Título

Antonio Manuel Infantes

EL TRONO DE DIOS

Traducción de las palabras latinas

«Solim Dei»

Créditos legales

Colección ibuku

Título: El trono de Dios

Texto: © Antonio Manuel Infantes

ISBN: 978-84-15983-01-9

Edita: Leer-e (www.leer-e.es) c/ Monasterio de Irache 74 trasera. 31011 Pamplona (Navarra)

Cubierta: Leer-e

Created in the European Union.

Reservados los derechos de edición en lengua castellana para todo el mundo. Quedan rigurosamente prohibidas, sin la autorización escrita de los titulares del copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, y la distribución de ejemplares de ella mediante alquiler o préstamo públicos.

Autor

Antonio Manuel Infantes (Huelva, Abril 1977), también escribe bajo el seudónimo «Russell Swayzak».

Reside en la localidad onubense de Bollullos par del Condado, de donde es natural, aunque también pasa parte de su tiempo en la localidad andevaleña de Zalamea la Real. Técnico en Administración, también ha cursado estudios universitarios de Historia.

Es autor de varios relatos cortos, del guión literario de un cortometraje, y de un poemario que incluye algo más de ochenta poemas y algunas reflexiones, que aún permanecen inéditos.

Ha escrito artículos en revistas y boletines de carácter social en el ámbito local y ha prodigado su faceta cercana al medio audiovisual, colaborando y actuando en producciones de Canal Sur TV y otras entidades del sector privado y formativo en Sevilla, así como realizando labores de locución radiofónica en el medio público local y de publicidad para el sector privado comercial de manera esporádica.

«El trono de Dios», su primera novela, es a la vez su primera incursión en la narrativa histórica de ficción, y representa el desembarco en los circuitos literarios de un autor novel que ultima para el segundo semestre de 2013 su segunda novela.

Dedicatoria

A mi compañera, Ánali, quien me descubrió la cristiana y musulmana Córdoba, con su

Mezquita, en cuyo patio

de los naranjos comenzó a gestarse esta novela.

A Juan y Mercedes,

mis padres.

Aisliu hita n Erend

Ermach muir mothuch

Mothach sliabh srethach

srethach coil ciothoch

ciothach ab essach

essach loch lionmar

lionmar tor tiopra

tiopra tuath oenaig

aenan righ Temra

Temair tor tuatha

Tuatha mac Miled

(Gaélico)

Invoco a la tierra de Irlanda,

muy bañada por el fértil mar,

fértil es la montaña plagada de frutas,

frutas esparcidas por los húmedos bosques,

húmedos son sus ríos y cascadas,

de cascadas es el lago de profundas pozas,

profundo es el pozo de la colina,

un pozo de tribus es la asamblea,

una asamblea de reyes es Tara,

Tara es la colina de las tribus,

las tribus de los Hijos de Mil.

Oración pagana de Amergin

Exordio

«Es del todo imposible explicar esto a un militante protestante, puesto que le parece bien negar los derechos civiles a sus vecinos católicos. No puede comprender de hecho, que si se trata a los católicos con la debida consideración y amabilidad podrán vivir como los protestantes, a pesar de la naturaleza autoritaria de su Iglesia.»

Belfast Telegraph, 5 de mayo de 1968

En un principio pensó que quizás aquel sonido podía ser provocado por su subconsciente, pero tras un breve espacio de tiempo el sueño se tornó en realidad. Abrió los ojos lentamente mientras miraba a su alrededor. Se irguió perezosamente y se sintió algo aturdida. La habitación, a pesar de ser un sitio cerrado, resplandecía con la luminosidad que proporcionaba un viejo candil. La ventana se encontraba abierta de par en par. Sintió frio.

Se levantó y se dirigió hacia la ventana, dejando que el aire golpeara su tez. Era una noche gélida, donde la oscuridad se veía acompañada por el silbante sonido del viento. La cerró. Abrió la puerta de la habitación y salió al pasillo. La melodía envolvía toda la casa como un susurro fantasmal.

Comenzó a descender las escaleras lentamente, mientras comprobaba a medida que se aproximaba al hall como el sonido melodioso se escuchaba con más fuerza. Indudablemente, aquella melodía provenía de la biblioteca de la casa. Abrió la puerta y accedió al interior. Encendió la luz. Misteriosamente, no había nadie, sin embargo, un disco negro de vinilo giraba en el viejo gramófono, un aparato que sus suegros no usaban desde hacía tres décadas y que conservaban como una reliquia anacrónica del pasado. Se aproximó al aparato y desplazó el brazo de la aguja hacía fuera. El disco comenzó a decelerar hasta que finalmente se paró.

Se disponía a salir de la biblioteca cuando algo hizo que detuviera su paso súbitamente. Una columna de humo se alzaba desde una vetusta figurita de ónix. Se acercó y comprobó como un cigarrillo descansaba encendido sobre su superficie. Sintió extrañeza y contrariedad. Ninguno de los tres moradores de la casa fumaba.

In promptu, la quietud de la noche se vio invadida por el crepitar de una de las viejas puertas de las habitaciones de la planta superior. Comenzó a sentir como los nervios le proferían la sensación de tener un nudo en el estómago.

El ruido de la puerta hizo que la anciana despertara. Un sonido seco viajó a través de la habitación cortando el silencio envolvente en que se encontraba. En un primer momento titubeó y reaccionó cubriéndose con las sábanas hasta los ojos. Pasaron unos segundos hasta que tomó la decisión de incorporarse. Recostada sobre la cama, extendió el brazo hasta la mesita que tenía a su derecha. Palpó las gafas y se las caló. La oscuridad no le dejaba ver más que el bulto oscuro que parecía encontrarse a la entrada de la habitación. Palpó nuevamente la superficie de la mesita hasta que dio con una caja de fósforos. Encendió uno y acercó el haz de luz del cerillo hacía la parte superior del candelabro que tenía a su derecha, sobre la mesita. La luz cubrió parcialmente la habitación. Miró irreflexivamente hacia su izquierda. Allí yacía como si siguiese dormido el cuerpo de su marido, que ya no respiraba. Una mancha rubescente en las sábanas a la altura del torso del anciano dibujaba la horrible escena de un cuerpo ya sin vida. La anciana dirigió nerviosa su mirada entonces hacía la puerta del habitáculo. El mismo sonido seco se repitió.

La mujer subía las viejas escaleras cautelosamente mientras escuchaba dos sonidos secos provenientes de alguna de las habitaciones de la planta superior. Sentía como la agitación dominaba su cuerpo. No sabía qué era lo que estaba pasando pero su corazón latía con una rapidez inusitada.

Un haz de luz iluminaba la entrada a la habitación de sus padres políticos. Se dirigió vacilante hacía la recámara mientras los nervios comenzaban a atenazarla. Asomó la cabeza hacia el interior. Los cuerpos de los dos ancianos yacían inertes sobre la cama envueltos en unas sábanas que conformaban un manto de muerte.

Entonces, la escalofriante mirada de un hombre trajeado, envuelto en un gabán oscuro y que empuñaba una pistola con sus manos enguantadas, se interpuso en su mirada. Su rostro estaba exento de humanidad y sus ojos se clavaron en los de la mujer, quien se estremeció bajo la espectral mirada del hombre que acababa de asesinar a sangre fría a dos ancianos indefensos.

Primero pensó en gritar pero el estímulo le hizo correr. Atravesó el pasillo y accedió a su habitación, como si aquel lugar fuera una ínsula inaccesible donde nadie pudiera encontrarla. Abrió la ventana con la intención de pedir auxilio, pero la soledad del lugar la inhibió. Pensó que si no hacía ruido quizás aquel hombre se marcharía sin más, olvidándose de su presencia. Se apoyó sobre la pared en un rincón de la habitación, y restregó su espalda hacía abajo hasta quedar reposada sobre el piso, conteniendo la respiración para ocultar el nerviosismo que la invadía. Se encontraba sola en la habitación y no sabía que iba a ser de ella. El silencio que reinó durante unos segundos fue insoportable.

Se podían escuchar los pasos lentos y secos aproximándose. La puerta se abrió repentinamente y tras ella apareció la efigie elegante del asesino, entre la oscuridad y las sombras. Dio unos pasos hacía donde se encontraba la mujer.

—Fin de la historia —sentenció el asesino.

La mujer sacó una fuerza nerviosa de su interior y apretando los dientes se atrevió a lanzar toda su rabia contenida al verdugo.

—¡Sois capaces de mirarnos y decirnos que nos repudiáis, que nos odiáis, y sin embargo defendéis la moralidad como si fuerais los poseedores de la verdad absoluta, arderéis en el infierno!

El brillo aterrador de los ojos del asesino volvió a posarse sobre los de la mujer a la vez que este comenzó a reír. El sonido de su risa se tornó enfermizo. Alzó su antebrazo diestro. El cañón de la pistola que portaba apuntaba directo al corazón de la mujer.

El sonido seco del disparo, amortiguado por el silenciador, fue lo último que escucharía en su vida. Se desplomó hacia un lado mientras se desangraba, mientras sentía el dolor que estaba acabando con su vida. La oscuridad se cernía sobre su existencia, pero aún tuvo fuerzas para vislumbrar una vez más la mirada del pistolero.

—¡Arderéis en el infierno! —balbuceó.

No pensaba que la muerte vendría de esa manera, que sería así. Creía que sería como antes de nacer, que no lo sentiría, pero la vida, ahora que la muerte se acercaba, le estaba enseñando lo equivocada que estaba.

Fue lo último que pasó por su pensamiento antes de exhalar un leve suspiro, en los estertores de su muerte, cuando su corazón dio lentamente su último latido y su ser se apagó, dejó de existir.

«Tu silla, oh Papa, está manchada de herejía….

Quienes preservan la auténtica fe tienen

perfecto derecho a juzgar al Papa.»

Monje Columbanus a Bonifacio IV

Domingo 13 de Marzo. En algún lugar de Irlanda del Norte.

Los numerosos viandantes aparecían de entre las callejuelas dirigiéndose con paso forzado hacia la plaza. A pesar de tratarse de un día festivo, los más madrugadores se habían despertado para acudir a escuchar la misa de la mañana. Los cánticos rituales provenientes del templo se mezclaban con el rocío de la mañana y con el frío que cortaba el ambiente.

En el vetusto templo, las banquetas se iban llenando lentamente. El viejo sacerdote atendía a los devotos que se encontraban haciendo cola en el confesionario mientras el resto de visitantes entonaban sus oraciones entre un intenso olor a incienso, mientras esperaban el inicio de la eucaristía.

El clérigo terminaba la confesión del último de los fieles de la cola cuando la puerta principal del templo se abrió. El halo de luz que se colaba a través de la puerta dejó entrever bajo su luminosidad la figura de un fraile.

Este cubría su cabeza con un capuz que ocultaba sus rasgos faciales. Su cuerpo iba envuelto con una vieja toga remendada y arañada, la cual era rodeaba por su torso con un cordel que llevaba atado. Unas viejas sandalias aparecían bajo la toga y mostraban unos pies que no eran propios del portador continuo de este tipo de calzado monástico. Se acercó a la pila, humedeció los dedos de su mano diestra y llevándoselos hacía la frente se persignó mientras miraba hacia la imagen del altar.

El último de los devotos acababa de salir cuando el fraile se acercó caminando y se arrodilló junto al confesionario. El sacerdote esperó a que el monje iniciara la conversación.

—Ave María purísima —comenzó el encapuchado.

—Sin pecado concebida —prosiguió el clérigo.

—Necesito confesarme antes de continuar con mi misión, padre. Sé que los fieles le esperan para la misa, pero no puedo seguir haciendo el camino sin estar en paz con Dios, y no basta con unas simples palabras para contabilizar mis pecados, aunque él los conozca sobradamente.

—Comience, pues —le exhortó el clérigo.

