La epopeya que vivieron griegos y troyanos en la guerra de diez años hace más de tres mil años y que Homero recreó en la Ilíada en un largo texto que recrea el nacimiento de la civilización occidental, además del inicio de nuestra literatura, sirve de pretexto y línea argumentativa a Armando Ramírez para trasladar varias de esas historias a un México, D. F. de hoy (o de un pronto inminente), un Centro Histórico donde el pasado antiguo y el presente que transa conjugan las decisivas intervenciones de los dioses y semidioses del Más Arriba. Porque las pasiones continúan caracterizando a las personas; y el amor, la posesión, los celos, la traición, la envidia, la admiración, la misma pasión desbordada están en esta Tepiteada, que narra el rapto de la Negra, pareja del Diablo, el violento y salvaje asedio a Palacio Nacional, el sangriento rechazo, las épicas batallas, y el largo desfile de las figuras míticas de Calcas, Anquistes, Glauco, Ayante, Telemamón, Hipoloco, o Néstor, quienes resienten cómo el fiel de la balanza se inclina por la acción o traición de los dioses o diosas, semidioses o semidiosas como La Señora de las Tienditas, El Señor de los Teibols, el Otro Señor de los Cielos, La Señora de los Ambulantes, al mando de los Vándalos, los Gañanes, los Gandules o los Pránganas, unos y otros pintados como troyanos y aqueos chilangos. Entonces, lo que aquí se relata es una historia de amor y guerra, con un ritmo y lenguaje ágiles, que, de muchas maneras, invita a la relectura.

Despiertas, como todos los días, preguntándote qué te depara el destino. Y en el sendero existencial de la fatalidad versus la libertad se juega gran parte de la dinámica narrativa de esta enorme apuesta que Armando Ramírez invierte en La Tepiteada. En el personaje protagónico del Diablo imprime rebeldía suficiente para convertirlo en un out cast que no le queda más que la transgresión como signo de su humanidad. De esta manera, Ramírez nos instala en las dimensiones trágicas que busca para su novela; entendiendo el término en raíces y connotaciones clásicas: no la confirmación de un destino que indefectiblemente sujeta al individuo, sino el testimonio de una libertad que se alza contra ese destino, incluso aunque la derrota sea inevitable.

Intenso y apurando al vértigo, el oficio de Armando Ramírez hace malabares con la violencia sorda a que orilla la supervivencia o a que invita la maldad sublime, y la quiere cauterizar con la pasión amorosa, el amor sin más, fogonazos sombríos que poco hacen contra las oscuras fuerzas que juegan con destinos desde su atalaya inabordable.

Armando Ramírez

La Tepiteada

ePub r1.0

Titivillus 09.11.2017

Título original: La Tepiteada

Armando Ramírez, 2007

Fotografía del autor: Gabriela Bautista

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

1

Madrugada…

Ella en cuerpo y alma está ahí. Él la huele, aspira la emanación de la humedad del vello púbico, llega en oleadas pequeñas, suaves, son las huellas del deseo satisfecho…

Él percibe en la oscuridad la acompasada respiración del cuerpo, un cuerpo abandonado en el sueño, su presencia lo relaja, lo invita a refugiarse en sus pensamientos: ve retazos oscuros y pesados, trozos humosos, son las sombras; piensa, lleva el mal, el mal poseyendo su voluntad, acepta su cobijo, intuye cómo su cuerpo se va ennegreciendo, a cada tanto de cada acción límite… Duerme…

¡Se espanta! Tiembla. Tiene frío. Se inquieta. Lucha. Sufre. El asco lo invade. Quiere olvidar. Se ahogan. La figura de su padre lo enfrenta: «Pórtate bien hijo, respeta la ley, tarde que temprano termina por protegernos, nada ganas con ser malo, eso quieren para que no te asombres si los otros no la respetan». Tú ves al niño que fuiste, ocho años, morro, escuincle, piel blanca, pelo lacio, castaño, ojos color miel, a punto de ser verdes, rostro infantil enrojecido, has tomado una naranja del puesto, la escondes en tu mano, nervioso juegas con ella. Tu papá te descubre: «Ve a dejarla de donde la tomaste». Observas la fruta con antojo, obediente, caminas al puesto de frutas y la regresas. De pronto, recibes un manazo en la cabeza, y esta recriminación: «Pinche escuincle ratero». El que recrimina es el dueño de las naranjas. El papá enfrenta al dueño, éste pide ayuda a un policía. El papá le explica al policía la situación. El dueño no cree, acusa al papá de explotar al niño. El policía se lleva al papá. En el camino, el policía le pide dinero para no llevarlo a la delegación de policía. El papá se niega. El papá está ocho meses en la cárcel. Cuando sale enfrenta al niño: «Es la corrupción, hijo, no dejes que te contagie, aunque te pasen cosas así». Pero para el niño la lección práctica es así: con dinero baila la ley y si no la haces bailar te vas a ladrar a la cárcel.

Tú, esta noche, tienes ganas de llorar por el recuerdo de tu padre, te acercas al otro cuerpo, el de tu mujer, lo hueles, es el dulce aroma de «lo tuyo», lo único tuyo, no es la posesión, es la creencia que da el sentimiento de querer y ser querido.

«Los cuerpos se huelen antes de tocarse», en eso profundizas: en el oler y oler a los otros vas desarrollando tu sentido del olfato: oler, aspirar, distinguir: el olor del miedo del olor de la ansiedad; el ligero aroma de la ternura del denso aroma del odio: «Oliendo y oliéndolos sé quién es quién…», lo murmuras como si fuera una gota de sabiduría.

Tú lo aprendiste en la calle, saber andar a las vivas, flotar en la oscuridad, moverte ligerito, suavecito. Al llegue; respirar al otro, sin la deformación de los olores ambientales, conoces el neto olor del hombre, por eso: siempre oler, no confiar en las miradas, ni en las palabras: ¡ésas son puras fintas!

En cambio los olores no engañan, delatan, aun envueltos en perfumes o lociones, siempre en la espesura prevalece el olor natural: el hediondo olor de la existencia.

A tus casi 30 años de edad sabes medir al sujeto: ni más hediondo ni menos puro, es lo que es su olor, no hay de otra.

En esto de vivir y contar los días, uno a uno, lo único que tienes claro es tu instinto, y lo dices: ¡cuates, sólo los güevos, y nunca se tocan! Te los tocas, uno un poco más grande que el otro; y cada quien ocupa su espacio, nada de engaños: juntos pero no revueltos, ¿iguales?, ¡mis güevos!

La oscuridad es absoluta en el cuarto, ni una hebra de luz asoma por la ventana, tajante lo impiden los cortinajes pesados, comunes, en los cuartos de hotel de paso, miras hacia donde crees está la puerta, y sólo recorres el mundo de lo oscuro; da lo mismo tener los ojos cerrados o abiertos, siempre se encuentra a la oscura soledad.

Tú, consciente del movimiento de tus ojos, de su parpadeo, sólo ves oscuridad: oscuros variados, humosos, densos, pétreos, oxigenados: abajo, arriba, a los lados, en medio, nada cambia, es bruma sin colores; no quieres encender la lámpara del buró, sabes que la luz te hiere, mucho más que el dolor de la herida. Ay, el dolor del alma, mi buen.

Así, libre, puedes flotar, desnudarte, extender tus brazos, tus piernas, cerrar tus ojos y verte, tal cual, ¡nada puede pasarte! ¡Eres Aquiles en el barrio! ¡Ulises en el arrecife de la esquina! ¡Cacama entre los macehuales!

Te sabes poderoso, descendiente de dioses.

Tú tienes el poder de decidir si enciendes o no la lámpara, ¡y te das cuenta, no deseas encender la veladora del San Juditas Tadeo, la de tu mujer!

El cuarto es tu pozo, tu foso, quieres mover tu mano derecha, la tienes sobre tus güevos, siempre lo haces cuando te acurrucas, ahora prefieres no moverte: no deseas emanar el olor que contiene tu cuerpo, lástima, bien lo sabes, es el olor del miedo refundido, el vil y culero miedo que te hace ligerito, ansioso, movido, despierto… ¿dormitas, cabrón, papá…?

El sube y baja lento, acompasado, de tu respiración, aleja tu angustia, te incita a moverte, la necesidad de la acción, una vez sí y otra también. No hay más.

En lugar de sentirte aquel, el de temer, te dejas hundir en un oscuro remolino; no quieres tocarte la herida; sabes, sientes te escurre un hilillo de sangre, cálido, dulce… te querían ensartar.

Te ha pasado antes: una vez tuviste una herida cerca del hombro, otra en la pierna, profunda; imaginas en la oscuridad dibujando con tus dedos la ruta del picahielo, recuerdas; una línea breve, en un costado, el derecho, la herida es de entrada por salida, te has puesto un trapo, no quieres oprimirte, es un piquete de los que arden cuando entran sin escarbar y salen igual.

Arde, piensas, el ardor lo provocó el frío del metal, lo sabes por experiencia propia: no más dolor, sólo el piquete inocuo; quieres seguir acurrucado del lado izquierdo, mueves la mano de tus güevos, la pones en medio de tus rodillas, piensas: «Lo hecho: hecho está», no hay remordimientos, alguien lo mandó, pero topó con fierro, es otro el sentimiento, el mismo que se ausenta y regresa: el miedo puro, insolente, recorriéndote, no temes a algo en particular, es el miedo que te habita desde niño, esa cosa oscura que pigmenta tu piel.

Recuerdas, como desde muchachito, a poco a poquito lo oscuro ha ido invandiendo tu cuello, inexorable, lento, va cubriendo tu cuerpo, tu pelo castaño, ahora es oscuro; antes cuando platicabas del antiguo color blanco de tu piel, la Negra se reía, te besaba y susurraba: «Amor, desde que te conozco tienes la piel prieta».

Ahora, la Negra, lo sabe: hay días en que tienes la piel casi negra y otras muy blanca. Lo dice preocupada, achaca esos cambios de tonalidad de tu piel al nervio, el estrés, pero sonríes y contestas irónico: «Sí, porque soy como el Señor del Veneno…»

La Negra bien sabe a qué te refieres; cuando andan en la calle y tienen calor se refugian en la penumbra catedralicia de muros frescos y le cuentas lo que te contó tu papá sobre el Cristo Negro:

«Dice la leyenda que hubo un fiel Caballero devoto de un hermoso Cristo, hijo, que está en la Catedral Metropolitana; todas las mañanas llegaba a la Catedral a rezarle, al terminar invariablemente besaba los pies de la estatua. Pero un día un hombre que guardaba un rencor asesino hacia el Caballero esparce sobre los pies del Cristo un polvo venenoso, así, cuando el fervoroso Caballero besara los pies del Cristo se envenenaría. Pero, cosas de no creerse, el Cristo para evitar que su fiel creyente tocara con sus labios el veneno, lo absorbe y salva al Caballero, pero al paso de los días el cuerpo del Cristo que era blanco va oscureciendo hasta ser negro como ahora, por eso es que a este Cristo Negro se le llama: el Señor del Veneno…». Ríes de acordarte, tu papá sabía mucho de todas estas cosas, la gente que lo recuerda dice que era muy inteligente y muy leído.

La cama del cuarto de hotel lo ata al mundo.

Los ruidos de allá afuera reptan hasta su nido… Son los gritos de asombro de los hombres de la calle: meseros y borrachos violentan tu estar. La inquietud de tu mujer la percibes, la hueles. ¿Ella sueña? Te preguntas.

Captas las risas de la calle: imaginas a los meseros que quieren calmar a los ebrios, imaginas la escena: los hombres de camisa blanca y corbata de moño roja quieren apaciguar el miedo de los clientes. Ellos, los clientes, miran y son arrinconados, son morbo y miedo, algunos hombres se quedan mudos y otros regresan al cabaret, al abrir la puerta dejan escapar la música de la orquesta, viejas canciones de amor ultrajado…

Tú sonríes en la oscuridad, no te justificas, siempre tiene un pequeño hueco para ese dejo de fatalidad: «Ya le tocaba al mono ese; si no estaría vivo».

Te sobresaltas, te despabilas, por las escaleras del pasillo se escucha un taconeo, llega hasta a ti una risita de hombre; la sirena de la patrulla arriba al primer plano de tu atención, imaginas los fulgores de las torretas luego… la calle, te parece, recobra el silencio, aguzas tu oído, escuchas el mecanismo del semáforo de la esquina cuando se produce el cambio de luces, el ronroneo te seduce, tu vigilia se deshace como una forma en las sombras: escuchas extraños sonidos familiares: la risa de tu mamá, la risa está en todas partes, como si te dilataras, vas a gatas, eres un niño, flotas. Sabes que estás dormido, te dejas llevar por las imágenes para interpretar el oráculo.

De pronto, escuchas el ¡pla! como un choque de bolas de billar haciendo carambola. Te espanta el ruido, quieres recular. La risa del portero del cabaret te saca de ese mundo de imágenes, del cuarto de hotel y te lleva a la calle del antro, te arroja al olor del carrito del vendedor de hot-dogs, tienes hambre…

¿Y tu mujer?, la hueles, está a tu lado, una inmensa ternura brota de ti, ella se mueve con trabajos, lentamente, tu nariz husmea su espalda, te gusta recorrer su cuello, hundir tu nariz en el nacimiento de su cabellera, una cabellera abundante, ondulada, larga, entonces aspiras la mostaza y la mayonesa y la catsup y los chiles en vinagre y el aguacate y el jitomate y te ríes travieso…

—¿De qué te ríe’, loco…? —pregunta la mujer entre sueños. La abrazas con amor y le contestas al oído:

—De nada, tengo un chingo de hambre…

Ella se voltea, te besa y susurra:

—Yo tambié’ pero mejó’ no’ aguantamo’ hasta mañanita…

—Te quiero mucho… —le dices y la besas, ella se ríe agudo, contenida y tú le confiesas:

—Eres mía, Negra…

Los abrazos y los besos son intensos, juntan sus cuerpos desnudos.

De la calle reaparecen voces inquietas, se escuchan hasta el cuarto:

—¿Quién fue?

—Sabe Dios.

Aunque todos lo saben.

Ellos, tú y ella, se siguen besando, incansables; escuchan las voces que se agolpan:

—¿Y el ese mono de dónde era?

—Del norte, botudo y sombrerudo, como dijo el Oscuro…

Ella y tú se tocan, se aman, son el uno para el otro, por supuesto, ellos saben de quiénes son esas voces:

—El mono llegó desde tempranito al cabaret, sabía lo que buscaba… Y lo encontró.

—Le ganaron limpio, iba a ensartar y lo ensartaron…

El sonido de las sirenas de la ambulancia y las patrullas inundan tu cuarto, ustedes sin decirse nada, piensan: «Llegaron por el difuntito».

2

Mañana…

El sol de invierno, a las doce del día, quema a los leones de cantera, se asoman en las cornisas de los edificios viejos; las virgencitas se resguardan en los nichos de las esquina, ángeles esculpidos, cacarizos (por la caca de las palomas), revolotean alrededor denunciando el paso del tiempo, la cantera gris da forma a pendones y heráldicas; en los zaguanes los portones de madera arrojan al paso de los enamorados sus retablos labrados; ellos, los enamorados, gozan caminar bajo la sombra de los edificios.

Los puestos tubulares del comercio callejero levantados sobre las guarniciones de las banquetas se asoman al paso lento de los coches; ellos, él y la Negra, pasan por atrás, pegados al tezontle y la cantera; se abrazan, ríen, no llevan prisa.

Él lleva una camiseta oscura sin mangas, encima una camisola de piel, desabotonada, suelta, por fuera, pantalones amplios, de mezclilla cruda, azul fuerte, tenis de piel, ligeros, gorra de los Pumas, el equipo de futbol de la Universidad; es alto, en su cuello ostenta una medalla de oro con la Virgen de Guadalupe, la cadena es gruesa; va a cumplir los treinta.

Él se sabe un Dios.

A él le gusta aspirar el olor de la piedra de tezontle, su porosidad lo atrae, huele a viejo y frío, piensa y aspira esas piedras rasposas de tonalidades sangrientas, costrosas: le recuerda su herida, por instinto quiere tocarse, se contiene, aprieta con más fuerza la mano de ella, la Negra, su vieja.

Ella a sus 27 años, un poco alta, espigada, de formas bien marcadas, viste pantalón a la cadera, arete en el ombligo, camiseta ajustada, vientre no plano sino con ligera curva sensual, senos agresivos, los hombros los tiene pecosos, gusta de usar zapatos gruesos, altos, para levantar el porte al caminar; en el nacimiento de su delgada espalda muestra un bello tatuaje, es una serpiente multicolor, se asoma sobre sus nalgas un poco planas, son un engaño porque desnudas tienen forma; su larga cabellera negra es abundante, ensortijada, aunque a veces la alisa; a su paso llama la atención de los hombres; sus ojos negros, como capulines, grandes, árabes, van vigilantes, tienen un dejo de nostalgia; su rostro es moreno por el sol, las líneas de sus facciones armonizan perfecto, es hermosa.

Ella siente un apretoncito en su mano, sonríe, busca la mirada de él; la encuentra, se miran, apuran el paso, bajan al arroyo de la calle, con habilidad enfrentan un mar de sudores embravecido:

Miles de rostros perlados, como lágrimas de la Virgen del Sagrado Corazón de Jesús, gritan, venden, compran, a ras del suelo; es lucha desesperada por mitigar el hambre y conservar la vida.

Los autos avanzan a vuelta de rueda, por largos minutos, forman una procesión, la gente en su desmesura rebasa los autos, los esquiva o los sepulta como hormigas trepando al hormiguero.

A él, el olor de la calle le devuelve la frialdad gris de la cantera, la viveza y la conexión con el nervio. Es el olor que envuelve todos los olores: un olor seco, polvoso, huele a ceniza de carbón con elotes asados en bracero, es diestro en separar un olor de otro, percibe el olor de la ceniza primero y encima el del elote, su memoria sabe de ello, son los olores de su adolescencia:

Él se ve asimismo chavito, muchachito, apenas viéndole el rostro a la vida; está en la esquina oliendo el vapor de los granos de maíz hervido con rajas y salecita en el bote de lámina, la señora los sirve en vasos de unicel: ¡son los esquites espolvoreados con chile piquín y bañados con jugo de limón!, junto a esos olores llegan las imágenes de la señora enrebozada y la de su jefe: su papito querido.

El padre está con un brazo sobre los hombros de su hijo. Y él, el muchacho, sonriendo, sintiéndose protegido por el papá. Su jefecito lo mira orgulloso, vienen del examen que hizo para entrar a la Escuela Preparatoria, está seguro que tú lo pasaste, de ahí el orgullo, porque sabe que si entras a la Universidad, sales de la calle, no quiere verte ahí, burlando a la ley para sobrevivir; también sabe que de sastre, como él, terminarás vendiendo pantalones chinos en la calle o vendiendo droga, por eso no se cansa de ir a la delegación de policía y denunciar las cosas; pero tú, lo sabes, eso no sirve, y ese día un poco más tarde fue cuando te enteraste, él te está sonriendo con cariño. Es esa sonrisa fatal que no se borra en tu mente: el descuido de tu jefe por estarte viendo, ya se los habían advertido y andaban a las vivas, pero la de malas, el destino fatal se cumple, sientes que fue por tu culpa, por tu grandísima culpa, por ver al pinche escuincle que era su hijo, su chiquillo, carajo, la de malas, chingao, por querer conectar su mirada con la de su hijo, ¡que la rechingada!, no escuchó al otro, decir: ¡te chingaste, no quisiste el billete pues ten tus balas!, fue un susurro, apenas si pudiste entenderlo, tu papá sólo contestó: ¿cómo? ¡Y de pronto: pum pum…!

¡Tu viejo se dobla sobre él mismo! Ves la cabeza de tu jefe que se cuelga y lento va deslizándose al suelo.

¡Chinguen a su madre, ay, Dios Santo!

Tu padre, el cuerpo de tu padre, está a tus pies, cabrón, qué mal pedo. A los pies del chavito. Tú en la inmensa soledad de tu ser, no sabes si llorar o qué pedo.

Aciertas a inclinarte en medio de un remolino de sombras.

Dos balazos ves en la cabeza.

Dos orificios profundos en la nuca.

Observas cómo empiezan a brotar Millos de sangre detrás de la oreja.

No lloras. ¡Ni madre! No lloras. Un mundo de gente te rodea.

Como ahora, la gente, la gente como oleadas presurosas que se alzan, se alargan, se acortan. Tú por instinto observas a tu alrededor, te detienen, proteges a la Negra, tu vieja, la tuya:

—Espérate, déjame descansar…

Le dices, recargas tu espalda en las piedras rojas, te gusta sentirlas, olerías, añejas, secas. Te sientas sobre una cabeza humana esculpida en piedra, está empotrada en la base del edificio antiguo…

—¿Te siente’ ma’?

Ella pregunta con un acento parecido al de los jarochos, al de los del puerto de Veracruz, aunque ese acento sólo aparece cuando se pone cachonda. Ella aunque es salvadoreña se hace pasar por veracruzana, está ilegal en el país.

Tú le contestas a la Negra negando con tu cabeza.

Ella sabe adaptarse fácil a la situación, te mira con amor desmedido, te abraza, te da besos en el cuello, tú en medio de la pasión tratas de ver entre los vendedores, te dejas querer, no pierdes de vista el movimiento de la gente, es tu costumbre, tu rutina: revisar al paso sin dejar de hacer otras cosas, la gente intensa ejerce el comercio informal en estas calles viejas de los aztecas.

Detenidos en la esquina, ella te adora, te construye un altarcito a cada abrazo, como los nichos religiosos de los viejos edificios novohispanos y te pregunta:

—¿Te lastimo?

Tú, como Pedro, vuelves a negar el dolor, con tu cabeza, observas, te cercioras de lo que ya sabes: ¡los miran!, a los dos, te gusta darte cuenta que la gente piense que se quieren, entonces hueles, te llega un olor, lo hueles con fruición, es una oleada breve, como una brisa ácida, tu memoria ordena:

—Vámonos, estamos muy a la vista de cualquier hijo de la chingada…

Se escurren como si se prolongaran en la pared de rojo y gris… Ella inquisidora mira a la gente, te comparte sus dudas:

—Nadie dice nada…

Siguen su camino semejantes a la pared, al llegar a la contraesquina de Palacio Nacional, un mar de brazos y piernas los devuelve al medio del cauce, se dejan guiar entre los gritos y los empujones, van como en una tormenta en alta mar: los atraviesan, los abandonan y al ratito las olas regresan más altas y los vuelven a avasallar, no luchan, dejan que la gente los cobije, a pesar de eso, tú nunca pierdes el sentido de la ubicación, se pegan al costado de una camioneta pick-up cargada de rollos de telas, la camioneta no puede avanzar, se detiene, los ríos de gente sumergen al vehículo.

En la esquina de la Soledad y Correo Mayor, exacto, frente al hermético portón trasero de Palacio Nacional, un hombre asoma su cara, es un rostro duro, 40 años, o un poco más, cacarizo, nariz chata, casi una pelota sobre su boca, sus labios gruesos, las cejas tupidas, su cabello es un manojo de pelo oscuro, grueso, quebrado; los ojos muy juntos dan la sensación de estar concentrados, siguiéndolos, su cuerpo es robusto y su panza prominente, es chaparrón el cabrón.

Tú ves a un coreano parado en su negocio de pants de la NFL observando al Cacarizo.

Hueles al Cacarizo desde lejos. Percibes al coreano que te observa. Tratas de seguir al Cacarizo con el rabillo de tu ojo izquierdo. Hábil jalas a la Negra para rodear la trompa de la camioneta. Están a la misma altura del que te acecha, en aceras diferentes. Hasta ti llega el olor ácido, penetrante. Te pones delante de ella tratando de ocultarla. Tu corazón se acelera, te agachas un poco tratando de desvanecerte entre la gente. Ella hace lo mismo sin preguntar. Los dos tratan de darse tranquilidad. Ella relaja su cuerpo, sus ojos avispados miden tu tensión. Tú desparramas tu mirada en los alrededores, quieres captar con claridad la presencia del Cacarizo, lo has perdido, lo recobras: está ahí, un poco agachado, en la bocacalle de la Soledad, en la esquina con Academia, en el edificio del nicho de la Virgen de Guadalupe. Elías el Libanés se encuentra a la entrada de su negocio de telas, miras pasar la gente, a un rabino de traje oscuro y barba crecida con biblia debajo del brazo. Tú quieres estar seguro si trae cola el Cacarizo, no te vaya a estar poniendo un cuatro para que otro te cace, con la vista revisas del negocio del Coreano al negocio de Elías… Escuchas.

Un zumbido feroz cruza el aire. Zzzzzz. Pum.

¡El ambiente huele a pólvora y polvo!

Le parece que la bala rebota sobre la piedra de tezontle, no ha sido atrapada por la porosidad.

Él reacciona como Bruce Willis en la película Die Hard (la ha visto al menos diez veces), pela los ojos y hace la nariz como el actor, parece que aspira con fuerza, obliga a la Negra a que se arrodille, caminan en cuclillas, rápido…

Él busca al tipo de la esquina, estira el cuello por encima del motor de la pick-up, como un gato sentado en sus patas traseras, la máquina resopla en su cabeza. Los rostros de la muchedumbre pasan como una exhalación, llevan el miedo en los ojos. Los macheteros de la camioneta se hunden entre los rollos de las telas. El chofer se sume en el asiento, se arrastra hacia la puerta contraria para abrirla, quiere bajarse, la abre, las piernas le tiemblan, salta, choca contra la puerta que rebotada se cierra de nuevo.

Él de una patada empuja la puerta desde afuera, no se abre.

Un comerciante gordo, amplio de nalgas, está sentado en un banquito adentro de su puesto, lleva puesta una chamarra de la NFL, ríe nervioso, al verlos se escabulle al fondo para embarrarse contra la pared, tiene un ojo al gato, su negocio —no le fueran a ganar con algunas prendas—, y otro al garabato: los baleados; los mira y les grita de cuates:

—Los están cazando desde la esquina, mi buen…

El Gordo desaparece tras el lienzo de plástico azul, que simula la pared del puesto, de pronto, asoma una mano regordeta, tentalea el aire, hasta tocar un costal de lona azul, es su mercancía, lo jala…

Resuena otro disparo. Pum. Zzzzzz.

Empujas a tu mujer debajo del puesto del Gordo, la obligas a sumirse acostada entre los tubos de la estructura del puesto.

—Aguántame, no te muevas.

Ella concede, se rueda más adentro del puesto, su frente topa con los gruesos zapatos del Gordo nervioso, tiemblan.

Tú caminas agachado rodeando la camioneta hacia la acera contraria, corres como conejo, saltas de promontorio en promontorio, eludes con rapidez los bultos, llegas cerca de la esquina, te tiras como perro callejero debajo de otro puesto, en tu mente ubicas tu referencia: ¡el nicho!, asomas la cabeza como un perico por entre los plásticos y los cordeles, hueles, buscas al Cacarizo en la esquina: ¡sus miradas chocan!

El Cacarizo como un tejón te apunta con una pistola, le tiembla la mano, dispara, la bala rebota en el suelo. Tú no te mueves, estás asombrado como un venado: al Cacarizo le tembló la mano. Mmmm. Pas, pas, pas.

Te buscas lo tuyo en la bolsa del pantalón, cuando tienes la pistola en la mano, con habilidad buscas apuntar hacia el Cacarizo, no lo encuentras con la vista, ves el nicho, a la Virgencita, no está, ahora sientes miedo, tu miedo, el que te hace ser, tu corazón brincotea, la boca se te seca, así te gusta sentirte, te das vuelta apuntando, tropiezas con los cordeles del puesto, no ves nada, respiras, hueles: el olor ha desaparecido, te levantas en medio de la soledad de tu miedo, los puestos están vacíos, un perro pequeño, un escuincle cruzado con perro callejero salta al fondo de un puesto, lo rebotan los seres que están escondidos ahí, el perro sale volando, aúlla en los aires. Tú corres con la pistola en la mano a lo profundo de la calle de la Soledad, como si fueras a perseguir al perro, llegas a la esquina de Academia, la revisas, volteas hacia la calle antigua, la de la Machincuepa, hoy de la Soledad, tu mirada va de puerta a puerta, quicio a quicio, accesoria a accesoria, sólo ves una banqueta ancha y ajena, levantas todavía más la vista, en el horizonte descubres al fondo la iglesia de la Soledad y el empedrado moderno de la ciudad antigua, ¡no está! ¡no está, el cabrón! Puf.

Ha huido el Cacarizo como una lombriz. Respiras y hueles, percibes la humedad de su propio sudor. Chin.

La gente sale, como las hormigas del hormiguero, lento, pero de prisa, laboriosas, se reanuda el ajetreo cotidiano, se multiplican los gritos y el olor de la venta y compra.

—Bara bara, morenita…

Tú, en medio de la calle, revisas palmo a palmo lo que la vista alcanza a ver, la gente te rodea, no quieren tocarte, no sabes bien a bien si es por miedo o por admiración, saben de tu leyenda. Te das la media vuelta para regresar con la Negra, le chiflas.

Ella sale rodando debajo del puesto al escuchar el silbido, sin levantarse, en medio de la calle, tendida entre el andar de la gente, alza la cabeza, mira hacia la esquina, te ve venir con la pistola en la mano, te ve detenerte, debajo del nicho de cantera que contiene a la Virgen de Guadalupe, te ve bajar el brazo y pegar la pistola a tu pierna, en un efecto visual le parece que el ángel esculpido, tosco, casi indígena, vuela por encima de la Virgen y piensa que el angelito se está posando no sobre la Virgen sino sobre ti, como si quisiera protegerte, se persigna: «Por la señal de la Santa Cruz…».

Tú caminas en dirección a ella, tratas de ser discreto, has metido la pistola en la bolsa amplia de tu pantalón. Ella se levanta y corre hacia ti, te abraza, pregunta inquieta:

—¿Quién era?

—¡Tu esposo, el Cacarizo!

—¡Pinche cobarde, sólo por la espalda! Sonríes. Ella mira hacia arriba donde se encuentra el nicho con la virgencita:

—Gracias…

Caminan de regreso por la calle de Correo Mayor, la gente de la calle los acepta, los envuelve:

—Tengo hambre —dice ella.

Amorosos se hunden en el océano de gente.

3

Mediodía…

A veces, tienes la idea de que vives como en una película de Steven Seagal, caminas y te mueves como Nico Toscani, el policía neoyorkino del barrio italiano, incluso, tienes los ojos rasgados como el actor, eres alto, delgado, con tono muscular y aprietas las nalgas al caminar, como Seagal; esos adornos corporales fílmicos los has ido tomando a través del tiempo para sentirte seguro; como buen semidiós griego, inmunidad ante los mortales y esclavo/ rebelde de los inmortales: eso piensas, pero nunca lo externas, ni tan siquiera a ella, la Negra.

Estas sensaciones comenzaron cuando tuviste tu primera pistola y la adoras; con el arma en tus manos tu mente teje el cuento de que tú eres aquél, el muchacho de la película; pero también te ves como personaje de los versos de Homero, aquellos que tu padre con mucho amor te leía en las noches chilangas como si fueran aventuras de muchachos cabrones de barrio, pelafustanes arriesgando la vida por el mero hecho de vivir, temiendo o poniéndose al pedo con los Dioses, los chingones que ningunean los destinos de los pobres mortales, los miserables jijos de la chingada.

Tal vez por eso al tener una pesada pistola en tus manos te asustas por esos sentimientos que brotan cabrones dentro de ti, sientes fascinación de tener una matona: mides su peso, admiras su diseño, ves como se amolda a tu mano, esa que cuando usas algún arma se oscurece otro poquito más; has intentado limpiártela con gasolina pero lo oscuro no cede, crees que eso brota desde tus adentros. De ahí tu costumbre de tallarte las manos en los pantalones cuando no estás haciendo algo…

Al caminar por Correo Mayor, a la altura de Amor de Dios, sientes el reconocimiento de la gente a tu persona, caminas recto, un poco balanceando el cuerpo, coges de la mano a la Negra, la otra mano la llevas metida en la bolsa de tu pantalón, eso, lo crees, te da un aspecto de autoridad, tu pelo largo, negro con trencitas verdes, recogido en tus orejas, cae tímido en tus hombros, las puntas están teñidas de rubio…

Al llegar a Puente del Cuervo dan vuelta en la esquina, caminan por debajo de los imponentes arcos del pórtico del mercado Abelardo L. Rodríguez, a ti te gusta medir tu estatura contra los largos pilares que forman los arcos, te ves pequeño, nada más para sentir lo insignificante que eres ante los Dioses, pero eso hace crecer tu rencor.

Ella se deja arrastrar; las miradas de los vecinos los vigilan, parecen excitarlos, su cachondería obsesiva hace que se peguen uno contra otro, buscan los huecos de las puertas para besarse, a veces alguien sale del interior de una vivienda, se asoma entreabriendo las puertas, observa sus furores, calma su curiosidad y cierra la puerta, tú hueles el ambiente fresco, por instinto buscas con tu mano sentir la frialdad de la pistola… los olores son comunes, lo sabes, son de sopes y caldo de gallina.

Como el Nico de Seagal, tomaste clases chafas de aikido, no te sirven de mucho, casi siempre las broncas terminan en plomazos, aunque, eso sí, tu cuerpo se volvió ligero, tus brazos rápidos y tu vista suave y lista, no por nada, cuando eras judas, policía de la Judicial Federal, dejaste tu leyenda, «se la rifaba bien y bonito» decía Saturno.

A la entrada principal del mercado Abelardo L. Rodríguez, sentados en el cofre de un auto estacionado, hay varios jóvenes como los que cuidan «las tienditas».

Tú y ella pasan y miran de reojo. Los jóvenes igual los observan. Te huelen y te respetan, estiras tu mano, con los dedos largos, haciendo el signo de amor y paz. Los jóvenes te devuelven el saludo, siguen en su cotorreo atendiendo clientes, los haces sentir importantes al saludarlos. Tú y ella entran al local de la señora Minerva.

El lugar está en la puerta principal del mercado Abelardo L. Rodríguez; Minerva es famosa, entre otras cosas, por sus caldos de gallina.

Al entrar los comensales voltean a verlos, se sientan en una mesa larga del fondo, cerca de la rockola.

Les gusta desayunar caldos de gallina con sopes, aguacate, salsa verde y una cerveza fría; y no es porque hubieran bebido toda la noche y estuvieran crudos, es el gusto de sudar con los caldos.

Sentados en la banca de pintura verde buscan sus bocas y escuchan cantar a Cecilia Toussaint:

Si buscas en la vida amor sin desengaño,/

me duele que no sepas corazón/

debes admitir que tienes que sufrir/

los besos son intensos, a veces descansan y se miran, otras, ella te acaricia el rostro y te besa los dedos.

Hay en ustedes una necesidad intensa de estar fundiendo sus cuerpos, de olerse, respirarse; hasta donde para otros sería el hartazgo en ustedes es la fugacidad del tiempo amoroso:

la vida es como un niño/

que juega por capricho/

con nuestro gran dolor/

Se conciben uno y nada más. Los clientes al verlos se sorprenden, cómo tú tan violento puedes ser tan tierno; y ella tan audaz ser tan recatada:

tú nunca te arrepientas/

y quiérelo aunque sufras,/

amar es tu destino,/

por algo Dios te puso por nombre corazón…

La abrazas hasta posar tu mentón en el hombro de ella, revisas el lugar con la vista, escuchas un murmullo:

—Lo traen del culo…

Al escuchar más te aterras a ella, y las abuelitas exclaman: «¿Qué nacieron pegados?», miras hacia la salida, el local tiene dos entradas, una seguida de la otra, el lugar es muy ancho, en medio de las dos entradas se encuentra una estufa de ocho parrillas, sobre ellas: ollas de barro o aluminio, las de barro para los pollos cocidos, fríos y las de aluminio para los caldos; atrás de la estufa atienden dos cocineras gorditas con delantal y gorra blanca, contra la pared está un refrigerador de la Coca Cola y otro de la cerveza Corona, todo esto sirve para dividir la entrada de la salida.

Tú recargas tu espalda contra los hombres morenos que están pintados en el mural de la pared. Ella busca el salero, lleva un limón partido en su mano, le echa sal y lo chupa, deja el limón seco sobre una cazuelita, se acurruca contra ti, tiene frío, te besa, la canción los cobija:

Tú nunca te arrepientas y quiérelo aunque sufras,/

amar es tu destino…

Se dejan de besar cuando llega la mesera cargando una charola de metal, lleva un plato con sopes, lo deja en la mesa, te despegas de la pared y tomas un sope. Ella, friolenta, mordisquea el sope que te ofrece.

Encima de ustedes como si resbalaran del techo se ven los obreros del mural de Marion Greenwood, es de los años cuarenta del siglo XX, sobre estos personajes hay grafitis con leyendas amorosas, las figuras descienden del techo hasta caer atrás de la rockola, que se integra al mural como una nave espacial echando chispas de luz.

Ella mira con cariño a su hombre, del plato toma otro sope y lo lleva a tu boca.

Tú lo muerdes con hambre, tu corazón late…

La mesera regresa con los platos hondos y el humoso con caldo, el vapor exhala el grato sabor de la gallina, deja sobre la mesa los platos y los cubiertos envueltos en servilletas de papel.

Ella presurosa mete una cuchara al plato, toma caldo y lo lleva a tu boca. Tú sorbes cuidando no quemarte la lengua.

Ante ustedes, sin que lo perciban, se materializa, como una diosa en la bruma, la de los ojos zarcos, la señora de los sopes, Minerva, 55 años de edad, rubia, ojos claros, piel quemada por el sol, si se le mira con descuido se tiene la impresión de que es morena, bien observada, su tono es cobrizo claro, cuando se arremanga para trabajar en sus antebrazos se constata la blancura de su piel, piel bien cuidada. Minerva envuelta por el humo de la cocina da un puntapié a un perro negro que dormita cerca de la banca, el perro manso se levanta, mueve el rabo y sale a la resolana de la entrada; Minerva sabiéndose grandiosa se sienta ante ustedes, acerca su cara, lleva un plato con cabezas y patitas de pollo, un limón partido y una botella de salsa Valentina, lo empuja con dureza, te dice:

—Ten… hijo de la chingada.

Tú tomas del plato una cabeza de pollo, la llevas a tu boca, la muerdes gozoso, ofreces lo que queda de la cabeza a la Negra, ves a la señora Minerva sin temor.

—Calmada, no pasa nada —su voz es suave pero la mirada dura, una navaja destellante… La Señora te enfrenta, cara a cara, no ceden, Minerva te reclama:

—¿Estás loco? ¿Qué no ves cómo está caliente el barrio?

—Sí, lo sé, pero… ¿ya qué…?

—Te van a matar… ¡de barbas! ¡por nada! ¡entiende, no andes a lo pendejo! ¡Estoy para ayudarte pero no te pongas para que te chinguen!

—Y qué le hace…

Miras a la Minerva dando a entender que es cosa de la fatalidad, la consecuencia de vivir. La Señora hace un gesto con la mirada para señalar a la Negra. Ésta sigue comiendo la cabeza de pollo sin inmutarse, como si para la Negra estas escenas fueran cosa cotidiana. La señora Minerva vuelve la vista hacia ti, con un movimiento vigoroso de cabeza insiste en preguntar en silencio: «Qué onda con ella». Tú no dices nada, das un beso a la Negra en el pelo, ella te agarra la mano y mira con disimulo a la Minerva. La Minerva se da cuenta pero no dice nada. Tú, entonces, muy relajado contestas:

—Tranquila, Doña, cobro y nos vamos los dos… si le parece…

La Minerva contiene su enojo, es una mujer que sabe hacer sentir su carácter: al intuir que alguien entra voltea hacia la entrada. Aquí todo es intuición: sentir y oler. Dos judas, agentes de la Policía Judicial Federal entran ruidosos, es fácil saber que lo son, hijos de Saturno: el caminar prepotente y ostentoso los delata: traje ajustado, pistola y placa sobre el cinto a la vista.

Han dejado frente a la entrada un coche sin placas. Los dos polis escandalosos se sientan. A señas, uno de ellos pide: «Dos caldos y dos cervezas». La mesera grita:

—Orita van… ¿tortillas?

Ellos contestan gritando que «sí», mientras revisan el lugar, topan con la señora Minerva y sus acompañantes, los observan. Tú no te inmutas, sigues comiendo.

Minerva intercambia miradas con los judas, se para y te advierte:

—Espérame, cabrón, no te vayas a ir como siempre, no me tardo: voy/vengo, son judas que traen aquellito —se va pero voltea— ¡no te vayas a ir, hijo de la chingada…!

—No me voy aquí me quedo —contestas como si nada.

La Minerva va con los judas. Ellos miran a la Minerva como a una Diosa, la que puede intervenir en el destino de los hombres. La Minerva se sienta con los polis, discreta mira hacia donde están, la Negra y tú, ella sorbe su caldo de gallina, tú bebes la cerveza a cuello de botella. Se ven tranquilos, piensa la de los ojos zarcos.

—Qué pasó… —dice la Minerva a los judas. Ellos la miran sonriendo, se ven uno al otro. Uno contesta:

—La cosa está que arde, señito.

Dice el judas mayor, 30 años. El otro, bajito, delgado, burlón, 25, ríe nervioso y suelta un trabalenguas con preocupación:

—Hay que asegurar al que sea con tal de que sea bueno… —y agrega— la salación nos cayó. Da unos golpecitos a la madera de la mesa, Uno le da un coscorrón al Dos, también toca madera y murmura:

—No seas mamón…

La Minerva impaciente remata:

—¡Par de mamones, se están zurrando…! ¿Y la mercancía qué…?

Los judas sonríen.

—La de malas, Jefa, la de malas, Saturno nos hizo retacharla ya estaba atascada —dice el judas más grande.

—Ni pedo, Jefa, Saturno anda encabronado con usted… —agrega el otro judas.

La Minerva hace un gesto de contrariedad.

—Que chingue a su madre, de todos modos me tendrá que dar la mercancía —el judas chaparrito ríe como un ratón, se delata nervioso.

—No es cosa de risa, güey… —lo regaña la Minerva, mira hacia la mesa donde te encuentras tú y la Negra.

—¡No están! —frunce sus labios.

—No Jefa… —dice Judas Dos.

La señora Minerva mueve la cabeza encabronada, se levanta resignada, va a un rincón y como por arte de magia, desaparece en la oscuridad del fondo.

Los judas un poco más tranquilos siguen comiendo, miran de reojo a su alrededor, los comensales aparentan no prestarles atención…

La Minerva etérea regresa, lleva en las manos una revista de chismes de la farándula; la portada tiene una foto del cantante Michael Jackson, la Minerva arroja sobre la mesa la revista. El poli mayor la toma sin molestarse, la hojea, dentro hay un fajo de billetes, sonríe, la enrolla y la guarda en la bolsa interior de su saco.

—Yo voy a hablar con Saturno y si no quiere iré al Más Arriba, yo no soy su pendeja y ay de ustedes si me voltean bandera —Minerva mira densa a los polis.

—Aquí: o todos nos fregamos o todos nos chingamos… —dice retadora, sus actitudes machistas imponen. Los polis, por instinto, tocan su pistola. Pero ella preguntando ordena:

—¿Se van?

Los judas azorados se levantan. En la puerta aparecen jóvenes de la calle, miran atentos la escena.

Los judas al verlos dejan de tocar sus armas. Llegan a la puerta rodeados de los jóvenes, salen a la calle. El Judas Uno voltea hacia la Jefa.

—En la mañanita le tenemos aquello, Jefecita…

Los judas suben rápido al auto. La Minerva los observa sin contestarles. Los jóvenes no pierden de vista los movimientos de los judas. Minerva encara a los judas que ya están dentro del auto, les hace un guiño:

—Con cuidadito, hijos, vayan con Dios Padre, y díganle que por mis güevos quiero aquello.

El coche arranca.

Minerva, La Señora de las Tienditas, con una sonrisa velada los ve alejarse. Los jóvenes se relajan, regresan al auto estacionado. Ella se para a la entrada de su negocio, enmarcada por los grandes arcos del pórtico del mercado, mira a la calle, huele el miedo, lo escudriña, es como una de esas figuras femeninas de los murales que están en todo el mercado: recia, los demás la miran como una diosa, la madre de todos: ¡la chingada!

4

Tarde…

Huele a humedad, a la humedad de los lugares viejos y fríos, ese frío los envuelve en la penumbra de la escalera del segundo piso del mercado Abelardo L. Rodríguez, la que está entrecerrada con una reja de fierro, todo es nostalgia para ti: como si el pasado de esos días te retara, asomando la cola de tu destino.

Tú, ahí, en la oscuridad, sentado, apacible, como un gato cuando descansa en la cornisa de una azotea, así estás acompañado por tu gata, la Negra, los dos quietos, abrazados, parpadean, sus cuerpos son un bulto que se pierde en la penumbra, tienen una posición estratégica: pueden ver y no ser vistos, o pueden estar así las horas y las horas sin que los interrumpan, tal vez por eso tu mirada se fija en el mural: dos hombres, uno emergiendo como de una oscuridad ayuda a otro caído a levantarse, abrazándolo, intenta cargarlo por las axilas: un hombre está en tono gris y el otro, el caído, en tono beige, atrás está la humanidad: un infinito de cuerpos, sobre ellos penden dos cruces, una, en gris acero es la esvástica, y en otra grises oscuros para dar la textura de la madera es una cruz cristiana, el fondo es dominado por un rojo indio.

Los recuerdos golpeándote llegan a tu mente y con ellos la pregunta, la que te inquieta: ¿por qué hay que darle en la madre al otro para sobrevivir? No que razonaras la idea, tal cual; era la duda que no encontraba respuesta y sólo sacas esta conclusión: «Chingas o te chingan».

La dureza de la escena pintada te recuerda la crueldad de vivir, la vida duele por los recuerdos que va tejiendo la teleraña de tu experiencia:

Una mañana cuando eras niño tu padre te lleva al mercado Abelardo para ver los murales, sobre todo éste, que años después tienes enfrente, como Aureliano Buendía frente a un pelotón de fusilamiento: tu padre te agarra de la mano, te guía por «los tesoros que nos rodean y no sabemos cuidar», el mural, te explica, se llama La historia de México y lo creó un gringo japonés: Isamu Noguchi, y con un dedo señala su firma. Ahora, tú sin el padre, ensimismado observas las figuras sin compartir tus pensamientos con la Negra, la Negra te acaricia cachonda, ha puesto su mano en tu entrepierna y te busca, plácido te tensas, la Negra pregunta:

—¿Por qué te gusta tanto ver esos monigotes?

—Para ver cómo se chingan a la gente… —la Negra lo ve con los ojos muy abiertos.

—Hablas feo…

—Sí…

La Negra se calla, mira el mural.

—Mira —le dices jalándola para que se levante, con los ojos revisas con rapidez el pasillo, abres la reja de fierro, bajan los escalones, te tocas la bragueta para hacerle espacio a su tensión, cuando llegan a una esquina del mural, señalas unas letras y un número:

—Ves, aquí está: E = MC²… —la Negra mira sin entender.

—¿Y eso qué? —pregunta la Negra.

—Es una fórmula, mi papá dice que el pintor le contó el significado: la E es el Estado igual a la M, o sea, la Masa de Cabrones al Cuadrado.

La Negra ríe…

—¡Qué groseros!

Escuchan voces, que suben por las escaleras. Ustedes apagan sus risas, intensos se abrazan cerca del mural, como si fundiéndose desaparecieran de la vista de la gente. Aparecen en las escaleras una abuelita y una niña, las dos miran de reojo a la pareja. Ustedes se besan y miran de reojo. Ellas caminan sin decisión, sufren. Ustedes besándose dan vueltas recorriendo el mural hasta la puerta de metal, se detienen junto a un póster, la ilustración es una gran mano abierta de color amarillo, invita a los drogadictos a entrar al Centro contra la Drogadicción. La Negra abrazada estira su cuello para ver cómo desaparecen la abuelita y la niña en las oficinas, ríe acalorada, con ternura te arrastra, curiosa, toca las figuras pintadas en el mural, aspira con fuerza, cierra los ojos, tú la tomas de la mano, la encaminas a la escalera del segundo piso, entran, cierran la puerta, se sientan en los escalones, muy pegados contra la pared, desde ahí observan el mural, la Negra pensativa, dice:

—¿Cuándo vamos a ir por mi hija? ¿Crees que me la quiera dar?

—Mañana vamos por ella. Nos saltamos por la azotea… —propones.

—¡M’ija te quiere! ¡Ni creas que al Cacarizo! —dice la Negra mostrando las bellas líneas de su rostro, su frente amplia marcando el nacimiento de su pelo negro, ondulado, sus cejas largas, tupidas, su nariz un poco amplia, fosas con un leve respingo y debajo unos labios amplios, carnosos, tiene un lunar sobre el lado derecho, esa imperfección le da personalidad propia al rostro, ella te ofrece ese rostro de incipientes vellocidades, muy segura de sí. Tú delineas con tus dedos, muy tierno, el contorno de esos rasgos hasta escarbarle con suavidad las ventanas de la nariz para provocarle risitas contenidas, la besas en la frente, la lames y le dices:

—Me cae muy bien, se parece a ti —lo dices muy quedito, amoroso. Vuelven a oír voces, se hacen más a la oscuridad, se tocan, sus risitas son contenidas…

Una madre llorosa va acompañada por dos hombres jóvenes, el más grande regaña al chico, el chico tiene cara de tonto, la madre está enojada, mira de reojo a la pareja con mucho coraje, pasan de frente, los tres caminan idénticos, arrastran sus pies, entran a la oficina del Centro contra la Drogadicción.

