedas de plata. Con certificado de autenticidad y numeradas.

Se inclinó a un lado y abrió el cajón central de su escritorio. Bajo unos sobres en blanco tamaño A4 debía de encontrarse su agenda encuadernada en piel negra. Era allí donde la dejaba siempre que se encontraba en la oficina e incluso cuando se marchaba a casa. Las citas de carácter familiar las apuntaba, al igual que hacía Hannes, en el gran calendario que colgaba en la pared de la cocina.

Sibylle levantó los sobres de color marrón y se detuvo. La agenda no se encontraba en su lugar habitual. Lanzó descuidadamente los sobres sobre la mesa y se dejó caer hacia atrás en el asiento.

¿Me la lleve a mi cita con Elke? No, estoy segura de que no fue así.

Abrió los cajones restantes. En el superior aún quedaban algunos paquetes sin abrir de post-its, unos bolígrafos, unos rollos de cinta adhesiva y algunos artículos de escritorio adicionales. El cajón inferior estaba completamente vacío, excepto por… su agenda. Suspiró, aliviada, preguntándose cómo había llegado su agenda al cajón inferior, pues ella jamás la dejaba allí. Este cajón lo empleaba para guardar los riquísimos pastelitos que cada mañana compraba Braunsfeld para ambos en la confitería. A lo largo de la mañana solía abrir repetidamente el cajón, coger un pellizquito y volver a dejar el resto. Jamás se le hubiera ocurrido dejar allí su agenda.

Totalmente imposible. De modo que, ¿quién? Por supuesto, probablemente la policía. Ha debido de registrar el escritorio y también consultado la agenda y en algún momento se lo han devuelto todo a Braunsfeld, y éste simplemente la ha guardado en el cajón desocupado. Sí, así ha debido de ocurrir.

La depositó ante sí sobre el escritorio y la abrió. En el marcador de plástico que sobresalía por el borde superior y que se encontraba aproximadamente a la mitad de las páginas de la agenda se hallaba impresa con letras grises la palabra HOY.

Las manos de Sibylle temblaban mientras abría la página marcada y su corazón se aceleró cuando leyó la anotación: 20.00 Santorini con Elke.

Retrocedió en las fechas hasta llegar a la página que marcaba cuatro semanas antes de aquella cita. Y a partir de entonces fue avanzando, página a página, leyendo con mucha atención cada una de las anotaciones realizadas.

17.00 peluquería

Llamar Sr. Meisberg por firma póliza.

Llamar seguro médico

16.30 ir de compras con Elke.

Esa anotación había sido tachada y vuelto a colocar en el espacio dedicado al día siguiente. Elke la había llamado por la mañana temprano y le había comentado con voz llorosa que debían aplazar las compras al día siguiente, ya que había perdido un empaste y debía acudir con urgencia al dentista.

Sibylle recordaba con toda claridad cada uno de los acontecimientos que se ocultaban tras aquellas anotaciones, pero junto con aquella certeza desapareció también la esperanza de encontrar algo que pudiera ayudarla.

Tintorería

18.00 Llamar a Fa. Welsch por lavadora

Llamar Hacienda

15.15. Doctor O. Kuss

¿Doctor O. Kuss?

Alzó la vista y la fijó directamente en aquella amalgama de colores del cuadro. Lo había olvidado, pero ahora le había vuelto a la memoria.

El Doctor Olaf Kuss.

Había acudido un par de veces a su consulta debido a sus insistentes jaquecas. Durante la primera visita, el médico la había reconocido muy exhaustivamente y le había hecho toda clase de pruebas, en algunas de las cuales Sibylle se había preguntado más de una vez qué tendrían que ver con sus dolores de cabeza. Le había iluminado las pupilas, y ella hubo de seguir su índice levantado con la vista sin mover la cabeza. Tuvo que oler café molido, tapándose una de las fosas nasales y arrugar la frente e hinchar los carrillos. Le metió en dos ocasiones un palito de madera tan profundamente en la garganta que a punto estuvo de vomitar. Después de ello le preguntó acerca de su regularidad a la hora de orinar y hacer de vientre, lo cual le resultó un tanto incómodo.

¿Cuándo estuve allí por primera vez?

Retrocedió apresurada en el tiempo y finalmente encontró la anotación. El 27 de mayo, un martes; la primera cita.

El Doctor Kuss la había remitido, tras realizarle todas aquellas extrañas pruebas, al hospital universitario para una tomografía por ordenador que, al igual que todas las demás pruebas, ofreció un resultado negativo. En su cita del 10 de junio, el Doctor Kuss ya no había realizado ninguna exploración, sino que le había hecho una serie de extrañas preguntas porque pretendidamente quería averiguar si su mal era de naturaleza psicosomática: le preguntó si dormía bien, si soñaba con frecuencia y cómo era la relación con su marido.

Su relación con Hannes. Un marido bueno y comprensivo, podía confiar en él plenamente, y durante todo el tiempo que llevaban casados no había surgido ni una sola ocasión en la que se hubiera mostrado agresivo con ella, ni siquiera verbalmente.

No, estaba segura de que Hannes no era la causa de sus jaquecas.

¿Y tiene usted hijos? Hijos…

El dolor apareció de inmediato, como si hubiera estado esperando aquella palabra clave. Lanzó sus afiladas zarpas hacia ella, queriendo dominarla de nuevo, pero ella no se lo consentiría. Se concentró.

¿Qué contesté a esa pregunta?

El recuerdo estaba ahí, al alcance de su mano, aún no del todo presente, aunque ella percibió claramente que faltaba muy poco.

Domínate, Sibylle Aurich.

¡Maldita sea, tienes que acordarte!

Rememoró de nuevo el momento exacto, vio la gran consulta moderna y aquel aparato de ultrasonido de aspecto complicado que se encontraba en la pared situada al lado de la camilla. El médico con su corona rubia de cabello y las gafas sin montura, mirándola, y realizando aquella simple y sencilla pregunta.

—¿Tiene usted hijos?

—No.

Ésa había sido su respuesta.

No.

He dicho realmente que no.

Así de sencillo.

Una sola palabra y, sin embargo, un mundo entero.

Una lágrima aterrizó con un chapoteo sobre una hoja de su agenda. Le pareció un sonido atronador. Contempló el punto y observó cómo en sólo unos breves segundos aparecía un círculo oscuro sobre el papel, que comenzó a ondularse ligeramente.

Volvió a leer aquella anotación, una y otra vez, contemplando fijamente cada una de las letras que la componían. Esa gran D en Doctor, su voluminoso vientre, y en Kuss aquella K con la pala superior torcida y un poco demasiado larga.

Sin ser demasiado consciente de lo que hacía, abrió la agenda por la parte posterior, donde anotaba direcciones y números de teléfono importantes.

Medio minuto después aguardaba con el corazón desbocado a que descolgaran el teléfono. Dejó que sonara unas diez veces y estaba a punto de colgar cuando una voz femenina y juvenil se identificó.

—Consulta del Doctor Olaf Kuss, aquí Katrin Hengberger, ¿qué puedo hacer por usted?

—¿Hola? Buenos días. Mi nombre es Sibylle Aurich. ¿Podría hablar con el Doctor Kuss, por favor?

—En este momento no es posible, lo lamento, está ocupado. ¿Quizá pueda servirle de ayuda yo misma?

—No lo sé. Quizá…

¿Qué quiero saber exactamente?

—¿Podría pasarme por allí tal vez? Es de extrema urgencia.

—¿Se refiere a hoy? Lo lamento, es imposible. Por las tardes sólo atendemos a pacientes con cita previa.

—Por favor —suplicó Sibylle, que intentó poner toda la desesperación que sentía en aquella única palabra, pero Katrin Hengberger no parecía sentir ninguna simpatía especial por las pacientes desesperadas.

—Lo siento. Puedo darle cita para la semana próxima, el jueves, a las cuatro de la tarde.

—No, gracias, yo… No será necesario.

Colgó y volvió a sentir cómo intentaba invadirla aquella sensación de extremo desamparo. Pero no dejaría que eso ocurriera.

Cogió su agenda, se levantó y se detuvo de repente tras una rápida mirada a su escritorio.

¿No debería dejarlo todo tal como estaba?

¿Y por qué?

Cuando vio que cerraba la puerta, Christian dejó su puesto al otro lado de la calle, donde había estado aguardándola apoyado en una farola y se acercó a ella.

—Qué, ¿has encontrado algo interesante?

Sibylle alzó la agenda.

—No, no mucho. He visitado a un neurólogo en un par de ocasiones por unas jaquecas muy fuertes, me había olvidado de ello. La última vez que le vi fue aproximadamente dos semanas antes de que me asaltaran.

Christian levantó las cejas.

—No veo la conexión. ¿De qué médico se trataba?

—El Doctor Kuss, Olaf Kuss. Tiene la consulta cerca del centro comercial Danubio.

—¿Y qué te propones ahora?

—Estoy pensando que debería, tal vez, hablar con ese médico. Lo más probable es que no tenga nada que ver con todo este asunto, pero…

Él pareció reflexionar concentrado.

—Dime, ¿cómo fue exactamente lo de tu hermana? ¿No sería posible que ella también…?

—¿Visitara a ese médico? No. Imposible. Lo sabría.

Sibylle asintió.

—Sólo se me ocurrió que tal vez constituyera un nexo entre nosotras. Pero creo que me gustaría hablar con él a pesar de todo.

Decidida, empezó a caminar, con la esperanza de que la fortuna quisiera que encontrase un taxi con tanta celeridad como antes. Tuvo a Christian a su lado apenas hubo dado unos pasos.

—Sibylle, de verdad, eso no sería más que una pérdida de tiempo. ¿Qué crees que podría decirte ese médico que te sirviera de ayuda?

—Nos sirviera de ayuda —rectificó ella—. Es posible que pueda ayudarnos. ¿O es que no te interesa averiguar ya qué ha ocurrido con tu hermana?

—Naturalmente que me interesa —se defendió él, y su voz sonó más conciliadora ahora—. Precisamente por eso no me parece apropiado ir a ver a un médico que te trató semanas atrás debido a unas jaquecas que padecías. Me temo que ahora mismo cuenta cada minuto, al menos, si quiero encontrar a Isabelle antes de que…

Guardó silencio.

—Antes de que le hagan lo mismo que me han hecho a mí. Es lo que querías decir, ¿no?

—¿Es que no entiendes que me preocupe?

—Sí, yo…

Sibylle se detuvo de repente y no fue capaz de articular ni un solo sonido.

Justo delante de ella, sujeto con un alambre a una farola, aproximadamente a la altura de sus ojos, había visto un cartel a color, algo desvaído ya. Se trataba de un cartel del Circo Krone, de Múnich, en el que se anunciaba un concierto de Peter Maffay que había tenido lugar el 4 de septiembre de 2008. Junto a sus conocidos temas de siempre, el cantante presentaría su nuevo disco, Ewig.

El 4 de septiembre… El nuevo disco… Ewig.

Te pertenezco

Si no para siempre, entonces para toda la eternidad

Un segundo sin ti es imposible

Si no para siempre, entonces para la eternidad

Pues a través de ti viviré… eternamente.

Estoy muy cerca del grupo, no más de tres metros me separan de Cari Carlton. Maffay se encuentra sólo unos pasos más allá. Eleva del cuello la guitarra eléctrica y va vestido con una camisa blanca con un dibujo de colores, la cual cubre, descuidadamente, la cintura de sus vaqueros. Los tatuajes de sus brazos asoman por debajo de las mangas cortas de la camiseta. El nuevo disco es muy rockero, el escenario del circo resulta casi demasiado íntimo para un concierto de Maffay.

Es fantástico estar tan cerca del escenario. Tanto, que aquella atmósfera me proporciona escalofríos de placer.

Algo la arrancó del concierto, intentó resistirse para seguir experimentando aquella sensación de extrema felicidad, pero fue arrojada sin compasión de nuevo a ese mundo extraño, implacable, a Ratisbona. La voz de Christian.

—¡Sibylle! ¡Habla, Sibylle! ¿Qué te ocurre?

Le miró y tardó algunos segundos en poder clasificar, al menos globalmente, lo que acababa de vivir, y en ese mismo momento tuvo la sensación de que perdía pie y caía al suelo. Tuvo que agarrarse del brazo de Christian.

—Yo… Estaba allí —consiguió expresar con mucho esfuerzo.

Christian la miró sin comprender.

—¿Estabas dónde?

Señaló el cartel sin dejar de mirar a Christian en ningún momento.

—En Múnich, en el circo Krone. Estuve… ¡Christian! ¡He estado en ese concierto!

Cuando lo expresó en voz alta, el significado de sus palabras se tornó mucho más revelador. Algo le aprisionaba tanto el pecho que respirar se convirtió en una tortura.

Christian examinó el cartel de cerca, leyó el texto y vaciló, sorprendido.

—Eso es imposible, Sibylle. Mira, el concierto tuvo lugar el 4 de septiembre, es decir, hace poco más de dos semanas. Pero tú fuiste secuestrada a finales de julio y no escapaste hasta ayer, ¿no es así?

—Lo sé.

—Pues ya está.

—A pesar de ello, estuve allí. Estoy completamente segura.

Christian hizo un gesto de negación con la mano.

—Probablemente has estado en un concierto de Maffay con anterioridad y lo confundes. No te sorprenda con el lío que tiene que haber en tu cabeza ahora.

Ella sacudió insistentemente la cabeza.

—No. Maffay estuvo presentando su nuevo disco: Ewig. ¡No salió a la venta hasta finales de agosto! Ahí lo pone, en el cartel.

Él no leyó lo que le indicaba sino que repitió su gesto de negación y miró en otra dirección.

—Nunca me ha gustado Maffay, pero continuamente recuerdo letras de sus canciones.

En ese instante decidió mirarla a la cara de nuevo.

—Quizá también te las han implantado, ¿quién sabe?

—Me sé el estribillo de su nuevo single.

Christian agachó la cabeza y suspiró ruidosamente.

—Está bien. No sé cómo puede haber ocurrido, pero imagina que realmente estuviste allí. ¿Qué demostraría eso?

—No lo sé, pero sí sé, y con toda seguridad, que estuve en ese concierto y que me sentía feliz entonces. ¿Lo entiendes? No es que recuerde algunos detalles del concierto, es que sé que me sentía muy feliz y que cantaba alguna de las canciones.

—¿Fuiste sola?

Sibylle reflexionó, pero cuando trató de recordar a las personas que estaban situadas a su lado, sólo distinguió unas figuras sin forma.

—No lo sé —tuvo que reconocer, abatida.

Christian la contempló en silencio, aunque Sibylle sabía qué estaba pensando.

—Pero ¿por qué iban a fingir la asistencia a un concierto? ¿Un concierto que tuvo lugar sólo dos semanas atrás, además? ¿Puedes darme alguna explicación lógica para eso? —preguntó, y cuando vio que él no contestaba de inmediato, continuó hablando—. He estado allí, Christian, y con esa certeza he encontrado lo que necesitaba: un indicio para descubrir qué me ha estado pasando en estos dos últimos meses.

Y además, ¿qué puedo perder?

Creyó ver la desesperación reflejada en los ojos de él.

—¿Y eso qué significa exactamente?

—Significa que me voy a Múnich. —Sibylle esperaba que él no advirtiera por su tono de voz el inmenso terror que sentía a pesar de su aparente seguridad—. ¿Me acompañas? —le preguntó a Christian Rössler por segunda vez en aquel mismo día.

Capítulo 27

—Sigo pensando que es una idea absurda.

Sibylle no reaccionó. Sacó de la máquina expendedora los dos billetes para la estación central de Ratisbona. En los quince minutos que les había llevado llegar desde la oficina de Braunsfeld a la pequeña estación de Prüfeninger, en Schlossstrasse, Christian había tratado repetidas veces de convencerla de que iba corriendo tras una quimera, en el sentido literal de la palabra.

Metió la mano en el bolsillo de su pantalón y sacó un manojo de billetes arrugados, buscando alguno pequeño que resultara apropiado para pagar los dos euros ochenta que la pantalla de la máquina había anunciado como precio del breve viaje que tenía previsto, apenas cinco minutos.

—¿De dónde has sacado todo ese dinero? —preguntó Christian con voz tan cargada de sorpresa que Sibylle tuvo que mirarle.

—De mi casa, son mis ahorros. ¿Por qué lo preguntas?

—Sólo por preguntar. Había olvidado que ya habías estado en tu casa. Probablemente habías guardado todo ese dinero en algún lugar seguro, ¿no es así?

—Qué preguntas más extrañas haces —contestó ella, volviendo su atención de nuevo a la máquina. Con cuidado, introdujo un billete de cinco euros en la ranura después de haberlo alisado un poco.

—Me estoy imaginando la escena: tu marido te explica que no es tu marido y además insiste en que no existe ese niño que estás buscando, y tú tienes la sangre fría de recordar dónde escondías el dinero y llevártelo. Eso… eso me parece increíble.

Sibylle le tendió uno de los billetes.

—¿Es que no me crees? —le preguntó.

Christian comenzaba a sonreír demasiado según la opinión de Sibylle.

—Claro, por supuesto que te creo. Pienso que, para lo terrible que es esta situación, demuestras una enorme entereza.

—Vámonos —dijo ella, señalando el gran reloj situado sobre la puerta doble que conducía a las vías—. Sólo quedan cuatro minutos.

Tras un viaje breve y prácticamente silencioso, llegaron a las 16.08 a la estación principal de Ratisbona, y cinco minutos después se informaron en la ventanilla de que la conexión más inmediata hacia Múnich era el expreso regional que salía a las 16.38 de la vía 9, llegando a Múnich, a la estación central, a las 18.11.

Sibylle pagó también los cuarenta y seis euros con sesenta céntimos de estos dos billetes y le ofreció a Christian uno de ellos. Lo guardó.

—He de ir un momento al baño —dijo.

Ella señaló unos asientos de plástico amarillo con forma ovalada, casi de cáscara de huevo, cuyo aspecto no era especialmente cómodo, pero parecían ser el único lugar posible en el que descansar.

—Te espero allí.

Sólo la cáscara situada en la parte exterior de la hilera estaba ocupada. Una chica de unos catorce años que masticaba chicle furiosamente estaba sentada en ella, con una mochila rosa a sus pies y unos auriculares embutidos en las orejas. Asentía con la cabeza al ritmo de la música que sólo ella podía oír.

Sibylle dejó libre el lugar más próximo a la niña y se sentó, sin que ésta advirtiera su presencia.

Paseó la mirada por la sala, desde el punto de información, justo en el centro, hasta la zona comercial de enfrente. Cuánto envidiaba a aquellas personas que corrían de un lado a otro de la sala o se paraban ante las estanterías examinando cosas que debían animarlos a gastar su dinero. Tenían también sus pequeñas cuitas, pero se irritaban por menudencias, e ignoraban lo que significaba tener problemas de verdad.

Detrás de ella comenzó a llorar un niño y se giró. Una mujer joven arrastraba tras de sí una enorme y aparentemente pesada maleta con una mano, mientras que con la otra sujetaba a un niño que gritaba y se dejaba caer al suelo una y otra vez, pataleando para soltarse de la mano de su madre. Del hombro de la mujer colgaba un bolso de dimensiones descomunales que cada par de segundos resbalaba por su brazo. El rostro del niño estaba completamente enrojecido de tanto gritar, y en aquellos momentos intentaba impresionar a su madre dejándose caer al suelo como un peso muerto y obligándola a arrastrarlo.

Lukas nunca se ha comportado así.

De inmediato, una invisible navaja la apuñaló en el pecho.

Lukas.

Su mente le aseguraba que Christian estaba en lo cierto. Todo, sin excepción, sugería que le habían implantado el recuerdo de un niño en su mente. Y, a pesar de ello, su corazón parecía querer seguir insistiendo en la existencia de aquel pequeño ser que en aquellos momentos estaría muerto de miedo y necesitado de su ayuda.

Alejó su mente de aquel pensamiento y, aunque le supuso un enorme esfuerzo, continuó examinando la sala.

Ni rastro de Christian. El gran reloj situado sobre la ventanilla de información marcaba ya las 16.31.

No puedo perder ese tren bajo ningún concepto.

Sibylle estudió las indicaciones que señalizaban el lugar donde se encontraban los servicios y cruzó la sala. Descubrió a Christian justo junto a ellos, con el móvil pegado a la oreja. Se le acercó despacio mientras él parecía escuchar con seria atención a su interlocutor. Poco antes de que lo alcanzara, él la descubrió. La expresión de su rostro cambió de golpe.

—Te vuelvo a llamar más tarde —dijo apresuradamente, y dejó caer la mano con la que sujetaba el teléfono.

—Creí que era mejor ver dónde te habías metido —explicó ella, sin esforzarse por ocultar su sorpresa—. No sabía que tenías que realizar una llamada. Va siendo hora de que nos vayamos dirigiendo hacia el andén. ¿Con quién hablabas?

—Pues, esto… —comenzó él, tendiéndole primero, distraído, el móvil, para después guardarlo en el bolsillo frontal de su camisa—. Un conocido, al que le he comunicado que tengo que marcharme brevemente a Múnich.

¿Un conocido? ¿Al que se preocupa de informar que se marcha a Múnich? Da igual…

—Vámonos, Christian, tenemos que apresurarnos.

Diez minutos después estaban sentados frente a frente en unos asientos de segunda clase, mirando a través de la sucia ventanilla hacia el exterior mientras el tren abandonaba la estación central de Ratisbona.

Sibylle observaba a Christian con cuidado. Inclinaba para ello ligeramente la cabeza, tan ligeramente, que podía verlo sólo con los ojos entornados. Él no pareció advertirlo.

¿Has estado realmente en los aseos, Christian Rössler, o simplemente necesitabas una excusa plausible para llamar tranquilamente por teléfono a mis espaldas? Si tan importante es ese conocido tuyo, ¿por qué jamás me has hablado de él? ¿Y por qué no te ayuda ese hombre a encontrar a tu hermana?

—¿La quieres mucho? —preguntó espontáneamente, mientras le escrutaba.

—¿Qué? —preguntó él, estremeciéndose, ya que parecía haber estado sumido en sus pensamientos.

—A tu hermana.

—¿Qué? Que si… Claro que sí. Claro que quiero a mi hermana. ¿Cómo se te ocurre hacerme esa pregunta precisamente ahora?

—Quizá… quizá haya perdido el juicio de verdad. En realidad debería alegrarme y no preguntar nada, pero… todo este tiempo sólo hemos estado hablando de mí. Tú me acompañas a dónde quiera que yo vaya, me haces multitud de preguntas, pero hablas muy poco de Isabelle. Y según lo que me has explicado, parece que se encuentra ahora mismo en gran peligro.

—Simplemente confío… Bueno, creo que si te ayudo en todo lo que pueda quizá me sirva al final para encontrar a Isabelle.

Sibylle volvió a mirar por la ventanilla. El tren había ganado velocidad mientras hablaban y los patios y jardines cercanos volaban, alejándose rápidamente.

—¿Y vuestra familia? Habrá personas que se preocupen por vosotros.

—No, no tenemos familia. Nuestros padres han muerto y ninguno de los dos nos hemos casado jamás. Sólo nos tenemos a nosotros el uno al otro.

—Y a ese conocido tuyo.

Él titubeó.

—Sí —dijo al cabo de un momento—. Pero su relación con nosotros no es tan estrecha como para que le hable de todo este asunto.

—Bueno, lo suficientemente estrecha como para llamarlo desde la estación.

—Sí, pero… Bueno, da igual. Se trata simplemente de un conocido.

Parecía irritado.

Estás mintiendo, Christian. Me gustaría saber por qué.

—Sí, tienes razón. Da igual.

Se inclinó hacia atrás, cerró los ojos y pensó en Múnich.

El concierto, Maffay… Múnich… La clínica a la derecha del Isar. Ginecología. El Doctor Blesius, Lukas… ¿Qué voy a hacer cuando llegue a Múnich?

Abrió los ojos. También Christian se había acomodado recostándose en su asiento. Permanecía sentado sin moverse y respiraba acompasadamente.

—¿Christian? —susurró.

Mantenía los ojos cerrados y no reaccionó. Ella repitió su nombre en voz ligeramente más alta.

Sin reacción. Parecía estar realmente dormido.

Ella le observó, escrutando su rostro. En sus mejillas comenzaba a aparecer una sombra de barba y el pelo oscuro que casi le cubría las orejas aparecía suavemente ondulado en la nuca y asomaba a derecha e izquierda de su cuello. Tenía la camisa desabrochada y debajo de la ajustada camiseta se marcaban sus pectorales y su vientre plano. Del bolsillo de su camisa asomaba la pequeña antena de su teléfono móvil.

El cuerpo de Sibylle se tensó.

Su móvil.

Christian parecía estar dormido. Sólo necesitaba sacar con cuidado el móvil de su bolsillo, pulsar el botón de repetición de llamada y sabría quién era ese conocido con el que había contactado desde la estación. O simplemente podía consultar el registro de llamadas.

Vero, ¿y si se da cuenta?

Probablemente se enfadaría. Probablemente la acusaría de no confiar en él.

¿Y confío en él realmente?

Se inclinó hacia delante y alargó la mano, muy despacio, sólo un poco cada vez, hasta que las puntas de sus dedos se encontraron a sólo unos centímetros de su camisa.

Vaciló.

¿Qué estoy haciendo? Este hombre pretende ayudarme.

Rozó con la punta de los dedos la pequeña antena cubierta de goma y tiró de ella hacia arriba con sumo cuidado. Mientras el teléfono salía del bolsillo centímetro a centímetro le vigilaba atentamente. Casi lo había conseguido cuando Christian gimió suavemente y se giró a un lado, provocando que ella tocara su pecho con el dedo meñique.

Sibylle contuvo el aliento, se quedó absolutamente inmóvil y no se atrevió a moverse ni un solo milímetro. Se mantuvo así, agarrotada y tensa durante varios segundos, para después suspirar, aliviada. Él no había notado nada y seguía durmiendo tranquilamente.

Tuvo suerte. El teléfono de Christian era de los de tapa y no estaba bloqueado.

Cuando se iluminó la pequeña pantalla a color vio un porsche negro ocupado por alguien que, aunque no lo distinguía bien, le pareció el mismo Christian.

No le va ese coche de lujo.

Pulsó la tecla con el auricular verde y en pantalla le apareció el número de un teléfono móvil. Tras una última y rápida mirada a Christian, pulsó de nuevo la misma tecla y sostuvo a continuación el aparato cerca de su oído.

Sentía como si su corazón quisiera saltar de su pecho, abandonándolo para siempre, mientras atendía al sonido del móvil. Descolgaron después de la cuarta llamada.

—Martin Wittschorek.

Sibylle se apartó el teléfono de la oreja y pulsó rápidamente la tecla roja para finalizar la conversación.

El salvaje golpeteo de su pecho se había transformado en un doloroso martilleo, pero cesó bruscamente al instante siguiente. En cuanto oyó hablar a Christian.

—¿Ya has averiguado lo que querías saber?

Capítulo 28

Poco después de que Jane abandonara aquella oficina comenzó a comportarse de manera muy extraña.

Eso significaba, según Hans, que no pasaría demasiado tiempo antes de que debiera actuar. Muy pronto tendría que intervenir, y de ese modo modificar de raíz una serie casi interminable de acontecimientos sucesivos.

