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ALGO MUERE AL AMANECER

SAGA AMANECER 1

ARIEL ZORION

Copyright

© Ariel Zorion

Imagen de portada: fotografía gratuita de Pixabay en Canva (Pixabay License: Gratis para usar bajo la licencia de Pixabay. No es necesario reconocimiento).

© Ariel Zorion

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes y sucesos son producto de la imaginación de la escritora o han sido usados de manera ficticia y no deben considerarse reales. Cualquier semejanza a personas, vivas o muertas, así como a sucesos reales, locales u organizaciones son pura coincidencia o se han usado exclusivamente de forma figurada para construir la trama, sin guardar relación alguna con la realidad.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser usada o reproducida en forma alguna sin permiso expreso de la autora.

Instragram: @ariel_zorion

Web: https://www.arielzorion.com

Mail: arielzorion@arielzorion.com

Dedicatoria

Para Estrella.

Este solo es un pequeño detalle para el día de tu cumpleaños, pero va con un cariño infinito.

Gracias por leerme desde el principio.

Tú sí que eres una persona vitamina.

Para mis lectores cero, siempre.

Sois increíbles. Todavía sigo sin creerme

que pueda tener tanta suerte con vosotros.

Para las chicas del grupo Los libros de Ariel.

Gracias por vuestro infinito apoyo y buen humor. Esta saga, en cierta medida, es por y para vosotras. Gracias por darle a Bill tanto cariño.

Para mi amor incondicional siempre.

Para las maravillosas personas

que hacen rebosar mi corazón.

Nota de la autora

Querida lectora o lector:

Aunque ya queda especificado en el apartado del Copyright, me gustaría dejar muy claro que esta es una novela de ficción en la que muchos sucesos no se ajustan exactamente a lo esperable en la realidad. No significa que sea fantasiosa, aunque sí puede haber algún pasaje que resulte un tanto paranormal. No en vano, toca temas relacionados con el ocultismo. Todos los escritores nos permitimos distintas licencias a la hora de narrar nuestras historias. Espero que en esta te dispongas a leer con mente abierta, tal y como os suelo pedir.

Los lugares que se citan no existen necesariamente ni los sucesos se ajustan exactamente a lo normativo, aunque estén basados en cierta investigación y documentación. Eso sí, siempre trato de que los personajes y las situaciones que viven resulten lo más reales posible, así como que los procedimientos policiales, las referencias médicas o científicas y cosas semejantes sí que tengan una base teórica. Creo que ese tipo de contenidos dan solidez a los relatos.

Sin nada más que añadir, espero que disfrutes.

Gracias por estar aquí.

Sinopsis

Una muerte al amanecer.

Un cadáver dentro de un círculo dibujado con tiza roja.

Un pentagrama invertido.

La unidad del FBI de San Francisco dirigida por Bill Zucherinni tendrá que enfrentarse a un complicado caso en el que los crímenes se suceden a la hora a la que despunta el día. Los primeros indicios apuntan a algo complejo y siniestro. Las víctimas presentan señales que recuerdan a algún tipo de rito.

En cuanto a lo personal, Bill tendrá que bregar con preocupaciones a las que no está acostumbrado, dilemas profesionales que pensaba que ya no tendría que afrontar.

A veces, destacar en tu trabajo puede ser una condena.

Primer crimen:

Noche de luna llena

“El amanecer tiene una grandeza misteriosa

que se compone del residuo de un sueño

y de un principio de pensamiento”.
(Victor Hugo)

Prólogo

Son las horas previas a la salida del sol. El momento ideal en el que esconderse. Las sombras le camuflan, la oscuridad le da cobijo y la noche le mece en su regazo. El mundo se vuelve un lugar lóbrego, sin luz, en el que habitan los demonios, el mal.

La quietud inquietante que precede al amanecer.

Equilibrios de fuerzas desequilibrados.

Mareas crecientes y aguas cambiantes.

El influjo de la luna.

Los astros bailando una danza perversa.

El sol comienza su ascenso. Tímido al principio, dubitativo. Sus rayos traspasan la oscuridad, como un cuchillo que rasga la carne, abriendo una herida por la que la vida se escapa. Los primeros halos de luz atraviesan el Golden Gate y anuncian que es la hora de la retirada. Un nuevo mañana se abre paso y anticipa que la noche volverá, en un ciclo infinito, en un ritual eterno.

El trabajo ya está hecho.

Toca buscar otra presa.

Esperar el momento propicio.

La transformación anhelada.

Ya falta menos.

Un paso más cerca.

Capta la belleza de ese instante.

El tono rojizo de la sangre mezclado con los naranjas del amanecer.

La sombra se diluye en el abrazo del sol naciente.

Capítulo 1

Reset

Llevaban ya casi dos meses instalados en San Francisco. Para ser más precisos, Bill hacía más tiempo que vivía allí, pero su actual pareja se había mudado recientemente con él. La suya era una relación que había pasado por diferentes etapas, pero en la que siempre predominó la lealtad inquebrantable. Durante muchos años, fueron compañeros de trabajo y amigos. Su amistad había sido duradera y sin fisuras, salvo por el hecho de que él estaba enamorado de ella desde hacía mucho tiempo. Podría decirse que, hasta ese momento, en cierto modo había sido una relación desigual, casi asimétrica. Pero ya no. Ahora era innegable que ella también sentía lo mismo por él.

Todavía le parecía que estaba viviendo un sueño. Llevaba años anhelando aquello, y cuando ya había renunciado a la posibilidad de una relación sentimental con Kisha, el destino quiso juntarlos por fin.

Cuando una puerta se cierra, una ventana se abre.

Bill consideraba que estaba atravesando un instante de felicidad casi completa. Tenía todo lo que quería y necesitaba. Estaba orgulloso de su unidad en el FBI. Había logrado formar un equipo de agentes altamente competentes, cuyas habilidades y destrezas se compenetraban a la perfección. Pero, por encima de todo, eran muy buenas personas. Esa es la clave para que un equipo funcione y el suyo lo hacía como un engranaje bien engrasado.

En el ámbito personal, sentía que había alcanzado su sueño y todo iba sobre ruedas. No podía exigirle a la vida nada más. Salvo por un detalle… Nunca había perdido un amigo hasta aquel momento, lo que le hacía sentir una culpabilidad que cada día le costaba más soportar.

Había hecho muchos intentos por arreglar las cosas con él, aunque solo se encontraba con un muro de silencio. Lo comprendía por lo que había sucedido unos meses atrás, pero no significaba que lo aceptara sin luchar. Aquella mañana, un día más, se despertó antes de tiempo, tal vez porque su conciencia le impedía dormir.

—¿Qué haces ahí tan temprano? —le preguntó Kisha desde la puerta de la cocina, mientras se acercaba hacia él frotándose alternativamente los ojos por el sueño.

—Lo mismo podría preguntarte yo —respondió sonriendo. Verla allí hacía que se olvidara de todas sus preocupaciones.

Ella llegó hasta él y se sentó sobre su regazo mientras le echaba los brazos por el cuello. Con sus preciosos ojos oscuros le estudiaba. Sabía que algo callaba, posiblemente porque no quería preocuparla.

—¿Qué te pasa Bill? Cuéntamelo.

—Nada. Estoy bien.

Ella inclinó levemente el rostro hacia la derecha con una expresión que transmitía con total claridad que no le creía.

—Nos conocemos desde hace demasiado tiempo para que me digas que no te pasa nada y que, además, pretendas que me lo trague.

Bill suspiró. Tenía razón. No podía engañarla. Le conocía demasiado bien. Pero le preocupaba cómo pudiera afectarle. Al fin y al cabo, aquello tenía que ver con los dos.

—Deberíamos haber hecho las cosas de forma diferente.

—Eso ya lo hemos hablado. ¿Qué estás callando?

Bill la miró con dudas. Era absurdo ocultarlo.

—Derek no me contesta a las llamadas ni a los mensajes.

—¿Todavía sigues con eso?

—Sí —respondió escueto.

—Bueno, creo que es comprensible, Bill. Está enfadado. Al fin y al cabo, él y yo estábamos prometidos cuando tú y yo nos acostamos. Tiene motivos para no querer responder. Es posible que no nos perdone. Deberías asumirlo.

—Lo sé. Es solo que me siento muy mal. Jamás había perdido a un amigo. Nunca había hecho algo así. Le traicioné —dijo compungido.

—Le traicionamos. Los dos.

Ella le acarició la cara y le besó en los labios.

—¿Te arrepientes? —le preguntó.

—No, Kisha. Esto es lo que siempre he querido. Pero sí me arrepiento de la forma en la que hicimos las cosas.

En ese momento sonó el móvil que estaba sobre la mesa de la cocina. Era demasiado temprano. Una llamada fuera de hora siempre significaba malas noticias.

—Jefe Donalds, ¿qué sucede?

—Bill, avisa a tu equipo. Han encontrado un cadáver muy cerca del Golden Gate.

Capítulo 2

GOLDEN GATE

Amanecer después de la noche de luna llena.

Nada más colgar, se puso en contacto con los miembros del equipo, casi al mismo tiempo que se vestía para acudir lo antes posible a la escena del crimen. Ella le miraba mientras lo hacía, recordando épocas pasadas en las que había vivido situaciones similares, cuando todavía trabajaba para los cuerpos de seguridad. Sintió una punzada de envidia, especialmente en su situación actual. Seguía tratando de encontrar la forma de establecerse como detective privada, pero los precios de los locales en San Francisco no hacían otra cosa que desanimarla.

Habían dejado una conversación a medias, pero a Bill tampoco le apetecía volver sobre aquel tema con ella. Tenía que resolverlo solo o aprender a asumir sus errores y lo que habían acarreado. Iba a hacer un último intento. Era una especie de encerrona, no lo podía negar. Contaría para ello con la ayuda del Jefe de Policía de Carmel-by-the-Sea, con quien tenía amistad. Si eso también fallaba, pasaría página de forma definitiva. No puedes obligar a nadie a que te perdone. El perdón debe ser un proceso personal.

◆◆◆

Cuando las luces rojas y azules de los coches patrulla entraron en su campo de visión, dejó fuera aquellos pensamientos intrusivos. Era hora de trabajar y no se podía permitir el lujo de ninguna distracción.

Aparcó el coche cerca de la zona acordonada. Mostró su identificación y un joven policía levantó la cinta amarilla y le dejó pasar. Había amanecido un día radiante y luminoso. El Golden Gate resplandecía. Su reflejo en el agua hacía que pareciera que se mecía sobre el mar. Bill nunca se hubiera imaginado viviendo en aquella ciudad, pero allí estaba, contemplando uno de los elementos más icónicos de Estados Unidos.

Se sorprendió cuando vio que la agente especial Miranda McDermott ya estaba allí. ¿Cómo lo hacía para llegar siempre la primera?

—Algún día me tendrás que hablar de tus superpoderes, Miranda —bromeó Bill.

—Sigue soñando, jefe. Si lo hago se acabó el misterio. Es como pedirle a Coca-Cola que divulgue su receta.

—Muy graciosa. Veo que te has levantado de buen humor.

—No especialmente —respondió la agente. Miranda McDermott era así, directa, una persona que hablaba sin rodeos. ¿Para qué ocultar la verdad cuando era mucho más fácil ser francos?

—¿Has tenido tiempo de ver algo? —preguntó Bill mientras se ponía los guantes de látex—. El jefe me ha llamado, pero no comprendo por qué no se ha hecho cargo la policía de la ciudad en lugar de involucrar al FBI.

—Creo que esa duda va a quedar resuelta en cuanto veas el cadáver. O mejor dicho, el escenario del crimen. Pero prefiero que lo descubras tú mismo. No quiero sembrar en ti mis ideas preconcebidas. Puedo estar equivocada.

Bill la miró con el ceño fruncido. Mejor sería no perder más tiempo.

—Muy bien. Pues vamos a verlo.

Capítulo 3

Sombras

Todas las ciudades esconden oscuridad. Recovecos del mal, pasajes de tortura, lugares de dolor. Ofrecen su cara amable y presentable, la que recorren los turistas, la que luce y brilla a la luz del día, la que se plasma en las vallas publicitarias.

Una falacia de lo que habita en realidad.

La depravación es norma, al igual que la ausencia de moral, el daño gratuito y la falta de humanidad. La crueldad se encuentra bien camuflada, bajo disfraces y máscaras que pasean a la luz del día. Nadie diría que su vecino es un psicópata.

Nadie quiere pensar que pueda ser así.

Vas un paso más allá y te adentras en un laberinto de pobreza, recodos de angustia, pozos de lamentos. Personas vagando por las calles que simbolizan el abandono y el egoísmo de sus congéneres. Muecas de desprecio y desconcierto que se transmutan en algo diferente cuando toca disimular, cuando lo que hay que hacer es mostrarse piadoso o amable. O lo que es lo mismo, cuando hay público mirando y no nos podemos permitir enseñar nuestra verdadera esencia y ser abiertamente despreciables.

La sociedad se lo pone fácil a los cazadores.

Este mundo ingrato y egoísta es el caldo de cultivo del reino del inframundo. Los posos del mal encuentran terreno abonado para crecer. Ni siquiera es necesario esperar a que caiga la noche. Solo hay que retirarse un poco, salir de la zona iluminada, alejarse mínimamente de la mirada del otro.

Aquel día, Edward Powell, Tiny como le conocían todos por su reducido tamaño, se encontró con la sombra. Como cada jornada, empujaba despreocupado y sin rumbo el carro donde cargaba con todas sus posesiones sin preocuparse de nada más. Hacía tiempo que había perdido el interés por vivir, simplemente se conformaba con seguir respirando. Muchas de sus pertenencias personales ya ni recordaba que fueran suyas, puesto que se encontraban en la parte de abajo, sepultadas por una montaña de objetos, la mayoría inútiles. Salvo los cartones y la manta mugrienta que tanto servicio le ofrecían, podría prescindir de casi todo lo demás.

No sospechó nada. No tenía motivos para ello. Se dejó llevar, arrastrado por su ausencia de voluntad y de objetivos. Ni siquiera llegaría a entender lo que había sucedido.

Sería su última noche. No vería amanecer. La hora de su fallecimiento coincidiría exactamente con la salida del sol.

Muerte en el alumbramiento del día.

Perecer para renacer.

Una paradoja en sí misma.

Así estaba establecido de antemano.

Su destino ya había sido escrito.

La sombra fue quien tomó la decisión.

Su plan acababa de empezar.

Capítulo 4

Pesquisas iniciales

Poco después, llegaron los otros dos componentes del equipo del FBI que dirigía Bill Zucherinni al escenario del crimen. Russell Flynn y Frank Milton se unieron a Miranda y su jefe, quienes se hallaban en aquel instante junto al cadáver. Por suerte para todos, el forense ya estaba allí y había empezado con el análisis preliminar.

Había un buen número de agentes, tanto de la policía de la ciudad como del FBI, puesto que los cuerpos de seguridad locales habían sido los primeros en llegar a la escena del crimen. Al fin y al cabo, fueron los que recibieron el aviso.

Bill tenía experiencia en establecer redes de coordinación y comunicación entre fuerzas policiales que trabajaban bajo diferentes mandos. De hecho, trabajó como enlace de la agencia federal con el Departamento de Policía de Los Ángeles durante muchos años. Desde que había recalado en la delegación de San Francisco, las relaciones entre ambas organizaciones de investigación criminal habían mejorado ostensiblemente, a pesar de que el agente de origen italiano ya no desempeñase esa labor.

Bill observó durante unos segundos la escena desde cierta distancia. Había una actividad febril tras el cordón policial. Por un lado, agentes analizando la posible ruta de acceso del asesino y buscando residuos y rastros por los alrededores. Los de la científica, haciendo fotografías y recopilando pruebas. El forense y dos ayudantes que en algunas ocasiones le acompañaban, trabajando ya sobre el cadáver.

—¿Qué puedes decirme por el momento, Miranda? —indagó Bill.

—No demasiado, porque no he llegado mucho antes que tú. Parece que se trata de un hombre cercano a los sesenta años. Por la ropa, el calzado y el estado de desaliño general que he podido apreciar, diría que es un sin techo.

—¿Algún tipo de identificación? —preguntó por rutina, a pesar de que ya imaginaba la respuesta.

—Ninguna. Ojalá podamos averiguar quién es por sus huellas dactilares. Algún registro tiene que existir, ¿no crees?

Por lo poco que había podido apreciar, la agente McDermott intuía que, viendo el estado de la dentadura, les sería difícil conseguir dar con su identidad a través de la odontología forense de ser esta necesaria.

Cuando estuvieron más cerca, observaron con detenimiento el escenario del crimen. El cuerpo se encontraba en el suelo dentro de un círculo dibujado a su alrededor con tiza rojiza. Velas que ya se habían apagado, con cercos de cera fundida, rodeaban la escena. Cinco para ser exactos.

La posición del cadáver recordaba al hombre de Vitruvio por el hecho de que se encontraba con los brazos y las piernas abiertos. A pesar de dicha colocación, un abrigo largo, de varias tallas más a la que le correspondía a la víctima, se encontraba perfectamente abotonado. Daba la impresión de haber sido recolocado después del crimen. Por debajo del cadáver, se intuía un rastro sanguinolento que solo sería plenamente visible al moverlo. Parecía que la sangre enmarcase la posición del cuerpo, como cuando uno se dibuja su mano delineando sus bordes sobre un papel.

—¿Qué tal Hans? —preguntó Bill al acercarse al forense.

—Deseando jubilarme, no te voy a engañar.

—Ya te queda poco, no te quejes. Además, sé que nos vas a echar de menos —dijo el agente del FBI dándole una palmada en la espalda.

—Sí, seguro que os echaré de menos cuando esté en Florida jugando al golf —respondió socarrón, con una sonrisa de medio lado.

—¿Y qué va a hacer un hombre de acción como tú en Florida? Vas a aburrirte.

—Yo tampoco te veo, Hans —apoyó Miranda—. Como dice Bill, eres un hombre de acción. Además, te gusta tu trabajo no lo puedes negar.

—Bueno, bueno. Me gusta más disfrutar del ocio y tiempo libre y no tener que madrugar —se defendió el médico—. Además, ya estoy mayor para estos trotes.

—Antes de dos meses estarás pidiendo la reincorporación —insistió la agente McDermott con una sonrisa de medio lado.

—Pues yo creo que precisamente es en el paraíso de los jubiletas donde más trabajo puede tener —bromeó Russell.

—¡Qué gracioso el jovencito! Como todavía no tienes que afeitarte la barba, igual te crees que aún eres un niño. Como soy buena persona, no te voy a asustar con estadísticas sobre causas de muerte natural sobrevenidas en personas de tu edad —finalizó el médico mordaz.

Russell Flynn era el agente más joven de la unidad. Acababa de cumplir treinta años y no le faltaba razón al forense, puesto que era barbilampiño. Su pelo rubio tampoco ayudaba a que se apreciara el crecimiento del vello facial. Además, tenía un rostro aniñado que le hacía parecer incluso más joven de lo que era.

—Te pinta así por meterte con los mayores —apostilló sonriendo Frank Milton, el otro integrante del equipo, mientras le palmeaba la espalda a su compañero.

En el grupo que dirigía Bill Zucherinni, una unidad especial para la resolución de crímenes violentos en el área de San Francisco, reinaba la armonía entre sus miembros. Eran tan solo cuatro y esto a veces resultaba insuficiente para ciertos trabajos. No obstante, lo suplían en la mayor parte de los casos gracias a que eran agentes perspicaces y con muchas ganas de trabajar.

Los policías se encontraban alrededor del círculo, con cuidado de no pisar nada ni contaminar en modo alguno el escenario, mientras el forense iniciaba los primeros trámites, entre otras cosas, analizar la colocación del cadáver. Era importante determinar si había sido posicionado así de forma expresa o era un mero resultado del propio crimen, sumamente improbable en este caso concreto.

Además, el médico forense debía examinar la apariencia externa del cuerpo buscando cualquier tipo de lesión, tomar la temperatura del hígado, recoger trazas de ADN y de sangre. Por otra parte, debía recoger muestras para poder realizar posteriormente el oportuno análisis de tóxicos y de cualquier sustancia presente que pudiera ser indetectable más tarde.

A ninguno se le había escapado el motivo por el cual la policía de la ciudad había avisado al FBI. Aquel crimen presentaba rasgos de algo poco frecuente.

Las velas.

El círculo dibujado con tiza roja.

La posición del cuerpo.

Y algo más que estaban a punto de descubrir.

Sobre el terreno, había un buen número de agentes buscando indicios y rastros que pudieran ser de utilidad. Se había acordonado una zona amplia en torno al escenario, con el objetivo de que no quedara nada fuera. Se había incluso cortado la circulación por el famoso puente símbolo de San Francisco.

La actividad era frenética y tenían que ser muy exhaustivos. Debido a que era una zona muy próxima a una de las áreas turísticas más visitadas de la ciudad, había que evitar a toda costa la afluencia de público, algo que sabían que era prácticamente imposible. Por otro lado, al alcalde no le iba a gustar en absoluto la mala publicidad que esto podía conllevar.

Estaban trabajando bajo la atenta mirada de muchas personas que trataban desde la distancia, detrás del cordón policial, de averiguar qué había sucedido allí. La atracción de lo escabroso y el morbo, con un efecto tan poderoso en el ser humano, hacía que cada vez empezara a acumularse más gente en la zona.

Una vez realizadas las acciones más inmediatas, el médico forense se dispuso a abrir el abrigo y retirar la ropa necesaria para poder tomar la temperatura del hígado. Eso les daría una hora estimada de la muerte que habría que corroborar más tarde.

Bill Zucherinni observaba con atención, igual que el resto de sus compañeros.

En cuanto procedió a retirar la gruesa prenda de lana y tergal, lo que quedó a la vista provocó una arcada en Russell Flynn.

Todos quedaron sobrecogidos.

Capítulo 5

Rito

Cada elemento es importante. Una pieza necesita a las siguientes para ver la imagen completa del puzle. Todo tiene su función, por separado y en conjunción con lo demás. Nada es suficiente por sí solo. Un sistema precisa del buen funcionamiento de sus partes para no colapsar. Cada engranaje es importante en relación con el resto. Por sí solo es una pieza inerme. Requiere de los ingredientes exactos, en las proporciones oportunas.

En un orden determinado.

El conjunto de reglas establecidas para el culto debe ser respetado. La ceremonia ha de llevarse a cabo según la costumbre. El ofrecimiento de la sangre al salir el sol tiene un propósito. Es un regalo, una comunión con el amanecer, con el lucero. La entrega del reino de las tinieblas para que inunde el imperio de la luz. El sol y la luna, dos amantes que solo se juntan en el momento del eclipse.

Muerte al salir el sol.

Trasformarse en el alumbramiento.

Llamarada sangrienta.

Un fuego abrasador.

Presentes calcinados.

Futuros que prenden.

El calor de la sangre al verterse.

Los símbolos son importantes. Son puertas de acceso. Llaves que abren portales. Conexiones con el más allá, con realidades que no vemos y que no somos capaces de entender. Razones poderosas en medio de un mundo en el que reina el sinsentido. Racionalidad para llegar a comprender de dónde viene la locura. Una forma de dar luz a lo oculto, de abrir el camino a la salvación.

La sangre es un medio de comunicación.

La sangre es un mensaje lleno de significados.

La sangre nos unirá en una comunión perfecta.

Capítulo 6

Sangre

Los intestinos se encontraban fuera del cuerpo y estaban atados en una lazada, como si fueran un regalo.

Una ofrenda.

Una muy siniestra.

El abdomen había sido abierto en canal desde el bajo vientre hasta el pecho. El forense había llegado a esa conclusión preliminar atendiendo a cómo estaba rasgada la carne. La direccionalidad de los cortes y la forma en la que se veía la piel así lo atestiguaban. Tendrían que examinar si faltaba algún órgano, lo que no descartaban viendo el grado de crueldad que se había empleado en ese asesinato.

Aquel crimen era una auténtica carnicería.

—¿Por qué demonios haría nadie algo como esto? Es una salvajada —aseveró asqueado Frank Milton. Por muchos años que se lleven trabajando en una profesión, hay ciertas cosas a las que resulta difícil acostumbrarse.

—Eso es lo que tenemos que averiguar, entre otras cuestiones —respondió Bill—. El motivo nos conducirá hasta el asesino.

Las razones, la finalidad que está detrás de un crimen, constituyen una forma de llegar al responsable. Muchos criminalistas defienden que es una de las cosas más importantes para darle caza al depredador, conocer sus motivaciones. Entender lo que pasa por su mente, qué le da sentido a lo que hace.

—Hans, ¿podrías decirnos la hora estimada de la muerte? —se atrevió a preguntar Miranda McDermott, aun a sabiendas de que posiblemente era pronto para ello. Mientras hablaba, miraba de reojo a Russell, quien seguía más pálido de lo normal.

—A eso voy ahora.

En esas horas preliminares de la investigación, era fundamental recoger el máximo número posible de pruebas. Examinar de forma minuciosa la escena del crimen resultaba clave. Analizar el cadáver en el propio escenario, sacando toda la información relevante, era algo muy valioso. Ayudaba a meterse por primera vez en la mente del homicida. No obstante, a pesar de que el examen forense realizado in situ proveía mucha información a los agentes, el análisis completo ha de hacerse en el sitio adecuado, debidamente habilitado para ello y desinfectado para evitar contaminaciones cruzadas.

¿Por qué habrían elegido ese lugar?

¿Por qué dejar justo ahí el cadáver?

Era evidente que el sitio había sido seleccionado de manera meditada.

Escondía algún significado.

Era preciso averiguarlo.

La ubicación estaba muy próxima a Fort Point, un antiguo presidio de San Francisco considerado punto histórico de interés nacional. Concretamente, se hallaba en un parking de las inmediaciones resguardado por la elevación del terreno. Desde ese punto, el Golden Gate se erigía como un gigante poderoso capaz de unir dos mundos.

Resultaba obvio que la elección de aquella localización, además de ser significativa, tenía diversas ventajas. Se encontraba cerca de un punto icónico de la ciudad pero, al mismo tiempo, relativamente oculto. Por la noche y a primeras horas del día, era difícil que alguien se acercara por allí. Era sencillo que hubiera pasado desapercibido. Eso le daba una clara ventaja. Había tenido tiempo suficiente de montar todo aquello.

—Según la temperatura del hígado, me atrevería a decir que este hombre falleció hace unas tres horas —adelantó el forense, tras proceder a realizar dicho registro.

—En torno a la hora del amanecer —señaló perspicaz Miranda, considerando las posible implicaciones que eso conllevaba.

—Eso parece —respondió el médico—. Pero aún debo confirmarlo.

—Debemos averiguar si estamos ante el escenario principal o es una puesta en escena secundaria. Hay que considerar que más tarde sería imposible realizar esta salvajada sin que le viera nadie —observó Bill.

—A pesar de que estamos en un área un tanto resguardada a simple vista y de que en invierno no está tan frecuentado a primeras horas, yo también considero que sería arriesgar en exceso cometer esta atrocidad a plena luz del día —se sumó Frank.

—Yo apostaría claramente porque es este el lugar en el que lo mató —añadió de forma taxativa la agente McDermott—. Si la hora estimada se confirma, tuvo que asesinarlo aquí. Seguramente preparó con antelación toda la parafernalia.

—Entonces, la víctima tendría que estar aletargada o adormecida —sugirió Bill—. De no ser así, habría procurado escapar.

Mientras los agentes lanzaban sus primeras hipótesis, el forense se dispuso a examinar el cadáver en busca de más laceraciones y de posibles contusiones. Al levantar las mangas del abrigo, observaron heridas defensivas en los antebrazos, las cuales habían permanecido ocultas debido a que era una prenda varias tallas mayor. En el momento en el que movieron el brazo, apreciaron que debajo había pintado algo.

—Parece sangre —señaló Frank.

Entonces, ladearon ligeramente el cadáver y descubrieron que bajo cada una de las extremidades y de la cabeza había unas líneas dibujadas. Para ver el dibujo entero, tendrían que desplazar por completo el cuerpo de la víctima.

El rostro de los agentes y del médico se iba tornando poco a poco hacia la estupefacción según iban descubriendo lo que había debajo.

Miranda fue la que se atrevió a hablar.

—Por eso los pies están orientados hacia el norte y la cabeza hacia el sur.

—¿A qué te refieres, Miranda? —preguntó el doctor Hans Bridget sin comprender.

—El asesino ha dibujado, probablemente con la sangre de la víctima, un pentagrama invertido —señaló con honda preocupación Bill, intuyendo a lo que se refería su compañera.

—Exacto.

Capítulo 7

Comienza la carrera

El análisis del escenario de un crimen requiere de un trabajo arduo y exhaustivo. La mirada atenta, analítica y perspicaz, con el objetivo de que no quede nada fuera de foco. Esto en un área al aire libre adquiere un significado mayor, pues resulta difícil delimitar la zona a explorar en profundidad. Siempre puede haber algo que quede fuera de foco y se pierda para siempre.

—Russell, en cuanto recuperes tu color natural de piel —ironizó Bill, aunque con el objetivo de distraer al joven agente que tanto le había afectado lo visto—, me gustaría que hables con los de la policía. Necesitamos conocer qué vías de acceso y huida han establecido que utilizó el asesino. Seguramente, ellos ya lo han analizado nada más llegar.

Los otros dos agentes del equipo se miraron entre ellos y sonrieron. Flynn seguía estando más blanco de lo normal, aunque poco a poco iba abandonando ese tono arlequín más propio de la Edad Media.

—Claro, enseguida —respondió solícito—. En cualquier caso, creo que lo más probable es que llegara por el camino asfaltado. El resto de los accesos son un tanto agrestes.

—Sí, es lo más probable. Pero quiero asegurarme. Tal vez haya llegado por la carretera y se haya ido después por el terraplén una vez terminado el trabajo. Y si es así, podríamos estar dejando escapar pruebas —justificó Bill.

—Es evidente que estamos ante un asesino organizado —señaló Frank—. Solo hay que ver el escenario que ha montado. Ha corrido muchos riesgos.

—Hasta cierto punto —rebatió Miranda—. Al fin y al cabo, esta zona está desierta a las horas a las que presuntamente ha actuado.

—Pero aun así… Esto lleva su tiempo —insistió el agente Milton.

—Centrémonos ahora en recabar toda la información que tengamos disponible y ya hablaremos de todo esto con calma en la oficina —dijo el jefe de unidad, reconduciendo a sus agentes. Era posible que aquellos dos empezaran un debate interminable y no era el momento para eso.

La jornada se prolongó hasta bien entrada la tarde. No obstante, ya tenían algunos datos interesantes que les permitirían hacer una búsqueda contrastada con otras bases de datos por si se habían producido crímenes de similares características en otras ubicaciones de Estados Unidos. Un pentagrama invertido le daba un nuevo cariz al asesinato, al igual que la evidente mutilación y que los intestinos estuvieran en el exterior del cuerpo atados como si fueran un regalo. Aquel crimen tenía visos de ser un asesinato ritual.

Volvieron a las oficinas sabiendo que ya no podrían hacer mucho más hasta el día siguiente. Las luces cambiantes que se sucedían según la posición del astro rey, daban una información fidedigna del tiempo dedicado aquel día al trabajo. La carrera de fondo había comenzado y no convenía desgastarse anticipadamente haciendo sprints. El descanso era importante.

◆◆◆

Cuando Bill regresó a casa, ya había caído hacía un par de horas la luz del sol, siendo engullido por una noche que parecía de una negrura insaciable. Se encontró a su pareja un tanto desalentada. Después de abandonar unos meses atrás su trabajo como policía en Carmel-by-the-Sea, le estaba costando bastante hallar otra alternativa laboral.

La conocía tan bien, que era absurdo que tratase de disimular. Supuso con tino que la jornada para ella también habría sido dura.

—No lo voy a conseguir. Es mucho más complejo de lo que me imaginaba —le dijo Kisha, aludiendo a sus intentos de dar con un despacho o un local donde instalarse para iniciar una carrera como detective privada.

—Llama a Wynona y que ella te diga cómo lo logró. Al fin y al cabo, el precio de los alquileres en Nueva York es incluso más caro que en San Francisco. Tal vez haya ayudas para mujeres emprendedoras. Seguro que hay espacios de coworking en los que te será más fácil y asequible establecerte.

Wynona Wrangler era una joven detective de treinta años que conocieron unos meses atrás en Nueva York en el transcurso de una investigación policial. La relación entre ambas mujeres había continuado después de aquello y hablaban con relativa frecuencia por teléfono, pues descubrieron que tenían muchas cosas en común. Ambas eran de carácter fuerte y no eran fáciles de manejar. Pero además, las dos habían sido policías.

—No, Bill, creo que debo barajar otras alternativas. Tenemos que ser realistas —concluyó con desánimo—. He de empezar a buscar otro tipo de trabajos, aunque no sea lo que más me emocione.

Él la miró a los ojos y suspiró. Le acarició el rostro con suavidad, tratando de reconfortarla. No le faltaba razón y él lo sabía. Era algo muy difícil, aunque no imposible. No podía ofrecer sus servicios sin más en internet. Necesitaba un espacio físico en el que recibir a sus potenciales clientes.

En realidad, hacía tiempo que él ya tenía un plan B, pero sabía que ella necesitaba hacer las cosas por sí misma. Tal vez era el momento de plantearle lo que había pensado.

—Kisha, sé que esto lo querías hacer tú sola, pero creo que hay una opción que podría interesarte. No hay nada en firme todavía, aunque puede que obtenga una respuesta en un par de semanas como mucho.

Ella le miró extrañada. Desde que se conocían, hacía ya más de quince años, él siempre había sido su apoyo incondicional. Bill desde luego podría considerarse un solucionador de problemas, ya que siempre lograba encontrar opciones cuando todo parecía perdido.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella intrigada.

—¿Qué te parecería trabajar como ayudante externo del FBI? Sé que están buscando formadores para nuevos agentes y quizá puedas realizar también trabajos de asesoramiento.

—¿Hay vacantes ahora?

—No exactamente —respondió Bill.

La realidad era que, debido a su buena posición dentro de la agencia, tenía algunos contactos en puestos altos con los que se llevaba bien. La parte negativa era que había pedido ya demasiados favores en los últimos tiempos y aquello podría acabar pasándole factura.

—¿Qué has hecho concretamente? —le interpeló para que le explicara un poco más acerca de aquello.

—Ya lo sabes, Kisha. Conozco a gente. Y quiero que te quede claro que no te estoy regalando nada, ¿vale? Tu currículo habla por sí solo. Tienes mucha experiencia de tu paso por Los Ángeles. Si te interesa, puedo preguntar qué hay sobre ello y dependerá de ti que logres convencerles de tu valía.

Ella le miró reflexiva.

Nunca se había planteado algo así.

Podía ser interesante.

Capítulo 8

Sully

Martin Adams había dedicado gran parte de su vida a trabajar en la bolsa. Ser bróker requiere de unas cualidades personales que van mucho más allá de una gran inteligencia y de conocimientos económicos al uso. Hace falta temple, ambición, fortaleza de carácter, una buena dosis de intuición y, por supuesto, agilidad en la toma de decisiones.

Algunas de las cosas de las que él carecía.

Aquel había sido un trabajo excesivamente estresante para su nivel de tolerancia. A pesar de que tenía conocimientos más que suficientes y de haberse formado en una universidad prestigiosa, no tenía buen ojo y mucho menos suerte. Le faltaba aquella chispa que solo tienen algunos elegidos para triunfar.

Tal vez no estuviera justificado, pues siempre existen otras opciones. Sin embargo, la realidad era que empezó a beber, lo que se convirtió en una necesidad que cada vez era mayor. Como si eso le fuera a insuflar la autoestima que le faltaba. A veces, los que creemos aliados son realmente nuestros peores enemigos. El alcohol, en su caso y sin lugar a dudas, lo fue. Se engañaba pensando que una copa antes de las frenéticas sesiones le ayudaba a estar tranquilo y ver las cosas con mayor claridad. Se desinhibía y se sentía menos encorsetado a la hora de tomar decisiones. Aquello no trajo buenos resultados. Entró en una espiral peligrosa, en ese descenso sin frenos hacia el alcoholismo que conduce directo a un infierno personal del que es difícil salir.

Poco a poco, lo fue perdiendo todo, incluida su familia. Una historia nada original pero muy real que ocurre más de lo que nos gustaría. Sully, al que todos conocían así ahora en la ciudad por su gran tamaño y su bondad, en referencia al amigable monstruo de pelo azul de la película Monstruos S.A., llevaba ya más de diez años viviendo en la calle. Toda una eternidad. Solía repetir rutinas similares cada día, como muchas de las personas sin hogar que pueblan San Francisco, lo que le convertía en una presa fácil.

La sombra le vigilaba.

Le había puesto en el centro de su diana.

Seguiría sus pasos durante un tiempo.

Aprendería sus hábitos.

Imitaría sus rutinas.

Se le acercaría de forma sutil.

Se mimetizaría con él.

Se ganaría poco a poco su confianza.

Estudiaría cuál sería el momento idóneo antes del próximo cambio lunar.

Capítulo 9

Día 1 de investigación

Técnicamente y ateniéndose a lo sucedido en la víspera, podría decirse que, en realidad, este ya era el día dos de la investigación. Sin embargo, la jornada anterior se había dedicado entera a asegurar el escenario, analizarlo in situ y recoger todos los posibles rastros que pudieran estar relacionados con aquel espantoso crimen.

Acto seguido, se procedió al levantamiento del cadáver y su posterior traslado a la morgue, donde se le realizaría la autopsia. Se llevaron a cabo las entrevistas preliminares con los posibles testigos. Habían localizado muy pocos. A la hora que se cometió el crimen y con las bajas temperaturas, no había prácticamente nadie por allí. Casi la única excepción eran los pocos trabajadores de los negocios cercanos y el joven que descubrió el cuerpo.

La investigación como tal, por lo tanto, daba comienzo aquella mañana. Tras las primeras impresiones en la escena del crimen, podrían empezar a poner orden a toda la información y establecer el modo de trabajar.

El FBI contaba con recursos que los cuerpos de policía locales no solían disponer, incluso en demarcaciones grandes como la de San Francisco. Tenían, además, laboratorios de última generación y analistas informáticos muy cualificados. Estos eran capaces de encontrar prácticamente todo lo que estuviera en internet o en algún servidor informático, sin importar en qué parte del mundo.

Por otro lado, el claro componente ritualista de aquel crimen, había hecho que la decisión de transferir las competencias a los federales se tomara en una décima de segundo. La ciudad ya tenía demasiados problemas que debía atender la policía. Derivar aquel caso era una forma de aligerar trabajo.

◆◆◆

Bill llegó a las dependencias del FBI con varios asuntos en la cabeza. En realidad, eso en él era habitual. No obstante, en esta ocasión tendría que pedir una vez más que escucharan sus propuestas. Para ser más exactos, sus peticiones, una de ellas de índole personal. Casi tres años atrás solicitó que consideraran la solicitud de Kisha, por entonces inspectora jefe a cargo de la sección de homicidios en la policía de Los Ángeles, para la Unidad de Análisis de Conducta. Esta al final la rechazó, lo que no le había dejado en buen lugar. Era posible que su imagen ante los peces gordos de la agencia hubiera empezado a erosionarse. Resultaba impredecible lo que eso podría suponer para él.

Sabía que los últimos favores tendrían consecuencias. Hacía tan solo unos meses, pidió permiso para trasladarse a Nueva York durante un tiempo indefinido. El objetivo era participar en la investigación de un caso para el que la agencia federal no había sido invitada ni tenía competencias. Posteriormente, propuso a Tyrell Swanson, un joven que conoció allí en el transcurso de dicha investigación, para que lo entrevistaran para un puesto de analista informático. Y esos solo habían sido los últimos de una lista que no paraba de crecer. Sus cartas se estaban agotando. Y lo sabía.

Ya pensaría en todo aquello cuando llegara el momento.

Ahora, la prioridad era otra.

Debía estar centrado.

A las once habían quedado con el forense para la autopsia. Antes de eso, mantendría una primera reunión de toma de contacto con los miembros de su unidad. Aprovecharía también para llevar a cabo la asignación de tareas. Posteriormente, a eso de las dos, el jefe de sección Donalds le había asegurado que podría recibirle en su despacho para hablar.

—Buenos días a todos —saludó nada más entrar en la sala de reuniones.

Los otros tres integrantes de su equipo ya estaban allí. Se notaba un clima distendido entre ellos. No le sorprendería que Miranda y Frank se estuvieran divirtiendo a costa de Russell. Este tenía un carácter desenfadado y solía gastar bromas al resto. Aquello creaba alianzas inesperadas para él que le hacían pasar malos ratos de vez en cuando.

Los tres eran agentes muy competentes y entregados a su trabajo. Solían llegar temprano para ponerse al día con posibles tareas atrasadas que no hubieran podido atender el día anterior. En aquel instante, todos estaban ya esperando a que llegase el jefe. Habían revisado la documentación relativa al caso, descargada previamente en sus iPads. Bill les miró con satisfacción antes de comenzar. Desde luego daba gusto trabajar con compañeros así, que además eran buena gente.

—Creo que es importante que nos pongamos manos a la obra cuanto antes. Me preocupa mucho lo que vimos ayer en la escena del crimen. ¿Habéis tenido tiempo de averiguar si ese pentagrama invertido dibujado con tiza y sangre responde a un ritual concreto? Porque tuve una sensación rara con eso.

—De momento, necesito profundizar más, jefe —señaló Miranda—. No obstante, el pentagrama invertido es un símbolo que hace una referencia clara al satanismo.

—Puede que estemos ante los miembros de una secta —expuso Russell.

—No estoy tan segura —señaló Miranda—. Es cierto que la puesta en escena que vimos apunta a asuntos relacionados con el ocultismo, pero debemos ser cautos.

—Tal vez incluso esté tratando de distraernos con ello —sospechó Frank.

—He estado buscando información sobre los elementos que estaban presentes ayer —continuó Miranda—. Quería comprobar si se corresponden con alguna celebración concreta, pero no me atrevo a decir nada concluyente por el momento. Contactaré con un profesor de la Universidad, en Berkley, que según he podido averiguar, es especialista en el tema.

La agente McDermott era cauta y muy rigurosa. A veces, podía parecer demasiado rígida. Nunca afirmaba nada de lo que no estuviera cien por cien segura. Por otro lado, era una mujer que no tendía a las florituras. Si tenía algo que decir, tiraba por el camino recto. Aquellas podían considerarse algunas de sus virtudes o defectos, según el punto de vista de cada cual.

—De acuerdo. Gracias, Miranda. Bien, me parece que lo importante ahora es que hagamos un resumen de lo que tenemos por el momento para que todos podamos compartir nuestros puntos de vista y establecer el modo de trabajar.

Todos asintieron. Frank se dispuso a proyectar la información que tenían en sus dispositivos en la pantalla de la sala para poder contemplar todos lo mismo a la vez.

Capítulo 10

Uno menos

Pronto corrió la noticia. Se extendió de forma veloz, alcanzando los últimos rincones de la ciudad. Pero especialmente, se había difundido con celeridad entre los que le conocían. Aquellos con los que había compartido algunos momentos.

Sabían que esa noche eran uno menos. El bueno de Tiny había muerto. Puede que no muchos le recordaran, pero algunos sí le echarían en falta. Al menos, al principio.

En su mundo, toda era efímero.

Nada duraba demasiado.

Nada tenía especial significado.

Vivían en una neblina continua, en la que cada día se asemejaba demasiado al anterior. Los rostros se difuminaban, haciéndose demasiado semejantes entre ellos. Las ausencias se diluían al compás de un tiempo que transcurría sin sueños ni objetivos.

Muchas veces, cuando acudían a los albergues, los trabajadores sociales les habían dicho que tenían que aprender a protegerse. Era importante que no fueran solos, que intentasen moverse en grupo, porque de no hacerlo se convertirían así en blancos fáciles para vándalos y delincuentes. Era bastante común que, muchas de esas personas que vivían en las calles, fueran víctimas de agresiones, de una violencia y una agresividad gratuitas y despiadadas. Aquello no era más que otro síntoma de una sociedad enferma que se divierte atacando a los más vulnerables.

Esa noche, debido a la conmoción y el miedo por la muerte reciente de uno de los suyos, acudieron la mayoría a los espacios habilitados que había en la ciudad para resguardarse de la noche. No había para todos, pero al menos un gran número pasaría las horas de mayor oscuridad bajo techo. Confiaban en que el resto se concentrara en las mismas zonas y durmieran juntos, para que unos a otros pudieran protegerse.

—¿Os habéis enterado de lo que pasó anoche? —preguntaba Jimmy, uno de los más veteranos por allí, a otros dos de los habituales en aquel refugio.

—Dicen que a Tiny le mató un diablo —comentó Edgar, un joven que solo había conocido la pobreza como forma de vida. Ya cuando vivía con sus padres, habían terminado viviendo bajo uno de los puentes de la ciudad junto a otras familias que lo habían perdido todo en la crisis de dos mil ocho. Además, los trabajadores sociales que le habían tratado sospechaban que Edgar sufría de esquizofrenia.

—Ya os dije que la masa negra estaba al acecho —apuntó Jona, quien se mostraba muy orgulloso de su nombre porque, según decía, significaba en hebreo “Dios es misericordioso”.

—¡No digas tonterías! Eso no existe —defendió Jimmy, que era bastante más escéptico que los otros dos.

—Claro que sí. Yo los he visto —apoyó Edgar.

—¿Qué es la masa negra? —preguntó con curiosidad otro hombre al que no conocían porque no era habitual por allí. Nadie sabía su nombre. Ninguno se molestó en preguntárselo.

