La gema de los hombres

El Heredero del Cielo III

Antonio Mon Morales

COPYRIGTH

© Antonio Mon Morales 2021

Corrección: Alicia Morales & Pilar Marín

Portada: @CorenPhotoArt

Primera edición Septiembre 2021

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A mi reina, la verdadera heroína de mi vida.

Contents

Title Page

COPYRIGTH

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 9

CAPÍTULO 10

CAPÍTULO 11

CAPÍTULO 12

CAPÍTULO 13

CAPÍTULO 14

CAPÍTULO 15

CAPÍTULO 16

CAPÍTULO 17

CAPÍTULO 18

CAPÍTULO 19

CAPÍTULO 20

CAPÍTULO 21

CAPÍTULO 22

CAPÍTULO 23

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MUCHAS GRACIAS

CAPÍTULO 1

DESPEDIDAS

“Nadie puede escapar a su destino cuando le llega la hora, solo puede afrontarlo con valentía y orgullo” —Sonthorn cavilaba mientras recorría los pasillos del castillo de Neyvel El Inmortal. Habían pasado cuatro días desde la batalla de Darmid y por fin Sonthorn estaba recuperado de las heridas y el cansancio, si bien las heridas en su corazón del joven nunca sanarían. Había perdido en la batalla lo que más quería en el mundo, lo que había hecho que el joven cayese en una profunda depresión. Las cicatrices de su alma eran más difíciles de curar que las de su cuerpo. Encerrado en su cuarto, no había permitido que nadie interrumpiese su descanso ni sus lúgubres pensamientos, por lo que Neyvel se había visto obligado a ir aplazando los funerales de Roland y Marit hasta el día en que El Heredero pudiese asistir.

Ataviado con los mejores ropajes, proporcionados por la servidumbre del castillo, Sonth dobló la última esquina y se detuvo ante la puerta de la sala del Consejo de Darmid. Tras muchas horas de soledad, había decidido que su dolor no podía entorpecer el merecido homenaje de Marit y Roland. Sonthorn se notaba realmente nervioso, pues no sabía a qué se enfrentaría tras aquella puerta. El recuerdo, el dolor, el pesar, el miedo y el saber que su ímpetu era lo que había costado la vida a aquellos dos seres le asaltó como si de un jarro de agua helada se tratara.

Pero ¿era él realmente el culpable o solo se había visto arrastrado por la situación? Sonthorn sabía que en gran parte era un peón del destino, por mucho que se negara a aceptarlo. Era el último de una raza que ni siquiera sabía lo que era realmente. No sabía ni sus costumbres, ni sus habilidades… nada, pues no estaba seguro siquiera de qué le esperaría tras aquellas puertas grotescamente grandes.

Neyvel solo le había dicho que se celebrarían los funerales por su madre y su maestro, sin especificar en qué consistirían o si él tendría que tomar parte de alguna manera. Pensando a qué se podría llegar a enfrentar, tuvo que dejar el tema de lado pues una persona llegó hasta él por el mismo pasillo que él mismo había recorrido.

—Buenos días, Sonthorn —Cerón estaba envuelto en una túnica negra rebosante de bordados, lo cual no pasó por alto el guerrero. Su cara rebosaba felicidad y sus ojos brillaban de emoción, aunque al ver el rostro pálido de su amigo trató de calmar su alegría, aunque sin un resultado adecuado. El guerrero no pasó por alto su esfuerzo y se lo agradeció para sus adentros.

—Hola Cerón —Ambos amigos se fundieron en un abrazo. Al momento, el guerrero se apartó para observarle mejor, una idea había pasado por su cabeza—. No conozco tan bien como tú los niveles de la magia, pero creo que esos bordados y colores no te corresponden aún, ¿verdad?

Cerón asintió sonriente y dio una vuelta para que el guerrero viese todos los delicados e intrincados bordados que recorrían su túnica negra.

—Veo que el descanso te ha ayudado a volver a tener la mente fresca, ayer vestía la misma túnica y no te diste cuenta. —El mago le miró profundamente, apenado por su amigo y su situación. Muchas horas había dedicado a hablar con Neyvel y Nerkatal sobre él, sobre cómo ayudarle, pero lo único que sabían era que tenían que esperar—. No te culpo, la batalla fue muy dura para ti, compañero.

Sonthorn asintió, de repente aún más melancólico. Todos los recuerdos parecieron volver a caer sobre él y a punto estuvieron de aplastarle bajo su peso. El guerrero hinchó el pecho a duras penas y suspirando, logró recuperarse.

—Sí… —Sonthorn no quería recordar la batalla ni lo que ello implicaba y cambió de tema, encontrando uno que su amigo estaría encantado de discutir—. ¿A qué se deben esas ropas entonces?

—En realidad es muy sencillo. ¿Ves esta franja de dibujos roja que sigue la línea de los brazos? —Cerón la señaló para no forzar demasiado la mente del guerrero, en unas horas tendría de sobra en qué pensar. Sonth asintió—. Representan el más alto nivel de dominio de la magia, un rango al que muy pocos han llegado nunca. He de decir que me siento un poco extraño, pues los ojos del resto de magos de la ciudad se clavan en mí a cada paso.

—Si acabas de salir de la escuela de magia, amigo mío, ¿cómo es posible?

—Neyvel lo consideró razonable. —Cerón se encogió de hombros—. Como seguro sabrás, los magos de más bajo nivel tienen prohibido valerse de los grandes hechizos, además de tener restricciones para aprenderlos, ¡ni siquiera pueden adentrarse en las zonas más importantes de las bibliotecas! Al tener que acompañar a un dios en su lucha, creyó razonable que no estuviese limitado de manera alguna por formalidades humanas.

Sonthorn asintió. Era la explicación más lógica.

—¿Sigues queriendo acompañarme? —preguntó con temor, recordando a todos los seres queridos que habían caído a su alrededor. Un nudo comenzó a agolparse en su garganta.

—No te permitiré partir solo, yo también tendré algo que decir en esta guerra…

—Y yo. —Ónice apareció tras ellos. Envuelta en una capa negra que le tapaba casi por completo, solo el guerrero supo quién era al sentir la fuerza que emanaba—. Todos tendremos algo que decir, heredero.

Sonthorn suspiró agradecido. Si no fuera por ellos y su sacrificio, habría muerto en la batalla en varias ocasiones. Intentando no asustar a la mujer con su osadía, se acercó lentamente hasta ella y con ternura, le quitó la capucha del rostro, dejándola caer sobre sus hombros. Ónice no se lo impidió y permaneció atenta a cada movimiento del guerrero, aunque su cuerpo se tornó levemente rígido. Estaba claro que tendría que pasar mucho tiempo para que se acostumbrara al contacto físico.

Sonthorn la miró a los ojos, y ella lo imitó, pues ninguno sería el primero que se rindiese. El guerrero siempre se perdía en aquellos ojos oscuros y esa sonrisa sinuosa… salvaje, impetuosa y apasionada, era todo lo que él no era. Algo le llamaba sobremanera en su mirada y el guerrero tuvo que acabar apartando la vista, incapaz de mantener el contacto. La imagen de la mujer le recordaba a Tarnicis, aunque de una forma muy extraña. Ónice era poderosa, firme y decidida, personificando la dureza y la frialdad, aunque recientemente parecía estar intentando llenar su corazón de calor. Tarnicis era el calor, la pasión y la alegría…

“¡Basta! —se dijo al momento—. Tengo que olvidarla por mucho que me cueste, de nada servirá llorar de nuevo”.

—Tu mirada ya no me asusta, Sonthorn —dijo orgullosa—. Ahora acepto estos sentimientos que me has enseñado a encontrar. Puede que no como un humano, pero dudo mucho que ningún drugano negro los haya aceptado siquiera antes que yo. Ya ves, yo también puedo ser la última. —Sonrió divertida. Al momento se revolvió incómoda, nerviosa, entrecerrando los ojos y mirando a uno y otro lado mientras su rostro se volvía frío.

—Merece la pena, créeme. ¿Sabéis algo de…?

—Cada cosa a su debido tiempo, señor. —Neyvel se materializó en el aire. Sonth se maldijo por no darse cuenta de la magia que envolvía el hechizo del jefe del Consejo, o directamente de las reacciones de Ónice. Estaba claro que ella aún no confiaba en El Inmortal, y esto sí que no lo pasó por alto—. ¿Estás recuperado al fin? —Sonthorn asintió, mintiendo descaradamente—. Hemos retrasado los funerales de Roland y Marit hasta que te repusieras, ya es hora de darles digna sepultura a sus cuerpos y despedida a sus almas.

Sonthorn asintió, ya tendría tiempo después para solventar sus propias dudas. Se volvió hacia El Inmortal, intentando descubrir la razón de la desconfianza de Ónice. El guerrero pensaba que, si de alguna de las razas debía desconfiar un drugano negro, habría de ser de los blancos. Eran enemigos desde tiempos ancestrales, mientras que los neutrales se mantenían al margen de las batallas.

“No obstante —pensó rápidamente Sonth—, nosotros somos predecibles, siempre actuando desde una norma que raras veces se infringe. Ellos no, ellos disponen de un libre albedrío que mi raza no se permite. Tal vez esa sea la razón…”

El cerebro de Sonthorn despertaba poco a poco y cada vez era más consciente de su alrededor, abandonando el oscuro abismo en el que se había sumido durante aquellos días. Sin embargo, se sentía lento y pesado en comparación con la noche en la que atacaron Darmid. La misma noche en que la vio por última vez y la misma en la que un enemigo le había perdonado la vida y otro se la había devuelto. Tal vez fuera su expresión o tal vez que todos estuvieran pensando en lo mismo, porque Neyvel pareció entrever sus pensamientos.

—Tendremos tiempo después de los funerales para hablar del asedio a Darmid, no te preocupes. Ya hemos esperado mucho tiempo a que te recuperases para rendirles el debido homenaje. Dejemos de lado los problemas del mundo y centrémonos en ellos, Sonth. —No era un reproche, pero sí dejaba claro la necesidad de avanzar y Sonthorn lo entendió rápidamente. Al momento, sin saber la razón, sintió vergüenza por su autoimpuesta necesidad de ocultarse. Había sido un acto cobarde y lo supo desde el principio, pero no fue capaz de escapar de él. Lo había perdido todo en tan poco tiempo y había cambiado todo tan rápido que necesitaba ponerse al día consigo mismo.

—Muy bien, Neyvel, pero tengo muchas dudas que no sé quién me podrá aclarar… —El guerrero, al igual que todos los presentes, necesitaba dar sepultura a su madre y a Roland para poder continuar adelante, pero su personalidad inquisitiva necesitaba saber. Había demasiada información que no tenía. Había prometido participar en una guerra de la que no podía escapar, pero se adentraba en un vacío inmenso del que no sabía cómo salir. Sentía que estaba frente a un precipicio del que solo acabada de ver el comienzo.

—Si Neyvel no puede, heredero —intervino Ónice dando un paso al frente—, yo te ayudaré. Según tengo entendido, él nunca se ha transformado. —La mujer dejó escapar una risa floja, llena de burla. Para ella, mujer de acción y momento, no era posible entender la necesidad de conocerlo todo para poder actuar. Ella reaccionaba, no meditaba—. Además, en combate y creencias, los que más os conocemos somos nosotros, por motivos obvios. Debíamos cocernos para mataros.

El Inmortal asintió. No estaba entusiasmado con tener a la mujer de su lado, pero sabía que, si Sonthorn confiaba en ella, era por algo. Aun así, había intentado ponerla bajo custodia después de que se recuperase de las heridas, numerosas al igual que las de Sonthorn. Pronto supo que no sería posible y la dejó vagar por el castillo, aunque cada noche tenía el corazón encogido temiendo que les hubiesen engañado a todos.

—Si te parece bien, Sonth, entremos en la sala. Allí descansan los cuerpos de Roland y Marit… —Sonthorn no lo creía posible, pero rápidamente se alegró de que la sepultura de ambos no estuviera en una torre perdida. Ante su mirada, Neyvel se explicó—. Cerón consiguió traerlos de vuelta, pero eso te lo explicará él mismo más tarde.

Sonth asintió mientras tragaba saliva y cuando Neyvel abrió lentamente la puerta, se introdujo tras ella.

—Hace cinco días, la tragedia se cernió sobre todo Ergasth. Cientos de vidas se perdieron aquella noche, arrebatas por un enemigo que ni siquiera llegaban a comprender. Nos vimos enfrentados a fuerzas tan poderosas como para arrebatarnos las vidas de Marit y Roland, a pesar de su habilidad y fortaleza. —Neyvel hablaba subido en una pequeña tarima de madera en el fondo de la sala del consejo. A su espalda descansaban los cuerpos de los sacrificados por Sonthorn, cada uno en un ataúd con el color de sus alas. El guerrero se tuvo que contener para no interrumpir a El Inmortal e ir a implorarles perdón por su irresponsabilidad que les había costado la vida—. Sus muertes no fueron en vano, lucharon valientemente durante toda su vida, siempre dispuestos a entregarla, sabedores de que formaban parte de un todo más grande. Sabían que su vida les sería reclamada en algún momento y estaban dispuestos a entregarla cuando fueran llamados, sin dudar. Junto a Roland, he luchado en incontables batallas… —El jefe del Consejo de Ancianos de Darmid tuvo que tomarse un momento para evitar que le temblara la voz. Además de ser su pupilo, Roland había sido su amigo y compañero de viaje en incontables ocasiones. Su muerte le causaba un pesar solo comparable a la de Marit, aunque por motivos bien diferentes.

«Cuando lo comencé a instruir, hace más de trescientos años, no era más que un mocoso insolente, ansioso por hacerse poderoso y así vengar la muerte de sus padres a manos del enemigo. —Ónice estuvo a punto de levantarse de la silla ante la osadía, pero Sonthorn le apoyó una mano rápidamente en el hombro, si no tranquilizándola, al menos conteniéndola. El guerrero estaba sentado en primera fila, entre Cerón y la mujer, consciente de que ambos podían reaccionar mal ante alguna palabra de Neyvel. El Inmortal y su falta de delicadeza debían ser tenidos en cuenta. Este ni se inmutó ante su reacción y continuó—. Con la ayuda de Luster, conseguí calmar sus ansias y dirigirlas al deseo de salvar que le ha marcado durante toda la vida. Tal vez sus alas no le obligasen a ello, pero Roland era incapaz de ver sufrir a un inocente. Muchas veces creí que era uno de los Grandes Señores que se había equivocado en el color de la cuna que le debía de acoger. —Sonrió mientras se le nublaba la vista y tragaba saliva.

«Juntos luchamos a lo largo de todo Ergasth en incontables misiones preparadas por los congéneres de Sonthorn, hasta el día en que desaparecieron y me vi obligado a comandar la ciudad de Darmid. Nunca fue mi deseo gobernar, —Negó con la cabeza, pesaroso—, pero las circunstancias me obligaron a ello. Sin los Grandes Señores para guiarlos, los humanos se sentían perdidos y necesitaban a alguien en quien confiar. Asumí el mando y dejé las luchas en manos de otros, entre ellos las de Roland. Entonces, tras varios años sin noticias de las alas blancas, tomé la decisión de encargar una misión a Roland. En ella, tendría que investigar la desaparición de los druganos blancos. Tras meses de búsqueda, decidió bajo mi aprobación establecerse en un pequeño pueblo dónde podría pasar inadvertido. Estaba en el camino de una de sus rutas secretas, por lo que, tras meditarlo profundamente, se determinó así.

«En aquel pueblo fue un hombre feliz, completamente dichoso, rodeado de humanos valerosos y bondadosos, lo que marcó su carácter a partir de entonces. Cambió y ya no solo era un dios para ellos, sino que al mantener al margen su naturaleza tanto tiempo, consiguió ser su consejero y amigo.

«Allí esperó durante casi cien años, hasta que llegaron Marit y Sonthorn. —Toda la sala se volvió hacia el guerrero, que, por primera vez, se fijó en quiénes le rodeaban. Había ocho personas reunidas, de las cuales, dos no sabría identificar. A su lado permanecían Ónice y Cerón, mientras que a su espalda estaban Nerkatal y Morsh, ataviados con sus mejores galas. Su presencia no le extrañó a pesar de ser una reunión de supuestos dioses, pues conocían a Roland y a Sonthorn».

“Además, cualquiera convence a Morsh de no entrar en la sala… —Sonrió Sonth. Rápidamente, tanto como había llegado a su cara, su sonrisa desapareció, pues el recuerdo de Tarnicis volvía a su mente”.

Pero dos personas permanecían en la sombra, escondidas en un rincón y acorazados tras unas capuchas que escondían cualquier gesto. El guerrero no pudo reconocerles y a pesar de ser un momento tan solemne, decidió calmar su curiosidad. Además, tal vez así pudiese pensar en otra cosa que no fuera en ella. Extendió la mente a su alrededor intentando descubrir la naturaleza de los invitados, pero solo pudo captar a cuatro personas en la estancia. El resto eran sombras vagas en su mente, de distinta energía, pero el guerrero estaba seguro de que, si no estuvieran tan cerca, sería incapaz de detectarlos. Algo le impedía adentrarse en su aura. A su izquierda, la sombra era la más poderosa y la atribuyó a Ónice. Era un drugano del mal que tenía la posibilidad de pasar inadvertida a voluntad, pero las otras dos no tenían esa capacidad. Aunque no los reconociese, estaba seguro de su naturaleza, o de más bien la especie a la que pertenecían. Uno era humano, aunque su poder era extraordinario, mientras que el otro le recordaba a Roland. Neyvel continuó y Sonth tuvo que dejar sus pensamientos de lado.

—Cuando ambos aparecieron, la mente de Roland se dividió. Por un lado, no deseaba abandonar aquella vida de tranquilidad para volver a una lucha que no estaba destinada a pertenecerle. Pero por otro, el recuerdo de Luster y su ya arraigada necesidad de defender, le obligaron a tomar la decisión de continuar peleando. Amaba demasiado a los humanos, aun a pesar de su naturaleza voluble y su apego a sentimientos irreales y necesidades efímeras. Emprendió entonces, y de esto hace casi veinte años, un camino que le habría de llevar hasta mí, para informarme de la aparición de nuevo de los Grandes Señores. Solo él y yo, además del enemigo, conocemos el motivo de su tardanza, de lo que le impidió llegar hasta mí. Ah, si lo hubiese logrado cuan diferente sería el rumbo ahora.

Neyvel hizo un alto para beber un poco de agua. Al mismo tiempo que decía las palabras para rendir homenaje a los fallecidos, estaba explicando a Sonthorn partes de su naturaleza desconocidas para él. El Inmortal no perdió detalle del guerrero cuando continuó con la historia.

—Roland murió durante el viaje a Darmid —confesó mientras los presentes dibujaban gestos de asombro en sus caras—. Perdió las alas en una batalla contra un enemigo superior a él en poder, pero no en voluntad. No todos lo sabréis, —Neyvel miró directamente a Sonthorn—, pero los druganos dorados y blancos tenemos una debilidad de la que Ónice no es partícipe. Cuando nos arrancan las alas en batalla, nuestra fuerza desaparece con ellas, impidiéndonos volver a transformarnos. No somos realmente druganos ya, por lo que muy pocos logran recuperarse mentalmente de semejante trauma. Roland es el mejor ejemplo de ello. Sonthorn y Cerón podrán reconocerlo, pues durante el día, parecía trastornado, pero a la luz de la luna recobraba todo su esplendor de antaño.

Ambos asintieron. Aunque la historia les resultara extremadamente fantasiosa, sí se habían percatado de los cambios en la personalidad de Roland, aunque a medida que pasaban más tiempo junto a él, parecía sufrir esos ataques menos a menudo.

—Desapareció de este mundo para regresar después, aunque de una forma diferente. Cuando volvió a caminar sobre Ergasth, no era más que una sombra de lo que había sido antaño, del poderoso y valeroso guerrero al lado del que tantas veces he combatido. Vivió casi veinte años vagando por Ergasth, sin saber cuál era su misión, aún perdido en los rincones de su memoria que parecían atormentarle. Vagó y vagó hasta que Sonthorn y Cerón le encontraron, le dieron cobijo y le ayudaron a saber quién era, igual que él mismo a ellos. —Neyvel los miró a ambos, que recordaban con nostalgia a aquel anciano loco que había dado su vida por salvarles.

El Inmortal abarcó con la vista a toda la sala, mirando a cada uno de los presentes por si tenían algo que decir. Todos guardaron silencio y el jefe del Consejo de Darmid continuó.

—Se sacrificó orgulloso por la vida de Sonthorn, sabedor de su importancia. Si hay alguien importante en este mundo, ese es él. Siempre quiso…

Un sonido hizo volver la cabeza a Sonthorn, que rápidamente se puso tenso. Provenía de su espalda, a la derecha, parecía el roce de una silla debido a un espasmo. Sonth no perdió detalle mientras ampliaba el aura de su consciencia, invadiendo toda la sala. Siguió mentalmente el rastro del ruido y volvió a encontrarse de frente contra el muro de los desconocidos, ocultos tras una sombra impenetrable. Maldiciendo su incapacidad, decidió dejar de lado las palabras de Neyvel, ya rendiría su propio homenaje a Marit y a Roland por su cuenta.

Había tres personas que no podía distinguir en la sala. Ónice era la más clara, y aunque estaba sentada a su lado, no hubiese podido distinguirla si hubiese estado a dos metros de él. Decidió comenzar a entender por qué con ella, pues era la persona más conocida de las tres, por no decir que la única que se le parecía, a pesar de que una de las sombras le recordaba vagamente a Roland.

Sonth invadió la estancia con su mente para luego replegarla sobre Ónice, centrándose completamente en ella y olvidando el resto de la sala. Observó cada recoveco de la sombra, buscando cualquier hueco en la fortaleza protectora de la mujer, tratando de localizar cualquier entrada que le permitiese descubrir sus secretos. Rodeó a la mujer y se adentró por cada rincón de su ser sin lograr más que agotarse. Decepcionado, tuvo que abandonar la pugna, y resignado comenzó a volver a la realidad.

“No puedes adentrarte, Sonth —se comunicó mentalmente Ónice—. Tal vez seas mucho más poderoso que yo, pero no tienes la experiencia necesaria. Si ni siquiera puedes hacerlo tú, ¿cómo vas a desbaratar las defensas de otros?”

Sonth no contestó en un principio, invadido por la sensación de estupidez. La mujer tenía razón, pero él desconocía esa habilidad, no tenía manera de aprenderla si no era practicando.

“Enséñame…—le contestó mentalmente”.

“¿Qué? —Ónice no lograba entenderle”.

“Necesito que me enseñes, quiero tener esa habilidad, como aquellos dos. —Sonth envió la imagen mental de los dos desconocidos parapetados tras sus sombras en el rincón más oscuro de la sala—. Tú eres la más poderosa y hábil que conozco, necesito que me enseñes”.

“Nunca se ha hecho, Sonth. Tu magia actúa diferente a la mía, no son compatibles…”

“¡Sí lo son! —le espetó. Su enérgico gesto hizo que se removiera en su silla—. Recuerda que tú me devolviste a la vida con tu magia, ahí no importó que fueran diferente, ¿a qué no? Tienes que enseñarme, por favor. —Sonth se relajó levemente. Su vida sería mucho más difícil a partir de ese momento, y si pasar desapercibido le podía dar escasos minutos de descanso, y estaba seguro de que los necesitaría, necesitaría ese conocimiento”.

Ónice meditó las palabras de Sonth largos segundos, cavilando cada posibilidad. Finalmente llegó a confiar en la efectividad de la enseñanza.

“Muy bien, te ayudaré, pero más adelante. —Sonth estaba a punto de protestar, pero Ónice le acalló mentalmente. En esa situación, la mujer era mucho más poderosa que el guerrero—. Hoy rendimos homenaje, no lo olvides. Tendrás tiempo de sobra para aprender esto y mucho más. Cada cosa a su debido tiempo… ¡vuelve!, Neyvel nos mira…”

Sonthorn rápidamente volvió en sí para darse cuenta de la mirada de Neyvel. El guerrero tragó saliva y se la devolvió, dándose cuenta de su falta de respeto.

—Explicadas las vidas de Marit y Roland, solamente nos resta dar sepultura a sus cuerpos sin vida. Seguiremos las tradiciones de los druganos blancos, pues la mujer pertenecía a su raza y Roland se sacrificó por uno de ellos. Sonthorn, por favor, abandona la sala…

—¿Qué? —preguntó incrédulo.

—Ningún drugano blanco puede ver enterrar a un compañero, pero no te preocupes, esta será la última vez que tendrás que abandonar un lugar por ese motivo…

“Claro, yo no podré asistir a mi propio funeral…”

Sonth se levantó y Ónice le siguió al instante. Juntos abandonaron la sala, pues la mujer no deseaba estar presente en el funeral del enemigo. Para ella tenía sentido la vida, la lucha, el momento. Una vez muerto, solo merecía la pena recordar quién era vivo. No quería ver unos cuerpos que le recordasen lo efímero de la vida, incluso para un dios, y siguió a Sonthorn.

CAPÍTULO 2

AZUL

La noche había caído ya sobre Darmid cuando ambos abandonaron la estancia. Deambularon por los pasillos del castillo de Neyvel sin hablar, disfrutando ambos de la mera compañía del otro. En aquel lugar tan extraño para ambos, en ese momento eran lo único conocido a lo que se podían aferrar. El guerrero había logrado que Ónice abriera su corazón e igualmente, recordaba cómo Ónice le había devuelto la vida a él y cómo se había interpuesto entre Rénal y él, a pesar de jugarse su propia vida.

“Y ¿por qué? ¿qué le ha llevado a ayudarme?” —El guerrero no se había parado a pensarlo, pero entonces las palabras de la joven volvieron a su mente.

“Porque tú has salvado la mía. —Ónice estaba emocionada, más de lo que querría—. No en la torre, sino en la batalla. Me has demostrado que la vida no es solitaria, que el amor existe, que los sentimientos crueles son solo una capa para mi alma, un escudo que evitaba que me hirieran en el corazón. Me has enseñado a querer, a sentir, a amar…”

“Según ella, le abrí los ojos a los sentimientos, ¿pero sentimientos hacia qué?”

—Sígueme, Sonth. —Ónice interrumpió los pensamientos del guerrero—. Quiero que veas algo. No te preocupes, no está lejos —le instó.

Con paso firme, la drugana guio al guerrero entre los pasillos de la fortaleza de Neyvel, siempre hacia arriba. En ningún momento dudó de su dirección, segura de hacia dónde se dirigía. Pronto Sonth dejó de intentar memorizar el camino y se dejó llevar. A medida que comenzaba a sudar, el guerrero se fue encontrando mejor. Sus músculos respondían ante sus órdenes y poco a poco el esfuerzo físico fue alegrando su corazón y apartando el dolor del mismo.

La mujer aceleró el ritmo, viendo que su perseguidor disfrutaba con el esfuerzo y pronto ella también comenzó a sonreír. Mujer de acción, siempre disfrutaba con los retos, y el de dejar atrás a uno de los Grandes Señores, aun estando convaleciente, bien merecía la pena ser intentado. Las escaleras se sucedían, los pasillos desaparecían raudos a sus espaldas y las pocas personas que se encontraban se apartaban rápidamente de su paso. Su ritmo era a cada momento más veloz, hasta que Ónice se paró en seco. A punto estuvo Sonthorn de llevársela por delante, pero por suerte reaccionó lo suficientemente rápido para evitar el choque. Ónice se volvió hacia él mientras su voz sonaba tensa.

—Mira a tu alrededor, Sonth. —La mujer abarcó todo su alrededor con la mano.

El guerrero la obedeció y comenzó a fijarse en cuánto le rodeaba. Ónice y Sonthorn estaban en la torre más alta de la fortaleza de Neyvel, desde dónde podían observar toda la ciudad de Darmid. A sus pies quedaban las casas de todos los habitantes de la ciudad, valerosos combatientes de la batalla hacía tan poco tiempo librada. En sus hogares descansaban tras largos días de entierros y trabajos, pues la victoria no era el final de su lucha, aunque por desgracia, sí que lo era para demasiados de ellos. Tras la batalla, toda la ciudad tuvo de colaborar en el entierro de los combatientes muertos, en recoger y curar a los guerreros heridos y en quemar los cuerpos del enemigo.

—Ayer se llevaron a cabo los recuentos, Sonth —comenzó la mujer al saber en qué estaba pensado el guerrero. Sonthorn tragó saliva—. Cayeron novecientos setenta y cuatro hombres en la batalla, sus funerales se celebraron hace dos días.

—¿Por qué no se me avisó? —La pregunta no era necesaria, pues el guerrero sabía la respuesta. Aun así, Ónice decidió contestarle, pues solo era el principio de todo lo que tenía que decirle al guerrero.

—Aún estabas muy débil y seguro que hubieses asistido, a pesar de tus heridas. —La mujer miró hacia otro lado—. Además, el pueblo no está muy contento contigo, creen que llegaste demasiado tarde para ellos, que les abandonaste. —Ónice sonrió ante la ironía de la situación. Sonthorn había llegado lo antes posible y había decidido ayudarlos a pesar de todo lo que el mundo tenía en contra suya—. Si supieran la verdad, ¡si supieran lo que realmente ocurre! —La mujer golpeó con rabia el muro que les separaba del precipicio.

—No les culpes, Ónice, necesitan creer en algo que les guíe, y yo no fui capaz de serlo. Es normal su rechazo, no me afecta, pues no lucharé para que me alaben, sino para que vivan. —Sonth se acercó a la muralla y apoyó las manos en ella. Desde su posición observaba todo el campo de batalla y la mujer se acercó de nuevo hacia él para situarse lentamente a su lado.

—¿Recuerdas lo que nos dijo Rénal cuando…?, bueno, ¿justo antes de desaparecer? —Sonth asintió rápidamente. Ninguno de los dos quería recordar aquel momento, al menos mientras pudiera evitarlo.

—Sí, dijo algo así como que nosotros cumpliríamos el trabajo que a él tanto le costaría, pero no logré entender a qué se refería. Estaba muy confuso en aquel momento y realmente agotado.

—He estado hablando con Neyvel sobre estas palabras, y dice que puede tener una idea de a qué se refería, pero que te lo diría a ti cuando te recuperaras. Parece que aún no confía en mí, lo cual no le culpo para nada. Si de mí dependiera, vengaría todas las vidas de los druganos negros muertos a sus manos. —Sonth se volvió hacia ella y la miró fijamente, intentando descubrir qué pensaba o sabía—. No te sorprendas, Neyvel El Inmortal es muy conocido dentro de nuestra raza por sus, digamos… hazañas.

—Algún día responderá por sus errores, Ónice. —Sonth se apartó de ella, acercándose al muro, incómodo por su mirada—. Pero lo necesito, tiene información muy importante que de otro modo no sabría dónde conseguir.

—Lo necesitamos, Heredero —le corrigió la mujer—. No permitiré a Rénal salirse con la suya, y la única forma de impedírselo es plantarle cara estando a tu lado. Pero para cuando llegue ese momento tienes que estar preparado, y una de las primeras cosas que has de aprender para poder sobrevivir, es a ocultarte.

—¿Cómo tú en la sala? —Ónice asintió mientras tiraba de su brazo, separándolo del muro de la torre.

—Cierra los ojos —le ordenó mientras se plantaba ante él y se acercaba lentamente, con las manos en la espalda. Sonth obedeció sus instrucciones. Pronto se dio cuenta de que no sería fácil, pues notaba la respiración de ella sobre su pecho, lo cual no hacía más que ponerle nervioso. El calor y la presencia de la mujer le incomodaban, pero no llegaba a conocer la razón—. Extiende tu mente a tu alrededor y dime qué es lo que ves.

La mujer trató de que su voz sonase firme y autoritaria, pero la poderosa sobriedad del guerrero la atraía sobremanera. Ella tampoco era ajena a la sensación que el mismo Sonthorn tenía. Eran dos polos opuestos y sus razas se odiaban por encima de todo, pero sus cuerpos se atraían con la misma intensidad.

“Nunca ha habido una pareja entre nuestras especies —pensó la mujer, pues al menos Ónice no lograba recordar ninguna historia al respecto—. Entonces, ¿a qué se debe esta atracción?”

Sonth obedeció a la mujer, ajeno a sus pensamientos, y expandió su mente. Al momento el mundo entero se iluminó ante sus ojos cerrados, permitiendo al guerrero ver con toda claridad todo su alrededor, repleto de colores y matices. Sonthorn sonrió mientras se deleitaba con el colorido. Las personas aparecían en colores sutiles, poco relevantes a sus ojos, algunos más intensos y otros menos, pero igualmente todos ellos poco llamativos. Concentrándose, comenzó a investigar el castillo de Neyvel El Inmortal, aun recordando las figuras encapuchadas que participaron en los funerales de Roland y Marit.

—Ónice, ¿sabes quiénes eran los dos encapuchados que estaban en los funerales? —Sonth no abrió los ojos, concentrado en la búsqueda—. “Algún día tendré que aprender a hacer esto con los ojos abiertos, no puedo estar indefenso cada vez que quiera mirar a mi alrededor” —Ónice no contestó, absorta como estaba en sus propios pensamientos que poco o nada tenían que ver con los del guerrero. Sonth repitió la pregunta y Ónice logró concentrarse lo suficiente como para poder continuar con la enseñanza.

—No, sé poco más que tú, ambos pudimos ver lo mismo de ellos. Uno era un humano y el otro un drugano neutral, pero había algo raro en ellos. —Sonth asintió y la instó a dar voz con sus propias conclusiones. Ónice aceptó—. El humano es muy poderoso, extremadamente habilidoso para su raza, aunque no tanto como Nurae…

La mujer se estremeció mientras el color huía de la cara del guerrero. Nurae, la señora de la Torre de Mármol Negro había sido el mayor terror de Ónice durante su estancia en aquel lugar, siempre temerosa de aquella mujer cruel hasta la muerte. Nurae era un descendiente de los telépatas, los humanos más poderosos que jamás habían existido. Se decía que podían llegar a plantar cara a un drugano del bien, aunque Ónice jamás creyó que fuese verdad. No obstante, el día en que Kem la acogió en la torre y vio los portentos y crueldades que podía llegar a cometer, empezó a dudar.

Nurae, la misma que había acabado con la vida de Marit, la misma que había estado a punto de matar a Cerón y a Sonthorn, y que solo al final el guerrero había logrado vencer a pesar de sus múltiples heridas. Ambos tenían razones de sobra para sentirse incómodos al escuchar aquel nombre y la mujer se maldijo por repetirlo. Escupió al suelo maldiciéndola y continuó.

—El otro, como ya te he dicho es un drugano neutral, lo que no entiendo es ni por qué ni cómo se ocultaba. —Ónice se explicó al mirar a Sonth y descubrir que no seguía su línea de pensamientos—. Los druganos neutrales no tienen enemigos, los únicos seres más poderosos que ellos somos nosotros y el enemigo, pero al no entrar en batalla no tienen la necesidad de ocultarse; nadie les va a perseguir.

—Tal vez sí entró alguna vez en batalla, tal vez sí que haya luchado. Roland luchaba y era neutral —le recordó.

—Quizá, pero Roland había sido salvado muy joven por uno de los Grandes Señores y educado entre ellos. Tenía la necesidad de ayudar muy arraigada, a diferencia de casi cualquier congénere suyo. Me extrañaría sobremanera encontrar muchos neutrales que luchen en uno de los dos bandos, pues recuerda que pueden elegir tanto tu bando como el de Kem. —Sonth suspiró, no había reparado en la posibilidad de que los druganos neutrales se aliasen con el enemigo. A los dos únicos que había conocido los podía incluir en su propio bando. Por otro lado, la idea de que alguien quisiera ayudar a las crueldades y matanzas del enemigo no le cabía en la cabeza—. No obstante, sería razonable, pues tuvo permitido el acceso a los funerales. Tal honor no se le concede a cualquiera… en fin, —Ónice se encogió de hombros—, me temo que este dilema habremos de planteárselo a Neyvel, las respuestas se me escapan.

—Aun aceptando que luche en nuestro bando, —Sonth esperó que Ónice no le corrigiera, y aunque no pudo ver su reacción, supo que no lo haría. La mujer había decidido luchar a su lado pasase lo que pasase. Una vez más, el guerrero no pudo más que maravillarse de la capacidad de decisión de Ónice, pues a él mismo le había llevado mucho más tiempo decidirse cuando su elección se suponía más sencilla—, ¿por qué ocultarse dentro de la sala?

Ónice se apartó del guerrero y se apoyó en el muro del castillo que permitía la vista a toda la ciudad.

—Abre los ojos y mira esto —dijo Ónice señalando al pueblo con su brazo, abarcando a todos los habitantes bajo su mano—, mira esta ciudad. Cada uno de sus habitantes tiene un aura, una energía que lo envuelve, con mayor o menor intensidad o de una característica u otra. Por ejemplo, a cinco calles en aquella dirección. —Ónice señaló el camino al guerrero—. ¿Notas algo en especial?

Sonth se concentró y cerró los ojos. Desplazó su mente en la dirección indicada y exploró los alrededores de la zona. Pronto descubrió a qué se refería la mujer, pues una persona se ocultaba entre las sombras. Rápidamente pudo descubrir su poder, que creyó importante al verlo como una sombra roja de fulgor incandescente. Supuso que era un mago, pues no era de su cuerpo del que parecía emanar el aura, sino su mente.

—Es un mago hábil —afirmó.

—Correcto —asintió Ónice—, sin embargo, hay un detalle en el que no has reparado. —Sonth se volvió hacia ella, que se había apartado varios pasos para que no le estorbara en la visión—. ¿Sabes sus intenciones? Me refiero, ¿sabes si será enemigo o amigo en un momento dado?

—Eso no se puede saber tan fácil —dijo sin reflexionar.

—Discrepo —le corrigió la mujer—, sí se puede saber, pues toda persona tiene unas intenciones muy arraigadas dentro de ella, y eso te puede permitir conocer si te conviene más una muerte cruel ahora, o una lucha noble posterior.

—¡No! —Sonth se apartó de ella, asqueado ante sus palabras—. ¿Cómo puedes hablar de asesinatos basándote en el color de su aura? ¿No sabes que cada vida es valiosa, que cada persona tiene algo que aportar al mundo? —El guerrero le dio la espalda a la mujer—. ¿Qué hay de ti entonces?, ¿cuál sería tu aura? ¿Debería haberte matado en el pueblo de Tares por las atrocidades cometidas?

Ónice se quedó sin palabras ante la vehemencia de Sonthorn, que siguió hablando, le diera pie a ello o no.

—Para descubrir cómo eras realmente tuve que adentrarme muy dentro de ti y luchar por llegar realmente a esos sentimientos que tu misma habías escondido. No puedo creer que veas lo mismo tú desde la distancia que yo en sus ojos. —El guerrero suspiró e intentó relajarse mientras Ónice se iba enfadando cada vez más. Mujer de acción, no soportaba que dudasen de su palabra, y mucho menos que le contradijesen—. Tal vez puedas tener razón en un asesinato a tiempo puede llegar a salvar muchas vidas, pero las formas nunca serán las adecuadas y no estoy seguro de que tengamos la capacidad de decidir nosotros su destino.

El guerrero la miró a los ojos, unos ojos completamente negros que le miraban iracundos. Ambos aguantaron la mirada del otro.

—En Tares era otra mujer —asintió sin apartar la vista—, no era la que soy ahora…

—Sin embargo, en aquel momento merecías morir y ahora no, a pesar de que para mí eres la misma persona. ¿Piensas acaso que Marit, que mi madre no te reconoció? Ella podía saber con solo una mirada a tus ojos que tu destino no era tan cruel como tú la querías hacer creer.

Ónice apartó la mirada al recordar su encuentro con la difunta Marit, última mujer de los Grandes Señores y madre de Sonthorn. Tanta bondad y poder destruidos, tanto amor por la vida arrancado de golpe por alguien que no merecía caminar por este mundo. La mujer respiró hondo y se serenó levemente. A pesar de pertenecer al enemigo, Ónice sufría cada vez que pensaba en las agonías padecidas por la mujer en la Torre de Mármol Negro. Casi diecinueve años encerrada en una prisión y encadenada en una mesa con constantes torturas y ataques por parte de Nurae y Kem; y aun así había sido capaz de luchar para salvar a Sonthorn y a Cerón del ataque de la señora de la torre.

—Era una mujer extraordinaria —afirmó con un susurro—, fue la primera que supo que no era como los demás.

—Porque no lo eres. Tal vez pienses que tus actos anteriores imposibilitan tu redención y por eso te creas capaz de asesinar de nuevo, pero aún estás a tiempo. Siempre se puede corregir lo hecho en la vida, Ónice. —La mujer asintió, aún entristecida por el recuerdo de Marit.

La drugana decidió cambiar de tema y alejar los pensamientos tristes de su mente. Volvió a concentrarse en sus enseñanzas.

—La primera lección para lograr evitar ser descubierto es que es sencillo cuando estamos con forma humana, más débil, pero se vuelve casi imposible cuando nos brotan las alas. —Sonth dio por terminada la discusión a su vez y se concentró en las palabras de la mujer—. Como notaste cuando te transformaste por primera vez, nuestra energía, fuerza y sentidos aumentan tanto que hacen casi insignificante nuestra fuerza con el cuerpo humano.

Sonthorn asintió. Recordaba vagamente la batalla que había librado en Darmid, pues sus heridas y cansancio habían sido muy numerosos, pero sí que se acordaba cómo sus sentidos aumentaron al transformarse, así como su fuerza. El guerrero nunca olvidaría esa sensación y por primera vez desde entonces, deseó transformarse de nuevo. Ónice pareció entenderle, pues Sonth miraba al cielo con anhelo.

—Tendrás tiempo para volar, Sonth. —Sonrió la mujer—. Y yo te acompañaré y te ayudaré a mejorar. Tu vuelo es torpe y brusco. Pasas más tiempo luchado contra el viento que acompañándolo, lo que te resta velocidad, concentración y energías. —Sonth volvió a concentrarse en la mujer, apartando la mirada del cielo—. Como te decía, en forma humana podemos controlar nuestra energía, pues es mucho menor que con el cuerpo de druganos, pero en el otro estado resulta casi imposible. Nuestras alas, que son lo que nos dan fuerza a la luz de la luna, desprenden tal cantidad de energía que somos incapaces de camuflarla, de retenerla. —Ónice gesticulaba delante del guerrero intentando hacerse entender—. La primera opción es camuflarla, esconderla, y es la más fácil, aunque realmente es un poco inútil.

—¿Inútil? —preguntó Sonth extrañado. Ónice le atravesó con la mirada y el guerrero guardó silencio de nuevo.

—Sí, pues la energía de la que disponemos es limitada, incluso hasta para ti, por lo que desaprovechar esa fuerza solo para no ser visto es un gasto inútil. Te contaré la teoría, y cuando tengamos tiempo para volar y transformarnos, practicaremos, ¿entendido? —Sonth asintió—. Bien, la importancia de esta técnica o la forma de abordarla es dispersar esa energía a la vez que te llega desde tus alas, lo que implica que gran parte de tu cerebro esté concentrado en lograrlo.

«La otra opción, más recomendable aunque mucho más compleja, es encauzar toda la energía hacia dentro de los músculos, no sé si me explico. Cuando recibes las fuerzas, acumularlas en tu cuerpo intentando que no escape parte alguna de ella que el enemigo pueda seguir para descubrirte. Como te digo, es realmente muy complicado, pues requiere muchísima práctica y, además, tienes que estar casi completamente pendiente de ello, por lo que luchar o cualquier otra acción que desees realizar casi imposibilita lograrlo".

—¿Y estando en forma humana? —preguntó Sonth y Ónice se encogió de hombros sonriendo.

—Prueba tú mismo. —La mujer se concentró en la energía que desprendía el guerrero y al momento quedó impresionada por su intensidad—. Trata de contener la respiración y concéntrate en tu cuerpo. —Ónice se sentó sobre el muro, de espaldas al abismo, y siguió observando al guerrero—. Intenta dirigirte hacia ti mismo, trata de envolverte y ocultarte. Aíslate del resto del mundo, busca un hueco y escóndete en él.

Aunque las palabras eran muy poco esclarecedoras, Sonth intentó seguirlas, pero de lo que más aprendió era de las sensaciones que iba experimentando. Primero, al mirar en su interior, descubrió una cantidad de energía que parecía ansiar salir a la luz, un cúmulo que le reconfortaba y calentaba el espíritu. Rápidamente se apartó de esa parte de su ser, la forma de lograrlo no debía ser tener más energía.

Ónice sonrió, había visto cómo la energía desprendida por el guerrero aumentaba y al momento volvía a su posición inicial. El guerrero parecía tratar de aprender a base de prueba y error. Sonth continuó luchando contra sí mismo en un intento de ocultarse al mundo, cuando recordó una sensación que había tenido tan solo unos años antes y que tal vez fuera lo que estaba buscando.

“Había sido un día muy duro, aún para alguien de su edad, pues las pruebas a las que estaba sometiendo a su cuerpo eran demasiado elevadas. Por la mañana en la escuela militar, por la tarde en la forja de su padre y por las noches con las clases de magia a escondidas, hacían que Sonthorn estuviese agotado como no creía poder llegar a estarlo jamás.

Además, aquel día había sido el peor en mucho tiempo, pues Morsh se había empeñado en que luchara contra toda la clase con todo tipo de armas, su padre estaba enfermo y había dejado la forja a su cargo desde hacía tres días, y Cerón no hacía más que torturarle con acertijos que amenazaban con volverle loco.

El joven daba vueltas en la cama intentando dormir por todos los medios, pero a pesar del cansancio se veía incapaz de lograrlo, lo cual no hacía más que empeorar su situación. Ciertamente, parecía que los Dioses Desaparecidos se estuvieran divirtiendo viéndole sufrir. Sonth giraba sobre sí mismo y se volvía a acomodar para luego cambiar de postura otra vez. Finalmente, desesperado, enterró la cabeza bajo la almohada para no gritar de frustración, pues sabía que el alba estaba cerca y pronto tendría que volver a encontrarse con Morsh.

Harto, con la mente nublada y con el cuerpo agotado, incumplió una de las leyes de la magia. Recordó el margen de un riachuelo cercano en el que solía beber y se transportó hasta él, quizá un poco de aire fresco le ayudase. Tal era su frustración que no reparó en que pudiera ser visto. Pronto el frío se apoderó del joven que estaba sin camiseta en la cama y que no había caído en abrigarse. Sonthorn se acuclilló para intentar entrar en calor. Pero, aun así, su cuerpo no estaba dispuesto a aguantar y Sonth se apoyó en el árbol más cercano.

Cerró los ojos intentando calmarse y evitar el frío, apretando todos los músculos de su cuerpo y dejando la mente en blanco, controlando su respiración y concentrándose en su interior. Y allí, acurrucado y tembloroso de frío, sin nadie que le pudiera observar, se sintió en paz y tranquilo por primera vez en mucho tiempo".

Sonth sonrió mientras recordaba la sensación de paz y trató de recuperarla. Apretó sus músculos como si tuviera frío, controló la respiración para relajarse y se apoyó en la pared más próxima que halló mientras se concentraba en su interior, en ocultarse en sí mismo, en atesorar ese momento mientras se olvidaba del mundo a su alrededor. Ónice sonrió y felicitó al guerrero, que no abrió los ojos siquiera, deseoso de continuar con la sensación de soledad y paz.

Pero como todo lo bueno hasta el momento en la vida del guerrero, no podía durar.

—Vuelve, viene Neyvel —interrumpió Ónice su concentración. Sonth se apartó de la pared y se concentró en la energía. Ciertamente, El Inmortal se estaba transportando hasta ellos—. El funeral debe de haber acabado ya.

Al momento apareció el jefe del Consejo de Ancianos de Darmid ante ellos. Hizo una leve reverencia ante Sonth y habló despacio y apenado.

—Hemos enterrado sus espadas, ahora tú eres el último drugano blanco, Sonthorn.

—¿Sus espadas? —Sonth lo entendió literalmente.

—Es la forma de comunicar el entierro de uno de los Grandes Señores. Antaño se enterraba su espada junto a ellos, pero como la espada blanca de Marit se perdió hace…

—Espera, ¿blanca? —Sonth estaba atónito. El guerrero rebuscó entre sus conocimientos de los materiales aptos para la forja, pero no logró encontrar ninguno de ese color.

—Sí, heredero, el color de su espada era el blanco.

—El mío no. —Sonthorn sacó su propia espada de su funda que y al momento comenzó a refulgir con su color característico del azul eléctrico—. ¿De qué estaba hecha su espada?

—De metal, como la vuestra —logró decir Neyvel tras el estupor de la visión—. ¿Sabéis…?, en fin, ¿sabes a qué se debe el color de tu espada o la de tu madre? —Sonth negó con la cabeza—. Cada color se identifica con el alma de su dueño, por eso solo ellos podían blandirlas. La característica más importante de la persona es la que se trasmite a la espada.

—¿Y qué representa el blanco de Marit? —preguntó Sonth.

—La bondad —le respondió Neyvel—, pero lo extraño es el de la tuya, pues representa la energía. Significa que tu mayor rasgo es la fuerza, el poder, por lo que normalmente es un color que solo poseen los congéneres de Ónice.

El guerrero tragó saliva y miró a la mujer, que asintió.

—Sí, pero no se recuerda ya a ninguno con ese color.

—Y tú, Ónice, ¿cuál es tu color? —preguntó curioso el guerrero.

CAPÍTULO 3

COLORES

Ónice miró al guerrero mordiéndose el labio inferior, indecisa de contestar a una pregunta tan importante para ella y tan inocente para él, pues el guerrero desconocía las costumbres de los druganos. Ciertamente, el color de su espada solo lo conocía ella, y la mujer creía tener una razón más que justificada para ello. Cuando era joven, hacía más de sesenta años, fue obligada a forjar su propia arma, al igual que todos los demás miembros de su raza. Daba lo mismo que fueran hombres o mujeres, pues en el mundo de los druganos no había un género superior a otro, ya que todos podían verse envueltos en batalla y debían prepararse para ella. Ónice fue obligada a forjar su espada una noche tormentosa, encerrada en la forja del último pueblo destruido por su raza, condenada al aislamiento hasta que completara su tarea.

La joven muchacha miraba con pavor el trozo de metal depositado sobre la mesa frente a la fragua. Tanto calor había terminado por hacer sudar a la joven, que entrecerraba los ojos luchando por mirar al fuego. Dentro de la negrura de su mirada, el reflejo de las llamas bailando en su oscuridad le concedía un aspecto siniestro. Muchas veces le habían explicado en qué consistía la prueba de la forja, pero llegado el momento de la verdad, la chiquilla no se sentía capaz de lograrlo. Durante largos minutos contempló la forja sin saber cómo continuar.

Ónice era una niña orgullosa que jamás se daba por vencida, incansable y valerosa, pero en aquel momento se sentía pequeña e indefensa, casi tanto como un bebé humano a los que tanto despreciaba. Era aquella sensación, aquella que siempre se le repetía y que no podía evitar, lo que realmente la ponía nerviosa. Solo dos veces lo había sentido, pero en ninguna había salido bien parada. La primera sucedió la primera vez que se transformó, contando tan solo con seis años, obligada por los adultos de su raza que ansiaban poder educarla en el arte de la guerra.

—Cuánto antes crezcas, antes superarás el miedo a la muerte y a matar. Recuerda que tu vida siempre correrá peligro. El enemigo te busca y debes saber protegerte y acabar con él si os encontráis.

La chiquilla recordaba claramente cómo la habían transformado y obligado a emprender el vuelo solo con las instrucciones aprendidas de ver a sus congéneres volando. Jamás se sintió tan feliz y poderosa como volando por el cielo de Ergasth y la muchacha deseó con todas sus fuerzas que jamás acabase esa noche en la que se olvidaba de todo y lograba disfrutar sin que nadie le castigara por ello.

En su raza, el hecho de disfrutar o divertirse no estaba permitido. Todos debían vivir por y para asesinar a los druganos del bien, aunque ya no recordasen la razón de su odio. Muchas veces Ónice había sonreído para rápidamente haber sido castigada por ello. Ningún sentimiento de diversión era aceptado dentro de la comunidad, pues podía llegar a distraer, dejándoles expuestos a los ataques del enemigo. Igualmente, las relaciones entre ellos estaban prohibidas, y son muy pocas las veces que alguna pareja había desafiado a la comunidad para huir juntos y desaparecer de la lucha.

No obstante, tales druganos eran repudiados y sus nombres permanecían mancillados para siempre. Sus historias se contaban terribles en las que narraban desenlaces crueles a manos de los druganos blancos, intentando hacer desaparecer esa posibilidad tanto del recuerdo de los jóvenes, como de sus corazones. No, no había lugar para la dicha en su sociedad, pero aún a pesar del riesgo, Ónice desafió las normas y sonrió divertida, feliz de encontrar al fin algo que le gustase en aquella sociedad cruel y desprendida.

Pero su dicha duró poco, pues por primera vez en su vida conoció la sensación a la que finalmente acabaría por tener miedo. Había sido transformada por sus padres para tener la oportunidad de entrenarla en la batalla, confiando que el cambio le arrebatase la infancia y se volcase en la cultura y las guerras de sus antepasados.

Ónice se alejó volando de sus padres y comenzó a divertirse y a sonreír en cuanto los perdió de vista. Desafiando las leyes antiguas en las que se les prohibía a los infantes alejarse durante las transformaciones, la chiquilla desapareció de la vista de sus progenitores. Extrañada de que no le buscasen, inocentemente creyó que la dejaban disfrutar de la aventura por lo que no escuchó cómo una conversación que discurría en el suelo tornaba hacia otros matices menos alegres.

—Se aleja demasiado. —Un drugano negro miraba el camino que había tomado la muchacha—. Y están muy cerca…

—El destino decidirá —respondió una voz femenina sin ni siquiera volverse—. Si su destino es caer en sus manos, caerá, si no, volverá y acatará su lugar al fin. No podemos permitirnos que siga por ese camino, solo nos conducirá a la victoria de enemigo.

El hombre asintió mientras se volvía hacia la mujer, abandonando a su suerte a la joven Ónice.

Ajena a ello, el mundo nunca le había parecido tan maravilloso a la chiquilla, que disfrutaba intentando dominar los vientos mientras sonreía divertida. Ciertamente, aquel era el primer momento de plenitud que vivía en su corta vida, olvidada de las preocupaciones de las guerras ajenas y de los combates de sus antepasados. Nunca logró entender a qué se debía esa lucha, y nunca nadie la supo convencer del por qué. Observando a los pájaros a su alrededor, la joven los imitaba mientras trataba de perseguirlos, divertida. Olvidando su cuerpo y centrada en su corazón, Ónice se elevó todo lo que pudo para observar el mundo en todo su esplendor, sin darse cuenta de que cada vez estaba más cansada.

Nunca se había transformado y no poseía la fuerza de sus congéneres al ser una transformación de iniciación, por lo que pronto el cansancio llegó hasta ella, a varios cientos de metros del suelo. Cuando se dio cuenta de su estado, tenía las alas agarrotadas por el esfuerzo, aunque el corazón pleno de alegría. Miró el suelo tan lejano, pero que tan claramente parecía reclamarla, y finalmente supo de su error. Los nuevos apéndices parecían volverse a cada momento más torpes y lentos mientras la joven comenzaba a descender, pero a medida que intentaba controlar el descenso, más velocidad ganaba y más cansada se encontraba.

Pero Ónice no sintió miedo. Había visto tanto sufrimiento a lo largo de su vida, había visto tantas muertes crueles, tanto miedo, tanto dolor que la joven no podía, no sabía tener miedo a la muerte, porque para ella la vida misma no importaba. Sabía que, si volvía junto a sus padres, tendría que pelear a lo largo de toda su vida en batallas absurdas, estando siempre alerta, siempre dispuesta a matar o a morir.

Pero no era miedo lo que sintió Ónice. Era una sensación desconocida para ella. Sintió como un calor la invadía, cómo se ponía nerviosa, cómo sabía que algo ocurriría, pero que no podía identificar. Con la piel de gallina y la frente ardiendo de calor, Ónice cerró las alas asustada y decidida a que la sensación que le llamaba era su propia muerte, que la reclamaba desde el suelo con toda la fuerza de la que era capaz. Comenzó a descender mientras se regocijaba con el final de su lucha, con morir con el corazón pleno de alegría de haber podido acompañar a los pájaros en sus vuelos, por haber recorrido los cielos solo con la fuerza de sus alas, por saber que nunca tendría que matar a un inocente por las batallas de otros. No, Ónice no tenía miedo a la muerte, y ahora que estaba tan cerca, parecía desear que la abrazase en el sueño eterno.

Pero tal vez la sensación de Ónice fue malinterpretada, tal vez no era que la muerte estuviese cerca. Nadie le había hablado de ello, pero todos los de su raza tenían esa sensación a lo largo de su vida, pero por ello se habían librado tantas batallas. No era la muerte lo que estaba cerca, era el enemigo, los druganos blancos.

Era fácil entenderlo mal, pues si cada vez que se encontraban ambas razas peleaban a muerte, muchos de los druganos negros caían en la batalla, por lo que encontrarse con sus congéneres blancos significaba muchas veces la muerte. Aunque la sensación solo les indicara la presencia del enemigo, creían firmemente que significaba su muerte.

Ónice tampoco supo identificar correctamente la emoción, y se dejó llevar por la gravedad, tratando de respirar inútilmente debido a la fuerza del aire. Ónice abrió los ojos, observó cómo su final se acercaba a la misma velocidad que el suelo, y sonrió. Su fin llegaba, y se alegraba. Girando vertiginosamente y sin poder respirar, intentó gritar al sentir que sus alas estaban desapareciendo de su espalda. El tiempo de la transformación había acabado y Ónice ya no era un drugano que peleaba por encima de la muerte, ahora era una chiquilla que caía hacia el suelo, donde moriría irremisiblemente.

—¡Nooooo…! —Ónice trató de chillar asustada, pues desde su fuero interno sabía que no deseaba morir y trató de evitar la caída inútilmente.

El suelo se acercaba a ella por mucho que intentara evitarlo y cerró los ojos, ya no deseaba ver su final, no quería saber cuánto tiempo le quedaba, y decidió esperar cobardemente la muerte. Dejó de gritar y esperó.

Algo fallaba, porque la chiquilla siguió esperando…

Y siguió esperando, hasta que se decidió por abrir los ojos y mirar a su alrededor. Entre el resplandor del mundo que parecía haberse hecho de día, pudo ver la silueta de un hombre recortada. Un hombre alado que parecía sujetarla tiernamente, acercándola suavemente al suelo. Con ternura la depositó y al fin la muchacha pudo contemplar su alrededor con interés. Entre el miedo y sudores fríos, contempló como el drugano que la había salvado era uno de sus enemigos.

Ónice se apartó de él aterrorizada. Eran tantas las leyendas de las matanzas de los druganos blancos que la joven se quedó pálida y sin respiración, esperando la peor de las suertes. Pero el hombre suspiró abatido mientras negaba con la cabeza.

—Llegamos tarde contigo, muchacha. —Una lágrima salió de sus ojos, lo cual no le pasó desapercibido a la joven—. Te han educado en mentiras y crueldades… lo cual parece que has creído. —El hombre agarró a Ónice y la acercó hacia él con fuerza, pero sin hacerla daño. La miró a los ojos, unos ojos plateados en los que la chiquilla pronto se perdió, hipnotizada por su fuerza—. ¿O tal vez no?

El drugano se adentró en el corazón de la joven y se volcó en su alma mientras la chiquilla gritaba. Estaba abriendo todos sus sentimientos reprimidos, liberando emociones prohibidas para todos sus congéneres. Ónice se quedó sin respiración cuando el hombre se apartó de ella mirando tras de sí. Parecía haber una cruenta lucha atrás, a varias leguas, porque el cielo se tornaba claro con cada estallido de magia. El hombre suspiró y se levantó.

—Rojo… —dijo únicamente como despedida y emprendió el vuelo hacia la batalla, dejando a la joven asustada y extrañada.

Ónice se incorporó temblorosa, aplastada por las emociones que tanto sufrimiento le había constado encerrar en lo más hondo de su ser. Trató de contener su agitada respiración que a duras penas lograba introducir unas migajas de aire en sus pulmones.

“¿Por qué no me ha matado? ¿Por qué me ha perdonado la vida?”

La joven no logró entenderlo, pero supo que ese no era el momento para pensar en ello. Se levantó como pudo, agotada por el cansancio y emprendió la carrera hacia la batalla, donde seguro que sus padres peleaban por su vida.

“Por su vida no, no intentan salvar su vida, sino acabar con los druganos blancos… —Ónice comenzaba a entenderlo, a separarse de lo que le habían enseñado y a ver el mundo de otra forma. Avanzó a toda prisa y rápidamente llegó a la batalla”.

Sus padres estaban acorralados frente a los druganos del bien. Eran dos contra dos ahora que el rescatador de Ónice había llegado, pero se sabían derrotados. El odio se dibujaba en su mirada, por sus bocas maldecían y con sus gestos amenazaban. Acorralados y a punto de morir, no cejarían en su empeño de acabar con el enemigo, de matar a cuánto drugano blanco encontrasen. Pero los únicos que parecían querer pelear eran ellos, pues los blancos los miraban con piedad y sufriendo por sus actos. No obstante, conocían de sobra su carácter y estaban atentos a todos sus movimientos cuando comenzaron a hablar entre ellos sin que las palabras llegaran al resto de los presentes.

Durante un momento, ambos volvieron levemente su vista hacia Ónice, para después desafiarse con la mirada. Por suerte, los progenitores de la pequeña no se percataron de sus gestos, absortos en el odio que sentían. No parecían haberse dado cuenta siquiera de la presencia de su hija. Buscando un punto débil en el enemigo, su mundo se resumía solo a ellos y no apartaron la vista de sus figuras ni un momento.

Finalmente, uno de los druganos blancos asintió y ambos se volvieron hacia los padres de Ónice. Alzaron sus manos y, entre los dos, porque por separado no serían lo suficientemente fuertes, les atacaron. Haciendo explotar una bola de energía entre ellos, ambos salieron disparados, teniendo que utilizar toda su fuerza para evitar morir por la explosión. Ambos cayeron al suelo, transformados de nuevo en humanos, agotados, pero sobre todo heridos en lo más profundo de sus negras almas. Preparados para el golpe final que estaban seguros de que el enemigo les iba a proporcionar, cerraron los ojos para dejarse llevar por su destino.

Pero en lugar de ello, los druganos blancos tomaron otra decisión mucho más importante pero más difícil de comprender. Sonrieron a Ónice y emprendieron el vuelo, dejando la batalla sin final y a los padres de la chiquilla humillados. Sabiendo que no tenían fuerzas para seguirles, escaparon volando tranquilamente, disfrutando de la suave caricia del aire en sus alas, conscientes de que era la decisión correcta.

No obstante, Ónice tuvo que pagar las consecuencias de la humillación de sus padres. Cuando recuperaron las fuerzas, ambos estaban seguros de que la culpa había sido de la joven, aunque realmente estaban vivos gracias a ella. Le reprochaban haber llamado la atención del enemigo con su impetuoso vuelo, tan alejada de ellos, a pesar de que la intención de sus padres fuera esa.

A lo largo de mucho tiempo pagaron su humillación con la joven. Ónice recordaba cada uno de aquellos días, ahora dentro de la forja en la que estaba confinada. Obligada a acatar su lugar dentro de la sociedad, esta era la prueba definitiva a la que se tenía que enfrentar antes de ser entrenada, pero Ónice estaba nerviosa. Era aquella sensación que volvía a ella, golpeándola con toda su fuerza, como largos meses atrás, la que la impedía pensar.

Apoyó las manos sobre la mesa, delante de la forja, donde el metal parecía esperar su joven mano, y suspiró mientras cerraba los ojos. De su forja dependería su futuro, pues si no era capaz de fabricar un arma acorde a su raza, sería repudiada, y quien era repudiado era buscado, capturado y asesinado. No había lugar para los errores ni el perdón. Solo los mejores sobrevivían y Ónice tenía miedo de no formar parte de ese selecto grupo.

Con todas las herramientas necesarias para emprender el trabajo, Ónice trató de sobreponerse e intentó concentrarse en lo que tenía que hacer. Forjar un arma no era tan difícil, había visto realizar ese trabajo muchas veces, tanto con buenos resultados como con malos. Había estudiado la forma de trabajar el metal, de calentarlo, de darle forma, de grabarlo… Ónice conocía cada detalle y mil veces había repasado mentalmente todo el proceso, pero a medida que comenzaba a trabajar y sus manos se distraían con la faena, su mente divagaba por otros derroteros.

—¿Y si sale mal? ¿Y si no es apta? ¿Y si queda torcida? ¿Si el filo es malo? —Ónice meditaba todas las opciones para no cometer errores, y a medida que se le ocurría un posible error, al momento meditaba la forma de evitarlo—. ¿Y si el color es…?

La joven dio un respingo y el martillo se le cayó de las manos. Aterrada, se apartó del metal mientras las lágrimas le acechaban los ojos. No todo lo podía controlar, y aunque no había visto que ningún joven fuera desterrado por el color de su espada, las leyendas hablaban de ellos. Eran historias que contaban sobre tiempos antiguos, pero, no obstante, Ónice sintió la posibilidad como real. Nunca le habían dicho cuál era el color maldito, pero la mujer sabía que uno estaba prohibido, y temió por su vida, pues conocía de sobra que para su grupo era un congénere muy extraño. No mataba por placer, no buscaba la codicia, el placer… ella era distinta y todos lo sabían.

—Tal vez por ello me han hecho pasar la prueba tan joven. —Ónice se estremeció—. Para librarse de mí cuanto antes.

Pero no eran pensamientos que ayudaran a cumplir la tarea, y no había más opciones que continuar con ella y esperar que las historias fueran falsas. Al fin y al cabo, nunca había conocido a nadie al que le hubiese sucedido, y había visto armas de todas las formas y colores. La joven volvió al trabajo. O lo completaba, y para más inri, bien, o estaba muerta y lo sabía. Ónice se empleó a fondo en la tarea y apartó aquellos pensamientos malditos para concentrarse en el metal.

Entre los sollozos ante cualquier error, los gritos de miedo y dolor que procedían del exterior de la forja y los temblores que parecían haberse apoderado de sus manos, Ónice tardó más de lo normal en cumplir su cometido. Esto no pasó por alto a sus progenitores, que cada poco la interrogaban y amenazaban, lo que retrasaba más aún a la joven.

No obstante, Ónice sabía que no entrarían en la forja hasta que terminara, tendrían que esperar a que saliera cuando hubiese acabado. Tras varios minutos de amenazas, sus padres volvían a desaparecer para acabar frustrados con la vida de algún infeliz humano de los que aún quedaban con vida en el pueblo. La joven ya no sentía lástima. Había visto tantos asesinatos crueles que los gritos de dolor de los desdichados solo lograban sobresaltarla, pero sabedora de tal insensibilidad, muchas veces tenía miedo de sí misma. Apartó estos pensamientos también de su mente y continuó trabajando.

En mitad de la noche, tras varias horas de trabajo, la espada estaba acabada. Ónice repasó cada uno de sus detalles, buscando la más mínima imperfección que pusiera en peligro su vida, pero era una chica muy hábil y el resultado no había podido ser mejor. Era un arma perfecta, de una finura y elegancia propias de los druganos y se sintió encantada con sus formas. Ahora solo le restaba un último detalle, grabar su nombre en el filo para unir su magia a la del arma.

Este era un momento crítico y Ónice volvió a temer por el color de la espada. Había visto armas de todos los colores, formas y tamaños, por lo que no lograba identificar el color maldito. Estaba segura de que si lo veía lo podría reconocer, pero no quería tener que llegar a ese punto. No había alternativa, primero terminaría y según se sucediesen las circunstancias, actuaría en consecuencia.

Comenzó a grabar lentamente su nombre en el filo del arma, concentrada en no cometer ningún error, absorta en cada gesto y abstraída del mundo que la rodeaba. Su mente solo pensaba en el arma que se agitaba entre sus manos, intentando zafarse de sus golpes. Luchando contra sus espasmos, el mundo quedó en silencio y la joven no se percató de que ningún sonido reinaba fuera de la forja en la que trabajaba. Ninguna luz se asomaba por el quicio de la puerta, todo estaba tranquilo, demasiado tranquilo. Si Ónice no hubiese estado tan concentrada en su tarea, se habría dado cuenta de que algo estaba ocurriendo fuera.

La última runa estaba a punto de cerrarse, aferrando su destino a ella. Era un momento especial para cualquier drugano, y para ella no podía ser menos. No obstante, Ónice estaba atemorizada. A partir de entonces, su vida sería la muerte y la guerra, y aunque no le daba miedo, sí sabía que no era lo que quería. Era demasiado joven para saber qué quería realmente, pero no para conocer lo que no deseaba.

Un último gesto y no habría vuelta atrás.

“Eso considerando que acepten el arma…”

Se decidió a continuar y a enfrentarse a lo que se tuviera que enfrentar, descargó el último golpe y la runa se cerró. La habitación pareció explotar y Ónice se vio impulsada hacia el fondo de la sala, donde se estrelló con la pared para caer pesadamente al suelo a continuación. Sin aliento, miró con furia a la espada, creedora de que había sido ella la que había provocado la explosión. No obstante, el arma permanecía en la mesa, y no había ninguna prueba de que el centro de la explosión hubiese estado allí.

Ónice desechó la idea y buscó a su alrededor, para reparar en que la ventana que antes permanecía cerrada, ahora había desaparecido junto con un buen trozo de pared. El fuego amenazaba la casa y descubrió como una pelea se libraba intensamente en el exterior. Sus padres, druganos del mal, peleaban fieramente contra dos de sus congéneres blancos. Sus movimientos y ataques eran casi imperceptibles para la joven, pero lograba entrever sus gestos, aunque solo levemente, por lo que no podía saber quién estaba ganando la contienda. Cogió la funda que había preparado durante varios días para su espada, y sin mirarla, la guardó dentro, ajena al resplandor que emitía ya bajo su mano.

Rápidamente saltó por el hueco dejado por la magia y se plantó en el campo de batalla, donde ambas razas peleaban con una furia inusitada. Los cuatro combatientes volvieron levemente la vista hacia la joven para concentrarse de nuevo al momento en su enemigo. Nadie mostró interés en la joven, que se sentía impotente frente al esplendor de poder de los presentes. Admirada e impresionada, observó cómo sus padres retrocedían ante los envites de sus adversarios.

Sin poder decantarse por la victoria de una facción, Ónice se sentía culpable de casi desear que sus padres murieran. Si caían, ella se libraría de continuar su lucha, pero lo más probable es que ella también fuese asesinada. No había lugar para la piedad en los corazones de los combatientes. Transformados, se creían por encima del bien y del mal, de la vida y la muerte. La joven sabía que la batalla era insuperable para sus padres, pues conocía la fuerza de los druganos del bien. Si podían evitarlo, los druganos negros nunca se enfrentaban ni de frente, ni en el mismo número, lo cual le repugnaba. No era la vida que quería, pero quería una vida, y se decidió a intervenir cuando sus padres cayeron al suelo, derrotados pero vivos, a pocos metros de ella.

—Habéis masacrado y torturado a estos humanos por diversión, tamaño delito no tiene expiación. —Una voz grave de hombre se elevó por encima del rugir del fuego—. Moriréis esta noche por todas vuestras acciones.

El hombre descendió hasta el suelo, donde al momento se unió a él una mujer. Con porte decidido y poderoso, la imagen maravilló a la joven, que estuvo a punto de recapacitar su decisión. No obstante, Ónice amaba demasiado la vida como para no intervenir. Avanzó con paso firme y se situó detrás de los druganos blancos, que, si se percataron de ella, no lo demostraron. Los padres de la muchacha planeaban su estrategia al ver que su hija se unía al combate, y aunque no podía hacer mucho, tal vez pudiera distraerles lo suficiente para que lograran salvar la vida. Por supuesto, la de ellos.

—Lucháis por conflictos demasiado antiguos para comprenderlos —dijo mientras dirigía hacia ellos su espada, de color verde opaco. Su compañero la imitó—. Asesináis sin piedad y a voluntad. Que los dioses juzguen vuestros actos en la otra vida…

La pareja tomó posiciones para dar el golpe final mientras Ónice comenzaba a desenfundar su espada, que en el mismo momento comenzó a refulgir. Los padres de la joven la miraron aterrorizados mientras de sus bocas salía un grito de odio, tan cruel que los druganos blancos se estremecieron y volvieron la cabeza en pos de ellos, hacia la joven, que miraba el arma aterrorizada. Sus peores temores se hacían realidad mientras sostenía la espada.

—El color maldito… —sollozó la muchacha.

—¡El color de las profecías! —Ambos guerreros blancos se miraron.

Pero sus padres no podían creerlo. No estaban dispuestos a creerlo. Dejaron de temer por su propia vida y se concentraron en la muchacha, olvidando a sus enemigos. Había algo peor que los druganos del bien para ellos.

—¡Traidora! —gritaron al unísono llenos de odio, mientras se ponían en pie y se disponían a atacar a la muchacha, a su propia hija. Para ellos, no había nada peor que un traidor dentro de su propia raza, y el color de la espada de Ónice propiciaba tal destino.

Con la espada en la mano y los hechizos más mortales que eran capaces de formular en los labios, se lanzaron hacia Ónice, dispuestos a acabar con ella. Pero los druganos blancos no estaban dispuestos a permitirlo. Sus propias profecías hablaban de esa espada, y no dejarían que acabasen con ella. Cumplieron su palabra, se interpusieron rápidamente entre los druganos negros y Ónice, y les dieron muerte rápida y limpiamente. Ni un solo grito brotó de sus bocas moribundas mientras seguían mirando a su hija con odio y asco desde el suelo.

Sacaron las espadas de los cuerpos de sus padres y se volvieron hacia la chiquilla, que había tirado la espada al suelo y sollozaba amargamente.

—Levántate, chiquilla —dijo la mujer—. Hoy no morirás, tienes un destino que cumplir que aún no conoces, pero que se irá abriendo ante ti en cada una de las elecciones de tu vida.

La mujer ayudó a Ónice a incorporarse y la miró a los ojos mientras le secaba las lágrimas. Dulcemente, como una madre cariñosa, la mujer sonrió a Ónice mientras volvía a su forma humana. Con gestos suaves, la animó a coger la espada y a mirarla.

—Esta espada es tu destino, recuérdalo siempre. Cada vez que la mires recordarás para qué has nacido. Este color —dijo mientras señalaba el objeto—, te guiará por siempre, no la pierdas jamás. En ella está inscrita tu verdadera alma, sin ella no estarás completa ni serás feliz, porque sin alma, no serás más que un drugano negro igual que tus padres, que solo viven para matar y divertirse haciéndolo. Vive una vida plena y aléjate de esta guerra que nunca tendrá final.

Sonriendo, la mujer se puso en pie y se acercó al hombre. Le abrazó tiernamente, y sin despedirse, se transformaron habilidosamente y desaparecieron en el aire, dejando a la joven emocionada y aterrada.

Sola en mitad de aquel pueblo, rodeada de cadáveres y sabedora de que si algún congénere veía su espada acabaría con ella, Ónice trató de pensar qué hacer. No había muchas posibilidades reales, y la joven las redujo a dos.

“Si no vuelvo con mi especie, me acabarán encontrado… —pensó rápidamente—, pero si vuelvo con esta arma, no solo me darán muerte, sino que me torturarán durante años”.

Solo quedaba una opción, Ónice tendría que deshacerse de su alma escondiendo la espada, esperando a hacerse lo bastante fuerte como para poder portarla con orgullo más adelante.

Se puso en pie, enfundó la espada, miró por última vez los cuerpos de sus padres en el suelo y se alejó. Tras largos horas de marcha, encontró un lugar que creía perfecto para esconderla, y cuando el alba amenazaba con salir, escondió la espada en lo más profundo de un lago, bajo una roca, donde descansaría hasta que su dueña pudiera volver a portarla".

Aquella noche Ónice abandonó su alma, y muy pocas veces se había vuelto a acordar de ella en todos los años de su vida. Pero desde que conoció a Sonthorn, la mujer había vuelto a sentir como su alma la llamaba con fuerza desde el fondo de aquel lago.

—Eso no importa ahora, guerrero —dijo ásperamente, intentando disimular sus temblores, lo cual no le pasó por alto a Sonth.

—Cierto, ahora debemos planear nuestras acciones, no podemos permitirnos que permanezcáis aquí por más tiempo. —Neyvel se adelantó—. Tengo mucho que contaros, y sé que la conversación va a ser muy larga.

—¿Tiene que ver con lo que dijo Rénal? —Sonth comenzaba a ver por dónde iban los acontecimientos.

—Sí, porque la misión que tenéis que cumplir es la misma que debe hacer él.

CAPÍTULO 4

AZUL

El grupo recorrió los pasillos del castillo de Darmid sin decir palabra alguna. El Inmortal les guio a través de los largos corredores sin darles información alguna con la que pudieran saber a qué se enfrentarían. Sonth estaba perplejo ante sus últimas palabras, y daba vueltas a la cabeza intentando descubrir su significado oculto. Ónice, en cambio, sabía más que el guerrero, aunque no acertaba a adivinar el resultado de las deliberaciones que estaban a punto de comenzar.

Con un gesto de la mano, El Inmortal abrió la puerta de su despacho, invitando a entrar al resto con la otra. Cuando todos estuvieron en su interior, la volvió a cerrar y se aproximó a su mesa.

—Sentaos, por favor —sonrió, aunque sus facciones estaban pálidas—. ¿Deseáis beber algo?

Ninguno de los presentes hizo ademán alguno de solicitar comodidades, por lo que Neyvel se conminó a continuar.

—Antes de nada, Sonth —dijo haciendo una breve reverencia ante él—, siento la muerte de tu madre. Al fin descansa en paz, lejos de guerras y batallas. —Sonthorn tragó saliva y asintió. Neyvel realmente sentía el fallecimiento de Marit y en sus palabras se notó el pesar.

—No te recrees en el pasado, neutral, no tenemos tiempo para llorar a los muertos —atajó Ónice, haciendo palidecer más aún a El Inmortal—. No nos habrás hecho venir para otro funeral, ¿no?

—¿Qué sabrás tú de funerales? —Neyvel enrojeció de ira—. Jamás enterrasteis a nadie, ¿a qué no?

Ónice comenzó a tensar los músculos en su asiento, por lo que Sonthorn tuvo que intervenir si no quería que ambos estallaran. El guerrero sabía que nunca se entenderían. Neyvel odiaba demasiado a los druganos negros y Ónice tenía demasiada poca paciencia.

—No es momento de peleas absurdas, todos estamos del mismo lado. —Sonth miró firmemente a El Inmortal mientras agarraba suavemente el brazo de la mujer. Ambos parecieron calmarse y continuó—. Los funerales han acabado, pero un último recuerdo para los héroes siempre está permitido.

Ónice y Neyvel asintieron sin dejar de desafiarse con la mirada.

—Tienes que explicarnos las palabras de Rénal, no logro entender su significado. Tal vez vosotros lo comprendáis —añadió al ver sus caras—, al fin y al cabo, ambos lleváis toda la vida envueltos en esta guerra, y no digamos tú, Inmortal.

—“Vivirás para plantar batalla, luchando contra mí, ayudando a este infeliz si lo deseas. Me haréis el trabajo que tanto me costaría a mí…”—dijo Neyvel volviendo la espalda al guerrero y plantándose ante la ventana—. Rénal sabe más que todos nosotros juntos.

—¿Cómo es posible? —preguntó Sonth—. Y ¿qué es lo que quiere decir?

—Para poder explicarte sus palabras, Heredero, tengo que contarte por qué eres tan importante y por qué te perdonó Rénal la vida en la batalla. Ónice ya conocerá partes de la historia, no obstante, espero que escuche con atención, si es capaz… —Sonth tosió mientras la mujer enrojecía de rabia— y me ayude en los fragmentos que desconozco, si es tan amable.

—Será un placer, gran señor —sonrió coqueta y resuelta. Sonth enarcó una ceja ante su ironía.

—Hace muchos siglos, Sonthorn, más de los que puedo recordar, nuestras tres especies convivían juntas en armonía. Habitábamos el reino de Silvanasia, una isla al suroeste de Ergasth. Convivíamos en paz, lejos de ninguna batalla, dejando a los humanos, elfos y enanos vivir en libertad en el continente. Según nacían nuestros descendientes, se les otorgaba un lugar en la sociedad. Los druganos blancos copaban los altos cargos, eran los responsables, dignos y sabios, gobernaban la sociedad, dictaban las leyes y las hacían cumplir. Su naturaleza sobria y tranquila no dejaba duda de su bondad y nadie protestaba su derecho.

«Los druganos neutrales éramos los afortunados, por así decirlo. Teníamos libertad para participar en la sociedad como mejor creíamos. Muchos eran artistas, trabajadores o comerciantes. Nuestras vidas las dedicábamos en ser felices, sin más, lejos de las decisiones importantes, pero también de los trabajos físicos. Para eso estaban, con perdón, los druganos negros. Trabajaban de sol a sol para ganar lo justo para sobrevivir, y eran felices con ello, pues no conocían otro lugar en el mundo.

«Los druganos blancos en sus castillos, los neutrales en sus mansiones y los negros en sus casas de piedra, era algo que no podía durar mucho tiempo".

—Pero, Neyvel, ¿cómo soportaban esos trabajos? —El guerrero estaba extrañado con la historia, conociendo a los druganos lo poco que lo hacía, ya intuía imposible verlos doblegados—. Con lo poderosos que son, me resulta imposible comprender cómo podían acatar ese lugar.

—Es muy sencillo, Sonth, es porque en aquella época ninguno de todos era poderoso. —Ónice y Sonth se miraron, ni siquiera ella estaba al corriente—. Entonces no nacíamos con alas, éramos poco más que humanos. Las preguntas después —les atajó.

«Lo único que no ha cambiado en nosotros son los ojos. Nuestros ojos revelan nuestra naturaleza desde el comienzo de nuestra raza, lo que nos servía para otorgar un lugar a cada joven, pero por lo demás, se podría decir que somos una raza diferente a la de aquellos antepasados.

«Pero como decía, esa forma de vida no podía aguantar mucho. Poco a poco los congéneres de Ónice comenzaron a hablar entre ellos, a reunirse y a planear la forma de escapar de la escala social que se les había impuesto. Por supuesto, los Grandes Señores estaban al corriente de ello y fueron separando a los revolucionarios del resto de los trabajadores. Unos los desterraban a rincones alejados de las ciudades donde no pudiesen causar problemas; otros, sin embargo… sembraban demasiados problemas. Me temo que este fue el inicio de los problemas entre nuestras razas.

«Pero había un drugano negro al que no conseguían hacer callar. Cada vez que iban a por él, conseguía escapar. Unas veces ayudado por sus seguidores, otras luchando con coraje contra los mejores guerreros de la guardia blanca. Los rumores sobre sus historias se extendieron rápidamente y el gobierno decidió acabar de una vez por todas con él. Era un peligro para el orden establecido que no podían permitirse, y enviaron a sus mejores hombres y mujeres a buscarlo. Lo localizaron al norte de la isla, en un pequeño pueblo montañoso, hogar de mineros y artesanos.

«La guardia real, acompañada de la máxima dirigente blanca, consiguió acorralarlo contra las montañas, dejándole como única opción de retirada la entrada a una mina abandonada. No lo dudó un instante y decidió adentrarse en los corredores que conducían al subsuelo para intentar escapar, mas los guardias blancos no le siguieron, sabedores de que no tendría otra salida que la misma entrada. Asentaron un campamento allí mismo y permanecerían a la espera el tiempo que hiciera falta a que saliese. Varias semanas esperaron, y cuando estaba a punto de darlo por muerto, reapareció al anochecer, sonriendo.

«No sabemos lo que pasó en esa cueva o qué es lo que había dentro, pero sí cómo reapareció. Era un hombre distinto y al momento los guardias se dieron cuenta de ello. La locura se veía en su rostro, desencajado por el odio, pero firme como el granito.

