EL LADRÓN DE ILUSIONES

ARISH VILLA

Copyright © 2021 Arish Villa

Todos los derechos reservados.

Ilustración de cubierta: Marta Mimó

Los hechos y/o personajes de esta obra son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia.

ISBN: 9798526179492

Gracias a todos los que creísteis en mí y me apoyasteis en mi sueño de ser escritora.

A Raúl, que me sirvió de inspiración para empezar esto.

A todos mis compañeros que me trajeron una bolsa de mareo para que tuviera donde escribir cada vez que tenía un brote de inspiración.

Al chico de ojos azules con la voz más bonita del mundo, que me llenó de ilusiones y sueños.

A mi familia, por su amor incondicional.

A Javi, por su paciencia, su apoyo y su amor.

Gracias a Marta y Laura, mis chicas F.R.I.E.N.D.S por las horas, la ayuda y ser mi tribu.

A las lectoras y lectores, porque sin ellas ni ellos, nada de esto sería possible

Es mejor vivir con un “Te acuerdas” que con un “Te imaginas”.

Proverbio Hindú

CAPÍTULO 1
(La fiesta)

ÁFRICA

Llegamos a la fiesta, yo totalmente desganada y sabiendo de antemano que no voy a conocer a nadie y que Rafa probablemente va a estar prestando atención a otras cosas, o si más no, haciendo de relaciones públicas, algo que se le da realmente bien.

Y ahí estoy, entre el cúmulo de gente, intentándome añadir a las conversaciones de grupo de algo más de cinco personas en la que mi presencia no destaque abundantemente.

Es más que evidente que no conozco a nadie y por supuesto, nadie me conoce a mí.

Viendo el aburrimiento de noche que se me viene encima, decido dar una vuelta y hacer uso de mi brillante imaginación para visualizarme viviendo en un ático como este con vistas al mar, a ese azulado e intenso mar que ahora mismo se ve negro como el tizón, con el único reflejo de la luna y el sonido tintineante de las cuerdas de los barcos de un puerto que no debe estar muy lejos de aquí.

Ahora recorro la vista hacia un lado del salón y me recreo en ese enorme sofá de piel blanco. ¿Quién pone un sofá de piel en su salón? Desde luego alguien que aprecia muy poco las siestas en verano y que le encanta pasar frío en invierno. La piel será muy elegante y todo lo que tú quieras pero con el sudor se te pega a la piel que da asco. Con el frío tiene el hándicap de que siempre está congelada.

¿Y ese pedazo de mesa de comedor de madera maciza? Esa mesa sí que es una auténtica belleza, lo sería más si no estuviera barnizada, a pelo, con el color y el tacto de la madera lijada sin más, cuando suelta ese polvito suave que te deja las manos atalcadas. Me la imagino decorada para unas navidades, o para una velada de fin de año con mi grupo de amigas, vestidas con elegantes y sofisticados trajes, como nunca solemos vestir... quizá en algún carnaval.

Me da por pensar en quién de los allí presentes habrá organizado la fiesta. No tiene mucho gusto decorativo, seguramente no se trate de un interiorista rústico. Igual es de esos de renombre que les gusta las excentricidades, mezclar estilos decorativos diferentes que para mi gusto no pegan ni con cola, quizá es de los que aparecen en algún reportaje de Architectural Digest.

De imaginarme al pobre muchacho ante tanto ajetreo, cruzando los dedos, atrayendo a la buena suerte para que a nadie se le derrame la bebida sobre la alfombra de estilo persa o turca… ¡qué sé yo!, no puedo evitar soltar una pequeña risita. Y ahí están esos dientes, grandes y brillantes apuntando hacia mi cara, apoyado en la pared de la cocina abierta, con las manos en los bolsillos y los pies cruzados. Además de los dientes y formando también parte de su cara, unos ojos marrones profundos y una tez oscura.

Un chico de 1.80, de constitución más bien delgada, lo que denominarían mis amigas: un flaquito del swing, que no deja de ser un hombre muy delgado, larguirucho y desgarbado.

Me mira y sonríe tiernamente, su sonrisa ocupa literalmente toda su cara, sus dientes son grandes como los de un castor pero sin afearle la cara, tiene las facciones duras con una mandíbula muy cuadrada y la cabeza más bien grande con pelo oscuro perfectamente peinado. Para todos los amantes de Disney, ese chico es la viva imagen de Aladdín.

Me sonrojo y sonrío, empieza a dolerme la comisura de la boca de esta sonrisa tan ridícula que se me ha quedado petrificada en la cara. Al verme sola y risueña se acerca y tiende su mano, se presenta con cierta euforia.

—¡Hola! ¿Qué tal? Soy Jon

El muchacho parece estar muy feliz y exaltado. Dada la situación, correspondo a su mano y a su amplia sonrisa con otra igual, ahora incluso más amplia si cabe, aunque el tamaño de sus dientes es importante, con lo cual, su sonrisa parece exageradamente grande, aunque bonita en comparación con la mía.

A la vez que le sonrío y me aparto de la cara un mechón rubio que el sol ha teñido durante mis días de vacaciones en Menorca, contesto.

—¡África! Bien ¡Encantada!

—¿Sólo bien? —pregunta enarcando una sola ceja.

—Bueno… de momento me quedo con un simple bien.

—Todavía queda noche, espero que cambie por un genial, o con un muy bien me daría por satisfecho.

No puedo evitar soltar una risita, un sonido agudo que ni sabía que podía emitir.

—No te he visto nunca en este círculo —comenta con semblante despreocupado, esperando que le cuente qué hago yo aquí, pero lo raro es que ni yo sé muy bien como he podido acabar aquí.

—Es la primera vez que vengo a este piso.

—¡Seguro! Es nuevo. Hoy es la fiesta de inauguración. ¿De qué conoces a Jordi? —miro a mi alrededor, por si acaso me ha señalado al tal Jordi y yo no me he dado cuenta.

—¿Jordi? ¿Debería conocerlo verdad?

—Supongo, es el dueño del piso, el que ha organizado esta fiesta.

—Pues lo cierto es que todavía no lo conozco de nada —contesto encogiéndome de hombros y ladeando la cabeza.

—Perdona mi intromisión, pero… ¿Con quién has venido entonces? —ahora es él quien mira a nuestro alrededor intentando captar hacia quién va dirigida mi mirada.

—He venido con Rafa —hago un amago de señalar muy discretamente a Rafa, y justo se encuentran con los ojos. Rafa como siempre con su mirada de prepotencia y soberbia, sintiéndose muy importante por haberme traído a la fiesta.

Rafa es mi amigo con derecho a roce, para ser más claros, con derecho a cama y todo lo que ello conlleva. Lo que viene siendo un follamigo como lo llama mi amiga Clara.

Hace algunas semanas que salimos, pero sin ser nada serio, de hecho, nunca después de un rato de sexo me he quedado a dormir en su casa, y no porque no me lo haya pedido, pero no estoy lo suficientemente a gusto como para dejar que me abrace, o hacerlo yo sin sentirme culpable por mantener una relación íntima con alguien de quién no estoy enamorada.

El plan que teníamos hoy era muy distinto al que estamos llevando a cabo. En primer lugar habíamos quedado en ir al teatro y salir a cenar, pero a él siempre le salen planes hasta de debajo de las piedras, y al preguntarme si no me importaba que fuéramos a una fiesta tras el teatro y ver a un amigo que hacía mucho que no veía, pues qué remedio… he acabado aceptando con poco entusiasmo, aunque con un atisbo de alegría en mi fuero interno, porque en realidad tampoco tenía nada mejor que hacer, y así nos ahorramos una cena incómoda entre dos personas que solo se quieren desnudar y sentir placer.

Jon y Rafa se miran con cara de desconocimiento pero el primero le sonríe y vuelve su mirada hacia mí. Rafa, con semblante frío de ignorar nuestra conversación tan trivial, se lo mira de arriba abajo juzgándolo como si se creyera un árbitro.

—No lo conozco —murmulla Jon.

—No sé por qué pero lo imaginaba —respondo mientras doy unos pasos hacia Rafa con la sombra de Jon pegada a mi espalda.

—Jon, este es Rafa. Rafa este chico es Jon, nos acabamos de conocer.

—¡Encantado de conocerte! —Jon tiende su mano hacia adelante en un ademán por saludarlo cordialmente. Rafa no le corresponde con el mismo gesto y se limita a fingir una sonrisa falsa que dura menos de dos segundos.

—Ahora ya sabes con quién he venido a esta fiesta —contesto a Jon mientras me retiro de nuevo el mechón más claro que me tapa los ojos.

Deslumbrada ante tal presencia de alegría y simpatía abismal y después de una graciosa presentación digna de tal individuo y otra un tanto más lamentable por parte de mi fo… amigo, seguimos a lo nuestro. En vistas de que Rafa no quiere participar dada su expresión de amargura, nos apartamos para no perturbar su estado anímico.

Nos alejamos de la multitud de grupitos, conversando sobre temas algo comunes y realmente cotidianos.

—Podría hacerte la típica pregunta: ¿A qué te dedicas?, pero… ¿qué te parece si dejamos la originalidad para otro momento y me cuentas cómo has acabado en una fiesta rodeada de una plantilla de treinta y tantos tíos? —pregunta Jon sin dejar de enseñarme sus predominantes dientes.

—Me parece perfecto y sinceramente no te sabría contestar, tampoco podría decirte que he venido engañada por mi amigo, porque te estaría mintiendo, simplemente ha ocurrido sin más. Soy muy dada a los planes improvisados, de hecho la improvisación y yo somos grandes amigas y la cita de hoy con Rafa ha terminado siendo un plan de lo más improvisado.

—¿Te das cuenta de la cantidad de veces que has dicho la palabra improvisar en solo cinco segundos?

—Pocas me parecen, como te he dicho, soy una enamorada de la improvisación. Aunque me parece justo confesarte que no tenía muchas esperanzas puestas en esta fiesta —digo jugueteando con un mechón de pelo que cae sobre mi pecho.

—Nos vamos a llevar muy bien, y te confesaré algo que ninguno de los aquí presentes conoce sobre mí —esta vez se acerca más a mi lado derecho de la cara para susurrarme algo—. En planes improvisados de última hora no me gana nadie. ¡Lo siento! —ahora se aparta un poco más, se humedece los labios con la lengua y sonríe, una sonrisa muy provocadora. En general todo lo que acaba de hacer es muy provocador—. Tras esta confesión, ¿cómo van ahora esas esperanzas? ¿Te sigue pareciendo un asco de fiesta?

—En cuanto al resultado de la noche, a pesar de tanto hombretón intentando parecerse a Mario Casas en su versión más buenorra, he de decir que desde que te has dirigido a mí no va del todo mal, al menos por ahora —le guiño un ojo y me muerdo el labio inferior, intentando parecer sexi—. Pero tengo intriga por saber si… ¿toda la noche va a ser así?

—Siempre podríamos huir como ratas callejeras pero estaría feo por dos motivos. El primero porque dejarías a… si me permites decirlo, arrogante y pijo de tu acompañante, solo ante tanto jovenzuelo mostrándose en plena metrosexualidad.

Mientras deja ir su comentario, gira la cabeza buscando a Rafa y le dirige una sonrisa divertida con los ojos entrecerrados. Se me escapa la risa.

—Por otro lado la fiesta se perdería al mayor imitador, por no decir doble de Mario Casas, por supuesto, en su versión más buenorra, y es que… ¡yo iba para actor! Así que por ahora nos vamos a quedar sin plan b pero no por falta de ganas.

Me río con una amplia carcajada, me tiemblan las piernas. ¿De dónde ha salido este chico? ¿Existen chicos así?

—¿Qué plan b me sugerirías si tuviéramos que huir como ratas callejeras? —pregunta con la mirada cargada de curiosidad y creo que de ilusión, aunque intenta que no se le note demasiado.

—¿Qué te parece un plan lleno de alevosía nocturna? —no sé ni qué quiero decir exactamente con eso, pero este chico me hace contestar cosas sin sentido.

—¡Eso está hecho! Tengo un máster en alevosía nocturna y un doctorado en delincuencia callejera. ¿El plan b lo dejamos para un segundo encuentro?

Casi sin darme cuenta, estoy fantaseando con la idea de volver a ver al doble de Aladdín. «¿Me está proponiendo en serio que nos volvamos a ver?»

—¡Fabuloso! —respondo entrecortada—. Yo me encargo de ponerle banda sonora y hacerlo inolvidable, lo que conocemos como un planazo en toda regla.

Rafa nos mira con mala cara intentando captar nuestra conversación sobre delincuencia, improvisación, alevosía… Se acerca a nosotros y deja caer una frase desagradable y fuera de lugar.

—Yo me voy, tú haz lo que quieras, que te veo muy a gusto.

—Si tú te vas, yo también. He venido contigo y contigo me voy.

—Pues parece que hayas venido con él porque no te despegas de su lado ni para respirar —señala a Jon con la mano mientras suelta toda esa mierda de tío celoso—. Además, no era necesario que vinieras tan guapa porque te mira todo el mundo.

Jon lo observa apretando la mandíbula y de nuevo me mira a mí esperando que sea valiente y le conteste alguna grandilocuencia que lo deje en su lugar. A diferencia de lo que él espera, me quedo aturdida durante unos segundos. No me puedo creer que Rafa acabe de soltarme toda esa basura delante de este chico. ¡Esto es humillante!

—Eres tú quién me ha dejado sola, Jon solo me ha visto aburrida y ha querido ser amable. Además, si no te gusta que miren cómo voy vestida, ves con alguien que vista diferente. Te aseguro que yo no me había vestido así para venir aquí. Había quedado contigo para ir al teatro y a cenar y si he acabado aquí ha sido por ti.

Se hace una pausa de silencio, acompañada de una mirada repleta de rabia por parte de Rafa. Como respuesta, le dirijo una sonrisa cargada de falsedad.

No puedo entender que no se sienta bien acompañado de una mujer que tiene buen gusto para la ropa, quizá no sea muy elegante pero tengo buen gusto para combinar mi vestuario, y sí, mi propio estilo, un poco bohemio, un poco hippie. De hecho, voy muy discreta con este vestido ibicenco que no deja nada a la vista, excepto los hombros huesudos y las rodillas un poco más gruesas.

En cuestión de segundos, Jon desaparece entre la multitud, dejándonos espacio para la discusión de mierda que últimamente se repite más de lo normal.

Aparece Diego, un hombre de unos cuarenta y pocos con acento argentino. Por suerte o por desgracia, él es el causante de que Rafa y yo estemos aquí.

Por lo visto son íntimos amigos, hace mucho que no se veían y Diego, lejos de querer formar parte de las tonterías de un grupo de jóvenes con las hormonas revolucionadas, ha querido tener la compañía de un amigo que se le acerca más a su edad.

Mientras íbamos del teatro al restaurante en coche, ha sonado el teléfono de Raf. Era Diego invitándole a esta fiesta. Rafa no ha querido o no ha podido, como él dice, negarse… así que aquí estamos.

Diego se me presenta con una sonrisa bonita y un meneo muy a lo Julio Iglesias. Parece un hombre elegante. Discreto. Esa barba de tres días sin afeitar le hace muy atractivo. Él y su acento de Santa Fe me caen muy simpáticos. No es que tenga un don para averiguar acentos, es que durante el trayecto hacia la fiesta Rafa me ha comentado que su amigo era argentino, de la provincia de Santa Fe y lo que deja evidente es que es argentino de pura cepa.

Su cara me resulta familiar, quizá porque tiene un gran parecido con mi tío Miguel, no sé, pero a mí este hombre me parece muy entrañable y cercano.

Los dos amigos se funden en un abrazo con toque final incluido, la típica palmadita en la espalda que le das a alguien cuando quieres darle ánimos, esa palmadita tan típica que si la das un poco más fuerte de lo normal puedes hacer que esa persona se atragante o se tambalee.

Rafa, serio y con esa cara de amargura que le caracteriza le pregunta sobre temas muy raros de una temporada.

«¡Una temporada! ¿De qué serie estarán hablando?» Me pregunto curiosa. Después siguen hablando, esta vez de su mujer y su hijo que juega al fútbol y a juzgar por lo que dicen, parece que es bueno.

Escucho sin dejar escapar una sola palabra y sin participar en la conversación. Me siento como un florero, creo que ni se han inmutado de que sigo aquí plantada.

Diego rápidamente echa un vistazo a su alrededor, captando todas las intervenciones de los invitados que se encuentran en el ático y le contesta con un tono cálido y esperanzador.

—Ahí tienes el futuro del club. Afrontaremos la temporada con optimismo y mucho trabajo.

«Oh, espera… igual todos estos chicos son actores y están rodando una temporada de alguna serie que se emitirá pronto en Netflix». Pienso mirando fijamente a algunos de ellos, haciendo memoria para recordar dónde los puedo haber visto. La verdad es que la mayoría tienen unos cuerpos bastante tonificados y una imagen muy cuidada, pero rápidamente desisto. Ninguno me parece lo suficientemente conocido para haberlo visto en ninguna serie. Aunque admito ser muy fan de F.R.I.E.N.D.S, que es la única serie que he visto un millón de veces, no sería capaz de reconocer a alguno de los actores o actrices que no sean Phoebe, Monica, Rachel, Joey, Chandler, Ross, Gunther, Janice o Richard. Creo que incluso teniendo a mi lado a Brad Pitt no sería capaz de reconocerlo.

Dado que Rafa sigue entretenido hablando con su amigo, me aparto bastante en dirección a la terraza y alzo la vista en busca de mi nuevo amigo improvisado. Mientras le busco, sus ojos hace rato que me han encontrado y me miran desafiantes desde el otro lado del salón. Sus enormes dientes blancos empiezan a acercarse con el fin de retomar la conversación que habíamos dejado a medias.

—Veo que ya has conocido al Mister.

—Aaaah, ves… ya decía yo que me sonaba de algo, ¡ese hombre fue Mister! ¿Mister España o Mister Argentina?

—¿Cómo dices? —pregunta con una risa entrecortada—. Me parece que no me has entendido. Es el Mister, el entrenador de un equipo de fútbol de la liga española. Tranquila, solo es uno de los treinta mejores entrenadores del mundo, pero si no estás muy puesta en fútbol, es normal que no lo conozcas.

Le resta importancia para que no me sienta como una inútil pero es tarde, ya hace rato que me siento así, probablemente desde que pensé que me sonaba porque tenía algún parecido con mi tío.

—Nos habíamos quedado en el momento en que me ibas a contar a qué te dedicas —continúa en un tono de voz más bajo, dándole un toque de suspense divertido a la conversación.

—Tengo un empleo un poco diferente al de la mayoría, trabajo en las nubes —Jon pone cara de captar a la perfección de lo que se trata—. ¿No tienes ni idea de lo que estoy hablando verdad?

—Por supuesto que sí, ¡trabajas en el mundo de la aviación!

—¡Vaya! —me quedo alucinada. «¿Me habrá estado espiando?».

—Mi trabajo está muy relacionado con el tuyo, yo también me paso media vida subido en aviones, digamos que vivo de aeropuerto en aeropuerto y también tiro mucho de autocares —sin darme cuenta abro demasiado los ojos y con cara de sorpresa pregunto:

—¿A qué te dedicas? ¿Eres piloto? ¿Tripulante? ¿Controlador aéreo? ¿Mecánico? Ah, ya sé, ¡eres ingeniero!

—¡No!, y mi no es la respuesta a todas las profesiones que has mencionado. ¡Juego al Fútbol! —contesta con simplicidad, encogiéndose de hombros, sin darle mucha importancia. Aunque tratándose de mí, no era necesario restarle importancia a su profesión. A mí la vida laboral de las personas me da bastante igual y por otro lado, tampoco entiendo demasiado a lo que se está refiriendo. Esos ojos oscuros y esa sonrisa me ponen demasiado nerviosa como para entender nada, así que vuelvo a preguntar.

—¿Cómo?

—¡Juego al fútbol!

—Ah, eso está muy bien, pero… ¿y a qué te dedicas? O sea, quiero decir que… ¿Cuál es tu profesión? —entrecierra los ojos y frunce el ceño.

—Me gano la vida jugando al fútbol ¡Soy futbolista profesional! —arqueo las cejas, mirándole las piernas delgadas y espigadas. «¿Me estará tomando el pelo?». En realidad, puede hacerlo si quiere. Me ha animado la noche y me ha sacado más de una sonrisa. Le permito tomarme el pelo si le apetece.

Se ríe y me mira con una cara tan llena de paz y ternura que no puedo evitar hacer un comentario cargado de ironía.

—Claro, ¡nos dedicamos a lo mismo! De hecho, jamás he visto dos trabajos más similares que los nuestros.

Se echa a reír a carcajadas, su risa consigue robarme todas las líneas de expresión de mi rostro. Estoy fascinada con esa sonrisa y esos dientacos.

De tanto en cuando dirige su mirada hacia el malhumorado de Raf que nos mira con ojos desafiantes, más a mí que a él.

Jon, con el móvil medio escondido entre el mármol de la cocina y sus manazas grandes y oscuras, deja caer la mirada obligándome a mirar a mí también hacia su teléfono de última generación.

—Estoy seguro de que la noche acabará pronto para ti —afirma.

—¿Cómo lo sabes?

—Lo veo en el ambiente. Está cargado de muchas emociones negativas por parte de algunos —refiriéndose a Rafa que nos mira a la vez que conversa con un jovencito con barba—, otros de los aquí presentes sentimos otra clase de emociones y deseamos que esta noche pase de todo, traición, vandalismo…

Lo que está claro es que te vas a marchar muy pronto. Así que, teniendo en cuenta que tenemos un segundo plan esperándonos… rápidamente y sin sacar tu móvil para no levantar sospechas, dame tú número. Tranquila, yo te haré llegar el mío.

—66973....

Jon me guiña el ojo y a mi parecer veo una media sonrisa que se asemeja a la media luna que nos hace cómplices de ese momento que nadie más sabe, así como nadie más sabe de la existencia de un segundo plan.

Francamente, me sale del alma darle el número y se lo hubiera tatuado si hubiera hecho falta.

Tras un silencio acompañado de ese guiño de ojos, aparece Raf con su cazadora, mi bolso y una sonrisa de lo más irritante. Su actitud chulesca y estúpida me saca de quicio.

—¡Nos vamos! Ya he visto suficiente.

—Genial, lo estaba deseando, porque para aguantar tu cara de rancio, prefiero irme a casa. 

—Rafa me mira con los ojos cargados de odio, gira sobre su eje de forma brusca y se dirige a Diego, dándole un toque amistoso en la espalda.

—Tío ya nos veremos, hoy no tengo el cuerpo para fiestas.

«¿Y cuándo lo tienes? ¡Si vives la vida amargado!». Pienso para mis adentros viendo como acabo la noche hastiada.

Le dedico la última mirada a mi nuevo amigo, el doble de Aladdín, haciendo un movimiento de pelo muy característico en mí, pero él está a otros asuntos hablando con sus amigos. Finalmente, Rafa y yo nos marchamos.

No hablamos, tan siquiera nos dirigimos la mirada… hasta que, tras quince minutos de silencio en el coche, ya no puedo más y suelto un comentario.

—¡Odias ver a la gente feliz y pasándoselo bien! Nunca te entenderé pero creo que lo que te pasa es que estás amargado y por eso quieres amargar a los demás.

—Déjame en paz, tú eres una niñata y no tienes ni idea de nada.

—¿Ahora soy una niñata? No sé si piensas lo mismo cuando esta niñata te está follando.

Aprieta los dientes con dureza, conduciendo su BMW negro por la ronda litoral, con esa actitud rabiosa, captando cada radar situado detrás de cada uno de los paneles de indicación. Dirige su mano al retrovisor y lo zarandea cambiando la posición.

—No te voy a dar el gusto de correr para que llegues antes a casa, y si estás deseando que me salte un radar y me multe, ¡estás flipando! Me los conozco como si fueran cada rincón de mi casa.

No digo nada, no hace falta. Mi madre siempre me dice que a palabras necias, oídos sordos y me parece tan ridículo lo que está diciendo. Solo hay una verdad en todo lo que ha dicho… Estoy deseando llegar a casa y quitarme de encima a este energúmeno.

«Pero… ¿cómo puede pensar que quiero que lo multen?» Mira que es imbécil y prepotente aunque en el fondo no le deseo nada malo.

Suspiro de rabia «¿Cómo puedo estar conociendo a una persona así? No tiene nada que ver conmigo, no compartimos nada, este chico es todo postureo. ¿Dónde está la naturalidad, la espontaneidad, dejarse llevar?». Cada vez estamos más cerca de casa y yo más feliz de deshacerme de Rafa.

CAPÍTULO 2
(Por un beso del flaquito daría lo que fuera…)

ÁFRICA

Llego a casa malhumorada por los comentarios y actitud negativa de Rafa, siempre está despotricando mierdas sin ton ni son. ¡Qué carácter más asqueroso!

Yo que soy todo lo contrario, alegre, feliz, muy positiva. Valoro enormemente las personas que viven con una sonrisa semipermanente en la cara.

«¿Será la diferencia de edad?». De mis veinticuatro a sus treintaicinco van once años de mal humor.

«¿Seré yo así cuando tenga treintaicinco?». No, creo que no, el secreto reside en el ser. Ser uno mismo, aunque eso implique ser una montaña rusa de emociones, porque sí, lo cierto es que aunque sea todo lo que he mencionado, también soy una loca emocionalmente hablando.

Aún y sumando el enfado final de la noche, algo dentro de mí me hace brillar, una sensación de felicidad digna de todo aquel que logra alcanzar un sueño. No conozco el motivo, o sí. Intuyo que el chico de la fiesta tiene algo que ver y reconozco perfectamente esa sensación, se llama amor a primera vista. Ya lo sé, suena ridículo que a mis veinticuatro años siga creyendo en esas cosas pero es que soy una romántica empedernida, no tengo remedio.

Como casi siempre que entro en casa, saludo a mi perro que me espera tras la puerta para abalanzarse sobre mí y lamerme la cara. Acudo al baño que desde hace algún tiempo, viene siendo mi segundo ritual si mi madre no está en casa. Algo me sorprende. Una luz brillante que asoma a través de mis ojos, es fácil de ver, tengo los ojos enormes, quizá sea una de las cosas que más llaman la atención de mí, mis ojos y mi pelo largo. Hoy mi mirada está como el sol que atraviesa las nubes y deja esos claros sobre el mar.

Tras la visita al baño, me voy a la habitación. Me pongo el pijama, una vieja camiseta Alpinestar y un pantalón corto que parece un calzoncillo blanco de hombre mayor, pero es lo más cómodo que he hecho servir como pijama en lo que va de vida. Me meto en la cama y duermo como nunca antes. Ese primer contacto con las sábanas fresquitas, limpias y blancas. Me encantan las sábanas blancas, sin estampados, sin nada que entorpezca mis horas de descanso.

Cierro los ojos y empiezo a recrear las escenas que he vivido durante la noche, ese ático frío y poco acogedor que bien podría ser una propiedad en Miami del famoso Julio Iglesias, esa sonrisa apuntándome a los ojos, esos hoyuelos perforando su sonrisa, la barba mal afeitada de dos o tres días que podría lijar mi barbilla en un momento íntimo y apasionado al besarnos. Su nariz grande que resalta sobre su cara delgada y esos dientes de castor asomándose tras los labios más besables que he visto nunca. Espero tener la oportunidad de probarlos, de comerme su boca literalmente, sin vergüenzas ni tapujos. ¿Cómo no iba a dormir bien con ese recuerdo inundando mi mente?

¡Ay! Por un beso del flaquito daría lo que fuera, por un beso suyo, aunque solo uno fuera. Tarareo mi versión personalizada de La Flaca y me quedo dormida.

Me viene de perlas descansar así de feliz porque hoy ya me he despertado con el insano recuerdo de que tengo que ir a volar.

Aunque suene asqueroso decirlo, soportar el calor de finales de agosto con el pañuelo azul turquesa anudado al cuello, sudado, ¡no! decir sudado es quedarse corto, ¡chorreando sudor! mientras se repiten una y otra vez los embarques y desembarques es una mismísima mierda, pero hacerlo con esta alegría que me embriaga es un poco más llevadero.

A veces transportamos pasajeros agradables, otras veces nos toca llevar a tocapelotas, pero por lo general hay más gente agradable que humanos irritantes. El problema, como en todo, es que son más notorios los gilipollas. Esos antipáticos amargados pueden conseguir fastidiarme el día en más de un sentido. Veamos qué clase de pasaje tenemos hoy.

—Este trabajo es digno de cualquier campeón, y yo soy una campeona en toda regla —me digo a mí misma mirándome al espejo, colocándome un pegote de rímel para agrandar mis pestañas ya enormes, las que luego chocan contra el cristal de las gafas de sol molestándome.

Siempre tengo que acabar por separarme las gafas un poco de los ojos, luego la montura me pesa y acaban por resbalárseme por la nariz. Así me paso casi todo el trayecto del coche hasta el aeropuerto del Prat, subiéndome las gafas con el dedo índice, dándole un pequeño empujón en la parte del puente y bajándomelas cuando noto el choque de pestañas por segunda vez.

Hoy me siento la azafata de vuelo más feliz de la faz de la tierra, aun y con mi choque de pestañas en las gafas de sol, dispuesta a derrochar felicidad en cantidades industriales a todos los pasajeros malhumorados que suban al avión. Y todo gracias al efecto que esa sonrisa y ese pelo negro han tenido en mí.

Cojo el cepillo y me recojo el pelo estirándolo más de la cuenta. A veces me paso estirando de la coleta y se me achinan los ojos, supongo que es la versión gratis de hacerte un lifting facial.

Enrollo la coleta alrededor de la goma de pelo y coloco un centenar de horquillas para sujetarlo, las mismas que se me clavan a la media hora de llevar el pelo recogido en un moño de bailarina. Suena el móvil y me quedo a medias con las horquillas, algunas entre los dedos, otras en la boca y la mitad en la cabeza.

WhatsApp

Jon:

No sé si necesitamos planes llenos de alevosía porque tú eres todo lo que mi mente no es capaz de olvidar. ¡Feliz despertar!

El estómago me da un vuelco cuando leo el Whatsapp y veo que procede de un número desconocido que solo puede pertenecer a Jon. Me siento tan feliz que no se me ocurre nada mejor ni más original que explicarle lo bien que he dormido y el largo día que me espera por delante, seguramente ajetreado, cargado de emociones y anécdotas que le explicaré más tarde, al acabar mi jornada laboral rumbo a Mahón, Las Palmas y acabando en Barcelona.

WhatsApp

África:

He dormido con una pierna enredada en las sábanas y otra casi suspendida en el aire, no sé si soy muy “alevosa” pero casi te puedo decir que domino la levitación cuando duermo del tirón. Hoy me siento fresca como una rosa con gotitas del rocío de la mañana. Esta cursilada para que entiendas lo que viene ahora. Acabaré el día como una rosa marchita, gracias a mi bonito trabajo encerrada en un tubo con 720 pasajeros, repartidos en 4 vuelos de 180 pasajeros.  Pero guardaré energía para contarte mis anécdotas alevoséicos. ¡Feliz día!

Llego al aeropuerto y aparco en la primera fila de aparcamientos en batería de la zona de tripulantes. No recibo contestación alguna, seguramente porque no se esperaba una biblia como respuesta a su mensaje, aún y así me siento satisfecha con mis biblias, no sería yo sin ellas.

Sin saberlo, con ese Whatsapp que me había enviado, estaba iniciando una ilusión de lo más tonta que iba a cambiar mi vida para siempre. Soy una mujer de veinticuatro años, casi veinticinco (siempre me ha encantado ponerme uno de más)  llena de presentimientos. Y qué decir que tengo bastante claro que la sonrisa y mirada por parte de ambos ayer en la fiesta, no va a quedar en una simple anécdota de una noche.

Si me había pedido el número, es que esperaba más miradas y más sonrisas presenciales. Bueno, yo por él no puedo hablar, pero sí puedo hacerlo por mí misma, y todos los días no voy vagando por fiestas donde encontrar ese feeling con un chico desconocido pero a la vez tan especial. Es que Jon parece que hable el idioma de mis ilusiones y sueños, y eso que acabo de conocerlo.

Cuando dejo de fantasear y me doy cuenta, ya estoy en el avión, contando que esté todo el material y dándole el ok a la jefa de cabina, la sobrecargo, para que empiece el embarque.

Empieza a subir el pasaje, lenta y pesadamente, parece que hoy nadie quiere sentarse donde debe, básicamente donde indica su puto billete. «Vamos a ver señores, si solo son 30 minutos de vuelo… ¿Qué más les da ir separados 30 míseros minutos?». Pues les da, les da y mucho.

Se oyen las voces de dos hombres discutiendo, elevando el tono de voz más de la cuenta, empiezan a formar un escándalo cuando me acerco.

—Disculpen, perdonen, ¿qué problema tienen? —intento apartar a la gente que se amontona delante de mí con la única intención de cotillear.

—Este señor está sentado en mi asiento y me dice que me vaya al suyo, pero es que yo he pagado por sentarme aquí. Este asiento es más caro y he pagado por él. Si quiere ir más ancho que pague, como todos.

—Tiene toda la razón caballero, no se preocupe —sé de buena tinta que a los pasajeros siempre hay que darles la razón y hacerles sentir comprendidos—. Mire señor, hagamos una cosa —le digo al hombre que ha ocupado el asiento que no le corresponde—, siéntese en el asiento que le indica su billete y cuando termine el embarque le busco otro asiento donde pueda encontrarse más cómodo.

—Es que a mí me da igual estar más ancho, yo solo quiero ir al lado de mi mujer.

—De acuerdo, le pido por favor que se siente en su asiento y cuando el embarque haya acabado les moveré para que puedan estar juntos.

El hombre se levanta y abre el compartimento superior para sacar su maleta.

—No hace falta que mueva su maleta de sitio. Los compartimentos superiores no corresponden al asiento. Son espacios para guardar el equipaje y cuando están llenos los cerramos y pueden seguir llenando los que queden abiertos.

Pero el hombre pasa de mí y coge su maleta para llevársela más atrás.

Lidiar con estas tonterías de buena mañana, es agotador, por eso acabo el día sin energía y sin ganas de ponerme a estudiar absolutamente nada de la uni, aunque la gente diga que la carrera de periodismo es coser y cantar, yo no coso, y cantar lo que se dice cantar… lo hago como el culo, aunque eso no me impide que lo haga con frecuencia en el coche o la ducha.

«Creo que este último año de universidad se va a alargar más de la cuenta gracias a todos los que hacéis que mis días en el avión se conviertan en un suplicio».

Vuelvo a mi galley trasero, la parte de atrás del avión, y miro de reojo el fondo del estante donde he dejado mi neceser y el móvil. La luz de la pantalla está encendida y no puedo evitar cogerlo por un segundo y mirar quién es.

WhatsApp

Jon:

Deseando saber sobre tus anécdotas. Ya me contarás cuando acabe tu día.

Ah, trato de hacerme a la idea de tu pose levitando pero me resulta imposible. ¿Para cuándo una demostración?

Este chico es mi perdición, gracias a él y su mensaje, tengo la sonrisa más bonita para dedicarles una feliz estancia en Mahón a todos estos viajeros.

El vuelo es más corto de lo esperado, ojalá todos fueran así, firmo donde haga falta, le vendo mi vida al piloto para que me destierre donde quiera. El siguiente vuelo es incluso más corto que el anterior, es el primer día que llegamos en hora desde que empezó el verano.

¿Sabéis eso que dicen de las Low Cost?, que pagas barato pero el viaje te sale caro, pues supongo que sí. Las hay que hasta te atosigan a comprar lotería en pleno vuelo, que te astillan hasta por pasarte medio centímetro con el equipaje de mano, y las hay que acumulan retrasos, te cancelan el vuelo a última hora o te regalan un overbooking por tu cara bonita, como es el caso de Flying Airlines, la compañía para la que trabajo, una de las mejores Low Cost, una de las más famosas y probablemente la más impuntual. Claro que lo que acabo de contar de hoy no le hace justicia a su mala fama.

Volamos a Las Palmas, faltaba poco para ser un día redondo, hasta que poco antes del aterrizaje se estropea el aire acondicionado. Imagínate… si trabajar en pleno agosto con medias tupidas de color negro y pañuelo anudado al cuello ya es bochornoso, añádele aire caliente.

Los pasajeros empiezan a quejarse, la sobrecargo intenta calmarlos diciéndoles que estamos probando de solucionarlo. «JA, ¿probando de solucionarlo? Pero si nosotras no tenemos acceso ni a poder controlar la temperatura a la que sale el aire, ¡menuda royera!»

Mientras tanto, nos indica que llenemos vasitos de agua y los vayamos entregando. Nos reunimos todos los tripulantes en el galley trasero, cogemos unos cuantos vasos de plástico y empezamos a llenarlos con agua fresca, los colocamos sobre una bandeja y pasamos a repartirlos. Prácticamente nadie lo rechaza, así hacemos más de un paseo a la zona de atrás a rellenar los vasos.

Es en uno de los momentos en los que estamos rellenando vasos en el que escucho como cotillean dos compañeras.

—¿Pero de verdad tú crees que ese pibón estará soltero?

—Yo solo sé que está buenísimo. Ojalá nos toque volar pronto juntos.

—Dicen que es un mujeriego.

—Pues mejor, yo le dejo que haga conmigo lo que quiera.

Las escucho sin saber de quién se trata. En la compañía hay algún que otro compañero guapo pero tampoco es como para tirar cohetes, así que imagino que no tengo ni idea de quién están hablando porque se refieren a él como un adonis.

La vuelta no se hace mucho más llevadera, la suerte es que cada hora que pasa estoy más cerca de casa, de una ducha y de… hostias, ¿y Rafa qué?

Jon es el que ahoga mi cabeza de sensaciones, de ilusiones y de mensajes en la aplicación de Whatsapp. Pasamos todas las horas que yo no estoy volando o él no está entrenando, enviándonos mensajes, pero Rafa sigue ahí, en algún lugar incomodo entre mi memoria y mi razón.

WhatsApp

África:

Iba conduciendo un poco más rápido de lo normal, y ¿sabes cuándo hay un socavón en la carretera y vas tan rápido que sientes un uiiiiiiiiiuuuuuuuuuuuuuuuuu en el estómago?

Pues eso, que lo he sentido y lo he querido compartir contigo a las 5.58 hora local, en el que hoy domingo entro a trabajar. Por cierto, el socavón a la altura de tu estadio… ¡Puñeteras bragas! Me tienen harta.

¡Perdón! Bragas = obras. Ya sabes… el corrector.

WhatsApp

Jon:

¿Sabes cuándo en la radio no suena nada de nada y de repente al cambiar de emisora te encuentras con una canción que te encanta, y subes el volumen hasta que no te escuchas ni a ti mismo gritar, y cantas como si estuvieras en una gala de OT y no te importa nada que los peatones o conductores te vean dejándote el alma, porque son dos minutos de gloria y todo ello es un uiiiiuuuuuuuuuuu descomunal?

Pues me acaba de pasar y lo quería compartir contigo, a las 12.52 hora local catalana. Es como cuando te levantas a las 8 de la mañana y ves que alguien ha compartido contigo un uiiiiiiiuuuuuuuuuu de los buenos, dos horas antes, mientras dormías.

Ahora ya podemos dejar salir al auténtico friki que llevamos dentro.

Ya, las bragas pueden ser muy puñeteras a veces.

Además de cogerle un gusto sensacional a nuestros whats, me flipa su capacidad para escribir biblias que no sean una respuesta a las mías. Este chico es… es mi yo en versión masculina, aunque sea el doble de Aladdín y no el de Tarzán. Es que físicamente siempre he sido muy parecida a Jane y me había imaginado al amor de mi vida como Tarzán. Pelo largo, musculoso, semidesnudo… Sea el personaje que sea, este chico cruza el horizonte conmigo, no importa el origen ni el destino de nuestra historia, solo importa la magia que desprendemos juntos. Nuestros whatsapps tienen vida propia, su sonrisa gigante y mis ojos del tamaño y color de un girasol pueden poner imagen a la banda sonora que algún guionista escriba sobre nosotros para llevarlo al cine.

Dos días cargados de vuelos y retrasos y cambio de turno para pasar a hacer nocturnos. Viva el desfase de horarios.

WhatsApp

África:

En breve zarpo hacia Moscú, con mi dosis de sonrisa diaria para regalar. Hoy solo tocan 360 sonrisas y espero por el bien de todos, que no haya ningún pasajero mal educado por así decirlo, que me estropee alguna de las que voy a derrochar.

WhatsApp

Jon:

¿Me invitas? El frikismo no entiende de fronteras y quiero ver esa sonrisa.

Ah, se me olvidaba, supongo que debes conocer a una tal María Salamanca. Ahora yo también la conozco, bueno, conozco su papada por Instagram.

Me quedo en blanco, no entiendo por qué menciona a una de mis mejores amigas y su papada. ¿Qué pinta ella en todo esto? Intento pensar o imaginar a María en un momento musical friki o viniendo a Moscú pero ninguna de las dos cosas me cuadran mucho, aunque si tuviera que escoger una, supongo que le pega más la primera, cantar como si no hubiera un mañana, a golpe de pecho, alguna frikada de canción mientras volvemos de la playa en mi cuatro por cuatro lleno de arena.

WhatsApp

África:

Tengo un par de canciones que piden dueto a gritos y por supuesto que estás invitado, Rusia agradecerá que pongamos un poco de talento musical.

Pero lo que es más importante: ¿Qué pinta mi amiga María en todo esto?

WhatsApp

Jon:

María, muy maja ella, espero tener el placer de conocer algo más que su cuello. He recibido una foto suya de muy cerca, de hecho he necesitado unos minutos para descifrar qué era, y no creo que tenga papada pero la postura no le hace ninguna justicia.

«¿Qué? Pero vamos a ver, solo han pasado dos días desde que conozco a este chico, una llamada de teléfono a mis amigas para contarles todo y… ¿ya lo están espiando por Instagram? No me lo puedo creer. ¿Y por qué le envía María una foto de su cuello? La verdad es que no sé porque me sorprendo, de María me puedo esperar cualquier cosa».

Cuando aterrizamos en Barcelona, son las seis y media de la mañana, el sol comienza a parecer desde abajo, decorando el cielo con ese dorado anaranjado. Tengo tantas ganas de tomarme un café que soy capaz de olerlo a kilómetros, y eso que aún no hemos pisado el aeropuerto. Toca recoger el avión y dejarlo preparado para la siguiente tripulación. Esta es, de lejos, la peor parte de mi trabajo.

Cuando por fin llego a la mejor cafetería del aeropuerto del Prat, veo la cola y entonces deja de ser mi cafetería preferida.

Paso por delante de una máquina de café y me repito a mí misma que el asqueroso café que sale de esa máquina es un café seleccionado con mucho gusto, importado directamente de los mejores campos de Colombia. Meto el euro y medio, selecciono el botón y escucho el ruido estruendoso de la máquina sacando el chorrito de aguachirri. Recojo mi café aguado y me voy al coche pensando en María.

Porque no tengo más manos, en una llevo el café, la americana colgando del brazo y en la otra llevo el asa del trolley que arrastro con desgana, sino, ¿de qué iba a esperar a llegar al coche para llamarla?  

Cuando me subo al coche, no sé qué le voy a decir, pero el móvil ya está dando señal y…

—¡Hola Mariuca!

—¿África qué quieres? Es muy pronto, todavía estoy en la cama.

—No pasa nada Mariuca, vamos a hablar un poquito mientras vuelvo a casa. Vengo de hacer un Moscú, estoy cansadísima y hablar contigo me servirá para no dormirme al volante.

—¿Tiene que ser ahora? —suspiro y pongo los ojos en blanco, aunque sé que no puede verme, pero lo tengo tan automatizado que me sale sin más—. Tengo sueño y aún puedo aprovechar para dormir una horita más, antes de que me suene el despertador.

—Sí María, tiene que ser ahora. ¿Por qué le has enviado una foto a Jon?

—¿Qué? Yo no le he enviado ninguna foto, solo me he metido en su perfil de Instagram y he mirado algunas stories suyas para ver cómo era.

—Ya me imagino, pero también le has enviado una foto de tu cuello —se ríe durante unos segundos, me río yo también porque empiezo a entender lo que ha pasado—. Supongo que le has dado al botón de la camarita, te has hecho una foto y se la has enviado sin querer —nos reímos otra vez imaginando cómo habrá quedado la foto.

—Lo siento Áfri, no sé porque me pasan estas cosas.

—María estas cosas te pasan constantemente, pero tranquila… supongo que por eso te quiero.

Hablamos un poco más acerca de la universidad, de lo poco que nos vemos desde que empecé en este trabajo y casi sin darme cuenta llego al piso que comparto con mi madre.

Tin tin, tiiiin tin.

Suena mi Whatsapp, «¿es él?». Mmmm… ya está ese runrún en mi estómago. Tengo tantas ganas de vivir sensaciones y momentos con él, de contarle mis ilusiones, mis sueños. Cada minuto que pasa me gusta más y tengo miedo de que en cualquier momento se pueda acabar todo esto, aunque no sean más que unos cuantos mensajes, no quiero que desaparezca su magnífica presencia.

Miro esperando encontrar alguna chorrada suya, algo que sin leerlo me hará poner cara de tonta y que solo a mí me hará saltar de emoción por toda mi casa.

A diferencia de estos días atrás, no es Jon, sino Rafa. Mucho estaba tardando, teniendo en cuenta que no hemos hablado desde el día de la fiesta. Imagino el mosqueo que llevará por no haberle dado señales de vida en estos cuatro días. Pobrecito, su ego estará hecho trizas.

CAPÍTULO 3
(No soy tu tipo)

ÁFRICA

Normalmente no me muero por el móvil, no soy de esas personas que viven conectadas a sus redes sociales, subiendo parte de su vida, tan siquiera paso mucho rato mirando los mensajes que me envían en los grupos. Suelo abrir la aplicación de Whatsapp para que me desaparezcan las notificaciones porque me agobia ver el montón de mensajes en la pantalla. Pero desde que Jon se ha instalado en mi teléfono, no puedo evitar mirarlo más de la cuenta.

Y luego, por otro lado, está Rafa que va enviándome algún mensaje para que me acuerde de que sigue existiendo.

¿Qué pasa cuando tu amigo de cama, del que no quieres saber mucho más, te envía un Whatsapp casi a la vez que el chico del que estás enchochada?

Pasa que tengo dos opciones, o me espero un rato a que Rafa deje de estar conectado esperando mi respuesta, o lo abro ahora y me veo comprometida a contestar a Rafa de inmediato, algo que no me apetece lo más mínimo. Haga lo que haga, no voy a estar muy conforme.

Termino por esperar 5 minutos mientras hago una búsqueda rápida en Netflix, a ver qué me decido por ver.

WhatsApp

Rafa:

No das señales de vida, yo pretendía tener un futuro de vida contigo a pesar de que sólo hace cuatro meses que nos conocemos. Me gustas, el sexo contigo es buenísimo y las desavenencias que tenemos las podemos arreglar. ¿Te parece si quedamos en mi casa esta tarde o estás muy ocupada beneficiándote a tu nuevo amigo de la fiesta?

Mi cara se ha vuelto arrugada como una pasa y roja como una gamba, a punto de explotar, no sé si las gambas explotan pero yo estoy ahora que voy a estallar de ira. He leído el Whatsapp cinco y seis veces también, a ver si soy capaz de entender el significado o intención que ha tenido enviándome eso. Pero por más veces que lo leo, soy incapaz de entender si lo ha escrito dándole un significado entre líneas o es tal cual.

Madre mía, ¿por dónde empiezo a comentar? ¿Pretendía tener un futuro de vida conmigo? Lo mejor de la frase es que se refiere en pasado, «¡menos mal que ya no lo quiere!».

El sexo es mejor que buenísimo, aunque pueda parecer una chica muy recatada soy maravillosa en la cama, no suelo tener mucha seguridad en mí misma, cosa que estoy trabajando para mejorar pero de mi buen sexo estoy convencidísima. De lo que no estoy tan convencida es de que podamos arreglar nuestras desavenencias, no tienen por dónde cogerse. Con él todo son problemas, es una persona a la que le gusta vivir enfadado, no concibe la vida sin ponerse de mal humor, sin celos o sin mala educación, no hay más que ver el final del Whatsapp… “ocupada beneficiándome a mi nuevo amigo”. «¡Qué más quisiera yo!».

Salgo de la conversación y veo la lista de chats que yacen justo debajo del suyo, le sigue Jon y un texto que recuerdo que tenía que leer, el que realmente me iba a poner eufórica, en su lugar solo leo “Este mensaje fue eliminado”.

Jo-der, «¿Por qué lo habrá eliminado? Y no es que se haya equivocado y lo esté rectificando, no, porque no está escribiendo». Esta aplicación de mensajería instantánea tiene el defecto de poner a tu disposición un arsenal de pruebas y herramientas para el control de tus víctimas.

Dejo de esperar y bloqueo el móvil. Me decido por poner un capítulo de Friends, uno de mis preferidos, El de los Besos, que aunque lo haya visto unas treinta veces sigo llorando de la risa como la primera vez que lo vi. No sé si es porque crecí con esta serie o porque realmente tiene unas salidas buenísimas, no me canso de verla, pero es que además sirve de terapia, para dejar de pensar en el tontolaba de Raf y en qué demonios voy a contestarle. Porque está claro que tengo que contestarle. Igual mejor quedar con él para aclarar esta situación y permitirme el lujo de decirle adiós, porque otra cosa de las que me siento muy segura es de que no le quiero en mi vida, ni siquiera como amigo. Cada dos por tres intenta humillarme o hacerme sentir culpable por cualquier cosa.

Un tío sin gracia, antipático, capaz de hacerme una encerrona, de criticar mi felicidad, solo se merece por mi parte un adiós rotundo. No sé qué pude ver yo en un chico así, seguramente guapura, porque guapo es un rato largo.

Veo el capítulo. Me río. Lloro de risa. Me seco las lágrimas y me restriego los ojos con las manos dejando un buen pegote de rímel corrido.

Me llama mi mejor amiga Sara y le contesto con una carcajada que rápido se le contagia. Me invita a jugar un partido de tenis con ella. No es que se me dé muy bien jugar al tenis, en realidad soy nefasta con cualquier juego donde haya implicada una pelota, pero ella es tan buena que compensará lo mal que lo hago yo, y que me muero de ganas por compartir tiempo con ella, así que me podría haber propuesto ver la vuelta ciclista sentadas en el sofá de casa de sus padres, y hubiera aceptado feliz solo porque ella está en el plan, y eso que la vuelta ciclista me parece la cosa más aburrida del mundo, seguramente por eso la televisan a la hora de la siesta. Ya dan por hecho que la gente se la pone para dormir.

Después de una jornada de tenis con Sara nos vamos al vestuario y recordamos la anécdota de la foto que le ha enviado María a Jon desde su plano contrapicado, nos reímos tanto que nos acaban doliendo los abdominales que ninguna de las dos tiene a la vista. Me marcho y la dejo secándose el pelo, no quiero llegar tarde a mi cita final con Rafa.

Hemos quedado, pero no en su casa, de lo contrario ambos sabemos que nuestra conversación se hubiera iniciado con un buen polvo que luego hubiera complicado más la idea que llevo en la cabeza de dar por terminado lo nuestro.

Haber eliminado toxinas haciendo deporte es lo que yo necesitaba antes de verle.

Mientras llega a la cafetería del centro de mi ciudad natal, abro y cierro la conversación de Jon unas doscientas veces. «Si está en línea, ¿por qué no dice nada? ¿Y por qué borró el último mensaje? ¡Joooon háblame!».

No es que necesite de la existencia de Jon para tomar la decisión de dejar mi relación con Raf. No soy de esas que necesitan otro chico para dejar la relación que tienen con quién están. Lo de un clavo saca otro clavo no me va mucho, o sí y me cuesta reconocerlo, pero con Rafa no es el caso. Aunque Jon no hubiera aparecido, antes o después hubiera puesto fin a esta relación tan insana.

Simplemente es que estoy deseando saber de él.

Rafa llega a la puerta de la cafetería. Se asoma por el escaparate y le veo haciéndome la forma de un corazón con las manos. «Pero… ¿qué moñarda es esa?».

Con la mano, le indico que entre y avance caminando hasta encontrarse conmigo.

«Mierda, mierda, en mi casa tenía muy claro lo que iba a decirle pero ahora se acerca, lo voy a tener cara a cara y aparte de pensar en lo bueno que está, no sé cómo voy a empezar la conversación. Mierda, ¿me va a besar?»

—¡Muá!

«MIERDA, ya me ha besado, y yo que en breve voy a decirle que se guarde esa lengüita que no la va a usar más conmigo.

No quiero decirle nada fuera de tono y no quiero sonar desagradable, pero tengo que ser valiente. ¡Allá voy!».

—¡Raf!

—¡Áfri! —decimos al unísono, pisoteándonos para empezar el monólogo primero.

—¡Empieza tú! —me ordena de inmediato, apartando la vista de mi cara y posándola sobre el mantelito de papel que hay sobre la mesa en la que estamos—. Ya que me has dicho de vernos aquí, ¡empieza tú!

—Sí, mejor empiezo yo que al fin y al cabo soy quien quiere hablar de nosotros. «Seguro que tú solo quieres ver a esta niñata cabalgando encima de ti». —pienso con la mirada repleta de odio cuando recuerdo que la otra noche en el coche me llamó niñata—. Mira Raf, como hemos podido comprobar los dos, esto no funciona. Yo no soy como tú esperas que sea y francamente no me veo con intención de variar mi dosis de alegría, mis aficiones, mis amistades, mi manera de vestir… en definitiva, mi manera de ser. Se suponía, que cuando te fijaste en mí, algo te tuvo que llamar la atención, pero sorprendentemente, aquello que en su momento te llamó la atención, ahora no te gusta lo más mínimo y nuestra relación se convierte en una lucha de poder entre los dos egos, el tuyo y el mío —no dice nada pero me mira a los ojos sin pestañear, noto los músculos de su cara tensos y los puños los mantiene cerrados encima de la mesa—. Estoy cansada de tus malas caras, de tus reproches, y la verdad es que yo no tengo ninguna intención de compartir más tiempo al lado de alguien que derrocha antipatía y soberbia. Tú quieres otro tipo de persona a tu lado, y esa persona no soy yo, ¡lo siento!

—Habla por ti, por favor. ¿Qué sabrás tú a quién quiero yo a mi lado? Tengo treinta y cinco años y quiero una persona que sepa lo que quiere en la vida, que tenga las ideas claras, atractiva, que quiera emprender un camino conmigo y un futuro laboral estable y de éxito y creo que tú eres esa persona.

Abro los ojos alucinando. Yo estoy lejos de tener las ideas claras. Estoy acabando una carrera por acabarla, huyendo del sueño de ser escritora por miedo a fracasar, yo no quiero emprender un camino contigo y atractiva… bueno, digamos que no soy fea pero no soy ninguna modelo.

Lo de futuro laboral estable ya es para echarse a reír. Soy azafata de vuelo sin pasión ni proyección, no sé qué voy a hacer profesionalmente en dos años cuando termine mi contrato con Flying Airlines.

Ahora trato de verbalizarlo todo, de forma escueta y tratando de no hacerle daño.

—¡Raf escúchate!

—Rafa, me llamo Rafa. Deja de llamarme Raf, ¡es Rafa! —me interrumpe elevando el tono de voz.

—Perdona, Rafa. Yo no tengo claro lo que quiero en mi vida ahora mismo, solo sé que tengo ganas de vivir experiencias, de soñar despierta, de construir alas para mis objetivos, me gusta cantar aunque lo haga fatal, me encantan los abrazos y tú los detestas.

No nos ponemos de acuerdo. Él no para de insistir en que lo intentemos una y otra vez y yo ya no sé cómo decirle que no, que no me gusta y que no quiero estar más con él. ¿Cómo le dices a una persona tan insistente que no quieres verle más, sin que suene mal y sin herirle?

Después del tira y afloja por parte de los dos, me armo de valor y sin encontrar otra forma de decírselo se lo suelto.

—Rafa, lo siento, pero tu manera de ser a mí no me gusta, tu arrogancia y tu mal humor no van de la mano con mi manera de sentir la vida, no quiero que nos sigamos viendo, no quiero seguir conociéndote, ¡Lo siento!

Me mira, traga café, veo su nuez subir y bajar rápidamente. Se desabrocha otro botón más de la camisa y abre la boca frunciendo el ceño.

—Tú misma, no sé qué pretendes encontrar. No hay muchos chicos que quieran un futuro con una chica que todavía está estudiando y no tiene un trabajo estable —suspira y aprieta los puños sobre la mesa—. Trabajo de arquitecto con un buen puesto en uno de los mejores estudios de diseño interiorista, tengo un piso en propiedad en una buena zona, un buen coche, vengo de una familia emprendedora con varios negocios… A ver donde encuentras un chico así.

Es que no pretendo encontrar nada, no he puesto un anuncio para encontrar marido, aunque eso hubiera supuesto una alegría para mi abuela que vive con preocupación que me quede soltera para toda la vida y acabe en un convento para meterme a monja misionera.

¿Conocéis esos toros bravos que hay en las ferias que se mueven al son de tribu comanche? Pues ahora mismo soy uno de esos toros estáticos pero enfurecidos, que sacan aire a presión por los agujeros del hocico.

—Seguro que no lo encuentro, pero estaré bien. Gracias por todo y espero y deseo que encuentres una chica capaz de valorar todo eso que tienes y lo más importante, que valore lo que eres.

«¡Capullo! Eso es lo que eres, un capullo. ¿Pero qué hace diciéndome todo lo que tiene? Qué poco me conoce si pretende conquistarme con sus posesiones».

Yo no quiero tener una relación con los objetos de nadie, sino con alguien capaz de sacar lo mejor de mí, incluso sin proponérselo, alguien con quien pueda ser yo misma sin sentirme juzgada por cada cosa que hago y sobre todo alguien con capacidad para vivir la vida con alegría, entusiasmo y buenos deseos.

CAPÍTULO 4
(La chica prohibida, el chico imPREDECIBLE)

ÁFRICA

Por fin, Rafa y yo hemos terminado nuestra relación de follamigos y por raro que parezca no tengo ganas ni de hablar con Jon. Supongo que en cierta manera, el hecho de que lo haya conocido en aquella fiesta, a través de Rafa, me hace sentir culpable. Joder, ya está esa emoción insana que alguien se inventó para que te sientas mal. Solo la palabra culpabilidad debería de desaparecer.

Me siento en el sofá con la cabeza enorme de mi perro encima de mis muslos, es su manera de pedir que lo acaricie de forma bastante insistente. Me pasan un montón de recuerdos de este verano por la cabeza, el día que nos conocimos Rafa y yo, el bar musical donde nos vimos por primera vez, los amigos que teníamos en común. MI-ER-DA, ¡tenemos amigos en común! Ya no me acordaba de esa parte. Ay, pero que guapo me pareció al principio, bueno, al principio y siempre, porque francamente el chico no tiene sangre en las venas pero es un guaperas del copón. Lástima que el refrán “El hombre y el oso, cuanto más feo más hermoso” se confirme en este caso.

Por primera vez en este verano, me siento agradecida de tener mañana por delante trece horas de vuelo.

Dejo el móvil cargándose en la mesita de noche y cierro los ojos para dormir. Jon no ha dado sus buenas noches, parece que estemos conectados y sepa que hoy no es un buen día para escribirme.

Poco sueño y que me ha faltado un polvo de despedida con Rafa hace que la noche pase lenta y pesadamente, aunque lo del polvo hubiera sido un poco humillante para los dos, supongo que masturbarme pensando en el sexo que teníamos juntos no cuenta, y total, él tampoco se va a enterar. Con Rafa el sexo era tan pasional, tan morboso… Su boca caliente deslizándose por mi cuello, besando mi boca, la forma en que me pegaba a su cuerpo, siempre lo hacíamos como si se nos fuera la vida. No había delicadeza ni siquiera cuando empezábamos a besarnos sutilmente. Empiezo a notar la humedad entre mis piernas cuando recuerdo como se arrodillaba, me subía el vestido y me quitaba las braguitas, o como me ponía de espaldas contra él, sujetándome por las caderas, cogiéndome del culo para entrar en mí. Me corro pensando en todas las cosas que me provocaba Rafa cuando estábamos haciéndolo y me duermo sintiéndome un poco miserable por haberle dejado en esa cafetería pija, llena de gente que se concentra más en las conversaciones ajenas que en las suyas propias, con su barba y sus ojos verdes clavados en el mantel de papel, y yo voy ahora y me masturbo pensando en él.

Tittitititi, tititititi, tititititit….

La virgen santa, las cuatro y cuarto de la mañana y mi despertador armando escándalo, mis vecinos deben odiarme. Cuando suena a esta hora, maldigo el día en el que quise ser azafata de vuelo.

Tengo dos horas para disfrazarme, pintarme como una puerta, montarme en el coche y dirigirme a mi segundo hogar, el frío y gigante aeropuerto del Prat.

Hoy tengo la suerte de volar con Marta, una amiga del trabajo, la única o de las pocas que puedo contar con una mano, es una auxiliar de vuelo brillante, entramos en la compañía a la vez y poco después coincidimos en un destacamento a París. Es un par de años más joven que yo, muy inocente, con una belleza dulce y aniñada. Es la doble de Marian Cotillard. Mira que me llega a gustar encontrar parecidos en la gente.

En los últimos meses hemos hecho varios planes juntas fuera del trabajo. Me gusta porque es una persona auténtica, sin florituras, sin apariencias engañosas.

Llego al control de seguridad de tripulaciones y la veo con su pelo perfectamente trenzado y sus labios pintados en rojo pasión.

—¡Martaaaaa! —grito dando unos pasos más rápido, casi saltando para alcanzarla, ella recoge los zapatos de la bandeja que acaba de pasar por el escáner de seguridad y me mira con una sonrisa radiante, antes de agacharse a ponérselos—. Suerte que me has oído, no creo que hubiera sido capaz de seguir saltando así a estas horas y con tacones, empalmo dolor de pies de un día con dolor de pies del día siguiente, ¿a ti no te pasa? —aireo mi coleta en un movimiento y me quito la americana para colocarla en la bandeja, junto con los zapatos y el móvil.

—Sí, a mí también me pasa, pero a diferencia de ti, yo adoro los tacones y tu adoras las Converse o las Havaianas, y cuanto más usadas mejor. Recuérdame que te regale unas nuevas antes de que llegue el próximo verano.

El señor de seguridad me indica que me dejo la maleta de mano, el trolley como lo solemos llamar.

—Gracias, me lo olvidaba, es tan pronto que aún estoy dormida —me excuso ante el segurata y Marta añade:

—No es que estés dormida, es que eres una despistada.

—Cierto —me río—, me conoces muy bien.

—Sí, por eso sé que a ti te pasa algo, y debe ser bueno porque haces una cara de felicidad —me mira y hace un gesto levantando la cara, esperando que le dé la respuesta que quiere oír.

—Marta he conocido a un chico y me he enamorado.

—Sí, ya me lo contaste, ¿Rafa no?

—No, ese ya no me gusta, bueno, de hecho rompí ayer con él. Era un capullo.

—¿Pero no decías que te encantaba y que os complementabais súper bien? 

—Sí, me encantaba, es que está buenísimo pero para una relación de pareja ni de coña y sobre lo de complementarnos súper bien… sí, en la cama, sexualmente hablando éramos la bomba.

—Ay hija que suerte, todo lo que no somos Luis y yo.

—Venga va, solo estáis pasando una mala racha.

—Ya, una mala racha que dura desde que nos conocimos y ya llevamos tres años.

—Lo que necesitáis es hablar de qué os gusta en el sexo, o sorprenderos haciendo algo menos típico. Ya sé, compra un vibrador y jugar con él, eso estimulará vuestra parte más morbosa —explico andando hacia el ascensor que nos lleva a la sala de firmas, la sala de reuniones de tripulación—. No esperes que sea él quien tome las riendas en el sexo, si no ha pasado en tres años es que no le va mucho, así que hazlo tú misma.

—Pero es que no me sale, con él no me sale tomar las riendas. Es tan… tan monje.

—Pues arráncale los calzoncillos y com-PENETRA-te a tu monje, jajajaja.

Nos reímos con una profunda carcajada mientras metemos un pie en el ascensor, nos giramos y nos encontramos con dos compañeros, que seguro han escuchado nuestra conversación entrecortada con nuestra risa escandalosa. Se hace un silencio que dura lo mismo que el trayecto del ascensor de la planta cero a la menos uno.

—Bueno, dime ¿quién es ese chico del que te has enamorado? —pregunta Marta con curiosidad.

—Se llama Jon, es elocuente, divertido, es… igualito que Aladdín. Tía yo creo que deberían de cogerle para interpretar al personaje en la peli real de Disney.

—¡Tú y tus parecidos! ¿Pero estáis juntos?

—No, que va, nos conocimos el otro día en una fiesta a la que fui con Rafa. Me pidió el teléfono y desde entonces no hemos parado de enviarnos whatsapps. De momento la cosa está muy tranquila pero yo estoy deseando que quedemos.

—¿Qué edad tiene?

—¡Veintiséis!

—Mira pues me alegro que sea más o menos de nuestra edad, porque por lo que me habías contado, Rafa de mentalidad parecía el hombre de las cavernas —chasqueo la lengua—, te sacaba once años, seguramente por eso siempre estaba celoso. Tendría miedo de que su caramelito se fuera con alguien más joven. Reconoce que era un vejestorio, guapo sí, pero vejestorio. Bueno, ¿y a qué se dedica este nuevo?

—Joder, dices nuevo como si cada semana hubiera uno diferente.

—Ay nena, tú ya me entiendes.

—Es futbolista profesional.

—Vaya, ¡cómo te las gastas! Bombero, arquitecto, ahora un futbolista, vas in crescendo, ¿el siguiente qué será, miembro de la monarquía? —levanto los brazos al cielo—. ¿Qué?

—¡Dios, dame paciencia!  No creas que me gusta su profesión, los futbolistas tienen mala fama y siempre están ocupados, el fútbol es lo más importante en sus vidas y todo gira siempre entorno a su profesión, pero no sé, este parece distinto.

—Lo dices como si hubieras estado con otros futbolistas.

—No, pero comparo como es él con lo que se oye por ahí.

—Bueno… ¿Y dónde juega?

—En un equipo de primera división.

—Nena, ¿un equipo de primera división de Barcelona? ¿No será del Barça?

—No es el Barça pero sí que es un equipo catalán.

—Entonces solo queda el Espanyol.

—¡Sí que estás puesta en fútbol!

—Bueno, no hace falta ser un lince para saber que los únicos dos equipos catalanes que están en primera división son el Barça y el Espanyol. ¡Así que con un periquito eh!

—Shhh, baja la voz que no quiero que nadie se entere.

—Vale, vale perica.

Las horas con Marta pasan volando, nunca mejor dicho. Durante los vuelos le sigo contando cómo nos conocimos y ella me cuenta cómo han ido a peor las cosas con Luis. Cuando nos queremos dar cuenta estamos aterrizando en casa, nos despedimos en el parking prometiéndonos no dejar pasar tantos días sin vernos.

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África:

¡Welcome to Barcelona! Trece horas de trabajo, estoy viva y de buen humor… Brutal!

Mañana lunes, todo el mundo trabaja, yo tengo fiesta. ¿Tú también libras los lunes? Lo pregunto por aquello de que nuestros trabajos son tan similares.

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Jon:

¿Cómo va el humor post trece horas de trabajo? Salgo de un estudio de tatuajes de hacerme uno con mi hermano.

Sí, los lunes siempre. Me encanta tener los lunes libres. ¿Secuestrarás a tus amigas del trabajo o tienes planes?

Utilizando mis artimañas de mujer, ya sabía que tenía fiesta los lunes, lo he leído en la prensa deportiva, pero se lo pregunto para ver si pica en el anzuelo y me propone algún plan. No surge efecto y cambia de tema.

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África:

El humor bien, sobre todo después de una buena cena a base de risotto y una tajada de sandía.

Un futbolista con tatuajes… ¡qué predecible! ¿Qué te has hecho?

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Jon:

Escribiendo…

Jaja, teniendo en cuenta que llevo jugando al fútbol desde los seis años y es el primer tatuaje que me hago, no sé si formo parte del escuadrón que te estás imaginando en esa cabecita tan fantasiosa.

Nada que tenga un nombre concreto, solo un símbolo que nos une a mi hermano y a mí.

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África:

Para el lunes, ni una cosa ni la otra. Mis amigas están fuera, agotando sus últimos días de vacaciones, así que me comportare como una buena dueña de mi cuerpo y le brindaré su merecido descanso.

Ves, en cambio yo sí podría formar parte del escuadrón que mencionas, llevo unos cuantos. ¿Dónde, el tuyo?

Aunque es tarde para salir a dar un paseo, me apetece airearme y desconectar del aire viciado con olores dispares a humano que he soportado durante las infernales horas en el avión. Me pongo algo cómodo y veraniego, un short y una camiseta de tirantes, hace un calor bochornoso, o igual soy yo que estoy tan agotada físicamente que este calor me agobia más de la cuenta.

Paso cerca de un estanque artificial con patos, sí, es que en mi ciudad natal hay un parque muy grande con un lago donde los patos campan a sus anchas, acompañados por un par de cisnes, tortugas de agua dulce y gaviotas. Mi perro se emociona al ver los cisnes aletear las alas con un movimiento muy majestuoso, si yo tuviera que imitarlos ahora mismo me rompería en pedazos, de hecho, estoy a punto de hacerlo con un tirón de correa del perro.

Mantengo la mente en el arán, intento no torcerme un tobillo en las bajadas de césped húmedo que rodean el lago, tensando la correa para evitar otra sacudida de mi perro. Estoy cansadísima, pero tengo energía para hablar y hablar mirando esa sonrisa hasta las tantas de la madrugada, perdiendo el sentido del tiempo, si eso es lo que él quisiera. No sé si ha contestado al último mensaje y la verdad, mejor así. He dejado el móvil cargando en el mármol de la cocina. La idea de este paseo es despejarme, por eso lo he dejado cargando, es mi manera de obligarme a no estar pendiente de él y disfrutar de otra cosa que no sea su foto de perfil, su sonrisa o sus ojos.

Boss, mi perro, estira… estira tanto que al final cedo y dejo escapar la correa de mi mano.

—¡BOSS! Boss ven aquí, ¡AQUÍ! —grito enfadada y a pleno pulmón, exasperada porque sé dónde va a acabar esto.

—Noooo, Boss. Por tu madre, no se te ocurra, no se te…. ¡Me cago en ti Boss! perro de los cojones…

Voy directa hacia él, corro en estampida, como si la mismísima muerte me estuviera pisando los talones, estoy al borde del lago artificial, donde los patos salen a cagarse y las tontas que soltamos a nuestros perros, nos quedamos ahí pisando las mierdas y gritando que salgan de dentro del agua.

—Puto Boss… ¡que salgas de ahí! —mi perro me mira feliz, y motivado por mis gritos, lejos de hacer el intento de salir del agua, se aleja más en dirección hacia la cascada artificial, siguiendo al montón de patos que se desperdigan hacia los lados asustados de ver al monstruo que los persigue para jugar, porque estoy segura de que su única intención es jugar, pero los perros no se pueden bañar, ni las personas, y aquí se engloban adultos y niños. Le grito tan enfurecida que parece que me hayan dado la orden dracarys y me vaya a poner a sacar llamaradas de fuego por la boca.

Me ponga como me ponga no hace caso, es como un niño de dos años que se toma todo a juego y pone a prueba los límites de los padres.

No me queda otra, suspiro, me quito las chanclas, cojo aire y meto un pie tras otro. Camino como puedo, con el agua por los muslos empapándome el pantalón corto y las bragas.

—¡Oh, dios santo, que asquito!

Boss cabalga sobre el agua como un caballo desbocado. En uno de sus muchos saltos lo atrapo por el collar y lo acerco a mi cuerpo. Ahora que lo tengo agarrado me lo pone fácil porque si quisiera seguir con el pilla pilla, dios y el universo entero saben que no podría darle caza y que lo mío ahí dentro se convertiría en un meme de humor para regalar al mundo.

Salimos del agua chorreando, él se sacude, cosa que hace que aún me empape más, se reboza contra el césped imaginando que es una toalla o la alfombra vieja y sucia de mi habitación, donde tiene por costumbre hacer la croqueta y dormir.

Nos vamos de allí, estoy tiritando de frío, debe de ser por la suma de estar tan mojada y tan cansada. Una ducha y mi cama es todo lo que necesito ahora para ser feliz, bueno, y a Jon en mi cama, claro.

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Jon:

¿Cómo tienes pensado descansar el lunes? El tatuaje en la parte interna del brazo. ¿Qué llevas tú? Y para evitarme hacerte la pregunta en el siguiente whatsapp, lo hago directamente en este. ¿Dónde los llevas?

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África:

Perdona, he ido a pegarme un baño improvisado con mi perro al parque de los patos, pero mejor no preguntes. El lunes aprovecharé el tiempo para hacer una excursión relajada con mi perro al río, veré unos cuantos capítulos de Friends, me pondré al día con Juego de Tronos y leeré alguno de los 3 libros que tengo por empezar.

Un cuarto de luna cerca del ombligo, una frase muy mía en la cara interna del brazo, unas islas del pacífico en el pie izquierdo y una palabra que me define en la cara externa del antebrazo.

Los parpados me pesan y se me cierran como una persiana a la que se le rompe la cuerda. Necesito dormir más que nunca, de hecho, creo que mañana no haré nada, me pasaré el día entero en la cama con una tarrina de Haagen Dazs de vainilla con nueces de macadamia, mientras me pongo el último episodio de Juego de Tronos.

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Jon:

Todos los planes suenan bien y me uniría a cada uno de ellos sin pensarlo, incluido el del baño que te has pegado, al que me hubiera tirado de cabeza, sin saber la profundidad del lago y sabiendo que esa agua está llena de mierda de aves, pero ya sabes… actúo un poco por impulsos, este calor y tú ahí bañándote en agua fresquita, no me hubiera hecho falta pensármelo mucho.

Imaginándomelos no sé cuál me gusta más de todos, pero creo que la media luna en ese sitio tan estratégico, las islas del pie te quedan muy bien, el resto ya te lo diré si tengo ocasión de verlos.

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África:

Es mi último whatsapp de hoy. Lo dejo por escrito porque me conozco, no tengo palabra, esta es mi manera de obligarme. Estás invitadísimo a cualquiera de los planes, el del baño si lo quieres experimentar, lo harás tu solo, yo no vuelvo a entrar en esa agua podrida ni por 100.000€.

Cuando quieras te los enseño, ninguno está en sitio prohibido u obsceno.

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Jon:

Bien, siempre me ha gustado tener la última palabra. Tomaré mi Whatsapp como la despedida de buenas noches. Gracias por la invitación, los probaría todos encantado, hasta puede que me acurruque a escucharte leer, sin saber de qué libro se trata, pero mañana justamente voy a probar un coche de 100.000€.

Prohibida eres un rato pero nada de ti es obsceno. Buenas noches bella durmiente de las nubes.

Duermo sí, pero no sin antes leer su mensaje, luego me dejo vencer por el sueño y su modo incansable de hacerme cerrar los ojos con un cosquilleo que va desde los extremos de mis dedos de las manos hasta la parte más íntima y vulnerable de mi cuerpo.

CAPÍTULO 5
(El del Mediterráneo con vistas a nuestro salón)

ÁFRICA

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África:

Buenos días príncipe Alí Ababwa! Un coche de 100.000€… ¿Hace malabares o acrobacias? Debe ser como Kitt, el deportivo del Coche Fantástico. Cuando te subas en él, frota el salpicadero a modo de lámpara maravillosa, por ese precio igual se te aparece un genio y te concede tres deseos ¿Vas a probarlo, a comprarlo o ambas cosas?

Todavía en la cama y hoy más tarde que de costumbre, le envío el mensaje y me pongo a pensar en todas las cosas que haría con 100.000€ o igual solo una, dar la vuelta al mundo en una furgoneta con el interior de madera y cortinas de cuadros.

Boss hace presión para que me levante de la cama, supongo que se estará meando y se pone con su insistencia pesada, colocando su cabeza encima de mí y usando ese pitido tan ensordecedor y molesto que usa a modo de llanto. Me levanto desperezándome, me cambio de pantalones y de camiseta, y me recojo el pelo en un moño mal hecho, bueno… decir mal hecho es quedarse corto. Bajo al perro al descampado de detrás de casa. Por un momento pienso en la cantidad de veces que se llega a dar una casualidad, ¿y si esa casualidad tiene nombre y cuerpo y se presenta por aquí? Si Jon me viera con estas pintas probablemente saldría corriendo y asustado por haber visto a la niña del exorcista, restos de manchurrones de maquillaje, alguna legaña pegada a la comisura del ojo, el pelo húmedo por la ducha de ayer, recogido con poca gracia.

—Ay —suspiro—, ¡qué guapo es!

Vuelvo rápido para casa, con la presión encima de que puedo encontrármelo. «¡Es futbolista, no un espía ruso acosador!». Me repite la voz interior de la conciencia, o como la conocen en mi círculo reducido de amigos, mi pepitito grillo.

Nada más entrar en el piso, abro el mosquetón que sujeta la correa del collar del perro y lo dejo libre. Incluso me vengo arriba con lo de la libertad y le quito hasta el collar para que descanse de ataduras. Lo segundo que hago es dirigirme a la habitación para mirar el móvil, unos tan libres y otros tan dependientes. «¿En qué momento me he vuelto tan dependiente del móvil?».

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Jon:

Comprarme un coche de 100.000€ que no conceda tres deseos es un poco de gilipollas. ¡Menudo eufemismo, es muy de gilipollas! ¿Conoces a muchas personas que se hayan gastado ese dineral en un coche del que no aparece un genio? ¿Qué tres libros vas a leerte del tirón en tu día de fiesta?

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África:

¿Entonces no tienes intención de comprarlo? Conozco unos cuantos que se han comprado coches de esos precios o similares y la recompensa que han tenido es la de pasar muchas veces por el surtidor de gasolina a rellenar el tanque, y pagar una cantidad indecente de dinero al banco.

¿Quieres ser normal o prefieres ser feliz? de Robert Betz. Mi madre vio en él que podría ayudarme a sentirme satisfecha con mi anormalidad.

Mi canción más bonita de Cherry Chic.  Última adquisición para dejar salir a relucir mi vena más romanticona.

The last juror de John Grisham. En un intento por recuperar parte de mi inglés olvidado, pero lo tengo por empezar buscando esas ganas que aún no aparecen.

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Jon:

No, solo voy a probarlo, ser futbolista tiene ventajas y desventajas, esta te dejo valorarla a ti misma.

Te haré caso y frotaré por si acaso, si aparece el genio gastaré mi primer deseo en llevarte a dar una vuelta, mi segundo deseo en un avión de los tuyos… ¿me dijiste que cabían 180 pasajeros no? para llenarlo de todos esos gilipollas que tienen un coche de 100.000€ sin deseos ni genios que los cumplan, los envío en un vuelo a Moscú sin billete de vuelta y el tercer deseo, déjame pensar... 180 pasajeros a bordo, son 180 coches a una media de 100.000€ el coche, nos da para poner un par de humildes casitas donde buenamente decidamos. Confiaré en tu criterio antropológico.

No conozco ninguno de los tres libros que mencionas, pero si tuviera que decantarme por uno, probaría con el que tu madre te ha comprado. Soy de tu equipo, el de anormales, pero feliz y satisfecho.

Me vengo arriba, empiezo a fantasear en lugares donde me gustaría vivir, ¡hay tantos! Roma, Hawaii, Nueva Zelanda, Islandia, algún pueblo perdido de las Montañas Rocosas, Costa Rica, Chile… y ver esa cara bonita todos los días de mi vida.

Enciendo el portátil y empiezo mi búsqueda. Cualquier inmobiliaria que tenga casas con encanto en cualquier punto perdido de España, Europa y del mundo entero, pero siempre he tenido predilección por las Baleares y si él no la tiene, es mi momento para inculcarle mi amor por las islas, por esos trozos de tierra que flotan en medio del Mediterráneo y que me tienen fascinada.

Le envío un link con la primera casa que me enamora, en Formentera, una casita blanca encalada con vistas a un mar turquesa con un fondo lleno de Posidonia.

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Jon:

¿Dónde firmamos? ¿Nos quedamos uno de los 180 coches para ir a comprar el pan? Propuesta: Tengo un serie 1, no vale 100.000€ pero es mi coche y llevo muchas canciones cantadas en él. Si me dejas que me lo quede, podríamos gastarnos parte del dinero en vez de en otra casa, invertimos en las familias, amigos y beneficencia.

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África:

Me parece una genial idea. También había pensado que podríamos comprar una barquita tipo menorquina o un velero pequeño… con 8 metros de eslora tenemos suficiente. Así podemos ir a las calitas de Formentera, invitar a los amigos, pasar el día en familia, prepararnos tuppers con ensalada de pasta para todos, una buena nevera con hielos para que aguanten las tarrinas de Haagen Dazs y a navegar.

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Jon:

Con 8 metros de barquita no hace falta que nos organicemos, invitamos a tu familia, a la mía y a todos nuestros amigos a la vez y alguno ni se cruzará. Suena todo muy bien. Tenemos casa en el paraíso, tenemos barquito para pescar, una sonrisa contagiosa con la que despertar por las mañanas, repartimos amor y nuevas vidas, devolvemos a nuestros seres queridos lo que nos dan cada día, 180 tocapelotas desterrados y podemos ir a comprar el pan cada día por la mañana… ¿nos dejamos alguna cosa?

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África:

Aclarar algo; tú has cantado mucho en tu coche, pero no hemos llegado a ningún acuerdo de que me dejarás cantar a mí también y aquí o se comprarte o no hay trato. Sino, tendré que hacer uso de tu lado oscuro de delincuente para robar un Citroën Mehari naranja típico de Formentera, y aunque no tenga radio yo hago de Whitney Houston.

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Jon:

¿¿Qué acuerdo es ese?? Es que en el coche es obligatorio cantar, yo no te dejo que lo hagas, te lo imploro. Podemos robar igualmente el coche, por el placer de violar las leyes. Pero si se trata de cantar, yo me apunto a dúos sobre ruedas en tierra firme.

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África:

Bueno Jon, el otro día filosofamos, hoy imaginamos ¿y el próximo día?

No encuentro una manera más sutil o descarada de dejarle entrever que quiero verle, que aunque estoy disfrutando como una niña de nuestras conversaciones a distancia, lo haría más si lo tuviera delante. En cualquier caso, me encanta despertarme así en mi día libre.

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Jon:

Damos una paga y señal y cogemos un vuelo a Formentera, o podemos buscar un plan alternativo mientras acabamos de rematar los detalles. Perdona que tarde tanto en contestar, es que estoy en la cama en una posición que desafía la gravedad y además quien diseñó este teclado era un cachondo mental.

Abro la persiana de la habitación y aunque no está bajada del todo, deja la habitación con suficiente penumbra para sentir que estás en una cueva de osos del Pirineo. El sol atraviesa la ventana dibujando sombras en las paredes y suelo, las flores y plantas que riego con esmero cada día están ahí dándome los buenos días y esperando mi recital. Abro Youtube en el ordenador y pongo una lista de reproducción, la que estuve escuchando en mi último día libre que ya no recuerdo ni cuando fue.

Canto, canto mucho, desafinando como nadie, pero nada me impide cantar, estoy tan feliz que me subiría al escenario del Liceo y versionaría a Serrat y su Mediterráneo mientras bailo un trozo del lago de los cisnes con Jon vestido de Odette.

Media hora más tarde, con la cama hecha, la ropa recogida, la lavadora puesta con todo el uniforme en proceso de lavado y una enorme lista de cosas que me apetece hacer, voy a por la primera. Volver a leer el último texto que me ha enviado Jon. Parece que me esté proponiendo una quedada, “plan alternativo para acabar de rematar detalles…” «¿Hace referencia a una cita, no?».

—¡Ay! —chasqueo la lengua y sigo sonriendo—. Si alguna vez he tenido la duda sobre posibles agujetas en las mejillas, acaba de quedar resuelta… ¡las tengo!, y son provocadas por el estado feliz de mi boca alargándose en horizontal por mi cara.

La lista de deseos de hoy continua con un desayuno a base de croissants de chocolate, pero no de esos que tienen por dentro una barra negra dura como una piedra, ni de los que al morder te deja los dientes negros sin más, no. Yo quiero esos que cuando los muerdes aparece una bomba que gotea unos buenos lamparones sobre la camiseta, el mantel o cualquier superficie que haya entre tú y el suculento croissant, ese que te deja, no solo los dientes negros, sino el bigote, el interior de la boca, la barbilla y las manos. Ese chocolate que pide a gritos que lamas cada uno de los dedos sucios, para llevarte cualquier prueba del delito de calorías.

Chanclas de dedo sobre los pies y andando hacia la panadería del centro. Cierro la puerta de casa y bajo los 8 escalones que separan la puerta de casa del portal del edificio, me encuentro con mi madre.

—Hija, cariño por fin te veo, este trabajo tuyo te tiene siempre danzando por ahí, no se te ve el pelo.

—Hola mamá —nos abrazamos—, justo me pillas que voy a ir a comprar desayuno, pero ahora mismo vuelvo y hablamos un rato, es que tengo mono de chocolate.

—Siempre tienes mono de chocolate o de algún dulce que solo sirve de porquería para tu cuerpo, como esos helados que comes —pongo los ojos en blanco y a punto estoy de soltarle un “no seas pesada” cuando la veo bostezar, con el uniforme asomándose por la bolsa de papel que sujeta con una mano.

—¿Vienes de trabajar verdad?

—Sí hija, le cambié el turno a una chica joven que quería celebrar su cumpleaños y estoy agotada, ya no estoy para estos trotes, me voy a descansar un poco y luego hablamos.

—Vale mami, ¿te compro alguna guarrada?

—No. ¡Te quiero!

—Y yo mamusca, hasta ahora.

Por supuesto que le voy a comprar una guarrada, como ella las llama, una ensaimada o una napolitana de crema. Nunca comemos cosas calóricas, a excepción del helado de nueces con macadamia, total mi madre está en los huesos, es una mujer con mucha energía, que coma lo que coma, lo quema en cuestión de horas y sin esfuerzo. Yo tengo parte de esa genética, pero tengo que cuidarme un poco más. Prefiero estarme de muchas cosas pero el helado es intocable.

Cuando vuelvo para casa con mi bolsita de croissants rellenos de nutella y la ensaimada de mi madre escucho el tono de voz de Whatsapp.

WhatsApp

Jon:

Eres la viva imagen de hacer ver los sueños realidad. No te conozco mucho, nunca he estado en Formentera y jamás he tenido la mínima pretensión de comprarme una propiedad en esa isla, pero no sé cómo estoy ahora mismo buscando un Mehari en segundamano.com, un velerito capaz de transportarnos a todos los rincones de la isla y descargándome una banda sonora al más puro estilo veraniego, para que sea cantada por nosotros mientras vamos a comprar fruta de temporada. Feliz día de fiesta mi más compañera soñadora, sigue soñando porque tienes magia.

Lo leo diez, veinte y treinta veces. Me encantan sus whatsapps, su voz, su pelo, sus manos. «Mierda, ya no me acuerdo cómo son sus manos». Quiero arreglarlo de inmediato, pero no puedo proponerle una cita así sin más, sin venir a cuento.

De acuerdo que soñar se ha convertido en mi pasión y quizá es lo que mejor se me da, pero es que se suma que él despierta en mí una capacidad de soñar todavía superior a la que yo ya poseo por naturaleza.

Me como los croissants fantaseando con la idea de comérmelos en la cama de nuestra nueva casa de Formentera, con él a mi lado, sin camiseta, con un pantalón de chándal y despeinado, sonriéndome descaradamente y desnudándome con la mirada, los dientes y la boca entera.