El proceso tenía algo de grandioso, creativo. Y a pesar de ello, este pensamiento suscitaba un raro desconcierto en su cabeza. ¿Qué le estaba ocurriendo? ¿Cómo podía cuestionar de repente cosas que eran totalmente incuestionables?

Después de que el acompañante de Jane abandonara su posición, se había acercado a ella cruzando la calle. Ambos conversaron un rato, después caminaron un trecho para finalmente detenerse solamente tras unos pocos metros, delante de un colorido cartel que al parecer había atraído la atención de Jane. Lo miraba fijamente, como en estado de shock, mientras el hombre le hablaba insistentemente.

Cuando finalmente logró arrancar su mirada de aquella amalgama de colores de los que, a la distancia que se encontraba, Hans no lograba distinguir detalle alguno, se agarró tambaleante con tal fuerza a su acompañante que Hans pensó que caería al suelo. Entonces se puso en movimiento. Tenía que saber qué la había alterado tanto. Tras unos pasos ya pudo leer las primeras palabras que, en grandes letras amarillas, dominaban el cartel. Mientras se iba aproximando a aquellas dos personas y al cartel podía distinguir cada vez más detalles, y cuanto más era capaz de leer, más seguro se sentía de que muy pronto su misión llegaría a término. Memorizó todo lo que vio y pasó de largo un buen trecho hasta que, al cabo de unos metros, se dio la vuelta como de casualidad. Decidió que ya se había alejado lo suficiente y sacó su teléfono móvil.

El Doctor escuchó atentamente su informe sin interrumpirlo en ningún momento. Finalmente Hans tuvo que taparse el oído libre, porque con cada una de las breves, precisas instrucciones que oía, sintió incrementarse su malestar.

Cuando el Doctor finalizó la conversación Hans volvió a guardar el teléfono. Aquellos dos, situados ahora detrás de él, aún seguían delante del cartel, conversando.

Hans exploró con la mirada, paseando la vista por la calle, los caminos y las casas, buscando por todas partes aquel cabello intensamente rojo, pero no logró descubrirlo por ninguna parte.

Capítulo 29

Se miraron largo rato, durante muchos minutos, según le pareció.

Los pensamientos se precipitaban por la mente de Sibylle como por una extraña montaña rusa. Subían y volvían a bajar veloces, esas palabras que cruzaban, impregnadas de vivos colores, por su cabeza, gritándole en un tipo de letra en formato extra grande. Imágenes diversas centelleaban brevemente para volver a desaparecer antes de que pudiera reconocer en ellas cualquier detalle. Y muy, muy lentamente, algo parecido a una nube negra y fría se fue posando sobre cualquier otro pensamiento que pululara por su interior, cubriéndolo todo, volviéndose pesada y aprisionando finalmente todo lo demás, con tanta fuerza y durante tanto tiempo, que logró exprimir, como esencia de ese batiburrillo de pensamientos y emociones, una enorme, negrísima gota, compuesta únicamente por la más pura desesperación.

Sibylle lloraba. Por primera vez desde… no sabía cuándo, pero debían de haber transcurrido horas. No se trataba de un llanto histérico, que la sacudiera por entero, ni tampoco de los desesperados sollozos que conformaban el lamento del duelo. Lloraba en silencio, inmóvil. Sólo lágrimas, que serpenteaban desde sus mejillas hasta su barbilla como dos finos arroyos, uniéndose allá abajo en una sola corriente unificada que se liberaba de su rostro para caer sobre sus vaqueros. Lágrimas que disolvían la energía que aún quedaba en ella y dejaban sin fuerza su cuerpo.

Ese conocido… el comisario Wittschorek.

Christian Rössler, el hombre que me ha estado convenciendo de lo cierto de sus palabras tan insistentemente que finalmente decidí creer en él, me ha mentido.

¿También ha mentido en todo lo demás?

Por primera vez en su vida… en la vida que recordaba… comenzó a pensar que le era indiferente, que quizá incluso supusiese una liberación, si en ese mismo instante falleciera. Simplemente así, ahí sentada ante la ventanilla de ese vagón de segunda clase del regional exprés.

Y después de eso no pensó nada más, y tampoco deseaba nada más.

La voz eterna de su cabeza guardó silencio de repente. Pero su boca sí se abrió y habló.

—¿Por qué me has mentido? —dijo Sibylle, convencida, sin embargo, de que no había sido ella quien había ordenado a su boca pronunciar tales palabras.

—¿Y tú? ¿Por qué me robas mi teléfono?

—¿Por qué motivo me has mentido? —repitió ella de forma monótona y le tendió su teléfono. Él lo tomó con semblante impasible y lo volvió a guardar en el bolsillo de su camisa. Sibylle sabía que le repetiría aquella pregunta una y otra vez.

Él, a su vez, no repitió la suya. Simplemente la miró.

—Está bien —dijo, tras otra breve pausa—. Te lo contaré todo, pero te aseguro que no es tan interesante como te imaginas.

—¿Por qué me has mentido?

Era como si en aquel instante fuese dos personas y una de ellas estuviese sentada al lado de sí misma, una mera espectadora de aquello que decía, sin poder influir en absoluto en las palabras que pronunciaba.

—No tengo ninguna hermana, ni, por tanto, ha sido secuestrada. Todo lo que te he contado acerca de los métodos de esa organización, sobre lo que al parecer han hecho contigo, todo eso… son suposiciones nuestras. Pero la probabilidad de que todo sea cierto es bastante elevada.

—¿Quiénes sois esos vosotros? ¿Quién eres tú?

—Mi nombre es Christian Rössler, soy policía, y antes estuve destinado en Ratisbona. Martin Wittschorek ha sido mi compañero, es un amigo. Me ha pedido ayuda extraoficialmente porque teme que esta gente vuelva a intentar atraparte. Y entonces podremos detenerlos.

Sibylle vio otra vez el sótano de la clínica ante sí, vio a Grohe con el conserje en el centro de la habitación y a Wittschorek recogiendo algo del suelo. Un pedacito de aquel material con el que habían fijado los cables a su cabeza.

Su expresión, cuando ella huyó. De modo que por eso había permitido que escapara.

—Wittschorek te cree cuando afirmas que no tienes nada que ver con todo este asunto. Pero eso de poco os sirve tanto a él como a ti. Grohe está convencido de que eres una mentirosa patológica. No sabe nada de que yo te acompaño y tampoco debe averiguarlo, porque, de lo contrario, hará que expulsen a Martin del grupo especial y a ti te encerrará en un psiquiátrico. Grohe es un estúpido, y si Martin ya no puede ocuparse de este asunto, las posibilidades de resolver el caso son nulas. Yo disfruto de unas vacaciones, y en realidad lo que estoy haciendo aquí no sólo es extraoficial, sino incluso delictivo, ¿entiendes? No detengo a una sospechosa a pesar de tener una clara oportunidad. Si esto se descubre nos costará el puesto tanto a Martin como a mí. Por eso todo este secretismo.

—¿Sospechosa? ¿Y esperáis que esa gente intente atraparme de nuevo? Tú… vosotros… ¿Me estáis utilizando como cebo?

—Sí.

¡Como si todo esto no fuese ya de por sí suficientemente malo!

—¿Y por qué debo creerme esta nueva historia, Christian Rössler?

—Porque es la verdad. Puedes llamar a Martin Wittschorek más tarde, él te confirmará lo que te he dicho.

—¿Y por qué no me lo has contado hasta ahora?

—Acabo de explicártelo. Ignorábamos cómo reaccionarías si te comentábamos que estábamos trabajando extraoficialmente y a espaldas del jefe del grupo especial. Como te he dicho… me puede costar el puesto, y no solamente a mí.

La aguda desesperación que había estado a punto de paralizarla unos momentos atrás fue abandonándola poco a poco, y cuantas más explicaciones le ofrecía Christian, más lógico le parecía todo.

Dos cosas le vinieron simultáneamente a la mente.

—La primera vez que te vi en aquel hospital… ¿Cómo sabías que nos dirigiríamos hacia allí?

—No lo sabía —contestó Christian con calma—. Os seguí. Cuando tu marido llamó a la policía, yo estaba en la comisaría y seguí a Martin y su compañero sin que este último lo advirtiera. Martin me estuvo vigilando todo el tiempo por el espejo retrovisor.

—¿Y qué pasa con Rosemarie Wengler?

—Queríamos alejarla de ti para que yo pudiera ocupar su lugar a tu lado.

—¿Fue ella la que llamó mientras yo visitaba a Elke?

—No.

Hila no. Rosie no. Gracias a Dios.

Tenía que reconocer que ahora encajaban algunas cosas que antes le habían parecido extrañas. Pero aún no todo.

—Pero, si no fue Rosie quien avisó a la policía, ¿entonces quién?

—Yo. Siempre he estado cerca de ti y por supuesto que también te seguí hasta casa de tu amiga. Llamé a Martin y le informé de dónde te encontrabas. Éste le contó entonces a Grohe el cuento del informante anónimo y así conseguí que abandonaras a esa tal Rosemarie y me aceptaras a mí como tu protector. Era evidente que lograrías escapar de la policía, porque donde quiera que estuviera Martin, sería por ahí por dónde iniciaríamos el camino de huida.

—¿De modo que toda esa historia de que Rosie estaba confabulada con esos criminales, todo eso no era sino una gran mentira?

Él meció la cabeza a un lado y a otro.

—Nos parecía muy extraño que siempre estuviera a mano, cada vez que necesitabas ayuda. Y también hemos encontrado otros indicios de que posiblemente esté relacionada con esa gente.

—¡Pero si ha sido la única en creer en mí en todo este tiempo! Jamás dudó de que tuviera un hijo. Quería ayudarme a buscarlo, y…

La expresión de Christian se transformó.

—Estás pensando que precisamente eso es lo que parece indicar que está confabulada con ellos, ¿no es así?

—Sé sincera contigo misma, Sibylle. Absolutamente todo parecía estar en contra de tu historia y de ese falso niño desde el principio. Y aparece una mujer a la que sólo hace un par de horas que conoces, pero que no sólo te cree sin reservas, no, sino que incluso quiere ayudarte a encontrar a ese niño.

Sibylle reflexionó. Desde su punto de vista, el punto de vista de un policía que está deseando encontrar, a cualquier precio, a unos criminales, tal vez incluso tuviera razón. Pero a pesar de ello decidió no seguir profundizando en el tema de Rosie.

—¿Y qué pasa con Hannes? ¿Y Elke? ¿Qué pensáis de ellos?

—Está fuera de toda duda que tu aspecto exterior es diferente al de la Sibylle Aurich que aparece en las fotografías que Martin me ha mostrado. Creemos que esa gente es perfectamente capaz de haberte sometido a una operación estética que te pudiera cambiar de esa manera en tan sólo dos meses. Pero, intenta ver todo esto desde el punto de vista de tu marido: su mujer desaparece sin dejar rastro, durante dos meses no hay pista alguna, tampoco se producen peticiones de rescate que pudieran sugerir, tal vez, un secuestro. La policía no cuenta con la más mínima pista. Después de tanto tiempo, sus esperanzas de volver a ver con vida a su mujer son casi inexistentes. Piensa que ha sido víctima de algún crimen violento y que probablemente haya muerto.

Ha muerto.

—Y de repente, aparece una mujer completamente desconocida que conoce hasta el más mínimo detalle de la vida de su mujer, una mujer que tiene, sin embargo, un aspecto completamente diferente, y además farfulla no-sé-qué de un hijo que es evidente que Sibylle no tiene. ¿Cómo reaccionarías tú en su lugar?

Sibylle asintió lentamente.

—Entiendo lo que quieres decir. Incluso aunque le resultara imposible a una completa extraña memorizar tantos detalles con esa exactitud en apenas dos meses.

—Sí, exactamente… Al igual que es imposible que en dos meses aparezca con un hijo de seis años.

—Pero dices que el comisario Wittschorek me cree. ¿Qué es lo que piensa exactamente? ¿Él sí que cree que realmente soy Sibylle Aurich?

Christian asintió como si hubiese previsto aquella pregunta.

—Creo que debería comenzar a explicarte por qué estoy convencido de que no has podido asistir a ese concierto de Múnich y por qué me parece una idea absurda el estar sentados aquí en este tren ahora. Bueno, no es la primera vez que ciertas personas desaparecen, sin dejar rastro, para aparecer de nuevo sólo unos días más tarde contando cosas absurdas. Casi siempre hablando de algo que buscan insistentemente y de lo que sus familiares sin embargo no tienen constancia. A veces se trata de un coche de lujo, una vez incluso fue un yate, siempre objetos caros, que las personas en cuestión no podían permitirse económicamente. Un joven, por ejemplo, que buscaba insistentemente un Porsche que decía que le habían robado, advirtió rápidamente que aquello no podía ser cierto y logró recordar incluso a algunas personas con batas blancas que le habían atado a una silla para inyectarle algo. Y, después, una película que le proyectaban una y otra vez. Una película en la que aparecía precisamente un Porsche. Bueno, sea lo que sea lo que os suministren, en este caso la dosis fue demasiado reducida, ya que él logró recordarles.

Rössler miró a Sibylle a los ojos.

—Un par de horas después de que nos contara todo esto, el joven murió. Su cadáver fue encontrado en el Danubio.

—¿Asesinado? Simplemente porque… ¿Porque logró recordar cosas? ¿Pero cómo pudieron enterarse, y tan rápidamente? Debe de haberle contado esa misma historia a alguien más que a vosotros.

—No necesariamente.

—¿Quieres decir que es posible que alguien de la policía…?

El semblante de Rössler se transformó en una máscara, no movió ni un solo músculo.

—Espera… Tú… ¿Tú piensas que podría haber sido Grohe?

Él obvió aquella pregunta.

—Si quieres saber qué es lo que piensa Martin, se halla convencido de que tú ciertamente eres Sibylle Aurich. Y que estamos ante una manipulación de la mente muy efectiva. Y que en todo esto hay en juego muchísimo dinero. Dinero que los servicios secretos de varios países sin duda estarían dispuestos a pagar por un método como éste una vez que se encuentre perfeccionado. Bueno, y si cae en las manos equivocadas…

—Tal como yo veo el asunto, ya se encuentra en las manos equivocadas —objetó Sibylle.

—En cualquier caso, parece que ya ha finalizado el período de prueba. Nos tememos que tú… Que eres algo así como su obra maestra, una manipulación perfecta como no la habíamos visto hasta la fecha. Y si hemos acertado en nuestras apreciaciones, entonces también tu huida estaba preparada, simplemente para que ellos pudieran convencerse del éxito de su método cuando te enfrentases a tu vida cotidiana, a tu vida normal, de nuevo.

Una vida normal. Normal…

—Y ahora llegamos a un punto que en realidad no deberías conocer bajo ningún concepto, pero bueno, da igual. No te gustará. ¿Estás segura de que quieres oírlo?

Ella soltó una risa que no podía considerarse ni remotamente nacida de la alegría, emoción con la que no guardaba proximidad alguna.

—Naturalmente que quiero. Esto ya no puede ponerse peor.

Christian suspiró.

—Está bien. Creemos que Rosemarie Wengler te ha estado siguiendo como una especie de controladora de calidad, es decir, para comprobar cómo actuabas. Por eso, y sólo por eso, te dejaron escapar.

Sibylle se hundió en su asiento. ¿Es que aquello no terminaba nunca? ¿Siempre tenía que empeorar más aún?

—Rosie —susurró.

Rosie.

—Discúlpame, por favor.

Se levantó y buscó las indicaciones para dirigirse al lavabo. Las descubrió justo por encima de la puerta de cristal que separaba un vagón de otro.

Tenía la sensación de estar tambaleándose como en un barco con el mar moderadamente revuelto. En los asientos justo detrás de Christian había sentado un hombre de edad indefinida, con el pelo rubio extremadamente corto y unos ojos de color gris claro cuyo gélido brillo le recordaron abalorios de cristal. Durante unos instantes, Sibylle tuvo la sensación de haberse enfrentado a esos mismos ojos con anterioridad.

Capítulo 30

Hans miró a Jane a los ojos y aguardó, expectante, su reacción al verlo. De nuevo la tenía muy cerca y se sentía como si ella atrapara sus ojos con algún tipo de sortilegio mágico.

Durante breves instantes le pareció que le recordaría, pero el momento pasó, sin más. Ella apartó la mirada y continuó caminando, al parecer en dirección al lavabo. Hans se reclinó hacia atrás, algo azorado.

No quería pararse a pensar ahora en aquello que pronto sería inevitable. Se preguntó cómo continuaría todo en cuanto llegaran a Múnich. No comprendía cómo el Doctor era capaz de decidir qué había que hacer a continuación. Pero eso no pertenecía a la misión de Hans. Poseer visión de conjunto y tomar las decisiones correctas era responsabilidad de los oficiales. Su oficial-Doctor había tomado la decisión de dejar que Jane se dirigiera a Múnich para observar qué hacía allí y también qué lograba averiguar.

No había sido fácil acercarse tanto a Jane en la taquilla de la estación como para entender a dónde se dirigía. Ahora estaba situado en los asientos inmediatamente posteriores a los de Jane y su acompañante, y había estado escuchando la conversación que habían mantenido ambos. Sólo si los demás pasajeros elevaban demasiado la voz se perdía algo de ella.

Cada vez que hablaba Jane se impregnaba del sonido de su voz y se sintió profundamente decepcionado cuando ella interrumpió la conversación para dirigirse al lavabo.

Hans se levantó y se encaminó hacia la dirección opuesta.

Quería ver quién más se encontraba en aquel tren. Cuando llegó a la siguiente hilera de asientos, sin embargo, su mirada permaneció fija al frente.

Capítulo 31

Sibylle estaba sentada sobre la tapa cerrada del inodoro, inclinada hacia delante, ocultando el rostro entre las manos y oliendo su propio y cálido aliento.

Me gustaría tanto huir, a cualquier parte, a un lugar donde no sólo sea desconocida para los demás, sino también los demás para mí. Las mismas oportunidades para todos. En cualquier parte. ¿Tal vez a Múnich? Quizá pueda dejarlo todo atrás y comenzar de nuevo allí. ¿Comenzar de nuevo? ¿Buscándome la policía, sin documentación, sin estar del todo segura de quién soy y cuáles de mis recuerdos son reales y cuáles mera ficción?

¿Sin mi hijo?

La razón le decía que Lukas no existía. No en el mundo real. Y a pesar de todo, su corazón desesperado continuaba gritando por él. Sentía ese dolor, que era mucho peor que cualquier otro que jamás hubiera podido imaginar, porque no había brotado de la realidad y por tanto tampoco era solucionable en el mundo real.

De modo que Christian le había estado mintiendo todo el tiempo. Un agente de policía que la utilizaba como señuelo y que estaba infringiendo la ley que representaba al ayudarla en lugar de detenerla.

En realidad, un Christian Rössler policía era preferible a un Christian Rössler que buscaba desesperadamente a su hermana e ignoraba de todo el asunto tantas cosas como ella misma. Aunque estaba actuando de forma extraoficial, la tranquilizaba tener a un agente de policía a su lado, que además se encontraba en estrecho contacto con el comisario Wittschorek. Y era muy agradable saber que ese tal Wittschorek creía en ella.

Seguridad, al menos un poco.

Si Christian no me ha vuelto a mentir.

Pero averiguar aquello sería mucho más sencillo. Le pediría que le dejara su teléfono móvil, llamaría una vez más al comisario Wittschorek y le preguntaría.

Apartó las manos de sus ojos, parpadeó un par de veces para hacer desaparecer todo resto de lágrimas y miró fijamente la delgada puerta forrada de láminas de madera que tenía ante sí.

¿Y Rosie? ¿Es posible que me haya equivocado tanto al enjuiciar a una persona?

Notó que estaba intentando hallar algún tipo de justificación, a pesar de que probablemente Rosie le hubiera mentido aún más que todos los demás.

Su salón, las fotografías ausentes, sus extrañas reacciones cuando se mencionan marido o hijos… ¿Y qué mujer que pretende ayudarte te espía? Se esconde detrás de un seto y…

Sin embargo, tenía que reconocer que aquella mujer le agradaba, y mucho.

Sibylle sacudió la cabeza y se levantó. Se lavó las manos en el minúsculo lavabo y se las secó en los vaqueros, ya que se habían acabado las servilletas de papel. Después abandonó el aseo.

Christian estaba mirando por la ventanilla, y cuando Sibylle se sentó a su lado se sobresaltó.

—Hola —dijo, sonriendo.

Ella se sentó.

—Christian, ¿puedes volver a dejarme tu teléfono, por favor?

—Claro que sí. ¿A quién quieres llamar? ¿A Martin Wittschorek?

Ella cogió el teléfono que él le tendía.

—Sólo tienes que pulsar la tecla de repetición de llamada —dijo él con calma.

Sibylle pulsó la tecla de color verde y echó un vistazo rápido a la pantalla, en la que apareció una lista de las últimas llamadas realizadas. El primer número estaba en negrita, y detrás de él aparecía escrito lo siguiente:

Hoy, 17.04

Sibylle se sorprendió.

—¿Qué hora es? —le preguntó a Christian, sin levantar la vista de la pantalla del móvil.

—Casi las 17 y 10 —contestó él, riendo—. Sí, acabo de llamar a Martin otra vez mientras estabas en el baño. Le he contado que ya sabes toda la verdad. Espero que entiendas que debía decírselo.

—Por supuesto —contestó ella, avergonzada por haber sospechado de nuevo—. Perdona, por favor.

Él le restó importancia con un gesto y le dedicó una sonrisa torcida.

Wittschorek contestó después de que el teléfono sonara por segunda vez.

—Hola —dijo ella, y su propia voz le pareció débil y sin fuerza—. Soy Sibylle Aurich.

—Hola, señora Aurich. Ya me ha informado Christian de que probablemente me llamaría usted. Todo lo que le ha contado él es verdad. La acompaña porque yo se lo he pedido.

—En realidad, ya le había creído, pero…

—Quién miente una vez… ya sé. Sin embargo, debo rogarle que no le comente a nadie absolutamente nada de esto. El asunto es extraoficial y podría tener muy serias consecuencias tanto para él como para mí si se supiera en los lugares indebidos.

—Lo comprendo —dijo ella—. Pero… bueno, no se preocupe por eso, porque, ¿a quién podría yo comentarle nada?

Wittschorek no contestó a aquello, y dado que tampoco Sibylle sabía cómo continuar la conversación tuvo lugar un incómodo silencio.

—Bueno, pues colgaré entonces —dijo ella.

—Hasta otra, señora Aurich —colgó él.

Sibylle le devolvió el teléfono a Christian sin pronunciar palabra y cerró los ojos.

Me gustaría saber si posees el valor de mirar a la cara al temor.

Y si te caes, te levantarás simplemente y continuarás caminando.

El concierto en las dependencias del Circo Krone. Pero ¿qué pretendo? Corro tras una quimera en una ciudad desconocida para buscar algo que ni siquiera sé qué podría ser. ¿Qué pretendo…? Oscuridad… y nieve y ruido blanco.

De repente, su percepción cambió. Si hasta entonces, y a través de los párpados entrecerrados, aún había podido disfrutar de una cierta sospecha de luz solar que impregnaba el vagón, ahora sentía como si aquella luz abrasara su delicada piel. Asustada, abrió los ojos para volver a cerrarlos de inmediato, porque la radiante claridad le quemaba dolorosamente las córneas.

—¿Está inconsciente? —oyó una sorda voz masculina.

—Esperemos un par de minutos adicionales y podremos empezar —dijo otra voz, igualmente sorda.

Intentó abrir los párpados con cuidado, y en esta ocasión logró mantenerlos abiertos. O se había acostumbrado a la luz o ésta ya no era tan fuerte como antes. Parecía encontrarse ligeramente reclinada, como en una tumbona de jardín. Incontables cabezas la rodeaban formando un círculo, y los ojos que pertenecían a esas múltiples cabezas la examinaban. Sus bocas le sonreían diabólicamente, y de una de ellas cayó un hilo de saliva que estuvo a punto de alcanzarla al caer. Todas las cabezas estaban cubiertas por gorritos verdes, y al mirar con mayor atención vio que también las bocas estaban tapadas, como los cirujanos en los hospitales. ¿Y cómo había podido distinguir entonces las sonrisas pocos segundos atrás? ¿Y cómo podía caer un hilo de saliva desde una boca cubierta?

Mientras aún reflexionaba sobre esta rara cuestión, las cabezas desaparecieron. No retrocedieron, no, simplemente, en menos de una milésima de segundo ya no estaban allí. E incluso la lámpara que la cegaba se esfumó. Estaba totalmente oscuro.

—Quizá no lo resista —dijo de nuevo una de las voces sordas.

De repente, algo atravesó su cabeza, algo tan indescriptiblemente luminoso y ardiente, tan increíblemente tortuoso, que sólo podía tratarse de un rayo. Estaba completamente segura de haber sido alcanzada por un rayo. A pesar de que la oscuridad que siguió a aquello no ofrecía ninguna confirmación de su sospecha, comenzó a sentir un fuerte mareo, como si la silla en la que se hallaba recostada comenzara a girar más y más rápido cada vez. Sintió la necesidad de vomitar y lo hizo, aunque sin notar que fluyera nada de su boca. Varias voces sordas conversaban ahora, cada vez más voces, el sonido era enloquecedor y le causaba gran dolor, hasta que, de repente, una sola de aquellas voces se definió, se tornó más clara, comprensible, alguien la cogió del brazo, esa voz pronunció su nombre, una y otra vez, más y más alto, no lo soportaba más, gritó, abrió los ojos… y se encontró con el rostro preocupado de Christian.

—¡Sibylle! ¿Te encuentras bien?

—Sí, claro.

Miró a su alrededor, asustada. Una mujer mayor sentada al otro lado del vagón la observaba con curiosidad.

Volvió a dirigirse a Christian.

—Creo que he tenido una pesadilla.

—¿Qué has soñado?

Todo estaba tan enredado que se sentía incapaz de explicarlo.

—No lo recuerdo con exactitud. Algo acerca de unos hombres que me querían hacer daño. Y de un rayo que me alcanzó.

—¿No recuerdas nada más?

Ella sacudió la cabeza.

—No, nada más. Yo… Sólo recuerdo que era terrorífico.

Sibylle miró hacia la mujer, que seguía observándola fijamente.

—¿He… he gritado, o…?

—Sí. Primero comenzaste a gemir, y cuando te he despertado has gritado tan fuerte que creo que hasta el maquinista te habrá oído.

Christian esbozó una sonrisa.

Al mirar por la ventana, Sibylle sólo percibió las imágenes acostumbradas: árboles que pasaban veloces, de vez en cuando algún poste eléctrico, alguna vaca…

—¿Cuánto he dormido?

Christian consultó su reloj.

—Aproximadamente tres cuartos de hora.

—Vaya… entonces ya estamos a punto de llegar, ¿verdad?

—Sí, nos quedan unos veinte minutos.

Se pasó la mano por la frente y descubrió que estaba cubierta de sudor. Christian se inclinó hacia delante y le puso una mano en el antebrazo.

—¿Estás bien?

—Sí, estoy bien. Creo que la última vez que tuve una pesadilla así fue durante mi niñez.