«Pero ante los ojos de la guardia, ocurrió algo inesperado, por supuesto por aquél entonces. El hombre comenzó a transformarse. Gritaba de dolor y de rabia mientras un aura negra le cubría por completo. De su espalda comenzaron a nacer dos grandes alas negras que darían el comienzo a su verdadera especie. Aunque temerosos, los hombres y mujeres de la guardia blanca se lanzaron a por él, que velozmente esquivaba sus ataques mientras atacaba a cuanto guerrero se encontrara. Aquella batalla no duró mucho, y pronto solo quedó un drugano blanco para hacerle frente.

«Era una mujer, la dirigente blanca de Silvanasia, la que desafió al drugano negro con la mirada. Fue una lucha desigual, pero ella peleaba con valentía y tesón, lo que no hizo más que provocar una sonrisa de triunfo en la cara del drugano negro. La mujer poco a poco se vio desbordada ante sus ataques, pero al ver la mirada de odio de su contrincante, supo que no debía salir de allí. A costa de su vida, atacó con todas sus fuerzas al corazón negro del rival mientras este hacía lo mismo hacia ella".

—Murieron los dos en aquel momento, pero la leyenda dice que solo sus cuerpos perecieron. —Neyvel miró a sus oyentes esperando alguna reacción, pero ninguno parecía saber nada de aquella historia—. Según cuentan, son los dioses que ahora honráis con vuestras plegarias.

Ónice y Sonth se sorprendieron con la afirmación, ambos pensaban que los dioses no eran más que eso, dioses, no antiguos guerreros de épocas desconocidas. Ninguno de los dos habló, atónitos ante sus palabras por lo que Neyvel continuó.

—Después, los druganos negros se revelaron ante el asesinato de su líder rebelde y comenzaron a plantar batalla allí dónde se les presentaba la oportunidad. La rebelión pronto estalló por toda Silvanasia, obligando a los Grandes Señores a intervenir en cualquier lugar de la región, dejando cualquier otra cuestión relativa a la vida en la isla fuera de lugar. Por suerte para todos, la guerra no duró mucho, pues los druganos negros, llenos de ira y odio, lograban transformarse, pero los congéneres de Sonthorn no, lo que no les daba ninguna oportunidad.

«Las batallas eran tan cortas que el gobierno tuvo que acogerse a una segunda opción, dar la libertad a los rebeldes, aunque ello supusiera el final de su reinado. No tuvieron opción a deliberar demasiado sobre ello, pues o rompían el esquema social en el que vivían desde hacía tanto tiempo, o morían en su escalafón. Así pues, los druganos blancos propusieron una tregua a sus antiguos esclavos, prometiéndoles un lugar mejor en la sociedad, libertad y tierras en las que asentarse.

«Pero el odio, el rencor y la rabia de tantas generaciones de sufrimiento hicieron mella en el enemigo, y por unanimidad rechazaron el pacto. Cegados por el poder, plantaban batalla a cualquiera que fuera distinto de ellos, amparados por sus alas y protegidos por la noche".

—Como puedes ver, Sonthorn, el poder corrompe a todos, y nadie escapa de ello… —El guerrero no dijo nada, permitiendo a Neyvel suspirar y continuar con su relato.

«Las batallas se sucedieron por todo el continente, obligando a la población a refugiarse en las ciudades, al amparo de unos muros que creían seguros, pues estaban bajo la mirada de los Grandes Señores que siempre habían cuidado de ellos. Su huida fue inútil, las masacres se sucedían en cualquier rincón, diezmando a los Grandes Señores y a incontables neutrales que se unieron a la lucha.

«Hasta que una noche, tus antepasados comprendieron su lugar en el mundo. Su sitio no era ocupar el poder, ellos debían defender a los débiles e inocentes de cualquier mal. Fue una noche que siempre recordará tu pueblo Sonthorn, y debes conocerla.

«Quedaban muy pocas ciudades en pie por aquel entonces y los druganos negros decidieron terminar con la guerra de una vez por todas. Agruparon sus tropas para un último asalto definitivo sobre la capital de Silvanasia, donde los Grandes Señores residían en sus majestuosos palacios blancos. Mientras el miedo corría por la ciudad, ellos aguardaron el amparo de la noche frente a los muros. La guardia se preparaba en las murallas, la población se escondía en sus casas y los Grandes Señores observaban desde sus majestuosas atalayas.

«Pronto la noche cayó y el enemigo comenzó a entonar sus gritos de guerra, atronadores y llenos de rabia. El terror invadió a los guardias, paralizándolos en sus posiciones de defensa. Temblaban de miedo, desde el primer soldado hasta el último; salvo uno".

Neyvel sonrió recordando la historia. Aquella parte, aunque la había recordado mil veces, siempre le llenaba de emoción y orgullo.

«Era un joven recién alistado, de porte digno y ojos penetrantes. Aunque el enemigo era más poderoso, numeroso y terrorífico, no había miedo en su mirada, solo determinación. El joven tenía algo por lo que luchar, pues una mujer y su futuro hijo esperaban temerosos en su casa un resultado imposible de la batalla. Comenzó a caminar lentamente hacia la puerta de la ciudad, con la espada en su funda y el coraje en el corazón.

«Ordenó a los guardias de la puerta que le dejasen salir, y porque puede que le tomaran por loco o porque leyeron en sus ojos algo más que el mismo miedo que los recorría a ellos, obedecieron sus órdenes y le dejaron salir, cerrando las puertas tras de él. El joven no miró atrás cuando oyó cerrarse la ciudad a su espalda, solo suspiró y avanzó, lentamente, con la mirada al frente.

«El enemigo reía ante su arrogancia, y recreándose en la tortura que iban a disfrutar, comenzaron a rodearle. El joven cerró los ojos tratando de olvidar el miedo, recordando la imagen su mujer y soñando con abrazar a su hijo algún día. Cerró los ojos y suplicó al cielo que le diese fuerzas para salvarles, para salvar a cada uno de los habitantes de la ciudad".

—Y el cielo respondió por primera vez. —Los ojos de Neyvel miraban más allá, donde el resto de los mortales no podían ver. Un escalofrío recorrió los brazos y la nuca de Sonthorn, erizando su vello y provocándole un sentimiento de orgullo que no sabía a qué atribuir.

«Ante los ojos de toda la ciudad, ante la mirada atónita de todo el enemigo, el joven fue absorbido por una luz blanca mientras caía de rodillas. Las alas, las primeras alas blancas de nuestra historia, comenzaron a brotar de la espalda del joven, transformándolo y dándole fuerzas para desafiar al enemigo. Y eso hizo, se transformó, y con pena en su mirada ante la desgracia de luchar a muerte por errores pasados, sacó su espada y se lanzó a la batalla".

“El combate estalló a las puertas de la ciudad mientras los guerreros de las murallas trataban de entender qué estaba pasando. Un joven, un simple chiquillo, estaba haciendo frente al enemigo con coraje y voluntad, mientras ellos, los mejores soldados de entre todos los druganos blancos, temblaban de miedo como niños. Una mezcla de ira, frustración y vergüenza les engullía mientras miraban el combate que se libraba frente a la ciudad.

Pronto muchos guerreros se reunieron en la puerta, y como druganos blancos, comenzaron a deliberar para intentar descubrir el motivo de la transformación del joven, mientras éste luchaba a muerte contra un enemigo mucho más numeroso, poderoso y hábil que él, pero que no luchaba para salvar, sino para matar. La lucha pronto comenzó a volverse del lado de los atacantes, debido al cansancio y a las heridas del joven. Eran mucho más numerosos que él y no sentían remordimiento alguno por serlo.

Hasta que una mujer llegó gritando a través de las calles que discurrían hasta la gran puerta, suplicando a todo hombre y mujer que ayudase a su marido a luchar, instándoles a pelear.

—Señora, la defensa será mucho más eficaz dentro de las murallas —le dijo el capitán de la guardia—. Debemos saber cómo se ha transformado, tal vez así podamos…

Un sonoro bofetón recorrió la ciudad como si del sonido de un trueno se tratara. El capitán, aturdido, guardó silencio.

—Se ha transformado por mí, porque mi vida y la de nuestro hijo es más valiosa para él que la suya propia. Porque él tiene el valor de entregar su vida si es necesario para salvarme, porque él no tiene miedo, no como vosotros —dijo airada mientras miraba a cada uno de los congregados.

—Las puertas no se abrirán para nadie más —farfulló entre dientes, colapsado por la ira mientras daba un empujón a la mujer embarazada, que cayó al suelo.

—¿Esto es lo que sois? —gritó pugnando por ponerse en pie—. ¿Un atajo de cobardes tras unos muros que no os salvarán? —Las lágrimas le inundaban los ojos de desesperación. A través de las rejas podía ver como el enemigo alcanzaba con más frecuencia la piel de su hombre—. ¿Esto se supone que son los héroes blancos de Silvan? ¡Sois unos niños a su lado!

—¡NO! —se oyó una voz ronca al fondo de la calle.

A lo lejos un hombre, no mucho mayor que su marido, corría hacia la puerta con toda su voluntad. Era un simple herrero, pero poderoso, fuerte y alto, que gritaba de rabia mientras agachaba la cabeza con toda la intención de embestir la gran puerta.

El capitán de la guardia sonrió, nadie derrumbaría la puerta, estaba fabricada con los mejores materiales. Pero ante sus ojos incrédulos, el hombre comenzó a transformarse mientras corría gritando de rabia. A tres metros de la puerta, saltó contra ella, haciéndola estallar en mil pedazos mientras emprendía el vuelo, pugnando por llegar a tiempo de ayudar al joven en su batalla, antes de que se sacrificara. Como un tornado entró en batalla, poderoso y sereno, sabedor de que era lo que tenía que hacer, de cuál era el papel que debía jugar y orgulloso de hacerlo.

Con la puerta abierta, nada impedía a los héroes salir a pelear, y pronto, un nutrido grupo de guerreros siguió a los dos valientes, inundando de luz blanca la ciudad, transformándose gracias al valor y al amor por sus seres queridos que temblaban de miedo. Un solo beso en la frente de su mujer, una sonrisa sincera a sus padres o un apretón en el hombro de su hijo pequeño, fue toda despedida que pudieron brindar antes de correr hacia la batalla".

—No sabían si saldrían vivos de allí, pero darían su vida encantados por una oportunidad de salvar a los inocentes. —Neyvel volvió en sí—. Muchos la dieron, pero la batalla se tornó a favor de los defensores, que hicieron retroceder al enemigo.

—Muy bonita historia, Inmortal, pero ¿qué tiene que ver con las palabras de Rénal? —Ónice no tenía paciencia suficiente para escuchar historias innecesarias, por muy interesantes que fueran.

—Lograron hacer frente a los druganos negros gracias a cientos de blancos, señora, pero ahora solo queda uno, Sonthorn. Puede que sea el más poderoso que haya existido, o eso dice la profecía, pero es uno solo frente a cientos de tus congéneres. Él solo no podrá vencer esta guerra, que por otro lado no le concierne solo a él, sino a todo Ergasth. Cuando el continente se dividió en tres pedazos, elfos y enanos fueron “encerrados” en sus respectivos territorios para evitar que fueran masacrados por Kelldom.

—Eso solo son leyendas —rio la mujer—. He volado de punta a punta del continente intentando encontrarlos y no hay el menor rastro de ellos, no trates de engañarnos…

—¿Acaso crees que dejaríamos a la vista de un drugano negro la entrada a esos territorios? No somos tan estúpidos como cree vuestra raza. Tal vez cometamos errores, pero este asunto era demasiado importante como para errar. Solo Sonthorn puede verlos, su raza es la única que tiene la capacidad de entrar en ellos, o, mejor dicho, de abrir las puertas.

—¿Qué puertas? —preguntó el guerrero—. Y ¿para qué querríamos abrirlas? Si allí están a salvo, ¿no es mejor dejarlos ocultos?

—Porque, o abrimos las puertas y logramos convencer al resto de las razas a que se unan a la batalla, o la perderemos. Miles de humanos morirán. —Neyvel suspiró mientras Sonthorn se encogían—. Bueno, no morirán en realidad, —Sonth respiró aliviado—, sino que serán esclavizados por toda la eternidad bajo su yugo, sin más ansias que morir durante la noche para que no vuelva a nacer un nuevo día de sufrimiento.

—Aun así, el resto de razas sobrevivirán en su mundo… —El guerrero no sabía qué decir, tenía un nudo en la garganta.

Ónice negó con la cabeza, y ante un gesto de Neyvel, se explicó.

—No podrán sobrevivir, Heredero, pues… —Ónice miró hacia otro lado, sus sentimientos se encontraban. “Él es la clave, para bien o para mal… si vive luchará toda su vida, si muere es el fin…” Ónice comenzaba a preocuparse por alguien más que por sí misma, y ese sentimiento le desconcertaba y alegraba con la misma fuerza. Ni ella misma sabía cuál de los dos sentimientos ganaría. Ante su silencio, El Inmortal continúo.

—¿No te han explicado por qué eres tan importante? —Sonth negó con la cabeza. Él sospechaba que había algo más que su fuerza o lo que significaba ser un dios para los humanos, pero no lograba discernir el motivo real—. Porque eres la llave y la cerradura de los mundos de los elfos y enanos, a la vez.

—¿Llave y cerradura?

—En realidad es muy sencillo. Tú eres el único que puede abrir los mundos, pues eres el último drugano del bien y posees la herencia de tu raza.

—Pero si muere la magia de los druganos blancos que las creó, las puertas se abrirán por sí mismas. —Ónice terminó la frase, dejando translucir una pequeña muestra de dolor en su tono, la cual pasó por alto el guerrero, absorto en la información. Sin embargo, no fue obviada por Neyvel, que la miró extrañado.

—¿Entonces por qué Rénal no me mató? Podría haber acabado con toda esta guerra bajo aquel árbol.

—¡Ah! Pero no es tan sencillo. Cuando tuvo la oportunidad de matarte, no eras un drugano completo, pues no te habías transformado por ti mismo, no estabas completo. Si te hubiese matado en aquel momento las puertas de los elfos y enanos jamás se hubiesen vuelto a abrir. —El guerrero comenzaba a entender su papel—. Pero eso ya no es posible, ahora solo nos queda una salida, por difícil que sea. Tenemos que seguir el plan de Rénal, arriesgándonos a que aparezca en cualquier parte del camino, antes de que estemos preparados para la gran batalla que seguro que él sí está preparando.

Sonthorn miró a Ónice, que asintió.

—Cuando te dije que lucharía a tu lado ya conocía este final, y estoy preparada —pronunció sus palabras pausada y firmemente, no había duda en su voz.

—Pero, ¿por dónde empiezo? —Sonth estaba perdido. Ónice lo miró a los ojos, airada—. Vale, ¿por dónde empezamos? —La mujer sonrió, coqueta de nuevo.

—No es tan sencillo como parece, nadie sabe cómo hacerlo —respondió El Inmortal.

—Pues vaya ayuda… —Ónice no se extrañó.

—Pero —le cortó rápidamente Neyvel—, sí que sabemos por dónde empezar a buscar. Según los antepasados de Sonthorn, dejaron una serie de pistas en Silvan.

—¿Silvan? —preguntó Sonth.

—La capital de Silvanasia, tierra de los druganos —respondió Ónice rápidamente—. Nunca he estado allí, aunque siempre he querido.

—Pues ahora tendrás la oportunidad. Sonthorn conoce el camino, aunque no lo sabe. Está a muchas horas de vuelo desde… —El Inmortal se detuvo, llamaban a la puerta con insistencia. El grupo volvió la cabeza y Neyvel abrió la puerta con un gesto de la mano. Había dado orden de no ser molestados salvo catástrofe, por lo que se temió lo peor.

Un soldado entró raudo en la habitación, pero se detuvo impresionado por los asistentes. Rápidamente hizo una reverencia mientras palidecía.

—Buenas no... noches… señores y señ…señora…

—Adelante Rewlen, ¿qué ocurre? —inquirió Neyvel, no había tiempo que perder.

—Mi señor, creo que deberíamos hablar en privado.

—Ninguna información es tan secreta para que estos dioses no deban conocerlas. —El Inmortal comenzaba a enojarse, algo que el capitán no deseaba. Había heredado el puesto de Jonás tras su traición durante la batalla, por lo que muy pocas veces había podido tratar con el jefe del Consejo de Ancianos de Darmid. Su porte y sus ojos perdidos en el tiempo aún le impresionaban, y el joven sentía que jamás dejarían de hacerlo.

—Mi señor…, esto… tal vez los asuntos que hemos de tratar sean importantes para la ciudad, pero no lo bastante como para hacer perder el tiempo a estos Grandes Señores y… señora. —Rewlen sorteó con gran habilidad las palabras de Neyvel, no había ascendido solo por su destreza en la batalla.

—Está bien —respondió tras meditar unos instantes—, pero sé breve, asuntos más importantes requieren mi atención.

Rewlen se aproximó a él y comenzó a susurrarle al oído mientras Ónice y Sonth entablaban su propia conversación.

—¿Por qué dice que sabré llegar a Silvan si nunca he estado ni tengo ni idea de dónde puede estar?

—Recuerda que tu raza tiene la habilidad de transmitir las vivencias y recuerdos de sus antepasados, por lo que solo tienes que…

“No la encontramos…”

—… y cuando te vuelcas sobre… —Ónice seguía absorta en la explicación, tratando de que el guerrero aprendiese a recordar. Pero la atención de Sonth discurría por otros derroteros que le recodaban a una joven de pelo negro y sonrisa sincera.

“… posibilidad de…”

—… y solo entonces puedes ver su pasado, y si realmente estás comprometido con ello…

“…viva…”

Sonth no aguantó más. Olvidó a Ónice y se puso en pie.

—¿Quién está viva? —inquirió con una chispa de miedo e ilusión en sus ojos.

Neyvel se encogió.

—Hacía tanto tiempo que no tenía druganos blancos cerca que había olvidado sus capacidades. Realmente poseéis un oído muy sensible, Heredero —suspiró—. Cuando acabó la batalla, ordené a mis más rápidos exploradores que siguiesen al drugano que se llevó a Tarnicis…

—¿Está viva? ¿Dónde? —Ónice pudo sentir cómo el aura de Sonthorn se desbordaba. El guerrero tensaba los músculos, ansioso—. He de ir a por ella…

Neyvel negó con la cabeza.

—No.

—¿No? ¿No qué…? No me impedirás rescatarla… —Neyvel bajó la cabeza y su semblante se oscureció— … ¿O qué no está viva…? —Las palabras se le ahogaban en la garganta. Por un segundo se había sentido renacer y ahora se rompió de nuevo. Ónice se mantenía al margen, aguardando el resto de información. Su frialdad le decía que aguardara antes de tomar una decisión, pero su corazón, tan reticente a obedecer, luchaba por saltar al cuello de Neyvel y arrancarle a información por la fuerza.

—No lo sabemos seguro. —El guerrero estaba blanco. Apretó los puños—. Verás… Rewlen, cuéntales todo lo que sabes, por favor.

El capitán estaba encogido bajo la mirada de Sonthorn. Haciendo uso de toda su voluntad y evitando dirigirle mirada alguna, logró contar entrecortadamente lo que sabía.

—Como dijo el jefe del Consejo, enviamos los mejores y más rápidos exploradores tras el drugano que se llevó a la mujer. De esto hace cuatro días. —Sonth asintió y Rewlen se relajó, aunque levemente, al ver por el rabillo del ojo su gesto—. Hoy, para ser más exacto, esta noche, ha vuelto un único superviviente, muy malherido.

Sonth comenzaba a entender.

—Al llegar a la puerta de la ciudad cayó del caballo, agotado y desangrado por múltiples heridas.  Realmente no sé cómo ha podido cabalgar tanto tiempo en esas condiciones. Antes de morir pudo contar lo que había visto a un guardia. “He visto a la mujer del dios… tres días de viaje… puede que viva… inerte… hacia el sur…”

El grupo guardó silencio mientras un manto de miedo y esperanza los cubría.

—Eso es todo, me temo —terminó Rewlen.

Sonthorn se apoyó en la mesa de Neyvel, las fuerzas le fallaban.

—Rindan homenaje a ese hombre como héroe y a su grupo —susurró—, su hazaña debe ser recordada.

Neyvel asintió y despidió al capitán de la guardia, dándole instrucciones para que siguieran las órdenes de Sonthorn. Cuando cerró la puerta, continuó.

—Silvanasia no está al sur, Sonth… —Ónice apoyó la mano en el hombro del guerrero, que asintió.

—Cierto, pero, no obstante, la posibilidad de que esté viva merece ser tenida en cuenta. —Neyvel meditaba—. Haz venir a mi presencia a Cerón —dijo mientras se mesaba la barba, ya prominente. Un plan se forjaba en la mente de El Inmortal.

—¿Y cómo se supone que debo hacerlo? ¿Quieres que me transporte hasta él para traerlo?

—Lo más probable es que esté con Nerkatal, conoces de sobra sus ansias de conocimiento.

“Nerkatal —el guerrero abrió el hilo mental que le unía a la mujer".

“Dime, Sonthorn… Morsh, ¡guarda silencio!”

Sonth sonrió, aún le debía una buena jarra de cerveza al guerrero.

“Necesito que Cerón acuda a nosotros, hay asuntos importantes que…”

Al momento comenzó a sentir cómo la magia se colaba en la habitación, dejando aparecer al mago a través de ella. Cerón sonrió e hizo una reverencia.

“Gracias, Nerkatal".

“No hay de qué, pero recuerda que le debes una jarra grande de buena… ¡Ah!, ¡que sí!, y fría cerveza a Morsh… ¿Es que nunca vas a dejar de moles…?”

Sonth cortó el hilo entre ellos, obviamente la maga no le hablaba a él ya. ¡Cómo echaba de menos los tiempos en los que era joven y no tenía que preocuparse por asuntos tan graves! Pero el tiempo pasa, y uno tiene que asumir su papel, quiera o no. El guerrero lo sabía, pero aun así era extremadamente difícil.

—¿Cuál es el motivo de que llaméis a un simple mago humano a una reunión de dioses, si es posible conocer la respuesta? —Cerón siempre pensaba antes de hablar, sus palabras nunca eran vacías.

—Sí que es posible, Cerón. —Neyvel hizo aparecer una silla al lado de la de Sonthorn—. Por favor, toma asiento y tú también, Sonth. Tal vez si relajas tu cuerpo también le siga tu alma. —El guerrero se dejó caer sobre la silla, apesadumbrado—. Se nos ha presentado un contratiempo, o, mejor dicho, una oportunidad. Tenemos conocimiento de que Tarnicis puede estar viva.

Cerón miró a Sonthorn, lleno de ilusión, pero al ver su cara de desánimo comprendió que le faltaba mucha información. Guardó silencio.

—Sonthorn debe cumplir una misión demasiado grande para que intente averiguar lo que ha ocurrido con ella. —Cerón ardía en deseos de conocer lo que tramaban los dioses, pero se contuvo. Eso sí, a duras penas—. Pero no es el único combatiente que tenemos en nuestras filas, ¿verdad que no, Cerón?

El mago sonrió abiertamente. Neyvel El Inmortal, el ser más longevo del mundo le invitaba a colaborar en la guerra de forma activa. Poco a poco, con el paso de los días, Cerón comenzaba a pensar que no podría hacer nada más para ayudar a su amigo, pero ahora se le abría la posibilidad ante sus ojos, y no tenía intención de desaprovecharla.

—No, no es el único que puede y quiere luchar —dijo mientras miraba a su amigo.

—Entonces os expongo mi idea. —Neyvel les abarcó a los tres con la mirada—. Sonthorn y Ónice partirán hacia Silvanasia…

—¿Silvanasia? —preguntó Cerón—. ¿Estáis pensando en abrir las puertas de los reinos? —El grupo entero se volvió hacia él haciendo rechinar sus sillas—. ¿Qué? ¿Os pensáis que por ser humano no sé nada del mundo?

—Cada día me sorprenden más los humanos, Cerón. —Neyvel estaba impresionado—. Realmente, tu inteligencia ha de ser tenida en cuenta. Ellos partirán por la mañana hacia Silvanasia, no hay tiempo que perder. —El Inmortal suspiró. Participar en la guerra podía acarrear su muerte, pero estaba seguro de que merecía la pena. Tragó saliva y continuó, no había vuelta atrás, era necesario y estaba dispuesto a correr el riesgo—. Cerón y yo iremos a buscar a Tarnicis. Si sigue viva la traeremos de vuelta, y si ha… y si Dios no lo quiera ha caído, daremos correcta sepultura a su alma.

Sonthorn miró a Neyvel y a Cerón. Sabía lo que sacrificaban por él.

—No puedo pediros eso… —replicó.

—Que yo sepa no lo has hecho. —El mago fue cortante—. Además, tú partes por la mañana. Cuando te hayas ido, no sabrás lo que hacemos o dejamos de hacer, a dónde viajamos o con quién nos encontramos.

—Puedes venir con nosotros —dijo Sonth. Ónice le miró desconcertada, sabedora de que era imposible.

—Si no me equivoco, Heredero, a los humanos aún no les han salido alas, y a Silvanasia solo se puede ir volando.

Neyvel asintió y hasta Cerón lo confirmó.

“Que poco sé de este mundo… —se dio cuenta el guerrero. Sonth asintió. Se sentía como una marioneta en manos de otros más sabios que él, y aunque la idea le aterrorizaba, se dejó guiar".

“Es lo mejor. —Una voz femenina se adentró en su mente—. ¿Quién mejor que ellos, tu amigo y el hombre más sabio del mundo para ayudarla? Sí, hasta yo lo reconozco, ¿vale? —Sonth sonrió para sus adentros ante su confesión—. Nadie luchará por ella con tanto ahincó como ellos".

—Muy bien, estoy conforme —admitió esperanzado, aunque temeroso de a dónde conducirla su consentimiento.

—Cerón y yo partiremos en cuanto deje la ciudad en buenas manos, arregle el Pozo de las Almas y reparta instrucciones. Supongo que como mucho será un par de días después de vosotros. —El mago aceptó—. Además, tengo intención de llevarle al Santuario de Enam durante el viaje.

—¿Existe? —Cerón tragó saliva impresionado—. ¿Realmente existe ese lugar?

—Sí. —La cara del mago se iluminó mientras sus ojos parecían llenar la sala de alegría.

—Un momento, ¿qué es eso del santuario de… de como se llame? —preguntó el guerrero.

—Es un lugar envuelto de magia curativa, que si se sabe utilizar es capaz de curar cualquier mal o dolencia, o eso al menos cuenta la leyenda —explicó Neyvel.

—Mi pueblo lo buscó durante mucho tiempo, pero se rindió finalmente —participó Ónice, que se encogió de hombros—. Sería muy útil para el humano, es verdad.

Cerón asintió sin palabras.

—Pero ya es tarde, tengo muchos asuntos que empezar a resolver y vosotros debéis descansar para partir al alba, que, por otro lado, cada vez está más próxima. Os conmino a venir aquí al alba, mandaré preparar vuestros equipajes durante esta noche para que podáis centraros en descansar como es debido.

Neyvel les fue despidiendo uno a uno, y cuando se quedó a solas en la sala, se maldijo por haber tenido que mentir al último drugano blanco.

CAPÍTULO 5

UN DETALLE INESPERADO

Al alba se abrieron las puertas del despacho de Neyvel, permitiendo a los tres congregados en su exterior penetrar en la sala. Llevaban varios minutos esperando, por lo que su paciencia comenzaba a agotarse. Ante la mirada de Cerón que imploraba paciencia, conocedor al contrario que ellos de las costumbres de palacio, desde luego mucho más paciente que Ónice, esperaron en silencio.

El Inmortal salió a recibirles al quicio de la puerta.

—Pasad. —En su rostro se dibujaban las ojeras, sin duda producidas por el acúmulo de noches en vela—. Ya está todo listo para vuestra marcha. Los caballos están cargados con todo lo que podáis necesitar. Si necesitáis cualquier otra cosa que no se nos haya ocurrido, no dudéis en pedirla.

—Son nuestros caballos, ¿verdad? —El guerrero no quería desprenderse del semental. Neyvel asintió—. Muy bien, por mi podemos partir. ¿Ónice?

La mujer asintió, ansiosa de salir al aire libre. Jamás había estado tanto tiempo en un mismo lugar, salvo cuando fue retenida en la Torre de Mármol Negro. Realmente, no sabía cómo había aguantado tanto tiempo encerrada en Darmid. Algo estaba cambiando dentro de ella.

—Esperad, una última cosa —les interrumpió mientras comenzaban a despedirse de Cerón—. Tengo un presente para cada uno de vosotros, que espero que aceptéis. —Ónice y Sonthorn se miraron extrañados.

—¿Para… los dos? —preguntó el guerrero por los dos—. ¿Para ella también?

—Si, Heredero, para ella también. Ella forma parte de esta batalla tanto como tú o como yo, merece mi respeto a pesar de nuestras diferencias. —Las últimas palabras salieron de la boca de El Inmortal a regañadientes, incluso el guerrero pareció percibir como le temblaba la voz. Les indicó con la mano lo que debían de ser dos estatuas tapadas con una manta cada una y les instó a desvestirlas.

Accedieron tras él, aún perplejos por sus palabras. Siguiendo sus indicaciones, cada uno descubrió una de ellas. Debajo había, ciertamente como dejaban traslucir sus formas, dos estatuas cubiertas por una armadura. Una era negra, con formas de mujer y liviana, fabricada para dar completa comodidad a la señora a la que fuera a servir. Ónice la tocó con cautela, cautivada por sus formas fuertes y a la vez sugerentes. La otra era blanca con elementos dorados, propia de los Grandes Señores. Ambos supieron para cual era cada uno y no la cambiarían por nada del mundo, eran perfectas para ellos.

—Supuse que vuestras simples protecciones no servirían para esta guerra, y meditando esta noche caí en la cuenta de que Marit…

—¿Qué? —Sonthorn y Ónice se volvieron hacia él.

Neyvel asintió.

—No, no la vistió Marit, no. Ella era un drugano del bien, y a pesar de ser una magnífica armadura, jamás osaría vestir del color del enemigo, pero ella misma la trajo una noche. No me explicó de dónde la sacó, solo me dijo que debía ser escondida hasta que… digamos, debiera volverse a usar. Yo no recuerdo ningún congénere de Ónice que la llevara, pero eso no quiere decir nada.

—Es muy antigua, hace muchos siglos que mi pueblo no dedica el tiempo suficiente para hacer nada de este calibre, estábamos muy ocupados matando para apreciar las propiedades de esta maravilla —respondió sin mirarlos mientras terminaba de desvestir la estatua.

Ante la atónita mirada de los tres, comenzó a hacer lo propio consigo misma logrando ruborizarlos a todos. Sonthorn ya había podido deleitarse con sus formas de mujer en la Torre de Mármol Negro, no obstante, el color llegó raudo a sus mejillas.

—Ejem —dijo Neyvel mientras se daba la vuelta y le proporcionaba un poco de intimidad a la mujer, al igual que Sonthorn. Cerón no parecía dispuesto a proporcionar tales comodidades y permaneció atento a la mujer hasta que el guerrero lo instó a volverse, con una sonrisa cómplice en los labios—. La otra, Sonthorn, era la armadura del hijo de Luster…

—¿El que salvó a Roland cuando era joven? —el guerrero recordaba aquel nombre y pronto lo ubicó en su memoria. Miró con sorpresa al neutral, no esperaba encontrar más recuerdos de sus antepasados ante ellos.

—Sí, pero no sólo era el hijo de Luster —Neyvel le devolvió la mirada—, también era tu padre.

Se hizo el silencio mientras todos se volvían hacia El Inmortal. Sonth tragó saliva y Neyvel asintió. Ónice detuvo su vestir para mirar a Sonthorn, sabedora de la importancia de aquellas palabras.

El guerrero se volvió hacia la estatua, mirándola ahora de otra manera. No se preguntó por qué no le había dicho antes quién era su padre, no se molestó en saber qué fue de él, pues podía imaginarlo. Ónice tragó saliva a su vez mientras dejaba escapar un gemido entristecida por su compañero. Neyvel la miró extrañado, una drugana negra no sería capaz de tener tales pensamientos. Quizá sí que fuera especial como decía el guerrero.

—Se llamaba Suren. —Ónice tenía ya toda la armadura puesta, por lo que su porte regio y su tono sobrio no dejó lugar a dudas de su palabra. Aun así, Neyvel asintió—. Debió de morir poco antes de que tu nacieras, no llegaste a verle siquiera.

Sonthorn se acercó a la estatua mientras las lágrimas acudían raudas a sus ojos. Había tanto que desconocía, había tanto hueco en su corazón sin llenar… se apartó las lágrimas con el dorso de la mano, no se dejaría aplastar por sentimientos, no debía. Respiró hondo y se controló haciendo uso de toda su fuerza de voluntad. Comenzó a desvestir a su vez la estatua que representaba a su padre, y esta vez fue a Ónice a quien le tocó ruborizarse, pero ella no intentó disimular ni darle en más minino hueco de intimidad. Sonrió con una ceja enarcada.

—Según cuenta la leyenda —interrumpió Cerón para relajar el ambiente—, las armaduras de los druganos son imbuidas de una magia muy poderosa. Se adaptaban al cuerpo de su dueño y cuando se transformaban hacían lo mismo, permitiendo salir las alas y cerrando de nuevo la protección en torno a ellas.

—Así es, joven mago —asintió Neyvel. Sonthorn terminó de ponerse los pertrechos con la sumisa ayuda de Ónice, que parecía más ocupada en mirar el cuerpo del guerrero que en taparlo. Sin embargo, Sonthorn no se percató de ello, absorto como estaba en su armadura. En cuanto la última cincha estuvo apretada, notó cómo la armadura cambiaba y se ceñía a su piel.

—Es una armadura magnífica Neyvel, gracias —consiguió decir se acercó a uno de los espejos de la sala y se deleitó con su propia imagen.

—No me des las gracias, es tuya por derecho propio, yo solo la guardé durante un tiempo.

—Igualmente, gracias —dijo mientras hacía una reverencia a El Inmortal. Vestido con plata brillante, se veía poderoso y sabio, por lo que Neyvel se quedó sin palabras ante su gesto. Hacía demasiado tiempo que no veía a uno de los Grandes Señores en todo su esplendor frente a él, y el peso de la imagen le aplastó. Tragó saliva.

—Será mejor que nos movamos —habló Sonthorn. Alguien tenía que mantener la compostura, y en aquel momento, él era el único que parecía capaz, pues Neyvel, Cerón y Ónice estaban absortos en su imagen, aunque por motivos bien diferentes.

—Sí…, tienes razón, tenemos que partir —Ónice se recuperó—. Neyvel, muchas gra…gracias —La palabra pareció atragantarse en sus labios— por la armadura. No obstante, no haremos uso de ella aún. Necesitamos más la velocidad que la protección. La batalla acaba de terminar, y el enemigo nos dejará que hagamos su trabajo, no deberíamos ser atacados. Además, queremos llegar pronto a Silvanasia…

—Está a seis días de viaje desde aquí al punto del continente más cercano a la isla, antes de que debáis emprender el vuelo…

—Lo haremos en dos —le atajó Ónice. Sonth la miró atónito—. De día cabalgaremos y de noche volaremos. No tendrás miedo al cansancio, ¿verdad guerrero?

Sonthorn sonrió. No, desde luego no tenía miedo al cansancio. Su cuerpo ya era poderoso antes de transformarse, quería saber hasta dónde podía llegar, y ella también. Sonth la miró aproando su idea.

“Te pondré a prueba a cada momento —parecían decir sus ojos negros".

—Os acompañaremos a las caballerizas —dijo Cerón.

Acto seguido, el grupo emprendió el camino hasta los caballos, que encontraron bien cuidados y descansados, aunque pertrechados con todo tipo de objetos. Desde luego no eran la imagen que se esperaban de velocidad.

—He decidido darle a Ónice la yegua de Roland —dijo mientras se acercaba al animal—. Es un animal poderoso y dócil, sin duda lo encontrará de su agrado.

La mujer estudió a su montura con ojo crítico.

—Es un animal magnífico —asintió—. No obstante, está sobrecargado.

Rápidamente comenzó a sacar objetos de las bolsas y a tirarlos por el suelo, murmurando todo tipo de maldiciones por las tonterías que encontraba en cada bolsillo.

Sonth se acercó a su semental, que no le quitaba ojo. Ambos se desafiaron con la mirada. El animal no se dejó amedrentar por la armadura del guerrero, aunque durante un momento le pareció observar una sutil señal de impresión en sus ojos. Sonth se colocó frente a él con las manos en la espalda, esperando la señal de que volvía a estar conforme con su compañía.

Ónice lo vio y suspiró.

—Es un simple caballo, ¿qué es lo que se supone que haces? —preguntó mientras abría una de las bolsas que portaba. Rápidamente el animal se encabritó y apartó a la mujer de un cabezazo, haciéndola retroceder contra la pared. Lejos de asustarse, Ónice no se dejó impresionar y se plantó amenazadora frente a la cabeza del animal, que tampoco se amedrantó ante ella. Parecían a punto de entrar en batalla, lo cual desconcertó al drugano.

“Un caballo contra un dios…. lo que me faltaba por ver…”

—Antes morirá que dejarte que lo toques sin su consentimiento —dijo mientras se colocaba entre ellos—. No es un caballo normal, como puedes ver. Es único, igual que nosotros —dijo mientras miraba a los ojos al animal y le tocaba el cuello. El animal agachó la cabeza ante el guerrero, y éste hizo lo propio. Sonthorn apoyó la frente con la del animal—. Ella es Ónice, nos va a acompañar en nuestro camino. Es especial, al igual que nosotros. Es terca y poderosa, una mujer de acción, las sutilezas están fuera de lugar para ella. Es áspera y dura, pero confío en ella, tendrás que hacer lo mismo.

El animal se apartó y miró directamente a la mujer, que pareció entender la situación y decidió probar su juego, por mucho que le extrañase la situación.

—Es un honor conocerte —dijo mientras que hacía una muy leve reverencia, pues al fin y al cabo era un caballo. Sonth la hizo acercarse para que la oliera y el animal se dejó acariciar de mala gana.

—Es un magnífico animal —dijo Neyvel—. Por lo todo lo que queráis, traedlo de vuelta vivo para que monte, no debemos perder su estirpe.

—No será necesario, ya se ha encargado él solito…

Un mozo de caballerizas pasó al lado de ellos barriendo. Sonth le miró y luego a su caballo, que relinchó orgulloso. El guerrero le dio una palmada en el cuello, felicitándolo.

—Será mejor que os vayáis o no tendrá fuerzas para viajar—sonrió El Inmortal. Ónice y Sonth asintieron mientras volvían a cambiarse, guardando la armadura en las bolsas de los caballos, aprovechando el hueco que tan rápido había reconquistado la mujer—. No obstante, no olvidéis que, aunque el enemigo os necesita, Sonth es un drugano blanco y Ónice una traidora a su raza, muchos druganos negros no dudarían en atacaros si os encuentran. Eso por no hablar de los Ashgar.

Ambos asintieron. Comenzaron a despedirse deseándose suerte unos a otros. La mujer, siempre insinuante, alegre de poder emprender la acción de nuevo, se dejó llevar y le dio un abrazo a Cerón que le hizo ruborizar. Le resultaba divertido alterar al joven mago, y se deleitó con su rubor. Los dos druganos se subieron a los caballos y emprendieron la marcha sin volver la vista atrás.

—No sabe lo que le espera… —suspiró Neyvel.

—No, no lo sabe… —reafirmó el mago, aunque las ideas de ambos discurrían por diferentes derroteros.

Pronto el guerrero supo que serían los días más duros de su vida. Habían abandonado Darmid al galope hacía ya varias horas y Ónice no parecía tener intención de relajar la marcha. Los caballos temblaban por el esfuerzo, pero parecían disfrutar tanto del reto como la mujer.

El guerrero siguió a Ónice, que no dijo una sola palabra durante todo el camino. Cuando este la alcanzaba para hacerle una pregunta, ella aceleraba el paso y volvía a dejarle atrás, frustrándolo. A media tarde, comenzó a tener sed y le pidió a la mujer hacer un alto. Ónice no respondió, lo que hizo enfurecer al guerrero, aunque levemente.

Al momento comenzó a sentir la energía, la magia de su raza que le rodeaba, que le azotaba con todo su poder. Miró a su alrededor buscando la fuente de tal poder. Demasiado tarde, Ónice le atacaba sin mirarle siquiera con una magia que Sonthorn no sabía ni que poseían. Al galope sobre las estepas de Ergasth, apareció del suelo un torrente de agua que le lanzó por los aires a él y al caballo, haciendo que ambos se estrellaran contra el suelo empapados, a varios metros de distancia el uno del otro.

Cuando terminó de rodar entre el polvo, levantó la cabeza hacia la mujer que le sonreía. Ónice había parado su yegua y le miraba con desprecio.

—Tienes que estar atento a todo, siempre —dijo mientras descendía hacia el caballo de Sonthorn—. No lo siento, de ello depende que vivamos y no solo nosotros.

El animal relinchó y miró a su vez a Sonthorn. “Hasta yo lo vi venir…”—parecía querer decirle con la mirada. Rápidamente se puso en pie, desafiando a la mujer a hacerlo de nuevo. Ónice golpeó el cuello del animal a modo de felicitación.

—Si hubieses estado atento habrías evitado el ataque…

—¡Estaba atento!

—¡Mentira! —gritó—. No eres el único que siente la fuerza del otro. Hace un momento sentí cómo te relajabas, tu fuerza bajó y tu atención también. No puedes perder la concentración, tienes que acostumbrarte a sentir tu alrededor, no a mirarlo. Esto no es una lucha de espadas, es una guerra cruel en la que el enemigo es muy poderoso, no puedes permitirte obviar ninguna habilidad.

Sonthorn se puso en pie y la miró desafiante. Notaba cómo la ira se cernía en torno a él.

—¡Cierra los ojos! —le ordenó y Sonthorn obedeció.

“¿Quién se cree que es? —pensó—. Soy un drugano blanco, ¡no eres nadie para decirme lo que hacer!”

—¡Deja fluir la rabia! —le gritó—. Si no la dominas caerás, pero su control te hará poderoso.

Sonthorn llamó a la magia, le dio forma y la lanzó entre ellos mientras se acercaba a la mujer. Abrió los ojos y controló por primera vez su magia. Creo un sol de fuego abrasador que incendiaba todo lo que tocaba. Ónice sonrió y dejó que la magia se acercase a ella, al fin y al cabo, se había mojado un poco y quería secarse.

—¿Esto es todo? ¿Esto es todo el poder que tienes? —se rio—. Nuestra magia se basa en la energía. Si soy más fuerte defendiéndome del ataque que tú lanzándolo, esta no me afectará. —Sonthorn se obligó a concentrarse y notó como la energía fluía de su cuerpo al fuego. La bola comenzó a girar sobre sí misma, aumentando su fuerza.

Ónice comenzó a sentir el calor y tuvo que doblar sus esfuerzos para no quemarse. Sonthorn aumentó su entrega.

“Si ella lo quiere, ella verá. —El guerrero volcó todo su ser sobre la magia, le imbuyó de toda su energía. Era una maestra hábil, si deseaba que se esforzara, eso tendría que hacer".

Pero Ónice sabía hasta dónde podía llegar y no quiso provocar en exceso a Sonthorn, al fin y al cabo, era uno de los Grandes Señores, inexperto y poderoso. Bien podía cometer un error que los costara caro. Su fuerza se basa en su corazón, y la mujer sabía que podía llegar a descontrolarse. Saltó hacia un lado dejando a la bola de fuego bailar sobre el aire mientras repetía el mismo ataque de agua sobre el guerrero.

Esta vez estaba preparado, no iba a dejar que el mismo ataque le alcanzara dos veces. Congeló el suelo a sus pies provocando que el líquido saliera disparado en todas direcciones. Ónice subió a su yegua y emprendió el galope mientras el guerrero comprendía qué pasaba. La imitó, se subió al caballo y la siguió a toda velocidad.

Poco a poco se aproximaba a ella, debido al coraje del caballo que no dejaría que aquellas mujeres les ganaran. Orgulloso podenco, se lanzó por encima de sus posibilidades tras ellas. Ónice ya lo tenía todo planeado.

A cada paso del guerrero, comenzaron a brotar del suelo todo tipo de objetos que les obligaban a esquivarlos. Lanzas, enredaderas Wentinf, rocas… su marcha se ralentizaba mientras Ónice se alejaba. El caballo relinchó enfurecido y miró de reojo al guerrero.

“Y tú ¿qué?, ¿no vas a hacer nada? —parecía decirle".

Sonthorn suspiró.

“Que te lo tenga que decir un caballo…”

Lanzó todo tipos de rayos en el camino de la mujer, piedras, hielo en suelo, explosiones y tormentas. Al galope, ambos se pusieron a prueba sobre las llanuras de Ergasth.

Agotados y malheridos, se dejaron caer de sus monturas al llegar la noche. Ninguno de los dos había tenido piedad y el resultado se notaba en sus cuerpos. Buscando un poco de aliento, permanecieron tumbados largos minutos.

—Cúrate, guerrero —le ordenó Ónice.

—Y tú…

Ambos sonrieron. Necesitaban ponerse a prueba para sentirse vivos, y no había mayor prueba que una lucha entre dioses. Rápidamente comenzaron a curar sus heridas, y pronto los daños se fueron reparando, dejándolos aún más agotados. No obstante, Ónice no tenía intención de detenerse a descansar.

—Ponte la armadura —le pidió. Sonthorn la miró extrañado—. Emprenderemos el vuelo ahora. Cuanta menos carga tengan los caballos, antes nos alcanzaran por la mañana.

El guerrero asintió. Se puso en pie y empezó a vaciar la bolsa donde la guardaba. Pasó por alto la comida, pero al ver la cantimplora con agua no pudo resistirse. Aun así, se la ofreció antes a la mujer, que aceptó, devolviéndole una insinuante sonrisa a cambio. El guerrero bebió a continuación y la guardó en su lugar.

—¿Serán capaces estos caballos de aguantar este ritmo los dos días? —preguntó la mujer—. Tú ya los conocías de antes, ¿qué opinas?

Sonthorn sonrió al ver cómo su caballo arañaba el suelo. Le temblaban todos los músculos y sudaba por cada poro, pero su mirada no dejaba lugar a dudas.

—Aguantarán.

—Muy bien —dijo mirándolos—. Nosotros emprenderemos el vuelo. Seguidnos a pie vosotros, os esperaremos por la mañana. Os prometo que será una jornada un poco más relajada que la de hoy.

La mujer comenzó a desnudarse y Sonthorn hizo lo mismo, colocándose la armadura a continuación y guardando sus ropajes en las bolsas de los caballos. Cuando estaba atándose la espada a la cintura, observó que Ónice no le quitaba ojo y la desenfundó para que la contemplara.

—La fabriqué hace unos días solo y ya tiene más sangre de la que hubiera deseado.

—Azul… hasta tu espada sabe que eres poderoso. Mejor dicho, ella es la que realmente sabe cuan poderoso eres.

—¿Y la tuya? —preguntó inocente—. ¿Qué significa tu color? ¿Cuál es? —Ónice apartó la mirada y el guerrero supo que había metido el dedo en una llaga que no conocía.

—Hace mucho tiempo que la abandoné, y solo la miré brillar una vez… —dijo tristemente. El guerrero se acercó a ella. Notaba cómo el ánimo de la mujer decaía, como sufría por dentro, y no estaba dispuesto a permitirlo.

—Mi espada es parte de mi alma, cuando no la llevo puesta me siento incompleto, no sé si me entiendes… —Ónice asintió, claro que lo sabía—. Seguro que podemos recuperarla.

—No es tan fácil.

—Ah, ¿no? ¿Por qué? ¿La retienen tus congéneres?

—No, la abandoné, me vi obligada a ello.

—Muy bien —dijo mientras se concentraba en la magia. Acto seguido comenzó a ser envuelto por un aura blanca, antecedente de las alas que comenzaron a brotar de su cuerpo. Esta vez la transformación no le supuso ningún dolor. Esta vez se sintió liberado. Al momento comenzó a sentir la energía en su cuerpo que pugnaba por salir e invadir el mundo. Se estiró cuan alto era y miró directamente a la mujer—. Pues vayamos a buscarla.

Ónice le miró directamente a los ojos mientras la sensación volvía a apoderarse de ella, y el miedo la embargó. Se apartó del guerrero.

—¿Qué te ocurre? —preguntó extrañado ante su gesto.

—Voy a morir… —negó con la cabeza, miró a uno y otro lado buscando el peligro, asustada. El guerrero se acercó a ella y la sensación aumentó de intensidad.

—Nadie va a morir esta noche.

—¡Tú no lo entiendes! —Ónice le apartó de un empujón, haciendo que la sensación decreciera. No obstante, durante el breve instante en que tocó al guerrero sintió como su cuerpo se relajaba y aceleraba, apartando todo lo demás de su mente.

—¿Que no lo entiendo? ¿Que no entiendo el qué? —Ónice tuvo que explicar a regañadientes la historia de cuando conoció a los druganos blancos, aunque obvió la espada—. Pero no moriste, ¿no?

—No.

—Creo que no es eso lo que sentías. —El guerrero tenía una corazonada—. Imagina que cada vez que ves un lago…

“Vaya ejemplo elige él también…”

—… sientes frío. Pero tal vez no tendrías frío si cada vez que ves un lago no te bañaras en él. No sé si me explico.

—¿Estás diciendo que la sensación es por ti? —Ónice le entendía, aunque no sabía ni cómo era posible. “¡Qué mal se explica!”.

—No por mí, sino por mis congéneres. Si cada vez que nos veíais luchábamos y normalmente caíais, es normal que la sensación la acabarais atribuyendo a la muerte. No moriste entonces y no lo harás ahora. —El guerrero se acercó a ella, aumentando el calor en la mujer, que luchaba por dominar.

La fiebre la llamaban hacía cientos de años. Los druganos blancos y negros se odiaban por encima de todas las cosas, pero eran dos polos opuestos, las dos caras de la misma moneda, el bien y el mal, y se complementaban. Se atraían con tanta fuerza como se repelían. Sus cuerpos se necesitaban, la pasión les unía; sus mentes se odiaban, la razón les apartaba. Vivían una vida negando una u otra parte de su cuerpo, ansiosos por fundirse y resentidos por querer hacerlo. Ónice sentía la fiebre desde que conoció al guerrero, pero no lo sabía. Aceptó su cuerpo y se acercó al drugano. Levantó las manos y le agarró de los hombros.

—Hemos de irnos. —Le atajó el guerrero antes de que la cosa fuera a más. Él también sentía la fiebre, y no deseaba hacerlo. Sería capaz de superarla, pero un traspié podía sobrevenir en cualquier momento. Se apartó de Ónice y la instó a transformarse.

Si en forma humana esa sensación era un cosquilleo en la nuca, cuando brotaron sus alas sintió como si le taladraran la cabeza. Trató de calmarse y se concentró en mantener su aura oculta, tratando de apartar de su mente al guerrero.

“Al poderoso guerrero, bondadoso y sobrio, de mirada profunda y enérgica… ¡cállate!”

—Trata de ocultar tu aura, Sonthorn —le pidió, más para su propio control que como enseñanza. El guerrero así lo hizo, y a medida que acertaba en la manera, el calor huía de Ónice. “Menos mal…”—. ¡Vámonos! —gritó mientras se lanzaba hacia el cielo, seguida al momento por el guerrero. En el suelo que se alejaba pudo ver cómo los caballos piafaban y se ponían en marcha al galope.

Jugando con el viento, disfrutando de las caricias del aire, ninguno de los dos habló durante largo rato, permitiendo que ambos se perdieran en sus propios pensamientos.

“¿Por qué nunca he ido a por ella? —se preguntaba Ónice. Sabía que sin ella su alma no estaría completa, que nunca sería feliz, que nunca podría dar todo de sí—. Tampoco te acuerdas de dónde está el lago, es inútil ponerse a buscar por todo Ergasth hasta encontrar uno que se le parezca. Además, puede que ya esté seco, o que sea más grande, o…”

Sonthorn se detuvo en el aire, sobresaltando a la mujer. Se mantuvo a flote solo con la ayuda de su agitar de alas.

—Noto algo raro —le dijo a la mujer cuando llegó a su lado—. Allí abajo. —Sonthorn tuvo la buena fortuna de ir a señalar un lago.

“Fantástico… esta noche parece que no van a dejar de llover las indirectas…”

—¿El qué? —Ónice no notaba ningún peligro, pero conocía que los druganos blancos tenían mejores habilidades de ese tipo. Además, tal vez su cuerpo no reconociera a los druganos negros como enemigos. Se esforzó en abrir su mente y buscar a su alrededor la causa del malestar del guerrero. Y lo sintió. Era como un latido sordo en el suelo. “En el suelo no, en el lago”.

Ónice se lanzó en picado, sin pensar, su cuerpo actuaba por ella. Si ella no quería estar completa, la magia lo haría. Había soportado muchos años dividido, separado en dos, pero no estaba dispuesto a continuar permitiéndolo. Había aprendido más en una semana que en toda una vida de ocultarse; había tomado decisiones que le podían acarrear la muerte. Era el momento de que se fundiera con su alma, que le llamaba poderosa desde el fondo del lago.

Sonthorn la siguió, pidiéndole una explicación. Mientras bajaba, la mujer ya se estaba quitando la armadura, arrojándola al borde del lago, para, a cinco metros sobre él, recuperar su forma humana y lanzarse desnuda a su interior. Sonthorn esperó anonadado largos minutos en la orilla, tras lo cual permitió a su cuerpo volver a su forma humana, menos agotadora. Se sentó junto a un árbol, y cuando ya estaba dispuesto a ir a buscarla al fondo del lago si hacía falta, la espada atravesó su superficie y fue a estrellarse a pocos metros de él. Era una espada larga, no tanto como la de Sonthorn, pero larga igualmente para una mujer.

No podía observar su finura debido a la funda, pero sabía que habría de ser hermosa. Se puso en pie cuando Ónice empezó a salir del agua, lentamente. Sus formas se recortaban contra la silueta del reflejo de la luna en el agua, que parecía brillar orgullosa. La mujer se agachó ante la espada y sujetó la empuñadura con una mano y la funda con la otra, delante del guerrero. Sonreía como nunca lo había hecho.

—Por esto la tuve que abandonar —dijo mientras retiraba la funda protectora de su alma y del arma, que al momento comenzó a refulgir con un poderoso, hipnotizante y hermoso color rojo.

CAPÍTULO 6

EL LOBO ROJO

El fuego calentaba el cuerpo de Ónice, que temblaba tanto de frío como de emoción, protegida de las inclemencias de la noche bajo una manta. Los sentimientos se apoderaban de la mujer, haciendo que su vista se nublara tantas veces como sonreía. Los caballos habían llegado al poco de salir la mujer del agua, y Sonthorn rápidamente había sacado una manta de una de las bolsas para cubrir su cuerpo. Ambos disfrutaban del reconfortante fuego, sin más palabra entre ellos que ninguna. Sonthorn no quería presionarla a hablar, y esperó paciente hasta que ella tomó la palabra.

—Roja… —El sonido atravesó sus labios tan despacio y sutilmente que el guerrero creyó haberlo imaginado.

—¿Qué?

Ónice sacó la espada de su funda, como tantas veces esa misma noche y la contempló frente al fuego, que comenzó a serpentear reflejado en su filo.

—Roja… —Sonth no sabía nada de los colores de las espadas y prefirió esperar a que ella continuase— es el color maldito en mi raza. —La mujer levantó los ojos hacia el guerrero en busca de algún gesto de complicidad y apoyo.

—El color es solo eso, color. Lo importante es lo que haces con ella. —Ónice torció el labio. Sonth no conocía las costumbres de los druganos, pero tampoco estaba tan equivocado.

—Cierto, pero ¿cómo puedes hacer o dejar de hacer algo con ella, si en cuanto la fabricas estás condenado por su color? —Sonth guardó silencio—. Mis antepasados estudiaron durante generaciones los colores de las espadas de mis congéneres. Portaban armas de todos los colores y formas, tallados con precisión y destreza, o con prisa y torpeza. Había armas negras como las almas de los que las portaban, azules como las tuyas, reservadas a los guerreros más poderosos. ¡E incluso blancas!

—Como mi madre. Esos druganos debían de ser especiales, igual que tú.

Ónice asintió mientras echaba más leña al fuego. Los caballos se acercaron un poco hacia ellos. La atmósfera se volvía menos tensa a medida que la mujer se liberaba de sus pensamientos, tantos años cautivos, por lo que decidieron tratar de compartir el calor con sus jinetes.

—Si, como la de Marit. Yo la conocí, ¿sabes? —El guerrero asintió—. Kem intentó doblegar su bondad y fuerza, pero no fue capaz —sonrió. La madre de Sonth era un ejemplo que nunca olvidaría. Los ojos de Sonth huyeron de la vista de la mujer, por lo que esta cambió de tema—. Eran muy pocos los que portaban esos colores. No obstante, se les permitía vivir, aunque bajo la atenta mirada de todos sus compañeros. Era un color peligroso, pues denotaba una personalidad en la que reinaba la bondad. Pero el rojo nunca se ha dado.

—¿Nunca? —Sonth estaba atónito—. Entonces, ¿por qué es un color maldito si nunca nadie ha hecho nada para maldecirlo?

—Por eso mismo. —Ónice se explicó mientras se revolvía, ya había entrado en calor y dejó que la manta le resbalara sutilmente por los hombros. Si fue su voluntad o no, Sonth no apreció ningún gesto que delatara su intención. Se concentró en sus palabras todo lo que pudo—. Nuestras razas son muy antiguas, Sonth, más de lo que podemos imaginar. Ni siquiera Neyvel puede saber cuándo comenzamos a existir. Los cambios no nos gustan, los detestamos. Llevamos demasiado tiempo viviendo de la misma manera, con los mismos objetivos, con la misma determinación. No nos gusta lo nuevo.

—Tú has cambiado. —La afirmación era tan obvia que Ónice debería haberla previsto.

—Si y no —se explicó—. Sí que he cambiado, pero no porque fuera distinta, sino porque tenía miedo de ser como quería ser, y ahí es donde entra esta espada. El rojo es el color del amor, de la pasión, de los sentimientos… ¡todo eso está prohibido en mi mundo! —Ónice golpeó el suelo con el puño, salpicando polvo al fuego, que hizo bailar en un arcoíris de colores. Sonth le puso una mano en el hombro desnudo, animándola a continuar. Ónice tragó saliva y se relajó. Continuó en susurros—. Cada vez que sonreía, cada vez que disfrutaba, se me corregía. Decían que si nos distraíamos en divertirnos moriríamos, asesinados por los terribles druganos blancos que patrullaban el mundo.

—¿Por qué me has traído entonces a por ella? —preguntó al darse cuenta de que no podía ser casualidad.

—No lo hice, al menos voluntariamente. No sabía dónde la abandoné siquiera, fue hace muchos años y el miedo me impidió fijarme. Ha debido de ser la magia la que me ha guiado, la que me ha indicado el camino —se aventuró—. Ni siquiera había pensado en ella hasta estos días contigo.

—¿Sabes si nos hemos alejado mucho del camino?

—No lo creo. —Ónice miró al cielo tratando de orientarse—. No te preocupes, contaba con la tardanza, no íbamos a mantener el ritmo todo el tiempo, estaba segura.

—Está bien —aceptó, sabedor de que no tenía otra opción. Sabía lo importante que era para cualquiera sentirse completo, y quién sabe cuánto tiempo pasaría antes de volver allí. Además, tal vez los peligros del camino requiriesen de toda su fuerza, no podía dejar sumergida en un lago perdido la mitad de su alma—. Creo que es algo que debías hacer, algo necesario para ti.

—No puede ser tan necesario si casi me costó la vida hace años…

—De todo eso hace ya mucho tiempo, ¿por qué sufrir por las heridas del pasado?

—¿Dejarías de sufrir tú por la muerte de Marit? ¿O por la de Luster o por la de tus padres adoptivos? —Ónice negó con la cabeza.

—No dejaría de lamentar sus muertes, pero mirando al pasado solo logro no ver el futuro. La rabia no me debe cegar, no puedo dejar que el odio me domine. Pagarán por ello, pero no puedo perseguirles allá donde estén, solo puedo estar preparado para cuando me encuentre con ellos. Eres una mujer nueva, eres distinta. Lo vi en tus ojos en el pueblo de Tares, a pesar de lo que hicieras allí.

Las palabras de Sonth hicieron recordar a la mujer cada una de las vidas que había quitado, cada uno de los sueños que había robado. Docenas, si no cientos de almas volvieron a su mente, haciéndole revivir cada una de esas muertes. El semblante de Ónice se volitó pálido al momento y la mujer se encogió sobre sí misma, aterrorizada por lo que había sido capaz de hacer.

Sonth se arrodilló ante ella y le agarró la cabeza suavemente, obligándola a mirarle. Ónice no se lo impidió. La sensación volvió sobre ella con intensidad.

—He matado por placer, he asesinado sin motivo…

—Has salvado por piedad, te has condenado a una lucha ajena por la libertad. Tus fechorías pasadas deben quedar atrás para que puedas seguir adelante. —Ónice tragó saliva. Los ojos negros de la mujer se perdían en la plata del guerrero—. Tienes la posibilidad de redimirte a tu alcance, pero tienes que decidir si la vas a aprovechar o vas a quedarte encogida aquí, anclada en un pasado que ya no tiene remedio.

Ónice rompió a llorar mientras Sonth la miraba.

—Han sido dos días muy largos, han ocurrido demasiadas cosas. —Ónice asintió—. Descansemos por esta noche, a todos nos vendrá bien. —El guerrero la acarició el pelo antes de apartarse de ella. Recogió rápidamente las ropas de la mujer y se las tendió—. Yo haré la guardia.

Ónice se cambió y se tumbó frente al fuego. Al poco tiempo, el guerrero comenzó a sentir cómo su consciencia disminuía de intensidad.

—Descansa, esta noche yo te velaré —susurró al aire, pues ya nadie le podía oír. Aun así, la mujer sonrió y se dejó llevar por el descanso, completa al fin tras tantos años. Ya no se sentía dividida y no había mejor sensación que saber quién era uno mismo.

Sonthorn se recostó contra un árbol y dejó que su mente divagara mientras permanecía atento a todo su alrededor. El ruido del viento entre las hojas le provocaba una extraña sensación de soledad y su mente rápidamente la unió a la pérdida de Tarnicis. Pero el guerrero no quería dejarse llevar por tales sentimientos. Con todas sus fuerzas deseó que no estuviera muerta y que Neyvel y Cerón pudiesen salvarla. Sabía que la posibilidad era muy remota, pero necesitaba tener esperanzas, algo que le diese fuerzas para seguir. Había dado su palabra de continuar con la lucha, no solo ante los hombres, y jamás rompería su promesa. Aun así, muchas veces se preguntaba qué le depararía el futuro, qué era lo que escondían sus antepasados en su sangre.

Sonth abrió los ojos y miró a su alrededor. Solo encontró a los caballos dándose calor entre ellos mientras permanecían en una constante duermevela. Y por supuesto, a Ónice, que continuaba plácidamente dormida delante de él, frente al fuego que comenzaba a apagarse. Sonth añadió más leña para que no pasara frío. Al momento, el calor aumentó de intensidad y pudo ver cómo la postura de Ónice se relajaba levemente. Sonthorn sonrió.

“¿Qué es lo que la ha hecho cambiar tanto? —se preguntó—. Solo hace unos pocos días que nos encontramos y casi no hay ni rastro de aquella mujer violenta y llena de rencor. Aún sigue siendo fría y dura, escasa en palabras y luchadora, pero la rabia no la consume como antes".

Sonth la miró detenidamente. La mujer parecía descansar completamente, olvidando su alrededor, confiando en el guerrero y dejándose proteger sin tener que mantener un ojo abierto. El drugano nunca la vio tan relajada como durante aquella noche.

“Tal vez sea por su espada, al fin se siente completa… —razonó, pero ni él mismo terminaba de creérselo, y lo más probable sería que nunca se llegase a saberlo".

El guerrero le apartó un mechón que le tapaba la cara suavemente. Al momento, unos ojos negros como la noche le miraban intensamente. Sonth rápidamente apartó la mano de ella, temerosos de haberla ofendido y sonrojado ante su osadía. Ónice le sujetó la muñeca antes de que lograra su objetivo.

—Tu mero contacto es peligroso, guerrero —susurró sin dejar de mirarle a los ojos. Solo con su roce había hecho aparecer la fiebre, arrebatando su cuerpo al sueño.

Sonth trató de disculparse inútilmente, pues las palabras se le atragantaban. Acto seguido se puso en pie mientras Ónice volvía a cerrar los ojos.

Las horas pasaron lentas para el guerrero, que una y otra vez revolvía los sacos de los caballos, sacando todas sus pertenencias y volviendo a organizarlas, deseando que el tiempo pasara rápido. Su mente amenazaba con explotar si no hacía algo, y desde luego, no estaba suficientemente cansado para dormir. Pero lo que menos deseaba Sonthorn era despertar a Ónice, aún se sentía avergonzado ante su gesto.

Cuando por fin llegó la mañana, el guerrero apagó el fuego con un sencillo hechizo que evitara que desprendiera humo alguno, y tosió todo lo fuerte que pudo para despertar a Ónice. La mujer se puso en pie de un salto, agarrando la espada con fuerza, agazapada. Observó el mundo a su alrededor tratando de descubrir la razón de su sobresalto. Sonth la miraba sonrojado, por lo que rápidamente entendió la situación.

—¿Cuánto he dormido?

—Hasta ahora.

—¿Tú no has dormido? —Sonth no se molestó en contestar y Ónice tampoco esperaba una respuesta. El guerrero siguió preparando la partida mientras la mujer se ponía en pie. En pocos minutos, la pareja estuvo preparada para partir de nuevo. Desayunaron rápidamente antes de montar y emprendieron el camino hacia el sudoeste, pues lo único que sabían del destino es que estaba en aquella dirección.

Cabalgaron durante horas, intentando ponerse de acuerdo en lo que se encontrarían en Silvanasia. Ónice participaba en la conversación, pero era tal su fascinación por Silvan y todo lo que había en aquella ciudad que pocas veces podía aportar algo razonable a su conversación. Sonth recordaba las leyendas contadas por Cerón a lo largo de su juventud. Según él, era una ciudad completamente blanca, en el que los muros de mármol daban forma a todas y cada una de las casas. Sonth sonrió al pensarlo.

“Debió de ser espléndida”.

Hicieron un alto en el camino para beber agua y rellenar las cantimploras. Descendieron y se aproximaron a un pequeño riachuelo. Ónice comenzó a rellenarlas.

—No obstante, lleva cientos, sino miles de años deshabitada —continuó Sonthorn con la conversación.

—Sí, pero la magia que la mantiene en pie es muy poderosa. Tus antepasados se esmeraron mucho en otorgarla de toda clase de defensas, no solo contra nosotros, sino también contra el tiempo. —Tapó la primera de las cantimploras y se la tendió al guerrero, que bebió ávido—. Mientras uno de los tuyos está vivo permanecerá intacta.

—Gracias —dijo tras devolvérsela a la mujer, esta vez vacía. Ónice torció el gesto y volvió al trabajo—. Si la protegieron tan bien, ¿crees que podremos entrar?

—No creo que tú tengas problemas. —Se puso en pie y se estiró cuan larga era—, pero yo no creo que lo pueda hacer, al menos no será tan fácil. Muchos de los hechizos son para impedir a mi pueblo entrar, no confío en que se hayan debilitado lo suficiente como para dejarme pasar. Y sería una pena, porque tengo muchas ganas de ver la gran plaza de…

Sonth volvió la cabeza, aguzando la vista. Replegó su energía sobre sí mismo y expandió su mente. Detrás de ellos, a escasos veinte metros, notaba cómo una presencia les observaba. Ya la había sentido repetidas veces durante el día, pero ahora la proximidad le daba más fuerza. El guerrero no deseaba pecar de inseguro, pero menos aún de inconsciente. Entabló contacto mentalmente con Ónice y le transfirió sus preocupaciones. La mujer le miró directamente para luego desviar la vista al lugar donde Sonthorn le guiaba.

“Yo no veo nada…”

“Yo tampoco, pero siento que algo nos mira”.

Ónice asintió mientras sacaba su espada de la funda. El guerrero hizo lo propio y ambos se acercaron lentamente al lugar. Cuando estaban a poco más de cinco metros, Ónice obligó a la magia a detener todo ser viviente a su alrededor. Era un hechizo que estando sola jamás hubiese intentado, pues le restaba demasiada energía. Tenía que luchar contra todo ser vivo que pugnaba aterrorizado por huir con todas sus fuerzas. Era una magia difícil de utilizar y muy agotadora, pero no estaba sola.

“Ya no…—sonrió al pensar en el drugano que tenía a su lado".

Poco a poco, tras revisar cada uno de los seres vivos que había inmovilizado, fue liberando los que menos peligro tenían, hasta que quedó solo uno.

Ónice palideció y le envió la sensación al guerrero. Era un animal enorme, mayor del que jamás hubiese visto, salvo los dragones. En él no había miedo alguno y permanecía inmóvil tal y como la mujer le obligaba. No intentaba huir, lo cual le revelaba más inteligencia de la que se le solía otorgar a un animal. Ónice tragó saliva e hizo un gesto afirmativo al guerrero.

Sonthorn saltó hacia el lugar con la espada por delante, atento a cada movimiento a su alrededor. Justo delante de él, se erguía un lobo rojo, tan grande que el lomo les llegaba a los hombros. El animal miró directamente hacia él, ignorando el conjuro de Ónice, que parecía no afectarle. Su actitud no era desafiante, no parecía interesado en atacar. No obstante, Sonthorn no se confió y permaneció inmóvil, atento al grandioso animal que lo miraba desde arriba. Su hocico estaba al menos a un metro por encima del guerrero.

Había oído cosas terribles de aquella especie. Su ferocidad e inteligencia eran famosas por todo Ergasth. El guerrero no pudo evitar pensar en la conversación que escuchó en la posada de El Fuego Azul sobre los lobos rojos de las montañas del norte.

El animal abrió las fauces, dejando que un rastro de sangre se dibujara entre sus dientes, para resbalar poco a poco hasta el suelo, delante del guerrero. Sonth no se inmutó y avanzó un paso hacia él. Podía sentir cómo Ónice le gritaba en su mente que se alejara, pero apartó sus palabras tan rápido como llegaban.

El lobo comenzó a gruñir desde lo más profundo de su garganta y dio un paso hacia delante. Sus patas se hundían en el suelo a causa de su peso. Sonth le desafió con la mirada largos segundos en los que Ónice contuvo la respiración. Finalmente, el animal agachó levemente la cabeza, y aún más despacio, se apartó hacia un lado, dejando ver varios cuerpos tras de sí.

—¡Son Ashgar! —Ónice no se lo esperaba. La mujer volvió a respirar, aliviada.

Sonth asintió y se acercó más al lobo. Este levantó la cabeza, sobrepasando con creces la altura del guerrero. Gruñó con fuerza y se dio la vuelta dignamente, dejando a la pareja perpleja. En el suelo había más Ashgar de los que podían contar, y menos viendo el estado en el que los había dejado el lobo. No sabían cómo o por qué, pero el animal estaba de su parte.

—Ese lobo podía habernos matado, es el animal más grande que he visto nunca… —Sonth asintió, aún perplejo—. Extrañamente parece que está de nuestro lado. Eso, o la carne de Ashgar le resulta muy sabrosa.

—No lo creo, los cuerpos están mutilados, pero no devorados. Se ha limitado a matarlos —contestó. El guerrero recordaba sus luchas contra esos seres, y no creía posible que un cuerpo tan lleno de cicatrices y deformado pudiera ser del gusto de nada—. Esté de nuestra parte o no, los Ashgar están cerca. Puede que nos sigan o que solo nos los cruzáramos por casualidad. No tenemos más opción que darnos prisa, no quiero que sepan dónde estamos y no estoy dispuesto a perder el tiempo en matarlos.

Ónice asintió. La mujer volvió hacia el arroyo y recogió las cantimploras. Al momento, estaba subida en su yegua esperando al guerrero. Sonth echó una última mirada a los cadáveres, buscando algo que les diese más información del enemigo y en silencio se unió a Ónice.

—La playa ya no debe estar lejos —le dijo mientras señalaba la dirección.

—Eso espero —dijo el guerrero y la mujer le miró extrañada—, porque se acercan.

Ónice expandió su mente en la dirección que señalaba el guerrero. Con una mueca de miedo ante el combate y júbilo ante el reto, espoleó a su montura en dirección a la playa. Sonthorn la siguió de cerca.

Se lanzaron al galope, obligando a sus monturas a hacer uso de todas sus fuerzas y voluntad. La noche aún estaba a un par de horas y los dos lo sabían. Ambos habían luchado contra los Ashgar durante el ataque de Darmid y no tenían miedo de enfrentarse a ellos, pero si el grupo era tan numeroso como parecía, podían realmente ponerlos en problemas. Los Ashgar no sentían dolor, no tenían miedo, se lanzaban contra su objetivo sin cubrirse y eran incansables.

Su fuerza estaba en el número, pues llegaban a juntar miles de ellos en cada ataque. Aunque fueran débiles, eran más peligrosos de lo que se esperaba al verlos. La última vez que Sonthorn se había enfrentado a ellos estuvo a punto de morir bajo su número, agotado de luchar. No, ninguno de los dos quería medirse contra ellos, al menos no bajo la luz del sol.

—¿Por qué no les he detectado? —preguntó el guerrero.

—¡No tienen aura! —le respondió sin mirarle—. Fueron creados para servir, no para sentir. Solo podéis percibir los sentimientos y voluntades. Ellos no tienen ninguna de las dos cosas.

Los gritos de los Ashgar estallaron tras ellos, dispuestos a entrar en combate contra un enemigo que huía raudo. Sonth y Ónice trataron de acelerar el paso, pero cabalgando, el enemigo no perdía distancia, si acaso la ganaba.

—¡Entretenlos! —gritó Ónice por encima del jadear de su montura—. ¡Hay que ralentizarlos!

“No deben seguirnos —pensó el guerrero".

Sonthorn asintió, pero su mente viajaba por otras soluciones. Abrió su mente y contactó con la yegua de la mujer, ordenándola que no dejara de galopar hasta llegar a la playa. El guerrero tiró de las riendas de su caballo mientras este viraba lentamente hacia su izquierda, dejando que Ónice siguiera su camino. La mujer rápidamente lo entendió y trató de frenar su montura para unirse al guerrero.

—¡Llega a la playa, te encontraré! —Sonth se lanzó al galope hacia el enemigo, lanzando todas las magias que se le ocurrían sobre ellos, tratando de menguar su número. El esfuerzo era casi inútil. La masa de Ashgar rápidamente saltaba sobre los cadáveres y seguía su camino hacia él.

Ónice le siguió con la mirada, desesperada. Decidió acatar su petición, más porque viniera de uno de los druganos blancos que por la situación. No sabía si el guerrero tenía algún plan, pero lo dudaba. Se inclinó hacia delante e instigó a su montura a acelerar.

Sonth desenfundó la espada a medida que se acercaba al enemigo. Tal vez no pudiera derrotarles a todos, pero sentía que era capaz de plantarles cara. Esta vez tenía las dos manos para luchar. Trescientos metros los separaban y el ruido de los Ashgar se hacía casi insoportable. Sonth proyectó un muro de fuego entre ellos, intentando frenar su avance. Fue inútil, se lanzaron a través de él como si no estuviera allí, ardiendo docenas entre sus llamas.

El guerrero se vio obligado a detener la magia, consumía demasiadas energías. Gritó frustrado mientras pensaba qué más podía hacer además de luchar con la espada. Ya podía ver los detalles de sus rostros, manchados por el humo y desgarrados por el odio. Sonth hizo brotar del suelo estalagmitas de hielo bajo los Ashgar, rayos sobre ellos y vientos huracanados. Cientos habían caído bajo su magia, pero más aún estaban dispuestos a plantarles batalla.

Sonth se preparó para saltar del caballo. Tendría que crear un escudo sobre él para que no resultase herido, mientras debilitaba todo lo que pudiese al enemigo, ganando tiempo hasta la noche. Se inclinó sobre su lado derecho, cuando algo le golpeó por el izquierdo, obligándolo a sujetarse para no caer. Sonthorn miró rápidamente y se encontró con el lobo rojo, que aullaba con toda su fuerza a su izquierda mientras corría hacia los Ashgar.

La mente del guerrero se quedó en blanco, sorprendido por el animal que miraba fijamente hacia su objetivo. El animal volvió a golpear su caballo con el lomo, una y otra vez, intentando apartarle de su camino. Sonth se vio obligado a enfundar la espada y apartarse del animal para no caer.

—¡Sal de aquí!

Sonthorn palideció. Una voz ronca y enfurecida se elevó sobre el gigantesco lobo.

—¿Qué te crees que haces? ¿No tienes nada mejor que hacer que morir?

Sonth no se amedrentó y siguió su camino. Los Ashgar conseguían liberarse de la prisión de hielo y volvía a correr hacia ellos.

—¿Quién eres? —le preguntó a la voz de su cabeza.

—¡Fuera! —gritó de nuevo. Esta vez la voz estaba ardiendo de rabia. Al momento, el lobo lanzó sus fauces contra el cuello del caballo, haciendo que Sonth se desviara para evitarlas. El animal volvió a lanzarse a por él. El guerrero detuvo su caballo, pálido. Si tenía que enfrentarse a semejante lobo sería su fin.

El carnívoro se detuvo delante de él y me miró a los ojos mientras gruñía. Se elevó todo lo que pudo y erizó su pelaje, tapando casi por completo a los Ashgar. Las manos de Sonthorn temblaban sobre las riendas de su caballo que piafaba asustado.

—Esta no es tu guerra —le susurró la voz, esta vez entristecida—, ya tendrás tiempo para vengar a los muertos, los Ashgar no son tu enemigo.

El lobo sacudió el cuello y se volvió hacia el enemigo, seguro de que Sonthorn lo había entendido. Se levantó sobre las patas traseras y arrancó a correr, llenando al guerrero de tierra. Varios segundos pasaron hasta que Sonth volvió en sí, aun impresionado por lo que acababa de ocurrir. Mientras giraba sobre sí mismo, dispuesto a galopar hacia la playa, pudo ver como el lobo se lanzaba de cabeza sobre la masa de Ashgar, lanzando cuerpos despedazados en todas direcciones.

Sonth espoleó a su montura y buscó a Ónice con la mente. La mujer no se escondía esta vez, pues sabía que el guerrero la buscaría. En cuanto sintió la presencia de Sonth, se le adelantó.

“¿Dónde estás? ¿Estás herido? —Sonth le contó lo ocurrido rápidamente. Ónice se quedó sin palabras, pero finalmente le contestó lo que no quería oír—. Esa bestia tiene razón, te has lanzado a ciegas a una batalla innecesaria".

“¡No era innecesaria!”

“¡Sí lo era, podíamos haber escapado! Si hubieses lanzado todos esos hechizos que sentí mientras huíamos estaríamos fuera de su alcance. —Sonth sabía que tenía razón, pero se negaba a admitirlo—. Es normal que quieras vengar a los muertos, pero cada cosa a su momento. Tú mismo me lo dijiste ayer, me dijiste que tendría ocasión para redimirme, ¿es que acaso no la tendrás tú?”

El guerrero comenzó a entender la torpeza de su osadía. Había demasiado en juego como para arriesgarse a perderlo por unos sentimientos turbados. Los ojos Sonthorn se nublaron mientras el corazón le aplastaba bajo el peso de su desgracia.

Desde que despertó en Darmid se había esforzado por mirar hacia delante, en no dejarse llevar por el odio, el miedo, la desesperación. Odiaba al enemigo por haberse llevado a Tarnicis, tenía miedo por ella y estaba desesperado por encontrarla. Se odiaba a sí mismo por haber tenido que elegir entre ella y Dánera, pero sobre todo se odiaba a sí mismo por haberla metido en esta guerra.

Sonth dejó que el caballo redujera su galope, y sobre las estepas de Ergasth, sufrió amargamente por su situación, por todas las vidas que había perdido a su alrededor y por las que sabía que perdería. Al trote, el guerrero purgó su corazón de sentimientos por última vez.

Ónice permaneció aguardando la llegada del guerrero largos minutos. Frustrada ante su tardanza y preocupada por ello, intentó encontrarlo y entablar contacto mental. Su esfuerzo fue inútil, pues el guerrero se había ocultado completamente. La mujer le felicitó mentalmente por lo bien que lo estaba haciendo, pero a la vez le maldijo por hacerlo.

Cuando finalmente apareció entre los árboles, Ónice estaba dispuesta a torturarlo a preguntas. No obstante, se las reservó, algo en la cara del guerrero le decía que no lo hiciera. Expandió su mente hacia él y levemente pudo sentir su consciencia. Estaba llena de dolor y rencor, pero estaba más clara que antes. Su tez mostraba las arrugas producidas por el dolor, y esto tampoco pasó inadvertido a los ojos de la mujer.

Ninguno de los dos habló, por lo que permanecieron de pie, uno al lado del otro mientras el sol se ponía, revelando todo el abanico de colores rojizos en el cielo.

CAPÍTULO 7

AIRES DE VENGANZA

Partieron en cuanto la noche cayó sobre ellos. Desconocían el tiempo que los llevaría volar hasta Silvanasia, por lo que prefirieron ser precavidos. Se equiparon con las armaduras y dejaron que los caballos se fueran, cuando volviesen tratarían de localizarlos. Sonthorn aseguraba que los podría encontrar sin demasiadas dificultades, por lo que la mujer aceptó a regañadientes. Ónice prefería obligarlos a permanecer esperándoles.

—Si se quedan aquí pueden ser atacados, no sobrevivirían. Además —añadió viendo su evidente indiferencia—, sería una pista de nuestro camino. Son unos animales muy inteligentes, no se alejarán demasiado.

Ambos miraron hacia el mar embravecido, nerviosos.

—¿Sabes cómo llegar? —preguntó Sonthorn. Ónice negó con la cabeza.

—Nunca he estado en Silvanasia. Nací en el continente. —Se encogió de hombros—. Además, esa isla estaba vetada a los de mi especie. —Sonthorn asintió, sabía lo que quería decir.

Ónice se transformó primero, haciendo que Sonthorn no apartara los ojos de ella. La acción era terriblemente bella y se preguntó si él se vería igual de imponente. Sonrió y la imitó.

La tormenta les zarandeaba en mitad de la noche, lo que obligaba a la pareja a luchar con todas sus fuerzas contra los vientos huracanados que parecían ansiar su fin. Sonthorn era el que más problemas tenía, pues sus alas eran más grandes, lo que le hacía sufrir las inclemencias con más intensidad, eso sin considerar que Ónice era mucho más experta que él.

—¡No luches! —La mujer le gritaba instrucciones por encima del ruido atroz del vendaval—. ¡Si peleas contra el viento solo lograrás cansarte aún más!

Sonth no podía entenderla. Oía sus palabras entrecortadamente, pero sus explicaciones eran tan vagas que difícilmente podían tener sentido para él.  Expandió su mente hacia ella, tocando levemente su consciencia. Ónice al momento perdió el ritmo y se zarandeó en el aire. Frustrada se recuperó a duras penas.

—¡No puedo mantener contacto mental volando en esta tormenta, requiere demasiada concentración! —le gritó. Fuera lo que fuese lo que oyese Sonthorn, la entendió. Para él también había sido complicado mantener el vuelo, ya de por sí difícil. Trató de acercarse a Ónice, pero cada vez que lo intentaba, el viento los separaba. Habían sido tantas veces que se preguntaba si sería posible tanta casualidad. Apartó tales pensamientos de su mente y se concentró en volar.