¡Mierda!, primer lamparón, pero de eso se trata, así es como más se disfrutan estos desayunos, total, nada que la lavadora no pueda arreglar. Por suerte mi camiseta de tirantes de algodón no es una sábana de hilo blanca que me tape los pechos y se haya ensuciado de nutella con la vista de Jon clavada en mis dientes sucios de chocolate.

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África:

Llegamos a Ibiza, cogemos el barco hacia Formentera donde nos espera tu serie 1 modelo karaoke que nos llevará delante del notario, el único que hay en toda la isla, un cincuentón que gracias a no tener competencia se ha forrado, firmamos las escrituras de nuestra nueva propiedad. En el coche suena Take on Me de A-Ha, te cedo la parte más aguda de la canción porque soy muy generosa, en general, bastante buena persona.

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Jon:

Citroën zanahorio 4000€, es del 75 el puñetero coche pero el granadino me ha dicho que aguantará sin problemas que tú cantes fatal.

60 euros de un detallito que te compro de bienvenida, algo de propina para el notario. Y tener una casa en la que no parece que tengas vistas al mar, sino que el mediterráneo tiene vistas a nuestro salón, no se paga con dinero. Y ten muy presente que en la parte aguda de la canción haré virguerías.

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África:

Creo que al salir del notario me abrazaré a ti y de la emoción, se me escapara un beso de esos ligeros, de esos que casi ni te enteras, no te preocupes.

Se me pasó preguntarte… ¿Cómo es que sugieres que me queda bien el tatuaje del pie?

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Jon:

¿Preocuparme? ¿Cómo iba a preocuparme algo con lo que casi sueño a diario desde que te vi en la fiesta? Me preocupa más no enterarme de que una chica con la que acabo de comprarme una casa me está besando.

¿Ahora te acuerdas de eso o es que has estado releyendo nuestras conversaciones? Tranquila, yo también lo hago, pero no se lo digas a ninguno de mis compañeros de plantilla, son todos demasiado machotes para entenderlo. Contestando a tu pregunta… Sandalias marrones con varias tiras entrelazadas sobre esas islas desconocidas, ahora por lo menos sé que están en el pacífico. Es parte de lo que llevabas el día que nos conocimos.

Dios santísimo, después de lo que acaba de decirme, ¿cómo no voy a caer rendida a sus pies y le voy a suplicar que me baje las braguitas para hacerme lo que él quiera? Mierda, estoy perdida, perdida con él y con esa forma suya de escribirme, derretida ante su vocabulario perfecto. Si solo nos hemos visto una vez y ya estoy así, no quiero ni pensar cómo estaré cuando nos veamos unas cuantas.

Ojeo la lista que tengo a mi lado, la de los deseos que tengo para hacer realidad hoy. Siguiente: Aprender a tocar el ukelele. Ya, claro, pero para eso debería tener un ukelele.

Siguiente… montaña y río con Boss. Perfecto, hoy que hace bastante bochorno, es una idea genial coger a mi perro y buscar algún río donde meternos, el agua suele estar helada y el bosque será un remanso de paz, teniendo en cuenta que la mayoría de humanos en verano abarrotamos las playas de España entera.

Recojo la bolsita de papel donde iban los croissants y a modo de bayeta la deslizo por la mesa para recoger todas las migas que han caído, me meto en la cocina y preparo un tupper con espinacas frescas, zanahoria, manzana, queso parmesano cortado en virutas y le añado unos picatostes rancios y blandurrios que con el aderezo de la vinagreta ni se notará. Lo guardo en la mochila con una botella de agua y el bol plegable de silicona para el agua del perro. Escribo una nota para mi madre que dejo cuidadosamente sobre el sofá. Mi madre siempre se sienta en el mismo sitio diminuto del sofá ocupando lo mismo que ocuparía un gato.

Llamo a Boss que rápidamente se tumba frente a mí, esperando alguna migaja de comida, le coloco el collar y le ato la correa larga, la que uso cuando vamos a la montaña y nos vamos en coche hacia el Montseny.

CAPÍTULO 6
(Los sueños del Sr. Freud)

ÁFRICA

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África:

Igual me aventuro a decirte que no me hubiera importado quedar contigo en nuestro día libre, después de aventurarte tú a contarme tu sueño. ¿Sabías que el señor Sigmund, Sigmund Freud decía que todos los sueños representan la realización de un deseo por parte del soñador? ¿Así que deseas besarme?

Y cambiando de tema, ¿qué tal tu día libre?

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Jon:

¿Te has cargado una cita por aventurarte a decírmelo cuando nuestro día libre está a punto de terminar?

Mi día bien, lo hubiera superado nuestra cita, pero podemos decir que he controlado bastante bien mi día de fiesta.

Sigmund, mi gran amigo Sigmund… no hacía falta que mencionaras su apellido, empecé psicología y Sigmund me acompañaba en muchos apuntes. ¿Y tú qué sueñas? Merezco una respuesta, así estamos en igualdad de condiciones respecto a nuestros deseos.

No puedo dar abasto, conducir, leer, escribir, controlar mi ramalazo de euforia. En cualquier momento voy a estamparme contra… hay tantas cosas con las que tener un accidente, aunque mi única distracción es él. Tengo dos opciones, la primera dejar el móvil y contestar cuando llegue a casa, pero me arriesgo a que se vaya a dormir y quedarme con las ganas de nuestras eternas conversaciones o seguir contestando y seguir ampliando mi sonrisa, porque no, no tiene fin.

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África:

¿En serio estudiabas psicología? Sé que sonará muy prejuicioso, pero siempre he pensado que los futbolistas no necesitaban estudiar ninguna carrera universitaria, ya cobraban suficientes millones como para vivir unas cuantas vidas.

Respecto a mis sueños, es un poco precipitado para hablarte de ellos, pero igual tú también sales en alguno con sábanas blancas de por medio y un desayuno a base de chocolate que lo mancha todo, muy guarro pero no el tipo de guarro que puedas imaginar.

Apreto el botón de enviar cuando el cansancio empieza a hacer mella en mí. Ahora que tengo todo el tiempo del mundo para escribirle la Biblia, el Sagrado Testamento y una autobiografía entera, sin tener que ir esquivando obstáculos de la calle, mi cabeza y mi cuerpo no dan para más. El río me deja exhausta, como si el sol y el sonido de los árboles con el aire me absorbieran toda la energía para devolvérmela al día siguiente cargada al 100%.

«¿Y ahora quién me llama?». Miro la pantalla y mis dedos descuelgan como si fueran una parte de mi cuerpo que funciona por su cuenta. Pero no es una llamada, malditos dedos, ¡una videollamada y yo con estos pelos!

—¿Sí?

—Hola… ¿Siempre dices “Sí” aunque sea una videollamada y me estés viendo la cara?

—La verdad es que me he dado cuenta tarde de que era una videollamada y la inercia que ejerces, quiero decir, que ejerce el tono de llamada sobre mí.

—Respecto al día de hoy, podríamos haber tenido nuestra cita y sin embargo aquí estamos, con un poco de cita virtual y a través de una mísera pantalla, pero si retrocedo diez minutos, no pensaba verte ni siquiera por aquí, así que me puedo dar por satisfecho, ahora ya puedo dormir y soñar que bailo una jota.

—Jajaja —me río imaginándomelo bailando una jota—. ¿Te gustaría bailar jotas? 

—Pues no, o bueno, siguiendo la teoría de Freud igual sí y está muy abajo en mi subconsciente, tan abajo que jamás lo hubiera admitido. Estás guapa, te ha sentado bien el río, el bosque y supongo que el sol porque… ¿eso de ahí son pecas? —me tapo la nariz porque sí, son pecas y ¿cómo narices las habrá visto? con esta luz no se ve nada y bueno… yo puedo ver suficiente para ver lo guapo que está, pero ver unas pecas… me resulta casi imposible.

—Sí, son pecas, ¡no se te escapa una, Jon Navarro!

—Pero no te tapes, te quedan muy bien, es un royo muy Pippi y me encantaba Pippi Langstrump, de hecho tú me recuerdas en personalidad.

—Ya, las dos somos muy anormales, a mí también me encantaba —voy dando mil y una vueltas por la habitación mientras me pierdo en sus ojos. Se ríe y suspira casi a la vez.

—África, ¿porque te llamas así?

—Porque me lo puso mi madre —se ríe y su risa suena tan provocadora que podría tener un orgasmo ahora mismo con solo escucharle.

—Ya mujer, me refería a que por qué te puso ese nombre tu madre.

—Por original y porque ella nació en continente africano. Cuando era pequeña solía contarme que allí estaba la gente más feliz y agradecida que había conocido en su vida. Siempre me ha dicho que yo soy así de feliz, que me llevé una parte de esa felicidad que tienen los africanos y que ella se siente agradecida a la vida por haberme tenido.

—Wauuu, doy fe de ello, eres pura felicidad contagiosa. Oye cuéntame más sobre tu sueño guarro —enarca una ceja y pone una voz tan perfectamente ronca que suspiro de deseo y tengo que taparme la boca con una sudadera que encuentro apoyada en el respaldo de la silla de mi habitación para evitar que me escuche.

—No sé si lo he soñado despierta o durmiendo, pero estábamos en una habitación con una cama y sábanas blancas, yo me estaba comiendo unos croissants de chocolate de esos que chorrean crema de chocolate y te pringan por todas partes, tapada con la sábana fina y fresca. Tú estabas al lado, destapado, recostado encima de las sábanas y vestido de chándal, me mirabas como me ensuciaba, sonreías y ya está.

—Y ya está no, luego te besaba —dios santo, dios de la vergüenza que has aparecido justo ahora para dejarme en ridículo delante de este Afrodito, las pupilas se me disparan agrandándose como bolas de billar, se hace un hueco en la pantalla para que Jon la vea aparecer y con lo ingenioso que es, pronto dirá: ¡Hola vergüenza! ¿Cómo tú por aquí? Ya verás…—. ¿No vas a decir nada?

—Preferiría hacer, que no decir, pero quedaría muy anormal hacer lo que me ronda por la cabeza, así que no, mejor no hago nada y me quedo quietita y calladita, ya he dicho bastante con mi sueño marrano.

—¿Y lo harás el día que nos veamos? —me suben los colores y calores por la cara, se da cuenta porque sonríe sin cortarse un pelo.

—Seguramente y sino no será por falta de ganas —mira tan a dentro que parece que quiera colarse a través de mis ojos y nadar sobre mis pensamientos o mis emociones…. Waaauuu es que este chico es tan intenso.

—Cambiando de tema por otro más absurdo o carnal, o más cotilla, depende, eso te dejo juzgarlo a ti. ¿Qué tal está tu amigo?

—¿Qué amigo?

—¡El pijo estirado de la de la fiesta! —carraspeo y chasqueo la lengua, mirando hacia otro lado y dejando el móvil apoyado en la mesilla de noche para poder ponerme la sudadera con la que un rato antes me tapaba la cara. Tengo frío en casi todo el cuerpo, excepto en algunas partes y seguramente estoy destemplada de la humedad de la noche y del cansancio—. El que te trajo y con el que te fuiste.

—Ah, sí, sí, pues bien supongo, todo lo bien que su ego le permita.

—¿Supones?

—Sí, su ego estaba bastante herido y decepcionado conmigo por no ser todo el cambio que esperaba de mí.

—Vaya, bueno no sé si ser sincero y decirte que me alegro, no te pegaba para nada estar con un tío así.

—Bueno, no estábamos, o sí, pero no de la forma que crees, vamos, que no éramos pareja.

—No me debes ninguna explicación, es sólo que antes de seguir con estos mensajes me gustaría saber que no estoy inmiscuyéndome en algo que no me corresponde.

—Tranquilo, no lo haces —me hubiera encantado preguntarle si tenía alguna relación de alguna clase con alguna chica pero eso dejaba tan claro mi interés por él, que pasé de preguntárselo.

—Me gusta cómo te sacudes el pelo con las manos, cómo levantas la vista —por favor que deje de decirme estos halagos, aunque me encantan me hacen sentir como una niña ruborizada cuando le dicen que es guapa, lista y que ha crecido muchísimo convirtiéndose en toda una mujercita—. ¿Qué piensas?

«En ti, en que te comería la boca si pudiera». Ya está esa sonrisa otra vez, me eclipsa, me deja paralizada, es que no puedo ni pensar cuando me sonríe y ahora asoma la lengua a través de los labios y se la muerde, dios santo y casto, ¿dónde estás? ¿Por qué me torturas poniéndome a prueba?

—¿No quieres contármelo?

—Bueno, no estaba pensando en nada, me estaba dejando vencer por el sueño.

—Lo entiendo, perdona, es tarde, te dejo dormir. 

—No es que me aburra hablar contigo, de hecho me encanta —mierda, ¿acabo de decirle que me encanta hablar con él?—, o sea, lo que quiero decir es que estoy cansada, el río y la excursión me han dejado agotada, pero estoy a gusto, por mí no colguemos. —Jo-der, no se puede ser más inútil, no quiero colgar, tampoco quiero que piense que estoy colgadísima por él, que, por supuesto que lo estoy, pero no quiero ponérselo tan evidente y sí, me muero de sueño pero prefiero morir de agotamiento que perderme su cara, aunque sea a través del móvil.

—Vale, tengo una idea, nos metemos en la cama y seguimos hablando hasta que nos durmamos, ¿cómo lo ves? Igual es un poco sórdido para ser nuestra primera cita.

«Aix Jon, yo por ti me muero y me vuelvo loca».

—Prometo que no te voy a tocar.

—Vale, me parece una idea estupenda. ¿Siempre tienes buenas ideas? —pregunto admirándole.

—Casi siempre, a veces no se me ocurren a tiempo, en eso fallo y necesito práctica —guiña un ojo y mis braguitas se humedecen.

Hablamos sobre nuestras familias, la relación con su hermano al que menciona como uno de los mejores regalos que le han hecho sus padres, y el amor que les tiene en general a todos. Es un buen chico, muy humilde y generoso.

No sé muy bien en qué momento dejo de escucharle, porque el cansancio se apodera de mí, no le digo ni buenas noches, pero no por falta de ganas, la pesadez en mis labios los obliga a cerrarse, una pesadez que mis manos ya no son capaces de controlar sujetando el móvil, suerte de la almohada dónde reposa, que evita que caiga de mi cama o en mi cara dejándole un ángulo de mis poros de la nariz muy ampliado.

Son las cuatro de la madrugada y abro un ojo, veo su cara iluminada por la luz de la mesilla de noche. Duerme y sus manos descansan bajo su cara, su preciosa y delgada cara donde se marcan la mandíbula y el mentón cuadrado. Entonces me veo, ridículamente estúpida besando la pantalla de un Iphone. «Por favor, que no se haya despertado justo en este preciso instante y me haya visto hacer el ridículo de esta manera». ¿Pero porque una mujer hace el ridículo cuando se enamora? Y para acabar de rematar la tontería anterior, cuelgo sin apenas mirar si ha abierto un ojo, lo que hace aún peor la situación anterior, porque ahora no sé a lo que atenerme. Ay, mejor sigo durmiendo y si mañana me pregunta si besé el móvil, le diré que el móvil se cayó sobre mi boca, o mejor, que lo habrá soñado.

CAPÍTULO 7
(Siempre la lío parda)

ÁFRICA

Hoy me toca trabajar, pero no me importa si el avión va lleno, si el aire acondicionado no funciona, si los pasajeros son unos maleducados o si vamos los seis vuelos con retraso. He dormido con mi hombre y eso me da el impulso que mi cuerpo necesita para trabajar feliz, una buena penetrada suya no hubiera estado mal, pero… ¿Qué digo? Si mi abuela leyera esto se echaría las manos a la cabeza y me diría que las señoritas no dicen estas cosas, ni siquiera las piensan. Pero lo cierto es que yo sí las pienso, igual no soy una señorita. En cualquier caso solo las pienso, no las voy a compartir con el mundo, al menos no con quienes no sean mis amigas.

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África:

Pongo la radio, escucho una canción que suelo oír entre cinco y seis veces al día solo porque son número uno en Radio Flaix Pot, pongo atención a la letra que hasta ahora pensaba que únicamente decía “al mar, al mar, al mar…” Y entonces me doy cuenta de que cambiando alguna que otra palabra de la letra original, me viene a la cabeza nuestra historia en Formentera, tú, un coche y un momento de locura cantando sobre ruedas a lo Celine Dion con un paquete de pañuelos desechables como micrófono.

Solo por esto te dedico este uiiiuuuuu sensacional a las  06.55 hora local en el Prat de Llobregat. Ah y mi primera sonrisa de las 1080 de hoy rumbo a Florencia. Probablemente esta sea la única verdadera.

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Jon:

Como es la vida que los italianos van a ser hoy muy afortunados durante unas horas y no son conscientes ni nunca lo serán. Afortunados de tener durante un ratito en su territorio a la mejor interprete sobre ruedas del mundo, futura dueña de un pequeño paraíso sobre la tierra y la sonrisa más bonita de toda la aviación y España entera. El orden de importancia de lo que acabo de decir debería variar pero por ahora lo dejaré tal cual, esperando ver y disfrutar de esa sonrisa yo primero.

Mi vuelo a Florencia termina por ser más pesado de lo que debería. Un pasajero obsesionado con su maleta, concretamente con la idea de que alguien ha introducido alguna mercancía extraña en su maleta, o sea, un tipo con algún que otro trastorno mental, otro pasajero muy guapo pero algo pesado que no ha parado de pedir cacahuetes, tantos, que hemos terminado por llamarle don cacahuete entre nosotras.

Pero por fin hemos logrado tocar suelo y suena el din din, ruido de que el comandante ha quitado la señal luminosa de cinturones. Me levanto de sopetón con una meadera que no aguanto, cruzo los dedos pidiendo a dios y a su madre (por cierto soy atea, aunque mi abuela no lo sabe), que la sobrecargo dé la señal de desarmar rampas y hacer el cross check o lo que viene siendo lo mismo, la verificación cruzada de lo que acabamos de hacer.

Dios me ha oído, ¡gracias! y a la sobrecargo también.  Abro el pestillo del baño colándome en él, eludiendo mis tareas de limpieza post desembarque, porque somos de esas compañías Low Cost que tenemos el tiempo justo para desembarcar, limpiar el avión y colocar correctamente los cinturones antes de que vuelva la marabunta de pasaje, así que vamos haciéndolo a medida que van desembarcando, de esta manera ganamos tiempo.

Cuando voy a salir del baño para unirme a mis compañeras siento que el pestillo del baño no se desliza, no se mueve, le doy pequeños golpecitos pero nada, nada de nada, estoy atrapada en un baño pestoso y lleno de orina de otros humanos que no saben apuntar. Me armo de valor, con todo el sofocón que llevo encima y pico en la puerta.

—Holaaaa, ¿estáis por aquí? No puedo salir, se ha bloqueado el pestillo. ¡¿Holaaa?!

Todavía escucho pasajeros y golpes en los compartimentos superiores. Ese sonido automático de personas sacando sus maletas. No sé si esperar a que acaben de desembarcar o seguir insistiendo, pero me entra un poco de claustrofobia y sin quererlo insisto más fuerte. Golpeo la puerta y rápidamente escucho a varias de mis compañeras, ellas intentan lo mismo que yo desde la parte de fuera pero no surge efecto y me entra el desespero. Empiezo a presionar la puerta con el peso de todo mi cuerpo.

No pasan ni dos segundos que estoy tendida encima de un chico, no un chico cualquiera, sino, de don cacahuete.  Ambos en el suelo, entre los asientos de la fila treinta y uno y el transportin de tripulación que se desplega. Mi cuerpo se ha quedado enredado entre la puerta del baño abierta de par en par, el pesadito de los frutos secos y la moqueta sucia y rancia del avión y por alguna causa que desconozco, no salgo de encima suyo.

—Perdona —me aparta con sus brazos con cuidado de no hacerme daño.

—Oh sí, perdona, siento haberte aplastado.

—Non parlo spagnolo, ma non succede niente, ho visto che eri rinchiuso e volevo aiutarti —sonrío tímidamente porque no entiendo ni papa de lo que me ha dicho y busco con la mirada a una compañera que chapurrea algo de italiano, mientras él me tiende la mano para ayudarme a levantar—. Stai bene?

—Dice que ha visto que te habías quedado encerrada y solo ha querido ayudarte —contesta mi compañera.

—Gracias, estoy bien.

—Ciao, mi chiamo Leo —me vuelve a dar la mano y se la choco, sí, se la choco, como si fuéramos colegas. Hago cosas estúpidas cuando me siento en una situación bochornosa.

—Ah sisi, gracias Leo —el chico levanta las cejas sin saber muy bien qué acaba de pasar, tampoco lo sé yo. Se acaricia la nuca y el pelo largo, ondulado y se marcha con una mochila de piel sobre su espalda, dando las gracias al resto de tripulación por el vuelo. 

Llegamos a casa y aunque hace horas que encendí el teléfono no hay nada de nada. Digo llegamos porque he pasado a buscar a mi madre por el hospital donde trabaja.

Me descalzo y siento millones de agujas clavadas en los pies, consecuencia de los malditos tacones.

Llamo a Marta sin saber si estará volando o me cogerá de inmediato el teléfono, porque otra cosa no, pero si está en tierra y con cobertura, lo coge tan rápido como parpadea. Está en tierra y disfrutando de sus dos días libres, le planteo pasar la tarde juntas y me propone merendar en el centro comercial de La Maquinista, un edificio mastodóntico al aire libre, repleto de tiendas, cafeterías y restaurantes, el último sitio donde me apetece meterme después de haber estado encerrada en el avión rodeada de gente. Me estoy volviendo muy antisocial, pero sé lo mucho que le gustan las tiendas y acepto.

Una hora después estamos juntas, perdidas en el parking sin tener ni idea de dónde hemos aparcado, pero dándonos completamente igual porque estamos juntas y vamos a pasar una tarde estupenda.

Merendamos en una heladería Haagen Dazs, ¡ay!… lo bueno de venir a este centro comercial es que hay una heladería de mi marca favorita de helados, jodidamente caros pero increíblemente buenos.

—Áfri, ¿has vuelto a ver al futbolista?

—Se llama Jon, ¡JO-ON!

—Vale, pues… ¿Has vuelto a ver a Jon?

—No —me aparto el pelo con un gesto muy característico y miro para otro lado, siento pena de mí misma por no haberme atrevido a quedar con él, a estas alturas, después de la cantidad de mensajes que nos hemos enviado, debería dejar la vergüenza para otros menesteres—, pero hemos hecho una videollamada y nos hemos quedado dormidos hablando.

—Desde luego, qué mojigata llegas a ser —contesta Marta chupando la cuchara de helado como si se tratase de otra cosa, algo mucho más obsceno que una cuchara.

—No es eso, es que él tiene entrenamientos y yo… ya sabes, me paso la vida encerrada en un tubo. ¿Te suena?

—Ya, pero ahora no estás en un tubo, estás aquí conmigo comiéndote un helado.

—Veo que te apetece mucho pasar la tarde conmigo —contesto a modo de recochineo—. Creo que hoy entrenaban por la tarde.

—¿Crees? ¿Te lo ha dicho?

—No, lo he leído en la prensa deportiva —me tapo la cara con la palma de la mano porque siento vergüenza de mí misma por hacer esa clase de cosas, me siento como una quinceañera que empapela su carpeta del colegio con posters y recortes de sus ídolos que aparecen en la revista Súper Pop.

—¿Sabes que eso es un poco de groupie?, solo que en vez de un cantante o músico, de un futbolista. No te hacía yo haciendo esas cosas. 

—Anda calla, yo tampoco me hacía buscándolo por internet para estar al tanto de su vida y honestamente, que sea futbolista es la parte que menos me gusta de él.

—Por cierto… —levanta ambas cejas un par de veces y sonríe—. Si juega en el Espanyol tiene que estar entrenando por aquí cerca... ¿Vamos?

—¿Estás loca? Además no creo que nos dejen entrar.

—Yo creo que sí, muchas veces son entrenos a puerta abierta.

—Ni de coña, va a pensar que soy una loca que le acecha cuando no está pendiente de mí.

—Ya lo eres, le buscas por internet para saber sobre él.

Sin saber cómo ha podido convencerme, estamos en las gradas dónde entrenan y todos me suenan de algo. Claro, todos esos son los chicos que estaban en la fiesta donde le conocí, y yo creyendo que eran actores de alguna temporada de una serie de Netflix, ¡hay que ser tonta!

Marta lo busca con la mirada y yo me escondo detrás de ella rezando para que no me vea.

—Dime quién es él o grito su nombre para que mire hacia aquí.

—¡No serás capaz! —pero claro que lo es, de hecho a Marta no hay que tentarla mucho para que haga esa clase de cosas—. Te lo pido por favor. Yo te digo quién es y nos vamos de aquí. Es el moreno de ojos marrones oscuros, perilla, sonrisa de infarto y muy delgaducho. El que sonríe y se le achinan los ojos.

—Mmmm, es muy atractivo pero no es guapo —venga ya, al igual no le parece guapo—. ¿No quieres que te vea?

—No, ni de coña.

—Así vería que estás interesada en él.

—Marta, ya sabe que estoy interesada en él, no hagamos más el ridículo.

—Vale, vale, tranquila.

Le pido que nos marchemos y oigo la voz de uno de los chicos que se ha acercado al límite del campo, donde empieza la grada, vestido con peto amarillo y pantalones cortos arremangados. Se dirige a nosotras con un tono bastante alto.

—Oye, ¿nos conocemos? —no me giro y cojo a Marta por el brazo tan fuerte que le impido girarse a ella también—. Chicas, perdonar, es a vosotras dos —Marta se gira y él parece seguir esperando, como si no se estuviera refiriendo solo a ella.

—Perdona, mi amiga tiene tanta prisa que ni oye —el comentario de Marta me bombardea en la cabeza como si me hubieran pegado con un martillazo, me obliga a girarme y lo hago tan sutilmente que floto.

—No, creo que no nos conocemos, seguro que te confundes con otra persona —y susurro tan flojo que creo que ni me oye, pero él insiste.

—Pues yo creo que no me confundo, ¿tú no estabas en la fiesta de Jordi?

—¿Yo? «Oh, mierda, ya viene, viene hacia aquí». —Marta me aprieta la mano y yo me giro para salir pitando de allí y es lo que acabo haciendo.

Me marcho y me subo al coche, temblorosa y nerviosa perdida, pero con una sonrisa implacable en la cara, Marta sube a mi lado diez segundos más tarde.

Volvemos a La Maquinista para que ella recoja su coche. Por el camino no deja de decirme lo idiota que resulta mi comportamiento cuando estoy delante de ese chico, suerte que no ha visto la escena del beso al Iphone mientras él dormía.

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Jon:

Hoy te he visto en el entreno, lo que no sé es porque has salido huyendo, me encantaría que me lo contaras. ¿Te he asustado al verme vestido de amarillo fosforito? Si es así, no me extraña, yo también me asusto a veces al verme en el espejo. Es el peto que nos obligan a ponernos en los entrenos y lo del pantalón corto remangado al más puro estilo taparrabos no tiene explicación alguna.

Me ha visto, no podía ser de otra forma, de hecho he salido corriendo justo cuando él venía hacia nosotras. Y el tío ese que me ha reconocido, ¿cómo es posible? Ahora no sé qué contestarle sin sonar ridícula.

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Jon:

Aunque estoy muy intrigado en saber qué hacías allí, no es necesario que me lo cuentes si no quieres. Pero quiero que sepas que me ha encantado verte por allí, tienes la capacidad innata de dibujarme una sonrisa como te propongas.

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África:

Buenoooo, casi que mejor no te contesto qué hacía allí porque no lo sé exactamente, pero me alegro de haberte provocado una sonrisa y eso que ha sido sin proponérmelo, imagina la de cosas que te provocaría si me lo propusiera.

Le doy al botón de enviar sin leerlo primero, siempre hago lo mismo y luego me arrepiento de lo que he escrito, pero es que esto suena a cama, a sexo, a chuparle su miembro… Vale, que no cunda el pánico. No está conectado, no lo ha leído, puedo borrar el mensaje y mejorarlo. «Mierda, ya está conectado, ya está el doble check en azul, ya no puedo borrarlo porque quedará como que lo he pensado, que he estado pensando en su pene, en comérsela, tengo que arreglarlo».

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África:

Leído rápido suena mal, parece una proposición indecente pero no es lo que piensas. No sé a qué me refería exactamente pero no es nada que tenga que ver con tu pito.

Enviar.

«Oh no, no, no. Acabo de escribirle la palabra ¡¿pito?! Ahora sí que sabe que estoy pensando en su pene».

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África:

Jon perdona, estoy intentando arreglar el mensaje para que no suene mal y lo estoy empeorando. No quiero que pienses que estaba pensando en tu pene, es que parecía que me refería a eso, pero no, y ahora no sé cómo arreglarlo y ya no sé qué escribir sin mencionar la palabra pene… Lo siento, pensarás que soy una depravada.

Está conectado y no dice nada y está en mi conversación porque cada vez que le envío un texto, aparece rápidamente el doble check en azul que indica que lo acaba de leer. Ya está, se acabó, ha pensado que estoy salida y que lo único que quiero es tirármelo, como la mayoría. Una compañera de la uni me contó una vez que los futbolistas tenían ese efecto, todas querían acostarse con ellos, yo le pregunté: ¿Y si son feos también? Y me dijo que sí, que era el efecto que tenían por ser deportistas y ricos.

Pues yo lo siento, pero no me acuesto con un tío que no me atraiga, ya puede ser el número uno de las olimpiadas, de la champions o de la NBA, que si no me parece guapo, atractivo y tiene ese algo especial que me engancha, le dan morcilla porque no lo toco ni con un palo.

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Jon:

¿He causado ese nerviosismo que te ha entrado esta mañana cuando has visto que me acercaba a ti, al tardar más en contestar? Lo acabo de hacer a posta, como travesura a ver cómo reaccionabas, perdona si no te ha gustado. Tranquila, sé que eres muy perversa pero no creo que estuvieras pensando en mi p…. ¿pito? ¿lo llamas pito? No por favor, cualquier nombre menos pito. Ahora no sé cómo lo harás para no mirarme el pene cuando me tengas delante el lunes.

Ay por favor, últimamente no paro de vivir escenas vergonzosas, voy empalmando una tras otra y ahora encima pensará que soy idiota llamando pito al pene. «Espera, ¿ha dicho que el lunes nos vemos?».

«¿Le pregunto? Pero si le pregunto sonará a que quiero verle, bueno después de la excursión de hoy a la ciudad deportiva, no creo que piense lo contrario, de perdidos al río».

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África:

Perdona y sí que va por orden de importancia ¿has dicho que nos vemos el lunes? ¿Es que hemos quedado y no me he dado cuenta? Si es así genial, ojalá todas las citas sean tan fáciles. Lo de hacerme esperar después de meter la gamba hasta el fondo, no lo hagas más, si no quieres morir en nuestra primera cita. Obviemos el tema sexo masculino y mi manera de llamarlo. No pienso mirar tu paquete jamás en la vida, así que estate tranquilo, aunque tenga que taparme los ojos, no bajaré la mirada hasta ese punto.

No por ahora, pero no por falta de ganas. No es que sea una chica fácil o una chica de polvo en la primera cita, en serio… no lo soy en absoluto, tampoco es que planee previamente que el sexo tiene que llegar a partir de la tercera cita en adelante, sino que hasta que no estoy suficientemente cómoda y conozco a la persona, no la meto dentro de mí, me parece algo lo suficiente íntimo como para esperar a conocerlo más y Jon no es una excepción.

Mientras espero su contestación, dejo libre albedrío a mi cabeza para que desarrolle esa brillante escena de segundo encuentro que acaba de proponerme. Millones de ideas surcan por mi océano cerebral… fiesta mayor de Sabadell, playa, salir a bailar, excursión por el bosque, helados, cena al aire libre, Barcelona, investigación culinaria o hasta viajar, un ida y vuelta a algún destino con varios vuelos al día.

Los días siguientes transcurren lentos, muy leeeentos y aburridos, pero a medida que se acerca el lunes elegido para nuestro segundo encuentro, o tercero si contamos mi intrusión a su entreno, empieza a hacerse dueño de mi cuerpo un nerviosismo incontrolado que provoca un exceso de sudoración en las manos y en las axilas, cambio dos veces de marca de desodorante y me aplico el roll-on unas seis veces al día.

Llega el lunes. Mi día. Nuestro día, marcado como el día de la resurrección, la de mis braguitas moviéndose al ritmo de I Gotta Feeling de los Black eyed Peas. Me visto y desvisto unas nueve veces y sigo sin estar muy convencida de que sea el atuendo acertado, pero no tengo más tiempo. Me miro al espejo y asiento.

—¡No está mal! —me digo a mí misma, con unos tejanos mum fit y una camiseta con el hombro caído en color coral que resalta mi moreno aceituna, del montón de horas de sol de este verano. Me coloco un bolso cruzado marrón y le quito a mi madre sus sandalias marrones de tiras, me encantan y total… ella no se las pone.

Salgo de casa con el corazón que se me va a salir por la boca, se notan los latidos a través de la camiseta, aún no he rozado su cara con la mía y el estómago ya me hace chiribitas.

Hemos quedado en el parking de tierra de delante de la playa de Badalona, una ciudad costera cercana a Barcelona y a la zona deportiva de la que saldrá de entrenar, porque aunque normalmente no entrene los lunes, hoy le han puesto un entreno a modo de castigo por perder el partido de ayer, o a modo de refuerzo para no seguir perdiendo.

Llego con cinco minutos de antelación, con las ventanillas bajadas y la camiseta por la parte de detrás toda empapada. El aire acondicionado de mi coche no funciona y siendo que ya casi entramos en otoño, no voy a dejarme medio sueldo en arreglarlo, ya si eso lo llevo al taller la primavera del año que viene. Por supuesto no puedo esperarle fuera del coche o me encontrará derretida como una medusa fuera del agua.

CAPÍTULO 8
(Segunda tercera cita)

ÁFRICA

—¿África? ¿Afri? o ¿Jane de Tarzán? No sé cómo te gusta exactamente que te llamen —se asoma por mi ventana, abierta del todo, sorprendida por no haberle escuchado llegar, pego un bote en el asiento.

—¡Hola! África está bien, Afri es cuando ya llevamos unas cuantas citas y puedes pasar a tutearme, Jane solo es mi parecido Disney, y no es de Tarzán, es de sí misma —levanta las cejas y abre los ojos.

—¿Feminista?

—Me considero respetuosa y sí, también feminista, pero esto es básicamente que no creo que nadie sea propiedad de nadie, ni en términos de hacerse entender.

—Me gusta como piensas —asiente con la cabeza y sonríe ampliando sus comisuras en una línea casi perfecta—. ¿Dices en serio lo de hablarte de usted? 

—Tan en serio como que ayer hable de tu pito… Jajajaja, no, es broma —se ríe tan… tan perfectamente.

—Jajajaja, pensaba que querías que obviara el tema.

—Sí, será mejor, es que aún no me puedo creer que te dijera eso —nos echamos a reír y salgo del coche con la intención de darle dos besos, que terminan en un único beso en la mejilla izquierda y una mano presionando mi espalda mojada por el sudor—. Perdona, no tengo aire acondicionado en el coche y por eso estoy empapada.

—Suena muy perturbado.

—¿Cómo?

—Lo del sudor y el aire acondicionado. Nada, déjalo, son tonterías de una mente sucia

No logro entenderle pero le sonrío y cambia de tema.

—Vamos en mi coche entonces, tengo aire acondicionado —propone contento.

—Vale, déjame coger el CD que he preparado para cantar a dúos sobre ruedas.

Abro la puerta de mi coche, introduzco la cabeza y parte del cuerpo, dejando las piernas y el culo en pompa fuera de él, siento el calor de su mirada penetrarme el culo, bueno… no exactamente, es una forma de hablar. Saco el CD que he preparado para que cantemos y me siento en el asiento del copiloto de su coche, le miro y sonrío, él introduce el CD y comienzan a sonar las canciones que en algún momento han aparecido en nuestras conversaciones. Sin ninguna clase de vergüenza empezamos a cantar cual Rocío Jurado en un concierto.

Llegamos a un restaurante, el único que tenía pensado. Está cerrado, le recuerdo que los lunes es el día de descanso en el sector de la hostelería y se hecha las manos a la cabeza.

—¿Dónde vamos? Vas a pensar que no lo tenía preparado. 

—¿Y lo tenías?

—No, la verdad es que no, quería darte una lección en improvisación pero me está saliendo como un tiro en el culo.

—No quiero ir de sobrada pero ya te dije que en planes improvisados nadie me gana, así que si me permites, te guío.

Le indico por la carretera nacional hasta un McDaisy.

—¡¿McDaisy!? ¿En serio? —me mira de reojo, entrando con el coche en la zona de recogida de pedidos.

—¿Se te ocurre un sitio mejor que no esté donde cristo perdió la chancla? —me vuelve a mirar y se encoge de hombros.

Cogemos dos menús y nos vamos a callejear hasta encontrar un bonito lugar donde sentarnos a comer. Ahora guía él y parece muy seguro de dónde vamos.

—Oye ¿qué te parece ese jardín?

—¿Estás loco? Eso es una propiedad privada, no podemos entrar. Nos podrían acusar de allanamiento de morada.

—Técnicamente no, no es una propiedad privada, está en venta, luego he quedado con una gestora inmobiliaria para que nos la enseñe.

—Que esté en venta no quiere decir que no sea una propiedad privada, es propiedad de la inmobiliaria, de una persona o del banco, yo que sé. ¿En serio nos van a enseñar esta casa? ¿Es que vas a comprarla?

—¿Estás loca? Soy futbolista, no Bill Gates, no cobro tanto dinero para poder pagar esta casa —me encojo de hombros, no sé lo que cobran los futbolistas pero suele decirse que cobran una millonada, en fin, qué más da—. Como no podíamos ir a ver nuestra futura casa vacacional en Formentera, he pensado que te gustaría que escogiéramos una para el día a día. Podríamos empezar por ver esta y si no nos cuadra, vamos a ver unas cuantas más.

Saltamos la valla, vaya que si la saltamos, una enorme valla de una gran mansión. Demasiado moderna pero muy elegante. Nos sentamos bajo un olivo precioso, parece una obra de arte en forma de escultura en vez de un árbol, porque tiene cada rama perfectamente colocada, pero no deja de ser un precioso olivo natural de tronco ancho y gordo. Apoya la espalda contra el árbol, me siento cerca con las palmas apoyadas en el suelo y las piernas estiradas, cruzadas una encima de la otra.

—Si alguien del equipo técnico me viera comer McDaisy, creo que me sancionarían sin dejarme jugar unos cuantos fines de semana.

—¿Tan controlados estáis? —suspira y pone un gesto cómico con la cara—. Hombre, ya sé que no es la comida más saludable del mundo, pero por comer algo de comida basura de tanto en cuando no pasa nada. Yo hace como unos seis meses que no me como una hamburguesa de aquí, y no es que esta cadena sea mi primera elección a la hora de comerme una hamburguesa, pero teniendo en cuenta que es lunes y que nos encontramos en el culo del mundo, no sé a qué otro sitio podríamos haber ido —me quito las sandalias y las dejo a un lado. Jon mira la piscina que tenemos a nuestra izquierda y yo estoy con la mirada perdida entre su cuerpo desgarbado y el mar que se extiendo en nuestro horizonte.

—¿Te meterías conmigo?

—No he traído ropa de recambio, ni bañador, ni ropa interior lo suficientemente bonita para permitirte que la veas, así que mi respuesta es no.

—Vale  —pone cara de decepción, cómo si mi respuesta no le hubiera gustado y le hubiera parecido cortante.

—Si quieres metemos los pies, me encanta tener los pies en remojo —asiente con el cuerpo entero en un espasmo de alegría. Se levanta y camina eufórico, dando una vuelta antes de sentarse al borde de la piscina. Recojo las bolsas de papel con la comida dentro y me siento a su lado, le paso su hamburguesa y sin apartar la vista de mis ojos empieza a comer.

—Me gustó dormir contigo aunque hubieran unos cuántos kilómetros de distancia entre tu cama y la mía. Es bonito acurrucarte al lado de alguien con quién estás a gusto.

—A mí también me gustó —me callo sin saber qué más decir, no quiero sonar absurda, este chico me gusta de verdad y no quiero cagarla, no más de lo que ya lo he hecho.

—Toda la plantilla se pregunta con quién hablo tanto durante los trayectos en autocar cuando vamos a jugar un partido o antes de los entrenos. ¿Qué debería decirles?

—No lo sé, ¿qué te gustaría decirles? —noto su mano rozar la mía, como quien no quiere la cosa, ambos estamos sentados en el bloque de hormigón, al borde de la piscina con las manos apoyadas detrás en el césped, nos miramos intensamente y dejo que acaricie mi mano de forma tan sutil que tengo que mirar de reojo para ver si todavía lo sigue haciendo. De nuevo mis braguitas están bailando pero no sé qué ritmo llevan, Jon me desconcierta, Jon me pone nerviosa, Jon simplemente me pone a mil.

Se acerca, tanto que creo que voy a echarme a reír de los nervios que tengo.

—¿Estás respirando? —suelto todo el aire que he cogido. Me río y me aparta el pelo de la cara. «Me va a besar».

Guauuu guauuu

—¿Qué? ¡Un perro! Pero… ¿de dónde huevos ha salido? 

—No lo sé. Oh joder, vamos, corre, hay gente en la casa —grita levantándose de golpe, recogiendo mis sandalias, sus converse amarillas y uno de sus calcetines, el otro se queda en el jardín junto con las bolsas de papel con la publicidad de McDaisy, unas servilletas esparcidas y las cajitas de las hamburguesas tiradas por el césped. Se oye la voz de una mujer llamando a su perro.

—Dakota ven aquí, ¡Dakota!

El perro no deja de ladrar, un precioso Golden Retriever, manso como el mar en días de bandera verde, pero escandaloso como una bocina los días que el Barça gana al Madrid.

Jon y yo saltamos de nuevo la valla y nos metemos en el coche, descalzos, con los pies mojados y el pulso acelerado. El maldito perro ha estropeado el momento beso.

—¡Me he dejado un calcetín ahí dentro! ¿Crees que pueden encontrar mi ADN en el calcetín?

—¿Crees que se van a molestar en buscar tu ADN en el calcetín que te has dejado? Y sí, el ADN está en tu calcetín y en las servilletas que tendrán restos de nuestra saliva.

Le doy al botón de encendido de la radio y vuelve a sonar el CD que he grabado para hoy, tarareo la canción y me vuelve a mirar con ojos traviesos.

—El perro era bonito —interrumpe mi tarareo—, pero un jodido tocapelotas.

—La mujer lo ha llamado Dakota. Es el nombre que tenía escogido para mi próximo perro.

—Eso es una señal, solo espero que tu próximo perro no nos estropee los momentos íntimos.

«¿Eso son planes de futuro?».

Miro por la ventanilla, hay un montón de cactus con higos chumbos.

—¿Estarán buenos?

—¿El qué?

—¡Eso, las andías!. —Señalo los higos, sin recordar su nombre común.

—Pues… no lo sé, supongo. ¿Has dicho andías?

—Sí, me suena que una amiga me dijo que se llamaban así.

—Creo que tu amiga es una gran timadora. No es que mi abuela sea una especialista en botánica, pero estoy seguro de que ella lo llama higo chumbo —salgo del coche, descalza y con cuidado de no pincharme recojo un par de ellos. Muerdo uno e intento apartar la cascara para comerme el interior.

—Buenísimos ¡Pruébalos! te encantarán —se lo acerco y muerde con cuidado de no llevarse demasiado a la boca—. Podemos coger unos cuantos más y se los llevas a tu abuela, quizá no sea una experta en botánica y sí lo sea en pomología.

—¿Pomología? ¿Qué es eso?

—Es la especialidad del estudio, identificación y clasificación de las frutas. —abre los ojos alucinado con mi conocimiento.

Masticando con la boca llena vemos llegar a una chica monísima de unos treinta y pocos, con un pantalón arremangado por el tobillo y una americana negra tipo blazer que le llega a las caderas. Cuando nos fijamos, nos damos cuenta de que lleva un carpesano con el nombre de la inmobiliaria de lujo. Sonriente, Jon se calza sus converse amarillas, sin calcetines y me invita a salir del coche. La mujer es tan elegante, con esas piernas largas estilizadas, ese cuello tan largo y esa cintura tan estrecha, que me hace sentir transparente, casi inapreciable o imperceptible.

Salgo y me coloco al lado de Jon, como si eso fuera a rellenar la falta de seguridad que tengo.

Por suerte para mí, Jon no la mira más de la cuenta. Ella nos estrecha la mano como una profesional y nos lleva hasta la puerta de la casa, atravesando la entrada al jardín. Llama al timbre, pero acto seguido introduce la llave, seguramente lo hace para avisar a los propietarios de que va a entrar. Cuando abre la puerta, un enorme recibidor con una escalera de madera clara y barandilla de cristal a modo de pared nos da la bienvenida a la casa. A la derecha una gran cocina con una de esas islas gigantes donde puedes cocinar como un chef de esos que tienen galardones.

Me paseo alrededor de la isla sintiendo que acaban de concederme dos estrellas Michelin, la gestora me mira sorprendida y pregunta si me gusta la cocina. Me encanta la repostería, sobre todo una vez acabo e invito a mis amigas a comernos la merienda.

Donde acaba la isla hay un gran espacio que da lugar al sofá del salón, todo aquel lugar abierto y con cristaleras con vistas al mar de Alella, es espectacular.

La mujer nos termina de enseñar toda la casa, incluido el jardín donde la propietaria le pide disculpas si vemos alguna servilleta rodar por ahí, por lo visto unos vándalos se han colado a husmear en el jardín. Me rio entre dientes, ¡unos vándalos dice! Jon mira a ambos lados del jardín por si logra encontrar su calcetín.

—¿Y bien? ¿Qué les ha parecido? —pregunta la joven que nos enseña la casa.

Me adelanto, echo un vistazo con una sonrisa triste y contesto antes de que Jon tenga tiempo de decir nada.

—No es la casa. Es preciosa pero no es la casa que estamos buscando, le sobra cristal y le falta madera, igual unas vigas de madera rústicas en color pino natural o igual suelo de madera. Buscamos algo más acogedor, más rústico.

—Sí, eso es cariño, no podrías haberlo definido mejor. —Jon aprieta mi mano, entrelazando los dedos, siento un cosquilleo revoloteando por mi estómago, uno de esos uiiiiiuuuus que tanto siento últimamente desde que le conocí.

—De acuerdo, veré que tenemos disponible a la venta de las características que me indican.

—Gracias —contestamos al unísono mientras la mujer nos abre la puerta dándonos paso a nosotros primero, y se despide de los propietarios.

Jon mira el reloj de su muñeca.

—¡Hostia!, son las cinco, se me olvidó decirte que tengo que pasar a buscar a mi madre por el trabajo. Mis padres están sin coche y les estoy haciendo de chofer, una generosa propuesta después de que ellos hayan hecho de chófer de mi hermano y de mí durante años. Espero que no te importe que dejemos nuestra cita a medias, prometo terminarla otro día y espero tener más de dos.

—Tres, si contamos mi ensayo como espía del otro día en el entreno —se echa a reír enseñándome todos los dientes y pone el coche en marcha para que empiece a salir aire fresco.

Me descalzo las sandalias y canto a grito pelado una canción de los Fresones Rebeldes. Me mira feliz y barajo la posibilidad de tirarme a sus labios, morderle y volverme aún más loca, pero está conduciendo y no sería prudente, además prefiero esperar que sea él quien se atreva a derribar el muro de la sinvergonzonería. Seguramente en el momento despedida habrá beso, pero confieso que un beso en la boca por muy casto que sea, si es en el momento de marcharnos cada uno por su cuenta, deja muchas dudas en el aire.

Cuando llegamos al aparcamiento donde me espera mi coche, me quedo dubitativa entre darle dos besos, esperar a ver qué hace él, darle un abrazo o no hacer nada, decirle gracias y salir de allí escopeteada.

Jon se acerca con la mejilla para acariciar la mía y despedirse con dos besos. Por supuesto no es lo que esperaba, yo quería mi beso, un beso en los labios, con solo rozarnos ya me hubiera bastado. Pero es más comedido de lo que parece por Whatsapp, donde se envalentona a decirme que sueña con besarme, pues no lo soñará tanto, además hace un rato en la piscina parecía que se iba a lanzar a comerme la boca y ahora me da dos míseros besos. ¡Argg!

—¡Vamos hablando para concretar la próxima!

—¡Hecho!

No me da tiempo a meterme en el coche que ya ha arrancado y se ha pirado. La verdad es que me sienta como el culo, a veces es todo un Lord inglés de vocabulario filosófico y fino y otras veces es tan tajante, tan escueto, tan... ¡estúpido!

¡La madre que me parió! Como siga apretando así el volante lo voy a deshacer de rabia. Es que no le entiendo, a veces creo que le gusto y otras creo que pasa de mí, que no le intereso lo más mínimo excepto para entretenerse cuando está aburrido.

Noto como me escala un calor interior mezcla de irritación y dolor, que calmo abriendo las dos ventanas de delante y dejando entrar unas bocanadas de aire que azotan mi cara y mis orejas coloradas, encendidas por la ira.

No sé qué me pasa, debería estar feliz, lo hemos pasado bien pero mi felicidad no es tan amplia como mis expectativas y se ve a la legua en mi rostro y mi carácter. «¡La próxima será mejor!». Me digo a mí misma reafirmándome y colocándome las palmas de las manos sobre las orejas.

CAPÍTULO 9
(Los dos besos que se prolongan en el tiempo)

ÁFRICA

Empezamos a quedar más veces. Más citas. Una tarde de cine al aire libre en la que nuestras manos acaban rozándose más de la cuenta, una noche de fiesta donde dejamos salir nuestro lado oscuro y nos hacemos los dueños del podio, varias expediciones a casas lujosas en las que hacemos ver que somos un matrimonio recién casado con una cuenta bancaria que rebosa éxito.

Nos pasamos los días así, a veces nos dan las dos de la mañana hablando, enviándonos archivos de audio, fotos, manteniendo conversaciones de lo más originales y de lo más banales. Otras, quedamos sin ton ni son, de forma improvisada y sólo hablamos durante horas en su coche aparcado debajo de mi casa, con los respaldos del asiento en posición horizontal, dejándonos vencer por el sueño, pero nunca hay un beso. Nada. Siempre nos acercamos lo suficiente como para que nuestros alientos se besen pero nunca lo hacen nuestros labios y una vez tras otra nos acabamos despidiendo con los dos putos besos de rigor.

Hay momentos en los que la mente me juega malas pasadas haciéndome creer que la historia entre Jon y yo es pura producción de mi cabeza, como cuando cruzas el desierto, muerto de calor y sed, y en medio de la nada se te aparece un oasis, empiezas a caminar hacia él, pero lo único que encuentras son dunas y más dunas y ni rastro de agua. El oasis es cosa de la mente. En mi historia sí que existe ese oasis, es real y se llama Jon. Existe él y todas esas maravillosas actividades que hacemos juntos.

Pero ¿qué le pasa? ¿Porque hay días que su presencia en mi vida está más viva que nunca y días que desaparece sin más? sin decir nada. Momentos en los que no parece que tenga muchas ganas de hablar conmigo, pero sigue enviando mensajes, igual por inercia. Y lo que es peor, los días que me toca volar, debido a mi cansancio, contesto con efecto retardado, eso dificulta bastante la comunicación, además de que nuestra conversación empieza a no tener ningún sentido y acaba desvariando mucho.

Luego está el tema de la desigualdad que hay entre nosotros. El mismo derecho que tiene él a presentarse debajo de mi casa, lo debería tener yo para ir a la suya y hacer lo mismo, pero no, yo desconozco su dirección, tan siquiera sé el barrio donde vive.

Si lo pienso más de la cuenta me resulta ridículo y completamente desigual. Normalmente intento no pensar en ello o de lo contrario me enfado, pero nunca con él, siempre conmigo misma, lo que hace que aún me enfade el doble por no hacerlo con quien realmente lo merece, él.

Lo mismo pasa con las videollamadas, siempre es él quien inicia una videollamada porque yo ya me he cansado de hacerlas y siempre encontrarme con la misma respuesta de desinterés. Nunca contesta, así que he decidido dejar de llamarle. En cambio, siempre que él me llama y yo estoy en tierra, le faltan minutos al reloj para que pueda contestar. Definitivamente es una relación muy desequilibrada.

Hablando del rey Alí Ababwa, ya está en la pantallita. «Pues ahora va a ser que no te lo voy a coger, además estoy en sujetador y no te voy a dar el privilegio de que me veas las tetas, demasiado bonitas para alguien que solo me quiere cuando no tiene nada mejor que hacer. Yo no soy el segundo mejor plato de nadie».

Me pongo una chaqueta de chándal con cremallera para detener los escalofríos que me recorren la parte baja de la espalda.

—¿Sí?

—Jajaja, me chifla esa manera tuya de descolgar y aun viéndome la cara en la pantalla, me preguntes “¿Sí?” como si no supieras quién hay detrás del teléfono.

—Ah ya, es una costumbre muy tonta que tengo —contesto enfadada con cara de haberme tragado una manzana agria.

—Tonta o no, a mí me gusta —sonrío. Me gustan sus halagos pero por dentro estoy enfadada con él. Me cabrea que sea tan creído, que crea que estoy localizable y a su entera disposición, aunque así es, no se lo iba a coger y mira, solo he aguantado siete segundos antes de contestar con los labios fruncidos, la expresión que denota mi enfado—. Este próximo finde tenemos descanso de liga, así que me gustaría hacer algo juntos. Espero y deseo que no tengas que estar encerrada en la mazmorra del aire.

—Domingo sí que trabajo, y muy pronto, la verdad. Pero sábado tengo fiesta, así que con este planning en mano, lo que puedo decirte es que el sábado te lo concedo siempre que no planifiques alguna actividad nocturna. «Si es para hacer el amor puedo hacer una excepción» —aunque teniendo en cuenta que todavía ni me ha besado en la boca, no creo que se atreva a arrimarme cebolleta, pero me aseguro a mí misma que de esta cita no pasa que nos demos un beso, apasionado o no, sus labios tienen que chocar con los míos y hundirse ofensivamente sí o sí.

—Perfecto, ¿serás toda mía después de comer? Y te devuelvo sana y salva a las nueve para que sueñes que descansas en una casa de árbol en la jungla, como si fueras Jane.

—Eso quisiera yo, trasladarme a una jungla y dormir en una cabaña hecha con hojas de palmera y cañas de bambú. Te aseguro que de soñar esto, se confirmaría la teoría de Freud —se oye una risa ronca por su parte con una expresión pícara que acaricia mi bajo vientre—. ¿Qué haremos?

«¿En serio ya me ha colgado? No, ¡se habrá cortado! Lo de las videollamadas siempre falla».

Pasan cinco minutos y no llama, «igual se ha quedado sin batería». ¿Pero por qué le excuso?

—Ya sé, mira… voy a dejar pasar diez minutos y le llamo yo.

Pero pasan diez, quince, veinte y treinta minutos y no le llamo, él tampoco y me cabreo como una mona. Será impertinente y maleducado, no sé con qué clase de personas está acostumbrado a tratar para colgar sin despedirse y dejando a la otra persona con la palabra en la boca.

Por muy guay que sea, a mi este tipo de faltas de respeto no me van, yo no se lo haría, de hecho, no se lo hago, así que merezco lo mismo.

Voy a pasar de centrarme en él y voy a llamar a mis amigas de toda la vida, las echo de menos, este trabajo me distancia de ellas. Encima desde que conocí a Jon le dedico mis ratos libres, cosa que tampoco me gusta demasiado, quiero recuperar mis ratos con ellas, divertirnos con nuestros planes.

Llamo a Sara que está con María y rápido me animan a añadirme a ellas, cosa que no me pienso ni un segundo. Me desvisto quitándome la porquería que llevo puesta que no pega ni con cola y me visto con el primer vestidito que cojo del armario.

Cuando llego a la tetería donde están me abrazan con fuerza, se alegran de verme y lo siento en su abrazo común que dura más de lo que esperaba, necesito apartarme para coger aire.

Hablamos y planeamos, sobre todo planeamos. En un futuro próximo tengo unos cuántos días libres, seis para ser exactos, cuatro libres que tenía en mi programación por haberme pasado de horas y otros dos que he pedido de vacaciones para celebrar mi cumpleaños, días que me apetece pasar más que de sobras con ellas.

—Chicas ¿Y si nos vamos a Sevilla a pasar el fin de semana? Cojo yo los billetes y así solo tenemos que pagar las tasas. 

—Vale, por mí sí. 

—Por mí también.

Tengo las mejores amigas del mundo, siempre están dispuestas a aceptar cualquier plan que se me aparezca por la cabeza.

—¿Te has acostado ya con Jon? —pregunta María aclarándose la garganta y bajando el tono de voz.

—No, no hemos pasado de los dos besos, pero mejor no digáis nada, suficiente tonta me siento ya —Sara coloca una mano en mi hombro, rodeando mi espalda.

—Deja de lamentarte y culpabilizarte Afri, no es cosa tuya.

—O sí —interrumpe María.

—María… —le llama la atención Sara, ladeando la cabeza.

—Bueno vale, es que si no se lanza él a besarte, hazlo tú, igual eres la única interesada en hacerlo así que hazlo y a ver qué pasa. ¿Qué es lo peor que puede pasarte? ¿Qué te rechace? Bueno, así sabrás que no está interesado en ti de la misma forma que tú lo estás en él —la miro levantando las cejas, perpleja con lo que acaba de decir. Las tres sabemos que ella nunca haría eso. A María se le da de vicio dar consejos que luego nunca aplica.

Sara se la mira y abre la boca para decir algo, pero vuelve a cerrarla sin hacerlo.

—María —intervengo—, es muy fácil decirlo, pero a la hora de la verdad simplemente estoy a gusto como estamos, no sé si quiero besarlo y que cambie algo. Evidentemente me encantaría, pero por otro lado me da miedo que perdamos todo lo que tenemos.

—Pero ¿qué tenéis? Afri, ¿quieres decir que no te estará usando no? —cuando habla Sara lo hace con tanta delicadeza que su pregunta o insinuación no me molesta lo más mínimo, tiene una sensibilidad a la hora de hablar, que lo que dice suena amable.

—No, no creo, espero que no. Ay, no lo sé chicas. A veces me da la sensación de que tiene unas ganas descaradas de besarme, lo sé por su cara risueña y esa manera tan intensa de mirarme a los ojos cuando se queda a un centímetro de distancia de mi boca. El problema, es que no sé por qué no lo hace —ambas me miran, una con los ojos en blanco y la otra con cara de comprensión.

—Es que tú eres tan inocente, que no nos gustaría que se aprovecharan de ti.

—Habla por ti Sara —corta María antes de que pueda seguir hablando.

—Ah bueno, ¿Es que acaso tú quieres que se aprovechen de ella?

—Mujer, pues no, pero igual le vendría bien para dejar de ser tan inocente, así espabilaría.

—Oye chicas, agradezco vuestros consejos pero estoy aquí eh.

Decido poner fin a la discusión antes de que termine con un enfado entre las tres.

—¿Por qué no vamos a comer un helado y nos olvidamos de Jon? Estaba deseando veros y pasar tiempo juntas como antes así que disfrutemos de nosotras y olvidémonos de ese tío.

—¡Futbolista tenía que ser! —exclama María.

—María por favor. Ya vale, en serio —suplico.

Nos vamos a nuestra heladería preferida, cuando voy a aposentar el culo en la silla, meto la mano en el bolsillo de la chaquetilla de punto que llevo donde he guardado el móvil y al dejarlo sobre la mesa, echo un vistazo a los mensajes que aparecen en la pantalla. Jon de nuevo, pero no voy a abrirlo, en serio, ahora estoy con mis amigas.

Nos reímos mucho, los mejores abdominales son los que hacemos juntas, los que provocan nuestras risas. Allí sentadas planeamos los siguientes días libres previos al viaje a Sevilla. Picnics de playa con comidas en tupper y neverita azul plastiquera. Paseos con helado en mano, en los que debo añadir que María es diplomada en caída de bolas de helado de color pitufo o rosa chicle al suelo, ya sea en versión tarrina o en cucurucho. Le encanta desparramarlas medio deshechas mientras trata de no pisarlas y llenarse las sandalias de helado derretido. Y en cuanto a las escenas de playa, también es una experta en probar nuevas experiencias en este terreno. Le gusta dormir en la playa, tapada con una toalla bajo la sombrilla y en pleno mes de agosto. Ni el bochorno de las doce del mediodía de las playas de Barcelona le impide su gran plan a prueba del calor de una bomba nuclear. Imaginaros si encima estamos a principios de octubre, con un tiempo más primaveral que no el que correspondería a este mes.

En cambio Sara es mucho más moderada, pero cuando se suelta es atrevida y fresca, se vuelve una experta en ensaladas tropicales para comer donde se precie, llenar la nevera de frutas frescas hasta que no quepa nada más, ponerse tan morena que parezca nacida en las Fiyi y montar fiestas en el interior del coche camino de algún destino natural.

Lo que no sabía todavía es que además de todo eso, es capaz de convencerme de que la sardana es un baile prodigioso. Sí, la sardana. Ese baile catalán tan alegre, lleno de brincos, que tanta vidilla da en las fiestas mayores de pueblo, nada que ver con los pasodobles de orquesta, ¡donde va a parar! Claro que de lo que acabo de decir, no sé qué parte es ironía y qué parte es realidad, porque realmente me parece divertida siempre que la baile con ellas.

Y sin percatarme, me veo envuelta en la invitación de una rueda de sardana el siguiente sábado por la tarde, para abrir la fiesta mayor de Sabadell, probablemente con un grupo de ancianos de más de setenta años y ellas dos.

Cuando llega el sábado de descanso, me despierto con las piernas entumecidas, siento que vuelo sobre mi cama pero que al poner los pies sobre el suelo, peso más de trescientos kilos. No es que esté enferma o me encuentre mal, es que mis pies están enfermos, tienen la enfermedad post tacones, una enfermedad que debería estar incluida en el dosier de enfermedades laborales o accidentes de trabajo. ¡La madre que me trajo al mundo! Qué dolor de pies y piernas cansadas. Me arrastro al sofá y caigo en plancha sobre él, mi perro viene a pedir mimos y mi madre lo aparta cariñosamente para sentarse ella sobre su diminuto hueco. Flexiono las piernas para dejarle más espacio, lo que resulta inútil, ella y su adorado y enano trocito de sofá.

—¿Qué planes tienes hoy, hija?

—Pasarme toda la mañana aquí en el sofá, como un cojín más de la decoración y por la tarde he quedado.

—¿Con las chicas o con el futbolista?

«Mierda, ¡he quedado con ambos!» La verdad es que me apetece mucho más pasar tiempo con las chicas que con Jon, porque en lo que va de semana no hemos cruzado más que un par de buenos días y poco más, de hecho, la última conversación cara a cara que tuvimos fue a través de la pantalla, y acabó por colgarme sin despedirnos.

—¿Hija estás bien? Pareces un poco en la parra.

—Sí mamá, estoy bien y no es el futbolista, ¡es Jon!

—Ah, pero… ¿este no era futbolista?

—Sí, es futbolista pero se llama Jon. No entiendo porque todo el mundo se refiere a él de ese modo, cuando la gente habla de mí, no dicen la azafata, dicen África o Afri, pero no la azafata. Y otra cosa mamá, no entiendo porque dices “este” como si cada día fuera con uno distinto.

—¿Y qué si lo hicieras?

—Pero es que no lo hago.

—Bueno vale, estás un poco susceptible —mi madre me mira de reojo y coloca una mano sobre mis pies—. Cariño pareces disgustada, ¿te ocurre algo?

—No —dejo pasar unos segundos y termino por suspirar y confesar—. Bueno sí, he quedado con las chicas y con Jon a la vez, es decir, quedé con Jon y luego se me olvidó y quedé con las chicas en acercarnos a la fiesta mayor de Sabadell que empieza hoy, y ahora solo me apetece estar con Sara y María, pero no sé cómo desquedar con Jon. La relación que tengo con él es rara, a veces estoy flotando en las nubes y otras siento que no pinto nada en su vida. No sé si es la clase de relación que quiero tener con él. 

—Por las cosas que me has contado de este chico, creo que estáis en dos puntos muy diferentes de la vida y aunque su manera de ser te gusta, parece que él está viviendo otro momento en el que tú no estás —las palabras de mi madre me hacen reflexionar y aunque no me guste, tiene razón, tiene sentido. Es como si por un lado nos divirtiéramos juntos y ambos deseáramos lo mismo, pero por otro lado está su mundo de deportista profesional que frena y jode lo que podríamos llegar a tener.

Nos quedamos en silencio viendo la tele, la oleada de anuncios que nos tragamos cada diez minutos mientras vemos un programa de talento musical. Igual viendo esto se me pega algo de buen oído y destapo de una vez a la soprano que llevo en el fondo, muy en el fondo sí.

Después de ver a una niña de apenas quince años interpretar la versión de California Drimin de Sia, me envalentono. Cojo el móvil, abro Whatsapp y busco a Jon, está más abajo de lo que me gustaría, sinónimo de que últimamente hablamos poco o nada. ¡¿Qué cojones?! ¡Voy a llamarlo! si no me lo coge, entonces optaré por escribirle.

Primero voy al baño y me miro en el espejo, me hago un semirrecogido muy informal que deja al descubierto mis enormes ojos y toda la cara en general, me pongo un poco de gloss en los labios y vuelvo a mi habitación, ahora ya estoy preparada para llamarle.

Vuelvo a la pantalla del chat de Jon y aprieto el botón de videollamada, carraspeo justo cuando descuelga y aparece en pantalla.

—Bonita Jane, vaya… más Jane que nunca… más bonita no se puede estar —abre los ojos sorprendido, como si no esperara verme de esta guisa.

—¿Eso qué quiere decir?

—No lo sé, tu pelo me recuerda más que de costumbre al personaje de Jane, la de Disney.

—Me alegro que sea esa Jane y no el personaje de la versión porno. «Pero ¿qué estoy diciendo? ¿Por qué digo tantas tonterías cuando trato de ser guay?». Lo que quiero decir es que… da igual —ya estoy de nuevo, con esa sensación de vergüenza en formato bochorno, que recorre mi cara.

—¿Ves porno?

—Sí. Digo no —sus ojos se agrandan como platos y no sé dónde meterme.

Pues claro que veo porno, la idea de que el porno solo es de hombres es neandertal, machista y estúpida, pero a él no le incumbe si lo veo o no, para cuando he querido arreglarlo ha quedado claro que sí que lo veo. Mi cara es del mismo color que el alcalde de Los Fruitis, aquellas frutas tan simpáticas que aparecieron en televisión para animar a todos los niños de las generaciones de finales de los ochenta y principios de los noventa. El alcalde era el fresón, rojo, gordito y siempre necesitaba la ayuda de Pincho, Gazpacho y Mochilo. Así estoy yo ahora, roja como un fresón y pidiendo ayuda a Dios o al mismísimo Darth Vader para salir de este apuro.

—Bueno supongo que me llamas para concretar la hora, pero es que todavía no sé a qué hora puedo pasar a buscarte.

—Jon, es que verás… no sé si voy a poder verte hoy, me han surgido unas cosas y siento avisarte tan tarde pero es que no voy a poder quedar.

—¿No me digas? ¿Y para cenar?

—No creo.

—Tenía muchas ganas de esta cita contigo. Te iba a llevar a un estudio de arte, es de un amigo y luego podríamos pintar, o experimentar, o delinquir con las pinturas. Cualquier cosa que signifique enguarrarnos con botes de pinturas de colores, pero ya lo haremos en otra ocasión cuando vuelva a tener el estudio vacío.

«Mierda, que plan más chulo y seguro que entre tanta pintura, suciedad y experimento me hubiera comido la boca hasta tener los labios hinchados y la cara escocida por su barba mal afeitada. Pero mejor así, si tantas ganas tiene de esta cita conmigo, volverá a buscar un hueco para mí y si no, me odiaré por no haber aprovechado esta oportunidad». Pienso mientras le miro embobada.

—Wauuu suena genial, me hubiera encantado, espero que lo podamos hacer otro día.

—Espero que vaya bien eso que te ha surgido y ves contándome cosas, que últimamente estás muy callada.

—Vale, tú tampoco estás muy hablador.

—Hablamos bonita Jane.

—Vale Aladdín. ¡Besos!

«Mierda gorda y pestosa, ¿qué he hecho? ¿Cómo he podido despreciar un plan tan guay con el chico que me gusta? ¿En qué estaré pensando?».

Me calzo las converse blancas, me despido de mi madre y me voy con mis amigas, sin lamentarme más por mi gran cagada y cruzando los dedos para que tenga remedio. «Para muchas fiestas estoy yo ahora». Pienso asegurándome que no es nada que unas sardanas no puedan solucionar o hacerme sentir mejor.

Pasan dos semanas en las que no obtengo ninguna clase de información sobre Jon y llega el ansiado fin de semana sevillano.

Sevilla además de tener un color especial tiene unos mosquitos odiosos y un calor sofocante que abrasa la piel, ya sea junio, julio, agosto u octubre.

Mis amigas cantan. Se apagan las luces del restaurante y se oyen las mesas de nuestro alrededor uniéndose al coro del cumpleaños feliz, con un deje flamenquillo y unas palmas que acompasan la canción. Sin tener la tarta delante, cierro los ojos y pido un deseo, seguro que si prolongo el deseo hasta tener las velas delante, se hará realidad. Deseo… a Jon. Jon desvistiéndome, Jon tocando las palmas, Jon y yo en Formentera, Jon haciéndome el amor en una cala, Jon haciéndome el amor en el barquito que soñábamos comprarnos y en el Mehari destartalado, en la hamaca del jardín haciendo el equilibrista para no caernos, Jon y yo en la Patagonia, Jon y yo viendo saltar ballenas en algún lugar del Pacífico, Jon cantándome el cumpleaños feliz.

—¡Ya puedes soplar las velas! —me interrumpe Sara muy ensimismada en que abra los ojos y sople mis velas del pato Donald.

Brindamos con un cava catalán, así nos lo sirve un camarero, nombrando el cava de nuestra tierra como si lleváramos una etiqueta colgando con el origen de dónde venimos, el Made in Catalunya.

Me acomodo en la silla para abrir los regalos, Sara mete el dedo en el pastel para coger un poco de nata y chuparse el dedo, María le pega un manotazo amistoso y viendo esa escena me siento como en casa, necesito más de esto para sentirme yo, para sentirme feliz.

Los momentos así suelen tener fecha de caducidad y la nuestra la tenía en poco más de tres horas, tiempo suficiente para terminar, recoger las mochilas de la consigna del hostal y volver al aeropuerto.

Dos semanas enteras y Jon sigue sin decir nada, no envía nada ni da señales de vida. Me siento apagada pero sobre todo enfadada. Siento que juega conmigo. Me seduce pero no hace nada. «¿Qué pretende? ¿Porque se comporta así conmigo?, puede tener a cualquier chica que quiera, ¿porque se muestra enormemente interesado en mí si después seguirá dándome dos besos? Este es como el perro del hortelano que ni come ni deja comer, con lo mal que llevo yo lo de ni contigo ni sin ti».

CAPÍTULO 10
(A París con odio)

ÁFRICA

Ojeo el calendario de mi programación del mes y veo tropecientos destacamentos, dos a París, uno a Roma y otro a Amsterdam. Me apunté porque están bien pagados, pero ahora me arrepiento. Cuatro destacamentos de varios días cada uno, es demasiado, pero ahora ya me los tengo que comer. De cara al mes que viene, pediré cambio en la programación.

Me pitan, el semáforo se ha puesto verde y yo sigo sumergida en mi móvil mirando la programación. Levanto la vista y hundo el pie en el embrague para poder poner primera. Llego bien de tiempo, pero parece que la tipa que tengo detrás llega tarde. «¡Menuda cagaprisas!»

Cinco o seis canciones después, llego al aeropuerto del Prat, aparco en el aparcamiento de empleados y miro el móvil, supongo que espero que Jon diga algo, pero también puedo decirle algo yo. Bueno, mejor espero a llegar a París y estar tranquila para enviarle un Whatsapp, quiero saber si está bien o le ha pasado algo. Su ausencia empieza a ser preocupante.

Paso el filtro de seguridad de empleados, saludo a compañeros que veo por allí, la mayoría ni los conozco. La compañía está creciendo y es complicado conocer a todo el mundo. Vamos en estampida hacia la sala de firmas donde cada uno tiene que jugar al escondite para encontrar a su tripulación de hoy.

—¡Hola! —grito alzando la voz por encima de todo el barullo que se oye en esa sala subterránea—.  ¿Alguien va al destacamento de París? —chillo de nuevo, fijándome en mi alrededor y veo a lo lejos varias manos que se alzan en mitad del desorden de personas uniformadas con los mismos colores monocromáticos.

—¡Aquí!, ¡nosotros vamos al destacamento de París!

Voy para la mesa donde salen las manos haciéndome señales para que me acerque. Alrededor de la mesa hay seis sillas. El primer oficial y dos auxiliares de vuelo femeninas ocupan tres de ellas. Como de lejos no veo muy bien, me cuesta reconocer las caras.

—Hola, ¿qué tal? ¡soy África! Pero bueno… ¡Marta! ¿Volamos juntas?

—Sí, me cambiaron el destacamento a última hora. Me hace mucha ilusión que volemos juntas. Vamos a pasar cuatro días en París.

—Hola África, ¡yo soy Neus! —se levanta la azafata que está sentada al lado de Marta.

—¡Encantada! —le respondo, dándole dos besos y correspondiendo con una media sonrisa.

Me percato de que el primer oficial está absorbido por el móvil, tan siquiera se ha inmutado de que he llegado y estoy saludándolos. De nuevo, sin haberme sentado todavía, vuelvo a saludar, esta vez elevando un poco el tono de voz y dirigiéndome únicamente a él.

—Hola, ¡soy África! ¿Y tú? —aparta la vista del móvil, levantándola para ver mi careto molesto al no recibir contestación.

—¡Joseba! —y vuelve la mirada hacia su teléfono.

—¿Ni dos besos? ¿En serio? Menudo tío más seco… bufff—resoplo—. Cuatro días de destacamento con este pelmazo —digo en voz alta con un suspiro desidioso—. Espero que el comandante y la sobrecargo sean más agradables —sigo con mis comentarios en voz alta. Me repatea que la gente sea tan poco agradable, aunque sea solo por respeto.

Mis compañeras me miran deslumbradas por lo que acabo de decir en voz alta. Marta se acerca a mí y me susurra.

—Es tonto del culo, pero es muy guapo, ¿verdad?

—No me interesa, lo que tiene de guapo lo tiene de idiota —le contesto susurrándole al oído para que el cretino no me escuche.

—Claro, no te interesa porque tú ya estás ocupada con tu futbolista.

—Ay tía, no lo llames así. Se llama Jon y además creo que nos estamos distanciando, hace un par de semanas que no hablamos.

—Bueno, ya está bien, podríais hablar en voz alta para que os escuchemos todos o podemos empezar el briefing y así dejáis de cuchichear —suelta el descarado del copiloto, pero no me corto un pelo y le contesto.

—¿Y qué tal si esperamos al comandante y a la sobrecargo? Todavía falta parte de la tripulación y me parece una falta de respeto empezar sin ellos —contesto con aire sobrado y desafiando su poder de mando por tener un título superior al mío en lo que respecta a mi trabajo.

—¿Te refieres a Alexia y Fabio? Vienen juntos y llegarán directamente al avión. Así que si le parece bien a la máxima autoridad del vuelo, podemos empezar —responde irónico, con mirada farruca y altanera.

Empezamos el briefing, que es una especie de reunión previa al vuelo y al embarque, donde tratamos temas como la previsión de los pasajeros, la meteorología, la duración prevista del vuelo, el número de pasajeros con discapacidad y lo más importante, los procedimientos de seguridad del vuelo y del avión.

Joseba pregunta como si se tratase de un examen y él fuera el examinador, pero su mirada de ojos azules va dirigida únicamente a mí. Contesto correctamente, sin excederme para dejar espacio a las respuestas de mis compañeras. Mientras ellas contestan Joseba y yo nos miramos fijamente sin apartar la vista el uno del otro.

«Ufff, mierda, no puedo contenerle la mirada». Tiene unos ojos tan profundos que no soy capaz de seguir mirándolo. Acabo apartando la mirada hacia otro lado y se oye una risita triunfante de ganador.

Entonces me percato de que es bastante atractivo, tiene los ojos azul turquesa, con una delgada circunferencia de color amarillo/anaranjado, alrededor de la pupila, el pelo color castaño y la espalda ancha. Es bajito, no tanto como yo, pero sí para la media de hombres, cosa que compensa con todo lo demás. También es un capullo integral.

Nos marchamos al avión. Preparamos y contamos el material, cada una se ocupa de lo suyo. Cuando llega el comandante y la sobrecargo, se presentan y nos dicen la palabra clave para entrar en la cabina de pilotos.

«¿Qué me importará a mi hoy la palabra clave?, estando este borde no pienso entrar para nada, que entre la sobrecargo que para eso es la responsable de los auxiliares de vuelo y cobra más».

Esta vez me toca ir en la parte trasera del avión y Marta va delante con Alexia.

Recibimos al pasaje y les ayudamos acompañándolos a sus asientos. Algunos franceses no son muy simpáticos con nosotras pero yendo con Marta, el vuelo será divertido.

—Cerramos puertas y armamos rampas —grita la sobrecargo por el PA, el sistema acústico de comunicación.

Marta se acerca corriendo, contando al pasaje con el contador manual en la mano.

—Ciento setenta y nueve pasajeros y dos bebés. Uno de ellos está en la fila cuatro y el otro en la fila veintiocho. Yo me encargo de repartir el cinturón y el chaleco salvavidas al de la cuatro y tú al de la veintiocho, ¿te parece?

Por cierto, Alexia y Fabio están liados, por eso han venido tarde los dos, venían juntos de casa de él.

—Jajaja un vuelo sin radio galley, no sería un vuelo —radio galley es como llamamos a la zona de cotilleos del avión, la parte trasera, donde se cuecen la mitad de historias inventadas y la otra mitad de historias escandalosas.

Le doy el okay desde el galley trasero a la sobrecargo, con el dedo pulgar levantado hacia arriba y me siento en mi transportín esperando despegar.

Tin Tin

Suena una señal acústica y se enciende una señal luminosa en el panel superior del galley trasero y delantero que indica que me llama la sobrecargo desde delante.

—África ¿puedes calentar el bocadillo para Joseba? quiere el de crema de queso con nueces. Cuando lo tengas listo, tráelo y éntraselo tu misma.

—Perdona Alexia, yo lo caliento y te lo traigo, pero prefiero que se lo entres tú.

—De acuerdo, como quieras.

Abro el horno y meto el bocadillo con poco ahínco. Hago girar la rueda para colocarle cinco minutos, que quede tostadito pero no muy crujiente.

Pasados los cinco minutos se lo llevo a Alexia, que entra a la cabina a servirles el desayuno. Por protocolo me quedo en la parte de delante del avión y aprovecho para hablar con Marta. Alexia vuelve a salir de la cabina.

—¿África puedes entrar a servirle el bocadillo, por favor? Joseba quiere que seas tú expresamente quien le sirva el desayuno.

—Pero bueno, ¿este se cree que soy su sirvienta? ¡se va a enterar! —digo en voz alta ante la atenta mirada de mis compañeras. Presiono el botón de permiso para entrar en la cabina de pilotos y suena le pitido que me da permiso para entrar—. Mira Joseba, yo no soy tu sirvienta. Estamos aquí para ayudarnos y entiendo que nosotras os tenemos que proporcionar la comida, pero si ya te la ha servido Alexia… ¿para qué coño me haces entrar a mí?

—Solo quería verte la cara de cascarrabias y aprovechar para decirte que el bocadillo me gusta crujiente, bien tostado. Lo digo porque vamos a volar 4 días juntos, que lo sepas para las próximas veces.

—Hay más tripulantes que pueden servirte el desayuno.

—Lo sé, pero te prefiero a ti.

«¿Me está echando una mirada de… Quiero echarte un polvo?».

—Si el señor no quiere nada más, me voy a hacer mi trabajo —se ríe, yo pongo los ojos en blanco y salgo del mini habitáculo lleno de botoncitos donde están. Fuera me encuentro a Marta mirándome, esperando a que le cuente alguna cosa.

—Oye ¿qué quiere Joseba de ti?

—Pues tocarme las narices, ¿qué va a querer ese tío? Te juro que nunca había volado con un chico tan prepotente, engreído, y con el ego tan subido por las nubes.

—Pero es guapísimo Afri. ¿Te has fijado que ojos y que sonrisa tiene?

—Tiene unos ojos bonitos, por lo demás es un chico muy normal.

—Sí ya… normal, dice.

Llegamos a París, desembarcamos y nos vamos en busca de la furgoneta que nos lleva al hotel. El hotel está a quince minutos del aeropuerto, es un Houston 4 estrellas, con un hall enorme. Allí mismo hacemos el check-in, nos despedimos y cada uno sube a su habitación.

Abro la puerta y me quito los zapatos lanzándolos por el aire, bajo la cremallera de la falda y la dejo caer al suelo, me desabrocho los botones de la camisa dejándola entreabierta y dejo asomar dos voluminosos pechos embutidos en un sujetador push-up. Voy caminando hacia el baño y voy escribiendo la contraseña del wifi en mi móvil.

El móvil empieza a sonar como un loco recibiendo whatsapps.

WhatsApp

Mami:

¿Hija has llegado bien a París? ¿Hasta qué día estarás allí? Cuando puedas me dices algo. ¡Te quiero y disfruta!

WhatsApp

María:

¿África vas a estar por aquí este finde o te toca trabajar? El domingo vamos a celebrar el cumple de Youssef en el restaurante Lahud’s. ¿Vendrás?

WhatsApp

Clara:

Neni, tengo que verte, tengo que contarte algo muy urgente. No sé si Raúl me engaña con otra. Cuando puedas dime algo.

Varios whatsapps más de grupos, pero ninguno de Jon. Dejo un momento el móvil en la pica del lavabo y abro el grifo de la ducha girando el asa hacia el agua caliente. Pongo la mano bajo el chorro de agua. Joder… ¡que fría sale!

Espero a que salga caliente y me desabrocho el sujetador aprisionador de tetas. Nunca más vuelvo a hacer caso a Clara y me compro un push-up. Con lo feliz que iría yo con mis tetas sueltas y bien colocadas. Gracias mamá por tan buena herencia física de pechos.

Voy a contestar a mi madre y al resto, pero antes de empezar a teclear las primeras letras que forman el saludo, me paro. Voy hacia atrás, busco la conversación con Jon que ya está tan abajo en la lista del chat que me cuesta encontrarlo y leo lo último que hablamos. No voy a escribirle, que lo haga él si le apetece. Tengo ganas de que hablemos, pero no quiero ser yo siempre la que inicia las conversaciones porque luego no me siento bien, acabo pensando que contesta porque se ve en la obligación de hacerlo.

Vuelvo a la conversación con mi madre y le acabo de contestar, después a Clara y de repente siento un calor húmedo que casi no me deja ver la pantalla del móvil. El agua caliente está dejando el baño lleno de vapor, tanto es así, que se puede hacer una sauna.

Coloco el tapón de la bañera y lo que iba a ser una ducha intensa, lo convierto en un baño relajante.

Llevo veinte minutos ahí sumergida, con la mampara de cristal trasparente completamente empañada, igual que el espejo y los tiradores plateados de los cajones del baño.

Como puedo, sumerjo la cabeza en el interior del agua, una imagen poco sexi, teniendo en cuenta que para poder meter la cabeza tengo que espatarrarme y sacar parte de las piernas fuera del agua. A veces resulto ser tan poco sexi. Pero estoy en la intimidad conmigo misma, sin nadie que me juzgue, o sí, juzgándome yo sola, porque he de reconocerlo, a veces puedo ser muy cruel conmigo misma.

«Vaya, que poco insonorizadas están las paredes». Pero… ¡¿Qué cojones?! ¡Se oye en mi habitación!

Cojo la toalla que ya me había traído de la habitación, pues aquí las dejan enrolladas encima de la cama. Me envuelvo en ella, sin enjuagarme, con restos de espuma en los hombros y nuca. Pongo un pie con cuidado sobre la alfombrilla y saco el otro de la bañera con la misma intención, pero resbalo y tengo que sujetarme a la mampara para no caerme.

Consigo salir de la bañera sin volver a tambalearme. Estoy muy nerviosa, creo que hay gente en mi habitación.

Abro la puerta muy decidida y con descaro. ¿A ver quién se atreve a entrar a robarme estando yo allí? Pero en lugar de un ladrón, me encuentro a un par de chicos adolescentes y sus padres, recogiendo mi falda del suelo y mirándome incómodamente.

—¿Perdonen hablan mi idioma? ¿Maybe english?

—Yes, a litel bit —contesta uno de los adolescentes en un inglés neandertal de mordor. El otro es un descarado que se dedica a mirarme de arriba abajo con sus padres delante.

—What are you doing here? EX-CUS-ME, can you stop holding my things? ¡Thank you! —grito abochornada, con el inglés más profesional que me ha salido nunca.

Me miran con cara de poker, los padres se dirigen a sus hijos en un idioma raro. El chico más avergonzado intenta explicarse con dificultad.

—I think the man of the reception give as the rong room. I’m verrry sorrry, me and my family.

Los padres siguen hablándole de forma rápida y violenta, le gritan y el chico se pone colorado. El otro sin embargo parece estar disfrutando de esta escena. El joven que habla inglés camina hacia la salida. Les abro la puerta invitándoles a salir pero los padres parecen no entender mis movimientos de brazos y los exagero.

Justo al abrirles la puerta y salir al pasillo veo a Joseba con sus aires de superioridad, creyéndose el más atractivo del hotel, o seguramente si le preguntara me diría que de la faz de la tierra.

—¿Y tú que miras?

—¿Muy pronto para empezar una bacanal no? —le miro entrecerrando los ojos y poniendo la boca tensa. El ritmo cardíaco se me dispara y siento un cosquilleo por todo el cuerpo, creo que debe ser la presión sanguínea recorriendo todos los centímetros de mi cuerpo sin olvidarse de una sola esquina. Joseba se mofa pero me mira de arriba abajo con descaro, teniendo en cuenta que estoy casi desnuda.

—No sé qué coño hacen en mi habitación, no hablan francés, casi no hablan ni inglés.

—¿Has probado con el castellano?

—¡Qué gracioso! Piérdete y déjame en paz.

—No parece que vayas a estar muy en paz.

Escucho el clic de la puerta cerrarse y me quedo en el pasillo, con una toalla blanca ridícula que me llega por los muslos, el pelo mojado recogido en un moño mal hecho que gotea sobre mi espalda y descalza. Por supuesto sin llave. ¿Por qué, quién coge la llave de la habitación para invitar a salir a unos intrusos que se han colado en mi espacio, mientras ellos siguen dentro? Está claro que yo NO.

—Me cago en… ¡ABRIDME LA PUERTA! —grito apretando los dientes y aporreando la puerta—. ¡Open the door! ¡QUE ME ABRÁIS LA MALDITA PUERTA! ¿De qué te ríes? ¿Te hace gracia? —pregunto a Joseba que se ha quedado apoyado en la pared del pasillo, mirándome como un pasmarote.

—Bueno, resulta divertido verte desnuda, tapándote con una toalla diminuta en el pasillo, sin llave de tu habitación y con gente ahí dentro que seguro te están oliendo las bragas.

—¡Qué cerdo eres! Seguro que eso es lo que tú harías.

