la biografía

del dolor

ariel zorion

© Ariel Zorion

Ariel zorion

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Imagen de portada: fotografía gratuita de Pixabay en Canva (Pixabay License:Gratis para usos comerciales. No es necesario reconocimiento).

© Ariel Zorion

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes y sucesos son producto de la imaginación de la escritora o han sido usados de manera ficticia y no deben considerarse reales. Cualquier semejanza a personas, vivas o muertas, así como a sucesos reales, locales u organizaciones son pura coincidencia o se han usado exclusivamente de forma figurada para construir la trama, sin guardar relación alguna con la realidad.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser usada o reproducida en forma alguna sin permiso expreso de la autora.

Instragram: @ariel_zorion

Web: https://www.arielzorion.com

Mail: arielzorion@arielzorion.com

DEDICATORIA

Para Patry, en el día de

su cumpleaños. No olvides

que, aunque no lo veamos,

todos los días sale el sol.

Para mis maravillosos

lectores cero. Tengo

una suerte inmensa,

tanta que ni me la creo.

Sois una parte fundamental

de mis novelas.

Para todos los que le dais

una oportunidad a mis libros.

Esto para mí es un sueño.

Para las chicas del grupo

Los libros de Ariel y para el

Club de Lectura Descubriendo Historias.

Y para mi amor incondicional,

mis padres que siempre

creyeron en mí y para las personas

que nutren y han nutrido mi vida.

Gracias por hacerme tan feliz.

“El dolor es inevitable pero

el sufrimiento es opcional”.

- Buda

El verdadero dolor

es el que se sufre sin testigos.

- Marco Valerio Marcial

Playlist

Don’t Dream It’s Over, Crowded House

Human Touch, Bruce Springsteen

Chasing Cars, Snow Patrol.

How to Save a Life, The Fray

The Best, Tina Turner

Don’t look back in anger, Oasis

Are You Still Having Fun, Eagle-Eye Cherry

Save Tonight, Eagle Eye Cherry

The Man Who Can’t Be Moved, The Script

Everything Now, Arcade Fire

Boulevard of Broken Dreams, Green Day

Wake Me Up When September Ends, Green Day

Si te apetece escucharla, te invito a hacerlo aquí:

Playlist La Biografía del Dolor

(Puedes encontrarme en Spotify como Ariel Zorion)

sinopsis

Después de lo sucedido en Banff, todo ha cambiado para Andrew Davis. Ha decidido reconducir su vida de la mejor forma que sabe: esforzándose al máximo y siendo un buen policía. Su empeño en trabajar solo únicamente le conducirá a enfrentamientos con su jefe y con sus compañeros. Hasta que llega Spencer Tracy, un carismático pero también controvertido detective, que ha venido para poner todo patas arriba.

Juntos tendrán que enfrentarse a un caso en el que conocer y entender el dolor de las víctimas será la clave. Porque el dolor tiene una historia que contar.

Una pieza de puzle dará el pistoletazo de salida a un juego tenebroso…

Nota de la autora

Querida lectora o lector:

Este libro incluye material extra que irás encontrando a lo largo de la novela y al que puedes acceder, si te apetece, a través de códigos QR (en el caso de los libros en papel) o de enlaces a una página que se llama La Biografía del Dolor, la cual se encuentra alojada dentro de mi web. Cuando llegue el momento, lo comprenderás.

¿Por qué o para qué? Se me ha ocurrido que podíamos enriquecer un poco más la lectura con algunas pistas extra o contenido relacionado, una forma de jugar o de convertir esta historia en una que sea interactiva en la que, incluso, puedas comentar para sentirte parte de la historia. Espero que disfrutes de la experiencia y que, si te apetece participar, esto te suponga un ingrediente extra para que esta novela se convierta en una aventura inolvidable.

Muchas gracias por estar aquí.

A.Z.

Prólogo

Manifiesto

¿Qué es el dolor?

Lo es todo y no es nada.

Es impreciso o concreto.

Difuso o específico.

Un relámpago que te asola.

Un trueno que rompe el silencio.

Una tormenta que desborda los diques donde se contenía la hemorragia.

Es una sensación desagradable, como un pinchazo, un hormigueo, una picadura, un ardor o una molestia. Puede ser agudo o crónico. Puedes sentirlo en algún lugar del cuerpo o lo puedes sentir recorriéndote de pies a cabeza.

Y también puede dolerte el alma entera.

El dolor no siempre es curable, pero hay muchas formas de tratarlo. A veces puede ser una ilusión, como cuando duele una parte que ya no tienes, un miembro fantasma. Porque el dolor también puede ser un engaño, una mentira, una falacia, una trampa.

¿Qué es el dolor? En realidad, nadie lo sabe, porque no es un término unívoco, porque cada dolor es único, inespecífico o evidente, punzante o dormido, lacerante o difuso, intermitente o constante. El dolor es una experiencia personal y singular, distinta para cada ser vivo, diferente en su umbral de percepción.

El dolor es una señal, un aviso, una alerta. Es el primer eslabón de una cadena que puede acabar por romperse. Es lo que desata la reacción consciente de que algo no va bien, de que algo ha empezado a no funcionar, de que es hora de prestar atención y poner un remedio.

Es una punta de lanza desgarrando la carne.

Es un cuchillo abriendo la piel.

Es el alarido que te raspa la garganta.

Es el momento en el que se alumbra una vida.

El dolor es un grito de socorro, una chispa que prende un fuego, un bramido pidiendo ayuda, un lamento y un desconsuelo.

El cuerpo humano es un organismo complejo, que adolece y disfruta. Es capaz de alcanzar el gozo estético, el éxtasis en un orgasmo, un placer incomparable ante un logro, un arrebato al escuchar una melodía que nos transporta a un momento en el que fuimos felices. Pero también se abandona a la agonía de manera sumisa, poniendo todas sus células a merced de un sufrimiento que provoca el caos, un colapso, incluso la muerte.

El dolor es una herida pero también una cicatriz. Es una huella, un rastro pegajoso y persistente, porque deja marcas, algunas de ellas indelebles, como la de la pérdida, que aun con el paso de los años sigue gritándonos que sigue ahí, a veces con un sutil mensaje, otras con una fiereza animal.

El dolor es una chispa entre dos neuronas que nos traen un recuerdo que nos emborrona la vista y nos llena los ojos de lágrimas. Es un camino de desolación que no nos queda más remedio que recorrer.

El dolor es un bisturí que accede al interior de forma pausada pero violenta, que abre el camino de la sangre. Es el roce de una ortiga, es una llamarada que incendia nuestra piel, es la mordedura de un animal salvaje.

El dolor es un tirano, porque nos obliga a cederle todo el protagonismo, nos reclama a cuerpo entero, nos secuestra, nos somete y nos hace suyos. Nos doblega, nos reduce, nos deja en el más hondo desamparo.

El dolor es un compañero ruidoso, que no se calla, que es chillón en ocasiones, que es sordo otras veces, pero del que notas su presencia evanescente o plena de materia.

El dolor es la punta del iceberg porque debajo esconde un gigante tenebroso, un abismo de sufrimiento.

El dolor es un mensaje que hay que descifrar.

El dolor es la pieza de un puzle, ese pequeño fragmento del rompecabezas, que requiere de análisis, de pruebas, de buscar sin denuedo para terminar de formar esa imagen completa de la que ese dolor solo era un indicio de un problema mayor.

Porque el dolor existe y es muy real.

Porque el dolor habita múltiples formas, nunca iguales.

Porque el dolor forma parte de nuestra existencia, la colma y la rebosa.

Porque el dolor exige que prestes atención a la historia que te cuenta. Una historia relevante, de la que no puedes quedarte al margen, de la que no puedes escapar.

Porque el dolor, como todo, tiene su propia biografía y se compone de múltiples experiencias.

Capítulo 1

Puzle

“El verdadero dolor, el que nos hace sufrir profundamente, hace a veces serio y constante hasta al hombre irreflexivo; incluso los pobres de espíritu se vuelven más inteligentes después de un gran dolor”.

—Fiodor Dostoievski

Adrian Petrus observaba a Andrew Davis, uno de sus subalternos, desde su pecera, esa extraña urna de cristal que era su despacho. Tal y como un rey en una colina, casi como si se hallara en la cima del mundo, desde allí mantenía el control de sus dominios, es decir, lo que venía siendo su comisaría. El número de agentes se había ido incrementando progresivamente desde que él se puso al frente, hacía ya más de dos décadas. Del mismo modo, se habían ido ampliando las instalaciones y las distintas secciones, hasta dotar al Departamento de Policía de Vancouver de todas las modernidades acordes con un cuerpo de seguridad del siglo XXI.

Le parecía increíble lo frágil y vulnerable que aparentaba ser ahora el detective Davis. Hacía tan solo un par de meses, le veía como un joven irresponsable, pagado de sí mismo y, como se suele decir, un viva la virgen al que no le importaba nada.

Y ahora…

Se sorprendió a sí mismo pensando que echaba de menos al Andrew que conocía y con el que nunca tuvo buena relación, a pesar de que el que observaba en ese instante era cumplidor, llegaba todos los días puntual al trabajo y presentaba los informes a tiempo de forma impecable. Era casi el trabajador ideal que cualquier jefe hubiera querido tener a su cargo. Y sin embargo, a pesar de esa mejoría tan notable en el terreno laboral, había algo que fallaba y que hacía crecer su preocupación hacia él, porque ahora se había convertido en un joven apagado y taciturno.

Y eso era antinatural.

No estaba seguro de que la terapia con el psicólogo le estuviera viniendo bien. Desde luego, él no apreciaba avances, más bien al contrario. Le parecía que cada día se replegaba más dentro de sí mismo y se alejaba la posibilidad de hacerle sacar aquello que le torturaba dentro. Era como una urna de acero con un candado inexpugnable.

También era cierto que no llevaba demasiadas sesiones y estaba seguro de que requeriría muchas de ellas para superar aquello a lo que tuvo que enfrentarse en Banff. El sargento Adam Lambert, al mando de la división de aquella localidad con el mismo nombre que uno de los parques naturales más importantes de Canadá, había hablado con él acerca del buen comportamiento que tuvo el detective Davis allí y del interés que puso en resolver el caso. Pudo apreciar en él que tenía un gran potencial como criminólogo. De hecho, le sorprendieron las hipótesis tan bien planteadas en aquel caso, lo que les había conducido, en cierta medida, a identificar a la sospechosa.

A pesar de que terminó de la peor manera posible.

Así que había pensado en hacer algo radical que podría explotarle en la cara, pero que estaba seguro que sacaría al joven de aquel letargo en el que se hallaba inmerso. Debía quemar un último cartucho, como se suele decir. Algo dentro de él le decía que se replanteara aquella locura, pero era mirar en dirección a donde estaba Andrew y le daba un vuelco el estómago. Quizá estaba siendo excesivamente paternalista.

Entonces, ocurrió algo inesperado que terminó por reafirmarle en su decisión. Observó como el detective Davis se sentaba en su mesa. Su expresión era muy concentrada. Llevaba un sobre en las manos. Lo miró con atención varias veces antes de abrirlo, como si buscase algún indicio que le adelantara qué se iba a encontrar dentro.

Aquello despertó la curiosidad del jefe Petrus.

Acto seguido, el joven detective rasgó el sobre. Parecía que estuviera vacío. Entonces lo volcó y sacudió ligeramente. Cayó algo de su interior que Adrian no podía apreciar desde su posición. Andrew cogió su móvil y pareció acercar el visor de su smartphone a aquello que había estado en el sobre pocos segundos antes y que ahora sujetaba con el índice y el pulgar de su mano izquierda.

De pronto, el joven policía dio un bote en la silla que casi le hizo caer. Los compañeros que estaban en las mesas cercanas, le miraron con extrañeza.

En cuanto logró serenarse y terminó de ver la reproducción del vídeo de apenas diez segundos de duración, salió corriendo en dirección a la sala donde estaban los informáticos del departamento. Andrew estaba en shock por lo que acababa de visualizar. Había recibido distintos objetos y cartas en los últimos meses, pero nada como eso. ¿Quién le habría enviado aquello?

Abrió la puerta sin llamar y entró apresuradamente. Los ocupantes de la sala le miraron extrañados, tres informáticos que ya llevaban un tiempo en el cuerpo y que estaban enfrascados en distintas tareas. La ciberdelincuencia cada vez prolifera más, hasta convertirse en una de las lacras de la nueva era. Sin duda, se le veía muy alterado y eso no era habitual en el detective Davis, que solía mantener la compostura.

—Dylan, tienes que ver esto —solicitó con premura.

—Vaaaaaale —dijo el técnico un tanto desconcertado viendo la respiración tan agitada de su amigo. A pesar de que el policía se llevaba bien con todos, con este técnico en concreto tenía una relación más estrecha. Ambos eran aproximadamente de la misma edad y tenían intereses comunes. Era habitual que se vieran fuera del trabajo y quedaran con amigos que tenían en común.

El detective Davis le cedió su teléfono.

—¿Qué es lo que tengo que ver?

—Dale al play. Te aviso que es fuerte. Pero tenemos que averiguar todo lo posible acerca de ese vídeo.

—Andrew, la pantalla de tu móvil está en blanco. ¿Se te ha pirado la pinza, tío?

El detective tomó otra vez su móvil en las manos. Era cierto. No había nada. Sin embargo, él no se lo había imaginado. Tenía muy claro lo que había visto. Eso no se olvida con facilidad. Tocó varias veces la pantalla, como si así se fuera a hacer magia y aparecieran nuevamente las imágenes que había visto. Se planteó incluso apagar y volver a encender el móvil, por si se le hubiera quedado colgado por algún motivo.

—No lo entiendo —dijo consternado.

En ese instante, entró en la sala el jefe Petrus, alertado por la reacción que había observado segundos antes en su subordinado. Andrew le miró sorprendido. ¿Qué hacía allí? ¿Acaso le había seguido?

—De acuerdo, no pasa nada. He traído la pieza de puzle. Mira. Tiene un código QR.

—Déjame. Lo abriré con mi móvil y así podremos verlo en el ordenador si duplico pantalla.

Petrus observaba a Andrew. La respiración del joven seguía agitada. ¿Qué demonios habría visto para que estuviera tan alterado? Este, por su parte, se sentía incómodo ante el evidente escrutinio de su jefe. Estaba intentando hacer las cosas bien después de lo que ocurrió en Banff. Trataba de enmendar en lo posible la mala imagen que había generado por su actitud anterior. Sabía que llevaría tiempo, porque al final las primeras impresiones tienen un efecto poderoso en la concepción que nos hacemos de otro ser humano. Lo que menos necesitaba era sentirse observado con lupa. Y eso era justo lo que le pasaba por la mente en ese momento: el jefe le estaba evaluando.

—No hay nada, macho. El QR no funciona. No debe estar bien.

—¿Qué? Prueba otra vez.

Cada vez estaba más desconcertado. Solo le faltaba que empezasen a pensar que se imaginaba cosas. Eso añadido a que tenía que acudir a las sesiones con el psicólogo, ya parecía ingrediente suficiente para que más de uno pensara que el bueno de Andrew había perdido la chaveta.

—¿Qué es lo que has visto? —preguntó Petrus.

—Estaban torturando a una mujer. Os lo juro. Tenéis que creerme. Sé lo que he visto, aunque ahora el maldito código QR no funcione, cosa que no logro explicarme —explicó de forma atropellada, tratando de que le creyeran.

—Tranquilo Andrew. No te estamos cuestionando —le dijo el jefe con voz tranquilizadora.

—Puede que el código QR nos llevase a un vídeo alojado en un servidor en el cual hubiera un código fuente en el que se hubiera programado borrar el vídeo una vez se reprodujera.

—¿Eso es posible? —preguntó Andrew nervioso.

—Supongo que sí. Hay pocas cosas que sean imposibles para un buen informático.

—¿Y tú no puedes recuperarlo o acceder al buffer del servidor o algo parecido?

—Ahora mismo imposible, porque no tengo absolutamente nada que rastrear. Como ya te he dicho, ese QR en este momento no nos lleva a ninguna parte. Dudo mucho que, siendo tan sofisticado, haya cometido la imprudencia de dejar un rastro en tu móvil. Pero puedo comprobarlo si me dejas que le eche un vistazo. Solo por asegurarnos.

—Vale, tranquilo, Andrew —le dijo el jefe, poniéndole una mano en el hombro—. Dinos qué puedes contarnos. ¿Qué recuerdas del vídeo?

El detective sabía que el gesto era bien intencionado. Sin embargo, le hacía sentir como si fuera frágil y necesitara que le protegieran y le cuidaran. No quería sentirse así, no necesitaba que le mirasen con condescendencia y tratasen de reconfortarle. Estaba cansado de todo aquello. Estaba harto de acudir al psicólogo y tener la sensación de ser su cobaya. “Eres mi proyecto” le había dicho en una ocasión. Aquello le sonó a que lo utilizaría como sujeto experimental o algo parecido.

Respiró hondo porque nada de eso podía dejarse traslucir y menos en una situación como aquella en la que le parecía que estaban evaluando hasta su salud mental.

—Como os he dicho, estaban torturando a una mujer. Había un primer plano de ella, la cual estaba amordazada y atada a una silla.

—¿Puedes ser un poco más explícito? ¿Puedes decirnos qué le estaban haciendo? —le preguntó el jefe.

Andrew le miró perplejo. No tenía nada claro. Había concluido que la estaban torturando en función de la información que había procesado su cerebro. Los ojos desorbitados, el ruido, la mordaza… Pero no podía decir con exactitud qué le estaban haciendo.

—No… no lo sé —respondió dubitativo.

El jefe torció el gesto de forma involuntaria, en una de esas expresiones casi automáticas que se forman en nuestro rostro, aunque no queramos, cuando algo no nos termina de cuadrar.

—Has dicho que sabías lo que habías visto, ¿no?

Esas habían sido sus palabras. Pero, en realidad, no lo tenía claro. El vídeo había sido extremadamente corto y el susto inicial había bloqueado su capacidad para percibir con precisión lo que sucedía en él.

—Sí, es lo que he dicho. Pero… —Andrew suspiró. Empezaba incluso a tener dudas de lo que había visto—. Ahora mismo todo es confuso. He visto su expresión de miedo y trataba de gritar, a pesar de la mordaza. No puedo deciros mucho más.

—¿Recuerdas aproximadamente de qué edad era? ¿Te fijaste en sus rasgos físicos?

—No estoy seguro. Tal vez en torno a los cuarenta o así. El pelo era de color castaño o eso creo. El lugar era oscuro y ella gritaba. Es decir, intentaba hacerlo como podía. Una voz distorsionada dijo algo así: “¿Qué nos dice su dolor? Aún estás a tiempo de salvarla. Solo necesitas prestar atención”.

—¿Prestar atención a qué?

—No tengo ni la menor idea —concluyó el detective con desánimo.

Capítulo 2

Una llamada

“Dios ha puesto el placer tan cerca

del dolor que muchas veces se llora de alegría”.

- George Sand

Después de lo que acababa de ocurrir, Adrian Petrus no podía evitar observar a Andrew con atención. Le preocupaba, eso era lo cierto. Desde que pasó lo de Sharon, todos habían sufrido mucho. Habían pasado por un auténtico purgatorio. Nunca es fácil perder a un compañero. Nunca resulta sencillo perder, en general. Pero es que la detective Williams, además, era muy apreciada por todo el equipo. Era de esas personas que hace de pegamento y mantiene unido incluso lo que está a punto de quebrarse.

Le constaba que, al final, se había establecido un vínculo estrecho entre el detective Davis y ella. A pesar de que aquel joven parecía no querer profundizar en las relaciones personales que tenía con los compañeros, con la siempre guerrera pero también entrañable Sharon Williams no lo había conseguido y le había robado el corazón. Después de que diversas circunstancias la arrastraran junto a él hasta el Parque Nacional de Banff por una serie de incomprensibles crímenes, había terminado perdiendo la vida. Y Andrew se sentía responsable. De poco servía tratar de hacerle entender que él no era culpable de la sinrazón de otro ser humano.

Poco después de que volviera, el jefe Petrus descubriría que el joven policía acarreaba ya algo del pasado, un peso muerto colgado alrededor del cuello, una losa pesada sobre su espalda. Un compañero con el que hacía una vigilancia en un coche en su época en Toronto había sufrido una terrible agresión mientras él se acercaba a la gasolinera más cercana a por unos tentempiés. De locos.

Andrew Davis, a sus treinta y tres años, estaba devastado por el dolor. Por el propio, el que se había instalado en su pecho, el que sentía derivado de la responsabilidad que se echaba a los hombros por lo sucedido. Adicional a ello, estaba la tristeza propia de la pérdida, el doloroso duelo inherente a ella. Pero también estaba roto por el dolor ajeno, el provocado en la familia de dos personas que no deberían haber sido agredidas hasta el punto de acabar con sus vidas, de un modo u otro.

Y ahora estaba tratando de pegar esos pequeños trozos en los que se había descompuesto para volver a ser alguien parecido al que había sido alguna vez. Era como estar en el desierto y tratar de encontrar el camino a casa después de una tormenta de arena. Los acontecimientos de nuestra vida nos van erosionando y dando forma igual que el agua a las rocas, transformándolas lentamente en algo un poco diferente cada día. Andrew no lo sabía, pero su coraza en ese momento era de endeble arcilla.

Comprendía también que debía ser muy duro haberse convertido en el objetivo de la ira de una asesina que había justificado sus terribles acciones implicándole a él. Aquello le había cargado sobre la espalda una culpabilidad difícil de digerir. Una piedra más dentro de su ya cargada mochila. Le había hecho casi cómplice de un sinsentido.

Después de que Juliette Perkins degollara a Sharon Williams delante de él sin darle la más mínima posibilidad de sobrevivir, Andrew Davis le había vaciado su cargador, dominado por una ira abrasadora que le había anulado la razón. No había ni una sola nota en su expediente que hiciera referencia al uso de la violencia por parte del joven detective en ninguna investigación anterior. Los exámenes posteriores del psiquiatra forense habían dictaminado que Andrew había sido víctima de una enajenación mental transitoria de la que no había podido evadirse al contemplar cómo su compañera moría a manos de aquella demente. Los compañeros de Banff, además, le habían defendido e insistido en que había hecho lo necesario en aquel momento.

En realidad, todos habían querido creerse esa mentira.

Y ahora alguien le acababa de enviar una pieza de puzle con un código QR que según Andrew conducía a un vídeo de una mujer torturada. Sin embargo, no había podido precisar en qué medida le estaban infligiendo dolor, salvo por el hecho de que estaba retenida, maniatada, amordazada y que trataba de gritar. No había sido capaz de declarar si había visto algún otro signo de violencia específico, es decir, si había sangre, si tenía algún moratón visible, si alguien estaba amenazándola o golpeándola. Todo aquello podía quedar en una broma, sin lugar a dudas, grotesca y de muy mal gusto.

—¿A qué se refería con la pregunta de “qué te dice su dolor”? —preguntó intrigado Adrian.

—No lo sé —respondió resignado el policía.

—Me refiero a que tal vez quería mostrarte algo específico que le causaba dolor. Igual puedes recordar algo relacionado con eso. Alguna marca, algún objeto a su alrededor que resultase amenazante…

Andrew pareció pensarlo una vez más, repasar en su mente las imágenes que habían pasado veloces por delante de sus ojos. Habían aparecido de manera brusca en la pantalla y le resultaron impactantes, en cierto modo violentas y no sin motivo, puesto que ella estaba retenida contra su voluntad.

—Le digo jefe que no he podido ver más. Sí que recuerdo el miedo en sus ojos, muy abiertos, como si estuviera gritando también con la mirada. Ella se agitaba todo lo que las distintas sujeciones le permitían. Pero no recuerdo nada más. Entre el susto que me he llevado y lo imprevisto que ha sido, no he podido fijarme apenas en nada. El vídeo era sumamente corto. Creo que no ha alcanzado los diez segundos. Apostaría que andaba más cerca de los cinco segundos.

—Muy bien, no te preocupes. No pasa nada. Es probable que no sea nada en realidad y que nadie esté corriendo peligro. Vamos a hacer una cosa. Vamos a buscar posibles huellas o restos biológicos tanto en el sobre que te ha llegado como en la pieza de puzle. Seremos muy estrictos en procesar todo lo que te llegue a partir de ahora, ¿estamos? Todo ha de pasar primero por el laboratorio.

El detective asintió.

—Preguntaremos a los de la entrada quién ha hecho la entrega o cómo ha llegado, ¿de acuerdo? —continuó el jefe—. Esperemos que todo esto no sea más que una broma macabra sin la menor gracia.

—Si al menos tuviéramos una sola imagen, podríamos probar con el programa de reconocimiento facial —insistió un frustrado Davis.

—Andrew, ya está. No le des más vueltas a lo que podría haber sido. Haremos lo que he dicho. Si a ti se te ocurre algo más, si te viene algo a la memoria que consideres que puede ser relevante, nos lo cuentas. No te castigues con esto, ¿de acuerdo?

Andrew asintió una vez más, aunque la procesión iba por dentro. ¿Cómo no castigarse cuando estaba convencido de que estaba perdiendo la oportunidad de salvar a alguien? Ojalá el jefe tuviera razón. Ojalá aquello fuera una jodida broma macabra.

Sin pronunciar ni una sola palabra más, se dirigió a por un par de bolsas para pruebas para recoger el sobre y la pieza de puzle que había recibido.

Adrian Petrus estaba más seguro que nunca que ahora tendría que comerse su orgullo y hacer esa llamada que nunca imaginó que fuera necesaria. Cuando cinco años atrás mandó a aquel detective extravagante al destierro, supuso que no tendría que volverle a ver nunca más en la vida.

Craso error.

Como se suele decir, nunca des nada por sentado.

Ahí se encontraba en ese instante, con la mente perdida en la pared de su despacho, donde se acumulaban distintas condecoraciones, con el auricular en la mano, bien pegado a su oreja izquierda, y esperando con paciencia a que contestara mientras escuchaba, uno tras otro, los tonos de llamada. No tenía claro si no oía el teléfono, o simplemente, no quería responder al ver en el identificador de llamadas el nombre del jefe del Departamento de Policía de Vancouver.

Estaba claro que de no ser por ese espíritu paternalista que se le había despertado, no estaría ahí aguantando que le ignorase deliberadamente como era probable que estuviera sucediendo. Perder a uno de tu equipo hace que te sientas más responsable del resto.

Petrus se mortificaba, en cierto sentido, pensando que había sido injusto con Davis los últimos tres años. O tal vez no tanto, porque él mismo se había empeñado en ser un capullo indolente y mostrar lo peor de sí mismo. En realidad, empezaba a ser consciente de que, lo que había sucedido, era que no tenía ni la menor idea de qué había pasado con ese chico. Ahora sentía que era preciso velar por su bienestar hasta que pasara el tiempo y este adormeciera por fin los recuerdos.

Andrew Davis no era mal chico, aunque lo había comprendido demasiado tarde. Y era consciente de que los de Toronto tenían razón cuando le dijeron que era un activo de valor para su departamento de policía, que tenía mucha suerte de que quisiera trabajar con ellos. El problema resultó ser que había recalado en Vancouver renegando de sí mismo. Se odiaba por lo sucedido y quería ver reflejados sus propios sentimientos hacia él en el resto. Una forma de proyectar en los demás el castigo que creía merecer.

A la vuelta de Banff se había empeñado en trabajar solo, como si fuera un apestado con el que nadie debería cooperar. Petrus estaba determinado a no concederle semejante despropósito. En su departamento de policía, se trabajaba en equipo y no se dejaba a nadie atrás. Como forma de represalia, Andrew había sido insufrible con los compañeros que le había puesto después de Sharon, alguien como él que precisamente siempre había destacado por un carácter amigable y buen sentido del humor.

Si lo ocurrido aquel día se confirmaba como el caso complejo que intuía podía ser, más valía que fuera pensando en asignarle un compañero capaz de resistirlo todo. Incluso aunque tuviera que traicionarse a sí mismo trayendo a su peor pesadilla de vuelta.

No le había gustado lo más mínimo lo que había relatado el detective. El vídeo que desaparece por arte de magia, imágenes siniestras del dolor ajeno y una frase que encerraba algo temible. Esa pieza de puzle escondía oscuros secretos, aunque el jefe hubiera querido restarle importancia hasta que tuvieran más información.

Solo hacía falta que aquel al que estaba llamando quisiera cogerle el teléfono. Si no fuera así, contactaría con los de Calgary para que le hicieran llegar un mensaje.

Tenía que convencerle de que debía volver.

Le costó varios intentos localizarle, y tal y como había esperado, finalmente tuvo que contactar con su homónimo en Calgary para que instara al díscolo policía para que le devolviera la llamada o, como mínimo, le contestara la próxima vez que lo intentara él.

—Nunca imaginé que el jefe Petrus, el mismo que me echó de sus dominios de una patada en el culo, esté ahora mismo lamiéndomelo para que vuelva —espetó triunfal nada más descolgar.

—Si no fuera por una razón de peso, no lo haría, eso lo puedes tener claro. Me está saliendo un sarpullido solo de pensar que te voy a tener por aquí otra vez.

El jefe de policía de Vancouver se frotaba la frente, como si así fuera capaz de evitar los dolores de cabeza venideros, porque no dudaba que más de uno iba a tener.

—No sé por qué lo das por hecho, cuando aún no te he respondido.

—Spence, puedes ser muchas cosas, pero no una mala persona. Si tú y yo no encajábamos, los dos sabemos que era por otros motivos.

Adrian Petrus recordó alguno de los peores momentos que habían compartido. Habían tenido discusiones feroces, con gritos y salidas de tono porque, aunque era un excelente investigador, Spencer Tracy también era un grano en el culo de los que se infectan y te cuestan no sentarte en una silla sin flotador durante un mes. Iba a su ritmo, según sus reglas y había metido al jefe Petrus en algún problema que otro con sus superiores. Era inevitable que le viniesen a la memoria en aquel instante alguna de esas incómodas conversaciones mantenidas en el pasado en las que creyó que le iba a costar el puesto.

—Contrólalo, Adrian. Es tu subalterno y parece que eres tú el que está a su servicio.

—Lo intento, pero no es fácil.

—Pues suspéndele de empleo y sueldo y retírale la placa hasta que sepa quién manda ahí. Eres un blando a veces, te lo digo en serio. Esto al final acabará pasándole factura a tu carrera y te aseguro que no es una amenaza, sino un aviso.

Conversaciones como esa había tenido varias a lo largo de los años que había padecido a Tracy. Petrus detestaba que le llamasen la atención. Le gustaba hacer bien su trabajo y revisaba cada caso que llegaba a su comisaría con ojo clínico. No entraba en sus planes permitir que algún delincuente saliera libre por culpa de fallos en los procedimientos policiales. Pero, con aquel policía, le había costado casi una úlcera hacerle entender que debía ceñirse a las normas porque eso podía hacer la diferencia entre una sentencia condenatoria o una eximente.

—¿Vas a decirme cosas bonitas hoy, jefe? Tal vez así me enternezca, ¿no crees? —bromeó el policía.

—Sigues siendo un capullo, está claro. Y me da la impresión de que eso no hay nada que lo remedie, ni el exilio ni el paso de los años.

Le oyó desternillarse de la risa por el teléfono, con esa forma tan característica de reírse que tenía. Era irreverente hasta en eso. El jefe sintió que su sangre empezaba a acercarse al punto de ebullición.

—Venga va. Cuéntame tus motivos y, espero que sean buenos porque, aunque Calgary no me encante, no vivo mal aquí. Tienes suerte de que acabo de romper con mi última chica. Y yo que pensaba que este sería amor para siempre…

Adrian se ahorró el comentario que le vino a la cabeza.

—Te llamo por uno de mis detectives. No sé si oíste hablar del caso de la Asesina de las Lágrimas.

—Creo que no hay un rincón de Canadá al que no haya llegado esa historia.

—Bien, pues ahí tienes tu motivo. Es por él. Necesita un compañero que pueda aguantarle y ya he cubierto todas las posibilidades aquí.

—Ya veo. Quieres que sea su nanny. No recuerdo que me paguen para eso —replicó de un modo que inducía a pensar que aquello le resultaba una molestia.

—No exactamente. También te llamo porque tengo la corazonada de que estamos a punto de tener un caso de los feos y complejos. Uno de esos que sé que te gustan. Y debo reconocer que tú eres bueno resolviendo puzles —finalizó no sin intención.

Capítulo 3

QUIÉN

“No quiero pensar porque no quiero que el dolor

del corazón se una al dolor del pensamiento”.

- Emilio Castelar

Andrew desconocía por completo los manejos que había empezado a hacer el jefe Petrus en pos de conseguirle un nuevo compañero. Él seguía con su cruzada personal cuyo objetivo era no tener a nadie al lado. No quería sentirse responsable de otro. Si la cagaba, la cagaba él, pero sin que salpicara a nadie más.

El último con el que había compartido los turnos, se quejó en reiteradas ocasiones porque el detective Davis iba a su bola. No es que no trabajara ni que fuera desagradable con él, pero lo hacía solo, sin contar con el otro para nada. En resumen, lo ninguneaba. Si tocaba cubrir un aviso, se iba sin decírselo siquiera y no se molestaba ni en disimular. Le ocultaba información, además. Todo lo que se le ocurría para hacer sentir al otro que no trabajaban juntos. Era una forma pasiva agresiva de quitárselo de encima. Se había hartado. No le veía sentido a trabajar con él y le solicitaba al jefe que le asignara a cualquier otro con el que patrullar.

Más o menos igual que el anterior.

Y el anterior.

Y otro más anterior aún.

Si no existiera el precedente de lo sucedido en Banff, hace tiempo que el detective Davis tendría abierto un expediente. De hecho, Adrian Petrus era consciente de que estaba siendo demasiado benevolente con él y el resto de agentes podían terminar por ponerse en su contra si la situación se alargaba demasiado.

“Eres un blando”, le habían dicho en alguna ocasión sus superiores. Desde luego, no les faltaba razón. El jefe de la policía de Vancouver era perro ladrador pero poco mordedor. No obstante, sentía que, a pesar de ello, en su comisaría le respetaban. Tal vez porque también era un líder empático y con cierta sensibilidad hacia los problemas de los demás.

En lo concerniente al joven detective, el hecho de que le hubieran enviado a él personalmente aquel macabro mensaje dentro de esa pieza de puzle reforzaba la idea que se había gestado en su cabeza de que estaba mejor solo. Ser su compañero podría implicar ciertos peligros. Desde que saliera a la luz todo lo referente al caso que le había llevado a él y a la detective Williams a Banff, no había parado de recibir todo tipo de cartas y mensajes. Estaba agotado con ese tema y no tenía pinta de que fuera a parar por el momento.

Él no había reclamado esa atención.

Solo quería hundirse en el anonimato.

Sin embargo, esta vez la cosa era más seria. No eran mensajes de admiradoras y cosas por el estilo, ni condolencias o cartas de apoyo, sino que estaba convencido que lo que había visto era un crimen real que se estaba produciendo en ese mismo instante en algún rincón del planeta. Nada ni nadie le garantizaba que estuviera sucediendo en Vancouver, aunque su intuición le decía que así era.

No paraba de darle vueltas a lo que había dicho aquella voz: “¿Qué nos dice su dolor? Aún estás a tiempo de salvarla. Solo necesitas prestar atención”. Por más que lo pensara, no se le ocurría a qué podía referirse con ese críptico mensaje. No recordaba ningún detalle relevante que pudiera guiarle hacia alguna pista relacionada con su paradero.

Estaba incluso valorando la posibilidad de consultarle a su psicólogo alguna forma de recuperar recuerdos o percepciones que se han quedado escondidas en nuestro cerebro sin que apenas seamos conscientes. Tal vez a través de la hipnosis regresiva o la sugestión consiguiera sacar a la luz detalles del vídeo que no había registrado de manera consciente. Sin embargo, no quería hacerle partícipe de aquello, por lo que pudiera conllevar.

Darle demasiada información podría ser peligroso. Había algo en su terapeuta que no le acababa de convencer, a pesar de que hubo un momento en el que estuvo dispuesto a confiarse a él.

Por el momento, se centraría en averiguar cómo le había llegado el mensaje y en ver si los del laboratorio eran capaces de extraer alguna huella que les condujera a alguien a quien interrogar.

En la entrada de la comisaría había un joven agente que se había incorporado no hacía mucho, recién salido de la academia. Con él se encontraba habitualmente otro policía de mayor edad que ya estaba próximo a la jubilación y que le estaba ayudando a conocer el funcionamiento interno de esa estación de policía en concreto. Era un hombre afable al que le gustaba ayudar a los más jóvenes.

Sus tareas básicamente se centraban en orientar a la gente que llegaba a la comisaría sobre a qué departamento se debían dirigir en función de los trámites o consultas que solicitaran realizar, así como recoger distintas denuncias o derivarlas al departamento correspondiente.

—¡Hola, Tom!

—Hombre, Andrew. Me alegro de verte.

—¡Hola, Sam! ¿Cómo lo llevas? —le preguntó el detective en concreto al joven policía.

—No va mal. De momento, tareas sencillas de chico de los recados como llevar el café y esas cosas, ¿verdad, Tom? —le preguntó con cara de escarnio al que estaba con él, el cual claramente le vacilaba aprovechando la candidez de su juventud viendo el modo en el que se reía.

—Va, no te lo tomes a mal, hombre. Es importante conocer bien dónde está todo en la comisaría, lo hago por tu bien en realidad —respondió dándole unas afectuosas palmaditas en la espalda acompañadas de una sonrisa divertida. Tom siempre había destacado por ser un bromista. Todos en la comisaría le tenían un profundo afecto, puesto que era un hombre muy entrañable. Siempre estaba dispuesto a echar un cable en lo que pudiera, pero tampoco le faltaba tiempo para tomar el pelo a quien fuera en cualquier momento. Aquel chico se lo ponía muy fácil, pues era muy ingenuo y él no podía resistirse a pasar un rato divertido.

—No se lo tengas en cuenta, Sam. Cuando llegué aquí hace algo más de tres años, tuve que soportar sus bromas durante una larga temporada y hacía tiempo que había dejado de ser un novato.

—Bueno, Andrew, aquí eras el nuevo y te merecías el mismo recibimiento que los demás. No ibas a ser diferente. Solo quería que te sintieras parte del equipo desde el primer día. Deberías darme las gracias.

—Ya, ya. Dejémoslo ahí. Quería preguntaros por el sobre que me habéis entregado cuando he entrado —dijo cambiando de tema—. Me gustaría saber quién lo ha traído.

—¿Un sobre? ¿Qué sobre? —preguntó Tom extrañado.

—Uno que le ha llegado hace un rato. Es que habías salido a desayunar. Estaba yo solo en ese momento. Ha venido un chaval a traerlo. Me dijo que era muy importante que te lo entregara cuanto antes —señaló, dirigiéndose esta vez a Andrew.

—¿Era de algún servicio de mensajería? Porque es muy raro que solo vengan mi nombre y apellido. No había dirección, ni indicaciones de quién lo enviaba, ni nada más.

El joven policía empezó a darse cuenta de que quizá se había metido en un lío al coger el sobre sin más, sin hacer preguntas ni asegurarse de quién era el remitente.

—Sam, no pasa nada, ¿vale? —le dijo Andrew al ver la expresión de preocupación que se dibujaba en la cara del recién incorporado agente—. No has hecho nada malo. Es solo que necesito recabar toda la información posible sobre el remitente. Debido a que no figura en el sobre, tal vez pueda preguntarle a quien lo ha entregado. Es solo eso.

Pero no era solo eso. Era que todo aquello tenía cada vez peor pinta. El hecho de que aquel sobre hubiera llegado como salido de la nada era de lo más sospechoso. Estaba claro que no interesaba que se conociese quién lo enviaba. Por mucho que el jefe Petrus dijera lo contrario, tenía la corazonada de que ese vídeo era muy real. Una mujer estaba siendo retenida contra su voluntad y estaba padeciendo mientras no hacían nada porque Andrew no había sido capaz de fijarse en los detalles, de detectar aquel hilo del que tirar y que permitiera abrir una línea en una posible investigación.

Se sentía totalmente frustrado e incompetente, a pesar de que era comprensible que ese tipo de detalles se escapasen en una rápida y chocante primera visualización como la que había tenido. No sabía qué esperar cuando escaneó el código QR. Aquello había sido sorprendente y le había alterado. Nada más empezar, lo primero que había escuchado había sido un sonido fuerte, que fue lo que le hizo dar un bote en la silla debido al susto. Después, la mujer tratando de gritar. Había sido una grabación muy breve, de menos de diez segundos, aunque no podía precisarlo. ¿Cómo imaginar que no habría una segunda oportunidad para verla y estudiarla con detalle?

—Era un chico de unos catorce años, tal vez. Quizás alguno menos. No soy muy bueno con la edad, ¿sabes?

—Yo tampoco y menos a esas edades —convino Andrew con una sonrisa—. Luego, entiendo que no podía ser un repartidor.

—No. Eso seguro. Demasiado joven.

—Vale. ¿Qué recuerdas? ¿Color de pelo? ¿De ojos? ¿Lo habías visto alguna vez por aquí?

—No me suena haberlo visto por los alrededores de la comisaría, pero también es cierto que llevo poco tiempo aquí.

—Es cierto.

—El pelo era rubio ceniza, parecido al tuyo pero más largo, porque le salían los mechones por debajo del gorro que era de tonalidad gris. Ojos azul muy claro. Yo diría que medía un metro cuarenta aproximadamente. Llevaba un monopatín e iba vestido con unos vaqueros anchos un poco rotos en las rodillas, unas zapatillas, creo que unas Converse, y una cazadora. Eso es todo lo que he visto.

—Es decir, como la mayoría de los chicos de ahora —apuntó Tom.

—Sí, eso es —respondió el joven mirando a su compañero, casi como si estuviera buscando su protección.

—¿Te acuerdas del color de la cazadora? —insistió el detective.

—Era roja con algunas líneas o remates en blanco y negro. Creo… Pero no estoy seguro al cien por cien.

—Vale. Está bien. Muchas gracias, Sam. Voy a salir a ver si tengo suerte y soy capaz de localizarlo por el barrio. Una pregunta más: cuando has dicho que llevaba un monopatín, ¿te referías a una tabla de skate o a un monopatín con manillar?

—Una tabla de skate.

—¿Te llamó la atención algo de la tabla? Algún dibujo, si era de colores llamativos…

—Sí, es verdad. Ahora que lo dices me llamó la atención porque era muy bonita y sobre todo, muy llamativa. Era la mitad azul y la otra mitad de madera y en el centro había un ojo del mismo color azul y las pestañas eran como líneas muy marcadas. Creo que es una tabla de Colorblind, que es una marca canadiense precisamente. Lo sé porque tengo primos pequeños y les encantan las tablas de skate. Alguna vez me han enseñado fotos, supongo que para intentar que les compre alguna. Espera un momento, igual podemos verla en internet para que te hagas una idea más clara. Tal vez sea más fácil así que localices al chico.

El joven agente hizo una búsqueda rápida en el móvil y le enseñó la imagen a Andrew. La tabla sin duda era llamativa y sería fácil de identificar.

—Muchas gracias, Sam. Ha sido muy útil. Voy a darme una vuelta por los alrededores de la comisaría.

—A unos cien metros creo que hay un parque al que suelen acudir los chavales. Puede que ahí le encuentres.

—Muchas gracias nuevamente a los dos. Mejor será que me dé prisa.

Capítulo 4

En el parque

“El dolor asusta cuando muestra su verdadera cara, pero es seductor cuando se viste de sacrificio, renuncia”.

- Paulo Coelho

Andrew salió de comisaría y se dirigió al parque al que habían hecho referencia los dos policías. Según se acercó, vio un grupo de jóvenes con sus tablas de skate en una zona habilitada para aprender a hacer piruetas. Nunca se había fijado hasta entonces. La atención es así, se centra en aquello que nos interesa o nos sorprende. Lo demás, en muchas ocasiones, queda fuera del foco hasta que se convierte en relevante y la capta en su totalidad.

Se fijó atentamente en todos los chicos de allí, tratando de encontrar alguno que casara con la descripción que le había dado su compañero. Era cierto que todos vestían de forma similar, con pantalones anchos y sudaderas y cazadoras varias tallas más grandes de lo que les correspondía. Aquello tampoco era de extrañar puesto que, a ciertas edades, la ropa es sin duda una seña de identidad y de pertenencia a determinado grupo.

De pronto vio la tabla de skate que Sam le había descrito y después mostrado en internet. Era sumamente llamativa. Ahora ocupaba el centro de su foco atencional, como si todo lo demás se desvaneciera. Se acercaría con tranquilidad, para evitar ahuyentarle. Los chicos a esas edades pueden ser muy suspicaces.

Cuando estuvo más cerca, dudó de si había acertado, puesto que Sam había descrito a un chico pero juraría que quien él contemplaba era una chica.

—Ey, Brook. Ven aquí a ver si te atreves a hacer esto —dijo uno de los chavales confirmando sus sospechas y facilitándole una información tan valiosa como su nombre.

—¿A ver si me atrevo? Ya sabes que sí, pringao.

Andrew se dirigió hacia ella. Casaba con la descripción que le habían dado, salvo porque no era un chico. Era lo único que no encajaba, pero no le dio importancia. Si no te fijabas, podía pasar por uno más de ellos. La llamó como si la conociera.

—Brook, hola.

La chica se giró desconfiada. Le escudriñó con la mirada. Parecía tener una fuerte personalidad o, como mínimo, un carácter decidido. Estaba claro que no era de las que se dejaría pisar por los chicos.

—¿Quién coño eres tú? ¿Algún tipo de pervertido?

—No. Soy el detective Andrew Davis y hoy me han entregado un sobre que has llevado tú a comisaría.

Entonces su cara mudó de expresión. No pensaba que aquella tontería pudiera meterla en problemas. Era una tarea sencilla. No entendía por qué motivo ahora un poli estaba allí buscándola.

—Yo no he hecho nada malo, ¿vale? No tengo ni idea de lo que contenía el sobre. Un chico me ha dado diez pavos por llevarlo hasta la comisaría. Es todo lo que he hecho.

—¿Qué chico?

—No sé. No le había visto en mi vida. Solo me ha preguntado que si quería ganar dinero fácil y, cuando me ha explicado en qué consistía, le he dicho que sí. No pensaba que fuera a meterme en problemas.

—Tranquila, no estás en problemas. Solo necesito averiguar quién te lo ha entregado.

—Pues lo siento pero no lo sé. No era de por aquí o, al menos, yo no le había visto nunca y mis colegas tampoco. Además, me ha dicho algo así como que a él se lo había dado alguien más y que yo era la última de la cadena.

Andrew se quedó pensando. Desde luego, había sido un método enrevesado. Si aquello era cierto, el que había enviado el sobre se habría quedado en las proximidades comprobando que los chavales hacían lo que prometían.

—Está bien. ¿Y has visto a algún tipo raro hoy? ¿Os ha llamado la atención la presencia de alguien extraño en el parque o tal vez un coche? No lo sé, puede ser cualquier cosa que os haya parecido anómala o fuera de lugar.

—Tú eres lo más raro que ha pasado por aquí hoy. Seguro que mis amigos se están ya mosqueando porque un tío adulto esté tanto tiempo hablando con una niña. Ya te he dicho que no sé nada. Si me dejas, voy a disfrutar un rato.

—La próxima vez que alguien te pida algo similar, más vale que te fijes bien en todos los detalles.

—La próxima vez que alguien me pida algo así le mando a la mierda —finalizó Brook, echando su skateboard a tierra y saliendo hacia donde la esperaban un grupo de chicos y chicas.

Estaba como al principio, solo que ahora sabía que alguien se había tomado muchas molestias en cubrir su rastro. ¿Por qué hacerlo si no tienes realmente algo que esconder?

Todavía se quedó un rato por el parque. Estuvo caminando por allí, mirando en los alrededores e imaginando en qué lugares podría haberse apostado el desconocido para poder asegurarse que se cumplían sus órdenes. Era evidente que no le entregas a un chico dinero y le dices que reparta el resto con otros si no estás dispuesto a asegurarte que cumplen tu encargo, en lugar de tirar el sobre en la primera papelera que encuentren.

El parque era bastante amplio. Había vegetación por todas partes que podría servir para ocultarse. Además, en los alrededores había sitios libres para aparcar el coche y poder hacer el seguimiento desde ahí. Las opciones eran múltiples.

Andrew se dio cuenta de que no iba a sacar nada en claro de aquello. Era hora de volver a comisaría y probar a investigar otras cosas. No obstante, alguien no se toma tantas molestias solo para gastar una broma. ¿O tal vez sí? ¿Y qué podría perseguir con ello?

Capítulo 5

Novedades

“Quien sabe de dolor, todo lo sabe”

- Dante Alighieri

El detective Davis regresó a comisaría con las mismas, es decir, sin ninguna información nueva pero con una fuerte sensación de que algo gordo se estaba gestando. Tal vez fueran imaginaciones suyas o, en realidad, bien podía ser que a alguien le hubieran dado ganas de jugar con él enviando un vídeo de contenido macabro que no era más que una broma. Alguien con mucho tiempo libre y ganas de fastidiar. Desde que había salido a la luz el caso de la Asesina de las Lágrimas, se había convertido en el objeto de todo tipo de atenciones, ninguna agradable en su opinión. Tal vez a otros les gustase ese protagonismo, pero no a él.

Sin embargo, una corazonada se había instalado firmemente en su pecho, una que raspaba e insistía en que prestase atención porque aquello que tenía delante de sus narices no era un juego, sino el posible inicio de una cadena de delitos que podría poner en jaque al Departamento de Policía de Vancouver. Desde que regresara de Banff, por suerte no habían tenido sobre la mesa casos demasiado complejos, sino delitos más bien rutinarios con unos altos porcentajes de resolución. Eso le había ayudado a recomponer su autoestima y a hacerle sentir que valía para su trabajo.

En cuanto regresó a su mesa, empezó a investigar por su cuenta en relación al alojamiento de vídeos en la web y el tiempo de vigencia de los códigos QR. Era más que probable que quien se lo hubiera enviado tuviera conocimientos avanzados relacionados con las tecnologías de la comunicación. Eso mismo había sugerido Dylan, por cierto. El informático no había logrado hallar ningún rastro dejado ni por el vídeo, ni por la web, ni por el código QR en el móvil de Andrew.

—¿Has averiguado algo? —le dijo una voz a su espalda, sobresaltándole.

Nada más verle regresar, Adrian Petrus, quien estaba hablando al teléfono cuando el detective entró en la comisaría después de su breve excursión al parque, le había estado observando. Le había dado la impresión de que Andrew estaba muy pensativo. En cuanto colgó, decidió acercarse para comprobar si había podido enterarse de algo en relación al sobre que había recibido.

—Me ha asustado, jefe —le dijo, con la mano en el pecho denotando su sobresalto.

—Ya me he dado cuenta —dijo riéndose—. Lo siento, hombre. No pensaba que había venido con tanto sigilo. Entonces… —señaló invitándole a que continuara hablando.

—Nada. En realidad era una skater a la que otro chico algo mayor que ella le ha dado diez dólares para que trajera el sobre a la comisaría. Dinero fácil, ya sabe. A esa edad, todo te viene bien.

—¿Otro joven? —preguntó extrañado el comisario.

—Sí. Dice que no se ha fijado o no se ha querido fijar que, para el caso, es lo mismo. Pero el chico le ha dicho que a él le habían pagado para entregarle a otra persona el sobre y que esta fuera la que lo trajera hasta aquí. Está claro que alguien no quiere que sepamos quién es el remitente.

—¿Por qué no le has dicho a Samuel que te acompañara? Podríais haber ido juntos y preguntar al resto de los chicos. Seguro que podríais haber sacado algo más en claro.

—No hacía falta. Puedo hacerlo yo solo —respondió apretando las mandíbulas, gesto que no se le escapó a su superior.

—El tema no es que puedas o no, es que tienes un compañero con el que trabajas y tienes que contar con él. Esto ya lo hemos hablado.

—Lo sé. Pero no veo por qué motivo iba a necesitarle para esto. Al fin y al cabo, era un sobre enviado personalmente para mí. Ponía Andrew Davis, no detective Andrew Davis. No tengo que implicar a nadie en mis asuntos personales —respondió desafiante.

—Eres un cabezota y lo sabes. No escuchas ni aceptas consejos ni ayuda ni nada. Siempre a tu bola, joder —dijo esta vez Adrian enfadado—. Si no quisieras implicar a nadie en tus asuntos personales, como tú mismo dices, no habrías acudido a Dylan. No vas a salirte con la tuya, Andrew. Como ya sabrás, Samuel me ha pedido que le asigne otro compañero porque, como ha pasado con el resto, no pueden trabajar contigo.

—No se imagina cuánto lo siento —aseveró con un deje de triunfalismo.

—Te has empeñado en ser insufrible y yo estoy teniendo mucha paciencia contigo, Davis —señaló esta vez el jefe con un gesto serio—. Pero no me gusta que me vacilen y tú estás empezando a sobrepasar algunos límites.

—No necesitaría tener paciencia conmigo si me dejara trabajar solo. Le garantizo que me esforzaría al máximo y que le traería resultados seguro. Puedo echar las horas que sean necesarias y no me quejaré. Creo que he demostrado en estos dos meses que puedo hacer bien mi trabajo.

—No te pases ni un pelo, Andrew. Te lo advierto. Esta semana se incorpora un detective y ya te aseguro que este no es como los demás compañeros que has tenido. Este no es de los que se va a rendir contigo. Te recomiendo que disfrutes de la experiencia.

Andrew le miró con gesto severo. Estaba claro que no le había sentado bien el último comentario de su jefe. Si él era tozudo, posiblemente Adrian Petrus lo fuera más.

—¿Por qué no investigas la pieza de puzle? Tal vez si averiguas el fabricante, puedas empezar a saber algo más —señaló, cambiando de tercio.

—Lo que necesito es encontrar a la mujer. Si su vida corre peligro, tenemos que averiguar dónde está para salvarla.

—Pues espero que tengas una forma creativa de hacerlo, porque con la información de la que disponemos, ya te digo que sería más fácil encontrar la famosa aguja en el pajar.

Capítulo 6

Consulta

“El tiempo no duerme los grandes dolores,

pero sí los adormece”

- George Sand

Tocaba consulta con el psicólogo. Cada día lo llevaba peor. Quizá se debiera a que seguía en fase de negación, con un pie ya en la del enfado crudo y desnudo que sentimos cuando nos han arrebatado a alguien de forma inesperada y cruel. Esos sentimientos aderezados con esas gotas de culpa densa y pesada, con una consistencia como de cemento, eran los que le hacían oponerse casi frontalmente a la terapia psicológica, a pesar de que sabía que era un requisito ineludible si quería seguir en activo.

Había contemplado en primera persona cómo degollaban a su compañera y la había sostenido en brazos mientras esta se desangraba sin remedio. Por mucho que él se empeñara en que no necesitaba ayuda y que tenía su forma de resolver las cosas, había un dolor fuertemente agarrado dentro de él que le hacía sentir todo de forma más intensa.

Andrew estaba desde entonces más irascible de lo normal. Su carácter amigable y alegre ahora era más taciturno y apagado, más gris en todos los sentidos. Sí era cierto que había tomado algunas decisiones que le habían hecho cambiar un poco el rumbo y ahora llevaba una vida más ordenada. Volvía a implicarse más en su trabajo y a tomárselo en serio, demostrando que era un buen policía y no uno mediocre como se había empeñado en evidenciar desde que llegara a Vancouver.

Pero no era suficiente.

Porque el dolor no se supera dando un rodeo, sino afrontándolo de frente, mirándolo a los ojos con decisión, escuchando lo que nos tiene que decir, tomando las decisiones acertadas para mitigarlo hasta hacerlo desaparecer.

El dolor cuenta una historia a la que debemos atender.

Andrew había tomado por fin algunas decisiones acertadas, pero se había negado a reconocer lo que sentía. Maquillaba la realidad, la embellecía demostrándole al mundo y a sí mismo que era capaz de sacar la cabeza y no hundirse. No quería dejarse arrastrar, porque nuestras emociones y sentimientos son capaces de convertirnos en sus marionetas cuando somos incapaces de ver que son ellos los que tienen el control.

Saludó sin ganas como hacía cada vez que acudía a su cita semanal. Su apatía era patente, casi tangible. Su rostro era una ventana abierta a su interior. Sus ojos, un reflejo claro de lo que pasaba por su cabeza. Su cuerpo gritaba que no quería estar allí.

Se sentó en el mismo lugar de siempre, una butaca de diseño de color negro y con embellecedores metálicos. Su psicólogo, Nathan Jansen, se había dado cuenta de que le estaba perdiendo. No había logrado esa conexión tan necesaria con su paciente para que este confiara en él y le permitiera ayudarle. Entrar en su cabeza. No se trataba solo de acompañarle mientras durase el proceso de duelo, del que tenía que ir atravesando las distintas fases. Se trataba, además, de ayudarle a superar el trauma de ver a su compañera morir y de que llegase a entender que él no era el responsable.

Y se trataba de asumir también que había matado a otro ser humano, de entender lo que eso implicaba y de enfrentarse a lo que aquello podía conllevar a nivel personal. Todas las heridas dejan cicatrices, aunque estas parezcan invisibles. Fueran cuales fueran los motivos por los que había apretado el gatillo, eso había dejado una marca en su espíritu, una huella indeleble que había transformado a la persona que era antes. Un rasguño que no estaba cerrando el camino de la sangre tal y como era debido.

—Buenos días, Andrew. Tienes buen aspecto —dijo para tratar de romper el hielo. Cada día probaba una fórmula nueva, más cercano, más serio, más afectuoso, más indiferente. Nada parecía funcionar. Pese a que al principio le pareció observar en él avances porque había logrado abrirse y sacar la rabia, últimamente había regresado a un hermetismo preocupante.

Se fijó en su expresión corporal. El gesto serio y sus puños apretados denotaban poca voluntad por cooperar. Rechazo frontal y genuino. Andrew miraba por la ventana como era habitual en él, dejando vagar su mente por un lugar muy lejos de esa habitación, aislándose de lo que sucedía alrededor, algo que se le daba muy bien.

Pero de pronto, percibió que algo cambió en su actitud. Nathan casi pudo precisar el instante exacto en el que el rostro de Andrew se había relajado y había mudado completamente su expresión.

Quería algo de él.

—Gracias. Me encuentro bien.

—Me alegro. Tal vez puedas contarme…

—¿Cómo pueden recuperarse recuerdos escondidos? —preguntó interrumpiéndole—. Es decir, me refiero a cosas que no somos capaces de recordar pero que seguro que nuestro cerebro las ha procesado. Siento mucha curiosidad con ese tema. He pensado que quizá tú podrías saberlo, ya que eres un psicólogo con tantos años de experiencia.

—¿Hay algo que necesites recordar? —preguntó cauto.

—No, es solo mera curiosidad. He estado leyendo algunos artículos sobre ese tema. Me parece curioso que, aunque no lo parezca, seamos capaces de percibir más información de la que llega al plano consciente. Es decir, si no lo he entendido mal, es como si captáramos el iceberg completo aunque la mayor parte de él permanezca hundido en una parte profunda de nuestra memoria.

Le estaba mintiendo descaradamente. Nathan pensó que le había perdido hasta el más mínimo respeto si trataba de usarle de ese modo y tratarle como si no se enterase de lo que quería conseguir en realidad.

—Nuestro cerebro es algo asombroso. No tengo ningún inconveniente en hablar de todo esto contigo y contarte algunos trucos en otro momento, incluso tomándonos algo en una cafetería, si tú lo prefieres para que el ambiente sea más distendido. Pero no podemos desperdiciar el escaso tiempo que tenemos a la semana para vernos. Tenemos trabajo terapéutico que hacer, ya lo sabes.

—No creo que sea desperdiciarlo. Tal vez, si me cuentas esa información pueda recuperar incluso recuerdos de aquel día que me ayuden a conseguir mi alta por fin.

El psicólogo le miró durante unos segundos sin hablar. Estaba sopesando qué decir a continuación. Su paciente le estaba desafiando, era una obviedad. En su mirada se evidenciaba de forma transparente. Andrew tenía unos ojos que eran incapaces de esconder lo que pasaba dentro de él. No estaba siendo sincero. No quería recuperar recuerdos de aquel día, estaba seguro de ello. Llevaba tiempo rehuyendo ese momento. Lo que él quería era avanzar a saltos y no paso a paso, que era el modo adecuado. Llevaba ya varias sesiones empeñado en no hablar más de aquello. Resoplaba, se removía en el asiento, miraba para otro lado y mostraba un lenguaje corporal hostil. ¿Por qué motivo de repente querría escarbar en sus recuerdos? Le estaba mintiendo descaradamente, además. Pues iba a darle de su propia medicina.

—Es decir, lo que quieres es recuperar recuerdos reprimidos por el trauma.

—Supongo —mintió el joven.

—Interesante —respondió, acariciando su barbilla con el dedo índice de su mano izquierda—. ¿Por qué ese cambio de actitud hoy? ¿A qué se debe? ¿Ha sucedido algo recientemente?

—No, nada. Todo sigue igual, ya sabes.

—Bien, te sugiero una cosa. Si quieres que escarbemos sobre ese trauma, puedo concertar una cita con un colega especialista en el tema y podemos llevar a cabo una sesión específica para ayudarte. Estaríamos él y yo contigo.

—No hace falta. Quiero hacerlo por mí mismo. Es decir, sería importante que fuera capaz de recordar de manera natural, ¿no? Si hay algo que pueda hacer yo solo, tal vez en la próxima sesión que tengamos podríamos avanzar mucho. Así aprovecharíamos realmente el tiempo de la consulta.

El terapeuta se quedó unos segundos en silencio. No podía tolerarle aquello. Sin embargo, con ese paciente en concreto debía andar con pies de plomo. Era un joven inteligente y despierto, pero tenía un toque de soberbia que parecía incapaz de ver. Creía que podía arreglarlo todo por sí mismo y hacer las cosas sin ayuda, cuando no era así. Nadie puede.

El ser humano es por naturaleza interdependiente.

—Andrew, ¿por qué haces esto?

—No sé a qué te refieres. Intento implicarme con mi tratamiento, que es lo que siempre me dices.

—Sé que me estás mintiendo. Es más, no tengo ni la menor duda al respecto. Llevamos ya un tiempo trabajando, y aunque al principio me pareció que avanzabas, te has vuelto a replegar sobre ti mismo. Te has puesto un escudo que todavía no soy capaz de franquear. ¿Hay algo que haya hecho mal? Si es así, si es algo que no podamos solucionar, tal vez puedo sugerir que te cambien de terapeuta, porque podemos estar estancados en esta situación de forma indefinida. Firmé tu autorización para trabajar a cambio de cooperación por tu parte, pero no estás respondiendo.

—¿Qué? ¡Claro que estoy respondiendo! No falto a ninguna de las sesiones y siempre vengo puntual. No puedes decirme que no estoy cooperando. Yo a eso lo llamo cumplir.

—Pero no te implicas. Te sientas a mirar por la ventana y a esperar que el tiempo corra hasta que sea la hora de salir otra vez.

Andrew se quedó callado. Se estaba cabreando. No quería estar allí. Estaba harto de esa supervisión por parte de todos, de ese tener que demostrar que estaba cuerdo, equilibrado y que era capaz de hacer su trabajo. Parecían no darse cuenta de que eso era precisamente lo que le tenía atascado en un paréntesis al que le falta el signo de cierre, porque no se lo dejaban escribir.

—No soy tu puta cobaya, Nathan —señaló con evidente enfado y un lenguaje tosco poco común en él. Su tono de voz se había endurecido varios tonos. Su expresión, también.

—¿Disculpa? No sé qué quieres decir —comentó extrañado.

—Lo que has oído. Dijiste que era tu proyecto y que me ibas a salvar. ¿Qué significa eso? ¿Significa que vas a utilizarme para escribir un artículo científico en una revista de prestigio en la que cuentes cómo curaste al policía que mató a la Asesina de las Lágrimas?

Sin duda, había sido un comentario muy desafortunado. Al detective no le faltaba razón en ese aspecto concreto. Después de lo mediático que había sido aquel caso, tratarle podría darle material interesante que relanzara su carrera y se había dejado llevar por su ego.

—Lamento si te hice sentir mal con ese comentario. Y voy a serte totalmente sincero. Es cierto que pensé que trabajar contigo podría ser una buena oportunidad, pero por encima de todo me importas como paciente. Puedes creerme o no, pero te estoy diciendo la verdad. Si has perdido la confianza en mí, insisto en que puede ser momento de solicitar un cambio de psicólogo.

Capítulo 7

Pistoletazo de salida

“No te rías nunca de las lágrimas de un niño.

Todos los dolores son iguales”.

- Charles Van Lerberghe

Andrew le daba vueltas a lo que había hablado con Jansen en la última sesión. Era cierto que, a raíz de aquel comentario, había perdido la fe en él y se había cerrado en banda otra vez. Sin embargo, esta vez le había parecido sincero. Quizá su preocupación por él fuese genuina. Se sentía confuso. No tenía claro si podía fiarse o no. Y tampoco sabía cómo podría averiguarlo.

Habían pasado varios días desde que le llegase aquel misterioso sobre, cuatro concretamente, y no había pasado nada. Había cobrado fuerza la teoría de que alguien solo quería gastarle una broma y llamar su atención. Como si no tuviera bastante con lo que bregar.

No había encontrado nada relevante respecto a la pieza de puzle. Era de un cartón normal y corriente y no había nada que la hiciera singular. Bien podía ser parte de un troquelado o haber sido recortada expresamente para enviársela a él. Tampoco había nada relevante en la tinta de impresión del código QR sobre la pieza. Una impresora láser de las que puede hallarse en cualquier hogar hoy en día.

Respecto a las huellas del sobre, no habían encontrado más que una coincidencia con las suyas propias, otras con las de Sam, el agente de la entrada que había recogido el sobre y otros tres juegos diferentes, que bien podían ser de los chicos del parque, puesto que no estaban en la base de datos. La investigación se quedaba ahí. No había motivos para ir más allá sin ninguna prueba que la justificara.

Había otros asuntos que atender.

Aquel día llegó al Departamento de Policía de Vancouver un viejo conocido. Su aspecto no había cambiado demasiado. Era un hombre que no pasaba desapercibido. Pelo largo muy negro y una tez oscura. Sus ojos eran de mirada perspicaz, enmarcados por gruesas pestañas. Su perilla, un tanto descuidada, le ofrecía un aspecto casual, y a la vez, un tanto salvaje.

Nada más entrar por la puerta, Tom, que como era habitual estaba en la entrada, se sorprendió mucho de verle. Había congeniado muy bien con él, como la mayoría, salvo el jefe, con quien la relación había sobrepasado de largo el calificativo de tensa.

—Spencer Tracy de vuelta en nuestra comisaría, ¿a qué se debe esta visita? ¿Nos echabas de menos? —dijo al tiempo que se levantaba y se dirigía a él para darle un fuerte abrazo acompañado de las clásicas palmadas en la espalda.

—Mi buen amigo Tom, cada día estás más joven, y eso que hace ya años que decías que ya tenías edad para jubilarte.

—¡Pero serás zalamero! No cambias, ¿eh? Adulador hasta el final. Bueno, ahora en serio. ¿Qué te trae por aquí? Supongo que pasabas por Vancouver y has venido a tocarle un poco las pelotas al jefe —comentó medio riéndose.