—No es sorprendente que tengas esa clase de sueños si se tienen en cuenta las cosas tan terribles que has vivido en los últimos dos días.

Es verdad. Y tengo la esperanza de que no me estén aguardando cosas mucho más terribles aún.

Capítulo 32

El andén en el que se detuvo el tren cuando llegó a Múnich sólo tenía salida en una dirección. Conducía hasta la zona de tiendas y restaurantes.

Cuando hubieron descendido del tren y se dirigieron hacia la salida, pasaron por una zona reservada a fumadores. Era una especie de isla, un círculo pintado en el suelo de color amarillo brillante, de unos cuatro o cinco metros de diámetro, con una enorme mesa en el centro en la que había embutido un gran cenicero.

Smoking Area.

Cuando Sibylle vio a la gente que rodeaba aquel gran cenicero succionar ansiosos aquellas colillas humeantes, sintió la espontánea necesidad de sacar un paquete de tabaco del bolsillo y unirse a ellos.

Se paró y se quedó mirando fijamente el cenicero.

—¿Qué ocurre? —preguntó Christian, que se había adelantado un par de metros y ahora se había visto obligado a retroceder para ponerse a su altura.

—Yo… yo fumo.

—¿Qué?

—Quiero decir, que soy… soy fumadora habitual —dijo, posando su mirada de nuevo en el cenicero.

Christian sacudió la cabeza y la agarró del antebrazo para arrastrarla consigo.

—Pues es una costumbre bastante estúpida.

Ella se soltó de una sacudida.

—Ya lo sé, pero no se trata de eso. Desde que desperté ayer por la mañana no he pensado ni un solo instante en el tabaco. E incluso ahora. Sé que soy fumadora, pero creo que vomitaría a la primera calada. Me asquea el tabaco; es raro, ¿no?

Christian le restó importancia con un gesto.

—No me parece raro que te asquee el tabaco, sino normal. ¿Podemos seguir ya?

Sibylle continuó la marcha, reticente.

—Son casi las seis y media, creo que lo mejor será buscar una habitación en algún hotel.

—No, primero quiero dirigirme al circo Krone. Necesito obtener una lista de los asistentes a ese concierto. Después, va veremos.

Habían dejado atrás los andenes y se dirigían a una de las salidas laterales.

—Sibylle, no quisiera desanimarte —dijo Christian—. Pero dudo mucho que logres obtener una lista como la que pretendes.

—De todos modos, me gustaría intentarlo.

—¿Y cómo iban a tener los organizadores, o el personal del Circo Krone, una lista como ésa? Incluso aunque se compren las entradas por internet, donde hay que indicar nombre y dirección, dudo mucho que esa información se transmita a los organizadores.

Christian tenía razón, era consciente de ello.

¿Y yo? ¿Dónde he comprado yo las entradas? ¿En internet? ¿He comprado por internet alguna vez?

Habían alcanzado la salida de la estación central y pasaron al exterior. Una pantalla digital situada al otro lado mostraba alternativamente la hora y la temperatura exterior: 21 grados, aunque Sibylle estaba segura de que más tarde pasaría frío con aquella camiseta y la fina chaqueta de algodón.

A su izquierda esperaban los taxis, en una larga hilera, en el lugar específicamente marcado para ello. Los conductores estaban sentados al volante con las ventanillas bajadas y se entretenían con periódicos, o libros; algunos habían salido de sus vehículos y se habían agrupado en un corrillo, conversando e intercambiando risas.

Sibylle se dirigió decidida hacia el primer taxi de la hilera, abrió la puerta posterior y se sentó. El taxista dobló cuidadosamente y sin prisas su ejemplar del Süddeutsche Zeitung y lo depositó sobre el asiento del acompañante mientras Christian se acomodaba al lado de Sibylle.

—Al circo Krone, por favor —indicó Sibylle, antes de que el taxista pudiera preguntar. Éste se giró hacia atrás y sonrió.

—¿Al circo Krone? Eso está a medio kilómetro aproximadamente, quizá a diez minutos caminando. ¿De verdad quiere que la lleve hasta allí?

—Sí. ¿Podría arrancar ya, por favor?

El hombre hizo un gesto como queriendo indicar que no era él quien gastaba absurdamente su dinero.

Tres o cuatro minutos más tarde se encontraron en Circus-Krone-Strasse, justo delante de la entrada principal del edificio de la empresa. Un impresionante tejado que descansaba sobre unas columnas pintadas de azul cubría la zona situada delante de la entrada, de modo que también podía hacerse cola allí cuando hacía mal tiempo sin llegar a mojarse. Por encima del borde delantero del techo se había fijado, en grandes letras rojas de metal, el nombre del circo. Sibylle le tendió al taxista un billete de diez euros y oyó cómo Christian, al bajarse, le daba instrucciones de esperar, ya que era posible que continuaran la marcha en breve.

Al margen de ellos dos nadie más se encontraba en aquellos momentos en la zona cubierta. Sibylle se paró y miró a su alrededor.

Conocía esta zona, e incluso estaba segura de saber qué aspecto tenía todo aquello cuando se encontraba lleno de gente. Recordaba las aglomeraciones que se producían cuando había conciertos hasta que al fin se abrían las puertas de doble hoja de la entrada. Y, sin embargo, a la vez, se sentía como una completa extraña que se encontraba allí por vez primera.

Un roce fugaz en su mano la hizo estremecerse. Christian se había situado a su lado y la miraba expectante.

La puerta estaba cerrada y la oscuridad tras ella hacía sospechar que no encontrarían a nadie allí. A pesar de todo, Sibylle se dirigió a la entrada y agarró el enorme tirador que cruzaba en diagonal todo el ancho de la puerta. Cerrado.

—Mira, aquí —dijo Christian, y señaló un cartel que habían fijado a la altura de la vista en la pared situada al lado de la entrada. Allí se indicaba que durante la época de gira del Circo, es decir, desde abril a noviembre, sus dependencias permanecerían abiertas todos los días de 10 a 17, y, adicionalmente, aquellas noches en las que hubiera programado algún evento.

Sibylle lo leyó y lo asimiló, pero no se quiso conformar con no poder hacer nada más en lo que restaba de día. Golpeó con la mano la puerta de cristal y gritó en voz alta.

—¡Hola!

Christian se alejó unos metros de la entrada y, tras unos instantes, incluso Sibylle tuvo que reconocer que no tenía ningún sentido, pero justo en el momento en el que se disponía a marcharse se iluminó la entrada. Alguien había encendido las luces en el interior y sólo unos segundos más tarde apareció la figura delgada de una mujer anciana de expresión hosca, con el pelo permanentado y teñido de lila, que preguntaba a través de la puerta cerrada a qué venía todo aquel ruido.

Sibylle se excitó tanto, que casi fue incapaz de articular palabra.

—Por favor, yo… tengo que… Tengo que hablar con usted urgentemente, por favor.

Debía haber hablado en voz demasiado baja, pues la mujer la miraba sin comprender. Repitió sus palabras, ahora articulando bien, y en un tono más elevado.

—Es importante —añadió.

Los rizos morados se sacudieron de un lado a otro.

—Mañana a partir de las diez —retumbó a través del cristal.

—No, por favor. Es muy importante, ¡de verdad! Se trata de… Oiga, mi hijo ha desaparecido y necesito ayuda.

Sibylle prácticamente había gritado, y en un tono tan alto que seguramente la habían podido oír incluso cien metros más allá con toda claridad. Ahora apoyó la frente en el frío cristal y miró suplicante a la anciana, que se había parado repentinamente. Sintió cómo las lágrimas fluían por sus mejillas.

Bien. Las lágrimas son buenas.

Detrás de ella percibió la voz alterada de Christian.

—Pero ¿de qué estás hablando? ¿Aún sigues creyendo…? —guardó silencio cuando vio cómo la anciana intentaba abrir la puerta.

Sibylle no le contestó. Retrocedió un paso y esperó a que se abriera la puerta y la mujer se encontrara justo delante de ella.

—¿Qué dice usted? —gruñó, y frunció la piel ya previamente arrugada de su frente de tal manera que aparecieron surcos en su rostro.

—Gracias por escucharme —dijo Sibylle, enjugándose las lágrimas—. Necesito urgentemente una lista de los asistentes al concierto de Maffay que tuvo lugar aquí hace dos semanas.

La anciana la miró como si se tratase de un ser de otra galaxia, por lo que Sibylle se vio en la necesidad de seguir hablando.

—Se trata de mi hijo, Lukas. Ha desaparecido y esa lista tal vez pudiera ayudarme a encontrarle. ¿Comprende ahora lo importante que es para mí todo esto?

La mirada de la anciana se dirigió a Christian, que permaneció impasible, para a continuación posarse de nuevo en Sibylle.

—¿Una lista de nombres? ¿De los asistentes al concierto? ¿Y de dónde piensa que voy a sacar esos nombres? Una lista así no existe.

Sacudió de nuevo sus rizos morados, aunque esta vez sugiriendo con el movimiento la opinión, nada favorable, que le merecía el ruego de Sibylle. Con un sonido sibilante se apartó y volvió a cerrar la puerta.

Sibylle se derrumbó. No físicamente, y no de manera que alguien pudiera haberlo percibido. No era más que su frágil esperanza, delicada y cruelmente vapuleada, la que de nuevo se desplomaba como si de un castillo de naipes se tratara.

Se volvió hacia Christian, apoyó el rostro en su hombro sin mediar palabra y cerró los ojos.

No había nada que ella pudiera hacer a partir de ese momento. Absolutamente nada. Nada que le proporcionara alguna esperanza.

Sencillamente, nada.

Y se sintió indescriptiblemente cansada.

Notó cómo Christian le acariciaba el pelo y se apartó un poco.

—Vamos a buscar un hotel, por favor. Quiero acostarme y dormir.

Cuando subieron de nuevo al taxi, que les estaba aguardando, Christian le mencionó algo de un hotel al conductor, aunque Sibylle apenas se percató de lo que decía. Había vuelto a cerrar los ojos y se había entregado a la nada, al vacío.

—Mañana regresaremos a Ratisbona e iremos a ver a tu marido. Estoy seguro de que poco a poco lograremos aclararlo todo.

Christian le dedicó una sonrisa que pretendía ser tranquilizadora, pero ella comprobó que ni él mismo creía en sus palabras.

—Sí —dijo ella, y sintió claramente la falsedad de aquella palabra.

Sí.

Sabía que la aguardaba algo importante en Múnich y que aún no debía abandonar aquella ciudad, pero no le comentó nada a él. Primero necesitaba dormir.

El hotel ante el que se detuvo el taxi tenía un aspecto bastante cuidado. Cuando se encontraron ante el amplio mostrador de recepción, dejó que hablara Christian. Éste le sonrió a la hermosa joven que les atendía.

—Buenas tardes. Tenemos que quedarnos de forma imprevista en Múnich esta noche y estamos buscando una habitación doble. ¿Les queda alguna libre?

De un segundo a otro Sibylle se despejó y se sintió plenamente despierta y alerta.

—Perdóneme —dijo—. Pero lo que realmente queremos son dos habitaciones individuales.

Durante unos instantes pudo leer el desconcierto en el hermoso semblante de la recepcionista, pero de inmediato la muchacha se controló y les dedicó de nuevo su sonrisa más profesional y amable.

—Por supuesto —dijo—. Un momento, por favor. Voy a comprobarlo.

Dedos largos y delgados, con uñas cuidadosamente esmaltadas en rojo, corrieron veloces sobre el teclado del ordenador y, tras pocos segundos, la empleada del hotel les informó de que, en efecto, aún les quedaban dos habitaciones individuales. Ambas se encontraban en la misma planta, pero no se comunicaban entre sí.

—No hay problema, nos las quedamos —aprobó Sibylle. Christian había retrocedido en silencio en cuanto ella había comenzado a hablar.

—Bien. ¿Querrían en ese caso rellenar este formulario?

Les dejó un bolígrafo y una hoja sobre el mostrador.

Sibylle rellenó el formulario, pero obvió conscientemente el cuadrito en el que había que indicar el número de documento de identidad. Christian explicó en su formulario que se trataba de su acompañante y lo presentó a la recepcionista. Sibylle confió en que la joven se conformara con ello.

—Pago ahora mismo las habitaciones.

Sin esperar la reacción de Christian, Sibylle pagó la cuenta y añadió una generosa propina.

Diez minutos más tarde se dejó caer en la cama con un profundo suspiro y sintió de inmediato cómo el cansancio pretendía apoderarse de ella para arrastrarla lentamente hacia un profundo y reparador sueño.

Intentó resistirse, pues había acordado con Christian que se pasaría brevemente por su habitación antes de acostarse. Tres puertas les separaban.

Cuando el sueño comenzó a reclamar sus derechos de forma más implacable, abrió los ojos y, reuniendo las pocas fuerzas que le restaban, se dispuso a incorporarse.

La espaciosa habitación era luminosa y agradable. Las cortinas, de un color naranja amarillento que se complementaban a la perfección con las paredes pintadas en un amarillo pastel, le proporcionaban un aire veraniego, casi mediterráneo.

Con un profundo suspiro, Sibylle se levantó, apartándose de la cama.

Una vez en el cuarto de baño, se miró al espejo, constatando, asustada, que incluso a ella misma le parecía ajeno su reflejo.

Un rostro pálido, sin rastro de maquillaje, sugería que hacía varios días que no dormía bien, que no descansaba. Su cabello colgaba tristemente de su cabeza como delgados espaguetis, e incluso en su cuello creyó detectar arrugas que jamás había visto con anterioridad.

Abrió el grifo, se inclinó sobre el lavabo y se mojó la cara con agua fría. Le sentó bien, y, al menos temporalmente, la hizo despertar y sentirse viva de nuevo.

Christian tardó un poco en abrir la puerta cuando llamó. Probablemente también había estado usando el cuarto de baño. O había estado llamando por teléfono de nuevo.

Se apartó a un lado para dejarla pasar.

—Entra.

Ella penetró en aquella habitación, igual de espaciosa que la suya, y se sentó en el cómodo sillón situado entre la cama y la ventana, delante de una pequeña mesita redonda.

—Me quedaré en Múnich —anunció ella sin preámbulos en cuanto Christian se hubo sentado en el borde de la cama, de modo que la distancia entre ellos no llegaba ni a medio metro.

—Pero ¿por qué? ¿Qué harás aquí?

—No puedo decírtelo. Yo misma no lo sé. Es… algo así como un presentimiento. Creo que en Múnich me será mucho más fácil averiguar qué me ha pasado.

Christian se inclinó un poco hacia delante y apoyó los brazos en los muslos.

—¿Y dónde vas a ponerte a buscar? ¿Y qué? Todo esto es absurdo.

—¿Eso crees? ¿Te parece igual de absurdo que introducirme a la fuerza en mi mente un niño que ni siquiera existe? ¿Qué mi propio marido llame a la policía para que venga a detenerme? ¿Qué un agente de policía, al que apenas conozco, me crea hasta el punto de protegerme frente a su compañero? ¿Es más absurdo todo esto que una vieja loca que se me cuelga actuando como cómplice de una organización secreta o algo similar y me quiere hacer ver en cambio que se dispone a ayudarme a encontrar un niño que ni siquiera existe? ¿Crees realmente que mi plan es más absurdo que todo eso, sí? ¿Lo crees?

Christian volvió a incorporarse y ella pudo distinguir en su semblante que la idea de dejarla en Múnich le resultaba muy desagradable.

—¿Y por dónde quieres empezar a buscar?

Ella encogió los hombros.

—No lo sé, pero estoy segura de que he asistido a ese concierto en el Circo Krone. Lo cual significa que no he permanecido encerrada durante dos meses, ¿me entiendes?

—¿Y cómo se te ocurre pensar que tal vez mañana recuerdes algo nuevo, algo que hoy aún ignoras?

—¿Y qué pasó con aquel cartel en Ratisbona? En cuanto lo vi recordé haber asistido a ese concierto de Maffay.

Él pareció querer disuadirla de nuevo, pero finalmente dejó caer los hombros y se masajeó la frente con la punta de los dedos.

—De acuerdo —se rindió, ahogando su voz en sus puños—. No te dejaré sola. Quedémonos aquí, entonces.

—Gracias.

—Está bien. ¿Quieres beber algo? El mini bar está bastante bien surtido.

—Sí, me encantaría.

Sibylle le observó sacar pequeñas botellitas y minúsculas latas de Coca-cola del mini bar y mezclar su contenido en dos vasos.

Volvió a acercarse a ella para tenderle uno de los vasos. Ella lo tomó y lo sostuvo bajo la nariz. Olía fuertemente a alcohol.

—¿Qué es esto?

—Coca-cola con un poco de coñac.

A Sibylle no le gustaba el alcohol. Torció el gesto y le devolvió el vaso.

—Gracias, pero no. Preferiría un zumo o un poco de agua.

Christian colocó su mano sobre el vaso y lo empujó de nuevo en su dirección.

—Deberías bebértelo. Sólo le he puesto un poquito de coñac. Te ayudará a dormir durante un par de horas. Mañana volveremos a tener un día agotador y necesitas dormir con urgencia, de modo que bebe.

Sibylle contempló aquel líquido pardo e intentó recordar cuando había tomado alcohol por última vez.

Aquella tarde en el griego, con Elke… Bebimos ouzo…

Nieve y ruido blanco.

Christian aún mantenía su mano sobre el vaso y asentía, animándola, hasta que finalmente cedió. Cuando bebía alcohol ciertamente le entraba sueño muy rápido y unas horas de descanso reparador le harían mucho bien.

Christian sonrió y levantó su propio vaso.

—Brindemos para que mañana encontremos algo que nos haga avanzar.

Sibylle se llevó el vaso a los labios y bebió. El fuerte sabor la molestó sólo inicialmente, porque la quemazón que le provocó el alcohol al pasar por su laringe la fortaleció. Aunque tenía la sensación de que aquella mezcla no le provocaría sueño sino que, al contrario, la despejaría.

Christian apoyó su propio vaso en el muslo.

—Bueno, además de ese concierto… ¿hay algo más en Múnich de lo que creas acordarte?

Sibylle observó las minúsculas burbujas que ascendían por su bebida hasta llegar a la superficie y estallar allí, una tras otra, en rápida sucesión.

—Lo ignoro. No me queda más remedio que echar a andar simplemente. Quizá llegue a recordar alguna cosa cuando la tenga delante. Como ocurrió con el cartel.

—Ya sabes lo que pienso de esa historia del concierto. No creo que estuvieras allí, sino que simplemente te lo imaginas.

—Pero yo sé que he estado allí —insistió ella, consciente de que debía sonar como una consentida niña de diez años. Apuró el vaso con tres grandes tragos y se lo tendió, mientras el ardor en su garganta hizo que le lagrimearan los ojos.

—¿Me puedes preparar otro igual? Para estar completamente segura de que me duermo profundamente y no me vienen a la mente nuevas ideas imaginarias.

Christian no contestó a aquella provocación, sino que mezcló nuevas bebidas, volvió a sentarse y levantó su vaso en un brindis. Ella le ignoró.

—Tal vez tú sí deberías volver a Ratisbona. Dado que piensas que me lo imagino todo y que no tengo nada que hacer en Múnich, tampoco creerás que me pueda pasar nada que le pueda interesar a la policía, quiero decir, perdona, a unos pocos agentes extraoficiales de policía.

Alzó el vaso y bebió la mitad de su contenido. Ya no le suponía ningún esfuerzo y notó que el alcohol lograba que sus pensamientos fluyeran más fácilmente, liberándola del corsé de la lógica irreductible. En su conjunto no le resultaba desagradable lo que estaba sucediendo en el interior de su cabeza, pues provocaba que incluso el peso de la certeza de su desesperada situación le resultase más llevadero.

—Sibylle, entiendo que te sientas decepcionada, pero…

—Dudo que lo comprendas de verdad —le cortó Sibylle—. Tal vez sepas cómo se consigue que personas que se encuentren totalmente desesperadas acepten hacer cosas por ti. Tú y ese comisario Wittschorek, ambos me estáis utilizando para ascender en vuestras estúpidas carreras de funcionarios. Y tal como acabas de demostrar ahora mismo de forma bastante contundente, no os importa en absoluto qué pienso yo o cómo me puedo encontrar.

—Eso no es justo.

—¿Qué no es justo? ¿Tú precisamente hablas de lo que es justo? ¿Cuán justos habéis sido vosotros conmigo? —protestó, alzando mucho la voz, demasiado, aunque le era indiferente en aquellos momentos—. Contactas conmigo a través del engaño y cuando no respondo como tú pensabas, organizas, junto con tu igualmente mentiroso amigo comisario, una redada policial. Y después de permitirme huir, lo que, por supuesto, también habíais amañado previamente, me cuentas la tierna, y de principio a fin falsa, historia de tu hermana secuestrada. ¿Tú te atreves a hablar de lo que es justo y lo que no? Gracias, pero puedo prescindir de esa clase de justicia, señor policía.

Se levantó, furiosa, de un salto. Quiso salir de allí, rodeándolo, pero él se lo impidió sujetándola por un hombro.

—No te marches ahora, por favor. Las cosas no son tal como tú las describes.

Pero ella había hablado hasta enfurecer y se encontraba fuera de sí. Intentó soltarse y, al no conseguirlo, le golpeó.

La mano que la sujetaba, y que se había deslizado hasta su brazo, había intensificado la presión hasta causarle dolor. Christian intentó esquivar el golpe, pero con un imparable impulso, la mano de Sibylle completó su trayectoria y aterrizó en la mejilla de él con un sonoro palmoteo. Christian protestó, sorprendido, la agarró ahora con las dos manos, y con un furioso tirón la acercó hacia sí. Sibylle perdió el equilibrio, se sintió caer sobre el pecho masculino y abrió la boca para gritar cuando sintió unos labios aplastar los suyos y una lengua exigente sortear sus dientes para introducirse en su boca con necesidad urgente. Con un acto reflejo, trató de impedir aquel contacto uniendo firmemente sus labios, y, cruzando sus brazos sobre su pecho, crear una barrera entre ambos, pero él la sujetaba con tal fuerza que no tuvo ninguna oportunidad. Poco después, Christian se separó levemente para poder mirarla a los ojos.

—¿A qué viene esto? —le espetó ella, furiosa—. Suéltame.

Christian sonrió y su boca volvió a acercarse, aunque esta vez de forma mucho más cautelosa. Sibylle quiso retroceder, pero sus brazos la seguían manteniendo aprisionada. Sólo unos pocos centímetros separaban los labios de él de los suyos cuando Sibylle por fin dejó de resistirse. En el momento en el que sus labios volvieron a tocarse se rindió y abrió su boca a las exigencias de la de él. E inmediatamente dejó de comprender por qué se había estado negando a aquello.

Cerró los ojos. Por unos instantes, toda ira, todo temor y desesperación, se diluyeron hasta desaparecer por completo. Como si pudiera imaginar que aquel último día y medio, tan terrible, no hubiese existido. La sensación de sentir tal proximidad con una persona, sentir aquella fusión de ambos, esa suave caricia de un aliento cálido, ajeno, en su mejilla, todo aquello lo percibía con tal intensidad que por unos instantes no hubo lugar en su interior para ninguna otra cosa más.

Experimentó con placer la fuerza de aquellos brazos masculinos que la sostenían inmisericordes sabiendo que para ellos no supondría ninguna diferencia si se dejaba caer ahora, pues continuarían sosteniéndola. Mientras saboreaba aquella situación, y el delicado tanteo de sus labios y lenguas se transformaba en un loco baile, cada vez más acelerado, Christian separó uno de sus brazos de su cuerpo. Sibylle notó cómo una mano exploradora se introducía debajo de su camiseta, acariciando su vientre primero para seguir ascendiendo lentamente, con sumo cuidado. Las puntas de sus dedos alcanzaron su pecho, acariciaron su contorno como comprobando su redondez y ascendieron aún más, hasta llegar a la cumbre, y de repente aquella sensación tan placentera que la dominaba por completo cedió un poco, lo suficiente como para permitir que se introdujera en su mente… ni más ni menos que una imagen… la de Hannes.

Sibylle retiró su cabeza con un gesto casi salvaje y se liberó del abrazo de Christian. Él, sorprendido por aquel rápido e imprevisto movimiento, no acertó a retenerla.

—No —dijo ella, casi sin aliento, y repitió una vez más aquella negación—. No. Esto… Esto no puede ser. Estoy casada.

Christian la miró incrédulo.

—¿Vas a renunciar a todo lo que se te ofrezca durante el resto de tu vida sólo porque tengas un marido virtual?

Sibylle creyó haber oído mal. Confiaba en haber oído mal.

—Pero ¿qué dices? ¿Un marido virtual? ¿A qué te refieres exactamente, Christian?

Él se apartó de ella, aún con la respiración acelerada, y apoyó los brazos en los costados.

—¿Qué voy a querer decir? —dijo, hablándole, pero sin dirigirse a ella directamente, como si hubiera alguien más en la habitación y fuera a aquella persona a quien le estuviera hablando—. Tu marido no quiere saber nada de ti, porque no te pareces en nada a su Sibylle. Ha llamado a la policía, y le encantaría verte recluida o en la cárcel o en un psiquiátrico —añadió, mirándola esta vez a la cara—. ¿Y tú te sientes con obligaciones hacia ese individuo? ¿Teniendo cerca a alguien que… alguien que a quien desea es a ti?

Sibylle deseó gritar, pero el comentario de él le había restado las fuerzas necesarias.

—Así que es eso lo que piensas —fue todo lo que logró decir con voz sorda.

Se puso en movimiento para abandonar la habitación, esperando casi que él la volviera a detener al pasar por su lado, pero no realizó ningún intento. Sólo habló cuando ella ya había alcanzado la puerta.

—Lo siento, Sibylle. ¿Me permites a pesar de todo acompañarte mañana?

Durante un momento permaneció allí, inmóvil, después se enjugó las lágrimas.

Se sentía indescriptiblemente cansada.

Capítulo 33

Hans consiguió la última habitación disponible. Se encontraba dos plantas por encima de las de los otros dos.

Le había puesto a la chica de la recepción inmediatamente la cantidad exacta sobre el mostrador para pagar la habitación. Le podría haber explicado que debía ponerse en camino muy temprano por la mañana y que por eso prefería pagar por adelantado, pero a Hans no le gustaban las explicaciones. A nadie, exceptuando al Doctor, le importaba lo más mínimo por qué hacía las cosas del modo en el que las hacía. Si tuviera que ofrecer explicaciones cada vez que se inmiscuyera en el curso de los acontecimientos…

En aquellos momentos, Hans se encontraba sentado en su habitación, en una silla, con el teléfono pegado a la oreja, el torso muy erguido, atendiendo a las instrucciones que le daban.

Finalmente se descalzó y se sentó sobre la cama. Flexionó la pierna derecha y sacó una punta de bayoneta de la cartuchera de cuero que llevaba siempre sujeta a la pierna. Sostuvo la bayoneta en equilibrio sobre la palma de su mano examinando la brillante hoja, en la que se reflejaba la luz de la lámpara del techo.

Aquella punta de bayoneta le llevaba acompañando muchos años ya. Incluso en Sarajevo, insertada entonces en su arma. Cuando todo se había derrumbado a su alrededor no había soltado su fusil, tal como les habían enseñado.