—¡Sin dudarlo! —contesta con su mirada clavada en mi boca. Si no fuera porque nos odiamos mutuamente, diría que sus ojos quieren arrancarme la toalla y tirarse sobre mí.

—¡Serás Cochino! ¡Marrano!

—Cuidado, soy tu única baza para recuperar tu habitación —dice mientras se acerca y seca una gota que me cae por el hombro, deslizándose por el brazo.

—¿Me vas a ayudar o no?

—Un momento, me lo estoy pasando bien.

—¡Vete a la mierda!

Le contesto furiosa con el dedo medio, dándome media vuelta y bajando de puntillas por las escaleras. Le oigo reír.

La mayoría de gente sube en ascensor, tengo menos probabilidad de encontrarme con nadie si voy por las escaleras. Llego al hall y veo al recepcionista hablar por teléfono. Le hago señales para que se acerque y me mira escandalizado. A ver ahora como le cuento yo a este tío lo que me ha pasado.

Le suplico varias veces que se acerque pero debe creer que tengo la lepra.

¡Hala! ¿es que no piensa venir? ¿No ve que estoy en una situación bochornosa y preciso su ayuda?

Una mujer aparece detrás de mí, va con el carro de la limpieza y me pregunta en castellano si necesito ayuda.

—Oooh, ¡habla Español! qué maravilla… Mire, tengo un grave problema. Me estaba duchando y mientras, ha entrado una familia en mi habitación. Cuando trataba de echarlos se me ha cerrado la puerta, no me abren y se han quedado en la habitación. Todas mis cosas están dentro, pero lo peor… como ve, es que estoy desnuda.

—Si querida, y a punto de coger una pulmonía. Jean Louis es un poco impertinente —refiriéndose al recepcionista, al que señala tímidamente—. No se preocupe yo la ayudaré.

Subimos al pasillo de mi habitación y veo a la familia marcharse con sus maletas hacia el lado contrario del pasillo.

—¡Son esos! —señalo con el dedo índice, explicándole la situación a la señora latina tan amable que me acompaña. Se lo explico de forma desordenada y sin sentido, de hecho lo hago tan mal que ni yo misma me entiendo y me acabo perdiendo con mi historia. Ella saca del bolsillo una llave maestra, una especie de tarjeta que abre todas las puertas del hotel.

—Ya está querida, primero debería cerciorarse de que tiene todas sus pertenencias.

Se espera en la puerta mientras yo entro, veo mi uniforme mal colocado sobre la cama y mis maletas sin deshacer en el mismo punto donde las dejé.

—¿Está todo bien?

—Sí, muchísimas gracias. Es usted un ángel. ¿Cómo se llama?

—Ana María

—Gracias Ana María —sonríe y se marcha cerrándome la puerta.

Por supuesto a esa señora le voy a comprar una caja de bombones en forma de agradecimiento. En realidad, se merece un monumento.

Abro la maleta y saco la camisola de manga larga con botones que hago servir para dormir, y una bata de gasa con flores y estampado tropical. No abriga absolutamente nada, pero me encanta como me sienta. Cuando me la pongo me creo que soy una estrella de cine en su casa de Malibú, abriendo los portones de par en par de una cristalera con vistas al mar.

Enciendo el ordenador, destapo las sábanas lisas y perfectas que siempre hay en los hoteles, me recuesto sobre la cama y me pongo a ver al guapo de Jon Nieve y su lobo huargo en Juego de Tronos.

CAPÍTULO 11
(Mr. Detestable no parece tan odioso)

ÁFRICA

Volar desde París es de todo menos agradable. Los pasajeros son los más quisquillosos, la mayoría no hablan inglés o no les da la gana. Creen que Francia es el centro del mundo y que si volamos a su país, debemos hablar francés sí o sí, por eso no hacen el más mínimo esfuerzo por entenderte.

Estudié 8 años de francés pero creo que me quedé atrancada en el segundo curso con los verbos Être y Avoir y puedo decir lo mínimo, para excusarme o explicar las normas de la salida de emergencia de las ventanillas.

Pasamos el carro de bebidas y snacks dos veces. Es el primer vuelo de la mañana y la mayoría duermen, así que, en la primera pasada de carro servimos algunos cafés y poco más. En la siguiente pasada arrasan con los productos.

—Buenos días, ¿Desean tomar algo de la carta?

—Sí pog favog, un sumo de naganja natugal, si tienen coladog quítenme los restos de la pulpa. Mersi.

—¿Perdone? —pregunto de nuevo, aunque le he oído perfectamente pero es que me he quedado a cuadros—. Señor, no tenemos naranjas naturales a bordo del avión. Mucho menos un colador, pero si quiere puedo ofrecerle un zumo de botella.

—Yo no bebo esa pogquería. ¡Qué compañía tan nefasta, no volvege a volag más con vosotgos!

—De acuerdo caballero, como usted desee —sonrío falsamente y paso de largo, sirviendo más y más desayunos.

Por fin llegamos a Lisboa y chutamos al pasaje mal educado. Veo al comandante y a la sobrecargo bajar. Me acerco al galley delantero y veo a Marta de refilón hablando con alguien, ¡estará hablando con Neus!

—Martita cielo que vuelo más horrible, que capullos son algunos franceses.

—Señorita África, no debería hablar así del pasaje, está feo y podría escucharla alguien que se sintiera ofendido —replica Joseba apretando la mandíbula.

—¿Qué pasa, que no hay libertad de expresión? —discuto furiosa.

—Lo que veo es que no hay educación.

No contesto, me limito a dejarle allí como un pasmarote y me voy a mi galley a soñar con mi Jon. Marta viene corriendo detrás de mí.

—Tía, ten cuidado, a ver si te va a hacer un parte negativo.

—Que se atreva, me da igual. Todo el mundo sabe cómo trabajo, soy una azafata ejemplar. Ese tío capullo, engreído, chulo, me saca de mis casillas. Solo mirarle ya me pone furiosa. Lo que no sé es por qué entro en su juego.

—¿Oye y con Jon qué? ¿Ya habéis pasado de los preliminares?

—No tía, no hemos pasado de los dos besos.

—Pero… ¿y la cita del otro día qué?

—Pues nada, no nos morreamos ni en la despedida —confieso rabiosa.

—¿Se despidió de ti con dos besos? —asiento con la cara—. O no le gustaste una mierda.

—Gracias —interrumpo.

—O es gay. O solo quiere distraer su mente en los ratos libres que el fútbol no le tenga ocupado.

—¡Y yo soy esa distracción! —afirmo con un nudo en el estómago.

—Una distracción rarita que llama la atención.

—¿Cómo Fuyur? El perro mitad dragón, mitad nube.

—¿Quién?

—Fuyur, de la Historia Interminable.

—Lo siento, no sé qué es eso.

—¿En serio? Tú no has tenido infancia ni amor por la literatura.

Ambas estamos hablando y mirando hacia delante. Vemos entrar a Fabio y a Alexia con una caja, nos hacen señales para que nos acerquemos. Llegamos a la parte de adelante y nos ofrecen desayuno. Han bajado del avión para ir al aeropuerto a comprar pasteles de belem, una delicia portuguesa rellena de crema. Han comprado suficientes para todos. Nos hacemos un café rápido con la cafetera del galley delantero para acompañar los pastelitos, antes de empezar con el siguiente embarque.

—Señorita África —se oye a Joseba llamarme desde cockpit, la cabina de pilotos—. Señorita África ¿me escucha? —me hago la sorda—. Sé que me escucha, no se haga la sorda.

—¿Pero este tío porque me trata de usted? «Me hace sentir vieja» —pienso en silencio.

—Haga el favor de entrar en cockpit —aunque no es el que manda a bordo de la aeronave, es mi superior y acabo cediendo.

—¿Qué?

—¿Cómo que qué?

—Sí, ¿que qué quieres?

—Que me trate con respeto y que me traiga el desayuno una vez despeguemos en el siguiente vuelo, cuando quitemos la señal de cinturones y puedan levantarse.

—¿Qué te trate con el mismo respeto que me trataste tú, cuando llegué a la sala de firmas y saludé? Ah, y el desayuno que te lo sirva otra.

Cierro la puerta de cockpit y me encuentro a Alexia que está apoyada en la mampara que separa el galley de la cabina de pasajeros. Me coge por el brazo.

—Oye por favor, vamos a llevarnos bien que aún quedan días de destacamento. Prepara el bocadillo de Joseba y cuando despeguemos me lo traes aquí. Ya se lo pasaré yo.

—Gracias Alexia.

—De nada, pero tenéis que solucionar lo que sea que os pase, porque es muy incómodo para los demás tener que aguantar estas salidas de tono vuestras.

Dos vuelos más y estamos de nuevo en París. Llueve, el cielo está completamente gris, la humedad cala los huesos de frío, pero hoy sí o sí me voy a pasear por el centro. Subimos a la furgoneta para irnos al hotel. El conductor va solo, con los dos asientos a su lado vacíos. En la fila del medio vamos yo, Marta y Neus, y detrás, Joseba, Fabio y Alexia. Noto un tirón de pelo de la coleta, como si alguien se estuviera sujetando del reposacabezas delantero y me hubiera agarrado un mechón sin querer. Me giro a mirar de reojo.

Ah no, no lo ha hecho sin querer. ¡Me está tirando del pelo a posta! Un escalofrío se hace dueño de mi cuerpo y me pongo a tiritar de frío. Supongo que le doy lástima, y ese tirón de mechón se convierte en una sacudida con la mano en mi brazo, para hacerme entrar en calor.

—Gracias —musito en voz ultra baja.

De nuevo en la habitación del hotel, tengo la sensación de vivir de dejà vu, en dejà vu.

Entro y echo la llave. Aunque me encante vivir de experiencias ya vividas, no tengo ningunas ganas de volver a vivir la escena de ayer con unos intrusos en mi habitación. Me quito la ropa en el baño y la tiro al suelo, con la idea de guardarla en una bolsa de ropa sucia y meterla en la maleta más tarde, pero ahora lo que más deseo en el mundo es meterme bajo un buen chorro de agua caliente, que salga a mucha presión y se lleve todas esas miradas desafiantes del odioso copiloto.

Se enciende la luz del móvil y dejo caer la vista antes de meter un pie en la bañera.

WhatsApp

Jon:

Guapa, por el puro placer de llamarte guapa, porque lo eres y aunque no haya más motivos que el de querer saber de ti. ¿Estás viajando a algún destino exótico o estás en una ciudad cualquiera como podría ser Barcelona?

La barriga ya está bailando por su cuenta. Tengo la capacidad interna de separar la barriga del resto del cuerpo y ponerla a bailar una samba. Estoy deseando contestarle pero me reprimo las ganas. Si tuviera que ser sincera sobre qué me apetece más, si una ducha o contestar a Jon, he de ser sincera… ¡La ducha! Porque lo que realmente me hacía ilusión es que me escribiera y ya lo ha hecho. Por cierto, el mensaje está muy pero que muy bien, suficientemente bien para generarme el cosquilleo de hormigas que tengo.

El agua sigue corriendo y empiezo a sentirme mal. «Venga Afri, que el agua es un bien escaso». Me dice el pepitito grillo que ronda mi cabeza.

Le contestaré cuando esté bajando al centro de París, el trayecto en bus dura unos treinta minutos, tiempo más que de sobras. Así no parezco desesperada por saber de él.

Me pego la ducha que llevo deseando desde que sacamos al pasaje del avión, y me recreo más de la cuenta lavándome el pelo. Salgo y me percato de que no están las toallas en el baño, así que ando de puntillas hasta la habitación, intentando no mojar en exceso el suelo, alargo el brazo hasta la cama para alcanzar la toalla en la que me envuelvo.

Me seco y me visto con unos Levi’s pitillo, una camiseta de manga corta y un jersey de lana con cuello de pico, me calzo unos calcetines cortitos y las Converse. Cojo la cazadora de cuero, la bufanda y me las lio en el brazo, el móvil en el bolsillo del culo, el monedero en una riñonera muy estilosa negra y salgo de la habitación con el pelo muy húmedo.

Subo al ascensor para bajar a la recepción, dispuesta a coger el bus que va al centro de París y recuerdo que fuera del hotel no voy a tener wifi, así que mientras espero al bus en el interior del hall, me decido a escribirle a Jon. Solo tengo 10 minutos pero creo que será suficiente para ponerle algo.

Mmmm, me detengo. ¿Pero que es ese olor? Huele a… ¡pedo! ¿Quién será el guarro que se ha tirado un pedo aquí?

WhatsApp

África:

Estoy en una ciudad europea, no sé si muy exótica pero tiene cierto glamour, seguramente no por sus habitantes, bastante snobs y estirados. Siempre quise casarme con Aladdín, ese detalle te dirá que me pareces guapo, pero solo por el puro placer de informarte de mis gustos. ¿Cómo estás tú, y tus perras?

Seguramente lo de tus perras suene mal, pero así es como las mencionabas en más de una conversación.

—¿A qué hora cogemos el bus? —pregunta una voz masculina.

—¿Perdona?

—El bus para ir al centro, ¿a qué hora pasa? —me giro a un lado y a otro, buscando esa voz que sé perfectamente que pertenece al estúpido de Joseba.

—Ah no, ¿tú también vas al centro? —pregunto horrorizada.

—Sí, claro, vamos juntos, habíamos quedado en ir juntos. ¿No te acuerdas?

—Emmm no, creo que te equivocas, habrás hecho planes con otra persona.

—Jajajaja, no, ahora ya he hecho planes contigo, así te conozco un poco más y puedo saber el porqué de tu cara de cascarrabias.

«¿Yo cascarrabias? Igual no se ha visto en el espejo»

—Nunca hemos volado juntos, ni te había visto por la sala de firmas —me asegura mientras me mira el pelo con detenimiento.

—Si te hubieran tocado muchos destacamentos a París, seguro que hubiéramos volado juntos, porque empiezo a sentir que París es mi tercera casa —le explico tocándome el pelo, para asegurarme de que no tengo nada. ¿Por qué me lo estará mirando todo el rato? 

—¿Cuáles son tu primera segunda casa?

—El aeropuerto la primera y la segunda Barcelona.

—¡Lo sabía! Se nota que eres catalana.

—¿Ah sí? ¿Y en qué se nota?

—Los catalanes no tenéis sentido del humor.

—¿Cómo dices? Yo tengo mucho sentido del humor.

—Vale, pues esta tarde me lo demuestras.

—Cuando quieras. ¿Y tú de dónde eres? —pregunto observándole de arriba a abajo, como si su aspecto delatara de donde es. 

—Ya está aquí el autobús, ¡vamos! —ladea la cabeza con un movimiento suave de cabeza al aire.

—No me has contestado de dónde eres —vuelvo a preguntar mientras miro la pantalla vacía del móvil, esperando leer un último mensaje de Jon antes de quedarme sin wifi. 

—Adivínalo —me susurra, justo detrás de mí, subiendo por las escaleras del autobús. 

—Déjame la tarde para adivinarlo —contesto girando la cabeza, casi encontrándome con su cara pegada a mi oreja.

Normalmente no me gusta hacer planes con pilotos, pero este aunque me saca de quicio, me está distrayendo del ladrón de mis ilusiones… banales, sí, pero al fin y al cabo, mis ilusiones. «Total, ni el autobús ni París son de mi propiedad como para negarle venir, y seguro que con sus estupideces hasta me divierto». Repito en mi cabeza, como para darme más peso de convicción.

Llegamos al centro, nos bajamos en Trocadéro. Me conozco las paradas y las zonas como si fueran Barcelona. Joseba me mira incrédulo de ver cómo me desenvuelvo en la ciudad de las luces. 

—Se te da bien la ciudad del amor —comenta quitándole importancia, como si no fuera un halago. 

—¿París?

—¡Sí!

—No es la ciudad del amor, ¡es la ciudad de la luz! La ciudad del amor es Roma —le corrijo con tono de sabionda.

—Pero ¿qué dices? De toda la vida las películas románticas transcurren en París.

—No tienes mucha pinta de ver películas románticas, tan poca pinta que ni sabes cuál es la ciudad más romántica. 

—Me la puedes enseñar tú —suelta con media sonrisa, guiñándome un ojo.

—¿Estás ligando conmigo? —pregunto levantando una ceja.

—¡Tú eres la que está ligando conmigo! —afirma de la misma manera que con los ojos asegura que debo de estar muriéndome por acostarme con él.

—¿Te crees que por tener los ojos bonitos, voy a caer rendida a ti?

—-Bueno, quizá no, pero me acabo de llevar un piropo de regalo.

—¡Qué cretino!

—¿Cretino? Me cago en dios, ¿pero tú en qué siglo vives? ¡Vaya insulto más antiguo!

—En fin... ¿qué te apetece visitar? —pregunto, indecisa sin saber hacia dónde tirar.

—¿Vas a ser mi guía?

—Mejor tu guía, que tu ligue. 

—Vale, quiero que me enseñes las vistas más bonitas de París y un buen restaurante de carne. 

—¡Estás loco si quieres cenar aquí! Es todo carísimo.

—Los pilotos tenemos un buen sueldo, invitarte a cenar es mi recompensa por enseñarme París. 

—La verdad es que nunca he cenado aquí, pero me han hablado de un sitio súper guay. Si te gusta la carne tienes que ser del norte.

—¿A todo el mundo que le guste la carne tiene que ser del norte?

—No, pero si dices agur a la recepcionista antes de salir del hotel, es que debes ser del norte.

—Jajajaja, ¡qué observadora! ¿De dónde del norte? Tienes que mojarte un poco más. 

—¡País Vasco!

—Vale, no era muy difícil, pero… ¿de dónde del País Vasco?

—Venga va, no seas puntilloso, tú solo has dicho que era catalana. Ni eso, lo he dicho yo y tú has afirmado saberlo. 

—Vale, vale, ya te diré buenos restaurantes económicos de Bilbao para que lleves a tu novio a cenar.

—¿Querías decirme que eres de Bilbao, o es tu manera de sonsacarme si tengo novio? Si es lo segundo, es mi vida privada y no te lo voy a decir. No me gusta mezclar mi vida privada con mi vida profesional. 

—Al final me lo querrás contar todo sobre ti, ya lo verás… —lo miro negando con la cabeza. «Qué creído se lo tiene»—. Oye mañana volamos de tarde, podríamos llamar a los demás y salir de fiesta esta noche —planea, subiendo esa rampa, airoso y sin ningún esfuerzo. Mientras yo me ahogo a cada paso que doy en esa subida sin fin. 

—Ui, yo paso, París es carísimo para salir.

—Ves cómo se nota que eres catalana, ¡eres una agarrada!

—No es eso, es que gastarme dinero en un sitio así… Los parisinos son muy snobs, las discotecas son caras y la gente va vestida como si fueran a una boda, yo no he traído ropa de ese estilo y honestamente no me apetece. 

—Ah vale, prefieres ponerte el pijama de cuadros de abuela y hablar con tu novio por Skype. 

—No tengo pijama de cuadros de abuela y no teng.... bueno déjame, sal tú con los demás. 

Vamos paseando hasta llegar por fin a Montmatre, el barrio bohemio con vistas preciosas de la ciudad. Pintores, escritores pintan las calles y las adornan con su arte. Me detengo a observar a aquellos artistas, mientras siento que Joseba me mira y se ríe. 

—A ver, ¿qué te pasa ahora? ¿De qué te ríes?

—Eres graciosa, como una niña pequeña que viaja por primera vez a Nueva York y ve el árbol de navidad más grande del mundo.

—Al final va a ser verdad que ves muchas películas románticas, o que has estado muchas veces en Nueva York para navidad.

—Que conste que no te lo he dicho como un cumplido, lo digo porque a cada paso que das, te paras a observar todo como si fuera la primera vez que lo ves, y así no avanzamos. 

Y sí, he ido unas cuantas veces a Nueva York. ¿No has estado? —pregunta sofocado, bajándose la bufanda y mirando la cuesta arriba—. ¿Qué me estás llevando al fin del mundo? Joder morena, vaya cuestas.

—Oye tú me has pedido que te trajera aquí. Este es mi barrio preferido, espérate y verás que vistas.

—Déjame descansar y reponerme un poco de la subidita.

—Calla y disfruta, vamos a entrar en esta iglesia —le señalo la basílica del Sacre Coeur que está a su espalda, y me mira horrorizado—. No me mires así, a mí tampoco me gustan las iglesias pero arriba tiene unas vistas privilegiadas de la ciudad. 

—¿Se paga?

—Vaya, ¿Quién es el agarrado ahora? —me acerco a su cara y le sonrío irónicamente—. La entrada es gratuita, pero subir a la cúpula tiene un precio muy razonable de 6€.

Me acerco a la taquilla y pago la entrada de ambos. Empezamos a subir y le escucho refunfuñar. Me paro a inspirar profundamente ese olor tan especial que tienen las iglesias.

—Joder, seis pavos y encima hay que subir trescientos escalones. ¿Qué estás haciendo? ¿Estás oliendo algo?

—Pero bueno, ¿y a ti que más te da? Sube y calla, así haces hambre y ejercicio. Ya verás como la cena te entra mejor. Cuando veas las vistas, no tendrás más remedio que morderte la lengua. Susurro en voz baja mientras dejo ir una pequeña risita maléfica.

Llegamos y encontramos el espacio casi vacío, así que aprovechamos para quedarnos allí observando la ciudad a nuestros pies. No hablamos, no hace falta, estamos cautivados con las vistas. Noto que me va mirando, yo hago lo mismo. Cojo el móvil y miro la hora, desbloqueo y abro Whatsapp, aun sabiendo que no tengo datos de internet activados y que aquí no tengo wifi, pero la esperanza me hace pensar que quizá me haya llegado algo de Jon.

—¿Vamos? —pregunto a Joseba.

—Espera, ¿me has hecho subir 300 escaleras y ya quieres bajar? Quiero hacer alguna foto.

—¿Para qué quieres hacer fotos? Es mejor el recuerdo que se te queda grabado, que una imagen.

—Vale, lo que tú digas, pero quiero hacer fotos —responde sacando el móvil de su bolsillo y empieza a hacer fotos, cuando de repente siento que el objetivo de su teléfono me apunta a la cara.

—Ni se te ocurra.

—Jajajaja, ¡ya es tarde! Así recordare a la guía tan chapucera que me enseñó París. 

—¿Qué dices? si soy una guía estupenda, además, reconoce que te han encantado las vistas —Joseba me mira con ojos de perro mojado. 

—Venga va, hazte una foto conmigo, para el recuerdo. Y si me das tu número, te la envío por WhatsApp cuando lleguemos al hotel —miro hacia arriba con los ojos en blanco y me encojo de hombros.

Nos hacemos varias fotos con diferentes perspectivas de la ciudad al fondo. En la mayoría salgo sonrojada. No me gusta salir en fotos, mucho menos que se queden guardadas en el móvil de un desconocido.

—Cascarrabias… ¡sonríe! —me susurra al oído y yo suelto una carcajada que queda inmortalizada en una de las fotos. En otras aparece mi pelo tapando su cara, en otras tapando la mía. Allí arriba hace mucho aire y nos quedamos helados.

—Ahora vamos a ir a pasear por un sitio súper bonito, tiene unas vistas preciosas para pintar un cuadro —le explico tapando con la mano el objetivo de su móvil, que se acerca a mi cara más de la cuenta.

—Pero yo no quiero pintar ningún cuadro, solo quiero que vayamos a cenar.

—¿Quién es el cascarrabias ahora? Ya sé que no vamos a pintar cuadros, es para que entiendas la belleza que tiene el sitio donde te llevo. Vamos, venga, vaamooooos. —Estiro de su brazo intentando hacerle caminar más rápido. Él se ríe y acelera los pasos, casi saltando. Llegamos al río Sena, todo el paseo del río se encuentra repleto de quioscos con venta de libros antiguos de segunda mano, cuadros, bocetos…

Nos paramos en un stand de libros y cojo uno, lo abro por la mitad y huelo sus páginas. Joseba me mira extrañado.

—¿Qué estás haciendo?

—Mira, huele a humedad, así se sabe si realmente es un libro viejo o no. Huélelo, ya verás.

—Quita, que asco —aparta el libro hacia mí abdomen—, no voy a oler un libro viejo que no sé de dónde ha salido. No me gusta ese olor. Eres rara, pero rara de cojones.

—¿Qué olores te gustan?

—Pues no lo sé, supongo que un buen perfume, olor a barbacoa, a gasolina.

—Tú sí que eres raro.

Siete paradas casi obligatorias a ver reliquias de libros franceses que me hacen recordar que algún día escribiré mi propia novela y será un Best Seller.

Un paseo de cuarenta minutos y llegamos a la zona donde está el restaurante.

—Debería estar por aquí, si no recuerdo mal, se veían estas vistas desde la terraza del restaurante.

—Pues deben haber movido el local de sitio porque por aquí yo no veo ningún restaurante.

—No seas tonto, tiene que estar por aquí. Míralo, ya lo veo, es ese toldo marrón de ahí, donde están las luces —digo señalando dos esquinas más hacia el lado contrario de Notre Dame.

Nos acercamos y leemos el menú que está fuera, apoyado en un cacharro metálico.

—Tiene buena pinta, no entiendo ni papa de francés pero seguro que todo está bueno.

—No hace falta entender mucho francés para saber que todo estará cocinado con mantequilla —replico a desgana viendo los precios de cada plato.

Entramos y el camarero nos acompaña a una de las mesas. Joseba se mira al camarero y con señales indias, le pide cambiar la mesa por una de las que hay en la terraza acristalada, iluminada con guirnaldas de luces, estufas y mantas rojas dobladas en cada una de las sillas.

—¿Aquí mejor, no? —pregunta sonrojado.

—Claro, el sitio es precioso, espero que la comida también —nos traen la carta y la miramos varias veces. Le veo asomarse por encima de la carta, cuando lo vuelve a hacer coincidimos y nos reímos resoplando por la nariz.

—Podrías contarme algo de ti. ¿Cuánto llevas en la compañía? —pregunta aunque su expresión delata que no le importa lo más mínimo.

—Siete meses ¿y tú?

—Dos meses —contesta avergonzado. Viene el camarero y nos toma nota. Pedimos cada uno un plato y una ensalada para compartir.

En seguida traen los platos. Joseba se ha pedido un trozo gordo de carne que parece muy hecho y yo un pescado con un puré de mañana y patata con virutas de jamón.

Cuando el camarero se da media vuelta, aprovecho para olisquear mi plato.

—Ummmm huele exquisito.

—¿Siempre lo hueles todo? ¡Que rarita eres!  —comenta cortando la carne.

—¡Pero si está cruda! —grito intentando detener que se meta el trozo de carne ensangrentado en la boca—. Joseba la carne que te han puesto está cruda.

—Sí, lo sé, esta carne se come así.

—Vale, pues no solo vas a comerte un trozo del cuerpo de un animal, también todas las toxinas que tuviera.

—Gracias, si sigues así, me lo voy a comer muy a gusto —me río y empezamos a cenar. Se gira constantemente a mirar hacia la barra. Sigo su mirada, intentando ver que es lo que le llama tanto la atención.

—Tío, ¿estás ligando con la camarera? 

—Jajajaja, hay que aprovechar todas las oportunidades que te presenta la vida.

—¡Que descarado eres!

—¿Qué pasaría si entrara un francés muy guapo en el restaurante, no intentarías ligar con él?

—Pues no.

—¡Pues que tonta! No hay que desaprovechar ninguna oportunidad.

—Ya veo que tú no desaprovechas ninguna.

Seguimos cenando y hablando de cosas del trabajo. Me confiesa haberse acostado con unas cuantas compañeras. Le confieso que yo no he estado con nadie de la compañía, no me gusta mantener relaciones con nadie de mi entorno laboral.

A través del cristal que separa la terraza del interior del restaurante veo pasar un carro lleno de dulces, unas tartas perfectamente adornadas con crema y hojaldre.

—Mmmm…

—Ligar no, pero se te hace la boca agua con el carrito ese. Por tu cara, entiendo que querrás postre.

—Por supuesto, una cena sin postre no es una cena.

—Lo tendré en cuenta.

Le veo entrar, se apoya en la barra y se pone a charlar con la camarera guapa. Pasados unos minutos vuelve y se sienta mirándome y sonriendo.

—Pardon.

—¿Qué? Ay perdone, no le había visto —le digo a un camarero que tengo detrás. El pobre intenta dejar un plato grande, lleno de trocitos de tartas que Joseba le ha pedido a la camarera guapa.

Las huelo intentando escoger una para empezar.

—Compartimos, ¿no?

—Bueno, probaré un poquito pero a mí no me van mucho los dulces, yo soy más de salado. Carnaca, pizza… ¿Por qué lo hueles todo?

—No lo sé, lo recibo todo a través del olfato, creo que es uno de los sentidos más importantes o de los que tengo más desarrollados.

—Me pareces muy curiosa —contesta mordiéndose el labio inferior.

—Oye, siento curiosidad, ¿la camarera habla español? —le pregunto con la misma curiosidad que siente él hacia la chica

—No, no hemos necesitado hablar mucho, las señales funcionan muy bien cuando se trata de ligar.

—¿Y has conseguido ligar con ella?

—He conseguido hasta su número.

—¡Anda que fuerte!

—Oye Joseba, me da un poco de vergüenza que pagues tú.

—Pues ya está pagado, así que ya te puedes despedir de la vergüenza.

—Vale pues dime cuánto ha costado y te pago mi parte.

—¿Estás loca? Me cago en dios, yo no hago esas cosas. Ya me invitarás tú en tu ciudad, seguro que conoces algún sitio por el centro, o cerca del mar al que invitarme.

—¡Hecho!

Nos dirigimos a la parada del Orly Bus dando un paseo, nos vamos acercando y a cuarenta metros de distancia de donde estamos, vemos pasar al maldito autobús.

—¡Ese es nuestro bus! —grito mientras inicio una maratón para alcanzarlo.

—¡Corre! Pero corre más, que no llegamos —me grita Joseba con tono de mala hostia.

Lo alcanzamos en el semáforo, golpeamos la puerta delantera, y el conductor, un tipo grueso con cara de mala baba, nos abre y nos suelta un sermón en francés que no conseguimos entender.

Nos sentamos jadeando, con la respiración acelerada y el aliento echando humo por el contraste con el frío. Miramos por la ventana en silencio y cojo el móvil. Escribo en notas un mensaje que se me ha ocurrido enviarle a Jon.

—¿No has podido hablar todavía con tu novio? ¿Le vas a contar que has cenado conmigo? —Le miro y levanto las cejas. No pienso contestarle—. ¿Cómo se llama?

—¿Quién?

—Mujer, quién va a ser... ¡tu novio!

—Y dale, que no quiero hablar de mi vida privada.

—¿Tan siquiera me vas a decir lo que haces en tu tiempo libre?

—Ah sí, eso sí. Quedo con mis amigas, paseo a mi perro, voy a la montaña, meto los pies en el río, huelo cosas —Joseba me mira fascinado, creo que para él soy como una especie de copito de nieve, una especie singular en el mundo.

—¿Y a ti que te gusta hacer en tu tiempo libre?

—Comer, quedar con los amigos, las mujeres, el Athletic y volar. Volar es mi pasión, desde siempre quise ser piloto.

—Pues enhorabuena, lo has conseguido.

—Sí, gracias, me encanta mi trabajo. ¿Y a ti te gusta el tuyo?

—Bueno... mi verdadera pasión es escribir, estoy acabando periodismo y lo compagino con mi trabajo aquí, pero mi sueño es ser escritora.

—Ah, ¿por eso te gustan tanto los libros, que hasta los hueles?

Llegamos a nuestra parada y bajamos del autobús.

Entramos en el hotel y picamos al ascensor. Mientras esperamos miramos los móviles, recibo dos whatsapps de Jon y varios del grupo de mis amigos. Casi sin pensarlo abro la conversación con Jon. Llega el ascensor y entramos dentro, sigo sin apartar la vista de la conversación con Jon.

WhatsApp

Jon:

(Una foto de sus perras y una parte de sus piernas peludas en pantalón corto).

Mis perras y yo, o un trozo de mi... ¡mis piernas! Lo 2º más valioso de mi profesión. Me gustaría verte, puede ser un trozo de ti, tú entera, a distancia, o en persona cuando vuelvas.

Levanto la vista y veo a Joseba interactuar con su móvil. Se abren las puertas en la 4ª planta y los dos pretendemos salir a la vez.

Joseba se guarda el móvil en el bolsillo y se despide.

—Bueno, me lo he pasado muy bien, sí que eres bastante cascarrabias, pero no eres tan agarrada como creía.

—Jajaja yo también me lo he pasado muy bien. Gracias por la cena y la compañía.

—Gracias a ti por la ruta turística. ¡Agur!

—¡Qué descanses!

Se mete en su habitación y yo sigo por el pasillo hasta llegar a la mía. Entro y me desplomo en la cama, quitándome las deportivas con la ayuda de la punta del pie contrario.

Puedo mandarle a Jon una foto en este estado de cansancio semipermanente, o puedo decirle que mejor nos vemos en persona a mi vuelta. Sí, mejor le digo que nos veamos a mi vuelta. «Ostras, debería haberle dicho a Joseba que no comente nada a nadie de que hemos cenado juntos».

Me pongo en pie y salgo de la habitación de puntillas, con los calcetines y sin bambas, total, será un momento. Llamo a la puerta de la que me ha parecido que era la habitación donde Joseba se ha metido, pero me abre una señora de unos cuarenta y tantos.

—Que veux-tu? il n'est pas temps de frapper à la porte et de déranger.

—Lo siento, creo que me he equivocado. Lo siento, pardon, excuse moi.

La señora me grita y me cierra la puerta en la cara mientras trato de disculparme en francés. Sigo pasillo adelante, dando saltitos silenciosos a modo de pasitos y gritando entre susurros.

—Joseba… ¿Joseba? Joseba....

Cada vez que paso por una puerta, le llamo en voz muy silenciosa, esperando que sea la correcta y se abra por arte de magia.

Entonces miro y lo veo asomarse por la penúltima puerta del pasillo, en calzoncillos, sin camiseta y de muy buen ver, aguantando la puerta abierta con el cuerpo y esperando que yo llegue.

—¿Me has oído o justo ibas a salir?

—He oído la voz de una loca gritando mi nombre por el pasillo. ¿Qué te pasa?

—Quería pedirte un favor. No digas nada a nadie de que hemos estado cenando juntos, por favor.

—¿En serio?

—Sí, por favor.

—Vale, si así lo prefieres, no diré nada.

—No quiero que la gente piense cosas que no son.

—Vale, oye ¿quieres las fotos que nos hemos hecho? Lo digo porque ahora tengo wifi y te las puedo pasar.

—Vale… ¿te tengo que dar mi número de teléfono?

—Sí claro, todavía no las sé enviar telepáticamente —abre mucho los ojos, cómo si lo que he dicho fuese un disparate.

—Le doy mi teléfono y asegura enviármelas.

Vuelvo a mi habitación más tranquila, me pongo la camisola con los primeros tres botones abiertos y me meto en la cama con el móvil. Contesto los whatsapps del grupo de mis amigas, contesto a Jon y finalmente abro una conversación de un número nuevo del que no paro de recibir fotos. ¡Es Joseba! Me hago una foto con la camisola del pijama y se la envío.

WhatsApp

África:

(Imagen)

Como puedes ver, es un pijama normal, nada de cuadros, ni abuelas.

WhatsApp

Joseba:

Jajaja África no dejas de sorprenderme.

No sé ni qué hora es, aunque tengo la perfecta percepción de que no es pronto y de que he dormido del tirón.

Llaman a la puerta... pero no estoy segura si es en mi sueño o está pasando de verdad. Abro los ojos en la oscuridad de la habitación y vuelvo a escuchar el sonido de unos nudillos pomponeando la puerta.

—¿Quién es?

—Joseba

—Ah, ¡tú! ¿Qué quieres?

—Primero que me abras —le abro la puerta tapándome el escote—. No es de abuela, no. Tenía que confirmar que no vas vestida de abuela. Te queda bien el camisón este que llevas. Venga, vístete que bajamos a desayunar.

—Lo siento, he quedado con Marta para bajar a desayunar.

—Bueno, pues desayunamos todos juntos.

—Vale, pero… Joseba, no digas nada de lo de ayer.

Se da media vuelta, dirigiéndose hacia el pasillo y riéndose. Cierro la puerta y me visto con un tejano y una camisa de cuadros, mientras me la abrocho me río, me imagino lo que pensará cuando me vea con la camisa.

Desayunamos y nos quedamos sentados en un sofá azul marino de terciopelo que hay en la zona que separa el hall del bar del hotel, charlando sobre cosas sin sentido. Joseba no aparta la vista de mi camisa de cuadros y se ríe, yo me río y veo a Marta mirarnos, intentando entender de qué va nuestra risa.

CAPÍTULO 12
(Entre ceja y ceja)

JOSEBA

Vagueó por la habitación, me quito la americana y la coloco cuidadosamente encima de una percha que cuelgo del tirador del armario, me desabrocho la camisa del todo y dejo parte del torso al aire. Abro el mini bar y saco una cerveza italiana fría. ¡Me la merezco!, volar con esa prepotente tiene recompensa.

No sé qué hacer, ayer ya fui al gimnasio del hotel, luego me di un baño en la bañera y me puse manos al asunto, estaba un poco cachondo por haber visto a la déspota esa medio en pelotas, se tiene merecido lo que le pasó, por capulla. Aun y así estaba tremenda con esa toallita, el pelo mojado goteando por la espalda, escote y hombros, bufff paro porque me pongo caliente de pensarlo otra vez, y la verdad es que esta tía no se merece ni que me la pele pensando en ella.

No me he traído el portátil, nada, solo el móvil y ropa de deporte. ¿Es que aquí ninguno hace planes para ir a dar un volteo por el centro de la ciudad o qué? ¡Qué tripulación más sosa me ha tocado, la hostia!

Termino de desvestirme y me pego una ducha caliente. Salgo de allí con la humareda del vapor, y con la piel enrojecida de la temperatura tan alta del agua. Me visto con unos vaqueros azules desgastados, una camiseta básica blanca y un jersey azul marino. Me pongo el abrigo de la compañía porque se me ha olvidado traerme uno de los míos. Por suerte, es negro y muy discreto. Termino por calzarme las botas marrón oscuro, me cuesta un poco ponérmelas porque estoy acostumbrado a hacerlo con un calzador. ¿Qué hay que no me haya olvidado para este destacamento? Hice la maleta tan rápido para salir de mi apartamento y dar por terminado mi encuentro con aquella morena de tetas enormes… ¿Cómo se llamaba? Qué más da, si no la voy a volver a ver.

Bajo al hall para ver a qué hora pasa el bus, voy a hacer un poco de turismo por esta ciudad. Espero que los pijos estos franceses hablen inglés porque no llevo ni guía, ni mapa.

Nadie ha dicho de hacer nada, así que lo haré en compañía de la sole. Nunca me ha supuesto un problema hacer lo que me apetezca aunque sea solo.

Se abre el ascensor en la planta principal. Veo a una chica de pie, delante de mí, con las piernas un poco separadas y el peso del cuerpo apoyado sobre una sola cadera, preciosa, natural pero llamativa. Me veo a mi mismo mirarle el culo, duro, levantado y apretadito en esos Levi’s pitillo que le sientan tan bien. No es ninguna sorpresa que mire el culo de una mujer, lo hago con frecuencia y descaro, me gusta que se den cuenta del valor que doy a sus cuerpos bien esculpidos. Me acerco y me quedo a su lado, manteniendo la distancia. Mueve el pelo y hace un gesto gracioso con la cara, parece que algo no le ha gustado como huele, la verdad es que huele mal, huele… ¡a mierda!

Ah espera, no me lo puedo creer, es la gilipollas del avión, es... ¡África! pero algo ha cambiado, no parece la misma chica borde, que ironiza y contesta desvergonzadamente con los pómulos marcados, los ojos intensos y el pelo tibante recogido en una trenza. Sus facciones están suavizadas, sus labios están relajados y su indumentaria informal le da un aspecto más dulce y tierno. No va muy arreglada pero tiene algo que hace que se giren otros hombres de la recepción del hotel a mirarla. Ella ni se inmuta, parece absorbida con su teléfono. Yo sí me inmuto y me molesto, «es mi compañera, no tenéis derecho a mirarla ni a desearla, eso solo puedo hacerlo yo, que para eso aguanto sus comentarios desafiantes en el avión».

Por lo general, las mujeres me suelen mirar más a mí, que yo a ellas, pero con esta es diferente, no se ha dado cuenta de que la miro, yo y otros tres. Tiene un no sé qué, que no puedo apartar la vista. Otra vez vuelve a mover el pelo hacia un lado con la mano, lo tiene muy largo y cuidado pero desarreglado, de color castaño oscuro, con mechones dorados, liso pero sin planchar, no parece que se mate a arreglarse como las otras, lo cual me resulta fascinante porque tiene una belleza muy natural, muy real.

Me acerco pensando en alguna tontería para soltarle y que se ría, parece de esas chicas a las que te las ganas haciéndoles reír.

Aunque parezca que pase de mí, estoy seguro de que me desea, las tías no se me resisten. Igual tiene novio, pero eso nunca ha sido ningún inconveniente.

Me arrimo un poco más para iniciar una conversación. Creo que voy a dar por hecho que hemos quedado para ir juntos. La pillaré tan desprevenida que no podrá decirme que no.

Es rápida, por un momento fugaz parece que duda de si lo habíamos planeado antes, pero rápidamente se jacta de su memoria. No parece disgustada de que me haya acoplado a su tarde, así que le pico un poco para poder volver a ver ese carácter tan impertinente que en el fondo me pone tonto.

No se da cuenta y le voy sonsacando cosas de su vida íntima. Ya me ha llegado que no es muy dada a contar cosas de su vida privada. Marta, la azafata doble de Marian Cotillard que también está en este destacamento me ha contado algunas cosas de África, resulta fácil sonsacarle lo que sea, es un libro abierto.

Sin embargo, va respondiendo sinceramente y con un brillo en los ojos que denota estar a gusto contándome.

La veo mirar el móvil varias veces, nerviosa, sé que está esperando algo, seguramente un Whatsapp. ¿Será de su novio? ¿Cómo será su novio?

Un montón de imágenes de tíos de diferentes constituciones y físicos dispares me ahogan la mente… Luego un tipo de chico alto, moreno, fibroso, parecido al actor Colin Egglesfield le acaricia los pechos y le pega una cachetada en el culo, mientras yo solo soy un mero observador que aprieta la mandíbula y desea ser el tal Colin Egglesfield. Así termina mi proyección mental con dolor de mandíbula.

Subimos al autobús y me siento a su lado, se acaba de quitar la cazadora de cuero que llevaba puesta y una manga del jersey le cuelga un poco más que la otra ejerciendo peso, dejándole un hombro al descubierto. Tengo que ir con cuidado, este tipo de cosas me hacen actuar sin pensar, con las mujeres suelo ser bastante impulsivo y a ellas les gusta pero tengo la certeza de que ella no es así. Si le mordiera el hombro, que es lo que me apetece hacerle, seguramente me soltaría un guantazo.

Nos bajamos del bus después de sincerarnos sobre nuestros lugares de nacimiento. Es de Barcelona, no podía ser de otra manera, se nota en toda ella. Los de Barcelona tienen esa mezcla de listillos arrogantes, cosmopolitas, resueltos y agradables. Ella además es rebelde.

Se desenvuelve como una parisina más, quizá debería retroceder y dejar de alardear de mi buen ojo para adivinar de dónde es la gente. Ahora mismo diría que África es parisina.

Hablamos, caminamos, sobre todo caminamos cuesta arriba. Quiere matarme, lo sé. ¿Para qué ir al gimnasio si puedo salir a pasear con África Inal?

Disimuladamente intento sonsacarle si tiene novio, esa parte se me olvidó preguntársela a Marta, o seguramente no se me olvidó, pero hubiera quedado demasiado evidente que estoy interesado en ella y quiero trajinármela.

La miro de reojo, ella lo mira todo como si fuera la primera vez que ve cuanto hay a su alrededor. No quiero decir que sea la primera vez que ve la ciudad, porque tengo claro que no es así, su paso firme y su conocimiento de cada rincón me lo confirman, pero es como si fuera la primera vez que ve la niebla desvanecerse, las fachadas de los edificios, las luces del alumbrado de este barrio, las nubes gris oscuro tapar el cielo de la noche, su cara es como una canción.

Subimos a la cúpula de una iglesia famosa de aquí, yo obligado, las iglesias me dan un repelús desde no sé cuándo, creo que desde siempre. ¿Cómo puede la gente casarse en ellas? Son oscuras, llenas de estatuas con aspecto de dolor, de tristeza, algunas hasta lloran sangre. ¿Quién quiere casarse con imágenes de personas llorando sangre y cara de sufrimiento? Pero acepto de mala gana y subo, subo trescientos putos escalones que acaban por dejarme agotado. ¡Me cago en dios! Hemos pagado por subir trescientos escalones. ¡Hay que ser tonto! Bueno, en todo caso ella, que es la que ha pagado.

¡Quiero irme a cenar! ¡Quiero irme a cenar ya!

«Joder… ¡qué vistas!» Al final no va a estar tan mal haber subido hasta aquí, pero ni de coña lo voy a admitir en voz alta, es lo último que esta tía y su ego necesitan. No hay ni cristo, y no me extraña, con esta rasca que hace aquí, no sube ni un vasco.

Se hace un silencio cómodo que acompaña a nuestras miradas, vemos el cielo oscurecerse y coincidimos varias veces mirándonos. Tiene unos ojos grandes que me dejan un poco mareado, grandes para volver a mirar el puto móvil. ¿Qué estará esperando? ¿Por qué lo mira tantas veces?

—¿Vamos? —pregunta.

—Espera, ¿me has hecho subir trescientas escaleras y ya quieres bajar? Quiero hacer alguna foto.

—¿Para qué quieres hacer fotos? Es mejor el recuerdo que se te queda grabado, que una imagen.

—Vale, lo que tú digas, pero quiero hacer fotos.

Saco el móvil del bolsillo del pantalón y empiezo a hacer alguna foto del paisaje, salen bastante oscuras pero se ven un millón de luces anaranjadas de la ciudad. No puedo irme de aquí sin una foto de ella, me servirá para cascármela sin tener que usar la imaginación para recordarla, solo haré uso de ella para imaginar cómo me la chupa con esa carita inocente de santurrona.

—¡Ni se te ocurra!

«Ya está con ese genio que me la pone dura».

Le pido que se haga alguna conmigo, un simple recuerdo del día de hoy o de ella conmigo, yo que sé, pero se lo pido, casi que le suplico la jodida foto.

—Si me das tu número, te la envío por Whatsapp cuando lleguemos al hotel —no sé si cuela pero es la mejor excusa que tengo ahora mismo para que me dé su número. Me mira con los ojos en blanco y asiente con los hombros, pero no me da el puto teléfono, ¡me cago en dios!  Nos hacemos varias fotos con diferentes expresiones en el jeto, el fondo sigue saliendo oscuro y nuestras caras salen blancas del flash de la cámara del móvil o amarillas del foco que nos ilumina justo en la frente.

Parece avergonzada, me da que lo de salir en las fotos no le gusta demasiado, pero sale realmente guapa, aunque tenga la nariz roja como una fresa y el careto blanco como un fantasma.

—Cascarrabias… ¡sonríe! —le susurro al oído. Joder, yo no podría aguantar que ella me susurrara sin empalmarme, pero parece muy tranquila y suelta una carcajada que se queda atrapada en la galería de mi teléfono y en mi cabeza. Su pelo no para de pegarme latigazos pero ni me molesta, con el frío que hace aquí arriba hasta lo agradezco.

Nos vamos de allí y paseamos un buen rato por el Sena, que está a reventar de paradas de mercadillo de libros viejos y descoloridos. Se para en cada maldito puesto, coge un libro al azar, lo abre por una página cualquiera y lee en voz alta, su francés suena que te cagas, pero por la expresión que pone parece no tener ni idea de lo que lee, sobre todo por la cara que pone el librero.

¡Hay que joderse! ¿Está oliendo un libro viejo y revenío? La observo oliendo el puñetero libro rancio, de verdad que esta chica es extraña. No dejo de pensar en qué huevos habré visto en ella para que no pueda dejar de pensar en arrancarle la ropa y sorber su piel. Le haría tantas cosas… y ese culo, follarme ese bonito culo mientras ladea la cabeza y le veo esos ojos profundos mirándome, ver cómo va perdiendo la inocencia y se vuelve adicta a mi sexo. Sin embargo sigo sin entender por qué estoy tan obsesionado con alguien que huele libros viejos y usados.

Lo de oler libros de segunda mano tiene que ser un fetiche, no me creo que lo huela por puro placer de hacerlo. Desde luego, esta chica cada vez me sorprende más.

Me río entre dientes y la veo más pensativa de lo que la he visto en toda la tarde. Me encantaría colarme en su cabeza y saber qué piensa o en quién piensa. Seguramente en su novio.

Tengo un hambre, creo que ya nos estamos acercando al restaurante aunque parece confusa con la ubicación.

—Debería estar por aquí, si no recuerdo mal, se veían estas vistas desde la terraza del restaurante —busca con la mirada, girando la cabeza a un lado y a otro, se pone de puntillas y mira de frente.

Veo que no tiene muy claro dónde está el restaurante. Me parece monísima buscando el local, con cara de enfurruñada. Bromeo sobre la ubicación, pero su concentración no la abandona y sigue ensimismada en encontrar el sitio. La verdad es que me comería una hamburguesa en cualquier antro con tal de acallar mis tripas, qué jodido es él hambre, hostias.

Lo encuentra y lo señala, me acerca el dedo a la vista y lo único que me viene a la cabeza es cogerle la mano. Ya estoy desvariando otra vez.

Nos acercamos a leer el menú y cuando digo que nos acercamos, quiero decir que nos acercamos ella y yo más de la cuenta. Hago ver que miro el menú pero en realidad la miro de reojo.

Ninguno de los dos parece tener muy claro qué pone en la carta pero a ambos nos parece bien, el local parece chulo y los platos estarán bien, caros pero teniendo en cuenta que estamos en París, no esperaba menos, y hablando de olores, ¡huele que te cagas!

Entramos en el restaurante, un camarero nos recibe en la puerta para llevarnos a la mesa más fea del restaurante. Me cago en la hostia, si voy a pagar estos precios, por lo menos quiero las vistas de la terraza. Le hago unas cuantas señales para pedirle una de las mesas que hay en la terraza acristalada, es bonita, es… romántica.

—Aquí mejor, ¿no? —pregunto sonrojado.

—Claro, el sitio es precioso, espero que la comida también. 

Releo la carta un par de veces, leyendo lo mismo una y otra vez, no sé para qué leo nada si no me entero de lo que pone, así que me limito a mirarla por encima de la carta hasta que coincidimos y me entra una risa canalla que me pone hasta a mí. Porque sí, casi siempre soy un canalla pero de los buenos.

Nos traen los platos que hemos pedido, y cuando el camarero se vuelve para la cocina, la veo oler su plato y soltar un… «¿Qué coño ha sido eso?» ¡Un gemido!  JO-DER, eso ha sido un gemido. Bufff tengo que pensar en otra cosa, rápido, porque la sangre de la entrepierna empieza a bombear y pronto notaré como aparece por el bolsillo derecho del pantalón haciéndose notar.

—¡Pero sí está cruda! Joseba la carne que te han puesto está cruda.

—Sí, lo sé. Esta carne se come así.

—Vale, pues no solo vas a comerte un trozo del cuerpo de un animal, también todas las toxinas que tuviera —me río y en el fondo agradezco su comentario que distrae a mi mente y mi polla del increíble gemido que ha pegado.

Empezamos a cenar. Me resulta muy sensual su forma de mirarme, de provocarme aún sin tener la más mínima intención de hacerlo, sin tan siquiera saberlo. Incluso su forma de escucharme atentamente, a veces parece que no lo haga, que únicamente me esté sonriendo complaciente mientras yo le cuento algo insustancial, pero acto seguido pregunta algo sobre lo que estoy contando y lejos de mi idea, veo que me está escuchando atentamente.

No sé exactamente qué tiene, es diferente a las demás. ¿Cómo será el sexo con ella? La desnudo con la mirada, ella no aparta la vista de un carro cargado de postres dulces, así que ni se percata de la forma intensa en que la miro. Solo pienso en follármela, nada raro viniendo de mí, pero nada de hacérselo brusco, a esta chica hay que hacérselo despacio, quiero que sienta mi enorme polla, quiero que sea mía. Cuando sonríe me pone a cien, pero no tiene una sonrisa picante sino pura, inocente. No estoy acostumbrado a acostarme con chicas así. Esta noche o igual mañana, yo creo que si me lo propongo, esta noche me la cepillo.

Es natural y dice lo que piensa, no se amedrenta ante la idea de que yo sea piloto y ella azafata, pero aunque las mujeres no suelen resistirse a mí, creo que esta va a costar un poco más, eso me gusta, hace que se convierta en un reto.

Miro varias veces a la camarera que está tras la barra, no puedo evitarlo, está buena, sí, y tiene unas tetas que me están dejando bizco pero está ella, esa sonrisa, esa mirada y esa puñetera ansia que tiene por el carro de dulces.

No me lo pienso dos veces y me levanto para charlar con la camarera de las tetas exuberantes, lleva un rato mirándome con cara de deseo y no voy a dejar pasar la oportunidad de llevarme su número. Le pido que nos traigan un plato con varios trocitos de tarta. No sé si es otro punto para ganarme a África, o porque me daría una pena tremenda dejarla sin postre. Además de pedirle las tartas, le pido el teléfono, siempre hay que subirse al tren si llega a un buen destino. La camarera me lo da casi sin pedírselo y se apoya con los pechos en la barra para darme dos besos, pero aunque es muy tentador llevármela al lavabo y manosearla de arriba abajo, tengo a África en la mesa esperándome.

Cuando el camarero se acerca y África ve el plato de dulces saliva como una babosa. Uffff ya podría salivar así por otra cosa. Se la ve tan feliz con las tartas que es inevitable sonreír.

Después de esta gran cena que me acaba costando un ojo de la cara, porque los dulces serán su mayor vicio pero son caros de cojones. Nos vamos tranquilamente paseando hasta la parada del bus, pero lo de paseando se acaba rápido y empezamos la maratón de Berlín que este año ha cambiado de ubicación por París, y empieza en un autobús que estamos a punto de perder.

Joder, así no se baja la comida, así lo que consigues es que te suba por la garganta, pero al menos hemos conseguido subir al puto autobús. El gordo del conductor nos mira con careto de mal follado y sigue balbuceando en francés.

Otra vez está con el móvil…

—¿No has podido hablar todavía con tu novio? ¿Le vas a contar que has cenado conmigo? —interrumpo su concentración para que aparte la vista del Iphone, y sí, también porque me interesa mucho saber si tiene novio. Me mira y levanta las cejas—. ¿Cómo se llama?

—¿Quién?

—Mujer, quién va a ser... ¡tu novio!

—Y dale, que no quiero hablar de mi vida privada.

—¿Tan siquiera me vas a decir lo que haces en tu tiempo libre? —la escucho atentamente como nunca he escuchado a ninguna tía, es hasta raro que le haya preguntado estas cosas, pero realmente me interesan. Ella me interesa, es tan misteriosa, a veces tan callada y otras tan contestona… me desconcierta tanto que solo quiero saber quién puñetas es.

—Quedo con mis amigas, paseo a mi perro, voy a la montaña, meto los pies en el río, huelo cosas…

«Huelo cosas… ya estamos con lo de oler, me parece una chica de lo más rarita, mi Ama y mi Aita dirían que es especial, yo digo que es rara». En ninguno de los planes que dice gustarle ha nombrado a ningún novio.

África no se corta y también pregunta, no sé si por mantener la conversación o por curiosidad, pero casi sin querer me veo envuelto en un monólogo donde hablo de mi elemento, de mi pasión, pilotar aviones comerciales.

Ahora me empieza a interesar un poco más, creo que el hecho de haberle hablado de mi sueño de pilotar aviones me ha hecho tener ganas de conocer cuáles son sus sueños. Por un momento me evado pensando en cómo sería ayudarla a conseguir los suyos, ser escritora.

«Venga Joseba, deja de ser un calzonazos y vuelve a la realidad. ¿Acaso ella te ayudaría a ser piloto?»

Entramos en el hotel, no hay mucha gente, ninguno de nuestros compañeros, solo 2 franceses tomándose una copa en el bar del fondo del vestíbulo. Cuando nos acercamos al ascensor nos miran, se la miran a ella y se dicen algo el uno al otro, carcajean y siguen mirándola. Les daría de hostias solo para que dejaran de mirarla. Ella no se da cuenta de nada, está en la parra con el móvil, la hostia. Cojo el mío y me entretengo contestando algunos whatsapps que llegan con la conexión automática del wifi.

Salimos del ascensor y nos despedimos.

Podría jugar a hacerle la puñeta, ser odioso y decirle que ha sido un coñazo pasar la tarde con ella y cenar juntos, pero no es verdad y sonaría como un gilipollas, y sí que es verdad que a veces soy un poco gilipollas pero a ella le voy a dar una de cal y una de arena. No se merece el colmo de mi gilipollez, porque si quiero, a imbécil no me gana nadie.

La veo marcharse por el pasillo hacia su habitación que está al fondo, con la cazadora de cuero liada en el brazo, las mangas arremangadas y un andar muy sexi. Su espalda, su vello, su nuca, su risa y sus ojos. Joder y esa boca y ese culo para cogerlo y acercarlo a mi polla. Me la pone tan tiesa que ya no me acuerdo de cuando me la pelo sin pensar en ella.

Entro en mi habitación bastante cansado, está chica me ha dejado molido, subidas, bajadas, maratones, qué aguante, me cago en dios, no quiero pensar cómo será follando.

Me quito el jersey, la camiseta y los pantalones, me quedo en calzoncillos y me tumbo boca arriba con las manos en las costillas, cierro los ojos pensando en...

—Joseba… JOSEBA, ¿Joseba?

«¡Ahí va! ¿me están llamando? No me lo puedo creer, ¿esa es la voz de África?».

Me levanto y me acerco a la puerta, sigo escuchando mi nombre, lo susurra con un tono entrecortado y fuerte. Abro la puerta de mi habitación y me asomo al pasillo. Parece un conejillo saltando de puerta en puerta de puntillas con unos calcetines blancos y sin bambas.

¡Que rápido! Sabía que no iba a resistirse pero no pensé que fuera a tirármela tan rápido, si ahora no tengo ni ganas.

—¿Me has oído o justo ibas a salir? —pregunta.

—He oído la voz de una loca gritando mi nombre por el pasillo. ¿Qué te pasa?

—Quería pedirte un favor. No digas nada a nadie de que hemos estado cenando juntos, por favor.

—¿En serio? —estoy alucinando. A las titis les encanta alardear de estar conmigo, de acostarse conmigo, sé que alguna hasta se ha inventado que salíamos y ésta no quiere ni que sepan que hemos dado una vuelta y cenado. Definitivamente es rara de cojones. ¿Ha venido hasta aquí solo para decirme esa mierda?—. Vale, tranquila, como quieras —musito en voz baja—. Oye ¿quieres las fotos que hemos hecho? Lo digo porque ahora tengo wifi y te las puedo pasar.

—Vale… ¿te tengo que dar mi número de teléfono?

—Sí claro, todavía no las sé enviar telepáticamente —me da su teléfono y me río, me siento vencedor, lo mío me ha costado pero ahora al menos ya tengo su teléfono.

Cierro la puerta y me vuelvo a tumbar en la cama con el móvil en la mano, esta vez me meto dentro de las sábanas, aunque la calefacción está fuerte me da un latigazo de escalofrío que lamento.

Le envío todas las fotos, incluida la que le he robado sin que se diera cuenta. Me pongo a leer noticias del Athletic y me aparece una notificación de Whatsapp en la parte superior de la pantalla.

WhatsApp

África:

(Foto de África con una sonrisa pícara y divertida mostrando su camisón)

Como puedes ver, es un pijama normal, nada de cuadros, ni abuelas.

WhatsApp

Joseba:

Jajaja África no dejas de sorprenderme.

Vas de chula y de estrecha pero vas a acabar en mi cama África Inal. Quizá no sea esta noche, quizá no en este destacamento, pero te aseguro que me adentraré en ti, sorberé tu sexo mientras juego con mi lengua a hacerte gemir de placer. Pero hoy solo vas a ser la chica de la sonrisa más preciosa y descarada del planeta que se atreve a enviarme una foto con una camisola de botones medio abierta insinuando algo que hace que me palpite la entrepierna, bueno, se me endurezca la polla más de lo que quisiera. Ya va una segunda paja pensando en ti.

CAPÍTULO 13
(Humillada por idiota)

ÁFRICA

Aterrizamos en Barcelona en hora, se acabó el destacamento, llevamos una semana volando sin retrasos y es como un milagro en navidad.

Desembarcamos a todo el pasaje por la puerta delantera y trasera, los pasajeros bajan por las escaleras acopladas y les vemos marchar en los autobuses. Nosotros seguimos esperando a nuestra furgoneta, la de tripulantes.

—Oye podríamos salir esta noche, ¿no? —propone Joseba eufórico, echando un vistazo rápido a todos nosotros—.  Barcelona no es tan snob y no hace falta vestir de gala para entrar en una discoteca —miro a Joseba poniendo los ojos en blanco y levanto las cejas, porque sé de sobras que ese último comentario va por mí.

—¡Yo me apunto! —contestan Marta y Neus riendo y dando brincos de alegría. El comandante y la sobrecargo ni siquiera se inmutan de nuestra conversación, están apartados manteniendo su conversación privada.

—¿Y tú que dices morena?

—No, yo no voy a ir —respondo subiéndome a la furgoneta. El conductor, que parece tener mucha prisa, arranca antes de que pueda sentarme y cerrar la puerta.

—¿Tienes planes de abuela?

—No, tengo cosas que hacer —carraspeo incomoda, llevándome la mano a la nuca, estirando el cuello hacia un lado y al otro haciéndolo crujir.

—¡Aburrida! Seguro que no sabes bailar y por eso no quieres salir —afirmo con la cabeza, dándole la razón como a los tontos, no me apetece llevarle la contraria.

Bajo de la furgoneta junto a ellos, aunque antes de despedirme, me acerco a él con semblante altivo.

—Bailo genial, me encanta bailar, es una de las cosas que más feliz me hace, me pone de muy buen humor y algún día te lo demostraré —se ríe y me guiña un ojo.

WhatsApp

África:

Aterrizada en Barcelona, en hora, sin retrasos y entera.

Si tus entrenos te lo permiten, podrías verme.

WhatsApp

Jon:

Intento imaginar cómo sería verte en persona, pero solo un trozo, y no me hago a la idea.

Esta noche podrías venir, vamos a una discoteca muy pija de Barcelona, no es el ambiente más idóneo para dejar salir a nuestra locura interior, pero tengo ganas de verte.

WhatsApp

África:

Bueno... ¿eso quiere decir que tendremos que dejar para otro día el plan extrovertido de nuestros locos interiores?

«Parece que no me libro de rodearme de ambiente snob».

WhatsApp

Jon:

¿Eso es un sí? ¿Te voy a ver entera?

WhatsApp

África:

Después de cuatro días en París, no sé si me vas a ver entera o a trozos, pero digamos que sí, me vas a ver. 

Dime hora y sitio. ¿Puedo traer a unos amigos?

WhatsApp

Jon:

Puedes, es decir, debes traerlos.

Futton a las 00.30h

WhatsApp

África:

Hasta entonces, mi bello Aladdín.

Llamo a Joseba y descuelga al instante, creo que no estoy preparada para una respuesta tan rápida al teléfono y oigo un par de holas.

—Hola ojos azules, ¿te molesto?

—No, para nada. ¡Qué confianza llamándome ya por teléfono!

—Venga no te flipes —camino inquieta por mi habitación sin hacer nada concreto, muevo un par de camisetas de sitio, cojo las pinzas de las cejas, me miro en el espejo redondo que cuelga de la pared, uno de esos que aumentan las imperfecciones hasta que lo único que eres capaz de ver son poros, espinillas y pelos donde debería de haber una suave y tersa capa de piel—. ¿Queréis venir a Futton esta noche?

—Pero Futton no es una discoteca… ¿Cómo las llamabas? Ah, sí ¡Snob!

—Sí, pero van unos amigos y hace mucho que no les veo.

No quiero contarle que se trata del chico del que estoy totalmente colada, paso de cuchicheos innecesarios.

—Vale pues… ¿quedamos allí a alguna hora?

—A las 00.30h en la puerta. Voy a llamar a Marta y Neus y se lo digo —se oye la respiración de Joseba, no contesta, pero sé que está pegado al teléfono—. Tic, tac, tic, tac…es para hoy —Carraspea antes de contestar.

—A Neus no hace falta que la llames, está aquí, ya se lo digo yo.

—¿Cómo? ¿Estás con Neus?

—Sí, venga no seas cotilla, ya te contaré —cuelgo el teléfono acalorada. Joseba y Neus, no me lo puedo creer, este se la ha llevado a casa y ella feliz, solo había que ver cómo lo miraba. Evidentemente habrán follado, bueno, una alegría para el cuerpo que se llevan.

Llamo a Marta y le explico el plan, no sin antes contarle que Neus está en casa de Joseba, pero a ella no parece pillarla por sorpresa, normalmente ella se cata antes que yo de todo.

Me meto en la ducha, abro la cortina y lanzo la goma de pelo para que no se empape de agua. Me lavo el pelo con esmero, y el cuerpo con un gel nuevo que huele a miel. «Genial, así oleré bien y Jon no podrá resistirse». Teniendo en cuenta que no me gusta el perfume ni la colonia, este gel es una buena opción.

Me visto cómoda pero arreglada, un vestido azul eléctrico asimétrico y unas sandalias romanas en color camel, esas tan bonitas que me gusta tomar prestadas del armario de mi madre.

Llego a la puerta de Futton y allí están Marta y Neus.

—Hola chicas, ¡que guapas estáis! —Marta voltea sobre un pie para dejarme ver su espectacular vestido dorado, solo ella puede llevar ese atuendo y ser elegante. Yo seguro que parecería una burbuja Freixenet—. ¿Joseba no ha venido con vosotras?

Neus sonríe, mira de reojo a Marta y se echa el pelo hacia un lado.

—Está aparcando, me ha dicho que fuéramos entrando, que cuando llegue nos avisará —contesta orgullosa de ser ella quien tiene la información de dónde está Joseba.

Entramos y a lo lejos veo a Jon con camisa arremangada y vaqueros, está en la zona vip, si no sale a buscarnos no podremos entrar.

Me ve y sonríe, ya se ha iluminado la discoteca, su sonrisa podría iluminar todas las luces de neón de Las Vegas.

—Te veo entera y muy guapa —se acerca a darme dos besos, cómo no, los dos besos de rigor que se han convertido en un hábito. Aprovecha que está a poca distancia, y de forma muy sutil me huele el pelo, así como quien no quiere la cosa—. ¡Hueles muy bien!

—Gracias, ¡tu sonrisa!

—¿Qué? —cierro los ojos para esconderme dentro de mí, pero veo inevitable tener que enfrentarme a su expresión y contestarle.

—No nada

«¡Pero seré tonta! ¿Tu sonrisa qué? ¿Cómo voy y le suelto… tu sonrisa? Ay, madre, los nervios».

—Chicas pasar, ¡soy Jon! —se aparta de mí para saludar a Marta y Neus, acercándose a darles dos besos, o sea, el mismito saludo que ha tenido para mí.

—Ay si, perdonar, ¡Jon, Neus y Marta!  —con la mano y un ligero movimiento de brazo, nos da paso a la zona vip. Marta se me acerca al oído con su mirada de aprobación.

—¡Es tu futbolista!

—No es mío, y es más cosas que futbolista, ¡es una persona!

—Ya, una persona que te encanta —sonrío tímida pero ampliamente porque no puedo evitar mi euforia por estar cerca de Jon.

Jon se aleja en dirección a una mesita pegada a los sofás ocupados por sus compañeros de equipo. Hay montones de combinaciones de bebidas, nos prepara unas copas justo cuando llega Joseba. Le veo a lo lejos, en la pista de baile, me acerco a la cuerda que delimita la zona común con la zona vip. Le hago señales con la mano y le indico que se acerque.

—Perdona, ¿puedes dejar pasar a mi amigo? —le comento al portero, que sin contestar, abre la cuerda con el mosquetón en el extremo y le deja pasar.

—¡Estás guapo!

—Gracias, tú no estás mal con esto que llevas —se aleja de mi oreja pero sigue hablando y me veo como una tonta, intentando focalizarme en sus labios para leer lo que dice—. ¡Estás más que guapa!

—¿Qué? —pregunto arrugando la cara.

—Nada, no he dicho nada.

Aunque diga que no, sé que ha dicho algo porque le he visto mover la boca, pero leer los labios nunca ha sido mi fuerte.

A lo lejos veo a Jon hablando con una chica con el pelo corto y muy alta, tiene unos ojos muy bonitos y hablan muy cerca, él le hace una caricia en la nuca con el pulgar, a modo de gesto cariñoso, y me pongo como una moto.

Describiría si pudiera lo que siento, pero… solo soy capaz de mirarles, en medio de las luces que retumban con la música, una música que oigo a kilómetros porque en mi cabeza solo está esa escena, la de un chico y una chica coqueteando, la de Jon acariciando a una mujer que no soy yo.

Hablo con Marta, que nota mis celos y se ha dado cuenta de la escena.

—Venga tía, solo están hablando, además, como tú muy bien dices, no es tuyo.

—Desde luego, ni mío, ni tiene nada conmigo —los miro y siento un millón de cuchillos clavándose en mi estómago.

—¿Es nacido aquí?

—¿Qué? —desvío la mirada para observar a Marta, que acaba de interrumpir a mis cuchillos y a mis celos con su pregunta.

—No, nada, que Jon parece marroquí.

—¿Marroquí? —pregunto extrañada, mirando de nuevo a Jon, esta vez solo me fijo en su cara, su tez oscura, sus ojos, sí y también en cómo está mirando ahora a otra chica—. Sí tía, claro que es nacido aquí.

—Pues yo hubiese dicho que es árabe, quizá no de Marruecos, pero de algún país árabe. De hecho, tu misma dices que se parece a Aladdín —frunzo el ceño sin contestar nada más, igual tiene razón, de hecho yo misma tengo ascendentes árabes y mi madre es nacida en continente africano.

Miro a nuestro alrededor y a mi izquierda veo al montón de compañeros de Jon, sentados o más bien, apelotonados en el sofá, la mayoría me suenan de aquella fiesta donde nos conocimos.

A mi derecha veo a Neus echándose encima de Joseba y lo que parece ser una cobra, él la aparta con mucha ternura, pero la aparta. Después me mira, supongo que se ha dado cuenta de que los estoy observando. Mientras tanto veo a Jon aproximarse, pero uno de los de su equipo se acerca para hablar con él.

—Tío con esta no eh, con esta chica no vas a hacer nada. Es demasiado normal. Mira a Eva, Yasmin y Lis, esas son el tipo de tías con las que tenemos que estar nosotros. Tú ya me entiendes.

Escucho algo de la conversación, cruzo los dedos por detrás, deseando que ese tiparraco no se refiera a mí. Jon asiente y lo aparta por el hombro para seguir con lo que tenía pensado… acercarse a mí.

—Afri guapa, la noche no es como esperaba —mira a sus compañeros que babosean por unas tías sentadas a su lado, vuelve la mirada hacia mí y se toca el pelo y la nuca nervioso—, quería dedicarte tiempo pero tendrá que ser otro día, hoy estamos de celebración porque hemos ganado.

—Tranquilo, no pasa nada, y… ¡Felicidades!

—Suerte que has venido con tus amigos porque yo no voy a poder prestarte más atención, pero oye… nos vemos el finde que viene. 

«¿Qué? ¡Y una mierda!».

—Pues mira Jon, el finde que viene no va a poder ser, estoy ocupada.

—Bueno pues al siguiente y hacemos algo chulo.

—Al siguiente tampoco creo que pueda, además, ¿tú jugarás fuera no?

—Sí pero juego en sábado, el domingo podríamos pasar el día juntos y hacer uno de nuestros planes delincuentes.

—Ya te digo que no creo que pueda, tengo cosas que hacer.

—Vale, ya entiendo… —asiente con la cabeza y levanta las cejas incrédulo—. Entonces ya hablaremos… y que vaya bien. Puedes quedarte con tus amigos en la zona vip si quieres.

—No gracias, creo que nos vamos a ir, este no es mi ambiente. «Desde luego que no. Sólo he venido aquí por ti. Porque soy idiota y me enamoro del mas capullo».

Nos damos dos besos como si fuéramos dos desconocidos, y estos sí que son dos besos de verdad, de esos indiferentes que no muestran ninguna emoción. Son los besos de quedar bien, los de obligación, en los que te ves comprometida porque la otra persona ya se ha abalanzado sobre tu mejilla.

Tengo que irme de inmediato, si me quedo un minuto más, acabaré despotricando toda la rabia que tengo contenida viéndolo ahí como un energúmeno impasible.

Nunca me he sentido tan humillada. He venido hasta aquí para verle, para estar con él y me deja tirada. «¡Menudo gilipollas! Pero no me vuelve a pasar. Si quiere volver a verme, que sea él quien mueva el culo».

Aunque ahora pretenda hacerme valer, tengo tantas ganas de llorar, que mis ojos no van a ser capaces de cerrar el grifo. Una vez parpadee sé que voy a ser como una tubería a la que han dejado vía libre con la llave de paso.

—Joseba, Neus... ¿Dónde está Marta? —busco a mi alrededor, entre otras cosas, para no dejarles ver los lagrimones que acumulo en el parpado inferior.

—Ha ido al baño.

—Vale, ¿ahora cuando vuelva os parece que nos vayamos a otro sitio? —Joseba me mira a los ojos y se pone serio.

—Yo me lo estoy pasando muy bien. Este sitio es una pasada —contesta Neus, sin inmutarse de nada y pasando de todo lo que no le concierne.

—Oye, ¿estás bien? —me pregunta Joseba cogiéndome de la muñeca para que no me escape de sus preguntas, pero aunque no pueda apartarme de su cuerpo, sigo esquivándole la mirada.

—Sí, es solo que no me gusta este ambiente.

—¿Pero tus amigos no estaban aquí?

—Solo ha podido venir uno y ya se va, porque le ha salido una cosa que hacer.

—Bueno pues… ¡Vámonos! —mueve la cabeza para intentar mirarme a los ojos, pero resulta en vano, aunque eso no le impide darse cuenta de qué pasa algo—. ¿Seguro que no te pasa nada más? —vuelve a preguntarme, ésta vez cogiéndome de la barbilla, subiéndomela y obligándome a mirarle a los ojos.

—Sí seguro. Tranquilo, el ambiente está cargado y por eso me pican un poco los ojos. Quédate con Neus y Marta y disfrutar de la noche, yo me voy a casa a descansar que estoy hecha polvo del destacamento.

Neus le coge y se pone a bailar casi encima suyo.

—¡Venga vamos a bailar cari! —Joseba, sin resistirse demasiado, hace una mueca horrorizado con lo que acaba de escuchar. Lo cierto, es que a mí también me retumba un poco eso de cari.

—Neus yo me voy, quedaros y pasarlo bien.

—Gracias guapa, que descanses —contesta contoneándose ante la pelvis de Joseba.

Veo a marta venir hacia mí con la boca abierta, vomitando desde lejos sus preguntas.

—¿Oye pero que ha pasado? Jon está allí con una plastiquera, casi pegándose el lote.

—Mejor no preguntes, me voy a casa. Ya he tenido suficiente humillación por hoy. Tú quédate y disfruta.

—¿Quieres que vaya contigo?

—No tranquila, estoy bien, solo quiero quitarme esta ropa y dormir. Porfa no les cuentes nada a Joseba y a Neus.

Nos despedimos y me voy dejando desbordar por el lagrimal, unas cuantas gotas saladas que brotan por mis mejillas, sintiendo los ojos de preocupación de Joseba clavados en mi espalda.

Ya en el coche sigo llorando a moco tendido. Necesito restregarme la palma de la mano sobre los ojos para parar el grifo de llanto, o no voy a ser capaz de ver la carretera para conducir.

«¿Cómo he podido ser tan tonta y dejarme humillar así?». Pienso mientras aprieto el embrague con dureza para meter tercera.

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Joseba:

¿Cómo estás? Ha habido un momento de esta noche que te ha cambiado la cara. Espero que no sea nada grave.

Esta noche quería contarte lo que pasó al bajar del avión. Invité a Neus a mi piso… y pasó lo que pasó, pero ahora no sé cómo quitármela de encima. Solo quería pasar un buen rato de sexo, pero ella quiere estar pegada a mí todo el rato. Mira que soy claro, pero tengo ese efecto en las tías, algo tengo que mejorar.

Por cierto, esta noche estabas muy guapa.

Ah y no tienes novio porque has dado con los hombres equivocados, porque hasta yo podría enamorarme de ti.

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África:

Estoy bien, solo es cansancio y que me hacía ilusión ver a mis amigos pero ya habrá más ocasiones.

Lo de Neus te está muy bien, por mujeriego. Seguro que sabes cómo salir de esta ileso, siendo como eres, no creo que sea la primera vez que te pasa.

¿Sigues intentando sonsacarme si tengo novio?

¡Disfruta, que la noche es joven!

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Joseba:

No, ahora ya sé que no lo tienes. Marta te conoce muy bien.

Descansa morena.

No duermo demasiado bien, doy mil vueltas y miro el móvil otras mil, hasta que ya no recuerdo nada más.

CAPÍTULO 14
(Escóndete antes de hacer el ridículo)

ÁFRICA

Han pasado diez días y dos destacamentos cortos de dos y tres noches, desde que Jon me invitó a irme de aquella discoteca, y sigo sin saber nada de él. Quizá debería escribirle y decirle que es un auténtico capullo, que no hacía falta que jugara al coqueteo de novela romántica conmigo. Mira, mejor no. No voy a perder el tiempo en un gilipollas cómo ese.

Hago mi rutina previa antes de irme a trabajar.

El trayecto cada día se me hace más pesado. Odio conducir con la falda tan estrecha del uniforme. Para poder subirme al coche, un modesto 4x4 de gama baja, tengo que subírmela casi hasta la cintura y dejar las medias y las bragas al descubierto, una imagen nada sexi que deja la celulitis de mis muslos en cúmulos de flotadores a los lados, entre los cachetes del culo.

Una mujer por más delgada que esté siempre tiene esos cercos de celulitis que sirve a las cremas anticelulíticas y sus milagrosos componentes como la cafeína, el retinol y la madre que las parió, para ganar dinero a costa de que todas soñemos con las piernas de Irina Shayk.

Llego al Prat y atravieso el eterno pasillo para llegar a la sala de firmas. Apoyado en el mostrador hay un cuerpo conocido, esa chulería solo puede ser de Joseba. Me acerco por detrás.

—Dame una alegría y dime que volamos juntos —de repente me entra un escalofrío al pensar que quizá no sea Joseba, entonces me moriré de vergüenza. Se le eriza el vello de los brazos y sin mirarme esboza una gran sonrisa. Es él.

—Siento defraudarte, no volamos juntos, pero te doy la alegría de cenar juntos esta noche. Una pizza cutre en mi casa o vamos a algún antro.

—Me parece bien, pizza en algún antro suena bien.

—¿Y luego unas copas? —propone subrayando unos cuántos números del informe previo de vuelo.

—Vale, ¡solo si invito yo!

—¡Hecho! Cada día eres menos catalana, digo… agarrada —me río, porque aunque es un prejuicio hacia mi tierra de nacimiento, o los de mi tierra, me hace gracia que lo haga con tanto desparpajo y en el fondo, con tanto cariño.

Según voy avanzando a la mesa donde está mi tripulación, siento cientos de miradas clavadas en mí, todos me sonríen al pasar. Se habrán confundido de persona, esto suele pasar cuando entra una jefa en la sala, pero yo no lo soy. ¿Quién creerán que soy?

Veo a una compañera que a lo lejos me lanza señales de mímica.

—¿Es a mí? —le indico con señales y con un tono de voz demasiado bajo como para que pueda oírme.

—Sí, ¡la falda! —me señala y grita tocándose su trasero. Miro hacia atrás, tocándome el culo, me quedo de piedra. Llevo la falda toda liada y metida por dentro de las medias. ¡Voy enseñando el culo y el tanga de Bugs Bunny!

Nunca llevo tanga porque me parece súper incómodo, se clava como una cuerda en el culo, pero no me quedaban más bragas limpias, solo 3 tangas que compré en un pack de esos de oferta del Woman Secret hace 2 años, y ahora todo el aeropuerto lo ha visto.

—Gracias —le digo con voz temblorosa, mientras saco el montón de tela gorda e incómoda de dentro de las medias. No soy capaz de darme la vuelta para ver cuánta gente me mira.

Me siento en la mesa donde está toda la tripulación con la que vuelo hoy, y se hace un silencio muy incómodo por mi parte.

Joseba pasa por delante de nuestra mesa con una sonrisa pícara y algo colorado.

—Buen vuelo compañeros —nos desea en voz alta acompañándolo de un guiño de ojos dirigido a mí—. A ti te veo luego —clava sus ojos en mis ojos, incitándome a sonreír y decorar mi cara con un rubor muy años treinta—. ¡Mi morena! —gesticula con los labios en silencio.

Todos me miran y me sonrojo aún más. ¿Es posible morir por explosión de vergüenza?

Por fin, aterrizamos en Barcelona, después de 4 vuelos cargados hasta las trancas de pasajeros.

Enciendo el móvil y no hay nada. «Pero… ¿qué esperabas? Jon ya se ha más que olvidado de ti, estará con una de esas perfectas plastiqueras. Perfecta para él y su estilo de vida de deportista profesional».

Me voy a casa, triste y un poco decepcionada. Que poco le debía importar si nuestra amistad ya la da por acabada.

Voy por mitad del trayecto a casa y me llama Joseba.

—¿Sí?

—Morena, ¿cómo ha ido el día?

—¿Antes o después de enseñarle el culo a toda la terminal? —vuelvo a sentir una ola de calor golpeándome la cara al recordar la escena de hoy.

—jajajajaja estas cosas solo te pasan a ti, son muy África.

—Joseba, no quiero volver al aeropuerto nunca más, ni volver a ver a ninguno de los que había en la sala de firmas.

—Tranquila, mañana te pasará otra cosa y se olvidarán de tus nalgas y tu tanga infantil.

—¿Tú también lo has visto y no me has dicho nada?

—No me ha dado tiempo, te has ido tan decidida para la mesa con tu tripulación que… aunque hubiera corrido para decírtelo, ya hubiera sido tarde. No te enfades va, ¿quedamos en un rato?

—Vale. Voy para tu casa, aparco por allí y nos movemos andando. ¿Vamos a cenar por tu barrio, no?

—Sí venga, aquí te espero. Ven cuando quieras.

—¡Hasta ahora!

—¡Agur!

Me miro en el retrovisor con los ojos cansados, tengo la piel tan pálida que parece que haya estado viviendo en un ataúd los últimos dos años.

Entro en el baño de casa y me suelto el moño, sacando las 100 horquillas que me lo sujetan en un perfecto recogido alto. Dejo caer la coleta que se desenrolla como una ola gigante de Australia, me desnudo por completo y me meto en la ducha, no hay agua caliente y me pone furiosa. Todo el día trabajando y ahora me tengo que duchar con agua fría. Nunca nadie se había duchado tan rápido. ¡Hoy he batido un nuevo récord!

Me pongo otros pendientes, unos de plata vieja, de esos que cuelgan, muy bohemios. Me los compré en el zoco de Marrakech durante un fin de semana que se me ocurrió ir con una amiga, su madre y la mía, un pantalón negro y un jersey gris de lana gorda con cuello alto, el abrigo, la bufanda encima y salgo hacia su casa.

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África:

Aparcando... ya puedes bajar.

Aparco 2 calles en dirección opuesta a su casa. Camino ligera y con buen paso, así entro en calor. Alzo la vista y le veo coqueteando con una chica que está aparcando la moto.

—¡Hola amor!

—Emmm… ¡Hola! —Contesta mirándome extrañado, la chica le mira entrecerrando los ojos, denotando cierto odio—. ¿Amor? —pregunta en voz baja, cerca de mi oído.

—Sí, no eres el único que puedes hacer creer a todo el mundo que hay algo entre nosotros —contesto mofándome, mientras veo marcharse a la chica de la moto y recordando cómo ha dejado entrever esta mañana en la sala de firmas que había algo entre nosotros.

—Me acabas de arruinar un posible rollete.

—Tranquilo, sobrevivirás. Aún te quedan 300 azafatas por ligarte —tuerce la boca para morderse un lateral del labio inferior en un movimiento muy provocador, seguramente pensando en la sugerencia que acabo de hacerle.

—¿Oye que te parece cenar aquí? —señala el restaurante que hay justo en frente nuestro, al cruzar la calle. Asiento con una sonrisa. Una pizzería napolitana siempre es una opción muy acertada.

—¿Hola, mesa para 2? ¡No tenemos reserva! —me adelanto a decirle al camarero antes de que nos pregunte si la tenemos. Tiene toda la pinta de que sin reserva no vamos a poder cenar aquí.

—Lo siento señora —«¿Señora? ¿Pero qué edad cree que tengo?»—, no tenemos mesa libre hasta las once y media. Pero si quieren, pueden pedir para llevar.

Miro a Joseba esperando una respuesta.

—Vale, ¡es buena opción!

—Sí, y nos la comemos en el parque de ahí delante —continúo eufórica, pensando en el parque por el que hemos pasado para entrar en la pizzería.

—Teniendo mi casa aquí al lado, ¿porque quieres comer en un parque con el frío que hace? —se queda mirándome y levanta las cejas, esperando una respuesta lógica.

Pongo la mejor cara de niña buena que tengo y con expresión de súplica consigo lo que quiero.

— Venga vale, no te puedo decir que no, con esa cara de ilusión que pones.

Nos dan las pizzas y nos vamos al parque, nos sentamos en un banco de madera congelados por el frío del invierno que no ha hecho más que empezar.

—Oye ya hace varios días que te veo más triste que cuando nos conocimos. ¿Qué te pasa? Diría que estás así desde aquella noche en Futton.

—No me pasa nada, es cansancio acumulado y que la rutina me sienta muy mal —me callo de golpe al escuchar una música, más alta de lo normal que sale de un coche aparcado muy cerca de nosotros—. Ostras, ¡esa canción me encanta! —ambos enfocamos la mirada en el interior del coche. Hay una pareja fumando, tienen las ventanas un poco bajadas, la canción que se oye es de uno de mis grupos preferidos… There Will Be Time de Mumford and Sons.

Joseba se levanta y deja la porción de pizza que se estaba comiendo dentro de la caja. Adelanta su mano hasta que queda delante de mi cara, abierta mirando hacia el cielo.

—¡Venga baila, baila conmigo! —me coge de tal manera el brazo que me resulta imposible resistirme—. Una vez me dijiste que bailar te ponía contenta.

—Gracias por ser así conmigo —le digo, colocando mis brazos por encima de su clavícula.

—Naaaa, no tienes que darme las gracias, me sale solo —nos quedamos en silencio escuchando la música y moviéndonos sin compás, y con menos flow que mi tía la del pueblo al son de un pasodoble, en la boda de mis primos.

—Venga cuéntame tus amoríos, ¿te sigues viendo con Neus? —le animo a que me cuente. No es que me interese su vida sexual, pero es que me siento tan incómoda con él en silencio, que cualquier tema de conversación me vale para romper nuestro momento íntimo.

—Que va, ya han pasado 3 más por mi vida.

—¿En serio? ¿Cómo pueden querer estar contigo, sabiendo que solo vais a tener sexo? Yo nunca podría estar con alguien como tú —me mira escandalizado.