—No, para nada. No te lo vas a creer. Me ha llamado él para que vuelva. Imagino que me echaba de menos. Se ve que los demás no le dais la vidilla que tenía cuando yo estaba por aquí. Soy como la salsa en una receta de cocina.

Tom empezó a carcajearse, con una risa tan honda que hasta se dobló agarrándose la barriga, la cual ya era peligrosamente prominente. Spence, como así le llamaban sus allegados, no pudo hacer otra cosa que acompañarle.

—Claro, claro. Y después te ha pedido que te cases con su hija —dijo, sin parar de reír.

Spencer le miró esperando a que parase, esta vez ya sin reírse. Entonces, Tom con lágrimas todavía en los ojos de la risa, se puso serio. ¿No era una broma? Increíble.

—¿El jefe te ha pedido que vuelvas? ¿En serio? —preguntó, mudando su expresión a la de una franca sorpresa.

—Totalmente. Al parecer tenéis un detective todavía más insufrible que yo. Y yo que pensaba que eso sería imposible… No puedo tolerar que alguien me sustituya en ese honorable puesto. He vuelto a reclamar lo que es mío.

—¡Bah! Te refieres a Andrew, supongo. Pero no es insufrible, ¡qué va! Es un tío majo, un joven encantador de hecho. Lo que pasa es que prefiere ir a su bola. No sé si te enteraste de lo que pasó con Sharon —comentó en tono de confidencia.

—Sí. Una tragedia. Ha tenido que ser terrible para todos. ¿Quién no quería a Sharon aquí? Eso era imposible. No había nadie como ella —contestó con sincera afectación.

—Sí, ha sido muy duro. Mira que tenía un carácter que nos ponía a todos rectos como una vela en un momento, pero era imposible no quererla. Andrew estaba con ella cuando pasó. Llevaban un año y medio como compañeros. El chico le había cogido mucho cariño. Estaba roto de dolor cuando volvió de Banff.

—Me lo puedo imaginar. Y sí, seguí lo sucedido. Debió ser algo terrible. Ver morir a un compañero es difícil de superar.

—No lo dudes.

—Siento curiosidad por conocerle. Pero bueno, creo que al final terminaré empachado de él, porque el jefe quiere que seamos uña y carne y no nos separemos salvo para mear.

Tom se quedó de piedra al escucharlo.

—¿Has vuelto por eso? Creía que estabas bien en Calgary.

—Sí, lo estaba. Pero me gusta más esto. Echaba de menos el mar. Además, rompí hace poco con una chica y prefería poner distancia —dijo guiñándole un ojo—. No acabamos de la mejor manera. Digamos que me ha venido hasta bien, así que hice las maletas enseguida, puesto que el papeleo lo arreglaron a la velocidad de la luz. Una suerte para mí.

—Hay cosas que nunca cambian —respondió riéndose—. Me parece entonces que el jefe no sabe lo que ha hecho, porque el detective Davis tiene fama de mujeriego. Vosotros dos juntos… no sé yo.

—Esto acaba de ponerse más interesante, entonces —señaló con un divertido movimiento de cejas—. Bueno, no te entretengo más. Voy a ver a Petrus. A ver si conseguimos no discutir nada más vernos. Cogeré el desfibrilador por el camino, no vaya a ser que le dé un ataque al corazón en cuanto me vea.

Tom volvió a reírse. Spencer Tracy siempre había tenido facilidad para arrancarle una sonrisa al viejo policía.

—Estaré atento por si necesitas refuerzos.

—Tom siempre posicionándose del lado de los buenos.

Spencer se dirigió hacia el despacho de Adrian Petrus. Muchos le pararon por el camino para saludarle. A pesar de sus faltas de disciplina por todos conocidas, era un detective muy apreciado en aquella oficina y difícil de olvidar. Además, todos conocían su instinto como investigador. Lo malo era que sus métodos, a veces, ocasionaban ciertas dificultades con el fiscal por pasar por alto ciertos procedimientos que se consideraban insoslayables.

Cuando por fin llegó a la altura del despacho del jefe, este le vio a través del cristal. Por un segundo, consideró si no había cometido la mayor estupidez de su carrera trayéndole de vuelta. ¿Se arrepentiría de aquello? Posiblemente más pronto que tarde, pero ya no podía echarse atrás. Spencer enseguida se percató de lo que decía la expresión de su cara y sonrió malévolamente. Estaba claro que no se iban a aburrir.

Llamó a la puerta con los nudillos, pero se adentró en el despacho sin esperar a que le invitara a pasar.

—Pues aquí me tienes. Y tengo la sensación de que ya has empezado a arrepentirte. Igual te conviene ir al médico a hacerte un chequeo para asegurarte de que tu corazón está fuerte para soportarme.

Dicho lo cual, se sentó repantingado en una de las butacas que había delante del escritorio del jefe de policía, las manos cruzadas en la nuca y el pie derecho sobre la rodilla izquierda, como si fuera el salón de su casa.

No había cambiado demasiado. Tal vez llevara el pelo algo más corto, pero seguía guardando un parecido notable con Jason Momoa, el conocido actor de Juego de Tronos.

—Empecemos la fiesta como es debido, Spence, te lo pido por favor.

—Muy desesperado tienes que estar con el tal Davis si me has traído para que le meta en vereda.

—Prefiero obviar el comentario. ¿Qué tal te ha ido estos años? —preguntó tratando de rebajar el tono de la conversación antes de que subiera de forma exponencial sin que apenas se dieran cuenta.

—No me ha ido mal. Me adapté con facilidad. Allí han sabido valorar mis habilidades —señaló con suspicacia.

—Aquí también las valorábamos. Lo que pasa, es que nos metías en ciertos problemas.

—¡Buah! Menudencias.

El jefe Petrus respiró hondo. Era un hombre al que le parecía muy acertado el dicho popular “lo bien hecho, bien parece”, ya que le gustaba ceñirse a las normas. Mejor no innovar con esas cosas, porque al final acabas metido en problemas. Esa era su filosofía, la cual distaba bastante de la de Spencer Tracy.

—Te acompaño a conocer a Davis.

—No hace falta. Déjame que le dé la sorpresa yo mismo. Será divertido —concluyó guiñándole un ojo al tiempo que se levantaba.

Adrian Petrus se repetía internamente que había solicitado el traslado de aquel detective bastante peculiar porque estaba seguro de que, para bien o para mal, arrancaría a Davis de esa pausa en la que parecía haberse quedado. Se repetía como un mantra una y otra vez que lo hacía porque era necesario, porque después de tenerle en su oficina durante tan solo unos minutos había recordado con claridad por qué motivo lo había enviado a casi mil kilómetros de distancia.

Empezó a rezar todo lo que sabía para que aquello no terminara por explotarle en la cara. Si habían tenido algún momento de paz en aquellas dependencias policiales, desde luego se había terminado.

Con unas breves indicaciones, Spencer distinguió al joven detective que iba a convertirse en su compañero de ahí en adelante, y se dirigió hacia su mesa. Se fijó en él según avanzaba. Parecía estar muy concentrado en algo que había en la pantalla de su ordenador.

—Tú debes ser Andrew Davis —dijo al llegar a su altura.

Este levantó la mirada hacia él, el cual se había acomodado de pronto en su mesa, apoyado en ella como si se conocieran de toda la vida y arrugándole unos folios que había dejado ahí mismo. A Andrew aquel gesto de exceso de confianza le desconcertó. Le miró con expresión de desagrado.

—¿Y tú eres?

—Spencer Tracy, tu nuevo compañero —respondió tendiéndole la mano—. Pero puedes llamarme Spence, que es como suelen hacerlo mis colegas.

El detective Davis le miró con desconfianza. No conocía a ese tipo de nada. Ese aspecto de cowboy recalcitrante con una hebilla en el cinturón del tamaño del lago Peyto y aquellas botas de punta le resultaron chocantes. Parecía un tipo salido de un cómic de los setenta.

—Yo trabajo solo. Creo que te han engañado.

Entonces este se empezó a reír de forma notoria, dejando a Andrew estupefacto. Spencer Tracy parecía ser un hombre dado a los excesos en todos los ámbitos de su vida.

—No le veo la gracia —dijo serio el detective rubio.

—Claro que sí, mi joven amigo. La tiene y mucha. Digamos que tú trabajas solo y yo también y, mientras tanto, hacemos como que trabajamos juntos. ¿Qué te parece esa solución?

Andrew le miró sopesando lo que acababa de decir. No le hacía gracia tener allí a ese tipo. Tenía la sensación de que no se iba a llevar bien con él. Decidió desviar la conversación.

—¿Te llamas Spencer Tracy como el actor de los cincuenta?

—El mismo. Soy un tipo muy hollywoodiense y muy carismático también. Solo tienes que mirarme —dijo retirándose el pelo con las manos de manera exagerada, levantándose y dándose una vuelta para que le viera bien—. Supongo que por eso me han puesto contigo. Dos estrellas rutilantes para combatir el mal.

—Yo no soy ninguna estrella.

—¡Claro que sí! Eres como una estrella de rock. Una loca enamorada de ti ha estado asesinando por tus lágrimas. Eso te convierte en una súper estrella. Cualquiera querría trabajar contigo. A mí me dan ganas hasta de pedirte que tengamos un hijo juntos.

—No tiene gracia —respondió apretando las mandíbulas. Aquella referencia tan frívola le supo a cuerno quemado.

—No digo que la tenga, chaval. Digo que eso solo le sucede a las súper estrellas. Eres un tipo guapo, no te lo voy a negar. Seguro que vamos a ligar mucho juntos, además. Uno rubio y otro moreno. Somos el contrapunto perfecto.

Andrew notaba que estaba empezando a enfadarse por momentos. ¿De dónde había salido aquel tipo? Si a alguien se le había ocurrido que aquello tenía la mínima gracia, desde luego no sabía nada acerca del sentido del humor.

—Creo que no vamos a llevarnos bien. Será mejor que vaya a hablar con Petrus antes de que sea demasiado tarde.

—No te molestes, rubito. Ha sido idea suya —respondió mientras se metía un mondadientes en la boca que había sacado de a saber dónde y lo mordisqueaba, con un gesto que realmente recordaba a un actor de las películas de los años cincuenta.

—¿Cómo dices? —preguntó abriendo los ojos y alzando las cejas.

—Lo que has oído. Me ha traído directamente desde Calgary para que sea tu compañero y te aseguro que no tengo intención de irme. Después de haber sido desterrado del reino, mi intención es quedarme, te lo aseguro. Así que, mi querido Andrew, mejor será que nos llevemos bien —finalizó acercándose mucho a él.

Andrew recordó en ese momento que el jefe Petrus le había comentado unos días antes algo referente a que iba a incorporarse un detective y que le sería asignado como compañero. Ahora entendía lo que quería transmitirle. Estaba poniéndole a prueba.

De pronto, se oyó revuelo de fondo y ambos se giraron a ver qué pasaba. Tenía pinta de que acababa de entrar algún aviso importante.

Enseguida les informarían del hallazgo del cadáver de una mujer en Stanley Park con evidentes signos de violencia en el cuerpo.

Capítulo 8

Intuición

“Dios susurra y habla a la conciencia a través

del placer pero le grita mediante el dolor:

el dolor es su megáfono para

despertar a un mundo adormecido”.

- Clive Staples Lewis

Andrew y su nuevo compañero se dirigieron hacia uno de los vehículos policiales. En total, salieron hacia el escenario cinco patrullas, aunque había algún coche que estaba más cerca y que ya se había dirigido a la escena del crimen para hacer las labores preliminares de demarcación y protección. El jefe se encargó de dar el aviso a los de la científica. El forense ya se encontraba también de camino.

Al parecer, un hombre había encontrado el cadáver entre los frondosos árboles de una de las áreas internas del parque cuando estaba dando un paseo con su perro. La ubicación se hallaba cerca de los Totem Poles, un lugar de interés turístico en el que se encuentran nueve tótems procedentes de remotas áreas de la Columbia Británica.

El aviso acababa de entrar y todo se puso en marcha con celeridad. Le habían pedido al hombre que esperase en la escena resguardando el cuerpo hasta que llegase la primera patrulla, la cual no tardaría en arribar hasta allí, calculaban que tal vez en un par de minutos, puesto que estaban patrullando por la famosa Davie Street.

En el semblante de Andrew se observaba un evidente cabreo. Le habían acoplado a aquel tipo extraño como compañero y no lo conocía de nada en absoluto. Tendría que investigarle y averiguar cosas sobre él. Estaba absolutamente empeñado en trabajar sin más compañía que la de sus pensamientos y la radio del coche. No entendía por qué nadie más era capaz de comprender lo que pedía. Tenía sus razones y a él le parecían de peso.

—Bueno, más vale que tengas muy claro que siempre conduzco, salvo que esté herido de muerte y tengas que llevarme a urgencias —le dijo Tracy, quien había estado espabilado para coger las llaves del coche antes de que a Andrew le diera tiempo a reaccionar.

—No me parece bien. Creo que esto hay que debatirlo. Podemos conducir una vez cada uno.

—Ja, ja. No. Ni de coña. Así que sube al coche, cara bonita, si no quieres llevarte un azote.

—No me hables así, ¿vale? Se supone que soy tu compañero, como tú mismo has dicho, y tienes que tratarme con más respeto.

—Por supuesto, su señoría. Trataré de no olvidarlo. De ahora en adelante, te haré una reverencia si lo deseas, pero ahora sube al coche —respondió, mientras se dirigía a la puerta del conductor. Abrió la puerta y se quedó observando la cara de malas pulgas de su colega. Se iba a divertir de lo lindo con esa tierna gacela.

Una vez arrancó el motor, puso la sirena y las luces y se dirigieron a toda velocidad a la ubicación que les habían facilitado.

Cuando llegaron hasta las inmediaciones de Stanley Park, aparcaron en la zona más próxima a la ubicación del cadáver en la que podían dejar los coches. Debido a que el parque tenía muchas zonas boscosas, no era fácil adentrarse con los vehículos, salvo tomando el camino forestal por el que solo circulaban los autorizados, como era su caso. Además, había que priorizar las patrullas que habían llegado primero y abrir el paso para los sanitarios si fuera necesario.

Bajaron del coche y les sorprendió la quietud del mar que se apreciaba desde su posición. Era un mar de plata que reflejaba un cielo sereno del que el sol había huido. Las olas morían en la orilla con un leve y, a la vez, hipnótico arrullo. Parecía una contradicción que ese lugar que recordaba un remanso de paz, pudiera ser el escenario de trágicos horrores como el de un asesinato. Se dispusieron a adentrarse en la maraña que formaban las copas de los árboles sin perder más tiempo. Había mucho trabajo por hacer.

—Es la mujer del vídeo. Estoy seguro —dijo de pronto Andrew cuando iban caminando y aún no habían llegado al área resguardada tras la cinta amarilla.

Llevaba pensándolo desde que llegó el aviso a la comisaría, pero no se había atrevido a decirlo en voz alta. Pensarían que estaba obsesionado con aquello. No había parado de darle vueltas a aquella grabación que nada más había podido ver él. Había estado investigando todo en relación a lo que había recibido: qué papelera había fabricado aquel sobre y aquella cartulina con forma de puzle, el tipo de tinta con el que se había imprimido el código, qué páginas webs o aplicaciones permitían diseñar códigos de respuesta rápida, que era precisamente lo que significaba la abreviatura QRC (Quick Response Code). Por supuesto, insistir más con el análisis de las huellas y su comparación así como con la búsqueda de otros restos en el sobre, no había servido de nada, puesto que el laboratorio había dejado claro que no se malgastaban sus recursos por una mera corazonada.

—¿Qué dices? —le preguntó Spencer sin entender a qué se refería.

—Hace unos días recibí un sobre con una pieza de puzle. Tenía serigrafiado un código QR en una de sus caras. Lo escaneé con mi móvil y me llevó hasta un vídeo en el que aparecía una mujer atada y amordazada. Estoy seguro de que es la que hay en la escena del crimen. Y no hemos hecho nada para impedirlo —señaló desvelando una evidente frustración.

—Oye, oye, para el carro. Me estás contando cosas que no entiendo. Si te parece, vamos a la escena, analizamos todo lo que haya y luego me cuentas tu teoría y ese desvarío de que no habéis hecho nada por impedirlo, ¿entendido? Estoy seguro que, de haber podido, habríais puesto todos los medios.

Andrew asintió. Tenía razón. No era el momento.

Se acercaron hasta el lugar en el que estaba el cadáver. Iban debidamente protegidos con los equipos oportunos para no contaminar la escena, en la medida de lo posible. Los diferentes agentes que habían acudido, estaban asumiendo cada uno diferentes tareas de organización siguiendo las órdenes del jefe Petrus, quien también se había desplazado hasta allí. Ya estaban preparando una carpa portátil que sirviera como centro de operaciones donde pudieran disponerse los distintos indicios que fueran recogiendo en los maletines para su posterior traslado y análisis. Era una forma más de prevenir los posibles cambios metereológicos de la época y adelantarse a la posibilidad de que lloviera.

—¡Vaya! Pero mira a quién tenemos aquí, nada más y nada menos que mi forense favorita —exclamó Spencer con sincera alegría.

Ella levantó la mirada del cadáver. Por la forma en la que abrió los ojos, estaba claro que acababa de llevarse una sorpresa de las buenas. No era la única, desde luego.

—¿Spence? —preguntó todavía con incredulidad, como si le estuvieran engañando sus ojos.

No daba crédito. Lo último que había oído es que el jefe le había dado la patada y lo había mandado muy lejos de Vancouver. Calgary, una elección para otros, había supuesto el destierro para el polémico detective. Y ahora lo tenía ahí delante.

—El que viste y calza.

—No me lo puedo creer. Te daría un abrazo, pero tengo entre manos algo que requiere mi total atención. No es plan de contaminar las pruebas por transferencia o vete tú a saber lo que pudiera pasar.

—Tranquila. Me hago cargo. Y ya me cobraré ese abrazo. No creas que te vas a librar. Ya sabes que soy muy cariñoso.

—¡Mira que eres! No has cambiado nada, ¿eh? —sonrió divertida por el comentario pícaro que escondía segundas intenciones—. Más vale que luego me cuentes todo bien detallado con una cerveza. Invitas tú, por supuesto.

—Cuando quieras —respondió Spence poniendo su mejor sonrisa.

—¿Qué tenemos, Sheila? —preguntó Andrew, quien estaba impaciente porque todavía no había visto el rostro de la mujer, ya que estaba vuelto hacia la forense en una posición que lo mantenía semi oculto.

—No puedo deciros demasiado porque acabo de llegar como vosotros. Puede que lleve aquí apenas cinco o diez minutos más, como mucho.

Spencer entonces se arrodilló junto al cadáver. Empezó a observar con detenimiento todo lo que había a la vista, así como la tierra en la que estaba posada. Sin tocar el cuerpo, pasó sus ojos casi por cada rincón, como si fuera un escáner que tratase de recoger una impresión idéntica de lo que veía en cada barrido.

De pronto, empezó a olisquear a la víctima, gesto que a Andrew le extrañó. No había visto eso con demasiada frecuencia. En realidad, no se lo había visto hacer a nadie hasta el momento.

—Huele a almendras amargas —sentenció el recién llegado.

Andrew le miró desconcertado. Había leído en más de una ocasión que no todo el mundo es capaz de percibir el olor a almendras amargas que desprende el cianuro. Parecía evidente que su compañero era uno de esos que contaba con esa curiosa habilidad.

—Yo no lo había notado —respondió la forense.

Aquello no casaba con la violencia que el detective Davis creía recordar haber visto en el vídeo. Además, habían dicho en el aviso que el cuerpo tenía signos de haber sido sometido a actos violentos. Estaba convencido que encontrarían a un cadáver que habría sufrido una inusitada agresividad. El envenenamiento en ese caso le resultaba desconcertante, aunque sin duda fuera una forma muy dolorosa y angustiosa de morir. Tal vez se había dejado llevar por suposiciones previas y por sus prejuicios. Su mente podría haberle jugado una mala pasada, reconstruyendo cosas del vídeo que en realidad no estaban ahí. Tendría que ser más objetivo a partir de ese instante.

—¿Estás insinuando que ha sido envenenada con cianuro? —preguntó el detective Davis con curiosidad.

—No insinúo nada, pero no niego que sea una posibilidad. Por lo poco que he podido percibir desde esta posición, me ha parecido además que tenía los labios azules. Pero no seré yo quien dictamine la causa de la muerte, obviamente, cuando contamos con una preciosa y experta forense que nos lo va a decir muy pronto.

—¡Qué pelota eres, Spence! —respondió Sheila Martins con una sonrisa—. No has cambiado nada en estos años. Zalamero hasta el final.

—No sé si el gran jefe estará de acuerdo con esa forma de describirme. Seguro que a él se le ocurre una definición menos almibarada.

Ella se rio. Sin duda, la impresión de Adrian Petrus seguramente sería distinta. Eso no lo dudaba nadie en el departamento de policía de la ciudad.

—No me descentres, ¿vale? Sobre lo que estabas diciendo, bueno, es una posibilidad, pero es pronto para asegurarlo. El olor podría ser por una intoxicación, pero no necesariamente tiene que ser la causa directa de la muerte. No obstante, tienes razón en que los labios están azules, señal inequívoca de cianosis.

—Necesito ver su rostro —solicitó Andrew con impaciencia.

—Sin problema. Ya hemos estado tomando las fotos de la posición del cadáver justo antes de que llegarais. Es lo primero que hemos llevado a cabo al igual que alguno de vuestros compañeros, de hecho. En principio, no hay inconveniente en moverla, salvo que queráis analizar algo en concreto primero.

—Déjame que haga unas pocas tomas más de todos modos —dijo Spencer, quien quería hacer unas fotografías determinadas que no sabía si habrían capturado. Le gustaba tener material para analizar el caso por su cuenta cuando de noche, por ejemplo, le venían a la cabeza ideas relacionadas con una investigación justo antes de irse a dormir.

—En cualquier caso, estoy segura de que la cara no es lo que os va a resultar más interesante en este caso en concreto —señaló críptica, mientras movía el rostro de la víctima para que pudieran contemplarla una vez que el detective Tracy terminó de tomar las imágenes que quería.

Andrew la miró con detenimiento. Rebuscó en su memoria, en esos recuerdos rotos, inconclusos y deformados que se habían grabado en su cerebro.

—Es ella. Es la mujer del vídeo —afirmó con convencimiento, y a la vez, con claro disgusto.

—¿Te refieres a lo que me has contado antes? —le preguntó su nuevo compañero para asegurarse de que le había entendido bien.

—Sí, así es. Tenemos que hablar con Petrus. ¡Mierda! ¡Es ella! Sabía que era real, que no era ningún tipo de montaje. Podríamos haberla encontrado. Y ahora está muerta, ¡joder!

—Oye, para un momento. Esto no es culpa tuya ni de nadie aquí, ¿eh? —le dijo, viendo la reacción que había tenido y su expresión facial.

—En el vídeo decía “¿Qué nos dice su dolor? Aún estás a tiempo de salvarla. Solo necesitas prestar atención”. Tal vez si lo hubiera hecho, si hubiera prestado más atención, no estaríamos aquí y esta mujer seguiría con vida.

Spencer vio entonces con claridad por qué motivos le había llevado Petrus hasta allí. Ese joven tenía mucha ira contenida y un excesivo sentimiento de responsabilidad. No parecía darse cuenta de que el mundo seguiría girando, hiciera lo que hiciera.

Le había endosado un buen marrón, en palabras llanas.

Lo bueno era que a él le gustaban los retos.

Y estaba seguro de que ese era de los buenos.

—Ahora entiendo esto —dijo la forense, al tiempo que les mostraba un trozo de piel de la víctima en la que estaba grabada la palabra DOLOR.

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Capítulo 9

Qué nos dice su dolor

“Toda ciencia viene del dolor.

El dolor busca siempre la causa de las cosas,

mientras que el bienestar se inclina a estar quieto

y a no volver la mirada atrás”.

- Stefan Zweig

Ambos detectives se quedaron estupefactos. Habían escrito la palabra a punta de cuchillo en su abdomen. Las letras eran mayúsculas y ocupaban la mayor parte de la piel. La buena noticia, si es que se podía considerar como tal algo en aquellas circunstancias, era que la forense aseguraba que la palabra se había escrito post mortem. No había evidencia de que hubiera sangrado, puesto que una vez que el corazón se para, deja de bombear sangre. No obstante, eso lo podrían conocer con una mayor grado de certeza en cuanto la abrieran para su examen completo en el anatómico forense, donde comprobarían si había resultado de una hemorragia que se hubiera filtrado por los tejidos.

Al menos, la víctima parecía haberse librado de esa parte de la tortura, puesto que el dolor habría sido insoportable. Por lo tanto, no era descabellado pensar que bien podría ser que ese mensaje no fuera para la fallecida, sino para el Departamento de Policía de Vancouver. ¿Qué quería decir la palabra dolor en esa parte de la anatomía de la víctima? ¿Qué mensaje intentaba transmitir?

La forense continuó hablando.

—Tendréis que esperar a mi informe, aunque sí puedo adelantaros que, debido a que el rigor mortis ha desaparecido, la víctima lleva al menos treinta y seis horas muerta —les adelantó, instándoles por lo demás a que la dejasen trabajar. Ya dispondrían del informe completo a partir del día siguiente, si todo iba bien.

Los detectives se acercaron donde estaba el jefe Petrus a contarle las novedades respecto al cadáver. Ya se habían recogido un buen número de rastros. Pisadas entre otras cosas, de las que habían podido sacar un molde bastante preciso. Las señales de arrastre ya daban una dirección probable por la cual había llevado al cadáver hasta allí. Eso tal vez sirviese para localizar algo sospechoso gracias a las cámaras de tráfico.

—Os he visto hablar con Martins. Yo no he podido acercarme todavía. ¿Qué os ha dicho? Dudo mucho que tenga ya alguna conclusión.

—Poca cosa de momento, como es habitual en estos casos. Lo más reseñable es que lleva al menos treinta y seis horas fallecida y tenía escrita la palabra dolor en mayúsculas en su cuerpo —respondió Andrew.

—¿La palabra dolor? ¿Qué coño significa eso?

—De momento no tenemos la menor idea al respecto. Solo podemos añadir que la han escrito a punta de cuchillo, aunque la buena noticia es que se trata de una herida realizada post mortem —comentó el detective Tracy para complementar lo dicho ya por su nuevo compañero.

—Spence ha detectado cierto olor a almendras amargas, así que cabe la posibilidad de que fuera envenenada. En todo caso, como es habitual, habrá que esperar al informe de la forense.

—¿Habéis apreciado marcas de ligaduras, laceraciones, moratones, contusiones y demás? ¿Alguna señal más de violencia? —preguntó para tratar de dilucidar si creían factible que hubiese sido retenida antes de ese probable envenenamiento.

—Jefe, es la mujer del vídeo —se adelantó a señalar Andrew, sin responder en primera instancia a su pregunta. Sus ojos tenían una expresión que al jefe le pareció extraña, entre la preocupación, la culpabilidad y la rendición. Fue tan solo algo momentáneo, pero claramente apreciable—. Y sí, hay marcas de ligaduras y tiene en la cara señales que hacen pensar que fue amordazada. Teníamos que haber hecho algo más. Le dije que aquello no era una broma. Mi intuición era acertada, pero nadie parecía querer escucharme.

—No empieces, Davis. No teníamos nada de lo que tirar. Tú mismo has estado buscando información y hablaste con los de rastros y no había nada útil ni en el sobre ni en el puzle. ¿Qué podíamos hacer?

—Pero si hubiera asignado hombres al caso…

—¿A qué caso? ¿Al de un vídeo inexistente del que no recordabas gran cosa? ¿En serio me estás diciendo que crees que teníamos material para abrir una investigación seria con los fondos del estado? ¿Cómo te parece que podría haberlo justificado? Dime, ¿cuántas mierdas te han enviado en las últimas semanas, Andrew? Porque con todo lo que has recibido últimamente, podríamos fundar una brigada solo para tus cosas.

La cara del detective se transformó. Había recibido todo tipo de objetos, no siempre amables. No habían faltado, por ejemplo, botes de lágrimas en relación al caso que llevó en Banff. Fotografías, montajes macabros y distintas cosas también por el mail, algunas de las cuales parecían hacer referencia a algún tipo de delito. Algunos de ellos habían recibido la oportuna amonestación, pero sin más consecuencias. Y también le llegaron muchas otras en las que le mostraban admiración y le hacían diferentes proposiciones. El hecho de que hubiera salido su nombre y su imagen en los medios de comunicación del país, no había ayudado precisamente. Era como si el caso de las lágrimas nunca estuviera cerrado del todo.

—Lo siento, Andrew. Me he pasado. No quiero que pienses que te echo la culpa o algo por el estilo, ¿vale? —le dijo poniéndole la mano en el hombro, arrepentido por lo que acababa de decirle—. Tenías una corazonada, y no te voy a engañar, yo también, como le dije a Spence cuando le llamé. Pero con una corazonada no podemos iniciar una investigación cuando pasan cosas reales que hay que atender. Espero que lo entiendas.

Andrew asintió serio. Lo entendía pero no lo compartía.

—Ahora sí que tenemos un caso. Utilizaremos todos los recursos necesarios para resolverlo cuanto antes y poner al responsable en manos de la justicia —concluyó el jefe.

La noche caía a plomo sobre Stanley Park, aquel bello enjambre de espléndida vegetación, un auténtico tributo a la grandiosidad de la naturaleza. La temperatura había descendido unos cuantos grados y cada vez resultaba más desapacible continuar allí, donde además la humedad era mayor por la proximidad del mar.

Después de varias horas de trabajo en la escena del crimen y de catalogar las pruebas, así como de interrogar al hombre que había encontrado el cadáver, iba siendo hora de regresar a comisaría. Redactarían un informe y pondrían fin a esa tensa y larga jornada.

Todo apuntaba a que esa zona de Stanley Park no había sido más que un escenario secundario, lo cual cobraba más sentido si Andrew tenía razón y la mujer era la misma que la de la grabación, aunque no tenían pruebas fehacientes de ello. Por otro lado, que la víctima llevase muerta más de treinta y seis horas también hacía poco probable que la hubieran matado en el famoso parque de la ciudad canadiense, pues a pesar de que es una amplia extensión de terreno, también es cierto que suele estar bastante concurrido.

Tanto a los habitantes de Vancouver como a los turistas, les encanta pasear por allí. Es un lugar ideal tanto para hacer deporte, como para sacar de paseo a las mascotas. El hecho de que contenga un jardín botánico, algún restaurante de moda y otros reclamos culturales y lúdicos, hacen que sea casi imposible abstraerse de sus innegables atractivos.

Habían encontrado algunas marcas de arrastre, pero no había señales de lucha ni rastros de sangre, lo que corroboraba la teoría del escenario secundario. Todo aquello era indicativo de que habían trasladado el cuerpo.

Habría que esperar el informe de la forense para tener las conclusiones definitivas. Mientras tanto, tratarían de encontrar la ruta de acceso que había encontrado el asesino para llevar hasta allí el cuerpo. Sin duda, por lo que habían observado en el cadáver, quería mandar un mensaje escribiendo la palabra dolor en la víctima. Pero, ¿cuál? Y más importante, si cabe, ¿a quién y para qué?

Andrew subió de mala gana al coche. Estaba enfadado consigo mismo por no haber sido capaz de haber detectado algo más. Se sentía estúpido y pensaba que el asesino jugaba con él, aunque quizá estaba personalizando demasiado. Lo más probable era que le hubiera enviado el vídeo a él como un reclamo para que le prestasen atención. No podía ni quería imaginar lo que sería enfrentarse otra vez a un criminal que buscaba su implicación personal, arrastrándole por un lodo de dolor y daño.

Spencer arrancó el motor y empezó a manipular el dial de la radio, buscando una emisora de clásicos. Andrew parecía seguir ensimismado en sus pensamientos, regurgitando una y otra vez sentimientos improductivos. De pronto Tracy distinguió los acordes de una canción que le gustaba y le traía buenos recuerdos. Crowded House y su Don’t dream it’s over se escuchaba por los altavoces.

—¡Dioooooos! ¡Me flipa esta canción! —aulló, subiendo ostensiblemente el volumen de la emisora.

Andrew salió de su letargo de repente. Le parecía inconcebible la capacidad que tenía aquel tipo de desconectar de los horrores que acababan de presenciar. Lo curioso y contradictorio era que no recordara que él mismo habría hecho lo mismo unos meses atrás: hacer como que todo le resbalaba, desconectar de realidades traumáticas, hacerse el indolente. ¿Escondía algo Spence también que le hacía comportarse así? Lo dudaba. En su caso, parecía realmente genuino. No dejaba de ser una actitud inteligente la de compartimentar la vida y dejar que ciertos horrores no se infiltrasen en lo cotidiano, tiñéndolo con el color de la desolación.

—¿Te importa ponerlo más bajo? Estamos trabajando, por si no lo recuerdas —espetó de mal humor. Necesitaba descargar su rabia en alguien. Tal vez conseguir que el otro se sintiera igualmente frustrado fuera una forma de consuelo.

—Joder, rubiales. Eres un muermazo. Y eso que había oído que eras un tío alegre y divertido. Pensaba que me había tocado la lotería contigo, pero ya veo que no.

Tenía razón y lo sabía. Seguía gustándole salir y divertirse con sus colegas, seguía queriendo ser el tipo animado y alegre de siempre, pero se había vuelto demasiado serio para su forma de ser. Debía encontrar en algún momento el punto de equilibrio. Debía reencontrarse consigo mismo y averiguar quién era realmente.

Aquello que le dijo le hizo reflexionar. Llevaba ya demasiado tiempo de un luto emocional riguroso. Era hora de empezar a soltar amarras y aceptar la nueva situación. No iba a poder cambiar el pasado, no iba a devolverle la vida a su compañera, pero sí estaba en su mano definir su presente y delinear su futuro.

Andrew no se daba cuenta de que Spencer Tracy, en ese suspiro de tiempo en el que habían coincidido hasta el momento, había logrado algo impensable hacía poco tiempo: le ayudaba a olvidarse del dolor aplastante que había invadido su vida desde la muerte de Sharon. Posiblemente era la primera vez que no pensaba en ello desde que regresara de Banff.

Y eso era un gran avance.

Capítulo 10

Recuerda

“El dolor silencioso es el más funesto”.

- Jean-Baptiste Racine

Se había negado a contarle a su psicólogo más información de la necesaria. Quería escarbar en sus recuerdos, pero no en los referentes al día en el que murió su compañera. Esa era la cortina de humo, demasiado evidente por otra parte, aunque no hubiera hecho falta ni siquiera hacer referencia explícita a ello al principio.

Únicamente necesitaba hurgar en su memoria en relación a lo que había visto en el vídeo, rebuscar en ese almacén en el que, a veces, parecía que estaba todo revuelto. Podía haber una clave, un detalle, una señal, un sonido, algo que pudiera parecer insignificante pero que les condujera al lugar en el que la habían tenido retenida, a pesar de que sabía que eso era bastante improbable.

Algo se había colado por las rendijas de su memoria y era incapaz de recuperarlo. No se estaba refiriendo a recuerdos reprimidos. No tenía nada que ver con eso. Cuando había buscado información al respecto, solía hacerse referencia a ello, a la represión de evocaciones de situaciones demasiado duras para que nuestra mente las pueda asimilar.

Pero él no quería rescatar recuerdos soterrados por un trauma, sino unos que como policía debía tener guardados en algún lugar de su mente pero que esta le impedía recuperar. Siempre le habían dicho que su alerta atencional era excelente, pues era capaz de captar detalles al entrar en un lugar que a la mayoría se le escapaban. ¿Por qué ahora no era así?

Dicen que no todo lo que percibimos a nuestro alrededor pasa al plano consciente. El cerebro filtra lo superfluo para quedarse solo con aquello que es relevante en cada momento. Tal vez sea que actúe en modo supervivencia. Sería agotador percibir absolutamente todos los estímulos que nos rodean si nuestra mente no fuera capaz de abstraerse de un buen número de ellos que no llegan a atravesar ese umbral de la consciencia.

El problema era que Andrew sentía que lo que había quedado por debajo de ese umbral era lo que podía ser más útil e importante. ¿Y si el asesino conocía esas estrategias? Igual que un ilusionista es capaz de distraer nuestra atención para que miremos lo que él quiere mientras nos engaña con habilidad magistral, tal vez con el vídeo había pasado algo similar. Sin duda, los angustiosos intentos de gritar de la mujer habían captado toda su atención, al igual que el terror que había leído en sus ojos. El ruido estridente nada más iniciarse el vídeo, la imagen repentina que le había hecho saltar en la silla, habían sido formas de distraerle. Sonaba plausible.

El asesino era un tipo de prestidigitador.

Un malabarista que jugaba al despiste.

Intentaba pensar en el dolor de aquella mujer, pero no sabía a qué se refería la voz en off. La palabra había sido tallada en su abdomen, eso en sí ya debería significar algo. Pero él no lograba ni siquiera atisbar si en la grabación había algo en esa zona de su cuerpo que indujera a localizar allí su dolor. Tal vez hacía referencia a alguna afección médica que padeciera. Pero, ¿para qué remarcar ese dolor en concreto? ¿Qué objetivo podría perseguir con aquello?

Suponiendo que fuera a eso a lo que se refería.

Podía insistir en pedirle ayuda a Nathan, pero algo en su interior le decía que no era buena idea. Había algo en su psicólogo que le impedía fiarse de él. Era incapaz de precisarlo, pero el doctor Jansen no le daba buena espina. No podía pedirle que le ayudara con aquello. Definitivamente no. Daba igual que él hubiera jugado el último día la carta de si no confías en mí, podemos pedir otro terapeuta. Sabía que era un truco. Pedir otro terapeuta implicaba empezar desde cero y las semanas que llevaba de tratamiento no contarían en absoluto. Andrew no era imbécil y no se lo había tragado. Necesitaba avanzar, no retroceder. Quería correr libre, no volver a la casilla de salida.

En cualquier caso, ya era tarde. La mujer del vídeo estaba muerta. Pero no le pasaría una segunda vez. Si llegaba otra pieza de puzle, estaría preparado.

Capítulo 11

Presencia

“¡Bienvenido sea el dolor si es

causa de arrepentimiento!”

- Friedrich Hegel

Llevaba varios días con una sensación extraña. La impresión de que alguien le observaba, de que le seguían a todas partes. Una sombra, una sospecha, un presentimiento.

La mosca detrás de la oreja.

O quizá solo una alucinación.

Un miedo infundado.

Después de lo que había hecho en los últimos tiempos, quizá se estaba volviendo un poco paranoico. Hubo una época ya remota en la que pensó que nunca sería capaz de ejecutar aquellas abominables acciones. Ahora apenas se reconocía a sí mismo. Desde luego, uno no puede confiar ni siquiera en quien es, porque el alma humana es fácilmente corruptible. Quedaba demostrado en su caso, lo que hacía que cada vez sintiera menos aprecio por sí mismo.

No había sido la primera vez ni mucho menos, pero tal vez el hecho de que casi le pillaran era lo que había provocado algo parecido al arrepentimiento. Sabía que se le pasaría, antes o después. Volvería a esa anestesia de los sentidos en los que se aislaría del sufrimiento y solo vería los supuestos beneficios. Y entonces volvería a las andadas. O tal vez ya no. Al fin y al cabo, una retirada a tiempo es una victoria, ¿no es lo que dicen?

Aquellas cavilaciones no le dejaban en paz.

Quizás a eso se debiera esa paranoia. Sería un delito realmente grave y podía costarle mucho más que su carrera. Podría pasar una buena temporada en la cárcel. No solo por la omisión de socorro, sino por la comisión consciente de algunas acciones ilegales. Era cuidadoso, prudente e inteligente. No dejaba cabos sueltos, pero cuando trabajas con alguien más el otro se convierte justamente en ese cabo que no está atado a nada y puede soltarse en cualquier momento. Sabía que esa era la clave. Si alguien tira de la manta, al final quedan todos destapados.

Al principio sí que había sentido culpa, algo parecido al remordimiento, quizás a medio camino de él. Fue la primera vez que cobró por hacer el trabajo. No es agradable presenciar el dolor de otro ser humano. Ser el causante, mucho menos. Pero había aprendido a aislarse de esos sentimientos, a salir de sí mismo y ejecutar lo que debía sin más.

Tenía sus propios problemas. Que cada uno se preocupase de los suyos. Él tenía que velar por el interés de los suyos. Costase lo que costase. La ambivalencia sobre si el fin justifica los medios para él estaba resuelta antes de empezar a planteárselo.

Llegó a casa. Una vez dentro, aquella sensación pegajosa desapareció. Estaba en terreno seguro. No debía dejarse sugestionar. No debería ser víctima de sus miedos.

Era momento de disfrutar como si no se hubiera convertido en un ángel de la muerte.

Al día siguiente se dirigió a la clínica con normalidad. El sueño había sido tan reparador que hasta había borrado el desasosiego derivado de ese conato de culpabilidad. Era un hombre de rutinas y por eso, a pesar de esa sensación extraña de la noche anterior, decidió seguir los pasos habituales. Las rutinas son las imprudentes repeticiones de acciones previsibles que facilitan el trabajo a un depredador.

Aparcó en las inmediaciones, en la plaza que tenía asignada, al igual que hacía el resto del personal. Era una forma sencilla de organización. Si llegabas un poco apurado al trabajo, sabías que tu plaza estaría disponible y no tendrías que perder el tiempo buscando dónde dejar el coche.

Esa mañana tenía reunión con sus socios. Debía hablarles de lo del día anterior. De su sensación. De su miedo. De sus preocupaciones. Tal vez fuera mejor dejar aquello durante un tiempo. Sin duda, lo más prudente. Si les pillaban, estaban jodidos, de eso no había ni la menor duda. Llevaban demasiado tiempo tentando a la suerte, caminando por un fino alambre que empezaba a deshilacharse.

Cierto era que casi se habían visto abocados a ello por las dificultades económicas que atravesaron en su momento. Pero ahora se había convertido en una forma de lucrarse. Engordar el buche sin hambre, solo por gula. No obstante, estaba convencido de que no iba a sentarles bien que sacara el tema. Al fin y al cabo, las casas nuevas de varios miles de metros cuadrados y los coches de lujo no se pagan solos. La ostentación tiene un precio muy alto y no solo económico. Se paga también con algo que no tiene repuesto y que jamás podremos recuperar: nuestra alma.

Entre consultas, trataba de delinear en su cabeza sus argumentos para que resultaran convincentes. Era crucial exponer lo que pensaba sin dar opción a réplica. Debía sonar contundente.

Saldría a comer a la hora de siempre y se iría al restaurante habitual. En ese paréntesis de la jornada, escribiría sus ideas y sus justificaciones.

Sin embargo, no llegaría a plantear el cambio de rumbo a sus socios.

Capítulo 12

¿Qué tenemos?

“El dolor, cuando no se convierte

en verdugo, es un gran maestro”.

- Concepción Arenal

El informe del forense era bastante clarificador en cuanto a los aspectos relacionados con la muerte de aquella mujer. La cantidad ingerida de cianuro era suficiente como para haberle provocado el colapso que le habría conducido a un fallecimiento inevitable.

No existían heridas punzantes ni tampoco de bala. Aunque la cianosis observada en los labios hablaba de un episodio de hipoxia, no existían marcas de ligaduras en el cuello ni otras señales que indicaran que la habían asfixiado de manera mecánica, por lo que el paro respiratorio provocado por el envenenamiento era la causa más plausible.

Se observaban en la víctima, además, síntomas de deshidratación y posible privación nutricional en los días previos a la muerte. Eso había favorecido la acción fulminante del veneno. Era probable que hubiera estado retenida entre cinco y siete días.

—Creo que no digo nada nuevo cuando señalo que el envenenamiento es la forma en la que matan las mujeres. No es habitual que los hombres utilicen ese método —sentenció el detective Tracy, quizá de forma un tanto apresurada.

—Salvo que un hombre tenga algún impedimento físico, por ejemplo, y por ese motivo recurriera al veneno. Además, podría ser parte de un mensaje mayor. La palabra dolor, el cianuro… Puede que trate de decirnos algo —rebatió el detective Davis.

—Podría ser. Pero, rubiales, aunque no te guste reconocerlo, deberías enfrentarte al hecho de que puede que estemos ante la Asesina del Dolor —dijo con cierto sarcasmo, debido al nombre que le habían dado a Juliette Perkins, a la que se conocía como la Asesina de las Lágrimas.

Andrew miró a su compañero entornando los ojos.

—Por lo poco que me ha dado tiempo a investigar sobre ti, había entendido que eras un policía avezado y con instinto. Pero lo que estoy observando por mí mismo es que eres un mero charlatán y un trilero que se pone a lanzar teorías a lo loco —contestó de forma hostil.

El otro no pudo contener otra risotada. A Andrew le hervía la sangre. Lo que no sabía era que eso le hacía disfrutar incluso más. Su gesto contrito y apretado provocaba en su compañero una reacción más exacerbada.

—¿Me has estado investigando? —le preguntó con una sonrisa todavía en los labios—. Me halagas. No sabía que tenías tanto interés en mí.

—Por supuesto. Tengo que saber con quién trabajo hasta que consiga librarme de ti.

—¡Joder! Es que ni disimulas lo más mínimo. Estás buscando mis puntos débiles. Pues ya te adelanto que tengo el mismo que tú, porque me encantan las mujeres. Y ya me han dicho que tú no te aburres.

—Eso forma parte del pasado. Las cosas cambian.

—¿No me digas que ahora llevas una vida monacal? —continuó con una sonrisa maliciosa.

—No, por supuesto que no. Lo que digo es que algunos evolucionamos.

—¿Quieres decir que yo no? —preguntó con fingida afectación.

—No lo sé. Eso deberás averiguarlo tú, aunque tu forma de actuar, con esa soberbia y esa forma de demostrar que ha llegado el macho alpha a la comisaría, a mí me suena a masculinidad recalcitrante y pasada de moda.

Spencer soltó una buena carcajada, como si le hubieran contado el mejor chiste del mundo. El detective Davis se quedó impasible esperando a que terminara de reírse. Le sacaba de quicio.

—Andrew, Andrew, Andrew. Mira, te lo voy a dejar claro de una vez: no vas a conseguir que me rinda. Si me ha traído de vuelta el jefe con el poco aprecio que me tiene para que sea tu compañero, te aseguro que no voy a ceder. Antes presentas tú la dimisión, ya te voy avisando. También puedes pensar en el traslado. Eso sí, recuerda que necesitas tener el alta de tu psiquiatra.

—Psicólogo.

—Para el caso, es lo mismo. Un loquero, al fin y al cabo.

Durante la jornada, investigaron todo lo posible sobre la víctima. Era importante conocer quién era, a qué se dedicaba, cuáles eran sus amistades y qué tipo de relaciones establecía, qué actividades solía practicar y qué sitios frecuentaba. Todo aquello podría ayudar a comprender el motivo por el que la había elegido el asesino. Necesitaban conocer qué aspectos de la víctima se habían convertido en un atractivo para convertirse en el objetivo de un criminal despiadado.

Investigaron primero su entorno más cercano, puesto que en un alto porcentaje los asesinatos son de tipo pasional o emocional y son cometidos por alguien que forma parte del núcleo social o familiar de la víctima. Sin embargo, en este caso el mero hecho de que la hubieran retenido y enviado aquella pieza de puzle con el enlace al vídeo al detective Davis hacía pensar en otro tipo de motivos.

Y en otro tipo de asesino.

Uno con un destacado gusto por la perversión.

En ese crimen había una evidente premeditación y, además, el asesino parecía querer enviar un mensaje. La palabra escrita en su abdomen trataba de comunicar algo.

DOLOR.

Escrita en mayúsculas, con un tamaño que cubría su abdomen. ¿Qué significaba? ¿Se refería al dolor de la víctima? ¿Se trataba de alguna enfermedad, algún pecado capital o algún exceso de algún tipo? ¿Hacía referencia al dolor emocional?

Era inexplicable que nadie la hubiera echado en falta a pesar de todos los días que había estado retenida, al menos una semana. Vivía sola y solía teletrabajar, eso era cierto. No tenía pareja, pero sí tenía una vida social aceptable, aunque también era reseñable que su grupo de amigos no se veían con demasiada frecuencia, puesto que todos tenían familia y quedaban de forma esporádica. Por lo que habían comentado, Mary Hills, que era como se llamaba la víctima, acudía a diferentes actividades, entre las que se encontraban el gimnasio tres días por semana y clases de pintura, otro día más. No tenía hermanos y sus padres habían fallecido hacía tiempo. Definitivamente, era una buena candidata para hacerla desaparecer sin que apenas nadie se diera cuenta.

Según habían comentado sus jefes, había solicitado por la intranet un permiso los días previos a su supuesta desaparición que le habían concedido sin dilación, puesto que le debían días de vacaciones y podían cubrir con otros empleados su trabajo pendiente. Al fin y al cabo, Mary llevaba a cabo tareas administrativas, como el alta y la baja de determinados empleados, gestión de pólizas y contratos y cosas similares.

Al final, no resultaba tan descabellado que nadie hubiera notificado su desaparición hasta que ya era demasiado tarde. Su forma de vida, en cierto sentido, la había convertido en un blanco fácil.

Capítulo 13

Denuncia

“El hombre es un aprendiz y el dolor es su amo”.

- Alfred Victor de Vigny

Había pasado ya más de una semana desde que apareciera el cadáver de Mary Hills en Stanley Park. Los días volaban en el calendario, cayendo como las hojas en otoño. Habían trabajado sin denuedo. Ese tipo de investigaciones con frecuencia se alargan en el tiempo. A nadie le sorprendía. No obstante, no tenían claro la victimología y mucho menos los motivos, dos de los ejes claves en una investigación criminal. ¿Qué había convertido a esa mujer en el objetivo del asesino? No presentaba conductas de riesgo que la convirtieran en un blanco fácil, así que debía ser por una razón que estuviera justificada en la mente del criminal.

El último lugar en el que había sido vista había sido el gimnasio. Nadie allí había notado ningún cambio especial en la víctima, pues solía hablar con los habituales que coincidían en las mismas clases. La definían como una mujer sociable y extrovertida, además de amable. Muchos la conocían precisamente por eso, por su afabilidad y su facilidad para hablar con unos y con otros, siempre con un tema de conversación a punto.

Las últimas veces que habían estado en contacto, sus amigos tampoco referían haber observado mayor preocupación o cambios en su estado de ánimo. Mary se comportaba como siempre y estaba de buen humor. Por lo que sabían, aparte del trabajo, había encontrado otra forma de ingresos, puesto que su nivel de vida había mejorado ostensiblemente en los últimos meses, pero ella no había querido contarles en qué estaba metida. Alguna vez, cuando insistían y le preguntaban, solo decía que había empezado a invertir y que no le estaba yendo mal.

Los detectives Davis y Tracy comenzaron a investigar sus cuentas bancarias, gracias a la orden del juzgado que les permitía tener acceso a ellas. Ese podía ser algún motivo plausible, puesto que el móvil económico se hallaba entre los más frecuentes detrás de un crimen.

—¿Has visto algo sospechoso o inusual hasta el momento? —preguntó Spence.

—No, nada que llame la atención. Tiene los ingresos regulares de la nómina, que tampoco es excesiva. Los gastos también están todos detallados y casan con lo habitual en una persona de clase media, ya sabes, recibos de la luz, de la compañía de teléfono, el alquiler, los gastos de una tarjeta de crédito por un importe razonable…

—Luego debía tener otra cuenta oculta, puesto que no creo que escondiera el dinero debajo del colchón —reflexionó Tracy.

—De todos modos, he pensado en pasar otra vez por su piso y echar otro vistazo a ver qué encuentro. Seguro que hemos pasado algo por alto.

Una vez identificada después de encontrar su cuerpo en Stanley Park, los policías habían registrado el apartamento de Mary Hills en busca de pruebas. No habían encontrado nada relevante, aunque sí les había llamado la atención el hecho de que en su armario había prendas de vestir de alguna firma, lo que hacía pensar en que le habrían costado varios cientos e incluso miles de dólares.

—Dirás a ver qué encontramos, porque yo voy contigo.

—No hace falta. Puedo ir yo solo —insistió el detective rubio.

—No me des más la lata, Andy, en serio. ¡Qué pesado estás con eso! Pensaba que ya lo habíamos superado —respondió con tedio Spence. Su rostro decía a las claras que ya estaba cansado de aquellas tonterías.

—No me llames así. Nadie me llama Andy.

—Pues a partir de ahora, yo sí. Para eso voy a ser como tu pegatina, siempre pegado a ti. Me he ganado el derecho a llamarte como me salga de las narices, por no decir algo peor, que eres muy tierno e igual te escandalizas.

Andrew le lanzó una mirada con la que le habría fulminado de haber sido posible. Obviamente, a Spence le resbaló por completo, ya que no le concedió ni la menor importancia.

En unos veinte minutos llegaron al piso, con Spencer una vez más al volante. Volvieron a hacer un registro exhaustivo para ver si se les había pasado algo por alto. El ordenador de sobremesa estaba en la estación de policía y el departamento informático se hallaba analizando su disco duro. También estaban haciendo un seguimiento de sus movimientos por internet, por si hubiera establecido de alguna manera el contacto con su asesino a través de la red. No había nada sospechoso, hasta la fecha. En sus redes sociales, seguía a distintos influencers que patrocinaban cosméticos y solía publicar fotos de sus recetas de cocina y de algunas reuniones con amigos, aunque no con alta periodicidad. Su última publicación databa de veinte días atrás.

Aparentemente, en el piso tampoco había nada que les sirviera de pista, a pesar de ese segundo registro que estaban llevando a cabo. Estaban casi como al principio.

—Vamos a hacer una cosa —sugirió el moreno—. Vamos a buscar huecos en armarios, suelos y paredes por si hay algún doble fondo en algún sitio. Tal vez ahí oculte el dinero o cualquier otra cosa que nos sorprenda.

—Has visto muchas películas, Spencer. Esta mujer parecía llevar una vida de lo más normal.

—Sí, pero sus amigos aseguran que su nivel de vida había mejorado ostensiblemente en los últimos tiempos. Los dos hemos visto su sueldo y no daba para grandes alegrías, desde luego. Sin embargo, has visto como yo ropa de marca en sus armarios y hay aparcado en su plaza de parking un coche de alta gama, que puede que no sea de los más caros del mercado, pero desde luego cae fuera de sus posibilidades teniendo en cuenta su salario y los gastos que tenía.

—¿El coche lo han revisado a fondo? —preguntó Andrew.

—Si te refieres a si lo han llevado al depósito de la policía y lo han analizado allí a fondo, entonces la respuesta es no. Pero sí lo estuvieron revisando el día del registro.

—Bien, pues hagamos una cosa. Primero examinamos paredes, suelo y armarios tal y como tú sugieres, y luego miramos el coche.

—Estupendo. Y el que pierda, invita a una ronda de cervezas —propuso Spencer.

—Hecho —respondió Andrew con una sonrisa.

—Te aviso que me gusta mucho la birra, jovenzuelo.

—¿Y? Has dicho una ronda de cerveza. UNA - remarcó.

—¡Qué cabroncete estás hecho! Venga, vamos, no perdamos más tiempo que ya estoy salivando.

Después de un buen rato golpeando baldosa a baldosa, cada tramo de pared y rebuscando en los armarios, encontraron un doble fondo en un aparador que había en la habitación de invitados. Dentro había fajos de billetes de cien por lo que calcularon un total de veinte mil dólares canadienses en dinero en efectivo.

—¿Quién va a pagarme esa birra? —preguntó triunfal Tracy.

—Todavía no hemos acabado. Te gusta cantar victoria antes de tiempo, Spence. Tienes que ser más paciente. Yo no adelantaría acontecimientos. Es cierto que hemos encontrado el dinero, pero todavía tenemos que ver el coche.

Su compañero se dio cuenta de que por primera vez le había llamado Spence, lo que significaba que estaba empezando a ganarse la confianza del detective Davis. No estaba mal para el poco tiempo que llevaban juntos. Sonrió satisfecho.

«Creo que el chaval y yo vamos a formar un buen equipo», se dijo con complacencia.

—Pues no sé qué piensas encontrar allí. Más vale que te prepares para ir aflojando la mosca porque vas a tener que invitarme, de eso no tengo ni la menor duda —afirmó dándole unos golpecitos en el hombro.

Andrew sonrió. No podía evitar que aquel tipo un tanto extraño le hiciera gracia. Al principio le había parecido insoportable, pero quizá se debía más a su propia negativa a aceptar a nadie como compañero. Ya se había dado cuenta, además, que salvo las rencillas que tenía con Adrian Petrus, con el resto de compañeros se llevaba extraordinariamente bien. Todos parecían apreciarle.

Cogieron las llaves del coche de la víctima, un Lexus RC bastante nuevo, y bajaron al garaje del edificio. Lo hallaron con facilidad, puesto que ya habían estado allí con anterioridad. Andrew abrió el vehículo con el mando a distancia.

—¡Menudo coche guapo tenía la tía! —señaló Spencer silbando.

—No está mal, desde luego. A saber en qué trapicheos estaba metida porque los ingresos que hemos visto no daban para pagarlo de una vez y en sus cuentas tampoco hay rastros de un pago a plazos del coche.

Ambos revisaron el vehículo sin encontrar nada, en un principio. Entonces el más joven pensó en levantar los asientos de atrás. A veces, podía ser un buen escondite para objetos no demasiado amplios. Había incluso quien guardaba ahí la llave antirrobo de las ruedas, un método como otro cualquiera para no perderlas y tenerlas bien localizadas. En el lado de detrás del asiento del conductor había escondido un iPad mini.

—¡Voilà! —exclamó Andrew—. Creo que no hay cerveza, porque estamos empatados. No obstante, no he terminado. Intuyo que vamos a encontrar algo más.

—¡Mira el rubito qué listo me ha salido!

Andrew le guiñó un ojo. No podía negar que se lo pasaba bien con su nuevo compañero. Entonces se arrodilló en el suelo y sacó la linterna de su móvil, revisando los bajos del coche, palmo a palmo. Allí encontró un teléfono desechable sujeto con cinta aislante muy cerca de la rueda trasera izquierda.

—Parece que nuestra querida Mary ocultaba secretos turbios —apuntó Spencer cuando Andrew le mostró el teléfono.

Regresaron a comisaría con las nuevas pruebas debidamente embolsadas para que fueran analizadas por los técnicos correspondientes. Sentaba bien encontrar algo que pudiera ser de ayuda para avanzar en la investigación. El detective Davis no podía negar que ese caso le obsesionaba en cierta medida, quizá por la frustración subsecuente a no haber sido capaz de salvar a aquella mujer. No obstante, tendrían que averiguar en qué estaba metida. Tal vez no era tan inocente como habían pensado en un primer momento.

Hablaron con Dylan para que analizara el contenido del iPad en cuanto los de rastros tomaran las huellas y cualquier otro tipo de residuo que pudiera tener el dispositivo. Igualmente, era importante analizar el teléfono y las llamadas que se habían realizado desde él, así como las que había recibido. Solicitarían una orden para acceder a los registros telefónicos de ese número.

Después fueron a hablar con el jefe Petrus para ponerle al día de la investigación. Ambos, por diferentes motivos, querían mantenerle contento. Más valía sentar unas bases de confianza, ya que los dos habían tenido sus más y sus menos con él en el pasado.

—Parece, jefe, que la víctima escondía algún esqueleto en su armario. Después de analizar su cuenta bancaria y ver que no casaban los ingresos y gastos con lo que insinuaban los amigos en relación a su nivel de vida, hemos vuelto al piso a ver qué encontrábamos. Y parece que hemos dado con algo.

—Parece plausible que el secuestro y el asesinato se deban a alguna actividad ilícita que estuviera llevando de forma paralela a su trabajo. Pero aún tenemos que investigar mucho más.

—Pero no hay registros criminales de la víctima ni antecedentes de ningún tipo, ¿no es así? —preguntó el jefe.

—No hemos encontrado nada en el sistema. Tal vez se metió en algo para lo que no estaba preparada. Vio dinero fácil y le salió mal la jugada porque se mezcló con tipos malos.

—Cuando haces algo ilegal, sueles dar con gente a la que no querrías conocer —comentó Andrew respecto a lo que acababa de decir su compañero. Le parecía que era algo más que evidente.

—Bueno, me alegra saber que formáis un buen equipo —señaló el jefe, no sin segundas intenciones—. Mantenedme informado de lo que vayáis averiguando a ver si podemos pillar pronto a ese o esos desalmados. ¿O tenéis ya alguna teoría?

—Ninguna. Sería razonable pensar que en este caso no hay un único sujeto detrás —concluyó Tracy.

Los detectives estaban ya levantándose de sus asientos, cuando llamó a la puerta un joven agente, sin dejar tiempo a que Spencer aclarara su teoría. Ambos  demoraron su salida para satisfacer su curiosidad al ver la cara de preocupación que traía.

—Jefe, acaba de entrar una denuncia que puede que le interese conocer.

Spence y Andrew se miraron a los ojos y escucharon con atención. No les atañía, pero ya que estaban allí, era mejor no interrumpir.

—Adelante, hable.

—Tenemos a la esposa de un médico que dice que lleva sin poder contactar con su marido desde ayer por la noche. ¿Le tomamos mi compañero y yo la denuncia o prefiere que la haga pasar?

—Hágala pasar, por favor y vengan ustedes dos con ella —ordenó con gesto serio—. Detectives, pueden retirarse.

Capítulo 14

Yo te conozco

“No se ha llegado al colmo del dolor cuando

se tiene aún fuerza para quejarse”.

- Caballero de Bruix

Había sucedido todo muy rápido, tanto que no era capaz de recordar con claridad lo ocurrido. Tal vez el golpe que había recibido en la cabeza no ayudaba. Se sentía profundamente mareado. Había un dolor palpitante en la base del cráneo. El mareo y las ganas de vomitar aumentaban esa sensación de malestar. No sabía si quien le había golpeado ahí lo había hecho de forma premeditada, puesto que era una de las zonas más sensibles. Los nervios craneales pasan a esa altura y las secuelas podrían ser terroríficas.

Cualquiera de las dos opciones era igual de temible. Si el agresor lo sabía y lo había hecho aposta, denotaba una total falta de escrúpulos y una violencia extrema. Si lo había hecho sin conocimiento de causa, entonces era probable que el atacante no pensara en las consecuencias y fuera alguien totalmente imprevisible. Quizá estaba pensando demasiado.

Poco a poco se iba dando cuenta de su situación, tomando conciencia de qué podía haber pasado y dónde se encontraba. Los recuerdos amagaban con hacerse presentes y desaparecían de forma súbita, como si solo fueran destellos a medio gas. Era como un despertar de una borrachera de las malas.

Lento.

Vacilante.

Pastoso.

Estaba en un lugar oscuro. La visión era un tanto borrosa todavía. Trató de mover sus manos pero no pudo. Después los pies. Idéntico resultado. Había una presión lacerante en muñecas y tobillos, de esas que raspan hasta que terminan por cortar la piel. Le costó todavía darse cuenta de que estaba atado a una silla de madera vieja con reposabrazos. Cuando tomó plena consciencia de ello, le recordó a la silla eléctrica que aparecía en la película de La Milla Verde.

“Señor Jingles”. Resonó en su cabeza.

No tenía gracia. No tenía ni puta gracia.

Estaba sentado en un potro de tortura.

Instintivamente miró hacia el techo. Había unos focos de metal suspendidos de unas vigas. Parecían cubiertos de mugre, pero no podía asegurarlo debido a esa oscuridad reinante. La poca luz que sacaba la estancia de la negrura absoluta parecía filtrarse por estrechas grietas, lo justo para ver suspendido el polvo en esos tímidos halos luminosos.

Frente a él, parecía que había una cámara sobre un trípode, pero no era capaz de distinguirlo con nitidez. Su visión seguía siendo algo borrosa, fruto en parte de una diplopía que no le dejaba enfocar con claridad. Pensó en las películas Gore o del género splatter, como también se las conocía, que se pusieron tan de moda durante los años noventa. Desde luego, a nadie le gustaría ser el protagonista de una de ellas.

Probaba una vez más a enfocar la vista pero no lo lograba plenamente, arrugando el entrecejo, apretando los párpados. Cualquier mínimo esfuerzo era una punzada palpitante. Aquel jodido dolor de cabeza era un martirio.

De pronto, una ola de miedo le recorrió el cuerpo.

Ese punto de ignición en el que dos neuronas establecen una comunicación eléctrica que alumbra una idea clara, nítida y, al mismo tiempo, tenebrosa.

Alguien le había secuestrado.

Su corazón comenzó una carrera al galope cuando tomó conciencia de esa terrible verdad. Empezó a gritar y a agitar su cuerpo, a hacer esfuerzos imposibles, con todos los músculos en tensión para tratar de liberarse de esas correas que le ataban a un futuro negro y doloroso. Estaba retenido contra su voluntad y cabía la posibilidad de que la única salida posible fuera la muerte.

Se abrió una puerta al fondo de la estancia. Los goznes se quejaron de forma estridente, llorando óxido. Una sombra oscura apareció en el dintel. Parecía un hombre corpulento, todo vestido de negro, capucha incluida.

—Buenos días, doc —dijo una voz profunda, grave. Era una voz salida de las tinieblas. Era una voz hija del terror.

Entonces su mente hizo clic. Juntó las piezas de un puzle imposible. La imagen que se formó le aterró.

—Yo… yo te conozco.

Todo estaba saliendo según lo planeado. Segundo objetivo capturado con éxito. Ahora era preciso extender el mensaje. El montaje del vídeo era clave, al igual que la preparación de todo lo demás. Había sido una buena idea compaginar las tareas de vigilancia con lo demás. Mientras la primera estaba retenida, no había sido demasiado difícil seguir los pasos del médico. Era un hombre muy previsible. Las rutinas nos condenan a un inmovilismo peligroso. Una y otra vez repetimos acciones como si fuéramos en piloto automático, sin exigirle a nuestro cerebro ningún esfuerzo, haciendo que se vuelva vago, perezoso y descuidado.

El dolor tenía un precio.

El dolor debía ser castigado.

El dolor requería la atención de todos.

El mensaje tenía que ser claro, inequívoco. Requería mover conciencias. Necesitaba agitar a una sociedad adormecida e indolente que mira hacia otro lado cuando se cometen terribles abominaciones. La sangre es el mejor comunicador, porque es escandalosa, chillona y llamativa.

La muerte no deja indiferente a nadie.

Sobre todo si sientes que mañana te puede tocar a ti.

Nadie está a salvo.

Capítulo 15

Psicólogo

“Nadie puede librar a los hombres del dolor,

pero le será perdonado a aquel que haga

renacer en ellos el valor para soportarlo”.

- Selma Lagerlöf

Andrew no había parado de darle vueltas al tema de la desaparición de aquel médico. Demasiadas casualidades. No es que en Vancouver nunca sucediera nada, pero eran poco habituales ese tipo de crímenes violentos como ese del que se estaban encargando Spencer y él, por ejemplo.

Tal vez lo de la desaparición finalmente terminara por no ser tal. Con más frecuencia de lo que pueda parecer, por suerte, no son más que falsas alarmas. Tampoco estaba en sus manos averiguarlo, ya que eran otros compañeros los que se encargarían de ello. No obstante, su intuición le decía que algo malo le había ocurrido a aquel hombre. Quizá se debía a que últimamente no se sentía especialmente optimista y miraba el mundo con una óptica bastante gris.