Al caer, el arma se había desplazado de tal manera que Hans se había clavado la bayoneta muy profundamente en la parte baja de la espalda. Todo aquel tiempo que había permanecido atrapado en la oscuridad había tenido a su bayoneta dentro de él, y aquella cuchilla, con la que muy poco antes había matado a dos enemigos, le había herido gravemente. Tan gravemente, que desde aquel momento su cuerpo no se encontraba en disposición de realizar aquellas funciones básicas que eran necesarias para unirse a una mujer.

Y puesto que había transformado su vida hasta aquel punto, sólo utilizaba esa misma punta de bayoneta cuando intervenía en las vidas de los demás para modificar acontecimientos futuros.

Una imagen se introdujo en su mente. El rostro de Jane. Parecía tan… frágil. Hans la veía con tanta claridad como si la tuviese delante en aquellos momentos. Su suave cabello, su piel tan pura, de porcelana…

Recordó que estaba cerca, allí debajo, con aquel tío. Tenían habitaciones separadas, pero si él intentaba…

Al buscar imperfecciones en su arma, Hans deslizó la hoja primero por el puño cerrado, y después la probó con la uña de su pulgar. Con este método podía descubrir errores incluso mínimos. Tras haberse asegurado que la cuchilla estaba perfectamente, volvió a guardar la bayoneta en la cartuchera de cuero de su pierna y se tumbó de espaldas.

El día siguiente sería el último de aquel experimento con Jane Doe, eso había dicho el Doctor. La situación decidiría cuál sería la intervención de Hans.

No, la misma Jane decidiría cómo… cuánto tendría que intervenir. Porque a cada momento se volvía más peligrosa para el Doctor.

Capítulo 34

Despertó por primera vez poco antes de las dos de la mañana debido a un ruido que posteriormente no fue capaz de identificar. Aunque volvió a dormirse inmediatamente, despertó una y otra vez a intervalos regulares de aproximadamente media hora, siempre empapada en sudor. Poco antes de las siete se levantó.

Cuando aquella noche volvió de la habitación de Christian, simplemente se había lavado apresuradamente los dientes con el cepillo que, junto a las miniaturas de pasta, jabón, champú y aguja e hilo, había encontrado en una cestita en la estantería del cuarto de baño. De inmediato se metió en la cama, donde se debió de quedar dormida al instante.

En el baño abrió el grifo del agua fría, unió y ahuecó las manos para formar una especie de recipiente, y sumergió en éste la cara. El frío la despertó, pero su aspecto seguía siendo terrible. Oscuros círculos rodeaban sus ojos, y en combinación con la palidez de su piel no sólo le proporcionaban un aspecto envejecido, sino enfermo. Además sentía un agudo dolor de cabeza, lo cual relacionó con el alcohol.

Sibylle repitió la acción con el agua una vez más antes de salir del baño. Se vistió y se dio cuenta que le vendría bien una camiseta limpia.

Apartó la pesada cortina de la ventana y se asomó. El otoño que se aproximaba sumergía la noche cada vez más en el titubeante día, pero a esas alturas ya fue capaz de reconocer que el cielo estaría cubierto aquella mañana. Una aurora irreal cubría las fachadas con una capa de tristeza. Al igual que en una película surrealista, aquella imagen carecía tanto de colores intensos como de bordes definidos, todo parecía confluir en una neblina informe de sucios tonos grises.

Era el tipo de luz que mejor definía su estado de ánimo.

De acuerdo, entonces: ¿qué pretendes hacer ahora, Sibylle Aurich, qué?

¿Nada?

No podía hacer otra cosa que caminar sin rumbo por la ciudad y confiar en ver algo que le provocara algún tipo de recuerdo, tal como había ocurrido con el cartel del concierto de Maffay en Ratisbona. Pero ¿cuántas posibilidades había de que aquello ocurriera? ¿Y la probabilidad de que realmente hubiera estado en ese concierto? No se sentía tan segura como el día anterior.

Tal vez Christian tenía razón. Tal vez lo que debía hacer era volver a su entorno, a Ratisbona, para poder tener alguna oportunidad.

Probablemente sus posibilidades se incrementarían sólo con la ayuda de Christian y el comisario Wittschorek para convencer a Hannes y Elke de su identidad.

Dios mío, a toda prisa a Múnich, qué locura.

Volvería. La decisión estaba tomada y Christian seguro que se alegraría de ello.

Se apartó de la ventana y consultó el reloj. Era temprano. Christian seguramente seguiría durmiendo aún.

Christian. ¿En qué estabas pensando ayer por la tarde? ¿Quién eres en realidad, Christian Rössler?

Su mirada recayó sobre el pequeño televisor que estaba sujeto a la pared, colocado sobre un brazo movible. El mando se encontraba sobre la cómoda situada inmediatamente debajo, al lado de unos folletos y el papel de cartas del hotel.

Sibylle encendió el aparato y comenzó a hacer zapping recorriendo todos los canales. En uno de ellos había un magacín matinal que ofrecía algunas noticias locales de la ciudad de Múnich. Con el mando en la mano se sentó en la cama de tal forma que podía apoyar la espalda en el cabecero y tapar sus piernas con la colcha.

La locutora informó acerca de un muniqués borracho que se había caído delante del metro y había sido gravemente herido. Si el obrero sin cualificar de veintinueve años venía de celebrar el Oktoberfest, la tradicional fiesta de octubre de Múnich, y, además, había complementado la diversión en algún local adicional, aún no había podido ser determinado con claridad. El hombre tenía una tasa de alcoholemia de dos gramos por litro, mientras, en torno a las cinco de la mañana, se disponía a esperar el metro en la parada de Frauenhoferstrasse. Cambió de tema.

Al fondo se mostró la fotografía de un hombre calvo que rodeaba con ambas manos un micrófono y torcía el gesto como si acabara de morder un limón. Según la locutora, se trataba de Michael Stipe, vocalista de REM, grupo que acababa de ofrecer un concierto en el estadio olímpico y como homenaje a la fiesta de octubre había decidido obsequiar a su público con un bis ataviado con el traje regional bávaro.

Apuntó a la pantalla con el mando, dispuesta a cambiar de canal, cuando apareció una nueva fotografía. Tres hombres sonrientes aparecían en ella, dos de los cuales llevaban una bata blanca. El hombre situado en medio vestía un polo de color rojo, tenía el cabello plateado y mostraba una gran sonrisa.

La fotografía estaba subtitulada con la leyenda: Avance en la investigación del cerebro.

Sibylle dejó caer el mando y escuchó atentamente a la locutora que explicaba que la empresa muniquesa CerebMed Microsystems, fabricante de aparatos médicos de alta tecnología, había logrado un importante avance en el tratamiento de las deficiencias psíquicas producidas a partir de determinados acontecimientos traumáticos. El grupo de científicos liderado por el catedrático Gerhard Haas, que aparecía retratado en el centro, había logrado desarrollar un nuevo método, a través del cual algunos recuerdos específicos podían llegar a ser anulados.

Los investigadores habían sido capaces, así lo indicó la locutora, de eliminar en un paciente que se prestó al experimento voluntariamente, el recuerdo de un terrible accidente ocurrido en su infancia en el cual sus padres habían encontrado una muerte muy dolorosa. Tras el tratamiento realizado por el Doctor Haas en la sección de neurología del Hospital clínico de Múnich, donde se había aplicado por primera vez el método desarrollado por CerebMed Microsystems, el paciente había logrado hablar por primera vez después de veinte años de traumático silencio y se encontraba en camino seguro de recuperación.

Se mostraron unas imágenes en las que una reportera explicaba ante una puerta de cristal que los investigadores del equipo del conocido neurólogo, el Doctor Gerhard Haas, llevaban muchos años colaborando con la clínica universitaria para estudiar los traumas y sus posibilidades de tratamiento, y ahora, con el desarrollo del nuevo método, por fin podían mostrar un avance impresionante.

Para simplificar, en el procedimiento empleado se obstaculizaba determinada enzima responsable del almacenamiento de datos concretos en la memoria a largo plazo. Con un aparato desarrollado por CerebMed, y a través de leves impulsos eléctricos, se liberaban algunas de las conexiones sinápticas del cerebro, con lo cual algunos recuerdos no podían volver a surgir.

Durante el informe de la reportera, fueron varios los hombres y mujeres que pasaron a su lado entrando y saliendo del edificio, la mayoría de los cuales miraban con curiosidad hacia la cámara. Uno de ellos, un hombre delgado, parecía estar mirando directamente a Sibylle a través de la pantalla del televisor.

Sibylle se quedó paralizada.

Sintió como si su corazón fuera a detenerse por fuerza en ese mismo momento.

Ese hombre, el que acababa de salir en pantalla, era… el Doctor Muhlhaus, su Doctor Muhlhaus.

¿Cómo puede ser?

De momento, la abandonó la parálisis que había sentido. Saltó de la cama con el corazón aún desbocado. El mando del televisor cayó al suelo con un fuerte golpeteo, pero no le importó. Sus manos temblaban tanto que le costó un gran esfuerzo sujetar el lápiz que había al lado del papel de cartas. Con una letra temblorosa e infantil escribió CerebMed, Doctor Haas en un papel y volvió a levantar la vista hacia el televisor, pero la información había concluido y la locutora hablaba en aquel momento acerca de las elecciones regionales.

Por un momento, Sibylle, indecisa, sintió cómo sus pensamientos bailaban libremente una alegre danza en su mente, después salió corriendo de la habitación, recorrió a toda velocidad los escasos pasos que la separaban de la habitación de Christian y llamó varias veces a la puerta, golpeándola con la palma de la mano. El sonido que produjo, un sordo palmoteo, era demasiado alto para esa hora tan mañanera, pero no le importó.

Por fin. Por fin una pista real.

—¿Christian?

Apoyó la oreja en la puerta, pero no parecía que se moviera nada en aquella habitación. De nuevo golpeó contra la puerta, ahora con los puños cerrados, pero en lugar de la puerta a la que estaba llamando se abrió la anexa. Un hombre grueso en camiseta y pantalón de traje apareció en el umbral con el rostro enjabonado de espuma de afeitar.

—¿Qué ruido es ése? —gruñó—. ¿No puede ser algo más silenciosa?

Antes de que pudiera contestarle ya había vuelto a cerrar la puerta.

Sibylle estaba desesperada.

Me da igual; si quiere, que presente una queja.

Había visto a Muhlhaus, por lo que Christian tenía que salir de la cama inmediatamente.

De nuevo golpeó contra la puerta, gritando su nombre en voz alta. Como seguía sin producirse el más mínimo movimiento, se giró y empezó a patear la puerta con el talón. Estaba segura de que el gordo de la habitación de al lado aparecería en cualquier momento para protestar, pero en su lugar se vio por el pasillo, en el extremo que daba paso a las escaleras, una mujer. Tenía aproximadamente la edad de Sibylle, llevaba una falda verde y una blusa blanca y era evidente que pertenecía al personal del hotel. Con expresión desconcertada se paró delante de Sibylle.

—Perdone todo este ruido —se disculpó Sibylle apresuradamente—. Pero me temo que a mi amigo, el señor Rössler, le pasa algo. ¿Podría abrir la puerta, por favor?

La mujer arrugó la frente y examinó la puerta cerrada como si pudiera ver a través de ella qué sucedía en su interior.

—No puede usted hacer tanto ruido a esta hora de la mañana. Algunos clientes aún duermen. ¿Cómo se le ocurre pensar que el señor Rössler pudiera tener algún problema?

—No se despierta.

—Tendrá el sueño pesado —explicó la mujer en tono desabrido.

Maldita, maldita sea.

—Pero… él… él está enfermo —mintió Sibylle—. A veces le dan ataques. Es muy peligroso. Por favor, tengo que comprobar que esté bien.

Con ello había encontrado la excusa perfecta. Las pupilas de la mujer se dilataron brevemente, después asintió.

—Espere un momento, por favor —dijo, y desapareció rápidamente.

Tras unos pocos instantes volvió con una única llave en la mano en la que había fijado un cartelito, y con una última mirada inquisitiva abrió finalmente la habitación de Christian y se apartó a un lado.

Sin dudar, Sibylle entró en la habitación y se detuvo, sorprendida. La cama estaba revuelta, pero desocupada. Retrocedió hacia la puerta del baño, que estaba abierta y dejaba ver la oscuridad que había detrás.

—¿Christian? —preguntó, encendiendo la luz.

Nadie, ¿sí dónde habrá ido tan temprano por la mañana?

—¿No había imaginado usted que su amigo pudiera no estar aquí? —quiso saber la empleada innecesariamente.

—¿Cree usted que en ese caso hubiera despertado a medio hotel con mis golpes? —dijo Sibylle, contemplando la cama revuelta—. Quizá no podía dormir y decidió dar un paseo.

—Sí, quizá —dijo la mujer—. Creo que podemos abandonar ahora esta habitación.

—Me gustaría quedarme a esperar al señor Rössler.

—Lo siento, pero eso no es posible. Sólo le he abierto, porque dijo usted… Se trataba de una emergencia. Venga, vámonos.

—Un momento sólo, por favor —dijo Sibylle, cogió un lápiz y escribió en el papel de cartas del hotel.

Ven a verme inmediatamente, por favor. He visto en la televisión al hombre que me mantuvo encerrada. Empresa CerebMed Microsystems. Sibylle.

Una vez de vuelta en su propia habitación, Sibylle llamó a la Sección de Crímenes Violentos en Ratisbona y pidió que la pasaran con el comisario Wittschorek, pero la informaron de que no aparecería por su despacho hasta, probablemente, las ocho o las nueve.

En la media hora siguiente estuvo cambiando de canal continuamente, con la esperanza de ver en alguna otra parte un reportaje sobre CerebMed Microsystems.

Poco después de las siete y media, cogió la llave de su habitación de la cómoda y, tras asegurarse metiendo la mano en el bolsillo que llevaba aún sus billetes arrugados, abandonó la habitación.

En la recepción se encontraba la mujer que le había abierto 1 a puerta de la habitación de Christian. Parecía mucho más amable ahora.

—¿Ha vuelto ya su amigo?

—No, aún no. ¿Puedo dejarle una nota?

—Por supuesto.

Mientras abría un cajón y sacaba un bloc de notas, Sibylle cogió una de las tarjetas de visita del hotel que había en una cestita sobre el mostrador y se la guardó. Después cogió el bloc que la mujer le tendía junto con un bolígrafo y un sobre.

—Una pregunta —dijo—. ¿Sabe usted por casualidad dónde puedo encontrar a la empresa CerebMed Microsystems?

—¿CerebMed? —dijo la mujer, pensativa—. Me suena ese nombre. Le busco la dirección, si quiere.

—Creo que debe estar en Aubing, en Bodenseestrasse. ¿Podría llamarme un taxi, por favor?

¿Aubing? ¿Bodenseestrasse? ¿Cómo quieres saber esas cosas? ¡El reportaje! Pero… ¿si no mencionaron direcciones…? Es igual, voy para allá.

Con un suspiro cogió el bolígrafo y volvió a escribir.

Christian, me dirijo a la empresa CerebMed Microsystems en Aubing. Es ahí donde he visto a ese hombre. Intentaré localizar también a Wittschorek más tarde. Por favor, ven en cuanto puedas.

Sibylle.

Metió la hoja doblada en el sobre, lo selló y escribió en grandes letras de imprenta Christian Rössler. Cuando se lo tendió a la empleada del hotel, ésta sonrió.

—El taxi llegará en dos minutos. Y tiene usted razón: CerebMed está en Aubing.

El taxi tardó seis minutos en llegar y a Sibylle le pareció una eternidad.

El tiempo transcurre con lentitud cuando se trata de la última barrera antes de alcanzar la verdad.

Capítulo 35

Hans se sentía feliz de encontrarse solo de nuevo. No le gustaban las reuniones, y menos aún con individuos que creían que podían decirle lo que debía hacer. Pero el Doctor le había dicho que debía colaborar con Rob, de modo que lo hacía, aunque no soportaba a ese hombre de nombre Robert al que todo el mundo llamaba Rob.

A las siete de la mañana lo tuvo ante su puerta para explicarle cosas que Hans, o ya sabía, o no creía que necesitara saber.

Hans quiso preguntarle si había tocado a Jane, pero finalmente no lo había hecho. Porque, ¿y si hubiera contestado afirmativamente?

Consultó su reloj de pantalla LED. Las ocho menos dieciocho minutos. A las ocho le llamaría por teléfono el Doctor.

De nuevo llamó alguien a la puerta, pero en esta ocasión repetidas veces, de forma impaciente y ruidosa.

Cuando Hans abrió volvió a encontrarse de nuevo con Rob. Éste le tendió una nota y su semblante no parecía anunciar nada bueno.

—Ha estado en mi habitación. Sabe Dios cómo ha logrado entrar. Lee.

Hans tomó la nota manuscrita y la leyó.

Ven a verme inmediatamente, por favor. He visto en la televisión al hombre que me mantuvo encerrada. Empresa CerebMed Microsystems. Sibylle.

Cuando Hans volvió a levantar la vista, habló Rob:

—No se encuentra en su habitación. Ya puedes imaginarte qué planea hacer ahora. Hans le devolvió la nota.

—¿Has informado al Doctor? —preguntó con calma.

—Sí. He llamado inmediatamente, en cuanto vi que no se encontraba en su habitación.

Se pasó los dedos por el pelo, un poco demasiado largo, y Hans constató que ese Rob normalmente tan seguro y arrogante estaba bastante nervioso. Pero tenía motivos para ello. Mientras se encontraba allí arriba, reunido, Jane Doe se le había escapado.

—Si la reconocen en alguna parte nos traerá muchos problemas, Rob. ¿Qué dice el Doctor?

—Que vayamos hacia allí y la detengamos. Que la detengas tú.

Hans asintió. Había llegado la hora.

Capítulo 36

Cruzaron el centro de Múnich, lo cual, dado el intenso tráfico, resultó complicado y requirió bastante tiempo. Una y otra vez tuvieron que permanecer parados sin moverse durante largos minutos, para avanzar a paso de tortuga cincuenta o cien metros y volver a detenerse de nuevo. A cada minuto se incrementaba el nerviosismo de Sibylle. Ni siquiera contaba con un teléfono móvil desde el cual pudiera haber contactado con Wittschorek. Sólo le quedaba la esperanza de que Christian hubiera encontrado ya su nota.

A no ser que…

—Perdone —interpeló al taxista—. Me gustaría pedirle un favor. He de llamar urgentemente a un amigo, pero por desgracia me he olvidado mi teléfono. ¿Me dejaría usted el suyo para realizar una llamada si a cambio le doy diez euros?

El taxista la miró sorprendido a través del retrovisor, pero al parecer los diez euros habían logrado convencerle.

—De acuerdo —asintió—. Siempre que se trate de una llamada nacional y no se prolongue demasiado.

Sacó su teléfono, que llevaba fijado en el dispositivo de manos libres y se lo entregó por encima del hombro. Sibylle le dio las gracias y se giró en el asiento para poder sacar la nota con el número de teléfono del bolsillo trasero de su pantalón.

Dos minutos más tarde devolvió llena de frustración el teléfono junto con un billete arrugado de diez euros, tras haber averiguado que el comisario aún no había llegado a su oficina.

Tras casi media hora de trayecto, el taxi giró debajo de un cartel azul con la inscripción CerebMed Microsystem y se introdujo en el aparcamiento de la empresa. Sibylle pagó y se apeó con el corazón latiéndole con fuerza.

El edificio, de tres plantas, era alargado, y casi por completo de cristal. Aún estaba bastante nublado, de modo que detrás de las ventanas algunas persianas naranjas y azules estaban bajadas.

El edificio resultaba impresionante, pero también de manera muy sutil un tanto intimidante. La entrada estaba formada por una puerta de cristal muy amplia, de apertura automática, que Sibylle ya había visto en televisión. En aquel mismo momento se abrió por la parte central como en una amplia sonrisa y dejó salir a dos mujeres que conversaban animadamente.

Sibylle experimentó una sensación extraña, algo desconcertante que quedaba suspendido sobre sus emociones como si de una espesa capa de niebla se tratase.

Como… como… como estar de nuevo en casa.

Contaba con que en cualquier momento le resultara conocido alguien que abandonara el edificio.

¿Tal vez Elke? ¿O incluso Hannes? ¿Tal vez exista alguna conexión entre Hannes y CerebMed?

¡Qué estupidez! No pierdas la cabeza del todo, por favor.

Se dio la vuelta para ver cómo desaparecía la parte trasera de su taxi de los confines del aparcamiento. Albergaba la absurda esperanza de ver aparecer por allí un nuevo taxi en el que se encontrara Christian. ¿No debería esperarlo?

Pero ignoraba si realmente vendría.

¿Y si pasan horas antes de que vea mi nota? No. No puedo esperar tanto. Entraré ahí dentro yo sola, Christian Rössler. Ahora.

La entrada era amplia, pero aquello no la sorprendió. A pesar de que no podía esperarse desde fuera hallar allí aquel espacio, de unos doscientos metros cuadrados, hermosamente decorado con mármol desde el suelo hasta el techo, aquello le pareció normal. Las dos plantas superiores acababan en una galería con vistas al especio central en el que se encontraba, y los laterales revestidos de madera de esas galerías estaban comunicados entre sí por una desconcertante cantidad de grandes espejos que reflejaban la luz natural del exterior y sumergían con ello la estancia, a pesar de lo nublado del día, en una luz de lo más agradable. El revestimiento de madera continuaba sin aparente interrupción en cada lateral desde la galería inferior hacia la planta baja, ensanchándose y convirtiéndose allí en dos amplias puertas a cada lado.

Cinco-tres-siete-nueve-ocho.

Sibylle creyó que la cordura debió haberla abandonado ya de forma definitiva. ¿Qué significaba ahora cinco-tres-siete-nueve-ocho?

Se apartó y notó que el hombre que se encontraba tras el mostrador de recepción la observaba a la vez que hablaba por teléfono. Andaría por los cuarenta y muchos y llevaba una camisa blanca con una corbata en el mismo tono azul que Sibylle ya había visto en los carteles anunciadores de la empresa CerebMed. Su pelo rubio-amarillento brotaba como pinchos de erizo de su cabeza.

Pésimo tinte.

El modo en el que la examinaba no tenía nada en común con un atento «¿qué puedo hacer por usted?», como sería de esperar. Más bien resultaba taxativo, y a Sibylle le resultó incómodo. A pesar de ello, se acercó a aquel hombre con decisión, intentando sonreír amablemente. Poco antes de llegar hasta él, el hombre finalizó su conversación telefónica. En cuanto le alcanzó y pudo ver los detalles de su rostro, constató que él la miraba expectante.

Parece dudar si me conoce o no y espera a que yo se lo aclare.

—¿Puedo ayudarla? —preguntó en ese momento con amabilidad, pero cierta reserva.

—Tal vez —contestó ella, esperando que no detectara su tensión—. He visto casualmente en un reportaje en televisión sobre CerebMed a una persona que hace algún tiempo me ayudó a salir de una situación un tanto complicada. No tuve oportunidad de darle las gracias en aquel momento, y me encantaría poder hacerlo ahora. Por desgracia, no recuerdo su nombre. Tiene unos cincuenta años, el pelo negro y creo que trabaja aquí —explicó y reflexionó en busca de más detalles que pudiera aportar—. Sí, y tiene un aspecto casi delicado.

—Bueno —dijo el rubio—. No es tan fácil. Aquí trabajan muchas personas y también podría tratarse de un visi…

Se interrumpió y miró hacia la entrada. Antes de que Sibylle pudiera girarse para ver qué había distraído a aquel hombre, alguien la llamó por su nombre. Una voz conocida. Sibylle se dio la vuelta y estuvo a punto de gritar de alivio cuando vio cómo se acercaba Christian a paso rápido.

—Dios mío. ¡Cuánto me alegro de que estés aquí! ¿Dónde estabas?

Christian miró alternativamente hacia ella y el hombre de recepción antes de colocarle ambas manos sobre los brazos.

—Al parecer no nos hemos encontrado por pocos minutos. Salgamos de aquí.

—Pero… —comenzó ella, pero calló cuando vio su mirada insistente.

Él saludó con la cabeza al hombre de la recepción.

—Perdone, por favor —dijo, y arrastró a Sibylle consigo.

Ésta tuvo que controlarse mucho para seguir manteniendo la calma.

Las puertas automáticas se abrieron cuando aún se hallaba a algunos metros de distancia, accionadas por una joven que se les acercó y detuvo a Sibylle en cuanto vio.

—¿Danny? ¿Danny, eres tú?

Sibylle estaba desconcertada. No conocía a aquella mujer.

¿Y por qué me llama Danny?

—No, mi nombre es Sibylle. Sibylle Aurich. Lo siento, creo que me confunde…

—Exactamente. Debe referirse usted a otra persona —la interrumpió Christian impaciente, empujándola con una mano en la espalda, para que continuara avanzando.

—Lo siento —dijo Sibylle a la joven, pudiendo constatar aún su aturdimiento antes de salir a la calle.

Sin pronunciar palabra, abandonó el edificio con Christian, pero apenas se hubo cerrado de nuevo la puerta de entrada con un sonido de succión, Sibylle ya no pudo contenerse.

—Pero ¿dónde has estado esta mañana? Ese Muhlhaus trabaja aquí, estoy completamente segura. ¡Le he reconocido en televisión! Tenemos que volver a entrar ahí dentro. Me alegro de que hayas llegado, porque no creo que pudiera conseguirlo yo sola. ¿Ya has hablado con tu compañero, con el comisario? Lo he intentado yo por el camino, pero aún no había llegado a la oficina. ¿Le llamarás tú? ¿Christian?

—Ahora. Primero alejémonos un poco más.

Le siguió impaciente, primero cruzando el aparcamiento, después por el lateral del edificio.

—Quiero ver primero la parte trasera del edificio. Por si acaso —explicó él.

¿La parte trasera?

A cada paso que daba aquella situación se le antojaba más extraña.

—Christian, ¿me puedes decir ahora mismo, por favor, dónde estabas esta mañana?

El semblante de Christian cambió de repente de un modo que a Sibylle no le gustó en absoluto. Distendió los labios en una desagradable sonrisa y habló.

—Me encontré con alguien que solucionará de una vez por todas tus problemas.

Sibylle no entendía absolutamente nada de lo que le estaba diciendo, pero surgió en ella un oscuro presentimiento que le ocasionaba el más absoluto terror.

—Pero ¿cómo…? Quiero decir, ¿quién va a poder solucionar mis problemas? ¿Y cómo…?

—Estaba conmigo —la interrumpió una voz profunda a sus espaldas cuyo sonido la hizo estremecerse violentamente. Se giró y se quedó paralizada al ver aquellos ojos desprovistos de emoción por los que ya se había sentido intimidada el día anterior en el tren. La distancia entre ella y aquel hombre no era superior a un metro. Era algunos centímetros más alto que ella y la contemplaba impasible. Sibylle quiso gritar, pero ni siquiera logró abrir la boca. El impulso de salir corriendo, alejarse de aquella persona, fue intenso, pero la conexión entre su cerebro y sus músculos se había interrumpido.

La delgada boca que pertenecía a aquel rostro duro se movió.

—Buenos días —dijo—. Me llamo Hans. Ahora vamos a entrar ahí dentro, donde ya hay alguien esperándote. Y sería conveniente que no creases dificultades.