—¿Porqué, qué tengo que te resulta tan horrible?

—Pues que coleccionas rolletes. No me gustaría nada ser otro número más en la lista de nadie. ¿Nunca te has enamorado de ninguna?

—No, nunca, todas las mujeres te acaparan y te ahogan.

—No puedes generalizar, es como si yo digo que todos los hombres son unos cabrones porque algunos son infieles. 

—Llámalo como quieras, pero no creo que exista el amor. 

—A ti lo que te pasa es que no quieres abrirte al amor, te da pánico enamorarte y dejar de controlar tus emociones y sentimientos.

Seguimos bailando, Joseba me mira y se muerde el labio de arriba, pensando en lo que acabo de decirle pero rápidamente cambia de tema.

—¿Y tú? Cuéntame tú sobre tus amores. ¿Por qué no tienes novio? —giro la cabeza mirando hacia fuera, a veces me cuesta sentir la mirada de Joseba desde tan cerca.

—Estoy bien sola, estuve 5 años con un chico pero se acabó y me he tomado un tiempo para conocerme a mí misma, conocer a otros chicos y estar segura de lo que quiero.

—¿Y no te gusta nadie?

—No —contesto rápido sin darle tiempo a pensarse otra pregunta, es mi manera de zanjar el tema.

—Ya veo... pero habrás estado con alguien desde que lo dejaste con tu ex… ¿no? —se ríe, yo no contesto y me suelta el pelo que llevaba recogido en una cola—. ¡Así estás más guapa! Nunca se sabe a quién puedes conocer.

—¿En un parque a las diez de la noche? —le miro levantando una ceja.

—Quién sabe...

Nos reímos y seguimos bailando. Apoyo mi cabeza en su hombro. Termina la canción pero seguimos bailando, ninguno de los dos capta que el coche ha encendido las luces y se va, dejándonos sin más música.

—¿Quieres tomarte algo en mi casa? —se separa poniendo poca distancia entre nuestros cuerpos.

—Mejor vamos por ahí

—¿Te da miedo venir a mi casa o qué? —pregunta con una voz tan ronca que parece salida de una película del oeste.

—No, ¿por qué lo dices?

—Porque nunca quieres venir, igual te da miedo que pueda conquistarte —levanta las cejas doblemente en un gesto cómico.

—Joseba, si quieres vamos a tu casa, pero eso nunca pasará. No eres mi tipo de chico.

—¿No te parezco atractivo? —su pregunta me regala un cosquilleo en el estómago y me hace sonreír tontamente. Es evidente que me parece atractivo. ¡¿A quién no?! Pero su ego no necesita más fiestas de piropos.

—Sí, pero ese no es el caso, el tema es que no eres el tipo de persona del que yo me enamoraría.

—No todo es enamorarse. Yo creo que te lo pasarías genial conmigo —chasqueo la lengua y abro los ojos como platos.

—Ya me lo paso genial contigo, no necesito que me la metas para pasármelo bien —sonrío y pongo los brazos en jarra—. Venga va, vamos a tu casa, pero no me vas a cortejar.

—Jajajaja, cortejar… ¡que vieja eres hablando! No tengo mierdas de esas que bebes tú, pero tengo ron, vodka y un whisky escocés Macallan que tiene un toque de miel y vainilla que quizá te guste.

—¿Tengo cara de que me guste el whisky?

—En absoluto. Ya te haré algún cocktail dulzón, a ver qué se me ocurre.

—No quiero ser pesada pero igual podríamos ir a algún sitio, así bailamos.

Me sabe mal insistir en ir a otro lugar que no sea su casa, pero me apetece mucho bailar.

—Vale, como quieras, hay un pub aquí al lado que ponen música comercial.

—Me gustan más los sitios que tocan en directo, pero para hoy, una dosis de música comercial para bailotear está bien.

Nos vamos del parque, acabándonos la pizza mientras andamos en dirección hacia pub.

—Joseba una cosa, de nuestras quedadas no digas nada porfa, no quiero que se enteren en la compañía, porque luego todo el mundo habla.

—¿Aún sigues con eso? ¿Es que te da vergüenza que sepan que quedamos o qué?

—No, no es eso, es que ya hablan suficiente de ti, no quiero que también hablen de mí.

Llegamos a la puerta, hay demasiada gente y me coge la mano, entrelazando sus dedos con los míos para entrar y no perdernos entre la multitud. Hacía mucho tiempo que nadie me cogía así de la mano, es una sensación rara pero agradable que termina dejándome el vello erizado.

—Oye, ¿qué es lo que dicen de mí? Tengo mucha curiosidad —resuena en mi oído apretándome la mano y abriéndose paso, apartando a la gente de forma educada.

—«Por donde empiezo…» Hay una variedad de opiniones —contesto acercando mi boca a su oído para que pueda escucharme—. Cabronazo. Un tío con suerte. Mujeriego. Guaperas, gilipollas, tío bueno...

—Vale, vale. No quiero saber más. Todos me valoran por lo mismo —exhala una buena cantidad de aire por la nariz y sonríe, no parece molesto con las opiniones que le acabo de confesar.

—¡Venga, bailemos! —le cojo la otra mano también y estiro de ellas aproximándolo a mí para bailar. Bailamos un par de canciones y me acerco a la barra a pedir un Baileys para mí y un whisky con Coca-Cola para él.

Se acerca por detrás y coge el vaso de tubo, brindamos y seguimos bailando con una sonrisilla muy picarona. Gracias a Joseba estoy llevando mucho mejor la pérdida de Jon. Nos acabamos el cubata y volvemos a la barra a pedir otro, lo acompañamos de 3 chupitos de tequila al que nos invita la camarera, una chica joven a la que Joseba ya conoce. Otro ligue que habrá tenido. Ella le sonríe muy tímidamente, él hace ver como que no la ve.

Nos apartamos de la pegajosa madera donde se acumulan los cercos de vasos mojados por los gélidos refrescos, que deben estar por lo menos a dos grados.

El poco aire que cabe en el local se mezcla con el sudor y el calor de la gente aglomerada, bailando como una demostración del nuevo kama-sutra, posturas sexuales con movimientos pélvicos, y el tan de moda twerking. No hay más que ponerse a perrear para sentir que estás al día del baile que tantas pasiones levanta, al ritmo de Reggaetón.

Nos unimos. Pego mi culo a sus caderas y lo meneo, muy torpe, pero con la música tan alta vibrando dentro de mí, no hay quien me pare. Me giro bailando a la derecha, hacia la entrada atestada de gente. De pronto… a lo lejos, pero no tan lejos como para que me cueste identificarlo, su cara, su altura, su delgadez, sus ojos oscuros abiertos de par en par. ¡Él! Y de golpe y porrazo, el pub está vacío de gente, hasta la música ha dejado de sonar. «¡No puede ser! ¿Qué coño hace él aquí?».  Me mira, me sonríe y yo… yo me escondo.

«Agáchate y no te levantes».

«Agáchate y no te levantes».

Y me agacho, vaya que si me agacho. Entre la multitud le pido a Joseba irnos del pub.

—Joseba estoy un poco mareada, creo que me ha subido el alcohol. ¿Nos vamos? —le suplico desde una altura inferior a la que acostumbro a tener. Intento agacharme tanto como sea posible para seguir andando hacia la salida, sintiéndome un puto Hobbit con los tacones más grandes del planeta. ¡¿Quién me mandará a mí, ponerme tacones?!

—Si claro, pero ahora no puedes coger el coche, o vamos a dar un paseo para que te baje y te airees o te vienes a casa.

Vuelvo a mi altura normal aunque un poco encorvada para que Jon no me vea.

—¿Oye te estás escondiendo de alguien? —Joseba me mira desconcertado, con el ceño fruncido y los ojos achinados.

—¿Yo? ¡No! —y entonces veo a mi Aladdín girando la cabeza a un lado y a otro… buscándome, de la mano y bien pegada a él, una chica. No parece el tipo de chica al que se refería su compañero de equipo aquella noche en Futton, ni la clase de chica con la que se estaba comiendo la boca, sino más bien una chica muy natural, de las que llevan la cara lavada con un poco de gloss en los labios y un poco de colorete. «Joder, ¿Tan pronto ya ha conocido a alguien y la lleva de la mano? Bueno, no quiere decir nada, yo voy de la mano de Joseba y no somos nada». Pienso en mi interior, pero la odio, la odio tanto, que me acabo por caer mal yo misma. Me siento pequeñita, sin importancia y sobre todo sin suerte.

Logramos salir del pub y Joseba me mira la postura encorvada que todavía mantengo para esconderme de Jon.

—¿Seguro que no huyes de nadie? Pareces el Jorobado de Notre Dame en versión femenina y guapa.

Entonces me doy cuenta de que ya estamos fuera, en la calle, y sigo con la misma postura. Me pongo erguida y nos echamos a reír calle abajo, en parte por la situación en sí y en parte por el efecto del alcohol que ha hecho de las suyas. Mañana estaremos con la posible resaca bombardeando nuestras cabezas.

Llegamos a su portal entre moderno y clásico. Mi garganta chirría como un chorro de agua entrando en un vaso de cristal fino desde un poco de altura. O son las ganas que tengo de que alguien me tire un vaso de agua a la cara, para quitarme la pesadilla de Jon de la cabeza, o es mi cuerpo pidiendo a gritos un poco de hidratación post alcoholismo.

Le cojo las llaves de la mano para intentar abrir la puerta, ya que él no parece muy avispado metiéndola en la cerradura, y no es que yo esté mucho mejor, de hecho me tiemblan las piernas, las manos, y los dedos van por su cuenta bailando el Despacito de Luis Fonsi, pero tengo la certeza de que si no lo intento, acabaremos sentados durmiendo el uno sobre el otro, en el escalón frío de la calle que da paso al portal. Seguimos riéndonos, porque lo de abrir la puerta no lo hago mucho mejor que él,  y entonces sale un vecino con el perro. ¡Gracias a dios!

Abrimos la puerta de su apartamento más o menos con facilidad y entro para tirarme en plancha sobre el sofá. ¿Sofá? No hay ningún sofá, sino una cama cubierta por una colcha azul marino. Vive en un loft pequeñito pero muy mono y muy masculino. Siempre creí que mono y masculino no casaban muy bien, era algo que me hizo creer mi ex el bombero, pero Joseba acababa de romper mi creencia.

Me entra la llorera. Lloro y lloro pensando en Jon. Me encantaba él y como me sentía cuando estaba con él. Esta vez, dejo que Joseba me vea llorando y echa una mierda, tampoco podría evitar que me viera así, el piso es tan pequeño que no tengo donde esconderme y mis sollozos son tan fuertes que soy un puto sauce llorón.

Verlo hoy con esa me da por pensar en lo que pudiera haber sido, y si había algo entre nosotros se ha ido a tomar vientos o se quedó en alguna parte del inconsciente del dichoso creador del psicoanálisis. ¡Maldito Freud!

—¡Me cago en dios! ¿Estás llorando? ¿Qué te pasa?

—Nada —respondo pasándome la mano por un ojo y por el otro, dejando en ambos una mancha de rímel corrido que me hace parecer un oso panda.

—No, nada no. A ti te pasa algo. ¡Ahí dentro has visto a alguien! ¿Tu ex?

—¡Sí, mi ex! —le digo sintiendo que no va muy desencaminado. Haber visto a Jon con esa chica, es como ver a un ex del que no has superado una ruptura, y encima, con su nueva pareja. Y además, sin haber tenido jamás a mi alcance su pene, su pene de deportista de élite. ¿Puede un pene ser atlético o son todos más o menos fibrosos?

—Oye tienes que dejar atrás el pasado para poder vivir de pleno el presente, o te perderás cosas muy buenas que podrían aparecer —hecho una carcajada sonora que hace eco en la habitación. Me imagino a un pene sin cuerpo, diciéndome adiós por no haber sabido aprovechar la oportunidad de dejarlo entrar en mi cuerpo.

—Joseba, ¿tú crees que si dejo de usar camisas de cuadros de abuela, tendré más suerte en el amor?

—Jajajaja, la hostia… son muy de abuela que vive en la montaña, pero te quedan muy bien —me toca la cara suavemente con los nudillos, acercándose con su cara a la mía—. A mí me gustan mucho —susurra, tumbándose a mi lado. Cierro los ojos mojando la almohada con las lágrimas, restregando los pegotes de rímel y ya no recuerdo más.

Empieza el día con unos ruidos monstruosos. «¿Qué son esos ruidos?» ¡Parecen despertadores! Pero…vienen de diferentes sitios.

Entreabro los ojos y veo a Joseba lleno de gotitas y el pelo mojado, con una toalla en la cintura y mirándome con un despertador en la mano.

—¡Buenos días morena!

—Buenos días —me tapo los ojos con las manos para evitar que vea el aspecto de oso panda recién levantado.  Mejor no me miro en el espejo, no quiero ni imaginar la pinta que hago con todo el rímel corrido.

—¿Te han despertado los despertadores?

—Sí, bueno, querrás decir sierras eléctricas de talar sequoias —se ríe y está tremendamente sexi—, ¿Cuántos tienes?

—4 distribuidos por diferentes sitios para no dormirme cuando me toca volar.

—Oye ¿qué paso ayer? —se sienta a los pies de la cama, y no puedo evitar desviar la mirada hacia su entrepierna que yace tapada bajo una toalla blanca—. Lo recuerdo todo muy bien hasta los chupitos.

—La hostia, ¿que qué pasó? Pues que me besaste, te tiraste a mis brazos como una gacela.

—¿¿¿¿Yo???? —pregunto sorprendida, abriendo los ojos como platos con la mayor cara de sorpresa que una cara pueda soportar—. ¿Estás de broma no?

—Jajajaja sí, ¡qué horror eh, besarme a mí! Cualquiera que te oiga, se piensa que soy un orco. —me río. Entreabro los ojos y pienso mirándolo por encima, de arriba a abajo, sin fijarme en nada concreto.

«Lo cierto es que de orco no tienes nada, más bien, es un gusto verte». Está como un tren, es muy, muy atractivo y muy… machote.

—Viste a tu ex y te pusiste a llorar y luego dormiste como un lirón, hasta ahora. ¿Te quieres quedar a comer y vemos una peli?

Pero aunque le oigo balbucear, yo me he quedado en el momento en que ha dicho ex. Jon no es mi ex, pero como si lo fuera. Estaba con una chica, ¿quién sería? Abro Whatsapp y miro en su conversación, a ver si hay alguna foto de perfil con ella. Ay, siento como si esa sonrisa hubiera robado todas mis ilusiones y se las hubiera llevado con él para usarlas con otra chica.

—¡África! ¡No me estás escuchando! ¡¿ÁFRICA?!

—¿Qué? Ay perdona, ¡vale!

—¿Vale qué?

—Vale a todo lo que has dicho —contesto animadamente sin saber qué me ha preguntado, sigo inmersa en Whatsapp, sin descifrar quién era la intrusa esa.

—Estás pensando en tu ex, ¿verdad?

—No, estoy pensando que tengo hambre.

—Vale, pillo la indirecta —«¿Indirecta? ¿Qué indirecta? Tengo hambre de verdad»—. Venga te hago algo rico de comer. ¿Qué te parece un arroz con verduras, o unos tortellini con pesto?

—¡Tortellini! Me encanta la comida italiana. Algún día viviré en Roma —me pongo de rodillas en la cama y me veo en el espejo cuadrado que cuelga de una pared, fantaseando con la idea de vivir en Roma—. Ojalá saquen la base, me la pediría ipso facto.

—Marchando unos tortellini para mi morena italiana.

Comemos y nos tumbamos en su cama a ver una peli, La Roca. Con él me siento como en casa, empiezo a tener más relación con Joseba que con Sara y María, y es que tener horarios parecidos también une. Me vengo arriba con los diálogos de la peli y hago muestra de mi frikismo. Siempre me ha encantado esa película, la he visto tantas veces que me sé los diálogos de algunas escenas de memoria.

La película termina, miro la hora en el móvil y decido irme a casa.

—¡Quédate a cenar! —suplica Joseba con cara de cachorro mojado.

—No, no puedo. He quedado para cenar con mis amigas. Me gustaría ver a mi madre antes de ir a la cena y no sé si te acuerdas pero… tengo un perro.

—Está bien. Me lo he pasado bien contigo.

—Yo también. Gracias por todo ojos azules.

CAPÍTULO 15
(Rondando en mi cabeza)

ÁFRICA

Abro la puerta de casa y ahí está mi bebé peludo de 70 kg, mi Gran Danés de pelo atigrado, esperando para tirarse encima de mí, moviendo la cola como si fuera un molino de viento. Siempre me recibe con la misma alegría. ¿Habrá algún hombre en el mundo que se alegre tanto de verme como se alegra mi perro?

Me quito los zapatos y me pongo unas botas UGG calentitas que siempre dejo a la entrada de casa. Cojo la correa y se la pongo a Boss. Le doy un buen paseo de media hora mientras hablo con él y huelo el ambiente de frío que está dejando el mes de febrero.

Vuelvo a casa, para entrar en calor con la calefacción a toda pastilla y saludo a mi madre con euforia, hace días que no nos vemos y aunque a veces la convivencia resulta algo pesada, nos queremos mucho.

Mi madre me ha criado sola, con la ayuda de mis abuelos y mis tíos, y me siento como si para ella, yo fuera el sueño de su vida. Es una mujer muy atenta y siempre me trata con un amor desbordante. Por desgracia, como con mis amigas, últimamente nos vemos menos de lo que me gustaría, sus turnos en el hospital y los míos en el avión son poco compatibles.

—Mamá, me voy a duchar que he quedado con las chicas.

—Hija ¡no paras! ¿Acabas de llegar y ya te vas? —replica con expresión amable, palmeando el lomo de Boss, mientras él coloca la cabeza en el sofá, a modo de ruego para poder subirse. Mi madre le acaricia la cabeza y muy tiernamente le dice que no. 

—Tengo muchas ganas de ver a mis amigas, hace ya días que no nos vemos, y aunque vamos hablando por Whatsapp, me apetece pasar tiempo con ellas.

—Bueno… disfruta, cuídate y no vengas muy tarde.

—Vale mami.

Suena el móvil pero estoy liada escogiendo qué ponerme para no pasar frío. Luego lo leo.

Antes de salir de casa en busca de una de mis amigas recuerdo que me sonó el móvil, lo miro con desdén, seguramente porque pienso que será una de mis amigas diciendo que llega tarde o que no podrá venir.

WhatsApp

Jon:

Preciosa, ayer me pareció verte, hace ya tiempo que no sé de ti y confieso que me encantaba recibir tus mensajes, canciones, planes y tu mirada inocente.

¡Cuéntame!

«¡Ni de coña!» O sea, me muero de ganas, pero ni de coña. Sería volver para atrás. Ay, madre mía, me tiemblan las manos. No puedo seguir así, este chico es el ladrón de mis ilusiones. No para de robarme la energía y estar así no me trae nada bueno. Cuando me envía un mensaje me siento en las nubes, flotando como un Airbus en el cielo y cuando pasa de mí, me siento la mujer más desgraciada del mundo. «Además, ¡¿tú no estás con una chica?!» o muchas, que sé yo. «Déjame en paz».

Decido hacer como si no hubiera recibido ese mensaje, pero me resulta imposible. ¿Qué ha querido decir con mirada inocente?

Claro, el creyó que era muy inocente y por eso me tomó el pelo. «Pues ahora que se lo tome a su madre, que yo me voy a cenar con mis amigas».

En la cena, mis amigas me preguntan por Jon. Saco el móvil del bolso para que vean cómo está la situación y que lean ellas mismas el mensaje que he recibido. Ambas coinciden en que debería olvidarme de él porque juega conmigo cada vez que le viene en gana y aunque me duela reconocerlo, es así.

Mi amiga María sugiere que debería bloquearlo y eliminarlo, así no caería en la tentación de contestarle. «¡Qué bien me conoce!», pienso mientras intento seguir la conversación llena de consejos.

Sí, bloquearlo y eliminarlo es la mejor opción, así tampoco vuelvo a recibir nada más de él, nada que me vuelva a desestabilizar emocionalmente.

—Piénsatelo, pero mientras lo sigas teniendo en el móvil, sigue en tu vida —comenta mi amiga con cariño, pegándole un buen sorbo al botellín de cerveza que ha dejado un buen cerco de agua en la mesa.

Acabamos pronto de cenar y volvemos a casa, es domingo y ellas se levantan pronto para trabajar, en cambio yo no trabajo hasta primera hora de la tarde. Tener esta diferencia de horarios con ellas, es una de las cosas que más me putea de ser azafata.

Se acabaron mis días libres y ya estoy deseando volver a tener tiempo para mí, para disfrutar.

Llego a la sala de firmas a una buena hora, está casi vacía y da gusto estar aquí casi sin gente, por la tarde y sin madrugones.

—Anda, ¡ordenadores nuevos! —me acerco y paso la mano por encima de uno de los nuevos teclados plateados. Me parecen muy chulos, aunque yo de tecnología no entiendo mucho. Sé que son esos de la manzanita tan modernos y tan caros. «Seguro que van como la seda, no como los otros que parecían sacados de la edad de piedra».

Me siento en una de las sillas de delante del ordenador. Miro y remiro buscando la torre para poder encenderlo.

«¿Dónde estará la torre?, no puede estar muy lejos, si la pantalla está aquí. A ver, buscaré el cable para seguirlo hasta la torre». Pienso dubitativa, pellizcando la tela del pantalón a la altura de los muslos, para subirla un poco y ponerme en cuclillas debajo de la mesa larga.

No hay más cable que el de la pantalla conectada a la corriente. «Ah claro, debe estar conectado por bluetooth». Pienso, sintiéndome como una abuela desfasada buscando el botón donde encender el ordenador. Me sorprende una voz femenina que cruza el umbral de la puerta de la sala.

—Hola, ¿Te ayudo? ¿Qué estás buscando?

—Ah ¡hola! —contesto, levantándome y deslizando las palmas de las manos por la tela arrugada del pantalón, mientras observo a la mujer bajita con cara simpática y uniforme de copiloto que pretende ayudarme.

—Pues sonará muy absurdo pero estoy buscando la torre para encender el ordenador —sonríe con dulzura.

—No tiene torre, es un Mac. Todo el ordenador es la pantalla.

—¿En serio? —abro los ojos y levanto las cejas sorprendida. «Porque narices no los hacen todos así?».

—Sí, tienes el botón para encenderlo en la parte de atrás.

—Ay —suspiro aliviada—, mil gracias, que ignorante soy para estas cosas. «Yo sí que parezco sacada de la edad de piedra».

—Tranquila, a todos nos pasa la primera vez.

—No, a todos no, créeme que este tipo de cosas solo le pasan a Afri —contesta la voz de Joseba, que acaba de llegar y se ha quedado quieto como un león a punto de cazar a su presa, apoyado en el marco de la puerta, detrás de mí.

—¿Qué tal tía? —se saludan y mantienen una conversación amena y cordial. Al terminar, se acerca a mí con su chulería innata.

—Pero bueno, ¿qué haces aquí? —pregunto—. No esperaba verte hoy. Sabía que volabas, pero mucho más tarde que yo, ¿no?

—He venido antes para verte. Sabía que volabas hoy a las cuatro, lo vi en tu programación. Además, me viene de perlas haber venido antes, así aprovecho los ordenadores nuevos y estudio un poco antes de mi vuelo. Ahora que nos han puesto Mac’s en la sala, se puede estudiar en condiciones.

—Qué bien, me alegro de verte, pensaba que hoy no nos íbamos a ver. De todas maneras supongo que no tardará en llegar mi tripulación —sonrío sinceramente, me encanta pasar tiempo con Joseba, me hace reír, me alucina su manera de ser… somos tan diferentes.

—¿Hoy vas a Niza, Paris y Granada?

—Sí, aunque lo hayas visto en mi programación, tienes una memoria envidiable —se encoje de hombros y mira hacia la única mesa que está ocupada por la copiloto que me ha ayudado.

—Parte de tu tripulación ha llegado, ahí tienes a la copiloto —me señala a su amiga con un leve movimiento de barbilla—. Pero… ¿aún sigues intentando abrir el ordenador? —me pregunta, preocupado por mi torpeza. Le miro enfurruñada. Se detiene frente a mí, apoyando una mano a cada lado de la mesa donde está la pantalla, dejándome encerrada entre su cuerpo y la fría tabla de madera barnizada. Le da a un botón, y como por arte de magia se oye un sonido. Sin tocarme y acercando sus labios a mi oreja, me susurra—. Ya está, ya lo tienes encendido —se aparta, no sin antes haberme dejado su ronco susurro vibrando en mi cuerpo. Me doy media vuelta, ruborizada y un poco temblorosa. Ahí está la manzana, en la pantalla que da inicio a una nueva sesión.

—Gracias. ¿Cómo lo has hecho? —pregunto con los ojos clavados en la pantalla, viendo cómo se carga la línea de inicio del sistema operativo. «Viendo su barba mal afeitada que se refleja en la pantalla oscura del ordenador».

—Apretando el botón de encendido.

—¿Y dónde está? Yo no lo he encontrado. Buscaba una protuberancia pero no he notado nada.

—Tú sí que estás hecha una protuberante. El botón está liso, al mismo nivel que el resto de la superficie.

—¡Qué fácil lo ponen! —contesto irónicamente. 

—Pero hija, ¿tú de qué siglo has salido?

—Si quieres ahora te dejo el ordenador, solo quiero mirar la programación, estoy deseando que me aprueben las vacaciones. Oye, mira… —giro la cabeza para cerciorarme de que mira lo que le digo—. Ya han sacado los destacamentos de verano. ¿Te vas a pedir alguno? —leo el email en voz alta, eufórica y emocionada—. Yo me voy a pedir Palma o Ibiza, siempre he querido vivir en una isla del Mediterráneo. —Y en cuanto lo digo en voz alta, me ahoga un sentimiento de frustración, de desilusión. Como si Jon me hubiera robado la ilusión de vivir en una isla con las olas del Mediterráneo estampándose contra las ventanas del salón. Me gustaría volver a atrás y no haberme ilusionado tanto con él.

—Genial, vivir en una isla suena bien, tiene buena comida, deportes de agua y seguro que hay mujeres bonitas. Yo también me pediré esos dos destinos, a ver si hay suerte y nos ponen juntos en el mismo destacamento.

Cojo el móvil de mi bolsillo del pantalón del uniforme. Hoy he cambiado la falda por el pantalón, me aprieta una barbaridad porque es una talla menos de la que hago ahora. Cuando me lo dieron estaba más delgada, o más deshinchada. Desde que empecé a volar no he parado de hincharme como un globo, ¡maldita presión!

Entro en la bandeja de Whatsapp y deslizo el dedo hacia abajo buscando a Marta.

WhatsApp

África:

¿Marta, amore recuerdas que iban a sacar los destacamentos de verano?

Pues ya han abierto la convocatoria para que nos apuntemos. Me he pedido Palma e Ibiza, ¿te hace?

WhatsApp

Marta:

Qué nervios... ahora mismo me apunto, espero que nos den el mismo destino a las dos. Si es así ¿nos pedimos  vivir juntas?

Por cierto no sé si vuelas hoy, yo tengo un Málaga, Oporto, Viena, Paris-Orly. Ya te contaré, a ver cómo va. ¡Que tengas un feliz día!

Llega el resto de mi tripulación y nos vamos a nuestro avión.

Se acabó por hoy, los pies me hacen chup chup de estar todo el día de pie con los tacones. Reviso las últimas filas de asientos del avión para asegurarme de que nadie se haya dejado algún objeto importante, como su cartera, teléfono móvil, llaves, Ipad… Es sorprendente la cantidad de cosas que llega a dejarse la gente en un avión, sobre todo, los que tienen intención de salir los primeros. Recojo mi trolley y lo arrastro hacia la parte delantera del avión, donde lo dejo mal colocado para seguir ayudando a mis compañeras en la búsqueda de algún objeto perdido, esta vez en las filas de delante.

—Alguien ha dejado su número de teléfono para ti —comenta una de mis compañeras, alargando el brazo hacia mí con lo que parece ser una nota.

678852…

Para la azafata bajita de cola mal hecha, sonrisa encantadora de dientes blancos y labios despintados.

Me encantaría volver a verte.

La leo y me abochorno. Mi compañera de vuelo le hace una foto a la nota y la lee en voz alta. Me pongo colorada cuando todos me miran, dando por sentado que la nota es para mí.

—Eh, no tengo porque ser yo. No tengo la cola tan mal hecha y…y no soy tan bajita. ¿Vale?

Me sonríen y empiezan a recoger los bártulos del galley delantero. El piloto, un tipo holandés de unos cincuenta y tantos, nos espera, apoyado sobre la puerta abierta del avión. Coge la nota que yo he dejado en la encimera del galley y la sacude delante de mí justo cuando voy a salir.

—No te olvides tu nota, señorita Inal.

—JA-JA-JA, muy gracioso, señor Landha.

Llego a casa sin zapatos. En el coche acostumbro a conducir descalza, porque así puedo pisar bien los pedales, sin miedo a que se me quede el tacón enganchado en la alfombrilla. Aparco delante de casa, con la rueda subida un poco a la acera, pero ni me molesto en volver a meter la llave para arrancar, poner marcha atrás y bajarlo de allí. Estoy tan cansada que me dejo los zapatos bajo el asiento. Subo las cuatro escaleras de puntillas, intento hacer el menor ruido posible, pero mi madre es un lince. A la que oye al perro levantarse y caminar hacia la puerta, ya está a la espera de oír como giro la llave en la cerradura de la puerta metálica.

—¿Has llegado ya, hija?

—Sí mamá, descansa que es muy tarde. Yo voy directa a la cama.

Desde luego que directa, aunque primero me guste pasar por la ducha, son las cuatro de la madrugada y no son horas de ponerse a hacer ruido con el agua de la ducha.

Me quito todo el uniforme y lo dejo sobre el escritorio, me quedo en bragas con un escalofrío helado que me sacude el cuerpo. Me coloco una camiseta y un jersey de lana gordo que me compré pensando en ir de visita a Islandia, pero es un destino demasiado caro para mi humilde sueldo y mis pocos días libres. Me meto en la cama y me amodorro, como un oso preparándose para hibernar. Alargo el brazo para llegar al interruptor y apagar la luz.

Tin tin

Suena el móvil. No lo he puesto en silencio y no sé si hay activada alguna alarma que me pueda poner de muy mal humor a las siete de la mañana, por ejemplo.

No me queda más remedio que sacar una patita de la colcha, la otra y levantarme a cogerlo. Es… ¡Joseba! «¿Qué quiere este ahora?»

WhatsApp

Joseba:

¡Has ligado con un pasajero! No te creía de esas, pero enhorabuena.

Supongo que no pensarás llamarlo, ¿no? A ver si va a ser un maníaco asesino.

Jo-der… las noticias vuelan. Si acaba de pasar, hace menos de dos horas y Joseba ya lo sabe. ¿Cómo se habrá enterado?

En fin… tengo las manos tan heladas, que no puedo teclear ni una palabra correctamente en el recuadro blanco de Whatsapp.

Las froto y me las envuelvo en el vaho que sale de mi boca. «No te creía de esas» ¿Qué querrá decir con eso? ¿Es que acaso, no tengo derecho a ligar con quien se me antoje, o qué? ¡Y lo llamo si quiero!

WhatsApp

África:

¿Cómo lo sabes? Casi te enteras tú antes que yo.

En primer lugar, no he ligado con nadie, ha dejado una nota y en cualquier caso, no hay indicios de que esa nota fuera para mí.

Por supuesto que no voy a llamar, pero… ¿Y qué? si lo hiciera.

Soy libre para llamar a quién quiera.

Buenas noches Josebita

WhatsApp

Joseba:

Tengo muchos informadores en Flying Airlines, ya sabes… como soy guapo e interesante.

La nota era para ti, no te hagas la narcisista. Yo también opino que tienes una sonrisa encantadora, la muestras sin intención de nada y… ¡me encanta!

Y claro, como no, tú puedes llamar y salir con quién tú quieras, nada más faltaría. Buenas noches morena.

Siguen pasando las semanas y sigo con Jon en la cabeza.

Pienso en él varias veces al día. Por diferentes motivos sigue rondando en mi vida aunque solo sea en forma de pensamientos y recuerdos.

Estoy desayunando en casa, tranquilamente en pijama. Hoy vuelvo a volar de tarde, o lo que viene siendo lo mismo, terminaré de volar a las 2 de la madrugada. Mi móvil está encima de la mesa, con la pantalla boca arriba y llenándose de mermelada de higos casera que ha preparado mi madre, con el Thermomix. Voy jugueteando, mirando Instagram y leyendo un blog de escritores nóveles, cuando de repente, aparece el nombre de Marta en la pantalla, vibrando e iluminándose intermitentemente.

—¿Sí?

—Bonita, que ya han salido los puestos del destacamento... ¡¡¡Nos vamos a Palma las dos!!! ¿Y a que no sabes quién más se viene? El buenorro de Joseba.

—¿No me digas? El trío calavera próximamente en Mallorca.

—Tía no pareces muy contenta. Es una oportunidad de disfrutar, cambiar de aires, olvidarnos de la pesadilla de vuelos infernales en la base central de Barcelona, y tu oportunidad de liarte con Joseba —pongo los ojos en blanco y sacudo la cabeza.

—Te doy la razón en todo, menos en lo de liarme con Joseba. ¿De dónde sacas esa mierda de propuesta?

—Venga, reconoce que entre vosotros hay algo, una química especial, ¡reconócelo!

—No, no hay nada que reconocer, déjate de historias.

—Olvídate ya de Jon y céntrate en otros chicos muy interesantes que rondan por tu vida —me aparto el móvil de la oreja un segundo, miro la hora y vuelvo a escuchar el tono dulce y agudo de Marta.

—Vale chati, oye vamos hablando, te dejo, que voy a pasear a Boss.

—Vale bonita, un beso y que vayan bien los vuelos de hoy.

Desde que Marta sabe que Joseba y yo quedamos en nuestros días libres, se imagina vestida de tarta de fresa, invocando mi entrada nupcial al son de alguna canción empalagosa, con la mirada de Joseba puesta en el pasillo repleto de flores frescas y ensayando mentalmente el «sí quiero».

La noticia de que nos ha tocado el destacamento, está lejos de lo que yo entiendo por ilusión. Una sensación que resurge dentro de mi cabeza, más cerca de parecerse a una Coca-Cola disipada, que a una de esas botellas que zarandeas para que al abrirla salga el líquido disparado como un géiser.

Tengo ganas de un cambio de aires, sí, pero sobre todo tengo ganas de hacer desaparecer la idea de príncipe encantador que he creado en mi mente respecto a Jon.

No es así, gracias al puto televisor encendido y a Tv3, que se han propuesto joderme por dentro y regocijarse con mi mala suerte. Una morena guapísima entrevista a Jon.

«El futbolista más culto» repito en voz alta, con tono de mofa, imitando a la reportera. Eso es lo que pasa, que eres un filósofo embustero.

Jodido futbolista. ¿Cómo puede ser que un tío, enclenque y poca cosa, pueda tocarme tanto los ovarios? Apago el televisor y escribo a Joseba felicitándolo, le cuento a mi madre emocionadísima, que me voy a vivir a Mallorca. A medida que lo voy contando, la noticia se asienta en todo mi cuerpo y cada vez me resulta más atractiva.

Vuelo corto aunque pesado, y como siempre, acabando a las tantas de la madrugada.

Mañana empiezan mis dos días libres para ponerme al día de trabajos de la universidad.

CAPÍTULO 16
(Lo que debo hacer vs lo que deseo hacer)

ÁFRICA

Paso el rato sin hacer nada especial. Deambulo por casa, entro en la cocina y abro la nevera. Miro los estantes donde guardo la fruta y el embutido, pero no es hora de comer nada. Cuando no sé qué hacer, me da por comer, es como si fuera algo entretenido, sobre todo para los cúmulos de grasa que se aposentan en mis nalgas, el tema es que siempre acabo picoteando cualquier guarrería poco sana.

Me siento, abro el ordenador y empiezo a escribir, un poco de sentimientos mezclado con una trama de suspense. Quizá sea el inicio de una novela…

«¡¡Creo que queda algo de Haagen Dazs de nueces de macadamia!!»  Pienso, y se me ilumina la mirada. Me levanto feliz, camino de la cocina para abrir el congelador. Pero… ¡¿Qué mierda?! Helado de marca blanca de stracciatella. No es que tenga algo en contra de las marcas blancas, es que el helado de stracciatella no me gusta.

Se me borra la sonrisa ladeada, que de algún modo, me ha regalado la idea de comerme los restos de una tarrina de Haagen, que creí que quedaba. Ostia… me la acabé en una de esas noches, en que estuve mirando la foto de perfil de Whatsapp de Jon, unos veinte minutos, mientras leía su último Whatsapp.

«Debería de hacer algo provechoso», me digo a mí misma. Además, se me acumulan los trabajos que tengo que presentar en la uni. «Voy a empezarlos porque cada vez, los tengo más atrasados».

Mientras estoy volando no tengo tiempo de pensar en Jon, pero en casa, delante del ordenador, le doy mil vueltas a la cabeza. Escucho la copia del CD de música que le grabé una y otra vez y me vienen un montón de recuerdos. Así me resulta muy complicado concentrarme. Los apuntes siguen ahí, sobre la mesa, simplemente los he sacado de la carpeta, para no sentirme tan culpable por no estar haciendo nada de los trabajos.

WhatsApp

África:

¿Ojos azules que tal te va por Bilbao?

Yo estoy intentando terminar un trabajo de la uni, pero tengo mil cosas en la cabeza y no me concentro, creo que he leído la misma frase 10 veces.

Bueno, te mando un beso

Joseba tiene vacaciones y se ha marchado a Bilbao, a ver a su familia y amigos. Nada más darle al botón de enviado, lo veo conectado y leyendo lo que le acabo de enviar. Me espero a ver si sale en la parte superior, la leyenda: “escribiendo”, así ya lo leo del tirón y dejo estar el móvil.

WhatsApp

Joseba:

Mi morena! Aquí estoy, tirado en el sofá de casa, viendo una película con mi madre, y mi padre por aquí charlando de sus cosas del trabajo.

¿Oye porque no te vienes?

Cógete un vuelo y vente, yo te paso a buscar por el aeropuerto, te presento a mis amigos, a mis padres y así te despejas.

WhatsApp

África:

Jajajaja no puedo, qué más quisiera.

Si ya me está costando concentrarme para acabar esto, solo me falta ir allí contigo.

WhatsApp

Joseba:

La hostia… te traes el trabajo este y yo te ayudo. Despejarte te vendrá bien para terminarlo. Mi madre cocina genial y disfrutarás de vistas.

Va, no me seas vieja.

La verdad es que suena tentador y total, aquí tampoco estoy aprovechando el tiempo. Iré y me despejaré, dejaré de pensar tanto en Jon. «Madre mía, que guapo era». «Es».

WhatsApp

África:

Venga va, cojo el primer vuelo que vaya para Bilbao.

Cuando llegue al aeropuerto te aviso de cuál cojo.

Dime algo que les guste a tus padres.

WhatsApp

Joseba:

No traigas nada, de lo contrario se molestarán.

Cuando vayas coger el vuelo me mandas un Whatsapp y así estaré listo para irte a buscar

Me preparo la mochila, me recojo el pelo en una cola alta que cae a la altura de los corchetes del sujetador, cojo unos leggins y un jersey un poco ancho que deja el hombro al descubierto, me calzo mis botas UGG rellenas de borreguito y el abrigo color camel. Cojo el portátil y salgo hacia el aeropuerto con lo puesto, y con la idea de volver en el último vuelo de la noche.

WhatsApp

África:

Ya estoy en el aeropuerto, en media hora cojo el vuelo.

WhatsApp

Joseba:

Aquí te espero, cuando salgas me verás.

Voy con un BMW negro, el de mi madre. Hasta ahora morena

Aterrizo y voy hacia salidas, vaya vuelo de turbulencias. Estoy quieta, en la zona de salidas, buscando a Joseba con la mirada, y todo me da vueltas.

Veo llegar un BMW negro, de esos que tienen el culo largo, se para frente a mí y baja la ventanilla del copiloto.

—¿África Inal? Suba, la estaba esperando, jajajaja —subo. Nos vamos a dar dos besos y sin querer le acabo dando uno en la comisura, me sonrojo y Joseba se ríe todavía más—. Cualquiera diría que no has besado nunca a nadie.

—Venga, no empieces a sacar tus conclusiones —arranca acelerando más de la cuenta, y se oye el turbo de las revoluciones del coche.

—Oye, mis padres tienen muchas ganas de conocerte, mi madre te ha preparado la habitación de invitados y bueno... igual cree que somos pareja.

—¿Cómo? ¿Cómo que igual cree que somos pareja? —abro la boca sin saber qué decir, en el fondo no siento que me moleste, pero… no deja de ser una mentira—. ¿No se lo has aclarado?

—No, está tan ilusionada que solo me he reído y nada más.

—Joseba, no me hagas estas cosas. Ah, y no me voy a quedar a dormir, no he traído nada y no quiero molestar.

—Pero, ¿qué dices mujer? tú nunca molestas, bueno sí. Corrijo. Sólo molestas cuando me espantas a alguna chica de las que quiero ligarme.

Llegamos a la verja de una casa grande, preciosa, rodeada de jardín y con unas vistas muy bonitas a un prado. Está a las afueras de Bilbao.

—¿Esta es tu casa? —pregunto, estirando del cinturón para darlo de sí y acercarme a la ventana delantera, para ver bien dónde estamos entrando.

—Sí, toda la vida he vivido aquí, del hospital donde nací a esta casa. Y ahora en Barcelona

—¡Es preciosa! —contesto, percibiendo los ojos de Joseba que me miran con ilusión y cautela. Aparca el coche en una zona de piedras pequeñas que dan al jardín donde se ubica la entrada.

—Ven, entra, ¡te presentaré a mis padres!

—Espera, qué flores tan preciosas, ¡son camelias! —le explico mientras me agacho a olisquearlas.

—¡Ya estás oliendo cosas!

—No son cosas, ¡son flores! —le corrijo admirando el colorido y el contraste del rosa de las flores, con el verde botella.

Entramos, y una mujer guapísima nos espera tras la puerta.

—¡Hola, soy Arantza! Qué ganas teníamos de conocerte, Joseba nos ha hablado muchísimo de ti.

—¡Hola! es un placer, yo también tenía ganas de conocerles. ¿Os ha hablado mucho de mí? —miro a Joseba, sin saber muy bien si su madre se refiere a mí, o a otra chica. Joseba asiente con la cabeza, dándome a entender que su madre se refiere a mí.

—Pasa África, ¿quieres dejar las cosas en la habitación de invitados? La hemos preparado para que puedas quedarte.

—Muchas gracias, pero no me quedaré, no quiero molestar y además tengo que acabar un trabajo de la universidad.

—Por favor, no molestas en absoluto, ¡estás es tu casa!

—Gracias, pero aún y así, tendré que volver hoy mismo.

—Ya la convenceré yo, mamá —interrumpe Joseba, cogiéndome la mochila que llevo sujeta por un asa, en el hombro.

—Os he traído una planta, aunque viendo las camelias que tienes en el jardín, creo que mi planta queda un poco ridícula —digo mirando por la ventana del salón, viendo el jardín tan cuidado que rodea la casa.

—No mujer, en absoluto, es preciosa. No tendrías que haberte molestado, pero es preciosa, muchas gracias. Ay hijo, esta chica es genial —sonrío por el halago, pero en realidad no sé dónde meterme, su madre cree que soy su novia y después del comentario que acaba de hacer, diría que aprueba nuestra relación con ilusión.

—Espero que vengas más veces, África, así conoces a mi marido. Ahora ha tenido que marcharse al trabajo porque ha tenido una urgencia.

—Vaya, espero conocerle en otra ocasión.

—Ven que te enseño mi casa —dice Joseba, cogiéndome de la mano y empujándome hacia delante. Me enseña cada rincón de su casa explicándome mil anécdotas relacionadas con cada estancia. Me encanta ver su cara explicándome todas esas experiencias. Aquí se muestra más natural, más vulnerable, no parece el mismo chico ligón, chulo, que intenta acaparar las miradas de todos/as—. Y esta es la habitación de invitados. Me encantaría que te quedaras, así podemos ir a cenar con mis amigos esta noche, me hace ilusión presentártelos. Además, tienes que probar la tarta de arándanos que hace mi madre para desayunar.

—Pero Joseba, no he traído nada y tengo que terminar el trabajo.

—Yo te dejo un pijama, tengo uno de cuadros —propone divertido, levantando las cejas un par de veces—. Y ahora mismo, vamos a mi habitación y te ayudo con el trabajo, pero venga, dime que te quedas.

—Bueno, vale, me quedo y... ¿volvemos juntos mañana o te quedas más días?

—Tengo pensado quedarme hasta el miércoles en casa de mis padres… pero no sé, ya veremos.

Empezamos a hacer el trabajo y me quedo frita encima de la cama. Empieza a ser un clásico que me quede dormida en una cama de Joseba. Cuando me despierto, veo un ramito de camelias a mi lado y una nota:

Te espero abajo, tu trabajo ya está acabado ;)

Huelo las camelias varias veces, las llevo al baño que hay en su habitación. «¿Dónde puedo ponerlas en agua?» Pienso, y veo un vaso en la pica con un cepillo de dientes. Saco el cepillo y lo dejo apoyado directamente en la pica. Sumerjo el vaso bajo un buen chorro de agua fría y coloco las camelias dentro. Salgo y cierro la puerta de su habitación, bajo las escaleras y le veo, está bailando cariñosamente con su madre. Mire a donde mire me invade una sensación cálida hogareña, de taza de chocolate caliente para desayunar y conversaciones en familia que se alargan hasta la hora de comer, de miradas cómplices y discusiones que no trascienden más de cuatro gritos mal sonantes por exceso de confianza, una confianza que en realidad se agradece. Me da por pensar en cómo sería formar parte de esa familia en versión política, pero... qué tontería. Las mismas ganas tengo yo que él de ser su verdadera novia y formar parte de su familia.

Novia de Joseba = comidilla en Flying Airlines, sin menospreciar a las víboras que tendría que espantar por picotear en un cuerpo que no les pertenece, ni a mí tampoco. Últimamente me da mucho por desvariar, ¿cómo puedo pensar que mi novio es propiedad privada? Yo, la chica antisistema de corazón, que no cree en la propiedad privada de un suelo y mucho menos en la propiedad entre seres humanos.

—¿Ya te has despertado? —me mira y hace girar a su madre en una vuelta que la descoloca.

—Sí, perdona que me haya quedado dormida, es que ando muy cansada, con la universidad y los vuelos.

—Tranqui, lo entiendo. ¿Nos vamos a cenar con mis amigos?

—Vale, no he traído nada de ropa, espero que no vayamos a ningún sitio muy formal.

—No, vamos a tapear algo y a tomarnos unos txakolis, todo muy informal, no te preocupes.

Nos subimos al BMW negro de su madre, el suyo, que también es un BMW pero más pequeño, lo tiene en Barcelona. Es uno de esos que les falta la parte de atrás, cómo si al coche le hubieran cortado el culo.

Conduce hasta el centro de la ciudad. Allí nos esperan tres amigos suyos. Uno me abraza como si fuéramos primos, el otro me mira sin apenas saludarme, y el otro, me da dos besos casi en la boca, lo que me incómoda y me aparto fría y torpemente.

Entramos en una taberna y pedimos varios pinchos. Me pido cuatro diferentes, uno de ellos, de queso idiazábal con pimientos del piquillo. Me como el mío y el de Joseba, que se ha pedido el mismo. Dios, ¡está increíble!  Podría alimentarme únicamente de este queso.

—¡Me encanta este queso!

—A mí también me encanta, lástima que te has comido el mío —contesta Joseba mirándome la boca.

—Sí, a ti lo que te encanta es otra cosa, jajajaja —comenta el amigo que no me ha saludado, mientras mira a Joseba y se ríe escandalosamente.

Acabamos de cenar y acercamos a casa a uno de sus amigos, nos pilla de camino.

Cuando se baja del coche, salgo yo también para despedirme y pasarme al asiento del copiloto.

De nuevo su amigo me abraza. «¡Qué cariñoso!» Pienso.

—Me alegro de haberte conocido África, Joseba nos habla mucho de ti.

—Igualmente Javi, ha sido un placer —me quedo un poco alucinada, ¿Joseba va hablando de mí a todo el mundo? Pero no pregunto.

Llegamos a su casa.

—¿Quieres dar una vuelta por el jardín? —propone, pero la verdad es que estoy muy cansada y hace frío.

—Tengo frío, ¿te importa que entremos?

—No, claro, ¡vamos!

Me deja pasar delante de él, enciende la luz de la entrada y subimos las escaleras. «¡Esta casa es preciosa y huele tan bien!» Pienso, dejándome embriagar por el olor a mezcla de flores y leña quemada. Las chimeneas tienen ese efecto relajante, somnífero y a la vez hipnotizante, son sinónimo de hogar feliz, de un buen vino, una buena lectura, una manta de cuadros setentera y para qué engañarnos… hacer el amor o follar apasionadamente.

Mientras lo pienso me sonrojo de vergüenza, me cuesta pensar en cosas sexuales sin el pudor que ha dejado la sociedad machista que aun arrastramos, además de otras cuantas creencias ridículas que me ha dejado mi familia.

Llegamos al rellano donde están las habitaciones, y nos despedimos susurrando para no despertar a nadie. Mi habitación es justo la primera que se encuentra al subir las escaleras, y la suya está al fondo del pasillo. No hay ni un ruido, excepto la madera crujiendo que genera chispas dentro de la carcasa de la chimenea.

—¡Buenas noches ojos azules, que descanses!

—¡Agur morena, que duermas bien!

Entro en la habitación y me siento en la cama, aunque por poco tiempo. «Debería hacer pis y lavarme los dientes, pero no tengo cepillo, igual tienen enjuague bucal o algo».

Cojo el pomo de la puerta con mucho cuidado, intentando no hacer el típico ñiiiiic que se escucha cuando lo haces girar.

Salgo a hurtadillas de la habitación, andando muy despacio hacia el lavabo.

La puerta de Joseba está entreabierta y hay una luz cálida, que parece venir de la lámpara que hay sobre la mesita de noche. Me acerco al espacio abierto de la puerta, y justo lo veo de espaldas, quitándose la camiseta. No es la primera vez que lo veo medio en cueros, pero es adictivo, cuanto más lo ves, más ganas tienes de seguir mirándolo.

«¡Joseba qué follable estás!». Le digo a mi conciencia. Llevo tanto tiempo sin hacerlo, que me lo follaría encantada.

¿Pero y Joseba porque va a querer follar conmigo? Bueno… seamos realistas, no creo que suponga ningún problema para él.

Siempre está con chicas físicamente perfectas, con el culo subido al Empire State, pelazo perfectamente alisado como la cola de un galgo afgano, tetas con las que pueden ahogarse ellas mismas de lo subidas que las tienen y nariz respingona perfectamente colocada sobre la cara. Todas iguales, como fabricadas en serie. ¿Quién será el artífice de que todas las rinoplastias de España sean tan idénticas?

Y yo… con mi nariz chata, mi pelo salvaje teñido por el sol del verano que ha quemado algunos mechones, sin importar si se me ondula con el agua del mar o me queda liso cual perro Lassie, mi cuerpo en forma de triángulo según he leído en la revista Cosmopolitan, que acostumbra a comprar mi amiga Marta cuando vamos juntas en el avión, forma que viene a ser que soy más delgada de cintura para arriba, y más ancha de caderas hacia abajo, algo que no veo como negativo, así Joseba tiene más donde coger para atraerme hacia su pene perfectamente esculpido.

«¡Ya estoy desvariando!».

Aún y así, pienso que le saldría más a cuenta follar conmigo, que con doñas perfectas. Yo le pegaría un buen polvo sin esperar nada y sin exigir nada. «Ya, ¡seguro!». Por la cuenta que le trae, debe empezar a escoger mejor con quién se acuesta.

—¡¡Aaaaachííísss!!

«Mierda, mierda», pienso por dentro. Y como era de esperar, acto seguido, o mientras me hallo estornudando, Joseba se gira y levanta las cejas, con la camiseta en la mano, me la tira a la cara, dando en el blanco. Tiene la misma puntería que Legolas con el arco y a caballo, en la película de El Señor de Los Anillos.

—¿Qué haces ahí? ¿Te gusta mirarme, mientras me desnudo?

—No seas creído, además tampoco estás tan bueno, no me gustan los chicos que se matan en el gimnasio.

—Pues si no te gusto, deja de mirarme —diciéndome eso, casi me obliga a seguir mirándolo, aunque sea de forma disimulada.

—Iba al lavabo y he visto luz en tu habitación.

—¿Quieres entrar? —detengo a mis pies que se han avanzado para hacerle más caso a Joseba, que a mi propio sistema nervioso.

—No, voy al baño y me voy a la cama.

—Si quieres puedes venirte a la mía —pongo los ojos en blanco, sacudo la cabeza y chasqueo la lengua..

—Joseba… por favor.

—Jajajaja, ¿Qué? Me lo pones a huevo.

Entro en el baño y me quedo pensativa… «Si no pusiera reparos, seguramente ya me habría acostado con él». Estoy sentada en la taza del wc y de golpe entra Joseba.

—¡Voy a lavarme los dientes!

—¡Ay, Dios! —chillo—. ¿Pero qué haces? ¡Sal de aquí!

—Es que quiero contarte una cosa y aprovechar para lavarme los dientes.

—Ahora no, ¿qué no ves que estoy haciendo pis? ¡Lárgate!

—Vale vale, ¡la hostia! Te espero abajo en la cocina.

Después de su intrusión, siento que se me va todo el sueño de golpe.

Bajo las escaleras de puntillas. ¡A ver qué quiere el loco este! Miro hacia delante, y lo veo en la zona de la cocina que da al salón, cortando un trozo de una tarta, como si estuviera cometiendo un delito.

—¡Hola! ¿Qué haces?

—Cortarte un trozo de tarta, no has comido postre y sé lo mucho que te gustan los dulces.

—Tiene una pinta buenísima —comento acercándome a la encimera de la cocina, dándole la vuelta al plato para ver bien la tarta tan bonita.

—La ha hecho mi madre, desde que dejó de trabajar se ha dedicado a embutirnos con repostería —coge el plato con el trocito de tarta, lo coloca en la isla que conecta la cocina con la mesa del comedor. Abre el armario superior y se encienden los ojos de buey que hay en el interior, iluminando un montón de copas. Hay varios juegos de diferentes tamaños, coge dos grandes y me indica que lo acompañe. Al lado de la cocina hay un cuartito, el típico que debe corresponder a un cuarto para la colada, pero no. «Dios mío, ¡qué olor! ¡Qué bonito! Joder… ¡Qué frío que hace aquí!» Pienso abriendo bien los ojos, para ver todo mi alrededor.

—Es una pasada. ¡Es una bodega! ¡Qué bonita! En tu casa todo es bonito.

—A mi padre le gusta, es su rincón. Estudia enología en sus ratos libres y es un apasionado del vino. Ya ves que aquí a cada uno le ha dado por algo.

Escoge un vino, uno entre los cientos que hay en esos botelleros, lo coge como si tuviera muy claro de qué vino se trata.

—¿Tienes idea del vino que has cogido?

—¿La verdad? No, no tengo ni idea de qué vino es este, pero lo importante es parecer seguro de uno mismo.

—Jajajaja, me troncho contigo.

—¡Vamos! Nos lo vamos a beber como se merece. Sentados en la alfombra de lana del salón, con la chimenea ardiendo a saco. Ya verás que pedazo de hoguera te monto  —no sé si me lo dice en serio, o sigue alardeando de su seguridad.

Apoyamos el plato con la tarta y las copas de vino en un brazo del sofá, Joseba coge 3 troncos y yo cojo el fuelle para avivar lo que queda, y convertir las chispas en una buena llama.

Meneo el fuelle con mucha energía, Joseba se queda quieto mirándome unos diez segundos y se ríe a carcajadas.

—Tus parejas estarán felices, si todo lo haces con la misma energía —comenta con sonrisa pícara, mordiéndose la parte interior del labio de forma muy sexi. Le miro dejando escapar un bufido—. Anda, ¡déjame a mí!

—¿Pero de verdad vas a saber hacer una gran fogata?

—Esta siempre ha sido mi casa, tengo chimenea desde que tengo uso de razón —dice mirándome de reojo.

—Vale vale, pues voy a observarte, así aprendo.

Pasan quince minutos y seguimos con las mismas brasas calcinadas.

—Joseba…

—Cállate, no tienes ni idea de las veces que he encendido esta chimenea. Hoy se me está resistiendo, pero te juro que la voy a encender —enfurruñado, aprieta la mandíbula y sacude el fuelle.

—Mira, yo sé un truco para encender rápido el fuego, así podemos disfrutar del vino y la tarta esta noche, de lo contrario creo que me iré a dormir.

—A ver listilla, enséñame tu truco.

—¿Tienes alcohol?

—Supongo que habrá en el botiquín. Espera, ahora te lo traigo —aparece con una botellita nueva por empezar, la abrimos y tiro un chorro sobre las brasas que rápidamente se convierten en una llamarada sobre los troncos.

—¡Habemus fuego! ¿Qué te parece?

—Bah, lo has encendido haciendo trampa.

—Bueno, al menos yo lo he encendido —bromeo picándolo y dándole un toquecito con mi hombro sobre el suyo, haciéndole dar un paso para no perder el equilibrio. Mira para otro lado, menospreciando mi manera de encender la chimenea, aunque sabe perfectamente que si no llega a ser por mí, esta noche no vemos fuego de ninguna clase.

Se sienta en la alfombra y tira de mi brazo haciéndome sentar.

—De pequeño me encantaba jugar aquí, con el calorcito del fuego. Antes teníamos otra alfombra, pero mi madre decidió cambiarla porque tenía muchas quemaduras, de chispas que saltaban continuamente. Mira, esta cicatriz que tengo aquí, es de una chispa que saltó mientras jugaba —me señala el pie derecho, descubierto de calcetines y zapatillas, acercándoselo al muslo de la pierna izquierda. Me coge el dedo índice para pasárselo por la cicatriz, suavemente a modo de caricia—. En realidad, esa alfombra podría haber contado la historia de mi niñez. Siempre estaba con los calcetines puestos y ahí sentado. Veía películas sobre ella, construía legos… —le miro embobada, con el codo apoyado sobre las piernas flexionadas y la mano en la cabeza—. Era preciosa, y ahora cuando la veo en las fotos, la veo horrible, pero le sigo teniendo un cariño especial.

¿No hay nada en tu casa a lo que le guardes mucho cariño?

—Yo he cambiado ya unas cuantas veces de casa, pero hay una cosa a la que le tengo un especial cariño, la guitarra de mi madre, cuando era pequeña me encantaba escucharla tocar. Me cantaba nanas y las acompañaba con la guitarra. Algún día me encantaría aprender a tocarla.

—Me gustaría que me tocaras alguna canción sentados sobre una alfombra —me ruborizo y me siento como una tonta escuchando a su ídolo musical.

Ahí, reposado en la alfombra, con su pantalón de chándal negro, sus pies al aire y la camiseta de manga corta blanca que lleva puesta, me resulta mucho más sexi. Mostrándose humano y sensible, me gusta mucho más que cuando se cree ser un dios del olimpo griego.

Joseba que está sentado a mi derecha, se acerca sutilmente. «Ay mi madre… ¡Me va a besar! ¿Me va a besar?» Coloco los labios sensualmente y cierro los ojos mientras me aproximo un poquito.

—¿Qué haces? —abro los ojos de golpe, y siento su mano quitándome algo del ala de la nariz—. ¡Tenías un moco!

«Ay dios mío, ¡qué vergüenza!» Me sube un calor ardiente. Creo que me he metido en la chimenea y no me he dado cuenta, es el calor de la vergüenza, de haber hecho el ridículo.

«¿Cómo he podido pensar que esos labios tan carnosos me iban a besar?»

Estaba tan salida que cualquier movimiento de Joseba me hubiera hecho pensar que iba a empotrarme contra la alfombra.

Decido poner fin a la noche.

—Me voy a dormir, ya he hecho mi numerito ridículo de hoy.

—Venga va, no seas tonta. Ya sabía que ibas a acabar sucumbiendo a mis encantos, pero no pasa nada. No te vayas aun, estoy a gusto aquí contigo —se sincera mientras me apoyo en el brazo el sofá, tirando las copas de vino, el plato y el tenedor de la tarta.

—Ay, lo siento. Mierda… ¡que patosa! ¡He manchado la alfombra con el vino! ¡Tu madre me va a matar!

—Oye para, deja de sentirte culpable. Mi madre no va a matar a nadie, en todo caso, mi padre me matará a mí, por cogerle una botella de vino, que vete a saber de qué año es y lo que vale.

—Gracias por intentar hacerme sentir bien siempre —me agacho recogiendo el plato, las copas que no se han roto y llevándolo a la cocina—. En serio, me voy a dormir.

—Vale, como quieras. Buenas noches bella morena.

CAPÍTULO 17
(Sacar el clavo oxidado)

ÁFRICA

Han pasado tres semanas desde que nos seleccionaron para el destacamento y se acerca la fecha de trasladarme. Mis amigas y yo planificamos una cena de despedida con salida nocturna incluida. Son las doce y media, aún estamos con los postres y 2 botellas de vino blanco vacías.

—¿Tomarán café? —pregunta el camarero, ansioso por desaparecer ante una panda de mujeres jóvenes y atractivas.

—Sí gracias! Un trifásico de Baileys.

—Yo un cortado, gracias.

—Para mí, un café con leche con Baileys, ¡gracias!

—Yo, otro trifásico.

—De acuerdo, veamos… Dos trifásicos de Baileys, un café con leche y Baileys, y un cortado normal —repite el camarero para hacer memoria, antes de escabullirse tras la barra.

—Eso es —decimos al unísono con una risilla tonta.

Nos reímos recordando anécdotas del pasado, nos terminamos los cafés y pedimos la cuenta para irnos al coche a conducir hasta la discoteca.

Una de mis amigas me pregunta por Jon y termino llorando sobre el volante del coche, sin tener muy claro si estoy capacitada para conducir tres kilómetros, la distancia que hay del restaurante a la discoteca.

—No he sido capaz de eliminarlo todavía, y eso me pone furiosa.

—¡Mejor cojamos un taxi! —propone Sara, que siempre vela por nuestra seguridad. Probablemente sea una de las mejores personas que conozco, además de cauta y responsable. Me acaricia la espalda con la palma de la mano, intentando consolarme la congoja.

—Me parece bien —contesto, secándome las lágrimas con el puño de la única manga del vestido asimétrico negro que llevo puesto.

—¿Por qué sigues así por ese chico? No llegasteis a tener nada —cuestiona María, rebuscando en su bolso algún paquete de pañuelos desechables que seguro va cambiando de bolso en bolso a medida que cambia de look.

—Justamente, porque sin llegar a ser nada, era alguien especial. Me sentía genial con él.

Es mi última noche en Barcelona, o dejo de pensar en Jon, o su recuerdo me habrá robado mi última noche antes de mudarme. Así que en un acto de valentía, cojo el móvil y delante de ellas, elimino el teléfono de Jon, sin bloquearlo previamente.

—¡Esto por mí, por mi amor propio! Y por nuestra última noche antes de mudarme. Venga, vamos a bailar chicas, no quiero hablar más de este tío.

Entramos en la discoteca, encontramos un taburete de esos que nadie usa para sentarse, lo aplastamos con todo el pelotón de cazadoras y bolsos, de igual manera que hace el resto de personas que han conseguido uno.

Un impresentable, como en todas las discotecas y noches de fiesta, se dedica a bailar, arrimando su cebolla más de la cuenta, hasta que pega un bote al ritmo de Maluma y Shakira, que termina por tirarme el cubata sobre el vestido. Ahí mi simpatía se acaba y pongo límites, los que tendría que haber puesto cuando se acercó haciendo malabares con su vaso. Ya habíamos tenido suficiente espectáculo, no habíamos venido a ver a un malabarista, y si eso creía, mejor que buscara al público del circo del sol. «Vete a menear la cebolleta entre las manos y déjanos en paz».

La noche estaba destinada a ser memorable, así me lo había propuesto y así iba a ser. El moscardón era una distracción molesta en mitad de unas coreografías improvisadas que nos marcábamos mis amigas y yo.

Tshhhhhh

El ruido sonoro que yace por encima de la música envuelve la enorme sala, con ese humo blanco asqueroso que huele a medicina. ¿Porque se empeñan en hacer salir esas humaredas si es una guarrada?

Lo de la bola de cristalitos en el techo tiene pase, los focos girando como peonzas también, pero eso… eso debería estar desfasado a estas alturas de la vida. Aún y con el humito escociéndonos en los ojos, lo damos todo, como en los viejos tiempos

Resultado de la noche: ¡un diez!

Con ellas solo puede ser de diez.

Acabamos por terminar con los primeros rayos del sol pintando el cielo.

Dos de mis amigas caminan de lado a lado, incluso intentando demostrar que no han bebido casi y que pueden seguir haciéndolo porque van fenomenal. Para llevar la razón se ponen a caminar a la pata coja, con la mano abierta como un abanico apoyado en una rodilla. Lamentable y cómico, otra escena que quedará para el recuerdo.

Caminamos hasta ver un taxi que nos lleva de vuelta a mi coche. En un momento nos plantamos en casa de cada una de ellas. Nos despedimos con un abrazo de esos de varios segundos, esos abrazos verdaderos que van cargados de sentimientos. Por último, llevo a Sara a su casa y me quedo hablando una horita con ella en el coche, con la calefacción a tope sobre los pies.

—Te voy a echar mucho de menos, espero que vengas pronto a verme, flor.

—Claro que vendré, en cuanto estés un poco más asentada, estoy allí contigo. Por cierto, ¿no huele un poco raro? 

—¿Raro? ¡Querrás decir FATAL! Y cada vez huele más.

—En fin, da igual. Será de la cloaca, que habrás aparcado encima. ¡Mándame fotos eh! —ordena cerrando la puerta y alejándose, corriendo de puntillas sin apoyar el tacón en el suelo.

—¡Te quiero! —grito a la vez que bajo la ventanilla del copiloto para que me oiga.

—Yo también te quiero —grita ella desde el portal de su casa, y asiento con la cabeza cuando la veo entrar dentro de la portería de cristal, diciéndome adiós con el brazo en alto.

Le contesto ese adiós con la mano y aprieto el embrague con el pie izquierdo para poner primera. Noto que el zapato se me resbala hacia delante, soltando de golpe el pedal.

Vuelvo a pisarlo y me vuelve a suceder lo mismo. ¿Y ahora qué pasa?

Me agacho un poco, alargando el brazo para tocar el pedal, a ver qué demonios pasa, que se me resbala el zapato cada vez que lo piso. «Seguro que habré pisado alguna hoja húmeda por el rocío de la noche». Pienso en voz alta.

—¿Qué es esto? ¡Pero qué asco!

Si pisar una mierda trae 100 años de buena suerte, tocarla con la mano tras haberla pisado… ¿Son 1.000.000 de años de buena suerte? Ahora puedo repartir mi suerte con todos mis descendientes.

—Cariño, me tengo que ir a trabajar. Cariño... despierta que me quiero despedir de ti. Dame un abrazo. Cuídate mucho, llámame cuando llegues a Mallorca y come bien, por favor. ¡Te quiero mucho! —balbucea mi madre a mi oído, agachándose para besarme la frente.

—Vale mami, no te preocupes. En un par de semanas vengo para mis días libres.

—Está bien hija, te quiero mucho. Ah, deja los papeles del coche y la reserva del barco de carga preparados para cuando vengas a llevártelo.

—Sí mami —sonrío, dándome la vuelta para destaparme los brazos, y así poder abrazarla por encima de sus hombros.

Me revuelco en la cama, amasándome con el plumón blanco de Ikea, que tiene de todo menos plumas, o eso creo, de lo contrario, con los meneos que le pego, alguna vez habría salido volando alguna. Eso es lo que pasa en las pelis con los edredones de plumas de verdad, pero no con este, que además tiene más años que Matusalen.

Con la llegada de los primeros días de primavera, llega también una especie de polen parecido a la nieve que volotea por toda la ciudad. Nada más aparece un poco de corriente de aire, al abrir mi madre la puerta para irse, se cuela un amasijo de esas bolas blancas en casa.

Escucho las pisadas de mi perro en el parquet, que se lanza a cazar la puñetera pelusa blanca, ¿qué narices se creerá que es? Ahora le escucho estornudar.

—Boss ven aquí —alargo los brazos para cogerle la cabeza y estirar de ella hacia mí—, te voy a echar de menos. En cuanto pueda, te llevo allí conmigo

Me levanto de la cama, me siento y busco los calcetines que hago servir como zapatillas. Hoy es veinte de marzo y eso quiere decir que pronto podré ir descalza por casa.

Acabo de recoger la ropa que me quiero llevar, la pongo como puedo sobre la maleta, algunas cosas con percha y otras medio dobladas. Parece que va a reventar y todavía me queda meter el edredón, porque yo no me mudo sin mi edredón, lleve o no plumas. Me pongo música y abro todas las ventanas para ventilar el piso.

Acaricio a Boss y me siento encima de la maleta, con la intención de hacer presión para cerrarla, pero no hay suerte.

—Ven aquí grandullón, ayúdame a cerrarla —animo a mi perro a subirse a dos patas sobre la maleta cerrada, a ver si entre su peso y el mío conseguimos cerrarla.

Preparo los papeles del coche, en dos semanas vuelvo para llevármelo en barco. Hoy solo viajo yo con mis dos maletas enormes. La compañía nos ha dado dos días de mudanza, así que hoy y mañana aprovecharemos para colocar todas las cosas y asentarnos.

Me voy para el aeropuerto animada y contenta, allí me encuentro con otros compañeros que les ha tocado el mismo destacamento. A algunos los conozco, ya hemos volado en otras ocasiones, y a otros no los he visto en mi vida. De ahora en adelante seremos como una gran familia. En Mallorca la compañía tendrá basados dos aviones para pasar el verano y volar desde allí a los diferentes destinos que salen de la isla. Más temprano que tarde, habremos volado todos con todos unas cuantas veces.

WhatsApp

África:

¿Marta preciosa, donde estás? Ha llegado casi todo el mundo del destacamento.

Estoy deseando ver donde nos vamos a alojar, a ver qué casa nos ha puesto la compañía. Ojalá estemos cerquita del mar.

Llega Joseba con unas gafas Ray Ban, sus labios gordos y su pelo bien peinado. Hoy no viste de uniforme y eso aún le hace más provocativo, seguramente no para los ojos de mi abuela que adora a los hombres uniformados. Todos se lo quedan mirando. Corrijo. Todas se lo quedan mirando, y él se siente como un dios. Se acerca y se quita las gafas, colocándoselas en el cuello del polo con los dos primeros botones abiertos.

—Hombre… el dios Thor ha entrado en la sala —le saludo contenta.

—Jajaja ¿Te molesta que me miren?

—¿A mí? Para nada. Lo que me molesta es que como consecuencia de que te miren, ahora también me miran a mí porque te has acercado a donde yo estoy.

—Igual te miran por otra cosa y no solo porque me he acercado.

—Sí, porque se acuerdan de mi tanga infantil o porque creen que estamos juntos.

—Anda ya, ¿y qué si lo piensan? Oye no veo a Marta.

—Ya, le he enviado un Whatsapp. No sé dónde se habrá metido.

Aparece en la sala un hombre de unos cuarenta y tantos, con pantalón vaquero, americana, camisa y corbata. Lleva el pelo negro perfectamente cortado, con alguna que otra cana lateral, barba recortada de más de un mes y saluda a todos los tripulantes que estamos allí dentro.

«¿Y este hombre quién será?». Pienso.

Se acerca a nosotros y nos saluda.

—Hola Joseba, sigues siendo uno de nuestros copilotos más jóvenes. Espero que te sientas a gusto en Mallorca —estrecha la mano de Joseba, con firmeza y mucha elegancia.

—Gracias señor Raya, espero que sí —contesta un Joseba sumamente educado.

—Y usted también —refiriéndose a mí—, disfrute de la isla, allí podrán volar más relajados sin tanta presión —me asegura, mirándome a los ojos con una sonrisa amistosa y un apretón de manos más suave que el que ha tenido con Joseba.

—Soy África, ¿y usted? —me abalanzo sobre sus mejillas para darle dos besos. De repente, todos mis compañeros se giran y clavan la mirada sobre mi cara. «¿Qué habré dicho para que todos me estén mirando así?».

—Soy Álex Raya, ¿no me conoce?

—No señor, ¿hemos volado juntos? —entrecierro los ojos y frunzo el ceño, intentando recordar de qué debo conocerle—. Ay, lo siento, soy muy despistada.

—Soy el CEO de la compañía —me quedo perpleja, no me lo puedo creer, ya he vuelto a meter la pata.

Joseba me va dando pequeños codazos para que me calle y no diga nada más, aunque se va riendo por lo bajo. El señor Álex Raya se acerca y me da una palmada sobre el hombro, restándole importancia a mi despiste.

—Lo siento, discúlpeme, tengo falta de memoria.

—No se preocupe, muchas horas de vuelo deben pasar factura. No tiene importancia —se aclara la garganta, como si quisiera poner fin a los murmullos inquisitivos que se oyen por la sala. Me parece súper agradable y tras este incidente tonto me ha hecho sentir muy bien.

Joseba me da un pellizquito en el brazo.

—Ay, que me haces daño.

—Lo tuyo es de juzgado de guardia, ¡eres una personaja!

Suena el móvil, el tono de mensaje, y no me corto en cogerlo y mirar quién es.

WhatsApp

Marta:

Hola preciosa, perdona que se me olvidó contarte que me iba con Luis a Nueva York, de vacaciones. Llegamos antes de ayer, y estaremos aquí 15 días.

Cuando vuelva recojo la maleta que ya me la dejé preparada y me vengo para la isla. Espero que nos den alojamiento a las dos juntas.

Cuéntame todo, yo te contestaré cuando pueda. Un besazo

—Que bien, espero que disfruten y se recuperen del bache tonto por el que están pasando —digo en voz alta, aunque para mí misma—. Jolín ¿soy la única persona en el mundo que no ha estado en Nueva York o qué?

—¿Qué dices? ¿Ahora te pones a hablar sola? —Joseba me mira por encima del hombro, extrañado por la conversación que tengo conmigo misma.

—Es Marta, está de vacaciones con su novio Luis en Nueva York. Viene en dos semanas más o menos.

—¿Conoces a su novio? —pregunta Joseba, con mucha curiosidad—. Es muy diferente de ella, no pegan ni con cola. Marta es guapa, divertida y muy extrovertida. A su novio solo lo he visto dos veces, pero me pareció un pagafantas, feo, introvertido y muy rarito.

—Ojos azules, no todo es la belleza exterior. Además, yo también soy rarita y te encanto —le contesto con aire sobrado.

—Sí que me encantas, pero no puedes compararte con ese chico.

—Tampoco es santo de mi devoción, pero la trata muy bien y tienen mucha complicidad. «Excepto en la cama». Pienso, sabiendo todo lo que me ha contado Marta.

—Mientras sean felices es lo importante —remarco.

—Pues yo creo que Marta debería pasar un tiempo sola, disfrutando la vida, conociendo chicos y pasándoselo bien con ellos.

—Sí, conociendo en la intimidad a Joseba ¿no? —se ríe y me mira intermitentemente a los ojos y a la boca. Eso me pone muy nerviosa, siento que en cualquier momento hará algo por lo que me enfadaré mucho. Además, lo hace delante de todo el mundo del trabajo, y los compañeros se dan cuenta.

—Chicos chicas, os deseo a todos una feliz estancia en Palma de Mallorca, disfruten y sean responsables con su trabajo. La compañía les agradece todo el esfuerzo y la simpatía que derrochan en cada vuelo. ¡Gracias por su trabajo!

—¡Gracias! —cantamos a coro todos a la vez, aplaudiendo al CEO. Entonces pienso en que jamás podría ocupar un cargo así e ir por ahí haciéndole la pelota a la gente, o peor aún, que me hicieran la pelota a mí con reverencias y aplausos.

Y esto es precisamente lo que necesito para que Jon vuelva a mis pensamientos. «¿Cómo vivirá el peloteo de la gente? ¿Cómo hubiera vivido yo, como pareja, que la gente le hubiera hecho la pelota?». La cabeza se me llena de preguntas que no puedo contestar y pongo fin a todo ese barullo mental, presentándome a los demás compañeros que no conozco. De reojo ya veo a Joseba ligando con más de una. No tiene remedio.

Llega la hora de subirnos al avión que la compañía nos ha puesto, vamos en un vuelo posicionados, lo que en nuestro argot se traduce a que el avión va con pasaje normal y algunos asientos reservados para nosotros. Es extraño sentarse aquí, rodeada de un montón de compañeros, en un vuelo en el que no vamos a hacer ni el huevo. Despegamos volando sobre el mar, que de algún modo está tan conectado a mi vida, a mi día a día, mi trabajo. Cada día de mi vida laboral he visto al iniciar y acabar la jornada, el mismo mar en el que me he bañado cientos de veces cuando era pequeña, el mismo que ha ido volviéndose más gris.

Los cincuenta minutos de vuelo se ven reducidos a cuarenta y cinco, gracias al viento de cola que nos acompaña.

El viaje pasa volando, claro… ¿cómo va a pasar, si no?

Al llegar, nos espera un autocar con Alisa en su interior. Una mujer chilena que trabaja en las oficinas de la compañía y se encarga de coordinar los destacamentos, y los alojamientos de los tripulantes tanto en hoteles como en casas o apartamentos.

Nos recibe en la salida del aeropuerto, una vez ya hemos recogido nuestros equipajes, y nos invita a subir al autocar.

Me siento en los primeros asientos, haciendo caso omiso a las indicaciones de Joseba que me incita a sentarme en la última fila con varias compañeras que le hacen ojitos. Así acabo sentada al lado de una chica muy simpática, que no se calla ni para respirar.

—¡Hola me llamo Laura!

—Hola, yo África, ¡encantada!

—Igualmente, que emoción estar aquí, ¿verdad? Es que yo soy de Molins de Rei y claro… vivo en casa de mis padres todavía, y esto es como una oportunidad para poder independizarme, como lo paga la compañía, sino no podría, ¿sabes?

—Sí, te entiendo —le contesto, sacando la cabeza por el pasillo para poder ver algo por la luna delantera del autocar.

—¿Y tú? ¿Vives sola?

—No, vivo con mi madre.

—Ah vaya, entonces estás en la misma situación que yo, bueno… igual igual no. Yo vivo con mi madre y mi padre —se calla durante dos segundos, seguramente para coger aire y soltarlo poco a poco, mientras vuelve a dejar escapar otro discurso de preguntas y explicaciones, que no le he pedido—. ¿Te has dado cuenta de lo guapo que es ese piloto de allí al fondo? Me parece súper guapo, pero se comenta que tiene novia y que es de la compañía, pero lo llevan bastante en secreto. Aunque bueno, también se comenta que él le pone los cuernos. Ay perdona, que no te dejo hablar ¿Tú has oído hablar de él? ¿Sabes quién es su novia? Es que me muero de curiosidad.

«Dios mío, ¿pero esta chica como puede hablar tanto y tan de prisa?» Pienso para mis adentros, tratando de no parecer estúpida, pero a la vez intentando escuchar lo que dice Alisa, que está de pie en medio del pasillo y de espaldas al conductor, para dirigirse a todos nosotros. No soy capaz de escuchar ni una palabra si Laura no se calla.

¿Cómo puedo decirle que necesito silencio sin que se ofenda? «¡Ármate de valor!» Me digo a mí misma.

—Perdona Laura, es que no consigo escuchar lo que nos está diciendo Alisa.

—Ah sí, claro ya me callo. Pero… ¿Sabes de qué chico te hablo?

—Ejem… —carraspeo—. Sí, creo que sí, hablas de Joseba. No sé quién es su novia, creía que no tenía novia, y la verdad es que, no me gusta juzgar, ni opinar, ni cotillear de la vida de nadie. Lo siento, no quiero ser antipática ni mucho menos, pero es que me gustaría enterarme de lo que está diciendo Alisa, y la verdad, contigo…

—Laura Gimeno, África Inal y Marta Rubio —interrumpe Alisa mi incómodo corte—, estaréis en la casa del complejo Son Verí Nou, es la única casa de este complejo que va a tener tripulación, así que por favor, tenéis que ser muy silenciosas y discretas. No quiero quejas por parte de nadie del vecindario por favor, y esto va para todos —grita Alisa a viva voz, produciéndose un silencio por mi parte, silencio que no se ve interrumpido por Laura, gracias a que han dicho su nombre.

«Espera, espera, ha dicho su nombre y el mío, en la misma casa. No me lo puedo creer, estamos en la misma casa». Resoplo sin recordar que la tengo sentada a mi lado. Lo bueno es que Marta también estará con nosotras y ella se lleva bien con todo el mundo. No es que yo me lleve mal con la gente, pero a veces soy un poco ermitaña, me gusta la soledad, la paz y la tranquilidad.

El autocar sigue su recorrido, parando en cada urbanización, donde deben bajarse los tripulantes que van a residir allí, Alisa sigue explicando varias normas y obligaciones que debemos cumplir mientras dure el destacamento. Finalmente, solo quedamos Laura y yo, que de nuevo se ve obligada a callarse porque solo estamos nosotras con Alisa. El autocar nos deja en una gran verja blanca, rodeada de casitas y al más puro estilo Melrose Place. Alisa nos da la llave y continua con su charla sobre responsabilidad.

CAPÍTULO 18
(La Mansión Villapalacios)

ÁFRICA

—Chicas, un día a la semana vendrán dos mujeres a haceros la limpieza de la casa, os cambiarán sábanas, limpiarán suelos, ventanas y demás. Los enseres de la cocina y vuestros efectos personales deben estar recogidos. Las lavadoras con vuestra ropa no es tarea de estas mujeres, así que por favor, no las hagáis trabajar en lo que no les corresponde —explica detalladamente Alisa, que no nos quita ojo a Laura y a mí—. No debéis contarles nada de la compañía. La discreción es un valor muy importante.

«Viviendo con Laura no creo que eso sea posible». Pienso y me encojo de hombros, intentando dar a entender que cada una es responsable de sí misma.

—¿Algo que decir, África?

—No, no. Todo me parece muy bien y sensato.

—Perfecto, pues aquí tenéis la otra copia de las llaves, y estas son para la señorita Marta Rubio que se encuentra de vacaciones. ¡Que disfrutéis chicas!

—Gracias —contestamos alegremente, con ganas de que se vaya y nos deje descubrir cada rincón de nuestro nuevo hogar.

—Bueno… pues vamos a ver nuestra casa —comento feliz, intentando ser más agradable de lo que he sido durante el trayecto.

Avanzamos por un pasillito de seto natural que bordea una piscina comunitaria y llegamos hasta la puerta de nuestra casa. Durante ese recorrido de unos cuarenta pasos, nos acompaña el sonido del agua que sale de la tubería de llenado de la piscina y baja por unas rocas decorativas que adornan una de las paredes de la piscina, perfecto para que me entren ganas de hacer pipí. «¡Que generosa es la compañía, pagándonos esta casa!» Pienso, mientras aprieto los muslos, intentando contener las ganas de hacer pis.

—Uauuu, ¿no te parece increíble?

—Ya lo creo —ambas vamos avanzando con los ojos como platos. Laura introduce la llave en la cerradura y abre la puerta. Encontramos un recibidor vacío de muebles, aunque con un espejo que cubre una pared. A la izquierda, una cocina gigante y un maravilloso aseo.

—Perdona Laura, tengo que entrar… ¡me estoy meando!

Salgo del aseo y frente a la puerta de entrada, un salón comedor con un espejo que forra toda la pared derecha y una cristalera en el otro lado de la pared.

—¡Esto es una mansión, no una casa! —grita Laura, corriendo a ver lo que más le llama la atención.

Yo voy directa a abrir la corredera que pesa como un mamut. Abro y encuentro un porche precioso, al que le da el sol de mañana, decorado con mobiliario de mimbre y un toldo de brezo y loneta blanca, un poco descolorida por el sol.

—¿No te encanta este salón? —grita eufórica—. ¡Es enorme!

—Yo soy más de la terraza. Ven, mira —la invito a presenciar la terraza tan bonita que vamos a compartir—. Laura, perdona si he sido un poco borde en el autocar. Ayer por la noche salí de fiesta, para despedirme de mis amigas y estoy un poco cansada, además lo que te he dicho iba en serio, no me gusta nada cotillear sobre la vida de los demás.

—Tranquila, nos llevaremos muy bien. La terraza para ti y el salón para mí.

—Jajaja… —me río porque es muy natural, dice lo que piensa, sin rodeos.

Subimos corriendo por las escaleras. Hay una planta abajo y dos arriba. Llegamos a la planta de las habitaciones. Tres habitaciones… Empezamos por la que queda justo en frente de las escaleras, acabo de entrar y ya me he enamorado. Es una habitación con cama de matrimonio y dos mesitas de noche, una a cada lado, de madera de pino, sencillas. En frente de la cama hay un pequeño baño con wc, una ducha con cortina, y una pica muy pequeña. No hay ni rastro del mueble de baño, pero tampoco lo necesito. Todo lo que hago servir, me cabe en un neceser, que guardaré en un estante que hay a mano izquierda del wc.

Lo mejor de esta habitación, es la ventana que da a la zona ajardinada y la piscina.

Mientras yo me recreo observando cada detalle de la habitación, Laura ya ha terminado de ver las otras dos habitaciones.

Me acerco a verlas y la encuentro tirada sobre una cama King Size, en una suite con baño propio, una terraza con vistas al mar, sofá en la habitación y dos butacas. Lo que viene siendo la mismísima suite que Richard Gere ocupa en la película de Pretty Woman. «Demasiado ostentosa», pienso, aunque la terraza con vistas al mar turquesa es una maravilla, sobre todo si tienes con quien compartirla.

Me viene a la memoria Jon, el puto fantasma que se aparece una y otra y otra vez en mis pensamientos. En vez de parecerse a Aladdín, le pega más Jafar, el malo de la película.

—Afri, te estoy hablando.

—Dime, perdona, estaba pensando en mis cosas.

—Ay hija, estás en la parra. Mira, te decía que si quieres sorteamos las habitaciones.

—¿Tú cuál quieres Laura? —interrumpo su propuesta.

—¿De verdad me lo preguntas? —abre los ojos como platos, y levanta las cejas—. ¡Esta! por supuesto. ¿No me digas que no te encanta?

—No he visto la otra, pero de momento a mí me ha gustado mucho más la primera.

—Pues si quieres, quédate la primera y yo me quedo esta —sugiere feliz.

—Igual por respeto a Marta, podríamos hacer fotos o grabar un video y enviárselo para que ella también escoja, que también va a vivir aquí —propongo sin verla muy convencida.

—¿Tú conoces a Marta? —pregunta curiosa.

—Sí, es muy maja. Yo creo que os vais a caer muy bien.

—Bueno… pues como quieras —se queda callada, pensando en cómo decir lo que quiere decir—. Hombre… yo la verdad es que creo que debería de estar aquí como todos, pero bueno.

—Es que justo la ha pillado de vacaciones, por eso no ha podido venir —defiendo, sabiendo que ella ya ha tomado la decisión de quedarse con esa habitación, pero yo por respeto, y siendo que Marta es mi amiga, decido enviarle un video a 6291 km de distancia.