De todos modos, aquel no era su caso. Bastante tenía ya con lo que tenían entre manos su compañero y él. Era una investigación compleja, con más entramados de lo que parecía a simple vista. En ese instante se dio cuenta de que ya asumía a Spencer Tracy como su compañero de hecho. Había pensado en él en esa condición de manera automática. Lo tenía interiorizado.

A pesar de que en un primer momento le había parecido un tipo detestable, la realidad es que ahora le caía bien y sentía que estaban en una sintonía casi perfecta. Tendría que averiguar los motivos reales que habían empujado a Adrian Petrus a deshacerse en su día del que, según los rumores, había sido uno de los mejores investigadores que habían tenido en Vancouver en los últimos años.

Tal vez el tiempo en el exilio, es decir, en Calgary, le hubiera sentado bien y las aguas volvieran por fin a su cauce. Eso sí, era innegable que le gustaba hacer las cosas a su manera. No hacía falta ser demasiado listo para darse cuenta de que Spencer Tracy tenía su propio código de conducta.

Perdido como estaba en sus pensamientos mientras caminaba por la calle, apenas se dio cuenta de que estaba ya en las proximidades del edificio en el que se encontraba la consulta del psicólogo.

Aquel día estaba de buen humor. Tal vez el detective Davis no lo supiera, pero era muy fácil detectar sus estados de ánimo por la expresión de su rostro y por su lenguaje corporal. Nathan pensó que cabía la posibilidad de aprovechar esa baza esta vez. No podían permanecer de manera indefinida en ese impasse en el que parecían varados en aguas pantanosas.

—Buenos días, Andrew. ¿Cómo estás?

—Buenos días. Me siento bastante bien.

Las manos estaban extendidas sobre sus rodillas, no apretadas en un puño como solía ser habitual. No había crispación en su gesto. Sí, sin duda, estaba más relajado. Algo había sucedido en los últimos días para que se hubiera operado ese cambio tan significativo en él.

—Me alegro mucho de que sea así. Es más, debo decirte que se te nota. Tu expresión es mucho más distendida que la de otros días. Y me alegro mucho. Espero que así podamos afrontar por fin la recta final del tratamiento, si es que por fin estás dispuesto a implicarte.

—Cualquier cosa con tal de acabar con esta pesadilla.

Nathan le miró con una sonrisa. No desaprovechaba la oportunidad para provocarle. Pero no iba a caer en su juego. Hoy no. Hoy tenía esperanzas de avanzar.

—Dime, ¿ha habido algún cambio últimamente para que te sientas mejor? ¿O tal vez es solo hoy?

—No, nada nuevo, en realidad.

Era mentira y lo sabía. Spencer Tracy sin duda era algo muy novedoso en su día a día. Pero no pensaba ponérselo tan fácil ni mucho menos.

—Sin embargo, algo ha cambiado en tu actitud. Se te nota más liberado. No sé si es que por fin has empezado a ver el dolor como lo que es.

—¿Y qué es el dolor, Nathan? —preguntó con suficiencia. Había acudido con las mejores intenciones, pero era superior a él. Quizá en otras circunstancias, aquel hombre que le miraba con cierta petulancia por encima de sus gafas de pasta negra le hubiera caído bien.

—Bueno, ya lo sabes perfectamente porque lo estás sintiendo en primera persona. Llevas un tiempo navegando por una estela de dolor. Es una señal de alerta que nos pide que le prestemos atención, que nos absorbe y nos engulle. Nos paraliza, a veces. Deja la vida en suspenso. Pero además, yo diría que el dolor es como una pieza de un puzle. Necesitas las demás para componer toda la imagen, para conocer el origen, la causa, la enfermedad.

A Andrew le cambió la cara de golpe. Se inclinó hacia delante, apoyando los codos sobre sus rodillas. Entornó los ojos como si tratara de afilar su mirada.

—¿Por qué dices que el dolor es una pieza de puzle, Nathan?

—Es una forma de explicarlo, ya sabes —respondió manteniéndole la mirada.

El psicólogo parecía estar verdaderamente sorprendido ante ese cambio tan brusco de actitud. La tensión había vuelto de golpe a la expresión del detective.

—No, no sé. No entiendo por qué has escogido justamente ese símil. ¿Qué es lo que sabes? Y te ruego que no me trates como si fuera un idiota, porque no lo soy.

—No sé a qué te estás refiriendo.

—¿Conoces a Mary Hills?

—¿Mary Hills? No sé de qué me estás hablando.

—Claro que sí. Lo sabes perfectamente. Se acabaron los juegos, Nathan. Empieza a hablar.

—Andrew, en serio, habíamos empezado muy bien la sesión. No entiendo tu cambio de actitud tan repentino. Creo que deberías tranquilizarte.

—No, no me tranquilizo hasta que me des las respuestas que te estoy pidiendo. ¿De qué conoces a Mary Hills?

—No conozco a nadie con ese nombre.

—Claro que sí. ¿Es una de tus pacientes?

—Sabes que no puedo hablarte de ellos. Me debo a la confidencialidad derivada de la relación médico paciente, como seguro que ya sabrás.

—Y una mierda. Pero, ¿sabes qué? Voy a pedir una orden para registrar tu despacho y para que nos dejen ver tus expedientes, porque es evidente que sabes algo.

—No sé a qué te estás refiriendo.

—Hemos terminado por hoy. Más vale que vayas preparando la documentación. Voy a hablar con el jefe Petrus para que vaya solicitando la orden de registro de tu consulta. No me moveré de la puerta hasta que lleguen el resto de compañeros, así que no se te ocurra intentar nada porque te estaré vigilando. Tal vez hoy acabemos la sesión de terapia en comisaría.

Capítulo 16

Problemas

“No os espante el dolor;

o tendrá fin o acabará con vosotros”.

- Séneca.

Adrian Petrus miraba la pantalla de su móvil sin comprender. No hacía tanto que había visto salir al detective Davis para dirigirse a la consulta con el psicólogo. Y ahora le estaba llamando. Era imposible que hubiera terminado la sesión. Imposible. Se le hizo un nudo en la garganta que se convirtió en una bola de fuego. Si se la había saltado, era una falta grave que tendría que tener su consecuencia. Parecía que los problemas solo sabían multiplicarse en lugar de disminuir.

—Petrus —contestó con tono grave, aun sabiendo que quien estaba al otro lado era consciente de que habría identificado quien le llamaba.

—Soy Davis. Necesito que solicites una orden de registro para el despacho de Nathan Jansen. Debes pedir además el acceso a los expedientes de los pacientes que atiende.

Era un sueño. No podía ser real que le llamase para eso. Una bola de fuego parecía recorrerle la garganta, creciendo sin control. Al final, entre unos y otros le iban a provocar una úlcera. ¡Lo que le faltaba por oír! Una orden de registro. Estuvo tentado incluso de pellizcarse, porque la otra opción era sin duda mucho menos amable.

—¿Se te ha ido la jodida cabeza, Andrew? ¿A qué viene esto? —preguntó con un tono bastante controlado para lo que estaba tentado de hacer. A veces, se sorprendía a sí mismo ante esa capacidad para no estallar cuando era lo que su sangre hirviendo le pedía.

—Creo que está implicado en el caso de Mary Hills.

Adrian ahogó un alarido metiéndose el puño en la boca, puesto que se le venían a la cabeza una buena sarta de improperios que soltarle al detective. Se imaginaba como Homer Simpson cuando cogía a su hijo Bart por el cuello. Ahora mismo era lo que le apetecía hacerle al bueno de Andrew, el cual parecía haber perdido el norte diciendo aquello. No le podía negar que era una forma creativa de tratar de quitarse de encima a su terapeuta.

—No me toques los huevos, te lo pido por favor. No vas a librarte de las sesiones con el psicólogo.

—¿Crees que haría algo así para librarme? No estoy tan mal de la cabeza como parece que todos pensáis. Estoy bien, ¿vale? Sois vosotros los que no me dejáis avanzar con vuestras miradas lastimeras y vuestras muestras de compasión. No has escuchado mis motivos y ya te has lanzado a juzgarme. No soy tan mal policía como te crees, Petrus.

—Será porque te empeñaste a fondo en hacérmelo creer.

Andrew se quedó en silencio al otro lado apretando los dientes. Así solo iba a conseguir cabrear al jefe y ya conocía por experiencias pasadas que esa no era una buena idea.

—Tienes razón. Y sé que no es fácil borrar esa impresión, pero te digo que este tío está metido de alguna manera en esto. Tienes que hacerme caso.

—Muy bien. Voy a fiarme de tu intuición —dijo con cierto sarcasmo, puesto que no acababa de fiarse—. ¿Bajo qué premisa le solicito una orden al juez? Espero que tus argumentos sean sólidos para acceder a expedientes confidenciales de pacientes y registrar la consulta de un psicólogo de cierta reputación. Ten en cuenta que, si no tienes razón y no hay una causa bien sólida, nos puede caer una demanda millonaria, por si no te habías parado a pensarlo.

Andrew se quedó pensando cómo planteárselo. En realidad, sus argumentos eran realmente endebles. Por más vueltas que le daba, no se le ocurría una forma robusta de expresarlo sin que pareciera una locura.

—Jefe, sé cómo va a sonar lo que voy a decirle, pero tiene que hacerme caso.

—No empiezan bien tus argumentos.

—Me ha dicho que el dolor es como una pieza de un puzle. ¿No le parece demasiado oportuno?

Adrian Petrus se dejó caer sobre el respaldo de su silla con pesadez. ¿Le estaba tomando el pelo? Desde luego, no tenía ni la menor gracia. Y por supuesto, no tenía ni pies ni cabeza solicitar una orden por semejante disparate. Su cabeza fue un paso más allá y se imaginó a Andrew diciéndoselo a Spence y a este dándole crédito. Doble problema. Igual resultaba que al final no había sido buena idea juntar a esos dos.

—Dime que no necesitas que te explique los motivos por los que no puedo pedirle al juez una orden con semejante gilipollez de argumento.

—Jefe, escúcheme, ¿vale? Necesito que tenga la mente abierta. ¿Por qué justo hoy me dice eso? Me llegó hace poco la pieza de puzle con el código que llevaba al vídeo en el que se veía a una mujer a la que estaban torturando o, al menos, a la que tenían retenida. Dicha mujer ha sido asesinada con la palabra dolor escrita en su abdomen. Yo no le he contado nada al respecto. Y va y me suelta eso. Las dos palabras claves en este caso pronunciadas en la misma frase. ¿No le parece ni mínimamente sospechoso?

—Da igual lo que me parezca. Ya estás volviendo a la consulta y pidiéndole disculpas al doctor Jansen porque si no lo haces, te juro que te suspendo indefinidamente de empleo y sueldo.

—Pero jefe…

—No hay nada más que hablar.

Cuando regresó dentro, la incomodidad se podía cortar y la tensión era tan gruesa, que parecía que el aire se podía agarrar con las manos y que había provocado una subida de la temperatura en el interior del despacho.

—Entonces, ¿cuándo vienen tus compañeros a hacer el registro? —preguntó Jansen con suficiencia e ironía.

Andrew apretó tanto los dientes y las mandíbulas que sintió una ráfaga de dolor que se extendía por su cuerpo. La actitud del psicólogo lo único que hacía era reforzar su idea.

—El jefe Petrus no lo ve necesario, por el momento.

—Me alegro. Y, ¿sabes qué? Me lo imaginaba. ¿No crees que ya es hora que dejes todos estos jueguecitos atrás, Andrew? Estoy teniendo una paciencia infinita contigo. Pero este será el último aviso: una tontería más y elaboro un informe con una recomendación para que te aparten del servicio activo. Te veo el próximo día. Veo difícil que hoy podamos avanzar en ningún sentido.

Cuando regresó a comisaría, se dirigió directamente a su mesa. No tenía ganas de hablar con nadie. Había mucho trabajo pendiente y es en lo que se iba a centrar. Antes o después demostraría la implicación de Jansen en todo aquello porque algo le decía que estaba relacionado de algún modo.

Cuando llegó Spencer, le vio con los codos apoyados sobre la mesa y las manos a los dos lados de las sienes. Entornó los ojos, arrugando un poco el ceño, y se preguntó si le pasaría algo a su joven compañero.

—¿Todo bien, rubito?

Su voz le sacó del ensimismamiento en el que estaba.

—Más o menos. ¿Has podido averiguar algo mientras yo estaba fuera perdiendo el tiempo una semana más?

—Nada nuevo. Ahora mismo me interesa más saber qué te pasa. Tendrías que verte la cara. Un perro no se atrevería a acercarse a ti.

Después de dudarlo unos segundos, decidió que no perdía nada por comentárselo, así que le hizo un breve resumen. Lo primero que recibió fue una sonora carcajada por parte de su compañero.

—No te ofendas —dijo secándose las lágrimas.

«Tampoco es para tanto», se dijo Andrew a sí mismo. Era cierto que al repetirlo en voz alta le había parecido bastante menos sólido que cuando unió las piezas en la consulta. Estaba quedando como un imbécil.

—No, en serio. A ver, yo comprendo tus sospechas y no te preocupes que vamos a investigar tú y yo al “abretarros” ese todo lo que quieras, pero de ahí a pedir una orden… Joder, es que parece una excusa para que te lo quiten de encima. Si hasta le tengo que dar la razón a Petrus con esto.

En aquel momento se acercó Dylan, uno de los informáticos a hablar con ellos. En su rostro se leía la excitación propia de haber encontrado algo útil.

—Me parece que he encontrado algo que os va a interesar.

Una vez finalizado el turno, Spencer le propuso irse a tomar unas cervezas antes de volver a casa. Andrew estaba agotado. Tal vez había sido debido a la tensión de aquel día, pero solo quería descansar y desconectar de todo aquello. Tomar algo en ese momento no le parecía una buena opción, desde luego.

Según se acercaba a su casa, pensó en salir un rato a hacer deporte. Estaba seguro que correr le despejaría la mente y le haría ver las cosas con más claridad. Era algo que siempre le había dado resultado. Liberar endorfinas hacía que se sintiera bien, que se liberara del exceso de carga emocional que conllevaba su trabajo en tantas ocasiones. Además, no quería descuidar su forma física, puesto que en las últimas semanas había hecho menos ejercicio de lo que era habitual en él e indudablemente eso también afectaba a su estado de ánimo.

Iba pensando en todo aquello cuando se dio cuenta de que ya estaba en las proximidades de su edificio. Abrió la puerta del portal con la llave y siguió sus rutinas habituales.

Dentro del buzón, le aguardaba una sorpresa.

Capítulo 17

Voz

“Yo sé que el dolor es la

nobleza única”.

- Baudelaire

Aveces, ver una cara conocida en según qué circunstancias no es sinónimo de buenas noticias, sino de todo lo contrario. A veces, ver una cara conocida, puede ser igual a enfrentarse a una temible verdad. A veces, una cara conocida puede ser la más aterradora de las experiencias.

Ese era su caso.

Allí…

En ese instante…

En esa horrible situación…

Aquel rostro. Aquella voz…

Nuestros sentidos son capaces de generar estados de angustia, anticipar el placer o el dolor, hacernos vivir por adelantado una situación temible, ponernos en manos del miedo, rendirnos a él. Lo que olemos, lo que vemos, lo que oímos… Nos transporta a sucesos y hechos que no queremos ni imaginar.

—¿Qué quieres? —preguntó con apenas un hilo de voz—. Dime qué necesitas. Si es dinero, te conseguiré todo lo que me pidas. Pero tienes que dejarme ir. Por favor, te lo ruego. Sabes que todo fue un error. Yo no quería…

—¡Cállate! No quiero nada de ti. Bueno, si lo pienso mejor, eso no es del todo verdad. Pero lo que quiero es algo que no me puedes dar voluntariamente. Lo que quiero es algo que tendré que arrebatarte.

—Seguro que podemos arreglarlo, encontrar una solución. Tiene que haber un modo…

—La única solución es esta. Es necesario extender el mensaje. El dolor nos enseña importantes lecciones que no aprenderíamos de otro modo. Tú lo sabes, que eres un maestro generándolo. Yo lo sé, que lo sufrí en primera persona y aún experimento sus consecuencias. No tienes alternativas. Espero que te gusten las películas porque hoy vas a convertirte en el protagonista de una. Hoy vas a conocer el dolor en estado puro —dijo la voz.

Había sido un día de lo más extraño. Después de lo sucedido en la consulta del psicólogo, había tenido que comerse el orgullo al regresar a comisaría. La mirada de acero del jefe le había atravesado. Tal vez se lo mereciera, pero seguía convencido de que había algo raro. No podía ser solo autosugestión. Lo que le había dicho el doctor Jansen había hecho que su desconfianza hacia él creciera varios puntos.

Andrew se adentró en el portal. Estaba a escasos pasos de meterse en casa y curar la vergüenza del día. Lo necesitaba. Encendió la luz y subió las escaleras que había hasta el descansillo. Dos tramos de cuatro escalones. Se dirigió al ascensor. Justo cuando este llegó a la planta baja, se acordó de que no había mirado el buzón. Era algo que se le olvidaba con relativa frecuencia. Abrió la pequeña puerta correspondiente al casillero asignado a su apartamento. Gracias a que habían instalado en el exterior un receptáculo especial para la publicidad, no estaba tan sobrecargado como en meses anteriores, así que habitualmente solo encontraba correspondencia de cierta importancia, en lugar de la montaña de papeles del pasado. Aquel día en concreto, solo había un trozo de papel en su interior.

Eso sí que era raro y poco habitual.

Lo primero que pensó es que algún gracioso lo había tirado allí. Tal vez a algunos de los adolescentes que vivían en el portal y a sus amigos les había parecido divertido echar basura en los buzones de los vecinos. Lo que tenía en las manos era un trozo de papel cortado de cualquier manera y doblado varias veces. Como si se hubiera hecho de forma descuidada. Parecía parte de una hoja arrancada de un cuaderno escolar.

Dudó si tirarlo directamente a la basura, sin mirarlo siquiera. Estaba tan cabreado aquel día, que lo último que necesitaba era que le tomaran el pelo. Había hecho el ridículo delante de su jefe. Se sentía un completo imbécil. Encima, había tenido que volver a la consulta y, a pesar de que no llegó a disculparse como le había sugerido Petrus, había sido una total y completa humillación regresar, tal y como se dice coloquialmente, con el rabo entre las piernas.

Finalmente, se decidió a desdoblar aquel pequeño papel. Quizá le pudo la curiosidad, a la que muchas veces nos cuesta tanto resistirnos con su poderosa atracción. La curiosidad puede ser como ese dulce seductor que es pura tentación. Cuando lo desplegó por completo, se encontró una serie de números.

Primero tuvo dudas. Tal vez no significaran nada. ¿Qué sentido podrían tener? Por un momento ganó puntos la teoría de que algún chaval revoltoso se lo había dejado allí con el único ánimo de fastidiar. Pero mirándolos fijamente y con atención, tenían toda la pinta de ser unas coordenadas GPS. Aquello empezaba a darle mala espina. Metió los datos en Google Maps. Era una corazonada quizá con poco fundamento, pero tampoco tenía mucho más que perder.

49.2735299798759, -123.1038340014799

Vale. Podía ser una coincidencia. Aquellas cifras ordenadas en esa determinada secuencia sí correspondían a una ubicación concreta. Tal vez alguien se había equivocado de buzón y aquel papel iba dirigido a otra persona. Dudó qué hacer a continuación. Estaba deseando subir a casa y dar por finalizada aquella jornada estresante. Se sorprendió a sí mismo cuando fue consciente de que la primera idea que se le había pasado por la mente era llamar a Spencer y contárselo, a ver qué pensaba él. No obstante, empezaba a considerar que se estaba volviendo paranoico y veía puzles donde no los había.

—¿Acaso somos novios para que me llames después de haber terminado nuestro turno? —preguntó Tracy con ironía cuando respondió al teléfono. De fondo se oía mucho ruido. Estaba claro que se hallaba en algún pub o alguna taberna. No perdía comba, era evidente.

—Más quisieras, pero no eres mi tipo.

—¡Muy gracioso! Pues te recuerdo que acabas de herir mis sentimientos después de darme calabazas cuando me has dicho que no querías salir conmigo a tomar algo.

—Eres muy dramático, Spence. Creo que el verdadero Spencer Tracy se ha reencarnado en ti y actúa a través de tu cuerpo.

—Joder, rubito, ¿qué coño quieres ahora? Tengo a una rubia entre mis manos que está deseando dármelo todo y está mucho más buena que tú, te lo aseguro.

—Es decir, que tienes una pinta de cerveza que te vas a beber casi del tirón —tradujo Andrew al instante.

—¿Qué pasa? ¿No me crees? Soy un tío ligón. Es lo que hay. Más vale que te acostumbres. Spencer Tracy ha llegado a la ciudad.

—Lo que eres es un fanfarrón de primera.

—A ti lo que te pasa es que te da miedo salir conmigo, pues sabes que no te vas a comer ni una rosca porque solo tendrán ojos para mí. Se acabó tu fama de “bollito delicioso” en mi ciudad.

¿Había dicho bollito delicioso refiriéndose a él? Pero, ¿de dónde había sacado Petrus a aquel tipo? Parecía recién llegado de Regreso al futuro, la película de Robert Zemeckis. Andrew no pudo contener la risa.

—Cuando quieras lo comprobamos —respondió todavía con una sonrisa en la cara. El tipo era de lo más peculiar—. En cualquier caso, si todavía hay una parte de ti sobria, por favor dile que me gustaría hablar con ella.

—Joder, macho. Espera que salga a la calle para que pueda escucharte bien. Ya que te has decidido a darme la noche.

—Todavía no es de noche, aunque falte poco.

Se dirigió hacia la salida, haciendo caso omiso a sus últimas palabras. Andrew oía perfectamente sus comentarios. Desde luego, Spencer Tracy no perdía oportunidad y aprovechaba cada segundo. Era de esas personas de las que se beben la vida a tragos y que apuran hasta la última gota del vaso.

—Ya estoy en la calle. A ver, ¿qué tripa se te ha roto?

—He encontrado un papel dentro de mi buzón.

—Sí, suele pasar. Son para eso. Al menos en Vancouver. Igual en Toronto soléis hacer las cosas de otra manera.

—Spence, en serio. Necesito que me escuches con atención, ¿vale? —solicitó con tono serio—. Igual es una estupidez como la que cometí esta mañana con lo de la orden de registro. Cagarla dos veces en el mismo día te lleva directo al corcho de los panolis.

—Sí, eso va a pasar a tu currículo oculto, ya te lo digo. No veo forma de que lo remontes. Andrew Davis, papanatas del reino de aquí al fin de los días.

El joven detective suspiró. Ese tío era una provocación continua. Debía tratar de centrarle o les iban a dar las tantas antes de que le hiciera el menor caso.

—Pero esto es distinto, ¿vale? Solo necesito tu opinión.

—Te escucho.

—Como te estaba diciendo, había un papel en mi buzón. Estaba doblado varias veces y parece el típico de un cuaderno de colegio, de esos con cuadrícula, ya sabes. He pensado que sería alguno de los adolescentes que viven en mi portal pero, cuando lo he abierto, había unas coordenadas GPS.

—¿Unas coordenadas GPS? Eso es raro.

—Sí, eso mismo creo yo.

—¿Y has averiguado a qué ubicación corresponden?

—A la ubicación donde está el Mundo de la Ciencia.

—Vale, eso es más raro aún. ¿Para qué coño te iba a dejar nadie en el buzón las coordenadas de un museo?

—¿Qué hago? Estaba pensando en ir hacia allí, pero igual es un vacile en realidad. Y como últimamente he recibido tantas cosas, pues… Igual es alguien con ganas de broma.

—¿En tu casa también las habías recibido?

—No, en realidad no. Siempre en comisaría.

—¡Joder! —exclamó con frustración.

—¿Qué pasa?

—¿Te lo tengo que decir? Que has acabado con mi noche de borrachera. Voy a buscarte ahora mismo.

—Entonces le acabo de hacer un favor a tu hígado. Deberías darme las gracias en realidad.

—Mira que eres gracioso.

—Voy yo a buscarte. Dime dónde estás.

—Ni de coña, que igual amanece antes de que llegues. Ya te he dicho que eres un muermazo. Seguro que eres de los que conduce respetando los límites de velocidad.

—Para eso están, ¿no? —replicó el joven.

—Lo que yo decía… Estoy allí antes de que te des cuenta.

—Solo si no has bebido.

—Tranquilo, solo me has dado tiempo a darle el primer sorbo. Me cagoentó…

Y colgó.

Andrew se quedó mirando el teléfono. No podía negarlo. Aquel hombre extraño y singular le ponía picante a la vida.

Capítulo 18

Cámara, acción

“Cuando el dolor es insoportable, nos destruye;

cuando no nos destruye, es que es soportable”.

- Marco Aurelio.

Temblaba de pies a cabeza. Parecía imposible que el miedo pudiera tener un poder tan grande. No era solo que estuviera atado a la silla lo que hacía que experimentara una incapacidad de controlar su cuerpo, sino que ese terror tan poderoso forzaba a sus músculos temblorosos a moverse como una hoja sometida al tirano influjo del viento. Notaba la boca pastosa y los ojos desbordados por las lágrimas.

—¿Qué te duele, doctor?

—No sé a qué te refieres —dijo con voz temblorosa.

—Quiero saber dónde sientes ahora mismo dolor. ¿Dónde se encuentra su raíz?

—No me duele nada. No comprendo lo que me quieres decir.

—Claro que sí. Solo tienes que prestar atención. Escucha tu dolor.

La voz tan grave y profunda de aquel hombre hacía que todo pareciera más tenebroso. El hecho de que estuviera oculto entre las sombras, le dotaba de una forma espectral, como salido de ultratumba. Su rostro en penumbra le convertía en una aparición difusa.

—Lo intento, de verdad. Pero no comprendo. Solo siento miedo. Por favor, por favor, déjame irme. Dime qué tengo que hacer, lo que sea, cualquier cosa, te lo ruego.

—Ya es tarde para eso. Esto ya no tiene arreglo. Desde el momento que empezaste con aquello, sellaste tu sentencia de muerte. Nuestros actos tienen consecuencias. Muchos han sufrido por tu causa. Sabías que estaba mal, sabías que harías daño a otras personas y te dio igual. Ese remordimiento te debería doler. Porque la culpa puede doler. A veces, somatizamos lo que sentimos, deberías saberlo. Tú eres el médico, ¿no? Te saltaste las leyes, pasaste por alto el juramento hipocrático y muchos han sufrido por tu causa. El dolor con dolor se paga. Y yo necesito saber dónde te duele. Tenemos un mensaje que comunicarle al mundo. Es hora de que se oiga nuestra voz.

Un Mustang rojo descapotable paró a la altura del portal de Andrew. Obviamente, no le sorprendió. Si hubiera aparecido con un coche familiar o un monovolumen, desde luego se le habría caído un mito.

—Tipo duro para recoger a damisela en apuros.

—Spence, cada vez que dices cosas así, lo único que consigues es que piense que tienes problemas de autoestima.

—¡Esa sí que es buena! Anda, sube y no me des más la lata por hoy.

Andrew obedeció y se subió al coche. Arrancó antes de que le diera tiempo a ponerse el cinturón de seguridad.

—Solo espero que sepas meter unas coordenadas en el GPS, porque como esto sea otra cagada tuya, hoy te vas a dormir con el culo rojo.

—No soy idiota, ¿vale? Además, ya te he dicho a qué ubicación correspondían.

—Tendrás que demostrarlo.

—No tengo que demostrarte nada.

No tardaron demasiado en llegar. Dejaron el coche en las inmediaciones, ya que a esa hora ya estaba cerrado al público, gracias a lo cual no había problema de aparcamiento. Bajaron y se dirigieron hacia la entrada. No tenían muchas más pistas, así que probaron a ver si al menos podían dar con algún guardia de seguridad y preguntarle.

No hubo suerte. Tal vez se encontraban comprobando el interior, puesto que no hacía demasiado que había cerrado sus puertas al público. Lo más probable era que estuviera también el personal de limpieza dejando todo listo para la siguiente jornada.

—Muy bien, ¿y ahora qué?

—No lo sé. Las coordenadas nos traen hasta aquí, pero no sé qué más podemos hacer. Tal vez podamos dar una vuelta alrededor a ver si encontramos algo sospechoso.

—Cuando dices alrededor, ¿a qué te refieres exactamente? —preguntó extendiendo los brazos y girando sobre sí mismo para hacerle ver a su compañero la magnitud que tenía aquel lugar—. Porque no es como dar una vuelta a una manzana. Este sitio es grande y tiene recovecos.

—No lo sé, vale. Estoy tan perdido como tú. Empecemos por la zona central, por ejemplo, haciendo círculos concéntricos hacia fuera.

—Habría que mirar también las papeleras.

—¿Las papeleras?

—No lo sé, es por sugerir algo —dijo Tracy.

—Bueno, aunque lo digas para aparentar que eres listo, la verdad es que no perdemos nada.

—Muy gracioso. Veo que te vas soltando y voy a tener que atarte en corto. Y por cierto, algo sí perdemos: el tiempo. Te recuerdo que estaba con una rubia deliciosa. Voy a poner un contador y luego le paso la factura al jefe para que me compensen las horas extras. A ver si así termino de pagar el coche.

—¿Cuánto te has gastado en ese inflador de autoestima para hombres cercanos a los cincuenta? —preguntó con sorna Andrew.

—No te pases, gacelita, que te hago una cara nueva. Si me cabreas igual tienes que ir a buscar tus dientes a Jurassic Park.

—¿Gacelita? —preguntó divertido.

—¡Céntrate, te digo!

Desde luego, iban perdidos. No tenían ni la menor idea de lo que andaban buscando. Pero a pesar de todo, tenían que intentarlo. Ya que estaban allí, no iban a darse la vuelta sin más.

Decidieron empezar por rodear por la planta baja el edificio en el que estaba la cúpula geodésica donde se celebraban algunas de las exposiciones, por acotar una zona por el momento, puesto que el recinto era muy amplio y se distribuía en varios pisos. Cada uno iría por un lado con las linternas revisando cada rincón por si encontraban algo que les llamara la atención. Era evidente que la búsqueda podía ser totalmente infructuosa, puesto que no sabían a qué debían prestar más atención.

Se les ocurrió que, si aquello tenía alguna relación con el caso que llevaban, lo cual tampoco tenía por qué ser así, tal vez encontrasen una pieza de puzle escondida en algún lugar. No obstante, eso era demasiado trabajo para tan solo dos personas puesto que dicha pieza era pequeña y podría ser realmente complicado localizarla.

Una media hora después, se encontraron a medio camino, como era previsible, ya que cada uno había iniciado el rastreo desde el lado opuesto.

—¿Has encontrado algo?

—No, nada.

—Creo que estamos perdiendo el tiempo.

—Llevamos solo media hora aquí.

—Pero no sabemos qué buscar. Andrew, lo siento tío, pero cada vez me parece más improbable que hallemos algo. Creo que esta vez sí que se han burlado de ti. Tal vez se equivocaron de buzón.

Andrew se quedó mirándole. Después giró sobre sí mismo, con el objetivo de encontrar alguna pista, algún indicio que le dijera dónde debían mirar.

Entonces vio algo que le impulsó a intentar algo más antes de abandonar. Era una corazonada. Ya que habían llegado hasta allí, ¿por qué no intentar algo más?

—Mira eso, Spence —dijo, indicando una pancarta.

—¿Qué quieres que vea? —preguntó sin saber a qué se refería.

—Ahí, en la segunda planta. El cartel de la exhibición que se llama Bodyworks.

Su compañero le miró comprendiendo por fin.

—Vale, creo que sé a qué te refieres. Te aviso de que estamos dando palos de ciego, pero creo que sigo tu razonamiento. Si esto tuviera algo que ver con nuestro caso, algo de lo que no estamos ni remotamente seguros, si alguien nos ha traído hasta aquí y nos ha dejado un mensaje, podría estar en la exhibición relativa al cuerpo humano.

—Es lo que pienso.

—Vamos allá. Pero debemos considerar que puede estar en el interior, no en el exterior, así que tendremos que entrar.

—Pues más nos vale que esté algún guardia de seguridad por allí.

Subieron a la segunda planta. Primero inspeccionaron el exterior, por si hallasen algo. Sin embargo, solo vieron tickets desperdigados por el suelo y algún envase de snacks, no parecía haber nada que les interesara. Spencer se dirigió a la puerta de entrada y comenzó a dar golpes y a gritar.

—¿Qué haces, tío? —preguntó alarmado Andrew.

—Conseguir que vengan los de seguridad. Tienen que habernos visto en los sistemas de vigilancia merodeando y no ha venido ni dios. Como se pongan tontos les digo que voy a poner una queja por su ineficacia.

Surtió efecto el escándalo que empezó a montar el policía. A los pocos minutos un guardia de seguridad apareció en el interior, que se distinguía con claridad a través de la puerta automática de cristal.

—Está cerrado, ¿acaso no lo saben?

—Somos policías —dijo Andrew, en un tono más elevado del habitual para hacerse entender a través de esa barrera de cristal.

El detective mostró su placa y le indicó a su compañero que hiciera lo mismo. Este la sacó de mala gana. No le gustaba que le dijeran lo que tenía que hacer.

—¿Qué sucede, agentes? —preguntó entonces el guardia en cuanto abrió.

—Detectives —puntualizó Tracy.

—Buenas noches. Como acaba de decir mi compañero, somos detectives del departamento de policía. Yo soy Andrew Davis y este es Spencer Tracy.

—¿Spencer Tracy como el actor? —cuestionó el guardia sorprendido. Spence estaba cansado de aquella pregunta tan recurrente que había oído cientos de veces en su vida. Debería estar acostumbrado, pero todo dependía de quien le preguntara y de su estado de ánimo.

—No, el domador de leones.

Andrew cerró los ojos y suspiró, aunque en parte tuvo que aguantarse la risa. Trabajaba con un hombre que a todas luces era incorregible.

—No le haga caso. Disculpe. Necesitamos entrar para echar un vistazo en relación a una investigación abierta. Las últimas pruebas nos han traído hasta aquí.

—Hemos considerado mejor hacerlo cuando no había público, por no alarmar a la gente, ya sabe —aclaró Spencer, recuperando cierta seriedad.

—Nadie me ha dicho que fuera a venir la policía.

—Ya ve. Y sin embargo, aquí estamos.

—Solo será un momento, se lo aseguro —dijo Andrew, poniendo su cara más inocente y su sonrisa más cándida.

El hombre, que andaría por mitad de los cincuenta, emitió una especie de gruñido, como si estuviera considerando qué hacer. Aquello se salía de lo ordinario y no quería cagarla.

—Está bien. Mientras tanto, voy a llamar a mis jefes para comentarlo.

—Lo entiendo.

—¿Qué necesitan ver?

A Andrew se le ocurrió una idea.

—Nos gustaría empezar por objetos perdidos.

Capítulo 19

Rompecabezas

“El arte de la vida es el arte de evitar el dolor”.

- Thomas Jefferson.

La intuición del joven detective dio sus frutos. Había algo en objetos perdidos que era de su interés. Sin embargo, no parecía ser más que otra forma de jugar con ellos. Tras mucho rebuscar entre sudaderas de niños, camisetas, gorras y algunos juguetes, entre otras cosas, hallaron un sobre pequeño en el que ponía Andrew. Supusieron que iba dirigido al detective, a pesar de que no estaba escrito su apellido. Si se equivocaban, lo devolverían lo antes posible.

Le pidieron al guardia un guante o un pañuelo, puesto que ninguno de los dos llevaba encima. Además, le solicitaron que les facilitara un plástico para embolsarlo como prueba. No se arriesgarían a contaminar una posible evidencia que tuviera algún tipo de relación con el asesinato de Mary Hills. Si es que la tenía.

—Tenemos que llamar al jefe —dijo Andrew.

—Ya lo creo. Tal vez no sea nada, pero no podemos arriesgarnos. Además, ambos sabemos que no somos sus policías favoritos, así que nos conviene hacer las cosas como es debido o te veo acompañándome en mi siguiente destierro.

El papel del buzón ya estaba cubierto por las huellas de detective, pero con el sobre tenían una mínima oportunidad de sacar algún rastro útil.

Andrew palpaba el sobre a través de la bolsa que les había facilitado el guardia de seguridad. No era capaz de detectar qué había dentro, aunque desde luego esta vez no parecía una pieza de puzle. Era un objeto plano, rectangular, pequeño y compacto. Tendrían que abrirlo en el laboratorio para asegurarse de que no se contaminara.

—Necesitaremos las grabaciones de las cámaras de seguridad —apuntó Spencer.

—Tendrán que hablar con el encargado.

Primero tendría que dar el visto bueno el jefe, puesto que si aquel sobre no contenía nada relacionado con el caso, poco iban a poder hacer.

No hace falta decir el mal humor que se le puso al jefe Petrus con todo aquello. Aquel día, tenía una cena especial debido al cumpleaños de una de sus hijas. Más valía que los motivos de los detectives para arrancarle de la reunión familiar fueran realmente buenos.

Quedaron en verse en comisaría. En función de lo que contuviera el sobre, decidiría si era oportuno o no solicitar las grabaciones de aquel día. Por suerte, se almacenaban durante tiempo suficiente para poder recuperarlas en cualquier instante.

—Me habéis jodido el cumpleaños de mi hija, así que espero que el puto sobre tenga algo realmente bueno. Mi mujer tiene un cabreo de los buenos, además, porque ha venido su familia y se piensa que me he escaqueado —les dijo con un humor de perros nada más verles en comisaría.

—Entonces ya puedes darnos las gracias, Adrian.

—Jefe, querrás decir, Spence.

—Detective Tracy, entonces.

—¡Parad ya! Parece una competición de egos —señaló Andrew—. Soy el más joven aquí y hasta a mí me parece ridículo lo que estáis haciendo los dos.

Ambos le miraron sorprendidos.

—Lo siento, jefe, si hemos interrumpido algo importante, pero le aseguro que yo no he solicitado que nadie me dé este tipo de atenciones. Y se ve que a la mitad de Vancouver le ha dado por tocarle los huevos al policía que volvió tarado de Banff.

—No digas eso, Andrew —dijo el jefe.

—Bueno, es verdad. Me he convertido en el centro de atención de todos los tipos aburridos de la ciudad.

—Si es que con esa carita tan dulce es normal —le dijo Spencer dándole un par de cachetes suaves en la cara y riéndose al mismo tiempo.

—¡Para, hombre!

El otro no hizo más que reírse todavía más.

—No les hagas caso, Andy. Por lo que llevo contigo, que sé que es poco, eres un tío de puta madre y un poli de narices.

—Bueno, se acabaron las tonterías —intervino ahora el jefe Petrus—. Vamos a ver quién está de guardia en el laboratorio y empecemos de una vez. A ver si puedo volver antes de que se hayan metido todos en la cama…

—Y te toque dormir en el sofá, ¿no, jefe?

Volvió a reírse a carcajadas. Adrian puso cara de pocos amigos. En realidad, no podía negar que Spence tenía su gracia, pero no quería mostrarse blando con él por el momento.

Sin perder más tiempo, se dirigieron hacia el laboratorio. Lisbeth estaba cubriendo el turno de noche.

—Buenas noches.

—Buenas noches, jefe. Detectives.

Estos le devolvieron el saludo.

—Me han avisado de que necesitaban que extrajera posibles huellas de una prueba.

—Eso es.

Andrew le tendió la bolsa de plástico con el sobre que habían encontrado en el museo el Mundo de la Ciencia, en el laboratorio Bodyworks, que era el nombre que recibía esa exhibición.

—También tengo un trozo de papel que apareció en mi buzón, pero veo difícil que haya algo útil ahí, puesto que lo he manoseado.

—Podemos intentarlo.

Se quedaron esperando mientras la de la científica espolvoreaba el sobre buscando huellas. Al poco tiempo, aparecieron dos bien visibles en el sobre que parecían corresponder a los dedos pulgar e índice, debido a la forma y el tamaño que tenían.

Ella tomó una impresión de dichas huellas y se dispuso a escanearlas para introducirlas en el sistema. Posteriormente, pasó un bastoncillo por encima del sobre, buscando algún tipo de rastro. Por último, procedió a abrirlo. Para ello, lo introdujo en una pequeña urna en la cual se aplicaba calor húmedo para despegarlo. Una vez hecho esto, pudieron abrir el sobre con facilidad con unas pinzas para extraer su contenido. Antes de ello, pasó otro bastoncillo por la zona de pegado, por si había sido adherido con saliva y podían hallar algún rastro de ADN o de cualquier otro componente, biológico o no, que pudiera rastrearse.

Llevó a cabo un proceso similar con el papel en el que estaban escritas las coordenadas. En este caso, enseguida se apreció que estaba cubierto de huellas, tal y como Andrew ya había anunciado con anterioridad. Se notaba que había sido manoseado.

Cuando volcaron el sobre, había una pequeña memoria USB que parecía de propaganda. Fotografiaron la prueba con lentes de aumento. Se fijaron con más atención y comprobaron que la marca publicitaria se correspondía con un laboratorio farmacéutico. Lisbeth volvió a llevar a cabo el mismo proceso anterior, para procurar extraer alguna huella y algún resto. Estaba limpio.

Todos comprendían la importancia de ceñirse a aquellos procedimientos para salvaguardar cualquier tipo de prueba que pudiera ser relevante. No obstante, era innegable que resultaba tedioso e implicaba una notoria inversión de tiempo.

Debido a la experiencia que tuvo anteriormente Andrew con la pieza de puzle y el código QR, decidieron que sería mejor que fuera uno de los técnicos del departamento informático quien lo introdujera en uno de los equipos que ellos tenían. Cualquier tipo de precaución era necesaria. Además, no era descabellado pensar que pudiera contener un potente virus que se introdujera en el ordenador en el que se conectara, así que sería mejor que fuera manejado por manos expertas.

No obstante, aquello tendría que esperar hasta el día siguiente, puesto que no había ninguno en la comisaría en ese momento.

—Pues llámeles —le exigió Andrew a Petrus.

—No hay motivos para sacar a uno de los técnicos de la cama ahora mismo.

—Puedo llamar a Dylan. Somos amigos. Seguro que no le importa venir.

—Davis, he dicho que no. No pienso estar pagando horas extras sin motivo y que luego se me echen encima los de arriba. Lo creas o no, yo también tengo jefes y me gusta tenerlos contentos. Mañana a primera hora lo vemos. Es momento de irse a casa.

Capítulo 20

háblame de tu dolor

“Si tuviera la posibilidad de elegir entre la experiencia

del dolor y la nada, elegiría el dolor”.

- William Faulkner.

Eran ya cerca de la una de la madrugada cuando decidieron que ya no podían hacer nada más por el momento. El jefe se marchó nada más pronunciar aquellas palabras en las que cerraba la puerta hasta la mañana siguiente. Spence era quien había llevado el coche, así que Andrew dependía de que quisiera llevarle a casa.

—Me debes una cerveza.

—¿No estabas con una rubia? —preguntó con sorna.

—Es verdad. Me debes una cerveza y no estaría mal que me consiguieras una rubia que me calentara la cama.

—Spence, en serio, hablas como un hombre de las cavernas. Dudo mucho que ninguna se quiera acercar a ti ni a cien metros, sobre todo si dices cosas como esa.

—Mira, rubiales, con las tías soy muy dulce. Bajo esta apariencia que ves late un corazón sensible. Estas barbaridades te las digo solo a ti para que espabiles, que te veo muy tierno.

—No voy a contestar a eso. Se me ocurren varios comentarios pero no, creo que este es un buen momento para guardar silencio.

—¡Pero mira que eres gracioso! Venga, sube al coche y ve pensando dónde quieres que vayamos.

—Yo a casa a dormir. Estoy hecho polvo.

—Ya dormirás luego.

—Tenemos turno de mañana, te lo recuerdo.

—Pues habértelo pensado mejor antes de llamarme. Una copa y nos vamos, te lo juro.

En la calle Davie todavía había algunos garitos abiertos, así que entraron en una taberna irlandesa que estaba bastante concurrida. Spencer tenía ganas de conocer cosas de su compañero, especialmente de lo sucedido en Banff. No podía negarse que sentía mucha curiosidad.

Tras unos minutos de conversación intrascendente, decidió que no era momento de dilatar más el tiempo. Spencer era así, le gustaba ir directo al grano. Para su gusto, ya había dado demasiados rodeos.

—¿Por qué le vaciaste el cargador a la tal Juliette Perkins?

Davis pareció atragantarse con el sorbo que estaba bebiendo en ese preciso instante. Desde luego, esa podía considerarse una pregunta directa. Ni el más mínimo rodeo.

—¿Qué? ¿A qué viene esto ahora? —preguntó el joven detective sorprendido, quien no esperaba en absoluto ese giro en la conversación.

—Mira, Andrew, he estado leyendo muchas cosas sobre ti y empiezo a hacerme una idea de quién eres y cómo eres, ¿vale? Pero no me cuadra que le vaciaras el cargador, cuando no habías disparado tu arma jamás en acto de servicio. En Toronto eras ejemplar, con un expediente intachable, excelentes notas en criminología y llegaste aquí de vuelta de todo. Hasta Banff. No me creo lo de la enajenación transitoria y sé que tú tampoco. Y ambos sabemos que no necesitabas disparar a la sospechosa para controlarla. Tú tenías un arma de fuego y ella un cuchillo.

—No voy a hablarte de esto —contestó con la respiración agitada y una expresión cortante en el rostro.

—Muy bien. Lo entiendo. Igual piensas que todavía no puedes confiar en mí. Te hablaré yo de mi experiencia entonces. Porque yo también he matado a alguien, Andrew. No tienes que decirme que es algo que te cambia para siempre porque de sobra lo sé. Es imposible volver a ser el mismo después de haber arrebatado una vida. Se te jode algo por dentro. En ese momento es como si escucharas un crack que escinde quien eras de quien serás a partir de ese instante. Es duro, joder. Pero, ¿sabes qué? Hay que empezar a reconstruirse y cuanto antes mejor. Las dos partes no volverán a encajar a la perfección jamás, pero con suerte, trabajo personal y valor para afrontarlo, al final puedes pegarlas y que se mantengan más o menos unidas.

—Estoy bien.

—Eso cuéntaselo a tu psicólogo, si quieres, pero conmigo te puedes desahogar. A mí no tienes que contarme cuentos chinos, porque ya me los conozco y yo no tengo tu futuro como policía en mis manos.

Andrew apretó las mandíbulas. Muchas veces acudía a su mente esa imagen. Trataba de apartarla, pero no siempre tenía éxito al hacerlo. El dolor. La rabia. La culpabilidad. El desastre. Todo volvía en una oleada que le hacía tambalear.

La locura, tal vez no real, pero sí algo parecido a ella.

Aprietas el gatillo.

Y ya no puedes parar.

El humo saliendo por el cañón.

El olor a pólvora quemada.

La grieta se ha abierto y por ella se escapa, en cierto sentido, la vida. Tu vida.

Spencer percibió con claridad el sufrimiento de su compañero. Era un buen chico, ya se había dado cuenta. Quería hacer las cosas bien. Y arrastraba una pesada carga que le estaba ahogando.

—Mira, déjalo. Hoy no vamos a hablar de ello, pero no lo voy a dejar estar. Si no hubiera pasado por tu situación, no insistiría, pero sé lo que es, conozco tus sensaciones. Y sé que es bueno comentarlo de compañero a compañero, entre dos iguales, sin que nadie te evalúe dispuesto a dictaminar si estás o no en tus cabales. Mientras tanto, vamos a hacer una cosa, voy a ayudarte con lo de tu psicólogo, ¿vale?

—¿A qué te refieres?

—A que vamos a investigarle a fondo, tú y yo. No es necesario que lo sepa nadie más. Si confirmamos tus sospechas, vamos a por él. Pero si no encontramos nada, te olvidas, agachas la cabeza y colaboras en la terapia. ¿De acuerdo?

Andrew asintió. Le parecía un buen trato.

—¿Cómo vamos a hacerlo?

—Bueno, ya sabes, conozco a unos tipos que conocen a otros tipos que pueden hacerlo. Mejor no hagas demasiadas preguntas. Son de esas cosas que al jefe no le gustan. Es decir, yo hago la vista gorda con ciertos aspectos y me gano la confianza de gente que me puede ayudar en otros momentos porque me debe algún que otro favor.

—¿Qué pasó para que te mandara a Calgary?

—De eso nada. Tú no hablas, yo tampoco. Otro día con otra cerveza nos confesamos, ¿de acuerdo?

—Doc, me gusta que mis invitados sean colaboradores. Depende de ti la cantidad de dolor que estés dispuesto a soportar.

—Colaboraré. Haré lo que sea. Ya te lo he dicho. Por favor, por favor…

—Muy bien. Así me gusta. Háblame entonces de tu dolor. Dónde se localiza. Qué te hace sentir. Cómo puedes soportarlo. Qué haces para seguir adelante sin prestarle atención.

—Es que no te entiendo. No sé qué tengo que responder a eso. ¡Por dios, no comprendo lo que dices! —gritó desesperado.

—Ssssssssssh —siseó aquella voz profunda—. No grites. No hagas que sea más difícil. Es una tarea simple, llana. No requiere preparación. Solo tienes que sentir y expresarlo, dejar que las palabras fluyan. Estamos aquí para transmitir un mensaje.

—Está bien. Me duelen las muñecas y los tobillos. Noto que se me desgarra la piel y escuece. Mi cuerpo necesita moverse. Estar sentado me está matando, me siento incómodo.

—No me refiero a esto y lo sabes. Eso es demasiado evidente. Hablo del otro dolor. Del que te infliges por tu culpa.

—No… no sé…

—Sí, ahora lo entiendes. Lo veo en tus ojos. Ya sabes lo que quiero. Tienes que contárselo a la cámara. Que el mundo lo sepa. Las pastillas que tomas para poder dormir porque tu conciencia no te deja. Porque has causado mucho sufrimiento a otros y ahora tú también lo sientes. Estás aquí porque tú lo has elegido.

Capítulo 21

No lo entiendo

“Mientras más profundo cave el dolor en vuestro corazón, más alegría podréis contener”.

— Gibran

Andrew no pudo apenas pegar ojo aquella noche. No solo por la conversación que tuvo con Spence, sino porque la curiosidad le carcomía. Sabía que no podía hacerlo y que sería la mayor estupidez, pero le habían dado ganas de ir a comisaría e introducir aquella memoria USB en su ordenador para averiguar de una vez qué demonios contenía.

Así que se levantó temprano. Conocía el horario de los del departamento de informática y sabía que no le serviría de nada llegar allí tan pronto, aunque tal vez ya hubiera un resultado para las huellas que habían extraído del sobre, algo que también le mantenía intrigado. Si estaban en el sistema, podrían empezar a investigar al propietario de las mismas y, por qué no, establecer una relación con Mary Hills.

Finalmente, se puso ropa de deporte y cogió las llaves del coche. Se dirigió a la bahía Inglesa, para correr por la playa. Dejó su vehículo en el aparcamiento que había cerca del famoso Inukshuk, uno de los símbolos más reconocidos de Canadá. Correría por la arena hasta llegar a Stanley Park y allí decidiría por dónde continuar, si internarse en la zona del bosque o seguir bordeando la península por el asfalto mirando el mar.

Mientras trotaba, pensaba en cuánto había cambiado su vida en un corto espacio de tiempo. Había dejado atrás muchas cosas, entre las que se contaba sin duda una etapa que había sido dichosa. Una vida que sintió que no merecía. El traslado desde Toronto había sido impulsivo, motivado por el miedo, la culpa y el dolor de saber que una persona joven como aquel chico con el que había hecho aquella guardia nunca volvería a tener una vida normal. Se sentía responsable de no haberle protegido, de haberle fallado. Trató de refugiarse en una abulia falsa y fingida que había terminado con Sharon en sus brazos desangrándose. No sabía cómo orientar su vida después de aquello. No había lograda convencer a su jefe de su necesidad de trabajar solo como única forma que se le ocurría de no fallarle a nadie más.

Las consecuencias de sus actos solo le correspondía afrontarlas a él. Sin embargo, el jefe Adrian Petrus había conseguido algo que creía imposible. Había logrado que disfrutara tanto trabajando con su nuevo compañero que no había vuelto a pensar en hacerlo solo. De hecho, lo primero que hizo cuando encontró aquel pequeño trozo de papel en el buzón, había sido llamarle a él. Impensable tan solo unos días atrás.

Spencer Tracy le parecía un hombre singular y, en cierto sentido, enigmático. Suponía que, al menos en parte, ese carácter tan desenfadado se debía a que ocultaba algo que no quería dejar salir. De hecho, se había comparado con Andrew cuando le dijo que él también había matado a alguien y eso le cambió para siempre. Pero el detective Davis no quería confesar de nuevo delante de nadie, ni siquiera de sí mismo, que si se viera en la misma situación, volvería a actuar igual y mataría sin piedad a Juliette Perkins, más conocida como la Asesina de las Lágrimas.

¿Se había convertido en un monstruo?

Confiaba en que no. Pero desde luego tenía claro que, a veces, el dolor puede ser tan grande que no te deja opción.

Al final, llegó a comisaría más tarde de lo esperado, puesto que la carrera se había alargado más de la cuenta y el tráfico no había ayudado tampoco a ganar el tiempo de más invertido.

—¡Mira a quién se le han pegado las sábanas esta mañana! —exclamó su compañero.

Andrew no podía evitar preguntarse si aquel hombre tendría sangre maorí, puesto que desde luego su color de piel y su constitución, le recordaba a los aborígenes neozelandeses. Tal vez algún día se lo preguntara.

—Me he levantado temprano. El problema es que he salido a hacer deporte y se me ha ido el tiempo. De todos modos, no he llegado tarde.

—Ni pronto.

—Dejémoslo, Spence, que no me ha dado tiempo a desayunar y vengo sin humor.

—¡Cualquiera te aguanta sin azúcar en el cuerpo! En cuanto los de informática nos digan lo que hay en el USB, nos vamos a por unos cafés y unos dónuts, ¿qué te parece mi idea?

—Excelente. No veo el momento de que llegue.

En ese instante, se asomó Dylan de la sala de informática y les hizo una señal para que se acercaran. Ambos se encaminaron en esa dirección sin esperar un segundo.

—No te he visto al llegar, Andrew. Me ha extrañado. Espero que no sea debido a las malas compañías —dijo no sin intención mirando a Spencer.

—No te pases, rarito, que contigo no tengo ni para empezar —dijo el detective Tracy, haciendo amago de darle un puñetazo como si fuera un boxeador, lo que hizo reír al otro.

—Acabo de llegar ahora mismo. He salido a correr esta mañana y se me ha ido el tiempo sin darme cuenta. ¿Tenéis algo?

—Sí y no. Es un USB muy corriente, el típico que regala cualquier marca. Tiene una capacidad de tan solo 512 megas, lo que viene siendo una basura hoy en día.

—¿Y no había nada dentro? —preguntó el detective Tracy.

—Sí, claro. Algo hay. Espero que a vosotros os diga algo, porque a mí me ha parecido una cosa absurda.

Entonces contemplaron en la pantalla un archivo de audio. El informático le dio a reproducir.

“¿Hasta dónde puede llevarte tu dolor?”

La voz parecía ser grave, muy profunda, aunque era evidente que había sido distorsionada. La grabación se cortaba justo ahí. Nada más que tres segundos.

—¿No hay más? —preguntó extrañado Andrew.

—No. Eso es todo.

—¿Habéis limpiado el archivo para separar los sonidos de fondo?

—Sí.

—¿Y?

—Nada. Limpio.

—No lo entiendo —señaló Spencer, encogiéndose de hombros.

—El vídeo que yo vi decía “¿qué nos dice su dolor?”. Estoy convencido de que era la misma voz.

—Bueno, con los distorsionadores pueden sonar de forma muy parecida. De eso no te fíes —aseveró el informático.

—Aun así. El mensaje es muy parecido. Tiene que estar conectado. Es más, no es que tenga que estarlo, sino que ahora sí podemos decir que está relacionado con nuestro caso. El puto psicópata está jugando con nosotros. Tenemos que averiguar quién es y pronto.

Spencer observó cómo se le hinchaba una vena en el cuello. Comprendía su enfado, porque si tenía razón, el asesino de Mary Hills le tenía buscando las pistas que le iba dejando por la ciudad, como si fuera un scape room de tamaño gigante. Los juegos solo son divertidos cuando tú decides si quieres participar. A Andrew se lo habían impuesto.

—Tenemos que hablar con el laboratorio, a ver si ha habido suerte con las huellas.

—Gracias, Dylan.

—De nada, para lo que necesitéis. Espero que os sirviera lo que encontré en el ordenador de la víctima, por cierto.

—Pronto lo sabremos.

Se dirigieron hacia el laboratorio. La joven técnica que les atendió la noche anterior, había terminado su turno. No obstante, otra persona se había hecho cargo.

Tenían una coincidencia.

Capítulo 22

Dolor

“Todo hombre se parece a su dolor”.

- André Malraux.

Manifiesto

Nadie conoce qué límites puede llegar a rebasar hasta que sufre de verdad. El dolor es una unidad de medida única e incomparable. Cuando llega, lo hace arrasando con todo, desmontando el castillo de naipes que es nuestra personalidad, deshaciéndose de cualquier obstáculo que le robe la atención. Hace que todo se vuelva relativo en torno a él, minúsculo e insignificante. Te roba la capacidad de pensar, hace que te olvides de los convencionalismos y hasta de lo que es o no moral.

La ética se diluye.

Los valores se difuminan.

El autocontrol se vuelve una ilusión.

El dolor manda.

Es el gobierno de la angustia.

En el momento que el dolor es tan fuerte que te desgarra, solo quieres gritar y sacar de dentro toda la masa infesta que vuelve la realidad una pesadilla. Necesitas liberarte, soltar esa carga que te asfixia y que vuelve el mundo un lugar inhóspito en el que no existe el silencio porque tu dolor te grita. Aplastarías al que tienes enfrente, le machacarías si fuera necesario, si así consiguieses hacer desaparecer ese dolor fiero e indomable que te subyuga y te sujeta entre sus garras.

Hasta que no llega a ti en una intensidad tal que no te permite pensar, no eres capaz de saber tus límites, de definirlos con una claridad inimaginable. Las líneas rojas se difuminan hasta hacerse casi invisibles, rebasándolas con cada oleada de dolor. No creerías de qué puedes ser capaz. Te domina, te somete, hace que no veas más allá, porque lo que hay ahí fuera no existe sino bajo su eco.

¿Qué te dice tu dolor?

Escúchalo.

Tiene una historia que contar.

Capítulo 23

Huellas

“Detrás de cada cosa hermosa,

hay algún tipo de dolor”.

- Bob Dylan.

Cuando vas a recoger unos resultados, nunca sabes bien qué esperar. Y a pesar de ello, a pesar de que los detectives Davis y Tracy estaban preparados para cualquier cosa, lo que les dijo el analista resultó ser toda una sorpresa. La cara de ambos reflejaba de forma transparente lo que pasaba por sus mentes.

—¿Estás seguro? No os habréis equivocado al procesar las evidencias de otro caso, ¿verdad?

—No, segurísimo. La identidad que figura en esa hoja corresponde a las huellas tomadas en el sobre que le facilitasteis a Lisbeth Gallagher, que era quien estaba anoche de guardia. Por cierto, coinciden con alguna de las que había también en el papel.

Andrew se quedó boquiabierto. Literalmente.

—Es que no tiene demasiado sentido. Es decir, si no te he entendido mal, según este informe, Henry Henderson, el médico cuya desaparición fue denunciada ayer por su esposa, es quien me dejó el papel en el buzón y ese sobre en el Mundo de la Ciencia.

—Eso parece. Hemos podido cotejar las huellas gracias a que habíamos metido previamente en el sistema las que se recabaron cuando se hizo el documento de identidad del médico, puesto que la unidad que ha iniciado la investigación, necesitaba compararlas con las demás que encontraran al buscar rastros en su casa y en su despacho. Supongo que, de no ser así, no habrían saltado, puesto que no está fichado.

—Puede que el bueno del doctor no haya desaparecido, sino que haya hecho algo malo y haya elegido irse, al fin y al cabo —apuntó Spence.

—¿A ti eso te suena verosímil? —le preguntó Andrew a su compañero con extrañeza.

—Verosímil, sí, pero no me lo creo. Aquí pasa algo raro.

—Me alegro de no ser el único que piensa así.

Los dos hombres acababan de relatarle al jefe los últimos hallazgos y compartieron con él sus dudas. Él también se mostró extrañado.

—¿Conoces de algo al médico, Andrew? —preguntó Adrian Petrus.

Tal vez porque los dos habían tenido ciertos problemas con el jefe en el pasado, decidieron que sería buena idea mantenerle informado de cada paso que dieran.

Mientras no fuera necesario ocultarle nada.

Se estaban comportando de manera ejemplar. Si todavía estuvieran en el colegio, desde luego pasarían por los empollones de la clase.

—No, de nada. Desde luego no me suena, ni el nombre ni la cara. No sé qué interés podría tener en dejar el papel en mi buzón y montar todo este circo para localizar un sobre que no nos dice gran cosa. Al menos, de momento.

—Tal vez conociera a la víctima del asesinato de Stanley Park. O tal vez sea el que está detrás del asesinato.

—¿Y para qué dejarme esa pista? Es absurdo que se implique a sí mismo en la investigación de un asesinato, ¿no? Y encima que nos deje unas huellas tan claras.

—De momento, todo es circunstancial. Además, si fuera así, se ha empeñado en hacernos creer que ha desaparecido. Así se auto exculpa.

—Nada de esto tiene sentido.

El jefe les miraba escuchando atentamente. No, nada de aquello parecía tener demasiado sentido, no podía rebatir esa idea.

—Hablad con Drac, que es quien está llevando ese caso junto con Katia —sugirió Adrian—. Ellos pueden contaros al detalle lo que han averiguado hasta el momento. Al menos, eso explicaría de dónde salió el pendrive, ¿no es así?

—Se lo pudo dar un visitador médico —teorizó el detective Tracy.

—O lo pudo coger en algún congreso o algún evento de medicina —completó Andrew.

—Esa es otra opción.

Hubo un silencio momentáneo, mientras los tres reflexionaban sobre todo aquel galimatías.

—¿Algún avance real en el caso del asesinato?

—Por el momento no, jefe. Vamos a seguir investigando lo que hallaron los informáticos en el iPad de la víctima y seguimos a la espera de que los de la compañía de teléfonos nos hagan llegar el registro. No obstante, estoy convencido de que con esto que acabamos de averiguar podremos avanzar. No en vano tanto en el vídeo, como en la propia víctima o en el audio aparece la palabra dolor. Ahí puede estar la clave. Quizás alguien que está sufriendo a causa del doctor y por algo que hizo Mary Hills. No lo sé, pero el dolor parece estar en el centro de esta investigación. Creo que es la clave de todo —argumentó el joven detective.

—No te apresures, Davis. Tal vez la relación solo la estés viendo tú y no me gustaría que dejes de ver el caso con objetividad, ¿de acuerdo? No podemos perder la perspectiva —reprendió el jefe.

—Claro, señor. Comprendo que no se fíe respecto a lo que vi y escuché en el vídeo, pero sí le recuerdo que Mary Hills tenía escrito en su cuerpo la palabra dolor. Puede que no esté siendo objetivo, pero eso tampoco lo podemos obviar.

—En eso tiene razón el chaval.

—No soy un chaval, Spence —señaló molesto—. Tengo más de treinta años, ¿sabes?

—Pues eso, un chaval.

Tanto Drac Smith como Katia Salesman estaban en la comisaría a esa hora. Eso facilitaría algo las cosas, puesto que podría resolverles varias dudas. Spence y Andrew se acercaron a ellos.

—Nos ha dicho Petrus que estáis con la denuncia que puso ayer la mujer del doctor Henry Henderson, ¿no es así? —preguntó Davis.

—Sí. Por el momento, nos encargamos solo nosotros dos. Esperemos que podamos localizarle pronto y llevarle de vuelta a casa.

—¿Qué tenéis hasta el momento? ¿Habéis averiguado algo? —interrogó Spencer esta vez.

—¿Por qué? —preguntó Drac Smith intrigado. Todavía no comprendía qué interés tenía su investigación para los dos detectives.

—Porque creemos que nuestro caso y el vuestro se han cruzado —aseveró Andrew.

—No exactamente —puntualizó Spence mirando a su compañero con un atisbo de reprobación. Le parecía que estaba dando ciertas cosas por sentado—. Todavía no podemos decir tanto, pero cabe la posibilidad. No obstante, ayer aquí mi compañero, encontró en su buzón un papel con unas coordenadas en las que están las huellas de vuestro desaparecido.

—¿Qué coño? ¿Un papel con unas coordenadas?

—Sí. Eso nos condujo hasta el Museo del Mundo de la Ciencia y allí localizamos un sobre en el que el laboratorio también ha identificado las huellas del médico. Por eso, nos interesaría conocer qué habéis averiguado hasta ahora. No tiene mucho sentido que le dejen a mi colega eso en su casa si no es porque las dos investigaciones tienen algo en común.

—Entiendo —dijo el detective Smith—. A ver, de momento, no mucho. Ya sabéis cómo va esto. La denuncia la puso la mujer ayer por la mañana. No habían pasado ni veinticuatro horas, pero nos hemos puesto con ello porque el volumen de trabajo lo permite, de momento. Hemos empezado por lo de siempre: preguntar a la familia, a los amigos, en el trabajo… Nadie dice haber notado nada extraño en el buen doctor. La mujer sí dice que, desde hace poco, echa más horas y regresa a casa más tarde de lo acostumbrado. Hay noches incluso que sale a atender a algún paciente o alguna urgencia, lo cual no solía ser habitual. Es uno de los asociados de una clínica privada y pasaron ciertos apuros económicos en su momento. La mujer achaca a eso las horas extra. De un tiempo a esta parte, por cierto, su economía ha mejorado significativamente.

Aquello despertó una alarma tanto en Spencer como en Andrew. Ambos detectives se miraron, como leyéndose el pensamiento. En el caso de Mary Hills, los amigos también comentaron que su nivel de vida había mejorado significativamente, lo cual cuadraba con lo encontrado por Dylan en el iPad Mini. En dicho dispositivo, hallaron el acceso a una cuenta bancaria a nombre de otra identidad en la que había ingresos significativos en fechas concretas que tal vez se correspondían con algún tipo de trabajo. Habían logrado verificar que la fecha en la que compró el Lexus coincidía con un reintegro del valor aproximado del vehículo.

—¿Habéis revisado ya sus cuentas para comprobar lo que os dijo la esposa? —se interesó Spencer, adelantándose a lo que iba a preguntar precisamente su compañero.

—Estamos en ello —contestó la detective Salesman en esta ocasión—. Ya hemos solicitado la orden. Como os hemos dicho, llevamos veinticuatro horas con el caso y no tenemos claro que haya desaparecido. Su vehículo no está y no hemos encontrado ni su cartera ni su móvil. Estamos siguiendo las pistas, pero todavía no podemos descartar que se haya ido por su propio pie. Estamos tratando de averiguar si había relaciones extra matrimoniales, entre otras cosas. Ya sabéis, un clásico.

—¿La mujer qué ha respondido a eso? A que insinuéis que se ha ido, sin más, porque supongo que no os habrá contado nada acerca de si tenía alguna amante. Sería la última en saberlo —supuso Andrew.