—Yo crecí en una familia en la que nada me faltó nunca. Tuve una buena vida junto a ellos y una buena educación. Mis padres eran personas honorables y siempre me ayudaron con todo en lo que me embarqué. En nuestra casa, Dios era el guía y nosotros ejemplarizábamos sus preceptos amándonos. Pero Dios también me pidió demostraciones de lealtad que iban más allá del dulce sentimiento de amar a mi familia, a mi mujer, a mi hijo. Y en esas demostraciones terminó haciéndose hueco el odio, y ese mismo odio me hizo cometer actos, me convirtió en un soldado del odio, me convirtió en un soldado capaz de matar por él.

El sacerdote irguió su espalda sobre el asiento impresionado por la plática del misterioso fraile encapuchado, mientras este continuó tras unos segundos de pausa.

—Primero quise acercarme todo lo posible a él, pero finalmente me entregué a los placeres terrenales, al amor carnal, y llegó el día en el que Dios me puso entre la espada y la pared y tuve que decidir si sería capaz de realizar una serie de acciones, aún a sabiendas de que quizás nunca obtendría el perdón por ellas. Y ese día dejé de ser un hombre para convertirme en un zafio, en un animal. Y de seguro que él sabe lo mucho que me desazona todo lo que hice entonces, y cuantas veces le he pedido remisión por esas muertes. En aquellos momentos yo no podía imaginar hasta que punto iba a destrozar mi vida y la de todos aquellos que me querían. La misma vida que ahora me traspasa con el inmenso dolor de lo que dejé atrás, de cuanto los añoro y de cómo la melancolía se ha adueñado de mi vida. ¡Mi mujer, padre! Mi bella y joven mujer, quien me entregó todo su amor, quien me entregó el futuro para enraizar mi estirpe, ¡mi hijo!, quien me proporcionó la felicidad. Pero no siempre toda la felicidad es duradera. Hice cosas por las que es posible que irritara a Dios, y me castigó por ello, enfrentando lo que más quería con mis convicciones, con mi fe. Esa fue entonces la prueba de fuego en la que me tanteó, y creo de veras, padre, que lo que de verdad hubiese querido Dios era que me hubiera puesto de parte de los míos. Pero yo creía que mi fe seria recompensada y se me abrirían de par en par las puertas del Edén. Ahora sé que no es así. Lo sé porque todos los días vivo con angustia, porque todos los días le pido la remisión por haber convertido en mi credo el odio y la cólera. Porque he cometido actos impuros, deleznables. Lo sé porque vivo con el sentimiento de culpa. Porque me quema, padre. Porque vivo con los rostros de las personas a quienes arrebaté la vida, porque recuerdo sus gritos desgarrados. Porque mis actos no tendrán perdón.

El clérigo estaba impresionado por la confesión del fraile, pero le sorprendía aún más la susceptibilidad con la que el demontre personaje le relataba la parte más escabrosa de su vida. El fraile notó el estupor del sacerdote.

—Hijo mío, seguro que también has tenido buenas acciones en tu vida dignas de ser tenidas en cuenta por Dios.

—¡Dejé mi hogar, a mi mujer! …nunca me hubieran perdonado por eso. Ahora ya no importa nada. Están muertos. Ya nunca más volveré a tener un hogar. No conseguía entender como me podía castigar Dios con todo aquello después de luchar por él. Estuve un tiempo martirizándome por ello. Mi vida había terminado, no me quedaba nada. En poco tiempo las denuncias por mis crímenes fueron requeridas por la justicia. Tuve que huir y me refugié en el infierno, sin rumbo, como un nómada. Me fui al corazón del averno y negocié con Luzbel. Han sido tiempos difíciles para mí. No podía dormir. Todo me daba vueltas en la cabeza, todo se volvía borroso. Me sentía atrapado en un lugar del que no podía escapar, donde las amarras apretaban cada vez más fuerte mis muñecas. Los gritos de los que maté me volvían loco. Para huir de ellos solo conocía un camino, la ira. Ese era mi subterfugio, el que hacía que la adrenalina fluyera por mis venas, la rabia. Y así alimentaba de nuevo mi quimera, mis pesadillas. Siempre se repetían. La sangre manchando mis manos y la mirada de quienes arrebaté la vida mirándome, incrédulos, doloridos, aterrorizados, a medida que sus ojos se iban vaciando de vida, mientras luchaban contra su destino, intentando ahuyentar la muerte con los aspavientos de sus manos mientras me ofrecían la excitación de saborear lo poderoso que es el dolor. Terminé acostumbrándome a sus caras, al aroma de la sangre, a medida que mataba cada vez más, a medida que exterminaba como un soldado, mientras que sus cuerpos inertes se congelaban en mi mente. Tenía el control de la vida de los demás. Se había convertido en un oscuro don. Como si se tratase de un pintor yo pintaba mis mejores lienzos con la sangre de mis victimas, disfrutando de cada pincelada letal. Pero a la vez, estaba tan acompañado por los cadáveres como en la soledad por mis seres queridos. En mi ser ya no había vida, solo quedaba lugar para la muerte, para la oscuridad. Mi mente se iba poblando de destrucción y se vaciaba de los buenos recuerdos de antaño, confundiéndose, buscando respuestas, pero lo único que encontraba eran las miradas perdidas, vacías, los rostros demacrados, torturados, el hedor de la muerte. Y entonces, un amigo salió a mi rescate. Un amigo con línea directa con Dios. Yo ya no sabía lo que estaba bien o mal. Y le entregué toda mi gratitud para ofrecerme totalmente a Dios. Padre… —se dirigió al sacerdote— tengo que marcharme.

—Puede que aún pueda ofrecerle a Dios algo lo suficientemente bueno para ganarse su remisión. Sabrá ser benévolo si usted le da lo mejor de sí mismo durante el resto de su vida. Ofrézcale con su vida una misión por llevar su palabra a todos los rincones del mundo. Ese será su gran acto de contrición. El Omnipresente no abandona a su suerte a sus hijos —expresó apasionadamente el clérigo.

—No sé si me perdonará, padre, pero voy a intentar servirle hasta el final. No puedo borrar lo que hice, ni puedo borrar el hecho de haberme convertido en un monstruo. Yo le he traicionado, y ahora solo puedo redimirme ante él tal y como soy. Seré un ángel negro. Seré el azote de aquellos que quieren atentar contra sus preceptos, de aquellos que utilizan sus ministerios, aquellos que solo él puede otorgar mediante su gracia divina, para desviar los caminos de sus enseñanzas. La traición de todos ellos sufrirá de mi cólera. Seré su mejor soldado, su ángel negro. Aquellos que desprecian los verdaderos preceptos que Dios nos encomendó serán los protagonistas de las remembranzas de mis próximas pesadillas. Esa será mi misión para estar en concordia con Dios, ofrecerle la salvaguarda de todo aquello que se ha cimentado durante dos mil años.

El fraile se irguió, dedicó unos segundos con la mirada al Cristo que estaba sobre el altar y comenzó a caminar hacia la entrada principal del templo. El sacerdote salió del confesionario y buscó con la mirada la figura del monje. Este había desaparecido sin que el sacerdote le hubiera impuesto las plegarias que le servirían de penitencia para la absolución de sus pecados.

«Dondequiera que se esté bien, allí está la patria.»

Marco Tulio Cicerón

Jueves 17 de Marzo. Día de San Patricio. Boston, Massachusetts.

Desde Bunker Hill se podía disfrutar de la suave brisa atlántica que canalizaba el río Mystic y el este de Boston. Desde aquel collado, se podía regocijar con la inmensidad de la ciudad cuando miraba al sureste y cuando lo hacía la entrada del mar Atlántico a través del puerto interior. La tranquilidad y el sosiego se entremezclaban con el ruido de los motores de los aviones que cada cierto tiempo tomaban tierra y hacían decolaje en el Aeropuerto Internacional Logan.

El hombre del clergyman permaneció de pie un rato contemplando el monumento erigido en las inmediaciones de Monument Square. La suave ventolina agitaba su cabello castaño. Juicioso ya en un banco, el sacerdote hojeaba cachazudo entre las anotaciones de su portadocumentos. Se detuvo al ver un listado. Cogió un pequeño trozo de papel y anotó un número de teléfono que dobló en varios pliegues y guardó en su monedero. Mientras tanto, meditaba en silencio. Desde que tenía memoria, el día de San Patricio suponía en su vida el reencuentro con todo aquello que había servido como pretexto para darle un nombre o para recordarle quien era realmente y de donde provenía.

Detuvo un taxi que pasaba libre por Winthrop St. El automóvil dejó atrás Henley St. Unos minutos más tarde y cuando había atravesado el puente Charlestown, ordenó al taxista que parara. Le dio un billete y sin esperar a que el conductor le diera el cambio, se apeó del vehículo. Se dirigió hacía el puente y observó durante un instante como las aguas de Boston habían sido tinturadas del verde irlandés que arrastraba la corriente hacia el océano.

Sus compatricios habían salido aquel día a contemplar el multitudinario desfile de la colonia céltica más importante de Estados Unidos. En Boston, ser irlandés no significaba ser un extraño, sino todo lo contrario.

Para sus compatriotas, lo habitual era salir después del trabajo a tomar unas cervezas a un buen pub irlandés, con buena música celta, ver a los Celtics en el Boston Garden y, si se podía, disfrutar de una victoria de una de las mejores dinastías de la N.B.A. Muchos de los feligreses treintañeros que se acercaban a escuchar misa le recordaban que cuando eran pequeños sus padres los llevaban a ver como Kevin McHale o Larry Bird les sacaban los colores de vez en cuando a los angelinos Lakers. Ahora conservaban la esperanza de disfrutar con que las actuaciones de Paul Pierce y compañía los llevasen a verlos jugar un final de conferencia al menos.

La mayoría de irlandeses de la colonia de Boston que conocía vivían en las inmediaciones y la periferia de la ciudad. Gente sencilla de los suburbios, que buscaban las zonas más tranquilas para vivir. Siempre pensaba en Belfast cuando la melancolía se adueñaba de sus pensamientos. Habían pasado trece años desde que se ordenó sacerdote en Belfast y hacía un año que no pisaba Irlanda del Norte.

Caminaba por Commercial St. cuando, al pasar cerca de una cabina telefónica, decidió parar y acercarse. Se sacó el monedero del bolsillo del abrigo, lo abrió y extrajo el pequeño trozo de papel plegado. Lo desdobló. Durante unos segundos permaneció de pié. Decidió descolgar el auricular y comenzó a marcar el número de teléfono que había escrito en el papel. A medida que sonaban los tonos de marcación los dedos de la mano derecha se le agarrotaban. Al otro lado del hilo alguien descolgó el teléfono.

—¿Si? —interrogó una voz masculina.

—¿Cardenal Connelly? —preguntó el sacerdote.

—Soy yo. Con quién hablo.

—Preston, soy Patrick.

—Patrick, vaya sorpresa. Hace un año que no tenía noticias tuyas. Desde el funeral, he estado intentando dar contigo. Intenté contactar con el arzobispo O´Shea, pero me dijeron que estarías una temporada desconectado debido a asuntos de importancia.

—Ya, bueno. Verás, necesitaba reflexionar un poco todo lo que había pasado últimamente y tengo bastante trabajo que hacer con respecto al arzobispado. Desde Roma quieren zanjar el tema y darle carpetazo. Ya sabes la importancia que desde allí le dan a lo que los medios han difundido. No quieren que la opinión pública demonice con los asuntos eclesiásticos, esperan que yo limpie cualquier resquicio que les permita hurgar más en las heridas. Boston es una ciudad que me gusta, en Lima terminé un poco hastiado. Supongo que pronto me reclamarán para algo nuevo y tendré que dejar atrás esta ciudad, no creo que me dejen acomodarme aquí. Llamaba para desearte que tengas un buen día de San Patricio.

—Yo también te lo deseo. Patrick, sabes que aquí tienes tu casa. Estaría encantado de acogerte en el arzobispado.