Sigue un largo silencio… Sus rostros en la penumbra vigilan la entrada, esperan con ansiedad a alguien… ¡Que ya llegó!

Como si tras de sí arrastrara el smog de la ciudad emerge de las escaleras un joven grandote, 26 años de edad, es gordo, un metro 80 de estatura, más de cien kilos de peso, es el Caguamas, ahijado de la calle, aprendiz de la transa, desharrapado sin ton ni son, está envuelto por los humos que suben de los anafres y estufas que usan en las cocinas del mercado para freír quesadillas, sopes, pambazos y carnes asadas; se detiene, desde las escaleras como un semidiós revisa el lugar, normaliza su respiración, sin pensarlo dos veces va directo a la reja…

Ustedes al verlo se alegran. Bajan rápido los escalones. Abren la puerta. La Negra abraza con gusto al Caguamas. Tú preguntas inquieto, hueles, el aire te pica:

—¿Vienes sin cola? —el Caguamas riéndose se mira atrás y contesta:

—¡Sin cola, güey! ¡La Jefa está muy encabronada, te dijo que no te fueras, eres bien aferrado!

—Eran judas los que llegaron con ella —justifica la Negra.

—¿Qué tiene? —dice extrañado el Caguamas.

—Uno nunca sabe quienes están con Papá Diosito y quienes están con ella —tú contestas reflexionando.

—En la mañana fuimos por ti —interviene la Negra.

—No estaba, fui con el licenciado Ares… —contesta el Caguamas.

—Con razón, fue el puro embarque —exclamas—. Ni a tu tiendita llegamos… —En la calle de Correo Mayor nos balacearon…— remata la Negra.

—¿No mamen?

—Me cai, nos balaceó el marido de estrellita marinera, ¿verdad, Negrita? —y con tu mano haces como si dispararas una pistola.

—Se armó un desmadre —dice escandalosa la Negra.

—De seguro fue el Cacarizo —el Caguamas ve a la Negra riéndose—. ¿Qué le diste? ¡Lo tienes bien enculado! ¡Bien enamorado, cabrona!

—¿Yo qué? —ella te abraza mimosa.

—¿Y qué tal si lo mandaron por encarguito? —pregunta avispado el Caguamas.

—No es cobarde… —dice la Negra.

—¿Trajiste lo de Papá Diosito? —interrumpes haciendo con los dedos el signo del dinero. El Caguamas saca un fajo de su pantalón, te lo da, lo tomas y lo metes en la cintura de tu pantalón…

—Me lo dio el Comanche Ares… ¿Le hiciste algo a Saturno? —el Caguamas parece arrepentirse de la pregunta dicha.

—¿A Papá Diosito? No, al contrario, le cumplimos con el encarguito… —contestas extrañado por la pregunta.

El Caguamas ríe, se da palmadas en el estómago, como no haciendo caso a la respuesta, aligera la plática; pero no deja de revisarte, como queriendo adivinar cuál es el pedo:

—Tengo ganas de una caguama bien fría…

—Primero lo primero, mi Buen, vámonos de aquí… —apuras.

—Pero nos llevamos unas caguamitas…

—Vamos a otros mares, otros lares, mi Caguamitas… —contestas para darle confianza.

—¿No viste por a’i a mi hija? —interroga la Negra.

—No… —dice el Caguamas muy seguro. Medita y pregunta—: ¿Está sola en tu casa?

—Me imagino…

—Que chingue a su madre el Cacarizo, cuando quieran vamos por ella —dice el Caguamas en plan de ganarse tu confianza. Es listo, los mira sonriendo, midiendo quién sabe qué, se saca de onda por no obtener respuesta. Ustedes mudos. El Caguamas alza los brazos desganado.

—Ese pinche salvadoreño no es rifado, es sacatón, anda a las caiditas, cachando migajas, allá ustedes, es su pedo.

—No es por el Cacarizo. Es porque queremos irnos mañana —tú, cabrón, le haces la confidencia al Caguamas, sabiendo el riesgo— sin que se dé cuenta la Jefa Minerva…

—La Jefa es rompemadres… —el Caguamas ríe socarrón.

—¡Me vale madres! —exclamas encabronado. La Negra trata de calmarte con sus besos. El Caguamas le revisa las nalgas a tu vieja y comienza a reírse. La Negra voltea sorprendida, no entiende por qué se ríe el Caguamas.

—Ya ni chingan —dice el Caguamas. Apenas están saliendo de una y se quieren meter en otra.

Tú, Negrita, es coyón el Cacarizo pero ya ves cómo son los salvadoreños, bien aferrados, hijos de la chingada.

—Yo desde cuándo lo dejé y sigue de aferrado, no es mi culpa… —exclama la Negra ante un Caguamas socarrón.

—Ah, chingá, mi Negrita, de cuando acá, si yo vi cómo el Cacarizo te daba tus patadotas y tú te dejabas…

—¿Y eso qué tiene que ver, Caguamitas, la niña no es de él, no la voy a dejar en medio de sus putas? No me mires así, ¿tú crees que es fácil vivir en otro país?, necesitas un cabrón para aguantar el miedo…

—Pues a ti ya se te quitó, mi Negrita… —se burla el Caguamas, te mira con complicidad. Eres puro cuento…

Tú, callado, observas el diálogo, por eso no te das cuenta cuando la madre con sus hijos ha salido de las oficinas del Centro contra la Drogadicción, ni te das cuenta cuando la señora se te acerca y menos ves la violenta bofetada que te da. Por instinto la agarras de los pelos, al darte cuenta que es una mujer la sueltas, extraño en ti, no te violentas, tratas de la mejor manera de quitarte sus manos, miras a los hijos; a estos sí con violencia les dices:

—Quítenmela, cabrones, no le voy a hacer nada a su jefecita, pero cálmenla o… les pongo a ustedes en toda su madre… —la Negra trata de sujetar a la señora, el Caguamas divertido no hace nada, los hijos tiemblan tan sólo de escucharte, y tibios le dicen a su Madre:

—Jefa, no la riegue, ya le dijimos que no fue él.

—¿Cómo de que no, si éste es el hijo de la chingada…?

—Que no, Jefa, cálmese…

—Cálmese, Madrecita, yo no fui, por ésta… —tú, calmado, tratas de convencer a la señora de su error.

—No sea cobarde.

La Negra con un gran esfuerzo se la quita. La señora grita. Tú abrazas con ternura a la Jefecita, quieres que se calme, piensas: «Es una madre».

—Cabrón, no te me vas, así te quería agarrar —la señora aferrada recupera fuerzas.

—¿Qué te hice para que hayas desmadrado a mi esposo? dime… —los hijos presurosos la sujetan pero la Madre es fuerte de brazos, la Negra quiere interponerse, no lo logra. El Caguamas deja de reír, cuida que nadie lo vea, mide el pie regordete de la señora y con su bota lo pisa con saña.

—¡Cálmese, pinche vieja argüendera! —exclama el Caguamas. La señora palidece, sus ojos se abren desmesurados, grita con dolor:

—¡Aaaaay!

Es un grito de terror, está asombrada de que la hayan pisado de esa manera. Tú la abrazas con dolor, le besas la frente. La Madre suda, su frente está perlada, se queda quietecita, se agacha para sobarse. Los hijos casi la cargan, presurosos la arrastran, bajan las escaleras, tú la consuelas.

—Calmada, Madrecita, no sé de qué bronca me habla.

La señora muda ha descubierto el terror. Ya no habla.

Los miras bajar las escaleras. Ves al Caguamas, está riendo. Gozoso exclama:

—¡Hasta que se calló la pinche vieja… vamos a chuparnos unas caguamas! —al sentir tu mirada corta su risa, sonríe con temor, calla. Los tres bajan las escaleras muy serios, mustios, de pronto no aguantan más y sueltan sus risas estruendosas.

5

Madrugada…

El cielo se nota pleno, el clima agradable, un vientecito frío barre la azotea del viejo edificio; el torreón austero construido por los conquistadores españoles (para protegerse de alguna sublevación de los aztecas) sirve para albergar la guarida del Caguamas: habían libado, comido, fumado y agasajado durante toda la noche a la salud del muertito, el encarguito.

Son las cinco y media de la mañana, la luna en rebanada cuelga en el azul marino del cielo, como si se fuera a desvanecer, el olor antiguo de la ciudad asciende fresco a la azotea. El torreón domina una esquina del edificio, la azotea es de color chedrón, amplia, en las cornisas cuelgan gárgolas: cañones de cantera, antes servían para desalojar el agua de lluvia, estos cañones son sostenidos por unos leones melenudos, significaba en la Nueva España que la casa pertenecía a un militar español; la barda en algunas partes está desgajada.

Desde la puerta de la vivienda del Caguamas se ve el horizonte, al oriente, como una evocación brumosa, se pueden observar los dos volcanes cercanos a la ciudad, el Popocatépetl y el Iztaccíhuatl con sus mantos nevados, ésta es la hora de mejor visibilidad en la ciudad, los fulgores anaranjados van emergiendo entre las construcciones, es febrero y los vientos de la madrugada limpian el cielo de smog, sobre esta línea del horizonte se recortan como siluetas a contraluz las cúpulas de algunas iglesias: la Santísima, Loreto, Jesús María, la Soledad; al poniente se ven frías las cúpulas de la Catedral Metropolitana y de las iglesias de Santa Teresa, Santa Catarina, Santo Domingo, la Profesa, San Francisco.

El Caguamas con una mano recargada sobre el marco de la puerta bebe de una botella de cerveza, tamaño caguama; adentro, la Negra camina tambaleándose, intenta bailar, lleva un vaso en la mano, tú estás sentado en un sillón Reposet de piel oscura, sonríes por las gracias de tu vieja, hueles el lugar: el sillón está pegado a una ventanita, de tiempo en tiempo te asomas por ella, tal vez para contrastar los olores de la calle con los olores del cuarto, te ves desvelado, sobre las paredes hay pósters de artistas famosas, el piso está cubierto por una alfombra mullida roja, al centro una mesa y sillas de plástico para jardín, en la pared del fondo un juguetero grande, un aparato de música, las bocinas están sobre repisas, escuchan la cumbia «Sampuesana», o como ustedes la conocen: «La derrota de Damasco», ¿te acuerdas?:

(Fue en la colonia Romero Rubio, en la calle Damasco, hará quince años, fuiste a bailar con una dama muy acá, con el sonido de Ramón Rojo, la Changa, esa noche hubo razzia, en esa época estaban prohibidos los bailes en las calles, se armó en grande, la policía se llevó a casi todos; pero no a la delegación, a unas diez calles del lugar los soltaron mediante una buena mordida, cuando regresaron el equipo de sonido, las bocinas y los discos estaban desmadrados, sacaron las caguamas, los que sabían de electrónica repararon en un santiamén el equipo de sonido; pero la policía tan sólo había dejado intacto el disco de la cumbia «Sampuesana»; esa madrugada lloraron, bailaron y bebieron a la salud de esa cumbia, fue cuando la empezaron a nombrar como la cumbia de «La derrota de Damasco».)

Tu mirada está clavada en la televisión, que está sobre un refrigerador pequeño, revisas la cama matrimonial, sobre ella se tira la Negra, al verla caer mueves complacido la cabeza, miras a tu mujer, la tapas con las cobijas, le besas la frente, te retiras hacia la puerta, llegas ante el Caguamas, le sobas la panza caguamera como a un Budita, le ofreces el vaso como pidiéndole que te sirva de su botella. El Caguamas sirve. Salen a la azotea.

El Caguamas, muy de amigos, pasa su brazo sobre tu espalda, aspiras como si te incomodara el aire del amanecer, llegan a la orilla de la azotea, te asomas a la calle, ves los coches estacionados, muy espaciados, escupes: los dos suben trastabillando a la cornisa, observan el precipicio: la calle de las bodegas de chile está solitaria, se orinan, dejan caer el líquido sobre los costales con chiles secos. Así siguen por un buen rato, serios, beben, orinan y platican de nada:

—¿Contaste el dinero…? —te dice el Caguamas como midiendo el terreno.

—¿Para qué…? —aspiras el olor del Caguamas, algo no te late.

—Oh güey, uno nunca sabe, ¿qué, somos carnales o no? —el Caguamas se aleja un poco de ti. ¿Desde cuándo nos conocemos?— se contesta él mismo. —Desde chiquillos, cabrón, desde que éramos unas pirinolas. Tenme confianza, ¿cuándo te he hecho una jalada, dime, cuándo…? —pregunta el Caguamas, un poco desesperado tratando de abrir tu hermetismo. Respiras profundo, no contestas, piensas, miras recto a los ojos del Caguamas y sueltas tu inquietud:

—¡Dime lo que me tienes que decir, Caguamitas, suelta! ¿Qué pedo traes atravesado? —el Caguamas tambaleándose sobre la cornisa se sube el cierre de su bragueta y decidido te enfrenta al borde de la azotea.

—Como va, carnal…

—¡Suelta…!

—Te lo voy a decir como me lo dijo Papá Diosito…

—Dilo, güey, no le saques… —seco, sin inmutarte, agarras por la nuca al Caguamas lo jalas hacia ti: ojos contra ojos, nariz contra nariz, vaho contra vaho, jeta contra jeta, como gitanos, leyéndose la suerte, no se abren, las dos figuras frente a frente, recortadas en el horizonte de la noche, forman parte de la arquitectura de la ciudad.

—Que conste, cabrón… —el Caguamas aguanta la cercanía, habla temeroso, se rasca los testículos.

—Suelta… —lo apuras.

—No te encabrones, güey, no la riegues, yo nada más soy… el lleva y trae… Papá Diosito quiere a la Negrita… —lo dice como mensajero de los Dioses, deslizando suavecito las palabras, como si le doliera decírselo a su cuate, a su carnal del alma.

Tú lo sueltas, te subes con tranquilidad la bragueta, tiras el vaso al vacío, de pronto, piensas, una oleada de olor entra en tu cerebro, hueles; y como si estuvieras esquivando algún golpe respondes:

—Ah chingá, ¿qué así por sus güevos…? —de frente acercas tu cuerpo hasta chocar con el del Caguamas, asientas tus zapatos en la cornisa. El Caguamas sufre, aguanta, el golpeteo de tu vaho y tus palabras; y la conciencia de que están al borde del vacío.

—¡Así, por sus güevos, carnal, así, la quiere Papá Diosito, y ni modo que se la armes de pedo, te chinga…!

—Que vaya y chingue a su puta madre, el güey ese… y tú… también, ¿cómo la ves, cabrón? —tú encimas tu mirada sobre su mirada y sigues—: ¡Mira nada más qué güevos!, ya parece que le voy a aflojar a la Negra… ¡Es mi vieja! ¡No me vengas con esa chingadera, Caguamitas! —tu rostro está pegado al del Caguamas. El Caguamas se está miando de nuevo, despega su rostro del tuyo, mira al cielo como si implorara ayuda divina, pero sabe que no se puede abrir porque se quiebra.

—Te lo estoy diciendo bien, carnalito, como me lo dijo Papá Diosito, así te lo digo… No me mires así. ¿Yo qué? Saturno me dijo: le pagas y te traes a la Negra… Y ni modo de pedirle explicaciones, cabrón, nada más le dije para ver si dudaba: es la mujer de aquél… —el Caguamas no aguanta más tu cercanía, se va haciendo para atrás midiendo la distancia entre ustedes—. Ya lo sé carnal, son chingaderas, pero ¿yo qué?

—Hijo de su puta madre… —el Caguamas se pandea en el clarear de la madrugada, levanta sus manos para protegerse de algún golpe, no hay tal, le grita de nuevo frente a su rostro—. ¡Qué, muy chingón!, no me chingues, Caguamas, qué chingaderas son estas… —y sigues como si le confiaras un secreto.

—Te lo digo, güey, primero… se viene a sentar aquí el güey, ¡se chinga! Se agarra los testículos. ¡Qué pelada!, la Negra es mi mujer. ¡Pura pistola!, y que le atore… yo no ando con chingaderitas…

El Caguamas se limpia el sudor de su frente, se pasa la lengua por su labios resecos. Las dos figuras sobre el fondo del cielo azul claro manotean, el Caguamas aparentando tranquilidad agarra su botella y la lleva a la boca, bebe lo que queda de cerveza, avienta la botella a la calle…

—¡Pas!

Se escucha el sonido de la botella chocando contra el suelo. Tú inundado de violencia sacas tu pistola y apuntas contra un perico que dormita sobre el techo de un lavadero en la azotea vecina:

—Pum…

El perico comienza a caer, de pronto, en el vacío comienza a aletear, con rapidez camina por el suelo, tiene un cordel amarrado a una de sus patitas, con trabajos trata de esconderse detrás del lavadero, se escuchan los quejidos y maldiciones del perico:

—Putos, no espanten…

Los dos miran hacia la azotea, al perder de vista al perico, alzas la vista y le gritas al Caguamas:

—Ni madre, qué chingaos le voy a dar a ese güey mi vieja, que se chingue el hijo de la chingada, ah chingá, para chingaderas hay chingaderas y media… —agarras al Caguamas de nuevo de la nuca y lo acercas a tu boca y le gritas—: ¡Ese güey será muy Papá Diosito, pero me tendrá que chingar para chingarse a la Negra…! —el Caguamas no hace nada por zafarse de tus manos, aguanta el dolor:

—¡O nos chingamos, dile al hijo de la chingada! —el Caguamas midiendo tu dolor, trata de hablar calmado, argumentando, a la vez que suave se va zafando de tus manos:

—Para qué la armas de pedo, carnal, si tú le quitaste a la Negra al Cacarizo, déjala que se vaya con su hija con un gran chingón, les va a ir de lujo, me lo dijo Papá Diosito, las quieren en el Más Arriba, y por ésta —hace con sus dedos la señal de la cruz y la besa— a güevo que te la quitan, a qué cargas con una señora y su hija, es más, para él eres una chingaderita, así, pendejo, una caquita de piojo, ni modo que puedas con Saturno güey, por eso es Papá Diosito.

El Caguamas toma distancia, precavido baja de la cornisa. En el momento en que el Caguamas va a poner un pie en la azotea lo pescas de la camisa, le pones la pistola en la cabeza.

—¿Quién me la va a quitar, güey? ¿Tú, pinche chingaquedito?, primero te chingo, te meto un plomazo y te mando a la chingada, carnal, y ¿a ver quién me chinga…?

—Ya pinche güey, no te calientes, para qué nos chingamos entre nosotros, tú lo sabes, si no soy yo será otro el que venga a chingarte; mejor que te chingue yo y me lleve a la Negra y no otro pendejo…

El Caguamas tiene la boca más seca, se pasa las manos por su cabello, guarda silencio, aguanta, sabe que no debe decir más, sólo observa la pistola. Tú sigues caliente, estás rojo del rostro, putí​sima​madres​en​cabrona​dísimo.

—¡Qué chingón, güey!, ¿y eso dizque eres mi carnal, no…? No te hagas, te mandaron.

—Me mandaron para que fuera tranquilo el pedo, me dijeron que si yo me llevaba a la Negra no la harías de pedo…

—¡Chinga tu madre!, ¿si de chingar se trata, Caguamas, cómo ves ésta? —te agarras la bragueta como un manojo y se la enseñas—. De que me chingue yo a que te chingues tú, pues tú vas y chingas a tu chingada madre… —le pones el cañón en la frente, lo empujas fuerte. El Caguamas suda, se talla las manos en el estómago, dice, con los ojos desorbitados:

—¿Yo qué, cabrón? Yo nada más cumplo con el mandado, yo soy una pinche chingaderilla en todo este pedo, no mames, a otros les han quitado sus viejas y no la han armado de pedo como tú, ¿pues quién te crees que eres…? ¡eres nadie! ¡un ojete!

—Un ojete pero que no se abre, güey, y tú lo sabes, y Saturno lo sabe, por muy Papá Diosito que sea, si no hubiera mandado a otro maje…

—¿Qué es una vieja? ¡Hay muchas!

—Pero no como la Negrita, la Negrita es mi vieja, güey, mi mujer, lo mío, güey, lo mío…

—¡Tú sabes, carnalito, tú sabes la bronca en que te estás metiendo por una pinche vieja, Papá Diosito sí te rompe tu madre, no es como la Jefa, éste si es ojete, tú sabes… tiene el poder de chingar!

—Pues conmigo se va a chingar, topó con piedra, te lo digo Caguamitas, aquí no hay más: o chingo a mi madre o chinga a la suya…

—Carnal, yo nomás vine con el recado —presionas más duro la pistola contra la frente del Caguamas y le dices:

—No te frunzas, Caguamas, nos conocemos, y yo lo sé, y tú lo sabes, al chile: tú nunca te vas a arriesgar por mí, eres agachón, güey…

—Cómo crees, si fuera así, no te digo nada, te pongo briago, te pongo en tu madre y me llevo a la Negra y a su hija… —te ríes del rostro de pavor del Caguamas.

—Así de fácil, güey, te olí desde el principio, desde que llegaste al mercado Abelardo, te apestaba el culo…, ni modo que nos quisieras ver briagos por el puro gusto de vernos, o qué, querías lucirnos tu tugurio, tu chante chido, se te veía, por eso quise cobrar y largarme, pero ahí estás de aferrado, queriendo ponerme un cuatro, ora chíngate…

—Eres bien pinche desconfiado… no todos te queremos chingar —tú no le haces caso, caminas desconfiado, con la pistola empuñada, sin darle la espalda, vas al torreón. Entras. Sacudes a la Negra, le dices con voz grave:

—Levántate, nos vamos antes de que comience a hacer chingaderas…

—Por qué… —contesta amodorrada la Negra, a la vez que se levanta dócil…

—Apúrale, luego te cuento…

Salen.

El Caguamas haciéndose hacia afuera los mira salir, mueve su cabeza, sus ojos brillan, se mueven desorbitados, suda su nariz, se la limpia y te dice:

—¡Tú sabes, pinche Diablo, te lo advertí!

Agarrada de la mano la pareja toma las escaleras, primero la Negrita, lo haces tú con cuidado, el Diablo ayudando a su vieja, la Negra, a poner los pies en los escalones, el Diablo aspirando inquieto se da cuenta que ha dejado de ver al Caguamas, tratas de voltear por instinto, demasiado tarde, llega un ¡pum! estremeciendo el silencio de la madrugada… Ha clareado.

6

Mediodía y tarde…

Como si fuera un sueño, llega entre nubes la Virgen de Guadalupe, baja de las alturas: tierna, amorosa, sus manos regordetas extienden un manto verde, te arropa y abraza maternal, besa tu frente, te alza la cabeza un poco para que puedas respirar mejor; te duele el cuerpo, pero los afectos te reconfortan. De pronto, una ráfaga de viento barre las nubes, una bruma azul envuelve todo; del rostro de la Guadalupana emerge lento el rostro de la Jefa, Minerva, La Señora de las Tienditas, la de los ojos zarcos, cariñosa, para cargar con el Diablo, o sea tú; no opones resistencia, como si la Jefa tuviera los pies alados te trasladas por los aires hasta llegar a una pequeña cama de inmaculadas sábanas blancas, te deposita con suavidad, te abandona al dolor, ahora te sabes protegido, te hundes en la nada, flotas desnudo, tranquilo, una sensación agradable te permite aceptar lo insólito, te ves así mismo, sabes que quien te mira eres tú… Tú y el otro: uno mismo, en este mundo…

—¡Abre la boca…! —el Diablo escucha la voz lejana, tierna y autoritaria, es la voz de Minerva, ofreciéndole un cucharada de caldo de gallina; siente la humedad caliente que moja sus labios. Él no tiene ganas de sorber.

—No te hagas pendejo y come —Minerva ordena.

Se siente débil, le cuesta trabajo recostarse, tiene cintas adhesivas detrás de la oreja, le duelen las nalgas y las piernas, sorbe el caldo; Minerva no le da tregua, le repite la dosis, el Diablo recuerda; lo grato del caldo de gallina, suda, se deja caer de lado en la almohada. Ella, La Señora de las Tienditas, Minerva, lo recuesta con cuidado, coloca varias almohadas debajo de su espalda, lo obliga a seguir sorbiendo cucharadas de caldo, el Diablo es obediente, el caldo le sabe a gloria, a mamá…

—¿Qué no conoces al Caguamas, pendejo?, siempre ha sido un traicionero, me extraña que siendo araña te hayas colgado en su telaraña, ya ni chingas… —recrimina Minerva—. Da gracias, el balazo nada más te rozó la cabeza…

—¿Y por qué me duelen las nalgas…? —pregunta el Diablo.

—La bala rebotó en las escaleras y te dio de nuevo… pero en una nalga, güey. —La Señora de las Tienditas le da una patita de pollo. El Diablo la agarra, la chupa, ríe:

—¡Lo olí…! sabía, ¡lo sabía que traía algo! —mira a su alrededor—. ¿Y la Negra? —pregunta con ansiedad. Minerva se acerca a su oído y le dice:

—Está con el Caguamas, también se llevaron a la niña…

—¿Se las llevó? —pregunta el Diablo e intenta levantarse. La Señora de las Tienditas lo impide, mueve la cabeza, lo mira con desaprobación. Él, adolorido, estira sus manos en son de paz, como si le dijera, «está bien, Jefa, no puedo…», sus ojos tristes miran con insistencia a Minerva. Ella recoge el plato nada más por hacer, responde otra cosa.

—Mañanita vas a poder levantarte, no comas ansias… Minerva deja caer las palabras al llegue de las emociones, de seguro están en San Ildefonso, esperando lo que tienen que esperar en Palacio Nacional… —mide las emociones del Diablo y suelta…—. Aunque también podrían llevarlas a la Casa del Arzobispado, está más cerca de Palacio, pero es más bronca llegar. Y seguro que no han llegado… —la Jefa espera la reacción… El Diablo no dice ni expresa nada, Minerva sigue:

—Y San Ildefonso son los terrenos de Ares… ahí, lo sabe Saturno, están más seguros que en la Casa del Arzobispado, esos son mis terrenos, las calles de Moneda… —aquí la Minerva guarda un suspiro y exhala delicadeza—. No es para Saturno, anda de achinchincle, es para el Oscuro.

El Diablo expresa el impacto de lo dicho por la Señora, pero sigue sin responder; Minerva sigue:

—Si la Negra no quiere y se aferra, hijo, ellas no salen del Zócalo, sólo las podrán sacar de Palacio Nacional en helicóptero y con el ejército, te lo juro… —todo eso lo dijo La Señora de las Tienditas como si nada, recoge el plato con los huesos de las patitas de pollo, mira de reojo al Diablo, espera a que reaccione.

El Diablo mira al techo, quieto mira sin mirar. Minerva sale.

El cuarto es grande, ancho, alto, como todos los cuartos de la viejas casonas del Centro Histórico, el techo está atravesado por vigas antiguas, gruesas, a un costado, casi en la esquina hay un tragaluz ámbar en forma de estrella, las paredes están forradas de papel tapiz rojo con hebras doradas, en la esquina contraria sobre una repisa de madera se encuentra una pequeña escultura, es un Cristo sangrante atado de manos a una columna, le duele al Diablo verlo, es una talla policroma de tonos grises y azulados que acentúan las flagelaciones sangrantes en el cuerpo y el rostro del Ecce Homo; nunca le gustaron esos santos, le dan horror, le arde la piel, sólo de ver los surcos que cruzan el cuerpo del Cristo; por eso, de niño evitaba las casas de las viejitas retacadas de santos sangrantes, tallados en madera, incluso, el temor lo invade…

Quiere pensar en el rostro de la Negra, en su pelo negro, ondulado, en sus sienes velluditas, imagina besar su frente, acariciar sus mejillas, rozar con sus labios los lóbulos de sus orejas, recorrer sus cejas tupidas, buscar con su lengua los párpados, con besos escribir en su cuerpo el amor que le tiene, adora rozar las pestañas rizadas, morder su nariz, esa nariz mediana, un poco respingada, de ventanas un poco amplias, imagen que para recordarle era la primera que aparecía:

La imagina como el día en que la Negra tenía gripe y secretaba una mucosidad casi líquida, gris transparente, y una gota asomaba y se le antojaba beber el fluido de sabor salado, ella se dejó sorberlo y se acurrucó en su pecho, sabe cuánto la quiere; al hundir la Negra los dientes en su pecho hasta sangrarlo le causaba dolor y placer, buscaba su boca; las lenguas se enredaban, se chupaban; los largos y carnosos labios de ella lo succionaban, mientras desnudos se abrazaban sus cuerpos dándose de manazos, a veces suaves, a veces fuertes, como si reafirmaran la posesión de ellos: sudan, muy lento la penetra, suavecito, y cuando se siente a plenitud dentro de ella, empuja con fuerza, la carga por las nalgas para sentarla encima de él, él se sienta sobre la orilla de la cama, los dos frente a frente, se miran, abrazados, respiran acompasados, oliéndose, pegándose rostro a rostro, nariz a nariz.

Le gusta que el recuerdo sea tan presente, tan indicativo de que en su imaginación la Negra está tan viva.

Esa vez, se acuerda, él siente como sus corazones a latidos se conectan, el sonido rítmico rebota de un cuerpo a otro, se sienten: la ama y se siente amado, ella intensa lo abraza, lo muerde, grita, lo araña y con pasión lo inunda: lo mojan inmensas cascadas de amor; suelta pequeños susurros en su oído: «Te quiero, mi vida, te quiero…» Y a cada nuevo estremecimiento un nuevo abrazo y una nueva serie de cascadas intensas, abundantes, una tras otra, cálidas, amorosas, ostentosas bañan su cuerpo. Él, el Diablo, ahora sonríe y piensa: cómo chingaos no la iba a querer, pinche Negra…

Al abrir sus ojos, la realidad lo golpea, los ojos de sufrimiento infinito del Cristo arrodillado lo miran, un escalofrío recorre su cuerpo, ansia recobrar el rostro de la Negra, se le escapa, lucha por retenerlo, un sudor helado brota en su cuerpo, cierra los ojos, respira profundo, agitado, escarba en su memoria, se hiere, sangra, desesperado quiere atrapar el rostro de la Negra, percibe la pinche sonrisa de «estrellita marinera», como a veces llama a la Negra: «Estrellita», por la canción de la cantante cubana Albita, los dientes blancos de su estrellita están en su mente, recupera los ojos grandes, negros, cansados de su Negra amorosa…

Un toquecito en el hombro lo despierta, la luz celestial entra por el tragaluz, en el halo divino adivina un rostro de hombre, sabe quién es, le hubiera bastado sentir sus nudillos huesudos para saber que es «el Muerto», de cuerpo seco, fuerte, garrudo, espigado, viejo, un semidiós que regresó del infierno a quien todos rinden pleitesía:

—A base de güevos, de fuerza de voluntad, se zafó de la heroína, reza la leyenda. Pocos por estos terrenos la han librado, ni Papá Diosito podía dejar de sentir temor con el Muerto, el Señor del Frío, un cabrón bien hecho…

—¿Qué jais, Chavo? —es un «¿cómo estás?» dicho por una voz helada, cavernosa es la voz del Muerto, tiene un tono de afecto contenido, el hombre de vestir elegante, antiguo, modales cadenciosos, lleva pantalón de casimir, con pinzas en la cintura, valencianas impecables, camisa de seda gris, zapatos de tacón cubano, piel de caguama, suelas cocidas a mano, lleva un reloj Rolex, de oro, en la mano derecha; en la izquierda una esclava con brillantes formando la palabra de su apodo: «Muerto», del cuello cuelga una cadena gruesa con un Cristo de oro, de la bolsa de su camisa saca una cajetilla de cigarros Delicados, sin filtro, toma uno, lo mete completito en su boca para ensalivarlo, de entre el celofán de la cajetilla extrae una carterita de cerillos, coloca en sus labios el cigarro mojado, lo enciende, da una larga chupada, contiene por unos largos segundos el humo hasta parecer tragarlo, al soltar el humo se acerca al Diablo:

—¿Tú dices, cómo les brincamos?

De movimientos elegantes, no separa su boca del oído del Diablo, vuelve a chupar el cigarro, el Diablo no contesta, lo mira de reojo, el Muerto se retira del oído, busca una silla en el cuarto, encuentra una pequeña, de madera, pintada de dorado, tapizada con terciopelo rojo, la acerca a la orilla de la cama, se sienta, cruza su pierna derecha, balancea su zapato, como si lo luciera.

—Se lo prometí a tu Jefecito… —el Diablo mira al Muerto buscando más recuerdos en ese rostro cobrizo, rasgos construidos a hachazos, varoniles, pelo lacio, largo, peinado hacia atrás con gel, como idolito azteca del Templo Mayor, sonríe con su dentadura vieja pero impecable.

—¡Mi Jefecito! ¡mi Jefecito, Muertito! —el Muerto sonríe por la contestación y agrega:

—¡Un güey chido, sabio pero pendejo, ni maleado ni lioso, chindo, el güey, por eso se lo echaron, por buena gente entre puros culeros, se la debo…! (aquí quiere decir la vida, la jodida vida…) y aquí estoy, mi Diablo, para cumplir… —el Muerto fuma con placer y nostalgia.

—Nos la vamos a tener que rifar… ¡la vida!, Muertito —medita sus palabras el Diablo pero sigue—… son gente de Papá Diosito…

—¿Tú dices, si vinimos a vivir es para morir, a qué hora los atoramos? —con frialdad habla el Muerto; un reverendo cabrón dispuesto a cumplir su palabra.

—¡No hay de otra, Muerto! ¡No hay de otra! ¡La Negra es lo mío! ¡Y de puros güevos me la están quitando!

—¿Cómo te sientes…?

—Madreado, pero no hay pedo…

—Tranquilo, es la primera noche… ¡Pura pistola que salgan ahorita! ¡Ya me contó la Minerva! —el Muerto mira duro al Diablo y dice—: ¿Y esa pinche Negra es neta contigo o tú eres el aferrado con ese culo?

—¡Ella es la neta, mi Muerto! ¡Por ésta! —besa sus dedos haciendo una cruz. El Muerto lo mira sin conceder, fuma, se levanta de la silla, saca la cajita de cerillos, la abre, de ahí toma cuatro granos de maíz, por una de sus caras están manchados, los zangolotea en el cuenco de su mano, como si fueran dados, los sopla, y vuelve a moverlos con su mano, primero hacia el cielo, es decir al norte, luego al sur, después al oriente y seguido al poniente, los arroja al piso, los mira con detenimiento, los toca con la punta de su dedo garroso para cerciorarse cómo han caído, los mira preguntándose, como si estuviera leyendo, los recoge; y los regresa a la cajita de cerillos, el Diablo ha observado en silencio, como si supiera de este rito de adivinación, el Muerto se acerca y condicionando dice…

—¿Tú y yo… cómo la ves, Diablito?

—¡Chido!

7

Medianoche…

Por el mar de los semáforos las naves se deslizan, semejantes a las aves nocturnas navegan sobre los cuatro carriles de las aguas turbulentas de asfalto, la nave líder, un microbús ligeramente adelantado, marca el paso, va repleto de aguerridos Vándalos, Pelafustanes, Gañanes, Gandules y demás jóvenes colgados como alimañas, posan sus patas sobre las ventanillas o en los estribos: gritan, ríen desaforados, muestran sus torsos tatuados con animales y flores carnívoras, muestran a la noche su rencor…

Los cuatro micros restantes se adueñan a plenitud del anchuroso Eje Central, con las velas recogidas ostentosos interrumpen el leve tráfico de la medianoche, al llegar a la esquina de Plateros detienen su caminar lento, la luz verde del semáforo los incita a seguir, pero ellos inmóviles señorean en la sombra de la Torre Latinoamericana; ningún guerrero osa posar las plantas de sus pies en la calle: los jóvenes bailan sobre la totalidad del camioncito, sueltan gritos violentos, cánticos invocando a los dioses de las guerras urbanas del Más Arriba…

Sobre el horizonte de la noche se divisan encendidas las torretas de dos motocicletas de la policía, los pilotos hacen rugir sus motores, retan a los micros, éstos, prestos, contestan haciendo trabajar lo suyo: ¡las naves se deslizan hiriendo el aire tibio de la bella Tenochtitlan!

Al acercarse las naves a la esquina del Palacio de Correos, en la calle de Tacuba, los motociclistas hacen círculos con sus motos, el aire huele a llantas quemadas, sobre el Palacio de las Bellas Artes, la gente ensimismada, cansada, sale del metro o llega de la plaza de Garibaldi, no está dispuesta a prestar atención, silenciosa desaparece en las profundidades de un mar de contaminación…

Los micros agresivos se detienen puntuales frente a las rugientes motos, que con sus potentes faros alumbran los cuerpos de los Vándalos, Pelafustanes, Gandules o Gañanes. Del micro guía baja un joven, calvo, chaparrón, cuadrado, fortachón, como un perro boxer, de lentes plateados, lo siguen dos imberbes de torsos desnudos y presencia intimidatoria, con rostros hoscos se acercan a los terribles motociclistas.

Los motociclistas de elegante violencia bajan de sus motos, llevan uniformes de piel negra, hebillas y botones plateados, botas hasta las rodillas, cascos plateados sujetos en las cabezas por cintas de velero, enfrentan a los jóvenes, se saben intimidatorios, sin arrugarse en el ánimo ninguno de ellos se quita los lentes, cara a cara muy de barrio aguantan las miradas, ninguno se abre…

—¿Qué p’só, mi buen? —dice en son de saludo Meón, estira su gruesa mano para toquetear el estómago de uno de los motociclistas.

—Nada del otro mundo… —contesta el motociclista mientras con un ligero y veloz movimiento de su brazo evita la mano del Meón sobre su vientre, el otro motociclista saca de su chamarra un radio, lo ofrece a Meón, éste lo toma, mira a los motociclistas, lo revisa, habla por él:

—¡Llegamos! —dice Meón, el de la eficiencia con orgullo.

—La quiero agüevo… —Meón escucha la voz como un trueno que cae del cielo, el mismo cielo en ese momento relampaguea, el Meón se cisca pero mantiene el aplomo:

—¡Okey, Señor, nos aposentamos en San Ildefonso, frente a la estatua de José Vasconcelos, ahí esperaremos a que caigan…! —el Meón dobla el teléfono, lo frota contra su ropa, lo entrega al motociclista. Sube al estribo acompañado por sus secuaces, colgado su pequeño pero fortísimo cuerpo estira la cabeza hacia el vacío, con los dedos colocados en los labios chifla tan fuerte que el viento se estremece por la violencia del silbido.

Los jóvenes Pelafustanes, Gandules, Gañanes y demás en los micros silban también sus rencores, con los toletes golpean a los vehículos, algunos rompen los vidrios de las ventanillas, otros, más atrevidos, destrozan los parabrisas, brincan, se preparan.

Los automovilistas al verlos desaparecen.

Las naves ligeras sobre las olas del asfalto siguen a las liebres motorizadas bajo las sombras enrebozadas de los edificios del Centro Histórico, escandalosos se deslizan, saben, están conscientes de que el manto de ley de los Dioses, esta vez, está de su parte… Y eso, también, lo saben el Diablo y el Muerto.

8

Madrugada…

El edificio del Colegio de San Ildefonso en la madrugada es tenebroso, como las grandes construcciones de la Nueva España, tiene fachadas austeras de piedra y tezontle y hermosos portones de madera labrada, aquí, la Compañía de Jesús fundó sus primeros colegios, monasterios y cementerios que son el origen de la educación actual; la gente cree ver en las madrugadas ánimas en pena que escapan de las grutas, subterráneos y túneles que conectan con el Templo Mayor y la Casa de los Caballeros Águilas y Caballeros Jaguares o en San Ildefonso, a veces, como en esta noche, que se empieza a nublar, de las alturas emergen aleteando murciélagos buscando la luna, otras veces se les puede observar cuando regresan al patio del edificio, pero cuando se está dentro, no hay huella de ellos pues regresan a sus guaridas en el subsuelo de la gran Tenochtitlan…

La fortaleza esta noche está sellada a lodo, trancas y piedras, verla causa la sensación de ferocidad; el edificio parece a oscuras, aunque a intervalos irregulares todo el edificio se ilumina, tal vez sea por un corto circuito o a lo mejor a propósito, eso causa un efecto de premonición, como si los que vivieran en el Más Arriba estuvieran preocupados y los Dioses se estuvieran peleando entre sí…

Adentro, en el Salón del Generalito, con su sillería, trabajo artesanal en madera deslumbrante, símbolos bíblicos labrados en madera y cuadros de pintores novohispanos como Miguel Cabrera o José de Alcíbar, son la decoración de este antiguo salón de actos del antiguo colegio jesuita; aquí rondan en las madrugadas los fantasmas de los jóvenes intelectuales de principios del siglo XX como Lombardo Toledano, Vasconcelos, Alfonso Reyes o Antonio Caso y aseguran que se escuchan sus voces, como es natural, en el edificio en las noches.

Ahí está el Caguamas, como un enorme mástil resguardando la puerta, tiene en su cintura una pistola y colgada al hombro una AKA 45, suda y estornuda con frecuencia; la Negra sobre una de las sillas está acuclillada, la Negra, como una virgen perversa, mira con rencor al Caguamas, resopla.

En el entresuelo de madera duerme la niña.

El Caguamas tiene las quijadas apretadas, el miedo lo traba, le gustaría que el cuarto permaneciera a oscuras, que es como se siente seguro, es como los gatos acostumbrados a la penumbra, ágil, atento; en cambio con la luz se siente desnudo, indefenso a las miradas, por eso prefiere estar lejos de la Negra, cree que detrás de ella puede emerger el Diablo, el protegido de la Diosa Minerva…

La Negra tiene moretones en un pómulo, los labios floreados y costras de sangre, no habla, sabe que así tiene preocupado al Caguamas, sólo espera el momento justo para que su hija huya; no hay de otra: aquí salir está cabrón; sólo hay un chance de hacerlo y es con los pies por delante, y eso, ni a veces, por eso, mira con ternura y tristeza a su hija dormir, no entiende por qué también su hija, sonríe, y piensa: por pendeja…

Al verla sonreír, el Caguamas se pone en guardia:

«Es una perra rabiosa, no da tregua, por eso le encanta al Diablo, chingao, para qué me embarque, ¿yo, qué culpa tengo de estos pedos?, ahora ni con Dios ni con el Diablo…» Sus pensamientos lo orillan a golpear con su tacón el suelo, cuando se da cuenta deja de golpear.

La Negra lo recorre, sabe reconocer esas actitudes, es el miedo cabrón. Se tranquiliza, observa las ventanas, le parecen inmensas y la entrada más, quisiera arrullar a su hija, tiene necesidad de ver al Diablo, de oírlo respirar aunque sea tantito… el coraje la invade, busca en las sillas un pedazo de algo, encuentra un brazo suelto de una silla, lo quita, y con rabia se lo lanza al Caguamas, éste, miedoso, apunta con su rifle a la Negra, ésta ríe y le grita: ¡pinche puto!

9

Amanecer…

Las fogatas frente a San Ildefonso se intensifican, los Pelafustanes como macehuales bailan de a brinquito una cumbia con sabor a vallenato; han instalado un equipo de sonido con enormes bocinas a los pies de la estatua de José Vasconcelos, el autor de La raza cósmica; las antorchas esgrimen sus lenguas de fuego como si fueran un tiovivo, danzan a gritos sus ritos, bailan su rencor, invocan al Dios del Trueno, Vasconcelos inmenso tosco en piedra es ahumado…

Todos los de ahí lo saben: la vieja del Diablo, la Negra, está allá adentro, en el Generalito. Y saben que en las otras calles están los Pránganas cuidando las entradas. Ellos, los Gandules y los Gañanes, son la primera línea para parar a los atrevidos; la marihuana corre como el fuego sobre la yerba seca, la humareda oculta al de los pies alados, Meón baja lento de la ventana enrejada de la vecindad; al verlo aterrizar, los Pelafustanes se acercan con respeto, muestran su porrito, su guatito, su carrujito, su chingaderita para ponerse acá, la yesca se enciende en un santiamén, fuman con ganas, se elevan en el horizonte del jardín, como angelitos, a lo lejos divisan las fogatas de los Gandallas, más allá se ven los micros como barcos atracados en el puerto de la plaza de Santo Domingo, se les ve correr alrededor de sus fogatas a mil por hora, aúllan, ahí los hijos de la coca aspiraban como si tuvieran catarro, son ligeritos y de larga resistencia, no paran; eso lo sabe y lo ve Meón, un verdadero hijo de la chingada, contemplativo, vigila desde la calle inclinada; fue cuando las huestes del Meón entendieron lo de los agoreros: su destino estaba unido a la de Papá Diosito, Saturno, el que todo lo sabe, el que todo lo vigila, el que le rinde pleitesía al Oscuro…

10

Mediodía…

En el Monte del Olimpo, montaña de acero y vidrio, en el último piso, donde las nubes se tocan con la mano, Saturno, el Papá Diosito de los mortales, el Jefe de la Policía, domina con su presencia la enorme boca oscura de La Cueva; las paredes son iluminadas, muy tenue, por grandes tubos de luz morada, al llegue de la visibilidad; ahí, el Comanche Saturno, el de la gran corpulencia, la desparrama en el sillón principal, es una sombra recortada, como la silueta de una montaña reposando en La Cueva, su figura parece sagrada, recibe los fulgores azulosos de las pantallitas empotradas en la enorme pared; de movimientos suaves el Comanche de Comanches se sitúa frente a la consola de los controles, observa las pantallas, navega con sus pensamientos, se sabe poderoso, omnipresente, el de los güevos, revisa el sistema de vigilancia del Centro de Histórico, calle a calle, esquina a esquina, es Dios omnipresente; vigila los movimientos de sus secuaces y sus enemigos; con destreza manipula los controles, impaciente busca, pero no encuentra, de un giro queda frente a sus hombres y mujeres, son como semidioses: prepotentes a las órdenes del Dios, aguardan el momento de la acción o la humillación:

—¿Dónde está ese jijo de la chingada? No veo al Diablo —los semidioses solícitos contestan a coro:

—Anda con el Muerto…

—Con razón… —exclama Saturno, sus ojos taladran los rostros que tiene enfrente, es un tsunami de grasa alzándose con majestuosidad, es rápido de movimientos—. Minerva, ¿qué onda? ¿o calmas al Muerto o también hago que se lo lleve la chingada? No te pases de lanza prestándole ayuda al Diablo, ¿qué tiene que ver ahí el Néstor? —un rayo intenso retumba, nadie se inmuta, Minerva, la de los ojos zarcos avanza hacia el Comanche Saturno, lo enfrenta con furia contenida:

—Te lo dije, un botín de guerra no se quita, se hace uno ojo de hormiga… cabrón, hasta para mandar hay que saber perder… Néstor, el Muerto lo está haciendo fuerte; y tú lo sabes bien, por qué, no me chingues…

—Tranquila, señora Minerva —Saturno trata de contener su enojo—, tú lo sabes mejor que nadie; ni modo que deje que me falte el respeto un hijo de la chingada, un pinche mortal: para güevos, los míos… —truena los dedos y sigue…—. Así, pendeja, así, va a desaparecer…

La Señora de las Tienditas, Minerva, se encoge de hombros, ladina murmura:

—Tú sabes, cuando llegue la bronca aguántate; tú lo dijiste, es un muy hijo de la chingada…

—Por eso le voy a romper su madre…

—¿Crees?

Del fondo, aparece Pancho, El Señor de los Teibols, pastor de la colonia Guerrero y la San Rafael, tío de Diomedes, elegante en el vestir, huele a loción con aromas de table dance, como buen comandante de la Policía Federal se acomide, para quedar bien…

—Jefe, mandé traer a la gente del Meón, si no es aquí es allá, pero de que va y chinga a su madre el Diablo: va y la chinga… —Pancho mira retador a Minerva, ésta, la de los ojos zarcos, lo barre con su mirada eléctrica. Para ella este Comandante Pancho es uno más de esos comanches de la policía corrupta: hacen negocios con su quehacer. Éste no se incomoda, se erige en teórico de la batalla, lleva a la mesa un mapa del Centro Histórico de la Ciudad, enciende la luz de la mesa, marca con destreza varias líneas, como los generales en el Peloponeso, señala calles con una flecha y exclama:

—Por aquí entran el par de cabrones, seguro Jefe, por la calle del Puente del Cuervo… —el Comanche Saturno interpone su gruesa mano sobre las flechas y pregunta:

—¿Tú crees que le den apoyo otros changos? —Pancho ríe y señala sobre el mapa:

—Sí, seguro, los jodidos se huelen; van a tener ayuda de los de la Guerrero, de Xochimilco, Ixtayopan y por ahí váyale apuntando, ésos son sus conectes. Y esa ayuda la dará mi sobrino Diomedes. No me mire así Jefe, siempre hay una oveja negra en la familia.