—Bueno, ella no da crédito a que su marido se haya largado sin más —comentó Drac—. Pero todos sabemos que no sería la primera vez que los familiares no quieren creérselo. Es pronto para deciros mucho más. Si os parece, si averiguamos algo relacionado con los motivos por los cuales te dejó aquello en el buzón o cualquier cosa, os lo hacemos saber.

—Estaría genial. No obstante, estamos pendientes de visualizar unas grabaciones de seguridad del lugar en el que dejó el sobre. Si le encontramos en ellas, os avisamos —ofreció el detective Davis.

—Sería estupendo. Gracias, chicos. Estamos en contacto entonces.

Spencer y Andrew se dirigieron a sus mesas, las cuales estaban contiguas, para hablar de la última conversación que habían mantenido con sus compañeros.

—Como mínimo, me parece sospechoso —señaló Andrew.

—¿Y qué sugieres? ¿Cuál es tu teoría? ¿Crees que el doctor es el que está detrás de la muerte de nuestra primera víctima? A mí eso me parece demasiado evidente. Tanto andar con juegos de pistas y luego nos deja sus huellas en el sobre.

—No lo sé. Es posible, ¿no? O tal vez solo quería mandarme un mensaje.

—O es la siguiente víctima.

Andrew reflexionó. No le hacía gracia esa hipótesis, pero estaba claro que era una posibilidad que no debían descartar.

—Pero, entonces, ha cambiado el modus operandi. No me ha enviado otra pieza de puzle.

—Claro que sí. Te ha mandado una pista de un rompecabezas. Quizá no siempre sea una pieza de puzle. Al fin y al cabo, te dejó una hoja con una ubicación que nos llevó a buscar otra pista.

—Pero no hay vídeo. No me muestra que ha secuestrado a otra persona. No me muestra su dolor, como hizo con Mary Hills.

—Todavía.

—¿Qué quieres decir?

—Según tú mismo dijiste, has estado recibiendo mucha mierda desde el caso de Banff. Cartas, fotos, regalos y demás. ¿Y si te mandó algo a lo que no prestaste atención porque no sabías que era un mensaje? Ahora estás más alerta. Tu atención está orientada a buscar cualquier tipo de pista porque viste ese vídeo y la mujer ha sido asesinada. Si el papel que encontraste ayer en tu buzón lo hubieras visto un par de semanas antes, seguramente habría acabado en la papelera.

—Es posible.

—Eso pensaba. Por tanto, puede que antes de la pieza de puzle con el código QR te mandara también otro mensaje, solo que tú no lo entendiste como tal.

El detective Davis trataba de hacer memoria. Spencer observó su cambio de expresión. Con lo que ya llevaba encima, esto no le venía bien. Podía empezar a pensar que era culpa suya y que podría haberlo evitado. Tenía que impedir que sus pensamientos fueran por esos derroteros.

—No se me ocurre nada —señaló Andrew mientras sus ojos se movían inquietos, como si verdaderamente estuvieran buscando la información que les faltaba en su memoria.

—Bueno, eso es lógico. Incluso es posible que ni te lo entregaran en su momento o que el sospechoso esté cogiendo confianza y haya decidido subir la apuesta. Seguro que se divierte con el desafío.

—¿Y por qué hace todo esto?

—No lo sé. Tendremos que averiguarlo.

Capítulo 24

Cámaras

“¿Quién podría afirmar que una eternidad de dicha puede compensar un instante de dolor humano?”

- Albert Camus.

Debido a los últimos acontecimientos, se vio necesario revisar las grabaciones de El Mundo de la Ciencia. Al estar las huellas del médico en el sobre que localizaron allí, cabía pensar que habría pasado por el museo en algún momento del día. Sin embargo, eso entraba en contradicción con la denuncia que había puesto la esposa. Si le había sucedido algo, tal y como ella temía, no podría haber acudido a depositarlo en objetos perdidos. La noche anterior a que Andrew Davis encontrara el papel en el buzón, el médico ya no había ido a casa.

Se abrían distintas posibilidades. Pudiera ser que al médico le hubiera pasado algo o le mantuvieran retenido. Otra opción que todavía se debía contemplar era que se hubiera ido por decisión propia. Por último, podía estar escondido en algún sitio de Vancouver y estar detrás del jueguecito del puzle y de las pistas, lo que lo convertiría en sospechoso. Gracias a que dos de sus compañeros de la policía estaban con la denuncia de desaparición que había interpuesto la esposa, había una parte de la investigación que ya estarían haciendo y que les sería muy útil.

Sería necesario conocer sus últimos movimientos e investigar sus relaciones personales y profesionales por si se había producido alguna desavenencia o, simple y llanamente, estaba metido en algo turbio que no había salido bien y eso le había impulsado a huir.

Andrew y Spence iban hablando en el coche sobre todo aquello. Ahora que conocían lo de las cuentas ocultas de la víctima de asesinato, es decir, de Mary Hills, tendrían que investigar de dónde procedían esos ingresos y a qué eran debidos. Era obvio que llevaba a cabo alguna actividad ilícita pero… ¿relacionada con qué?

—Deberíamos pedirles a Katia y a Drac que investiguen la economía del doctor Henderson y que busquen si estaba metido en negocios ajenos al de la medicina. Bien podría estar pasando algún tipo de droga, por ejemplo —sugirió Andrew.

—Bueno, bueno, paso a paso que pareces un galgo. Debe ser el ímpetu que da la juventud. Nosotros tenemos que investigar lo nuestro, ¿eh? Ya estás dando por hecho que están los dos casos relacionados y no hay ni el menor indicio de ello. Bueno, algún indicio sí, pero no podemos perder la perspectiva. Ya te lo ha dicho el jefe también.

—No lo doy por hecho, pero podría ser. No perdemos nada por adelantar trabajo —insistió el detective Davis.

—Sí, claro que sí. Perdemos mucho porque perdemos tiempo y tenemos que atrapar a un asesino. Hay que seguir investigando lo que tenemos claro, los hechos irrefutables y, por el momento, lo único que lo es, es que han asesinado a una mujer.

—Entonces, doy por hecho que a ti no te parece que haya relación alguna entre la pieza de puzle que me mandaron con el vídeo en el que preguntaban acerca del dolor, la víctima con esa palabra concreta escrita y el audio que contenía el sobre con las huellas del doctor en el que se preguntaba, una vez más, por el dolor. Pues entonces es que todos tenéis razón y se me ha ido la olla.

—No es lo que he dicho. ¡Coño, rubiales! No es todo o nada, blanco o negro, ¿sabes? No te pongas tan suspicaz. Digo que hay que ir paso a paso. Yo también veo la conexión, obviamente, pero no me quiero dejar influir por ello. Si nos cegamos, tal vez seamos víctimas de una maniobra de distracción. Y en ese caso, entonces sí que le dejamos que nos maneje a su antojo. Tenemos que ser más listos. Tenemos que aprender a ver por encima de las nubes, ¿me entiendes?

Miró de reojo a su compañero. Parecía que estaba considerando lo que le acababa de decir. Le parecía un detective ambicioso y espabilado, con ganas de hacer las cosas bien, pero había que ayudarle a moderarse. Le parecía mentira que precisamente él estuviera pensando en aquello cuando se había caracterizado en el pasado por sus excesos en el más amplio sentido de la palabra.

Se estaba haciendo mayor.

Y eso no le gustaba.

Spencer llevaba muy mal el paso del tiempo.

Madurar.

Quemar etapas.

Envejecer.

Sin lugar a dudas, eso se debía a una falta de fortaleza de carácter, a pesar de que aparentara justo lo contrario. Era un hombre cuya apariencia era imponente. Muy moreno de piel, con ojos oscuros y penetrantes como una noche cerrada y con el pelo largo y rizado, con esa casi permanente barba de varios días a medio camino de una perilla sin definir. Además, tenía un cuerpo muy trabajado en el gimnasio, lo que le daba un aspecto un tanto fiero teniendo en cuenta el resto de sus rasgos físicos y su forma de vestir. Sin embargo, aquello no tenía nada que ver con su personalidad, pues era un tipo afable y muy sonriente, que no renunciaba a la buena compañía de los amigos.

—Ahora vamos a centrarnos en lo que vamos a buscar en el museo, ¿de acuerdo, Andy?

—No me llames Andy, Spence. Ya te lo he dicho —dijo con tono de mosqueo.

—¿Estás de mal humor o me lo parece?

Andrew se quedó unos segundos pensativo. ¿Lo estaba? No lo podía asegurar. Pero tenía razón en que no era su mejor día.

—No sé. Tal vez. Supongo que es por todo esto. No me gusta sentirme el centro de movidas como estas. Estoy cansado de ser el objetivo de pirados, no te voy a engañar. No creo haber hecho nada para merecerlo.

—Me hago cargo. Pero esto lo vamos a resolver, ya lo verás. Y que quede claro que voy a seguir llamándote Andy porque te he cogido cariño. Si no estás de acuerdo, tendremos que resolverlo en un cuadrilátero. Deberías pensártelo, porque al menos peso diez kilos más que tú, que eres un peso pluma.

Andrew le miró desconcertado. Estaba de broma, suponía. Le miró y Spence hizo un gesto como si le fuera a golpear.

—No te distraigas, tío, que vas al volante.

—Perdóneme usted, don perfecto.

El detective Davis giró la cabeza y miró por la ventanilla, con el único objetivo de que no le viera aguantarse la risa.

—Volviendo al tema del sobre, ya que tú no te centras —bromeó el detective Tracy—, creo que debemos considerar que, tal vez, no lo dejara él en objetos perdidos exactamente. Tal vez lo dejó en otro sitio y otra persona lo encontró y lo llevó al mostrador de información o se lo entregó a uno de los guardias.

—Eso nos dificultaría más encontrar cuándo, quién y dónde dejó el sobre.

—Soy consciente de ello, pero hay que tener en cuenta esa posibilidad. No parece que quien esté detrás de esto quiera ponérnoslo nada fácil. Cuando vayamos hasta allí, podemos preguntar antes de ponernos a revisar horas y horas de grabación si alguien lo dejó, por ejemplo, en el mostrador de información.

—¿No nos las van a enviar?

—No. Por lo que le he entendido al jefe, tenemos que revisarlas allí, y si encontramos algo relevante, entonces nos facilitarán una copia para que la filtren nuestros informáticos. Date cuenta de que no tenemos una justificación legal para solicitar los vídeos. Es un gesto amable por parte del museo. Nos presentamos allí de noche y casi forzamos al guardia a que nos abriera cuando no teníamos una razón clara. Demasiado están colaborando.

—Ya, es cierto. No podemos probar ningún delito con esto. Es una suerte que cooperen.

—Si tenemos la inmensa fortuna de que se vea una cara, solo habría que pasarla por el sistema de reconocimiento facial y quién sabe si eso nos llevará a un sospechoso.

—Bueno, no perdamos tiempo aprovechando que nos hemos levantado optimistas. Aparca ahí que está la entrada muy cerca —señaló Andrew, que acababa de divisar un buen sitio en el que dejar el vehículo.

Una vez dentro del museo, los detectives hablaron con el guardia de seguridad que estaba en la entrada para informarle sobre el asunto que les había llevado hasta allí. Querían empezar a trabajar cuanto antes. Este se puso en contacto con sus superiores y enseguida les indicó que esperasen junto a información, puesto que alguien iría hasta allí para acompañarles al cuarto en el que estaban los monitores que recogían las imágenes que grababan las cámaras de seguridad.

No tardaron demasiado en dirigirse hasta allí. Por suerte, en todo momento el personal mostró buena disposición para cooperar. Se adentraron en la sala de monitores, la cual se encontraba en la planta más alta del complejo que constituía el Mundo de la Ciencia, al final de uno de los pasillos. Una zona bastante discreta a la que era improbable que accedieran los curiosos.

Les esperaba el jefe de seguridad, puesto que ya le habían avisado de que dos detectives del departamento de la policía de Vancouver se habían desplazado hasta allí. Andrew le indicó lo que necesitaban revisar y este le dio las indicaciones oportunas a uno de los técnicos.

—Vamos a ver si conseguimos algo útil, caballeros. Empezaremos por revisar la cámara uno que es la que está mejor orientada hacia la zona de objetos perdidos. Si necesitan que me detenga en algún punto, me lo dicen sin problema.

—Gracias, señor Brown.

Comenzaron a pasar el vídeo a 4x, es decir, cuatro veces su velocidad normal, con el fin de avanzar lo más rápido posible. Corrían el riesgo de que se escapase algún detalle, pero era necesario optimizar el tiempo.

—¡Pare ahí! —exclamó el detective Davis.

—Tienes vista de lince, Andy —dijo Spence silbando. Andrew le dedicó una mirada reprobatoria por el diminutivo. Más valía que se fuera acostumbrando.

—Mirad, ese hombre lleva un sobre en la mano.

—Sí, lo veo. Y también parece que lleva guantes.

—¿Puede avanzar un poco más? Despacio, en esta ocasión —solicitó el detective Davis.

—Por supuesto. Vamos a ver —dijo, mientras accionaba los mandos de la consola.

En la imagen no solo se veía cómo depositaba el sobre en el receptáculo, sino que también se apreciaba cómo lo metía bien profundo.

—Tiene que ser nuestro hombre.

—Pero no se le ve la cara. Señor Brown, ¿podríamos ver esto desde otro ángulo? —le pidió Andrew, tratando de conseguir la máxima información posible.

—Vamos a intentarlo.

Entonces cambió de cámara y adelantó la grabación hasta el minuto exacto que aparecía en la otra pantalla.

Capítulo 25

Respuesta correcta

“El alma resiste mucho mejor los dolores

agudos que la tristeza prolongada”.

- Rousseau.

Después de incontables preguntas y de no poco dolor, el médico terminó por comprender lo que aquel lunático le solicitaba. Quería saber si sentía algún remordimiento por todo lo que había hecho en los últimos meses, si alguna vez pensaba en las consecuencias, en el sufrimiento que había provocado.

Por fin creía conocer el objetivo de aquello y cuál era la respuesta correcta. El secuestrador esperaba que la contestación que diera el rehén coincidiera con su pensamiento, con la estrambótica idea que se había formado y que justificaba todo aquello de una forma incomprensible.

¿Qué te dice tu dolor?

Qué nos cuenta con ese lenguaje especial que se comprende en cualquier idioma, que no tiene dialectos ni modismos, que no atiende a más razones que a las propias.

Duele.

Y cuando duele, ya no atendemos a nada más, porque se convierte en el centro del universo. Hasta un recién nacido comprende lo que es el dolor, a pesar de desconocer prácticamente todo lo demás.

¿Qué te dice tu dolor? Esa pregunta hecha al médico cautivo solo perseguía conocer en qué lugar se reflejaba la culpa que sobrellevaba por no haber hecho lo correcto y haber generado tanto sufrimiento a otros seres humanos.

La cabeza.

La mente.

El cerebro.

El órgano dirigente.

Sí, esa era la respuesta adecuada, la única que encajaba. Sabía que llevaba un tiempo en el que no podía dormir bien. Era el peso de la culpa. El dolor centralizado en el lugar que rige nuestra vida. La somatización del remordimiento, que se refleja de manera diferente en cada ser humano. En el caso del médico, no solo había sido la ausencia de descanso reparador, sino también las cefaleas asociadas, sobrevenidas después de pasar horas pensando acerca de todo lo que podía haber hecho de otra manera.

En su frente iría escrita la palabra dolor, bien grande, en letras mayúsculas, para que no cupiese duda de en qué lugar se localizaba en su caso.

Tendrían que aplicarle anestesia local para hacerlo o el dolor sería insoportable y podría desmayarse. Lo necesitaba despierto, sabiendo lo que sucedía, preparándolo para anticipar el siguiente paso, el cual hacía tiempo que estaba decidido.

Pero antes de todo eso, era preciso grabar el vídeo. Ahora ya estaba preparado. Cogió la pieza de puzle entre sus dedos y se dispuso a serigrafiar el siguiente código QR. Esta vez intuía que el departamento informático de la policía se encargaría de visualizarlo. El detective Davis tendría esa precaución, puesto que no era ningún estúpido. Más bien al contrario, era un joven inteligente al que no era fácil engañar. Lo habían observado en primera persona.

Dejarían esta vez la grabación alojada en una web común, para que pudieran volver a ver el vídeo las veces que quisieran. No les preocupaba. Habían tomado otro tipo de precauciones que sabían que no les conducirían a nada. Era realmente difícil que descubrieran la identidad de quien estaba detrás por el momento, aun encontrando el usuario que estaba dado de alta. Llegaría un momento en el que ni siquiera eso importaría. Una vez hubieran dado por finalizada su misión.

Esperaban que prestaran atención a todos los mensajes que estaban enviando, más allá de lo evidente, más allá de lo que se ve de un simple vistazo.

En ocasiones, existe más información escondida entre líneas que en las palabras o las frases directas y desnudas. Hay mensajes que solo se pueden leer con el corazón.

Capítulo 26

Pista

“La alegría y el dolor no son como el aceite

y el agua, sino que coexisten”.

- José Saramago.

Se introdujeron en el coche para regresar a comisaría con una de las cintas de las grabaciones en las manos. Se veía con claridad a alguien depositando el sobre en el área destinada a los objetos perdidos. Eso era algo que daba esperanza, aunque fuera mínima. Sin embargo, la alegría duró poco, pues no parecía viable que el reconocimiento facial sirviera para mucho, debido a que había tenido gran cuidado en mantener oculto el rostro. Lo que sí podrían establecer con mayor seguridad era si quien salía en la grabación era o no el doctor. Esto era posible en función del índice de volumen corporal que lograran establecer a través de un programa de ordenador que hacía una estimación tomando como referencia las imágenes de vídeo. No era una prueba irrefutable, pero sí podía ser una pista.

Cada uno tenemos una complexión diferente, así como un modo particular de movernos y unos rasgos específicos que van más allá de nuestra mera apariencia física. Somos capaces de reconocer a una persona por el sonido de sus pasos, su ritmo, su presión, su latencia. En su caso, no podían permitirse prescindir de información que, quién sabía, pudiera significar comenzar a descifrar el enigma.

—Todo esto me huele raro. Incluso aunque coincidiera el volumen corporal y la altura con los de Henry Henderson —apuntó Tracy con desconfianza. La forma en la que entrecerraba los ojos corroboraba aquella sensación.

—Bienvenido a mi mundo. Me llevan pareciendo raras la mayoría de las cosas últimamente —señaló con resignación su compañero.

—Dime una cosa, ¿conocías de algo a este médico antes de todo esto? —interrogó Spence con curiosidad—. Tal vez no lo recuerdas y has ido alguna vez a su consulta o, por el contrario, ha ido a comisaría.

—Sobre lo primero, voy poco al médico, por suerte. Sobre lo segundo, si ha venido algún día, no lo recuerdo, desde luego. No me suena haberme cruzado con el hombre de las fotos que nos enseñaron ayer Drac y Katia, pero eso no significa nada, puesto que nos cruzamos con infinidad de personas a diario.

—No hemos pensado en buscar un nexo de relación entre la primera víctima y tú, al igual que deberíamos hacerlo a fondo con el doctor. Puede que ahí esté la clave y la estemos pasando por alto. Al fin y al cabo, es a ti a quien te están enviando los distintos mensajes.

No quería pensar en esa posibilidad. Se negaba a creer que otra vez se repitiera lo sucedido en Banff. Tenía que haber otra explicación.

—También podríamos tratar de establecer un nexo entre ellos. Es decir, entre nuestra primera víctima y el doctor.

—No te digo que no. Y lo haremos, por supuesto. Sin embargo, no podemos obviar que tú eres lo único que permanece constante, que de una forma u otra pareces el pivote sobre el que giran estas historias.

—Sigo creyendo que hay que buscar lo que relaciona a la víctima de asesinato con el médico desaparecido —insistió de forma inflexible.

—Pero es que todavía no tenemos la certeza de que ambos estén relacionados, Andy. Salvo porque los dos se conectan contigo de alguna manera, por extraña que sea.

Aparcaron a la puerta de comisaría. Al ser uno de los coches oficiales del departamento, siempre había plazas disponibles en la misma entrada del edificio. Justo antes de entrar, oyeron a alguien que llamaba a Andrew.

—¡Detective Davis!

Se giró a su izquierda de manera instintiva, puesto que era de ese lado de donde procedía la voz. No reconoció a quien le llamaba, debido a que no tenía el rostro a la vista y, además, aquella voz no le sonaba de nada.

—Esto es para usted —dijo lanzando un sobre que cayó a sus pies.

El individuo salió a toda velocidad en una moto. Tenía la matrícula tapada e iba oculto con el casco. No tuvieron tiempo de reaccionar. Cuando quisieron hacerlo, ya se había perdido de vista.

Spencer entró a toda velocidad en las oficinas para buscar todo el material necesario para recoger el sobre sin contaminarlo. La situación le había parecido de lo más surrealista, una de esas que ves en las películas. La verdad es que comprendía a la perfección que su compañero estuviera más que harto de toda esa atención. Habría dado lo que fuera en ese instante por pillar al gracioso que le había lanzado el sobre casi a la cara y darle un puñetazo para que se le quitaran las ganas de vacilar a un agente de la ley.

—¿Estás bien? —le preguntó al regresar, al observar que Andrew seguía mirando hacia la dirección por la que había desaparecido el motorista.

—Sí, perfectamente —respondió el joven detective con una expresión en la cara que desde luego no corroboraban sus palabras.

Embolsaron el sobre y se dirigieron al laboratorio. Repetirían el proceso del día anterior cuando Andrew llevó el otro sobre que habían encontrado en el museo el Mundo de la Ciencia, después de seguir la pista que alguien había depositado en su buzón.

Espolvorearon la superficie y se evidenciaron rápidamente un par de huellas muy claras. Tomaron la impresión de las mismas y las escanearon para introducirlas en la base de datos. El sobre lo abrieron con vapor dentro de una urna especialmente diseñada para ello, repitiendo una vez más el proceso.

Una vez abierto, el técnico del laboratorio tomó unas pinzas para extraer lo que hubiese en el interior con sumo cuidado. La expectación era máxima, aunque los detectives, especialmente en el caso de Andrew, anticiparon lo que podría ser. Sintió que se le revolvía el estómago, una especie de náusea que se presentó de forma totalmente imprevista. Una reacción fisiológica a una emoción. Así de simple.

Por fin, se hizo visible el contenido del sobre.

Una pequeña pieza de puzle con un código QR impreso en su anverso.

Capítulo 27

resultados

“El dolor que no se desahoga con lágrimas

puede hacer que sean otros órganos los que lloren”.

- Francis J. Braceland

Era difícil no dejarse dominar por el miedo en una circunstancia como esa. Lo entendía. Observaba como el médico temblaba y como la desesperación tomaba el control. No lo disfrutaba, pero sabía que era merecido. Dolor con dolor se paga.

Ojo por ojo y diente por diente.

Él no era más que una parte del mensaje. Todos servimos a un bien mayor. El doctor Henderson se había desviado del camino marcado. Había abandonado la senda correcta y ahora era necesario que pagara por sus pecados. Alguien aprendería de ellos. Los que habían sufrido por su causa, serían así vengados.

Todavía no habían llegado los resultados esperados. Poco a poco. Sabía que lo importante no se logra de la noche a la mañana. Quizás el mensaje estaba siendo demasiado críptico. Pero daría tiempo para que lo descifraran. Se lo merecían. Probablemente algún día se sentirían agradecidos por formar parte de aquello, por ser el medio de comunicación a través del cual todos en aquella ciudad aprendieran la lección. Había que procurar reconducir el camino de una humanidad que vagaba perdida, absorta por un materialismo carnívoro.

El jefe Petrus se enteró de lo que había sucedido rápidamente, sin necesidad de que sus detectives se lo contaran. Había seguido el revuelo desde su despacho y enseguida se dio cuenta de que algo se estaba cociendo en su comisaría. Cuando vio pasar a Spencer Tracy a toda velocidad por delante de él y dirigirse a recoger una bolsa para almacenar pruebas, tuvo el presentimiento de que algo importante debía haber visto.

Spencer no era dado a alterarse ni a ponerse nervioso en las situaciones que a otros policías les habrían llevado al extremo. Ese hombre, por lo demás visceral, tenía un temple asombroso cuando había que actuar en los momentos decisivos. En ese instante, casi se atrevería a decir que estaba alterado.

Salió de su despacho después de decirle a la persona que tenía al teléfono que le llamaría más tarde. Iba a salir a la calle cuando vio que Andrew y Spence ya entraban y se dirigían hacia el laboratorio con celeridad. Por suerte, el edificio contaba con una planta muy amplia en la que se encontraban el mostrador de la entrada, los principales despachos y la sala grande y diáfana en la que estaban la mayor parte de las mesas de los agentes y detectives. Al fondo de esa gran sala, había sendas estancias para el departamento informático y el laboratorio. Este último se distribuía en dos plantas, puesto que la zona de reconstrucción de escenarios y análisis de los objetos más voluminosos se realizaba en el sótano. En la primera planta, por el contrario, llevaban a cabo los análisis de muestras y huellas principalmente.

Llegó a tiempo de ver todo el proceso. Se dio cuenta de que Andrew Davis le miraba con recelo. Supuso que se debía a que sentía la presión propia de encontrarse en un estado de supervisión, el cual finalizaría cuando el psicólogo elaborase el informe oportuno con la reincorporación total a su puesto de trabajo. Ese período empezaba a alargarse demasiado.

Cuando vio la pieza de puzle, un escalofrío le recorrió el cuerpo. Otra vez. Un anticipo de lo que podía venir a continuación. Un nuevo cadáver, tal vez. Aquello empezaba a ponerse cada vez más feo. La presión de los medios de comunicación iba a ser grande. Hasta ahora, habían podido controlarlos, pero cada vez parecía menos plausible que no saltara la alarma.

Una vez que en el laboratorio los técnicos terminaron el análisis y la recogida de muestras, acudieron con la pieza de puzle a ver a los informáticos para que, esta vez, se tomaran todas las medidas oportunas para que no se perdiera el vídeo.

No solo optaron por usar un código fuente que protegía lo que se visualizara, así como unos cortafuegos que impidieran que algún tipo de virus se introdujera en los sistemas informáticos. Además, tomaron la precaución de iniciar la grabación de pantalla en cuanto se abriese lo que fuera que se reprodujese. Incluso fueron un paso más allá, puesto que iban a grabar con un par de móviles lo que saliera en el monitor del ordenador de Dylan. Cualquier precaución era poca después de lo acontecido la última vez. Una prueba que se había evaporado en sus narices.

—Bueno, ¿estáis preparados? —preguntó el informático con evidente nerviosismo.

—No lo dilates más, Sanders —dijo el jefe, que estaba impaciente.

El informático entonces abrió el lector del código QR y rápidamente se abrió una ventana en el móvil y en su equipo informático, donde se había duplicado la pantalla.

Los resultados no se hicieron esperar.

Todos los presentes contuvieron la respiración por unos instantes, hasta que las imágenes empezaron a desfilar y se grabaron a fuego en sus retinas.

Capítulo 28

Digerir

“Hay dolores que matan: pero los hay más crueles, los que nos dejan la vida sin permitirnos jamás gozar de ella”.

— Antonie L. Apollinarie Fée

Por mucho que creas que estás preparado para ciertas cosas, la realidad es que, llegado el momento, no siempre es así. Somos un conjunto de vísceras que se activan ante estímulos imprevistos. Somos emociones en estado puro, vibrantes. Somos esclavos de nuestra vulnerabilidad y de la capacidad para ser impresionados.

Los policías estaban preparados mentalmente para ver algo terrible en la pantalla. Eso creían. Sabían que aquella pieza de puzle, atendiendo a lo que había relatado el detective Davis la primera vez, anticipaba horrores difíciles de digerir. Suponían que lo que se reprodujera en el ordenador, podría ser algo que les conmocionara, sin importar los años de experiencia en un trabajo tan complejo y exigente como el suyo.

Eran tipos duros, pero también humanos.

Eran personas, como cualquiera, impresionables.

En cuanto se abrió la página web y se inició el reproductor de vídeo, se escucharon unos gritos terribles, un desgarro en forma de aullido que solo un dolor insoportable puede provocar. Un alarido desesperado, como el que se escapa raspando la garganta cuando sabes que no hay escapatoria. Un bramido de quien sabe que no hay marcha atrás.

Los policías palidecieron, conmocionados por una imagen y un sonido que bailaban acompasados con lo que parecía la danza de la muerte. El tiempo se congeló, porque ese instante existiría en ellos para siempre.

Siete segundos que querrían olvidar.

Siete segundos que serían imposibles de borrar.

Al final de la reproducción, tan solo unas pocas palabras formando apenas tres frases pronunciadas por una voz tan profunda que no parecía real.

“¿Qué nos dice su dolor? Aún estás a tiempo de salvarle. Solo necesitas prestar atención”.

Todos se quedaron estupefactos. Por unos segundos, nadie supo qué decir. No hubo reacción. El silencio se adueñó de la sala, con ese poder ominoso que tiene en circunstancias como aquella. Un silencio dominante y posesivo que se adueña de la realidad.

Andrew sintió que la náusea volvía.

Aquello le sobrepasaba.

¿Era un mensaje para él?

Se dirigió al baño.

Todavía les costaría unos momentos reaccionar. Dylan, quizás el menos acostumbrado a presenciar en primera persona ciertos horrores, estaba más pálido de lo habitual, como si la sangre de su rostro hubiera decidido huir muy lejos de allí para no volver jamás.

—¿Estás bien? —se interesó Spence, apoyando una mano en su hombro de forma suave.

—¿Qué ha sido eso? ¿Qué coño ha sido eso? —preguntó el informático con el gesto contraído por la incredulidad.

Adrian Petrus se frotaba la cara con las manos. En sus más de treinta años de carrera no había tenido que ver nada similar hasta aquel momento. Estaba descompuesto.

Un poco como todos, al fin y al cabo.

—¿Dónde está Andrew? —preguntó Spencer, de pronto. Le extrañó mucho no verle allí. Ni siquiera se había dado cuenta de que había salido.

—No lo sé —respondió el jefe extrañado, con un tono de voz que denotaba cierta preocupación. ¿Cómo podía haber salido sin que ninguno de los presentes se diera cuenta de ello?

Spencer salió de la sala de medios y recorrió con su mirada toda la sala principal. No había ni rastro de su compañero. Preguntó en alto a los allí presentes, por si acaso se habían fijado en él.

—¿Habéis visto alguno dónde ha ido el detective Davis?

—Le he visto pasar hacia los baños hace unos minutos. Debe seguir todavía allí, porque no le he visto volver, aunque estaba aquí liado con algunas cosas. No puedo decirte más, lo siento.

—Gracias, Frankie.

El detective Tracy se dirigió hacia la dirección que le había indicado. Cuando abrió la puerta de los aseos, observó que el joven detective estaba inclinado sobre uno de los lavabos con el grifo abierto. Se mojaba la cara y el cuello. Las gotas resbalaban por su barbilla.

—Ey, ¿cómo te encuentras, rubiales? —le preguntó con un tono ligero, poniéndole una mano en la espalda para reconfortarle.

Andrew cerró el grifo y le miró. Spencer vio en su mirada un dolor inusitado. Su expresión le puso en alerta.

—¿Qué puta locura era esa? —cuestionó con el rostro desencajado.

—Toma, sécate un poco. Te estás empapando la camisa —respondió con un suspiro, al tiempo que le pasaba varias toallas de papel.

Él obedeció. Spencer notó que, a pesar de que a todos aquello les había impresionado, a él le había afectado, como mínimo, un grado más allá. Le pareció incluso detectar cierto temblor en él. En cierto modo, lo comprendía. El sobre iba dirigido a él. Los horrores allí contenidos tenían un destinatario claro.

—Solo por si acaso se te pasa por esa cabecita loca, te diré que esto no es culpa tuya, Andy —afirmó, tratando una vez más de rebajar el tono de la conversación.

—¿No lo es? ¿Estás seguro? Porque yo tengo mis dudas. Es a mí a quien están mandando toda esta mierda y es a a mí al que le están diciendo que, si presto atención, puedo salvarle. ¿Cómo voy a salvar a un tío con un jodido agujero en la cabeza? ¿Me lo puedes explicar?

—No debes personalizarlo. Es lo que quiere. Que te sientas responsable. No le cedas ese poder.

—Pues lo ha conseguido —respondió con voz temblorosa.

—Mira, chaval. Escúchame con atención. No estás solo en esto. Somos un equipo. Si eso te lo hacen a ti, me lo hacen a mí, ¿vale? Y seguro que no se las va a querer ver conmigo en uno de mis días malos.

Andrew respiró hondo, sopesando lo que iba a decir a continuación. Aquello no hacía más que reafirmar aquella idea que llevaba tanto tiempo anidada en su cabeza.

—No somos un equipo. Se acabó, Spence. No voy a arrastrar a nadie más por el fango. Soy yo quien tiene que bregar con esto. Si es a mí a quien quieren, pues estupendo, ahí estaré. Supongo que no me queda otra opción. Pero no voy a implicar a nadie más.

—¡Y una mierda! Eso no lo decides tú. No voy a separarme de ti, que te quede claro. Yo me tomo muy en serio las lealtades y a un compañero no se le abandona.

—Sí, sí que lo vas a hacer.

El detective Tracy se dio cuenta de que no era un buen momento para discutir con él, puesto que no parecía tener ni la más mínima intención de atender a razones. Así que dejaría que el tiempo ayudara a amainar ese huracán que se había instalado en el pecho de su joven compañero. Cambiar de tercio era sin lugar a dudas lo mejor en ese instante.

—¡Venga, va! Se estarán preguntando dónde estamos —dijo conciliador, acercándose a él y pasándole un brazo por los hombros para que le acompañara a la sala de medios.

—¡Déjame, joder! No tienes por qué estar aquí. No quiero que seas mi compañero. Quiero trabajar solo y a ninguno os entra en la puta cabeza.

Andrew estaba fuera de sí. Spencer se dio cuenta enseguida. La alerta que experimentó nada más ver su expresión al llegar al baño se estaba materializando en algo feo. Muy feo. Davis no solía hablar así. Había levantado la voz, estaba fuera de control. Tenía que hacerle entrar en razón pero le dio la impresión de que era una olla a presión a punto de estallar.

—Ya te he dicho que no vas a librarte de mí. Mi madre siempre decía que yo era su hijo más testarudo y no le faltaba razón.

—No quiero cargar con más muertes sobre mi cabeza, ¿no lo puedes entender? No quiero a nadie a mi lado —insistió, otra vez con voz débil y vacilante.

—No me va a pasar nada —dijo con chulería y restándole importancia. No tenía muy claro cuál sería la mejor forma de comportarse con él en ese instante. Iba a explotar. Cada vez lo veía más claro. Lo necesitaba. Tal vez fuera lo mejor, que sacase todo lo que llevaba dentro.

—No lo sabes. Nadie puede saberlo.

—No, nadie puede. Tienes razón. Y si me pasa algo, no es ni será culpa tuya. Cuando entré en el cuerpo sabía que morir era una posibilidad. Y no me da miedo. Este trabajo entraña riesgos y yo los acepté todos y cada uno de ellos. Yo tomo mis propias decisiones, chaval. Y tú tienes que empezar a dejar todo aquello atrás, pasar página, olvidarte de lo que no te deja avanzar. ¡Tienes que seguir adelante, coño! Lo de Banff no fue culpa tuya. ¿Cuándo va a entrarte eso en la cabeza?

—Claro que sí. Sharon nunca debería haber ido allí. Fue porque yo era un inútil y necesitaba supervisión. Si hubiera hecho las cosas de otra manera, ella seguiría viva.

—¡Dios, no te pongas lacrimógeno, por favor! Tú tampoco deberías haber estado allí. Nadie debería haber muerto. Pero no somos dueños de los “deberías”, Andrew. Somos todos víctimas de las circunstancias, de sucesos aleatorios. Tú no puedes controlar que una tía fuera de sus cabales tratara de arrastrarte a sus locuras.

—Sharon no debería haber estado allí… —repitió como ido. Al detective Tracy le pareció que estaba a punto de tener una crisis nerviosa y desmoronarse. Era inminente. Aquel joven estaba roto por dentro. Tenía que ayudarle. Tenía que obligarlo a vomitar toda la mierda que le estaba envenenando.

—Déjalo salir, vamos. No te lo quedes dentro. Solo te haces daño así. ¡Sácalo, joder! No eres menos hombre por hacerlo. Estamos solos tú y yo aquí. Esto va a quedar entre nosotros. Nadie más te va a ver.

—No voy a llorar, si es lo que piensas. No pienso volver a llorar jamás. Si lloro, ella gana. No voy a darle ese gusto.

—No digas tonterías. Llora, llora si te hace falta. Llora todo lo que no has llorado en las últimas semanas, porque lo necesitas. Suéltalo o acabará contigo.

Andrew se abrazó a sí mismo a la altura de la cintura. Ese dolor no solo era emocional, sino que era físico, porque el ser humano es un organismo complejo interconectado hasta extremos inimaginables. El desamor duele hasta encoger el corazón, la tristeza hiere hasta quebrarnos, el enfado nos acelera el pulso, el miedo nos hace nudos en el estómago.

Resultaba desolador verle así, al borde del derrumbe. Spencer no recordaba haberse conmovido de ese modo desde hacía tiempo. Aquel joven le caía bien y, a pesar de que llevaban poco tiempo juntos, le había cogido cariño. Era fácil hacerlo.

—Habla conmigo, Andrew. Cuéntamelo todo. Cuéntame que pasó. Estoy aquí. Te escucho.

Spencer se acercó a abrazarle.

—Déjame. Déjame solo. No me toques —dijo débilmente, evidenciando que ya no podía aguantar mucho más. Estaba a punto de derramar unas lágrimas que no quería.

—Claro que sí.

Entonces le abrazó fuerte. Andrew trató de revolverse y soltarse, pero Spencer le apretó más. Y entonces el dique se abrió. Se vencieron las resistencias. Y las lágrimas manaron sin control mientras su compañero le apretaba más fuerte contra su pecho.

Capítulo 29

Piensa

“El dolor es, él mismo, una medicina”.

- William Cowper

Era difícil precisar el tiempo que habían estado allí. Por suerte, no había acudido ninguno de los compañeros a los aseos, de modo que Andrew se pudo desahogar y soltar todo aquello que tanto daño le estaba haciendo. Pensó que mostrarse así ante Spencer le hacía parecer vulnerable. Quizá no se dio cuenta de que, en realidad, todos lo somos.

Por un momento, se sintió avergonzado por haber demostrado tanta debilidad. Se había roto en lágrimas delante de un tipo duro, de esos a los que no ves flaquear. ¿Qué pensaría ahora de él? Tal vez no debería preocuparle su opinión, pero le importaba, era un hecho. Podía ser que esa apariencia de Spencer solo fuera una fachada, como tantas y tantas veces sucede. Enseñamos al mundo aquella cara que queremos o estamos dispuestos a que vean, guardando bajo llave lo que nos hace sentirnos expuestos a las críticas o los juicios ajenos. Nuestras debilidades, nuestras vergüenzas, nuestros miedos.

No obstante, Andrew no podía negar que le había venido bien. Muy bien. Su interior era una línea quebrada que no acababa de encontrar la forma de enderezarse. Era una grieta que se abre hasta que se convierte en una sima que parece imposible que se pueda volver a cerrar. Su corazón era un charco de dolor emponzoñado por una culpabilidad que no era suya, por un exceso de responsabilidad sobre sucesos que no estaban y nunca habían estado bajo su control.

—¿Mejor?

—Creo que sí —respondió con el gesto todavía congestionado por el llanto.

—Lávate los ojos y refréscate. Hasta que no estés mejor no vamos a salir de aquí. Tienes la cara que parece una máscara de Halloween.

—Gracias por los ánimos —contestó sarcástico, al tiempo que pestañeaba tratando de relajar sus castigados ojos.

—Y tranquilo que yo me encargo de que no entre nadie hasta que estés presentable. No voy a dejar que vean así al guaperas de la comisaría.

Andrew sonrió.

Permanecieron unos minutos más ahí dentro, en un silencio compartido que no era incómodo, sino amigable y comprensivo. Hay ocasiones en las que los silencios unen más que todo un universo de palabras. Hay instantes en los que solo necesitas que el otro esté ahí. Sin más. Sin pretensiones.

Después de desahogarse de aquella manera, se sentía con fuerzas para afrontar aquel desafío. Debían acabar con aquello. Ya tendría tiempo de lamerse las heridas si cuando encontrasen al culpable quedaba alguna que no hubiera sido restañada. Ahora había mucho trabajo por hacer. Tenían que atrapar a aquel o aquellos sociópatas y no podían perder más tiempo.

Regresaron a la sala del departamento informático. Spencer entró delante, avisando con un gesto a los demás que no tuvo claro si lo habrían sabido entender. Cuando entraron los detectives, casi de forma instintiva miraron todos a Andrew.

—¿Estás bien, colega? —le preguntó Dylan.

—Hace tiempo que no me sentía tan bien. Quiero ver el vídeo otra vez —respondió con rotundidad.

—¿Estás seguro? Es que es muy gore, tío.

—Lo sé, pero necesito fijarme en los detalles y ver si el lugar es el mismo donde estaba la otra víctima. Estoy casi seguro de que sí. Y se me ha ocurrido algo.

—Yo, tíos, os lo pongo, pero por favor no me pidáis que mire. No lo soportaría. Creo que ya se me ha puesto el estómago del revés. Si veo una sola imagen más, aviso de que voy a echar hasta mi primera papilla.

—Pues igual tenemos que ampliar la imagen en algunas partes por si vemos algún detalle —comentó esta vez Spence.

—Mientras no me pidáis que amplíe el momento en el que le está trepanando el cerebro, me vale.

La grabación en realidad era muy sencilla, simple hasta el extremo de que no había ningún tipo de elaboración. En realidad, se trataba de un único plano que se iba acercando cada vez más al rostro de la víctima aumentando el zoom, puesto que no había movimiento de la imagen, mientras alguien comenzaba a taladrarle el cráneo.

—No lo había pensado antes, pero no es uno solo. Son un equipo. Al menos dos personas están detrás. Uno graba y maneja el zoom de la cámara mientras el otro es quien le hace el agujero —teorizó el detective Davis—. Creo recordar, Spence, que tú ya dijiste algo al respecto. Dijiste que no buscábamos a un solo criminal.

—Sí, cuando estuvimos en el despacho del jefe y entró aquel agente para notificar que habían denunciado la desaparición del médico. A ver, era más intuición que otra cosa, pero también es que creo que todo este tinglado es difícil que lo monte uno solo. No es imposible, claro.

—Bueno, respecto al vídeo, podría ser que utilizasen alguna aplicación que hiciera de manera automática lo del zoom —apuntó Dylan—. Eso cada vez es más habitual. Hay incluso unos aparatos que son parecidos a los palos de selfie que se llaman estabilizadores y que hacen unas movidas increíbles dándole solo a un botón.

—Puede ser, pero no se arriesgaría a que le saliera mal, porque no podría repetirlo. Alguien tiene que estar asegurándose de que se está grabando la imagen de manera correcta —señaló Andrew.

El detective Tracy estaba pensativo, como metido en sí mismo, dándole vueltas a una idea que en condiciones normales podría parecer una locura, pero que intuía que en ese caso incluso tenía sentido. Entonces lanzó una pregunta al aire, como si fuera un pensamiento en voz alta.

—¿Trata de mostrarnos una lobotomía, tal vez? —soltó sin más. No perdía nada por compartirlo con ellos—. Al final del vídeo nos pregunta qué nos dice su dolor, ¿no?

—Sí, así es —respondió Davis, tratando de seguir su razonamiento.

—Vale. En la primera víctima, suponiendo que estemos ante el mismo o los mismos criminales, la palabra dolor se encontraba en su abdomen. Tal vez nos decía que había algo en esa parte que le producía sufrimiento o que el veneno la había matado.

—Pero el cianuro no afecta solo al aparato digestivo, si insinúas que la dolencia se concentraba ahí —completó el joven detective.

—Lo sé. Estoy dando teorías locas de momento, ¿vale? Dejadme seguir —pidió mirando a todos, incluidos Dylan y el jefe Petrus que seguía allí—. Según el informe de la forense, el envenenamiento se produjo por la ingestión del cianuro. Es decir, a través del aparato digestivo. ¿Y si ahora nos dice que su dolor se concentra en la cabeza y es un tipo de salvador que trata de aliviar el sufrimiento del buen doctor?

Andrew reflexionó unos instantes antes de hablar.

—No me parece algo disparatado, la verdad. Tiene sentido. Si nos ha preguntado qué nos dice su dolor, tal vez trata de extirparle lo que le duele, de terminar con ello por la vía rápida. Pero en realidad, no es un buen samaritano porque se dedica a causarle un sufrimiento terrible antes de morir. Si fuera un salvador, también sería ese buen samaritano.

—No sé. Todo esto es raro de narices. Tal vez estemos ante un mesías que trata de extender algún mensaje sobre el dolor en el mundo —dijo Spence mientras se acariciaba la perilla y seguía reflexionando.

—La lobotomía es una psicocirugía que dejó de practicarse en 1967, aunque el primer país que la prohibió lo hizo en 1950 —comentó de pronto Dylan.

Ambos detectives se quedaron boquiabiertos. El jefe le miró estupefacto.

—No sabía que fueras psicólogo, Sanders. Eso le ahorraría dinero al departamento —comentó con sarcasmo Adrian Petrus.

—¿Cómo sabes esas cosas, tío friki? —le preguntó Andrew desconcertado.

—Mi novia estudia psicología y, a veces, me cuenta cosas como esa.

—Nunca había oído nada tan sexi —bromeó Spence—. Ya os imagino hablando de eso en la intimidad. Hazme una lobotomía, mi amor, dámelo todo —dijo Tracy con malicia.

—¡Cállate, tío! Suena siniestro —comentó el informático poniendo cara de asco.

Spencer soltó una de sus sonoras carcajadas. Había conseguido que se relajara el ambiente lo suficiente, algo que todos allí necesitaban después de lo que habían tenido que visualizar aquel día. La frivolidad puede ser muy necesaria en según qué circunstancias.

—En cualquier caso, siento decirte, Dylan, que ese dato no nos aporta gran cosa en este caso —comentó Davis.

—No lo descartes de pleno todavía —apuntó el jefe, que seguía allí aunque había estado guardando casi silencio y se había mantenido en un segundo plano la mayor parte del tiempo—. Tal vez llevar a cabo un procedimiento médico ilegalizado tiene algún significado en todo esto. Os recuerdo que tenemos entre nosotros un puzle del que nos están dando muy poco a poco las piezas. Es posible que todo lo que vayamos encontrando no sea casual y tenga mucho más sentido del que pueda parecer en un primer momento.

Los detectives se quedaron pensativos. Eso implicaba tener que revisar lo que tenían hasta la fecha con otros ojos, buscando conexiones en las que no habían pensado antes.

—Adrian, te veo en forma —admiró Spencer, a lo que el jefe respondió con una sonrisa complaciente—. Me congratula ver que no te has convertido en un burócrata de mierda.

—Tenías que joderla, ¿verdad? —comentó Petrus ante la última parte de la frase de Tracy.

—La silla —señaló Andrew de pronto.

—¿Qué pasa con la silla? —preguntó su compañero.

—Es la misma que la del otro vídeo, estoy casi seguro. Dadme un momento, por favor.

Cerró los ojos, tratando de recuperar los fragmentos perdidos en su memoria de la anterior grabación. Trató de pensar en los artículos que había estado leyendo acerca de la terapia de reminiscencia. Comprendía la baja probabilidad de lograr algo en ese instante, en esas circunstancias, sin ningún tipo de preparación previa, sin contar con la ayuda de un profesional. Pero tampoco perdía nada por intentarlo.

Era cierto que ya había tratado de hacerlo en su momento sin ningún éxito poco tiempo antes de que apareciera el cuerpo sin vida de Mary Hills. Pero en aquel momento, se había auto exigido demasiado, debido al estrés que sentía. A lo mejor se debía al episodio de desahogo de minutos atrás en los baños, cuando había expulsado aquella bola inmensa de pinchos en la que se había convertido el dolor que tenía alojado en el pecho. La cuestión es que se sentía más libre, más relajado. Hacía tiempo que no experimentaba esa sensación de sentirse más ligero, con una carga un poco más liviana.

Tal vez si evocaba algún estímulo concreto que percibiera previamente a la visualización del primer vídeo, este aparecería nítido en su cabeza. Era consciente de que sus compañeros y el jefe le miraban mientras permanecía con los ojos cerrados. Habría sido mejor si alguno de ellos le ayudara a trasladarse a ese momento, conduciéndole con su voz a través de los recuerdos. Pero no se lo podía pedir, porque no sabían lo que esperaba de ellos.

¿Qué había hecho antes de entrar en comisaría? Aquel día regresaba de la consulta del psicólogo. Ese recuerdo se convirtió en algo intrusivo, así que lo desechó. Había regresado paseando. Había sido una jornada especialmente fresca, con molestas y gélidas rachas de viento. Se había subido las solapas del abrigo. Aquel día llevaba aquel tres cuartos de paño que tanto le gustaba, el cual iba bien forrado por dentro y era muy confortable.

—¿Qué coño está haciendo? —preguntó en susurros el informático a Spencer, sin dejar de mirar a su amigo.

—Calla. No le distraigas —ordenó de modo apenas audible pero contundente. Decidió confiar en su compañero. Y le apetecía ver a dónde quería llegar con aquello. Ya tendría tiempo después de hacerle alguna broma al respecto.

Andrew seguía respirando, concentrado, tratando de aislarse de lo demás. Hubo un chirrido de neumáticos seguido de un pitido largo justo antes de llegar a comisaría. Un claxon. Dos coches que casi se golpean si el de atrás no hubiera frenado a tiempo. Miró un momento pero se dio cuenta de que aquello no iba a mayores. Abrió la puerta. Le recibió el clásico murmullo del departamento de policía y un calor artificial y pastoso, impregnado de múltiples olores. Sam, el joven agente de la entrada, le llamó al verle pasar. Intercambiaron algunas palabras antes de entregarle el sobre, al que miró con curiosidad pero también con esa pizca de desconfianza por todo lo que había recibido en los últimos tiempos. Había suspirado con resignación, como si aquello tuviera que formar parte de su nueva rutina, aguantar las absurdas ideas de la gente sin cosas más interesantes a las que dedicar su tiempo. Después, siguió la rutina habitual. Se acercó hasta su mesa, colgó el abrigo y fue entonces cuando abrió el sobre, sacó la pieza y escaneó el código que tenía impreso.

En ese preciso instante, todo lo de alrededor desapareció. Había llegado al momento determinante.

Estaba en el vacío.

Aislado dentro de su mente.

Sin consciencia de su cuerpo.

Un grito repentino y desesperado le hizo dar un brinco en la silla. Era un grito amortiguado por el pañuelo que cubría la boca. ¿Era rojo o estaba cubierto de sangre?

Los ojos parecían desorbitados.

Respiraba con dificultad, pero no sabía si debido al miedo, al pañuelo en la boca o, tal vez, a que ya tuviera veneno corriendo por sus venas y el dolor fuera insoportable.

Tenía el pelo mojado y pegado en la frente, probablemente por el sudor.

Se agitaba y movía de modo angustioso.

Su rostro estaba crispado en una mueca de ¿dolor?

«Céntrate en lo que hay a su alrededor. No la mires a ella. O no solo a ella. A ella ya no la puedes salvar. Necesitas detalles del lugar en el que se encuentra», pensó Andrew casi en trance.

Había una oscuridad postiza, embrujada por luces sucias y desganadas que solo tenían como objetivo convertirse en un escaparate del terror. Un acento del mal. Había algo sobre ella. Algo metálico. Tal vez fuera una lámpara.

Tal vez no.

Frunció el ceño, como si así pudiera verlo mejor en su memoria, como si enfocara su atención como cuando tratas de acomodar la visión para hacerla más aguda. Pero no consiguió extraer más detalles. Todo seguía difuso, enterrado en medio de esa inconsistencia propia de los recuerdos, en ese mar revuelto que es nuestra memoria. Sí recordó algo: estaba sentada en una butaca de madera, probablemente la misma en la que habían visto a Henry Henderson.

—Es el mismo lugar —dijo de pronto abriendo los ojos y mirando a Spencer—. Lo tiene retenido en el mismo lugar.

—Ya —contestó de forma parca—. No quiero ser un aguafiestas, rubiales, pero eso no nos dice mucho. Es más, creo que casi nos lo esperábamos.

—Siento no ser capaz de darte la solución al enigma, pero solo soy un humano más —respondió con fastidio.

—No te cabrees, hombre. Venga, continúa.

—Sabemos que utiliza el mismo sitio para retener a las víctimas. Y tenemos el vídeo. Esa butaca de madera bien podría ser de una antigua prisión. Además, el lugar parece sumamente lóbrego, algo común en las antiguas construcciones penitenciarias. El material de la silla desde luego parece viejo, madera desgastada por el paso del tiempo. Eso podemos verlo en el vídeo.

—Bueno, podemos investigar por ahí. Puede que nos lleve tiempo conseguir los permisos para investigar en esos edificios antiguos, pero no perdemos nada por intentarlo. Voy a intentar tirar de algunos hilos a ver si consigo que nos habiliten algún permiso exprés atendiendo a la urgencia del caso —comentó el jefe Petrus.

—Primero tenemos que averiguar cuántas cárceles hay por la zona y yo diría en al menos cien kilómetros a la redonda, por si acaso. Daos cuenta que la última víctima la encontramos cuando ya llevaba un par de días fallecida—señaló el detective rubio.

—No se tardan dos días en traer un cadáver desde cien kilómetros. Tal vez ese radio tan aleatorio solo sirva para darnos más trabajo infructuoso.

—Pondremos más agentes a trabajar en este caso, por eso no os preocupéis —comentó Adrian.

—Pero Spence tiene razón. Deberíamos empezar por las más cercanas y, si no encontramos nada útil, ir ampliando el círculo.

—Por cierto, supongo que ya lo habréis pensado igual que yo —comenzó a decir Tracy—. Si nuestros ojos no nos han engañado, puede que tengamos otro cadáver en la mesa del forense en un máximo de un par de días.

—Si nos damos prisa, igual aún podemos cogerlos antes de que secuestren a otra persona.

—Necesitamos encontrar el vínculo entre las dos víctimas. Algo tienen para que las elija. Tal vez lo que tienen en común sea parte del motivo.

—Paso a paso, Davis —concluyó Petrus.

Capítulo 30

Siembra el horror

“Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,

ni mayor pesadumbre  que la vida consciente.”

- Rubén Darío

Manifiesto

Los grandes proyectos requieren estructuración, planificar hasta aquel movimiento que parece nimio, una diminuta partícula de nada que eclosiona y acarrea consecuencias devastadoras. La estrategia es la clave. Como una partida de ajedrez. Cada pieza tiene una función. Cada movimiento tiene un propósito. Los participantes y el rol que deben jugar se han elegido después de una intensa deliberación. Es posible que no les guste lo que tienen que hacer, pero es necesario. Algunos se convertirán en héroes. Otros seremos verdugos. Y otros no serán más que peones. Pero desde luego no víctimas, porque sus acciones son las que les han colocado ahí. Es el precio del dolor.

Todo lo que se haga debe transmitir un mensaje. No es un asunto baladí. Porque la raza humana se ha vuelto impasible, difícil de conmover. Siempre con el hocico hundido en las pantallas, en esos endemoniados aparatos que les conducirán a la aniquilación. Arrastrados por ese egocentrismo preocupante, esa mirada continua hacia nuestro propio ombligo en medio del reinado del selfie, que tanto se parece a “selfish”, esa palabra que en inglés precisamente significa egoísta.

Sembrar el horror no es cosa de mentes frágiles. Hace falta temple para resistir, para evadirse en ocasiones, y poder llevar a cabo esta empresa que implica causar deliberadamente dolor. Un dolor por otra parte necesario, pues no hay otro modo de levantar a esas conciencias que permanecen en estado de latencia, idiotizadas y dominadas por algoritmos estúpidos.

El ser humano se ha insensibilizado. Primero fue la caja tonta quien le convirtió en una centrifugadora de desgracias. Ahora caen una tras otra sin tiempo para respirar, sin una mínima pausa para asimilar el dolor ajeno. Lo miramos con ojos indolentes, vacíos de sentido, inánimes. Es hora de despertar de ese letargo. Es tiempo de levantar la cabeza para ver qué hay más allá. Es hora de reflexionar acerca de lo que el sufrimiento nos transmite, de ese mensaje que ha quedado sepultado por montañas de basura. Es hora de volver a formas de vida más sencillas y empáticas, en las que el dolor y la tristeza se relataban para dividirlas mientras que la alegría y la dicha se compartían para multiplicarlas. En el reinado del placer nos hemos olvidado de que otros sufren y no lo queremos saber. La venda es lo que funciona. El telón que oculta lo que no queremos ver. El único alivio para nuestras conciencias es un botón en una pantalla que nos trasladará al metaverso donde podremos darle un poco más la espalda a la realidad.

Los idealismos están ahí para algo, para despertar esos cerebros que parece que quedaron en pausa, para agitar las mentes embotelladas en un hedonismo egoísta y ridículo, para revolver a esos congéneres tiranizados por el dinero y los bienes materiales.

La biografía del dolor tiene un significado profundo, porque el dolor nos define como personas, nos hace ser quienes somos, construye nuestra historia a base de caer y levantarnos, nos enseña lecciones importantes y nos ofrece una oportunidad de crecer cuando llega la adversidad. El dolor crea valientes, porque solo se sobreponen los que se enfrentan a él con la cabeza bien alta, dispuestos a mirarlo a la cara y aprender todo aquello que tenga que enseñarles. Estamos aquí para mostrarle al mundo qué lección nos ha dado nuestro dolor. Intentamos hacernos escuchar por vías convencionales, pero nadie quiso hacernos caso. Vuestra falta de atención nos ha obligado a recurrir a cosas de las que nunca nos creímos capaces. Pero hay injusticias que deben ser castigadas y hay lecciones que requieren de lo que ya decía el refrán: la letra con sangre entra.

La rueda ha empezado a girar. Ya no hay vuelta atrás. Solo cabe esa huida hacia delante que es el destino, uno que hemos reescrito. El rompecabezas solo estará completo cuando todas las piezas del puzle encajen.

Tendréis que mirar.

No os quedará más remedio.

No permitiremos que tengáis elección.

Capítulo 31

sin rumbo

“El dolor es la dignidad de la desgracia”.

- Concepcion Arenal

Deambulaba sin rumbo, prácticamente desnudo en mitad de la calle, mirando sin ver, oyendo sin escuchar, balbuceando palabras inconexas, ideas que han perdido la cadena en la que se enlazaban. El frío erizaba el vello de su piel pero parecía no percibir aquella heladora sensación. Como si algo hubiera desconectado el cerebro del resto del cuerpo. Alguien le observaba a una distancia prudencial, ávido de conocer las reacciones que se producían a su alrededor. El mundo se había acostumbrado a contemplar las desgracias con indiferencia.

Esto no va conmigo.

No puede pasarme a mí.

Seguro que se lo ha buscado.

Una retahíla de frases y conceptos que el ser humano moderno parece haber interiorizado. Aquel hombre iba andando, con la boca abierta y la mirada perdida. Casi completamente desnudo. Se encontraba con los ojos de algunos curiosos que le miraban sin dar un paso adelante para tratar de hacer algo. Solo observar. A veces, tan solo mirar de reojo, para que la imagen no llegue a colarse dentro, para que no deje poso.

En aquella zona de la ciudad y en sus calles aledañas, había un elevado número de indigentes. Muchos de ellos rondaban el hospital Sant Paul. Tal vez creyeron que era un loco más o un sin techo. Dos tipos de asuntos que no van con los hombres y mujeres de a pie. No pertenecen a su mundo. O quizá es el miedo el que actúa, el que bloquea cualquier capacidad de reacción. No involucrarse en problemas ajenos que pueden salpicarnos y complicarnos la vida un poco más.

El hombre siguió andando.

Algo más, no solo su desnudez, llamaban la atención.

La palabra DOLOR estaba escrita en su frente.

La investigación en relación a las prisiones cerradas no había ido tan rápida como habían esperado. Se habían encontrado con diferentes trabas burocráticas que, aunque no eran del todo inesperadas, sí resultaban molestas en esa situación en la que tanto urgía avanzar. Al menos, sí habían señalizado en un mapa la localización de diversas de ellas en el área de Vancouver y sus alrededores. Era un punto de partida. Cuando tuvieran el visto bueno, empezaría la batida por las instalaciones en busca de aquella butaca de madera que habían visto en el último vídeo y que Andrew aseguraba que era la misma de la anterior grabación que solo pudo ver él.

Por lo demás, hacía ya tres días desde que habían recibido la última pieza de puzle y no habían tenido más noticias. No había aparecido el cadáver de Henry Henderson, y por fortuna, Andrew tampoco había recibido nada que les hiciera creer que estaba próximo a sucederse un nuevo crimen. Tal vez tuvieran una prórroga y pudieran sacar algo en claro en aquel tiempo extra. Cabía suponer que, si aquel o aquellos psicópatas habían dejado abierta la posibilidad de reproducción del vídeo, fuera porque tenían previsto cambiar su sede de operaciones. O porque estaban muy seguros de que no la iban a localizar. Cualquiera de las dos opciones transmitía una seguridad escalofriante, puesto que significaba que estaban convencidos de tenerlo todo bajo control. Habrían pasado mucho tiempo urdiendo aquel plan, preparando el escenario perfecto en el que se anticiparan a los movimientos de la policía.

Por otra parte, tal y como le había prometido Spencer Tracy a su compañero, había tirado de viejos contactos que habían estado investigando al doctor Nathan Jansen, mientras Andrew acudía dócilmente a su cita semanal con la firme decisión de colaborar y dejar todo aquello atrás. Estaban en medio de algo gordo y le daba mucha rabia tener que perder esa hora y media que le suponía llegar hasta la consulta, realizar la sesión de terapia y volver a la comisaría.

—Tú pórtate bien. Tienes que ser inteligente, chaval. No te revuelvas contra él porque te puede mandar al banquillo por una buena temporada. Ya tengo a mi gente buscando sus trapos sucios. El viejo Spence está aquí y ha venido para poner cada cosa en su sitio. Tienes que confiar en mí.

—A veces tengo la sensación de que hablas como si creyeras que estás en una película.

—Bueno, para algo tengo nombre de actor. A eso uno no puede mantenerse indiferente. Forma parte de mí, de mi carisma. Está en mi ADN.

—Por cierto, ¿habéis encontrado algo sobre Jansen? —preguntó el joven detective obviando su último comentario.

—No te impacientes. Acabamos de empezar. Si hay algo, lo encontraremos, ¿capisci?

—¿Ahora eres de la mafia calabresa? No recuerdo a Spencer Tracy, al de verdad digo, interpretando a ningún mafioso italiano —volvió a comentar sarcástico.

—Ahora va a resultar que el mozo imberbe es un especialista en cine clásico.

Andrew se rio con ganas. Picar a su compañero se estaba convirtiendo en uno de sus deportes favoritos. ¿Quién le iba a decir pocas semanas atrás que una sola persona pudiera hacer que cambiaran tanto las cosas?

—Mira, Andy. Estoy pluriempleado por tu culpa, así que más vale que te portes bien y vayas pensando cómo me lo vas a pagar, porque esto tiene un precio.

—Tranquilo, algo se me ocurrirá. Pero te aviso que no comercio con mi cuerpo.

—Bueno, nunca me han ido los rubios flacuchos. Otra cosa son las rubias con curvas.

—No tienes remedio, ¿eh?

—No intentes cambiarme, chaval. Torres más altas han caído sin conseguirlo.

Capítulo 32

Prisión

“El dolor tiene un gran poder educativo; nos hace mejores, más misericordiosos, nos vuelve hacia nosotros mismos y nos persuade de que esta vida no es un juego, sino un deber”.

- Cesare Cantú

En todo Canadá existen cuarenta y tres centros penitenciarios, nueve de ellos en la Columbia Británica. En cuanto a los centros cerrados que había en las proximidades de Vancouver, había uno que brillaba con luces de neón sobre cualquier otra opción.

La primera prisión federal que se abrió en la zona, lo hizo tras la anexión de la Columbia Británica a la confederación en el año 1871 debido a un considerable aumento de población y otros motivos relacionados con las dificultades para el traslado de presos a otras prisiones que pudieran considerarse de máxima seguridad. La Penitenciaría de Columbia Británica se estableció en una ladera con vista al río Fraser en el vecindario de Sapperton en New Westminster, lo que en la actualidad está a poco más de veinte minutos en coche del centro de Vancouver.

Las instalaciones fueron objeto de diversas ampliaciones y los grandes bloques de celdas fueron construidos entre 1904 y 1914. Desde sus comienzos, se observaron una cantidad ingente de problemas estructurales y de otro tipo, en cuya reparación trabajaron los propios reclusos en la mayor parte de las ocasiones. A pesar de todo ello, permaneció en funcionamiento algo más de un siglo.

Debido al hacinamiento severo en dicha prisión a partir de la década de 1950, el Servicio Penitenciario Canadiense comenzó a transferir a algunos reclusos a otras instituciones, como la William Head Institution. En 1979 el Servicio Correccional de Canadá anunció su clausura definitiva y el traslado de los reclusos a la Institución Kent, cerrando definitivamente sus puertas en febrero de 1980.

Se reunieron para contrastar la información recabada acerca de las prisiones que habían localizado y que cumplían con los criterios de búsqueda: cerradas hace años, con salas de ejecuciones y con lo que podía ser una silla eléctrica. La penitenciaría de Sapperton era sin duda la opción más evidente. Puestos a comenzar por una, lo mejor sería hacerlo por ella. Además, había estado abierta durante el período en el que la pena de muerte estuvo vigente en el país.

Era primera hora de la mañana. En medio de la reunión en la que precisamente estaban hablando sobre la información que habían recogido sobre el sistema carcelario canadiense y sus edificios, un agente interrumpió. Habían llamado del hospital Sant Paul para informar de que habían encontrado a un hombre vagando por la ciudad, y consideraban importante que la policía del distrito estuviera al tanto.

—¿Y por qué nos interrumpes para eso, Dustin? —preguntó el jefe Petrus un tanto desconcertado.

—Nos han telefoneado porque les ha llamado la atención que el hombre tiene escrita la palabra dolor en mayúsculas en la frente, entre otras cosas.

Todos los presentes, pero en especial los detectives Davis y Tracy, se quedaron estupefactos. ¿Sería Henry Anderson? Al fin y al cabo, no había aparecido todavía su cadáver.

—¿Han identificado al sujeto? —continuó interrogando Adrian.

—No llevaba documentación. Por eso también nos han llamado, por si podríamos proceder nosotros a identificarlo.

—Está bien. Diles que inmediatamente enviamos a alguien para que lo haga.

—Por supuesto, señor —finalizó saliendo y cerrando la puerta.

—Puede ser nuestro doctor —señaló Spencer con cierto recelo, puesto que le había parecido que eso pudiera ser posible.

—Cuesta creer que lo sea después de lo que vimos —concluyó Andrew.

Petrus envió a los detectives Tracy y Davis al hospital Sant Paul junto con uno de los técnicos de la científica para que hablasen con los médicos y le tomasen las huellas, así como para recoger las muestras oportunas.