Llevaban varias horas de vuelo y la noche se acercaba a su apogeo. Ambos tenían que decidir si continuaban el vuelo arriesgándose a caer al mar, o volvían para intentarlo al día siguiente. Ónice señaló el cielo, haciendo entender a Sonthorn la situación, pero el guerrero ya llevaba tiempo meditándolo.

—¡No podemos dar la vuelta! —le gritó—. ¡Tenemos que estar muy cerca!

—¡Yo no veo nada! —Una fuerte ráfaga de viento zarandeó a Ónice, alejándola varios metros de Sonth y dándole la vuelta. La mujer se recuperó de nuevo, pero cada vez le costaba más. Estaba desesperada—. ¡Prueba a buscar esa maldita isla!

Sonth lo entendió esta vez, había pensado en algo similar. Su inexperiencia con sus habilidades no le habían permitido reparar antes en aquella opción. Se maldijo por su incapacidad.

“Volamos muy bajos —pensó rápidamente—. Si me concentro en buscar la isla perderé el vuelo y caeré, necesito tiempo…” —¡Debemos subir! —le gritó a su compañera, pero a Ónice le costaría mucho más que a él mantener el vuelo, a duras penas lograba surcar los cielos a pesar de ser mucho más experta. Debía hacerlo él solo.

—¡Tengo que subir!

—¡¿Qué?!

—¡Sigue volando! —el guerrero empezó a elevarse con toda la fuerza de sus alas, luchando en cada movimiento. Poco a poco comenzó a ascender, derrochando las pocas fuerzas que tenía. Sus apéndices estaban agotados del esfuerzo y comenzaba a sentir cómo la espalda se le agarrotaba bajo ellos. Se olvidó de los dolores de su cuerpo y aceleró el ritmo, ningún dolor lo detendría.

Se alzó por encima de la cara de sorpresa de Ónice, más allá del viento que luchaba por expulsar a los intrusos y más alto que las nubes que cubrían el mar. Cuando el frío era tan intenso que le costaba respirar y sus músculos decidieron fallarle, supo que era el momento. Abrió su mente, expandió su ser todo lo que pudo como jamás lo había hecho y miró a su alrededor desde el interior de su cuerpo.

Sentía cómo el continente le llamaba a su espalda, iluminado con toda la tonalidad de colores. Trató de apartar la necesidad de huir de su mente y bloqueó este lugar. No estaba buscando seguridad, sino su destino. Con los ojos cerrados, Sonthorn empezó a precipitarse hacia el vacío, pero no le importó.

A medida que caía, el mundo se volvía más nítido. Pudo sentir a Ónice pasar a su lado, elevándose hacia el cielo a toda velocidad. Su sombra negra rápidamente se perdió en la distancia.

—¡No! —Ónice acababa de ver cómo Sonthorn pasaba precipitándose a toda velocidad junto a ella hacia el mar. La mujer no lo pensó dos veces. Cerró las alas y se lanzó hacia él. El viento no la dejaba respirar, pero el miedo le impedía pensar. Solo veía como el guerrero caía con los ojos cerrados y se temió lo peor.

La mancha que era Ónice en su mente volvía hacia él lentamente, pero más intensa que nunca. Se olvidó de ella y se centró en la búsqueda. Notaba cómo algo se escondía de ellos, delante, pero no habría sabido decir qué era. Era como un vacío, no era ni siquiera algo o alguien. Se esforzó más por descubrirlo, y para su sorpresa, ese algo lo descubrió a él. No era una presencia, pero podía sentir lo mismo que si fuera una. Su fuerza era tal que sus propios sentimientos se apartaron para dejar paso a los nuevos.

“El enemigo me persigue —se encontró pensado—. Tengo que evitarlo, luchar aquí nos mataría a los dos”.

Sonthorn plegó las alas sobre su cuerpo. Tal vez si conseguía alejarse lo suficiente lograse escapar.

—¡Sonthorn!

“¡Sabe mi nombre! —El drugano se maldijo por no haber acabado con ella en otra lucha anterior que no recordaba, pero que sin duda habrían disputado”.

Trató de acelerar su caída, aunque sabía que el suelo estaba cerca. No obstante, era conocedor de que los vientos que rodeaban Silvanasia le eran favorables. Rio para sí mismo, la magia del lugar impediría a sus enemigos entrar. Se permitió el lujo de girar sobre sí mismo y darle la espalda al mar, tentando al enemigo a seguirle. Ónice aceptó el reto y siguió tras él con los ojos vidriosos, no solo por el viento que los golpeaba. El miedo se percibía en su alma, llegando incluso hasta el guerrero.

“¿A qué tiene miedo? —La confusa mente del guerrero divagaba—. Si me tiene miedo, ¿por qué me persigue? —A través de innumerables batallas contra los druganos negros nunca los había visto sentir de esa manera. Ellos odiaban, pero no era odio lo que percibía el drugano—. Si me persigue, ¿por qué me tiene miedo?”

—¡Ónice! —gritó desde lo más profundo de su ser, tratando de despejar las nieblas de su mente.

“¡Es el enemigo! No lo es, ¡míralo! —Sonth luchaba consigo mismo mientras caía—. Viene a por mí, ¡debe morir! ¡No!”

Sonthorn abrió los ojos y separó las alas de su cuerpo, frenando su caída, pero no lo suficiente. Ónice recobró la esperanza mientras el guerrero estiraba las manos hacia ella. Ambos podían saborear la sal del mar embravecido en sus bocas.

“¡Debe morir! ¡No puede entrar en Silvanasia!”

Sonthorn negó con la cabeza. No lo permitiría.

—¡Antes moriré yo! —le gritó al viento feroz que los azotaba. Ónice no entendía ninguna de sus palabras.

“¡Es el enemigo! ¡Han exterminado a nuestra raza!”

—¡Y nosotros a la suya! —Ónice tendió la mano al guerrero, pero el viento la apartó de nuevo de él. No se rindió y volvió a acercarse—. ¡Soy el último de los druganos blancos! —gritó enfurecido.

“………”—Sonth notó el silencio de la presencia.

—¡Te ordeno que nos dejes ir! ¡Yo decidiré lo que es mejor!

Ónice volvió a extender la mano hacia el guerrero, las yemas de sus dedos se tocaban.

“Como ordene, señor..".

La presencia desapareció de la mente del guerrero, que al fin pudo pensar por sí mismo, aunque temía que fuera demasiado tarde.

Sonthorn agarró la mano de la mujer y la acercó hacia sí mismo. Ambos se abrazaron mientras extendían las alas lo máximo que les era posible. Su caída se detuvo rápidamente, pero no lo suficiente. El agua se acercaba hacia ellos a una velocidad vertiginosa. Ambos se miraron, sabiendo que el final del camino estaba cerca, buscando alguna solución. Ónice dejó que una lágrima se escapara entre sus ojos.

—¡Frénanos! ¡Denté nuestra caída! —le gritó a la presencia que había huido de su mente.

“Solo a ti”.

El viento se introdujo entre ellos, separando el abrazo a pesar de su intento por evitarlo. Agarrados por las manos, ambos giraban uno frente a otro, luchando por no separarse.

—¡A ella también! —gritó por encima del viento—. ¡Sálvala o te juro por la diosa blanca que reduciré a escombros esta condenada isla y todo lo que me encuentre en ella! —Sonth notó como la presencia luchaba contra sí misma. Notaba su miedo y voluntad discutir con toda la intensidad de su poder.

“Serás el causante de nuestra caída…”

—¡Soy el último de nuestra maldita raza, no hay más caída posible!

Un fuerte viento les golpeó el estómago, dejándolos sin aliento, obligándoles a cerrar los ojos ante su fuerza. Su caída se detuvo en pocos segundos, tras lo cual el viento perdió intensidad, meciéndolos suavemente en el aire. Abrieron los ojos y pudieron observar cómo delante de ellos, sobria y hermosa, se alzaba la isla de Silvanasia, a pocas decenas de metros bajo ellos.

Se mantuvieron en el aire decidiendo por dónde entrar a la isla. Una playa yacía bajo ellos, parecía ser el único lugar a su alcance. Los acantilados en aquella zona eran altos y escarpados, por lo que decidieron que sería mejor ir a pie. Estaban demasiado cansados para seguir el vuelo para remontar los acantilados y la noche tornaba a su fin. Con las pocas fuerzas que les quedaban, se dejaron caer sobre la arena, con el corazón amenazando con escapar de sus pechos.

—Llegamos… —susurró Sonthorn antes caer rendido junto a Ónice en la playa.

Sonth despertó el primero por la mañana. Miró a su alrededor tratando de descubrir dónde estaba, pero su cerebro aletargado no lograba reconocer el lugar. Parecía querer permanecer desconectado, por lo que el guerrero tuvo que esforzarse por hacerlo despertar. Anonadado, vio como una esfera de luz blanca le envolvía, tanto a él como a Ónice. Hacía calor dentro y Sonthorn descubrió que se sentía tranquilo y en paz. Deseó con todas sus fuerzas que no desapareciera tal sentimiento, que no volvieran a su mente las dudas, el miedo, el dolor…

“Es imposible… —se dijo".

No obstante, el guerrero grabó en su corazón tal sensación de bienestar, ansiando que el futuro le recompensase de nuevo con ella. Recordó la noche anterior, el vuelo y la voz en su cabeza. Rápidamente localizó a Ónice a su lado, aun durmiendo. Ninguno de los dos parecía estar herido, pero el guerrero se sentía realmente cansado y la espalda le ardía por el esfuerzo de la noche anterior. Supuso que la mujer estaría igual y la dejó descansar mientras pensaba en el siguiente paso. Se puso en pie y se aproximó a la esfera de luz. No era una magia maligna, de eso estaba seguro, pero tampoco conocía sus intenciones. Acercó la mano hacia ella y en el momento en que creía que iba a tocarla, desapareció.

Al momento, el agua del mar subió alcanzándose hasta verdadera altura de la marea que debió de haber subido durante su descanso, haciendo que el agua les llegara a las rodillas. Impresionado, corrió a sacar a Ónice de debajo del agua. La mujer miró a su alrededor sobresaltada, tosiendo agua salada, pugnando por respirar de nuevo. Miró al guerrero enfurecida, creedora que había sido él el culpable. Sonth negó con la cabeza.

—Algo nos ha protegido del agua esta noche —le explicó—. Cuando me levanté desapareció y la marea subió. No es culpa mía, te lo juro.

Ónice refunfuñó, maldiciendo el agua, a ese algo, las nubes y hasta el aire. Realmente, la mujer tenía muy mal despertar.

—¿Estás herida?

—No, solo cansada.

Sonth asintió y la invitó a mirar a su alrededor. Frente a ellos se extendía un gran acantilado, elevándose casi hasta donde se perdía la vista. Sin duda fue diseñado para que quien llegase a Silvanasia, si es que lo conseguía a pesar de las grandes dificultades que entrañaba, se estrellara contra él. El guerrero siguió la línea de costa a ambos lados. Las rocas parecían tan infranqueables allí como en cualquier otro lugar. Ónice y Sonth se miraron.

—Tal vez debamos esperar a que se haga de noche de nuevo y subir volando —sugirió la mujer.

Sonth meditó largos segundos.

—No creo que sea la mejor idea. —El guerrero pensaba rápido ahora despierto completamente. Las pocas horas de sueño que había disfrutado le llenaban de vitalidad, en contraste con las varias jornadas que llevaba sin pegar ojo—. En Silvanasia no tenemos enemigos, no necesitamos ocultarnos. Además, nos retrasaríamos demasiado. —Sonth podía ver claramente la imagen de Tarnicis en su mente—. Tardaremos menos en escalar y correr hacia Silvan que si esperamos a la noche para volar.

—No tendrás enemigos aquí tú —le espetó.

—¿Qué? —preguntó extrañado.

—¿No ves lo que ocurre en esta maldita isla? —Ónice se apartó del guerrero, furiosa, mirando con tanta admiración como odio la arena bajo sus pies. La mujer esperaba que habiendo cambiado tanto como lo había hecho, el mundo se portara mejor con ella. Pero poco a poco descubría su ingenuidad. Seguiría siendo un drugano negro, con todo lo que ello conllevase hasta el fin de sus días—. Esta isla no quiere que esté aquí. Ya trató de matarme volando hasta ella, y estoy segura de que, si esta noche no hubieses estado tú a mi lado, lo habría intentado de nuevo.

Sonth sí se había dado cuenta de ello. Había conversado con la voz de la isla durante el viaje, y sus intenciones respecto al enemigo estaban más que claras.

—Tal vez tengas razón.

“Tengo algo más que razón —pensó frustrada”.

—Aun así, no es motivo para esperar a la noche, solo nos retrasaríamos.

—¡Pero al menos podría defenderme! —le espetó la mujer. Sus verdaderos miedos quedaban al descubierto al fin.

—No te hará falta defenderte mientras estés a mi lado. No al menos en esta isla. —Sonth se acercó a ella y le posó suavemente la mano en el hombro, haciendo que la mujer levantase los ojos hacia él—. No permitiré que te ocurra nada.

—Hay cosas que escapan a tu control…

—Si, pero no aquí —le explicó—. Siento cómo toda esta isla me respetase, como si me sirviese. —Ónice le miró extrañada—. Sé que suena estúpido, pero noto como si me observaran cientos de ojos.

—No es estúpido. —Ónice comprendía—. Esta isla está imbuida con cientos si no miles de años de magia blanca, y para ella eres el último de sus creadores. Si supiéramos cómo, podríamos usar su magia a nuestro favor.

Sonthorn negó con la cabeza. Su intención no era ordenar, nunca lo había sido, sino pedir ayuda, y esta solo llega cuando se entrega voluntariamente. Miró de nuevo al acantilado, sin querer responder a la mujer.

—¿Qué me dices? ¿Lo intentamos? —El guerrero hinchó el pecho, desafiando a la montaña de piedra a doblegarle. La mujer asintió.

—¿A que no ha sido tan difícil? —preguntó Sonthorn, irónico. Ónice se desplomó sobre el suelo en cuanto superó el borde del precipicio. La mujer respiraba entrecortadamente, agotada por el esfuerzo, el miedo a caer y la pugna contra la magia de la isla. Ninguno de los dos podría contar las veces que una piedra había desaparecido bajo su mano, o una grieta se había cerrado donde antes apoyaba los pies.

El guerrero la había salvado varias veces de caer, por lo que su ascenso había sido lento y agotador. Ahora en la cima, la brisa soplaba suave, tratando de calmar el calor de sus músculos temblorosos. Ambos se pusieron de pie. Ónice estaba visiblemente afectada, pero su mirada expresaba determinación.

—No —suspiró—, no lo ha sido. —Aquella isla no iba a acabar con ella, por mucho que se esforzara en intentarlo.

Emprendieron la marcha de nuevo, con paso rápido pero seguro. Ninguno quería que la magia de la isla les jugara otra mala pasada. Una gran meseta se desvelaba hasta que la vista se perdía, con una única ciudad blanca al fondo, sobre una colina. Sus fortificaciones se veían a kilómetros.

—Debe ser Silvan —comentó Ónice. El guerrero no contestó, no hacía falta. Silvan era la única ciudad que permanecía en pie en toda la isla. Según les había revelado Neyvel, tras la guerra entre los druganos blancos y negros, la población había sido acogida bajo sus muros y cada uno de los pueblos arrasados fueron destruidos y olvidados. Nada debía recordar al enemigo. No obstante, el dolor ante las batallas, las guerras libradas y las vidas perdidas, hacían imposible tal petición.

Calcularon que les restarían aun varias horas para llegar, a pesar de poder observar su destino a lo lejos. Sonthorn se maravilló con las vistas de la tierra de sus antepasados, aplastado por el peso de la historia que envolvía la isla. Ónice, por su parte, disfrutaba igual que el guerrero, pero solo cuando le permitía el suelo bajo sus pies. A cada paso que daba, la mujer se sentía más frustrada.

Poco a poco, las murallas se fueron acercando, hasta que pudieron apreciar con gran detalle sus formas y belleza. Ambos permanecieron en silencio. Los muros se elevaban decenas de metros, protegiendo todo el exterior la ciudad. Solo un gran castillo se elevaba sobre ellos, a gran distancia. El blanco de las piedras que sustentaban la ciudad resplandecía, rivalizando con el propio sol. Aceleraron el paso, absortos. Sin embargo, a su alrededor pronto empezaron a ver las huellas de la soledad.

El camino que discurría hacia Silvan había perdido su esplendor y el tiempo había pasado en balde por su antigua perfección. Sin duda, la magia que protegía la isla no creía necesario cuidarlo, pues hacía mucho tiempo que ninguno de sus habitantes lo recorría. El sendero databa de la época en la que los druganos caminaban de día, por lo que, al brotar las alas de sus espaldas, dejaron de usarlo. Era más rápido volar, por lo que su mundo comenzó a girar en torno a las noches.

—Los druganos nos volvimos nocturnos, por eso no se molestaron en cuidarlo. —Ónice habló por los dos, recordando las palabras de Neyvel.

Cuando llegaron ante la gran puerta, esta permanecía cerrada, bloqueándoles el paso. Su silueta estaba grabada con innumerables símbolos indescifrables para ellos, pero que, no obstante, le resultaban familiares al guerrero. El muro se levantaba varios metros y no parecía tener grieta alguna en su estructura que les ayudase a escalarla. El camino se detenía allí.

—La puerta debe de tener más de un metro de grosor, —Ónice estaba impresionada—, y la muralla me sería imposible decirlo siquiera. —Sonthorn miraba absorto los símbolos grabados—. ¿Ves algo que nos pueda servir?

El guerrero no contestó. Algo le atraía sobremanera de la puerta. Estiró la mano para tocarla mientras su vista se perdía entre los surcos grabados. Inconscientemente, comenzó a seguir las líneas con los dedos. Podía sentir el significado de cada símbolo inscrito, pero no acertaba a ver la solución al enigma.

—Son las runas de tus antepasados, solo vosotros sabéis leerlas —le explicó Ónice—. Se dice que transmiten tantas sensaciones y pensamientos que es más importante lo que sientas, que lo que está escrito. Por eso nosotros nunca podremos usarlas, carecemos de tal nivel de empatía. —Ónice, mujer de acción, nunca había reparado en la importancia de tal sensación. Para ella no tenía sentido ponerse en el lugar de otro, porque obviamente, nunca podía ser ese otro. La única vez que creyó entenderlo fue cuando vio a Nefrén convertido en el dragón negro que sería su cárcel para siempre.

Sonth asintió. Siguió los surcos con las manos y cerró los ojos, dejándose llevar por las sensaciones que le transmitía la madera. Sintió el miedo en lo más profundo de ella, era como un murmullo ronco bajo una conversación. A su vez, pugnando por salir, el guerrero encontró la esperanza, el valor y se aferró a ellos tratando de sacarlos a la luz, apartándolos del pesar, del miedo, del dolor, de la venganza y de un sinfín de sentimientos a cada cual más pesimista.

A su espalda, Ónice podía ver cómo Sonth recorría con movimientos rápidos y gráciles las líneas de las runas, iluminando un camino. Poco a poco la puerta comenzó a brillar, a refulgir con un intenso color plateado. Ónice retrocedió, la magia de los druganos blancos podía volver a herirla, y viendo la intensidad con la que emanaba de la puerta, pensó que era mejor estar preparada y mucho más alejada.

Sonthorn siguió con su lucha. La esperanza parecía reticente a salir a la luz. Llevaba demasiados años oculta entre el miedo y el odio, enterrada por pesares de otra época. No obstante, el guerrero no se dio por vencido.

“El tiempo de ocultarse ha terminado —le dijo a la puerta—. Déjanos pasar y cumple con tu cometido”.

El brillo que desprendía la madera pareció perder intensidad. El odio era más poderoso, más fácil de entender y de aceptar, y se abalanzó sobre el guerrero.

“¿Cómo osas decirme lo que debo hacer? ¿Tú?, ¿tú que traes el enemigo ante nuestras puertas?”

La voz era tan poderosa y terrible, con tanto odio dentro de ella que el guerrero estuvo a punto de apartarse. Aguantó en su lugar y trató de rendir la entrada de Silvan.

“Un drugano negro que me ha jurado lealtad, que ha luchado contra su propio género y que me ha salvado la vida cuando no quedaban esperanzas no es el enemigo. —Sonth visualizó todas y cada una de las escenas de valor de Ónice, para que pudiese comprobarlas—. Soy el último de los druganos blancos, podía haberme dejado morir y todo habría acabado para nosotros. No juzgues lo que no tienes derecho ni conocimiento para juzgar”.

“¡Ellos nos atacaron! ¡Ellos nos masacraron!”

“Vosotros les torturasteis, les obligasteis a una vida de esclavitud sin más motivo que el color de sus ojos. —Sonthorn no dejaba de dibujar símbolos inconscientemente en la puerta. Ónice se apartó un poco más. Notaba cómo el guerrero luchaba contra una magia desconocida para ella. Los músculos de Sonthorn se tensaron—. Los habéis perseguido, maltratado y humillado durante miles de años, ¿qué es lo que esperabais que ocurriera? Nosotros tenemos la culpa de lo que son, nosotros les hemos convertido en lo que vemos ahora".

Sonth notó cómo el odio parecía retroceder y no necesitó esperar más. Tiró de la esperanza hacia fuera, sacándola a la luz del sol, haciéndola brillar con toda su energía. Al momento, abrió los ojos y empujó con todas sus fuerzas la puerta. Esta se abrió por la mitad y fue a estrellarse contra el interior del muro de la ciudad. El guerrero se volvió hacia Ónice y la invitó a acompañarle de nuevo con una mano temblorosa. El sudor se dibujaba en su frente, pues a la vez que él consiguió transmitir sus imágenes de Ónice, la puerta le brindó las suyas. Sonth pudo ver los más crueles actos a manos de los druganos negros. Apartó las imágenes de su cabeza y de su alma que ya amenazaban con revolverle el estómago.

No permitiría que la isla le hiciese ver lo que no era Ónice, no lo permitiría. Aquellas imágenes no le pertenecían a ella, pues tal como él, era diferente a sus antepasados. Sin embargo, el guerrero no entendía cómo habían sido capaces de cometer tales actos. La esclavitud había sido terrible durante generaciones y la venganza la podía llegar a entender. Lo que no podía aceptar eran las muecas de satisfacción en la cara de los druganos negros, sus sonrisas arrancando los miembros a los niños de su especie.

“Ellos no tenían la culpa de nada —se entristeció—. Su posición en la sociedad la designaban los gobernantes, ¿por qué no los derrocaron en vez de asesinar a todo el mundo? —El guerrero creía conocer la respuesta—. Porque se emborracharon de poder… tal vez mis antepasados ya supieran de su naturaleza, tal vez haya sido la mejor…”

—¡Por aquí! —le llamó Ónice, había elegido un camino mientras Sonthorn estaba absorto en sus pensamientos. El guerrero volvió al mundo real justo cuando la sombra de la duda amenazaba con cernirse sobre él. Buscó a la mujer con la mirada y emprendió camino tras ella.

—¿Cómo sabes el camino?

—Es fácil —le explicó contenta de poder entender algo en aquella maldita isla—. Todas las ciudades de Ergasth tienen el mismo patrón, heredado de tus antepasados. Ellos quisieron recrear Silvan en el continente, por lo que copiaron todo lo que pudieron, como la distribución de las calles o las defensas de la ciudad. Obviamente, no pudieron imitar su esplendor, pero hicieron lo que pudieron con el resto.

Sonth se fijó en su alrededor, notando similitudes ahora que lo veía desde el punto de vista de la mujer. Pero al doblar la calle, se quedó paralizado.

—Está… está en ruinas —susurró el guerrero. Ónice asintió. Ambos permanecieron absortos, incrédulos ante el dantesco espectáculo que presenciaba.

CAPÍTULO 8

EL GUARDIÁN

Ambos permanecieron absortos, incapaces de creer lo que veían sus ojos. Sonthorn esperaba una ciudad grandiosa, digna de sus antepasados. La magia debería haber protegido las infraestructuras, haciéndolas imperturbables a través de los años. Ónice sentía lo mismo que el guerrero y pronunció en voz alta lo que ambos estaban pensando, mientras el aire comenzaba a condensarse a su alrededor.

—No puede ser… —susurró apesadumbrada—, los Grandes Señores eran demasiado poderosos para permitirlo semejante destrucción.

—Tal vez no tuvieron tiempo para ello. —Sonth pensaba rápido, tratando de reencontrar una explicación. Tenía sentimientos encontrados, pues, aunque una gran parte de él sufría por la ciudad de sus antepasados, sabía que aquella ciudad no era su mundo. Se encogió de hombros e instó a Ónice a continuar—. Sea lo que sea que ha ocurrido aquí, fue hace demasiado tiempo, de nada nos sirve regodearnos.

—¿Cómo puedes ser tan estúpido? —le espetó. Sonthorn detuvo su avance, intentando descubrir qué es lo que había hecho enfurecer a la mujer. El aire parecía enrarecerse a cada segundo, pero ninguno de los dos parecía darse cuenta.

—¿Qué? ¿Qué he dicho?

—Esta es nuestra tierra, aquí está toda la historia de nuestros antepasados. —Se enfureció fuera de toda lógica, más profundamente que nunca. —Éstas, —Señaló a su alrededor con un amplio gesto de la mano—, estas piedras contienen toda nuestra cultura, el de dónde venimos está escrito en ellas a través de los siglos.

—¿De verdad quieres recordarlo, precisamente tú? —Sonth no comprendía a la mujer y empezó a sentir furia a su vez, sin saber el motivo. El guerrero solo percibía que un drugano negro le contradecía—. ¿Quieres recordar lo que pasó entre nuestras razas? ¿Crees que es lo mejor? —Ónice se puso blanca. Sonth trató de contenerse—. Por culpa de estas piedras estamos dónde estamos ahora mismo. Por culpa de su gente, tu gente, mi gente, nos vemos atrapados en una espiral de odio por no poder olvidar lo ocurrido tanto tiempo atrás. Nos obcecamos en mantener viejas costumbres, glorias y odios que ya no tienen nada que ver con nosotros. —El guerrero la miró a los ojos desafiante—. Si quieres rendirles el homenaje que crees necesario, adelante. —Sonth se quitó el peto de la armadura, mostrándole su torso al descubierto, desprotegido—. Aquí luchamos innumerables batallas, aquí tus antepasados masacraron a niños y mujeres indefensos de los míos. Cumple con el deber de tu especie y mátame aquí y ahora, Ónice, o sigue adelante.

La mujer dudó inconscientemente mientras su vista se nublaba. Tantos años soñando con ver Silvan, la ciudad de las leyendas y de sus antepasados amenazaban con confundirla. Por un lado, su cuerpo le decía que aquella era su tierra, pero su alma no estaba tan segura.

“¿Cómo va a ser mi mundo si es la primera vez que lo veo? En estas tierras mi raza solo ha sufrido durante generaciones, ¿por qué me atrae tanto?”

Sonthorn no apartó la mirada de la mujer en ningún momento, obligándola a mirar a otro lado, lo cual no hizo más que enfurecerla. Ónice parecía a punto de desafiarle, de cumplir con el reto del guerrero. Sus músculos se tensaron alrededor de la empuñadura de su espada. Sonth siguió sus movimientos de cerca, incrédulo ante sus acciones, pero preparado para entrar en batalla aún desarmado.

—Nuestro destino no tiene por qué seguir nuestro pasado Ónice. —El guerrero se desabrochó la espada de la cintura y la tiró al suelo, delante de ella. La mujer dudó de nuevo, incapaz de razonar.

“Tantos años soñando…”

—Tú decides, amiga mía —sonrió tristemente—. Si miras para adelante, o para atrás. Si vas a continuar una guerra o a terminarla… —Ónice se volvió hacia él lentamente, deseosa de poder creerle y seguir su consejo, pero temerosa de hacerlo—. Recuerda por qué estás aquí, para qué has luchado tanto.

“Tal vez, solo tal vez tenga razón... ¡No!”

Ónice agarró con fuerza su espada y se lanzó contra el guerrero que la apartó con un golpe de la mano, agarrando al momento su muñeca, inmovilizándola. La mujer pugnó por liberarse, pero Sonthorn era mucho más fuerte qué ella.

—¡No somos enemigos! —le gritó.

—¡Mataste a mi pueblo! —Ónice estaba completamente fuera de sí. Algo no encajaba y Sonthorn redobló su fuerza sobre la mujer.

“Ónice es una mujer pasional, de acción, pero nunca ha sido irreflexiva ni descuidada…”

El guerrero nunca la había visto dejarse llevar hasta tal punto, y menos por algo tan ajeno a ella. Sonthorn miró a su alrededor y creyó percibir una ligera fluctuación en el mundo que le rodeaba. Rápidamente una idea pasó por su mente.

—¡Basta ya! —le gritó al aire a su alrededor—. Sé que eres tú quien está haciendo esto. Muy listo, sí señor, pero inútil. —Sus palabras no obtuvieron respuestas y pronto comenzó a creer que perdía el tiempo. Aun así, lo intentó de nuevo—. No lograrás enfrentarnos, mi determinación es más fuerte que la tuya.

Ónice se agitaba y retorcía, mártir de visiones y sentimientos que solo ella veía.

“Si no me permite acabar con ella, señor, no era descabellado tratar de que lo hiciera usted”.

—Suéltala, ¡libérala! —ordenó el guerrero—. No permitiré ni un solo ataque más hacia ella. —Ónice pareció calmarse lentamente mientras levantaba la cabeza, observando el mundo a su alrededor de nuevo con sus propios ojos—. Más te vale que no haya otra vez, o lo pagarás muy caro.

“Como ordene, señor".

Sonthorn ayudó a Ónice a erguirse de nuevo y a mirarle.

—Lo siento, parece que las trampas de esta isla van más allá de lo que creí. —La mujer asimiló lo que había pasado poco a poco.

—Era tan real… sentía tanto odio hacia ti… —susurró Ónice—. ¿A ti no te afecta?

—En parte si —se explicó rápidamente, pues no quería retrasar la marcha, y mucho menos recordarle a la mujer sus debilidades—. Me sentí furioso, pero no por ti. Sabía que tú no eras la razón, pero, aun así, casi no podía controlarme. Todo estaba borroso y mi mente estaba confusa, pero no te reconocí cuando reaccionaste tan vehementemente, por lo que supe que algo pasaba. —Sonth se encogió de hombros—. Recordé dónde estábamos y por qué, y lo comprendí.

Ónice no respondió. Recogió la espada del guerrero y su armadura, entregándoselas al momento.

—Este lugar no dejará de intentar acabar conmigo —le dijo mirando al horizonte mientras el guerrero se volvía a vestir—. Será mejor que acabemos cuanto antes, no quiero morir sin cumplir mi palabra.

Sonthorn asintió y ambos emprendieron la marcha hacia una ciudad hermosa e imponente, ahora liberada del hechizo de la isla.

Avanzaron entre las calles de Silvan, de líneas suaves y hermosas. Ambos se maravillaron ante el espectáculo, dejándolos sin palabras, absortos. Todos los edificios, desde las casas más modestas hasta las grandes mansiones estaban construidas con piedra blanca pulida, similar al granito. Sonthorn se descubrió en varias ocasiones siguiendo con los dedos las runas grabadas en las paredes. Desconocía la mayoría de ellas, pero era capaz de entrever el significado oculto en las sensaciones que reflejaban. Lo único que diferenciaba las casas sencillas y las tiendas de las grandes mansiones era el tamaño.

—Para tu pueblo todos erais iguales entre vosotros —le comentó Ónice ante su interés, sin poder evitar un leve matiz entre la envidia y el desprecio—, ya fuerais artesanos, artistas, mercaderes o nobles, todos merecíais el mismo nivel de cuidado en vuestros hogares. Por supuesto, no todos tenían el mismo poder adquisitivo, lo que se refleja en el tamaño de ellas.

—Mientras vosotros trabajabais por comida, ¿verdad? —Ónice asintió.

El guerrero estaba repugnado.

“¿Qué nos diferencia tanto? ¿Quién decidió que su sitio era ese? ¿Quién los condenó a una vida de esclavitud? ¿Qué derecho teníamos?”

Apartó la mirada de las casas y siguió adelante, con la vista firme al frente, sobre la ciudadela de los Grandes Señores. Si la respuesta debía estar en algún lugar, habría de ser allí. Los muros blancos reflejaban el sol sobre ellos, dándoles un resplandor poderoso y melancólico, ahora que no había nadie para disfrutar del espectáculo. Sin duda, la ciudad fue construida para perdurar a través de los siglos, más allá aún de sus habitantes.

Siguieron avanzando entre las calles, decididos. Dejaron de recrearse con las imágenes de la ciudad y se centraron en su objetivo. La puerta de acceso a la torre del Consejo se alzaba ahora imponente, interponiéndose entre ellos y la majestuosa estructura. Sonthorn se acercó despacio, preparado para cualquier tipo de trampa que le pudiese estar esperando. Tocó la puerta suavemente y rápidamente apartó la mano.

—¿Qué ha pasado? —se interesó Ónice—. ¿Qué has sentido?

—Nada. —El guerrero negó con la cabeza, sorprendido—. No he sentido nada. Parece una simple puerta, sin más.

—Pues sigamos. —Ónice se puso a su altura y empujó la puerta. La mujer prefería estar dentro, a cubierto de las trampas de la ciudad, aunque sabía que era un gesto inútil  porque la magia sería aún más poderosa en su interior. Abrió la puerta e invitó al guerrero a seguirla.

La puerta giró con facilidad y ambos avanzaron hacia un gran recibidor. La estancia se extendía a lo largo de lo que debía ser la base completa de la torre, supuso el guerrero. No existía ningún muro interior que les impidiese el paso, ni puerta ni trampa alguna. Lo único que encontraron fueron unas escaleras frente a ellos, invitándoles a recorrerlas. Sonthorn dudó.

—Es demasiado sencillo —susurró.

—¿Y qué?

—Nos han tendido demasiadas trampas para que ahora nos dejen entrar sin más, ¿no lo ves? —Ónice asintió.

—Está todo muy oscuro, tal vez deberías… —Sonthorn asintió e hizo aparecer una pequeña bola de luz encima de la palma de su mano. No estaba seguro de cómo conjurarla, pero no creía que fuese buena idea usar la magia humana en Silvanasia. Prefirió arriesgarse a que Ónice se burlara de su inexperiencia a de su estupidez. La magia de Ónice no sabían cómo sería tomada por la ciudad, por lo que solo les quedaba la magia de Sonthorn, aun siendo mucho más torpe.

La sala se iluminó bajo su energía, revelando un techo exageradamente elevado para cualquier ser de su estatura, una pequeña mesa blanca a la derecha de las escaleras y una ventana en lo alto. Nada de aquello les extrañó a ninguno de los dos. El color del interior de la torre, en cambio, no les pasó por alto. Era un recinto gris y oscuro, que chocaba abiertamente contra todo lo que representaban los druganos blancos. A pesar de la luz del guerrero, la sala permaneció impasible.

—Debe de ser una estancia de paso —intervino la mujer, sacándoles del estupor. En los momentos difíciles, siempre se imponía su naturaleza racional. Nada de allí tenía que ver con su objetivo, debían continuar—. Si encontramos algo en esta torre, no va a ser en este nivel. —Sonthorn asintió mirando las escaleras.

El camino que escondían era tan importante como peligroso. Sonth sabía que la isla no iba a dejar que Ónice campara a sus anchas por la ciudad, y menos aún por la Torre del Consejo; sus muros guardaban demasiados secretos. El problema era que ellos buscaban precisamente esos secretos. Cada paso angustiaba más al guerrero, pues se odiaba a sí mismo por haberla arrastrado a aquel lugar, a aquella vida de lucha y sacrificio. Ónice parecía darse cuenta de la tesitura del guerrero, o al menos entendía que no era debido a la facilidad del camino. La mujer notaba cómo el aura del drugano perdía intensidad.

—¿Qué te ocurre? —No quería perder tiempo dando rodeos ni lanzando indirectas. Se acercó a él y le miró a los ojos. Por un momento le pareció encontrar duda en su mirada, pero esta sensación desapareció tan rápido como vino.

—Solo que… esta isla te detesta, me pregunto si no sería mejor dejarte…

—¿¡¡Atrás!!? —Ónice enfureció—. ¿¿Dejarme a mí atrás??

El guerrero sintió como la energía de la mujer crecía. O se explicaba rápido o tal vez no le diera oportunidad.

—No es eso, Ónice, —El guerrero agachó la mirada—. Es solo que no quiero arriesgarte más de lo debido. Estás en una lucha que no te pertenece por mi culpa y…

El bofetón sonó como un trueno en la estancia, extendiendo su eco por todas las escaleras. Antes de que el guerrero supiese qué había sucedido, su mejilla izquierda le ardía sobremanera. Casualmente, tenía el mismo color rojizo que la mano derecha de Ónice.

—Esta no es solo tu guerra, Heredero. Tal vez seas la pieza más importante, pero todos luchamos por lo mismo —le espetó—. Recuerda que yo elegí participar en tu bando, yo elegí luchar. Si tengo que caer, será porque yo lo he elegido. No te atrevas a hablar por mí ni a ponerte en mi lugar.

Sonthorn tragó saliva, intentando digerir sus palabras. Ónice tenía razón y desde lo más profundo de su alma, lo sabía. La mujer se acercó sonriendo sensualmente y le miró a los ojos.

—Aunque no debiste hacerlo… gracias —le susurró mientras le daba un suave beso en la mejilla colorada. Al momento se apartó rápidamente, la sensación reaparecía—. ¿Seguimos? —Tosió disimulando que ahora era su propia mejilla la que cogía color.

Sonthorn asintió mientras encabezaba la marcha escaleras arriba, perplejo por todo lo que acababa de pasar.

“Parece que ella aprende más rápido a ser un drugano blanco que yo. —El guerrero suspiró entristecido—. Ya va siendo hora de que me esfuerce un poco más”.

Subieron lentamente, atentos a la más mínima señal de peligro. La escalera atravesaba la torre de arriba abajo en una espiral sin fin, tenuemente iluminada por la energía que sostenía el guerrero en su mano. Se detuvieron en cada piso de la fortificación para estudiar sus habitaciones, temerosos y esperanzados ante cada puerta. No obstante, al abrirlas solo hallaban libros, camas, mesas o sillas. Nada que les pudiese indicar qué camino seguir, nada que les pudiese ayudar en su búsqueda. El guerrero comenzó a sentirse frustrado. Cuanto más tiempo perdían más probable era que perdiese a Tarnicis, y lo sabía. Ella volvía a su mente más de lo que Sonthorn querría en ese momento, pues sabía que no era lo que más les convenía.

Sonthorn entró en una sala igual de sencilla que las anteriores, sin nada que llamase la atención. Austera y escasamente amueblada, su única mesa estaba apoyada frente a una ventana llena de polvo.

—Hemos subido mucho, no puede faltar demasiado. —El guerrero se aproximó al cristal y lo limpió suavemente con la mano. Miró la ciudad a través de ella y calculó que debían estar por la mitad de la torre. Se volvió hacia Ónice—. Debemos continuar, ya falta poco.

La mujer asintió, había llegado a la misma concusión. Salieron de la habitación y retomaron su ascenso. Una idea pasó por la cabeza de la mujer.

—¿Cómo es posible que la magia abandonara esta torre?

—¿A qué te refieres? —Sonthorn abrió una puerta—. ¡Vacía! —El guerrero maldijo para sí mismo y volvió a la conversación.

—Tu gente era un pueblo muy estático, me refiero, que sois de costumbres muy arraigadas, no os gustan los cambios. —Esta vez le toco a Ónice abrir otra puerta. Al momento la cerró mientras suspiraba—. Esta tampoco es.

—¿Te refieres a por qué está así la torre? —la mujer asintió—. Según nos contó Neyvel, tu pueblo atacó la ciudad, tal vez hicieran uso de toda energía innecesaria. ¿Para qué mantener la torre si perdían por ello la batalla?

—Pero ganasteis la batalla, ¿crees que no tuvieron siglos después para reacondicionar la Torre del Consejo? —El guerrero comenzaba a entender a la mujer—. Uf, esta tampoco es.

—Solo recuerdo que abandonaron esta isla masacrados a manos de Kelldom… ¿y si las protecciones de la torre cayeron entonces? —El guerrero continuó subiendo las escaleras, absorto en sus pensamientos, ajeno a que la armadura de Ónice ya no emitía sonido alguno—. Tal vez…

Sonthorn se volvió. Notó una presencia a su espalda que se deslizaba tras la pared. Extendió su aura solo para percibir levemente a Ónice siendo arrastrada por el suelo. Al momento, la fuerza le obligó a volver sobre sí mismo. Sonth dio un traspié, impresionado por la energía con la que le habían apartado. No había sido un ataque ni un gesto hostil, solo una demostración de fuerza. Pero el guerrero no se lo esperaba y perdió el duelo rápidamente. Desenfundó la espada y se lanzó hacia la puerta abierta, a tiempo de ver cómo Ónice era elevada del suelo por una sombra negra. Su figura era casi humana, pero su contorno se desdibujaba contra el aire para volver a crecer en su lugar.

—¡Llamas negras! —gritó Ónice aterrorizada bajo las manos que le sujetaban del cuello.

El guerrero desconocía qué se suponía que era eso. Expandió su mente de nuevo, esta vez preparado para entablar la lucha. Ónice agitaba las piernas en el aire en un vano intento de liberarse de la sombra mientras el color poco a poco amenazaba con huir de sus mejillas.

Sonthorn impregnó la estancia con todo su ser, luchando por mantener su mente firme ante las arremetidas de la llamada Llamas Negras. La energía del ser parecía manar de toda la sala, de todo el edificio, golpeando al guerrero como el martillo de un herrero, a cada golpe más poderoso, más certero y mucho más peligroso. Sonth dio un paso al frente y la sombra parecía volver su difusa cabeza hacia él muy levemente, como si le mirara de reojo, pero sin importarle su presencia. La mente del guerrero trabajaba deprisa mientras Ónice comenzaba a asfixiarse.

“¿Por qué no me ha atacado a mí? —Sonth comenzó a moverse por la sala, rodeando a la figura envuelta en sombras—. Porque no puede haber enemigo alguno para mi raza en este lugar. Todo lo que esté en esta torre tiene que estar de mi parte… por eso no trata de derrotarme… ¡por eso va a matar a Ónice!”

—¡Alto! —gritó el guerrero por encima del ruido que Ónice producía en su triste intento de liberarse. Los ojos de la mujer estaban fijos en él, esperanzados. Sonthorn se prometió que no la decepcionaría. La sombra se tensó casi imperceptiblemente—. ¡Suelta a la mujer!

Las paredes retumbaron ante su sobrecogedor “No”. Sonth ya se lo esperaba.

—Ya hemos discutido esto antes, guardián. —Sonth creía que la sombra a la que Ónice llamaba Llamas Negras era la misma que la había atacado antes—. Ella no es el enemigo.

“No permitiré que salga con vida de aquí”.

La sombría mano redobló su fuerza sobre el cuello de Ónice. Sonth se humedeció los labios, dubitativo. Podía hacerle entender que Ónice le había salvado, que luchaba en su bando, que el enemigo realmente era Kelldom, pero dudaba que para cuando acabase, ella siguiese viva. Solo le quedaba una opción.

—Por las malas… —susurró.

Sonthorn juntó las manos frente a si mientras se concentraba, deseando que Ónice aguantase el tiempo suficiente. Una bola de magma ardiente se formó entre ellas, para ir creciendo a medida que el drugano separaba las palmas. Pronto midió un palmo, luego un metro, luego dos. La sombra se volvió hacia él.

“¿Qué haces?”

—Te dije que reduciría esta isla a escombros si volvías a atacarnos. —El sudor perlaba la frente del guerrero. En su forma humana, tal magia le consumía en exceso. Aumento su influjo sobre ella. La bola llenó la estancia, dejándolos a los tres encerrados dentro. Sonthorn entrecerró los ojos y descubrió que su magia evitaba hacer daño a la mujer, tal como deseaba, como aquella vez salvó a Cerón tanto tiempo atrás, en la aldea de Shuko. El guardián, en cambio, se removía tratando de mantenerse firme, pero el remolino de lava amenazaba con partirle en dos—. ¡No es el enemigo! —gritó el guerrero tratando de hacerse oír sobre el estruendo provocado por su magia. El suelo poco a poco comenzó a hundirse bajo sus pies—. ¡Mi magia no le daña! ¡Suéltala o te destruiré!

La duda se dibujó en la cara del guardián. Tal vez esta fuera la ocasión que le habían ordenado esperar. Soltó a Ónice a la vez que el suelo se derrumbaba. Sonthorn dejó de imbuir energía a su magia y se lanzó sobre la mujer, sujetándola antes de que cayera al suelo. Entre jadeos y estertores, la mujer pugnó por recuperar el aliento, aunque la atmósfera sofocante no le ayudaba a conseguirlo. Sonthorn rompió la ventana de la habitación en la que habían caído, tratando de introducir un poco de aire freso que le diese aliento a Ónice. Ayudó a la mujer a acercarse al marco ahora vacío y se volvió hacia la sombra, que poco a poco parecía cambiar de color. Ante los ojos del guerrero, el guardián tornó al blanco.

—Eres la magia de esta torre, la defensa de la ciudad —le dijo altivo Sonthorn—. Tu fuerza me supera en cualquier tiempo y lugar. ¿Por qué te rindes ahora si tanto temes a un drugano negro?

—No puedo enfrentarme a uno de mis creadores. —La blanca cabeza, aún semi-traslúcida, se volvió hacia él, penetrante e inteligente—. Mi misión no es revelarme, sino revelar…

Donde los ríos suenen secos,

Cuando la noche caiga espesa,

Donde las piedras giren lisas,

Cuando las ramas nieguen un camino,

Lo invisible será tu destino.

—¡Espera! ¿Qué? —Sonth levantó la mano inconscientemente para dar más énfasis a sus palabras—. ¿Qué has dicho?

Ónice fue más rápida, a pesar de su notable agotamiento, pues la lucha por respirar contra el miedo y la llama negra le había robado hasta la última gota de sus energías. Arrancó a Sonth un trozo de manga de su camisa y rápidamente escribió todo lo que el guardián les iba diciendo.

—Los elfos serán liberados. —Su voz estaba perdida en lugares de su memoria, no parecía estar en aquella sala—. Los enanos serán más complicados de reclamar…

Ocultos en la noche,

Ciegos a la luz,

Perdidos en la tierra,

Solo sus pasos serán audibles,

Para los Lenkerthan.

—¿Qué estás diciendo? ¡Explícate! —Aunque el guerrero no sabía qué significaban sus palabras, sí era consciente de su importancia. La sombra blanca pareció volver levemente a la realidad. Sonthorn trató de captar su atención y se acercó a él lentamente, ocupando su campo visual. Ónice permaneció inmóvil—. ¿Qué es lo que has dicho? —le preguntó de nuevo.

—Son las palabras que vos me ordenó repetir, señor. —Sonrió como el buen aprendiz que había sido el guardián—. ¿Lo he dicho mal? Si ese es el caso, disculpadme señor. —Ante los ojos del guerrero, hizo una reverencia.

Ónice tosió levemente, llamando la atención de Sonth.

—Cree que eres uno de sus creadores, de sus maestros —le susurró—. Hazte pasar por uno…

—¿Para qué?

—¡Tú hazlo! —Ónice suspiró frustrada—. Es más fácil sacar información a un aprendiz que a un enemigo. —El guerrero decidió que no tenía nada que perder y lo intentó.

—¿Qué significan esas palabras, aprendiz?

—No lo sé, mi señor. Mi cometido es repetirlas, nada más. No soy digno de conocer su significado.

—Repetirlas… ¿cuándo? ¿A quién?

—Cuando el último de los Grandes Señores llegue hasta mí, perseguido por el enemigo ancestral. Según sus palabras, sabré que es él por su dualidad…

—¿Dualidad?

—Sí, mi señor. Significa que solo él será capaz de ser bueno y malo a la vez, de herir y sanar al mismo tiempo. Él no está anclado en los principios que gobiernan y han derrotado a los druganos del bien. Él puede elegir, él deberá elegir.

Sonth miró a Ónice, que se encogió de hombros. Ninguno de los dos sabía cómo sacar información al guardián-aprendiz. El guerrero probó suerte con una de las cuestiones más sencillas.

—¿Qué más tienes que decirle a ese drugano dual?

—Sí, mi señor. —La sombra pareció fruncir el ceño, concentrada—. Debo entregarle esta nota —dijo mientras sacaba un papel de su bolsillo incorpóreo—. Solo así cumpliré mi cometido y podré descansar al fin. —Extendió el objeto hacia Sonthorn, que lo cogió con sumo cuidado. En cuanto el papel cambio de manos, un rayo de luz pareció emanar del guardián, haciendo que ambos druganos se vieran obligados a taparse los ojos con los brazos, cegados. Para cuando recuperaron la visión, el mundo había cambiado completamente. Donde antes existía una sala casi destruida por la fuerza de Sonthorn, ahora había una sala plateada, con cientos de detalles en sus paredes. Runas, símbolos y dibujos llenaban la sala, que ahora brillaba con una pureza inusitada.

Sonthorn se recuperó de la impresión de la visión y se acercó a la mesa de mármol que había en el centro de la habitación. Extendió el papel y se concentró en la lectura. Ónice rápidamente se colocó a su lado y empezó a leer a su vez.

“Mi nombre no importa, pero sí mi mensaje, pues solo soy un pobre drugano al que la diosa le ha encargado una tarea sencilla. Yo participé en la separación de los mundos, por lo que tengo conocimiento de muchos de los secretos que se ocultan tras ello.

Supongo que te sentirás confuso ante todo lo ocurre a tu alrededor, pues el discurrir de los acontecimientos se escapa a tu comprensión. No tengo mucho tiempo para explicarlo. Esta noche ha sido larga y agotadora, por lo que seré breve, por supuesto, en la medida de lo posible. Has de entender que la separación de las razas la realizamos entre muchos druganos blancos, y que fuimos extremadamente cuidadosos con ello. Ahora sabrás por qué.

La separación de las razas se ha realizado con un propósito, como bien sabrás, que fue proteger el mundo libre de Kelldom. Su magia es muy poderosa y es conocedor de nuestros puntos débiles. Para desdicha nuestra, se le han unido nuestros enemigos los druganos negros. No contamos con ningún apoyo en esta lucha, pues ni los elfos ni los enanos son lo suficientemente fuertes como para hacerle frente. Y los humanos… puedes imaginar que, aunque son todo valor y lealtad, por ellos correrá siempre la duda de la traición. Son una raza voluble y su naturaleza egoísta impide que confiemos en ellos. Por supuesto hay excepciones, como bien sabemos, pero la Hermandad de la Llama siempre será un caso especial dentro de su raza.

Pero no separamos las razas para siempre, pues confiamos en que Kelldom será derrotado en algún momento de esta lucha. En ese instante, las razas deberán ser liberadas de nuevo. Pero no es tan sencillo. Kelldom tiene la capacidad de conocer nuestras vivencias en el momento de nuestra muerte, por lo que debemos obrar en consecuencia. Nadie, y repito, nadie debe saber por si solo cómo romper las barreras que separan los reinos. Si Kelldom diese muerte a ese pobre guerrero y descubriese cómo liberarlas, nuestro sacrificio habría sido en balde.

Yo soy uno de los tres que poseen fragmentos de información que pueden llevarte hasta la barrera. Por suerte o por desgracia, solo puedo darte mi parte de información, pero si todo ha salido de la forma prevista, mi aprendiz, que orgullosamente se ha presentado voluntario a morir para entregarte este mensaje, ya debe descansar en paz sabedor del deber cumplido. No repetiré las palabras, que son la clave, y confío en que tú jamás lo hagas tampoco.

Te estarás preguntando por qué eres tan importante. Es muy sencillo, muchacho. Si mueres, la barrera que separa las razas caerá, y si cayese, sería el fin de las tierras libres. Kelldom lograría su objetivo y ya nada le detendría jamás. Pero ¿entonces qué puedes hacer? Está claro que algún día morirás y las barreras caerán entonces, dejando encerrados al resto de las razas en sus seguras y relucientes cárceles.

Es muy sencillo. Si tengo que creer la situación que me ha confesado en sueños mi diosa, solo te queda una salida. Un camino peligroso, lleno de tormentos y dolor, heridas y muerte. Tendrás que liberar a las razas. Casi puedo ver tu cara de incredulidad desde aquí, tanto tiempo antes. Sí, tendrás que organizar un ejército para hacerle frente a Kelldom, pues estate seguro de que él tendrá uno para lanzar contra ti. La única opción que tienes es enfrentarte a él tú solo, sin que nadie más irrumpa en tu pelea y rezar por tener un poco de suerte. Eres el drugano más poderoso jamás nacido, pero aun así no sé si será suficiente para derrotarle. He visto su poder en acción, y todavía años después, el miedo me recorre durante los días eternos en los que parece no querer aparecer la luna.

Tu labor requiere de fuerza, disciplina, oportunidad y mucha suerte, y no sé cuál en mayor medida. No obstante, no te puedo ayudar más, pues la diosa ha sido muy clara en cuánta información debes tener. Eres el destino de tu raza, pero también un peón en el devenir del mundo.

De todo corazón, lo siento de veras".

Ónice y Sonthorn levantaron la vista a la vez, habían terminado de leer. La mujer miró al guerrero, temerosa de decir nada. Su viaje había sido en balde, y lo sabían. Tarnicis podía haber muerto durante su viaje, y eso también lo sabían.

CAPÍTULO 9

LUGARES EN LA MEMORIA

Sonthorn le dio la vuelta a la hoja, frustrado, en un vano intento de encontrar más información que la que reflejaba en un primer momento. Tal vez sus antepasados hubiesen escrito algo menos evidente, más sutil en ella. Golpeó la mesa ante su fracaso. Aquello era toda la información que iban a tener y en algún rincón de su mente lo sabía. Si los Dioses Desaparecidos no le habían dejado más información, por algo sería, se dijo a sí mismo. Sus antepasados confiaban en un ser superior que les guiaba, aunque desconociesen sus propósitos, aceptando el camino y ciñéndose a él para frustración del guerrero.

Ónice le posó suavemente una mano en el hombro, como muestra de comprensión.

—Tu raza era muy sabia, Sonth. —le animó—. Si esto es todo lo que debemos conocer, es porque es todo lo que debemos saber. Tu diosa no actúa en vano…

—¿Mi diosa? —se enfureció—. ¿La misma que me hizo elegir entre la mujer que amaba y su hija? —Que Sonthorn dijera que amaba a Tarnicis, en pasado, no le pasó por alto a la mujer. Sus ojos negros no se apartaron de los de Sonth, que giró enfurecido, apartándose de ella.

—Tal vez sepa más de lo que nosotros sabemos, no podemos juzgarla por unos actos que a nosotros nos parecen crueles. Piénsalo, estás vivo, ambos estamos vivos y dispuestos para plantar batalla. —La mujer se acercó un poco más a él, sin apartar la mirada—. Nuestras vidas tal vez sean no sean más que peones para los dioses, pero nuestra labor es tan importante que tal hecho carece de importancia, por mucho que suframos por el camino o por mucho que nos odiemos a nosotros mismos por acatar un papel no deseado.

El guerrero rehuyó la mirada de la mujer, sabía que ella tenía razón, lo cual no reducía su ira. Una mente más inteligente y poderosa les estaba guiando poco a poco, desde el comienzo, y por el momento, no tenía más motivo que Tarnicis para rechazarla.

“¿Qué es una vida comparada con miles? —El guerrero lloró por dentro al aceptar tal pensamiento, tanto por pensar así de Tarnicis como por saber que era la verdad. Una gran parte de su ser había cambiado desde su transformación, poco a poco se convertía más a su raza, con todo lo que ello implicaba”.

—Te haces más poderoso, pero también más ajeno al mundo humano —le dijo tristemente Ónice, sabedora de sus dudas—. A mí me pasaba lo mismo hasta que te conocí. Los asuntos humanos no tenían importancia alguna para mí, eran simples peones. Me servían de diversión o entretenimiento, no les daba más capacidad que esa. —Se encogió de hombros, pues no se arrepentía de su vida pasada. Había sido obligada a ser así, no sentía ni culpa ni martirios por ello—. Cuando nos transformamos la primera vez cambia algo en nosotros más allá de nuestra apariencia.

Sonthorn volvió a volcarse sobre el texto, prestando toda su atención sobre Ónice, pero concentrado en encontrar algo más en aquel papel, leyéndolo una y otra vez

—Nuestro cuerpo se vuelve más poderoso, más rápido y más inteligente, pero pagamos un gran precio, sobre todo vosotros.

—¿Nosotros? —El guerrero creía que ambas razas se parecían tanto que el hecho de que se transformaran la primera vez sería igual de traumático para ambas. Ónice asintió.

—Sí, y te explico. —Sonth dejó de leer el papel del guardián—. Nuestras razas se suelen transformar a los ocho años, pues cuánto más tarde se realiza el cambio más traumático es para el joven. Esto sucede en las dos, pero hay una cosa que nos diferencia. A los druganos negros se nos educa en el odio, en la supremacía sobre los humanos, en la guerra y en la muerte. Ya antes de transformarnos por primera vez, somos capaces de dar muerte a discreción sin sufrir por ello.

Sonthorn palideció. La simple idea de ver a un chiquillo de ocho años matando por placer le revolvía el estómago. Aunque desde lo más profundo de su ser sabía que él también habría sido ese joven.

—Pero un drugano blanco es diferente, o eso dice los mayores, los que nos enseñan cómo sois para poder derrotaros. —Ónice sonrió mirando al infinito, recordando cómo los Grandes Señores blancos le habían salvado la vida una vez y dado una oportunidad otra—. Casi desde que nacéis se os educa en la bondad, en dirigir a los hombres a lo largo de vuestras vidas y en ser justos y pacientes. Sois extremadamente bondadosos y buenos, pero cuando brotan las alas, vuestra naturaleza cambia mucho más de lo que imaginas. Comenzáis a ver el mundo de otra forma. Ahora tenéis la capacidad de matar, de dar juicio a discreción, estáis casi por encima del mundo. Es tal vuestro conocimiento de él y del destino, tan correcto vuestro juicio, que os separáis un poco del mundo sentimental y os entregáis a la razón y al bien común.

Sonthorn tragó saliva bruscamente. Eso explicaba el porqué de Tarnicis. No había dejado de quererla, pero su amor parecía enfriarse como un cariño infantil en pro de la necesidad de cumplir con su misión, de dar paso a necesidades mayores, lo que lo aterraba. El guerrero se dio cuenta de que si no hubiese sido como contaba Ónice, no habría permitido que Neyvel y Cerón fuesen a rescatarla, mientras ellos recorrían el mundo en busca de respuestas. Sonthorn sabía desde lo más profundo de su corazón que estaba cambiando, y no estaba seguro de si sería para mejor o para peor.

—Y en tu caso ha sido peor —continuó Ónice—, te has pasado toda tu vida entre humanos y te has transformado muy tarde, no sé ni cómo puedes controlar los sentimientos que te atenazan. Has estado demasiado tiempo en tu forma humana, lo que no hizo más que complicar tu vida.

—Vámonos de aquí —le dijo el guerrero de pronto, ansioso de cambiar de tema. En aquella sala Noa había nada más que buscar y las palabras de la mujer estaban derrumbando demasiados muros en su mente. Ónice asintió y emprendieron en camino hacia el exterior de la Torre del Consejo. El recorrido fue mucho más rápido que a la ida y pronto la gran plaza de Silvan apareció ante ellos. Ambos permanecieron en silencio.

“Bien, mal, cambios… bastante duro es ya el camino como para no saber siquiera la carga que llevo… si al menos supiera más de mi raza… —Sonthorn miró la plaza que se alzaba ante él, imponente y gloriosa. Una gran fuente presidía su centro, en la que una figura alada extendía las manos elevando finas columnas de agua de sus palmas, retando a la gravedad a interrumpirlos. El guerrero se maravilló ante la visión—. Ojalá pudiese haber visto esta plaza en todo su esplendor…”

—¡Eso es! —Sonth se paró en seco y Ónice se volvió hacia él, extrañada. Se maldijo por no haberlo pensado antes—. ¡Puedo recordar las vidas de mis antepasados! —le dijo lleno de alegría, pues tal vez estuviese ahí la respuesta que le prometía su diosa—. ¡Allí encontraremos la clave!

—Pero, ¿sabes cómo hacerlo? Para mi raza ha sido siempre un misterio cómo lo hacéis, no te podré ayudar en absoluto.

—No estoy seguro realmente, pero quiero intentarlo. No podemos nada por probarlo. —Ónice asintió.

—Dime qué necesitas.

—Tranquilidad y paciencia, creo que nada más. El recuerdo debe estar escondido dentro de mi mente. —La mujer dio un paso atrás, sonriendo—. Si algo ocurre, hazme regresar a la realidad. Estaré concentrado y no sé si me daré cuenta lo que ocurra.

Ónice asintió mientras el guerrero se sentaba en el suelo frente a la estatua y se perdía en los confines de la memoria de su raza, luchando por encontrar el camino hasta ella.

“Tengo que buscar antes de mí, antes de mi padre, antes de Marit… ¿veré su vida? ¿Los veré abandonarme? ¿Veré a Marit sufrir en la torre de Kem? —Sonthorn apartó esos pensamientos de su mente, pues eran innecesarios y solo lograban alterarlo. El guerrero necesitaba paz y concentración".

Ni en sus más vívidos sueños Sonthorn esperó ver con tanta claridad como dentro de su mente. Las imágenes que pasaban ante sus ojos eran claras y nítidas, casi más que las que podía obtener con los suyos propios. Se preguntó si tal vez sus antepasados tuviesen mejor vista o simplemente el cuerpo del guerrero no estaba acostumbrado aún a sus ojos plateados.  Creyéndolo una nimiedad, lo pasó por alto e intentó concentrarse en detener alguna imagen. Pero no era tan sencillo como cabría esperar. El mundo pasaba ante su memoria a una velocidad vertiginosa. Rostros y paisajes, luces y sombras, días y noches se perdían ante él sin que pudiera retenerlos. Gruñó para sí mismo, frustrado.

“No puedo concentrarme en algo fijo, no sé qué buscar ni cómo hacerlo, ¿cómo voy a encontrarlo? —Sonthorn pensó en varias opciones—. Puedo buscar imágenes del Guardián… no, su aspecto era demasiado borroso. Puedo buscar la separación de las razas… no, hay demasiada gente en el mismo lugar, seguro que no dejaría de saltar de los recuerdos de uno a los de otro…”

Sonthorn se sentía decepcionado. Había tenido una buena idea por fin, al menos sin que Cerón le guiara hacia ella inconscientemente, y debía rechazarla. Abrió los ojos frustrado y miró a su alrededor, buscando alguna pista que le guiara en su camino. El guerrero permanecía sentado en el suelo en el centro de la plaza, de espaldas a Ónice. Sonthorn no veía a la mujer, pero sabía que no apartaba la mirada de él ni un segundo.

Suspiró frustrado, lo cual no le pasó por alto al fino oído de la mujer. Ónice se acercó al guerrero y le posó suavemente la mano en el hombro, dándole ánimos. El guerrero comenzó a sentir de nuevo la sensación y levantó la cabeza mientras un escalofrío le recorría la espalda. Su mirada fue a dar de frente con la figura que presidia la plaza, el drugano blanco con los brazos levantados y las alas extendidas.

Sonthorn se preguntaba quién podía ser ese antepasado para que mereciera una estatua en el centro de la ciudad, rebuscó en su memoria cualquier recuerdo de ella, suyo o de sus antepasados. La figura comenzó a mostrarse borrosa ante sus ojos mientras los recuerdos desdibujaban el presente y tomaban posesión de su cuerpo. El guerrero había encontrado el camino.

Un zumbido atraviesa mis oídos, impidiendo que pueda oír los gritos de miedo y dolor de mis compañeros. No puedo verlo desde la postura en la que el ataque me ha dejado, pero siento su dolor y su muerte. Kelldom ataca de nuevo, esta vez el centro de Silvan.

—Se acerca demasiado —susurro, deseando que aún quede tiempo, que aun tengamos una oportunidad.

Una mano amiga me insta a levantarme. Al momento llega el atroz dolor. Tengo la pierna rota y se lo hago saber a mi compañero con señas. Él me mira desconcertado para al momento curarme los daños. Me tumba de espaldas al suelo y mi mirada se cruza con la estatua de la plaza. Su porte regio parece calmar mi pesar y me conmino a cumplir con mi deber, solo espero que quede suficiente tiempo para ello.

Me incorporo recuperado y busco rápidamente el camino hacia la Torre del Consejo. Miro a mi alrededor para encontrarme con el espectáculo dantesco que tiene lugar frente a mí. La guardia blanca lucha fervientemente contra Kelldom con todo su poder. Pero es inútil y lo saben, igual que yo. Ataca a plena luz del día, como los cobardes, sabedor de nuestra debilidad. Se presenta sonriendo, disfrutando de la masacre que va a cometer, parece que la cordura abandonó su mirada hace ya mucho tiempo.

No puedo más que tratar de acordarme de todos los nombres de los defensores, para después, si sigo vivo, brindarles un sentido homenaje. Me despido en silencio y emprendo el camino. La distancia se reduce rápidamente, mi paso es veloz y mi necesidad grande. Las puertas de la torre se abren ante mí, ayudadas por la guardia, casi más nutrida que la que lucha contra Kelldom en las calles. Sus miradas buscan la mía tratando de averiguar el estado de la defensa y agacho la cabeza negando tristemente. Asienten sabedores de su destino. Todo el grupo sabía cómo transcurría el enfrentamiento, pues al igual que yo, podían sentirlo, y lo que es peor, podían oírlo. Simplemente esperaban equivocarse, sabedores de su futilidad.

Atravieso al grupo de soldados y me encamino a la torre. Rápidamente salen a recibirme.

—Señor, al fin ha podido llegar —me dice una mujer que reconozco como Mawean, una de las más poderosas magas de la ciudad—. ¿Cómo está la situación en las puertas?

—Mal. —No quería mentir a la mujer, pero tampoco darle demasiados detalles que le hicieran desconcentrarse.

—Entiendo… —Mawean asintió—. Todos están preparados señor, pero tienen alguna duda que yo no sé si debería…

La corto con la mano. Llevábamos meses con dudas y problemas, creía que ya estarían todos seguros de lo que había que hacer, pero sobre todo del por qué.

—Vamos a acabar con esto. —Los gritos a mi espalda son premonitores. Las puertas de la torre se cierran con los soldados por fuera para defenderla. Ya solo queda una línea de defensa, y su sangre manchará mis manos toda mi vida; por fortuna esta pronto terminará y me presentaré ante el juicio de la diosa. No he podido convencer a mis compañeros antes, y ahora este retraso le costará la vida a cientos de los nuestros. Muevo lentamente la cabeza, apesadumbrado.

—¿En qué piso están? ¿Dónde lo habéis preparado? —pregunto ansioso. He estado fuera buscando voluntarios, no participé en la organización, solo espero que sea un sitio defendible.

—En el cuarto sótano de la torre, Nirobass. No creemos que haya un lugar mejor en todo Silvan.

Asiento conforme con su opinión. Kelldom trataría de atacar la torre cuando acabara con la poca resistencia que oponía la defensa, por lo que permanecer en los pisos superiores no era buena idea. Respiro aliviado ante la noticia y comienzo a descender las escaleras, hacia lo más profundo de la torre. Mi marcha es acuciante y el peso de los años no me da tregua. Más de una vez dejo que Mawean me ayude en mi descenso, lo cual me permite ver sus ojos, unos ojos cargados de decisión, coraje y pesar.

“Es un honor para su estirpe, no fallará —pienso mientras la duda me corroe—. Pero, ¿y nosotros? ¿Fallaremos nosotros?“ —Sacudo la cabeza, debo apartar esos pensamientos de ella. Mawean parece hacerse percatado de mis miedos y me sonríe. Le aprieto firmemente el hombro, haciéndole ver que yo tampoco fallaré.

Llego a la puerta que da acceso a la cámara de la separación y al momento cuatro jóvenes me dan el alto. Las preguntas se atropellan en sus lenguas impidiéndome entenderles en absoluto. Levanto la meno instándoles a controlarse. Sus preguntas no se detienen y me veo obligado a frenarlas por las malas.

—¡Maldita sea, sois druganos, por la Diosa! ¡Controlaos u os echaré de esta sala para que le expongáis vuestras quejas inútiles al que está masacrando a vuestras familias allá arriba!

El color huye rápidamente de sus mejillas y tengo la sensación de que mis palabras no les han calmado como esperaba.

—Sé que he sido duro, pero la situación es demasiado acuciante como para estar pensando en sentimientos. Todos tenemos familiares y amigos luchando contra el enemigo, pero si no cumplimos con nuestra misión, sus muertes serán en vano. Debemos continuar con nuestra parte.

Los jóvenes tragan saliva ante mí. Sus húmedos ojos parecen suplicarme otra salida que no fuera aquella, pero para ninguno de nosotros hay esperanza. Agachan la cabeza y se someten al destino, ahora plantado delante de ellos esperando por su último suspiro.

Entro a la sala con la frente muy alta, debo dar seguridad a mis compañeros. Sus miradas se vuelven hacia mí, mas ninguna palabra sale de sus bocas. El silencio envuelve la estancia, solo interrumpido por los ataques de Kelldom contra la torre. Cada explosión retumba en las paredes, levantando el polvo tantos años acumulado en ellas.

—Todos sabemos por qué estamos aquí y no tentemos tiempo para andarnos con rodeos —me dirijo al resto de mis compañeros—. Todos podéis oír cómo nuestros hermanos y familiares luchan contra un enemigo superior a ellos, y más aún a plena luz del día.

El pesar llega raudo a sus mejillas, sabedores de la suerte de todos sus conocidos. No obstante, esa sensación rápidamente es reemplazada por la decisión. Tal vez la hazaña que iban a intentar les arrebatara la vida, pero lograrían salvar la de incontables inocentes.

—Hinchad vuestro pecho con orgullo, pues nuestro sacrificio no será en balde —les digo, sabedor como ellos de nuestro destino—. Tomad asiento, hermanos.

Señalo la mesa que preside el centro de la sala, una mesa de mármol blanco, perfectamente acabada, rodeada de sillas de una madera fuerte pero suave. Lentamente vamos tomando asiento todos nosotros, en silencio. Nadie sabe muy bien cómo comenzar, y yo tampoco. El retumbar de las paredes parece subir de intensidad y frecuencia, apremiándonos.

—Nuestro enemigo está cerca, comencemos. Esta será la última vez que os explique nuestra tarea, confío en que todos estemos seguros de nuestro cometido. —Suspiro, ya no hay vuelta atrás. Miro a izquierda y derecha y descubro a Mawean y a Carelian, seguros de sí mismos, ansiosos por empezar—. Nuestra tarea consta de tres fases. Primero, Nasit destruirá las Ruinas de Zimbu´el, evitando la salida de más Ashgar de su interior. Su tarea, aunque parezca mentira, es la más sencilla de todas, aunque su esfuerzo le costará la vida.

Niego con la cabeza entristecido, sabedor de que no hay otra forma. Las ruinas solo pueden ser destruidas desde su interior. Nasit se quedaría atrapado dentro, si no algo peor. Mis conciudadanos permanecen a la espera de que continúe. Prosigo, aunque antes le deseo suerte a Nasit desde lo más profundo de mi alma.

—La segunda tarea es la más laboriosa. Todos nosotros tenemos que, a través de la magia de Silvan, conseguir localizar a cada elfo y enano que esté fuera de su territorio. Por suerte serán pocos, pues hace semanas que nos reunimos con el resto de razas y acordamos este plan. —Puedo ver como mis compañeros tuercen un gesto—. Por experiencia sabemos todos que son razas libres y autónomas que prefieren enfrentarse por su cuenta al enemigo, pero en este caso estoy seguro de que participarán y de que no tendremos que localizar a muchos de ellos.

Mis compañeros parecen aceptar la explicación y mi teoría. Confían en mí más que en ellos mismos, solo espero no decepcionarles.

—Por último, Mawean, Carelian y yo tenemos una tarea más delicada. Como todos sabéis, nuestro enemigo tiene una ventaja sobre nosotros a la que debemos anticiparnos. No, no es que no podamos transformarnos a la luz del día, es algo más transcendental. No todos lo sabéis, pero Kelldom puede absorber nuestros recuerdos en el momento de nuestra muerte.

Al momento la sala estalló en gritos, maldiciones, golpes y juramentos. Creo que desconocían la noticia. Trato de que vuelva el orden.

—Calmaos, ¡calmaos! —me impongo entre la algarabía—. Hemos encontrado una solución, pero dejad que os lo explique. —Parece que se calma un poco el ambiente—. Hace unos meses, durante un ataque a Íseran, Kelldom atacó a un grupo de soldados que defendían la Torre del Consejo. Durante su pelea, un drugano neutral resulto herido, pero mantuvo la consciencia lo necesario para ver cómo el enemigo se agachaba sobre el cuerpo de un drugano blanco. Según nos contó, parecía como si le absorbiera el alma, solo que lo que salía de su cuerpo eran imágenes. Tal vez solo con eso no lo creáis, pero un detalle posterior nos indica a suponer de su capacidad. Kelldom atacaba la Torre del Consejo, es más, llevaba varias horas atacándola. No obstante, tras este suceso que os acabo de contar, no continuó en su empeño. Cambió su dirección, dejó la torre y se encaminó hacia dónde realmente se había refugiado el Consejo de Ancianos. Solo la guardia conocía su ubicación, por lo que tentemos que asumir que realmente tiene esa capacidad.

Por todo esto, hemos tenido que cambiar nuestros planes, o, mejor dicho, nuestro proceder. No podemos permitirnos que el enemigo sepa cómo abrir las puertas que separan las razas. Sé que muchos seguís pensando que lo mejor sería bloquear las puertas, dejarlos aislados a todos ellos, pero ¿qué derecho tenemos? Nuestro deber es ayudarles, guiarles en lo que haga falta. Por eso estamos aquí. —Me recuesto en mi silla, estoy cansado, tan cansado…—. Nuestra misión será crear tres llaves, una cada uno de nosotros, pera volver a abrir las puertas cuando se cumpla la profecía.

Las paredes retumban con fuerza, ha llegado el momento.

—Hermanos, unid vuestras manos sobre la mesa y comenzad a cumplir con vuestra tarea. No os preocupéis por vuestras fuerzas, dadlo todo, olvidar vuestro cuerpo mortal y subid al plano superior, donde nuestra diosa nos espera orgullosa. —Mis palabras hacen sonreír a mis camaradas y siento que el momento de comenzar ha llegado, pues la violencia del ataque de Kelldom parece recrudecerse. Me concentro en mi cometido.

Muchas veces he meditado sobre cuál sería la mejor manera de proteger la llave de Firmantalas, y espero que mis compañeros hayan hecho lo mismo con las suyas propias. Miles de ideas se han pasado por mi cabeza durante estos días, hasta tal punto he meditado tanto sobre ello que las largas horas nocturnas pasaban raudas ante mis ojos. Temeroso de un ataque inminente que nos impidiese cumplir con nuestra tarea, no dormía ni comía pensando en la mejor solución. Al fin creí descubrir un remedio perfecto. Si Kelldom puede quedarse con nuestros recuerdos, puede que no pueda comprender las sensaciones que lo acompañan. No creo que sea capaz de comprender la amplitud de nuestra naturaleza. No, sé que no será capaz. Es un ser de odio y no puede entender nuestra capacidad. Me concentro en la energía que recorre mi cuerpo y trato de darle forma. Apoyo las manos en la mesa y me uno a mis compañeros en la magia. Mientras ellos cierran las puertas de los mundos mortales, yo me concentro en crear una llave que los proteja por lo que puede ser toda la eternidad.

Mi mente se envuelve con el resto de compatriotas mientras veo cómo cada uno de ellos se esfuerza en descubrir cada uno de los rebeldes que no han aceptado ser trasladados a nuevos hogares. En cierta medida les comprendo y apoyo, pero no podemos permitirnos ninguna excepción. Me apiado de sus pobres almas a medida que veo cómo son arrebatados entre lágrimas de sus escondites para ser depositados en los nuevos refugios preparados para ellos. Los que rechazan el viaje son muy pocos, pero los suficientes para que mi alma cargue con sus muertes para toda la eternidad. Tengo tanto peso que cargar, tanto dolor que purgar…

Tengo que seguir adelante, no puedo ver sus rostros de dolor. Me desplazo a las barreras que se levantan alrededor de cada uno de los territorios y puedo ver cómo entre la bruma de la magia, Mawean y Carelian comenzaban sus preparativos para sus respectivas tareas. Me alejo de ellos, no debo saber su proceder, solo espero que lo logren. Concentro todo mi ser en mi barrera, la que separa Firmantalas del resto de Ergasth, dejando a los elfos escondidos de las futuras generaciones de humanos. Noto cómo la energía que está destinada a separarlos comienza a alzarse desde el suelo, poderosa y brillante, elevándose como un manto blanquecino.

Rápidamente me introduzco en ella y trato de contener su energía sobre un pequeño hueco, no más alto que un humano mediano y no más ancho que un joven estudiante de magia. La fuerza de la magia trata de repelerme, pero me resisto con todas mis fuerzas. Tengo que imprimir mi llave en este reino, me repito a mí mismo mientras mi determinación se redobla, pues el final y el ansiado descanso se aproximan. Saco de mi mano un pequeño objeto, un zafiro no mayor que una nuez, perfectamente acabado, con la elegancia y finura de los elfos que la prepararon. La dejo en el suelo, justo en el centro del hueco que quiero dejar como llave y me aparto de él, a la vez que influyo toda mi energía en su interior, dejándome las justas para esconderla después.

Caigo de rodillas mientras la gema brilla con una intensidad nunca vista, llena de rayos y envuelta en un halo de fuerza pura. Cierro el canal de mi ser hacia ella y puedo observar con agrado y orgulloso cómo la puerta no se cierra sobre ella. Lo logré, susurro al aire. Me apoyo en las manos desfallecido y desplazo mi mano para quitar la gema de la barrera, sellando así para siempre el destino de Ergasth. Al momento, la barrera se cierra completamente y respiro aliviado. La piedra parece latir en mi mano y la agarro con fuerza. Solo me resta esconderla. Cierro los ojos y me concentro en el escondite, pero no en su ubicación, sino en lo que le sucederá a la llave cuando llegue.

De golpe baja la temperatura y siento como algo me zarandea de lado a lado violentamente, dejándome si respiración. Mi cuerpo no es capaz de soportar tal tormento y dejo escapar la piedra. Parezco flotar en aquel remolino de dolor e incapacidad mientras siento cómo la gema cae y se estrella violentamente. Mi tarea está completa y trato de que mi alma regrese a mi cuerpo mortalmente débil en el sótano de la Torre del Consejo.

Boqueo en busca de aire, sintiendo como mi cuerpo convulsiona, no hay tiempo.

—Maekon, ¿sigues dispuesto a cumplir tu cometido? —pregunto entre jadeos a un joven que se sitúa rápidamente ante mí, tratando de ayudarme a ponerme en pie. El joven asiente, nervioso pero decidido. Sonrío, a ambos lados Mawean y Carelian parecen recobrar poco a poco la conciencia. Por fortuna, en sus ojos veo que han logrado su cometido—. Acércate para que te diga lo que tendrás que decirle al elegido.

Donde los ríos suenen secos,

Cuando la noche caiga espesa,

Donde las piedras giren lisas,

Cuando las ramas nieguen un camino,

Lo invisible será tu destino.

El joven asiente ante mis ojos moribundos que comienzan a cerrarse. No obstante, aún puedo ver cómo Mawean y Carelian me imitan, justo antes de caer derrotados ante mí. Un momento más tarde, Maekon comienza a desenfundar una reluciente espada, blanca como su sacrificio. Las paredes retumban bajo los golpes de Kelldom, que ya no llego a volver a temer. Cierro los ojos y me dejo llevar…

Sonthorn despertó impresionado por la fuerza y la emoción de las imágenes transmitidas. Envuelto en sudores fríos y con el corazón en un puño, luchando por escaparse de su garganta. Ónice se acuclilló delante del guerrero en cuanto le vio recobrar el conocimiento. Sonthorn tragó saliva volviendo a la realidad a duras penas.

—Tengo una pista —logró articular. Cada palabra era una losa. Tanto dolor sentido y sacrificio le deprimían y enfurecían a partes iguales. Le transmitió a Ónice la esencia de lo descubierto, evitando contarle las muertes, el dolor y la angustia de ver cómo toda su raza moría, cómo él mismo lo hacía, cómo se apagaba su vida en el cuerpo de Nirobass.

—Creo que deberíamos contárselo a Neyvel, Sonthorn —dijo la mujer con todo su pesar, odiaba necesitar a un neutral—. No confío en él, pero si alguien puede resolver este misterio tiene que ser él. —Lo que menos deseaba Ónice era decir nada al guerrero que le recordase a Tarnicis, pero no tenía elección.

“Tal vez no se dé cuenta. —Se mordió el labio la mujer, sabedora de que era menos que improbable que no reparara en ella".

—Tienes razón —respondió tras meditar unos instantes. —Puede que sepa cómo se utiliza la gema, pero no tengo la menor idea de dónde se encuentra ni ella, ni la puerta…

—¿Puedes comunicarte con él?

—No, solo puedo con Nerkatal. —Ónice le instó a intentarlo. Sonthorn se puso en pie lentamente, mirando a su alrededor con otros ojos. Sus antepasados ya no eran un pueblo vanidoso que gobernaba por destinos de la naturaleza el resto de razas, eran unos protectores que defendían con sus propias vidas las de los inocentes que vivían a su alrededor. Suspiró—. Si nos vamos de aquí, de esta paz que nos rodea, volveremos a la lucha, al dol… —Sonthorn se detuvo.

—¿Al dolor? —Ónice se encogió de hombros—. ¿Y qué es la vida más que dolor y alegría, decisiones y acciones? Nadie puede escapar a su destino cuando le llega la hora, solo puede afrontarlo con valentía y orgullo.

—¿Qué? —Sonthorn la miró atentamente.

—¿Qué de qué? —Ónice no entendía al guerrero.

—¿Qué has dicho?

—Pues que todo esto forma parte de tu vida quieras o no, no puedes dejarlo de lado, solo puedes afrontarlo con orgullo cuando llegue el momento.

Sonthorn sabía sobradamente lo que quería decir con aquellas palabras, pues el mismo las había meditado hacía unos días durante los funerales de su madre, en el castillo de Darmid. Lo que le sorprendió es que ella hubiese llegado a la misma conclusión.

“Tal vez no seamos tan distintos como nos querían hacer creer".

El guerrero trató de entablar contacto con Nerkatal, pero una barrera le impedía extender su mente fuera de la ciudad. No quería pensar más en Ónice ni en sus semejanzas ni en la sensación.

—No puedo encontrar a Nerkatal, creo que no podremos desde Silvanasia.

—Me lo esperaba, pero confiaba en que pudieras ahora que el guardián ha desaparecido. —Sonth había llegado a la misma conclusión.

—Tendremos que probar desde el continente. —La mujer miró al cielo para ver cómo la noche llegaba a su fin. Ahora que se daba cuenta el hambre le atenazaba. Suspiró —. ¿Cuánto tiempo he estado perdido, Ónice?

—Medio día y casi toda la noche. —El estómago de la drugana pareció confirmar su hipótesis, emitiendo un sonoro gruñido que llegó hasta el guerrero—. No sabía cuándo despertarías o en qué condiciones, por lo que no me he querido mover de aquí, no me fiaba de esta isla.

—Nos queda un día entero por delante —susurró.

—¿Qué has dicho? —sonrió la mujer.

—He dicho que hasta la noche de mañana no podremos partir.

—Ya, y ¿se te ocurre alguna manera de pasar el tiempo? —preguntó juguetona. Aquella mujer tenía la capacidad de dejar sin habla al guerrero. Tenía tal pasión por la vida que cada momento que tenía disponible para ser feliz y olvidarse de los problemas, lo aprovechaba. El guerrero envidiaba en esos momentos a la mujer.

“Un problema, si no tiene solución, deja de ser problema —recordó el guerrero las palabras de Cerón”.