—Preciosa, ¡vas a alucinar! No sé cómo serán las demás casas, pero nos ha tocado una pedazo de mansión. Mira mira, parecemos las dueñas de medio Miami, las coristas de Julio Iglesias. Te envío este video para que tú también puedas escoger habitación. Esta es una de las habitaciones con baño y una ventana monísima para dejar entrar la luz de la luna. —digo mientras camino hacia la siguiente habitación, con la cámara del video en ángulo contrapicado, dejando a la óptica del móvil capturar todos los pelillos de mi nariz—.

Aquí está la siguiente habitación… siéntate para verla, porque quizá la hayas visto antes, en Pretty Woman. De todas maneras, creo que esta ya tiene dueña —susurro en el video, mostrando la silueta esbelta de Laura—. Ella es Laura. Laura saluda, es un video para Marta.

—¡Hola Marta! Tía que ganas de conocerte. Haremos un buen equipo las tres. Ciao guapa.

—Y por último Martita de mi vida, la otra habitación, que la voy a ver por primera vez contigo en este video —entro, enfocando la habitación que a contraluz se ve bastante mal—. Una habitación modesta, parecida a la primera pero sin baño. En fín… no te enseño más casa, para que te lleves un sorpresón cuando entres, porque esto parece un palacio. Escoge habitación entre estas dos y me dices, que quiero instalarme y deshacer maletas. Un beso preciosa, mándame alguna foto de Nueva York. Muaaaaks.

Termino el video, mandándole un beso con la mano y un guiño de ojos. Cruzo los dedos para que escoja la última habitación, en realidad la primera me ha encantado, es como si estuviera hecha para mí.

Vuelvo a entrar y la miro, la remiro. No tiene cabecero, pero alguna cosa le puedo apañar.

—Afri, ¿vamos a arriba a ver que hay?

—¡Voy! —salgo de la habitación soñando, imaginándome ya durmiendo sobre esa cama. Subo las escaleras y me encuentro con una gran cristalera, otra puerta corredera de esas que pesan como un mamut, pero ésta todavía pesa más que la de abajo, 5 mamuts juntos acabados de comer.

—Esto lo arreglo yo con un poco de “tres en uno” o desengrasante —digo en voz alta, hablando para mí misma.

Ante mí, el mar. Como si lo único que nos separara del Mediterráneo fuera el muro de ladrillo que delimita la terraza con el vacío. Otra gran terraza, menos delicada, menos chill out, más basta y funcional, con barbacoa y una pequeña cocina que sirve como invernadero acristalado.

—Yo no sé para qué tanta terraza, con una es suficiente —aclara Laura que parece indignada con el hecho de tener tres terrazas. La miro de reojo, levantando una ceja.

—Laura, a mí no me molestan en absoluto, podría vivir en las terrazas La de abajo es bonita, pero esta… esta es una maravilla. Mira qué vistas tiene, si parece que al saltar vayamos a caer al mar.

Suena mi teléfono, miro la pantalla, es Joseba pero no quiero cogerlo delante de Laura. Es como si al contestar, ella pudiera ver, escuchar y hasta sentir que ese chico pasa más horas en mi vida que yo misma. Bajo las escaleras y entro en la que siento que ya es mi habitación. Me apoyo en la ventana, casi sentada en el poyete, donde seguramente colocaré alguna plantita que acabará por caerse si vienen días de viento. Pero no estoy cómoda, me clavo el marco de PVC en las nalgas, dejando una línea roja muy marcada. Bajo las escaleras en dirección a la que ya he decidido será mi habitación y me doy por vencida descolgando el móvil.

—Ojos azules…

—¡Hola mi morena! ¿Qué tal andas? ¿Cómo es tu casa?

—Aix —suspiro dando una vuelta sobre mis pies, observando las paredes vacías de la habitación—. Es enorme. Es bonita, sobre todo las terrazas, la casa es… muy ostentosa, no me malinterpretes, es bonita pero demasiado lujosa, no es la casa que yo me compraría, aunque pienso disfrutarla a saco. A ti seguro que te encanta, es entre una villa y un palacio.

—Jajajaja, ¿qué pasa, que me gusta lo ostentoso o qué?

—Hombre, por el tipo de mujer que te ligas y te tiras, digamos que sí, que te gusta lo ostentoso.

—Me gusta más lo natural, pero yo no le gusto —carraspea y me alejo el móvil de la oreja para atinar a presionar el botón de subir el volumen.

—¿Qué dices? No se te oye bien, grita un poco más —pido.

—Nada, nada. ¿Y con quién compartes?

Ahí quería llegar él. Mucho estaba tardando en hacer esa pregunta. Sus ratos libres giran en descifrar qué chicas están interesadas en él, y las que no lo están… dales tiempo. Acaban en su cama más temprano que tarde.

—Pues… con Laura Gimeno y Marta Rubio, nuestra Martita.

—¡Qué suerte! queríais estar juntas y os han puesto en la misma casa. Y… cuéntame sobre la Laura esta. ¿Cómo es?

Lo que yo decía… no ha pasado ni un minuto y ya está preguntando como es. Cuando lo hace, no se refiere a su personalidad o intelecto, sino a cómo tiene las tetas o el culo.

—Como a ti te gusta, te caerá igual que todas las demás. Eso sí, habla por los codos, así que no le des mucha conversación o no se callará ni debajo del agua.

—Aquí quiero controlarme un poco más, no quiero que toda la compañía hable de mí. Es un destacamento pequeño y al final todos nos vamos a conocer.

—Joseba, es tarde para eso…

—¿Has dicho Joseba? —interrumpe Laura, que está apoyada en la puerta a punto de preguntarme por otra cosa.

—No, he dicho, ya se va y ha parecido que decía Joseba. —Reanudo el paso nervioso que llevaba por la habitación, golpeándome con el pico de la ventana que acababa de abrir para escuchar el sonido del agua de la piscina.

—Pues yo diría que he oído Joseba… bueno, en cualquier caso, quería decirte que voy a deshacer las maletas y voy a ir al súper a comprar, he visto que hay uno aquí al lado.

Decir aquí al lado tiene un significado para mí, que lo diga Laura no sé qué denotación tiene, y digamos que me preocupa, porque una cosa es ir a comprar cuatro cosas y otra muy distinta es hacer la gran compra. Siendo nuestro primer día, deduzco que se parecerá más a la compra del mes, que a lo de ir a buscar los ingredientes que faltan en toda cocina cuando quieres hacer una tarta.

—Vale, avísame cuando acabes con la maleta y si quieres vamos juntas —contesto sofocada—. Ei… —retomo mi conversación con Joseba, que lo he dejado tirado esperando al teléfono.

—Jajajajaja —Joseba se ríe a carcajadas, vete a saber cuánto rato lleva riéndose, escuchando como trato de justificar el nombre que ha oído Laura.

—Oye, si no contestas cuelgo eh —me irrito con su carcajada.

—Madre mía, las cosas que haces y dices para que no sepa que era yo. Ya me explicarás por qué.

—Mira tío, se rumorea que tienes novia y que le pones los cuernos. No quiero que piensen que soy yo y que me pones los cuernos.

—Yo con novia… tendría que ser el único ser humano sobre la tierra encargado de procrear —chasquea la lengua—. ¡La hostia! te diré una cosa, si tú fueras mi novia nunca te pondría los cuernos.

—Ya, claro. Para creerte hay que tener mucha fe en ti.

—Eeeeh, que te lo digo en serio.

—Bueno venga… ¿Cuándo quedamos y nos enseñamos nuestras humildes chozas?

—No puedes vivir sin mi eh… —bromea haciéndose el chulo—. Fuera coñas, quedamos cuando quieras morena. Yo no comparto casa con nadie, pero estoy en un humilde apartamentito con una pequeña terracita y una habitación con TV, salón comedor y una cocina americana. Lo bueno es que no rindo cuentas a nadie. En cambio tú, como no quieres que nadie sepa que quedamos, tendrás que ir escondiéndome para enseñarme tu casa, o para recibirme cuando venga a verte.

—Esperaré a que Laura se vaya. Marta me da igual, ella ya sabe que nos vemos muchas veces y hacemos planes .

Callo y escucho a Laura cantando y bastante bien. Lo que Joaquin Sabina no sabe es que se inventa las letras de sus canciones y las versiona como le sale del higo.

—¿Oye, y porque no compartes con nadie? —pregunto.

—Los pilotos estamos solos en apartamentos, ya sabes, tenemos ciertos privilegios.

—¡Qué cara!

—Avísame cuando quieras que vaya y me planto ahí en un momento.

—¿Cómo vendrás?

—Pues… —se oye el silencio de la cabeza pensante—. En taxi. Mañana voy a Barcelona y me traigo el coche en barco.

Caigo en la cuenta de que yo no dispondré de mi coche hasta dentro de unos días y no sé muy bien vivir sin él. Disfruto de la independencia que me otorga el uso del título de conductora, y aunque no es el coche más molón del mundo, es perfecto para llevar media casa en el maletero, y media playa incrustada en las alfombrillas. Incluso a veces, cuando conduzco sin zapatos, me resultaba placentero exfoliarme los talones con los restos de arena que llevaban acumulándose ahí desde que lo compré y lo estrené en las playas de la Costa Brava.

—Yo hasta dentro de dos semanas no me lo traigo, pero espero contar contigo para ir a descubrir sitios bonitos de Mallorca. Me lo debes después de enseñarte París...

—Por supuesto. Me va a costar años haberte tenido de guía turística. ¡Lo hago encantado! Ya me avisarás y vengo. Un beso morena.

—Un beso ojos azules, hasta dentro de un rato.

Viendo que la respuesta de Marta va para rato, teniendo en cuenta la diferencia horaria y que no es muy asidua a mirar el móvil cuando se lo está pasando bien, decido instalarme en la que he sentido mi habitación desde que la vi. Abro la maleta y empiezo a sacar ropa. Varios vestidos informales, un par de vaqueros cortos, uno largo, un peto de lino en color crudo que saco súper arrugado y mi cazadora vaquera. He traído unos cuantos zapatos. Mis queridas converse blancas descoloridas, más amarillas que blancas, pero increíblemente cómodas, unos botines enormes con los que me siento como Sienna Miller paseando por Nueva York en otoño, y mi neceser que automáticamente coloco sobre el único estante que hay en el baño.

Me acerco a la ventana, recordando el golpe que me di en la cadera tratando de despistar a Laura, que con mirada inquisitiva dudaba de que estuviera hablando con quién realmente lo hacía, mi querido amigo buenorro. Respiro a través de esa cortina fina blanca que se mueve con el airecito. Si fuese una escena de película, aparecería Thor, desnudo ante mí, con una sola capa y el martillo en la mano. El martillo no sé para qué, pero Thor sin su martillo no sería tan sexi.

Dejo de fantasear y saco de la maleta mi edredón de Ikea, la imitación barata de plumas que cubría mi cama en Barcelona, ahora me arropará en Mallorca.

En media horita lo tengo todo colgado y colocado. Pienso en qué poner como cabezal de la cama. «África, en realidad no necesitas poner nada, vivir aquí va a ser algo temporal». Pero es que si no pongo nada, la habitación se ve muy vacía.

Estoy tumbada en la cama, boca arriba, pensando en cómo decorar mi nueva estancia, para sentir que estoy en casa y escucho unos nudillos tocando la puerta.

—África yo ya estoy, voy a ir a comprar al supermercado.

—Pasa Laura.

—Hola, yo ya he acabado de colocar todas mis cosas —explica curioseando la habitación, sin molestarse en recoger las perchas que se han caído del picaporte de la puerta, al entrar—, te decía que voy a ir al supermercado a hacer la compra. ¿Te vienes?

—Vale, me pongo las bambas y bajo.

—Ok, te espero abajo y voy chafardeando lo que hay en la cocina.

Me pongo las bambas y le envío un Whatsapp a Joseba.

WhatsApp

África:

Joseba, podría enseñarte ahora la casa porque Laura quiere ir a hacer la compra, pero no lo voy a hacer. Voy a comportarme como una buena compañera de piso y voy a ir con ella a comprar. Esta noche cuando duerma, te vienes y tomamos algo en mi súper terraza de arriba. A escondidas, como dos adolescentes. ¿Cómo lo ves? Suena a proposición indecente.

Claro que sonaba a proposición indecente, pero era el rollito que nos tirábamos él y yo y sabía de sobras que cuando le decía esas cosas se le hacía el culo pepsicola.

Laura y yo nos vamos al supermercado que gracias a Google Maps, descubro que está a 5 minutos andando. Es un Caprabo carísimo, así que miro muy bien qué productos comprar para no arruinar mi cuenta bancaria.

En el rato que estamos comprando me doy cuenta de una cosa y reafirmo otra, Laura es simpatiquísima pero agotadora, no se calla. Está interesadísima en Joseba y en un tripulante calvo que no conozco de nada, pero que me suena haber visto esta mañana en la sala de firmas de Barcelona.

—África, yo este verano pienso vivirlo a tope, no sé tú, pero quiero disfrutar, salir un montón de fiesta, emborracharme, liarme con quien quiera. Hace poco rompí con mi novio y ahora quiero pasármelo bien.

—Claro, pero recuerda que nos va a tocar volar un montón, el verano en una isla será a tope de trabajo.

—Pues yo he mirado mi programación de este mes y no la tengo nada mal.

—Ya Laura, pero estamos en primavera, no sé si eres muy consciente de que en dos meses, iremos a tope de vuelos.

—No seas aguafiestas —no es la primera persona que me dice eso y ya me siento como si su confianza diera asco—. Ya sé que hemos venido a trabajar pero los días libres pienso pasármelos de fiesta en fiesta —me quedo embobada mirando los stands de los cereales, no sé qué intención tiene, pero por lo que dice, no pienso acompañarla casi en ninguno de sus planes.

—¿Afri, tienes novio? —pregunta un poco sonrojada. Seguramente alguien ya le habrá hecho llegar que no me gusta hablar de mi vida privada, pero menuda una se iba a quedar callada, obedeciendo los comentarios que otros le habrían hecho sobre mí.

—No, no tengo, hace mucho tiempo que no salgo con nadie en serio.

—¿Tampoco tienes ningún rollete? —sigo mirando las cajas de cereales, buscando la del dibujo de la abeja y respiro profundamente antes de contestar.

—Ahora mismo no —afirmo con la imagen de Jon en mente. Dudando de que llegue un día en que no lo recuerde, simplemente que conocí a un futbolista con la sonrisa más bonita, la inteligencia de a quién le encanta aprender y la cultura de haberse empapado cientos de libros.

—Bueno, tenemos el verano por delante para que encuentres pareja, o un amor de verano que te dure lo mismo que dura el destacamento —sugiere Laura y me río, aunque la idea no me parece tan espantosa, sé que acabaría con mis ojos hinchados, llorando a mares y rezando por no volver a enamorarme. Con lo enamoradiza que soy, no podría tener un amor de verano.

Llegamos a casa y colocamos la compra. Unos estantes para Laura, que llena desordenadamente, otros para Marta, que se quedan vacíos con olor a rancio. El mismo rancio que hacían todos a medida que los íbamos abriendo, como si estos armarios hubieran permanecidos cerrados y vacíos mucho, mucho tiempo. Y cómo yo no iba a quedarme sin, otros para mí. Intento colocar las cosas de tal manera que lo dulce quede en el mismo espacio que los artículos de desayuno. Coloco lo salado en mi bandeja de la nevera. Cuando veo que Laura está llenando su estante con todo apilotonado, se espera a que termine y cuando ya no le cabe más, se pasa al mío.

—No no Laura, tú tienes este estante y esta parte de la puerta de la nevera.

—Ya, pero es que no me cabe nada más. ¿Te importa que ponga solo cuatro cosillas en el tuyo? —me mira con cara de pena, esperando recibir una respuesta positiva que le favorezca. Pero no por decir cosillas, la comida se va a encoger y le voy a dejar colocarla en mi estante.

—Pues mira, para ser honesta, sí que me importa, porque hoy no he hecho mucha compra, pero mi idea es llenar mi estante. Además, no es un problema de falta de espacio, es un problema de orden. Si colocas mejor las cosas, seguramente te cabrá todo —rebufa.

—Ay, que mona. Eres como una mami —miro para otro lado y pongo los ojos en blanco. Me acaba de decir que soy como una madre porque le digo cómo tiene que colocar las cosas.

Salgo a pasear un rato y voy observando todo lo que hay a mi alrededor, una casa preciosa con un muro de piedra y un columpio que asoma por un lateral de la puerta. El mar azul oscuro con el reflejo del sol que ya va camino de despedirse del día. Unas plantitas que crecen sobre las rocas que separan el mar del paseo marítimo, algunas palmeras salteadas un poco empobrecidas de hojas.

Llego a una playita diminuta de arena muy fina con un cartel que indica que se trata del Caló de Sant Antoni. Queda poca gente en la playa, guiris ni uno. Les escucho hablar, más bien gritar, los españoles tenemos un tono de voz con el que nos pueden oír desde la otra punta del mundo. Defecto o virtud, según se mire, pero a mí me causa mucha molestia cuando alguien de mi alrededor levanta más de la cuenta el tono. Aunque viéndole el lado positivo, es una buena manera de identificar a unos paisanos cuando te encuentras viajando por algún país asiático, norteamericano u oceánico.

Sigo caminando, pero llego a una zona abarrotada de gente joven bebiendo en… ¿Cubos de fregar? Horrorizada, camino en dirección contraria, ahora no sé si estoy en Mallorca o he venido a parar a Alemania o Inglaterra, todos los carteles de todas las tiendas, restaurantes, bares, pubs, heladerías, están en alemán o inglés. De repente me siento más extranjera que nunca. ¿La gracia de ir a otro país, no es la de disfrutar de sus costumbres, su gastronomía y su cultura? En fin… como siempre, me siento un bicho raro.

Camino de vuelta a casa, con el sol cegándome los ojos y ayudándome a marcar las líneas de expresión de la frente y ojos. Divinas líneas de expresión, si siempre salen por vivir momentos como estos, que me salgan cientos de ellas. Tengo el atardecer de frente, un sol anaranjado, ardiendo que se esconde por el mar, y yo afortunada de volver a casa con esta hermosa compañía.

Cuando llegue me haré alguna cosa ligerita para cenar, leeré un ratito en la terraza de abajo y cuando vea que Laura ya duerme, llamaré a Joseba.

—¿Laura? Parece que se ha ido. Igual cena fuera, o con lo marchosa que está, ni viene a dormir. No nos hemos dado los teléfonos, qué fallo. Llamo a Joseba.

—África… ¿Qué tal guapa? 

«¿África? ¿Qué mosca le ha picado?».

—Bien ojos azules, ¿por qué me llamas por mi nombre y me dices… guapa?

—Pues han venido aquí unos compañeros, Manu, Laura y Jordi. De hecho, creo que Laura vive contigo, ¿no? —me entra un sudor frío por todo el cuerpo, que me deja paralizada unos segundos. De fondo la oigo hablar a Laura.

—¿Es África? Yo vivo con ella. ¿Oye y como es que te llama? Es un poco sosa pero es maja —comenta ella vivaracha.

«Pero bueno, ¿que se ha creído para juzgarme? Yo de sosa no tengo nada».

—Creo que ya la oyes, morena —susurra Joseba con un tono cálido y cariñoso.

—Joseba, no creo que hoy sea un buen día para que vengas, veo que parte de mi casa ya ha ido a verte a ti, así que mejor otro día y no levantamos sospechas, porque ya estará alucinando bastante de que te haya llamado.

—Lo que hay que hacer para que te quedes tranquila, en fin… como quieras. Ya hablamos.

Hay cosas que… sinceramente, es mejor mantener en silencio. Y no es que me avergüence de Joseba o de nuestra amistad, en absoluto. Es que encontrarme con media compañía criticando, opinando, juzgando y convirtiéndose en comentaristas de algún programa de chismes del faranduleo de Telecinco, me apetecía más bien poco. Ni yo era una celebrity ni mi vida era tan pública como para que apareciera en un tabloide a bordo del avión.

Coloco los cojines amarillentos descoloridos sobre los sofás de mimbre de la terraza y me tumbo encima de uno de ellos, mirando hacia el cielo que rápidamente se llena de nubes que con la oscuridad del atardecer parecen negras.

CAPÍTULO 19
(¿Discreción?)

ÁFRICA

Me despierta el ruido de la puerta cerrarse una vez. Otra vez. Otra vez y otra. Pero bueno, ¿Qué está pasado?

Escucho música y gente. Mucha gente. Miro a través del portón corredizo de la cristalera y veo a unas veinte personas arregladas, vestidas con prendas estampadas de flores. «¿Quién cojones es toda esta gente?» Me pregunto con los ojos entreabiertos de haber estado durmiendo unas cuantas horas. «¿Y qué hora debe ser?»

Miro el móvil, son la 01.10h de la madrugada. Alzo la vista para intentar salir de allí sin ser vista, veo a Laura que se asoma por la puerta. Me rasco los ojos con las palmas de las manos para cerciorarme de que no estoy soñando. Teniendo una pesadilla, más bien.

—Hola África, mira —desvía la cara hacia el interior del salón—, he traído a unos cuantos compañeros para hacer una fiestecilla de inauguración.

—Laura, ¿Cómo no me has avisado? —incrédula, porque no quiero creerme lo que me está diciendo o porque si la creyera, la mataría.

—Es que no tenía tu móvil. Pero mira que bien, ahora mismo me lo das y así también te añado al grupo de PMI (Palma de Mallorca), estamos todos… ¡pilotos jóvenes incluidos! jejeje. Aunque bueno, ya veo que tú ya tienes el teléfono de algún piloto… eh. —Su “eh” con esa sonrisilla picarona se prolonga, esperando que le cuente algo más que no pienso hacer—. No sabía que te llevabas tan bien con Joseba.

—Mira tía —y le digo tía por no llamarla de otra forma. Ganas no me faltan—, ahora no es el momento, porque está toda esta gente aquí, pero en otro momento tendremos que hablar y asentar algunas normas de convivencia como base de respeto entre nosotras tres. Porque claro, yo estaba aquí durmiendo tan a gusto y me ha despertado vuestro ruido.

—Ay bueno, eres un poco aguafiestas, solo quería que… —aparece Joseba en escena, muy contento. Me abraza durante unos segundos susurrándome al oído.

—Tenía ganas de verte. Perdón —levanta el tono de voz—. Quería decir, de ver tu casa.

Laura se calla de golpe y se nos queda mirando muy, muy sorprendida. Para salir de esa situación tan incómoda hago ver como si lo que acabara de hacer Joseba, fuera lo más extraño del mundo, como si normalmente no se comportara así y esto fuera fruto de ir pedo.

—Vaya… qué contentos que vamos eh Joseba. Se nota que mañana no vuelas y has decidido brindar por el nuevo destacamento, ¿NO? —le pellizco el brazo para que me siga la corriente, pero él decide vomitar un chorro de sinceridad.

—Mira morena, no hace falta que finjamos que no somos amigos, Laura vive contigo y tarde o temprano se va a enterar porque me va a ver más de un día por aquí y paso de esconderme. Ya le he contado que somos muy amigos y que no tengo novia, para evitar que puedan pensar que tú y yo… ¡ejem, ejem! —Joseba carraspea y le miro escudriñando los ojos—. Somos pareja.

—Muy bien Joseba, Laura… ya que somos todos tan sinceros, voy a hacer un ejercicio de honestidad yo también. Estoy cansada, estaba muy a gusto en silencio en la terraza, durmiendo con el fresquito de la noche. Así que me voy a mi habitación, a seguir con mi sueño placido. Si no os importa, me gustaría estar sola, sin música y sin compañeros ni nadie que me moleste. ¡Gracias majos! —me marcho, arrastrando los pies, sintiendo los párpados de arriba y abajo pegados por culpa del rímel que me he restregado con las manos al pasármelas por los ojos, haciendo un ejercicio activo por despertarme de esa pesadilla tan… real.

Paso por delante de toda esa gente con la que voy a tener que empezar a volar en poco menos de dos días. Subo las escaleras mirando al suelo, ignorándolos a todos ellos.

Me acuesto en mi cama y escucho a todo volumen una canción que me encanta; Little Lion Man. Automáticamente suena la señal de Whatsapp.

WhatsApp

Joseba:

Mira ya sé que no es tu canción preferida de Mumford and Sons, pero es la única que he encontrado en mi Ipod. Que conste que la tengo aquí porque cuando voy a Bilbao, me la pongo cuando conduzco el coche viejo de mi madre, así me acuerdo de ti.

No te enfades mi morena. Sé que no vas a querer bajar, porque eres un poco antisocial… Pero ¿me dejas entrar y la bailamos tú y yo en tu habitación?

Abro la puerta porque sé que está detrás de ella. Me lo encuentro con la cabeza gacha, la levanta y me mira con esos ojazos azules que atraviesan paredes.

—Anda pasa, pero no hay mucho espacio para bailar.

—¿Quién dice que no hay espacio para bailar? —me coge la mano—. Tenemos una cama para bailar encima de ella —me río a carcajadas, subiéndome encima de la cama de la mano de él.

Bailamos descontroladamente, seguramente el colchón de muelles gastados ayuda a que no seamos capaces de mantener el equilibrio en un mismo paso. Termina la canción y nos sentamos dejándonos caer. Me acuesto con la cabeza apoyada en su hombro.

—Joseba, ¿Por qué te gusta estar conmigo?

Toc toc

Nos interrumpen unos nudillos llamando a la puerta.

—Espera, déjame adivinar… ¿Laura? —me digo a mí misma en voz alta. Joseba se ríe—. Adelante —contesto mientras nos incorporamos y nos separamos un poco, para no dejar lugar a malas interpretaciones.

—Hola —abre la puerta una chica rubia muy explosiva, atractiva y exuberante que no aparta la mirada de Joseba.

—Hola Michelle —contesta él a trompicones, con la voz quebrada. Avergonzado. Como si tuviera que justificarse delante de mí. Una expresión suya que todavía no conocía. Se levanta tropezándose con la esquina de la cama. Muy torpe. «Muy guapo». 

—Gracias por ayudarme Joseba, ya te dejo de molestar —digo en voz alta, guiñándole el ojo a modo de excusa para no estropearle la noche con esa chica. Decido enviarle un Whatsapp en forma de agradecimiento por ser como es conmigo.

WhatsApp

África:

Gracias por ser como eres conmigo. La verdad es que pareces otro distinto al capullo integral que ligotea y va por ahí chuleando.

A lo que iba… pásatelo bien y al lío. No dejes pasar a Michelle de largo, parece muy interesante, seguro que desnuda lo es más.

Jejeje un beso ojos bonitos.

Digo… azules.

Voy a intentar dormir un poco, mañana quiero aprovechar y empaparme de mar, sol y playa.

Amanece temprano, no he bajado las persianas y siento un peso caliente clavado en mis pies. Muevo las piernas para sacar el incómodo peso que se remueve molesto. Incorporarme sería un placer si el precioso gato color gris perla que se estira sacando joroba e hincando las uñas suavemente en mi adorado edredón me lo permitiera.

—Oye ¿tú quién eres? ¡Bonito! ¡Eres precioso! ¿Te vas a quedar mucho por aquí o irás viniendo de visita? —pregunto al gato, mientras le acaricio el cuello sintiendo un ronroneo que casi parece un ronquido.

Me pongo un pantalón corto. Las chanclas no aparecen por ningún lado, da igual, bajaré a desayunar descalza. Un ligero recuerdo de anoche destella en mis ojos, producto de alguna neurona despistada que vaga libremente fuera de mi sistema nervioso. Me da pánico bajar en bragas y camiseta y encontrarme a una parte de la misma gente que ya en su día me vieron en tanga.

Bajo cuidadosamente y en silencio para no despertar a Laura. Voy planificando mentalmente mi estupendo día que está a punto de empezar con un buen desayuno de tostadas con aguacate y… ¡joder! el suelo está mojado. Me cagó en...

¿Pero qué cojones es todo esto? El salón está hecho una auténtica mierda, lleno de botellas vacías y semivacías, colillas de cigarros en vasos que han hecho servir como ceniceros, platos sucios por todas partes, unas bragas de encaje,

—¡¿Unas bragas de encaje?! —encima de la mesa del comedor. ¿Qué es esto? ¿Acaso han hecho una orgía?

«No pienso limpiar ni una baldosa, de todo este desastre». «Ni una».

Ya se apañará Laura o quien sea que tenga que hacerlo, lo malo es que no puedo ni hacerme un café, mucho menos mis tostadas con aguacate… Da igual, me niego a limpiar absolutamente nada.

Subo a ponerme el biquini, cojo el pareo que hago servir como toalla y rebusco las chanclas sin éxito. Me voy descalza, no tengo ganas de pasar ni un minuto en esta pocilga.

En realidad, me encanta caminar descalza aunque preferiría hacerlo por césped, arena o tierra húmeda. El paseo marítimo está muy limpio y pronto llegaré a la cala que descubrí ayer.

No hay ningún chiringuito en la cala pero veo un bar justo al cruzar la calle, al otro lado del paseo. Tiene terraza, me acerco y arrastro una de esas sillas de plástico trenzado. Sé me quedará el culo con marcas trenzadas, pero me siento, acepto que saldré de allí con un ridículo estampado gravado en mi piel.

—Un café con leche en vaso y un bocadillito de queso caliente, porfa.

¡Qué hambre! Lo devoro y me voy a la playa a rebozarme como un cangrejo. Pasan las horas y estoy tan a gusto, que se me quita cualquier pretensión de volver a la mansión de la orgía de ayer.

Recuerdo que mi mejor amiga Sara me pidió fotos y aprovecho para enviarle algunas de la casa, de los alrededores etc.

Dejo el móvil sobre la toalla, a la vista de todo el mundo, confío que ningún mangui me quite el móvil roto y pasado de moda que uso como reliquia de los primeros smartphones. Afortunada soy de tener internet y que el móvil disponga de las tres únicas aplicaciones que hago servir. No contribuyo en la compra compulsiva de los últimos lanzamientos en tecnología, desde luego las marcas de móviles conmigo se iban a ir a la bancarrota.

Me sumerjo en el mar y me siento completamente en libertad, yo misma en mi estado más puro. Más salvaje. Feliz. Sin pensar en nadie más que en mi misma. Podría vivir eternamente feliz en este pequeño trocito de arena con este mar infinito.

Estoy arrugada como una pasa, pero este baño ha sido como volver a nacer. Me tumbo en la toalla y oigo sonar un teléfono, varias veces. «Ostia, que no sea el mío». Efectivamente, 3 llamadas pérdidas de un número desconocido. ¿Quién osa perturbar mi momento mindfulness?

Llamo a ese mismo número.

—Hola, ¿me has llamado?

—Sí, ¿África verdad?

—Sí, soy yo.

—Soy Alisa, estoy en la puerta de tu casa pero no me abre nadie. Hoy es vuestro segundo día de mudanza y no tenéis vuelos programados. ¿Dónde estáis?

—Es que…Ya tenía todo colocado y me he venido a la playa —me excuso.

—¿Puedes hacer el favor de venir y abrirme la puerta? Tengo que hablar con vosotras. Hemos recibido varias quejas de los vecinos que ayer por la noche llamaron a la policía. No han pasado ni 24 horas desde que llegasteis al destacamento y ya estáis causando problemas.

«Me la suda». Pienso mientras recojo de un manotazo el pareo-toalla que me llevo con cinco kilos de arena. Pongo el piloto automático y echo a andar.

—Ahora mismo voy, aunque quiero que sepas que yo no he tenido nada que ver, y no voy a cargar con las culpas ni con la responsabilidad de algo en lo que no he participado. De todas maneras, creo que sería mejor que quedáramos para tomar un café y te cuento lo que ha pasado tranquilamente —le propongo intentando ganar tiempo para avisar a Laura y que se ponga las pilas limpiando la casa, de lo contrario, si Alisa entra en casa y ve como está… Laura volverá inmediatamente a la base de Barcelona y vete a saber si no la suspenden de empleo y sueldo—. Si quieres te digo donde estoy. Hay un bar y podemos tomar algo, creo que será mejor que sepas por mí lo que ha pasado, que no por ninguna de las personas implicadas.

—Mejor quedamos en tu casa y me lo cuentas allí.

—Bueno, como quieras —me llevo las manos a la cabeza.

—Aquí te espero, hasta ahora.

Joder no me ha dejado tiempo ni de decir adiós, ya ha colgado. «Madre mía Laura, se te va a caer el pelo chati». Más vale que me cojas el teléfono y empieces a limpiar. Busco su teléfono en el grupo de Whatsapp del destacamento, ese en el que me añadió ayer por la noche.

«¿Quién será de todas estas?». Que manía tiene la gente de poner fotos raras en la foto de perfil de Whatsapp. Alguien pensó que las fotos artísticas podían tener cualquier elemento como sujeto principal, ya no importa si la foto cuenta una historia o transmite algo, parece que cuánto más rara sea, más llamará la atención y más cool quedará en la casilla de perfil.

Alguna imagen con el mismo gusto que un pedo debe ser la suya.

—Joseba sintiéndolo mucho, te voy a despertar ¡te necesito!.

—¿Joseba?

—¿Sí? Díme.

—Perdona por despertarte. Te necesito, es muy muy urgente, dependo de ti. Necesito que llames a Laura, no sé cuál es su teléfono y necesito que la llames, la despiertes o hagas lo que haga falta.

—Vale venga, tranquila.

—No estoy tranquila. La fiesta de ayer en casa ha dado muchos problemas. Se ve que los vecinos llamaron a la poli y estos a Alisa. Se ha presentado aquí, está en la puerta de mi casa, esperando a que yo llegue de la playa para abrirle y contarle el show de ayer. El problema es que mi casa es una granja, está llena de mierda. Dejasteis la casa que da asco.

—Tranquila, no me grites. Yo cuando me fui con Michelle, la casa estaba bien. No te quiero asustar, pero hasta donde yo sé, Laura no está en tu casa, se fue a casa de Jorge, pero no te preocupes, yo me encargo.

—Dios mío, ¿y qué voy a hacer?

—¿No me has oído? Yo me encargo. Ayer vi que teníais parking. ¿Tienes llave o mando? Sí, pero yo estoy en la playa.

—Vale escucha, cojo un taxi y voy a donde estés, me das la llave o el mando del parking, entro y limpio lo que pueda. Tú ves andando muy tranquilamente y cuando llegues la entretienes. Yo te hago una perdida cuando esté más o menos listo y entonces entras con ella. Yo me habré ido, hoy vuelo a Barcelona y me traigo el coche en barco. Te dejaré la llave donde vea.

—¡Gracias ojitos azules. Gracias, ¡te debo una!

—Ayer no me llamaste ojos azules, me dijiste algo aún mejor.

—¿Yo? —haciéndome la despistada—. No lo recuerdo, sería la chica desnuda que estaba en tu habitación.

—Jajajaja, ¡que canalla eres!

—Muaks guapo.

Voy andando lentamente, espero la pérdida de Joseba y entro en el recinto de casa. Ahí está Alisa, degollándome con la mirada. Nunca me ha parecido una chica extremadamente simpática, no es que derroche alegría por las cuatro extremidades del cuerpo. No sé cómo será salir de fiesta con ella, pero parece de las que se quedan cerquita de la barra, o de alguna de las mesas que hay para dejar los cubatas, con un muelle entre las piernas que le hace moverse en un vaivén sin ritmo. Siempre queda bien moverse, aunque sea sin gracia.

—¡Ya era hora!

—Perdona Alisa, es que no estaba muy cerca. Pasa por favor. Siéntate donde quieras. ¿Quieres un café? —no sé si parezco muy servicial y poco me importa si quiere un café o no, es la único que se me ocurre para distraerla de su mirada enfocada en encontrar alguna prueba del delito de anoche.

—No gracias, solo un vaso de agua —se lo sirvo y me siento en una silla del comedor, mirando a mí alrededor, buscando la maldita señal que delate la puta orgía de anoche. «Qué bien ha dejado Joseba la casa, y en tiempo récord».

—África, estáis aquí por trabajo. Se os ha acomodado donde hemos pensado que estaríais más a gusto, pero no os equivoquéis, esto no es una fiesta, o como dijeron ayer por la noche los vecinos, una orgía.

«Ya, me lo pareció hasta a mí». Retumba la voz de pepitito en mi cabeza.

—Os guste o no, representáis a la compañía y no podéis hacer lo que hicisteis ayer por la noche. Tú eres la mayor y por lo tanto eres la responsable de que se cumplan las normas.

—Ah no no, de eso nada —interrumpo indignada—. Alisa, yo soy responsable de mis actos, no de los actos de otras personas. Laura es tres o cuatro años más joven que yo, pero no por ello no está capacitada para tomar sus propias decisiones. Lo siento, pero esta conversación no es conmigo con quien debes tenerla. Tengo muy claro para qué he venido a este destacamento.

—De acuerdo, ¿dónde está Laura? —Mierda… ¡y yo qué sé dónde está Laura!

—No lo sé, no soy su madre —contesto de mala gana. Va a pensar que soy mal educada, estúpida o gilipollas, pero es que la situación me pone de una mala leche—. Perdona mi brusquedad pero si algo tengo claro, es que no voy a cargar con la responsabilidad de nada que no sea mío. Suficiente que he venido de la playa para abrirte la puerta y escucharte —Alisa termina mi frase sentenciándola con un gesto afirmativo con la cara. Hay mujeres que cuándo escuchan a otras manteniendo una conversación con una convicción arrolladora, se sienten poderosas, les resulta seductor y excitante. Alisa parece una de ellas.

—¿África te importa que suba a la habitación de Laura y llame a la puerta… si no está, la espero aquí en el comedor?

—En absoluto, a mí no me importa. ¿Yo puedo irme, o tengo que quedarme aquí?

—Puedes irte, claro.

Me marcho, convencida de mi contundencia. He sido muy clara expresándome y poniendo límites. Es que estoy harta de que me jodan.

Llamo a Joseba pero no lo coge. Averiguo dónde vive el tal Jorge con quien se fue ayer Laura. Cuando quiero, a espía no me gana nadie, es una de esas profesiones frustradas que uso en mis novelas, para quitarme un poco el gusanillo. Mis protagonistas acaban siendo espías, actrices de los años cincuenta, hippies de los setenta, cantantes de música folk. Menos mal que la profesión de cantante la dejo solo para mis novelas. Cuánta hambre iba a pasar si tuviera que ganarme el pan cantando.

Muchas profesiones, tantas como vidas debería vivir para poder hacer todos los planes que surgen en mi cabecita.

Dirección de Jorge en mano y a su casa que me voy.

Llego. Llamo a la puerta. Me abre un chico de unos treinta y largos, calvo y con unos ojos preciosos, que tras un “Hola” llama directamente a Laura. Solo ha necesitado verme la cara de malaúva para saber que vengo a buscarla.

—África, ¿cómo sabías que estaba aquí? Mira, no te enfades —contesta precipitada—, lo de la casa lo voy a limpiar eh. No he sido yo sola, pero te prometo que lo iba a limpiar cuando llegara. Es que Jorge me ha dicho que me quede a comer y nos acabamos de despertar. No hemos dormido en toda la noche, ya sabes...

—Laura, a mí me da igual que no hayas dormido, que hayas follado con Jorge o que no hayas ensuciado tú la casa, pero tú eres la responsable de haber hecho esa fiesta, y las consecuencias no me las voy a cargar yo, eso te lo prometo. —Amenazo, aunque suena poco realista. No tengo una cara muy amenazante, ni proponiéndomelo conseguiría asustar a nadie.

—Pero si ya te he dicho que voy a limpiar yo la casa. No hace falta que te pongas así.

—Laura la casa ya está limpia, gracias a Joseba que me ha hecho el favor, porque si no ya estarías de vuelta a Barcelona, o de patitas en la calle sin trabajo.

—¿Por qué? Si ningún jefe tiene porque enterarse. No se lo irás a contar tú, ¿no?

—¿Por quién me tomas? ¿Qué clase de compañera te crees que soy? —rabio.

—No sé, es que no estoy entendiendo nada.

—Pues entiende que Alisa está en casa y está esperando para hablar contigo. Igual no te suena de nada pero los vecinos y una llamada a la policía han tenido mucho que ver. —La palidez se hace cargo de su cara, como si la pared y su cara se fusionaran en un solo color. Me doy media vuelta y me voy, dejándola ahí plantada.

Pasear por Palma tiene el mismo encanto que pasear por el barrio del Born en Barcelona, es una mini ciudad condal con olor a mar, óxidos en los buzones, en las verjas. Cabinas de teléfono de las que quedan desperdigadas por una ciudad, en desuso, recordando que un día no hubieron móviles, y no hace tanto, ni soy tan vieja como para no recordarlas, ni hace tanto tiempo que me convierta en una solterona enamorada de lo vintage.

Paseo despreocupada con el tiempo, escasean las ganas de volver a casa, no vaya a ser que me encuentre en medio de la discusión monumental de estas dos.

La única realidad que me hace conectar con la hora que es… el hambre. Me suenan las tripas como si el dragón rojo de Daenerys de la Tormenta llevara un mes sin comerse ni una oveja.

CAPÍTULO 20
(Química)

ÁFRICA

Un mes y medio de destacamento y parece que llegamos ayer. Marta y yo arrasamos con la playa en nuestros días libres o en nuestros ratos libres previos a volar. Joseba ya es el chico guapo famoso en la isla. Laura y Jorge, el auxiliar de vuelo calvo, son pareja y están liados desde el primer día.

Cuando no estoy con Marta, estoy con Joseba o con los dos a la vez, aunque últimamente es una escena difícil de divisar. Nuestros horarios son un completo caos.

Es nuestro día libre, el de los tres por primera vez en mucho tiempo.

Podría escribir, eso que tanto me gustaba hacer y que desde que trabajo en Flying Airlines nunca hago. Y cuando me voy a sentar delante de mi ordenador para dejarme llevar por esa cabecita tan torpe que presume de pelazo, no encuentro ni el tiempo ni las ganas, y no por falta de imaginación, de eso me sobra. Prefiero pasar tiempo con Marta y con Joseba, sobre todo con Joseba, porque para qué nos vamos a seguir engañando… Joseba me pone, también me pone tierna, simpática y a veces tonta del culo, pero una tontería que me hace juguetear con los dedos entre mis piernas, por la noche, cuando ya no se oye a nadie que pueda aporrear la puerta de mi habitación para pedirme algún pintalabios de los que parece que colecciono. Mi neceser rebosa productos de maquillaje que en algún arranque por probar cosas nuevas, acabo comprando, para luego dejarlos olvidados, manchándose del colorete roto convertido en polvo que se sale por cualquier rendija de la cajita de plástico. Entre todos esos productos, tengo predilección por los pintalabios, como si nunca aprendiera el error de gastarme dinero en algo que no me gusta sobre mi piel. Mis labios son bonitos desnudos, aunque parece no quedarme claro y vuelvo a cubrirlos de algún color que los hace parecer plastiqueros y horteras. Solo un rojo consigue levantarme el guapo y hacerme sentir sexi, y es el único que no está en mi neceser, sino en algún cajón mal clasificado de Marta, envuelto por bragas, sujetadores o calcetines que no caben en otro sitio mejor que aquel.

Hablando de Marta… hoy tiene planes con la piscina. Parece que haya firmado un contrato inamovible en el que tiene que permanecer toda la mañana en remojo.

Joseba y yo nos vamos de compras, quiere renovar sus camisas poco adecuadas para el calor bochornoso que está haciendo en la isla. Es todo lo presumido que yo no soy.

Entramos en la tienda Abercrombie, donde solo encontramos dependientas mujeres. Por lo general no me incomodan las dependientas de género femenino, pero las veo cotillear como víboras y acercarse a Joseba porque es guapo, sexi, tiene una espalda ancha, una mandíbula prominente, unas facciones duras, unos labios carnosos y unos ojos azul intenso.

«Vale ya paro».

Joseba se comporta como un pavo real, atrayendo a las hembras con su cola larga abierta como un abanico colorido.

Les sonríe y coquetea con la mirada. De tanto en cuando me mira de reojo para leerme la mente con detenimiento. Su mirada furtiva me incomoda. ¿A qué huevos está jugando? Pero más incómoda me pone ver a esas oportunistas tocarle la espalda, los hombros musculosos y ajustarle las camisas que le están probando.

Le sacan varias camisas de lino de diferentes tonos claros, verde manzana, azul celeste, amarillo claro.

Se las prueba una a una y viene hacia mí, yo estoy detrás de una burra mirando unos vestidos frescos de flores.

—¡Pruébatelos para mí!

—¿Qué dices? En todo caso… si me los pruebo, lo hago para mí. No tengo que hacerlo para ningún hombre.

—Vale, lo que tú quieras, pero déjame que vea cómo te quedan.

—Hemos venido aquí por ti. Por cierto, la verde no te favorece. Quédate la amarilla pastel, resalta con tus ojos y con tu moreno de piel —se acerca a mi oreja y siento su aliento como una ola de fuego que acaricia la parte externa de mi lóbulo. Últimamente, cuando se acerca tanto a mí, hace que me estremezca.

—¿Me ayudas a quitármela?

—Que te la quiten ellas —contesto mirando a las 3 dependientas empalagosas. Molesta, sin saber muy bien porqué.

Si solo somos amigos y tengo claro que no soy nada más… ¿Por qué me molestará esto?

Mientras le espero, entro en el probador a probarme un vestido de flores ancho, color rojo, manga corta, muy fino y un poco vaporoso.

A través de la cortina noto su presencia. Sé que está ahí esperando que la abra para enseñárselo, pero no pienso hacerlo.

La cortina de los probadores es de esas que dejan dos dedos por cada lado sin tapar. Vamos, que si un descarado quiere pararse a mirar, me ve con las tetas al aire.

—Joseba no mires, que me voy a quitar el vestido.

—¡No soy ningún pervertido!

—Yo aviso por si acaso —o igual le aviso para que mire, no sé, estoy un poco harta de ser la amiga que le anima a tirarse a todo lo que se menea y no formar parte de lo que se menea.

Me quito el vestido y me tapo los pechos con él, mientras trato de coger el sujetador y meter un brazo por cada tirante.

Cuando estoy intentando abrochármelo en la espalda, veo los ojos de Joseba aparecer por el dobladillo lateral de la cortina.

Me sonrojo y una vergüenza se apodera de mí. A veces me pasa, es la herencia que me dejó mi abuela, católica hasta la médula. Ella creía que cualquier mirada que no viniera de parte de tu marido era un pecado, y ahí estoy yo pecando como una mala pécora, con toda esa carga familiar en forma de creencias.

Abro la cortina con desdén, Joseba está ahí esperando a que salga, con las manos en los bolsillos, apretando la mandíbula prominente esa que tiene y mirando hacia arriba con esos ojos intensos, apoyado en la pared con un pie más adelante que el otro.

Justo cuando voy a pasar con chulería por delante de él en dirección a la caja, voy y me tropiezo con su chancla. Me coge por los codos y me sostiene, nos quedamos a un centímetro, mirándonos a los ojos.

—¡La hostia!, tienes muchas pequitas tostadas sobre la nariz y pómulos. ¡Son nuevas! —se echa a reír—. Esto me recuerda al momento que vivimos en la alfombra de mi casa, cuando creíste que iba a besarte. ¿Ahora también crees que voy a besarte?

—¡Eres un capullo! Gracias por recordarme otro momento ridículo de mi vida.

—¡Espero que sigas haciendo el ridículo siempre que yo esté cerca! —chasqueo la lengua y respiro profundamente—. ¿Te vas a quedar el vestido?

—¡Sí!

—¡Haces bien! Te queda increíble. Resalta tu carácter inocente. —Contesta con un semblante pícaro y seductor.

—¿Te quedas la amarilla? —señalo la camisa que está en el mostrador donde está la caja de cobro, mostrándome indiferente.

—Sí, pero sólo porque la voy a estrenar contigo el mismo día que tú estrenes ese vestido rojo de flores.

—Ya veremos…

—Sí que lo veremos, sí.

Nos vamos de allí y siento las miradas de las arpías de la tienda clavarse en mi trasero mientras me critican.

Ay chatis… ya podéis criticar ya, que con quien quiere estrenar la camisa es conmigo, y quitársela… quién sabe.

Me voy para casa dando un paseo, me apetece caminar por el paseo marítimo. Cuando me canse ya cogeré el bus. A Joseba le ha costado aceptar que quisiera irme andando sola, pero es lo mejor para ambos. Total… en unas horas nos vamos a volver a ver para cenar con todos.

Últimamente me pongo muy nerviosa con él, siento que en cualquier momento va a pasar algo grotesco. Sucio. Perverso.

El paseo a solas conmigo misma debería ser como una ducha de agua fría cuando vas muy cachonda, pero lejos de ese resultado, me sirve para recrearme más en mi imaginación de lo que podría pasar con Joseba. «En la cama será una bestia, pero delicado. Lento, pero profundo».

Voy a coger el bus, así llego antes para una buena ducha de agua fría.

En este mes y medio ya tenemos suficientes planes como para sentirnos mallorquines. Los martes vamos de ruta por los bares del centro de Palma, le llaman la ruta martiana y solemos cenar casi todos los tripulantes que estamos aquí destacados, ¡hoy es martes! Ya estamos pensando qué nos ponemos y dónde vamos a quedar.

—África, Joseba me ha llamado, dice que nos pasa a buscar por casa —grita Marta desde su habitación.

Me acerco a donde está y le pregunto qué se va a poner de ropa. Ahí está ella en sujetador, con el vestido bajado hasta la cintura y pasándose la plancha del pelo una y otra vez.

—Marta tienes el pelo perfecto, deja de planchártelo tanto, se te va a estropear.

—Sí, voy a parar ya… pero no porque lo tenga perfecto, sino porque me muero de calor.

Cuando Marta se dedica a buscar la perfección en su cabello rubio, es que algo con Luis no marcha bien, o directamente no marcha. Sé que el sexo entre ellos no es como ella quisiera, quizá cómo ninguno de los dos quisiera, pero hay algo más en lo que no voy a indagar porque sé de sobras que si quiere me lo contará, como ya ha hecho otras veces, simplemente no es el momento de hablarlo. Ahora mismo solo necesita sentirse guapa, y la verdad, para eso Marta no necesita muchas florituras, es bella por fuera y por dentro. Aun y así, hoy necesita ponerse un kilo de maquillaje, unos tacones, un vestido ajustado y sentirse como una diosa bebiendo algún brebaje con colores psicodélicos.

Veo como le caen dos gotarrones de sudor por la espalda.

Paso a su habitación y le cojo el famoso pintalabios rojo que ahora está sobre la cómoda.

—Te lo cojo, a ver qué tal me queda —me los pinto con cuidado de no mancharme los dientes. Pongo un poco de rímel en las pestañas y me suelto el pelo que llevo recogido con una trenza mal hecha. Caen los mechones que se me han ondulado por la trenza, sobre mi espalda y siento como si una toquilla de lana, (de esas de abuela) me cubriera el dorso. ¡Qué calor!

—Ya estoy lista, voy bajando y te espero fuera —afirmo, abrochándole un collar nuevo que estrena hoy.

Cuando salgo, Joseba ya está en la puerta. Me subo al coche y le doy dos besos, pero él mueve la cara y le acabo dando el segundo beso en la comisura. ¿Dejà vu? No. Esto ya lo hemos vivido antes, pero sigue provocándome la misma reacción, mucha vergüenza y un calor en la cara del que se da cuenta.

—Ay, es verdad, no recordaba el asco que te doy. Jajajaja 

—Venga, no me hagas pasar más vergüenza de la cuenta.

—Luego me gustaría hablar contigo de una cosa —confiesa.

—Qué intriga, ¿de qué? —arqueo las cejas, quitándome las sandalias romanas y colocando los pies sobre el salpicadero del coche. Joseba me mira las piernas, se ríe, resopla y se muerde el lateral de la boca por dentro.

—Ya te lo contaré luego a solas, que Marta estará a punto de salir —entonces se produce un silencio y empiezo a comerme la cabeza… ¿Qué querrá decirme?

Marta entra en el coche con una felicidad impostada, su vestido plateado, sus taconazos, su melena rubia extremadamente lisa y ese collar de bisutería que combina el nácar con la plata.

Nos pasamos todo el trayecto del coche cantando greatest hits de los noventa, canciones que se ven interrumpidas con nuestras risas y algún remember a capela por el mejor copiloto de Flying Airlines y peor cantante del mundo. «Me supera».

Llegamos al centro, aparcamos y caminamos unos diez minutos hasta las bulliciosas calles donde están los bares y restaurantes, que sirven una tapa y bebida por 2 €. Todos los restaurantes están abarrotados de gente. Normalmente la gente no se sienta y las pocas mesas y taburetes que hay, están muy demandados.

Marta me mira poniendo cara de circunstancia, porque sabe el calvario que le espera con esos tacones, pero está como ella deseaba estar esta noche, como una diosa egipcia.

Vamos a la barra a pedir y siete minutos más tarde conseguimos un montadito de pimientos asados con mozzarella y pollo, y un Martini Rosso. Joseba una cerveza de importación y Marta un vino blanco.

Allí nos vamos encontrando con los compañeros que van llegando y se van sumando. Salimos del bar y nos ponemos a hablar en la esquina de una callejuela. Somos muchos, unos quince, y salen diferentes temas, pero la mayoría relacionados con el trabajo. Si ya es cansino ver las mismas caras dentro y fuera del trabajo, que el tema de conversación sea la compañía, es devastador. En varias ocasiones decidimos no hablar más del trabajo, pero es inevitable. Lo que nos une a todos son las horas de vuelo que pasamos encerrados en el tubo.

Joseba con los tres botones de la camisa desabrochados y las mangas remangadas, dejando al aire sus antebrazos fornidos y morenos, me sugiere tomar otra tapa con bebida. Entramos en otro restaurante, el de al lado del anterior.

Vuelvo a pedir la misma bebida y él se anima a pedir un Martini rosado también. Brindamos.

—¡Por nosotros! —promete.

—¡Por este verano! ¿Oye vamos al de al lado y pedimos otro? A ver qué montaditos tienen —propongo un poco avergonzada.

Últimamente tengo tanta hambre… a veces creo que me he tragado a otro ser vivo al que también tengo que alimentar. Se suma que cuando vamos de ruta me encanta descubrir las combinaciones de alimentos que usan estos baretos de cocina de mercado. Si supiera cocinar el tipo de alimentos que sirven en los gastrobares, habría ganado como diez kilos de más.

—¡Sí, vamos! Total, esta gente solo sabe hablar de trabajo. Oye, ¿dónde está Marta?

—Creo que hablando por teléfono ahí fuera, donde están todos —contesto caminando hacia delante sin girarme a corroborar si sigue hablando o ha colgado, necesita más intimidad de la que últimamente dispone en casa.

Nos acabamos la bebida en una de las mesas altas de la calle, entro a dejar los dos vasos al final de la barra y veo a Marta apoyada en una pared, sigue hablando por teléfono y a juzgar por su cara, la conversación no ha cogido un buen ritmo. Sigue alejada de los demás y decido mantenerme donde estoy. Le hago una señal con el dedo para saber si todo va bien, que me responde con éxito y el pulgar hacia arriba, pero a mí no me engaña. Sigo con mi mímica haciéndole señales para explicarle que vamos al bar de en frente.

Estamos bebiendo más rápido de lo que deberíamos, si seguimos así… vamos a pillar una buena papa.

Entramos en el siguiente bar, no corre ni una gota de aire y no cabe ni un alma. Está más lleno de lo que debería. Casi no podemos acercarnos a la barra y cuando estamos a punto de desistir e irnos, vemos a unos chicos con un platito de croquetas de setas con una pinta increíble. Nos miramos y hacemos el mismo ruidito.

—Mmmm que pinta.

—¡Hay que pedirlas!

—Vamos a abrirnos paso por allí. Yo voy por aquí y tú por ahí. El primero que llegue a la barra pide —sugiero mientras veo a Vanesa, una compañera de destacamento con la que ya había volado previamente en Barcelona y con la que Joseba ya ha estado.—¿Martini o cerveza? —pregunto al oído de Joseba.

—Tres Martinis. Uno es para ti y los otros dos son para mí. Mañana no vuelo y hoy tengo que armarme de valor. Supongo que el Martini va bien para estos casos.

—¿Por? —pregunto sin entender nada de lo que está diciendo.

—No quieras saber las cosas antes de tiempo, todo a su debido momento.

—¡Qué raro estás!

Llego antes que él a la barra y hay un camarero muy guapo sirviéndole a una chica alta y extrovertida con pelazo negro y ojos verdes. Aprovecho que la tengo al lado para acaparar la atención del camarero. O le echo morro y le cojo del brazo, o nos quedamos sin croquetas. No soy la clase de chica despampanante a la que un hombre se le acerca porque es tan guapa que hace daño. Más bien soy de la que se aprovecha de la belleza de la que tiene al lado para acaparar la atención de… en este caso el camarero.

—Perdona —insisto, interrumpiendo lo que iba a hacer el camarero—, cuando puedas me pones una tapita de croquetas de setas y tres Martinis. ¡Gracias!

—Sí, un momento —contesta sin mirarme. Estoy segura que de haber sido la morena de los ojazos, me hubiera mirado. Y una buena mirada, de esas de arriba abajo.

Veo a Joseba llegar al otro extremo de la barra y hacerme señales de indio apache que solo entiende él. Abre los ojos y adelanta unos centímetros la cara cuando ve que el camarero empieza a tirar un chorro de bebida sobre los tres vasos que le he pedido.

—Ahora salen las croquetas, espera por aquí.

—Gracias, ¡cóbrame, por favor!

Pierdo de vista a Joseba y minutos más tarde siento una mano apartarme el pelo de la espalda. Noto cómo lo recoge y coloca en mi hombro, cayendo sobre mi pecho. ¡Qué alivio! hace tanto calor y está tan lleno de gente, que estamos sudando. Me acaricia la espalda con la parte externa de los dedos índice y medio. Caricia que me provoca un movimiento brusco para apartarle la mano de mi sudorosa espalda.

—Joseba tío no seas marrano, que estoy sudada.

—Ya lo veo, no me importa. ¿Cómo lo has hecho para conseguir tan rápido los Martinis y la tapa? —pregunta a la vez que recoge el plato de la barra donde está el camarero que nos indica que ya lo podemos coger.

—Con mi encanto natural y aprovechando las oportunidades. Tenía una chica muy guapa a mi lado que ha llamado la atención del camarero y he aprovechado.

Nos apartamos del alboroto que hay en la zona de la barra del bar y nos vamos a una esquina cercana a una puerta en la que pone: solo personal. Aquí todavía hace más calor, seguramente por los fogones de la cocina que deben estar cerca.

Queda una croqueta en el plato, le indico que la coja porque sé que le chiflan, y cuando está a punto de cogerla, la cojo y levanto el brazo invitándole a quitármela, por hacer un poco de broma.

Cuando está a punto de quitármela, me la paso a la otra mano. Se lo toma muy en serio. Me coge de las dos muñecas y me las clava en la pared, dejándome encerrada entre su cuerpo y la pared, quedándose a un centímetro de mí. Esta escena donde nuestros alientos se mezclan haciéndose el amor el uno al otro, se repite con demasiada frecuencia.

—¿Ahora quién va ganando? —pregunta con la respiración muy acelerada, intercambiando la mirada entre mis ojos y mis labios, un movimiento de esos rápidos ojos-boca-ojos.

Durante diez segundos nos miramos fijamente y cuando relajo los brazos y miro a mi alrededor, rezando porque ningún conocido nos esté viendo en esta situación… aprovecha para abrir la boca y comerse la croqueta que sujeto con mi mano izquierda.

—¡Siempre acabo ganando morena! —contesta con sorna.

—Te aprovechas de tu poder de seducción, pero conmigo no te funciona —le aseguro con mi voz, aunque en mi interior sé perfectamente que él consigue seducirme a mí también.

Salimos del bar.

—¿Qué calor hacía ahí dentro verdad? —comenta con tono seductor, travieso y morboso.

—Mucha, sí —respondo mirándole, sonriendo y terminando con una leve risita cuando le veo guiñarme un ojo.

Por su espalda se acerca Michelle.

—A veces quién parece que va ganando, resuelta ser el perdedor. ¡Suerte! —le digo con tono victorioso, alejándome de ellos.

Joseba tiene tendencia a revivir la misma situación un porrón de veces. Se encapricha de una chica, se acuesta con ella unas cuantas veces y luego las aborrece como un trabajo en el que llevas mucho tiempo. Con Michelle, por muy atractiva que sea, no podía ser menos. Se siente bastante atosigado con ella y ahora le va a tocar mediar con su cara de mal humor.

—¿Qué hacíais ahí solos, tú y África? —pregunta Michelle a Joseba levantando una sola ceja, bastante nerviosa y con un tono de voz que se puede escuchar desde la esquina, aun obviando el ruido del tumulto que hay en la calle.

—Nada, hemos entrado a comer algo porque los demás están muy cansinos con temas del trabajo.

—Ayer estabas a solas en su habitación, hoy juntos en el bar, salís acalorados y muy nerviosos. ¿Joseba, estás saliendo conmigo y con África a la vez? —Escucho el tono de voz cada vez más alto, no sé si acercarme a calmar la situación y bajar un poco los humos, o dejar que sea Joseba quien se encargue. Me espero un poco alejada, acercándome cada vez más al grupo de los del trabajo y dejándoles espacio para hablar a solas, de todas formas no quito atención en lo que dicen.

—Michelle, en primer lugar, tú y yo no estamos saliendo. En segundo lugar, la relación que yo tenga con Afri es cosa mía. Si quieres saber si estoy saliendo con África… no, no estoy saliendo con ella. Somos muy amigos y pasamos todo el tiempo que queremos juntos haciendo lo que nos apetece, y no tengo que pedir permiso a nadie, ni tolerar que nadie me diga como tengo que relacionarme con ella. Mientras quede claro esto, tu y yo podemos seguir viéndonos. Cuando nos cansemos, lo hablamos y punto.

Escucho a Joseba con esa seguridad tan contundente. Ojalá yo hubiera tenido esa convicción y confianza en mí misma para hablar así con Jon.

Ay África, ¿cuándo se te irá ese fantasma de la cabeza?

Miro a Joseba y le sonrío muy sutilmente en forma de agradecimiento, por haber aclarado las cosas con esa firmeza, aunque sin dar el resultado esperado.

—Perdona Joseba, es que no quiero perderte y te veo tan a gusto con ella. Os miráis, os reís, siempre quieres estar con ella. Nosotros solo quedamos para ver una peli o para hacerlo —continua la versión victimista de Michelle.

—Michelle, es la relación que te puedo dar. Yo no quiero nada más contigo. Claro que podemos ser amigos, pero tú eres tú y África es África, nunca vamos a tener la misma relación que yo tengo con ella.

—Vale vale. Prefiero esto que nada.

Me entra un escalofrío por el cuerpo, con lo guapa, resultona y atrevida que parece, ¿cómo puede quererse tan poco? Yo prefiero estar sola que con alguien que me de unas pocas migajas.

Pero una voz grave retumba en mi cabeza pegándome martillazos, recordándome que hace dos días yo estaba en la misma situación, queriéndome muy poco y recogiendo las migajas que un tío me daba. Ahora soy la amiga cómplice de un conquistador. «Ay Joseba, a veces eres un canalla», pero, al menos un canalla sincero. Pienso, interfiriendo en la conversación del grupo de mis compañeros que hablan de dónde ir mañana.

Marta se acerca sin esa indudable confianza sobre sí misma que se refleja en su caminar, en sus ojos y en las poses que adapta cuando se para, con el peso sobre una pierna y jugando con el talón del pie contrario, su cara es un poema triste de Bucay.

—Marta, ¿estás bien?

—Sí, es que Luis no puede venir esta semana. ¿Te acuerdas que le invité a venir unos días? Tiene planes con sus amigos —resopla a desgana con cara de asco y fastidio.

—Bueno mujer, ya verás que en cuanto tenga un poco de tiempo se viene. Luis está mucho por ti. Aprovecha para hacer cosas que te gusten, pasa tiempo contigo misma, con Joseba y conmigo. Y además, entre tanto vuelo no tendrás tiempo de pensar en él.

—¿África, puedo hablar contigo? —nos interrumpe Michelle.

—Sí claro, dime.

—A solas guapi.

Ufff no soporto que me digan guapi, lo odio. Es como si intentaran ser mi mejor amiga a base de una falsa sonrisa, acompañada del halago más vulgar. 

—Vale, pero no me llames guapi, por favor. No me gusta —ni asiente ni contesta, se limita a mirarme con los ojos entrecerrados, con una mirada de gata en celo que saca las uñas si te acercas.

—Mira, te voy a ser muy clara. Joseba y yo estamos juntos y por tu culpa no tenemos tiempo de estar solos.

—¿Perdona? —pregunto con los ojos como platos, desconcertada con cada mentira que acaba de dejar suspendida en el aire.

—Pues eso, que ya sé que tú quieres acabar siendo la novia de Joseba, pero no eres el tipo de chica que le gusta a él, solo te considera una amiga. Así que si no te importa, aléjate de él que lo acaparas demasiado y no nos dejas calidad de tiempo para avanzar en nuestra relación. —¡Ay mi madre!, no soy violenta, en absoluto, pero las ganas de pegarle un capón son excesivas. Con la mano abierta y en toda la cabeza rubia postizo.

—Michelle, creo que no has entendido a Joseba o no lo has escuchado bien —se la suda lo que le digo y se gira a buscarlo con las tetas bien respingonas.

—Mira tía, que se te ve el plumero —la miro asustada. Esta chica está como una cabra. Pobre Joseba, está con tantas que alguna tenía que ser un poco psicópata y salirle rana—. ¡No me lo vas a quitar!

—Escucha Michelle, no me ralles y déjame en paz, ya he sido suficiente educada contigo. Haz lo que tengas que hacer con Joseba y no me vuelvas a molestar —sentencio, pero ella ya se ha dado la vuelta y se ha ido andando con su contoneo de caderas.

Vuelvo con Marta, negando con la cabeza y levantando las cejas.

—¿Y ésta qué quiere? —pregunta Marta muy curiosa.

—Nada, está loca por Joseba y le molestan todas las chicas que se le acercan. Además, tiene la autoestima y la seguridad por los suelos.

—Pues nadie lo diría. Oye… —se espera a captar mi atención para que la mire a la cara—. ¿A ti no te gustará Joseba no? —pongo los ojos en blanco—. Lo pregunto porque se os ve tan bien. En realidad, creo que haríais una pareja estupenda.

—No. No me gusta Joseba… o sea, lo veo muy guapo y tal, pero no, creo que más de uno lo piensa. No me gusta ni tendría nada con él. Lo quiero mucho como amigo pero nada más. ¿Tú has visto como es con las chicas?

—Sí, pero contigo no es así, contigo es diferente —pongo los brazos en jarra.

—Claro, no es así porque no le dejo meterme el rabo entre las piernas.

—Jajaja, muy buena puntualización pero ¡qué basta!

Son las doce y media pasadas, los compañeros empiezan a movilizarse hacia la zona de discotecas y pubs. Entramos dentro del Mira Blau de la avenida Gabriel Roca, voy pegada a Marta, la falda negra y el top de tirantes con transparencias que llevo, resalta con el plateado brillante del suyo, uno de esos vestidos metálicos de cuentas que al caminar se mueven acompasando sus movimientos. Debido a la cantidad de guiris que empiezan a llenar la discoteca, perdemos a nuestro grupo, pero seguimos adentrándonos.

La discoteca está literalmente abarrotada de gente. Jóvenes, cincuentones, pijos y mucho surfero con pasta haciendo ver que no la tiene. Suena una canción que me vuelve loca y me deslizo sola hacia el centro, contoneando las caderas y moviendo el pelo de un lado a otro mientras salto de alegría. Marta, que se ha separado para saludar a algunos de los colegas que hemos perdido al entrar, se acerca invitándose a mis saltitos y contoneo de culo. El reggaetón tiene algo que aunque lo detestes, te hace bailar como si te creyeras J.Lo en uno de sus conciertos.

Joseba entra unos segundos más tarde, la verdad es que no lo había visto fuera, en general no lo veía desde hacía rato. Nos mira. Le sonrío y le hago una señal con la mano para que venga a bailar con nosotras, pero se va directo a la barra donde están los demás. Se pide un cubata, probablemente un whisky con Coca-Cola y mantiene sus ojos clavados en todo mi cuerpo. Es el tipo de escena en la que un hombre cautiva a una mujer mirándola con un gesto diabólicamente seductor. Mientras yace quieto y tranquilo con su vaso de tubo en la mano, sus ojos bailan al compás de mis caderas y su sonrisa aparece como la llama de un candil, al que le das más aceite para que arda un poco más.

Es curioso como la mirada de alguien puede provocarte cosquillas por todo el cuerpo.

Termina la canción, que se solapa con una nueva, muy comercial, letra predecible pero muy bailable.

Sigo a lo mío, bailando. Me pego a Marta y nos reímos viendo a un hombre de cincuenta y tantos moverse como un papagayo con tapones en los oídos. Unos segundos más tarde unos antebrazos fuertes me cogen por la cintura empujándome hacia la suya. De espaldas no logro saber quién es, pero seguidamente susurra en mi oído:

—¿Quieres volverme loco? —ladeo un poco la cabeza y miro de reojo.

—¡Eres tú! —susurro tan bajo que no creo que me haya oído.

—En realidad creo que directamente quieres matarme.

—¿Por qué dices eso?

—No puedes moverte así y esperar que no me vuelva loco —susurra con los labios pegados a mi oído acariciando sin querer, o queriendo, con su labio mi lóbulo. Me excita lo suficiente para ponerme nerviosa.

—¡Anda cuentista!

—¿Crees que te lo digo de broma? Madre mía, suerte que no estás en mi cabeza.

A veces no sé si su tonteo va en serio o simplemente es la relación a la que hemos llegado.

—¿Te has dado cuenta de lo que dice la canción? —pregunta cogiéndome las manos, bailando Perro Fiel de Shakira y Nicky Jam. Levanta mis brazos hacia arriba, me hace girar para quedarnos cara a cara. Escucho la letra de la canción y me rio entre dientes. Me mira tentando mi boca a besarlo pero no puedo y no debo.

“ Estas ganas no me aguanto

Y aunque tú me esquives, yo te sigo deseando...”

Seguimos bailando sin apartar los ojos el uno del otro. Marta me coge la mano y me aparta bruscamente de su cuerpo caliente, el aire que siento al desplazarme lejos de él, provoca que todo el vello de mi cuerpo se estremezca y quede de punta.

—¿Qué estás haciendo? ¿No ves a Michelle? —me doy la vuelta y busco con la mirada, no precisamente muy disimulada—. Creo que en cualquier momento se te va a tirar encima.

—¿Está aquí dentro?

—Sí, y ha visto cómo se podía cortar con un cuchillo la tensión sexual que tenéis vosotros dos.

—Bah —chasqueo la lengua y pongo los ojos en blanco—. Me da igual, hace media hora Joseba le estaba metiendo la lengua hasta las entrañas. Además, entre nosotros no hay ninguna tensión ni nada, solo estábamos bailando, ya sabes que somos buenos amigos.

—Buenos amigos que se desean. Vamos África que no soy ciega. Os estabais follando con la mirada.

—¡Estás de coña! —me mira fijamente con ambas cejas levantadas—. No pareces estar de coña —tanteo—. Vale, yo que sé que ha pasado ahí. Es Joseba… —respiro profundamente—. El puto Dios de la seducción, la jodida divinidad del sexo. 

Marta se ríe, sabe de lo que hablo. Me regala una de esas expresiones tan suya, cargada de suspiros y seguimos bailando, esta vez solo con Marta. Joseba ya no está a nuestro lado, pero le busco con la marida, ya lo creo que lo hago, me paso más de media hora buscándolo, poniendo excusas de que voy al lavabo, a pedir algo, a tomar al aire…

No doy con él y me pone furiosa porque me imagino dónde estará o qué estará haciendo, pero no tengo ningún derecho a ponerme así y eso también me pone furiosa conmigo misma, pero es que la cabeza a veces es muy mala, y en la mía, ahora no me puedo quitar la imagen de Joseba y Michelle follando en el coche.

«¿Y que más te da si lo hacen? Que hagan lo que quieran».

CAPÍTULO 21
(Qué me pasa?)

ÁFRICA

Estoy un poco mareada y tengo ganas de irme a casa a dormir la papa de Martinis que llevo encima. Vinimos con Joseba en su coche y está claro que él no debe tener ganas de irse con nosotras. «Conmigo». Eso contando que todavía esté por aquí. Me cojo un taxi y me piro ya. Lo mejor hubiera sido venir en mi propio coche, así no dependería de nadie.

Salgo de la discoteca con Marta que quiere airearse un poco, es su excusa para hacerme compañía mientras espero el taxi. Miro a mi izquierda y a mi derecha, buscando uno que esté libre, sin embargo, lo que veo es a Joseba sentado en el banco de la acera de enfrente con Michelle sentada a horcajadas. No le comento nada a Marta, pero desvío la mirada hacia el banco unas cuantas veces… es inevitable, y cuánto menos debería mirar, más lo hago. Son las cuatro menos cuarto, hora de llegada de un pelotón de guiris que viene en una furgoneta taxi y se para delante de mis narices. Me da reparo pedirle que me lleve porque ese taxi es muy grande solo para mí, pero quiero, necesito irme ya de aquí.

—Marta voy a coger este taxi. Me voy a casa, meteré los pies en la piscina un rato y luego me iré a dormir. ¿Te vienes o te quedas?

—Me voy a quedar un rato más, así no pienso en Luis o al menos, no tanto.

—Vale cariño, pásatelo bien —me acerco y le beso la mejilla derecha.

Abro la puerta del taxi y le pregunto si puede llevarme, el hombre mira en derredor buscando más gente a la que llevar, pero solo estoy yo y supongo que quiere hacer negocio, mejor un viaje que ninguno.

Vuelvo a mirar a Marta que se despide con un grácil movimiento de dedos, sin ninguna clase de ápice de cansancio. Tiene mucho más aguante que yo, incluso con esos taconazos y con el ánimo por los suelos. Será por esos dos años más joven, o simplemente porque es mucho más sociable y le gustan más estas quedadas con los compañeros que a mí. Sea por lo que sea, ella se queda y yo me voy, echando un último vistazo al banco, las manos de Joseba que cogen el culo de Michelle y lo zarandean hasta clavársela o si más no, restregársela bien.

El conductor es un señor de unos sesenta y largos que tiene muchas ganas de conversar. Soy lo más educada posible, pero intento no darle coba. Lo intenta todo para que le de conversación, empieza con el tiempo, se pasa a temas políticos, religiosos… y lo único que consigue como respuesta son unos cuantos monosílabos y otros cuantos asentimientos con la cabeza.

Por fin llegamos a la puerta y sin entrar a casa me siento al borde de la piscina, quitándome mis sandalias y sumergiendo los pies en el agua fresca. No hago ni pizca de ruido para que ningún vecino tenga ninguna queja de mí. Son las cuatro y cuarto, y la piscina ya hace horas que “cerró”. Me siento gilipollas, ¿Cómo he podido creer que Joseba me miraba diferente respecto a las demás? El tío que podría justificar cada acción que hace para terminar llevándome a la cama.

Termino por sacar los pies y tumbarme boca arriba en un trocito de césped que bordea la piscina. Me tapo con la tejana que llevo colgando del bolso. Cierro los ojos y me centro en las imágenes que me vienen a la cabeza. ¿Qué habrá visto Joseba en Michelle? A parte de una cara y cuerpo bonito.

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Joseba:

Mi morena, ¿dónde estás?

Le he dicho a Michelle que esta noche me iba a mi casa a dormir. Yo solo, y se ha puesto como una moto.

Se ha montado su película de que me la iba a llevar conmigo, o que me quedaría en su casa. Cuando le he dicho que no, ha empezado a gritarme y a preguntarme si me iba ya para poder follarte.

Que seguramente tú me estabas esperando en mi habitación…

Es una lunática obsesionada. No es mala chica, pero está muy pendiente de mí y no me deja ni respirar.

Ves… por eso no quiero tener novia.

Bueno, dime dónde estás que te llevo a casa. Marta se ha ido hace un rato con Vanessa porque mañana vuela.

WhatsApp

Joseba:

África

África

Morena mía, oye me voy para casa, dime si estás bien porque estoy preocupado.

Abro los ojos y veo la cabeza de Marta a pocos centímetros de mí. ¿Pero qué estará haciendo?

—¡Qué susto Afri! ¿Estás bien?

—Tú sí que me has dado un susto, ¿qué estabas haciendo? —me incorporo de rodillas para poder levantarme.

—Intentando escuchar el latido de tu corazón, porque pensaba que te habría pasado algo. Joseba me ha llamado súper preocupado que no contestas. Viene hacia aquí.

—Ay mira, yo me voy a dormir, estoy cogiendo frío aquí fuera. Ya te apañas tú con Josebita eh.

—¡Pero si viene por ti! está preocupado por ti. ¡Afri! ¡ÁFRICA! Eoooo ¿África?

Sigo andando hacia la puerta de casa, sin hacer caso a los gritos que Marta susurra al aire. Estoy entre dormida y cansada. Llevo el móvil en la mano y envío un audio a Joseba para que en el caso de que llegue a venir, ni se lo ocurra despertarme.

WhatsApp

África:

(Audio) Joseba chatín, estoy bien, bien dormida que estaba en la piscina. Perdona por no haberte dicho que me volvía en taxi, estabas ocupado con la lengua metida en la boca de Michelle. Me voy a la cama, ni se te ocurra venir, mucho menos despertarme. Voy a dormir con un conjunto 100% de abuela que te dañaría la vista.

Me chifla despertarme de manera natural, sin nadie que interfiera en el proceso de abrir los ojos y volverlos a cerrar, en un profundo deseo por permanecer diez minutos más con la cabeza hundida en la almohada. Sin embargo, hoy necesito más de diez minutos, necesito un lavado de estómago y un genio de la lámpara maravillosa que me conceda el deseo de hacer desaparecer el maldito dolor de cabeza que tamborea mi sien, como en una procesión de semana santa. Abro los ojos para cerciorarme que ni lámpara ni genio vendrán a salvarme de la cantidad de alcohol que ingerí ayer por la noche. Tendré que conformarme con un café, eso sí, de los buenos.

Bajo despacio, arrastrando los pies descalzos sobre el frío suelo de mármol blanco.

«¿Quién es ese merluzo que está en el sofá?» Me pregunto mientras camino de puntillas acercándome al cuerpo semidesnudo que desprende un tufo a alcohol que echa pa’ trás.

Río maliciosamente de ver que es Joseba. Se ha tomado al pie de la letra que no me despertara y se ha quedado a dormir aquí, le debió abrir la puerta Marta, que siendo la hora que es, estará volando.

Preparo unas tostadas de pan de molde, el único pan que queda decente en mi armario, no parece chicle y no está duro como una piedra. Abro la bolsa con las pocas rebanadas que quedan. ¿Sabrán las marcas de pan de molde que la primera y última rebanada acaban en la basura? Si me apuras y eres muy amante de los animales, para desmigárselas a los pájaros, pero nunca para untarlas con mantequilla, ni decorarlas con tomate untado y alguna delicatesen de queso manchego. ¿Porque seguirán poniendo esas dos rebanadas más oscuras y rancias de los extremos, si a nadie le gustan?

La luz verde de la Nespresso parpadea, unas gotas hirviendo caen en la bandejita plateada. Todavía no se ha calentado el agua para que salga el chorrito de café, perfumando la cocina. Entretanto, abro el calendario de la intranet de la compañía para ver mi programación de vuelos. Último día libre antes de volver al lío. Pero bueno, prefiero mil veces más volar desde aquí que desde el infierno que se vive en verano en la base de Barcelona. La luz verde se ha detenido, quedándose fija, aprieto el botón del vaso largo. Hago dos cafés y añado leche de la mía, de avena. Me acerco al sofá, me siento en el suelo, pegada al cuerpo moribundo que suda las toxinas que ayer ingirió, está estirado boca abajo, con un brazo colgando y el otro abrazado a un cojín, que por seguro meteré en la lavadora. Le acerco la taza caliente al brazo, no quema pero está suficiente caliente como para que con el calor que hace se sobresalte.

—Mmmm… —entreabre los ojos—, ¡buenos días preciosa! —se da la vuelta y se estira, abriendo y cerrando los ojos, dejando entrar algo de claridad en su azulado iris.

—¿Preciosa? ¿Ya he pasado de categoría?

—Va, ¡cállate! Estás bonita… bueno no sé, me ha gustado despertarme y verte la cara.

—Pobre, eso es que ayer aborreciste a Michelle —contesto con sorna.

—Calla, no la menciones. Si supiera que he dormido aquí, se montaría sus películas y me liaría un pollo.

—Hoy los dos tenemos fiesta, ¿hacemos algo? Por cierto, ¿sabes que mañana por la mañana volamos juntos?

—Sí, lo sé. Me apetece. Hace mucho que no volamos juntos. Y sí, hagamos algo hoy.

—Oye, ahora qué me acuerdo, ¿qué querías decirme ayer?

—Tenías que haber aprovechado para preguntármelo ayer, hoy ya se me ha pasado el efecto del Martini.

—¿En serio? Pero si ayer tampoco me lo quisiste decir. ¡Eres un tramposo!

—Te lo diré muy pronto, un día de esta semana quizá. Es que quiero estar seguro antes de decirte nada.

—Vale, pues ya me dirás. Venga desayunemos que nos vamos a Banyalbufar.

—¿A dónde?

—Un pueblo súper bonito, a bañarnos y rebozarnos al sol.

Llevamos unas cinco horas entre baños y solete.

—Joseba no sé si lo sabes, pero duermes profundamente con la boca semiabierta, una dulce sonrisa que demuestra tu estado placentero de sueño —digo en voz muy bajita, casi sin vocalizar.

Estamos tumbados el uno al lado del otro. ¿Se estará dando cuenta de que le estoy mirando? ¡Qué bueno está! «Buenísimo».

Le acaricio la palma de la mano que tiene mirando hacia arriba. Con el dedo índice recorro uno a uno sus dedos, tocándolos suavemente, acariciándolos hacia el extremo.

«Mierda, se está moviendo».

Me siento rápidamente, mirando la infinita línea del mar y un escalofrío me recorre el cuerpo, erizando el vello de mis brazos.

Joseba me acaba de dar un beso en el hombro y siento su mirada clavada en mi espalda y mi pelo.

Vuelvo a tener millones de hormigas recorriendo la parte alta de mi estómago, bailando el Sex Bomb y tirando confeti.

Vuelvo a sentir los uiiiiiiiiiiuuuuussss. Pensaba que Jon también me los habría robado. «¿Pero por qué estoy sintiendo esto ahora?»

Está sentado a mi lado, unos centímetros más atrás y no dice nada. Por favor, que silencio tan incómodo. «Que diga algo».

«Que diga lo que sea pero que abra ya la boca».

«Da igual, ¡lo haré yo!»

—¡Te has dormido!

—Sí, estaba muy a gusto pero me ha entrado un escalofrío y me he despertado.

—jijijiji, «¡he sido yo!» —me rio y pienso en silencio sin todavía girarme a mirarlo.

—Una vez me contaste lo que los demás opinaban de mí, pero ahora que nos conocemos más… quiero saber lo que tú opinas de mí.

—Ay —suspiro—. ¿Para qué quieres saberlo?

—Para poder decirte lo que te iba a contar ayer.

—Pues no sé…  Tú eres mi rincón preferido de esta isla, eres mi pequeño/gran tesoro de ojos azules. Te escudas tras una apariencia de chico duro, emocionalmente muy estable, pero en cualquier momento tus emociones pueden tambalearse si hay algo que realmente te importa. Eres muy seguro de ti mismo, bastante pretencioso, no aprendes de tus errores. Tienes mucho encanto, poder e influencia. Eres buena persona, buen amigo y un líder nato.

Digamos que si tuviera que definirte con tres palabras, diría; amoroso, generoso y protector. Ah, y muy pesado.

—¡Eso son cuatro palabras! —sentencia.

—Para mí eres una parte grande de mi mundo. ¿Ahora me vas a contar lo que no me dijiste ayer?

—Sí, voy a cumplir mi trato —deja de mirarme y se centra en la delgada línea infinita que separa el cielo del mar—. Resulta que…

—Chicos —interrumpe una voz femenina—, no os habíamos visto —señala la toalla con otros compañeros del trabajo—. Ay, ¿interrumpo algo?

«Michelle»

Nos separamos bruscamente. Aparto la mirada de él y me entra una risa nerviosa. Joseba decepcionado, se ha quedado serio al verla.

—¿De qué te ríes? —pregunta Michelle, haciéndoles un gesto a Manuel e Isa que ya vienen hacia nosotros. No contesto, no sé muy bien de que me río.

Manuel e Isa son hermanos, él es piloto de la compañía, son nacidos en Palma de Mallorca y han vivido siempre con sus padres, hasta que Manuel empezó a trabajar en la compañía y se marchó a Barcelona. Él se pidió el destacamento de verano para estar más cerca de la familia y de su hermana, con quien tiene una extraordinaria relación de amigos. Michelle también es nacida en Palma. Isa y Michelle estudiaban juntas en el mismo colegio cuando eran pequeñas y casi siempre que ella no está pegada a Joseba como una lapa, va con los hermanos.

—Hemos venido a echar el día pero ya nos íbamos —responde Joseba cortante, como molesto de que nos hayan interrumpido.

—Nosotros también nos vamos, que ya llevamos unas cuantas horitas aquí.

Ostras, espero que no me hayan visto, sobre todo, espero que no me haya visto la loca ésta acariciándole la mano a Joseba o mirándole mientras dormía, seguro que tenía cara de caérseme la baba. «Es tan mono» Es casi inevitable no babear.

—Bueno pues vamos, ¿no? —sugiere Joseba levantándose y recogiendo el pareo-toalla.

—¿Vais para Llucmajor? —pregunta una Michelle inocente, con el fondo de perro rabioso a punto de lanzárseme a la yugular.

—¡Sí! —contesto apresuradamente mirando a Joseba, como para poner un poco de paz entre nosotras.

«No sé si me he adelantado, igual quiere que vayamos a otro sitio. Me iba a contar algo. ¿Todavía querrá contármelo?»

—Guapi, si no te importa me voy con vosotros.

—Vale, vamos pues. Ah Michelle… no me llames más guapi.

Nos subimos al coche y empezamos a tirar.

—¿Joseba te dejo en TU casa? —y puntualizo su casa, para que le quede claro a Michelle y no pase de la chica guapa y estilosa a ser un Uruk-hay.

—Claro, ¿dónde quieres dejarme?

—No sé, lo pregunto porque a veces vas a casa de otra persona. Por si quieres que te deje en otro sitio.

—¿De alguien? De una tía, ¿no? —me mira enfadado. Cuando puedo lo miro, le veo con los ojos serios, tristes y apretando la mandíbula con furia, como si estuviera apretando los dientes de arriba con los de abajo en un intento por romperse la dentadura.

«África cambia de tema, di lo que sea pero cambia de tema».

—Mañana tenemos madrugón, podríamos hacer algo por la tarde. ¿Te hace?

—Vale —vuelvo a mirarle, sus dientes siguen enteros y en su sitio, se le han suavizado las facciones, ya no debe estar tan molesto por lo que le he dicho. Miro por el retrovisor la imagen de Michelle que me observa odiosa por llevar de copiloto a Joseba y que nuestros brazos se estén rozando en el reposabrazos de mi austero todoterreno. Supongo que rabia todavía más por los planes que hacemos juntos.

Llegamos al portal de Michelle y se baja. Ha ido todo el camino muy callada, pero percatándose de nuestras miradas que percibía por el retrovisor interior, de nuestros silencios, de lo que hablábamos, incluso del momento incómodo.

—Gracias por traerme. GUAPI.

«¿Guapi?» ¡Hija de su madre! Si antes le digo que me molesta que me llamen guapi, antes va y me lo dice. Odio el término guapi y odio a esa psicópata que soba a mi amigo—.

—¿Joseba quieres quedarte y vemos una peli? —le propone ella con tonito dulce de no haber roto un plato en la vida.