—Ya lo sé, Preston. Pero de momento no tengo pensado volver a Irlanda. Sólo me apetecía saber cómo están las cosas por ahí.

—La verdad es que todo continúa tranquilo. La policía no ha averiguado nada nuevo y la casa de Dublín está cerrada. Desde que la cerraste, yo no la he vuelto a abrir, aunque tengo pensado pasarme por allí el lunes próximo. En Belfast, el capellán Desmond le echa un vistazo de vez en cuando a tu casa. Todo sigue en orden, Patrick.

—Gracias, Preston.

—Sabes que estaré para lo que necesites.

—Ya te llamaré. Hasta pronto —se despidió el joven clérigo.

—Cuídate, Paddy —concluyó cariñosamente Connelly.

Mientras caminaba, meditaba si su vida tenía sentido. Si todo aquello que había emprendido había servido para algo o para que alguien se hubiera sentido mejor. La reminiscencia del funeral le golpeaba la mente. Una imagen triste de unas exequias, como otras tantas de las que se celebraban en cualquier lugar del mundo. Sacerdotes, ataúdes, cadáveres, los familiares más allegados. El coche alejándose de aquel frío lugar, con él dentro, sólo, del mismo modo que había llegado. Le había dicho a su protector que necesitaba estar solo, y que ya lo llamaría cuando se sintiese mejor. Desde entonces había transcurrido algo más de un año, sin embargo cualquier vestigio de que su ánimo hubiese mejorado no era más que un burdo rumor en su psique.

El festejo era ruidoso y los papelillos cubrían las cabezas de los miembros del desfile. Gaitas en honor al padre de la patria. La tradición del pueblo irlandés reflejada en una procesión sonora atravesando una de las urbes más importantes de Estados Unidos, mostrando su orgullo.

Miró al firmamento durante unos segundos y escuchó el tumulto que procesionaba en algún sitio cercano de la ciudad. Después esbozó una tímida sonrisa. Una sonrisa que no podía ocultar la melancolía que le evocaban los recuerdos más tristes, la desgracia que había sesgado todo aquello que tanto amaba. El multitudinario desfile era una marea verde humana que atravesaba Boston al ritmo de la música y las tradiciones celtas. Rememoró los viejos momentos familiares en Belfast.

—Caminar relaja el espíritu —se dijo.

Comenzó a caminar y recorrió el cuarto de kilómetro que le separaba de la Old North Church por Hill St. A su llegada a la iglesia se encontró con el padre Wood en la entrada despidiéndose de unos feligreses.

—¡Patrick, como siempre llega usted a las reuniones con puntualidad británica! —saludó el sacerdote.

—¡Irlandesa! Con puntualidad irlandesa, padre —le replicó con ironía Patrick.

—Pues hoy tendrá prisa, supongo.

—No se preocupe, Travis. Cuando terminemos de hablar de nuestros asuntos divinos me esperan unos amigos en un pub para otro tipo de reunión. Allí honraremos a San Patricio en compañía de unas buenas pintas Guinness. Ahora, espero que me facilite usted toda la documentación concerniente al cardenal Outlaw que pudiera quedarle en sus archivos. En El Vaticano si que tienen bastante más prisa que yo por cerrar de una vez todo este lío.

—Por favor, acompáñeme al despacho —invitó el obesoWood cortésmente.

Los dos hombres atravesaron el interior de la iglesia hasta llegar al habitáculo que se encontraba al fondo. Una vez allí, Wood, con un ademán apoyando la palma de la mano sobre la espalda del sacerdote lo invitó a pasar al interior del despacho.

—Tome asiento, padre O´Connor. Desde luego siempre le tocan a usted los asuntos más escabrosos. Si sigue así lo ordenarán cardenal antes de cumplir los cincuenta.

—Actuar de abogado del diablo cuando lo que se predica es la palabra de Dios no es fácil, Travis, pero hasta Jesucristo hubo de expulsar a los mercaderes de su templo.

—Tiene usted razón, Patrick, pero para mi entender se trata de una comparación bastante abominable, no cree.

—No se preocupe padre Wood, nunca me beatificarán por el trabajo que me ha tocado desempeñar en la iglesia, sólo es una forma de redimirme ante Dios por el perdón que me ha otorgado por los errores que en esta vida haya podido cometer. Y ahora, si no le importa, continuemos con nuestros asuntos.

El padre Wood se dirigió hacía un anaquel lleno de libros y carpetas. De entre el libro de misas y el leccionario cogió una carpeta con un membrete en el lomo donde se podía leer «Documentos / Arzobispado», y lo depositó sobre la mesa del despacho. A continuación cogió un dossier de una de las bandejas de documentos de su mesa y se la extendió al joven sacerdote.

—Desde luego es usted un hombre misterioso padre O´Connor. Aquí tiene, le he preparado todo lo que me pidió. Este es un listado con todos los documentos con registro de entrada procedentes del arzobispado. Como puede ver, están debidamente fechados. La carpeta contiene todos los documentos concernientes a la etapa del cardenal Outlaw como arzobispo de Boston. Parece que desde El Vaticano se están desmarcando de Outlaw, no cree.

—El destierro es más llevadero cuando lo cumples en Roma. No creo que al cardenal Outlaw le haya afectado demasiado. Su nombramiento como arcipreste de la basílica de Santa María La Mayor le habrá sentado como un bálsamo. Lo han alejado del problema unos seis mil seiscientos kilómetros y desde Roma lo pueden controlar desde cerca. Con total honestidad, Travis, no creo que se estén desmarcando de él, más bien le están haciendo un férreo marcaje.

Los dos clérigos estuvieron a lo largo de una hora repasando la documentación e intercambiando sus impresiones en torno a la figura del hombre que había ostentado hasta no hacía mucho la dirección de la archidiócesis bostoniana.

Finalmente el padre O´Connor obtuvo todo lo que había venido a buscar y se marchó.

«En manos del Señor está el gobierno de la tierra y

él suscita en cada momento el jefe oportuno»

Eclesiástico 10,4.

Viernes 18 de Marzo. Hospital Gemelli. Roma.

Tras cerrar la puerta de la habitación donde se encontraba el doliente, el clérigo se dirigió por el pasillo hacía el ascensor. Con un ademán de la mano, anunció su partida a los hombres del servicio vaticano de la policía italiana de Roma, que se encontraban custodiando los accesos a la planta. Una vez se había abierto el ascensor, se dirigió hacía el vestíbulo que conducía a la salida del Policlínico Agostino Gemelli.

Al traspasar la puerta de salida, un sinnúmero de periodistas que se encontraban apostados en distintos puntos de los aledaños del nosocomio conversando entre sí, se dispusieron a abordarlo al ver su indumentaria.

El prelado aceleró su paso en dirección a un vehículo de color negro, donde un chófer le esperaba con una de las puertas traseras abierta. A la vez que avanzaba, utilizaba el periódico para ocultar su rostro de los flashes de los fotógrafos, evitando también el objetivo de las cámaras de televisión. El tumulto de informadores intentó en vano llegar hasta el. Se introdujo en el vehículo y el chófer cerró la puerta. Los periodistas le hacían preguntas desde fuera, mientras se agolpaban cerca de la ventanilla. Una vez acomodado en el vehículo, el chófer arrancó el motor y se incorporó a la Vía della Pinetta Sacchetti, por donde circulaban otros vehículos, y se alejó del lugar.

En el asiento trasero, el prelado limpiaba sus lentes. Cuando se caló nuevamente las gafas, sacó un teléfono móvil de uno de sus bolsillos y marcó un número de teléfono. Sonaron varios tonos antes de que alguien descolgara.

—Esta es una línea de seguridad del Vaticano, debe usted identificarse. Gracias —se presentó una voz al otro lado.

—Soy el cardenal Winterbaum, deseo hablar con el gobernador, si es posible.

— Espere un momento, Eminencia.

Al cabo de unos segundos de espera, una voz contestó.

—Walter, estaba esperando noticias tuyas. ¿Como has visto la situación? —interrogó el receptor de la llamada.

—No creo que se alargue mucho más, a lo sumo le doy un mes como mucho, Edgard. Siempre ha sido un hombre fuerte, pero está en un estado que se me antoja definitivo. Pueden alargar esta situación por medio de la medicina, pero no creo que le queden fuerzas para poder dirigirse de nuevo a los fieles. A partir de ahora, su palabra sólo podrá ser difundida por su portavoz.

—Pues si estas en lo cierto, Mojarro-Vals tiene una enorme responsabilidad a partir de ahora como director de la oficina de prensa de la Santa Sede.

—Tienes razón, Edgard. No te puedes imaginar la cantidad de televisiones que esperan a las puertas del Gemelli —informó el purpurado.

—De todas formas sería importante que no se filtren a la prensa más datos, Walter. Haré llegar instrucciones precisas a Mojarro-Vals para que utilice los medios de difusión vaticanos de manera que no ofrezca demasiada información sobre los posibles candidatos a la sucesión. Tengo a gente controlando las emisiones del Centro Televisivo Vaticano y de Radio Vaticano, además, hace tiempo incluí a un redactor de confianza en L´Osservatore Romano.

—Bien, pues ya todo consiste en esperar que esto no se nos vaya de las manos. Me ha provocado una inmensa tristeza ver al Santo Padre en el estado en que se encuentra, Edgard. Está extremadamente débil. Al besarle la mano, he podido comprobar como el parkinson se le ha acentuado más si cabe —mostró con una ternura apasionada.

—Era de esperar, tiene ochenta y cuatro años. Bien, Walter, volveremos a hablar, tengo previsto un almuerzo dentro de veinte minutos en el que puede que coincida con Angelo Spano. Hemos de adelantar asuntos sobre los preparativos de lo que se nos viene encima —concluyó.

—Desde luego que sí, el Santo Padre ha marcado una época importante. Hasta pronto Edgard —se despidió.

El coche avanzó presto por la Circonvalazione Cornelia y se incorporó a la Vía Gregorio VII. Al cabo de unos minutos dejó a su izquierda la ciudad del Vaticano y atravesó el puente. Continuó por Corso Vittorio Emanuelle II y giró más tarde a la derecha. Tras haber dejado atrás la Piazza Venecia, unos doscientos cincuenta metros más adelante se detuvo mientras el tráfico se aliviaba debido al colapso producido por la retirada de un vehículo por parte de una grúa. En medio del caos circulatorio que se vivía diariamente en Roma, Winterbaum, desde la ventanilla, pudo contemplar como los turistas se mezclaban entre los ciudadanos de Roma.

En aquella zona de la urbe romana, era habitual ver a numerosos visitantes que se acercaban a contemplar el Foro Imperiali, que estaba situado a tan sólo unos cien metros a la izquierda, y el monumento a Vittorio Emanuelle II, que se encontraba también a unos cien metros aproximadamente, en este caso a la derecha del lugar donde se encontraban. Pasados unos minutos, el coche continuó su marcha y giró hacía la izquierda. Un instante más adelante, se detuvo. El chófer bajó del vehículo y abrió la puerta trasera.

Una vez se había apeado del vehículo, el clérigo inclinó su testa ligeramente a modo de despedida hacía el conductor con un ademán condescendiente y se dirigió hacía el edificio que tenía justo frente a él, el número 310 de la larguísima Vía Cavour, el Hotel Caesar House.

«Hay peregrinos de la eternidad, cuya nave va errante

de acá para allá, y que nunca echarán el ancla.»

George Gordon, Lord Byron

Viernes 18 de Marzo. Roma.

El crepúsculo se hacía dueño de la tarde romana. Unas escasas nubes coadyuvaban a que las zonas umbrías fueran tomando cuerpo, adelantándose así a la caída de la noche.

El taxi se contoneaba con las luces ya encendidas por la Vía Appia Nuova, tomando la SS7 en dirección sur, como si se tratase de una sierpe reptando. Adelantaba continuamente a todos los vehículos que se le interponían. Ya era totalmente de noche cuando estacionó a las puertas del Aeropuerto de Roma-Ciampino. El taxista bajó la valija del maletero del vehículo y el cliente le retribuyó la carrera.

