LA PROMESA

ARLETTE GENEVE

PRÓLOGO

NOTA DE LA AUTORA

PRÓLOGO

Sierra de Madrid

Napoleón avanzaba de forma imparable hacia la hermosa ciudad de Madrid, iba respaldado con cuarenta y cinco mil infantes, y doscientos jinetes ligeros polacos, pero antes de llegar a la ciudad madrileña tuvo que librar una batalla en Somosierra, el único combate dirigido personalmente por él en tierras íberas, y que iba a determinar por un tiempo limitado, su dominación imperial en suelo español.

Durante su avance, los soldados franceses se vieron bloqueados por unos nueve mil intrépidos españoles bajo el mando del general San Juan, en la sierra de Guadarrama. Era el único paso a través del Sistema Central que las fuerzas franceses podían atravesar para llegar hasta el centro de España. El ejército español situó a lo largo de un camino ascendente, cuatro baterías para intentar batir a la infantería francesa durante su ascenso y obligarlos a replegarse en su marcha.

Como el paso no podía ser flanqueado a pesar de los esfuerzos, Napoleón, impaciente por proseguir su avance, ordeno a su escolta de caballería ligera polaca, que cargaran contra las posiciones españolas y sus posiciones fortificadas de artillería. La caballería, deseosa de demostrar su valía, se lanzaron a la carga a través de la niebla y la nieve. A pesar de la pérdida de dos tercios de su fuerza, consiguieron que los españoles perdieran su posición defensiva y se retiraran. Los heridos y muertos españoles doblaron en cifras a los franceses, finalmente capitularon.

El paso hacia el centro de España quedó libre, y Napoleón prosiguió su avance imparable.

***

Ermita de Nuestra Señora de la Soledad, Somosierra.

Los copos de nieve caían de forma imparable y convertían el suelo en un manto blanco y espeso. Dentro de los gruesos muros de piedra, no se escuchaba nada, ni el ruido de los lobos en esa tarde de diciembre. Isabel siguió elevando una plegaria por los cientos de españoles que habían muerto en la batalla de Somosierra, y por los que seguían vivos ofreciendo sus vidas por la libertad. Su hermano Alfonso de Rodríguez y Sánchez, luchaba bajo el mando del general Castaños, y desde hacía varias semanas no sabía nada sobre él, ignoraba si había caído en batalla, o seguía vivo.

Esa incertidumbre la volvía loca.

Sus perros, Golfo y Canalla, un sabueso español y un podenco canario, ladraron en la puerta de la ermita como avisándola para que se diese prisas en sus oraciones, el tiempo empeoraba y su casa se encontraba bastante alejada del pueblo de Somosierra.

Pero ella necesitaba orar por los caídos, suplicar por los que vivían, desahogar la angustia que la invadía por lo incierto de su futuro. Había llegado a odiar a los franceses invasores de todo lo que conocía y amaba. No era un sentimiento cristiano, pero había perdido tanto por culpa de ellos… Isabel concluyó su oración y se alzó del altar mayor para mirar a la virgen y sonreírle con los ojos llenos de lágrimas. Se persignó y se dio la vuelta con un suspiro para salir de la silenciosa ermita.

Desató a sus perros y los soltó de las correas para que corrieran libremente por el camino en dirección a la Chorrera de los Litueros, la cascada más alta de Madrid, y dónde estaba situada su casa. Isabel siguió el curso del camino por el Arroyo de Las Pedrizas, cruzó las piedras para alcanzar la otra orilla. Siguió el sendero que subía de forma suave por la ladera, aunque los últimos cincuenta metros era dificultosos, estaba acostumbrada a caminar y moverse por la sierra desde que era una niña.

Cuando tomó la curva hacia la izquierda del sendero, Isabel tropezó con un caballo que bebía del arroyuelo completamente tranquilo, fijó sus ojos castaños en la montura y paró sus pasos. El equino gris alzó sus orejas al escucharla, su porte elegante delataba su origen árabe. Era un hermoso caballo. Isabel seguía mirándolo con el ceño fruncido, pero se acercó a la montura con pasos suaves.

—Eres una preciosidad —el caballo relinchó y ondeó sus crines grises al escuchar la voz de ella. Isabel alzó su mano para acariciar su cuello grueso y sedoso, miró la silla de montar y se dio cuenta de que era de fabricación extranjera. Miró de izquierda a derecha buscando el jinete y al posible dueño de tan soberbia montura.

—¿Qué haces en este lugar tan alejado? —le dijo al caballo. Isabel sopesó si podía haberse perdido tras la batalla de Somosierra días atrás. Alzó sus hombros sin encontrar la respuesta, sujetó las bridas y guió al semental hacia dónde se dirigía ella. De pronto, los ladridos de Golfo y Canalla, lograron que su corazón se acelerase, los canes le ladraban a un cuerpo de hombre inconsciente, estaba tirado en el margen del camino boca abajo, por el reguero de sangre que había dejado, Isabel supo que se había arrastrado por el camino hasta desmayarse. Se fijó en su uniforme de capitán francés y apretó los labios con una mueca amarga, la casaca azul estaba rota por los extremos, y el pantalón claro estaba completamente embarrado. Isabel continúo su paso sin volver la vista atrás, si no estaba muerto, pronto lo estaría, pero los perros no se movieron del lugar donde estaba tirado el francés, y no dejaban de ladrar llamándola.

Su espíritu cristiano se antepuso a su despecho patriótico.

—¡Está muerto! —les dijo como si pudiesen entenderla—. Tiene que estarlo —pero ninguno de los dos canes se movió del sitio—. Está bien comprobaré si respira, pero se merece estar muerto.

Isabel se acercó al cuerpo inerte y se arrodilló para tratar de darle la vuelta. A pesar de que se veía un hombre delgado, le costó un esfuerzo considerable moverlo. El gemido de él cuando cayó sobre su espalda, logró que Isabel se sentara en el suelo estupefacta. ¡Estaba vivo! Los perros correteaban alrededor de ambos nerviosos. Isabel clavó sus ojos en el rostro del oficial francés, y comprobó con manos temblorosas las diferentes heridas que tenía en su cuerpo. La más grave parecía ser la que tenía en su costado izquierdo, tenía un desgarro producido por la penetración de la hoja de una bayoneta. Su cabeza tenía una brecha de la que debía haber manado mucha sangre, sangre que ya estaba seca, señal inequívoca de que llevaba días tirado y sin amparo en el frío suelo.

Miró a los canes que jadeaban con sus lenguas fuera de sus bocas y sus cabezas ladeadas esperando el siguiente paso de ella.

—Está vivo pero muy grave —Golfo ladeó su cabeza al mismo tiempo que emitía un gruñido seco—. No puedo llevarlo hasta la casa, pesa demasiado.