—Se les conoce como gente sombra, figuras sombra, seres sombra o masa negra. Son seres sobrenaturales malvados, sombras del inframundo —comenzó a explicar Edgar entusiasmado, a quien siempre le habían gustado ese tipo de historias—. Buscan víctimas por la noche y saltan sobre ellas para estrangularlas y ver cómo se escapa su alma mientras van dejando de respirar. Para protegeros debéis gritar el nombre de Jesús y entonces se desvanecerán —les aconsejó finalmente.

Jona asintió con fervor, convencido de que aquel joven era poseedor de la verdad. Estaba seguro de que tenía razón. Él tenía claro que el cielo y el infierno existían. Por lo tanto, el diablo debía tener enviados en la tierra que le ayudaran a capturar almas.

—¡No digas más tonterías, macho! Eso no tiene ni pies ni cabeza. Tanto beber alcohol te ha dejado el cerebro hecho puré —contraatacó Jimmy, una vez más, dispuesto a no tragarse aquel tipo de teorías. En ese momento, parecía envalentonado, pero en realidad era un hombre de pocos arrestos.

—Eso tú, que no sabes lo que dices —se defendió Edgar, ofendido por el comentario—. Si te digo que existen, es que existen. Más te vale hacerme caso si te cruzas con ellos.

El otro hizo una pedorreta burlándose de su compañero.

Justo en ese momento, una joven del equipo de voluntarios les avisó para que se movieran en la fila, puesto que tocaba que les sirvieran la comida. Le sorprendió no ver al grandullón que a veces se juntaba con ellos.

Allí se sentían a salvo.

Aunque solo fuera una ilusión.

La amenaza estaba más cerca de lo que imaginaban.

Ninguno se hallaba libre del peligro que acechaba en la ciudad.

Capítulo 11

información preliminar

La víctima era una de las más de ocho mil personas sin hogar que vivían en San Francisco. Era importante determinar si precisamente su condición de sin techo le había convertido en un objetivo o su elección había sido simplemente debida al azar. Podía darse la circunstancia de que hubiera sido escogido de forma casual y de que su situación de extrema vulnerabilidad le hubiera convertido en una presa de fácil acceso y bajo riesgo para el asesino.

Por otro lado, podía haber sido seleccionado por un motivo distinto, tal vez derivado del odio. En ocasiones, algunos criminales creen que realizan una misión de limpieza, eliminando de la sociedad a aquellos seres humanos que consideran que no merecen seguir vivos. Indigentes, drogadictos, prostitutas… Personas que viven marginadas, repudiadas por el resto. Escoria que no merece vivir según los criterios que ellos manejan. En esos casos, a menudo tratan de que no se descubra el crimen eliminando el cadáver de forma relativamente discreta, siempre que sea posible, aunque no es una norma. Se pertrechan en el supuesto de que nadie va a buscarlos, nadie va a echarlos en falta, y eso les convierte en un objetivo fácil y atractivo.

No obstante, en este caso, no solo habían tratado de eliminar a una persona sin hogar, sino que se habían preocupado de dejarlo a la vista de todos, con el objetivo claro de que fuera encontrado. El propio cadáver y la escenificación eran un modo de comunicar algo. Desde luego, si algo resultaba evidente, era que no quería pasar desapercibido. La ciudad debía contemplar su obra. ¿O esa escenografía buscaba otro tipo de testigo? Todavía no lo podían saber.

—¿Tenemos claro que el hombre vivía en la calle? Porque, hasta donde yo sé, aún no hay una identificación definitiva. Podrían haberle puesto esa ropa después para tratar de engañarnos y hacernos creer que la víctima es un indigente —cuestionó Bill.

—Es cierto que no tenemos la identidad aún. No obstante, no solo nos basamos en las prendas de vestir que llevaba encima, absolutamente deterioradas y raídas. Además, la dentadura estaba en muy mal estado, con una alarmante falta de higiene. También hay claros signos de desnutrición y la mugre del cadáver no es cosa de dos días. Las uñas, por poner un ejemplo, son como un vertedero —respondió Frank.

—Aun así, habrá que esperar a ver qué dice el forense —expuso Bill, demandando prudencia.

—Estaría bien encontrar sus cosas —señaló Russell.

—¿A qué te refieres? —preguntó Frank.

—Suelen tener posesiones que llevan siempre con ellos, algo así como una casa a cuestas. Seguramente, sus objetos nos hablarían mucho de él.

—¿Como qué? —cuestionó con cierto escepticismo Miranda.

—No lo sé, por ejemplo, tal vez nos pueden decir dónde suele ir a buscar comida, si guarda varios envases de algún restaurante desechados en la basura. Eso nos daría un posible lugar de caza para el asesino. Una zona en la que nosotros podríamos investigar. Puede que esté siendo víctima de mis prejuicios, pero tengo la sensación de que estas personas que han sido despojadas de todo, tienden a guardar casi cualquier cosa que encuentran o les dan. Imagina que el asesino le entregó algo para ganarse su confianza. Pues eso, quizás, también esté dentro de su carro. Igual es una estupidez, ¿vale? Pero creo que podría darnos algunas pistas.

—No es mala idea —señaló Bill—. Vamos a empezar por visitar todos los albergues, refugios y comedores sociales para ver si le conocían. Tal vez si tenemos suerte y alguien le recuerda, nos digan por qué zonas se movía de manera habitual.

—Claro, jefe. Me pongo a ello —se ofreció Frank.

—Tal vez podamos establecer cuándo fue la última vez que le vieron con vida. Eso nos daría un marco temporal de cuándo se lo llevó el asesino y podría sugerirnos un área de influencia por la que se mueve. Puede que se confiara y se fuera con alguien que le ofreciera dinero, comida o cualquier otra cosa que pudiera ser preciada para él —propuso Russell.

Bill reflexionó unos segundos sobre todo el trabajo que se les venía encima. Demasiado para tan solo cuatro personas. Imposible de gestionar de manera eficaz.

—Tendremos que repartirnos de dos en dos. Voy a pedir apoyo porque somos muy pocos para esta tarea. Puede llevarnos semanas recabar esta información —les informó el jefe de la unidad.

Los demás asintieron. Estaban de acuerdo. Eran solo cuatro y la tarea que tenían delante requería de mucho personal para ser mínimamente operativos y eficientes.

—Desde luego, nos resultaría de gran ayuda —afirmó Miranda.

—A las dos tengo una reunión con el jefe Donalds para ponerle al corriente y se lo expondré. Por el momento, Frank, Russell, encargaos de hacer un listado de comedores sociales y refugios de la ciudad habilitados para indigentes. Miranda y yo acudiremos a la autopsia, que por cierto, es casi ya. Así que será mejor que nos demos prisa. Nos vemos por la tarde.

Capítulo 12

Autopsia

A las once en punto comenzó la autopsia, tal y como se había programado. El doctor Hans Bridget contaba con la ayuda de otros dos médicos en esta ocasión, los mismos que le habían asistido en la escena del crimen. Debido a su inminente jubilación, estaba preparando a los que posiblemente le sucederían en el cargo.

Bill y Miranda se situaron en el lugar destinado a la observación de los agentes invitados, desde donde podían apreciar con detalle el procedimiento, pero sin interrumpir. Todos los presentes iban perfectamente ataviados con los equipos de protección.

A Bill la morgue siempre le provocaba una impresión de frialdad y alienación que le costaba digerir. Esa sensación le recorría la piel y se le atascaba en la garganta. Por fuera mantenía un gesto impertérrito, pero por dentro el malestar no cesaba de crecer, cerrándole el estómago.

Procuraba concentrarse al máximo, escuchar con atención al forense y seguir con detalle el procedimiento, a pesar de que se le hiciera cuesta arriba. Por encima de todo, estaba su profesionalidad. Se lo debía a las víctimas. Aunque luego pudiera consultar el informe, si no estaba allí, en ese instante preciso, con sus cinco sentidos, perdería la oportunidad de preguntar las dudas que le pudieran surgir en cada momento.

Llevaba muchos años trabajando en el FBI, desde poco después de que cumpliera los veinte, pero ese lugar tan aséptico y falto de calor y emoción, le seguía transmitiendo esa misma sensación heladora que le atravesaba de pies a cabeza. La muerte, sin lugar a dudas, nos despoja de todo lo que algún día fuimos, dejando como testigo una mera cáscara de carne y huesos que pronto empieza a descomponerse.

La estampa del cuerpo de la víctima sobre la camilla de acero era sobrecogedora. El abdomen rasgado con los intestinos fuera daba una idea de la violencia que se había ejercido sobre la víctima. Costaba resistir la tentación de retirar la mirada.

—Si les parece, agentes, con el fin de que no tengan que pasarse horas mientras se completa la autopsia, comenzaré por la información que a priori puede resultarles de mayor utilidad por el momento. Después, procederé a realizar todos los análisis exhaustivos de los órganos, del contenido del estómago, tomaré los moldes de las laceraciones que encontremos, etc. En resumen, todos aquellos pasos ineludibles y necesarios, pero que a priori hoy solo les harían perder tiempo y que luego, cuando ya estén los resultados definitivos, podrán leer en el informe.

—Me parece estupendo y te lo agradecemos, Hans —apreció Bill.

El médico titular empezó la grabación en vídeo con las frases establecidas en el protocolo acerca de la hora de comienzo y la identificación de los presentes.

—Varón caucásico en torno a los sesenta años. Se aprecian signos evidentes de desnutrición. La cavidad bucal está llena de llagas. Faltan varios molares y se observa un deterioro importante en encías y en las piezas presentes. La piel está seca y acartonada. Hay equimosis en la región parietal a la altura del lóbulo frontal, probablemente debido a un fuerte impacto. También han aparecido petequias faciales y conjuntivales, lo que nos hace pensar en una posible asfixia mecánica, tal vez por sofocación facial, puesto que no hay marcas en torno al cuello.

Bill y Miranda se miraron. Habían dado por hecho que la causa de la muerte había sido otra, viendo el estado en el que habían hallado a la víctima.

El médico forense continuó con su exposición.

—Los antebrazos y las palmas de las manos presentan laceraciones defensivas. El atacante empleó un arma blanca. Hay dos marcas de apuñalamiento en el pecho, una a la altura del corazón. Otras tres marcas similares en abdomen, una de ellas próxima al ombligo. También se observa una pequeña incisión en el tórax que no da la impresión de que tenga relación con los hechos. Más bien, parece derivada de un proceso quirúrgico reciente. Trataremos de corroborar esto con su historial médico cuando se identifique a la víctima, aunque cabe la posibilidad de que no encontremos registros. Por el tamaño de las heridas, se estima que puede tratarse de un puñal. Se procederá a tomar un molde de las incisiones. La región abdominal, tal y como ya se observara en el escenario en el que fue encontrado el cuerpo, está rasgada desde el bajo vientre hasta el esternón. No obstante, es preciso comprobar todavía la direccionalidad del corte, aunque se estima que se hizo desde abajo hacia arriba, es decir, desde el hipogastrio hacia el pecho, lo que resulta poco común. Los intestinos se encuentran fuera de la cavidad abdominal, atados formando una especie de lazo.

Entonces procedió a realizar la tradicional incisión en Y en el pecho, partiendo desde los hombros y bajando a través del esternón. No obstante, en este caso concreto, no fue necesario el corte en el abdomen, puesto que este ya había sido abierto por el asesino cuando cometió el crimen.

Al abrirlo y desplazar la piel hacia los lados, se vio claramente como el corazón había sido alcanzado por un objeto cortante. Sin embargo, no habían encontrado cantidades de sangre compatibles con la muerte en el tórax. Aquello indicaba que el apuñalamiento fue post mortem.

—Bien, parece que la causa probable del fallecimiento fue definitivamente la asfixia.

Capítulo 13

Reunión

La mañana estaba siendo intensa. Apenas había tenido tiempo de tomar un café al salir de la autopsia. Desde el desayuno, a primerísima hora de la mañana, no había probado bocado. La parte buena era que presenciarlas le solía quitar el apetito, por lo que acudiría a la reunión con el jefe Donalds sin rastro de hambre.

Como era habitual en él, Bill llegó con puntualidad a su cita. La secretaria le recibió con una sonrisa radiante. Tal vez no se diera cuenta, pero siempre que le veía coqueteaba con él. Había sido así desde que se incorporara a la división de San Francisco.

—¿Cómo estás, Agnes? —le preguntó cordial.

—Muy bien, Bill. ¿Y tú?

—Muy ocupado, como suele ser habitual. ¿Está Lance en su despacho?

—Sí, te está esperando.

La secretaria llamó por teléfono a su jefe sin quitarle el ojo de encima al agente y con una sonrisa casi permanente en su boca. Bill se la devolvió cortés.

—Dice que puedes pasar —indicó, nada más colgar el auricular.

—Gracias.

Bill llamó a la puerta. Abrió ligeramente, comprobando que era un buen momento para entrar.

—¿Se puede?

—Por supuesto. Estaba esperándote. Adelante.

El agente de ascendencia italiana tomó asiento en una de las butacas que estaban delante de la gran mesa de despacho del jefe. Había varias bandejas apiladas con papeles y un ordenador portátil que acababa de cerrar.

—¿Qué tal todo?

—Bien, no me puedo quejar.

—Me alegro —respondió evaluándole—. Bueno, Bill, parece que tenemos un caso complicado entre manos.

—¿Le han puesto ya al día? —le preguntó, a pesar de que conocía perfectamente la respuesta. Debía de estar más que al corriente, aunque a él no le hubiera dado tiempo a trasladarle la información. El jefe siempre solía estar al tanto de las últimas novedades. Ese era uno de sus puntos fuertes, tenía muchos ojos y oídos por todos lados dispuestos a contarle información fresca.

—Deja de hablarme de usted. Eres demasiado correcto a veces. Ya habíamos superado esto —le reprendió de forma amable. Y tenía razón. Ambos hombres mantenían una relación cordial. A Bill no le costaba ganarse el aprecio de los demás y así le había sucedido con Lance Donalds.

—Sí, es cierto, pero no quiero que piense que abuso de su confianza, sobre todo cuando vengo a pedir refuerzos para esta investigación.

«Y algo más», pensó.

Bill le puso al día de lo poco que tenían hasta el momento y de la necesidad de contar con más agentes para acudir a los distintos comedores y refugios sociales, así como para entrevistar a posibles testigos en algunos de los barrios marginales de la ciudad, puesto que desconocían dónde solía parar la víctima. Era importante localizar a personas que pudieran conocerle, que supieran de su paradero los últimos días. Alguien que le hubiera visto vivo en las jornadas anteriores a su muerte.

—¿Estás cómodo en San Francisco? —preguntó Donalds, cambiando de forma radical de asunto, cuando Bill terminó su exposición. Aquello desconcertó al agente. Las rollizas manos del jefe reposaban sobre su enorme escritorio. La alianza le apretaba de forma ostensible, una evidencia de lo que había engordado en los últimos años. Lance Donalds era ahora un hombre que sobrepasaba con creces lo que se entiende por alguien rollizo. Por suerte para él, sus labores estaban muy alejadas del trabajo de calle, puesto que cada vez más se dedicaba al papeleo y a las relaciones diplomáticas y políticas, tanto con otros cargos dentro de la Agencia Federal, como con personas de cierta relevancia en la zona.

El italiano entornó levemente los ojos, tratando de adivinar las intenciones que escondía aquella pregunta. Empezaba a tener la sensación que allí había algo que se le escapaba.

—Ya sabe que sí, jefe. Tengo la suerte de trabajar con agentes muy competentes. No creo que pudiera estar mejor en otro sitio.

El otro le miró con una expresión enigmática, achinando un poco más sus ojos ya de por sí pequeños como los de un topo. Estudiaba a Bill con detenimiento. ¿Qué escondía? ¿A dónde quería llegar?

—Sabes que estoy muy satisfecho con tu trabajo. Cuando solicitaste el traslado aquí desde Los Ángeles, no podía creer la suerte que teníamos. Te precede tu fama. Y sabes que eres muy bien valorado entre las altas esferas de la agencia.

—Gracias, señor. Pero me temo que está exagerando. Yo solo soy un agente de campo.

—No te infravalores, Bill. Sabes muy bien que lo que digo es cierto.

Sí, lo sabía. No era nada nuevo. Desde que era muy joven, poco después de entrar a trabajar con los federales, las habilidades sociales y para la diplomacia de Bill habían llamado la atención. Eso fue una de las principales razones por las que le asignaron por entonces el puesto de agente de enlace con los cuerpos de policía de Los Ángeles. En aquella época, las relaciones del FBI y del cuerpo de seguridad de la ciudad estaban muy deterioradas. Él había conseguido darle la vuelta a aquella situación.

—Por eso he sido magnánimo contigo y siempre que has pedido días para resolver otros asuntos, te los he concedido, incluso cuando te has llevado al equipo contigo, como fue en el caso de Carmel. He confiado en ti, creo que estarás conmigo en eso, William.

—Nadie me llama William, señor.

—Lo sé. Y tú no deberías llamarme de usted.

Touché, pensó Bill

—Y respecto a lo de Carmel, el propio jefe de policía solicitó nuestra ayuda.

—Pero no por los cauces formales —apostilló el de mayor rango.

—Es cierto. Sin embargo, creo que aquella operación dejó en muy buen lugar al FBI, puesto que terminamos por atrapar a uno de los asesinos en serie más buscados de los últimos años.

—Eso no te lo puedo negar. Pero, aun así… —respondió dejando en suspenso la última frase y mirándole fijamente.

—¿Adónde quiere ir a parar con todo esto? —preguntó el agente, cada vez más intrigado.

—Mira, Bill —dijo haciendo una concesión con su modo de llamarle—, tal vez ha llegado el momento de que el FBI se cobre los favores que te ha hecho cuando ha mirado hacia otro lado o te ha permitido ciertas cosas.

—Le agradecería que fuera más concreto.

—A ello voy. Es vox populi que, mientras estabas en Los Ángeles, recibiste muchas y variadas ofertas para ascender dentro del organigrama de la agencia. Te ofrecieron puestos de responsabilidad que cualquier agente con un mínimo de ambición habría estado encantado de aceptar. Sin embargo, rechazaste todas y cada una de ellas, lo cual era sorprendente en un joven agente ambicioso como tú. Pero todos conocemos de sobra tus motivos. Mejor dicho, tu motivo.

No estaba siendo del todo justo. Sí, había rechazado algunas ofertas, pero también había llevado a cabo operaciones para los altos cargos de las que nadie tenía constancia.

Bill se quedó callado.

—Supongo que ahora que está la preciosa inspectora Jennings viviendo contigo en San Francisco, ese impedimento ha desaparecido.

Bill se sintió un poco violento por haber sido tan transparente en cuanto a sus sentimientos para todos. Parecía que la única que no se había enterado había sido Kisha hasta hacía poco.

—No sé qué espera qué le diga, señor.

—No tienes que decir nada. De momento. Además, me han llegado rumores de que has preguntado por si había posibilidad de que ella entrara como formadora en la agencia, y supongo que era otro de los motivos por los que te querías reunir hoy conmigo, por si yo podía hacer más presión, ¿me equivoco?

Se miraron unos instantes. Después de analizar la expresión de Bill, Donalds continuó hablando. Había dado en el clavo.

—Tu nombre sigue sonando, quiero que lo sepas. Aquí estás haciendo un gran trabajo y a mí me encantaría que continuaras en Frisco. Pero puede que te llamen pronto para ofrecerte algo, tal vez en Washington o en Quantico. Y yo no me podré negar. Por lo que he oído, no te van a dar la opción de decir que no esta vez.

Bill se quedó callado, procesando lo que le acababa de decir. Le gustaba como estaba su vida en ese momento. Disponía de todo lo que había deseado. Un buen equipo con el que trabajar, un buen ambiente laboral y, por encima de todo lo demás, tenía a Kisha junto a él.

—A veces, Bill, destacar en tu trabajo puede ser una maldición.

Segundo crimen:

Noche de cuarto menguante

La oscuridad de la noche es un saco

que rebosa el oro del amanecer.
(Rabindranath Tagore)

Capítulo 14

Calma aparente

Antes de la noche de cuarto menguante

Las noches se sucedían en una aparente calma, un espejismo de tranquilidad que mecía las esperanzas de que la amenaza hubiera desaparecido. Parecía que la sensación de peligro inicial había ido cediendo y regresando a una antigua normalidad. Las precauciones se habían relajado y todos respiraban un poco más tranquilos.

Pero no era buena idea.

Sully se encontró con alguien conocido en medio de aquella penumbra. Una sombra entre las sombras. Iba solo. Se dirigía al lugar habitual en el que solía dormir desde hacía unos meses, un sitio que compartía con otros. Antes de localizarlo, dormía en cualquier parte, daba igual en un cajero que en un banco de un parque. Había sido objeto de numerosos actos violentos, especialmente a cargo de jóvenes que integraban algunas de las bandas de la ciudad o que simplemente entendían que meterse con alguien indefenso era motivo de diversión. Ahora eran una pequeña comunidad que dormían unos cerca de otros y se sentían como una familia en la que todos formaban parte de algo, aunque eso no fuera sinónimo de llevarse bien.

Al menos, les servía para ahuyentar la soledad.

Y eso ya de por sí era mucho.

Iba absorto en su mundo, pensando en sus cosas, desvaríos de un pobre hombre que, de vez en cuando, se dejaba embriagar por los recuerdos de una vida mejor.

—Sully —le dijo alguien a su espalda.

La voz le resultó conocida.

Se giró confiado.

No había motivos para temer.

La sombra se lo tragó.

Capítulo 15

Concesiones

Tras aquella reunión un tanto extraña con el jefe Donalds, Bill obtuvo lo que había pedido. Había pasado ya casi una semana de aquello y la colaboración de varios agentes más en el caso estaba siendo de gran ayuda, aunque nada parecía suficiente.

Hallar lazos personales de la víctima daba la impresión de ser un imposible, especialmente porque no sabían de dónde tirar. No había un trabajo, ni una familia, ni una residencia habitual. Era como si hiciera mucho tiempo que hubiera dejado de existir.

Un borrón en un papel.

Una persona muerta en vida.

Por otra parte, también había accedido a que su pareja, Kisha Jennings, entrara a trabajar como formadora, aunque primero debía pasar una entrevista y atravesar un período de prueba. No creía que eso fuera a ser ningún problema para ella. Estaba de sobra capacitada para aquel trabajo. Por otra parte, la sugerencia de que, si aquello no terminaba de cuajar, la tuvieran en consideración como posible asesora, en especial en el trabajo con demarcaciones pequeñas de la zona, también estaba siendo tenida en cuenta. No obstante, no habían fijado una fecha concreta.

«Demasiadas concesiones», pensó.

Tocaba esperar a ver qué le pedían a cambio.

Bill nunca se había considerado un agente especialmente instintivo. Lo que conseguía, solía ser fruto de trabajo duro y de mucha paciencia. Además, sabía sacar provecho de las cualidades de los que le rodeaban y eso era una gran virtud.

Era de carácter templado, algo que le había sido de mucha utilidad. Esto, precisamente, era lo que valoraban tanto los de arriba. Su mano izquierda. Su habilidad para gestionar situaciones calientes con maestría. Su inmensa capacidad para apaciguar los ánimos de otros, para enfriar circunstancias especialmente caldeadas, para restablecer lazos que parecían haberse roto. Además, se le daba bien esconder sus puntos débiles. Bill estaba lejos de ser perfecto. Sin embargo, era bueno haciendo que los demás no percibieran sus defectos.

Era un hombre que generaba lealtades, que servía de pegamento y lograba unir lo que a priori semejaba estar fragmentado. Un buen ejemplo era su equipo actual, quienes estaban dispuestos a cualquier cosa que les pidiera. Antes de su llegada, no tenían especial conexión. Ahora funcionaban como una célula, bien coordinados y con una comunicación exquisita.

◆◆◆

Habían logrado visitar la mayor parte de los comedores sociales y entrevistar a un buen número de trabajadores y voluntarios. También habían recorrido distintas ONG, refugios para personas de bajos recursos económicos y algunas iglesias que solían prestar su ayuda a los más desfavorecidos.

Sin embargo, todavía no habían logrado hablar con demasiadas personas que estuvieran en una situación similar a la víctima ni que tuvieran relación directa y frecuente con él. Cuando les veían acercarse, les eludían de la mejor forma que se les ocurriera y muchos se negaban a hablar, como si tuvieran miedo de que quisieran atraparles en lugar de prestarles ayuda.

No habían logrado averiguar si la víctima de aquel crimen dormía habitualmente en el mismo sitio ni cuáles solían ser sus rutinas. Era buscar una aguja en un pajar. No obstante, no podían darse por vencidos. Seguirían indagando. Alguien tendría que haber visto algo o tener alguna información al respecto. Esa podría ser una de las claves para encontrar al asesino.

Por el momento, ya habían empezado a recopilar información de utilidad que les había llegado de la científica en relación al análisis del contenido del estómago y el de tóxicos. A pesar de ello, prometía ser un caso difícil de resolver, puesto que las pistas iban a ser esquivas. El cuerpo de la víctima estaba cubierto de rastros que serían difíciles de procesar y determinar si pertenecían a su asesino.

—¿Habéis logrado hablar con alguien que le conociera? —preguntó Bill.

—No está siendo sencillo, jefe. No hay círculo social evidente con el que contactar, ni relaciones laborales, ni familiares, ni nadie que pueda hablarnos de sus costumbres, de sus horarios, de quién le conocía, quién podría querer hacerle daño… Así que por el momento, pese a los esfuerzos, tenemos poca cosa —dijo con cierto desánimo Russell, quien había recopilado la información recabada por distintos agentes.

—Era una persona que vivía al margen de la sociedad, apartada, como si no existiera —señaló Miranda lo obvio—. Nadie ha reclamado su cuerpo. Nadie parece acordarse de él. Es desolador y deprimente a partes iguales —reflexionó con desaliento. Verdaderamente, era lamentable darse cuenta de lo poco que le importaba a nadie aquel hombre.

Por unos segundos, una quietud sobrecogedora se adueñó de la sala. Tal vez, todos estaban pensando en lo poco que parecen valer algunas vidas, en la soledad que arrastran.

En lo efímera que es la felicidad.

—Según el informe del laboratorio, la sangre con la que se dibujó el pentagrama es sangre animal, concretamente de cerdo —se atrevió Frank a romper el silencio—. Por lo tanto, no pertenece al fallecido tal y como habíamos supuesto. —Con la tablet en la mano, consultaba el documento abierto que les habían enviado los de la científica.

—Tiene sentido que no fuera suya. Si tenemos en cuenta que la hora de la muerte es certera, entonces se habría arriesgado demasiado. La preparación del escenario tuvo que ser previa a la salida del sol —apuntó Russell.

—Después del amanecer habría sido mucho más fácil que alguien le viera —corroboró Frank.

—Sin duda —apostilló Miranda.

—Luego llevó a la víctima hasta allí y le mató a la hora de la salida del sol. ¿Y dónde está la sangre? Le apuñaló en el corazón y en cuatro partes más de su cuerpo. Tuvo que desangrarse en la escena. Salvo que estemos equivocados y el lugar en el que lo encontramos fuera un escenario secundario —pensó Bill en voz alta.

—Y después, le rajó el abdomen, le sacó los intestinos y se entretuvo en hacerlos una lazada. Es demasiado atrevido —sugirió el agente Flynn, quien cada vez estaba más convencido de que el asesino mató a su víctima en el lugar en el que hallaron el cuerpo.

—Bueno, supongo que es normal que no haya sangre, puesto que la causa de la muerte fue la asfixia. Si esperó varios minutos, el corazón ya habría dejado de bombear y por eso no la hallamos. Al fin y al cabo, el livor mortis, es decir, cuando la sangre se acumula en la parte inferior del cuerpo, comienza poco después de la muerte. Eso podría explicarlo —comentó Frank Milton.

—¿Sabemos ya con qué le asfixió? —preguntó el jefe de la unidad.

—Están analizando las fibras, pero parece que apunta a una tela común. Puede que sea una sábana o una almohada. Tal vez la llevara en el carro que comentaba el otro día —señaló Russell, haciendo alusión a la sugerencia que había hecho en otro momento.

Bill estaba reflexionando. Desde luego, el asesino era osado. ¿Qué les decía eso acerca de su personalidad? Debían tenerlo en cuenta. Era alguien que tenía un alto nivel de confianza en sí mismo o que no tenía miedo a las consecuencias. Después de asfixiarlo, había tenido la paciencia de esperar unos minutos. Tal vez para contemplar su obra y terminar el rito que había empezado.

—¿Y si trabaja en algún matadero de la ciudad? —preguntó el jefe de la unidad en esta ocasión. Le había venido esa idea al comentar Frank que la sangre hallada era de cerdo.

—Tendría sentido —respondió Miranda.

—Sí, desde luego cuadraría el uso de la sangre de animal, además de la facilidad para abrirle y sacarle los intestinos —sostuvo Frank—. Sin duda, eso debe requerir de algún tipo de práctica.

—No recuerdo haber visto en el informe de la autopsia que le faltase algún órgano, ¿verdad? —preguntó el más joven del grupo.

—Según el informe del forense, no —aseguró Bill.

—Sin embargo, en dicho informe se recoge también el análisis del estómago de la víctima y, según el peso de dicha víscera, parece que tomó una comida bastante copiosa no demasiado tiempo antes de morir —destacó Russell.

—Los de la científica han dicho que tomó tallarines a la boloñesa en una cantidad sustanciosa —completó Miranda.

—Conocía a su asesino —teorizó Frank.

—No tiene por qué. Puede que así se lo camelara —rebatió Russell—. Le atrajo ofreciéndole algo que sabía que agradecería.

—Aun así. Dudo mucho que se fuera con cualquiera si no le conocía —insistió en su argumento el agente Milton.

—Me parece que es pronto para asegurar algo así, Frank, en serio. No conocemos cómo era la víctima, ni sus antecedentes ni nada de él. Tal vez sí fuera tan confiado.

En ese punto de la investigación, todavía no podían saberlo con exactitud. No obstante, poner ideas sobre la mesa les ayudaba a generar teorías y líneas de investigación.

—Tal vez necesitamos acercarnos al lugar en el que encontramos el cadáver a una hora similar a la que se produjo el crimen. Eso nos daría la perspectiva del asesino —sugirió Miranda.

—Y todavía debemos averiguar si la víctima la eligió al azar o era un objetivo premeditado —comentó Frank.

—¿Qué tenía de especial? ¿Por qué él y no otro de los miles de personas de la ciudad que se encuentran en una situación similar? —cuestionó Russell.

—Demasiadas preguntas sin respuesta. Y nos acercamos a la primera semana de investigación —dijo Bill suspirando, frustrado por los ínfimos avances—. Me temo que los recursos personales extra no nos van a durar mucho más. Tendremos que empezar a asumirlo y exprimirlos al máximo mientras los tengamos a nuestra disposición —concluyó.

—¿Os habéis fijado en esto? —preguntó la agente McDermott mientras contemplaba la foto del fallecido después de su autopsia.

—¿En qué? —preguntó Bill con curiosidad.

—Si unimos las puñaladas que le fueron asestadas, estas forman un pentagrama invertido.

Capítulo 16

Trampa

No fue demasiado difícil. Estaba ganando confianza. Creía en sus posibilidades. El primero fue algo más complejo, sin saber todavía si sería capaz de hacer todo lo que tenía en mente. Su cabeza se había inundado de imágenes de cómo llevarlo a cabo, pero nunca lo había hecho hasta entonces. Ahora ya había un antes. Se podía. Vaya si se podía.

Además, a este también le conocía.

Fue sencillo acercarse, traspasar la frontera que nos mantiene alejados del resto por miedo a que nos hagan daño. Derribar sus precauciones, hacerle creer que no eran necesarias. Sabía mucho sobre él. Llevaba varios días vigilando sus movimientos. Era confiado. A pesar de lo mal que le había tratado la vida. Tal vez es que hay seres humanos que no aprenden. O tal vez es que son inmunes a la maldad, porque ni siquiera creen que exista. Padecen de una ceguera emocional, incapaces de detectar la vileza en otro de sus congéneres. Eso jugaba a su favor, pero en contra de su próxima víctima.

—¡Sully! —le llamó.

Este se giró y se encontró con aquella sombra de facciones indescriptibles bajo una luz cambiante.

La sombra que se lo tragaría.

La sombra que después le parecería alguien tan familiar.

La que engulliría su ser y su alma.

La que sacrificaría su vida sin piedad.

La que le ofrecería al lucero del amanecer.

La que le convertiría en un sacrificio de sangre.

—Ven conmigo. Tengo algo que te puede interesar.

Dudó. Solo un instante. Recordó lo que le había pasado a Tiny. Pero aquel era un bobo. No le extrañaba que le hubiera sucedido todo aquello. Nunca se llevaron bien. Habían coincidido muchas veces. Solían sentarse juntos a comer con los otros también. Con aquel joven tan entretenido que siempre discutía con Jimmy y con el otro chico del que nunca recordaba el nombre.

Él era distinto. Más inteligente. A él no. Él se daría cuenta si alguien quería hacerle daño. Además, le conocía, podía confiar en él. ¿Qué podría pasarle? Nunca le había visto hacerle mal a nadie.

—Vamos, viejo amigo —insistió echándole el brazo por encima del hombro, en un gesto de cercanía y confianza—. Esta noche no vas a pasar frío.

«Porque arderás en el infierno», se dijo para sí.

Capítulo 17

Entrevistas

Bill y Miranda se dirigieron aquel día a entrevistar al reverendo Louise Winston, uno de los pocos sacerdotes que resistían dando cobijo y alimento a indigentes durante los meses más fríos del año. Tenía habilitada para ello un ala de las dependencias eclesiásticas que no interfería en las actividades del día a día de su iglesia. Y por suerte, contaba con bastante voluntarios entre sus feligreses.

Aún les quedaban algunos refugios y comedores más por visitar. Además, debían continuar entrevistando a otra gente en los lugares donde grupos de personas sin hogar dormían juntas, al abrigo que proporciona el calor de otro ser humano. Tratarían de acudir, como mínimo, a un par de dichos centros de ayuda adicionales. Tenían que lograrlo antes de que terminara la jornada.

Cuando llegaron, el reverendo ya les estaba esperando. Era un hombre de unos cincuenta años, espigado pero atlético, con una determinación en su gesto que era imposible pasar por alto. «Está acostumbrado a mandar», se sorprendió Bill al pensar aquello, pues él no solía hacer perfiles psicológicos. Unas cejas espesas enmarcaban unos ojos vivos de mirada inteligente. El reverendo vestía de manera informal, con vaqueros y un jersey grueso de cuello alto. Supuso que quería dar una sensación de cercanía.

—Buenos días, agentes. Es un honor recibir su visita, aunque a la vez es una verdadera pena que sea en estas circunstancias. Supongo que vienen por el fallecimiento de nuestro querido Tiny.

—¿Tiny? —preguntó Miranda, sin comprender.

—Sí, eso es. Tal vez ustedes le hayan identificado como Edward Powell, si no me equivoco con su verdadero nombre. No obstante, por aquí todos le conocíamos por Tiny. Muchos de nuestros parroquianos dejan atrás su antigua identidad y utilizan un apodo o un sobrenombre. Tal vez sea una forma de olvidar el pasado.

En efecto, recientemente habían conseguido identificar por fin a la víctima como Edward Powell. No había muchos registros suyos. Era casi como si no existiera. Un fantasma. Alguien que un día fue pero dejó de ser. La indiferencia del resto de los habitantes de la ciudad le había hecho desaparecer hasta no ser ni siquiera un recuerdo. Una imagen que se desvanece en una bruma espesa. Llevaba casi treinta años viviendo una situación de extrema pobreza. Algo realmente lamentable.

—¿Acudía con asiduidad Tiny a su parroquia, reverendo? —preguntó Bill, utilizando el apodo que había empleado el propio sacerdote para referirse a la víctima.

—No tanto como nos habría gustado. Tienen que entender que algunos de estos hombres y mujeres prefieren no establecer vínculos demasiado estrechos con nada ni con nadie, tal vez por miedo a una nueva decepción. No dejan que nadie traspase su coraza, porque no quieren volver a sufrir un desengaño ni revivir el dolor del abandono. Aquí intentamos hacerles sentir como en casa, pero en casos como el de Tiny, que llevaba tantos años viviendo en la calle, resulta muy complicado.

Los dos agentes asintieron. Desde luego, era una historia triste que probablemente no diferiría demasiado de la de tantos otros que se hallaban en una situación parecida.

—¿Podría decirnos con quién solía relacionarse más? —le solicitó Bill.

—No estaba especialmente vinculado con nada ni con nadie, agente. Tiny sufría principios de demencia y, entre otras cosas, tenía un trastorno disociativo, por lo que creo que hace ya tiempo que no distinguía lo que sucedía en realidad y lo que ocurría solo en su imaginación. La mayoría de los que tienen dicho diagnóstico, suelen ir por la calle hablando solos, como hacía él precisamente. No asumen la realidad tal como es. Les pasa a este tipo de personas con más frecuencia de la que nos gustaría. Tal vez terminan por disociarse justamente porque no pueden asumir que lo han perdido todo. Les resulta demasiado doloroso. Es la forma en la que su cerebro les protege, en cierta medida, de un sufrimiento mayor.

—Parece que sabe mucho de psiquiatría, reverendo —comentó incisivo el agente Zucherinni.

—Me gusta escuchar, nada más. Uno de los voluntarios que trabaja con estas personas que se encuentran en situación de indigencia es un psicólogo que está en contacto estrecho con ellos. Está realizando una tesis sobre el grado de prevalencia de las enfermedades mentales como detonante para perder una vida de éxito, una familia, un trabajo y un entorno social normalizado, hasta hundirse en la miseria, que es cuando parece que la enfermedad mental coge el control y se hace dueña de la situación.

Bill tomó nota de aquello, por si tenía que rescatar parte de esa información en otro momento.

—¿Recuerda cuándo fue la última vez que vino por aquí? —preguntó Miranda en esta ocasión.

—Pues no se lo puedo decir con exactitud. Dense cuenta de que cada día pasan por aquí muchas personas. Estoy casi seguro de que sí vino a comer, al menos, algún día de la última semana antes de su fallecimiento, pero no puedo concretar más. Supongo que si hubiera pasado más tiempo, sí le habría echado de menos. Sin embargo, tampoco recuerdo que viniera a dormir últimamente. Creo que, si no me falla la memoria, también acudía al refugio Saint Angelo de vez en cuando. Si dormía en algún sitio bajo techo, estoy casi seguro de que sería allí. Tal vez ellos le puedan ofrecer más información.

Miranda iba tomando nota de lo que decía el clérigo.

—¿Conoce la dirección por algún casual? —preguntó Bill.

—Sí, por supuesto. Se encuentra en la calle O’Farrell. Tenemos una red de contacto entre las parroquias de la ciudad y los refugios. Somos insuficientes para atender todas las necesidades de la calle, pero no desfallecemos.

—Nos hacemos una idea —comentó comprensiva la agente McDermott.

—De todos modos, por si les sirve de utilidad, aunque seguro que ya lo saben, estas personas suelen frecuentar especialmente la zona de China Town y North Beach, Civic Center y Tenderloin, incluso yo diría que el SoMa. Ya saben, las calles aledañas más alejadas del bullicio. Sin embargo, esto no siempre es así ni hay que tomarlo al pie de la letra. Depende de la época también y de distintas circunstancias, como por ejemplo algunas políticas de la ciudad.

—Muchas gracias, reverendo. Le dejo mi tarjeta por si recuerda algo más que nos pueda ser útil —le dijo Bill, al tiempo que la sacaba del bolsillo y se la extendía para que la cogiera—. Pasaremos en otro momento por si podemos hablar con alguno de sus feligreses o de sus colaboradores.

—Cuando quieran. Serán siempre bienvenidos. Y están invitados a venir a alguno de los oficios, si así lo desean —propuso con entusiasmo.

Bill y Miranda se abstuvieron de contestar. Simplemente, esbozaron una sonrisa de compromiso.

—Cualquier cosa que le venga a la memoria y que pueda ser de utilidad, nos vendría bien seguro. Tal vez alguien que empezó a venir a su iglesia pocos días antes, o una persona que levantara sus sospechas o algún tipo de alarma. Si le viene algún dato más a la mente, reverendo, no dude en llamarme, aunque le parezca algo insignificante.

—Entendido, agente. Así lo haré. Les deseo que pasen un buen día.

El sacerdote se quedó observando cómo se alejaban los dos agentes. Bill se giró instintivamente y sus miradas se cruzaron por un segundo.

Capítulo 18

Comienzos

Kisha iba a incorporarse a su nuevo puesto de trabajo en las próximas semanas, después de haber pasado con éxito la entrevista que le habían hecho en las dependencias del FBI en Sacramento, la capital del estado californiano. Le preocupaba mucho la primera formación que iba a ofrecer. Quería estar a la altura, especialmente sabiendo que aquello había sido gracias en gran parte a los contactos que tenía su pareja dentro de la agencia federal de investigación.

Estaba nerviosa, más de lo que recordaba haberlo estado en años. Llevaba ya muchos meses sin trabajar. Sus inseguridades eran comprensibles, puesto que no era el tipo de labor profesional que había desempeñado hasta ese momento. Sin embargo, debía tener claro que, al fin y al cabo, iba a hablar de temas que conocía perfectamente. Si lo pensaba con frialdad, había realizado ciertas labores de formadora con las nuevas incorporaciones de agentes a su división. Fue en la época en la que ella ejercía como Jefa de Homicidios en Los Ángeles. Parecía ya un pasado muy remoto. Tal vez esa fuera una forma de adquirir confianza en sus posibilidades.

Cuando llegó Bill a casa, ella ni siquiera se apercibió de su presencia. Estaba inmersa en el ordenador, totalmente concentrada, aislada de lo que sucedía a su alrededor. Se encontraba preparando una presentación que resultara atractiva, buscando materiales de apoyo o cualquier cosa que pudiera ayudarle en esa primera sesión formativa.

Él se acercó hasta ella y la abrazó por detrás como pudo, salvando el obstáculo del respaldo de la silla y acomodando su cabeza en el hueco entre su cuello y su hombro, mientras dejaba un reguero de besos que salpicaban su piel.

—Te veo muy entretenida —le dijo sin soltarla.

—Estoy de los nervios, Bill.

Entonces él giró la silla con ruedas en la que estaba sentada para ponerla frente a él y que pudiera mirarle a los ojos.

—Vas a hacerlo bien. Muy bien, de hecho. Estás más que acostumbrada a hablar delante de mucha gente. Has dado ruedas de prensa bajo gran presión, cuando había cosas importantes en juego. Esto no es más que un trámite para ti. Son solo un puñado de jóvenes con ganas de aprender. Y encima van a tener a una profesora preciosa. ¡Menuda suerte que tienen! Ya me hubiera gustado a mí cuando entré en la academia.

—¡No digas tonterías! —exclamó ella con una sonrisa.

—Yo estoy seguro de que lo vas a hacer genial. Tú también deberías estarlo.

—Tu opinión no me sirve, porque tienes exceso de confianza en mis posibilidades —respondió con ironía.

—Muchas gracias. No sabía que valorases tan poco lo que pienso —dijo él sonriendo de lado, mientras se hacía el ofendido.

Ella se levantó de la silla y le echó los brazos por el cuello. Él le rodeó la cintura con los suyos y la acercó más a su cuerpo. El calor de su piel le llenaba de felicidad y encendía un deseo difícil de aplacar.

—Sabes que la valoro y mucho —le dijo ella muy cerca de su boca, justo antes de besarle—. ¿Qué tal tu día, Bill?

Le costó un par de segundos salir de esa burbuja en la que se sentía cuando estaba con ella. ¿Qué tal su día? No sabía ni qué responder. ¿Mal? No, eso no era del todo cierto, pero tampoco bien era una respuesta. Además, la jornada siguiente tendría que sacar tiempo como fuese para acercarse a Carmel y tratar un asunto personal. Ese asunto que, en realidad, atañía a los dos. Y tiempo ahora mismo era de lo que no disponía con el caso que tenía entre manos. Demasiados frentes abiertos que absorbían su energía.

—No sé qué responderte. La verdad, el caso es inquietante por la forma en la que apareció el cadáver. Creo que es la primera vez que me enfrento a un asesino ritualista.

Ella le miró entrecerrando los ojos. No estaba de acuerdo con esa afirmación.

—No lo creo, Bill. De hecho, en más de una ocasión te has enfrentado a asesinos en serie. ¿No te parece que en cierto sentido son ritualistas?

Él se quedó mirándola. Comprendía lo que estaba tratando de transmitirle. Quizá no le faltara razón.

—Entiendo lo que dices, Kisha. Pero estamos ante un homicida que recurre a prácticas ocultistas, suponiendo que es solo uno y que no hay una secta detrás, por poner un ejemplo.

—De acuerdo. Comprendo que te parezca algo más peculiar este caso. Ahora quiero que me escuches. Si lo piensas bien, los aspectos ritualistas de un crimen tienen que ver con conflictos internos del asesino. Es decir, entran en juego sus motivaciones y sus fantasías que, en este caso concreto, son cuestiones simbólicas relacionadas según parece con el satanismo. Por eso el pentagrama invertido que he visto en los medios de comunicación, ¿me equivoco?

—No, hasta ahora vas bien —afirmó él.

—Si hablamos de la firma de un asesino, nos referimos a aquello que hace aunque no sea necesario para cometer el crimen ni para tratar de librarse de él. Es precisamente lo que diferencia este concepto del de Modus Operandi.

—Veo que estás ya metida en tu papel de formadora, porque me estás dando una clase —bromeó Bill para rebajar un poco la seriedad del momento. Cuando ella le había besado, no imaginó que la conversación terminara por esos derroteros tan alejados de lo que él tenía en mente.

—No seas idiota. Ya sé que todo esto lo sabes. Solo quiero que lo pienses un poco y no te obsesiones con eso del asesino ritual —le aconsejó Kisha.