—Sí, sí; pero ¿pueden llegar sin que los veamos? —insiste Saturno…

—No, Jefe, ¿cómo?, ni que fueran fantasmas; agüevo que van entrar por el Puente del Cuervo, es como pueden llegar a San Ildefonso, por Tepito ni de chiste, está cercado, ahí está el control de los trailers… Y ahí los Pránganas pueden estarlos esperando y en San Ildefonso los Gandules y también los Gandallas…

—¡No me vayas a fallar pinche Pancho!, no hay pedo más pesado con la gente del Poder que los gustos personales…

—Sí, Jefe, por mis güevos, esos güeyes ni tan siquiera van a oler a la Negra y su hija, antes los agarramos de los tanates y los colgamos de las escaleras de San Ildefonso…

La Señora de las Tienditas, Minerva, observa sin comentar. Saturno sonríe, medita, vuelve a sentarse en el sillón, observa las pantallitas hasta hundirse en el resuello de su sueño, los demás, Dioses y semidioses, callan o parten silenciosos a sus dominios, cuidándose de interrumpir el sueño del Patrón…

Atardecer…

Un imperceptible ronroneo hace cimbrar los vidrios de las ventanas, va quedando claro que está llegando un helicóptero. El Patrón abre sus pequeños ojos, se levanta y sube por la pequeña escalera que lleva a la azotea, al helipuerto:

—Llegaron… —exclama confirmando a un helicóptero amarillo con aspas blancas posándose sobre el área pintada de rojo ladrillo y rayas blancas; se abre una puertecita. Saturno corre sintiendo el viento fuerte del altiplano, lo sigue el Comanche Pancho, sólo sube Saturno, al entrar a la nave voltea para decirle a Pancho:

—Nos vemos… ponles en su madre al Muerto y al Diablo —Pancho mueve la cabeza aceptando la orden, sonríe.

Al cerrarse la puertecita las aspas comienzan a acelerarse con más fuerza. Desde la azotea del Monte Olimpo se puede ver la cadena de cerros y montañas que rodean a la megalópolis; hay una espesa capa de contaminación de color ocre, flota, se arrastra silenciosa por la ciudad entera… Pancho acostumbrado a ello no la percibe, está concentrado en cómo se eleva la nave amarilla, como todos sabe a dónde va Saturno: al Más Arriba, a donde están los que no saben ellos quiénes son, aunque todos lo imaginan, la nave trepa en el vacío, como si fuera arrastrada por corceles blancos, enfilada para atravesar las montañas, penetra la espesa capa ocre…

11

Atardecer…

En el Templo Mayor, en la fría tarde, el Muerto y el Diablo miran con devoción el Tzompantli, uno a uno pasan revista a los cráneos con dientes como mazorcas de maíz; para el Diablo las centenarias laminillas de restos de pintura roja sobre esas cabezas de piedra son como si conectaran con el universo, una conexión astral, un hilo de luz que cosiera su memoria con la de su padre, con la de sus ancestros; huele la piedra vieja y las astillas de pintura, huele a la historia, a la memoria labrada, sabe a tierra mojada, como a chía en agua de limón, piensa el Diablo; ve su mano, observa como se oscurece; mira como un relámpago hacia los cráneos, ve, esas piedras también se ennegrecen; el Muerto lo contempla, al sentirse descubierto el Diablo tapa con la manga de su camisa la mano, el Muerto sonríe, murmura:

—Es inevitable…

El Muerto se arremanga discreto su camisa, muestra su muñeca, está renegrida, la oscuridad avanza difuminada hasta las uñas de su mano, el tono moreno de su piel disimulaba la negrura.

—No importa que la ocultes, la gente no se da cuenta, sólo nosotros estamos conscientes de ello…

—Lo sé, pero no me acostumbro, me jode saberlo; preferiría ser calaca —señala a las calaveras del Tzompantli, una a una ensartadas como carne en un alambre árabe, como si hubieran sido cocidas a fuego lento, tatemadas… El Diablo se sienta en cuclillas, como lo hacen los reos en la cárcel, se frota las manos, se las sopla, talla palma contra palma de las manos, como para calentárselas, es cuando lanza al pie del Tzompantli tres granos de maíz, con una de sus caras ennegrecidas, las ve rodar, el Muerto, tranquilo, saca un carrujo de marihuana, lo enciende, aspira el humo con avidez, sin dejar ni una voluta escapar, respira; no tiene prisa para ver cómo han caído los granos de maíz, ensaliva su carrujo, con las yemas de su dedos, aviva el fuego del carrujo en su punta y se lo pasa al Diablo, éste, con la lengua roza el fuego del carrujo, lo lleva a la boca, lo chupa amplio, inmenso, deja entrar el máximo de humo a sus pulmones, lo traga con avidez, ahogándose, se siente bien, sereno, es como si de repente viera de más o sintiera de más las formas de los cráneos, ¡ahora entiende!: al mostrar las calaveras los dientes nos dicen que esos changos muertos están sonriendo; cierra sus ojos e imagina una danza de cráneos en la punta del Monte Olimpo, como luciérnagas en la noche húmeda, sonríe, abre los ojos, el Muerto murmura:

—¿Qué cotorreo traes?, invita… —el Diablo sonríe con candor, alza la vista para mirar la noche, es un inmenso manto oscuro con estrellas brillantes perdidas en su inmensidad, se sabe pequeño, una nada, un vacío, un hueco, una memoria hueca, sí, como si fuera un queso gruyère; el Muerto también se acuclilla, lo mira divertido:

—¿Oyes? —le pregunta al Diablo…

—¿Qué?

—¡Pisadas!

—¿Pisadas?

—Sch, sch, sí, pisadas de un nagual…

—¿De un nagual?

—De tu nagual…

—No lo veo… —el Diablo da la vuelta como perro y recula hacia el Tzompantli, el Muerto reflexivo, se pone serio…

—No lo veas, siéntelo venir…

«Pas pas pas pas…» Escuchan el sonido como si estuviera acolchonado, entonces saben que hay que ver hacia la parte donde se encuentran los Mictlantecuhtli, la Casa de las Ajaracas; creen ver al nagual arrastrarse por los escalones, en forma de un perro desentumido, se pone en pie, los mira, de pronto un ¡zumm! pasa muy cerca de sus cabezas aleteando como murciélago, lo ven alejarse hacia las torres de la Catedral Metropolitana, ahora el nagual camina sobre las cabezas de serpientes de la escalinata, lleva el paso ágil y los ojos aguzados, huele el aire, lo devora, como si lo leyera deja que el leve viento le traiga más olores, los olores de la noche chilanga: smog y jolgorio; de pronto husmea con fruición, encuentra el olor que busca, es el del Diablo, va volando hasta él como una centella… Arriba al Templo Mayor una nube de humo blanco cubriéndolo, como cuando se derrumba un edificio, el Muerto se coge de sus rodillas, se hace bolita, el Diablo aprieta fuerte los ojos, espera, no sabe qué, espera… la nube los oculta, luego nada, el fuerte viento deja libre de almas el Templo Mayor, el ventarrón ahora es un remolino que se estira como un tornado en el cielo oscuro…

12

Anochecer…

En el Monte Olimpo, el Judas Pancho, comanche súbdito de Saturno, encargado del negocio, grita, busca en las pantallitas:

—¿Dónde, no veo nada?

El operador manipula con destreza las camaritas, barre con la lente palmo a palmo las ruinas del Templo Mayor.

—¿Seguro que los viste? —exclama el Comandante Pancho.

—No estoy loco, Jefe, estaban sentados el Diablo y el Muerto rezando… enfrente de las calaveritas…

—¿En el Tzompantli? ¿De cuál fumaste?

—No vacile, Jefe… —el operador calla.

—No juego, cabrón…

El Comanche desde el reflejo de las pantallitas ve entrar a un tipo bien vestido, traje fino y discreto, buenos modales saluda:

—Buenas noches, judas, ¿el licenciado Saturno te comentó? —dice como si supieran de qué van a hablar, mandón agrega:

—No quiero problemas, le suplico no meta a sus hombres. Esto tiene que salir bien. No como lo otro —no era una súplica, era una orden seca, dicha con amabilidad…

—¿Cuántos trailers?

—Cinco…

—¿Todos entran a las bodegas? —mueve la cabeza afirmando. Deja sobre la mesa un maletín, se aleja diciendo:

—Gracias, buenas noches… si sale bien todo, dígale a Saturno que en el Más Arriba van estar satisfechos. ¿Entendió? —sale.

El operador mira al judas, ve el maletín y pregunta:

—¿De las aduanas?

—Y del Más Arriba, judas. El comanche Pancho está pálido, suda, como si lo hubieran sentenciado a beber la cicuta, el Operador lo observa con tristeza y dice:

—Se le nota —ríen. El judas acaricia su pistola, murmura:

—Así son de mamones, prepotentes, se creen dueños de vidas y destinos, son las fauces de una ballena maldita, creen que porque tienen el poder siempre serán inmortales, pero son más efímeros que uno… —le comenta al Operador y sentencia—: Pero con el poder nos toca bailar y mear y con el dinero cantar, mi buen, chíngale, no me hagas caso, hay que buscar al Diablo y al Muerto… —el Operador suda como si se estuviera derritiendo, murmura para sí: «Ya chingué a mi madre».

13

7:00 de la noche…

El Diablo y el Muerto en la noche oscura se mueven seguros sobre la pequeña milpa moteada con nopales y magueyes, a lo lejos un río de luces que viajan a gran velocidad, zumba, es el circuito interior; de pronto ven a un gusano colorado arrastrarse por en medio de ese río de luces, es el metro; arriba un faro da vueltas lanzando su luz potente; debajo del otro lado del cerro se ven subir y bajar aviones; caminan pegados a una hilera de casitas de adobe o de hormigón, esquivan a los perros; extraño, silencioso, se muestra el Cerro del Peñón, como si aquí la noche prehispánica no pasara, la atmósfera es cósmica, como si la tierra y el universo fueran uno, se siente la fuerza de la gravedad, pesa, piensan que es por el cerro sagrado, el cerro donde Huitzilopochtli le sacó el corazón a Copili y desde lo alto lo lanzó a la laguna, para que germinara el nopal con las tunas y se posara el águila y los aztecas vieran que en este lago tenían que construir su ciudad, su imperio; aquí Moctezuma venía a darse baños con aguas termales que brotan del corazón del cerro; aquí se dividía la laguna y el lago de Texcoco, el agua dulce y el agua salada; ellos van bordeando el cerro para evitar las calles, una perrada los sigue en silencio, sobre la falda, en una casi barranca, hay varias casitas de adobe, tienen puertas improvisadas con tablas despintadas; se cercioran que nadie los siga, entran, encuentran una vereda de lodo, se lanzan en resbaladilla, los perros se quedan al borde, ellos llegan a la pared, huelen el humo, dirá el Diablo: sabe a hierbas secas, a albahaca, a pirú, eucalipto, ruda, mirto y marihuana, él sabe de la herbolaria, su abuelita era de San Martín de las Pirámides, en Teotihuacan; al llegar al recodo de arbustos doblan, sin pensar, a la derecha, se detienen, es como si alguien los guiara, unas ancianas sentadas sobres sus talones los miran y siguen con sus letanías:

Soy la mujer que espera

Soy la mujer que llora

Soy la mujer que sufre

Soy la mujer que espera a sus hijos

Soy la mujer huevo…

Ellos pasan de frente sin detenerse a saber quiénes son, las cabecitas adornadas con trenzas canosas siguen el movimiento rítmico de sus letanías, ellos van al fondo donde hay una especie de iglú de adobe y piedra volcánica, tezontle, se quitan los zapatos, los calcetines, los pantalones, las camisas, los calzones, desnudos entre las hierbas y los árboles frondosos, miran al cielo, a los cuatro puntos cardinales, piden permiso a los cuatros vientos, los cánticos siguen:

Soy la mujer serpiente

Soy María Coatlicue

Soy Huehuetl

Soy la mujer luna

Soy la que recibe a sus hijos

Soy la mujer que llora:

Ay mis hijos, dónde están mis hijos

Hijos míos, a dónde se han ido.

Pobres de mis hijos…

Soy la mujer que estalla

Ay mis hijos…

El Diablo a la luz de la luna se muestra desnudo, su cuerpo muestra cómo la gran mancha oscura ha cubierto gran parte de su cuerpo; el Muerto como un Cristo negro sonríe, en el cielo oscuro las estrellas perecen; ellos aspiran el humo agradable que envuelve al temazcalli (temaz: vapor, calli: casa), cubren sus valores con un máxtlatl; el Diablo mira el temazcal, le maravilla su forma, piensa, es la forma de un seno dispuesto a amamantar, aunque también cree que es el útero materno, el de la chingada, el Muerto recoge unas varas, el Diablo unas hojas de hule negro, entran al temazcal…

Dentro, en la oscuridad, hay apiladas piedras volcánica encedidas, casi como teas, el calor es fuerte pero agradable, sudan, se hincan, el Muerto se da de varazos en el cuerpo, al llegue, para activar la circulación, el Diablo se golpea con las hojas de hule negro, como buen guerrero, a cada golpe los cuerpos enrojecen; agotados, se sientan, el Muerto siente que sus poros se abren inmensos, suda a chorros, cree que se va a vaciar, parece que sus pensamientos se van a clavar en esa idea pero las palabras del Diablo lo evitan, escucha las palabras del Diablo:

—A güevo, a todos les llega el amor… —sonríe, se quita el sudor de alrededor de sus ojos, el Muerto contesta:

—Andas de puras nalgas, güey; y luego por esa salvadoreña, es guapa pero no chingues, rifarse la vida por ella, y contra Saturno, estás cabrón, a ése si le damos chance nos corta los güevos, si lo conoceré… —el Muerto se acomoda en cuclillas, suda, parece que su cuerpo se derrite, se quita las gotas de sudor del pecho y los hombros—: Hubieras tomado el dinero, aflojado la vieja y largádote, ¿para qué pisarle el rabo?, las viejas, mi Diablo, van y vienen, me cai, pero es tu pedo y lo respeto…

—Cabrón, es amor, ya sé, me oigo de la rechingada, hasta me da escalofrío decirlo, pero es la neta, estoy enculado, me muero, Muerto, si no estoy con ella y su hijita, pinche escuincla: doce años, bien alivianada, ¿me entiendes?, cuando no tienes nada y luego tienes una pareja es como si fuera mi otra mitad, es mis otras piernas, mis otros brazos, mi otra cara, mi otro corazón, mi otra cabeza, me cai, cuando cogemos somos uno no nos queremos separar, güey no te rías… —el Diablo se quita el sudor del rostro, se recoge el pelo, observa la sonriente incredulidad del Muerto, se recuesta en el suelo—: No seas pendejo, Muertito, la vi, estaba casada con el Cacarizo, platicamos, cogimos, me encanta, me coge y me la cojo, la Negra es ley, mi ley… lo mío no es prenda de un ojete por más Comanche o Dios que sea…

—¿Cómo sabes si la Negra no estaba de acuerdo con el Caguamas, cómo sabes si no le encanta el reventón y coger con Dioses?

—Lo sé, yo lo sé, la Negra es ley, siento su energía, y ahí sí no hay mentiras: no, los dos nos damos sin telarañas en la mente, neto, no me da miedo que me rompan mi madre —se ríe y mira al Muerto.

—Dan ganas de sentir lo que dices, se me hace muy mamón —el Muerto se rasca los testículos—, las viejas son para un rato…

—La Negra, no, es de a deveras —diciendo esto el Diablo se estira sobre el piso como si fuera a bostezar, así se conecta con la tierra, se sabe tierra, se sabe lodo, figurita de barro, sonríe, se quita el sudor de la frente—. Tú sabes, Muertito, el Caguamas es culero, zacatón, cobardón, le suda el culo conmigo; y ella es una cabrona y va a mandar a la chingada a Saturno y al Oscuro, además me cagan esos güeyes, para qué la quieren si tienen muchas mujeres, las que quieran…

—Tú qué sabes, con los del Más Arriba nunca se sabe qué tan perversones son.

El Muerto se ríe para sus adentros. El Diablo trata de comprender sus palabras, sabe que lo dijo por algo, se sigue hundiendo en la tierra, estira su cabeza para ver al Muerto y pescándole la idea responde:

—Ésa no es la bronca —contesta el Diablo—. La bronca es si los enfrentas; tú sabes que si te arrugas te secas. No hay más. O te agarras los güevos y te aguantas el apretón o te largas de aquí… somos mortales… y ellos lo saben por eso se agandallan…

—O le juegas al vivo, como el Caguamas —contesta el Muerto—, o nadas de a muertito, sin hacer olas, quietecito, mudito, hasta que de repente: pum pum te descubren y estás más muerto que una momia azteca.

—Son ojetes…

—Lo sé —concede el Muerto—. Pero ¿te das cuenta?, todo por una vieja, ¿o no?

—La Negra es mi mujer, pero no es tan sólo la mujer, en sí es uno, güey, por qué dejar que te quiten lo tuyo, ni madres…

—Está jodido esto…

—¿Te estás arrugando…? —pregunta el Diablo.

—No, sólo veo las cosas como son —contesta el Muerto mientras el Diablo siente náuseas por el carrujito. El Muerto lo nota, también se recuesta, se estira y busca su molde en la tierra, recoge su pensamiento, se abandona al sueño en el temazcal. El Diablo persigue el humo que flota, siente su cuerpo ligerito…

—¿Listo, mi Diablo? —pregunta entre sueños el Muerto.

—Listo y que chinguen a su madre Saturno y el Oscuro…

14

7:30 de la noche…

El Más Arriba se encuentra pasando los volcanes y las montañas, es una zona casi imposible de acceder por vía terrestre, lo oculta una exuberante vegetación, es una planicie resguardada por la montaña sagrada, zona de clima templado, por el cruce de los vientos fríos de los volcanes y los aires calurosos del sur, es un hueco luminoso en la noche, llaman la atención desde el cielo sus bien trazados, cuidados e imaginativos jardines, casi casillas de ajedrez; predominan las plantas llamadas «huele de noche», que al lado de bugambilias, jacarandas, malvones armonizan con la rosa de castilla, las violetas y árboles como los naranjos, limoneros, álamos, ahuehuetes, chopos; éstos reinan en los espejos de agua, a lo largo de la entrada del Palacio Gotiux hay regadas esculturas de dioses aztecas: Coyolxauhqui, Coatlicue, Tezcatlipoca, Huitzilopochtli, Huehueteotl, Quetzalcóatl; destaca de manera impactante la enorme piedra, centinela de la puerta principal: es el monolito del dios Tláloc… cuya copia se encuentra en el Museo de Antropología…

Un helicóptero brota de entre un manojo de nubes grises, transporta a Saturno, recorre los jardines iluminados como para dejarse ver por los reflectores, sensores y cámaras de vigilancia; fogonazos de luz juguetean en círculos sobre la bóveda oscura de la noche, lento, el helicóptero cruza por encima de la entrada, abajo los espera un ejército de guardaespaldas y sirvientes, aterrizan en el helipuerto…

Una breve carretera de dos carriles alumbrada por dos cadenas de focos de luz blanca se vislumbra, por ella un carrito recoge a los viajeros y los lleva a la zona boscosa; detrás de Los Pinos, se alza la boca de un túnel, una enorme puerta de acero impide el acceso, cámaras digitales vigilan a Saturno, detrás de esa puerta están los guerreros sanguinarios, cuya prioridad es matar al intruso si no tiene permiso de entrar, ejercen la violencia santiguada por el poder de los Seres Divinos que habitan el Más Arriba…

Al bajar Saturno lo ilumina un rayo de luz, como a un dios, lo rodean varios guerreros sanguinarios, aquí Papá Diosito se hace chiquito, un escalofrío recorre su cuerpo al escuchar una música de Karl Heinz Stockhausen en interpretación de Pierre Boulez; la verdad, los sonidos taladran los oídos; Saturno, Papá Diosito, prefiere las cumbias, se mentaliza a que no impacte en su ánimo esta música; aprieta el paso para llegar a una hermosa alfombra azul, eléctrica, iluminada, es como una enorme caminadora de gimnasio, los guardespaldas al verlo relevan a los guerreros sanguinarios y se colocan a sus lados, lo llevan al interior del castillo gótico.

Se abren las puertas en forma de estalactitas, parecen feroces fauces de lobo: se tragan a Saturno, que se siente un liliputense panzón…

Al entrar al enorme Salón de los Espejos lo recibe un ambiente de fiesta, multiplicado por una multitud de espejos empotrados en las paredes, son formas ovaladas, decorados con grandes festones de oro y pintura rosa y azul pastel, a los lados, los resguardan grandes candiles sostenidos por hermosos pedestales de madera estofada con formas vegetales o de animales, son hiedras, serpientes enroscadas o caras de changos; el techo está decorado por un enorme fresco de luminosos colores con figuras regordetas, morenas, retozando en una bacanal, con colores pastel que recuerdan a la iglesia de Tonanzintla… también hay colgados infinidad de candiles con hermosas lágrimas de cristal cortado, el decorado es recargado, pero en ese atiborramiento hay una fascinante belleza: la estética del charro garigoleado, que permite la armoniosa integración del respetable: hombres regordetes, de bigotes espesos, patillas largas recortadas, cuerpos de baja estatura, y panzas prominentes, van vestidos de smoking o frac, las mujeres de anchas caderas y estrechas cinturas, pródigas de senos y cabellos de delirantes colores, buscando armonizar con su piel dorada por el sol del altiplano, visten elegantes diseños de Dolce & Gabbana, Carolina Herrera, Macario Jiménez, otros asistentes, más atrevidos, adoran a Donatella Versace, admirada por los Seres Divinos.

En el gran Salón de los Espejos los contertulios se divierten compartiendo relaciones de poder, departen mientras transan, cenan pequeñas quesadillas de huitlacoche con camarones del Golfo o bocadillos de caviar y berenjena, salmón ahumado, caracoles en crema de tomate, o pâté de higadillos de pato o mejillones, beben vinos franceses y españoles o el de moda, ahora el húngaro; no cabía duda, en sus gustos se reflejaba la admiración a Francia pero también su querencia por España y encontrar el charme de la Europa rediviva. Al brindar van definiendo los destinos de los mortales…

Una hermosa mujer cincuentona porta alhajas costosas diseñadas por firmas prestigiosas de siglos pasados, como la Casa Cartier o Fabergé, al lucirlas ella pareciera evocar a los idolitos aztecas: en el cuello porta un collar de formas caprichosas, trabajadas en oro con incrustaciones de piedra de jade y rubíes, la joya perteneció, dicen, a la diva del cine, María Félix. La mujer hermosa al descubrir a Saturno cuando recorre el Salón, se le planta de frente, le da un cálido beso en la mejilla y le pregunta:

—Bienvenido, dichosos los ojos que lo ven, ¿a qué debemos su visita, cómo están los pobres mortales?

—Como siempre, Madame Corcuerón, matándose… —contesta Papá Diosito como si entregara un informe…

—¿Y mi encarguito…? —sonríe coqueta la cincuentona, mientras sorbe con delicadeza de su copa champagne y relajada espera la respuesta de Saturno.

—¡En este momento se debe estar atendiendo, señora…!

—¡Me quita un peso de encima, estaba muy preocupada! —exclama la mujer. Se acerca a ellos un hombre viejo, negro como un Cristo del Veneno, casi octogenario, de ojos libidinosos, oscuros como los de un cuervo, grazna, tiembla al hablar, es miseria humana vestida de frac, barbilla blanca, mezquina, boca voluble y nariz insatisfecha, las palabras las suelta lentas, temblorosas, sus manitas son garras, pálidas, apergaminadas, el viejo libidinoso es Tezcatlipoca, el Oscuro, le susurra a Saturno:

—¿Ya me tienes a la morenita del bazar…?

—Señor, pronto podrá retozar —contesta Saturno.

—¿En cuánto tiempo? —inquiere el viejo con apego a su libido, que sobrevive a su piel marchita…

—Mañana en la noche podría ya estar en Palacio Nacional.

—Avíseme, para llegar en helicóptero…

La señora hermosa, Madame Corcuerón, se aleja un poco, se ve distraída, se concentra en verse en el espejo, es vanidosa, detiene a un sirviente y loma una copa, bebe, y regresa a la plática para escuchar la respuesta de Saturno al Viejo:

—El único problema es que tiene que ver con un hijo de la chingada…

—Je je… ¿De cuándo acá es problema un mortal? —pregunta el viejo Tezcatlipoca…

—No, ninguno —Saturno sonríe y pregunta al Oscuro—: ¿qué toma…?

—Sólo coñac…

Saturno mira al viejo con complicidad y servil agrega:

—Claro, señor, si hay conflicto, espero me den libertad de aplicarles todo el peso de la ley…

—Por supuesto, es su deber dar orden y tranquilidad, usted es el responsable de nuestro estado de derecho, dar seguridad y gobernabilidad…

—Así será, mi señor…

El Oscuro recibe con beneplácito la copa de coñac que le ofrece el mesero, lo prueba con placer y recomienda:

—Hay que ser imparcial cuando se aplique el estado de derecho… —dice el Oscuro, el viejo Tezcatlipoca, el Señor del Terror, llegado de los confines oscuros, de los subterráneos de la creación…

—La ley por igual, nadie por encima, que se note la mano en el timón —interviene Madame Corcuerón, ríe… Saturno calla, el Viejo ha empezado a dormitar de pie mientras mece el coñac en su copa, un sirviente se acerca a Papá Diosito y le susurra:

—¿Me acompaña, señor Saturno?

Saturno revisa de arriba abajo al hombre de filipina rosada, le sonríe, con un ademán se despide de Madame Corcuerón, al paso se encuentra y saluda discreto a «Drugs’s Baron» como si no se conocieran, aquí unos son y otros se hacen, de lejos saluda al Marqués de las Aduanas, descubre también a la Condesa Rizzoli, la favorita de administraciones anteriores… Saturno tiembla, se pierde al fondo de la fiesta, es envuelto por cortinas de terciopelo rojo y velos transparentes azules y rosados…

Entra a un gran reservado, la galería de honor, donde habita y recibe uno de los Señores de los Cielos, está sentado en una enorme silla dorada con respaldo de terciopelo rojo, lleva en la mano una copa de coñac, un puro Cohiba en la boca, sus ojos oscuros se mueven como chapulines, mientras su bigote recortado, tupido, negro, se mueve con suavidad al hablar; es un hombre maduro; el sirviente desaparece; Saturno, parece mentira, tiembla: un Dios todo poderoso es nada ante un Señor de los Cielos, al fondo se recorre una pantalla inmensa, ahí se ve un mar de luces, ríos fugaces, serpentinas mercuriales, es la gran mancha urbana, donde de antiguo estuvieron los tecpanecas, colhuas, mexicas, xochimilcas, tlaltelolcas, tezcocanos, es la gran ciudad, la mega mancha urbana que domina el altiplano de la república, el hombre va señalando punto a punto por toda la traza urbana:

—Aquí, en el Centro, necesito que todo esté bajo control… Como lo hemos hecho en Tijuana, Michoacán y Cancún…

—Habrá daños colaterales, señor…

—Bien, manos libres, pero hay de aquel que se pase… prohibido saquear la riqueza de la Nación… —contesta el Otro Señor de los Cielos como si fuera una advertencia…

—Así será, señor… —Saturno contesta nervioso.

—Hazles ver que seguirá fluyendo financiamiento desde China y Corea, líneas de crédito de la India y Tailandia y la frontera norte; y mejor trato de Colombia, Perú y Bolivia: las rutas son de nosotros, las calles de ellos…

—Se los diré, señor —Saturno hace una reverencia…

El hombre maduro se levanta y desaparece envuelto entre los velos. Papá Diosito saca un pañuelo, se seca el sudor de la frente, se abstrae unos segundos…

Saturno sale al Salón de los Espejos, estar en Shangri La Mex siempre le produce un placer extraño que se convierte en tormento, se regodea con las bestias humanas que se divierten, camina con parsimonia, escucha los diálogos de los presentes, pasa cerca del grupo de Mandarines: intelectuales palaciegos, discuten sobre la violencia en la pintura de Francis Bacon, la fealdad del ser humano y su monstruosidad, sobre filosofía política, la moral, la Ciencia Política, el error, la inducción, la deducción, Popper, Oakeshott, Rawls, Arendt, Sartori y la historia de las ideas políticas, Isaiah Berlin, el binomio libertad individual y equidad social; ahí estaba toda la inteligencia: los liberales despóticos, siempre tan ciertos de su verdad, tan exactos para dar recetas de modernización y tan a gusto con el pasado, también estaban los de izquierda tan comprometidos con su visión del mundo, gustosos de ser los enfants terribles en aras de salvar al popolo; y los conservadores católicos tan poco dispuestos a cambiar, aunque si fuera necesario, sólo un poquito, tan a todo dar que están así las instituciones; eran una gran familia, conviviendo como perros y gatos en un Estado. Ahí Saturno era un bicho raro y necesario, ave exótica que completaba la composición, tal vez por eso Saturno iba abriendo desmesurado los ojos del asombro gozoso, la confirmación de su inmoralidad, aunque como buen ladino todo en él eran miradas por el rabillo del ojo, sigue de frente, le gustaría contratar a alguno de estos escritores para que le escribiera discursos de pipa y guante o a algún artista plástico para que le pintara un retrato, como los que hacía Diego Rivera o, tal vez, una escultura de José Luis Cuevas para colocarla en el Zócalo, sueña con la legitimidad, sólo por eso hubiera querido detenerse en ese círculo y conocer a estos seres sensibles, serviles, inteligentes y condescendientes con el poder, que como cabras locas buscan el cobijo de los seres divinos; se acerca a una fuente de frutas, a su lado hay vitroleros de aguas frescas de jamaica, horchata, de limón con chía, toma un vaso y bebe, calma la sed; termina su larga cavilación, murmura para sí: no cabe duda, aquí el que la caga se chinga…

15

Mañana…

La cólera cantas tú maldito Diablo, tus vómitos van a dar a la taza del baño, ese carácter te ha causado incontables golpes, chingadazos, hasta arderte el alma; inclinado te pregunta: ¿Quién de los hijos de Saturno, si tiene, llegará para romperle lo que le queda de madre? ¿Quién será el güevudo que lo rete cuando vaya por la Negra? ¿Estará ya tendida la trampa?, buscas en tu dolor a la señora Minerva… La Diosa de los ojos zarcos, amorosa te abraza, Néstor, el vivido, el Muerto, el que no se abre, observa el rito, está puesto con el Diablo, contigo, mi buen. Minerva La Señora de las Tienditas te prepara a ti, su hijo, el que no tuvo, para darte su bendición:

—Cabrón, cómo eres necio, ¿qué no lo intuyes? Te tienen abierto el ataúd…

—Lo sé.

Reflexionas Diablito. No importa, a ellos, a veces, también se los lleva la chingada…

—A veces, tú lo has dicho, por qué no siempre, pues porque tienen a los dioses, los que las pueden, de su lado, tienen las bendiciones del Más Arriba… —ríes Diablito, miras a Néstor, que te devuelve la sonrisa, y le dices a la señora Minerva…

—Eso lo sabemos, jefecita, como no van a regresar a la Negra va a arder Troya… —Minerva mueve la cabeza y mira con fiereza al Néstor:

—Te lo encargo, cabrón, tú me respondes… —La Señora deja al Muerto y va al bracero encendido, está casi en la puerta, con un soplador provoca a los carbones, van adquiriendo un rojo intenso; las astillas de ocote las esparce junto con yerbas secas de un pirú, toma con sus yemas tizne, hace que te inclines Diablito, lo haces con un rodilla en el suelo, lo mismo hace el Muerto, les pinta en la frente una cruz. Tú, Diablito, le besas la mano a tu Jefecita cuando hace la señal de la cruz en el aire, Minerva prosigue con la bendición para el amado por muchos:

—En el nombre de tu Padre, de tu hijo y de tu pinche madre… siempre estén bien vivos, acá, nosotros los acompañaremos…

16

Mediodía…

La Negra con su belleza violenta se enfrenta a un Caguamas temeroso. El cuarto enorme reproduce con su eco la discusión. Los ventanales dejan adivinar los fulgores de la calle y no impiden el rumor de la barata, del «bara bara» de los vendedores ambulantes, es como si el ambiente del comercio informal se colara al recinto:

—Bara, bara, marchantita, cuántas y de a cómo, llévese sus películas, tenemos los estrenos mundiales, los éxitos del momento…

—¿Qué anda buscando? Pregunte y si no hay se lo mandamos a hacer: Adobe, Photoshop, Mathematics 2, bara bara…

Y de pronto como si fuera una esperanza a la que se niega la Negra cree escuchar entre el griterío un pregón para ella…

—Negra, Negra, eeeesa, Negra…

Se niega a creerlo, piensa que es tanta su gana de tener cerca al Diablo, que ya está vivito y coleando, cuando ella misma vio cómo el Diablo se dobló en las escaleras, tuvo la ilusión de que tan sólo lo hubiera herido, por eso, muy obediente se fue con el Caguamas, para que no rematara al Diablo, y ahora se niega a hacer crecer esa esperanza, aguza los oídos, tan sólo escucha los pregones del tianguis:

—Camisetas del Real Madrid, del Manchester, la Juve, del Guadalajara y los Pumas… originales… —pero… ¿Y eso? Los madrazos te pusieron loca… piensas, pero los oyes tan clarito. Ve al Caguamas que también pone atención…

—Eeesa Negra, al raaaato y lleeeegue el Diaaablo, Negra Negra…

—Bara bara, tenis Nike, Puma, Adidas, tallas chicas…

Envuelto entre esos gritos quisieras separar unos de otros, pero sabes que sí, típico de la gente de Minerva, es como el sonido de un caracol azteca:

—Esaaaa Neeegra al raaato y lleeega el Diiiiablo…

Por eso la Negra bravuconea y el Caguamas se acobarda…

—Eres puto y re’puto, te faltaron güevos para hacerlo de frente, pinche Caguamas, tragas mierda y no te limpias… —le grita la Negra levantándose de la silla, se acerca a su hija, la carga, hace como que la arrulla.

El Caguamas sonríe, más bien es una mueca que ríe…

—¿Tú crees que no escuché el grito, pendeja?, pero aquí te chingas, en cuanto venga se lo va a cargar la chingada, así es que mira Negrita, más vale que no venga por ti, entiende, la bronca no es mía, es con Saturno, yo las entrego y a’i muere, así es que mejor vete con ellos, por la buena, por tu hija, el otro güey ya se chingó, no la chingues, no vas a tener pedo, por esta —hace la señal de la cruz con sus dedos…—. Cabrona, qué te haces de la boca chiquita, sabes qué te conviene, a ti, a tu hija, si le caes bien al Señor, te va a dar buena vida, vivir, vivir como la gente decente, no miserias, allá en el Más Arriba…

La Negra lo mira engallada:

—Sí, pendejo, acá abajo todo se sabe, en el Más Arriba nada más les sirves y te botan, unas cogidas y a chingar nuestra madre, ve lo que le hicieron a la amante de Raúl Salinas…

—No sean pendejas, las hacen artistas o las mandan al extranjero; y con un buen billete… pendeja, ve qué pinche país culero es éste, somos una bola de corruptos convenencieros, aquí cada quien para su santo, y si no transas te lleva la chingada… O qué me vas a decir que dejaste a tu marido por amor al Diablo, lo dejaste porque el Diablo es más chingón y el Cacarizo es un pobre diablo…

—Pendejo, tú qué vas a saber, eres un pinche perro lamemanos del amo, yo de perdida escojo lo que quiero, pero tú, toda tu pinche vida es obedecer y obedecer, por eso eres culero, miserable, agachón…

—Y tú una puta, no lo niegues… Te gusta andar de nalga suelta, ¿por qué ahora tan delicadita?

—Nalga suelta tu puta madre, yo quiero al Diablo por cabrón, por chingón, no se abre, me quiere bonito, coge chido; y no es un puto como tú y el Cacarizo…

—No te pases de lanza, te doy en toda tu jeta…

Diciendo y haciendo, el Caguamas se acerca a la Negra con su AKA 45, la amenaza. La Negra ríe… La niña inquieta se despierta, mira el coraje en el rostro de su mamá. La Negra por instinto mueve sus brazos para seguir arrullando a su niña, la mira, la deja que se ponga de pie, se pone delante de ella y sigue retando al Caguamas:

—Eres coyón, culero, se te frunce el culo, me vuelves a pegar y vas a ir a chingar a tu madre —ríe la Negra, lo hace para calentar al Caguamas, para que se zurre, para que sienta miedo, para que se encabrone, sabe que no puede hacer nada más.

El Diablo y su niña son su vida, siente temor, se lamenta por dejarse engatuzar por el Caguamas, se dice: qué pendeja y rependeja eres, para qué traes a la niña; y es que pensó: el Diablo está muerto y le dolía; pero ahora lo sabe, el Diablo anda por ahí, le mandaron al pregonero…

—¿Ves, Caguamitas?, a ti es al que te va a llevar la chingada, ni modo que te dejen sabiendo lo que sabes. Y más te vale que sea así, porque en la calle si la libras te va a llevar la que te trajo…

Saber que anda dando lata el Diablo le da ánimo. Le duele no dormir con el Diablo y piensa en la trampa preparada en contra de su viejo. Los dolores del alma le punzan cuando siente las manitas de su hija: ¿Por qué la vida es tan ojete, ahora que era feliz? Era un sueño bonito: eso de darse cuenta que los dos se traen de nalgas, el Diablo y la Negra, y que su hija lo quiere, así la jodidez no pesaba tanto. La Negra lo piensa y se le salen las lágrimas. No quiere que se le salgan, no quiere demostrarle al Caguamas, que sí, que sí le duele, y que se están cagando de miedo, y piensa que a lo mejor nunca más ve al Diablo:

—Eres puto, bien putote, mariquita, joto, mujer, no tienes güevos, aunque cacarees, no los tienes y ya te chingas, por eso haces esto… Nada de que los Dioses te mandan, eres tú el que se las das, por puto —la Negra vuelve a cargar a su hija. El Caguamas desesperado grita:

—Ya cállate, pinche loca… o te chingo, para que se acabe todo…

Desesperado el Caguamas alza la AKA, la amenaza con la cacha. La Negra se ríe, protege a su hija con su cuerpo, sabe está a punto de explotar el Caguamas, de zurrarse, de no controlar su miedo. Es lo que quiere. Que la desmadre, así no ensartan al Diablo, qué queda. Y ni modo, así el Diablo no entra. La Negra está consciente de que el edificio es una fortaleza; y tiene pavor, conoce a su viejo y está segura de que con los güevotes del Diablo a fuerza se avienta el tiro de sacarla de aquí. Y no quiere que lo maten: cómo se acostumbraría a caminar de nuevo por la vida sola, huérfana de pareja, fregada, antes eso no le importaba, no se daba cuenta, se sentía bien con su hija y ya, ni cuando era niña le molestaba sentirse solitaria, al contrario, se sentía importante, cabrona; pero ahora cuando ha probado la compañía de los afectos, la angustia de la soledad es un vacío en su alma, por eso se rebela a los Dioses, tranquila podría dárselas, las nalgas, al chingón que las quiera, pero… ¿a güevo, separarándola de su viejo?, se pregunta: ¿por qué disponen del destino de la gente a su antojo? ¿por qué? ¿quiénes son ellos para mover a los seres humanos como los titiriteros sus muñecos? Por eso se rebela, y se da cuenta que se contradice, pero no le da la gana darlas; y sí en cambio al sentir a su hija, sus manitas frías, sus lágrimas, sabe que las dará, como se lo enseñó el Diablo, darlo todo por lo que se quiere, sin condiciones, sin chingarse ni chingar, parejos, en medio del odio y el rencor social, la violencia del poder y el torbellino de la sobrevivencia, en la impunidad y la corrupción, nunca se imaginó que este pedo fuera así, le duelen los huesos, aquí ya no es miedo, es la existencia, se le salen las lágrimas, no las puede controlar, quiere reír para no llorar, se carcajea mientras deja a su niña y se abalanza sobre el Caguamas para rasguñarle el rostro.

Éste siente el ardor de la piel rasgada, grita, apunta a la cabeza de la Negra, se le nubla la vista, algo en su interior le dice que no… la golpea con el mango del arma en la cabeza, una y otra vez, al derecho y al revés…

La Negra grita, cae al suelo, patalea, la niña espantada grita al ver como su mamá es golpeada, se interpone, el Caguamas deja de golpear y comienza a gritar:

—Te lo dije, tú lo quisiste, para qué le jalas el rabo al miedo —le reclama a gritos a la Negra. La niña grita y llora por su mamá, la toca en las heridas de la cabeza, trata de detener la abundante sangre, la Negra no se mueve, la niña mira con odio al Caguamas, abraza a su mamá.

El Caguamas se espanta, deja el rifle, se acerca a la niña y a la Negra, con cuidado trata de reanimarla, la toma de la cara y le dice a la niña:

—Se lo dije, no quería hacerle daño, pero ahí está calentándome, dile que no se muera. Negrita, jija de la chingada, no me dejes embarcado, tú tuviste la culpa, no te me mueras, Negrita, no, no seas jija de tu pinche madre, qué no ves que si te mueres me van a matar…

El Caguamas suelta el rifle, llora, llora de miedo, derrama su miedo:

—Ay, diositos, ay, ya no quiero estar aquí, me van a matar… —solloza, tiembla, su cuerpo es miedo que lo deshace, el cañón de su AKA 45 lo coloca en su boca, su boca miedosa, pastosa…

17

Madrugada…

El amanecer es azulado, bajan, el Diablo y el Muerto, por la escalera de cantera, en la parte de atrás de la casa de La Señora de las Tienditas, hacen a un lado paquetes de aluminio y plástico, como ladrillos, están sellados con cinta engomada de color canela, miden, tientan con las puntas de sus zapatos el suelo, empujan las lajas, encuentran una columna, como muchas enterradas por estos lugares, se alcanza a ver la figura delineada sobre la piedra de Tlaltecuhtli, el Señor de la Tierra de los antiguos, sobre la base hay, labrada, una heráldica española, que pertenece a esta vieja casona, quitan las demás lajas que hay a su alrededor y descubren una grieta amplia, sale vapor, muy leve, quitan otra laja, descubren la columna y la grieta, como si fuera un caminito, cabe un hombre, Néstor, el Muerto se agacha para quitar unas piedras de tezontle, están tibias… Los dos hombres se apuran para entrar por ahí…

—Dame chance, Diablo, voy primero… —dice Néstor, el Muerto, va de pants, de los que venden en la calle, lleva un aparato de radio móvil en la cintura, usa tenis, una mochila de la que saca unas cuerdas y dos cascos con lámparas de batería, por el hueco arroja la mochila, se enreda en la cintura una de las cuerdas, la amarra a la balaustrada de la escalera, se persigna—. Tú, Diablo, haces lo mismo —entran al hoyo. Bajan.

El Muerto baja lento al suelo arcilloso, son casi tres metros; al pisar se resbala, se agarra a la cuerda, coloca un pie en un pedazo de piedra de cantera, está pintada con formas prehispánicas, es como el resto de escalinata; una vereda se prolonga hacia más abajo, la iluminan, ven un riachuelo, muy delgado, el agua corre…

Tú, Diablo, te resbalas, te dejas caer:

—Ay chingao, está mojado, es lodo… Tomas un poco con tus dedos y lo hueles. El Muerto con su lámpara señala el riachuelo:

—Es por allá…

—¿Seguro, Néstor…?

—Seguro, derecho llegamos a San Ildefonso, ahí veremos cómo el camino se divide, un camino va al lago de Texcoco y el otro al Templo Mayor…

Caminan tentando las paredes, sientes el musgo; el Muerto toca una cabecita de un querubín que se asoma en el fango, es de la época de los evangelizadores…

—Es una cabecita de angelito… —reflexiona el Muerto; tú tomas la cabecita entre tus manos, exclamas:

—No juegues, esta cabecita tiene siglos, es de la Catedral… —el Muerto, poniéndose un dedo en los labios, te hace la señal de que te calles, te quita la cabecita, la besa y la empotra en la pared, muy ceremonioso te dice:

—Una señal por si nos perdemos…

Y sigue: Diablo, el agüita es nuestra guía… Caminan inclinando la cabeza. A medida que avanzan se va estrechando el subterráneo…

—Abusado, esto se está hundiendo… —el Muerto dice esto mientras levanta un pie, para evitar algo— chin es un cráneo… —tú te ríes…

El Muerto alumbra el camino, el aire se hace pesado y húmedo, tropiezan con restos de cimientos hechos de los restos de pirámides, de pronto parece estrangularse el camino, sólo queda un boquete para seguir adelante; quitan un poco de lodo para asomarse mejor; el Muerto te dice:

—Se puede, de pecho tierra, mi Diablo…

Tú arrojas por el hueco la mochila, te tiras de pecho tierra. Escuchas un aletear que se te restriega en la cara, con las manos tratas de quitarte esa cosa, no hay nada, cae tu cuerpo del otro lado, como si entrara a una barra de chocolate, regresan los aleteos, tratas de ver qué es lo que aletea, no ves nada… el Muerto está sentado cerca de ti, los dos reposan por el esfuerzo, tienen más dificultad para respirar, como si tuvieran tapadas las narices… El Muerto jala aire y reflexiona…

—Puta, ni fumar, no vaya estar tapada la salida…

Tú, Diablito, sudas, jugueteas, iluminas el techo, es como una bóveda cavernosa, arcillosa, no hay agua, pero es húmeda, se escucha el silencio, te das cuenta que el silencio tiene el sonido del palpitar de tu corazón, pero no terminas la idea, un zumbido intenso, casi imperceptible, te molesta, viene del fondo, ¿cuál fondo? te preguntas, sigues con tu lamparita iluminando, sólo ves una inmensa oscuridad; avanzan, los dos tienen miedo, a no saber qué, te entra la duda de si se perderán, Diablo, ríes de nervios:

—Muerto, no me lo vas a creer, escucho como si me estuvieran sacudiendo mi cabeza con un plumero… es un chas chas.

—No, es un zumbido…

—Sí es un zumbido pero también un chas chas, o mejor blas blas blas blas…

—No es un zumbido, escucha… schhh, ay chinga o, sí es cierto hay un blas blas blas…

El Muerto sabe que avanzan aunque lo que ahora ilumina la luz es todo igual, paredes lisas, igualitas, lisas, bien aplanadas, frías, no es arena es piedra, piedra lisita, como las del volcán, y luego… el blas blas blas como si estuvieran sacudiéndoles la cabeza, y el zzzzzmmm, el Muerto ilumina hacia arriba, baña de luz las paredes, las recorre, y descubren un montón de muerciélagos durmiendo, colgados de cabeza… El Muerto se ríe para sí mismo y luego se contiene:

—Shhh, se van a despertar… —le dices al Muerto, que exclama quedito:

—Me dan asco esas pendejadas —los dos caminan más rápido sin querer hacer ruido— esto no estaba así… Es un… —Diablito tropiezas con algo e intentas amortiguar el golpe, enciendes tu lámpara para ver con qué te tropezaste:

—¡Un caracol…! —Diablo, recoges un caracol de mar, como el que usaban los aztecas para comunicarse, lo soplas por una puntada…

—Apúrale… —te dice el Muerto, resbalas en el lodo, es la salida de la bóveda… El Muerto se zafa del suelo lodoso, es una región lacustre… El Muerto habla:

—Mira, sí corre agua… —Diablo, asientes mientras con tu lámpara iluminas hacia arriba, ves cómo caen gotas de agua, pas pas, ahora es lo único que oyes, el pas pas que rompe el silencio de la oscuridad; de pronto el Muerto con sus manos revisa el techo, no es alto, está al alcance de su mano, hunde su dedo en una parte, luego en otra, hasta llegar al frente:

—Aquí fue donde se tapó —asegura el Muerto. Rascan hasta tocar una piedra, la van descubriendo, es una piedra basáltica…—. Empuja, esto se cayó, por eso está tapado… —empujan…

—Está bien pesada… —dices— mmm… Se mueve… va: uno, dos, tres…

Hacen un enorme esfuerzo para empujar, es una piedra redonda, rueda, despeja un caminito, aparece un breve rayo de luz y aire… la piedra está pintada, la siguen empujando para que ruede, aquí hay luz, sólo se detienen hasta llegar a una pared de cantera… Se sientan, descansan… Al ver con detenimiento descubren que está esculpida, tiene la forma de una biznaga, está pintada con el rojo intenso de la pitahaya y el rosa tenue de los panes de muerto de Oaxaca… Diablo, observas la piedra con atención…

—Está chida la biznaga… —miran a su alrededor, descubren viejas vigas, vigas huecas, restos de un bergantín de la época de Hernán Cortés, debajo de ellas, al asomarse reconocen una escalera pintada de azul, a los lados tiene azulejos, en ellos hay rostros de querubines… Diablo, como que te acuerdas de algo y exclamas:

—No mames, Muertito, ¿qué crees? ¡Estamos debajo…! ¿Sabes de dónde?

—¿De dónde? —el Muerto contesta tratando de reconocer el lugar.

—¡Atrás de Catedral, en la calle de Escalerillas! —ven unas escaleras con cerámica española…

—¿Ya vistes, güey? —señala el Muerto los cuadritos de los azulejos… Pero el Muerto sigue reconociendo el lugar y te dice:

—¡No! Estamos en el convento de San Pedro y San Pablo…

—Ah chingá, ¿en el Carmen?, a poco llegamos tan rápido… estamos cerca de San Ildefonso.

—¿Cortamos camino? —preguntas.