Isabel escuchó el relincho del caballo y se preguntó si acaso no sería una señal divina para retractarse de sus palabras.

—Lo haré porque soy una buena cristiana.

Lograr que el caballo se inclinase sobre sus patas delanteras para subir el cuerpo a los lomos, resultó un enorme esfuerzo que la dejó jadeante y temblorosa. Isabel se quitó el abrigo porque el calor le resultó insoportable por el trabajo realizado, pero el caballo estaba muy bien entrenado, se dobló sobre sus patas delanteras en el intento número doce, y Isabel agradeció en silencio las lecciones sobre equitación que había recibido de su hermano Alfonso con el viejo Bribón, el único caballo que tenían y que finalmente se había llevado con él a la guerra.

El semental no se dejaba guiar con facilidad por su mano llevando el peso del hombre cargado como si fuese un saco de patatas, pero Isabel puso todo su empeño en sortear los riscos del camino, y las curvas cerradas. Finalmente, y tras dos horas de trayecto, divisó su casa que expulsaba humo por la chimenea del hogar, tomar un café y descansar junto al fuego era lo que más le apetecía en esos momentos, pero aún tenía que bajar al hombre de la grupa del caballo e introducirlo en el interior la casa para poder curar sus heridas. Durante un instante, Isabel lamentó que no estuviese muerto, porque ello significaría el fin de sus complicaciones.

***

La cabeza le estallaba. Sentía una pulsación constante y dolorosa en la parte izquierda de su frente, y cuando hizo ademán de tocarse, el latigazo en sus riñones le hizo lanzar un jadeo lastimoso. Antoine, de repente, lo recordó todo.

Había sido herido por una bayoneta en el costado, pero no había dejado su puesto junto a sus compañeros en la batalla a pesar del dolor lacerante que lo traspasaba. Tras el estallido de uno de los cañones españoles, su caballo se había encabritado y salido al galope por la sierra escarpada. Al intentar sujetar el ímpetu del semental, acabó por perder el control y el caballo lo tiró al suelo con tan mala suerte que su pie se había enredado en al estribo, lo último que recordaba Antoine era el fuerte golpe en la cabeza al tocar el suelo, y después nada. Intentó abrir los ojos pero le pesaban toneladas, sentía los labios agrietados y sangrantes, pero otras sensaciones fueron penetrando en la neblina de su cerebro. Sentía la calidez de la estancia, el colchón blando bajo su espalda. Y una voz suave de mujer que cantaba en español con una voz prodigiosa.

“En las cruces de mi reja,

hay un rosal y un clavel,

florecido con el llanto,

de los ojos de un marqués.

Cada vez que me decía,

esta corona es para ti,

como soy gitana pura,

me hartaba de reír.

Como una limosna,

le entregué unas flores,

le dije no vuelvas

hablarme de amores.

Si tienes corona

de conde o marqués

la mía es de reina,

de reina calé,

Y al pie de la ventana,

yo le escuché decir,

y al ramo de claveles,

y rosas que le di.

No quiero gente a mi vera,

Dejadme, flores dejadme,

que aquél que tiene una pena,

¡Ay! No se la divierte nadie.”

La melodiosa voz penetraba en su cerebro de una forma que le producía una paz indescriptible, y a un suspiro de él, la mujer calló su voz maravillosa, pero no porque lo hubiese escuchado, sino porque estaba haciendo algo con sus manos. Siguió un momento de silencio que solo fue interrumpido por un jadeo que a Antoine le pareció de un animal, quizás un sabueso.

—Es un maldito gabacho, pero a vosotros os da igual, ¿no es cierto?

Él ignoraba con quien hablaba ella, pero tenía que pedirle agua, tenía la garganta reseca y dolorida. Hizo un esfuerzo para hacerlo aunque resultó inútil.

—Bueno, ahora está en manos de Dios, yo no puedo hacer nada más por él.

Antoine escuchó un golpe, como si la mujer hubiese dejado caer algo a propósito encima de la mesa con disgusto. ¿O era el suelo?

—Madame, s´il vous plaît, un peu d’eau —Isabel miró hacia la cama donde estaba acostado el francés, y parpadeó varias veces. Tras un momento largo y tenso, dirigió sus pasos hacia el lugar, arrastraba los pies como si los tuviese encadenados. Antoine ignoraba por qué motivo ella tardaba tanto. Cuando hizo amago de levantar su cuerpo del lecho, sintió una mano femenina en su frente impidiéndoselo. Le acercaron un vaso de cristal a los labios, él bebió sediento hasta la última gota—. Merci… quiero decir, gracias —Isabel lo miró con mucha cautela, el francés no había abierto los ojos, se lamía los labios heridos. Oírlo hablar en su lengua resultó toda una sorpresa—. ¿Dónde estoy? —le preguntó con voz entrecortada, y al fin abrió sus párpados a la tenue luz de la cabaña.

Lo primero que vieron los ojos de Antoine fueron el rostro de un ángel.

—Estáis en mi casa —contestó la chica una voz seca.

Él supuso que ella estaba enfadada por algo que se le escapaba.

—Caí herido en batalla —aseveró con tono neutral—. Me hirieron en el costado.

Isabel lo miraba como si la explicación de él fuese innecesaria.

—¿Por qué habláis mi lengua? —preguntó con voz áspera.

Antoine tragó con dificultad, pero hizo un esfuerzo para responderle.

—El mismo Napoleón elige a sus capitanes. Escoge aquellos que saben defenderse en español para comandar sus tropas aquí en suelo hispano.

Isabel lo miró de forma penetrante. Antoine le devolvió la mirada con un brillo de gratitud en su profundidad. Ella nunca había visto unos ojos con ese azul penetrante, estaban enmarcados por negras pestañas tan largas que podrían ser la envidia de cualquier muchacha coqueta.

—Gracias —le dijo él pero Isabel no le respondió.

—Tenéis que beber un poco de caldo, lleváis muchos días inconsciente y con fiebre muy alta, es un milagro que sigáis con vida.

—Os pagaré vuestros cuidados —Isabel se volvió con brusquedad y lo taladró con ojos fríos.

—¿Creéis que quiero vuestro dinero, gabacho? —Le preguntó con voz fría como el hielo—. ¿Cuántos españoles han muerto bajo vuestra espada? ¿Pensáis que podéis pagar también por ellos?

Antoine se sintió azorado, y cuando pasaron unos segundos le respondió.

—Me habéis salvado la vida —ella apretó los labios.

El francés estaba malherido, pero Dios había querido que viviera y ella no era nadie para cuestionar las decisiones divinas.

—Soy una buena creyente —le respondió con voz baja.

—Entonces, gracias cristiana.