Sonthorn se sonrojó y sonrió a la mujer, lo cual la sorprendió más aún que si hubiese visto aparecer ante ellos al mismísimo espectro del Guardián de Silvan de nuevo. Ónice se ruborizó por primera vez, sintiendo cómo la energía del guerrero volvía rauda a su ser.

CAPÍTULO 10

DIEZ DÍAS

La mañana despertó sombría, al contrario que los pensamientos del Cerón. Por primera vez en muchos años se sentía libre, casi inspirado. Su mente estaba fresca del descanso, pues los días en el castillo de Darmid habían logrado recuperar su cansado cuerpo, aunque solo fuera temporalmente. Se irguió lentamente, temeroso de los dolores que le asaltaban todas las mañanas al despertar. Sonrió, el dolor no regresaba. Se puso en pie para darse cuenta de que había sido solo un espejismo, el dolor estaba ahí y no iba a desaparecer.

—No sé de qué me extraño, cada día regresa —se dijo para sí mismo mientras sacudía la cabeza. Se acercó al armario y buscó su túnica de mago de viaje.

A Cerón le gustaba aquella túnica. Era la primera que había recibido de El Consejo de Ancianos de Shuko, y la había ido bordando a medida que ascendía en la escuela de magia. La tenía un cariño especial, había sido su inicio en el apasionante mundo de la hechicería y gracias a ella dejó de sentirse débil e indefenso. Su cuerpo no le respondía, pero su mente paliaba con creces su desgastada carne.

“Por ahora —suspiró".

Los enemigos cada día eran más poderosos, más terribles y mortales. Cerón dudaba de que llegado el momento de darlo todo, tuviera suficiente. Pero el mago no tenía miedo de morir en la batalla, de caer en el camino por un mundo mejor. Cerón solo temía no dar la talla, no ser capaz de ayudar a Sonthorn a derrotar al enemigo. No era la muerte lo que temía, sino el fracaso. El mago sabía que la muerte llega en el momento más inesperado y que nada se puede hacer cuando llega tu hora, pues desde joven la llevaba esquivando de maneras que ni él sabía ya cómo era capaz de lograrlo. No, la muerte era su destino y lo sabía.

Poco a poco los pensamientos de Cerón se fueron volviendo más sombríos y el mago se obligó a apartarlos de su mente. De nada servía pensar en ello. Se aseó y lavó la cara con el agua helada en la mañana, terminando de despertarse si es que aún quedaba alguna duda. Alargó la mano al estante para recoger una pequeña toalla puesta a tal propósito al lado de la pila y no la encontró. Giró la cabeza apartándose el pelo que le tapaba la cara y descubrió a Nerkatal, sonriéndole, con la toalla en la mano.

—Buenos días, mago —le saludó. Cerón hizo una leve reverencia con su maltrecho cuerpo que Nerkatal le impidió que terminase—. Si alguien tiene que hacer reverencias soy yo.

—Mi señora, no es verdad. Usted es mi superiora.

—Deja de tratarme de usted, Cerón. Hace mucho tiempo que estamos a la misma altura. —Se señaló el brazo y remangó, permitiendo ver los mismos tatuajes que lucía Cerón. Nerkatal miró los del mago asegurándose que estuvieran correctos antes de emprender el viaje, era muy importante en el gremio de los magos que cada detalle fuera perfecto. Pronto reparó en su debilidad.

No obstante, pensara lo que pensara al ver su cuerpo deteriorado, se cuidó muy mucho de demostrarlo. Cerón lo agradeció sobremanera. Se secó la cara y se apresuró a ponerse la túnica, incómodo bajo la mirada de Nerkatal. La mujer siguió sin pronunciarse.

—¿Cómo está Neyvel? —Cerón deseaba romper el incómodo silencio.

—Está ultimando los últimos detalles antes de partir. Tiene que convencer al Consejo de Ancianos de dejar su ciudad en manos de un extraño, apartándolos a ellos del mando.

—No será fácil. —Los ancianos no eran fáciles de convencer ni en Suko ni en Darmid ni en ningún otro lugar—. ¿A quién ha designado en su ausencia? ¿Lo conozco?

—Sí, si la conoces.

—¿Una mujer? —Cerón suspiró, no por el hecho de que fuera una mujer la que gobernase, sino porque a los ancianos aún les costaría más aceptarlo y se lo hizo saber a la mujer.

—Sí, parecen aún más reacios a permitirlo, pero recuerda que Neyvel es un drugano y que lleva dirigiendo esta ciudad desde hace muchos siglos. Su palabra es respetada, y aunque protesten y confabulen, acatarán sus órdenes. Además, la persona elegida luchó en la Gran Batalla y es amiga de Sonthorn.

Cerón asintió, pensativo, creía saber quién era la elegida.

—Lo harás muy bien, Nerkatal, aunque me gustaría tenerte a mi lado durante el viaje.

—Gracias Cerón. —La jefa de los magos y nueva dirigente de Darmid se ruborizó—. No es mi deseo quedarme aquí, desearía poder partir y colaborar con vosotros, pero alguien tiene que cuidar de Morsh…

—Entiendo. ¿Neyvel le ha designado jefe de los guerreros de Darmid ya?

—Aún no y no está seguro de hacerlo. Creo que esa decisión me tocará a mí. Morsh es el mejor guerrero, y su pasión y experiencia no tiene límite. Pero Neyvel no soporta esa misma pasión, es un neutral, al fin y al cabo.

Cerón terminó de vestirse y de preparar la pequeña mochila que su cuerpo podía cargar. Le hizo un gesto a Nerkatal y ambos abandonaron la habitación, rumbo al despacho de Neyvel El Inmortal. Atravesaron la puerta y ambos se detuvieron, sobresaltados. Un hombre pelirrojo, ataviado con las mejores armaduras ligeras que se pudieran forjar por humanos, junto a un lobo del mismo color que casi le llegaba a la altura de los hombros, estaban esperando en el quicio de la misma.

—Buenos días, señor y señora, ¿han dormido ustedes bien? —Cerón no daba crédito. Miró a Nerkatal que le tranquilizó con una sonrisa—. Disculpe mi osadía, pues creo que aún no nos han presentado.

—Estabas en el funeral de Marit, te recuerdo, pero es cierto que no he tenido la oportunidad.

—Me abruma con su memoria, señor, más aún teniendo en cuenta lo dura de su lucha y lo triste del momento. —La reverencia se pronunció aún más. Hasta el lobo pareció agachar levemente la cabeza ante ellos. Al momento se levantaron—. Mi nombre es Tristán y esta es mi compañera Raika —se presentó.

Cerón se inclinó ante ellos a su vez, aún impresionado por el tamaño del animal. El mago conocía la existencia de los lobos rojos. Había oído historias increíbles de su tamaño, fuerza y fiereza, pero nunca imaginó que fueran ciertas. Desde luego, no se esperaba encontrarse de frente con uno en la puerta de su habitación, y menos a uno adiestrado.

—Es un honor conoceros, pero si nos disculpáis, tenemos que encontrarnos con Neyvel en su despacho…

—Me agrada decirle, señor, que vamos en la misma dirección que ustedes.

Cerón le miró dubitativo.

—Neyvel les ha designado tu guardia personal —se explicó Nerkatal—. Como más tarde comprobarás, forman parte de una raza excepcional.

La incredulidad de Cerón no disminuyó un ápice mientras emprendía la marcha hacia el despacho de Neyvel.

—No somos una raza en sí, propiamente dicha, mi señora. —Tristán y Raika siguieron al grupo de cerca. Su conversación era sobria pero cordial y Cerón intuyó que no era la primera vez que hablaban. El mago sintió levemente los achaques de los celos—. Somos una orden, consagrada a la ayuda a los druganos blancos allá donde nos necesiten. Llevamos cientos de años, si no miles, peleando a su lado, luchando codo con codo con ellos.

—Espera, ¿la Hermandad de la Llama? —Cerón se detuvo de golpe. Rebuscó en sus recuerdos toda la información que pudo encontrar. Tristán asintió y se señaló el rojo cabello, sonriendo.

—Pocas personas conocen de nuestra historia, y menos aún nos recuerdan tan rápido. Solemos ser una simple sombra en la memoria de los eruditos. Me enorgullezco de usted, mago, —Tristán hizo una nueva reverencia sincera, impresionado por la inteligencia y memoria de Cerón.

—Creía que habíais desaparecido con los druganos blancos.

—Esa era nuestra intención, mi señor, me alegra escuchar su alabanza. Nos escondimos hace muchos siglos, pero nunca dejamos de estar preparados. Somos pocos, es cierto, pero cada generación es más fuerte que la anterior.

—¿Raika también forma parte de vuestra orden? —El mago seguía impresionado por el animal.

—Por supuesto, mi señor. Los criamos y entrenamos nosotros mismos desde que nacen. Cada uno de nosotros comparte su vida con uno de estos soberbios animales, aunque no siempre son lobos rojos, pero ¡ah!, ya hemos llegado.

El grupo se detuvo ante la puerta de Neyvel. Cerón parecía reacio a llamar. No había muchas historias sobre la Hermandad de la Llama, y las pocas que había encontrado no daban más que detalles vagos sobre su pasado. Cerón quería más información del pelirrojo, pero las circunstancias le obligaban a seguir adelante, impidiéndole saciar sus ansias de conocimiento.

Llamó a la puerta suspirando y al momento apareció uno de sus acólitos de Neyvel tras ella. Tras una reverencia que al grupo le pareció interminable, les invitó a pasar. Cerón fue el primero en entrar, seguido de Nerkatal y Tristán. No obstante, y antes de cerrar la puerta, el hombre dio instrucciones a Raika para que permaneciera vigilando, atenta a cualquier signo de peligro. La loba pareció asentir y se sentó en el pasillo, de espaldas a la puerta, atenta a cualquier movimiento.

Cerón rio por dentro, nadie en su sano juicio se acercaría a esa puerta. Ya podía ser Darmid atacada, derrotada y envuelta en llamas, que nadie los molestaría.

—Adelante, amigos míos. —Se acercó El Inmortal a recibirlos a la entrada—. Espero que hayáis descansado esta noche. —El grupo se adentró en la sala—. Nerkatal, antes de nada, te hago entrega del medallón de mando. —Neyvel descolgó de su pecho el amuleto que le atestiguaba como máximo dirigente de Darmid y se lo entregó a la maga—. El Consejo de Ancianos finalmente ha aceptado el cambio de poderes, aunque seas una extraña en esta ciudad. Confían en mi sabiduría y sobre todo en mi experiencia. Siento no tener tiempo para una ceremonia más acorde con la situación, pero he recibido novedades que apremian nuestra partida.

—¿Qué novedades? —Cerón se adelantó al resto. Un escalofrío le recorrió la espalda.

—John, por favor, si eres tan amable de permitirnos conversar a solas. —El mayordomo de El Inmortal se acercó lentamente a la puerta, temeroso de la loba que la custodiaba.

—No se preocupe, no le hará daño, se lo prometo. —Tristán le tranquilizó con una amplia y afable sonrisa. El mayordomo pareció murmurar alguna palabra de agradecimiento y desapareció tras la puerta, deslizándose sobre el marco tratando de apartarse lo máximo posible del animal.

—Nerkatal, ahora este es tu despacho. Solo la magia del señor de Darmid actúa aquí. ¿Podrías usar algún hechizo de ocultación? —Nerkatal asintió y comenzó a recitar la magia—. Este castillo tiene más ojos y oídos de los que me gustaría admitir.

Cuando Nerkatal pareció satisfecha con su trabajo, El Inmortal se explicó.

—¿Recordáis que envié a un grupo de exploradores a seguir la pista de Tarnicis? —El grupo asintió ante la obviedad, con una mezcla de esperanza y temor. Los cambios en el devenir de la joven bien podían significar la caída del mundo—. Regresaron la noche pasada. Para ser más exacto, solo regresaron dos de los trece valientes hombres que partieron.

Ni Nerkatal ni Cerón preguntaron por el destino de los hombres, ambos lo sabían. El pesar les invadió.

—Perdona que te interrumpa, ayer había regresado uno solo de ellos. ¿Llegó alguno durante la noche? —preguntó Cerón, desconcertado.

—Me temo que ayer no pude ser del todo sincero, joven mago —confesó Neyvel—. Si Sonthorn hubiese sabido que la teníamos localizada, no habría aceptado su propio viaje.

Cerón sabía que era verdad, su amigo hubiera rechazado nada que no fuese ir a por ella. Sin embargo, era demasiado importante que continuase con su camino, pues solo él era capaz de recorrerlo. El mago se debatió entre la comprensión y el sentimiento de engaño. Miró a Nerkatal, siempre mucho más inteligente que él y cuando ella asintió, él aceptó que bien podía ser la mejor opción.

—Recibirán honores durante vuestra ausencia, sus familias no pasarán hambre de nuevo. —Nerkatal sabía que era lo correcto y Neyvel se alegró por ello. Continuó el neutral.

—Consiguieron alcanzar al grupo de secuestradores, y para su sorpresa, ningún drugano negro protegía ya la comitiva. Planearon atacar, pues solo debían de ser treinta hombres los que trasladaban a Tarnicis en un aparatoso carromato.

—¿Estaba viva?, ¿a salvo? —El mago preguntó con miedo.

—No lo sabemos, Cerón. No podemos fiarnos de la información que nos han dado. Verás, durante una noche lograron hacerse con uno de los hombres de la comitiva que había salido a explorar. Pudieron interrogarle, lo que por desgracia para todos nosotros les llevó toda la noche. Ni nuestros mejores magos pudieron con sus recias defensas, lo que les obligó a torturarle.

Nerkatal suspiró, no le gustaba la violencia. Es cierto que a veces, o mejor dicho, a menudo era más insoportable el acoso mental que la tortura física, pero siempre la trastornaba saber que alguien sufría a manos de otro. Cerón no pensaba como la mujer.

—Consiguieron sonsacarle que se dirigían hacia el sur, hacia un pueblo llamado Rhode. No sabemos por qué van hacia allí ni qué es lo que buscan, pues al alba fueron atacados por el enemigo. Solo dos valientes lograron escapar con vida para traernos la información.

El grupo quedó en silencio, sin saber cómo continuar. Solo Tristán pareció sobreponerse.

—Pues démonos prisa, debemos partir de inmediato hacia allí —dijo estirándose cuan alto era. Pero no era tan sencillo y el resto lo sabía. Tristán era un hombre de acción deseoso de enfrentarse al enemigo tras tantos años de adiestramiento.

—¿Y si los alcanzamos? —preguntó Neyvel—. ¿Qué haremos contra decenas de hombres y varios druganos negros? Un conflicto directo es lo último que necesitamos, moriríamos nosotros, junto con Tarnicis y las esperanzas de Sonthorn.

—¡Pero tenemos que salvarla! —Cerón estaba de parte de Tristán. El pelirrojo le sonrió. Le gustaba aquel mago preguntón y decidido.

—Sí, pero seamos coherentes. Nosotros tres no podemos con todos ellos, y, por otro lado, no debéis olvidar lo que está en juego. No es solo la vida de Tarnicis, que siento decirlo, puede que ya sea tarde para ella, sino el destino de todo Ergasth.

—El destino de todo Ergasth puede que esté en esa chica —intervino Nerkatal.

—Tal vez no sea tan sencillo en ese aspecto —meditó Tristán mientras se mesaba la barba pelirroja—. A lo largo de nuestro adiestramiento nos enseñan a entender a los druganos blancos casi mejor que ellos mismos, para poder serles útiles en todos los momentos de su vida. Sonthorn habrá cambiado mucho desde su transformación, quizá lo suficiente.

—¿Qué quieres decir? —Nerkatal no sabía a dónde quería llegar.

—Sonthorn se enamoró de ella antes de transformarse, siendo un humano ¿es cierto, Cerón? —El mago asintió—. ¿No os habéis dado cuenta de que no solo cambia su aspecto y su fuerza al transformarse, sino que también lo hace su mente? Sonth ya no es el mismo que cuando salió de Shuko, seguro que Cerón puede dar fe de ello.

El mago lo reconoció a regañadientes, no le gustaba hacia dónde discurría la conversación.

—Ninguno de nosotros lo es —contestó confirmando su teoría.

—Cierto, pero en su caso es más evidente, pues su cambio no se debe solo a las batallas y las muertes sufridas. Él comienza a ver con los ojos de un drugano, ve más allá de la vida y de la muerte. Es capaz de sentir de otra forma que no llegamos a imaginar. Ya no es el mismo que salió de Shuko, y temo que ya no lo sea nunca. Sus sentimientos antes de transformarse y después pueden ser realmente muy diferentes.

—Sea como sea, le prometimos a Sonthorn que haríamos lo que estuviera en nuestra mano por salvarla —sentenció Neyvel—. No es si la vamos a intentar salvar lo que tenemos que discutir, sino el cómo. Debemos ser rápidos en nuestro viaje, lo que nos impide formar un grupo numeroso que nos retrasase. Pero en ese caso no podemos enfrentarnos a ellos directamente.

—Partiremos nosotros dos solos, Neyvel, eso nos ahorrará tiempo —dijo Cerón. Al momento Tristán tosió airadamente.

—Me temo que Tristán nos acompañará. —Neyvel fue firme en su voz—. Sus habilidades, experiencia y conocimiento de la historia de los druganos blancos lo vuelven casi imprescindible.

—Gracias por sus cumplidos, Inmortal. Espero ser de tanta ayuda como esperáis de mí. Cerón, —El pelirrojo se volvió hacia el mago—, puedes confiar en mí. Llevo sirviendo a los antepasados de Sonthorn toda mi vida, y aunque no los conozca como tú, debes saber que mi determinación es firme. Nunca traicionaría a uno de los Grandes Señores ni a su causa.

Cerón dudaba. No solía confiar en desconocidos, y mucho menos desde la destrucción de Shuko. El hecho de introducir un nuevo aliado en el grupo le daba más miedo que alegría. Sin embargo, si las historias que había leído sobre la Hermandad de la Llama eran ciertas, Tristán sería un activo muy valioso en su equipo. Sus congéneres eran entrenados desde su nacimiento por y para ayudar a los druganos blancos en las tareas lo suficientemente importantes para la atención de los druganos, pero no lo bastante como para que intervinieran ellos directamente.

—Está bien —aceptó.

—No le decepcionaremos, señor. —Cerón suspiró y se concentró en el viaje.

—¿Has dicho que se dirigían a Rhode? —Nerkatal intervino. Neyvel asintió.

—¿Conoces algo de allí? La última vez que estuve yo fue hace siglos, no creo que sea la misma que entonces.

—Tengo familia allí —confió la mujer—. Viaje hace varios años a una boda. Es una ciudad pequeña pero fuertemente amurallada. Está cerca del sur del continente, por lo que un viaje hasta allí os puede llevar más de quince días. Su población es reservada y se conocen todos entre sí, por lo que te identifican como extraño nada más verte. En aquella ciudad no hay magos y la población vive un poco al margen de las normas del resto del continente.

Cerón meditó, creía haber visto alguna señal cuando estuvieron en la Torre de Mármol Negro. Un cartel les anunciaba la bifurcación hacia el oeste.

—Nos llevará más de quince días, Nerkatal. —El Inmortal miró firmemente a Cerón—. Hay un sitio que tenemos que visitar antes de dirigirnos a Rhode. —El mago pareció confuso, las distracciones no entraban en sus planes—. Recuerda que debemos visitar el Pozo de Enam.

Nerkatal se puso blanca, sabía lo que significaba aquello.

—Neyvel…

El Inmortal alzó la mano instándola a guardar silencio y la mujer obedeció, contando su queja al instante. Se acercó a Cerón.

—Si me dices que puedes aguantar a caballo, sin bajar, sin dormir y sin comer los diez días que nos llevaría llegar a Rhode, partiremos sin dilación. —Neyvel sostuvo la mirada de Cerón—. Sin embargo, si hay una sola duda de que puedas hacerlo, de que puedas completar el camino, tendremos que gastar nuestro tiempo en lograr que seas capaz.

—No… ejem… yo… no creo que fuese capaz… pero no podemos perder tiempo. Además, ¿estás seguro de que existe? ¿Sabes acaso cómo funciona? Nadie lo ha encontrado jamás. —El mago había meditado en ello durante la noche, llegando a rechazar que fuese verdad. Su cuerpo no podría soportar la esperanza de curar su enfermedad y que luego esta se rompiera en mil pedazos ante sus ojos.

—Mucho me extraña que alguien de tu conocimiento e inteligencia desconozca la leyenda que esconde.

—Sí la conozco, Neyvel, pero no puedo creer en ella. Simplemente no creo que sea verdad que es capaz de curar cualquier mal físico. —Cerón desconfiaba, aunque una leve esperanza le recorría la piel. Nada en el mundo deseaba más que poder curarse y ayudar, ser capaz de dar lo mejor por una causa. No obstante, su mente era reacia a aceptarlo, pues implicaría más dolor para su cuerpo del que nunca había soportado. Saber que había una cura mientras él sufría amenazaba con romperle la razón.

—Y, sin embargo, ¿sí creías que existieran los dioses? Cerón, en este mundo mágico hay mucho más de lo que somos capaces de entender, lo cual no quiere decir que no sea cierto. Quizá ni siquiera conozcamos los grandes misterios, fuerzas o lugares.

Cerón tragó saliva, reacio. Aun su mente buscaba una razón, algo que le ayudara a no sentir que necesitara curarse, algo que le hiciese sentir útil.

—Perderíamos mucho tiempo, demasiado en realidad. No llegaríamos a tiempo para salvar a Tarnicis.

—¿Y si, solo por un casual, yo pudiera continuar mientras vosotros vais al pozo? – Tristán se mostraba decidido—. Podéis intentarlo mientras yo continúo viaje. Dentro de unos días debería reunirse con nosotros una de mis hermanas, entre los dos podemos cumplir con la misión.

—¿Los dos solos? —Cerón no les creía capaz de enfrentarse a treinta hombres, por muy fuertes que fueran sus compañeros.

—No dudes a la ligera de ellos, su poder rivaliza con el de Sonthorn en su forma humana. Son una raza muy poderosa y disciplinada —le explicó Neyvel.

—Me honra señor, pero tiene razón. Mi intención no sería enfrentarnos a ellos abiertamente, solo ganar tiempo para que ustedes puedan llegar hasta ellos. Pensaba más bien en… desgastarlos, así cuando ustedes lleguen podríamos ser capaces de combatirlos. Raika puede ser de gran ayuda en este aspecto.

—Está bien, pero no entréis en combate a menos que la vida de Tarnicis corra peligro. Lo último que necesitamos es adelantar su muerte sin haber tenido oportunidad de rescatarla.

Cerón asintió, de eso sí que los creía capaz. Detrás de aquella sonrisa alegre y jovial se escondía un poderos aliado, “envuelto en pelo rojo y seguido de un lobo gigante”, pensó. Definitivamente, tendría que adaptarse al humano.

—¿Cuándo partimos? —preguntó Tristán, jubiloso.

CAPÍTULO 11

CUEVAS Y MUJERES

La mañana siguiente, el grupo se reunió en las puertas de Darmid, en el mismo lugar en el que se habían separado de Sonthorn solo un par de días antes. Su recuerdo permanecía presente y en la cara de Cerón apareció la duda. El camino del guerrero giraba a la derecha mientras ellos debían continuar hacia el sur. El viaje los llevaría por tierras nuevas y misteriosas junto a su nuevo compañero. El mago no terminaba de confiar en Tristán, sin embargo, el miembro de la Hermandad de la Llama parecía confiado y sincero. Su actitud en todo momento era jovial y divertida, parecía en todo momento disfrutar, para extrañeza del mago.

—¿Cómo puedes estar tan contento? —preguntó Cerón.

—¿Por qué no habría de estarlo? —Tristán se encogió de hombros—. Estoy ayudando a los Grandes Señores alados, no he hecho nada más en mi vida que prepararme para ello. Este es mi momento.

Cerón estaba impresionado. Sí que podía comprender su animosidad por cumplir con su cometido, pero también debía de entender que el mundo estaba en riesgo, al borde del abismo en el que enemigos incontables trataban de arrojarlos. No, desde luego no era el momento para alegrías

—No lo juzgues demasiado duramente, Cerón —intervino Neyvel—. Su mundo ha estado ajeno al nuestro durante cientos de años. Debemos agradecer su ayuda por tomar partido por nosotros.

Cerón sí que agradecía su ayuda, pero no entendía su alegría. Para él el mundo era sombrío y terrible. Sin embargo, el pelirrojo miraba a su alrededor con entusiasmo sincero, mezcla de locura e inocencia. El mago no contestó, se acercó a su caballo y se subió a él con esfuerzo.

Nerkatal llegó hasta ellos seguida de Morsh, que portaba la armadura de batalla. La maga parecía cansada y frustrada. A simple vista, el motivo de lo segundo la seguía de cerca.

—Siento llegar tarde —se disculpó—, Morsh se empeñó en ponerse la armadura que más tiempo requería. —Nerkatal miró al guerrero iracunda.

—Mi señora, la guerra se cierne sobre nosotros, no podemos permitirnos que nos cojan desprevenidos. —Nerkatal soltó un sufrido suspiro—. Bastante tengo que preocuparme porque la jefa del Consejo de Darmid vaya sin la escolta personal como para que encima…

—¡Déjalo ya, Morsh! ¡Puedo cuidar de sobra de mí misma!

—Ambos tenéis razón —sentenció Neyvel—. Estamos en una pequeña tregua, pero debemos ser precavidos. —El Inmortal se inclinó ante Nerkatal—. Espero sepas cuidar de esta gran ciudad, ha sido mi única preocupación durante tanto tiempo que ya no puedo recordarlo.

—Te estaremos esperando a tu regreso, deseosos de tu protección y consejo de nuevo. —La maga se inclinó igualmente ante él—. Os invito a cumplir con vuestra misión, muchos confiamos en vosotros.

—¿No deseáis cambiar de opinión? —preguntó Morsh—. Me refiero, solo sois tres y el enemigo es grande y poderoso, más de lo que me gusta admitir. —El guerrero rechazaba todo lo que tuviera que ver con la magia, no la entendía y no veía en ella honor alguno—. Quizá una escolta, aunque fuera pequeña, solo un par de docenas de caballeros bien entrenados…

—Queremos viajar rápido y ocultos, señor mío —le volvió a explicar Neyvel, por enésima vez—. El enemigo tiene muchos ojos y una guardia, aunque pequeña, provocaría muchas miradas. Debemos pasar desapercibidos, pues si nos descubren, no importará cuántos seamos, acabarán con nosotros igualmente. Viajaremos rápido y en silencio, esquivando miradas indiscretas.

El poderoso guerrero asintió, lo había intentado. Se acercó al Cerón y le dio un fuerte abrazo que amenazó con partirlo en dos. Tras esto se retiró con una ligera inclinación de cabeza ante El Inmortal, muy sutil.

—Te he traído un regalo, Cerón —le sorprendió Nerkatal—. Es uno de los volúmenes más antiguos sobre las leyendas de Ergasth. Sé de tu gran afición por ellas. Este es un libro pequeño, pero aun así varias de las historias que cuenta son novedosas hasta para mí.

—Muchas gracias —sonrió el mago—. Por cierto, ¿habéis localizado a la bibliotecaria?

Los ojos de Nerkatal se volvieron hacia Neyvel, que asintió.

—Sí y no, escapó durante el asedio de Darmid, perdona por no habértelo dicho antes. La hemos buscado por toda la ciudad, parece que salió de ella. La guardia que vigilaba su casa fue encontrada a la mañana siguiente asesinada, los pobres ni siquiera se dieron cuenta de lo que les pasó.

Cerón tragó saliva, no hacía falta decir nada más. De repente, la loba de Tristán aulló con exasperación mientras arañaba el suelo con las patas traseras, había decidido que ya se habían perdido suficiente tiempo.

—Será mejor que partamos ya, la jornada es larga. —Neyvel se subió a su montura—. Espero que nos encontremos de nuevo, joven pareja. Estoy seguro de que dejo la ciudad en buenas manos.

Las palabras de El Inmortal sonaban a despedida y a ninguno le pasó por alto el detalle. Animaron a sus caballos y salieron dirección sur mientras Tristán cogía el camino del oeste, seguido por su loba. Cerón se extrañó de que fuera corriendo sin montura, pero se reservó la duda para más adelante. Nerkatal y Morsh se despidieron del grupo con una reverencia y giraron hacia las puertas de la ciudad, donde varias personas les esperaban, sin duda prestos a plantearles dudas y peticiones.

La noche llegó tan rápido como ambos avanzaban. El descanso de los días anteriores permitió a Cerón mantener un buen ritmo durante la jornada, pero la noche trajo irremediable consigo los problemas de salud que el joven mago padecía. Los cuidados de Neyvel parecieron reponer levemente al mago que esa noche se acostó nada más cenar. El drugano dorado permaneció de guardia toda la noche para que descansara. Ahora era completamente consciente de las debilidades de Cerón, y durante toda la noche meditó cómo podía ayudar a que su empresa tuviera éxito.

La mañana llegó rápido, más de lo que les hubiera gustado. Cerón se puso en pie a duras penas y rechazó las ayudas de su compañero de viaje. No deseaba mostrar debilidad, y mucho menos ante uno de los Grandes Señores, por lo que sonreía y rechazaba gentilmente cualquier muestra de debilidad, más allá de las dotes culinarias que Neyvel parecía exhibir.

—Para haber estado tan rodeado de tantos criados y súbditos eres muy buen cocinero —le felicitó mientras comenzaba a prepararse para el viaje. Neyvel no se movió, parecía absorto en mirar a la distancia.

—No siempre he sido servido, ¿sabes? Hubo un tiempo en que las tareas de la ciudad no me impedían vivir una vida normal. Hace muchos años, yo siempre cocinaba para Thaisa cuando éramos jóvenes. Cada día trataba de sorprenderla con un nuevo sabor, una textura diferente... —sonrió mirando al horizonte sin ver nada más allá de sus recuerdos—. Eran otros tiempos más felices, de los que tuve que huir para refugiarme en el trabajo, dónde ya no me permitía tener tiempo para cocinar. Ahí no había dolor, ni recuerdos, ni pesar —suspiró.

—Debía estar orgullosa —comentó Cerón sinceramente. Era la primera vez que Neyvel se mostraba tan cercano y sincero, contrario a su trato como jefe del Consejo de Darmid.

—Eso espero… —El Inmortal pareció recuperarse y agitó la cabeza tratando de desembarazarse de los recuerdos—. Pero ya es la hora de partir, ¿estás preparado?

Cerón asintió, había terminado de recoger mientras el drugano hablaba. No obstante, la pregunta no parecía dirigida a él, pues Neyvel no le había mirado siquiera en ningún momento. El mago sabía que algo más estaba sucediendo en la mente del neutral y no estaba seguro de querer descubrirlo. Se acercó a él y se situó frente a sus ojos.

—He terminado de prepararlo todo, debemos continuar.

Los ojos de Neyvel repararon en el mago por fin. Este se aproximó a los caballos y se subió con esfuerzo a su montura. Neyvel hizo lo propio y ambos emprendieron el camino de nuevo, envueltos en sus propios pesares. Cerón se preguntaba por el Pozo de Enam y quiso plantearle sus dudas al drugano, pero este no parecía estar disponible para entrevistas. El mago trató de mantener la calma y suspiró ante lo que parecía otro largo día de viaje agotador.

La noche llegó de nuevo y con ella el cansancio. Neyvel parecía recuperado, decidido y enérgico, tan al contrario que el mago. Las horas de viaje en silencio le habían permitido pensar y centrar su cabeza en el objetivo, dejando de lado los problemas que no le permitía avanzar. Desmontaron y prepararon una cena frugal, junto a un fuego mágico generado por Neyvel, que parecía más hablador. Cerón supo que era su momento para preguntar, antes de que le fallaran las fuerzas.

—¿Qué hay Del Pozo, Neyvel? ¿Podrías orientarme un poco? —preguntó el mago. La necesidad de saber le notaba en su voz—. Hay muy poca información, ni siquiera en el libro que me proporcionó Nerkatal.

El mago había devorado las horas del libro en cada momento del viaje, incluso el neutral lo vio leer en algún momento de la marcha, aun sobre el caballo.

—Eso es lo que quisieron, que no hubiera información sobre él. Pronto a su recuerdo le sustituyeron las leyendas. Su memoria se perdió hace muchos años y hay una buena razón para ellos: nadie de los que han entrado en él han regresado para contarlo. Enam fue un mago no muy poderoso que recorrió todo el continente de Ergasth. Buscaba lo que consideraba la esencia de la vida, una energía que le permitiera vivir eternamente. Tal era su obsesión por la muerte que todos los que se encontraban con él se sentían rápidamente rechazados por su imagen. Su rostro se desdibujaba cada día, sintiendo que el tiempo se escapaba y no encontraba la solución.

«Un día descubrió un hombre que afirmaba haber vuelto a la vida. Era un ser maldito por sus vecinos y vivía desterrado en la posada del pueblo en la que al dueño no parecía importarle la procedencia de su dinero. Se mantenía de las limosnas de los viajeros a los que convencía para escuchar su historia, por lo que rápidamente encontró en Enam un fiel espectador.

«El hombre, ante la sincera escucha de su historia le reveló todos los detalles que quiso, siempre recuperando la memoria en los momentos en los que Enam liberaba su bolsa de monedas. Decía que hacía dos estaciones que había fallecido, herido por el ataque de un lobo con el que desafortunadamente se había encontrado mientras trataba de cazar un joven corzo. Sintió cómo la vida se escapaba por las heridas producidas por el animal, cómo su sangre caliente se derramaba por el suelo. Consiguió liberarse de sus fauces gracias a un cuchillo que llevaba en la bota y escapó al sitio más seguro que pudo encontrar entre la niebla que se apoderaba de su visión. El miedo al resto de la manada le impedía pensar, solo sentía cómo le latía el corazón aceleradamente en sus oídos.

«Se ocultó en una cueva que apareció ante su vista en la que no había reparado. Trató de contener la sangre que se escapaba de su cuerpo por las heridas del cuello y abdomen y se introdujo en su interior, sin valorar el peligro. Solo quería huir, solo quería seguir viviendo. Su interior estaba oscuro, pero no la temperatura era alta, muy alta, al contrario que todas las cuevas en las que había estado en su vida. El miedo le empujó a continuar hacia el final de la misma, donde cayó al suelo derrotado por las heridas. Su sangre fue abandonando su cuerpo mientras entre convulsiones incontrolables escuchó una voz que le hablaba. Le preguntaba quién era y qué hacía allí, cuál era su propósito. El pobre hombre, agónico, solo pudo responder que iba a cazar para su familia antes de morir.

«Según le dijo a Enam, se sintió elevar sobre su cuerpo para quedar de pie a su lado, ya sin dolor ni sufrimiento. Solo podía sentir la paz que le transmitía su alma inmortal. Miró a su alrededor mientras las lágrimas le recorrían unas translúcidas mejillas. Frente a él se levantaban dos sombras, una roja y otra negra. Parecían discutir entre ellas qué hacer con aquel ser que había osado entrar en sus dominios. Tras meditar sobre ello, agarraron al fantasma del difunto y le obligaron a volver a su cuerpo, tras lo cual la sombra roja curó sus heridas. El hombre volvió en sí entre gritos histéricos pensado que había sido un sueño, pero las sombras permanecían allí, delante de él, inmóviles. Estas sombras le hablaron directamente.

«“Por cada vida un sacrificio, por cada sacrificio una vida. ¿Estás dispuesto a aceptar el trato?”

«El hombre no lo dudó en ningún momento y aceptó un sacrificio por su vida. Las sombras desaparecieron y el hombre regresó a su casa para contar la buena nueva a su mujer. No obstante, esta permanecía en el suelo del salón, inmóvil, inerte y con una mueca de miedo dibujada en el rostro. Sus ojos abiertos de par en par mirando con terror al infinito.

«El hombre desde entonces fue considerado un paria, maldito para todo su pueblo, temeroso de la desgracia que llevaba sujeta, aunque desconfiados de su significado. Los magos del pueblo le interrogaron y se acercaron a la cueva para intentar averiguar la verdad, pero fueron incapaces de entrar en ella. A medida que se aproximaban al lugar el miedo les hacía retroceder.

«Enam no tenía miedo a que sus actos hicieran que alguien en el mundo falleciera por su culpa, pues no había nada ni nadie que le importara más que él y su vida eterna. Le ofreció la bolsa de monedas que llevaba a cambio de la ubicación de la cueva y el pobre hombre accedió inmediatamente, desconocedor del peligro que desencadenaría. Ambos hombres llegaron pronto a la entrada de la grieta. El miedo acechaba a Enam a medida que se acercaba a la entrada, y, sin embargo, su guía parecía insensible a él. Tal vez fuera el alcohol que le recorría la sangre lo que le daba fuerzas, o simplemente fuera el hecho de poder ampliar su historia con jugosas novedades que le darían frescura a su antología.

«Enam respiró hondo y se adentró decidido en la cueva mientras su acompañante se sentaba en la entrada, decidido a tener una nueva historia que contar. Su único pensamiento en su vida era la siguiente copa, pues nadie en su sano juicio se acercaría a ese lugar por lo que no montó guardia. Enam avanzó a través de la cueva, iluminando la misma con un sencillo hechizo. La bóveda se alzaba hasta los tres metros mientras el camino serpenteaba a lo largo de lo que creyó serían escasos cien metros. Llegó al final sin encontrar más que sombras y piedra y se volvió iracundo, imaginándose engañado por su guía.

«No obstante, ante él se alzaban las dos figuras de aspecto humano que le había contado el paria del pueblo. Un ser semitranslúcido rojo y otro negro. Su silueta se desdibujaba y volvía a la nitidez como si fueran las llamas de una hoguera. Enam sonrió, creía que había encontrado lo que tanto tiempo había buscado. Fue el primero en hablar, ansioso.

«“Almas en pena de este lugar, vengo a pediros un trato. Quiero la inmortalidad y haré cualquier sacrificio que creáis necesario para ello”.

«Las sombras parecieron volverse la una hacia la otra, dubitativas.

«“Por cada vida un sacrificio, por cada sacrificio una vida. ¿Estás dispuesto a aceptar el trato?

«Enam aceptó sin dudarlo sintiendo cerca el final de su objetivo. Pero las sombras no iban a obedecer tan fácilmente y continuaron su disertación.

«“Una vida por otra vida, por la eternidad un mundo”.

«Enam no sabía a qué se refería el espectro, pero aceptó el trato, pues en realidad no le importaba. Al momento, tras él, lo que antes era una pared comenzó a perder su forma, dejando a la vista un pozo sencillo de piedra. Enam se acercó lentamente a él, guiado por las dos sombras. De improviso, los espectros sujetaron al hombre por los brazos y le obligaron a arrodillarse contra el borde, inclinándole sobre el murete.

«“Demuestra que eres digno, busca tu imagen en el agua y observa lo que refleja”.

«Enam así lo hizo creyéndolo un mero trámite. No obstante, lo que vio en el agua lo aterrorizó. Comenzó a gritar lleno de terror hasta que sus gritos se ahogaron cuando su cuerpo sucumbió al miedo. Los espectros levantaron el alma del hombre entre los dos y arrojaron el cadáver al pozo.

«“Desde hoy custodiarás este pozo, eternamente. Vivirás por siempre, pero nunca estarás vivo”.

«El nuevo espectro asintió y se sentó en el borde del pozo, mirando al infinito viendo algo que solo él podía ver. El guía salió corriendo, presa del miedo generado por los gritos, a contar lo ocurrido al pueblo entero, pero esta vez había ido demasiado lejos y los miembros del consejo le creyeron culpable de la muerte del viajero y le achacaron la de su mujer. Fue condenado a muerte y, creyendo que había enloquecido en aquella cueva, decidieron cerrarla para siempre. Con ayuda de todos los magos del pueblo, consiguieron crear una barrera mágica que impediría a nadie más introducirse en ella".

—No sabemos qué es lo que vio en su reflejo ni qué es lo que le ocurrió, pero creemos que sus motivos no fueron lo suficientemente nobles como para que los espectros le ayudaran, o eso es lo que entendemos de la historia —concluyó Neyvel.

—¿Insinúas que hay que pasar una prueba?

—Sí, pero estoy seguro de que tus motivos son lo suficientemente nobles para ello. Tendrás que superar una prueba que nadie que se sepa ha superado, por lo que necesitarás estar en plenas facultades. La hora de descasar ha llegado, joven mago.

—No podría dormir ni aunque quisiera ahora mismo, tengo tanto en lo que pensar… ¿Qué te parece si descansas un poco mientras yo pongo en orden mis pensamientos? —El drugano pareció dudar—. Te despertaré, te lo prometo.

Neyvel aceptó que Cerón hiciera la primera guardia con la condición de que le despertara a las pocas horas para que él también pudiera descansar correctamente, pues aún les quedaba mucho viaje por delante, y los peligros serían más grandes a cada paso.

Una hora después de que El Inmortal iniciase su merecido descanso, Cerón meditaba sobre la historia Del Pozo de Enam. Ensimismado en el significado de sus palabras, un sonido paso desapercibido a su oído inexperto. Una leve pisada, que haría dudar a la mismísima Ónice, se produjo detrás del joven mago. Acto seguido, sorprendiéndolo por completo, una suave mano le sujetó la boca mientras una daga se apoyaba en su garganta.

—Una sola palabra y de degüello aquí mismo —susurró una mujer a su oído mientras el miedo recorría al mago de arriba a abajo—. No me esperaba esto de ti, mago. Tal como te dije en aquella biblioteca, si me traicionabas, iría a por ti. Y gratis.

CAPÍTULO 12

LA RUNA DE ELASMERA

El mago contuvo el aliento, ni siquiera se planteó la posibilidad de presentar batalla. Las palabras de la mujer le habían recordado a quién pertenecía y Cerón sabía que Azahara era una mujer peligrosa, extremadamente peligrosa y habilidosa. Una asesina nata, preparada y eficaz que había conseguido escapar de sus captores saliendo indemne, logrando desaparecer en una ciudad en alerta que la buscaba. Cerón no osó mover ni un solo músculo. Sus ojos miraron su alrededor buscando cualquier cosa que pudiera servirle de ayuda, pero solo encontró a Neyvel que permanecía dormido profundamente, sin que ningún ruido interrumpiera el sueño.

—Dame un buen motivo para que no acabe con tu vida en este mismo momento. —Cerón trató de articular palabra, pero la daga aumentó la presión sobre su cuello—. Si pronuncias el más mínimo hechizo, elige bien tus palabras porque serán las últimas.

La asesina permitió al mago recuperar el aliento y el joven pensó rápido para tan acuciante situación. Tenía pocas opciones: a su juicio, o mentir a Azahara o tratar de que comprendiera lo ocurrido. La idea de mentirla rápidamente desapareció, era seguro que estaría mejor informada que él del devenir de los acontecimientos.

—Cuando te vi en la biblioteca no sabía quién eras, me preguntaste a quién quería asesinar y sin tener tiempo a pensarlo, dije que Sonthorn. —La daga no aflojó su contacto, aunque tampoco aumentó. Algo era algo, decidió seguir por ese camino—. Escapamos de la masacre de Shuko él y yo, pensé que, si tenías alguna información de él o de quién nos buscaba, tal vez nos la revelaras y nos ayudara a escapar.

—Joven mago, estaba claro en aquel momento que sí sabíais el por qué os buscaban. —Neyvel realizó un pequeño movimiento involuntario y Azahara permaneció atenta a cualquier cambio en su sueño. Cuando se aseguró que el drugano permanecía dormido, continuó—. Aunque es posible que no supierais quién lo hacía.

Cerón volvió a respirar, Azahara no parecía querer acabar con él. Al fin y al cabo, si hubiera querido, él ya estaría muerto y dudaba que Neyvel permaneciera mucho tiempo con vida tras él. Trató de aprovechar la oportunidad que le ofrecía la mujer, esperando que El Inmortal lo entendiese después.

—Lo siento, no quise meterte en problemas, como habrás visto las últimas semanas han sido demasiado complicadas para nosotros. —El mago era sincero, la presión de la daga pareció remitir levemente—. ¿Por qué no me has matado? ¿Qué quieres a cambio de mi vida?

—¿Sabes? He meditado mucho qué es lo que puedo sacar yo en claro de este asunto —confesó Azahara. Sin embargo, el mago no se relajó, su vida pendía de un hilo y las tornas rápidamente podían volverse en su contra—. Tu vida vale mucho dinero, pero ¿qué más da si no queda un maldito mundo en el que gastar tanto oro? Parece que La Guerra se aproxima, y aunque no pienso tomar partido por ningún bando, está claro que mis objetivos en la vida han cambiado drásticamente.

—La Guerra ha comenzado y no estamos seguros de si podremos ganarla. Las fuerzas del enemigo son muchas y nosotros somos realmente pocos. —Cerón asintió pues la mujer tenía razón, ¿de qué valdría todo el dinero del mundo si no había dónde gastarlo?

—No pienso participar en esta lucha, como bien te dije, pero Sonthorn debe vencer. Sí, sé quién es y lo que representa. Los asesinos no estamos ajenos al mundo que nos rodea, somos más conscientes de él que el resto de sus habitantes, cabría decir. —La profundidad de la respiración de El Inmortal se redujo levemente, haciendo que la mujer se agazapara más tras el mago—. Nuestra profesión nos obliga a estar atento a cada comentario, creencia y susurro pronunciado al oído en la más oscura noche. Nuestra mayor virtud es estar informados.

Cerón comenzaba a sentirse perdido, no lograba entender qué es lo que quería la mujer.

—¿Qué puedo ofrecerte si no es dinero?

—La Runa de Elasmera…

—¿La qué? —El mago no sabía a qué se refería.

—Ese drugano que duerme a nuestros pies sabe lo que es, él mismo me maldijo con ella. Tendrás que prometerme que la romperás, su fuerza me roba la energía y me impide vivir, su dolor me persigue hasta volverme loca. Es el castigo que me impuso para toda mi vida El Inmortal por unos crímenes que no cometí, cuando no era más que una niña.

—Le convenceré de que la anule, las circunstancias han cambiado mucho, yo creo que… —Cerón asintió, aunque no sabía a qué se refería, no obstante Azahara le cortó la respiración con la presión de su daga.

—Él no puede romperla, no tiene la fuerza para hacerlo. Solo un drugano blanco tiene el poder para romperla —maldijo entre dientes—. Solo tu amigo puede liberarme de esta carga. Prométeme que cumplirás tu palabra, mago. —Neyvel comenzaba a darse la vuelta y Azahara se removió tras Cerón—. Promételo, cumple tu palabra.

—Está bien, pero has de prometer tú algo también. —La daga aumentó su presión sobre su frágil cuello, pero Cerón no se inmutó. Azahara dudó un instante, pero aflojó su presión—. Cuando te necesite, cuando tus servicios sean necesarios, me ayudarás. Convenceré a Sonthorn, pero tendrás que cumplir un contrato que te asigne, tal como en la biblioteca en la que nos conocimos.

La asesina meditó las palabras del mago, poniendo en una balanza con muchos brazos cuánto estaba dispuesta a dar, a pedir, a ofrecer y a arriesgar, junto con lo que necesitaba y lo que le pedían. Desde luego el cálculo no fue sencillo para la mujer, que habilidosamente había cerrado tratos semejantes, aunque nunca habían sido tan importantes para ella.

—Está bien, Cerón. —Levantó la daga y el mago pudo volver a respirar, cogió aire con dificultad, no se había dado cuenta del tiempo que llevaba con la respiración contenida—. Cuando estés dispuesto a cumplir tu parte del trato, búscame.

La asesina comenzó a alejarse lentamente agachada de manera que incluso al mago le costaba verla y sin el más mínimo ruido que delatara sus movimientos.

—¿Cómo te encontraré?

—Solo pregunta por mí, tengo ojos y oídos en cada rincón de Ergasth, no tardaré en saber de tu búsqueda, pues ten presente que nunca estaré demasiado lejos de ti. Tanto si logras ayudarme como si debo vengarme, estaré cerca para reclamar mi recompensa.

Cerón tragó saliva, sabedor de la amenaza que contenían sus palabras y asintió. Azahara desapareció tan rápido como había llegado y Cerón se quedó solo en la oscuridad, con la cabeza llena de pensamientos, dudas y miedos. Sus problemas no se resolverían con una noche de vela y su cuerpo necesitaba descansar, por lo que despertó a Neyvel, que accedió a continuar la guardia mientras él dormía. La noche sería corta y la mañana difícil, necesitaba despejar la mente y qué mejor que un sueño reparador para ello.

La mañana llegó rauda. Al amanecer Neyvel despertó a Cerón con suavidad, no deseaba interrumpir el descanso que necesitaba su maltrecho cuerpo. No obstante, ambos sabían lo que había en juego y ninguno retrasó el momento. Al primer aviso, el mago se incorporó tratando de disimular el cansancio físico y mental con una mueca que para nada recordaba a una sonrisa, a pesar de sus intenciones. El Inmortal suspiró.

—Ya es hora de continuar, el alba está cerca y no debemos estar lejos del Pozo de Enam. Espero que hayas descansado bien. ¿Tus pensamientos te han dado tregua?

—No, la verdad es que no —confesó. Pensando en la visita de Azahara, continuó—. He tenido mucho en lo que pensar, poco tiempo y menos fuerzas aún.

Neyvel asintió. Ambos recogieron sus pertrechos y se subieron a sus caballos, emprendiendo la marcha hacia el sur, alejándose de Darmid, de Sonthorn y de Tarnicis. Ninguna de estos hechos le agradaba al mago, pero el destino parecía haber elegido por él, empujándolo a una lucha que no había pedido, impidiéndole tomar decisiones en un sentido o en otro.

“Como Sonthorn, soy un juguete en manos del destino —pensó".

Ninguno de los dos quiso hablar durante el trayecto, ambos absortos en sus pensamientos. Neyvel trataba de recordar todo lo que sabía sobre el Pozo y Cerón meditaba las palabras de Azahara, su voluntad y su firmeza. Era una mujer terrible, asesina de innumerables personas que acababa con la vida de todos ellos sin inmutarse. Sin embargo, su belleza, poder y conocimiento la volvían atractiva y peligrosa a partes iguales.

—¿Qué es la Runa de Elasmera? —preguntó en voz alta sin darse cuenta. La pregunta cogió a Neyvel desprevenido.

—¿Qué? Sí, sí, te he oído, ¿por qué preguntas eso? Hay muy pocas personas que sepan su existencia. Solo los más ancianos saben qué es o qué significa. Aparte de ellos, solo los renegados, asesinos y traidores saben lo que es y te aseguro que ninguno de ellos desearía haberlo sabido jamás. Tú no encajas en ninguno de estos grupos, ¿por qué deseas saberlo?

—Bueno… creo que algo me comentó Nerkatal en Darmid —mintió descaradamente. Neyvel le atravesó con la mirada.

—Llevo entre los humanos más tiempo del que recuerdo Cerón. Han tratado de mentirme de todas las formas posibles, pero desde luego hacía demasiado tiempo que nadie lo hacía de forma tan descarada y torpe como tú. Si no puedes confiar en mí, tal vez debiéramos darnos la vuelta y volver a Darmid, quizá allí encuentre algún mago que pueda cubrir mi espalda sin vacilar, que confíe en mí como yo en él. —El Inmortal frenó a su caballo, dispuesto a darse la vuelta.

—Perdona Neyvel, no quería insultarte —se disculpó. Ahora que su contacto se había vuelto tan cercano, ya no parecía aquel jefe del Consejo de Ancianos que tanto había admirado. No obstante, era el mismo, tenía las mismas habilidades y fortaleza, si no más ahora que estaba decidido a participar en la guerra—. Anoche me encontré con Azahara…

Neyvel levantó una ceja de asombro y continuó a la espera.

—Cuando dormías me asaltó por la espalda y puso su daga en mi cuello. —Neyvel frunció el entrecejo—. A cambio de mi vida, debí hacerle un trato. Cuando tenga la posibilidad de tratar de nuevo con Sonthorn, él tiene que ayudarme a romper la Runa de Elasmera que la domina. Al parecer tú sabes algo, me dijo.

El Inmortal relajó su gesto y suspiró mientras reemprendía la marcha. Su voz sonó triste y melancólica.

—Azahara… La conocí no hace ni quince años, siendo solamente una chiquilla. Lo recuerdo como si fuera ayer. Ella y su hermano eran dos pequeños huérfanos que habían llegado a Darmid tras perder a sus padres, en una expedición para buscar pieles en el norte. Los acogimos en la ciudad y les dimos una correcta formación, a ella en la magia y a él en las armas.

«No obstante, Azahara pronto comenzó a destacar en la escuela de magia. Ahora que lo pienso, un poco sí que se parece a ti. No obstante, ella tenía un don que tú no posees. —Cerón asintió recordando la agilidad, delicadeza y firmeza de la mujer—. Su mano se hizo rápida, su mente ágil y pronto su belleza comenzó a causar problemas. Recorría los peores barrios de la ciudad buscando riquezas que les permitieran salir del orfanato a ella y a su hermano, de la vida que estaban obligados a sufrir por ello. Como sabrás, el precio del orfanato debe ser devuelto por los jóvenes en la edad adulta, y debo confesar que no siempre las cuentas han sido claras ni exactas. Muchas de las casas de orfandad cargan sumas exageradas a las espaldas de los jóvenes que tardan largos años en pagar".

—¿Por qué lo permitiste Neyvel?

—No tenía elección en aquel entonces, y debo confesar con pena que las últimas décadas no he estado todo lo concentrado que debería en este mundo. Desde la muerte de… en fin, mi vida dejó de tener sentido y el mundo perdió interés para mí. Al menos hasta que habéis aparecido, pero eso no importa en esta historia.

«Azahara comenzó a meterse en problemas, pues poco a poco comenzó a ser conocida en las entrañas de la ciudad y cada día tenía más problemas, tanto por su mano como derivados de sus actos. Cierto día, uno de los hombres más poderosos de Darmid llamó a mi puerta, denunciando que uno de sus hijos se había quitado la vida, loco de amor por una joven de la ciudad que le había engañado. El joven, enamorado y traicionado, no había podido soportar la traición de una chica que al momento reconocí como Azahara, pues como habrás podido observar, su belleza es difícil de olvidar hasta para mí.

«Amenazaba con una revuelta si no era inmediatamente reparado por el daño sufrido. Tal vez pienses que mi labor al frente de Darmid ha sido caprichosa o que no he sido todo lo justo que debería, pero no tuve más remedio que mandar arrestar a la joven Azahara. El mercader afirmaba que la chica había usado su magia para obligar a su hijo a enamorarse y, a pesar de que ella rechazó con firmeza la afirmación, el delito de quebrar la voluntad a través de la magia estaba castigado con la pena capital. Condenamos a Azahara a muerte en un Consejo de Ancianos celebrado para tal fin. Ese día asistió su hermano, que la defendió con vehemencia.

«Por aquel entonces se había graduado en la escuela militar y poseía un gran nivel, respeto y honor cosechado sin una tacha, por lo que su fama había llegado hasta nosotros. Pidió clemencia para su hermana y se ofreció a ocupar su lugar en el castigo. Su defensa de ella fue vehemente, firme, sincera y cariñosa, por lo que el consejo acordó un nuevo castigo que no conformaría a nadie".

—Azahara no sería ejecutada. En su lugar, su hermano debía permanecer como miembro de la guardia del consejo. Si en algún momento abandonaba su lugar, ella sería ejecutada. Azahara sería desterrada y si volvía a la ciudad, su hermano sería ejecutado. Ambos permanecerían separados, pero a salvo. La distancia habría de destrozar sus almas, pero salvaría sus vidas.

—¿El comerciante aceptó el trato?

Neyvel negó con la cabeza mientras entrecerraba los ojos mirando al frente, concentrado en algo que Cerón no lograba ver.

—No, no aceptó el trato. El comerciante no era un hombre malvado Cerón, solo se sentía culpable por la muerte de su hijo que, aunque Azahara no precipitase, sí que tuvo algún papel en ello. No era un mago, era un chico nacido sin magia que a duras penas había terminado la escuela militar. Creía firmemente que habían sido los hechizos de la joven los que habían robado la razón a su primogénito y no deseaba que le pudiese ocurrir a alguien más. Solo aceptaría el trato si se la privaban de las habilidades mágicas, si se impedía que volviese a usar la magia.

«La idea en aquel momento nos pareció imposible, pero le prometí buscar alguna solución. Me pasé días en la biblioteca de Darmid buscando alguna solución que me permitiera salvar la vida de la chica o de los inocentes que fallecerían durante la reyerta del mercader. A los tres días de búsqueda y cuando había perdido toda esperanza, apareció la solución de improviso ante mis manos. Era un pequeño volumen, cosido a mano de forma tosca. En él se hablaba de la Runa de Elasmera.

«Era un hechizo de la época en la que los druganos blancos gobernaban sobre todo Ergasth. Según decía el hechizo, la Runa de Elasmera solo puede ser rota por un drugano del bien, aunque un drugano neutral la puede dibujar, aunque requiere de él una gran cantidad de energía. Esta runa evitaría que toda la magia que invocara Azahara se manifestara, le impediría hacer uso de sus habilidades para lo que creía que sería toda su vida, pues ni yo mismo confiaba en el retorno de los druganos del bien".

—Ahora lo entiendo, por eso estaba ella en la biblioteca…

Neyvel asintió.

—Después del hechizo, permitimos a Azahara que saliera por su propio pie recordándole las consecuencias que acarrearía su regreso. Escuché unos años más tarde que se había unido a un grupo de ladrones y le perdí la pista. Esa vida es muy dura y raras veces llegan a ancianos. Aunque le deseé lo mejor, no podía hacer más por ella en aquel momento.

—Pero ahora sí, tal vez si tú…

—No, solo Sonthorn puede romper la Runa de Elasmera, se necesita la fuerza de… ¿has oído eso? —Cerón detuvo su montura y se concentró en buscar la causa de la alteración de Neyvel, siguiendo la dirección de su mirada, aunque sin éxito alguno—. Algo ha pasado ahí adelante, baja del caballo y déjalo aquí, nos acercaremos andando por la espesura.

Ambos desmontaron y ataron a los caballos fuera del camino. Dejaron todas sus pertenencias con ellos, salvo un libro en Cerón y una espada que recogió Neyvel de sus alforjas. Era la primera vez que veía a El Inmortal armado y el joven mago se preguntó qué color tendría, aunque realmente sabía tan poco de los druganos que fuera cual fuese, no sabría su significado. Tras una seña de Neyvel, Cerón se situó a su espalda. Ambos guardaron silencio y comenzaron a caminar lentamente a través de la espesura, en paralelo al camino, lejos de miradas ajenas.

—He oído un ruido extraño delante, como a media milla. —La mirada de Neyvel se volvió pétrea y dubitativa, aunque siguió avanzando decidido. Parecía buscar en lo más profundo de su memoria el significado de aquel sonido. Si la situación no hubiera sido tan tensa, Cerón habría creído que se estaba burlando de él, pero sus músculos tensos, mandíbula apretada y la palidez que acudía al rostro de Neyvel lo impedían.

—Yo no he oído nada. ¿Estás seguro?

—Los humanos no tenéis nuestro oído, guarda silencio y déjame escuchar. He oído ese sonido antes y no me trae buenas sensaciones, pero no logro recordarlo, debió de ser hace tanto tiempo que… —Neyvel guardó silencio de nuevo, concentrado.

El grupo continuó avanzando, nervioso y en silencio, atentos a cada sonido que pudiera darles la clave que buscaban. Pocas decenas de metros más adelante, Neyvel se detuvo en seco, su tez se volvió blanca y se encogió ante el recuerdo que traían los sonidos a su memoria.

—No puede ser… —susurró—. Kalmenter era el último de ellos…

—Espera, ¿Kalmenter? —Cerón rebuscó en sus recuerdos—. ¿El dragón de la Torre de Mármol Negro? Sonthorn acabó con él, yo lo vi morir.

—Kalmenter está muerto, pero delante de nosotros hay otro dragón, nunca olvidaré el sonido de sus fauces devorando a sus presas, arrancando la carne de los huesos. —Un escalofrío recorrió el cuerpo del drugano. Solo él recordaba ya los tiempos en los que los dragones viajaban por todo el mundo, tanto para bien como para mal—. Roland se equivocó entonces. Él creyó que el dragón que visteis de camino a Darmid era Kalmenter, pero si está muerto y delante de nosotros hay otro, ¿quién es?

—¿Es seguro seguir? ¿Quieres que demos la vuelta?

—No —respondió secamente mientras emprendía la marcha—. Tanto si es un dragón como si no, debemos averiguar qué ocurre. Si hay más dragones en libertad y se unen a Rénal para resucitar a Kelldom, estamos perdidos. Cientos de años han pasado desde que apareció el último, ya no los recuerdo sin su forma adulta.

—No pueden haber estado ocultos tantos años, se habrían oído rumores, alguien habría visto algo en alguna parte. Aunque, espera, Sonthorn me dijo que en la batalla de Darmid, hubo un dragón negro en el que se llevaron a la hija de Tarnicis. Este debe ser el que estuvo allí.

—No recuerdo ningún dragón en la batalla, Cerón. Parece que Sonthorn se guardó esa información para sí mismo. Aun así, nadie me habló de él, ¿estás seguro?

—Creo que no entró en batalla, solo fue visto para transportar tropas y a Dánera. —Cerón trató de encontrar una explicación coherente.

—Entiendo, aunque algo así debería haberlo comentado. Si hay otro dragón vivo en Ergasth, no pertenece a la raza de los dragones. Y la otra explicación es aún peor, me temo. —Neyvel negó con la cabeza. Cuando Cerón iba a preguntar, le ordenó guardar silencio con un gesto—. Estamos muy cerca. Haz lo que yo haga, las preguntas después.

Cerón asintió y siguió a Neyvel mientras se acercaban al dragón. Poco a poco su paso se hizo más lento, sabedores de que la distancia se reducía. Ambos sabían que el oído de los dragones era excelente, por lo que se esforzaron en pasar desapercibidos.

“¡Qué bien hubiese venido el sigilo de Azahara —se descubrió pensado Cerón".

Pocos minutos después el drugano se detuvo, le indicó al mago que se agachara y señaló un claro de un bosque provocado por unas garras enormes que habían destrozado la arboleda en su furiosa lucha. En el centro del campo de batalla se podían observar los restos de un carruaje, en su día tirado por caballos. Repartidos por todo el claro, pudieron observar cómo se repartían cadáveres, armas y ropas en igual medida sobre un rastro de sangre que parecía cubrirlo todo. Al fondo observaron cómo un dragón negro, enorme a los ojos de Cerón, pero pequeño en comparación con Kalmenter, se afanaba en terminar de devorar los restos del último caballo que había tirado del carruaje.

El olor a sangre penetraba en la mente de ambos y Cerón se tapó la boca y nariz tratando de contener las náuseas, haciendo un ruido casi imperceptible. El dragón, a escasos veinte metros de sus fauces dejó de devorar al infeliz corcel y aprovechó la breve pausa para girar los ojos a su alrededor. El grupo contuvo el aliento mientras esperaban que no los hubiera escuchado. Solo se relajaron levemente cuando el dragón volvió a su festín.

Neyvel aprovechó entonces para cerrar los ojos y concentrarse, tratando de abrir su mente a su alrededor y observar el aura del dragón. Tal vez no pudiera conocer la voluntad del enemigo ni lograra hacerlo a tanta distancia como Sonthorn, pero durante sus muchos años de existencia, había aprendido a usar la habilidad con gran aptitud. Sin embargo, Neyvel no era el único que estaba observando a su alrededor y rápidamente el dragón se dio cuenta de su presencia. Se giró sobre sí mismo a la velocidad del rayo y arrancó de un zarpazo la maleza que protegía a ambos. Su cabeza se elevó mientras abría la boca, enseñado los dientes por los que resbalaba la sangre.

—¡Detrás de mí! —gritó Neyvel mientras sacaba la espada que al momento comenzó a brillar con un fulgor dorado. Cerón cayó de espaldas sorprendido por la rapidez del dragón y no menos por la de Neyvel, que le hacía frente delante de él.

El dragón negro no se encogió ante la rapidez de El Inmortal, parecía confirmar una teoría que solo su mente conocía. Cerró las fauces mientras se relamía la sangre, mirando fijamente a Neyvel, agitando la cabeza de lado a lado.

—¡Engendro! —le gritó agarrando la espada con más fuerza, haciendo aumentar su fulgor—. Nadie debería haberte creado, ¿cómo has permitido que esto ocurriera?

El dragón miró fijamente a Neyvel, pero no pronunció palabra alguna, no obstante, comenzó a arquearse, crispado. Clavó las garras en el suelo ante ambos mientras comenzaba a alterarse y a acelerar su respiración. Cerón pensó que la lucha iba a estallar de un momento a otro y comenzó a incorporarse para plantar batalla. El dragón negro le miró una fracción de segundo que al mago le parecieron horas, le atravesó con la mirada y sintió cómo su cuerpo era recorrido en cada rincón por la mirada del dragón. Los ojos del animal cambiaron de uno a otro de los dos tan rápido que su pupila reptiliana parecía vibrar en su ojo.

Y de pronto, tan rápido cómo se revolvió hasta ellos, abrió las alas todo lo grande que era y lanzó un furioso rugido hacia ellos para, a continuaron, de un salto lanzarse al aire. Poderoso, bello y terrible, batió sus alas y se alejó volando hacia el sur, dejando a Cerón y a Neyvel perplejos y agradecidos de no entrar en combate. Ambos recobraron el aliento cuando el dragón desapareció en el aire, tapado por las ramas de los árboles.

—Qué lástima de final hermano… —Neyvel negó con la cabeza mientras salía de entre los restos de la maleza que les habían escondido temporalmente. Se adentró en el claro y comenzó a revisar la escena más detenidamente. Pudo localizar los restos humanos de seis personas, cuatro hombres y dos mujeres. Habían opuesto resistencia, se podían observar las huellas de la batalla con el dragón. Su ojo era inexperto en aquellas artes, pero apreció que habían pasado ya muchas horas desde la batalla, tal vez un par de días—. Eso explica por qué no hemos oído nada.

—¿Qué era eso? ¿Te ha entendido? —Cerón acompañó a Neyvel en su investigación, aunque tuvo que taparse la boca y la nariz con la manga de la túnica, por suerte era lo suficientemente amplia. Notaba el sabor a sangre en la boca a pesar de la protección.

—Eso era un drugano negro, Cerón. —El mago le miró incrédulo. Neyvel se tomó tiempo para reunir las palabras adecuadas mientras recorría la dantesca escena—. Verás, hubo una época en la que los druganos negros eran muchos y muy poderosos, tanto que su poder estaba casi a la altura de los Grandes Señores. Buscando la manera de hacerse más poderosos, comenzaron a buscar dentro de ellos la forma de crecer en energía, en poder, en habilidad que los igualara a los druganos del bien. Lamentablemente, encontraron un hechizo, una serie de runas que permitían pasar de su forma humana a forma de dragón.

—¿Eso era un drugano del mal? —Cerón no daba crédito. Cuán lejos estaba la imagen de aquella criatura respecto a Ónice.

—Sí, como habrás podido ver su fuerza es atroz. Su energía nunca decae y su dominio de las habilidades de los druganos negros se mantiene, pero con un nivel superior. Son capaces de las más altas cotas de energía y poder, pero tienen un problema. Cuando se transforman en este ser, no son capaces de volver atrás y poco a poco van perdiendo su naturaleza humana para acabar siendo bestias aladas que no buscan más que el caos y saciar su odio hacia todo su alrededor por sus propias decisiones. Viven en una cárcel continua de la que no pueden escapar, permanecerán así para siempre, por todo el tiempo de vida que les quede, y ya has visto lo que pueden llegar a vivir estos seres.

—¿Ya los habías visto antes?

—Si, por desgracia. Sin embargo, hace muchos cientos de años que vi el último de ellos. Su vida terminó a manos de los druganos del bien, que viajaban por toda Ergasth defendiendo a la población y dándoles caza. Para ellos era salvarlos de su esclavitud y lo hacían sin descanso, esperando que la muerte le diera la paz que no tuvieron en vida. —Neyvel se agachó sobre una huella que no encajaba en aquel lugar una huella de pie pequeño que había resistido a la batalla y los charcos de sangre del claro—. Esperaba que jamás llegase a ver uno de nuevo. Encontrarnos a uno significa que alguien ha recuperado la magia de las runas y ha traído de vuelta la peor de sus facultades.

—Pero no nos ha atacado, ¿por qué?

Neyvel no contestó, permaneció absorto en la huella que había encontrado.

—¿De qué dirías que es esta huella? —Cerón se agachó a su vez.

—Parece de un niño, pero es irregular, parece deformada. —Neyvel se puso de pie de un salgo, ya sabía a quién o a qué pertenecía.

—Son los Ashgar, han pasado por aquí, debemos irnos, ellos no tienen elección como ese dragón, ellos nos atacarán hasta la muerte y no podemos hacerles frente de cara.

Ambos emprendieron la vuelta hacia sus caballos, esta vez más aprisa al no tener que esconderse entre la maleza. Ninguno de los dos habló en el viaje de regreso, sin embargo, la mente de ambos trabajaba por lugares dispares. De camino el mago tuvo tiempo a meditar en cómo se habían arriesgado excesivamente por la inexperiencia de los dos. En esos momentos sentía la utilidad de Sonthorn y su escuela militar, por lo que lamentaba no estar más preparado. Cada vez se sentía más peón en manos del destino.

Cabalgaron durante varias horas más hasta que llegó la noche, momento en el que las habilidades de los druganos brillaban en todo su esplendor. Rauda apareció la luna en el firmamento y Cerón pudo escuchar como Neyvel le decía una plegaria a su diosa como cada vez que caía la noche. El mago nunca supo qué decía ni qué significaba, pero se notaba el pesar, la determinación y la esperanza en la voz del drugano.

—¿Paramos a descansar?

—No, estamos muy cerca, será mejor que aprovechemos la luna esta noche. ¿Necesitas descansar? El día ha sido muy largo para los dos. —Cerón negó con la cabeza—. El pueblo de la historia está a pocas millas, la entrada a la cueva debe estar cerca. Puede que notes cómo una sensación de terror te invade, es uno de los hechizos que protegen la entrada, pero con determinación se puede derrotar.

Cerón asintió, no sentía terror en absoluto, solo voluntad de hacer lo correcto, de cumplir con su parte de la misión. Tal vez así lograra ser de utilidad en esta guerra en la que, de momento, no hacía más que ser zarandeado. Deseaba tener la fuerza necesaria para plantarse ante el destino caprichoso y poder cambiar algo, aunque fuera poco. No, Cerón no tenía miedo a la cueva, estaba decidido y su voluntad era firme.

—No siento miedo, Neyvel. —El Inmortal asintió pues lo esperaba, sabedor del carácter de los humanos. Además, Cerón era el mejor amigo del último de los Grandes Señores, por lo que en aquel joven de cuerpo frágil había mucho más de lo que ambos veían.

—Si nos fijamos debemos poder guiarnos por la magia de la entrada, de la barrera. Ella nos habrá de indicar el camino a seguir.

El mago asintió, pero sabía que no iba a poder. Era una habilidad reservada a los druganos y a Neyvel muchas veces parecía olvidársele que era un humano más. Cerón no sabía si sentirse agradecido o disgustado por ello. No obstante, no era momento para pensarlo e hizo caso a El Inmortal. Cerró los ojos y trató de mirar a su alrededor, pero lo único que descubrió era que tenía frío, lo cansado que estaba y un latido poderoso y lento que golpeaba constante como un martillo de yunque. Desde luego, ese no era el corazón de un mago tan frágil.

—Noto un golpeo constante que no logro identificar en aquella dirección.

—Yo no noto nada Cerón, ¿estás seguro? Bien, vayamos a verlo, indícame por dónde. —Ambos avanzaron por el camino que indicaba el mago, ajeno al camino principal. Pronto la maleza se hizo espesa y tuvieron que dejar los corceles para poder seguir adelante. Cogieron lo que creyeron que podían necesitar y a duras penas avanzaron entre la maleza—. ¿Estás seguro de que es por aquí?

—Sí, cada vez lo oigo más fuerte en mi cabeza. Es un retumbar constante.

—Yo solo oigo el ruido de nuestro roce con las ramas…

—Es adelante, falta poco, lo noto…

El grupo siguió adelante y pronto ambos empezaron a escuchar de verdad. Primero era un murmullo, un leve sonido de fondo como el zumbido de una mosca para poco a poco, ir creciendo de volumen e intensidad. Ambos se miraron, ya habían escuchado ese sonido antes y pronto sus peores presagios se cumplieron cuando entre las hojas pudieron observar cómo un escuadrón de Ashgar se lanzaba contra la puerta tratando de atravesarla. Donde caían fallecidos los infelices que se encontraban contra la magia, al momento aparecían más para cumplir su misión. Sin miedo, sin piedad, sin otro objetivo que cumplir el mandato previsto, se lanzaban contra la barrera mágica.

—Ya sabemos qué es lo que has escuchado Cerón —susurró—. Yo no puedo sentir la magia humana ni los Ashgar, no tienen alma que sentir. Por eso… ¡Oh, por los Dioses Desaparecidos!

Cerón quedó sin palabras al igual que el drugano. Ante ellos apareció lo que hubieran jurado que era un Ashgar de más de tres metros de altura, portando un garrote de madera en la mano derecha que bien podía haber sido un árbol de buen tamaño arrancado del suelo. Avanzaba hacia la puerta decidido, mientras los Ashgar a su alrededor se apartaban para dejarle pasar. Se plantó firmemente ante la entrada de la cueva y descargó un golpe con el árbol que hizo estremecer la montaña entera. Cuando el arma explotó tras el impacto, la tiró al suelo y se volvió hacia el bosque a buscar otro objeto con el que volver a atacar.

—¿Qué es eso? —preguntó el mago. Esta vez el miedo sí que le recorrió la espalda.

—Eso es un Byron, señor de los Ashgar, dueño de sus vidas y amo de sus destinos. Su tamaño, fuerza y poder rivalizan con los más grandes magos humanos. —Cerón no perdió detalle de él—. Tienen dominio de la magia, aunque es torpe pero poderosa. ¿Qué más fuerzas puede arrancar del pasado el enemigo? —Neyvel suspiró y por primera vez comenzó a dudar de su tarea—. No podemos entrar, debemos dar la vuelta—sentenció.

CAPÍTULO 13

DIOSES

Sonthorn y Ónice volaron durante solo una pequeña parte de la noche, dado que esta vez el viaje fue mucho más rápido que a la ida. Casi parecía que el guardián de Silvanasia estaba encantado de que se marchasen y no les faltaron vientos impetuosos bajo las alas para empujarles. El vuelo fue sencillo y cómodo y ambos pudieron deleitarse del placer de sentirse mecido por los vientos amigos. Casi sintieron una pequeña decepción cuando el continente apareció ante ellos. La luna estaba muy alta aun cuando Sonthorn se posó en el suelo, ansioso por entablar contacto con Nerkatal para conocer las novedades e informar de sus éxitos relativos. Ónice le miró extrañada y torció el gesto.

—Sonthorn, creo que no deberías…

El guerrero no la escuchó, tenía el objetivo puesto en otro sitio. Se alejó levemente de ella mientras trataba de comunicarse con la maga. Ónice se comenzó a poner nerviosa ante su osadía. La drugana sabía que sus congéneres podían seguirle la pista si aparecía transformado en el continente, y Sonth ya había cometido ese error una vez. Estaba segura de que no andarían muy lejos, su sed de venganza era constante, y ella lo sabía mejor que nadie.

—¡Maldita sea! —le gritó mientras se acercaba a él—. ¡Cierra tus alas o lograrás que cada drugano negro de este mundo nos encuentre!

Sonthorn se volvió hacia ella reparando en lo que decía y dándose cuenta de su error. Permitió a las alas desaparecer y volvió a la forma humana, haciendo suspirar a la mujer.

—Lo siento… no me doy cuenta de estas cosas. Tal vez tú sí que repares en ello al momento, pero para mí todo es nuevo y se me olvidan muchas de estas lecciones.

—Esta es de las pocas lecciones que no debes olvidar, porque nos puede costar la vida a ambos. —El drugano blanco contempló la magnitud de su error y guardó silencio—. Está bien, pero no debe volver a pasar. Parece que no hay nadie cerca, trata de localizar a la humana.

Sonthorn asintió y se concentró en entablar conversación con la maga.

“Nerkatal, ¿puedes oírme? —preguntó al rincón de su cabeza que ocupaba la mujer".

“Sí, ¿dónde estás? ¿Estás bien? ¿Has logrado encontrar lo que buscabas? —La voz de Nerkatal se oía cansada y pesada, lo que no le pasó por alto al guerrero".

“Estamos bien, acabamos de volver de Silvanasia y traemos alguna pista para seguir, pero necesitamos la ayuda de Neyvel, hay acertijos que no somos capaces de resolver por nosotros mismos".

“Neyvel no está. —Nerkatal desapareció de improviso, dejando a Sonthorn extrañado y ansioso—. Salió de Darmid junto a Cerón hace un día, hacia el sur. Van a ir al pozo de Enam para continuar hacia Rhode, creen que… —Nerkatal desapareció de nuevo".

“¿Estás bien?”

“Sí… sí, perdona, desde que Neyvel me puso al mando de Darmid las noches se juntan con los días, no sé cómo podía ese ser permanecer cuerdo ante tantos problemas".

“Entiendo, Nerkatal, iremos a buscarlos. Ya estamos en el continente, puedes localizarnos si nos necesitas".

“Tened cuidado y mantenednos informados".

Sonthorn volvió a la realidad y se giró hacia Ónice que seguía atenta a cualquier movimiento en el bosque o el cielo. Ni siquiera había vuelto a su forma humana y el guerrero volvió a sentir el pinchazo de la envidia ante su majestuosidad. Sus formas femeninas y sus alas recortadas contra el horizonte le dejaban sin habla, maravillado. Trató de recuperar la compostura.

—Neyvel y Cerón se dirigen al Pozo de Enam para continuar hacia la ciudad de Rhode, al sur.

Ónice asintió, había pasado cerca de esa ciudad varias veces antes y la recordaba. No entendía el interés de ellos por ir allí, pero tampoco lo discutía. Sus motivos tendrían y no servía de nada ahora preguntarse cuáles serían.

—¿Partimos hacia allí entonces?

—El camino es largo y nos llevan ventaja, nos hemos desviado mucho para ir a Silvanasia. La transportación no es posible porque llamaríamos la atención.

—Más que un incendio en una noche cerrada —confirmó Ónice—. El viaje por el continente es peligroso, mi raza te persigue sin descanso.

—A ti tampoco te tendrán mucho cariño…

La mujer se encogió de hombros. Realmente no le importaba demasiado, nunca había estado muy unida a los druganos negros. Se sentía bien entre ellos, pero en algún rincón de su alma sabía que no era su lugar. El único drugano negro que le había llegado a importar era ahora la montura amaestrada de Rénal. Un escalofrío recorrió a la mujer y Sonthorn creyó que era debido a ser el objeto de la ira de sus congéneres.

—Pero no creo que debamos partir hacia el sur directamente, ¿y si lo que buscamos está al norte de nosotros? No creo que debamos arriesgarnos, quizá debamos gastar algo más de tiempo en buscar alguna solución antes de partir.

—¿Qué propones? Neyvel es el que quizá tenga alguna respuesta a todo esto.

—Si… —Sonthorn se mesó el mentón, del cual comenzaba a salir una barba prominente—. Tal vez… ¿y si la magia de Silvan me impedía ver más allá de lo que ocurría en la isla? Quizá ocurra como con la comunicación con Nerkatal, tal vez los recuerdos de mis antepasados del continente no aparezcan en mi memoria desde Silvanasia —meditó el guerrero—. Creo que debería probar a buscar en los recuerdos desde aquí también.

Ónice echó un rápido vistazo a su alrededor, comprobando que no hubiera más enemigos cerca. Le indicó a Sonthorn que se concentrara en su alrededor buscando druganos negros, el guerrero aceptó y tras unos segundos, le indicó que solo la descubría a ella, aunque levemente. Ónice trataba de pasar inadvertida a su vez.

—Tal vez tengas razón, ambos hemos visto cómo de poderosa y extraña es la magia de la isla. No obstante, tenemos que tener cuidado, no podemos permitirnos que entres de nuevo en trance medio día, el continente es peligroso y más después de tu imprudencia de antes. Si lo intentas tienes que ser más rápido que la otra vez, estas tierras no son el lugar seguro que crees.

—No sé cómo, pero lo intentaré, tengo un poco más de práctica que la vez anterior. —El guerrero hizo una pequeña mueca similar a una sonrisa, pero tan falta de confianza que Ónice suspiró frustrada. Lo que menos deseaba la mujer era quedarse quieta mientras Sonthorn quedaba semi inconsciente, ajeno a su alrededor.

—Al menos busquemos un sitio mejor para intentarlo, avancemos algunas millas adentro hasta que encontremos un bosque que nos cubra.

El guerrero asintió y ambos emprendieron la marcha. Cerca de dos horas después, Ónice encontró un lugar digno de proteger. Era un pequeño claro en lo profundo de un bosque, ajeno a miradas y lo suficientemente lejos de dónde habían aterrizado para que no fuera sospechoso. Durante todo el camino no cesaron en su búsqueda del enemigo, mas por suerte no obtuvieron resultado alguno. La mujer poco a poco volvió a sentirse un poco segura, aunque fuera levemente.

El guerrero se sentó en el suelo, soltó su espada y se despidió de la mujer, deseando traer alguna respuesta cuando volviese. Y, si no quería problemas con Ónice, más le valía que fuese rápido. Sonthorn se veía a sí mismo siendo golpeado sin piedad por la mujer si esta sentía que se retrasaba.

“Si eso no me saca de mis recuerdos no sé qué lo hará —pensó para sí mismo".

Se concentró en el camino que había recorrido durante su estancia en Silvan y rápidamente pudo observar que era muy diferente en aquel lugar. Las imágenes eran menos nítidas, más borrosas, desordenadas y caóticas. Cerró los ojos con fuerza y trató de concentrarse en dónde se había quedado durante su recuerdo anterior. Buscó en sus recuerdos a Nirabass de nuevo y accedió a la cámara de la separación, para volver a sentir cómo encarcelaban a todos aquellos seres. Llegó de nuevo a la barrera que debía separar a los elfos y a los humanos y se encontró peleando por mantener la puerta abierta, creando un pequeño objeto que habría de ser la llave que les permitiría cruzar.

Sonthorn luchó contra la borrosa imagen del objeto, tratando de averiguar el más mínimo detalle que les diera una pista sobre por dónde continuar. Sus ojos eran los del drugano blanco de su pasado, que sostenía el objeto frente a él, pero el cansancio, la pena y el sufrimiento hacían que su mirada fuera torpe e imprecisa

“Él no necesitaba mirar, no hacía falta que supiera nada más, pero yo sí— se dijo—. Tengo que salir de aquí y mirar desde fuera".

El guerrero trató de alejarse del cuerpo de su antepasado, pero cada vez que lo intentaba, rápidamente era derrotado. Sonthorn no sabía si era posible, si podía abandonar los recuerdos de Nirabass, pero al igual que todo, o casi todo lo que había descubierto sobre sus capacidades venía precedido de alguna imprudencia. Esta vez no iba a ser menos. Trató de convencer al fantasma de su sueño.

“Nirabass, has servido fielmente y has dado tu vida por un bien mucho mayor que tú mismo".

Sonthorn permanecía encerrado en aquel cuerpo, por lo que rápidamente se vio arrastrado y zarandeado hasta reaparecer de nuevo en la sala de Silvan, frente al Guardián Mawean. El drugano suspiró frustrado y volvió a concentrarse en el momento de la separación, para aparecer de nuevo en el cuerpo de Nirabass, que sostenía ya la gema en su puño. Decidió probar otra opción.

“Tu profecía se cumplirá conmigo, soy el último de los druganos blancos y debo darle cumplimiento. ¡Permíteme que encuentre el camino!”