Cuando llegaron al mostrador y enseñaron sus placas, de manera inmediata avisaron a la médica y el enfermero que habían atendido en primera instancia a aquel hombre al que no solo habían despojado de sus ropas, sino también de cualquier atisbo de dignidad.

—Nunca había visto algo igual en los años que llevo de carrera —comentó la doctora Higgins, la cual debía andar por la mitad de los cuarenta.

—Nos gustaría mostrarle una foto antes de nada por si cree que pudiera ser un hombre cuya desaparición fue denunciada por su esposa hace unos días.

Andrew le mostró entonces la foto de Henry Henderson.

—Me parece, detectives, que acaban de encontrar a su hombre desaparecido.

Ambos se miraron. A pesar de que cabía la posibilidad de que fuera él, no acababan de creerse que fuera posible. En primer lugar, porque habían visto que le habían trepanado el cráneo con un instrumental que no podrían asegurar que fuera quirúrgico. En segundo lugar, porque eso cambiaba de forma notoria el modus operandi respecto a la primera víctima y eso abría nuevas incertidumbres. No obstante, lo que sí parecía permanecer estable era la firma, puesto que tal y como les dijera el agente anteriormente en la comisaría, llevaba escrita la palabra dolor en su cuerpo. En este caso concreto, en la frente.

—Si les parece, podemos pasar a verle —sugirió la mujer.

—Se lo agradecemos, doctora. Así podremos interrogarle —señaló el detective Tracy.

—Creo que eso va a ser materialmente imposible, señores. El paciente ha sido lobotomizado. No queda ni rastro de conciencia en él. Le haremos distintas pruebas para ver qué áreas del cerebro han sido especialmente afectadas, pero ya les adelanto que ha perdido toda capacidad de hablar.

Mientras tanto, el grupo de agentes designado entre los que se encontraban Drac Smith, Katia Salesman y el propio Adrian Petrus, se dirigieron a la localización en la que se encontraba la antigua Penitenciaría de Columbia Británica.

Una mole de piedra y hormigón se erigía sobre la ladera con la amenaza implícita que tienen las leyendas de las prisiones antiguas, en las que han residido almas viles y mentes truculentas. Aquella morada del mal mostraba insolente el desgaste que produce el paso del tiempo, con deslucidas paredes sometidas a las inclemencias meteorológicas durante más de ciento cuarenta años. Sus muros ajados lloraban un abandono patente y un perentorio olvido. Más de cuarenta años después de que se clausurara de forma definitiva, parecía a duras penas mantenerse en pie, aunque sin perder un ápice de su grotesca apariencia.

—Si hicieran aquí un espectáculo de Halloween, no tendrían huevos de entrar ni los propios actores —comentó en voz baja uno de los agentes más jóvenes a su compañero de patrulla.

—Bueno, señores, les explico cómo nos vamos a organizar —comenzó a decir el jefe de policía—. Como pueden ver, las instalaciones son enormes. Buscamos una sala que según el plano que nos han facilitado desde el Servicio Correccional de Canadá se encuentra en las catacumbas, que es donde se hallaba el corredor de la muerte en la época más negra de esta prisión. No obstante, vamos a entrar por diferentes alas, puesto que cabe la posibilidad, por mínima que sea, de que encontremos a los criminales dentro. Por otro lado, quiero que sean extremadamente precavidos porque también podría ser una trampa.

Pasó a organizar a los distintos agentes y a distribuir las entradas. Aunque era de día, el sótano sería sin duda lóbrego y eso ralentizaría el avance, ya que dependerían de los haces de luz de sus linternas.

En caso de que Spencer Tracy y Andrew Davis terminaran pronto en el hospital, tenían órdenes de acudir a la penitenciaría para reforzar las labores de búsqueda y llamar en cuanto llegaran para que les informaran de su posición. Todos los efectivos disponibles parecían pocos debido a la ingente cantidad de trabajo que tenían por delante.

Sin embargo, el giro de los acontecimientos haría que todo se precipitara.

Capítulo 33

Lobotomía

“No hay mayor dolor que recordar

los tiempos felices desde la miseria”.

- Dante

El estado en el que había quedado Henry Henderson era estremecedor. Los dos detectives se quedaron sin palabras. El que fuera médico hasta pocos días antes, permanecía sentado en una butaca con la bata del hospital. Sus ojos se dirigían a ninguna parte y de su boca abierta caían hilos de saliva.

Le habían arrebatado su alma, su espíritu, su esencia, su voluntad. Habían dejado un cuerpo hueco, un cuerpo que latía, que respiraba, pero un cuerpo en el que ya no había vida, solo mera supervivencia. Únicamente estaban intactas las funciones vitales imprescindibles como comer o beber. Pensar para él era ya una ilusión. Tal vez en esas circunstancias podría considerarse un regalo, el obsequio de no poder recordar y, por tanto, la incapacidad de revivir el horror.

—Le han convertido en un puto zombi —señaló Spencer con desagrado.

—Podría decirse así —afirmó la doctora Higgins—. Tendremos que ver cómo evoluciona y si recupera alguna de las funciones cerebrales. Hasta que no se le hagan escáneres y una Resonancia Magnética Nuclear, no vamos a saber el daño provocado. También serán necesarios una Tomografía por Emisión de Positrones y una Tomografía Axial Computerizada. Todo ello nos ayudará a conocer el alcance de las lesiones que desde luego parecen profundas. Además, habrá que vigilar posibles infecciones porque las heridas que presenta no tienen buena pinta. Desde luego, no utilizaron material quirúrgico, eso ha quedado patente.

—Usaron un picahielo —señaló Andrew con convencimiento.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó sorprendida la doctora.

—Porque los que le han hecho esto nos mandaron el vídeo para que viéramos lo que le estaban haciendo. Pensamos que le habrían matado. No imaginábamos que habría sobrevivido a aquella barbarie —comentó el detective más joven asqueado.

—Es curioso eso que comenta.

—¿Qué exactamente? —preguntó intrigado.

—Verán, cuando comenzaron a hacerse las lobotomías, lo que hacían los cirujanos era perforar con un instrumento afilado el cráneo. Lo habitual eran un par de agujeros con el Leucotomo, ese instrumento afilado que les he comentado, y a través de ellos se seccionaba parte del cerebro. Al principio, esto se hacía por las sienes pero, poco después, comenzó a realizarse el procedimiento a través de las órbitas oculares, como le han hecho al señor Henderson, puesto que era una forma más fácil de acceder al lóbulo frontal.

—¡Joder! —exclamó Spencer, con una cara de desagrado más que evidente. Aquel hombretón se estremecía solo de pensarlo.

—Si lo prefieren, paro —sugirió la doctora Higgins al ver la expresión del policía.

—No, para nada. Disculpe a mi compañero. Continúe, por favor.

—¿Por dónde iba? ¡Ah, sí! Ya me acuerdo. Pues bien, si esto no era suficientemente delirante, el neurólogo estadounidense Walter Freeman utilizaba literalmente un picahielo, al que llamó Orbitoclasto, con el que martilleaba el cráneo sobre el conducto lacrimal, y después lo movía para cortar las conexiones entre el lóbulo frontal y el resto del cerebro. Tengo la sensación de que quien le ha hecho esto ha tratado de emular ese procedimiento.

—Puede que tenga razón —observó Andrew.

—Por curiosidad, ¿en qué estaba especializado el señor Henderson? —preguntó la doctora.

—Era neurocirujano. Trabajaba en una clínica privada.

—Entiendo —respondió críptica.

—Muchas gracias por su tiempo, doctora Higgins —dijo Andrew tendiéndole la mano.

—No hay de qué. Tome, esta es mi tarjeta por si necesitan preguntarme cualquier cosa —finalizó tendiéndole el pequeño trozo de cartulina al detective Davis.

La doctora Higgins abandonó la habitación y les dejó que siguieran con su trabajo, puesto que el técnico de la científica continuaba tomándole muestras al paciente.

—¿Qué ha sido eso? —le preguntó Spencer a Andrew.

—Creo que es evidente: la doctora estaba ligando con Davis —comentó Parker, el compañero del laboratorio que había ido con ellos.

—Ja, ja, ja —rio con ganas el detective Tracy—. Así que tú también te has dado cuenta. Y yo que pensaba que estabas embobado con los tubos de ensayo y tus movidas de científico loco.

—Dejad de decir tonterías —dijo Andrew molesto.

—Venga, hombre, si ha sido evidente. Desde luego, no tiene problemas con la edad porque, aunque está buena la tía, te saca unos años.

—Lo que pasa —se defendió el detective más joven— es que te has puesto en plan damisela en apuros cuando ha explicado todo lo del procedimiento médico y se ha dado cuenta de que el único policía aquí con capacidad para resolver algo soy yo.

—Pero, ¿será chulito el rubiales este? ¿Tú que dices, Parker?

—Que Davis siempre ha sido insufrible.

—¿Perdona? Pensaba que nos llevábamos bien.

—Pura apariencia —respondió el técnico.

La cara de Andrew fue de sorpresa.

—Recordaré tus palabras el próximo día que me sugieras que te apetece ir a tomar unas birras —contraatacó Davis.

—Joder, tío, que te estoy vacilando. No pongas esa cara.

—Si es que este chaval está muy tierno, ya lo digo yo siempre —concluyó el detective Tracy riéndose otra vez.

—Mejor será que os espere fuera, porque no os aguanto más. Así llamaré a Petrus para contarle las novedades, a ver cuándo quiere que llamemos a la esposa del doctor Henderson para informarla de todo esto.

En ese momento, sonó el teléfono del detective.

—Justo me está llamando —comentó extrañado.

—Será que nos echa de menos.

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Capítulo 34

una Hipótesis y una Pieza de puzle

“Por eso el dolor dura,

porque nos negamos a mirar su fuente”.

- John Verdon

Aveces, los hechos se cruzan sin control. Otras veces, están sometidos a un orden predeterminado. Y otras, se ven envueltos en una danza imprevisible que no se sabe adónde les conducirá. En ese momento, se cruzaron los acontecimientos pero nadie sabría decir si había sido de forma fortuita o premeditada. Tal vez más adelante pudieran responder a ello.

—¿Dónde estáis? —preguntó el jefe en cuanto Andrew descolgó el teléfono, sin darle tiempo ni siquiera a saludar.

—Seguimos en el hospital. Estaba a punto de llamarle para comentarle las novedades y preguntarle cuándo quiere que llamemos a la mujer del médico porque, tal y como suponíamos, es él, aunque aún falta la confirmación definitiva a través de las huellas dactilares.

—Dejad eso ahora —ordenó—. Puedo destinar a otros agentes para que os sustituyan y se encarguen de ello. Quiero que vengáis a la vieja penitenciaría. Hay algo que me gustaría que vierais.

—De acuerdo, jefe. Pero ha venido Parker con nosotros, no sé si lo recuerda. Y todavía está tomándole muestras a la víctima. No podemos dejarle aquí tirado.

—Pues que se coja un taxi para volver.

—Jefe, lleva el maletín de pruebas. No puede volver en un taxi por lo de la cadena de custodia y todo eso.

—No me jodas, Davis. Pues llamad a una patrulla para que vaya a recogerle ya. No hace falta una imaginación desbordante para solucionarlo. Han dejado otro sobre para ti y quiero que veas con tus propios ojos todo lo demás.

Andrew tragó saliva. ¿Por qué tendría tanto interés Petrus en que fuera allí? ¿Aparte de lo del sobre que acababa de comentar habría algo más?

—Enseguida vamos —aseguró el detective Davis.

Spencer, que había seguido con atención la conversación se fijó en la cara de su compañero.

—Intuyo que será mejor que nos vayamos cuanto antes —dijo Tracy.

—Por mí no os preocupéis, capullos. Ya si eso vuelvo andando —comentó el de la científica, mientras seguía haciendo minuciosamente su trabajo.

—Venga, hombre. Estoy seguro que eres muy capaz de arreglártelas solito. ¿No querrás ayuda de un tío insufrible como yo?

—Davis, te la estás jugando. Luego no me vengas pidiendo resultados en el laboratorio porque ya te aviso que lo tuyo pasa automáticamente al último lugar —amenazó en broma Parker.

—Bueno, si es por eso, ahora mismo llamo para que te vengan a buscar.

A pesar del tono ligero de la conversación, la realidad era que Andrew se sentía verdaderamente preocupado por lo que pudieran encontrar en la prisión. Había una angustia que se le estaba acoplando en el centro del pecho que cada vez parecía más pesada. No veía el momento de que todo aquello terminara.

Incluso a pesar de haber puesto la sirena, les costó casi media hora llegar hasta los pies de la ladera en la que se erigía la antigua penitenciaría. Era media mañana y el sol brillaba alto. Ambos estaban muy intrigados acerca de lo que sus compañeros habían podido encontrar. No quisieron hacer elucubraciones infundadas, así que en el coche únicamente hablaron de Henry Henderson y la conmoción que les había causado verlo en aquel estado tan desolador. La muerte tiene una capacidad sobrecogedora para impresionarnos, pero contemplar a una persona a la que le han extirpado el alma es algo imposible de olvidar.

Imaginaban lo duro que iba a ser para la esposa enfrentarse a aquello. De su marido solo quedaba el cuerpo, el envase en el que antes anidaba una persona con una forma característica de ser y de pensar. La doctora les había adelantado que aquello sería irreversible, con un ínfimo porcentaje de posibilidad de recuperar algunas funciones cognitivas.

—No me puedo imaginar lo que tuvo que pasar el pobre hombre —comentó Spence sin dejar de mirar a la carretera.

Andrew perdía la vista a través de la ventanilla, intentando pensar en cuáles podrían ser las motivaciones que había detrás de aquello. O se debía a pura maldad y sadismo, o tenía que ser algún tipo de venganza. No se le ocurría una explicación mejor.

—¿Por qué hacen esto, Spence? Es evidente que quieren transmitir un mensaje, ¿no te parece? Todo este jueguecito de las piezas de puzle, las pistas que hay que seguir, los vídeos, las coordenadas GPS… Todo esto debe perseguir un objetivo muy concreto.

—Sin duda. ¿Y si fueran una organización, no sé, clandestina tal vez? Ya sabes, una secta o algo parecido que quieren que el mundo preste atención a lo que sea que ellos quieren mostrar.

—Al dolor —insinuó el más joven.

—Pero, ¿qué quieren decir con ello exactamente?

—No tengo ni la menor idea todavía. Pero creo que con el médico podemos tener una buena pista que seguir. Pueden ser familiares descontentos o pacientes que no quedaron bien.

—¿Y qué demonios tiene que ver Mary Hills en todo esto?

—A ver, es evidente que tiene que haber una relación. Recuerda que Dylan encontró cosas interesantes en su iPad mini respecto a esa segunda actividad ilícita. Se dedicaba, entre otras cosas, a tramitar préstamos con trampas que generaban mucho dinero a los prestamistas. Ella se llevaba un buen pico.

—Y supongo que tratas de decir que, la posible relación, sea que ella conseguía los préstamos que endeudaban hasta las cejas a los que los solicitaban para un tratamiento del doctor, por ejemplo.

—No lo habíamos planteado hasta ahora. Pero es una buena hipótesis. Podría ser el nexo entre las dos víctimas.

—Nos queda encajar el dolor en la historia.

—Puede que sea simbólico —se aventuró Andrew—. Algo poético, una forma de darle más relevancia a lo que hacen, de revestirlo de una motivación. Elige lo que prefieras.

—Es posible —reflexionó Tracy acerca de esas alternativas que le presentaba su compañero.

—Bueno, hemos llegado. Vamos a ver si los chicos nos han dejado un hueco para aparcar más o menos cerca. El jefe parecía tener prisa porque estuviéramos aquí lo antes posible.

Bajaron del coche y otearon lo que había a su alrededor. Tal vez más por instinto que por necesidad, rodearon primero el edificio antes de adentrarse en sus fauces hambrientas, a régimen de almas humanas desde que se clausurara hacía ya casi medio siglo.

Saludaron a los dos policías que había custodiando la entrada y que seguían asegurándose de mantener alejados a los curiosos, especialmente a los de la prensa que cada vez parecían tener más interés en aquella investigación. No querían que el caso levantase demasiada expectación, puesto que consideraban que no serviría de ayuda, pero cada vez parecía una opción menos plausible.

Les habían explicado bien a Andrew y a Spence a qué ala de la prisión debían dirigirse para entrar y cómo llegar a la sala en la que les esperaban. A pesar de ello, no resultó fácil y tuvieron que llamar en un par de ocasiones para que les volvieran a dar las indicaciones. Aquella penitenciaría parecía un laberinto de muros ennegrecidos. Si hubieran sido especialmente aprensivos, habrían pasado un mal rato al tener que transitar por esos pasillos sombríos y angostos en soledad. De pronto, al girar un recodo, apreciaron luz al final del pasillo. Ninguno de los dos confesaría que había sentido alivio al vislumbrarla. Sin duda, habían instalado los focos y sus compañeros estaban allí.

En cuanto entraron, se dieron cuenta de que aquel lugar era el que había sido elegido para la grabación de los vídeos. Las recias paredes de piedra renegridas, la butaca de madera vieja y aquella forma cónica suspendida desde el techo que ahora sí podían ver que se utilizaba como elemento mortal para aplicar la pena de muerte de una forma realmente cruel.

Cuando se fijó en lo demás, Andrew se sintió un poco mareado. Su compañero se centró en él, observando su reacción. El joven cerró los ojos y trató de respirar con tranquilidad, mientras con la mano derecha se retorcía la muñeca izquierda, como si aquel gesto que gritaba a los cuatro vientos que sentía ansiedad pudiera aliviarle. Aquello no podía estar pasando.

Otra vez, no.

Las paredes estaban cubiertas de recortes de periódico que tenían forma de pieza de puzle. Parecían encajar en una suerte de caos carente de sentido, al menos en apariencia. Tal vez la mente enajenada que lo había dispuesto sí le encontrara un significado. Había también fotos de las dos primeras víctimas, igualmente recortadas de una forma similar. Otras piezas en blanco y con un interrogante se distribuían por el suelo. Todo aquello debía llevar implícito algún tipo de mensaje que alguien quería comunicar, pero desde luego los policías todavía no eran capaces de verlo.

En la butaca de madera, aquel potro de tortura en el que habían sufrido lo indecible las dos víctimas de las que tenían conocimiento hasta el momento, había un sobre con el nombre de Andrew que reposaba sobre lo que parecían unos folios unidos por unos simples encuadernadores.

—No puedo con esto. Me supera —afirmó el joven detective con la cara descompuesta.

—Claro que puedes —le animó Spencer, al tiempo que le sujetaba por los hombros.

—No, no puedo. No me siento capaz de estar en el punto de mira de otro jodido loco otra vez. Voy a hablar con el jefe y le voy a pedir que me releve. Soy incapaz de afrontar esto de nuevo —dijo, mientras movía la cabeza de un lado a otro sin apenas mirarle.

—Escúchame, ¿vale? —ordenó, mientras con su mano derecha sujetaba la barbilla del detective Davis para que le mirase a los ojos y poderle centrar de nuevo. Cuando captó su atención, le soltó.

—Spence, no voy a ser de nuevo la excusa de nadie para matar o hacer sufrir a otros seres humanos. En serio, es que no lo comprendo. ¿Qué he hecho para merecer esto? ¡Dime! No soy nadie, no soy importante. Solo quiero hacer mi trabajo y pasar desapercibido, nada más. ¿Tú crees que pido demasiado?

—Todavía no sabes de qué va esta mierda. Te estás adelantando —reconvino el detective Tracy.

—¿En serio? Mira a tu alrededor. Hay fotos mías por todas partes y artículos de periódico en los que sale mi nombre o mi fotografía.

Andrew notó un tic nervioso en uno de sus párpados, de esos que nadie aprecia pero quien lo sufre cree que es visible para cualquiera. Se frotó levemente aquella parte por encima de su ojo por si así pudiera pararlo. Otra cosa sería parar la agitación que había en su interior.

—De acuerdo, eso es innegable —reconoció con un suspiro—. Pero no des por hecho nada más. No sabemos cuál es el objetivo de que estén ahí.

—No voy a ser el peón de ningún asesino. Si salgo de la partida, tal vez el juego termine antes. Una retirada a tiempo es una victoria. Ahora mismo creo que esa frase entraña una gran sabiduría.

Tracy iba a responderle, pero no tuvo tiempo.

—Detectives, acérquense —ordenó haciendo un gesto con su mano el jefe Petrus, quien con todo el jaleo no se había dado cuenta hasta ese instante de que ya habían llegado.

Ambos policías se acercaron hasta su posición, apenas unos metros más allá. Adrian miró la cara de Andrew y por su expresión supo que no estaba bien. Para ser honestos, no le sorprendía. A él no le hubiera gustado verse en esos muros de perversión.

—¿Qué tenemos, jefe? —preguntó dócilmente Spencer mirando de reojo a su compañero.

—Andrew, ¿estás bien? —se preocupó el jefe.

—Perfectamente —respondió inmediatamente Spencer en su lugar.

Adrian miró unos segundos a ambos antes de continuar.

—Bien, aparte de lo evidente que está por toda la sala y que ya analizaremos a su debido tiempo, quiero que veáis lo que han dejado en la silla eléctrica. Hay un sobre a tu nombre, Andrew, que todavía no hemos abierto. Sospecho que encontraremos más o menos lo mismo que en las dos anteriores ocasiones, así que en cuanto vayamos a comisaría lo vemos con todas las medidas de seguridad que sean necesarias.

—Entendido —respondió el detective de pelo moreno largo. De manera deliberada, se apresuraba a contestar él por los dos. No quería que Andrew se diera por vencido y terminase asumiendo aquel caso como una derrota. Estaba dispuesto a resolverlo y lo iba a hacer con él. Aquello le demostraría que no debía dejarse intimidar ni permitir que cualquier chalado manejase los hilos.

—Debajo —continuó Petrus—, hay un fino cuaderno de muy pocas hojas. En la primera página, en el encabezado, está escrita la palabra manifiesto. Esto es lo que más me interesa que veáis, entre otras cosas obviamente, porque esta sala es un mar de pruebas. Los analistas lingüísticos se encargarán después de analizarlo al detalle para detectar giros que pertenezcan a una localización concreta o cualquier otro detalle que pueda ser relevante y conducirnos a un sospechoso. De momento, me gustaría que lo leyeseis y que me deis vuestra opinión.

—Jefe, yo creo que… —comenzó a decir titubeante el detective Davis.

—Por supuesto, Adrian. Nos ponemos a ello —le interrumpió su compañero. Ambos policías se miraron de soslayo. No hacían falta palabras. Los dos sabían lo que el otro quería decir.

—Después, abriremos el sobre para ver qué contiene, aunque, como ya os he dicho, sospecho que hallaremos una nueva pieza de puzle. No obstante, esta vez parece algo más consistente.

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Capítulo 35

sigue las migas de pan

“Bien poco enseñó la vida a quien

no le enseñó a soportar el dolor”.

- Arturo Graf

Debido a que ya se pusieron el material de protección nada más llegar a la sala y a que sus compañeros de la científica ya habían tomado las oportunas fotografías y muestras de aquel documento, lo cogieron de la butaca, levantando previamente el sobre que había colocado encima. Andrew entendió enseguida a qué se refería el jefe cuando dijo que el sobre tenía más consistencia. Dentro de él había algo más que una pieza de puzle.

Comenzaron a leer el escrito que había en el cuaderno con atención. ¿Aquello era otra pieza de aquel gigante rompecabezas? Quizá pronto lo averiguasen.

Manifiesto

¿Qué es el dolor?

Lo es todo y no es nada.

Es impreciso o concreto.

Difuso o específico.

Un relámpago que te asola.

Un trueno que rompe el silencio.

Una tormenta que desborda los diques donde se contenía la hemorragia.

Es una sensación desagradable, como un pinchazo, un hormigueo, una picadura, un ardor o una molestia. Puede ser agudo o crónico. Puedes sentirlo en algún lugar del cuerpo o lo puedes sentir recorriéndote de pies a cabeza.

Y también puede dolerte el alma entera.

El dolor no siempre es curable, pero hay muchas formas de tratarlo. A veces puede ser una ilusión, como cuando duele una parte que ya no tienes. Porque el dolor también puede ser un engaño, una mentira.

¿Qué es el dolor? En realidad, nadie lo sabe, porque no es un término unívoco, porque cada dolor es único, inespecífico o evidente, punzante o dormido, lacerante o difuso, intermitente o constante. El dolor es una experiencia personal y singular, distinta para cada ser vivo, diferente en su umbral de percepción.

El dolor es una señal, un aviso, una alerta. Es el primer eslabón de una cadena que puede acabar por romperse. Es lo que desata la reacción consciente de que algo no va bien, de que algo ha empezado a no funcionar, de que es hora de prestar atención y poner un remedio.

Es una punta de lanza desgarrando la carne.

Es un cuchillo abriendo la piel.

Es el alarido que te raspa la garganta.

Es el momento en el que se alumbra una vida.

El dolor es un grito de socorro, una chispa que prende un fuego, un bramido pidiendo ayuda, un lamento y un desconsuelo.

El cuerpo humano es un organismo complejo. Es capaz de alcanzar el gozo estético, el éxtasis en un orgasmo, un placer incomparable ante un logro, un arrebato al escuchar una melodía que nos transporta a un momento en el que fuimos felices. Pero también se abandona a la agonía de manera sumisa, poniendo todas sus células a merced de un sufrimiento que provoca el caos, un colapso, incluso la muerte.

El dolor es una herida pero también una cicatriz. Es una huella, un rastro pegajoso y persistente, porque deja marcas algunas de ellas indelebles, como la de la pérdida, que aun con el paso de los años sigue gritándonos que sigue ahí, a veces con un sutil mensaje, otras con una fiereza animal.

El dolor es una chispa entre dos neuronas que nos traen un recuerdo que nos emborrona la vista y nos llena los ojos de lágrimas. Es un camino de desolación que no nos queda más remedio que recorrer.

El dolor es un bisturí que accede al interior de forma pausada pero violenta, que abre el camino de la sangre. Es el roce de una ortiga, es una llamarada que incendia nuestra piel, es la mordedura de un animal salvaje.

El dolor es un tirano, porque nos obliga a cederle todo el protagonismo, nos reclama a cuerpo entero, nos secuestra, nos somete y nos hace suyos. Nos doblega, nos reduce, nos deja en el más hondo desamparo.

El dolor es un compañero ruidoso, que no se calla, que es chillón en ocasiones, que es sordo otras veces, pero del que notas su presencia evanescente o plena de materia.

El dolor es la punta del iceberg porque debajo esconde un gigante tenebroso, un abismo de sufrimiento.

El dolor es un mensaje que hay que descifrar.

El dolor es la pieza de un puzle, ese pequeño fragmento del rompecabezas, que requiere de análisis, de pruebas, de buscar sin denuedo para terminar de formar esa imagen completa de la que ese dolor solo era un indicio de un problema mayor.

Porque el dolor existe y es muy real.

Porque el dolor habita múltiples formas, nunca iguales.

Porque el dolor forma parte de nuestra existencia.

Porque el dolor exige que prestes atención a la historia que te cuenta.

Porque el dolor, como todo, tiene su propia biografía.

Nadie conoce qué límites puede llegar a rebasar hasta que sufre de verdad. El dolor es una unidad de medida única e incomparable. Cuando llega, lo hace arrasando con todo, desmontando el castillo de naipes que es nuestra personalidad, deshaciéndose de cualquier obstáculo que le robe la atención. Hace que todo se vuelva relativo en torno a él, minúsculo e insignificante. Te roba la capacidad de pensar, hace que te olvides de los convencionalismos y hasta de lo que es o no moral.

La ética se diluye.

Los valores se difuminan.

El autocontrol se vuelve una ilusión.

El dolor manda.

Es el gobierno de la angustia.

En el momento que el dolor es tan fuerte que te desgarra, solo quieres gritar y sacar de dentro toda la masa infesta que vuelve la realidad una pesadilla. Necesitas liberarte, soltar esa carga que te asfixia y que vuelve el mundo un lugar inhóspito en el que no existe el silencio porque tu dolor te grita. Aplastarías al que tienes enfrente, le machacarías si fuera necesario, si así consiguieses hacer desaparecer ese dolor fiero e indomable que te subyuga y te sujeta entre sus garras.

Hasta que no llega a ti en una intensidad tal que no te permite pensar, no eres capaz de saber tus límites, de definirlos con una claridad inimaginable. Las líneas rojas se difuminan hasta hacerse casi invisibles, rebasándolas con cada oleada de dolor. No creerías de qué puedes ser capaz. Te domina, te somete, hace que no veas más allá, porque lo que hay ahí fuera no existe sino bajo su eco.

¿Qué te dice tu dolor?

Escúchalo.

Tiene una historia que contar.

Los grandes proyectos requieren estructuración, planificar hasta aquel movimiento que parece nimio, una diminuta partícula de nada que eclosiona y acarrea consecuencias devastadoras. La estrategia es la clave. Como una partida de ajedrez. Cada pieza tiene una función. Cada movimiento tiene un propósito. Los participantes y el rol que deben jugar se han elegido después de una intensa deliberación. Es posible que no les guste lo que tienen que hacer, pero es necesario. Algunos se convertirán en héroes. Otros seremos verdugos. Y otros no serán más que peones. Pero desde luego no víctimas, porque sus acciones son las que les han colocado ahí. Es el precio del dolor.

Todo lo que se haga debe transmitir un mensaje. No es un asunto baladí. Porque la raza humana se ha vuelto impasible, difícil de conmover. Siempre con el hocico hundido en las pantallas, en esos endemoniados aparatos que les conducirán a la aniquilación. Arrastrados por ese egocentrismo preocupante, esa mirada continua hacia nuestro propio ombligo en medio del reinado del selfie, que tanto se parece a “selfish”, esa palabra que en inglés precisamente significa egoísta.

Sembrar el horror no es cosa de mentes frágiles. Hace falta temple para resistir, para evadirse en ocasiones, y poder llevar a cabo esta empresa que implica causar deliberadamente dolor. Un dolor por otra parte necesario, pues no hay otro modo de levantar a esas conciencias que permanecen en estado de latencia, idiotizadas y dominadas por algoritmos estúpidos.

El ser humano se ha insensibilizado. Primero fue la caja tonta quien le convirtió en una centrifugadora de desgracias. Ahora caen uno tras otro sin tiempo para respirar, sin una mínima pausa para asimilar el dolor ajeno. Lo miramos con ojos indolentes, vacíos de sentido, inánimes. Es hora de despertar de ese letargo. Es tiempo de levantar la cabeza para ver qué hay más allá. Es hora de reflexionar acerca de lo que el sufrimiento nos transmite, de ese mensaje que ha quedado sepultado por montañas de basura. Es hora de volver a formas de vida más sencillas y empáticas, en las que el dolor y la tristeza se relataban para dividirlas, mientras que la alegría y la dicha se compartían para multiplicarlas. En el reinado del placer nos hemos olvidado de que otros sufren y no lo queremos saber. La venda es lo que funciona. El telón que oculta lo que no queremos ver. El único alivio para nuestras conciencias es un botón en una pantalla que nos trasladará al metaverso donde podremos darle un poco más la espalda a la realidad.

Los idealismos están ahí para algo, para despertar esos cerebros que parece que quedaron en pausa, para agitar las mentes embotelladas en un hedonismo egoísta y ridículo, para revolver a esos congéneres tiranizados por el dinero y los bienes materiales.

La biografía del dolor tiene un significado profundo, porque el dolor nos define como personas, nos hace ser quienes somos, construye nuestra historia a base de caer y levantarnos, nos enseña lecciones importantes y nos ofrece una oportunidad de crecer cuando llega la adversidad. El dolor crea valientes, porque solo se sobreponen los que se enfrentan a él con la cabeza bien alta, dispuestos a mirarlo a la cara y aprender todo aquello que tenga que enseñarles.

Estamos aquí para mostrarle al mundo qué lección nos ha dado nuestro dolor. Intentamos hacernos escuchar por vías convencionales, pero nadie quiso hacernos caso. Vuestra falta de atención nos ha obligado a recurrir a cosas de las que nunca nos creímos capaces. Pero hay injusticias que deben ser castigadas y hay lecciones que requieren de lo que ya decía el refrán: la letra con sangre entra.

La rueda ha empezado a girar. Ya no hay vuelta atrás. Solo cabe esa huida hacia delante que es el destino, uno que hemos reescrito. El rompecabezas solo estará completo cuando todas las piezas del puzle encajen.

Tendréis que mirar.

No os quedará más remedio.

No permitiremos que tengáis elección.

Finalizada la lectura, ambos detectives se miraron a los ojos, tratando de averiguar qué demonios pasaba por la cabeza del otro después de aquello. Era como si alguien se hubiera puesto a vomitar ideas y las hubiera dejado plasmadas en aquellos papeles. No es que no tuvieran sentido, pero desde luego había excesiva inquina en ellas. O era la sensación que les había quedado.

—¿Qué opináis? —preguntó el jefe Petrus mirando alternativamente a uno y a otro.

—Si algo han dejado claro, es que son un equipo —respondió Spencer—. Por otro lado, cobra fuerza la idea de la venganza que me ha planteado hace un rato Davis cuando veníamos para acá.

Andrew estaba pensativo, dándole vueltas a un planteamiento que había empezado a rondarle la cabeza.

—¿Y si estamos ante un mesías? —preguntó por fin.

—No te entiendo. Además, es evidente que no es uno solo. Creía que en eso estábamos de acuerdo —rebatió el policía moreno.

—Sí, eso ha quedado claro. Pero alguien ha escrito esto, ¿no? —dijo agitando las hojas sujetas en su mano derecha—. Y puedo equivocarme, pero creo que no lo han hecho entre varios, sino que esto ha salido de una sola mente. Tal vez el que dirige al resto. Tengo la sensación de que quien ha redactado esto sufre un delirio mesiánico.

—Y si hemos llegado hasta aquí, no ha sido solo debido a nuestra pericia, sino a que hemos seguido las migas de pan que nos ha ido dejando —reflexionó Spencer.

—Exacto, igual que con todo lo demás. Sabían que encontraríamos este lugar. Por eso han preparado todo esto —señaló el detective Davis girando sobre sí mismo mientras señalaba todo lo que había por las paredes—. Querían una puesta en escena por todo lo alto.

—Pues lo han conseguido —finalizó Adrian Petrus.

Capítulo 36

Pieza de puzle

“El verdadero dolor es indecible.

Si puedes hablar de lo que te acongoja estás de suerte:

eso significa que no es tan importante”.

- Rosa Montero

Los tres le daban vueltas a aquello que había comentado Andrew Davis acerca de la hipótesis de que estaban ante un grupo de personas al frente del cual se hallaba alguien que sufría algún tipo de delirio mesiánico.

—Yo diría que hay varios puntos claves en el manifiesto —apuntó el detective Tracy, mientras se acariciaba la perilla—. A ver si estáis de acuerdo conmigo.

—Cuéntanos —le pidió Adrian Petrus.

—A ver, por un lado obviamente está el dolor. Es sobre lo que pivota todo lo demás. Aparece referido en los vídeos, en los que además nos muestran a las víctimas sufriendo, y al final de la grabación, nos pregunta qué nos dice su dolor. Por si eso fuera poco, a nuestras dos víctimas les tatuaron a punta de cuchillo la palabra en abdomen y frente respectivamente.

—Hasta ahí, de acuerdo —corroboró Andrew.

—Bien, en segundo lugar, creo que está hablando de una crisis de valores de nuestra sociedad, ¿no es así?

—Sí, lo dice bastante claro, por lo que recuerdo haber leído antes de que llegaseis. De hecho, da la impresión de que quiere recordarnos cuáles son esos valores fundamentales —comentó el jefe.

—Pero además, hay una crítica feroz a la tecnología, especialmente relativa a las pantallas y a la forma en la que nos han idiotizado —concluyó Spencer.

—¿Recordáis el caso de Theodore Kaczynski, durante los años noventa? —preguntó esta vez el detective rubio.

—¿Te refieres al famoso Unabomber? —se aseguró el jefe.

—Sí, exacto. Kacynski era un matemático y filósofo, además de un neoludita.

—¿Qué coño es un neoludita, chaval? —preguntó intrigado Tracy.

—En palabras simples se puede decir que los neoluditas son aquellas personas que siguen una corriente filosófica que se opone al desarrollo tecnológico y, en cierta medida, también al desarrollo científico.

—¿Y cómo sabes tú eso? —preguntó sorprendido su compañero.

—Básicamente porque leo y no soy un cavernícola como tú —contestó con una sonrisa y guiñándole un ojo.

—¿Ves lo que tengo que aguantar, Adrian? Deberías expedientarle solo por esto.

—Bueno, bueno, déjale que continúe.

Andrew no pudo evitar reírse. Pocos minutos antes, había estado a punto de abandonar y lo habría hecho si no hubiera sido por el empeño de Tracy de mantenerle a flote y en la brecha.

—Como os iba diciendo, Kacynski enviaba sus cartas bomba justificándolas por el análisis crítico que él hacía sobre la sociedad contemporánea, haciendo énfasis en las perniciosas consecuencias que trajo dicho desarrollo tecnológico en las sociedades que vinieron después de la Revolución Industrial. Él escribió un extenso manifiesto, muchísimo más elaborado que este obviamente, donde recogía toda su ideología.

—Pero el Unabomber era un terrorista que atentaba contra profesores universitarios destacados y científicos que estaban inclinados hacia las nuevas tecnologías —apostilló el jefe—. Es decir, en cierto sentido, atentaba contra símbolos sociales y lo hacía reclamando gran atención, puesto que las bombas era imposible que pasaran desapercibidas.

—Y no parece que nuestras víctimas puedan ser un símbolo concreto de nada —comentó Tracy.

—No estaría yo tan seguro de eso —refutó el jefe—. Date cuenta que la primera víctima llevaba a cabo actividades de economía sumergida que le reportaban importantes beneficios. Tal vez el doctor había traicionado el juramento hipocrático, solo por lanzar una hipótesis.

—Tendremos que investigarlo a conciencia. Tal vez él también desarrollaba alguna actividad marginal.

—Puede que estemos ante una organización terrorista. Es más, al final del manifiesto anuncian que tendremos que mirar y que no nos van a dejar elección. Nos están echando un órdago a lo grande y tiene pinta de que sus próximas acciones no van a pasar desapercibidas. Están buscando atención mediática.

—Sí, eso parece. ¿Y lo del delirio mesiánico que comentabas? ¿A qué te referías exactamente? —preguntó el jefe de policía.

—Sí, es verdad. Casi se me olvida. A ver, os cuento a grandes rasgos y después ya vamos viendo qué encaja y qué no, ¿de acuerdo?

—Dispara.

—Creo que el que maneja todo esto tiene la convicción de que es un mesías con la misión de salvar al mundo. Nos habla del dolor, del poder de crecimiento que tiene, de los valores que tenemos que recuperar, de volver a formas de vida más sencillas, etc. Es decir, nos está diciendo que la humanidad se está equivocando y alguien tiene que salvarla, ¿no os parece?

Los dos respondieron de modo afirmativo casi al unísono.

—Pues bien, si en esto tenemos razón, ya contamos con un perfil psicológico, puesto que aquellos que se consideran a sí mismos mesías suelen puntuar alto en las escalas de narcisismo y suelen ser seductores natos. De hecho, es impepinable que lo sean para convencer a otros de que cometan determinadas locuras en su nombre o en el del mensaje que quieren trasmitir. Son personas que tienen unas elevadas cualidades dialécticas y conmueven con su discurso.

—Luego, eso nos da una pista acerca de quién está al frente y de sus seguidores, puesto que tienen que ser personas vulnerables —reflexionó el jefe Petrus mientras se acariciaba la barbilla.

—¿Y si su vulnerabilidad se deriva de un intenso dolor que hayan padecido? —lanzó la pregunta Spencer.

—Sería posible y tendría sentido —respondió el detective Davis—. Algunos especialistas en el tema señalan que los que sufren síndrome mesiánico son especialistas en captar las debilidades de los demás. De ese modo, buscan cómo proporcionarles lo que precisan y alienarlos emocional y psicológicamente.

—¿Y si en este caso el dolor se derivase de la pérdida de un ser querido? En este caso tal vez les proporcione la venganza como aquello que necesitan —supuso Tracy.

—Eso es un punto de vista interesante —confirmó Adrian.

—Eso sí, todo funcionará bien mientras hagan lo que él quiere, puesto que los que se creen los mesías pueden ser caprichosos y hasta despóticos, llegando a tratar mal a los que les siguen si no cumplen con sus expectativas.

—Puede que incluso él mismo haya sufrido un dolor insoportable que le ha conducido a esto —teorizó Spencer—. Eso podría haber sido el detonante de todo.

—Luego sería importante averiguar qué se lo causó.

—¿Qué nos dice su dolor? —preguntó, emulando la pregunta que se decía en los vídeos.

—Exacto.

Los tres se miraron entre ellos conscientes de que esa reflexión en voz alta les había ayudado mucho a avanzar en poco tiempo, aunque aún debían tratar de sustentar con pruebas esas teorías.

—Ha dicho en un momento algo de la biografía del dolor, ¿o me lo he imaginado? —continuó el detective Davis encadenando otra idea.

—No, no te lo has imaginado. A mí también se me ha quedado grabada esa expresión.

—Sin duda, esa es la clave. Nos trata de contar que el dolor tiene su propia historia y que es algo que define al ser humano.

Después de unos segundos más de silencio, Andrew les hizo una pregunta que le preocupaba de manera ostensible, a pesar de ser consciente de que no obtendría una respuesta.

—¿Y qué pinto yo en medio de todo esto?

Todavía pasaron unas horas antes de que regresaran a comisaría. La escena era un maremágnum de pruebas que había que proceder a recoger, catalogar y analizar posteriormente. Embolsaron el manifiesto para que los especialistas en análisis lingüístico lo estudiaran posteriormente.

—Todavía no ha habido demasiado eco en los medios y es algo que me extraña —expuso el detective Tracy.

—A mí también. Pero ya se han empezado a interesar —contrastó Davis.

—Tengo la sensación de que no va a tardar mucho en mandarles una copia del manifiesto o de algo similar. No creo que les baste con la atención que han obtenido hasta ahora.

—Es posible. Tenemos que pedirle a Dylan que busque… —dijo quedándose a medias.

—¿Que busque qué? —preguntó su compañero instándole a que completara la frase.

—No lo tengo muy claro, la verdad —dijo mirándole con franqueza a los ojos—. Es decir, puede que un escándalo médico protagonizado por nuestro doctor o denuncias por mala praxis interpuestas por alguien que perdiera a un ser querido o que quedó con graves secuelas después de una intervención o un tratamiento. Pero no sé si estamos dando palos de ciego.

—Bueno, en eso consiste cualquier buena investigación, ¿no? En una búsqueda incesante de un poco de luz al final del túnel. Pero hasta que la encuentras, no te queda más remedio que darte golpes contra sus muros mientras avanzas.

—Te ha salido demasiado poético, Spence. Igual podrías utilizarlo para ligar. Actor y poeta. Añádelo a tu currículo.

—Mira, rubito, te estás ganando un cachete de los buenos. Así que más vale que no me cabrees.

—Hasta los Neandertales estaban más evolucionados que tú —respondió el joven con una sonrisa en sus labios.

—Claro, como tú eres superdotado, pues los demás te parecemos retrasados, supongo.

—¿Superdotado? ¿A qué viene eso ahora? —preguntó divertido.

—A que no sabía que mi compañero era una puñetera enciclopedia. Me has dejado antes con la boca abierta, macho. Seguro que eras un empollón.

—¡Qué tontería! Estudié criminología y me gustaba mucho. Después, he leído mucho sobre el tema, así que no tiene mérito.

—¡Andrew! —le llamó uno de los técnicos de la científica.

—Dime —dijo al girarse hacia el lugar del que procedía la voz. El técnico se acercaba hacia él con algo en la mano.

—Aquí tienes el sobre, por si queréis revisar su contenido —le comentó haciéndole entrega de la bolsa con cierre de cremallera en la que iba —. Ya hemos tomado todo tipo de muestras y lo hemos espolvoreado, también el contenido.

—Gracias, Chris.

—No hay de qué.

Spencer y Andrew no tuvieron que decirse ni una palabra, puesto que ambos intuían lo que iban a encontrar.

—Otra pieza de puzle —dijo Tracy cuando su compañero la extrajo.

—Sí, pero esta vez, trae algo más.

—¿Quieres verlo ahora o esperamos a llegar a la central?

—El código no nos queda más remedio que escanearlo con los informáticos, pero no pienso esperar para lo que le acompaña en esta ocasión.

—Me parece bien.

Capítulo 37

encajar las piezas

“El dolor no desaparece.

Simplemente le haces sitio.”

- Laurie Holden

Detective Davis,

Te preguntarás por qué estás metido en todo esto. Lo comprendo. Lo comprendemos. No es nada personal, por eso puedes estar tranquilo. Pero eres necesario. Has sido cuidadosamente elegido por tus cualidades. Te hemos elegido por tu dolor. Uno angustioso. Uno de los que hace callo y que se ha instalado en tu corazón de una forma salvaje. Lo está erosionando. Lo he visto con mis propios ojos. La pérdida es un dolor insoportable y, cuando va aderezado con la culpabilidad, entonces ya no hay palabras que lo definan. No te lo mereces. No mereces sufrir así. Creo que eres noble, que intentas hacer las cosas bien, pero estás sobrepasado. Lo comprendo. Lo comprendemos. Nosotros también conocemos el dolor de cerca. Eso es algo que tenemos en común. Al principio, creí que debía ser extirpado. Creía que el dolor era un tumor que crece descontrolado y lo envenena todo. Pensaba que no era razonable sufrir, que no era justo. Hasta que comprendí con una clarividencia inaudita lo que decía Buda: El dolor es inevitable pero el sufrimiento es opcional. Tú sigues eligiendo sufrir. Debes dejarlo atrás. Dolió mucho, lo sé. Pero sigues sufriendo porque es tu elección. Y por ese motivo en parte también te hemos elegido, para que puedas salvar a otros muchos. Para que seas un salvador. Para que te redimas. Solo tienes que encajar todas las piezas. Escucha su dolor. Presta atención. Estás a tiempo de salvarlos. El rompecabezas continuará, contigo o sin ti. Tú decides. Te subes o te bajas en marcha. Este camino no tiene vuelta atrás.

El sobre contenía una carta dirigida a Andrew. No es que proporcionara grandes pistas, pero desde luego le ayudaba a entender algo más por qué motivo se encontraba en medio de todo aquello. Por qué su nombre encabezaba los sobres. Porque alguien lo inmiscuía en un asunto que no debería personalizarse, porque atañía a las fuerzas del orden en su conjunto.

Su dolor.

Le habían elegido por eso.

Esa congoja que le oprimía el pecho, la cual a veces parecía no dejarle coger aire suficiente para continuar. El dolor no había desaparecido. El tiempo lo había hecho más difuso, tal vez. Había ayudado a arrinconarlo, aunque no dejara de sentirlo. Había momentos del día que casi lo olvidaba. Parecía cada vez un poco más lejano, más distante. Pero a la vez, contenía un halo de presencia innegable.

El dolor es algo que se instala dentro de nosotros. Así lo sentía Andrew. Terminas por hacerle un hueco, cuando empiezas a ser consciente de que no se va a ir, de que se ha presentado sin invitarle con la intención de hacerte compañía durante mucho tiempo. Y no lo puedes echar sin más. Solo te queda buscarle un rincón en el que poco a poco deje de molestar.

¿Qué les contaba su dolor?

En la carta decía quien la escribiera que le había visto sufrir con sus propios ojos. Por lo tanto, en algún momento de su vida se tendrían que haber cruzado. Y debía ser en un momento cercano en el tiempo, porque concretamente se refería al dolor que le había causado perder en acto de servicio a su compañera Sharon Williams unos meses atrás. Un dolor tan desgarrador que le había impulsado a cometer el abominable acto de matar a otro ser humano.

—Bueno, está claro que tiene un motivo para incluirte en su cruzada —apuntó Spencer observando cómo iba reaccionando su compañero.

Andrew tenía el gesto adusto, serio. El ceño fruncido. Los labios apretados. Las mandíbulas ligeramente crispadas. No tenía muy claro si lo que estaba viendo en él era un enfado creciente o era simple desesperación. Después de lo sucedido aquel mismo día a primera hora en los baños de la comisaría, tenía sus dudas. Aquellos criminales despiadados se estaban aprovechando de su dolor.

El detective Davis tenía una idea martilleándole la cabeza que no le dejaba en paz. No quería parecer que estaba obsesionado con aquello, pero es que todo parecía apuntar en esa dirección. No podía callárselo. Ese no era su estilo. Además, Spencer ya sabía lo que pensaba al respecto. Si estaba en lo cierto, el caso podría resolverse más pronto de lo que esperaban.

—¿Has conseguido alguna información de Nathan Jansen, mi psicólogo? —preguntó de pronto.

—Mañana he quedado con un tío que me va a pasar alguna cosa. Pero preferiría que no hablásemos de esto cuando hay más gente, especialmente si hay polis y si el jefe está merodeando —le dijo agarrándole del brazo para llevarle un poco más aparte y bajando el tono de voz hasta casi un susurro—. Recuerda que te estoy haciendo un favor, así que no me metas en líos, ¿vale? Estoy muy a gusto de vuelta en Vancouver y no tengo intención de permitir que me destierren otra vez. Si me dan la patada, ya te aviso que te vienes conmigo.

—Por cierto, esa historia todavía no me la has contado. Estoy ansioso por conocer qué hizo que Petrus quisiera perderte de vista.

—Tú también tienes cosas pendientes de relatarme, ¿recuerdas? Los dos tenemos nuestros secretos. Todo a su tiempo, rubiales. Y ahora vamos al coche que estoy deseando ir a la comisaría para averiguar qué mierda contiene esa pieza de puzle.

—De acuerdo. Pero esta vez conduzco yo. Estoy harto de ser tu copiloto. Así que pásame las llaves —dijo clavándole la mirada y reforzando sus palabras con un gesto de la mano derecha que indicaba que se las diera pero ya.

—¿A qué debemos ese arranque de valentía?

—No es un arranque de nada. Simplemente estoy ejerciendo mis derechos.

Spencer le miró entrecerrando los ojos. Aquel gesto le recordó a Andrew una escena de Jason Momoa en Juego de Tronos cuando interpretó a Khal Drogo. ¿Cómo era posible que se parecieran tanto? Incluso la complexión física era similar. Desde luego, su compañero a veces tenía un aspecto fiero que seguro que intimidaría a más de uno, pero no a él. Ya no. Había descubierto que bajo esa fachada de tipo duro latía un gran corazón.

—Vale por esta vez. Pero que no se te suba a la cabeza, pequeñajo.

—No sé si no te has dado cuenta de que tus comentarios a estas alturas me resbalan.

Para variar, Spencer soltó una sonora carcajada. Cualquier día le perforaría los tímpanos con esas risotadas estridentes que soltaba tan a menudo. ¿Por qué le hacía todo tanta gracia?

—No te hagas el indolente, chaval. Una cosa es que estés aprendiendo a disimular y otra muy distinta es que te dejen indiferente.

—Las llaves, Spence —dijo extendiendo su mano y moviendo los dedos una vez más.

—Toma, antes de que te pongas a llorar —bromeó lanzándoselas desde una distancia prudencial—. Y por cierto, tengo un hambre que me muero. Mira la hora que es. Creo que debemos hacer una parada antes para tomar algo si no quieres que me transforme en un ser grotesco y destructivo.

—Tranquilo. Pararemos a comer —le tranquilizó Andrew. La verdad es que él también empezaba a sentir hambre, pese a que en un primer momento sintió que se le había cerrado el estómago.

Subieron al coche. Una vez dentro, el joven detective volvió a imponerse sobre la tiranía de su compañero.

—Y esta vez, la música la pongo yo.

Spencer Tracy soltó otra carcajada que pareció que retumbaba dentro del coche. Andrew sonrió con evidente satisfacción, a pesar de que había estado tentado de taparse los oídos para proteger su integridad física y, en consecuencia, su salud auditiva.

Capítulo 38

Nathan Jansen

“Cuando nos aferramos al dolor,

terminamos castigándonos a nosotros mismos”.

- Leo Buscaglia

Nathan Jansen había sido un estudiante intachable. Sus notas estaban muy por encima de la media. Sacó varias matrículas de honor y se doctoró en cuanto finalizó la carrera. Un estudiante modelo. Además, había realizado varios másteres en diferentes especialidades y terapias y había impartido clase en la sede de la Universidad de la Columbia Británica que había en Vancouver. Su periplo universitario le había permitido conocer a personas de cierta influencia, lo que le había proporcionado una buena agenda de contactos.

Fue un psicólogo respetado hasta que cayó en desgracia. Había tenido una gran cartera de pacientes, entre los que se incluían personalidades importantes de Vancouver. Escribía con asiduidad artículos científicos, era invitado a conferencias, le solicitaban como perito en procedimientos judiciales y compañeros de profesión le consultaban con relativa frecuencia. Llegó a la cima en su carrera para después caer en el lodo de la desgracia.

Y casi en el olvido.

Quizá solo había sido una mala racha, pero, en un corto espacio de tiempo, perdió varios pacientes debido a que no supo ver señales claras de suicidio. La sombra de la negligencia comenzó a sobrevolarle. Algunas voces incluso hablaron de que esas pérdidas humanas no habían sido solo casualidad. No pudo demostrar las fuentes de aquellos rumores. Si hubiera sido así, les habría interpuesto una demanda. Sin embargo, las malas lenguas contribuyeron a su estrepitosa caída.

Aquello le sumió en una fase de desprestigio que le costó mucho superar. Ni que decir tiene que muchos pacientes huyeron y las llamadas para pedir su colaboración cesaron con celeridad. Tuvo que buscar una salida. Pasó un tiempo sopesando opciones, hasta que la oportunidad apareció en el momento justo.

Había comenzado a colaborar con la policía gracias a un convenio que había logrado tirando de conocidos aquí y allá. No había sido del todo limpio, pero desde luego el trato no incumplió la legalidad requerida. Y así consiguió algunos contratos más con diferentes instituciones que le derivaban algunos casos. Aquello podría darle un espaldarazo a su carrera e impulsarle otra vez hacia delante. Al menos, le ayudaría a salir del bache hasta que fuera capaz de recuperar cierto prestigio.

Cuando llegó Andrew Davis a su consulta, comprendió que podía estar ahí la ocasión para lograr remontar aquel bache que se había alargado demasiado. El caso de la Asesina de las Lágrimas había sido muy mediático y a su consulta había llegado un joven policía literalmente hecho pedazos.

Andrew era su oportunidad.

Andrew era su proyecto.

No había contado con que no sería capaz de conectar con él. Al inicio, en aquellas primeras sesiones, a pesar de que era el momento en el que el detective había llegado absolutamente devastado, tuvo la sensación de que lograría llegar hasta él. En realidad, le faltó muy poco para lograrlo.

Pero había cometido un error imperdonable.

Después de aquello, el joven se había cerrado como una concha. Y ahora era más inaccesible que nunca. Con aquel hermetismo empezaban a esfumarse nuevamente sus opciones. Debía ser creativo para sacar provecho de aquella situación.

Spencer Tracy guardaba un buen número de contactos de los que no le gustarían a su jefe desde sus primeros años en la policía de Vancouver. Petrus le diría que andar con delincuentes le acabaría convirtiendo en uno. Bueno, no estaba totalmente desencaminado, porque no negaba que se había saltado más de una norma para lograr lo necesario en los casos que investigaba. Tampoco es que hubiera cometido ningún delito, pero podría decirse que había bailado sobre un hilo muy fino en varias ocasiones.

Aquellos poco deseables contactos pero útiles a la vez, le proporcionaban información con frecuencia que no conseguiría de otra forma.

Aquel era el caso.

El psicólogo era una buena pieza.

Aquel contacto clandestino le haría llegar información muy jugosa.

Capítulo 39

Suposiciones

“El dolor en cambio es silencioso, solitario, implica aceptación, estar en contacto con lo que sentimos, con la carencia y con el vacío que dejó lo ausente”.

- Jorge Bucay

Spencer se sorprendió con la música que puso su compañero en el coche. Tina Turner y su mítica The Best salía por los altavoces inundando el habitáculo de una sensación de esperanza y confianza. Algo que, sin lugar a dudas, estaba en la lista de necesidades urgentes. Requerían una canción así en medio de ese caso que no parecía parar de complicarse y crecer sin darles siquiera resuello. Todavía no atisbaban la dirección que estaba tomando. Solo se liaba la madeja sin más, en un bucle infinito, como una ilusión óptica en la que no ves ni el principio ni el final, que te confunde y te engaña.

—¿Te me estás declarando, guaperas? —preguntó irónico Spencer al escuchar los primeros acordes de la canción—. Ya te he dicho que no soy de rubios flacuchos. Tú no tienes el tipo de curvas que a mí me gustan.

—¿A qué coño viene eso ahora? —preguntó extrañado, mientras le miraba de reojo para no despegar la mirada de la carretera. El tráfico era lento y los coches circulaban muy cerca unos de otros. En un despiste de apenas un segundo, podía haber una colisión si no se andaban con cuidado. No tenían tiempo para entretenerse rellenando partes del seguro ni discutiendo con un conductor alterado. Más le valía volcar toda su atención en la carretera.

—Joder, me has puesto una de mis canciones favoritas. Tío, con esa letra. Te me estás declarando, es evidente.

Entonces Spencer hizo como si tocara la batería, agitando su larga melena ondulada, justo antes de ponerse a cantar a voz en grito el estribillo de aquel clásico. Andrew pensó que fácilmente podría provocarle una pérdida auditiva con esos bramidos.

“You're simply the best.

Better than all the rest.

Better than anyone.

Anyone I've ever met.

I'm stuck on your heart.

I hang on every word you say.

Tear us apart.

Baby, I would rather be dead”.

"Eres simplemente el mejor.

Mejor que todos los demás.

Mejor que cualquiera.

Cualquiera que haya conocido.

Estoy pegado a tu corazón.

Me cuelgo de cada palabra que dices.

Destrúyenos.

Nena, preferiría estar muerta”.

—Vas a dejarme sordo, por si no te has dado cuenta. Entre tus risotadas de mamut en celo y los gritos que pegas cuando cantas, voy a pedir cita con el otorrino antes de que sea demasiado tarde para mí. Me gustaría llegar a la tercera edad sin necesidad de un sonotone, si no te importa.

Para variar, Spencer se rio a carcajadas. Venía bien el sentido del humor en aquellas circunstancias. Ese paréntesis en la agonía. Ese descanso del pensamiento, porque sin saberlo se encontraban al borde del agotamiento.

—Sí, claro, ahora la culpa será mía si te quedas sordo como una tapia. Seguro que aquí el jovencito no ha ido a conciertos ni a bares en los que la música está solo unos decibelios por encima de lo permitido, ¿a qué no?

—Bueno, dejémoslo. Y por favor, comienza a portarte como un policía maduro que creo que a tu edad empieza a ser recomendable.

—¡Serás capullo! A mi edad dice, el muy cretino…

Aquella conversación banal solo tenía el propósito de poner distancia con aquel caso que tanto desgaste psicológico empezaba a pasarle factura al detective Davis.

El manifiesto desde luego no le había dejado indiferente. Eso era imposible. No obstante, la carta dirigida a él era lo que más lo había trastornado. El caso de Banff parecía no cerrarse nunca. Era como un boomerang que, por muy lejos que lo lances, siempre termina por volver. Era como si sus efectos trascendieran el tiempo y el espacio y se le estuvieran adhiriendo a la piel como una plaga infecciosa.

Le habían elegido por su dolor.

Le habían seleccionado para que fuera el salvador.

Eso no era nada halagüeño. Eso le derramaba sobre sus espaldas una responsabilidad que no estaba preparado para asumir. Eso era una auténtica condena. Eso era cargarle con el peso de un posible fracaso. Cada fracaso era sinónimo de una vida perdida para siempre.

No habían comentado ni una palabra acerca de lo que esperaban ver cuando escaneasen aquel código QR que una vez más llevaba impreso esa pequeña pieza de puzle. Una más en aquel gigante rompecabezas.

Por un lado, ambos deseaban satisfacer su curiosidad, averiguar qué contenía en aquella ocasión. Por otro lado, temían lo que pudieran ver. Había una sensación de peligro flotando en el ambiente. Sin comentarlo siquiera, ambos presentían que después de haber mostrado sus cartas en la prisión, aquellos criminales ofrecerían una apuesta diferente, posiblemente una más elevada. Habían revelado demasiada información. Eso debía tener un por qué.

Y ese por qué hacía temer un escenario mucho peor.

Seguían sin entender los motivos. ¿Por qué las palabras dolor aparecían en distintas partes del cuerpo en las víctimas? ¿Por qué al doctor Henderson le habían dejado vivir, aunque fuera una existencia anodina y vacía? ¿Qué lección querían darle al resto de sus congéneres vaciando a un hombre, robándole su identidad y su dignidad? ¿Qué significaba dejar un cuerpo vivo al que le habían arrancado la posibilidad de tener una vida?

—¿Y si lo que nos muestra es que ha erradicado su dolor? —preguntó de pronto Davis, casi sin venir a cuento, rompiendo aquel momento frívolo. A su compañero le pilló por sorpresa el cambio brusco de tercio. Le costó unos segundos volver a centrarse.

—¿Qué quieres decir?

—Verás, estaba pensando en el caso y, no sé muy bien por qué, me ha venido eso a la cabeza. Es decir, me preguntaba por qué razón el doctor sigue vivo. Y entonces, no me preguntes por qué motivo, he pensado que con la lobotomía le habían extirpado su dolor. ¿Te parece una locura todo esto?

Spencer achinó ligeramente los ojos, un gesto típico en él cuando reflexionaba. No le parecía que le faltara sentido a aquella idea. El dolor, según habían podido leer en el manifiesto, era el centro de toda aquella locura o, cuanto menos, uno de los pivotes sobre los que giraba todo lo demás.

—Creo que entiendo tu razonamiento —contestó reflexivo—. Vale, ahí va el mío en relación a lo que tú acabas de comentar. Dos hipótesis, ¿vale?

—Dispara —respondió sin levantar la vista de la carretera.

—O bien tenía alguna enfermedad en la cabeza y con la lobotomía la han eliminado…

—Eso no tiene sentido, Spence —interrumpió Andrew precipitadamente—. La lobotomía es una psicocirugía, no una cirugía cerebral. Son conceptos muy diferentes y tratan enfermedades totalmente distintas.

—¿Me dejas acabar, sabiondo? Con eso de que eres superdotado no me dejas ni hablar.

—No soy superdotado.

—Pero sí un sabiondo, eso no lo puedes negar —dijo mirándole—. A nadie le gustan los sabiondos, por cierto.

—De acuerdo, lo pillo. Pero más vale que digas algo que tenga más sentido.

—Como iba diciendo, don perfecto, tal vez nos trata de transmitir que el dolor es un símbolo de lo que les duele.

—No te entiendo, macho. En serio, si no te explicas mejor, me quedo igual.

—Vale, déjame que te lo explique de otra forma. Imagínate que su dolor es la culpa, por ejemplo.

Andrew reflexionó sobre aquello. Podía tener algún sentido. A veces, nuestro cuerpo psicosomatiza lo que sentimos. Incluso hay enfermedades, como la fibromialgia, que hay quienes defienden que tienen un origen psicológico con un correlato físico aplastante. Las personas que la sufren, sienten un dolor muy real. Sin embargo, todavía hay un incontable número de especialistas que aseguran que el origen es puramente psicológico.

—Es una posibilidad, sin duda —consideró el detective Davis.

—Si estoy en lo cierto o me aproximo remotamente, podría suceder algo parecido con la primera víctima, de la cual sabemos que estaba llevando a cabo actividades ilícitas.

—Ya veo adonde quieres llegar.

—A lo mejor, ella sufría algún trastorno gastrointestinal.

—Podemos ver sus registros médicos, por si hubiera empezado algún tratamiento poco antes de que la secuestraran.

—Aunque cabe la posibilidad de que no acudiera al médico y nunca lo sepamos.

—Sí, es posible. Supongo que depende del grado de estrés que le supusiera llevar esa actividad económica al margen. O de la presión a la que la sometieran.

—Tenemos que repasar otra vez en qué anduvo metida. Puede que alguno de esos clientes a los que contribuyó a que los estafaran haya decidido vengarse de ella.

—Y tenemos que escarbar en la vida de Henry Henderson. Tiene que haber algo que le pusiera la diana en la espalda y le convirtiera en un objetivo.

Todavía debían investigar si el doctor llevaba alguna actividad al margen de su carrera médica con la cual se lucraba y no era del todo legal. A lo mejor, si él sentía culpa en algún sentido, sentía cefaleas o dolores frecuentes de cabeza, por poner un caso.

Ambos se quedaron unos minutos callados. La música se apropiaba del lugar que por naturaleza le corresponde al silencio. De manera casi irónica, sonaba How to Save a Life (Cómo salvar una vida), de The Fray.

—¿Sabes una cosa? —preguntó Spencer con un tono de desánimo impropio en él.

—¿Qué? —preguntó Andrew con curiosidad.

—Que tengo la sensación de que, a pesar de todo esto que acabamos de hablar que nos parece una pista del copón, en realidad no nos va a llevar a ninguna parte.

La frustración y el desánimo quedaron flotando en el ambiente. Tal vez después de comer, con energías renovadas, pudieran ver todo de otra manera.

Lo último que había dicho Spencer Tracy iba tan cargado de derrotismo que ninguno de los dos había podido abstraerse de su comentario. ¿Y qué más daba lo que significaran esas palabras tatuadas en la piel? Eso no les conducía hasta los asesinos.

Sin embargo, ese tinte con el que todo lo cubren nuestras emociones, les estaba impidiendo ver que, en realidad, conocer aquello, les acercaba a una visión más general y, por lo tanto, contribuía a que entendieran los motivos y los significados.

—Bueno, vamos a ver qué mierda hay en esta pieza de puzle esta vez y, si te parece bien, en función de lo que veamos, creo que después nos deberíamos encerrar tú y yo en un despacho con toda la información que tenemos y darle una vuelta al caso. Tal vez debamos cambiar nuestro enfoque, Andrew. A veces, es preciso ser menos convencional y abordar ángulos más arriesgados. Si estamos ante una banda de terroristas o ante una secta presidida por un tío con un delirio mesiánico o ante una banda de extraterrestres, me da igual, pero tenemos que avanzar. Ya me he cansado de ir a remolque, ¿de acuerdo?

—De acuerdo. Pero no sé muy bien qué es lo que quieres que hagamos. Los datos son los que son, Spence. No podemos inventárnoslos.

—O tal vez sí.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el joven frunciendo el ceño. No estaba dispuesto a saltarse las normas así como así. Quería hacer las cosas bien.

—Tranquilo, que no estoy diciendo que vayamos a cometer un delito. Pero a lo mejor necesitamos hacerles creer a esa panda de cabrones que los tenemos cogidos por los huevos y que no tardaremos en darles caza.

Andrew se fijó en el gesto fiero de su compañero. No había visto antes esa expresión en su rostro. El detective Tracy podía resultar muy intimidante. Tenía una mirada penetrante debido a unos ojos que tenían una gran personalidad. No necesitaba hablar para que entendieras lo que quería decir. Su corpulencia reafirmaba esa apariencia imponente. De brazos y torso musculado, no era un hombre con el que uno quisiera discutir.