***

El tiempo había empeorado de forma considerable. La sierra estaba cubierta por un espeso manto blanco, y los caminos se habían vuelto intransitables, por ese motivo Isabel no podía llegar hasta el pueblo de Somosierra, tenía intención de entregar al oficial francés en el mismo momento que estuviese recuperado de su herida en el costado. El silencio seguía siendo la premisa entre los dos enemigos que compartían miradas de reproche por parte de ella, y de agradecimiento por parte de él.

Isabel lo observaba cuando él no se percataba, lo veía rezar en silencio cada vez que ella le ofrecía un plato de comida, tomaba los alimentos con mucha educación, sin prisas, utilizando los cubiertos sin importar el tenedor doblado y las muescas en el cuchillo sin filo. Su forma de dirigirse a ella era respetuoso, con una cortesía desmedida. No dudaba de que era un oficial culto, criado en las mejores escuelas de París. Isabel siguió colocando la ropa junto al fuego para que se secase. Había lavado y remendado su traje de oficial, el francés tenía puesta una camisa larga de su hermano y unos pantalones de trabajo. Ella sentía que era desleal a Alfonso por dejarle parte des sus prendas, pero el hombre no podía andar desnudo por la casa. Ella le había quitado las ropas sucias, había lavado su cuerpo malherido. Aunque se sentía muy incómoda por tener que ayudar a un hombre desconocido y enemigo, estaba acostumbrada a cuidar a enfermos. En el pueblo de Somosierra abundaban los ancianos que necesitaban ayuda.

—Faltan dos semanas para navidad —le dijo de pronto él.

Isabel volvió su rostro hacia el francés que intentaba levantarse del lecho. Miró el vendaje de su costado que ya había dejado de sangrar y entrecerró sus ojos castaños.

—Si se mueve, se le abrirá la herida —Antoine suspiró con cansancio.

—Tengo que encontrarme con mis hombres —los labios femeninos se crisparon.

—Estamos aislados por la nieve. Será imposible salir de la casa hasta que el tiempo mejore, y dudo que lo haga en los próximos días.

—Pero usted no desea que yo esté aquí —le dijo él pero sin reproche en su voz cálida.

Isabel lo miró con fijeza.

—Somos enemigos —Antoine negó varias veces con su morena cabeza.

—En este refugio no me siento adversario, y soy un cristiano temeroso de Dios —Isabel alzó la barbilla con soberbia al escucharlo.

—Un francés que mata españoles, no puede considerarse una criatura temerosa de Dios —respondió amarga.

Antoine inspiró profundamente.

—También mueres franceses en las batallas, y lo más triste para aquellos que los vemos caer, es tener conciencia de que no podrán ser enterrados en suelo amigo, cerca de sus seres queridos. Yacerán para siempre en tierra extraña.

Isabel nunca había pensado en los invasores que morían. Caían franceses en las luchas, cierto pero ¿qué importaba ese detalle cuando la sangre de un sólo español valía más que la de cien franceses?

—¿No tiene familia? —le preguntó él con voz suave.

Isabel negó con un solo gesto de su cabeza.

—Mi hermano Alfonso lucha bajo las órdenes del general Castaños, aunque ignoro en qué lugar se alimenta o duerme en este momento.

—¿Y sus padres?

—Murieron cuando yo era pequeña. Mi hermano es toda la familia que me queda.

—¿Vive aquí sola? ¿Sin amigos? Es un lugar demasiado apartado.

—¿Amigos? —preguntó desdeñosa—. En Somosierra sólo quedan viudas, infantes huérfanos, viejos… —la muchacha no continuó.

—Entiendo —respondió él, pero Antoine creía que ella era demasiado joven para vivir completamente sola, apenas debía de tener los dieciséis años. Él tenía hermanas mayores que ella, y que no eran capaces de valerse por sí mismas. Por ese motivo Isabel lo fascinaba, nunca había visto un ser humano tan joven y autárquico.

Pero ella no esperó ninguna palabra más, tenía mucho que hacer.

—Iré a por leña, si se apaga el fuego nos congelaremos.

Antoine la vio partir en dirección a los establos. Entendía su actitud hosca y precavida hacia él, pero ello no impedía que se sintiera atraído por ella como un imán. Era la mujer más bella que había visto nunca… Antoine sacudió la cabeza para despejar sus humos, estar durante tantos días confinado con su salvadora le estaba nublando el juicio, pero la oía cantar con esa voz que lo encandilaba, y hacía que desaparecieran sus temores de encontrarse en un lugar perdido, lejos de su familia, de sus hombres y amigos. Tenía que tratar de encontrarlos, pero necesitaba la ayuda de ella.

Antoine regresó al lecho pues se sentía agotado.

Isabel había regresado con los brazos cargados de leña. Antoine lamentó profundamente su debilidad, él tenía que ayudar en esos quehaceres, al menos hasta que pudiera marcharse con sus hombres, pero se sentía incapaz. La mujer avanzó y depositó la leña junto al hogar antes de regresar a cerrar la puerta de la casa, el viento helado se había colado por la abertura y le produjo un escalofrío intenso. Fuera de la casa seguía nevando con intensidad, las temperaturas bajaban a un ritmo alarmante, pero ella mantenía la estancia caliente. La casa tenía dos habitaciones separadas, él ocupaba la más pequeña e ignoraba que era la habitación de Isabel, el salón contenía la pequeña cocina y una despensa donde guardaba los alimentos. Antoine nunca había visto un lugar tan pequeño, viejo y acogedor al mismo tiempo. Isabel era de condición humilde, pero compartía todo lo que poseía con el enemigo.

—Ahora recogeré los huevos y ordeñaré las cabras, regresaré cuando termine.

Antoine asintió levemente. Sabía por lo que ella le había contado, que lograba sobrevivir en los crudos inviernos españoles porque poseía cuatro cabras, seis gallinas, un cerdo, y un pequeño huerto que en esos momentos estaba congelado. Pero en la pequeña despensa había un saco de patatas, cebollas, ajos, arroz, y algunos artículos que intercambiaba con vecinos de Somosierra.

¡Y él se comía el poco alimento del que disponía ella!

Antoine recordó el momento en el que recuperó la conciencia y la escuchó cantar un romance español, las palabras habían penetrado en su pecho como si fuesen una melodía especialmente concebida para él. Adoraba oírla cantar con esa perfecta entonación y esa voz clara y limpia. Todo en ella la subyugaba, y daría lo que fuera por no ver en sus ojos el brillo de desconfianza enemigo. Si sus países no estuviesen en guerra, si el no fuese un oficial francés y ella una mujer tan joven, todo podría ser distinto.