La secuencia se repitió con idéntico resultado, dejando a Sonthorn furioso y desconcertado. Sabía que había alguna manera de continuar con los sueños, de traerlos de nuevo al mundo de seguirlos, como en su cama aquella noche que acudió a la Torre de Mármol Negro. El guerrero sabía que había alguna manera, pero no conocía cuál. Volvió de nuevo al recuerdo en el momento en que Nirabass entraba en la cámara de la separación.

Ónice permaneció de guardia en todo momento. Odiaba malgastar el tiempo estando ociosa y maldijo al guerrero por su tardanza. No obstante, sabía que era la mejor opción que tenían en aquel momento, solo esperaba que lo resolviera pronto. La mujer estaba segura de que el torpe acto de Sonthorn llamaría la atención de todos los druganos negros a su alrededor.

“¿Y si vienen a por nosotros? ¿Seré capaz de enfrentarme a ellos de nuevo? —se preguntó—. Por supuesto que sí, pero… ¿no merecen ellos la misma posibilidad de redención como tuve yo? ¿Qué me hace mejor que ellos para no dársela?”

Ónice se sentó frente al guerrero que gesticulaba en trance, cambiando sus expresiones de la frustración al odio. Estaba claro que algo no estaba dando resultado, hiciera lo que estuviera haciendo. En ningún momento se relajaron sus facciones. Ónice se alejó de él, pero sin perderlo de vista. Estaba atenta a cada movimiento suyo.

“Marit supo ver algo diferente en mí, algo que no encontró en ninguno de mis hermanos, supongo que por eso Sonthorn me perdonó la vida, él también lo vio —concluyó, sabedora que iba por buen camino—. Ella, sin embargo, mató a docenas de los míos, si no más, ¿no había nada en ellos que mereciera la pena salvar? No, estoy segura de que no. Toda nuestra vida es el odio, te consume y te derrota hasta que ya no puedes salir de él. El único camino es la venganza o la muerte…”

La mujer escuchó un sonido, muy leve, sutil, que hubiera pasado desapercibido a cualquier oído por muy experto que fuese, pero no al suyo. Algo se movía cerca y no estaba segura de qué podía ser. Giró en torno a sí misma tratando de descubrir la procedencia, pero solo encontró la soledad y las sombras del bosque.

“¡Maldita sea! —gritó a su recuerdo cuando volvió de nuevo a la cámara. La frustración y la impotencia pugnaban por tomar control de su energía. El guerrero ya había perdido la cuenta de las veces que había repetido la escena sin ningún resultado—. Nada cambia en este maldito sueño, ni un solo gesto, si un movimiento, ni una palabra. —Una idea pasó por su cabeza—. ¿Y si no se puede cambiar cuando ya han muerto? Tal vez no pueda hacer nada por ellos”.

Tenía sentido. Aquellas personas habían muerto hacía cientos de años, nada podría devolverles la vida. Sin embargo, Marit estaba viva, permanecía en este mundo, aunque débil y distante.

“Tal vez lo esté enfocando mal, no debo seguirlos a ellos, ya no están aquí para indicarme ni guiarme. ¿Qué es lo único que continúa? ¡La gema! —El guerrero creía tener la solución—. Tengo que concentrarme en la gema, no en verla con mis ojos como un humano. Tengo que sentirla, acompañarla, ¡eso es lo que quiso decir Nirabass cuando dijo que Kelldom no sería capaz de seguir nuestra sensación!”

El guerrero reinició el recuerdo y acompañó a su anfitrión hasta la puerta que separaba a los humanos de los elfos. Esta vez cerró los ojos, ya no necesitaba ver, necesitaba sentir su alrededor. No obstante, solo pudo encontrar la esencia de Nirabass que se transfería a una gema situada en mitad de una abertura forzada. Sonthorn se concentró en aquella canalización, pero la sensación era muy débil y tuvo que ampliar su fuerza para lograr fijarse con detenimiento. Dejó que su aura creciera lentamente, la llevaba controlando desde que volvieron al continente, tal como Ónice le había enseñado.

La mujer sintió que algo cambiaba tras de sí. Sonthorn había cambiado el gesto de frustración a concentración y entendió que había encontrado el camino. No obstante, al mismo tiempo sintió cómo el aura de Sonth crecía a su alrededor, lo cual los expondría a ambos como si se tratara de un sol en mitad de la noche.

La mujer escuchó otro ruido, esta vez más fuerte, menos precavido. Al momento oyó otro detrás y descartó en absoluto que fuera un animal traído por el azar. Se acercó al guerrero y lo zarandeó, sabía que sus congéneres estaban cerca. Se habían librado por los pelos durante aquellas horas, pero ahora la energía del guerrero era como un faro para ellos.

“Y nunca cazamos solos —se maldijo Ónice".

Por muchos golpes que le propinó al guerrero este no volvió en sí, el trance era demasiado profundo. Sonthorn mantenía su propia lucha y ella debía librar la suya. Sus sospechas se confirmaron rápidamente cuando, desde el otro lado del claro, entraron dos druganos negros enfurecidos. Llegaron transformados, con las alas desgarradas por la vegetación y con la espada en la mano. Sabían lo que estaban buscando y venían preparados. Hombre y mujer se detuvieron ante Ónice, a escasos diez metros de distancia, disfrutando de su doble recompensa.

—Vaya, vaya. —Se adelantó la mujer—. Mira a quién tenemos aquí Eider. La mayor traidora de nuestra raza junto con el ser más odiado de este mundo. Creo que es nuestro día de suerte.

—Creo que Kem estará orgulloso de nuestro trofeo, Sere. —El hombre avanzó lentamente. Ónice se interpuso entre ellos y Sonthorn—. No esperábamos menos de ti, hermana. Sabes, es una lástima acabar con una congénere, hace cientos de años que no ocurre. ¿Qué se siente al asesinar a los de tu propia raza?

El tono de la conversación no dejaba lugar a dudas, la batalla estaba a punto de estallar. Ónice se concentró y rápidamente aparecieron las alas en su espalda. No daría la vida sin luchar. Echó un último vistazo al guerrero esperando que reapareciera pronto y se conminó a proporcionarle todo el tiempo del que fuera capaz.

“Cueste lo que cueste".

La gema que el guerrero trataba de someter bajo su fuerza era reacia a su energía. Cada vez que trataba de dominarla y descubrir su naturaleza, la sentía desaparecer bajo su mano invisible. Redobló las energías sobre ella tratando de controlarla, de dominarla y arrancarle cada uno de sus secretos. Sin embargo, la magia de los druganos blancos no buscaba dominar, someter o conquistar.

“Somos guías de los pueblos, protectores de los débiles —se dijo tras meditar sus actos—. Mis antepasados buscaban ayudar, enseñar y apadrinar a los más necesitados. —El guerrero llegaba a la misma conclusión que sus antepasados en aquella cámara. Tras un segundo de duda, dejó a la piedra girar libremente, ajena a su control”.

Regocijada ante la nueva libertad, la gema ganó velocidad en su giro, para al momento tan rápido cómo un rayo, alejarse rauda del guerrero, alejándose de la barrera formada por sus antepasados. Sonthorn solo tuvo un breve lapso de tiempo para decidir qué hacer y escogió perseguir a la piedra, acompañarla a dónde quiera que fuera. Su energía rápidamente se desvanecía borrando el camino recorrido por lo que Sonthorn se vio obligado a utilizar todas sus fuerzas para perseguir al objeto, que volaba quién sabía dónde.

Ónice desenfundó su espada y soltó la funda que cayó pesada al suelo. Al momento sus dos compatriotas pudieron observar el refulgir de la espada roja de la mujer, lo que no hizo más que enfurecer su actitud. El porte de Ónice, apertrechada con la armadura de gala regalada por Neyvel, junto con la espada roja eléctrica le daba un porte regio y sobrenatural. Su enemigo no lo vio igual.

El drugano negro desenfundó su espada rápidamente y trató de lanzarse hacia delante para acabar con aquella traidora, pero su compañera le detuvo posando su mano firmemente en su hombro.

—Veo que las leyendas son ciertas, la “traidora” ha aparecido por fin. ¿Sabes? —le confió a Ónice—, en cierta manera sabía que eras tú. Tranquilo, habrá tiempo para la venganza, saborea este delicioso momento Eider, nunca podrás encontrar una batalla más placentera. Tenemos al último de los Grandes Señores —dijo con desdén—, junto a la mujer que ha traicionado a su raza. Y ¿por qué? Por amor ni más ni menos.

Ambos comenzaron a reír a carcajadas. Nada en su mundo estaba peor visto que el amor, era una sensación infantil que corrompía el alma e impedía cumplir con tus deseos. Era una pérdida de tiempo.

—Esta será vuestra última batalla. —Ónice no se iba a dejar engañar por tales burdos ataques, dirigidos al azar esperando desconcentrar a la mujer—. Aunque os daré una última oportunidad que no os merecéis. Si abandonáis este lugar y escapáis de esta lucha que no os corresponde, no os perseguiré, podréis vivir la vida que queráis.

—Pero si esta es la vida que queremos. —La mujer dio un paso al frente—. Lo único que nos da fuerzas es acabar contigo o con el engendro que nos da la espalda. Desde que nos enteramos de tu traición, todos los druganos negros de Ergasth tratan de localizarte. El monstruo ese de ahí, —Señaló a Sonthorn perdido en su memoria—, solo es un premio más para nosotros.

—No me corresponde a mí repartir justicia —dijo Ónice mientras adoptaba una posición defensiva, con la espada en alto, las piernas separadas y semi flexionadas—. Que el destino juzgue vuestros actos.

—¿Destino? —Escupió el drugano proyectando un hilo de saliva—. Los únicos que han decidido algo en este mundo han sido los druganos blancos, que han acabado con todos casi nosotros tras milenos de trabajos forzados y esclavitud.

Ónice había dado en el clavo sin saber el por qué. Eider estaba realmente decidido a acabar con Sonthorn, el odio le corroía las entrañas, y la mujer notaba que a pesar de que Sere trataba de calmarlo, el drugano poco a poco perdía el control.

—¿Qué será de vosotros si Kem se entera de que habéis acabado con nosotros? —Trató de ganar tiempo mientras Sonthorn regresaba.

—Kem nos colmará de regalos y celebraremos la mayor masacre de humanos hasta la fecha, disfrutaremos de su muerte durante días o semanas. Nada le haría más feliz que saberos muertos.

Ónice supo que era verdad, las palabras de la mujer transmitían la imagen de la muerte que estaba dispuesta a provocar. Se le revolvió el estómago, lo que no le pasó por alto a su enemiga, que hizo una mueca de desdén. Para ella, como para Ónice durante tantos años, los humanos eran mascotas para entretenerse.

—¿Y Rénal? ¿Qué opinará Rénal de vuestra gesta? —Esta vez fue Sere la que perdió la sonrisa—. Seguro que está esperando encantado a que cometáis el más mínimo desliz para montar sobre vuestro lomo.

El color huyó del rostro de los atacantes. La prisión en la que Rénal estaba convirtiendo a los druganos negros si no tenían la surte de morir en el intento, los aterraba más de lo que estaban dispuestos a reconocer. Por un momento parecieron dubitativos, indecisos sobre cómo actuar. No obstante, su naturaleza rápidamente se manifestó. Propensos a la batalla y poco reflexivos, se encogieron de hombros.

—Nos iremos encantados a la tumba si os llevamos con vosotros. Por mi este asqueroso mundo y todo lo que habita en él pueden desaparecer, mientras pueda ver cómo la vida abandona tu traidor pellejo. Esta noche caerás, Ónice, y yo disfrutaré con cada gota de sangre que abandone tu cuerpo.

Sere levantó la mano del hombro de Eiden que rápidamente se lanzó contra Ónice con un grito de rabia. Imbuyó de fuego la espada y comenzó a lanzar estocadas contra la mujer. Era un ataque burdo, torpe e improvisado que pudo repeler con habilidad, pero la fuerza del drugano era inmensa, empujado por docenas de años de vida envueltos en odio. Siguió atacando con dureza a Ónice que mantenía la guardia, interponiéndose entre los atacantes y Sonthorn. Temiendo que fuera una distracción, buscó con su mirada a Sere, abrió por completo su energía y trató de localizarla. Estaba un par de metros detrás de Eiden, tratando de convocar la magia para acabar con ella.

Pero Ónice no era tan torpe y sus batallas habían sido tantas como las de ellos, si no más. Por no añadir que ella se había enfrentado a druganos blancos y negros, mientras que sus atacantes jamás se habían enfrentado a alguien tan poderoso como ella. Convocó un escudo de hielo que se materializó delante de ella cuando la mujer lanzaba un rayo desde sus manos juntas frente al pecho. El hechizo se estrelló contra el muro y lo destruyó en mil pedazos, dejando a la vista un hueco por el que se lanzó Eiden con las alas cerradas.

Ónice aguantó la embestida dando un paso atrás. Una pequeña victoria para el enemigo. Ambos se miraron y redoblaron sus energías. La energía de Sonthorn se hacía cada vez más fuerte alrededor de su compañera, que entendió que algo estaba cambiando, lo que le dio energías.

Sonthorn siguió a la gema tan rápido como ella se desplazaba, giraba, ascendía y descendía a la velocidad del rayo, viajando a través de Ergasth, enseñando al guerrero paisajes desconocidos para él. Trató de guardarlos en su memoria, aunque sabía que la tarea sería imposible, por lo que decidió que seguiría por la misma teoría respecto a la gema. Sin dominarla, cerró los ojos y se dejó llevar. Abrió lo más profundo de su corazón y dejó que le llevara dónde quisiera ir. Por primera vez, supo dejarse llevar por el destino marcado. Pronto las sensaciones se arremolinaron en su mente. Se sintió húmedo, frío, zarandeado, elevado y hundido tan rápido que no sabía qué estaba arriba o abajo, delante o detrás.

Trató de coger aire, pero su boca se llenó de agua. Abrió los ojos y pudo entender que se encontraba bajo el agua, lo que explicaba las fuerzas que retorcían su cuerpo en todas direcciones. Estaba entre dos corrientes de igual fuerza, poderosas y eternas, que habrían de permanecer durante toda la historia de Ergasth. Sonthorn comenzó a quedarse sin respiración. Trataba de buscar a su alrededor la gema, su sensación o su pista, pero ni siquiera logró encontrar qué era arriba o abajo. Zarandeado como un muñeco de trapo, tuvo que cejar en su empeño y dejó que la fuerza del agua le arrastrase lejos, sintiendo cómo se alejaba de la gema sin poder descubrir su paradero.

“No me hace falta saber dónde está exactamente —meditó mientras los pulmones le ardían de aguantar la respiración—. Ella me indicará el camino cuando me acerque".

El guerrero se decidió a volver con Ónice dispuesto a contarle la buena noticia, por fin sabía dónde encontrar la llave de los elfos.

Ónice continuaba la lucha contra sus congéneres que habían ganado terreno. La mujer a duras penas lograba repelar sus ataques. Poco a poco retrocedía hacia el guerrero, empujada por el mar de hechizos y golpes recibidos. Su enemigo no había salido indemne, pero Ónice se llevaba la peor parte. Cortes, heridas y quemaduras se repartían por su cuerpo de forma irregular. Notaba cómo se le escapaba la sangre por las heridas, pero cada vez que lograba un momento para curarse, el enemigo acometía de nuevo. Estaban tratando de desgastarla, no querían acabar con ella tan pronto. Se estaban divirtiendo.

La devastación seguía a los druganos negros que destrozaban el bosque en su acometida. Árboles caídos, incendiados, huecos en el suelo de la profundidad de un hombre o rocas hechas pedazos eran el recordatorio de lo que eran capaces. De improviso, los ataques cesaron tan rápido como habían empezado y la mujer se preguntó el motivo. Buscó a su alrededor y descubrió a Sonthorn que miraba hacia ellos mientras trataba de entender la escena. Perplejo, no tardó en asimilar la destrucción, las heridas de Ónice y entendió el peligro. Se puso en pie de un salto y antes de caer ya había desenfundado la espada. Se colocó ante la mujer y la protegió con su cuerpo. Con un ataque poderoso contra Eiden este retrocedió ante su fuerza. Repelió a Sere con una explosión bajo sus pies que la pilló desprevenida, que la hizo retroceder.

El guerrero no deseaba entrar en combate. Convocó un escudo de energía a su alrededor que le protegiera junto a Ónice.

—¿Estás bien? —El guerrero no necesitaba saber qué había pasado, entendía la lucha de la mujer que a duras penas lograba mantener la verticalidad. La sangre manaba por todos los huecos de su armadura. Sonthorn trató de curar a la mujer, pero Ónice le rechazó.

—Ya me curaré después. Es mi raza Sonthorn y no supe darme cuenta de cuan terribles somos… prefieren morir si con ello acaban con nosotros —afirmó, lo que el guerrero ya sabía.

—No son malvados, ni tú tampoco. Han sido educados en el odio, no podemos pedirlos que sean lo que no les han enseñado a ser. Trata de recuperarte, yo me encargo de ellos. —Ónice lo miró dubitativa—. Tranquila, cura tus heridas más graves y acompáñame cuando estés lista. —La mujer asintió y empezó a trabajar en curar sus heridas aún a costa de su energía. El guerrero se dirigió hacia sus enemigos que volvían a plantarle cara—. Esta noche seréis juzgados.

Los druganos negros rieron de buena gana, aunque Ónice creyó distinguir cierta duda en su risa, pero el oído de la mujer fallaba con sus heridas. El semblante de Sonthorn era frío como el hielo. No deseaba hacer daño a nadie, pero sabía que no todos no saldrían de allí vivos. Suspiró y se resignó.

“Es su destino —se dijo".

Sonthorn, más rápido de lo que creía capaz se lanzó al ataque, espada en mano contra Sere y convocando todo tipo de hechizos sombre Eiden, menos experto en la magia. Ónice se afanó en terminar de recuperar sus heridas y se puso en pie, débil pero preparada. No obstante, el guerrero mantenía a raya al enemigo e incluso les hacía retroceder. Las heridas, los cortes y quemaduras se trasladaron de bando y pronto el cansancio empezó a hacer mella en ellos, mientras que el guerrero permanecía en plena forma.

“El entrenamiento le ha sentado muy bien —pensó la mujer—. Es increíble que pueda hacer frente a dos druganos negros con solo una espada y su energía en forma humana".

La furia se dibujaba en los rostros de los enemigos que poco a poco tornaban del odio a la locura. Tan cerca de su destino, tan lejos de su objetivo, la cordura huía de su mente y poco a poco sus ataques se hicieron imprecisos y torpes, cargados de la furia de quien sabe que no tiene posibilidad alguna.

Sonthorn aprovechó su oportunidad y ante un ataque de Sere con fuego la inmovilizó con hielo, cubriéndola por entera con él. Su rostro quedó petrificado en su interior mientras sus ojos giraban en busca de su compañero. Eiden se acercó a ayudarla, pero el drugano era más torpe en la magia que ella y cuando Sonthorn lanzó un viento huracanado desde debajo de él, este cayó al suelo. El guerrero aprovechó para caer sobre él, atravesándolo con su espada. El drugano estaba herido de muerte, su vida se escapaba a medida que las alas desaparecían de su espalda.

—Diosa superiora de mi raza, alberga a este drugano que ha perdido el camino y perdónalo por sus errores en la vida —rezó el guerrero. A continuación, sacó la espada de su cuerpo y se volvió hacia el carámbano de hielo en el que había detenido a Sere—. Tuvisteis la oportunidad de redimiros, de huir de este lugar, de tener una vida llena de paz en la que el odio poco a poco se fuera apagando en vuestra alma. Y, sin embargo, habéis decidido seguir atacando, aunque ello os costase la vida.

La cordura había abandonado el rostro de la mujer, que con ojos desencajados e inyectados en sangre, que se desdibujaba con el negro de su mirada, pasaba la mirada de Sonthorn a Ónice. La mujer se acercó cojeando al guerrero.

—Que el destino decida —le repitió a la prisionera como antes de empezar la batalla.

—Ella decidió por su destino, ellos empezaron esta lucha. Estas son sus consecuencias —dijo Sonthorn haciendo un círculo con su mano mostrando el campo de batalla, apesadumbrado. Se plantó ante la mujer y la miró a los ojos, obligándola a ella a perderse en la plata de su mirada. El guerrero negó con la cabeza—. No hay salvación en ella, su odio es más fuerte que su deseo de supervivencia. Vaya dónde vaya, solo provocará muerte y destrucción.

Ónice asintió, sabía lo que eso significaba. No obstante, no apartó la mirada cuando el guerrero atravesó el corazón de la mujer con su espada, del que pronto se escapó la vida. No había felicidad en la victoria, no había júbilo en ninguno de ambos. Ónice volvió a su forma humana y le indicó a Sonthorn que debían irse de allí y el guerrero asintió, entristecido. No había plegaria para aquella mujer condenada por el odio y presa de la locura. Ambos comenzaron a abandonar la batalla.

—¿Has descubierto algo en tus recuerdos? —preguntó la mujer sin alegría.

—Sí, creo que sé dónde se esconde la llave. —No había júbilo en sus corazones. El guerrero sufría con cada alma perdida, deseaba no tener que ejercer aquella responsabilidad, pero no tenía opción.

“Es mi destino”.

CAPÍTULO 14

EL ENGENDRO NEGRO

La pareja comenzó su andadura por el continente tras el combate. Meditaron largo tiempo si debían partir volando, localizar los caballos o descansar antes de iniciar el viaje. La mujer era partidaria de transformarse y alejarse lo más lejos posible, pero Sonthorn tenía dudas.

—Precisamente por eso —discutía con la mujer—. Tu primera opción es alejarnos lo más lejos posible, tus congéneres pensarán lo mismo. Descansemos, si nos encontramos en nuestro viaje alguno de ellos sin reposar, no tenemos las mismas posibilidades.

—Les has derrotado tú solo en forma humana, no debemos preocuparnos.

El guerrero meditó sus palabras antes de explicarse a la mujer.

—Tú les habías agotado primero…

—Estaban en perfectas condiciones —rechazó. No iba a permitir que se infravalorara.

—… física y mentalmente. —Miró directamente a la mujer que muy a su pesar tuvo que apartar la mirada de aquellos ojos plateados que la atravesaban. Cuando el guerrero se mostraba decidido y firme, una sensación extraña le recorría el cuerpo de arriba abajo, desmoronando sus defensas—. Su odio, su rencor, sus ansias por vengarse les robaban las fuerzas más que, no te ofendas, tu defensa. —La mujer rechazó la idea con un gesto de la mano—. Su fuerza disminuía con cada ataque, pues mayor era su ansiedad por ganar y su frustración por no poder. Solo hizo falta una mente fresca nueva para derrotarles.

Ónice pareció entenderle, ella misma había sentido esa rabia asesina con anterioridad.

—Siento mucho haber acabado con ellos, ¿los conocías? —La mujer negó con la cabeza—. No es un placer arrebatar una vida, y menos uno de mis congéneres, pues todos pertenecemos a la misma raza. Traté de buscar algo en su interior que mereciera la pena rescatar, pero no lo había. Todos sus sentimientos buenos habían sido consumidos en su totalidad hacía ya mucho tiempo.

Ónice asintió. No los conocía, pero en parte se sentía unida a ellos. Su raza nunca había mantenido muchos lazos, que poco más que se circunscribían a su familia, y ella hacía demasiado tiempo que no la tenía. El único hombre que había podido romper sus barreras, aunque fuera en parte, era la mascota nueva de su enemigo, que cargaría soldados durante toda su larga vida. Si fuera por ella, preferiría mil veces morir en la batalla que triunfar y permanecer en aquella cárcel de carne y garras. Apartó la idea de su cabeza.

—Descansemos entonces, pero sin fuego. —Sonthorn lo aprobó. Permanecieron en el mismo bosque que había albergado la batalla, a poco más de una milla. Prepararon los pertrechos para descansar y Sonthorn se concentró en controlar su energía, para pasar inadvertido—. Veo que mis enseñanzas no han caído en saco roto —dijo recordando la batalla con los druganos negros, aún más impresionada de lo que jamás admitiría—. Además, tu control de la energía es bastante bueno, apenas puedo sentirte aun estando tan cerca.

—Solo trato de no fallar a nadie más, tengo que ser mejor de lo que se espera de mí y tal vez así, o solo así, logremos todos nuestros objetivos. —Ónice asintió, pues sabía que los objetivos del guerrero poco tenían que ver con aquella guerra, más bien tenían el pelo liso y moreno.

—Lo que no logro entender, es por qué tu energía creció tanto durante tu viaje por los recuerdos de tus antepasados. El Silvan no noté especial variación en ti, tal vez algo muy leve, pero que hubiera pasado inadvertido si no hubiera estado atenta.

—¡Ah! —Sonthorn acababa de preparar su improvisada cama y se tumbó pesadamente en ella, mirando el cielo que aparecía entre las hojas de los árboles, tapado por completo salvo por alguna estrella caprichosa en el firmamento que aparecía entre las hojas furtiva—. Se me olvidó contártelo. Durante mis recuerdos tuve que usar toda mi energía para desplazarme a través… bueno no sabría decir de qué. —El guerrero se sintió estúpido por un momento—. Era una especie de mezcla entre recuerdos de antaño y el continente ahora mismo, no sabría explicarme. Es como cuando aparecí en la Torre de Mármol Negro. Estaba soñando con Marit, mi madre, cuando decidí que averiguaría la verdad, obligué al recuerdo a transportarme hasta ella y aparecí allí. Así nos conocimos, ¿recuerdas?

Ónice asintió, ¿cómo olvidarlo? Había tanto desconocido en los Grandes Señores que ni ellos mismos eran conocedores de todo su potencial.

—Pero bueno, lo importante es que descubrí dónde creo que está la llave del mundo de los elfos, está cerca de…

—¡No! —le interrumpió la mujer—. ¡Ni se te ocurra decirme nada sobre ella! —Sonth quedó asombrado de su vehemencia—. Cuanta menos gente lo sepa mejor. ¿Acaso no crees que Rénal no podría torturarme hasta arrebatarme hasta la última palabra?

Sonthorn meditó sobre ello.

—Sí le creo capaz, pero lo que no te creo capaz es a ti de confesar nada, antes te arrancarán la piel a tiras y aun así mantendrías el secreto.

—Hay cosas peores que la muerte, que el dolor infinito. —La mujer pensaba en Nefrén, ahora dragón doméstico de Rénal—. No quiero saber nada. Si logran abrir la puerta, habremos perdido, y no pienso permitirlo. Guárdate nuestro objetivo y guíame paso a paso, no me digas a dónde, solo por dónde.

El guerrero asintió, la lógica de Ónice era razonable. Rénal era capaz de lo peor y tenía la fuerza para lograrlo, al igual que Sonthorn para lo mejor. Le indicó a su compañera que aprovecharse a curarse por completo y descansara, pues él necesitaba meditar. Ella aceptó sin discusión y se tumbó cerca de él, lo suficientemente cerca para que sintiera su presencia, pero lo mínimamente lejos para que no se tocasen. La sensación regresaba en cada roce con el drugano y no estaba dispuesta a distraerse. Realizó todos los hechizos de curación que necesitó y cuando estuvo satisfecha y agotada, se dejó caer en un sueño reparador.

Sonthorn permaneció despierto. Su cabeza daba vueltas tratando de entender qué había pasado ese día. Por un lado, había encontrado lo que creía que era la ubicación de la llave. No era más que una idea general, pero esperaba que cuando llegase hasta ella se mostrase ante él. Quizá fuera revelada de alguna manera, no tenía forma de saberlo. Creía tener el lugar y hasta que llegase allí no estaba seguro de lo que ocurriría, por lo que no merecía la pena preocuparse por ello ahora. Pensó en contárselo a Nerkatal, pero ella seguro que tendría la misma opinión de la drugana. Ni necesitaba saberlo ni le ayudaría en modo alguno. Sin embargo, sí la pondría en peligro.

Lo que le resultaba más extraño era la actitud del enemigo.

“¿Por qué no aparece Rénal directamente delante de mí? ¿Por qué no planta batalla? De alguna manera soy lo que más odia en el mundo y me tiene disponible en todo momento, ¿qué le retiene? Si lo que desea es mi muerte, puede acabar conmigo en cualquier momento.

Creo que hay dos actores en este juego. Por un lado, Kelldom, el enemigo de toda vida que ha masacrado a todos mis antepasados. Kem es un drugano negro que le sirve y trata de traerle de vuelta, aunque no sé cómo. Kem le había dado órdenes a Rénal, si es que ese ser sigue los mandatos de alguien, de que, si yo me había transformado, acabara conmigo. Pero cómo no lo había logrado aún no lo hizo, aunque estuvo a punto, contradiciendo la orden.

Si Kelldom me necesita para poder acceder a todos los otros reinos, ¿por qué iba a matarme Rénal hasta que vio que no estaba transformado? Y, sobre todo, ¿cuál es la tarea que cree que voy a cumplir por él que tanto le gustaría? Por lo que he logrado entender, si moría antes de transformarme las puertas quedarán a los otros mundos permanecerían cerradas para siempre, nadie podría atravesarlas. Entonces ¿por qué no viene a acabar conmigo?”

Las meditaciones del guerrero permanecieron girando en su cabeza sin dar respiro a su espíritu ni descanso a su cuerpo. La vida, la muerte, el destino, el camino… tenía tanto en lo que pensar que cuando Ónice despertó para guardar vela, visiblemente más descansada, el guerrero estuvo a punto de pedirle seguir despierto. No obstante, sabía que la mujer no le permitiría continuar con la vela. Él también necesitaba descansar, aunque se esforzara en hacer creer que no. Cuando Sonthorn cayó sobre su lecho, el sueño y el cansancio acudieron a su cuerpo de inmediato. Pocos instantes después estaba descansando con un sueño profundo y reparador.

Ónice no apartaba la mirada del guerrero. Desde luego, aquella era la noche en la que las meditaciones de ambos, a pesar de discurrir por lugares tan dispares, parecían decididos a torturar sus mentes.

“Casi no reconozco al chiquillo que me liberó de aquella torre. Su rostro se ha endurecido, dejando de lado aquella juventud. Las preocupaciones le pasan factura, sus ojos se han hundido, su ceño está siempre fruncido y el cansancio parece ser parte constante de su cuerpo. La última vez que le vi en plenas facultades fue al salir de Darmid, cuando había dormido durante varios días tras la lucha contra Rénal. Es casi como si quisiera llegar al límite de sus fueras para poder dormir".

La mujer entendía al guerrero. Ella misma había pasado por lo mismo incontables veces, cada vez que se veía obligada a hacer algo que no quería, a actuar de forma diferente a cómo le decía su corazón. Para poder descansar debía llegar al límite de la extenuación, si no era imposible conciliar el sueño reparador. Solo así sobrevivía al día a día.

“Tiene que aceptar su destino, aunque creo que no lo logrará jamás. El destino se ha portado tan mal con él que lo rechaza directamente, se siente incapaz de dejarse llevar por él a pesar de encontrárselo en cada paso que da”.

La mujer apartó un mechón de pelo de la cara del joven y observó sus facciones contraídas hasta en sueños. Apartó la mirada de él y la dirigió al cielo, donde dejó pasar las horas hasta que llegó el amanecer y la esperanza de un nuevo día.

La mañana llegó rauda para el guerrero, que a duras penas había recobrado las fuerzas cuando Ónice le despertó suavemente.

—Es la hora, espero que hayas podido descansar.

—Sí… —Sonth se estiró y se puso en pie. Al momento comenzó a recoger sus cosas y se preparó para el viaje.

—¿Hacia dónde vamos? Si está muy lejos debemos plantearnos si ir volando o localizar los caballos.

—Hacia el sur, calculo que serán varias jornadas de viaje. Sería mejor a caballo, no quiero que tus congéneres nos encuentren, ya está bien de derramar sangre innecesaria.

Ónice asintió, aunque sabía que tarde o temprano esa sangre acabaría saliendo a la luz. Casi era partidaria de ir librando pequeñas batallas contra sus congéneres, llamando su atención poco a poco, y se lo hizo saber.

—No, no creo que sea buena idea —le explicó—. He meditado sobre todo esto y creo que nuestro deber en esta guerra no pasa por derrotar a todos los que podamos. Debemos liberar los pueblos de los elfos y los enanos, solo si los unimos a los humanos tendremos oportunidad de hacer frente a Kelldom, a Kem y a Rénal. —El guerrero comprobó que Ónice estaba lista y le indicó que él también estaba preparado y emprendieron la marcha hacia el sur—. Hay muchos intereses en esta guerra que no comprendo, hay tanta información que nos falta…

—¿A qué te refieres? —La mujer no seguía los pensamientos del guerrero.

—Me refiero a Kelldom, a Kem, a Rénal… ¿por qué no acabó con nosotros en la batalla de Darmid? Tuvo oportunidad de hacerlo varias veces y ninguno de los dos éramos rivales para él. Estoy seguro de que podía habernos matado sin esfuerzo, a nosotros y a la mitad de la ciudad.

—Tal vez porque no estabas transformado —contestó tras meditar unos segundos—. Creo que algo así nos contaste de tu conversación con él.

—¿Y entonces por qué no lo hizo después de que lo hubiese conseguido? No pasó mucho tiempo entre esos dos momentos.

—Rénal se fue de la lucha cuando llegué yo. —La mujer se encogió de hombros—. Si se transportó a otro lugar tal vez no lo supo siquiera.

—Puede ser… —meditó—, pero a estas alturas ha debido tener noticias. Si todos los druganos negros saben de tu “traición” y de quién soy yo, él debe estar al corriente de todo. Y él puede transportarse hasta mí cuando lo desee, no tiene más que desearlo. No sé hasta qué punto puede saber dónde estoy, pero estoy seguro de que puede encontrarme. Ya lo ha hecho dos veces, cuando atacó la ciudad Shuko y en la batalla de Darmid.

—No tengo ni idea de por qué, pero sé que mientras podamos seguir adelante lo haremos. Es verdad que hay mucha información que nos falta, pero ¿nos hace falta realmente? —El carácter de acción de la mujer siempre volvía en los momentos de indecisión—. Me refiero, aunque tengamos más información, nada va a cambiar, nuestro camino está decidido, es el sendero que debemos seguir.

—Pareces más un drugano blanco que yo —le sonrió.

—He estado más tiempo rodeada de ellos que tú —le devolvió la sonrisa—. No dejes que esos pensamientos te roben la fuerza y concéntrate en seguir adelante, en lo que deseas conseguir, y vayamos paso a paso.

El guerrero asintió, pues sabía lo que más deseaba, aunque también cuan imposible era. Decidió que él cumpliría su parte y dejaría que el destino decidiera por ellos, pero no por él. Él retorcería el destino todo lo que fuera necesario, no se doblegaría ante él y conseguiría lo que más anhelaba, por mucho que costara.

Verla una vez más…

La mañana encontró a Sonthorn pensado en que el siguiente paso estaba muy al sur. El guerrero meditaba la mejor manera de llegar hasta él y siempre llegaba a la misma conclusión. Tratarían de pasar alejados de ciudades y pueblos, pasando desapercibidos.

Cuando viajaron a Silvanasia la velocidad era prioritaria, casi imperiosa. No obstante, ahora, tras haber resuelto parte del enigma, tal vez no fuera la mejor idea llegar agotado a su siguiente destino, pues ninguno de los dos podía imaginar a qué peligros se enfrentarían por el camino o al llegar.

Viajar volando era muy tentador para ambos. La sensación embriagadora de recorrer los cielos mecidos por los vientos les llenaba de vida y alegría, pero su silueta recortada contra los cielos era demasiado llamativa. Tendrían que evitarlo en la medida de lo posible.

Unos caminantes aislados levantarían sospechas, por lo que solo restaba la opción de ir a caballo. El guerrero le planteó la situación a Ónice que aún dubitativa aceptó. Para ella lo natural era volar y el tener que montar a una bestia se le hacía extraño e incómodo.

—Llamaré a los caballos, ya estamos lo bastante lejos de la batalla de anoche para que nos busquen —le dijo a la mujer. Ante su mirada de suspicacia le explicó—. Viste el magnífico ejemplar que montaba, pertenece a una raza poco común de animales. Más grandes, más inteligentes y poderosos que los de su especie. Cuando los dejamos en el continente le traté de transmitirle que no se alejaran demasiado, y aunque no hemos regresado al mismo sitio, no estamos tan lejos como podía haber sido. Estoy seguro de que si expando mi mente lo encontraré rápidamente. Seguro que puedo hacerlos venir hasta aquí.

Ónice miró al guerrero de arriba a abajo, incrédula. Para ella era un animal estúpido que se dejaba montar y utilizar, sin mente ni voluntad. No obstante, sí que tenía que reconocer a Sonth que nunca había visto un ejemplar como aquel.

—Está bien, pero a la mínima señal del enemigo vuelve a pasar desapercibido. Lo has hecho muy bien desde que volvimos al continente, casi ni puedo sentirte yo misma desde unos pasos de distancia. No corramos riesgos innecesarios. Como bien has dicho, tenemos que pasar desapercibidos.

Sonthorn asintió. Se concentró en liberar su energía y recorrer cada rincón del mundo a su alrededor, buscando alguna presencia que le llamara la atención. Leves imágenes sutiles de personas fueron pareciendo. Eran pocas y la ansiedad se notaba en ellos. Se apresuraban por llegar rápidamente a algún lugar que Sonthorn no reconocía, aunque intuía que estaba lleno de gente a juzgar por la imagen que le llegaba. Descartó el lugar y continuó buscando. Muy pocas personas encontró en los caminos y el guerrero podría haberlos contado con los dedos de una mano. Estaba claro que nadie quería permanecer fuera de los seguros muros de una ciudad. Algo les impulsaba a huir.

“Serán las noticias del ataque de Darmid. A estas alturas todo el continente debe saberlo ya —meditó mientras buscaba al animal".

A lo lejos, hacia el interior del continente encontró una sombra que podía ser el animal. Era fuerte, brillante y en cuanto se percató de la búsqueda de Sonthorn se giró hacia él. El guerrero llegó hasta el animal, haciendo que ambas consciencias se tocaran, aceptando la una a la otra. Trató de hacerle ver que lo necesitaba y dónde estaba. Al momento la imagen del animal creció henchido de orgullo y emprendió el galope hacia la presencia, acompañado de un segundo animal que habría de ser el que transportaba a Ónice. El guerrero solo pudo intuirlo, pues su presencia era tan débil que no hubiera podido descubrirla si no fuera por la cercanía y la asociación a su montura. Era como una vela brillando al lado de una hoguera.

Sonthorn volvió a replegarse para pasar inadvertido y le contó a Ónice su éxito.

—Bien, así podremos comer algo caliente por una vez en mucho tiempo. En cuanto lleguen los animales, prepara un fuego. Yo iré a cazar algo que comer. —Sonthorn asintió dándose cuenta del hambre que tenía. Las jornadas se solapaban una sobre otra y ya no recordaba la última vez que había comido en condiciones.

Ónice desapareció entre los árboles y el guerrero se quedó a solas con sus pensamientos. Empezó a preparar la hoguera amontonando piedras para la base y cuando concluyó su tarea comenzó a recoger leña. No fue una tarea difícil, pues el bosque era frondoso. Cogió toda la que les haría falta y preparó el fuego que encendió con una palabra mágica de los humanos, evitando usar su escasa y por otro lado llamativa energía. Los corceles no tardaron en llegar, antes de que el sol estuviera en lo más alto aparecieron entre los árboles, temblando de cansancio y sudando por cada poro. El guerrero se puso de pie y se acercó a su corcel, que lo miraba como preguntando por qué habían tardado tanto.

—Lo siento —se disculpó—, el camino ha sido difícil. —Sonthorn sujetó la cabeza del animal frente a él y lo miró a los ojos. Apoyó su frente sobre la suya y el corcel pareció devolverle el gesto agachado su cabeza ante él. El guerrero sonrió ante el gesto. Hizo lo mismo con la yegua de Ónice, aunque ante ella no se disculpó ni apoyó su cabeza en ella. Hubiera sido una deferencia innecesaria y que su corcel podría tomarse mal, pues ambos sabían que no era merecedora como él de tal prestigio.

Los animó a descansar y les retiró los pertrechos. Ambos lo agradecieron y se dejaron llevar por el alimento que prometía la vegetación del lugar. Sonthorn les sonrió y abarcó con el brazo todo el pasto disponible para ellos, indicándoles la oportunidad, al igual que él haría brevemente, de saciar el apetito. Comenzó a preparar los utensilios para cocinar y cuando Ónice apareció de nuevo tenía un buen fuego, una pequeña olla con agua hirviendo llena de verduras y un lugar de honor esperando a la carne sobre las llamas. Suerte que los caballos continuaban con todo su equipaje.

La mujer le tendió tres conejos y un ave de mediano tamaño que el joven no logró identificar.

—No sé si me he pasado cazando… —El guerrero miraba las presas con una mezcla de desesperación y ansiedad.

—No, no, si tal vez sea poco… —le respondió. Ambos sabían que trajera lo que trajera se lo acabarían comiendo, pues estaban hambrientos, aunque los problemas de los últimos días no les hubiesen hecho reparar en ello. El guerrero preparó la carne y la puso al fuego. La grasa que soltaban los ejemplares caía sobre las llamas, donde bullía impregnando el lugar de un aroma a hogar. El guerrero utilizó los hechizos humanos para evitar el humo que amenazaba con escapar, lo cual alegró a la mujer.

Un par de horas después, la primera comida decente en mucho tiempo estaba lista. El guerrero se tomó la libertad de servir a Ónice primero, pues ella había sufrido mucho más que él durante su viaje y sabía que estaría agotada. La mujer cogió el plato que le ofrecía sin dudar y empezó a devorar la comida. Sonthorn sonrió y tomó su parte para compartir con ella el festín.

Pronto comenzó una conversación distendida entre ellos, en los que ambos relataban cuál era su plato favorito o cuál había sido su mayor festín en su vida. Con el estómago lleno y la alegría en el alma, aunque fuera de forma temporal, ambos arrancaron un minuto de alegría dentro de la vorágine de batalla, muerte y miedo en la que estaban sumergidos. Se dejaron llevar, aunque solo fuera por una vez, sabedores de que bien podía ser la última. Cuando ambos hubieron terminado con las existencias, el guerrero recogió y limpió antes de volver a guardarlo todo en su sitio.

—Debemos continuar —le dijo a Ónice, que asintió y de un salto se puso de pie a su lado.

—Eres muy buen cocinero —le felicitó.

—Mi madre me enseñó… bueno, no Marit, sino mi madre de verdad. —Ónice entendía—. Era una fantástica mujer, ¿sabes? No sé por qué nunca hablo de ella. —Se encogió de hombros—. Los druganos negros no aman, pero seguro que tú puedes entenderlo.

—Hay mucho dolor en el recuerdo —le dijo Ónice mientras apoyaba una mano en el fuerte hombro del guerrero. La sensación volvió, pero no se apartó de él—. Es cierto que en mi raza no hay amor, pero hay otras emociones. El respeto, el honor, la pasión… yo misma los he sentido antes y comprendo tu dolor. Llegará el día en que puedas hablar de ella con pasión, pero sin dolor. Solo hace falta tiempo.

Sonthorn asintió, deseoso de que llegara ese día. No olvidaba ni un detalle de su rostro, de su mirada, de su alegría y su amor. Gracias a ella estaba allí y no había podido salvarla, pues ella también le había sido arrebatada por el destino, inmersa en una guerra que no había pedido.

“Hay tantos inocentes por los que luchar —se dijo el guerrero—, no puedo abandonarlos. Ellos también son los hijos, los padres, los hermanos, las parejas de alguien. Ellos también tienen sus propias Tarnicis, Hálice…”

Sonthorn suspiró y tragó saliva. Cuando terminó de recoger el campamento, apagó el fuego con un hechizo humano y se subió a su caballo. Ónice hizo lo mismo y ambos emprendieron el camino. Querían ganarle al día todas las millas que fueran posibles antes de la llegada de la noche en la que el enemigo patrullaba los cielos. Ambos se dirigieron hacia el sur, siempre hacia el sur.

Los siguientes dos días transcurrieron con una paz extraña para ambos. Hacía mucho tiempo que no se podían permitir el lujo de descansar tanto el cuerpo como la mente. Sabían que tardarían varios días en llegar a dónde Sonthorn esperaba que estuviera escondida la llave de los elfos, por lo que su viaje pronto se volvió monótono, lo que ponía a Ónice de los nervios. No estaba acostumbrada a dejar pasar el tiempo y si a eso le sumabas que tenía que ir a caballo como un simple humano, tenías un cóctel de ira y aburrimiento a punto de rebosar.

El guerrero lo sabía perfectamente. Más de una vez se había encontrado con contestaciones poco corteses por parte la mujer que, aunque posteriormente se disculpaba, hacían que él mismo se sintiera frustrado por arrastrar a la mujer en aquel camino tedioso. Pero ambos sabían que era la mejor decisión y continuaron hacia el sur, tratando de manejar el temperamento lo mejor posible.

Una mañana, transcurridos cuatro días desde que emprendieron la marcha, cuando el sol estaba en lo más alto, descubrieron en el cielo una estela de humo negro que se elevaba denso y sinuoso. Sin duda el incendio debía ser importante para semejante rastro.

—¿Qué opinas? —preguntó Ónice, encantada de encontrar cualquier distracción que le sacara del tedio del camino. Aunque habían estado practicando durante las noches y habían conseguido descansar y alimentarse adecuadamente durante aquellos días, estaba deseando abandonar la calma.

—Debe ser un incendio importante, pero… —dijo mirando al cielo— hace días que no hay tormenta que pueda crearlo. Además, si se ha corrido la voz del ataque a Darmid, las ciudades se habrán cuidado mucho de no llamar la atención a su alrededor. No creo que sea un incendio casual y mucho menos intencionado. No debería haber ningún incendio y menos de ese tamaño.

—Puede que solo sea un incendio en la ciudad, sin más. He visto muchos en mis viajes, se ven a leguas de distancia. La población de la ciudad lo apaga rápidamente con la ayuda de los magos.

—Puede que tengas razón —meditó el guerrero—. Además, ¿qué motivo habría para atacar una ciudad tan alejada de Darmid? —Ónice se encogió de hombros.

—Luchas, herencias, amores, tronos, tierras… elije la que más te guste, los humanos son belicosos por naturaleza.

—Sí, pero las guerras entre humanos cesaron hace muchos años. Es cierto que tenemos ejércitos y se nos educa en la batalla, pero solo para defendernos. —La mujer lo miró extrañado—. Bueno, para defenderse. Yo mismo me eduqué en la escuela militar y no había ninguna batalla ni guerra que librar.

—Los hombres son volubles y caprichosos, no me extrañará encontrar humanos del lado del enemigo en algún momento. Puede que tengas razón por ahora, pero recuerda su naturaleza. Son capaces de lo peor, estoy segura de ello.

—También de lo mejor, pero lo tendré presente. Acerquémonos un poco, quiero saber que está ocurriendo allí. —El guerrero guio a su caballo hacia el pueblo que parecía consumirse por las llamas a juzgar por el humo que desprendía y le apretó el paso.

Ónice parecía dudar y se puso a su lado.

—Y si lo están atacando, ¿qué más da? —Ónice sabía lo que el guerrero estaba pensado antes que él.

La pregunta pilló al guerrero por sorpresa.

—Nadie merece morir antes de su hora. —Sonthorn miró a la mujer a los ojos—. ¿De qué servirá que ganemos la guerra si no somos mejores que ellos? En cada uno de estos pueblos hay hijos, madres, hermanos, mujeres, padres… ¿entiendes? Cada uno tiene una historia, unos sueños y anhelos, no puedo permanecer impasible si corren peligro.

Ónice tragó saliva, aplastada por la mirada del guerrero. Tal era su determinación que al momento se sintió asqueada de su comentario. La mujer pensó que tal vez hubiese sido demasiado tiempo un drugano negro y eso la hubiera hecho pensar así.

—Si vamos y son mis congéneres, nos descubrirán y pondrán en peligro toda la guerra. Tú mismo dijiste que nuestro papel no era acabar con el enemigo, si no liberar los mundos para que luchen.

—Sí, y ¿qué manera hay de liberar mejor que ayudar? Si nos necesitan, debemos luchar allí donde sea necesario, o de lo contrario nadie querrá luchar por nosotros. Además —dijo tras meditar unos segundos—, ningún drugano negro entablaría batalla a plena luz del día. Algo está pasando en esa ciudad y debemos saber qué es. No perderemos mucho tiempo y no nos reconocerán, nunca nos han visto tan al sur y no vamos transformados. Somo simples viajeros que buscan alojamiento.

—De acuerdo, pero no creo que… ¡oh por los Dioses Desaparecidos! —La voz de la mujer se cortó mientras el guerrero trataba de buscar la causa de su sorpresa. Miró al cielo dónde atravesando la nube de humo se encontraba un dragón negro con un jinete en su lomo. Escupía inmensas lenguas de fuego mientras se lanzaba una y otra vez sobre la ciudad en la que todos los habitantes luchaban por sus vidas. Entre el crepitar de las llamas y rugido del dragón, Sonthorn pudo escuchar los gritos de miedo de los habitantes, aterrados por la figura alada que amenazaba con quemar sus vidas por completo.

—¿De dónde ha salido ese dragón negro? ¿Es el mismo que el de Darmid? —preguntó Sonthorn. Ónice intentó tragar saliva mientras se le hacía un nudo en la garganta. Su voz sonó quebrada por primera vez en su vida.

—Sí, es el dragón que estuvo en la batalla de Darmid, el que heriste cuando salvaste a aquel bebé.

—Entonces puede que Tarnicis esté allí. —No necesitaba más motivos y Sonthorn aceleró el paso, no permitiría una masacre ante sus ojos.

Ónice dudaba si seguirlo y se permitió unos segundos de espera.

—Nefrén, ¿qué has hecho? —preguntó al viento, y apretando los dientes, siguió al guerrero.

CAPÍTULO 15

PIEDAD Y PERDÓN

Ambos apuraron el galope de los caballos, cada uno inmerso en sus propios pensamientos. Sonthorn sentía cómo la rabia le recorría a la vez que dejaba escapar un rayo de esperanza ante la idea de no haber perdido a Tarnicis. Ónice, sin embargo, sentía el pesar en su corazón. Nefrén había sido el único congénere con el que habría pensado en mantener una unión, con el que crear un grupo. Era un drugano negro diferente, casi tanto como ella. Y Rénal lo sabía muy bien, por eso fue él el elegido para transformarlo en aquel ser sin voluntad.

Él sería el ejemplo para sus congéneres, nadie más osaría siquiera interponerse en su camino. Aquella magia cruel, desaparecida hacía tanto tiempo, había llegado a las manos del Rénal sin saber cómo. Era como si la propia maldad se buscase a sí misma. Desde ese día, nadie más había desobedecido a aquel ser. Ónice era conocedora de cómo, uno a uno, los druganos negros habían sido doblegados a su voluntad. Lo único que les importaba, por lo que vivían, les había sido arrebatado.

—¡Ten cuidado Sonthorn! —le gritó en cuanto lo alcanzó para hacerse oír por encima del galope y de los gritos de la ciudad que crecían en crueldad—. Falta mucho para la noche aún.

—Para ellos también. —El guerrero extendió su presencia a su alrededor buscando a los enemigos. Poco le importaba en aquel momento que les descubrieran, ellos mismos iban directos hacia el enemigo. Se adentró en la ciudad y pudo observar cómo los heridos se contaban por decenas. Hombres, mujeres, niños, ancianos, no había distinción alguna entre ellos.

Pudo descifrar cómo los magos trataban de apagar las llamas y contener al dragón que pasaba una y otra vez sobre sus cabezas, inundando con ríos de llamas las calles. Sintió sus gritos de miedo y dolor, y la sangre se le heló en sus venas. Ya se había enfrentado a un dragón antes pagando un alto precio por ello que no estaba dispuesto a aceptar de nuevo. No dejaría que nadie pagase por sus errores esta vez, estaba decidido. Extendió su mente sobre el dragón tratando de llamar su atención, alejándolo de la ciudad. La bestia rugió al sentir la presencia del drugano, que sonrió viendo su rápida efectividad.

—Prepárate —le dijo a Ónice que asintió—. Llamaremos su atención para alejarlo de la ciudad.

—¿Hay algún drugano negro?

—En la ciudad no, pero no puedo saber si va a lomos del dragón, su presencia es demasiado imponente. Esa bestia eclipsa todo su alrededor.

Ónice sonrió con pesar, pues era conocedora de la presencia que había manifestado siempre Nefrén. Si Rénal no hubiera aparecido, estaba segura de que hubiera acabado haciendo frente a Kem. Muchas veces había estado a punto de retarlo en el pasado, preocupado por a dónde estaba conduciendo a su raza con su único anhelo de resucitar a Kelldom.

El dragón reparó en su presencia y al momento dejó de abalanzarse sobre la ciudad, dándole rápidamente la espalda para encarar al enemigo a caballo. Sonthorn estaba preparado para la batalla.

—¡Luchemos a campo abierto! —Ónice asintió—. Su punto débil son las alas. —El guerrero recordaba cómo había caído tras su ataque durante la batalla de Darmid—. Hay que tratar de que aterrice para luchar en igualdad.

Pero no hizo falta semejante estrategia, pues el dragón voló directamente hasta ellos y aterrizó entre ellos y la ciudad, interponiéndose en su camino. El suelo tembló con el impacto del animal. El dragón miró a ambos combatientes en sus monturas mientras las llamas asomaban por las comisuras de sus fauces. Por un momento pareció que su mirada se detenía en la mujer, pero Sonthorn lo atribuyó a su naturaleza de oscuridad. El dragón encontraba en ella un hermano, pero esta vez no sería un aliado.

Acto seguido, dejándose caer por el lomo del animal, una forma humana, vestida completamente de negro, se presentó ante ellos. No portaba armadura alguna, tan solo unas ropas de cuero ceñidas a su figura y un cinturón del que colgaba una espada corta.

—Y bien, aquí están al fin, el heredero de nada y la traidora de todo. —Se volvió hacia el dragón—. Espera mi señal.

—¿Quién eres? —preguntó Sonthorn, aunque Ónice ya lo sabía. Se encontraban ante Kem, el más poderoso de los druganos negros.

—Oh, veo que no me recuerdas, ¡qué lástima! —El drugano negro se quitó la capucha mientras hacía ademán de secarse las lágrimas, visiblemente afectado. Al momento su mirada se volvió aguda y fue a caer sobre Ónice—. Imagino que tú no me habrás olvidado, ¿verdad?

La mujer no se dignó en contestar, jamás olvidaría aquel ser, era la maldad personificada. Las atrocidades cometidas por Kem, hasta contra su propio pueblo, le habían revuelto el estómago en más de una ocasión. Fue él quién le ató a mesa de la torre de Nurae en la que Sonthorn la liberó de las torturas. No, Ónice jamás olvidaría aquel ser ni de lo que era capaz.

—Es Kem, señor de los druganos negros —aclaró la mujer—. Él es quién decidió el destino de Tarnicis. —Ónice no estaba segura del efecto que tendría la revelación en el guerrero, pero sabía que tarde o temprano Kem se lo diría y trataría de aprovechar la sorpresa a su favor. La mujer creyó mejor tener todas las cartas sobre la mesa. Al momento sintió como el aura de Sonthorn ganaba fuerza mientras luchaba por contenerse.

—Me temo que sí. —Se encogió de hombros, con indiferencia—. Necesitabas un empujoncito y aquella mujer era un problema, no te dejaba avanzar. Por suerte el problema está resuelto, ¿verdad? ¡Pero mírate ahora, poderoso y orgulloso!

—¿Qué quieres? —Sonthorn no se dejaría distraer por el resentimiento que amenazaba con nublarle la mente. Por eso habían caído los druganos negros que les atacaron solo hacía unos días. Él no se dejaría engañar—. ¿Por qué atacas a ese pueblo?

Kem miró tras de sí.

—¡Ah! Sí, el pueblo… ¿sabes? Estaba seguro de que no andarías muy lejos de aquí. Imagino que has conocido a Eider y a Sere ¿verdad? —El guerrero no contestó, no hacía falta—. Ya veo que sí. Encontré sus cuerpos esta mañana, Sere aún seguía encerrada en el hielo. No me esperaba esto de uno de los Grandes Señores, asesinar a voluntad, ¡qué impropio de ellos!

Sonthorn estaba perdiendo poco a poco la paciencia. Dio un paso al frente y se plantó ante Kem.

—¿Qué has venido a hacer aquí? —le interrogó—. Habla o será la última mañana que llegues a ver.

—Sí, mi señor, disculpe que no le haya hecho caso antes. —El drugano negro se mofó con una reverencia—. Verá, le estaba buscando. Necesitaba hablar contigo, hay cosas que tienes que saber. —Se encogió de hombros—. No se me ocurrió mejor manera de llamar tu atención. Además, así podía salir a pasear a mi montura. Necesitan ejercicio, ¿sabes? Son criaturas muy especiales, hay que cuidarlas como se merecen.

Sonthorn se fijó en el dragón por primera vez. Ya había visto a uno de ellos anteriormente, pero este ser le resultaba extraño, no tenía ni su presencia ni su energía. Si no fuera una locura, el guerrero habría jurado que no era un dragón, a pesar de su terrorífica imagen.

—Has asesinado a docenas de personas para localizarme. —Sonthorn bullía por dentro, a duras penas lograba controlarse—. ¿Todo para decirme que tienes una especie de dragón como mascota?

Ónice estaba preparada, sabía que el guerrero no aguantaría mucho más. Ella conocía las habilidades de Kem, sabía lo poderoso y hábil que era. Solo esperaba que Sonthorn no lo subestimara.

—No, no, ¡por los Dioses Desaparecidos! Vengo a recordarte que tienes un trabajo que hacer. Creo que Rénal ya te dijo algo al respecto, ¿verdad Sonthorn? No debes defraudarnos, quedaríamos muy decepcionados en verdad.

—No voy a hacer nada que os beneficie, lucharé contra vosotros con cada gota de mi sangre.

—¡Eso es lo que quería oír! —Su tono se volvió duro y amenazador—. Sigue luchando, completa tu tarea, trae de vuelta al resto de razas y puede que solo así permita que te reúnas de nuevo con esa chiquilla tuya que tanto grita, aunque no como querrías…

El guerrero ya no pudo contenerse más, desenvainó la espada y se lanzó hacia Kem, que con un rápido movimiento se apartó a un lado mientras hacía lo propio. Ónice sabía que aquella batalla la librarían entre ellos, por lo que decidió centrarse en el dragón que se lanzaba sobre el guerrero. La mujer con un rápido movimiento se interpuso entre ambos e hizo crecer un muro de piedra desde el suelo contra el que se estrellaron las fauces del dragón.

La batalla entre Sonthorn y Kem creció rápidamente en velocidad, intercambiando golpes y hechizos que esquivaban ambos combatientes a la velocidad del rayo. No obstante, el guerrero pronto supo que Kem no estaba interesado en acabar con él, más parecía que le estuviera midiendo, tratando de descubrir si daría la talla. Trató de entender qué ocurría entre las brumas de la ira que llenaban su cabeza.

“Él es quién ha organizado toda esta guerra, —se decía entre estocadas y desvíos—, pero me necesita para liberar a las razas. Ambos tenemos el mismo camino, pero mientras yo creo que nos ayudarán a derrotarles, él piensa que podrá acabar con ellos. Pero y Tarnicis, ¿sigue viva? ¿La retiene o es solo otra estrategia para debilitarme?”

Ónice continuaba con su propia batalla ajena a las tribulaciones del guerrero. El dragón parecía haber asumido que el rival sería ella y atacaba a la mujer con toda su fuerza y fiereza. Fuego y garras pasaban ante ella a la velocidad del rayo, dejándole el tiempo justo para evitar los ataques. La mujer se veía obligada a hacer uso de toda su energía para interponer barreras entre ella y el animal que impidiera que le alcanzara. El dragón rugía de frustración ante las evasiones de Ónice y redobló sus esfuerzos en acabar con ella, furioso. Nada podía hacer la mujer que fuera esquivar, el monstruo no le daba otra opción.

Sonthorn se sentía utilizado y zarandeado de nuevo por el destino. Esta vez no estaba dispuesto a dejar que otros decidieran por él. Lanzó una estocada al cuello de Kem, un ataque sencillo dispuesto solo para alejar a su rival y detuvo sus ataques, tratando de recuperar el aliento.

—Veo que por fin lo entiendes —se adelantó Kem ante su pausa. El drugano negro había comenzado a sudar y tuvo que recuperar el aliento a su vez—. No he venido a matarte, heredero, vengo a reforzar tus fuerzas, a darte energías para continuar. Sigue adelante, cumple con tu tarea, y tal vez la vuelvas a ver.

—¡No le creas! —le gritó Ónice desde la batalla con lo que antes había sido Nefrén—. Si no ha acabado con ella ya, lo hará en cuanto no le sea útil, no es más que un insecto para él.

Ónice a duras penas lograba mantener a raya al dragón, pronto el guerrero tendría que hacerle compañía en la lucha. Pero la idea de que Tarnicis estuviera viva era tan tentadora que no podía dejarla de lado.

—¿Dónde está ella? —le preguntó—. Libérala, ¡déjala libre!

—Me temo que no —dijo arrugando la nariz y chasqueando la lengua—. La necesitamos, Kelldom la necesita para… digamos, en fin… unos fines más importantes. Pero no te preocupes, la volverás a ver, te lo aseguro. —El drugano negro guardó su espada y se dirigió al dragón—. Acaba con la traidora —le ordenó. Al momento y con la fuerza de un huracán, el aura del dragón creció en intensidad dejando al guerrero impresionado y aterrado—. Nos volveremos a ver, heredero, ya sé cómo encontrarte.

Con una reverencia burlona, el drugano negro desapareció en el aire, dejando a la pareja a merced del dragón descontrolado que en otro tiempo había sido un congénere suyo. El guerrero se colocó al lado de Ónice, dispuesto a entablar la lucha. No permitiría que nada ni nadie acabara con ella mientras le quedara una sola gota de sangre. El dragón se plantó ante ambos, saboreando su próximo festín. Hasta el guerrero pareció dudar de si el animal cumpliría las órdenes de Kem. Si le daba la oportunidad acabaría con ellos dos, solo necesitaba sentir su aura, su furia y su energía para saberlo.

A plena luz del día, sin posibilidad de transformarse, el resultado de la lucha era imprevisible y ambos lo sabían. No obstante, Sonthorn ya tenía experiencia en el combate con dragones, lo que les proporcionaría una pequeña ventaja.

—Separémonos, que no nos pueda atacar a la vez. —Ónice asintió.

El animal solo tenía una boca con la que atacarlos. Ambos comenzaron a alejarse el uno del otro hasta quedar a una distancia de al menos diez metros. El dragón no apartaba la mirada de ellos. Cuando los dos no podían permanecer en su mirada, decidió como objetivo a la mujer, que continuaba con la espada en alto, dispuesta a defenderse con toda su fuerza.

El guerrero aprovechó que el dragón no le miraba y se abalanzó sobre su cresta de un salto con la intención de atravesarle con la espada, pero el animal, aunque no lo miraba, estaba al tanto de cada una de sus acciones. Con un rápido movimiento de su cola, lanzó al guerrero contra los árboles, donde impactó fuerza con un golpe seco. Trató de recuperar el aliento tras el colosal impacto y se puso en pie. El dragón no parecía interesado ya en él y Sonthorn se preguntó por qué.

Trató de aprovechar que el animal le había dejado de lado y amplió su consciencia, tratando de descubrir qué era realmente aquel ser y cómo podía aprovecharlo. Solo esperaba que Ónice resistiera. Aquella batalla no estaba seguro de poder ganarla por la fuerza. Al otro lado, pudo observar cómo el dragón arremetía contra ella con garras y dientes, haciendo que la mujer saltara evitando sus ataques, se arrastrara o creara barreras improvisadas que evitaran que le alcanzara. Ónice no estaba acostumbrada a enfrentar batallas en su forma humana y se sentía lenta y débil.

—¡Aguanta! —le gritó el guerrero entre el estruendo del dragón—. ¡Tengo una idea!

Si la mujer llegó a oírle o solo entendió qué ocurría siempre será un misterio, pero Ónice asintió haciendo que las gotas de sudor resbalaran por sus mejillas. Apartó el pelo que se le había pegado a la cara y miró decidida al animal, a aquel ser que una vez había apreciado tanto y que ahora habitaba en aquella cárcel de carne y hueso.

El guerrero se concentró en el animal. Se sumergió en su ser, rodeándolo, inspeccionándolo por cada rincón. Veía una nube negra, como de humo envolviendo el centro de su ser, pero en ningún momento encontró dragón alguno. Su forma, su esencia era diferente, y ahora que se detenía a observarlo, se parecía mucho a Ónice. Trató de apartar la bruma que cubría al ser, sin embargo, no consiguió atravesarlo. Lo que fuera que escondía en su interior, era la clave del animal. Fuera, en el mundo real, Ónice seguía defendiéndose, pero pudo observar cómo el dragón parecía más distraído, más lento.

—¡Hagas lo que hagas no pares! —le la mujer gritó al guerrero—. Se está distrayendo y es más lento, más torpe.

El guerrero escuchó las palabras de la mujer como en un sueño profundo y lejano. Dobló sus esfuerzos. Trató de empujar la nube negra que cubría al ser y tuvo que hacer uso de toda su energía en disiparla. Sintió cómo esta salía de su ser y golpeaba la nube como un huracán, haciendo que poco a poco apareciera la imagen que escondía.

El guerrero quedó paralizado, entendiendo al fin lo que ocurría. Ante él pudo observar a un drugano negro, alado, poderoso en todo el esplendor de la juventud y con las canas que solo la madurez proporcionan. Pero en su imagen no había la calma de la edad ni había el esplendor de la juventud que debía poseer. El drugano estaba atado, encadenado por unas cadenas que giraban a su alrededor y le impedían moverse siquiera.

En su mirada ya no había odio, solo dolor y pesar. Pronto Sonthorn entendió que aquella era una cárcel en la que le habían envuelto y sintió lástima por aquel ser. Se fijó en las cadenas que cubrían su ser, pero no eran cadenas de metal, sino de runas que no pudo reconocer. Trató de leerlas y memorizarlas, pensando que la tal vez pudiera de alguna forma romperlas. Aquel ser poderoso, sabio y noble no merecía aquella cárcel. Solo de pensar en un destino semejante se le revolvían las entrañas al guerrero.

Fuera, en el plano terrenal, Ónice seguía esquivando ataques, mordiscos y llamaradas improvisadas. El dragón parecía actuar de forma inconsciente, pero, aun así, la mujer debía emplearse a fondo para sobrevivir. Pronto las heridas y quemaduras se hicieron visibles en su piel. Un grito desgarrador se escapó de lo más profundo de su ser cuando el animal le desgarró el muslo con una de sus garras.

Ónice cayó al suelo entre alaridos de dolor que sacaron a Sonthorn de su propio combate contra la magia que retenía a aquel ser. El guerrero sabía que si liberaba al animal su furia sería atroz y no podría pararlo. Su única opción era seguir distrayendo al drugano negro que habitaba dentro. Pero Ónice estaba en peligro. La buscó rápidamente y desplazó su consciencia hasta ella.

Al momento el dragón lanzó un nuevo ataque que acabaría con la mujer, pero Sonthorn creó una esfera de energía alrededor de la mujer que detuvo el ataque, aunque tembló con el impacto, enterrándose en el suelo. Ónice podía sentir al guerrero junto a ella, pero al mismo tiempo lo veía en la lejanía, tras el dragón, con una mano alzada hacia el animal y otra hacia ella. Los músculos del guerrero temblaban de cansancio y extenuación. No obstante, en ningún momento redujo el flujo de energía sobre ninguno de los dos.

—¡Cúrate! —le gritó—. Dentro de ese ser hay un drugano negro, no es un dragón. Hay una cárcel de runas lo envuelve, pero no sé cómo liberarlo.

El dragón dobló sus ataques contra aquella luz que le impedía cobrar su presa. Sus garras se estrellaban una y otra vez contra ella, haciéndola temblar, amenazando en cada impacto con atravesarla.

Sonthorn volvió a adentrarse en la presencia del dragón, manteniendo la esfera sobre Ónice. Ni siquiera sabía siquiera si era posible actuar en los dos planos, pero hasta donde él sabía, todo era posible, pues no sabía casi nada. Volvió a abalanzarse sobre el drugano que lo miraba implorando piedad. En sus ojos no había la maldad que había encontrado en Sere o en Kem; solo había determinación por sobrevivir.

Al guerrero le hubiera gustado conocer aquel ser en otra ocasión diferente, pues notaba cuánto se parecía a Ónice. No era un drugano del mal a pesar de su aspecto y pronto sintió una profunda lástima por él. El guerrero alargó su mano hacia la cadena de runas que retenía prisionero y al momento salió repelido, electrocutado por una fuerza sobrehumana y desconocida, pero sutilmente similar a la suya. Podía descubrir su intención solo con tocarla levemente.

El hechizo rúnico que habían lanzado sobre aquel ser estaba lleno de odio, de castigo, de venganza. Estaba hecho para aplacar, para derrotar el alma de aquel drugano negro. Era la revancha por alguna acción pasada que no lograba identificar. Sonthorn volvió a abalanzarse sobre las cadenas y las agarró con determinación. Al momento, el dragón se detuvo, el drugano recuperó la consciencia de sí mismo y lo miró directamente a los ojos. Unos ojos negros como una noche sin luna que le miraban tristemente. El drugano negro movió la cabeza negativamente, su rostro le decía que lo que trataba de hacer no era posible. El drugano suspiró entristecido para a continuación, volver a su tormento eterno.

Ónice aprovechó su oportunidad, había conseguido que la pierna dejara de sangrar, aunque la sentía débil, sin más fuerzas a las que recurrir y profundamente torpe. Agarró la espada con las dos manos mientras saltaba hacia adelante, gritando de rabia, frustración y desesperación, sabedora de lo que tenía que hacer. Saltó por el aire y de un certero tajo cortó la cabeza del animal que cayó al suelo pesadamente mientras el dragón se agitaba convulsionando, lanzando ataques inconscientes en una y otra dirección.

Ónice se lanzó hacia atrás y se estrelló contra el suelo. Las lágrimas le cubrían los ojos y le impedían ver al animal derrotado. Por más que se limpiara las lágrimas, detrás de aquellas siempre había otras. La mujer gritó de rabia por su destino, por saberse sabedora de ser la que había acabado con Nefrén.

Sonthorn escuchó el grito a la vez que veía cómo las cadenas que encerraban a Nefrén caían ante él, dejando al drugano negro por un momento libre. Su expresión se volvió firme, serena y en paz. La tortura había acabado y su lucha también. El guerrero le dedicó una plegaria póstuma que Nefrén recogió con dicha.

“Ojalá te hubiera llegado a conocer, caballero negro. Tu sabiduría, tu calma y tu templanza me llenan de orgullo. —El guerrero hizo una reverencia ante él".

“Solo he querido guiar a mi pueblo a la paz soñada. Espero que tú seas capaz de conseguirlo y continúes mi camino allí dónde lo he dejado".

“Te lo prometo. Puedes ir en paz, tu tarea no acabará contigo”.

Nefrén sonrió esperanzado, sus ojos mostraban la ilusión de saber que su tarea seguirla después de él. Desapareció en silencio tras ello, dejando al guerrero solo en aquel mundo extraño que unía a todos los seres. Volvió en sí y se acercó corriendo a Ónice que permanecía tumbada en el suelo, tratando de contener sus lágrimas. Sonthorn no la culpaba por ello.

—Me hubiera gustado conocer a ese ser que habitaba el dragón —le confesó—. No sé cómo ha llegado a estar ahí, pero no merecía esa cárcel.

Ónice asintió.

—Se llamaba Nefrén, era el único que había plantado cara a Kem para disputar el liderazgo de la raza. Quería la paz entre todos nosotros, por eso se había ganado tantos amigos como enemigos. Pero entonces llegó Rénal y no podía permitírselo. Para aplacar a sus seguidores, usó uno de los hechizos rúnicos que existían hace cientos de años, no sabemos ni cómo ni cuándo lo encontró, —Ónice se puso de pie a duras penas con la ayuda de Sonthorn—, pero encerró a Nefrén en este engendro. —La mujer escupió al cadáver que todavía se retorcía en el suelo—. Nadie escapa de esta prisión, tu consciencia permanece, pero tus actos son movidos por la bestia. Para nosotros no hay mayor castigo que la esclavitud, sabedores de que solo la muerte nos salvará… me volvería loca si me ocurriera a mí.

—Él no estaba loco, permanecía sereno, decidido hasta el final. Su determinación era firme y me hizo prometer que continuaría con su legado, la paz entre nuestras razas. —El guerrero miró fijamente a la mujer—. Pienso cumplir mi palabra. —Ónice tragó saliva, incapaz de articular palabra, y asintió—. Cúrate lo que necesites, y vayamos a ayudar a la gente de ese pueblo. Si necesitas que te ayude…

Ónice rechazó la ayuda con un gesto de la mano. Se sentó en el suelo y comenzó a usar su energía para recuperarse. El guerrero sabía que necesitaría un rato de intimidad y le dio todo el espacio que creyó oportuno. La mujer no dijo nada, pero se lo agradeció desde lo más profundo de su alma, necesitaba un momento de paz y despedida. Sabía que era lo que Nefrén hubiese querido, pero el pesar la embargaba. Había sido piadosa con él dándole muerte y no se arrepentiría nunca, pero una idea se mantuvo en su cabeza. ¿Y si había otra forma? Ya no había vuelta atrás, no había nada que hacer, no volvería a verlo. Un sencillo adiós susurrado al aire fue su última despedida, expresada al aire con ternura.

Cuando Ónice recuperó la compostura, se puso en pie y se acercó al guerrero.

—Gracias por despedirte de él. —Sonthorn asintió. La mujer apoyó suavemente su mano en el hombro del joven y este la agarró entristecido, compartiendo su dolor. No hacían falta más palabras—. Vayamos a ayudar a ese pueblo.

Ambos druganos buscaron los caballos que había huido aterrorizados. Tras encontrarlos y calmarlos, montaron y se dirigieron hacia el pueblo que seguía pugnando por extinguir las llamas provocadas por el dragón y Kem. Cuando llegaron a las puertas de la ciudad, les estaba esperando una comitiva de soldados armados, impidiéndoles la entrada. El más galardonado de ellos se acercó a la pareja, que descendió de los caballos.

—¡Alto! ¿Quiénes sois y qué os trae ante Orial en este momento tan difícil? —El caos reinaba tras el guardián. Los gritos, las peticiones de ayuda y el bullicioso trabajar de todo el pueblo se oía por encima de los muros de la ciudad.

—Soy Sonthorn y ella es Ónice, nos hemos enfrentado al dragón y a su jinete. Queremos ayudar en tan aciaga situación. —El guardián habría reído de buena gana si la situación no hubiera sido tan difícil. Observó a ambos viajeros y ante su firme mirada pareció dudar. El guerrero sabía que no había tiempo para la discusión y decidió zanjarla de inmediato—. Soy Sonthorn, el último de los druganos blancos en todo Ergasth, no me hagas perder el tiempo. Puedes dejarnos pasar para ayudar o puedes decirle al jefe del Consejo de Ancianos que nos hemos ido ante tu rechazo, no pelearemos por entrar a ayudar.

El guardián lo miró dubitativo, pasando su mirada de los ojos decididos de Sonthorn a la rabia contenida de Ónice, poco acostumbrada a que la contradijeran. Humedeció sus labios, dubitativo.

—Haz llamar a Teiren —se dirigió hacia un hombre más joven, tanto que la armadura le quedaba ostentosamente grande—. Infórmale que han llegado dos viajeros que dicen haber derrotado al dragón a ayudar.

El joven salió corriendo y pronto desapareció tras los muros de la ciudad. Poco tiempo después reapareció, exhausto. Tras recuperar el aliento su voz sonó nerviosa y dubitativa.

—Teiren está gravemente herido, solicita que el drugano blanco acuda a su presencia inmediatamente, tiene algo que decirle personalmente. —El chiquillo miraba de arriba abajo a Sonthorn, incapaz de creer que los Grandes Señores de las leyendas existieran realmente.

—Acudiré encantado a su entrevista, pero mi compañera entrará y tratará de ayudar a todo el que pueda. Es una gran maga, muy habilidosa con las curaciones. —El guardián jefe asintió.

—De acuerdo, pero mis hombres la acompañarán y cuidarán que tenga todo lo que necesita. Esta ciudad tiene muy pocos magos y sus habilidades son muy necesarias. —Se dirigió al chico que había traído el mensaje—. Guíalo hasta Teiren y permanece a su lado por si necesita algo. Nosotros llevaremos a… Ónice te llamabas, ¿verdad? Llevaremos a Ónice al puesto de los heridos. —Se dirigió a dos de sus hombres—. Continuad con la guardia de la puerta, no creo que nadie vaya a aparecer esta noche, pero no quiero más sorpresas.

Ambos hombres asintieron, agradecidos por tener algo que hacer, aunque no pudieran ayudar dentro del pueblo. Cada tarea era importante y todos tenían un puesto que ocupar. El grupo de guardias se separó y cada uno emprendió el camino a su destino.

—Haz lo que puedas por esta gente, Ónice —le dijo el guerrero antes de despedirse.

—Lo intentaré, pero mi magia no sé si funcionará en humanos, nunca he intentado curar a ninguno…

—Tampoco a mí y funcionó, ¿verdad? —le recordó el guerrero y la mujer asintió—. No sé quién ese tal Teiren, en cuanto libre su audiencia iré hasta ti para ayudarte.

Sonthorn se separó del grupo y siguió a caballo al joven. Este corría con todas sus fuerzas, a pesar de llevar un peso excesivo para su cuerpo. Sonthorn sintió una mezcla de orgullo y lástima. Seguramente fuera la armadura de su padre que se había visto obligado de heredar demasiado pronto. Tal vez hubiera caído durante el ataque de esta noche, por lo que no pudo por más que alabar su temple. Muchos otros se dejarían llevar por la desesperación o la melancolía, y no los culparían por ello.

—Debe acompañarme a pie a partir de aquí, mi señor —dijo cuando llegaron a la entrada de una pequeña casa, demasiado austera para el cargo que representaba el jefe del Consejo de Ancianos.

—¿Vive aquí?

—Sí, mi señor. Nunca se ha mudado, siempre ha vivido en esta casa desde que llegó cuando era joven. Sígame si es tan amable…

El guerrero siguió al joven, aun dubitativo. Bajó del caballo y le indicó que esperara en la puerta. El corcel relinchó como respuesta y movió la cabeza arriba y abajo. Sonthorn sonrió al animal, sabedor de que le había entendido. Se adentró en la vivienda y recorrió sus estancias en las que se encontró con varias mujeres que traían y llevaban agua en cuencos llenos de sangre y vendas. La situación debía de ser crítica para aquel hombre, a juzgar por sus rostros llenos de miedo y pesar.

Sonthorn se adentró en la última habitación como le indicó su guía. Sobre la cama, atendido por varias mujeres y magos, se encontraba un hombre de mediana edad ensangrentado, sudando y herido profundamente. Sus facciones eran duras y decididas, sin un atisbo de miedo. Sonthorn sabía que aquella era la mirada de un hombre que enfrentaba la muerte con honor y quedó impresionado. Al ver al guerrero, el jefe del Consejo recuperó su sonrisa, arrebatada por el dolor y destruida por el sufrimiento de su pueblo.

—Por favor, dejadnos todos —pidió a los congregados. Ninguno hizo ademán alguno por obedecerle, pues abandonarlo significaba su muerte y todos lo sabían—. Dejadnos a solas, tengo una tarea que cumplir para con este hombre.

Los congregados se detuvieron por primera vez en Sonthorn que no sabía a dónde mirar, incómodo. Ante las protestas de los sanitarios, Teiren levantó una mano implorando silencio y les señaló con cariño la puerta. Poco a poco fueron abandonando la estancia mientras las lágrimas llegaban a sus ojos. Cuando ya nadie quedó en la habitación, se dirigió al guerrero.

—Acercaos señor, si me permitís la osadía. —Sonthorn se acercó a su cama y se sentó en el borde. Fuera lo que fuera lo que tuviera que decir, no le negaría su última voluntad a un moribundo. El cuerpo de Teiren se debilitaba por momentos, Sonthorn podía sentir cómo su vida se extinguía. Los largos cabellos rojos caían sobre su cara y el guerrero apartó los mechones para que pudiera ver con claridad—. Gracias mi señor. He aguardado muchos años tu visita, tengo un mensaje para el último de los druganos blancos. En tus ojos veo que eres tú, pero mis fuerzas flojean. Por favor, entra en mi mente y escucha lo que tengo que decirte, pues nadie más debe conocer estas palabras.

Las vendas que cubrían el cuerpo de Teiren comenzaron a mancharse de sangre de nuevo mientras la tos acudía a su pecho. Escupió sangre que el guerrero trató de limpiar de su boca con un pañuelo húmedo, pero el hombre se lo impidió. Con un rápido movimiento agarró la muñeca de Sonthorn y guio su mano hasta su frente. Al momento, imágenes veloces pasaron ante sus ojos. Imágenes de ríos, montañas tan altas y arboledas tan espesas que nada podía atravesarlos. Al momento, la imagen se difuminaba y aparecía una tierra fértil, bella y llena de color que continuaba más allá de dónde se extiende la vista.

El guerrero sabía que estaba viendo las barreras creadas por sus antepasados. Veía claramente cómo aquel hombre había recorrido cada una de ellas y almacenado su recuerdo para transmitirlo cuando llegara el momento. Se concentró más. Durante un breve instante, pudo observar cómo una puerta tenía dos cerraduras, pero la imagen fue tan fugaz que no supo identificar qué quería decir Teiren. Pronto las imágenes transmitidas por el hombre se volvieron más lejanas, más tenues, trayendo recuerdos de juventud de una ciudad entre los bosques, llena de jóvenes pelirrojos y animales increíblemente grandes con los que convivían en armonía.

Teiren sonrió perdido en sus lejanos recuerdos y abandonó aquel mundo de lucha y sufrimiento, para descansar por fin con el saber del deber cumplido. El guerrero le cerró los ojos con delicadeza y le proporcionó una última plegaria de agradecimiento.

—Descansa hermano, has cumplido con tu deber, estoy orgulloso de tu determinación y entrega.

Sonthorn se puso de pie e hizo una reverencia ante el cadáver. Cuando abrió la puerta de la habitación para informar a los cuidadores, descubrió que estos ya tenían asumida su muerte y solo con el aparecer del guerrero, lo confirmaron. Las oraciones se sucedieron por su alma, pero a los pocos segundos habían desaparecido todos, dispuestos a continuar con los cuidados del resto de heridos. Solo quedaba el joven guía.

—Señor, si lo desea puedo llevarle hasta su compañera.

Sonthorn asintió, maravillado por la fortaleza de aquellas personas.

“El mundo es para los vivos. —El guerrero pensó que aquella gente debía tener muy interiorizada aquella actitud—. Cuando todo acabe habrá tiempo a llorarlos a todos, pero aún hay que salvar a muchos”.

—Llévame con ella—le indicó.

CAPÍTULO 16

EL RENACER DE LA MAGIA

Neyvel y Cerón permanecieron escondidos en la arboleda mientras meditaban qué hacer. Frente a ellos la lucha de los Ashgar y los Byron por derrotar a la puerta no había hecho más que recrudecerse. Los Ashgar parecían ajenos por completo al miedo y se abalanzaban contra la puerta para caer muertos a los pocos segundos. El Byron pasaba por encima de sus cuerpos y si alguno le molestaba lo apartaba de su camino con una poderosa patada. Ninguno de sus congéneres demostraba el más mínimo interés en el caído. La visión le revolvía el estómago al joven mago. El miedo provocado por la cueva y el olor a carne quemada producido por aquellos seres era superior a sus fuerzas.