«Sí claro, una peli, dice. Tú lo que quieres es pegarte un buen revolcón con Joseba».

—No Michelle, gracias. Estoy cansado y quiero irme a casa. Mañana volamos pronto y quiero estar descansado.

—Vale, como tú quieras guapo —contesta acariciándole la nuca, dándole dos besos muy cerca de la boca—. ¡Ciao Afri!

—Adiós Michelle. «Psicópata».

Sigo conduciendo por la carretera que comunica Palma de Mallorca con otros pueblos vecinos. Estamos muy callados, Joseba mira por la ventana, supongo que se mira en el retrovisor exterior. Si algo le encanta es mirarse e idolatrar su rostro asimétrico.

—¿Joseba te pasa algo?

—No. Bueno sí, ahora que lo dices… sí que me pasa algo. No sé si no te das cuenta o no quieres darte cuenta, pero sigues creyendo que yo estoy por irme con otras titis, y me paso el día contigo, tienes el poder de capturarme y así todo el puto día, la hostia —me quedo helada.

Llegamos a su casa, paro justo en la puerta del bloque de apartamentos, pero no digo nada, es que no sé qué decir. ¿A qué se refiere? ¿Me está diciendo que le gusto, o qué huevos intenta decirme?

—Siento si te he dicho algo que te ha molestado. Me lo he pasado muy bien contigo hoy, como siempre. Me gusta pasar tiempo contigo —confieso, con una de esas sonrisas tan tímidas que delatan que no sé qué más decir—. Por cierto, estamos muy morenos —añado para suavizar la situación.

—Sí, nos ha cogido el sol. Agur morena, nos vemos mañana en el aeropuerto.

Se baja del coche, decepcionado, esperando algo más y cuando va a cerrar la puerta, vuelve a abrirla y me mira. Parece que me vaya a soltar algo importante, pero sacude la cabeza y vuelve a cerrar la puerta.

Noto como su olor se desvanece más rápido con ese portazo.

CAPÍTULO 22
(El regreso de Aladdín)

ÁFRICA

Hace un calor insoportable, en realidad como la gran mayoría de los días finales de agosto. No sé quién se ha emperrado en decir que a partir de mitad de agosto el tiempo cambia y refresca. ¡En absoluto es cierto!

Y eso que son las siete de la mañana y el sol aún no ha empezado a apretar. Por suerte hoy no va a ser un día muy duro a bordo del tubo. Una ida y vuelta a Barcelona y otro a Alicante.

Seguro que hacia primera hora de la tarde estoy de vuelta en la isla madre de las Baleares, así podré comer algo saludable y no la porquería de catering que nos suben al avión.

¡Qué asco! Realmente es repugnante. Me pregunto si no lo harán a propósito para que la gente se traiga su comida y acaben por no subir comida, así ahorran en costes.

—¡Adiós chicas! —grito desde la puerta de la cocina mientras cojo unas zanahorias como tentempié para comerme a media mañana, cuando estemos desembarcando al pasaje en Mallorca, tras regresar del ida y vuelta a Barcelona.

Nadie contesta, o bien no están, o se encuentran en sus habitaciones, dios sabe haciendo qué.

De la cocina a la puerta de salida hay unos cuatro pasos, tiempo suficiente para que se me caiga la americana, el tupper con las zanahorias y el asa del trolley al suelo.

Ahora sí que es probable que se hayan enterado de que me voy.

—¡Buenos días!

—¡Buenos días! —contesto mientras trato de no chocarme con el vecino, intentando no parecer muy torpe andando con los tacones, sujetando el trolley, el tupper que aún no he guardado y la americana, que a 38° C no entiendo porque nos hacen llevarla en mano.

—¿A trabajar no?

—¡Sí caballero! —sonrío falsamente.

Pues claro que a trabajar. ¿Qué pregunta es esa? ¿Se cree que yo normalmente voy así vestida por la calle?

—¡Que tengas un buen día!

—Igualmente señor.

Entiendo que las azafatas generamos un interés especial por nuestro trabajo tan diferente, porque hay mucha expectación alrededor de nuestra vida. Pero si vieran la realidad, creo que se les caería un mito al suelo.

Ahí está el señor Pedro, el conductor de la furgoneta que nos traslada de nuestras casas al aeropuerto y al revés. Un hombre de unos 60 años, muy agradable y discreto, que siempre se interesa por el estado de salud de nuestros pies cuando acabamos la jornada laboral del día.

—Buenos días África. ¡Hoy terminas pronto! A la hora de comer te traigo de vuelta.

—Buenos días Pedro. Así es, hoy va a ser un día fácil. ¿Llevas ya muchas recogidas?

Le doy conversación porque el pobre hombre hace el mismo trayecto unas quince veces al día, por lo menos que esté entretenido.

—De momento solo llevo 2 trayectos, he recogido a una tripulación que venía de hacer un nocturno a Moscú y he llevado a otra que tenía que hacer un París. Ahora tú, que eres la primera azafata que recojo de tu tripulación.

—¡Como siempre! Yo soy la privilegiada de tu ruta.

Nuestra urbanización es la que queda más alejada del aeropuerto, por eso siempre me recoge a mi o a mis compañeras de casa primero, y después vamos a buscar al resto de compañeras que van en el mismo avión.

Llegamos a la sala de firmas del aeropuerto de Mallorca, o como viene siendo desde que llegamos al destacamento de verano, el filtro de seguridad de tripulación, el que usamos de sala de firmas para hablar de los vuelos que vamos a hacer, el tiempo en ruta y hacer un breve recordatorio de alguno de los procedimientos de evacuación, etc.

—¿Com anam? —saluda al vernos llegar nuestro comandante, con su acento mallorquín, colocándose la americana. El comandante y el segundo oficial nunca van en la furgoneta de tripulación, ellos vienen en su propio vehículo privado y casi siempre llegan antes que nosotras. Es la manera que sigue teniendo esta sociedad de decirnos que hay clases sociales, diferentes rangos laborales.

—¡Buenos días comandante Miquel! —contestamos al unísono como si fuéramos un coro.

—¿Qué pasa chicas? —pregunta Joseba, mientras sonríe con gesto amistoso.

—¡Hola Joseba!

—¡Hola, buenos días Joseba!

—¡Joseba hoy volamos juntos!

«Pues claro que voláis juntos, es evidente, ¿de lo contrario porque ibais a estar los dos vestidos de uniforme en la sala de firmas, habiendo un único avión al que subir?» Grita enfadada mi voz interior. No puedo soportar ese tipo de preguntas tan absurdas que hace la gente cuando no sabe qué decir.

Cuando Joseba entra en escena, se genera un gran revuelo a su alrededor, normalmente por parte del sexo femenino.

Se sonroja y permanece así unos segundos, con su media sonrisa y sus ojos azules clavados en el suelo.

—¡Ei!  —lo saludo con un choque de manos.

—África… —Inclina su cabeza hacia mi oído y me susurra—. ¿Qué hacíamos esta tarde?

—Pues… Podríamos ir a la playa, pero si no te apetece ya voy yo y luego más tarde hacemos algo juntos.

De repente noto varias miradas clavadas en nuestra conversación, sonrío falsamente para que se sientan molestas y desvíen la atención de nosotros. Tener una amistad con un chico guapo resulta ser muy incómodo. Si haces planes con esa persona acabas estando en boca de todos. Aunque bueno, yo ya estaba en boca de todos, así que iba a seguir haciendo lo que me diera la gana, con Joseba o con quien fuera.

Y mientras el capi (comandante) se pone de acuerdo con su cabeza para decidir la palabra clave de entrada a la cabina de pilotos, me distraigo observando a mi alrededor.

En medio del silencio que emitimos la tripulación medio dormidos, se oye un gran barullo de voces masculinas que gritan y ríen de forma exagerada. Varios tíos de unos veintitantos, de alturas similares y si la vista no me juega una mala pasada, parece que van vestidos iguales, con chándales azules y escudo en el pecho.

Durante unos segundos captan toda nuestra atención. Bueno, lo de la atención es mutuo. Nos miran y ríen mientras hablan entre ellos.

En medio de la multitud de chicos, aparece esa sonrisa infinita, capaz de captar toda la luz que entra por esos ventanales que sustituyen a las paredes. Desde ahí se pueden ver varios aviones estacionados en el parking, pero yo solo soy capaz de ver esa sonrisa.

Creo que me he quedado eclipsada mirándole con la boca medio abierta. Él sigue caminando y yo continúo retorciendo el cuello para no apartar la vista y perderlo.

—África… Ejem… África, ¿Hola?

—¡ÁFRICA!

En el fondo, muy en el fondo, escucho a mis compañeros hablarme, pero no tengo tiempo de distraerme con ellos, solo tengo tiempo para esos dientes blancos y grandes de Jon.

Frunzo el ceño. «¿Ha puesto cara de sorpresa? Él sabe que soy azafata, pero… ¿Sabría que yo estoy aquí en Mallorca? ¿Cómo va a saber que yo iba a estar aquí y a esta hora?, ¿Qué estará pensando? ¿Qué estará sintiendo? ¿Sorpresa y mezcla de alegría al verme?»

Me voy a volver loca. Sí, de hecho… soy una tarada y loca que sigue enchochada de ese chico.

—¡Estás aquí! —dice Jon con mucha ilusión y algo sonrojado, con los ojos entrecerrados provocándole unas preciosas patas de gallo.

Parece que nos lo diga a toda la tripulación, porque todos le miramos, pero alza sus ojos negros y los clava en los míos. Sus ojos le delatan, aunque hay muchas miradas entrecruzadas, me doy cuenta porque siento una mano que pasa por mi brazo y me susurra algo al oído. Eso me hace apartar la vista de su mirada profunda y percatarme de todos los ojos curiosos que hay a nuestro alrededor.

—¿Vamos? ¡Tenemos que irnos! —susurra Joseba a mi oído, mientras me coge de la muñeca para hacerme avanzar hacia el filtro de seguridad de tripulaciones.

—Venga, no te quedes aquí parada. ¿Me oye? —replica el comandante con una voz dos tonos más alta que el resto. Se sorprende al ver que no reacciono—. ¡África estás dormida! ¡VAMOS!

Pero sigo sin apartar la vista del hombre de la sonrisa, aun y sabiendo que todos mis compañeros de hoy me van a preguntar quién es y de qué le conozco.

En ese momento hace una mueca con la boca y vuelve a sonreír.

¡Bendita mueca!

Jon debe seguir caminando hacia la salida y como cualquier persona normal, mira hacia adelante cómodamente para no tropezarse, ni chocar contra las columnas enormes, circulares y desperdigadas que invaden la sala.

Sin verle ya la cara, puedo seguir viendo su sonrisa. ¿Qué digo? La sonrisa la veo en todas partes. Como cuando te hacen una foto en la oscuridad y salé el flash de la cámara, luego ves ese flash una y otra vez hasta que la vista recupera la luz natural del momento.

El chico que camina a su lado izquierdo se gira a mirarme mientras ríe y le da unas palmadas en la parte superior de la espalda, con caricia al final de la cabeza, deslizando su mano hacia la nuca. Un gesto amistoso que estará relacionado con la conversación que están teniendo entre carcajadas.

La verdad es que ese chico también me suena, pero estoy tan deslumbrada con el doble del Aladdín futbolístico, que no consigo recordar quién es ese.

Quizá hayan pasado unos minutos o solo unos segundos, no sé, pero es entonces cuando me doy cuenta del “vamos” que me ha susurrado Joseba al oído.

Me acerco, adelantándome a mis compañeras y le pido disculpas por haber pasado de él.

—Eh ojos azules, perdona. Estaba dormida y un poco confusa —empieza a reírse con ese tonito vasco suyo tan característico. 

—A mí no me tienes que pedir disculpas, pero sí que me tienes que explicar quién es ese chico, de qué os conocéis y qué pasa entre vosotros —responde mientras arquea las cejas y se muerde el labio.

«¿Se ha dado cuenta que pasa algo entre nosotros? ¿Y qué es lo que pasa exactamente? Si no lo sé ni yo».

Hace meses de aquella despedida en la discoteca, y poco después aquel encuentro fortuito en un pub, donde estaba bailando desenfrenadamente con Joseba, fue la última vez que nos vimos y después de aquello vino un texto de Whatsapp, de esos que te dan un vuelco al corazón, pero yo no quería seguir con ese juego y todo se desvaneció.

Desde entonces no he sabido nada de él y reconozco que me ha costado mucho olvidarme de aquellos encuentros en los que nos quedábamos a un centímetro el uno del otro. Aquellas conversaciones que empezaban a las seis de la tarde y terminaban a las dos de la mañana. ¿Cuántas veces su boca se había quedado a unos milímetros de la mía? Y jamás pasó nada.

«Ah no… nada no. Siempre los dos putos besos de despedida». ¿Cómo era posible?

Justamente porque ese juego se estaba alargando y no nos llevaba a ningún sitio, decidí no alargar más aquella amistad tan confusa, hacer caso de mis amigas y borrarlo literalmente de mi vida y mi teléfono.

Además, vivimo vidas tan diferentes… Un chico que está triunfando en el mundo del fútbol, rodeado de modelos, dinero, fiestas. Y yo tan sencilla, tan normal, tan rarita. ¿Qué pinto yo con un chico como él?

Aterrizo en el momento presente, alzo la vista, veo que ya han empezado a entrar los pasajeros.

—Buenos días, ¿me permite su tarjeta de embarque? —pasan de mí—. ¿Qué asiento tiene?

Embarcamos en un momento, cerramos puertas, armamos rampas y nos dirigimos rumbo a Barcelona, el trocito de tierra donde nací.

Tres saltos más y ya estamos de nuevo en Mallorca. Se acabó el día laboral y nos despedimos en el mismo filtro de seguridad de esta mañana. Ahí mismo está el Sr. Pedro para acercarnos a casa a cada una de nosotras, y como siempre… yo la última.

Joseba me entretiene antes de subir a la furgoneta.

—Voy a mi casa, me ducho y te escribo para vernos —se explica tratando de colocarme bien el pañuelo de seda del cuello que se me va deshaciendo.

—¿Al final te vienes a la playa conmigo?

—Sí, me apetece pasar la tarde contigo porque esta noche voy a la cena con los demás.

—Genial, pero no vayas muy rápido, que me dé tiempo a ducharme, preparar comida, comer y descansar un poco los pies.

—Ya hago yo la comida, la traigo de mi casa y comemos juntos —propone y no me niego. Que me hagan la comida después de trabajar, siempre es un buen regalo y eso que no es un gran cocinero.

CAPÍTULO 23
(Con el estómago revuelto)

ÁFRICA

Suena el timbre, me sobresalto y me levanto de la cama acalorada y nerviosa, con solo las bragas del biquini puestas. Llevo cuarenta y cinco minutos tumbada, con las piernas apoyadas en la pared y recreando la sonrisa de Jon una y otra vez en mi mente. Pensando si en algún momento lo voy a volver a ver, si todavía guarda mi número de móvil… «¿Me llamará?».

Primero visito el baño para colocarme una camiseta blanca de manga corta, talla XXL que me regalaron de propaganda en el diario donde he hecho las prácticas de la universidad.

Bajo las escaleras de aquella mansión a toda prisa, pasando por delante de Laura, gritando:

—¡Es Joseba, abro yo! —y abro la puerta, jadeando y sonriendo, mientras la escucho decir:

—Que sea Joseba no quiere decir que venga a verte a ti —aunque sabe de sobras que viene a verme a mí.

—¿Qué estabas haciendo? Parece que vengas de correr una maratón —farfulla más guapo que nunca.

—Estaba acabando de arreglarme y he oído el timbre.

—¿Acabando de arreglarte? ¡Pero si vas en bragas! —Resulta poco creíble, pero no quería decirle que estaba pensando en el chico de la sonrisa.

—¡Hola Laura! —saluda Joseba.

—¡Hola Joseba! ¡Volamos juntos el jueves!

—Muy bien, pues nos vemos el jueves en el avión —contesta amable—. Alucino, tu compañera se sabe de memoria con quién vuela todos los días de la semana.

—Querrás decir que se sabe perfectamente cuando vuela contigo —me mira poniendo los ojos en blanco, como si no acabara de creérselo, o como si no quisiera creérselo.

—Venga, ahora tenemos tiempo para que me expliques quién era ese de esta mañana, y por qué te has sonrojado tanto al verle. ¡Te has quedado obnubilada!

—¿Has traído comida? —cambio de tema sin éxito.

—No cambies de tema. Y sí, he traído espaguetis con carne picada. Los hice ayer para no tener que cocinar hoy. Hice de sobras.

—Ya te creo, te encanta cocinar como si fuera a venir un escuadrón de soldados —reímos porque sabemos que es verdad.

Mientras coloco los espaguetis en los platos, Joseba se me acerca por detrás y me aparta el pelo del hombro, el escalofrío de siempre me recorre todo el cuerpo. Es como si fuera propiedad suya y él lo provocara a su antojo.

—¿De dónde has sacado esta camiseta tan fea?

Él es así, le gusta coquetear conmigo, justo antes de tirarme un moco.

—¿Por qué haces estas cosas? Pensaba que estabas tonteando conmigo. La camiseta es de lo más cómoda. Si no te gusta, no la mires —se ríe a carcajadas y abre los armarios buscando servilletas, como si estuviera en su casa. Ambas cosas me encantan de él. Con él me siento en casa, como si estuviera con mi grupo de amigas de toda la vida.

—¡Es inevitable! —susurra con voz ronca, sin entenderle.

—¿Qué? ¿Qué dices?

—No, nada —pero sé que ha dicho algo en voz baja, esto también lo hace muy a menudo y nunca logro entender qué dice o a qué se refiere—. Bueno… ¿entonces me vas a explicar quién es ese chico que hemos visto esta mañana en el aeropuerto?

—No es nadie, no te pongas pesado. Solo es un chico que conocí hace tiempo.

—¿Y estuvisteis juntos? —la maldita pregunta acuchillándome por dentro. Paso de contarle nada, menos aún que ni pasamos de los dos besos, pero me pasé bastante tiempo enamorada de él. «Bastante tiempo… cómo si al verle hoy no me hubiera sentido flotando en una nube».

—No, bueno… ¡No! La verdad es que no.

—Pues parecía que habíais tenido algo.

—Joder, cuántas preguntas. No me interrogues, te encanta preguntar cosas y ya sabes que no me gusta mucho hablar de mi vida privada.

—Anda ya, la hostia, ¿todavía estás con esas milongas? Pero si somos amigos. Además, ya sabes que me gusta saber, soy muy curioso —me guiña un ojo y vuelve a susurrar algo para sí mismo, que de nuevo no logro escuchar—. Mañana me traigo a mis padres en el último vuelo Barcelona-Palma.

—No sabía que estaban en Barcelona.

—Sí, están visitando a unos amigos. Oye, el miércoles quiero llevarlos a cenar por el puerto. Me encantaría que vinieras —propone con ilusión.

—Tus padres son encantadores.

—¿Entonces vas a venir? Se pondrán súper contentos.

—Vale, vengo. Pero tenemos que dejar de fingir que somos pareja, por favor, me siento muy incómoda mintiéndoles.

—Yo no estoy fingiendo nada. Mi madre lo dio por hecho y yo no la corregí. No es mi problema las suposiciones que haga ella —lo miro poniendo los ojos en blanco, tiene tanto morro.

Los espaguetis saben algo raros, pero tengo tanta hambre que los devoro en diez minutos, quizá por eso me sepan raros. Prácticamente ni me da tiempo a saborearlos.

Lavamos los platos y los dejamos recogidos para irnos a la playa.

Mientras recojo la toalla y me pongo la parte de arriba del biquini en el baño de mi habitación, escucho a Joseba que se sienta en la cama y me pregunta por el cordón de fotos que cuelga en forma de guirnalda, a modo de cabezal de cama.

—Son mis amigos de toda la vida, mis primos, mi madre, personas importantes en momentos importantes de mi vida.

—Pues yo no salgo. ¿No soy importante para ti? —abro la puerta del baño con el biquini ya puesto, un short que encuentro por allí y la camiseta XXL que llevaba puesta con un nudo en la cintura. Salto sobre la cama para quedarme de rodillas mirándole a los ojos.

—Lo siento, aquí solo hay espacio para los más importantes —abre los ojos azules y dilata la pupila, casi diría que a posta, para hacerme saber que la broma no le ha gustado.

—Es una broma, eres importante para mí. Gracias a ti me siento como en casa, siempre pienso que encajarías genial en mi grupo de amigos. Mira, esto lo arreglamos rápido. Vamos a hacernos una foto y pronto estará colgada en mi guirnalda.

De repente mi estómago comienza a rugir como si un gigante habitara en el interior.

—Lo siento, tengo que… —salto hacia el baño, la puerta toca con los pies de la cama, y la cierro de un manotazo, comienzo a vomitar casi a la vez que abro la tapa del wc.

—África, ¿estás bien? ¿Necesitas algo? Espera que vengo a ayudarte.

Ayudarme dice, ¿a qué? ¿A vomitar?

—Ni se te ocurra entrar, ¡déjame!

—Pero si estás enferma, deja que haga algo por ti.

—Joseba déjame, no entres por favor —intento contestarle entre vómito y vómito, mientras logro aguantar la puerta para que no entre, pero las fuerzas se me van y él presiona para ver cómo estoy.

—Ya sé, tráeme agua por favor —grito, y de repente siento un alivio al dejar de sentir la presión en la puerta.

Me incorporo tambaleándome, las rodillas me ceden y necesito sujetarme al canto de la encimera del baño. Abro el grifo y me miro al espejo, un montón de puntitos rojos han moteado mi cara, me han salido unas manchas oscuras bajo los ojos, parecen ojeras de llevar dos años sin dormir, pero solo son un lejano recuerdo de que en algún momento del día llevé rímel en las pestañas. Joseba sigue ahí, apoyado en el marco de la puerta del diminuto baño, aguantando una botella de agua Font Vella que no es mía. «¿Siempre fue tan pequeño este baño?». Me pregunto en silencio, mirando a ambos lados, con la tonta sensación de que el espacio puede haberse encogido.

Acerco la cara al chorro de agua que sale bajo el grifo. Me lavo la cara y los dientes, bebo agua aunque sin sed. Ninguna de las dos últimas cosas sirve para que deje de tener el horrible sabor a vómito que me ha dejado en la boca, la garganta y hasta en la cara, salpicada de rojeces del esfuerzo al vomitar. Joseba me acaricia el brazo y me quita el pelo de la cara. Sé que él quiere ayudar, pero me siento más agobiada que otra cosa.

Me tumbo en la cama. Mejor dicho, me dejo caer sobre el colchón, de lado, con las rodillas encogidas abrazándome las costillas, mientras él me mira con cara de culpabilidad, pero ninguno de los dos dice nada. Nos miramos en silencio durante unos diez minutos, hasta que se me cierran los ojos y me dejo vencer por el sueño. Sueño cosas raras, me despierto al poco rato y desarmo las sábanas. Tengo frío, dejo de tenerlo y entro en una especie de calor ardiente, y ahora sí, duermo, profundamente, sin espasmos ni respiraciones profundas que logren despertarme.

CAPÍTULO 24
(Maldito día libre)

ÁFRICA

Abro los ojos y alcanzo el móvil. Son las ocho de la mañana. ¿Cuántas horas habré estado durmiendo? ¿Y Joseba a qué hora se iría? Recuerdo que tenía cena con algunos compañeros de tripulación, cena a la que yo también estaba invitada, pero últimamente me cuesta un poco hacer planes con la misma gente que veo constantemente durante horas dentro del tubo.

Me levanto de la cama como nueva, abro las cortinas y allí está Gris Perla, el gatito que trepa por la cañería desde la zona ajardinada de la piscina hasta mi ventana. Lo acaricio mientras restriega su cuerpito gris, rodeando uno de mis brazos. Suena mi móvil provocando la huida del gato.

Siete Whatsapps de Joseba, dos audios de Whatsapp de mi madre y tres de… un número desconocido.

Desbloqueo el teléfono con la intención de leer esos tres Whatsapps desconocidos, pero como si el teléfono tuviese súper poderes y supiera que lo estoy usando, suena el tono de llamada.

¡Joseba!

—Hola, ¿Cómo está mi morena preferida?

—¿Cuál de ellas? —pregunto con sorna mientras me río. Sé que es un ligón nato y cuando no me afecta, me encanta bromear con ello.

—Sabes que tú eres mi única morena preferida —escucho pellizcándome la camiseta a la altura del canalillo para acercármela a la nariz. Huele bien, huele… «¡A Joseba!»

—Ya, porque las otras no son preferidas. Bien… estoy bien, la verdad es que me he despertado como nueva, aunque con un sabor horrible en la boca y un aliento aún peor. De hecho, solo hace diez minutos que me he despertado y todavía no me he tomado ni un café. ¿Y tú? ¿Qué tal la cena de ayer? Por cierto, perdona, ni me despedí de ti, mis ojos no fueron capaces de abrirse.

—Me cago en Dios. Calla un poco, que me preguntas y no me dejas ni hablar —la verdad es que tiene razón, hablo por los codos y no le dejo decir nada—. No fui a la cena, me dio pena dejarte sola, he dormido contigo. Estás muy sexi con ese olor agrio a vomito.

—¡No lo dirás en serio!

—Sí. Por cierto, te he dejado café hecho en la cocina, lo tienes en una taza, justo debajo de tu armario de desayuno. Eso si no se lo han bebido una de tus compañeras.

Ah, esta mañana cuando he bajado estaba Marta y Laura hablando en la cocina, por lo visto hoy volaban juntas, cuando me han visto han empezado a cuchichear.

—Deben pensar que estamos juntos —gruño—.

—¡Ojalá!

—¿Qué? ¡No te he oído!

—Nada nada, hablaba conmigo mismo.

—Siempre haces eso y me da mucha rabia.

—Bueno tengo que dejarte, viene el pasaje y tenemos que embarcar.

—Vale, oye, gracias por el café ojos azules, ¡hablamos!

—Agur bella.

Cuelgo el teléfono y ahí está el Whatsapp abierto, tal y como lo había dejado. Abro los tres mensajes, mis ojos empiezan a mirar esas letras, el corazón se me dispara a la velocidad del sonido.

WhatsApp

Jon:

Hola, este mensaje es, sin más motivo, que el de decirte que no puedo olvidar tu cara ayer cuando nos vimos.

No puedo creer que haya empezado a escribirte con un “hola”.

En fin… me encantaría volver a verte.

«Dios mío, dios mío, dios mío, no me lo puedo creer». Es él, la sonrisa más bonita del mundo entero, esos dientes blancos y enormes de castor están deseando volver a verme.

«¿Qué le digo? No quiero sonar desesperada, tampoco ilusionada». Me pregunto eufórica.

La última vez que tuvimos relación fue bonita, pero yo terminé muy desilusionada y me costó mucho olvidarle.

Por supuesto que le voy a contestar, pero no sé qué le voy a decir. Primero tengo que calmarme y… ¡Podría preguntarle a Joseba! A fin de cuentas, él es un tío triunfador, ligón y es mi amigo. ¿Quién puede aconsejarme mejor? Pero claro, si le pido ayuda, me veo obligada a tener que contarle toda nuestra historia.

WhatsApp

África:

Joseba tengo que hablar contigo. ¿Quedamos esta noche para cenar?

Le doy al botón de enviar cuando de golpe recuerdo que en el último vuelo se traía a sus padres a pasar unos días a la isla. No me va a poder ayudar, así que empiezo a escribir en mi libreta donde suelo escribir mis pensamientos, mi novela o algunas ideas sueltas cuando no tengo mi portátil a mano…

«Hola, no esperaba saber de ti…». No. Suena a típico. No me gusta.

«¡Jon, que sorpresa!». No. Suena a todo menos a sorpresa.

«Me moría de ganas de que me dijeras algo…». Eso precisamente suena a que estoy desesperada.

Definitivamente, no sé qué decirle sin parecer tonta del culo.

También puedo improvisar, aunque corro el riesgo de acabar suplicándole que quedemos, mientras él lleva el coqueteo por donde le viene en gana. Así que otra vez estaríamos como al principio.

Cierro los ojos intentando recordar cómo era yo antes de conocerle, la soltura y el desparpajo torpe que en el fondo resultaba tan natural. Es entonces, cuando los dedos empiezan a deslizarse a través del lápiz, con la punta recién afilada.

Creo que medio aeropuerto se pregunta por qué nos sonreíamos ayer por la mañana. Y es que… de todas las personas que podría encontrarme en el filtro de seguridad de tripulaciones del aeropuerto, la última que esperaba ver, eras tú. Fue un placer.

El “hola” siempre es bueno, es el que nos faltó decirnos ayer o el que nos podemos decir hoy, mañana o pasado, cuando nos veamos.

En mi libreta se lee genial, pero quizá haya escrito demasiado, o quizá doy pie a que piense que estoy disponible en cualquier momento para él. Ese error ya lo cometí en el pasado. Estoy hecha un lío. Pienso que lo mejor es esperar a hablar con Joseba, pero tampoco sé muy bien cuando podré y quizá para entonces Jon ya no esté en la isla.

Como no me decido, prefiero irme a la playa a pasear y aprovechar para escuchar los audios de mi madre.

Whatsapp

Mami:

(Audio) Buenos días cariño, otro día para disfrutar de la isla que tan bien te ha acogido. Hija te veo tan feliz en las fotos que me envías, te escucho tan feliz que me contagias toda esa alegría. Te quiero. ¡Llámame!

(Audio) Cariño, hoy es el cumpleaños del tito Bori, acuérdate de felicitarle. ¡Y llámame!

Abro la lista de contactos y ahí está la primera: 1Mami

Aprieto el botón de llamada y en seguida descuelga su voz, feliz y contenta con su maravilloso saludo cargado de buena energía.

—Hola cariño, ¿Cómo está mi niña? ¿Cariño, has oído mis audios?, te he dejado dos audios en el Whatsapp. Si no te han llegado es que me está fallando el móvil. Bueno, cuéntame… ¿Cómo estás?

—Hola mamá, sosiega, déjame hablar.

—Sí sí hija, tienes razón. Cuéntame.

—He oído tus audios. Sé que son de ayer, pero es que me quedé dormida muy pronto y no escuché el móvil, ¡lo siento! Estoy contenta porque esta semana vuelo poquito.

—Pues aprovecha para descansar y no irte de fiesta hasta las tantas.

—Sí mamá —el sí de te doy la razón para que no te pongas pesada, pero voy a hacer lo que me salga de la pepitilla—. Mi amigo Joseba recibe hoy a sus padres, que vienen a quedarse cuatro o cinco días y quiere que un día vayamos a comer todos por el puerto.

—Ah, sí sí. ¿Ese chico tan guapo que es piloto? Pues yo también quiero que lo traigas cuando venga a verte, y cenamos en algún sitio bonito. ¿Dónde estás? ¿Has desayunado? ¡Come bien hija!

—Ahora estoy paseando por las rocas que llegan a la playita de aquí al lado de casa. Sí que he desayunado, deja de preocuparte tanto —en realidad, con la emoción de los mensajes de Jon y el no saber qué contestarle, me he olvidado del café que me había dejado Joseba en la cocina, pero cuando se trata de evitar preocupaciones, las mentiras no son consideradas como tal—. Ya sabes que como muy bien, comida saludable como tú me enseñaste.

Mi madre desde muy pequeña me ha inculcado unos valores de amor por mi cuerpo, cuidarme comiendo cosas sanas y una dieta equilibrada.

—Bueno hija, pues si no tienes nada que contarme, me voy a trabajar.

—Es que no tengo muchas novedades para contarte. Vuelo bastante, excepto esta semana. Mucha playa, muchos atardeceres preciosos desde las rocas, algunas cenas con los compañeros, muchas risas con Joseba y poco más.

—Ay ese Joseba —interrumpe ella con tonito de saber que se está cociendo algo tórrido.

—Ay nada, es un buen amigo y nada más. Además, echo de menos a Sara, a María y a Clara. Espero poder verlas la próxima vez que baje a Barcelona.

—Seguro, ya verás como sí. Te mando un beso muy fuerte, que me tengo que ir a trabajar, cuídate mucho, come bien y ponte protección cuando vayas a la playa. Te quiero.

—Siiiiiii mamá. Te quiero.

Vuelvo de la playa tan llena de sal que hasta las pestañas me pesan más de la cuenta. Debo llevar tres kilos de sal conmigo. Sigo agitada mentalmente por no saber qué contestarle a Jon. Si pasa mucho más tiempo, quizá piense que me importa un rábano.

Cuando voy a entrar por la verja de fuera del complejo donde vivimos, me encuentro a Joseba en un Golf negro, que por supuesto no es su coche, acompañado por Manuel, el piloto de Palma.

—Hola, ¿qué haces aquí? —lo miro extrañada, viendo cómo sale de la puerta del copiloto y se abalanza hacia mí, dándome un beso en la mejilla y con su boca casi pegada a mi oído murmura:

—¡Tenía ganas de verte! No boba, me has escrito que tenías que hablar conmigo.

—Sí, pero podía esperar. No hacía falta que vineras hasta aquí. ¿Y tus padres no venían en el último vuelo que hacías hoy para aquí?

—Sí, les he dejado mi coche para que fueran al piso a acomodarse y les he dicho que nos veíamos para cenar, que tenía una cosa urgente que hacer.

—¿No me digas que los has dejado ahí colgados? ¡Eres un caradura!

—Encima que vengo a verte para que hablemos, además a Manu le pillaba de camino para su casa. Manu, puedes irte, luego me lleva África.

—¿Manu quieres pasar y tomamos algo todos? —baja del todo la ventana del coche para contestarme.

—No tranquila, me voy para casa que he estado muchas horas encerrado en el avión y quiero descansar, pasado mañana me toca formación.

—Vale, como quieras. ¡Suerte con la formación! —me despido y me doy la vuelta en dirección a la acera—. Y tú… pasa, señor de ojos azules.

—Me encanta que me llames así, eres la única persona que me llama así.

—Venga, no seas zalamero y escúchame, que tengo que contarte algo.

Joseba abre los ojos y me mira a la cara, extrañado, seguramente por la cantidad de sal que llevo pegada. A veces parece que en cualquier momento se vaya a reír de mí, explotando como una botella de sifón.

Entramos en casa y va directo hacia la terraza, desordenada hasta las trancas, los cojines descoloridos amontonados en una de las sillas, una caja de cereales vacía y otra a medias, dos tazas con un poso de café con leche pegado al culo y una hilera de hormigas sobre la mesa, llevándose varias migas de pan. Le sigo.

—Quiero contarte quién era el chico de ayer, es un amigo, un amigo especial que conocí hace un año y medio. Teníamos una relación rara en la que parecía que en cualquier momento me iba a besar, o iba a pasar algo, pero nunca pasó. Tonteamos, me decía cosas bonitas, y yo pues… estaba coladísima por él, pero es futbolista profesional, o sea… se dedica al fútbol. Es su profesión, su trabajo.

—Sí, ya sé lo que quiere decir profesión, no me lo repitas más veces —gruñe mordiéndose el interior del labio. 

—Vale perdona, es que a mí me costó entenderlo —me mira extrañado, como no acabando de entender por qué me costó tanto algo tan sencillo, pero su mirada también refleja decepción y rabia—. Como es futbolista y yo una persona normal, empecé a darme cuenta que veníamos de mundos diferentes, nos relacionábamos con entornos diferentes y llevábamos vidas distintas, así que decidí poner fin a nuestra “amistad” —Hago comillas aéreas con las manos—, porque no nos llevaba a ningún sitio. Hace tiempo que no nos veíamos ni sabía nada de él, porque las últimas veces fui muy tajante, supongo que porque estaba harta de que tonteara conmigo. La verdad es que me sentí un poco utilizada, como si se hubiera aprovechado de mí. Mucho tiempo elogiándome, haciéndome sentir especial para luego nada.

—¡Él se lo pierde! —murmura por lo bajo, como tantas otras veces, pero esta vez me enfado y le ordeno que lo diga en voz alta.

—Siempre haces lo mismo, ¿Qué has dicho esta vez?

—¡Que él se lo pierde! Hay que ser tonto para dejar pasar la oportunidad de estar contigo —gruñe haciendo un mohín.

Me quedo de piedra, estática, no sé si por el grito que acaba de pegarme vomitándome todo aquello, o por el escalofrío que me recorre el cuerpo.

—Mira África, eres una persona increíble. Te aprecio, eres una chica bonita por dentro y también por fuera. Si quiere jugar que se busque a otra. No dejes que tu inocencia le sirva para pasar el rato y divertirse, tú vales más que esa miseria que te da.

—Vaya —flipo—,  gracias Joseba. ¿Pero porque estás tan enfadado?

—No sé, mira déjame. He venido hasta aquí pensando que te pasaba algo, que querías decirme algo importante. Mis padres vienen a verme desde Bilbao, y les dejo tirados para venir a ver qué tienes que decirme, y me sueltas todo ese rollo de ese tío.

—Perdona… esto… Joseba…

Trato de excusarme con torpeza, nerviosa y con un nudo en la garganta. Yo no quería que dejara tirados a sus padres, ni que viniera corriendo hasta aquí. «¿Pero por qué le habré enviado ese mensaje? ¿Por qué no le habré escrito un mensaje después para decirle que no tenía importancia y que ya hablaríamos en otro momento?

¿Y qué es todo eso que me ha dicho? ¿Qué ha querido decir realmente?»

—Mira, lo siento, yo no quería… Deja que te lleve a casa. —Me mira clavando sus ojos azules sobre los míos, me mira tan profundamente y está tan herido que creo que van a empezar a caérseme las lágrimas que se me están acumulando en los ojos.

—Sí, será lo mejor —responde sin más.

Nos pasamos todo el camino en silencio. Quiero decir algo, pero no sé qué puedo decir y que no suene ridículo. Llegamos a su puerta, solo han sido quince minutos pero han sido como cincuenta.

—Gracias por traerme.

—Joseba, siento mucho haberte molestado.

—Vale, ya hablaremos. Ahora quiero disfrutar de mi familia —se baja del coche y le veo alejarse hacía el portal mientras mira el móvil.

De regreso a casa, me paro y me decido a enviarle el mensaje a Jon. Lo he leído tantas veces en la libreta, que ya me lo sé de memoria.

WhatsApp

África:

Creo que medio aeropuerto se pregunta por qué nos sonreíamos ayer por la mañana. Y es que, de todas las personas que podría encontrarme en el filtro de seguridad de tripulaciones del aeropuerto, la última que esperaba ver eras tú. ¡Fue un placer!

El “hola” siempre está bien, es el que nos faltó decirnos ayer o el que nos podemos decir hoy o mañana

Quito un día como opción porque no quiero que piense que tengo todos los días disponibles para él.

Le doy al botón de enviar y de golpe recuerdo que no he leído ninguno de los siete Whatsapps que Joseba me ha escrito esta mañana.

WhatsApp

Joseba:

(Una foto nuestra, yo dormida y el sonriendo con cara de recién despertado).

Ya tienes una foto nuestra en Mallorca para colocar en tu guirnalda de personas especiales.

¡Feliz despertar marmota!

Que sepas que en tu cama se duerme de puta madre, casi ni me he enterado de que he pasado la noche contigo.

Cuando me iba, he visto a Laura y Marta, estaban en la cocina tomando café. Cuando me han visto se han puesto coloradas y han empezado a cuchichear.

Por cierto ya he llegado al aparcamiento del aeropuerto, hoy tengo un PMI-CWL-PMI-BCN-PMI y en el último vuelo vienen mis padres. ¿Te acuerdas?

Ah, al final cenaremos con ellos el martes. Bueno ya te lo recordaré.

Muaaaaa

Ahora me siento aún peor. Pobre Joseba, parece que me haya aprovechado de él. Lo único que me saca una sonrisa es pensar en Jon. En realidad, me pone más nerviosa que otra cosa.

Me paso toda la tarde en la piscina, desbloqueo el móvil, entro en Whatsapp para ver si Jon me ha leído, pero nada, esas marcas que aparecen a la derecha siguen en gris.

Sí, lo sé, estar pendiente de los checks esos que aparecen en gris o azul, según si ha leído el texto o no, es muy macabro. Quien creó Whatsapp se lució. Es una manera horrible de fustigarse a una misma y de controlar a la gente.

Me sumerjo en la piscina, abro los ojos debajo del agua y veo ese sol de las 9 de la noche que se esconde e ilumina todo cuanto encuentra a su paso, mis ojos sumergidos incluidos, y en ese momento me olvido del mundo, de los tíos, del trabajo y de mi pasión por escribir abandonada. Me siento tranquila y feliz. Lástima que ese instante dura lo mismo que aguanto debajo del agua, doce segundos redondeando hacia arriba.

CAPÍTULO 25
(Habemus cita)

ÁFRICA

Suena el despertador con ese tono tan desquiciante. ¿Por qué si lo odio tanto, todavía no lo he cambiado? Pero en vez de darle a detener le doy a posponer.

Me gustan tan poco los madrugones como a la mayoría de niños las lentejas, pero menos aun cuando el reloj va a toda prisa y las agujas están participando en un triatlón. Las horquillas se resbalan entre mis dedos, para acabar perdidas por el suelo del baño y mi cabeza con una simple coleta mal hecha.

Además, las horquillas, primas hermanas de los calcetines y las gomas de pelo, deben tener su propia casa, un hogar perdido en el limbo de objetos perdidos, donde van a parar cuando no las encuentras. Así que, ¿para qué me voy a entretener en cogerlas?

No me gusta madrugar, no me gusta el sonido del despertador, tan siquiera que me despierte un puto móvil y menos me gusta correr. Como cada día de despegues entre alas de acero, me toca despertarme con el sonidito de los cojones y echar a correr si no quiero tener que escuchar la llamada de control de tripulación, cuál detective averiguando por qué llego tarde cuándo podría estar en el avión y a qué Dios tienen que invocar para que sea puntual.

Pero mira por donde, la suerte me sonríe y vuelve a sonar la alarma.

La paro y veo whatsapps de un número desconocido. Todavía no me he atrevido a guardar de nuevo su número. Aún me acuerdo lo mucho que me costó borrarlo. Entonces me percato de que él nunca me borró, de lo contrario, no hubiera podido escribirme.

WhatsApp

Jon:

Mis compañeros aún se preguntan por qué sonrío.

Quizá el martes a las 21.00h cuando nos veamos, todavía sigue ahí la sonrisa, esperando volver a verte.

Si te soy sincero, nunca me había gustado tanto decirte “hola”. Lo espero con ganas.

Le contesto breve pero feliz.

WhatsApp

África:

¿Ensayamos unos “hola” amistosos?

¡Te paso a buscar por donde me digas!

Las siete y veinte de la mañana… ¡ya voy tarde! Me visto a toda prisa, me subo las medias con desgana. Hay que entender que en pleno agosto, llevar medias negras no es muy agradable. Me abotono la camisa dejando los últimos tres botones de arriba sin abrochar y me pongo la falda.

Me veo el desastre de coleta reflejado en el espejo, me la deshago y me cercioro de que llevo el pelo tan alborotado que creo imposible hacerme la cola reglamentaria sin llegar tarde. Me despido del baño con un resoplido lleno de sueño. Antes de bajarme de la furgoneta del señor Pedro, que ya debe estar esperándome en la verja de fuera, tendré que hacerme la coleta para estar decente para el vuelo.

Mi fortuna de hoy es la de volar con Marta. Le grito rápidamente, antes de que salga de casa.

—Marta, si vas saliendo dile a Pedro que enseguida salgo. Tardo tres minutos.

—Vale, no te olvides el pañuelo, ni la americana.

Me conoce bien y sabe que es bastante normal en mí olvidarme alguno de los atrezzos que llevamos en el trabajo. Hace bien en recordármelo.

Justo estoy dándome unas vueltas con el pañuelo en la muñeca, por encima del coletero, así lo llevo lo menos posible anudado al cuello. Me perfumo, cojo la americana y la hago un boñigo entre mi mano y el asa del trolley. Salgo pitando, casi derrapando entre el pasillo del seto y el jardín de la piscina. Ahí está el señor Pedro con su santa paciencia y Marta con su sonrisa roja de carmín Chanel.

—¡Buenos días señor Pedro!

—Pedro a secas, por favor… que me haces más mayor de lo que ya soy. ¡Buenos días chata!

Siento los ojos de Marta clavados en los míos. Me mira de arriba abajo, parece que quiera decirme algo y no sepa cómo hacerlo.

—África, ¿somos amigas verdad?

—¡Claro! —contesto dubitativa.

—Pues entonces cuéntame qué está pasando entre tú y Joseba. ¿Ayer dormisteis juntos?

—Sí, pero no es lo que parece —la frase suena a escena en la que quieres ocultar una verdad como un templo—. Sé que la frase tiene guasa, pero es que… es tal cual.

—Ya, seguro… Todo el mundo dice eso, cuando en realidad quiere decir que follaron.

—¡Marta!

—Tranquila, Pedro no nos oye.

—No es eso, es que no hemos follado. Joseba y yo somos amigos, me pasé la tarde vomitando y estuvo conmigo. Me cuidó. Eso es todo.

—¿Te cuidó? —levanta las cejas con los ojos bien abiertos—. África, ¡a Joseba le gustas!. Nadie se queda a cuidar a otra persona que ha vomitado y pasa la noche entera a su lado con el olor a rancio. Además, ayer teníamos una cena y en el último momento dijo que le había salido una cosa y que no iba a venir. Y eso que estaba Michelle. Ya sabes que Michelle y él llevan un tonteo…

—Marta, Joseba me quiere como amiga y… ¿Con quién no tontea Joseba? Además, creo que ya se ha cansado de Michelle. El otro día discutieron, ¿no te acuerdas?

—Sí, también me acuerdo que luego se estuvieron metiendo la lengua hasta la garganta.

«Gracias por recordármelo».

—Ya, no tiene remedio.

Llegamos a la siguiente casa para recoger a otros dos tripulantes más y se hace un silencio incomodo que rompe Marta preguntando por los destinos a los que volamos hoy.

La mañana se hace algo pesada, nos hemos ido contagiando el sueño entre todos y todavía queda avión para rato. Mientras desembarcamos al pasaje en Barcelona, abro uno de los armarios del galley trasero.

Desbloquear modo avión

Me doy la vuelta para ver cómo va el desembarque y vuelvo mis ojos hacia el móvil que se ilumina una y otra vez y no para de vibrar. Los Whatsapps se amontonan en la pantalla bloqueada y al volver a mirar la cabina del avión, me doy cuenta de que quedan unos sesenta pasajeros para abandonar la aeronave. Nunca antes había ido tan rápido un desembarque a Barcelona en pleno agosto.

«Vaya… siempre que quiero desembarcar al pasaje rápidamente no sucede, y hoy que estoy deseando leer los whatsapps, han volado hacia la salida». Murmuro hacia mis adentros, con el entrecejo fruncido y escuchando a mi compañera, que se queja de los chicles pegados en las bolsas de mareo que está retirando del bolsillo del asiento delantero.

En un avión puedes presenciar muchas cosas. Hay gente para todo. Personas bonitas, comprensibles que amablemente aceptan cualquier situación con una sonrisa o gesto amable. Personas hurañas, desagradables y maleducadas, personas silenciosas, otras muy ruidosas, de las que puedes tener acceso a todas las intimidades de su vida y muchas, muchas personas adictas a las nuevas tecnologías.

¿Dónde quedan aquellos vuelos donde la gente sacaba la baraja del Uno o aquellos vuelos donde había más gestos que palabras, de parejas jugando a las películas? Yo sigo siendo una de esas. Vintage, antigua, hipster. Convencional.

Avión recogido, cuatro palabras cruzadas con el comandante y el copiloto, y de regreso a mi cueva… el galley trasero.

Cojo mi móvil y comienzo a leer sin importar el orden de mensajes. Pero… ¿qué hago? ¿A quién quiero engañar? Me voy directa a leer los mensajes de Jon.

WhatsApp

Jon:

Martes, 21.00h. Hotel Nixe Palace. No conozco ningún restaurante de Mallorca, me pongo en tus manos.

Que tengas un día feliz lleno de uiiiiiiiiiiiuuuuuus.

Dios mío, no me lo puedo creer, se acuerda de mis uiiiiiiiiiiiiuuuuus, esto es increíble. Quizá nunca se haya olvidado de mí. Igual fui yo quien lo apartó de mi vida pensando que no le interesaba. Seguramente mis “Y si…” cargados de dudas se llevaron lo que pudimos haber sido y no fuimos.

«Que no esté con nadie».

«Que no esté con nadie».

«Que no esté con nadie».

Cruzo los dedos deseándolo tanto y tan fuerte, que hasta se me agarrotan. Acabo por masajearlos con los dedos de la otra mano. Si los pensamientos recorrieran distancias para llegar a sus destinatarios, a Jon los míos le hubieran sacudido bien, dejándolo en el suelo, en una especie de Knock Out. Sintiéndome una triunfadora del mundo del boxeo, me voy a seguir con mis tareas, escuchando el Eye of the Tiger de la peli de Rocky en mi cabeza y recordando las veladas de boxeo de Tyson de cuando yo era niña.

WhatsApp

Grupo de Tripulantes Base Palma:

Chicos, ¿organizamos algo para el martes?

—¿Martes de ruta martiana?

—¿Y eso qué es?

—Yo no puedo, el martes tengo un nocturno a Moscú.

—Es la ruta de las tapas de aquí.

—Tapa + bebida por 2€.

—Nosotros nos apuntamos

—Yo me apunto

—Contar con Mario, Jorge y conmigo

—…

No sigo leyendo, ciento sesenta mensajes sin leer me parecen suficientes para cerrar la aplicación y bloquear el móvil. Sé de sobras que todos los mensajes van a girar alrededor de la quedada que están organizando para el martes. Yo tengo un plan mucho mejor. ¡Quedar con Jon! «El amor de mi vida».

Cuando termino de volar estoy tan cansada que lo único que me apetece es tumbarme a la bartola, con un mojito en la mano y un hombre fuerte y fornido que me unte en crema solar.

En cambio, acabo en la playa, sola y buscando una clase de yoga para principiantes en youtube, con un atardecer de ensueño con el que deleitar a mis ojos.

Ya es de noche, aunque el cielo se ve teñido entre una gama de varios rosas oscuros y otra gama de purpuras y grises azulados. Me siento flotando en la cama, tengo un aura de felicidad de color dorado rondando mi alrededor. Me dan ganas de llamar a Joseba para compartirlo con él, pero seguro que seguirá enfadado conmigo, además está con su familia y Joseba es… es… no sé qué es para mí, pero es algo que no me puedo permitir.

Me paso un buen rato sonriéndole al techo, con las manos apoyadas en las costillas y acompañando al vaivén de mi respiración que va arriba y abajo. 

Mañana tiene que ser un gran día, pero por el momento, solo soy capaz de ponerme nerviosa cada vez que pienso en él y en cómo dejar de seguir dándole dos besos. Me cuesta, porque el cansancio ya es demoledor, pero acabo cayendo en que no he decidido ningún restaurante para mañana.

Salto de la cama, enciendo la luz para ver algo más que lo poco que ilumina la luna que se asoma por mi ventana. Bajo a por algo dulce para poder pensar mejor, pero no me queda nada en el armario, así es que pongo atención a la vocecita del (a veces malvado) Pepitito Grillo de mi cabeza, que me envía mensajes delincuentes para robarle una cucharada… que no cucharadita, de la parte marrón del bote de Nocilla de Marta.

Intento concentrarme en restaurantes que conozco y que tengan un ambiente distendido, agradable, que la relación calidad precio sea buena…

—Por el centro —digo en voz alta para ordenar mis ideas—. Sí, por allí conozco varios donde se come muy bien de tapeo y el ambiente es muy natural y jovial.

¡No! No podemos ir al centro, media base de Palma de Mallorca estará ahí y no quiero interrupciones, ni tener que dar explicaciones de nada.

Es nuestra noche y lo quiero para mi sola.

Solo de pensar lo que acabo de decir en voz alta, me avergüenzo de mí misma, y eso que estoy hablando conmigo misma, sin que nadie pueda oírme.

—¡Puerto! Eso es… lo llevaré al puerto. Pero solo conozco un restaurante hindú. ¿Y si no le gusta la comida india? ¡Quizá no puede comer picante!

Tranquilízate África, todo irá bien —gesticulo tontamente—,  si no puede comer picante, seguro que hay la opción de algunos platos sin picante.

Intento calmar mis nervios, me recojo el pelo con el coletero azul del uniforme de la compañía.

Me siento sobre la cama y alargo el brazo para apagar la luz. Otra vez estamos mirándonos el techo y yo, le esbozo una sonrisa coqueta y vuelvo a hablar conmigo misma en voz alta.

—Todo irá bien, ese restaurante está bien, es muy yo, una decoración natural y bohemia. Huele a coco y jazmín. Cocina tradicional de otra cultura. Tiene que conocer a la verdadera África.

Asiento con la cabeza y me doy la vuelta en la cama, me muevo hacia el medio, me muevo hacia el lateral más próximo a la ventana. Hay a quienes les gusta tener una cama enorme para ellas solas, yo no soy una de esas personas. Las camas grandes son para compartirlas y sino, mejor un espacio pequeñito, acogedor y estrecho. No hace falta todo ese espacio para recrearnos en que dormimos solas. Llevo tiempo durmiendo en esta situación, pero reconozco que me desenvuelvo mejor cuando duermo acompañada. También está el tema de los brazos al dormir, hay parejas que tienen problemas en donde colocar los brazos cuando duermen abrazados. Yo para eso tengo traza, mucha más que para colocarlos durmiendo sola, siempre hay uno que me sobra… uno que no consigo meter debajo de la almohada, ni debajo de mi cabeza, ese que me hubiera gustado poder quitarme para dormir y colocarme a la mañana siguiente. Y como por espacio no es, decido dejarlo colgando al borde de la cama.

Pero no hay postura más incómoda que la de cuando no puedes dormir.

Sin embargo, luego estoy en el avión y los párpados me pesan veinte kilos cada uno, unas putas persianas a las que se les ha roto el motor y aunque presiones el botoncito, siguen bajando y bajando hasta que no queda ni uno de esos huequitos ovalados perfectamente colocados en horizontal, dejando la separación ideal para que entre el sol por la mañana a acariciarnos la piel.

Al fin me duermo, contando ovejas no… masturbándome pensando en quien no debo, pero un pensamiento tampoco me va a convertir en una fresca. La culpa es suya por haber dormido aquí dejando su olor, ese que me envuelve en un baile de seducción.

CAPÍTULO 26
(Ha llegado el día)

ÁFRICA

Seis horas de sueño y descanso. Hoy no tengo la visita de Gris Perla pero dos pájaros se han apoyado en la barandilla de mi ventana, miran hacia dentro de la habitación. Cuando de golpe, ante un leve movimiento de mis piernas para flexionarlas, salen volando a la vez, casi sin darme cuenta. A veces siento que mi habitación es como la de Cenicienta. Al comienzo de la película todos los animales la visitan y cantan junto a ella. En mi versión, yo no canto, así podré seguir viendo animales acercarse a mi ventana.

La mañana se me hace eterna, pero la tarde vuela, y cuando quiero empezar a arreglarme tranquilamente, tengo que cambiarlo por arreglarme a toda prisa.

Siempre acabo por hacerlo todo corriendo, y no es porque lo deje para última hora, que a veces sí que lo hago, pero dejar las cosas para el final me ha pasado factura tantas veces que ahora corro por la pura inercia a la que nos lleva la vida. Corremos para todo, incluso queremos correr para ser adultos. Nadie nos dice que si adelantamos el tiempo, nos moriremos antes, claro que no es una preocupación actual que yo tenga, pero a veces sí que me preocupa que pasen los meses, los años y no haya conseguido todas las metas que tengo.

Duchada y con mi albornoz de rallas con capucha puesta, echo un vistazo a mi armario. Miro un par de veces de izquierda a derecha y me llama la atención aquel vestido ligero de hombros descubiertos en color teja. No es el vestido ni más bonito, ni más elegante, ni tiene nada en particular, pero me define bien: Fresco, sencillo y bohemio.

Me quito el albornoz y corro las cortinas nada más ver al chico que vive en la casa de enfrente, al otro lado de la piscina. Se trata de un chico de unos diecinueve o veinte años que se dedica a espiarnos con sus amigos, sobre todo cuando estamos en la piscina.

Pero esta vez ya es demasiado, espiándome en mi propia habitación. La culpa es mía, por dejar las cortinas abiertas, por fiarme de la gente.

Nunca bajo las persianas, me encanta dormirme con la claridad de la luna y despertarme con esos primeros rayos del sol entrando por la ventana. Por lo menos las cortinas debería haberlas cerrado. Pero hay situaciones de las que no aprendo.

El móvil no para de iluminarse todo el rato. Me agobia. Se trata del grupo de compañeros del trabajo que han quedado para tapear hoy por el centro. Pero cada vez que veo la lucecita en la pantalla, creo que puede ser Jon y corro a mirarlo, hasta que decido ponerle un sonido diferente a él y silenciar el resto de Whatsapps.

«¿Y si deciden cambiar de planes a última hora y se van a la zona del puerto?» Me avisa mi voz interior. Le preguntaré a Marta que seguro que esta noche va a la cena.

—Marta, bonita… —grito con especial cariño.

—¿Si? —responde como si estuviera detrás de la puerta esperando el momento en que voy a preguntarle alguna cosa.

—¿Esta noche vas con el resto a picotear algo?

—Sí, ¿tú también no?

—No, la verdad es que no, no tengo ganas de ver a la misma gente de siempre, nos pasamos el día todos juntos y me apetece desconectar del trabajo.

—Venga hombre… ¡vente! Si siempre lo pasamos súper bien. A no ser que tengas otros planes… —me mira sonriente ladeando la cabeza—. ¿Y bien? ¿Tienes otros planes? —pregunta con cara de incredulidad, mirándome de arriba abajo y contemplando mi modelito sencillo, pero bien pensado.

—No. Bueno sí, pero no es nada especial. Esto… ¿Y dónde vais a ir?

—Pues por el centro, al Ca La Seu, al Bar Boya. Ya sabes… los de siempre.

—¡Estupendo! —pego un meneo de hombros, como si estuviera bailando salsa y Marta levanta una ceja, sin entender el porqué de mi alegría.

—Qué rara estás Áfri. ¿Y con quién vas? Espera, espera… —su respiración comienza a acelerarse—. ¡Tú tienes una cita con Joseba! —afirma escandalizada, sacando sus propias conclusiones—. Por eso él tampoco viene esta noche. ¡Qué fuerte! ¡Qué callado os lo tenéis eh!

—No he quedado con Joseba —farfullo con la cara roja—. ¿Por qué últimamente estáis todos con Joseba en la boca?

Me mira sonriendo durante un instante y siento que entre nosotras a veces no existe la comunicación, como si habláramos idiomas diferentes.

—Ya, ya… —se marcha asintiendo con la cabeza y cerrando los parpados con un pestañeo veloz, como un aleteo de mariposa.

Sigo mirando el suelo del armario, decidiendo qué calzado me pongo. Converse blancas, botines marrones de caña ancha, sandalias con cuña, sandalias planas…

—¡Los botines marrones! —digo en voz alta y siento a Marta tras la puerta, montándose su película respecto a Joseba y a mí. Yo sigo a lo mío, son las ocho y veinte, y a este paso voy a llegar tarde.

Me miro en el espejo y repaso mi cara, todavía desnuda de maquillaje. Abro el neceser y rebusco entre los veinte productos, de los cuales siempre uso los mismos. Un poco de rímel y hoy sí, pintalabios. El tono discreto que usaba a modo obligatorio en la base de Barcelona.

Este no es permanente, así que en cuanto le de dos besos, el pintalabios acabará en su cara. Ni que eso me fuera a importar. «Mejor, así dejo un sello personal en su cara, que él en su día… lo dejó en mi corazón». Pienso, sintiéndome un poco gata en celo que quiere mear para marcar lo que es suyo.

Son las ocho y media, me he duchado, vestido, maquillado y ahora a lavarme los dientes. No hay cosa que más me guste, que sentir mis dientes limpios y frescos justo antes de salir de casa. Me vuelvo a pintar los labios porque ya no queda ni rastro. Destapo el pintalabios y se oye ese particular poooo. Sí, ese sonido que hace el botecito cuando le quitas el tapón. Antes de empezar a resbalarlo por mis labios, me lo acerco a la nariz y lo huelo. Es que huele tan bien que, en vez de servir para pintarnos los labios, debería servir para pintarnos el bigote, así estaríamos todo el día con las fosas nasales bien abiertas y olisqueándonos. Me río sola imaginando como llego a la cita con el bigote pintado en color melocotón.

—¡Qué guapa estás! —sonríe Marta, que todavía me ve a través de la rendija de la puerta entornada de mi habitación—. Hacéis tan buena pareja… Lo supe desde que os vi por primera vez en aquel destacamento de París… ¿Te acuerdas? No os soportabais, pero en el fondo teníais una chispa increíble.

—¿Otra vez? Que no he quedado con Joseba. Cuando sepas de quién se trata, te va a dar algo.

—Marta se encoge de hombros y se marcha bailando hacia su habitación.

Corro escaleras abajo, con el latido del corazón en el estómago. Subo al coche que lo tengo aparcado en el parking de casa. Arranco. Saco el móvil del bolso para dejarlo en el asiento del copiloto y cuando lo miro, casi me quedo sin respiración. Doscientos setenta y nueve whatsapps. Ninguno de Jon.

WhatsApp

Joseba:

África hoy vamos a cenar con mis padres. ¿Te acuerdas no?

WhatsApp

Joseba:

África…

WhatsApp

Joseba:

Bueno supongo que te estarás duchando y arreglando.

WhatsApp

Joseba:

¡Morena de mi vida! A ver si llamándote así me haces caso.

En fin, te dejo aquí la dirección del restaurante. He reservado mesa a las 22.00h. Mis padres tienen muchas ganas de verte. Nos vemos allí preciosa.

Restaurante Mar de Nudos, Carrer del Moll 6

¿Preciosa? Bueno… parece que ya no está enfadado conmigo.

—¡Dioooooos! —grito mientras abro los ojos y veo que la puerta del garaje vuelve a cerrarse sin haber salido de allí aún.

Hoy era el día en que iba a cenar con él y sus padres. ¿Cómo se me ha podido olvidar? Bueno… a ver, que no cunda el pánico. Estábamos enfadados y pensaba que ya no querría que fuera. Ya lo daba por hecho que no querría que fuera. Y además, no me ha escrito en todo el día para recordármelo. Su primer Whatsapp es de las ocho de la tarde.

Le contaré una milonga, una pequeña mentira. No tiene por qué enterarse.

WhatsApp

África:

Joseba lo siento mucho, estoy en la cama medio dormida, no me encuentro muy bien y voy a seguir descansando. A mí también me hacía mucha ilusión venir y ver a tus padres. Diles que les compenso y mañana os llevo a los tres a mi chiringuito preferido a comer.

¡Pasarlo muy bien!

Me alegra que ya no estés enfadado conmigo

De nuevo dejo el móvil en el asiento del copiloto y pego un acelerón, por suerte me doy cuenta a tiempo de que la puerta del garaje se ha cerrado y le doy al botón del mando. Tarda unos diez segundos en abrirse del todo, pero a los seis segundos ya estoy sacando el coche fuera. Tengo prisa y estoy nerviosa. Tantas veces llegando tarde que ya sé que a los seis segundos de abrirse, puedo sacarlo sin que toque la puerta en movimiento.

Conduzco rápido, tengo ganas de llegar y ver sus ojos negros, su sonrisa grande y perfecta. Mi móvil se ilumina, pero tengo un coche de policía lo suficientemente cerca como para verme si lo cojo. Miro de reojo y leo lo que Joseba me ha enviado, lo leo a medias. El texto ocupa más de lo que la notificación permite que leas en la pantalla bloqueada. Si no abro Whatsapp, no puedo leerlo entero y ahora no es el momento.

Pongo la música, la quito, paro en el semáforo. Verde. Acelero más de la cuenta y la gente que está en la puerta de un edificio se gira.

—Ha llegado a su destino —reproduce la voz femenina de Google maps. Vuelvo a frenar. Entre toda esa gente que hay en la entrada del edificio, con maletas, bolsos y demás… está él, que mira mi coche sorprendido.

Bajo la ventanilla del copiloto y me reclino hacia la puerta, me mira y suelta una maravillosa carcajada.

—Conduciendo así solo podías ser tú.

—¿Por qué? —pregunto sin saber muy bien a qué se refiere.

—Da igual, eres única. Toda tú, ¡eres única! —me sonrojo y suspiro, mirando mis piernas y colocándome el vestido un poco mejor, que con el cinturón se me ha subido bastante.

Mientras tanto, se sube al coche con aspecto tímido. Lleva unos vaqueros azules desgastados, una camiseta blanca y unas Havaianas amarillas.

—Bueno, ¿Dónde me llevas? Espero que no sea a un McDaisy como en nuestra primera cita.

«¿Ha dicho cita?». Me repite la voz interior de la conciencia.

—¿Tienes alguna queja de nuestra primera cita?

—Fue única, pero si me hubiera visto alguien del equipo técnico allí, me hubiera pegado una buena bronca.

«Siempre tiene que estar el fútbol de por medio». Me repite de nuevo mi voz interior, que hoy está muy parlanchina en mi cabeza.

Paramos en un semáforo y nos miramos, los dos susurramos al unísono;

—¡Hola! —nos miramos los labios, sorprendidos por haberlo dicho a la vez. Seguimos teniendo la misma compenetración que teníamos, y la misma atracción. ¿Él lo nota?

—Estaba claro que teníamos que empezar la noche con un “hola”. ¿Lo repetimos? 

—¡Vamos! —responde glorioso.

—¡Hola! —volvemos a coincidir con una tímida carcajada.

—¿Te gusta la comida hindú? —pregunto mientras cruzo los dedos de la mano que tengo apoyada en mi muslo izquierdo. Me mira la mano y se ríe.

—¡Me gusta la comida hindú! Bueno… eso creo —me mira de reojo—. ¿No te parece, que estamos como si no hubiera pasado el tiempo?

—Sí, lo que nos pasa a nosotros es algo muy raro. ¡Ahí vamos! —señalo el restaurante que queda a mano derecha—. Pero primero tenemos que aparcar. Hay un aparcamiento cerca, de zona azul. Con suerte a esta hora ya no se paga. Espero que haya sitio.

—¡Taste of India! —Lee en voz alta el cartel del restaurante—, suena bien y las vistas al puerto son bonitas.

Mi cuerpo va a mil por hora pero el cuentakilómetros del coche no va ni a diez. Tengo el pie del acelerador rígido como la pata de una mesa. No soy capaz de apretar, menos aun cuando siento su mirada clavada en mí.

A lo lejos veo la “P” de Parking y pongo el intermitente a la izquierda. Hay bastantes sitios libres y me paso dos minutos para decidir dónde aparcar.

—¿Qué pasa? ¿este sitio tampoco te gusta? ¡Ni que llevaras un Ferrari o un camión!.

Me pongo más nerviosa si cabe, pero consigo aparcar y veo a una familia sacando el ticket. Creía que a esta hora no se pagaba, pero está claro que me equivocaba. Me acerco al panel de información de la entrada del parking y leo que en agosto se paga hasta las nueve. Son las nueve menos diez. «A pagar como los pobres».

—Voy a poner ticket, aunque sea por diez minutos, porque aquí tienen un poco de mala leche multando a la gente.

—¿Quieres que…?

—Tranquilo, ahora vengo —interrumpo mientras voy caminando hacia el parquímetro, dando por hecho que quería pagarlo él.

Abro el monedero y me doy cuenta que no llevo ni una moneda, ¡con razón pesa tan poco! Saco del departamento de billetes, uno de 5€.

Unos cuantos coches más para allá, hay un señor que parece que está haciendo tiempo en un Audi A3 rojo.

—¡Voy a pedirle cambio! —me digo a mi misma en voz alta, mientras miro a mi alrededor, deseando que nadie me haya escuchado.

Me acerco al hombre y le pido amablemente si tiene cambio.

—Perdona es que me pillas en mal momento, ¡estoy ocupado!.

Alzo la vista hasta el punto donde el hombre está mirando y veo su pito al aire, fuera del pantalón, sujetándoselo con la mano derecha. Sonrío muy nerviosa, y de repente soy consciente de que se está haciendo una paja.

—¡Lo… lo siento! —me disculpo torpe y horrorizada. Hecho a correr hasta donde está Jon. En realidad, corro con la vista perdida. El corazón se me sale por la boca y siento una mano grande que me coge por el brazo y me arrastra hacia su cuerpo.

—¿Estás bien? ¿Por qué corres? —me coge por la cintura con su antebrazo, acercándome hacia él y susurrándome en voz muy baja y al oído—. ¿Huyes de mí?

—No. Sí. No. O sea estoy bien, es que me he asustado. He ido a pedirle cambio al chico que hay dentro de ese coche —lo señalo—, y se estaba tocando el pito.

—¿Pito? —se echa a reír y me mira a los ojos, su boca está muy cerca de la mía—. ¿Todavía estamos con esas? Con que pito eh… —suspira—. Calma, no pasa nada. ¿Qué más te da? Que se toque lo que quiera, en realidad está en su coche y a oscuras, no creo que tenga intención de hacer nada malo. Y por cierto, eres muy tierna con eso de pito, pero ya tienes una edad para seguir llamándolo así.

«¿Cómo se me ocurre volver a decir pito en voz alta? ¡Que friki soy!»

—Es que cuando me pongo nerviosa digo tonterías —contesto apartándome de él, hecha un flan.

Podría haberme quedado en sus brazos toda la noche, pero se me notaría demasiado.

Suelto una risita tonta cuando caigo en que me juré a mí misma que no volvería a dejarme embaucar por su sonrisa y sus ojos. Y aquí estoy, enredada entre sus brazos y escuchando como me susurra palabrería al oído. «Maldito Jon, cuánto me gustas y cuánto te odio». «Que jodido eres para mi estabilidad emocional».

—¿De qué te ríes? —me pregunta mientras levanta una ceja y achina los ojos.

—De nada, cosas de mi voz interior.

—Está bien que hables contigo misma, pero nunca había visto a nadie hablar consigo mismo delante de otra persona y en voz alta. Eres muy rara África Inal, pero me gustas.

Me ruborizo y aparto mis ojos de los suyos, entre otras cosas, porque no soy capaz de caminar y seguir mirándole, menos después de lo que ha soltado por esa boquita linda. Si cuando estoy nerviosa me tropiezo con mis propios pies, imaginaros ahora que está Jon y tiene el poder de ponerme como me pone de nerviosa.

Jon no me quita los ojos de encima, ni tan siquiera mientras camina. Él no se tropieza. Tiene una vista panorámica espectacular, quizá por eso se le dé tan bien el fútbol. Seguramente por eso, a mí se me da tan mal.

—Déjame adivinar… ¿Te está hablando tu voz interior?

—¿Cómo lo has sabido?

—Porque has puesto los ojos en blanco, así… —pone los ojos en blanco como seguramente lo acabo de hacer yo. El problema es que lo tengo tan automatizado, que ni soy consciente de haberlo hecho.

Llegamos a la puerta del restaurante, la abro y siento que cuesta muy poco aguantarla abierta. Cuando miro de reojo, veo su mano apoyada en la madera que bordea el cristal, sujetándola. El camarero nos hace una señal con dos cartas en la mano.

—Acompáñenme, por favor. —Jon me deja paso colocando su mano sobre mi cintura.

—Pasa —dice su voz silenciosa en mi oreja. Toda la piel de los brazos, cuello, espalda se me eriza y una explosión de sangre bombea mi cuerpo.

—¡Qué calor! —digo sin querer, en voz alta.

—¿Quiere que pongamos el aire acondicionado más fuerte? —suelta el camarero, mientras nos reparte una carta a cada uno.

—No gracias, que después me constipo.

Jon abre la carta y me mira por encima de ella.

—Estás muy guapa. Eres muy guapa. En realidad, no he olvidado absolutamente nada de ti.

Joder, va muy a saco esta vez. Me cubro con la carta e intento cambiar de tema, pero no da resultado.

—No te tapes, no. Bueno ya me callo. ¿Qué me sugieres para cenar?

«Que me hagas el amor». Me dice mi voz interior y abro muchísimo los ojos, deseando que Jon no haya escuchado a mi Pepitito interior, que de nuevo interviene en mi cabeza. «No seas tonta, ¿Cómo quieres que te escuche?» Suspiro aliviada y le veo esperando una respuesta, mientras juega con la correa del reloj amarillo que lleva puesto en la muñeca.

—Solo he venido una vez pero me gustó mucho, la calidad de la comida es muy buena y la mezcla exótica de sabores me encantó. ¿Compartimos?

—Vale, me parece bien. ¿Pedimos un plato cada uno y algo más para compartir?

—Mira, mejor cada uno selecciona tres platos y el otro tiene que escoger uno de esos tres. Si ambos coincidimos en uno de ellos, será el plato vencedor, el que pediremos para compartir —me mira incrédulo y asiente con la cabeza.

—¡Eres una buena negociadora!

—Sí, siempre me han llamado negocianta.

—¿Negocianta? Pues sí que estás hecha una negocianta, sí.

Aparece el camarero.

—¿Ya lo saben? —nos pregunta sin levantar la vista de una de esas maquinitas que sirven para tomar nota. En el avión las llamamos PDA. 

—Compartiremos todo lo que vamos a pedir.

—De acuerdo.

Pedimos tres platos de sabores diferentes aunque todos con una base de coco.

—¿Y de beber? —vuelve a preguntar el mismo camarero, esta vez fijando sus ojos en Jon.

—Yo pediré agua, ¿y tú? —se adelanta pidiendo. De nuevo vuelve la voz interior a invadirme la cabeza con sus tonterías.

«¿Agua? ¿Va a cenar contigo y pide agua? Ahora no puedes pedir vino, ni cerveza, queda fatal».

—¡Los refrescos no me gustan! —suelto en voz muy alta, intentando hacer ver que no lo he dicho, pero la gente de otras mesas me está mirando—. Agua para mí también, ¡gracias! —digo con una sonrisa falsa, escondiendo un sentimiento de decepción.

—¿Te acuerdas cuando íbamos a visitar casas? —le pregunto con ilusión.

—Lo recuerdo, recuerdo muy bien todo lo que hice contigo. Me viene ese día a la mente cada vez que paso por delante de una casa grande con jardín. De hecho, todavía me llaman de la agencia de inmuebles para enseñarme otras casas del estilo.

—¿Sí? ¿Y has ido a ver alguna?

—No, no podría hacerlo sin ti —lo miro ilusionada, pensando en lo que acaba de decir, que no quiere hacer esa clase de planes sin mí porque era algo nuestro—. ¿Recuerdas que jugábamos a hacernos pasar por marido y mujer? Tú eras piloto de una aerolínea y yo futbolista. Así que no podría ir a ver una casa solo. Cuando me preguntase que dónde está mi esposa, ¿qué iba a decirle? Nos descubrirían y se nos acabaría el chollo de visitar mansiones. Esas casas no se las enseñan a todo el mundo, se aseguran de que quién las vaya a ver tenga el dinero, o posibilidades para comprarla.

—Bueno, en realidad, tú eres futbolista de verdad —me encojo de hombros.

—Esas casas no se las venden a un soltero.

—Pues haber dicho que tu mujer está viajando y le ha tocado quedarse fuera unos días —contesto brusca y seca. Me siento como una tonta, ya estoy empezando a hacerme ilusiones y él me ve como una amiga con la que hace un tiempo estuvo jugando a ser marido y mujer para ver unas casas de lujo. No sigue visitándolas por miedo a que lo descubran, no porque fuera algo único conmigo.

—¿Pasa algo? ¿Te ha molestado algo?

—No, tranquilo —contesto forzando una sonrisa.

Traen los platos y se hace un silencio.

Empezamos a comer y Jon se anima a contarme algunas anécdotas del fútbol. Me hace reír, y siento que la química entre nosotros sigue siendo tan especial como en su día.

Le rozo el tobillo con mi pie unas cuantas veces, le pido perdón y bajo la mirada. La quinta vez que lo hago, me mira. No dice nada pero me aguanta la mirada y se ríe.

—¿Quieres que me lesione para que no pueda volver a Barcelona, a entrenar? —arquea las cejas—. No pasa nada, puedes darme en el tobillo tantas veces como quieras, siempre que lo hagas así de discreta.

—¿Crees que lo estoy haciendo a posta? —Oh, pues claro que lo estoy haciendo a posta—. ¿Pero cómo puedes pensar eso de mí?  —pregunto irónicamente mientras nos reímos y seguimos comiendo.

Nos traen el tercer plato que habíamos pedido. Y antes de empezar a comerlo, corro la silla hacia atrás.

—Voy hacer pis, ahora vengo.

—No hace falta que me digas lo que vas a hacer en el baño. Si quieres puedes decirme que vas al baño, es suficiente.

—Vale, pero es que voy hacer pis.

—Vale, como quieras —contesta moviendo la cara a los lados y resoplando por la nariz—. ¡Qué chica! —le oigo decir mientras voy al baño, caminando de espaldas a él, sintiendo sus ojos clavados en mi vestido color teja.

Salgo del baño con una bruma perfumada del jabón de manos, le veo rojo como un tomate, con el tenedor en la mano. Al verme se pone nervioso y deja ir el tenedor, que cae sobre el plato haciendo un ruido escandaloso. Lo acabo de pillar comiendo del plato nuevo que nos acaban de traer. ¡Anda que me espera! Menudo tío… ¡sí que tiene hambre!

—¿Qué te pasa? ¡Estás muy rojo!

—Ejem… nada —carraspea—, es que me he atragantado. He bebido agua y se me ha ido por otro lado.

—Ah, ya veo —contesto mirando el plato que nos acababan de traer—. ¡Tiene muy buena pinta! ¿Lo probamos?

—Tú primero —me insiste con las manos, esbozando una sonrisa picarona.

—Dios mío, cómo pica

.

Ahora entiendo por qué estaba rojo como un tomate. Me arde la boca.

—Voy a pedir otra agua, esto pica muchísimo.

—Dicen que si te soplan, se te pasa el picor. —Acerca su silla a la mía con la intención de soplarme en la boca y de lo nerviosa que me pongo, le tiro el vaso de agua encima.

—Perdona, mierda, soy tan torpe...

Mi móvil no para de vibrar en el bolso, lo sé bien porque noto la vibración en la silla, donde está apoyado el bolso. Me imagino que será algún grupo y no quiero prestar atención, pero aprovecho que Jon va al baño a secarse un poco la camiseta con el secador de manos, y miro la pantalla. Varios Whatsapps de varios grupos y uno de Joseba.

Desbloqueo el móvil con la única intención de leer el de Joseba, pero justo vuelve Jon del baño.

—Vaya que rápido, ¿ya se te ha secado?

—No, el secador de manos no funciona. Bueno, no te preocupes, así estoy más fresco, aquí hace mucha calor

«¿A qué se refiere con calor? ¿A que el ambiente está caliente o a que realmente tiene calor?»

—Sí, parece que tampoco funciona muy bien el aire acondicionado. Por suerte, ya no me arde la boca.

—Que bien, que suerte —contesta mirándome de soslayo.

—Oye no has probado el plato —señalo el pollo Tikka Masala y le guiño un ojo con una mueca chulesca, mientras vuelvo a bloquear el móvil sin haber leído ninguno de los Whatsapps.

Por un instante me parece ver los ojazos azules de Joseba tras la cristalera del restaurante. Evidentemente no puede ser, él está con sus padres cenando por el… «no me jodas» ¡Puerto!

Pero bueno, el puerto de Palma es muy grande. No puede ser que justamente haya aparecido aquí. Además si me hubiera visto, se hubiera puesto como una moto y hubiera entrado a decirme dios sabe qué. Me siento mal por haberle mentido, pero bueno, ha sido por una buena causa. Si hubiera ido con sus padres no podría estar cenando con Jon y hubiera perdido la oportunidad de tener esta cita.

Cuando terminemos de cenar le voy a proponer ir a otro sitio. No quiero que la noche termine nunca.

—Creo que no me atrevo a probarlo, después de tu experiencia. En realidad tengo que confesarte una cosa... Ya sabía que picaba una barbaridad. Mientras has ido al baño, he probado el plato. Lo siento, pero es que me venía un olor tan rico que no he podido resistirme.

—Con razón estabas tan rojo.

—Oye cuéntame, ¿qué estás haciendo en Palma de Mallorca? Veo que ha cambiado mucho tu vida desde que dejamos de hablar.

—Bueno, en realidad no tanto. Tomé la decisión de mudarme aquí y la de enfocarme más en mí. Ahora vivo en una isla de mi amado Mediterráneo, por lo menos durante los meses de verano. Estoy en un destacamento.

—¿Destaca qué?  —pregunta con expresión ruda.

—Destacamento. Es cuando hay mucha demanda de viajeros desde un lugar y la compañía pone un avión, para que todos los vuelos se hagan desde allí. Más concretamente, en verano aumenta mucho la demanda de vuelos desde Mallorca y la compañía ha traído dos aviones para que efectúen sus vuelos desde aquí a los diferentes destinos.

Los tripulantes que querían se apuntaban a las listas de los diferentes destacamentos que salieron disponibles y entraban en un sorteo. A mí me tocó, y estoy encantadísima de vivir aquí. Es un cambio de aires, la oportunidad de aprender y de vivir una nueva experiencia.

—Recuerdo que siempre quisiste vivir en una isla.

—Sí, y en Roma, en un edificio clásico con ventanales de 3 cristales adornados con cornisas.

—Es verdad, lo recuerdo. Recuerdo muchas cosas de ti.

—¿Ah sí? —pregunto esbozando una gran sonrisa.

—Pues sí. Tu sonrisa es lo que más recuerdo, tu alegría, tus ganas de vivir y comerte el mundo con tus ilusiones. Como me contagiabas a mí con toda tu esencia.

Seguimos comiendo, el plato está realmente bueno pero se han pasado con el curry y cada vez tenemos más calor. Empiezo a notar el pelo pegado a mi cuello y gotas deslizándose por el canalillo, empapando el vestido por la zona del escote y la espalda. A Jon se le nota el cuello brillante del sudor. De tanto en cuando se pellizca la camiseta y la airea con un vaivén para darse aire.

El camarero se acerca a retirar los platos mientras nos pregunta:

—¿Van a querer postre?

—¡No gracias! —contesta sin dejarme opción a decidir si yo quiero, o no quiero postre. Parece que no me recuerda tanto como para saber que una cena con África no se termina sin algo dulce—. ¿Qué te parece si…?

—¿Hacemos un helado en otro sitio? —corto sin saber que iba a proponerme algo.

—Justo te iba a decir si querías hacer el postre en otro sitio. Un helado es perfecto, pero tú dirás dónde, yo no conozco nada de Palma.

Empiezo a pensar donde llevarlo pero las únicas opciones que me vienen a la mente están en el centro, y es el primer sitio que descarto. Están mis compañeros y paso de encontrármelos, tener que hacer presentaciones y que me atiborren a preguntas incomodas que no quiero contestar, y menos en presencia de Jon.

—La verdad es que no conozco muchas heladerías por aquí —miento.

—¿Por favor puede traer la cuenta? —demanda no solo con el comentario, también con la mano.

—Por supuesto señor, ahora mismo.

Cojo el bolso y saco la cartera con la intención de pagar, pero Jon me la coge y la deja sobre la mesa, con su mano encima. Con la otra mano, saca su cartera del bolsillo trasero del pantalón, la abre con soltura y saca una tarjeta de crédito.

—Ya pagarás tú los gastos del notario de nuestra casa. Por ahora invito yo, creo recordar que los futbolistas cobramos más que las azafatas, por desgracia. Tu trabajo me parece mucho más digno de un buen sueldo que el mío.

—Gracias Jon, pero no es necesario. Me gustaría pagar.

—Hoy no —zanja la conversación colocando la tarjeta encima del datáfono, sin dejarme opción a recuperar mi monedero hasta que el camarero se marcha, entonces me lo devuelve colocándolo encima de mi mano, rozando sus dedos con los míos en una caricia que me deja húmeda en la zona con menos vidilla de esta etapa de mi vida. De nuevo se me eriza toda la piel del cuerpo y se percata. Pero estoy molesta porque puedo y quiero pagar, no me gusta la sensación de que él se haga dueño de lo que yo quiera hacer.

Nos marchamos del restaurante sin saber muy bien a donde ir. Queda claro a los ojos del otro, que ninguno de los dos quiere que la noche termine.

A estas horas tampoco hay muchas opciones, y algunas de ellas ni las contemplo, por ejemplo: ir a una discoteca o a cualquier otro sitio abarrotado de gente.

«¡Podríamos colarnos en algún velero!». Sugiere mi voz interior. «Y quedarnos en pelotas… después Dios dirá». Prosigue.

CAPÍTULO 27
(Habitación 506)

ÁFRICA

—¿Nos bañamos? —suelta a modo de locura.

—¿Playa o piscina? —mi cuerpo le sigue en cualquier locura que se le ocurra, aunque quiero saber dónde vamos a ir.

—¿De qué piscina estamos hablando? —pregunta como si le importase.

—¿Y eso que más te da? No creo que te preocupe lo más mínimo la piscina que sea. Te recuerdo que nos colamos en el jardín de una mansión a comernos un menú del McDaisy, porque el sitio te pareció bonito —le hago memoria con una mirada repleta de magia.

—Totalmente cierto, pero dependiendo de la piscina o el entorno, me decanto más por el mar o la piscina.

—Como medio acuático artificial tenemos: la piscina de mi casa, una piscina comunitaria de un complejo de casitas en una urbanización. La piscina de tu hotel, porque me imagino que el hotel donde te hospedas tendrá una de esas piscinas infinitas que acaban con vistas al mar, un mar que ahora mismo no vamos a poder ver porque es de noche. Y cualquier piscina que nos guste y en la que podamos colarnos. Abstenerse las piscinas que tengan una valla muy alta o de lo contrario, igual no puedes volver a Barcelona a entrenar.

—¡Eso te encantaría, eh! Pues ahora que lo dices, mi hotel tiene dos piscinas. La de abajo, que como muy bien has dicho, tiene unas vistas espectaculares al mar y es para todos los huéspedes del hotel, y la de arriba, para huéspedes exclusivos.

«¡Cómo será la de arriba!» Pienso mientras trato de imaginármela.

—¿Y tú eres un huésped exclusivo?

—¿Yo? Jajaja no. Qué más quisiera. No soy Leo Messi. A ver, legalmente tengo derecho a bañarme en la de abajo, pero siempre me ha gustado saltarme la ley… ¿recuerdas?

—Perfectamente.

Y de golpe, un montón de recuerdos me nublan la vista y la mente, mientras Jon abre su mano invitando a colocar la mía sobre la suya.

—¿Vamos pues? —propone empujándome hacia él.

Llegamos al aparcamiento y nos subimos al coche. Con el dedo índice golpeo el botón de encendido de la radio y con el pulgar, enciendo el Ipod que siempre dejo conectado al USB. Suena la canción Sin Documentos, la versión de Julieta Venegas y Jon hace su aportación al canto.

—No puede ser más adecuada —dice entre versos de la canción.

Hago girar la rueda del Ipod buscando una canción que nos gustaba: Bésala de La Sirenita. Nos miramos y empezamos a reírnos como dos niños pequeños. Sin lugar a duda es una canción para ser cantada. Y así se nos van todas las vergüenzas que podíamos tener guardadas en el cajón de los recuerdos y empezamos a cantar dándolo todo.

Llegamos al hotel, está más cerca de lo que creía.

—Con la tarjeta de mi habitación puedes meter el coche en el parking. Creo que no es un parking subterráneo, da a un porche de uno de los laterales del edificio, lo vi ayer cuando salí a la playa a escribirte.

—Vale.

Aparcamos y me siento tan nerviosa que ni me he acordado de que no tengo bañador.