Para subrayar sus palabras levantó la mano derecha y le mostró un cuchillo con una hoja aterradoramente larga. La visión de aquel arma por fin la liberó de su parálisis y le permitió dar un paso atrás. Chocó contra Christian y se volvió hacia él, que seguía sonriendo.

—Christian —logró articular y en el momento en el que pronunció su nombre fue consciente de lo que aquella situación significaba, en toda su magnitud—. ¿Tú?

Sus piernas cedieron. No le importó.

Él la agarró por los brazos y la sostuvo antes de que pudiera caer al suelo. La voz de aquel hombre tan terrible dijo algo detrás de ella que no logró entender. También aquello dejó de importarle. Todo le daba igual. Como a través de una espesa niebla, sintió cómo los dos hombres la agarraban y la arrastraban hacia dentro.

Era como si contemplara aquella escena como una extraña, sin que tuviera nada que ver con ella misma.

En algún momento se detuvieron. Ella mantuvo cerrados los párpados.

Una mano le levantó la barbilla.

—Te vamos a soltar ahora —dijo una voz que creyó que pertenecía a Christian.

Abrió los ojos entonces y realmente fue el rostro de Christian el que vio.

—Me besaste —le acusó ella—. Dos veces. ¿Por qué me haces esto? ¿Cómo puedes hacerme esto?

—Hubiera hecho más que sólo besarte —rió él—. Si no estuvieses tan reprimida.

Parecía divertirse con todo aquello.

—Yo… estoy casada —protestó, como si en aquel momento, en aquella situación tan irreal, tuviese la necesidad de justificarse ante aquel individuo.

—¡Qué estupidez! —rió él de nuevo.

El cuerpo de Sibylle se tensó.

—¿Estupidez? ¿Qué quieres decir, Christian?

—El Doctor está esperando —dijo desde atrás el hombre de los ojos muertos, y la agarró del brazo. No la presionaba demasiado fuerte, de modo que no le dolió. Sibylle sintió cómo volvía la vida a su cuerpo y se resistió, pero también Christian comenzó a tirar de ella, y, careciendo de fuerzas para oponerse a los dos, se rindió.

Giraron hacia la zona trasera del edificio y, recorriendo una parte de ésta, pasaron por un portón que era lo suficientemente amplio como para permitir la entrada de un camión. Finalmente, se detuvieron ante una puerta de reducidas dimensiones. Christian metió la llave en la cerradura y se detuvo, sorprendido. Se acercó aún más a la puerta, haciendo girar la llave con mayor insistencia. Finalmente, la soltó y lo intentó una vez más, despacio, pero la puerta aparentemente no se abría.

—¿A qué viene esto? —protestó, y golpeó varias veces la puerta con la mano—. ¿Qué idiota ha dejado puesta la llave por dentro? Maldita sea, ¿y dónde se han metido todos?

Se dirigió al hombre de los ojos sin vida.

—Tienes que dar la vuelta por delante y abrirnos desde dentro.

—¿Por qué yo? Ve tú, mientras tanto yo vigilaré a Jane.

—¿Jane? —preguntó Sibylle, sintiéndose tan cerca de la locura como nunca—. ¿Por qué Jane?

Antes Danny… ahora Jane.

Nadie le prestó atención.

—La vigilaré yo —espetó Christian—. Quiero evitar que vuelva a realizar otra pequeña excursión como la de esta mañana.

Mientras su voz adquiría un tono que dejaba traslucir su irritación, Hans en cambio mantenía la calma.

—Eras tú quien estaba alojado en el mismo pasillo que ella.

—Pero yo sólo tenía que vigilarla. Tú eras el responsable de que no cometiera ninguna estupidez.

Se le había encendido el rostro. Con un gesto rápido hizo aparecer una pistola.

Sibylle soltó un profundo quejido cuando sintió posarse el cañón sobre su vientre.

Durante largos segundos, ambos hombres se miraron fijamente.

—Sabes que el Doctor la necesita —dijo Hans a continuación, suavemente—. Y si le haces daño, te mato.

Con esas palabras se volvió y echó a andar. Ambos le siguieron con la mirada mientras se alejaba. Cuando hubo desaparecido tras una esquina, Sibylle se dirigió a Christian advirtiendo en el rostro de éste una expresión de alarma. Al parecer, la amenaza del otro hombre le había afectado seriamente.

—¿Por qué me ha llamado Jane?

—Jane Doe —explicó. Parecía haber recuperado la compostura, porque aquella insufrible sonrisa había vuelto en cuestión de segundos—. ¿No me digas que no lo habías oído nunca? Así es como llaman en los EE. UU. a los cadáveres femeninos sin identificar.

Cadáveres femeninos.

Sibylle sintió que le volvían a fallar las piernas, aunque no quiso profundizar en aquella sensación. Si caía, pues nada, aterrizaría en el suelo. Ya le daba igual.

—¿Hay algo de verdad en todo lo que me has contado?

De nuevo apareció aquella irritante sonrisa.

—Algo de verdad, algo de verdad, déjame pensar… Bueno, cuando te he explicado qué hemos hecho contigo, me he quedado muy, muy corto. Hemos estado influyendo en tu cerebro, sí. Pero cómo exactamente…

Una sombra se acercó, deteniéndose detrás de Christian, el cual gritó, sorprendido, cuando de repente una mano desconocida presionó un objeto duro contra la parte posterior de su cabeza.

—No te muevas —amenazó una voz cortante—. Dispararé al menor movimiento y te aseguro que me será indiferente lo que te ocurra, maldito cabrón.

Una voz agradablemente conocida. Sibylle se sintió desfallecer, se mareó. A espaldas de Christian había aparecido una persona de quien sólo alcanzaba a distinguir levemente algunos retazos de ropa y un pañuelo verde con adornos blancos.

¡Rosie!

Christian estaba envarado, no osando moverse ni siquiera cuando se adelantó una mano pecosa para sustraerle lenta y cuidadosamente su pistola.

El arma ya no apuntaba a Sibylle. Apareció otra mano, sosteniendo una rama de árbol que ahora lanzaba muy lejos. Mientras, la primera mano presionaba con la pistola de Christian firmemente la nuca de éste. El pañuelo verde desapareció, descubriendo unos cabellos de una tonalidad tan intensamente roja como Sibylle sabía que sólo vería una única vez en su vida.

—Rosie —susurró, con desmayo—. Pero ¿cómo…?

—Chiquilla —dijo Rosie sonriente—. ¿Creíste de verdad que Rosie te abandonaría?

—Pero…

Rosie le restó importancia con un gesto.

—Más tarde. Ahora, cuenta… ¿qué pasa con tu hijo?

—Con mi… No existe ese niño —dijo Sibylle, y sintió cómo de inmediato los ojos se le anegaban en lágrimas.

—¿Qué? —preguntó Rosie, abriendo mucho los ojos—. ¿Estás segura?

Sibylle titubeó levemente, pero asintió al fin.

—Dios mío. Me lo tienes que contar todo con detalle, pero primero larguémonos de aquí antes de que vuelva a aparecer ese zombi. Y por si acaso, este señor tan encantador de aquí nos acompañará.

Apartó la pistola de la cabeza de Christian y se la apoyó en la espalda. Que no empleaba demasiada delicadeza en ello pudo deducirlo Sibylle por el rostro, contraído por el dolor, de Christian.

—Aparta inmediatamente el arma, maldita bruja. No tenéis ninguna oportunidad. Hans disfrutará muchísimo rebanándoos el cuello a las dos.

—¿Sabes qué es lo que más me sorprende, cabrón de mierda? —insultó Rosie sin dejarse impresionar por las amenazas de él—. Para lo bocazas que eres, me parece que tiemblas demasiado. ¿Acaso tienes frío?

Sibylle aún no había logrado calmarse del todo. Le resultaba imposible mantener bajo control la impresionante tormenta que se había originado en su cabeza.

—Rosie, pensé que eras… Dios mío, Rosie, yo… ¡Lo siento tanto!

Rosie sacudió la cabeza, golpeó a Christian en el hombro con su mano libre y señaló hacia la salida del aparcamiento, en la que se encontraba aparcado un Renault Clío.

—Hacia allí. Vamos. Rápido.

Sibylle siguió a ambos como en trance. Cuando alcanzaron el vehículo que Rosie había señalado previamente, ésta le tendió a Christian la llave del contacto.

—Conduces tú. Pero yo estaré sentada detrás de ti todo el tiempo, apuntándote a la nuca. Y para que quede claro de una vez por todas: estoy hasta las narices de bocazas cobardes que se divierten maltratando a las mujeres. Y no tengo escrúpulos en meterte una bala en la cabeza, porque eres un asqueroso criminal, y eliminar a un asqueroso criminal es más o menos defensa propia. ¿Te ha quedado claro?

Capítulo 37

Hans estaba furioso.

Me besaste. Era lo que había dicho Jane. Y Rob había añadido que hubiera hecho mucho más que eso si ella no hubiera sido una mujer tan reprimida. Es decir, que ella le había rechazado.

Fragilidad. Algo había despertado en la mente de Hans, algo desconocido que le había evocado aquella palabra. Fue sólo un leve resplandor, después, volvió a centrar su pensamiento en Rob.

No sólo había intentado mancillar a Jane, además le había humillado a él en presencia de ella.

Rob le había culpado de su propia incapacidad. Jane jamás hubiera logrado abandonar sola el hotel si Rob hubiera permanecido en su propia habitación en lugar de pasar a visitarle a él.

Y además le había estado dando órdenes, a pesar de que no se trataba de su superior.

Hans no permitió que nadie advirtiera su furia. Ni siquiera consintió que aquel terremoto interior que parecía estar a punto de desencadenarse en él se liberara del todo. Cuando uno se enfurecía con otra persona, se debía habitualmente a que, por algún motivo, se estaba incapacitado para imponerle a ésta algún tipo de castigo por su estúpida actuación. Pero si se sancionaba a quien provocaba la furia debidamente, ésta tendía a desaparecer, ya que existía la certeza de que pronto se alcanzaría la satisfacción requerida.

De modo que Hans cruzó a paso ligero la recepción. Vio al hombre del pelo amarillo, aunque sin fijarse en él, pues sabía que no le detendría. Cada vez que se encontraba con aquel individuo sentía deseos de sacar su bayoneta de la cartuchera y cortarle aquel pelo amarillo con sus propias manos.

Hans insertó el código de acceso: 5 3 7 9 8, en una de las puertas en las que desembocaban lateralmente las galerías, y ésta se abrió emitiendo un suave sonido vibrante.

Se introdujo a continuación en un amplio pasillo del cual partían, en ambas direcciones, corredores menores, y que conducían hasta la zona de administración de CerebMed.

El sonido que ocasionaban sus rápidos pasos fue ahogado casi por completo por la gruesa alfombra de color azul oscuro con la que se había cubierto el suelo de la zona de oficinas. Hans giró por uno de los pasillos a su derecha, que desembocaba tras pocos metros en una nueva puerta. También aquí había que introducir un código, pero, a diferencia de la primera puerta, también había dispuesta adicionalmente una pequeña caja de color gris al lado de la pantalla con los números. Sacó su cartera del pantalón y extrajo una tarjeta de plástico que sostuvo ante la caja de color gris, actuación que el sistema electrónico registró con un fuerte pitido. A continuación introdujo su código secreto personal, y tras un segundo pitido por fin se oyó el zumbido del mecanismo de apertura.

Inmediatamente tras la puerta encontró unas escaleras de cemento que conducían hacia abajo, compuestas por un total de diecisiete escalones. Hans los contaba cada vez que accedía al laboratorio. Cuando bajaba o subía otras escaleras no le interesaba lo más mínimo de cuántos escalones se componían. Sólo en esta escalera tan especial había decidido en una ocasión, sin motivo aparente, contar los escalones, y otra vez al día siguiente, porque había olvidado cuántos había sumado la primera vez. Y después se había convertido en una costumbre, en un ritual. Pero sólo esta escalera. Sólo aquí.

Llegó a un pasillo iluminado por una hilera de lámparas de neón y giró hacia la izquierda. Ya no se sentía furioso. La necesidad de castigar a aquel individuo había sido registrada y no había necesidad de seguir pensando en aquel asunto. Por supuesto, hubiera sido interesante reflexionar acerca de las miles de posibles consecuencias que podía conllevar el castigo que pensaba imponerle a Rob, pero ahora no era el momento para ello.

Hans sintió ascender en él la sublime sensación de poder que siempre le invadía cuando modificaba a través de sus acciones el destino de alguna persona.

Se le acercó un hombre enfundado en una bata blanca y le saludó brevemente. Hans respondió al saludo, le conocía, pertenecía al equipo del Doctor. Apenas tenía contacto con esa gente, sólo les veía de vez en cuando en la oficina del Doctor. Eran los responsables de los donantes. Qué hacían exactamente era algo que Hans ignoraba hasta que se requería su intervención personal. Como ahora en el caso de Jane Doe.

Poco antes de llegar a la gruesa puerta de acero por la que había salido el hombre de la bata tuvo que girar. Esta nueva puerta contaba con mayor seguridad aún que las anteriores. Aquí, además del código numérico no se requería la presentación de una tarjeta, sino de una huella digital.

Hans no tenía acceso a las habitaciones que se encontraban más allá de esa puerta. Al menos, no podía ir solo. Sin embargo, el Doctor le había llevado muchas veces. Allí se encontraban los laboratorios no oficiales. A diferencia de los situados en la primera planta del edificio de CerebMed, donde la mayor parte de los científicos se ocupaban de cosas sobre las que se informaba de vez en cuando en los periódicos o en televisión, aquí trabajaba sólo un círculo reducido de los hombres de mayor confianza del Doctor.

Hans recordó las estanterías detrás de las cuales se ocultaban otras escaleras, escaleras que conducían a un nuevo sótano.

Al pasillo oculto.

Nadie que no supiera qué había que hacer exactamente encontraría la entrada al pasillo oculto.

Allá abajo estaban situadas las habitaciones de los donantes, aunque Hans se preguntaba para qué necesitaban habitaciones aquellos seres. Además, también había algunos laboratorios y una especie de sala en la que se había instalado aquella máquina tan complicada, más otros aparatos, los que necesitaban cuando realizaban aquello que el Doctor llamaba extracción.

Hans evitaba siempre que era posible pensar en los donantes. Quería evitar como fuera recordar su imagen.

Había visto muchas cosas terribles en su vida. Cosas que eran horripilantes, pero inevitables. Sin embargo, la visión de los donantes le producía escalofríos. No había muchas cosas que Hans temiera, pero ellos le provocaban un grandísimo terror.

Giró dos veces más sin cruzarse con nadie por el camino antes de alcanzar la estrecha puerta de salida en la que estarían esperándole los otros dos.

La llave estaba puesta por dentro, tal como habían sospechado. Hans la sacó, colocándola sobre la pequeña cajita situada a su lado y la abrió. Miró alrededor, pero no vio a nadie. Trabó la puerta a fin de que ésta no pudiera cerrarse y salió.

Volvió dos minutos después. Tenía que informar al Doctor. Tenían un gran problema.

Capítulo 38

Rosie guió a Christian hasta la salida del aparcamiento y le ordenó conducir en dirección a la estación principal.

Ahora ya no le apuntaba con el arma directamente a la nuca. Se había reclinado hacia atrás en el asiento trasero y apoyaba el brazo en una pierna. El cañón de la pistola apuntaba hacia arriba.

La aparición por sorpresa de Rosie le había proporcionado nuevas energías a Sibylle. Se inclinó hacia delante y contempló el perfil de Christian.

—¿Quién eres? —le preguntó—. ¿Y qué habéis hecho conmigo?

—No te diré nada —contestó él, sombrío—. Al menos, hasta que nos haya alcanzado Hans. Y no te gustará nada lo que ocurrirá entonces.

—Déjale —dijo Rosie—. Que conduzca. Después ya veremos qué hacemos con él.

Sibylle quería contradecirla, objetar diciendo que necesitaba saber de una vez qué habían hecho con ella exactamente, pero al parecer Rosie ya sabía todo eso antes de que lo formulara en palabras. Su amiga sacudió la cabeza.

—Después —insistió.

Hubo un breve silencio.

—¿Cómo has logrado encontrarme, Rosie? —preguntó Sibylle finalmente.

Rosie rió.

—Ha sido toda una aventura. Pero como tenemos tiempo… Y no me importa que este cabrón de mierda se entere. Bueno, fue de este modo: en casa de tu amiga apareció de repente una multitud de policías. De inmediato pensé que estarían buscándote a ti, y cuando se asomó a la ventanilla uno de ellos y se identificó como el comisario jefe Grohe, ya estuve segura, pues recordé que me habías hablado de él. Quería saber qué hacía yo allí parada y le expliqué que pensaba hacer una llamada, y que por tanto me había detenido porque como conductora responsable sabía que no se debe hablar por teléfono mientras se conduce. Él me indicó que siguiera mi camino, lo cual hice, como conductora responsable —sonrió—. Tenía intención de dar la vuelta al bloque, aparcar cerca y después volver a acercarme al edificio a pie para ver si encontraba algún modo de advertirte. De modo que me metí en la primera calle a la derecha y tuve que esperar un poco, porque una estúpida furgoneta de transporte urgente estaba parada en mitad de la calle. Cuando finalmente apareció el conductor, que, por cierto, estaba bastante bueno, volví a girar a la derecha. ¿Y qué crees que veo apenas doscientos metros más adelante? Pues a ese individuo de aspecto tan desagradable a la vista que había estado rondando por mi casa el día anterior apareciendo por entre unas casas acompañado de mi guapísima Sibylle.

Christian le lanzó una mirada furiosa por encima del hombro, pero Rosie continuó hablando como si nada.

—Y justo enfrente detecté a otro individuo, alguien que intentaba pasar tan claramente desapercibido, que estuve segura de que sólo podía tratarse de un policía. Entonces pensé, «mierda, ya la han cogido», pero mira por dónde, el policía no se mueve ni lo más mínimo, ni intenta detenerte ni nada, lo cual me pareció muy extraño. Pero entonces recordé que me habías contado que uno de los policías ya te había ayudado previamente.

—Sí, el comisario Wittschorek —explicó Sibylle.

—De modo que aparco mi coche justo ahí donde me encuentro, en aquel punto mismo, en el arcén, y comienzo a seguiros a cierta distancia. Chiquilla, ¡me sentía como la señorita Marple! —Atisbo brevemente por la ventanilla—. Espero que estés cogiendo el camino más corto hacia la estación central, cabrón de mierda —amenazó, para después continuar explicándole a Sibylle su historia—. Bueno, y cuando os metisteis los dos en ese pequeño hotelito en Ratisbona temí que planearas alguna guarrería con ese individuo. Pero me tranquilicé cuando le vi salir al poco tiempo, solo, y con el teléfono pegado a la oreja.

Sibylle miró hacia delante.

—El comisario es uno de los vuestros, y tú ni siquiera eres policía, ¿no es así?

—¿Policía yo? —le sonrió él irónicamente a través del retrovisor—. Eso fue idea de Martin. El chiste del siglo. Y ya que estamos, te diré que no me llamo Christian, sino Robert. Pero si quieres, puedes llamarme Rob —añadió. Parecía haber superado ya el susto por haber sido sorprendido por Rosie—. Y tienes razón. El buen comisario Martin Wittschorek es uno de los nuestros. Le hemos comprado honradamente.

Volvió a reír mientras Sibylle sentía deseos de aullar tanto de decepción como de desesperación.

¿No acabará jamás esta locura?

Rosie sacudió la cabeza, desorientada.

—¿Quién es ese Wittschorek?

Sibylle inspiró profundamente.

—Pues, ese individuo de ahí delante, Christian, o Robert, o como quiera que se llame, llamó por teléfono al comisario Wittschorek en un par de ocasiones. Y cuando le descubrí haciéndolo me explicó que él también era policía y que estaba intentando resolver este caso junto con Wittschorek, pero a espaldas de Grohe, porque probablemente este último fuese cómplice de los criminales. Y Wittschorek me confirmó toda la historia por teléfono —explicó Sibylle, mientras agachaba la cabeza—. Todo mentira, nada más que mentiras. ¿Por qué hacen todo esto?

Rosie volvió a mirar hacia delante y sacudió la cabeza.

—Es absurdo.

—Sí, es lo que vengo pensando desde anteayer —confirmó Sibylle.

—¿Y qué pasa con el comisario jefe Grohe? —quiso saber Rosie, y su modo de formular aquella pregunta despertó la alarma en Sibylle.

—No lo sé —contestó—. ¿Por qué?

Rosie la miró casi a hurtadillas, como un niño que acaba de hacer añicos un jarrón muy valioso.

—Ya te lo explico cuando lleguemos.

Sibylle comprendió lo que pretendía decirle y asintió.

—Ahí delante, en la estación. Gira a la derecha.

Rosie subrayó sus indicaciones golpeando dos veces fuertemente con la mano el respaldo del asiento antes de dirigirse de nuevo a Sibylle.

—Bueno, ¿dónde estábamos? Sí, pues primero os he estado siguiendo a todas partes por Ratisbona, y tuve la enorme fortuna de lograr convencer a un jovenzuelo en un coche cutre con un billete de cincuenta euros para que siguiera al taxi al que habíais subido. Cuando volvisteis de nuevo a la agencia de seguros me fijé por primera vez en ese zombi que os ha estado siguiendo también. Creo que él también me vio a mí, porque más tarde estuvo recorriendo el tren de Ratisbona a Múnich de arriba abajo y tuve bastantes dificultades para esconderme. En la estación me compré un pañuelo. Mi pelo, bueno, quizá el color no sea del todo normal. Aquí en Múnich me resultó muy sencillo no perderos de vista, y a mi taxista le pareció fantástico cuando le expliqué que era detective privado y me había contratado la esposa del señor cabrón de mierda, que, de viaje de negocios con su secretaria, parece que mantiene con ella una aventura.

Sibylle había perdido la cuenta de cuántas veces había sacudido la cabeza con incredulidad durante el último cuarto de hora.

—Bueno, y no me atreví a alojarme en el mismo hotel que vosotros y el zombi, así que busqué otra habitación en las cercanías y alquilé un coche. Y esta mañana casi lo echo todo a perder, al llegar tarde a vuestro hotel. No se me había ocurrido pensar que te pondrías en marcha a una hora tan temprana.

—Vi un reportaje en televisión sobre esta empresa —explicó Sibylle—. En la televisión local. Y apareció en la pantalla ese individuo que me mantuvo retenida en Ratisbona, el falso Doctor Muhlhaus.

Rosie asintió, comprensiva.

—Apenas llevaba un par de minutos esperando delante de vuestro hotel cuando aparecieron este cabrón de mierda y el zombi, muy nerviosos ambos, y subieron a un taxi. Me imaginé que tú ya te habrías marchado y que irían a buscarte, de modo que los seguí y vi, al llegar al aparcamiento, cómo se escondía el zombi, mientras este cabrón de mierda entraba en el edificio. El resto ya lo conoces. Bueno, excepto una menudencia que te comentaré después.

—Deja ya de llamarme de ese modo —protestó Robert, lo cual provocó una sonrisa en Rosie.

—¿Y cómo debo llamar a un cabrón de mierda, que es lo que eres? Sibylle, no se te habrá ocurrido dormir en la misma cama con ése, ¿verdad?

Sibylle sacudió firmemente la cabeza.

—No, no lo he hecho.

Gradas a Dios.

Visiblemente aliviada, Rosie guió a su conductor improvisado a través de cuatro o cinco calles laterales antes de que alcanzaran la puerta principal de un imponente hotel.

Cuando aparcó el Renault en la parte posterior de aquel grandioso edificio, ella se inclinó hacia delante.

—Para que no te confundas —le explicó—, querido Rob. No tengo ni el más mínimo problema en pegarte un tiro delante de todo el mundo, incluso en la recepción del hotel, si decides cometer alguna estupidez. La mitad de mi vida he padecido palizas de un asqueroso borracho, y durante todo ese tiempo he desarrollado una… llámala absurda psicosis contra individuos violentos que apenas puedo controlar. Pasaré gustosamente el resto de mi vida en la cárcel, cantando y silbando alegremente, si ése es el precio que he de pagar por haberme cargado a un cerdo como tú. ¿Está claro, Rob?

Sibylle miró fijamente a Rosie.

No había fotos, ninguna foto de su marido.

—¿Puedes coger, por favor, mi bolso, que está en el asiento del acompañante? —le rogó Rosie a Sibylle—. Pero espera a que hayamos bajado nosotros dos. —A continuación le dio a Robert dos golpecitos en el hombro con el índice—. De acuerdo, ahora nos apeamos tú y yo.

Sibylle esperó a que él hubiera abandonado el vehículo y cogió entonces el bolso de Rosie del asiento delantero. Era de cuero oscuro y tenía forma de mochila.

Mientras cruzaban el gran vestidor del hotel, Rosie se mantuvo muy cerca de Robert. Se había anudado el pañuelo al brazo de tal manera que éste le cubría tanto la mano como la pistola.

Sibylle no cesaba de observar a Rosie una y otra vez.

Le han dado palizas, durante años.

Se preguntó si Rosie realmente dispararía si Robert intentara huir.

Dios mío.

Lo ignoraba, y por fortuna no se produjo ninguna situación en la que Rosie hubiera tenido que decidir a favor o en contra de aquella opción.

La habitación a la que se dirigían se encontraba en la sexta planta, adónde llegaron tomando uno de los cuatro ascensores del hotel. La decoración era moderna y contaba con dos camas individuales. En el pequeño pasillo de entrada se encontraba, justo al lado de la puerta, un cajetín en la que Rosie introdujo una tarjeta de plástico, encendiéndose a continuación todas las luces de la habitación y comenzando a emitir una suave música el televisor de pantalla plana.

Rosie se quitó el pañuelo del brazo y fue empujando a Rob hasta que éste entró en la habitación. Le guió hasta una silla y le presionó el hombro hacia abajo para que se sentara. Una vez hecho esto, se retiró unos pasos.

—Sibylle —dijo a continuación—. Mira a ver si encuentras algo por ahí con lo que podamos atar al señor cabrón de mierda.

Sibylle buscó con la mirada. No encontró nada útil en la habitación, de modo que se dirigió al sorprendentemente amplio baño, pero tampoco allí halló nada que le pareciera adecuado.

Justo frente a la puerta del baño había un armario empotrado con dos puertas, y fue allí donde finalmente obtuvo lo que buscaba.

Sobre uno de los estantes había una bolsa de tela en la que se podían introducir prendas para el tinte. Este saco podía cerrarse con una larga cuerda que había en su parte superior.

—¿No tendrás por casualidad unas tijeras? —preguntó, mientras cogía la bolsa. Rosie sí que llevaba consigo unas tijeritas de uñas en su bolso, y sólo un minuto más tarde Sibylle le ofreció una cuerda. Rosie la examinó.

—Muy bien. ¿Crees que eres capaz de atarlo de forma que no pueda soltarse?

Sibylle dudó.

—Nunca había hecho algo así antes.

—Yo tampoco. Bueno, da igual, trae. Vigílalo tú mientras tanto.

Le tendió el arma y Sibylle levantó las manos, asustada.