—¿Cómo vamos a entrar ahí? —preguntó Cerón. El Byron volvió a descargar un garrotazo con el tronco de otro árbol, haciendo estremecerse el suelo por el impacto. Las dudas no hacían más que crecer en el corazón del mago que, aunque su voluntad no vacilaba, no sabía cómo continuar. Para él era un camino sin salida.

Neyvel no se tomó a la ligera la pregunta, pues él mismo no sabía cómo actuar. No tenían ningún plan y no quería mentir al mago. Todo el camino recorrido habría sido una pérdida de tiempo si no lograban atravesar aquella multitud de enemigos. Por supuesto, podían esperar a que uno a uno los Ashgar fueran cayendo contra la magia de la puerta, pero dudaban que llegasen a acabarse. Siempre había otro detrás esperando su turno para lanzarse contra la muerte. No parecía una buena idea.

—Podemos distraerles. —El Inmortal pensaba en voz alta—. Si atraigo su atención mientras tú entras en la cueva, podrás enfrentarte al pozo.

—Sí, y cuando salga te encontraré hecho pedazos. —Cerón dijo en voz alta lo que ambos pensaban. Neyvel estaba dispuesto a dar su vida por aquella misión, pues hasta tal punto consideraba importante al mago, aunque este no llegaba a entender el motivo—. No, gracias —rechazó—. Tenemos que encontrar otra forma de acceder. ¿Cómo de poderosos son los Byron?

—Más de lo que puedas imaginar, aunque hacía muchos años, si no siglos que no veía uno de ellos. Casi había llegado a olvidarlos, por suerte. —Neyvel rebuscó entre los escondites de su memoria—. Son los líderes, los protectores y los guías de los Ashgar, como un perro dirige y protege a sus ovejas, a falta de un pastor mejor que los guíe. Son poderosos, fuertes y dominan la magia elemental. Sus hechizos no son complicados ni habilidosos, pero son extraordinariamente fuertes.

—¿Quién los crea? ¿De dónde salen? Dime todo lo que sepas de ellos, tal vez encontremos la manera de vencerles.

—Está bien, pero alejémonos de aquí, no es seguro que estemos tan cerca de ellos.

Ambos se volvieron sobre sus pasos, pendientes de no realizar el más mínimo ruido que los delatara. Cuando estuvieron junto a sus monturas, a una distancia prudencial, Neyvel continuó.

“Toda la historia de los Ashgar está envuelta en misterio. Ten en cuenta que, aunque hemos tratado de averiguar todo lo posible sobre ellos, lo único que tenemos son conjeturas e hipótesis. Nunca hemos sabido a ciencia cierta cómo son creados, o dónde —se explicó En Inmortal.

«Verás, antes de la separación de las razas, los druganos blancos se esforzaron en encontrar su procedencia, y llegaron a la conclusión de que provenían de una cueva en el norte, tan al norte que solo los más locos e inconscientes se atrevían a ir. Es el territorio de los grandes lobos, que habitan las montañas nevadas. Tal es el frío allí que llega un momento en el que ningún ser es capaz de continuar, pues las tormentas de nieve son tan fuertes que es imposible avanzar. Solo los Grandes Señores consiguieron llegar en muy pocas ocasiones.

»Sabemos que en este mundo hay muchas fuerzas que nos son desconocidas. Ergasth tiene miles de años y nosotros llevamos muy poco tiempo sobre sus tierras, en comparación con la magia más profunda que lo habita. Esta cueva al norte, creemos que lleva a alguno de los centros de esa magia, dónde su poder es lo suficientemente extraordinario. Pasa algo similar en el Pozo de Enam, ahora que lo pienso.

»Parece que de alguna manera se comunica esa energía, esa magia latente, a través de ambos. Nosotros vamos, bueno, tú vas a tratar de dominarla para nuestro objetivo. Nuestras intenciones son buenas, nos mueve luchar por la paz, por el final de la guerra y por la libertad. ¿Pero qué pasaría si la persona que descubre este poder lo quiere usar para sembrar el caos?

»Imagina que en vez de tratar de usar esa fuerza nosotros, la lograra dominar el ser más cruel de este mundo, un humano cuya maldad es imposible de cuantificar, que vive para destruir, para derrotar y torturar. Su resultado sería algo así como los Ashgar, seres sin miedo que solo buscan asesinar, arrasar y seguir adelante, sin más interés ni intención que eso. Han sido creados de una magia que los empuja a continuar adelante aun a costa de sus propias vidas. Los Ashgar comenzaron a salir de aquella cueva por cientos, miles, hasta que durante la separación de las razas los Grandes Señores blancos consiguieron destruir aquella cueva de la que provenían.

»Los Ashgar dejaron de existir durante tantos años que su recuerdo se perdió, hasta hace bien poco. Desde la separación de las razas no se habían vuelto a ver, hasta la batalla de Darmid. He de reconocer que me sorprendió y entristeció por igual. Son un enemigo poderoso, no debemos subestimarlo, pues su número siempre es grande y su determinación férrea, aunque por suerte son ajenos a cualquier tipo de pensamiento. Sabemos que actúan como una manada, impulsados por una mente global que los dirige. Son capaces de cambiar su objetivo sin mediar palabra entre ellos, como manejados por un ser superior.

»Este ser puede ser cualquiera con la fuerza y determinación necesarias. No obstante, a pesar de que los druganos blancos lo han intentado muchas veces, nunca han conseguido que les obedecieran. Con toda su energía y firmeza han sido incapaces. Muchos han muerto intentándolo —suspiró entristecido. Si la muerte de uno de los Grandes Señores era una tragedia, caer a manos de aquellos seres lo incentivaba más—. Sin embargo, los druganos negros, con su reducido poder en comparación y una determinación siempre vacilante, han logrado hacerse los amos de sus ejércitos muchas veces.

»Creemos que es porque tienen el mismo objetivo. Es como si solo se dejaran llevar por los que tienen el mismo anhelo, destruir toda vida. Entienden que la maldad que aportan a los Ashgar es digna de su obediencia y siguen todas sus órdenes sin dudar".

Cerón asintió, pues eso explicaba muchas de las cosas ocurridas en la batalla de Darmid. Según le había relatado Nerkatal, los Ashgar parecían obedecer a los druganos negros, que los dirigían a discreción creando el caos y la muerte a cada paso. Habían visto cientos de ellos detener sus luchas para retirarse a entablar batalla en otro lugar diferente al unísono, sin una sola palabra que denotara su intención.

Cerón había llegado tarde a la lucha y no pudo verlo en persona, pero ahora las palabras de Neyvel no hacían más que confirmar lo que le habían contado. Estos druganos, a su vez, eran dirigidos por Kem, que, aunque no entró en batalla, estaba al tanto de todo lo que ocurría en la batalla.

—Los Byron, sin embargo, son diferentes. Ellos parecen tener una mente independiente, no actúan como sus hermanos más pequeños. No se puede afirmar que sean inteligentes como diríamos de un humano, pero son lo suficientemente listos para dominar la magia, decidir retirarse y atacar, o pensar en estrategias de combate, aunque básicas. Dirigen a los Ashgar a las batallas y les guían en sus objetivos.

«No estamos seguros de quién les da las órdenes a ellos ni cuándo, pues hace tantos años que no veíamos uno que había hasta olvidado su existencia. Se pensaba que cada cierta cantidad de Ashgar, aparecía uno de los Byron, pero dejó de buscarse la causa cuando desaparecieron.

»Alguno de los druganos blancos creía que tras la destrucción de las Ruinas de Zimbu´el habían quedado atrapados, pero esta opción se descartó. Con su fuerza y habilidades mágicas no hubieran tardado en reaparecer. Pero ahora con la aparición de ambas razas empiezo a meditar que tal vez fuese posible. Si sus hermanos pequeños han conseguido escapar de las ruinas, tal vez ellos lo hayan conseguido después de todo".

—Es una tragedia —se lamentó Neyvel—. Sembraron en caos y el terror por todo Ergasth antes de la separación. Cuando perdían la cabeza eran capaces de… ¡eso es! —El Inmortal agarró a Cerón por los hombros y lo sacudió con fuerza—. ¡Esa es la clave!

—¿Qué clave? —preguntó el mago bajo los movimientos incontrolados en los que se veía sometido.

—Verás, estos seres tienen una peculiaridad. Igual que los Ashgar no se defienden, atacan solo para matar, sin importar resultar heridos o algo peor. —El mago asintió, sabía a qué se refería—. Los Byron alternan entre dos personalidades, no sabemos si cada cierto tiempo o cuando se ven amenazados. Por un lado, está el ser inteligente, hábil y que es capaz de meditar su siguiente paso; este ser es tremendamente peligroso. Y por el otro, hay un demonio iracundo y agresivo, lleno de fuerza y dominio de la magia elemental que es capaz de destruir ciudades con su ira. Este ser es todavía más poderoso que el anterior, aunque más torpe y menos inteligente.

El mago no sabía cuál de las dos formas del ser era más peligroso, si el inteligente o el iracundo, aunque creía entender que el segundo. Cerón sabía cuánto podía fallar una mente zarandeada por la venganza.

—Tendrá algún punto débil cuando está alterado entonces —meditó en voz alta. Neyvel asintió, pensativo y orgulloso de que hubiese llegado a la misma conclusión con tan pocas pistas.

—Sí, toda mente destrozada por la venganza está perdida. Los antepasados de Sonthorn eran los que mejor conocían esto. Los druganos negros a menudo caían en trampas obvias presas de su propia agresividad. Pero, aun así, su poder es enorme, y no debemos olvidar a los Ashgar que los acompañan. Mientras ellos estén vivos, el Byron no se enfrentará a nosotros directamente, hará uso de su ejército. Y luego está la puerta…

—¿Cómo no les afecta a ellos el miedo que desprende la cueva? —preguntó el mago. Un escalofrío le recorrió la espalda solo de pensar en el terror vivido al acercarse a la puerta de la cueva.

—Estos seres no tienen alma, Cerón, son inmunes al miedo, al honor, a la compasión. No temen a la muerte, pues hasta he llegado a pensar que son como las abejas de un panal, parte de una colmena más grande que piensa por ellos. Para esa colmena, los individuos solos no importan.

—¿Qué magia es útil contra los Ashgar? —Cerón nunca había luchado contra aquellos seres. Si lo pensaba bien, solo había librado batallas contra humanos, druganos y dragones, pero no contra Ashgar y se lo dijo a Neyvel—. Solo me he enfrentado a humanos cuando atacaron Shuko. Bueno, y a Ónice, pero fue solo un hechizo sencillo planeado por Roland.

—Cualquier hechizo que los detenga con la mayor cantidad de daño posible. Si pueden caminar, continuarán haciéndolo hasta llegar a ti y acabar contigo. Lo único que funciona contra ellos es acabar con ellos con el mayor perjuicio posible. No debes dudar ni vacilar, ¿entendido? —Cerón asintió—. No hay lugar para la piedad con ellos, pues no la tendrán contigo. Son solo monstruos sin alma que solo buscan destruir y matar. Prepara todo lo que necesites para la batalla, joven mago. Dejemos los caballos aquí sueltos, no quiero que, si no lo conseguimos, sean presa de los animales salvajes por nuestra culpa.

Ambos comenzaron a prepararse. El mago se sentó junto a un árbol y repasó los hechizos más destructivos que encontró en el libro de magia humana, deseando que el lanzarlos no le arrebatase las fuerzas. Sus manos temblaban al pasar las hojas, pues se sentía débil e indefenso en aquel mundo de dioses, criaturas y magias antiguas. Sus ojos se nublaron al pasar las páginas y las letras parecieron bailar ante su mirada. Neyvel se percató de ello.

—Esta es tu gran prueba, Cerón, y estoy seguro de que darás la talla. —Le puso una mano en el hombro y clavó sus dorados ojos en el mago—. Cuando salgas victorioso de ella, podrás mirar a los espectros del pozo sin miedo, con la cabeza bien alta.

El mago tragó saliva. Estaba seguro de que daría la talla, lo que no estaba tan seguro es si su cuerpo seguiría el ritmo que le marcaba su mente.

—Daré todo lo mejor de mí —afirmó.

—Eso será más que suficiente. Trata de aprovechar estos minutos. En cuanto se acerque más la noche acudiremos a la batalla y si es necesario, me transformaré para lograr tu paso a la cueva.

—Mi vida no vale tu sacrificio, Neyvel.

—Si alguien lo tiene que decidir soy yo. Si tengo que elegir entre que caigamos los dos o transformarme, ganar la batalla y disfrutar de mi última noche volando para caer yo solo, la decisión es muy fácil. —Cerón entendía la decisión. Si Neyvel moría, él no tardaría en reunirse con él. Pero si El Inmortal recuperaba sus alas por una última noche, acabaría con todos los enemigos y podrían cumplir la misión. El mago no tuvo más opción que agradecerle el gesto—. Aprovecha estos minutos, yo haré lo mismo.

El neutral se sentó frente al mago, sacó su espada y la puso sobre sus piernas cruzadas. Cerró los ojos y meditó, siempre con una sonrisa. Ahora sabía que tendría la fuerza necesaria para transformarse si hacía falta, aunque ello le arrebatase la vida. Por un lado, el drugano casi lo deseaba. Acabar con aquella vida de luchas, dejando el destino en manos de otros y reunirse por fin con Thaisa. Neyvel amplió su sonrisa, pues se sentía preparado para dar el paso.

Poco a poco comenzó a elaborar un plan de ataque. Sus oportunidades pasaban por derrotar a todos los enemigos para poder acceder a la cueva. En su contra estaban los Ashgar, los Byron y la magia de cueva que les infundía el terror más intenso jamás experimentado de sus vidas.

“¿Qué puede salir mal? —pensó el neutral".

CAPÍTULO 17

EL POZO DE ENAM

Las pocas horas que les separaban de la noche pasaron rápido para ambos. Habían elaborado un plan que, si salía como estaba previsto, les permitiría acabar rápidamente con aquellas criaturas. Aun así, no dejaban de pensar que el más mínimo fallo podía ser fatal. El mago solo deseaba tener la fuerza necesaria para cumplir con su parte y no dejaba de pensar en ello.

—Vamos, Cerón, es la hora. —El mago asintió y se puso en pie. Sus manos temblaban y no le pasó por alto a Neyvel.

El Inmortal confiaba en el humano más que él mismo. El drugano apoyó su mano sobre el hombro del mago, tratando de proporcionarle unos ánimos que él mismo no sabía entregarse. Neyvel sabía que la tarea se cumpliría, aunque le costase la vida. Cerón entraría en aquella cueva y se enfrentaría al pozo, acompañado o solo. Aquellas criaturas no eran rivales para un drugano transformado, aunque fuera neutral. Lo único que faltaba por confirmar era cuántos entrarían en aquella cueva.

Neyvel comenzó a caminar entre la maleza, tratando de pasar desapercibido. Cada uno de sus movimientos eran suaves y sutiles, a diferencia de Cerón que se veía obligado casi a arrastrar su cuerpo a base de voluntad. El mago sentía cómo le robaban la energía. Aquel miedo proveniente de la cueva amenazaba con impedirle el paso de una manera o de otra. Si no hubiera estado con El Inmortal, el joven dudaba que pudiera seguir adelante. Cuan diferente era su actitud tras la vista de los Ashgar.

El drugano avanzó más despacio, tratando de darle tiempo. Le oía jadear a cada paso que daba, pero su determinación no disminuía. Casi sintió lástima por tener que obligarle a continuar adelante, pero ambos sabían que era lo que había que hacer. El destino había elegido a Cerón para algo más grande que a él, que solo era una pieza más que mover. No obstante, al drugano no le importaba. A lo largo de su larga vida, había visto cómo el destino se había manifestado incontables veces a su alrededor, para bien y para mal. Él era de los que confiaban en que había un ser superior que los guiaba, pues había vivido tanto tiempo entre druganos blancos que su naturaleza, al menos en parte, se había unido a él. A diferencia de Sonthorn, sus congéneres aceptaban el destino y lo buscaban.

Consiguieron llegar hasta el borde del bosque, separados escasos veinte metros de la jauría de Ashgar que se arremolinaba esperando su turno para saltar contra la puerta. Por suerte, durante el tiempo transcurrido hasta el ocaso, decenas de Ashgar habían muerto contra la barrera mágica reduciendo su número, aunque fuese levemente. El olor a carne quemada era cada vez más intenso y repulsivo.

Neyvel miró a Cerón y le sonrió. Los ojos dorados del drugano reflejaban una vitalidad inusitada, lejos de la decadencia que mostraban en Darmid cuando se conocieron. Cerón esbozó una sonrisa forzada. Notaba cómo la ansiedad por el miedo tiraba de él hacia la puerta, impidiéndole pensar, actuar o sentir nada que no fuera el terror. Incluida la esperanza.

—¿Estás listo? —Su tono era jovial a pesar de todo. Algo había cambiado en el drugano y el mago no llegaba a adivinar el qué. Cerón asintió y al momento pudo observar cómo Neyvel se lanzaba al interior del claro con la espada en alto, dispuesto para la batalla. El drugano emitió un grito de guerra, lo más amenazante que pudo sonar, reclamando la atención de todos los enemigos.

Al momento todos los Ashgar habían dejado de prestar atención al pozo para volver sus deformes cabezas hacia el nuevo enemigo. Neyvel permaneció firme en su posición, revisando con su mirada al enemigo, que permanecía en silencio, esperando órdenes del Byron que los dirigía. No tardó mucho en volver su atención hacia Neyvel, que notó cómo la mirada de aquel ser trataba de aplastarlo, revisándolo por cada rincón, tratando de descubrir sus intenciones. El Byron avanzó varios pasos hacia el neutral, con los ojos entrecerrados, extrañado.

“¿Qué hacer aquí? —Su voz atronó en la mente del drugano, retumbando cada rincón de su cabeza. Era tan poderosa que le impedía pensar—. Neutral no lucha”.

Neyvel no contestó. En otro momento habría estado de acuerdo con aquella criatura, pero el momento de la lucha llega hasta para los neutrales. Juntó todas las energías que pudo, tratando de concentrarse. El Byron cambió su actitud, pasando de la curiosidad ante la llegada de un neutral por la de lanzarse a la batalla. Rugió ordenando a sus escasas huestes que se lanzaran hacia el drugano. Al momento, las docenas de Ashgar que permanecían vivos se lanzaron hacia Neyvel. Su velocidad era increíble a ojos del joven mago que esperaba su señal desde los arbustos.

—¡Ahora! —gritó El Inmortal.

Cerón sí estaba concentrado, a diferencia de Neyvel. Fuera de la vista del Byron, este no estaba recorriendo su mente aplastándola con su poder. Pronunció un hechizo destinado a distraer al colosal enemigo para que Neyvel pudiera acabar con sus soldados. Invocó vientos huracanados que comenzaron a salir de debajo de los pies del gigante. Tuvo que hacer uso de todas sus energías para lograr que el Byron perdiera el equilibrio, aunque fuera levemente. Cuando el viento le obligó a taparse los ojos con su antebrazo, Neyvel supo que era su momento. Los Ashgar ya se cernían sobre él.

El inmortal usó todas las energías que fue capaz de reunir descargó un colosal rayo de energía sobre el centro de la multitud de seres. La vista del hechizo surcando el aire desde los cielos impresionó al mago, maravillado por la elegancia y fuerza de la magia. Al tocar suelo, explotó en una bola de luz y energía que consumió a los Ashgar reunidos. Cuando observó su obra, descubrió los cuerpos esparcidos, mutilados o quemados. Los pocos que habían sobrevivido continuaron su avance hacia su enemigo sin reparar en la muerte de sus congéneres. Con gestos rápidos y habilidosos de la espada acabó con ellos sin miramientos. Sus ojos brillaban decididos, no había duda en su mirada. El Inmortal estaba en paz consigo mismo.

Detrás del montón de cuerpos destrozados, el Byron rugió de furia, sabiéndose engañado. Con un alarido y un movimiento de la mano barrió con su energía la zona en la que estaba Cerón. Neyvel se lanzó rápidamente a interponerse en el camino de aquella magia y creó un pequeño escudo protector destinado a desviar el ataque del gigante. A su espalda escuchó cómo los árboles caían alrededor del mago y tiró de él para apartarlo del colapso, lanzándolo al centro del escenario del combate.

Ambos cayeron al suelo y trataron de ponerse en pie lo más rápido posible. Neyvel fue mucho más ágil que el mago, que estaba mortalmente pálido. El drugano lo puso en pie a su lado y lo sostuvo por el hombro. El Byron los miraba con profunda sorpresa, pasando la mirada de uno a otro de los combatientes. Su furia se había calmado para dejar paso de nuevo a la curiosidad, pareciendo ignorar las muertes de los Ashgar.

“¿Qué querer? —Sus palabras retumbaron en la mente de los dos. Cerón a duras penas podía mantener la verticalidad, estaba exhausto. Neyvel temía que si soltaba al mago este cayera de bruces al suelo y no pudiera levantarlo jamás de nuevo. Trató de convencer al Byron y ganar tiempo para que se recuperara".

—Venimos a entrar en la cueva —le confesó—. Déjanos entrar y seguir nuestro camino.

“Nadie entra cueva, magia fuerte".

—Nosotros podemos entrar, sabemos cómo. —El gigante entrecerró los ojos, incrédulo. El drugano relajó la fuerza con la que sostenía al mago y este empezó a resbalar al momento. Neyvel lo sostuvo de nuevo, aún no estaba listo.

“Abre para mí".

—No, no puedes entrar —le contradijo. El gigante rugió de rabia—. Solo nosotros debemos hacerlo.

Increíblemente rápido para alguien de su tamaño, el Byron agarró el tronco de un árbol, igual que los que había utilizado para intentar derribar la puerta, y lo lanzó hacia los combatientes. Neyvel tuvo el tiempo justo para apartar a Cerón de un empujón y lanzarse él mismo hacia el lado contrario. No había tenido tiempo siquiera de pensar en usar su magia para defenderse. Corrió rápido hasta el mago y comprobó que estaba bien. Le tumbó de lado esperando que se recuperara y decidió darle tiempo.

—Tu raza no puede entrar —le explicó—. Nunca podrás atravesar esa barrera.

“Tu raza no poder existir".

La voz sonó terriblemente amenazante en la mente de Neyvel. El neutral sabía que había terminado el tiempo de las palabras. Miró al cielo y descubrió la noche que acababa de aparecer, otorgándole la oportunidad de transformarse. Una plegaria para su diosa y todo acabaría. Juntó las manos en el pecho e iba a empezar a rogarle fuerzas para una última aventura cuando Cerón le tiró de la túnica.

—No… —balbuceó entrecortado—. Puedo ayudar… —Neyvel miró al joven asombrado por su voluntad—. El plan, sigue el plan…

El drugano asintió. Conjuró al hielo que lo hizo brotar desde los pies del gigante, que rápidamente quedó prisionero, imposibilitado de mover los pies del suelo. Pero al momento, con un grito de rabia empezaron a brotar llamas a su alrededor que contrarrestaban el frío, permitiendo que no tardara en liberarse. Acto seguido, preso de la rabia, utilizó el mismo hechizo que había visto usar a Neyvel sobre los Ashgar. Desde el cielo cayó un rayo de energía que impactó contra el drugano que había tenido el tiempo justo de situarse encima de Cerón para protegerlo. Creó una esfera de seguridad que parecía aguantar el embiste del gigante.

Pero pronto quedó claro que no era así. Las fuerzas del drugano decaían a cada segundo que pasaba bajo la fuerza de aquel ser irracional pero poderoso. La esfera ya no era más que una leve sombra que vacilaba bajo la energía del Byron y Neyvel miró a Cerón esperando que comprendiera la decisión que estaba a punto de tomar. Miró al cielo de nuevo entre el baile de los rayos a su alrededor y buscó la luna para que le diera fuerzas para seguir su destino.

Pero el destino no estaba dispuesto a dejarle ir todavía, su batalla no había terminado y El Inmortal tenía un papel mayor que jugar en el mundo. De entre los matorrales emergió un enorme lobo rojo con un jinete a cuestas que se lanzó al campo de batalla sin pensar. El ser de estatura humana se dejó caer del animal mientras este se lanzaba al cuello del Byron, obligándolo a volver la lucha contra ellos y liberando a Neyvel. El gigante dobló su grito de rabia, cada vez más descontrolado e impulsivo.

—¡Luchad! —gritó Tristán en la distancia. Raika lanzaba ataques al gigante, esquivando y mordiendo a partes iguales. La loba era lo suficientemente rápida para evitar todos los ataques físicos, pero cuando el Byron lanzó una poderosa llamarada, fue Tristán el que tuvo que interponerse en su camino levantando un muro de hielo. Lo hizo tan rápido que ni siquiera Neyvel llegó a saber si había pronunciado hechizo alguno.

El gigante rugió de nuevo. La cordura había desaparecido de su rostro y el neutral supo que aquella era la oportunidad que estaban buscando. Miró a Cerón que asintió pesadamente. El mago volvió a crear el hielo bajo los pies del gigante, esta vez con todas sus fuerzas, no se guardó nada. Dejó que toda su energía abandonara su ser mientras el Byron se protegía cubriendo su cuerpo de llamas. Neyvel rápidamente levantó un muro de piedras y rodeó al ser, haciendo que la temperatura en el interior de la estructura creciera a cada momento.

—¡Ayuda a Cerón! —gritó el neutral a Tristán y este asintió al instante—. Hay que hacer que se queme a sí mismo. Estos seres no controlan su fuerza cuando están rabiosos.

Tristán entendió la situación y comenzó a aportar su propio hechizo a la batalla, siguiendo la línea de Cerón. Neyvel era capaz de sobra de mantener el horno de piedra, pero dudaba que el mago fuera a aguantar. Si el gigante no tenía un hielo del que protegerse, apartaría las llamas y escaparía. El pelirrojo usó toda su fuerza y pronto el suelo quedó congelado. El Byron redobló su hechizo y las piedras que controlaba Neyvel empezaron a fundirse con el calor de la batalla mágica.

—¡Aguantad! —gritaron al unísono mientras Cerón lograba mantener su hechizo a duras penas. Para el mago aquel esfuerzo estaba siendo atroz. Las náuseas llegaron a su estómago, el dolor de cabeza a su mente y su vista se nubló salpicada de puntos de colores que bailaban ante él.

Y de pronto, sin aviso, la roca volvió a recuperar su color natural abandonando el intenso resplandor producido por el fuego. El Byron había dejado de proyectar aquel hechizo y estaba encerrado en la prisión de roca. El hielo comenzó a extenderse por la piedra y pronto todo quedó congelado bajo sus hechizos. Neyvel se relajó y les hizo una señal a sus compañeros.

—Se acabó —suspiró. Cerón se dejó caer en la hierba, inconsciente por el esfuerzo. Tristán se acercó al drugano mientras la loba permanecía atenta a la estructura—. Estad atentos, estos seres son muy poderosos y no estoy seguro de lo que son capaces. Voy a apartar las rocas.

Tristán aceptó, mirando fijamente cómo se abría aquel horno de piedra improvisado. Bajo él apareció el cuerpo del Byron completamente quemado, carbonizado en algunas partes y cubierto por completo de hielo. A una señal del pelirrojo, Raika se lanzó contra él y le arrancó la helada cabeza.

—Creo que no debemos preocuparnos más de ese ser —le dijo a Neyvel mirando al mago inconsciente—. Al contrario que de Cerón. ¿Está bien?

—Está agotado por el esfuerzo, han sido unos días muy exigentes para él —le confesó.

—No deberías haber permitido que llegara a esta situación. Has arriesgado su vida sabiendo de sobra lo importante que es…

—Sé de sobra lo que nos jugamos, Tristán. No había otra manera.

—Sea como fuere ya está hecho —dijo mientras rebuscaba en su cinturón una pequeña cantimplora llena de grabados y ornamentos. Quitó el tapón y la acercó a los labios del mago—. Bebe un poco Cerón, te reconfortará y dará fuerzas.

Entre la niebla que cubría su consciencia, accedió y bebió ávidamente ayudado por Tristán.

—Raika, vigila a Cerón —le dijo a la loba que se sentó al lado del mago, obediente. Sus ojos inteligentes no perdieron detalle del joven—. Dejemos que descanse un poco y se recupere antes de continuar. ¿Qué te parece si averiguamos cómo abrir esta maldita puerta del terror? No creo que sepas abrirla solo.

Tristán sonreía abiertamente, jovial. Neyvel estaba perplejo ante su actitud. Ellos habían estado a punto de perder la vida en la lucha contra el Byron y el joven parecía disfrutar del ejercicio y del aire libre. El Inmortal recordó brevemente sus breves contactos con él. Salvo durante el funeral de Marit y Roland en los que su actitud había sido emocionada y solemne, siempre se había mostrado extraordinariamente alegre. Neyvel no lograba entender su actitud, pero el joven pelirrojo ya se aproximaba a la entrada de la cueva y tuvo que volver a concentrarse. El drugano sentía cómo el miedo trataba de apartarlo de ella, más intenso a cada paso que daba.

—¿No te afecta el miedo, Tristán?

El joven se encogió de hombros.

—Claro que sí, pero ¿de qué serviría que me quedase aquí parado? —Tristán recorrió con sus manos la puerta intangible—. Todos tenemos un destino, hemos sido entrenados para este momento. Solo los que no están preparados tienen miedo, —El pelirrojo miró directamente a los dorados ojos de Neyvel—, y nosotros llevamos toda nuestra vida preparándonos.

La loba asintió a su vez para volver a mirar a Cerón que permanecía inconsciente, aunque su respiración se había vuelto más lenta y regular. El color había vuelto a su rostro y su expresión se había relajado.

—¿Sabes cómo podemos entrar? —preguntó el pelirrojo.

—Esta barrera fue creada por los humanos de un pueblo cercano, hace muchos años. —Neyvel se concentró en su labor—. Su intención era que nadie quisiera entrar en ella por su propia presencia, por eso despierta el terror en todos nosotros. Bueno, menos en ti. Creyeron que la mejor forma de evitarlo no era con defensas cruentas, sino que realmente nadie quisiera intentarlo. Estoy seguro de que somos los únicos que lo hemos probado en muchos años. —Neyvel alargó la mano y tocó la barrera que vibró ante su contacto.

—Si es magia humana debería poder eliminarla —afirmó Tristán esperanzado—. Toda la magia de los humanos se puede eliminar si sabes los hechizos correctos y tienes la energía suficiente para hacerlo.

—Tú también eres humano. —El pelirrojo no contestó—. ¿Puedes hacerlo?

—Puede que me lleve algún tiempo, pero creo que sí. He visto esta magia antes en mi tierra. —Tristán cerró los ojos y empezó a gesticular con las manos, sin entonar palabra alguna—. En el norte, muy al norte del continente se encuentra la magia más antigua, capaz de lo mejor y de lo peor. Es aquella fuerza la que nos proporciona compañeros tan majestuosos como Raika. Pero también es la misma que produce a los Ashgar. —Comenzó a dibujar símbolos en barrera, que vacilaba a cada contacto con él—. Mi raza lleva muchos años luchando contra criaturas y terrores que en el continente habéis olvidado ya.

—Ergasth siempre estará en deuda con la Hermandad de la Llama, Tristán —le confesó—. Habéis dedicado vuestras vidas a protegernos durante incontables generaciones sin pedir nada a cambio. Los druganos blancos estarían orgullosos.

—¿Y de qué ha servido? —Sus gestos se hicieron más rápidos y precisos. Parecía recuperar la agilidad de movimientos olvidados hacía muchos años—. Estas criaturas han vuelto a asolar el continente, los Grandes Señores casi han desaparecido y la guerra se cierne sobre todos nosotros. Tantos años de aislamiento y entrenamiento para llegar tarde a la lucha.

—No habéis llegado tarde. Esta batalla acaba de empezar, no hace ni un mes desde que atacaron el pueblo de Sonthorn. Nadie sabía lo que estaba ocurriendo. Lo único que hemos hecho es seguir las instrucciones de los druganos blancos. A pesar de que desaparecieran hemos continuado con su legado, cada uno de nosotros como mejor sabía. —Tristán no respondió. Deseaba que no fuera demasiado tarde, aunque sabía que no había podido saberlo antes. El Inmortal dejó trabajar a Tristán mientras se acercaba a Cerón—. ¿Qué le has dado a beber?

—Es una receta de mi pueblo. Ayuda a descansar y a recuperar las fuerzas. No temas, pronto estará mucho mejor, aunque si esta cueva alberga lo que me temo, no estoy seguro de que esté en condiciones de afrontar la prueba.

—Es un desafío que tendrá que afrontar él solo. —El mago parecía empezar a despertar—. ¿Estás bien? —Neyvel ayudó a Cerón a reincorporarse. Tristán hizo un ademán de para acercarse a ayudarlo a recuperarse—. Termina cuanto antes Tristán, no creo que tarden demasiado en venir más engendros.

El pelirrojo asintió y volvió a seguir con sus movimientos extraños. La barrera poco a poco parecía perder intensidad, igual que la sensación de terror que los envolvía. Cerón se recuperó y miró a su alrededor, aun tratando de ordenar sus pensamientos.

—¿Les derrotamos? —Neyvel asintió—. Creo que gasté demasiadas energías en el Byron. No recuerdo nada más que una sombra que se lanzaba contra él y… ¿Tristán? —Cerón descubrió la pelirroja melena del humano, atada perfectamente en una coleta sobre la cabeza, frente a la cueva. Buscó a su alrededor a su loba y la descubrió sobre él, mirándole fijamente.

—La ayuda de Tristán ha sido más que oportuna —reconoció—. En estos momentos trata de abrir la barrera para que podamos acceder al pozo. ¿Te sientes con fuerzas?

—No tengo elección tampoco. —Neyvel negó con la cabeza, tenía toda la razón. Se incorporó y le tendió la mano al mago. Cerón la agarró con fuerza y logró ponerse en pie con la ayuda del drugano—. El Pozo puede hacer que logre ser útil en esta guerra, tengo que intentarlo.

Mientras ambos recordaban todo lo que sabían del pozo, Tristán tuvo oportunidad de terminar su tarea. Cuando la barrera hubo desaparecido, con una grácil reverencia invitó al mago a pasar, como si fuera el más cordial de los anfitriones.

—Es tu turno, Cerón. —Ante la mirada de dura del mago, continuó—:creo que sería pertinente que tanto Neyvel como yo permanezcamos vigilando la entrada. Como podrás observar, la barrera ya no está, su magia ha desaparecido y ahora cualquiera puede pasar, incluso los Ashgar. No queremos que nada te distraiga de tu cometido.

El drugano estuvo a punto de contradecir al pelirrojo, pero por mucho que odiara la situación, sabía que era lo mejor. Aquella era una prueba para Cerón, ellos no participarían en ella igualmente. Como mejor podían ayudar era permitiendo que cumpliera su tarea.

—Nosotros esperaremos aquí a que termines. —Neyvel apoyó su mano en el hombro del mago, tratando de reconfortarlo—. Muéstrale al pozo lo que realmente vales.

El mago tragó saliva y asintió. Se deslizó a través de la abertura y se despidió de sus compañeros. Con paso vacilante por el cansancio, se introdujo en la cueva sin mirar atrás, decidido a continuar adelante. En ningún momento se le pasó por la cabeza renunciar, darse la vuelta o abandonar. Si lograba su objetivo de poder curarse de su enfermedad, podría ayudar a Sonthorn en la guerra que se avecinaba.

“No solo eso, podré vengar a mi madre asesinada, a mi pueblo masacrado y a todas las víctimas del ataque de Darmid. Podré ayudar a Sonthorn a recuperar a Tarnicis… él me salvó la vida y tengo que devolvérselo”.

El interior de la cueva era cada vez más oscuro a medida que se adentraba en su interior. El mago decidió gastar un poco de su recuperada energía para iluminar el interior. Con unas pocas palabras, una pequeña bola de luz se elevó ante él, iluminando su camino. A su alrededor las sombras se despejaron y pudo observar una gruta completamente normal, ajena al misticismo descrito por Neyvel.

Continuó avanzando lentamente a través del pasadizo que se iba estrechando poco a poco. Las paredes se fueron cerrando hasta que delante del mago apareció el fondo de la cueva. Había llegado hasta la pared contraria. Extrañado ante el final, buscó a su alrededor alguna pista que le indicara el camino a seguir. Giró sobre sus pasos y ante él aparecieron de improviso dos sombras vibrantes ante sus ojos, una roja y otra negra.

Sus caras traslúcidas se fijaron en el mago que no apartó la mirada de ellos, impresionado de observar la misma escena que Enam. Ambos espectros se apartaron de él y comenzaron a girar a su alrededor, escrutándolo con exquisita concentración. Sus bocas se movían pronunciando palabras que solamente ellos podían escuchar. Cuando finalmente se detuvieron de nuevo ante Cerón, este trató de hacer que su voz sonara firme y poderosa, aunque dudaba que lo consiguiera. Aquellos seres parecían atravesarlo con la mirada.

—Nobles entes de antaño, acudo a vosotros en busca de ayuda.

“¿Qué deseas de nosotros, mago?”

—Deseo que me ayudéis a librarme de la enfermedad que achaca mi cuerpo para poder ayudar en la guerra que se avecina. —Cerón era sincero y en su voz se notaba la verdad.

“Tu cuerpo ha sido castigado por un motivo que no alcanzas a comprender".

—Mi cuerpo me impidió defender a mis seres queridos —les confesó—. Cada mañana me levanto soñando que el dolor ha desaparecido, pero cada vez que despierto sigue ahí, consumiéndome, limitándome.

“Y aun así has llegado hasta aquí".

—Mi voluntad es más fuerte que mi cuerpo.

“Tu castigo te ha hecho más fuerte, tal vez la enfermedad deba limitarte por alguna razón".

—El mundo que amo se sumerge cada día más y más en las sombras. La guerra se va a librar pueda yo participar en ella o no. Solo deseo poder salvar a cuantos más mejor. —Cerón respiró hondo y miró a los espectros a donde bebían estar sus ojos—. Necesito devolverle la vida que me salvó a Sonthorn y con gusto pagaré con la mía si es necesario.

Ambas sombras se miraron la una a la otra mientras sus figuras bailaban como las llamas de una buena lumbre.

“Esa voluntad se pondrá a prueba. Por cada vida un sacrificio, por cada sacrificio una vida. ¿Estás dispuesto a aceptar el trato?”

—Sí, acepto el trato. —El humano estaba seguro, a pesar de la historia contada por Neyvel.

Las sombras se giraron hacia el mago, agarrándolo por los brazos y obligándole a darse la vuelta. A continuación, y sin que Cerón se hubiese dado cuenta, apareció una nueva sala tenuemente iluminada, en la que en el centro se hallaba el Pozo de Enam. Con un rápido movimiento lo hincaron sobre las rodillas en el suelo y lo doblaron sobre el borde. Frente a él apareció una nueva sombra, desconocida hasta ese momento. Apoyada en el borde contrario, lo miraba con una expresión de pena y desconcierto. No obstante, el mago no estaba seguro si lo miraba a él, a sus captores o más allá de todos ellos.

“Demuestra que eres digno, busca tu imagen en el agua y observa lo que refleja —le dijeron sus guías".

Cerón no perdió de vista la nueva criatura que logró relacionar con Enam.

“¡El propio Enam! —pensó impresionado".

Pero la imagen que transmitía aquel ser nada tenía que ver con las leyendas que había escuchado sobre él. La tristeza se dibujaba en su rostro translúcido y su mirada estaba perdida en el infinito donde solo él podía ver. Largos segundos aguardó el mago esperando que Enam depositara su mirada en él. Comenzaba a pensar que su objetivo no era aquel ser y que debería buscar su imagen en el pozo como le habían dicho y dejó de mirarlo.

En ese momento se sintió zarandeado y empujado contra el borde del pozo.  Le costaba respirar y el mago se sentía aplastado por una fuerza imposible de controlar. Podía notar le presencia de Enam a su alrededor, recorriendo cada pulgada de su ser, observándolo, midiéndolo y juzgándolo.

Cerón luchaba por volver a respirar. Apretó los puños y haciendo uso de todas sus fuerzas, logró arrancar una bocanada de oxígeno. La fuerza que sentía el mago se marchó tan rápido como vino.

“¿Por qué has vuelto?”

CAPÍTULO 18

UNA NUEVA BATALLA

Cerón sintió la voz dentro de su cabeza, poderosa y decidida. No había posibilidad de réplica y el mago trató de ser lo más sincero posible.

—Nunca he estado aquí —le confesó.

“Mis ojos ya no ven el mundo, pero puedo sentirlo, mago. Jamás olvidaré tu visita".

—Me temo que me confunde con otro. Mi nombre es Cerón, hijo de Sudne. He pasado la mayor parte de mi vida al norte de este lugar.

“Tus palabras son sinceras, pero en tu historia hay demasiadas lagunas. ¿Quién es tu padre? ¿De quién heredas tu fuerza?”

—Mi madre nunca me lo dijo. Solo sé que era un mago del sur y que tuvimos que escapar de él. Huyó conmigo cuando supo que estaba embarazada. Mi madre era una maga habilidosa y muy inteligente, imagino que lo heredé de ella. —Cerón se encogió de hombros. Nunca había pensado en su padre a lo largo de los años.

El espectro de Enam meditó largos segundos antes de responder.

“Eso explica muchas cosas, joven mago".

A continuación, se lanzó al centro del pozo arrastrando a Sonthorn como si tirara de una cuerda atada a su cuello, obligándolo a sujetarse para no caer en su interior. Miraba el fondo tratando de sostenerse cuando fue interpelado de nuevo.

“Demuestra que eres digno, busca tu imagen en el agua y observa lo que refleja”.

Cerón se concentró en observar el fondo del pozo. Dejó que se acostumbraran sus ojos a la oscuridad allí reinante y se buscó en la superficie de lo que debería ser agua. No obstante, tenía un color plateado y su superficie era lisa y sin movimiento. Logró observar una pequeña ondulación similar a una ola, casi imperceptible. Y en el centro del líquido comenzó a aparecer una criatura desconocida para él.

Era un joven de apariencia humana, con rasgos fuertes y definidos. Sus ojos inteligentes le devolvían la mirada. Cerón lo miró entrecerrando los ojos, tratando de ver mejor aquel ser, pues notaba algo extraño en su mirada. Sus pupilas eran rojas que, en contraste con el perfecto blanco de sus ojos, le daban un aspecto fantasmagórico e irreal. El agua subió de nivel y la imagen que transmitía se aproximó hasta el mago, permitiéndole observar los detalles.

“Busca tu imagen y dime lo que refleja".

—Veo un chico joven vagamente familiar. Es fuerte y atlético, estoy seguro de que es muy inteligente. Pero sus ojos reflejan un fuego que no logro reconocer.

“Busca en sus ojos y dime lo que reflejan".

Cerón se aproximó todo lo que pudo a la imagen. A poco menos de un palmo, veía con claridad el interior de la mirada de aquel ser.

—Veo fuego, batallas, guerras en la noche. Gente que lucha y muere. Veo su sangre y su dolor. Los puedo ver morir bajo un fuego sin duda mágico que los consume.

“¿Quién provoca ese fuego?”

—No logro verlo.

“Concéntrate".

—No veo a nadie, solo las llamas que parten de… ¡de mis manos! —Cerón palideció ante la visión.

Eran sus manos las que convocaban la magia para acabar con aquellos desdichados. Él era el que los estaba asesinando de las formas más crueles imaginables. Sus manos lanzaban hechizos en todas direcciones, sin reparar en la energía que estaba derrochando con ello. La imagen se desdibujó y apareció ante sus ojos un destello rápido y fugaz de una mujer, pequeña, joven, morena y muy hermosa que el mago inmediatamente identificó como Tarnicis. La distinguió al instante, aunque estaba realmente cambiada, había perdido peso y su aspecto había olvidado toda la vida e ilusión que tenía anteriormente. Sus manos se cerraron en torno al cuello de la mujer y la magia comenzó a fluir a través de ellas.

Incapaz de creerlo, apartó la mirada del interior de los ojos de aquel monstruo, saliendo de su cuerpo incorpóreo. Con más perspectiva, observó sus facciones, descubriendo que cada vez le eran más familiares. Su estructura, sus ojos, su pelo… claro que él no poseía aquella mandíbula recia ni aquel color sano de piel, tan distante de la palidez mortal de su apariencia. Mostraba la imagen que deseaba tener, pero ocultaba un desenlace que no estaba dispuesto a asumir.

“Por cada vida un sacrificio, por cada sacrificio una vida. ¿Estás dispuesto a aceptar el trato? —El mago recordó las palabras de los espectros, asimilando el sacrificio que tendría que realizar".

“Tu cuerpo perderá su enfermedad, tu mente se liberará y todo cambiará. No eres el primero de tu estirpe que viene a este lugar maldito, pero percibo algo en ti que puede hacer que no caigas en el mismo destino que los anteriores".

—No asesinaré a nadie, nunca haré daño a un inocente intencionadamente, y mucho menos a la mujer de Sonthorn, ¡antes daría mi vida! —Cerón estaba seguro de lo que decía y su voz sonó firme y sincera.

“Solo el tiempo lo dirá. Fúndete con tu destino y lucha por elegir el camino adecuado".

Empujado por la fuerza de Enam, el mago se vio arrastrado hacia el agua del pozo. Frente a él, la imagen del reflejo alargaba los brazos hacia él mientras luchaba por resistirse. La figura comenzó a tomar forma, a hacerse tangible. El mago pudo observar su cuerpo atlético, fuerte y poderoso, digno del mismo Sonthorn. La fuerza de Enam era cada vez más fuerte y el mago tuvo que desistir de resistirse, no le quedaban energías. Se dejó llevar hacia el agua y el cuerpo salió a recibirlo, abrazándolo y rodeándolo. Cuando estuvo firmemente sujeto, tiró de él y le arrastró al agua, sumergiéndole en su interior.

El mago trató de respirar, pero el agua sí que era real. Notó su humedad, su frialdad, aunque era más espesa de lo que debía. Agitó los brazos tratando de salir a la superficie, pero la criatura de era mucho más fuerte que él. El mago trató de gritar mientras era arrastrado hacia el fondo del pozo, incapaz de resistirse. Se sintió desvanecer, se sintió morir en aquel líquido extraño. Su cuerpo se apagó en aquel pozo bajo el yugo de Enam.

Su mente quedó libre entonces de su cuerpo marchito que se sumergía poco a poco en el agua mientras el mago lo perdía de vista. Giró a su alrededor extrañado y curioso ante su propia muerte, pues siempre se había imaginado cómo sería. Trató de mirarse las manos y no encontró nada más que agua. Intentó gritar y no pudo. Luchó por moverse y fue incapaz. Había sido separado de su cuerpo, pero abandonado en aquel pozo, tal como le había pasado a Enam. Trató de gritar y sus palabras sí salieron de su boca intangible.

—¿Todo esto para acompañarte en tu inmortalidad? —preguntó iracundo.

“Por cada vida un sacrificio, por cada sacrificio una vida. Con el sacrificio de tu cuerpo marchito obtienes una nueva vida".

Cerón sintió cómo era arrastrado hacia atrás, desapareciendo por un momento su visión. Al momento, abrió los ojos y se encontró en un cuerpo diferente, ajeno. Pugnó por salir del agua y los músculos le obedecieron. Bajo sus órdenes, cada una de las fibras se tensó iniciando el movimiento con una fuerza jamás sentida por el mago. Pugnó por llegar a la superficie y emergió violentamente, recuperando el aire de forma impetuosa. Se agarró al borde del pozo y se fijó en los detalles de sus brazos. Aunque seguían cubiertos por los tatuajes de mago, bajo los símbolos se encontraba ahora una musculatura firme, poderosa y preparada. Su piel era recorrida por venas hinchadas que transportaban la sangre de un corazón fuerte. Se impulsó y salió del agua de un solo movimiento, incapaz de controlar sus desconocidas fuerzas aún.

Fue a caer al suelo frente a los espectros guardianes del pozo, que lo miraban con una muestra de orgullo y pesar. Se irguió ante ellos, mirándolos directamente a los ojos, o a lo que debían de haber sido. El mago no había conseguido sacar nada en claro de su silueta.

“Has pasado la prueba y puedes abandonar este lugar para nunca volver. Haz honor a la determinación que has mostrado cuando se te pida. Y cuando se te mida, que se te medirá, da la talla".

—La daré. —Cerón asintió. Los espectros se difuminaron ante él permitiéndole el paso libre hacia la entrada de la cueva. El mago avanzó con energía y velocidad.

Sus pasos eran firmes, habían abandonado la inconsistencia de su cuerpo anterior y llegó rápido a la entrada de la cueva, dónde el intenso brillo del sol le deslumbró por unos segundos.

—¡Alto! —Le ordenó Neyvel con actitud defensiva. Al mago no le pasó por alto que el drugano agarraba su espada con fuerza. Tristán, sin embargo, lo miraba concentrado. Poco a poco la sonrisa del pelirrojo fue creciendo en su cara.

—¡Lo has logrado! —gritó—. No es que dudáramos de ti, es solo que… ¡lo has logrado!

Tristán se lanzó hacia el mago y le dio un fuerte abrazo. Para la sorpresa de Cerón, su apretón no le robó la respiración como los abrazos de Sonthorn.

—No puede ser… ¿o sí? —Neyvel lo miró de arriba abajo, tratando de descomponer la nueva imagen del mago y relacionarla con su compañero de viaje. Esperaba un cambio en el mago, pero no tan evidente o increíble. Portaba la misma ropa, eso sí, aunque debido al cambio de volumen de los músculos del mago, ahora le quedaba ridículamente pequeña y ceñida.

—Soy yo, Neyvel. El pozo ha cumplido su parte del trato —dijo recordando las imágenes de muerte, destrucción y Tarnicis que le mostró—. Mi cuerpo murió allí dentro y me han ofrecido este para seguir adelante.

El Inmortal sonrió, agradecido por llegar a ver el efecto de la magia del Pozo de Enam. Solo faltaba la loba por venir a reconocerlo y el mago sintió un poco de nerviosismo por si el animal no lo reconocía y se volvía agresivo y se lo hizo saber a Tristán.

—¿Raika? Bah, no te preocupes, ella te hubiera reconocido antes que nosotros, puedes estar seguro. Ha salido de caza, lleva demasiado tiempo esperando junto a nosotros.

—¿Cuánto tiempo ha pasado? —El mago miró a su alrededor. Pudo observar que habían enterrado los Ashgar muertos, junto con el Byron. No había más rastro de ellos que montones de tierra removida por doquier. Debía haber sido un trabajo inhumano.

—Llevas en ese pozo más de dos días, Cerón —dijo El Inmortal—. Acaba de pasar el mediodía del tercer día tras derrotar a los Ashgar.

—Para mí ha sido un suspiro, no creo llevar más de una hora dentro. —Miró a Tristán que lo confirmó con un movimiento afirmativo de cabeza. Ambos estaban visiblemente cansados y no le pasó por alto al mago. Debían haber estado luchando contra aquellos seres para permitirle cumplir su parte y estuvo más que agradecido—. Gracias por defenderme este tiempo.

—¡No hay de qué! No te imaginas lo que hemos disfrutado con el ejercicio, ¿a qué sí, Neyvel? —El drugano no estaba tan seguro de ello y no respondió.

—Estarás hambriento, ¿quieres algo de comer? —Cerón negó con la cabeza, realmente no tenía hambre. Tenía un cuerpo nuevo sin necesidades ni debilidades, al menos por ahora.

—Pues pronto lo tendrás, ese cuerpo tuyo va a necesitar mucha energía. —Le guiñó un ojo Tristán que pilló desprevenido al mago, sin saber realmente qué quería decir—. Pero ¡ah! Aquí viene Raika, ya verás cómo te reconoce.

El animal entró de un salto en el claro. Su pelaje estaba perlado de sudor y su respiración era rápida y superficial. Miró un breve segundo a Neyvel y a Cerón y se dirigió directa a Tristán, que rápidamente cambió su gesto de júbilo a temor y concentración. Rodeó con los brazos a la loba por el cuello y acercó su cabeza a la de ella.

—¿Qué es lo que…? —Cerón empezó a preguntar, pero el pelirrojo le cortó la pregunta con un gesto imperioso de la mano, indicándole que guardara silencio. Varios segundos después soltó a la loba, le susurró que se preparara y se dirigió a sus compañeros de viaje

—Espero que estéis descansados y vuestros caballos sean rápidos, señores —dijo seriamente, preocupado más de lo que se podían imaginar—. Mi compañera ha entrado en batalla a pocas horas de aquí. La vida de Tarnicis corre peligro y en estos momentos luchan por rescatarla.

—¡Espera! —Tristán pugnaba por subirse a su loba y salir al galope—. Tienes que contárnoslo todo —le atajó Neyvel agarrándolo del brazo—. Puede ser una trampa, debemos pensar cómo proceder. ¿Quién la tiene? ¿Dónde?

—¡No tenemos tiempo! Montad y vayamos recortando distancia mientras malgastamos el tiempo en palabras vanas. Tendremos oportunidad de sobra para plantear el ataque por el camino.

—¿Y qué hacemos con el pozo? —preguntó Cerón mirando a la entrada de la cueva—. Su magia es demasiado poderosa para dejarla al descubierto. He visto su poder, una energía más antigua que el mundo mana de él, no debemos dejar que nadie se acerque a ella.

—Cierra la maldita puerta tú mismo, mago —le espetó Tristán.

—Yo… yo no puedo, no tengo la fuerza necesaria para…

Ambos hombres miraron con desparpajo al mago, hasta Raika pareció girar la cabeza extrañada ante su afirmación. Su fuerza y energía eran más que obvias ahora. Neyvel se acercó a él con calma, como un padre que educa a su hijo, exponiéndole la verdad ante los ojos. Tristán suspiró frustrado ante el retraso, echando rápidas miradas al bosque por el que deberían estar ya cabalgando.

—Cerón… mírate, hazte el favor. —El mago obedeció al drugano extrañado y se miró los brazos. Bajo los tatuajes estaban los fuertes músculos observados en su reflejo en el agua del pozo. Neyvel asintió—. Mira tu cuerpo y asúmelo. Para esto hemos venido hasta aquí.

El mago comenzó a recorrer su propia anatomía con sus manos, tomando constancia de su nuevo aspecto. Él no lograba verse en su esplendor, pero un superficial vistazo le hizo darse cuenta de la diferencia. Aquel cuerpo débil y quebradizo había desaparecido, dejando paso a un cuerpo fuerte, atlético y enérgico. El mago dejó que una lágrima le resbalara por la mejilla, emocionado de lo que había conseguido, de lo que podría conseguir con él. No era una mejor imagen lo que buscaba; él necesitaba la fuerza que su cuerpo no era capaz de proporcionarle. Por fin sentía que quizá pudiera ser útil en aquella guerra.

—Sí, —El drugano abarcó con un gesto de la mano el cuerpo del mago—, los dioses han tenido a bien concederte tu deseo. Al fin tu cuerpo está a la altura de tu necesidad. Ahora eres tú el que debe demostrar que no estaban equivocados. —El mago asintió, realmente emocionado, con una mezcla de temor y esperanza. La imagen de Tarnicis le volvía a la cabeza—. Solo espero que el precio a pagar no fuera demasiado alto.

El mago palideció y suspiró, apartando la mirada, rechazando responder a la pregunta velada. Se volvió hacia la entrada del Pozo de Enam dispuesto a cerrarlo de nuevo con sus renovadas fuerzas. El drugano entendió rápidamente que no quería hablar del tema. Su precio a abonar era solo asunto suyo, pues nadie más que él sabía lo que estaba dispuesto a pagar por su deseo.

—Conozco algún hechizo que nunca me había atrevido a utilizar por miedo a que me arrebatara la vida. —El mago tragó saliva. Hasta ese nivel había llegado a temer. En cierto modo se parecía a Neyvel. Si Cerón hacía uso de un hechizo demasiado poderoso, puede que ganara el combate, pero perdiera la vida. Lo mismo que el drugano, que con su transformación perdería su inmortalidad y todos los años pasados esquivando el tiempo volverían a su cuerpo a la mañana siguiente.

—Prueba tu habilidad y tu cuerpo, no te pasará nada. —Raika araño el suelo con las patas delanteras, retransmitiendo la frustración del pelirrojo—. Voy a preparar la marcha, haz que los Dioses Desaparecidos estén orgullosos.

El Inmortal comenzó a preparar los animales para lo que preveía como un duro viaje. Cerón rebuscó en los estantes de su memoria aquel libro que su cuerpo le había prohibido utilizar y recuperó cada una de las palabras del hechizo, su entonación, su intención y su pronunciación. Varios segundos después miró decidido a la entrada de la cueva, levantando las manos hay ella, con los pies firmemente plantados en el suelo.

Comenzó a entonar las palabras del hechizo, al principio lentamente para ir ganando confianza poco a poco a medida que la magia le iba quitando energía. Lo que en otro tiempo le hubiera dejado inconsciente, si no algo peor, le suponía un ligero aumento de frecuencia cardiaca. Cerón notó que tenía que acelerar levemente su respiración y creyó notar cómo alguna gota de sudor le perlaba la frente. Cuando terminó su trabajo lo observó minuciosamente. En lo que antes era la entrada de la cueva, parecía haberse alzado una pequeña montaña, cubriendo la ladera que circundaba la cueva. Ya nada quedaba que indicara que allí había habido algo jamás que no fuera la propia montaña.

Conforme, comenzó a entonar el siguiente hechizo que haría aquella piedra infranqueable. Nadie repararía en aquel lugar, y si alguien tenía la intención de derribar la montaña y atravesarla, se encontraría con que la magia de Cerón se lo impedía. Había usado una gran cantidad de energía para que el hechizo se mantuviera durante años. Tal osadía hubiera acabado con su vida antes, pero su nuevo cuerpo parecía dispuesto a obedecerle, colmando sus expectativas. El mago entendía ahora qué sentía Sonthorn cuando pasaba días y días sin dormir ni comer, luchando y corriendo.

Sin embargo, sus compañeros no estaban tan ilusionados con la magia del mago. Tristán miró directamente a Neyvel, que le devolvió el gesto con un movimiento triste de cabeza. El drugano le conminó a guardar silencio y el pelirrojo entrecerró los ojos, dudando qué hacer. Miró al mago, al bosque y hasta a la loba buscando una solución. Paralizado por un miedo que solo él parecía compartir, por primera vez Tristán se quedó sin palabras.

—Buen hechizo, Cerón. —Neyvel interrumpió las dudas del pelirrojo al acercarse al mago—. Veo que has usado mucha energía en él. ¿Cómo te notas?

—Bien… parece como si no hubiera hecho nada, a poco más y no siento ni sudor en mi frente. —El mago se miró las manos, incrédulo ante el prodigio que había realizado casi sin esfuerzo. Una nueva vida se abría ante él, una vida llena de oportunidades que debía aprovechar.

—Bien, bien, pero recuerda ir probándote poco a poco. Debes conocer tu poder y controlarlo cuanto antes. ¿Qué os parece si partimos? Tristán nos informará por el camino.

—¡Por fin! ¡Ya era hora! —Cerón y Neyvel se subieron a sus monturas y se acercaron al pelirrojo. —Vamos hacia el oeste.

Raika inició la carrera y antes de que se dieran cuenta, ya se había perdido entre la maleza de un salto. Tristán se agarraba a su pelaje con las manos desnudas, sin otro punto de apoyo que la grupa. En vista de que había perdido a sus compañeros, Tristán hizo que la loba se detuviera a esperar al grupo. Varios segundos después se encontraron con ellos. Esta vez el pelirrojo le indicó a la loba que fuera más despacio, aunque ello los retrasara.

—Tal vez en campo abierto, cariño. —Le dio unas palmadas en el cuello, mostrándole su apoyo—. Recuerda que por una vez no viajamos solos. Son caballos ya lo sabes, son lentos, ten paciencia. —La loba suspiró frustrada. A pesar del viaje de ida agotador, el animal seguía dispuesto para la carrera y el combate.

El resto se unió a ellos e iniciaron la marcha de nuevo, esta vez ya a un ritmo más adecuado para ellos. Tristán debía ser rápido en su historia, pues en cuanto estuvieran en campo abierto y pudieran galopar, la conversación se haría imposible. Neyvel y Cerón se situaron a ambos lados del pelirrojo.

—Raika salió de caza hacia el oeste. Allí hay buen alimento, por lo que aprovechó a hacer algo de ejercicio. Llevábamos varios días demasiado estáticos para ella. Curiosamente se encontró con Líner, el tótem de Valeria. Es un animal fantástico, debo reconocerlo. —Raika sacudió la cabeza haciendo que Tristán se desequilibrara—. ¡Aunque no tanto como tú!

—¿A cuánto tiempo de viaje? —preguntó Cerón. El mago luchaba por mantener el equilibrio y se agarraba con fuerza a la montura. A pesar de su nueva fuerza, nunca había galopado de aquella manera en su vida y sus movimientos eran torpes e incontrolados.

—A Raika y a mí nos llevaría pocas horas, pero yendo con vosotros nos tomará el resto del día. —El sol había salido hacía poco, por lo que les quedaba un largo viaje por delante.

—Espero que los caballos aguanten —dijo Cerón, aunque el mago lo decía más por sí mismo que por ellos.

—Aguantarán, no les queda más remedio. —Neyvel intervino—. ¿Por qué ha entrado en batalla? Te dije que no lo hiciera salvo que…

—Salvo que la vida de Tarnicis corriera peligro, lo sé. Yo mismo se lo dije y estoy seguro de su obediencia. Recuerda quiénes somos y cuánto hemos entrenado, neutral. —Cerón se sobresaltó ante el comentario. Por un momento deseó saber más de la historia de Tristán, pero el pelirrojo continuó con su disertación—. Según pude averiguar, pocas horas antes desapareció Kem de la comitiva.

—¿Quién es ese… Lem? —preguntó Cerón.

—Kem es el líder de los druganos negros, atacó Darmid y se llevó a Tarnicis. —El pelirrojo le puso rápidamente al día—. Es como Sonthorn en su raza, el que toma las decisiones en su raza, aunque Sonthorn lo tiene más fácil, pues no tiene a nadie que le dispute el mando, claro. Desapareció junto a su dragón negro, indicándoles el camino a seguir a sus secuaces. No obstante, pocas horas después, llegaron varios druganos negros. Eran tres y venían en busca de venganza. Según entendió mi hermana durante su espionaje, estaban furiosos por la muerte de dos de ellos a manos de Sonthorn.

—Han regresado ya entonces. —Tristán asintió al neutral.

—Debieron de regresar hace un par de días. Solo espero que lograran su cometido. Pues bien, iracundos por la muerte de los dos druganos negros, pero sabedores de que no eran capaces de enfrentarse a Sonthorn y Ónice directamente, decidieron atacar lo que más le importaba en este mundo. Los rumores sobre el último de los druganos blancos se debe haber extendido por todo Ergasth a estas alturas.

—¿Tarnicis está bien? —preguntó Cerón. Una parte de su alma deseaba no encontrarse con ella, no verse envuelto de nuevo en la vorágine de imágenes terribles mostradas por Enam.

—Sí, al menos de momento. Los hombres que la custodiaban son habilidosos y poderosos magos y guerreros. Desde luego han sido muy bien entrenados en la batalla, pues han logrado plantar batalla a los druganos. Por su puesto son mucho más numerosos, aunque su número se reduce cada vez más rápido ante los ataques de los druganos. Custodian a Tarnicis con su vida, parece que su devoción por Kem es mucho más alta que su instinto de supervivencia. —Tristán hizo un gesto de reproche con los labios. Para él los humanos que servían al enemigo no le producían más que repulsión.

—Cuando nos acerquemos y veamos a qué nos enfrentamos, decidiremos cómo enfrentarnos a ellos —intervino el neutral—. Lo más importante es mantener a Tarnicis con vida. —Tristán y Cerón asintieron decididos. Aquella mujer, muy en contra suya, era más importante de lo que jamás hubiera deseado—. El bosque se acaba ahí delante, concentrémonos en recortar la distancia que nos separa lo más rápidamente posible.

El esplendor del día había pasado hacía ya mucho cuando el grupo descubrió el combate en la lejanía. Los gritos, la magia y las explosiones se dibujaban recortados contra la silueta del horizonte. El fuego calcinaba el mundo alrededor del campo de batalla, llenándolo de humo y dándole un aspecto aún más tétrico. El grupo animó a sus monturas a realizar un último esfuerzo. A pesar del sudor, el cansancio y el temblor incontrolable de los músculos de los animales, estos magníficos ejemplares mantuvieron el ritmo en todo momento. Raika guiaba la comitiva y, a pesar de haber realizado la carrera en ambos sentidos, parecía pletórica de energía.

Para sorpresa de Cerón, él mismo había solventado la carrera con buen resultado. Notaba cómo el cansancio había acudido hasta él, pero lo que en otro tiempo hubiera sido imposible, recorrer aquella distancia al galope, ahora el mago la había completado con éxito.

El grupo se detuvo a recuperar el aliento, sabedores de que una llegada apresurada bien podía causar su derrota. La tensión se notaba en sus posturas y hasta los animales parecían dudar. Solo Tristán se sentía relajado y dispuesto, aunque no era solo por haber estado preparándose toda la vida para aquella misión. Su compañera Valeria luchaba por su vida y por la de Tarnicis. Si algo aprendían desde la más tierna infancia en su comunidad, era el compañerismo y la confianza más absoluta en sus semejantes.

—Recuperad el aliento, pero no os demoréis. —El pelirrojo se relajó levemente al descubrir que la lucha seguía en marcha, lo que implicaba que su compañera seguía con vida. Trató de descubrirla entre los destellos producidos por la magia—. Valeria y Líner han conseguido aguantar hasta nuestra llegada.

—Puedo ver a varios druganos negros —comentó El Inmortal—. ¿Cómo es posible que aun continúe la contienda?

Cerón trató de concentrarse en la batalla, intentando distinguir a los combatientes. Sin embargo, su vista no era tan buena como la del drugano. Por un momento se maldijo hasta que cayó en la cuenta de sus nuevas capacidades. En otro tiempo, el mago habría rechazado directamente la posibilidad, pero ahora estaba seguro de que el gasto de energía sería muy valioso. Entonó el hechizo que mejoraría su vista hasta casi el nivel de los Grandes Señores. Muchas veces el mago había deseado disfrutar de aquel simple, pero útil hechizo. Cuando comenzó a sentir cómo la magia le robaba sus energías suspiró con una sonrisa, pues lo que en otro tiempo hubiese sido una pasada carga en sus hombros, ahora era casi inapreciable. Se concentró en la escena que se dibujaba ante sus ojos, a un par de millas de distancia.

Un animal gigantesco que bien podía rivalizar con Raika, saltaba entre los Ashgar que trataban de llegar hacia una mujer pelirroja, esbelta y poderosa que luchaba por su vida. Negro como la noche y con forma de pantera, con lo que Cerón consideró unos dos metros hasta la grupa, se movía con una velocidad y agilidad increíble. Sus movimientos eran rápidos y precisos; sus dientes y garras mortales armas ante aquellos seres pequeños. No obstante, el mago pareció reconocer una pequeña herida en los cuartos traseros del felino, que con cada movimiento dejaba entrever una ligera cojera.

Su compañera no estaba mucho mejor. A pesar de su decisión, su energía y su habilidad, se veía obligada a retroceder poco a poco. El sudor le perlaba la frente dándole el aspecto de estar agotada. El pelo se pegaba a su piel, con la coleta deshecha. La sangre suya y de otros creaba peinados caprichosos en la mujer. Aun así, Cerón tuvo que admitir la hermosura de la misma, que seguro estaba a la altura de Azahara.

“E igual de peligrosa —pensó mientras el rubor transformaba sus mejillas al color de pelo de ambas mujeres".

Siguió observando la escena en cuanto consiguió dejar de mirar a la pelirroja. Frente a ella un enjambre de Ashgar se dividía indeciso. Por un lado, la mitad se enfrentaba a la mujer, lanzándose a la batalla con toda la crueldad de su mente sencilla. Pero la otra mitad permanecía alrededor de un pequeño grupo de humanos que lanzaban hechizos a diestra y siniestra.

Los Ashgar no eran su verdadero objetivo. Un poco más a su izquierda pudo llegar a la misma conclusión que Neyvel, pues tres druganos negros luchaban contra los magos que se defendía como podían contra ellos. Su fuerza era notable y Cerón pudo reconocer hechizos muy poderosos en sus labios. Una pequeña parte de sí se sentía orgulloso de la habilidad de aquellos humanos.

—Creo que la respuesta está tras ellos, Neyvel. —Tristán señaló unas siluetas gigantescas que se difuminaban tras los humanos. Sus cabezas estaban fijas en los druganos, a varios metros por encima de los humanos.

—Byron… —Tristán asintió. Raika no le había transmitido aquella información, aunque eso explicaba que los humanos siguieran con vida contra los druganos. Desde luego, sin la ayuda de la fuerza de los Byron, aquellos magos hubiesen caído bajo los ataques del enemigo, por mucho que Valeria hubiera estado de su parte—. Por eso aún logran aguantar. Pero yo no conozco a Tarnicis, ¿la podéis ver alguno de vosotros?

Cerón le describió rápidamente a la mujer y los tres se concentraron en su búsqueda que pronto fue infructuosa. La mujer no aparecía por ningún lado.

—¿Por qué atacan los druganos negros si no está Tarnicis? Se supone que están de su parte. —Cerón no llegaba a comprender su actitud. Sabía de su participación en la batalla de Darmid, de sus intenciones y de su obediencia a su líder. Aquella nueva motivación se le escapaba.

—No estoy seguro. —Neyvel conocía a los druganos negros tan bien como Tristán, que se encogió de hombros—. Aunque ahora no nos importa. Si atacan a la comitiva que lleva a Tarnicis es porque creen que sigue aquí, pues no creo que hayan decidido entrenar contra magos humanos porque sí. Serán irreflexivos, pero no estúpidos. Sea como fuere, si la batalla continúa es porque Tarnicis sigue aquí y continúa con vida. Tenemos que suponer lo mismo, aunque no la veamos.

—Estoy de acuerdo, si hubieran acabado con ella se habrían marchado ya. Jamás he conocido la historia de un drugano negro que se recreara con un cadáver, para ellos son casi sagrados, nunca mancillarían un cuerpo por ningún motivo.

—Más razón para darnos prisa entonces. —Neyvel propuso un plan—. Tristán acudirá a ayudar a… ¿cómo se llama tu compañera?

—Valeria, y su pantera Líner.

—Bien, acudirás en su ayuda. Cerón y yo trataremos de ayudar a los humanos distrayendo a los druganos negros. —Tristán trató de intervenir, no estaba seguro del plan, pero El Inmortal lo detuvo antes de que empezara—. Entiendo lo que vas a decir. Si aparecemos frente a ellos puede que todos decidan atacarnos directamente, dejando sus batallas personales de lado, pero no lo creo. Si fuera así, Valeria ya habría sido atacada abiertamente, mientras que, por lo que parece, solo está siendo mantenida al margen por los Ashgar.

La lógica de El Inmortal tenía sentido y el pelirrojo aceptó su teoría.

—Si logramos derrotar a los druganos negros puede que tengamos una oportunidad contra los Byron y los magos. Tarnicis tiene que estar tras esos gigantes, es dónde los druganos están concentrando su ataque.

—¿Y si se vuelven contra vosotros? Recuerda que te conocen Neyvel, tras tantos años de neutralidad te has revelado contra ellos, no creo que estén muy dispuestos a perdonarte y no estoy seguro de si serán capaces de meditar sus actos.

Neyvel miró al cielo, dónde el sol poco a poco empezaba a desaparecer. No faltaba mucho tiempo para que apareciese su diosa en el horizonte, y lo sabía.

—Si es necesario me transformaré —dijo tajante—. Los druganos negros no estarán a la altura mía y de Cerón con su nueva vitalidad. —Tristán le miró fijamente, tratando de conocer la firmeza de su afirmación. No había nadie en todo Ergasth que desconociera la leyenda de Neyvel El Inmortal, su precio por la inmortalidad y del sacrificio realizado para ello. No obstante, la verdad se había hecho historia, la historia leyenda y ya nadie confiaba en las leyendas, salvo Cerón que parecía siempre estar dispuesto a buscar verdades dentro de ellas. El pelirrojo asintió, sabedor del sacrificio que estaba dispuesto a hacer.

—Espero que no tengas que llegar a ello. En cuanto consiga que Valeria esté a salvo y nos deshagamos de los Ashgar que la acosan, iremos a ayudaros. —Tristán miró a sus compañeros con determinación—. ¿Estáis preparados?

Neyvel asintió al instante, mientras que Cerón pareció reticente. No era la muerte lo que le asustaba, pues había vivido tanta muerte a su alrededor que el simple hecho de que él estuviera vivo muchas veces le parecía un insulto. El miedo del mago estaba en fallar a sus compañeros, en medirse en la batalla y no dar la talla. Neyvel lo sabía.

—Cerón, no eres el mismo que antes de entrar en aquella cueva. Se te ha proporcionado la energía suficiente para derrotar ejércitos enteros. —Tristán tosió airadamente y Neyvel lo ignoró—. Tienes fuerzas suficientes para luchar por días, tu capacidad poco tiene que envidiar a la Sonthorn, al menos en su forma humana. Déjate llevar y permite que la magia haga su trabajo, ella te guiará en tu tarea. Sé que no nos fallarás a ninguno, antes darías tu vida. —El drugano llevó a su corcel hasta el mago y le puso una mano en el hombro, un hombro fuerte y poderoso que latía repleto de energía—. Estarás a la altura, te lo aseguro.

El mago asintió, mirando a la batalla que se iluminaba en el horizonte. Suspiró y decidido, espoleó a su caballo para dirigirse a la batalla, dónde la derrota o la gloria les estaban esperando, ambas dispuestas para llevárselos. Neyvel y Tristán iniciaron la marcha tras él y pronto el grupo se encontró galopando directamente hacia la batalla.

CAPÍTULO 19

NO TE GUARDES NADA

Pronto las imágenes de la batalla dejaron de ser ajenas a ellos. El grupo llamó la atención antes de lo que esperaban. A pocos cientos de metros de las explosiones y los gritos, fueron incluidos en la lucha. Rápidamente Tristán les deseó suerte mientras se separaba de ellos, girando raudo a la derecha, rodeando el campo de batalla. Los Ashgar se sorprendieron al ver aparecer otro animal del tamaño de la pantera negra, pero pronto se recuperaron. Dividieron sus miembros y se lanzaron al ataque hacia los dos animales y sus compañeros.

Tristán aceleró el ritmo mientras se ponía de pie en la grupa de Raika. Cuando llegó hasta Líner saltó desde la loba, esquivando la primera línea de batalla. La loba se lanzó al centro mismo de la lucha, atacando, aullando y desgarrando todo ser infeliz que se cruzaba en el radio de sus fauces. Líner parecía estar agradecida y por un momento se quedó mirando al enorme lobo con una mezcla de gratitud y compañerismo.

El pelirrojo cayó rodando frente a Valeria que mantenía la lucha sin cuartel contra el enemigo. Tristán desenvainó su espada y se volvió hacia los Ashgar, que habían vuelto a unirse, sabedores ahora que los cuatro formaban un mismo grupo. Líner y Raika formaban una buena vanguardia y entre los dos lograron que pocos enemigos llegaran hasta ellos. Tristán acabó con los que habían pasado la línea de defensa con la ayuda de Valeria, que le sonreía orgullosa.

El amor se dibujaba en su rostro, un amor mayor de lo que era posible imaginar. Tristán era más que su pareja. Era su confidente, su compañero, su aliado en mil batallas, su pasión en las noches y su sonrisa en la mañana. Sabía que jamás nada ni nadie podría separarlos, y una parte de su ser se sentía incompleta cuando él no estaba. Tristán sentía lo mismo por la mujer, su alma estaba unida a la de ella por toda la eternidad, al igual que a sus compañeros.

—¿Por qué has tardado tanto? —le recriminó sonriéndole—. Estos malditos druganos llevan todo el día luchando con los captores de Tarnicis.

—No he podido llegar antes, Neyvel y Cerón deben encontrar su camino para avanzar. —Tristán se acercó a Valeria y la agarró suavemente la cabeza mientras ella hacía lo mismo con la de él. Ambos apoyaron la frente en la del otro, dándose fuerzas y consuelo mutuo. El lazo que los unía se fortalecía de nuevo y la energía pareció recorrer el cuerpo de la mujer. El color volvió a su rostro. Pero la batalla estaba demasiado cerca y ambos tuvieron que separarse muy a su pesar. Nunca habían estado separados tantos días y había sido una experiencia que no querrían repetir jamás.

—¿Dónde están? —Valeria miró detrás del pelirrojo—. ¡Si van directos a los druganos! —Tristán asintió y le explicó el plan—. Es una locura, los matarán. Neyvel lleva demasiados siglos sin pelear, dudo que ni siquiera pueda controlar su magia correctamente.

—Podrá, y si llega el momento, se transformará, está decidido a hacerlo, aunque le cueste la inmortalidad.

—Eso cambia las cosas, pero ¿quién le acompaña? Me recuerda a Cerón, pero su imagen es muy distinta. Noto su fuerza desde aquí, cuando a duras penas distingo a los humanos que lucha contra los druganos.

—El Pozo de Enam le ha dado la fuerza para plantar batalla, le ha proporcionado un cuerpo nuevo y preparado, sin la enfermedad que le atenazaba. ¿Recuerdas cuando le vimos en el funeral de Marit? —Valeria asintió, recordaba perfectamente aquel día, mejor de lo que le gustaría reconocer. Muchas habían sido las noches en las que había derramado una lágrima por la mujer, la última de los Grandes Señores.

—Su sacrificio debió ser enorme entonces, ¿cuál fue el trato? —La mujer estaba tan al corriente como él de la leyenda del pozo y de lo que entregaba, pero también de lo que pedía a cambio.

—Quiero que lo descubras por tu cuenta. —Valeria lo miró incrédula, pero confiaba por completo en aquel hombre. Algún motivo tenía para no revelar él mismo el secreto—. Debes confirmar lo que yo mismo he sentido, solo así sabré que no me equivoco. Si te cuento mi impresión tus sentidos estarán predispuestos a pensar lo mismo. —Valeria asintió, estaría atenta—. Déjame que te cure, Raika y Líner nos protegerán. Tienes un corte feo en la pierna, Leri.

La mujer asintió y permitió que Tristán lo curara. Mientras el pelirrojo se afanaba, la mujer observaba el curso de la batalla. Los druganos habían dejado de atacar a los humanos y se habían vuelto hacia Neyvel y Cerón, tal como había previsto el pelirrojo, muy a pesar suyo.

—Los druganos ya no atacan a los magos, creo que tienen más odio a tus amigos.

—Puede ser. —Se encogió de hombros, concentrado en las runas de curación—. Tenía entendido que no entrarías en batalla a no ser que fuera necesario. ¿Qué ha ocurrido?

—Kem desapareció esta mañana, dejando a los humanos solos con Tarnicis. Estaba pensado en tratar de rescatarla cuando comenzaron a llegar los Byron seguidos de los Ashgar. Creo que los ha reclamado él para proteger al grupo, por lo que imagino que tenía algo más que hacer, pero no quería dejar a Tarnicis desprotegida. Está claro que tenía motivos para dudar de su seguridad.

—Pues si no te ha visto…

—Sabes que no.

—Pues si no te ha visto —continuó—, no está protegiéndola de nosotros, sino de ellos. —Tristán señaló a los druganos que miraban desafiantes a Neyvel y a Cerón. Parecían estar hablando y se maldijo por no poder escucharlo—. Hay muy pocos motivos para que ataquen a los magos. O han cambiado de bando o les mueve una motivación mayor que la guerra. ¿Qué puede hacer que traicionen sus planes tan de frente?

—Oh, cariño, cómo se nota que no conoces el alma de estos seres —sonrió Valeria mientras se ponía en pie. Tristán había hecho un buen trabajo con sus heridas y notaba cómo la pierna le respondía de nuevo—. Gracias. La mayor motivación para todos estos seres es la venganza; les corroe, les arrastra y los lleva por sendas de irreflexión. Buscan vengarse con Tarnicis.

—Eso lo explica —meditó—, pero ¿por qué ahora? Pudieron haberlo hecho durante la batalla, o hace días.

—Eso ya no puedo saberlo, pero con la larga charla que están teniendo aquellos cinco, creo que pronto lo sabremos. —Valeria mantenía fija su mirada en Cerón, algo extraño había empezado a notar en él.

—Si no los matan, claro.

—Sí, si no los matan. Al menos los humanos y los Ashgar parecen no quererlos atacar. —Los humanos, los Ashgar y los Byron que los defendían permanecían en sus posiciones. Solo el grupo que se había dividido para atacar a Valeria continuaban en lucha. Los humanos estaban aprovechando a recuperarse y a curarse en la medida de lo posible—. Librémonos de estos engendros y unámonos a ellos.

Valeria avanzó hasta la altura de Tristán. Al unísono, como dirigidos por órdenes silenciosas, Líner y Raika se alejaron de la primera línea de defensa y se situaron a la altura de los pelirrojos. Al momento los Ashgar que pugnaban por llegar hasta ellos avanzaron para chocar frente a los dos miembros de la Hermandad de la Llama y sus compañeros. No tenían ninguna oportunidad, aunque no lo sabían.

Tristán y Valeria avanzaron al unísono, calcinando, electrocutando, congelando o explotando cuánto enemigo se encontraba en su camino. La espada veloz de Tristán rivalizaba en destreza con las dagas de formas elaboradas que portaba la mujer. Sus armas silbaban mientras cortaban el aire antes de caer e incrustarse en los cuerpos de los marchitos seres. Si alguno quedaba con vida tras su avance, Raika y Líner reclamaban sus vidas inmediatamente. Firmes en su objetivo, ambos tenían la mirada fija en Neyvel y Cerón, que se acercaban a los druganos negros. Estos habían detenido su ataque a los humanos y miraban con extrañeza y superioridad a la pareja.

—¿Qué haces aquí, neutral? —se mofó uno de los druganos. Era el más alto de los tres, aunque por su silueta era el más delgado. A su lado se encontraba una mujer de formas esbeltas, joven y altiva. Al otro lado del que debía ser el líder, se encontraba otro hombre más pesado y corpulento. Este miraba con el rabillo del ojo al grupo, sin perder de vista a los magos humanos que pugnaban por recuperarse de las heridas y prepararse para la siguiente lucha.

—Eso debería preguntaros yo a vosotros. ¿Desde cuándo tenéis libertad para desobedecer a Kem? —La pregunta pareció afectar a los druganos que se removieron incómodos—. Esta caravana está protegida por vuestro señor, tenéis prohibido acercaros siquiera.

—Nuestro señor nos ha dado permiso para entretenernos con sus criaturas. —Se encogió de hombros disimulando realmente mal—. Vete ahora mismo o compartirás su mismo destino. No estropees tu eternidad cobarde con luchas que ni siquiera puedes entender.

Neyvel se bajó de su yegua lentamente, demostrando su voluntad de no abandonar aquel lugar por nada del mundo. Cerón miró al neutral, a los druganos negros y a los humanos tras ellos, y lo imitó. El mago seguiría a El Inmortal a cualquier fin, confiaba ciegamente en su sabiduría. Gracias a él había logrado deshacerse del cuerpo marchito que le arrebataba la vida día a día. Siempre le estaría agradecido. Se situó a su lado y se humedeció los labios, preparado para entrar en batalla a la mínima señal. Trató de concentrarse en los mejores y más rápidos hechizos que conocía y esperó las instrucciones de Neyvel.

—Sé que los druganos negros no tienen reparo en mentir para lograr sus objetivos, pero de ahí a que se mientan a sí mismos… si fuera así, ¿por qué habría enviado a su ejército para proteger al grupo de humanos de vosotros?

—Kem rechazó la custodia en cuanto abandonó a estos seres. Puedo reclamarlo si lo deseo, igual que a lo que sea que me apetezca de este condenado mundo.