—¡Quién sabe, el chiste es que estamos aquí! —termina la discusión el Muerto. Los dos se alejan de los cimientos, buscan, van hacia un foso amplio, hay cráneos regados y figuras prehispánicas, regresan por donde entraron…

—Aquí comienza el panteón del convento de los jesuitas, ¡salimos al panteón, mi Buen! —dice Néstor, el Muerto…

—Vamos bien, ni se la imaginan los pendejos, nos la pelan sus camaritas de vigilancia —dices, muy seguro, Diablito, y entran de nuevo a la tierra—, hay que encontrar el túnel que lleva a San Ildefonso —dice Néstor. Vuelven a sellar el agujero, quedan a oscuras. Se ríen…

—No juegues… —murmura el Muerto.

—Enciende tu luz, Diablo… —la enciendes. El Muerto tiene problemas con la lámpara de su casco, parpadea…

—¿Se le bajó la pila? —interrogas. El Muerto revisa la lámpara con detenimiento, le da un golpe al casco, se enciende la luz…

—No, es un corto… —se coloca el casco—. ¡Prueba el radio! —dice Néstor—. Diablo, tomas el aparato de comunicación, no hay señal…

—Ni chis hace… —dices, lo dejas colgar de tu cintura.

—A lo mejor más adelante da señal… —se resigna el Muerto.

—Falta donde los muertos… —agregas inquieto, Diablito, andas sacatón.

—Ya cruzamos el mercado del Abelardo, falta lo cabrón —ríe cadavérico, el Muerto—. ¿Le tienes miedo a los muertos?

—No, pero los que lo han cruzado dicen que está…

—¡De güevos, mi Buen!, no pasa nada, todo pasa en tu mente, si no haces caso te la pelan…

—Sí, eso decía mi Jefe, vámonos… —y diciendo y haciendo, el Diablo y el Muerto se hunden en las entrañas de la tierra…

18

Amanecer…

Le duele la cabeza un chingo, le arde la espalda, quiere mover el brazo; el dolor de la cabeza no la deja reconocer dónde está, escucha un llanto agotado, mueve su cabeza, percibe un bulto, enfoca su vista, descubre al Caguamas, solloza, la Negra se tensa, de golpe recuerda todo, la respiración la agobia; y de nuevo el puto miedo, ¿su hija, su hija?, no quiere moverse, para no alertar al Caguamas, visualiza dónde está el mal amigo: tiene el cañón de su rifle AKA en la boca, su hija está en el suelo, sangra, la Negra reacciona, se levanta y corre frente al Caguamas, da un punterazo a su AKA, ésta vuela, el Caguamas asustado se levanta, la Negra le da un patadón, como los que le enseñó el Diablo, no en los güevos, no, es entre el pecho y el cuello, en lo que llaman el gañote, el Caguamas rueda, se retuerce, la Negra toma el rifle…

Ella sabe, piensa, no lo quiere matar, podría hacerlo, ahora, uno más, siente el rencor, lo controla, es fría, va con su hija, se inclina, la niña tiene un herida en la frente, le escurre un hilillo de sangre, rompe una parte de su camiseta, trata de limpiarle la sangre, se está coagulando, prefiere tan sólo poner la tela sobre la herida, la niña al sentirla reacciona, la Negra siente alivio, sonríe, cree, la vida no le ha dado otro chance; puros putazos, puros descontones, aquí y allá, sobreviviendo, resucitando por el mundo, El Salvador, Chiapas, Veracruz o la capital, nunca ha dado o pedido cuartel, se la rifa, la vida, machín, así es, nacer y morir: y jugar un rato entre los mortales, como cuando eras una niña de quince años…

Te mareó con su verbo un camarógrafo mexicano que trabajaba en El Salvador para la televisión española: te saca de tu país, no lo quieres, pero sientes bonito; el camarógrafo te abandona en Veracruz, o mejor dicho: el camarógrafo se da cuenta que el boleto que compró del amor se acabó; quieres regresar a tu país, pero en Chiapas, en la frontera sur, un judicial federal te detiene, se aprovecha, te pone a trabajar en un congal, no te gusta; y la de malas, con la pistola del poli te lo echas, en paz descanse, te largas, vas de nuevo a Veracruz, recorres el puerto, duermes con un marinero una noche y otra con un trailero, uno de ellos te trae a la capital, aquí te plantas como un árbol en el Centro Histórico, conoces a otros salvadoreños, entre ellos al Cacarizo, piensas que lo quieres, carajo, siempre pensando en querer, te ríes de pensar eso, el Cacarizo te usa de cebo que muerden los libidinosos, subían al incauto a un minitaxi, luego lo llevaban de cajero en cajero, hasta dejar secas sus tarjetas de crédito, en una de ésas conoces al Diablo, a lo cabrón: pum pum.

Tú estabas con el Cacarizo atracando a un cliente en un minitaxi cuando llega el Diablo, rompe el vidrio de la puerta, mete la pistola y pum pum en la cabeza del cliente, tú y él se vieron cara a cara, se guardó la pistola y se fue, el Cacarizo se espantó, bajó del mini y se echó a correr: dejándote con el cadáver encima, quisiste gritar, pero te calmaste, no te convenía alocarte, respiras hondo, acomodas al cuate, lo dejas sentadito, cierras la puerta, y te vas por esas calles… adelante fue cuando al sentirlo temblabas de miedo, el Diablo te agarra del brazo y entran a una cafetería, cada quien pide una cerveza, beben, se vibran, te toca la mano, te besa y terminan en un hotel.

Ella, tú, Negrita, sí, tú, no te hagas pendeja, hasta la hija se te olvidó.

En la mañana cada quien se fue por su camino, ni siquiera le preguntas su nombre, ni él a ti.

Y luego, lo inevitable, estaba escrito; y sucedió: el encuentro, en la Catedral, fue por culpa de tu costumbre de ir a rezar, ahí estaba él, frente a la escultura del Señor del Veneno, sientes su mirada, volteas, va hacia ti, te toma la mano como si nada, te vuelves a ir con él…

Ni ahora sabes por qué; pero así fue, como dicen por ahí, habiendo tanto espacio y tanto tiempo y coincidir los dos en el mismo cuarto de hotel; y todavía más jodido, el par de cabrones, solos y deseosos; y ahora las consecuencias: estás aquí sufriendo por ese cabecilla, el Diablo, queriendo matar a este cabrón tan pendejo, el Caguamas, entonces a la salud de tu amor le sueltas un culatazo al Caguamas, para que se afloje; tu hija, aterrada, te agarra de las piernas, es cuando oyes las botas claveteando en el piso, pas pas pas, sabes que vienen, tomas por los pelos al Caguamas y dices:

—Párate, güey, no te vayas a zurrar… —el Caguamas tiembla…— y si te pasas de listo chingas a tu madre…

19

Mañana…

En el Monte Olimpo, Ares, el divino de la violencia, el operador de los gobernantes, hacedor de guerreros, prieto, pelo largo, lacio, formando una cola de caballo, traje negro y camisa blanca con olanes, como director de orquesta de los años cuarenta, se aposenta; los operadores, nerviosos, apenas voltean a verlo, él pregunta y señala a las pantallas:

—¿En dónde los dejaron… carajo…?

El carajo lo dijo recatado, es un hombre educado para ordenar… El operador con una vara señala una de las pantallas…

—Estaban en la pantalla 12… en el Templo Mayor… fumigando…, y llegó una bola de humo; ¡los tapó!

—¿Cómo, cómo puede ser posible que se les hayan perdido?, cien cámaras los vigilan, ¡ni que fueran brujos…!

El Operador mira a los ojos pétreos de Ares, ve en la oscuridad de ellos la mirada de la violencia, al hacedor de desmadres, un esquelético signo, quiere persignarse, se aguanta; sabe, lo han enviado desde el Más Arriba al Monte Olimpo, para qué… se pregunta.

Ares mira las pantallas, ve a los Pelafustanes liosos, agresivos, como ellos solos, a los Gandules más cerebrales y perversos, los Pránganas toscos, ingenuos y valientes, los Gañanes ladinos, traidores y hábiles para desaparecer. Una a una las pandillas van apareciendo en las pantallas. Todas bajo el control de Saturno, Papá Diosito… Pero, ahora, Ares es el bueno, el enviado:

—Imposible que se los haya tragado la tierra…

—Así es, Jefe Ares, pero ¿cómo se explica que estos changos no aparezcan en las pantallas?

—Ares lo mira con desdén, no lo cree digno de darle una respuesta.

—Hay que encontrarlos… —dijo como si recitara una ley… Saca un celular, marca…

—¿Chucho? Habla Ares Gutman, pásame al Comanche Castañeda… —Ares espera…— sí, ¿Castañeda?, bien, comandante, mire, con la gente de «Reacción Inmediata» se me va a San Ildefonso… entre… ¡usted es la ley…! Y usted se me hace responsable de la Negra, la quiero sana y salva con la niñita… ¿Okey? Corte…

Ares, elegante, se pasea frente a las pantallas, no permite que las miradas interrogantes de los operarios lo inquieten, en una pantalla aparece La Señora de las Tienditas, la de los ojos zarcos; el Operador la mira con temor, ¿sabe quién es ella?, porque conoce estos mundos donde parece ser que todos saben quiénes son y quiénes dicen que son…

—¡Es La Señora de las Tienditas! —exclama el Operador, y pregunta al Jefe Ares…—. ¿Y si La Señora los ayudó?

—Imposible —dice Ares, al que los ayude se le seca la mano…—. Minerva sólo cuida su negocio… Y si se mete en problemas… —ríe… se lleva el dedo meñique a la nariz, hace como que aspira… El operador sonríe como cómplice. Ares remata con una sentencia:

—Arde Troya, me lleva la chingada…

20

Mediodía…

La señora Minerva vuela ligera por la calle de la Misericordia, atrás ha quedado la iglesia de Santo Domingo, se detiene suave al llegar a la esquina, ahí encuentra la arena de box y lucha La Coliseo, cruza rumbo a la calle de la Pulquería, quiere medir el terreno, tantear al personal que viene de La Lagunilla: ve a los Gandules agandallarse con los comercios formales e informales, romper los vidrios de los aparadores y robar las coca colas, apilan su botín de guerra en una esquina, encienden fogatas para reunirse en círculos.

La Minerva sabe lo duros que son a la hora de la violencia, aferrados, hasta perder la vida…

Desde el Más Arriba contemplan a los Gañanes: duermen semidesnudos, a su lado hay un perol al fuego, hierve su contenido; los Gañanes a cada tanto van y meten una taza al perol y beben lo que sacan, consomé de perro.

La señora Minerva, en el oriente del Centro Histórico, observa y revisa cuidadosa a los Pelafustanes, típicos bravucones que atacan en montón; solos, son cobardes hasta suplicar perdón, pero en montón sólo hay que darles la espalda para recibir una puñalada.

En cambio los Gandallas son conocidos por su heladez a la hora de enterrar un cuchillo o soltar balas, no hacen aspavientos, matan al que respira, son los favoritos de los del Más Arriba, nunca fruncen sus sentimientos, ¿la piedad?, ¿qué es esa cosa?: el gozo más preciado para ellos es tener un corazón en su mano y sentir cómo se va apagando su palpitar mientras beben su sangre… Al pasar junto a ellos la señora Minerva se cubre de la cabeza a los pies con un rebozo oscuro…

Minerva observa la calle, de esquina a esquina, percibe el temor y el silencio hipócrita de la cobardía, las puertas, ventanas y zaguanes de las casas están cerradas como si las familias hubieran huido: rezan y gimen.

Al detenerse en el parabús una nube de smog la envuelve, como si el último autobús se estuviera alejando. Descubre a Diomedes, el Muñeco de la Guerrero, discreto, está embarrado en un zaguán, se delata en su modo de ser, de moverse y vestir, que no pertenece a las pandillas que dominan el Centro Histórico: él pertenece a los Caballeros Águila del barrio de la Guerrero, lleva corte de pelo moderno, a rape en los costados y un montón de pelambre pintada de amarillo al centro, son un manojo de pelos de puerco espín, en el pecho lleva un tatuaje de la Virgencita de Guadalupe: cuando reconoce a la señora Minerva, el fiel guerrero le rinde pleitesía.

—¿Qui’hubo, Jefa? ¡Aquí andamos!

Él era uno de los cientos de jóvenes que se rendían ante La Señora de la Nieve, Patrona de las Tienditas, Mujer Cocodrilo, Consentida de los Señores del Más Arriba… la que da y reparte para llevar la vida en paz…

—Jefecita, las calles están atascadas de changos del Más Arriba… forman círculos alrededor de San Ildefonso…

—¿Ya te hablaron… el Diablo o el Muerto?

—No, no sabemos si movernos o seguir esperando. Ni chis hace el aparato. Si seguimos esperando vamos a quedar ensartados en medio de las bandas de Saturno. Y si nos atrapan nos cuelgan de los güevos del asta más alta del Zócalo…

—Y todavía no empieza la fiesta, hijo mío, espérate, vas a ver juegos pirotécnicos…

—Sí, pero ¿y los nuestros, qué onda, nada más nosotros o van a venir los de Ixtayopan?

—Tranquilo, no comas ansias, están invitando, van a traer un pastelote, con los de Xochimilco, Chalco, Tláhuac y los que se les junten —dice Minerva ante el rostro encendido de Diomedes, sobrino del Comanche Pancho, el Señor de los Teibols, quien solícito se afana por demostrarle a la de los ojos zarcos que está en todo…

—Los de la Bondojito ya vienen en micros. Y los de la Portales en metro…

—Ya llegarán los que tienen que llegar… —exclama Minerva para quitarle drama a las palabras del Diomedes, asoma la cabeza, ve la larga calle solitaria… agrega—: la bronca es aguantar… —mira al Muñeco y le ordena:

—Hay que hacer tiempo… —Minerva no deja de caminar, el de la Guerrero se acopla a su paso, van cuidándose de los cazadores de las azoteas, les avientan botellas, se pegan por eso a la pared; la señora Minerva ríe y dice:

—Aquí es como el perico, si no te agachas te chingas… —la señora se detiene— dame el aparato…

—Está mudo… —exclama Diomedes, el de la Guerrero, y le da el aparato…

—Tranquilo —ella usa el aparato pero no funciona. Se lo regresa y pregunta—: ¿Sabes en qué salón tienen a la Negra y a su hijita?

—A güevo que en El Generalito, ahí llevan a las mujeres antes de despacharlas… —dice el de la Guerrero.

La señora Minerva sonríe:

—Es una finta, de ahí las llevan a Palacio Nacional…

—Usted sabe, Jefa, pero ahorita de seguro están en El Generalito…

—Quieren agarrar al Diablo en San Ildefonso…

—¿Cómo le van a hacer el Diablo y el Muerto para llegar, Jefa, ni modo que volando…?

Minerva calla un momento y quedo, muy quedito, dice:

—Ya sabrás, ya sabrás lo chingón que es el Diablo, ni se las huelen… —el de la Guerrero no entiende pero sabe que si la Jefecita lo dice, es…

En cambio a ella la angustia se la come, no se le nota, es La Señora de las Tienditas, la que no siente y hace; quisiera estar en el Más Arriba para negociar en corto, le inquieta una pregunta neta de madre: ¿qué le espera a mi hijo de la chingada?

21

Anochecer…

El aire es caliente, húmedo, pesado; ustedes respiran con trabajo, a cada paso el cansancio es mayor, no importa, hay que seguir; abajo corre agua, la luz rebota en la pared, descubren algas petrificadas, un crustáceo cristalizado, mineralizado, abajo caracoles, conchas, huesos, y el goteo, ese jodido y hermoso goteo que rompe el silencio: pas, pas, pas, tú, Diablo, iluminas un círculo de la pared; el chiflido delgado, ululante, casi imperceptible, te dice que aquí también hay murciélagos dormidos, el agüita los guía, es su único chance de acertar en estos subterráneos…

El Muerto ve con desdén a los murciélagos colgados boca abajo, trata de mirar a lo lejos, observa cómo la cueva se vuelve un largo pasadizo, parece que repta, hay que recorrerlo a gatas, toca un escalón. Néstor se acuclilla, busca algo en el agua, recoge un poco haciendo un hueco con la palma de su mano, huele el agua, exclama:

—Está fresca… —la saborea, ve de dónde llega el riachuelo y afirma—: estamos debajo de Puente del Cuervo, en San Ildefonso —Diablo, tú también bebes agua y dices:

—Está terrosa… —meditas como resintiendo el peso de esta agua, distinta al agua purificada, más gruesa o pesada, cargada de minerales, Diablo, sientes cómo tu estómago se inflama… no haces caso. Preguntas al Muerto—: ¿Crees que adelante esté bloqueado? —al escuchar la pregunta el Muerto se incorpora, pero algo lo detiene, es como si oliera…

—¿Sientes? ¿Es aire? —pregunta el Muerto; el Muerto como un perro huele, huele buscando la dirección del viento, aspira una intensa nube de humo azul…

Vas a contestar, Diablo, cuando el humo azul te envuelve; es luminoso, resplandece el subterráneo, el humo lleva una luz que rueda y se cuela, atraviesa la tierra y los cuerpos, los dos sienten frío, Diablo, agudizas tu nariz: tus oídos se embotan, zumban, escuchan el sonar de los caracoles, el ritmo monótono de los cascabeles, el zumbido de los murciélagos, y luego el silencio y más después llega un olor a copal y a hierbas, a palo de ocote y con ello el tsum tsum de los danzantes; Diablo abres los ojos con asombro, hueles pero lo que hueles no corresponde a lo que ves: de la caverna emergen siluetas contenidas en humo azul, flotan, a trasluz, se dibujan fantasmas aztecas, los dos: el Muerto y tú, saben que esto que ven no es real, piensan que sueñan, tú ves al Muerto y él te ve, se ven y se descubren vestidos como los aztecas, ríen. El Muerto piensa: el sueño… sueño que sueño. Tú te acuclillas, te encoges, recoges tus rodillas apretándolas, escuchas a tu corazón, el pum pum, rítmico, aspiras los olores. El Muerto sabe que su percepción se ha alterado, es cuando te das cuenta que se culebrea el subterráneo y se transforma en una bóveda de paredes planas, es la cámara mortuoria de una pirámide… callan, tocan y respiran… y luego un zum como si un alma en pena pasara volando y después tres cuatro cinco zum zum zum, y el viento helado, ráfagas intensas, cortas, y más después el silencio; de repente se escucha el sonido de una gota de agua que cae, pas… pas… pas… pas… y se multiplica en un eco. Quieren doblarse, rodar, dormir y no despertar hasta estar afuera… Pero el Muerto te contiene, se iba a acuclillar, se arrepiente, sabe que tiene que echar los güevos por delante, él es el efectivo, el que sabe, es cuando intuye que todo lo que pasa a su alrededor no es y es. Aquí es el trecho donde se pierde el control, control, es una voz que se repite en su mente, control, control; urge al Diablo, a ti, que no te duermas:

—Despiértate, despiértate… Minerva nos está mandando señales.

Tú cabeceas, no respondes a las palabras del Muerto, un soplo de viento arroja una tenue nube azul, el Muerto, como si recordara, te dice, a ti, Diablito, el que se ha dejado invadir por el sueño:

—Por allá…

Te quieres despabilar, te asomas al subterráneo de la izquierda, es un camino que al iluminarlo las estalactitas verdosas emiten destellos; ven moho en la pared, hay una salamandra mestiza, de las gorditas, mediana, verdosa, petrificada… El Muerto observa a la salamandra con sus picos que nacen en la cabeza y se prolongan en la espalda, sonríe y dice:

—De allá viene el aire… —los dos Caballeros Águila, tú y el Muerto, tantean el terreno, se sumergen de nuevo en las tinieblas lodosas, extraño, en el subterráneo se sienten bien arrastrándose; un intenso olor azufrado los envuelve, caen, resbalan, tropiezan, lo toman como un juego de sus mentes: Diablo, te meces en los tiernos brazos de la Negra, ¿quién eres?, ¿una fantasía o una pesadilla? Negra, Negra de mi vida y de mi amor, de mi existencia y de mi soledad, Negra de mi compañía y de mi dolor, Negra de mi existencia…

El Muerto flotando, te dice:

—No importa, es el arriesgue de darse sin ton ni son, te duelen los cabellos, te duele la lengua, te duelen las uñas; niégalo, es bonito sentir, cabrón, sentir, cuando se anda apendejado todo el tiempo…

Diablo, piensas en las palabras del Muerto y las alargas: no es como a la hora de matar, cuando sólo te queda el vacío y luego el asco prolongado, es otra cosa, es lo que se siente, aquí, en medio del pecho, una luz revivificadora, va de un lado a otro, rebotando en nuestro universo, no es como el hoyo oscuro y profundo de cuando llegas y pum pum sobre la cabeza del cristiano y vomitas tiznado.

Diablo, te culeas, te abres, sudas, por instinto, te revisas en la oscuridad lo oscuro de tu mano, tu brazo, tu corazón, imaginas que debes tener un lado cabronamente oscuro y del otro lado de tu cerebro crees saber, tienes luz, una luz conteniendo tu vida en un instante…

Negra, Negrita hecha de olores, aromas, esencias que adoras, pinche Diablo, besas, aspiras, sudas, acaricias: y recuerdas como husmeabas su cuerpo desnudo y ella riendo por las cosquillitas: sí, son dos cabrones bien hechos, está escrito en el pergamino de la violencia, en un mar de sangre; y te descubres retozando en unos senos hermosos, los pezones tiemblan por ti, te hacen sentir útil, amado, ¡qué güevos! cuando los sientes duritos, redondos, y lames y besas y succionas, sabes que te pertenece, ella, tu Negrita linda, la que se da sin miedos, libre, etérea, fue cuando la oliste sin conocerla, fue el olor de su ser, huele a noche tranquila y la besas y la tocas y la jalas y te metes en su lengua y recorres su cuello y sientes cómo te toca y te agarra y te sabes fuerte para ella y sabes que no sólo es sexo sino que es lo que es, electricidad pura, ahí, fluyendo de cuerpo a cuerpo, cabrón, coyón, te frunces, te arrugas, te quiebras:

—Muerto… ¿dónde estamos?, ¿estamos?

—Qué pasó mi Diablo, no se me frunza…

Creo que ya llegamos…

Los dos saben sin dudar que están debajo del viejo colegio de San Ildefonso.

Diablo, avanzas, iluminas, quieres ir más de prisa, oler el cuerpo de la Negra, pero estos olores son húmedos y lodosos, te dan vueltas, recorres con la lámpara el lugar: ¡No hay salida! Luego una corriente de aire te refresca, como si fuera impulsada por un ventilador. Escuchas gritos bestiales, dolorosos, como si todos los dolores del mundo estuvieran ahí atrapados, el Muerto sonríe, Diablo. El Muerto te pregunta:

—¿Ves algo?

—No, se me hace que por aquí no es la salida…

—¿Y el aire? —dice el Muerto recogiendo tus temores, suelta una tosca carcajada. Diablo, no te ríes, sientes el frío como un hielo…

—No veo ninguna salida… —dices. El Muerto güevudo te refuta:

—A güevo que hay, ni modo que el viento venga de la nada…

22

Medianoche

La Minerva emerge de las entrañas del metro, arropada por el viento frío de un frente polar, tiene las mejillas y la nariz roja, ella domina la entrada como si fuera la única usuaria. Asoma su curiosidad: le parece raro: no hay policías. Piensa en el Diablo y el Muerto, apura el paso sobre la banqueta solitaria, tampoco hay vendedores callejeros, sólo las estructuras metálicas de los puestos, las ráfagas de viento del norte hacen flotar la basura.

A lo lejos, en el lecho del asfalto, entre la maraña de estructuras metálicas, se ven las naves apacibles conteniendo a los aguerridos del barrio de Peralvillo. Son soldados de los ejércitos del Muerto, impacientes los chicos malos aguardan órdenes, están friolentos.

A Minerva al avanzar la envuelve un remolino con basura, sortea con habilidad la calle conquistada por el comercio informal; un coreano con una gorra de estambre se asoma desde su tienda de fragancias y telas piratas, esparce incienso de una varita, en el frente de su negocio, para la buena suerte comercial…

La de los ojos zarcos y los pies silenciosos se percata de la pasividad de las naves y la impaciencia de los fieles a Néstor, han acampado en la calle de Puente de Santana, sacrifican perros xólotl escuincle, en barbacoa, como hacían los conquistadores españoles; los de Peralvillo son diestros en hacer hornos de tierra en las coladeras de la ciudad, famosa es la barbacoa que venden en el mercado de Beethoven esquina con Wagner; la preparan en botes repletos de tierra y pencas de maguey, que colocan en pequeños hornos improvisados con ladrillos rojos; ellos gustan desayunar flautas doradas de carne deshebrada y tazones de consomé con garbanzo, arroz y chile chipotle, otros prefieren los tacos de panza del animal, acompañados con grandes tragos de tequila Viuda de Romero.

Otros Aguerridos han vaciado las ollas de café con canela y ron Habanero; y los menos, fatigan los jarritos de atole…

La Señora de las Tienditas, la de los ojos zarcos, enfrenta a los Aguerridos de la Peralvillo y a los chicos malos del Muerto y se da a respetar:

—¿Qué hacen aquí, cabrones? Uno necesitando que armen la bronca y ustedes papando moscas, ya ni chingan…

—Jefa, pos, nadie nos dice nada… —contesta Calcas, hijo de Cosme, sobrino de Donaciano, el Señor de la Calzada de los Misterios. Somos cien y nos estamos aburriendo. Ni las luces del Muerto.

Ya comimos, ya bebimos como vikingos, Jefecita, y no pasa nada, usted dice; y le estamos dando al desmadre…

—Esa voz me agrada, ya el Muerto nos mandará señales —la señora Minerva se sabe hija de los Dioses, por eso impone, alza la voz para explicar—: Pero lo primero es lo primero: hay que estar lo más cerca que se pueda de San Ildefonso, ponerse frente a frente contra los Pelafustanes, Gandules, Gañanes, Pránganas y Transas; y los quiero con los güevos bien puestos para romper madres —dice Minerva, para medirle el agua a los camotes, pues sabe bien que ellos esperan tan sólo la señal del Muerto y del Diablo, quiere estar segura de que éstos no aflojarán a la hora de la verdad…— Los de la Guerrero y la Merced ya están, la cosa es que los vean a ustedes en acción… —baja la voz como si se cubriera de las cámaras del Monte Olimpo y dice al oído de Calacas—: El Diablo y el Muerto sí llegan a San Ildefonso, los del Olimpo se las huelen, pero no saben cómo…

—Usted dice, Jefecita —murmura Calcas, el Chico, sabedor de las trampas, ahijado del Muerto, sobrino de Donaciano, Señor de la Calzada de los Misterios, hijo de Cosme y discípulo del Diablo; al observarlo con detenimiento, Minerva piensa: «Ni madre que éste se raje», le explica:

—Los Gandallas acamparon frente a la arena Coliseo para copar Santo Domingo y tapar la entrada a San Ildefonso, Calcas, vamos planeando —los de la Peralvillo, poco a poco se van acercando a La Señora de las Tienditas, los demás, la miran con respeto…

Minerva los sigue midiendo en su ardor y los adorna con su verbo:

—Hay que romper madres a cuanto Gandul pase por acá, para mantener una salida… o ¡entrada! ¿o no…? —reposa sus palabras…

—¿Para qué Jefecita?

—Para dar tiempo a que lleguen los Moctezumos y los Tepiteños, por el oriente y por el centro… por el sur vendrán los que vienen en camino…

—¿De Ixtayopan? —pregunta gustoso Calcas.

—Están invitadísimos a la fiesta —al decir esto Minerva y las fuerzas vivas del Muerto ríen y se frotan las manos…

—Sóplense esa. Puro Jefe del Estado Mayor —concluye Calcas dirigiéndose a los jóvenes…

—Despacito que vamos de prisa, mis niños… —exclama Minerva.

—¿Es cierto que los de Tepito vienen? —grita uno de los súbditos del Muerto…

—Seguro, ésos no le niegan bandera a uno de su barrio —La Señora de las Tiendas sabe dónde dar y cómo propiciar confianza—. ¿O qué, ustedes dejarían morir solo al Muerto? —Calcas revisa a la Diosa con desconfianza pero a la vez orgulloso de formar parte de su grupo medita: «Con razón es tan ojete y tan cuata»:

—No, Jefa…

Aparece de entre las naves Donaciano, fajador de los cuchillos, el Señor de la Calzada de los Misterios, llega agarrándose el vientre, chorrea sangre sobre su pantalón y los tenis blancos; contiene con sus brazos los intestinos, se le resbalan, se le salen… Diomedes alarmado corre a recibirlo.

—¿Qué pasó tío, quién se manchó con usted? —pregunta a Donaciano, que blanco como un cocol de anís, no contesta, desfallece, se desvanece en los brazos de la Minerva, ésta grita…

—Traigan una sábana y una cubeta con agua… —Calcas obedece, corre a la nave mayor, un autobús Chimeco, amplio de la trompa y largo como una limusina, de ahí baja un pelón de brazos regordetes, chaleco de cuero y barriga inmensa, lleva una cubeta de plástico, se la da a Sancho.

—¡Sancho!, trae agua… —Sancho solícito corre con su cubeta, los demás Aguerridos se concentran en ver el corre y corre; Sancho entra al primer zaguán de una vecindad, un perrito ladra…

La Minerva recuesta a Donaciano en el suelo, los intestinos se siguen resbalando entre las manos, saca un bolillo de su delantal, parte un pedazo y se lo da a Donaciano…

—Come, para el susto —Minerva revisa el vientre con destreza, acomoda cada parte en su lugar… Donaciano temblando mastica obediente el bolillo… Llega Sancho con el agua…

Minerva se lava las manos. Ve venir a Calcas, trae una sábana, se la arrebata, la moja en la cubeta, la enrolla, agarra a Donaciano por la espalda, hace que se arquee, le pasa la sábana mojada, termina de colocar las vísceras en su lugar, y amarra con fuerza el vientre…

—Ahora sí llévalo al doctor —dice Minerva a Calcas, éste silba y aparece un carretón arrastrado por dos burros, recuestan ahí a Donaciano. Sancho da la orden de avanzar…

—Seguro fueron los Gandallas. Fue al jardín para echar un ojito. Y bailó con la fea… —da explicaciones Calcas.

—En tierra de apaches —dice Minerva— hay que ir con cuidado o te enchilan… ¿Van a ir con los camiones al jardín? —dice la Minerva señalando las naves…

—Sí, para cargar la pepena…

—Se está haciendo tarde… —Minerva ve al cielo, trata de leer en las nubes. Los motores rugen, Calcas cede a la señora Minerva su asiento al lado del chofer, él se cuelga del estribo… Parten…

Las tres naves se alinean sobre el Eje Central… sus ocupantes llevan la sangre caliente, fieles hijastros del aguerrido Néstor… Calcas ve al horizonte y sabe que calles adelante se encuentran los micros alineados esperando ser atacados, los Aguerridos gritan, les gusta romper hocicos o que se los rompan.

Minerva revisa el letrero de la ruta del camión: San Ildefonso, Templo Mayor; piensa en Ares y en Saturno, en el Monte Olimpo y en el Más Arriba y sobre todo en el Oscuro: «De seguro ya saben que es la guerra».

23

2:00 de la madrugada…

En el Salón de los Espejos la fiesta da para negociar y transar; para convivir y afianzar los lazos; los círculos de negocios se reparten por todo el espacio, se multiplican en los espejos: rostros, hombros, nucas y más espejos que se repiten interminables: uno tras otro, tras otro, sin fin, como en las pinturas que pintan las largas filas del juicio final.

El Señor de las Aduanas, de verbo fácil, con una copa de brandy español seduce a la Señora de Los Pinos…

Mujer bajita de estatura y cuerpo bien delineado, famosa por su ambición e incultura, de niña había vendido quesos de casa en casa en su pueblo; ella misma los fabricaba; ahora es la reina de las fiestas del Más Arriba, por un periodo de seis años.

En el Salón los contertulios le prestan la bolita del poder al Ungido por un sexenio. La Señora, se decía, había entoloachado, embrujado, al Señor de Los Pinos.

Una vez al Ungido siendo candidato al poder los periodistas le preguntaron: ¿si ganara la elección, al tomar posesión, se casaría con esa mujer?

Él contestó alarmado: «Ni loco, no podría vivir ni 24 horas con una mujer así…».

Nada más el Ungido se hubo instalado en el Salón de los Espejos se casó con ella. Ellos, la pareja, sólo tienen derecho a divertirse un tiempito, por eso al Señor de las Aduanas le urge asesorar a la Señora…

—Sedas del Japón, microfibras de Italia, joyas de la casa Berger y books de juegos de las Vegas, bolsos Louis Vuitton… —dice para ver si la curiosidad femenina cae. Ella lo mira dura, él aguanta la mirada y sonríe, ella da la media vuelta y camina con rapidez con su hijo el mayor, lo toma del brazo y lo presenta con el Señor de las Aduanas, ella vuelve a mirar a la Señora de las Aduanas, le sonríe y dice:

—Convivan, platiquen, es bueno conocer gente, enriquece el espíritu… —ella tiene la astucia de la zorra y la envidia de los ambiciosos, dice que lucha por la democracia y los pobres y lo hace muy bien, ve al hijo y al Señor de las Aduanas hacer química, sonríe, se aleja, lleva un vestido de Carolina Herrera, sus formas lucen al más puro estilo de las abajeñas, sus joyas Tiffany brillan con el movimiento balanceado de sus gruesos brazos, su mascada Hermès se enreda coqueta en su cuello, parece como una chiquilla en su fiesta de Quince Años, un séquito de sirvientes la sigue como si fueran su cola, se acerca al Oscuro, antiguo jefe de los servicios de inteligencia política durante los gobiernos revolucionarios, verdadero Dios, todo lo puede, todo lo sabe: lo que pasó, lo que pasa, y lo que pasará, en realidad Saturno es su achichincle, su matón, en la cadena de delegación de obligaciones, y Ares el que borra las pisadas de Saturno, el Oscuro arrobado observa una bella escultura, una bailarina con tutu, como las figuras de Degas, está expuesta sobre un pedestal de madera fina…

Ella observa al Oscuro divertida al descubrir la libido encendida del octagenario… La escultura es una pieza de 50 centímentros hecha en piedra de jade con una pequeña base de obsidiana, la figura femenina tiene una extraña semejanza con la Negra, tal vez más delgada, una especie de Negra púber, esbelta, alta, de tímidos senos y vientre con una ligera curva, las piernas largas se sostienen en puntas, el pelo es ensortijado y largo, el rostro más árabe que indígena, el pubis velloso, intenso, se asoma ligero al ir resbalándose un velo de su cuerpo…

La Señora de Los Pinos le dice al oído al Viejo:

—Hermosa… —el Oscuro escucha la palabra sin inmutarse, sigue observando la delicada figura, suspira, se quita sus lentes, se restrega los ojos, saca un pañuelo de seda, limpia sus lentes, sonríe y exclama:

—Es mía, la compre en La Lagunilla…

Lo dice con un gozo evidente, no exento de vanagloria, en el sentido de que él sí visita el viejo mercado de antigüedades de la ciudad, quiere decir con eso que conoce a la gente y que adora a las mujeres de ahí… Ella entiende y responde:

—Mi esposo y yo fuimos el domingo a escuchar misa a la Catedral, es bellísima, nunca habíamos ido, es una verdadera joya de nuestro patrimonio cultural, caminamos entre la gente y comimos chiles en nogada en un restaurant del Zócalo…

—Es bueno dejarse ver entre la gente, pero hay cada loco, no importa que vigile el Estado Mayor, hay que tratar con mano dura a esos guetos…

—Es el Centro Histórico…

—Exacto, hay que cuidar el patrimonio, la riqueza, desalojar a la gente de esos edificios antiguos, los han convertido en vecindades, muladares, esos nacos no saben lo que tienen, léperos, prietos indecentes, muertos de hambre pedinches; hay que transformar la zona en un atractivo turístico mundial…

—Sí, ¿verdad?, sería maravilloso, como en Roma, Florencia, París, Madrid… ¿Y qué hay que hacer…? —el Viejo con rapidez inusitada agarra del brazo a la Señora de Los Pinos, caminan por entre los banqueros, empresarios de la tortilla, de los medios de información, políticos y funcionarios del gobierno, que en sus ratos libres son prósperos empresarios, hablan de negocios en medio de ese barullo…

—En las aduanas, Marta, es sencillo hacerlo, las privatizamos y fundamos empresas que hagan los trámites para introducir la mercancía, además podrás fundar una ONG a favor de los niños de la calle y que el gobierno, quiero decir, tu marido, done toda la mercancía decomisada para esta gran obra filantrópica…

—¿Pero, cómo?

—Es muy fácil, que legislen, aquí están los diputados, invítalos al negocio, todos ellos son grandes luchadores sociales, es cosa de hablarles al oído…

Las palabras de la pareja se ahogan entre tanta alegría, es un diálogo más de los muchos que se tejen en el Salón de los Espejos…

24

4 de la madrugada…

Cinco trailers se desplazan lento por las estrechas calles del barrio más viejo del Centro Histórico, con cuidado sortean el laberinto de estructuras metálicas de los puestos del tianguis; los trailers, semejantes a los barcos, buscan no encallar en los arrecifes para arribar a buen puerto, son naves monumentales entrando a la panza de la ballena, como montañas se aparecen en las esquinas y tortuosos dan con trabajos la vuelta, los estibadores esperan impacientes…

Las megabodegas han abiertos sus fauces metálicas, la oscura noche protege las maniobras, de vez en cuando, sobre el Eje 2 Oriente, cruzan raudas, como el vuelo de una gaviota sobre las espumosas crestas de las olas, las patrullas con sus torretas encendidas, buscan a alguien, no llevan encendidas las luces azules y rojas sino las blancas, potentes reflectores violando la oscuridad de la madrugada; los marinos urbanos no se inmutan, saben, todo está bajo control desde el Más Arriba, una certeza que se basa en la creencia de las evidencias: nunca pasa nada cuando bajan las cajas de mercancía ilegal a las megabodegas…

—Todo bajo control —dice el enviado de mister Saturno que fue enviado por el Oscuro.

Los dos trailers resoplan el aire de los frenos. Un pequeño ejército de estibadores como corsarios se aprestan al asalto de las naves; el sonido metálico de los candados deja libre las puertas, descubren miles de cajas selladas con cinta adhesiva color canela… Al tercer trailer nadie parece prestarle atención, sigue de frente, lento, se aleja, se pierde en las sombras de las calles más profundas del barrio. Sólo un viejo estibador se ha quedado observándolo: se persigna.

—¿No eran tres? —pregunta el Jefe de los Estibadores. El enviado de Saturno se alza de hombros. Un foco rojo se enciende en la cabina, el Jefe de los Estibadores corre, enciende el videoteléfono para conectarse al Monte Olimpo… Recibe las imágenes de los controladores del Monte Olimpo, habla:

—Ya llegaron los trailers…

—¿Para eso hablaste, cabrón? —contesta el operador…

—Sí —raya con un lápiz, impaciente, unas hojas para recados mientras afirma con un movimiento de cabeza.

—Pues qué pendejo eres… —en el Monte Olimpo, Ares se acerca a la pantalla del videófono, pregunta…

—¿Bajaron la mercancía?

—Sí…

—¿Y las armas…? —sigue interrogando Ares.

—Sí… —Ares se da la vuelta, el Jefe de Estibadores ve la acción por la pantalla, al no escuchar más preguntas cuelga sin despedirse, se apaga la pantalla. Sale.

Uno de los estibadores solícito le enseña una caja pequeña, saca unas balas, se las da al Jefe. Éste las coloca en un rifle, apunta hacia un espectacular que anuncia la chispa de la vida, y pum… Sonríe…

—Son buenos… hay que repartirlos a los Pelafustanes, ¡qué desperdicio!

De quién sabe dónde aparece una docena de motociclistas adolescentes con cara de repartidores, se alinean para recoger las armas…

Nadie se los impide. Saben que son para los Pelafustanes, los Gandules, Gandallas…

El Jefe. Los Motociclistas hacen rugir los motores de sus pequeñas motos italianas, Vespa Ciao… Como si fueran despensas de ayuda a un grupo de damnificados, así se reparten las armas…

25

4:15 de la madrugada…

Diablo, asomas tu cabeza desde la profundidad de la coladera, como si fueras un periscopio giras a derecha e izquierda con minuciosidad, revisas palmo a palmo paredes y escaleras, columnas y puertas, apenas puedes sostenerte, el caño es baboso, asqueroso, apesta y da náuseas, no hay de otra. Te arrastras, es la única manera de salir con seguridad al patio central del colegio de San Ildefonso, por las estatuas de los maestros Justo Sierra y Gabino Barreda…

El patio está quieto, cuadrado, uniforme, tú debajo de un árbol, encuentras una coladera amplia, le quitas retazos de césped, ves la escalera amplia, de barandal de cantera, los arcos clásicos dan prestancia y soledad; en la primera planta prosiguen los arcos, en el cubo de la escalera está el mural Cortés y la Malinche de José Clemente Orozco, y frente al árbol el mural de La Trinchera y también el de La Maternidad, los dos están sobre una de las paredes del salón del Generalito, tú ves la figura india, maternal y al hombre famélico como un Cristo en escena de guerra revolucionaria; también miras hacia la bóveda oscura, un disco plateado, completo, alumbra la noche, tú te sientes iluminado por la luna, tímido te sumes en la coladera, sientes una ráfaga de viento cruzar frente a ti, volteas y ves una figura femenina con túnica blanca y cabellera dorada, pero cuando se detienen la caballera se vuelve negra, oscura, brillante, dicen, es el fantasma de Nahui Ollin, que se desprende del mural de Diego Rivera, el del anfiteatro Simón Bolívar; te sumes en la coladera, escéptico, es tu madre, Cihuacóatl, la mujer serpiente, la Llorona, o la Malinche, pero dudas, pues aunque la has visto, no puedes creer que sea el fantasma del que todos hablan por acá, la Madre de Todos…

Abajo en la oscuridad del caño, Diablito, le aseguras a un Muerto en ascuas:

—Aquí es la chingada.

—Seguro, cabrón… —ríe—, la que nos va a llevar… —el Muerto, el Señor de las Tinieblas, reprime sus náuseas y su orgullo lo rebasa.

Los dos hombres se arrastran en la mierda, tratan de afianzarse en esas paredes resbalosas, lo hacen asentándose con fuerza, abandonan la enorme coladera diseñada por Diego Rivera. Tú, Diablo, sales al patio, de entre los arcos se notan chisguetes de luz, penetran la oscuridad temerosa, tú sacudiendo tus ropa sonríes, ves con nostalgia los rayitos de la luna tintilear, el Muerto con asco lucha por mantenerse en lo resbaloso, mira con desdén la enmohecida losa de la coladera, la empuja con el pie, cruje, como si se quebrara, en realidad se fragmenta por vieja, el patio respira soledad, arriba como centinelas se proyectan sombras de Pelafustanes miedosos; ellos, tú y él, se repegan a la pared, par de cabrones, se hacen señas, apuntan con sus dedos hacia arriba, ríen en silencio.

Llegan al pie de la escalera, tú tratas de orientarte: sur, norte: al norte, avanza al norte… hueles la noche fresca, reconoces en las breves oleadas el olor de la ceniza de llanta de trailer, sssch, el Muerto se acuclilla, sus pulmones se resienten, se ahoga, aspira con fuerza, los dos acuclillados se recargan en la pared, se resbalan, con la vista recorren avispados las entradas del primer piso, puertas, escaleras, ventanas, un sonido estruendoso los pone en alerta, Diablo, tú te levantas como resorte, los muros se estremecen, parece una explosión en el jardín, las largas e intensas llamas se asoman por entre los techos proyectando una danza de sombras, aprovechan para correr a la parte alta, el Muerto va adelante:

—La puerta de la derecha… —dices, Diablo; el Muerto obedece, corren, corren, ése es el sabor y el aroma, la gracia y el gozo de este pedo, piensas, Diablo, tenso, sudas, te sabes listo, avispado, el miedo estimulante circula en tu ser, el corazón te late muy vivo, sabes bien, estás en el filo de la vida y la muerte, donde otros se fruncen, tú te tragas tu miedo, lo vuelves cuchillo de obsidiana, arma de pedernal, grito de jade, pluma de quetzal, ligero como un verdadero jijo de la chingada, ducho, hábil, sí, Diablito, éste es tu caldo de cultivo, en el juego de la vida, tu guerra florida, la de la sobrevivencia: sabes romper madres o estar preparado para que te la rompan, una y otra vez, reafirmando tus ganas de vivir, hueles a la Negra, ay la Negra…

Llegan hasta la puerta.

El Muerto sonríe, sonríe maléfico no por perverso sino porque está dispuesto a jugarse el todo en esa incógnita que está atrás de la puerta. Sus ojos juegan a sentirse, ¿tú o yo? ¿yo o tú? ¿o los dos al mismo tiempo? Juegan, por fin.

—Ora sí —dice el Muerto con un ademán, y se van contra ella, la puerta se abre, su madera añosa suelta aserrín, el salón amplio se muestra hermoso en su decoración artística y religiosa, madera y pintura, formas y luz, los dos como caballeros tigres se revuelven, la mirada trasluce la violencia atávica, en cuclillas están al acecho para atacar, tratan de ver al bulto que se mueva, se sienten Seagal y Willis, Stallone y Aquiles, Patroclo y Nico Toscani, Tlacaélel y Huitzlopochtli, una enorme ventana con los vidrios rotos se les presenta, hasta ellos llegan los gritos vivos de la calle, del comercio de madrugada a las puertas de los trailers con mercancía china decomisada; Diablo localizas el apagador, lo aprietas, se enciende la luz, también el salón se te ofrece intenso, bello, antiguo, y… una visión sangrienta, en la esquina oriente, hay un mueble del siglo XVIII, rompe la armonía, tu mirar se detiene en un cuerpo balanceándose, colgado sobre los rosetones labrados con figuras bíblicas, es el pinche, puto, ojete, cuerpo del Caguamas, colgado como un culero, bofo, es una masa de carne sanguinolenta inmensa, es como un hipopótamo nadando en la nada, flotando en el vacío, el jodido signo de la traición, su lengua está cercenada dejando escapar un chorro de sangre, una baba rojiza que no cesa, en el suelo hay un charco; tampoco tiene los ojos, sus concavidades son agujeros oscuros, profundos, da temor verlos, horror, tampoco tiene las orejas, se asoma baboso el hueso del cráneo. El Muerto con frialdad observa acuclillado el cuerpo del Caguamas:

No respira, huele, huele, huele profundo, reconociendo, leyendo el significado de esta saña, revisa el rictus del rostro, son los surcos de terror y de rencor, una raya en la vida misma.

Tú, Diablo, tenso, ávido, te arrastras hacia el vitral, hueles el humor de tu Negra, tienes la certeza de que está cerca, buscas las corrientes de aire, su dirección. Te preguntas: ¿de dónde vienen, de dónde?, ágil, a gatas, recorres el camino que te lleva a donde brota un chorro de luz, te asomas desde la puerta sólo lo suficiente para ver hacia el patio principal, van varios hombres con uniformes de granaderos cruzando el jardín, van de prisa cargando a la Negra y a la niña, te preguntas: ¿a dónde las llevan? El Muerto se te acerca:

—Ahí van los hijos de su puta madre… —murmura.

Los ven perderse en el gran portón que da a la calle, son los territorios del gran Saturno…

26

Amanecer…

Doña Minerva en la azotea de la esquina del Puente del Muerto y La Llorona mira despuntar el amanecer a través de unos binoculares, al oriente, un sol frío, rojizo, se alza por entre los edificios, suena su radio, contesta encabronada:

—Qui’húbole… qué jais de la maraña con esta araña… —bromea La Señora de las Tienditas…

—Desde aquí te veo hija de la chingada, andas de alfombrita, de achichincle con los Señores del Más Arriba, te van a dar pura pistola, es lo que te van a dar, por tu ayudadita vieja pendeja…

En la casa de los balcones, en la esquina de Cantaritos, asoma por el balcón principal doña Junito, la Señora de los Tianguis, la Jefecita de los vendedores ambulantes sonríe como Diosa arrugando su rostro, un rostro curtido por el sol, de amplios y poderosos pliegues, cuarenta y cuatro años de edad, Capricornio, bajo el ascendente de la luna, doña Junito domina el comercio ambulante de las calles principales como Correo Mayor, es prima lejana de Saturno, mira con furia hacia el Puente del Muerto, sonríe, cuando escucha la voz aguerrida de Minerva por su radio, la enfrenta:

—¿Qui’hubo, mensa, vas a entregar al Diablo? —la Señora de los Ambulantes, Junito, hace sonar sus alhajas, presentes de sus representados, son de oro y le gusta hacer alarde de ellas—: O voy a tener que ir a romperte tu madre…

—Vamos viendo si es cierto que eres tan cabrona… —Minerva retadora sabe que es la manera de sacar de quicio a doña Junito, quien no tolera que alguien se le ponga al brinco…

—Qui’hubo, mensa, ni creas que voy a ir, tú eres quien tendrá que pasar por mi coto a pagar tributo… —contesta Junito, inmensa, domina la calle, un mar de vendedores le rinde pleitesía, es ama y señora de los tianguis…

Minerva parece flotar en un mar de gente…

Doña Junito como si se resbalara por las escaleras de la vieja casona se hunde en las aguas urbanas… se pierde…

Minerva la busca con sus binoculares, pero doña Junito no está:

—¿Dónde te escondiste, chaparra? —pregunta Minerva…

—Idiota, acá, abajo, si pasas te rompo tu madre… —ella es la Señora de las Masas. Minerva de prisa revisa uno a uno los rostros hasta encontrarla platicando con los Gandules. Los jovencitos voltean hacia donde se encuentra Minerva…

Minerva busca a Diomedes y le dice:

—Hijo, en chinga, ve por cuanto cabrón haya en la Guerrero, los de Tepito están listos, hay que hacerle el paro al Diablo, protegerlo…

—Sí, Jefecita… —contesta Diomedes, resorteando sobre sus tenis, se talla sus manos en sus pantalones, pone ojos de Avispado en las palabras…

En la esquina de Apartado con Cantaritos… Diomedes, el de los pies ligeros va como alma que lleva el diablo, en chinga… La Señora de las Tienditas suspira…

27

Mañana…

Doña Junito camina ligerita por sus territorios, sortea los mil y un obstáculos que significa caminar por las calles del comercio ambulante, recorre puesto a puesto, recogiendo cuotas de sus representados, va por la esquina en que balearon al Diablo, recoge el oro, tributo de los comerciantes…

—Entrenle con su cuerno, las cuotas que la virgen les habla… —exclama la Señora de la Calle.