Isabel cerró la puerta del establo y apoyó su espalda en la gruesa madera. Tenía al enemigo en su casa, comiendo de su alimento, y ella no podía hacer nada para remediar esa situación salvo denunciarlo a los ancianos del pueblo. Si lo hacía, el francés era hombre muerto, pero Antoine no era el asesino que ella había creído, no era el demonio francés que le habían inculcado cuando comenzó la invasión gala. Era un hombre de carne y hueso que sufría por su familia porque lo creerían muerto, y llorarían su ausencia eterna. Isabel podía comprender ese sentimiento devastador, porque ella sentía lo mismo con respecto a su hermano. Llevaba mucho tiempo sin saber de él, y podría estar tirado en cualquier zanja del camino, como lo había estado el francés. Rogaba para que un alma caritativa lo auxiliase de encontrarse en apuros…. Isabel suspiró profunda y largamente. Tenía que tomar una decisión. Antes de nochebuena, que sería en dos días, el francés tendría que irse.

***

—¿Por qué sonríe? ¡Me pone nerviosa! —Antoine miró a Isabel con un brillo intenso en sus ojos azules.

—Eres una muchacha muy hermosa, es normal que te admire —Antoine vio cómo ella tensaba la espalda, y lamentó el impulso de tutearla. Era la primera lisonja que le decía en dos semanas y media de convivencia—. Lo lamento. No pretendía ofenderte, pero, aunque te estoy inmensamente agradecido por tus cuidados, no puedo hablarte de usted. Debes de tener la misma edad que mi hermana pequeña —Antoine se quedó un momento pensativo—. En cierto modo me recuerdas a ella.

Isabel clavó sus ojos en la figura de Antoine al mismo tiempo que analizaba sus palabras. El gabacho tenía una expresión amigable, casi fraternal.

—¿Cuántos años tiene su hermana? —le preguntó con inusitada curiosidad.

—Michelle tiene quince años —respondió Antoine solícito.

Isabel asintió.

—Yo tengo casi diecisiete —le informó pensativa. Un segundo después le preguntó con interés—. Y usted ¿cuántos años tiene?

—Veintiséis —respondió con un brillo extraño en sus ojos que Isabel no supo apreciar ni valorar.

Antoine sentía unos deseos inmensos de acariciar con sus dedos las mejillas lozanas de ella, contuvo su impulso a duras penas. Podría asustarla con su gesto, y él no deseaba que ella le temiera. No, después de todo lo que había hecho por él.

—Mi hermano Alfonso es muy responsable y cariñoso. Siempre he ha ocupado de todo, y lo añoro tanto… —la voz de la chica se había tornado nostálgica.

—Si se parece a ti, debe de ser un hombre extraordinario —Isabel le sonrió con sinceridad.

—Es la primera vez que me dicen hermosa —Antoine la miró estupefacto. Paseó sus ojos por la cara de ella, y pensó que debía de estar bromeando. Era hermosa hasta la locura.

Con una bondad que no había quebrado la guerra ni la necesidad.

—¿No te miras en el espejo? —Isabel se tomó la pregunta con una sonrisa.

—Para ser gabacho, usted tampoco es muy feo —le correspondió con un chispazo de humor en sus pupilas.

Antoine se sintió en el séptimo cielo. Era la primera vez que Isabel le gastaba una broma. A pesar de su juventud, poseía un sentido del humor fino y brillante, como la mayoría de los españoles que él había conocido. Pero él no olvidaba que las guerras destruían valores, separaba objetivos y sentimientos.

—Te ayudaré esta noche con la cena —Isabel abrió los ojos completamente sorprendida—. Prometo no causarte una indigestión, al fin y al cabo es nochebuena.

Isabel bajó sus ojos hacia la herida de su costado, el francés había mejorado notablemente. Cortaba la leña para el fuego, alimentaba a los animales del corral, su ayuda era muy bienvenida en ese rincón apartado de todo.

—¿Sabe cocinar? —Antoine ahogó una sonrisa al escuchar una pregunta.

—Cuando estás en el ejército, aprendes a valerte por ti mismo.

La mención del ejército, hizo que los ojos de ella se empañaran durante un instante. Era nochebuena, y su hermano estaría sólo y hambriento en cualquier lugar del reino.

—Después de la cena tendrá que irse —le dijo ella con ojos brillantes.

El hilo de complicidad que los había unido, quedó roto por sus palabras precipitadas.

Antoine la miró de forma intensa. Ella le aclaró.

—El día de navidad, suele venir a visitarme el párroco del pueblo, me trae los regalos de la gente del pueblo. Es la forma que tienen los ancianos de pagar los cuidados que les doy. Por ese motivo no puede verlo aquí…

—Sería una forma de librarte de mí.

—No le he salvado la vida para quitársela de nuevo señor… —Isabel calló porque ignoraba el apellido de él.

—Belmont —le informó Antoine con voz de terciopelo.

—Señor Belmont —repitió ella.

Antoine estaba sorprendido. Ella no pensaba delatarlo a los ancianos del pueblo ni al párroco. Tenía que irse, pero se sentía reacio a dejarla sola y desamparada. Le debía la vida, pero ¿cómo se pagaba una deuda de tal magnitud?

—Me iré después de la cena.

Isabel sintió, tras las palabras del francés, una inmensa tristeza. En el fondo de su corazón no quería que se fuera, a pesar de sus prejuicios, de sus temores. ¿Y por qué motivo sentía dentro del pecho esa congoja que no le permitía respirar con normalidad? Tenía el estómago encogido con un dolor extraño y que no había experimentado nunca.

—He matado una gallina, la asaremos con patatas —Antoine comprendió que ella le honraba en ese día de nochebuena.

Los dos comenzaron la preparación de la cena en completo silencio.

Antoine sentía una sensación desagradable en su corazón al ver el rostro acongojado de ella. Isabel pelaba las patatas completamente concentrada en la tarea mientras tarareaba pero sin que sus labios se despegasen. El sonido salía de su garganta, era la misma canción que le había escuchado anteriormente.

—Tienes una voz muy bonita —Isabel lo miró con una ceja alzada—. Voz que duerme a los niños en sus cunas y los libra de las pesadillas —a Isabel le gustaron sus palabras.

—Mi hermano me enseñó algunas canciones, “En las cruces de mi reja”, es su canción preferida, por ese motivo la canto a menudo pues cuando lo hago me siento más cerca de él. Es como si pudiera oírlo cantarla en las tardes de invierno cuando la nieve nos obliga a estar durante días en la casa —Antoine sintió una sacudida extraña.

—Entonces cántala, estaremos cerca de tu hermano con tu voz.