El ruido del traqueteo de las maletas y las conversaciones de los viajeros llenaban la entrada hacía la terminal del aeropuerto. De algún modo llamaba la atención de los demás viajeros, que lo observaban a medida que la atravesaba a través de ellos. Continuó caminando con la cabeza gacha, ocultando su rostro mediante las solapas de su gabán y su boina inglesa de color prieto.

Traspasó el vestíbulo y encaminó su paso hacía un teléfono público. Descolgó el auricular y marcó un número. Giró ligeramente el cuello y miró de soslayo cerciorándose de que no había nadie cerca de aquel lugar. La respiración de una persona fue lo único que se escuchó cuando el receptor descolgó.

—«Busco al profesor de baile».

—«Bienvenido a la academia» —replicó por fin una voz con un tono grave.

—Estoy en el aeropuerto, si no se produce ningún retraso en mi vuelo, saldré aproximadamente dentro de una hora hacía Dallas. A partir de ahora se pone en marcha la operación «Baile pagano».

—Bien, hacía días que esperaba. Según lo previsto, el primer objetivo será Dublín. Tomaré el primer vuelo. Una vez que esté allí, nos comunicaremos según lo establecido. Mi nombre en clave será «Asmodeo» —continuó con un resuello la voz al otro lado del hilo telefónico.

—De acuerdo, me parece un nombre bastante adecuado, retorcido, pero oportuno. Como ya te habrán informado, debes dirigirte a mi como «Vals». A tu contacto aquí, en Roma, se le ha designado como «Polka». Él es el único que tendrá contacto directo con el jefe de operaciones a quién llamaremos desde ahora «Twist». Recuerda que pase lo que pase, «El Águila» es intocable. Nunca, bajo ningún concepto puede ser puesto bajo sospecha. Ya sabes que la policía investigará. No son tontos.

—No, claro que no. Pero se enfrentarán conmigo. Como bien habéis pensado a la hora de planificar todo el plan, si alguien puede esquivar a los sabuesos, ese soy yo, viejo amigo. Yo me encargaré de que estén a tontas y a locas —tranquilizó a su interlocutor.

—Supongo que Twist te habrá facilitado los números de contacto que necesitas.

—Si, tengo todo lo que necesito.

—Todos confiamos en ti. Sé que harás un buen trabajo.

—Bien, Vals. ¿Algo más?

—Nada más. Tanto yo como Polka te daremos luz verde para cada uno de los destinos. Tienes vía libre para empezar. Si conseguimos que todo salga según lo previsto, contribuiremos a guiar al mundo por el rumbo correcto.

—Confío en ello Vals. Pronto tendrás noticias de mi trabajo —terminó Asmodeo antes de colgarle el teléfono al misterioso pasajero del vuelo de las 10.30 horas con rumbo a Estados Unidos.

«Tres cosas hacen revivir el corazón: contemplar

el agua correr, el color reverdecido de

la tierra y un rostro hermoso.»

Corán

Sábado 19 de Marzo. Dublín. República de Irlanda.

Las luces de la noche transmutaban la ciudad en un lugar lúgubre. La lobreguez se aliaba con Asmodeo y lo hacía pasar desapercibido como cualquier otro ciudadano más, como un pelafustán de la zona que vagabundea buscando un portal donde dejarse caer.

Sólo hacía una hora que había tomado tierra en el Aeropuerto Internacional de Dublín. Se quitó la boina y se atusó la cabellera. El devenir de los años había dejado la inexorable marca vital de las arrugas en su tez. Sus cabellos pajizos, blondos como la hojarasca, se empezaban a mixturar con unas incipientes canas, propias de un hombre que en su madurez aún presentaba la apariencia propia de un cuarentón. Sin embargo, en su semblante, los cincuenta y nueve años que aparecían reflejados en los datos de su pasaporte falso, eran reales. Se volvió a colocar la boina.

El taxista lo había dejado en Coolock Lane, desde donde emprendió su marcha hacía el vetusto apartamento que con anterioridad había alquilado para la sazón. La elección de aquel piso, era producto de la minuciosidad con la que hacía todas las cosas. Su ubicación en Cromcastle Road le permitía evitar ser observado por la zona. En las proximidades, cruzando Coolock, tenía el Northside Shopping Centre, donde podría hacer las compras básicas durante su estadía en Dublín. En la dirección opuesta, septentrionalmente y a sólo unos minutos, se encontraba el Hospital Beaumont. Y a tiro de piedra tenía la M1 para partir hacía el aeropuerto.

La noche de Dublín era fría. Las calles se encontraban desiertas de transeúntes. Sólo el motor de algunos vehículos quebraba la quietud de la inquietante noctambulidad. Asmodeo continuó su tránsito hasta Cromcastle Road.

Una vez había arribado a su destino, buscó el guarismo de la casa del casero del bloque donde debía alojarse. Se plantó frente al portal. Miró a uno y otro lado. Bajó ligeramente la visera de su boina inglesa, lo suficiente para sombrear sus ojos ante la luz de aquel portal. Se subió hasta la boca la bufanda que le protegía el cuello del frío de la noche y se estiró hacía arriba las solapas de su gabán. Pulsó el timbre del portal 1-A.

Durante unos segundos todo permaneció en silencio. Nadie contestaba a través de aquel portero. Se disponía a pulsar de nuevo el botón del timbre cuando la luz del vestíbulo se encendió, precedida por el crujir de una vieja puerta que se abrió al fondo. La efigie de un viejo rechoncho apareció frente a él, con un dedo apoyado sobre la comisura de los labios, pidiendo silencio. Le abrió la puerta.

—Soy Theodore Rosenberg. Hablamos ayer —se presentó el viajero.

—Le esperaba, señor Rosenberg. Soy Seamus Keane, el casero. Discúlpeme, pero a estas horas de la noche, la mayoría de los inquilinos están ya descansando.

—Lo comprendo.

—Le ruego que me acompañe —invitó a que lo siguiera al fondo del vestíbulo—. Deme un minuto para tomarle sus datos y enseguida le entrego la llave de su apartamento.

Asmodeo siguió a Seamus hasta la puerta del apartamento de éste.

—Hace frío, ¿verdad?

—Bastante, señor Keane, bastante.

—Si es tan amable —se dirigió a Asmodeo con un gesto con los dedos de la mano pidiéndole la documentación.

—Si, por supuesto. Tome, espero que sea suficiente con el pasaporte —le extendió el documento falso que portaba consigo.

—¡Vaya, es usted americano! —Exclamó sorprendido Keane—. Es el primer no europeo que tengo como inquilino. Dígame, ¿estará mucho tiempo?

—No mucho, unos días.

—Está bien. Tiene que pagarme usted la primera noche, el resto cuando se vaya —exigió con un tono de amabilidad.

—Bien. Tome, espero que esto cubra una semana —le extendió al irlandés una serie de billetes en forma de abanico—. Espero que con esta cantidad no se me moleste. No espero visitas, así que supongo que si no necesita nada más…

—Nada más, señor Rosenberg. Espero que su estancia sea lo más tranquila y agradable posible. Si necesita algo, no dude usted en avisarme. Su habitación es la 7-D. Tal como pidió, es la más apartada del edificio.

—Gracias, señor Keane —dijo escuetamente Asmodeo.

—Que tenga una buena noche —Seamus cerró la puerta de su apartamento con un leve movimiento para evitar hacer ruido.

Asmodeo agarró su trolley y se dispuso a subir las escaleras. El edificio era bastante antiguo y no tenía ascensor. Subió las escaleras hasta que encontró finalmente su habitación. Ciertamente, estaba apartada un poco, ya que entre la escalera y su habitación se encontraba un descansillo con una puerta hacía un terrado, justo donde según la fisonomía de las anteriores plantas se ubicaban las letras D. Su habitación, por el contrario, se encontraba en el fondo de un rellano con forma de abanico, donde a modo de ático se encontraba la estancia denominada 7-D.

Introdujo la llave en la cerradura y abrió la puerta. Pulsó un interruptor a su diestra y encendió la luz. Dio un par de pasos, dejó la maleta a un lado y cerró tras de sí.

La habitación era perfecta para sus pretensiones. Un reducido refugio de treinta metros cuadrados para alguien que pretendía ser invisible. Un guardarropa, un pequeño cuarto de baño, una cama y una mesa con un parvo sofá cerca de una ventana, desde la que podía controlar las dos esquinas frontales al edificio en el que se alojaba, componían todo el mobiliario que alguien como él podía necesitar.

De algún modo, durante muchos de los años de su vida, aquella era una situación que se le antojaba cotidiana. Se había convertido en un nómada en busca de un hogar. Aquel lugar le hacía sentir como en casa. Comenzó a rememorar el verde de los prados y los golpes del mar en el acantilado, como el viento soplaba y agitaba la cebada de los campos. Recordó las vacaciones de su puericia, su mocedad frente al mar que había esculpido su personalidad. Volvieron a su mente las puestas de sol y las chaparradas tardes de sus paseos en bicicleta con su padre. Los primeros besos con la más hermosa de las mujeres.

La soledad de ese lugar no turbaba el bienestar que sentía en esos instantes. Por momentos, anhelaba que todo permaneciera así siempre, en silencio, reviviendo un pasado de inocencia, donde no tenía que ocultarse. Pero a la vez recordaba que era Asmodeo, y tenía una misión que llevar a cabo, una misión que era superior a su bienestar personal, por la que haría algo que no se perdería nunca, algo que prevalecería en el tiempo, algo para lo que sólo él estaba destinado, pero también, algo que tendría que realizar desde la sombra.

Abrió la maleta. Extrajo una carpeta que tenía entre la ropa. La abrió y asió un pequeño sobre. Lo dejó sobre la mesa y se aproximó hacía la cama. Se sentó sobre ella y se quitó los zapatos. Se recostó y miró la techumbre.

Solo el sonido de su respiración lo acompañaba en el silencio de la nocturnidad. Se giró y apagó la luz de la habitación, pulsando el interruptor que tenía a su derecha sobre una pequeña mesilla de noche. Cerró los ojos y se sumergió en la profundidad de la oscuridad.

«La vida es breve, el Arte largo, la ocasión fugaz, vacilante la experiencia, y el juicio difícil.»

Hipócrates de Cos

Domingo 20 de Marzo. Servizio Vaticano della Polizia Italiana. El Vaticano.

La tarde del domingo se le hacía eterna en aquel despacho. Sólo el acceso y la salida de algunos de los agentes que se encontraban de guardia llenaban la vacuidad habitual de las dependencias del Servicio Vaticano de la policía italiana en un día dominical.

Valeria repasaba las bases de datos en el ordenador de su despacho. Su cabellera lacia, ámbar como el azabache, caía sobre sus hombros. La montura de pasta negra de sus lentes le daba un aire de intelectualidad, que se mezclaba con la candidez de una cara clara, limpia de pinturas. Así, al natural, exhibía un atractivo difícil de evitar. Su indumentaria estaba compuesta por una camisa blanca y un traje oscuro. El pantalón, realzaba sus largas piernas y la puntera de sus botas le daban un aire de masculinidad, al estilo cowboy. Fumaba un Partagás al cual daba intensas caladas.

A sus treinta y seis años, lejos de parecer una secretaria bonita cualquiera ocupando un puesto administrativo, era la única mujer con un cargo prominente en el Servicio Vaticano de Seguridad. Desde el momento en el que había sido nombrada Inspectora General, los arquetipos que la sociedad establecía a diario, se habían hecho añicos con su ejemplo.