—Pues si acabamos de dar, Jefa, cómo otra vez… —un comerciante molesto le contesta… El Cacarizo como un trueno atroz aparece violento, amenazador, callado. El comerciante se pone pálido. Doña Junito sonríe:

—¿Qué decías jijo de la chingada, qué pedo?

El comerciante busca el dinero debajo del plástico que cubre la mesa y se lo da a la Señora de las Calles. Doña Junito toma el dinero y enfrenta al Cacarizo. ¡Y tú güey, qué sustote te metió el Diablo! ¡No se zurre, cabrón!

El Cacarizo agacha la vista y murmura…

—Yo sé mi cuento, Jefa…

—No sabes tu cuento, no seas hablador, eres puro tan pájaro nalgón…

28

Mañana…

—¿Cómo supieron que estábamos aquí, güey? —se pregunta el Diablo sin dejar de ver el patio, no para que le conteste el Muerto, sino para cerciorarse que ellos sabían que iban a llegar por la Negra, que los estaban esperando, de todos modos el Muerto responde:

—No creo, me cai, no creo que supieran, no pudieron vernos con sus camaritas —asegura reflexivo el Muerto, este Muerto sabedor de las tretas y las estrategias del Dios Saturno, agrega:

—Esos güeyes sabían que agüevo tendrías que venir por la Negra, te conocen, saben lo aferrado que eres… ¿Cómo, cuándo, por dónde?, ni se las huelen, pero sí saben que andamos por aquí y más porque eres un protegido de Minerva…

—Puede… Pero… ¿y este güey…?

El Muerto observa al Caguamas antes de responder al Diablo, mira al colgado como pensando: «Qué güey fue…», luego mira al Diablo y le dice:

—A este pendejo ya se la tenían escrita… Nada más esperaron a que sirviera de algo para matarlo…

El Diablo zangolotea de las piernas al Caguamas, el cuerpo se balancea como una res, sigue goteando sangre, el Diablo conjetura:

—Se lo acaban de echar… apenas se está enfriando… pinche bruto intuía el pedo pero no estaba seguro, ése fue su pedo…

—Y su Dios sí sabía que sabía; ¡chingó a su madre, el Caguamitas…! —dice el Muerto con una sonrisa amarga.

—Y ni modo de dejarlo vivo con lo sacatón que era —el Diablo habla pensando—. Nos hubiera soltado todo, con tal de librarla, era coyón, sacatón, ni modo… una bronca menos…

—Pendejo —dice el Muerto recriminándole al Caguamas, como si con decirle pendejo fuera a revivir, a deshacer lo hecho; viendo las cuencas de los ojos el Muerto entiende más cosas, analiza la forma como está colgado el Caguamas, tiene un pie desnudo, el otro lleva un zapato… Serio, concluye:

—Me late que estos güeyes nos están poniendo un cuatro; la Negra y su hijita son el sebo… quieren que vayamos tras ellos y rompernos la madre en Palacio Nacional…

—Echarnos a todos los polis sin pena ni rubor, les estaremos dando el motivo y la razón… —acompleta la idea el Diablo… y agrega—: Estos güey es no sabían cómo íbamos a llegar… —ríe—, pero sabían que llegaríamos…

El Muerto asoma su rostro por la ventana, ve una calle infestada de Pelafustanes y Gandallas en medio de la intensa vida del comercio informal…

—Ahora ya saben que estamos aquí y no vamos a poder librar los círculos que nos pusieron, nos quieren encerrar en San Ildefonso con Pelafustanes, Gandules, Gandallas y Pránganas, puro aferrado malamadre, puro personal ilustre… —concluye el Muerto.

—Para eso los trajeron y nos trajeron… para ensartarnos… —sentencia el Diablo.

—¿Y el trailer estará listo o la Señora Minerva nos cuenteó también? —pregunta el Muerto.

—Uno nunca sabe con estos ojetes del poder, como Dioses bailan para sus propios intereses… —el Diablo respira profundo para abrirse en su bronca, no cree en nadie, ni que nadie respete acuerdos o reglas, aunque sean las no escritas…

—Ahora nuestro pedo es ¿cómo vamos a salir de aquí, güey…? —ríen el par de cabrones…

29

Tarde…

Diomedes bajo el aura de la Señora Minerva ha convocado a los chavos de la colonia Guerrero y anexas, con gran prestancia parado sobre una banca del jardín los Ángeles, frente a la iglesia, está rodeado de decenas de jóvenes, explica a darketos, punketos, skatetos, salseros, cumbieros, rastas y un montón de piratas y corsarios sobre el rumor del levantón que hay en el Centro Histórico contra el poder detrás de la ley, contra el ojete del Dios Saturno, comanche de todas las policías, culero entre todos los culeros, símbolo de madrizas para los jóvenes de los barrios, su rabia denuncia su estar hasta la madre de este Dios que quiere regir sus destinos para su conveniencia. Quieren saber si es cierto que el Diablo de fama aquí reconocida acompañado por el Muerto, la leyenda viva del Juan Camaney, está armándola de pedo contra los dioses y semidioses…

Diomedes que es ley viva aquí sabe tejer su verbo seductor para ir a la guerra…

—No hay tos, cabrones, aquí se trata de hacer fuerte al Diablo, ¿por qué? No por la Negra, es su vieja y qué bueno que se la bombee. No se trata de viejas, ése no es el pedo, la bronca es que ya estuvo suave de que la ley llegue y te diga, va, presta, afloja, y uno como está, prestas y prestas con el chingón, ¿por qué?, nada más porque es don Chingón, pura pistola, ya estuvo suave, si no es ahora, ¿cuándo cabrones…?

—Siempre de gandalla el güey… siempre diciendo hay que andar por la derecha, respetando la ley, respete, cabrón y le va bien, y pura pistola, la policía, el ministerio público y los jueces hinchándose de billetes por la extorsión, quieren su ley pero tan sólo para estar ahí chingando con su entre, con el reparto de todos los santos… ¿Por qué no se lo hacen a los del Más Arriba?, porque se los chingan…

—Va, cabrones… —dice un punketo con voz de líder, es el Elías, de la calle Sol, de los cabecillas más aguerridos, de donde son los salseros, hijo de Anquistes, Señor de los Discos Pirata, lo secunda Glauco, darketo del Chopo, interroga a Diomedes.

—Sí, güey, vamos y rompemos madres con los Pelafustanes, pero ¿qué ganamos? ¿Nada más el placer de chingarlos, al rato Papá Diosito se repone y va a mandar a los Gandallas o a los Pránganas; y nosotros solitos cómo vamos a parar la bronca? Por cansancio nos cuelgan de las pelotas…

Diomedes sonríe y contesta tranquilo, con voz clara y recia:

—Te entiendo, cabrón, y al chile, no hay premio, para qué los cuenteo, la neta, es que no ganamos nada, sólo que más jodidos con la ley no podemos estar… —Diomedes palpa el efecto de sus palabras en sus carnales, las mide para ir soltando sus netas—— agarra la onda carnal, a lo mejor no vale nada, o vale para puras vergüenzas, pero la sensación de no sentir miedo, de no andar a las vivas con la policía, con la gente del poder, con los representantes del estado de derecho para su provecho, pues eso ya es ganancia, ¿o no, güeyes?

El Beto, de San Fernando, cabecilla broncudo, hacedor de panchos, amante de los madrazos y las broncas, se sube a la banca para hablar:

—No hay tos, cañón, no des explicaciones, lo sabemos, no somos tan güeyes, lo que queremos saber es si vamos a rompernos la madre contra los Gandules, los Pelafustanes, los Gandallas, los Pránganas, los Transas, ¿qué pedo, a poco vamos a poder nosotros contra todos ellos…?

Desde el fondo, Teodoro, sobrino de Poseidón, el Señor de los Bailes Callejeros, responde:

—No seas maje, están los de Tepito, que son el fuerte del Diablo, los de la Meche, la Candelaria de los Patos, los de Peralvillo, que son coto del Muerto, aquí Diomedes tiene jerarquía sobre varios de nosotros en la Guerrero y su vieja, la pequeña Lulú, tiene influencia con los de la Bondojito y la Malinche, ella es de allá…

—Mi tío dice que Saturno reclutó a un chingo de chavos, van tras el Diablo y el Muerto por las buenas y por las malas, para darnos a todos un escarmiento, que la ley se obedece, a los únicos que les está permitido no obedecerla es a ellos, a los dioses, a los semidioses y a sus protegidos… —interrumpe el Chinto, sobrino de Calcas, oriundo del barrio de la Romita, expulsado de los tianguis de la señora Juno…

—Agüevo, eso quieren, que nos arruguemos bajo su bota. Ése es el verdadero pedote que hay que sacarnos. Y el chance está en el Diablo, un cabecilla con güevotes, no le sudan, es rifado, chinga a su madre antes de aflojar, además, carnales, acordémonos, es protegido de la señora Minerva. Y la Minerva es Diosa, tiene poder, conectes con el Más Arriba… —Diomedes espera el efecto de sus revelaciones, la brosa calla, no dice nada, respira pensando en donde se mete; Diomedes sigue con su verbo—. La señora echó a andar a los de Peralvillo, ahorita están frente a los Pelafustanes y los Gandallas…

—Yo digo que vamos —dice Elías— por el puro placer de romper madres, qué perdemos —ríe muy brosa y filosófico sentencia—: Sólo la madre que no tenemos…

—Perder, perder, ni madres, pero eso sí, ganar también va a estar cabrón… —dice Glauco.

En ese momento llegan varios vochitos repletos con un buen de Changuitos, trabajan en los cruceros limpiando parabrisas de automóviles… rechinan las balatas de los frenos, bajan muy acá, en chinga y a las vivas…

—Qué pasó, cabrones, va a haber fiesta y no invitan al reventón, qué, somos gachos o qué… —dice un chaparrito de unos dieciséis años, con los pelos largos, despeinados y de colores, la mayoría de los Changuitos son bajitos de estatura…

—Aquí a nadie se discrimina, carnales —sale al paso Diomedes—. El que quiera ir, que vaya y el que no, no hay bronca, lo único es que hay que ir en chinga, aquellos deben de tener las pelotas atoradas en el gañote…

—Como éstas, para estas gestas o qué chingaderas son éstas —contestó jacarandoso la Pingüica, que así se llama el Changuito Mayor, el líder de los franeleros y limpiadores en las esquinas de la ciudad…

Los Skatetos, hijos de rocanrroleros, animados por los Changuitos, se apuntaron, silban fuerte hacia la iglesia de los Ángeles, de ahí comienzan a aparecer autos enormes, carcachas, antiguos Galaxies, Mustangs, Gran Marquis, Cadillacs ElDorado, Chryslers, Dodges, Valiants Acapulco. Los Rastas sacan sus uniformes de dominguear, uniformes anaranajados de los empleados de la recolección de la basura, van en botes grandes montados sobre ruedas, pintados de anaranajado, dentro llevaban lo que luego se sabrá: el puto y reverendo rompemadres.

Diomedes supo que la jugada estaba hecha, le sudó el cicirisco, ahí justo donde la raya y los güevos se juntan…

30

Tarde…

—¿Qui’hubo, Negra? —dice Papá Diosito, sonríe tan hijo de la chingada como siempre, rodea el enorme escritorio de lámina, escritorio decrépito, como todos los muebles de las oficinas de gobierno; y más los de la policía. Ha llegado a la sin susto, envuelto en un velo de discreción que lo hace invisible a los mortales, sus sirvientes se abren a su paso, están armados hasta más allá de los dientes, armas de alto poder, forrados con chalecos antibalas, pequeños Robocops panzones, inquietos miran a un lado y a otro, mientras Papá Diosito parsimonioso, sabedor de su fuero, Señor tocado por la gracia del Más Arriba, derrocha su prepotencia:

—Aquí sí, hija de la chingada, conmigo no vas andar con pendejadas, necesito que aflojes…

—¿Y qué dijo, aquí está su pendeja? Como si una fuera de su propiedad, como si fuera una Barbie. ¿Qué le pasa? ¿Qué, nos ve tan ojetes?, ¿tan miserables?

Papá Diosito ríe de buena gana, se rasca la panza, se acerca a la Negra y a la niña, toma delicado la manita de la niña llorosa y la hace a un lado, la sienta en una banquito, y se voltea para enfrentar a la Negra, ésta lo mira retadora… De repente Saturno suelta una bofetada potente, tan potente como su regordeta mano, es un trueno que estremece el pequeño cuerpo de la hijita de la Negra, quien cae al suelo con la boca sangrando, el sonido del golpe hace que Papá Diosito ría a sus anchas, goza viendo a la Negra tirada en el suelo, escucha a la niña sollozar, murmurar:

—Mami…

Papá Diosito es feliz viendo el temblor miedoso del cuerpecito de la niña:

—¡Cállate pinche escuincla llorona, tu madre se lo merece, es una pendeja! —se dirige a la Negra:

—¿No que muy cabroncita?, ¿ves?, todavía estás aquí y el Diablo no te saca de la bronca; y más te vale que no la arme de pedo, porque en cuanto la arme de tos ese pendejo, chingaste a tu madre y tu hija también…

—Ni que fuera tan fácil… —retoba la Negra, altiva, tirada en el piso se siente segura de los güevos del Diablo.

Saturno levanta de los cabellos a la Negra y cuando casi la tiene de pie le da un golpe con el puño cerrado en la boca del estómago… La Negra vuelve a caer al suelo como las muñecas de trapo que hacen las indígenas…

—Ya viste que no eres nadie, ¿quién te crees?, mira así, así, cuando yo quiero las desaparezco de esta vida culera que tienen, ¿cuánto vales?, ¿diez pesos? Ni eso, eres una muerta de hambre, ¿dime: si chingas a tu madre, quién te reclamará? ¡Nadie!, el mundo sigue su marcha… —Papá Diosito con la punta del pie, le suelta un patadón en las nalgas—. Quiero verte gritar. Grita, cabrona, para que veas que nadie te escucha y si te escuchan se hacen pendejos, todas estas calles son nuestro reino… —la niña grita aterrorizada. Saturno va hacia ella.

La niña temblando se contiene y solloza algunas palabras:

—No le pegue a mi mamá, señor, por favorcito…

La Negra con el rostro descompuesto se arrastra, le duele pero no los golpes sino la impotencia de no poder responder, se sigue arrastrando hacia Papá Diosito, que deja de mirar a la niña y voltea hacia la Negra gozoso de verla arrastrarse, que se acerca a las piernas de Papá Diosito, le escupe saliva con sangre, le mancha el pantalón.

—Jija de la chingada… —Papá Diosito fuera de sí ordena— a ver, Popocha, cuélgame a esta pinche vieja de una viga, me vale madre el Viejo…

Un hombre alto, regordete, aparece, tiene cara de malvado, cicatrices surcan su rostro, son de quemadas, pelo lacio, grueso, como espinas, lo domestica con plastas de gel, agarra de los tobillos a la Negra, con fuerza la arrastra, rebotando la cabeza de ella en cuanto obstáculo se le atraviesa, la carga.

Llega otro hombre, Ayante, hijo de Telemamón, el Señor de los Payasitos, el explotador de los artistas callejeros, es bajito y delgado, con nariz de pelota, mejillas sonrosadas con pintura, lleva zapatos y pantalones guangos colgados de anchos tirantes de colores, le da un paletón a la niña, la agarra de la mano y la saca del cuarto, a una orden de Saturno:

—Llévate a la niña al patio… Vamos a ver si solita la Negra no afloja… —la niña patalea, Ayante, el payasito, la carga y sale con ella.

Saturno trae una cuerda, la pasa por una de las vigas del techo, hace un nudo corredizo, levantan a la Negra y le pasan la cuerda hasta el cuello, ella no lucha, se deja hacer, pero su mirada sigue llena de rencor, llora, tan sólo ve la puerta por donde se fue su hija. Papá Diosito saca un puro, lo enciende, aspira con fuerza y deleite, es como si estuviera teniendo un orgasmo, mira a la Negra, saca de su chaqueta un aparato de comunicación, lo observa, medita, mira a su hombre, camina por el cuarto como don Chingón.

—Cuélgala —el hombre seco, mudo, sujeta a la Negra, la empieza a levantar…

Papá Diosito, Saturno, se lleva el aparato a la oreja, escucha serio y tan sólo exclama:

—¿A Palacio Nacional?, ¿a las dos? Allá va a ser un desmadre. Está bien señor, todo está bajo control… ¿en la noche…? Okey, en la noche…

La Negra con la soga al cuello espera el apretón para ser un guisado más. Papá Diosito la mira como se miran a las cucarachas: con asco pero sabedor de que no la puede exterminar, quiere verla rogar.

Ella no pide, no dice, no habla, no resiste, sabe, piensa, que lo mejor es aceptar las cosas como vienen, para no comenzar a rogar, a suplicar, a llorar, claro, tiene angustia por su hija, está inundada de angustia que le remuerde sentirla, porque no sabe bien a bien si Papá Diosito está jugando con ella o se la va a cumplir, lo conoce de oídas, de cómo le gusta torturar a la gente.

El Popochas, el artista callejero que hace la suerte del «sal de ahí condenado animal del demonio» pero se roba a los niños, es el otro hijo de Telemamón, sigue con el rito, pone una silla, espera la orden para jalarla de la reata, mira a Papá Diosito, que mira con frialdad a quien lo mira sin respeto; hace una inclinación con su cabeza para que la Negra sienta el primer jalón, por instinto estira su cuello para que no la lastime la soga; Popocha sonríe con saña y Papá Diosito juguetea con su aparato de comunicación; se acerca a la Negra, le agarra las nalgas, las aprieta con violencia, ahí va su furia:

—Quiero ver que te suden… —la Negra le devuelve una mirada de desdén, de desprecio, no muestra el miedo que recorre su cuerpo. ¿Qué, muy machín, mi Negra, qué, no te frunces? Serio, muy serio Papá Diosito agrega:

—Súbela, cabrón…

La Negra creyó entrar al mundo de las tinieblas, la soga apretaba su cuello, comenzó a sacar la lengua contra su voluntad, quería con las plantas de sus pies tocar el suelo, de pronto, de pronto un manto oscuro la cobija. Como un rayo, muy lejos escucha la voz del ojete de Papá Diosito…

—Ya estuvo…

31

Al oscurecer la tarde…

El corazón del Diablo, de pronto, empieza a brincotear, se inquieta, toma por los hombros al Muerto: «Me voy a desmayar», piensa en decir eso, lo evita, en medio de sus sudores recoge los recuerdos, aparecen diferentes rostros de la Negra, no sabe si es un presentimiento o la debilidad de la nostalgia. El Muerto al sentir las manos frías del Diablo deja de mirar la ventana y voltea a ver al Diablo, descubre la palidez de su rostro.

—¿Te sientes bien, mi Buen? —el Muerto toma en sus brazos el cuerpo desmadejado del Diablo, lo desliza en el suelo.

—Tranquilo, sólo hay de dos sopas, ¿o nos escondemos o le brincamos a esa bola de culeros? —dice más como un chiste que otra cosa. Pero el Diablo no está para eso, su mente tan sólo gira para la Negra.

—¿Tú crees que voy a dejar a la Negra?

—¿Ya te viste? Se te aflojaron las piernas —responde el Muerto—. Qué le hacemos al cuento, esos güeyes de seguro van al Zócalo, ahora dime ¿cómo chingaos vamos a entrar a Palacio? Porque estás pendejo si crees que es fácil, ahí cuando menos nos ensartan…

—¡Rompiendo cuantas madres!

El Diablo recobra su color, el de bronce percudido, se levanta inseguro, va a la ventana, observa la azotea.

El Muerto se acerca a la ventana, contempla cómo los Pelafustanes se divierten y los Pránganas comienzan a mirar hacia ellos…

—Sí, no hay de otra —dice el Diablo acercándose a la ventana—. Mira a estos ojetes, muertos de hambre, agachones… —los Pránganas parece que ya saben de su presencia, los han visto…

—Ni pedo, el cerebro no les ayuda. Vienen por nosotros… —contesta el Muerto, señala a los Pránganas que se acumulan, hacen una bolita para decir algo… De pronto echan a correr hacia la entrada del colegio de San Ildefonso…

—¿Y qué güey, los vamos a esperar? —pregunta ansioso el Muerto.

—No mames… —responde el Diablo— ni para un almuerzo les servimos… —ríen.

32

Anochece…

En el Salón de los Espejos sigue la fiesta perenne: Un hombre asustadizo camina distraído por entre los hombres y las mujeres alegres. La elegancia aquí es cotidiana. Los vestidos de las casas de moda aquí tienen a su clientela selecta. El hombre lleva un vaso con whisky. Nadie se fija en él. O tal vez, nadie se quiere fijar en él. Él busca compañía y encuentra rechazo. Solo como sombra se escurre entre los círculos de plática. Parece pertenecer a la misma familia, pero en la solapa lleva un dedo apuntándole, como cuando los judíos llevaban su estrella amarilla en la solapa, en los guetos de Polonia.

El Oscuro se despide de la Señora de Los Pinos, fuerte, hermético, respetable y temido, le da un beso en la mejilla y se aleja, a su paso los hombres de los círculos de plática dejan de hablar para mostrarle su mejor sonrisa. Él las acepta como los Dioses aceptan las ofrendas. El hombre apestado lo mira. El Viejo observa al hombre apestado. Parece que están destinados a platicar. Uno a otro se acercan. Se abrazan. El Oscuro lo hace efusivo y le susurra al oído:

—¿Las intrigas, siguen?

El hombre con el dedo apuntádole en la solapa se derrumba ante don Fernando, sabe que este hombrecito viejo de hombros caídos y carnes flácidas es el poder de la información andando; es el momento, decide ser valiente.

—Don Fernando, yo no soy corrupto, si me está permitido decirlo, usted lo sabe, el centro de la corrupción del sistema es la Presidencia, la ocupe quien la ocupe. Es al sistema al que habría que enjuiciar y no a mí. Usted lo sabe, a usted le consta, y usted igual lo ha hecho, todo funcionario de gobierno guarda una complicidad con el Presidente en turno, es el Todopoderoso, el Caudillo entre los caudillos, el Mesías que convierte las piedras en panes y el agua en vino, por eso todos en el país pensamos que es un ser divino, el Padre de todos nosotros; por eso, en mi conducta, yo tan sólo seguí las reglas no escritas…

El Viejo don Fernando, lo abraza con afecto, escucha, en él no hay prisa, sabe medir sus tiempos: los políticos y los cotidianos.

—Hermano, no sabes cuánto lamento la situación en que te encuentras, lo lamento por tres razones. La primera porque me simpatizas; la segunda, es una pena contemplar el derrumbe de un prometedor político; y la tercera, es descubrir que tú, mi amigo, mi hermano del alma, tuviste una falla moral. Perdóname, pero las evidencias te señalan como un corrupto, aprovechaste las bondades del sistema, ¿te das cuenta de la gravedad de tus acciones? ¡Robar los dineros públicos!

—Perdóneme, don Fernando, pero no concibo que un hombre cristiano como usted, educado en las libertades de los individuos acepte la barbaridad de encarcelar y condenar a alguien sin previo juicio. Sin ninguna posibilidad de demostrar mi inocencia, porque soy inocente… —el hombre, nervioso pero firme, enfrenta al Viejo, lo ve de frente y atrás por los espejos, en esa pausa, el Oscuro aprovecha para refutar:

—Estoy persuadido de que tú en lo fundamental eres honesto, pero tuviste la debilidad de caer en la más desagradable manifestación del sistema político, hacer uso de los dineros públicos para fines privados; y esos tiempos acabaron, ha habido un cambio, hay que combatir esa plaga que afecta al sistema: ¡la corrupción de sus funcionarios…!

—Pero, don Fernando…

—Son órdenes: moralmente eres inocente, cierto, pero jurídicamente eres culpable y el sistema necesita de tu sacrificio para que siga aceitada la maquinaria de la democracia…

—Yo no tomé dinero público para fines privados, señor —refuta el hombre angustiado—, lo que tome lo hice bajo las órdenes del Presidente para financiar carreras políticas, no mi carrera política, que bien lo sabe, no obtuve ningún poder, si lo hubiera tenido no estaría aquí frente a usted… —la plática entre los dos hombres captura la atención de los asistentes a la fiesta, los círculos de plática bajan de intensidad para observar por el rabillo del ojo al Oscuro y al Hombre. Tiemblan. El Viejo vuelve a abrazar al Hombre:

—No, hermano, tú eres corrupto porque perdiste políticamente. Y tú lo sabes, eres El guajolote para el mole, quien deberá ser ofrendado a los leones…

—Para entretener a las galerías… bien lo sé… —el Viejo choca su copa contra el vaso del Hombre, lo apura a beber. Beben. El Viejo hace señas. Un grupo marcial se abre paso entre la gente. Se plantan frente al Hombre. El Hombre se coloca delante del pelotón. Se van hacia la montaña, bajo el repicar de las botas.

El Viejo don Fernando Tezcatlipoca, el Oscuro, da la media vuelta, recorre el salón en sentido contrario, la gente lo saluda, lo abraza, las mujeres son cariñosas, la Señora de Los Pinos lo toma del brazo y se pierden en el fondo del Salón de los Espejos…

A través de las vidrieras, se observa cómo ha llegado el pelotón hasta el declive de la montaña, marciales se detienen, solo ahora el Hombre asciende a la cima.

Los asistentes no pueden evitar ver cómo el Hombre va llegando a la punta de la montaña.

Sienten que el corazón se les sale. La fiesta se detiene por un instante, todos voltean a contemplar al Hombre.

El Hombre se asume solitario en la punta de la montaña, estira sus manos hacia las alturas, parece tocar las nubes, un trueno nubla el cielo.

Centellas caen alrededor de la montaña.

La lluvia se toma en un aguacero inclemente.

El Hombre en la montaña muy derecho mira al cielo, reza, solloza, baja la cabeza, se persigna, el cielo es un lamento, el Hombre en un suspiro se tira al vacío.

La gente exclama un Oooh…

Y luego se voltean a seguir la fiesta, beben, brindan…

33

Noche…

En el Monte Olimpo, el licenciado Ares Cortés está que se lo lleva la chingada, el Enviado, ahora, sabe que le ganaron el Muerto y el Diablo; y también sabe que esos güeyes están atrapados en San Ildefonso, no sabe cómo entraron; y piensa que pueden salir igual, sin que los vean en sus camaritas…

—Muévanse, quiero todas las cámaras apuntando a San Ildefonso, no quiero que se evadan esos güeyes, carajo… Si no es por Saturno, estaríamos pariendo cuates… —el operador con la cara pálida voltea a ver el cobrizo rostro de Ares Cortés:

—Pero usted lo vio licenciado Ares, las cámaras no los registraron, calle a calle está cubierto todo el Centro Histórico… claro, a menos, que La Señora de las Tienditas nos haya visto la cara de güeyes, Licenciado; los pudo haber cubierto con el manto de sus influencias en el Más Arriba, entonces… Y ahí sí, mister, va a estar cabrón… —dice el operador con cara de angustia, presiente que se rifa su vida con este Licenciado…

—Entonces ¿explícame cómo no hemos perdido de vista a la Señora Minerva, la hemos visto por todos lados, en chinga buscando apoyos para el Diablo? ¿Seguro que las cámaras cubren todas las calles?

—Seguro… licenciado Ares… —a trompicones el operador explica, traga saliva. Ares Cortés con la pura mirada lo sigue interrogando…—. Bueno, casi seguro, uno no es perfecto, ¿o usted sí? —el operador se arrepiente de la frase dicha, pero ésta ya era registrada por la furia del licenciado Ares…

—Mira, hijo de la chingada —le enseña una pistola—, yo, mírame bien, yo, hijo de la chingada, veme, yo, cabrón, soy perfecto: ¿Lo quieres probar? —blanco como un pambazo de anís, así estaba el rostro del operador en el Monte Olimpo, suda, gruesas gotas le escurren por las sienes…

—Pppperdón, don, pero, ¿cómo duda de mi chamba?, como usted dice, estoy aquí porque soy el mejor; pero en este pedo no hay perfectos… A esos güeyes alguien los tapó y es del Más Arriba, y así ¿dígame cómo le hago?

—No mames, los señores del Más Arriba no se juntan con unos miserables mortales, los usan, Carlos Marx no nació de gratis, menso, todavía hay clases sociales, divinidades, hasta en el Salón de los Espejos… —dice Ares, conocedor del paraíso—. Y esos, el Muerto y el Diablo, no forman parte de esa raza, son nacos, indios, chundos, oaxacos, prietos, groases, patas rajada, son guadalupanos, creen que los derechos humanos son derechos divinos, por tanto no les toca, en una palabra son una bola de ojetes… puestos para sacrificarlos en la piedra del sol, hijos de la Coyolxauhqui… —Ares Cortés ruge, es un marrano negro, ducho en hacer cochinadas y partir madres, toma un teléfono, habla con el comandante Polo, el flechador…

—¿Si?, bueno… qui’hubo Polo… —habla haciendo señas al operador para que gire una de las cámaras hacia la calle de San Ildefonso, se ven ocultos los granaderos y el escuadrón de «reacción inmediata» de la policía. Con breves paneos localizan la figura de Polo uno, es el jefe de los granaderos, lleva uniforme azul, chaleco antibalas, casco protector azul, botas negras largas, barriga prominente, rasgos de la aristocracia nahua, porta una pistola al cinto, un radio en la mano y contesta con eficiencia, su actitud es la de un dios disfrazado:

—Acá Polo uno, licenciado Ares, tenemos un dos y un diez puestos en el colegio de San Ildefonso, la cinco fue asegurada en persona por el Comanche Saturno… —Ares repasa en su mente: «Dos es el Diablo, diez el Muerto y cinco la Negra». Ares como si se quitara un peso de encima ríe, sabe ahora que la noche es suya. Y Polo uno, hijo predilecto del Más Arriba, Señor de los Apañones, está a sus órdenes con todo y sus hombres.

Polo es feliz en esto, es lo que le gusta, la violencia, volar entre los machazos, le gusta transpirar adrenalina; es dueño de la violencia legitimada por el Estado… El licenciado Ares, buen observador, se apura a retomar la conversación:

—Polo, Polo, necesito apoyo…

—Tú dices… Ares… para eso estamos…

—Sella el ex Colegio, que ni el aire salga… ¿estamos?

—¡Estamos…!

—Acuérdate, hay que respetar los derechos humanos de esos pinches mortales, a los otros les toca romperles su madre —dice Ares— ya sabes: Pránganas, Gandules, Gañanes, Gandallas…

—Va… —contesta Polo para no compremeterse de más… Apolo apaga su aparato de comunicación, sonríe, se pasea galante, sabedor de que el licenciado Ares lo observa por las pantallas… Le guiña un ojo… Apolo es un Dios…

El operador sonríe, mira de reojo al licenciado Ares. Éste le da un manazo en la nuca y le grita:

—Pon atención en las pantallas, si se nos van, te cuelgo de los güevos, ¿eh…?

En las pantallas aparecen: una gran puerta, la azotea, la esquina, la parte trasera, una inmensa ventana, son las vistas cubriendo todo el ex Colegio de San Ildefonso; de pronto se electrizan: una cámara capta el momento en que se asoman el Muerto y el Diablo por la ventana, el operador ágil hace un zoom in… En las pantallas aparecen los rostros del Diablo y del Muerto, con sus facciones atiborran las pantallas, es como si fueran una hiedra, los tienen de perfil, de frente, en picada, en contrapicada, los tienen… Y no quieren perderlos:

—Congélame una de las imágenes, imprímela… —dice Ares, el entenado del Espejo Humeante, sonríe perverso, gozoso, imagina… «quiero cortarle los güevos a ese par».

34

Un poco más noche…

Dentro de una patrulla La Señora de las Tienditas platica con los policías judiciales federales: Judas Uno y Judas Dos, el auto quietecito, como una barcaza en un mar tranquilo, así, la patrulla está estacionada a un costado de la iglesia de Santa Catarina.

—No hay pedo, Jefecita, dígaselo a Papá Diosito… —dice el Judas Uno.

La Señora Minerva piensa: «¿Cuánto saben éstos?, ¿saben o son puro pájaro nalgón?». Éstos, los polis malandrines, la miran desconfiados. Son socios pero nada más por un rato. No dan tregua ni cuartel, éste es su coto y saben que su Dios los apoya en cuerpo y divinidad y también piensan que ella, La Señora de las Tienditas cambia como veleta según su conveniencia. Ella los observa y pregunta:

—¿Y la mercancía, llegó o no llegó? —ésa era la neta, la verdad de la discordia y la pureza del negocio, la merca, la droga; y lo otro: el billete, la traición, los güevos, iban juntos pero no revueltos, siempre dudando, cuidándose las espaldas; así son los hombres de Tezcatlipoca, el pinche Viejo jijo de la chingada que le gustan las nenas, el adorador de las obras de arte y el consejero de la gente del poder, bien decían: este satanás sabe más por viejo que por ser Tezcatlipoca, sí, el Oscuro, el Papá de Saturno y de Ares Cortés y de los Gandules y de los Gandallas y demás zopilotes sobre el cielo del Altiplano… Minerva escucha, la apenas audible, respuesta…

—La mandaron en los trailers —contesta el Judas Dos.

—Me lleva la chingada, para qué revuelven los negocios… —exclama furiosa Minerva, la de los ojos de lechuza… Los judas la miran con temor…

—¿Uno qué, señora?, allá, en el Más Arriba se hacen bolas, uno nada más es el lleva y trae… —dice el Judas Uno.

—Se hacen bolas, se hacen bolas; son una bola de ambiciosos, no cuidan el negocio… —dice Minerva… Los judas la miran sin entender bien el enojo. Minerva se da cuenta y les grita:

—¿Y ustedes, bola de achichincles, qué me ven?

—No, Jefa, no la agarre contra nosotros, uno cumple —dice el Judas Uno—, ya deberían de haber bajado la mercancía, era cosa de llegar y pum pum, repartir, lo tuyo para acá y lo otro para allá…

Minerva los escucha y ríe:

—¿Y dónde voy a recoger la merca?

—Con todo respeto, Jefa, ésa es su bronca, nosotros cumplimos con venir y decirle lo que es… —responde el Judas Dos…

—Sáquense de aquí a chingar a su madre… Inútiles… —Minerva explota. Los judas tiemblan, encienden el auto, la miran…—. Dije que se vayan —Minerva agresiva acerca su rostro a la ventanilla del auto y suelta un manotazo en la cabeza del Judas Uno, el que maneja—. A chingar a su madre. —El Judas Dos saca una pistola. De pronto un zumbido cruza el parabrisas del auto. La bala pega en la frente del Judas Dos. El hombre cae con los ojos abiertos… El Judas Uno levanta las manos en son de paz:

—Ya estuvo, Jefa —dice el judas mientras abre la portezuela, con su pie empuja el cuerpo ensangrentado de su pareja, acelera y como si la barcaza fuera empujada por el aliento de Saturno se aleja en las calles inhóspitas de la ciudad.

La Jefa mira con desprecio, murmura…

—Tengo que ir a hablar al Más Arriba… si no esto va a valer… —mira a las calles que hierven de ambulantes o tal vez de amigos del Diablo, se siente la violencia azuzada, respira hondo, habla como si alguien la escuchara y no puede ver quién es:

—Saturno se está pasando de lanza. Le está buscando el rabo a Satanás… —la de los ojos zarcos calla… Piensa…

35

Noche profunda…

La Negra está como muerta. Saturno ríe. El Popochas, el condenado animal del demonio, espera. El amanecer se agita. Saben que salir es un arriesgue. Saturno se acerca con el aura de un monstruo de proporciones apocalípticas al bello y asustado rostro de la Negra; estira su nariz, la arruga, huele, huele el olor de la Negra, la aspira:

—Respira… —sonríe el tosco rostro de Papá Diosito— respira; respiras, Cabrona, entonces estás viva…

La Negra está consciente, se sabe sola; y cree que Papá Diosito no tiene ningún inconveniente en matarla. Se sabe insignificante y abandonada. Quiere aferrarse a la imagen del Diablo, quiere creer en él, en su cabrón; y que por un milagro llegará por ella y su hijita y matará a Saturno.

Pero no, este güey es la ley, no es como cuando iban sobre el bulto y pum pum, iguales, sin clases sociales, sin discriminación, mortales, de güevos a güevos, pura ley callejera, sin distinciones, ni más grandes ni más chicos, ahí, en la banqueta sólo los güevos valen y así y todo no hay de otra, o mueres o matas, o comes o te comen; sin ventajas, ojetes contra ojetes, cabrones contra cabrones, todos sabiendo que se juegan la vida, se rifan el derecho a respirar.

Saturno escudado en el poder hace y deshace sin ton ni son, todo para el vencedor. Y ahora, la Negra sabe por qué le llaman Papá Diosito al Saturno: es el que todo lo puede, Dios, a los ojos de la gente de los barrios, el Comandante al que nadie puede decirle no y si se le dice, no hay vida que valga…

—¿Cómo la ves, Negrita, le atoras o te atoramos? ¿Brincas o respingas? ¿Aflojas o te aflojamos? ¿Las das o te damos? Tú decides tu destino… —Papá Diosito piensa: «Ésta no se arruga…».

—¿Qué quiere que le diga, que soy pendeja?, tiene a mi hija —la Negra se recuesta, siente ganas de vomitar, sus piernas son hilachas, el cuello le arde. Una tristeza la inunda, le duele su hija, amar jode, no hay de otra: afloja o se mueren. Y tan sólo de pensarlo se encabrita, es algo que aparece de repente, oscureciendo cualquier voluntad, la Negra traga saliva y exclama—: ¿Y si me voy con ustedes dejarán de joder al Diablo o se van agandallar como con el Caguamas…? ¿Y me devolverá a mi hija?

Papá Diosito ríe, su rostro es como un elote, nunca deja de reír, es duro, no concede:

—Sí, no van a tener bronca, ¿y sabes por qué? Porque el mundo es de los cabrones, los que no se tientan el corazón para madrear y si te lo tientas quiere decir que no sirves, pinche Negra, toma tu chance con el viejo Tezcatlipoca…

—Pero si ni me conoce…

—Por supuesto que te conoce ese viejo, colita que le gusta cola que se coge. Quién te manda tener lo tuyo, sabroso, y andarlo enseñando en La Lagunilla…

—¿En La Lagunilla?

—En el bazar del Chacharitas…

—¿Cuándo?

—Cuando fuiste a vender tus chingaderas al Chacharitas.

—Sólo le vendí una estatuita de una bailarina…

—El viejo Tezcatlipoca la compró… —Saturno revisa el cuerpo de la Negra y agrega—: se parece a ti la bailarina. —La Negra dentro de su jodidez se sorprende de tener ganas de reírse, piensa: eso mismo dijo el Diablo cuando robaron la estatua.

—El Oscuro se la compró al Chacharitas ese día… —agrega Saturno.

La Negra recuerda al hombre viejo de traje elegante, bastón y polainas, chupado, recuerda que vio cómo la vio por atrás, hasta pensó que veía a su hijita; y cuando se despidió del Chacharitas, el viejo se acercó y le sacó la lengua, la pasó por sus labios, a la Negra eso le pareció chistoso, que el viejito todavía se calentara al ver a una mujer…

—¿Era un viejito cochinón con bastón y guaruras?

—Ese mero…

—Es un grosero…

—Cachondo…

—No, grosero, feo…

—Cachondo…

—No, grosero, cuando entró, nos dijo: preciosas…

La Negra lo recuerda, más bien se acuerda de su voz, cavernosa y tipluda, el viejo se veía de buena educación; pero ver su mirada era sentir una agresión, eran unos ojos irritados, vidriosos; en ese momento no le prestó tanta atención al hombrecillo, salió del bazar del Chacharitas como si nada. A veces las cosas en el momento se pierden, pero el recuerdo las recupera intensas, recuerda un diálogo perdido del Chacharitas: «Este cliente es un cliente poderoso, un caca grande». Ella se sonríe. Escucha la voz de Papá Diosito:

—Lo prendiste, Negra; y ni creas que es un viejo vulgar, es culto, hombre de mundo…

—Bueno ¿y qué quiere?

—No te hagas pendeja, para qué te va a querer si no es para comerte, qué otra cosa ha de querer…

—¿Y luego qué…?

—¿Y luego qué…? Qué pregunta: ¿y luego qué? —Saturno medita, saca un pañuelo de su saco, limpia la sangre del rostro de la Negra…—. No sé, él nos lo dirá…

La Negra siente brincotear su corazón, la boca la tiene seca, su interior se convulsiona, pero tranquila, como buena hija de la chingada:

—Vamos, ya Dios dirá… —se declara lista la Negra.

Saturno hace señas para que abran las puertas… La Negra pregunta:

—¿Seguro que le das chance al Diablo y a mi hija de librar la bronca…?

Extraño, ella se caga de miedo pero no deja de pensar en el Diablo, de protegerlo, de sentirlo cerca, juraría que lo olía, por eso se la rifa por su viejo, el Diablo; aunque se la lleve la chingada, aflojará para proteger al Diablo… La contestación de Papá Diosito le dio un toque casi eléctrico:

—Sí, seguro, siempre y cuando…

—¿Siempre y cuando qué?

—De que si me lo topo no se caliente —la Negra escucha las palabras de Papá Diosito, lo ve a los ojos y no ve nada, es una latida: sabe que aflojando o no aflojando de todos modos a ella y al Diablo se los lleva la chingada, aparenta serenidad…

—Prométalo… —dice la Negra, como si Saturno tuviera palabra, no, no lo cree, pero hace como que sí…

—Te doy mi palabra, si no arma panchos, si no se aloca, tu viejo, no lo toco —Papá Diosito trata de darle credibilidad a sus palabras.

La Negra está convencida de que miente, cree que es algo natural en este hombre cuentear, sacar provecho y apuñalar…

—Vamos —dice la Negra como si fuera al paredón.

—¿A dónde…?

—Con el viejo Fernando Tezcatlipoca…

—¿El Más Chingón…? —murmura para sí la Negra mientras percibe cómo dentro de ella brota espontáneo el sentimiento infinito de la rebeldía: sus ganas inacabables de armar pedos, de meterse en broncas porque sí y por qué no, pregunta, nada más para calar el ánimo:

—¿Y se le para…?

La violencia natural de Papá Diosito macho salta, el rostro inflamado, los ojos hierven, la mirada quema, pero ni así la Negra deja de jugar.

—Está tan viejito, ¿no?, luego nomás son viejitos mañosos —por toda respuesta Papá Diosito suelta un bofetón, la derrumba…

—Ya, cállate… —dice Papá Diosito fuera de sí— eres una pinche vieja calientacabezas —la Negra ayudada por el Popochas sonríe grotesca.

—¿A poco a ti tampoco se te para? —Papá Diosito la jala hacia él… La Negra, intuitiva, percibe la calentura…

—¿O qué, sí…?

—Chinga tu madre —dice Saturno tomándola por la cintura.

—Tú también vas y chingas a la tuya… —y sigue la Negra—: ¿Y si se encela el viejito? —ostentosa ofrece sus senos, lo reta…

Con pudor inesperado Saturno retrocede. La Negra ríe y dice:

—Eres puto…

Papá Diosito se da cuenta de que ha caído en el juego de la Negra; pero le cuesta trabajo contenerse, está caliente. Y ella se da cuenta que hasta en esos momentos siempre hay un chance, un pequeño chance…

36

En la intensidad de la noche…

Sobre la línea del horizonte, como si estuvieran trepando la montaña, aparecen las potentes luces de las naves con las velas arriadas, avanzan a toda velocidad, el ronroneo intenso de sus motores los delata en el paraje silencioso, como aztecas ante la piedra del sol, así los Xochimilcas se saben arrojados, van como si en ello les fuera la vida, en un viejo camión transportador de frutas y verduras, pintado de rojo y amarillo, trompa larga y grande, la caja de carga es enorme: los jóvenes de San Juan Ixtayopan van al frente, parados, en sus ojos está la decisión de no abrirse, jugarse lo único que tienen, una vida muy jodida, usan gorras piratas de marcas famosas, lentes para el sol hechos en China, imitación de los lentes que usan los artistas de cine: ellos, los carnales, son de brazos correosos y rostros afilados, sonríen lo necesario y arrugan la nariz a la menor provocación, atrás, sin la marcialidad de los de Ixtayopan, van los jóvenes de Mixquic, echan desmadre, gozan el trayecto, ríen a carcajadas y se pegan en la cabeza al menor descuido, algunos bromean con una máscara de hule, semejante a una calaca, la mayoría lleva camisetas blancas sin mangas, y en el hombro izquierdo tienen un tatuaje: un esqueleto de la huesuda, la flaca, la dientuda, la muerte de Mixquic, a veces se cuelgan de los tubos para llevar volando el cuerpo y luego con gran esfuerzo regresar al interior de la caja del camión, o se avientan y caen al piso, pero se levantan de inmediato y echan a correr para alcanzar la nave y como corsarios trepan de nuevo; la mayoría de los jóvenes de Chalco monta sus bicicletas con maestría, puede formar un escuadrón e irse en fila en las bajadas: llevan pantalones amplios casi como banderolas, botas de gruesas suelas, muy chatos, visten playeras o sudaderas deportivas de los equipos de futbol americano, como de lo 49’s, o de los Delfines, o los Cowboys, los Jefes, sus cortes de pelo son como mechones arremolinados y puntas disparejas, los cabellos los llevan teñidos de diferentes rubios, pelirrojos o tonos azules y verdes, cantan a la Señora del Más Allá, son sus fieles devotos, adoradores de la Santa… la famosa Santa…, la de Tepis, la que todo lo brinda, ante la que se postran los más cabrones, ella es la Señora del Más Allá, en donde de algún modo se existe, la que les enseña que aquí se viene sólo a sufrir; y ellos lo entienden, van a su encuentro, recortados en la bóveda gris; a lo lejos logran ver cómo la Nave Madre se enfila por el inmenso mar, de largas rayas asfálticas como ríos procelosos cruzan el altiplano de la república, violentando la naturaleza del lugar, un valle de lágrimas que se extiende más allá de la megalópolis: 25 millones de habitantes, un cosmos de almas nadando en un crepitante océano de luz eléctrica, la Nave Mayor duda, los jóvenes se miran, son un suspiro reflexivo, hasta que el Señor de los Pulques platica con el Señor de los Nopales, chavos que no pasan de los 25 años, como Ulises y Aquiles, como Néstor y Agamenón hace miles de años se encuentran en el camino que conduce a Troya, dudan y pelean, sin saber cuál destino les deparan los Dioses, los que determinan la ruta que han de seguir los mortales; Cástor, el Señor de los Nopales, con la mirada interroga al Hipoloco, el Señor de los Pulques, éste manotea cuando platica, muestra en las muñecas una infinidad de pulseras tejidas por su mujer, una Xochimilca, hábil en trensar la suerte y el color en tela: Casandra.

Está eufórico el aguerrido Cástor, Señor de los Nopales, hijo bastardo de Tezcatlipoca el Oscuro, lo observa muy atento; el Señor de los Pulques escucha, lleva audífonos de manos libres de su celular, los dos saltan del camión, el Señor de los Nopales se dirige a su gente, los de Ixtayopan; y el Hipoloco les hace señas a los de Mixquic y a los de Chalco, de inmediato contestan acuse recibo.

—Vamos a agarrar por Periférico… para llegar rápido al Centro, aunque…

El Señor de los Nopales estira el cuello para ver un océano de calamidades, aguza los ojos para determinar la veracidad de las palabras del Hipoloco, luego mira a la nave, a los jóvenes alegres, muchos de ellos comerciantes informales que en las mañanas inundan con su presencia las banquetas de las calles del Centro Histórico, uno de ellos en bicicleta se les acerca, lleva en la espalda amarrada con cuerdas la imagen enmarcada de la Virgen de Guadalupe, impaciente, pregunta:

—¿Qué pedo, mi Cástor? —Cástor lo mira en silencio, no lo pela. El Guadalupano espera el comentario del Hipoloco, éste, por fin, dice:

—En chinga, cabrones, tenemos que estar en el Centro, el Diablo lo puso caliente, está metido en los terrenos de Saturno…

—Pues vamos rompiéndole su Madre a Papá Diosito, a ver si es cierto que es muy cabrón…

Era increíble cómo iba prendiendo la mecha de la revuelta del Diablo contra Papá Diosito, el Señor de los Miedos, el ojete que se creía el rey del mundo, por eso el Diablo encamaba para estos chavos sus deseos y frustraciones. El temor recién aparecía, recién se iba, de seguro así les pasó a los españoles, los que llegaron con Hernán Cortés, al ver a la gran Tenochtitlan: agüevo que les sudaron los güevos, nada más de ver en dónde se iban a meter, en una ciudad flotando en el agua, no mamen, así se veía la ciudad: flotando en un mar de agüita, no de luz eléctrica…

—Pues, sí, es muy cabrón y nosotros seremos más si cruzamos la avenida de los Insurgentes… —dijo el Hipoloco.