—Vale —concedió.

—¿Qué aspectos están detrás de la firma?

—Aquellos que se relacionan con sus experiencias individuales y las influencias recibidas por su entorno social, cultural, etc. que le afecten de alguna manera.

—Y eso es lo que expresa con la firma, tal y como acabas de decir. Refleja sus necesidades emocionales y psicológicas. Eso precisamente es lo que nos sugiere su motivación —expuso ella.

—Un asesino ritual también refleja en esos aspectos de la escena que no son necesarios para cometer el crimen su motivación principal y el propósito del acto criminal en sí —señaló Bill, casi como si estuviera pensando en voz alta.

—Exacto. Si no recuerdo mal, algunas características de los asesinatos ritualistas son dejar el cuerpo posando, preferentemente en una posición abierta, exponerlo en una posición sexual degradante, introducirle objetos en las cavidades, marcas post mortem o mutilación corporal, entre otras cosas. Pero eso no difiere en exceso de otro tipo de asesinos seriales.

Bill permaneció unos instantes dándole vueltas a esa conversación que estaban teniendo. Desde luego, le había servido para abrir en cierta medida los ojos. Era conocedor de todo aquello, pero el exceso de preocupaciones le estaba impidiendo pensar con claridad.

—Tengo la sensación de que no va a ser el último que muera en esas circunstancias. Pero puede que me equivoque. Ha pasado casi una semana. Y tampoco creo que podamos mantener esta intensidad de trabajo en torno a este asesinato —apuntó ahora, cambiando ligeramente de tema—. Ya sabes cómo va esto. Por desgracia, da la impresión de que todas las vidas no parecen valer lo mismo. Estoy seguro de que si no tenemos algún resultado pronto, nos van a pedir que lo dejemos a un lado.

—Me lo imagino. Pero ese hombre merece que encontréis a su asesino como cualquier otro. Alguien, además, se aprovechó de su condición tan vulnerable para matarle. Hay que ser muy cobarde para hacer algo así.

Bill se quedó pensando, una vez más, en lo último que había dicho su pareja. “Hay que ser muy cobarde para hacer algo así”. Tal vez aquello fuera importante. O quizá, solo fuera algo más a tener en cuenta por si acaso, aunque finalmente no tuviera excesiva relevancia.

Capítulo 19

Carmel-by-the-sea

En realidad, era el peor momento para aquello en plena investigación, pero no podía posponerlo más. Necesitaba hacer un último intento para subsanar aquella relación que se había partido por la mitad.

Salió temprano hacia Carmel para poder llegar a la hora acordada con el jefe de policía de la localidad. El tráfico en San Francisco no era tan denso ese día como había esperado y la carretera al salir de la ciudad estaba bastante despejada, por suerte para Bill.

Decidió tomar el camino de la costa. Sabía que tardaría un poco más, pero le apetecía deleitarse contemplando aquellos maravillosos paisajes salpicados de majestuosos acantilados. Además, iba bien de tiempo. Salvo un imprevisto de última hora, estaba seguro de que llegaría puntual.

Le había comentado a los miembros de su unidad que esa mañana tenía que atender un asunto personal, por lo que se repartieron las tareas previstas para aquel día junto con el resto de agentes de apoyo. Todo era fácil con ellos. Todo era comprensión y ayuda. Eso era algo que no tenía precio.

Seguía habiendo mucho que investigar y, por el momento, no conocían demasiado de la víctima y aún menos acerca de su agresor. Tenían por delante todavía intensas jornadas de trabajo arduo y minucioso. No obstante, la conversación con Kisha la noche anterior le había abierto la mente. Aquel asesino no era tan diferente de tantos otros. Solo había que averiguar su motivación y descubrir cuáles eran los conflictos internos que le habían llevado a matar de aquella forma en concreto.

◆◆◆

Cuando ya llevaba casi dos horas de viaje, tomó por fin el desvío hacia Carmel. La localidad se veía como siempre, con ese aire tranquilo y sosegado. Tenía un encanto fuera de lo habitual. Ya hacía varios meses desde la última vez que estuvo allí y experimentó algo parecido a la melancolía, aunque no sabía muy bien por qué. Las ocasiones en las que estuvo en la zona, habían sido debidas a alguna investigación en curso.

Estacionó el coche cerca del lugar en el que habían quedado. Bill estaba nervioso. Era una situación muy incómoda. Hasta hacía pocos meses, Derek Harper, un reconocido fotógrafo californiano, había sido la pareja de Kisha. Bill y él se habían hecho muy amigos a raíz de una investigación que se produjo precisamente en Carmel, donde ella había estado trabajando y donde también conoció al actual jefe de policía de la localidad.

Hasta que pasó en Nueva York lo que tenía que pasar.

Bill y Kisha se conocían desde hacía muchos años y fue en aquellos días, en la ciudad para la que cantó Frank Sinatra, donde dio comienzo su relación de forma casi inesperada. Él llevaba muchos años enamorado de ella. Lo que no esperaba era que Kisha sintiera lo mismo por él.

Según se acercaba a la terraza en la que estaban sentados tomando un café, apreció con claridad como a Derek le cambiaba la cara.

—No esperaba una encerrona, Pete. No es propio de ti —dijo el fotógrafo indignado dirigiéndose al jefe de policía, que era amigo común de los dos.

Bill se sentó, a pesar de todo.

—Ni tampoco es propio de ti no cogerle el teléfono a los amigos —respondió Pete en un tono relajado, intentando conciliar lo que parecía irreconciliable.

—Bill ya no es mi amigo. Los amigos no te traicionan como él lo hizo —respondió tajante, como si el otro no estuviera.

—Derek, por favor. Solo necesito hablar contigo —dijo el del FBI al acercarse y tomar asiento junto a ellos. La culpabilidad por lo sucedido no le dejaba dormir bien por las noches. Necesitaba hacer ese último intento para arreglarlo.

—No hay nada más de lo que hablar. Creo que quedó todo muy claro en Los Ángeles, cuando vinisteis los dos a contarme que estabais juntos —le respondió con una mirada de un azul de tormenta. Al menos, es lo que le pareció a Bill, que los ojos habitualmente claros del de Carmel habían adoptado un tono más oscuro en aquel instante.

—Yo creo que no. Tenemos mucho de lo que hablar, Derek. Sabes que siento mucho cómo hicimos las cosas. No estuvo bien, soy consciente de ello. Y comprendo que estés furioso y te sientas traicionado. Pero yo te sigo considerando un buen amigo y me gustaría poder arreglarlo.

Derek rio despectivo.

—¡Esa sí que es buena! —exclamó sin dar crédito a lo que oía—. Está claro que fui un estúpido. Confié en ti más de lo que había confiado jamás en nadie. Yo te consideraba un buen amigo, uno de verdad, con el que puedes contar siempre. Me sentía seguro sabiendo que estabas en Nueva York cuidando de Kisha. Pero resulta que lo que estabas era seduciéndola y follándotela en un hotel de Manhattan.

Bill pensaba que eso no era del todo verdad. Él no la había seducido. Había sido Kisha la que acudió a su habitación en distintas ocasiones hasta que él ya no pudo rechazarla más. Llevaba queriéndola demasiado tiempo para resistirse a aquello. Todo tiene un límite y él estaba demasiado enamorado. Pensó que no solucionaría nada echarle la culpa a ella. Eso solo le serviría para sentirse como un cobarde.

—Traicionaste mi confianza —continuó el fotógrafo con un azul helador en la mirada—. Íbamos a casarnos y te dio igual. Te conté todo sobre nosotros, te llamé cada vez que te necesité o que me preocupaba Kisha, te pedí consejo porque confiaba en ti como si fueras mi hermano. No has podido traicionarme de una forma más ruin.

Los dos se mantuvieron la mirada unos segundos. Bill trataba de aguantar el chaparrón como podía. Nada de lo que le acababa de decir le sorprendió, pero no pudo evitar que le doliera.

—Derek, quiero decirte una cosa —intervino Pete—. Y sé que puede que te molestes y que, quizá, lo más inteligente por mi parte fuera callarme, pues no sé por qué estoy ahora mismo en esta mesa en medio de este triángulo amoroso. Si esto es lo que hace un jefe de policía, entonces creo que debería abandonar el cargo —terminó moviendo la cabeza de un lado a otro ante la incredulidad que sentía por lo que estaba haciendo en ese instante. Parecía que estuviera diciendo en voz alta algo que solo tenía que estar dentro de su cabeza.

Les miró a los dos. No debía enrollarse.

—Yo pienso que, en el fondo, tú siempre has sabido lo que Bill sentía por ella —terminó Pete.

—No, no lo sabía —se justificó.

—Creo que sí, hombre. Otra cosa es que no quieras reconocerlo. Mira, nadie se juega su carrera como hizo él para venir a ayudarla si no está enamorado hasta las trancas. Y encima, siempre ha sacado la cara por ti e, incluso, fue a convencerte de que volvieras con ella cuando la dejaste la primera vez, ¿me equivoco?

Tenía razón. A pesar de lo que Bill siempre había sentido por Kisha, en todo momento trató de buscar la solución que fuera mejor para ella, aunque eso le hiciera sufrir.

—No. Y mira cómo estamos ahora —respondió Derek sarcástico.

—Pues eso digo yo. Creo que hay algo que no eres capaz de ver, créeme. Estoy seguro de que Kisha y tú os queríais, pero no te voy a negar que algo me rechinó cuando la recogimos en el sótano de San José después de haber estado muerta varios minutos y nos dijo que no quería que te llamásemos bajo ningún concepto. Eso no es forma de amar. Ella tenía un miedo atroz a que la dejaras, cuando lo primero que debía habernos pedido es que te localizáramos para que fueras a estar con ella. Pero prefirió afrontarlo sola.

Al fotógrafo le cambió la cara ante aquella afirmación.

—Y luego, pocos meses después de aquello, te fuiste cuando más te necesitaba —añadió Bill ahora enfadado. Esos recuerdos le habían hecho salir del letargo—. Huiste, a pesar del miedo que sentía a que la abandonasen. A pesar del momento tan frágil en el que se encontraba, cuando incluso barajó la posibilidad de suicidarse.

Los músculos del rostro de Bill estaban contraídos, crispados por la rabia, algo que no era muy habitual en él. Rara vez perdía los papeles. Pero ahora le daba igual haber sido tan brusco con él. Estaba todo perdido. Al menos, tenía que decirle lo que pensaba.

—Muy bien. Me parece perfecto. Encima tengo que aguantar vuestros reproches. Ahora el malo soy yo y el culpable de todo —respondió el fotógrafo con visible indignación—. Y por cierto, no me esperaba esto de ti, Pete.

—Derek, no te cabrees. Solo quería hacerte ver otro punto de vista. Yo comprendo que estés muy enfadado y dolido con ellos porque te hicieron una putada, por supuesto. Pero necesitas contemplar la imagen al completo.

Su rostro lo decía todo. No le hacía ni pizca de gracia aquello. No era necesario hablar nada más.

—No vuelvas a llamarme, Bill —aseveró el fotógrafo al tiempo que se levantaba y se iba.

Los dos hombres se quedaron unos instantes en silencio, pensativos, observando cómo se alejaba. El del FBI empezaba a arrepentirse de aquello. Había sido una idea de mierda. Kisha tenía razón. No había servido de nada, salvo para entrometer al jefe de policía en un asunto que no le concernía.

—Lo siento mucho, Pete. No era mi intención meterte en todo este lío. Simplemente, es que no se me ocurrió otra cosa mejor que hacer. Supongo que he actuado a la desesperada. Ni siquiera se lo he dicho a ella.

—Bah, no te preocupes. Se le pasará. Y si no, mi mujer hará que cambie de opinión invitándole un día a cenar con las niñas. No va a dejarme de hablar por esto —concluyó dándole unas palmaditas en el hombro.

Bill le agradeció el gesto. Había salido incluso peor de lo que esperaba. Tocaba asumirlo.

—Por cierto, ¿cómo está mi querida Kisha? —preguntó Pete—. No puedo negar que la echo de menos, pero también es cierto que está todo más tranquilo desde que no se encuentra por aquí.

Bill se rio. Lo comprendía. Ahora no era ni la sombra de lo que había sido. Porque hubo una temporada en la que Kisha era una persona de un carácter muy difícil de manejar.

—Está muy bien, Pete. Le diré que has preguntado por ella. Seguro que le gustará saber de ti.

Capítulo 20

Alguien le conoce

En ausencia de Bill, Miranda y Russell acudieron al refugio que el día anterior les había indicado el reverendo. Saint Angelo estaba situado en el barrio de North Beach, al noroeste de la ciudad. Se encontraba relativamente cerca del Golden Gate y de Fort Point, el antiguo presidio, próximo a los cuales había sido encontrado el cadáver. Esa ubicación podría ser importante para el caso. Tal vez el asesino había utilizado los alrededores del refugio para capturar a su víctima.

—Buenos días, somos del FBI. Yo soy la agente especial Miranda McDermott y este es mi compañero Russell Flynn —se presentó al entrar, dirigiéndose a una mujer que estaba limpiando las instalaciones.

—¡Virgen Santa, el FBI! —exclamó la limpiadora asustada, llevándose la mano al pecho. Por sus rasgos y su acento, intuyeron que sería mejicana.

—No tiene que preocuparse, señora —comentó rebajando el tono Russell—. Nos gustaría hablar con alguno de los trabajadores sociales.

—Sí, sí, claro —respondió solícita—. Les acompaño. El señor Reynolds debe estar en el despacho. Síganme, por favor.

Miranda y su compañero se miraron entre ellos con una sonrisa de lado. A veces, provocaba ese efecto en algunas personas decirles que eran del FBI. Aquella mujer se había quedado casi lívida cuando le habían enseñado sus placas. En su caso, podría ser debido a algún tipo de irregularidad con sus papeles de inmigración, aunque era mucho suponer. No obstante, ellos no estaban allí para asuntos de ese calibre.

Clark Reynolds era el trabajador social a cargo del refugio. Aunque había otros también trabajando allí, él se encargaba de gestionar todo el papeleo del centro, además de atender algunos de los casos que acudían buscando algún tipo de ayuda.

La puerta del despacho estaba abierta. Era un cubículo minúsculo en el que, a duras penas, cabían una mesa y un armario archivador. Las paredes necesitaban una mano de pintura con bastante urgencia. Pero seguramente ese era el menor de los problemas allí.

El resto del refugio lo componían un amplio comedor de mesas corridas, la cocina, dos dormitorios con literas y los baños, que se encontraban en la parte de atrás.

Desde la entrada del habitáculo, los agentes vieron a un hombre mirando muy de cerca la pantalla del ordenador. Varias montañas de papeles se distribuían por la mesa, rodeando prácticamente el teclado. Tal vez necesitara que le graduaran nuevamente las gafas, pues el gesto dejaba claro que no veía con claridad.

—Maldito trasto. Seguro que este ordenador ya lo utilizaban los Picapiedra —dijo, dándole unos golpes en los laterales del monitor. El hombre arrugó la nariz y frunció el entrecejo, como si así fuera a ser capaz de ver mejor.

—Señor Reynolds —comentó la mujer que les había acompañado, ya que él no se había apercibido de la presencia de los agentes.

—Dígame, Lucinda —respondió mirando ahora hacia la puerta. En ese momento, se dio cuenta de que había alguien más con ella. En su cara se dibujó la extrañeza por la presencia de aquella pareja de agentes de la ley. Algo tenían que les hacía distinguibles a distancia. No solo la forma de vestir, tan formal, sino también la propia postura, rectos como si llevaran un palo de escoba dentro de su americana.

—Estos señores quieren hablar con usted.

—Claro. Adelante, agentes. ¿En qué puedo ayudarles?

Les sorprendió que les hubiera identificado como tales con tanta facilidad. No le dieron más importancia. No era la primera vez que les sucedía. A pesar de ello, se presentaron ante él debidamente, tal y como establecía el protocolo.

—Nos gustaría saber si conoce a este hombre —dijo Miranda, al tiempo que sacaba la foto que habían tomado de la víctima en la morgue.

Clark Reynolds se aproximó a mirarla para verla mejor.

—Claro que le conozco, aunque cuesta reconocerle en esa foto. Es Tiny. He oído decir a los parroquianos que vienen por aquí que ha muerto. ¿Es verdad?

Les sorprendió la pregunta. Era uno de los hombres que acudían a su refugio, por lo que parecía factible que ya estuviera al tanto de lo sucedido, aunque no necesariamente. Pero además, la noticia del crimen había salido en todos los medios de comunicación de la zona, debido a las especiales circunstancias en las que se habían encontrado el cadáver. Tendría que saberlo.

—¿No lee los periódicos o ve las noticias? —preguntó incrédulo Russell.

—Lo siento, pero no. No me gusta dejarme contagiar por el ánimo decadente que transmiten los medios de comunicación. Ya resulta bastante duro enfrentarse al día a día por aquí. Cuando salgo del trabajo, me apetece desconectar.

Los agentes le miraron con curiosidad. Russell estuvo tentado de añadir algo más, pero se contuvo a tiempo. Al fin y al cabo, no estaban allí para dar su opinión.

—Nos gustaría saber si Tiny solía venir por aquí —solicitó la agente McDermott.

—No tanto como nos hubiera gustado. Pero sí, venía a dormir de vez en cuando. En cualquier caso, es imposible dar cobijo en esta ciudad a todos los sin hogar. ¿Saben cuántas personas viven en la indigencia en San Francisco? Más de ocho mil —señaló, observando la expresión de los agentes—. La situación cada vez es más compleja. Y lo comprendo, porque es de las ciudades en las que el precio del suelo por metro cuadrado es más elevado. Así es imposible que la gente normal pueda labrarse un futuro.

Ni Miranda ni Russell respondieron a eso. No tenían intención de alimentar una conversación que no les llevaría a nada útil, sino a discusiones infructuosas con las que no arreglarían el mundo. Les quedaban demasiadas entrevistas por hacer.

—¿Se fijó si tenía problemas con otros aquí? ¿Había tenido algún conflicto recientemente? —preguntó el agente Flynn, tratando de enfocarle en el tema para el que habían acudido.

—Bueno, Tiny no estaba exactamente en sus cabales, perdonen que les hable con total franqueza. Así que sí, tenía frecuentes discusiones y refriegas, pero no era un mal tipo. Solo una persona con muy mala suerte en la vida.

—¿Alguno que tuviera motivo para matarlo? —inquirió ahora Miranda.

—No, eso desde luego que no. Entre ellos se protegen, aunque no tengan lo que nosotros podemos entender por una buena relación. Al menos, suele ser así. En lo que llevo en este trabajo, les aseguro que no se ha dado el caso de que se hagan daño de ese modo que pueden estar pensando.

—Una pregunta más, señor Reynolds. ¿Ha detectado últimamente alguna presencia extraña, es decir, alguien nuevo que no fuera habitual? ¿Alguien que les observara o vigilara? ¿Tal vez le ha chocado la actitud de alguien, o alguno de los que vienen le ha hecho algún comentario al respecto? ¿Ha habido algún voluntario con una conducta extraña hacia ellos? Cualquier cosa que pueda haber despertado una alerta en su mente.

—No, no me ha llamado nada de eso que dicen la atención. Todo ha sido más o menos como siempre. —Entonces, se quedó un instante pensativo—. Sin embargo, he oído a algunos de nuestros habituales que hablaban de la sombra y la masa negra. No me pregunten qué es eso porque no lo sé —dijo, anticipándose a una posible pregunta de la pareja de agentes—. Decían que la sombra está al acecho. Juraría que incluso uno decía que había sido la gente sombra la que había matado a Tiny. No les hice caso porque, en ese momento, pensé que eran solo cuchicheos y que ni siquiera estaba muerto, hasta que oí a otros que también hablaban del tema.

Los dos investigadores se miraron entre ellos. Les sonaba que eso mismo habían comentado otros compañeros que habían tomado declaración en otras zonas de la ciudad. Podría haber algo ahí. Un hilo del que tirar.

—¿Se le ocurre si se referían a alguien en concreto cuando hablaban de la masa negra? —preguntó Russell esperanzado.

—La verdad es que no tengo ni idea.

Capítulo 21

Regreso

Bill regresó a San Francisco cerca del mediodía. En el viaje de vuelta, intentó no pensar en la conversación mantenida unas horas antes con Derek, pero le había resultado imposible. Desde el coche, llamó a Frank y le preguntó si podrían comer todos los del equipo juntos para que le pusieran al día de lo que hubieran averiguado por la mañana. Quedaron en un restaurante cercano a la sede del FBI en San Francisco, al cual solían ir a almorzar con relativa frecuencia.

Se encontraba en una zona céntrica de la ciudad, donde había muchas oficinas, así que el local estaba bastante concurrido, como solía ser habitual los días de diario. Escogieron una mesa redonda próxima a la zona en la que se encontraban los aseos. No les encantaba la ubicación de la misma, pero tampoco tenían más opciones si no querían esperar a que otra mesa se desocupara. Además, necesitaban ese recogimiento que les proporcionaba aquel lugar al fondo del local.

—¿Todo bien, Bill? —le preguntó Miranda, cuando le vio más serio de lo normal.

—Más o menos. Gracias —respondió escueto, aunque con amabilidad. Acompañó sus palabras con una sonrisa que le salió un tanto desvaída.

—Si necesitas algo, ya sabes que aquí nos tienes.

—Lo sé.

Pero a Bill no le apetecía hablar. Lo que quería era dejar atrás aquello y pasar página. Ahora sí. Derek había dejado muy claro que no iba a perdonarle. Bueno, al fin y al cabo, lo comprendía. No tenía ni la menor idea de cómo habría reaccionado él en su lugar. Ni siquiera era capaz de perdonarse a sí mismo.

Frank se había quedado aquella mañana en la oficina terminando informes con los datos que habían recabado. Era una tarea ingente, puesto que habían entrevistado a muchas personas en los últimos días y, aun así, iban atrasados en esa labor. En San Francisco el número de gente sin hogar no paraba de crecer. También había una considerable cantidad de comedores sociales y refugios que procuraban paliar en alguna medida esa situación. Acudir a los sitios oportunos y encontrar a aquellos que conocieran a Edward Powell y que trataran habitualmente con él, no era tarea fácil. En este caso, si les hubieran dado a elegir, habrían escogido buscar la aguja en el pajar.

Miranda y Russell les pusieron al día de su visita a Saint Angelo y la conversación mantenida allí. Al menos, había dos cosas que les inquietaron. Una de ellas, era lo que había comentado el trabajador acerca de la masa negra. Pero eso no fue lo único.

—Lo que más me ha extrañado de todo —comenzó a decir Russell después de hacer un sucinto resumen de lo que hablaron— es que, en un principio, ha hecho como que no sabía que el tal Tiny había muerto. Ni siquiera ha parecido darle importancia. Ha hecho referencia a que se lo habían contado. Sin embargo, tampoco ha preguntado cómo murió.

—A mí eso también me ha resultado sospechoso —comentó Miranda, apoyando la opinión de su compañero.

—Desde luego parece raro que, si era uno de los que frecuentaba Saint Angelo, no se interese por lo que le ha pasado —afirmó también Bill—. Entiendo que pasan muchas personas por allí y que estarán hasta arriba de trabajo, pero si le conocía, lo más lógico sería haber mostrado un mínimo de preocupación o interés.

—Esta tarde busco información sobre él —se ofreció el agente Milton—. Tal vez esconda algo o no sea quien dice ser.

—Perfecto, Frank —dijo Bill, valorando su iniciativa—. Todo lo que encuentres acerca de su pasado puede decirnos algo. Busca lugares previos en los que ha trabajado, si fue despedido por algún motivo, si existe algún tipo de denuncia o reclamación, posibles antecedentes, cuánto tiempo lleva en Saint Angelo… Todo lo que se te ocurra.

—Entendido, jefe.

—¿Han llamado los de rastros por si algo más de lo hallado en la escena ha dado algún resultado positivo? —preguntó esta vez el jefe de la unidad.

—Me temo que no. Las velas y la tiza son comunes. Las puede haber adquirido en cualquier tienda. No parece que podamos encontrar nada ahí —informó Frank.

—Tal vez. Pero sí podemos intentar comprobar si son las mismas que utilizan en las iglesias a las que acuden estas personas a buscar comida o incluso un lugar donde dormir —sugirió Bill, a quien el reverendo Winston no le había dado buena espina. Puede que no tuviera argumentos que lo sustentaran, pero no podía evitar sentir cierto recelo hacia aquel hombre.

—Lo intentaré, jefe —prometió el agente Milton—. Por otro lado, siguen analizando la montaña de rastros que había en el cuerpo de la víctima. La falta de limpieza juega en nuestra contra, pues estaba cubierto de todo tipo de sustancias. Es difícil distinguir si alguna es relevante en su asesinato.

Los agentes Flynn y McDermott seguían con atención la conversación. Hacía ya un rato que habían pedido lo que iban a comer, pero ni siquiera les habían traído la bebida. Tal vez estuvieran faltos de personal en el restaurante y por eso estuvieran sirviendo más lentos de lo habitual.

Bill cambió esta vez de tema hacia otro que le tenía preocupado, puesto que no encontraba ninguna explicación.

—¿Tenemos alguna idea ya de qué hizo con la sangre?

—¿A qué se refiere jefe?

—Sigue sin cuadrarme que hubiera tan poca cantidad, a pesar de lo que hablamos del Livor Mortis. Hemos concluido que le mató en el escenario donde le encontramos y que fue por asfixia, hasta ahí bien. Había restos de Propofol en su organismo, pero no en cantidad suficiente para provocarle una sedación completa, por lo que podía manejarle sin dormirle. De hecho, hay heridas defensivas, así que no estaba totalmente inconsciente. ¿Cómo consiguió que después de apuñalarle cinco veces no hubiera apenas sangre de la víctima? Es que estamos hablando de que ni siquiera la ropa estaba casi manchada. Eso no termina de encajarme.

—Seguiré investigándolo, jefe. No he tenido demasiado tiempo por las entrevistas y hoy me he puesto al día con los informes que teníamos atrasados —se justificó Frank, que asumió esa responsabilidad.

—Lo entiendo, no te lo estoy reprochando. Estamos todos hasta arriba. De todos modos, luego me pasaré a hablar con el doctor Bridget. Tal vez a él se le ocurra algo que nos pueda ayudar o que me aclare ese punto. A lo mejor, es solo una sensación mía.

Frank cabeceó levemente como señal de asentimiento.

—Miranda —continuó indagando—, ¿has podido hablar con el profesor de la universidad que comentaste sobre el dibujo del pentagrama invertido y las velas? Estaría bien conocer a qué tipo de rito corresponde para empezar a investigar a partir de ello. Necesitamos saber si existe alguna organización o secta en San Francisco o alrededores que lo lleve a cabo. Salvo por lo que hemos visto en el asesinato, desconocemos si alguien más practica algo así en la zona.

—Me ha devuelto la llamada hoy después de múltiples intentos de contactar con él. Es increíble que el tipo esté tan ocupado cuando los temas principales de sus estudios están relacionados con rituales satánicos y el ocultismo —observó la agente—. Al parecer, ha estado dando un ciclo de conferencias en otras universidades del estado. Hemos quedado mañana a primera hora de la tarde, antes de que comiencen sus clases.

—Perfecto. Me gustaría ir contigo.

—Sin problema.

—Mientras tanto, esta tarde tenemos que seguir la pista por los sitios que, por la información que hemos obtenido, ya sabemos que Edward Powell solía frecuentar, aunque tampoco fuera un asiduo de Saint Angelo. En algún momento del día, puede que pasen por allí algunos de sus conocidos. Tenemos que lograr hablar con ellos. Por otro lado, deberíamos acercarnos a las zonas en las que suelen juntarse para dormir cuando no acuden a los refugios. Tenemos que averiguar a qué se refieren con eso de la masa negra a la que hizo referencia Clark Reynolds. Tal vez sea un rumor que se está extendiendo entre ellos y tiene alguna relación con lo sucedido.

—Yo puedo ir cuando busque los antecedentes de Reynolds —se ofreció Frank Milton—. He dejado gran parte de los informes listos. Necesito un poco de trabajo de campo. Sobre todo, salir de la oficina o me dará un ataque.

—Russell, ve con él —ordenó Bill.

—Hecho —respondió el más joven.

—No te preocupes por Reynolds, Frank —comentó Miranda—. Yo me ocupo de eso y busco toda la información sobre él que nos pueda ser de utilidad. Si no, no te va a dar tiempo y acabarás yendo muy tarde a casa otra vez.

De los cuatro, era el único que estaba casado y tenía un par de críos. Siempre que podía, le gustaba llegar temprano para pasar tiempo con su familia.

—Gracias, colega —le dijo, ofreciéndole un puño para chocar en señal de camaradería.

—No hay de qué.

—Por cierto, Russell —continuó el jefe de la unidad—. Comentaste algo de que seguramente la víctima tendría algún tipo de carro en el que transportar sus pertenencias. ¿Lo ha encontrado ya la policía?

—Que yo sepa no —señaló el miembro más joven del equipo—. Pero llamaré luego a las comisarías para comprobarlo una vez más.

—Bien. No hace falta que os diga que tenemos tarea. Y ya ha pasado una semana desde que descubrimos el cadáver.

Capítulo 22

Conversaciones

Un día más, Bill regresó a casa bien avanzada la tarde. Eso era lo normal en su trabajo y sabía que su pareja lo entendía perfectamente, pues ella misma había tenido jornadas maratonianas mientras trabajó en la policía. Ahora se les hacía un poco extraño a ambos no estar juntos en eso, investigando codo con codo como solían hacer en el pasado.

En cuanto oyó la llave en la cerradura de la puerta, Kisha salió a recibirle. Tenía muchas ganas de verle. Habían pasado muchos años compartiendo largas jornadas de trabajo, con una complicidad fuera de lo habitual. Ahora que eran pareja, casi era cuando menos se veían. Parecía una contradicción.

Nada más abrir, ella se le echó a los brazos. A él le encantaba que le recibiera así, con esa efusiva muestra de cariño, demostrándole cuánto le había echado de menos, especialmente porque Kisha nunca había sido de mostrar mucho sus sentimientos. Era uno de sus momentos favoritos del día, el cual a veces terminaba entre las sábanas de su dormitorio.

Todavía con los brazos alrededor de su cuello, se quedó observándole. Se conocían demasiado bien. Algo le pasaba.

—Pareces cansado, Bill.

—Lo estoy. Estoy hecho polvo. Estaba deseando llegar a casa.

—Y pareces desanimado —añadió ella.

—Bueno, estamos dando palos de ciego. Tengo la sensación de que nos encontramos casi en el mismo punto que al principio —respondió, eludiendo el verdadero motivo por el que estaba así.

—¿Es solo eso o hay algo más?

Él la miró a los ojos. Con las manos, retiró con cariño el pelo que le caía a ella por la cara. Tenía el cabello liso y negro. Sintió que era como seda entre sus dedos.

—He estado en Carmel, Kisha.

Ella le miró sin entender.

—He ido a ver a Derek —confesó con resignación.

—Y es evidente que las cosas no han ido bien —señaló perspicaz.

Bill suspiró. No, no habían ido nada bien.

—Tenías razón. Tengo que pasar página. Por fin, lo he comprendido. Ya he intentado todo lo que estaba en mi mano. Pero él no quiere saber nada de mí. Está en su derecho. Es hora de asumirlo —dijo con la mirada lánguida, derrotada.

Ella le observó con detenimiento. Se sintió fatal por él. Sabía que eso le hacía sufrir, aunque intentara ocultarlo. Bill siempre trataba de proteger y cuidar a los demás. Si había algo que en ese momento pudiera hacerla daño, lo omitiría, estaba segura de ello. Tenía que saber más.

—¿Te ha humillado?

—No me ha humillado. No saques las cosas de quicio.

—Claro que sí. Lo ha hecho. Estoy segura. Y no te lo mereces. Tú siempre eres el que está ahí para todos. Y los demás acabamos fallándote. Voy a ir a hablar con él. No pienso permitirle que te trate así —aseveró con rotundidad.

—Kisha, tiene razón. Lo entiendo, ¿vale? Está dolido. Tú misma me lo dijiste. Tiene motivos más que de sobra. No tengo que empeñarme en imposibles.

—Bueno, puede ser, pero a los quince días él estaba ya saliendo con una actriz de Hollywood, así que no creo que estuviera tan destrozado como quiere hacer ver.

—Cada uno sana las heridas como puede. No pretendo juzgarle.

—Venga, Bill, no digas tonterías. He estado con Derek, recuérdalo. He vivido con él. Y es buen tío, es verdad. Nunca lo negaré. Sería injusta. Además, es una persona extraordinariamente generosa. Cuando todo va bien, es maravilloso estar con él. Es como vivir un sueño. A mí me trató fenomenal y me cuidó. No puedo hacer reproches en ese sentido —le expuso—. Pero es cierto que es lo que necesita. Le hace sentirse seguro.

Hizo una pausa, sopesando lo que iba a decir a continuación.

—Creo que Derek también tiene sus movidas, ¿sabes? Me refiero a cosas no resueltas de la infancia o la adolescencia. He aprendido mucho sobre eso con Stephen. Derek necesita tener a alguien a quien cuidar y proteger. Sentirse el salvador o el redentor, no sé. Pero cuando la cosa se pone fea, no quiere estar ahí. Cuando vienen los verdaderos problemas… Bueno, simplemente, sale corriendo. No es capaz de soportarlo. Al menos, así fue conmigo, aunque comprendo que no era sencillo estar con alguien como yo.

—Supongo que todos hacemos lo que podemos con lo que nos ha tocado en la vida, ¿no?

—¿Estás defendiéndole? —preguntó Kisha sorprendida.

—No exactamente. Pero como te he dicho antes, no pienso juzgarle. Creo que no me corresponde hacerlo.

Ella le miró con dulzura. Se aproximó a él y le abrazó. Bill cerró los ojos para sentir su calor, para acunar su corazón herido. Resultaba tan agradable regresar a casa cuando sabes que la persona a la que quieres estará allí.

—Bill, tú siempre has cuidado de todos. Déjame que por una vez cuide yo de ti —le dijo, casi en un susurro, sin mencionar lo que planeaba hacer.

—No quiero hablar más de esto, Kisha, sobre todo porque he metido a Pete en medio. Te aseguro que ya me ha quedado claro que debo dejarlo estar. Estoy aquí, en casa. Y quiero aprovechar el tiempo contigo. Curiosamente, ahora que vivimos juntos casi es cuando menos nos vemos. Y te echo de menos a cada rato —finalizó con una clara intención.

Entonces ella se acercó otra vez a él juguetona, cogiéndole de la corbata, y aproximando mucho su boca a la suya.

—¿Cuánto me has echado de menos? Demuéstramelo.

Capítulo 23

Un nuevo amanecer sangriento

Noche de cuarto menguante

Tal y como sucediera ocho días antes, el teléfono sonó a horas intempestivas, anunciando que algo fuera de lo común había sucedido. Bill se incorporó en la cama y cogió el móvil que descansaba sobre su mesilla. Miró la hora antes de contestar. Ese día, a pesar de haberse acostado tarde entre arrumacos y caricias, había logrado dormir bastante en comparación con noches anteriores, y además, del tirón.

—Dígame —contestó adormilado mientras con los dedos de la mano izquierda se frotaba suavemente los lagrimales.

—¿Agente Zuche…? —comenzó a preguntar el que se encontraba al otro lado de la línea.

Le pasaba a menudo. Muchos no sabían pronunciar bien su apellido.

—Zucherinni.

—Eso —dijo el otro con cierto alivio—. Es usted, ¿no?

—Sí, el mismo.

—Soy el reverendo Winston. Estuvimos hablando antes de ayer. ¿Me recuerda?

—Por supuesto. ¿Qué es lo que ocurre?

—Verá, no sé si será cierto o no, pero uno de nuestros parroquianos ha llegado muy alterado hace unos minutos. Nos ha llevado un rato tranquilizarle, hasta que hemos podido comprender aproximadamente lo que trataba de contarnos. Dice que ha visto a Sully y que estaba muerto. Hace días que no le veíamos por aquí. Tampoco es de los habituales, la verdad, así que no le habíamos echado en falta. Pero estaba muy seguro de que era él, porque se juntaban muchas veces.

Bill se incorporó en la cama y abrió los ojos de golpe.

—¿Dónde lo ha visto? —preguntó el italiano, despejándose del todo. Debió elevar el tono más de lo que había querido, puesto que Kisha se giró y se incorporó también mientras le miraba con curiosidad.

—De acuerdo. Gracias por llamar. Enseguida estaré ahí con mi equipo. Enviaré además a su iglesia a los servicios sanitarios para que le atiendan y a un par de agentes para que hablen con el testigo y traten de calmarlo. Se quedarán por la zona hasta que lleguemos alguno de los míos.

—No se preocupe por eso, agente. Me encargo yo de tranquilizarle. Nos las apañamos bien solos.

Colgaron.

Bill se quedó pensativo. Sabía que no podía permitirse perder el tiempo, pero necesitaba reflexionar.

—¿Qué ha pasado? ¿Han encontrado otro cuerpo? —preguntó Kisha, sacándole de su ensimismamiento.

—Es posible —dijo Bill.

—Esto empieza a pintar mal, siento decírtelo.

—Se supone que está cerca del Pier 39 —especificó.

Ambos se miraron a los ojos. Posiblemente estaban pensando lo mismo.

—¿Te das cuenta de lo que implica eso? Si la información es cierta, está asesinando en las inmediaciones de lugares emblemáticos de la ciudad. O al menos, cerca de los más turísticos.

—Eso parece. Aunque es pronto para saberlo y realizar esa conexión. Lo siento, tengo que irme. Debo llamar al resto cuanto antes para llegar lo más pronto posible.

Justo al acabar de pronunciar la frase, su teléfono volvió a sonar. Es evidente: las noticias vuelan, en especial las nefastas como aquella.

—Es Donalds —le dijo a su pareja.

Descolgó y se aproximó el dispositivo al oído.

—Bill, soy Lance. —Aquella afirmación era redundante. Hacía mucho que lo tenía guardado en su teléfono. Sin embargo, es difícil abstraerse de los formalismos—. ¿Me llamas por lo del fallecido cerca del Pier 39?

—¿Cómo lo sabes? Acaban de comunicármelo —preguntó su superior con sorpresa. No comprendía cómo podía haberle llegado antes que a él dicha información.

—Me ha llamado el reverendo Louise Winston. Según acaba de explicarme, uno de los hombres que va por allí ha llegado asustado y le ha comentado que creía que le había pasado algo a otro al que se ha referido como Sully.

—Pues eso parece. Aunque no sé si será el tal Sully o es otra persona. Lo que sé es que un trabajador de uno de los restaurantes de la zona ha encontrado un cuerpo hace unos minutos. Llama a tu equipo inmediatamente.

—Enseguida.

Capítulo 24

Víctima

La escena, a priori, era muy similar a la de ocho días atrás. El cuerpo se hallaba centro de un círculo de tiza roja posicionado de tal forma que recordaba nuevamente al hombre de Vitruvio. Las piernas y los brazos se encontraban abiertos y extendidos. Los dedos de las manos y las puntas de los pies, apenas rozaban el círculo exterior. Según la posición, la cabeza se orientaba al sur y las extremidades inferiores hacia el norte. Estaban bastante seguros que debajo del cuerpo hallarían dibujado con sangre un pentagrama invertido. El abrigo se encontraba atado con una cuerda esta vez. No había botones. Los párpados los tenía cerrados. Sin embargo, presentaban un aspecto que provocaba una sensación rara.

Cuando se acercaron un poco más, se dieron cuenta de que parecía que las cuencas habían sido vaciadas. Los párpados estaban demasiado hundidos.

El forense se hallaba ya en el escenario haciendo las oportunas labores. Tenía una expresión agria. No era lo habitual en él, puesto que era un hombre bonachón y de buen carácter. Tal vez si necesitara jubilarse. Llevaba demasiados años viendo cosas terribles que parecían inhumanas.

—Me parece que tenemos a un depravado suelto por la ciudad. Un psicópata cruel y malvado —dijo el doctor Bridget con desánimo—. ¿Es que acaso no tiene bastante ya esta gente con no tener ni siquiera un hogar?

—Lo sé, Hans. Esto no tiene explicación. Da igual el tiempo que llevemos en este trabajo. De hecho, creo que cada vez me resulta más incomprensible que seamos capaces de hacernos daño los unos a los otros sin motivo. Somos la especie más cruel que puebla la tierra —reflexionó Bill un tanto taciturno.

Parecía que aquella mañana estaban todos demasiado filosóficos. No era momento para debates. Necesitaban sus cinco sentidos para hacer justicia a las víctimas de esos crímenes atroces.

—Bueno, es hora de hacer nuestro trabajo. Intentemos capturarle cuanto antes —continuó el agente del FBI.

—Tienes toda la razón —concedió el médico—. Veamos que nos encontramos hoy.

Procedió a seguir los pasos habituales, tal y como había hecho hacía una semana. Para ser más exactos, habían transcurrido ocho días. Sin duda, lo que más temía era lo que podían encontrar al abrir el abrigo, después de lo visto en la víctima anterior. No obstante, esta vez parecía que no era tan macabro. Cuando retiró la ropa para tomar la temperatura del hígado, el abdomen se encontraba intacto, salvo por las puñaladas superficiales similares a las de la víctima anterior.

Eso no significaba que no fueran a hallar alguna sorpresa.

—¿Qué es lo que tiene en la boca? —preguntó Russell, quien observó que salía un fino hilo entre los labios.

Bill miró lo que había señalado su compañero. El médico se dispuso a abrir la cavidad bucal.

Entonces, el teléfono de Bill comenzó a sonar.

Capítulo 25

Una llamada

Enseguida reconoció el número en la pantalla de su smartphone. Alguien le estaba llamando desde las oficinas centrales del FBI en Virginia. Imaginaba quién sería, aunque en esta ocasión preferiría estar equivocado. Respiró hondo antes de descolgar. No tenía ni idea de qué querrían de él.

—Mi querido italiano, ¿cómo estás? —preguntó alegre una voz al otro lado que reconoció rápidamente.

A Bill le conocían así en el cuartel general del FBI. Era un sobrenombre fácil asociado a su apellido de origen claramente de la península itálica. Sin embargo, lo que no sabían era que ese apellido tan particular era una extraña variación de Zuccherini, de origen piamontés, que era prácticamente igual. Una simple modificación de letras. No obstante, mientras que de este había pocas familias en el mundo que todavía lo llevasen, el de Bill solo lo tenía la suya. Era un caso extremadamente particular. Un error en el registro civil hacía ya mucho tiempo había tenido la culpa de esa anomalía.

—Lionel, no esperaba tu llamada —dijo el agente tratando de sonar relajado, cuando en realidad sentía una tensión creciente.

—Billy, Billy. Tienes muchas cualidades, pero entre ellas no podría incluirse la de saber mentir. Eres demasiado honesto. Tal vez querías decir que no la esperabas tan pronto.

«Pillado». No había nada que añadir al respecto. Lance ya le había avisado. Iban a llamarle sin tardar demasiado. Había confiado en que no se dieran tanta prisa.

—Sí, supongo que eso es más correcto —corroboró Bill.

—Sé que Donalds ha hablado contigo.

—Sí lo ha hecho. Y sea lo que sea, no me interesa —se apresuró a decir, frotándose la frente con tres dedos—. Lionel, estoy bien en San Francisco. Creo que estamos haciendo un buen trabajo. Además, no veo a mi unidad preparada todavía para otro cambio.

—Aún no has escuchado mi oferta. Es más, ni siquiera me has dejado explicarte para qué te llamo. Te estás adelantando y esto no es propio de ti.

Tenía razón. Se había anticipado. Eso no era habitual en él, mostrarse tan reactivo. Bill era más de escuchar hasta el final y meditar mientras tanto su respuesta. No era hombre de reacciones en caliente. Tal vez fuera el miedo a perder lo que tenía ahora. Se había aferrado a un presente que adoraba. Tenía lo que siempre había querido. Estaba con Kisha, para empezar, algo que pocos meses antes le había parecido imposible. No quería cambiar nada. En ese momento, le parecía que cambiar era sinónimo de perder. ¿Estaba a la defensiva por ello? Sí, sin lugar a dudas.

—Es verdad. Adelante. Te escucho.

A pesar de que prestaba toda su atención a la conversación telefónica que estaba manteniendo, no podía retirar la vista del escenario del crimen en el que estaba en ese instante. No podía haberle llamado en peor momento.

—Tenemos una oferta para ti que creemos que te va a interesar. La semana que viene iremos Henry, Matthew y yo para hablar contigo y exponerte todos los detalles. —Se estaba refiriendo a tres peces gordos del FBI. Demasiada atención para él—. Deberías pensarte muy bien tu respuesta. La agencia te necesita, Bill. Sabes que hemos tenido muchas licencias contigo. Ahora es el momento de que nos correspondas.

—Sabes que estoy comprometido al cien por cien con el FBI, Lionel. Pero este momento no es bueno para cambios. Tal vez más adelante. Estamos en medio de una investigación compleja y llevo poco en San Francisco.

—Llevas más de un año en San Francisco. Eso no es poco tiempo —observó inflexible esta vez.

—Sabes muy bien que hay proyectos que precisan madurar despacio, Lionel. Mi unidad todavía me necesita. Además, si has hablado con Donalds, seguro que te habrá puesto al día de los buenos resultados que hemos tenido hasta el momento. Debemos consolidar esta unidad, tal vez incluso incorporar nuevos agentes, puesto que solo somos cuatro. No podemos permitirnos dejar este proyecto a medias.

Al otro lado se escuchó un sonoro suspiro. Parecía como si se estuviera armando de paciencia. El italiano sabía que, cuando los jefes te piden algo, tienes que hacerlo. No hay otra alternativa.