Pero su vida se había vuelto monótona, muy a su pesar. La ambición que siempre había demostrado y la tenacidad en su afán por escalar hacía puestos de más responsabilidad, en un trabajo donde las féminas suelen ser utilizadas para traer el café, la habían convertido en un ejemplo de superación y pujanza, y en la admiración de sus compañeros masculinos. Aún así, Valeria se sumía en la apatía. Nunca consideró que más allá de las funciones de custodia y salvaguarda de los miembros de la curia vaticana, no encontraría otra cosa sino hastío. Atrás habían quedado las largas patrullas de años precedentes por Roma, su trabajo como inspectora en la policía italiana y más tarde, como ayudante del que antes que ella había sido el inspector general del Servicio Vaticano de Seguridad.

Anhelaba que su tediosa existencia fuera aderezada por un poco de acción. Algo que a ciencia cierta pusiera a prueba sus aptitudes. Deseaba intensamente que sucediera algo con lo que se pusieran a prueba sus dotes para el análisis policial y la capacidad para dirigir a sus hombres. Pero entonces, volvía a la realidad del aburrimiento del trabajo burocrático.

Se había preparado concienzudamente para ser competente en la resolución de los casos más intrincados que se le ofrecieran. Pero era una mujer que perdía los estribos en el anquilosamiento de las cuatro paredes de aquel lugar. Era una experta en criminología, pero paradójicamente no tenía ningún crimen resuelto en su expediente. Se quitó las gafas y resopló. El hastío la embargaba. Se levantó del sillón de su despacho y comenzó a andar de un extremo al otro de la habitación. De repente, se oyó el chirrido de una puerta al que siguieron unos pasos. Se detuvo y giró el cuello en dirección a la puerta del despacho.

Un joven de unos treinta años, uniformado con el traje oficial de la guardia suiza, se detuvo en la entrada y golpeó con los nudillos el cristal de la puerta, que se encontraba abierta hacía el interior.

—Buona sera, signorina. Busco al Ispettore del Servizio Vaticano di Sicurezza. Tengo un paquete para él.

—Entra. Soy Valeria, l´Ispettora —le espetó la mujer.

El emisario se acercó hacía ella y le extendió un paquete que traía consigo. Se cuadró al estilo militar.

—¿Cómo te llamas? —preguntó la inspectora.

—Johann, signorina.

Valeria reconoció el paquete durante unos segundos. Se trataba de una caja, envuelta en un papel a modo de regalo. Comprobó que no tenía adosada ninguna nota, ni pudo apreciar ningún signo caligráfico impreso en el papel que lo envolvía.

—¿Quién te ha entregado el paquete para que lo trajeras aquí? —preguntó.

—Un hombre se acercó donde yo y un compañero hacíamos la guardia hace dos tardes y dejó el paquete cerca de donde nosotros estábamos.Tenemos prohibido abandonar nuestra posición, pero nos resultó extraño, así que lo cogí y se lo entregué al comandante de la Guardia Suiza. La hemos pasado por un escáner que no ha detectado ningún artilugio metálico. El comandante me ordenó que viniera a entregarlo al Servizio di Sicurezza. Dice que ustedes sabrán que hacer con esto.

—¿Recuerdas como era aquel hombre? —interrogó Valeria.

—No pude ver bien su cara, tenía una bufanda que le cubría la boca y una boina. Pero era alto, un poco más alto que usted. Y estaba magro, no estaba gordo —confesó el joven.

Durante unos segundos, Valeria permaneció en silencio, mientras seguía dándole vueltas a aquel paquete.

—¿Puedo irme ya, signorina? Mi compañero se encuentra solo en la posta y… —se mostró impaciente el guardia suizo.

—Está bien. Puede marcharse Johann.

El guardia dio media vuelta y se marchó con paso marcial por el mismo pasillo por el que había venido.Valeria se aproximó a la mesa del despacho y se sentó. Abrió uno de los cajones de su mesa y cogió un receptáculo donde tenía varios juegos de guantes de látex. Se hizo con un par y se los puso. Rompió el papel y descubrió la caja que envolvía. En el interior había una tela doblada en varios pliegues y un sobre cerrado. Cogió la tela. Su tacto era suave como el terciopelo. La desdobló cuidadosamente hasta que ante sí apareció una especie de grabado sobre el paño. Lo exploró durante unos segundos pero no acertaba a comprender el significado de aquello que tenía ante sus ojos.

Entonces, cogió el sobre. Analizó el anverso y el reverso detenidamente. En el anverso se encontraba escrito un nombre, Edgard Zokora, a quién parecía ir destinado y que hizo que la inspectora se sorprendiese. Permaneció cavilante durante unos instantes. Se mostró indecisa para abrirlo, pero desistió en última instancia. Aquella misiva que tenía en sus manos evidentemente no era para ella. Depositó el sobre encima de la escribanía. Se despojó de los guantes de látex y los depositó en la papelera.

Durante el transcurso de unos momentos permaneció pensativa considerando que es lo que debía hacer. No sabía la importancia que debía darle a lo que había visto. Se rascó ligeramente la sien con el dedo índice de su mano diestra. Finalmente, se sentó en el sillón del despacho. Abrió un cajón de la mesa de su escritorio y cogió un directorio telefónico. Indagó durante unos segundos hasta que vislumbró lo que buscaba. Descolgó el teléfono y marcó el número que tenía indicado con su dedo. Alguien descolgó al otro lado de la línea telefónica.

«El mismo Satanás se disfraza de ángel de luz».

Corintios 2, 11-14.

Lunes 21 de Marzo. Howth. Dublín. República de Irlanda.

El cardenal Connelly tomaba un café después de abandonar la Catedral de la Iglesia de Cristo. Desde aquel lugar podía contemplar la magnificiencia del Castillo de Dublín.

La tarde amagaba con una manga de agua y la mayoría de los viandantes que transitaban por los alrededores portaban consigo sus paraguas circunspectos por la borrasca que se acercaba. Eran las horas de mayor tránsito de la población. Los ciudadanos dublineses aprovechaban para hacer las primeras compras de la semana con antelación a que muriera la tarde y la noche se llevara la poca luz del atardecer de la ciudad.

Tomó un último sorbo y se dispuso a abandonar la cafetería. Salió a la calle y comenzó a caminar. Poco tiempo después, mientras transitaba por Wellington Quay detuvo un taxi que pasaba libre y subió a el. El vehículo prosiguió la marcha. Tras virar hacía Memorial Road, subió por Amiens St. hacia Fairview y tomó Howth Road. Dejó atrás los jardines de St. Anne´s Park y continuó hasta tomar el desvió por Greenfield Road, penetrando en aquella pequeña península cuya cima era la colina de Howth. La colina presidía aquel brazo que se desprendía de Dublín hacía el levante, al norte de la bahía de la ciudad, como prolongación de North Bull Island. Algo más septentrional se encontraba la pequeña isla de Ireland´s Eye.

El cardenal Connelly observaba a través de la ventanilla del vehículo mientras este continuaba hacia Sutton. Desde aquella carretera quedaba al norte el Castillo de Howth.

El taxi rodó poco más de medio kilómetro hasta llegar a la residencia de los O´Connor al final de Carrickbrack Road, tomando Ceanchor Road a la derecha. El taxi se detuvo al final de la vía. Connelly se apeó tras remunerar al taxista la carrera y cerró la puerta. El vehículo, que permanecía con el motor en marcha, giró un poco marcha atrás y una vez había colocado el morro en dirección a la salida se alejó de aquel lugar.

El purpurado caminó unos metros hasta llegar a la casa. Se encontraba apartada del resto de las demás viviendas y era un lugar apropiado para el reposo. Justo detrás de la misma se abría en el horizonte el mar, desde donde las sombrías nubes traían densas cortinas de llovizna que se aproximaban a aquella colina.

La casa había sido durante años la residencia de descanso de los O´Connor. Allí Gerard, el cabeza de familia, como antes su padre hiciera con él, trasladaba a su familia largas temporadas cuando quería huir de las responsabilidades empresariales. En aquel lugar tuvieron lugar las primeras instantáneas de felicidad que la vida le había brindado al joven Gerard. Allí fue donde contrajo nupcias con la joven hija de los Flannagan, solo un año después de abandonar sus estudios como seminarista en Saint Louis, en una ceremonia al más puro estilo irlandés en la primavera de 1944, cuando sólo contaban con dieciocho años. Fue el lugar donde se produjeron los tranquilos paseos con su joven esposa, Megan. Donde esta le confesó que estaba encinta al poco tiempo de su unión en matrimonio. En aquel apartado lugar vio crecer a su pequeño vástago, le enseñó a montar en bicicleta, le enseñó la lengua gaélica y las costumbres célticas. Y fue donde, por encima de todas las cosas, le inculcó la fe en Dios y que todo lo que ocurre es la voluntad del Todopoderoso.

Aquella casa representaba la paz. Simbolizaba los pilares de la sólida unión de su familia. En aquel lugar casó Gerard a su hijo Neil con la joven Erin, la menor de las hijas de los Sheridan, en el estío de 1965, como hiciera él mismo veintiún años antes. La celebración fue un gran ágape en el que reunió a toda la familia y los amigos más allegados. Fue un acto religioso de una enorme belleza, donde se respetaron todas las tradiciones católicas y danzaron al son de las patrióticas gaitas y la música tradicional celta.

Y Preston Connelly había sido testigo para la ocasión en ambas uniones. Como amigo de Gerry, ofició más tarde, ordenado ya por entonces como sacerdote, el enlace de su hijo Neil. Su vínculo con la familia era tan grande que era tratado como uno más de la misma. Gerard y él eran como hermanos, y el pequeño Neil siempre vio en él la figura de un tío, casi como un segundo padre. Desde su posición como sacerdote, se encargó de que el joven Neil abrazara el catolicismo con el mismo arraigo de su padre, sino más. De igual manera, actuó paternalmente cuando el joven metía la pata, aconsejándole sobre como debía actuar ante sus errores y sermoneándole como correspondía a la figura de quien lo trataba como a un hijo. Allí vivió las alegrías y las tristezas propias del cotidiano paso del tiempo por la familia.

La casa era el refugio donde se cobijaba el cardenal cuando necesitaba establecer un paréntesis con su vida eclesiástica, algo que rara vez se podía permitir. Poseía una de las llaves para poder acceder a ella cuando quisiera, aún en la ausencia de los O´Connor. Allí reflexionaba sobre las dudas que le atenazaban. Y allí encontraba la paz con Dios.

Atravesó el pequeño jardín que presidía la casa. El estado del mismo representaba el abandono de los últimos tiempos. La residencia llevaba un año cerrada. Extrajo del bolsillo de su abrigo un juego de llaves. Abrió la puerta. Accedió al interior y recorrió las distintas dependencias de la vivienda.

Vinieron entonces a su mente momentos de felicidad en compañía de todos ellos. Momentos que nunca más volverían a repetirse, pertenecientes a un pasado en el que se anclaban como vagos recuerdos. Estuvo durante algo más de media hora contemplando las distintas fotografías que se encontraban repartidas por la casa. Había una de ellas que lo transportó a un momento de dicha, pero a la vez lo embargó de infinita tristeza. Era una instantánea en blanco y negro de una tarde de sol cerca del acantilado, tras la casa. El mar se abría tras los personajes que llenaban la fotografía posando para la posteridad del momento, una escena familiar del ocaso primaveral de 1966. Preston rememoró aquel momento, a mediados de junio, cuando en una celebración especial de la familia quedó inmortalizado junto a ellos. Allí se encontraban todos. Un cuarentón Gerry junto a Megan. Los adolescentes Neil y Erin con su bebé recién nacido. Y los dos amigos más destacados de la familia, el sacerdote Winterbaum y el mismo Preston, quienes habían oficiado conjuntamente el bautizo del pequeño Paddy.

Una vez había comprobado que todo estaba en orden, se caló las gafas y se encaminó hacía la puerta principal de la casa. Cerró la puerta y atravesó el jardín. Se dirigió caminando hacía Carrickbrack Road y siguió el curso de la carretera paseando hacía el sureste. Un rato más tarde bajaba por la carretera en dirección al faro de Baily.