—Será mejor que entremos —dijo Andrew—. Tenemos cosas pendientes.

Spencer entornó los ojos. No tenía muy claro lo que habría entendido su compañero acerca de aquello. Él tenía sus métodos y, si fuera necesario, no renunciaría a ellos.

Capítulo 40

Peligro

“Dos especies de lágrimas tienen los ojos de la mujer:

de verdadero dolor y de despecho.”

- Pitágoras

Llegaron en torno a las cuatro de la tarde a la comisaría. La jornada estaba siendo sumamente intensa para todos. Los compañeros seguían en la penitenciaría enterrados bajo aquel alud de pruebas.

Por su parte, Andrew y Spence repitieron el proceso de la última vez con aquella pequeña pieza tan inocente en apariencia, con la salvedad de que ya habían tomado los de la científica las huellas y las posibles muestras de cualquier rastro que se hallara tanto en el sobre, como en la carta o en el puzle. Por lo tanto, se dirigieron directos a la sala en la que se encontraba el departamento informático.

Tal y como habían hecho en la última ocasión, una vez más tomaron todas las precauciones que consideraron necesarias antes de escanear el código e iniciar la reproducción del vídeo. Dylan casi estuvo a punto de cerrar los ojos antes de que comenzara, al recordar los horrores que habían visualizado en la ocasión anterior. Sin embargo, en un arranque final de valentía, mantuvo la mirada fija en la pantalla.

—¿Pero qué co…? —comenzó a preguntar con evidente brusquedad Spencer, quien finalmente dejó la última palabra a medias.

Esta vez el vídeo no tenía nada que ver con el anterior. Era una grabación en una zona muy concurrida de Vancouver, un lugar reservado para el ocio y el consumismo. Una voz en off hablaba acompasada con las imágenes.

“¿Observáis la bajeza a la que ha llegado el ser humano? Nos hemos olvidado de lo fundamental. Hay que aniquilar esta insensibilidad. El dolor es un irremplazable elemento que sirve para equilibrar la balanza”.

Al final del vídeo, se iniciaba una cuenta atrás.

—Es Granville Island —señaló Andrew totalmente convencido—. Va caminando por la calle Johnston en dirección a la zona en la que hay más tiendas y restaurantes.

—El mercado queda un poco más arriba —apuntó Dylan.

—Sí, suele estar muy concurrido. Al menos, solía estarlo cuando yo vivía aquí —comentó Spencer con evidente preocupación.

—¿Qué nos ha querido mostrar? —preguntó Andrew escamado. Aquello era algo totalmente diferente a lo que habían esperado.

—Tal vez el lugar en el que van a dar su próximo golpe. Nos ha dejado una cuenta atrás.

—¿Y si ha puesto una bomba esta vez? —preguntó con tono de urgencia y preocupación en la voz.

—¿Tú crees? Eso significaría un cambio radical en su modo de actuar —sopesó Spencer.

—Sí, es posible, pero en el manifiesto al final decía algo sobre eso.

Tracy se quedó pensando un instante, tratando de hacer memoria acerca de lo que habían leído.

—“Tendréis que mirar. No os quedará más remedio. No dejaremos que tengáis elección”. Creo que era así como finalizaba.

—Una bomba en un sitio público y con tanta gente como ese, desde luego que provocaría que mirásemos todos.

—Disculpadme, tíos, pero a mí me ha parecido ver algo en lo que no sé si os habéis fijado —comentó Dylan extrañado de que los detectives no hubieran visto lo mismo que él.

—¿A qué te refieres?

—A ver cómo lo explico. Parece que ha dejado caer la cámara como si finalizase así el vídeo, de manera descuidada, pero a mí me ha dado la sensación de que os estaba dejando una pista.

Los dos detectives le miraron sorprendidos. Ninguno había apreciado nada similar. Estaban tan ensimismados en sus teorías, que habían terminado por mirar sin realmente ver.

—Pon otra vez el vídeo —le solicitó Tracy.

Efectivamente, viéndolo con otra perspectiva, daba la sensación de que les conducía andando hasta el lugar en el que había dejado una nueva pista.

—Primero de todo, hay que llamar al jefe para que nos diga qué debemos hacer —sugirió Andrew.

—Y una mierda. Yo no voy a esperar a que el jefe venga hasta aquí, analice esta mierda y tome una decisión. Esa cuenta atrás significa algo. Desde luego, lleva implícita una amenaza evidente. Puede que haya mucha gente corriendo peligro en este mismo instante. Tenemos que ir hasta allí y despejar la zona.

—Vale, Spence. Lo entiendo y lo haremos. Pero puede que estemos sembrando la alarma sin motivo. A mí me ha dado la sensación de que ha dejado en el suelo una caja o algo similar. Puede que contenga otra pieza de puzle. ¿Y si solo quiere vacilarnos una vez más y tenernos de una punta a otra de la ciudad recogiendo su mierda de pistas? Hazte a la idea de la alarma que se generará en la población, del miedo que puede provocar. Y lo que nos traerá como consecuencia, porque vamos a tener a los puñeteros periodistas encima todo el día. Sinceramente, yo no quiero más atención si no es verdaderamente imprescindible. Me parece un precio demasiado alto a pagar.

—Tú haz lo que quieras, chaval, pero yo no voy a quedarme de brazos cruzados. Ya te he dicho más de una vez que si creo que debo actuar, no voy a esperar a que me den permiso.

—Yo tampoco, joder. No es lo que estoy diciendo, Spence. Pero debemos actuar con cabeza. Hay que pensar las cosas dos veces.

—¡Mira la puñetera cuenta atrás! —dijo esta vez alzando un poco la voz—. No es que tengamos demasiado tiempo.

—No, no lo tenemos. Por eso voy a llamar a Adrian ya. Dame unos minutos para que hable con él y luego hacemos lo que tú quieras. Yo no me voy a echar atrás.

Hubo un duelo de miradas. Spence resoplaba y apretaba los labios. Parecía un animal salvaje a punto de atacar.

—Llámale ya y mientras tanto voy a revisar otra vez el vídeo con Dylan, a ver si conseguimos más información. En cuanto finalicemos, nos vamos cagando leches para allá.

Andrew marcó el teléfono de su jefe y este descolgó al segundo tono.

Capítulo 41

Granville Island

“Antes que la vida miserable y perecedera

están el dolor, la justicia y el ideal”.

- Jorge Eliécer Gaitán

AAdrian Petrus se le cambió la cara cuando oyó lo que le narraba al otro lado del teléfono el detective Andrew Davis. Aquel caso se había convertido en una puñetera pesadilla. Por un momento, tuvo la sensación de que los criminales les habían llevado hasta la prisión con el principal objetivo de tener entretenidos a un buen número de agentes durante un tiempo indefinido. El lugar estaba plagado de rastros y había mucho que analizar allí. Era un trabajo que llevaría todavía muchas horas si querían hacerlo de forma minuciosa. Y eso que ya llevaban unas cuantas.

—Escúchame con atención —solicitó con evidente nerviosismo en la voz—. No quiero que espantéis a la gente hasta que lleguen los artificieros, ¿entendido? No tenemos pruebas ni indicios de que hayan puesto bombas. Ni siquiera coincide con el modus operandi que han empleado antes. Por otro lado, si hay una cuenta atrás, significa que tenemos un margen de tiempo que, aunque no sea muy amplio, nos ofrece una oportunidad. Vosotros intentad de forma discreta localizar ese lugar donde supuestamente ha dejado algo y poned mil ojos en todo lo que haya alrededor. Pero, por supuesto, no toquéis nada si no estáis cien por cien seguros de que no es peligroso.

—De acuerdo, jefe —dijo Davis solícito.

—Estad muy atentos a todo lo que veáis. Fijaos bien en la gente que haya por allí y haced muchas fotos para que tengamos material fotográfico con el que trabajar para una posible identificación por reconocimiento facial. Puede que estén allí, bien vigilando lo que hacemos o bien porque realmente van a hacer algo.

—Haremos fotos, entendido.

—Os mandaré agentes de apoyo.

—Pero tal vez eso genere una alarma innecesaria. Si la gente ve que la zona se llena de policías, puede cundir el pánico.

—Eso déjamelo a mí, ¿vale?

El jefe suspiró de forma profunda. Su voz entonces se volvió menos autoritaria y mucho más cálida.

—Andrew, por favor, extremad las precauciones. No puedo permitirme perder a nadie más de mi equipo —finalizó con emotividad.

—Tranquilo, jefe. Tendremos cuidado, se lo aseguro.

—Esto también va por el cafre de tu compañero, que en situaciones como estas se puede poner en plan kamikaze. Esto te lo digo por experiencia. Ya he vivido circunstancias similares con él en el pasado. Vas a tener que controlarle.

—Creo que entiendo a qué se refiere —respondió el policía, después de la conversación que había tenido minutos antes con Tracy—. Tengo que colgar, jefe.

—Mantenme informado.

Andrew se fijó en la cara de Spencer cuando colgó. Estaba observándole fijamente. Desde luego, aquellos ojos podían intimidar a quien mirasen solo con entronarlos de esa forma tan peculiar que él tenía. En general, tenía muy buen carácter, con un agudo sentido del humor y un semblante en el que predominaba la sonrisa. No obstante, ya se había fijado que era también un hombre de carácter fuerte y que no era fácil de doblegar.

Era evidente que había escuchado toda la conversación. Su cara de pocos amigos lo reflejaba a las claras.

—No soy imbécil, por si es lo que piensas. Puede que haya sido un poco kamikaze en alguna ocasión, como te ha dicho Petrus, pero fue por un buen motivo y salvamos vidas, que era de lo que se trataba en aquel momento.

—No es momento de hablar de esto ahora, Spence.

—No, no lo es. No tenemos tiempo para ello. Pero es importante que confiemos el uno en el otro, especialmente en momentos que pueden ser decisivos como este.

—Confío en ti, puedes estar seguro —aseveró, clavando sus ojos en los de su compañero.

Hubo unos segundos de dudas, de estudiarse el uno al otro, de buscar la confirmación de lo que su instinto les decía.

—Vámonos antes de que sea demasiado tarde —finalizó Tracy encaminándose ya hacia la salida.

Se dirigieron hacia la calle. Spencer tomó las llaves del coche y Andrew ni se planteó protestar en aquellas circunstancias. Estaba cabreado. No tenía sentido tensar la cuerda.

En la comisaría no quedaba demasiado personal, puesto que muchos de los policías se encontraban aún en la penitenciaría. Posiblemente ya habría alguna patrulla que se estuviera dirigiendo hacia Granville Island como iban a hacer ellos en ese instante. Establecerían comunicación por radio para organizarse si llegaban antes que los detectives.

En principio, iban a seguir los pasos del que había grabado el vídeo a ver si encontraban algo en el lugar en el que habían cortado la imagen. No obstante, no tenían demasiadas esperanzas, debido a que era una zona en la que la afluencia de gente era masiva, especialmente en un día soleado como aquel. Tampoco sabían a qué hora lo habían depositado, ni siquiera el día. Lo más probable era que aquello hubiera desaparecido.

—Mira, chaval, quiero que te quede claro que si creo que tengo que hacer algo por la seguridad de los presentes, lo voy a hacer. No voy a detenerme a pensar si se ajusta al código o si le parecerá bien al jefe. Si tienes algún problema con esto, mejor me lo dices ahora —le dijo ya en la calle de camino al coche, al cual llegaron enseguida. Ya dentro, su compañero continuó la conversación.

—¿Por qué te has puesto de mal humor? No entiendo a qué viene esto. No creo haberte cuestionado hasta el momento. Estás dando por hecho que yo no voy a hacer lo que sea necesario, llegado el caso. Y también estás suponiendo que me voy a escandalizar por tus métodos.

Spencer se giró un instante para observar a su compañero. Tenía razón, le había juzgado dejándose llevar por sus propios prejuicios.

—Lo siento, ¿vale? —se disculpó finalmente.

—No pasa nada —respondió Andrew, restándole importancia.

—Debía haberlo tenido claro. Sobre todo después de lo que hiciste en Banff.

Andrew se tensó. Se quedó mirando al frente, como si no hubiera oído lo que acababa de decirle. No le gustaba volver a eso. Sobre todo, porque no se reconocía en aquel hombre que había matado sin piedad a Juliette Perkins y que, meses después, seguía sin arrepentirse de lo que había hecho. ¿En qué lo convertía aquello?

—¿Por qué lo hiciste? —le tentó Spencer. Sabía que aquello era una curiosidad insana en cierta medida, pero necesitaba saberlo.

Mirándole de reojo, apreció como su compañero empezaba a mover su pierna izquierda con nerviosismo. Dudaba que fuera a responderle. Sin embargo, le sorprendió.

—Porque se lo merecía —respondió Andrew de forma mecánica, al tiempo que se giraba hacia él.

Spencer vio una mirada en el joven detective que le heló la sangre.

Atravesaron el puente de Granville poco después. El tráfico era denso y sabían que no sería fácil encontrar un lugar discreto en el que poder dejar el coche. Acababan de hablar con los dos coches patrulla que se dirigían también hacia allí. Esperarían en uno de los dos aparcamientos que había detrás del Public Market, aguardando instrucciones de los detectives.

Como solía ser habitual, las calles se veían floridas de gente, tal y como se apreciaba también en la grabación que habían visto algo más de media hora antes en el departamento informático. Cayeron en la cuenta de que el vídeo debía haberse grabado no demasiado antes de que lo visualizaran. El día anterior había estado nublado todo el día, con una jornada gris y oscura y lluvia intermitente. Seguramente, no habría habido tanta gente por allí. Por el contrario, en ese momento lucía el sol de forma espléndida, a pesar de la hora de la tarde que era.

—No tiene sentido… —comenzó a decir Andrew.

—Te refieres a la grabación, ¿verdad? —confirmó Tracy, al darse cuenta de que ambos estaban en total sintonía en ese momento.

—Sí.

—Creo que estamos pensando lo mismo.

—No era un vídeo grabado. Era una emisión en directo —sugirió el detective Davis.

—Eso desde luego es audaz. Pero, ¿cómo lo han hecho?

—Supongo que cuando se ha activado el código QR les ha saltado alguna alerta que tuvieran programada previamente. Habrán podido saber el instante exacto en el que lo veíamos. Nos estaban esperando para hacerlo.

—Puede que todavía estén aquí —reflexionó Spencer.

Ambos policías giraron sobre sí mismos mirando a su alrededor, como si pudieran ser capaces de detectar a los responsables simplemente así. En el fondo, ambos sabían que eso era absurdo y que lo hacían más por instinto que por otra cosa.

—Si tienes razón, entonces se estarán asegurando de que encontremos lo que nos han dejado.

—Están aquí ahora. Nos están vigilando.

—Eso creo.

Se miraron sopesando qué decisión tomar a continuación. Decidieron informar al jefe acerca de sus sospechas. Mientras Andrew hablaba con Petrus, Spencer contactó con los policías que estaban aguardando instrucciones para pedirles que se ubicaran de forma estratégica y que lo hicieran de la forma más discreta que les fuera posible.

—Vamos a buscar el punto de inicio de la grabación —sugirió Spencer.

Orientándose por las tiendas y los restaurantes que se veían en el vídeo, localizaron el punto en el que había comenzado el recorrido. Reprodujeron la grabación en el móvil de Andrew y avanzaron siguiendo el mismo trayecto. Caminaron despacio, observando todo lo que había a su alrededor. Spencer iba grabando con su móvil y tomando fotos de todo y de todos mientras lo hacía. Desde luego, había sido una mejora muy útil que habían incorporado los móviles hacía ya algún tiempo.

Iban tan sumamente despacio que parecía que el tiempo se había detenido. Era como una de esas películas en las que los protagonistas parecen casi estar congelados mientras todo a su alrededor avanza en su particular frenesí. No habían detectado bultos sospechosos, ni mochilas abandonadas ni nada por el estilo para poner en alerta a los artificieros, los cuales seguramente ya estarían allí esperando el aviso.

Sin embargo, les llevaban mucha ventaja y ellos simplemente iban siguiendo los pasos que les iban marcando aquellos criminales a los que parecía que les gustaba jugar con las fuerzas del orden. Si habían colocado algún explosivo, lo podían haber hecho con mucha antelación y bien podía ser aquello que estaban haciendo una mera distracción. Una más. Y empezaban a tener la sensación de que ya llevaban unas pocas.

El detective Tracy pensaba en aquello y notaba como su temperatura subía por momentos. No soportaba que nadie le tomara el pelo de esa manera. Revisó las papeleras que dejaban a su paso y cualquier rincón que le pareciera sospechoso. Una gota de sudor empezó a resbalarle por la frente.

Llegaron al punto en el que el vídeo finalizaba de aquella forma aparentemente tan descuidada. Dylan tenía razón. Habían dejado algo para ellos.

Una detonación se oyó no demasiado lejos.

Capítulo 42

Trabajo en equipo

“El dolor en el presente se experimenta como ofensa.

El dolor en el pasado se recuerda como enojo.

El dolor en el futuro se percibe como ansiedad”.

- Deepak Chopra

Dylan Sanders era un joven y brillante ingeniero informático que llevaba apenas un par de años en el Departamento de Policía de Vancouver. A sus veintiocho años, había demostrado gran iniciativa y olfato en muchas ocasiones. Eso hacía que fuera bien valorado tanto entre los colegas de su departamento, como entre los policías en general.

Era consciente de que nadie le había pedido que lo hiciera, pero pensó que podría probar algunas cosas que, quién sabía, quizá sirvieran para avanzar en aquel caso. Por una parte, se le ocurrió que podía hacer búsquedas relacionadas en internet sobre aspectos relacionados con el caso. Había escuchado a los detectives hablar de un manifiesto que habían encontrado en la penitenciaría y también que allí se hacía referencia al dolor y a la pérdida de valores fundamentales en la sociedad. Estaba claro que no contaba con demasiada información de partida, pero él sabía cómo hacer magia.

Por otro lado, supuso que si estaban buscando cierto protagonismo, tal vez tuvieran un blog o se manifestaran en redes sociales, el altavoz del siglo XXI. No perdía nada por intentarlo. Después de probar diferentes términos de búsqueda, por fin dio con algo que podía tener alguna relación.

Efectivamente había un grupo de Facebook que le llamó especialmente la atención. En él la gente hablaba de pérdidas importantes que habían sufrido en la vida y cómo el dolor les había cambiado. Parecía un grupo de ayuda. Podía no tener ninguna relación con todo aquello, pero no estaba de más investigar un poco y ver qué escribían aquellas personas y qué les contestaban los moderadores. Había algunos post que eran largas peroratas acerca de lo que es el dolor y de la forma en la que algunos seres humanos podían hacerles daño a otros y salir indemnes.

Entonces, dejando abierta la página de aquel grupo que posteriormente les enseñaría a Andrew y a Spence en cuanto llegaran, se le ocurrió hacer una búsqueda diferente. Consideró que los lugares a los que habían tenido que acudir los policías podían tener un significado concreto. Podían ser lugares de pérdidas. Stanley Park, el museo El Mundo de la Ciencia, Granville Island e incluso la propia prisión. Buscaría noticias acerca de accidentes o sucesos trágicos, por ejemplo, y si encontraba algo, lo contrastaría con las publicaciones y comentarios del grupo de Facebook. Había mucho trabajo, así que se lo comentó a sus compañeros por si podían echarle un cable y hacer filtrados en el grupo abierto en la red social.

De pronto tuvo una nueva idea que dejó como nota mental para probarla en cuanto acabaran con aquello.

Andrew se disponía a recoger aquel pequeño objeto que habían dejado debajo de un banco, cuando sonó la detonación. Levantó la mirada. Spencer ya se había girado hacia el lugar en el que se había producido. Sin duda, provenía de la zona del embarcadero. No obstante, no era del que partían los ferris que iban cargados de gente casi a cualquier hora, sino que casi con total seguridad, debía haberse producido en la parte de atrás, donde se encontraba el embarcadero recreativo.

—Tenemos que ir hacia allá —dijo su compañero.

—Es una maniobra de distracción —aseguró Andrew, quien tenía una corazonada al respecto. Que la explosión se hubiera producido justo en el preciso instante en el que se había agachado para recoger aquello no podía ser mera casualidad.

—Sí, yo también lo creo, pero no nos queda más remedio que ir.

—No, Spence. Llamemos a las patrullas y a los artificieros para que se encarguen. Tú y yo tenemos que quedarnos aquí. Ahora mismo nos están observando. Tal vez podamos pillarlos.

El detective Davis se agachó y tomó varias fotos, antes de recoger con cuidado aquel objeto. Era una pequeña caja con una pieza de puzle en la tapa. Se aseguró de no dejar ni una sola huella, gracias a que llevaba en el bolsillo interior del abrigo unos guantes de látex y un par de bolsas.

Spencer estaba vigilante, mirando a su alrededor mientras seguía pegado al teléfono con algunos de los compañeros que habían quedado esperando órdenes. Estaban muy cerca de donde se había producido la detonación. Los artificieros ya estaban allí.

La gente corría de un lado a otro asustada. Se había originado el caos en la zona. Había empujones y gritos, cada uno tratando de salir antes que el otro. Los dos detectives sacaron sus placas y trataron de poner un poco de orden y tranquilizar a la gente, pero pasaban delante de ellos a empellones sin escuchar lo que tenían que decirles.

Era frustrante.

Empezaron a oírse sirenas de coches patrulla que se acercaban. Confiaban en que aquello ayudase a poner un poco de orden.

—¿Por qué nos lleva de un lado a otro? —le preguntó entonces Andrew a su compañero, desistiendo de sus inútiles intentos de controlar aquella masa de gente asustada. Posiblemente, si hubieran ido de uniforme podrían haber logrado que alguien les hiciera caso, pero ambos iban vestidos de paisano, y si bien Spencer Tracy era difícil que pasara desapercibido en circunstancias normales, tampoco llevaba un atuendo que llamase la atención en ningún sentido en medio de un caos como aquel.

—Creo que los lugares a los que hemos ido tienen un significado especial. Igual no debemos centrarnos solo en las víctimas y el manifiesto. Empiezo a pensar que los lugares son la clave de todo.

—No sé si serán o no la clave, pero desde luego tienen que ser importantes por algún motivo. En este caso no hay nada aleatorio.

Se acercaron al sitio en el que se había producido la explosión. Los bomberos habían llegado con gran celeridad, por lo que las llamas estaban casi extinguidas. No había daños personales, por suerte, y los daños materiales eran mínimos. Parecía evidente que el objetivo era que sirviera de distracción.

—Es un artefacto casero rudimentario en cuanto a los elementos que se necesitan para fabricarlo, pero que requiere manos expertas para el montaje —les informó el oficial de las fuerzas especiales que estaba al mando—. Su nombre técnico es triperóxido de triacetona o TATP, lo que popularmente se conoce como “la madre de Satán”. Es una sustancia altamente explosiva y muy inestable. No obstante, puede fabricarse a nivel doméstico con productos que se adquieren con facilidad. Solo hace falta ácido sulfúrico, agua oxigenada y acetona.

—Es decir, productos que se pueden adquirir en un droguería —indagó Spencer.

—Exacto —respondió el oficial—. Por otro lado, los detonadores que han utilizado se pueden comprar en tiendas de petardos. Por suerte, la cantidad fabricada era muy pequeña y no incluía metralla. Si además tenemos en cuenta el lugar en el que estaba situado el artefacto, no parece que tuvieran intención de causar daños personales. Si se fijan, es un área que no suele estar transitada.

—Gracias —respondieron los dos detectives casi al unísono con gran alivio.

Se dirigieron hacia el coche en el que habían llegado poco más de una hora antes. Todo se había desarrollado muy rápido. De camino, llamaron al jefe para informarle. No parecía que tuviera mucho sentido que siguieran allí. Cada vez tenían más claro que lo del explosivo había sido una treta para poder abandonar Granville Island sin ser vistos, después de asegurarse de que los detectives recogían lo que habían dejado allí para ellos.

¿Acaso temían ser reconocidos?

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Capítulo 43

Otra pieza del rompecabezas

“Nunca nadie me dijo que el dolor se sentía como

se siente el miedo... La misma tensión en

el estómago, el mismo desasosiego”.

- C.S. Lewis

El trayecto fue corto. Esta vez conducía Spencer a toda velocidad por la ciudad. Era evidente que se estaba dejando llevar por su estado de ánimo. Andrew se había fijado en la expresión de su rostro. Congestionado, furioso, hastiado.

—Por mucho que pises el acelerador, no vas a conseguir que resolvamos antes esta investigación —dijo Andrew agarrando con fuerza el asidero de la puerta del copiloto—. En el peor de los casos, solo vas a lograr que tengamos un accidente.

Spencer emitió algo parecido a un gruñido por respuesta. Estaba rabioso, era innegable.

—Vamos, Spence. Al menos, no tenemos más víctimas y nos ha dado otra pista, ¿no?

—¿Otra pista? No avanzamos, joder. No tenemos ninguna víctima más, que sepamos. Pero es obvio que, si lo desean, nos la van a plantar delante de las narices cuando quieran, porque no tenemos ni puta idea de por dónde nos andamos. No hacemos más que ir a remolque y eso me jode mucho. Ya te dije antes que no voy a permitir que me vacilen así por más tiempo. Haré lo que tenga que hacer, así que más vale que te pienses si quieres seguir conmigo o no.

—¡Vaya! Mira quién se quiere deshacer ahora de su compañero. ¡Eso sí que no me lo esperaba de ti! —bromeó Andrew, procurando que el estado de ánimo de Tracy cambiara—. Ya sabía yo que al final me saldría con la mía y acabarías tirando la toalla. Por fin podré trabajar solo, sin cargar con un lastre como tú.

Spence le miró de reojo. ¿Se estaba burlando de él? Sí, evidentemente.

—¿Serás capullo, rubiales? —respondió riéndose y relajando la tensión que llevaba acumulada—. No te estoy abandonando. Ya te dije que no te ibas a librar de mí. Y no lo voy a hacer, aunque solo sea para tener razón y que no te salgas con la tuya.

—Menos mal, porque por un momento me había parecido que te estorbaba. Ahora que me había acostumbrado a ti y hasta me habías empezado a caer bien.

—Si no fuera conduciendo, te daría una colleja ahora mismo.

—Una fanfarronada de las tuyas. Las estaba echando de menos hoy. Sigue acumulándolas y te doy un rasca y gana para que cuando llegues a cinco obtengas algún premio.

Spence volvió a reírse. ¿Quién le iba a decir que iba a congeniar tan bien con aquel chico que parecía tan apagado el día que le conoció?

—Veo que estás graciosillo, ¿eh? Solo te aviso de que haré lo que tenga que hacer. No hace falta que pongas esa cara. Así no te pillará de sorpresa si llega el momento.

—Lo dices tantas veces que he llegado a pensar que no es más que una forma de mantener tu ego intacto.

Entonces Tracy se volvió a reír.

—Tienes suerte de que tengo el volante entre mis manos porque, de tenerlas libres, te ibas a llevar una buena azotaina.

—Otra bravuconería. Venga, que ya llevas dos en el rasca y gana del día.

—¡Cállate ya, chaval!

Esta vez fue Andrew el que se rio. Agradeció ver que su compañero aflojaba la presión sobre el volante y moderaba la velocidad.

Entraron en la comisaría. Volvía a hervir de actividad. Habían regresado la mayoría de los agentes que habían acudido a la penitenciaría. Tenían trabajo para días con lo que habían encontrado allí. No vieron al jefe. Supusieron que se habría acercado a Granville Island para conocer por sí mismo la situación. En ningún caso podría decirse que el jefe Adrian Petrus no era más que un burócrata calienta sillones, puesto que le gustaba estar a pie de campo siempre que hacía falta. Era algo de agradecer.

En cierta medida, eso contribuía a que todos allí le respetaran. Podía ser muy estricto con sus agentes, pero él era el primero cumpliendo con creces con sus obligaciones. Era todo un ejemplo de liderazgo.

Se dirigían directos hacia el laboratorio, cuando Dylan les interceptó a medio camino.

—Andrew, Spence —dijo, alertándoles de que quería hablar con ambos según se dirigía hacia ellos.

—Dylan, ¿qué pasa? —preguntó Andrew, casi temiendo que hubiera llegado algo nuevo en su ausencia. La expresión del joven informático transmitía urgencia.

—Me gustaría enseñaros algo.

—Genial. Luego pasamos por tu departamento. Ahora tenemos que llevar esto al laboratorio para que lo analicen.

—Creo que hemos encontrado a vuestro grupo terrorista o vuestra secta o lo que coño sean —dijo del tirón para captar la atención de los detectives.

—¿A qué te refieres? —preguntó con evidente interés el detective moreno y greñudo.

—Veréis, cuando os habéis ido, me ha dado por pensar que tal vez podía buscar en internet algo relacionado con el caso. Hablasteis de un manifiesto y de que en él se hablaba de la crisis de valores y, por encima de todo, del dolor. ¿Me equivoco?

—No demasiado. De hecho, has dado mayoritariamente en el clavo.

—Bien, pues he pensado que, hoy en día, cualquiera que se quiera hacer oír, utiliza las redes sociales que encima proporcionan un anonimato ideal en muchos casos. Por otra parte, si escribes un manifiesto, es porque antes o después quieres dar a conocer tus ideas, ¿no?

—No siempre, aunque sí en un alto porcentaje de casos —aseveró Spencer.

—Exacto. He buscado blogs con esa temática y hay unos cuantos, no nos vamos a engañar. Hay mucho pirado suelto, ya sabéis. Luego he aplicado algunos filtros para intentar separar el trigo de la paja. Hay un blog que se llama “La Biografía del Dolor” y hay un grupo de Facebook que tiene el mismo nombre.

—En el manifiesto dice algo de la biografía del dolor, ¿no te suena, Spence? —preguntó Andrew, girándose hacia su compañero.

—Sí, creo que hacia el final. Podemos comprobarlo. Seguro que ya han traído todas las pruebas.

—Desde luego, lo que nos estás contando es muy interesante y creo que puede ser relevante en la investigación —le felicitó el detective Davis.

—Digamos que en el blog hay diferentes entradas sobre qué es el dolor y qué causa en el ser humano, cómo lo transforma y movidas por el estilo. Bueno, hay muchas entradas relacionadas y no me ha dado tiempo a verlas todas. Habría necesitado varias horas más. Sin embargo, en el grupo de Facebook, la gente expone cosas que les han pasado y que les han cambiado la vida. Es decir, aunque tiene el mismo nombre y tiene una clara relación, parece que el objetivo es diferente.

—Es un grupo de ayuda.

—Algo parecido —respondió satisfecho, Dylan.

—Has hecho un trabajo estupendo, colega —le dijo Andrew con sincera admiración—. Permítenos que llevemos esto al laboratorio y lo dejemos allí para que vayan analizándolo. No lo hemos podido abrir y no queríamos contaminarlo, así que necesitamos averiguar qué contiene cuanto antes.

—Claro, por supuesto. Solo una cosa más… —continuó dejando la frase en suspenso.

—¿Qué? —preguntó intrigado Spence.

—Se me han ocurrido otro par de ideas que creo que pueden resultar de utilidad.

—¿A qué te refieres?

—La primera de ellas es en relación a los lugares a los que habéis tenido que acudir.

Los detectives se miraron entre ellos. No hacía demasiado rato que precisamente se habían preguntado si los lugares en los que habían aparecido las pistas o la primera víctima tenían algún significado.

—¿Has encontrado algo interesante al respecto?

—Ya lo creo.

Andrew y Spence estaban atónitos por lo que acababa de revelarles el informático. Desde luego no había perdido el tiempo ni lo más mínimo. La visita al laboratorio sería relámpago, porque en aquel instante lo que les había relatado Dylan desde luego parecía mucho más esclarecedor que cualquier cosa que hubieran investigado hasta el momento.

Sin embargo, aquella pequeña caja embolsada también escondía algún secreto que, en especial en el caso del detective Davis, supondría un punto de inflexión.

—¿Qué ha pasado hoy? —preguntó Lisbeth, la técnico de laboratorio con la que habían estado hablando unos días antes—. Esto parece la Estampida de Calgary. Todo el mundo corriendo de un lado para otro y venga a traernos material para que lo analicemos. Pues espero que no tengáis prisa, porque estamos hasta arriba.

—Siento comunicarte que esto no es que sea urgente, sino súper urgente. Lo necesitamos para ayer —señaló el detective Tracy.

—Pues va a ser que no. Hablad con quien queráis.

—Lisbeth, por favor. Ya me imagino que estaréis hartos por todo lo que os está cayendo encima. La mayor parte de lo que os está llegando hoy está relacionado con el mismo caso. Sin embargo, créeme que esto creo que puede ser clave. Sabes que no suelo pedirte nada. Pero esta vez necesito que me ayudes con esto, por favor —le rogó con un tono de voz melodioso y una forma comprensiva y empática de hablar.

La joven se quedó mirando a Andrew. Spence también. ¿Le había puesto ojitos? Estaba casi convencido de que sí. «¡Qué cabrón!», se dijo el moreno. Su compañero había sacado sus armas de seducción para llevarse a la técnico a su terreno.

—Andrew, no soy idiota, por si no te has dado cuenta. Soy ingeniera biomédica, entre otras cosas. Puede que para ti una friki, lo que no significa que no me dé cuenta cuando un tío intenta llevarme al huerto.

Spencer se dobló de la risa. Andrew le miró de mal humor. Estuvo tentado de darle un codazo para que dejase de reírse.

—¿Te da la impresión de que es lo que he hecho? Solo intentaba explicarte nuestros argumentos —respondió mirando otra vez de reojo a su compañero, quien no paraba de reírse—. Spence, por favor, si no te importa estamos hablando de algo serio.

—Ya paro, ya paro —dijo con lágrimas en los ojos.

—La fama te precede, detective Davis —argumentó la joven.

—Para ser ingeniera biomédica te dejas influir por los rumores como el resto —señaló el detective con hastío mirándola a los ojos. En realidad, estaba molesto porque le había salido el tiro por la culata. ¿Estaría perdiendo facultades? Tal vez—. ¿Acaso te he pedido muchos favores desde que me conoces? Porque yo creo que no. Como tú misma has dicho, hoy ha pasado de todo y lo último que ha sucedido es que hemos encontrado esta caja que puede contener pistas clave. Pero si no me crees, hablamos con el jefe y ya si eso él te explica si es o no prioridad. Solo te pido que tomes las muestras de los posibles rastros y huellas para que podamos ver qué hay en su interior. Nada más. Ya nos dirás el resultado del análisis cuando sea posible.

La chica reflexionó. Se había pasado de borde con él. Era cierto que el detective siempre era amable cuando le hablaba o le pedía algo, pero le había dado la sensación de que en ese momento estaba jugando con ella. Y no le gustaba que nadie tratara de manipularla.

—Como me la estés jugando, Andrew, te vas a acordar. Tenemos una lista inmensa de cosas pendientes de analizar. Voy a colarte la caja, ¿de acuerdo? Pero que no sirva de precedente.

—¿Para cuándo la tendrás?

—Si lo que queréis únicamente es abrirla y ver qué contiene, me pongo enseguida con ella.

—Habrá que forzar el cierre, porque no hay llave —explicó Spencer.

—No, qué va —aseveró ella tajante.

La chica se quedó mirando a los policías estudiando su expresión. Al parecer, le estaban diciendo totalmente en serio que esa caja se debía abrir con algún tipo de llave, mientras que para ella era evidente que no.

—No habéis dicho en serio lo de la llave, ¿verdad?

—Sí, totalmente en serio. No sabemos cómo abrirla. Nos urge saber qué tiene, pero no queremos abrirla a la fuerza porque es una prueba, así que hemos venido lo más rápido posible —explicó Davis.

—Esto es una caja Himitsu-bako.

—¿Se supone que deberíamos saber qué es eso? —preguntó esta vez Spencer.

—Es una caja rompecabezas. El concepto se originó a principios del siglo XIX y se regalaba a la gente que visitaba una zona concreta de Japón en la que había unas termas. Creo recordar que era la región de Hakone, pero igual me equivoco. Este tipo de caja solo puede abrirse a través de una serie de movimientos muy precisos. Pueden requerir deslizar pocas piezas hasta el lugar correcto, aunque también otras obligan a realizar un ingente número de movimientos milimétricos en cada uno de sus segmentos. El caso es que cada caja es única.

La cara de los policías era un poema. ¿Por qué tenía que resultar todo tan complicado en ese maldito caso?

—Luego lo mejor será que tomes las muestras y la reventemos para ver qué contiene.

—¿Pero cómo puedes ser tan bruto, tío? —preguntó la chica al ver cómo se le acababa la paciencia con rapidez al moreno—. A ver, se fabrican con distintos niveles de complejidad, ¿vale? Pero esta no parece de las difíciles. Si me dais un poco de tiempo y no me presionáis, estoy segura de que puedo abrirla. Además, intuyo que el dibujo de la pieza de puzle que tiene en la parte de arriba ya es de por sí una pista.

Los dos detectives se miraron. Tenían otras tres piezas de puzle.

—Enseguida vengo —dijo Andrew, que se dirigió a buscarlas.

Mientras tanto, Lisbeth comenzó con sumo cuidado a espolvorear el exterior con una brocha, bajo la atenta mirada del detective Tracy.

—Si no haces nada esta noche, podemos tomarnos algo juntos —sugirió Spencer.

—¿Qué le hace pensar, detective, que porque haya puesto en su sitio a su compañero vaya a tener una cita con usted?

—No lo sé, pero no pierdo nada por intentarlo —sonrió con picardía.

Ella le miró a los ojos. Era mayor que ella, eso estaba claro, pero le resultaba muy atractivo con ese aspecto tan salvaje e indómito que tenía. Era del tipo de hombres que solían gustarle. Pero también sabía que precisamente era del tipo peligroso para ella, de los que acababas encaprichándote y que salían huyendo en cuanto la cosa se ponía mínimamente seria. No le convenían las distracciones. Decidió que no sería buena idea.

—Tal vez otro día.

—De acuerdo. Pues lo intentaré en otro momento, de eso no te quepa duda —le respondió con una sonrisa seductora.

En ese momento llegó Andrew con las tres piezas.

La joven técnico las sacó de la bolsa y las manipuló con cuidado. Una de las piezas encajaba a la perfección. Después, deslizó distintas piezas de la caja y esta se abrió sin la menor dificultad. Los policías se quedaron boquiabiertos ante su destreza.

Dentro de la caja se hallaba una llave y otra pieza de puzle. Acompañándolas, había una nota breve dirigida a Andrew.

Capítulo 44

Desconexión

“La mente puede doler tanto como el cuerpo”.

- Simon Peg

Aquello empezaba a convertirse en un bucle, la historia de nunca acabar. Por suerte, la pericia del informático les había dado un hilo del que tirar que entrañaba muchas posibilidades. En cada uno de aquellos lugares había documentados sucesos que tenían pinta de ser muy relevantes en la investigación. Al día siguiente se pondrían con ello. No obstante, seguían teniendo algunas cosas pendientes en las que era preciso profundizar pero que, debido a la sucesión continua de hechos, no habían tenido tiempo material de atender. Todo parecía ir cada vez un poco más rápido, encadenándose uno tras otro hechos que requerían de su atención inmediata.

Entre las cosas pendientes de investigar, seguían estando las actividades ilícitas de la primera víctima, las cuales esperaban que les condujeran hacia el nombre de algún posible sospechoso, así como la economía y posibles actividades al margen de la clínica que estuviera llevando a cabo el médico, del cual solo quedaba un cuerpo que en aquel instante era como una casa sin huésped, puesto que le habían practicado una cirugía del alma, extirpándosela de raíz.

Pero además de todo aquello, necesitaban revisar con detalle aquel blog con el curioso nombre de La Biografía del Dolor y el grupo de Facebook que también se llamaba así, por no hablar de lo que había pasado en aquellas estrambóticas localizaciones a las que habían acudido durante la investigación del caso y que ahora podían resultar claves en la resolución final.

Los objetos contenidos en la caja rompecabezas volvían a llevarles a otra encrucijada. Nuevamente, una pieza de puzle con un código QR pero, en esta ocasión, venía acompañada de una llave. La nota que había dentro era un tanto críptica. En el anverso, estaba escrito el nombre de Andrew en letras mayúsculas.

“¿Cuánto dolor puede el ser humano soportar?”

No había forma de responder a aquello.

—Estoy cada vez más harto de que nos tomen así el pelo —señaló Spencer con frustración. El gesto de su cara lo expresaba con mucha claridad.

—Nos tienen correteando por la ciudad como si fuéramos ratones dentro de un laberinto.

—¿Y ahora para qué coño es esta llave?

—No tengo ni la menor idea, pero tendremos que averiguarlo, es evidente. Venga, vamos a ver a Dylan a ver qué mierda hay en el QR esta vez —dijo el joven detective resignado.

—¿Tú no estás cansado ya de todo esto, Andrew? Porque yo estoy llegando al límite de mi paciencia.

—Sí, yo también estoy hasta las narices. Pero, ¿qué sugieres que hagamos?

—Pues no lo sé, pero quizá deberíamos empezar por dejar de jugar con sus reglas e imponer las nuestras. Nos mandan una pieza de puzle o una clave o lo que sea, y nosotros detrás, haciendo lo que esperan que hagamos. Cambiemos el orden. Pasemos de la pieza de puzle hoy. Investiguemos lo que nos ha dicho Dylan. Ahí está la clave. Con esto no hacen más que enredarnos.

Andrew sopesó lo que le dijo su compañero. En sus manos llevaba en sendas bolsas cerradas y debidamente etiquetadas la pieza de puzle y la llave.

—Hagamos una cosa. Veamos qué tenemos aquí —dijo levantando la pieza de puzle— y desde mañana, cambiamos nuestro método.

Spencer bufó mostrando desacuerdo. En otros tiempos, ya habría cambiado el rumbo. Se estaba haciendo viejo y demasiado convencional.

—Mañana trabajamos a mi modo. Se acabó lo de ser una marioneta, ¿entendido?

—Entendido.

Entraron en la sala de los informáticos. Dylan les estaba esperando, puesto que imaginaba que dentro de la caja con la que habían llegado podía haber otra pieza de puzle como la que ya habían visto en ocasiones anteriores.

Andrew no dejaba de mirar la llave mientras el informático llevaba a cabo todos los procedimientos rutinarios antes de iniciar la reproducción, suponiendo que hubiera otro vídeo. Estaba muy intrigado con aquello. Era una llave normal. Pequeña, tal vez de un cajón, un buzón, un armario o un archivador. Lisbeth, la técnico del laboratorio, había encontrado en ella una huella parcial. Salvo que aquello les llevase a algún resultado útil, no entendía de qué modo podrían encontrar a qué pertenecía. Al igual que cuando investigó el sobre y el material de la primera pieza que recibió no halló nada relevante, debido a que se había elaborado con materiales comunes sin nada que fuera específico e identificativo, suponían que aquella llave tampoco tendría nada de singular.

—¿Estáis preparados? —preguntó el informático.

Salieron a la calle en silencio. Los dos conmocionados, una vez más. El frescor que les recibió les sentó bien. El aire de la comisaría parecía enrarecido. Quizás era solo su apreciación, puesto que sus mentes estaban saturadas hasta extremos difíciles de relatar.

—¿Te apetece que nos tomemos unas cervezas? —preguntó Tracy cuando salieron de la comisaría.

Era tarde. El día había sido largo, intenso. La noche en aquel momento, lejos de parecer inquietante, parecía el refugio perfecto para esconderse de la locura y la vorágine en la que estaban envueltos.

—Sí, por favor. Las necesito —respondió con avidez el detective rubio.

Desde que regresara de Banff, había llevado casi una vida monacal, una forma de auto castigarse por lo sucedido. De forma inconsciente, trataba de apartar de sí mismo conductas que había protagonizado a menudo antes de aquello. Ya apenas salía con sus amigos y, por supuesto, no bebía prácticamente nada. Tampoco había vuelto a tener ninguna cita. Ya había tenido suficiente tiempo de luto. En un chico de su edad, aquello era casi antinatural.

Se dirigieron hacia un pub en la calle Davies. Necesitaban camuflarse entre la gente, desaparecer entre una marea de desconocidos. Se sentaron en la barra y ambos pidieron una pinta de barril.

—Por los dos tíos más pringaos del departamento de policía de Vancouver —propuso como brindis Spencer.

—No voy a brindar por eso, tío. No somos unos pringaos.

—¿Tú crees que no? Nos estamos comiendo un caso que es un marrón de la leche, especialmente porque ya está la prensa vigilándonos de cerca. Después de lo de Granville Island, ya no vamos a pasar desapercibidos. Y a ti ya te tenían en el punto de mira.

Andrew bebió un trago largo. No quería pensar. No ese día. Más no. Solo necesitaba desconectar. Pensó por primera vez en mucho tiempo que tal vez no le vendría mal cogerse una buena cogorza esa noche. Olvidarse hasta de lo que había a su alrededor.

—Para, rubio, que te va a durar un suspiro.

Andrew dejó el vaso y le miró. No hacía falta decir nada más. Su compañero entendió a la perfección qué le pasaba. Estaba saturado. Más o menos, igual que él.

—Sabes que tengo pendiente preguntarte algo desde esta mañana.

El joven giró la cabeza. Sabía a qué se refería, pero no era eso lo que buscaba esa noche. Se lo pensó dos veces y contraatacó.

—Yo también tengo preguntas pendientes, Spence. Algo muy gordo tuvo que pasar para que Petrus te diera la patada. Si quieres que acabemos el día de forma intensa, hablemos de todo ello, ¿qué te parece? —dijo de forma fría, desprovista de ningún tipo de afecto.

Spencer le estudió con la mirada. No iba a darse por vencido.

—Tú no eres violento, Andrew. Más bien todo lo contrario. Y esta mañana dijiste que le vaciaste a aquella chica el cargador porque se lo merecía.

La mandíbula de Andrew estaba crispada, reflejando la tensión que sentía.

—Y es así. Mató a Sharon por una puñetera locura que no tenía ningún sentido. Dejó a un marido viudo y a dos chavales huérfanos porque solo pensaba en sí misma y en su obsesión. No merecía seguir viviendo.

Las lágrimas asomaron a los ojos del detective. Antes de que se le escaparan, se giró y miró al frente. Se había repetido tantas veces aquello que casi había llegado a creérselo.

—En realidad, solo te lo dices para intentar convencerte de que hiciste lo correcto, ahora lo veo. Estás arrepentido y te sientes culpable por lo que hiciste, ¿no es así?

—No me arrepiento —dijo con menos firmeza de la que quería demostrar. En un gesto rápido con su mano, se retiró una lágrima que estaba a punto de derramarse.

—No eres ningún monstruo, Andrew.

—No me conoces.

—Yo creo que sí. Es bastante fácil conocerte. Siento decirte que no eres nada enigmático —dijo procurando rebajar algún grado la tensión y la seriedad del momento.

Andrew seguía mirando al frente, metido en sí mismo, en su dolor, en su sufrimiento, en esa culpabilidad asfixiante que hacía que se sintiera un ser vil y despreciable.

—Yo la habría disparado sin dudarlo. Y tampoco me considero un monstruo. Sharon no se lo merecía.

Andrew se giró.

—¿Conocías a Sharon?

—Por supuesto. Joder, era de armas tomar. Si alguien me ha puesto recto como una vela ha sido ella. Y te aseguro que eso no es nada fácil —rio de forma estruendosa.

El joven rubio sonrió, relajando el gesto. Era verdad que era un hueso, pero también una gran persona. La echaba de menos. No había un solo día en el que no pensara en ella.

—No eres un monstruo.

—Eso ya lo has dicho.

—Lo sé, pero es que necesito que te lo creas. Eres un buen chaval, Andrew.

Este le miró con agradecimiento.

—Te toca, supongo.

—Sí, es verdad. Bueno, el jefe y yo tuvimos muchos rifirrafes casi desde el principio por nuestras diferentes formas de ver las cosas. Ya sabes que Petrus se aferra a las normas, y que yo solo respeto las estrictamente necesarias. Y se me fue la mano con un sospechoso del que estaba seguro que tenía secuestrada a una mujer. Me lo llevé de la sala de interrogatorios a dar una vuelta y digamos que no volvió en las mejores condiciones. La parte buena es que la encontramos, aunque estaba en muy mal estado. Podía haber muerto si hubiéramos esperado más. No era su primera víctima y estoy convencido de que no sería la última. La parte mala es que nos interpuso una demanda de las gordas y los de arriba le dieron un buen tirón de orejas al jefe. Como ya habíamos tenido nuestros tira y afloja y no era la primera sanción a la que me enfrentaba, me expedientó y me dio varias opciones. La menos mala era el destierro, así que lo cogí con los ojos cerrados.

Después del momento de confesiones, se relajaron y hablaron de todo tipo de temas, riendo casi sin parar. Andrew se dio cuenta de que había una morena que no le quitaba el ojo de encima. En un momento que Spencer se fue al baño, esta se le acercó. Tenía unos preciosos ojos castaños enmarcados por pestañas infinitas y unos labios que reclamaban su atención.

Para cuando regresó su compañero, el cual había tardado bastante más de lo esperado, la decisión estaba tomada. La chica y él habían conectado bien y era más que evidente que ambos deseaban lo mismo en aquel instante. La vida solo se vive una vez. El mañana solo es una ilusión, no una certeza. Lo único que tenemos es el presente y Andrew necesitaba experimentarlo en ese momento en toda su extensión.

—Ya he pagado las cervezas. Te veo mañana —le dijo Andrew, dándole unas palmadas en la espalda, mientras se dejaba arrastrar por la chica que le llevaba de la mano.

—¡Serás cabrón! —exclamó riendo.

Andrew le sonrió mientras movía las cejas de forma divertida.

Capítulo 45

Momento de terror

“El mayor dolor del mundo no es el que mata de un golpe,

sino aquel que, gota a gota, horada el alma y la rompe”.

- Francisco Villaespesa

El sonido del despertador provocó que abriera los ojos con un sobresalto. Hacía tiempo que se despertaba sin necesidad de un aparato que le marcara la hora de levantarse. Notó un ligero dolor de cabeza. ¿Había bebido tanto? La realidad era que no, pero ya no estaba acostumbrado.

Permaneció unos minutos aún en la cama, remoloneando mientras pensaba en la noche anterior. Lo había pasado bien. Una sonrisa acudió a sus labios casi sin pretenderlo. Aquella chica morena había resultado ser muy fogosa y la noche se había alargado más de lo que esperaba. Todavía podía percibir su dulce aroma sobre su piel.

Miró hacia el otro lado de la cama, pero no había nadie. Recordó que habían estado en su piso, pero él no se quiso quedar a dormir. No le apetecía despertar en casa ajena sin recordar siquiera dónde estaba. No quería repetir errores del pasado. Aunque eran altas horas de la madrugada, prefirió volver a casa.

Se llamaba Hannah. Su mente analítica le sorprendió pensando en que era un nombre capicúa, o un palíndromo siendo más precisos, pues se escribía igual en un sentido que en otro. Era guapa. Muy guapa. Se planteó volverla a llamar. ¿Y por qué no? No tenía por qué convertirse en una relación seria, pero tampoco estaría mal repetir y verse alguna vez más si a ella también le apetecía.

Se dirigió a la ducha. Todavía iba bien de tiempo. Podría relajarse un poco antes de tomar el desayuno. Le tocaba sesión con el psicólogo y eso era algo que solía ponerle de mal humor. Otro día que tendría que perder un tiempo valioso que en medio de aquel caso no se podían permitir. Eso le recordó que Spencer aún no le había contado si había averiguado algo sobre Nathan Jansen. Le preguntaría nada más llegar.

Llegó pronto a la comisaría. Saludó a todos como solía ser habitual y se dirigió a su mesa, mientras su cabeza bullía de actividad pensando en todas las novedades del día anterior y en todo lo que debían investigar.

Miró el reloj. «¡Qué raro!», pensó Andrew. Spencer no había llegado todavía, a pesar de que, desde que trabajaban juntos, solía llegar incluso antes que él. Le llamó por teléfono, pero no contestó nadie. Tal vez estuviera en la ducha o de camino, aunque aquello último no tenía demasiado sentido porque seguramente tendría manos libres en el coche. No quería darle vueltas a aquello. Le había dejado en el pub tomando algo y era posible que se hubiera liado más de la cuenta.

Sin embargo…

No quería pensar en aquello. No quería dejarse sugestionar. Pero no pudo evitarlo. Ese martilleo en su cabeza le reclamaba que hiciera algo. Le llamó otra vez. Sin respuesta. Se dirigió al despacho del jefe Petrus. Quería saber si había llamado para avisar de que llegaba tarde o, a lo mejor, estaba enfermo.

—Jefe —dijo Andrew al abrir la puerta.

Adrian Petrus le hizo una señal con la mano para que esperase. Estaba hablando por teléfono y no podía atenderle. Confiaba en que no tardase demasiado, puesto que empezaba a sentirse cada vez más inquieto.

Volvió a llamar a Tracy. Nada. Se planteó no esperar a ver qué le decía el jefe. O tal vez, podía preguntarle a algún compañero si sabían algo.

—¿Qué pasa, Andrew? —preguntó el jefe en cuanto colgó.

—¿Ha llamado Spence para avisar de que no venía?

—Que yo sepa no. Me lo habrían comunicado inmediatamente.

La inquietud y el desasosiego dentro del detective crecieron de forma exponencial. Volvió a llamar por teléfono, tentado de morderse las uñas como cuando era un crío.

—¿Qué pasa? —preguntó el jefe al ver la preocupación del policía.

—No ha venido y siempre llega pronto. No es propio de él. Le estoy llamando y no contesta —dijo con una expresión de alerta.

—Seguro que hay una explicación.

—Voy a ir a su casa, jefe. Le mantendré informado.

Andrew salió del despacho a toda velocidad.

Se subió a uno de los coches patrulla y se puso el cinturón de seguridad ya en marcha. Las ruedas incluso derraparon un poco de lo rápido que salió del aparcamiento de la comisaría. Tenía una mala sensación que le asfixiaba. Una opresión en el pecho le atenazaba y hacía que el miedo se expandiera en oleadas por su cuerpo. Tal vez era un efecto secundario de vivencias pasadas, pero le invadió la seguridad de que le había pasado algo a su compañero. Y sentía, una vez más, el peso de la culpabilidad.

No se daba cuenta de que aquello no tenía ningún sentido. Era un adulto, era de hecho mayor que él. No hacía falta señalar que Spencer Tracy no tenía pinta de necesitar que nadie le cuidara, porque eso sabía hacerlo muy bien él solito. Pero aun así… Le había dejado en el pub y se había ido con aquella chica. Otra vez le había fallado a un compañero.

Volvió a llamar.

Mismo resultado.

—¡Mierda! —gritó dentro del coche.

Por fin llegó a las proximidades de la vivienda de su compañero, un piso en un edificio de diez plantas en una zona bastante céntrica de la ciudad. Dejó el coche en el primer lugar que pudo sin que estorbara demasiado con las luces encendidas.

Llamó al timbre del portero automático pero nadie contestó. Logró que un vecino le abriera después de decir que era policía, aunque no bastó con eso, sino que el buen samaritano comprobó primero desde su ventana que aquello era verdad. Vio el coche patrulla mal aparcado y a un joven rubio que enarbolaba lo que parecía una placa.

Andrew subió de dos en dos las escaleras. Tenía que llegar hasta la sexta planta en la que estaba el piso de su compañero. No tenía tiempo de esperar al ascensor. Su corazón latía desbocado, palpitando la sangre con fiereza en sus sienes.

—¡Vamos, vamos! —se alentaba, mientras subía corriendo lo más rápido que podía.

Llegó al descansillo de la sexta planta. No había estado allí antes. Se orientó y buscó la puerta de la vivienda que había alquilado Spence. Era la puerta A. Esperaba que la memoria no le fallara.

Llamó al timbre de forma frenética, quemando ese último cartucho antes de pasar a acciones más desesperadas. Entonces comenzó a darle patadas y empujones a la puerta, tratando de forzarla. No quería ni imaginar lo que estarían pensando los vecinos, quienes verían a un hombre fuera de sí tratando de derribar la puerta.

Entonces, cuando estaba a punto de dar una nueva patada a la puerta, esta se abrió con docilidad.

Al dintel se asomó un Spencer con un aspecto terrible y cara de extrañeza. Iba descalzo, únicamente con unos bóxer y una camiseta de tirantes. Tenía un aspecto terrible.

—¿Se te ha ido la puta cabeza, rubiales?

Andrew a punto estuvo de perder el equilibrio al abrirse la puerta inesperadamente.

—¿Estás sordo o qué te pasa? —le preguntó Andrew fuera de sí, mientras le daba un empujón a la altura del pecho.

—¿Qué coño te pasa, chaval? ¡Para ya! —exclamó al ver que volvía a la carga. Había rabia en la cara del joven policía.

—Llevo llamándote no sé cuánto tiempo y no contestas, ¡joder! Pensaba que te había pasado algo. ¿Por qué no coges el teléfono?

Spencer se mordió los labios. Lo había puesto en silencio cuando llegó a casa de madrugada, en el modo sleep, así que las llamadas no le saltaban debido a la forma en la que lo tenía configurado. Se rascó la cabeza con la mano derecha.

—Joder, no te lo vas a creer. Lo puse en silencio, macho. Ya sabes, el modo ese que tiene una luna para que no te moleste nadie. Ayer me acosté tarde y bebí más de la cuenta. Lo siento, ¿vale? Luego me ha parecido oír el timbre pero estaba todavía en un duermevela del que era incapaz de salir. No he reaccionado hasta que me he dado cuenta de que algún tarado trataba de derribarme la puerta.

Andrew se puso en cuclillas y se puso las manos en la cara. Toda la tensión acumulada le había dejado agotado. Spencer se agachó a su lado.

—Ey, chaval. Estoy bien, ¿vale?

Andrew pareció no reaccionar.

—Oye, espero que mereciera la pena que me abandonaras por la morena con la que saliste del pub. No me digas que te fuiste a casa, porque entonces sí que no te lo perdono.

Andrew entonces se echó a reír.

—Me has dado un susto de muerte, pedazo de mierda —dijo sonriendo, ahora que ya había soltado toda la tensión.

—Bueno, ¿me vas a contar qué hiciste con la morena o me lo voy a tener que imaginar?

—Vas a tener que imaginártelo. Te espero en el coche. Y dúchate, por dios, que hueles a perro muerto.

—Gracias, damisela. Pero será imbécil el tío —balbuceó mientras cerraba la puerta y oía a Andrew reír mientras bajaba por la escalera.

Capítulo 46

información

“En el dolor uno se hace cada vez más sensible; es el sufrimiento quien prepara y labra el terreno para el alma, y el dolor que produce el arado al desgarrar el interior,

prepara todo fruto espiritual”.

- Stefan Zweig

Le tocó esperar un buen rato a que Spencer bajara. Llamó al jefe Petrus para decirle que todo había sido una falsa alarma y que Tracy se encontraba perfectamente. Mientras aguardaba en el coche, decidió mandarle un mensaje a Hannah. Era pensar en ella y una sonrisa involuntaria asomaba a su rostro. Lo había pasado bien con ella. Muy bien. Hacía tiempo que no sentía algo parecido.

¡Hola! Lo pasé muy bien anoche, escribió Andrew.

Enseguida vio que ella había leído el mensaje. Estaba escribiendo. Le parecía ver cómo sus dedos volaban sobre la pantalla de su teléfono mientras tecleaba su respuesta. ¿Qué le pondría?

Claro que sí, “viciosillo”.

A Andrew se le escapó una carcajada. Tenía gracia que ella precisamente escribiera aquello.

¿Tú no lo pasaste bien?

Lamento saber que fui el único.

El detective le respondió poniendo un emoticono de los que parece que están a punto de echarse a llorar.

Igual podemos quedar para arreglarlo.

Esta vez ella acompañó su mensaje con un emoticono morado de un diablillo.

Por mí perfecto. Estoy liado con una cosa del trabajo. Si te parece bien, te llamo cuando pueda.

Más te vale llamarme. Tengo mala memoria y tiendo a olvidarme pronto de las cosas… salvo que me hayan dejado huella.

Andrew se mordió el labio inferior. Estaba pensando en qué escribir a continuación, cuando Spencer entró en el coche como un vendaval.

—¿Qué haces con esa cara de bobalicón?

—Admirar lo sexi que estás con el pelo mojado.

—Pero será idiota el enano este. Arranca que tenemos mucho trabajo.

Se incorporaron al tráfico de la ciudad sin incidentes. Davis trataba de volver a concentrarse en la investigación, pues tenían muchos frentes abiertos que no podía soslayar.

—No me ha dado tiempo a desayunar. Vamos a alguna cafetería antes de ir a comisaría, o te juro que soy capaz de comerme al primero que se me cruce por delante.

—Lo dices en broma, ¿no? —preguntó el joven extrañado, puesto que había tardado lo que parecía una eternidad en bajar.

—No, no lo digo en broma. Me ha llegado algo que te interesará conocer.

—¿De qué se trata?

—De tu querido psicólogo.

El detective se giró instintivamente hacia su compañero. Enseguida volvió a concentrarse en la carretera, pero aquello sin duda le intrigaba.

La cafetería estaba casi a rebosar. Se encontraba a un par de manzanas de las dependencias de la policía de Vancouver, por lo que no había demasiadas posibilidades de cruzarse allí con ningún poli. Necesitaban estar lejos de oídos curiosos.

Spencer pidió un copioso desayuno. Era un hombre grande de buen apetito, mientras que el joven Davis pidió solo un café con leche, puesto que no hacía tanto que había desayunado.

—¿En serio vas a comerte todo eso, tío? —le dijo viendo un plato a rebosar de huevos, salchichas, beicon y tostadas.

—Igual te crees que eres el único que tuvo una noche movidita. Yo también gasté calorías.

—Vale, lo pillo. No necesito que me des más explicaciones. ¿Te importaría empezar a contarme algo del doctor Jansen? No disponemos de demasiado tiempo. Deberíamos llegar lo antes posible a la comisaría porque, por si lo has olvidado, tenemos mucho trabajo y encima a mí me toca sesión de terapia, por si tuviéramos poco.

—A ver por dónde empiezo. Verás, parece ser que el doctorcito tenía muy buena reputación y le iba de puta madre. Tenía muchos pacientes, daba conferencias, asesoraba a otros psicoterapeutas y toda esa movida. Debían ganar una pasta. Incluso llegó a montar una clínica en la que trabajaban unos cuantos psicólogos y psiquiatras de prestigio. Hasta que cayó en desgracia. Los rumores hablan de que tuvo una mala racha y perdió a varios pacientes en poco tiempo, los cuales se suicidaron. Eso, como imaginarás, no da buena fama precisamente. Hay rumores de mala praxis pero, lo más inquietante, es que hubo a quien le dio por pensar que aquellos pacientes formaban parte de un experimento clandestino.

Andrew se quedó boquiabierto. No podía estar comprendiendo bien lo que estaba contándole su compañero, puesto que aquello era muy grave, y si se lograba demostrar, se le podría procesar por homicidio culposo, puesto que él les habría inducido a quitarse la vida.

—No lo entiendo. ¿Insinúas que fue él quien les condujo al suicidio?

—Eso es lo que me ha dicho mi fuente. No obstante, no hay pruebas al respecto. Intuyo que tal vez quiso llevarles hasta el límite y después traerlos de vuelta, pero se le fue de las manos. Dicen que era un tío muy soberbio y que se creía por encima del bien y del mal. Una especie de semidiós. Se sospecha que llevó a cabo otros experimentos que no estaban bien vistos por la comunidad científica y, a partir de ahí, habría empezado a perder credibilidad. El caso de los suicidios fue lo que estaban esperando para darle la puntilla.

—¿Y por qué sigue ejerciendo?

—Porque no se pudo demostrar nada. Perdió a la mayor parte de sus pacientes y sus ingresos decayeron a la velocidad de la luz. Obviamente, las deudas seguían ahí y tuvo que tirar de algunos hilos para remontar. Ahora tiene la consulta pequeña que tú mismo puedes ver cuando vas.

—¿Y por qué trabaja con la policía?

—Debido a un convenio que salió y que tuvo suerte de que le adjudicaran. Al parecer, se ha llevado al huerto varios convenios más con otras instituciones, así que debe conocer los secretos de alguien importante.

Andrew le dio vueltas a su café, el cual hacía rato que se había quedado frío. En realidad, solo era una forma de poner en orden sus pensamientos.

—¿Crees que está detrás de nuestro caso? —preguntó, tanteando a su compañero.

—Sinceramente, no lo creo, pero no te lo puedo asegurar. No podemos rastrear sus cuentas sin un motivo, así que no tenemos forma de ver si ha tenido algún ingreso extraordinario. Después de toda la mierda que se le vino encima, me cuesta creer que se atreva con esto ahora. Sería una estupidez.

—Yo no lo descarto. Se ha visto denostado y rechazado por la comunidad científica. Igual está rabioso y quiere demostrar que es capaz de todo. Eso explicaría porqué me tiene a mí en el ojo de la tormenta.

—Lo siento, chaval, pero me parece que sigues cegado con esto. Yo no digo que vayamos a descartarlo sin más, pero no veo la relación. Ni siquiera hemos establecido la victimología en este caso, ni los motivos, ni nada. Te lo dije ayer y lo mantengo: hemos estado bailando al son que nos han marcado, siguiendo las migas de pan que intencionadamente nos han ido dejando y eso nos ha puesto una venda en los ojos. Es hora de hacerlo a nuestra manera.

—Me parece bien. Yo también creo que nos hemos estancado. Hoy precisamente me toca consulta, así que en un rato tendré que irme. Espero que puedas avanzar sin mí.

—Claro que sí, no te preocupes. Pórtate bien y no hagas tonterías, ¿estamos?

—Por supuesto, mamá —respondió con sarcasmo ante el comentario paternalista de Spencer.

—Vámonos, capullo, antes de que te dé una colleja —dijo mientras ambos se levantaban de la mesa para irse.

—Contigo vivo bajo continuas amenazas. Voy a tener que hablarlo con mi psicólogo.

Entonces Spencer le echó el brazo por el hombro y con la otra mano le revolvió el pelo, al tiempo que reía a carcajadas.

—¿Qué haces, tío? ¡Que me despeinas! —exclamó Andrew indignado.

Spencer dejó un billete en la barra al salir mientras seguía riéndose. Los que estaban sentados en los taburetes no pudieron evitar girarse para mirarlo.

Capítulo 47

ausencia

“La felicidad está rodeada de dolor”.

- Ernesto Sábato

Lo poco que habían podido revisar hasta que llegó el momento en el que tenía que salir para ir a la consulta, estaba lleno de posibilidades. Dylan había sido de gran ayuda con su intuición y su enfoque proactivo de buscar noticias relacionadas con los lugares relevantes del caso y con las redes sociales. Del grupo de Facebook podrían contrastar los comentarios con los sucesos acontecidos en esos lugares. Sabían que era difícil conseguir la identidad de los que estaban detrás, puesto que la red social en un alarde de privacidad era muy opaca con la policía y las fuerzas de seguridad al respecto. Resultaba irónico que fuera así, cuando precisamente se lucraban gracias a la información y datos personales de la gente. La doble moral llevada al mundo virtual.