—No, yo…

—Sibylle, ¿es que has olvidado lo que te ha hecho este cerdo? ¿Cómo te ha estado mintiendo y utilizando?

Sin dudarlo más, Sibylle cogió la pistola y apuntó al pecho de Robert. Sus manos temblaban.

Un par de minutos y unos cuantos gritos de dolor más tarde, las manos de Robert aparecían firmemente atadas a su espalda, unidas al respaldo de la silla. Rosie volvió a coger el arma y le puso el seguro.

¿Cómo sabe esta mujer usar un arma?

—Bueno, chiquilla, y ahora cuéntame qué ocurre con ese hijo tuyo que ahora me dices que no existe.

—Me has cortado la circulación —masculló Robert, protestando—. Las manos se me están quedando dormidas. Tienes que apretar menos la cuerda.

—Yo no tengo que hacer nada —observó Rosie tranquilamente—. Y si no cierras la boca ahora mismo, incluso la apretaré un poco más.

Sibylle miró a Robert, sintiendo enormes deseos de abofetearle.

—Sé ahora que los recuerdos que tenía de Lukas me los han introducido artificialmente, Rosie. Pero me duele tanto… es como si me hubieran quitado a mi hijo de verdad, ¿me entiendes, Rosie? Al parecer me han insertado en el cerebro la vida completa de un niño mediante una especie de hipnosis.

Rosie la miró con sorpresa.

—¿Hipnosis?

—Sí —dijo Sibylle y le relató de forma abreviada todo lo que sabía. Rosie miraba una y otra vez a Robert mientras escuchaba, y no era muy prometedora aquella mirada. Robert no se atrevió a pronunciar palabra en todo ese tiempo.

Cuando finalizó su relato, Sibylle se levantó y, disculpándose, corrió al cuarto de baño. Allí se sentó sobre la tapa del inodoro, se inclinó hacia delante y, sin más, comenzó a llorar desconsolada.

No pasó mucho tiempo antes de que tuviera a Rosie a su lado. Se sentó, apretó la cabeza de Sibylle contra su blando vientre y le acarició suavemente el pelo.

—Venga ya, chiquilla. Es una historia terrible la que me has contado, pero ya no estás sola. La vieja Rosie te ayudará. He lidiado con cosas mucho peores antes de esto.

Sibylle dejó caer las manos lentamente y levantó la vista hacia Rosie. Aún había un velo de lágrimas enturbiando su mirada, de modo que durante unos instantes sólo acertó a distinguir una superficie borrosa con una nube ardientemente roja en la parte de arriba.

—Querías contarme otra cosa, Rosie.

—Sí, es verdad. No sé si ha sido un error, pero… Cuando advertí cómo te amenazaban aquellos dos individuos, llamé por teléfono a Grohe. No sabía qué hacer, quiero decir, si hubiera llamado a la policía de Múnich, a saber si me hubieran hecho caso. Pensé que si informaba a Grohe éste ya se ocuparía de todo. Espero de verdad que no haya sido un error.

Sibylle reflexionó.

—No lo sé, pero no puedes haberte equivocado demasiado. Por suerte, has estado hablando con Grohe y no con Wittschorek. Si el comisario jefe informa de todo a la policía de Múnich, mejor. De todos modos, Wittschorek ya sabe que estoy aquí, así que no te preocupes, no has actuado mal en absoluto.

Pudo detectar claramente el alivio en aquel rostro redondeado.

—¿Y qué… qué es eso de tu marido, Rosie?

—Eso ahora no importa. Hemos de pensar más bien qué hacer con este individuo que tenemos aquí.

—Sí —dijo Sibylle.

Rosie se dirigió a la habitación para controlar si todo seguía bien y dejó la puerta entornada a su vuelta. Se sentó sobre el borde la bañera y miró a Sibylle indecisa.

—Estuvimos algunos años intentando tener hijos sin éxito. Los médicos afirmaban que ambos estábamos bien y que simplemente no debíamos estresarnos, y entonces ya llegarían. Pero no funcionó. En algún momento abandonamos toda esperanza. A Gerhard siempre le había gustado tomarse unas cervezas, y con el tiempo aquello se convirtió en una borrachera constante. Comenzó entonces a insultarme cada vez que volvía a casa después de pasar por el bar. Una noche, en la que me quejé de que otra vez estuviera bebido, me golpeó en plena cara. Y a partir de entonces… Pensé en separarme. Pero justo en ese momento me quedé embarazada. Creí que aquello salvaría nuestro matrimonio y que le daría fuerzas a mi marido para dejar la bebida, pero por desgracia no fue así. En vez de alegrarse, se marchó de casa sin articular palabra y no regresó hasta dos días después. Totalmente ebrio, empezó una pelea, afirmando que el niño no era suyo, que él era incapaz de engendrar ningún hijo. Por supuesto, le dije que eso era una estupidez, pero estaba tan borracho, que no había modo de razonar con él. Me llamó puta y fulana infiel, y volvió a pegarme. Yo estaba totalmente furiosa por aquella injusticia, pero no podía defenderme. Y, en algún momento, como aquello no cesaba, simplemente desee hacerle daño, como fuera. Le miré a aquella cara ebria, abotargada, y le grité que tenía razón, que me había acostado con multitud de individuos mientras él se tambaleaba, cantando, de un bar a otro. Con tantos lo había hecho, que ni siquiera podía estar segura de quién era el padre de mi hijo.

Rosie inspiró profundamente con los ojos cerrados.

—Y entonces empezó a patearme el vientre. No una vez, sino repetidas veces, mientras estaba en el suelo. Me golpeó tantas veces que destruyó aquello que había estado a punto de convertirse en nuestro hijo.

Calló y bajó la cabeza.

—Dios mío —dijo Sibylle, y en ese momento se le olvidó su propia situación. Dios mío.

—En el hospital me dijeron que ya nunca podría tener otro hijo. Cuando me preguntaron qué había ocurrido conté la misma historia que miles de mujeres han utilizado antes que yo: la de las escaleras por las que me había caído.

—Pero ¿por qué? ¿Por qué no denunciaste a aquel cerdo?

Sibylle vio las lágrimas en los ojos de Rosie, fue impactante ver a aquella mujer en ese estado.

—Porque la culpa había sido mía —explicó con voz rota—. Si no le hubiera contado aquella estupidez de los múltiples amantes jamás habría llegado tan lejos. Puse en peligro la vida de mi hijo de forma inconsciente. Y mi hijo salió perdiendo.

—Pero eso es… —empezó Sibylle, pero notó que era absurdo objetar—. ¿Y seguiste con él?

Rosie asintió.

—Sí, veintitrés años más.

—¿Y persistió en su actitud? ¿Te siguió pegando?

—Sí. Durante veintitrés años. Ese es el tiempo que he estado pagando por la muerte de mi hijo. Hasta que se destruyó tanto el hígado que eso acabó con él.

Sibylle se sentía incapaz de decir nada más.

Se sobresaltó cuando Rosie se golpeó los muslos y se levantó.

—Bueno, ya basta. Ahora ya conoces mis motivos para ayudarte a encontrar a tu hijo. Pero a partir de ahora tenemos que planificar cuidadosamente qué hacer. Una posibilidad sería entregar a este individuo a la policía y contarles a ellos toda la historia. Incluso lo del corrupto comisario Wisso… ¿Cómo era el nombre?

—Martin Wittschorek —explicó Sibylle—. No lo sé, Rosie. ¿Qué le vamos a contar a la policía? ¿Que me han secuestrado en Ratisbona, cuando nadie quiere conocerme allí? ¿Y donde la policía me busca como posible cómplice de los secuestradores? Y lo de Wittschorek… ¿Cómo vamos a demostrarlo? ¡Si nadie cree nada de lo que digo! Y ese falso Doctor Muhlhaus… Incluso aunque lo encontrara entre los empleados de aquel hospital, ¿cómo voy a demostrar lo que me ha hecho? No, Rosie, creo que eso no tiene sentido.

Jane Doe, la había llamado Robert.

¿Y no tenía razón? ¿No es como si estuviese muerta? Jane Doe. Cadáver desconocido, femenino.

—Me alegro de que lo veas de ese modo —opinó Rosie—. En realidad, es lo mismo que pienso yo. La policía probablemente podrá hacer bien poco, y el individuo de ahí dentro, con un buen abogado, estaría en la calle en un par de horas. Según lo veo yo, sólo tenemos una única posibilidad: tenemos que descubrir nosotras mismas qué es lo que hace exactamente esa empresa.

Apoyó una mano sobre el hombro de Sibylle.

—¿Tú qué piensas?

Como Sibylle no reaccionó de inmediato, Rosie dio una palmada.

—Venga ya. Esa gente te ha secuestrado, te ha maltratado, te han quitado toda tu vida, Sibylle. ¿Es que pretendes que se salgan con la suya? ¿Y que vuelvan a hacer lo mismo con otra mujer? ¿Sibylle?

Sibylle miró a aquella mujer que había experimentado tantas cosas terribles. Un profundo dolor, tanto físico, como, sobre todo, psicológico. Que había perdido a su hijo.

Que había perdido a su hijo…

—De acuerdo —dijo, y sintió que era lo correcto.

—Pues vamos. Al menos tenemos en la habitación de al lado a alguien que nos servirá para negociar. Vamos a ver qué hace ese canalla.

Se apartó y salió del baño. Sibylle la siguió.

Robert seguía igual, con las manos a la espalda y atado a la silla, pero a pesar de ello, Rosie le rodeó y se aseguró de que la cuerda estaba tensa. Sibylle se sentó en el borde de la cama y le miró.

—Explícame, ¿por qué me habéis destrozado la vida? ¿Qué os he hecho yo? No sólo me habéis insertado el recuerdo de Lukas. ¿Qué pasa con Johannes y Elke? ¿Por qué tengo otro aspecto? ¿Soy… soy en realidad Sibylle Aurich?

Él sacudió la cabeza y rió con fuerza. En aquella situación su risa le pareció demencial y Sibylle se estremeció. Un instante después, aquella sensación cesó, pero él la seguía observando con aquella sonrisa suya.

—Si tú supieras… Me encantaría contártelo todo, pero, por desgracia… —dijo, y chasqueó con la lengua, como se hace para atraer la atención de un perro—. Por desgracia, eso es imposible.

—Olvídalo, Sibylle —intervino Rosie—. No creo tampoco que ese cabrón de mierda sepa gran cosa. Es un pez pequeño, al que sólo proporcionan la información básica. Su inteligencia no da para mucho más que para engañar a mujeres inocentes. ¿Es que no ves que es un calzonazos?

La sonrisa se borró del rostro de Robert. Tiró con fuerza de sus ataduras y estuvo a punto de hacer caer la silla.

—Ya me ocuparé de ti personalmente cuando llegue el momento, bruja —siseó, tirando un par de veces más de sus ataduras antes de quedarse quieto, respirando aceleradamente.

Rosie miró a Sibylle.

—Lo que te he dicho.

Comprobó una vez más el respaldo de la silla y después se sacó la pistola de la cinturilla como un gánster de película. La sostuvo por el cañón y se la tendió a Sibylle.

—Coge esto y vigila que no haga tonterías. Voy a bajar a recepción y bucear abajo en internet un poco, a ver qué encuentro acerca de esa empresa.

Sibylle iba a coger el arma cuando Rosie se lo impidió momentáneamente.

—Por cierto, si se pone tonto, no tienes que disparar inmediatamente, vale con hacer esto. ¿Ves?, así.

Lo golpeó con la culata fuertemente en la nuca. Con un gemido, la cabeza del hombre cayó primero hacia delante y luego a un lado, donde quedó inmóvil, con la oreja apoyada en el hombro. Sibylle soltó sin poder evitarlo un grito de sorpresa y Rosie se tapó la boca de forma teatral.

—Vaya —dijo—. Sólo quería… Parece que le he dado más fuerte de lo que pensaba.

Extendió la mano hacia el punto en el que lo había golpeado, pero antes de que llegara a tocarlo, él se quejó y abrió los ojos. Sacudió la cabeza y torció el gesto.

—Maldita bruja.

Rosie le tendió a Sibylle la pistola.

—Hazlo tal y como te he enseñado. Pero dale un poco más fuerte la próxima vez.

Capítulo 39

—Ese idiota —masculló el Doctor después de que Hans le hubiera explicado cuál era la situación. Golpeó con la mano con fuerza sobre el escritorio—. A veces no puedo creer que realmente…

Calló y sacudió la cabeza.

No acaba la frase porque estoy yo aquí, pensó Hans. Era la primera vez que el Doctor criticaba a Rob en su presencia y Hans comprobó que le satisfacía enormemente.

Junto a otros pequeños fallos, aquel era el segundo gran error de Rob. El primero había llevado a que tuvieran que crear a Jane Doe cuando, en realidad, había sido demasiado pronto para ello.

—Encuéntrala, Hans. Has de encontrarla rápidamente —dijo el Doctor con semblante pétreo—. Y recuerda: no debes hacerle daño a Jane. La necesito lúcida, y tampoco debe estar herida para poder analizarla por completo y minuciosamente. Después…

Hizo un gesto inequívoco.

—Sí, señor —dijo Hans.

—¿Qué crees que ha podido ocurrir?

—No creo que Rob se haya marchado voluntariamente. Y tampoco me parece posible que Jane haya logrado dominarlo ella sola.

El Doctor asintió.

—¿Rosemarie Wengler?

—No la he visto en el tren, pero cabe la posibilidad de que se ocultara en alguna parte.

—Y si ha sido así, ella ha sorprendido a Rob, y tal vez se dirijan a la policía. ¿O serán más valientes aún? De un modo u otro, no nos queda más que esperar.

Hans asintió.

—Estoy deseando ver a Jane —dijo el Doctor, y Hans notó que ya no hablaba con él—. Mucho.

Capítulo 40

Rosie tardó aproximadamente veinte minutos en volver.

Durante los primeros minutos que pasaron a solas en aquella habitación, él intentó convencerla con toda clase de zalamerías para que le soltara las ataduras. Cuando comprobó que Sibylle era inmune a sus encantos, pasó a amenazarla. Entonces, ella se levantó, fue al baño, orinó, se lavó las manos y se salpicó algo de agua a la cara. En ningún momento se separó de la pistola.

En cuanto volvió a la habitación, él trató de intimidarla de nuevo.

—Hans no tardará mucho en encontrarnos. Ha pertenecido durante años a una unidad de élite de la Legión extranjera y resultó algo tocado. Ése no se anda con rodeos, te lo aseguro. Disfrutará muchísimo mientras os rebana el cuello muy, muy despacio. Suéltame y conseguiré que no os ocurra nada. Simplemente desapareceré y ya está. No te he hecho nada, fue Hans el que pretendía hacerte daño. Bueno, ¿qué me dices?

—Pues te digo que estoy pensando en probar lo que Rosie me ha explicado antes que puedo hacer, ¿tú qué crees?

Después de eso, guardó silencio.

Cuando llegó Rosie, agitaba en la mano unas cuantas hojas de papel. Sonreía.

—¿Qué crees que he encontrado? Parece que por una vez tenemos la suerte de nuestro lado.

Se dejó caer sobre la cama, dirigió un guiño provocador a Robert y golpeó con la mano libre sobre la colcha.

—Siéntate aquí a mi lado, Sibylle. Tienes que ver esto.

Sibylle colocó primero cuidadosamente la pistola sobre el regazo de Rosie. Se alegraba de librarse de aquella cosa. Con curiosidad, se acercó para examinar las hojas impresas.

—Bien, aquí dice que CerebMed Microsystems fue fundada en el año 1996. El único propietario es el Doctor Gerhard Haas. Hay multitud de artículos y fotografías en la red. No te vas a creer con todos los que se ha dejado fotografiar, es más famoso que el alcalde. Y además, también es catedrático en la Universidad y ocupa algún puesto importante en la clínica universitaria. CerebMed está ahora mismo desarrollando aparatos para la cirugía cerebral y la investigación del cerebro en general, y además cuenta con una sección de investigación clínica que se dedica a buscar métodos para paliar daños cerebrales, por describirlo con este lenguaje tan poco científico que es el mío. Incluso ya han logrado algunos éxitos…

—Perdona, Rosie, pero todo eso ya lo sé. ¿Por qué dices que al fin la suerte está de nuestro lado?

El rostro de Rosie resplandecía como si estuviera a punto de ofrecerle el mayor de los presentes. Cambió de posición la última de las hojas y la situó en primer lugar. Se trataba de un texto que se hallaba complementado por tres fotografías a color con alguna leyenda. Se distinguían diversos grupos de personas, la mayor parte de ellos llevaban una copa en la mano.

—Este es un artículo con ocasión del décimo aniversario de la fundación de la empresa —explicó Rosie—. Estuvieron presentes numerosos famosos, está claro, pero échale un vistazo a este grupo de aquí.

Señaló la última de las fotografías. Sibylle se inclinó hacia delante para poder distinguir con mayor claridad algunos detalles y entornó los ojos. En el texto que acompañaba la fotografía, que mostraba a cuatro hombres sonrientes, podía leerse:

El Prof. G. Haas, el diputado U. Schilling, el Dr. Klein y R. Haas (de izquierda a derecha).

¿R. Haas? Cuando Sibylle se fijó con más atención en el hombre situado en el extremo de la derecha, comprendió lo que había querido decir Rosie. El hombre de la fotografía era idéntico al que ahora mismo se encontraba a su lado, atado a una silla.

—¿Qué me dices ahora, chiquilla? Nuestro cabrón de mierda resulta que es el hijo del jefe. ¡No me digas que eso no es tener suerte!

Sibylle, aún no recuperada de la sorpresa, asintió.

—Sí, desde luego que sí.

Volvió a examinar la fotografía con mayor atención. Robert no se encontraba en última posición a la derecha, sino que a su lado aparecía, parcialmente retratado, una persona más que Sibylle reconoció de inmediato: sin duda alguna se trataba del hombre de los ojos atemorizadores, ese tal Hans. Llevaba puesta una camiseta de manga corta y su brazo derecho colgaba indolentemente hacia abajo, mostrando algo que aparecía borroso en la fotografía, pero que era como si…

Sibylle le quitó a Rosie la hoja y se la acercó aún más a la vista. Su mano había comenzado a temblar de tal manera que le resultó necesario concentrarse al máximo. Pero a pesar de su temblor logró reconocer la marca que tenía Hans en el brazo y que no era producto de un fallo pictórico en la fotografía, sino un tatuaje azul. Cubría todo el brazo y llegaba hasta el dorso de la mano.

Sibylle contempló fijamente aquel tatuaje durante unos segundos en los que dentro de su cabeza pareció formarse una especie de vacío que tiraba con fuerza de su cráneo hacia dentro. Todo comenzó a dar vueltas a su alrededor, y el dolor absorbente de su cabeza amenazaba con destruirla, con matarla, hasta que… se disolvió por completo transformándose en un breve y gutural grito.

La hoja de papel cayó de su mano. Miró simplemente al frente hasta que su visión fue interrumpida por la aparición del rostro preocupado de Rosie.

—… me dices qué te pasa —alcanzó a oír.

—El tatuaje azul —logró decir, y tuvo que tragar repetidas veces para ahogar el deseo de toser—. Rosie… ese Hans… es él. Es el hombre que secuestró a mi hijo.

Su mirada se dirigió al hombre que permanecía atado delante de ella y algo terriblemente abrasador atravesó su cuerpo cuando unos velos rojos iniciaron un salvaje baile ante sus ojos.

Rosie dijo o gritó algo que ella no entendió. No le importó. De repente la habitación daba vueltas a su alrededor. Sibylle se levantó de un salto y aulló con fuerza.

—¡Hijo de puta!

Nunca supo si dio algún paso hacia él o desde donde se encontraba ya se lanzó directamente sobre su enemigo. No sintió dolor alguno cuando chocó contra su pecho con tanto ímpetu que ambos cayeron hacia atrás junto con la silla. Robert gritó, y su boca se encontraba tan cerca de su oído que ese grito dolorosamente intenso la hizo volver en sí brevemente.

Se apoyó en alguna parte del cuerpo de él y se incorporó hasta encontrarse sentada sobre su pecho, con la espalda pegada a las piernas del hombre que, aún atadas a la silla caída, formaban una L torcida y apuntaban hacia arriba. Una vez hubo liberado sus brazos, vio el rostro de él muy cerca y no pudo evitar cerrar las manos, apretar los puños y comenzar a golpear aquel rostro diabólico.

—Miserable, cabrón, hijo de puta —gritó, sin dejar de golpearle—. ¿Qué habéis hecho con mi niño?

El siguiente golpe aterrizó en plena boca.

—Lo has sabido todo el tiempo, miserable, desgraciado.

Y después de eso dejó de hablar. Sólo gemía y lloraba y gritaba y golpeaba. Una y otra vez. Él comenzó a sangrar.

Me da igual. Ojalá se muera.

Ignoraba cuántas veces le había golpeado ya cuando su puño se detuvo antes de volver a impactar contra aquel rostro.

—Déjalo ya —oyó la voz de Rosie mientras le sujetaba la mano—. Aún le necesitamos.

Sibylle miró hacia abajo, hacia aquel rostro odiado, y sintió que la abandonaban las fuerzas hasta tal punto que apenas fue capaz de mantenerse erguida. Asqueada, se apartó del pecho de Robert, quedando unos instantes apoyada sobre brazos y piernas, a su lado, jadeando, hasta que finalmente logró levantarse. Dio un paso hacia Rosie y se dejó caer contra ella.

Lukas.

Era lo único que pensaba una y otra vez.

Lukas, Lukas, Lukas.

—Mi hijo… —dijo ella—. Rosie, ¡mi hijo existe! Lo he sentido todo este tiempo. ¡Estos cerdos han secuestrado a mi hijo!

Su cuerpo fue sacudido por un llanto incontrolado. Refugió su rostro en el hombro de Rosie y se entregó por completo al dolor que experimentaba. Rosie apoyó una mano sobre su cabeza y guardó silencio. Así permanecieron durante un buen rato; Sibylle inhalando el olor del jersey de su amiga con su ligero asomo de perfume, sin impedir que sus pensamientos reprodujeran una y otra vez la escena en la que un brazo tatuado arrastraba a su hijo hacia el interior de un coche y cerraba de golpe la puerta. Escena en la que ella se esforzaba por correr detrás del coche y en algún momento se había visto obligada a abandonar porque le fallaron las fuerzas.

¿Y qué ocurrió a continuación? Yo… yo me paré cuando el coche desapareció, pero…

Lo que ocurrió a continuación estaba cubierto por un oscuro velo, y por mucho que lo intentara no lograba apartarlo.

El hombre que estaba detrás de ella comenzó a moverse a la vez que lanzaba imprecaciones. Cuando pensó que Robert debía de ser corresponsable del secuestro de su hijo y que sabría dónde lo ocultaban, y si se encontraba bien, algo comenzó a transformarse en su interior. Sintió elevarse en ella una ira de tal frialdad e intensidad que jamás hubiera creído posible que pudiera existir. Comenzó a ascender dentro de ella, como una espiral nebulosa, una sensación de gélida ira en cuyo centro aparecía reflejado el rostro de su hijo suplicando ayuda. Vio el pánico en los ojos del pequeño y una mano tatuada de azul que le cubría la boca.

Durante unos instantes cerró los ojos, permitiendo que aquel sentimiento se acercara más e invadiera hasta el último rincón de su consciencia. Cuando volvió a abrirlos, encontró sobre la cama lo que necesitaba ahora. Cogió la pistola y se dirigió hacia Robert, que seguía tumbado de espaldas en el suelo. Con el pulgar retiró el seguro, tal como había visto hacer a Rosie antes, y apuntó el cañón hacia la cabeza de Robert Haas. Tembló ligeramente.

Pero acertaré de todos modos.

—¿Dónde está mi hijo? —preguntó con voz ronca—. Cuento hasta tres, después morirás.

Hablaba completamente en serio, y tanto Robert como Rosie lo comprendieron perfectamente.

—Sibylle —suplicó Rosie en voz baja, pero ella no reaccionó—. Sibylle, por favor.

—Uno —contó Sibylle en tono neutro.

Robert miró, enmudecido, y con los ojos abiertos por el terror, el cañón de la pistola.

—Irás a la cárcel, Sibylle, y ese cerdo no lo merece —le suplicó Rosie.

—Dos.

Rosie suspiró.

—Deja que lo haga yo, por favor. Conseguiré que hable. Por favor.

—Y tr…

—¡No! —gritó Robert—. No dispares. Se encuentra en CerebMed, en el edificio de la empresa. Está bien, de verdad.

—¿Qué habéis hecho con él?

La pistola seguía apuntando al rostro de Robert.

—Nada, en serio. Se encuentra bien —se apresuró a asegurar—. Pero aparta esa maldita pistola de mi cabeza.

—¿Por qué le habéis secuestrado?

La mano que sujetaba la pistola no se movió.

—Eso… Dios mío… porque… porque vio cosas que no debía.

—¿Qué es lo que vio?

Él intentó resistirse.

—Cosas… pues… algo relacionado con la investigación del Doctor.

—¿Del Doctor? ¿Qué Doctor?

—El Doctor… esto… pues mi padre.

Sibylle acercó la pistola un poco más al rostro de Robert. El cañón sólo quedaba separado de su frente por escasos milímetros.

—¿Qué tiene que ver Lukas con los líos de tu padre? ¿Qué? ¡Habla!

Robert inspiró dos o tres veces agitadamente y después soltó un grito.

—Tú misma has estado trabajando allí, vaca estúpida.

Ella le miró fijamente intentando comprender lo que acababa de oír.

¿Ella, trabajando en CerebMed?

—¿Qué estupidez es ésa? —dijo ella, apoyando el cañón de la pistola directamente en su frente.

¿Yo en Múnich? Hace siglos que no visitaba Múnich.

—Dime la verdad de una vez, hijo de puta. Quiero ver a mi hijo, y te juro que acabo contigo ahora mismo si me vuelves a mentir.

—Maldita sea, hasta hace una semana trabajabas con nosotros. Tu hijo vio algo que no debía en el edificio de la empresa. Fin de la historia. Y ahora, mátame si quieres. El Doctor acabará conmigo de todos modos si revelo algo más.

Sibylle apartó la pistola y se levantó.

—¿Acabas de decir hace una semana solamente, cabrón de mierda? —preguntó Rosie.

Robert no contestó. Apartó la cara y cerró los ojos.

—Hace una semana —repitió Sibylle, y se dejó caer sobre la cama—. Hace una semana que han secuestrado a Lukas. Y también a mí.

—Sí, pero… ¿no habías sido atacada dos meses atrás?

Johannes, Elke, Ratisbona…

Las palabras aparecieron en su mente como iluminaciones de neón.

Sibylle asintió.

—Yo también lo creía, Rosie. Pero ya nos ocuparemos de eso más tarde. Ahora tengo que ir a buscar a Lukas.

—¿Avisamos a la policía?

—Hazlo, si quieres que el niño muera —dijo Robert—. En cuanto aparezca la policía por CerebMed, Hans se encargará de él.

Si Lukas realmente ha visto algo por lo que debía ser secuestrado, seguro que no se trata de una amenaza vana. Piensa, piensa; tiene que ocurrírsete algo, maldita sea.