Aquel faro se erguía majestuoso en las inmediaciones del acantilado. Allí era donde Preston había acompañado antaño al joven Neil por las tardes y le había leído pasajes de la biblia. Fue el lugar donde le narró el camino recorrido por Jesucristo y donde despertó en el joven una incipiente vocación de servicio a Dios. Le había mostrado el maravilloso mundo que había brindado con el sacrificio de su muerte en la cruz y a valorar sus enseñanzas. Pero también fue el enclave donde, años más tarde, confesó a su padre que su vocación sólo había sido un leve ansia de juventud, y el mismo lugar donde le reconoció estar enamorado de Erin y su voluntad de unirse en matrimonio con ella y formar una familia.

El viento soplaba con más fuerza cuando comenzaron a caer las primeras gotas de lluvia. Preston se secó las primeras gotas que mojaron su rostro y vivificaron su ánimo. Permaneció un instante bajo aquel manto de nubes que regaban aquel recóndito lugar. Era la misma chaparrada que podía caer en cualquier lugar del mundo, pero que hacía brotar la verde hierba característica irlandesa, convirtiendo la isla esculpida en uno de los países más bellos de la madre Gaia. Era como si se tratase de agua bendita vertida por la mano de Dios. Podía sentir como renacía su vitalidad. El viento empezó a soplar con más fuerza, ladeando las gotas que traía la tormenta y que cada vez caían con más abundancia. Cerró los ojos y levantó los brazos en forma de cruz con las palmas de las manos abiertas. Se sentía como una gaviota que se balanceaba en el aire mientras la brisa la mantiene como flotando al soplar frente a sí. Fue entonces cuando escuchó el ruido de un motor. Se giró y pudo ver entre la llovizna como estacionaba un coche cerca de allí.

El Saab de color negro dejó de rugir. La puerta delantera del lado derecho del vehículo se abrió, y la efigie de un hombre asomó detrás de ella. Connelly vio como el individuo se apeaba del vehículo y cerraba con un suave portazo. No podía distinguir las facciones del rostro de aquel individuo desde donde se encontraba. Ningún rasgo físico de aquella figura le era cognoscible ante sus ojos.

El extraño comenzó a caminar con un paso pausado en dirección al cardenal. Lo hacía con la cabeza gacha por lo que su rostro no quedaba a la vista. Una gorra inglesa protegía su cuero cabelludo de la lluvia a la par que ocultaba su identidad. A unos veinte metros de Connelly, levantó por fin la cabeza y éste pudo divisar ligeramente el rostro del desconocido. Justo cuando se encontraba un metro delante de él, se detuvo.

Durante unos segundos, los dos hombres se contemplaron. El cardenal esperaba del recién llegado alguna presentación, pero los segundos pasaban y no se producía conato alguno de conversación.

El rostro de aquel extraño le resultaba familiar, pero no lo reconocía. Se trataba de una situación a todas luces incómoda. No sabía si evitarle y echar a andar o tomar la iniciativa de una conversación. El desconocido se sacó una mano del bolsillo de su trenka y se quitó la boina para atusarse el pelo. Pudo observar su cabellera del color de la hojarasca antes de que se volviera a colocar sobre la testa la boina. El misterioso hombre esbozó una ligera sonrisa.

—¿No me reconoce, Preston? —preguntó iniciando así la conversación.

—Disculpe, pero la verdad es que no acierto a… ¿en serio nos conocemos? —preguntó con perplejidad el anciano.

—Aunque le cueste creerlo, más de lo que usted se imagina —afirmó con rotundidad el desconocido.

El cardenal analizó con una mirada dudosa cada uno de los rasgos del rostro de aquel tipo, pero seguía sin apreciar ningún atributo que hiciera cognoscible la peculiaridad del sujeto. Arqueó las cejas escrutando en su memoria para intentar encontrar un recodo de su masa gris que activara el mecanismo del recuerdo. Pero todo fue en vano.

Asmodeo se llevó la mano de nuevo al bolsillo de su trenka y sacó de ella una especie de tarjeta dentro de una pequeña bolsa transparente con un cierre hermético.

—Usted sabe bien que a lo largo de la historia, ha sido necesario el sacrificio de algunos para defender al mundo de las alimañas que controlan las creencias de la gente —expresó con vehemencia Asmodeo.

—No sé de que me habla —se mostró contrariado el cardenal.

—¡Vamos, Preston! Me sorprende un poco. ¿Cómo uno de los ministros de la iglesia, no reconoce el mayor de los sacrificios que se han llevado a cabo en la historia de la humanidad? Si los miembros más destacados de la curia vaticana, responsables máximos de difundir el testimonio de Jesús, no le dan valor a su sacrificio, dígame, por favor ¿Qué sentido le está dando la iglesia a la obra del hombre que hizo que germinara? —interrogó Asmodeo.

—Oiga, no sé quien es usted, ni porqué dice lo que dice, pero puedo asegurarle como hombre de Dios, que el fin primero de cualquier miembro de la iglesia es llevar la palabra de Dios a todos los lugares del mundo —proclamó ofuscado el purpurado.

—Si es así, sabrá que el fin de la difusión de la palabra de Dios es la universalidad.

—Sin ningún género de dudas —aseguró el cardenal.

—Entonces, debo decirle que El Vaticano se ha convertido en una herramienta contraproducente.

—¿Ah, sí? …y porqué si puede saberse —replicó Connelly.

—Porque representa la casa de Dios. Porque es la fortaleza desde donde la religión católica debe gobernar el mundo.

—¿Insinúa usted que El Vaticano no tiene la suficiente capacidad para guiar a los fieles? —preguntó sorprendido el cardenal.

—Ya lo va captando, Preston. Como toda fortaleza, el rey que la gobierna debe hacerse fuerte en ella ante sus enemigos y las influencias de estos.

—¡Ilústreme, por favor! —declamó con ironía el cardenal.

—Pero todas las fortalezas se agrietan con el paso del tiempo y, como bien sabe, cualquier grieta, por pequeña que ésta sea, puede provocar que se derrumben sus muros. Si el rey no evita la aparición de esa grieta, estará poniendo en peligro la defensa de sus dominios y los que están bajo su protección.

—Mire, es obvio que Su Santidad el Papa Juan Pablo II se encuentra en un estado delicado. Quizás no le quede mucho. Pero desde Pedro hasta nuestros días, la iglesia ha sido gobernada por otros doscientos sesenta y tres hombres y, la fortaleza, como usted la llama, se ha mantenido firme ante los avatares que se le han presentado —rebatió Connelly.

—Sin embargo, no todos sus ministros caminan en la misma dirección. Algunos de ellos, entre los que se encuentra usted, parecen estar de acuerdo con que la Santa Sede debe iniciar un proceso de apertura a otras religiones. ¿Me equivoco?

—Bueno, lógicamente, sólo somos personas —intentó justificar—. Cada ser humano tiene una forma de ver las cosas, pero los hijos de Dios deben de respetar la elección de los demás. Oiga, ¿es usted periodista? Si es así no tendría ningún inconveniente en recibirle en el arzobispado y atenderle. Sólo debe solicitar una audiencia para cualquier día de la semana. Estaría encantado de recibirle y podría argumentarle mi postura, pero ahora no es el momento, nos estamos empapando y cada vez aprieta más.

—No, no soy periodista —negó con rotundidad Asmodeo—. Como le iba diciendo, las ideas que tienen usted y algunos de los cardenales con afán de apertura y de estrechar los lazos con las demás religiones, sólo representan un evidente signo de debilidad que pone en duda la autoridad de la religión católica. Representan un cáncer para la iglesia. El mundo necesita líderes fuertes, que los sepan gobernar, en ningún caso gente como ustedes. Lo único que representan es la muerte de la fe. Llegados a este extremo, lo mejor que se puede hacer es extirpar ese cáncer —sentenció.

—Disculpe, no tengo tiempo para esto. Debo de irme —se excusó asustado por la perorata del misterioso personaje.

Connelly se dispuso a evitar a Asmodeo rodeándolo, pero no hubo dado un paso cuando éste lo agarró de un brazo y lo empujó hacía él. El cardenal quedó a espaldas de Asmodeo, quien lo asió del otro brazo dejándolo a su merced. El anciano se sintió angustiado y atrapado. Su represor lo agarraba con fuerza y tras unos momentos de intenso forcejeo en los que intentó fajarse, desistió finalmente. Asmodeo juntó los dos brazos de Connelly a la altura de sus muñecas y con su mano izquierda las aprisionó con fuerza. Llevó su mano derecha al bolsillo diestro de Connelly e introdujo en el la tarjeta envuelta en el plástico transparente. Acercó su cara al oído del cardenal justo por encima del hombro de éste.

—Tome, Preston. Es un regalito para El Vaticano. Seguro que cuando lo vean, reflexionarán sobre lo que le he dicho. Usted es uno de los que siempre defendieron la existencia del Libro de las Sombras. Recuerde.

—¡No pienso entregarles nada! —se opuso Connelly en un estado de total exacerbación.

—Ya contaba con eso —ironizó Asmodeo—. No se preocupe. En estos tiempos hay muchas maneras de hacer llegar el correo. Sabe, usted no me recuerda, pero yo recuerdo algo que usted me dijo en una ocasión,…la vida hay que afrontarla con rectitud y valentía, así nunca abandonarás el camino correcto….

Al escuchar esas palabras, el cardenal tuvo una sensación primero de estupor y después de incredulidad. Sus cejas se arquearon en un principio hacía abajo y después se elevaron sobre su frente a la vez que sus ojos se abrieron como globos que se hinchan. Concibió en ese momento con quién había estado platicando durante aquellos últimos minutos.

—¿Sorprendido, Preston? —preguntó Asmodeo.

—¿Porqué haces esto?

—¡Joder, porque es lo correcto! —blasfemó—. Porque el mundo necesita establecer un nuevo orden. Es como la evolución, ¿sabes? Hay que ser fuertes y apartar las debilidades del camino.

Asmodeo empujó con fuerza al cardenal y lo obligó a caminar mientras continuaba reteniéndolo a sus espaldas. Lo empujaba a la vez que se aproximaban al acantilado, el cual se encontraba a unos escasos metros. La chaparrada caía cada vez con más fuerza y la manga de agua se tornó en un fuerte aguacero. La tormenta se precipitaba sobre sus cabezas y en el horizonte se divisaban cercanos los relámpagos. El ruido de los truenos silenciaban los gemidos de desesperación del cardenal haciéndose más repetitivos a medida que se acercaban al borde del acantilado. Quedaron a unos centímetros del límite cuando Asmodeo detuvo el paso.

—Fíjese, Preston —expresó maravillado—. Es majestuoso, ¿verdad? Así es la libertad, majestuosa, infinita. Yo le liberaré de todos sus miedos,…la vida hay que afrontarla con rectitud y valentía, así nunca abandonarás el camino correcto… —le repitió nuevamente—. La vida y la muerte son la misma cosa. Sólo son etapas que hay que cubrir para descubrir la esencia del camino correcto. Por eso al igual que la vida, la muerte hay que afrontarla con rectitud y valentía. A veces hay que sacrificarse por el bien de los demás ¿no? Siéntase bien, va a seguir usted el ejemplo de Jesucristo. Verá a Dios antes de lo que pensaba, debería alegrarse.

El cardenal dejó de resistirse y se tranquilizó. Entonces, Asmodeo dejó de agarrarlo mientras permanecía a su espalda.

—¿De esta forma crees que conseguirás llamar la atención del Vaticano? —interrogó el cardenal.

—No sólo llamaré su atención. También lo convertiré a usted en un mártir, algún día será un Santo. Recuerde Preston, «Like a rolling stone», ya lo decía Robert Allen Zimmermann en 1965.

Asmodeo comenzó a silbar la melodía de la antigua canción compuesta Bob Dylan.