Llamó al timbre del portero automático pero nadie respondió. Aquello le pareció muy extraño. Habitualmente, la secretaria solía abrir la puerta con celeridad. Miró su reloj, un smartwatch de última generación, para comprobar la hora y el día, no siendo que se hubiera equivocada de forma incomprensible. Tenía guardada la nota en el calendario y estaba correcto. Probó suerte llamando a otro de los pisos para que le abrieran. Al tercer intento, lo logró.

Subió hasta la planta en la que se encontraba la consulta. En cuanto salió del ascensor, vio una nota en la puerta. Aquello ya era extraño.

“Se suspenden las consultas por motivos personales. Disculpen las molestias”.

Desde luego resultaba verdaderamente raro que no le hubieran avisado por teléfono. No obstante, no desaprovechó la oportunidad. Tomó una foto con su móvil para tener una prueba ante el jefe de que había acudido a la terapia mansamente pero no había sido posible llevarla a cabo.

Se dio prisa para volver. El caso estaba en un momento candente y estaba seguro de que iban a lograr importantes avances en aquella jornada. Habían acordado que, en cuanto regresara, celebrarían una reunión para poner en común todos los datos y la información recabada en los últimos días.

A pesar de que Spencer había insistido mucho en que empezasen a hacer las cosas a su modo, no podía dejar de lado lo que habían visto en la grabación del día anterior. Puede que fuera un vídeo similar a los que ya habían visto anteriormente, pero eso no significaba que dejaran de resultarles impactantes.

En esta ocasión, había una pared blanca de fondo, sin ningún objeto o marca que resultase identificativo. En lo que parecía una butaca estaba sentada una persona, la cabeza cubierta por una capucha. Por la complexión y la ropa, habían deducido que era un hombre, pero no tenían una certeza absoluta. En esta ocasión, la frase era diferente.

“¿Qué estarías dispuesto a hacer para acabar con su dolor? ¿Y qué harías si supieras que se lo merece?”.

La construcción gramatical era reveladora: las preguntas no iban dirigidas al grueso de los policías, sino a uno muy concreto. Ese juego personalizado en él era una de las cosas que conseguía que se sintiera rebasado por una responsabilidad que no sabía cómo digerir. Ese juego en el que previamente ya sabían lo que Andrew Davis había sido capaz de hacer cuando se sintió desbordado por su dolor.

En cuanto le vio entrar, el jefe Petrus, el cual ya había sido informado de los últimos avances, salió de su despacho. Era momento de reunirse.

De pronto, se dio cuenta de que Andrew había regresado demasiado pronto. Por un instante, sintió vértigo al considerar que su subordinado se hubiera escaqueado de la sesión, después de la última conversación que había mantenido cuando le llamó pidiendo una orden de registro para la consulta de Nathan Jansen.

—¿Qué haces aquí tan pronto, Davis? —preguntó con cautela.

—Sabía que iba a desconfiar de mí, así que he hecho una foto para que vea que he ido puntualmente a mi cita pero parece que mi psicólogo se ha tomado el día libre, ¿qué le parece? —concluyó con evidente sarcasmo, al tiempo que sacaba su móvil y le enseñaba la foto que había tomado minutos antes.

—¡Qué extraño! —exclamó el jefe desconcertado.

Andrew le miraba triunfal. No podría recriminarle nada. Esta vez no.

—No me lo diga a mí, dígaselo a él, que ha sido quien ha incumplido con su trabajo.

—¿Y no te han llamado para avisarte?

—No. A mí también me ha sorprendido. No sé, tal vez ha tenido que salir huyendo por haber hecho algo indebido —respondió desafiante.

—Davis, no me busques que me encuentras. Habrá un buen motivo y seguro que antes o después lo conoceremos.

—Lo que usted diga, jefe. Voy a ver a Spence para que me informe acerca de lo que han encontrado en mi ausencia.

—No hace falta. Vamos a reunirnos. Hay que tomar decisiones. No podemos seguir a remolque en este caso.

Parecía que todos habían llegado más o menos al mismo tiempo a la misma conclusión.

Utilizaron la sala grande de reuniones, en la que había un proyector y cabían de sobra todos los policías que en un momento u otro había trabajado en el caso, aunque su participación hubiera sido casi simbólica. Habían dispuesto las sillas en modo conferencia, puesto que eran muchos y se iban a exponer algunas de las fotos y de las informaciones más relevantes que tenían hasta la fecha.

El jefe había dejado muy claro que quería que estuvieran todos ahí para mantenerse al tanto de los avances. De este modo, podrían ayudar si detectaban algo que pudiera ser de utilidad en aquella investigación. Además, lo sucedido el día anterior en Granville Island hacía temer que la violencia fuera en aumento y debían estar preparados. Por otro lado, tenían a los medios de comunicación encima y no podían dejar nada al azar. Todos los efectivos debían estar al tanto de los pasos que se daban en la investigación.

—Ahora que ya estamos todos —señaló el jefe Petrus mirando con reprobación al último agente que acababa de entrar—, vamos a comenzar a hacer una exposición breve del caso. Los detectives Davis y Tracy serán los encargados de ponerles al día, puesto que eran los que, en un principio, estaban al cargo de esta investigación. No obstante, debido a que en un momento este caso se cruzó con la denuncia de desaparición en la que estaban trabajando los detectives Smith y Salesman —dijo mirando a Drac y a Katia que estaban sentados en la parte delantera, cerca de donde se encontraba el atril desde el que hablaba el jefe—, estos participarán activamente en la exposición, complementando todo aquello que crean necesario.

Miró a la sala. Todos parecían atentos y con buena predisposición. Necesitaba que estuvieran al cien por cien, especialmente después de que en la prensa se hubiera levantado un inquietante revuelo acerca de aquel caso. Estaban enterados de que había aparecido una mujer muerta en Stanley Park, que un hombre deambuló por las calles de Vancouver desnudo al que se le había practicado una lobotomía, y finalmente, el artefacto que explosionó en Granville Island. No habían tardado en relacionar todas las piezas y unirlas como parte de un mismo caso. Al menos, especulaban que así era. Siendo como era la capital de la Columbia Británica una ciudad tan tranquila, todos aquellos sucesos habían pasado a convertirse en el número uno en las preocupaciones de la población de la zona.

Andrew fue quien comenzó a exponer lo que tenían hasta la fecha. Era lo más lógico, teniendo en cuenta que todo había empezado cuando unas semanas atrás él había recibido un sobre con una pieza de puzle que había desencadenado todo aquello.

Les hablaron de los códigos QR y de los vídeos, incluidos el último. Las víctimas anteriores no parecían estar relacionadas entre sí. El trabajo de la primera era de administrativo de un conglomerado de empresas y parte de su actividad laboral la hacía desde casa de forma telemática. No obstante, sí que habían encontrado una actividad económica marginal bastante sospechosa que seguían investigando para ver hasta dónde y quién les llevaba.

Por su parte, el médico al que habían lobotomizado era socio de una clínica privada que había pasado por momentos difíciles económicamente. Estaban investigando cómo habían conseguido salir a flote, puesto que había habido importantes ingresos económicos en fechas concretas y se habían saneado las cuentas de la clínica en un plazo que parecía excesivamente corto de tiempo.

—¿Y qué hay del último vídeo? —preguntó uno de los agentes—. ¿Habéis averiguado quién es?

—No, todavía no —respondió Spencer—. Nos dan la información con cuentagotas y así nos manejan, por eso hemos decidido cambiar nuestro modo de actuar. Es casi imposible localizar el escenario en el que lo tienen retenido.

—Pero hay una persona que está en peligro y debemos localizarla cuánto antes.

—¿Y cómo? Los vídeos no tienen geolocalización y están protegidos hábilmente para que no se puedan rastrear. Los metadatos son inexistentes. Dylan ni siquiera ha podido rastrear la IP, puesto que esta rebota en distintas antenas. No tenemos forma ahora mismo de localizarlo. Si llegamos hasta el enclave de la prisión, es porque nos quisieron arrastrar hasta allí. Tienen todo previsto de antemano. Debemos salir de la espiral en la que nos han envuelto.

Entonces les contó lo del manifiesto, los recortes de periódico y las fotos de Andrew por las paredes con forma de puzle, además de la carta que habían dirigido al detective Davis en la que decían que le habían elegido por su dolor.

—Dolor es lo que escriben también en las víctimas, ¿no es lo que habéis dicho?

—Sí, exacto —respondió ahora el detective rubio.

—Sobre eso, queremos añadir una información muy interesante que ha encontrado Dylan Sanders, uno de nuestros informáticos al que seguro que ya conoceréis —continuó el detective Tracy. La aclaración no estaba de más, puesto que muchos agentes no tenían por qué estar en contacto con los del departamento de medios, por lo que cabía la posibilidad de que algunos no supieran quién era. Había mucha gente trabajando en ese distrito de policía—. Ha encontrado un blog que se llama “La Biografía del Dolor” y un grupo de Facebook con el mismo nombre. Ambos se han convertido en nuestras principales pistas en este momento.

—¿Habéis podido identificar a alguien?

—Todavía no, es pronto para ello. Por otra parte, ya sabemos todos lo opaco que resulta Facebook para este tipo de cosas. Dudo mucho que vayan a darnos información alguna —señaló Andrew.

Se oyó alguna tos en la sala.

—Pero se nos ha ocurrido una forma de relacionarlo.

Entonces cogió el mando del proyector para avanzar en las imágenes que había preparadas. Empezó a pasar fotos de algunos de los escenarios que habían sido relevantes en el caso: Stanley Park, el museo El Mundo de la Ciencia, la antigua penitenciaría y Granville Island. Creemos que hay más escenarios de los que no tenemos constancia, bien porque se nos han escapado de forma incomprensible, o porque los están manteniendo ocultos de forma premeditada. Por ejemplo, sabemos donde encontraron al médico, pero no dónde lo dejaron. Ese lugar puede ser significativo.

—¿Y qué es lo que tienen de especial estos sitios?

Spencer miró a Andrew. No le había dado tiempo a contarle lo que habían averiguado en su ausencia. A pesar de que no había estado demasiado tiempo fuera, gracias a que Dylan tenía adelantado mucho trabajo, disponían de información jugosa.

—Sucesos que han acontecido en los últimos diez años, que es todo lo que nos hemos remontado por el momento.

—¿Por qué ese margen de tiempo? —preguntó otro agente.

—Por nada en concreto. En realidad, hemos hecho una búsqueda centrífuga. Me explico. Hemos empezado por buscar sucesos que hubieran ocurrido en esas localizaciones en el último año y hemos ido ampliando los plazos hacia atrás en el tiempo hasta que hemos encontrado, al menos, un suceso en cada ubicación.

Se hizo un silencio en la sala. Casi se podía escuchar el engranaje de todas aquellas mentes pensando a la vez.

—¿Qué tipo de sucesos?

—Muy variados. Hemos encontrado una violación, un suicidio, un accidente mortal y una pelea que acabó con un joven en un hospital, entre otros. Pero tenemos que seguir investigando porque puede que todo esto no sea más que casualidades y no hemos podido contrastarlo ni con los comentarios o post del grupo de Facebook ni con el blog todavía.

El jefe Petrus le miró escandalizado.

—¿Por qué no se me ha informado de esto? —preguntó de mal humor el jefe.

—Adrian, no te sulfures, ¿vale? No hemos tenido tiempo.

—Más vale que sea eso. Y llámame jefe Petrus, ¿entendido?

Ambos hombres se batieron en un duelo de miradas durante unos instantes. Las rencillas entre ellos, que parecían dormidas, hicieron un amago de despertar de un largo letargo.

Finalmente fue el jefe quien decidió no tensar más la cuerda. Lo cierto era que estaban realizando un buen trabajo, y además, había logrado centrar al detective Davis y que este volviera a parecerse más a sí mismo, pero en una versión mejorada de lo que había sido antes de la muerte de la detective Sharon Williams.

Capítulo 48

Conexión

“El impacto y el dolor de una pesadilla puede ser mucho mayor que el de un puñetazo”.

- John Katzenbach

Antes de cerrar la reunión informativa, el jefe procedió a distribuir tareas entre los presentes, puesto que la cantidad de temas abiertos que merecían ser investigados con mayor profundidad era ingente. Andrew y Spence iban a reunirse con Dylan para continuar con lo que habían empezado, lo cual parecía ser algo esperanzador.

—Detectives —llamó el jefe Petrus antes de que abandonasen la sala.

Ambos se giraron al mismo tiempo. Spence, después del último comentario que habían tenido un tanto tenso, esperaba una reprimenda. Con los años había aprendido que lo más prudente era escuchar con atención y las orejas bajas, para acabar haciendo lo que le viniera en gana. El problema era que incluso eso lo olvidaba y se dejaba llevar por su carácter fogoso que en tantos líos le había metido en el pasado.

—Quiero que me mantengáis informado. Hasta ahora, habéis actuado bien y he conocido los pasos que seguíais. Casi todos, al menos. Me gustaría que siguiéramos con la misma dinámica.

—Claro, jefe. No se preocupe —aseveró Andrew.

Adrian estudió a su subordinado con inusitada atención. Incluso entrecerró los ojos, como si estuviera analizando una muestra a través de un microscopio o como si tratara de leer la letra pequeña que viene en el bote de una pomada. Por alguna razón, no se lo acababa de creer.

—¿Qué me estáis ocultando, Davis?

—No te ocultamos nada, ¡por dios, Adrian! Sigues siendo igual de paranoico que siempre —soltó el detective sin apenas contenerse.

—Spence, no te he preguntado a ti. Por cierto, no vuelvas a llamarme por mi nombre de pila delante de mis agentes. Cuesta mucho ganarse el respeto como para perderlo en un instante porque el recién llegado se olvida de los límites y los traspasa obviando las consecuencias.

—Te recuerdo que tú me trajiste de vuelta. Si no te gusta, me devuelves a Calgary —desafió el policía de pelo largo.

—No me provoques, Spence.

—Tal vez deberías llamarme detective Tracy. El mismo respeto debería ir hacia los dos lados.

—¡Parad ya los dos, por favor! En serio, parecéis dos gallos en un corral. Resulta bastante patético. Se supone que estamos todos en el mismo barco, ¿no? Pues que se note, joder.

Ambos miraron al joven detective. Tenía toda la razón. No obstante, también era consciente de que el jefe también tenía la suya, puesto que le habían ocultado algunas cosas. No solo era lo relacionado con la investigación de los lugares y con no haber continuado tratando de averiguar más cosas sobre el vídeo, sino también el hecho de que Spencer había buscado información sobre el doctor Nathan Jansen a petición de Andrew. Y lo habían hecho porque el detective Davis seguía manteniendo que el psicólogo estaba implicado en aquel caso.

—Poneos a trabajar. Tenemos que acabar cuanto antes con esta pesadilla —finalizó el jefe, dando por terminada la conversación.

Dicho esto, se dirigió a su despacho.

—Necesito que me contéis con detalle lo que habéis averiguado en relación a los sucesos que ocurrieron en las distintas localizaciones —le pidió Andrew a su compañero.

—Claro. Pero te adelanto que no me dio tiempo a ver mucho más antes de la reunión de lo que ya hemos compartido con todos. Dylan iba a seguir con eso. Tío, ese chaval es impresionante, ¿sabes? Tiene una forma de pensar totalmente diferente a los demás.

—Eso es lo que se llama pensamiento lateral o pensamiento divergente.

—¿Qué? ¿Ya estás en plan sabelotodo? Voy a tenerte que llamar “Andrewpedia”, porque lo sabes todo.

—Ja, ja, ¡qué gracioso! Eso no es tuyo, por si no lo sabes. No es nada original, porque salió hace mil años en una serie.

—¡Joder! ¿Eso también lo sabes? Pero si tú deberías ir en pañales en aquella época.

—No empecemos, viejales, que no soy tan joven. Y no me enredes más que estoy deseando saber qué relación tiene toda esta mierda.

Entraron en el departamento informático. Los tres técnicos estaban con los ojos hundidos en las pantallas. Sin saberlo, los detectives pensaron al mismo tiempo que no podrían soportar un trabajo como ese, todo el día atados a una silla y con la cabeza dentro del ordenador. Ellos sin duda eran hombres de acción. Y les encantaban los desafíos, a pesar de que esa investigación estuviera rebasando los límites de lo tolerable.

—¿Qué pasa, chavales? —dijo Spencer en alto al entrar—. ¿Ya estáis echando una partida al solitario?

—Por favor, que alguien le dé un trofeo a este tío al mejor chiste —sentenció uno de los compañeros de Dylan con desdén.

—Ya me habían dicho que los frikis raritos no tenéis mucho sentido del humor —continuó su broma riendo él solo.

—No le hagáis caso, por favor. Puede ser insufrible. Os lo digo yo que lo padezco todo el día —concluyó Andrew con un gesto de hastío, al que los demás respondieron poniendo los ojos en blanco—. Dylan, me he enterado de que tenemos información muy interesante. Me encantaría que me pusieses al día.

—¡Claro! Y sí, eso me parece, que puede ser realmente interesante. Y cuando os cuente lo nuevo que he averiguado, os vais a caer de la silla. Cuando os sentéis, claro —observó, haciendo una referencia evidente a que todavía estaban de pie en medio de la sala—. He imprimido bastantes cosas, así que será mejor que vayamos a algún despacho en el que no molestemos. Ambos detectives estuvieron de acuerdo.

Salieron del departamento de informática y se dirigieron a una de las salas de reuniones que era bastante más pequeña que la que habían utilizado minutos antes. Se sentaron alrededor de una mesa. Junto con una carpeta llena de fotocopias y algunas fotos, Dylan se había llevado también un portátil.

Se acomodaron en las sillas de tal modo que los dos tuvieran al alcance la información que les iba a mostrar.

—Supongo que Spence te ha puesto al día, Andrew.

—Me ha contado lo mismo que al resto, pero de forma somera. Según ha comentado, habéis hallado información relativa a una violación, un suicidio, un accidente mortal y una pelea que acabó con un joven en un hospital. Quiero profundizar en todos esos sucesos que ocurrieron en esas localizaciones, aunque todavía desconozco qué sucedió en cada sitio. Supongo que no será difícil dar con el nombre de las víctimas.

—Estamos en ello. De los que hay denuncias, es fácil acceder a los datos. No obstante, sigo investigando posibles sucesos que tengan relación. Intuyo que hay mucho más.

—¿Cuál es la teoría? —preguntó Andrew, casi de forma retórica, pues iba a contestarse él mismo la pregunta—. ¿Pensáis que pueden ser las víctimas o los familiares que están buscando llamar la atención o incluso venganza?

—Si están buscando venganza, entonces es que Mary Hills y Henry Henderson están vinculados a esos sucesos de alguna manera —puntualizó el detective Tracy—. Por algo se han convertido en los primeros objetivos.

Dylan estaba inmerso en el portátil buscando los nombres de las víctimas y contrastando lo que habían dicho.

—¡Qué raro! —dijo el informático, acercando más su rostro a la pantalla.

—¿Qué sucede? —preguntó Andrew.

—Estoy revisando la noticia de la violación y aparecen declaraciones de un experto en traumas. ¿A que no imaginas quién es?

A Andrew se le cambió la cara. Claro que se lo imaginaba. Lo tenía bastante claro. Eso no hacía más que reafirmar sus sospechas hacia él.

—El doctor Nathan Jansen —afirmó con rotundidad.

—¡Bingo!

Andrew se giró hacia su compañero de patrulla, con un gesto sumamente revelador. Se leyó un “te lo dije” en su rostro que cualquiera habría entendido a la perfección. No hacía falta ser especialistas en leer la expresión facial de los otros para comprenderlo.

—Necesitamos más información, chaval. No podemos dar por supuestas cosas que desconocemos —se adelantó a decir Spence. No quería alimentar la obsesión de su compañero con el psicólogo, aunque podía entender a la perfección sus sospechas.

—Casualmente hoy ha desaparecido del mapa. Mi teoría es que cree que nos acercamos y se ha dado el piro, por si acaso, o que está tramando algo más grande —teorizó el detective Davis.

—Insisto en que te estás precipitando en tus conclusiones y no tenemos ninguna prueba. Además, siento decepcionarte, pero dudo que quien está detrás de todo esto sienta que nos estamos acercando. Yo desde luego no tengo esa sensación.

—Bueno, pues si no tenemos pruebas, las buscaremos.

—Si es que existen. Estás demasiado empeñado en que sea culpable y te estás cegando. Sabes que así no se hacen las cosas. Todo lo que esgrimes como argumento es circunstancial. Deja que las pruebas hablen, no te adelantes a ellas.

—Joder, Spence, me dijo en la última sesión que el dolor es como una pieza de un puzle. ¿A ti no te parece sospechoso con todo lo que tenemos entre manos?

—Puede ser sospechoso o casual. Significa que lo tendremos en cuenta, no que nos dejaremos seducir por esos cantos de sirena.

La frustración se leía en la cara del policía más joven. Sabía que su compañero llevaba la razón, pero no quería aceptarlo. Sin embargo, no le quedaba otra. Si quería hacer bien su trabajo, era lo que tocaba. De no ser así, podrían encarcelar a la persona equivocada mientras los verdaderos culpables seguían sueltos.

—Tienes razón —reconoció, bajando varios grados la tensión de su cara.

—Me alegro de que te des cuenta. Tenemos mucho material aquí delante de nosotros que puede conducirnos a pistas reales. Deja tus prejuicios fuera para que podamos avanzar en la dirección correcta.

—Lo haré —aseguró dócilmente Andrew.

Dylan asistía mudo a la discusión entre ellos. En realidad, había encontrado datos muy interesantes y estaba deseando compartirlos con ellos. Sin embargo, Andrew aún quería añadir algo más.

—Solo necesito comprobar una cosa más y te juro que me olvido del tema.

Spencer le miró con desconfianza. No tenía claro si realmente iba a dejar de lado ese tema. Eso era como cuando un fumador dice que es el último cigarro. Siempre hay una calada más que será la definitiva.

—¿Qué? —preguntó el detective.

—Si hubo entre los fallecidos o los familiares pacientes de Nathan Jansen que terminasen suicidándose. Seguro que no negarás que ese dato puede ser relevante. No está de más comprobarlo.

Mientras seguían reunidos, llegó un paquete a la comisaría dirigido a Andrew Davis.

Capítulo 49

datos relevantes

“El dolor es como un invitado demasiado grande.

Te obliga a cambiar las medidas”.

- Emmanuel Mounier

Dylan seguía observándoles paciente. Mientras seguían discutiendo por lo mismo, por un tema que parecía ya zanjado.

—No me cuesta nada investigar eso, Spence —medió el informático, cansado de escucharles decir una y otra vez lo mismo—. No me va a quitar demasiado tiempo. Pero, por favor, dejadme que os explique lo que he encontrado. Por si no lo sabéis, tengo otros casos que investigar porque hay otros polis de esta comisaría que nos piden que hurguemos en algunos asuntos, así que vamos hasta arriba de trabajo. Os agradecería que aprovecháramos el tiempo.

Los dos se callaron. «¡Qué descanso!», pensó Dylan. Se oía el zumbido de la calefacción. Un leve rumor que les acompañaba de fondo y del que no se percataron hasta ese momento. Casi hasta lo agradeció. Tal vez fuera hora de escuchar, para variar.

—Ahora que tengo por fin vuestra atención, voy a exponeros lo que he encontrado. Espero que sin más interrupciones.

Entonces Dylan les habló de que en el blog que se llamaba La Biografía del Dolor había dado con entradas antiguas que estaban relacionados con los casos que habían sacado a la luz y que habían sucedido en las ubicaciones relacionadas con la investigación presente. Aquello sí que era una relación más allá de lo circunstancial. Era una declaración de intenciones. Aunque eso no era lo único.

—Son entradas en las que hablan de lo sucedido en cada sitio y de cómo el dolor ha reescrito sus vidas, dotándolas de un nuevo tono gris apagado. Como si el dolor de la pérdida o el ocasionado por un suceso concreto, hubiera escrito un antes y un después en sus vidas. Os leo el inicio de una que a mí me ha llamado especialmente la atención, no solo por lo que dice, sino porque fue la primera entrada del blog. Data de varios años atrás.

“El dolor todo lo cambia. La vida ha perdido su esplendor. Yo ahora soy una persona distinta. Antes, veía brillo en el amanecer, en los días que pasan, en los pequeños detalles. Tenía ilusión por vivir. Desde que los perdí, el día a día es gris y mi alma se está tornando oscura. Es como si el dolor lo inundara todo y llenase mi corazón de odio y ansias de venganza. Jamás creí que podría pensar en hacer daño a otro ser humano. Ahora todo mi tiempo parece orientado a ello, a planificar el modo perfecto de cobrarme mi venganza. Sé que no me los devolverá. Sé que el pasado no vuelve, que el calendario ya quemó las hojas pasadas. Lo sé. Pero también estoy convencido de que aquellos que han destrozado la vida de otros no se merecen vivir sus vidas como si nada hubiera pasado. El castigo llegará. Aunque requiera tiempo encontrar el modo perfecto de hacerlo”.

—Pero eso es muy bueno. Significa que nos acercamos. Si están relatando en un blog en internet lo que les pasó, implica que podremos averiguar quiénes están detrás de todo esto —dijo Andrew con optimismo.

—Sí, es probable. A priori. Pero hay que tener pies de plomo. De momento, son cuatro entradas de más de cien las que coinciden con los lugares relevantes en nuestro caso. Por otra parte, no en todas se hace referencia a sucesos, sino que son más abstractas y algunas parecidas a lo que os he leído. No obstante, al menos hay otras veinte que sí lo hacen. Es decir, solo conocemos la punta del iceberg, según parece.

—Vale, lo entiendo. Sin embargo, intuyo que quien escribió esa primera entrada cuando lo hizo no pensó realmente en hacer todo lo que estamos viendo en este caso. Cabe la posibilidad de que sea la cabeza del grupo.

—Es una teoría y deberíamos tratar de averiguar quién es el que la escribió. Por otro lado, eso que comenta Dylan acerca de otras entradas que se refieren a ubicaciones en las que sucedió algo, podría significar que si no les atrapamos antes, matarán a mucha gente más —auguró Spencer—. Veinte son muchas posibles localizaciones que deberíamos proteger, si es que su lógica va conectada como creemos, es decir, dejar un mensaje en cada ubicación relevante para una persona doliente que ha escrito su historia en el blog. Parece una forma de catarsis, ¿no?

—Según lo que dices, Mary Hills, vuestra primera víctima, apareció muerta en Stanley Park porque de algún modo fue causante del dolor que alguien sufrió en ese mismo lugar —apuntó Dylan Sanders.

—Me gusta tu lógica —le alabó Tracy.

—Entre otras posibles víctimas, tenemos a nuestro encapuchado del último vídeo —aventuró Andrew. Habían dejado aquella grabación en un segundo plano, tratando de averiguar por otro lado datos que fueran útiles para encontrar a los culpables, y que eso les llevara a liberar a quien fuera que estuviera bajo esa terrible capucha que parecía anunciar una ejecución inminente. Era escalofriante pensar en ello, en lo que podía estar viviendo en ese momento esa persona. No obstante, no veían otra forma de acercarse al lugar en el que se encontrara para poder salvarla.

—¿Qué más has encontrado? —inquirió el detective Tracy.

—Hay otras entradas en el blog que hablan sobre los tipos de dolor, formas de curación, tratamientos, etc. Otras están relacionadas con las consecuencias que deberían sufrir aquellos que ocasionan dolor a otros. Métodos para cobrarse la deuda, por ejemplo. Y alguna cosa más que no recuerdo en este instante.

—Bien, podemos pedir una orden para que nos faciliten la identidad de quien está detrás de esta página web por incitar a la violencia y al odio.

—No lo creo —dudó Dylan—. No hay nada explícito. Son más bien sugerencias encubiertas pero que están adornadas de forma poética, por lo que en realidad nadie podría decir que están sugiriendo tal cosa, salvo que la mires desde el prisma en el que nosotros lo hacemos. Incluso el manifiesto que hay en el blog parece inofensivo, salvo por el final.

—Tenemos que leerlo para compararlo con el que recogimos en la vieja penitenciaría. Si es el mismo, ya no hay dudas y entonces sí tenemos una duda razonable para que el juez firme la orden oportuna.

—Debemos informar al jefe de todo esto. Tiene que estar al tanto —recordó Davis.

—Sí, lo haremos. No te preocupes por eso. En cualquier caso, hay algo que todavía no entiendo —continuó el policía moreno circunspecto.

—¿Solo algo? Yo todavía no logro comprender realmente nada de toda esta mierda —dijo con frustración el rubio esta vez.

—Bueno, eso aparte, porque esto es una puñetera locura. Yo me refiero a las piezas de puzle. ¿Para qué? No tiene mucho sentido.

—Es un símbolo. Un rompecabezas, es lo que nos quieren decir.

—Cada dolor es una pieza clave para resolver el puzle —señaló Dylan.

Los dos detectives lo miraron. Tenía razón. ¿Cómo no se les había ocurrido? En ningún momento se les había pasado por la cabeza poner las piezas juntas. Tal vez, escondieran algún mensaje oculto en ellas.

Spencer se levantó y se dirigió a la sala de pruebas. Pidió que le dejaran las del caso 68465723, que era el que estaban investigando. Firmó y se llevó la caja. Petrus le vio salir de allí y dirigirse a una sala de reuniones. Salió de su despacho y le siguió. Había dejado muy claro que le informaran, no tenía por qué desconfiar. No obstante, fue detrás para ver qué tramaban aquellos dos. Más bien tres, en esta ocasión.

Ya en la sala, sacaron todas las piezas de puzle, un total de cuatro por el momento, y las hicieron encajar, de modo que todas estuvieran del lado de los códigos QR. No parecían revelar nada interesante.

—¿Por qué no les dais la vuelta? —sugirió Dylan.

—¿Para qué? No hay nada en ellas. Están en blanco.

—O tal vez no. ¿Es que nunca habéis estado en un scape room en el que algunas pistas están escritas con tinta invisible?

Dylan fue a buscar una linterna de luz ultravioleta y apagó la luz. Bajo el haz luminoso apareció algo inesperado.

Llamaron a la puerta en ese instante.

—Andrew, han traído esto para ti —dijo un joven agente.

Faltaban piezas. Eso era algo que había quedado claro, porque lo que habían visto con la luz ultravioleta estaba incompleto. Sin embargo, eso ya revelaba algo, solo que una vez más les proponía una especie de rompecabezas. Era como una muñeca rusa, en la que cada una esconde otra más pequeña dentro de sí.

Andrew iba pensando en ello mientras se dirigía con el paquete, un sobre de grandes dimensiones que le acababan de entregar, hacia el laboratorio. Desde que le llegó la primera pieza de puzle de este caso, habían decidido tomar la precaución de pasarlo todo por un análisis minucioso de rastros y huellas. Esta vez, incluso, lo pasaron por un detector por si había algo peligroso escondido, aunque al tacto por encima de la bolsa en la que lo habían metido, todo parecía indicar que se trataban de papeles.

—Tal vez sea el manifiesto al completo —sugirió Spence, que iba con él como un leal compañero. Resultaba increíble el nivel de compenetración al que habían llegado aquellos dos policías en tan poco tiempo, a pesar de ser tan diferentes entre ellos. Era innegable que Adrian Petrus había tenido un instinto excepcional al juntarles. Y por encima de todo, aquello había sido de una inestimable ayuda para el joven policía.

—No lo sé, pero desde luego estoy cansado de este juego ya. Si lo piensas, supuestamente nos mandan pistas, pero en realidad no hacen más que distraernos. Tengo la sensación de que pueden tenernos así indefinidamente si ellos quieren.

—No se lo vamos a permitir.

—No estoy tan seguro. Ahora que estábamos avanzando, volvemos a esta casilla de salida, tratando de averiguar qué es lo que nos han mandado y a qué nos llevará a continuación.

Sabía que llevaba razón. Era justo de lo que le había estado hablando él mismo apenas unas horas atrás. Sin lugar a dudas, Dylan Sanders significó un posible punto de inflexión en esa investigación. No tardarían en dar con los nombres de más de un sospechoso. O eso esperaban.

Los dos detectives aguardaban ansiosos, deseando pasar ese trámite cuánto antes para poder seguir explorando las líneas que habían comenzado a dibujar.

Entonces, ambos se sorprendieron al ver lo que sacaba el técnico del laboratorio del sobre grande. Era una carpeta de las clásicas que se cuelgan en los armarios archivadores.

Andrew tragó saliva. Se fijó en el logotipo impreso. Lo había visto en numerosas ocasiones. Aquello sí que no tenía sentido.

Salvo que…

—Necesito ver eso —exigió al técnico.

—Enseguida, pero primero tengo que procesarlo.

La respiración del policía estaba más agitada. Su compañero se percató enseguida. El gesto de su rostro era pura tensión.

—¿Qué pasa, chaval?

—Creo que es mi expediente.

—¿Qué expediente?

—El de la consulta de mi psicólogo.

Capítulo 50

Expediente

“Es sincero el dolor del que llora en secreto”.

- Marcial

Cuando por fin terminó la recogida de posibles muestras y huellas, el técnico entregó la carpeta a los detectives. Antes de ello, procedió a sacar todos los papeles que contenía por si algo merecía ser revisado en profundidad.

Andrew se sintió en cierto modo violentado. Lo que contenía aquel expediente era parte de su vida, algo íntimo y muy personal. Relataba su calvario, un camino lleno de espinas por el que trataba de transitar sin herirse todavía más de lo que ya estaba. Hablaba de su caída en aquel pozo negro lleno de lágrimas del que, durante un tiempo, apenas podía sacar la cabeza para boquear.

—¿Todavía vas a decirme que Jansen no está metido en esto? —cuestionó Andrew con una mirada incendiada por el resquemor. Que su expediente privado estuviera ahora en la comisaría era un quebranto que le resultaba imperdonable.

Tracy le miraba con extrañeza. Desde luego, aquello era totalmente inesperado. ¿Vinculaba al psicólogo con aquel caso? Eso parecía, aunque no lo tenía tan claro. Sobre todo, no tenía clara la manera en la que lo hacía.

—No hay ninguna pieza de puzle dentro, que sepamos —se defendió Tracy. En realidad, sospechaba que tal vez fuera así pero que no la hubieran visto.

—¿Y qué? ¿Crees que el doctor Jansen ha decidido hacerme este regalo antes de darse el piro?

Andrew estaba irritado. Se sentía expuesto, desnudo ante su compañero. Aquel expediente era una prueba, por lo que, a priori, cualquiera de los que participaban en el caso podría revisarlo.

—Déjame verlo.

—Ni de coña. Esto es privado. Primero necesito verlo yo solo. Tengo que saber qué es lo que contiene.

—¡No voy a cotillear, coño! ¿Quién te has pensado que soy? Además, ya sé de sobra que estás jodido de la cabeza —dijo bromeando.

—Muchas gracias por tu apoyo.

—¡Te estoy vacilando, hombre! Solo quiero ver si hay dentro alguna pieza de puzle o algo que lo relacione con el caso que corrobore tu teoría. No voy a leer nada, te lo aseguro.

El detective Davis sopesó lo que acababa de decir su compañero. Era una buena idea. Podrían revisar lo que contenía, y si no había nada relevante para el caso, podría solicitar al jefe que se respetara su intimidad.

—Vamos a algún sitio con más privacidad.

—Es una prueba, Andy. Eso no lo puedes obviar —le recordó Spencer.

—Me niego a que mis informes psicológicos se conviertan en una prueba en la que cualquiera del departamento pueda meter las narices.

—Pues me temo que ya no está en tu mano. Ya ha sido recogida como prueba, por si lo has olvidado.

—No solo he perdido el tiempo acudiendo al psicólogo mientras me preparaba esta encerrona, sino que además ahora todo el mundo va a conocer mis intimidades —respondió apretando la carpeta contra su pecho.

—Espera —dijo Spencer agarrando a su compañero del brazo. Se le acababa de pasar una idea inquietante por la cabeza.

—¿Qué pasa?

—Tú estás dando por hecho que está implicado en el caso. Pero, ¿y si es una víctima más?

—¿Una víctima? —preguntó extrañado. No lo había pensado hasta ahora. No había valorado esa posibilidad en absoluto.

—¿Y si la persona encapuchada del vídeo es Nathan Jansen? Tú mismo has dicho que era raro que hubieran cancelado todas las consultas sin avisar.

Al detective Davis se le escapó la sangre del rostro hacia un lugar muy profundo de su cuerpo, como si el corazón hubiera dejado de latir. Aquello tenía sentido, especialmente después de ver lo que había en las piezas de puzle bajo la luz ultravioleta.

—Ahora lo entiendo. N.J.

—Pues ahora soy yo el que no te entiende.

—Las piezas de puzle. Las letras que aparecían bajo la luz ultravioleta no eran aleatorias, sino que son las combinaciones de las iniciales de las víctimas. Creo que tienes razón. Puede que el doctor Jansen sea el del último vídeo.

Cuando juntaron con Dylan las piezas de puzle que habían ido recibiendo, descubrieron que en tinta invisible había escritas varias letras, las cuales parecían emparejadas. Habían pensado que podrían formar juntas alguna frase o mensaje, aunque no fueron capaces de encontrar el orden preciso. En el centro estaban escritas N y J, pero también, entre otras muchas, habían visto M y H, así como H y H. Podrían corresponder a Mary Hills y Henry Henderson.

Andrew se dirigió a su mesa y guardó en un cajón bajo llave su expediente. Ya tendría tiempo de leerlo con calma. Recordaba las imágenes de la grabación, y aquella silla en la que estaba sentado le recordó a uno de los butacones de su consulta, a uno en el que se había sentado muchas veces. O quizá solo fuera su imaginación, dotando de significado las imágenes que habían visto en el ordenador, completando la información con detalles que realmente no estaban ahí. Nuestro cerebro puede convertirse en un especialista del engaño con sus juegos y sus ilusiones ópticas.

—¿Qué haces? Te he dicho que quería revisar una cosa y vas y lo guardas bajo llave.

—Tenemos que darnos prisa. Lo tienen encerrado en su consulta —sentenció el policía rubio.

Salieron a toda velocidad de la comisaría, después de informar de manera acelerada a su jefe. Este organizó enseguida a varios agentes para que se acercasen hasta allí para ayudar a los detectives.

Andrew estaba convencido de que el lugar del vídeo era el piso en el que el doctor Jansen pasaba sus consultas. Era algo más que intuición. La escenificación de la grabación era bastante aséptica. Habían elegido una zona de la consulta en la que esa pared blanca podía llevar a pensar en cualquier lugar, sin nada concreto que sirviera para identificarlo. El policía no había reparado en la butaca en la que estaba sentado presuntamente el psicólogo, posiblemente la misma en la que él se había sentado tantas veces. Pero sin ninguna referencia previa, su cerebro no había sido capaz de conectar toda esa información que ahora le parecía tan evidente.

La inmovilidad del cuerpo en el vídeo, hacía pensar en lo peor. No obstante, podía estar inconsciente. Por si quedaba un mínimo de esperanza, debían llegar lo más pronto que pudieran.

—¿Y qué pasa con la secretaria, con la mujer que siempre me recibía en recepción? —preguntó Andrew casi para sí mismo.

—Pues se me ocurren dos posibilidades: o está en el ajo o la han eliminado del mapa.

El joven pensó en aquella mujer. Siempre tan solícita y amable con él. No recordaba su nombre. Tal vez nunca se lo hubiera dicho. Ahora ese detalle, sin duda, se convertía en algo importante, casi crucial. Estaría rondando los cincuenta años. De rostro amable y redondeado, con una mirada inocente. Tal vez esa apreciación a la luz de nuevos datos fuera totalmente errónea.

Ninguna de las opciones que le había presentado su compañero le gustaba. Sin embargo, intuía que tenía razón y no era capaz de decidir cuál era la menos mala. Si se la habían llevado o le habían hecho algo, sería terrible. Pero si le había mirado a los ojos día tras día, tratando de reconfortarle y mostrarse amable, mientras le utilizaba para hacerle partícipe de ese sinsentido, entonces es que el mal podía esconderse tras los rostros más inocentes y eso era como decir que nadie estaba a salvo de la iniquidad de otro ser humano.

Llegaron a las proximidades del edificio y dejaron los coches de tal forma que servían de barrera para que no pudieran entrar vehículos en la calle. Algunos de los agentes se encargaron de acordonar la zona, mientras que los detectives acompañados de otros cuatro policías subían por las escaleras hasta el piso en el que se hallaba la consulta. Algunos de los vecinos abrieron las puertas de sus viviendas al sentir el sonido de pisadas a la carrera por las escaleras. Los policías les indicaban que cerrasen y se mantuvieran en sus casas, al tiempo que con una señal les pedían que guardasen silencio.

Llegaron por fin al descansillo de la cuarta planta, que era donde se encontraba la consulta. En la puerta seguía la nota que había visto Andrew unas horas antes, testimonio mudo de lo que había ocurrido tras esa barrera. Tal vez nada. O tal vez…

Estaban a punto de descubrir si las sospechas del detective Davis eran certeras. Llamaron al timbre, el cual escupió un sonido metálico y chillón. Esperaron un tiempo prudencial. Volvieron a llamar, esta vez aporreando la puerta.

—¡Policía, abran! —exclamó con voz portentosa el detective Tracy.

Otros segundos de espera.

Nada.

Entonces Spencer les hizo la señal a los agentes para que la derribasen. Era una puerta recia y tuvieron que realizar varios intentos. El silencio que emanaba aquel apartamento anunciaba el vacío en su interior.

Por fin abrieron y se adentraron en un piso que permanecía ordenado y pulcro, como siempre lo encontraba Andrew cada vez que acudía a su cita semanal. Lo único diferente en esta ocasión era la ausencia de vida. No estaba la secretaria. No había ni rastro de ella. La puerta del despacho del psicólogo permanecía entornada. Según se acercaron percibieron el olor. Era el hedor de la muerte, de carne que empieza a descomponerse, de efluvios desagradables y conspicuos. Ese triste rastro que deja una vida humana detrás cuando ya ha exhalado su último aliento.

Ante la certeza que presentía Andrew antes de adentrarse en esa sala, experimentó el peso de la culpabilidad sobre sus hombros. Habían hecho caso omiso al vídeo, se habían rebelado contra los criminales tratando de emprender su propio camino en la investigación y eso se había cobrado otra vida. La culpa. El dolor de la culpa. Ese peso que él sentía en el pecho. La forma de su dolor.

—Está aquí —comentó uno de los policías—. Está muerto.

El detective Davis cerró los ojos. Era la confirmación definitiva. Una rabia espinosa se expandió por todo su cuerpo. Era como una descarga eléctrica que se extendía incendiando sus terminaciones nerviosas.

—¡Joder! —gritó. Todos los presentes le miraron. Estaba tan frustrado que no se pudo contener. Aquel caso le estaba sacando de sus casillas.

Guardó la pequeña linterna que había empuñado al entrar en el piso en uno de sus bolsillos y la pistola en la cartuchera. Entró en el despacho y comprobó que, efectivamente, tenía razón. En la misma butaca en la que él se había sentado en las sesiones, descansaba un cuerpo exánime. La capucha seguía colocada sobre la cabeza. ¿Qué significaba aquello?

—Andrew, aquí hay algo para ti —le dijo uno de los policías que iba de apoyo en el operativo antes de que el detective retirara la capucha.

—¿Qué es?

—Una nota manuscrita.

El papel descansaba sobre el vade del escritorio. El hecho de que estuviera escrita a mano era un cambio respecto a lo demás, que siempre había ido en letra de imprenta.

—Pásamela para que le eche un vistazo —dijo, mientras se ponía un par de guantes de látex. Aquello acababa de convertirse en el escenario de un crimen. El agente le extendió la cuartilla.

Andrew,

Queríamos darte la oportunidad de decidir, que fueras tú quien lo ejecutase o le dejase con vida. Si supieras todas las atrocidades que ha cometido… ¿Lo habrías hecho esta vez? ¿Habrías vaciado el cargador en esta ocasión? No, seguramente no. Tu dolor ha comenzado a disiparse. Tienes suerte por ello. Otros lo acarreamos como si fuera una parte más de nuestro organismo, un huésped que se niega a irse, un patógeno incómodo.

Por eso también te hemos elegido. El dolor tan grande que sentiste te llevó a sobrepasar un límite que nunca hubieras imaginado. Nosotros tampoco lo creímos posible. Pero, al igual que en nuestro caso, ardiste en la hoguera del sufrimiento sobrevenido e incomprensible que fue el asesinato de tu compañera, madre de dos criaturas. La injusticia es tan frustrante, ¿verdad? Y la incomprensión, el no entender nada. Tal vez eso sea lo peor.

Lo sentimos. Has llegado demasiado tarde. No podíamos esperarte más. Estuviste tan cerca sin saberlo.

Pronto descubrirás los motivos.

De momento, el rompecabezas sigue buscando la forma de mostrar la imagen completa, aunque seguramente ya has empezado a comprender.

Los de la ambulancia acababan de llegar. Poco después, empezó el desfile de efectivos de la policía científica y la forense.

Andrew buscó con la mirada a su compañero. Ni siquiera había sido consciente de su presencia ni ahora de su ausencia. Hasta ese punto había estado absorto en sus pensamientos, secuestrado por unas emociones avasalladoras que eran el enfado, la rabia, la frustración, la sensación de fracaso. Le buscó con la mirada. Le localizó de pie frente a los armarios archivadores.

—¿Qué pasa? ¿Qué haces ahí? —le preguntó el policía.

Spence aún tardó un par de segundos en girarse. Cuando lo hizo, le miró con cara de concentración. Algo pasaba por su cabeza.

—La llave.

—¿Qué llave?

—La que había en la caja esa rara que no recuerdo cómo se llamaba. Me apuesto lo que sea a que abre este archivador.

Tenía sentido.

—Si tengo razón, rubiales, me da que vamos a encontrar mucha información interesante ahí dentro.

—No podemos abrirlo sin una orden. Se supone que hay expedientes confidenciales.

—Muy bien. Pues tú espera a que la consiga el jefe, que a mí me parece perfecto. Yo voy a ir a buscarla. Al fin y al cabo, no sé lo que hay dentro. Si me encuentro expedientes de los pacientes, no será más que pura casualidad.

—Spence… —comenzó a decir Andrew con intención de reprenderle.

—Ni se te ocurra echarme un sermón. Ya te dije que hago las cosas a mi manera. Si nos han dado una llave será para que abramos algo, ¿o no? No pienso esperar a que a un juez le venga bien darnos una autorización cuando ni siquiera estamos seguros de lo que hay dentro.

Salió de la sala con determinación. Les esperaban horas de trabajo en el despacho del psicólogo por delante. Solo confiaba en que tuviera razón y, sobre todo, que estuviera de vuelta antes de que llegase el jefe Petrus, puesto que de no ser así, iba a haber un choque de trenes.

Capítulo 51

declaración de intenciones

“A veces, la realidad es solo dolor, y para huir de ese dolor, la mente tiene que abandonar la realidad”.

- Patrick Rothfuss

Manifiesto

Nadie tiene derecho a causarle dolor a otro ser humano. Nadie debería cometer tal aberración. Es infame, abominable y rastrero. Es propio de bestias. De la peor de ellas. El ser humano es capaz de realizar las acciones más viles que la naturaleza pueda imaginar. No hiere a otro ser vivo por el noble e ineludible valor de la supervivencia, sino por placer y deleite, o simple y llanamente, porque puede.

Aprovecharse del dolor ajeno supone un grado más de mezquindad. Implica una total ausencia de dignidad, una absoluta abolición de lo que se considera natural. A veces, ese aprovecharse de un ser doliente solo persigue un beneficio económico, el más deleznable de los propósitos. El menos justificado. Solo por el vacuo y vacío dinero. Por el hambre de poseer. Estas primeras víctimas son ejemplo de ello. Sin embargo, no son merecedoras de llamarlas así, víctimas, porque eso supone un grado de indefensión y de inocencia que ellos no tienen. No pueden ser merecedoras de ningún tipo de compasión, no lo merecen. Son culpables de la avaricia sin límite de sus deseos impuros, espurios y banales, del afán de lucrarse a costa de otros. Por ello, por ser parásitos del dolor ajeno, merecen una pública ignominia. Y un castigo incontestable. Una exposición de sus pecados. Una sanción que no permita volver atrás. Una penitencia que implique un análisis previo de sus conciencias. Porque es importante que sepan que los ha conducido al abismo, es necesario que conozcan que sus pasos les han dirigido a este final. Ellos lo eligieron. Nosotros solo dispusimos los medios.

La humanidad necesita un aviso. Todos aquellos que asisten impávidos al dolor ajeno, deben despertar de una vez y para siempre. Hemos venido a agitar conciencias, a remover sentimientos dormidos de unidad, de ayuda, en definitiva, de solidaridad. Tenemos un mensaje que expandir. Lo que hacemos nos ayuda a sanar y será providencial para evitar que se repitan sucesos como estos. Stanley Park, el museo de El Mundo de la Ciencia, Granville Island, Davies Street, Gastown y su famoso reloj de vapor, Olympic Couldron, el jardín botánico VanDusen y otros escenarios que se han convertido en la crónica del dolor no son más que recordatorios de cosas que nunca debieron pasar y que sucedieron solo por el capricho injusto de seres desalmados.

Todo ese dolor ha escrito una biografía de la que algunos ya no podemos escapar, porque está grabada con nuestra sangre o con la de nuestros seres queridos, incapaces de defenderse, imposible traerles de vuelta a la vida.

No podéis detenernos.

Solo os queda esperar a que el rompecabezas se complete y el juego termine.

Las piezas empiezan a estar sobre la mesa.

AVERIGUA MÁS EN…

https://arielzorion.com/la-biografia-del-dolor/manifiesto/

Capítulo 52

datos y acción

“El dolor silencioso es el más funesto”.

- Jean-Baptiste Racine

Mientras el detective Andrew Davis continuaba en la escena del último crimen y su compañero volaba en dirección a la comisaría para recoger aquella llave, los datos empezaban a afluir de forma prominente en el departamento de policía de Vancouver. El hecho de poner a tantos efectivos a buscar información después de la reunión que habían mantenido unas horas antes, estaba dando sus frutos. Todo el trabajo previo había servido para establecer el cauce por el que acabarían navegando todo tipo de averiguaciones, unas más útiles que otras.

Adrian Petrus se encontraba coordinando todo aquello. Entonces vio entrar a Spencer Tracy y dirigirse con prisas hacia el almacén de pruebas. Pensó en interceptarle a la salida para preguntarle por qué motivo no estaba en la escena del crimen con el resto de los agentes. Sin embargo, le fue imposible, ya que cada dos por tres iba algún policía a comentarle un nuevo hallazgo.

Cuando quiso darse cuenta, Spencer salía otra vez a toda velocidad de la comisaría con una bolsa de pruebas en la mano. Adrian resopló. Confiaba en que estuviera todo en orden. Sin embargo, el lenguaje corporal del detective le recordó a los peores momentos.

Le conocía casi a la perfección, mejor de lo que los demás podían pensar. Su relación se enrareció con el tiempo, pero al principio, se llevaban realmente bien. La confianza entre ellos había sido estrecha, hasta que el detective había empezado a excederse en algunos casos, por su impetuosa manera de proceder y por ese sentido tan particular de la justicia que tenía. En más de una ocasión había lamentado que su amistad, que es lo que creyó que tenían en algún momento, se hubiera diluido como un antiácido en un vaso de agua.

No había tardado demasiado en regresar. Poco más de media hora. Todo seguía más o menos como cuando se fue, salvo un dato inesperado que ponía patas arriba otra vez sus teorías. Procesar la escena de un crimen es algo arduo que requiere de meticulosidad. Lo que no se recoja en ese primer momento, puede desaparecer para siempre.

—¿Has llamado a Petrus para que pida la orden? —le preguntó a su compañero. Los ojos más bien pequeños, tremendamente intensos y oscuros, raciales e imponentes de Tracy le miraban con suspicacia.

Andrew le mantuvo la mirada y negó con la cabeza.

—Bien hecho, chaval —le respondió con una sonrisa ufana, al tiempo que le agarraba la cabeza y acercaba la suya hasta casi juntar la frente de ambos—. Sabía que harías lo correcto.

—Yo no estoy tan seguro.

Ambos se dirigieron al lugar en el que estaban los archivadores. Davis tenía algo que comunicarle, pero Spencer estaba tan inmerso en lo suyo que no había visto el modo de hacerlo. El piso hervía de actividad. Nadie se fijaba en lo que hacían los detectives. A veces, la mejor forma de camuflarse es a la vista de todos.

Spencer sacó la llave de la bolsa de pruebas. Encajaba perfectamente. Giró hacia la derecha y la cerradura cedió con absoluta docilidad. Dentro, numerosas carpetas pendían de los raíles que había en los extremos de los cajones en los que se dividía el armario. Casi les sorprendió encontrarse con tanta información en papel en una era en la que cada vez más se tendía a digitalizar todo y a guardar los archivos en la nube. La nube. Un curioso concepto para denominar la volatilidad de la información, una forma de guardar parte de tu vida en algo indefinido e inmaterial, en la nada. Sin embargo, no solo había informes y pruebas o tests psicológicos en las carpetas, también CD´s, sin duda un formato ya obsoleto en los tiempos que corren.

—Solo me falta encontrarme algún disquete y entonces sí que creería haber viajado atrás en el tiempo —señaló Spence sorprendido ante aquel alarde analógico.

Si las pistas les habían conducido hasta allí, sería por algo. Intuían que allí había información clave. Como mínimo, información que estaban interesados que los detectives vieran. La pregunta era ¿por qué? ¿Y para qué?

—Se me está ocurriendo algo —dijo el policía rubio.

—Dispara.

—Pero antes tienes que saber una cosa —le anunció críptico.

—¿Y a qué esperas para contármelo?

—No es Jansen.

—¿Quién?

—El muerto. No es, estoy seguro, pero tampoco sabemos de quién se trata todavía. No lleva identificación, así que le han tomado las huellas, muestras de ADN y un molde dental.

Spencer le miraba con incredulidad. Lo habían dado por hecho, pero era cierto que antes de irse hacia comisaría no había llegado a ver la cara del cadáver. En cualquier caso, tampoco le conocía.

—¡No me jodas! Esto es un nuevo giro.

—Lo sé. Y ahora, si estás preparado, te cuento lo que se me ha ocurrido —dijo tratando de dejar aparcado ese asunto por el momento.

Spencer tenía los brazos en jarras. Sus ojos miraban hacia el suelo, de un lado a otro, inquietos, tratando de analizar qué nuevo significado implicaba que en la consulta del psicólogo hubiera un cadáver que no fuera él. ¿Y si su compañero tenía razón y sí estaba detrás de todo aquello?

—¿Qué se te ha ocurrido? —le preguntó por fin, saliendo de ese ensimismamiento momentáneo.

—En realidad son dos ideas, aunque no sé si tendrán algún sentido. En primer lugar, creo que aquí vamos a encontrar a las personas a los que corresponden las iniciales que había en tinta invisible en las piezas del puzle. Intuyo que tal vez fueron pacientes de Jansen. Recuerda que en el medio de las piezas estaban las iniciales del psicólogo y alrededor había letras que parecían diseminadas, pero intuyo que tienen que ver con estas carpetas.

—Es un poco disparatado, puesto que, hasta ahora, las que nos ha parecido que encajaban eran las de las iniciales de nuestras tres víctimas. En realidad, dos, porque a Jansen ya no lo podemos contar. Diablos, ¿qué no es disparatado en este caso?

—Eso pienso yo.

—¿Y la segunda idea? —preguntó Spencer, instándole a que continuara.

—La segunda idea es que esas mismas personas son las que están detrás de toda esta mierda o bien, familiares a los que el psicólogo no ayudó.

—Me gusta cómo piensas, rubiales, aunque contradiga la teoría anterior.

—O la complemente. Pueden estar mezcladas.

—Es posible. El problema es que aquí hay muchas carpetas y muchos nombres.

—Lo sé. Por eso voy a llamar a Dylan para que me mande una foto con la composición de las piezas del puzle. Así podremos descartar los expedientes de todos los que no coincidan con las letras que haya ahí escritas.

Llamó inmediatamente al informático y de forma casi instantánea este le envió varias capturas de pantalla. Intuyó que ya las había tomado antes, puesto que para hacer esas fotos necesitaba apagar la luz y encender una luz ultravioleta. La resolución era buena y se leían a la perfección las letras.

Algo rondaba la cabeza de Tracy. La expresión de su rostro y de su cuerpo lo demostraba. Cuando el joven detective levantó la cabeza de su móvil, se fijó en su postura y le llamó la atención.

—¿Qué? —preguntó Andrew leyendo su lenguaje gestual.

—No lo entiendo. ¿Por qué quieren que conozcamos a quiénes están detrás de esto? Nos están ofreciendo la forma de atraparles. Es un poco absurdo.

—Entiendo lo que dices. No lo sé, Spence. Si persiguen una labor mesiánica, supongo que querrán que se conozca a quiénes están detrás de ella, no permanecer anónimos. En la historia se han dado casos de criminales que querían que se reconociera su autoría. No sería la primera vez. Tal vez persiguen desempeñar el papel de víctimas, cuando el mundo conozca lo que tuvieron que padecer y lo que les llevó a actuar. Ya sabes, lo de ojo por ojo y diente por diente que mucha gente defiende a ultranza. Intentarán hacer creer que se está aplicando una especie de justicia divina. Seguro que incluso pueden captar más seguidores. Lo que tengo cada vez más claro es que las letras del puzle, los nombres de los expedientes y los lugares en los que están cometiendo los delitos, son relevantes.

—Vamos a tener que llevarnos los expedientes de extranjis, lo sabes ¿no?

—Pues nos los llevamos. Pero antes, vamos a revisar bien qué hay dentro de los archivadores, por si encontramos algo más. No me extrañaría que nos hubieran dejado algún mensaje más.

Revisaron a fondo los archivadores. Colocaron en la parte delantera del cajón de arriba aquellas carpetas que tenían los nombres que cuadraban con su teoría, de forma que antes de salir por la puerta solo tuvieran que abrirlo discretamente y coger todas a la vez. Tal vez estuvieran errados, pero querían seguir su intuición puesto que toda aquella investigación parecía un juego sin sentido.

En el último instante antes de irse, a Spencer se le ocurrió que debían registrar los cajones de la mesa del psicólogo. Podría haber algo interesante ahí.

Resultó que la llave también los abría, algo que era frecuente, puesto que por pragmatismo, muchos despachos utilizan la misma para cerraduras de cajones y armarios. Una forma de simplificar y optimizar los recursos.

Su corazonada había sido acertada. Encontraron algo que sin duda estaba conectado con el rompecabezas que les estaban proponiendo los criminales. Procedieron a marcar la prueba, fotografiarla y embolsarla debidamente. No obstante, iría con ellos, no con el resto de pruebas.

Se dirigieron nuevamente a los archivadores, preparados ya para marcharse.

—Todo el mundo está muy ocupado —comentó Andrew—, así que no se van a enterar. Cuando lleguemos a comisaría, lo contrastamos con lo que ha encontrado Dylan acerca de los lugares y las personas que murieron o fueron agredidas en ellos.

Spencer Tracy comenzó a reírse. Andrew pensó instintivamente en cuántas veces al día le oía carcajearse. Desde luego, a su compañero no solía abandonarle el sentido del humor.

—¿Se puede saber de qué coño te ríes?

—De ti, guaperas. El día que te conocí me pareciste don perfecto, queriendo hacer todo bien. Y hoy no dudas en llevarte a hurtadillas algunas pruebas de la escena de un crimen.

—Eres una mala influencia. Vámonos antes de que me lo piense mejor —dijo dirigiéndose a la salida, mientras le comunicaba a uno de los policías al cargo que se marchaban.

Tracy, una vez más, soltó una sonora carcajada, lo que provocó que muchos de los allí presentes se giraran a mirarle.

Capítulo 53

Conectando los datos

“Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor”.

- Patrick Rothfuss

L

a adrenalina tiene un poder vigorizante innegable. Nos hace sacar fuerzas de donde parece que no las tenemos, nos prepara para afrontar tortuosos desafíos. Eso es lo que sentían los detectives en aquel instante, un chute de adrenalina inundando su torrente sanguíneo. Es lo que tiene saber que estás haciendo algo que no debes o que, como mínimo, te va a valer una reprimenda de las buenas. El éxtasis de lo prohibido, la dulce experiencia de saltarse las normas y hacer lo indebido, el almibarado sabor de la aventura.

Ambos se justificaban interiormente diciendo que habían hecho lo necesario, porque llevaban ya semanas con ese caso y siempre iban a remolque, siguiendo los pasos que les marcaban, presentándose siempre tarde a todo, mientras morían personas a las que no llegaban a tiempo de salvar.

Era obvio que con el cuerpo que encontraron en la consulta del doctor Jansen no habían alcanzado el final. Habría más víctimas. Tenían que pararles antes de que otro cadáver pesase sobre sus conciencias. Porque puede que ni ellos dos ni el resto de policías fuesen responsables, pero no detenerles les llenaba de un regusto amargo difícil de digerir.

Esta vez Adrian Petrus ni se percató de que ya habían llegado. Fueron directos al departamento informático para encontrarse con Dylan.

Repitieron la operación de unas horas antes y se fueron a una sala de reuniones donde comenzarían a trabajar sin que les molestasen. Había mucho que discutir.

Empezaron poniéndole al día de lo que habían encontrado. Sacaron las carpetas y aquel objeto misterioso que se alojaba en uno de los cajones del psicólogo, oculto al fondo bajo papeles y material típico de oficina.

Las coincidencias comenzaron a aflorar como las flores en primavera. Cotejaron todo lo que tenían: las entradas del blog, los post y comentarios del grupo de Facebook, los lugares de los crímenes, las iniciales escritas en las piezas del puzle y los expedientes que habían traído de la consulta de Nathan Jansen. Por fin, todo empezaba a encajar. Sin duda, el psicólogo había tenido un papel relevante en aquello, en prácticamente cada uno de los casos que empezaban a conocer. Mary Hills y Henry Henderson, también, aunque no de forma tan evidente.

Dylan había accedido a la información que habían ido recopilando a lo largo de la mañana el grueso de agentes que se había quedado en la comisaría investigando lo que les había pedido el jefe Petrus en la reunión de la mañana. Gracias a que de todos los informes se guardaba una copia en el servidor de la policía, Dylan no había tenido ni la menor dificultad en acceder. Había dedicado todo su tiempo a ese caso.

—Espero que atrapéis pronto a estos cabrones, porque estoy volcando todo mi tiempo en esto y se me va a caer el pelo cuando me pidan información de los otros casos que tenemos entre manos. Menos mal que Luke y Frank me cubren.

—Al menos, ya podemos ir a visitarles a casa y hacerles unas cuantas preguntas —contestó Andrew.

—Ahora sí que deberíamos pedirle al jefe que vaya pidiendo órdenes de registro para las viviendas de estos individuos.

En Stanley Park había aparecido muerto un joven seis años atrás, James King, el cual se había quitado la vida. Era hijo único. Durante varios meses había acudido a terapia con Nathan Jansen. Fue uno de los que lo hicieron en la época en la que el psicólogo cayó en desgracia por esa posible mala praxis. La familia había tenido que pedir un préstamo, puesto que el precio de las sesiones del todavía prestigioso psicólogo cuando empezaron el tratamiento era astronómico. Los bancos se lo denegaron, puesto que eran considerados de riesgo, debido a las deudas que todavía tenían pendientes por pagar. Mary Hills les había tramitado un préstamo fraudulento. El matrimonio se resintió debido a todo el sufrimiento y el dolor que llevaban a la espalda, al que se sumaba ese préstamo al que cada vez les costaba más hacer frente. La mujer enfermó. Le encontraron un tumor en el tronco cerebral. Cuando fue a la clínica del doctor Henderson, este les denegó el tratamiento por motivos económicos. Murió un par de meses después.

En Granville Island habían encontrado noticias relativas a una pelea que acabó con varios jóvenes hospitalizados. Se repetía un patrón parecido. Un préstamo concedido gracias a la providencial intervención de Mary Hills, a la que llegaban por medios poco lícitos, para obtener un dinero que sería casi imposible devolver por los elevados intereses. Un par de chicos y sus padres acudieron a terapia con el doctor Jansen para afrontar las secuelas que les habían quedado, las cuales incluían una tetraplejia en el caso de uno de ellos y la pérdida de un ojo y una mano en otro. Habían caído en una profunda depresión.

Así encontraron varios casos, aunque no siempre estaban implicadas las dos primeras víctimas y el doctor Nathan Jansen que, de algún modo, estaba relacionado, puesto que su consulta se había convertido en el escenario de un crimen. En un principio se habían fijado en aquellos en los que coincidieran los principales indicadores que tenían hasta el momento: el lugar del suceso y la implicación de las tres personas de interés para el caso que conocían hasta la fecha, además de una entrada en el blog que pudiese corresponder con esos casos o una publicación en Facebook. Pero empezaron a ver que había mucho más, lo cual hacía difícil pensar en la dirección que tomarían a partir de ahí. Era necesario hacer un filtrado de datos porque aquello era una montaña de información.

—Tenemos que centrarnos en los que fueron a la consulta de Jansen, cuyas iniciales coincidan con las de las piezas de puzle, y buscar qué les pasó.

—Pero Jansen no está muerto, Andrew. No puede ser igual que con Hills y Henderson.

—Sin embargo, sus iniciales se encontraban en el centro del rompecabezas y estoy convencido de que fue ahí donde me eligieron para involucrarme en esta investigación.

—También están tus iniciales. ¿Eso te convierte en sospechoso? —preguntó inocentemente Dylan. Cuando vio la expresión del detective se percató de que todavía no se había dado cuenta de ese detalle—. Bueno, tal vez no sean tus iniciales, sino las de otra persona.

—No, creo que tienes razón. Si son mis iniciales, significa que las demás letras también corresponden a las personas que consideran relevantes en ese caso. Víctimas, verdugos y otros relacionados de un modo u otro.

—Y todavía no sabemos qué ha sido de la secretaria del psicólogo. Puede ser una víctima más o, por el contrario, formar parte de todo esto —señaló Tracy.

—Estoy contigo —se posicionó Dylan.

—Y apostaría a que tiene un papel relevante en toda esta historia.

A Andrew aquello no le acababa de cuadrar con la personalidad que le había parecido intuir en aquella mujer. Sin embargo, bien podía estar representando un papel.

—Busquemos su identidad a ver qué encontramos. Es posible que las iniciales de alguien cercano a ella estén también ahí escritas —sugirió Dylan.

—Y no podemos olvidarnos de que en el manifiesto escribieron que iban a hacer algo a lo que la gente tendría que prestar atención —recordó Andrew.

—Van a cambiar su modo de actuar.

—Eso es. Se avecina la traca final.

Capítulo 54

discusiones improductivas

“El dolor de su ausencia era su compañero inseparable, como el dolor fantasma de un miembro amputado”.

- Khaled Hosseini

La identificación de la última víctima había saltado de forma rápida en la base de datos de huellas dactilares, puesto que tenía un largo historial delictivo. La palabra dolor se encontró escrita a punta de cuchillo a la altura de la pelvis. Y había un detalle macabro y estremecedor: le habían extirpado los genitales. No se había encontrado ni rastro de ellos en el escenario del crimen.

Poco después descubrirían que la víctima de violación de la que se hablaba en La biografía del dolor había sido agredida por aquel monstruo, el cual había quedado en libertad no demasiado tiempo después, pues fue condenado por agresión sexual, no por violación que era lo que solicitaba la acusación.

La joven estuvo yendo a terapia con el doctor Jansen pero había terminado por suicidarse. Una más.