—Bill, no me cuentes milongas. Esperamos tu cooperación, ¿entiendes lo que te quiero decir?

—Lo entiendo a la perfección, pero ahora no es un buen momento para…

—Queremos que dirijas la UAC —le interrumpió—. Hemos tenido algún problema allí y necesitamos a alguien con mano izquierda. Es uno de los buques insignia de la agencia y no podemos permitirnos que flaquee. Y tú eres nuestra opción.

Bill se quedó estupefacto. “Tú eres nuestra opción” acababa de decir. No una de ellas. Solo habían planteado esa. No podía haberlo entendido bien. Estar en la Unidad de Análisis de Conducta implicaba el traslado a Quantico y viajes casi continuos con frecuentes pernoctaciones fuera de casa. No era eso lo que quería en ese instante.

—Lionel, yo no soy perfilador —se justificó.

—Lo sé, pero tienes profundos conocimientos sobre el tema, más que muchos que sí lo son. Y allí tenemos a los mejores, no necesitamos otro perfilador, sino alguien con capacidad para dirigir. No preciso argumentar nada al respecto, porque sabes a lo que me estoy refiriendo. Y si consideras que eso no es suficiente, no te preocupes, te formaremos en lo que necesites. No pensaba contarte nada todavía, pero creo que es mejor que lo sepas para que no te pille desprevenido. No vamos a aceptar un no, eso también te lo aviso —concluyó de forma taxativa.

—Es un cargo de suma responsabilidad…

—Bill, no —le cortó, anticipándose a un posible carrusel de excusas—. Estás más que capacitado para ello. Ha sido una elección a conciencia. Confiamos en ti. Nos has dicho que no demasiadas veces a distintas proposiciones. Sabes de todas las concesiones que te hemos hecho, debo insistir en ello. No has dudado en llamarme siempre que has necesitado un favor. También sabías que tendría un precio. Y perdóname que te lo diga, pero estoy seguro de que en otras circunstancias y en otro momento, tal vez lo hubieras aceptado encantado. Eras un joven sumamente ambicioso cuando nos conocimos. Recapacita. Te llamamos la semana que viene para quedar.

Capítulo 26

DISTRACCIÓN

La llamada le había dejado desconcertado. Necesitaba centrarse. Había un asesino suelto en San Francisco que estaba matando a hombres siguiendo lo que suponían era algún tipo de ritual satánico. Habían pasado ocho días y seguían a ciegas. No conocían el móvil, ni los motivos, ni cómo elegía a sus víctimas, desconocían el modo en el que escogía los escenarios y no tenían ni la más remota idea de si actuaría otra vez, aunque las pruebas empezaban a indicar que sí. Dos cadáveres en tan poco tiempo apuntaban a una serie.

Aquella llamada no podía haber llegado en peor momento. El nudo alrededor de su garganta había empezado a apretarse.

—Bill, ¿estás bien? —le preguntó Frank al ver la expresión de preocupación en el rostro de su jefe.

—Sí, Frank, gracias. Es solo una llamada que no ha llegado en el instante más oportuno. Nada más. No te preocupes, pensaré en ello más tarde.

Regresaron junto al cadáver. Lo último que había visto antes de que sonara el teléfono era ya suficientemente desconcertante.

Dentro de la boca encontraron los globos oculares de la víctima y un mensaje. Estaban procediendo a introducir el pequeño trozo de papel en una bolsa de pruebas.

—¿Qué dice el mensaje? —preguntó Bill, cuando lo pusieron al día del hallazgo que habían realizado mientras él mantenía aquella inoportuna conversación telefónica.

—“El diablo mira con envidia a quien sufre mucho y lo expulsa al cielo”. Según pone, la cita pertenece a Friedrich Nietzsche —contestó Russell.

Algo no encajaba. ¿Por qué ahora una cita y no la había en el otro cadáver? ¿Y qué quería decir con aquello?

—¿No os da la extraña sensación de que con este mensaje el asesino nos dice que trata de liberar a estos hombres de su sufrimiento? —apuntó la agente McDermott—. Parece que justifica lo que hace, como si fuera una obra de caridad porque, según él, les libera del dolor.

—No sé qué decirte, la verdad —respondió Russell.

—Era solo un pensamiento en voz alta. Ya sabes, a veces las ideas cobran sentido al exponerlas ante otros o, por el contrario, lo pierden del todo —se justificó ella.

Bill reflexionaba sobre aquello. Tal vez le había sacado los ojos en referencia a lo que la frase decía: “el diablo mira con envidia”. Podía ser que su compañera no anduviera tan desencaminada y detrás de aquella maquiavélica y cruenta escena del crimen, el asesino buscase la salvación de sus víctimas. Esa podía ser su motivación.

Tendrían que valorar todo en su conjunto e intercambiar sus percepciones en función de lo que las evidencias iban mostrándoles.

—Sin embargo, parece que, si teníamos dudas respecto sobre si los crímenes guardaban alguna relación con el satanismo, empiezan a disiparse —observó Frank.

—A ver qué nos cuenta esta tarde el profesor de la universidad con el que ha contactado Miranda —dijo Bill.

—Que le haya sacado los ojos ahora cobra sentido, después de leer esa frase —señaló Frank, coincidiendo sin saberlo con la reflexión que acababa de hacer su jefe.

—Pero, ¿y los intestinos del otro cadáver? ¿Qué significado tenían? No había ningún mensaje. ¿Tal vez nos dejamos algo en el escenario? ¿Qué se nos ha escapado? —Miranda expuso todas las dudas que le habían surgido. Ninguno de los agentes pudo darle una respuesta.

No creían que se les hubiera escapado algo así, pero todo podía ser. Al fin y al cabo, en un escenario al aire libre, incluso un poco de viento podría haber arrastrado alguna prueba antes de que llegasen. No obstante, igual que el mensaje esta vez estaba en el interior de la boca con los ojos, tal vez el anterior estuviera dentro de alguna cavidad del fallecido, aunque durante la autopsia deberían haberlo encontrado.

—La extracción de las cuencas ha sido burda —explicó el forense—. No se ha utilizado instrumental quirúrgico. Otra vez hay cinco puñaladas en el torso, una de ellas en el corazón. Buscaré si hay alguna marca de un posible drenaje como la última vez.

—Perdona, ¿qué? —preguntó Bill, que no tenía claro si le había escuchado bien—. ¿A qué te refieres con drenaje, Hans? No nos comentaste nada en la anterior ocasión.

—Os he enviado un anexo al informe, ¿no os ha llegado?

—Es evidente que no —respondió Bill algo molesto. No era propio del forense ese tipo de despistes. Desde que lo conocía, poco después de su llegada a la delegación de San Francisco, siempre había dado muestras de una gran profesionalidad y de ser muy meticuloso.

—Pues no sé qué habrá pasado. A ver, te lo explico con brevedad y luego si quieres hablamos con más detalle.

—Te lo agradecería, sí.

—Por una parte, muy cerca de la marca de la puñalada en el corazón, había una pequeña incisión. Eso recuerdo que sí lo comenté en la autopsia cuando estabais los dos presentes.

—Es posible, sí.

—Bien. En un principio, supuse que podría haber sido un primer intento de puñalada a la que le había faltado fuerza, si es que tenía alguna relación con el crimen. Pero lo descarté enseguida.

—Eso no lo señalaste. Es algo que podrías habernos contado, Hans. Tú sueles ser bastante minucioso. No entiendo cómo lo pasaste por alto —le comentó Bill.

—Porque luego pensé que no tenía sentido, no podía ser eso, ¿entiendes? Si fuera una puñalada poco certera, habría algún moretón alrededor y la incisión no sería tan limpia. Aquel pobre hombre también tenía marcas de pinchazos en los brazos y no le di mayor importancia en un primer momento. Al fin y al cabo, en su cuerpo solo había rastro de Propofol, sustancia que le administraron obviamente para poder manejarle, puesto que se utiliza como sedación. Los pinchazos cuadraban con eso. Sin embargo, después de hablar con un colega sobre otros temas, algo en la conversación me indujo a pensar que tal vez a la víctima le habían drenado la mayor parte de la sangre de su cuerpo antes de matarle.

—Eso explicaría la casi total ausencia de manchas carmesíes en el escenario —sugirió Frank.

—No del todo, pero supongo que en gran parte —corroboró el médico.

—Hans, debo insistir en que todo esto deberías habérnoslo comentado enseguida. No entiendo por qué nos estamos enterando de esto ahora. No es propio de ti —le reprendió Bill.

—Lo siento, ¿vale? Como te he dicho, os envié un anexo con mi teoría. Además, no es el único caso que llevo, como te imaginarás. Tengo muchos más y todos siempre tenéis prisa —se justificó el médico.

Bill se dio cuenta de que había hablado con un tono de voz poco habitual en él. Sin embargo, no podía evitar sentirse molesto por esa falta de información que quizá fuera decisiva. Posiblemente también estaba más nervioso de lo habitual y eso lo estaba acusando.

—Discúlpame, Hans, si te he contestado mal. Tampoco es algo que debamos hablar aquí, en el escenario del crimen. Ya tendremos tiempo de que nos cuentes tu teoría con calma. Será mejor que terminemos cuanto antes.

Cuando ya estaban retirándose los equipos de protección, Miranda y Bill se dieron cuenta de que no tenían mucho tiempo antes de ir a la universidad. Posiblemente, no pudieran pasarse por la oficina, especialmente si querían comer algo previamente a acercarse. La hora se les había echado encima.

—Es increíble que todavía se vea la luna en esta franja del día —señaló Russell de forma inesperada. Los demás le miraron sin comprender a qué venía aquello—. ¿Os fijasteis anoche? Parecía que la teníamos aquí al lado. Estaba preciosa.

—Pero si solo había cuarto menguante —se extrañó Miranda.

—No sé si era cuarto menguante o creciente, pero me pareció que brillaba mucho. Me llamó la atención y todavía se distingue ahora que es de día. Creo que depende de la alineación con el sol o algo parecido —continuó explicando Russell.

—¿Te importaría estar a lo que tenemos aquí, hombre lobo? —preguntó Frank con ironía. Bill y Miranda no pudieron evitar reírse ante aquel comentario.

—Muy gracioso. Solo destacaba algo que me llamó la atención. Además, estoy centrado. Y ya estamos recogiendo. Serás capullo, tío.

—Es lo que tienen los críos, Frank. No se lo tomes en cuenta —bromeó Miranda.

—Sí, sí, lo que le pasa es que, desde que está saliendo con esa chica, está más despistado de lo normal.

—Podéis iros todos a la mierda, ¿vale?

—Cuida ese lenguaje, chaval —le vaciló Miranda—. Eres un representante del FBI y no puedes olvidarte de actuar con decoro.

—Bill, más vale que pongas orden en este patio de colegio. Así no hay quien se concentre —reclamó el doctor Bridget con sarcasmo, que había oído el comentario según se encaminaba hacia el coche del departamento forense.

Bill sonrió. Esas pequeñas chispas de buen humor valían su peso en oro.

Capítulo 27

Visita inesperada

Se fue por la mañana temprano, poco después de que Bill se marchara. Sabía que le encontraría allí, conocía sus rutinas, pero no perdía nada por asegurarse. Llamó a Julius, su antiguo compañero en la policía de Carmel para que lo comprobase. Las cosas estuvieron algo raras entre ellos meses atrás, cuando los sentimientos de él por ella trascendieron los límites de la simple y pura amistad. El tiempo suele proporcionar un efecto analgésico en corazones heridos por amor.

Se dirigió a la casa en la que había vivido junto a Derek durante casi un año. Seguía siendo una vivienda preciosa con unas vistas espectaculares al océano. Se sorprendió a sí misma al darse cuenta de que no cambiaría lo que tenía en la actualidad por aquello, a pesar de que en esa casa también había sido feliz.

Esperó en el coche. Todavía era bastante temprano pese a las dos horas de viaje que le había supuesto ir desde San Francisco hasta allí. Conocía las rutinas de Derek, así que, salvo que aquel día dedicase la mañana a trabajar en su estudio, lo más probable es que saliera de un momento a otro.

La espera no se alargó demasiado, apenas media hora. En cuanto le pareció que se abría la puerta de entrada, salió del coche y se dirigió hacia allí, apenas a unos pasos de donde había aparcado. El aroma a mar le inundó las fosas nasales. La caricia de la brisa marina se sentía como un bálsamo en la piel. Cerró solo un segundo los ojos y respiró hondo, cargándose de las buenas sensaciones que la cercanía de esas playas de arena blanca le transmitía. Al fin y al cabo, Carmel era el lugar en el que había nacido.

El perro de Derek se dirigió alegre y cariñoso hacia ella. La conocía bien, habían convivido durante más de un año. Debía extrañarla, puesto que en los últimos meses que habían pasado juntos, ella era la que más tiempo había compartido con aquel entrañable labrador de pelo suave de color canela. El fotógrafo se quedó estupefacto al verla allí.

—¡Eh! Bobby, grandullón. ¿Me has echado de menos? —le preguntó al perro, mientras le acariciaba detrás de las orejas con ternura.

—¿Qué haces aquí, Kisha? —inquirió Derek brusco.

—He venido a hablar contigo —respondió, mientras Bobby no paraba de darle lametones.

—No tenemos nada que decirnos.

—Claro que sí.

Se miraron tensos, como si fueran dos desconocidos. Eso es lo que provocan las rupturas bruscas, distancias abisales entre dos personas que lo han compartido todo.

—¿Te ha mandado Bill? Porque creo que le dejé las cosas bien claras ayer.

—No, Derek. No me ha enviado él. No sabe que estoy aquí.

—Siento que hayan empezado las mentiras en vuestra relación —le dijo mordaz.

—¡Deja de ser tan capullo, joder! Tú no eres así —le replicó ella de mal humor. Demasiado se había controlado ya, para el carácter tan fuerte y visceral que tenía. Ella era la culpable de todo aquel desastre y lo sabía. Nunca imaginó que habría podido querer tanto a dos hombres, pero ante la disyuntiva, ya no tenía ni la menor duda de quién era el amor de su vida.

—Tal vez no me conoces, ¿no te parece? Supongo que si me dejaste, sería porque algo verías en mí que no te gustaba —comentó de forma amarga.

Se quedaron mirando a los ojos otra vez, con un ambiente tenso entre ellos, con las mandíbulas y los puños apretados. Debía cambiar el discurso si no quería que aquello terminase todavía peor de lo que ya estaba.

—Sí que te conozco, Derek. Y sé que tienes buen corazón. Entiendo que estés muy enfadado con nosotros, pero no lo pagues con Bill, porque si alguien tuvo la culpa de lo sucedido, fui yo.

—¿Qué quieres decir? —preguntó sin comprender a lo que se refería exactamente.

—Que fui yo la que, noche tras noche, fui a su habitación en Manhattan y él me rechazó porque no quería traicionarte.

La cara de Derek pareció palidecer.

Pensaba que ya no le podían causar más dolor.

Se equivocaba.

—Si crees que esto me consuela en algún sentido, Kisha, te aseguro que te equivocas. Me hace mucho más daño. No puedo ni creer que me lo estés contando. Se supone que estábamos bien, se supone que me querías. Me dijiste que todo estaba en orden, que estabas perfectamente justo antes de irte a Nueva York. Y resulta que, a la primera oportunidad que se te presentó, te echaste a los brazos de otro.

—Y eso pensaba, que estábamos bien. Esto no fue intencionado, Derek. Surgió. Es lógico que no lo entiendas, ¿vale? Porque yo misma no lo comprendo. Te quería, te quería mucho. Aún te quiero y creo que siempre te querré. Apareciste en uno de mis peores momentos y me ayudaste muchísimo. Estoy segura de que nos habría ido muy bien juntos si todo hubiera sido diferente. Pero apareció aquel asesino y todo se torció.

Se miraron, explorando un terreno desconocido, el que está empedrado por el dolor del abandono y la infidelidad, pero a la vez, en el que el amor se reconoce como un sentimiento común. Ambos se querían, aunque de forma desigual. Se habían reencontrado en la idílica Carmel-by-the-Sea después de veinte años y se habían enamorado, hasta que un asesino en serie fue tras el rastro de Kisha y les llevó al límite, agrietando una relación que era menos sólida de lo que pensaban.

—Vuelve conmigo. Podemos volver a intentarlo —suplicó él. A pesar de todo, seguía echándola de menos.

—No lo entiendes todavía.

—Has dicho que aún me quieres. Y yo sigo enamorado de ti. Puedo aprender a perdonarte.

—No, Derek. En Nueva York me di cuenta de que Bill es al que siempre he querido, es la mitad de este yo que ha estado incompleto hasta que se ha unido a él. Siempre está ahí, especialmente en mis peores momentos. Nunca me ha abandonado. Cuando me secuestraron, apenas durmió en varios días hasta que me encontró. Después, no se separó de mi cama en el hospital hasta que desperté. Y así todas las veces que le he necesitado. No entiendo cómo puede haber soportado tanto, mis desplantes, mi mal carácter en tantas ocasiones. Tú nunca podrías quererme así y lo sabes.

—Yo siempre te he querido.

—Tú amas la idea que te hiciste de mí cuando teníamos veinte años. Pero sabes que nunca estás a la hora de la verdad —dijo de forma dura.

—Eres muy injusta —respondió dolido.

—¿Lo soy? Dime la verdad.

Los dos se mantuvieron la mirada en muda conversación. Como tantas veces ocurre en la vida, los ojos son capaces de transmitir mucho más que un millón de palabras. Los ojos hablan desde el sentimiento, no esconden secretos, no elaboran mensajes complejos, son directos, son transparentes a las emociones.

—Derek, te entiendo. Te traicionamos y comprendo tu rabia. Pero si no eres capaz de perdonar a Bill, a la larga eres tú el que saldrá perdiendo más, porque nunca encontrarás a alguien tan leal como él.

—No me parece precisamente leal lo que hizo.

—Es discutible, teniendo en cuenta que fue él quien me animó a buscarte cuando te fuiste a Canadá, dejando de lado sus propios sentimientos.

Sabía que el dolor y la rabia que sentía le impedirían ver en aquel instante los sacrificios que había hecho Bill en el pasado. Pero confiaba que, tarde o temprano, se diera cuenta.

—Haz lo que quieras. A pesar de todo, sabes que podrás contar con él si le necesitas. Y me refiero a los momentos difíciles de verdad. No sé si podrías decir lo mismo de todos los nuevos amigos que has conocido por tu profesión.

Él pareció pensarlo por un momento.

—Si te lo piensas mejor, llámale. No importa lo que le dijeras ayer. Sé que puedes seguir considerándole un amigo.

Capítulo 28

Interrogatorio

Desde la escena del crimen, Russell y Frank se dirigieron directos a la iglesia del reverendo Louise Winston a interrogar al hombre que había llegado diciendo que había visto a Sully muerto.

—Ya es hora de que me cuentes algo más de tu nueva novia, Russ, ¿no te parece? Llevamos mucho tiempo siendo colegas y no confías en mí.

—No seas cotilla, macho.

—¿Vais en serio? —preguntó el otro, como si no le hubiera escuchado.

—Llevamos poco tiempo. De momento, mi único objetivo es disfrutar con ella, ya sabes lo que digo —comentó, guiñándole un ojo de forma traviesa.

—Sigues siendo un capullo, por lo que veo.

—Para nada, ¿eh? Estamos los dos de acuerdo en eso. Cero compromiso.

—Todavía mantengo la esperanza de que madures algún día.

Aparcaron delante de la iglesia. La calle estaba casi desierta y había muchos sitios libres para dejar el coche, algo que les sorprendió. Sentían gran curiosidad sobre lo que aquel hombre podría aportarles. Tal vez, incluso, su testimonio les acercaría un poco más al responsable de aquellas atrocidades.

Encontraron a Louise Winston en el anexo de la iglesia.

—Reverendo, soy el agente especial del FBI Frank Milton y este es mi compañero Russell Flynn.

—Esperaba al agente italiano —confesó un tanto extrañado—. He hablado con él esta mañana a primera hora. Fui yo quien le llamé.

—Lo sabemos, pero él está ocupándose de otros asuntos.

—Entiendo —dijo.

Ambos agentes percibieron el deje de decepción en su voz. Trataron de no darle vueltas a aquello, pero tuvieron la sensación que era de los que prefería hablar con los jefes, como si los demás no estuvieran a su altura. Tal vez fuera una percepción equivocada y le juzgaban de manera injusta.

—Reverendo Winston, nosotros formamos parte de la unidad del agente Zucherinni, estamos al tanto de toda la información. Puede confiar en nosotros —trató de convencerle Russell.

—No lo dudo, señores —respondió disimulando lo que pensaba en realidad—. Pasen por aquí, Jimmy está en una de las salas con una de mis feligresas.

A diario, acudían a la iglesia miembros de la congregación a preparar de forma voluntaria la comida para aquellas personas más necesitadas. Lisa Finch era una de las habituales y era casi la mano derecha del reverendo. Era una mujer menuda y vivaracha, de ojos un poco saltones y pelo inmovilizado por cantidades industriales de laca. Debía andar cerca de los sesenta años, según calcularon a ojo cuando la vieron. Esta parecía mirarles con desconfianza.

—Lisa, han venido estos dos agentes a hablar con Jimmy.

La mujer sonrió de una forma tan amplia, que resultó forzada. El tal Jimmy parecía encogido, envuelto en una gruesa manta. Tenía la mirada perdida en algún punto del suelo.

—Jimmy, estos señores han venido a hablar contigo —le dijo el reverendo. El otro pareció no oírle ni siquiera, pues no se movió ni lo más mínimo.

Russell observaba con atención al sacerdote y a la mujer y las miradas rápidas que se intercambiaban. Empezaba a creer que se estaba volviendo demasiado paranoico. Había desconfiado del trabajador social de Saint Angelo y ahora el cura y la señora que acompañaba al sin techo le parecían que no eran de fiar. «Debo sufrir desconfianza patológica. Trabajar para el FBI me está pasando factura», pensó.

—Les agradeceríamos que nos dejaran a solas con él —dijo el agente más joven.

Frank le miró asintiendo. Sería lo más adecuado. Cuantas menos interferencias, mucho mejor.

—No entiendo —dijo el sacerdote—. Creemos que Jimmy estará más cómodo si nos quedamos alguno de los dos. Eso le hará sentirse más seguro. Ya ha padecido bastante hoy.

—No hará falta, estoy convencido de ello. Nosotros le trataremos fenomenal, no debe preocuparse —aseveró Russell—. Si les necesitamos o percibimos que no se encuentra bien, enseguida se lo haremos saber.

El cura le miró con una sonrisa impostada.

—No comprendo su desconfianza, joven.

La expresión del sacerdote era dura, con los músculos faciales en tensión. La mirada era penetrante y afilada. Aquello reafirmó la sensación que minutos antes tuvieron los agentes. A aquel hombre no le gustaba que desafiaran su autoridad.

—No es desconfianza —intervino Frank—, pero debe entender que lo que le preguntemos forma parte de una investigación en curso y debemos ser reservados con cualquier información que recabemos. No tardaremos mucho, se lo aseguro.

—Está bien —concedió a regañadientes el reverendo—. Estaremos aquí al lado si lo necesitas, Jimmy —finalizó dirigiéndose al hombre, mientras apoyaba una mano en su hombro. Este se retiró al notar el contacto de la mano de Winston.

Los agentes esperaron a que ambos abandonasen la habitación. Los dos habían percibido con claridad aquel gesto de rechazo.

Capítulo 29

Ritos y rituales

Miranda y Bill acudieron puntuales a la cita con el doctor Tom Crawford. Les estaba ya esperando en su despacho cuando llegaron. Llamaron a la puerta y este les hizo pasar. Les sorprendió el aspecto juvenil y jovial del profesor. Tal vez sus prejuicios en torno a su tema de interés académico les habían inducido a pensar que se encontrarían con alguien de edad más avanzada, taciturno, serio y un tanto siniestro. Sin embargo, el doctor Crawford estaba muy lejos de esa idea preconcebida.

Se trataba de un hombre bastante joven, por mitad de la treintena, de mirada clara y muy atractivo. Vestía unos vaqueros gastados y rotos, una camiseta blanca y una americana azul de paño. Calzaba unas zapatillas Converse. Su atuendo y su aspecto hacía que se le confundiera fácilmente con cualquiera de los estudiantes que pululaban por el campus.

—En primer lugar, quiero disculparme por haber tardado tanto en responderles. He estado bastante liado últimamente. Mis colegas ya saben que, cuando estoy dando conferencias, me olvido casi de todo. Eso es lo que me ha pasado esta última semana. Ha sido muy intensa. Pero no les aburro más. Cuéntenme en qué puedo ayudarles.

En cierto sentido, aquel retraso les había venido bien a los agentes, puesto que ahora ya tenían otro escenario con el que comparar y que se acompañaba de detalles nuevos.

Le contaron que ambos cadáveres habían aparecido en un círculo de tiza roja, dentro del que había sido dibujado con sangre un pentagrama invertido. No omitieron los detalles escabrosos, puesto que podían ser relevantes. También le contaron que, al menos una de las dos víctimas, había muerto en torno al amanecer. Sobre la otra, todavía desconocían la hora oficial del fallecimiento, puesto que habían localizado el cadáver esa misma mañana, pero apuntaba a que podría ser a esa hora también. Por último, le recitaron la cita de Nietzsche que tenía en la boca la segunda víctima.

El profesor les miró alternativamente sin saber muy bien qué decir. Decidió que era absurdo medir sus palabras. No pensaba perder el tiempo con eufemismos. Estaba seguro de que todos allí estaban muy ocupados.

—Verán, esto parece más una chaladura que otra cosa. Es como un batiburrillo en el que se mezclan muchos ingredientes.

Bill y Miranda se miraron desconcertados. No habían esperado esa respuesta.

—Entonces, ¿no se trata de un rito satánico? —preguntó Bill, para asegurarse de que lo había entendido bien.

—Para empezar, tenemos que diferenciar rito y ritual. Podría decirse que son ritos cada una de las ceremonias que contempla una tradición cultural. En lo que acabáis de comentar, no hay nada de tradición de ningún tipo. Al menos de lo que yo conozco.

Se fijó en que ambos agentes seguían procesando lo que les acababa de decir, como si todavía no estuvieran dispuestos a asumir que aquello no encajaba con su teoría inicial.

—A ver si se lo puedo explicar un poco mejor. Es como si alguien quiere hacer una receta de la famosa paella española y empieza a echarle al arroz todo lo que se encuentra por la cocina. Pues sí, al final tendrá un guiso de arroz, pero ya les digo que a eso no se le podrá llamar paella. Estuve el verano pasado en España, por eso me ha venido ese ejemplo a la cabeza —finalizó con una sonrisa.

Observó la reacción de los agentes del FBI, los cuales se miraron entre ellos. Si el profesor estaba en lo cierto, aquello cambiaba el perfil psicológico del asesino.

—¿Y según usted, qué deberíamos entender entonces por ritual? —preguntó Miranda.

—¡Ah, sí! Es verdad, que no he terminado de explicarme. Por su parte —continuó el doctor Crawford—, los rituales son las acciones específicas que se llevan para dar cumplimiento a esas ceremonias enmarcadas en alguna tradición cultural. Tiene que haber un contexto. Es obvio que el sacrifico humano es un clásico ritual satánico, pero el resto de lo que me han relatado, no tiene mucho sentido todo junto.

—Pero en el escenario de este crimen hay un pentagrama —añadió Bill—. Tal vez incluso dos, puesto que intuimos que las puñaladas forman también uno. Se supone que ese símbolo siempre se asocia a los satanistas.

—Para empezar, satánico y satanista no es exactamente igual, pero eso no es relevante ahora —le corrigió el profesor—. El pentáculo invertido es un símbolo que generalmente se asocia al satanismo, eso sí que es cierto, así que me temo que su asesino sí quiere hacerles creer que hay una relación entre sus crímenes y el culto a Satán. Normalmente, dicho pentáculo representa la creencia pagana de que la naturaleza es superior al hombre. Cuando tiene la punta hacia arriba, por el contrario, implica la supremacía del ser humano sobre los cuatro elementos naturales: tierra, agua, fuego y aire.

—Luego, sí hay una referencia al satanismo, aunque no cumpla con todos los elementos del rito —insistió el agente Zucherinni.

—Vayamos por partes. Entiendo que, como acabo de decirles, quien está haciendo esto quiere que la policía justamente piense eso, que se trata de un tipo de ritual enmarcado en alguna tradición de corte ocultista o demoníaca. Pero no tiene sentido la sangre de cerdo para dibujar el pentagrama, por ejemplo. Al menos, no tiene sentido para mí, pero puede que sí lo tenga para él. En cuanto a matarles al amanecer, puede querer decirnos que ofrece sus sacrificios específicamente a Lucifer.

—¿Y eso por qué?

—Muy fácil: Lucifer hace referencia al lucero, en este caso, el sol del amanecer.

Tercer crimen:

Noche de luna nueva

Cada mañana es un misterio; la primera juventud del mundo, la resurrección del hombre, el brote del futuro, todo ello se envuelve en sus amaneceres.
(Henry Vaughan)

Capítulo 30

A por la siguiente luna

Antes de la noche de luna nueva

Dos rituales completos. Dos ofrendas. Dos pecadores que ya están en manos de su amo. Víctimas de sus excesos. Pero también víctimas de una realidad cruel que se ha empeñado en hacer de su vida un infierno. Les tocaba liberarse de la esclavitud del dolor y la pobreza. El lucero les habrá recibido en su reino de la luz.

Ya queda menos para llegar a completar las cinco lunas. Una por cada punta del pentagrama. Acabar un ciclo y empezar el siguiente con tres lunas de descanso. El calor del infierno les acogerá. El lucero les espera. Lucifer, la estrella caída, el ángel desterrado. Lucifer, el portador de la luz, el hijo de la aurora, el presagio del amanecer.

Lucifer les acogerá en su regazo.

La sombra estaba nuevamente de caza, detrás de su siguiente alma impura que pudiera servirle de ofrenda. Les conocía bien, sabía los lugares que moraban, donde se reunían. Era fácil hacerse pasar por uno más, camuflarse, mezclarse como hace un camaleón. Una vez fue uno de ellos. Hasta que Lucifer le enseñó el camino de la salvación. Aquel día, la gran bola de fuego casi le cegó. Después de abrasar sus párpados, sintió que resucitaba.

Jona era la víctima que necesitaba para la tercera luna, el cuarto creciente. Era un hombre crédulo, bastante inocente. Hablaba de la masa negra, de los seres sombra, como si existieran de verdad. Tal vez tuviera razón en cierta medida, aunque fuera en sentido metafórico. Al fin y al cabo, eso era en lo que él se había convertido, en una sombra de la que nadie advierte su presencia hasta que ya es demasiado tarde. Hasta que te ha engullido en su oscuridad.

Jona era un crédulo fervoroso. A pesar de la vida que llevaba, del desastre que había conocido, era un devoto de Dios. Creía que tenía un plan para él. La extrema pobreza solo era un camino para llegar al paraíso, para entrar en el reino de los cielos. Una forma de purgar sus pecados del pasado. Su nombre así lo indicaba. “Dios es misericordioso”, ese era su significado. Un significado místico, casi divino.

Pero el diablo es infinitamente más listo y audaz.

El demonio es poderoso y despliega sus artes de seducción de múltiples maneras. Se calza distintas pieles y usa distintos nombres. Lucifer, Satanás, Belial, Samael… Todos ellos no son más que una variante del mal. Múltiples capas que envuelven la misma esencia.

Acercarse a Jona fue sencillo. La sombra le conocía de diferentes comedores sociales, de las calles, de la noche y lo que esta esconde. Habían compartido tiempo, espacio, vivencias. Antes y después, a pesar de que seguramente no le recordaba de su vida pasada. Sabía que de vez en cuando acudía a alguno de los refugios de la ciudad para dormir. Otras veces, dormía cerca del puente de la bahía de Oakland. No se sorprendería al verle. No se asustaría. Formaba parte del paisaje.

Todavía quedaba mucho tiempo para la siguiente luna. Un tiempo valioso para vigilar, para planificar, para reflexionar acerca de lo ya realizado y lo que estaba por llegar, para preparar todo lo necesario.

Para ser precavidos.

Tenía que observar con mucha atención los movimientos. El FBI estaba investigando. Les había visto en algunos de los comedores, en las calles. Eran como una plaga que se extiende y todo lo corrompe. Un virus que hay que detener antes de que se convierta en pandémico.

No le podrían parar. Tenía una misión. Tenía que vengarse. Debía vengarla. Estaba seguro de que llegaría a cumplir, al menos, su primera misión. Se acercaba ya a la mitad del camino. Y estaba ganando práctica. Cada vez le resultaba más sencillo. Pero no se debía confiar. La excesiva confianza conlleva errores terribles.

A él todavía no le habían interrogado. Aunque no tardarían. O tal vez sí. Eran demasiados los que acudían cada día, entre voluntarios, feligreses, monaguillos, trabajadores sociales y las personas que iban en busca de algo que llevarse a la boca.

Esperaría.

La paciencia es una virtud.

Capítulo 31

Se avecinan cambios

Bill acabó exhausto una jornada más. No solo era por el trabajo, puesto que estaba acostumbrado a casos difíciles. El problema eran las interferencias exteriores y las preocupaciones que traían como consecuencia imprevista. Él era una persona que solía adaptarse bien a las diferentes situaciones, que aceptaba la realidad que le tocaba vivir. Pero ahora tenía lo que quería y no le apetecía en absoluto cambiar nada. Algo dentro de él se resistía a aceptar aquello que no había pedido y que no deseaba, daba igual que muchos anhelaran estar en su posición. Él no la quería.

—Kisha, tenemos que hablar —le dijo aquella noche cuando estaban sentados relajadamente en el sofá.

Ella pensó que se refería a la conversación que había tenido aquella mañana con Derek cuando fue a Carmel. ¿Cómo se había enterado tan pronto? ¿Quién le habría llamado? Dudaba mucho que Julius lo hubiera hecho y, mucho menos, el fotógrafo.

—No creo que pueda decirte nada nuevo. Lo siento.

—¿A qué te refieres? —le preguntó él extrañado. No se esperaba esa respuesta. Era como si estuvieran teniendo dos conversaciones paralelas.

—¿A qué te refieres tú? —repitió ella la misma pregunta, al darse cuenta de que había metido la pata. Era evidente que no se estaban refiriendo a lo mismo.

—Me ha llamado Lionel Adams, el director adjunto del FBI. Así que no, desde luego no creo que tú puedas decirme nada nuevo sobre esa conversación. Sería bastante sorprendente que supieras algo sobre ello. —Estudió su expresión unos instantes. Ella le mantuvo la mirada—. ¿Qué has hecho, Kisha?

—Nada, no pongas esa cara de angustia. ¿Qué crees que puedo haber hecho?

—Bueno, esa pregunta lleva trampa, así que me acojo a la quinta enmienda y, por supuesto, me niego a contestar.

—Ja, ja, ja. Muy gracioso, señor agente —bromeó, dándole un golpe suave en el hombro—. Te dije que hablaría con Derek y es justo lo que he hecho. He ido a Carmel. Pero no ha servido de mucho, por eso lo de que no puedo decirte nada nuevo. Tu turno. ¿Para qué te han llamado?

Bill la miró enternecido. Era cierto que le había dicho casi de pasada que hablaría con Derek, pero pensó que, como mucho, le llamaría un día de estos o terminaría olvidándose de ello, pues tampoco era algo que le resultara fácil. Pero no lo había dejado pasar, ni mucho menos.

—Quieren que dirija la UAC.

—¿Estás de coña? —preguntó ella, como si no se creyera lo que le acababa de decir.

—En absoluto.

—¿Te refieres a la Unidad de Análisis de Conducta?—insistió con asombro y entusiasmo, tratando de asegurarse otra vez de que lo había comprendido a la perfección. Un destello iluminó su mirada. Para ella, hubo un día en el que trabajar en esa división fue casi un sueño.

—Sí, no sé qué podría ser si no con esas iniciales dentro del FBI.

—Te estás pasando de listo esta noche, te aviso. Te voy a tener que castigar —le dijo ella juguetona.

Bill sonrió. Ese castigo había sonado muy sugerente. ¿Por qué no podía seguir la vida tal y como estaba en ese preciso instante? Adoraba lo que tenía. Tampoco pedía tanto, ¿no?

—La semana que viene vendrán a San Francisco tres altos cargos para hablar conmigo. Pero Lionel ya me ha avisado por teléfono de que no van a admitir un no por respuesta.

—Y hacen muy bien. Es que no tienes nada que pensar, Bill. Vas a aceptar ese puesto.

Él suspiró y se tomó unos segundos antes de continuar. Era cierto que, a nivel profesional, significaba un gran ascenso y el reconocimiento a su labor durante tantos años. Pero había cosas que le importaban más en aquel momento. El trabajo no lo es todo. La vida es mucho más que el éxito profesional.

—¿Has pensado en lo que supone? Tendríamos que trasladarnos a Quantico y me pasaría días fuera de casa cuando tengamos que atender algún caso de cualquier estado. No es un trabajo como los demás. Es más exigente, si cabe.

—Lo sé. Pero no puedes desaprovechar esta oportunidad por nada del mundo. Estoy segura de que habrá tortas por ese puesto y tú estás planteándote rechazarlo. No todos los días te ofrecen un ascenso como ese. Acabarías arrepintiéndote. Cualquiera querría estar en tu posición, Bill. Y tú vales mucho, saben las cualidades que tienes.

—No sería la primera vez que renuncio a ofertas similares y, a pesar de todo, no me he arrepentido —dijo casi sin pensar.

Ella le miró sin entender.

—¿Qué significa que ya has renunciado a ofertas similares? ¿Cuándo ha sido eso?

Bill se dio cuenta de que era algo que nunca le había comentado. Tal vez no debería haber hecho ese comentario.

—Mientras estuvimos en Los Ángeles, Kisha. A lo largo de esos años, recibí varias ofertas del FBI para ascender.

—¿Y por qué no aceptaste? ¿No te ofrecieron buenas condiciones? —preguntó, a pesar de que ya había empezado a intuir cuál era la respuesta.

Él se quedó callado. Ella lo comprendió enseguida.

—Renunciaste por mí —dedujo, diciéndolo casi en un susurro.

Bill apartó la mirada. Había dado en el clavo, ¿para qué negarlo? No se arrepentía de nada. No obstante, hubo momentos en los que sintió que debía pensar más en él, cuando ella parecía tan indiferente hacia sus sentimientos.

—Me gusta la vida que llevamos aquí. Me gusta llegar a casa y pasar tiempo juntos todas las noches. Para mí esto es más valioso que todo lo demás. No creo que priorizar el trabajo por encima de lo nuestro nos venga bien, Kisha. Ya tuvimos la experiencia cuando tú solo pensabas en tu carrera —dijo como si algo que llevase mucho tiempo guardado en su interior necesitara salir. Se arrepintió en cuanto lo expresó en voz alta—. Lo siento, no debería haber hecho ese comentario. Nuestra situación ahora no se parece en nada a la de entonces. Ha sido inapropiado.

Pero ya era tarde. Las palabras que han sido pronunciadas no desaparecen sin más. Ella reflexionó. Una noche de hacía muchos años, se acostaron después de una intensa y larga jornada de trabajo. A la mañana siguiente, Kisha prácticamente le echó de la habitación porque no quería que nadie se enterase y que aquello perjudicara su carrera en la policía de Los Ángeles.

—Bill, sabes que no tenía nada claro en ese momento, que lo único a lo que podía aferrarme era a mi trabajo. Aunque no me parece justo que hagas ese comentario precisamente ahora que he renunciado a todo, lo entiendo. Simplemente, no quiero que desaproveches una oportunidad como esa por mí.

Él se acercó más a ella y le cogió el rostro con las manos. Con suavidad, le acarició las mejillas.

—Tienes razón y siento lo que he dicho. Claro que no es justo. No debería habértelo echado en cara. No quiero perder lo que tenemos ahora. Me ha costado demasiado llegar a este punto contigo.

Se dio cuenta de que estaba más alterado de lo habitual. Él no era una persona que soltase comentarios hirientes. Solía medir mucho sus palabras. Era capaz de encontrar el momento idóneo para decir lo que pensaba sin herir a los demás. Le había pasado recientemente con el forense y ahora con ella. Debía gestionar bien ese estrés o acabaría siendo una versión de sí mismo de la que siempre había huido.

“En la vida hay que ir dejando huellas, nunca cicatrices”. Ese era uno de sus lemas.

—Lo sé. Sé que hemos tardado demasiado en llegar hasta aquí. Y siento haber estado tan ciega todos estos años. Ahora lo veo tan claro… Te quiero, Bill. Y quiero lo mejor para ti. Eso es todo.

—Tomaremos la decisión juntos, ¿vale?

Capítulo 32

Puesta en común

Los datos que habían llegado parecían dotar de un punto más macabro al caso, por si no fuera ya suficiente. En esta ocasión, la sangre con la que habían dibujado el pentagrama invertido, pertenecía a la primera víctima. Una vez más, la autopsia había concluido que la hora de la muerte coincidía aproximadamente con la del amanecer. Parecía que ese elemento podía ser importante para el asesino.

—El doctor Crawford fue muy explícito cuando nos explicó que esto no corresponde con un ritual satánico, sino que nos dio a entender que era obra de un chalado —expuso Miranda.

—Pero dibuja en cada escena un pentagrama invertido. Eso sin duda tiene relación con el satanismo —observó Frank escéptico.

—Sí, desde luego —respondió Bill—. No obstante, lo que el profesor defendía es que todos los elementos juntos que le mostramos no correspondían a ningún ritual concreto. Es posible que eso sea algo bueno si implica que no tenemos a ninguna organización o secta detrás de esto.

—Bueno, en mi opinión, no hay mucha diferencia. Si alguien hace esto por medio de un ritual satánico como tal, para mí sigue estando igual de chalado —afirmó Russell.

—Sin embargo —insistió Frank—, no podemos concluir que no exista un motivo religioso. Puede que no corresponda con ningún rito, pero todo apunta a que la religión aquí tiene algo que ver.

Bill se quedó pensando en lo que acababa de señalar el agente. Tal vez pudieran investigar algo al respecto que llevase a alguna pista. Se habían centrado en una posible devoción por el diablo sin contemplar el aspecto religioso que aquello podía tener. Tal vez fuera alguien desencantado con la religión, enfadado y furioso con ella hasta el punto de pasarse a adorar al demonio.

—Le podemos preguntar al reverendo Winston si alguien recientemente ha estado haciendo referencia explícita a ritos satánicos y a Lucifer, que puede que sea a quien rinde culto por eso de asesinarles al amanecer —propuso el jefe de la unidad—. Por cierto, ¿cómo os fue cuándo hablasteis con el posible testigo que me dijo el reverendo? No hemos tenido tiempo de que nos lo contarais.

Frank y Russell se miraron.

—¿Qué pasa? —preguntó Bill con curiosidad ante su forma de mirarse.

—Jefe, ahora te contamos lo que nos relató el pobre Jimmy, pero sobre todo creemos que es importante comentar que tanto a Russell como a mí algo allí nos dio mala espina.

—¿A qué te refieres concretamente? —preguntó Bill.

—Cuando llegamos, Jimmy estaba sentado envuelto en una manta. Le acompañaba una mujer, una tal Lisa, que parece ser que es una colaboradora habitual del reverendo.

—Y puede que tenga un lío con su santidad. Esos dos se lo montan en la sacristía seguro. Un auténtico lío de faldas —bromeó Russell, en referencia clara al hábito del sacerdote.

Frank le miró y le reprendió con un gesto de la cabeza.

—Nos pareció que ninguno de los dos quería que nos quedásemos a solas con él —explicó Frank.

—Había algo raro en el ambiente, en la forma en cómo se miraban y cómo estaba el pobre hombre aquel. Tenía la mirada perdida y no estamos seguros de que fuera solo por la impresión de haber visto el cadáver. Esconden algo. Eso es lo que ambos pensamos. Sin embargo, le preguntamos directamente si temía alguna represalia, o si el reverendo o Lisa le habían hecho o dicho algo, y dijo que no —añadió Russell.

—Bien, pues habrá que indagar también sobre ellos. Parece que en este crimen en lugar de reducir posibles líneas de investigación, las vamos ampliando cada vez más —expuso Bill—. Nada parece conducirnos al camino correcto —añadió con cierto desánimo—. Y sobre la conversación con el testigo, ¿qué nos podéis contar?

—Parecía bastante confundido. No me atrevería a decir si fue a causa del shock o de que había tomado algo que le aturdía los sentidos. Desde luego, mi impresión fue que tenía las pupilas muy dilatadas. Sin embargo, dijo que no había tomado nada, salvo algo de alcohol porque lo necesitaba y le hacía sentirse más tranquilo —expuso Russell.

—En resumen, nos relató que, tal y como viene siendo habitual en sus rutinas, pasó por la zona del Fisherman’s Wharf buscando comida en los contenedores. Entonces, le pareció ver algo extraño en la parte de atrás del Pier 39, como luces titilantes o algo parecido. Suponemos que se refería a las velas, si estaban encendidas todavía en aquel instante. Cuando se acercó un poco más, oyó como alguien rezaba o recitaba algo raro en alto. Se mantuvo oculto porque presintió que podía correr peligro. Estaba amaneciendo ya cuando vio alejarse una sombra, toda vestida de negro. Al aproximarse un poco más y ver el cadáver, se escondió otra vez hasta que la sombra desapareció totalmente de su vista. Después, estuvo todavía un rato esperando a que hubiera más movimiento de gente por allí para sentirse más seguro. Lo siguiente que hizo fue correr hacia la iglesia para contar lo que había visto —relató Frank.

—¿Conocía de algo a la sombra? —preguntó Bill entrecomillando con los dedos la última palabra. Comprendía que la forma de referirse así al asesino era algo figurado.