—¡Yo no sé nada concreto sobre el maldito Libro de las Sombras! Sólo se trata de antiguas leyendas paganas. Te empeñas en mezclarme con un grupo con el que no tengo ninguna relación. De esta forma no vas a conseguir nada —concluyó Connelly.

—¡Preston, un «caballero» como tú debería saber que los caminos del Señor son inescrutables! —sentenció Asmodeo con un tono sarcástico.

El cardenal respiró profundamente mientras miraba hacía el horizonte molliznoso. Entonces sintió la mano de Asmodeo empujándole con fuerza hacia delante. La imagen de la gran tormenta se convirtió entonces en abundante agua de mar para, seguidamente, transformarse en rocas bañadas por las olas que rompían al fondo de aquel precipicio. La caída duró sólo un par de segundos. El ruido de los truenos y la intensidad con la que caía la lluvia enmudeció el golpetazo del cuerpo al chocar contra las rocas.

Asmodeo se asomó al vacío y contempló el cuerpo quebrado del cardenal, que yacía inerte bajo el horizonte de sus pies. Las olas al romper sobre el cadáver lo mecían levemente. De entre las rocas, brotaba mezclándose con el agua del mar la sangre del anciano. El rostro de Asmodeo permaneció pétreo durante los segundos que permaneció observando el cadáver. Era el rostro de una persona firme ante sus actos. No mostraba sentimiento ni culpa por lo que había hecho. Permanecía firme como un soldado que recibe órdenes. Sus ojos no reflejaban vida. Permanecía inalterable a pesar de la llovizna que bañaba sus mejillas. Durante un minuto, se quedó mirando el infinito del mar bajo aquel manto de luminosidad que ofrecían los relámpagos entre la oscuridad de las nubes. Cerró los ojos como quién quiere transportarse a otro lugar, pero no lo consiguió. Los abrió nuevamente. Se giró y caminó alejándose del acantilado.

Subió al coche, que había recogido ese mismo lunes por la mañana en un «Rent a car» de Dublín. Después de tanto tiempo acontecido, no terminaba de acostumbrarse a aquel vehículo con el volante a la derecha. Introdujo la llave en el estárter y le dio al contacto. Seguidamente encendió las luces y accionó los parabrisas delantero y trasero. Las gotas de lluvia desaparecían de las lunas del coche a cada barrido de los brazos del mecanismo para volver a posarse de nuevo en una danza metálica.

El Saab se alejó de las inmediaciones de aquel lugar buscando Carrickbrack Road, justo por donde había venido mientras seguía al taxi en el que viajaba el cardenal Connelly desde las proximidades del Castillo de Dublín.

A medida que se acercaba a la carretera podía ver desde el retrovisor interior como se empequeñecía ligeramente el faro de Baily. Mientras subía hacía Sutton, no dejaba de pensar que en aquel lugar había comenzado a andar un camino sin retorno. Como cualquier asesino sin escrúpulos, había acabado con la vida de una persona con la misma sangre fría que quién mata por matar. Aquel hombre nunca se había enfrentado a él. Pero, en justicia, le debía algo. Y él era un soldado, y los soldados hacían lo que tenían que hacer. Un atisbo de remordimiento cruzó por su mente, pero entonces se miró en el espejo retrovisor. Comprendió que sólo él podía llevar a cabo aquella misión. Sabía que de él dependía el establecimiento de un nuevo rumbo en el orden mundial. Sentía que había sido elegido para ello por una fuerza difícilmente explicable. Eso le bastó para volver a sentirse fuerte. Y siguió alejándose de aquel enclave, mientras se dejaba llevar por la venganza.

«Los dioses no necesitan nada; los que se parecen a los dioses, pocas cosas.»

Diógenes de Sínope

Lunes 21 de Marzo. Roma.

El teléfono móvil vibró en la plenitud de la medianoche. El parpadeo incesante de una pequeña luz de servicio en el frontal del celular iluminaba parte de la estancia. En cierto modo, aquel haz de luz azul que emanaba del aparato era inoportuno, molestaba a la vista, pero resultaba a la vez de gran utilidad. Aquellas ráfagas luminosas que se sucedían a pequeños intervalos permitían localizar el teléfono en la oscuridad.

Una vez que se había recostado sobre la cama, pulsó el interruptor de un aplique del que emanó una luz tenue, de poca intensidad. Asió las gafas que se encontraban sobre la mesita de noche que tenía a su diestra y se las caló. Desplegó la parte superior del teléfono móvil abriéndolo. Se trataba de uno de esos modelos de tapadera, compuestos por dos cuerpos, uno superior con la pantalla, y otro inferior donde se encontraban las funciones básicas del terminal, teclas de escritura y opciones de menú. Pulsó el botón que estaba iluminado por una luz verde y en el que se reflejaba el comando «descolgar».

—Dígame.

—«Busco al profesor de baile» —dijo alguien al otro lado de la línea.

—«Bienvenido a la academia» —mostró su aprobación.

Aquella era una llamada que tarde o temprano, a lo largo de la noche, estaba esperando que se produjese.

—Soy Asmodeo, supongo que Vals le habrá informado del inicio de las operaciones.

—Así es —le confirmó—. Esperaba su llamada. Hace dos días que Vals contactó conmigo. Como le habrá informado, la forma de contacto será mediante líneas seguras. Nada de improvisar. Supongo que usted está preparado para llevar a cabo sin fisuras la misión que se le ha encomendado. No podemos dejar nada al azar, por eso los contactos serán a través de teléfonos móviles con tarjetas de prepago.

—No tiene ningún motivo por el que deba preocuparse, Polka —replicó Asmodeo lacónicamente.

—Verá, Asmodeo. El camino que usted va a emprender traerá consigo una serie de consecuencias. Esas consecuencias afectarán el mundo que conocemos. Si se nos escapa de las manos este asunto, puede convertirse usted en el hombre más buscado del planeta, rivalizando con el mismísimo Osama Bin-Laden. El Vaticano dispone de medios que escapan a la luz pública capaces de resolver situaciones embarazosas, y todo ello para evitar que ciertos detalles pudieran salir a la luz pública y se pueda montar un escándalo. Pero en el caso de que fuera una situación inevitable e insalvable, cosa que rara vez ha ocurrido, entonces podrían entrar en juego más elementos externos de los esperados. La baraja se ampliaría considerablemente. Supongo que lo entiende —se mostró condescendiente.

—Por supuesto.

—Ya me han informado de que es usted efectivo en sus acciones, pero por otra parte, he de reconocerle que en un primer momento me mostré reticente —expresó su inseguridad de manera política—. Espero que no se ofenda, no pongo en duda sus aptitudes y su capacidad, pero cuando Twist me informó que la Interpol lo tenía en sus listas de búsqueda, le exprese a su jefe de operaciones que quizás podría ser un lastre para la misión.

—Entiendo su postura. Pero me gustaría que supiera que he sido seleccionado de entre una serie de candidatos de alta calificación. Además, de entre todos, puedo asegurarle que mi compromiso con la misión es total, ya que comulgo totalmente con el objetivo primordial de la misma. Me gustaría añadirle que tengo una amplía experiencia y que conozco el terreno que voy a pisar. Además, soy un experto en hacer desaparecer cualquier prueba o indicio que pueda involucrarnos y, como supongo que así ha sido, Twist le habrá informado de que al igual que Dios, yo estoy en todos los lugares pero nadie me puede ver. Digamos que soy invisible —intentó eliminar cualquier suspicacia en torno a sus cualidades para la misión.

—Está bien. Confío en usted, es sólo que un mínimo fallo puede implicar fatalmente a quienes estamos involucrados en esto. No se imagina usted las dimensiones de la catástrofe que acarreará si eso sucediera.

Durante unos segundos los dos hombres permanecieron en el mayor de los silencios. Aquel momento de tensión, mostró la debilidad de Polka y su inseguridad ante el devenir de los futuros acontecimientos. No se conocían, pero estaban obligados a entenderse y a colaborar. Pero había una serie de elementos que los diferenciaban. De una parte, Polka sentía amenazada su posición, ya que, aunque no fuera quién iba a realizar la misión, si actuaría como enlace entre quién ordenaba las operaciones y el ejecutor de las mismas, con lo que como parte integrante estaba expuesto a que en algún momento todo se fuera al traste y lo arrastrara a él con todo lo que ello conllevaría. Por otro lado, Asmodeo era un mercenario en toda regla, alguien sin sentimiento de culpa, sin remordimientos. Entrenado para realizar toda clase de misiones, no dudaba entre lo que estaba bien o mal, simplemente lo hacía.

—Relájese —rompió el silencio Asmodeo a la vez que intentaba tranquilizar a su interlocutor—, ya sé que usted no me conoce, es lógico que desconfíe, pero puedo asegurarle que si hay alguien que puede realizar esta misión, ese soy yo. Todo habrá acabado antes de lo que usted cree. Y no se preocupe, no creo que al Vaticano le convenga que todo esto salga a la luz. Cuando todo esto termine, tendrá la sensación de que el mundo le deberá mucho, habrá formado parte del devenir de un nuevo rumbo para la humanidad, será usted una figura importante dentro del nuevo estado de las cosas.

—¡Ojalá todo salga bien! —exclamó por fin Polka.

—No tenga dudas de que así será. Traslade a Twist que el primer baile ha tenido lugar. «El ermitaño» ha caído.

—Así lo haré, Asmodeo. Perdone si le he hecho sentir mal, en ningún momento he pretendido poner en duda su compromiso con nosotros —intentó ganarse la confianza del mercenario.

—No hay nada que perdonar. Confío en que cuando todo esto acabe, serán ustedes capaces de enderezar el rumbo del mundo. No permitan que caiga en manos equivocadas. Me ordenaron que la confirmación del inicio de las operaciones debiera comunicárselo a usted, para que lo trasladara a Twist. Del mismo modo tengo que hacérselo saber a Vals, con quien mantendré único contacto a partir de este momento. Supongo que si no se le ofrece nada más esto es una despedida.

—Así es. Suerte, Asmodeo.

El mercenario interrumpió la conversación y colgó. El anciano Polka permaneció recostado sobre la cama con la mirada perdida durante unos instantes. La frialdad con la que se había despedido Asmodeo le resultó ser una sensación extraña. A partir de ese momento compartía un secreto con una persona a quien no conocía, ni físicamente ni personalmente. Lo único que los unía era una conversación telefónica y un compromiso tácito adquirido de confianza. Como si se tratase de una película de espionaje, se veía envuelto en un submundo de secretismo donde él representaba la figura de interlocutor. No había vuelta atrás. Como muy bien le había comunicado Asmodeo, el primer baile había tenido lugar y él debía comunicarlo al jefe de operaciones. Solo se trataba de algo tan simple como eso. De algún modo, una serie de personajes influyentes, entre los que él se encontraba, obtendrían beneficios de una serie de acciones encubiertas llevadas a cabo por una persona con quien a buen seguro no guardaban ninguna relación. Si tenia éxito, le deberían parte de la nueva posición que ganaran, pero ¿a quien agradecerlo cuando se desconoce de quien se trata?

Sin embargo, en su cabeza permanecía el pensamiento inquieto de quien teme el fracaso. Una sensación de derrotismo que le hacía supurar, le hacía temer por el futuro que le depararía un final distinto para todo lo planeado. Si ese sicario no conseguía llevar a cabo su misión, todos y cada uno de ellos se verían envueltos en una espiral de acusaciones. Si ese hombre no hacía desaparecer las pruebas y era eficiente en su cometido, sería el final de todos aquellos que formaran parte de aquel oscuro plan.

Volvió en sí. Indagó en la agenda telefónica del móvil, buscando uno de los números grabados y pulsó «descolgar». Varios tonos más tarde Twist le contestó la llamada.

«El infierno está empedrado de buenas intenciones.»

San Bernardo de Clairvaux

Martes 22 de Marzo. El Vaticano. Roma.