—¿Y por qué no proponemos un intercambio de rehenes? —preguntó Rosie, señalando a Robert cuando advirtió la mirada de desconcierto de Sibylle—. Ellos tienen a tu hijo, nosotras al hijo del jefe. Intercambiémoslos.

Robert soltó una risa histérica.

—Si pensáis que me intercambiarían… No tenéis ni idea lo que está en juego. Llamadle y hacedle la propuesta. Tu hijo no durará ni cinco minutos más en manos en Hans.

Rosie miró inquisitivamente a Sibylle.

—¿Tú qué crees?

—Este cabrón me ha mentido tantas veces que ya no me creo nada de lo que dice. Pero, por otra parte, parece lógico.

—Sí.

Sibylle se levantó del borde de la cama y volvió a bajar la mirada hacia Robert.

—Te voy a hacer una propuesta: me ayudas a liberar a mi hijo y te dejamos ir. Y ya le contarás a ese Doctor lo que te parezca mejor.

—¿Y si no estoy de acuerdo?

Sibylle se arrodilló a su lado acercándose mucho a su rostro.

—Ya me habéis destrozado la vida por completo. Si algo le ocurre a mi hijo, juro por Dios que acabo contigo. Y no te dispararé simplemente, sino que te dejaré morir lenta y tortuosamente. De modo que, ¿qué me dices?

Capítulo 41

Robert no abrió la boca durante todo el trayecto, ni siquiera reaccionó a los insultos de Rosie.

Le habían permitido dirigirse, a punta de pistola, al cuarto de baño para poder lavarse la cara. El cuello de su camiseta estaba ligeramente manchado de sangre y no era posible eliminarla con un poco de agua, pero no era probable que nadie lo advirtiera. Llamaba mucho más la atención el labio hinchado, que destacaba visiblemente.

La intensidad del tráfico había remitido, y sólo les llevó unos veinte minutos llegar a la sede de CerebMed. Entraron en el aparcamiento y se dirigieron al lateral del edificio, donde no vieron a nadie.

—Pues vamos allá —dijo Rosie.

Robert torció el gesto, sacó estómago y enderezó la espalda. Al parecer Rosie le había vuelto a encañonar dolorosamente.

Si sigue estando puesta la llave por dentro, tenemos un problema.

Se dirigieron a la puerta.

Se detuvieron, y Robert sacó la llave del bolsillo de su pantalón con dos dedos. La puerta se abrió.

Penetraron en una habitación angosta y alargada, con estanterías a izquierda y derecha cuyas baldas estaban completamente saturadas de cajas con etiquetas blancas.

—¿Hacia dónde? —preguntó Sibylle.

Robert señaló al frente.

—Un poco más adelante giramos a la izquierda —dijo.

Sibylle le observó con detenimiento, intentando leer en su rostro, sin conseguirlo.

Llegaron al pasillo siguiente y se detuvieron ante una puerta. Robert introdujo un código en un cajetín situado justo al lado. Y entonces se acabó todo.

En el momento en el que Robert abrió la puerta se encontraron de frente, a menos de dos metros de distancia, con el hombre de los ojos muertos que les esperaba en una habitación totalmente recubierta de azulejos blancos.

Deberían haber contado con esa posibilidad.

Rosie levantó el arma y la apoyó en la cabeza de Robert.

—Sin tonterías —le indicó a Hans, que no se había movido ni un solo milímetro.

Miraba fijamente a Sibylle. A ésta se le puso el vello de punta al contemplar aquellos ojos y pensó en Lukas y en el terror que debió sentir al lado de ese hombre.

—Quiero ver inmediatamente a mi hijo —exigió—. ¿Dónde está?

—Cerca —dijo Hans, y al fin apartó la mirada de ella—. Aparta esa pistola —le ordenó a Rosie.

Rosie rió.

—Y una mierda. Llévanos a ver al niño o tendré que dispararle al hijo de tu jefe. No sé si eso le agradaría a ese famoso científico investigador de cerebros.

—Pronto conoceréis al Doctor —contestó Hans, imperturbable—. Venid.

Se dio la vuelta sin más y comenzó a caminar. Le siguieron, primero Sibylle, a continuación Robert, y, por último, Rosie.

—Deja caer el arma —oyó Sibylle a sus espaldas y se dio la vuelta rápidamente. Tras Rosie se encontraba un hombre enfundado en una bata blanca que apoyaba una pistola en la cabeza de ésta. Era un poco más alto que Rosie, tendría unos cincuenta años, y estaba muy delgado. Llevaba unas gafas con montura dorada y tenía un aspecto bastante estúpido con su cabello rubio peinado cuidadosamente con raya en medio.

—Deja caer el arma tú, o tendré que dispararle al hijo del jefe —contestó Rosie con voz admirablemente firme.

Sibylle contuvo el aliento. La distrajo un movimiento que percibió en los límites de su campo de visión. Detrás de Hans había aparecido una sombra, y a continuación oyó una voz que sintió como un dardo en el corazón.

—Mami, ¡mami!

¡Lukas!

Sólo a un par de metros de distancia, justo detrás del hombre de los ojos muertos, descubrió la mata de pelo rubio de su hijo. Las lágrimas le enturbiaron la vista.

¡Lukas! ¡Lukas!

Explotaron en ella un sinfín de emociones, quería gritar con fuerza y susurrar amorosamente, reír de todo corazón y llorar de forma histérica, quería correr hacia él… pero se detuvo cuando su mente captó la imagen que se le ofrecía al completo.

Detrás de Lukas se encontraba aquel hombre de cabello plateado que reconoció por las fotografías que había visto antes como el Doctor Gerhard Haas. Tenía apoyada una mano en el hombro de su hijo. La otra colgaba descuidadamente hacia abajo. Pero sujetaba un revólver.

—¡Mami! —gritó Lukas de nuevo en aquel instante, intentando soltarse—. ¡Suéltame! —exigió—. ¡Quiero ir con mi mami!

Haas miró hacia Robert, Rosie y el hombre que aún sujetaba la pistola. Su rostro no dejaba traslucir emoción alguna.

—Suelte a Robert.

Levantó la mano que sujetaba el arma y miró a Lukas con una sugerencia muy clara.

Rosie dudó. Era evidente que ignoraba qué debía hacer.

—Déjalo, por favor —rogó Sibylle, que creía a aquellas personas capaces de cualquier cosa. No sabía cómo continuaría aquello, pero el miedo a que le sucediera algo a su hijo lo determinaba todo.

—¿Estás segura? —preguntó Rosie. Sibylle asintió y su amiga apartó el arma.

Robert se alejó de ella con dos zancadas y se dirigió sin dudar a Hans, tendiéndole la mano.

—Déjame tu cuchillo —le ordenó—. Le cortaré ahora mismo el cuello a esa bruja roja.

En lugar de obedecer, Hans se limitó a mirar al Doctor, que sacudió la cabeza en señal de negativa. Robert maldijo en voz baja y dejó caer los hombros.

—Estás herido —le dijo Haas—. Creo que has sido poco cuidadoso.

Sibylle mantenía la mirada fija en su hijo.

—Doctor —se dirigió directamente al hombre alto—. Ignoro qué… qué habrá visto Lukas, pero sé que no se lo contará a absolutamente nadie. ¿Verdad, Lukas?

El niño asintió.

—Por favor, deje que se marche el niño. No sé qué me ocurre y por qué he olvidado quién soy. Si quieren continuar haciendo experimentos, me ofrezco voluntaria, me da igual lo que puedan hacer conmigo. Pero deje que se marche mi hijo. Por favor. ¿Lo hará?

Durante varios segundos, el Doctor la miró a los ojos desde una distancia de aproximadamente cinco metros y ella albergó la esperanza de verlo reflexionar acerca de su propuesta. Su semblante seguía sin dejar traslucir nada.

—¿Experimentos, dice? ¡Lo que he realizado con usted ha sido un acto de creación! Calificarlo de experimento sólo demuestra su ignorancia. Tendrá que contarme hasta los detalles más nimios.

—Por favor —insistió Sibylle—. Deje que se marche el niño.

—Debería haber cuidado mejor de su hijo. Ahora ya es demasiado tarde. Aunque ha tenido sus ventajas. Es usted la prueba del milagro que he logrado con Synapsia.

—¿Synapsia? —preguntó Rosie—. ¿De qué está hablando?

Haas la examinó como si se tratara de un insecto.

—Synapsia es un milagro que cambiara el mundo por completo. Los criminales se convierten en filántropos en cuestión de segundos, un idiota se transforma en un genio matemático y un perturbado mental en un hombre normal. No puedo exponer aquí y ahora todas las posibilidades, su capacidad mental es demasiado limitada para ello. Vengan conmigo, les mostraré Synapsia.

Se dio la vuelta llevándose a Lukas consigo.

—¿Capacidad mental limitada? —bufó Rosie.

Hans aguardó a que Sibylle le hubiera alcanzado y caminó a su lado, abandonando la habitación detrás de Haas y el niño. La necesidad de abrazar protectoramente a Lukas la dominaba hasta el punto de que pronto se olvidaría de todo lo demás.

Llegaron a un pasillo mucho más amplio, y Sibylle miró a su alrededor. Rosie y Robert caminaban detrás de ella. El rostro de él estaba petrificado y se advertía claramente que el odio que sentía por Rosie estaba a punto de asfixiarle.

O el que siente hacia mí.

Haas se detuvo ante una puerta metálica, pasó sus dedos por un teclado numérico y apretó el pulgar durante unos segundos sobre una superficie de color gris que había justo al lado. La puerta se abrió con un largo zumbido. Haas extendió la mano, pero vaciló y se dio la vuelta rápidamente. También Sibylle había notado algo.

En algún lugar indeterminado, detrás de ellos, se había percibido un sonido sordo, semejante al lejano retumbar de un trueno. Haas les hizo una seña con la cabeza a Hans y Robert, que retrocedieron inmediatamente.

Aunque a Sibylle la asaltó un rápido pensamiento, desechó la idea tras una mirada a Lukas. No tenía ninguna oportunidad. Haas mantenía su arma demasiado cerca de la cabeza del niño.

Después de un rato, oyeron el sonido de unos pasos que se iban acercando por el pasillo y sólo unos segundos después dobló la esquina el comisario jefe Grohe. El corazón de Sibylle dio un salto. El rostro de Grohe estaba muy tenso y el motivo fue pronto evidente al aparecer, a sólo un metro de distancia, Martin Wittschorek, el cual apuntaba a la espalda de su compañero con una pistola. Cerraban el grupo Hans y Robert. Sibylle y Rosie intercambiaron una mirada rápida cargada de desesperación.

—¿Qué hace usted aquí? —preguntó Haas a Wittschorek de modo un tanto brusco—. ¿Y cómo se le ocurre traer también a ése?

Señaló con la cabeza a Grohe.

—Lo siento, Doctor —contestó Wittschorek, apartando a un lado al comisario jefe—. Por desgracia, la señora Wengler ha llamado por teléfono a mi compañero contándole que su amiga Sibylle Aurich había vuelto a ser secuestrada y se hallaba en grave peligro. Grohe avisó a la policía de Múnich e insistió en venir hasta aquí inmediatamente. No he tenido más remedio que acompañarle, de lo contrario hubiera traído a cualquier otro compañero. Imagino que ya habrá contactado con usted la policía, ¿no es así?

Haas asintió.

—Han estado aquí. Tuve que llamar al jefe de policía para solucionar este asunto. Todo ha sido muy molesto. Espero que en el futuro se puedan evitar tales incomodidades.

Sibylle sintió deseos de llorar. Había sido un error entrar así, sin más, en CerebMed.

No importa. No te rindas, ¡eso jamás!

Tras todo lo que había pasado en los últimos días, en los que había, incluso, llegado a dudar de la existencia de Lukas, al que creyó producto de su fantasía, ahora, que había vuelto a encontrarlo, no abandonaría mientras le quedara un hálito de vida.

—Ya que está aquí, le mostraré también para qué se ha dejado sobornar. Sígame.

Haas volvió a repetir el código y apoyó de nuevo el pulgar en la puerta.

La habitación en la que entraron ahora era inmensa, ocupaba aproximadamente cien metros cuadrados. Las paredes, pintadas de un blanco estéril, le proporcionaban una cierta atmósfera de hospital, el suelo era de PVC de color gris. Había tres mesas con cuatro sillas cada una y un rincón en el que habían instalado una pantalla de televisión. Estanterías blancas que llegaban hasta el techo, todas ellas prácticamente vacías, cubrían la pared situada a la izquierda.

—Nuestros pacientes se encuentran una planta más abajo —explicó Haas de forma escueta—. Llamamos a esta zona el pasillo oculto. Síganme, por favor.

Avanzó un par de metros y se acercó a las estanterías, apartando una de las cajas situada en una balda que se encontraba aproximadamente a la altura de su pecho. Apareció un objeto que podría describirse como una máquina registradora antigua. Haas tecleó y de nuevo se oyó un zumbido prolongado, semejante a aquel que había accionado la puerta metálica. Una sección de las estanterías se trasladó hacia atrás, sin hacer apenas ruido, paró unos instantes y a continuación se movió hacia un lado liberando una entrada del tamaño de una puerta normal.

Haas cruzó sin titubeos y Sibylle le siguió. Unas escaleras angostas, iluminadas por focos de neón, les condujo una planta más abajo, hasta que desembocaron de nuevo en un largo y amplio pasillo con varias puertas a ambos lados.

Aproximadamente a mitad del pasillo, Haas se detuvo ante una puerta de doble hoja. Se dirigió a Robert.

—Trae a la señora Aurich —le ordenó.

Sibylle miró a su hijo y se puso en tensión. Si aquel individuo pretendía alejarla de allí se defendería con pies y manos. Pero en lugar de acercarse a ella, Robert simplemente asintió y desapareció por una puerta a su derecha. Haas abrió una de las hojas de la puerta, aparentemente sin cerrar con llave, y pasó a través de ella con Lukas.

Sibylle entró a su vez en la habitación, vacilante y desorientada, después de que una mano se posara en su espalda y la animara con una ligera presión. Se volvió, encontrándose con los ojos sin vida de Hans.

—Por favor —dijo éste, pareciéndole a Sibylle extrañamente tímido. Sibylle ignoró los escalofríos que amenazaban con paralizarla y continuó caminando mecánicamente.

Las paredes de esta nueva estancia habían sido tapizadas con paneles de madera oscura. Sibylle se detuvo, sorprendida, tras avanzar unos pocos metros. Pequeños nichos con lámparas ocultas a la vista ofrecían una suave luz indirecta. No había iluminación alguna procedente del techo, a excepción de un foco que alumbraba un extraño objeto situado justo en el centro de aquella habitación. Se trataba de una especie de camilla de color negro, ligeramente inclinada, que se sostenía sobre un ancho pedestal. El conjunto ofrecía el aspecto de un sillón de dentista ultramoderno. Alrededor del cabecero, formando un semicírculo, se distinguían diversos aparatos y monitores de aspecto complejo. Dos metros más allá vio un armario, igualmente de color negro. Un conjunto de cables, del grosor de un brazo, conectaban aquellos aparatos con el armario.

Parece una película de ciencia-ficción.

Sin embargo, lo que más logró impresionar a Sibylle fue un objeto que parecía una especie de casco formado por una intrincada red de cables y que colgaba sobre la camilla como si de la soga de un ahorcado se tratase.

—Esto es Synapsia —proclamó el Doctor Haas, y por primera vez detectó Sibylle en su voz algo semejante a una emoción: orgullo—. Teniendo en cuenta que contamos con dos nuevos voluntarios, creo que puede justificarse el hecho de que les explique primero en qué innovador proyecto científico están a punto de participar.

Tras ellos se oyó un ruido, y el Doctor miró hacia allí.

—Ahí está. Jane, ¿puedo presentarle a Sibylle Aurich?

No se sintió aludida y no se dio la vuelta hasta que no oyó el grito de terror de Rosie. Se le cortó la respiración.

A pocos metros de distancia se hallaba un ser que parecía un cadáver preparado para su aparición en una película de terror. La mujer estaba escuálida, una bata blanca le colgaba informe de sus huesudos hombros. Su rostro presentaba un aspecto cerúleo, y ni un solo músculo en él se movía. Su boca, ligeramente abierta, dejaba escapar un hilo de saliva de la comisura de los labios. Aquel rostro parecía congelado, totalmente paralizado. Los pómulos se destacaban en aquella piel pálida y grisácea como si estuvieran a punto de atravesarla. Mechones sueltos de un cabello rubio ceniza enredado le cubrían parcialmente la cara.

El aspecto que ofrecía era terrible, pero lo peor de todo eran los ojos, abiertos de forma antinatural hasta el límite y mirando fijamente hacia un punto indeterminado al frente. Las pupilas no se movían ni un solo milímetro. Daba la impresión de que aquellos ojos habían llegado a contemplar algo tan inhumanamente aterrador, que en ese mismo instante habían quedado petrificados.

—Está usted completamente loco —oyó Sibylle decir a Grohe lentamente.

También percibió un gemido, y sospechó, más que supo, que había sido ella misma quien lo había emitido. Había reconocido aquel rostro, a pesar de su terrible deformidad. Aquel rostro le era muy familiar.

Tenía delante a la mujer que acompañaba a Hannes en la fotografía del viaje de novios.

Capítulo 42

El aspecto de la auténtica Sibylle Aurich era terrible, pero aún así, tuvo que realizar un importante esfuerzo para apartar la vista de aquella mujer. Finalmente lo logró.

Cuando se decidió a mirar a Haas, el perfil de éste quedó parcialmente borrado por las lágrimas que acudieron a sus ojos.

—¿Qué clase de monstruo es usted? —logró exclamar—. ¿Qué le ha hecho a esa pobre mujer?

—He creado una técnica que abre nuevas perspectivas en la curación de personas con enfermedades mentales. Y ésa es sólo una mínima parte de las posibilidades que ofrece Synapsia. Se comprende que al principio hay que hacer algún que otro sacrificio, y espero que pronto logremos utilizar a los donantes sin que aparezcan estos… estos efectos secundarios indeseables.

—¿Donantes? ¿Utilizar? ¿Qué significa todo eso?

Él hizo un gesto vago con la mano.

—Espera, Jane. Ahora lo explicaré todo.

—No me llame Jane. Dígame cuál es mi nombre de verdad. ¿Quién soy en realidad?

—¡Pero mami, te llamas Daniela! —dijo Lukas, apartándose rápidamente del Doctor y acercándose a su madre.

Sibylle se agachó y le abrazó con fuerza. La sensación de sentir por fin a su hijo junto a ella, poder oler su piel, le provocó nuevas lágrimas.

Temía que alguien intentara apartar al niño de su lado y lo sujetó con tanta fuerza que el pequeño gimió de dolor.

Una mano se apoyó sobre su hombro, los dedos apretaron con suavidad para llamar su atención. Soltó a Lukas y levantó la cabeza.

Hans señaló al Doctor con la cabeza. Ella se irguió, pero se cuidó de mantener a su hijo próximo.

¿Daniela? Aquella mujer de CerebMed también me llamó así…

—Su nombre es Daniela Randstatt, trabaja usted con nosotros. Todo lo demás es irrelevante ahora.

Sus pensamientos se agolparon.

Daniela. Daniela Randstatt.

Sí, aquel nombre le era familiar. Como si se tratase del nombre de una antigua, muy querida, íntima amiga, en la que no pensaba desde hacía algún tiempo.

Lukas Randstatt. Mi hijo.

—Dígame, ¿yo conocía todo esto? ¿He tenido algo que ver con este… con Synapsia?

—No. Usted trabaja en administración. Esta zona de aquí sólo es accesible a un círculo muy limitado de colaboradores. Y usted no pertenece a él.

Sintió alivio, pero, simultáneamente, la asaltaron mil nuevas dudas.

—Pero ¿por qué…?

—Alto —dijo Haas y alzó la mano como un agente de tráfico—. No más preguntas. Sibylle Aurich es una donante. Y usted una receptora, al igual que lo serán muy pronto estos dos señores de aquí.

Miró primero a Grohe, después a Rosie, antes de seguir hablando.

—Con todo lo que saben no puedo utilizarlos, por desgracia, como donantes. Y no es difícil de imaginar qué papel, si donante o receptor, es el más agradable. Le he presentado a la señora Aurich para convencerla de que le conviene colaborar conmigo y contestar en los próximos días hasta la más mínima de mis preguntas. No hemos intentado hasta ahora convertir a un receptor en un donante, pero sería interesante sin duda ver qué ocurre en ese caso.

Haas hizo una seña a su hijo, que aún continuaba acompañando a aquel desgraciado ser en el que se había convertido Sibylle Aurich. Robert le hizo dar la vuelta a la mujer y la empujó, tras lo cual ésta echó a andar. Su cuerpo desprovisto de voluntad obedeció a las señales de las manos de Robert.

—Oirán ahora un breve discurso explicativo sobre el potencial de Synapsia —explicó Haas atrayendo de nuevo la atención—. El procedimiento mediante el cual ha sido desarrollado Synapsia es muy innovador. Aunque dos de ustedes muy pronto no recordarán nada de lo que voy a decir, para usted, Jane, sí que será de interés saber cómo se convirtió en lo que es ahora. —Calló y miró a Wittschorek—. También será interesante para usted, comisario. Espero que sepa valorar lo que le ofrezco.

Sin esperar la reacción de Wittschorek a sus palabras, volvió a dedicar su atención a Daniela.

—Cuando vea lo que he logrado realizar en usted comprenderá por qué he de conocer cada uno de los pensamientos que haya tenido en los dos últimos días. Acérquese un poco más.

Daniela, que hasta poco antes había creído llamarse Sibylle, dio dos pasos en su dirección arrastrando a Lukas consigo.

—Mami, no quiero seguir aquí —se quejó el niño, y a ella se le partía el corazón al escuchar aquellas palabras. Le acarició la cabeza con intención de tranquilizarlo y apretó su cabeza suavemente contra su propio cuerpo.

—Intentaré simplificar al máximo mis explicaciones —comenzó Haas—. Desde los orígenes mismos de la ciencia médica, el ser humano intenta comprender el funcionamiento del cerebro, y, en especial, de la memoria. ¿De qué modo logramos recordar? ¿Qué fuerza posee ese sistema y de dónde procede exactamente? Ya Cicerón se hizo esa pregunta en el siglo I. Se ha pensado que una vez se sepa cómo y dónde se archiva lo aprendido sería posible introducirle al ser humano cualquier tipo de conocimiento en su cerebro artificialmente. Hace ya muchos años que se descubrió la sinapsis, y los científicos poseen una idea aproximada de cómo funciona nuestra memoria. Pero sólo, como digo, aproximada. Sin embargo, yo, he descubierto las claves del funcionamiento del cerebro humano. —Haas hizo una pequeña pausa para mirar significativamente a todos los presentes—. Si recordamos a un perro, ello no significa que en nuestra cabeza se halle la imagen de un perro. No, ese perro está archivado en una red de células nerviosas que unen entre sí conceptos tales como pelaje, animal, ladrar, salir a dar un paseo, educar, hueso y muchos otros más. En los puntos de contacto de esas células nerviosas se sitúan, con bifurcaciones increíblemente numerosas y finas, las sinapsis. Una sola célula nerviosa contiene alrededor de diez mil sinapsis. Siguiendo con la idea del perro, cuando vivimos algo nuevo, o aprendemos, o vemos, todo eso es descompuesto en diversas características por nuestro cerebro, que las archiva formando una red determinada de conexiones sinápticas. Cuanto más a menudo veamos a ese perro, tanto más firme se unirá esa red de conexiones entre sí. La percepción ocasional se convertirá en recuerdo permanente. Si me han podido seguir hasta aquí, comprenderán también cómo funciona Synapsia.

Guardó silencio de nuevo, como intentando crear cierto suspense.

—Enviamos una corriente eléctrica de baja intensidad a través de toda la red neuronal del cerebro. En cada punto en el que se ha creado previamente un puente entre las sinapsis, la corriente avanza, donde éste no existe, se detiene. Y en ese preciso instante, en la milésima de segundo en la que todos esos puentes finísimos son atravesados a la vez por nuestra corriente eléctrica, Synapsia aprovecha esa misma electricidad para crear un molde de los miles y miles de millones de puentes. Una copia exacta a escala 1:1 del original. Un milagro.

De nuevo calló, estudiando uno a uno a los presentes, como si esperara algún aplauso.

—Ese molde lo guardamos, archivamos y colocamos a un receptor sobre su cabeza como si se tratase de un casco. Utilizamos su cerebro como si estuviese completamente vacío, limpio, como materia en bruto, por así decirlo, reescribiendo todas las conexiones sinápticas y, con ello, los recuerdos. Eso significa, en resumidas cuentas, que puedo copiar el cerebro de un sacerdote y colocárselo a un criminal-receptor. O, para ser más realistas, copio el cerebro de una mujer insignificante, a la que podremos llamar, por ejemplo, Sibylle Aurich, y le coloco el molde a otra mujer cualquiera, que pudiera ser, quizá, Daniela Randstatt.

Durante unos instantes nadie habló. Daniela miró fijamente aquel extraño artefacto y sintió fuertes deseos de vomitar. Le costó grandes esfuerzos controlar las náuseas.

—Eso es absolutamente perverso —espetó Grohe—. El primer cerebro que debería reescribir es su propia mente enferma.

—¿Y por qué las personas se convierten en lo que ahora es Sibylle Aurich? —preguntó Sibylle aterrorizada.

El rostro de Haas permaneció impasible.

—Aún no hemos completado nuestras investigaciones. Hemos de perfilar algunos detalles. Por desgracia, la corriente eléctrica que Synapsia envía a través de las células nerviosas de un donante ha de poseer una intensidad determinada para que pueda formarse el molde. Esa intensidad, a su vez, provoca que las células que contengan conexiones sinápticas se destruyan. Después de aplicar Synapsia quedan inservibles, como si borrásemos el disco duro de un ordenador de tal forma que ya no pudiera ser reescrito nunca más.

Sibylle no podía creer con cuanta calma explicaba aquel hombre cómo mutilaba a las personas de la forma más cruel.

—¿Y cómo puede ser que Daniela, cuando creía que era Sibylle, no se sorprendiera de ver de repente un rostro diferente en el espejo? —preguntó Rosie, que al parecer era la que se encontraba menos impresionada de los presentes.

—Uno de los procedimientos que muestran la genialidad del cerebro humano —explicó Haas, como si aquello también constituyese uno de sus logros—. Tal cómo he explicado anteriormente, un recuerdo es más semejante a un puzle que a una imagen estable. En ese puzle aparecen con frecuencia huecos que nuestro cerebro completa por sí mismo presentándole a nuestra conciencia aquella posibilidad que estima más plausible. Por cierto, es lo mismo que explica que cuatro testigos de un mismo accidente automovilístico ofrezcan cuatro descripciones diferentes del suceso, hallándose cada uno de ellos convencido que la propia es la verdadera. Igualmente se cuida el cerebro de que nuestra mente no acepte como veraz algo que parece imposible. Y bien, la primera vez que Jane se miró en un espejo y su subconsciente registró que esa imagen no coincidía con la que guardaba en su memoria, su cerebro reaccionó y ofreció la explicación más lógica. Dado que el reflejo mostraba el aspecto que tiene Jane, y dado que no se podía contemplar ni una operación ni un accidente como explicación, sólo podía aceptarse una única verdad: era el recuerdo el que estaba distorsionado. De modo que el cerebro borró ese recuerdo y lo sustituyó por el nuevo rostro. En cualquier situación semejante…

Tras ellos se cerró una puerta. De repente Robert estaba al lado de Daniela e intentaba apartar a Lukas de ella.