***

Isabel dormía en el catre junto al fuego. Tras la cena, ambos habían recogido los diferentes utensilios que habían utilizado para esa noche especial. No habían hablado de cuándo tenía él que dejar la casa, pero Antoine sabía que había llegado el momento. Él se había cambiado los pantalones y la camisa de Alfonso que Isabel le había prestado, y los sustituyó por su traje de oficial. La chaqueta estaba limpia aunque rota, pero la camisa seguía estando en buen estado. Antoine fijó sus pupilas en la cadena con la gruesa cruz que ella le había quitado del cuello cuando lo curó, así como los gemelos de zafiros que cerraban los puños de su camisa militar. Le dio una vuelta a las mangas antes de colocarse la casaca azul, tomó el grueso abrigo de lana gris que ella le había ofrecido con una tímida sonrisa, se la puso sobre los hombros, en la negrura de la noche ocultaría casi por completo su traje de enemigo. Antoine tomó su gemelos de zafiros y los depositó en la almohada donde reposaba la cabeza de ella, la miró con una intensidad cegadora, recorriendo los suaves y armoniosos planos del rostro de Isabel, sus labios gruesos, como si quisiera memorizarlos. Siguiendo un impulso, acercó su cabeza y con sus labios rozó, apenas en una caricia sublime, los de ella que siguieron inmóviles y cerrados a su reclamo.

—Juro cristiana que te pagaré la bondad recibida. No importa que sea en esta vida o en la otra —Antoine colocó un mechón de pelo detrás de la oreja de ella, pero de forma suave—. Y si Dios me lo permite, regresaré.

La puerta se cerró tras Antoine con un suave chasquido, pero Isabel no abrió los ojos a pesar de que se encontraba despierta.

—Hasta siempre, enemigo mío.

***

Batalla de Ocaña 19 de noviembre de 1809

El ejército francés de unos cuarenta mil infantes, seis mil caballos y numerosa artillería al mando del Mariscal Soult se enfrentó al ejército del general Aréizaga, con sus cincuenta mil hombres y sus cincuenta y cinco piezas de artillería, en la ciudad de Ocaña en las proximidades de Toledo. A pesar de que la primera acometida de los soldados polacos fue rechazada por los españoles, el frente hispano tuvo que replegarse hacia atrás. La caballería imperial francesa, dejó separados, en su rápido movimiento envolvente regimientos enteros, y obligó al ejército español a rendir las armas. En las filas españolas todo fue confusión y pánico. El regimiento de España perdió sus dos primeros jefes, treinta y cinco oficiales, cuatro mil hombres resultaron muertos o heridos, entre quince mil y veinte mil fueron hechos prisioneros, entre ellos Alfonso de Rodríguez y Sánchez.

***

Antoine cerró los ojos con cansancio, la visión del campo de batalla hizo que su estómago saltase con una arcada. Odiaba la sangre, y tenía las manos impregnada de ella. El líquido rojo y caliente se había tornado espeso y pegajoso, trató de limpiarlo con su pañuelo, pero no pudo. Jamás se iba a acostumbrar a la barbarie, a ver los cuerpo sin vida que quedaban tirados en la tierra sedienta. Ningún ser humano estaba preparado para soportar semejante visión grotesca.

—Una victoria aplastante —Antoine volvió su rostro hacia Édouard Adolphe Casimir Jospeh Mortier, duque de Treviso y el mejor amigo de su padre.

—Hay demasiados muertos.

El mariscal Mortier alzó una de sus cejas con incredulidad al escuchar el tono lastimoso del heredero del cont de Forêt.

—Españoles, querido amigo, en su mayoría españoles —Antoine entrecerró sus ojos al escuchar el tono imperativo de su superior.

El ejército español no estaba tan bien preparado como el francés, pero luchaban con valentía a pesar de las derrotas constantes que sufrían en los diferentes frentes.

—Tienes que encargarte de revisar el campo de prisioneros —Antoine miró el rostro del mariscal con interés.

—Jean Poitier suele ser el encargado de revisar el conjunto de prisioneros.

—Nuestro querido Jean, ha sido herido en una pierna y no podrá caminar en las próximas semanas —Antoine, cerró sus párpado durante un segundo—. Y tú aún estás convaleciente de tus heridas. El sargento Olivier espera para recibir tus órdenes.

—Entonces iré de inmediato.

El mariscal Mortier asintió complacido por la buena disposición del joven marqués. Se sentía muy orgullo por la buena preparación de los soldados franceses pues nunca cuestionaban ninguna decisión, una cualidad sumamente necesaria y que hacía ganar las victorias. La unión de opiniones era imprescindible para lograr objetivos. Lo vio marcharse sin una protesta, y sus labios se curvaron en una sonrisa complacida. Si al muchacho le hubiese ocurrido algo, el conte de Forêt no se lo hubiese perdonado nunca. Como todavía tenía el regusto de la victoria en los labios, pensó disfrutar el momento al máximo, pronto tendrían que preparar la próxima ofensiva.

Antoine hizo recuento de los diferentes prisioneros. De los que no estaban heridos de muerte y podían servir para diversos trabajos en el campo. Fue eliminando a aquellos que estaban desahuciados. Después de varias horas de recuento, se paró durante unos minutos bajo un castaño frondoso y que le ofrecía la suficiente intimidad para tomarse un respiro.

—Sargento, regrese en quince minutos —Olivier le hizo un asentimiento de cabeza y lo dejó sólo.

Antoine se sentó junto a las raíces viejas y alzó el rostro al cielo para deleitarse con el brillo de las estrellas. Añoraba su casa en Nimes, el bullicio de sus hermanas y de su madre todos los domingos antes de acudir a misa, extrañaba el olor de los crepes con nata y caramelo que la cocinera preparaba, el sonido de los pájaros en su ventana.

De pronto, el sonido de una voz de hombre, atrajo su atención por completo. Uno de los prisioneros entonaba una melodía que le resultó conocida. Agudizó su oído, y un momento después, aguanto la respiración…

“No quiero gente a mi vera, dejadme, flores dejadme,

que aquel que tiene una pena. ¡Ay! No se la divierte nadie.”

¡Esa voz! ¡Esa canción! Antoine tuvo la certeza que escuchaba a Alfonso de Rodríguez y Sánchez, el hermano de Isabel. Inspiró fuertemente, se levantó del tronco para ir en busca de la voz de barítono que cantaba en la oscuridad con un sentimiento que desgarraba.

Alfonso se tocó el pecho sangrante, sus dedos quedaron impregnados de su propio fluido de vida, supo que estaba muy cerca de morir, pero no le importaba estar a las puertas de la muerte, lo único que lamentaba con una profundidad que escocía, era dejar a su única hermana desamparada. Isabel no se merecía quedar sola en el mundo, pero él ya no podía hacer nada para cambiar ese hecho. Había luchado con valentía, pero el enemigo era muy poderoso.