El joven de la Villa de Guadalupe, llamado Juan el Guadalupano, sobrino de Diego, el de por los terrenos del cerro del Tepeyac, ahijado del licenciado Zumárraga, litigante de los juzgados de la transa, el cohecho y el fraude, no se arruga pero lo delata el temor de cruzar esa ruta sin fin —es grandísima…

El Hipoloco lo reafirma:

—Sí, es inmensa; y no es fácil navegaría, ahí nos puede atorar la ley, facilito… a menos que La Señora de las Tienditas mueva sus influencias…

—Hipoloco, el Señor de los Pulques, pone manos a la obra, marca un número en su celular…

—Bueno, ¿Señora…? el Hipoloco, de nuevo… todavía no bajamos a Xochimilco, pero por las dudas, ¿no habría modo de pedirles a los del barrio de la Buenos Saíres que nos hagan un paro al cruce de Insurgentes?, Saturno dejó a un buen de Pránganas en la Glorieta del Metro Insurgentes…

La Señora de las Tiendas, Minerva, al hablar por el celular es como si volara por los aires y estuviera presente con su gente, con su voz señala, como en una alucinación, al oriundo de San Juan Ixtayopan, el bendito pueblo de Xochimilco, cómo evitar las amenazas del que devora a sus hijos… Una centella cruza por los cielos nocturnos señalando al fondo de la noche…

El bendito de Xochimilco entiende y señala a sus huestes el rumbo a tomar.

Éstos admiran como a lo lejos se ilumina el lugar lacustre flotando sobre las chinampas, un pueblo de miles de casas, huertos e invernaderos.

Ella desde los cielos con un soplo extiende un manto de neblina, como si fuera tela de muselina…

El Hipoloco mira a Cástor y susurra:

—Tenemos que cruzar por Xochimilco para ir por Tlalpan, así evitaremos el cuatro que nos puso Saturno sobre Insurgentes —ríen. Cástor asiente, el joven Juan quiere hablar pero Cástor con un dedo sobre sus labios lo obliga a callar… El Hipoloco guarda su aparato de comunicación… De pronto, lo presiente, sabe, ahora que pueden navegar por los canales, cruzar Xochimilco y llegar a Tlalpan…

Los Jóvenes de la Retaguardia asombrados se frotan las manos, observan con admiración al Señor de los Pulques, éste sonríe, ordena subir las bicicletas al camión, los jovencitos acatan la orden.

Cástor, Hipoloco, el joven Juan y los demás al formar la caravana muestran su disposición para cruzar Xochimilco. Se hincan y dan gracias. El silencio parece haber bajado de la bóveda del universo frío y distante.

Cástor, Hipoloco, el joven Juan y los demás recorren con su vista el manto oscuro del cosmos, admiran las pocas estrellas que se pueden ver, sonríen, murmuran, sólo Cástor habla fuerte:

—La Señora, la otra, la Santa… recorre el camino… —Cástor inclina su frente hasta tocar el suelo, besa el asfalto y recita sus cantos, no a La Señora de las Tienditas, sino a la Santa… la que traen tatuada el Diablo y el Muerto y por supuesto la Negra, piensa que ella, la Santa, es a quien hay que agradecer, sí, a la Señora/Señor de la Oscuridad, la que reinó en tiempos antiguos sobre la Piedra del Sol y hoy reina sobre las calles del Centro Histórico: la Santa Muerte… a la que todos los cabrones le guardaban respeto y le tienen fervor…

Las naves avanzan cobijadas por la neblina, los corazones de los hombres jóvenes laten con fuerza, saben que es lo desconocido lo que los inquieta. Por eso le echan güevos a su compromiso. Saben, es cosa de encantados. Cierran los ojos, así navegan con destreza, sin atascarse en las chinampas, ni despertar sospechas de las Orejas, en ese deslizarse en silencio, meciéndose en el chapotear del agua, se abandonan, sólo Cástor, el Señor de los Nopales, murmura:

—Que sea lo que Dios quiera…

Un olor a almizcle los envolvió…

37

En la más profunda negra noche…

—Tú también andas con esas pendejadas —dice Saturno, Papá Diosito, al descubrir el tatuaje sobre la espalda de la Negra; son grandes trazos, intensos, siente horror.

La Negra no dice nada.

Después de un rato siente cómo Papá Diosito la deja de abrazar, mira a la ventana del viejo y amplio cuarto, percibe las calles del Zócalo, las reconoce: intuye a los guaruras en el patio o tal vez en el cubo del zaguán, piensa: «Este güey ya cayó». Cree poder saltar por la ventana, mide la distancia hacia la calle.

Se quita su ropa y muestra la desnudez de su cuerpo. Papá Diosito está electrizado, extraño, tiembla, el cuerpo de esa mujer le crea un intenso deseo, su mano regordeta roza el pezón erecto de la Negra; ella se aleja, ríe, Papá Diosito, ríe; y de improviso la pesca por los cabellos, con esa, su famosa velocidad de manos, la atrae con fuerza hacia él:

—¿Qué te crees, pendeja?, ¿que puedes jugar conmigo?, estás pendeja, no te pases de lista…

La Negra se asusta, tiembla…

Con gozo Saturno descubre el temor de la mujer, la besa con tosquedad en el cuello. Ella, la Negra, no hace por defenderse, lo deja recorrer con sus labios su cuello, sus hombros, él lo hace con fruición, sus labios gruesos se engolosinan con los senos, ella se abandona, sus manos acarician el cabello rebelde, grueso, oscuro y grasoso del Jefe, le acaricia las orejas, la Negra las toma con fuerza, como riendas, él obedece a sus jalones, justo lo que quiere la Negra, dejar al descubierto los genitales del Jefe, suelta un rodillazo, Saturno nada más hace, hmmm, aspira el aire que le hace falta…

La Negra le da otro rodillazo, sin soltarlo de las orejas; ahora es en la cara, el Jefe se dobla, se retuerce en el suelo, la Negra agarra su ropa para vestirse, está espantada, se da cuenta que para doblar a Papá Diosito falta algo más que eso.

Saturno saca fuerzas de su interior, se incorpora y pesca a la Negra del cuello, le pasa su grueso brazo por el cuello y trata de asfixiarla, al llegue, nada más para desmayarla.

La Negra trata de zafarse, en segundos se desvanece; Papá Diosito con cuidado deja que el cuerpo ruede, ríe…

—Hija de la chingada, eres aguerrida… —se soba los güevos, aspira profundo, se acuclilla, acerca su rostro al rostro abandonado de la Negra, le susurra al oído— con razón me gustas…

Se faja los pantalones, se sube la bragueta y exclama para sí:

—Ni modo… ya estaría escrito que no me tocaba.

Su mano recorre con delicadeza los senos de la Negra, los acaricia con deseo, delinea sus redondeces, goza la belleza, acerca sus labios y los besa, uno a uno, con delicadeza, se sabe intruso, sabe que lo están viendo en el Monte Olimpo, busca desde la ventana la cámara vigilante de la casa de seguridad, la localiza, exacto, enfrente, colgada cerca de un poste de la luz, voltea al cuarto, ve debajo de la cama una bacinica de peltre, la toma del asa y con paciencia apunta hacia el poste: pas y luego de rebote: pas, y más luego seguidos dos pas, de pronto, un pas seco, como pedazos de plástico saltando, ve hacia el poste, la cámara está destrozada, regresa con la Negra.

Ella ha vuelto en sí, se sienta recargándose contra la pared, lo mira retadora, se soba el cuello, suena la alarma de un aparato de comunicación; Saturno escucha:

—Señor, el señor está llegando a Palacio Nacional, lo esperan…

Ríe, no contesta, guarda su aparato. ¡Qué suerte hija de la chingada…!

38

La noche es larga…

En el Salón de los Espejos la fiesta está en su apogeo… los asistentes gozan del ambiente, se aglutinan con su cada cual: los políticos hacen negocios con los empresarios; los financieros acuerdan con funcionarios públicos; los representantes de la Sociedad Civil cierran proyectos sustentables con patrocinios del Banco Mundial o de la UNESCO, todos dispuestos a combatir la pobreza, luchadores sociales por una sociedad más justa, felices, los hombres de las buenas conciencias beben vinos franceses y comen caviar del Mar Negro; entre susurros preguntan si bajaran las acciones o cómo va el Dow Jones. La inteligencia del país brinda por los futuros premios que otorga el gobierno y el éxito en Londres de la exposición Los Aztecas.

De este lado hablan los malos hijos del poder con gente de la embajada francesa; una señora rubia parecida a Danielle Mitterrand, discute sobre la modernización de la izquierda en el mundo, los intelectuales liberales de derecha beben vinos de la Rioja y charlan con un chistoso exjefe de gobierno español, que da recetas como si fuera boticario de un pueblo de Gerona; empresarios de las grandes compañías extranjeras cabildean, los hijos de la burguesía negocian sus servicios de asesoría; por ahí, deslumbrando con su naturalidad anda un deportista muy popular, lo traen como changuito cilindrero. Acá un pintor indígena emula a Benito Juárez en su silencio de bronce, allá, otro grupo de inversionistas negocia con el Señor de los Puros, el amo del senado, verbo ampuloso y elocuencia apabullante, domina la escena del diálogo, brillan sus barbas y sus bigotes a cada brote de consona tes y vocales…

—La ley es una norma fundada en el respeto, sin éste, la ley es letra muerta —los empresarios extranjeros sonríen, no dicen una sola palabra, saben que hablar de más es no entenderse con el Señor de los Puros, que sigue con su perorata entre volutas de humo…— nos arroja a un mundo de cavernícolas.

Los empresarios de la Cámara de Negocios de Texas, con un español perfecto aunque con fuerte acento de gringo sureño, preguntan:

—¿Qué porcentaje quiere usted…?

El líder del Senado se quedó con la palabra «derecho» en la punta de la lengua, no esperaba un diálogo en esos términos, él es un hombre barroco con su verbo, siente que si no adorna su discurso la verdad saldrá a flote…

—¿Para eso estamos hablando? ¡Usted le debe respeto a la investidura que represento…! No puede caber tanta soberbia en tan poca sensibilidad, de esas minucias, estimado señor, no me rebajo a hablar… —hace una seña a un Propio, éste se acerca solícito, el Hombre del Puro da la media vuelta sin despedirse y ordena seco a su empleado…

—Atiende a los señores, quieren hablar de negocios —los hombres de negocios conocen el rito del hombre, no se inquietan, sólo es cosa de establecer el pago…

—Diez por ciento —dice de manera mecánica el Propio…

Minerva, La Señora de las Tienditas, lleva un vestido Chanel, discreto, elegante, apenas deja ver las líneas de su cuerpo maduro, que aún contiene residuos de su belleza; observa y escucha, se sabe una Diosa; ligera avanza entre los residentes del Salón de los Espejos, de reojo se mira en los espejos, tiene ganas de verse con detenimiento, sabe que no está permitido, pero, como a todos los asistentes, le es muy difícil resistir mirarse en ellos; y cuando lo hacen no les gusta lo que ven, se ven desnudos; ella no resiste y se ve tal cual, se conoce, lo acepta, no se espanta, le dice a su conciencia que las cosas son como son, se entretiene descubriendo con admiración en los espejos pinturas de Fragonard, Renoir, Delacroix, Toledo, Cabrera, Villalpando, Rodolfo Morales y Frida Kahlo.

Sobre los mismos espejos se refleja una larga fila de políticos, líderes sindicales, gobernadores, diplomáticos, secretarios de Estado, líderes de cámaras patronales, empresariales, una aristocracia encantadora, refinada, globalizadora; al fondo, en un piso superior, dividido por una hermosa balaustrada de madera fina, se encuentran los más poderosos, si se pretende verlos, una luz cegadora deslumbra, se ven borrosos, es la tremenda energía de los nuevos dioses, poderosísimos, no se dignan a escuchar a nadie, hablan de sus compromisos ecológicos para la sobrevivencia del planeta Tierra y por supuesto de su preocupación por cómo se ha ido ensanchando la brecha entre ellos y los pobres, por eso piensan que los ricos también lloran… por los pobres, hay que hacer algo «por el bien de nosotros», algunos creen necesario apoyar a un candidato populista, siempre y cuando respete los dogmas: globalización y libre mercado, algunos creen que hay que agregar la democracia y el respeto a las preferencias sexuales, el combate a la violencia contra la mujer y la intrafamiliar, la tolerancia y convivencia religiosas o de raza, sienten una enorme responsablidad para construir un mundo mejor; ella, Minerva, observa a la Señora de Los Pinos en su rol de anfitriona, la niña nueva del vecindario que juega con sus muñecas, se nota su tremenda capacidad de figurar y el enorme desprecio que éstos sienten por ella, la consienten pero apenas la soportan; Minerva evita saludarla, le molesta el escandaloso vestido Versace, que la hace ver infame al acentuar su baja estatura; claro, hay quien la saluda con respeto, otros le dan la espalda de manera discreta, Minerva con su capacidad para sortear personas escucha una voz familiar:

—Minerva, años de no verte, bribona, te pierdes cuando te necesito… —Minerva sonríe y saluda a Madame Corcuerón, de exquisito gusto en el vestir:

—Porque no quieres, bien sabes dónde encontrarme… —Minerva mira a su alrededor, evita tocar y que la toquen los presentes…

—Tengo una fundación para dar asistencia filantrópica a una decena de centros de salud y contra las adicciones juveniles, es una hermosa causa altruista…

—¿Cuánto? —Madame evita responder a la respuesta directa de Minerva, con un entusiasmo sofisticado explica:

—Estamos en pláticas con Elton John para una cena de beneficiencia, ¿sabes que se acaba de casar?, ay niña, y está de un insoportable, parece pichoncito, pero por ser para mí, estoy segura que aceptará de mil amores, es un gran filántropo…

—Minerva inquieta ve con tristeza a Madame Corcuerón, la Señora de los Trapecios, esposa del Señor del Acero y el Vidrio, emparentada con el Señor de los Ladrillos; Minerva evita ser descortés, aunque de buena gana lo sería, dice:

—Mañana te mando el cheque a tu oficina, me halaga tanto que me tomes en cuenta para esta bella causa, tú siempre tan fashion… —es admirable cómo Minerva navega en este salón sin incomodar, es el don de la transformación del que gozan los Dioses y por supuesto la dureza y el refinamiento de la vida…

—Es importante aportar a las causas buenas —justifica Madame Corcuerón—, la juventud está tan desorientada, sin opciones de crecer y desarrollarse; buscan en las drogas el escape a sus miserables vidas… —Minerva ve con impaciencia su reloj Patek Philippe con incrustaciones de diamantes; alarga el cuello, lo gira leve hacia un lado y otro, Madame se da cuenta, Minerva lo aprovecha para despedirse:

—No me digas más, me conmueve tu compromiso con las causas sociales, sabes bien briboncilla que cuentas incondicionalmente con mi colaboración… —le da un abrazo y beso fraternal en la mejilla a Madame Corcuerón, no pueden hablar más, luchando entre el ir y venir de los meseros, un rostro mofletudo, colorado, de pelo rubio y ondulado las interrumpe:

—¡Mujer! ¡Qué gusto! ¡Te ves estupenda! es el secretario de Educación Pública, con alegría artificial se dirige a la Corcuerón, va acompañado de uno de los grandes benefactores de la educación en el país, un hombre muy religioso, pequeñito, de casi ochenta años de edad, traje oscuro, cejudo, camisa blanca impecable y corbata oscura…

—Mira, ¿conoces a don Manuel?

El hombrecito de mirada torva y sonrisa dulce saluda de beso a Madame, ésta, alegre, escucha fascinada al hombrecito…

—No, no me conoce, pero yo a usted sí…

—¿En serio? Pues yo también lo conozco, don Manuel, por supuesto, usted es un hombre de fama intachable… —volteando a ver a su hermana, dice—: ella es Minerva Corcuerón, mi hermana… Señor Secretario —Don Manuel y el Señor Secretario estrechan la mano de Minerva…

—Mucho gusto, Señor Secretario —contesta Minerva sin ocultar su desgano; sonríe.

—¿Cómo te va de secretario, Leopoldo?, cuenta, cuenta, ¿verdad, don Manuel? —inquiere Madame Corcuerón, ante el beneplácito de don Manuel, Leopoldo sonríe…

—No cambias, genio y figura… —contesta el licenciado Leopoldo Braniff.

Cansada, La Señora de las Tienditas, hábil, se escurre ante una conversación que se avecina animada…

—Señor Secretario —dice Minerva—, mucho gusto, siento en el alma no poder seguir conversando, si me disculpan voy…

Y en el «voy» La Señora de las Tienditas, elegante, se va alejando, ante la sorpresa de estos hombres, Madame sonríe, mira condescendiente a su hermana, Minerva tomando distancia, le envía un beso con las yemas de sus dedos, ésta, coqueta, le advierte:

—No te vayas a ir sin despedirte de mí…

—Minerva asiente con la cabeza, se pierde entre los demás invitados al Salón de los Espejos, sabe a dónde va, busca a un Señor de los Cielos… Uno distinto al que rinde pleitesía Saturno, entra a ese inmenso poder, duro e inmutable; y está consciente de que la están esperando, a ella, a Minerva…

39

Sigue la negra noche…

El Diablo acuclillado, acurrucado, medita como un Niño Dios. El Muerto respira el aire pesado, siente la humedad caliente entrando a su ser, suda, se da cuenta que suda, sus piernas están mojadas, descansa recargándose contra la pared lodosa; al Diablo le dan ganas de sentarse, contempla el cruce de los subterráneos, se siente idolito azteca, huehuetl y teponaztli enterrados en el lodo del Templo Mayor, entonces, Néstor, el Muerto, medita en voz alta:

—Un camino lleva al Zócalo… y el otro al lago de Texcoco. Y encima de nosotros los hijos de la chingada de Saturno, si encuentran la entrada nos cortan los güevos… Esperemos a que se cansen… Y ya veremos si salimos o le seguimos por abajo hasta el Templo Mayor… —señala las entradas de los subterráneos, oscuras, una de ella cavernosa, profunda, de ahí escurre agua— por aquí los aztecas se llevaron el tesoro de Moctezuma para esconderlo —remata el Muerto, suspira…

—¿Y sí crees que llegue hasta allá? —pregunta el Diablo, levanta la cabeza, estira una mano y con las yemas de sus dedos toca el agua que escurre…

—¿Al lago de Texcoco? ¡Seguro! —contesta Néstor.

—Noooo mames, si ya no existe el lago, se secó, es puro salitre…

—Sí existe, madreado, pero existe, atrás del aeropuerto, está reviviendo…

—Quién sabe…

—Llegan al lago patos de Canadá… —responde muy serio el Muerto.

—Ay, güey —burlón contesta el Diablo—, ¿muy sabihondo…?

—No, vi la noticia en la televisión, ja ja ja… —se ríe el Muerto a carcajadas… para de reír y agrega—: Es cierto, desde aquí se llega al cerro del Peñón, la chingadera es que muchos de los que se fueron por ahí… —se levanta el Muerto, se sacude el lodo que se le pegó en el pantalón— … pocos vivieron para contarlo; y de ésos, yo sólo conozco a un cabrón que lo vivió y no quiso contarlo…

—¿Quién?

—Tu padre… —la luz de la lámpara del Diablo pega frontal en el rostro del Muerto, éste para cubrirse se tapa los ojos con una mano; el Diablo todavía se acerca más a su compañero…

—¡Con razón…!, de niño mi papá y yo íbamos al Peñón, subíamos al cerro para ver bajar y subir a los aviones, nos estábamos toda la tarde, bajábamos de noche… ya ves que es peligroso cruzar las entradas de las cuevas, de verlas me daban miedo… y curiosidad… chistoso, a mi jefe parecía no interesarle las cuevas, cuando le preguntaba qué había en ellas, él prefería platicarme de los baños termales del rey Moctezuma… —se voltea a ver el subterráneo que va al lago, deja en penumbra el rostro del Muerto, que murmura…

—Así era, nunca quería platicar lo que vio… se callaba y yo le insistía: ¿qué pasó, mi Buen, cómo estuvo la aventura? Y él: Bien… Y yo: ¿Está feo? Y él: ¡Sí! Y yo: Pero cuente. Y él: Luego… Y así se la llevaba, no aflojaba… —comenta el Muerto.

—Una vez, íbamos mi Jefecito y yo bajando del cerro y le dieron ganas de hacer de la chis. Ya ves, el rito, hay que ir al arbolito, me dejó casi enfrente de la entrada a una de las cuevas y se fue a la maleza. Y yo como pinche ladilla ahí voy a asomarme a la cueva… eso sí, siempre había pinches perros merodeando… De pronto escuché unos pinches gritotes, pero cabrones, eran de mi jefe… Me ha puesto una santa cagada por estar en la entrada de la cueva… —el Diablo ríe con tristeza. Me sacó de onda porque pensé que no era para tanto. Llegó corriendo asustado, en cuanto me vio se tranquilizó, me agarró de la mano, no me dijo nada, me jaló y bajamos…

—¿No le preguntaste?

—No, me di de santos que se calmara, pero se me grabó esa vez; por eso de pura nostalgia de repente voy con la Negrita a los baños del Peñón para limpiarnos en sus aguas las malas ondas… o vamos al temazcal, ya ves que es más chido…

—Lo que sí es cierto es que se necesitan unos güevotes de dinosaurio para irte por acá hasta el cerro del Peñón, la neta, ahora te diré, después de eso todavía se volvió más derecho… —cuenta el Muerto…

Al Diablo le llama la atención la expresión del Muerto: «Se necesitan unos güevotes…». Y más le inquieta saber que su Jefe cruzó por abajo la ciudad y guardara silencio, ni a él, a su hijo, que quiso un chingo se lo contó, sólo salía con el cuento de que hay que respetar la ley, es lo único que tenemos los pobres para defendernos, para que no nos jodan. Y no ha de haber resultado tan cierto, piensa el Diablo, pues se lo jodieron por respetarla, pura pistola que él, el Diablo, creyera en eso; la vida te enseña: todos la violan, el pedo está en que no te cachen violándola, mis güevos con la ley… Hasta el Muerto con tanta admiración por su padre descreía de ello…

—¿Y entonces por qué me llevaba a ver a los aviones al cerro? —pregunta el Diablo.

—A lo mejor algo te ha de haber dicho de chavito y tú no lo pelaste… Yo que me acuerde, todo lo que hacía era soltar su rollo, los desdoblaba y comenzaba con el bla bla, que si uno se corrompía eso le convenía a los gobiernos corruptos, a los culeros del poder, que si uno violaba la ley, ellos la violaban y entonces uno no podía pegar de gritos, lo veíamos como una cosa natural; chingar para que no te chinguen, robar para que no te roben, ¿no te acuerdas de eso, de lo bonito que le salía?

—No, no me acuerdo… —contesta un Diablo reflexivo.

—A mí, con perdón de tu Jefecita que Dios la tenga en su santa gloria, me aburría su choro, bien aferrado, metido en broncas, nunca quiso dar mordida ni salir a vender en la banqueta, ni vender fayuca o robado o pirata y por andar derecho se lo enchuecaron, pisó callos por soliviantar a la gente: no me mires así, tú bien que lo sabes… —aquí hace una pausa el Muerto como si fuera a soltar algo importante, mira de frente al Diablo, con su lámpara lo ilumina y le suelta—: tú lo sabes, no te hagas güey, el Saturno, el Comanche, Papá Diosito, fue quien lo mandó matar. ¿Y sabes por qué? —sin esperar respuesta remata—: le estaba echando a perder el negocito, ¿de dónde crees que sale el billete para tener a todos los del Más Arriba contentos? —se escucha un ruido denso, profundo, como si algo crujiera, los dos miran hacia donde sale el sonido; el Muerto se tensa y agrega en susurros:

—Pero… mejor callémonos…

El Diablo mira con tristeza al Muerto y cambia la plática…

—¿Y tú qué crees, habrá muchos muertos en los subterráneos que van al lago? —el Diablo se asoma a la oscuridad del camino—. ¿Qué tan largo será llegar hasta allá?

—Ni lo pienses, hay que cortarse un güevo y la mitad del otro; y la otra mitad apachurrarla… —el Muerto le sonríe al Diablo, como si con eso lo estuviera retando:

—No es lo mismo recorrer cuatro, cinco calles, como lo hacemos a treinta kilómetros hasta llegar al Cerro del Peñón… te imaginas ¿cuántas ollas de agua, cuántos pasadizos, cuántos derrumbes?, ¿y si las salidas están tapadas?, ¿cuántos pedos?

El Diablo no dice nada, se conforma con la respuesta, se recuesta en el suelo, como si quisiera descansar, recordar, el Muerto entiende, apagan sus lámparas, la oscuridad de sopetón los cobija.

El Diablo respira agitado, solloza, evoca la imagen recurrente de su padre en la calle, en el comercio ambulante, él, el niño, está con él, el Padre, el chavito tiene miedo, mucho miedo, tirita de miedo, el puto pinche miedo a la vida, siente la mano fría del papá que se la aprieta, fría, fría como de muerto, llora, escucha los gritos sudorosos de los vendedores, son muy vivos, el: «Bara bara, marchantita», presagia el: pum pum, la sangre, el cuerpo de su jefe desbaratándose, la policía… Resuella.

El Muerto lo escucha, se arrastra hacia el Diablo, lo busca tentaleando con sus manos, se encuentra con el rostro de su cuate, su amigo, su carnal, su ñeris, su manito, siente la humedad en las mejillas, le dice:

—Ya güey, déjalo descansar, él lo sabía, la neta, sabía que se la rifaba, y ni modo, la de malas, las del día que te toca, y ése era el puto día que le tocaba a tu Papá, pero imagina, cabrón, imagina, a lo mejor lo andaba buscando. Y ni modo que los Dioses se quedaran sin hacer nada, todos hubieran hecho lo mismo, se acabaría el billete. Y él muy aferrado, muy chingón. Yo estuve presente cuando llegaron los que tenían que llegar con los líderes y los jefazos de las aduanas y los diputados, pero tu Jefe les comenzó a reclamar, les dijo su rollo del mar muerto, lo del patrimonio cultural y el respeto al reglamento y perdón, mi Diablo, ahí la cagó, chingó a su madre —el Muerto quiere matizar—. Así era, es cierto, se daba, a ti te quería un chingo, decía que eras el vivo retrato de su mujer, que al morir tu jefa y nacer tú, era como si no se hubiera interrumpido la vida, tú prolongabas la vida de ella, mi Diablito…

—Sí, eso me decía, pero lo sentía triste… son chingaderas, nazco y ella se va y nos deja solitos…

—Pendejo, no te frunzas, así son las cosas, pasan porque pasan.

Pero el Diablo no se quiere callar, las preguntas le llegan de a montón:

—¿Para qué, nada más para vivir de algún modito? Así está cabrón, ¿a qué vienes, güey?, ¿a causar lástimas?, ¿nada más a sufrir?, tan corta la vida y tan jodida, pues, qué gacho… —el Diablo se calla. El Muerto escupe, se escucha cómo la escupitina se escurre en la pared.

—Ni modo, Diablito, hay que rifársela aquí y ahora, al momento. Y si te las quieres rifar así por tu mujer, no hay pedo, lo hacemos, vamos por tu Negra, rompemos madre y nos pelamos, así lo hubiera hecho tu Jefe. ¿O qué crees, que tu Jefe era un santo?, ni madres, era un cabrón bien cabrón, ¿a que ni te imaginas que trajo de nalgas a la señora Minerva? La vida es lo que es porque así es, todo está escrito desde antes de que llegáramos aquí, está escrito en tu sangre: se viene a vivir para sufrir y gozar, no hay más, no te hagas la víctima… chíngale…

—A eso es a lo que me rebelo, me encabrona la jodidez de la vida, cómo, por qué, quién hijos de la chingada decide quién tiene el billete y quién no. Y no es de güevos, Muerto, no, no lo es, porque güevos los tenía mi Jefe, y ni inteligencia, porque inteligencia la tenía mi Jefe, y ni educación porque mi Jefe era más culto y refinado que tanto ojete, y no es de ser honrados, porque mi Jefe, no mames, Muerto, era bien honrado, era un buen pedo, por eso se lo echaron…

Enciende su lámpara el Diablo, ilumina el rostro del Muerto, está acuclillado frente a las patas de un Mictlantecuhtli, de tamaño humano, guardián de los infiernos, señor que da entrada al Más Allá, lleva sus manos un poco hacia arriba, enseñando sus garras, la boca es ancha como bebedor de sangre, es esquelético, se le notan las vísceras, tiene orejeras y ojos de un hijo de la chingada… piensa el Diablo, y le pregunta al Muerto:

—¿Cuántos años le echas a ese idolito? —el Diablo lo toca, lo acaricia, es una imagen agresiva, hermosa, con toda la violencia que lo contiene…

—Pa’su madre, pues debe estar desde los tiempos de los aztecas… —contesta muy sabio el Muerto.

—Ya lo sé, güey…

—Digo, desde antes que llegaran los españoles, cuando los aztecas eran chingones, y traían al pedo a todo mundo… —remata de nuevo el Muerto.

—Esa pinche ánima en piedra debe tener setecientos años…

—No mames… —se asombra el Muerto.

—Haz cuentas, fue en el mil quinientos la conquista y los aztecas llegaron unos siglos antes aquí, ¿cuánto va?, bueno, ¿unos mil años?, y mírala, la escultura tiene una cara de hijo de la chingada… —el Diablo acerca su rostro a la cara de la escultura, ve sus fauces, sus garras, sus ojos pétreos…

El Muerto se levanta, recoge unas piedras suaves, de forma extraña, como orejones de fruta, como las que venden en navidad en el supermercado; le llaman la atención, las mira, las revisa, siente curiosidad, las ve y las ve. Ante la seriedad del Diablo…

—Oyes, Diablo, ¿éstas son orejas… o qué pedo?

—¿Orejas? Espera, aquí estaba la escuela de los Guerreros, de los Caballeros Águila y de los Caballeros Jaguar, excelsos para ponerse en la madre, unos hijos de la chingada.

—Éstas son orejas de humano, míralas… —el Muerto le entrega varias al Diablo, que las toma, las mira, las huele, las recorre con las yemas de sus dedos, las observa, se sobresalta; están negras como la palma de su mano, siente temor de su oscuridad, esa cosa extraña que lo tizna… Y como si recobrará el sentido le dice al Muerto:

—¡Son orejas! —sus ojos se abren a profundidad, una extraña sensación violenta lo electrifica, con rapidez regresa las orejas al montón, las trata de enterrar con ansia en el lodo; ordena al Muerto:

—Déjalas en su lugar, no las saques —el Muerto, extrañado, observa al Diablo, sin decirle nada, también empieza a regresarlas de donde se han caído…

—¡Deténlas, no las dejes caer, entiérralas en el lodo, es un costal azteca…! —del lodo jala levemente una especie de cuerda trenzada, de ahí se asoman las orejas, las empujan hasta enterrarlas en el lodo, de pronto cae un bloque de lodo y racimos de orejas petrificadas, una lluvia…

—Son un chingo… ¿No serán de los sacrificios? —pregunta el Muerto…

—Cuando los ojetes de los aztecas tenían que demostrar la cantidad de gente que mataban y no podían llevarse los cuerpos, agarraban y les cortaban las orejas, las echaban en costales, y se las llevaban para probar que habían roto madres…

—Puta, qué gandallas… —exclama el Muerto.

—¿Te imaginas, que te digan hay que darle hoyo a tal, y para saber que le diste tumba, le cortas las orejas, y las llevas para que las vean, como los narcos…? Ya déjalas ahí, que vengan otros güeyes a recogerlas… —el Diablo lo dice como si estuviera harto de la existencia…

—Así deberíamos de ser… —el Muerto piensa en voz alta…

—¿Cómo?

—Como los aztecas, bien chingones, no que andamos de ojetes… —responde el Muerto. Queda pensativo el Diablo, se recobra y pregunta—: ¿Entonces, le seguimos?

—Ése es el pedo —se interroga el Muerto—. No sabemos si se llevaron a la Negra al Zócalo de a deveras o qué pedo —dice el Muerto mientras muestra en su cintura su aparato de comunicación…—. Más bien hay que hacer contacto con Minerva…

—¿Crees que ya se hayan ido o estén esperando a que asomemos la jeta para rompérnosla…?

—Sí, está cabrón asomarnos, todo San Ildefonso debe de estar copado —reflexiona el Muerto.

El Diablo recoge un caracol de mar azteca, de los que usaban para comunicarse, van hacia el Zócalo, se pierden en la oscuridad…

40

Mañana…

La Negra trata de controlar el torbellino desatado en su mente, entiende: está en el Zócalo, en un edificio cercano a la plaza; pero no sabe exacto dónde… ¿cuánto tiempo ha pasado?, ¿ha pasado el tiempo?, ve las torres iluminadas de la Catedral, tiembla, siente la boca seca, su angustia va de los pies a los cabellos, eléctrica, no tiene ganas de llorar, tiene ganas de gritar, correr, su energía brota por sus poros: «Control Negrita, control, fría, a las vivas, aguanta, cero emociones, es tu único chance de sobrevivir, sssh», camina suavecito para no hacer ruido, desea estar en San Salvador, andar muy acá, asomarse a la Zona Rosa, visitar a su mamá, donde trabaja, en el hotel Camino Real, ahí aprendió a robar al que se deje robar y al que no también, ahí conoce al Cacarizo; y su primera vez, hijo de puta, después lo encontraría en Chiapas; era su época de nalga suelta, le gustaban los periodistas; y mexicanos más, le gustaba que le mintieran y beber cerveza, imaginaba la ciudad de México, soñaba irse con Miguel, un camarógrafo, corresponsal de una agencia de noticias española, Miguel fue quien le propuso ir a la gran Tenochtitlan, sin papeles, tan sólo una acta de nacimiento falsa, para inventar a la Negra, la jarocha, la oriunda del puerto de Veracruz, di, soy del puerto, del barrio de la Huaca, bailadora en el malecón, 18 años de edad aunque apenas ibas para los 14…

Te equivocaste con el camarógrafo, lo dejaste; y te fuiste a Chiapas con el Cacarizo, te gustaba, por felón, te prometió llevar a Los Ángeles, California, y se quedaron en la Merced, en el Centro Histórico de la Ciudad de México, trabajando en hoteles de paso, fue cuando se te atravesó el Diablo, tu Diablo, mi reina, sí reina, güey, dónde está ese chango, el Diablo, estás embarcada, aquí, cerca de la Catedral, esperando a que llegue y nunca llega el Diablo, mejor tú, mejor tú, mírate, aquí sosteniendo en tus manos la cabeza de Saturno…

Ella ve los ojos pelones de Saturno, quiere gritarle, está trabada, percibe atrás de ella el movimiento de Saturno, Saturno sin cabeza camina tambaleante, da dos, tres pasos y cae como saco de cemento en el suelo…

Ella no suelta la cabeza, una cabeza negra, de pelos hirsutos y los ojos saltones, ¿ve?, ¿todavía mira? Se pregunta la Negra. ¿Ya se le iría la vida o todavía la contiene ese cuerpo panzón…? De lo más hondo de ella nacen estas palabras:

—¿A ver, cabrón, saca la lengua…?, habla, di, no te quedes mudo, qué te pasa, ¿te creías inmortal? Ya ves que no eres, ya ves, eras porque tenías el poder, ahora ya sabes que eres como cualquier hijo de la chingada, mortal, ojete, culero, miserable, tan débil y jodido como cualquier ser humano, mira, mira, con que te estás yendo… —la Negra esgrime un cuchillo de cocina, se lo entierra en un ojo—. ¿Ahora dime qué ves, ves, o no ves?, ¿ves?, ¿cómo la ves? Esto te pasa por gusgo, por débil, a ver, a ver, adivina dónde está tu cuerpo —lleva la cabeza a donde brincotea el cuerpo—, aquí… —suelta la cabeza, rueda, la patea; se dobla, llora…—. Qué te hice, nada, sólo porque te crees la ley, pero hay otra ley, la de la vida, el que anda cerca del fuego se quema, un descuido, un respiro y ya estás cadáver —sigue llorando—. Diablo, ¿dónde estás? Yo creí en ti, cabrón, me ibas a cuidar y no has venido, le sacaste, coyón, miedoso, le tuviste miedo a la ley, velos, son nada… —la Negra agarra la cabeza de Saturno—. Dime, por qué no se puede vivir sin que estén chingue y chingue… —con fuerza, lanza la cabeza contra la ventana, se escucha el estrépito de los vidrios rotos…

En la calle va cayendo la cabeza. Se ve clarito en la pantalla del Monte Olimpo, el encargado da un brinco al reconocer a Saturno, por instinto oprime el botón rojo.

En el patio, Ayante y el Popochas se alertan. La niña tendida en el suelo duerme, a su lado hay un jarro de barro, de los que usan los brujos para preparar tecitos para dormir. Ayante presiente la intensidad del movimiento en la calle y en el interior de la casa, pero no saben, ni él, ni el Popochas si deben entrar, capaz que entran y agarran al Jefe con las manos en la masa; les cortaría los tanates…

En la calle de Argentina o del Relox los Gandules ven cómo va cayendo la cabeza de Saturno, un Gandul corre a cacharla, la toma con cuidado, la recoge contra su pecho. Los demás Gandules que lo acompañan como almas que lleva el Diablo corren al interior de la vecindad…

La Negra camina desnuda, ida, va y viene por el cuarto, habla y habla, no se entiende lo que dice. Tirando la puerta entra un Gandul con pistola en la mano, ve a la Negra, apunta y luego pum… El Gandul se cae ligerito, dobladito, el plomazo en la nuca lo deja sin reflejos, ya está cadáver sin haberse dado cuenta, de la frente sale un chisguetito, sus ojos están desorbitado. La Negra voltea a ver quién le disparó. En la puerta aparece pistola en mano Ares Cortés, quien le dice:

—Ora sí Negra, ya valiste… A ver si todavía te quiere el Oscuro…

41

Casi mediodía…

La Señora de las Tienditas, Minerva, enfrenta al otro Señor de los Cielos, Tezcatlipoca, el Rojo, el que todo lo puede y todo lo hace, el caballero viste casimir gris Oxford, corte de pelo con raya a un lado, la piel blanca, ojos verde jade, bigote rubio, manos de un blanco satinado, huele a loción, discreto, silencioso, dubitativo, contempla a Minerva, La Señora de las Tienditas… Están en lo oscurito.

El cuarto en penumbras está decorado con pinturas novohispanas de Miguel Cabrera y Villalpando y una colección de retablos guadalupanos, hay trípticos en madera, lienzos al óleo, acuarelas deslumbrantes, carboncillos, vitrales, los muebles son antiguos, maderas talladas en el siglo XVIII con incrustaciones de concha de nácar, influencia veneciana; la penumbra asusta, tan sólo se escuchan susurros al fondo del cuarto, detrás de la puerta parece que se prolongan cuartos sucesivos al infinito, a veces de ahí como si se colaran brotan risitas, a veces son risotadas, gritos y susurros, rechina la puerta al abrirse, de ahí emerge un submundo, son los tipos que viven en lo oscurito: líderes de obreros, líderes de campesinos, líderes de empresarios, de comerciantes, senadores, gobernadores, secretarios de Estado, aquí en lo oscurito las sombras hablan y cuando salen a la luz se desvanecen sin dejar rastro de memoria, parece que juegan a las cartas, unos, otros salen o entran del Salón de los Espejos… con desconfianza Minerva los ve. Otro Señor de los Cielos en un rincón, como si estuviera en un nicho, esboza una sonrisa, está absorto viendo una inmensa pantalla con el mapa de la república, ahí se ven calles de Oaxaca, la selva en Chiapas, las montañas en Guerrero, Michoacán y las calles de Tijuana y las de Ciudad Juárez, observa como el jugador de ajedrez las piezas sobre el tablero… Minerva busca una silla para sentarse frente a él.

—¿Cómo vas? —pregunta Tezcatlipoca, el Rojo, mientras conserva al frente en una mesita una lap top, y como si ese saludo fuera un permiso para que Minerva informe…

—Voy, después de lo que tiene que suceder todo quedará redefinido, espacios de poder y territorios de control… —Tezcatlipoca sonríe enigmático, hace una confidencia a la Diosa:

—Me hablaron del Mucho Más Arriba…

—¿Washington…?

—Las rutas cruzan Centroamérica; y te toca controlar el Altiplano…

—Habrá muertos…

—Deben ser tan sólo los suficientes…

—¿Los suficientes…? —como un eco repite Minerva—. ¿Qué es los suficientes, Patrón?

—Los que tienen que ser: ni uno más y ni uno menos… como la vida, lo exacto…

—¿Lo exacto? ¿Y si se nos pasa la mano?

—¡Se pasó! ¡Y ya! ¡Así es la vida! ¿Ves el tablero?

—Es como una partida de ajedrez…

—Y nosotros pusimos el tablero, las piezas y las reglas, los otros sólo saltan…

Minerva sonríe, se levanta, recorre la sala, se detiene ante un cuadro de Miguel Cabrera: es una escena bíblica, La Anunciación, le atrae el blanco luminoso del Espíritu Santo, el haz de luz alrededor de la cabeza del Señor que viene de no sabe dónde, hay un ángel inclinado, Gabriel, frente a la Virgen María… sobrepasando el marco casi rayando la pared hay escrita una frase con gruesos trazos de carbón: «Tanto amó Dios al mundo que le dio a su propio Hijo…». Minerva se acordó del Diablo, sin poderlo evitar sonríe, es una sonrisa amorosa, Tezcatlipoca la observa, pregunta:

—¿De qué te ríes?

—No, no es por el cuadro, son cosas que vienen a la mente, asociación de ideas…

Quiso decir: «Chinguen a su madre todos, ésos son güevos, no pendejadas», pero se reprime. Está en su papel de la Diosa yendo de visita a Shangri La Mex, el Más Arriba…

—Qué bueno que tengas ganas de reír, no hay de otra…

—No hay de otra.

Un terrible trueno se escucha, hiere el lugar.

Tezcatlipoca se levanta en lo oscurito con estudiada elegancia, hace una reverencia y desaparece detrás de los velos…

Minerva, de prisa, se dirige al Salón de los Espejos… al asomarse ve al secretario de Educación con el cuerpo colgado sobre el barandal de una terraza, tiene un tiro en el pecho, apenas si hay una mancha en su camisa, la gente sigue bailando, incluso con más alegría. Minerva sabe que no debe detenerse a mirar, evita que la gente la toque, quiere salir de ahí lo más pronto posible… le urge…

42

Poco después del mediodía…

Como fantasmas emergiendo de un barco perdido, así van brotando de los girones de neblina las huestes del Señor de los Nopales, navegan en una trajinera, «La Lupita», se lee en el arco hecho de flores, el plas, plas de los remos contra el agua es el sonido que los delata, se diría, han librado una cruenta lucha contra algún monstruo, sangrantes, golpeados, con sus ropas hechas girones y los rostros pálidos, la nave avanza lento.

Erguido, poniendo el ejemplo, va el Señor de los Pulques, Hipoloco, silencioso, es como si regresaran del Mictlan o hubieran atravesado el Hades. Al verlos, se sabe: estos guerreros han adquirido el mal. Cruzan el último telar de neblina xochimilca. Sólo unos cuantos han sobrevivido…

Arriban al embarcadero, ahí los esperaban chavos de Nativitas, raudos como venados, encienden los motores de sus camiones, son los pocos que han llegado desde San Juan Ixtayopan, Chalco, Mixquic y demás, como lagartija trepando los árboles sube Hipoloco, el Señor de los Pulques, exclama:

—Lo devoró su propio padre, se lo comió todito, ni chance nos dio, pobre Cástor.

—¿Se fijó? Sólo quería a Cástor y sus huestes —reflexiona el joven Juan…

—Así es, para seguir viviendo, el hijo de la chingada de Saturno, tiene que tragarse a los suyos, ponerles en la madre, devorarlos, dejar que chorree su sangre en la gran Tenochtitlan, es como prolonga su existencia… —el Hipoloco, triste muy triste, lo dice. El joven Juan horrorizado cierra los ojos, su corazón late de prisa, el transporte avanza en el tímido día…

43

Poco después del mediodía…

En el Monte Olimpo vigilan a los que escapan de la neblina en Xochimilco. Ven arrancar los camiones de carga con jóvenes madreados; gozosa, la gente de Ares Cortés los sigue en sus pantallas, pasan de una pantalla a otra, hasta elevarse por el cauce que arriba a la vía rápida Viaducto Tlalpan.

Focos rojos intermitentes se encienden.

Una sirena chilla.

En otra pantalla se ve en la estación del Metro Pantitlán, en el paradero de los autobuses, arribar camiones chimecos quemando llanta, grupos de chavos bandosos bajan de prisa, corren a las escaleras que llevan a la entrada del metro, es un laberinto de tubos y escalones, saltan en chinga los torniquetes para ir a los andenes, llegan de ciudad Neza y Chimalhuacán, van comandados por el Vampirín, Amo y Señor de las Maravillas y las Mañanitas, barrios y colonia que dan rostro a las pequeñas ciudades hundidas. Ocultos, en el oriente, los jovencitos, agresivos, suben a los carros del convoy, van en son de guerra, de mírenme pero no me toquen, grítenme piedras del campo, que aquí va una piedra rodante…

Un rugido cavernoso, con olor a azufre, caliente, hirviendo, inunda la sala del Monte Olimpo, los operadores con rostros temerosos descubren que está aquí, a quien creían se había ido: Saturno, Papá Diosito de los hijos de la chingada.

Temblaban los hombres detrás de sus tableros, no entendían, ahí estaba presente ese hijo de la chingada como un aparecido: Saturno, ¿cómo?, si habían visto en las pantallas, con sus propios ojos que se comerán los gusanos pantconeros, a la Negra cercenarle la cabeza a este pinche viejo ojete, ellos, los que se asquearon viendo el grotesco cuerpo de este güey caminar tambaleante, derrumbarse y ver a la Negra lanzar la cabeza de Saturno por la ventana, antes de que llegará Ares Cortés con su gente para pescar a la Negra.

Y ahora Ares allá, en una vieja casona del Centro Histórico, gritando al Ayante y al Popochas, que traigan a la niña…

Y acá, completito de los pies a la cabeza, Saturno, son chingaderas.

Saturno omnipotente goza al ver el impacto que tiene su presencia entre los operadores, percibe un murmullo:

—No es él. Es otro que es él —decía el más viejo de los operadores—, lo matan y se muere pero luego revive cuando se traga a uno de sus hijos.

—Cómo…

—Es otro pero el mismo, es inmortal…

—No mames… —dice incrédulo un hombre…

—¿No lo estás viendo? Yo no lo quería creer, pero así es. Con esta van dos veces que veo que lo matan y al rato aparece uno igual a él. Porque no es él. Es otro que es él…

—Presta de la que fumas para andar iguales… —dice queriendo ser bromista el otro hombre, pero se orina en los pantalones cuando lo ve llegar hacia ellos…

Éste se dirige al viejo:

—¡Ya deja de andar diciendo chismes! A chingarle que allá se está armando un desmadre, le pisamos el rabo al Diablo, ahora todos se creen Diablitos… ja ja —Saturno con ira carvernosa se dirige a una de las computadoras, escribe por el messenger:

—¡Ya regresé! —mira a los operadores paralizados, éstos tienen la vista fija en lo que escribió—. Órale, cabrones, a las pantallas, ¿ya checaron las del Norte? ¿Ya se fijaron, andan en babia?

En esas pantallas se ve llegar por Insurgentes Norte, bajando los cerros que rodean a la ciudad, a la altura de las estatuas de los Indios Verdes, las hordas de la Unidad Habitacional CTM del cerro del Tepeyac, abajo, sobre ese largo río de motores rugientes y smog elevándose al cielo los esperan pandillas, bandas y grupos de barrios y colonias como la Martín Carrera, la Nueva Atzacoalco, la San Felipe de Jesús, Ticomán, son Juandieguitos de piochita incipiente y andar acelerado, celebran la convocatoria para ir al Zócalo con teas apagadas, prestas para la noche, bailan hip hop y cumbias andinas, quieren estar en donde de algún modo se grita.