—Nos dijo que le resultaba familiar, pero no lo tenemos claro. La describía de forma errática, incluso casi mística, como si se tratase de una leyenda o algo así —respondió Russel, mientras Frank asentía.

—La masa negra o la gente sombra —comentó Miranda.

—Ya hemos oído hablar antes de eso, ¿verdad? —dijo Bill, recordando que aquello le sonaba de algo.

—Sí, exacto. Alguno de los que acudían al comedor que hay en la calle Greenwich se lo comentó a una pareja de agentes como de pasada, hasta que otro le mandó callar, si no recuerdo mal de lo que leí en los informes posteriores —afirmó la agente McDermott—. Además, el trabajador social de Saint Angelo, Clark Reynolds, también señaló que algunos de los que acuden a su centro lo han nombrado últimamente.

—Bien, pues habrá que investigarlo y ver si hay relación con el satanismo. Desde luego, masa negra y demonios suena a que tienen alguna conexión. Buscaremos en las declaraciones quién habló de la sombra para ver si ahí podemos encontrar un hilo del que tirar.

Capítulo 33

gente sombra

La creencia en la existencia de lo que muchos conocían como gente sombra empezaba a extenderse cada vez más entre los sin techo de la ciudad, especialmente después de la muerte de Sully. Muchas de aquellas personas que vivían por debajo del umbral de la pobreza y que tenían que buscar donde resguardarse en las frías noches de invierno, empezaban a sentir miedo. Tenían la sensación de que la masa negra iba a por sus vidas.

El mal les acechaba.

Algunos hablaban de que las figuras o seres sombra, como también se les conocía, eran entidades sobrehumanas, seres malévolos sobrenaturales y muy peligrosos. Decían que habían escuchado por ahí que, hacía algunos años, hubo una investigadora de casos paranormales muy famosa que hablaba en los medios de comunicación sobre ellos y que certificaba su existencia. Gracias al miedo que empezaban a sentir cada vez más, ese mensaje pareció asentarse en el imaginario colectivo.

Otros muchos, echando más leña a ese fuego que ya había prendido, aseguraban que las religiones también cuentan leyendas sobre ellos y se refieren a las figuras sombra como seres espirituales y criaturas sombrías, como las sombras del inframundo que buscan hacer el mal. Además, aseguraban que son portadores de mala suerte y emisarios de la muerte. Son seres no humanos, auténticos demonios y almas de personas fallecidas perturbadas por su propio fallecimiento.

Lo más curioso de todo y de lo que no hablaban, posiblemente por mero desconocimiento, era de que algunas enfermedades, tanto fisiológicas como psicológicas, podían desencadenar la visión de estas personas sombra. Incluso las alucinaciones, ilusiones o sueños provocados por algunas sustancias y los efectos secundarios de estas podían causar la percepción de esas figuras misteriosas. A veces, la propia privación de sueño ocasiona que se vean esas personas sombra.

¿Hasta qué punto la leyenda era real o solo fruto de un proceso fisiológico o psicológico alterado? Eso no lo sabían. Y tampoco les importaba. Porque era el miedo el que dominaba sus conversaciones, el temor a convertirse en la siguiente presa, el objeto ansiado por el diablo para sumarlo a su reino de dolor y fuego eterno.

Tal y como ya comentara en petit comité casi un par de semanas atrás Edgar, uno de los jóvenes indigentes que acudía a los comedores sociales, concretamente después de la muerte de Tiny, esas siluetas oscuras tenían forma humana y daba la sensación de que parpadeaban dentro y fuera de la visión periférica. Según la investigadora de la que hablaban, esta sostenía que ha habido personas que han informado de que esos seres sombra habían tratado de saltar sobre su pecho para intentar estrangularles. Y fue precisamente ella la que extendió la suposición de que, usando el nombre de Jesús, podían ser repelidas. Todos asumieron que, tal vez, si se tenían que enfrentar a aquello, mencionar al redentor les salvaría.

Sin embargo, ¿por qué entonces las víctimas no habían sido estranguladas como contaba la teoría? ¿Por qué sacarles la sangre, apuñalarlas y mutilarlas? Lo que no sabían era que, aunque no habían sido estranguladas tal y como contaba aquella leyenda, su muerte si había sido producida por asfixia.

Su asesino les había robado hasta el último aliento.

Cabía la posibilidad de que no estuvieran en lo cierto, de que esas muertes no se debieran a una causa sobrenatural. A lo mejor, se enfrentaban a una maldad diferente y mucho más real.

La amenaza tenía forma humana pero, además, era de carne y hueso.

Capítulo 34

recabando datos

Después de revisar en las dependencias del FBI las declaraciones en las que figuraban los comentarios acerca de la masa negra, los agentes Flynn y Milton fueron al comedor social en el que otros compañeros habían recabado esa información.

Era todavía bastante temprano cuando llegaron, por lo que había poca afluencia. En aquel instante, se encontraba al cargo Stacey Martin, una de las trabajadoras sociales que trabajaba allí habitualmente. Solía llevar un registro de las personas que acudían por allí, de tal manera que pudiese hacer un seguimiento de su situación y poder ofrecerles así distintas ayudas ajustadas al estado de cada uno. También estaba tratando de poner en marcha un programa de inserción laboral para parados de larga duración. Sin embargo, los trámites burocráticos iban mucho más lentos de lo que a ella le gustaría.

—Buenos días, señorita Martin. Me llamo Frank Milton y soy agente especial del FBI —se presentó, al tiempo que mostraba su placa—. Este es mi compañero Russell Flynn. Nos gustaría hacerle unas preguntas referentes a algunos de los usuarios que vienen a este comedor.

—No hay problema, pero no hace tanto que estuvieron por aquí unos compañeros suyos y ya respondimos a sus preguntas —les recordó, sin ninguna intención más allá de la mera constatación de aquel hecho.

—Lo sabemos y lamentamos tener que molestarles otra vez. Pero esperamos que comprendan que lo hacemos porque es necesario. Estamos en medio de la investigación de dos crímenes y nos gustaría atrapar al asesino cuanto antes. Puede que no sea la última vez que precisemos de su cooperación —le informó el agente Russell Flynn, con un tono algo más hosco de lo que sería esperable en él.

—Disculpen, no quería mostrarme poco colaboradora —señaló algo turbada—. ¿En qué puedo ayudarles?

—Por un lado, nos consta que guarda un registro tanto de los voluntarios que acuden cada día, como de las personas que vienen a hacer uso de los servicios que ofrecen. ¿Es correcto? —preguntó Frank.

—Sí, así es.

—Perfecto. Es posible que necesitemos dicho registro para entrevistar a las personas con las que no hemos podido hablar hasta la fecha.

—No sé si eso es legal. Es decir, no estoy segura de si así no infringiré la protección de datos. No quiero hacer nada que vaya contra la ley, no sé si me entienden.

—Es una investigación criminal, señora —espetó cortante Russell. Frank le miró de reojo.

—Lo entiendo. Pero aun así, ¿no necesitan una orden judicial para esto? —preguntó insegura.

—Podemos pedirla, si así lo prefiere. Aunque eso sin duda nos retrasaría mucho. Por otro lado, podemos montar guardia un día tras otro en el comedor hasta que logremos hablar con todos y cada uno de los usuarios, trabajadores sociales y voluntarios que vienen por aquí. Sin embargo, creo que sería un fastidio para todos y un derroche de recursos de forma innecesaria —respondió con un tono de voz seco el agente Flynn, más incluso que en su anterior intervención.

El agente Milton miró a su compañero sorprendido. No sabía por qué motivo se mostraba tan exigente y seco. De Miranda se lo habría explicado, pero no de Russell, que siempre era el más amigable de todos, con esa sonrisa seductora que sacaba de paseo cuando hacía falta. Era evidente que aquella mañana no se había levantado del mejor humor posible.

—De acuerdo, les pasaré la información que necesiten.

—Será confidencial, señora —aseveró Frank—, puede estar tranquila al respecto.

—En particular, hoy nos interesaría hablar con unos hombres en concreto —continuó Russell, yendo directo al grano—. Tenemos motivos para pensar que entre ellos se está extendiendo la idea de que hay una sombra que está detrás de estos crímenes.

—Bueno, no es la primera vez que lo comentan. Es algo bastante frecuente cuando se enteran de que ha fallecido alguno de los que conocen. Tal vez se refieran a la muerte como la sombra, sin más. No obstante, diría que sí, que últimamente hablan más del tema, según lo que he podido escuchar aquí y allá cuando me acerco a ellos.

—Según nuestras notas, un tal Edgar se lo comentó a uno de nuestros agentes. Nos gustaría hablar con él. ¿Le conoce? Y si es así, ¿sabe si suele venir a diario?

—No todos los días, pero sí con frecuencia. No debería tardar mucho en llegar si viene hoy por aquí. Suele ser de los primeros en aparecer. Es bastante charlatán y le gusta hablar con nosotros un rato.

—Si no, tal vez nos pueda decir por dónde para —solicitó Frank, con el objetivo de tener abiertas otras opciones y poder optimizar el tiempo del que disponían.

—Puedo hablar con algunos de mis compañeros de calle.

—¿Compañeros de calle? —preguntó Russell.

—Sí, son trabajadores sociales que, como el propio nombre indica, suelen visitarles en la calle y les llevan alimentos y también ropa de abrigo, así como información sobre lugares a los que pueden acudir si necesitan algo.

—Muy bien eso sería perfecto —agradeció Frank.

Los agentes se intercambiaron las miradas. No habían hablado todavía con ninguno de esos trabajadores sociales de calle que había comentado la señora Martin. Tal vez ellos fueran los que más información pudieran facilitarles.

◆◆◆

Mientras esperaban a que Stacey Martin les imprimiera los registros que le habían solicitado, llamaron a Bill para comentarle la conversación. En la ciudad había educadores y trabajadores de calle que trabajaban en distintos proyectos de la casa consistorial y que eran gestionados por los Servicios Sociales. Parecía una muy buena opción visitar las distintas áreas y hablar con ellos. Puede que fueran los que tuvieran la clave de acceso a la información que necesitaban. Al fin y al cabo, eran los que trabajaban a pie de obra.

—¿Qué te pasa hoy, macho? Parece que te hayas tragado un cactus, joder —le preguntó Frank a su compañero cuando colgó el teléfono. Le notaba más agrio de lo habitual.

—Nada, estoy bien —contestó de forma escueta.

—No es verdad. Di que no me lo quieres decir, pero no digas que estás bien porque sé que es mentira. Somos colegas y nos conocemos desde hace tiempo, Russ. Si te pasa algo, puedes hablar conmigo.

Russell miró para otro lado. Tal vez le viniera bien hablar. Al fin y al cabo, tampoco era tan importante, pero era cierto que estaba cabreado.

—Tania y yo lo hemos dejado.

—¿Cuándo ha sido eso?

—Anoche.

—Vaya, lo siento mucho, tío. Sé que te gustaba mucho esa chica, aunque te hicieras el duro.

—¡Bah! No era para tanto. Además, solo llevábamos dos meses y ninguno nos lo estábamos tomando en serio. Lo que pasa es que me cabrea no haberlo visto venir. No sé, me pareció que estábamos bien. Sin embargo, ella se ha aburrido pronto.

Frank asintió con la cabeza. Podía ser que no le importase demasiado, pero en realidad se inclinaba a pensar que le había afectado más de lo que se atrevía a confesar. Russell era así, muy abierto para mostrar emociones positivas, pero también muy comedido cuando le tocaba gestionar otras menos agradables.

—Lo superarás. Tal vez la chica de tus sueños todavía está por llegar.

Frank no sabía hasta qué punto tenía razón.

Capítulo 35

Información de calle

Miranda y Bill se acercaron hasta una de las calles de China Town por la que, según la información que les habían facilitado Russell y Frank, encontrarían aquel día a algunos de los trabajadores sociales de calle, así como posiblemente a Edgar, el joven con el que querían hablar acerca de la masa negra. Le esperaron mientras entrevistaban a otros voluntarios y usuarios de los que habían acudido a comer aquel día, pero finalmente no pasó por el comedor en el que estaban los agentes.

Les habían facilitado una descripción física del joven, pero no disponían de ninguna imagen para buscarle. Por suerte para ellos, localizaron a Steven Bender, uno de los trabajadores de calle que solía pasar por esa zona para valorar las necesidades de los que con frecuencia iban a dormir por allí y proporcionarles algunos recursos básicos.

Steven era un hombre que andaría por mitad de la treintena. Moreno de piel y con el pelo oscuro, lucía una barba de tres días que le favorecía. Tenía unos ojos avezados, inquisitivos, de esos a los que es difícil engañar porque parecen leer en tu interior. Se le veía en buena forma. Su expresión era afable cuando los agentes se acercaron a hablar con él.

Bill le estrechó la mano, al tiempo que le saludaba y le presentaba a Miranda. Algo en el brazo del hombre le llamó la atención, pero su mente no se detuvo a pensar en ello. Steven era de esas personas que caían bien desde la primera impresión. Seguramente era algo que jugaba a su favor en su trabajo.

—Nos han dicho que tú sueles gestionar la zona de China Town —comenzó diciendo Bill.

—Bueno, yo solo sería imposible, agente. También vienen otros dos compañeros y nos vamos repartiendo las calles del barrio como podemos. No siempre estamos en los mismos lugares, porque las personas a las que atendemos también se suelen mover.

—Lo comprendemos.

—Dense cuenta de que todo depende de las quejas de la población y de las políticas sociales del ayuntamiento, según el momento del año. En épocas electorales, parece que los quieren borrar del mapa, o como mínimo, hacerlos casi invisibles.

—Puedes tutearnos, Steven —le concedió Bill—. Nosotros ya lo estamos haciendo contigo.

—De acuerdo. Si no va en contra de la ley… —bromeó.

Miranda y Bill sonrieron.

—¿Te ha comentado alguno de los que tratas si han visto algo relacionado con los dos últimos asesinatos? —preguntó el agente italiano.

—No, lo siento. Al menos, yo no les he escuchado decir nada a ese respecto.

—¿Y han hablado de una presencia extraña, de cualquiera que haya empezado a rondarles o de alguien de quien desconfíen? —continuó interrogando Bill.

—Bueno, eso ya es un asunto más peliagudo. Muchos sufren delirios, demencia y distintas patologías. El Delirium Tremens, por ejemplo, provocado por la abstinencia del alcohol, es algo mucho más habitual de lo que se pudieran imaginar, especialmente en estas poblaciones de riesgo. Así que no es poco frecuente que cuenten historias relacionadas con presencias extrañas o que desconfíen de los desconocidos, es decir, de los que se incorporan a la zona y no conocen de antes. Siempre miran con recelo a los nuevos. La situación de indigencia en la ciudad, lejos de mejorar, cada vez crece más. Los precios del suelo son prohibitivos y muchos acaban en la calle. Así que cada poco tiempo, por desgracia, vemos caras nuevas por aquí.

Bill pensó en la razón que tenía. Kisha había estado buscando un pequeño local o despacho para poder empezar como detective privada y le había sido imposible debido a los precios tan elevados que le pedían y los avales exigidos.

—Nos gustaría hablar con un tal Edgar —le dijo Miranda—. Al parecer, él le comentó a unos compañeros algo que puede ser importante para el caso.

—Sin problema. Hoy está por aquí. Le he visto hace unos minutos. Os acompaño.

Fueron andando con el trabajador social hasta una de las calles aledañas. Cuando llegaron, les indicó quién era Edgar.

—Gracias, Steven. Nos has sido de gran ayuda. Te dejo mi tarjeta por si te llega alguna información que pueda ser relevante —comentó Bill mientras le ofrecía una pequeña cartulina con sus datos de contacto.

—Bill Zucherinni. ¿Eres italiano? —preguntó sorprendido.

—No exactamente. Yo nací en Estados Unidos, en Washington, pero mi familia proviene de Italia.

—Hace unos años estuve saliendo con una chica siciliana. La verdad es que tienes aspecto de italiano.

—No sé qué aspecto es ese concretamente —respondió Bill frunciendo levemente el ceño. El comentario le pareció divertido.

—Bueno, no me hagas mucho caso. Simplemente, me ha llamado la atención porque es un apellido curioso. No os molesto más.

—Gracias por tu colaboración, Steven.

Miranda y Bill se acercaron a Edgar, el cual estaba sentado entretenido con un viejo transistor al que supuestamente intentaba hacer funcionar.

Capítulo 36

rumores

Edgar era un chico bastante joven y, sin embargo, las condiciones de vida que llevaba hacía que pareciera una persona mucho mayor, envejecido por la pobreza y el trato denigrante de la sociedad. Cuando se acercaron Bill y Miranda hacia él, se mostró retraído y un tanto atemorizado.

—Edgar, no te asustes. No vamos a hacerte daño. Mi compañera y yo somos del FBI y estamos buscando al responsable de las muertes de Tiny y Sully, ¿de acuerdo? Seguro que los conocías o, al menos, puede que hayas oído hablar de quiénes eran y de lo que les ha sucedido. Steven nos ha dicho que podíamos charlar contigo.

—¿Habéis hablado con Steven? —preguntó todavía un tanto asustado, mirando a uno y otro agente con ojos inquietos.

—Sí, eso es. Él nos ha dicho que estabas aquí. Te voy a enseñar mi identificación para que te quedes más tranquilo, ¿de acuerdo? —le dijo Bill, mientras sacaba despacio su placa. No obstante, no estaba seguro si eso serviría precisamente para tranquilizarle o más bien al contrario. Suponía que, en alguna ocasión, podía haber tenido algún encontronazo con la policía.

Edgar se acercó ligeramente y echó un vistazo a la placa que le había mostrado el agente federal. Cabeceó como signo de afirmación.

—Tiene que molar tener una de esas. A mí me gustaría.

Bill le sonrió amigablemente.

—Bueno, todo es proponérselo. Si quieres, puedo informarte cuando estén las inscripciones abiertas para reclutar nuevos agentes —le dijo con sinceridad.

—¿Lo haría? —preguntó el joven escéptico.

—Claro que sí. Soy un hombre de palabra. Pero mientras tanto, tienes que hacer algo por mí.

—¿El qué?

—Acudir todos los días a los refugios y mantenerte aseado. Esa barba como mínimo te la tienes que recortar, aunque en el FBI prefieren los rostros bien afeitados. Son un poco exigentes con esas cosas, ¿sabes? Yo podría prestarte un traje para la entrevista, ¿qué te parece?

El chico le miraba alucinado. Miranda estaba muy sorprendida también. No estaba al cien por cien segura de que estuviera hablando en serio. Era cierto que siempre le había parecido que su jefe tenía unas cualidades poco habituales, pendiente de los demás, de lo que pudieran necesitar, siempre amable y templado, una persona verdaderamente empática y asertiva. Aquellas eran las cualidades que le hacían ser un jefe muy diferente de los demás que había tenido. Ejercía un liderazgo indiscutible en el grupo. A pesar de todo lo que sabía de él, aquello le había dejado atónita.

—Y tienes que estudiar un poco. Seguro que Steven sabe si te puedes apuntar a algún programa de formación académica. ¿Qué me dices?

El joven frunció el ceño y apretó los labios en un mohín que resultaba divertido. Le estaba exigiendo demasiado.

—No sé, son muchas cosas. Igual no me apetece tanto.

—Bueno, paso a paso entonces. Pero lo de dormir bajo techo cada noche es innegociable —exigió el agente.

El chico asintió con un sutil gesto de cabeza.

—Nos gustaría que nos ayudases. Pensamos que tú conocías a Tiny y después de su muerte, le comentaste a algunos compañeros nuestros que creías que detrás de lo que le ha sucedido está la gente sombra, ¿me equivoco?

—No, señor. La sombra está detrás. Estoy seguro.

—¿Sabes quién es la sombra? ¿Le has visto?

—Claro que sí. Va de negro y salta sobre las personas para estrangularlas y succionarles su alma.

Miranda y Bill se miraron entre ellos. Aquello no parecía ir por buen camino.

—¿No me creen? —les preguntó molesto.

—Bueno, nos cuesta un poco creer eso que nos cuentas —aseveró Miranda—. Nos gustaría saber más bien si has visto a alguien que te haga pensar que podía ser la sombra esa que dices. Verás, hubo un posible testigo que vio a alguien que dejaba el lugar del último crimen e iba vestido de negro. Tal vez te haya llamado la atención recientemente alguna persona que no conocías y que haya empezado a visitar las zonas que vosotros frecuentáis.

El chico se quedó mirando a la agente McDermott. Después, movió los ojos hacia la izquierda, como si tratara de recordar algo.

—Últimamente hemos visto un tío que va a algunos de los mismos comedores por los que yo he pasado. También le he visto, en ocasiones, por aquí merodeando.

—¿Y no le conoces de antes? —preguntó esta vez Bill.

—No, en absoluto. Ha empezado a venir por aquí hace unas semanas tal vez. No podría decirlo claramente, porque hace mucho que no distingo muy bien las semanas que pasan.

Aquella frase encerraba una terrible tristeza, la de la pérdida de sentido que tiene una vida en la que el tiempo se difumina hasta casi desaparecer, en el que un día tras otro la existencia se convierte en una mera repetición de un vagar sin rumbo por el mundo.

—¿Ha hablado alguna vez con vosotros o contigo en concreto? —preguntó la agente McDermott.

—A veces, se sienta en nuestra mesa y nos observa. No suele hablar. Casi siempre se queda ahí, escucha lo que decimos y nos mira, poco más. Alguna vez ha hecho alguna pregunta, creo recordar.

—¿Sabes cómo se llama?

—No, ni idea —respondió moviendo la cabeza a uno y otro lado.

—¿Podrías darnos una descripción? —le pidió Bill.

—Bueno, más o menos. Lleva el pelo largo y una barba bastante larga también. Su cabello es de color gris, con muchas canas, ya saben cómo les digo. Tiene los ojos pequeños y da un poco de miedo cuando mira.

—¿Ha tenido algún problema con alguien? ¿Alguna discusión, quizás?

—No, señora. Yo creo que no. Pero es un tipo raro, porque se nos queda mirando todo el rato. A veces me dan ganas de preguntarle qué mira, porque resulta un poco incómodo. Eso sí, un día que hablamos sobre ese tema de la gente sombra estaba por allí y se mostró muy interesado en ese asunto. Igual le daba miedo.

Bill se quedó reflexionando.

—Edgar, ¿alguna vez habláis de religión?

—¿A qué se refiere, agente?

—Me refiero a si alguien ha estado hablando del diablo o concretamente de Lucifer últimamente —sugirió Bill.

—Bueno, como ya les he dicho, estoy convencido de que a Tiny y a Sully les ha matado un diablo. Y Jona, que cree mucho en Dios y dice que está muy unido a él por su nombre y esas cosas, sí que nos habla muchas veces de que tenemos que rezar y de que somos los escogidos para entrar en el cielo. Dice que nuestro camino de sufrimiento nos alejará definitivamente del infierno, que seremos los elegidos. Pero yo no lo creo, porque entonces, no tiene sentido que venga el diablo a por nosotros.

Bill suspiró. No parecía que pudieran sacar nada verdaderamente útil de aquello. Miró a su compañera, indicándole que ya habían terminado allí.

Entonces a ella se le ocurrió una última pregunta.

—¿Sabes dónde están las pertenencias de Tiny o de Sully? Me he fijado en que tú tienes una maleta con ruedas y parece que llevas muchas cosas. Supongo que ellos tendrían algo similar.

—No he oído nada, pero seguro que si otros compañeros ya han encontrado sus cosas, se las habrán repartido. Ellos ya no las necesitan para nada, ¿no?

—Sí, eso es cierto. Pero si te enteras de algo, nos gustaría saber dónde están —finalizó Miranda.

El joven asintió, pero en su gesto, en realidad, se veía que no lo iba a hacer. Tal vez él mismo ya se hubiera quedado con algo. Incluso aquel transistor que trataba de hacer funcionar cuando se acercaron a hablar con él.

—Muchas gracias, Edgar —le dijo Bill—. Si se te ocurre algo que nos pueda ayudar a encontrarle, habla con Steven o con cualquiera de los trabajadores sociales para que nos llamen, ¿de acuerdo?

—Sí, señor. Entendido.

—Y por favor, protégete, ¿vale? Acude a los refugios a dormir y aléjate todo lo posible de las calles. Intenta ir siempre en grupo o, al menos, con alguien más, pero no solo.

El joven cabeceó asintiendo.

Bill no creyó que fuera a hacerle demasiado caso.

Se sintió frustrado por no poder proteger a esas personas que eran tan vulnerables.

Capítulo 37

ES LA HORA

Noche de luna nueva

Ha llegado la hora. No se puede retrasar. Las fechas no son al azar. Hay que buscar los instantes propicios. La luna marca el ritmo de esta danza perversa. El lucero espera, aguarda su momento, el instante de dividir el cielo, prenderlo en llamas. La promesa de un mañana mejor. El anhelo de nuevas oportunidades. La renovación. La cura. Reencarnarse en nuevos seres evolucionados, supremos, inagotables.

Eternos.

Imperecederos.

La siguiente víctima ya había sido elegida y capturada. No le resultó difícil. Solo fue necesario hablarle de los planes que Dios tenía para él. Su fe hizo el resto. El deseo de ser alguien, de convertirse. La transformación en otra cosa. La comunión con el todopoderoso. Tal vez hubiera sido el más sencillo de todos. El más predispuesto al sacrificio.

Lo vio la última vez en la calle. Se hizo el encontradizo. Ya le conocía. Habían coincidido en más sitios. Le contó que le protegería, que le ayudaría a encontrarse con su Dios misericordioso, tal y como dice su nombre, Jona.

No era más que un pobre hombre. Pero no siempre fue así. Él también fue un pecador. Aún lo era. Él bien lo sabía. Igual de pecador que los otros. Víctima de sus vicios, de sus adicciones, de su desidia, de su inacción. Un observador participante de un hecho abominable.

Y luego estaban el alcohol, el juego, las mentiras, los engaños.

El enviado, la sombra, el elegido, un día también fue una persona que había perdido sus sueños y que se había quedado sin objetivos. Las drogas fueron su tentación. Las que le hicieron conocer un infierno de incapacidades y realidades cambiantes, de locura, de formas espectrales, de fantasmas, de diablos de carne y hueso. Pero cambió. Supo encontrar su camino. Logró redimirse. Levantarse de las cenizas, salir de ese pozo que creyó sin fondo y desde el que cogió impulso para volver a respirar. A pesar de lo que había tenido que sufrir, de las hondas cicatrices, de aquel hecho demoledor que arrasó con su vida y le había dejado un corazón yermo, volvía a estar en pie.

Ahora tenía una misión.

Y la estaba llevando a cabo.

A este le atrajo con promesas.

—Hoy comerás caliente, Jona, claro que sí. Sabes que puedes confiar en mí, ¿verdad?

—Sí.

—¿Confías en mí?

—Sí.

—No te he oído. Más alto, Jona. Dime: ¡confío en ti!

—¡Confío en ti!

—Muy bien —le dijo, sonriendo satisfecho—. Ven conmigo.

—¿Dónde vamos?

—Te lo mostraré. Recorramos juntos este camino de la salvación. ¿Quieres unirte a Dios?

—Claro. Tiene un plan para mí.

—El mío también lo tiene. El lucero ilumina mi camino. Me dice lo que debo hacer. Desea conocerte. Quiere convertirte en algo puro.

Capítulo 38

Lucifer

Lucifer, el portador de luz, una forma poética de llamar al lucero, o lo que es lo mismo, el brillo del planeta Venus, la luz del amanecer. Ese cuerpo celeste compitiendo entre estrellas que los antiguos no sabían identificar, una de las más luminosas, una estrella exiliada. Igual que Lucifer es el que simboliza a aquellos que fueron expulsados, que no valían, que eran desechables.

Venus, la luz del alba, la estrella matutina.

Por eso lo eligió. Por eso se identifica con él. Lucifer simboliza a los desterrados. En la tradición cristiana representa al ángel caído, ejemplo de belleza e inteligencia que perdió su posición en el cielo por mostrarse soberbio. Entonces, se convirtió en Satanás. Lucifer, el resplandeciente, el hijo de la mañana. Según la Biblia, Lucero, el descendiente de la Aurora.

Por todos esos motivos que en su cabeza tienen sentido, este demonio le sirve a sus propósitos, a sus desvaríos, que compensan una pérdida irreparable sufrida años atrás. El poder de la venganza como camino de redención. Lucifer es su fuente de inspiración. Le rinde pleitesía, a su manera, en un intento de comunión, de fundirse con él, mientras lleva a cabo un proceso necesario de purga, de limpieza. Funde elementos que cree que le gustarán, que harán que se gane su confianza. Está escrito en los libros que ha leído. Es un ser de luz con sed de sangre.

Todo tiene sentido para él. En su cabeza, las piezas encajan de alguna forma inexplicable para otros. Su rito es particular, no se ajusta a normas, pero no por ello no está pleno de significado. La luna y su influjo, su reflejo luminoso. El amanecer que ilumina en medio de la oscuridad, que simboliza el dominio del lucero sobre la negrura de la noche. El pentagrama, reconociéndole como a Satán, con ese simbolismo innegable que implica veneración y admiración.

No pertenece a ningún tipo de grupo satánico, porque él tiene unos propósitos personales que no siempre serían comprendidos. Quiere convertirse en un ser superior como lo entendía Nietzsche. Un ser virtuoso. La comunión con el diablo a través del rito le devolverá a su amada. En el momento de la metamorfosis, se reencontrará con ella.

Estuvo en grupos hace tiempo, algunos de ellos en internet, pero no compartía sus creencias. No entendían sus propósitos. Para él Satán es un dios sobrenatural que todo lo puede. Cuando complete el ciclo, logrará que el cambio se haga visible. El fuego arderá limpiando los pecados, eliminándolos de raíz.

Todos presenciarán su transformación.

El mensaje será entregado y la humanidad lo entenderá.

Capítulo 39

Tercera víctima

Noche de luna nueva

Una vez más, el teléfono sonó de madrugada. Por la ventana se intuía, gracias a los haces de luz anaranjada, que el sol estaba despertando. En el identificador de llamada ponía “número desconocido”. Bill se extrañó. ¿Quién podría llamar a esa hora? Una vez más, su intuición de que no era por algo bueno fue certera.

—Dígame —respondió el agente con voz adormilada.

—“Porque el señor tu Dios es Dios misericordioso; no te abandonará ni te destruirá ni se olvidará del pacto que juró a tus padres”. Deuteronomio 4.31 —dijo una voz distorsionada con algún tipo de aparato electrónico.

—¿Perdone? ¿Quién llama? —preguntó desconcertado.

—El lucero del amanecer ha recibido su ofrenda.

Y colgó.

Bill miró su teléfono atónito. Le costó unos segundos descifrar aquella locura de mensaje.

—¡Mierda!

Se incorporó deprisa. Lo primero que hizo fue llamar a la policía por si alguien había denunciado un posible asesinato o por si habían encontrado algún cuerpo. Por el momento, nadie tenía noticias al respecto.

Después, se puso en contacto con el jefe Donalds para informarle de la llamada que había recibido y sobre sus sospechas al respecto. Por último, llamó a los miembros de su equipo y les convino a que fueran a la oficina cuanto antes, puesto que creía que tenían una nueva víctima.

Cuando llegaron al edificio en el que se encontraban las dependencias del FBI, ya habían recibido un aviso por parte de la policía. Alguien acababa de denunciar que había hallado un hombre dentro de un círculo rojo.

—¿Dónde está? —preguntó intrigado Bill cuando le transmitieron las novedades.

—En el parque Golden Gate, dentro del jardín botánico.

Bill suspiró decepcionado. Otro crimen más. Parecía que ya podían establecer que había una periodicidad estable, aproximadamente un asesinato cada siete u ocho días.

◆◆◆

Los cuatro agentes pertenecientes a la unidad especial de intervención ante crímenes violentos que dirigía Bill Zucherinni se subieron a dos de los coches que había en el garaje, situado en el primer sótano del edificio.

Condujeron con celeridad al lugar que les habían indicado los de la policía de San Francisco. Podría decirse que el Parque del Golden Gate era otro de los iconos de la ciudad, un sitio que atraía a turistas y del que también solían disfrutar los residentes.

La mente de Bill empezó a pensar en las alternativas que quedaban si había más crímenes. Lombard Street era una de las calles más conocidas y fotografiadas de la ciudad, pero no sería fácil desplegar aquel tipo de escenario. Aparte, la zona del barrio chino era muy emblemática, así como el tranvía de la ciudad y algunas de sus estaciones o el barrio de Little Italy, aunque este no era tan conocido como su homónimo de Nueva York.

Se estaba anticipando a algo que no había sucedido aún, cuando tenían todavía que analizar otro escenario del crimen. No obstante, su mente no podía parar de aventurarse a nuevas hipótesis, por si aquello les ayudaba a adelantarse al siguiente asesinato y así detenerlo.

La policía de la ciudad ya había procedido a acordonar la zona, algo que agradecieron. Era lógico que hubieran sido los primeros en llegar, teniendo en cuenta que un testigo les había avisado directamente a ellos. No obstante, las competencias en ese suceso estaban claras, puesto que desde el primer crimen, el FBI lo había asumido como uno de sus casos.

—¿Dónde está el doctor Bridget? —preguntó Bill al llegar.

—Está de camino —dijo un agente.

Tendrían que esperar a que acudiera. Aquello le ponía de mal humor. Estaba deseando empezar cuanto antes.

—Que nadie se acerque al cadáver hasta que él esté aquí. Solo los fotógrafos forenses pueden empezar a tomar alguna foto, si están ya en la zona —ordenó el agente de mayor rango.

—Espero que no tarde mucho —dijo Miranda, percibiendo que su jefe estaba molesto.

Bill suspiró. Tres víctimas en poco más de dos semanas. Miró su reloj. Comenzó a impacientarse. Llevaban cerca de veinte minutos en la escena y no había ni rastro del forense. No podían permitirse el lujo de desperdiciar el tiempo. Era cierto que no estaban parados, pues se hallaban analizando el lugar en el que se había producido el crimen, pero era de vital importancia poder observar con detenimiento el cadáver en primera instancia. Justo cuando iba a llamarle por teléfono, apareció el coche en el que viajaba.

—¿Dónde te habías metido, Hans? —le preguntó Bill.

—Lo siento, justo cuando íbamos a salir nos han entretenido en relación con otro caso. Y luego hemos pillado un tráfico de mil demonios.

Bill estaba a punto de decirle unas cuantas cosas al respecto. Sin embargo, recapacitó a tiempo y se dio cuenta de que sobraban las palabras, porque no lograrían dar marcha atrás al reloj y solo servirían para caldear los ánimos. Era innecesario. Además, el doctor Bridget le caía bien. Era un buen hombre y trataba de hacer su trabajo lo mejor posible. Aquel retraso, en definitiva, no parecía que fuera culpa suya.

Capítulo 40

Dios es misericordioso

Una vez comenzó el forense su labor, todo empezó a fluir a un ritmo normal. La toma de temperatura del hígado apuntaba otra vez a que la hora de la muerte era aproximadamente la del amanecer. El resto de la escena era muy similar, faltaba descubrir la sorpresa macabra que les aguardaba.

La víctima tenía el pelo bastante largo, lo que contribuía a tapar algo que no tardarían mucho en descubrir. El nivel de desaliño era muy similar a los dos anteriores. La postura y la escenificación eran prácticamente iguales que las que ya habían visto en las semanas precedentes. Las manos estaban colocadas con las palmas hacia abajo, en una posición forzada, lo cual era una diferencia con las otras escenas. La boca y los ojos estaban abiertos de par en par.

Había que tomar muestras de todo tipo, incluido el líquido rojo que se situaba bajo el cadáver y que formaba el dibujo del consabido pentagrama.

Entonces Russell se fijó en algo que le llamó la atención.

—Parece que tiene un hilo de sangre en el cuello —comentó.

El forense se acercó al rostro del fallecido con la intención de girar su cabeza ligeramente y ver de dónde provenía ese rastro sanguinolento.

—¡Le falta la oreja! —exclamó Russell. Los demás se acercaron a mirar.

—Hans, comprueba si le falta la otra también, por favor —le solicitó Bill.

El médico hizo lo que le pidió el agente. Las dos orejas habían sido cortadas. Ahí tenían una vez más la mutilación que formaba parte de ese ritual particular de su asesino.

—¿Y dónde están? —preguntó Frank—. Seguro que las ha dejado por aquí cerca. Si nos atenemos a lo que ha hecho en los dos crímenes anteriores, no dudo de que están aquí.

Todos examinaron el cadáver con cierta distancia, tratando de determinar dónde las podría haber dejado esta vez. Miranda tuvo una intuición. Se acercó al círculo y levantó la mano derecha de la víctima.

—Aquí tenemos una —comentó.

Bill se acercó a la otra mano.

—Aquí está la otra y también hay un pequeño papel doblado.

El forense le pasó unas pinzas y, a pesar de que llevaba guantes, Bill cogió el papel con ellas. Lo desplegó y vio lo que ponía. Se quedó lívido.

—¿Qué pone, jefe? —preguntó Frank intrigado.

—Deuteronomio 4:31

—¿Nada más? —se sorprendió Miranda.

Bill suspiró. No, no había nada más escrito. Pero él conocía el resto del mensaje.

—“Porque el señor tu Dios es Dios misericordioso; no te abandonará ni te destruirá ni se olvidará del pacto que juró a tus padres” —pronunció de memoria mirándoles—. El que me ha llamado para avisarme de este asesinato me ha recitado esa cita de la Biblia que ahora está en nuestra escena del crimen.

—Te ha llamado el asesino —aseveró Miranda, confirmando las sospechas que ya contemplaba su jefe.

—Eso parece.

—¿Y cómo ha conseguido tu número? —preguntó Russell.

—Bueno, teniendo en cuenta a todas las personas a las que le he dado mi tarjeta en las últimas semanas, intuyo que ya hemos hablado personalmente con nuestro homicida.

Se quedaron de piedra. Tenía razón. Aquello sonaba más que plausible. No obstante, también podía servir para acotar el número de sospechosos.

—Me parece que va siendo hora de citar a alguno a nuestras oficinas y tener una conversación a fondo —sugirió Bill. Especialmente, con la información de la que disponemos hasta el momento.

A todos les vino a la mente la misma persona.

—Por otro lado, tenemos que revisar el primer cadáver. Si estos dos últimos tienen un mensaje escrito, lo más probable es que el primero también lo tenga y lo hayamos pasado por alto —señaló Bill.

—Tal vez en el primero lo ocultó en sus escasos objetos personales. No sé, se me ocurre por ejemplo en un dobladillo del abrigo, en los bajos del pantalón… Algo así —propuso Frank.

—Es una posibilidad muy interesante —apuntó Russell.

—Tal vez sea hora de ser optimistas. Parece que la madeja empieza a desenredarse —sentenció Miranda.

—Es posible. Ha cometido un error llamándome personalmente —concluyó el de ascendencia italiana.

Capítulo 41

Nueva información

La identificación de la víctima llegó más rápido esta vez. Los agentes consideraron que alguno de los trabajadores sociales podía identificarlo. Bill sugirió llamar a Steven Bender, puesto que posiblemente era el que mejor los conocía, debido a su trato más cercano con ellos en las calles. Igual tenían suerte y aquel hombre solía transitar por las zonas de las que se hacía cargo Steven. Si no era así, hablarían con trabajadores sociales de otras áreas. Esperaban no tener que dedicar demasiado tiempo a aquello.

Cuando llevaron el cadáver a la morgue, Bender se acercó para realizar una posible identificación. Eso les podría hacer más fácil dar con su identidad oficial, si es que como tantos otros, utilizaba habitualmente algún apodo en lugar del nombre que figuraba en su partida de nacimiento.

No era el caso.

El hombre identificado era Jona. Según pudieron averiguar más adelante, su nombre completo era Jona Baker.

—Siempre solía decir con mucho orgullo que su nombre significaba en hebreo “Dios es misericordioso” —dijo a modo de comentario el trabajador social—. Era un buen hombre, la verdad. Demasiado inocente, quizá.

A Bill se le tensó la espalda. “Dios es misericordioso”. Eso mismo decía la cita del Deuteronomio que el asesino les había dejado en la escena del crimen y que le había recitado por teléfono.

Conocía a su víctima.

◆◆◆

La búsqueda de información que realizaron en días anteriores acerca del reverendo Louise Winston trajo datos bastante sorprendentes. Descubrieron que tenía un hijo que había renegado de su iglesia y se había unido a una secta varios años atrás. Era hora de hablar con el sacerdote.

—En primer lugar, gracias por venir —le dijo Bill.

—¿Tenía otra opción, agente? Porque no me ha dado esa sensación cuando han venido a buscarme a la sacristía.

—Prefiero seguir pensando que está aquí por voluntad propia y porque quiere colaborar para resolver estos siniestros crímenes.

—Piense lo que le dé la gana, señor Zucherinni. ¿Para qué estoy aquí? —preguntó directo. No se andaba con rodeos. Bill había acertado en su valoración cuando consideró que no era un hombre que tolerase bien que alguien menoscabara su autoridad. La postura en la que estaba sentado denotaba cierta prepotencia, bien estirado, casi rígido, tratando de mirar por encima a los dos agentes.

Era mejor no andarse con rodeos.

—¿Qué puede contarnos de su hijo? —preguntó el italiano directo.

A Winston le cambió la cara. No pensaba que fueran a preguntarle nada sobre él. Llevaba mucho tiempo tratando de ocultar todo lo que tuviera que ver con Marcus.

—No puedo decirles gran cosa. Por desgracia, hace mucho que no le veo —respondió, recuperando la compostura.

El reverendo y el jefe de unidad se mantuvieron la mirada. Entonces intervino Miranda. Sacó varias fotos que habían encontrado de él en noticias, redes sociales y foros de internet. No eran recientes, pero al menos, servirían para hacerle hablar.

Aquellas imágenes le hacían sentirse dolido, pero también incómodo.

—No sé qué esperan que les diga acerca de estas imágenes. Yo no estaba allí.

—Llama la atención que el hijo de un reverendo acabe, primero en bandas xenófobas y, más tarde, en una secta religiosa que rinde culto al diablo.

Louise Winston tragó saliva. Aquel era un tema delicado, pero también escabroso. Hacía mucho que no veía a su hijo. Cuando supo lo de los crímenes que se estaban sucediendo, temió que él pudiera estar detrás de aquello. Todavía lo temía. Por eso había querido estar presente cuando los agentes Flynn y Milton entrevistaron a Jimmy. Por eso había tratado de adelantarse a la información que pudieran saber los indigentes que acudían a su iglesia.

—No lo entienden. No saben lo duro que es educar a un hijo después del fallecimiento de su madre. Se volvió rebelde, empezó a decir que Dios tenía la culpa por permitir que ella muriese, que le odiaba. No supe ayudarle. Pero estoy seguro de que no es capaz de hacer semejantes barbaridades como las que han padecido esos hombres. Es un buen chico.

¿Estaba seguro? No, ni mucho menos. La última vez que le vio, se había vuelto un joven violento. Le había recriminado que se había preocupado más de ayudar a aquellos muertos de hambre que merecían morir que a su propio hijo. Tenía que encontrarle antes de que lo hiciera el FBI.

Tenía mala pinta.

Ni siquiera su propio padre estaba convencido de que no fuera el asesino. Al fin y al cabo, Marcus conocía a los tres fallecidos.

Capítulo 42

Visita

Estaban en un momento fundamental de la investigación. Habían encontrado una tercera víctima en condiciones similares a las dos anteriores. Se encontraban en ese punto de inflexión en el que comenzaban a confiar en que aquello se resolvería.

Empezaban a tener alguna teoría y un posible sospechoso. Aquella visita le venía muy mal en aquel instante. En realidad, no le habría venido mejor en ningún otro momento.

Aquella mañana, Bill se reuniría con Lionel Adams, Matthew Moore y Henry Baker, tres altos cargos del FBI. De esos que parten el bacalao, de los que toman decisiones irrefutables, de los que cambian destinos personales.

Pasaron por las dependencias que tenía el FBI en San Francisco, en la planta trece de un enorme edificio en una de las avenidas principales de la ciudad. Se reunieron con el jefe Donalds en primer lugar. Querían tomar el pulso a la situación, conocer su opinión acerca de cómo estaban los ánimos. Después de menos de media hora, avisaron a Bill para que se uniera a ellos.

Cuando entró en el despacho, sintió que le miraban como si fuera el pavo antes de Acción de Gracias. No entendía por qué se sentía así. Al fin y al cabo, le iban a ofrecer algo que muchos deseaban. Debería sentirse satisfecho y orgulloso de su trabajo.

Los tres peces gordos se levantaron y le estrecharon la mano de forma afectuosa. Eso reforzó su sensación de que estaban a punto de merendárselo.

—Siéntate, Bill —le indicó Henry Baker, el más veterano de todos. Ocupaba el cargo de Subdirector Asociado, justo por debajo de Lionel Stone—. Le hemos hablado muy bien de ti a Matthew y estaba deseando conocerte.

—Todo lo que me han contado son maravillas, Bill. Y el jefe Donalds dice lo mismo. Considera que le vamos a robar a uno de sus mejores baluartes, así que imaginarás que no está muy contento —bromeó el que era el Director del FBI de las oficinas de Quantico. Supuestamente, este sería su jefe directo si aceptaba el puesto.

—No se crea todo lo que le cuenten, señor. Tienden a exagerar. Yo solo cumplo con mi trabajo lo mejor que puedo, nada más —dijo Bill con modestia.

—Y nada menos —respondió Matthew Moore estudiando su expresión—. De hecho, no solo he hablado con ellos. Ya te imaginarás que he pedido muchas referencias tuyas. Tengo que estar muy seguro de con quién voy a trabajar. No es que no me fíe de mis colegas, Bill. Simplemente, es que me han dicho tantas cosas buenas de ti, que me ha dado la sensación de que estaban exagerando y te tenían un poco idealizado.