—¡Soldado! ¿Cómo te llamas? —Alfonso trató de fijar sus ojos en el oficial francés que se dirigía a él en un perfecto castellano, pero la visión se le nublaba, aunque pudo distinguir sus galones y supo que eran de capitán.

—¿Venís a rematar la faena gabacho? —Antoine lo miró largamente, pero no se molestó por las palabras ofensivas. Alfonso estaba tirado en el suelo, y por el charco de sangre que había alrededor suyo, supo que no le quedaba mucho tiempo de vida. Y Antoine sintió un latigazo doloroso por Isabel.

¡Iba a quedar completamente sola!

—Vengo a pagar una bondad pues vuestra hermana me salvó la vida en Somosierra.

Los labios de Alfonso se curvaron en una sonrisa amarga. La batalla de Somosierra había sido una derrota aplastante, igual que la de Ocaña.

—Cruel destino que ella os salvara la vida allí, y vos me quitéis la mía aquí.

Antoine se mordió los labios con ira, pero reconoció que el español estaba muy cerca de la verdad. La derrota había sido sangrienta, grotesca.

Pero él había contraído una deuda de sangre y tenía que pagarla.

—Os llevaré con el doctor —acto seguido trató de alzar a Alfonso, pasó la mano de él por su hombro para sujetarlo, pero Alfonso estaba herido de muerte.

—No serviría de nada, Dios me reclama a su lado.

—¡Español! No os rindáis, pensad en vuestra hermana. Isabel espera vuestro regreso.

Alfonso escudriñó al oficial que hablaba con esa familiaridad de Isabel.

—Es demasiado tarde, ya no podéis hacer nada por mí, pero lo lamento tanto por ella —Alfonso calló un momento para respirar, cada vez se le hacía más difícil hablar con coherencia, la herida de su pecho era demasiado profunda y la pérdida de sangre lo había debilitado—. Perdió a sus padres demasiado pequeña, la vida ha sido muy injusta con ella. ¡Maldita guerra! ¡Malditos gabachos!

—No os deis por vencido.

—¡Franchute! —exclamó Alfonso—. Os reclamo la deuda contraída.

Antoine miró al español con ojos brillantes, esperando, pero nunca jamás podía haber esperado las palabras que salieron por sus labios.

—Sois un buen hombre, cuidad de mi hermana. Ella os salvó la vida, sacadla de España, llevadla con vuestra familia a Francia, allí no hay guerra.

—Isabel no abandonará el reino de España.

—Lo hará si le decís que ha sido mi última voluntad —Antoine inspiró fuertemente—. Dadme vuestra palabra de que cuidaréis de ella. Esta guerra está perdida y yo no deseo verla sometida por hombres que carecen de honor. La ultrajarán y matarán.

Antoine sintió un escalofrío al pensar en Isabel. Tenía en sus manos a su único pariente que no luchaba por conservar la vida. Supo que podía pagar su deuda de sangre.

—Dadme vuestra palabra de oficial antes de que me duerma en la muerte.

—Lo juro.

—¡Rápido! Necesito papel y pluma, tengo tampoco tiempo.

***

Isabel se sentía desesperada. Madrid estaba ocupada por los franceses. El ejército español había perdido varias batallas y estaba replegado en el sur. Los ánimos estaban muy bajos pues los gabachos barrían el suelo de las calles con el honor español. Saqueaban, destruían, y ella lamentaba no saber usar un arma de fuego. En Somosierra había una pequeña guarnición que controlaba el puerto de Guadarrama, vigilaban el paso de tropas que avanzaban imparables hacia el sur para acabar con la resistencia, y los ancianos y mujeres que quedaban en los pueblos arrasados, soportaban con resignación la imposición de la presencia francesa.

Isabel salía del establo con el cubo de leche en la mano cuando escuchó varios caballos que se acercaban por el sendero. Pensó que tendría que cocinar de nuevo para los soldados que se acercaban hasta su casa para tomar algo caliente. Las mujeres del pueblo se negaban a cocinar para ellos, y la venta del Chaparral, estaba demasiado lejos de Somosierra, pero Isabel había aprendido que era más deshonroso morirse de hambre que ganarse unas monedas cocinando para los franceses. Estaba parada en medio del patio exterior, cuando una comitiva de dos caballos y una carreta aparecieron por la curva del camino. ¿Cómo habían logrado cruzar la carreta por el Arroyo de Las Pedrizas? El paso era muy difícil y peligroso.

Cuando vio el rostro de Antoine, su corazón se aceleró, pero los ojos de él estaban demasiado serios, sin la chispa cálida que ella había aprendido a amar… La revelación la dejó mareada.

¡Amaba a un enemigo!

En todos esos largos meses se había sorprendido de pensar continuamente en él, más que en ella misma, y ahora lo tenía delante, vestido de forma regia, con su uniforme de capitán y el sombrero con morrión sobre su cabeza. Lo acompañaban un suboficial a caballo, otro soldado que conducía la carreta, y un sacerdote francés. Isabel ignoraba qué hacían en Somosierra, pero se abstuvo de preguntarlo. Cuando lo vio desmontar y caminar directamente hacia ella, Isabel soltó el cubo de leche y lo miró con una incipiente angustia en su pupilas negras.

—Isabel —ella escuchó su nombre pronunciado de forma muy suave, pero se sentía incapaz de moverse—. No sabes cuánto lo lamento.

¿Qué lamentaba Antoine? ¿Acaso sus palabras querían decir…? La acidez subió por su garganta sin compasión, se alojó en el cielo de su boca, y ella temió desmayarse.

—Cayó herido en la batalla de Ocaña, fue enterrado en el cementerio del pueblo.

Los ojos de la muchacha se tornaron vidriosos. Sintió cómo sus pies perdían apoyo, pero Antoine la sujetó a tiempo de que cayera al suelo desfallecida.

El dolor de su corazón era intenso. No había visto a su hermano en un año, y ahora estaba muerto. Isabel no podía abrir los ojos, no quería, pues se sentía desfallecer. Estaba a un paso de gritar llena de impotencia, de rabia, pero no hizo nada. Siguió con los ojos cerrados tratando de que el mundo se detuviese: parar la agonía que la atenazaba con dientes de odio.

—Tengo una carta para ti. La escribió Alfonso antes de morir.

Los ojos de Isabel se abrieron con hastío. ¿Por qué tenía el francés una carta de su hermano en su poder? ¿A qué había venido a Somosierra?

—¿Lo mataste tú? —el tuteo de ella había sido repentino, y lleno de la más amarga cólera—. ¡Te salvé la vida! —le espetó de forma dura.

Las lágrimas habían acudido a los ojos de ella, calientes de ira, ácidas de dolor.