Saturno sonríe, se rasca los güevos y apura a sus operadores; a uno de ello lo saca de sus cavilaciones con un manazo en la nuca:

—A lo que estás, güey… mira la glorieta del Metro Insurgentes… —el Operador saliendo de su pasmo ubica a los Pránganas en esa estación del metro…

En la Glorieta del Metro Insurgentes los Apaches del poniente encabezados por los Panchos de Tacubaya rodean las entradas y salidas, enfrentan a los Pránganas, unos Pránganas violentos con derecho a madrear hasta cansarse, otorgado desde el Más Arriba para detener a las hordas del poniente…

En las pantallas se ve el cruento encuentro, orejas humanas vuelan con singular alegría, la sangre salpica pasillos y túneles del metro…

Saturno sonríe…

44

Tarde…

El Diablo y el Muerto asoman la cabeza como Caballero Águila y Caballero Tigre por un resquicio de las escaleras de las serpientes… Huelen, respiran, perciben lejos al enemigo, el sol de la gran Tenochtitlan se posa sobre ellos; el rumor intenso del comercio los envuelve, se escurren pegados a la pared de la pirámide del Templo Mayor, imaginan entre risitas los sacrificios humanos de los aztecas, la pestilencia de los ríos de sangre después de la borrachera sobre la Piedra del Sol, se saben guerreros en ese trance, tratan de ubicar las lentes de las cámaras, sobre la azotea de la librería Porrúa ven una que se mueve, ellos rapiditos como jilgueritos trepan a la banqueta de Justo Sierra y Argentina, los cobijan las sombras del edificio de la librería del Consejo para la Cultura y las Artes, se escurren hacia la Casa de las Ajaracas, entran a la plaza de Seminario, entre danzantes que bailan la danza de los cuatros vientos con sus atuendos de aztecas chafas, están detrás de la Catedral, platican como si nada, ellos no lo saben pero lo intuyen, están atrapados en las pantallas del Monte Olimpo, deciden regresar a la calle de Donceles, protegidos por los gritos y la admiración de los vendedores callejeros, que en su multitud los oculta…

El poderoso lente de las cámaras los persigue, ahí, en ese espacio único, la parte vieja de la ciudad, donde la Compañía de Jesús asentó su obra, tienen enfrente los colegios de San Gregorio, San Pedro y San Pablo, San Ildefonso y más adelante sobre Donceles, los edificios de excolegios de otras órdenes, ahí, a donde a la menor excavación aparecen las calaveras de esos misioneros, perciben al ojo escrutador, el Diablo y el Muerto confían en las vibraciones del lugar mítico para que distorsione la señal…

El operador lo confirma, la interferencia hace que sólo por fracciones de segundos llegue bien la imagen y luego se escabulla; el operador suda, cree reconocerlos, manipula con ansiedad los controles, no logra estabilizar la imagen, decide jugársela, grita:

—Mi Comanche, los tengo, los tengo, son el par de hijos de la chingada —Saturno complacido guía la cámara personalmente para no perder a los susodichos… ubica las calles, descubre el cielo que ahora es plomizo…

—¿Y Ares, dónde está? —pregunta Saturno sin perder de vista al Diablo y al Muerto…

—Con usted… —exclama el operador recordando la escena de la Negra con Ares y la cabeza de Saturno, pero se arrepiente—: digo, fue a detener a la Negra…

—¿La Negra? ¿No está muerta? ¿Y la niña? —exclama sorprendido Saturno como si no recordara nada, se muestra extrañado. Los operadores lo miran temerosos, dudan…

—No, está viva, su hija también, iban a huir, Ares las tiene… —Saturno de inmediato manipula su aparato de comunicación mientras sigue preguntando—: ¿Está él solo, ningún Gandul lo acompaña?

—No, están con el Popochas y el Ayante, su gente, señor… —le contestan, los operadores no prestan atención a las pantallas, observan al hombre prieto, panzón, impaciente y dice por el aparato:

—Cabrón, llévate a la Negra y a la niña a Palacio Nacional, deben de estar allá, el Oscuro va a llegar en helicóptero, pero ya…

Ares Cortés en el cuarto amplio de la calle de Guatemala escucha por el aparato, mira a la Negra, muy jodida, con la cara reventada, observa cómo la niña sigue profundamente dormida:

—¿Pero… las llevo así? —pregunta señalándolas— el Oscuro nos va a colgar de los güevos…

—Tú llévalas, no creo que se fije, total, luego vemos qué onda —Ares escucha a Saturno despreocupado, y él, Ares, se da cuenta que tiene temor al Oscuro, de coraje patea la panza del Saturno descabezado.

Enfrente le quita la cabeza de Papá Diosito al Gandul. Lo importante es entretener al Oscuro… Escucha la fría y cavernosa voz del Saturno… Ares mueve la cabeza, termina la conversación y murmura para sí: «Me lleva la chingada…».

Saturno no presta atención al cuerpo descabezado o más bien parece no ver su cuerpo o el cuerpo del otro Saturno, como si se estuviera negando a ver esa realidad.

Los operadores asombrados observan, no dicen nada.

Saturno ha colgado el aparato, mira a la nada…

Ares, se conforma, acepta las cosas tal como son, sonríe, aunque no puede dejar de ver el cuerpo descabezado de Saturno, como si recordara algo vuelve a encender su aparato de comunicación… escucha con atención, reconoce la voz de Saturno y pregunta:

—Oye, ¿los soldados están adentro?

—¿Adentro de dónde güey? —contesta de mala gana Saturno…

—¡De Palacio, no nos vayan a ensartar!

—Sí, la contraseña es: Coatlicue… —Saturno responde muy vivo.

—La Señora de las Serpientes. ¿Correcto? —Ares con sorna murmura para sí: «Ya lo sabía pendejo, sólo quería probarte».

—Exacto. Nos vemos, tengo en las pantallas al Diablo y al Muerto. Se ufana Saturno.

Ares Cortés cierra su aparato, murmura para sí: «A este hijo de la chingada se lo chingan y vuelve en otro para seguir chingando su madre, ya ni chingan… nunca se acaban». Reacciona:

—Hey, tú, tira esa chingadera de cabeza, ¿para qué chingaos la cargas? —le dice al Popochas. Éste al instante la tira. Rueda la cabeza brincoteando. Tráeme unas sábanas para tapar a esta pendeja.

—¿De adentro? —pregunta el Popochas…

—De donde sea, pendejo, pero ya…

Ayuda a la Negra, que cansada, ida, se ha abandonado.

—Levántate que te esperan en Palacio Nacional —aparece ligerito el Popochas llevando varias sábanas. Ares se las arrebata. Envuelve a la Negra formando con la sábana una túnica. Le dice al Gandul que le dé su cinturón… El Gandul se lo quita. Ares coloca el cinturón en la cintura de la Negra—. Ni modo, mi hija, hay que irse en chinga… —el Popochas y el Gandul van por delante, Ares les grita—: Hey cabroncitos, a dónde van, ustedes me cargan a esta cabrona, así como la ven, vale la vida de los dos juntos —dirigiéndose al Ayante que los sigue con la niña en sus brazos—, y tú adelante, no quiero que te me pierdas porque te corto los güevos, nos vamos hasta Palacio Nacional en chinga, tope con lo que tope, y hay que llevarlas vivas… Yo voy atrás de ustedes —el Popochas y el Gandul toman a la Negra. Salen.

La calle de Guatemala es una calle chica, casi es un callejón, está atrás de la Catedral, en la esquina se ven las ruinas del Templo Mayor; las excavaciones terminaron por desaparecer la continuación de esta calle, ahora emergiendo de las entrañas de la tierra se muestran orgullosos el Tzompantli y en la punta de la pirámide del Templo Mayor hay una torre dividida en dos, una parte dedicada a Quetzalcóatl y la otra a Huitzilopochtli.

Al grupo lo cobija la sombra de la Catedral. Una Catedral que empieza a iluminarse. Los gritos del mundo de los vendedores informales los recibe con sus rostros sudorosos, es imposible caminar recto, hay que brincar, reptar, eludir o pisotear. Ares vigila y a la vez manipula su aparato de comunicación:

—Control, voy para Palacio, necesito avisen si hay langostas en las costas…

—¡Sale, aquí los cachamos! —Ares lleva al hombro un rifle R-15, sigue a dos metros de distancia al grupo.

Los vendedores de discos compactos, DVD’s, software y juegos piratas, se hacen como que no los ven, sólo por el rabillo los ven pasar… los vendedores toreros al caer la noche aparecen con su mercancía robada, la tienden en la banqueta para vender, miles y miles compran y compran sin rubor.

Ares suda, piensa: «Ni caso nos hacen… nadie hace caso de nadie». La Negra parece avisparse, mira por dónde va, reconoce al Popochas, se detiene, forcejea para zafarse de él. Llega rápido Ares:

—¿Qué pasa?, camínale, no te hagas… Urge la deidad —la Negra lo ve asombrada:

—¿Y Saturno? —Ares la mira de reojo y contesta:

—Está donde debe de estar —sonríe burlón—, le pusiste en toda su jeta; pero no te preocupes, ya otro ocupa su lugar —la Negra no entiende. Está concentrada midiendo sus fuerzas. Sabe que los vendedores toreros la han reconocido. Alza la vista, ve a lo lejos a los danzantes bailar con sus vestimentas aztecas, escucha el huehuetl, la chirimía, las flautas de carrizo y los cascabeles, danzan a los cuatro vientos, en la esquina de la calle de Seminario, en la placita que está a un costado de la Catedral, huele el olor a incienso y copal, está confundida, no sabe qué hacer, entiende que es su chance de huir, pero se pregunta ¿para qué huir?, ¿vale la pena?, ¿qué es mejor: de una vez chingar a su madre o seguir jodiéndose un día sí y otro también?, ¿para qué intentarlo? Esto está de la chingada, sufrir y sufrir, ya me cansé… Se deja arrastrar por el Gandul, un Gandul temeroso, que se sabe rodeado, sus ojos van de un lado a otro cuidándose de los miles de vendedores, sabe que está en el hormiguero, lo único que lo detiene para no correr es que atrás de él viene la deidad, Ares Cortés, Señor de Todos los Poderes; el Popochas se pega a la deidad, ve con temor a los danzantes, le espanta la fuerza con que danzan, los ve fuertes, le asombra cómo corren al danzar, van y vienen de un lado para otro, cree que ya los detectaron, busca a su hermano, a Ayante, que va cargando a la niña, se preocupa más, espera escuchar el caracol que lance por los aires las señales, de ataque o de alerta, no lo escucha, no lo ven, ¿o sí…?

—En chinga, pendejo, no te pares… —lo jala Ares, pegándose al Gandul y a la Negra.

La Negra percibe el desasosiego de Ares y su gente. Se contraría al descubrirse pensando con una esperanza, con una ilusión, no quiere tener ninguna; pero en un segundo cambia y brotan las ganas de aferrarse a vivir, se enoja con ella misma, se descubre amando al Diablo, lo quiere con todas sus fuerzas, adora pasar el día entero junto a él y ahora que tenía a su hijita parecía que por fin, se decía, iba a ser feliz. Esto la hace desear y convencerse que el Diablo no la ha abandonado, lo percibe en la mirada de los vendedores y de los danzantes, se imagina que le pueden prestar auxilio, pero luego vuelve la decepción, el escepticismo, sólo su corazón al latir le da certezas, trata de revisar los hechos para agarrarse de ellos y constatar el cariño del Diablo, se da cuenta que más bien ella quiere creerlo, que su corazón puede engañarse, luego un sobresalto, se incomoda al descubrirse pensando más en su cabrón que en su hija, ¿dónde está su hija, la dejaron en el patio?, no, no, cree verla delante de ellos. Se mienta la madre, al no ver ninguna señal de que el Diablo esté vivo o las ande buscando; ¿pero, entonces por qué Saturno las sacó del colegio de San Ildefonso?, ni modo que nada más porque sí, de seguro sintió pasos en la azotea, era claro que sabía que podía llegar el Diablo. ¿Y si lo mataron? Llora. Se pregunta mientras mide el terreno: ¿vale la pena hacer otro esfuerzo y huir…? ¡Chingada Madre, este güey sí me da un balazo por la espalda! ¿Y si dejo sola en este mundo de ojetes a mi hijita? ¿La cuidará el Diablo? Pero hay mucha gente en las calles vendiendo, ¿nos ayudarán?, al menos parece que están atentos, de seguro esperan que suceda algo… Si llego al Templo Mayor…

45

Casi anochecer…

El Diablo y el Muerto son aqueos pintados como guerreros chilangos, ríen, mientras hablan con La Señora de las Tienditas por radio, ríen, les comenta que los Gandallas, Pelafustanes y Gandules se quedaron vestidos y alborotados en San Ildefonso, están todavía comiendo camote; no saben cómo el Diablo y el Muerto les ganaron; pero la fatalidad, ahora ya saben dónde están, les confirma Minerva:

—Saturno los vio en las pantallas, van tras de ustedes… los reconocieron en las pantallas. A la Negra la llevan a Palacio Nacional. No tarda en llegar en helicóptero Tezcatlipoca, el Oscuro… —informa Minerva y sugiere—: habría que buscar la manera de que se caiga el pajarito…

El Muerto escucha, ve al Diablo. Sonríen. Se sienten cobijados por su ambiente, son emperadores de sus territorios, caminan como soberanos por la calle de Brasil, es como magia descubrir a los comerciantes callejeros con los puestos abrirse a su paso como el Mar Rojo con Moisés, aquí a pesar de doña Junito, su lideresa, son vistos como Dioses; ellos, el par de cabrones, se dejan cobijar por la venta de figuritas de plástico de personajes de las películas joligudenses, chamarras deportivas de equipos de futbol y bolsas de diseñadores de moda… No dicen nada a la sugerencia de la Minerva, se miran entre ellos diciéndose quién sabe qué con movimientos de los ojos. El Muerto interroga a Minerva:

—¿Y qué si no está la Negra en Palacio Nacional?

—Sí está… —dice con fuerza Minerva…

—Sí está… —el Diablo secunda, medita y prosigue—: ¿Y de lo otro?

—Vienen de todos los pueblos y barrios de la ciudad —contesta Minerva, muy orgullosa…

—Ni se imaginan esos ojetes… —el Diablo habla para sí— la gente está hasta la madre de sus transas… esto va a ser un reverendo desmadre… —mira duro al Muerto.

—Va —exclama el Muerto.

—Vamos a Palacio Nacional… —le responde el Diablo y por el radio interroga con rapidez a La Señora de las Tiendas—. ¿El trailer…?

—Está en Santo Domingo, donde quedamos; yo cumplo cabrón… —contesta retadora Minerva—. ¿Van por él?

—Agüevo… ahí quiero ver a todos los cabrones que puedas mandarnos…

—Son un buen —ríe Minerva—, pero Saturno también tiene un chingo detrás de ustedes, y súmale los de Palacio… y los que se acumulen…

Sigue riendo Minerva mientras observa desde las alturas del campanario de la Catedral cómo el Diablo y el Muerto sortean el comercio ambulante…

—Me vale madre, ahí nos vemos…

El Diablo y el Muerto sortean vendedores y gente cargando bultos y se dirigen a la plaza de Santo Domingo…

Minerva calla, no les dice que desde las alturas ve a la Negra madreada jaloneada por el Popochas y el Gandul y la niña cargada por el Ayante; y a Ares con un rifle protegiéndolos; caminan por el Templo Mayor. Se acercan a Palacio Nacional.

46

La noche también llega al Monte Olimpo…

Desde la pantalla las figuras del Diablo y el Muerto se ven pequeñas. Saturno se complace en verlos. Sabe que los tiene. Nadie puede cambiar su destino, concluye.

En otras pantallas vemos al grupito que comanda Ares llevando a una Negra dócil con su hija, están frente a Palacio Nacional, la puerta Mariana se ha abierto de par en par, los soldados no se dignan a mirarlos.

Saturno se infla satisfecho, siente que su misión se está cumpliendo.

Ahora sólo falta hacer la entrega física de la Negra y la niña a Tezcatlipoca, el Oscuro…

En otro monitor vemos a los sobrevientes del Xochimilcazo navegar por calzada de Tlalpan a la altura del Viaducto, van encabronados, inquietos. El joven Juan interroga al Hipoloco:

—¿Usted cree que La Señora de las Tienditas nos haya entrampado, embarcado?, ¿o no?

—Quién sabe, no me late, pero ¿cómo probar que no le dijo a Saturno por dónde nos íbamos a ir…? —uno de los Solidarios, de los venidos de Chalco, arriesga una opinión, de manera tímida:

—Ellos siempre nos vigilan, orita nos están viendo…

Saturno ríe y exclama:

—Que chingón eres escuincle, agüevo que los estoy viendo. Pero con la neblina, ¿cómo? —responde el Señor de los Nopales, el Hipoloco:

—Sí, cómo… —se miran entre ellos y callan, dejan que la nave navegue silenciosa sobre el cauce de Tlalpan.

—¡Pendejos! Yo lo veo todo… —habla con fuerza Saturno para que lo oigan sus operadores. Sigue observando los monitores…

En la glorieta de Insurgentes se mira a los Pránganas saquear tiendas de la Zona Rosa, como forajidos asaltando una diligencia…

Saturno los ve sintiéndose orgulloso de ellos:

—Así, cabrones, así se rompen madres, con güevos, sin miramientos, idiotas… Ustedes qué ven, chínguenle que quiero vigilada toda la ciudad… —grita a los operadores que lo miran con temor…

Los Juandieguitos dan vuelta a los puentes del Monumento a la Raza…

Por la parte de atrás de Bellas Artes vemos entrar a la calle de Cinco de Mayo a los chavos de la Guerrero y la San Rafael, van vestidos de barrenderos…

En la Merced a la salida del metro los hijos de la Candelaria de los Patos se enfrentan a los Ojetes, están llevando las de perder, los están haciendo recular hacia la Cámara de Diputados o los matan a mansalva, pero muchos de ellos siguen de aferrados…

La gente de Saturno se regodea con las imágenes de las pantallas, con gran habilidad uno de los operadores captura en un monitor al Diablo y al Muerto:

—Ya está, señor… Ora sí esos jijos de la chingada no se escapan… —exclama el Operador, haciendo un acercamiento al par de cabrones.

—¡Mátenlos! —se escucha la voz tronante del Señor de los Cielos venir del Más Allá. Los Operadores espantados tratan de localizar de dónde viene la voz. Creen que viene de las bocinas del sistema. Saturno sorprendido responde tratando de aparentar tranquilidad:

—Si los matamos, Señor, La Señora de las Tienditas sentirá como si le cortaran una pierna, usted dice, señor…

—¡Me vale una chingada…!

47

Anochece también en la iglesia de la Santísima…

Un vientecillo suave envuelve a la plazoleta de escaleras cruzadas de la iglesia de la Santísima, un poquito después se escucha un zumbido que se agranda, del cielo baja la Diosa Junito, la Señora de los Tianguis, es un sueño arrullando la basura que dejan los vendedores ambulantes.

El enorme pájaro que trae a Junito hace un ruido ensordecedor, muestra sus blancas y poderosas aspas, el cuerpo es de color amarillo, con delicada maestría la nave se posa en el espacio cuadrado que se extiende a partir de las escaleras; frente a la portada de la iglesia, los niños alegres juegan con los remolinos que se producen, el reflector intenso deslumbraba a los presentes, bañaba de luz a las recargadas formas del cuerpo central de la Santísima, iglesia del siglo XVIII; ahí los ángeles y querubines esculpidos en piedra parecen aletear entre las cuatro pilastras que resguardan el viejo portón de madera, toda la fachada está recargada de adornos labrados en cantera, salidos de la imaginación religiosa; es como si el Espíritu Santo bajara y las columnas y los estípites le rindieran pleitesía; es como si otra nave hubiera bajado siglos antes del universo y estuviera posada para alzar el vuelo de repente, tal vez por eso a los chavos bandosos les gusta resguardarse de las miradas y los vientos en los huecos de las columnas mientras se drogan y entablan diálogos alucinantes con los angelitos y los querubines, cuando salen es como si se despegaran de los angelitos y se transformaran en chavos bandosos, integrándose a la plazoleta. Esos chavos son como ángeles y querubines ayudando a la Diosa de los tianguis, a la virgen del comercio informal, la que hace milagros y los llena de bendiciones con su manto protector, ellos son los autores de los grafitis de las paredes de las escaleras, trazos que se asemejan a una miada de perro para marcar sus territorios, estos son territorios apaches; por el viento las cacas de las aves se desprenden de la piedra cascada, los chavos con desgano se las quitan del pelo cuando les caen.

Junito desciende de las altura como una Santa posada en un manojo de nubes, asoma su rostro y se topa de frente con las formas ondulantes, vivas, de la Santísima, reptan las serpientes de cantera hacia el cielo, formas anguladas, alargadas, parece como si ahora sí, la otra nave, la iglesia, estuviera a punto de despegar al infinito.

Junito se persigna, satisfecha baja del helicóptero, la muchedumbre se le acerca, se diría que la aclaman, ella ordena al piloto regresar al Más Arriba…

—Ve y dile al Oscuro que todo está listo, mis muchachos van a copar la plaza del Zócalo para su llegada.

El Pájaro amarillo revolotea al alzar el vuelo, espanta a la gente, que se aleja para no ser arrastrada por el viento que se crea.

La gente exclama un oh cuando el Pájaro rebasa la altura de la torre de la Santísima…

Ella, la atrevida Junito, deja que sus hijos la rodeen, sube la escalinata y les calienta los ánimos…

Al mitin se asoman los Calaveras, los Sátiros, los Caramelos y demás hijos de la chingada, están con el afán de ver que sacan… la cantidad de vándalos que se reúne hace que la plazoleta sea insuficiente, muchos chavos se cuelgan de las bardas de las escaleras…

Junito ordena detener una carretilla repleta de televisores taiwaneses; el joven sudoroso cuida que los cordeles no se desamarren, Junito de sus ropas saca un organizador, teclea y le dice:

—Dile al contador Díaz que envíe un correo a Hong Kong para saber cuándo llega el cargamento de ai pods…

—Sí Jefa… —sí, claro, ella es la Jefa, este universo está lleno de Jefas y Jefes.

—Y dile que hable por el satelital a Tailandia para lo de la ropa y el tequila. Y que mande otro meil a los chinos, que pida quinientos mil pósters de la Virgen de Guadalupe…

—Sí Jefa… —el joven presuroso parte empujando la carretilla con televisores armados aquí con piezas enviadas desde Hong Kong, Singapur y Formosa.

Doña Junito, la señora mandamás de estos lares, se da la vuelta para enfrentar a los presentes, alza su voz para ser escuchada:

—A ver cabrones, los necesito, en chinga, para romperle la madre al Diablo y al Muerto y a los que los acompañen…

—¿Y dónde los encontramos si nadie sabe dónde andan? —escéptico pregunta Fito, un Calavera. La Señora de los Tianguis lo mira sonriente:

—Todo se sabe en esta pinche vida; se sabe… —y señala hacia arriba con un dedo— andan rondando el Palacio Nacional, hay que pararlos en la Catedral, no deben llegar a Palacio…

—¿Y la policía? —pregunta el Caramelo Mayor…

—Ésos son ojetes, no tienen vela en este entierro, sólo… sólo si las cosas se ponen de la rechingada, adentro de Palacio están los soldados, para cuidar a quien ustedes no conocen…

—¿Entramos a Palacio?

—No, con una chingada, ¿no me entienden?, allá no, sólo en la plaza, adentro se los lleva la chingada, ahí sólo manda uno…

—¿Y con qué les damos en la madre? —pregunta Fito el Calavera…

—Con güevos, palos y machetes, no hay más, el que tenga lo suyo que lo lleve, ya es por su cuenta…

—Y…

—Y si los reventamos, todo esto será nuestro coto de caza, nuestra tierra de apaches…

—Que conste, luego no se vayan a fruncir… —dice escéptico el Caramelo Mayor.

Calientes los Caramelos se pintan la cara con carbón y anilinas, los Zopilotes con sus vestimentas negras y estoperoles forman un grupo compacto, los Calaveras a rape con una raya gruesa blanca a la mitad del cráneo se adelantan, son los que tiene fama de aguerridos, no se andan con cuentos y están listos para demostrarlo a la menor provocación; y los Sátiros, juguetones, se dan santos patadones entre ellos…

Los grupos en desorden suben las escaleras que conducen a la calle que lleva a un costado de Palacio Nacional, desde ahí se puede ver el edificio de la Torre Latinoamericana y las torres de la Catedral, van en tropel sin fijarse si pisan la mercancía de los comerciantes, pasan sobre ella y sobre ellos, entre mentadas de madres y chiflidos mandándolos a la chingada, pero éstos en su prepotencia, cobijados por la Diosa Junito, no pelan, se saben impunes…

48

La noche sigue su marcha…

La Nave se balancea en el aire de la ciudad, abajo se ven los techos de Palacio Nacional…

El Oscuro acostumbrado a andar por los aires, distraído, mezquino habla por teléfono…

Un pelotón de soldados sube a la azotea. Alrededor de la pista del helipuerto se encienden las luces. Los soldados corren hacia las cornisas, resguardan los cuatro puntos cardinales.

El viejecito con cara de piedra de pedernal y rostro de idolito azteca sonríe frío, suda su libido, con la manga de su saco se limpia la baba; al sentir que su pájaro toca tierra, corta la comunicación que sostiene, arregla su impecable traje Armará, en su manita derecha, pergaminosa, en el dedo meñique lleva un anillo de oro con rubíes, forman una T.

Al aparecer el Oscuro en la puerta del aparato los soldados presentan armas. El viejecito baja con lentitud; el aparato detiene sus aspas, el Oscuro se arregla su pelo negro, lacio rebelde, grueso. Se apagan las luces. La oscuridad nocturna lo cobija. El viejecito se encamina a la escalera, se detiene, se asoma a la plaza del Zócalo, observa, mueve la cabeza de manera negativa. Nadie le dirige la palabra, atentos lo miran, se arregla la caída del saco, el Oscuro con mirada afilada como cuchillo de obsidiana y voz helada ordena al sargento:

—La quiero en la recámara de Benito Juárez…

¡Ya!

El Oscuro camina oscuro. Silencio.

49

La noche es ancha y profunda…

La Negra y su hijita tiemblan. Ares las mira… Están en el primer piso de Palacio Nacional, el patio central está iluminado, se escucha el correr del agua de la fuente, la figura pequeña de un Pegaso de bronce se eleva en el centro. A la niña le llama la atención la fuente, sin soltar a su mamá la Negra se asoma, ve con tristeza al caballito alado, quisiera que volara.

La Negra ve con admiración la gran cantidad de murales pintados por Diego Rivera en los muros gigantescos, los mira de reojo sin perder de vista a Ares. Éste desde la balaustrada se asoma al patio, ve a los soldados vigilar en el cubo del zaguán y la puerta principal, voltea a ver a la Negra, va a decirles algo, suena su aparato de comunicación, contesta:

—Ares… Sí.

—…

—Sí, pero… okey, bien, bien, si usted lo cree prudente… va…

—…

—Ya sé que usted sólo recibe órdenes pero… bueno, ahí nos vemos… —Ares ve al Gandul y le dice:

—Hay que llevarlas al museo de Benito Juárez…

El Gandul, la Negra y la chiquita bajan de inmediato a la escalera principal, ahí, se les vienen encima los personajes de Diego, un mundo de color con figuras opulentas y famélicas aletean frente a la Negra. Ares se pone al frente del grupo.

Caminan por los pasillos fríos y oscuros de Palacio Nacional, los techos son altos y las columnas inmensas, sus arcos al cruzarlos descubren pequeños patios u oficinas lóbregas.

De pronto un estruendo aterrador se escucha, la construcción se mueve, tiembla: Ares de inmediato se pone en tensión. La Negra aprieta con fuerza la mano de su hija, el Gandul por instinto se pega al muro, las pesadas lámparas se balancean, la luz parpadea. Ares sonríe. La Negra acaricia el pelo de su hija. La niña la abraza con fuerza. La Negra le sonríe… Ares apura al Gandul:

—De prisa, que ese güey ya está chingando…

El grupito camina de prisa con temor, llegan al fondo del pasillo, doblan a la derecha rumbo a la recámara del Benemérito de las Américas: Benito Juárez…

50

Son las ocho y doce de la noche…

En el mero centro de la plaza del Zócalo, a un costado del asta bandera Hermes Tercero, sobrino del Señor de los Antros, rebelde por naturaleza, es envuelto por una nube de humo, sonríe, está rodeado por los señores de las escobas y los recogedores, con sus uniformes anaranjados y tenis blancos, que dominan el espacio con sus botes con ruedas que sirven para recoger la basura; desarman la bazuca todavía humeante, con sus guantes gruesos de barrenderos, se encargan de esconder las piezas, el humo se va disipando, se descubre en el frente de Palacio Nacional un enorme boquete donde se encontraba la campana histórica, la que se dice se usó para llamar a la población a rebelarse contra la corona española por el sacerdote Miguel Hidalgo y Costilla, era la campana de la iglesia del pueblo de Dolores, había desaparecido la campana de la Independencia, gritaban: «¡Éstos sí son güevotes!».

De ese pueblo también era José Alfredo Domínguez, no por nada mientras ocultaban la bazuca canta: con dinero y sin dinero sigo siendo el rey… Del nicho queda sólo la escultura de un cuerpo de niño panzoncito, un querubín, uno de los dos que cargaban la Campana.

Sobre los techos de Palacio Nacional se asoman en gran cantidad soldados, apuntan con su armas, no disparan…

Los jóvenes de uniformes anaranjados comandados por Hermes Tercero, exclaman:

—Órale, cabrones:

Lo que está abajo es como lo que está arriba, y lo que…

Está arriba es como lo que está abajo…

Pum. Disparos.

En chinga se echan a correr detrás de sus carritos de barrenderos…

De la calle de Moneda, a un costado de Palacio Nacional, sale un grupo de Pelafustanes, Gandules, Calaveras, Sátiros y Caramelos, avanzan codo con codo, llevan machetes, palos, piedras; como alma que lleva Satanás, se pone al frente el Caramelo Mayor. Ven el boquete hecho con la bazuca. No tiemblan…

Un grupo de Pránganas y Gandallas aparece por la calle de Corregidora, la otra calle de Palacio, llevan tubos y varillas…

La poca gente que todavía deambula por la plaza del Zócalo echa a correr, las luces de los edificios de gobierno se apagan, a un costado de la Catedral se enciende una fogata, unos danzantes con su vestimenta azteca bailan al ritmo de la chirimía, el teponaxtle y el caracol… gritan en son de guerra…

51

Son las ocho y cuarto de la noche, también…

En el Shangri La Mex se siente la tensión. Las sombras densas envuelven las montañas. En el Salón de los Espejos la fiesta baja de intensidad, sobre los espejos aparecen pantallas de televisión, muestran escenas del Zócalo, la gente sonriente se acerca, sin perderlas de vista buscan sillas y en grupos se acomodan para observar mejor… Se abren las apuestas.

Al fondo, en los aposentos, los dos Señores de los Cielos sostienen una plática con los poderosos, van de Wall Street y a Washington, D. C., el Otro Señor es quien contesta:

—Enviamos la señal del satélite, ¿la recibieron…? Tranquilos, no hay por qué asustarse, todo bajo control… —asegura el Señor de los Cielos. Y el Otro Señor de los Cielos escucha sonriente… frente a ellos tienen un monitor grande donde en una pantalla dividida ven en un recuadro a la gente de Washington y en la otra a la gente de Wall Street, y como fondo de las dos las escenas en el Zócalo…

—Preocupante, puede entrar el pánico… —dice desde Wall Street un hombre de corbata de moño a cuadros, entrecano con rostro rozagante…

—Todo está coordinado, mister McCarthy, no son comunistas, son miserables. ¿No recibió el story board del espectáculo…?

—Es riesgoso… —dice un señor canoso, regordete, de chaleco y corbata, es un inglés agringado desde Washington…

—No, al contrario, nos sirven, tendremos una justificación para la mano dura —el Señor de los Cielos lo dice con voz muy suave, educada. Mira al Otro Señor de los Cielos. Éste lo mira duro. No se dicen más.

—Tengan la seguridad de que las cosas se mueven para seguir igual…

El gordo pecoso de la corbata de moño termina la transmisión:

—Chao… —llega un zumbido… Se escucha un click. Y luego un silencio. La penumbra envuelve los aposentos. Se escuchan risitas contenidas:

—Pinches güeyes, se creen los dueños del mundo… —dice el Otro Señor de los Cielos.

—Pues lo son, ¿o no? —interroga el Señor de los Cielos…

—Para mí que son ojetes… —dice el Otro Señor de los Cielos…; se levantan espectrales, dejan que los velos los envuelvan, no luchan por quitárselos, dejan que se les resbalen, salen de los aposentos. Se van a lo oscurito.

En el Salón de los Espejos los ah y los oh de gente maravillada salta de un grupo a otro… Aplauden al ver cómo un grupo de Pelafustanes patea a un Barrendero… Pero cuando un Barrendero enfrenta a uno de los Caramelos y le empuja una escoba sobre el rostro, exclaman, maravillados: «Beautiful…».

Las cámaras hacen un acercamiento a la fachada de Palacio Nacional, recorren la puerta Mariana, llegan al balcón presidencial y luego se van hacia arriba, ahí descubren el nicho de la Campana destrozada. La gente se levanta de sus sillas y aplaude…

52

Son las ocho y cuarto de la noche…

El Diablo y el Muerto caminan por la plaza de Santo Domingo, la figura sedente de la Corregidora, Josefa Ortiz de Domínguez, llama su atención, caminan paralelo a los arcos, donde trabajan los escribientes en sus computadoras, hacen declaraciones de impuestos para la gente que no lo sabe hacer; antes escribían cartas de amor.

Se escucha un aterrador pum.

El Muerto señala con la vista una de las cámaras de vigilancia del gobierno, está colgada en un arbotante de luz.

El Diablo señala la fachada de la iglesia de Santo Domingo y el edificio de la Santa Inquisición; aparentan no estar conscientes de la cámara, ríen, el Diablo tropieza con un tubo, lo patea, haciéndolo sonar, el eco se prolonga por las demás calles, murmura al Muerto:

—Nos están viendo… ¿Ya viste?

—Sí, se mueve la camarita.

—¿Dónde está el trailer? —pregunta el Muerto alarmado…

—A un lado de la iglesia de Santo Domingo… —contesta el Diablo…

—No lo veo.

—Desde ahí no alcanzan a verlo bien —explica el Diablo, señala al trailer con el tubo, luego, girando como si fuera un lanzador de martillo, lanza el tubo contra un poste de la luz, que tiene un transformador de energía eléctrica, está cerca de los arcos de la iglesia, le pega al poste de la luz, hace temblar otra camarita, ríen…

En el Monte Olimpo el operador ríe, Saturno serio observa…

—Éstos cabrones quieren tirar las cámaras, pero está cabrón que las tiren…

—Estos… ni madre que se nos escapen… —afirma el Operador.

—Siempre y cuando no se vaya la energía eléctrica… —ironiza Saturno…

—Ja ja ja… No creo que llueva… —ríe el operador…

—Ni hay nubes, están jodidos —Saturno ve a través de los ventanales—. Pero si Minerva pide ayuda a quien ya sabes, vamos a parir chayotes, en lugar de bebés…

Al llegar a la esquina de Venezuela el Diablo y el Muerto se detienen, buscan pero no encuentran, de pronto como caída del cielo, arriba de un bicitaxi La Señora de las Tienditas, Minerva, se empareja con el Diablo y el Muerto y les dice:

—Hola, jijos del chingada, ¿qué andan haciendo por estos territorios?

El Diablo ríe, se rasca una oreja, no contesta a la pregunta de Minerva, se acerca al bicitaxi:

—¿Y la Negra? ¿Sabes dónde la tienen…? Minerva baja del bicitaxi con la grandiosidad de una diosa, al sentirla la gente de la calle la mira con respeto o miedo; el Muerto se acerca:

—¿Qué pasó, Jefecita? —la Jefecita no le contesta, se dirige al Diablo:

—Te lo digo, Diablo, esto no es un juego, si le quieres atorar, ya lo sabes, a mí no me andes con desconfianzas, te lo vuelvo a decir, las tienen en Palacio Nacional y para sacarlas hay que armar un megadesmadre, que va a retumbar en todo el país.

—Les vamos a ganar limpio.

—No va a ser fácil… —dice Minerva con serenidad.

—¿Sabe qué, Jefa? Me valen madre los soldados y la gente de la señora Junito, todos nos la van a pelar…

—No es broma, está cabrón, tranquilo ya están llegando los nuestros, la bronca es que a la Negra la tienen con su hija —le dice Minerva y sigue—: ¿Por qué crees que la Negra no les ha ganado así como así?, sola ya la hubiera librado.

—¿Y por qué se llevaron a la niña? —pregunta desconcertado el Diablo, suda frío.

—El Caguamas la llevó a la casa del Cacarizo…

—¿Se lo pidió la Negra?

—Me imagino…

—La Negra se muere sin su hija… —tercia el Muerto…

—Sí, pero habíamos quedado en que luego pasábamos por la niña… —medita el Diablo y piensa en voz alta—: ¿Y a poco el Cacarizo se la entregó así nomás?

—Ay hijo, parece que no lo conoces… —exclama La Señora de las Tienditas…

—Sí, pero ¿a poco el Cacarizo, así por qué sí les aflojó a su hija?

—Saturno lo tiene agarrado de los güevos. ¿O a poco crees que te quería matar por la Negra? ¡No seas pendejo! —dice Minerva.

—¿Qué pedo, por qué estos güeyes se ensañan así con los mortales? Nunca lo dejan a uno en paz. ¿Dígame, Minerva, en qué le faltó mi padre al Oscuro y a Saturno para que mandaran matarlo? ¿Nada más por sus güevos? ¡Mi padre era honrado! ¿Sólo por eso, por ser derecho, por no aflojar para la transa?

—Tranquilo, Diablo, tranquilo, guarda tu rencor para la hora buena, ya vienen chavos a apoyarnos; y vienen de todos lados: Xochimilco, Ixtayopan, Tláhuac, la Villa; los de Tepito están en el trailer…

53

A las ocho veinte de la noche…

En la calle de Brasil después del Pum comienzan a recorrer la calle jeeps y camionetas; van ahí Pránganas y Gandallas, gritan, la gente se espanta, el taquero de la esquina, temeroso, recorre su carrito para ocultar al Diablo y al Muerto, Minerva sonríe:

—Aquí va llegando la gente del Saturno. ¿Cómo vas a llegar hasta Palacio Nacional?

—¿Y lo que te pedí? —pregunta alucinado el Diablo…

—Llegó, desde Centroamérica pero llegó. ¡A la salud de los gringos!

—¿Y los soldados? —pregunta el Muerto.

—No hay pedo. Sólo van a entrar en acción si ven muy cabrona la situación. Se puede entrar por la puerta de Correo Mayor. Y por Moneda, y por Corregidora van a llegar los Xochimilcas… —dice Minerva.

—Los de la Guerrero que lleguen por Moneda, y los de la Candelaria de los Patos por Corregidora, y el resto, en bola y por el frente… —ordena el Diablo.

—Los ablandamos y les caemos… —se ufana el Muerto.

Minerva los ve entusiasmados pero sigue escéptica:

—¿Y las cámaras? ¿Cómo le vamos a hacer?

El Diablo blande otro tubo con la mano:

—Eso, yo sé cómo hacerlo, Jefa…

Por la calle de Tacuba llega un autobús moderno, es la gente de Saturno, van colgados de las ventanillas.

Minerva recibe una llamada, contesta:

—Ésos… en chinga, que ya está la fiesta… —mira al Diablo— llegaron…

El Diablo sonríe. Minerva sube al bicitaxi y volando se aleja por la larga calle que lleva a la Villita de Guadalupe…

Se escuchan explosiones, se quiere ir la iluminación de la calle, el cielo oscuro se nubla ocultando a las estrellas…

54

La misma noche, ocho treinta…

En el Salón de los Espejos la fiesta continúa… Madame Corcuerón alegre por el champagne discute con un grupo de intelectuales, llamado Los Mandarines, reconocido por dar consejos a los gobernantes, crea empresas de asesoría para la inversión extranjera y para los poderosos hombres de empresas del país; ufanos aceptan su apodo: «liberales absolutistas».

Se rompe un espejo; al saltar los vidrios, cruza el marco el Señor de los Cielos, retumba el cielo y la tierra; también aparece el Otro Señor de los Cielos.

—Ooooh… —exclaman los presentes…

—Buenas noches, señores y señoras —dice amable el Señor de los Cielos.

—Muy buenas noches tengan todos ustedes —dice el Otro Señor de los Cielos…

En el salón se escucha el primer movimiento del Concierto para piano núm. 3, el allegro ma non tanto, de Rachmaninov; la gente actúa como si se supiera personaje de una película antigua de joligud teniendo como fondo esta música; de pronto los espejos desaparecen y en su lugar descienden largas pantallas, en ellas se ven escenas violentas en las calles viejas del Centro Histórico de la ciudad… El Señor de los Cielos con su impecable smoking, habla al auditorio desde un podio, lee unas hojas, lo hace pausado, solemne, como si supiera que ese acto fuera a pasar a la historia, su rostro es circunspecto:

—Acudo a los sectores productivos de la sociedad para preguntarles: ¿qué hacemos? —propone el Señor de los Cielos… De inmediato sin dar chance a respirar a los respetables, toma la palabra el Otro Señor de los Cielos:

—La violencia nos está rebasando, las fuerzas del orden no han podido contener a estos transgresores del orden establecido, violentan nuestras instituciones, el estado de derecho exige que actuemos en conjunto para preservar la paz social, cuyo orden se basa en el respeto a las normas de la buena convivencia…

Los Contertulios con asombro y curiosidad primero y luego horrorizados miran las pantallas…

—Hay que poner orden, mano dura, que no les tiemble, para que estos sujetos que crean odios y rencores de clase no escapen al brazo de la ley… —dice un célebre empresario, católico confeso hasta la exageración.

—Claro, pero ustedes nos lo tienen que pedir, por qué no hacen ese llamado en la televisión… —remata el hilo de su discurso el Otro Señor de los Cielos. Madame Corcuerón propone:

—Hay que organizar una fundación contra la inseguridad, becaremos a los hijos de los policías y al comandante que se muera, a su viuda se le regalará una residencia con una capillita, donde se venera al Señor del Veneno…

—Sí, hay que darles con todo el peso de la ley. Y a los guardianes del orden premiarlos y dejarlos sin presiones, no darle a las ONGs presencia en los medios.

—Así se hará —con calma el Señor de los Cielos acepta el mandato y agrega—: a sugerencia del Otro Señor de los Cielos, el Señor Presidente ordenó el desplazamiento del Comandante Tezcatlipoca al lugar de los hechos, allá en donde de algún modo se muere para que ponga un hasta aquí a este caos insurreccional —un murmullo que se siente temeroso recorre los labios de los respetables—: ¡El Oscuro!

55

Esa noche, ocho treinta…

En Palacio Nacional, por la escalinata del patio donde se encuentra la estatua sedente de Benito Juárez, camina el Oscuro, seguido por un pelotón; se detiene en una de las frases del Benemérito de las Américas, y luego en la explicación que dan de por qué fue echa la estatua con los restos metálicos de los cañones, fusiles y balas en una de las guerras que comandó el indio de Oaxaca…

—Éste sí era un chingón… —dice el Oscuro y a la vez mira a Ares…

—¿Dónde está la niña? —sigue hablando el Oscuro, que cojea al caminar de prisa.

—En la recámara, señor… —dice Ares haciéndole una señal al Popochas para que se quede ahí. Ayante se quedó en el otro pasillo. Ares sigue contestando las interrogantes del Oscuro:

—¿Y la Negra?

—También…

—Me lleva la chingada, no la has matado.

Ares asombrado mira a Tezcatlipoca encendido, furioso, sus ojos son la maldad que ha bajado entre los mortales. Ares sintiendo terror, contesta:

—Nadie me lo dijo…

—Pues te lo digo. Te estás tardando —el Oscuro fulmina con sus ojitos que parecen tizones encendidos.

56

La noche sigue, ocho treinta y uno…

En la plaza de Santo Domingo la noche es oscura, llueve y se ha ido la luz. El Diablo sonríe, el Muerto mueve la cabeza.

—Estamos de suerte…

—Y con Minerva de nuestro lado, mejor…

—Pues a darle, que para luego es tarde.

—Chíflale a los del trailer…

—Tenemos que pararnos enfrente… es la señal —dice el Muerto— para que se muevan… Son los que ya sabes, el Águila y el Témoc, tus carnales desde chavitos, ¿te acuerdas?, de cuando la calle y la orfandad. Te la deben, ¿cómo la véisbol?

—Chido por esos güeyes…

—Ahora sí tope donde tope…

—Tope donde tope —se persignan.

Cruzan la puerta de la iglesia de Santo Domingo, se asoman a los arcos, hacia donde se encuentra la biblioteca del magisterio, ahí está la nave, los dos se paran sobre los arcos.

Del trailer se encienden los faros, fugaces.

Las siluetas de los dos hombres sobre los arcos se iluminan como la brevedad de un parpadeo. De nuevo la oscuridad.

El Muerto enciende un cerillo.

El trailer echa a andar su motor. Avanza pesado.

El Diablo mide con la vista la altura y el ancho de los arcos; pregunta:

—¿Pasa?

—Agüevo que pasa —contesta el Muerto y ríen, se hacen a un lado cuando toma velocidad el trailer para subir el escalón de los arcos, roza las columnas, apenas alcanza a pasar, hace un estrépito de láminas, del interior se oyen gritos apaches. La noche emana un silencio hipócrita. El Diablo se acerca al trailer que está sobre la plaza, ve al Témoc, se sonríen:

—Caminamos adelante, ustedes nos siguen…

—¿Al Zócalo?

—Al Zócalo, lo despejamos y con todo hasta el patio de Palacio Nacional.

57

Sigue la noche contando segundos después de las ocho cuarenta…

En el Zócalo el desmadre está en grande. Ahí sí hay luz, no se ha ido. Se ven claritos, frente a frente, los enemigos: Pelafustanes contra Ixtayopan, Calaveras contra Xochimilcas, Pelafustanes contra los de la Guerrero, el ruido es ensordecedor, la gritería hace temblar el ambiente, hay gritos de dolor y hay gritos de sufrimiento y gritos del esfuerzo y gritos para atemorizar, las sirenas de las patrullas chillan, las torretas lanzan su danza de luces de colores: rojo, azul y blanco, cientos de mozalbetes se dan en la madre chido, son como ánimas en pena rumbo al infierno, se golpean en la cabeza sin piedad, patadas en las costillas sin rubor contra los caídos. El Caramelo que es un hijo de la chingada, da una patada en plena nuca a un chico malo de Peralvillo, no hay remordimiento en él, sin el placer de sentirse impune; saltan astillas de huesos y mechones de cabello; un súbdito de Hermes Tercero, llevando con valor su uniforme anaranjado de barrendero, al ver la acción del Caramelo se hincha de indignación, con rapidez quita las varas a su escoba, con furia rencorosa la transforma en una mortal lanza y la entierra al Caramelo, él grita su dolor, su rostro desmesurado se contrae viendo al cielo, ahora su acción no quedó impune; el otro, el chavo barrendero grita su rencor y sigue horadando el cuerpo del Caramelo con su estaca:

«¿Por qué para vivir hay que matar?», se pregunta con amargura de chiquillo de diecisiete años, no recuerda haber tenido otra opción sino la que le brindan los policías, ponerse listo para no quedar ensartado.

La sangre mancha la plaza, las campanas de la Catedral suenan por el viento que se ha desatado, ninguno de los bandos da tregua, son leones heridos soltando manotazos con sus garras bien afiladas, un microbús se incendia, las llamas saltan por las ventanillas, los que iban adentro, Gandules, saltan despavoridos, apenas alcanzan a llegar a la plancha de la plaza, y cuando voltean a ver el micro, tan sólo lo ven elevarse por la explosión.

La Señora de los Tianguis desde la cantina El Nivel, observa explosiones y la lucha cuerpo a cuerpo, da órdenes, enojada, al ver cómo los Calaveras reculan ante la violencia de los de Ixtayopan, jefes de jefes a la hora de rifársela: la vida, la famosa vida moridora; los Calaveras son rodeados por los Chicos Malos de Peralvillo. La señora Junito pide a gritos ayuda a sus otros compinches, para sacar de la trampa a sus secuaces; al no obtener ayuda, hace una seña a los granaderos, que se alistan por la calle de Moneda para hacerse presentes con sus aparatosos uniformes de robocops. Los mozalbetes, al verlos, se engallan y corretean a las calacas de los Calaveras y los Caramelos, quienes se sienten perdidos, saben que no es como cuando van a romper huelgas o alborotar manifestaciones políticas, ahora están con sus iguales, se echan a correr los pocos que quedan hacia Moneda, saben que ahí los esperan los granaderos, que son su paro, su muro contra la violencia de los otros.

Los de la Guerrero cargan hacia ese lado para hacer montón, los seguidores de la señora Junito, Señora de los Tianguis, siguen huyendo, perdiendo la apostura, los granaderos marcialmente se abren para dejarlos pasar y en automático se vuelven a cerrar, como cuando Moisés se lo ordenó a las aguas del Mar Rojo.

Los granaderos con sus escudos y toletes enfrentan a los aguerridos de los ejércitos del Diomedes, también llega Calcas y los Apaches, más al fondo como hijos de la Santa Muerte aparecen el Hipoloco, el Señor de los Pulques, con los de Milpa Alta, y Juan, el Guadalupano, también para hacer de un zafarrancho un megadesmadre violentísimo; llegan los súbditos del Muerto y los amigos del Diablo, éstos no paran, se van de frente a chocar contra los escudos y a esquivar los toletazos, es tal la fuerza de esa cargada que la primera valla de granaderos cae como si fueran pinos de boliche, al sentirlos en el suelo los demás chavos van tras todos los granaderos, se ensañan contra todo lo que representan, la opresión. Éstos lanzan gases, están demasiado cerca, Junito se eleva a la azotea del edificio de la Primera Imprenta, desde ahí, en la esquina, habla por radio:

—Saturno, con una chingada, necesito que lances a tu gente para romper madres, éstos ya se alebrestaron de adeveras… Y si no los paramos va a ser una masacre… Y el Otro Señor de los Cielos va a bailar.