—Jon, em… una cosa, no tengo bañador.

—Da igual, somos nosotros… No necesitamos nada, solo ser nosotros mismos. ¡Venga vamos!

De nuevo me da la mano y nuestros dedos se entrelazan, vamos caminando para salir del aparcamiento y entrar en el hall del hotel.

—¡Buenas noches! —saludo con soltura a los dos chicos que se encuentran en la recepción, tras el mostrador. Jon me mira incrédulo y sonríe orgulloso de mí. Siento que soy una huésped habitual y aireo mi pelo mientras camino, con toda la chulería imaginable.

—Recuerda que a partir de ahora pertenecemos a un exclusivo grupo de pijos con dinero.

—Claro, que conducen Aston Martins y beben whisky de 60€ el vaso.

—Que buena compañera de interpretación tengo.

—¡Es un honor!

Esperamos el ascensor que nos llevará a esa piscina de ricos millonarios, cuando caigo en que, aunque diga lo contrario, seguramente él no necesite hacerse pasar por ningún pijo millonario para bañarse en esa piscina tan exclusiva, es futbolista y seguro que hasta le hacen alabanzas para que forme parte de esa minoría selecta.

Entramos en el ascensor junto a un hombre de unos setenta y tantos, muy arreglado, con americana azul marino de lino, camisa blanca del mismo tejido y moreno de rayos UVA. Nos quedamos en silencio. Es el prototipo de hombre que tiene cinco millones de euros en su cuenta bancaria y que puede reservar para él solo la piscina de ricos.

—Buenas noches —saludamos a la vez.

—Buenas noches. ¿A qué piso van? —pregunta el hombre elegante, mientras selecciona el último piso, justamente donde está la piscina.

—Al noveno, señor. ¡Gracias!

—Cuando les he visto, lo he imaginado —contesta con sonrisa seductora mientras pulsa el quinto.

Va tan rápido que en seguida se para y se abren las puertas. Jon y yo nos rozamos los dedos de las manos y con la otra cruzo el dedo índice y medio, reclamando una pizca de buena suerte, deseando que no suba nadie más en el ascensor.

El señor se baja.

—¡Que lo pasen bien! —se despide.

—Gracias —contesto tímida pero educadamente. Antes de cerrarse de nuevo las puertas, se gira y nos mira, nos regala una sonrisa picarona, como si supiera que la noche acabará con sexo en la piscina. Sólo de pensarlo me entra una vergüenza tímida que acapara la expresión de mi cara.

Se terminan de cerrar las puertas y Jon se acerca sin ninguna clase de vergüenza a mi oído, me huele y roza el cuello con sus labios.

—El perfume no te hará falta para bañarte, pero hueles realmente bien. El vestido tampoco, y la verdad es que estás preciosa —gira su cabeza y se acerca aún más a mi cara, casi noto sus labios en mi comisura.

«Bésame ya, coño»

Ufff, como he echado de menos esto. Nunca hemos llegado a besarnos, pero este momento lo hemos vivido un centenar de veces.

Suena un pitido corto y se para el ascensor, nos indica que hemos llegado a la última planta. Me invita a salir con la mano y paso por delante suyo, tambaleándome. Noto que me vuelve a oler el pelo. No hay nadie en la piscina, nadie que nos pida un carnet de millonarios, ni la cuenta bancaria para ver cuántos millones tenemos ahorrados. Absolutamente nadie, solo una pequeña valla cerrada pero fácil de saltar.

Mientras miro a mi alrededor, Jon ya está metiendo una pierna para saltar por encima de la puerta. Cuando vuelvo a alzar la vista, ya está dentro del recinto. Antes de hacer lo mismo que Jon, pruebo a abrirla y… ¡chapeau!, ¡abierta!

Me río, él me mira y se sonroja.

—A veces las cosas son más sencillas de lo que parecen —le regalo una mueca graciosa.

Nos quedamos mirando la piscina, uno al lado del otro, sin poder dar crédito. ¿En serio? ¿Tanta exclusividad para esto? Pero si es una piscinita pequeña con unos sofás blancos de estilo chill out a los lados.

Jon se acerca para preguntarme algo en voz baja.

—Quiero preguntarte algo, ¿Por qué me mentiste aquella vez, cuando me dijiste que tendrías todos los días muy ocupados y no podrías quedar más conmigo?

—¿Cuándo?

Sé perfectamente de cuándo me está hablando, pero no quiero contestar. Parece que si no lo recuerdo, dejará estar el tema.

—La última vez que quedamos, cuando te invité a Futton.

—Ah sí… No te mentí.

—Sí, sí que lo hiciste, y me encantaría que me explicaras el por qué. —No lo va a dejar estar.

—Porque quería que pensaras que estaba ocupada, que tenía cosas más importantes que hacer que estar a expensas de que quisieras quedar conmigo.

—Pero si ya te estaba diciendo de vernos al fin de semana siguiente.

—Ya, pero yo estaba enfadada.

—¿Por qué? —levanta las cejas, insistiendo en saber la verdad, así que decido ser sincera.

—Aquella noche pasaste de mí, casi me invitaste a largarme para estar con aquella tía con poca ropa —abre tanto los ojos que parece que se le vayan a salir botando.

—Pero si solo estuve hablando con ella diez minutos, y lo hubieras sabido si no te hubieras ido. De todos modos fue una noche complicada, fui con mis compañeros y teníamos que celebrarlo. Yo quería estar contigo, por eso te invité. Yasmin solo es una amiga. Estábamos hablando de una fiesta que estaba organizando para el club. Si ese fue el motivo de tu mentira, entonces… ¿estabas celosa de mi amistad con Yasmin?

—¡No!

—¿No? Pues yo creo que sí.

Mientras me habla, me coge de una cadera y se va acercando, a la vez que yo voy dando unos pasos hacia atrás para separarme, pero no lo consigo porque él avanza cogiéndome por la cintura con sus grandes brazos y manos, clavando sus ojos en mi boca.

—¡Estabas celosa de Yasmin! Y eso solo pude significar una cosa. ¿Qué sientes por mí?

—¿Yo? —le pregunto intentando apartar la cara, para que no vea lo nerviosa que me están poniendo sus preguntas, además de tenerlo tan cerca—. Nada, no siento nada —consigo afirmar, poco convencida de lo que estoy diciendo. Y en ese momento, me abraza del todo por la cintura, rodeando todo mi cuerpo, acercándonos al borde de la piscina. Me levanta sosteniéndome en el aire y salta al agua conmigo entre sus brazos.

Empapados y allí dentro, con el fresco de la noche, me mira a los ojos.

—África dime qué sientes por mí.

—No lo sé Jon, estoy confundida —contesto con cierto sentimiento de culpa al recordar a Joseba. «¡Estoy confundida contigo y con Joseba!» Le digo mentalmente al pepitito grillo que taladra mi celebro, o mi corazón.

—No, no lo estás. Dime lo que sientes, por favor. No te voy a soltar hasta que me digas qué sientes.

—¿Y tú? ¿Qué sientes tú? Venga di, ¡Dímelo! —suspira y empieza a soltar a bocajarro.

—Me encantas. Me gustas mucho. Tu manera de andar, de reír, de vestir, tu pelo, tu olor, tus manos, tus ojos grandes y expresivos. Estás tan loca como yo y eso también me encanta. Y si no fuera porque tú con un futbolista no tendrías nada, me encantaría seguir conociéndote y ver a dónde llegamos.

«¿Yo dije eso?»

—Si me conocieras más, no te gustaría todo eso que has dicho.

—Ya lo creo que sí. Ahora es tu turno, ¿Qué sientes por mí?

—Esto es lo último que esperaba, tener esta conversación tan bochornosa contigo.

—Pues yo creo que ya va siendo hora.

—Mira Jon, siempre me has gustado, creo que ha habido mucha química entre nosotros desde el primer día. Pero yo soy una chica normal y tú estás en otro mundo. No estamos en el mismo punto, pero no te voy a engañar, me sigues gustando. «Encantando». «Volviéndome loca». «Sigo sintiendo algo por ti».

—Perdonen, ¿Quién les ha dejado entrar? No pueden estar aquí —nos interrumpe un hombre de unos cuarenta años, de constitución atlética, con una camisa negra, pantalón negro y un pinganillo que le asoma por la oreja.

—Lo sentimos, nos hemos caído al agua.

—Acompáñenme por favor.

Salimos a toda prisa del agua mientras me giro a ver si Jon está detrás de mí y le guiño una sonrisa.

—¿Se hospedan en este hotel?

—Sí, en la habitación 506 —contesta él apresuradamente, mientras me da un cariñoso empujoncito. El señor de seguridad nos abre la verja y nos da paso hacia el ascensor, nos sigue y entra con nosotros, mientras contesta por el pinganillo:

—Se alojan en la 506. De acuerdo. No hay problema.

Llegamos a la quinta planta. La puerta del ascensor se abre y el hombre de traje negro no nos dice nada más, simplemente alarga su brazo, extiende su mano y nos invita a salir.

—¡Buenas noches! —me despido del hombre de seguridad dejando escapar una carcajada que contagia a Jon, que trata de sacar de su bolsillo la llave de la habitación.

Abre la puerta. Una habitación enorme y muy moderna nos espera.

—Pasa, te dejaré algo de ropa seca.

—Gracias.

Abre su armario en el que hay unas camisetas dobladas en el estante y una camisa colgada. Nada más, la frialdad de un armario enorme casi vacío.

—¿Amarilla o azul?

—Me da igual, la que quieras.

—Estarás guapa con cualquiera de las dos. Toma, la amarilla, tú eres como el sol y el amarillo es el color del sol.

Entro en el baño y me quito el vestido empapado. Lo cuelgo en el borde de la mampara de cristal impecable. Cojo la toalla de ducha que hay en el baño, la única que hay en el colgador. Usada. Su toalla.

—¿Quieres tomar algo? —pregunta desde el fondo de la habitación.

—Bueno… la verdad es que me apetece algo, tipo… un café con leche calentito, pero a estas horas no sé si nos lo harán.

—Ahora mismo marcha tu café con leche caliente, yo tomaré otro pero descafeinado.

—El mío descafeinado también.

No me imagino más horas despierta con el cansancio sobre los hombros y las bragas tan mojadas. Solo me falta terminar la noche sin beso y con infección de orina por culpa de esta humedad.

Me seco un poco el pelo con la toalla y me pongo la camiseta con las bragas empapadas. No se me pasa por la cabeza quitármelas. «Que me las quite él a bocaos».

Aunque Jon está delgado, su camiseta me viene enorme, parece un vestido. Me miro al espejo y me veo realmente guapa. Pasar tiempo con él me sienta bien o quizá es que estoy feliz y eso resalta la belleza. No es que yo sea ninguna Bar Refaeli con el pelo mojado en la portada del Sports Illustrated, es que simplemente soy una chica normal pero muy feliz, que se siente guapa con poca ropa y descalza, principalmente descalza.

Salgo del baño y me lo encuentro de espaldas, desnudo y con una toalla en la cintura. Tengo mucho calor y me abanico con la mano. «Que se le caiga la toalla y lo veas», me dice mi vocecita en la cabeza, y ahora el calor que siento es bochornoso. Me pongo nerviosa y me doy media vuelta en silencio, deseando que no se dé cuenta que he salido del baño.

Pero antes de volver a entrar en el baño, como si nada, le oigo bastante cerca de mí.

—¿Ya estás?

—Emmm… sí, supongo.

—¿Supones? ¿Estás o no? Ven, siéntate o túmbate, ¡ponte cómoda!. Voy al baño —suspiro tan fuerte que me escucha y se pone a reír a carcajadas. Ahora no cabe duda de que me encanta y lo sabe—. Oye, si quieres entrar en calor, puedes pegarte una ducha de agua caliente —sacudo la mano a modo de negación. Tengo de todo menos frío. Salgo a la terraza y oigo que dice algo, pero no le escucho bien, así que entro dentro de la habitación para preguntarle qué ha dicho. Voy mirando el suelo, cuando me doy un golpe en la cabeza.

—¿Qué coño ha sido…? Ay, perdona —su cabeza—. No te he visto, lo siento. ¿Estás bien?

—Sí, tranquila. ¿Tú estás bien? Deja que te mire —me mira la frente, justo donde me he dado al chocarme con su cabeza, seguro que me está saliendo un chichón. Va bajando la mirada, pasando por los ojos, hasta quedarse a la altura de mi boca.

—¿Pedimos los cafés? —interrumpo.

«Pero… ¿qué cojones estoy haciendo?». Cambio de tema porque aunque me muero de ganas de acostarme con él, sé que cuando vuelva a Barcelona, me arrepentiré. ——¡Tienes un balancín en la terraza! Me encantan. ¿Puedo?

—Claro, como su estuvieras en tu casa. África —me siento—, no puedo dejar de mirarte. Ojalá no terminase nunca este encuentro. Entre tú y yo hay magia —se sienta a mi lado en el balancín de madera de bambú, mientras le da un empujoncito con los pies y me pasa el brazo por encima de los hombros. Siento que el corazón se me va a salir por la boca.

—¿Cuánto tiempo tienes pensado quedarte en Mallorca? —pregunta con curiosidad.

—No lo sé, de momento lo que dure el destacamento, pero si te soy sincera me gustaría quedarme más tiempo. Estoy a gusto, esta isla tiene un imán conmigo. He viajado por medio mundo y puedo decir que las Baleares son preciosas, cambian cada vez que entra una estación y siguen conservando su belleza, siempre tienes algo nuevo por descubrir. El mar del norte te atrapa y el bosque del oeste tiene una luz que no he visto en otros sitios. Si cierras los ojos, puedes escuchar el corazón del Mediterráneo. Vivir en una isla tiene la banda sonora del mar con el canto de las gaviotas.

—Me encantaría escuchar el corazón del Mediterráneo, creo que sería como escucharte a ti.

—Ya verás, cierra los ojos —le animo—, ¿qué escuchas?

—Escucho las olas del mar, el viento, tu risa, tu respiración, mi respiración. Te veo a ti, sentada en las rocas viendo una puesta de sol reflejada en el mar.

«¿Cómo puede ver eso? Quiero decir, ese es el plan que tantas tardes llevo a cabo, es el plan que me ha hecho enamorarme de esta isla».

—Te has enamorado de esta isla y con razón —admite.

—En realidad, no sé si lo recuerdas pero nací enamorada del Mediterráneo y sueño con el Océano Pacífico, debe ser mi amor platónico. El tema es que aún no lo conozco.

—Pues espero ser yo quien te lo presente.

Mi cabeza me ordena parar de soñar, necesito aclarar mis ideas y dejar las escenas romanticonas para más adelante, cuando todo esté más asentado. No puedo dejarme embaucar por su sonrisa, sus halagos y todo ese vocabulario literario que le regala a mi oído, el mismo que le regalaba en aquella entrevista a la presentadora de Tv3.

—Jon, me encanta todo esto que está pasando esta noche, es… ¡mágico!. Todo es muy especial pero no quiero pasarlo mal. Prefiero que seamos claros y que dejemos de tratarnos como en una película romántica que luego terminará contigo en un vuelo de vuelta a Barcelona y conmigo en Mallorca, siguiendo mi vida a bordo de un avión en las nubes.

—No sé qué quieres que te diga África, mi vida es el fútbol, pero es compatible con una relación. El problema es una relación a distancia con mi profesión, no sé si eso es tan compatible y tampoco sé muy bien qué quiero contigo. Solo sé que me encanta estar contigo y que los momentos que estamos juntos son muy especiales, saltan chispas. También quiero serte sincero y no sé cuánto tiempo me voy a quedar en el Espanyol, si aceptaré alguna oferta de algún equipo de fuera… Soy joven y seguramente fiche por otro equipo el año que viene.

—Creo que lo mejor es que seamos amigos, que dejemos de tantearnos como si fuéramos a comernos a besos, a hacernos el amor y a surcar los cielos para vivir una vida de película. Yo no quiero tener una relación sentimental con un futbolista, no me va ese mundillo en el que os movéis.

—Si es lo que quieres, me parece bien.

«¿Y ya está?».

«Te parece bien».

«Vaya una mierda de respuesta».

—¿Todavía sigues queriendo tomarte el café con leche conmigo? Después de toda esta aclaración, quizá aspiro a mucho si te pido que pases esta noche aquí conmigo como amigos, sin que pase nada. Solo dormir juntos, además… así le damos tiempo a tu vestido a secarse.

—Vale, me parece bien. Es una buena oferta, teniendo en cuenta que mañana cuando vuelvas no nos veremos en mucho tiempo y que no quiero volver a casa con una pulmonía llevando mi vestido mojado.

Seguimos hablando allí medio tumbados en el balancín. Sigo muy a gusto entre sus brazos, aunque congelada por la brisa fresca de estar delante del mar.

—Cuándo te canses de Mallorca… ¿querrás volver a Barcelona o te quieres ir a otro sitio?

—A otro sitio —contesto rápidamente con el puro convencimiento de que me encanta cambiar de residencia.

—Barcelona siempre será mi casa, allí está mi familia, mis amigos… pero mi alma nómada me pide experimentar, surcar nuevos caminos, ampliar horizontes y vivir nuevas experiencias. Quizá sea Italia la candidata, o Australia. Hawaii también sería una buena opción.

—¿Hawaii? Aspiras muy alto.

—Lo dice el que jugaba en un equipito de barrio y se convirtió en jugador de primera división.

—Ya, pero veo más probable lo mío que irte a vivir a Hawaii. ¿Has estado?

—No, pero sueño con vivir en una casita de madera pequeña, tipo cabaña, con un amplio jardín compartido con otros vecinos, donde plantar fruta, que dé a un caminito de tierra que acabe en una playa de arena fina, donde las tortugas vayan a desovar. Caminar todo el día descalza. Surfear las olas por las mañanas, temprano y escribir en el porche de casa viendo cómo se esconde el sol.

—Todo suena genial, suena idílico. Cuando hablas de tus sueños es inevitable verlos proyectados aquí mismo, es como ver una película contigo como protagonista.

—Jon perdona, estoy muy a gusto pero tengo un poco de frio. ¿Te importa que entremos?

—Claro, vamos dentro. ¿Nos tumbamos?

—Vale —me tumbo en la cama boca abajo y él se tumba boca arriba con las manos apoyadas sobre el pecho, mirando al techo.

—¿Qué piensas? —pregunto murmurando.

—Pienso que tienes muchos proyectos, no sé si yo tengo tantos. Me gusta disfrutar del momento. ¿África? —me mira y se ríe discretamente porque me quedo dormida y siento su respiración hundida en mi pelo, apoyando su cabeza en el hueco de mi cuello.

CAPÍTULO 28
(El adiós definitivo)

ÁFRICA

Hace unas horas que ha amanecido y me despierto acalorada, con todo el sol pegándome en la cabeza. La imagen de Joseba cogiéndome por las muñecas para intentar robarme la croqueta del otro día en el bar, me viene a la cabeza. Ahora veo la escena del día que fuimos a bañarnos a Banyalbufar. Él durmiendo sobre el pareo que hago servir de toalla, con la boca semiabierta, su dulce sonrisa placentera de sueño y… ¡dios, qué calor!

No soy muy consciente pero estoy en la cama del chico que he deseado tanto, de hecho estoy CON ÉL en la cama. Ya no me parece tan guapísimo. Probablemente nunca lo fue tanto como mis ojos lo veían. Dicho por mis amigas… no sé qué le había visto, pero la belleza siempre depende de los ojos que miran. No solo con los ojos de la cara, también con los del corazón.

La belleza indistintamente entiende de razones. Sabía de sobras que Jon no era el más guapo. Bueno, eso lo sé ahora que no estoy encandilada con su vocabulario culto y su verborrea filosófica, cosas que me hacían perder el control de mi preciosa vida y mi estabilidad emocional.

En cambio, Joseba que siempre había sido atractivo «hasta el más ciego se habría dado cuenta», nunca me había obnubilado hasta perder la razón y ahora lo encontraba completamente irresistible.

Cuando lo tengo cerca, el corazón me dispara sangre a diestro y siniestro, tratando de provocarme la muerte por una ola interna de calor, un tsunami que remueve y sacude a temblores todos los órganos de mi cuerpo, hasta los que ni sé para qué sirven, como el apéndice.

Ya sé, de botánica entiendo un huevo y sobre los conceptos básicos del cuerpo humano soy un auténtico fracaso ignorante. Así es… soy una friki.

«Joseba apártate por dios, me muero de calor». «Digo… Jon».

Me entra una carcajada recordando a mi abuela, cuando me decía que me casara con un hombre con uniforme, y mírame… aquí estoy, en la cama con el futbolista y con el piloto en la cabeza, ¡no tengo remedio!

Jon tiene el brazo encima de mí, pero duerme como un lirón. Intento moverle el brazo para poder salir del horno en el que estoy, pero abre los ojos. Me mira. Los vuelve a cerrar y sonríe.

—¡Buenos días! —le digo con otra sonrisa, mientras me incorporo con la intención de ir al baño.

Me encantaría lavarme los dientes pero no tengo nada aquí para poder hacerlo. Como siempre, sigo viviendo de Dejà vus.

Bueno, igual puedo coger un poco de pasta de dientes con el dedo y restregármela así por los dientes, la sensación de frescor será la misma aunque no queden limpios.

—¿Te apetece que desayunemos juntos? Como amigos —remarca.

—Bueno, pero… ¿te importa que me pegue una ducha?

—Claro que no, dúchate tranquila.

Entro en el enorme baño. Me quito su camiseta amarilla, las bragas y veo mi vestido colgado encima de la mampara, lo aparto y al tocarlo compruebo que está seco.

—Menos mal —digo en voz alta, mientras pienso en qué hubiera hecho si hubiera estado mojado.

Mientras estoy en la ducha, oigo a Jon hablando por teléfono y entonces recuerdo que no he mirado el móvil desde ayer por la noche. Me seco con la misma toalla con la que lo hice hace unas horas, todavía húmeda, y me alboroto un poco el pelo con las manos. Me visto y abro la puerta para dejar salir todo el vapor condensado.

—¡Estoy como nueva! Ay, perdón… perdone, ostras ¡cuanto lo siento! —repito seguidamente, reponiéndome del susto por haberme chocado con un hombre con uniforme que va con un carrito vacío y que se dispone a salir de la habitación.

«Que feliz estaría mi abuela si me viera entre tanto hombre uniformado».

—No se preocupe, ¡buen provecho! —contesta el señor del servicio de habitaciones.

—Jon, podrías haberme dicho que había alguien en la habitación. Me acabo de comer de frente al pobre hombre y le he empotrado el carro —le grito desde la habitación mientras voy para la terraza donde está él.

—Aunque te hubiera avisado te lo hubieras comido igualmente, eres muy despistada.

—Dios, que buenísima pinta tiene todo. ¿Hay alguna cosa dulce?

—Pues no, pensaba que no te gustaba mucho lo dulce. No sé porque, tenía el recuerdo de que en alguna ocasión me lo habías comentado.

—Bueno… hoy no me apetece mucho comer dulce.

«Y una mierda, me muero por comer algo dulce. ¿Cómo puede ser que no se acuerde?».

Que poco me conoce. Los dulces me chiflan, podría alimentarme a base de ellos. Si no fuera por la buena genética que me dejó mi madre, me sobrarían kilos por doquier.

—Además, después de este desayuno no me cabrá ni un alfiler.

—Si quieres después vamos a comer alguna cosa dulce a alguna cafetería del centro —sugiere poniendo cara de esperar que conteste aceptando el plan.

—Vale, aunque no creo que me quede hambre. «Ya lo creo que sí, para un trocito de tarta casera siempre queda hambre».

Mientras estamos allí desayunando tortilla francesa con cebollino, yogur griego casero con macedonia y unas tostadas de quesos, con unas vistas preciosas al mar de la bahía de Palma, alargo el brazo hasta el balancín donde ayer dejé el móvil. Desbloqueo y abro Whatsapp, no sé si leer primero el de mi madre que acaba de escribirme, el de mi mejor amiga Sara que me escribió ayer de madrugada o el de Joseba, que me quedó pendiente ayer.

WhatsApp

Joseba:

¿Cómo te encuentras?

Supongo que ya estarás mejor

¡pero si incluso te ha dado tiempo a organizar una cita con el chico que vimos en el aeropuerto, e ir a cenar con él!

¡Que sinvergüenza eres! Ni se te ocurra llamarme para invitarnos a mis padres y a mí mañana, ni a tu chiringuito, ni a ningún sitio.

No cuentes conmigo para nada más. Somos compañeros de trabajo y punto.

Me quedo atónita. No escucho ni una palabra de lo que me dice Jon, estoy completamente ida, me he quedado atrapada en el breve pero claro Whatsapp de Joseba. Se me aguan los ojos en lágrimas y bajo la cara para que no me vea llorar.

—Esta noche y esta mañana han sido increíbles, me han servido para recuperar el tiempo perdido, y aunque no vaya a más nuestra relación, no me gustaría perderte. Quiero seguir sabiendo de ti, me hace bien que estés en mi vida.

¿Me estás escuchando? ¿África?

No escucho nada de lo que está diciendo. De repente es como si estuviera sola dentro de un bosque a oscuras, en mitad de la noche y solo oigo mi voz interior que está aterrada y triste. 

Si le hubiera mentido a cualquier otro me daría igual, pero Joseba es mi amigo y le quiero. No me duele que me haya pillado, me duele haberle mentido. Por primera vez, me doy cuenta que me apetece más de la cuenta que esté en la guirnalda del cabezal de mi habitación.

¿Cómo he podido meter la pata de esta manera? Y total por un chico que jugó conmigo durante seis meses a su antojo. Quién sabe si ahora no estará haciendo lo mismo otra vez.

Estoy tan ausente que ni noto que Jon lleva un buen rato hablándome.

—¿Te pasa algo África?

—No tranquilo, no pasa nada —miento, intentando sonreír sin éxito.

Nos quedamos mudos durante unos minutos, con la incomodidad del momento apoderándose de nuestra expresión de la cara. No sabemos ni a donde mirar.

—¿Te gusta el aguacate? —pregunta para poner fin a la rigidez que llevamos en el cuerpo y terminar así con la incomodidad que nos ha atrapado. Me toca el brazo—. ¿Quieres que pida algo dulce aquí o lo comemos en otro sitio?.

Madre mía, él quiere seguir alargando el desayuno. La verdad es que hasta ahora ha ido genial pero ya no me siento nada bien. ¿Y si soy sincera con él y le cuento qué ha pasado?

No, mejor no. En realidad, él nunca fue sincero conmigo, así que yo tampoco le voy a contar nada.

—Creo que vamos a dar por terminado el desayuno y ya comeremos algo dulce en otra ocasión —concluye con voz ronca.

—Perdona Jon, es que…

—No, no tienes por qué darme explicaciones de nada —contesta cortante.

—¿JOOON?… —nos interrumpe a gritos una voz masculina con acento mejicano. Parece que viene de la terraza contigua.

—JON TÍO, TE ESTOY ESCUCHANDO, asómate por la terraza. —Nos quedamos en silencio, esperando que caiga un rayo del cielo y se trague esa voz tan molesta.

—Tío estoy ocupado —contesta al fin, sin dejar de mirarme.

—Déjalo Héctor, está con alguien —dice otra voz masculina. Se oyen risas y de nuevo el puto mejicano tocando los cojones.

—Espero que no estés con la pendeja del aeropuerto.

—¿Por qué no te vas a joder la marrana a otra parte? —contesto, coincidiendo durante un instante con la mirada de Jon. Sus ojos me intimidan y rápidamente giro la cabeza obligándome a mirar hacia el mar.

—Perdona Jon, yo… lo siento. Normalmente no soy tan mal hablada, pero es que ese chico…

—Tranquila, te entiendo. A mí también me saca de mis casillas. —Se calla y mira al mar—. Me lo estaba pasando muy bien pero no sé qué ha pasado. Lo que está claro es que has cambiado de golpe y presiento que tiene que ver con algo que has leído en el móvil, que por supuesto no tienes por qué contarme, pero no me gustaría ser el causante de lo que te haya podido pasar.

«Pero bueno, ¿este que se cree? ¿que todo gira en torno a él?» Pienso mientras cojo el bolso y saco un billete de cincuenta euros para pagarle el desayuno. Me toca la mano, colocando la suya encima de la mía.

—El desayuno está pagado.

—No quiero más invitaciones Jon, del desayuno me hago cargo yo.

—Insisto.

—Y yo también insisto.

—África, este desayuno era importante para mí, es algo personal. Quiero invitarte por todas las veces que me quedé con ganas de hacerlo antes de perderte de vista durante todos estos meses y porque ha sido como poner el broche final a la mejor cita de mi vida. Además, el desayuno entra con la habitación.

—De acuerdo, gracias —sonrío, a modo de respuesta, por las palabras tan bonitas que acaba de decirme.

Nos marchamos de la habitación, yo salgo primero y él va detrás. No hablamos, casi ni respiramos mientras vamos hacia el ascensor que nos lleva directamente al aparcamiento. Me abre la puerta y me siento indecisa, no sé si subirme al coche y despedirme o despedirme primero y luego subir al coche. Él está en su hotel, solo tiene que darme dos besos y darse la vuelta, pero yo aún tengo que meter la llave, arrancar, poner primera y marcharme con el ruido chirriante de las ruedas en el pavimento del aparcamiento.

Siempre he tenido el mismo problema con las despedidas, se me dan fatal. No sé cómo actuar en estas situaciones, porque así es como me siento, que estoy actuando. No me sale natural, me siento un robot en una fábrica, con millones de robots idénticos a mí, teniendo que hacer algo que llame la atención de unos clientes para que me lleven consigo. ¿Y qué puedo hacer que no hagan los demás?

—Ven, dame un abrazo —me invita con su gesto a abrazarlo, a modo de despedida cariñosa—. ¿De verdad?

—¿El qué? —pregunto totalmente desconcertada, sin saber en absoluto a qué se refiere.

—¿De verdad esto va a quedar en una última cita?

—Pues supongo Jon, ¿Por qué lo dices?

—Porque no me gustaría que así fuera —se aparta unos centímetros de mi cuerpo que le abraza, para mirarme a los ojos desde una distancia que cualquiera diría cercana. Desliza su mano derecha por un mechón de mi pelo, lo recorre y juega a colocarlo junto con los demás—. ¡Tu sonrisa está triste África!

—De veras que siento mucho que la cita acabe así.

El subconsciente me envía imágenes que se proyectan ante mí. Nosotros desayunando, subiendo a la habitación del hotel para hacer el amor después de desayunar, ducharnos juntos, nosotros comiendo. Pero ninguna de esas escenas de mi subconsciente van a suceder. Solo son sueños sin importancia, porque no son con él con quien quiero vivirlos. Sé que ahora podrían convertirse en una realidad victoriosa, pero no quiero. No, porque además no quiero tener que frotar con estropajo y lejía las huellas que igual ni salen.

Jon y yo nos miramos durante un minuto y permanecemos callados.

—De verdad que lo siento —reconozco con timidez—. No sé si habrá más encuentros, me imagino que los fines de semana tienes partidos por todas partes, y mi vida ahora está aquí. Además, ha quedado claro que yo no encajo en tu mundo.

Me siento triste diciendo esto, pero por otro lado, me reconforta reafirmar que ésta es mi vida. No la voy a cambiar por nadie. No voy a vivir la vida de otra persona, abandonando mis sueños y mis proyectos para que otros logren los suyos. Tampoco voy a dejar que la gente de su mundo me pise o me menosprecie.

—Mañana volvemos a Barcelona, pero no tiene por qué ser así. De todas maneras me alegra verte tan contenta con tu vida aquí —suelta Jon con voz quebradiza.

Es como si este fuera el adiós que tanto nos ha costado decirnos. Es como cerrar la etapa que, al menos a mí, me ha acompañado tanto tiempo. Su tatuaje clavado en mi piel, muy cerca del corazón y del que ahora me siento preparada para borrar. Esta cita no solo ha sido un vuelco de ilusión, sino de realismo. Él es un chico increíble del que me enamoré, y yo una chica extraordinaria con una vida preciosa, pero cada uno tiene que vivir su sueño, incompatible con el del otro.

Esta vez no decide él, ni decide mi rabia. Esta vez tomo yo las decisiones desde la cordura de mi corazón.

—Cuando vaya a Barcelona, te aviso y tomamos el desayuno dulce que nos ha faltado esta mañana —le digo al oído mientras lo abrazo durante tres minutos más.

—Claro. Seguro que me llamarás —ironiza—. Tengo la impresión que es un adiós para siempre.

Para él, yo siempre había sido como una almendra en una bolsa de mezcla de frutos secos. Cuando le apetecía, sacudía la bolsa, mareando a todos los frutos secos y así escogía el que más le apetecía en ese momento, dando la casualidad que varias veces le había apetecido la almendra.

Esta vez era yo quien estaba escogiendo, y escogía no formar más parte de su bolsa de frutos secos.

Terminamos nuestro abrazo y justo cuando voy a meter un pie en el coche, siento como con su mano, me agarra el brazo, ejerciendo un fuerte impulso hacia su cuerpo. Con un brazo me abraza la cintura y con la mano del brazo contrario me coge la cara y la acaricia.

«Lo va a hacer». Pienso. Y justo siento su boca besarme. Un gran beso que dura un minuto, un minuto que detiene los relojes de medio mundo, o del mundo entero. Un mar mediterráneo con vistas a nuestro beso, en un aparcamiento de coches con el mejor coche del mundo, mi austero Dacia Duster sin aire acondicionado.

Siento mariposas, hormigas, caballos galopando, elefantes levantando la trompa y haciendo mucho ruido en mi estómago. Abro los ojos y todo ese barullo se detiene cuando veo a Jon y no a Joseba.

Sonrío roja como un tomate y le doy otro beso en la mejilla antes de subir al coche, poner primera y arrancar, aun sin haberme colocado el cinturón.

Tengo el cuerpo ardiendo y las manos sudorosas, tanto que dejo el volante empapado. Mientras intento abrochar el cinturón en la parte fija, le veo desde el retrovisor interior, allí clavado viéndome marchar, sintiéndome la mujer más afortunada del mundo… o no. Sintiéndome asquerosamente desgraciada.

Tanto tiempo deseando ese beso y no es de él de quién lo quiero. Ahora ya no.

CAPÍTULO 29
(¿Esto son celos?)

ÁFRICA

Empiezo a llorar con un sentimiento que me ahoga la garganta… ¿Quién me manda a mí volver a meterme en este lío? El tema es que no sé si lloro por Jon o por Joseba. De “jotas” va la cosa. Antes solo lloraba por el futbolista, ahora se suma el piloto, mi mentira de mierda y el tan ansiado beso que lejos de hacerme sentirme la mujer más eufórica del planeta, me acaba por hacer sentir indiferente.

¿Cómo se puede estar tanto tiempo deseando que te coman la boca, para terminar sintiendo indiferencia? O sea que me da un beso al más puro estilo Paul y Victoria en Un Paseo por las Nubes, y yo solo pienso en que ojalá el generador de ese chocar labios contra labios, hubiera sido el vasco más guapo de Mallorca.

Todo esto es responsabilidad mía, claro está. Cuando quedé con Jon me emocioné pensando en recuperar la relación que teníamos, el deseo que nos unía, el quizá felices para siempre. En la cita que podía haber sido y en la que se ha quedado; Mi vida vale demasiado como para dedicártela a ti y a tu profesión. En asentar el revuelo de danzas africanas que se han mezclado en mi barriga mientras me besaba. Y mírame, he consigo todo lo contrario. Ahora se suma el sabor amargo del llanto que reverbera en las comisuras de mi boca. 

Todavía me cuesta creer todo lo que me ha confesado Jon. ¿Será verdad? Tanto tiempo de rozarnos la boca, de pensar que jugaba conmigo, que mi compañía le servía para pasar el rato y al final… ha dejado toda su armadura, su ego petulante camuflado bajo sus encantos de humildad, su fabuloso léxico de poeta truhan, para dejar salir al chico romántico y enamoradizo que ha resultado estar loquito por mí, por la tan normal, común y rarita África. Yo. 

Vale, fin del tema Jon. Ahora sí que para siempre. Y no necesito borrarlo de Whatsapp porque ya no tengo los dedos tan a la deriva cómo para que ellos solitos se enzarcen en la ardua tarea de enviarle mensajes sin ton ni son, con el único propósito de mantenernos unidos por un hilo invisible que de verdad no existe. Ya no.

Joseba, él sí que existe y desde hace un tiempo, acapara todas mis neuronas, cada centímetro de mi enrevesado cerebro. Ojalá fuera del cerebro, entonces sería fácil de contener, pero no, es  mi corazón el que se ha hecho dueño de ese nombre, de ese mirar lleno de atrevimiento.

Y ahora, de su enfado. 

Siento que las lágrimas se me acumulan en los ojos, parpadeo para poder ver las calles atestadas de guiris. «Iros a la playa de una puñetera vez, hombre». Unos cuantos gotarrones resbalan por mis mejillas, como dos riachuelos que se encuentran en algún punto de mi barbilla.

Las caras… ¡qué bien hechas!. Tienen la curvatura perfecta para que los sentimientos tristes resbalen y caigan al vacío, ojalá fuera tan sencillo con la culpa, dejarla caer al vacío se convertiría en una losa partida en diminutos cachos a los que decir adiós.

Quiero aterrizar en casa, sobre el edredón de plumas barato de Ikea, justamente como una pluma de gaviota que cae deslizándose en un vaivén, preparándose para hibernar la tristeza, pero siento un vacío en el estómago que pretendo llenar con alguna delicatesen dulce de aquel aparador que siempre me paro a admirar. Esa pastelería antigua, con estantes de madera vieja, que se llena de tartas que adornan platos de cerámica clásica.

Paro el coche en doble fila, bajo del coche y me planto bajo el toldo rojo que hay sobre la puerta, con el tirador y llamador en color dorado. Observo lo que hay en el aparador. Veo unas suculentas galletas de colores, unos croissants de mantequilla que brillan llamando la atención para ser comidos, y unas cocas de piñones y crema que adornan la cristalera. ¿A quién se le cierra el estómago con el mal de amores?

Entro como alma en pena a pedir una cajita de aquello que da color al escaparate.

—Buenos días.

—Buenos días, ¿que desea?

—Reconciliarme con Joseba y unos cuantos de estos —pido a la dependienta señalándole esas galletitas coloridas del escaparate.

—Con lo primero no puedo ayudarla, pero estoy segura que nuestros macarons la harán sentir muy bien. ¿Cuántos le pongo?

—Jajaja, no perdone, macarrones no. Quiero las galletitas estas de colorines —vuelvo a señalar.

—Si señora, esas galletitas se llaman macarons. Son pastas típicas de Francia. Nuestra pastelería es francesa.

—Ah, perdone, no lo sabía, debe pensar que soy una ignorante. —Si no lo piensa ella, lo pienso yo. ¡Vaya inútil estoy hecha!

—No, por favor, es normal que no lo sepa. ¿Cuántos desea?

—Póngame un par de los verdes, un par de amarillos… de los rosa también. Y un par de marrones. Podría haber acabado antes diciéndole un par de cada. Gracias.

La señora me sonríe mientras monta la caja y coloca una bandeja en el fondo de ella. Coge las pinzas y selecciona con mimo los macarons que está a punto de venderme.

Se abre la puerta, haciendo sonar una especie de cascabel.

—¡Afri! ¿Qué haces aquí?

—Hola Paola, he venido a comprar unos dulces.

—Bien hecho, ¿tienes invitados?

—No, son para mi sola —me encojo de hombros y veo la cara que pone de desconcertada, mirando la cantidad de macarons que la dependienta está poniendo en la caja.

—Están muy buenos, yo siempre compro en esta pastelería y todo está riquísimo —la escucho en silencio con una sonrisa amable permanente—. Yo voy a comprar algo para llevar a casa de Joseba, han venido sus padres y ya sabes… quiero causarles buena impresión.

«¿¡Va a ir a casa de Joseba con sus padres!?» Me retumba en la cabeza una voz llena de celos, como si me pegaran martillazos con un gong. No me lo puedo creer, este chico no sabe estar solo, no ha tardado ni un día en buscarse una chica. Hace nada estaba con Michelle y ahora con Paola. Luego no sabe cómo romper con ellas, o mejor dicho, luego no sabe cómo volver a trabajar con ellas sin que se le tiren encima o lo odien por cabrón. Pero esta vez me jode más, siento como si me hubiera cambiado por otra, por Paola. Una cosa es que se acueste con ellas y otra es que se las presente a sus padres. «Anda ya… Para qué nos vamos a engañar, yo no quiero que se acueste con nadie más»

¡Me ha cambiado por Paola! Yo era su amiga. Era. La única que conocía a sus padres, la que tenía confianza con él para hablar de todo. Exacto, en pasado.

De nuevo interviene una voz interior, esta es serena y amigable, la que habla desde un punto de vista lejos de lo temperamental. «No te ha cambiado por nadie, sigues siendo su amiga y Paola, su nuevo rollete. Está despechado».

—¿Y se la presenta a sus padres, porque está despechado?

«Mierda santa, lo acabo de decir en voz alta».

—¿Cómo dices?

—No nada, estaba pensando en voz alta para mí misma —contesto con la cara ardiendo de vergüenza—.Que bien que vayas a conocer a sus padres, eso debe querer decir algo —comento como quien no quiere la cosa, intentando sonsacarle algo.

—Sí, estamos muy a gusto últimamente y creo que quiere dar un paso más en nuestra relación.

«¿Últimamente?»

«¿Relación?»

«¿Un paso más?»

«¿Pero qué dice esta?».

«Si Joseba ni te ha mencionado en nuestras conversaciones, si hace una semana estaba con Michelle, ¡que va a ir en serio contigo»

De pronto se me borra la sonrisa y me pongo seria, tan seria que parezco un cargo militar lleno de autoridad. ¡Que rabia! Supongo que será una más en su lista de conquistas, pero esta vez me genera una rabia que no me había entrado antes.

—Bueno Paola, me alegro de verte, no sé si volamos juntas esta semana, sino ya nos veremos por ahí.

—Igualmente, que aproveche los macarons. Nos vemos.

—Adiós, gracias —me despido de la dependienta.

—Perdone pero no ha pagado.

—Ay disculpe, me lío a hablar y me olvido de todo, perdóneme.

Qué vergüenza, me iba a ir sin pagar y encima esta petarda se creerá que soy una jeta que no quiere pagar.

—¡Son treinta y dos con sesenta! —me acerco a la caja con el monedero en la mano y cara de gilipollas. Seguro que están buenísimas porque… por ese precio… Saco la tarjeta, con mi sonrisa más falsa. Pago colocándola encima del datafono—. ¿Quiere copia?

—No, gracias.

—De acuerdo, muchas gracias. Hasta pronto.

—Adiós, gracias.

«Hasta pronto, dice la tía. No vuelvo a entrar en esta pastelería hasta que me toque la lotería».

Me subo al coche y pongo rumbo a casa, a mi habitación, donde no pienso salir hasta mañana que tenga que ir a trabajar. Me comeré los macarons sentada en la ventana de mi habitación mientas veo el cielo llenarse de rosa, malva, lila y naranja como en el cuadro de Monet del atardecer Aiguille & Porte d’Aval, en Etretat.

CAPÍTULO 30
(Joseba o Jon)

ÁFRICA

Suena el despertador, otra vez ese sonido horrible que tan familiar me resulta ya. Lo paro rápidamente, y esta vez le doy a detener. Lo tengo muy cerca, me he pasado la noche con el móvil en la mano, Whatsapp abierto, con la conversación de Joseba, sin saber qué contestarle.

Me levanto y hago mi ritual previo al trabajo. Dejo el móvil en el lateral del mármol de la pica del baño. Abro el mango del agua y dejo caer el chorro que sale a presión, invitándome a poner las manos debajo en forma de cuenco. Me llevo el agua a la cara y me la lavo más tiempo de la cuenta. Cojo la parte del final del albornoz que tengo colgado tras la puerta y me froto el careto dejándomelo rojo escocido. Los albornoces, igual que las toallas, tienen un defecto, cuando llevan muchos usos o lavados se vuelven tiesos, estropajados y ásperos, pero siguen haciendo su función de secar y añaden la de exfoliar. Así que en lo últimos años me he ahorrado una pasta en toallas, albornoces y gel exfoliante. Sí, esta soy yo en mi versión más catalana.

Me recojo el pelo en una cola alta y me pongo un pegote de rímel nada más. Hoy no quiero colorete, ni pintalabios, no estoy de humor, y cuando no estoy de humor no me gusta maquillarme, de hecho en verano raro es el día que me guste maquillarme. Tampoco me gusta levantarme ni disfrazarme con el uniforme, casi diría que en días como este, no me gusta ni salir de mi habitación, pero Marta está dispuesta a sacarme de allí, con su empecinamiento en dejar la marca de los nudillos como recuerdo de que estuvimos viviendo en esta casa.

—Pasa…

—Hoy vamos juntas en la furgo —su eterna sonrisa y sus hoyuelos marcados aparecen por la puerta como Marian Cotillard vestida para los premios Óscar. O sabe perfectamente esconder lo que siente tras una fachada estudiadísima, coloreada con su rojo Chanel o lo que le pasara con Luis está más que solucionado.

—¿Volamos juntas?

—No, pero vamos juntas en la furgoneta —me estudia la cara haciendo un mohín—. ¿Me cuentas como fue con Joseba?

—Ya te dije que no iba con Joseba, además, estamos enfadados. Ayer cené con Jon.

—¿Jon? ¿Qué Jon?

—Jon Nieve, ¡no te jode! Jon. El Jon del que me enamoré. Con el que cantaba canciones Disney en el coche a todo volumen, con el que me colaba en jardines privados a comer, con el que bailaba salsa en una competición inventada, con el que sufrí varios “dos besos” al despedirnos, el Jon que se quedaba horas y horas debajo de mi casa hablando conmigo hasta las tantas —le hago memoria mientras me pongo la camisa del uniforme y me subo la falda.

—¿Qué me dices? ¿Jon el futbolista?

—¡Sí! Ese.

—¿Ha venido a Palma a buscarte para declararte su amor?

—No tonta, hemos coincidido aquí y hemos cenado juntos, sin más.

—Ay tía, que aburrida y sosa llegas a ser —resoplo—. Cuenta un poco más.

—Venga te cuento por el camino al aeropuerto, que sino no acabo y hacemos esperar al señor Pedro.

Sé que Marta es una romántica y se interesa por mi vida amorosa como cualquier buena amiga que le desea lo mejor a su amiga, pero es que no sé muy bien qué contar sin que me afecte el hecho de hablar más de la cuenta, y mi salud mental vuelva a sentirse tocada, herida y hasta maltratada por mí misma. No quiero ser víctima de la dependencia emocional que despiertan ciertos recuerdos.

Salimos juntas de casa, chocando los trolleys y saludando al vecindario, que como siempre nos miran curiosos de nuestra profesión y nuestros uniformes. Subimos a la furgo. El señor Pedro está más serio de lo habitual. Lo saludamos con unos buenos días y nos quedamos en silencio mirando a la ventana. Marta espera que le explique con más detalle la velada de anoche y me pega un codazo.

—¿Qué quieres saber?

—¿Tu qué crees? Tía… quiero saberlo todo.

—Vale, vale, pero que quede entre nosotras —asiente feliz.

A veces pienso que mi vida le resulta tan interesante porque la suya no se lo parece en absoluto. Pero quién soy yo para juzgarla, si he vivido mi “relación” con Joseba, digo… con Jon, a través de mi imaginación y de un montón de Whastsapps en los que soñábamos tonterías de adolescentes.

Le cuento prácticamente toda nuestra cita, incluida la subida a su habitación, el desayuno y el enfado de Joseba. Marta abre los ojos cada vez más y se exalta con emoción cuando le cuento algo nuevo.

—¿Y no follasteis?

—Todo en la vida no es follar. No, no lo hicimos, pero todo fue perfecto tal y como fue. Ahora ya puedo pasar página y afirmar que Jon pertenece al pasado.

—¿En serio? ¿Tanto tiempo soñando con Jon y ahora estas feliz y orgullosa de que pertenezca al pasado? No hay quien te entienda. ¿Y Joseba? —pregunta mientras levanta una ceja, como si supiera algo que yo no sé.

—Ay mira, de Joseba ni me hables. Yo la he cagado, de acuerdo, pero el señorito ya está con otra. ¿A que no sabes con quién está ahora?

—Uy, pues sí que te importa con quién esté. Pero dime… ¿con quién?

—¡Con Paola!

—¿La sobrecargo guapa más elegante del destacamento?

—Esa misma. Y no te lo pierdas, se la ha presentado a sus padres —abre sus enormes ojos verdes—. Ayer me la encontré en una pastelería, comprando unos dulces para llevar a una comida con Joseba y sus padres.

—Bueno… que esté con Paola no me sorprende, pero que se la presente a sus padres sí. Este chico ha estado con media compañía. Y mira que yo pensaba que entre vosotros dos había algo. Pero algo especial, no como lo que tiene con las demás.

—Ya te dije que eso solo pasaba en tu imaginación. «Y en la mía». Solo somos amigos, y ahora ni eso.

—Oye, ¿y tu molestia se debe a que estáis enfadados o a que está con Paola y parece que van en serio?

—Que esté con quien quiera y vaya todo lo serio que quiera. No estoy molesta, estoy triste porque le echo de menos como amigo. No me gusta que estemos enfadados.

—Pues hacer las paces.

—¡Qué fácil! —se encoje de hombros—.Es que no sé muy bien qué decirle, me da mucha vergüenza haberle mentido en toda la cara.

—Pronto es su cumpleaños, aprovecha para hacerle un regalo en forma de disculpas.

—No sé, yo no suelo hacer esas cosas. Quizá le escriba una nota y se la deje por debajo de la puerta, aunque si está con Paola me da un poco más de corte hacer eso.

—¿Una nota? ¿Pero tú de dónde sales? Mejor un Whatsapp, que es más rápido y directo.

Rápido. Ese es el problema de esta sociedad, que nos hemos acostumbrado a hacerlo todo rápido, a vivir rápido y queremos las cosas de inmediato. Y encima la tecnología nos pone a nuestro abasto un arsenal de herramientas para que todo sea más eficaz.

En mi trabajo se premiaba la rapidez. Vaya que si se premiaba, a veces hasta con retribuciones por llegar antes de hora, pero no queridos míos, eso no nos pasaba a las azafatas/os, que aunque corriéramos seguíamos cobrando el mismo mísero sueldo cada mes.

Rapidez para embarcar, rapidez para llegar en hora o incluso antes de tiempo, rapidez para limpiar y ordenar el avión, incluso para comer, y todo eso se traducía en un desgaste físico que nada ni nadie te compensaba. Así es que no, me niego a correr, me niego a convertir mi nota de disculpas entregada por debajo de la puerta, en un absurdo y frío Whatsapp, sólo por el mero hecho de que le llegue pronto.

Además, no tengo tanto autocontrol como para darle a enviar y bloquear el aparatito sin mirar si lo ha leído o no.

Controladora, masoquista, dependiente emocional, lo que sea, pero su respuesta me importa lo suficiente como para pegarme horas dándole al botón circular del Iphone, a ver si aparece algo en la pantalla que delate su respuesta.

Llegamos al aeropuerto y cada una se reúne con su tripulación. Joseba no está, seguramente hoy libre, así que mejor, menos que pensar. Con la cantidad de vuelos que tengo hoy, no tendré mucho tiempo para comerme la cabeza.

Acabo la jornada con un dolor de planta de pies insoportable, solo puedo divisar mis pies descalzos, rebozados en arena, en la orilla del mar durante una hora, escuchando a The Lumineers.

Ahí está el señor Pedro, que nos lleva a cada una a su casa, y cuando ya estamos a punto de llegar, se sincera conmigo y me cuenta el motivo de su seriedad.

Lo han multado por no llevar un certificado de transporte de pasajeros. Le animo a que presente la multa en la empresa para la que trabaja y que se hagan cargo ellos. Me sonríe.

—África chata, siempre positiva y feliz, pero no creo que quieran pagarla.

—Pues deberían.

Llegamos y me bajo de la furgo, casi arrastrando los pies, voy hasta la puerta de casa, subo las escaleras y me desplomo sobre la cama. Me desnudo muy torpemente porque no quiero levantarme, cojo el primer bikini que logro alcanzar sin moverme de la cama. No encuentro mis chanclas, ni debajo de la cama, ni en el baño, ni en el armario. La desaparición de mis chanclas es ya casi como una tradición.

Salgo descalza en busca del mar y de ese esperado momento conmigo misma, a la orilla de la playa. Y allí sentada, mientras escucho música, oigo un pitido con vibración que interrumpe mi momento zen.

WhatsApp

Grupo Fiesta sorpresa Joseba:

Hola guapeton@s, mañana es el cumpleaños de Joseba. Ya sé que os aviso con poco tiempo de antelación pero es que todo ha surgido muy rápido.

Le estoy organizando una fiesta sorpresa y me encantaría que vinierais todos. Quiero que lo celebremos en un sitio súper exclusivo que seguro le va a encantar. El Anima Beach Palma. Conozco a los dueños y seguro que nos hacen un precio especial.

Ale, ir diciendo los que vais a venir.

Ay dios, fiesta sorpresa de Joseba. Y se la organiza la lagarta esta, que va de elegante y en realidad es una roba… Venga ya, tengo que dejarlo estar. Paola es majísima y haciendo esto me convierto en la bruja del cuento.

—¿Debería ir?

Trato de preguntarle en voz alta a mi yo interior, pero no responde, estará en su zen, meditando o una cosa de estas que están tan de moda.

Contesto precipitadamente, porque aunque esté deseando ir y darle un regalo hecho a mano que llevo tiempo pensando, creo que no debería estar. No creo que él quiera verme allí. Además, siempre pensé en organizarle yo el 25 cumpleaños, y mira quien le va a montar la fiesta, la administradora del grupo. ¡Paola!

WhatsApp

África:

Hola chicos, yo no voy a poder ir, no contéis conmigo.

Espero que lo paséis genial

Ya se ha puesto el sol. Después de disfrutar de este cielo infinito anaranjado, empieza a oscurecer y decido marcharme a casa, descalza con mis pies rebozados en arena fina.

Nada más entrar en casa me encuentro a Laura y Marta en la cocina, colocando los platos en bandejas.

—Vamos a cenar en la terraza, ¿te unes? —pregunta Laura con sus ojos verdes y su sonrisa de dientes blancos colocados en una simetría casi perfecta. Tan alegre y parlanchina como siempre, tiene un aspecto felino que la hace muy seductora.

—No, gracias chicas. Si un caso, me uno luego más tarde. Voy a pegarme una ducha.

—Venga va, te esperamos, que somos compañeras de casa y nunca estamos juntas. Así te pongo al día de Luis y nuestro desamor —contesta Marta.

Subo a ducharme rápidamente, me pongo unas mallas negras y una camiseta de tirantes que se moja por el pelo húmedo que dejo suelto al quitarme la toalla. Nuevamente bajo descalza, llenándome de la arena que entramos todas al venir de la playa. Me siento en uno de los bancos al lado de Marta, que coge un puñado de cereales y los sumerge en la leche que rebosa de un tazón de Piolín.

—¿No te secas el pelo? —pregunta Laura con curiosidad, mirándome los mechones de pelo largo que dejan caer unas gotas sobre el cojín del banquito.

—No, no me gustan los secadores y me gusta mucho como queda el pelo secado al aire.

—Por cierto chicas, ¿os han añadido al grupo del cumpleaños sorpresa de Joseba? —pregunta Laura muy interesada en mi respuesta.

—¡Sí!

—¡A mí también! —contesta Marta—. ¿Tú no querías hacerle una fiesta sorpr…?

—Ya he dicho que no voy —interrumpo a Marta, antes de que diga que yo quería hacerle una fiesta sorpresa a Joseba. No quiero que nadie se entere, porque en los aviones los cotilleos se reúnen en radio galley y se acaba enterando toda la compañía.

—¿Y por qué no vas? ¡Vosotros sois muy amigos! —pregunta Laura desconcertada.

—Es que justo me voy a Barcelona, a ver a mi familia y amigos y ya había hecho planes con todos ellos.

—¿Pero mañana no volabas por la tarde? —pregunta Marta mirándome fijamente.

—Ostras, sí, se me había olvidado —me acaba de hacer una encerrona y ahora sí que no sé qué contestar.

—Pues yo sí que voy a ir, quiero regalarle un bañador de una marca surfera que he visto que lleva —dice Laura, desviando el tema de forma natural.

—Seguro que le gusta —le contesto, mientras miro a Marta, molesta por sus preguntas—. ¿Marta puedes venir un momento a la cocina? que no sé dónde están tus cereales y me apetece robarte unos pocos. —Pretendo acapararla un momento a solas para hablar con ella.

—¿Tía pero qué haces?

—Nada, solo he dicho que mañana por la tarde vuelas y que no cuela que digas que vas a ver a tu familia, porque estaremos volando juntas y la fiesta sorpresa es a las doce de la noche. Llegamos un poco tarde del vuelo, pero nos da tiempo a llegar.

—Ya te he dicho que no voy a ir, no sé qué excusa pondré, pero no voy a ir.

—Aunque estéis enfadados, sabes perfectamente que Joseba querría que estuvieras allí. Te quiere mucho y se nota que le importas. Simplemente está enfadado.

—Ya pero es que no me apetece verle con Paola, y además, con lo que ha pasado no sé si realmente querría que yo estuviera. No quiero recibir ningún desprecio por su parte. Joseba es muchas cosas buenas, pero también puede ser un jodido gilipollas borde con un orgullo descomunal. No soy la clase de chica que se queda tan ancha ante el rechazo de alguien que le importa. No sé si es por falta de autoestima o porque me falla la coraza que ya de niña todas mis amigas empezaron a crearse, pero si él me rechaza me va a doler y lo va a saber. Es de esas cosas que se me notan. 

—Tú misma. Has estado perdiendo el culo por el tonto ese que no sabía lo que quería, mientras tenías a Joseba detrás de ti todo el tiempo y no le hacías ni caso. Ahora te molesta que Joseba vaya detrás de una chica y no haces nada por evitarlo, no te entiendo —respiro profundamente. Que pesada que se pone Marta cuando quiere algo.

Volvemos a la terraza y me quedo mirando el tatuaje pintado sobre mi pie, como en trance, con las pupilas dilatadas en ese punto fijo, la mancha de color negro, que con el tiempo se ve más borroso, pero sigue ahí. Exactamente así es nuestra amistad, ahora está borrosa pero sigue latente. Eso es lo que quiero pensar que pasa entre Joseba y yo.

—Afri, ¿mañana por la mañana bajamos juntas a la piscina? —suelta una Laura muy eufórica—. Así también me ayudas a decidir qué ponerme para el cumple de Joseba.

—Pero bueno, que pesadas estáis todas con el dichoso cumpleaños —gruño.

—Vale, perdona, solo quería que compartiéramos un rato juntas.

—Perdona Laura, estoy muy cansada, no debería haberte contestado así. Lo siento. Creo que me voy a descansar. Mañana bajo a la piscina contigo y luego te ayudo con la ropa.

Necesito descansar, pero no solo el cuerpo, necesito descansar la cabeza, la imagen de Jon en la cama durmiendo a mi lado, besándome en aquel parking con los ojos del mediterráneo puestos en nosotros, mis mentiras como excusas una y otra vez, descansar mis celos por Paola. Y sobre todo, descansar mis pies. Jamás había amado tanto mi edredón cutre y fino, que no abriga una mierda en invierno, pero hace que las noches de verano, con la ventana abierta, sean muy agradables. Lo sé, tengo pura obsesión con ese edredón. Aunque me fuera a vivir a Hawaii, considerada la isla de la eterna primavera, me lo llevaría conmigo.

Sé que empiezo la noche solo con los pies tapados y la termino tapada hasta el pecho. El relentí de la noche entra por la ventana y hace mover las cortinas, ese movimiento es pura felicidad para mis sueños.

Sueño con aquella noche en que nos conocimos Jon y yo. Aquella noche improvisada que nos unió y consiguió que soñáramos juntos, convirtiendo los sueños que tuvimos en un terremoto que el mundo entero sintió cuando estábamos juntos.

CAPÍTULO 31
(Preparativos y un Haagen Dazs)

ÁFRICA

Bajo las escaleras en braguitas y camiseta, con la alegría de haberme despertado antes de la hora, sin alarma y con el sonido del silencio resonando en toda la casa. Observo la cafetera reluciente en la esquina, perfectamente colocada, cargada de agua y lista para meter una capsula de las de color verde. Nunca he sabido cómo se llaman las de color verde. Las únicas que sé que me gustan.

La coloco, bajo la empuñadura y le doy al botón que se ilumina parpadeando en verde. Suena un ruido que recuerda que el agua se está calentando y me distraigo mirando por la ventana de la cocina. Ya está saliendo el sol, delatando lo pronto que es. Vuelvo a aterrizar en la cocina y en la cafetera, veo que la luz se ha quedado fija y eso significa que el café está listo para salir, pero no he puesto la taza.

Abro el armario y no hay ni una, ¡Lo mismo de siempre! Estarán todas limpias en el lavavajillas. A mis compañeras de piso no les importa poner el lavavajillas, total… es poner la pastilla de detergente y darle al botón, pero lo de sacar los platos y demás… ya es otro cantar.

Cojo la más grande, un tazón en color rosa pastel con las letras de Ikea pintadas en el culo de la taza. El café sale con su chorrito particular, perfumando la cocina entera y las puntas de mi pelo, que al moverlo desprenden ese aroma de mi capsula preferida. Antes de salir de la cocina, abro la nevera y añado un buen chorro de leche de avena fría.

Salgo a la terraza con mi café con leche recién hecho y me siento en uno de los bancos que rodean la mesa pequeña de mimbre. Miro hacía el horizonte, puedo oler el mar, aunque desde esta terraza no se ve, siento el frescor de la humedad de la isla que ha dejado la noche.

Entonces pienso en el regalo que quería hacerle a Joseba. Llevo tiempo pensando en regalarle un librito con pequeños textos y fotos de nuestros recuerdos juntos. Además, se me ha ocurrido que puedo añadirle un USB con un video donde aparezca yo disculpándome. De hecho, ahora sería un momento fantástico para grabarme, todos duermen todavía y el sol está precioso.

Subo a la terraza de arriba del todo, con el móvil en mano. Hace un poco de aire pero puede darle un toque romántico al video.

Hola Joseba, bueno… si has llegado hasta aquí es porque has visto tu regalo de cumple. Espero que te haya gustado. Como ves, tú eres especial para mí, has hecho que me sintiera en casa aun viviendo lejos de mi gente y como has visto en la última imagen, te has ganado estar en mi guirnalda del cabecero de la cama. Ahora ya te tengo cerquita a la hora de dormir y sin que tengas que aguantar el olor de mi aliento a vomito.

En fin… este video no forma parte del regalo de tu cumpleaños, este video es una disculpa por haberte mentido. No debí hacerlo, me siento mal y quiero que sepas que lo siento mucho, que te echo mucho de menos y que tengo ganas de volver a compartir contigo nuestros ratos, nuestras conversaciones, nuestras quedadas sin motivo pero que terminan con risas infinitas y más de una alfombra. Gracias por estar siempre para mí, eres un tío guay y un amigo excelente. Te quiero

Termino de grabar el video, sin cortes. A la primera. Digo lo que siento y me muestro como soy, aunque viéndolo me percato de que varias hondonadas de aire me han sacudido el pelo y parece que me esté peleando con la melena por colocarla en su sitio. Además me he grabado de tan cerca que se puede hacer un conteo de todas las espinillas y poros que tengo en la nariz. Pero bueno, soy yo, soy así y él lo sabe. Me tiene muy vista para intentar quedar bien en un video que acabaría pareciendo irreal.

Bajo a mi habitación y conecto el móvil al ordenador para pasarlo a un USB, cuando empiezo a escuchar voces. Las chicas ya se han despertado. 

Las veo pasar, Marta se asoma a mi habitación. Laura pasa directamente al baño grande que hay en el rellano, entre las dos habitaciones.

—¿Puedo pasar? —pregunta Marta en voz baja.

—Claro, pasa.

—Es que tengo que ir al baño y Laura acaba de entrar en el baño grande. Que rabia me da, ella tiene uno propio en su habitación, pero siempre entra en el grande y me deja a mí fuera.

—A Laura le gusta todo a lo grande y ese es el baño más grande de la casa, no se lo tengas en cuenta y entra en este siempre que quieras —Marta entra en el baño y deja la puerta abierta, se sienta en la taza del wc y me pregunta cómo estoy.

—Bien, necesitaba descansar. Creo que todo este desbarajuste de nervios y emoción por la llegada y quedada con Jon, me han dejado muy removida a nivel emocional.

—Tía, en realidad todo ha sido tan romántico... ¿No te gustaría volver a verlo? Es que no lo entiendo. Has estado tanto tiempo colada por él y ahora vas y lo dejas fuera de tu vida.

—Sí, claro que me gustaría pero no creo que nos haga ningún bien. Es una historia que siempre se repetiría, acabaría atada a su futuro, sus sueños, sus ilusiones y no quiero que nadie me robe mis ilusiones, mi futuro, mis objetivos. Quiero ser yo quien gobierne mi propio barco hacia donde yo quiera. No quiero poner el rumbo de mi vida hacia los sueños de otra persona.

—Pero él no será futbolista toda la vida y os podéis amoldar.

—Ya he tomado una decisión y ahora lo veo de esta manera, si el destino nos vuelve a unir es porque tiene que pasar, quizá como amigos, y si no, le deseo mucha felicidad, risas y sueños.

Marta suspira y pone los ojos en blanco. Ella tiene su propia opinión y juicio de las relaciones ajenas. Me recuerda que hoy volamos juntas y aprovecho para pedirle que no saque esta conversación en el avión, quiero mantener mi historia con Jon en la intimidad.

—Tranquila, es tu vida. No diré nada a nadie.

—Gracias

—¿Ya estás despierta, Afri? —grita Laura despertando a todo el complejo de casas de la urbanización. Marta y yo nos reímos pensando en lo escandalosa que puede llegar a ser a veces.

—Sí, estoy despierta, pasa —Laura entra con siete perchas, varios vestidos colgados de cada una de ellas.

—Traigo ropita para que me ayudes a elegir.

—¿Dónde vas con todo eso? De ropita nada, traes medio desfile de moda —sacude la cabeza y levanta las cejas.

—Solo son algunos vestidos, para que me ayudes a escoger uno para esta noche. Marta quédate y así también me ayudas —sonríe haciéndose un moño mal hecho y sentándose al borde de la cama, colocando el montón de ropa a su lado.

—Bueno, primero vamos a descartar unos cuantos —cojo las perchas y los separo para poder verlos de uno en uno. Tengo que acabar sacando varios vestidos que hay en una sola percha para poder verlos—. Este de licra amarillo brillante arrapado descartado, a menos que vayas a hacer el tour de Francia. Este rosa fluorescente descartado también.

—Visto así parece feo, pero puesto queda muy chulo, y más ahora que estoy morena —defiende.

—Laura si a ti te gusta, genial. No es el vestido que yo escogería para esta noche, de hecho, no es para nada mi estilo, pero con el cuerpazo que tienes puedes ponerte lo que quieras.

—No, prefiero que descartes. Luego me dices cuáles te gustan más y me los pruebo para decidirnos.

Sigo mirándolos y me desprendo de varios dejándolos al otro lado de la cama, Marta los coge y se los pone por encima, mirándose en el espejo.

—Este es muy bonito pero al ser largo quizá es demasiado elegante, aunque no lo descarto, lo dejaremos para el final. Este… parece que vayas pidiendo guerra… descartado.

Este es de… ¿terciopelo? En pleno verano… no por favor, ¡te vas a cocer!

Este de flores es una monada. Este es medio transparente… ni de coña. Este es muy bonito y muy acorde y este… —me lo quedo mirando, un vestido corto, blanco, con escote en la espalda, muy bonito y entonces recuerdo un vestido que está colgado en mi armario, un Little Black Dress de Etxart and Panno que toda mujer debería tener como fondo de armario, un vestido corto de tirantes anchos, con escote de barco y espalda descubierta—. Tengo el vestido perfecto para ti para esta noche y además sé de primera mano que a Joseba le va a encantar. Ya van varias veces que mira mi armario y pretende que me lo ponga para ir a comprar el pan, ¡le encanta este vestido! —Explico mientras balanceo las perchas de mi armario de un golpe con la palma de la mano. Cojo la percha con el divino vestido y se lo enseño.

—¡Me encanta! —exclama Laura.

—Oye a mí no me dejas estos vestidos tan bonitos.

—Marta, tu siempre me estás cogiendo ropa del armario. No te hagas la indignada ahora, el vestido siempre ha estado ahí —le contesto viendo que me mira con expresión de celos.

Laura se desnuda, alzando los brazos y quitándose la camisola de dormir que aun lleva puesta. Se queda con el fino tanga de encaje que envuelve su diminuta pero esbelta cadera, coge el vestido por los tirantes, dejándolo caer al suelo, metiendo un pie y luego el otro, para terminar deslizando la licra del vestido en un vaivén por su cuerpo. Se suelta el pelo que le ha quedado ondulado por el moño.

—Guauuu, ¡estás increíble! —admiro.

—Preciosa —Marta la mira embelesada.

—¿Sí? ¿Seguro que os gusta?

—Muchísimo —contestamos al unísono.

—¿Pero no es muy serio? —se cuestiona Laura.

—¿Serio? Pero si llevas toda la espalda descubierta y es cortísimo.

—Ay, no sé. Lo veo muy serio, muy negro —dice dubitativa.

—Mira Laura, si no te lo pones tú, me lo pongo yo —contesta Marta tajante.

—¿Podemos escoger otro más? Así cuando me arregle, si no me veo bien con este, tengo otra opción.

Nos quedamos perplejas, la verdad es que le queda perfecto, pero seguimos con la elección de otro vestido. Laura se decide por un segundo vestido rojo de cuello alto sin mangas, apretado y justo por debajo de la rodilla, con unas sandalias negras de tacón fino.

Bajamos a desayunar una tortilla francesa con pan tostado y zumo de naranja que exprimo para las tres. Y aunque empieza a llover, desayunamos en la terraza que tiene el porche cubierto por el toldo de lona desgastado.

Aprovechando que tengo la mañana libre, me visto y voy a imprimir las fotos que me faltan por ponerle al regalo de Joseba. Imprimir… madre mía. ¿En qué momento dejamos de revelar las fotos para ir con un usb a imprimirlas?

No tengo muy claro cuando darle el regalo, pero entonces miro la programación para ver cuando me toca volar con él y veo que nos toca volar juntos mañana a las 7 de la mañana. Quizá sea el mejor momento para dárselo.

Como siempre, acabo perdiendo la noción del tiempo paseando por el centro de Palma y me toca correr al parking para coger el coche y largarme cagando hostias a casa, a comer. Correr. A mí que no me gustaba correr.

El señor Pedro pasa a buscarnos a las tres y diez del mediodía y ya voy tarde si quiero comer en casa algo saludable.

De camino al parking paso por delante de una cafetería con unos bocadillos de pan de semillas riquísimos.

Un bocadillo de queso de cabra y verduritas asadas, y una botella de agua para llevar, 12.50€. «Joder, solo sé entrar en sitios caros». Pienso mientras abro el monedero.

Cojo mi pedido y me voy corriendo hasta llegar al coche. Todavía tengo que comérmelo, disfrazarme de azafata y pasar toda una tarde encerrada en el avión, ¡Qué pereza!

Salimos del avión despidiéndonos del comandante y el segundo oficial.

—¿Nos vemos en la fiesta? —pregunta el segundo oficial.

—Yo no voy, tengo que descansar, que mañana madrugo. Vuelo muy pronto. —¡Qué alivio!, por fin una excusa verdadera— ¡Que lo paséis muy bien!

Me marcho a casa en la furgoneta con el señor Pedro, que me pregunta porque me lleva a mí sola. Le explico que todos van al cumpleaños de uno de los copilotos de Flying, pero que yo prefiero irme a casa, que estoy cansada y que al día siguiente vuelvo a volar temprano.

—África, disfruta ahora que eres joven —me río y miro a través de la ventana, veo a Marta irse con el comandante que también va a la fiesta. Lleva una bolsa con los zapatos y un vestido blanco cortito.

No me apetece ir, pero en el fondo me apetece celebrar su cumpleaños. Seguramente solos, cenando una pizza de mala muerte, sentados en la arena de la playa, o en la piscina de mi casa y brindar con una botella de lambrusco barato.

Llego a casa y abro la pesada puerta de la furgoneta.

—Buenas noches señor Pedro.

—Hija, deja de llamarme señor y recuerda… la noche es joven.

—¡Gracias Pedro, hasta mañana!

No hay nadie en casa y subo a ponerme las mallas negras y la camiseta de la noche anterior. Cojo una tarrina de Haagen empezada y me la llevo a mi habitación.

Estas tarrinas son mi perdición, todavía no logro recordar cómo hay una empezada y no la he terminado. Me pongo una película en el ordenador y me quedo dormida. A las tres de la mañana me despierto con el ruido del móvil, la habitación iluminada por la pantalla del ordenador. Cierro el portátil de un manotazo, estoy tan dormida que no tengo energía para apagarlo totalmente y aprovecho para mirar la hora en el teléfono. Un Whatsapp de Joseba. ¡El que me habrá despertado!

WhatsApp

Joseba:

Que tú me mintieras fue algo decepcionante, pero que hoy no estuvieras en mi cumpleaños dando la cara, ha sido la gota que colma el vaso… No sé, aún no me lo creo. ¿Dónde está la África que yo conocía?

Probablemente eras la única persona, de corazón, que quería que estuviera en mi fiesta. Es más, pensaba que serías tú quién me organizaría la fiesta. Lo pensaba porque supongo que es lo que quería creer. Y una vez más siento una decepción enorme, pero eh, es cosa mía, por crearme expectativas. Tú me importabas mucho más a mí, que yo a ti. Ahora por lo menos me he dado cuenta. Mañana volamos juntos, pero no hace falta que hagas más paripé conmigo. Nos saludamos, somos compañeros de trabajo y somos personas educadas, pero ni una palabra de más. Buenas noches.

Me despierto de golpe, esto es peor que caerme en la piscina dormida y en pleno invierno. Le contesto rápidamente, aprovechando que lo veo en línea, además sé que las palabras me van a salir solas.

WhatsApp

África:

Joseba por favor, espero que leas este Whatsapp con el corazón. Yo quería celebrar tu cumpleaños, quería hacerte una fiesta pero Paola se adelantó y pensé que como ibais en serio, yo tenía que abstenerme de venir, que después de mi mentira no querrías ni verme.

Joseba yo te quiero muchísimo, eres mi mejor amigo, mi álter ego. Haberte decepcionado me duele profundamente, por favor, lo siento mucho. No sé ni qué decir.

Si te digo la verdad, hoy me hubiera comido una pizza del Telepizza en la playa, contigo mientras brindábamos con un lambrusco barato, con mi sudadera de los Lakers y mis calcetines mostaza de topitos, cantando alegremente alguna canción de Hombres G y acabar la noche con una magdalena cargada de velas que ni juntos hubiéramos podido apagar.

Joder que mal lo he hecho, espero que me perdones y si es así, mañana después de volar, me gustaría llevarte a un sitio, bueno a dos a la vez.

Espero que aceptes.

Te quiero

Le doy a enviar y espero con el Whatsapp abierto, dándole toquecitos a la pantalla con el pulgar, para evitar que se bloquee. De repente deja de estar en línea. Tan siquiera lo ha leído. Me duermo con el móvil en la cara y sin obtener contestación.

CAPÍTULO 32
(Podía ir a peor)

ÁFRICA

Madrugón donde los haya, y soy un manojo de nervios. Creo que mi cuerpo va por un lado y mi estómago por otro. Siento un uiiiiiuuuu de esos que voy teniendo de tanto en cuando, pero no es positivo como normalmente. Este es un uiiiiuuuuuuu de miedo, miedo a ver a Joseba y que me rechace en toda la cara. A que su atrevimiento sea más parecido al desplante que a la seducción que utiliza normalmente para acercarse a mí. Es que no creo ni que quiera acercarse, o igual sí, para odiarme y hacerlo tan fuerte y tan alto que hasta me rompa.

Desbloqueo el móvil sabiendo que no ha contestado, pues no hay ningún texto en la pantalla procedente de Whatsapp, pero aun y así abro la aplicación, por si acaso. Está en línea. «Maldito seas. En cabrón ignorando no te gana nadie»  ¿Se acabará de despertar? ¿Habrá dormido con Paola? Vaya pregunta más absurda, pues claro que habrá dormido con ella, además le organizó la fiesta de ayer por la noche.

De repente me entra un escalofrío por todo el cuerpo, cruzo los dedos rezando que no sea ella la sobrecargo de hoy. Abro el calendario para ver a toda la tripulación al completo. Siento alivio y no. Alivio al ver que hoy volamos con Olga Matysiak. Es una sobrecargo muy estricta, de unos cuarenta años y lleva una eternidad en la compañía, seguramente desde sus inicios. Por lo general le gusta examinar a los/as tripulantes en el briefing y tiene fama de hacer muchos partes negativos, pero conmigo siempre ha habido feeling. No hay alivio al ver que una de mis compañeras del vuelo de hoy es Michelle.

Voy al baño y me pego una ducha rápida, hoy tengo que empezar el día fresca y serena. Me visto y me dejo el pelo al aire, con la intención de recogérmelo en la furgoneta, antes de llegar al aeropuerto, así le doy tiempo para que se vaya secando. Salgo de casa, esta vez no voy corriendo como de costumbre y espero la furgoneta que seguro llega puntual.

«Mierda, me he olvidado el regalo de Joseba en mi habitación». Miro el reloj. «Creo que me da tiempo». Siempre acabo corriendo por las mañanas, hoy no podía ser menos. Corro a coger el regalo y salgo derrapando en la misma esquina de siempre. Por suerte es temprano y no hay vecinos, ni jardineros que me vean hacer el ridículo así vestida. Pobre Pedro, siempre le toca esperarme, aunque sean cinco minutos.

Todavía no ha llegado y es extraño, pero le espero, paseándome cinco pasos arriba, cinco abajo. Suena mi teléfono. «¿Quién me llamará a esta hora?» Me pregunto, agachándome para alcanzar el móvil que está en el bolsillo exterior del trolley.

¡Control de tripulación!

—Buenos días ¿Africa Inal?

—Buenos días, sí, soy yo. Dígame.

—Te llamamos de control de tripulación para informarte de que hoy no vendrá la furgoneta a recogerte. Puedes pedir un taxi y nos haces llegar la factura, te la abonaremos con la nómina a final de mes.

—Pero… ¿le ha pasado algo al señor Pedro?

—¿Cómo dices? —se hace una pausa—. Ah, te refieres al conductor. No lo sé.

—Puedo ir en mi coche, lo tengo aquí. ¿Os puedo pasar el ticket del parking de tripulación?

—Sí, envíanoslo al correo electrónico y te lo abonaremos con la nómina.

—De acuerdo, gracias. Adiós.

—Adiós.

Me quedo un poco preocupada pensado en el Señor Pedro. Quizá todo esto sea por la multa del otro día. Vuelvo a entrar en casa, bajo las escaleras que dan al garaje, subo al coche y abro el portón con el mando a distancia.

Estoy nerviosa. De hecho, estoy más nerviosa de lo que he estado nunca, incluso más que el otro día cuando tuve la cita con Jon. Es extraño como puede cambiar tanto la manera de ver y sentir a alguien en tan poco tiempo. No sé cómo acercarme a Joseba y darle el regalo, he abierto su conversación de Whatsapp tantas veces, esperando leer un… “Escribiendo”

Me tiemblan las rodillas al llegar al mismo lugar donde hace cuatro días el destino me puso a la sonrisa de Aladdín por delante.

Veo a Joseba en la zona del control de tripulación, sentado, desabrochándose los botones de la manga de la camisa y doblando una y otra vez la manga hacia arriba. Solo está él y un tripulante cordobés muy simpático.

«Ánimo África» Pero necesito algo más que ánimos, necesito un whisky doble, un ángel que me toque con polvo de duende y convierta mi pesadilla en un paseo por la laguna de las sirenas del País de Nunca Jamás. A falta del ángel, me quedo con mis piernas cortas que avanzan hacia la boca del lobo.

—¡Hola! —rompo el silencio y la concentración de Alejandro con el móvil y Joseba con sus mangas.

—¡Hola, bueno’ dia’! —canturrea Alejandro con su acento cordobés.

—¿Joseba, podemos hablar? —esta vez utilizo un tono más suave, acercándome un poco más a él, sin estorbar su espacio vital.

—No tengo nada que hablar contigo —endurece las facciones y gira la cara hacia otro lado.

—Vale pues sólo escúchame, por favor.

—Tampoco tengo nada que escuchar, África no insistas. —Mi nombre propio en su boca dicho por él, suena violento y tosco.

—Es que tengo una cosa para ti —sonrío tiernamente con la esperanza de que me mire a los ojos.

—No quiero nada tuyo. Déjame en paz por favor, no quiero ser un capullo contigo pero deja de agobiarme.

—Pues no lo seas, solo quiero…

—¡QUE ME DEJES! —grita oyéndose un eco en la zona acristalada. Todos los trabajadores que hay por ahí se giran y nos miran disimuladamente.

Sabía que esto podía pasar, de hecho estaba dentro de mi primera baraja de posibles respuestas, pero no pensé que fuera tan duro, que fuera a golpearme como a una piñata, con la diferencia de que a él le importa un huevo lo que haya dentro de mí.

Llegan la sobrecargo y los que faltaban. Entre todos abulta Michelle y su melena rubia recogida en una trenza de espiga que jamás sabré hacerme. Se pega a Joseba como una lapa y él se deja, hasta se pavonea dejándola cogerse a su brazo.

Nos marchamos al avión y me quedo la última entre mis compañeros.

Al llegar el comandante entra directamente a la cabina de pilotos y Joseba se queda fuera, en el galley delantero, leyendo lo que ha anotado la última tripulación que llevó este avión a Londres Gatwick.

La sobrecargo empieza el briefing. Estoy tan ausente… Los ojos me brillan y a punto estoy de arrancarme a llorar como una quinceañera a la que le han roto el corazón. Tengo un nudo en la garganta y un sabor amargo que recorre todas mis papilas gustativas. No dejo de pensar en esas palabras tan cortantes, tan a bocajarro que han salido de su boca, como si me estuviera escupiendo veneno. “No quiero nada tuyo” me retumba en el corazón. ¡Joseba me odia!

—África, como tripulante número 2… ¿Qué cosas tienes que llevarte en caso de evacuación?

—¡África! —siento el codazo de un compañero y vuelvo al lugar donde estoy.

—Mmm, como TCP número 2… emmmmm, en caso de evacuación… mmmm, perdona Olga, estoy en blanco.

Joseba nos mira de reojo y suelta el odio que me tiene en formato de palabras.

—Vaya, si no sabe lo que tiene que llevarse en caso de evacuación, no debería hacer el vuelo. Es demasiado básico para no saberlo.

No puedo más, suspiro y empiezo a llorar desconsoladamente. Necesito su hombro, su abrazo, su olor. Necesito y añoro a mi amigo.

Él me ignora y baja por la escalera acoplada al finger para revisar el avión por la parte exterior.

Yo sigo en blanco. En trance, tratando de secar las lágrimas que brotan a borbotones por mis mejillas con la mano entumecida y con la mayor congoja que pueda tener una mujer adulta.

—Perdona Olga, no puedo hacer este vuelo. Necesito aire, necesito salir de aquí —murmuro en voz baja entre escalofríos y suspiros.

—De acuerdo, pues márchate. Ve al médico y descansa. Yo me encargo de llamar y dar parte en Flying, pero ten el móvil operativo, porque me imagino que te llamarán de la compañía en seguida que explique lo que ha pasado.

Me marcho de allí corriendo por el finger, con los ojos mojados, parpadeando para poder ver y conseguir que las lágrimas que se han acumulado desciendan. Sorbo la nariz y miro un punto fijo. ¡Suerte que he venido en coche!

Voy tranquila, sin prisas, directamente a casa, a meterme bajo la cama y no volver a salir jamás. Hay coches en la carretera pero sin caravana.

Estoy lejos de un coche que se salta un stop en un cruce y se para en mitad de mi carril para incorporarse al carril contrario. Freno. Freno. Y cuando voy a reducir tengo al maldito coche encima de mí. Acabo golpeando el quitamiedos del carril contrario y de nuevo siento otro fuerte golpe que me sacude como en un autochoque. Un montón de imágenes pasan por mis ojos. Mil fotos en medio segundo y un pitido ensordecedor en mi oído derecho. Como puedo, salgo del aplastamiento del airbag. Solo recuerdo el sonido muy lejano de una ambulancia y Joseba, el maldito nombre de Joseba aporreando la puerta de mi vida.

CAPÍTULO 33
(Habitación 202)

JOSEBA

He dormido fatal y tengo un calor.... No sé cuántas veces habré leído su mensaje esta noche. Todavía no me puedo creer que ni viniera a mi cumpleaños. Tan siquiera me felicitó.

«¡Hostia que calor!».

Entro en nuestra sala de firmas particular, justo antes del control de seguridad de empleados. Alejandro es el único que ha llegado.

—¡Bueno’ día’! Pensaba que no iba a veni’ nadie má’ —replica mirando el reloj de su muñeca.

—Se habrá dormido. Desde que vino el futbolista ese, no hace ni una bien.

—¿Quién? —Alejandro abre los ojos y ladea la boca.

—¿Cómo que quién? ¿No me está preguntando por África? —De repente me doy cuenta que no me ha preguntado nada, mucho menos por África pero es lo único que tengo en la cabeza—. Nada, da igual. Hago mis conjeturas de por qué no ha llegado nadie más aún.

Siento que tengo ganas de caldear el ambiente, estoy rabioso y más nervioso que de costumbre. Hace ocho días que no volamos juntos y aunque hace dos días estaba deseando volar con ella, hoy hubiera pagado por estar enfermo para no coincidir, ¡qué cojones! que se ponga enferma ella.

Mierda, ya viene. Joder, la odio y la quiero a la vez, es tan… ¡Preciosa la muy zorra! Suspiro y me arremango las mangas de la camisa.

—¡Hola! —suelta en voz alta, dirigiéndose a Alejandro y a mí.

—¡Hola, bueno’ dia’! —contesta Alejandro. Yo la ignoro.

—¿Joseba podemos hablar? —se acerca un poco a mí y ladea la cabeza. Me gustaría gritarle y besarla al mismo tiempo.

—No tengo nada de qué hablar contigo.

—Vale pues solo escúchame, por favor —su tono de voz parece de súplica. Que suplique lo que quiera, esta tía no va a derrumbar mi orgullo, no soy un perro obedeciéndola.

—Tampoco tengo nada que escuchar, África no insistas.

—Es que tengo una cosa para ti —sonríe tiernamente, la miro de reojo, pero hago ver que no la miro.

—No quiero nada tuyo. Déjame en paz por favor, no quiero ser un capullo contigo pero deja de agobiarme.

—Pues no lo seas, solo quiero…

—¡QUE ME DEJES! —levanto la voz dejando un eco en la sala. Todos los trabajadores se giran a mirarnos y me avergüenzo un poco de haberle gritado así. Me siento mal y me gustaría abrazarla, pero estoy tan dolido con ella que me siento rígido, como un mero observador de esto, como un auténtico desconocido que acaba de presenciar esta escena.

Llegan el comandante y los demás. Me levanto, saludo y camino hacia el avión con el paso de los demás detrás de mí. Por la manera de caminar y el sonido de sus zapatos traqueteando en el suelo, sé que ella no está cerca.

Llegamos y el comandante entra dentro de cockpit, me ordena que me quede leyendo el cabin logbook. Una página entera escrita por la sobrecargo de la tripulación del vuelo anterior con un incidente en el que han precisado un médico a bordo en el vuelo Londres Gatwick.