—Cayó en combate junto a dos mil franceses —¿por qué motivo no la aliviaba esa circunstancia? ¿Dos mil franceses? ¡Tenían que haber sido millones!

Antoine seguía sentado a los pies del lecho de ella. Con la mirada seria y preocupada. Luchando contra los sentimientos que albergaba en su interior, y a los que no podía darle salida todavía.

Los soldados y el sacerdote que lo acompañaban, esperaban fuera en el patio.

—Traté de ayudarlo, pero era demasiado tarde —Isabel saboreó los remordimientos de Antoine en sus palabras, seguía sujetando la carta manchada de sangre.

—¿Cuántos cayeron? —Antoine apretó sus labios conmovido.

—Demasiados— le respondió al fin—. Pero le hice una promesa a tu hermano.

—¿Una promesa? —preguntó recelosa.

—Una promesa de honor que ya había ofrecido cuando me marché de tu lado hace algunos meses —Isabel le arrancó de las manos la carta ansiada, pero no se atrevía a leerla.

Era el último nexo de unión con Alfonso, y temía y añoraba lo que iba a encontrar en sus líneas. Se sentó en el lecho y cerró los ojos. Le faltaba el valor para leer su contenido, pero tenía que hacerlo. Tras una pausa dolorosa, inspiró fuertemente y rasgó el sobre con un nudo de aprensión y necesidad en el estómago.

La carta contenía unas pocas líneas, y se notaba que habían sido escritas por una mano sin fuerza, pero Isabel reconoció la escritura de su hermano en las frases temblorosas. Cuando terminó de leerlas, el mundo que conocía cayó como el derrumbe de una mina sobre su cabeza. ¿Su hermano le pedía…? No, le ordenaba que era algo bien distinto.

—¡Jamás! —le espetó completamente ida y sollozando al mismo tiempo sin poder dejar la vista en un punto fijo—. ¡Eres mi enemigo!

—Alfonso deseaba lo mejor para ti —las pupilas de Isabel brillaron de decepción—. Tienes que honrar su última voluntad. Como buen cristiano, me ha designado tu tutor, y debo hacer honor a la promesa que entregué en su lecho de muerte… por favor —suplicó Antoine.

Isabel comenzó a sollozar y ya no pudo parar. Lloró de forma desconsolada, hiriente, hasta que se secaron el lagrimal de sus ojos. Antoine esperó de forma paciente a que sacara todo el dolor que la consumía.

Tras varias horas de silencio, Isabel lo miró fijamente.

—Que se cumpla la última voluntad de mi hermano.

Isabel había cumplido la última voluntad de su hermano, y cada minuto que moría en un tic tac eterno, se cuestionaba su decisión arbitraria de entregarla al enemigo, pero no emitió una protesta, mantuvo sus labios sellados a las recriminaciones, había aceptado con una pasividad sobrecogedora. Antoine se mesaba el pelo con nerviosismo, era imposible hacerla cambiar de opinión. Isabel se mantenía en postura inamovible de no abandonar Somosierra a pesar del peligro que corría, desoyendo cada sugerencia ofrecida por él. Una española casada con un francés podía ser objeto de venganza por parte de la gente del pueblo o los alrededores.

—Tengo que protegerte —Isabel fijó sus ojos en Antoine.

—¿De mi reino? ¿De los españoles? —sus palabras sonaban duras—. Has cumplido tu promesa gabacho, ahora fuera de mi vida —le gritó con un frío que parecía llegado del norte.

Isabel estaba a punto de fundirse como el acero de una aguja puesta al fuego. Había acatado la última voluntad de su hermano, pero no iba a aceptar nada más.

—Te dejaré que lo medites un momento más —le dijo Antoine con voz neutra.

Isabel clavó sus pupilas en las pupilas de él. Miró su planta erguida, su rostro atractivo, y las entrañas se le hicieron un nudo. Su corazón estaba dividido entre el sentimiento que albergaba hacia él como persona, y su odio hacia el uniforme que llevaba.

—No voy a huir como una traidora, y es mi última palabra.

—Isabel… —comenzó él, pero ella con un gesto de su mano lo detuvo.

—¿No comprendes que cada vez que te miro crece mi odio hacia todo lo que representas? No has matado a mi hermano, pero lo han hecho compatriotas tuyos, quizás amigos, y entonces ¿dónde está la diferencia?

—Yo sería incapaz de odiarte —le confesó con una sonrisa trémula en los labios.

—Olvidas que yo no soy la invasora, no mato a tu gente para ocupar tu casa. ¿Cómo vas a odiarme?

—No puedo odiarte porque me importas demasiado, eres mi responsabilidad, y nunca doy la espalda a un compromiso. Además, aquí ya no tienes nada que te retenga.

—Hoy soy una huérfana que llora la pérdida de un ser querido. Es mejor que te vayas.

Pero Antoine no se iba a dar por vencido tan fácilmente. Isabel había consentido en el matrimonio dispuesto por su hermano como última voluntad. Se había convertido en una Belmont, y él no podía dejarla en España. Tenía que convencerla para que fuese a Francia con su familia, donde estaría protegida por su gente.

—Mañana partirás hacia Nantes, te acompañarán una guarnición de mis hombres, y no voy a aceptar una negativa más.

Isabel se mordió el labio con fuerza antes de responderle.

—Si me obligas gabacho, tendrás como recompensa mi odio eterno.

Durante unos minutos largos y tensos, ambos se sostuvieron la mirada con una tenacidad digna de rivales. Pero Antoine estaba decidido a protegerla.

—Señora Belmont, recoge tus cosas, el tiempo apremia, y no puedo perder más tiempo. Mis soldados se desesperan fuera, y el sacerdote tiene que regresar al campamento de prisioneros para las extremaunciones.

Isabel cerró los ojos porque sabía que no podía hacer nada. Estaba plantada delante del enemigo vencedor. Su hermano se había encargado de esclavizarla de por vida con sus actos. Su última voluntad era como una losa de cementerio. Iba a quedar encerrada en vida pero en suelo enemigo.

—¡Y yo que pensé que te amaba! —dijo en un susurro.

El corazón de Antoine se encogió al escuchar sus palabras.

¿Lo amaba? ¡Imposible! Pero él sí la amaba con una desesperación total, aunque no podía revelarle la verdad que guardaba dentro de su corazón, no ahora que estaba herida por la pena y el despecho. Pero, si decidía mantenerse en silencio, el día de mañana podría ser demasiado tarde, podía caer muerto en batalla, e Isabel no escucharía de sus labios el inmenso amor que sentía por ella, lo desdichado que se había sentido durante los meses que había estado alejado de Somosierra.