—Hay miles de humanos en este mundo, ¿por qué atacar los únicos que controla Kem? —Neyvel sabía que jamás conseguiría convencerles de abandonar la lucha. Hacía demasiados siglos que había perdido la esperanza de ello. No obstante, los druganos tenían información sobre Tarnicis que les podía llegar a ser útiles. Con el enemigo entretenido con ellos y los humanos recuperándose, Tarnicis permanecía segura, al menos de momento.

El drugano soltó un bufido de frustración. La flecha había dado en el blanco de nuevo.

—No tengo que darte explicaciones, neutral. Si te enfrentas a nosotros perderás la vida al igual que perdiste las alas por tu cobardía. —Para los druganos negros no había mayor deshonor que renunciar a lo que los hacía únicos y les daba la libertad que amaban—. Vete mientras estés a tiempo, esta guerra no va contigo. Escóndete junto al resto de cobardes de tu raza.

—No creo que sea buena idea atacar esta caravana, tengo entendido que es muy valiosa para el último de los Grandes Señores —continuó El Inmortal. El drugano negro no estaba dispuesto a revelar ningún secreto por su cuenta, por lo que Neyvel decidió probar una nueva idea. Los tres druganos negros se volvieron hacia él y pudo sentir cómo el odio los recorría de arriba a abajo, golpeándolos en lo más hondo. La mujer se adelantó con intención de atacar al neutral, pero su líder la detuvo con suavidad.

—¿Los Grandes Señores? ¡Ja! —rio de buena gana, relajando levemente a sus compañeros—. ¿Los mismos Grandes Señores que nos han esclavizado durante miles de años?

—No veo cadenas alrededor de tu cuello, señor —le interrumpió Cerón. Neyvel lo miró fijamente, pero no lo corrigió, con un leve movimiento de la ceja le animó a continuar—. Es más, veo que tu compañero —dijo señalando al más voluminoso de los tres—, ha estado realmente bien alimentado durante su cautiverio. ¿Qué clase de esclavos sois entonces?

—¿Quién eres tú y cómo osas interrumpirle? —La mujer desenfundó la espada y dio un par de pasos al frente sin que nadie la retuviera esta vez.

—Mi nombre es Cerón —dijo orgulloso.

—¿Tú eres el que estuvo en la torre de Nurae? —La mujer parecía confundida—. No te pareces en nada a aquel humano enclenque, consumido por su propia debilidad. Si no fueras una molestia tan inoportuna, hasta disfrutaría jugando contigo un buen rato.

El mago se imaginó a la drugana jugando al ratón y al gato sexual con algún pobre infeliz humano y se le revolvió el estómago.

—Yo acompañé a Sonthorn a la torre de Mármol Negro y ayudé a derrotar a Nurae y a Kalmenter…

—Si fueras tú sabrías que ese chiquillo no hizo nada en toda la batalla. Ante sus ojos murieron esa que tú llamas la Gran Señora, —La mujer escupió al suelo ante ella— y el neutral loco. Él no supo hacer nada para defenderse. Ni siquiera salió un solo hechizo de sus labios. Si yo fuera tú, escogería un personaje menos inútil al que usurpar la historia.

—Y, sin embargo, vencimos. —Cerón no se dejaría amedrentar. Por supuesto era sabedor de que su papel en la torre de Mármol Negro no había brillado por su combate, pero sabía que su utilidad había sido mucho mayor. El tiempo para sus batallas no había sido aquel, lo sabía y no se acomplejaba por ello—. Nurae fue derrotada, aunque perdimos a grandes aliados aquella noche. Aunque desde entonces, el último de los Grandes Señores domina los cielos, Sonthorn es el…

—¡No oses decir su nombre infecto! —El líder del grupo reaccionó con rabia al escuchar su nombre. La ira se apoderó de él y lanzó un rápido rayo desde el cielo en la situación de Cerón, que tuvo el tiempo justo para saltar a un lado y esquivarlo. Neyvel ni siquiera se había percatado de la magia invocada por el drugano. Por suerte los nuevos reflejos del mago le habían permitido escapar esta vez. El drugano trató de controlarse. Su respiración era agitada y superficial—. Su nombre será maldito, ¡asesino de druganos!

—¿Y qué sois vosotros entonces? ¿A cuántos druganos blancos ha matado tu raza? —preguntó Neyvel.

—¡No eres quién para juzgarnos! ¡Todos sabemos lo que les hacías a los bebés que nacían malditos entre los neutrales! —La mujer miró con furia al neutral. Comenzaba a flaquear la idea de dejarlo marchar si se daba la vuelta.

El tono subía rápidamente en la conversación mientras los ánimos se incendiaban.

—Si tanto queréis acabar con Sonthorn, ¿por qué no vais a luchar con él? —Ninguno de los tres respondió. Sus ojos se clavaron llenos de odio en el mago—. No sois más valientes que yo. No tratáis de luchar con él porque sabéis que os derrotará en una batalla digna. Aunque le ataquéis entre los tres caeréis bajo su espada. —La respiración de los druganos comenzó a aumentar de rapidez, poco les faltaba para perder el control por completo—. ¡Por eso atacáis esta comitiva! —Cerón se sintió estúpido por no haberlo pensado antes—. ¡Queréis acabar con Tarnicis como venganza! No podéis enfrentaros a él y atacáis a una humana indefensa. Vosotros sois los cobardes aquí.

Neyvel miró fijamente al grupo, pero ninguno respondió. Sus ojos llenos de odio estaban fijos en el mago que los miraba desafiándolos a contradecirle. El silencio se impuso en su pequeño mundo aislado del resto de la batalla. Ni los gritos de los humanos, ni los rugidos de los Ashgar, ni la lucha de Valeria y Tristán, se escucharon durante varios segundos. Finalmente, Cerón confirmó su teoría.

—Cobardes —les insultó directamente, repugnado, lo que dejó perplejo a Neyvel—. Vuestra raza no tiene remedio, vuestras acciones os condenan. Vuestra alma está podrida y dudo que ni siquiera Sonthorn sea capaz de encontrar algo en ella que merezca la pena salvar. La única que tiene algo de alma en vuestro sucio mundo es la mujer que le acompaña, Ónice.

El grito cogió por sorpresa a Cerón y a Neyvel, que no se esperaban aquella muestra de rabia tan intensa. Ni siquiera cuando hablaron de Sonthorn, ni cuando descubrieron su plan, ni tan siquiera cuando les insultaron abiertamente se había enfurecido tanto. Por alguna razón que Cerón no comprendía, su rabia había estallado. El mago y El Inmortal se vieron obligados a retroceder varios metros ante la ira de los druganos. De sus bocas salían todo tipo de improperios contra la mujer mientras invocaban la magia contra ambos. Neyvel se protegió bajo un escudo durado mientras Cerón se movía ágilmente esquivando los hechizos de los tres.

—Pero, ¿qué he dicho? —El mago había palidecido ante el derroche de ira y de energía. La drugana negra se lanzó contra él con su espada en alto. Si no podía acertarlo con la magia, lo degollaría con su propio acero. La mujer deseaba atravesar al mago con su arma, sentir cómo la vida se escapaba de su cuerpo bajo su mano. Cerón creó un escudo de hielo entre él y la mujer, que esta rápidamente destrozó con una poderosa bola de fuego que hizo saltar por los aires al muro y al mago, que cayó de espaldas a varios metros. Neyvel corrió a su lado para protegerlo mientras la mujer atravesaba el muro por la abertura creada por su magia.

—¡La traición a su propia raza le pone en un lugar peor que ser un drugano blanco! —le El Inmortal gritó para explicarse—. Lo único que tienen es el respeto entre ellos y la unión contra el objetivo que es la raza de Sonthorn.

La batalla había comenzado tan de improviso que ni siquiera los humanos que defendían a Tarnicis supieron cómo actuar. Frente a ellos se encontraban luchando los druganos que había tratado de acabar con ellos, logrando sobrevivir solo por la ayuda de los Ashgar y los Byron. Al otro lado, una pareja de humanos junto con sus gigantes animales diezmaban a los Ashgar que se encontraban en su lucha por llegar hasta el grupo que entraba en batalla. Por un segundo dudaron qué hacer. Podían tratar de escapar, pero los Byron les impedían retroceder. Era como si tuvieran orden de protegerlos, pero impedir que se marcharan de allí.

Por otro lado, pensaron en atacar a los druganos, aprovechar la lucha que habían entablado con lo que entendían que eran dos humanos que les desafiaban abiertamente. Aprovechar su distracción para acabar con ellos. No obstante, no estaban seguros de ninguna de las dos opciones. Pronto la solución llegó cuando los Ashgar comenzaron a movilizarse dirigidos por aquel hilo invisible que los manejaba como marionetas. Las criaturas cambiaron formación y detuvieron su interés en Valeria y Tristán, que vieron impotentes cómo los Ashgar dejaban de atacarlos a ellos y corrían hacia Neyvel y Cerón.

—¡Corre Tristán! —gritó la pelirroja mientras se subía a lomos de Líner de un salto, aprovechando una piedra que le ofrecía un buen impulso—. ¡Van a por tus amigos!

Tristán imitó a su compañera y montó a Raika, que en cuanto notó que se había agarrado firmemente a ella, inició un nuevo galope con todas sus energías. El pelirrojo soltó las manos y se concentró en dibujar runas en el aire mientras invocaba la magia, concentrado en su tarea se olvidó por completo de la batalla en la que se sumergía. Valeria suspiró, sabedora de que la confianza de Tristán era absoluta en ella y sabía que cumpliría con su tarea. Líner era más rápido que Raika y se puso al frente de la comitiva. Desde su posición fue abriendo camino lanzando hechizos sobre los Ashgar que adelantaban, apartándolos de su camino cuando no acabando con ellos. Las criaturas parecían no reparar en ellos a pesar de la masacre que provocaban, lo que le revolvió el estómago a la mujer. Se sentía como si fuese las mandíbulas de un lobo triturando carne, no había gloria ni honra en su victoria.

Tristán abrió los ojos y miró al grupo de Ashgar y Byron que corrían hacía Cerón y Neyvel haciendo temblar el suelo bajo sus pies. Dirigió el hechizo hacia ellos y desde el cielo pareció caer una inmensa niebla sobre todos ellos, tan espesa que parecía un mar de nieve de una decena de metros de altura. Lentamente todas las criaturas que la atravesaban veían frenando su avance hasta casi paralizarse.

—¡No aguantará mucho!

—¡Nunca lo hace! —contestó Valeria. Su avance se volvió más rápido ahora que Tristán podía permitirse abrir camino ante ellos. Pronto los Ashgar terminaron y se encontraron con la batalla ante ellos. Bajaron de sus monturas.

—Que no nos molesten los Ashgar. No os acerquéis por nada del mundo a los druganos —les indicaron a sus compañeros que se dieron la vuelta y se prepararon para protegerlos a todos de los Ashgar rezagados que permanecían vivos.

El campo de batalla se encontraba ante ellos, una extensión abierta sin nada dónde esconderse o con lo que guarecerse. El grupo contaba solo con sus habilidades y con muy poco tiempo. Tristán corrió hacia Neyvel que repelía los ataques de los druganos con más habilidad de la esperada para alguien de su edad y que llevaba cientos de años alejado de los combates que no fueran dialécticos. Cerón, en cambio, parecía encontrarse en dificultades, luchando por evitar los ataques de los druganos. La drugana había decidido que el mago sería su juguete de una manera u otra y trataba de alcanzarlo. La mujer era mucho más rápida que el mago, que a duras penas lograba evitar sus ataques. La magia del mago en ningún momento atacaba a la mujer, solo evitaba que esta acabara con él.

Neyvel se enfrentaba a los dos hombres, que a base a lanzar ataques al unísono debilitaban al neutral. La magia estallaba en todas direcciones y El Inmortal estuvo a punto de perder la lucha en varias ocasiones. Era un espadachín habilidoso, pero el enemigo estaba a su altura y lo superaba en número. Cuando Tristán llegó a su lado, entonó rápidamente las runas que crearían una pequeña protección momentánea. Un segundo después, Valeria pasó velozmente al lado de la esfera de protección dispuesta a darle tiempo a su compañero. La mujer se dirigió a los dos druganos que la miraban mientras se reían de su osadía.

—¿Qué va a hacer una simple humana contra nosotros? —rio el líder de los druganos negros, que la miraba fijamente.

Valeria no se dignó en responder, dejó que sus armas hablaran por ella. Entonó una runa sencilla que provocó una pequeña nube de humo y antes de un suspiro, tres pequeñas dagas atravesaban la nube formada, para que uno de ellas lograra clavarse en el hombro del drugano, que rugió de dolor y de rabia. La mujer sonrió haciendo una pequeña reverencia y se alejó de nuevo rápidamente entre el humo, habiendo logrado llamar la atención del enemigo. Ella había cumplido su parte.

—¡Vienen todos hacia aquí, Neyvel!

—¿Quién? ¿Los Ashgar?

—Sí, y los Byron. Cerón se defiende de la drugana y Valeria distrae a los druganos. Raika y Líner nos protegen de los Ashgar rezagados, pero el grueso que defendía a los magos humanos viene de camino. He conseguido frenarlo, pero no tardarán mucho en llegar. Tenemos que hacer algo más.

—Necesitamos la luna, me transformaré y entonces…

—¡Entonces ellos también se transformarán! —Tristán miró firmemente a El Inmortal—. Cerón debe ser liberado.

—¡No! ¡Eso no! —El color huyó de las mejillas de Neyvel—. Tú viste lo mismo que yo en aquella cueva.

—No tenemos más remedio, tenemos que intentarlo. Yo confío en él, su corazón es puro, ¡no ocurrirá lo mismo de nuevo! Dale la oportunidad de cumplir su parte en esta guerra. No es solo por nuestras vidas, si perdemos Tarnicis morirá a manos de los druganos negros y con ella el alma de Sonthorn. —El Inmortal guardó silencio.

—Haz lo que debas… —respondió el neutral finalmente.

—Prepárate, tendrás que luchar contra los druganos solo durante unos minutos —le recordó—. Valeria está distrayéndolos, pero en cuanto nos vean volverán a por nosotros. Te dejo solo, Neyvel, aguanta.

El neutral asintió, preparado para la batalla, pero aterrorizado por dentro. Tristán eliminó la esfera protectora tan rápidamente como la creó. Miró a su alrededor y encontró que el ejército avanzaba más rápido de lo esperado, mientras Valeria luchaba directamente contra los dos druganos.

Estos, viendo de nuevo a Neyvel reaparecer, se volvieron a buscar al neutral. Ni siquiera el dolor por las heridas provocadas por la pelirroja les apartaría del neutral. Tristán salió corriendo en busca de Cerón, que encontró a varias docenas de metros tras todo tipo de protecciones para alejarse de la drugana. El pelirrojo llegó hasta él y se situó a su lado.

—¡Valeria!—gritó al viento—. ¡Guerra de chicas!

Al momento la pelirroja pasó a su lado como un relámpago, saltando sobre la drugana que se vio proyectada en el aire, cayendo a continuación de espaldas contra el suelo. De un empujón apartó a Valeria que se enfrentó a ella sin miedo ni temor. La drugana se secó el labio sangrante con el dorso de la mano mientras la mujer le sonreía y le lanzaba un beso. La lucha continuó por su lado ajena a los dos hombres.

—Cerón ¿qué estás haciendo?

—Defenderme, ¿no se nota?

—¿Y para qué quieres defenderte? —Tristán miraba directamente a los ojos al mago, tratando de que él mismo se diera cuenta de lo que estaba haciendo—. ¿Para esto has llegado tan lejos? ¿Has muerto y renacido en aquel pozo para defenderte? ¿Qué hay de participar en la guerra, en cumplir con tu parte?

—No… no sé cómo hacerlo…

—Lucha, maldita sea, ¡planta cara! Salva a Tarnicis, devuélvele a Sonthorn la vida que te salvó una vez salvando la de ella —le gritó el pelirrojo, zarandeándolo.

—Pero no sé cómo… no sé si seré capaz de…

—Claro que serás, o ¿acaso crees que los druganos blancos son capaces porque sí? No, ellos necesitan motivación igual que tú. Lucha, grita, déjate llevar, odia, ama, pelea, mata y defiende, llénate de rabia por lo que están haciendo, por lo que le han hecho a tu madre, por lo que le van a hacer a Tarnicis, por lo que va a sufrir Sonthorn, por lo que va a ser del mundo… maldita sea, ¡estalla! ¡No te dejes nada!

El mago escuchó las palabras del pelirrojo como en un sueño ajeno en el que no tenía el control de su cuerpo. Tanto controlarse, tanto sufrir por no poder colaborar. Ahora le volvían a la memoria todos aquellos momentos en los que no dio la talla. En el pueblo no pudo salvar a su madre, no pudo impedir que muriera Roland sin hacer nada.

—No.

Dijo al aire mientras se ponía de pie lentamente, con la mirada perdida en sus recuerdos. No fue capaz de luchar por la madre de Sonthorn a pesar de que él si había luchado por la suya.

—Nunca más.

No pudo participar en la batalla de Darmid. No pudo enfrentarse al dragón negro y casi no pudo hacer nada frente al Byron.

—Se acabó— dijo en voz alta—. No volveré a quedarme parado. —Cerón susurró una palabra y con un movimiento de su mano hizo estallar la pequeña fortaleza de piedra que le escondía—. Este es mi momento.

Tristán observó con una mezcla de terror, orgullo y esperanza cómo el mago tomaba el control de sí mismo, asumía su papel en la guerra y se disponía a hacer uso de toda la fuerza que le había otorgado el Pozo de Enam.

—Solo espero que a él no lo corrompa —susurró al aire mientras seguía al mago, sabedor de que la verdadera batalla acababa de empezar.

CAPÍTULO 20

EL REENCUENTRO

Sonthorn acompañó al joven guía a través de las calles de Orial, recorriendo sus sinuosos callejones. A un lado y a otro no dejaba de observar los destrozos causados por el dragón, tanto en las casas como en los habitantes de la ciudad. Docenas de edificios habían caído pasto de las llamas, atrapando incontables vecinos de la ciudad en su interior. El guerrero podía captar el olor a carne quemada y por momentos tuvo que taparse la nariz para no vomitar. Su guía parecía hecho de otra pasta, pues continuaba impasible hacia delante, motivado por una fuerza que Sonthorn no lograba descubrir, pero que le hubiese gustado compartir en otros momentos.

—Disculpe el rodeo, señor, hay muchas casas caídas y no es fácil avanzar a través de la ciudad. —El guerrero disculpó al joven, por supuesto que lo disculpaba—. Los magos han hecho todo lo posible por extinguir las llamas y ya casi lo han conseguido por completo. Todos los habitantes han colaborado en ello, lo que ha permitido a los magos que centraran sus esfuerzos en repeler al dragón y en curar a los heridos.

El guerrero sabía que no habían tenido mucho éxito en su afán, pues solo cuándo ellos dos habían aparecido, el dragón había dejado de atacar. Nunca se perdonaría por ser el responsable de toda aquella muerte, dolor y sufrimiento en los habitantes de aquella pequeña ciudad. Sabía que el único responsable de ello era Kem, pero en el fondo de su corazón sentía que, si no fuera por él, todas aquellas personas seguirían con su vida sin tener que sufrir por una guerra ajena.

Pero la guerra no era ajena a aquel mundo y el guerrero debía jugar un papel en ella, un papel por desgracia protagonista, en el que la esperanza y el dolor descansaban sobre sus hombros a partes iguales. El guerrero no necesitaba aquellos sentimientos y decidió aprovechar el tiempo mientras recorría las calles de Orial.

—¿Hay heridos en las granjas de las afueras? —se interesó.

—¡Oh! No, mi señor, las granjas hace días que están deshabitadas, por suerte.

—¿Deshabitadas?

—Sí, mi señor. —El joven volvió la cabeza hacia el guerrero, tratando de descubrir si le estaba poniendo a prueba. No entendía que uno de los Dioses no conociera aquellos detalles—. Llevan vacías desde la batalla de Darmid, señor. En cuánto se informó de la guerra que se avecina y del primer embate del enemigo, el jefe del Consejo de Ancianos Teiren, ordenó preparar la ciudad para la lucha. Desde entonces hemos estado preparándonos para entrar en combate en cuanto fuéramos llamados por usted…

—¿Por mí? —Sonthorn lo miró incrédulo.

—Sí, mi señor, por los Dioses Desaparecidos. —El joven hablaba con determinación, con una confianza en el drugano mayor que la suya propia en sí mismo—. Ellos nos conducirán a un mundo de paz tras la gran guerra. Teiren solía decir que todos tenemos un papel que jugar en esta batalla y ninguno es menor que otro.

—¿Y qué papel tienes tú? —preguntó el guerrero.

—No lo sé. —El joven se encogió de hombros—. Pero, ¿acaso importa? Cada uno tiene su lugar y no puede elegirlo, solo puede asumirlo. ¡Ah! Hemos llegado, este es la enfermería de la ciudad, dentro estará su amiga, señor. —Sonthorn se detuvo ante la puerta de un pequeño edificio que había resistido milagrosamente al caos ígneo que recorría la ciudad. Desde luego aquel local estaba mucho mejor protegido que el resto de la ciudad.

—Muchas gracias, has sido de gran ayuda —le disculpó el guerrero—. Continúa con tu tarea, joven soldado.

El chiquillo sonrió e hizo una reverencia al drugano, que lo vio desaparecer tras la esquina con el mismo paso decidido. El guerrero envidiaba en parte al joven. Su decisión, su entereza y su capacidad para asumir su lugar, le habían dejado impresionado. Solo deseaba que, tras el paso de los meses y el avance de la guerra, aquel joven decidido continuara con una vida larga y plena, ganada a través de cumplir con su papel en el destino del mundo.

El guerrero abrió la puerta de la enfermería y rápidamente pudo hacerse una idea de la gravedad de la situación. Decenas de magos se afanaban en tratar de curar las heridas de todos los tipos, gravedades y formas imaginables. El bullicio era abrumador, pues hasta el último de los integrantes de los sanadores parecía gritar sus hechizos por encima de los gritos de sus compañeros. Por supuesto, todos ellos por encima de los aullidos de dolor de los pacientes.

Sonthorn buscó con la mirada a Ónice, pero no la encontró entre los presentes en la primera estancia. Avanzó lentamente tratando de no importunar a los magos ni interrumpir sus hechizos. A su paso, los pobres infelices reclamaban su atención, implorando ayuda al guerrero, pero antes de que pudiera volverse a ayudarlos, un mago había aparecido y se encontraba ya dispuesto a atenderlo. El sudor se dibujaba en sus ropas que estaban mojadas tanto por el sudor como por la sangre de otros, cuando no la propia.

Sonthorn atravesó la estancia y fue a dar a un pequeño patio en el que descubrió a la mujer arrodillada en el suelo, con el pelo recogido en una coleta apresurada y las manos llenas de sangre ajena. Ante ella, una comitiva iba dejando pacientes frente para que los curara con su energía, para al segundo tras ello, llevar al infeliz a otro lugar para continuar con sus cuidados. Ónice se encargaba de las heridas más graves que los magos no tenían capacidad para recuperar, y cuando estaban estabilizados, se los llevaban para tratarlos en otra estancia.

—¿Cómo vas con…? —El guerrero trató de hablar con la mujer, pero rápidamente fue cortado con un rápido gesto de la mano que le ordenaba silencio mientras señalaba un pequeño cojín a su espalda. El guerrero entendió al momento que aquel era su lugar e imitó a Ónice. Se arrodilló e invitó a los camilleros que fueran trayendo a los pacientes.

El primero era un hombre con un traumatismo en la cabeza, seguramente producido por el derrumbe de una casa. La herida era realmente importante, habiendo perdido la integridad del cráneo, con un hundimiento de varios centímetros. Por suerte el hombre ya no sentía dolor, pues permanecía inconsciente por completo. Los magos habían rechazado atenderlo por la gravedad de sus lesiones, pero por suerte el destino había llevado a aquellos dos salvadores hasta sus puertas; el mismo destino caprichoso que había enviado al dragón hasta allí.

Sonthorn tuvo que concentrarse en la magia más de lo que imaginaba para lograr traer de vuelta a aquel hombre. Ante sus ojos pasaron las imágenes de lo ocurrido, tan vívidas e intensas como ante los ojos del propio paciente. Pudo sentir su miedo, su dolor y su rabia al saber su destino, lo que obligó al guerrero a hacer uso de todo su coraje para seguir adelante. Aquel no era él, aquella no era su desgracia y aquella no era su muerte. Ante la mirada desesperada de sus familiares, el cráneo fue recuperando su antigua forma. Al momento la respiración del hombre se volvió más regular y profunda, recuperando la estabilidad perdida.

Los familiares del hombre se apresuraron a llevarlo adentro de nuevo para continuar con la ayuda de los magos, dejando sitio para el siguiente desdichado. La siguiente fue una mujer joven que había sido devorada por las llamas, quemando casi por completo su cuerpo. La piel de la infeliz había desaparecido de su cuerpo casi por completo, pasto del fuego. Sonthorn tuvo que concentrarse en la magia, en la energía, olvidando la tragedia.

El guerrero observó cómo corría entre las casas tratando de encontrar refugio, encontrándose solo con puertas cerradas y casas derruidas. Sobre él apareció una sombra negra, impregnada con el calor del sol que no se apiadó de ella. Abrió sus fauces y dejó salir una lengua de fuego inmensa que fue a dar directamente sobre ella. La joven de la visión de Sonthorn solo tuvo el tiempo justo a taparse la cara con las manos antes de sentir nada que no fuera dolor, para dejar paso a una calma sin dolor. La joven se arrastró por el suelo tratando de pedir ayuda, pero FUE incapaz de hacerlo, pues el fuego le entraba en la garganta. Por suerte cerca había varios vecinos que corrieron a ayudarla con cubos de agua. El guerrero lo vio todo a través de los ojos aterrados de la mujer, lo que le desequilibró emocionalmente.

Solo si se mantenía ligeramente al margen del dolor de los pacientes sería capaz de ayudarlos. No obstante, aquella mujer joven le recordaba a Tarnicis, con su mismo pelo oscuro y su rostro angelical que no había sido pasto de las llamas. Sonthorn tragó saliva mientras las lágrimas amenazaban con acudir a sus ojos y cumplió con su parte, salvando a la mujer, aunque sintiendo cómo una gran parte de su energía se desvanecía en el proceso. Aun así, la pobre chiquilla permanecería desfigurada durante toda su vida. No había hechizo humano capaz de recuperar tantos daños; mucho menos en aquella situación.

La curación era un arte muy costoso en energía, tanto para los humanos como para los druganos. Cierto es que durante la noche en la que se transformaban poseían la energía proporcionada por la diosa, pero en su forma humana, su poder era mucho más limitado. No quería imaginar la desesperación de los magos al tener que rechazar pacientes al no ser capaces de juntar la energía necesaria para dar forma al hechizo de curación. El guerrero se concentró en su tarea y pronto los humanos iban pasando por delante de sus manos sin que él reparara siquiera en quién era o qué le pasaba. Trató de hacer todo lo posible por ellos y hacerlo además lo más rápido, pero aun así supo que alguno de ellos habría muerto antes de llegar hasta ellos debido a las heridas sufridas.

Cuando el último de los graves pasó ante ellos y ya no quedaban vecinos a los que ayudar, Sonthorn y Ónice se dejaron caer de espaldas, uno al lado del otro. Ambos temblaban de cansancio, el color había huido de sus rostros y su piel se había vuelto pálida y sudorosa. Las imágenes de los ataques del dragón, los derrumbes, los accidentes… todo volvía ante sus ojos amenazando con arrebatarles la cordura. Incluso Ónice, tan acostumbrada al dolor, a las batallas y a la muerte, se sentía vacía y desgarrada por dentro. El guerrero extendió su mente y contactó con la mujer que no le impidió entrar, a pesar del momento de debilidad.

“Has hecho un gran trabajo, Ónice. Esta gente te debe la vida".

La mujer trató de recobrar la compostura ante de contestar, lo que le llevó varios segundos.

“Solo les he devuelto una pequeña parte de lo que Nefrén les ha arrebatado esta noche”.

—Aun así, lo has hecho muy bien.

Una mujer se acercó a ellos lentamente, con toda la cortesía de la que era capaz en aquellos momentos.

—Mis señores, no se pueden imaginar cuan en deuda estamos con ustedes. —La mujer rompió a llorar ante ellos, presa de un pesar inimaginable. Sonthorn le indicó que no estaban en deuda con ellos, lo que pareció relajar levemente a la mujer, que borró las lágrimas de su rostro con el dorso de la mano—. Pero perdonad, deben estar agotados, ¿puedo traerles algo de comer para recuperar las fuerzas?

—No sé si seré capaz de comer ahora mismo… —contestó el guerrero.

—Seas o no capaz, tenemos que reponer energías, no podemos permanecer así de agotados, el enemigo puede estar en cualquier parte y a cualquier hora. —Ónice se puso en pie lentamente—. Por favor, si es tan amable estaremos encantados de compartir una comida con usted.

—¡Sí! ¡Por supuesto! —La mujer salió corriendo del patio y se introdujo de nuevo en la casa, para volver al cabo de pocos minutos con una pequeña comida a base de queso, pan y cecina, acompañada de agua suficiente para calmar su sed. La mujer parecía estar deseosa de colmar la deuda asumida por el pueblo—. Os dejaré solos para que podáis descansar. Si me acompañáis, tenemos una pequeña sala en la que podéis tener un poco de intimidad.

Sonthorn iba a decir que no era necesario, pero entonces cayó en la cuenta de que se encontraban rodeados de vendas, sangre, objetos personales y hasta restos de muchos pacientes. El guerrero asintió y se puso en pie junto a Ónice para acompañar a ambas mujeres hasta la habitación. Una vez dentro, la mujer se despidió y dejó a ambos druganos descansar. El guerrero tuvo que hacer grandes esfuerzos para conseguir llenar su estómago y no fueron pocas las veces en las que Ónice se había visto obligada a amenazarlo si no se recuperaba correctamente.

—¿Cómo has podido aguantar tanto tiempo su dolor? —preguntó el guerrero, incapaz de pensar en otra cosa que no fueran las visiones de la gente a la que había ayudado.

—¿Qué dolor te refieres? —Ónice no entendía la expresión en la cara de Sonthorn, a medio camino entre el dolor y la locura—. He de reconocer que he sentido lástima por ellos, pero me concentré en cerrar sus heridas. Lo que viniera antes o después ya no es asunto mío.

—¿Y qué hay de su recuerdo? —La mujer hizo un gesto de negativa con la cabeza, desconcertada. Estaba claro que no entendía lo que el guerrero trataba de decirle, por lo que este se afanó en explicarse—. Cada uno de ellos me transmitía el recuerdo de lo que produjo sus heridas. Desde el derrumbe de una casa hasta el ataque directo del dragón que le prendió fuego. Sentí en mi propio cuerpo su dolor, su miedo, su desesperación… cada una de aquellas personas me hizo revivir sus momentos más duros del día de hoy…

—¡Oh! ¡Por los Dioses Desaparecidos! —El color huyó del rostro de la mujer—. ¿Has visto cada una de esas tragedias?

—He vivido y sentido cada una de ellas —aclaró Sonthorn.

—Entiendo ahora que no quisieras comer… tuvo que haber sido realmente difícil. Yo no tuve que sufrir por ellos Sonth, yo no tengo tus habilidades. Tu raza es capaz de adentrarse en los recuerdos de quien le invite a ello. Esas pobres almas estaban deseando contar su historia, por eso al encontrar tu presencia se abrieron a ti. No quiero imaginar por lo que has tenido que pasar esta noche.

La mujer apoyó su mano en el hombro del guerrero, tratando de compartir con él su dolor. Su gesto no consiguió más que alterarlos a ambos, pues la sensación se manifestó con el contacto, haciendo que ambos se removieran incómodos. Ónice apartó rápidamente la mano del guerrero, recuperando la cordura arrebatada por la sensación. Cuanto más se acercaba a Sonthorn, más sentía cómo su cuerpo tomaba el control sobre ella. Tosió apresuradamente y volvió a su sitio, lo más lejos que pudo del guerrero, que recuperaba el aliento. El color había vuelto a sus mejillas, y a juzgar por la impresión dibujada en su rostro, el rubor lo había acompañado.

—Y… esto… ¿qué quería el jefe del Consejo de Ancianos? —preguntó deseosa de alejar de su mente, y sobre todo de su cuerpo, la sensación. La pasión no le era desconocida a la mujer, pero en este caso era irracional y poderosa, contraria a sus anteriores experiencias.

—¿Recuerdas a los dos desconocidos que estuvieron en el funeral de Marit? —Ónice asintió—. Pues este hombre tenía un aura muy similar, mucho más parecida a nadie que jamás haya visto. Si forman parte de la misma raza, eso explica que estuvieran en el funeral de mi madre y lo que me ha revelado antes de morir.

—Es cierto que aquellas personas no eran simples humanos —le confirmó Ónice—. Lo que no entiendo es qué tienen que ver con un anciano en una ciudad del sur.

—Yo tampoco logro relacionarlo, pero si aquellas personas eran tan importantes para estar allí en ese momento, Teiren debía de ser una persona muy importante. Al menos lo suficiente para escuchar sus palabras. —Ónice guardó silencio, instando al guerrero a continuar—. “He aguardado muchos años tu visita, tengo un mensaje para el último de los druganos blancos".

«Pero el mensaje no me lo pudo expresar con palabras. Era un hombre decidido, ordenado y concienzudo. Había reservado sus últimas fuerzas para revelarme una serie de imágenes que creo que son las ubicaciones de las barreras creadas por mis antepasados. Me mostró montañas nevadas tan altas que no creo que pudiéramos sobrevolarlas; me enseñó un bosque tan espeso y verde que ni siquiera los animales pueden atravesarlo, que llega tan lejos como se extiende la vista. Aunque iniciáramos el vuelo al entrar la noche, dudo que pudiéramos llegar al otro lado".

—Eso es fácil, las montañas son las montañas Knister. Son la estructura geológica más grande del continente. Alguna vez mis… misiones me han llevado tan al norte y pude ver su majestuosidad. Como bien dices son descomunales, no recuerdo que nadie me haya contado alguna vez que lograra atravesarlas. Es por el frío y la falta de aire que te deja sin aliento. Además, las alas no se sustentan tan alto debido al aire tan poco denso, lo que no te permite volar tan arriba. Son un muro infranqueable, por el aire desde luego. ¿Quieres ir allí? —Ónice no pensaba que los elfos fueran a vivir allí, a juzgar por las leyendas al respecto de su naturaleza.

—No, creo que no. —La mujer suspiró aliviada. No le gustaba ni el frío ni la ropa tan pesada que requería; la hacían muy poco ágil y favorecía menos aún a su cuerpo femenino—. ¿El bosque te he contado lo conoces?

—No, la verdad es que no, pero he viajado muy poco por el sur del continente. Sé que el clima cuánto más al sur mejor favorece a la naturaleza a crecer descontrolada, por lo que es una buena opción continuar hacia allí. ¿Era esa la dirección que pensabas cuando volvimos de Silvanasia? —El guerrero iba a contestar, pero la mujer se arrepintió antes de su pregunta—. ¡No, espera, no me lo digas! No quiero saberlo.

—No te diré el destino, puedes estar tranquila, pero sí que necesito tu opinión. Tienes mucho conocimiento de este mundo, yo solo he salido de Shuko cuando empezó toda esta guerra. —La mujer meditó unos segundos antes de aceptar, pero solo si el guerrero se guardaba el resultado de sus cavilaciones para sí mismo. Sonthorn asintió—. Tú escuchaste la misma profecía que yo en Silvanasia. ¿Qué recuerdas de las llaves?

—No recuerdo nada más que la profecía del estúpido guardián que no dejó de intentar matarme. —Ónice rebuscó entre los bolsillos del pantalón y sacó un pequeño trozo de camisa en el que había garabateado las palabras del espectro—. “Donde los ríos suenen secos, cuando la noche caiga espesa, donde las piedras giren lisas, cuando las ramas nieguen un camino, lo invisible será tu destino” —leyó—. Tiene sentido que ese bosque que dices sea el lugar donde están los elfos, pero aún no sabemos cómo encontrar la llave.

—La llave… —Sonth frunció el ceño—. Las llaves. —Ónice lo miró extrañada—. En la imagen de Teiren hay una segunda llave para esa puerta. Una llave que no tenemos ni idea de dónde está, pero que parece que abre la cerradura desde el lado de los elfos.

—O sea, que ahora tenemos que encontrar la puerta, la llave y además esperar que haya alguien esperando en el otro lado de la barrera para hacer lo mismo, ¿verdad?

—Eso creo.

—¡Fantástico! —La mujer golpeó el suelo con las manos, frustrada—. ¿Qué maldita profecía es esta en la que todo está en el aire siempre? ¡Qué montón de inútiles había entre tus antepasados!

El guerrero no tuvo más remedio que sonreír a la mujer pues tenía toda la razón.

—A cada paso que damos hay un nuevo secreto, una nueva ayuda…

—O un nuevo enemigo —le cortó Ónice.

—Una nueva ayuda —continuó—, o una nueva información. Quien haya tramado este devenir de los acontecimientos no ha reparado en gastos. A cada paso hay alguien nuevo implicado, quién sabe lo que nos encontraremos durante nuestro trayecto hasta completar nuestra parte.

—No me digas que ahora crees en el destino. —La flecha fue rauda y certera hacia el alma de Sonthorn. Ónice era más que conocedora del reparo que tenía el guerrero a ser uno más de su raza que dejara su vida en mano del destino.

—No, no creo en el destino. Todos podemos cambiar nuestro destino, pero sí que creo que hay un ser superior que ha tramado una gran tela de araña en la que todos estamos implicados, y creo que lo lleva haciendo desde hace cientos de años, si no miles. —Ónice no respondió, sorprendida por la sinceridad del guerrero.

—Bueno, ser superior, será mejor que terminemos de comer y nos pongamos en marcha hacia esa llave imposible para abrir la puerta oculta con la ayuda de los desconocidos —se burló la mujer mientras le guiñaba un ojo al guerrero, que puso los ojos en blanco aceptando su ironía.

Cuando hubieron dado cuenta del pequeño festín y se sintieron por fin al margen del dolor y de los recuerdos de la batalla, decidieron continuar con su misión. Llamaron a la puerta y a los pocos segundos apareció la mujer que les había ofrecido la comida.

—¿Quieren que les prepare un dormitorio? —preguntó—. Una pareja tan joven necesita intimidad…

—¡No! —contestó al momento Sonthorn—. No necesitamos… digo no somos…

—No será necesario, mujer. Partiremos de inmediato, nuestra misión nos reclama y hemos estado demasiado tiempo en esta ciudad. —Ónice disfrutó de la imagen del guerrero tratando de que el rubor huyera de su rostro.

—Oh, es una lástima, nos hubiera gustado tratar de compensarles más por su ayuda.

—Su recompensa ha sido más que generosa, ha sido un honor ayudar en tan aciago momento. —Sonthorn había recuperado la compostura. A Ónice se le olvidaba a menudo la juventud del guerrero, lo que hacía su lucha aún más difícil—. Pero debemos irnos. Si puedes enviar a alguien que nos guíe hasta el exterior de las murallas.

—No quedan muchas horas de sol, ¿están seguros de que desean continuar viaje durante la noche? Tengo entendido que es mucho más peligroso viajar bajo la luz de la luna. —La mujer volvió a tratar de que aceptaran pasar la noche, pero ambos rechazaron la invitación de nuevo—. Está bien, acompañadme y os llevaré hasta el joven que cuida de vuestros caballos. Él os guiará hasta fuera de las murallas.

—Muchas gracias, señora. —La pareja siguió a la mujer hasta la calle, donde un joven cepillaba a ambos animales. Era el mismo chico que había acompañado a Sonthorn hasta Teiren.

—He dado de comer y de beber a sus caballos, son unos ejemplares maravillosos. —El caballo de Sonthorn asintió con la cabeza, como diciendo al guerrero “¿ves? Te lo dije”.

—Irner, has hecho un buen trabajo, pero nuestros invitados deben continuar su viaje. Por favor, guíalos hasta fuera de las murallas. —La mujer se volvió dentro del edificio sin despedirse de ellos.

—En esta ciudad son especiales. No lloran los muertos y por lo que parece no gastan tiempo en despedidas cuando están ocupados. —El guerrero se encogió de hombros. Ónice entendía a aquella gente igual que él.

—Por aquí, por favor mis señores, síganme. —El joven soltó el cepillo y les ofreció las monturas para iniciar la marcha a través de la ciudad a continuación.

Ambos druganos se subieron a sus monturas y siguieron al joven. Pronto la ciudad se fue abriendo a los jinetes, dejando un paso cada vez más fácil a medida que se aproximaban a las murallas. Cuando hubieron llegado al exterior, el joven pidió a los guardias que los dejaran pasar y se hizo a un lado a su vez, ofreciéndoles el paso franco. En cuanto los jinetes superaron al joven, este volvió a entrar corriendo en la ciudad, dispuesto a encontrar una nueva tarea con la que colaborar.

La pareja se alejó de la ciudad, aun desconcertados por todo lo que acababa de pasar.

—Creo que lo mejor será que continuemos hasta que se haga de noche hacia el sur al menos hasta la mañana —indicó el guerrero y Ónice estuvo de acuerdo.

El ocaso no tardó en llegar y pronto los tientes naranjas cubrieron el cielo, indicando la proximidad de la llegada de la noche. Esto les llenaba de ilusión y les preocupaba a partes iguales. Pronto tendrían que parar a descansar y la pareja comenzó a buscar un lugar adecuado para pasar la noche al abrigo, lejos de miradas de enemigos. Solo la diosa podía llegar a saber cuánto necesitaban descansar aquella noche.

Pero la diosa no tenía intención de dejarles descansar, al menos aquella noche. En la distancia, a varias leguas de camino hacia el este, un destello iluminó el cielo. Una magia poderosa que hizo temblar el suelo bajo sus pies, obligando a ambos druganos a volver la cabeza hacia la dirección del destello. Segundos después, un nuevo relámpago recorrió el cielo directamente hacia el suelo.

—No hay tormenta esta noche… —pensó en voz alta el guerrero.

—No, no la hay. —Ónice seguía sus pensamientos—. Desde luego no tan poderosa, hasta me ha parecido notar temblar el suelo.

El guerrero asintió, había sentido lo mismo que ella. Se concentró en el lugar del destello, indicando a su caballo que cambiara de rumbo para detenerse a pocos metros, absorto. Ónice se situó a su lado, notablemente incómoda. Pocos segundos después, pudieron ver cómo del suelo salían disparadas bolas de fuego en todas direcciones, todas provenientes del mismo punto.

—¡Es magia! —gritó Ónice—. Pero es imposible, es demasiado poderosa. Mira cómo realiza esa cantidad de hechizos poderosos tan rápido. Nunca he visto nada así.

—Tiene que ser Kem que nos busca de nuevo.

—No… no lo creo, aún es de día Sonth, tiene que ser un humano. —Ónice estaba más versada en innumerables batallas y conocía las habilidades del señor de los druganos del mal—. No es Kem.

—No hay ningún humano capaz de liberar semejante poder, Ónice.

—En realidad si… ¡oh, por los Dioses Desaparecidos! —La sangre se heló en las venas de la mujer, que comenzó a temblar inconscientemente.

—¿Quién es? ¿Lo conoces?

—No lo conozco personalmente, pero he oído de lo que es capaz. —Sonthorn no logró seguir el razonamiento de la mujer—. Tú lo has visto en tus visiones…

—¿Kelldom? No puede ser, no puede resucitar aún —rechazó el guerrero.

—Kem lleva años tratando de traerlo de vuelta, puede que lo haya conseguido ya.

El guerrero siguió mirando la escena en el cielo, absorto con el despliegue de habilidades. Si el asesino de su raza había resucitado hacía poco tiempo, podía ser que aún les quedase alguna oportunidad.

—Puede que aun esté débil, tal vez no esté en plenas condiciones.

—¿Qué estás pensando? Ni lo sueñes. —Ónice comenzaba a darse cuenta de la idea del guerrero.

—Piénsalo, si es él, este es el mejor momento para atacarlo. —Sonthorn miró a la mujer a los ojos, tratando de darle confianza—. Llega la noche ahora, tenemos varias horas en nuestra mejor forma. Si se recupera del todo, ¿qué le impedirá encontrarnos mañana y acabar con nosotros?

—Sabes lo peligroso que es, lo has visto en tus visiones. ¡Acabará con nosotros! —La vehemencia de la mujer impresionó al guerrero. Por primera vez Ónice se mostraba asustada como jamás la había visto. Ni siquiera podía llegar a imaginar verla dudar ante la batalla, mucho menos rechazarla. Sonthorn se aproximó a ella y puso ambas manos sobre sus hombros, haciendo que volviera su mirada hacia él. La mujer giró la cabeza y se sumergió en los apasionados ojos del drugano.

—Si no acaba hoy con nosotros lo hará mañana, Ónice. Esta guerra nos acabará llevando ante él, estoy seguro. Quizá esta sea la única ocasión que tenemos para detenerlo. Piensa en lo que pasó en Orial, ¿quieres que mañana nos despertemos sabiendo que pudimos hacer algo por evitar la siguiente masacre y no hicimos nada?

—No, pero tampoco quiero que arriesguemos todo antes de que estemos preparados. Hay demasiado en juego para arriesgarlo por unas pocas vidas.

—Todas las vidas son importantes —le atajó Sonthorn, sabía lo que trataba de decir la mujer.

—Pero unas más que otras. No puedes condenar a docenas de miles por salvar a pocos cientos, Sonthorn. Has de elegir en algún momento. ¿O de verdad crees que no morirán inocentes desde aquí hasta que acabe la guerra?

—No si puedo evitarlo.

—Pero tal vez no debas hacerlo… te propongo una cosa—ofreció la mujer—. Vamos hasta allí pasando desapercibidos y según lo que nos encontremos, decidimos cómo actuar, pero entre los dos. Nada de lanzarse a lo loco a batallas que no sabemos si podremos ganar.

El guerrero miró al cielo que comenzaba a ocultar el sol, pocos minutos quedaban para que llegara la luna y con ella su esperanza. Ónice tal vez tuviera razón, pero el guerrero era incapaz de dejar sufrir a un inocente, si podía evitarlo. La cuestión era, ¿podría evitarlo?

—Está bien, vamos a ver qué ocurre allí y quien está creando ese espectáculo mágico. —Ante la respuesta de Sonthorn, Ónice inició el galope cogiendo desprevenido al guerrero. No había tiempo que perder.

Avanzaron rápidamente espoleando a sus monturas que corrían por encima de sus posibilidades, acercando poco a poco el espectáculo hasta que pudieron empezar a distinguir partes de la escena. Subieron una pequeña colina y fueron capaces de observar al completo el escenario que se situaba frente a ellos. En el centro de la planicie en la que se desarrollaban los acontecimientos se encontraban dos animales enormes, de más de dos metros de altura. Parecían luchar al unísono contra una jauría de Ashgar que se abalanzaban sobre ellos. A pocos metros de ellos, un par de figuras humanas con el pelo rojo luchaban contra dos druganos negros, aun en forma humana. Sonthorn lo supo en cuanto los vio, era los congéneres de Ónice.

—¡Son druganos negros! —gritó la mujer para hacerse oír por encima del estruendo de la batalla.

El guerrero abrió su mente, sabedor de que, si los druganos negros estaban allí luchando contra alguien, ellos entrarían en batalla. Nada en el mundo les impediría defender a aquellas personas que luchaban contra ellos. Amplió el círculo de su ser y descubrió que uno de los seres pelirrojos le era conocido, había estado en el funeral de Darmid, se suponía era de su bando.

—Demasiadas coincidencias… —Sonthorn se lo contó a Ónice que estuvo de acuerdo. El drugano continuó ampliando su ser y se encontró con un neutral que al momento reconoció como Neyvel, no había duda—. ¡Es Neyvel!

—¡Que me aspen si…! Lucha contra otro drugano negro, ¿cuántos hay?

—Tres, siento tres, no se ocultan, parecen esforzarse por luchar. Neyvel lucha con uno y un par de humanos contra otros dos. Un momento, ¿dónde está Cerón?

El miedo recorrió al drugano, incapaz de pensar siquiera en que le hubiera pasado algo. Amplió su búsqueda, pero salvo un grupo de magos en la lejanía, solo encontró a los Ashgar de los animales gigantes, a los humanos pelirrojos, a Neyvel y a los druganos. El resto de la escena estaba invadido por el humo y el fuego, impidiéndoles ver nada. La magia que habían notado seguía presente, pero no lograba ver quién era el autor. Por suerte, por momentos pareció que el cielo estallaba de rabia, liberando una tormenta que comenzó a caer sobre los combatientes. Pronto todos los intervinientes estuvieron calados hasta los huesos. Con el pelo pegado a sus cabezas y la ropa empapada, su aspecto se volvió aún más épico.

Pero el agua trajo más que eso, pues el propio diluvio deshizo el humo que envolvía la batalla, apagando el fuego. Tras él pudo descubrir cómo un solo humano se enfrentaba a un ejército de Ashgar y a unas copias suyas de varios metros de altura. Su número era incalculable y el guerrero pronto desecho la idea de intentarlo. Amplió su ser hasta la figura que peleaba con el ejército con las manos desnudas. Solo hacía uso de sus movimientos y palabras que creaban hechizos uno detrás de otro, sin para ni cansarse. Aquel ser le resultaba familiar. Bajo aquella apariencia poderosa se encontraba un joven inteligente, decidido y preocupado. Apartó la fachada y se introdujo en su alma, observándola desde todos los rincones.

—¡El humano es Cerón! —gritó Sonthorn a Ónice.

Bajo aquella fachada se encontraba Cerón, que luchaba por su vida y la de sus compañeros. El guerrero no pudo controlarse más, miró al cielo implorando la ayuda de su diosa y se transformó, iluminando el campo de batalla y haciendo que hasta el último de los participantes volviera la vista hacia él. Los gritos de esperanza de sus aliados se mezclaron con los del odio del enemigo. Acto seguido los cuatro druganos del mal siguieron su ejemplo, dando inicio a la verdadera contienda.

CAPÍTULO 21

LA NEGRA TRAICIÓN

Neyvel reparó en la luz que emitía Sonthorn al mismo tiempo que sus compañeros, sintiendo el alivio de quien recupera las esperanzas perdidas. Inesperadamente, el último de los druganos blancos había llegado hasta la batalla y su fuerza y habilidad bien podía decantarla a su favor. La llegada del guerrero no podía haber ocurrido en mejor momento, pues el ocaso permitiría a los druganos negros alcanzar su forma más letal. Neyvel había logrado mantener la líder a raya durante varios minutos, pero el equilibrio de poderes era precario y el más mínimo cambio los conduciría a la derrota. Sabía que aún le quedaba la opción de transformarse, pero deseaba no tener que llegar hasta aquel extremo. El neutral quería seguir viviendo, participando en la guerra y ayudando a sus compañeros a seguir adelante. No había llegado su momento aún y se esforzaba por aplazarlo lo máximo posible.

Tristán y Valeria observaron la llegada de Sonthorn de forma diferente al neutral. La emoción que sintieron recorrer sus venas no podía equipararse con nada que hubieran experimentado en su vida. Tantos años esperando encontrarse con los Grandes Señores, entrenando cada día para servirles de la mejor manera posible, encontraban finalmente su objetivo. Las lágrimas amenazaron con asaltar sus ojos y se vieron obligados a realizar un esfuerzo titánico para apartar la mirada de la majestuosidad de su transformación.

Ambos contuvieron la respiración mientras veían cómo las alas blancas brotaban de la espalda del drugano blanco, maravillados. No obstante, su momento de paz terminó tan rápido como había empezado, pues ante ellos sus enemigos tenían las mismas habilidades que Sonthorn. Los druganos negros se transformaron frente a ellos, provocando en ambos pelirrojos una sensación de terror que solo lograron reducir a base de concentración y coraje.

El único que parecía no darse cuenta de la llegada de Sonthorn y Ónice era Cerón. Su mirada se perdía en el mar de enemigos que se abalanzaban sobre ellos. Sus manos se movían a la velocidad del rayo, acompañando con sus movimientos las palabras mágicas que salían apresuradamente de sus labios. A un lado y a otro lanzaba hechizos sin que pareciera que llagara a parar ni a recuperar el aliento en ningún momento. De sus manos salían bolas de fuego casi tan poderosas como las de Sonthorn, se elevaban en el aire y se precipitaban sobre el nutrido grupo de Ashgar que se lanzaban hacia ellos.

El mago invocaba rayos desde los cielos que caían sobre los Byron que tenían que hacer uso de todas sus fuerzas para evitar morir bajo su efecto. De un lado y otro de la tierra levantaba rocas o aparecían brechas que engullían partes del ejército para cerrarse de nuevo encima de ellos. El guerrero vio hasta cómo creaba una magia complemente desconocida para él.

Cerón usó su fuerza para controlar el agua de la lluvia que empapaba todo el campo de batalla. La elevó en el cielo creando una capa de docenas de metros de ancho y varios de metros de profundidad. Ante la mirada impresionada de Sonthorn, el agua se transformó en hielo en las alturas para acto seguido, explotar en miles de carámbanos que se precipitaron desde las alturas sobre todo el campo de batalla. Cerón no se dio cuenta de la extensión de su hechizo o simplemente no le importó, porque los mismos pedazos de hielo afilados caían también sobre sus compañeros.

—¡Protege a Neyvel! —gritó Sonthorn a Ónice que se había percatado como el guerrero del problema. La mujer asintió y de un salto se lanzó a la batalla, empujada por sus alas.

Sonthorn se impulsó hacia Valeria y Tristán, que volvían a emprender la lucha, esta vez más desigual, frente a los druganos negros. El enemigo no parecía haberse dado cuenta del hechizo de Cerón y buscaba acabar rápidamente con aquel estorbo humano antes de enfrentarse a Sonthorn y a Ónice, pues habían reconocido a ambos al momento. Furiosos y temerosos en igual medida, sus movimientos estaban cargados de una fuerza redoblada ante el riesgo de morir aquella noche que hasta ese momento no habían sentido.

El guerrero irrumpió en la batalla olvidando a sus enemigos, dispuesto a proteger a sus aliados mientras desde el cielo rompían a caer las flechas de hielo creadas por Cerón. Valeria miró a su alrededor buscando la causa de aquel movimiento tan improvisado de Sonthorn. Durante su largo entrenamiento, había aprendido que los druganos blancos no son irreflexivos ni actúan de forma improvisada, por lo que tenía que haber una causa. Miró al cielo y se dio cuenta al momento del peligro.

—¡Tristán! —gritó mientras juntaba fuerzas para repeler a los druganos negros que llegaban hasta ellos, impulsados por la fuerza de sus alas. Sus caras desencajadas de odio seguían a sus espadas en alto dirigidas a los humanos, pillados por sorpresa ante la velocidad de los druganos negros. Tal vez si hubieran seguido concentrados en el combate no se hubieran dejado pillar desprevenidos, pero tenían otro problema más inmediato que atender. Además, la vista de Sonthorn, el último de los Grandes Señores transformarse les había descolocado temporalmente. Tanto tiempo esperando aquel momento y estaban a punto de perderlo todo por una distracción que no se podían permitir.

Sonthorn contempló la escena como estuviera a cámara lenta, sintiendo que el tiempo se había detenido para todos ellos. El sonido del mundo pareció detenerse y el guerrero dejó de escuchar nada que no fuera su propio corazón golpeándole con fuerza dentro del pecho. Veía caer los cristales de hielo frente a sus ojos, el filo de la espada de los druganos negros cortando la lluvia y el rostro de Tristán volviéndose hacia el cielo, arrastrando en su movimiento su melena pelirroja que se había transformado en un rojo oscuro que en la noche no se distinguía del castaño.

Pudo observar cómo Valeria señalaba al cielo con un grito en los labios, instando a su compañero a comprender el peligro que se avecinaba desde arriba. El drugano siguió la línea que marcaba su brazo y comprobó que el hielo seguía su paso implacable hacia todos ellos, sin ningún lugar en el que resguardarse. A su izquierda, Ónice caía desde el cielo hacia Neyvel, pocos metros por debajo del hielo que mostraba el reflejo de la luna en cada uno de sus pedazos.

Sonthorn aceleró el paso hasta los humanos, tratando de encontrar la mejor manera de esquivar el ataque de Cerón. Ni por un segundo cayó en la cuenta de lo poderoso que estaba siendo, o de cómo había llegado a poseer aquella capacidad. Solo sabía que su amigo luchaba por ellos y que por alguna razón no había sabido calcular su hechizo. Un paso más y el rostro de Tristán miraba al cielo mientras cambiaba de expresión a la sorpresa.

Valeria se giraba hacia su espalda e invocaba con las manos un hechizo rúnico que solo ella podía llegar a vislumbrar. Los druganos negros cerraban las alas en torno a su espalda para reducir el contacto con el aire que les frenara mientras sus bocas se torcían desfiguradas por los gritos de furia que pronunciaban. Apoyaron otro pie y Sonthorn llegó hasta ellos. El guerrero repelió el ataque del primero con un rápido movimiento de su espada y dudando si llegaría a tiempo al segundo, decidió no arriesgarse y creó un muro de piedra que hizo brotar del suelo delante de él.

Valeria impulsó la runa con la mano y esta salió propulsada hacia los dos grandes animales. Sonthorn se imaginó que poseían algún tipo de vínculo con ellos. Justo antes de estrellarse contra ambos, la runa aumentó de tamaño y los envolvió en un semicírculo de luz roja. Los animales, incrédulos, miraron con sorpresa el hechizo que los debía proteger y encerrar.

Sonthorn estaba igual de sorprendido que aquellos seres, pues la mujer había decidido proteger a los animales antes que a ellos mismos. El rostro de Tristán durante aquel lapso había cambiado a concentración, pues su mente se había puesto a trabajar rápido. Sin mirar siquiera a los animales ni a Valeria, sabía qué tenía que hacer, confiaba ciegamente en ella y solo restaba que él cumpliera con su parte.

Pronunció la misma runa que su compañera y su mano se elevó hacia el cielo. De sus dedos salió la misma magia que debía protegerles a ambos. Sonthorn observó cómo uno de los druganos se estrellaba contra la roca que había elevado del suelo mientras el otro perdía levemente el equilibrio ante su inesperada defensa con la espada. No obstante, se recuperó rápidamente y con un impulso de sus alas contrarrestó la fuerza de Sonthorn para quedarse plantado frente a él.

Por el rabillo del ojo vio cómo Valeria se lanzaba a los brazos de Tristán que hacía explotar la runa sobre ellos, a pocos centímetros de los trozos de hielo que estaban a punto de impactarlos. Sonthorn debía prepararse al igual que ellos, no podía permitirse permanecer sin cobertura.

Por lo que sabía de la magia humana que el mismo Cerón le había enseñado, esta no reconocía amigo o enemigo como la de los druganos. La magia precipitada por el mago les impactaría a todos y viendo la energía con la que creaba magias en todas direcciones, sabía que era poderosa y a tener en cuenta. El guerrero invocó un rayo destinado a repeler al drugano negro de atacarle y acto seguido hincó una rodilla en el suelo, golpeándolo con la mano.  De su mano pareció rebotar hacia arriba una luz que cerró un círculo sobre él, destinado a protegerle. Mientras veía cómo la magia se cerraba sobre él, contempló los cristales de hielo que comenzaron a estrellarse contra todo y todos a su alrededor.

El mundo pareció recuperar su velocidad normal, permitiendo que los sentidos del drugano volvieran a serle útiles. Lo primero que escuchó el guerrero fueron los gritos de dolor de los druganos negros que habían tratado de protegerse de las cuchillas de hielo demasiado tarde. Creyéndose incapaces de sufrir daño de una magia humana, por muy poderosa que fuera, no habían tratado de protegerse. Solo en el último momento elevaron las alas y se protegieron con ellas, poniéndose a cubierto debajo. Un grito desgarrador salió de sus gargantas y por primera vez el guerrero reparó en que la figura que había repelido con la espada era una mujer.

Su alarido de rabia y dolor llenó el ambiente cuando descubrió que sus alas habían sufrido tantos daños que ahora se encontraban desgarradas y ensangrentadas. Sus apéndices habían perdido gran parte de su plumaje, pero habían conseguido aguantar la magia de Cerón. No obstante, a juzgar por los daños, su utilidad se había reducido notablemente, pues hasta el guerrero no creía que fueran capaces de volar con ellas. El compañero de la mujer no estaba en mejores condiciones que ella. Tras su brutal colisión contra la roca levantada por el guerrero, a duras penas había conseguido reponerse para ponerse a cubierto. Sus heridas eran menores debido a que la roca le había protegido, aunque fuera parcialmente.

Valeria y Tristán emergieron de su burbuja rúnica a la vez que sus animales, volviéndose inmediatamente en busca del enemigo. Ambos parecieron arrancar un poco más de tiempo para compartir la compañía y el roce del otro, pero el peligro les impidió continuar con el contacto. Sonthorn buscó con la mirada a Ónice y la encontró sobre El Inmortal que la miraba con una expresión a medio camino entre el agradecimiento y la incomprensión. Para él, que había luchado toda su vida por acabar con los druganos negros, el sentirse salvado por uno de ellos le removía la conciencia. Si los druganos del mal podían llegar a ser unos dignos compañeros que arriesgaban sus propias vidas por un bien mayor, sus actos del pasado volvían a su memoria ahora como atrocidades merecedoras de los peores castigos.

—Levanta neutral, no ha llegado el momento de descansar —le espetó la mujer mientras le ofrecía la mano.

Ónice apartó la pequeña estructura de roca que había levantado para protegerlos, haciendo que la piedra estallara en mil pedazos propulsados hacia donde estaba el enemigo, antes de la caída del hielo. El líder del grupo de druganos se vio obligado a cubrirse de nuevo ante la lluvia de rocas, resguardándose tras un pequeño escudo de energía del mismo color que la noche. Tras la caída del hielo parecía que la lluvia había terminado, pero pocos segundos después, la tormenta arreció de nuevo, cubriendo por completo a los congregados. Ónice sacudió las alas, adaptándose a su nuevo peso y se irguió ante su congénere, que la miraba desafiante.

—Y aquí estás, dispuesta a terminar de destruir todo aquello por lo que lucharon tus antepasados. —A pesar de la rabia que envolvía al drugano, sus palabras sonaron firmes, convencidas de su veracidad. El drugano realmente estaba seguro de que Ónice buscaba la aniquilación de su raza.

—Mis antepasados se equivocaron demasiadas veces, Orent. —La mujer conocía perfectamente a su enemigo. Durante muchos años había formado parte de su grupo más cercano. Orent era la pareja de la hermana de Nefrén, si es que dentro de su raza se pudieran pensar en parejas como los humanos consideraban. Los druganos negros eran capaces de compartir vidas a través de uniones basadas en respeto, intereses y la necesidad de perpetuar la raza; pero esta relación no estaba construida nunca sobre los cimientos del amor, prohibidos desde tiempos inmemoriales—. Trato de salvar nuestra raza.

—No me hagas reír, Ónice. ¿Ayudando a uno de los druganos blancos a acabar con nosotros? He visto lo que le ha hecho a Sere y a Eider. ¡Su cadáver aún estaba encerrado en el hielo! —escupió enfurecido. Neyvel permanecía atento a la escena, sabedor de que el combate podía desencadenarse en cualquier momento. Aun así, se mantuvo al margen, el neutral también sabía que la aquella lucha poco tenía que ver con él.

—¡Ellos nos atacaron! —se defendió la mujer—. ¿Acaso no te das cuenta de que somos nosotros los que estamos avivando esta guerra? Los druganos blancos llevan siglos ajenos a las batallas, si no fuera porque los enfrentamos en cada esquina, todos seguiríamos nuestros caminos.

—¡Te ha lavado el cerebro con su magia!

—¡Él me ha revelado lo que realmente soy! No tienes ni idea del daño que estás haciendo a nuestra raza. Eres un simple siervo de Kem que te utiliza a su antojo, ¿acaso no ves lo que nos está haciendo junto a Rénal?

El gesto de Orent se torció levemente, pues hasta él sabía perfectamente lo que ambos estaban haciendo a su raza. No obstante, para él era más importante acabar con los druganos blancos que su propia supervivencia. Toda su vida se había apoyado en la batalla, en la lucha constante contra un enemigo al que culpar de sus penurias. Penurias que como bien sabía Ónice, eran consecuencia de sus propios actos. No obstante, ella sí había sido capaz de darse cuenta, aunque fuera gracias a la ayuda de Sonthorn.

—Un pequeño precio a pagar por semejante victoria. —El drugano comenzó a girar tratando de ganar el lateral de la mujer.

—Neyvel, ve con Sonthorn y ayuda al resto. —La mujer comenzó a girar acompasada con Orent. Ante las muestras de negativa del neutral, Ónice se mostró iracunda, harta ya de que la contradijeran aquel día—. ¡Lárgate, esta lucha es mía! Yo misma le haré entender su error o le impediré continuar con su locura.

Neyvel miró a ambos luchadores que se desafiaban, ignorándolo por completo. Entendiendo que su utilidad allí no sería apreciada, decidió hacer caso a la mujer. No obstante, se mostraría cauteloso y la vigilaría por si llegara a necesitar su ayuda. Ónice le había salvado momentos antes y no estaba dispuesto a olvidarlo tan fácilmente. Se retiró de la escena y emprendió el camino hacia el resto del grupo, que iniciaba una lucha sin cuartel contra el resto de los druganos negros. El Inmortal pudo observar cómo Valeria luchaba junto a Tristán contra la drugana mientras Sonthorn se enfrentaba al tercer hombre. Los movimientos de ambos druganos eran lentos al no poder hacer uso del impulso de sus alas que, debido a los daños y a la lluvia, se volvían más una carga que una ayuda. No obstante, si volvían a la forma humana, las nuevas fuerzas aparecidas con la transformación se esfumarían, igual que sus escasas esperanzas de vencer.

A pesar de las heridas del enemigo, este lograba mantener el combate frente a Sonthorn, que peleaba haciendo uso de las fuerzas otorgadas por el coraje y no por las suyas propias. El gasto de energías de los días previos hacía que sus músculos temblaran por el esfuerzo. Sus acometidas eran torpes y lentas con el añadido de nunca haberse defendido con las alas empapadas por la lluvia. Aquel nuevo peso desequilibraba al guerrero en cada envite que acometía. Desde luego, aquella no era una lucha entre dioses y hasta la noche pareció perder luminosidad a medida que avanzaban los minutos.

La luna que había aparecido en el cielo radiante con la llegada del drugano blanco ahora parecía querer esconderse, perdiendo intensidad y brillo. Su aspecto marchito recordaba a la cara de una madre decepcionada con su hijo, habiéndolo pillado tratando de robar. Lejos quedaba la luna brillante que se había visto en Darmid minutos antes de la primera transformación de Sonthorn. El orgullo de una madre por su hijo apasionado que se ve obligado a elegir correctamente a pesar de las consecuencias, había desaparecido por completo. En su lugar, esta noche solo quedaba oscuridad, lluvia y dolor. La lucha continuaba a su pesar.

Sonthorn sabía que aquella era una lucha desigual ahora que Cerón había herido gravemente a los druganos y se maldijo por tener que llevarla a cabo. En el mejor de los casos, aquellas heridas tardarían varios días en curar, por lo que obtendría una victoria sin honor ni ventura. Viendo a su enemigo que lanzaba ataques sin cejar en su intento de acabar con él, el guerrero pensó cuan diferente era respecto de Nefrén. La imagen del noble drugano negro volvió a su memoria, trayendo consigo la promesa que le hizo antes de desaparecer.

“Ojalá te hubiera llegado a conocer, caballero negro. Tu sabiduría, tu calma y tu templanza me llenan de orgullo. —El guerrero hizo una reverencia ante él".

“Solo he querido guiar a mi pueblo a la paz soñada. Espero que tú seas capaz de conseguirlo y continúes mi camino allí dónde lo he dejado".

“Te lo prometo. Puedes ir en paz, tu tarea no acabará contigo”.

Entonces Sonthorn lo entendió. Su misión no era llegar a la victoria pasando por encima de los cadáveres de sus enemigos. Aquella guerra no se ganaría derrotando a cada uno de los que se interpusieran ante él, pues todos y cada uno de los seres que poblaban Ergasth tenía un lugar que ocupar en la lucha contra Kelldom. El guerrero repelió un nuevo ataque del drugano, desviándolo a varios metros.

—¡Basta! —le gritó, pillándolo desprevenido. En ningún momento el drugano había pensado que se detendría el combate. Antes se quitaría él mismo la vida que detener la lucha. A su espalda notó cómo Tristán clavaba los ojos en él, aunque su lucha con la mujer continuaba. Neyvel llegaba corriendo para ayudar en la batalla. Viendo que Sonthorn se desenvolvía bien con el drugano, el neutral decidió ayudar a Valeria y Tristán.

—¡Jamás me detendré! —le espetó lleno de rabia. El golpe contra la roca había dejado al drugano con el rostro deformado, aumentando la penosa y triste imagen que transmitía. La sangre le recorría la cara desde una nariz rota y visiblemente retorcida. Aun a pesar de los daños, el drugano no parecía percatarse del dolor.

—No, se acabó. No libraré más batallas contra vosotros —confesó decidido, dejando caer la espada al suelo, donde se clavó perdiendo su color azul. Al momento la luna comenzó a refulgir de nuevo, inspirada por la elección del guerrero. La lluvia perdió intensidad y Sonthorn supo que aquel era el camino correcto.

Neyvel se percató de la escena y se apresuró a lanzarse hacia el guerrero para ayudarlo, pero Tristán lo agarró del brazo con un rápido movimiento de la mano. Raika se interpuso en el camino del neutral.

—¡Quieto! —le gritó—. Mira la luna, aprueba su decisión. Es el camino que debe seguir.

—¡Le matará! —gritó El Inmortal tratando de zafarse del pelirrojo. No lo consiguió.

—Recuerda quién es, ¡maldita sea! Confía en los Grandes Señores, su capacidad está fuera de nuestro entendimiento.

—¡Es un chiquillo!

—¡Y tu un anciano y aquí estás! —La afirmación cogió al neutral por sorpresa—. Él sabe lo que hacer mejor que todos nosotros, dale la oportunidad de hacer lo correcto. Es el último drugano blanco, el Heredero del Cielo…

Neyvel tragó saliva y dirigió la mirada de Tristán a Sonthorn. El Inmortal había pasado toda su vida tratando de controlarlo todo. Darmid, el rastro de los Grandes Señores, los nacimientos de los druganos negros en su comunidad, el éxodo de los druganos neutrales… y aún no estaba seguro de que nada de lo que hubiera hecho sirviera para algo. Para él delegar o confiar se volvían tareas inimaginablemente grandes.

—Si quieres ser de ayuda empieza por buscar a la chica, aquí podemos mantenernos bien. Los druganos casi han perdido sus alas y no están en condiciones de plantar batalla. Cuando acabe esta lucha y te aseguro que acabará pronto —dijo señalando a Cerón—, ella ha de ser el siguiente objetivo.

Neyvel asintió con un nudo en la garganta. Todo estaba en juego en aquel duelo entre ambos druganos. Era un todo o nada que nadie hubiese querido llegar a jugarse nunca. Lentamente se dio la vuelta y se alejó de Sonthorn, tratando de no mirar atrás para no arriesgarse a arrepentirse. Tristán observó cómo abandonaba la escena y se volvió hacia Valeria. Una mirada entre ambos fue suficiente para entenderse y ponerse de acuerdo. El pelirrojo se unió a la lucha con su compañera, pero esta vez sus ataques no buscaban ser certeros, sus hechizos no querían herir a su enemiga. Su estrategia desde ese momento se basó en tratar de desgastarla, de agotarla física y mentalmente.

Ónice, sin embargo, tenía más problemas en su batalla personal. Orent era un rival duro y motivado, sin las heridas de sus compañeros. Su determinación era firme, pues creyéndose que sus acciones servían para salvar a su raza, estaba decidido a llevarlas hasta el final. La venganza por sus compañeros muertos a mano de Sonthorn parecía haber sido desplazada a un segundo plano. Orent creía tener ante sus ojos la posibilidad de acabar la guerra y no la iba a desaprovechar.

Ónice se estaba convirtiendo en una molestia mayor de lo esperado para él. Durante sus muchos viajes por Ergasth habían combatido en innumerables ocasiones, tanto con otros seres como entre ellos a modo de entrenamiento. El drugano conocía las habilidades y las destrezas de la mujer, al igual que sus puntos débiles. Sin embargo, esta vez se encontraba con un rival decidido, orgulloso y sin la duda que hacía vacilar sus movimientos anteriormente.

—¿Qué has hecho estas semanas? —le preguntó entre estocadas. La mujer se defendía con una calma que ni ella misma imaginaba que poseyera.

—He encontrado mi camino —le confesó—, he descubierto mi propósito y he aprendido más del drugano blando en pocos días que en toda una vida de odio junto a vosotros. Por eso Nefrén fue encarcelado…

—Un pequeño precio por la salvación de nuestra raza…

—¡Nuestra raza no hace más que menguar desde que llegó Rénal! ¿No te das cuenta de que nos está masacrando? Todo aquel que se opone a sus proyectos es asesinado o convertido en el cascarón con garras y escamas que llamamos dragón. —Orent no reducía sus ataques, concentrado en buscar un punto débil. No obstante, la espada roja de Ónice se adelantaba a todos sus movimientos—. No me hagas acabar contigo, nuestra raza no lo merece, ni siquiera tú te lo mereces…

—¿Eso es piedad? —se mofó—. Ese amiguito tuyo de alas blancas ha debido seducirte más de lo imaginable. Los druganos negros no sentimos piedad, no saboreamos el amor. Nosotros tenemos el respeto, el compañerismo y compartimos objetivos con nuestros semejantes.

—Sí que lo sentimos, pero no somos capaces de aceptarlo. Durante toda nuestra vida se nos ha enseñado a apartar esos sentimientos haciendo que llegásemos a despreciarlos y temerlos.

Ónice repelió un ataque a la altura del cuello agachándose. Al momento, viendo que el suelo comenzaba a congelarse bajo ella, se lanzó de un salto lejos de Orent, no sin antes tratar de distraerle con un destello de luz ante sus ojos. Había parado de llover y los movimientos de ambos ganaban velocidad, al contrario que Sonthorn, que permanecía quieto ante su rival. Este lo miraba suspicaz, tratando de descubrir la trampa. La mirada de Sonthorn no albergaba dudas respecto a su decisión, lo que no pasó por alto al enemigo. Aun así, este no dejaría pasar su oportunidad de acabar con el guerrero, se defendiera a o no.

—Si crees que no acabaré contigo porque no te defiendes, estás muy equivocado.

El guerrero suspiró, sintiendo un profundo pesar. Una tristeza que no había experimentado anteriormente lo embargó. Se sentía decepcionado, confundido y descompuesto emocionalmente. Su enemigo no era tal, solo era un miembro de una raza confundida, tremendamente alejada de la realidad. Tal vez en el tiempo en que empezaron las batallas entre ambas razas tuviera sentido su lucha, pero en esta nueva era de peligros mayores de lo que cualquiera de ellos podía llegar a imaginar, sus rencillas eran vacías y estériles. Sonthorn se sentía como el padre que se ve obligado a castigar al hijo descontrolado. Sabía que si seguía con su actitud, le conduciría a un callejón sin salida, oscuro y húmedo; un callejón del que solo uno de los dos volvería.

—Solo espero que tus decisiones sean las correctas, pues aún puedes elegir. O comprendes que no soy tu enemigo o sigues encerrado en el caparazón de odio del que no quieres salir. —El guerrero abrió los brazos cuan ancho era, desprotegiendo su pecho—. No lucharé contra ti, pero te aviso, no caeré esta noche. Mi misión es más importante que tú y que yo mismo. Si me atacas me veré obligado a defenderme.

El drugano estalló en carcajadas ante el discurso del guerrero, asumiendo su estupidez. Sabía que los druganos blancos rechazaban el combate por cobardía, pero no esperaba que llegasen a ese nivel bajeza. Para el drugano negro rechazar una batalla era un signo de debilidad, al contrario que para Sonthorn, que sabía perfectamente que no todas las batallas debían ser libradas. El guerrero sacudió la cabeza con un gesto de pena. Le había dado la oportunidad al enemigo de redimirse por sus actos, de dejar atrás las luchas, los odios y los rencores heredados por los antepasados de otros.

El drugano negro estaba decidido a continuar con el combate y sus ojos mostraban la rabia de quien odia con todo su corazón. Al contrario que su compañera, que había detenido su ataque y contemplaba al guerrero, tratando de descubrir a su vez la trampa. Tristán puso una mano en el hombro de Valeria y la mujer entendió. Contuvo su espada y aguardó en una calma tensa el discurrir de los acontecimientos. Algo parecía haber tocado lo más profundo del corazón helado de la drugana, que detuvo su lucha y permaneció contemplando al guerrero, que ni siquiera reparaba en ella todavía.

—¿A dónde nos lleva esta guerra? Mi raza desaparecerá conmigo y la tuya no te sobrevivirá muchos años —le trató de convencer Sonthorn—. Nuestro destino corre por el mismo camino. —El drugano negro aprovechó la ocasión para lanzarse sobre el guerrero que, con un rápido movimiento esquivó el ataque, agarrando al enemigo por el brazo, para a continuación retorcérselo y obligarle a soltar la espada, que cayó al suelo pesadamente. Cuando este se dio cuenta de su error, trató de sorprender a Sonthorn con una rápida proyección de rocas desde el suelo.

Pero el drugano blanco estaba preparado para todo, inmerso en un nuevo sentido de paz interior, sabedor por verdadero fin de su camino. Con un rápido movimiento impulsado por sus alas, interpuso al desdichado entre él y su mismo hechizo, haciendo que las afiladas rocas que tenían por intención acabar con el guerrero, se clavaran en su propio cuerpo. El drugano cayó al suelo entre estertores, escupiendo sangre por la boca con cada bocanada agónica. Sonthorn lo tumbó boca arriba y se arrodilló a su lado.

El mundo pareció detenerse en aquel instante. La magia de Cerón detuvo su avance sobre el enemigo, Ónice se sostuvo en el aire en su esquivar los ataques de Orent y Neyvel congeló su carrera hacia la retaguardia del enemigo, seguido de los animales Raika y Líner.

—Has sido arrojado a una vida de odio y venganza. —Sonthorn miró a los ojos del drugano, que se abrían de par en par, visualizando más allá de lo que podía llegar a ver—. No tienes la culpa de las acciones de tus antepasados, igual que yo tampoco debo cargar con sus culpas. Que el descanso eterno junto a la diosa te colme de la paz que necesita tu alma.

Sonthorn cerró los ojos del drugano mientras su vida se extinguía bajo su mano. Suspiró y se puso en pie, buscando a la drugana que permanecía absorta en la imagen del guerrero. Sus alas blancas le daban una majestuosidad incomparable. Cuando la localizó, recogió su espada y la envainó, para acto seguido emprender la marcha hacia ella, que retrocedía temerosa. Sonthorn hizo un gesto con la mano a Valeria y a Tristán para que no intervinieran, lo que aceptaron al momento, con una ligera reverencia.

—Id a ayudar a Ónice, amigos —les indicó.

Al momento ambos se dirigieron hacia la mujer que mantenía una lucha en un equilibrio precario, que rápidamente podía decantarse hacia uno u otro bando. Ónice hacía uso de toda su agilidad, inteligencia y habilidad, pero el cansancio provocado por la ayuda a los heridos de Orial, hacía mella en su energía. Sus saltos cada vez eran más cortos, sus acometidas más lentas y sus hechizos menos peligrosos.

El guerrero llegó hasta la drugana y la miró de arriba a abajo. Esta permanecía con la espada firmemente agarrada, preparada para el combate, aunque no se veía dispuesta a atacar, al menos de momento. Sonthorn expandió su mente y rodeó a la mujer, tratando de encontrar algún punto débil por el que atravesar sus defensas. Los druganos negros eran expertos en protegerse y esconder su energía, pero aquella mujer ni siquiera trataba de impedirlo. Era como un libro abierto para el guerrero que se asomó a lo más profundo de su alma, reconociendo al momento el parecido.

El guerrero sintió una mezcla de orgullo y pena al encontrar en ella el mismo espíritu que en Nefrén.

—Ayer conocía a Nefrén —le confesó.

—Imposible, Nefrén está muerto. —La drugana seguía sosteniendo el arma, aunque poco a poco iba dejando caer su filo—. Nefrén murió el día en que Rénal lo transformó en aquella cosa.

—No, Nefrén no murió aquel día, pero sí que permanecía cautivo de su propio cuerpo. Sus actos estaban siendo dirigidos por el animal sin que él pudiera hacer nada. Vivía en una lucha continua en una cárcel, consciente de todos sus actos, pero incapaz de hacer nada.

La mujer dejó caer la espada al suelo, donde rápidamente perdió su color negro mientras una lágrima le recorría la mejilla. La luna brillaba con todo su esplendor en el cielo. Para los druganos negros no había peor destino que el cautiverio, pues su principal anhelo en su vida era la libertad de elegir, hacer y decidir por su cuenta. Jamás volverían a permanecer cautivos ni esclavos como hacía tantos siglos atrás.

—No hay peor destino que el suyo —confesó y el guerrero no la contradijo. Muchas veces la muerte era una salida digna y se recibía como una amiga—. ¿Qué ha sido de él? ¿Dónde está ahora?

—Ya no está, lo liberamos de su cárcel —confesó el guerrero, sabedor de que era lo mejor que podía haber pasado. La drugana asintió, estaba de acuerdo—. Pero su espíritu permanecía firme y decidido a lograr la paz entre nuestros pueblos. Me hizo prometer que continuaría su lucha y no le defraudaré. ¿Sabes? Me hubiera gustado conocerlo, su entereza y calma transmitían la sobriedad de quien sabe que está haciendo lo correcto.

—Mi hermano fue traicionado cuando planeaba enfrentarse a Kem. —Las palabras salían entrecortadas de la garganta de la mujer—. Había estado entrenando duro, aprendiendo nuevas habilidades y tratando de captar adeptos para la rebelión. Nefrén sabía que el camino para la paz no pasaba con acabar con todos los enemigos, sino en olvidar errores anteriores y perdonar.

Sonthorn sabía que aquellas palabras eran extremadamente difíciles de pronunciar dentro de los druganos negros, lo cual le tuvo que generar tantos enemigos como amigos, si no más. Nefrén trataba de cambiar demasiado en muy poco tiempo, por lo que los congéneres en su contra no debían ser pocos.

—Nefrén era poderoso, muy poderoso. Me atrevería a decir que más que Kem, pues su decisión era más firme y no dejaría de intentar luchar por su raza y lo que creía que sería mejor para ellos. Pero por aquella época apareció Rénal. Al principio creíamos que sería un gran aliado para todos, que nos ayudaría a conseguir la paz. Pero pronto descubrimos que sus intenciones no tenían nada que ver con nosotros o nuestra raza. Él solo busca su propio beneficio y en cuanto este pase por eliminarnos, lo hará. Si no hubiera sido por Orent, Nefrén aún estaría vivo.

—¿Quién es Orent? —preguntó Sonthorn. La mujer señaló tras de sí a su compañero que luchaba contra Ónice—. ¿Por qué lo sigues entonces en su cruzada de venganza?

—No hay nada peor que la traición dentro de nuestra raza. —La mujer escupió al suelo, iracunda solo de pensar en ello.

—Y sin embargo él la traicionó…

—No, Kem es el líder y debemos seguirle. Ir contra él es la traición. Si Nefrén se hubiera enfrentado y ganado, ir contra él sería la traición entonces.

Sonthorn sonrió apenado.

—Entonces no traicionas a una raza, sino a un líder que puede ponerse y quitarse por batalla y no por consenso entre vosotros. Para mí quien traiciona a su raza es quien no pelea por el destino de ella, lo haga contra quien lo haga —Sonthorn suspiró—. Vete.

—¿Cómo? —la orden cogió a la mujer desprevenida.