—Bueno, es posible. Al fin y al cabo, conozco a Lionel desde que entré en el FBI con veintidós años. Supongo que el afecto aquí ha jugado una baza que no se puede negar.

El otro le miró con satisfacción. Lionel tenía diez años más que Bill y había sido su instructor. Gracias a él, consiguió su primer trabajo como enlace con la policía de Los Ángeles. Por aquella época, lo que Bill ambicionaba era convertirse en agente de enlace con fuerzas de seguridad internacionales, como la Interpol, entre otras. En aquellos tiempos, era sin lugar a dudas un joven con muchas y variadas aspiraciones.

—Ya les he dicho, Bill, que yo no puedo decir nada en contra del italiano. Para mí ha sido un regalo tenerte aquí —aportó el jefe Lance Donalds.

—No me despida todavía, señor. Cualquiera diría que me está dando la patada.

Los presentes se rieron, mientras Bill trataba de sonreír, aunque su intento no terminaba de llegar hasta sus ojos.

No sabía qué hacer. Mucho menos, después de haberlo hablado con su pareja. Aquella conversación solo había servido para liarle más.

Todo se había precipitado.

Intuía que esperaban que les diera una respuesta ese mismo día.

Capítulo 43

Comida

La conversación no fue más allá en el despacho. Habían reservado un restaurante para comer y poder hablar con calma, sin necesidad de que el resto de agentes de la oficina especularan con posibles recortes de personal o cambios que les afectasen en alguna medida. El ambiente había sido tenso al ver a tres altos cargos por allí. Era inevitable.

Subieron a los coches que les estaban esperando ya en la puerta. Bill iba con el director de la sede de Quantico, quien quería tantearle a solas.

—Me gustaría saber qué opinas de todo esto, Bill —preguntó Matthew Moore con verdadera curiosidad.

—No sé si tengo opción de responder, señor. Al menos, de hacerlo con sinceridad.

—Tutéame, por favor. Llámame Matthew o Matt, como prefieras.

—Está bien, Matt —accedió Bill.

El otro sonrió. Le caía bien. Bill solía caer bien. Tenía un don para ello. Ni siquiera tenía que esforzarse.

—Voy a serte franco. Creo que lo que opines puede ser determinante. No quiero que trabaje a mis órdenes alguien que no tiene la motivación suficiente para hacer bien su labor. Quiero a gente comprometida.

—No creo que yo sea la persona idónea para ese puesto. Eso es lo que pienso. No soy perfilador —contestó con la mayor honestidad que pudo.

—Eso ya lo sé. Pero sí tienes conocimientos de criminología y, a efectos prácticos, sabes mucho de perfiles psicológicos y, sobre todo, de perfilación criminal y de victimología. De hecho, no hace tanto que contribuiste de manera más que significativa a encerrar a uno de los asesinos en serie más peligrosos que hemos tenido en los últimos años.

Se estaba refiriendo al que había sido conocido como Asesino del Ocaso. Le parecía que había pasado toda una eternidad desde aquello.

—No fue labor solo mía. Fue un trabajo de cooperación entre mi unidad de San Francisco y la policía de Carmel —atestiguó sereno.

—Y eso es justo lo que yo necesito. Alguien que sea capaz de aunar dos mundos, es decir, de conseguir que los equipos trabajen unidos. Eso es lo que a ti se te da mejor. La gente confía en ti. Perfiladores ya hay muchos en Quantico, no necesitamos más. Tenemos a los mejores, de hecho.

Bill miró por la ventanilla del coche. Daba igual lo que pensara. La decisión ya estaba tomada. Habían decidido por él. Lo habían elegido para el puesto y no importaba demasiado lo que él pensara. ¿Tenía claro lo que quería? En principio sí, pero después de la conversación con Kisha le habían surgido dudas. Poco importaba ya. Si deseaba seguir dentro del FBI, no iba a poder negarse.

—Si lo que de verdad me preguntas, Matt, es si voy a estar motivado, como me has dicho al principio, la respuesta es sí, sin dudarlo. Siempre intento dar lo mejor de mí, independientemente de si lo que hago me gusta más o menos. Sin embargo, también es cierto que Lionel me dijo que no me ibais a dar la opción de decir que no. Así que supongo que en realidad esta conversación sobra.

Matthew Moore se rio de manera ostentosa.

Al italiano no le pareció que hubiera dicho nada gracioso.

—Bill, Bill. Ya me habían contado que eras extremadamente sincero. Entiendo que das por hecho que te vamos a obligar.

—Sí, desde luego. Ese es el mensaje que me habéis hecho llegar de forma clara.

El director de la delegación de Quantico le miró fijamente, con los ojos un poco entornados mientras estudiaba la expresión de Bill. Le gustaba aquel hombre. Cada vez más. Era lo que necesitaba. Lionel tenía razón. En realidad, lo supo desde el principio, pero le gustaba comprobarlo por sí mismo.

—Cuéntame qué es lo que te impide decir que sí y entusiasmarte por algo que tantos otros querrían.

—Creo que no llevo suficiente tiempo al frente de mi unidad. Este proyecto aún tiene que consolidarse. Además, ahora mismo estamos en mitad de la resolución de un caso que nos trae de cabeza.

—Muy bien. No tengo prisa. Las cosas empiezan a estar tensas por Quantico, aunque no es nada tan extremadamente urgente. Podría darte un par de meses a lo sumo, pero no más. Sin embargo, quiero que me cuentes tus verdaderos motivos.

—Esos son mis motivos.

—Bueno, parece que lo que te he dicho antes de tu extrema sinceridad no es del todo cierto. Cuéntame tus otras razones —repitió, remarcando las últimas palabras. Entonces Bill comprendió.

—Son personales, Matt. No me siento cómodo hablando de mi vida privada.

Esta vez, respondió molesto. Parecía que últimamente su esfera íntima tenía que salir a relucir en todas las conversaciones con los jefes. Aquello estaba fuera de lugar.

—Ya, entiendo. A mí tampoco me gusta hablar de mi vida personal. Es bueno mantener separados los dos ámbitos —señaló, alzando las cejas ligeramente—. Sin embargo, yo podría ofrecerte algo que te ayude a cambiar de idea al respecto. Sé que has preguntado últimamente por puestos para formadores y que ya habéis llegado a algún acuerdo. No obstante, ya sabes que en Quantico es donde está la academia. Tú mismo hiciste allí tu formación. Puedo asegurarte algo para la ex inspectora Jennings. ¿Qué me dices a eso?

Bill le miró sin saber muy bien qué decir. Seguramente a ella le atraería la oferta, a pesar de que a Kisha le gustaba conseguir las cosas por sí misma.

Le estaban enredando de mala manera.

—Me comprometo a tener incluso cierta manga ancha contigo, Bill. Nos olvidamos de favores anteriores y empezamos de cero como un equipo. Si estimas oportuno hacer alguna contratación más, podría incluso tenerlo en cuenta. Sé que tienes buen ojo. Al menos, los de Nueva York están encantados con el analista informático que fichaste para ellos.

Se estaba refiriendo al joven que trabajaba con Wynona, la detective privada con la que colaboraron él y Kisha en Nueva York resolviendo una oleada de crímenes. Eso le recordó que tenía pendiente llamar a Tyrell para que le buscara una información que le interesaba sobre el caso.

Bill se dio cuenta de que Matthew Moore estaba al tanto de todos sus movimientos. No le extrañó. El FBI no deja cabos sueltos.

—No quiero estar muchas noches fuera de casa, Matt. Ese es uno de los motivos.

—Bueno, como ya te he dicho, serás el director de la UAC. No necesariamente tienes que viajar con el equipo, siempre y cuando tú no lo estimes oportuno.

◆◆◆

Ambos coches llegaron prácticamente a la vez. Entraron en el restaurante con la negociación muy avanzada, casi en el punto en el que solo quedaba celebrar el acuerdo alcanzado.

Cuando iban a sentarse, Matt le echó un brazo por los hombros a Bill. Este sintió una presión desconocida para él. Estaban depositando una gran responsabilidad sobre sus hombros, una responsabilidad que no creía que supiera gestionar.

—Bueno, Bill y yo hemos tenido una agradable pero también intensa conversación en el coche. Creo que estamos en disposición de celebrar que en un par de meses aproximadamente tendremos en Quantico un nuevo director para la UAC. Lo siento por ti, Donalds.

—Ya sabía que no podía durarme demasiado. Bueno, al menos es por un buen motivo. ¡Enhorabuena, Bill! Estoy seguro de que harás un gran trabajo.

A él no le parecía que hubiera nada que celebrar. Tragó saliva y esbozó una sonrisa.

Capítulo 44

Regreso a la oficina

Era ya avanzada la tarde cuando por fin pudo reunirse con su equipo. Rumores de todo tipo se habían extendido por la oficina. Es lo habitual en estas situaciones. Era imposible que una visita como la de aquel día pasara desapercibida.

Entraron en la sala de reuniones con la documentación del caso preparada en sus iPad. Allí disponían de un proyector y una pantalla para poder examinar la información juntos. Tenían mucho de lo que hablar.

Sin embargo, había algo que les inquietaba y se coló como primer punto del orden del día.

—Bill, ¿vas a dejarnos? —preguntó Russell de modo directo. ¿Para qué andarse con rodeos? Hay cosas que hay que afrontar de frente.

El italiano le miró de forma franca. Tenía un dolor de cabeza incipiente que amenazaba con ir a más. Tal vez estaba relacionado con esa presión creciente que había empezado a sentir. Recordó una frase que le había dicho Donalds cuando habló con él unas semanas atrás: “a veces, destacar en tu trabajo puede ser una maldición”. Tenía razón, salvo por el hecho de que él nunca creyó que fuera alguien que sobresaliera en modo alguno.

Suspiró mientras trataba de reordenar sus ideas.

—Sinceramente no lo sé, Russell. Estoy bien aquí. No quiero irme. Pero tampoco estoy seguro de que vaya a tener la opción de elegir.

—Eso es que nos dejas —dijo el joven de forma dura, haciéndole responsable.

—Lo dices como si estuviera huyendo y no es así. Me gusta trabajar con vosotros, esa es la verdad. Pero no voy a mentiros, creo que tendré que irme sin tardar demasiado. Tal vez en un par de meses a lo sumo.

Todos se quedaron en silencio unos segundos, meditando lo que acababa de decir. Aquella noticia era algo inesperado.

—¿Y qué va a pasar con nosotros? —preguntó Frank.

—Todavía no lo sé. Pero me encargaré de que todo quede bien atado y no tengáis que preocuparos por nada.

—Eso es fácil decirlo, Bill. Pero no creo que esté en tu mano, sinceramente. Una vez que te hayas ido, poco importará lo que hayas sugerido —expuso Russell de modo directo.

—¿Qué tal si empezamos con el caso? —propuso Miranda, echándole un capote a su jefe—. Tenemos ya tres víctimas. Y no tiene pinta de que vaya a parar si no le encontramos antes.

En el panel informativo, habían pegado las fotos de los tres hombres asesinados, así como aspectos del modus operandi que eran fijos en los tres asesinatos. Entre ellos, estaban las puñaladas, especialmente la que se hacía en el corazón, y el hecho de que les administraba una pequeña dosis de Propofol, un sedante hipnótico, que le ayudaba a controlar a las víctimas.

Según les había comentado el forense, le parecía evidente que tenía conocimientos muy rudimentarios sobre estos medicamentos, puesto que en interacción con alcohol, funcionaban mejor las benzodiacepinas si lo que perseguía su asesino era sedarlos. Podría no ser finalmente ese su objetivo, sino solo lograr que estuvieran aletargados. No obstante, también podría ser que persiguiera los efectos secundarios que puede provocar la interacción del Propofol y el alcohol, como el de incrementar la depresión respiratoria y los efectos hipotensores, de forma que fuera más sencillo causarles la muerte.

Tal vez fuera una mezcla de ambos.

Respecto a la ausencia de sangre y salpicaduras en la cantidad esperada en un crimen así, había dos teorías que funcionaban en interacción. Por un lado, el doctor Bridget había finalmente asociado la incisión que todos tenían en el costado más próximo al corazón con un drenaje de succión cerrado. Este suele emplearse para extraer líquidos que se acumulan en ciertas áreas del cuerpo, por ejemplo, en una cirugía. Se le conoce como drenaje de Jackson-Pratt o drenaje JP, para el que se usa un tubo de caucho delgado y una pera de goma redonda, cosas que son fáciles de adquirir. No obstante, no parecía que fuera lo más operativo para extraer la sangre.

Por otra parte, algunas de las marcas de pinchazos de los brazos, podrían haber servido también para extraerles sangre a sus víctimas. Esa pérdida repentina y excesiva de sangre haría que la presión arterial descendiese por una insuficiente cantidad de fluidos en los vasos sanguíneos, y el suministro de oxígeno se reduciría drásticamente debido a la rápida reducción del número de células encargadas de su transporte. Cualquiera de estas dos circunstancias podría causarles un accidente cerebrovascular, un infarto de miocardio o incluso la muerte. Lo que estaba claro es que a la hora en que fueron asesinados, sus constantes vitales estaban ya bajo mínimos y las puñaladas ya no causarían un sangrado excesivo, lo que sería fácil de limpiar.

Unido a todo eso, finalmente les asfixiaba de forma mecánica, cubriendo las vías respiratorias con una tela. En las autopsias, habían encontrado fibras en la tráquea que se correspondían con algodón común. Eso hacía sospechar que se había utilizado algún almohadón o camiseta, aunque no los habían hallado en el lugar del crimen.

Otra cosa muy diferente era la firma de este asesino de carácter ritualista, pues todo lo que formaba parte de esa puesta en escena eran actos innecesarios que llevaba a cabo para matarles y que decían mucho de su personalidad. Entre esos actos innecesarios estaban las mutilaciones. En cada una de las víctimas había sido diferente. Los intestinos, los ojos y las orejas fueron las partes seccionadas respectivamente.

—Tenemos que tratar de localizar al hijo del reverendo Winston y traerlo a nuestras oficinas para interrogarlo —dijo Bill, después de que él y Miranda les relataran parte del interrogatorio.

—Ya estamos en ello, jefe. Pero no está siendo fácil. Los informáticos siguen rastreando sus movimientos, aunque de momento con poco éxito —dijo Russell.

—Conozco a alguien que tal vez puede ayudarnos con esto. Me pondré en contacto con él enseguida. ¿Qué habéis averiguado sobre Clark Reynolds?

—Parece que está limpio. Pero tengo la sensación de que han borrado algún registro de su expediente y estoy investigando eso más a fondo, puesto que proviene de una familia en la que intervinieron los Servicios Sociales. Ya sabéis que, en algunas ocasiones, por protección a los menores, hay registros que quedan ocultos o clasificados, según el caso —comenzó a explicar Frank.

—Eso resulta interesante, la verdad —reflexionó Bill—. Hay que investigar qué le pasó para que tuvieran que intervenir los Servicios Sociales. Ya que voy a hacer esa llamada, le puedo pedir que intente encontrar algo al respecto —finalizó, mientras lo anotaba en su teléfono.

—Sin embargo —continuó el agente Milton—, sí llama la atención que ha trabajado a temporadas en un matadero de la ciudad. Fue su primer empleo cuando terminó el instituto. Mientras estudiaba la carrera, también estaba colocado allí a temporadas, tal vez para pagarse los estudios. Después, ha seguido trabajando algunos meses allí, especialmente cuando ha estado parado o cuando ha finalizado algún programa temporal del Ayuntamiento en el que estaba contratado.

—Pero ya lleva un par de años en un puesto laboral estable —completó Russell.

Aquellos datos sobre el trabajador social de Saint Angelo resultaban desconcertantes, lo suficiente para plantearse una posible implicación en aquel caso.

—Creo que ha llegado el momento de que le hagamos algunas preguntas.

Capítulo 45

Contacto

Habían buscado información sobre Clark Reynolds, el trabajador social que trabajaba en el refugio de Saint Angelo y que había hablado días atrás con Russell y Miranda. No habían encontrado nada llamativo en un principio en relación con posibles antecedentes. No tenía registros de detenciones de ningún tipo. Pagaba sus impuestos, al igual que sus multas de tráfico, las cuales habían sido bastante pocas. Había trabajado para el Ayuntamiento de la ciudad en programas temporales, hasta que consiguió su actual empleo gestionando aquel refugio para personas sin hogar.

Pero había trabajado en un matadero.

Eso ya le convertía en sospechoso.

En el primer homicidio, habían dibujado el pentagrama con sangre animal, concretamente de cerdo.

—Está bien, buen trabajo —le dijo Bill al resto de agentes al finalizar la reunión—. Pero, de todos modos, quiero llamar a alguien que tal vez pueda encontrar algo más que se nos haya escapado. Cuando sepa algo, os lo comento.

Los agentes salieron de la sala de reuniones con las nuevas tareas asignadas a corto plazo. Parecía que empezaban a avanzar.

En el perfil que iban elaborando con los datos que tenían hasta el momento, el asesino apuntaba a un joven entre los veinticinco y los treinta y cinco años, cuarenta a lo sumo. Era evidente que su objetivo eran hombres que llevaran tiempo viviendo en la calle, tal vez por un resentimiento personal o porque estuviera realizando lo que él entendía una limpieza. El único nexo aparente entre las víctimas, aparte de su condición de extrema pobreza, era que solían frecuentar las mismas zonas y se conocían entre ellos.

El carácter simbólico en relación con el satanismo, pero también con la religión debido a la última cita del Deuteronomio, era evidente, aunque no estuviera encuadrado en ningún rito cultural característico. El culto a Lucifer, es decir, al Lucero del alba, era más que evidente por el sacrificio de los hombres a la hora del amanecer.

Y todavía no habían apreciado una relación más que podría ayudarles a prevenir el siguiente homicidio.

Bill marcó el número personal de Tyrell Swanson, al que había recomendado su contratación como analista de datos al FBI de Nueva York. Era un auténtico genio de la informática y un joven sumamente inteligente. Tal vez él pudiera hallar algo oculto entre una marea de insulsa información. Quizá él fuera capaz de encontrar aquello que todavía se les escapaba.

—Bueno, bueno, ¿Bill? En serio, ¿eres tú? —respondió el otro con verdadera alegría.

—El mismo. ¿Qué tal te tratan los trajeados del FBI?

—Se portan bien, más o menos. Todavía me siguen dejando ir vestido a mi bola. Bueno, dentro de unos límites, claro. Ya sabes cómo son. Wynona diría que tan estirados como tú —comentó el otro entre risas.

—Genial. Ella siempre tan encantadora —ironizó el italiano. Wynona era una joven de carácter fuerte y un humor un tanto ácido, además de ser sincera y transparente como el cristal. Lo que pasaba por su cabeza, lo soltaba sin más. Normalmente, era Tyrell el que le servía de filtro, pues le indicaba lo que mejor debería callar.

—Ya que llamas, me gustaría hablar de ella —comentó ahora el joven en un tono más apagado.

—Claro, ¿qué pasa?

La conversación se estaba desviando del punto que Bill quería. En todo caso, era lo esperado, pues hacía meses desde la última vez que habían hablado y no estaba de más preocuparse de cómo les iban las cosas. Ya tendría tiempo de encauzarla.

—Bueno, ella es muy orgullosa y no querría que te lo dijera. De hecho, se supone que yo no sé nada y sigo creyendo que le va bien. La realidad es que las cosas le están yendo bastante mal, Bill. No pensaba llamar para decírtelo, porque me daba apuro, pero ya que has sido tú quien me ha telefoneado, bueno, pues he pensado que quizá podrías hacer algo para ayudarla.

Bill suspiró.

Se le acumulaban las cosas.

Siempre había sido así.

Y siempre había salido airoso.

Pero ahora ya le habían pedido cuentas.

Le encantaría ayudarla. Sin duda. Ella fue importante para Kisha unos meses atrás. Además, era una joven con un gran potencial como policía, pero que no había tenido suerte ni había sabido jugar sus bazas. Acusar de corrupción al Departamento de Policía en el que trabajas cuando no tienes todo bien atado hace que acabes con tus huesos en la calle. Su carrera como detective privada después de aquello no había sido de lo mejor, pero cuando estaba Tyrell con ella, al menos, iba tirando.

Ayudar a Wynona era sinónimo de pedir otro favor más. Otro favor significaba no poder ni siquiera sugerir que no aceptaba el puesto en Quantico. Quisiera o no, tendría que tragar. Si ya le quedaban pocas dudas, acababan de disiparse por completo. Tal vez era hora de empezar a ver la parte positiva de aceptar aquel cargo.

—Claro, Ty. Veré qué puedo hacer, no te preocupes.

—Gracias, Bill. Eres un gran tío —respondió el otro agradecido.

—No es nada, hombre. Para eso estamos. Para ayudarnos en lo que podamos.

Y así lo pensaba en realidad. La vida es mucho más sencilla cuando las personas tratan de cooperar, en lugar de ponerse la zancadilla unos a otros en una competición insana.

—¿Para qué me has llamado? ¿Hay algo en lo que yo pueda ayudarte? —preguntó Tyrell, sospechando que Bill posiblemente habría contactado con él por un motivo en concreto.

—En realidad sí. Necesito que busques algo en relación a un caso que tenemos entre manos.

Capítulo 46

Tenéis que protegeros

Tres víctimas de similares condiciones eran un número demasiado alto que indicaba que el asesino iba a por un tipo concreto de personas. Ya no había dudas de si las víctimas se elegían por oportunidad o por un objetivo definido. Buscaba un perfil determinado. Hombres que vivían en la indigencia. Sin embargo, no estaba todavía claro si eran elegidos a conciencia, de manera individual, por quiénes eran específicamente, o simplemente por su condición de sin techo.

Bill se sentía un tanto agobiado. Le habían dado dos meses para incorporarse a su nuevo cargo. Dos meses para cerrar un caso que era complejo y que no era tan fácil de resolver. Sin embargo, tenían que hacerlo porque la periodicidad de los asesinatos apuntaba a que estaban muy cerca de encontrar una cuarta víctima.

Por otra parte, le horrorizaba el hecho de que alguien estuviera aprovechando la vulnerabilidad de los más desfavorecidos para llevar a cabo esos macabros y crueles rituales sin sentido. Tenían que pararlo como fuese. Esa cobardía intrínseca del asesino le enervaba y hacía que le hirviera la sangre.

No podía permitirse que aquel desalmado quedase libre.

Necesitaba hacer algo para que esas personas entendieran que estaban en peligro, para que comprendieran que era muy importante que tomaran medidas de protección, que no debían ser confiados y no podían aislarse del resto. Ya habían pasado varios días desde la última víctima y temía que hubiera alguien ya en el punto de mira del asesino.

El mensaje que tenían que hacerles llegar a todos y cada uno de ellos era muy claro: tenéis que protegeros.

Se dirigió a hablar con el jefe Donalds. Este no tuvo problema en recibirle. Necesitaba su ayuda para lo que había pensado hacer.

—Bill, adelante. No habíamos hablado desde la reunión con los jefes. ¿Cómo lo llevas? —preguntó este con aparente despreocupación.

Bill arqueó levemente las cejas. No pensaba disimular. Estaba demasiado cansado de todo para tratar de contentar a los demás.

—No muy bien, Lance. No es lo que tenía en mente en este instante. Desde luego, no ha podido llegar en peor momento, si te soy sincero.

El otro le observó, analizando sus gestos. Debía asegurarse y la mejor forma era preguntando abiertamente.

—Pero vas a aceptar. Eso es lo que entendí yo, ¿no? Que ya habías aceptado —aclaró en voz alta, para que no quedasen dudas al respecto.

—Supongo que sí, en cierta medida. Pero voy a poner mis condiciones —respondió el agente de ascendencia italiana, pensando en algunas cosas que tenía en mente.

—Es una gran oportunidad, Bill. Créeme cuando te digo que tienes mucha suerte. Es el cuerpo de élite de la agencia. Sabes lo que eso significa. Lo que te ofrecen no es un ascenso sin más, espero que seas consciente. Deberías sentirte agradecido. Es evidente que eres altamente valorado.

De lo que era consciente era de que las cosas debían estar feas por allí si estaban buscando alguien ajeno a Quantico para que dirigiera la UAC. No se sentía agradecido, sino un paria. No sabía lo que se iba a encontrar. Tal vez solo fueran suposiciones suyas, aunque su instinto no solía fallarle.

—No es de eso de lo que venía a hablarte, Lance —cambió de tema—. Quería comentarte algo sobre el caso.

—Adelante, te escucho.

—Es evidente que la periodicidad de los crímenes es de aproximadamente una semana, siete u ocho días en todo caso hasta la fecha. Me sorprendería que esa frecuencia cambiara, pero podría ser.

—¿A dónde quieres ir a parar? —le preguntó Donalds.

—Estoy pensando en que deberíamos hacer algo para evitar otra muerte. Hay que concienciarles de que corren peligro.

—¿Qué estás sugiriendo?

—Pienso que sería importante emitir un comunicado de prensa para que la población sepa que hay una amenaza real y puedan ayudarnos, para que estén atentos si observan algo sospechoso en las calles. Por otro lado, creo que sería fundamental organizar reuniones en los distintos refugios y comedores sociales para alertar a estas personas tan vulnerables del peligro que corren. Deben ser conscientes de lo que hay ahí fuera. Habría que pedir colaboración a los trabajadores sociales para tener éxito en la convocatoria y que acudan los máximos posibles.

Sabía que no llegarían a todos, eso era una quimera, pero tal vez así consiguieran salvar a alguien. Debían intentarlo.

—Me parece acertado. Podemos reunir aquí a un grupo de agentes y, una vez que tengamos elaborado el discurso que queremos ofrecer, los distribuimos por parejas para abarcar el mayor número de comedores y refugios en el menor tiempo posible —sugirió el jefe Donalds.

—Perfecto. Lo organizo hoy para ver si podemos llevarlo a cabo como muy tarde pasado mañana. Para que dé tiempo de avisar a todos los que puedas. Tal vez haya que pagar horas extra, espero que seas consciente.

—Bueno, intentemos no malgastar los recursos del gobierno. No tentemos a la suerte que ya es bastante que no nos hayan cerrado el grifo todavía en este caso. Estaba convencido de que iban a llamarme para que lo dejáramos de lado y no ha sido así.

—El motivo es evidente. No son asesinatos sin más. Son escenificaciones que recuerdan a un rito satánico. Nadie quiere pensar que hay un demonio suelto en su ciudad.

Lance le miró achinando ligeramente los ojos. Sabía que tenía razón. El posible culto al diablo convertía ese caso en uno que podría llamar mucho la atención de los medios de comunicación si no controlaban el discurso.

—Bueno, tratemos de mantener todo dentro de los límites de lo razonable. Y si necesitas que te ayude en algo, me lo dices.

El agente Zucherinni asintió como señal de agradecimiento. En realidad, estaba pensando en algo concreto en ese instante. Estaba a punto de levantarse para irse, pero decidió poner aquello sobre la mesa antes de hacerlo.

—El otro día hablamos Miranda y yo con un joven. Me gustaría poder ayudarle, ¿sabes? A veces, el FBI tiene programas de inserción de personas con discapacidad o con condiciones desfavorecidas, ya sea a nivel social o familiar. Quizá podríamos ofrecerle alguna opción.

Lance Donalds le miró con una sonrisa que indicaba complacencia ante aquel gesto.

—¿Sabes cuál es tu problema, Bill? O al menos, el principal que yo veo.

Le miró sin entender a qué se refería.

—Eres un idealista. Crees que puedes protegerlos a todos, que puedes salvarlos. Pero el mundo es un lugar inhóspito en el que muchas personas están abocadas a sufrir sin remedio. Debes asumirlo.

—Sé muy bien lo jodido que está el mundo, Lance. No está de más tratar de hacerlo un poco mejor para algunos, siempre que exista esa posibilidad.

—Te entiendo, no creas que no. Pero pienso que no eres consciente de que no puedes estar en todos los sitios a la vez. Siempre va a haber alguien sufriendo al que quieras ayudar y no puedas.

Bill frunció el ceño, mientras miraba hacia otro lado. Le había venido una idea a la cabeza que empezaba a cobrar mucho sentido, aunque no tenía relación con lo que le estaba diciendo en ese instante su jefe.

—Tengo la sensación de que nuestro asesino acudirá a alguna de estas reuniones que vamos a organizar —señaló, cambiando de tercio.

—No te entiendo —respondió el otro, un poco desubicado por el giro que acababa de dar la conversación.

—Verás, tengo la sensación de que quiere ser partícipe de lo que suceda y quiere ver en qué punto estamos. Acudir a las reuniones puede ser útil para él. Estará allí, con nosotros.

—Lo difícil es establecer dónde.

—Es posible. Sin embargo, mi intuición me dice que acudirá a la que yo vaya. Al fin y al cabo, me llamó personalmente para comunicarme el último crimen. Tal vez, incluso ya le conozco.

Cuarto crimen:

Noche de cuarto creciente

Vuelve a tu nada, dijo el sol a la noche

quebrando el alba.
(Jenaro Talens)

Capítulo 47

Reunión

Antes de la noche de cuarto creciente

Habían agilizado los trámites lo máximo posible. Iba a ser una absoluta maratón acudir a todos los centros de asistencia que había en la ciudad. Irían también como apoyo algunos agentes a los barrios y calles que solían frecuentar muchos de los sin techo de la ciudad. Tratarían de que los que no pasaran por los refugios y comedores recibieran el mensaje, en la medida de lo posible. Era una labor ímproba, pero bien lo valía una vida. Y a pesar de todo, intuían que tal vez no fuera suficiente.

La logística de aquello era compleja. Había que hablar con los medios, preparar el comunicado de prensa, llamar a los trabajadores sociales, organizar los horarios y un largo etcétera de acciones para las que apenas tenían tiempo, especialmente teniendo en cuenta la premura con la que estaban trabajando, en una contrarreloj a vida o muerte. Al fin y al cabo, ya estaban en el sexto día desde el último crimen o, como se diría haciendo un símil futbolístico, se encontraban en el tiempo de descuento. Debía estar todo listo para el día siguiente, sin excepción.

Toda esa labor de prevención también implicaba dejar un poco de lado la investigación como tal, algo que les preocupaba, especialmente ahora que empezaban a acercarse y tenían algunas teorías. Era un dilema moral de primera magnitud, dedicarse en cuerpo y alma a organizar aquellas sesiones informativas o destinar parte de los recursos a continuar investigando. Prevención frente a intervención. Era difícil tomar una decisión en la que el resultado final fueran solo ganancias.

Decidieron acudir también al departamento de policía de San Francisco para pedirles ayuda. Coordinarse con las distintas demarcaciones de la ciudad no sería fácil, pero tampoco imposible. Aun así, lo cierto era que las tareas se multiplicaban al añadir más efectivos a su causa. No solo había que elaborar e impartir un discurso sencillo y corto, sino que necesitaban personal para vigilar en las reuniones por si aparecía alguien que levantara sospechas. No bastaban dos agentes por asamblea, tal y como sugirió Donalds. Necesitaban más ojos en cada una por si el asesino aparecía y eran capaces de detectarlo.

Tal vez se diera el caso de que el hijo del reverendo o alguno de sus amigos merodeasen por allí, suponiendo que estuvieran en lo cierto y estuvieran relacionados con los crímenes, para lo que todavía no habían encontrado pruebas.

No obstante, era una posibilidad.

Y no había que menospreciarla.

Los mensajes de odio en sus publicaciones en internet eran claros: barramos la escoria de nuestra sociedad.

Estuvieran o no implicados en aquella investigación en concreto, convendría mantenerlos vigilados ante una posible escalada de violencia en su organización.

Capítulo 48

En el punto de mira

La elección había sido sencilla. Tenía una lista desde antes del primero. Nada de aquello era al azar. Todos estuvieron desde el principio en su punto de mira. Era inevitable después de lo que hicieron. O mejor dicho, de lo que no hicieron. Debían pagar por sus pecados, por ese acto de omisión flagrante.

Sabía que no sería difícil llevarles hasta donde quería, convencerles de que le acompañaran, dejarse hacer. Hasta ahora había sido así. Con este le costó un poco más. Se había mostrado más desconfiado. Era comprensible, ya habían muerto tres de sus conocidos. Y él mismo había visto a la sombra en acción. Al final, logró vencer sus resistencias. Le conocía, se veían casi a diario. ¿Por qué no se fiaba de él?

—Han dicho que debemos tener cuidado, no fiarnos de nadie —dijo el hombre, con ojos temerosos.

—Y también han dicho que no es bueno estar solos. Te estoy ofreciendo seguridad. Quiero llevarte a un lugar mejor, un lugar seguro.

Después de pensarlo unos segundos, confió en él.

Jimmy llevaba quince años viviendo en las calles de San Francisco. Su caso era curioso. Había tenido un negocio boyante en su día. Al menos, es lo que solía decir. Se trataba de una empresa de compra venta de vehículos usados, un tipo de negocio que solía tener buenos resultados en Estados Unidos. Su situación cambió después de un viaje a Las Vegas para una convención de su sector económico.

Las luces atrayentes de los casinos lo engulleron al ritmo enloquecido de las máquinas tragaperras. No salió del hotel en el que se alojó desde su llegada hasta su partida tres días después con la cuenta mermada y una dependencia a cuestas.

Cuando regresó a San Francisco, nada volvió a ser igual. Cada día crecía en él la necesidad de jugar. Como todas las adicciones, es más fácil que se desarrollen cuando existe algún tipo de predisposición genética. James Barlow no lo sabía, pero tenía todas las papeletas gracias a una composición neuroquímica que le hacía vulnerable ante posibles adicciones. La ludopatía fue una de tantas en las que podía haber caído. No obstante, esta fue la que le destrozó la vida.

Terminó en bancarrota, perdiendo absolutamente todo. Los primeros días, cuando se vio en aquella situación tan desesperada, consideró quitarse la vida. Tal vez, lanzarse desde el Golden Gate a las aguas de la bahía. Por suerte, encontró personas que le ofrecieron cierta ayuda y, poco a poco, por increíble que parezca, fue asumiendo su situación. Por desgracia, admitirla significó dejar de luchar para salir de ella hasta abandonarse a las calles, a un vagar sin rumbo, una forma de transitar por un purgatorio que había diseñado a su medida.

Tantos años en la indigencia, le habían hecho creerse invisible. Pensaba que cuando paseaba por la ciudad, nadie le veía. Se había convertido en una sombra de lo que fue. Un espectro que deambulaba por unas calles, a veces frenéticas de actividad, otras mortalmente solitarias.

Él ya no era nadie.

Él sentía que ya no era nada.

Capítulo 49

Una llamada inesperada

Cuando Bill vio el identificador de su teléfono móvil, lo primero que se le pasó por la cabeza es que aquello debía ser un error. En cualquier caso, tenía que contestar esa llamada, a pesar de que todo el estrés de la última investigación y los recientes acontecimientos le pedían que no se distrajera con nada personal. No podía dejarlo correr. Necesitaba saber qué era lo que le tenía que decir.

Cerró los ojos antes de responder. Eso le solía funcionar cuando se sentía un tanto nervioso. Sabía que los demás creían que afrontaba todo con suma serenidad. Y no les faltaba razón, pero había sido en parte a base de educarse en ello, de aprender a responder a tiempo y del modo más efectivo posible. Sabía que una respiración profunda podía modificar de forma poderosa el rumbo de una conversación.

Descolgó el teléfono.

—Hola, Derek —respondió en un tono neutro.

—Hola, Bill.

El italiano notó que tenía el pulso un tanto acelerado. No le gustaban las confrontaciones, aunque nunca se echaba para atrás si era necesario. No era típico en él rehuir lo que no le agradaba. Ese era uno de esos momentos para dar la cara. Tal vez una última oportunidad.

Hubo un par de segundos de incómodo silencio que rompió el de Carmel.

—Kisha vino a verme hace unas semanas —comentó como si tal cosa, como si aquello no fuera tan sumamente importante para los dos.

—Lo sé. Me lo contó ese mismo día.

—Claro. Supongo que siempre te lo ha contado todo —dijo Derek con cierto aire melancólico.

Bill no entendía a dónde quería ir a parar con aquello.

—No sé qué esperas que te responda a eso.

—Nada, tranquilo. Solo estoy manifestando en voz alta una verdad que no admite refutación. Siempre ha confiado en ti. Es un hecho innegable —explicó, dejando la conversación en suspenso durante unos instantes.

Bill no sabía si esperaba que respondiera a aquello. No le parecía una provocación. Y era absolutamente cierto. Kisha nunca había confiado en nadie tanto como en él.

—He estado pensando, ¿sabes? Tal vez sí fuera buena idea que algún día volviéramos a hablar —propuso Derek—. Sigo dolido, no te voy a engañar. Mucho. Sabes cuánto la quiero. Perdón, cuánto la quería —rectificó, más por intentar convencerse a sí mismo de que ya no la iba a recuperar—. Estoy tratando de dejar nuestra relación atrás. Pero supongo que he comprendido cosas.

—Me parece bien. Cuando quieras. Solo tienes que poner fecha y hora. Allí estaré.

—Vale. Nos llamamos, ¿de acuerdo?

—Por supuesto.

El fotógrafo colgó. Bill imaginó cuánto le habría costado hacer esa llamada. Era un paso muy importante. Tal vez no estuviera todo perdido y encontrasen una forma de recuperar aquella amistad. No obstante, las heridas de amor pueden ser muy profundas.

Capítulo 50

Información a tener en cuenta

A pesar de que el hijo del reverendo, Marcus Winston, parecía un buen sospechoso para aquellos crímenes, no debían cegarse con ello, sobre todo porque no tenían ni una sola evidencia física que lo corroborase. Para empezar, necesitaban situarle en el lugar del crimen y eso no lo habían conseguido. Parecía más una presencia etérea, puesto que tampoco había muchos rastros digitales que seguir. Tenían dudas de que incluso estuviera en San Francisco. No había movimientos de tarjetas de crédito y su actividad en redes sociales era poco significativa en los últimos dos meses.

Habían seguido investigando a Clark Reynolds y al propio reverendo, quien también podría tener unos retorcidos motivos si consideraba que ayudar a aquellas personas desfavorecidas le había arrancado a su hijo de su lado. Además, podría estar enfadado con su Dios precisamente por haberle arrebatado de forma cruel todo lo que más había amado en la vida: su mujer y su hijo. Su familia, al fin y al cabo. Posiblemente, lo más valioso que había tenido. Eso podría justificar esos horrendos crímenes que parecían rendir cuentas al diablo, concretamente a Lucifer, el ángel caído y expulsado. ¿Se sentiría así el reverendo, expulsado por Dios de su iglesia, poniéndole a prueba de manera cruel? ¿Se sentiría un ángel caído, a semejanza del propio Lucero? ¿Había sustituido un ídolo por otro? ¿Había cambiado su referente espiritual para justificar sus acciones?

Bill llamó a Tyrell. Los informáticos que tenían en San Francisco estaban en un punto muerto y no habían hallado ninguna información adicional de interés. Al menos, nada que pareciera relevante en el caso. Pero no iba a conformarse con ello pudiendo intentar algo más.

Si había algo, el joven Swanson lo encontraría.

—Hola, Bill.

—¿Qué pasa, Ty? ¿Cómo estás?

—Bien, pero imagino que me llamas por lo que me pediste, no para que te dé detalles de mi vida privada.

—Eres un lince, ¿eh? —bromeó el agente.

—No me hagas la pelota, que no hace falta ser muy listo para adivinarlo.

Bill sonrió al otro lado.

—Creo que te va a alegrar saber que he dado con algunas cosas curiosas que me han llamado la atención —continuó diciendo el analista informático.

—Te escucho.

—Bueno, para empezar te diré que nuestro reverendo no es ningún santo y que Clark Reynolds se las trae. Son un par de piezas. Al menos, lo fueron.

Louise Winston había tenido varias aventuras con algunas feligresas de su congregación. Al parecer, la mujer le descubrió en más de una ocasión. A pesar de ello, siguió a su lado y no se divorció. Empezaron entonces ciertos problemas depresivos. No obstante, no fue aquello lo que la mató, sino una larga enfermedad, concretamente la enfermedad pulmonar obstructiva crónica, derivada, entre otras causas, de su hábito de fumar un paquete de cigarrillos al día. Su muerte fue agónica.

—Imagino que para el hijo ver a su madre morir agonizando debió ser muy duro.

—Había sido un chico con un excelente expediente académico, buena conducta en el colegio, deportista, acudía a la iglesia con regularidad, ayudaba como voluntario… Era el típico chaval con un comportamiento modélico, lo que cualquier madre querría para su hijo. Pero parece que la procesión iba por dentro, como se suele decir. Después del fallecimiento de su madre, todo cambió.

—¿Y sobre Reynolds? ¿Qué tienes?

—Encontré un expediente sellado. Esto te va a gustar, Bill.

Capítulo 51

Asuntos pendientes

Después de hablar con Tyrell, se dio cuenta de que tenía algo pendiente que había dejado de lado debido a lo absorto que había estado con el caso. Algo que había acordado precisamente con el joven neoyorkino en su conversación telefónica anterior. Se lo debía. No podía posponerlo más.

—¿Bill? —preguntó ella casi sin creérselo nada más responder al teléfono.

—El mismo.

—¿No me llamarás porque te has peleado con Kisha para que interceda por ti? Porque me vendo cara, ¿eh?

El agente del FBI comenzó a reírse. Desde el primer momento, le había gustado el fuerte y fresco carácter de Wynona Wrangler, la joven detective privada que había conocido en Nueva York unos meses atrás. Tal vez le había recordado a la propia Kisha cuando la conoció. Daban igual los motivos, lo cierto era que le caía bien y consideraba que tenía buenas cualidades como investigadora. No se merecía estar en la situación en la que se encontraba, en el dique seco por haber tratado de hacer lo correcto y destapar una trama de corrupción en la Policía de Nueva York unos años atrás. Tal vez debería haberle ofrecido su ayuda mucho antes.

—No, no te llamo por eso. Nos llevamos muy bien, no te preocupes. Además, nunca te telefonearía por algo así, pues tengo muy claro de parte de quién te pondrías —bromeó el del FBI.

—Me alegro de que lo sepas. Yo siempre estaré en el Team Kisha. Venga, va, ahora en serio. ¿En qué te puedo ayudar, Bill?

—En realidad, en nada. Más bien me gustaría saber si estarías dispuesta a un traslado —sondeó. Sabía que tenía un nutrido círculo de amigos en su ciudad y también vivía allí su familia. Quizá no quisiera mudarse.

—¿A qué te refieres? Porque ya sabes que soy neoyorkina hasta la médula. Toda mi gente está aquí.

Bill se tomó un segundo para reorganizar sus ideas. No sabía cómo plantearle aquello, entre otras cosas, porque de momento no tenía nada concreto que ofrecerle. Quería conocer su disposición antes de remover unas aguas que ya estaban revueltas. Tal vez se había precipitado al telefonearla.

—Creo que no te está yendo demasiado bien últimamente. No te molestes en negarlo, porque confío en mis fuentes y estoy seguro de que no mienten.

—¿Tus fuentes? No me tomes el pelo, italiano. ¿Qué te ha contado el cotilla de Tyrell? Porque, como siempre, ha exagerado. Estoy bien, Bill. No tienes de qué preocuparte. Puedo arreglármelas sola.

Era consciente de que era orgullosa. Ese era otro rasgo de carácter que compartía con Kisha. Tal vez por eso, sabía que podría vencer esa resistencia según como le ofreciera las cosas. Había desarrollado una gran habilidad para ello después de tantos años.

—Mira, Wynona, ahora mismo no te puedo ofrecer nada concreto, pero estoy en condiciones de conseguirte algo en el FBI. Al menos, que entres en la academia. Luego ya dependerá de ti demostrar lo que vales.

—¿Con quién has tenido que acostarte para estar en condiciones de ofrecerme algo así?

Bill volvió a reírse. En realidad, no iba del todo desencaminada.

—Tranquila, no he tenido que vender ni mi alma ni mi cuerpo. Digamos que han cambiado ciertas condiciones por aquí últimamente. No puedo entrar en más detalles.

Ella se quedó reflexionando.

—No quiero irme de Nueva York, Bill. Me gusta vivir aquí.

—Lo sé. Pero no puedo prometerte nada allí. Eso sí está fuera de mi alcance en este momento. O eso creo. Tal vez pueda conseguirte algo en San Francisco mientras yo siga aquí.

—¿Mientras sigas allí? —preguntó descolocada.

—Es una larga historia —respondió eludiendo el tema—. Otra opción podría ser trabajar en Quantico, que no está tan lejos.

—Hay más de cuatro horas en coche. Desde luego, no está cerca.

—Y una hora y media en avión. Tampoco me parece que eso sea demasiado tiempo. Podrías acabar tu turno y viajar a casa en tus días libres.

Wynona no respondió.

Igual estaba barajando la opción.

—Sé que no es lo ideal, pero de momento, es todo lo que tengo. Siento no ser más específico. Pero necesito saber cuál es tu disponibilidad antes de mover algunos hilos. No puedo tirarme a la piscina si no hay agua.

—¿Siempre logras lo que te propones?

No estaba muy seguro de ello. Podría decirse que tenía la capacidad para esperar pacientemente el momento oportuno de las cosas. Aunque ahora estaba en una encrucijada que él no se había propuesto. Pero en general, sí, podría decirse que Bill solía conseguir lo que se proponía.

Capítulo 52

Séptimo día

Se repartieron los distintos centros entre todos los agentes, pero decidieron que Frank y Russell acudirían a la iglesia del reverendo Winston, puesto que ya habían visto las fotografías del hijo del sacerdote y podría identificarle si se atrevía a ir por allí. Al fin y al cabo, su imagen se había distribuido entre todos los agentes.