—Tranquila, mi Señora, no le saque, ahorita llegamos con la fuerza pública…

Contesta un frío Saturno, se frota las manos, es lo que más le gusta de su trabajo, ver la sangre y tragársela. Le importan poco un señor u otro. Siempre el que quede lo contratará para hacer el trabajo de carnicero.

58

Son las ocho cuarenta de la noche…

La noche es espesa en Shangri La Mex. En el Salón de los Espejos los presentes están horrorizados. Las cámaras de televisión recorren las paredes ensangrentadas de Palacio Nacional, que están como si hubieran hecho pintas algunos manifestantes. A las coladeras hilillos de sangre van a parar. Se corta la transmisión del Zócalo y aparece en pantalla Madame Corcuerón, lee unas hojas ante un micrófono, lleva lentes para vista cansada:

—La sociedad civil, los grupos productivos de este país, empresariales, religiosos, los partidos políticos, lo mejor del tejido social, le exigimos al Presidente de la República que intervenga con mano dura ante tanto desorden social, que detenga este caos de violencia y se castigue con todo el peso de la ley a los que se han apoderado de las principales calles de la ciudad capital; pedimos se proteja nuestro patrimonio cultural e histórico; la fuerza del Estado se debe aplicar para imponer la ley, la sociedad espera eso de sus gobernantes, y exigimos se castigue a los responsables. Caiga quien caiga…

Al terminar de hablar Madame Corcuerón se escuchan las notas del himno nacional, los respetables en el Salón de los Espejos como parte de la celebración cantan también el himno, al terminar, gritan a coro:

—¿Y el Señor Presidente dónde está?

—El Señor Presidente les ruega tengan paciencia, en un momento hará su aparición —dicho esto, el Señor de los Cielos sonríe. Todos los presentes aplaudieron, de lo oscurito el hombre que en ese momento era el Presidente de la República, pálido, enfrenta a lo mejor de esa sociedad, va agarrado de la mano de su esposa.

—Muy buenas noches ciudadanos y ciudadanas, esta noche comunico que el Estado, mi gobierno, ha decidido hacer uso de la fuerza para preservar la paz social, esto ante el reclamo que con justa razón ustedes me hacen, en este momento las fuerzas del orden están entrando en acción y esta misma noche esperemos que todo vuelva a la normalidad —dicho esto el Señor Presidente y la Primera Dama desaparecieron con el Señor de los Cielos y el Otro Señor de los Cielos entre velos en los oscurito.

Los presentes brindaron con copas coñaqueras porque este trago amargo que sufría el país tan sólo fuera un contratiempo. Pero algo llamó la atención a los presentes, un sonido, un ruido seco, como un disparo de pistola, todos hicieron que no oyeron.

59

Noche, ocho cuarenta y dos…

En lo oscurito frente a frente estaban: el Señor de los Cielos y el Otro Señor de los Cielos sentados en una mesa, al centro había una pistola Luger. Se miran a los ojos sin parpadear. Por la puerta del fondo va desapareciendo con la cola entra las patas la pareja presidencial. El Señor de los Cielos habla:

—Tú los escogiste… Te toca…

—Me toca… —dijo el Otro Señor de los Cielos, casi murmurando; toma la Luger, la apunta hacia su sien…

60

La noche, la misma hora anterior…

Sobre la calle de Moneda en la esquina con Correo Mayor, por ahí bajó el terrible Saturno, más poderoso que nunca, espantoso en sus fauces abiertas, estaba sediento de sangre, se sabía omnipotente, con todos los permisos habidos y por haber esa noche, él era el Señor de la Noche, de él esperaba maravillas la sociedad del Salón de los Espejos, gruñó, y la muchedumbre se abrió temblando. La gente creía que cada vez que le cortaban la cabeza renacía más poderoso. Caminó majestuoso en su perversidad por la calle empedrada. Pasó como si nada ante el nicho de la Virgen de Guadalupe. Ya lo esperaba la Señora de los Tianguis. Le señaló hacia la plaza del Zócalo. Saturno volteó y vio el apocalipsis. Saturno, con un gesto, ordenó a los cientos de Saturnitos avanzar a la refriega…

En la plaza del Zócalo al descubrir a Saturno, los mozalbetes prepararon su bazuca para enfrentarlo. Atrás de ellos apareció el trailer subiendo a la plancha, lleva todas sus luces encendidas, al frente a lo largo y atrás, era como una plataforma petrolera en el mar, un mar crispado. El Muerto y el Diablo iban al frente. Sería la imaginación o cosa real, el hecho es que el Zócalo de pronto se empezó a iluminar más. La Catedral estaba esplendorosa con su iluminación escenográfica, igual Palacio Nacional, que asemejaba a un tiovivo. Y en sí el Zócalo parecía un feria de pueblo conteniendo una guerra florida de tiempos de los aztecas.

El Diablo camina de prisa, juguetea con un tubo, busca en las alturas algo. El Muerto, bien Muerto, sonríe al ver las peleas que se suceden en la plaza, tanto tiempo, tantos días soñó con esto, allá en lo recóndito de su rencor social, el que se va acumulando, ante el desaliento de no poder ser, ante el dolor de la incredulidad de que un día todo esto será mejor. Se nota que los dos tienen miedo; pero es ese miedo del que saben les permite sobrevivir. Ahora el Diablo lo huele, puro, fresco, sin pizca de indefiniciones… Las piedras se van tiñendo de rojo.

—Qué buen desmadre se armó.

—Espérate, falta, falta —responde el Diablo. Le dice al Témoc—: dale la vuelta al trailer y de culo entra a Palacio…

Saturno se asoma en la esquina de Moneda. A no querer se impresiona, los chavos no se abren. A cada caído es como si ellos quisieran ser el siguiente, parecía que el espíritu azteca del culto a la muerte hubiera renacido entre ellos, la plaza olía y olía muy fuerte a sangre.

El trailer en reversa avanza hacia Palacio. Es una nave desgarrando la oscuridad, enfilando a su destino. Ruge el motor, chilla su bocina. A sus costados se van cubriendo el Muerto, el Diablo y jóvenes que los acompañan…

La Señora de los Tianguis ve ir al trailer directito a la puerta Mariana de Palacio Nacional, teme, comienza a pensar que en esto ya no hay regreso, ahora sí es de adeveras, o chingan a su madre unos o chingan a su madre otros, de todos modos ya se los llevó la chingada a todos, manda a sus Pelafustanes al encuentro, les ofrece recompensas por cada cabeza cortada. Ansiosos van camino a su fatalidad.

Chocan los ejércitos de la noche oscura, densa, pétrea, es una batalla despiadada, que quiere decir sin piedad por parte de los unos y de los otros, los gritos aturden o encienden los ánimos, los ojos se agrandan en la medida en que aumenta el ardor de la violencia, los cuerpos se arrugan cuando se siente el miedo y se hinchan cuando se pasa la barrera del temor. Se dan cuenta: el sudor huele.

El Diablo y el Muerto protegidos por el costado del trailer, sonríen. Se saben observaclos por los soldados. En un parpadeo el Diablo descubre lo que anda buscando, en la esquina hay otro poste de luz con un transformador. Observa a su alrededor.

La noche es parda y las estrellas se ocultan, la lluvia es breve.

Descubre a Saturno, al verlo su memoria arde, llora, sangra con los recuerdos que lo amargan, es la angustia de la existencia, de las preguntas: para qué vivimos esta pinche vida jodida, son los recuerdos del no ser, los de su padre, ese cabrón bendito, adorado, su viejo, al que no tiene ya, ese pinche hombre quería que su hijo fuera un hombre de respeto a las leyes, un niño que aprendiera a respetar la ley aunque le pareciera injusta, aunque no le favoreciera su ejecución, le decía; eso hace fuerte al pobre, al jodido, a las patadas no te puedes poner con Sansón, siempre te romperá la madre, te pondrá una chinga, y con la ley en la mano puedes exigir que se le castigue si comete un agandalle, es como podemos defendernos de los poderosos, de otra manera ellos se aprovechan de que no obedecemos la ley y no podemos exigir que se aplique, siempre se aprovecharán de la corrupción a lo grande, y tú, güey, lo tirabas de a loco, cuando veías las rompidas de madre que les daban a todos la policía, los jueces, por andar de trácalas para sobrevivir, no podías entender ese pinche discurso santón del Jefe, buen hombre pero lo mataron, por una cosa tan sencilla como querer vivir dentro de la ley, pura pistola, la ley es para el fuerte, te la pela, se hace pendeja, y sentiste el odio contra Saturno, un odio desmesurado por todo lo que encarnaba, ah qué pinche Diablo, no entendías, seguías aferrado a tu instinto, el que te decía: o chingas o te chingan, como te lo enseña la cruda realidad, la neta de la vida, y lo gacho es que lo crees, y tienes razón, la vida diaria te daba lecciones, como el día que los acusaron de rateros de naranjas, a tu jefecito y a ti; o el día que no quiso, tu Jefe, con hartos güevos, vender droga en su taller de reparación de teles y radios, y no se dobló aunque fuera la policía a decirle que lo hiciera, y sabía que podía salir del barrio por la puerta grande a barrio residencial, y lo odiaste porque no te dio un auto, un teléfono celular, ni ropa extranjera como la que traían los hijos de los fayuqueros, de los narcos, y de los comandantes de la policía, y de los jueces y los políticos y los funcionarios, todos gozaban de la fiesta menos tú y tu Jefe y tu Jefa, te ardía pensando que tu pinche Jefe era tan pendejo, en cambio, era tan güey que se aventaba broncas gratuitas como el día que exigió a los vendedores ambulantes respetar su derecho a tener banqueta y fachada su negocio, y llegaron los de la Delegación Política y le clausuraron su taller. No creías en su pensamiento, de que si trabajas bien y no eras servil los jefes te recompensarían, no, ni madre, la vida era hacer la barba, ser serviles, ladinos, buscar en el queda bien, corromperte de pensamiento y obra, porque veían que no funcionaba así la vida, en lugar de premiar el buen trabajo, corrompían tu pensamiento, tu conducta y te enseñan a buscar el premio a través de la servidumbre, eso, lo sabes Diablo, ésa es la ley, la ley que vale y lo demás son puras putas palabras, y ahí tenías a ese hijo de la chingada, Saturno, que representa todo eso que tu padre no quería, ahora estás dispuesto a demostrárselo, que la vida es de güevos de los vivos porque los otros están bien muertos, y no disfrutan de este cielo, lo sabes con certeza, sólo los vivos lo gozan como aquel periodista que te entrevistó por lo de la droga y la violencia, ese periodista que hacía gala de demócrata y se llena el hocico de esa palabra, pero tú lo viste cómo era un déspota absolutista, autoritario, que adoraba a la gente que le servía de alfombra en lugar del talento, por eso no dudas que eso exista, por eso los güevos no te sudan, la violencia es tu medio en el que vives, la cultura que respiras, con ella te sabes uno más dentro de la ballena, por eso ver ahí a Saturno te dio un gusto íntimo y un rencor infinito, te la tenías que cobrar.

A lo mejor por eso te dignas a desdeñarlo en ese momento, no lo pelas, te sigues de frente a Palacio, el güey puede esperar, lo primero era lo primero.

Tu corazón late con fuerza, ansias ver a la Negra, tu vieja, cabrón, tu adorada, la que te daba un motivo para vivir, para no joderte en la plena amargura; y gritas de güevos, gritas con dolor, rumias tu existencia, giras en el vértice de esta vida que te ha tocado joder, chiflas, el Águila hace sonar estruendosa la bocina del trailer y el Témoc acelera el motor hasta ensordecer todavía más el ambiente; respiras con hartas ganas, profundo, inmenso, sabedor de que eres el centro de tu pinche universo, aspiras una a una las piedras del Templo Mayor, de Catedral, de Palacio Nacional, ubicas el transformador, sientes el frío del tubo, mides la distancia y tu fuerza, lanzas el tubo por los aires, limpio, directo, surcando odios y amores, hasta estrellarlo en el transformador y los cables. Chas. Puk. Scchhh.

La Señora de los Tianguis siente cómo choca el tubo en el transformador y cómo los cables se balacean y luego comienzan a salir chispas y más después fuego y luego un tronido y el apagón, la plaza está a oscuras…

61

Noche, más del cuarto para las nueve…

En los oscuros aposentos de Benito Juárez. El Oscuro reina. La Negra teme. Ares sabe que hay que matar. La Niña está desnuda. En ese cuarto histórico donde falleciera el presidente Benito Juárez, constructor de la República, austero, honrado y testarudo, se respiran los espíritus de los perversos, los malos y los inocentes.

Alguien enciende una lamparita de mano, aluza, busca a los demás, el pelotón está a la entrada, la cubre, recorre los espacios, encuentra a Ares, está sujetando de la mano a la Negra, busca la cama de Juárez, ve el batín del Presidente, la bacinica donde hacía pipí, una escalerilla para subir a la cama, un lavamanos y la cama desvencijada con cabeceras de latón y en medio, de pie, desnuda, una púber, apenas en el nacimiento de su feminidad; el Oscuro se deleita, verla le provoca espasmos, la Negra percibe su intención, con violencia se separa de Ares, va a la cama por su hija…

—Espérate… —grita Ares yendo tras ella. La niña salta de la cama y va en busca de su mamá. El Oscuro alumbra a la mamá y a la hija. Los soldados impávidos en sus rostros no expresan nada. Ares logra sujetar a la Negra que corre con su hija hacia la ventana que da a la calle de Moneda, se escucha una explosión, sacude la construcción, los soldados forman una fila con sus rifles amenazantes. Llamas de fuego asoman desde la calle. Ares se asoma:

—¡Es un coche! Los están incendiando…

El Oscuro sonríe:

—¿Para qué te rebelas?, es su destino, Negra. La Negra espantada grita:

—Viejo cochino, desgraciado, mal nacido… Ares arrastra a la Negra, ordena a los soldados que retengan a la Niña, el Oscuro sostiene la lamparita. Ares sale forcejeando con la Negra.

—Mátala, pero ya… —ordena a gritos el Oscuro. Los soldados retienen a una Niña llorosa, que no acierta cómo reaccionar…

—Pórtate bien, mi Niña, no me tengas miedo, ven conmigo —el Oscuro abraza a la niña, sediento, la quiere besar. La Niña lo rechaza. Los soldados miran la escena. El Oscuro se da cuenta de su presencia, y con la mano que sostiene la lamparita hace señas: que se vayan. Los soldados obedecen. Uno de ellos mueve la cabeza negativamente.

Salen. Desde la calle sube el rumor de la violencia. Llega la energía eléctrica. En el interior del Palacio todo se ilumina.

62

La noche, las nueve…

La Negra corre por el salón que llaman la Mortadela. Es la réplica del recinto del Congreso del siglo XIX, en la época de la Reforma. Ares la persigue entre las curules. Una ráfaga de viento recorre desde las alturas el recinto; aparece Minerva con Diomedes, quien lleva una pistola.

La Negra los ve, corre hacia ellos.

Ares lo intenta pero se detiene en seco.

—Ah, eres tú, Minerva —dice Ares mientras trata de sacar su pistola. Diomedes salta desde las alturas, como ha visto en las películas, cae frente a Ares. Le sale perfecta la suerte.

—Tranquilo, mi comanche, o se lo lleva la chingada. —Ares sonríe y como si nada saca su pistola. Y pum. Cae Ares. Diomedes fue más rápido.

—Se lo dije, Don —dice Diomedes a un Ares que sangra abundante del pecho. La Negra le grita a Minerva:

—Voy por mi hija, está con Tezcatlipoca.

—¡Jijo de la chingada! —diciendo y haciendo dejan a Diomedes. Minerva ordena a Diomedes—: remata a Ares como debe ser. —Diomedes asienta. Él lo sabe, le tiene que dar un balazo en los güevos sino no morirá.

63

Son las nueve de la noche…

En la plaza del Zócalo, frente a Palacio, el trailer en reversa intenta entrar. La plaza está a oscuras, pero el edificio tiene luz, los soldados aparecen desde la azotea apuntando con sus rifles, contestan a los disparos que llegan de la plaza. El trailer golpea la puerta Mariana, dentro de la cabina van Témoc y el Aguila, colgados de las puertas, a cada lado, están el Muerto y el Diablo dirigiendo el derribamiento de la puerta. Chocan contra la puerta, cruje, bajo una lluvia de balas.

Saturno desde la calle de Moneda observa la acción, ordena a los granaderos ir al encuentro del trailer.

Junito, la Señora de los Tianguis, reagrupa a su gente para defender el Palacio.

La puerta no cede ante los impactos del trailer, que se echa en reversa e intenta de nuevo ante los gritos guerreros de la gente de Diomedes; cubren la retaguardia y los costados del trailer y enfrentan a la gente de Saturno, cuerpo a cuerpo, los valientes son: Calcas, Teodoro, Glauco, Punketos, Darketos. Ayante, el hijo de Telemamón, no Ayante el esbirro de Ares.

Del otro lado, comandados por Saturno, está de la gente de Junito, los Gandallas, los Pelafustanes, los Gandules, los Gañanes, otros Pránganas y granaderos cubriéndoles las espaldas.

En la plaza el fragor de la batalla es intenso, las bajas son de un lado y otro, en medio está Hipoloco, el Señor de los Pulques, con la gente de Xochimilco e Ixtayopan, tratan de protegerse de las balas perdidas, suben a las naves, pero cae un misil en ellas que hace volar los cuerpos de los que iban en las naves de la vanguardia, los brazos saltan por los aires.

Hipoloco brinca de su nave, al caer al suelo lo hace hincado, ve el desastre, llora.

Saturno ríe estruendoso, se mueve con destreza y goza en este mar proceloso, va destazando cuerpos con su arma poderosa: un pequeño lanzacohetes, con ello limpia el camino y su gente remata a los agonizantes, luego los devora.

El trailer vuelve a la carga contra la puerta, la derriba y entre gritos y el crujir de la madera entra al patio principal y con él los Tepiteños que iban adentro, en la caja, ligerito saltan.

64

Nueve cinco de esta noche de Dios…

En el pasillo que conduce de la Mortadela a la recámara de Benito Juárez, corre la Negra, su corazón sufre por las desgracias de su niña, en uno de los arcos que cruza aparece colgado el Popochas, lugarteniente de Ares; su cuerpo se balancea en silencio.

—¿Qué miras? —le reclama Minerva a la Negra, siguen corriendo. La Negra murmura:

—Alguien tenía que callarlo…

La estatua de un Juárez imperturbable, seco, con el rostro tallado con balas, no suspira, no mira, no respira, es como estatua de sal.

65

Noche, nueve cinco…

En el Monte Olimpo el operador suda. Frenético trata de que las cámaras funcionen, las imágenes se ven nebulosas o no se ve nada.

—¿Qué ves…? —es la voz de su jefe, Saturno.

—Casi nada se ve.

—Me lleva la chingada, para eso tanto equipo, dime si ya tumbaron la puerta de Palacio y si están entrando o siguen ahí…

—De que entraron ya entraron, jefe, sólo veo la puerta destrozada y las bandas entrando. Pero adentro no puedo ver…

—Por qué, pendejo…

—Porque adentro acuérdese que no quisieron cámaras…

—Pendejo… ¿Pero seguro que ya están adentro?

—Sí, si usted logra atravesar a los Barrenderos y a la gente de Diomedes, podrá entrar y tener a tiro al Diablo y al Muerto…

—¿Seguro?

—Seguro no, pero, lo intuyo, no se ve bien en las pantallas…

Saturno se aparece en la pantalla, apunta su lanza cohetes a una de las cámaras y la vuela.

El Operador se asusta, la imagen nebulosa de la pantalla se desvanece.

66

Noche, nueve seis…

En la cama de Benito Juárez el Oscuro, desnudo, besa a la Niña en los labios… El silencio histórico se arruga ante los sollozos de la niña inmóvil, lleva puesto el vestido de Margarita Maza de Juárez; la esposa de Benito debió ser chaparrita donde el vestido le queda a la Niña, el Oscuro la mira como si fuera la Niña de Guatemala, le parece hermosa con ese vestido; tembloroso, con delicadeza le va quitando el vestido, poco a poco aparece la desnudez púber de la Niña.

Los huesos delgados de la osamenta de Tezcatlipoca saltan debajo de su piel apergaminada, un azul negro, es un animal en la vejez saboreando la lozanía de la nueva vida. Sus labios como dos delgadas láminas de cartoncillo ligeramente corrugado recorren con avidez el vientre virgen; sus labios sienten el temblorcito de los sollozos callados de la Niña. El Oscuro es un sátiro famélico husmeando la vida. De pronto crash.

A la entrada de la recámara la Negra como tromba empuja a los soldados que se oponen a su entrada. Ruedan al interior, caen los objetos viejos: cuadros, sillas; rueda la bacinica, el piano suena.

Se escuchan dos balazos secos en la lejanía.

Minerva, observando la garra de la Negra, sonríe al escuchar esos dos balazos lejanos.

El viejo famélico enseñando su pobreza salta como cabra entumida, busca su ropa, encuentra la de Juárez, se la pone a lo loco. La niña corre hacia Minerva.

Los soldados no saben qué hacer, están acostumbrados a la lucha pero no contra mujeres como la Negra, Madre ardiente. El Oscuro da órdenes:

—Imbéciles, para qué están, disparen…

Los soldados lo miran y se dan la media vuelta. La Negra se lanza contra el Oscuro, lo agarró de los pelos, le quiere quitar la levita, lo muerde en una oreja, lo hace sangrar, el Oscuro no sabe cómo quitarse a esta mujer, con trabajos encuentra su ropa, no se la pone, busca en ellas, encuentra una pistola… ¿Pero para qué? Si no sabe matar…

67

Las nueve siete, noche…

En un patio de Palacio Nacional luchan cuerpo a cuerpo… Los soldados, los granaderos, los pandilleros de Saturno y Junito: Gandules, Pránganas, Gandallas y al frente el Meón, ahijado de Saturno; y enfrente está la gente de Minerva, el Muerto, el Diablo, Témoc, el Águila, los seguidores de Diomedes, los Panchos de Tacubaya, los Apaches, y el Hipoloco, el Señor de los Pulques, chamuscado, está rompiendo madres con singular entusiasmo, cerca de la fuente del Pegaso, aparece el Vampirín, Señor de las Maravillas, aliado del Diablo.

Diomedes, alegre, ve a su gente desde el corredor de la Mortadela, baja por las escaleras del mural de Rivera, en el arco está colgado Ayante, asistente de Ares, el que va que vuela para donde de algún modo existe…

Es cosa sobrecogedora ver en cada rincón de Palacio Nacional a jóvenes colgados de los arcos como judas en Semana Santa.

Diomedes encuentra al Diablo peleando contra Meón; al llegar cerca de ellos, Diomedes pone la pistola en la cabeza de Meón y dispara. El Diablo sorprendido, sonríe a Diomedes, éste le dice todavía jadeante:

—La Negra fue a la recámara de Benito Juárez a buscar a su hija, la tiene el Oscuro.

El Diablo corre, el Muerto va atrás de él; en ese momento una enorme sombra cubre la luz del recinto, un rugido monstruoso ensordece los tímpanos de los guerreros, el Diablo a punto de entrar al corredor voltea a ver, es Saturno, el Comandante por todos conocido. El Muerto le da una palmadita en la espalda al Diablo:

—Ve por la Negra, me toca rifármela contra Saturno…

El Diablo echa a correr, tiene tantas ganas de ver a la Negra que puede más que su rencor.

Saturno suelta un hedor aterrador, camina dando mandobles y bota al que se le enfrenta, ellos quedan embarrados en las paredes, se hace un silencio, el Muerto, Néstor, el que regresó del más allá lo enfrenta…

68

Las nueve nueve, noche…

En el Salón de los Espejos la gente calla y otorga la palabra al Señor de los Cielos.

Lo miran con admiración acomedida, inconmensurable, se deja ver, tranquilo, toma una copa de champagne, un gran sector de los respetables alza sus copas, otros, los menos, se ven intranquilos, medio serviles, saben que no hay de otra, también alzan su copa. El Señor de los Cielos al verlos unánimes, habla:

—Ya está…

—¡Amén! —responden a coro los respetables.

El Señor de los Cielos se persigna. Los demás se hincan. Y como si se hubiera disuelto una gran tensión, al Salón de los Espejos regresa a la felicidad.

—Ahora, se acabó la competencia, sólo hay un señor…

Hipócritas, aplaudieron. Ahora ellos lo sabían había una sola ley. El Presidente se acercó al Señor de los Cielos a condecorarlo por servicios a la Patria.

69

Nueve diez, noche…

En la plaza del Zócalo, a una voz, el ejército con sus tanquetas entra a la batalla, marciales, los contingentes se escudan en las tanquetas, se despliegan con gran profesionalismo; al verlos, los Chicos Malos de Peralvillo usan una especie de bazucas, son tubos de pvc donde colocan cohetones y los lanzan contra los militares, éstos responden con balas, uno a uno van cayendo los Chicos Malos.

La plaza es un reguero de muertos y heridos. Las campanas de Catedral repican. La Señora de los Tianguis alza el vuelo y desaparece. Sus huestes huyen con ella.

El ejército poco a poco va tomando control de la plaza. Sólo los Barrenderos siguen de aferrados enfrentando con lo que pueden a los soldados, forman un dique que separa al ejército de Palacio Nacional.

De la esquina de Seminario donde se encuentra el Templo Mayor aparecen señoras llorosas, con rebozos oscuros tapando su cabeza, rezan, llevan cirios y rosarios en las manos, van recogiendo uno a uno los cuerpos de los jóvenes.

70

Nueve y diez de la noche…

En la recámara de Benito Juárez el Oscuro tiembla. La Negra lo enfrenta, cubre a su hija con su cuerpo, la niña viste el vestido de doña Margarita de Juárez. Minerva sonriente, le dice al Oscuro:

—Ya ves cómo eres ojete, eres un puto cobarde, hasta para eso se necesitan güevos, y tú no los tienes, te faltan, no es lo mismo dirigir la orquesta que soplar la corneta…

—Dispara, te gusta mandar matar, mandar matar, para que veas qué se siente quitar la vida, ¿verdad que no es lo mismo?

El Oscuro tiembla, ahora se ve más pequeño y delgado, sus ojos ya no son dos tizones encendidos, están apagados. Minerva toma de la mano a la niña.

El Diablo llega corriendo, le quita la pistola al Oscuro y se la pone en la sien, lo somete con enorme facilidad, le escupe en la cara y le dice:

—Lo que es el destino, Don, me mandó matar, y de a dos veces, primero el narco que se quiso pasar de listo y luego el Caguamas, que se pasó de listo y que Dios lo tenga en su santa gloria; se pasó de listo y mire, usted es el que se va a morir.

—Estás loco, yo nunca mandé al Caguamas y ni a ningún narco.

—¿Entonces qué, esos changuitos lo hicieron por su propia voluntad?

—¡Mátalo! —ordena la Señora de las Nieves, Minerva, la de los ojos zarcos.

—No le hagas caso, quién te dice si no es ella la que te mandó matar, o qué crees que te ayuda de gratis… aquí nadie hace nada de gratis, todos cobran.

—Ya no alegues, córtale lo que le queda de güevos… —exige Minerva.

El Diablo empuja la pistola contra la sien del Oscuro. Éste se hace hacia atrás, hacia la ventana. Minerva impaciente trata de quitarle la pistola al Diablo, pero éste con un manotazo la tira al suelo. El Oscuro ríe. Minerva empujada por el Diablo va a dar al suelo. El Oscuro aprovecha el descontrol para azuzar:

—Dile, Minerva, que tu socio es el Señor de los Cielos, y nada más lo estás usando para justificar lo que vendrá. Ah, qué Diablo, como siempre, si serás pendejo… —al decir esto el Oscuro se quita la levita de Juárez y salta por la ventana rompiendo los vidrios, es como un extraño animalito que se pega como lapa a los barrotes y luego se escurre entre ellos, desnudo, brinca a lo largo de la calle de Moneda.

—Pendejo, lo dejaste ir —dice Minerva al Diablo, quien asombrado se asoma a la calle por la ventana. La Negra jala a su hija y se dirige a la salida. Se escuchan disparos en el patio…

El Diablo observa receloso a Minerva, ella sonríe.

71

Noche, nueve doce…

Patio de Palacio Nacional: el Muerto pelea contra Saturno… Soldados y jóvenes miraban absortos el espectáculo. Saturno inmenso estrangula poco a poco al Muerto. No importa que el Muerto le haya sacado los ojos a Saturno y cortado la lengua y herido en la espalda con una navaja. Saturno conserva sus fuerzas intactas. Ahora débil, el Muerto yace como un niño azteca sacrificado en la Piedra del Sol, le quiebran el espinazo, Saturno con sus garras abre su vientre, saca los intestinos y los devora…

En el pasillo de los arcos aparece el Diablo, como alma que lleva el Diablo, al ver cómo su amigo es sacrificado por Saturno, grita desde el fondo de su alma desgraciada queriendo con ese impulso salvar al Muerto.

El Muerto con los ojos lánguidos deja escapar su alma.

El Diablo lo sabe y lo sabe Saturno.

El Diablo siente en el aire el último suspiro de Néstor, llora en sus adentros por la ingrata vida que tanto dolor da:

—Ay de aquel hijo de la chingada que le quita la vida a mi amigo, pues conmigo tendrá que pagar tributo. Tú, desgraciado Saturno, no tienes alma ni vísceras, me obligas a cicatrizar mi dolor con tu desgracia, por la ausencia que he de sufrir del amigo, que nunca veré, no oiré, no hay muchos como él, por eso me duele darme cuenta que ya no estará; y la vida así me parecerá todavía más dura, pues ya no está el cuate, el compa, el ñero para contarle mis penas y se ofrezca, dispuesto a rifarse la existencia, por el otro, por mí; es lo que a los hijos de la chingada nos hace hermanos, para no perder la dimensión del sufrimiento, para no acostumbramos al vacío, como tú, desgraciado ente, que gozas y ansias el placer, no de matar, sino de ver sufrir al que muere, para robarle soplos de vida, eres la lacra que se disfraza de justo y envenenas el uniforme, perviertes la aplicación de la ley y secuestras la mente y usas tu poder para joder, venos, he aquí a tu alrededor, a tus hijos, todos aunque tuvimos padres, tú nos engendraste, y constante nos haces a tu imagen y semejanza, por eso te tengo que chingar…

Saturno ruge y ríe con espantosas carcajadas que retumban en los muros de Palacio, es la carcajada del miedo eterno. El Comandante suelta tremendo manotazo sin poder golpear al Diablo, saca una pistola y dispara. Pero ahora parece que los dioses han escrito que el Diablo no debe morir, esquiva con habilidad los tiros. Se acerca a Saturno y a punta de puntapiés lo derriba.

Los soldados, como si hubieran recibido una orden de quién sabe quién, en fila, muy ordenados, se van retirando. Los granaderos al servicio de Saturno quieren entrar en acción pero la gente del Hipoloco, el Señor de los Pulques, de Diomedes, del Vampirín, el Señor de las Maravillas, se enfrentan a ellos, éstos al sentirse en desventaja dejan que en el patio suceda lo que tendrá que suceder.

72

Nueve quince, noche…

Bajando las escaleras de los aposentos de Juárez van Minerva, la Niña y la Negra.

—Vete, es lo mejor, no te despidas, qué no ves que estás haciendo mal obra con el Diablo… —le dice La Señora de las Tienditas a la Negra.

Ésta, sorprendida, no acierta a responder, piensa: «¿Y esta pinche vieja que trae? Nunca me ha tragado pero y ahora…».

—Cuánto quieres por irte, el Diablo hoy o mañana ya bailó con la fea… —sigue diciendo Minerva.

—¿Y a usted qué?, digo, se agradece que sea como una madre para el Diablo pero eso no le da derecho a querer distanciarnos. Yo sabré…

—Tú, si sigues de aferrada no vas a saber. Eres tan pendeja que no te das cuenta, al Diablo se lo va a llevar la chingada, está escrito, es su destino. Y si sigues con él a ti también; yo lo digo por tu hija, al rato se te vuelve aparecer otro Oscuro, la única manera de escapar del agandalle es que tu hija crezca y para eso pasarán años, vete… ten…

—Minerva le ofrece un fajo de billetes y boletos de avión…

—Esto te iba a dar el Oscuro, vete a tu país…

La Negra sin salir de su asombro recula, no quiere ni tan siquiera que la roce el dinero. Minerva insiste:

—Estás pendeja…

—No le voy a hacer el juego, no sé qué traiga usted, ya parece que el Oscuro me iba a dejar eso, yo a usted no le creo, a poco cree que no me di cuenta que usted le ayudó al Caguamas a ir por mi hija. Qué casualidad que cuando el Caguamas le dio el balazo al Diablo usted iba llegando, a mí no me engaña, son los mismos pero contrarios…

—Mamá, tengo miedo… —dice la Niña.

—Bueno, se te acabó tu chance… —Minerva saca un radio—. Entren por la Niña… —la Negra de un manotazo le tira el radio. Minerva se aleja de la Negra, no hace ningún intento por defenderse, es como si se elevara y viera a la Negra como a una vil mortal y ella no se dignara, como Diosa, pelearse con una mortal.

—Tú sabrás, Negra, pero será por las buenas o por las malas —y como si volara, se dirige a la siguiente entrada de Palacio, abre la puerta; un grupo de granaderos entra.

La Negra echa a correr con su Niña al patio… La Señora de las Tienditas alcanza a la Negra, de sus ropas saca un estilete, muy fino, se lo entierra a la Negra por la espalda, arriba de la cintura. La Negra sólo siente un pinchazo horrible, mientras voltea con la mano trata de quitarse el dolor, y busca qué le picó, no ve nada, sigue de prisa con su Niña.

Minerva sube las escaleras para dominar la acción.

Sabe que ahora sí tendrá que enfrentar al Diablo, el hijo que no tuvo, el hijo que tendrá que sacrificar…

73

Las nueve dieciséis, noche…

La plaza del Zócalo, como si las pirámides que yacen en el subsuelo hubieran emergido para ver la sangre correr… así la plaza quinientos años después es testigo de los ritos que ahí se suceden, las cabezas cortadas serán cráneos que formarán algún Tzompantli, el Tzompantli del Salón de los Espejos, el respetable adora las tradiciones, las raíces prehispánicas que les dan identidad, como Dioses que gustan de la vida exquisita.

Las tanquetas vigilantes buscan a sus víctimas. Los soldados listos para que nadie escape, la plaza apesta, hiede por la sangre que se va coagulando en el cemento, aquello era un camposanto con cuerpos cercenados.

Las campanas de la Catedral tañen a duelo.

El Palacio Nacional está rodeado por sus cuatro costados y los helicópteros sobrevuelan los edificios. Los que están dentro de Palacio no tienen manera de escapar: o sí, a través de la muerte.

74

Nueve quince, noche…

En el Patio Principal de Palacio, Saturno se mueve a sus anchas. El Comanche está ante uno de sus hijitos, a uno que engendró y alimentó, y es hijo del que no quiso saber, aquel que se negó a ser, que nunca se dejó tentar, por eso le molestaba ese tipo, que no sufrió contagio ni se puso oscuro, tan sólo verlo le producía vómito, no entendía por qué quería ser diferente, si todos le entraban al aro, si todos bebían de la misma agua, si todos se corrompían con singular entusiasmo y se dejaban modelar la mente; y a pesar de que muchos se hicieron de la boca chiquita, terminaron tiznándose por adentro. ¿Cómo un tipo iba a rectificar lo torcido?, era nadie ese radiotécnico, pero era un peligro, un ejemplo, siempre es delicado por eso y no porque no quisiera dar una mordida al inspector de vía pública, por eso le pusieron el dedo al Jefecito del Diablo. Y entró en acción Saturno, ordenó al Popochas y éste llegó junto al padre y al niño y sacó la pistola y la puso en la cabeza como si nada y disparó y se la guardó y caminó y desapareció bajo el manto protector de Saturno.

Fue cuando la Minerva y el Jefe del Diablo eran compadres y el Señor de los Cielos no era todavía Dios, y todos se tenían que ganar la deidad a pulso. Y Minerva tomó por su cuenta al niño, mientras su mamá trabajaba de costurera y se fue muriendo de pena, entonces Minerva se llevó al niño de la calle y le enseñó pum pum y ya está, le enseñó a oscurecer, a oler, a ser en la calle.

Por todo eso Saturno lo quiere devorar, comer, digerir y expulsar para que ya no sea. Minerva desde las alturas observa a Saturno y al Diablo.

Los guerreros de la noche con las manos negras, oscuras, saben que hasta aquí llegó el buen día. Se huelen.

Las bandas fieles al Diablo expectantes esperan la voz de atacar para rifársela ante los granaderos, no hay de otra, hay que salir de Palacio a punta de muertos.

La Negra y su hija se hunden en un rincón, mira al Diablo, el Diablo la mira, se cruzan sus sentimientos, se adoran.

El Diablo busca con la mirada el cuerpo del Muerto, está colgado sobre la fuente. Entonces el Diablo grita, es un grito intenso, que sale de la profundidad de su ser como si contuviera al universo, es un grito cargado de energía existencial, la que lo hace caminar, andar por la vida.

El sonido hiere los oídos de Saturno que ataca dando golpes con su pequeño lanza cohetes al cuerpo del Diablo, son secos, duros, pero chocan en los brazos que parecen de mármol…

Diomedes sin piedad golpea a un granadero tumbándole el casco protector, al verlo doblado le da un puntapié en la cabeza. Hipoloco vuela por los aires para enfrentar a los que quieren intervenir a favor de su jefe. Las huestes del Señor de las Maravillas forman una línea entre los granaderos y Saturno y el Diablo, impidiendo con fiereza que vayan en ayuda del Comanche. Si hace un rato en la plaza sintieron miedo ahora en el fragor de la contienda lo han perdido.

El Diablo resiste el abrazo de Saturno, y le agarra los testículos para que afloje la presión. Saturno lo muerde. El Diablo jala más fuerte los testículos. Saturno afloja, tan sólo para retomar más fuerzas. El Diablo casi le arranca los testículos, Saturno balbucea y comienza a vomitar. El Diablo cae al suelo. Saturno enceguecido tira golpes sin ton ni son… y sin ver.

Meón sin decir agua va, golpea al Diablo en la garganta. El Diablo se la agarra, Diomedes se balancea y trepa por la espalda del Meón, éste, inmenso, fuerte, se va de espaldas contra Diomedes. Vampirín le cae a Meón y lo muerde en el cuello, luego en la oreja, se la arranca. Ahora Meón sabe por qué al Señor de las Maravillas le dicen Vampirín. Meón se enfurece pero se entrega a la navaja del Señor de los Pulques, Hipoloco. Apenas saca la navaja del cuerpo de Meón, y ya vuela por los aires; Saturno los ha agarrado de las piernas; Hipoloco se estrella contra una de las columnas de los arcos, el Señor de los Pulques tendrá que buscar a su nagual para poder cruzar hacia el Mictlan, en paz descanse.

Los Apaches uno a uno son desollados por los Pránganas que han regresado apoyados por los Gandallas, los dirige un Gandul.

Juan, el Guadalupano, y un grupo de Milpa Alta se atreven a enfrentar a éstos y a los Pelafustanes, la lucha es cuerpo a cuerpo, aunque de repente se oye un disparo o vuela una cabeza.

—Va, cabrón, ahora sí muy gallito… —Juan, retador, se lo dice al Gandul que sonríe amparado en el poder de la Señora de los Tianguis, saca una pistola y le atraviesa el ojo derecho a Juan. Sigue riendo, Juan cae al suelo, no siente ya cuando es pisoteado por los demás aguerridos, ahí queda el encomendado a la Virgen de Guadalupe; pero sus carnales Guadalupanos no perdonan, el Gandul es el siguiente en caer y ser pisoteado en las escaleras frente al mural de Diego Rivera.

De pronto un grito:

—Ayyy.

Es la Negra que ve cómo el Diablo es lanzado por Saturno contra las escaleras, y que rijoso y sanguinario no quiere perder la presa.

El Diablo cae de espaldas sobre los filos de los escalones, siente su cuerpo paralizado, quiere moverse, pero rueda sin control, desmadejado, Saturno lo patea con placer. La Negra cae sobre las espaldas de Saturno, lleva un machete, pero con gran facilidad se la sacude, el machete cae cerca del Diablo, su cuerpo adormecido comienza a reaccionar, toma el machete y lo lanza con furiosa fuerza contra Saturno, el machete le da en la cara, lo tambalea; pero no lo tira, está aturdido, el Diablo vuelve a recoger el machete, le va a cortar la cabeza, la Negra le dice que no:

—No, la cabeza no, vuelve a revivir…

Minerva, envuelta en los polvos de la cruenta batalla, desciende por las escaleras y le dice al Diablo…

—Córtale los güevos, sin güevos se acabó la rabia, solito buscará el cementerio…

El Diablo, obediente, se los toma y con fuerza desmedida los corta. Saturno pega un grito aterrador, de su boca saltan corazones y tripas, vomita y se encoge.

Minerva a lo lejos mira de reojo a la Negra, revisándola, se aleja.

Doña Junito ve con horror el sufrimiento de Saturno, a una señal pide a lo que queda de sus huestes se retiren del campo de batalla: Gandules, Pránganas, Gandallas, Calaveras, Caramelos, espantados abandonan la refriega, son ratas o conejos que saltan entre los cuerpos para huir, una enorme bola de smog rueda por todo el edificio impidiendo la visibilidad, sólo se escucha el paso marcial de los soldados que salen del edificio. Saturno envuelto en esa nube desaparece. Minerva ríe. El Diablo, la Negra y la Niña rodean el cuerpo del Muerto, lo bajan de la fuente y lo depositan en el suelo, ordena el Diablo que levanten las losas que hay alrededor de la fuente, encuentra otra entrada a los subterráneos, es un hueco en el suelo, un hueco tan grande como para que por ahí resbale el Muerto. La Negra se soba donde sintió el piquete, no te das cuenta de la manchita de sangre en tu ropa. Minerva se acerca al Diablo, mirando con desdén a la Negra:

—Hasta aquí llegué contigo hijo, ya hice lo que tenía que hacer, ahora tú sabes…

—Ya lo sé, cada quien para su santo… Ya ganaste, ya te vas, ya no te sirvo.

—Sí me sirves, un cabrón como tú siempre nos sirve; pero así es la vida, hay que decidir: o uno o los otros. Y de que te chinguen a ti a que me chinguen a mí, pues lo correcto es a ti, lo importante es saber negociar con los del Más Arriba, los que mandan en verdad, uno es inmortal porque sabe con quién transar…

En ese momento por la puerta Mariana entran una pareja de judiciales con pistola en mano; Minerva se va, desaparece, ellos, los tres, corren hacia las escaleras… Diomedes con un par de botellas con gasolina y estopa se rehace de la golpiza, saca una cajita de cerillos enciende uno y prende fuego a la estopa de las botellas, espera a que se avive el fuego, la Negra muy débil abraza al Diablo y la Niña, el Diablo la observa extrañado, le da un beso y le pregunta:

—Qué te pasa, mi Negrita… Y tú siempre muy valiente aguantaste tu cansancio.

—Nada, vamos…

Se ponen a salvo.

Los dos judas no se atreven a seguir, desenfundan sus pistolas.

Diomedes como si fuera beisbolista lanza las botellas hacia el motor del trailer.

Los judas tratan de hacerse hacia atrás; de inmediato las flamas se elevan.

Los cuatro, el Diablo, la Negra, la Niña y Diomedes corren escaleras arriba. Pum.

Por los aires vuelan dos pistolas que se disparan sin ton ni son.

75

Las diez de la noche

Azotea del Palacio Nacional, del patio sigue subiendo el humo. El Diablo, tiznado, se asoma a la plaza, ve las ambulancias recoger cadáveres, al ejército vigilante, los granaderos cerrando el paso, todos los demás han desaparecido. La Negra, muy pálida, le cuesta trabajo moverse, se asoma.

Negrita, ves desolación, lloras, tu hija te busca, te abraza, en su manita siente un hilito cálido, ve su mano, ve la sangre, se espanta:

—Mamá te está saliendo sangre…

—De dónde… —la Niña le enseña la sangre—. Aquí atrás —le señala la parte baja de su espalda. Negra, te tocas, Negrita, te da pavor, ves tu sangre.

Diomedes se talla los ojos:

—Estuvo cabronsísimo esto… No nos van a dejar salir vivos, ¿qué vamos a hacer Diablo?

La Negra escucha y sonríe, besa a su hijita. Así eras Negrita, muy cabrona, no dijiste nada.

—Era lo que querían los del Más Arriba, un megadesmadre, para jugar su ajedrez, somos bien pendejos, ni de eso nos dimos cuenta —ve a la Negra desfalleciente. Ésta, tú, Negrita alzas tu mano manchada de sangre.

Diablo ves tu mano y corres hacia ella. Qué desesperación:

—Cómo fue Negrita —revisa su espalda.

—¿Quién te dio este piquete?

—No sé, de repente sentí, pero no pensé… Te acuerdas Negrita, de las recomendaciones de Minerva…

—Sólo Minerva se me acercó.

El Diablo la mira con preocupaciones:

—¿Te dijo algo…?

—No, nada —te niegas a decirle todo, Negrita, no sabes porqué, pero no crees que sea necesario. Tienes sed.

Y el Diablo, sí Diablito, te duele ver a tu mujer herida, te das cuenta de que estás embarcado, entrampado por Minerva y los Dioses, ellos siempre serán los ganones. Ves la plaza, respiras, cargas a la Niña en tus hombros, con un brazo levantas a la Negra, Diomedes te quita a la Niña para cargarla, agarras a tu vieja con harto cariño, la Negra te dice:

—Va entrar el ejército, se están preparando…

—Qué hacemos Diablo… —pregunta Diomedes.

No contestas, Diablo, tú ahora en tu miedo te aclaras las cosas, te jode ver a tu cuate muerto para nada, te jode ver a la Negra herida, sin saber qué hacer, la hueles y te das cuenta que el piquete hizo daño allá adentro de la Negrita, la besas, la sientes fría, ves las ambulancias detrás de los granaderos, miras al patio y ves a los Tepiteños destripados por la explosión, sientes cómo desfallece tu mujer querida, se está poniendo cada vez más fría, sonríes con amargura al acordarte de Minerva, piensas: de nada sirve tanto muerto, tanta sangre, nada cambia, todo sigue igual… ¿Lloras?

76

Las doce de la noche

En las entrañas de la tierra el Diablo, Diomedes, la Niña y la Negra se ocultan, están frente al subterráneo que se divide en dos caminos, piensas, te dices como Minerva, que el problema de la vida es que siempre estás tomando decisiones. Y decides ante las miradas de Diomedes, la Niña, y te das cuenta Diablito, que la Negra se está yendo, y sientes impotencia de no poder detener la exhalación de la Negra, su cuerpo se desmadeja, lloras, Diablo, lloras, escoges el camino que lleva al cerro del Peñón.

Al comenzar a caminarlo, tomas por la cintura a la Negra desmadejada, pasas su brazo derecho por tu cuello, así la sujetas y caminan; te das cuenta que este subterráneo es más amplio y más alto y menos asfixiante, quisieras tirarte aquí y dormir, enterrarte en esa pirámide, para dormir; duele, Diablo, claro que duele, piensas, y en ese pensar recuerdas a tu padre, al jodido Jefecito, tenía razón, la violencia es una telaraña para el débil, lloras como aquel chavo que ve cómo su padre se dobla y se le va la vida, aprietas la mano helada de la Negra, ay, Diablo, qué vas a hacer, piensas y reconoces los güevotes que tenía tu Jefecito, se necesitan bien grandotes para querer vivir como él.

Te sientes cansado. Jalas el cuerpo de tu vieja. No quieres que la Niña se dé cuenta. Ves a Diomedes ir por delante llevando a la Niña. Ay. Cómo te duelen los güevos.

Y no sabes si saldrán de aquí.

Cargas en tu espalda a la Negra, lleva colgados sus brazos en tus hombros, la arrastras, quieres que camine y sabes que no puede, la abrazas, la besas, es tu Negrita linda y querida.

—Diablo —te dice Diomedes—, hay que seguir.

Dices que sí con un movimiento de tu cabeza, muy cansado caminas arrastrando a tu mujer, fría, fría…

Te duele todo, hasta el alma.

ARMANDO RAMÍREZ (1951), gracias a figuras como Edmundo Valadés y Luis Guillermo Piazza —quienes estimularon su vocación literaria—, muy joven comenzó a publicar novelas, cuentos y crónicas. Ha ejercido el periodismo en diarios y revistas, así como en los medios electrónicos. Su bibliografía es amplia e incluye títulos como Chin chin el teporocho, La crónica de los chorrocientos mil días del barrio de Tepito, Pu, El regreso de Chin Chin el teporocho en: La venganza de los jinetes justicieros, Noche de Califas, Quinceañera, La Casa de los Ajolotes y ¡Pantaletas!, entre otros.