—Es evidente la relación en este caso también con el psicólogo, pero cada vez estoy más convencido de que tenías razón y es una víctima más —reconoció Andrew.

—Debemos localizarle, puesto que me temo que va a ser el siguiente cadáver que encontremos —alertó Spencer.

—Al menos ya sabemos que son los familiares de estas personas que perdieron la vida los que están detrás de todo esto. Ya sabemos que Mary Hills y Henry Anderson murieron por ser artífices en distinta medida de las desgracias de estas familias, pero parece que en el centro de la tormenta está Nathan por no saber o no querer ayudarles, eso ya no lo sé.

—Y por lucrarse con ello —apostilló Tracy.

—Sí, eso también. Se ha beneficiado del dolor ajeno.

—Y también van a intentar quitar de en medio a los que originaron el daño en primera instancia. Eso nos lo han dejado claro con el último cadáver.

—Muy bien, entonces con la información que ha encontrado Dylan acerca de los delitos recogidos en el blog de “La Biografía del Dolor” principalmente, tenemos ante nosotros al menos cinco víctimas potenciales que tenemos que localizar antes de que sea demasiado tarde. Esa ha de ser nuestra prioridad ahora mismo —reflexionó Davis.

—Sí, suponiendo que nuestro criterio de selección coincida con el de ellos, puesto que pueden haber incluido a más personas en su lista negra sin que lo sepamos.

—Deberíamos buscar, quizás, casos en los que los acusados acabasen libres o recibieran una condena muy por debajo de lo esperado.

—Eso puede ser una cantidad ingente de posibles víctimas. No necesitamos ampliar el número de potenciales víctimas, Andrew, sino de acotarlo y centrarnos en las verdaderamente posibles. Eso no nos va a ayudar ahora mismo a atraparles y detener esta rueda de dolor, muerte y aniquilamiento.

El detective Davis suspiró. Sin embargo, tenía el presentimiento de que estaban dejando fuera de la ecuación muchas cosas y aquel caso era mucho más grande de lo que eran capaces de ver.

No le faltaba razón.

Sam se acercó a las mesas de los detectives Davis y Tracy, a las que habían regresado tras la reunión con Dylan. Carraspeó para que le prestaran atención, puesto que, inmersos en su discusión, ni se habían percatado de su presencia.

—Sam, perdona, no te habíamos visto —dijo Andrew.

—Ya me había dado cuenta.

—¿Qué pasa?

—Verás, ha llegado algo para ti a través de la cuenta de twitter del departamento. Un mensaje directo de @biografia_dolor.

Ambos detectives se miraron entre ellos. El ritmo de sus latidos se incrementó.

—¿Qué ponía?

—Toma, lo he imprimido. Ya se lo he pasado a los de delitos cibernéticos para que lo investiguen. Me han dicho que no es un delito, pero los informáticos van a intentar encontrar quién está detrás.

El mensaje rezaba así:

“Andrew, el dolor no es para tomárselo a risa. Mañana sabrás más”.

Ambos detectives abandonaron la comisaría exhaustos y hastiados. Esa sensación de burla, de que jugaban con ellos como querían, de que danzaban a un son del que no eran conscientes. No les importaba esforzarse todo lo que fuera necesario si el resultado finalmente merecía la pena. Por eso trataban de asirse a lo que sí habían logrado.

Al día siguiente, en cuanto llegasen por fin las órdenes de detención del juzgado, empezarían a poner bajo custodia policial a los sospechosos que habían concluido que podrían estar implicados en medio de ese maremágnum de datos. Al menos diez personas podían estar detrás de todo aquello, según habían concluido, pero temían que la lista podía crecer.

Se despidieron al salir y quedaron en verse a primera hora para establecer el siguiente paso a llevar.

—Creo que ahí hay alguien que te interesará ver —le dijo Spencer cuando vio a una joven cerca de la entrada del departamento de policía.

—¿Qué hace aquí? —preguntó Andrew extrañado al verla.

—Ni idea. Yo que tú iría a averiguarlo. Nos vemos mañana, guaperas —se despidió Spencer con una sonrisa y guiñándole un ojo.

El detective Davis se dirigió hacia ella, la cual estaba distraída con el móvil. Reconoció una sensación en su pecho que hacía mucho tiempo que no sentía.

—¡Hannah! —dijo al acercarse a ella.

Ella levantó la cabeza. Una sonrisa iluminó su mirada.

—¡Andrew! —exclamó con sorpresa al verle. En su cara se leía cierta ilusión.

—¿Qué haces aquí?

—Estaba a punto de preguntarte lo mismo. —El joven la miró con cara de no comprender—. He venido a buscar a mi padre —aclaró ella con voz dulce.

—¿Tu padre? ¿Trabaja aquí? —preguntó él señalando hacia la comisaría, por si lo hubiera entendido mal.

—Sí, eso es, desde antes de que yo naciera.

—Entonces seguro que le conozco —apostó el joven detective.

—¿Eres policía?

—Sí, algo parecido, supongo —sonrió.

—Entonces sí, estoy bastante segura de que le conoces, sin la menor duda. Mi padre es el jefe de policía.

Andrew se quedó blanco al oírla. Le gustaba mucho esa chica, a pesar de que solo habían compartido una noche de desenfreno. Había pensado en llamarla para verse otra vez, pero acababan de quitársele las ganas de golpe.

—¿Tu padre es Adrian Petrus? —preguntó rogando internamente que dijera que no era él.

—El mismo, salvo que se haya cambiado de nombre en las últimas horas —respondió divertida al ver la cara del detective.

—No tenía ni la menor idea. Podías habérmelo dicho.

—Bueno, no es algo que vayas diciendo en los bares —respondió extrañada—. ¿Acaso a ti se te ocurriría decírselo a alguien a quien acabas de conocer? Sería un poco raro, ¿no? Y una forma de ahuyentar a la gente también, no es por nada.

—Ya, tienes razón. Bueno, lo siento, tengo que irme. Me alegro de verte —le dijo de manera un poco cortante. Hannah se quedó desconcertada. No esperaba ese cambio tan brusco de actitud en él.

—Yo también. Espero que me llames —tanteó la joven.

Andrew forzó una sonrisa. Ella supo que no la iba a llamar. Pero ese chico le gustaba demasiado. No sabía explicar por qué. En cualquier caso, no iba a conformarse sin más.

Capítulo 55

Pronto lo entenderéis

“La vida oscila entre el dolor y el hastío”.

- Arthur Schopenhauer

Manifiesto

El dolor no es algo para tomárselo a risa. De hecho, te arrebata de un golpe las ganas de reír. Hasta una sencilla sonrisa se convierte en algo aberrante. Por eso la elección del escenario final era tan importante. Catorce figuras de bronce. Catorce culpables de causar un dolor insoportable. Catorce verdugos que merecen castigo. Catorce seres abyectos entregados a su destino, a expensas de una única elección.

Una decisión que será trascendental.

Cada dolor es diferente y se siente de modo distinto. Cada ser humano lo procesa a su manera, la cual no es comparable con la de nadie más. Los que estamos en esto, nos hemos visto en la necesidad de actuar, de tomar la revancha, de exponer al mundo nuestros sentimientos, de resarcirnos de la inacción, de dar un paso adelante para que nadie más tenga que pasar por esto. Por fin, el mundo nos escucha y saben de nosotros.

Nos ven.

Nos veis.

Por fin, hemos salido del anonimato y conocen lo que hacemos. Por fin, comienzan a entender nuestro dolor que mañana puede ser el suyo. Por fin, hay otros que empiezan a adherirse a nuestra causa. Una vez que la rueda ha empezado a girar, es imposible detenerla.

El sistema no funciona. Cuando animales como esos, bestias sin corazón, son capaces de burlarlo de esa manera, es que algo en nuestra sociedad no está bien. El mal sale impune, sin castigo, solo con una reprimenda insuficiente. Pero eso va a cambiar. Tendremos que sacrificarnos. Tal vez tengamos que perdonar vidas esta vez, pero será a cambio de algo. Y no acabará aquí, porque permaneceremos alerta, expectantes, mirando desde detrás de la cortina para asegurarnos de que no se repiten las vejaciones del pasado.

Somos seres dolientes.

Somos justicieros.

Somos salvadores.

Capítulo 56

revelación

“Silencio es hablar calladamente con su propio dolor y sujetarlo hasta que se convierta en vuelo, en plegaria o en canto”. - Alberto Masferrer

No había podido parar de darle vueltas a dos cosas: por un lado, como ya era habitual después de todo ese tiempo que llevaban trabajando, la investigación se hacía presente en su mente de forma casi permanente. Por otro lado, la decepción de conocer el hecho de que aquella chica que tanto le gustaba era la hija de Petrus le había dejado en medio de una desilusión creciente.

Mejor sería olvidar.

En aquel momento, Andrew todavía no sabía que, después del mensaje que recibieron el día anterior que les dejó tan desconcertados, estaban a punto de recibir algo nuevo que cambiaría el discurrir de la investigación.

Pero eso sería algo más tarde.

“El dolor no es para tomárselo a risa”, decía aquella nota manuscrita. Desde luego que no, porque cada dolor es personal y su intensidad no la deciden parámetros matemáticos y externos, sino que cada uno lo padece a su particular manera. El mismo golpe no duele a dos personas de igual modo.

Cuando llegó a comisaría, Spencer ya estaba allí, nervioso como un niño con zapatos nuevos. En cuanto Andrew vio su rostro, se dio cuenta de ello.

—Tenemos las órdenes. En marcha —le dijo sin darle tiempo siquiera a que se quitara el abrigo.

Ellos se dirigirían a la dirección en la que, según el registro civil, residía la persona que había escrito la primera entrada en el blog. Denis Fraser, de cincuenta años de edad. Tuvo una tienda de ordenadores, hasta que las deudas contraídas por tratamientos médicos, entre otras cosas, lo absorbieron todo, hasta su negocio. Habían deducido que él sería el mesías, el que había empezado todo, la cabeza pensante de aquella locura.

El resto de patrullas irían a detener a los demás. Habían conseguido una lista final que incluía otros siete nombres, relacionando los datos que había encontrado Dylan en referencia a sucesos pasados y las entradas en el blog, así como la relación que los ya fallecidos, el doctor Henderson o el desaparecido Jansen tuvieran con esos nombres. No obstante, sospechaban de otras personas que podrían estar en el punto de mira por denuncias del pasado con resultado insatisfactorio para los demandantes. Casos de violencia y agresión de distintos tipos en los que el denunciado había quedado libre, en libertad provisional o con una condena insuficiente según las expectativas de la acusación.

Tan solo unas horas después, la decepción volvería a los rostros de los policías. Habían volcado una inmensa cantidad de recursos en aquella operación de forma totalmente infructuosa. No encontraron a nadie en las direcciones que figuraban en el registro oficial. Todo indicaba que habían huido, o como mínimo, que habían abandonado sus domicilios misteriosamente. Por delante tenían una laboriosa tarea que era la de registrar aquellas viviendas en busca de algún tipo de prueba.

Al regreso a comisaría, les entregaron a los detectives Davis y Tracy un pequeño sobre. Habían tenido la consideración de hacerles llegar una última pieza de puzle con otro código QR. Cuando lo visualizaron, se encontraron con un vídeo promocional de Vancouver en el que aparecían los lugares más emblemáticos de la ciudad, muchos de los cuales ya dedujeron en su momento que podían ser claves por la información que había hallado Dylan.

Spencer perdió los papeles y tiró al suelo casi todo lo que tenía en su mesa, frustrado y cabreado como estaba por lo que consideraba una nueva burla.

—¡Estoy hasta los huevos! —espetó descontrolado. Comenzó a pasear nervioso por la sala, con los brazos en jarras y con la indudable huella de la ira dibujada en su cara.

Por su parte, Andrew permanecía abstraído, metido en sus pensamientos, analizando el mensaje de Twitter de la tarde anterior y el reciente vídeo, buscando la conexión.

—Creo que lo tengo —dijo levantando la mirada hacia Tracy, quien seguía bramando improperios. Sintió una excitación creciente dentro de él—. Sé lo que van a hacer. Creo que he descifrado cuál es la nueva ubicación.

Su compañero paró de deambular y calló. Le miró con desconfianza. El desánimo no le permitía creérselo. Seguro que les conduciría a un nuevo callejón sin salida. Y ya llevaban unos cuantos de esos.

—Déjalo, Andy. Esto no va a terminar hasta que ellos quieran. Vamos a tener que prepararnos para contener los daños, nada más.

—¿No lo entiendes, Spence? —continuó Davis, haciendo caso omiso a la desesperanza de su colega—. Nos lo han dejado claro esta vez. Ayer el mensaje decía que el dolor no es para tomárselo a risa y que hoy tendríamos más información. Nos han mandado un vídeo con muchas localizaciones de la ciudad, lugares emblemáticos. Estoy seguro de que tú también ves la conexión.

De pronto la cara del detective Tracy se transformó.

—¡Joder! El laberinto de la risa, en Morton Park.

—Exacto. Tenemos que hablar con el jefe y organizar el operativo.

Las circunstancias obligaban a ser más eficientes de lo habitual. Debían organizarse con celeridad, antes de que una de las zonas más transitadas de la ciudad se convirtiera en el escenario de una locura sin precedentes.

A-maze-ing Laughter, es decir, el laberinto de la risa que constituían el conjunto de catorce estatuas de bronce instaladas en Morton Park, tenía todas las papeletas para convertirse en el lugar del mayor desastre de la ciudad en años si no hacían algo y lo hacían ya.

Todos los policías se dirigieron hacia allí con chalecos antibalas, puesto que no sabían qué podrían encontrarse. Se instalaron en ubicaciones clave, tratando de pasar desapercibidos para no alarmar a los viandantes que estuvieran por la zona. Se acercaron por distintos flancos, por la calle Davie, desde Stanley Park y desde el paseo que transcurría junto al mar.

Cuando llegaron a las inmediaciones, se dieron cuenta de que ya había varias estatuas junto a las cuales había una persona. ¿Casualidad? ¿Turistas haciéndose fotos? Por la forma en la que estaban y la expresión de sus rostros, no lo parecía en absoluto.

—¿Por qué están tan parados? —preguntó uno de los agentes que estaba junto a la playa de los ingleses. Cuando miró por los prismáticos, vio que uno de ellos estaba llorando.

—Tengo el presentimiento de que llevan un explosivo —sugirió Andrew.

Todos los policías se comunicaban por radio. No tenían muy claro cómo actuar. Era uno de los efectos de haber tenido que organizarse con tanta prisa y sin tiempo para aclarar cosas básicas. Los artificieros estaban avisados por si era necesaria su intervención y ya había un equipo por la zona. Aquello podría ponerse muy feo en cuestión de minutos. Los nervios estaban a flor de piel. Pensaban que se habían adelantado a los criminales, pero fue una decepción descubrir que no era así. El show ya había dado comienzo. Al menos cinco estatuas estaban acompañadas de un hombre inmóvil y tenso a su lado. Una mujer que caminaba de forma rígida, entraba en aquel momento en el laberinto. No sabían cuántos más. Tampoco podían acercarse sin asegurar la zona. La situación era altamente inestable.

—¿Qué hacemos, jefe? —preguntó uno de los agentes que estaba dispuesto más cerca de Morton Park. Era el que estaba al cargo de un grupo de intervención.

—Esperad un poco todavía a que analicemos la situación. Si llevan explosivos como sospechamos, no es seguro que os acerquéis de momento.

Andrew entonces notó la vibración de su móvil en el bolsillo. Cuando lo sacó, vio que le llamaban de comisaría. «¡Qué raro!», pensó el joven detective. Allí todos sabían qué tenían entre manos en aquel momento.

Capítulo 57

dolor y perdón

“El dolor, no lo olvidará;

pero no le oscurecerá el corazón y le dará sabiduría”

- J.R.R. Tolkien

Le resultaba difícil tragar. Sentía la boca tan pastosa que creyó que no sería capaz de contestar al teléfono. Si le llamaban desde comisaría, debía ser por algo gordo. Dudaba que ninguno de sus compañeros en su sano juicio se atreviera a interrumpir un operativo como aquel.

—Davis —respondió al cogerlo. Petrus, que estaba cerca de él, le miró extrañado. Andrew le devolvió la mirada incómodo, no solo por la situación, sino por si conocía algo de lo sucedido con su hija. Desde que sabía quién era Hannah, le había parecido que el jefe de policía le miraba diferente. Tal vez solo fuera simple sugestión.

—Te paso una llamada que acaba de entrar por centralita —le dijo el agente al otro lado—. Es sobre el caso en el que estáis trabajando. Dice que tiene al doctor Jansen y que te interesará hablar con él.

—Pásamela, sí —respondió de inmediato.

Se oyó un clic, como si realmente hubieran enganchado de manera mecánica la línea. Esperó a estar seguro de que había alguien al otro lado.

—Davis —se identificó—. ¿Con quién estoy hablando?

—Andrew. Por fin. Sabíamos que hicimos bien al elegirte. Eres un tipo inteligente —dijo la voz al otro lado.

—¿Quién eres? —interrogó el detective.

—Tu querido psicólogo y yo te esperamos junto al Inukshuk. No tardes. Hay vidas en juego. Estás a tiempo de salvarles.

Colgó el teléfono. Andrew se quedó pensando, con el gesto conmocionado. Sopesó las opciones que tenía. Debía ir hacia allá. Puso en antecedentes al jefe. Después de discutirlo, Andrew le dijo que iba a ir, daba igual lo que le dijera. Si tenía la posibilidad de salvar a una sola persona, lo haría. Tenía la sensación de que quien le había llamado era el cabecilla del grupo.

El mesías.

Les había dado la ubicación. De los demás, no tenían ni la más remota idea de dónde podrían estar en ese momento. Solo veían llegar hombres al laberinto de la risa y situarse junto a una de las esculturas, como si cada uno debiera ocupar un lugar predeterminado. Era evidente que esa docilidad se debía a que estaban bajo una angustiosa amenaza.

Tal y como le había indicado, se encontraron en la playa, junto a la inmensa figura que era el símbolo de la resistencia, un icono canadiense reconocible en cualquier parte del mundo. Un equipo de agentes se había desplazado hasta allí y se habían colocado en ubicaciones estratégicas para poder intervenir si era necesario. El jefe era consciente de la treta del supuesto mesías, puesto que había dividido los escenarios de intervención en dos, haciendo más difícil la coordinación y la labor policial. Ante aquel desconcierto, nadie se había percatado de que Spencer Tracy había desaparecido.

Andrew trataba de mostrarse tranquilo mientras caminaba por el paseo hacia allí, pero un torbellino de emociones convulsionaba su interior. Miedo. Frustración. Rabia. Un cóctel peligroso que debía controlar.

Un equipo de televisión se apostó cerca, sin perder detalle de lo que estaba sucediendo. No tardaron en llegar a la zona otros medios de comunicación. Adrian Petrus no paraba de maldecir en voz baja, porque la situación no cesaba de empeorar. El espectáculo acababa de dar comienzo.

Andrew se metió en el césped, cerca ya de donde se encontraban los dos hombres, los cuales estaban muy próximos a los setos que rodeaban la emblemática figura. Le pareció ver movimiento detrás. Supuso que sería alguno de los policías. No quería distraerse. Fijó su mirada en el sujeto, después de comprobar que Nathan Jansen parecía estar bien.

Levantó el arma hacia el secuestrador cuando ya estaba relativamente cerca. Observó el rostro descompuesto por el miedo del que había sido su psicólogo. El hombre que le sujetaba le susurraba algo al oído en aquel instante.

—Suéltale. Acabemos con esta locura de una vez. Es hora de acabar con tanto dolor. ¿No es de eso de lo que va todo esto, al fin y al cabo? —inquirió el detective.

El secuestrador se rio.

—Sin duda, Andrew, hemos sabido elegir bien. Eres un joven con muchas cualidades.

—Gracias, Denis. Ese es tu nombre, ¿verdad? Denis Fraser —tanteó el detective. Recordaba que habían llegado a la conclusión de que detrás de la apertura del blog de “La Biografía del Dolor” se encontraba esa identidad, la cual coincidía con el de un hombre que perdió a su hijo y a su mujer en apenas unos meses, lo que le condujo además a la bancarrota. Habían deducido de que él era quien sufría el delirio mesiánico.

—Sin duda eres un chico listo. ¿Sabes? Mi hijo sería ahora más o menos de tu edad. Pero él no está hoy aquí porque hubo quien decidió que merecía sufrir. Después, otros no supieron o no quisieron ayudarle. Una vida tan valiosa que se perdió de forma gratuita.

Un grupo de policías seguía de cerca la evolución de la intervención del detective, preparados para actuar si fuera necesario. No obstante, la situación era más compleja de lo esperado. Debían confiar en el buen hacer de Davis.

—Seguro que has aprendido a perdonar, Denis. No merece la pena seguir con esto. El mundo ya sabe lo que sucedió. Podrás contárselo a los medios si quieres. Extender tu mensaje y desenmascarar a los culpables. Suelta a Nathan, por favor. Acabemos con esto de una vez.

Entonces Andrew observó un cambio en su expresión. Tal vez podría conmoverle. Se fijó en que en la mano llevaba algo que parecía un detonador, lo cual tenía sentido puesto que el doctor Jansen llevaba encima de la ropa lo que tenía toda la pinta de ser un chaleco de explosivos.

Oyó por el pinganillo que decían que los que estaban en Morton Park había dejado caer sus abrigos y que todos ellos llevaban igualmente encima dispositivos preparados para explotar, posiblemente por control remoto. Tal vez el detonador que llevaba Fraser en la mano activaba todos, pero no podían saberlo.

—Tienes que decidir, Andrew, si este hombre merece vivir. Pero antes de que te apresures a decir que lo libere, que decidas salvarle, deberías conocer todos sus crímenes. Incluido lo que ha hecho contigo.

—Yo no puedo decidir cuándo es hora de que alguien muera. No me corresponde.

—Claro que sí. Lo hiciste con la Asesina de las Lágrimas. Decidiste que debía pagar por sus pecados.

Andrew se descompuso al oírlo. Aquello siempre le perseguiría. Estaba harto de que aquello pareciera que no iba a desaparecer nunca. Siempre sería el que la mató. Su asesino.

De pronto, vio aparecer a Tracy detrás del doctor y del secuestrador. Con gran agilidad y sigilo, se colocó justo detrás de ellos con el cañón de su arma sobre la cabeza de Fraser. Este sonrió con suficiencia. Su expresión evidenciaba que no tenía miedo a morir.

—Suelta al comecocos o te vuelo la cabeza.

—¿Qué coño haces, Spence? Vete de aquí, joder —le ordenó Andrew malhumorado.

—Ni de broma, rubiales. No pienso dejarte con este puto pirado.

La cara del joven detective se transmutó en pura preocupación. Lejos de ayudarle, sentía que Spencer acababa de complicarlo todo. Si la cagaba, si decía o hacía algo indebido, pondría a Tracy en peligro.

—¡Qué bonito! Es una suerte encontrar un compañero que está dispuesto a morir por ti, ¿verdad que sí, Andrew?

—No lo hagas, por favor —suplicó el detective Davis, al ver que la mano de Fraser parecía ejercer más presión sobre el detonador.

—Tienes que decidir. Pero antes tienes que escuchar sus pecados —le recordó el secuestrador—. Supongo que leíste tu expediente. Mi regalo para ti. Eso te servirá para hacerte una idea de qué tipo de persona es.

Entonces, Andrew hizo algo inesperado. Bajó los brazos, ya cansados después del tiempo que llevaba apuntándole, y soltó el arma en la hierba. Despacio, se acercó más hasta ellos con las manos levantadas en señal de rendición.

—No puedo cargar con otra vida sobre mi cabeza. Haz lo que debas. Solo deja a Spencer que se vaya. Lo demás ya me da igual.

El hombre le miró desconcertado. Andrew se dejó caer de rodillas, abandonándose a su suerte. Estaba cansado de luchar, de ser el objetivo de locuras que para él no tenían ni el menor sentido, de que le cargaran con una responsabilidad que no quería, de que le obligaran a estar en el centro de la tormenta.

Desde su posición, Adrian Petrus lo veía todo. Se le paró el pulso cuando le pareció que había tirado el arma pero, sin duda se quedó sin respiración cuando vio que uno de sus detectives se arrodillaba junto al presunto asesino.

—Decidme que no veo lo que estoy viendo —masculló el jefe a los agentes que tenía alrededor—. Por favor, que alguien me diga que el puñetero Davis no se ha arrodillado delante de ese sociópata.

Nadie se atrevió a responder. Todos estaban atónitos.

El jefe Petrus cambió de frecuencia y le soltó una buena retahíla de improperios al detective Davis por el pinganillo, quien estuvo tentado de quitárselo de la oreja.

—¿Qué coño haces, chaval? Levántate, joder —dijo Spencer con voz temblorosa y visiblemente nervioso.

—El juego no va así, Andrew —insistió Fraser—. Te estoy dando la oportunidad de decidir. Tú puedes salvarlo.

—Estoy harto de tu juego. Estoy cansado de que me metáis en medio de cosas que yo no he pedido. Yo no quiero esta atención. Quiero hacer mi trabajo y pasar desapercibido. Además, sabes que no le vas a dejar vivir —dijo mirándole a los ojos. Detectó algo en su mirada que le sorprendió—. Spencer, aléjate, por favor. Ahora.

—No voy a irme.

Entonces Andrew contactó por radio para que fueran a por Spencer y se lo llevaran a rastras si era necesario. Después, se quitó de la oreja el transmisor.

—¿No ves que te está comiendo la almendra, tío? No hagas esto, Andy. No voy a dejarte. No me hagas esto, joder.

—Hazlo. Vete, Spence. No tenemos otra opción.

Tenía razón. Si le disparaba, este activaría el botón y morirían los cuatro. Pero no estaba en sus planes dejar morir a su compañero. Se sacrificaría por él, si era necesario.

—¿Cuándo coño vas a entender que la muerte de Sharon no fue culpa tuya? No puedes rendirte así. Eres muy joven, tienes toda la puta vida por delante —gritaba Spencer desesperado. Andrew no respondía. Se encontraba de rodillas, cabizbajo, como en un acto de contrición, esperando su sentencia. Sentía la cercanía del mar, su arrullo, su brisa acariciando su rostro, el sonido de las gaviotas volando indiferentes sobre su cabeza, ajenas a toda esa infame crueldad.

Cerró los ojos y se trasladó a épocas felices de su niñez, cuando el dolor era sinónimo de un rasguño en la rodilla después de una caída jugando. Cuando el verdadero dolor todavía no existía.

Durante unos tensos segundos, el mundo se paró. El aire dejó de soplar, las olas se detuvieron y los corazones de todos los presentes dejaron de latir.

Spencer estaba paralizado. No sabía qué debía hacer.

Andrew había dejado de escuchar lo que sucedía a su alrededor. Había que parar aquella locura, aunque fuera de esa forma. Si tenía que morir, lo haría. Su dolor también se acallaría.

Entonces, el hombre que sujetaba al psicólogo soltó al doctor Jansen, aunque no el mando que activaba la bomba.

—Veo tu dolor y lo siento como mío, Andrew. Te hicimos partícipe de nuestro proyecto porque pensamos que así te ayudábamos a sanar, si te dábamos la oportunidad de salvar a otros. Queríamos que te sintieras un salvador. Una terapia de choque nada convencional, desde luego. Has demostrado una capacidad de perdón asombrosa y un sacrificio admirable. Tú eres el mejor mensaje que podemos extender por el mundo. Te doy las gracias por ello.

Entonces dejó caer despacio el mando sobre la hierba y se puso las manos detrás de la cabeza. Rápidamente, Spencer lo redujo y lo esposó.

—Te admiro, detective Davis. Has luchado con denuedo. Te mereces esta victoria —dijo con el rostro esta vez pegado al suelo.

La jornada fue terriblemente larga y muy intensa. Andrew no consiguió ver a su compañero hasta que llegaron a comisaría. Tuvo la sensación de que le estaba evitando. Y no se equivocaba. Por fin lo localizó en los vestuarios del sótano, donde tenían sus taquillas. Estaba sentado en uno de los bancos que había entre ellas, ajustándose las botas.

—Spence, te he estado buscando. ¿Dónde te has metido el resto del día? —le preguntó como si nada—. No te he visto después. Te busqué para volver juntos en uno de los coches, pero me comentaron que ya te habías ido.

Tracy ni le miraba. Solo resoplaba, como si estuviera furioso y tratara de no dejar escapar su ira. Andrew tragó saliva. Algo malo le sucedía.

—Oye, ¿estás bien? ¿Te pasa algo?

Entonces Spencer le miró. Era una mirada incendiada por sentimientos difíciles de controlar. Apretaba los labios con fuerza, como si intentase retener las palabras que se agolpaban en su boca.

Y ya no resistió más.

Se levantó como un resorte y fue hacia Davis, propinándole un empujón, aunque por suerte para él, sin demasiada fuerza. El joven se sorprendió ante su inusitada reacción.

—¿Que si me pasa algo? ¿Y a ti? ¿Te pasa algo a ti, Andrew? ¿Dónde coño tenías la cabeza? Eres un puto egoísta, chaval. ¿Pensaste en lo que habría sentido yo si te hubiera visto volar por los aires? ¿Eh? No, claro que no.  Tú ya sabes lo que es perder a un compañero en acto de servicio y te dio igual causarme a mí el mismo dolor. Solo pensaste en hacerte la víctima y a los demás que nos den.

El joven detective le miraba descompuesto. No sabía qué decirle. Aquel día ya le había caído un rapapolvo de los gordos del jefe de policía y sabía que no sin razón. Había actuado por su cuenta, y al hacerlo, puso en riesgo todo el operativo. A pesar de que el resultado hubiera sido positivo, sabía que su forma de actuar no fue la correcta.

—¿Por qué lo hiciste? Explícamelo porque necesito saberlo antes de que te parta la cara, que es lo único que me apetece ahora —insistió Spencer, quien mantenía a Andrew acorralado contra la pared.

—Lo siento. Creí que era lo mejor. No parecía tener intención de terminar con aquello. Pero entonces vi un cambio en su expresión y recordé que, entre todas las cosas horribles que han hecho, nunca han intentado herir a nadie que ellos no creyeran que lo merecía. Creí que tal vez teníamos una opción. Y no pensé mucho más —finalizó cabizbajo, sin poder afrontar la mirada de reproche de su compañero ni un segundo más.

Tracy mantenía el gesto contraído mientras le observaba.

—Lo siento, Spence —continuó, atreviéndose a levantar la mirada de nuevo y enfrentando sus ojos a los de su compañero—. Lo siento muchísimo. He sido un gilipollas, lo sé. Eres alguien muy importante para mí. No te haces a la idea de lo que ha significado que aparecieras en mi vida.

El detective Tracy rebajó ahora la tensión de su musculatura facial. Andrew observó que volvía a sus ojos una chispa maliciosa.

—No estarás pensado en besarme, ¿verdad que no, rubiales? —bromeó para aliviar toda la tensión acumulada.

—Más quisieras —respondió continuando su broma.

Spencer entonces se rio, dejando atrás los malos rollos.

—En serio, me vas a perforar los tímpanos con tus risotadas de bisonte —le advirtió Davis. El otro pareció no escucharle y aún siguió unos segundos sin parar de reír. Hasta que, de pronto, se puso serio y se acercó mucho a él, de forma un tanto intimidatoria.

—Si vuelves a hacer algo como lo de hoy, te convierto en un eunuco. Avisado quedas.

—¿Ya estás amenazándome? No sé cómo te atreves ahora que acabo de quedarme sin psicólogo.

—Calla de una puñetera vez y dame un abrazo —finalizó Spencer, mientras estrujaba fuerte entre sus brazos a su compañero.

Para qué continuar hablando, cuando un simple gesto como un abrazo comunicaba mucho más.

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Capítulo 58

Detenciones

“La gente tiene más temor a la muerte que al dolor. Es extraño que teman a la muerte. La vida duele mucho más que la muerte. Cuando la muerte llega, el dolor termina”.

- Jim Morrison

Ocho personas detenidas. Ese fue el balance final. No resultó nada fácil, pero al final del día lograron localizarlos y retenerlos en las dependencias de la policía. Sin embargo, no eran todos. Sabían que era así, a pesar de que no tenían modo de demostrarlo. Era inviable que únicamente ocho personas hubieran sido capaces de orquestar todo aquello y dominar de ese modo a otras catorce, entre las que había algunos delincuentes violentos que eran viejos conocidos de la policía. A cada una de esas catorce personas les colocaron un explosivo, pero previamente las habían mantenido retenidas hasta el momento que habían decidido para ejecutar el baile final en Morton Park.

Sospechaban, además, que se habían trasladado a vivir a algún lugar juntos, o como mínimo, contarían con un sitio como centro de operaciones que tendrían que localizar. Uno de los motivos que les había hecho llegar a esa conclusión era que, cuando llegaron a los pisos de los ocho detenidos, estos parecían haber sido abandonados días atrás. Sí habían dejado bien visible materiales como diarios, carpetas con recortes de periódicos o memorias USB dirigidas a la policía para que las revisaran. Reclamaban justicia.

Acerca de los posibles colaboradores que no habían atrapado, no tenían ni la menor idea acerca de su identidad. No parecía que fueran a descubrirlos en un corto plazo.

A lo largo de la investigación, habían deducido que detrás de aquel caso debía haber personas que tuvieran conocimientos profundos de distintos temas. Debía haber algún informático de alto nivel, alguna persona que tuviera conocimientos sobre la fabricación de bombas, ya fuera por experiencia en el ejército o por ser ingeniero quizá. La planificación de todo lo que habían llevado a cabo, la exacta coordinación que habían demostrado, la vigilancia de los movimientos de la policía y de los distintos objetivos… Todo apuntaba a un grupo mayor.

El trabajo de los siguientes días daba miedo solo de pensar en lo que se les venía encima. Interrogatorios, toma de muestras, de huellas, análisis de ADN, registros de domicilios, registros telefónicos, de las cuentas bancarias y movimientos de las tarjetas de crédito y un largo etcétera que les permitiera que el caso fuera sólido ante los tribunales.

Al jefe de la policía le esperaban reuniones interminables con el fiscal y los jueces, ruedas de prensa y demás trabajo burocrático que tanto detestaba, pero que sabía que era imprescindible.

Enterrados bajo aquella montaña de tareas, no tenían tiempo apenas de pensar en otra cosa, salvo en el hecho de que intuir que parte de esa organización siguiera libre les hacía temer que su labor no hubiera terminado.

Esperaban equivocarse al respecto.

Capítulo 59

explicaciones

“El dolor está en nuestra vida cotidiana, en el sufrimiento escondido, en la renuncia que hacemos y culpamos al amor por la derrota de nuestros sueños”.

- Paulo Coelho

Aquel caso resultó ser todavía más complejo y enrevesado de lo que habían imaginado en un principio. Casi podría decirse que los devotos de la biografía del dolor se habían convertido en una secta organizada para buscar justicia y vengar el daño sufrido de manera gratuita.

Se habían empezado a organizar casi por casualidad. Denis Fraser abrió aquel blog cuando devastado por el dolor necesitaba volcar lo que sentía en algún sitio. Comenzó a tener seguidores, los cuales comentaban sus post y compartían con él su sufrimiento, similar en ocasiones, devastador en todos los casos.

Había seguidores de otras latitudes, aunque los que residían en Vancouver comenzaron a reunirse para hablar de lo que les había pasado. Decidieron abrir también un grupo de Facebook para que todos los que estaban lejos, pero sentían la misma necesidad, pudieran sentirse escuchados.

La secretaria de Nathan Jansen había escapado. No habían podido dar con ella. Llegaron a la conclusión de que fue ella la que les habló de Andrew y de los motivos por los que acudía a consulta. Eran conocedores de la atención mediática que había recibido el caso en el que el detective trabajó en la localidad de Banff y todos estuvieron de acuerdo que sería el mejor modo de hacerse escuchar por el resto del mundo. Incluso uno de los días que Andrew tuvo consulta con Jansen, Denis Fraser fue a conocerle en persona, mientras se hacía pasar por un técnico de mantenimiento que reparaba unos enchufes en la sala de espera.

Después del interrogatorio precisamente de Fraser, llegaron a la conclusión de que no era mera casualidad que hubiera perdonado la vida del psicólogo y la de los detectives. En realidad, no entraba en sus planes hacer explotar los chalecos que llevaban salvo que fuera estrictamente necesario. No querían hacer daño a otros inocentes que estuvieran por la zona. Habían logrado que los medios de comunicación se acercaran hasta allí. Ahora tenían su oportunidad de reclamar justicia. En las horas que retuvieron a los sujetos que desfilaron junto a las figuras del laberinto de la risa, habían logrado arrancarles una confesión sobre sus delitos del pasado. Reclamaban justicia. La policía tendría que actuar, puesto que las grabaciones, junto con el manifiesto y otros materiales, llegaron a las redacciones de todos los medios locales y nacionales. El blog de “La Biografía del Dolor” y el grupo de Facebook se volvieron virales. El manifiesto era de largo la entrada más leída.

Precisamente los medios de comunicación difundieron a gran escala la imagen de Andrew arrodillado ante el criminal. Algunos le tildaban de héroe, poniendo su vida en las manos de aquel secuestrador, mientras que otros cuestionaban su modo de actuar. Davis trataba de permanecer ajeno a todo aquello en la medida de sus posibilidades, las cuales no siempre eran suficientes, pues le abordaban los periodistas o le hacían comentarios sus compañeros.

En cuanto a las cosas que no habían terminado de entender durante la investigación, los interrogatorios les ayudaron a resolver ciertas dudas. Descubrieron, entre otras cosas, que Mary Hills buscaba personas que hubieran incluido en sus últimas voluntades la incineración. Luego, pasaba los datos a un intermediario, en contacto con traficantes de órganos. De ahí le llegaron los ingresos más abultados. No obstante, ya había empezado con el negocio clandestino de gestión de préstamos con intereses inflados mucho antes de lo que sus amigos imaginaban, pero había empezado a ganar dinero realmente en los últimos meses. Mary llevaba un tiempo con incómodas molestias gastrointestinales, posiblemente provocadas por la culpa. Por ello, la palabra dolor estaba escrita en su abdomen.

En el caso del doctor Henderson, decidía quién seguía adelante con cuidados paliativos o quiénes morían sufriendo dolores indecibles en función del crédito financiero que tuvieran. Además, formaba parte de la misma red en la que estaba Mary Hills y proporcionaba valiosa información acerca de posibles donantes de órganos sanos, al igual que lo hacían sus socios en la clínica. Esa información estaba detallada en una de las carpetas que habían encontrado en los domicilios de los detenidos. Si él había sufrido el mayor daño, se debía a que fue el causante indirecto del dolor sufrido por uno de los miembros del grupo que clamaba justicia a su manera. La palabra dolor se había grabado en su frente porque finalmente confesó que la culpa no le dejaba dormir y cada vez tenía más dolores de cabeza.

Un día, a Andrew le sorprendió recibir la visita en comisaría del doctor Jansen. Acudía con la única intención de disculparse con él y explicarle todo lo sucedido. Trató de convencerle de que, a pesar de que al principio sí pensó que podría ser una buena oportunidad para él su tratamiento, después verdaderamente se había esforzado por ayudarle. Andrew ya le había escuchado decir aquello en otra ocasión, varias semanas antes. Pero ya no le importaba. Le dijo que le perdonaba y que por él todo aquello estaba olvidado.

Jansen dejó en su mesa antes de irse un sobre en el que firmaba su alta definitiva, puesto que seguía siendo su psicólogo a la espera de ver si la policía rescindía el contrato con él, como era previsible. Por otro lado, desde el colegio de psicólogos le había abierto una investigación y estaba aguardando los resultados. Parecía que no apuntaban buenos tiempos para él.

Poco después de la visita de Nathan Jansen, el jefe Petrus llamó a Andrew y a Spencer a su despacho. Hacía tiempo que quería mantener una conversación con ellos, pero el ajetreo originado por aquel caso lo había hecho casi imposible.

—Detectives, siéntense —les indicó en tono protocolario, señalando las dos sillas que había delante de su mesa.

Entrelazó sus manos encima del escritorio, mientras miraba alternativamente a uno y a otro.

—Quiero felicitarles por el trabajo de estas últimas semanas. Estoy muy orgulloso.

—Gracias, jefe —contestó Andrew satisfecho.

—Joder, Adrian. Puedes hablarnos de tú. No te pongas tan serio, hombre. Y más para decirnos cosas tan dulces como estas —dijo con sorna Spencer medio riendo.

—Tracy, no tenses la cuerda que nos estábamos llevando muy bien.

—Y tengo intención de seguir igual. Estoy muy a gusto de vuelta en Vancouver. Hasta he pensado en portarme bien para que no se te ocurra volverme a enviar lejos.

—Yo estaría encantado de que te quedaras, aunque puede que algún día tenga que tragarme estas palabras.

Spencer le miró con agradecimiento. Era verdad que se encontraba realmente bien allí.

—Haré lo posible para que no sea así.

—Eso espero. Nada más. Pueden… podéis retiraros —terminó Petrus.

El detective Tracy se levantó y le estrechó la mano. Acto seguido se dirigió hacia la puerta. Entonces, le sorprendió que Andrew no le siguiera.

—Jefe, me gustaría que habláramos un momento a solas —solicitó. Su compañero le miró con extrañeza—. No tardo nada, Spence.

Este salió, mirando a ambos con ligera desconfianza. Esperaron a que abandonara el despacho para hablar.

—¿Qué pasa, Andrew? —preguntó Petrus intrigado.

—Muchas gracias, jefe.

—¿Por qué? —preguntó sin saber a qué se refería.

—Por traerle de vuelta para que fuera mi compañero. Sé que tuvisteis problemas y que vuestra relación no era buena. Y a pesar de ello, le llamaste para que regresara. No debió ser fácil.

—No lo fue. Tuve que tragarme mi orgullo, pero estaba seguro de que era lo mejor.

—Pues acertó. De pleno. Creo que ha sido la terapia que necesitaba. Estoy muy agradecido, de verdad.

Adrian Petrus le miró un tanto enternecido. Sí, tenía razón. Había sido una apuesta arriesgada, pero su intuición fue acertada.

—De nada, Andrew. Me alegra mucho saberlo.

El padre del detective Davis era un policía con muchos años de experiencia al que le faltaba poco para jubilarse. Cuando vio a su hijo en las noticias, casi le dio un vuelco el corazón. Trató por todos los medios que la madre no se enterara, pero le fue imposible, puesto que aquello estaba en boca de todos. Temía por Andrew. Temía que no estuviera bien. Tenía que tratar de que regresara a casa para protegerle.

Poco después de que aquello estallara en los medios de comunicación nacionales, el detective recibió una llamada de su progenitor, quien después de algunos rodeos, fue directo al tema que quería hablar con él.

—¿Acaso hijo no pensaste en el daño que le harías a tus padres? Podrías haber muerto. Te habríamos visto morir en la televisión. ¿No te das cuenta de lo duro que es eso? Cuando se enteró tu madre sufrió una crisis nerviosa después de ver las imágenes en las noticias. Todavía sigue en tratamiento.

—Lo siento, papá. De verdad. Solamente hice lo que consideré que debía hacer en aquel instante —respondió verdaderamente apenado. Por nada del mundo querría causarles dolor a sus padres. Aunque estuvieran lejos, seguía queriéndoles igual.

—¿Cómo coño puedes decirme eso? Le estabas poniendo tu vida en bandeja a ese asesino. ¿Es que has perdido la razón?

—Pensé que no lo haría. Solo mataban a personas que consideraban culpables. Estaba casi seguro de que me dejaría vivir.

—Tú lo has dicho. Casi seguro. Esa es la diferencia. Creo que deberías volver a casa, hijo. Me parece que ya has hecho demasiada penitencia. Puedo tramitar hoy mismo tu regreso a Toronto. Sabes que puedes trabajar aquí.

—No voy a volver, papá. Este es mi sitio ahora —sentenció sin atisbo de duda.

Habían pasado ya varios días desde que se cerrara el caso y todavía seguía siendo importunado por periodistas y curiosos. Parecía que aquella pesadilla no iba a terminar nunca. Al revuelo levantado tras el caso de la Asesina de las Lágrimas se había unido el actual. Seguían preguntándose si en realidad el detective Davis había tratado de que lo mataran.

Esa sospecha nunca se diluiría del todo.

Aquel día salió antes de la comisaría. No se encontraba demasiado bien. Tenía el estómago un poco revuelto, no sabía si debido a algo que le hubiera sentado mal, a un virus o a todo el estrés que había sufrido en los últimos tiempos.

Cuando salió a la calle, vio a Hannah. No se la había vuelto a encontrar desde que ella le había confesado que era la hija de Adrian Petrus. Le extrañó verla allí precisamente ese día.

—¡Hola, Hannah! —la saludó nada más verla, tratando de mostrarse amable, pero no demasiado cercano—. Tu padre no está. Hoy pasará la mayor parte de la jornada en los juzgados.

—Lo sé. Por eso he venido.

Andrew la miró desconcertado. No entendía cuáles podrían ser sus motivos entonces. Al fin y al cabo, aquello no iba con él.

—Muy bien. Bueno, yo te lo aviso por si acaso. Pensé que querrías saberlo.

—Eres un cobarde —le dijo ella con rabia.

El detective no se esperaba aquello. Tenía la sensación que se lo había dicho con toda la intención de hacerle daño.

—Supongo que tienes razón —contestó circunspecto.

—Dijiste que ibas a llamarme pero, fue enterarte de quién es mi padre, y desapareciste.

Andrew le mantuvo la mirada. Los ojos de ella llameaban indignados y dolidos. No debería. No habían tenido nada serio. Solo había sido una noche.

—Lo siento, no quiero problemas. A lo mejor debería habértelo dejado claro la última vez que nos vimos.

—Y yo no quiero que nadie me considere que soy un problema. No entiendo que puedas tenerle tanto miedo a mi padre.

Andrew pensó qué decirle a continuación. No era miedo lo que sentía, pero sí respeto. Además, había tenido sus más y sus menos con él en el pasado. Ahora las cosas le iban bien. No quería poner todo en riesgo.

—Oye, Hannah, de verdad que lo siento. Pero todo esto no es buena idea. No soy… —dejó la frase en suspenso y cogió aire antes de continuar—. No soy de fiar, ¿sabes? No te convengo.

—Déjame que eso lo decida yo. Ni siquiera me das esa oportunidad. Me escribiste al día siguiente de acostarnos diciéndome que te apetecía volver a verme y después desapareciste.

—Hannah, lo siento…

—Eso ya lo has dicho —le interrumpió—. ¿Acaso he dejado de gustarte?

Él la miraba sin saber qué debía decir. La verdad no le convenía, pero tampoco era adecuado mentir.

—Me gustas mucho, Hannah. Muchísimo de hecho.

Ella se aproximó a él. Le echó los brazos al cuello y se acercó mucho a él, hasta que sus labios casi se rozaban.

—Dímelo otra vez —le pidió, notando la inquietud de Andrew.

—Me gustas mucho.

Entonces ella le besó, mientras él envolvía su cintura con sus brazos, dejándose transportar a ese ilusionante sueño que es una relación de pareja.

Adrian Petrus regresaba andando de los juzgados antes de lo esperado. Al aproximarse a la comisaría, presenció atónito como su subordinado besaba a su hija.

—¡Será cabrón! —exclamó casi para sí.

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Agradecimientos

¡Qué difícil es escribir esta parte de una novela! ¿Por qué? Pues porque no vale encadenar palabras. Porque, por mucho que quiera, no voy a lograr transmitir todo el agradecimiento que siento. Pero vaya por delante que lo hago con todo el cariño. La intención es lo que cuenta, ¿no es lo que se suele decir?

Lo primero que quiero destacar es que tengo un equipo de lectores beta espectacular. Es increíble que se complementen tan bien y que cada uno sea capaz de encontrar cosas que los otros no han visto. ¿No os parece que es para estar agradecida? Yo además, estoy alucinada.

Aquí van unas palabras para cada uno de ellos…

Patricia Burgos Cortés. Este es mi regalo de cumpleaños para ti. El 29 de octubre para mí siempre será un día especial. Espero de todo corazón que te haga ilusión. Este libro está lleno de cariño y ojalá que lo sientas en cada una de sus páginas. Gracias por estar en mi equipo de lectores beta y estar ahí aportando siempre tu granito de arena. Eres una persona increíble que siempre estás dispuesta a ayudar y a ofrecer su apoyo.

Andreu Purroy Giribet. Como bien dijiste, el primero en ponerle la pica de Flandes al libro, aunque casi por los pelos porque Marga se lo empezó poco después (diría que con una diferencia de minutos). Ya más de un año desde que empezaste a ser una parte importante de mis libros. En esta saga en especial, se nota tu influencia, no solo por el nombre del protagonista, Andrew, sino también por esa mención que se hace casi de pasada a la Estampida de Calgary y el desarrollo de la siguiente novela que espero que te guste. Ya no sé cómo darte las gracias para que no suene a palabras vacías.

Margarita González Benavides. En poco más de veinticuatro horas te leíste los dos libros de esta saga y encima dándome puntos de vista muy interesantes acompañados de comentarios divertidos. Todavía estoy con la boca abierta e intentando averiguar cómo lo hiciste. No sabes cuánto te lo agradezco. Siempre me haces aportaciones muy interesantes para mejorar.

Laura Díaz de Prado. Gracias siempre por hacer que me ilusione con mis novelas, por hacerme creer que valen la pena y por ver tantos detalles que pueden parecer pequeños pero que son muy importantes. Tu sobrina está representada con mucho cariño en este libro en esa chica que lleva su misma tabla de skate. El perfil en instagram de esta virtuosa skater es @izarsk8 y precisamente Colorblind, la marca de tablas de skate de la que se habla en los primeros compases del libro, es una marca canadiense que la patrocina. ¡Qué pasada! ¿No os lo parece? Gracias por servirme de inspiración.

Rocío García Melgar. ¡Eres un sol! Me parece una pasada que adjuntes a tus correcciones la justificación según la RAE y que lo hagas de forma tan profesional (siempre te lo diré). Muchísimas gracias siempre por tu entusiasmo y tu cariño. Es una maravilla tenerte en el equipo y que no te canses de leer mis libros. Si no te has saturado ya, significa que esta va a ser una relación verdaderamente larga. Y eso me hace realmente feliz.

Kress. ¡Qué decir! Si es que eres única. No sé por qué motivo, pero siempre he sentido contigo una conexión especial, y eso que solo nos conocemos de manera virtual. Te lo he dicho más veces y lo reitero, creo que eres una gran persona, siempre apoyando y ayudando al resto (K. Phylaso, como también se la conoce, también es escritora y siempre está ahí dispuesta a echar una mano a los compañeros). Gracias por ser como eres. ¡Qué de trabajo te he dado esta vez! Muchísimas gracias por ayudarme tanto y sacar tiempo de debajo de las piedras.

Sonia Muñoz Rubio. Gracias por no abandonar aunque el día a día te devore sin piedad porque el tiempo pasa volando y no llegas a todo lo que te gustaría. Gracias por emocionarte con cada libro y transmitir tu ilusión. Gracias por estar ahí porque eso, a veces, es mucho más que suficiente. Gracias por tus aportaciones, siempre tan sensatas, tan interesantes. Gracias por tus reflexiones. Gracias infinitas por tu apoyo siempre.

Laura Villasana Martín. Gracias por estar en el equipo, a pesar de que no fuera el mejor momento y  de que estuvieras en pleno bloqueo lector. Nunca dejas de ayudar a otros y eso es algo loable. Mil gracias por todo lo que has hecho por los que formamos el Club de Lectura Descubriendo Historias que te has encargado en sacar adelante. Ojalá las piedras del camino no te impidan ver que somos muchos los que te lo agradecemos infinitamente.

Las chicas del grupo de Telegram Los libros de Ariel. Siempre os dedicaré un trocito en los agradecimientos porque os lo merecéis. ¡Qué deciros! Me lo paso genial con vosotras. Es un sueño que estéis ahí, apoyándome.  Casi me siento importante y que mis libros valen la pena. Muchísimas gracias por todo ese cariño y buen humor. Os mando un besote.

A todos los lectores. Vosotros sois los que le dais la forma a mis sueños. Cada vez tengo más ganas de escribir y me siento más ilusionada. Eso es gracias a los que estáis al otro lado de cada página. GRACIAS.

Y no puedo terminar sin acordarme de todas esas personas que forman una parte tan importante de mi vida. A mis amigas de la infancia que siguen aquí, a los nuevos amigos que han llegado con los años, a mi familia, a mi increíble compañero de viaje, a mis Fridis y a todos los que me hacéis reír cada día. Como dice una de mis frases favoritas: “No son las personas felices las que son agradecidas. Son las personas agradecidas las que son felices”. Yo me siento agradecida y feliz a partes iguales.

escenarios de la novela

Vancouver

Alo largo de este libro, los lectores habéis visitado conmigo alguno de los lugares por los que pasé cuando estuve en Vancouver. Esta ciudad me fascinó, supongo que eso también se debe en parte a la magia que experimentas cuando viajas. Se respira en ella una tranquilidad y un sosiego fuera de lo normal, lo cual es de agradecer en el mundo actual. Además, la sensación de seguridad forma parte del ambiente,  algo que también experimenté cuando visité algunas ciudades australianas y neozelandesas. Algún día os invitaré a viajar conmigo hasta ellas a través de alguno de mis libros.

Stanley Park es uno de los enclaves de la novela. Me sorprendió la belleza de ese lugar, lleno de vegetación. Se trata de una pequeña península que encierra numerosos

tesoros que merece mucho la pena visitar y disfrutar. Puedes perderte entre sus bosques, contemplar todo tipo de flores, disfrutar de la belleza de unos tótem singulares como los de la foto o pasear al lado del mar. Si me preguntaran que es lo que más me gustó de Vancouver, sin lugar a dudas diría Stanley Park.

La imponente figura del Inukshuk que ya se mencionara en La Biografía de las Lágrimas, se convierte en la novela que tienes en tus manos

en un lugar decisivo en la resolución del caso, cuando Andrew se arrodilla esperando un desenlace incierto. Como ya os comenté en el libro anterior de esta saga, esa figura de forma tan rudimentaria es un símbolo de arraigada tradición en Canadá y que podéis encontrar en distintos enclaves.

Por último, no podría dejar a un lado el laberinto de la risa,

situado en Morton Park. A-maze-ing Laughter está ubicado cerca de uno de los accesos a Stanley Park y en las proximidades de la playa en la que se encuentra el Inukshuk. Se trata de una colección de catorce estatuas de bronce de grandes dimensiones que representan a un chico sin camisa riendo de forma histérica. Se instaló en 2009 como parte de un evento cultural temporal que pasó a convertirse en un elemento permanente del paisaje de Vancouver. Un laberinto de risa que fue diseñado por el artista chino Yue Minjun.

Curiosidades y datos de interés

Delirio mesiánico

Hablar de delirio mesiánico o delirio místico trae a la mente casi de forma instantánea el caso de Charles Manson, tal vez uno de los más conocidos de la historia, y sin lugar a dudas, uno de los más documentados. En el caso de Manson, según parece, nunca perpetró ni un solo asesinato con sus manos, sino que era el inductor principal y llevaba a otros a cometer atrocidades en su nombre. Convencía con su dialéctica y su verborrea a muchos que veían en él una especie de salvador. Un mesías. El caso de Charles Manson es desde luego estremecedor, teniendo en cuenta además la enorme cantidad de admiradores que tuvo incluso después de demostrarse su culpabilidad.

El Mesías de la presente entrega de la saga de Las Biografías no es alguien tan carismático, quizá, como Mason. Sin embargo, también logra convencer a otros que se encuentran en situación de vulnerabilidad debido al dolor que arrastran para que cometan actos deleznables en pos de su propio sentido de la justicia.

Lobotomía

El caso del neurólogo estadounidense Walter Freeman es sumamente inquietante, sobre todo teniendo en cuenta lo que se extendió esta técnica y los efectos que tuvo sobre sus pacientes. Lo que se cuenta en esta novela acerca de ello se ajusta a la información que he logrado encontrar sobre el tema. Quiero pensar que, en ocasiones, la ciencia necesita tropiezos como este para avanzar de verdad, lo cual no serviría en ningún caso de consuelo a los que lo padecieron ni a sus familiares.

Me ha pasado algo curioso con esto. Una vez ya finalizada la redacción de la novela, empecé a ver la docuserie LORE. El segundo capítulo, casualidades inexplicables de la vida, va sobre este médico. ¿Por qué casualidad? Porque podría haberlo visto en muchos momentos de mi vida y ha tenido que ser justo después de terminar la redacción de La Biografía del Dolor. A mí me parece una de esas casualidades que te ponen los pelos de punta, sobre todo porque me han pasado cosas similares en otras ocasiones. Las misteriosas leyes del azar, supongo.

Precisamente (una curiosidad y una casualidad más, supongo) Rosa Montero habla sobre esto de las casualidades que se producen en la fase creativa en su libro El peligro de estar cuerda que he disfrutado al finalizar de redactar esta novela.

Skaters

Desconozco el mundo de los skaters. Sin embargo, gracias a algunas conversaciones con una de mis lectoras cero, Laura Díaz, surgió el tema debido a que su sobrina es una virtuosa sobre las tablas en general, puesto que el Surf tampoco se le resistió ni un segundo cuando lo probó. Gracias a ella, he corregido algunos términos de la novela, puesto que ahora sé que monopatín y skateboard no son ni mucho menos términos intercambiables. Colorblind es una marca canadiense de tablas de skate, cosa que no sé si habría averiguado sin su ayuda. Precisamente esta marca patrocina a esta chica con un don en sus pies.

Si queréis ver la skateboard de la que se habla exactamente en esta novela, visitad su perfil en Instagram, @izarsk8, y podréis ver lo bonita que es. Por cierto, las fotos de su cuenta son impresionantes. Muchas gracias, Izar, por tu ayuda, aunque haya sido indirectamente. Me ha encantado descubrirte.

Playlist

Como suele ser habitual en mis últimos libros, te explico porque estas canciones me han acompañado

Don’t Dream It’s Over, Crowded House

Esta canción volvió a mí después de mucho tiempo sin oírla, y en cuanto sonó por mis airpods un día cuando salí a hacer deporte, supe que tenía que formar parte de este libro. De hecho, es la primera canción que elegí para esta Playlist.  Además, inspiró la escena en la que Spencer Tracy dice que es una de sus canciones favoritas. Por otro lado, la letra tiene mucha conexión con la novela. Por ejemplo, cuando dice aquello de no les permitas ganar (Don’t let them win).

Human Touch, Bruce Springsteen

Una de mis canciones favoritas del Boss. Como es habitual en esta leyenda viva de la música, la letra y la melodía son maravillosas. Pero si por algo está en esta playlist, es sin duda por la siguiente frase:

You can't shut off the risk and the pain.

(No puedes apagar el riesgo y el dolor).

Chasing Cars, Snow Patrol.

Como el resto de las que figuran en esta playlist (en mi opinión, claro, que ya se sabe que sobre gustos no hay nada escrito), se trata de una canción preciosa que creo que encajaba muy bien con las demás que he incluido. Tal vez por la época a la que pertenece, por la melodía o por la letra, tiene mucho sentido en este libro.

How to Save a Life, The Fray

De eso trata este libro, al fin y al cabo, de cómo salvar una vida. Además, habla de la pérdida de un amigo y creo que es perfecta para acompañar lo que siente Andrew por la pérdida de Sharon. Esta canción, aparte, es una auténtica preciosidad que merece ser escuchada en bucle (se nota que me encanta, ¿verdad?).

The Best, Tina Turner

Cuando salen de la prisión, Andrew pone esta canción en el coche, sorprendiendo a su estrafalario compañero Spencer Tracy. Y este se lo toma como un cumplido dirigido hacia él.

“You're simply the best

Better than all the rest

Better than anyone

Anyone I've ever met

I'm stuck on your heart

I hang on every word you say

Tear us apart

Baby, I would rather be dead”

Don’t Look Back in Anger, Oasis

El pasado, a veces, nos atrapa y no nos deja avanzar. Andrew se ha quedado atascado en dos sucesos de su pasado. Al recordar lo que pasó en Banff, sigue sintiendo ira y una culpabilidad insoportable para él. Debe aprender a no mirar atrás enfadado. Spencer es una gran ayuda para él en este y otros muchos aspectos.

Save Tonight, Eagle Eye Cherry

Por el ritmo y por la letra de la canción, esta sin duda encaja en el capítulo en el que Spence y Andrew se van a tomar unas cervezas, cuando el joven detective conoce a Hannah. Esta es de las canciones que cuando la escuchas te da un subidón de energía y te pone de buen humor.

Are You Still Having Fun, Eagle-Eye Cherry

En cierta medida, Are You Still Having Fun refleja la personalidad de Spencer, quien aparenta ser despreocupado y una persona que se bebe la vida.

The Man Who Can’t Be Moved, The Script

La historia de la canción poco tiene que ver con la que se narra en el libro, puesto que habla de un chico que acampa en la calle esperando a que la chica que quiere regrese y le encuentre. Sin embargo, me vino a la cabeza cuando Andrew decide arrodillarse delante de Denis Fraser y no moverse de allí.

Everything Now, Arcade Fire

En la letra de Everything Now se repite en varias ocasiones una frase: tenemos todo ahora. Me parece que es importante recordarlo y vivir en el presente, dejando atrás por fin un pasado que ya no existe y anticipando un futuro que desconocemos si llegará.

Boulevard of Broken Dreams, Green Day

En la canción se repite muchas veces I walk alone (yo camino solo). Andrew encuentra en la soledad un falso refugio del dolor y trata por todos los medios de no tener un compañero al lado como si eso fuera la solución. Pero al final, todos necesitamos de los demás.

Wake Me Up When September Ends, Green Day

Te dejo una parte de la letra. Seguro que entiendes por qué esta canción está aquí.

Here comes the rain again (Aquí viene la lluvia otra vez).

Falling from the stars (Cayendo de las estrellas).

Drenched in my pain again (Empapado en mi dolor de nuevo).

Becoming who we are (Convirtiéndonos en lo que somos).

As my memory rests (Mientras mi memoria descansa).

But never forgets what I lost (Pero nunca olvida lo que perdí).

Si te apetece escucharla, te invito a hacerlo aquí:

Playlist La Biografía del Dolor

(Puedes encontrarme en Spotify como Ariel Zorion)

Antes de irte…

Quiero darte las gracias por darme esta oportunidad. Intuyo que si has llegado hasta aquí, posiblemente has leído el resto de la saga. No te imaginas lo agradecida que me siento.

Este libro es una minúscula gota en un inmenso océano que se llama Amazon. Que hayas llegado hasta él, es casi un milagro. Que lo hayas elegido y leído, es algo casi incalificable. Por ello, GRACIAS otra vez, en mayúsculas, como no podía ser menos.

Si puedes dejar tu valoración en Amazon, te estaría más agradecida todavía. Si te animas a hacerlo también en Goodreads o alguna red social, sería fantástico.

Tu opinión es importante. Me ayuda a crecer, a mejorar y a darle visibilidad a mis obras. Gracias por dejarme soñar.

Os dejo una frase que vi en el libro “Por si las voces vuelven”, de Ángel Martín, que me encantó:

“La gratitud es la memoria del corazón”

Nos vemos pronto con nuevas historias… si tú quieres.

“El futuro pertenece a los

que creen en la belleza

de sus sueños”

- Eleanor Roosvelt

Un abrazo grande

A.Z.

Sobre la saga de las Biografías

La Saga de las Biografías contará, en un principio, con al menos cuatro libros, que son los que aparecen en las fotos que veis aquí. Todo dependerá de vosotros, los lectores y de la aceptación que les deis. Cada uno de ellos tendrá un eje principal sobre el que gira la trama. El género literario en el que pueden encuadrarse principalmente es el thriller psicológico y la novela policíaca en las cuatro novelas.

Todos ellos serán autoconclusivos, aunque en algunos de ellos se dejará algún hilo abierto para el que quiera continuar.

Por el momento, estos son los títulos que formarán parte de la Saga y una breve sinopsis de los mismos:

La Biografía de las Lágrimas.

¿Puede envasarse la tristeza en un tarro de cristal?

¿De qué están hechas las lágrimas?

¿Crees que tienen una biografía propia?

¿Qué historia nos cuentan?

Una muerte en extrañas circunstancias llevará al detective Andrew Davis hasta el Lago Louise.

La muerte dejará un rastro de lágrimas.

La Biografía del Dolor.

Una pieza de puzle

Y el dolor

¿Qué tendrán en común?

¿Cuál es el nexo entre esas dos palabras?

Atrévete a juntar las piezas.

Una investigación que se convertirá en un auténtico rompecabezas.

Andrew Davis y Spencer Tracy, dos detectives que no pueden ser más diferentes tratarán de aunar fuerzas a pesar de ser antagonistas.

La Biografía del Miedo.

Una niña desapareció 35 años atrás en Calgary, en medio de la festividad de uno de los acontecimientos más celebrados cada año en la ciudad canadiense. Desde entonces, cada cierto tiempo, se produce una nueva desaparición en dicha festividad. Todo el mundo las ha dado por muertas hasta que, un día, una joven aparece en Vancouver.

Ha perdido la capacidad de hablar.

La mirada vacía.

Solo es evidente el miedo.

El terror contará una historia.

La Biografía del Amor.

La aparición de una pareja muerta en su coche hará que muchos piensen que hay un Asesino del Zodiaco en Canadá.

¿Será un imitador?

¿Intenta enviar un mensaje?

¿Tal vez se trata nada más que de un ajuste de cuentas?

Los detectives Davis y Tracy tendrán que investigar a contrarreloj para evitar un nuevo asesinato.

Ojalá despierten tu interés y te apetezca sumergirte entre sus páginas.

Si es así, La Biografía del Miedo estará esperándote muy pronto, tal vez en los primeros meses de 2023.

acerca de la autora

Ya sé que esta no es la típica foto de autora que se pone en un libro. Desde luego, no es nada formal. Pero pensé que estaría bien incluir una de cuando estuve en Canadá. La que veis, está tomada en el Valle de los Cinco Lagos, uno de los lugares que más me gustaron cuando estuve allí. Se encuentra dentro del Parque Nacional de Banff, espectacular en el más amplio sentido de la palabra.

El Programa de las Sillas Rojas, por cierto, me pareció una idea preciosa y muy romántica. Estas butacas de color tan llamativo están situadas en lugares estratégicos y te invitan literalmente a que pares unos minutos y guardes silencio para escuchar y sentir la naturaleza que te rodea. Simplemente maravilloso.

¿Y por qué os cuento todo esto? Porque los que ya habéis leído algunos de mis otros libros, ya conocéis mucho de mí. Los viajes siempre han sido una inagotable fuente de inspiración y este a Canadá no podía ser menos.

Para los que me leéis por primera vez, os contaré algo sobre mí. Podría definirme como una persona viajera, real o metafóricamente, porque necesito trascender los límites.  Desde luego, lo que seguro que soy es una enamorada de la vida, puesto que soy muy entusiasta y tengo muchos proyectos en mente que me apetece disfrutar.

Los viajes me invitan a soñar y forman una parte muy importante de mis novelas. Canadá ha quedado para siempre guardada, no solo en mi corazón, sino en las páginas de los libros de esta saga. Ojalá te inviten a visitar este increíble país que destaca también por la amabilidad de sus gentes.