—Vete, escapa de esta lucha y cura tus heridas. Olvida las batallas como quería tu hermano y ayuda a cumplir con su tarea. Kem caerá a mis manos, pues no tiene redención posible, sus actos han ido demasiado lejos. Continúa el camino de Nefrén y cuando llegue el momento, ocupa su lugar. —La mujer guardó su espada en su funda de cuero, no obstante, no se movió, dirigiendo una mirada a Orent que parecía haber reparado en la conversación de ambos druganos. Ónice se interponía en su avance hacia ellos, haciendo uso de toda su habilidad y sus últimas fuerzas—. Yo me encargo de él. De una forma u otra, no interrumpirá tu tarea.

La mujer asintió, confiando en el guerrero, sabedora de que era el camino correcto, a pesar de que también era conocedora de los peligros que conllevaba.

—¡Espera! —el guerrero interrumpió su marcha—. ¿Cómo te llamas?

—Me llamo Jade —contestó orgullosa y altiva, lo que el guerrero no logró entender, pues su conocimiento de las costumbres de los druganos negros era muy limitado. La mujer emprendió la marcha hacia el sur, con porte digno a pesar de las heridas. Con un rápido gesto, volvió a su forma humana, haciendo desaparecer los lastimosos apéndices negros que portó durante la batalla.

Sonthorn se volvió hacia Orent que rugía de rabia, desenfundó la espada y con un poderoso impulso de las alas se plantó ante él, al lado de Ónice. Valeria y Tristán estaban a varios metros de distancia del drugano negro pues, aunque eran habilidosos humanos, no estaban a la altura de él. Si no tenían tiempo suficiente para actuar, bien podían caer a sus manos. Ambos pelirrojos se limitaban a ralentizar, distraer y desgastar al enemigo mientras Ónice le hacía frente abiertamente.

—¿Qué has hecho con ellos? —preguntó Orent lleno de rabia. Sonthorn no se dejó impresionar y mantuvo la calma, a pesar de saber contra quién se iba a enfrentar y de lo que era capaz.

—Él ha caído preso de su propio odio y bajo una magia que él mismo ha convocado. —El guerrero desenvainó su espada que comenzó a refulgir con su brillo azul eléctrico—. Ella ha comprendido que tu camino solo conducirá a la derrota de tu raza.

—¡La has embrujado! —gritó y su voz sonó con una mezcla de rencor y miedo—. ¡Tu raza nos esclavizó durante miles de años así!

Sonthorn siguió manteniendo la calma.

—Descansa un poco, Ónice. Vas a escuchar cosas que no estoy seguro de que quieras saber.

—¿El qué? —La mujer estaba intrigada. Se apartó un par de metros y dejó el combate al guerrero. Se mantuvo lo suficientemente cerca para escuchar todo lo que no debía saber, pero lo suficientemente lejos como para estar a salvo.

—Él es el responsable de la muerte de Nefrén —confesó el guerrero—. Él lo traicionó y lo entregó a Rénal para que acabara con la rebelión que se estaba formando. No todos los druganos negros siguen a favor de la guerra y muchas voces comenzaban a elevarse.

—¿Es eso cierto? —preguntó Ónice. La rabia y el dolor la recorrían de arriba a abajo—. ¿Fuiste tú?

—Chicos… —comenzó a decir Tristán, pero ninguno de los tres pareció escucharle.

—Nefrén estaba a punto de desafiar a Kem —se encogió de hombros Orent—. Si lograba vencerle condenaría a nuestra raza a la esclavitud de nuevo.

—¿Qué esclavitud? ¡Si somos libres desde hace miles de años! ¡Nuestra única cárcel es en la que Kem nos arrastra en su venganza personal!

—¡Kem solo quiere salvarnos!

—¿De quién? —le gritó la mujer—. ¡No hay enemigos en este mundo!

—¡De ellos! —Orent no cabía en sí de rabia.

—No soy ninguna amenaza —respondió el guerrero, dejando caer su espada al suelo, donde se clavó para permanecer de pie a su lado. La estrategia había funcionado antes, ¿por qué no probar de nuevo?—. Jamás busqué y no buscaré la batalla contra vosotros.

Valeria hacía aspavientos a Tristán para que interviniese, pero el pelirrojo no parecía muy interesado en interrumpir la conversación de los dioses.

—Siempre habrá guerra mientras sigas viviendo, heredero. —El drugano escupió las palabras con asco.

Ónice era incapaz de pensar. El odio se apoderaba de ella a cada momento. La mujer no sentía nada más que no fuera la sed de venganza contra aquel ser que había osado acabar con el único drugano negro que merecía la pena. Desenfundó la espada y presa de la agitación se lanzó contra el traidor, el verdadero traidor a su raza.

Orent estaba atento, conocedor como era de las reacciones de los druganos. Había prendido la llama y el fuego se había avivado en el corazón de la mujer, que pasó volando por el lado de Sonthorn, antes de que le diera tiempo a saber qué ocurría. El drugano negro desvió el torpe e improvisado ataque de la mujer y le arrancó la espada de la mano con un rápido gesto, golpeándola en la cabeza con la suya propia. La mujer salió disparada en el aire para caer a pocos metros. No obstante, al notar la presencia de una mano no amiga, el arma provocó un estallido de magia en la mano del drugano que gritó de rabia y dolor, tirando la espada de la mujer al suelo.

—Chicos, creo que debemos ir a donde está… —Valeria seguía recriminando a Tristán su tardanza.

Sonthorn se adelantó con las manos desnudas y se interpuso en el camino de Orent que corría torpemente a acabar con la vida de Ónice de forma rápida, sin reparar en que su avance era inestable y apresurado. El drugano le agarró por ambas muñecas y de un fuerte impulso con las alas lo tiró al suelo. Con los apéndices extendidos y sin poder impulsarse con ellos, Orent estaba a merced del drugano blanco. Sonthorn no desaprovechó la oportunidad y trató de adentrarse en el alma de aquel monstruo, buscando algún recoveco de bondad que mereciera salvar.

Pero Ónice sabía lo que estaba intentando el guerrero, ya había sido objeto de aquella habilidad y no estaba dispuesta a dejar que sobreviviera aquel ser. Se incorporó y agarró la espada de Sonthorn que comenzó a refulgir de nuevo con su característico color. Valeria abrió la boca de par en par, incrédula de lo que veían sus ojos. Ónice se acercó a los druganos y con un movimiento certero de la espada, atravesó el corazón del Orent sin que este tuviera posibilidad de defenderse. Sonthorn se apartó del cadáver que se retorcía y miró a la mujer, con una mezcla de rabia y comprensión. Se incorporó y la abrazó suave pero firmemente, reconfortándola.

Ónice rompió a llorar, pero esta vez no le importó que el guerrero la viera hacerlo. El contacto con él se volvió una llama en la oscuridad, un fuego que calentaba el corazón y el cuerpo a partes iguales y pronto la fiebre volvió a recorrer sus cuerpos. Ónice volvió a su forma humana entre los brazos de Sonthorn, que en ningún momento se planteó apartarse de ella. Solo las palabras de Valeria lograron arrancarlos de su contacto.

—¡Chicos! —gritó para que todos pudieran oírla. Si Tristán no hacía lo que debía pues lo haría ella. El guerrero se apartó a regañadientes de Ónice y miró a la pelirroja—. Neyvel ha encontrado a Tarnicis. Se encuentra ahora mismo tras los magos humanos, algo raro está ocurriendo y necesita nuestra ayuda. Líner está con él, pero debemos ir nosotros también.

Sonthorn agarró su espada y la arrancó del cuerpo del traidor. Miró a la luna que pareció menguar su brillo, como si estuviera avergonzada de lo que iba a pasar y el guerrero se temió lo peor.

—Llévame hasta ella —le pidió.

CAPÍTULO 22

VERLA UNA VEZ MÁS

La esperanza por encontrarla de nuevo y a su vez el miedo por hacerlo, se entrecruzaban en la mente de Sonthorn. No lograba imaginarse en qué situación se encontraría. ¿Estaría sana y salva? ¿La habrían torturado durante estos días? ¿Qué pensaría al saberse arrastrada a esta situación por el egoísmo de Sonthorn? En aquellos momentos era cuándo el guerrero recordaba sus últimos momentos con ella, durante la batalla de Darmid, aquella noche aciaga en la que la había perdido. Recordaba sus ojos marrones, su sonrisa coqueta, su ternura y su voz. Pero también recordaba que en aquel momento Tarnicis había decidido romper la relación con él en un esfuerzo por reconducir al guerrero.

Ella sí sabía lo que era mejor para ambos, aunque el guerrero lo rechazara. Tarnicis había decidido abandonar a Sonthorn y esconderse, lejos de cualquiera que pudiera utilizarla para hacer daño al drugano, y solo permitir que volvieran a estar junto a ella tras la guerra. Y allí se encontraban ahora, inmersos en la guerra, sin victoria alguna y con el enemigo utilizando a la joven para hacerle daño. Definitivamente, era lo último que quería el guerrero y se maldijo por haber llegado a aquella situación. Incluso Cerón, durante su lucha en la torre de Nurae, le había advertido sobre ello.

—¿Dónde está Cerón? —El guerrero detuvo su avance, dándose cuenta de la situación. No podía abandonar al mago frente a las huestes del enemigo.

—Avanza hacia el enemigo, continúa luchando con la misma fuerza —le indicó Tristán.

—Pero ¿cómo ha llegado a tener ese poder? No es el mismo hombre que dejé en Darmid.

—Una historia muy larga que me será grato contarle cuando todo esto acabe, señor, pero debemos continuar, los Byron…

—¿Los qué? —Sonthorn no conocía la historia de aquellos seres. Valeria se lo explicó rápidamente—. Entiendo… —dijo sin mucha convicción—. Razón de más para que seamos el máximo número posible. Ónice y yo mismo estamos agotados de nuestro viaje. Cada vez estamos menos preparados para enfrentarnos a enemigos. Si esos seres son tan fuertes como dices no tenemos más opción. —La drugana asintió a regañadientes, confesando su debilidad, eso sí, temporal—. No vamos a dejar aquí solo a Cerón, vamos a buscarlo.

Tristán iba a intervenir, pero un fuerte y certero codazo en las costillas de Valeria le robó el aliento y las ideas. La mujer miró firmemente al pelirrojo y este guardó silencio, aceptando su opinión. Sonthorn no reparó en su conversación privada y dirigió la mirada hacia el espectáculo de magia que se seguía desarrollando bajo las órdenes de Cerón.

—Creo que deberías ir tú solo —le indicó Valeria—. Cerón ha cambiado mucho, tal vez una cara amiga le recuerde de dónde viene, ahora que el destino se ha abierto para él.

—¿Quiénes sois por cierto? —dijo dirigiéndose al grupo—. A ti te reconozco del funeral de Marit. ¿Qué hacéis aquí?

—Discúlpanos, mi señor. Mi nombre es Tristán, ella es Valeria y los animales que has visto son nuestros compañeros Raika y Líner —se presentó el pelirrojo, haciendo una rápida reverencia junto a Valeria—. Yo ayudé a Cerón y a Neyvel durante el episodio del Pozo de Enam y ella ha permanecido siguiendo la comitiva que transportaba a Tarnicis. Tenía instrucciones de no intervenir salvo riesgo para ella. He de reconocer que lo ha hecho de forma envidiable, mi señor.

—Ese formidable animal creo que lo vi hace días, protegiéndome de un grupo de Ashgar antes de cruzar a Silvanasia, ¿puede ser?

—¡Nos honra, señor! —La cara de Tristán se iluminó de alegría ante el recuerdo de Sonthorn—. Raika estará agradecida de que la guardases en tu memoria.

—Cerón es diferente al mago que conocías de joven. El Pozo de Enam tuvo a bien eliminar su cuerpo y proporcionarle uno nuevo sin la enfermedad que le atenazaba. —Sonthorn la miró incrédulo—. Pero toda ayuda del pozo requiere un sacrificio que no ha revelado aún. No obstante, puede que ni siquiera él mismo lo sepa. —Valeria se acercó al drugano y le agarró por el brazo, obligándolo a mirarla—. Pertenece a una raza de humanos muy poderosa, Sonth, por eso los dioses tuvieron a bien coartar esa fuerza con la debilidad de su cuerpo. Puede que ya no sea el mismo mago que conociste de joven, ten cuidado.

Sonthorn asintió a la mujer. Sea como fuere, él también sentía que algo había cambiado en su amigo desde el momento en que llegó al campo de batalla. No solo era su cuerpo lo que notaba diferente. El guerrero había visto cómo el aura del mago había cambiado, aunque fuera levemente.

—Mantened la distancia, voy a hablar con él —indicó al resto del grupo. Ónice fue la única que estuvo a punto de protestar, pero decidió guardar silencio y aprovechar los pocos minutos de descanso que tuviera para recuperarse. Se tumbó cuan larga era en el suelo y cerró los ojos, tratando de asimilar todo lo ocurrido en los últimos minutos.

Sonthorn subió la pequeña colina que presidía Cerón y que le permitía contemplar al ejército enemigo. A medida que lograba alcanzar la cumbre, el escenario ante él iba cambiando, permitiéndole observar la masacre llevada a cabo por el mago. Ante Cerón se extendía una amplia llanura que había sufrido los ataques de su amigo. Sonthorn trató de ver al enemigo que su amigo atacaba, pero ante él solo pudo descubrir los cadáveres calcinados, desmembrados y reducidos a amasijos sanguinolentos. Ya no había enemigo alguno que corriera hacia ellos en busca de batalla. La hierba aparecía ante ellos cubierta de sangre y los campos se encontraban teñidos de rojo. Aun así, el mago continuaba lanzando hechizos a un lado y a otro, concentrado en acabar con un enemigo que solo veía él.

El guerrero llegó hasta su altura y al contemplar el macabro panorama tuvo que taparse la nariz y la boca ante el nauseabundo olor a carne quemada y a sangre derramada. Decidió no mirar de nuevo adelante, no quería hacerse una idea de lo que su amigo había podido llegar a hacer. Se situó a su espalda, intentando no ponerse en el camino de los hechizos que lanzaba sin parar.

—Cerón… —susurró lentamente, tratando de no sobresaltarlo—. Soy yo, Sonthorn, ¿me recuerdas? —El mago no parecía darse cuenta de las palabras del drugano, lo que le obligó a arriesgarse un poco más—. Soy Sonthorn, Cerón, he vuelto con Ónice del viaje a Silvanasia. ¿Te acuerdas que querías ir allí?

Un leve movimiento de cabeza del mago le indicó al guerrero que había logrado captar su atención, por lo que decidió continuar. Aprovechando su atención, Sonthorn fue poco a poco girando para ponerse frente al mago. No obstante, la imagen que transmitía Cerón no hubiera querido llegar a verla nunca. Sus labios estaban cuarteados, sangrando ante la falta de saliva que los hidratara tras tanto tiempo sin parar de lanzar hechizos de forma ininterrumpida. Los ojos del mago, perdidos en la lejanía, permanecían abiertos de par en par, moviéndose apresuradamente de un lado a otro del campo de batalla. Sonthorn trató de cortar esa visión y extendió las alas ante el mago, tratando de impedirle la visión de la muerte ante él.

Cerón parpadeó, incapaz de reconocer todavía.

—¡Traerme agua! —gritó el guerrero al resto del grupo—. Cerón, mírame, ya hemos ganado la batalla, puedes descansar. No hay nadie ante quien defenderse, no hay nadie a quien proteger. —El mago dejó de pronunciar hechizos y miró al guerrero, sonrió y cayó al suelo incapaz de sostener su cuerpo. Si no hubiera sido por el drugano que logró sostenerlo en el aire, hubiese acabado rodando por la colina.

Sonthorn acompañó a Cerón y le sentó en el suelo. Al momento llegó Valeria con un cuenco de agua y ayudó al mago a beber siguiendo la indicación del guerrero.

—¡Por los Dioses Desaparecidos! —La mujer no daba crédito a las heridas del mago—. Está agotado, puedo curarlo, pero me llevará un buen rato y solo podré tratar las heridas más graves. La recuperación va de su parte.

Sonthorn asintió.

—Tienes un animal como Tristán ¿verdad? ¿Líner se llamaba? —Valeria asintió llena de júbilo al saber que un drugano blanco recordaba a su compañera—. ¿Puedes hacerla venir para que transporte a Cerón?

—Estará encantada de ayudar. —Valeria se concentró mientras sus ojos emitían un leve destello rojizo—. Ya está de camino, no tardará mucho en llegar. Puedo quedarme a esperar mientras avanzáis a ayudar a Neyvel. Yo lo llevaré, puedes confiar en mí, heredero.

El guerrero asintió, inesperadamente confiaba en aquella pareja de pelirrojos. Habían luchado junto a él contra los druganos negros, obedeciendo sus indicaciones sin poner en duda su palabra, lo que le hacía comprender el respeto que sentían por él. Además, ya conocía a Tristán del funeral de Marit y Roland, lo que indicaba que eran cercanos a su causa, aunque no los conociera personalmente hasta ahora.

Sonthorn se conminó a preguntarles cuando tuviera ocasión sobre quién era cada uno de ellos. Pero todo eso debía esperar a un momento de calma y no parecía estar dispuesto el destino a proporcionárselo, al menos de momento. Tarnicis estaba viva y esperando su ayuda, por lo que el guerrero recobró el sentimiento de duda y ansiedad.

—Indícanos el camino, Tristán —dijo el guerrero, dando la espalda al dantesco espectáculo de los restos de los Ashgar. Por mucho que aquellos seres fueran monstruosos y carecieran de mente o corazón, la imagen le revolvía las entrañas. Ónice se situó a su lado, visiblemente consternada por la imagen que tenía a sus pies. La mujer negó con la cabeza y se tapó la nariz tratando de apartar el olor.

—Lo mejor creo que será ir a pie, no está lejos y los caballos llamarían demasiado la atención. —Sonthorn estuvo de acuerdo y el pelirrojo inició la carrera—. Espero que mi ritmo no os parezca demasiado lento, señor. Al fin y al cabo, no poseo sus habilidades.

—No albergo dudas de tus capacidades y en este estado de debilidad es probable que no te pueda seguir. —El guerrero tuvo que parar a coger aire a mitad de la frase, atacado por el cansancio—. ¿Preparada, Ónice? —La mujer miró al guerrero mientras levantaba una ceja.

“¿Cuándo no he estado preparada yo? —parecía decir su expresión".

La mujer inició la carrera siguiendo al pelirrojo, altiva y resuelta, dejando atrás a Sonthorn que sonreía a la mujer lleno de orgullo. El guerrero agradecía la compañía de aquella drugana más de lo que llegaba a darse cuenta. Inició la carrera tras ellos y rápidamente se puso a su altura.

—¿Qué ocurre allí? ¿Quién retiene a Tarnicis? ¿Está bien?

—Raika es una loba a pesar de todo, muy inteligente sí, pero una loba, al fin y al cabo, por lo que no puede transmitir los matices de las situaciones. Me hace llegar la visión de una joven que Neyvel llamó Tarnicis, rodeada de docenas de Byron que parecen estar defendiéndola. Los magos humanos han caído a manos de Cerón o de esos monstruos. —La idea de Cerón asesinando a magos humanos pilló desprevenido al guerrero. Una cosa era acabar con aquellas criaturas salidas del rincón más profundo de Ergasth, producidos por la magia más oscura; y otra acabar con la vida de congéneres.

—Lástima —dijo el guerrero. Aquellos humanos habían secuestrado a Tarnicis por lo que no merecían una suerte mejor para Sonthorn, pero le hubiera gustado encontrar alguno vivo para tratar de adentrarse en su mente y averiguar todo lo posible sobre el plan del enemigo.

—Sí, es una lástima, podían tener mucha información importante. —El pelirrojo seguía la misma línea de pensamiento que Sonthorn.

—No lo creo. —Ónice hablaba confiada—. Kem no revela sus planes a nadie, mucho menos a unos simples humanos. —La mujer se dio cuenta de sus palabras y se disculpó. Sin embargo, Tristán se encogió de hombros indiferente ante su desprecio—. Él solo revela partes de su plan a los que tiene que seguir sus órdenes, pero nadie conoce el plan completo. Ni siquiera creo que Rénal llegue a conocerlo.

—Yo creo que Kem es el que no llega a conocer el plan de Rénal, al igual que nosotros. —La idea le parecía lógica al guerrero. Por otro lado, Ónice había servido bajo su mando y era conocedora de su forma de proceder.

—Sea como fuere, están todos muertos y los Byron han creado una especie de burbuja. Neyvel no puede entrar y cada intento por acercarse los repele con fuerza. Los monstruos que protegen a Tarnicis parecen estar en trance, no se mueven, no parpadean, no hacen nada más que usar su magia para algo que ni El Inmortal llega a entender.

El guerrero se hizo una composición de la imagen que relataba Tristán. Los Byron de espaldas al centro del círculo en el que estaba Tarnicis, protegiéndola o manteniéndola alejada de ellos. Sonthorn sabía cómo romper el círculo pues ni siquiera lo entendía, pero si la explicación que le habían dado sobre aquellos seres era cierta, poseían un poder que rivalizaba con el suyo en forma humana. Esperaría a que Neyvel le propusiera un plan; no quería abalanzarse a la batalla de frente arriesgando la vida de Tarnicis.

El guerrero aceleró el ritmo de la carrera y las alas comenzaron a oponer resistencia al viento. Aquellos apéndices estaban hechos para volar y no para correr, como pronto entendió el drugano. Cayó en la cuenta a su vez de que no había tenido presente que podían encontrarlos si permanecía transformado, aunque pensándolo bien, el enemigo ya conocía que estaban allí. Si hubieran querido atacarlos ya lo habrían hecho.

El guerrero miró a Ónice que corría detrás de él, ligera y rápida sin portar las alas, pues durante su tiempo de descanso había vuelto a su forma humana.

—Son para volar, no para correr —le espetó, entendiendo sus pensamientos—. Puedo transformarme cuando quiera, igual que tú, drugano. Esta forma te roba energías, aunque te sientas más poderoso, aprovéchala cuando te haga falta solamente.

El guerrero asintió, se concentró y volvió a su forma humana. Orgulloso de poder hacerlo sin tener que detenerse, sonrió a la mujer que le felicitó a su vez, inclinando la cabeza en reconocimiento. Pronto el majestuoso animal de Tristán salió a recibirles, haciéndoles encontrar el camino hasta Neyvel. El Inmortal se escondía detrás de una pequeña estructura de tierra, un montículo que iniciaba una subida a una pequeña montaña de roca. En el borde del risco, el neutral permanecía contemplando el espectáculo generado por los Byron. Cuando observó que llegaban sus compañeros, suspiró aliviado y les hizo señas para que se acercaran lo más sigilosos posible hasta él.

—Llevan así desde hace al menos treinta minutos —indicó tratando de explicar la confusa situación que tenía ante sus ojos. Tal como había imaginado, la escena no se diferenciaba demasiado de la descrita por Tristán. En ella al menos una veintena de Byron permanecían en trance protegiendo algo tras el círculo que formaban que no llegaban a ver en aquel momento—. No sabría decir qué ha causado que se comporten así, pero quizá tenga que ver con la muerte de los magos.

—Sus mentes funcionan al unísono guiadas por un ser que les dé instrucciones precisas. —Tristán intervino, sabedor de que era de los pocos que sabía algo sobre aquellas criaturas—. Si han llegado a este nivel de colaboración al unísono, algo muy poderoso está concentrado con ellos.

—Cierta vez oí algo sobre estas criaturas. —Ónice conocía a aquellos seres desde el punto de vista del enemigo—. Yo no los he visto jamás, pero según logré entender en una conversación de un congénere, son criaturas que se dejan guiar solo por los seres más crueles. Parece que tienen una afinidad especial con ellos. Solo las voluntades más perversas logran hacer mella en su comportamiento, pudiendo hacer que actúen a voluntad.

—¿A qué estamos esperando? Vayamos a por ellos entonces, hay que detenerlos —intervino Sonthorn.

—Yo te sigo, heredero. —Tristán estaba preparado, ansioso incluso por participar en una batalla mano a mano con uno de los Dioses Desaparecidos. No obstante, no iba a ser tan fácil. Ónice puso una mano en el hombro del guerrero antes de que saliera a la vista del enemigo.

—Ya he intentado entrar —informó El Inmortal—. Al principio se podía observar el interior del círculo que forman, pero desde hace pocos minutos empezó a generarse una magia tras ellos. Es una energía que gira en las espaldas de los Byron, recorriendo el interior del perímetro a la velocidad del rayo. Ya no hay manera de ver que hay dentro de él ni lo que está pasando. —Neyvel suspiró ante la mirada suplicante de Sonthorn—. Sí, la vi justo cuando empezó a formarse el círculo. En un principio, todos los Byron estaban protegiéndola de la magia de Cerón, pero al poco tiempo cambiaron de estrategia y crearon esta formación. Lo vi con mis propios ojos, Tarnicis estaba viva, tumbada en el suelo, seguramente inconsciente por algún hechizo. Su pecho se movía y no aprecié herida alguna ni rastro de sangre en ella.

El guerrero trató de contener la emoción, pero una sonrisa se formó en su cara, pletórico de alegría. Por fin podría liberarla, permitiendo que permaneciera oculta hasta la finalización de la guerra, tal y como ella le había pedido que hiciera. Solo esperaba que fuera capaz de perdonarle por el castigo sufrido durante aquellos días de cautiverio.

Ónice no parecía igual de contenta que el guerrero, y la mujer tuvo que morderse los labios para no decir ninguna palabra inapropiada que demostrara sus nuevos sentimientos. Por suerte nadie reparó en ella salvo Raika, que la miraba fijamente con la cabeza ladeada. Cuando la drugana se dio cuenta de ello, rechazó la mirada del animal con un gesto de la mano y le dio la espalda, concentrándose de nuevo en el siguiente movimiento a tomar.

—¿De dónde viene esa magia? —Neyvel no supo qué responder al drugano. El Inmortal no tenía las habilidades del guerrero para percibir el mundo y se lo dijo. Sonthorn se maldijo, la ansiedad por la situación le estaba limitando, impidiéndole pensar adecuadamente. Abrió la mente y comenzó a recorrer el escenario frente a él. El resto del grupo aguardó a que terminara de explorar antes de tomar una decisión.

Sonthorn comenzó a recorrer la formación de Byron, buscando algún punto débil que le permitiera adentrarse en su magia. Tal vez con suerte encontrara alguna manera de desbaratar aquel hechizo, aunque el drugano lo dudaba. Su experiencia y habilidades aún estaban por descubrir, por lo que bien podía ser un juego de niños que él no sabría resolverlo. Comenzó a recorrer cada uno de aquellos seres que contenían la magia y vio que no tenían relación con ella. El guerrero podía sentir cómo aquella fuerza salía de los Byron, pero sin embargo la voluntad, la esencia que daba forma al hechizo, no les pertenecía. Eran meros lacayos de un ente mayor que los manejaba a voluntad, haciendo uso de toda su fuerza.

Continuó avanzando en su observación, saltando entre cada uno de los seres. Todos tenían la misma expresión de ausencia, su misma postura pétrea y eran utilizados de la misma manera. Cuando llegó al inicio de nuevo trató de elevarse sobre ellos. No obstante, la corriente de magia parecía ascender hasta perderse de vista sin disminuir un ápice su fuerza. Sonthorn hubiera dudado de que fuera un tornado lo que contenían aquellos seres si no hubiera sido imposible. Cuando volvió en sí, miró a sus compañeros decepcionado.

—No… no logro atravesar la barrera. Es como si no hubiera nada detrás, no puedo sentirlo y no soy capaz de entrar. —El guerrero dio un paso al frente, decidido a intentarlo por la fuerza si era necesario. Ónice se percató de su intención y de un salto se interpuso en su camino.

—¡Es demasiado peligroso! —La mujer apoyó la mano en el pecho del guerrero haciendo que la fiebre volviera a ella. Tuvo que hacer verdaderos esfuerzos para aguantar el gesto—. Es una trampa, estoy segura.

El guerrero podía haber apartado a Ónice de su camino, pero si algo había aprendido de ella es que, de una forma u otra, siempre acababa teniendo razón. Se detuvo y miró al resto, que admitieron la posibilidad. Apartó suavemente la mano de la mujer, haciendo que el roce le produjera un escalofrío.

—Saben que estás aquí… —indicó Neyvel.

—Si quisieran matarme lo podrían haber hecho ya muchas veces.

—Correcto, pero Rénal no es el único en este mundo que quiere acabar contigo, ¿verdad? Hace pocos días tuviste ocasión de saberlo de primera mano. —El guerrero tuvo que aceptar el argumento de Ónice—. Tanto si es él, Kem, otro congénere o cualquiera de este mundo tienes que estar alerta. Eres demasiado valioso para caer…

—No soy mejor que vosotros.

—Tal vez —se encogió de hombros Tristán—, pero vales más y eso es lo que importa. La drugana tiene razón, debes estar preparado. Si me permites que me acerque yo, tengo algo de experiencia con estos seres que tal vez pue… —El pelirrojo guardó silencio, girando la cabeza hacia atrás, escuchando una voz que solo estaba en su cabeza. Con el ceño fruncido por la concentración y la duda, mantuvo una conversación en silencio. Sacudió la cabeza y avisó al resto del grupo—. Raika acaba de ver pasar un drugano negro volando hacia aquí.

—No veo nada —indicó Neyvel que oteaba el horizonte.

—Líner tiene mejor vista que todos nosotros, salvo quizá Sonthorn. Pondría la mano en el fuego por ese animal. —Sonth asintió, sabedor de que en aquel grupo había mucho más de lo que sabía y deseó conocer la historia de todos ellos. No obstante, se guardó bien hondo la curiosidad a la espera de tiempos más propicios.

—Podría estar rodeándonos y pasarían desapercibidos si quisieran. —Ónice estaba segura. Todos los druganos negros tenían la capacidad de no dejar que sintieran su presencia. La mujer había hecho uso de aquella habilidad incontables veces, llegando a enseñar a Sonthorn a hacerlo—. Puede que no esté tan desencaminada con lo de la trampa.

El guerrero no estaba tan seguro de ello, aunque existiera la posibilidad. Durante sus entrenamientos con Ónice había sentido lo difícil que le resultaba pasar desapercibida con la forma alada, por lo que decidió concentrarse de nuevo buscando al enemigo. Lo último que quería era una nueva batalla, retrasar el rescate de Tarnicis y perderla por ello. Amplió su ser y recorrió las inmediaciones, concentrado en buscar al posible enemigo. Sin embargo, no pudo localizar a nadie. Todo a su alrededor estaba curiosamente vacío y Sonthorn solo pudo observar cómo Valeria trasladaba a un inconsciente Cerón a lomos de Líner hacia allí.

Volvió a su ser cuando notó una leve vibración en el aire, muy leve y sutil, a mucha altura sobre ellos. Se lanzó a explorar las alturas y pudo observar una pequeña reducción en la fuerza de la magia. El guerrero había descubierto una pequeña puerta en las alturas que se había cerrado inmediatamente después de que alguien la atravesara. Sonthorn rápidamente lo asoció al drugano negro que había visto Raika. El enemigo había llegado hasta allí y se había introducido en el lugar donde tenían cautiva a Tarnicis.

“Si él ha podido entrar, yo debo poder lograrlo —se dijo a sí mismo".

Decidió volver a probar a descubrir algún acceso, esta vez de forma más detallada. Ahora que sabía que se podía atravesar aquella magia, solo necesitaba saber el cómo. Recorrió de nuevo cada uno de los huecos entre los Byron, deteniéndose en cada uno de ellos, buscando una entrada. Sonthorn estaba dispuesto a recorrer cada centímetro en busca de un hueco que le permitiese entrar, le llevase el tiempo que le llevase.

La solución apareció ante sus ojos de pronto. Ante él, dos Byron a su izquierda, uno de los huecos se mostraba para él despejado. Había aparecido una entrada, un resquicio sin magia que impidiera el acceso. Aun así, la magia no le permitía mirar adentro. El guerrero tendría que aventurarse en el interior con el riesgo que suponía, para poder conocer a su enemigo que se encontraba con Tarnicis.

—He encontrado una puerta —dijo tras recuperarse. Ante la sucesión de preguntas tuvo que levantar la mano y pedir silencio—. No sé qué hay dentro, solo sé que se puede atravesar y voy a intentarlo.

—Voy contigo. —Tristán se adelantó de inmediato y Ónice lo miró airada—. Donde vaya el último de los druganos blancos voy yo.

—Será mejor que esperes aquí junto a Neyvel y ayudes a Valeria a cuidar de Cerón, están de camino y no tardarán en llegar. Ónice me será de más ayuda. Espero que no te ofendas, Tristán, a ella la conozco mejor y estoy seguro de su habilidad.

—¡No te preocupes! —Tristán en absoluto se tomó a mal el rechazo de Sonthorn—. Tendrás tiempo a conocer mis habilidades y las de Raika. Entiendo que ahora sea más útil un compañero conocido, permaneceré montando guardia y ayudando en lo que pueda al humano.

El guerrero se sorprendió ante el comentario de que un humano llamara a otro por el nombre de su misma raza, pero no quiso entrar en cuestiones absurdas. Se giró hacia los Byron y comenzó a caminar hacia ellos, esta vez sin que Ónice le detuviera. Salieron fuera de la protección que proporcionaba la ladera de piedra de la colina y se detuvieron ante los seres, dudando de si su presencia pasaría inadvertida ante ellos. Ambos contuvieron la respiración, deseando que aquellos monstruos no fueran repararan en ellos.

Dieron un paso adelante y no pasó nada, igual que con el siguiente, lo que les hizo ganar confianza. Se aproximaron a los Byron que delimitaban el hueco que albergaba la puerta que observó el guerrero y le indicó a la mujer que era allí.

—Yo no veo nada diferente al resto —rechazó Ónice, atenta a cada detalle—. Percibo lo mismo que en las anteriores. ¿Estás seguro de que es esta?

—Sí, en esta la magia está en calma, no tiene el frenesí del resto. —El guerrero aseguró a la mujer que le miraba desconfiada. Ambos parecían estar viendo lugares completamente diferentes—. Voy a probar a tocarla.

El guerrero alargó la mano hacia el interior y pudo comprobar que la barrera no le detenía, permitiéndole introducir el brazo hasta el codo.

—¿Ves? Se puede atravesar, es esta— indicó moviendo el brazo arriba y abajo. Ante los ojos atónitos de Ónice, el guerrero fue arrastrado con fuerza al interior del círculo, dejando fuera a su compañera que emitía un grito de rabia. La mujer trató de seguir al guerrero y se lanzó contra la magia para salir repelida al instante, a varios metros de distancia, paralizada por el dolor. El hombro con el que había arremetido contra la barrera estaba herido y su brazo colgaba inerte de él.

Aquella lesión le llevaría un buen rato de curar. Gritó al resto del grupo que acudiera, pero ya se habían puesto en camino cuando vieron a Sonthorn desaparecer de improviso.

El drugano no llegó a escuchar el grito de Ónice desde el otro lado de la barrera. En su interior pudo observar cómo las paredes parecían los impetuosos vientos de un huracán que ascendían girando a toda velocidad. La magia emitía destellos de forma intermitente, como los rayos en la tormenta. La única luz que había en el interior eran aquellos destellos que solo podía revelarle levemente las siluetas de lo que hubiera allí dentro. Y allí en el centro, con Tarnicis inconsciente en sus brazos, se encontraba un único drugano negro, con ambas alas abiertas de par en par ante el guerrero.

—Y bien, ¿qué te entretiene? —preguntó Kem. Era la primera vez que veía al señor de los druganos negros transformado. Su porte se había vuelto más impresionante, pues sus alas mostraban un aspecto de ser firmes y recias, anchas y musculosas, entrenadas con miles de noches de vuelo. El guerrero podía sentir cómo el aura del drugano negro era realmente poderosa a pesar de tratar de controlarse.

—¡Suéltala! —gritó iracundo al ver el cuerpo inconsciente de la mujer.

—¿A quién? —El drugano miró a uno y a otro lado—. ¡Ah! A ella, claro, ¡qué tonto soy! No, me temo que no puede ser, al menos no de momento. ¿Sabes? He tenido que hacer un recado que no tenía previsto y me has obligado a movilizar todas estas criaturas para defender a tu chica.

—Esta batalla la ha provocado tu raza. —El guerrero no iba a dejar que Kem lo alterara. Estaba solo allí dentro y se enfrentaba a un enemigo realmente poderoso. Por desgracia, el guerrero no estaba en condiciones de hacerlo con garantías—. Ni siquiera puedes controlar a tus huestes, señor de los druganos.

—¡Auch! —El drugano negro se llevó la mano al pecho con una mueca de dolor, burlándose de las palabras de Sonthorn—. Hay palabras que duelen, ¿sabes? Puede que mis chicos de vez en cuando, en fin, se tomen demasiadas libertades. Son jóvenes, no se les puede culpar por ser ingenuos, igual que a ti. —Kem le guiñó un ojo al guerrero—. Pero no desvirtuemos el tema, seguro que estás ocupado. Verás, no esperaba esto de vosotros.

Sonthorn avanzó un paso hacia el drugano, dispuesto a arrebatarle a Tarnicis por la fuerza si hacía falta. El guerrero empezó a notar cómo el aire comenzaba a acelerar ante él, sintiendo una racha de viento tras otro. Plantó firmemente los pies en el suelo.

—A estas horas debíais estar muy lejos de aquí, siguiendo pistas que solo tú conoces para hacer cosas de druganos blancos de esas que tan poco sabes. —La expresión de Kem se volvió aguda—. Y, sin embargo, aquí estáis masacrando mi ejército con un humano que ni siquiera controla sus poderes. En verdad tengo que admitir, que, si no fueran mis criaturas, la masacre que ha perpetrado tu amiguito sería de mi agrado. Tanta sangre, mmm, de verdad que es un espectáculo digno de apreciar. Solo una vez en mi larga vida conocí un humano tan poderoso y tan cruel —reconoció.

—No me importa nada de tus historias. Déjala libre.

—En verdad creo que eres un drugano blanco, no escuchas lo que se te dice, aunque en ello estén las pistas necesarias. —Kem se sintió dolido y movió la cabeza negativamente, decepcionado—. Ya te lo he dicho hace tiempo: no la voy a soltar, tengo una misión especial para ella.

Sonthorn trató de adelantar otro paso, pero al momento el aire aumentó de intensidad, arrastrándolo varios centímetros hacia atrás. El guerrero tuvo que cubrirse los ojos con las manos para conseguir mantener la mirada sobre su enemigo.

—Cumple con tu misión, heredero, y ella permanecerá con vida hasta entonces. La volverás a ver, te lo aseguro —sonrió el drugano negro con una mueca de desprecio—, pero ¡ah!, me temo que es la hora de irnos. ¿Sabes lo que es la magia rúnica? ¿No? Bueno, está bien, te lo diré, pero solo porque insistes. —El guerrero no había respondido ni una palabra, luchando por mantener la verticalidad frente a los vientos que empezaban a ser peligrosos—. Es la magia primordial, la que nos permite hacer uso de nuestra fuerza de una manera menos tosca, más definida, lo que nos da la oportunidad de ser más precisos en nuestros hechizos.

—¿Por qué me cuentas esto? —logró articular bajo el viento que le azotaba. El guerrero hundió sus pies en el suelo, logrando mantener la posición.

—Es muy sencillo. Mi magia hubiera acabado con la vida de tu chiquilla si hubiera decidido transportarla a mi escondite. —Miró al guerrero directamente a los ojos, deseoso de saborear su dolor—. Pero ahora, con la magia rúnica que me ha enseñado tu alma gemela Rénal, puedo hacerlo sin que sufra más daños de los que yo quiera. No la volverás a ver, heredero, hasta que cumplas tu parte del trato.

Sonthorn gritó de rabia lo que llenó de alegría a Kem, al que se le iluminó la cara de felicidad ante la agonía del guerrero. El viento siguió azotando a Sonthorn que comenzó a perder terreno ante el vapuleo del mismo, obligándole a hincar la rodilla en el suelo para no salir volando. Kem comenzó a entonar palabras que se le hicieron incomprensibles al guerrero, que a duras penas lograba mantenerse en su sitio. Se sentía completamente a merced del enemigo, inútil e indefenso. Cuando terminó de crear las runas de su hechizo, se despidió.

—Aunque tal vez llegues a desear no volverla a ver.

Acto seguido el viento se detuvo de golpe haciendo que Sonthorn cayera hacia delante, estrellándose contra el suelo. El drugano levantó la mirada buscando a Kem y a Tarnicis y solo encontró el hueco en el que habían estado hasta pocos segundos antes. Gritó con todas sus fuerzas lleno de rabia mientras las lágrimas le bañaban los ojos, golpeando el suelo con los puños, desesperado. La había tenido tan cerca y tan lejos a la vez, que la sensación de sentirse utilizado se mezclaba con los sentimientos de rabia y frustración.

Miró a su alrededor y pudo observar las figuras de los Byron estáticas, inmóviles. Rápidamente llegó el resto del grupo hasta él. Ónice se abalanzó sobre el drugano suponiéndolo herido al encontrarlo en el suelo. Comenzó a buscar heridas que sanar, como en la batalla de Darmid, pero al reparar en la cara de desolación del guerrero, supo que las heridas que portaba no lograría curarlas con su magia. Levantó la vista hacia el resto del grupo que se arremolinaba a su alrededor. Con un gesto les pidió guardar silencio.

Todos se dieron cuenta de lo que había pasado. Habían perdido a Tarnicis ante sus ojos, no tenían ninguna pista de ella y se encontraban al último de los Grandes Señores derrotado, hundido y desesperado.

“Verla una vez más —pensó el guerrero, rompiendo a llorar entre los brazos de Ónice".

La fiebre volvía y la mujer la sintió con toda su fuerza. Aun así, no se apartó, incapaz de dejar solo al guerrero en aquel momento. Ónice poco a poco iba siendo consciente de los sentimientos, pero no era capaz de entender su profundidad y matices.

Aquella noche Ónice se vio obligada a realizar un curso intensivo de compasión.

CAPÍTULO 23

LA PUERTA DE LOS ELFOS

El drugano solo pudo relatar de forma entrecortada lo ocurrido durante su encuentro con Kem antes de caer en la desesperación. No sería fácil para el grupo lograr que Sonthorn se repusiera ante la pérdida de Tarnicis. El guerrero permaneció durante el resto de la noche silencioso y melancólico, ausente a todo lo que le rodeaba. Ónice se encargaba de guiarlo en un intento de abandonar el campo de batalla lo antes posible, tratando de alejar el recuerdo de lo ocurrido durante la noche. El guerrero permanecía observando el cielo, con la vista fija en la luna que brillaba de forma tenue, avergonzada por el discurrir de los acontecimientos.

Todo el grupo estuvo de acuerdo en marcharse lo más rápidamente posible, pues habían perdido la esperanza de que Kem volviera con Tarnicis. Según les había contado Tristán, la magia de los druganos protegía a sus aliados, pero el enemigo era inconscientemente atacado por la energía. Por ello Kem no había podido transportar a la mujer; tal hechizo hubiera acabado con su vida.

—Pero si ha obtenido el dominio de las runas… la cosa cambia —les explicó mientras abandonaban la escena—. La magia rúnica es un arte que se perdió hace mucho tiempo. Ya solo queda el recuerdo de unas pocas runas sencillas. Con ellas se puede dar voluntad a la energía de los druganos, canalizándola de forma más precisa, más sutil, logrando proezas que de otra manera quizá requirieran cien veces más energía.

—Ni yo mismo soy capaz de recordar casi nada sobre ellas, ni siquiera estoy seguro de poder reconocerlas si las viera. La única runa que conozco es la de Elasmera, que me he visto obligado a utilizar en más de una ocasión. —Neyvel había olvidado su significado hacía tantos años que su recuerdo parecía más una leyenda de ancianos que una realidad—. Pero tú sí que recuerdas su uso, ¿verdad? Te vimos usarla en el Pozo de Enam.

—Muy astuto, señor —sonrió el pelirrojo.

—¡Sabes que está prohibido! —le recriminó Valeria airada, volviéndose para mirarlo fijamente.

—No tuve elección, ninguno de ellos sabía romper la magia que lo protegía y el tiempo se acababa, los Byron podían estar de camino y nos podíamos encontrar rodeados en minutos —trató de convencerla sin mucho éxito, a juzgar por la expresión de la mujer. Sin embargo, se guardó mucho de recordarles que ella misma las había usado durante la pelea con los druganos negros.

—Cerón podía haberlo hecho, ya has visto sus habilidades esta noche.

—Aquel Cerón no es el mismo que el de esta noche, es más, dudo que nunca más lo sea… —Tristán miró al inconsciente mago sobre el lomo de Líner, que trataba de portarlo haciéndole sufrir el menor movimiento posible—. Además, tú has usado las runas durante la batalla. —la mujer enrojeció al saberse descubierta—. Sea como fuere ya está hecho, no hay vuelta atrás. —Valeria suspiró y dejó de mirar a su compañero, más frustrada que enfadada con él. Jamás habían estado enfrentados y dudaban de que nada fuera capaz de lograr que lo hicieran—. Mi raza ha mantenido el conocimiento de las runas, Inmortal, aunque solo de unas pocas y sencillas.

—Una de las misiones que nos encomendaron los druganos blancos antes de desaparecer fue conservar todo el conocimiento acumulado en su historia. Nosotros somos los guardianes de todo lo que Sonthorn representa. Estamos ligados a su pasado tanto como a su destino —confesó Valeria, no quería arriesgarse a que Tristán hablara demasiado.

El grupo continuó conversando, tratando El Inmortal de recopilar más información sobre la Hermandad de la Llama, pero pronto comprendió que no recogería más información de ninguno de ellos. Ónice estaba guiando al grupo hacia el sur y el neutral le preguntó el por qué.

—No lo sé, pero Sonthorn sabía que la siguiente pista estaba al sur. La misión debe continuar, por muy duro que sea para todos. —La mujer recordó a Nefrén, la gente de aquel pueblo, a Tarnicis… todos ellos caídos por una guerra que no habían buscado—. Debemos seguir al sur y cuando Sonthorn se recupere, continuar adelante.

El grupo se sorprendió por la vehemencia de la mujer, que ni siquiera volvió la vista atrás para mirarlos. Ónice continuaba su avance impertérrita, tratando de dejar atrás lo antes posible su pasado. Solo cuando el sol empezó a salir por el horizonte a su izquierda, pudo relajarse levemente.

—Descansaremos un poco. —Aquella era una orden muy poco sutil y ni siquiera Tristán osó desafiarla—. Bajad a Cerón, vamos a preparar el siguiente paso. Siéntate aquí, Sonth —indicó al guerrero, obligándole a sentarse a su lado, frente a la salida del sol. Los ojos del drugano parecían recobrar poco a poco la vitalidad. Ambos pelirrojos colaboraron para bajar al mago y tumbarlo en el suelo. Sus labios estaban curados y el color volvía a su cara poco a poco.

Valeria procedió a condensar agua con su magia y cuando llenó un cazo, volcó en él unas pocas gotas de un líquido que llevaba en una pequeña cantimplora. Tras disolverlo por completo, se lo llevó a Cerón. Con la ayuda de Tristán para mantener al mago erguido, se lo proporcionó y cuando el líquido transparente tocó los labios del mago, este comenzó a beber lentamente. Neyvel procedía mientras tanto a encender un pequeño fuego con un poco de leña de las inmediaciones. Todos necesitaban sentir un poco de calor en su corazón aquel día en el que habían ganado la batalla, pero habían sido derrotados y heridos en lo más hondo; todos sabían lo que aquel fracaso significaba.

—¿Dónde estoy?— preguntó el mago tratando de centrar su cabeza que por algún motivo no dejaba de dar vueltas—. ¿Qué ha pasado? ¿Hemos ganado? —Cerón posó los ojos en cada uno de los congregados, descubriéndolos derrotados, pero sin heridas que amenazaran sus vidas. Pronto supo que no había sido así—. Escuchad, siento haberme desmayado, pensé que podría aguantar más, que no me fallarían las fuerzas… creo que el Pozo no ha hecho lo que esperábamos…

—No, Cerón, el Pozo ha cumplido con su parte —le corrigió el neutral, animándole a acercarse al fuego para calentarse—. Luchaste contra el ejército de Ashgar tú solo. Realmente estuviste a la altura, espectacular. En ningún momento vacilaste, ni te echaste atrás ni dejaste que el cansancio te detuviera. —Cerón miraba incrédulo a Neyvel. Dirigió la mirada al resto de los congregados buscando que rechazaran la afirmación del neutral, pero todos asintieron con la cabeza, confirmando sus palabras. El mago sintió un cosquilleo de orgullo recorrerle de arriba abajo. Sin embargo, algo terrible había ocurrido—. ¿Qué ha pasado entonces?

Ninguno parecía querer responder a la pregunta y sus miradas parecían esquivar al mago a medida que los buscaba con los ojos a cada uno de ellos.

—He perdido a Tarnicis —indicó el guerrero, volviendo a la realidad.

—No te tortures. —Ónice apoyó su mano sobre la de él y ninguno de los dos la retiró. Valeria arqueó una ceja—. No has podido hacer nada.

—Ese es el problema, no he podido hacer nada. —El guerrero no estaba enfadado, estaba decepcionado consigo mismo—. Si no logro salvarla a ella sola, ¿cómo voy a poder salvar este mundo de la guerra que se nos viene encima?

—No estás solo en esta guerra —le replicó la mujer—. Tú has querido entrar en aquella trampa tú solo. Kem ha podido matarte esta noche y te ha dejado marchar. Hagamos que se arrepienta de sus actos. Tienes muchos aliados en este mundo, más de los que puedes imaginar. Tal vez pienses que eres un mero juguete del destino, pero presiento que nos tiene guardadas tantas sorpresas que no somos capaces de imaginar quién llegará a estar de nuestro lado.

—Debemos continuar adelante, Sonthorn —indicó Neyvel.

—¿Por qué te dejó marchar Kem? —preguntó Cerón. El guerrero le contó rápidamente lo ocurrido, tratando de que el recuerdo no le afectara demasiado, o de que al menos no se le notara—. Entiendo… —El mago frunció el ceño, concentrado. Suspiró y sacudió la cabeza—. Según como yo lo veo, no nos queda más salida que seguir adelante, conseguir todos los aliados que podamos y tratar de que te hagas más fuerte. Como hemos visto, en este mundo hay mucha magia que no conocemos, como el Pozo de Enam, las runas de Tristán, estos… bellos animales —dijo señalando a Raika y a Líner—. Puede que el destino te esté poniendo a prueba hoy, pero quizá solo te esté preparando.

—Debemos seguir adelante —dijo Ónice—. No dejemos que más pueblos como Orial caigan. Hay muchos Nefrén y muchas Tarnicis que salvar.

Cerón iba a preguntar quién era Nefrén, pero El Inmortal negó con la cabeza, indicándole paciencia.

—“No la volverás a ver, heredero, hasta que cumplas tu parte del trato” me dijo —recordó Sonthorn, obviando la segunda parte de la frase.

—Pues cumple con ella. —Tristán se encogió de hombros—. Vamos en el mismo camino que Kem, pero debemos hacer que cuando lleguemos al mismo destino, se arrepienta de habernos conducido hasta él. Sigamos adelante, heredero.

Valeria asintió y hasta sus animales parecieron inclinar la cabeza, en señal de asentimiento. El guerrero se sintió poco a poco mejor. Se concentró en saber que volvería a ver Tarnicis cuando llegara el momento y decidió que haría que ese día llegara cuanto antes.

—Hacia el sur —indicó, cogiendo desprevenidos a todos—. Hay un gran bosque al sur, ahí se encuentra la entrada del mundo de los elfos. Vamos a liberarlos, unirlos a la causa y a conseguir derrotar a Kem, a Rénal y a todo el que se ponga en nuestro camino.

Ónice sonrió, orgullosa del resurgir de la naturaleza del drugano blanco. La mujer echaba de manos aquella parte del guerrero que lo hacía especial. Su decisión, su inconsciencia y su poder. Cerón se golpeó las piernas en señal de aprobación.

—Tu pueblo se unirá a la batalla, ¿Valeria? ¿Tristán? —preguntó el guerrero.

—Solo vivimos para servir a los Grandes Señores, heredero. Por supuesto que se unirá, aunque somos muy pocos. Muchos se han ido a recorrer el continente en busca de los de tu raza hace muchos años y los hemos perdido la pista —indicó Valeria, que no tuvo problemas en desvelar sus secretos a Sonthorn, lo que causó una punzada de envidia en Neyvel.

—¿Conocíais alguno de los dos a un tal Teiren? —El guerrero rápidamente asoció su comentario al jefe del Consejo de Ancianos de Orial.

—Déjame recordar… sí que me suena. ¿Era pelirrojo por casualidad? —El guerrero asintió, como no cabía esperar de otra manera—. Había un guía de la Hermandad llamado así hace muchos años. Creo recordar que abandonó el territorio, incapaz de permanecer esperando a vuestra llegada. Estaba decidido a hacer todo lo posible por encontrar el camino para liberar Ergasth.

—Creía que nos habíais encargado la misión de proteger el continente, y que parte de ello pasaba por recuperarlo. Prometió que no volvería hasta cumplir con su misión. —Valeria miró fijamente a los ojos al guerrero y este aguantó la mirada. Esta vez fue Ónice la que sintió aquella punzada de envidia—. ¿De qué conoces ese nombre?

—Era el jefe del Consejo de Ancianos de Orial. Murió hace un día a causa de las heridas provocadas por el ataque de un dragón… es una larga historia, pero me reconoció y me permitió adentrarme en sus recuerdos. Deseaba indicarme el lugar donde creía que estaban las puertas de los elfos y los enanos.

—Entonces creo que puedes fiarte de su criterio, heredero. Si no fuera sincero no habría podido transferirte esos recuerdos. Nuestra raza ha sido entrenada para serviros en la vida y en la muerte. Vieras lo que vieras, debo estar de acuerdo —indicó Tristán con la mano en el pecho, en señal de reconocimiento.

—Al sur entonces, creo que podré encontrar el lugar si estoy lo bastante cerca. —El guerrero se puso en pie.

—¿Cómo? —preguntó Neyvel—. ¿Ahora?

Ónice se puso en pie al igual que Cerón.

—Sí, es tan buen momento como cualquier otro, mejor que mañana incluso. Calculo que, si salimos temprano, esteremos muy cerca antes de mañana. No tendrás algún mapa en esa cantidad de libros, ¿verdad, Cerón?

—Sí que tengo, aunque no son muy precisos en las distancias. —Una idea pasó rápida por su cabeza al recordar los libros—. ¡Joder!

El exabrupto del mago cogió a todo el mundo desprevenido.

—¿Has perdido el libro? —Ónice frunció el ceño. Si perdía el mapa solo les quedaba continuar a caballo o esperar al día siguiente para ir volando a reconocer el territorio, con el riesgo que eso sería.

—No, no es eso. —El mago se giró hacia Neyvel—. ¡La runa de Elasmera!

—Es verdad, lo había olvidado. —El neutral se volvió hacia el guerrero—. La asesina que Cerón contrató para matarte se fugó de Darmid y nos encontró. Al parecer es una joven que castigué con la runa de Elasmera. Es un hechizo que bloquea todas las habilidades mágicas, es como una cárcel para tu propio cuerpo que impide que alcances todo tu potencial y el tratar de rechazarlo provoca dolor y pérdida de energías. —Ónice miró con odio al neutral, lo que no le pasó desapercibido—. No fue mi intención, o lo hacía o estallaba una guerra dentro de Darmid. No tuve más remedio que hacer sufrir a una para salvar a miles.

—Está bien. —Sonthorn se interpuso en medio de ambos. La mujer veía cómo el mismo hechizo que había encerrado a Nefrén era usado para encerrar a una humana, aunque de diferente manera. La sangre le hervía de ira y solo la mirada firme de Sonthorn logró que se repusiera. La mujer escupió a los pies del neutral y se alejó a preparar los caballos—. ¿Qué pasa con esa runa?

—Yo puedo imponer esa runa, es uno de los legados de tus antepasados. En una forma de dejarnos ejercer el mando de algunas ciudades, se nos permitió castigar con ella. No obstante, si después juzgabais necesario eliminarla, solo vosotros teníais la capacidad para romperla. Azahara perdonó la vida a Cerón a cambio de que rompieras esa runa.

—Además conseguí su palabra de ayudarnos a cumplir una misión —indicó el mago.

—¿Qué misión?

—No lo sé, solo se me ocurrió que podía ser útil. Ella decía que era una de los humanos mejor informados del continente. Según ella, sabía que se aproximaba La Guerra y deseaba que triunfáramos, pero no quería participar en ella. Tal vez sea útil para algo, o eso pensé. —El guerrero asintió, podía ser una herramienta interesante, no perdían nada por intentarlo.

—Yo no sé romper esa runa, Cerón.

—¡Ah! —exclamó Tristán. Sonthorn le animó a continuar—. Nosotros sí sabemos romperla señor, no es un recuerdo perdido para nosotros. Cualquiera de nosotros dos es capaz de hacerlo con un poco de tiempo y una buena noche de descanso previa.

Valeria lo confirmó, dejando a Neyvel sorprendido. Él, que creía saberlo todo, se encontraba con una raza de la que casi no sabía nada y que se negaba a contarle nada también.

—Yo no puedo permanecer en Ergasth, tengo que ir a liberar a los elfos. No sé cuánto tiempo llevará ni lo que pasará, no puedo comprometerme con ella y puede que esa mujer sea realmente valiosa. Si hay humanos en las filas del enemigo, como parece, ellos tienen que estar al corriente. Creo que necesitamos esa información. —El guerrero meditó durante unos segundos, mesándose la barba que le cubría la cara tras tantos días de marcha sin descanso—. Creo que debemos separarnos —indicó.

El grupo lo miró dubitativo, incrédulo.

—Uno de vosotros debe encontrar a Azahara, ayudarla y averiguar todo lo que pueda sobre los humanos que se unen al enemigo. Tratad de hacer que renuncien será vuestro destino último. Ambos me parecéis aliados incomparables y lamento tener que separaros, pero creo que será lo mejor. Os dejo a vosotros la decisión —indicó. Valeria y Tristán se apartaron para conversar, viendo que su destino ya estaba decidido. Ambos estaban orgullosos de formar parte del grupo del último de los Grandes Señores y no se echarían atrás por nada del mundo.

«Necesito organizar este continente, Neyvel. Hay demasiados pueblos y ciudades atacados, arrasados. Deben poder protegerse del enemigo. Deben estar organizados y preparados, pues esta guerra les va a coger en medio, quieran o no. Neyvel, vuelve a Darmid y encárgate de ello. Ónice, Cerón, yo y uno de ellos iremos a la tierra de los elfos a tratar de liberarlos.

»Quiero también que mandes exploradores al norte. Quiero saber dónde está la entrada a la tierra de los enanos. Está tras unas montañas infranqueables que se extienden tan alto que es imposible sobrevolarlas. Pon a tus mejores magos a buscar todas las pistas que puedas sobre runas y magia antiguas, necesito aprender sobre ellas en cuanto volvamos. ¿Estáis todos de acuerdo?»

Ninguno osó replicar, solo El Inmortal pareció dudar unos instantes. No obstante, sabía de lo razonable de la división, por mucho que le doliera abandonarlos en un momento tan difícil. Si su papel pasaba por volver a Darmid y organizar un mundo entero, lo haría por mucho que lo detestase. Ahora que había descubierto la emoción de la lucha, se sentía defraudado por tener que regresar a las intrigas y los juegos de palabras. Pero Sonthorn tenía razón, aunque le doliese.

Tristán y Valeria regresaron con ellos.

—Creo que será mejor que vaya con vosotros Tristán —indicó la pelirroja—. Yo iré a cumplir la promesa a Azahara. Él nunca ha sabido tratar a una mujer como es debido. —Valeria sonrió a su compañero, entristecida por tener que separarse, pero firmemente decidida a cumplirlo, costara lo que costara.

El grupo procedió a despedirse, deseándose mucha suerte en su aventura y esperando encontrarse de nuevo pronto. Terminaron de concretar todos los detalles y pronto el grupo se dividió en dos. Valeria y Neyvel volverían hacia el norte a localizar a Azahara y a preparar a la raza humana; mientras que Sonthorn y sus compañeros seguirían hacia el sur, tratando de encontrar la puerta al mundo de los elfos. Era una decisión arriesgada, pero Sonthorn estaba seguro de su necesidad y ninguno creyó lo contrario. Todos tenían tareas inmensas para cumplir.

El día pasó de prisa, pues ninguno afirmó necesitar descansar. Su ritmo era rápido y su conversación ágil. Sonthorn puso al día a Tristán y a Cerón sobre su viaje a Silvanasia y ellos hicieron lo mismo respecto al Pozo de Enam. Siguiendo las indicaciones del mago, pronto los grandes ríos aparecieron frente a ellos. El guerrero meditaba la ubicación de la piedra que debía abrir la puerta a Firmantalas, pero solo tenía ideas muy vagas al respecto. Las visiones de sus antepasados y de Teiren le dirigían hacia aquel lugar, por lo que esperaba que algo llamase su atención al llegar. No sabía qué esperar, pero estaba seguro de que algo encontraría. Por mucho que le doliese, se sabía parte de un destino que no estaba seguro de si podría controlar.

—Este es el río Elkhorn, inicia su recorrido hacia el suroeste desde aquí, tras la unión de los ríos Genju y Suir —indicó Cerón—. Yo veo nada extraño desde aquí. ¿Qué es lo que debemos buscar?

—No sabría decirte —confesó Sonthorn—. Algo que me llame la atención, alguna sensación que note… sé lo que busco, pero no sé cómo eso hará que lo encuentre.

El guerrero se encogió de hombros y guio a los compañeros hasta el borde del río que tenían más cercano, descendiendo para acercarse al agua. Era un líquido cristalino como cualquier otro río. Nada le llamaba la atención en él. Tacto, temperatura, color… nada hacía pensar que hubiera algo diferente al resto de ríos del continente. El guerrero frunció el ceño, tratando de concentrarse en sentir algo especial. Amplió su mente a su alrededor tratando de no alejar su consciencia demasiado para no ser visible al enemigo. Rebuscó cada centímetro de la zona, a un lado y a otro del agua sin más resultado que la frustración.

—No consigo sentir nada especial. Cerón, ¿hay algún otro lugar similar en el sur? —preguntó planteándose su posible error—. Buscamos una unión de ríos de gran caudal cerca de una llanura grande.

—No, al menos que yo sepa. —El mago revisó el mapa—. Pero este mapa tiene muchos años, si no siglos. Puede haber cambiado mucho el terreno desde entonces. Quizá podríais volar y echar un vistazo alrededor.

—Falta mucho para la noche aún. Además, esta tierra se parece a las visiones de Teiren, aunque se nota el paso del tiempo en todo lo que miro. Tiene que ser aquí.

—Tal vez debas adentrarte en el río —sugirió esperanzada Ónice haciendo que el rubor subiera a las mejillas del guerrero—. En fin, en tu visión te sentías zarandeado de un lado a otro. Puede que sea esa la respuesta.

Los cuatro observaron la unión de los ríos. Parecía un verdadero torbellino lleno de espuma, rocas y agua embravecida. Ambos afluentes parecían pelear por ser el cauce principal del río y su batalla era amenazadora y aterradora. Descendieron siguiendo el borde del río hasta la unión de los dos, sintiendo acelerarse la velocidad del agua y el ruido que generaba. Pronto el sonido se volvió intenso y se vieron obligados a levantar la voz para hacerse oír entre ellos.

—¿Quieres que me sumerja aquí? —El guerrero lo veía un suicidio más propio de los Ashgar que de los druganos blancos.

—¿Se te ocurre algo mejor? —contestó la mujer.

—Puede que no sea necesario. —Se adelantó Tristán antes de que Sonthorn cometiera alguna irresponsabilidad—. ¿Ves es pico justo antes de donde se unen los ríos, antes de que empiecen los rápidos? Es el lugar más cercano al caos en que puedes estar seguro y a la vez cerca. Tal vez sea útil. —Ónice miró al pelirrojo y asintió, de acuerdo con su teoría—. He visto una posible forma de cruzar un poco más arriba. Hay varias rocas que puedes utilizar para llegar hasta el otro lado si eres lo bastante ágil. La magia no creo que sea de mucha ayuda ante la fuerza de estos ríos.

El grupo acompañó a Tristán curso arriba del río. Cuando encontró el paso que le indicaba el pelirrojo, Sonthorn se desnudó salvo por los pantalones de cuero, provocando que esta vez fuera Ónice la que se viera obligada a sonrojarse ante la figura del guerrero. El joven que había salido de Shuko solo unas semanas antes había cambiado de maneras inimaginables. Su musculatura parecía haber sido moldeada por mil batallas y sus músculos se marcaban cada vez más en su piel, sin duda por la mala alimentación y las batallas continuas.

El guerrero se lanzó hacia el otro lado del río y logró llegar sin esfuerzo, concentrado en pisar en los lugares correctos, evitando las rocas que poseían cualquier zona resbaladiza de la que pudiera dudar. Cuando estuvo en el otro lado les hizo un gesto de victoria y volvió a recorrer el curso del río hacia abajo hasta encontrarse con un camino sin salida. A ambos lados los ríos rugían, mientras que, ante él, la unión de las aguas atronaba sobre sus oídos, elevando nubes de espuma que le empañaban la visión. Notaba cómo respiraba vapor de agua producida por el golpe contra las rocas, produciendo un olor característico. Se sentó al borde de la unión, lo más cerca posible del caos y cerró los ojos, tratando de evitar pensar en nada, buscando aquella sensación que llamase su atención, que le indicase el camino a seguir.

Se concentró en no escuchar el río, el estallar del agua contra las rocas, los remolinos que succionaban todo lo que encontraban a su paso. No fueron pocos los restos de madera triturados por las rocas los que tuvo que ignorar el guerrero. Trató de concentrarse en sí mismo, en aquel lugar extraño en el que había sido conducido sin desearlo. Su destino pasaba por un lugar ajeno, extraño, peligroso e indómito que amenazaba toda la vida, salvo la que se dejaba llevar, como los peces. Aquellos seres permanecían impasibles, zarandeados por la corriente de lado a lado.

“¡Eso es! —gritó para sus adentros—. No se trata de encontrar, sino de que te encuentre ella, de dejarse llevar, como por el destino”.

El guerrero se puso de pie lentamente, observando a su alrededor con su consciencia. Sabía el camino y no tenía miedo. Ya había sentido aquella sensación en la mente de su antepasado que había recorrido el mismo camino y había sobrevivido, tanto tiempo atrás. El guerrero sonrió cuando, frente a él, a pocos metros bajo el agua, sintió como una vibración sutil, muy leve que bien podía haber confundido con un objeto golpeado con una roca arrastrado por la corriente.

Pero Sonthorn sabía que no era así. Con los ojos cerrados se inclinó hacia delante y se dejó caer al agua. Pronto el sonido fue tan arrollador como el agua, lo que le impidió escuchar los gritos de sus compañeros advirtiéndole del peligro, así como los de terror de Ónice. Solo Tristán permanecía quieto, confiando en el guerrero ciegamente. Un segundo después dejó de escuchar al río.

Sonthorn cayó cuan largo era contra el agua, sumergiéndose al momento en el frío líquido. Al instante la corriente comenzó a zarandearlo violentamente, de lado a lado y de arriba abajo, sin piedad y sin descanso. Contuvo la respiración y se concentró en su alrededor, dejando por una vez que el destino decidiera por él. Sabía que una de las maldiciones de los druganos blancos era la confianza ciega en el destino, por lo que asumió que su antepasado había diseñado aquella prueba para ellos.

Se dejó llevar y separó los brazos, lo que provocó que la corriente se aprovechara de su palanca y lo hiciera girar de forma casi continua como una hoja azotada por el viento. El guerrero se golpeó contra toda clase de rocas durante el tiempo que estuvo sumergido, lo que le produjo una innumerable cantidad de cortes, arañazos y contusiones. En algún momento pensó que estaría a punto de perder el aire debido a los poderosos golpes que se llevaba en las costillas. Pero el guerrero aguantó y pronto empezó a sentir cómo esa vibración que había sentido fuera del agua se repetía.

Era como un latido, al principio extremadamente lento, que iba ganando velocidad como el atleta que inicia una carrera. De forma suave y progresiva, se acercaba hacia la llave y estaba seguro de ello. Solo temía que el momento se alargase demasiado y no pudiese mantener la respiración. No obstante, el guerrero dejaría que sus pulmones estallaran antes de detenerse tan cerca con tanto en juego. Se dejó llevar hasta los límites de la locura. Notaba el corazón latir en su sien confundiendo la sensación con la provocada por la llave. Los pulmones le ardían, los ojos amenazaban con salirse de sus órbitas y sus tímpanos contenían a duras penas la presión del agua. El guerrero estaba siendo sumergido a toda velocidad arrastrado por la corriente.

Miró frente a él al lugar que le proyectaba el agua y descubrió un objeto brillante y plateado en el fondo, a pocos metros de distancia. No tardaría mucho en llegar, pero el guerrero comenzaba a dudar de que su cuerpo aguantase el maltrato de la inmersión. Sus ojos se nublaban, su corazón latía con furia y su mente comenzaba a oscurecerse. Temiendo que no llegase hasta el fondo para cumplir con su tarea, con sus últimos momentos de lucidez, el guerrero decidió intentar la misma técnica arriesgada que cuando logró salvar a Dánera.

Giró sobre sí mismo y sin calcular la energía, se impulsó hacia abajo gracias al mismo hechizo que entonces. Su velocidad aumentó, sus tímpanos amenazaron con reventar y un grito de rabia salió de su garganta. Cerró los ojos por la presión y dejó que su mano buscara el objeto que llamaba su atención. Cuando tocó el fondo del río, el drugano cerró la mano en torno a lo que fuera que hubiera allí abajo. A continuación, rebotó debido al impulso y lo único que supo que debía hacer era cerrar la mano y llevarse el preciado trofeo donde fuera que le llevase la corriente.

Zarandeado de nuevo, pronto sintió cómo la consciencia abandonaba su cuerpo malherido. El guerrero se dejó llevar, incapaz de razonar. Por suerte, esta vez tampoco estaba solo en su lucha y el destino tenía a bien no cobrarse su sacrificio, tal como en la torre del Consejo de Ancianos de Shuko. Una mano firme y suave le rodeó el pecho. Un tacto reconfortante, apasionado; un resquicio de calor y seguridad en aquel mundo húmedo y caótico.

Con fuertes brazadas, alguien tiraba de él hacia arriba, utilizando toda su fuerza, energía, desesperación y rabia. Cuando sus cabezas emergieron del agua, el guerrero creyó escuchar una voz femenina que pedía ayuda al aire. Momentos después, se sintió transportado en el aire para caer a los pocos segundos pesadamente contra el suelo, provocando el estímulo suficiente para que su cuerpo reclamara una nueva bocanada de aire.

El guerrero recuperó el aliento y miró a su alrededor, descubriendo una Ónice empapada que lo miraba con odio y temor al mismo tiempo. Sus ropas se ceñían sobre sus formas y esta vez fue el drugano el que se sonrojó ante la visión. Sin embargo, la mujer parecía no darse cuenta. Sus labios se movían sin parar pronunciando palabras que Sonthorn no logró escuchar debido al pitido en sus oídos. Tristán y Cerón se apartaron de la mujer con los ojos abiertos de par en par, temerosos de pagar ellos la factura del guerrero.

Finalmente, Ónice consiguió controlarse y observó la mano cerrada de Sonthorn. Señaló hacia ella con curiosidad y el guerrero reparó en ella a su vez. Giró la mano y la abrió, permitiendo que su palma sostuviera una piedra plateada de pequeño tamaño. Cuando el guerrero la descubrió, la dejó caer al suelo, derrotado, satisfecho y herido en la misma proporción. Sonthorn cayó de espaldas y permitió que el sueño reparador le acunara.

A su lado, la piedra había dejado de brillar adquiriendo el más común aspecto imaginable. Indistinguible, austera, suave y mate, nada hacía entrever la importancia de aquel objeto.

Cuando el drugano despertó, se encontró zarandeado de nuevo, arriba y abajo, con los ojos hinchados y la boca seca, incapaz de encontrar el aliento. Temiendo encontrarse en el agua y que todo aquello no hubiera sido más que un sueño, abrió los ojos para encontrar la más extraña de las explicaciones. Frente a él, a pocos centímetros de distancia, se encontraba un suelo que se movía ante sus ojos. El guerrero trató de centrar sus pensamientos y recordar qué había pasado. Pronto cayó en la cuenta de que estaba siendo transportado. Miró a su derecha y encontró el hocico de Raika con un intenso lametón de buenos días preparado para él.

—Se ha despertado —indicó Tristán.

Al momento el grupo se detuvo y ayudó al guerrero a bajar de su montura. Con ayuda de ellos logró mantenerse en pie y pronto pudo mantener el equilibrio por su propia cuenta. Sentía cómo le dolía todo el cuerpo y se sabía lleno de contusiones de todo tipo. Incluso respirar hondo le producía un dolor terrible.

—Necesitarás varios días para recuperarte —le dijo Ónice—. Espero que haya merecido la pena —le dijo con sorna. La mujer aún estaba enfadada por su impulsividad temeraria. El guerrero no contestó, incapaz de articular palabra aún. Señaló su propia mano, interrogante—. La piedra la tiene Tristán, es el que más te conoce, por lo visto.

—Gracias… cof —tosió el guerrero, sintiendo un dolor atroz tras ello—. Gracias… por rescatarme —dijo con voz ronca. Ónice lo miró directamente a los ojos con rabia.

—De nada— dijo tras suspirar, y se dio la vuelta para alejarse del guerrero. Fue la única manera que encontró de no golpearle lo suficiente como para que echara de menos el río.

—Estamos cerca del bosque de Firmantalas —indicó Cerón—. No puede faltar mucho. Llevamos media jornada de viaje, aunque hemos ido más despacio para permitirte recuperar. Creo que deberíamos descansar antes de continuar.

—No. —El guerrero estaba seguro—. Descansaremos cuando atravesemos la puerta. Tenemos la llave y no debemos dejar que caiga en malas manos. Tristán, si me permites montaré a mi caballo, no estoy seguro de cómo llevar a Raika.

—Ella no se deja llevar, es ella la que te lleva a ti. —El pelirrojo se encogió de hombros. Introdujo la mano en un pequeño bolsillo y extrajo la piedra—. Pero de acuerdo. Toma la llave, heredero.

El drugano cogió la piedra que le ofrecía el pelirrojo. Curiosamente, ahora la piedra tenía un aspecto oscuro y frío, muy diferente de cuando la encontró. Cuando la mano de Sonthorn entró en contacto con la superficie, esta comenzó a cambiar de color, adquiriendo una tonalidad plateada. Cada segundo que pasaba en la mano del guerrero parecía aumentar de intensidad de brillo.

—¿Qué le ocurre? —preguntó Cerón—. ¿Es normal?

—Nadie sabe lo que es normal cuando un drugano blanco está en escena —indicó Tristán. El guerrero cerró la mano en torno a la piedra, que siguió emitiendo su luz a través de los huecos de sus dedos.

—Si sigue brillando así cuando sea de noche nos encontrarán inmediatamente —temió Ónice—. ¡Apágala!

—¡Si no sé cómo la he activado! —El guerrero desconocía tanto como ellos lo que estaba ocurriendo—. En el río no se iluminó tanto, ¿verdad? —El grupo negó con la cabeza—. Parece tener una fuerza propia, es atraída hacia allí. —Señaló siguiendo la dirección en la que la piedra trataba de guiar su mano.

—Puede que sea el camino hacia la puerta —se aventuró Cerón.

—¿Un camino invisible que solo una piedra puede conocer? —se mofó la mujer.

—“Lo invisible será tu destino” dijo el Guardián de Silvan —recordó Sonthorn—. Es tan buena opción como cualquier otra.

La mujer no había caído en las palabras del Guardián y tuvo que guardar silencio ante la teoría. Se encogió de hombros incapaz de asumir su error. El guerrero sonrió ante su paupérrima victoria. Indicó el camino y guio al grupo en la dirección que la gema ordenaba. Poco a poco la piedra siguió ganando intensidad y brillo, haciendo que fuera imposible que pasara inadvertida, a pesar de que el drugano envolvió su puño con un buen pedazo de cuero. El ocaso que acudió puntual a su guardia no favorecía el sigilo.

Cuando el espeso bosque apareció ante ellos todos sintieron una mezcla de alivio y esperanza. Las ramas de unos árboles y otros se entremezclaban impidiendo que pudieran ver dónde comenzaba uno y finalizaba otro. Incluso a pocos metros de distancia, la decisión no era sencilla. El guerrero retiró el trozo de tela que envolvía su mano y permitió que el brillo aumentara, tratando de distinguir el camino. En aquel momento, la fuerza que atraía a la gema era tan fuerte que el guerrero debía hacer verdaderos esfuerzos para controlarla.

—Debemos darnos prisa, no sé cuánto tiempo podré mantenerla en mi mano —informó—. Trata de ir a algún lugar y no sé si debería.

—Creo que va a la puerta. —Cerón seguía con su teoría.

—Puede, pero puede que también desaparezca al llegar a ella y la perdamos de vista. Creo que debemos seguirla y… —Tristán guardó silencio, frunciendo el ceño concentrado—. Raika ha oído algo. Si no fuera imposible, diría que me ha dicho un dragón. —El pelirrojo miró directamente a su loba que lo miraba como diciendo “¿ahora dudas de mí?”.

—¿Dónde? —preguntó Ónice sabedora de lo que significaba.

—Al oeste, a pocas millas. Raika cada vez está más segura. —El grupo entero miró al cielo a su derecha, tratando de encontrar a la criatura en las alturas. Al momento, tras una colina, emergió un enorme dragón negro, más grande que ninguno de los que hubieran visto jamás, salvo quizá Kalmenter. Cuando el grupo apareció en su visión con la gema llamando la atención, el enorme animal emitió un rugido terrible de rabia y se lanzó en picado hacia ellos.

—¡Corred! ¡Hacia el bosque! —gritó Sonthorn—. ¡Dejad los caballos, no podrán cruzar el bosque! —El guerrero bajó de su montura, cogió rápidamente sus alforjas y le golpeó los cuartos traseros, instándolo a correr por su vida, lo que no dudó el animal. El resto imitó al guerrero, salvo Tristán, que con un rápido hechizo rúnico hizo encoger a Raika hasta el tamaño de un lobo corriente, suficientemente pequeño como para atravesar el espeso bosque.

El grupo se introdujo en el bosque, tratando de pasar inadvertidos. Sabían que con aquella gema emitiendo su luz no llegarían vivos a la puerta, por lo que Ónice dijo en voz alta lo que todos pensaban.

—¡Deja ir esa condenada piedra! —gritó—. ¡Prefiero buscarla mil años que morir bajo las llamas de ese maldito dragón!

Sonthorn asintió y abrió la mano, liberando a la gema. Al momento, la misma salió volando, emitiendo cada vez más luminosidad. A medida que avanzaba atravesando el aire hacia su destino, esta iba ganando luminosidad, permitiendo que el grupo pudiera seguirla. Lo que parecía un bosque cerrado y espeso, aparecía ahora diáfano ante ellos. Era como si la piedra fuera abriendo camino a su paso, permitiendo que la siguieran a una distancia prudencial de la que no se separaba.

Y de pronto, tan súbitamente como había cogido impulso, se detuvo en el aire, permaneciendo inmóvil, girando sobre sí misma, ansiosa por cumplir su tarea. El grupo llegó hasta ella pocos segundos después y se detuvo, indecisos de cómo continuar. Sin embargo, el destino conocía a la perfección la forma de incentivarlos a escoger.

A pocos metros detrás de ellos, un inmenso estruendo precedió a la caída docenas de árboles, seguidas por un dragón negro que rugía furioso, arremetiendo con sus garras contra el bosque que lo privaba de su botín. El grupo estaba atrapado entre la puerta de los elfos y el dragón. Sonthorn miró a sus compañeros, sabedor de que el momento había llegado. No había vuelta atrás, el destino estaba ante sus ojos y solo debía estirar la mano para agarrarlo. Uno a uno, todos ellos fueron aceptando con la cabeza, indicando al guerrero que estaban preparados.

—Solo espero que podamos descansar al otro lado. —El guerrero suspiró y agarró la gema que brillaba más intenso que un sol de verano. Cuando la sujetó con firmeza, la hizo girar sobre su mano y tiró de ella. Al momento vio cómo la silueta de una puerta se dibujaba sobre él, permitiendo que la luz pasara a través de ella.

Sorprendido sintió cómo una fuerza empujó la puerta hacia él, obligándolo a sostenerla. Su gema perdió su brillo de inmediato tras cumplir su misión y dejó que la mano del guerrero la separase de la puerta. Guardó la piedra en un bolsillo y se asomó para descubrir cómo una figura desde el suelo, vestida de verde con finas telas, alta y delgada, alargaba la mano hacia la puerta por dentro, sujetando con su mano una gema como la de Sonthorn. No obstante, esta era negra por completo.

El hombre, viendo al grupo ante él sonrió esperanzado y se desmayó, cayendo al suelo inconsciente. Pocos segundos después, multitud de gritos se escucharon, aumentando gradualmente su intensidad. Eran unos gritos furiosos, llenos de rabia y resentimiento. Aunque ninguno del grupo entendía sus palabras debido a su idioma desconocido, sus intenciones no pasaron desapercibidas.

Detrás de ellos un dragón iracundo, delante una multitud de desconocidos rabiosos. El guerrero se agachó sobre el infeliz y tras un rápido vistazo, pudo apreciar multitud de heridas de una batalla reciente. El drugano se adelantó y atravesó la abertura, ayudando al muchacho a volver adentro de su mundo. Rápidamente el resto del grupo atravesó la entrada y Sonthorn agarró la gema del joven, tirando de ella para cerrar la puerta.

En cuanto se cerró, esta segunda gema se descolgó de ella para acompañar a la mano del guerrero hasta su bolsillo. El drugano respiró hondo absorbiendo un aroma de flores y húmeda naturaleza. No obstante, lo que tenía en frente acudía con un sentimiento muy distinto al que transmitía el olor de aquel bosque. Aquellos seres venían a acabar con el joven que había arriesgado su vida para abrir la puerta desde dentro.

—Este hombre ha luchado por permitirnos entrar. Venga quien venga desde allí, lo defenderemos. Tristán, trata de curar sus heridas, si sabe algo de la puerta nos será útil. Preparaos, esto no ha hecho más que empezar —dijo Sonthorn, mirando decidido al mundo de los elfos, que se abría ante ellos extraño, cruel y violento.

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MUCHAS GRACIAS

Gracias por haber permanecido al lado de mis personajes durante todas estas páginas. Tu apoyo y comentarios son siempre bienvenidos y muy agradecidos. Tanto si has disfrutado de esta historia como si tienes algo que aportar a futuros lectores, déjalo escrito en los comentarios para que pueda mejorar como escritor o para que ayude a otros posibles lectores a elegir mi obra.

Tengo 35 años y aunque escribí esta historia hace muchos, he decidido revisarla y continuarla por fin. En los próximos meses iré añadiendo partes a la historia. A medida que continúo escribiendo comprendo la amplitud del mundo de Ergasth que estoy creando.

Este es un mundo lleno de magia al que no he hecho más que asomarme aún. La historia principal avanza, pero a medida que dejo personajes atrás, sé que merecen un tratamiento especial, pues tienen demasiado que contarnos, tanto de ellos como de su mundo.

Pronto el lector descubrirá la vida de personajes tan especiales como Marit y muchos otros que aún no han aparecido y que estoy seguro de que querríais conocer. Mi intención es irlos incluyendo de forma intercalada en formato de novela corta (a no ser que su historia sea más larga) a medida que publico volúmenes de la historia principal. Eso si, ¡sin retrasarla!

La historia de Sonthorn es larga y apasionante, no volveré a dejar colgados a mis lectores y seguidores.