Oigo a Olga, la sobrecargo polaca, empezar el briefing. Es una mujer robusta, rubia y muy estricta. Me alegro un poco de que hoy le haya tocado volar con esta mujer, así no le dejará tiempo para que venga a distraerme. Estoy más pendiente de ella que de lo que estoy leyendo, necesito más tiempo de la cuenta para releer las mismas frases. La voy mirando de reojo sin que se dé cuenta, está triste y muy buena. Tiene esa belleza natural que la hace preciosa. En realidad, me da rabia verla así después de lo que me ha hecho. Ojalá fuera un orco. Ojalá no sintiera nada por ella.

—África, como tripulante número 2… ¿Qué cosas tienes que llevarte en caso de evacuación?

—¡África!

La observo. Esta vez levanto la mirada para verla bien, no de reojo como las otras veces. Esta vez no me importa que me pille y cruzarme con sus ojos. Ya estoy preparado con la mirada fulminante cargada de odio. La veo distraída, mira a un punto fijo y tiene los ojos brillantes, húmedos… ¿Se le están acumulando las lágrimas?

Vuelvo a lo mío, firmar la hoja donde está redactado el incidente.

—Mmm, como TCP número 2… en caso de evacuación… mmmm perdona Olga, estoy en blanco —la miro de reojo y abro la boca con la intención de decirle lo que suena en mi cabeza… «Vamos morena, estoy dolido pero te quiero, de hecho no me imagino el día a día sin ti». Pero al dejar salir las palabras, acaban sonando muy diferentes.

—Vaya, si no sabe lo que tiene que llevarse en caso de evacuación, no debería hacer el vuelo. Es demasiado básico para no saberlo.

«Mierda»

«Mierda. ¿Qué he dicho?»

Me quito del medio rápidamente, antes de que pueda cagarla más. Bajo a chequear el avión por fuera. «Un poco de aire me vendrá bien». Pienso, abotonándome la americana.

Subo al avión, me siento en mi transportín. El comandante anota algunas cosas y se dirige a mí mientras sigue apuntando.

Me cuenta que África ha abandonado el avión y que estamos esperando a otra tripulante. Sé que en el transcurso de la mañana habrá cotilleos al tanto de lo que ha pasado. África y yo nos llevábamos de maravilla y aunque ella haya estado todo el tiempo intentando disimularlo, es una evidencia que todos saben de sobras. Ayer no vino a mi cumpleaños, hoy le he contestado horrible delante de todos, y por consiguiente, ella se ha marchado.

Dejo el móvil en mi mesita plegable que ahora tengo desplegada con el informe del vuelo y otros papeles por revisar. Desbloqueo el móvil y abro Whatsapp, su conversación con el texto que me escribió ayer está ahí. Tengo que hablar con ella pero ahora no puedo, estoy aquí, con el comandante a mi lado y después del comentario desafortunado de antes, no sé si voy a ser capaz de escribirle algo agradable.

Vuelvo a bloquearlo y lo coloco sobre el montón de papeleo. La pantalla del móvil se ilumina, ejerciendo un imán con mi dedo para que no deje de usarlo.

WhatsApp

Marta:

Joseba, supongo que no te habrás enterado, acaba de pasar. África ha tenido un accidente de coche, sé que ha sido grave y la han llevado al Hospital de Son Espases. Yo no tengo coche, pero en seguida que pueda voy y te informo. Que tengas un buen vuelo guapo.

—¿Qué cojones hago yo aquí? —me pregunto en voz alta.

—¿Perdona? ¿Joseba estás bien?

—Perdone comandante Frau, creo que va a tener que llamar a control de tripulaciones y que saquen a otro primer oficial para este vuelo, yo no puedo hacerlo. No me encuentro bien y sería una imprudencia por mi parte seguir adelante con el vuelo.

Me bajo del avión y me cruzo el aeropuerto en busca de mi BMW serie 1 negro.

No han pasado ni quince minutos y llego al Hospital de Son Espases, con el uniforme puesto, sin la americana pero con las charreteras todavía en los hombros de la camisa.

La gente me mira como si jamás hubieran visto a alguien vestido de esta guisa. Sobre todo, la gente mayor me mira de arriba a abajo, me sonríen y cotillean como alcahuetas que ganan dinero a través de vender la vida de los demás.

—Buenos días, estoy buscando a África Inal —pregunto en recepción.

—¿Es usted familiar?

—Sí, soy su pareja —respondo mirando mis manos apoyadas en el mostrador de información, intentando que nadie pueda pillar la mentira que acabo de soltar para poder verla.

—Espere un momento. Está… en la habitación 202.

—¡Gracias!

—¿África? —empujo la puerta de la habitación que se encuentra entreabierta.

—Disculpe señor, le estamos cambiando el suero.

—¿Cómo está? ¿Está bien? —pregunto a las auxiliares en un tono bastante elevado mientras intento abrirme paso para acercarme a ella.

—El medico pasará en unas horas y le explicará. No se preocupe, está fuera de peligro, le hemos puesto unos sedantes a través del suero y estará dormida unas horas.

—¿Puedo quedarme con ella?

—Sí, no hay problema. Por cierto señor, ¿es usted familiar?

—Sí, soy su pareja —zanjo el tema, intentando que nadie más me haga esa pregunta.

—De acuerdo, cuando pueda vaya a la recepción de esta misma planta y le entregaremos los efectos personales que tenía en el coche en el momento del accidente.

—Vale, ahora en un momento voy —me siento a su lado, mirándola y acariciándole las mejillas llenas de rasguños.

—Morena mía, siento mucho todo lo que ha pasado, ojalá no hubiéramos discutido. Te echo de menos. ¡Me cago en Dios!, es que no me puedo creer que hayas tenido un accidente.

Ayer por la noche no entendía que no estuvieras en mi cumpleaños y estaba muy enfadado contigo y ahora solo quiero que te recuperes y que nos vayamos juntos de viaje a algún sitio donde no hayamos estado ninguno de los dos, que me vuelvas a hacer de guía turística, aun sin tener ni idea, volver a ver como hueles cosas, y reír, tu risa es tan contagiosa.

Siento las cosas que te dije en aquel mensaje cuando te vi cenando con aquel tío y sobre todo, siento el mensaje de ayer por la noche. Pero aún siento más como te he tratado antes en el avión.

Por cierto, supongo que la cita con el chico del otro día fue bien, pero la verdad que no te pega nada estar con un futbolista. Y te confieso que, aparte de sentirme muy dolido por tu mentira y tu plantón en la cena con mis padres, sentí muchos celos de ese tío porque se te nota mucho que te gusta, se te nota en los ojos pero también en la sonrisa. A mí no me ves así, eh.

Bueno, voy a buscar tus cosas y ahora vuelvo.

Salgo de la habitación buscando una pequeña recepción en la planta donde estamos, dos enfermeras regordetas pero preciosas me sacan una bolsa de basura trasparente con varias cosas dentro. Asomo la cabeza y veo su Ipod, sus gafas de sol rotas, varios estuches de CD’s grabados y su bolso negro, el que trae a bolar y guarda como un amasijo en el trolley.

—Ya estoy aquí. No me gusta hurgar en los bolsos de los demás pero tengo que hacerlo para sacar tu móvil y avisar a tu madre de lo que ha pasado.

¡Anda!... ¿Qué es esto? —me sorprendo al ver un paquete con mi nombre—. ¿Mi regalo de cumpleaños? Supongo que es lo que querías darme antes.

Al no venir, pensé que ni te acordaste, pensé que ya no querrías saber nada más de mí.

Si es para mí supongo que podré abrirlo. ¿Puedo abrirlo?

Que tonto soy, estás dormida, anestesiada o lo que cojones te hayan puesto. Vamos… que ni te enteras de lo que estoy hablando, «¡menos mal!». 

¡Voy a abrirlo! ¡Tú querrías que lo abriera!

Rompo el papel de envolver, y nada más veo la portada, se me escapa un suspiro que se rompe con una risa golfa. Apoyo el bolso encima de la cama y me siento al lado de sus pies. Un librito con fotos. En la portada estamos los dos en París, en la azotea de la cúpula aquella, con el viento pegándonos de hostias en la cara. “Catalana Agarrada vs Vasco Malhablado, FELIZ CUMPLEAÑOS” Lo abro parándome a leer cada párrafo con recuerdos y anécdotas que hemos vivido juntos. Paso la página y suelto una carcajada al ver las fotos de nuestro primer destacamento en París. Me siento un poco más cerca de su cara y coloco una mano encima de la suya, acariciándola suavemente.

CAPÍTULO 34
(Joseba y yo)

ÁFRICA

Puedo sentirla, pero no soy muy consciente de nada, ni de quién es esa mano caliente que me toca con dulzura. Es como si mi subconsciente estuviera activo, grabando todo lo que está pasando mientras yo estoy dormida.

—Es el mejor regalo de cumpleaños que me han hecho. Tienes que recuperarte hostia. Tú eres el mejor regalo de cumpleaños y quiero disfrutarlo.

Una sombra oscura se levanta de la cama y se sienta en la butaca azul que hay en la habitación, una de esas ortopédicas e incomodas que hay para los acompañantes. La mueve hasta colocarla cerca de la cama donde estoy estirada. «Joseba». Se quita los zapatos, dispuesto a pasar horas, la noche o lo que haga falta. Me coge la mano y cierra los ojos intentando descansar un poco. Siento su mano y su voz tarareando una canción que le suelo cantar yo. Quiero decirle que estoy bien, que me voy a recuperar y que le he escuchado hablar mucho, pero sin saber muy bien qué ha dicho, solo me suenan palabras sin mucho sentido. Se duerme y vuelvo a mi estado de inconsciencia provocado por los calmantes.

Han pasado unas horas y llaman a la puerta.

—Hola, disculpe. ¿Es usted su pareja? —Otra sombra oscura aparece vestida de blanco.

—¡Sí! —le escucho afirmar que es mi novio y sonrío, sin saber si la sonrisa que yo estoy sintiendo es la que mi cara está reflejando.

—Bueno, veamos. África está bien. Ha sufrido un traumatismo craneal leve, se ha roto dos costillas del costado izquierdo y el brazo por tres sitios. La vamos a llevar a quirófano para operar el brazo, pero no es nada complicado. Tendrá que pasar dos días ingresada y luego se podrá ir para casa, pero va a necesitar ayuda y hacer rehabilitación para que no le queden secuelas en las costillas.

—Claro doctor, lo que usted diga. Yo me trasladaré a su casa y la ayudaré con todo.

—Muy bien, ahora les dejo tranquilos que descansen. Mañana a las diez y cuarto vendremos a llevárnosla a quirófano.

—¡Gracias Doctor!

La sombra vestida de blanco se marcha y mi sombra, el hombre que vive pegado a mí, a mi corazón y mis deseos, se queda mirándome con una sospechosa sonrisa.

—Hala, pues ya ves, te van a operar y me voy a mudar a tu casa. Además de dormir con mi foto en el cabezal de la cama, vas a poder dormir con mi presencia. ¡Qué suerte dormir con un tío tan atractivo como yo! —siento una fiesta química en mi cerebro—. Te voy a contar una cosa que me pasó ayer cuando vi a Laura, tu compañera de piso, en la fiesta. La vi así de refilón y me detuve para volver a mirarla porque ese vestido me sonaba. Ya no sabía si me sonaba de uno de mis rolletes o de qué, pero en seguida recordé que era tuyo. Lo he visto tantas veces colgado de la percha en tu armario, abierto de par en par, que por un momento pensé que eras tú con ese despampanante vestido, pero esas piernas largas y flacuchas no podían ser tuyas. Así que me desilusioné mucho, aunque sin perder la esperanza me acerqué para verla de frente. Entonces me di cuenta que era Laura, ella me explicó que no ibas a venir y en ese momento la fiesta perdió todo su encanto. Ah no, lo perdió cuando Marta me contó el por qué no ibas a venir y me contó cómo fue con el guapo futbolista de la cena del otro día.

—¿Suerte yo por dormir contigo? Cuando dices atractivo… ¿A quién te refieres? —contesto lentamente, adolorida, anestesiada y con efecto retardado.

—Mi morena… la hostia. ¿Cuánto llevas escuchando?

—Acabo de empezar a escucharte, he oído algo de un vestido pero no te he entendido muy bien y la verdad… conociéndote, prefiero no saber qué me estabas contando —se ríe a carcajadas porque sabe que tengo razón y le deben venir recuerdos de las veces que me ha contado que le quitó el vestido a fulanita o a menganita.

—¿Estás bien? ¿Estás cómoda? ¿Quieres agua o algo?

—Tranquilo, estoy bien. Ahora en serio, ¿he oído que vamos a dormir juntos?

—Sí, me voy a mudar a tu casa hasta que te mejores, así te acompaño a rehabilitación y te ayudo con lo que necesites.

—Te lo agradezco mucho, aunque no es necesario Joseba. «pero me encanta».

—Ya sé que no es necesario, pero quiero hacerlo.

—¿Entonces ya me has perdonado? —pregunto preocupada.

—Sí tonta, ojalá no nos hubiéramos enfadado. Pero no me mientas más, no me gustó que me mintieras —me mira de reojo—. Espero que al menos la mentira tuviera un buen resultado con el futbolista…

—No como tú te piensas.

—¿O sea que no os vais a ver más? —pregunta con una sonrisa de esas tan suyas, que podría iluminar un cielo sin luna.

—No, no creo.

—Pues me alegro.

—¿Has dicho que te alegras? —pregunto alzando la vista, sin mover la cara.

—¿Lo he dicho en voz alta? Jajajaja —se ríe y se le marcan unos hoyuelos profundos sobre la cara roja. A mí también me entra la vergüenza sin saber muy bien porqué—. Creo recordar que te molestaba que hablara para mí mismo en voz alta ¿no?

—No. Lo que me molesta es que hables susurrando algo que no acabo de escuchar, porque sin duda, no quieres que escuche.

—Bueno, pues acabo de hacerlo en voz alta, sin susurrar. De todas maneras, no es mi culpa que seas sorda —le miro con un mohín—. ¿Sabes que he visto el regalo que me has hecho para mi cumpleaños? Y me ha encantado —susurra al oído, intentando recogerme el pelo en una cola desastrosa. De nuevo me sonrojo y le sonrío.

—Me alegra que te haya gustado.

—Sí, pero me genera dudas. Este regalo es más digno de una novia que de una buena amiga.

—Que va, tú ya tienes a Paola como novia —se ríe y se le achinan los ojos.

—Hostia, Paola. ¡Tengo que romper con ella! ¿Me ayudas?

—¿En serio? Se trata de una persona, no de los deberes del colegio.

—Lo haré más tarde, ahora he tenido una idea. Vuelvo en seguida.

Se va a una pizzería, a buscar las pizzas de mala muerte que no nos comimos celebrando su cumpleaños.

Cenamos sentados en la cama y nos pasamos la noche hablando, de recuerdos, de nuestras tonterías, de nuestros proyectos.

—Joseba, cuando acabe el destacamento quiero irme a vivir a Roma, a un edificio clásico. Es un sueño que siempre he tenido y no quiero ver pasar la vida sin cumplirlo… ¿Vendrás a verme?

—Escogeremos ese edificio juntos y me vendré contigo. Un cambio de aires siempre viene bien —lo miro sin creerme lo que acaba de decir pero le sonrío y cierro los ojos, son las dos de la mañana y el día ha tenido muchas emociones.

CAPÍTULO 35
(Lo que deseo hacer vs lo que debo hacer)

ÁFRICA

Una operación exitosa, dos noches ingresada y la compañía intermitente de Joseba sirven para que Mallorca reciba a mi madre y él la pase a buscar por el aeropuerto. Se viene una semana entera, la que se ha pedido de vacaciones para cuidarme y compartir juntas el tiempo que ojalá hubiéramos compartido antes de que yo estuviera lisiada con mi corsé de plástico y mi brazo recién operado.

Aun y pudiendo hacer poco, lo disfrutamos mucho, salimos a pasear, cenamos en la terraza, cantamos, jugamos a juegos de mesa y hasta brindamos con algún chupito de limoncello. Joseba nos acompaña en muchos planes y mi madre nos mira con cara de complicidad. Después de esa semana, mi madre vuelve a Barcelona y Joseba se instala permanentemente en casa, en mi habitación.

Sé de sobras que toda la base de tripulantes de Mallorca ha confirmado nuestra relación sentimental. Laura se ha otorgado el título de corresponsal en Villapalacios, como llamamos a nuestra casa desde hace un tiempo, y va contando nuestro día a día como si se tratara de los episodios de una serie. Marta va por la base dedicándose a asentir y sonreír. Nuestra convivencia parece la de una relación de algo más que de una amistad, nos peleamos, hacemos las paces, nos cocinamos y nos damos sorpresas. Dormimos juntos, cada uno en su trozo de cama pero alguna mañana amanecemos abrazados. Nos dura un instante, rápidamente me separo de él sintiendo su risa como aliento en mi nuca.

Reconozco que reírme y tener el brazo bien colocado a la hora de dormir son dos de los mayores placeres que me otorga la incansable compañía de Joseba. Es que, como os dije, lo de dormir acompañada es un hobby que desarrollo casi a la perfección. Cama grande y un cuerpo masculino, fornido, atractivo, abrazándome… son siempre una buena combinación. Pero claro, también tiene sus contras. Por ejemplo, soy una experta comiendo palomitas en la cama. Puedo comerme un bol entero sin derramar una sola palomita por las sábanas, sin embargo él… él es un auténtico desastre comiéndoselas, juro que acaban más palomitas por la cama y el suelo, que en su boca. Y todo por meterse un puñado en vez de ir de una en una. Con eso tenemos un problema serio, porque el muy cabrón, con la excusa de que no ve bien la película en el portátil, se las come en todo mi lado de la cama, casi encima de mí y luego soy yo la que me voy clavando los trozos puntiagudos de la cáscara del maíz que no ha explotado.

Luego está el tema de mi amor platónico por el edredón. Cada noche nos enzarzamos en una pelea por poseer la mayor parte de ese blanco inmaculado que te hace dormir como en las nubes.

Y el Haagen… suerte que no le gustaban los dulces, porque desde que se ha mudado a mi casa nunca llego a probar la tarrina que compra cada semana.

Así vamos pasando el mes que nos queda de destacamento, uno de los mejores meses que vivo en Mallorca desde que llegué.

—¿Recuerdas la camisa amarilla de lino que me compré contigo? —pregunta Joseba arqueando las cejas.

—Sí claro.

«Como olvidar aquella camisa que babosearon las víboras aquellas que querían comerte». Pienso, sintiéndome como un perro rabioso.

—Pues te recuerdo que no la he estrenado porque estoy esperando que me invites a tener una cita merecedora de estrenarla.

—¡Pero qué peliculero que llegas a ser!

—¡Y a ti lo que te gusta!

Desde luego que sí, pero me molesta una barbaridad que lo tenga tan claro. Es que no tiene ni un ápice de duda. De nuevo esa seguridad tan odiosa

«¿Lo odio o lo amo?» Le pregunto a mi conciencia. Suspiro desviando la mirada. Si mi conciencia tuviera una imagen personal clara y definida, estaría enarcando una ceja mientras me contesta.

—Las citas que yo te puedo proponer no van acordes con esa vestimenta.

—Entonces deberíamos tener más de una cita. El miércoles dormiré en mi casa, quiero preparar unas cosas, y el jueves a las siete de la mañana paso a buscarte. No te duermas.

—¿A las siete? ¿Estás loco? Llego de volar a las seis. Vendré de hacer un nocturno a Moscú. Es mi primer vuelo desde el accidente y estaré destrozada.

—Mejor paso a buscarte por el aeropuerto. Dile al señor Pedro que no volverás en la furgo con él. Ya dormirás después. Ah… y ponte el vestido que te compraste conmigo. Yo llevaré la camisa —contesta guiñándome un ojo, apretando los labios con mucha sutileza y sensualidad.

—Me voy a trabajar que algunos no estamos de baja. Agur bella morena

Vuelo de vuelta de Moscú, con los ojos entreabiertos por el sueño. El avión va lleno de hombres con pelo canoso y mujeres rubias, todos grandes y con la nariz roja. Estoy helada, deseando salir de allí. Entro al diminuto baño a lavarme las manos por enésima vez.

«¿Qué es esto?». Observo unas sombras azuladas debajo de mis ojos.

Los nocturnos me sientan fatal. Me fui siendo una chica y vuelvo siendo un mapache. Las ojeras me dan un aspecto espantoso. Parezco el actor secundario de una película de piratas de los años setenta. Una especie de Sandokan con el pelo recogido, mal peinado. No tengo energía para decorarme las ojeras con algún producto cremoso que lo único que lograría es pringarme la cara.

Desembarcamos a los parientes de Rudolph en un periquete. Los rusos tienen la costumbre de bajar muy rápido de los aviones y solo por eso me encantan como pasaje. Normalmente van todo el vuelo calladitos y durmiendo.

Salgo del recinto acristalado del aeropuerto y veo su coche al lado de la furgoneta, él está fuera, apoyado en la puerta, con la ventanilla bajada, charlando con el señor Pedro.

«Me muero de lo guapo que es… y yo con esta cara».

—¡Hola! —dejo caer como alma en pena, soltando el asa del trolley que retumba al caer al suelo. No puedo con mi cuerpo. Los dos se giran a mirarme con los ojos y los brazos llenos de todo el consuelo que necesito.

—Señor Pedro, ¿se acuerda que vuelvo con Joseba, verdad?

—Sí África, pero deja de llamarme señor —hago una mueca. Es tan entrañable, que llamarle señor me nace de manera natural. No lo hago por cortesía, sino porque me parece un hombre encantador al que el tratamiento de Señor le sienta de fábula—. Déjala dormir un poco y así estará recompuesta para disfrutar de todo lo que has preparado, Joseba —le dice a Joseba, que le contesta con el dedo índice en el labio, pidiéndole guardar silencio.

Subo al coche y cierro los ojos. Al instante siento un olor a croissant de mantequilla inconfundible, muy cerca de mi nariz.

Todavía con los ojos cerrados lo huelo intensamente, adelanto la cara unos milímetros y abro la boca para pegarle un mordisco.

Cuando voy a cerrarla apretando los dientes para pegarle el bocado, lo aleja provocándome un gruñidito. Abro los ojos, entrecerrándolos de nuevo y mirándolo con rabia y cariño.

—¡No seas malo!

—Es una broma, contigo no me sale ser malo.

Me lo vuelve a acercar, esta vez muerdo y se me escapa un sollozo de placer.

—Mmmm que rico, los croissants de mantequilla son mi perdición —me mira mordiéndose el labio.

—Lo recuerdo, en el hotel del destacamento de París, mientras desayunábamos te comiste uno y robaste otro metiéndotelo en el bolso.

—Ay sí, se me llenó el bolso de migas. Oye, ¿Dónde vamos?

—A tu casa. Vas a dormir un poco porque sino, no vas a disfrutar de las mejores vistas que puedo ofrecerte.

—¿Vistas?

—Sí, no eres la única que conoce las mejores vistas de un sitio.

Me siento tan intrigada, pero tan fatigada que acepto ir a casa a descansar.

Las escaleras resbalan porque las mujeres de la limpieza acaban de fregar. Subo pisando de puntillas por un lateral de la escalera. Me resbalo y caigo de boca, dándome con el canto del escalón en la barbilla.

—¡Joder…!

Se me llenan los ojos de lágrimas, pero con toda la dignidad del mundo me levanto y sigo subiendo.

—¿Estás bien? —se oye desde abajo la voz grave de Joseba. Marta y Laura salen de sus habitaciones apresuradamente a saludarlo.

Cierro rápidamente la puerta de mi habitación para no tener que iniciar ninguna conversación con ellas, no tengo energía ni para saludarlas.

Tres horas más tarde me despierto con la mano de Joseba acariciándome el pómulo.

—Bella durmiente ojerosa, ya has descansado. Ponte el vestido de flores y vámonos.

—Un poquito más, déjame dormir un poco más —suplico carraspeando.

—No puede ser. Venga, ¡arriba!, no te hagas la remolona, te prometo que el plan merecerá la pena.

—Vale, pero déjame darme una ducha rápida.

—Por supuesto, contaba con ello porque hueles a la moqueta rancia del avión.

—Gracias amigo, tú siempre tan diplomático para decir las cosas.

Entro en el baño y le oigo trastear en mi armario.

—Oye morena…

«Llegó la hora, de mover ese cuerpo ahora».

—¿Dónde están esos botines tuyos de cowboy?

—No son de cowboy y están debajo de la cama —grito desde la ducha peleándome con la cortina que se me pega al cuerpo, y tarareando Azucar de Eddy Mclean.

—Ya lo tienes todo preparado. Te espero abajo en el porche.

Salgo del baño. Encima de la cama está el vestido, unas braguitas de encaje blancas con detalles de tul plumetí con la etiqueta puesta y una nota:

Esto es todo lo que necesitas llevar.

Me coloco las bragas y me siento la más sexi y poderosa del mundo, dejo caer sobre mi cuerpo la tela seca del vestido que se queda adherida a mi piel por culpa de las gotas que no he secado con la toalla. Hoy no llevo sujetador y me lo agradezco profundamente porque con el calor es el peor invento creado para la mujer.

Bajo las escaleras, miro hacia el porche y le veo de espaldas a mí, mirando hacia el exterior.

—Ya estoy.

—¡Preciosa, estás Preciosa!

—Tú tampoco estás mal señorito ojos azules.

—¡Venga vamos!

—¿A dónde vamos?

—Ya te lo he dicho antes, a ver las mejores vistas de Mallorca.

—¡Que poco concreto eres!

—Mira tú, en eso somos espejos.

Nos subimos al coche y conduce en dirección a Manacor. Estoy nerviosa, pero me siento en paz cuando estoy con él. Llegamos a un recinto muy abierto, alejado de la ciudad. Veo una explanada con una carretera en medio y a lo lejos leo el letrero del Aeródromo de Mallorca. Todos los campos de alrededor están teñidos de un color crema pajizo, casi amarillo, a lo lejos las típicas balas de paja que decoran a pincelazos ese paisaje.

Joseba baja la ventanilla y saluda entregando su DNI, el señor de la caseta de seguridad se lo devuelve junto con 2 tarjetas más. Nos indica que nos las colguemos y las llevemos visibles.

—¿Vamos a volar? —pregunto emocionada, como si jamás hubiera subido en avioneta, lo cual es cierto… nunca he subido en avioneta, pero me parece ridículo estar tan conmovida con el plan, sobre todo porque trabajo a bordo de un avión. Me mira la cara de ilusión y me sonríe abiertamente.

—Primero tenemos que ir a la torre de control y sacar la hoja de ruta y la de meteorología.

—¡Vamos a ver Mallorca desde el cielo! —digo eufórica, sin hacer caso a lo que me acaba de decir, mientras caminamos hacia la torre de control y solicita la documentación para volar—. ¿Vas a pilotar para mí?

—Sí, ¿quieres?

—¿Que si quiero? Me encanta, gracias, gracias, ¡Joseba eres el mejor del mundo! —contesto tirándome encima de él para abrazarlo rodeando su cuello.

—¡Cuidado, te van a ver las bragas!

—Ya no me importa que me vean las bragas tan bonitas que llevo. No como el día que me vieron con el tanga de Bugs Bunny.

—¿Eso quiere decir que me las vas a enseñar?

—¡No! —niego con la cabeza con una sonrisa guasona.

—¡Qué mala eres! Cuando fui a comprártelas tuve que imaginarte con ellas para poder hacerme a la idea de cuales escoger. Sé que te quedan genial.

—¿Porque éstas y no otras?

—Porque son finas, delicadas, picantes, puras como tú, elegantes pero excitantes.

—Jajajaja ¿todo eso en unas bragas? —carcajeo.

—No, todo eso está en ti —me susurra rozando con su labio superior mi lóbulo izquierdo. Me sonrojo y me estremezco de placer. Se me escapa un sonido agudo.

—Mmmmm —entreabro los ojos y aprieto los labios intentando pensar con la cabeza, haciendo un esfuerzo por no dejarme llevar.

«¡Le deseo!».

«¡Le deseo!».

«¡Le deseo!».

Es la primera vez que verbalizo para mí misma que deseo a Joseba, que quiero hacer el amor con él, que me muero por estar desnuda con su cuerpo también desnudo rozándonos la piel. Para ser más gráficos, yo encima suyo, porque aunque sea todo lo recatada que soy, me gusta estar encima, me gusta llevar el control de la situación cuando mantengo una relación sexual.

—¿Qué? ¿Porque me miras así? —pregunta.

—¿Joseba qué estamos haciendo? —le cojo la mano y la acaricio muy tierna pero excitadamente.

—No lo sé, pero me encanta, ¡Tú me encantas! —se acerca y me abraza. Nos despegamos un poco, dejo caer mis brazos a ambos lados de mi cuerpo. Lo observo juguetear con sus labios, se muerde el labio inferior que es algo más voluminoso que el superior. Se vuelve a acercar a mí, encorvándose un poco para entrelazar sus dedos de las manos con los míos.

Me tiembla todo y noto un cosquilleo en la barriga, más intenso que los uiiiuuuus que suelo sentir. Aprieta las manos contra las mías y me apoya contra la avioneta. Me besa el labio inferior. Me besa el cuello, la mejilla, la comisura de la boca y acabamos besándonos desenfrenadamente delante de la avioneta que ha alquilado.

Me coge del culo obligándome a saltar encima suyo, sosteniéndome en brazos mientras seguimos besándonos.

—Me encanta como hueles, desde el primer momento en que te acercaste aquel día a la mesa donde estábamos en la sala firmas, justo antes de irnos al destacamento a Paris, con tus contestaciones desvergonzadas, tus pullitas… He soñado con desnudarte, besarte cada parte de tu piel y sobre todo he soñado con tu olor.

¡Me vuelves loco África!

—Joseba no deberíam… —intento parar lo que va a pasar si no se calla.

—Shhhh no digas nada —me interrumpe, haciéndome callar y besándome.

Consigue abrir la puerta de espaldas a la avioneta, alargando el brazo hacia atrás y metiendo la llave. Entramos entre murmuros de placer y besos húmedos que se prolongan con las caricias de nuestras lenguas. Se sienta y me siento encima, a horcajadas.

Me agarra un pecho, me sube el vestido lo suficiente para que mis braguitas húmedas queden justo encima de su pene endurecido. Le levanto la cintura de su camiseta y le obligo a levantar los brazos para poder quitársela. Me aparta el pelo de la cara, sujetándolo con una mano, cerrándola con el puño y parte de mi melena queda enmarañada en él. Me sopla sobre el labio. Lo beso. Me muerde. Lo vuelvo a besar. Me coge de las caderas y me aprieta contra él.

Desabrocho su pantalón, intento despojarle de él sin mucho éxito.

—¿Te ayudo? —pregunta irónico.

—No hace falta que me lo preguntes. —contesto. Se ríe y se los baja un poco junto con los calzoncillos, no demasiado, lo justo para poder sacársela. Me aparta las braguitas que me ha regalado. Le pongo un condón que saca de su bolsillo. ¿Lo tendría preparado por si pasaba esto?

Empiezo a moverme con él dentro de mí. Me coge del culo y me mueve empujándome hacia él.

—¡Está pasando! —exclama.

—Shhh, sí.

—¡Estoy haciéndolo contigo, África!

—Shhhh, ¡cállate! —contesto ferozmente, haciéndole callar mientras sigo besándolo. De nuevo me vuelve a coger del pelo, tirándomelo hacia atrás y en un momento descontrolado de placer le araño la espalda con mis uñas mal mordidas.

Llegamos al clímax los dos a la vez, dejo caer mi cabeza sobre su hombro y parte de su pecho, él me abraza con sus brazos fuertes y fibrosos.

Nos separamos un poco y empezamos a troncharnos de la risa. Me pongo bien las braguitas y me bajo el vestido. Sí, soy de esas mujeres que dicen braguitas porque bragas le parece basto.

Salgo de encima suyo, intentando sentarme en el transportín de su lado, sin tocar ninguno de los miles de botones que hay a nuestro alrededor.

—¡África me vuelves loco!, en serio.

—Joseba, llevo tanto tiempo reprimiendo esto, que ya no sé si incluso mi conciencia me estaba enviando señales para que me dejara llevar. Espero que no nos haya visto nadie.

—Buah nena, quiero repetir. Ahora mismo, donde sea.

—Venga venga, tranquilo Dios Thor, sosiega.

Yo también quiero repetir, volver a tenerlo dentro de mí, pero no aquí, aunque sea tentador y morboso. No es el sitio idóneo para dejar salir a la fiera salvaje que lleva tanto tiempo dormida. No será aquí aunque lo esté deseando, y él lo sabe. Lo sabe y se nota, mi pecho es una puta montaña rusa que sube y baja desenfrenadamente y él no aparta la vista de mis tetas.

—Vale, vale, vámonos al cielo, que sino se nos va a pasar la hora del alquiler de este trasto.

Introduce la llave en el contacto y enciende el motor de la avioneta, es una Cessna bastante nueva con los asientos de piel. «¿Se le habrá quedado el culo pegado mientras lo hacíamos?»

Despegamos entre miradas de complicidad que le dirijo a la vez que veo como dejamos de tocar suelo y nos dirigimos hacia las nubes. Coloca su mano derecha sobre mi muslo, yo coloco mi izquierda encima de la suya y la acaricio.

—¡Joseba estamos volando!... Mira, mira, ¡volamos por las nubes! —grito pegada a la ventana como una ventosa.

—Acabamos de hacer el amor, no me llames Joseba. ¡Ojos azules es más íntimo! Jajajaja cualquiera que te vea tan emocionada no creerá que seas azafata —se inclina y me besa en la mejilla, uno de esos besos cortos pero esponjosos, con sus labios carnosos. Hace ruido pero con el motor de la Cessna pasa desapercibido. A mí me encantan los besos sonoros que muchas veces producen un suspiro al terminarse.

Me mira con los ojos bien abiertos y las cejas levantadas, esperando una respuesta.

—Es diferente, ser azafata de un Airbus A-320 que volar en una Cessna. Aquí veo el cielo, las nubes, los pájaros, el mar, la tierra… Te veo a ti. En los aviones comerciales no veo nada, solo un tubo lleno de pasajeros, asientos y maletas.

Joseba me mira incrédulo por lo que ha pasado entre nosotros. La verdad es que yo tampoco acabo de creérmelo.

No imaginaba que fuera así, me desconcierta totalmente. Con los demás es tan diferente, ¿cuál será el real?

—Estás muy seria, ¿qué piensas?

—Que eso de ahí no parece Mallorca —contesto señalándole con el dedo hacia su ventanilla. Él aprovecha que le acerco el dedo y me lo muerde.

—¡Eso es Menorca! —me coge el dedo con la mano para entrelazar sus dedos con los míos—. Tu expresión de la cara está así por otra cosa, ¿qué te pasa? ¿Estás rallada por lo que ha pasado?

—No. Bueno, un poco sí.

—No tiene por qué cambiar nada entre nosotros. Eres mi mejor amiga y quiero que así siga siendo.

De repente lo que oigo no me gusta, o sí. Claro que me gusta nuestra relación de amigos, pero… ¿Ahora quiere decir que nos hemos acostado esta vez y seguirá con su plan de follarse a todas las mujeres que revoloteen a su alrededor?

«Ay África… ¿Qué has hecho?»

—Eeeh, deja de rallarte. Me gustas mucho África.

—Ya, ¡yo y todas! —me arrepiento nada más lo suelto, pero es que a veces soy así, lo que tengo en la cabeza sale por mi boca sin más.

—No seas injusta, eso no es verdad. ¡Me gustas tú!

—Te gusto yo ahora, pero mañana será otro día y vete a saber quién te gustará.

—África no estropees esto, me gustas tú y siempre me has gustado.

—Ya, pues tienes una manera un poco rara de actuar cuando te gusta una persona.

—Eres muy injusta, yo no te conocía bien, tampoco sabía si tenía alguna opción contigo, además tú tenías el corazón y la cabeza ocupados con el futbolista, ¿o me equivoco?

—Se llama Jon, es una persona, no un futbolista.

—Vale, lo que tú digas —contesta rabioso.

De repente estamos más distantes que nunca, nos separan treinta y una filas de asientos invisibles, como las de los aviones donde acostumbramos a trabajar, en vez de los veinte centímetros que hay entre un transportín y el otro.

—Perdona, no sé qué te estoy exigiendo, no tengo derecho.

—Tenemos que ir aterrizando, tú estás cansada y yo tengo que ir a trabajar en tres horas, que hoy me toca volar de tarde. Mañana quedamos y hablamos las cosas tranquilamente, pero morena… me importas y me gustas mucho.

De repente me siento mejor, más tranquila. No solo ha sido sexo y ya está, hay un sentimiento que nos une y quiere aclarar las cosas para que ninguno se sienta herido.

Vamos todo el camino de la mano, relajados, con el codo apoyado en el reposabrazos de su serie 1, escuchando a Imagine Dragons de fondo.

—Que tengas un buen vuelo. Me lo he pasado genial. Ha sido una cita perfecta, ¡muchas gracias!

—Ha sido mejor que perfecto. Ya tengo ganas de volver a estar contigo. Nos vemos mañana morena. Esta cita te toca a ti planearla. Ya me dirás qué me pongo. Feliz tarde.

Abro la puerta y cuando voy a salir, Joseba me coge de la muñeca y estira del brazo haciéndome sentar de nuevo. Con la mano me coge la cara, acercándomela a la suya y me besa, un beso húmedo de los que duran diez segundos.

—Besas…. increíble —me ruborizo por su halago.

—Y tú estás…. ppffff —confieso.

—¿Cómo?

—Ay, te encanta que te regalen el oído «Y la vergüenza que me da a mí hacerlo». ¡Estas buenísimo! Pero ya lo sabes.

Entro en el recinto de casa y él aún sigue ahí tras la puerta, sé que me está mirando el culo mientras camino, así que me subo un poco el vestido por la parte de atrás, dejándole ver cachete y braguita.

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Joseba:

Ya tengo ganas de ti.

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África:

Resérvatelas para mañana.

Llego a mi habitación, tengo de todo menos sueño. Dios mío, quiero gritar. «¿Ha sido un sueño?»

Bajo casi derrapando, cruzando los dedos y rezando por que haya una tarrina de mi helado favorito esperándome en el segundo cajón del congelador, ¡mi cajón!

Antes de dormir tengo que comerme media tarrina, así es como se termina un orgasmo de verdad.

Aunque no he encontrado ninguna evidencia científica, sé por experiencia propia que el helado de vainilla con nueces de macadamia prolonga el orgasmo, no engorda, sino que ayuda a quemar calorías, e incluso previene el envejecimiento prematuro de la piel. Así que destapo el envase, meto la cuchara y la hundo en la cremosidad con trocitos acaramelados. En el bote sugieren esperar diez o quince minutos para saborearlo mejor, pero ante tanta exquisitez no puedo resistirme y cojo un buen pegote con la cuchara, le doy la vuelta y lo aplasto contra mi lengua. ¡Paffff! suena como una losa. Qué sabor tan fresquito, con ese deje de caramelo salado. Es un vicio y un placer, como haberme follado a Joseba.

«He follado, follado, follado…» repito en mi cabeza, a ver si pronto me acostumbro a decir esa palabra sin que me suene obscena y sin la imagen de un cura señalándome durante una misa… «¡Ahí está la pecadora!».

Me tumbo en la cama y sigo comiendo tumbada, haciendo malabares contra la ley de gravedad. El sueño me está ganando pero bajo a desgana a dejarlo en el cajón del congelador y me desplomo en la hamaca de mimbre de la terraza. Creo que pasaré aquí la noche y me taparé con el pareo seco que encuentro mal tendido en una de las sillas.

CAPÍTULO 36
(Yo llevo las riendas)

ÁFRICA

Sé que viene, puede llegar en cualquier momento y me siento más cachonda que nunca. Ay por favor… ¿Cachonda?

Espera, ¿me estoy sintiendo yo así? ¿Dónde está mi parte monjil? ¡Pero si hasta hace dos días yo era una monja! ¿Qué ha hecho este hombre conmigo? Joseba es la bestia que ha desatado la furia en mí, y ahora estoy más fogosa que nunca.

Ayer me comporté, me dejé llevar pero hoy soy yo la que va a coger las riendas, soy yo la que se va a tirar sobre él sin ningún miramiento.

Suena el claxon. «No me jodas… ¿no piensa entrar?»

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África:

Sube…

Me acabo de poner la camiseta cuando noto una presencia detrás de mí. Me giro incomoda y un poco avergonzada, con el pantalón corto vaquero aun desabrochado. Esta ahí con los ojos clavados en mí. Se le escapa una sonrisa picante y me envuelve con una mirada juguetona.

Me acerco a besarle, le beso la barbilla, subo y sigo por la comisura hasta llegar al centro de su boca que se abre dándome paso. Su lengua se entrelaza con la mía, nos separamos y nos miramos, cojo el borde de su camiseta levantándosela hacia arriba, él levanta los brazos y termina ayudándome a quitársela. Me agarra del culo, lo manosea y me empotra hacia él. Lo tiro encima de la cama pero calculo mal la distancia y nos caemos. Él se lleva la peor parte porque cae al suelo. Yo caigo sobre su torso duro y bronceado y ahí nos quedamos entre el baño y los pies de la cama, en el suelo frío de terrazo y con un calentón increíble, pero nos da igual. Me quita la camiseta.

—No sé para qué te la has puesto si ya sabías que pasaría esto…

—¡No lo sabía! —miento descaradamente.

—No me engañes, si hasta me has hecho entrar —se me escapa una risilla tontorrona que no puedo controlar y que me delata.

—Tranquila, yo también estaba deseando que pasara, pero no quiero que pienses que solo estoy contigo por esto. Aunque me encanta estar así contigo…

—¿Así cómo? —le interrumpo.

—Así, desnudos. Dentro de ti. Me gustaría que supieras que no quiero solo sexo contigo, pero que el sexo contigo es… a-lu-ci-nan-te.

Entre confesión y confesión seguimos besándonos, no estamos muy al tanto de lo que estamos diciendo, de hecho, no soy capaz de razonar cuando siento su erección clavándose en mi pubis. Es como si el sexo con él activara la única parte de mi cerebro que no es capaz de procesar, pensar con lógica, con sentido común. Dos cerebros reptilianos con un único propósito; darnos placer.

Le desabrocho con torpeza el pantalón, él intenta bajarme el mío que ya lucía desabrochado desde que entró en la habitación. Le ayudo, en esta postura es complicado desnudarnos de manera erótica, pero conseguimos el objetivo, estar desnudos el uno encima del otro. Vuelve a sacar un condón de su bolsillo y le agarro la mano.

—¿Quién te ha dicho que voy dejarte penetrarme?

—¿No?

Me río, una risa malvada mientras me muevo encima de él, besándole el cuello, el pecho, el labio carnoso de abajo. Le suelto la mano donde tiene el condón y le dejo ponérselo. Empiezo a moverme y dejo que su miembro se deslice sobre mí, me muevo lento pero salvajemente. Soy como la versión femenina de Tarzán.

—Nunca hubiera imaginado que serías así en la cama, pequeña fierecilla.

—Soy una caja de sorpresas.

—Confieso que pensé que me olerías y aún no lo has hecho.

—¿Quieres que te huela el pene? —le miro extrañada. Sé que hay gente a la que le gustan este tipo de cosas. De hecho una vez conocí a un tipo que me pidió un par de braguitas usadas para olerlas. Espera, rebobinemos la escena. Quedé con un profesor de la uni que me caía de puta madre, un argentino seis años mayor que yo. Interesante, guapo, había recorrido medio mundo dando clases y me dejé querer. Que se traduce a que un día después de clase me invitó a un café en la cafetería de enfrente a la facultad. De allí surgió una cena en un italiano tremendo de Barcelona, Da Greco creo que se llamaba, y allí me hizo su estrambótica petición. Evidentemente nunca más volví a quedar con él. Le dije algo así como que… no me parecía bien seguir viendo a mi profesor fuera de clase.

—Jajajajjajaa —Joseba se ríe a carcajadas y hasta llora de la risa—.  No. El cuello, el pelo, el pecho, no sé.

—Tu olor ya la tengo grabada en mi cabeza desde que bailamos en aquel parque cerca de tu casa en Barcelona, además me he profesionalizado y lo hago sin que te des cuenta.

Seguimos moviéndonos, muevo mis caderas al ritmo de sus manos en mis nalgas.  Su deseo es tan palpable que me siento encima suyo, con su erección dentro de mí y Joseba echa la cabeza hacia atrás. Agarra mis caderas con fuerza y me aprieta contra él. Murmuro de placer y me tapa la boca.

—Shhht, calla si no quieres que se enteren, tendremos que hacer menos ruido.

Aprieta los dedos contra mi culo, yo acelero el ritmo y arqueo la espalda apoyando las manos en sus pectorales. Me embiste con tanta fuerza que llegan los espasmos que acompañan el orgasmo. Nos vamos a la vez, siento como se le agarrotan los dedos de los pies debajo de mí y esta vez el que murmura de placer más alto de la cuenta es él.

—Shhhht, ¡no grites!

—¡No puedo evitarlo!

Se quita el condón, se estira relajado y me coge por la espalda atrayéndome hacia su cuerpo desnudo y sudado. Me dejo caer sobre él, y me rodea con los brazos, nos quedamos así diez minutos en silencio sin decir nada y entre un aura de felicidad desbordante.

Rompo el silencio.

—¿Preparado para una cita organizada por la señorita Inal?

—Con muchas ganas —contesta mientras me besa la frente con ternura.

—Esta cita activará tu olfato.

—¡A ver que me vas a hacer oler! Miedo me das.

—Venga vístete o a donde vamos no quedará ni un bicho de mar.

—¿Bicho de mar? ¿Vamos a navegar?

—No ojos azules, mi sueldo no me da para alquilar un barco y llevarte a navegar, pero si me da para llevarte a un sitio muy exclusivo. Esta vez conduzco yo, pongo yo la música y controlo yo la situación.

Llegamos al parking del puerto donde tantas veces habremos aparcado, pero esta vez será diferente, quizá jamás se haya fijado en el edificio tan bonito y emblemático que ocupa una zona del aparcamiento de la zona azul. Una obra maestra de estilo gótico, considerado uno de los monumentos de interés cultural de Mallorca.

—¡Ya hemos llegado!

—¿Al parking descubierto del puerto?

—No idiota. ¡A la lonja! ¡Vamos a una subasta de pescado!

—¿Se puede comprar aquí?

—No, a no ser que tengas un carnet de hostelero o algún comercio que tenga que ver con alimentación u hostelería.

—¿Entonces? —pregunta cargado de curiosidad.

—Soy muy extrovertida, el primer día que entré quise unas gambas rojas con una pinta increíble y cuando me dijeron que pujara no sabía ni qué me estaban diciendo. Me acerqué al chico de la taquilla para preguntarle. Entablamos conversación y me propuso un trato. Él pujaría por mí y al acabar la jornada me daría el pescado a cambio de hacer parte de su trabajo… ¡Limpiar los puestos de pescado!

—Vaya, señorita Inal, pues sí que eres una caja de sorpresas. Azafata, periodista, escritora y la Kely de las lonjas.

—¿La qué?

—La Kely, LA-QUE-LIM-PIA.

—Jajajaja, qué cosas se te ocurren. —Entramos esquivando un montón de cajas que casi vuelan sin alas. Son lanzadas a propulsión por delante de nuestras cabezas—. Hoy es nuestro turno. Enseña lo que sabes señorito Martín.

—¿Yo también voy a tener que limpiar?

—Por supuesto, es una cita completa.

—¡Qué suerte la mía! No sé cómo lo haces que siempre me toca acabar limpiando. Menos mal que no hemos estrenado hoy la camisa y el vestido.

Entramos y me desenvuelvo con soltura. Saludo a Juan, un pescador de unos sesenta y largos al que le apasiona su trabajo. Saludo a Marian, una cocinera que hace del pescado unas delicias de plato.

Joseba me mira sorprendido.

—¿Conoces a todo el mundo?

—No, solo a algunos. Son gente maravillosa, muy sencilla y me gusta mucho conversar con ellos, aprendo muchísimo. A veces es sano y bonito apartarte del círculo del que estamos habituados y conocer otras personas, de otras edades, de otros círculos, porque así aprendemos cosas nuevas, nos cautivamos, descubrimos y nos enamoramos.

—Eres muy especial África Inal. Por cierto… ¿haciendo esto te has enamorado? —pregunta curioso, apretando la mandíbula, mirándome fijamente.

—No sé, puede que esté pasando. Alguien nuevo que antes no pertenecía a mi círculo, alguien que me tiene muy desconcertada.

—¿Y cómo se llama ese alguien?

—Ay, ¡Siempre con tantas preguntas personales! Venga, vamos a ver cuánto pujan por cada pescado y marisco.

—Nunca quieres contestar a mis preguntas. Me gustaría conocerte un poco más, pero siempre eludes todos los temas que me interesan sobre ti.

—¿Pero qué quieres conocer? Si soy así, no hay mucho más por conocer. Soy tal y como me ves.

Joseba pone cara de decepcionado, esperaba que le contestara a sus preguntas incómodas o íntimas. Lo cierto es que si esto sigue adelante, es lo mejor. Que conozcamos todo el uno del otro, aunque en el fondo me da reparo, ¡qué cojones…! Reparo no, me da miedo. ¿Y si hay algo de mí que no le gusta? Él tan seguro de sí mismo y yo tan insegura.

Además mi amiga Clara siempre dice que hay que reservarse algunos puntos confidenciales para la pareja, de lo contrario el desencanto está asegurado.

Lo miro y le veo con esa cara tan varonil, esas facciones tan rudas, tan prominentes, mirándome, esperando que me derrita a su lado. Y me derrito.

—Vale, venga, mientras nos toque limpiar las paradas de la lonja, te dejo hacerme todas las preguntas que quieras y pienso contestártelas todas. A cambio, yo también quiero preguntarte todo lo que quiera.

—Vale, sin problema. Pregúntame todo lo que quieras saber.

Paseamos por la lonja, vemos como pujan los jefes de cocina de los restaurantes de hoteles más famosos de Mallorca. Observo algún pescado e imagino cómo quedaría cocinado en el horno de casa, o en una cazuela de barro con un buen suquillo sabroso.

Dejo a Joseba hipnotizado con los bogavantes y las langostas que mueven sus pinzas al ritmo de los gritos de la subasta. Me acerco al chico de la taquilla, que como siempre que vengo, sigo sin recordar cómo se llama, aunque siempre me funciona el “tío” amistoso a modo de saludo.

—¡Hola tío!

—Afri… hace días que no te veo por aquí.

—Ya, es culpa del trabajo. Muchos vuelos, poco descanso y demasiadas cosas por hacer en mis días libres.

—Te he visto entrar, ¡hoy vienes acompañada!

—Sí, vengo con un amigo, es piloto de la compañía.

—Genial, hacéis buena pareja, los dos sois guapos —se lo mira de arriba abajo. Siempre he pensado que es gay pero nunca me lo ha dicho y tampoco se lo he preguntado. Sus gustos sexuales deberían importarme poco o nada.

—Bueno, dime, ¿a qué le has echado el ojo?

—A un rape que me está llamando desde lejos, unos calamares, gambas, almejas y un saquito de mejillones.

—Vale… ¡vas a hacer una zarzuela de pescado!

—Sí, ¿cómo lo has sabido?

—Estudio hostelería y esos son los ingredientes para hacer una zarzuela —contesta con una sonrisa preciosa. No es un chico guapo pero tiene una sonrisa que cautiva y es un ser humano maravilloso, siempre dispuesto a ayudar.

—Te lo tendré preparado antes de terminar. Lo dejaré aquí en una caja de porexpan con algunos bloques de hielo para que se conserve. Hoy no hace falta que te quedes a ayudarme a limpiar.

—De eso nada, un trato es un trato, además hoy he traído refuerzos —digo señalando al guapo de mi…mi… ¿mi qué? Bueno, señalando al guapo de Joseba.

—¿Tu amigo el pijo va a limpiar?

—Sí, y aunque no te lo parezca, limpia muy bien.

—Eso tengo que verlo —nos reímos y vuelvo cerca de Joseba que me mira desde la distancia poniéndome ojitos.

—Ya lo tenemos todo listo. Podemos ir a dar una vuelta por el puerto si quieres y luego venimos a limpiar y recoger nuestra comida.

—La verdad es que me está gustando este ambientillo. ¿Nos quedamos y así me presentas a esta gente tan auténtica?

—¿En serio? Pensaba que solo querías rodearte del mundillo de la aviación.

—Y yo creo que tenemos que conocernos mejor.

Unas cuantas conversaciones después, entramos en el cuartillo de la limpieza. Le doy unos guantes de látex, un delantal de lona plastiquera, cogemos unas escobas industriales y nos volvemos a la sala central donde minutos antes se ha subastado todo aquello.

—No sé qué estás haciendo conmigo, pero debe ser algo grave para que me vea en esta situación, con estas pintas —dice en tono de mofa.

—En esta vida hay que saber hacer de todo —contesto simpáticamente a la vez que hago girar la maneta del grifo donde está conectada la manguera.

—¿Qué está pasando entre tú y yo?

—¿Ha empezado la ronda de preguntas? —pregunto mirándole de reojo, viendo cómo se pelea con un montón de cajas que ha intentado coger a la vez, sin mucho éxito. Son demasiadas cajas para solo dos manos.

—Sí, no cambies de tema con otra pregunta.

—No sé qué está pasando, pero las últimas semanas contigo han sido increíbles y no quiero que nada cambie. Me toca a mí. ¿Se te quedó el culo pegado al asiento mientras lo hacíamos en la avioneta?

—Jajajaja ¿Eso quieres saber? ¡Eres alucinante!

—Sí, siento mucha curiosidad.

—Pues creo que sí, es que los asientos de cuero y el sudor… son una mala combinación.

¿Has estado liada con alguien de la compañía?

—No, con nadie. Mejor no te pregunto eso a ti —se ríe y mira hacia otro lado con un movimiento de cabeza ladeada, expirando por la nariz de forma exagerada—. ¿Con cuántas chicas has estado?

—¿En serio quieres que te conteste?

—Sí, en serio.

—Pues no las he contado, pero con muchas.

—¿Y con cuantas has tenido algo serio?

—Eso son dos preguntas seguidas.

—Venga va, ¡contéstame! —suplico con voz tierna.

—Con ninguna, pero eso no tiene nada que ver con nosotros. Yo nunca había conocido a alguien como tú. Si es que iba por ahí tu pregunta.

«Claro que iba por ahí. Qué bien me vas conociendo».

—Me toca a mí preguntar. ¿Cuál es tu color favorito?

—El azul de tus ojos —contesto distraída—. ¿Cuál es tu olor favorito?

—El tuyo, sobre todo cuando no vas a trabajar, porque no llevas ningún perfume que tape tu olor corporal a flores.

Nada más contestar, giro la cabeza buscando el hombro con mi nariz y hago un breve, pero intenso olisqueo para intentar descubrir ese olor del que habla.

—¿Cuándo nos conocimos en el destacamento de París estabas con alguien? —pregunta con sorna, seguramente recordando como intentaba sonsacarme si tenía novio.

—No, no te lo quise decir pero no, hacía mucho que no tenía una pareja seria o estable. ¿Tú color favorito?

—El de tus mechones dorados por el sol. ¿Qué pasó con Po aquella noche?

—¿Con quién? —pregunto ignorante.

—PoJon el futbolista, jajajajaja —levanto las cejas sin reír.

—Se llama Jon y no quiero hablar del futbolista, es pasado.

—¡Un pasado un poco reciente! ¿no crees?... Vale, vale. —Me ve incomoda con el tema y lo deja correr—. No contestes si no quieres, pero me gustaría saberlo, aunque respeto que no me lo quieras contar.

—¡Gracias! —me acerco con la escoba enrome y le doy un beso en la mejilla. Le voy a dar otro en la nariz pero mueve la cara y me roba uno en la boca.

—Ya sé que preguntarte, tengo una duda existencial que resolver urgentemente —me mira asombrado, creo que espera alguna pregunta importante de las de verdad—. ¿Los vascos tenéis los brazos y las manos más fuertes del mundo?

—Jajajajaja, ¿Esa es tu duda existencial?

—Sí, ¿qué pasa?

—Nada, que siempre serás la chica más rara que conozco.

Contestando a tu cuestión, no tengo ni idea. ¿Por qué?

—Pues, porque tenéis ese deporte en el que golpeáis una pelota dura con la mano… ¿cómo se llama? ¿pelota vasca? Y me parece alucinante que podáis golpearla a esa velocidad con la mano abierta sin romperos ningún hueso.

—Pues no lo sé, yo no juego a pelota vasca pero puedo jugar a otras cosas con mi mano si tú quieres. De hecho, hay cosas que se me dan realmente bien —me besa el cuello desde la parte de atrás y me coge por la cintura apretando su miembro contra mi culo.

—Esas manos quietas, que aquí hay cámaras y todavía quedan trabajadores.

—Vale —suspira y exhala una cantidad considerable de aire—. ¿Qué quieres que haga? ¡Me pones demasiado! Venga que me toca preguntar. ¿Qué planes tienes con tu sueño?

—¿Mi sueño? —abro tanto los ojos que siento que se me van a salir votando por el suelo mojado.

—Sí, tu sueño de ser escritora.

—No lo sé, es complicado porque las editoriales reciben miles de manuscritos, ¿por qué se van a interesar realmente en el mío? ¿Qué puedo ofrecer yo que no ofrezcan los demás escritores que esperan que se publiquen sus novelas?

—Si no lo haces, nunca lo sabrás. Tú tienes algo especial, eres una persona bonita por dentro y por fuera, si lo reflejas en tus escritos, seguro que los editores lo perciben. Me gustaría ver como consigues tus sueños.

«¿Me lo como ya, a besos?»

—Me toca, es mi turno. ¿Qué te gustaría hacer conmigo?

—¿Contigo? ¡Todo! Mira África yo no me veía con nadie haciendo las cosas que hago contigo.

«¡Ay Dios mío! ¡AY DIOS MÍO!».

«¿Ha dicho que quiere hacerlo todo?».

«¡¿Estará enamorado?».

«¡Oh my good! Ya estoy con los anglicismos otra vez. Que fuerte, Joseba puede que esté enamorado».

«Quizá Joseba esté enamorado de mí… No me lo creo».

CAPÍTULO 37
(Siempre hay un pero…)

ÁFRICA

Última noche en Mallorca. Mañana termina nuestro destacamento. Estoy en la terraza de arriba esperándole con una cena exquisita y música para agradecerle lo feliz que me ha hecho compartir esta aventura con él.

«¿Quién es esa?». Es… Paola. ¿Qué coño hace con Joseba en el mismo coche? O mejor dicho, ¿qué hace Joseba saliendo del coche de Paola?

Me entra un fuego interno que solo soy capaz de acallar con un grito y pegándole hostias a la almohada.

Bajo a la habitación y le veo llegar contento y cantando una canción absurda.

—Pavo real, uuuuu, pavo real, uuuu… ¡Hola guapa!

—¿Guapa? ¿Guapa de qué?

—¡Uy! ¿No estás de buen humor?

—Yo sí, pero creo que tú estás de mucho mejor humor, que vienes de estar con Paola. Pensaba que rompiste con ella.

—África, ¿estás celosa?

—Para nada, pero… mira, te voy a ser honesta. No me gusta que me digan una cosa y sea otra.

—Yo no he dicho una cosa y luego he hecho otra.

—Que no me gusta que me mientan Joseba.

—Oye, no te he mentido en nada. Me ha traído ella porque dejé el coche aquí aparcado y cargado de cosas para embarcarlo mañana con la mudanza a Barcelona.

—¿O sea que también te vino a buscar?

—No, me vino a buscar el comandante Manu. De todas maneras, ¿a qué viene esta conversación?

—Nada, que soy gilipollas —me quejo, moviéndome a trompicones sin tener un sitio concreto a donde ir y refunfuñando en voz baja.

—Oye, si quieres decirme algo, ¡hazlo! —me pienso qué decirle, pero cualquier cosa que diga ahora puede acabar con una bronca todopoderosa que arruine nuestra última noche.

Se mete en el lavabo de mi habitación y oigo el ruido de la ducha. Cojo una chaqueta de punto del armario y me voy para la terraza. Toda la mesa está preparada con la cena. Cojo un palito de pan y lo sumerjo en el hummus casero que he preparado, lo mastico sintiendo el crujir del pan en la boca, me siento en el muro de cemento que delimita la terraza con el vacío. Hace fresco y la humedad no ayuda. Me pienso si volver a la habitación a cambiarme de ropa por algo más de abrigo y escucho unos pasos. Está detrás de mí y se acerca.

—¿Y esto?

—Comida, ¿no lo ves?

—No seas tan estúpida. ¿Has invitado a alguien o es para nosotros?

—Era para nosotros, pero se me han quitado las ganas de cenar.

—Venga va, ¿qué cojones te pasa? No puedes estar así porque me haya traído Paola. No tiene sentido.

—No sé qué me pasa. ¡Déjame!, ya se me pasara. Disfruta la cena, me voy a mi habitación.

—¿No vamos a cenar juntos la última noche?

—Yo no voy a cenar —gruño.

—¿Tan siquiera me vas a hacer compañía mientras ceno? Además, has hecho cosas muy ricas.

—No.

—Vale, no me voy a arrastrar más. Ya te lo he pedido y te he dicho que me hace ilusión que estemos juntos, pero si no quieres cenar conmigo ni estar conmigo… ¡que descanses! Me voy a mi casa a dormir y a recoger las cosas que me quedan allí. Ya nos vemos en Barcelona —no respondo. Él espera unos segundos mirándome y se da media vuelta.

Le veo marcharse tras la puerta de cristal, escaleras abajo. En realidad no quiero que se vaya. Amo a este chico. Sí, lo reconozco… le amo. ¿Pero porque estoy así? ¿Por qué hago cosas para alejarlo de mí? Le preparo una cena especial para que pasemos un rato bonito juntos y me pongo borde con él.

No sé, pero ahora mismo soy como una puñetera bomba de relojería a punto de estallar. No es por Paola, que también. Es por todas las cerdas que le habrán tocado, deseado, abrazado y habrán tenido sexo con él. Me entra una rabia que no soy capaz de canalizar, y para colmo ya tengo a la vocecita de mi Pepito, o mejor dicho Pepitón, el grillo que habita en mi cabeza.

«A ti lo que te pasa es que no soportas que tenga esa fama de mujeriego, que se haya acostado con tantas chicas y que haya tenido millones de rolletes».

—Eso es, eso es lo que me pasa, no hace falta que me lo recalques.

«Y es evidente que tú no quieres ser una más en su colección de chicas».

—Para conocerme tan bien, no eres un lince precisamente. Creo que he dejado más que claro que no quiero formar parte de su colección de folladas —me digo en voz alta a mí misma.

Sonrío falsamente a la nada, aunque mi sonrisa va dedicada a la voz de mi conciencia.

Inhalo por última vez el aroma a las noches de verano en esta isla. Un olor especial a la mezcla de la luna reflejada en el mar, las rocas llenas de algas y salitre.

Me voy a dormir asegurándome a mí misma que lo que he sentido no son celos.

Destapo el edredón con fuerza, de un tirón. Apretando los dientes, demasiado agresiva para estar a solas conmigo misma, pero estoy tan rabiosa (que no celosa), que ahora mismo no puedo mostrar ni un grado de estima, tan siquiera por este pesado edredón. ¿Seguro que no será de plumas? Me entra una curiosidad irrefrenable por coger una tijera y descoser un poquito el lateral para ver qué lleva dentro y quitarme las dudas que tengo desde hace ya tanto tiempo, seguramente desde que lo compré. ¿Pero de dónde voy a sacar ahora unas tijeras?

Me tumbo boca abajo revolviéndome como un amasijo contra la almohada y el edredón, pensando en la posibilidad de que Joseba y yo dejemos de tener la relación que estamos teniendo. No es que quiera que dejemos de ser… ¡bah! Si, ni siquiera sé lo que somos.

¿Cómo pude pensar que podría estar enamorado de mí? Joseba no se enamora de nadie, solo de sí mismo, yo solo soy su pasatiempo. Claro que se lo pasa genial conmigo, pero nada más. «Joder África hija, siempre te estás luciendo, enamorándote de la persona equivocada. Pero está vez te llevas el premio, si sabías perfectamente cómo era él… Aún y así, vas y te enamoras». Bueno, no hay nada que no se pueda arreglar, seremos amigos como antes, me iré a estudiar a Roma y le invitaré de vez en cuando a pasar unos días para vernos, como lo haré con Sara, con María y con Clara, como con el resto de mis amigos, porque en definitiva Joseba es eso, ¡un amigo!

Y una mierda… con los amigos no se folla. Ay mira, a mí sigue sin gustarme eso de follar. Bueno no, el acto me gusta, lo que no me acaba de gustar es la palabrita.

Como iba diciendo, con los amigos no te acuestas, no tienes sexo, no haces planes.

Necesitaba irme, deseaba vivir en Roma y la combinación de ambas era una explosión, la del mismo placer que me otorgaba mi helado preferido.

Me tumbé en mi cama, (la de Barcelona) boca abajo, con el boli de propaganda de un hotel caro de Madrid, en el que por supuesto, nunca había estado. Solo podía haberlo mangado de algún sitio, pero ni idea de dónde, y una libreta cutre de gatitos que compré en un bazar chino para escribir ideas de la novela que tenía en mente, pero seguía en blanco con un solo garabato que acababa de dibujar. Hacía ya una semana que habíamos vuelto del destacamento.

Pros y contras, escribí.

Salieron pocos Pros, lo reconozco, pero con suficiente peso para ganar a los contras.

Acoplarme a la historia atemporal de una de las ciudades más antiguas de Europa. Y eso que a mí el continente europeo ni fu ni fa. Vista una ciudad, vistas todas. Pero Roma tenía ese no sé qué que me atraía hacia sus adoquines, sus manteles de cuadros en las mesitas de los restaurantes, café del bueno, del de máquina que suena a aspersor sacando vapor, tantos monumentos de agua donde meter los pies. Sé que suena a guarrada, pero a fin de cuentas eran los pies, si había caminado descalza por el aeropuerto de Berlín por culpa de un zapato roto… meter en remojo los pies en una fuente lustrosa de Roma sería como lavarlos en gel hidroalcohólico.

Me di la vuelta para leer mi corta lista.

Decidido. Me voy a Roma.

¿Joseba se enteraría?

Eso debía darme igual, ya, pero no me daba.

Habíamos pasado unas semanas increíbles, como si fuera su novia. Ahí estaba, el puto nombre. Novia. Ese era el problema, uno de ellos, que yo no era su novia. Que nunca podría ser su novia porque Joseba tenía la necesidad de meterla en todo lo que se moviera.

CAPÍTULO 38
(Cambio de aires)

JOSEBA

La luna sigue en el cielo a pesar de ser las ocho de la mañana, el sol brilla y arde aunque estemos otoño, sigue haciendo una temperatura jodidamente alta. Nunca me ha gustado el mal tiempo, tenía aborrecida la lluvia de Euskadi y pensaba que no la echaría jamás de menos, pero desde que llegué a Barcelona y descubrí este bochorno, me declaro fan incondicional del zirimiri y el frío del norte.

Ya lo veo a lo lejos, el edificio de grandes cristales y columnas blancas, con esa lona de publicidad en la que se puede leer el nombre de la compañía; Flying Airlines (Come fly with me, let's fly, let's FlyingAir…).

No me puedo creer que esté a punto de firmar mi renuncia de trabajo. Toda la vida queriendo pilotar aviones comerciales y ahora voy a renunciar a este empleo para ir a buscar a la chica de pecas tostadas y pelo largo más bonito que he visto nunca. Si el Joseba de antes levantara la cabeza no me reconocería. De hecho, creo que el Joseba de antes no estaría hablando de sus pecas y su pelo, sino de su culo y sus tetas redonditas y tan bien puestas. Pero así es, me he enamorado de África y estoy a punto de mandar a tomar por culo toda la vida que he construido aquí en Barcelona. Para trasladarme a otra ciudad a vivir con ella, justamente la ciudad donde transcurre la novela que acabo de leerme, pero no es casualidad, aunque cuando lo cogí en la librería puse cara de sorpresa, lo cierto es que no lo es, no sé porque sigo emperrado en engañarme con algunas cosas.

Nunca me ha gustado la lectura, si mi memoria no me falla Angeles y Demonios es el primer libro que termino. Seguramente tendrá algo que ver que ella quiera ser escritora, así que me decidí por un libro de intriga y suspense, escrito por el famosísimo Dan Brown. No sé, no es que me haya flipado en exceso, igual debería de haber empezado por uno más ameno, no tan denso y sobre todo no tan gordo, parecía que no se iba a acabar nunca.

Pero fue justamente eso, la ciudad donde sucede la novela lo que me llevó a terminarlo, qué idiota si pensaba que leyéndolo aprendería algo real sobre esta capital. «Macho, ¿qué esperabas que fuera una guía turística, cómo si se tratase de ella enseñándote París?».

Estoy perdido, ya no hago nada sin pensar en ella. Ya no son solo las pajas… ¡es todo! Hago deporte pensando en ella, en cómo me miraba cuando estábamos desnudos o cuando me pillaba cambiándome y parecía que salivaba al verme. Cocino pensando en ella, en el montón de veces que cocinamos en la cocina de Villapalacios, ella en biquini con los triángulos de la parte superior tapándole esos pechos tersos, esos pezones que tantas veces acaricié intencionadamente con mi torso al abrazarla. Como helados de macadamia pensando en ella. La hostia, yo comiendo helados de vainilla con nueces de macadamia, un puto pecado contra mi cuerpo y una jodida cabronada contra mis horas de gimnasio. Ahora leo pensando en ella, ¿Qué estará haciendo en esa ciudad sola, a quién habrá conocido?...

Mañana sale mi avión hacia allí y todavía tengo mil cosas por hacer. Estoy jodido si al llegar no quiere ni mirarme a la cara, peor aún si no quiere que vivamos juntos, puede que no me quiera ni como compañero de piso, o en el caso de que me acepte, no tengo como pagarle un alquiler. Me cago en la puta, estoy a punto de dejar lo único que me da ingresos. ¡África sé razonable! por lo que más quieras.

He perdido la cabeza. Voy a hacer el ridículo como un tonto, el tonto que soy, el calzonazos en el que me he convertido, pero prefiero ser un calzonazos que perderla. Al fin y al cabo y como Marta me ha dicho en las últimas veinte llamadas de estos tres días, soy un tonto muy valiente.

Abro la puerta del despacho y ahí están esperándome el señor Cavada y Susi, la chica regordeta de recursos humanos. Ambos me miran extrañados sin entender muy bien el motivo de mi decisión.

—¿Te marchas a otra aerolínea? —pregunta el señor Cavada con las manos entrelazadas y los codos apoyados en la enorme mesa de cristal, mirándome como si intentara averiguar qué me pasa por la cabeza para tomar una decisión así, ¡la hostia! Ni yo mismo lo sé.

—No —dejo salir el aire con un suspiro que hace eco en la sala—, me voy a vivir a Roma. Necesito un cambio de aires.

—Vaya… ¿Sabes que pronto vamos a abrir una base allí? Igual si te esperas podemos darte el destino.

—Es que no puedo. «¿Qué no puedes? ¿Pero qué coño te pasa? Joseba tío… ¿cómo no vas a poder?». Tengo algo que hacer allí y quiero irme cuanto antes. Es una oportunidad que me cambiará la vida, no sé si para bien o para mal, pero tengo que arriesgarme a probarlo. —Creo que no necesitaban tantos detalles pero una vez he abierto la boca me veo cogiendo carrerilla, sin poder detener la vomitera de cosas que están dando vueltas por mi cabeza, como la idea de disculparme ante la propuesta tan tentadora que acaban de hacerme.

Miro a ambos sintiéndome culpable y más tonto del culo de lo que ya me sentía antes. Cuantos quisieran irse al destino donde está la chica más increíble y con trabajo asegurado. Sin embargo, aquí estoy yo, rechazándolo porque no quiero estar más tiempo separado de ella. Tres semanas es mucho tiempo para reflexionar, tres semanas para darme cuenta de que quiero estar con ella, la quiero a ella y quiero vivir mis días con la misma chica que viví las últimas semanas del destacamento de Mallorca y esta aerolínea no es precisamente un Concorde en lo que a rapidez se refiere.

—De acuerdo Joseba, necesito que firmes los siguientes papeles —cojo el bolígrafo y empiezo a firmar. Me tiembla la mano, carraspeo varias veces intentando controlar los nervios. Firmo las seis hojas que ponen delante de mí—. Te hemos preparado el certificado de empresa para que puedas cobrar el paro —se me iluminan los ojos, solo contaba con los ahorros que tenía para sobrevivir un tiempo, mientras buscaba trabajo de nuevo en Italia, pero esto me da ventaja para encontrar algo mucho mejor de lo que ya estaba barajando.

—Gracias, gracias también por la oportunidad que me disteis dejándome formar parte de esta compañía, ha sido un placer y me llevo grandes compañeros y un gran aprendizaje —siempre se me ha dado bien ser agradecido y un poco pelota, pero en esta ocasión no lo diría si no lo sintiera—. Susi, Señor Cavada, espero verles pronto a bordo de algún avión.

—Yo también lo espero Señorito Martín —el jefe de pilotos aprieta mi mano a modo de saludo y golpea mi espalda con gesto cariñoso, mientras Susi se ha quedado en un segundo plano detrás de él.

Salgo del edificio con la certeza de no volver a pisarlo nunca más. Me subo al coche y llamo a Marta.

—Marta, nena. ¿Te pillo en buen momento?

—Sí Joseba, ¡dime!

—No nada, acabo de firmar el finiquito y estoy que me tiemblan las piernas.

—Tío eres muy valiente.

—Pero es que no quiero ser valiente, quiero saber que lo que he hecho merecerá la pena.

—¡Y lo merecerá! —asegura. Pongo el manos libres, apoyo el móvil en el salpicadero del coche. Cierro los puños y me aprieto la sien, el dolor de cabeza empieza a aparecer y me va a dejar hecho una mierda—. Ha estado muy liada matriculándose en la universidad de allí, buscando apartamento… Empezaron las clases tan rápido que prácticamente no tuvo tiempo de instalarse, pero te echa de menos, no te ha olvidado en absoluto. Todas las veces que hemos hablado te ha mencionado y me ha preguntado si sabía algo de ti.

Por Marta he sabido todos los acontecimientos que han sucedido en la vida de África en este último mes. Me ha informado de cada cosa que hacía, por mi bien, y por el suyo… puedo ser muy persistente si me lo propongo.

Ella me contó que pensaba en mí, no sé si de la misma forma que yo. África es bastante mojigata para algunas cosas, luego te sorprende en la cama o en cualquier otro sitio donde practiquemos sexo y se comporta como una fiera salvaje, pero para hablar y pensar en según qué otras, es bastante comedida. El caso es que me contó que estaba dolida por cómo se dieron las cosas entre nosotros antes de volver a Barcelona. También me explicó que esperaba que le pusiéramos nombre a lo nuestro, algo que jamás hubiera hecho, igual porque nunca ha habido un “lo nuestro” con nadie, así que supongo que ahora que voy a dar el paso de estar con ella , tendré que acostumbrarme a decir la palabra “novia”. «¡Hola, os presento a mi novia! No, ella no lo querría así. ¡Hola, os presento a África, mi novia!... ¡mucho mejor!»

—La estoy echando tanto de menos, Marta. La muy cabrona no me ha llamado ni una vez, ni un puto Whatsapp, ni siquiera contestó al que le envié a los días de volver de Mallorca. Ya no recuerdo ni lo que le escribí.

—Joseba, África también está enamorada de ti y en cuanto te vea se le va a olvidar todo lo que ha pasado, solo fue un malentendido. No te ha llamado porque cree que no es correspondida.

—¿En serio? Pero si no pienso en otra cosa más que en ella.

—Mira, deja de darle vueltas, vete, dile lo que sientes y empezar de verdad lo que dejasteis a medias en Mallorca.

—Marta… ¡gracias nena!

—De nada guapetón, buen viaje.

Cuelgo sintiéndome más tranquilo, rebusco en mi Whatsapp la conversación que tenía con ella, la que terminó con mi mierda de texto.

WhatsApp

Joseba:

Morena, no sé nada de ti, ya no sé si llamarte morena o África.

La última noche del destacamento fue una mierda, ¿Por qué lo hacemos todo tan difícil? Bueno… dime algo. Un beso

Sí, realmente fue una buena mierda de mensaje, podría haberle dicho que la echo de menos, que la quiero… pero es que no sé si la quiero, ¿la quiero? Supongamos que sí, no sé cómo decírselo sin sonar blandengue. Además, al fin y al cabo, tampoco sé lo que ella siente por mí cómo para desembuchar todas esas confesiones pastelosas de comedia romántica. Nunca me creyó, pero me encantan las comedias románticas y he imaginado viendo unas cuantas con ella en innumerables ocasiones… ves, otra cosa que ya no sé hacer sin penar en ella.

Aunque Marta diga todo eso, ¿cómo sé que es verdad? ¿Cómo sé que no me cerrará la puerta en las narices o saldrá corriendo?

Y todo esto en el supuesto caso que no me arrepienta a última hora y salga cagando hostias de vuelta para Barcelona, y quien dice Barcelona, dice Euskadi, porque en Barcelona ya no tengo nada a lo que aferrarme para vivir en esta ciudad. Acabo de decirle adiós a mi trabajo, que fue el causante de que yo me viniera a vivir aquí. «¿Pero qué hostias digo? Claro que no me voy a echar atrás, venga Joseba sé valiente tío».

Aerolíneas hay muchas, trabajos más, pero África solo hay una. Siempre me volvió loco, desde que entró en la sala de firmas de Barcelona, con aquellos ojos que me miraban desafiantes y sus pullitas por no saludarla. Reconozco que aquello me puso a cien. Pero lo que empezó siendo como otra más en mi lista de deseos por tirármela, se convirtió en mi único deseo. Estar con ella.

CAPÍTULO 39
(Benvenuto Nella Città Eterna)

ÁFRICA

Abro las dos ventanas del salón y asomo la cabeza. Cierro los ojos. Ya hace cuatro semanas que me instalé aquí y todavía no ha pasado ni un día sin tormenta. Las tardes de lluvia como esta huelen a la hierba mojada del parque de delante, a la polución desvaneciéndose para dar lugar a nuevos olores que siempre quedan tapados por la contaminación.

Aunque acaba de dejar de llover, todavía se pueden escuchar las gotas caer de una hoja a otra, resbalando por las ramas hasta llegar al tronco de los árboles de la avenida de debajo de casa.

El agua se acumula en los charcos, entre los desniveles de la acera. Aquí estoy, sola desde que llegué, adicta a los helados de la heladería de la esquina, mirando desde la ventana y… le veo. ¿Le veo?

Veo su torso bajo un paraguas, apoyado en el banco que queda justo donde está el portal del edificio.

Vuelvo al momento en el que tantas veces le he mirado a los ojos azules, pero esta vez está lejos, nos separan cinco pisos de altura. Quieto, pensativo, con el mentón levantado, mirando hacia arriba, bajo la oscuridad de una tarde de otoño y la sombra del paraguas negro. En Roma, la ciudad del amor, la città eterna.

La sonrisa se apodera de mi cara al verle y sus ojos se entornan para intentar verme algo mejor.

La farola y su penumbra hacen que esta ciudad cobre un color amarillento bohemio, sus adoquines crujiendo con el peso de los vehículos en movimiento, la vuelven una ciudad vieja.

—El interfono no funciona —le grito desde la ventana con una sonrisa tontorrona.

—¿Qué?

—¡QUE EL INTERFONO NO FUNCIONA! —cierro la ventana para evitar la corriente al abrir la puerta y bajo los cinco pisos corriendo y saltando escaleras abajo. El ascensor de 1920 no funciona en los días de lluvia. Teniendo en cuenta que es tan antiguo, es todo un éxito que funcione los días de sol.

Vivo en un edificio clásico con ventanales enormes y cornisas que los adornan. Con un patio interior adoquinado repleto de plantas y una escalinata preciosa con barandilla de obra.

Cruzo el patio mojado, llego al portón de madera maciza del edificio, que abro con todas mis fuerzas y me lo encuentro ahí, quieto como una estatua, con su paraguas negro y unas botas de leñador.

Me tiro a abrazarle y del impulso le obligo a tirar el paraguas al suelo y cogerme por la parte interna de las piernas, mientras yo le envuelvo con ellas y cruzo los tobillos por detrás de su cintura. Nos besamos bajo la lluvia que vuelve a caer con más ganas, empapándonos y sin dejarnos abrir los ojos por los millones de gotitas que nos caen en la cara. Son como alfileres directos del cielo. Me deslizo hasta tocar el suelo y le cojo la mano, empujándolo para hacerle entrar en el portal del edificio.

—¡Vives en un piso clásico de Roma! —afirma.

—¡Y tú estás aquí! —le digo con una sonrisa tan amplia como el perfil inferior de mi cara.

—Si me aceptas, aquí para quedarme.

—Solo acepto si me dejas hacerte de guía turística cada día de nuestra vida en Roma. Y si estás dispuesto a subir cinco pisos cada vez que vengamos de la calle y esté lloviendo.

—¿Cinco pisos dices? ¿En Roma no suele llover no?

—Desde hace cuatro semanas no ha dejado de llover, pero se supone que no es una ciudad muy lluviosa.

Descorchamos una botella de Lambrusco que tenía preparada para llenarme una copa mientras me comía unos spaghetti alla bolognese con albahaca. Nos bebemos la botella entera con una pizza de calidad a domicilio, que pedimos en el restaurante más romántico de Roma. Da Meo Patacca, sin lugar a dudas, uno de los destinos gastronómicos que estará en mi recorrido turístico por la ciudad.

Hacemos el amor varias veces durante la noche y amanece con un sol maravilloso que atraviesa las cortinas color arena de la habitación, marcando nuestra sombra en las paredes blancas.

—Voy a la ducha, si vamos a salir a descubrir rincones entre adoquines y cúpulas de iglesias, deberíamos quitarnos el olor a sexo salvaje, a ti y a mi juntos, y la mezcla de lambrusco, pizza y helado.

—Ese olor nos va a acompañar siempre, morena, porque desde que tú y yo estamos juntos es nuestro aroma, nuestro sello como pareja. Pero está bien que nos duchemos —guiña un ojo. ¡Vamos!

—Primero de todo, ¿somos pareja? —levanto una ceja y disimulo una sonrisa que arranca de oreja a oreja marcando mis pómulos levantados. Se hace un silencio en el que Joseba me mira furtivamente y se acerca. Me abraza.

—Por mí sí. Tengo ganas de llamarte novia, aunque esto sea totalmente nuevo para mí. Reconozco que tiene un punto romántico y sexi a la vez —se me escapa una carcajada tonta y sincera. Le beso apasionadamente en los labios, tan fuerte que tiene que presionar la cara hacia delante para no irse hacia atrás—. ¿Te parece bien? —pregunta.

—Igual no has entendido mi respuesta, espera que voy a intentar ser más clara —abro el ventanal de la habitación, aun estando en bragas y con los pechos al aire, me tapo con las manos y grito a través de la ventana abierta—. BUENOS DÍAS MUNDO, SOY LA NOVIA DE JOSEBA MARTÍN Y VAMOS A OLER A SEXO, PIZZA Y HELADO PARA SIEMPRE. —Se oye una risa preciosa que viene de mi espalda, me coge por la cintura y me tira sobre la cama.

—¡Estás loca y me encanta!

Nos besamos, me acaricia los pechos y me siento a ahorcajadas encima de él. Se incorpora para besarme el cuello y la boca, me muerde el labio inferior.

—Vas a hacer que se me caiga a trozos. Ya la tengo escocida.

—Tú vas a hacer que me vuelva adicta al sexo.

—Solo conmigo.

—He dicho adicta al sexo, no al sexo contigo —me mira con los ojos entrecerrados, apretando la mandíbula y me muerde un hombro.

Me coge con sus enormes brazos por la cintura y me da la vuelta, hacemos media croqueta con nuestros cuerpos sudorosos, desnudos y termino debajo de él. Le beso tan intensamente que siento los labios rojos, hinchados, como si tuviera el corazón palpitándome en ellos. Se desliza hacia abajo, me quita las braguitas y las tira, caen sobre la esquina del suelo. Acaricio sus pectorales y gime.

—Vente vamos a la ducha, podemos seguir allí —Sugiere. Le miro antes de meterme en el baño, desnudo, encima de las sábanas blancas, con una erección que me llama a gritos y una sonrisa ladeada que denota placer. Sus ojos azules me miran con ternura, una ternura que me arrancaría la boca a bocados. Termino por entrar en el baño, me miro al espejo, esbozo una gran sonrisa y me meto en la ducha abriendo el agua caliente. Espero un minuto y me coloco debajo del grifo, dejando caer el chorro a presión en forma de lluvia que me empapa el pelo y resbala por todo mi cuerpo.

Ya está aquí, ya está apoyado en la puerta.

—¿Qué haces? —pregunto.

—Mirarte. Me gusta mirarte y pienso hacerlo todos los días de mi vida.

EPÍLOGO

ÁFRICA

No estamos en el Estadio Wembley de Londres ni estamos recaudando fondos para ayudar a los países del África Oriental por la lucha contra el hambre, pero os aseguro que mi estómago está tan agitado como el público de aquel trece de julio del 85 en el que Queen se lució como nunca, en un escenario que llamaba a besarse incandescentemente.

Desde mi pequeño salón blanco en Roma, con unas braguitas de encaje plumetí puestas, la guitarra de mi madre, (la cogí prestada la última vez que estuve de visita en Barcelona), entre mis piernas, mi pecho desnudo y el chico de mis ilusiones tendido en el sofá, boca abajo, con la cabeza apoyada en su brazo mirándome ferozmente, puedo asegurar que todas las hormigas que bailoteaban con distintos uiiiiiiiiiuuuuus más fuertes y más intensos, están a punto de salir bailando el We Are The Champions, cantado a capela por el propio Freddie Mercury que ha resucitado para oírme tocar con la guitarra y despegar pilotando un Airbus-380. Bueno… eso mejor se lo dejo a mi chico para cuando encuentre trabajo de nuevo en una aerolínea.

—Espera, para de tocar la guitarra.

—¿Y ahora qué pasa? —gruño.

—¿Has escrito ya “Fin” en tu romántica obra literaria?

—Sí, claro.

—¿Entonces estás preparada para que las editoriales se te rifen y Netflix quiera los derechos para llevarla al cine?

—Tú siempre apuntando tan alto.

—A eso me dedico… ¡dedicaba! A apuntar bien alto para no acabar con un aterrizaje de emergencia. Jajajaja —carcajea—. Mírame, estoy aterrizado sobre el sofá de mi NO-VIA, suplicándole un descanso sexual y escuchando absorto lo mal que toca la guitarra.

Ya veis, hay quien te roba las ilusiones y luego están los que te las devuelven multiplicadas por millones.

FIN

Continuará…

SOBRE LA AUTORA

Arish Villa (Barcelona-1988) ex azafata de vuelo, escritora vocacional. Vive con su pareja y su hijo en Menorca, son su paraíso terrenal. Le fascina andar descalza, viajar, soñar, el campo, meter los pies en el río, los animales y… Mumford and Sons.

Su sueño es vivir de sus libros mientras viaja en un autobús convertido en hogar, con su paraíso personal la mitad del año y la otra mitad en una casa de campo con animales, huerto y un montón de huéspedes que vayan de paso.

Entre otras cosas, se pasa veinte horas al día montándose películas mentales en las que ella es la protagonista y las otras cuatro tratando de conquistar sus sueños.