Por su parte, Bill y Miranda estarían en el refugio en el que se encontraba a la cabeza Clark Reynolds. Había dos motivos para ello. Por un lado, los tres fallecidos habían acudido allí con cierta regularidad o, como mínimo, se podía considerar usuarios, ya que era uno de los centros de asistencia al que más iban.

Por otro lado, el jefe de la unidad del FBI quería observar al propio Reynolds en persona. Después de la información que le había pasado Tyrell, quería tenerlo vigilado y bajo control. Necesitaba ver en persona cómo se comportaba para analizar si encajaba con el perfil de su asesino.

A pesar de todos los esfuerzos realizados, aunque no se podía decir que había poca gente, la realidad es que eran muchos menos de los que esperaban. Resultaba decepcionante.

Bill observó que muchos de los trabajadores sociales que trabajaban en las calles también estaban allí, así como un buen número de voluntarios. Analizando de forma objetiva los datos, no se podía decir que su convocatoria había sido un éxito, puesto que había casi más colaboradores en aquella reunión que personas a las que iba destinado específicamente el mensaje. Confiaba en que en el resto de comedores y centros hubieran tenido mejor fortuna y la afluencia de público hubiera sido mayor.

La parte positiva era que esperaba que todos los asistentes extendieran el mensaje para hacerlo llegar lo más lejos posible.

—Señoras y señores. Muchas gracias por venir —comenzó a decir Bill. Después procedió a hacer las presentaciones oportunas. Steven Bender le saludó con la cabeza desde el fondo de la sala y él respondió con un leve gesto. Junto a él había otros dos trabajadores sociales de los que estaban en las calles a los cuales ya conocía, puesto que también les habían entrevistado en alguna ocasión en el transcurso de la corriente investigación.

—Les hemos reunido debido a los últimos crímenes que se han producido en la ciudad, puesto que consideramos que algunos de ustedes pueden estar en peligro. Si el FBI y la policía de San Francisco están presentes ahora mismo en esta sala, es precisamente porque tenemos serios indicios que así nos lo hacen considerar. Es fundamental que procuren estar en compañía, que no se muevan solos por la ciudad y que acudan a los centros de acogida siempre que sea posible. Si observan algo sospechoso, no dejen de informar a cualquiera de los voluntarios o trabajadores sociales que conozcan. No se confíen. No se vayan con personas que no conocen. En caso de que no encuentren sitio en ninguno de los refugios por la noche, busquen zonas que les sirvan como campamento en el que dormir junto a otras personas, pero nunca solos hasta que atrapemos a este criminal. Estamos haciendo un enorme esfuerzo porque esto sea así lo antes posible.

Mientras hablaba, miraba las caras de los asistentes, centrándose en Reynolds en varias ocasiones. Este consultaba el móvil y casi parecía despreocupado. Bill miró de soslayo a su compañera Miranda. A ella también le inquietaba la falta de interés del trabajador social. Sentía que le hervía la sangre. Se le ocurrió que tal vez lo que estuviera consultando en su smartphone tuviera alguna relación con el caso.

Había llegado la hora de interrogarle antes de que se agotase el tiempo. Parecía probable que, si no hacían algo, encontrasen a otra posible víctima demasiado tarde.

Bill, sin saberlo, había acertado con su intuición.

El asesino estaba allí, siguiendo muy de cerca cada palabra.

Capítulo 53

Reynolds

Al acabar la reunión, Bill y Miranda se acercaron para hablar con Clark Reynolds. No parecía oportuno perder más tiempo. Si se equivocaban, seguirían otras líneas de investigación. Pero con la información de la que disponían en ese instante, cada vez se inclinaban más a pensar que estaba relacionado con los crímenes.

—Bueno, es una pena que no hayan venido más —les dijo, como si verdaderamente le preocupara aquello—. Pero nos hemos organizado para ir por las calles e intentar transmitir el mismo mensaje que ustedes. Tenemos que aunar fuerzas. Ahora resulta obvio que creer que acudirían todos o un número considerable no era más que una quimera, pero había que intentarlo.

—Todavía no sabemos cuántas personas ha habido en el resto de reuniones —apuntó Miranda—. Igual nos sorprendemos.

Reynolds sonrió levemente, como si no diera credibilidad a esa suposición.

—Eso es cierto. Y ojalá compartiera su optimismo. Sin embargo, estoy bastante seguro de que las cifras no diferirán de forma significativa. Llevo demasiado tiempo trabajando en esto. Tal vez habríamos tenido más éxito en la convocatoria si les hubiéramos ofrecido algo por venir. En fin, haremos lo que podamos.

Bill le estudió con detenimiento. Sus gestos, sus palabras, su forma de dirigirse a ellos. No le parecía que encajase con el perfil de asesino que estaban buscando. Para empezar, estaba por encima del rango de edad que habían establecido. Además, su estado de forma física distaba de ser óptimo. En las condiciones en las que habían encontrado los cadáveres, había que tener suficiente fuerza para poder colocarlos. Sin embargo, Reynolds hablaba a veces de manera entrecortada, como si le faltase el resuello. Pero no se podía fiar. A lo largo de su carrera, se había llevado más de una sorpresa. Tal vez no trabajara solo.

—¿Qué te parece si nos acompañas y discutimos algunos aspectos que nos preocupan de la investigación? —preguntó como si tal cosa el federal.

Clark Reynolds le miró receloso. La expresión de su cara cambió de forma radical. Aquello le había pillado de improviso.

—¿Van a comentar conmigo cosas relacionadas con la investigación? Eso es bastante extraño —expresó con desconfianza.

—No he dicho que sean aspectos confidenciales de la misma, Clark —respondió Bill de la forma más aséptica posible.

—También es cierto. Pero preferiría que habláramos aquí. Tenemos bastante trabajo. No puedo perder tiempo yendo y viniendo a sus oficinas.

—Preferimos que nos acompañes. Hablaremos con más tranquilidad allí. Además, no está tan lejos.

Miró a uno y otro agente alternativamente, casi escandalizado por aquella invitación. No le gustaba lo que aquello parecía sugerir.

—Perdonad, pero creo que no lo entiendo bien. ¿Me estáis deteniendo?

—No, por supuesto que no. Únicamente queremos tener una conversación a solas contigo —insistió el del FBI.

—No es lo que me parece —se resistió Reynolds, con el rostro crispado por la indignación.

—Bueno, Clark, creo que hay cosas que hemos descubierto que no querrás que se traten aquí. Te aconsejo que nos acompañes, por favor —le dijo Bill con el gesto serio.

Se quedó lívido. Empezaba a imaginar por dónde podían ir los tiros. Pensaba que nadie podría averiguar aquello. Pero claro, era el puto FBI y ellos lo saben todo.

—No tengo nada que ver con los crímenes, eso ya deberían saberlo. He cooperado en todo lo posible y sigo haciéndolo.

—Señor Reynolds, será mejor que nos vayamos de forma discreta, ¿de acuerdo? No queremos que tenga líos por nuestra culpa —dijo ahora Miranda, tratando de calmarle.

◆◆◆

El trayecto en coche fue corto pero tenso. Cuando llegaron al edificio, se dirigieron directamente a la sala de interrogatorios. No querían entretenerse. Si no llegaban a ninguna conclusión, debían seguir investigando. El tiempo se agotaba hasta encontrar una posible víctima más. Tal vez esa misma madrugada. Podrían retenerle allí toda la noche como medida preventiva. No obstante, no tenían suficientes razones para ello. Sus argumentos eran bastante endebles.

—Cuéntanos lo que sucedió la noche del veinticinco de noviembre de mil novecientos noventa y dos —comenzó Bill, sin andarse con rodeos. Estaba sentado con los brazos apoyados sobre la mesa y las manos entrelazadas.

—No tengo que contaros nada —respondió el otro cortante. El gesto era totalmente opuesto al del agente federal, puesto que frente a la intención proactiva que denotaba la postura de Bill, él mostraba un rechazo frontal, con la espalda apoyada sobre el respaldo y los brazos cruzados en el regazo.

—Muy bien. Si te parece, empezaré yo. Tú estabas en una banda de neonazis bastante violenta y, un día de tantos, tal vez porque no se os ocurría nada mejor que hacer, le prendisteis fuego a un mendigo en la calle. ¿Qué tal voy?

La cara del trabajador social había cambiado de color.

—Se suponía que no debería quedar ningún registro de eso.

—Ya ves. Se suponía, me dijeron… Esas cosas nunca terminan de desaparecer. O tal vez sí, porque nuestros colegas de San Francisco no habían hallado nada. Lo que pasa es que yo conozco a alguien que es muy bueno en lo suyo y es capaz de averiguar hasta si ese día había una araña debajo de la piedra que cogisteis para romper el cristal del cajero.

—Era un adolescente estúpido, ¿vale? Nadie sabe cuánto me arrepiento de aquello. Todo lo que he hecho después en la vida ha sido para compensar esa atrocidad. Además, yo no hice nada —respondió con evidente rabia.

—Pero tampoco les paraste.

—No podía. Estaba muerto de miedo. Mi padre era abogado y consiguió convencer a la policía de que, si les daba información de la banda, borrarían aquello de mi expediente.

—¿Eso fue antes o después de que los Servicios Sociales intervinieran porque tu madre te encerraba en un armario mientras ella se cogía una buena cogorza?

El color de la cara de Reynolds estaba al borde de convertirse en carmesí puro. De eso tampoco debería haber registros.

—Estaba enferma, ¿vale? Después de aquello, mi padre la internó en un centro de rehabilitación y pude quedarme a vivir con él.

—Sí, pero él viajaba mucho, trabajaba hasta altas horas de la madrugada y nunca estaba en casa. No debió ser fácil criarse solo. Supongo que eso te llevó a juntarte con malas compañías hasta que llegó el momento en el que rompiste cualquier lazo familiar.

—No voy a hablaros de mi mierda de infancia. Si queréis cotilleos, seguro que encontrareis mucha porquería en la televisión por cable.

—Muy bien. Pues no hables. Ya lo hacemos nosotros. A mí me suena a que no te caen bien las personas que no tienen dónde dormir. Son unos mierdas, ¿no? ¿De qué sirven en la ciudad? Lo estropean todo, lo ensucian, ahuyentan al turismo. Tú elegiste currar, a pesar de que renegaste de tu padre. Te has esforzado trabajando en lo que hiciera falta. Pero ellos son basura —dijo Miranda, tratando de provocarle.

—No diga eso. Son seres humanos que han sufrido mucho y que han sido abandonados por la sociedad. He dedicado mi vida a ayudarles, ganando una miseria de sueldo, pero no me importa.

—Bueno, también has trabajado en el matadero y, de vez en cuando, todavía haces allí algún extra. ¿Me equivoco? —preguntó Bill.

—¿Qué tiene eso que ver? Ya saben lo caro que es todo en esta ciudad. Lo que gano a duras penas me da para sobrevivir. Y por supuesto no le voy a pedir dinero a mi padre.

—Dínoslo tú, Clark. Cuéntanos qué tiene eso que ver con todo esto. Al fin y al cabo, en la primera escena del crimen hallamos sangre de cerdo —le conminó Bill, echándose un poco más hacia delante y remarcando sus afirmaciones dando unos leves golpes en la mesa con su dedo índice.

Pero el otro no reaccionó a sus palabras. Al menos, no como esperaban.

—Ya lo entiendo. Me han cargado el muerto, eso es lo que pasa. Da igual lo que diga, porque ya me creen culpable. Pues, ¿saben qué, agentes? —dijo con tono desafiante mirando a uno y a otro —. Que me voy a ir ahora mismo. No tienen motivos para retenerme, salvo un expediente de hace treinta años. Ojalá hagan su puñetero trabajo y atrapen a ese sádico de una vez.

Dicho lo cual, se levantó y salió de la sala.

Tenía razón.

No tenían nada contra él.

No podían retenerlo.

—Está en lo cierto. Tal vez nos hemos precipitado —dudó Miranda.

—No lo sé. Pero el tiempo apremia. Teníamos que apretarle. No podemos quedarnos quietos. Nada de lo que ha dicho le descarta.

—Pero a mí no me parece nuestro hombre —manifestó ella.

—Ni a mí. Sin embargo, a veces, es quien menos lo parece.

◆◆◆

Bill llamó a Frank. Marcus Winston, el hijo del reverendo no había aparecido por allí. Sus amigos tampoco. Desconocían además su paradero en los últimos días. Los informáticos seguían buscando algún rastro o movimiento de su tarjeta de crédito y de sus redes sociales. Parecía que se lo había tragado la tierra. Aquello era intrigante de por sí.

Frank añadió que se había percatado de algo que no le había gustado en absoluto. El propio sacerdote había faltado durante unos minutos a la reunión que habían celebrado en su iglesia aquella misma tarde. Les resultó, sin duda, bastante sospechoso.

—Tal vez estaba avisando a su hijo para que no apareciera por allí —sugirió Bill.

—Es una posibilidad —confirmó el agente Milton.

—Sigo pensando que el reverendo no es trigo limpio —concluyó el jefe de la unidad.

Cuando regresó a casa, ya de noche cerrada, le llamó la atención la luna creciente en medio de aquel cielo negro despejado de nubes.

Capítulo 54

otro amanecer trágico

Llegó la noche de cuarto creciente y su amanecer. Un nacimiento del día con el color de la sangre. Tal y como había planeado el adorador de Lucifer, entregó un nuevo sacrificio a su lucero. Era el cuarto. Estaba cerca de cerrar el primer ciclo. Tal vez el definitivo. Miró al sol con los brazos extendidos. Sus manos manchadas con el líquido vital de su anterior víctima.

Cinco fases de la luna, una por cada punta del pentagrama, de luna llena a luna llena. Si en la quinta no se producía la transformación, habría que esperar tres fases más para reiniciar el ciclo. Estudiar cada paso del camino hasta llegar a esa conexión espiritual, en cuerpo y alma.

La transformación.

La transmutación.

Una metamorfosis completa.

Si no lo lograba, entonces debía analizar los errores que no le habían conducido a la comunión con el demonio. Reemprender un camino de espinas si así fuera necesario. Buscar cinco nuevas víctimas que lo merecieran.

◆◆◆

Llegaron a la escena del crimen a primera hora de la mañana. Esta vez, el sitio elegido era el Palacio de Bellas Artes, otro de los iconos de la ciudad, uno de los más fotogénicos sin lugar a dudas. Esta edificación es la única superviviente de las construcciones erigidas para la Expo Universal de 1915, aunque el edificio actual fue reconstruido en los años sesenta.

Bill suspiró desanimado. Seguían acumulándose los cadáveres, las vidas sesgadas, sin que ellos hubieran logrado hacer nada para evitarlo. Tenía la sensación de que el asesino campaba a sus anchas, matando a sus víctimas delante de las narices del FBI, riéndose de ellos. Su frustración no paraba de crecer. A eso se unía el exiguo plazo que tenía para resolver aquello que justamente no parecía tener fin. Aquella fecha de caducidad impuesta. No podría irse de San Francisco si ese criminal seguía suelto. Le darían igual las consecuencias. Debían resolver ese caso. Tenía la sensación de que, si no lo conseguían, se le metería dentro como un virus.

En cuanto estuvieron lo suficientemente cerca, enseguida reconocieron quién era el fallecido. Se miraron entre ellos. El hecho de conocer su identidad no hizo otra cosa que incrementar algunas de sus sospechas y acrecentar la rabia. Pero la furia impedía pensar con claridad. Había que dejarla aparcada.

Sin lugar a dudas, les resultaba muy oportuno que precisamente él fuera la siguiente víctima. Cuando el forense les descubrió lo que había encontrado, todavía mucho más.

—Hans, ¿qué nos puedes contar? —preguntó Bill, con las manos en la cintura. Su actitud parecía un tanto derrotada. Eso no era propio de él. No tardaría en recomponerse, pero de vez en cuando, necesitaba poder demostrar lo que sentía sin tener que disimular. Ese caso le estaba robando la energía. El caso y las interferencias que habían aparecido al unísono. Nada que no pudiera superar, por otra parte.

—Bueno, todo muy similar a las otras víctimas. La hora de la muerte parece que es próxima al amanecer, misma causa probable… También ha dejado un mensaje esta vez —dijo el forense, mientras extendía una nota que enseguida embolsaron y etiquetaron.

Miranda procedió a leerla en alto.

—“El diablo es simplemente la ociosidad de Dios cada siete días”. La frase es de Friedrich Nietzsche.

—Como la del segundo crimen —recordó Frank, un tanto extrañado.

—Eso es —corroboró su compañera.

El forense tomó nuevamente el turno de palabra.

—Lo que cambia, una vez más, es la parte mutilada del cuerpo de la víctima.

Bill tragó saliva. Estaba agotado de ver tanta crueldad con aquellos pobres hombres. Se le crispó el rostro sin que apenas fuera consciente de ello.

—¿Qué ha sido esta vez? —preguntó Frank.

—Mirad aquí —les dijo el médico, señalando la parte superior del abrigo.

—Le ha cortado la lengua. Y se la ha puesto a modo de corbata. ¡Será hijo de puta! —exclamó airado Russell.

—Parece un mensaje de un cartel colombiano —comentó Miranda, simplemente a modo de anécdota, no porque realmente lo creyera. Pero, tal vez, ese gesto concreto sí hablase de venganza.

Bill se quitó los guantes. Y comenzó a alejarse. Necesitaba tomar un poco de aire.

—Vengo enseguida —les dijo, mientras se apartaba dirigiendo la vista hacia el cielo.

De pronto, se quedó parado unos instantes. Sus ojos miraron a un punto fijo, como si su mente pudiera encontrar así las conexiones. Por algún motivo, le asaltó la imagen de la luna la noche anterior cuando se dirigía a casa. Entonces recordó que en uno de los crímenes, Russell había hecho mención en relación con ello.

—Russell, si no recuerdo mal, cuando encontramos a la segunda víctima, dijiste algo sobre la luna —comentó después de desandar los pocos pasos que había dado.

—Sí, jefe, Cuando todos os burlasteis de mí y Frank me llamó hombre lobo. Como para no recordarlo —dijo con sarcasmo.

El agente Milton le miró con cara de escarnio.

—Bien, pues creo que ese ha sido un aspecto importante desde el principio que hemos dejado escapar —aseveró el jefe de la unidad.

—¿A qué te refieres? —le preguntó Miranda.

—Tenemos que hacer las comprobaciones oportunas, pero tengo la sensación de que mata de acuerdo con las fases lunares.

Los agentes le miraron comprendiendo ahora la periodicidad de aquellos homicidios.

Parecía plausible.

Capítulo 55

Cribado

Cuando regresaron a la oficina, llevaban otra muerte en sus conciencias, porque aunque no hubieran tenido ninguna vinculación directa con el crimen, el hecho de no haber dado con el culpable a esas alturas, les hacía sentir indirectamente responsables. Tenían todos los recursos del FBI en sus manos y no era suficiente. Resultaba absolutamente frustrante.

La última víctima que habían encontrado se llamaba James Barlow, al que todos conocían como Jimmy, el mismo que halló el segundo cadáver y corrió a contárselo al reverendo Winston. ¿Casualidad? No lo creían.

—Desde luego, esto le pone nuevamente en el punto de mira —señaló Russell—. Ya os comentamos que nos resultó todo muy sospechoso el día que fuimos a la iglesia a hacerle algunas preguntas con relación a lo que había visto.

—Y Louise Winston tenía mi número de teléfono —señaló Bill, refiriéndose a la llamada que recibió en su móvil anunciándole el tercer crimen.

Estaban reflexionando sobre aquello, cuando llegó un agente con un mensaje del laboratorio. Se mostró un tanto cohibido, puesto que fue el responsable de que el anexo que elaboró el médico forense después del primer crimen no le hubiera llegado al equipo de Bill a tiempo. Desde entonces, el joven se mostraba extremadamente eficiente.

Después de un nuevo análisis de los objetos con los que habían encontrado a la primera víctima, la que inició aquella serie macabra de homicidios ritualistas, por fin hallaron bien doblado un papel escondido dentro del forro de su abrigo.

Contenía la siguiente cita de la Biblia:

Isaías 14: 13-14

¿Cómo caíste del cielo, lucero brillante, hijo de la aurora? ¿Echado por tierra, el dominador de las naciones? Tú, que decías en tu corazón: Subiré a los cielos; en lo alto, sobre las estrellas de Él, elevaré mi trono; me instalaré en el monte santo, en las profundidades del aquilón. Subiré sobre la cumbre de las nubes y seré igual al Altísimo.  Mas tú derribado eres hasta el Seol, a los lados del abismo. Se inclinarán hacia ti los que te vean, te contemplarán, diciendo: ¿Es este aquel varón que hacía temblar la tierra, que trastornaba los reinos; que puso el mundo como un desierto, que asoló sus ciudades, que a sus presos nunca abrió la cárcel?

—Vale, de momento, de las cuatro notas que hemos encontrado, dos pertenecen a la Biblia y las otras dos son de Nietzsche. ¿Qué nos dice esto de nuestro asesino? —preguntó Bill.

—Bueno, así a bote pronto, diría que tiene cierta cultura. La religión ha sido una parte importante en su vida. Pero ahora parece estar furioso contra su Dios y quiere vengarse, entregándose al diablo —se aventuró a decir Frank.

—O puede que siempre haya preferido a Satanás —rebatió Russell.

—Pero lo entiende como un renacer. Es decir, yo creo que trata de dejar atrás algo y empezar de nuevo. Por eso la unión con el amanecer y con las fases de la luna. Cada fase lunar es un comienzo. Cada amanecer, también —comentó Miranda.

—Además, se refiere en especial a Lucifer, a ese ángel caído —aseveró Bill.

—Cierto —dijo Frank.

—Entonces se siente rechazado por algo o por alguien. Ha sido expulsado —sugirió el agente Flynn.

—¿Y por qué Nietzsche? Hay más filósofos interesados en el diablo o que hablen de él —preguntó esta vez Bill.

—Porque fue uno de los más críticos con la religión.

Todos miraron a Miranda. A veces les sorprendía con sus conocimientos. Era una mujer muy cultivada.

—Pero no solo por eso —continuó—. Creo que hay otros motivos. Un Übermensch, tal y como se dice en alemán y que se traduce como superhombre de manera habitual, en la filosofía de Friedrich Nietzsche, es una persona que ha alcanzado un estado de madurez espiritual y moral superior al que considera el del hombre común. Tal vez, nuestro asesino se cree por encima del resto o intenta alcanzar ese estado de superioridad a través de sus ofrendas a Lucifer. Por otro lado, este filósofo sostenía que todo acto o proyecto humano está motivado por la "voluntad de poder". La voluntad de poder no es tan solo el poder sobre otros, sino el poder sobre uno mismo. Tal capacidad se manifiesta en la autonomía del superhombre, en su creatividad y coraje. No sé si veis la misma relación que yo veo.

Todos se quedaron pensando sobre lo que había dicho. Entonces, les sorprendió la pregunta que hizo el agente Milton.

—¿Qué es el Seol?

—¿A qué viene esa pregunta ahora? —cuestionó Russell, que no le encontraba el sentido.

—Sale esa palabra en la nota que nos han traído del laboratorio.

— Sheol o Seol, según el Antiguo Testamento, es un lugar de oscuridad al que van los muertos. Sheol también es llamado Hades en griego —respondió nuevamente Miranda, dejando al resto atónitos—. ¿Qué? Me gusta mucho la mitología y también los tratados de filosofía. Estimula nuestro pensamiento crítico.

—Luego, todo se relaciona con lo mismo una y otra vez. Con un renacer, con esa aparente intención de convertirse en alguien diferente —concluyó Bill.

◆◆◆

Después de debatir durante un rato más algunas teorías en relación con todo aquello, estimaron oportuno intentar afinar el perfil psicológico del asesino, analizando la información recabada y los lugares en los que había perpetrado los asesinatos.

—Hay que tener en cuenta, que son crímenes muy personales, puesto que ejerce la violencia física sobre ellos. No es lo mismo matar con un arma de fuego, que es algo mucho más impersonal, que la forma en la que lo hace. Implica cercanía y mirarles a los ojos mientras mueren —comentó Bill.

—El montaje de la escena nos dice que está en buena forma física. Además, no hay duda de que es un hombre, por el tipo de violencia que ejerce. Entre los veinticinco y los cuarenta años, aunque me inclinaría más a pensar en un límite superior de treinta y cinco —adelantó Miranda.

—Yo en la edad tengo dudas en nuestro caso. El reverendo está en buena forma física también. La motivación religiosa encaja con su perfil, ese posible enfado con su dios y la rabia por todo lo que se le ha arrebatado —debatió Frank.

—Y es evidente que conoce a sus víctimas. Se fían de él. Se van con él —dijo Russell, apoyando lo que acababa de decir su compañero.

—El primero tenía heridas defensivas, sin embargo —expuso Bill, a quien le vino un recuerdo difuso que se le escapó sin llegar a concretarse.

—Pero no los demás —contestó Miranda.

—Tal vez sea uno de ellos. Nos estamos centrando en el reverendo, en su hijo y en Reynolds. Pero no hemos barajado la posibilidad de que sea uno de ellos —les propuso el agente Milton.

Se quedaron en silencio.

—Un indigente no tiene los medios necesarios para llevar a cabo estos crímenes —dijo Bill.

—Además, sospechamos que trabaja en uno de los mataderos de la ciudad. Reynolds encaja en eso pero no así un mendigo. La sangre de cerdo del primer crimen nos dice que ha trabajado recientemente allí —argumentó la agente McDermott. No le parecía que aquella teoría se sostuviera, aunque entendía que ser uno de ellos habría ayudado a la sombra a camuflarse a la perfección para cometer sus crímenes.

—Puede haber sido un trabajo temporal —insistió Frank.

—No sé. No me parece creíble —dijo Miranda, sin moverse de su postura reacia a creer en aquella línea de investigación.

—A mí no me resulta imposible —defendió Russell.

Parecían estar en un punto muerto respecto a aquel argumento. No obstante, a pesar de que Bill se inclinaba a pensar como Miranda, entendía que no podían desechar esa idea sin más.

—Y no hemos hablado todavía de los lugares en los que comete los crímenes. Son símbolos de la ciudad, iconos. ¿Cuál es el motivo de que los elija? ¿Es una forma de castigarnos como sociedad, tal vez de hacernos ver nuestros pecados? —reflexionó el agente al mando de la unidad.

—Tendríamos que investigar si ocurrió algo significativo en esos lugares en concreto —sugirió el agente Flynn.

—Buena idea —reconoció Bill.

—Yo mismo puedo encargarme —se ofreció el mismo agente que había sugerido aquella línea de investigación.

—Está bien. Pero si te atascas, me lo dices y hablo con el analista de Nueva York para que se encargue.

Russell asintió para mostrar que estaba de acuerdo.

—¿Sabéis una cosa? —preguntó retóricamente Miranda—. Hasta este crimen me había planteado que tal vez el asesino estaba dibujando un pentagrama con los puntos en los que había cometido los asesinatos. Los tres primeros apuntaban a ello. Pero este último echa totalmente abajo mi teoría.

—Eso habría sido un buen punto de vista para tratar de averiguar la posible ubicación del siguiente y anticiparnos a sus movimientos —comentó Russell.

Reflexionaron en silencio unos segundos.

—Todo sigue siendo bastante confuso —se rindió Frank.

—Y no podemos olvidar que debemos resolverlo antes de que sea luna llena —concluyó Miranda.

Tenía razón. Necesitaban resolverlo antes de que fuera noche de luna llena si no querían enfrentarse a un nuevo asesinato.

¿Cuánto tiempo se prolongaría aquello? No podían saberlo, pero apostaban a que no se detendría hasta que lo atrapasen.

Capítulo 56

Alguien en quien confían

En algo estaban todos de acuerdo. Las víctimas habían sido asesinadas por alguien en quien confiaban. Se habían ido con él, se habían fiado. Le conocían. Tal vez les prometió ayuda o protección. Las heridas defensivas del primer crimen podrían responder a la falta de experiencia del asesino aquella primera vez. Tal vez se mostró demasiado amenazante o impulsivo, lo que hizo que Tiny tratara de escapar y defenderse. Pero era evidente que a los siguientes los había conseguido dominar mejor.

Bill había tenido una conversación con Kisha la noche anterior. Habían trabajado tanto tiempo juntos que no concebía no debatir con ella un caso. Evadía tocar temas reservados puesto que, por mucho que confiara en ella al cien por cien, debía deberse a la confidencialidad inherente a su trabajo. Pero le venía muy bien conocer su punto de vista. Siempre había sido aguda en sus percepciones.

—Bill, creo que el asesino es alguien cercano a las víctimas.

—Es lo que estamos barajando. Le conocen.

—Pero no es solo que le conozcan. Seguro que todos saben ya, de un modo u otro, lo que ha estado pasando porque se tiene que haber corrido la voz entre ellos. Y siguen desapareciendo. Estas personas suelen ser desconfiadas. Quiero decir, han sufrido mucho, han sufrido el desprecio de la sociedad, el abandono y hasta la violencia. ¿Y se fían de cualquiera que se les acerque? No me lo creo. Sobre todo después de tantas víctimas. Debe ser una persona a la que ven a diario, que suele estar donde están ellos y en la que confiarían hasta el punto de irse con ella en estos momentos en los que el peligro parece que les acecha en cada esquina.

Bill se quedó pensando en lo que le decía.

—Es alguien muy cercano a ellos. El hijo del reverendo no es una opción viable a mi entender. Puede estar metido en bandas o en una secta. Y no dudo que acabarán protagonizando actos violentos, si no han empezado ya. Pero no se fiarían de él, ya que no es de los suyos.

—Entonces, ¿sugieres que es un indigente? Porque, por mucho que Frank lo ha argumentado, a mí no me encaja en absoluto.

—No tiene por qué. No lo descartaría del todo, pero no cuentan con los medios para perpetrar esos crímenes con un escenario tan elaborado. Yo apostaría más por un trabajador social, un voluntario o hasta alguno de los párrocos a los que visitan en busca de ayuda u orientación espiritual.

Bill reflexionaba sobre esa conversación. Habían dejado fuera una posibilidad. Quizás, tal y como habían considerado en un momento, sí era uno de ellos y les sugería estar juntos, unidos, como una forma de hacerle frente a los peligros. Solo que no era uno de ellos en realidad, sino que se hacía pasar por un sin techo. Les ofrecía una falsa seguridad que no era otra cosa que una auténtica trampa.

Aunque habían tenido en cuenta el escenario y la relevancia que parecía tener el satanismo en la puesta en escena, no habían reparado lo suficiente en aquello. Y allí estaba la clave. Debían indagar a fondo en ese aspecto.

Alguien cercano a ellos.

Alguien con una cuenta pendiente con el demonio.

O con Dios.

Tal vez, en realidad, tenía una cuenta pendiente con las propias víctimas.

Capítulo 57

Bruma mental

Kisha le esperaba cerca del muelle, el famoso Pier 39 que tantos turistas atraía a la ciudad. Los leones marinos embelesaban a la multitud que contemplaba sus juegos sobre las plataformas de madera. La zona bullía de actividad. Familias, parejas y pandillas de jóvenes paseaban felices, despreocupados, disfrutando de un soleado día que calentaba la piel y, sobre todo, el ánimo.

Ella llevaba un vestido corto, vaporoso. Miraba a un lado y a otro, tratando de localizarle. Su pelo se mecía suavemente con el aire de la mañana. Hacía un cálido día de primavera que invitaba a soñar. Bill se detuvo unos segundos a observarla desde cierta distancia. Cada día que pasaba se sentía más enamorado. Estaba preciosa, con su brillante pelo negro desprendiendo destellos luminosos al contacto del sol sobre él. Le parecía increíble que, después de tantos años, sus sentimientos por ella fueran cada vez más intensos.

Entonces Kisha se giró despacio. Le vio. Sonrió iluminando su cara, llenándola de felicidad. Bill se acercó lentamente hacia ella, sin poder evitar que sus labios dibujasen una sonrisa plena de ilusión, recreándose en la preciosa imagen que tenía ante sí, anticipando el cálido abrazo y un apasionado beso. El amor de su vida esperándole. No podía quitarle los ojos de encima. Jamás había sentido algo así por nadie, salvo por ella. Nunca creyó que eso fuera posible hasta que la conoció, tantos años atrás.

Entonces algo le distrajo. La suave brisa se tornó en un viento cada vez más violento. Todo empezó a agitarse. Él miró hacia el cielo, el cual se iba cubriendo a un ritmo acelerado de nubarrones negros. Parecía que se acercaba el fin del mundo. El firmamento se tiñó a su vez de un color rojo sangriento que competía con la negrura de unas nubes crueles con sed de tormenta, adquiriendo una tonalidad casi sobrenatural.

Algo malo pasaba.

Algo que no era de este mundo.

Ella se giró al ver la expresión del rostro de Bill, buscando lo que le había desestabilizado. Sintió que la furia divina trataba de llevársela. Ella gritaba pero él era incapaz de oírla entre aquel ruido infernal. De pronto, Kisha desapareció, en un abrir y cerrar de ojos, sin ninguna explicación plausible. Sin dejar el menor rastro.

Bill gritaba su nombre desesperado, tratando de buscarla. Corría de un lado a otro intentando averiguar dónde podría haber ido. Hasta que vio salir la luna llena, inundando el firmamento, venciendo la batalla de rojo y negro que se libraba sobre su cabeza. Le pareció que un haz de luz lunar iluminaba algo cerca de la bahía. Bill corrió hacia allí. Bajó el terraplén trastabillando en dirección a la orilla, próxima a la antigua prisión situada a los pies del Golden Gate. Resbaló por la pendiente, pero no se inmutó. Tenía que llegar hasta allí. Tenía que llegar hasta ella.

Cuando lo vio, sintió que una grieta se abría en mitad de su pecho, acabando con todas sus esperanzas. Las lágrimas rodaban por sus mejillas a un ritmo diabólico. Bill cayó de rodillas en el duro cemento, destrozado, con el alma desgarrada.

Había llegado tarde.

Muy tarde.

En el centro de un pentagrama, se hallaba Kisha rodeada de velas y llena de sangre.

◆◆◆

Se despertó de manera brusca. Le latía el corazón tan fuerte que se asustó de verdad, como si estuviera a punto de sufrir un infarto. Se llevó las manos al pecho, procurando tranquilizar aquellos enloquecidos latidos.

Estaba empapado en sudor. Se giró un instante. Kisha descansaba plácidamente. No se había enterado de nada. Desde que vivían juntos, había notado que ella dormía muy bien, nada que ver con los problemas de sueño que había tenido en el pasado, fruto de traumas lejanos. Se alegraba de que no se hubiera despertado. No quería preocuparla.

Se levantó y fue a la cocina a beber agua. Se apoyó sobre la encimera, con el vaso en la mano y la cabeza gacha. Seguía estando agitado. No quería dejarse afectar por aquella pesadilla. Pero no podía evitarlo. Parecía una premonición que le avisaba de que estaba a punto de perder lo que más quería.

Aquel caso y todo lo que le rodeaba empezaba a afectarle demasiado.

Capítulo 58

Se aproxima LA NOCHE DE

luna llena

Cuando Bill llegó al trabajo esa mañana, las marcas de la falta de sueño y de las preocupaciones eran visibles en su rostro. Había que intensificar la investigación, echar más horas, pedir refuerzos. Lo que hiciera falta. Era pensar en que la noche de luna llena se aproximaba y se le hacía un nudo en la garganta, aunque nadie pareciera detectar su excesiva preocupación. Esa era una de sus virtudes: no dejar traslucir su debilidad ante su equipo. Eso les hacía sentirse seguros y confiados, porque al mando había alguien que sabía lo que hacía.

Nadie había conocido nunca sus tribulaciones, ni en los momentos que para él habían sido más difíciles. Era capaz de manejarlas de forma que no fueran evidentes. Eso también le ayudaba a tomar distancia y a decidir de manera concienzuda.

Tenía que seguir en esa línea.

Necesitaba a su equipo centrado.

Si creían que él dudaba, ellos dudarían.

Les reunió diez minutos después.

—He estado pensando que tenemos que investigar a fondo a todos los trabajadores sociales de los centros y a los de calle. Igualmente, en el caso de los voluntarios. Cada vez parece más plausible que es alguien que conoce a las víctimas, en el que confían. Por eso se van con él.

—Es un número muy amplio —manifestó Frank, poniendo de relieve un hecho que era más que evidente.

—Lo sé, pero sé que podemos acotarlo bastante y pasarle la información a los informáticos, para que ellos se repartan los nombres de las personas que deben investigar. Yo puedo hablar con mi contacto en Nueva York y pasarle unos cuantos también. Además, ya hicimos un cribado inicial. Las mujeres están excluidas. No es el tipo de crimen que cometerían. Eso puede que reduzca ya de por sí el número a la mitad. Después, quitaremos a los hombres por encima de los cincuenta y cinco años.

—Tiene sentido —señaló Miranda—. A partir de los treinta o cuarenta años, el nivel de testosterona baja en los hombres a razón de un dos por ciento al año aproximadamente.

—En efecto. Es uno de los motivos por los que en los perfiles psicológicos de los criminales se manejan unas edades concretas —afirmó Russell.

—Les pediremos que busquen aquellos que tengan antecedentes de tipo violento, cualquier clase de denuncia que incluya alguna agresión o intento de ello —comenzó a enumerar Bill.

—También estaría bien que buscaran a los que hayan trabajado en algún matadero, en la industria cárnica, como veterinarios… —añadió Frank.

—Me parece bien. Si meten todos esos parámetros, nos estaremos centrando mucho más —le agradeció el jefe.

—Añadiría el contenido religioso y satánico. Es decir, o bien porque tengan mucha relación con la iglesia o porque se hayan apartado de ella —dijo Frank.

—O que hayan pertenecido a un grupo de satanismo —completó Russell.

—También a aquellos que hayan perdido de forma brusca y violenta a un familiar —siguió Frank.

—Tal vez habría que añadir a ese criterio los lugares en lo que hemos encontrado a los hombres asesinados —añadió Russell.

El intercambio de ideas entre los dos agentes podía parecer hasta cómico en otro momento. Pero en aquel instante, desde luego que ninguno vería el lado divertido.

La agente McDermott se quedó reflexionando.

—¿Qué piensas, Miranda? —le preguntó Bill.

—En que puede que haya elegido estas cuatro víctimas por algo en concreto. Creo que sí existe una relación entre ellos, más allá de lo evidente.

—Bien, lo investigaremos.

Quinto crimen:

Noche de luna llena

Pase lo que pase, el sol saldrá mañana.
(Paul Gauguin)

Capítulo 59

Inquietud

Bill seguía inquieto por la pesadilla. Cuando menos lo esperaba, le asaltaban imágenes que había creado su subconsciente y le llenaban de preocupación. Aparecía su pareja cubierta de sangre en medio del pentagrama y tenía que respirar hondo para hacer que esas imágenes desaparecieran.

Cuando todavía era policía, en unas cuantas ocasiones Kisha se había puesto en peligro, a veces, por mostrarse demasiado impulsiva y no esperar a los refuerzos. Siempre habían llegado a tiempo de salvarla, aunque una vez casi no lo logran, cuando esta permaneció muerta durante cuatro minutos. Si no llega a ser por la tozudez de un médico empeñado en traerla de vuelta, no estaría viviendo esta época de luna de miel junto a ella en este momento.

Se recordó a sí mismo que aquello solo era un sueño, una reelaboración caótica de los últimos acontecimientos vividos y de sus preocupaciones. Su mente lo había mezclado todo y había dado como resultado un cóctel explosivo. Un cóctel que parecía querer trastornarlo.

Tenía los nervios a flor de piel.

La jornada de trabajo había sido intensa, aunque había dado resultado. Empezaban a tener más claro a sus sospechosos, pero seguían sin cuadrar a la perfección todos los elementos. Eso le desconcertaba. Tal vez deberían haber llamado a la Unidad de Análisis de Conducta o Unidad de Ciencias del Comportamiento, como también se la conocía, para solicitarles su ayuda. Sin embargo, el hecho de su cada vez más que posible incorporación a Quantico en pocas semanas, le había frenado.

A lo mejor había sido un error.

Tal vez ya tendrían a su culpable si lo hubieran hecho.

Llegó a casa, con una agitación mental a la que no estaba acostumbrado.

Kisha salió a recibirle al oír la llave en la puerta de entrada, algo bastante habitual desde que vivían juntos, sobre todo ahora que pasaba más tiempo en casa preparándose para su nuevo puesto de trabajo que no terminaba de materializarse. Supuestamente, debía haber comenzado ya, pero seguían sin llamarla para darle una fecha concreta. Eso empezaba a ponerla un poco nerviosa, aunque intuía que ese retraso estaba relacionado con el cambio de puesto de trabajo de Bill. Tal vez tuviera que esperar al traslado para que se hiciera efectivo.

Cada uno por sus motivos, aquel día necesitaban el calor del otro como una forma de aplacar sus desvelos.

Cuando la vio nada más entrar en casa, algo se activó dentro de él. Deseaba que todo el ruido que le rodeaba se apagara. Necesitaba acallar las preocupaciones que se arremolinaban en su interior, las voces que le abrumaban con un sinfín de responsabilidades. Quizá fue esa sensación de olla a presión lo que le hizo reaccionar de aquella manera. Pero en cuanto la tuvo a escasos centímetros de su cuerpo, dejó de pensar y no se pudo controlar.

Ni siquiera habló.

No había nada que decir.

Necesitaba sentirla.

Necesitaba fundirse con ella.

Kisha enseguida leyó en sus ojos que aquella noche era diferente. Su relación era apasionada, pero aquel día sería distinto. Aquel día vio auténtico fuego en la mirada de Bill. Un fuego que no tardaría en hacerla arder.

Se acercó a ella sin mediar palabra. Solo sus ojos hablaban una conversación que nadie más que ellos comprendía. Sujetó su cabeza entre sus manos y la besó como si fuera la primera vez, con una pasión desmedida, con un anhelo inexplicable con palabras.

Ella le rodeó el cuello con sus brazos. Bill la levantó del suelo, sujetando sus piernas y poniéndolas en torno a sus caderas. Kisha jadeó al sentirle y él pensó que no podría esperar mucho más. La deseaba, tal y como codicia el agua el sediento en mitad de un desierto. Necesitaba aplacar esa inquietud que le consumía.

Tenerla cerca.

Sentir su piel.

Sentirla viva.

La llevó en volandas hasta la mesa del salón. Le ardía la piel. Los labios de ella eran deseables como una fruta prohibida. Quería fundirlos con los suyos, besarlos al compás de un único corazón. El deseo le estaba consumiendo, como una chispa que va devorando una mecha. Ella le desabrochó el pantalón con apremio y abrió su camisa. Su piel se estremeció al contacto con sus manos. Bill le quitó la camiseta y el escueto pantalón que, a veces, llevaba en casa. Aquel que solía volverle loco.

No necesitaban desprenderse de mucho más.

Solo tenerse el uno al otro.

Saborearse.

Colmar al otro de placer.

Por un momento, el mundo se desvaneció. Únicamente estaban ellos dos, piel con piel, en medio del ojo de un huracán que les daba una tregua que sabían sería efímera.

◆◆◆

Se miraban felices, extasiados, borrachos por ese mágico combinado químico de hormonas liberadas gracias a un encuentro apasionado. Mimosa, Kisha le acarició la cara con suavidad. Sabía que algo le rondaba la cabeza y no iba a quedarse sin desvelarlo.

—¿Vas a decirme qué te pasa o lo tengo que averiguar? Ya sabes que he perdido práctica, así que será mejor que me lo digas o podemos estar horas hasta que consiga adivinarlo.

Él cerró los ojos. No quería hablarle de la pesadilla pero, si no lo hacía, ella no pararía hasta que se lo contara.

—Anoche soñé algo que me ha mantenido inquieto todo el día. Pero ahora me encuentro perfectamente —le dijo sonriendo, mientras dejaba un amoroso beso en la punta de su nariz.

—Cuéntamelo, Bill. Yo te lo cuento todo. Has estado delante en muchas de mis sesiones con Stephen, conoces todos mis traumas, conoces lo más oscuro que hay en mí. Déjame que te ayude. Déjame que te escuche.

No quería hacerlo. Después de muchos años, Kisha se encontraba realmente bien. Equilibrada, tranquila. El tratamiento que seguía con su psiquiatra para su Trastorno de Estrés Postraumático la había convertido en una persona nueva. No quería verter sobre ella sus preocupaciones.

—¿Crees que soy débil y no podré soportarlo? —preguntó ella de manera repentina, pillándole desprevenido.

—No, claro que no.

—Pues cuéntamelo.

Él tragó saliva.

—He soñado que eras la siguiente víctima.

Capítulo 60

Sospechosos

No estaba siendo fácil apuntar a un sospechoso concreto. Debido a la extraña reacción del reverendo Winston y de Lisa McKenzie, la feligresa que acompañaba a Jimmy cuando acudieron Frank y Russell a la iglesia, la habían investigado también a ella, por si tuviera una implicación indirecta en el caso. Era evidente que no era el brazo ejecutor, pero tal vez fuera la inductora. A veces, las personas que menos lo parecen son unas manipuladoras de primera.

Se había quedado viuda diez años atrás y no tenía hijos. Desde ese momento, se volcó en ayudar en la iglesia. Tal vez mantuviera algún tipo de relación romántica con Louise Winston, pero más allá de eso, no encontraron nada sospechoso. Probablemente, el sacerdote le había pedido que le ayudara a guardar el secreto en lo que a su hijo se refería, pues podrían considerarlo una persona de interés en aquel caso teniendo en cuenta sus antecedentes. Intuían que podría ser lo que habían hecho con Jimmy cuando esperaron a que llegaran los agentes a interrogarlo unas semanas atrás: asegurarse de que no decía nada inconveniente.