—Nunca como yo —la confesión salió por la boca de Antoine antes de que se percatase que lo había hecho. Isabel abrió los ojos estupefacta. ¿Qué había querido decir él?—. Desde que abrí mis ojos y contemplé tu rostro de ángel, ya no pude pensar en nada más.

Antoine avanzó un paso hacia ella. Isabel retrocedió dos completamente asustada de lo que sentía al escucharlo. ¿Le estaba diciendo que la amaba?

—Isabel, te ofrezco mi corona —Antoine suspiró antes de continuar—. Mi corona de marqués. Te suplico de corazón que la aceptes —ella no tenía modo de saber que él hablaba en sentido literal. Como hijo de un conde, ostentaba el rango de marqués y podía ofrecerle una corona—. No la dejes al pie de tus rejas, como dice la letra de tu canción, aunque si para lograr que me ames, tus rosas y claveles tienen que florecer con mi llanto, juro que pasaré el resto de mi vida regándolas con las lágrimas, no de mis ojos, sino de mi corazón.

La espalda de Isabel había tocado la mesa. Sus ojos se habían entrecerrado por la sorpresa. ¡No podía ser cierto todo lo que le estaba confesando Antoine! Ella no lo había sospechado ni por un momento. Pero él siguió imparable en sus revelaciones.

—Doy gracias a Dios por enviarme a tu reino aunque haya sido por una causa equivocada. Le doy mi más profunda gratitud por dejarme herido a tus pies, porque así pude sentir la suavidad de tus manos; la dulzura de tu voz; la hermosura de tu corazón decidido —ella estaba completamente muda escuchándolo, pero Antoine había decidido mostrarle sus sentimientos, y una vez que empezó a revelarlos, ya no pudo parar—. Alfonso comprendió los profundos sentimientos que albergaba hacia ti, y me pidió la única promesa que estaba dispuesto a dar con los ojos cerrados: cuidarte el resto de mi vida, amarte hasta que Dios me reclame en su gloria.

Isabel no podía respirar, sentía una opresión en el pecho, inspiró fuertemente para tratar de normalizar su pulso que lo sentía desbocado.

—Eres muy joven, y yo soy un maldito francés, pero te amo, y no puedo ni deseo evitarlo.

Isabel abrió la boca para decir algo, pero no le salía la voz.

—¿Cómo puedes amarme? —logró preguntarle al fin—. No sabes nada de mí.

Antoine la escudriñó con su mirada azul.

—Sé que deseo pasar el resto de mi vida a tu lado. Viéndote al abrir los ojos con cada amanecer. Oyéndote cantar junto a mi oído.

Isabel caminó un paso hacia él que asió la mano de ella con inusitada ternura, y la elevó hasta su rostro para sentir su contacto. Sus dedos acariciaron el mentón firme, Antoine cerró los ojos para ocultar el brillo de amor que lo consumía al sentirse acariciado por ella.

—Si no deseas amarme, entonces deja que yo te ame por los dos. Ordenaré a mis hombres y al sacerdote que regresen a Madrid, porque yo, ya no puedo dejarte.

Isabel lo miraba arrobada por su sinceridad. Antoine había sufrido una transformación delante de sus ojos. Ya no lo veía como un gabacho, sino como a un hombre enamorado. Lo podía ver en sus ojos, leerlo en el movimiento de sus labios.

—Comencé a amarte cada vez que te veía rezar —le confesó ella—, pero no supe que era amor hasta semanas después de tu marcha, cuando la soledad me consumía en un acicate eterno y se burlaba de mis sentimientos soñadores.

—Soy un hombre creyente, como tú.

—Y yo una mujer enamorada, enamorada de mi enemigo…

Antoine ya no le permitió continuar, asió sus hombros con manos temblorosas y la fue acerando hasta su pecho. Inclinó la cabeza hacia los labios de ella que se abrieron como por arte de magia. Isabel esperaba el beso que había soñado durante esos largos meses en los que había estado aislada y sola. Y cuando las bocas se encontraron, el mundo, la guerra, todo había dejado de existir, únicamente estaban ellos dos y su ardiente necesidad insatisfecha. Antoine acarició con su lengua los planos satinados del interior de sus mejillas, jugó buscando entre sus dientes, acariciando el cielo de la boca de ella como si bebiese del néctar más sublime.

Cuando sintió el suave gemido de ella, Antoine detuvo su impulso. Se había olvidado de todo.

—Debo parar, pero Dios sabe que no puedo. Te amo tanto que me duele.

Isabel se sentía flotar con una felicidad completa. Amaba a Antoine, y ya no le importaba su origen, su pasado. Era el hombre de su vida y no estaba dispuesta a perderlo. Había tomado una decisión, como la decisión que había tomado aquella tarde en el camino cuando lo había encontrado malherido a sus pies.

Lo amaba, y quería estar junto a él el resto de su vida. Lo demás no importaba.

—Te seguiré hacia donde tú vayas. Te amaré dónde tú me ames.

Antoine la miró absolutamente fascinado. Ella no conocía nada sobre él, y estaba dispuesta a seguirlo al fin del mundo. Su pecho se hinchó con un orgullo masculino desmedido. Isabel era suya para siempre. La vio sonreír con ese humor español que él adoraba.

—Acepto tu corona de marqués —le dijo ella y Antoine la abrazó fuerte, inspiró el olor de su cabello y cerró los ojos completamente agradecido, subyugado hasta un punto inconcebible.

La guerra le había traído el amor de su vida. ¿Qué más podía pedir?

NOTA DE LA AUTORA

Sentía mucha ilusión escribir un relato de amor con nuestra guerra de independencia española como trasfondo histórico. Al buscar información para enriquecer la historia, descubrí hechos que no me habían enseñado en el colegio y que me dejaron absolutamente horrorizada, como la barbarie francesa perpetrada a la población de Uclés.

Otras lograron arrancarme una sonrisa agridulce de complicidad.

Las guerras siempre traen desgracias, generan atrocidades, pero también hacen florecer hermosas historias de amor y superación: hombres y mujeres que logran ver más allá de la apariencia exterior: como la historia de Isabel y Antoine.

En el relato menciono a personajes reales que lucharon en España, y que ayudan a dar rigor histórico a los personajes ficticios.

Como autora me he concedido alguna licencia, he tomado prestada la canción “En las cruces de mi reja” escrita por los maestros Quintero y Mostazo, esta zambra–farruca apareció en la película “Suspiros de España”, que la actriz Estrellita Castro rodó en el año 1938. Como la letra me daba mucho juego para enriquecer la historia, no dudé en incluirla en la trama aunque sea posterior a la época en la que está ambientada la historia de Isabel de Rodríguez y Antoine Belmont.

Pero mi deseo más ferviente, es que hayáis disfrutado con su historia de amor, aunque haya sido tan breve.

Arlette Geneve