—Suéltalo —ordenó con voz dura, insistiendo en separarla del niño, pero ella lo mantenía fuertemente sujeto. Lukas comenzó a gritar.

—Deja a mi hijo —gritó ella, agachándose y protegiendo al niño empleando su propio cuerpo como escudo.

Como Robert no conseguía arrancarle al niño, lo soltó, y cogiendo a Daniela por el pelo, tiró de su cabeza hacia arriba con fuerza.

—¡Suéltalo! ¡Ahora mismo! —gritó él.

El dolor en su cráneo era tan intenso que no pudo evitar soltar un lamento, pero aún así mantuvo a Lukas fuertemente abrazado.

—Maldita estúpida —jadeó Robert.

Sibylle registró un movimiento y supo de repente qué iba a suceder.

El puño de Robert apareció delante de ella, con un tamaño descomunal, y la alcanzó de forma simultánea tanto en la mejilla como en el ojo derecho. Algo explotó en su cabeza, que se llenó de fuegos artificiales. Todo daba vueltas a su alrededor, sus brazos y piernas cedieron, y cuando comprendió que caería al suelo sin remedio, gritó una vez más el nombre de su hijo.

Capítulo 43

Cuando Rob se acercó a Jane, Hans ya imaginó que habría problemas. Tenía una especie de radar para las situaciones conflictivas, y el lenguaje corporal de Robert era fácil de interpretar.

Rob agarró al niño del brazo y Hans miró al Doctor. Esperaba que éste le ordenara a su hijo no molestar a Jane, pero el Doctor, interrumpido en su discurso, se limitó a registrar la escena un tanto ausente, impasible. Hans sintió una profunda irritación. Observaba cómo luchaba Jane por su hijo, y le gustó comprobar que Rob tenía dificultades para arrancarle el niño.

Cuando Rob soltó al niño y tiró a Jane del pelo, el cuerpo de Hans se tensó al máximo. Volvió a observar al Doctor, pero éste seguía sin moverse. Y entonces Robert acercó su puño al rostro de Jane.

¡Jane!

Hans pudo sentir aún cómo se generó en él una cálida corriente, y registró sólo vagamente una sombra que se aproximaba a Rob, apartando de él al niño. Todo lo demás desapareció de su consciencia, simplemente no existió.

Llegó hasta Rob en tres breves pasos, pero falló en sus propósitos por un sólo segundo. Percibió con todo detalle cómo el puño de Robert alcanzó de lleno el delicado rostro de Jane.

La había besado.

Hans vio cómo Jane caía al suelo, gritando, pidiendo ayuda.

Frágil.

Hubiera hecho más aún si ella no hubiese sido una mujer tan reprimida.

Hans separó una de sus piernas lateralmente y se agachó de modo que fue capaz de subirse cómodamente la pernera del pantalón y sacar su punta de bayoneta de la cartuchera. Mientras volvía a levantarse, su brazo trazó un arco, un movimiento en espiral de abajo hacia arriba, a cuyo término la hoja de su cuchillo se introdujo profundamente en el cuello de Robert, cortando limpiamente la nuez en dos. Robert abrió tanto los ojos que éstos parecieron querer saltar de su rostro. Condujo ambas manos al lugar del que su sangre comenzó a brotar a borbotones. La boca se abrió, pero Hans sabía que sería incapaz de articular sonido alguno. Nadie podría hablar con una herida así.

Mientras Robert se tambaleaba, mirándole con incredulidad desde aquellos ojos aterradoramente abiertos, ocurrió algo extraño con Hans.

Algo le golpeó en la espalda y de repente el mundo se detuvo. O casi todo el mundo. Sólo Jane se movía, muy levemente. Levantó la cabeza y le sonrió. No se advertía en ella herida alguna, Rob no le había hecho daño. Su figura se hallaba envuelta en una especie de halo luminoso; no, no exactamente envuelta, ella misma irradiaba aquella luz. Jane se levantó, situó su rostro a la altura del suyo, los ojos de ambos separados por sólo breves centímetros. Era tan frágil y bella que Hans no pudo soportar su visión, y tuvo que cerrar los ojos.

Pero aún así seguía percibiendo su luz, pues ésta había penetrado en él y cada vez brillaba con mayor fuerza, casi cegándole ahora. Estaba totalmente inmerso en la luz que Jane irradiaba y se entregó a ella sin reservas.

Cuando la luz empalideció, cuando ya no pudo seguir sintiendo a Jane, cuando de repente lo alcanzó el frío, Hans se llevó consigo algo que no recordaba haber sentido jamás.

Felicidad. Era feliz.

Capítulo 44

Pasaron algunos segundos antes de que Daniela fuese capaz de distinguir su entorno, aunque en ningún momento llegó a perder la consciencia. El dolor que se había instalado firmemente en la mitad derecha del rostro se extendía hacia el resto de su cabeza. Se apoyó con el brazo flexionado en el suelo e intentó levantar el torso, lo cual lanzó nuevas oleadas de dolor hacia su cráneo. Intentó ignorar aquel martirio cuando, de repente, sucedieron tantas cosas a la vez que los acontecimientos se le presentaron como fotogramas enlazados en rápida sucesión.

Rosie se acercó y agarró a Lukas.

Hans se agachó justo delante de ella en una postura algo extraña mientras simultáneamente levantaba un brazo, que pareció volar en su dirección. Se produjo un repugnante sonido como de succión que no fue capaz de identificar.

El cuerpo de Robert se tensó de manera grotesca, éste levantó los brazos y apretó las manos temblorosas contra el cuello.

Wittschorek sacó algo de su chaqueta y se lo lanzó a Grohe. El comisario jefe atrapó aquel objeto y apuntó con él a Hans y Robert mientras flexionaba las rodillas, y Daniela comprendió que empuñaba un arma. Siguió a todo ello una explosión de tal magnitud, que el tiempo pareció ralentizarse después. Presenció, a cámara lenta, cómo se paralizaba Hans. Se meció hacia atrás y hacia delante, se giró a medias y cayó a continuación al suelo, quedando con la cabeza, que rebotó en varias ocasiones como si estuviese hecha de goma, a pocos centímetros de ella. Después se quedó quieto, justo delante.

Los ojos muertos.

Los ojos muertos que ahora quizá estuvieran muertos de verdad. Y la miraban fijamente.

Daniela no pudo sino gritar. Gritó, gritó, gritó y gritó, alejando de sí con sus agudos aullidos aquella cabeza muerta con sus terroríficos ojos y todo lo demás que la rodeaba, incluso la luz.

Sólo cuando llegó la oscuridad, Daniela dejó de gritar.

Capítulo 45

Al principio sólo distinguió una imagen borrosa, de tono grisáceo. Parpadeó repetidas veces y comenzaron a formarse perfiles. Una superficie luminosa ligeramente por encima de ella que se destacaba del fondo. La superficie se movió y produjo inesperadamente palabras.

No había comprendido las palabras, pero…

Esa voz…

Se pasó el índice y el pulgar por los ojos, parpadeó de nuevo y vio… Wittschorek.

Estaba sentado a su lado. Todos los recuerdos volvieron de golpe. Gritó y apoyó los pies en la blanda superficie sobre la que se encontraba para alejarse de aquel hombre. Wittschorek se inclinó sobre ella y la sujetó. Volvió a hablar y su voz transmitía calma. A pesar del pánico que sentía intentó concentrarse en sus palabras.

—Tranquila —decía—. Tranquila, Daniela. Todo está bien. Se acabó. Su hijo también se encuentra bien. No tiene que temer nada ya.

¡Lukas!

—¿Dónde está mi hijo? —le gritó—. ¿Qué habéis hecho con mi hijo, cabrones?

—Su hijo está ahí fuera, en el pasillo. La señora Wengler se ocupa de él.

¿La señora Wengler se ocupa de él?

Daniela no comprendía nada. Miró más allá de Wittschorek. Estaba en una habitación de hospital. Una cama, la suya.

¿Otra vez?

—¿Dónde estoy? ¿Y qué hace aquí usted, usted que…?

Él sonrió. De verdad. Le sonrió y no se trataba de una risa cruel y terrorífica como la que conocía de Robert.

Robert.

Llevó instintivamente la mano hacia su mejilla y tocó algo mullido. Una venda.

—Se encuentra usted en la clínica universitaria de Múnich, donde ha dormido unas veinte horas después de haber sido sedada. Lo necesitaba usted después de todo lo que ha vivido en los últimos días.

—Pero, usted…

Wittschorek sacudió la cabeza y señaló con la barbilla a un punto situado detrás de ella. Sin comprender nada, siguió con la mirada la dirección que él le indicaba. Allí, al otro lado de su cama, estaba el comisario jefe Grohe que le sonreía a su vez.

Jamás había visto a este hombre sonreír antes.

—Todo está bien, señora Randstatt —dijo éste—. Nosotros… somos de los buenos. Ambos.

Ella seguía mirándole fijamente, desorientada.

—¿Dónde está mi hijo?

Wittschorek se levantó y se dirigió hacia la puerta. Sólo unos segundos después entró Lukas corriendo y gritando su nombre en la habitación y se lanzó sobre ella.

—Despacio, despacio, jovencito. Tienes que dejar descansar a tu madre un poco —dijo Grohe, sonriendo de nuevo.

Daniela alzó un poco aquel cuerpecito para besarlo una y otra vez. No podía dejar de abrazar a aquel pequeño ser, y olerlo, y sentirlo. Nadie se lo impidió.

En algún momento lo apartó un poco, para poder mirarlo bien.

—¿Te encuentras bien, hijo? —preguntó.

Él sonreía de oreja a oreja.

—Sí, mami. La tía Rosie dice que si quiero la puedo llamar abuela Rosie. ¿Puedo?

Daniela tuvo que reírse, aunque aquello le provocó una fuerte punzada de dolor en la mejilla derecha. Lukas la miró y sonrió.

—Tienes un aspecto divertido, mami.

—¿Sí? Bueno, parece que me he hecho un poco de daño en la mejilla.

—No me refiero a eso —dijo él, con la risa en la mirada—. Es por tu ojo morado.

Consultó asustada con Grohe, que asintió, sonriente.

Le dio a Lukas un golpecito en la espalda.

—¿Por qué no sales y le dices a la abuela Rosie que entre? —le indicó.

—¿Pero qué te crees? La abuela Rosie hace tiempo que se encuentra aquí contigo, chiquilla —oyó una voz conocida procedente de la puerta. Daniela levantó la cabeza, sintió una nueva punzada dolorosa y vio acercarse a Rosie.

Se abrazaron sin palabras.

—Puedes confiar en ellos, chiquilla —dijo Rosie después en voz baja—. Es una historia enrevesada, pero estos comisarios nos han sacado de allí.

Le plantó un sonoro beso en la frente y se dirigió a Lukas.

—Ahora vente con la abuela Rosie y vayamos un rato fuera, tu mamá tiene que hablar de unas cosas con estos policías tan simpáticos.

Cuando volvieron a estar solos, Wittschorek y Grohe se sentaron al lado de Daniela.

—¿Cree que soportará usted escuchar toda la historia en este momento?

Ella sintió.

—¿Qué pasa con Robert y ese Hans? ¿Han muerto?

Ambos policías se consultaron brevemente con la mirada, Wittschorek suspiró.

—Sí, han muerto los dos. Hans ha matado al hijo del profesor Haas. Estaba justo a su lado, y nos temíamos que la atacara a usted también. El comisario Grohe le disparó.

Daniela calló.

—Le tenía miedo, pero… de algún modo pienso que no me hubiera hecho daño.

—No podía correr ese riesgo —aclaró Grohe.

Daniela volvió a ver ante sí aquella terrible escena, los ojos muertos, mientras la cabeza rebotaba en el suelo. La alejó de su mente.

—¿Y los demás?

—Hemos detenido a Haas y sus ayudantes. Sólo lo que nos ha contado allá abajo es suficiente como para encerrarlo una buena temporada.

—¿Y… qué han descub…? —guardó silencio y realizó un nuevo intento—. ¿Qué han descubierto sobre Dan… sobre mí?

Él tomó un periódico de la mesita de noche y se lo puso sobre la cama.

—Vamos a comenzar por aquí.

Dos fotografías en blanco y negro, algo borrosas, la mostraban a ella y Lukas. El titular indicaba la desaparición de madre e hijo.

Daniela pasó la mirada alternativamente de Grohe a Wittschorek y leyó el artículo.

Explicaba cómo su casera se había sorprendido al no verla a ella ni a su hijo durante unos días, ya que normalmente se cruzaban casi a diario. Había llamado a la policía, que al acudir a la empresa de la señora Randstatt, CerebMed Microsystems, supo que ésta llevaba faltando a su trabajo varios días.

Daniela Randstatt no estaba casada. Se había separado del padre de su hijo tres años atrás. Éste vivía en alguna parte del extranjero y no había podido ser localizado.

Se rogaba a la población que facilitara cualquier clase de información.

Dobló el periódico y lo depositó sobre la mesita de noche de nuevo.

—No recuerdo al padre de Lukas. Sé que había alguien, pero… —se pasó la mano por los ojos y dirigió su mirada a Wittschorek—. Cuénteme todo lo que sepa, por favor.

—Bien —dijo él—. Lo que no sabe usted es que pertenezco a la policía estatal y no a la de Ratisbona. Hace más de un año recibimos información según la cual, al parecer, la empresa CerebMed Microsystems de Múnich estaba tratando de contactar con algunos servicios secretos extranjeros. El asunto era peligroso, porque al parecer CerebMed estaba experimentando con métodos para manipular la personalidad. Dos países del este habían mostrado interés por la oferta, de modo que era perentorio intervenir. Personalmente es posible que nunca me hubiera ocupado de este tema, pero conocía al hijo del dueño de la empresa, Robert Haas, por haber estudiado juntos en un internado.

»Hacía tiempo que no sabía nada de él, y una noche me lo encontré por casualidad en un club del centro. Celebramos nuestro reencuentro con mucho alcohol y en algún momento me contó que trabajaba en la empresa de su padre, pero que tenía mayores ambiciones. Yo le confié entonces que no ganaba mal en la policía, pero que tenía problemas económicos por importantes deudas de juego. Quiso saber dónde trabajaba exactamente, y puesto que conozco a algunos compañeros de Ratisbona, y además sabíamos que Haas estaba muy bien relacionado con las más altas esferas de la policía de Múnich, le nombré aquella otra ciudad. Bueno, cuando nos despedimos, Robert me preguntó si podría estar interesado en un pequeño trabajito adicional para poder pagar mis deudas. Dudé un poco, para disimular, pero sin rechazar la propuesta.

Wittschorek inclinó la cabeza un poco y continuó hablando.

—¿Sigo? ¿O está usted demasiado cansada? ¿Continúo más tarde?

—De ningún modo —protestó Daniela—. Siga contando.

—Bien. Solamente dos días después, me llamó Robert y me preguntó si había reflexionado acerca de su oferta. Así que nos citamos y ese Hans nos acompañó. Hans apenas habló, sólo me hizo un par de preguntas. Yo ya me había estado preparando y les conté algunas cosas de mí que les interesaban. Robert estuvo muy solícito cuando le expliqué que necesitaba urgentemente cincuenta mil euros, y me dijo que seguro que podía compensárselo en algún momento. Un par de meses después me explicó lo de la técnica revolucionaria que había desarrollado su padre. Estaba entusiasmado y reveló muchos detalles.

—¿Y por qué no intervino ya entonces? —le interrumpió Daniela—. Podría haber evitado muchas cosas.

—Por desgracia, era bastante complicado. Deteniendo a Gerhard Haas sin pruebas firmes hubiese arriesgado mi empleo. En Múnich ni siquiera podíamos actuar, porque cada vez que preguntábamos acerca de CerebMed nos explicaban que de eso se ocupaban las altas instancias y desaparecía la documentación. No había forma de acercarse a Haas. Hace ocho días, me llamó Robert porque su padre quería hablar conmigo urgentemente. Hasta entonces no había disfrutado de ese honor y albergué esperanzas de poder, finalmente, ver qué ocultaban allí. Pero no fue así, aunque el profesor Haas me explicó con toda claridad qué esperaba de mí. Tenía contactos entre los médicos de otras ciudades que colaboraban con él, por ejemplo, en Ratisbona.

—¿El Doctor Olaf Kuss? —preguntó Daniela y Wittschorek la miró sorprendido.

—¿Cómo lo sabe?

—Su nombre estaba en mi agend… en la agenda de Sibylle Aurich.

Ambos guardaron silencio durante un momento.

—Continúe, por favor —rogó Daniela.

—Haas me explicó que estaba realizando unos tests para curar trastornos de personalidad. Y que esas pruebas no eran legales porque no estaba permitido realizar experimentos con humanos, pero que, por supuesto, eran inofensivas y nadie sufriría daño alguno. Necesitaba mi ayuda para asegurarse de que sus voluntarios no tuvieran problemas con la policía.

»En agradecimiento por mi colaboración, me ayudaría a resolver un caso de secuestro. Confesó, aunque de forma indirecta, que sus colaboradores habían “convencido” a Sibylle Aurich a ofrecerse como voluntaria porque, según se vio tras un chequeo realizado por el Doctor Kuss, era una candidata ideal. Este «convencer» no era más que el secuestro de la pobre mujer, como poco después supe a través de Oliver, que era quien se ocupaba del caso. —Wittschorek suspiró—. Por supuesto, me hubiera gustado detener a ese individuo inmediatamente, pero ¿y las pruebas? No teníamos nada, sólo una insinuación suya, ignorábamos dónde se encontraba Sibylle Aurich ni qué pensaba hacer Haas con ella. —Miró fijamente sus manos con el semblante grave ahora—. Tal vez hubiéramos podido impedir lo que les pasó si hubiésemos intervenido entonces, aunque quizá lo hubiéramos empeorado todo, no lo sé. —Volvió a mirarla y Daniela comprendió lo mucho que debía torturarle ese pensamiento—. Cuando de repente apareció usted, señora Randstatt, comencé a hacerme una idea de lo que era capaz ese Haas.

—¿Y por qué no me lo advirtió? ¿Por qué no me dijo que no soy Sibylle Aurich? Yo… casi me vuelvo loca, ¡y esa angustia por mi hijo! E ignoraba si realmente estaba perdiendo la razón.

—Ya le dije en nuestro primer encuentro que usted no era Sibylle Aurich. Más no podíamos hacer, hubiera sido demasiado peligroso. No hubiera parecido usted auténtica si lo hubiera sabido todo. Temíamos que le hicieran daño.

Daniela miró fijamente su colcha. Sabía que él tenía razón.

—¿Y qué pasa con esa clínica en Ratisbona, aquella en la que me desperté?

Wittschorek asintió.

—Por suerte, dos de los colaboradores de Haas han confesado y nos han contado muchos detalles, de modo que sabemos muchas cosas, aunque aún no todas. Ahora le explicaré lo de la clínica de Ratisbona, pero en primer lugar quiero que sepa cómo se ha enredado usted en esta historia. Al parecer, solía llevarse a menudo a su hijo cuando trabajaba por la tarde, porque no tenía a nadie con quién dejarlo.

Miró inquisitivo a Daniela que detectó un recuerdo borroso en esa dirección.

Asintió.

—Sí, es verdad.

—Una de esas tardes, a Lukas se le ocurrió ir a investigar por ahí, y la puerta al sótano estaba abierta porque Robert no la había cerrado bien. Lukas bajó al sótano, investigó un poco, nadie sabe qué vio exactamente, pero una cámara de vigilancia lo recogió todo. Usted había acabado su turno cuando alguien vio las imágenes de la cámara. El Doctor envió a Hans a buscarla para quitarle al niño, y como nadie sabía si ya le había contado algo del pasillo oculto del sótano, la secuestraron también.

Daniela volvió a ver aquella escena.

El brazo con el tatuaje azul.

El niño arrastrado hacia el interior de aquel vehículo.

—Creí que se trataba de un sueño. ¿Cómo puedo haberlo recordado?

—Eso es exactamente el punto con el que no había contado Haas —explicó Wittschorek—. Como receptora, había que evitar que padeciera los mismos daños cerebrales que la donante, de modo que las conexiones en su cerebro habían de crearse de forma mucho más tenue. Eso significa que los recuerdos implantados sólo se mantienen en la memoria a corto plazo y tras unos días se difuminan cada vez más si no se renuevan. Además, al parecer no es posible sobrescribir sentimientos y recuerdos de tanta intensidad como los que una madre siente por su hijo. Son demasiado intensos.

Mi hijo… No tiene usted hijos… Mi Lukas… Usted nunca ha tenido hijos…

—Hacía ya varias semanas que Haas había guardado el molde cerebral de Sibylle Aurich en Synapsia. Sólo necesitaba a alguien con quien probarlo. Cuando vio que tenía que hacerla desaparecer, pensó que podía combinar ambas cosas.

»Hans, mientras tanto, buscaba donantes procedentes de diferentes ciudades para que nadie reconociera al receptor cuando adquiriera la identidad del donante.

Daniela sacudió la cabeza.

—No lo entiendo.

—No se lo reprocho, señora Randstatt. Por desgracia, hemos descubierto que Haas no sólo ha secuestrado a Sibylle Aurich, sino también a una mujer de Stuttgart, una de Augsburgo y a un hombre de Karlsruhe.

—Dios mío, ¿y también los ha…?

Wittschorek asintió y Daniela se cubrió el rostro con las manos.

—¿Se recuperarán alguna vez? Esa pobre mujer…

Wittschorek parecía incómodo.

—Sinceramente, no lo sé.

—¿Al menos han destruido esa cosa, ese Synapsia?

—No. Cabe la posibilidad de que ese aparato sea lo único que pueda salvar a esas personas.

El recuerdo de aquel terrible artefacto le provocó escalofríos a Daniela. Intentó olvidar que Haas había colocado aquello sobre su cabeza para experimentar con ella.

—¿Y qué es eso que me ha contado de las diferentes ciudades? —preguntó.

—Es muy sencillo, en realidad: Como usted vive en Múnich y Sibylle Aurich en Ratisbona, era de prever que nadie la reconociera en su identidad de Daniela Randstatt.

—Pero en ese sótano…

—Sobornaron al conserje para que les dejara usar el sótano durante un par de días y se cuidara de que nadie entrara allí.

Haas ignoraba cómo reaccionaría usted al despertar. Habían previsto dejarla escapar, o sedarla de nuevo si sus recuerdos no eran los adecuados. Cuando le habló a ese hombre de su hijo, su primera reacción fue volverla a sedar y parar el experimento, pero luego Haas pensó que sería interesante ver cómo actuaba usted siendo Sibylle Aurich, por lo que decidió permitirle huir. A partir de ese momento, Hans la estuvo siguiendo y Robert y yo sabíamos dónde se encontraba a cada momento. Por supuesto, también lo sabían el comisario jefe Grohe y los compañeros de la policía del estado, pero eso es algo que Robert y Haas ignoraban.

—De modo que me ha estado usted usando de señuelo.

Él vaciló.

—Sí, podría decirse que sí. Pero, tal como le digo, sabía dónde se encontraba usted a cada momento, y… Ya ha visto lo que esos perturbados han hecho con la señora Aurich. Imagine que Haas hubiera logrado vender Synapsia a un país que no se toma demasiado en serio lo de los derechos humanos. Teníamos que pararle los pies.

Ella reflexionó y finalmente asintió.

—Sí, tiene razón.

Se miraron unos instantes.

—Señora Randstatt, conseguirá usted superarlo —dijo el comisario finalmente.

Antes de que pudiera contestar, el comisario jefe Grohe se levantó.

—Voy a ver qué hacen la señora Wengler y el niño.

Ella aguardó a que se hubiera cerrado la puerta y sólo entonces habló.

—Siento cómo vuelven a mí cada vez más recuerdos de Lukas y también de Múnich. Y aparecen rostros que aún no identifico, pero sé que conozco. Me gustaría… quisiera… Bueno, me gustaría poder saber cuáles de esos recuerdos son realmente míos.

El semblante de Wittschorek era serio.

—Los médicos creen que los recuerdos de la señora Aurich irán desapareciendo y los suyos se impondrán con el tiempo. Pero ha de tener paciencia, tardará un poco.

Se miraron largo rato y Daniela sintió cómo aquella mirada provocaba cierta calidez en ella.

—Tendrá que quedarse aquí un par de días —dijo Wittschorek, volviendo a examinar sus manos—. Pero… cuando salga usted de aquí, me gustaría seguir comprobando que usted y su hijo se encuentran bien… si me lo permite usted.

—Se lo permito —contestó ella sonriente, y cubrió la mano de él con la suya.

Martin Wittschorek apretó suavemente su mano y se levantó.

—Le diré a Lukas que entre.

Poco antes de que hubiera alcanzado la puerta ella lo llamó.

—¿Comisario Wittschorek?

Él se volvió.

—¿Me haría el favor de visitarme también aquí, en el hospital? Para poder archivarle en mi memoria a largo plazo.

Él asintió y le sonrió.

—Lo haré. Con mucho gusto, señora Randstatt.

Poco después, un niño pequeño abrazó tan fuertemente a su madre que parecía no querer separarse de ella jamás.

Jamás.

FIN

Agradecimientos

Les doy las gracias a todos aquellos que han colaborado directa o indirectamente en la elaboración de esta novela. En especial a:

Mi mujer, Heike, que me libera de obligaciones y con ello me crea un espacio para escribir, además de advertirme acerca de pensamientos específicamente masculinos asignados a mi protagonista femenina.

Laura, Christine y Alexander, por su renuncia no siempre voluntaria a ocio y juegos compartidos con papá, porque éste se encuentra sentado ante su escritorio.

El Doctor Christian Glöckner, por las interesantes conversaciones sobre posibilidades médicas y aquello que es imaginable para el futuro, así como por su guía turística por la ciudad de Ratisbona.

Silke Frohn, por su revisión del manuscrito.

Mi agente, Joachim Jessen de la agencia literaria Schlück, con el que me siento seguro y bien cuidado.

Mi lector, Volker Jarck, por su lectura tan reveladora y sus inestimables sugerencias para todas las dudas que me surgían.

El equipo completo de la editorial Fischer, que se ha ocupado con mucha dedicación del libro.

Y a usted, estimada lectora, estimado lector, por su interés en mis novelas.

ARNO STROBEL. Informático alemán, nacido en 1962, decidió poner a prueba sus inclinaciones literarias tras cumplir los cuarenta. Así, tras tres años de investigación surgió Der Magus (2007), que fue inicialmente rechazada por diversas editoriales. El autor decidió sacarla al mercado él mismo y en pocas semanas el libro se agotó, al igual que una posterior segunda edición. Entonces, Strobel recibió un aluvión de ofertas de editoriales alemanas de prestigio, y vendió los derechos de traducción a una decena de países.

Su segunda novela Castello Cristo (2009) fue nuevamente un éxito editorial. Pasillo oculto (2010), su tercera novela, logró desbancar de lo alto de las listas alemanas al Millenium de Larsson, vendiendo hasta la fecha más de 100 000 ejemplares.