Llevaron a Clark Reynolds nuevamente a las dependencias del FBI para interrogarle, al igual que al reverendo, a la espera que los nuevos parámetros que habían introducido en las bases de datos, dieran algún resultado.

Seguían pareciendo los sospechosos más probables, pero no terminaban de encajar tal y como hubieran esperado. En los registros que habían practicado aquella misma mañana, no vieron nada relevante o fuera de lugar. En la iglesia había velas similares a las de las escenas del crimen, pero eso entraba dentro de lo esperado. De hecho, habían encontrado las mismas en otras parroquias de la zona. Seguramente tuvieran el mismo distribuidor.

Por otra parte, no encontraron sucesos relevantes y que estuvieran conectados que se hubieran producido en las localizaciones concretas de los crímenes. No parecía que aquella fuera una buena pista. Quizá la elección de esos lugares icónicos respondía, como teorizaron en us momento, a un intento de hacer reflexionar a la sociedad. Tal vez solo fuera un criterio aleatorio. Pero esos motivos no parecía plausible descubrirlos hasta dar con el homicida.

Revisaron los brazos, cuello y torso de los sospechosos en busca de posibles señales que indicaran que alguien les había golpeado o hecho algún rasguño en una pelea. No descubrieron nada que cuadrara con esa hipótesis. Debajo de las uñas de la primera víctima no hallaron ADN, por lo que no habían podido apuntar a ninguna persona en particular en relación con aquello. Eso le recordó a Bill que había alguien en quien sí había apreciado posibles marcas que encajaran. Alguien a quien no habían investigado porque, en la revisión preliminar del caso, no parecía que tuviera antecedentes.

Cuando ya empezaban a perder la esperanza de dar con algo nuevo en un tiempo razonable, llegaron un par de llamadas alentadoras. Los informáticos habían encontrado algunas coincidencias interesantes entre los trabajadores sociales y algunos voluntarios. La lista se reducía de forma significativa gracias a ello.

Tyrell, por su parte, había afinado algo más. Según lo que él había encontrado, le parecía que había un caballo ganador que tendrían que localizar antes que al resto. Era un hombre de treinta y cuatro años que había perdido a su novia de una forma violenta hacía varios años. Hubo testigos pero no hicieron nada para ayudarla. Después de aquello, cayó en una depresión y estuvo enganchado a las drogas. Llegó incluso a vivir en la calle, hasta que alguien le ayudó a salir de aquella situación. Fue precisamente Clark Reynolds quien le ofreció una salida inicial. Empezó a trabajar en una empresa cárnica a turnos de pocas horas mientras comenzaba la rehabilitación. Ya habían trabajado juntos antes para el Ayuntamiento con un programa de ayuda en las calles. Después de un tiempo, pareció que mejoraba y poco a poco volvió a su vida de antes.

Recuperó casi todo lo que había dejado atrás.

Salvo a su amada.

La sed de venganza le dio una misión.

Aquel hombre era el mismo en el que Bill había estado pensando poco antes de que Tyrell le llamara.

Capítulo 61

Edgar

Hacía mucho que le tenía en su radar. Tal vez fuera el menos responsable de todos. El más inocente. El único que había despertado en él un mínimo de compasión. Tal vez incluso no había tenido ninguna culpa. Pero estuvo allí. Aunque fuera solo unos instantes, lo presenció y no hizo nada para evitarlo. Puede que fuera casi un crío en esa época, pero ya distinguía a la perfección entre lo que estaba bien y lo que estaba mal.

Tampoco pidió ayuda.

A sus ojos, también era culpable.

A Edgar le conocía bastante bien. Mucho mejor que a los otros, en todo caso. Habían hablado en numerosas ocasiones. Solían estar por la misma zona. En algunos momentos, hasta dudó de si sería lo correcto. Al fin y al cabo, era un pobre diablo, un joven de poco más de veinte años que no había conocido otra cosa que la pobreza, un chico al que la vida le había vapuleado casi desde su nacimiento.

Los Servicios Sociales de la ciudad conocieron el caso de su familia gracias al instituto. En el centro escolar, dieron el aviso al detectar que aquel joven y su hermana pequeña vivían en un grado de extrema pobreza. Cuando indagaron algo más, averiguaron que estaban viviendo en la calle. A veces, en las noches especialmente frías, iban a resguardarse a las estaciones de metro o de autobús. El aspecto de aquellos chicos era de una clara desnutrición. Sus padres ni siquiera tenían dinero para poder alimentarles mínimamente.

Trataron de ayudar a la familia, pero el padre, anclado en una cultura patriarcal trasnochada, se mostró demasiado orgulloso para reconocer su situación y aseguró que sacaría adelante a su familia. No necesitaba ayuda. Entonces, cuando intervinieron los Servicios Sociales, se llevaron a los menores a un centro de acogida. Edgar se escapaba cada noche. No quería estar allí. Cuando cumplió la mayoría de edad, ya no pudieron hacer nada por él. Era libre para destrozar su vida.

Le había hablado de la masa negra y de la leyenda que envolvía todo aquello, de cómo todos creían en su existencia. Le dio una idea para llevarlo a cabo. Lo aprovechó para convertirse en esa sombra que esperaban, en esa oscuridad que les envolvía hasta llevárselos a un mundo que estaba más allá de las fronteras de la razón.

Edgar le había contado numerosas vivencias por las que había tenido que atravesar. Le habló de sus miedos, de sus ideas, de un suceso que una vez presenció y que le costaba quitárselo de la cabeza, cuando unos tipos malos violaron a una chica y la asesinaron después. Le había confesado qué había pasado en su vida desde entonces. Escuchaba sus consejos. Confiaba plenamente en él.

Engañarle esta vez sería pan comido.

Era su referente.

—El agente del FBI me pidió que me mantuviera a salvo, que buscara un lugar seguro en el que dormir.

—Claro, lo sé Edgar. Y es lo que yo te voy a dar.

—Le conté lo de la gente sombra y creo que me creyó. Pero no podrán atraparlos. Estamos todos en peligro —dijo mirándole con temor, antes de continuar hablando—. Me cae bien. Me aseguró que me ayudaría a que me den una placa como la suya.

—No deberías fiarte de los polis. Ya lo sabes. Solo lo dijo para que le contaras lo que quería saber.

Edgar se quedó mirándole. Había confiado en aquel tipo tan agradable. Había sido muy amable con él. Se había creído que le ayudaría.

—Yo nunca te he fallado, ¿verdad? Siempre estoy ahí.

El joven le miró sin saber bien qué decir. Estaba decepcionado. En realidad, puede que tuviera razón. Después de aquello, no había vuelto a ver al del FBI.

—Ven conmigo.

Capítulo 62

Luna llena y amanecer

Había llegado el momento de culminar el rito. Cinco lunas y cinco amaneceres, uno por cada punta del pentagrama. Estaba ansioso por observar el resultado. La transformación en un ser más poderoso, un nuevo hombre, el superhombre de Nietzsche.

La entrega al Lucero, el mayor ofrecimiento que podía hacerle.

La vida de otro ser humano.

Su propia vida.

Sabía que nadie comprendería sus motivaciones. Por eso se cuidaba de no compartir sus ideas o argumentaciones con nadie. Solía mostrarse como era habitual, simpático, agradable, abierto. Siempre había parecido una persona amable y cercana. La gente se fiaba de él con mucha facilidad. Había logrado mantener esa máscara en las últimas semanas, a pesar de la agitación interior que había atravesado.

Durante un tiempo, tal vez por el shock provocado por aquel trauma, había sido una persona taciturna y amargada. Sucumbió a las drogas y tonteó con gente poco recomendable que le habló de Satán. Después de todo aquello, estuvo en tratamiento psicológico. Los culpables habían sido detenidos y ya estaban en prisión. Pero para él no era suficiente. Seguía teniendo una ira purulenta anidada dentro de él. Si algún día salían, acabaría con sus vidas. Tenía una herida abierta que nunca dejaría de sangrar.

Cuando un tiempo más tarde descubrió que lo que le había sucedido a su amada fue delante de testigos, tras conocer que ninguno de los presentes había hecho nada por ayudarla, se desmoronó otra vez. Navegó por la estela de la pérdida como un barco sin timón, a la deriva en un mar de amargura y lágrimas.

Hasta que encontró un propósito en su vida.

Su novia había sido brutalmente violada y asesinada una noche de luna llena. Encontraron su cuerpo exánime al amanecer. En su mente trastornada, entendió que el lucero había hecho posible que lo descubrieran, a pesar de que lo arrojaron a un contenedor como si fuera basura. El camión de la empresa de gestión de residuos, se lo podía haber llevado y tirado en el vertedero sin que nadie llegara jamás a encontrarla. Se habría pasado el resto de su vida esperando que volviera, buscándola en medio de una tortuosa incertidumbre. Pero el lucero del amanecer lo había evitado. Eso es lo que él interpretó. Sin señales. Sin evidencias. Sin razones. Solo porque sí, porque necesitaba encontrar una explicación. En realidad, no fue más que una mera casualidad. El azar se mostró piadoso.

Y así encontró su propósito. Resarcir a su querida Elizabeth, su dulce Eli y su pequeño proyecto de vida que acababan de descubrir que crecía en su interior.

Capítulo 63

ciclo

La lista de sospechosos se había ampliado. Habían encontrado a diez personas que podían encajar con el perfil. Aparte del reverendo Winston, su hijo Marcus y Clark Reynolds, que parecían ser los menos probables a la luz del perfil que habían elaborado y lo que habían hallado los informáticos. Había otros siete hombres con papeletas para ser el asesino que estaban buscando.

Un nombre en especial les sorprendió.

Encajaba con el que le había dado Tyrell Swanson a Bill.

No había dudas.

Se lanzaron a las calles en su búsqueda, pero nadie le había visto en las últimas cuarenta y ocho horas. Su móvil estaba desconectado. Lo más seguro era que se hubiera llevado a alguien más con él.

Aquella noche, habría luna llena. Si no localizaban a sus potenciales sospechosos y atrapaban a aquel en concreto, debían centrarse en averiguar si volvería a asesinar aquella noche y dónde lo haría, para disponer de hombres en las ubicaciones que concretaran y poder evitar otro posible homicidio.

◆◆◆

La jornada fue avanzando y localizaron a casi todos los hombres que estaban en la lista. Excepto el que más les interesaba. Ni siquiera habían podido parar para comer algo. El tiempo apremiaba.

—¿Y si ha terminado con las cuatro fases lunares? Puede que estemos equivocados y esta noche no tenga planeado matar a nadie más —planteó Russell.

—Pero también cabe la posibilidad de que sí lo haga. Tal vez asesine sin descanso en cada fase lunar hasta que lo atrapemos. Por lo que no podemos relajarnos pensando que tal vez ya ha terminado —defendió Frank. Unas arrugas de preocupación surcaban su rostro. Ese caso les estaba afectando a todos en diferente grado.

—Lo difícil va a ser establecer dónde —comentó Russell.

—Sabemos su predilección por lugares icónicos de la ciudad —afirmó Bill.

—Y no están demasiado separados unos de otros —dijo Miranda.

—Habría que buscar uno que entre dentro de su radio de acción. Al menos, del que nos ha mostrado hasta ahora —sugirió Frank.

—Muy bien. Establezcamos los sitios probables que puede elegir y organicemos el operativo. Luego sería conveniente que fuéramos a descansar algunas horas, si es posible. Esta noche tendremos que estar en pie —concluyó Bill.

◆◆◆

Volvieron al trabajo en torno a medianoche, aunque habían logrado arañar poco más de dos horas para descansar después de planificarlo todo. La preparación del escenario conllevaba su tiempo, eso lo tenían claro. No era un crimen que se produjera en cuestión de pocos minutos. Debía llevar a la víctima hasta allí, dibujar el pentagrama, encender las velas, disponer el cuerpo en el interior del círculo y esperar a la hora del amanecer para asesinarlo y mutilarlo. Tenían que estar preparados por si aparecía alguien sospechoso y vigilar los lugares que intuían que podrían ser su objetivo.

Antes de irse por la tarde, habían indagado entre los distintos comedores, refugios sociales y otros centros asistenciales si alguien había notado que faltaba alguno. Era poco probable, lo sabían, pero debían intentarlo. No habían echado en falta a nadie en particular, puesto que era habitual que no pasaran por allí en varios días.

La noche avanzaba y no había movimiento en ninguna de las ubicaciones que habían señalado. Había varias patrullas también por las zonas de los barrios en los que solían juntarse los sin techo para dormir, vigilando por si hubiera alguien al acecho.

Empezaban a desesperarse.

Se acercaba la hora del amanecer y no tenían nada.

Tal vez tuvieran razón cuando comentaron que había cerrado el ciclo. A lo mejor había terminado su misión y se había ido. Al fin y al cabo, no le habían visto en los últimos dos días.

Entonces, a Bill se le ocurrió otra idea que no habían barajado, la cual comentó con su equipo a través del pinganillo. Se le hizo un nudo en la garganta al darse cuenta de que habían dejado fuera los lugares en los que ya había asesinado con anterioridad.

—Tengo otra hipótesis. Si es un asesino de ciclos y empieza uno nuevo, entonces el lugar del crimen también podría ser el mismo del principio.

Hubo unos segundos de silencio al otro lado. Dudó de si habían recibido su mensaje. Comprobó la conexión. Parecía que funcionaba correctamente.

—Pero eso no tiene mucho sentido, ¿no? —comentó Frank dubitativo, quien seguía pensando que la opción más viable era que se dirigiera a otro sitio emblemático en San Francisco. Habían considerado que la elección de esos lugares era una forma de denuncia pública ante los excesos de la sociedad o algo similar. Formaban parte del mensaje.

Y así era, pero no del mensaje que ellos pensaban.

—Bueno, creo que nada lo tiene. Tal vez deberíamos regresar a Fort Point —terminó Bill, conminándoles a dirigirse hacia allí.

Capítulo 64

Todo arde

Pusieron las luces estroboscópicas en el techo de los vehículos y se dirigieron a gran velocidad hasta la ubicación en la que, más de cuatro semanas atrás, habían encontrado el primer cuerpo.

Estaban siguiendo una corazonada. 

Esperaban no haberse equivocado.

La ciudad estaba casi desierta a esas horas, lo que contaba a su favor, puesto que los vehículos se tragaban la distancia a una velocidad muy superior a lo que lo habrían hecho en pleno día, cuando la efervescente actividad de la ciudad estuviera en su total apogeo.

Aparcaron los coches lo más cerca posible del lugar en el que hallaron el primer cadáver. Enseguida vieron lo que sucedía. Bajaron rápido de los vehículos con el arma en alto. Cuando Bill se dio cuenta de quién estaba tendido en el suelo, le dio un vuelco el corazón. Estaba absolutamente inmóvil. Empezaba a creer que habían llegado demasiado tarde.

—Se ha terminado, Steven. Esta locura ha acabado —dijo Bill al trabajador social que tan amable le había parecido desde el principio. Estaba fuera de sí. Mientras le miraba, el del FBI pudo apreciar cómo los primeros rayos del sol surgían del agua, como un espejismo mágico, como fuego que prendía el océano. Los colores anaranjados comenzaban a emerger como si se estuviesen abriendo las mismísimas puertas del infierno.

Miró nuevamente hacia el cuerpo que había tendido en el suelo, tratando de averiguar si todavía seguía respirando. Le pareció ver un leve movimiento del pecho. Esperaba que no fuese fruto de su imaginación.

Cerca del escenario, había un carro que supusieron que sería de alguna de las víctimas. Posiblemente lo utilizaba para trasladarles.

—Steven, se acabó. ¿Me oyes? Levanta las manos y arrodíllate.

Los agentes le rodeaban con las armas en alto. El otro les miraba con ojos siniestros, perdidos en mitad de una locura que empezaban a entender cómo había surgido. Estaba totalmente ensangrentado. El rostro, el cuello, las manos… Toda la piel que quedaba a la vista se veía teñida por el líquido carmesí, al igual que su ropa. Sin embargo, no había rastro de sangre por ningún sitio más.

Entonces, empezó a gritar una cita de la Biblia:

—“Y Él les dijo: Yo veía a Satanás caer del cielo como un rayo”. Lucas 10:18

—Se acabó, ¿me oyes? Levanta las manos y arrodíllate —repitió Bill en un tono autoritario.

Hizo una seña a los demás para que se acercaran más. No tenía nada en las manos. Las había levantado en alto, con las palmas extendidas. Se estaba girando hacia el lugar donde salía el sol. Había que intervenir sin más dilación.

Pero entonces, sucedió algo inesperado que les dejó conmocionados y casi sin respiración.

Aquello no parecía posible.

Steven Bender se encontraba dentro del círculo que había trazado él mismo junto al cuerpo del joven Edgar.

Una llamarada pareció surgir de su cuerpo.

Comenzó a arder en llamas delante de sus ojos.

El pentagrama entero se incendió al mismo tiempo.

El ambiente se impregnó de un fuerte olor a azufre.

Las puertas del infierno se habían abierto.

Capítulo 65

Explicación científica

La combustión fue rápida, explosiva. Los agentes miraban estupefactos ante aquel hecho que parecía fruto del propio diablo. No encontraban explicación. No habían apreciado que portase ninguna fuente de ignición. Parecía un hecho del todo incomprensible.

Steven Bender había empezado a arder en el mismo momento en que salía el sol. Levantaba sus brazos hacia el cielo, como si no sintiera que el fuego le abrasaba la piel. Acto seguido, había prendido el pentagrama que había en el suelo, con el cuerpo de Edgar en el centro.

Cuando por fin pudo reaccionar, Bill se lanzó hacia él para alejarle del joven y que sus compañeros tuvieran una oportunidad de salvarle. Tiró a Steven Bender al suelo con su cuerpo sobre él e intentó hacerle rodar. El otro se resistía. Le empujaba y trataba de quitárselo de encima.

—No puedes evitar mi transformación.

Rápidamente, la ropa de Bill empezó a arder también. Russell corrió a su vez hacia él y logró sofocarlo echándose sobre su jefe. Por suerte, se apagó enseguida, antes de que le produjera quemaduras importantes. El trabajador social seguía calcinándose.

Frank y Miranda habían intentado atravesar el círculo de fuego, pero las llamas crecieron de manera exponencial delante de sus ojos. Frank corrió hacia uno de los vehículos a por un extintor.

No llegó a tiempo.

Edgar fue pasto de las llamas, del mismo modo que su asesino.

◆◆◆

La ambulancia no tardó en llegar, al igual que otras patrullas, los bomberos y el coche del forense. Avisaron a Kisha y esta fue lo más rápido que pudo al hospital. Por primera vez, se habían invertido las tornas y esta vez no era ella la que había sido trasladada por sufrir heridas en acto de servicio.

Sintió una angustia que no había experimentado jamás, a pesar de que le habían dicho que Bill estaba fuera de peligro y que las quemaduras que tenía eran muy leves y se curarían pronto y bien, posiblemente sin dejar cicatrices. Necesitaba verle para creer que lo que le decían era real. No podía entender cómo había tardado tanto tiempo en darse cuenta de lo importante que era Bill en su vida. Ahora la angustia no la dejaba casi respirar.

◆◆◆

Se reunieron al día siguiente a valorar lo sucedido en aquel caso. Bill sabía que, una vez cerrado, ya no tenía excusas que retrasaran su traslado a Quantico, salvo que necesitaba un tiempo para recuperarse de sus heridas, las cuales, por suerte, no revestían ninguna gravedad. No eran más que una excusa para retrasar lo inevitable.

Todos estaban especialmente callados, quizás porque necesitaban asimilar lo que habían visto el día anterior.

—Necesito que me ayudéis a comprender qué sucedió ayer porque, por más vueltas que le doy, no logro entenderlo.

En realidad, todos estaban particularmente extrañados por lo acontecido. Frank fue el primero que se atrevió a hablar.

—Supongo que lo que presenciamos ayer pudo ser un caso de combustión humana espontánea. Es decir, la muerte que es provocada por el fuego cuando no hay una fuente externa de ignición. No al menos una en apariencia. Hay muchas teorías al respecto. Algunos creen que el fuego comienza dentro del cuerpo de la víctima y desde ahí sale hacia fuera ocasionando la muerte.

—Supongo que también sabréis que hay quienes creen que esto solo es posible debido a fuerzas sobrenaturales —comentó Russell. Él no había logrado encontrar información científica consensuada acerca de aquello que explicaba su compañero. Debido a lo extraño del caso, no descartaba que fuera algo fruto de fuerzas que estaban más allá de este mundo. No sabía qué le provocaba mayor pavor.

—Bueno, hay teorías sobre todo. Y los parapsicólogos hablan de presencias de espíritus entre nosotros y eso no se sostiene a nivel científico —comentó Frank.

—¿Habéis oído hablar del efecto mecha? —preguntó la agente McDermott.

—He oído hablar de él, pero no sé exactamente qué es —respondió Frank.

—Según el efecto mecha, tiene que haber una fuente de ignición, aunque sea casi imperceptible. Tal vez una chispa que roza la ropa empieza a arder sin que se produzca una llama en un primer instante. Puede que Steven Bender estuviera cargado de electricidad electrostática —sugirió, observando las expresiones de desconcierto de los presentes—. Es solo una teoría, ¿de acuerdo?

Los demás la miraban estupefactos, a la espera de que continuara. Miranda decidió seguir con la explicación de su hipótesis, aprovechando que había captado la atención de sus compañeros.

—Al mismo tiempo que el tejido se va quemando, el calor hace que se derrita la grasa que se encuentra debajo de la piel y la tela carbonizada la absorbe como una mecha y la quema. Se han hecho algunos experimentos con cerdos que parecen demostrar esta teoría.

—Pero Bender se habría dado cuenta de que se quemaba —dudó Russell.

—Bueno, ya vimos que era lo que quería. Creía que se se unía así al lucero. De hecho, en esta ocasión, el pentagrama y el círculo estaban impregnados de gasolina, así que su objetivo siempre fue acabar en llamas —aseveró Bill.

—Nunca imaginé que presenciaría un caso de combustión espontánea, si os digo la verdad —comentó Miranda con la mirada en otra parte.

◆◆◆

Unos días después, pasó por las oficinas del FBI Clark Reynolds. El acceso a las mismas es bastante restringido, por lo que solo obtuvo el pase de visitante después de que Bill accediera a recibirle.

Le condujo hasta su despacho y le invitó a que se sentara.

—¿Se marcha, agente? —le preguntó al ver algunas cajas que tenía Bill allí para preparar la mudanza.

—Sí, me trasladan.

—¿Por culpa de este caso? —preguntó Reynolds intrigado.

—No, ya estaba previsto con anterioridad.

El otro asintió. Bill le observó con curiosidad. Había ido hasta allí para contarle algo, pero no sabía bien cómo empezar.

—¿Para qué has venido, Clark?

El otro sonrió débilmente. No había que demorarse más.

—Steven era un buen hombre, ¿sabes? No era el monstruo que ahora todo el mundo cree. Trabajaba ayudando a los sin techo antes de que ocurriera lo de su novia, no sé si me comprendes.

—Sí, te entiendo. Sabemos lo que le sucedió.

—Fue un golpe terrible para él. Se hundió. Parecía que nunca llegaría a tocar fondo. Llegó incluso a vivir en la calle en los peores momentos, cuando las drogas le atraparon. Pero me empeñé en sacarle del pozo. No podía permitir que una persona tan buena como él se echara a perder. Después de mucho tiempo y esfuerzo, parecía volver a ser el mismo. Empezó a acudir a la iglesia y de nuevo estaba animoso. Le conseguí un trabajo temporal en el matadero. A temporadas, buscan gente para épocas concretas, contratos cortos. Era una forma de que empezara a remontar. Cuando ya le vi suficientemente estable, hablé en su nombre para que le volvieran a incluir en algún programa en el que necesitaran trabajadores sociales. Supongo que, de alguna manera, se enteró de que hubo testigos cuando Eli murió y de que no hicieron nada.

—Eso me temo. Lo que no comprendemos aún es por qué eligió esos lugares en concreto.

—Sí, eso. Bueno, le he traído un cuaderno que he encontrado que pertenecía a Steven. Solía dejar algunas de sus cosas en el refugio en el que trabajo, pues no queda muy lejos del área que llevaba. Creo que esos lugares eran importantes para Eli y para él. Tenían un significado sentimental.

—Dime la verdad, Clark. ¿Sospechaste en algún momento de él?

El trabajador social desvió un instante la mirada.

—Supongo que sí. Pero no me atreví a creerlo.

Capítulo 66

Mis condiciones

Una semana y media después

Kisha le había pedido a Wynona que viajara a San Francisco para pasar unos días con ellos. Las cosas no le estaban yendo demasiado bien a nivel profesional y consideró que le podrían venir bien unos días para desconectar. Pero no era ese el único motivo. Bill quería saber qué condiciones pondría ella para trasladarse a Quantico y prefería hablarlo en persona con la detective. No le podría ofrecer otra cosa. Tendría que empezar desde abajo, pero al menos, allí él tendría cierto poder de decisión.

Estaban esperando las dos a Bill en la entrada del edificio, cuando pasó Russell por allí. Regresaba de un encargo que le habían hecho. Se acercó a saludar a Kisha, a la que conocía no solo desde su traslado a San Francisco, sino también de la época en la que ella trabajaba en la policía de Carmel y habían acudido como unidad de apoyo a aquella localidad.

—¡Kisha! —la llamó según se iba acercando.

—¡Hola, Russell! —respondió. Se fijó en que el joven agente miraba a su amiga con interés. Se le escapó una sonrisa traviesa. Wynona era de armas tomar, así que más le valía tener cuidado con lo que fuera a decir.

—A ti no te conozco, ¿verdad? —le dijo a la chica pelirroja de tez clara y unos ojos de un llamativo color violeta.

—Ni yo a ti, pero mi visita a San Francisco acaba de ponerse mucho más interesante —dijo la joven. Russell sonrió de oreja a oreja.

Kisha primero se quedó boquiabierta ante la respuesta de su amiga. Justo después, no pudo evitar reírse.

—¿Qué te pasa? —le preguntó extrañada.

—Nada, nada. Os dejo un rato a solas, pero te recuerdo que tienes una conversación pendiente con Bill.

◆◆◆

Estuvieron almorzando en un restaurante de la zona del Fisherman's Wharf. El día era agradable e invitaba a comer en una de las terrazas.

—Bueno, Wynona, aparte de ligar con uno de los agentes de mi equipo, espero que hayas venido dispuesta a escuchar lo que te quiero proponer.

—Soy toda orejas, Billy.

Era la única que le llamaba así. Él no podía evitar sonreír cuando lo hacía. Daba igual lo que le dijera. Wynona iba por libre.

—¿Has pensado algo acerca de lo que te comenté de trasladarte a Quantico?

—Después de conocer a Russell, me han entrado más ganas de mudarme a San Francisco.

Kisha y Bill se miraron.

—¿Estás hablando en serio? —le preguntó ella.

—¡Claro que no, Kisha! Es guapo y eso, pero tampoco para perder la cabeza de esa manera. No hay que descartar una noche de sexo y lujuria con él, pero nada más de momento. ¿Crees que se me ha ido la pelota o qué te pasa?

—¿Entonces? —le preguntó Bill.

Ella se quedó pensando.

—Pienso que no tengo más opciones. Aunque no sé si encajaré. Ya sabes que no soy buena aceptando órdenes de gente autoritaria.

—Eso ya dependerá de ti. Como te dije, solo puedo conseguir que tengas una plaza en la academia. A partir de ahí, te lo tendrás que ganar por ti misma. Pero tengo que saberlo ya antes de que nos vayamos para poder ponerles a los jefes mis condiciones para el traslado. Al fin y al cabo, me voy a hacer cargo de un buen marrón, por mucho que me lo vendan como la guinda del pastel.

Wynona le miró.

—Te aviso de que, si paso con nota por la academia y pido que me admitan en la UAC, no pienso dejar que me des órdenes.

Bill se rio con ganas.

—Tranquila, lo tendré en cuenta.

Capítulo 67

Quantico

No les costó encontrar un apartamento agradable en el que vivir. De hecho, la propia Agencia Federal de Investigación les había facilitado mucho las cosas, puesto que el que sería el secretario de Bill ya se había encargado de buscarles varias opciones entre las que elegir.

Después de más de quince años trabajando como enlace del FBI con la policía de Los Ángeles, en apenas dos había tenido que volver a empezar de cero en dos ocasiones. Primero en San Francisco y ahora en el cuartel general de Quantico.

El cambio a San Francisco había sido elección personal. Se adaptó con suma facilidad y disfrutó trabajando con un equipo que habría elegido él mismo con los ojos cerrados. Conectar con Frank, Russell y Miranda había sido pan comido. Además, eran un grupo reducido, lo que favorece una adecuada gestión de las relaciones personales. Las fricciones se detectan rápido y se pueden solventar con relativa facilidad.

Ahora se encontraría al frente de una unidad que, según había entendido entre líneas, guardaba algún esqueleto en el armario. Para empezar, parecía evidente que la relación con su predecesor en el cargo no había sido fluida. En el equipo había ocho personas, las cuales sabían que conformaban una unidad de élite. Intuía que iba a tener que bregar con personalidades fuertes. Era un intruso que había llegado de fuera. No se lo iban a poner fácil.

Lo primero que hizo fue solicitar los expedientes de los agentes que estarían bajo su mando. Necesitaba saber lo máximo posible de ellos con anticipación. Imaginaba que antes de que llegara, ya se habrían encargado de hacerle un perfil psicológico.

En pocos días, les conocería por fin.

Reconoció que estaba más nervioso de lo que había estado en años. La tarea que tenía ante él era un desafío de los buenos.

Capítulo 68

Nuevos comienzos

Bill se escapó de su despacho. Quería acudir al estreno de Kisha como formadora del FBI. Al final, tuvieron que esperar a trasladarse a Quantico para que aquella promesa se hiciera efectiva. Por suerte para ella, había tenido tiempo más que de sobra para preparar sus clases.

Su contrato era externo, es decir, no formaba parte de la agencia como tal, sino que era considerada una colaboradora. Ser freelance le daba ciertas ventajas. No estaba atada a la agencia y podría aceptar los trabajos que considerara beneficiosos. Además, habían llegado a un acuerdo para que pudiera colaborar también como asesora en demarcaciones pequeñas que solicitaran la ayuda del FBI para casos más complejos de lo habitual. Eso les permitiría liberar la carga de algunas unidades.

Se sentó en la última fila, tratando de que ella no le viera. Delante de él había tres jóvenes. Le recordaron a él cuando entró en la agencia lleno de sueños y ambiciones. Y ahora estaba allí, de regreso al principio pero asumiendo una responsabilidad que jamás habría imaginado.

—Joder, será mayorcita pero está muy buena —escuchó Bill que decía uno de los jóvenes. Apenas llevaba diez minutos allí.

—Tiene un polvazo, no te lo voy a negar.

Empezaron a reírse por lo bajo. Y no se pudo aguantar.

—Un poco de respeto —dijo acercándose a ellos—. Si no os interesa la sesión formativa, podéis decírmelo sin problema y os enseño dónde está la salida.

Los tres le miraron descompuestos. Sabían quién era. La habían cagado pero bien. Solo esperaban que él no supiera sus nombres.

—Lo siento, señor.

—Escucha y aprende algo —respondió Bill cortante.

Los jóvenes se giraron hacia delante, con la espalda bien recta, casi rígida. A Bill se le escapó una sonrisa de lado. Había sido un poco borde, no lo podía negar, pero desde que había llegado a Quantico estaba intentando encontrar el tono más adecuado para hacerse respetar. No le estaba resultando fácil. Era el intruso que habían impuesto algunos de los altos cargos de la agencia.

Cuando miró al frente, se dio cuenta de que Kisha le había visto. Seguramente le había pillado echándoles aquella regañina. Se había puesto un poco celoso, algo que no era habitual en él.

Entonces le sorprendió lo que dijo otro alumno.

—Profesora Jennings, tengo una pregunta acerca del Asesino del Ocaso y la relación que estableció con él.

Bill se fijó en la expresión de Kisha. Durante un segundo, su rostro se tensó. Habían hablado de aquello. Era más que posible que algún alumno le preguntara sobre él. Estaba más que preparada.

Comenzó a responder de manera tranquila. Bill se relajó. Muchos meses atrás, no sabía cómo habría reaccionado. Pero Kisha ya no era la misma. Ahora era una persona mucho más reposada.

Terminó la clase. Bill se quedó esperando a que salieran los alumnos del aulario antes de aproximarse a ella. Entonces vio que una joven se le acercaba. Hablaba con ella de algo que a Kisha le hizo cambiar de expresión. La chica le entregó un papel. Parecía nerviosa. Se frotaba las manos una y otra vez. Entonces Kisha levantó la mirada hacia donde estaba Bill.

Parecía asustada.

Epílogo

Diario

Es duro tratar de volver a la vida después de sentirte muerto. He vagado por el purgatorio y he descendido hasta el infierno. Me he quemado en las brasas del abandono. Me he lanzado a los brazos de la locura. He atravesado un valle de lágrimas mortificadoras. He remado contra mareas inclementes. He tratado de sacar la cabeza y ver la luz.

Aún intento respirar.

Pero no puedo.

Siento que me fallan las fuerzas.

He perdido el ánimo.

Lo he perdido todo.

◆◆◆

Los últimos meses han sido terribles. Los recuerdos son confusos, ambivalentes. He vivido en las calles, sin rumbo, sin objetivos. Cada día se desdibuja, como si no existieran límites temporales que separaran uno de otro. El dolor es tan hondo todavía que no creo que pueda recuperarme de esto.

Creo que he rozado la locura. Tal vez la haya traspasado. Sí, sin lugar a dudas lo hice. Mi mente se inundó de pensamientos inconexos, de ideas delirantes. He visto al demonio. He notado su presencia. He sentido su llamada. Me ha mostrado una solución. Ha sido clarividente.

¿Cómo puede un dios permitir actos tan crueles?

Mi dulce Eli.

Vengaré tu muerte.

◆◆◆

Hoy he leído esta cita y me ha gustado.

Estrellas caídas.

Expulsadas.

Apocalipsis 6:13

Y las estrellas del cielo cayeron a la tierra, como la higuera deja caer sus higos verdes al ser sacudida por un fuerte viento.

◆◆◆

Atraparon a los culpables. Fueron varios. ¡Cobardes pedazos de mierda! Me han arrebatado la posibilidad de matarles con mis propias manos, de hacerles sufrir. Siento que mi cordura vuelve a abandonarme.

Buscaré quien me entienda.

Me abandonaré a Satán.

Él es la salida.

El Lucero guiará mis pasos.

◆◆◆

He vuelto.

Releo lo escrito con anterioridad y ni siquiera yo me comprendo. No sé cómo describir lo que me ha pasado. Por suerte, alguien me ha tendido su mano y salgo adelante. He empezado a trabajar. Un matadero no es el empleo que yo hubiera imaginado, pero algo es algo. Me sirve para ir tirando. Y allí también se aprenden otro tipo de cosas que pueden ser de utilidad.

Estoy leyendo mucho. Nietzsche es una profunda inspiración. Necesito comprender. La Biblia me resulta decepcionante. No entiendo su concepto de misericordia. Todo ha cambiado para mí desde la muerte de Eli. No me reconozco en mis antiguas creencias.

Lucifer es el camino.

Es la salvación.

Por fin lo he podido comprender.

◆◆◆

He recuperado mi trabajo anterior. Ahora estoy en las calles. Poco a poco, voy centrándome, dejando atrás pensamientos e ideas radicales.

Tengo que reponerme.

Tengo que aprender a decir adiós.

Cerrar el pasado para iniciar un futuro.

◆◆◆

¡No puedo creerlo! He descubierto algo que me ha estrujado las entrañas y casi me hace vomitar. Edgar me ha contado que estuvo allí. Lo vio todo. Él, Sully, Jimmy, Tiny y Jona fueron testigos y ninguno hizo nada. Edgar fue el último en aparecer. Asegura que ya era tarde.

¿Por qué ha tenido que contármelo?

¿Por qué ha tenido que verter sobre mí sus desvelos?

Ahora sé que tengo que actuar.

El Lucero iluminará mi camino.

Me dirá lo que tengo que hacer.

◆◆◆

Apocalipsis 9:1

El quinto ángel tocó la trompeta, y vi una estrella que había caído del cielo a la tierra, y se le dio la llave del pozo del abismo.

Todo está planeado. Ahora lo veo claro. Cinco pasos. Uno por cada punta del pentagrama. Cinco ofrendas para alcanzar la comunión con mi señor. La luna de testigo. El sol del amanecer como guía, como momento excelso. Entonces me convertiré, seré una criatura del averno.

Y viviré junto a mi dulce Eli en el más allá.

Agradecimientos

Este libro ha salido en  una fecha muy especial. El 15 de febrero es el cumpleaños de una persona de esas que son bonitas por fuera y por dentro. Estrella fue una de mis primeras lectoras y siempre encuentra un tiempo que no tiene para leer mis novelas. Ese sí que es el mayor regalo que puedo recibir. Espero que te haga mucha ilusión. Te aseguro que va con todo mi cariño. Gracias por tantos años de amistad. Te abrazo fuerte.

Tengo el mejor equipo de lectores cero del mundo. Sí, ya sé que puede sonar exagerado, pero lo digo totalmente convencida. Y reto a cualquiera a desmentirlo si creen que no tengo razón. Es imposible encontrar un grupo mejor cuando, para empezar, son personas de diez. Cada día agradezco la suerte que tengo. Como siempre, quiero dedicarles unas líneas (intentaré que sean breves) a cada uno.

-  Andreu Purroy Giribet. Nunca dudas en echarle el ojo encima al libro casi en cuanto te llega. Eso me parece maravilloso y todo un cumplido para mí. Gracias por atreverte a compartir conmigo tus sinceras impresiones, porque son muy valiosas y me han hecho replantearme aspectos del libro que debía mejorar. Ojalá lo haya conseguido. Si no es así, seguro que me sirve de aprendizaje para el siguiente. Gracias por estar en el equipo desde el principio, incluso cuando el equipo eras solo tú. ¡Tienes mucho mérito! No lo pongo en números porque seguro que tendrías que corregirme. Estaría loca si me atreviera a hacerlo con un matemático como tú ;-).

-  Rocío García Melgar. Gracias por ser, como tú  misma dices, tan tiquismiquis. El día que dejes de serlo, estaré perdida. Tengo la inmensa fortuna de contar con tu ayuda. Es imposible que se escape nada, con todo ese juego de colores en el que marcas bien claro lo que debe ser mejorado. Es impresionante tu generosidad y tu profesionalidad. No puedo ni imaginarme el tiempo que dedicas a leer con tanta atención. Me encanta que los libros nos hayan unido. Ojalá que sea por mucho tiempo.

-  Laura Díaz de Prado. Es maravilloso saber que hay alguien que siempre, sin excepción, está ahí, para echar un cable en lo que haga falta. Mi Zuka, eres muy especial, ya lo sabes. Tu apoyo incondicional me emociona. Eres muy grande, de verdad. Una persona bonita a rabiar. Millones de gracias por buscar siempre las inconsistencias o aquellos detalles que parecen no cuadrar del todo. ¡Te adoro!

-  Sonia Muñoz Rubio. Si echamos la vista atrás, nos daremos cuenta de que ya llevamos juntas en esta aventura mucho tiempo y, sobre todo, muchos libros. Millones de gracias por estar siempre disponible y, además, entusiasmada de colaborar para que mis novelas mejoren. Gracias por ayudarme a aprender juntas, gracias por tus correcciones y puntos de vista. Gracias siempre por estar ahí. Tu ayuda es muy valiosa.

-  Margarita González Benavides. Mi inagotable Margot, una fuente incesante de ideas, sugerencias y aportaciones de todo tipo. Tus comentarios siempre me hacen reír. Hay que ver lo ocurrente que eres. No entiendo cómo es posible que a la velocidad que lees seas capaz de tomar notas y encontrar tantas cosas. Lo tuyo es un caso de estudio. Igual es que eres de otro planeta y todavía no lo hemos descubierto. Un agradecimiento inmenso por todo lo que haces. Y millones de gracias también por lanzarte a leer la novela cuando solo estaba por la mitad. No tiene precio, de verdad.

-  Patricia Burgos Cortés. Mi Patry querida. ¡Qué buen ojo tienes! Cuando ya creo que está todo perfecto, llegas tú y encuentras eso que de una manera incomprensible se ha escapado del microscopio. ¿Cómo lo haces? Debe ser un superpoder que no nos has confesado. Gracias, mi bella, por ser esa chispa divertida, por tu forma de ser, por tu generosidad y por apoyarme tanto. En serio, nunca podrás entender lo maravilloso que es contar contigo y conocerte.

-  Grupo Los Libros de Ariel. Miles de gracias a M-ª José, Ángela, María, Judith, Laura (Laura y sus libros), Mónica, Sonia, Patry, Zukakira, Andrea, Aimee, Gene, Naiara, Kress, Bárbara y Raquel. En serio, ya no sé qué más deciros para que sintáis mi más hondo agradecimiento por estar ahí, por leer con tanta ilusión y por sacar tiempo para mí. No hay palabras para decir gracias al nivel que os merecéis. ¡Sois unos solazos!

-  Club Descubriendo Historias. Siempre estará en mis agradecimientos este club de lectura que tanto me ha ayudado. Mil gracias Laura Pilar Villasana Martín por tu ayuda siempre, por tus iniciativas y por tu paciencia con todos nosotros.

- Y aunque sea el último agradecimiento, no por ello es el menos importante. Mi vida está llena de personas vitamina a las que quiero y adoro a partes iguales. Infinitas gracias por hacer de mi día a día y de mi vida un auténtico regalo. En el camino he ido encontrándome a gente increíble, con un corazón muy grande. En definitiva, personas de luz que me iluminan. Gracias a todos por esos intangibles que no se ven, pero que sin duda me dais.

Para conocer a mis lectores cero, podéis visitar mi página web, en la que sigo preparando un apartado especial para cada uno de ellos.

Os dejo aquí el enlace. Todavía se encuentra en construcción, pero muy pronto estará plenamente operativa.

https://arielzorion.com/conoce-a-mi-equipo-de-lectores-0/

Antes de irte…

Para los autores autopublicados es muy importante vuestra opinión. Por eso, quiero pedirte unos minutos más para que dejes tu valoración en Amazon y, si te apetece, en Goodreads o alguna red social, lo cual sería fantástico.

Tu opinión es importante. Me ayuda a crecer, a mejorar y a darle visibilidad a mis obras. Gracias por dejarme soñar.

◆◆◆

Nos vemos pronto con nuevas historias… si tú quieres.

“Solo una cosa convierte en imposible

un sueño: el miedo a fracasar”

- Paulo Coelho

Un abrazo grande

Otros libros de la autora

A pesar de que tenía intención mantener separados mis distintos seudónimos, la realidad es que han acabado por mezclarse. No obstante, continúo escribiendo géneros diferenciados bajo distintos nombres, según sean thrillers, historias de terror, comedias románticas o libros más destinados a crecimiento personal, aunque tengo alguna novela que trata otros temas no relacionados con los géneros mencionados ahí arriba.

Podéis adquirir mis novelas en ebook, tapa blanda o tapa dura en Amazon:

La Hora del Ocaso (Saga Ocaso 1)

El Ocaso De Los Días (Saga Ocaso 2)

Ocaso (Saga Ocaso 3)

Amanece en el Ocaso (Saga Ocaso 4)

El Primer Ocaso (Saga Ocaso 0)

The Twilight Case (English Version)

La Biografía de las Lágrimas (Saga Biografías 1)

La Biografía del Dolor (Saga Biografías 2)

Bancos de Niebla

El Encuentro

Memoria Ingrávida

Relaciones

Viaje a la Oscuridad

¿Estás Ahí?

No Habrá Silencio

El Amor Se Encuentra A La Vuelta De La Esquina

La Luna Enjaulada 1

La Luna Enjaulada 2

Desde El Otro Lado

Cómo escribir 3 o 4 libros al año

Algo Muere al Amanecer (Saga Amanecer 1)

Enclaustrado (bajo el seudónimo Noiroz Leira)

El Accidente (bajo el seudónimo Noiroz Leira)

Cuando te miro - Serie Amor con Humor 1 (bajo el seudónimo Sarah Lindsay)

Cuando sonríes - Serie Amor con Humor 2 (bajo el seudónimo Sarah Lindsay)

Cómo ser feliz(bajo el seudónimo Sheila Relish)

PRÓXIMAMENTE:

Libros autoconclusivos de tres sagas de suspense:

La Biografía del Miedo (Saga Biografías 3) - 6 de mayo de 2023

Respira (Serie Myrkur Cranston 1) - 15 de junio de 2023

Amaneceres Oscuros (Saga Amanecer 2) - 1 de septiembre de 2023

La Biografía del Amor (Saga Biografías 4) - 20 de octubre de 2023

Sueños (Serie Myrkur Cranston 2) - fecha aún por determinar.

Acerca de la autora

Mi afición a escribir thrillers está ya fuera de toda duda. Disfruto muchísimo creando estas historias que deben ser como un puzle en el que al final todo encaje. Cada vez me resulta más desafiante montar una novela con ingredientes de suspense y que despierten el interés de los lectores y lectoras. Vivimos en un momento en el que parece que ya está todo escrito. Crear algo nuevo y diferente parece casi imposible.

Con los años, voy reafirmándome que los momentos más felices se encuentran en la sencillez del día a día. Para mí, esta pasión que es escribir, me regala muchos instantes felices. No solo es el proceso de narrar la historia, con el que el tiempo se diluye y el mundo material parece desaparecer, es también el después, con las impresiones de los lectores.

Os animo a buscar vuestro Ikigai. Yo lo he encontrado.