La mañana de aquel soleado martes primaveral bien pudiera haber sido como la de cualquier otro día en el devenir cotidiano de los acontecimientos de la vida monástica social de la Ciudad del Vaticano. Sin embargo los numerosos miembros de la curia vaticana andaban en un estado de expectación.

Aquella mañana estaba fijada en el calendario como una de las de mayor actividad para los cardenales que allí se encontraban, debido en gran parte a una serie de reuniones concertadas con anterioridad con el fin de establecer y aclarar el protocolo a seguir en el caso de que, como se venía sospechando en los últimos meses, la salud de Juan Pablo II lo incapacitara para tomar decisiones en lo que parecía ser eran sus últimos tiempos como máximo representante de Dios en la tierra.

Las distintas congregaciones de la curia tenían ese día fijado como fecha de reunión para concretar distintas actividades, en relación con sus obligaciones en el momento en que se produjera el fatal desenlace. Sin embargo, algo cambió los acontecimientos. A lo largo de la mañana, en las distintas dependencias vaticanas se hacían eco sobre un hecho que levantó suspicacias por el secretismo que los cardenales pudieron observar en el comportamiento de algunas de las figuras más representativas de la Secretaría de Estado del Vaticano.

En una de esas reuniones, los miembros de la Congregación para las Causas de los Santos, se encontraban analizando las diferentes cuestiones en torno a las peticiones que estaban produciéndose en todo el mundo para la beatificación del Sumo Pontífice una vez que falleciera, cuando asistieron sorprendidos a la reacción de uno de sus miembros más ilustres, quien tras recibir una nota de su secretario, abandonó con rauda presteza la sala sin mediar palabra y sin justificar la desatención de la misma.

Se fueron produciendo a lo largo de la mañana incesantes especulaciones y chismorreos sobre lo que podía estar ocurriendo verdaderamente en las conversaciones de los cardenales que paseaban por los jardines vaticanos. El desayuno se había tornado en un batiburrillo de dimes y diretes. Todos sospechaban que tanto secretismo guardaba algún tipo de relación con la futura sucesión del Papa, pero nadie se atrevía a afirmarlo con total seguridad. En los numerosos corrillos que se formaban, las distintas tesis se intercambiaban como si de un mentidero se tratase. Todos los presentes se aventuraban a describir como el trajín de abrir y cerrar puertas se sucedía en la Secretaría de Estado. El sonido tras aquella puerta de las numerosas llamadas de teléfono que se recibieron y, finalmente, la aparición de una mujer acompañada por un hombre, ambos de aspecto jovial, que eran custodiados por miembros de la Guardia Suiza hicieron que creciera el revuelo existente. Ambos habían sido recibidos en audiencia minutos después en la Secretaría de Estado.

Aquella mujer y su acompañante habían sido vistos saliendo unas horas más tarde del despacho. Poco tiempo después, y siempre según las habladurías de los prelados, había hecho lo propio el miembro de la segunda sección de la Secretaría de Estado del Vaticano, el cardenal español Ricardo Ramírez Somalo, a quién decían haber visto limpiando sus lentes y conversando con gesto de preocupación con el titular de la Secretaría de Estado, el italiano Ángelo Spano. Los dos purpurados eran octogenarios. El primero había sido prelado de honor del Papa Pablo VI en 1970. El segundo había sido Oficial en el Consejo para los Asuntos Públicos de la iglesia entre 1968 y 1977 y era hijo de un antiguo diputado en el parlamento italiano.

Pero aquella incertidumbre no presagiaba nada bueno. Ni parecía tratarse de un asunto con la consideración de ser público, más bien todo lo contrario. El mutismo que rodeaba a aquellos representantes de estado indicaba que algo sucedía. Algo que, a todas luces, no beneficiaba a la curia vaticana.

Era lógico el revuelo que se había formado, pero el secretismo no trascendió. A lo largo de la mañana, los tres asistentes al cargo con los que contaba Ramírez Somalo recabaron la información que se supone que éste les iba solicitando. Con la venia del prelado, a quién aguardaba un lugar importante en los futuros actos que se sucederían en El Vaticano, aquellos clérigos iban y venían por las dependencias vaticanas, irrumpiendo en ellas con órdenes concisas y un permiso especial para poder ejecutarlas. El flujo de documentación que a veces portaban consigo era tal, que a veces portaban cajas que les ocultaban sus rostros mientras caminaban por los largos pasillos vaticanos. Los cardenales no eran conscientes de lo que en esos momentos estaba ocurriendo, pero toda la información concerniente a ellos estaba en aquellas cajas. Las cajas contenían dossiers con informes sobre todos ellos. Un repaso de la vida de cada uno y la trayectoria dentro de la iglesia católica.

Sólo Ramírez Somalo y Spano podían saber con certeza lo que realmente ocurría. Y aquella mujer y aquel hombre parecían guardar relación con todo ello. De alguna forma aquellos civiles eran familiares a los miembros de la curia, pero no eran habituales de aquellas dependencias. Si estaban allí, obedecía a cuitas que eran de naturaleza extraoficial.

Pero algo hizo que las suspicacias se levantarán con más fuerza en cuanto a la idea de que todo guardaba relación con la futura sucesión de Juan Pablo II, cuando surgió el comentario de que Stanislaw Rembisz, secretario personal del Papa, había sido visto junto a Spano entrando en el despacho de la Secretaría de Estado.

«La muerte no nos roba los seres amados.

Al contrario, nos los guarda y nos los inmortaliza en el recuerdo.

La vida si que nos los roba muchas veces y definitivamente».

François Mauriac

22 de Marzo. Dublín.

La luz tenue de un cirio era lo único que iluminaba el pequeño apartamento en el que Asmodeo dejaba pasar las horas de su vigilia sentado sobre el sofá. Se encontraba sumido en un estado de somnolencia que no le permitía echarse sobre la cama para dormir. Las jaquecas le martilleaban el cerebro con un hormigueo constante que se le repetía sin cesar. Sin embargo, a ratos, el insomnio le daba alguna tregua y bajaba la cabeza casi sin darse cuenta. Y entonces, en breves intervalos de tiempo se sumergía en una breve modorra que lo transportaba en el tiempo a otros momentos.

La ráfaga del fusil de un soldado hacía blanco en el tórax del hombre que ocultaba su cara tras un pasamontañas. Un chorro de sangre brotó del cuerpo, que yacía tirado a las puertas de un vetusto bloque de edificios. Las órbitas de los ojos de su compañero brillaban mientras exhalaba su último aliento. Otro camarada muerto. Otro vago recuerdo para el futuro.

Miró entonces hacía la posición del soldado. Se encontraba detrás de un coche, parapetado entre el vehículo y un seto, intercambiando disparos con otro de sus compañeros, que disparaba desde una de las ventanas del edificio. Intentó discernir entonces la manera más rápida y segura de llegar hasta la posición del soldado, evitando el maremágnum de disparos. Bajó su pasamontañas hasta ocultar las facciones de su rostro y comenzó a desplazarse con sigilo bajando la cabeza por debajo de las lunas de los coches. Aprovechó unos segundos en los que la intensidad del tiroteo aumentó y cuando todos los soldados dispararon hacía la casa donde se encontraban sus compañeros atravesó la calle.

Comenzó a disparar a los soldados a quienes podía ver desde su posición lateralmente. Uno a uno fueron cayendo ante su precisión de tiro. Solo evito disparar al verdugo de su compañero muerto. Se echó su AK-47 Kalashnikov a la espalda por el cinto y sacó un cuchillo de caza de la funda que llevaba cerca de la cintura. Cruzó sigilosamente el seto y se colocó detrás del soldado, quien se encontraba incorporando un nuevo cargador de balas a su fusil.

Asmodeo agarró al soldado por detrás, le rodeó el cuello con su brazo izquierdo y bajando la mano le desplazó con fuerza el chaleco antibalas hacía un lado, mientras lo empujaba y lo recostaba sobre su torso. Asestó una certera puñalada en el centro de su pecho. Un chorro de sangre brotó de los pulmones del soldado y manchó el acerado a sus pies. Dejó caer el cuerpo del militar sobre el suelo, sobre su espalda y se arrodilló ante el cuerpo. El soldado lo miraba mientras se le escapaba el aire. Entonces, Asmodeo hundió el cuchillo con fuerza en las profundidades de su pecho, sesgándole aún más la piel y rompiéndole los tejidos musculares. Se levantó el pasamontañas hasta la frente mientras un borbotón de sangre salía despedido de la boca del soldado. La cara de Asmodeo, manchada por la sangre del militar británico, mostraba en sus ojos toda la ira contenida tras la muerte de su compañero. Posó sus ojos sobre la mirada aterrorizada del soldado y le brindó una sonrisa torcida con la más tétrica mueca de horror posible. Cerró los ojos y se deleitó con los gemidos ahogados de su víctima.

De repente, la locura que lo envolvía lo abandonó y el rabioso placer de la venganza, el placer de sentir la sangre entre sus labios, se volvió amargura y desazón. Sintió el suicidio de su corazón con un intenso sentimiento de culpa. El arrepentimiento cruzó su torturada alma y notó como la sangre que manchaba su cara y sus labios le quemaba.

Despertó del pasado que le torturaba y miró sus puños cerrados sobre los reposabrazos del sofá. Sus manos contenían toda la fuerza que aún le inyectaban los demonios que alimentaban su odio y todas las almas que le esperaban en los infiernos.

«El corazón en paz ve una fiesta en todas las aldeas.»

Proverbio hindú

Martes 22 de Marzo. Arzobispado. Boston, Massachusetts.

El padre O´Connor estuvo aquella mañana visitando el Instituto Tecnológico de Massachussetts y la Universidad de Harvard. Cuando sus quehaceres se lo permitían, se dedicaba a saciar su curiosidad recorriendo todos aquellos sitios donde siempre encontraba un pretexto para desinhibirse, y donde investigaba sobre aquellas cosas que le atraían o interesaban.

Había terminado de recabar toda la información y documentación necesaria referente al caso del cardenal Outlaw y mientras no se le ordenase ningún otro trabajo que realizar, tenía vía libre del Vaticano para moverse de aquí a allá. El fin de semana anterior lo había pasado en el estado de Nebraska. Su ansia por alimentar esa enfermiza curiosidad que arrastraba desde que era un crío, lo había conducido hasta la ciudad de Omaha.

Como si su pasado volviese siempre a buscarle, o de alguna manera buscase su destino, visitó en aquella ciudad la iglesia de San Patricio. El propósito de aquella visita era el de conocer de primera mano los pasos que allí dio un compatriota suyo y que al igual que él, era sacerdote católico. Aquel hombre atendía al nombre de Edward Joseph Flanagan. Había nacido en Roscommon, en Irlanda, en 1886. Flanagan se había trasladado con dieciocho años a Estados Unidos, donde había realizado sus primeros estudios y posteriormente los había continuado en la Universidad Gregoriana de Roma y la Universidad jesuita de Innsbruck, en Austria. En 1914, dos años después de que hubiera sido ordenado sacerdote y siendo diácono en la iglesia de San Patricio, había fundado un refugio para indigentes al que llamó el «Hotel de los Trabajadores». Tres años más tarde, había continuado ayudando en su labor para la rehabilitación de niños y jóvenes con problemas de delincuencia y había fundado la «Escuela para Niños sin hogar».

La historia de Flanagan siempre había apasionado a Patrick. Los acontecimientos de su vida se entrelazaban con la obra de aquel sacerdote. Se sentía identificado con todo aquello que ese hombre había defendido, y de la manera que había entregado su vida para el beneficio de los demás. En algún momento de su vida él se había sentido como alguno de aquellos jóvenes, invadido por las dudas y temeroso de la vida que en su adolescencia estaba llevando.

Aquella escuela fue trasladada por Flanagan unos quince kilómetros lejos de Omaha poco tiempo después. La había rebautizado como la «Ciudad de los Muchachos» y con ella creó una institución cuya seña de identidad fue la apertura a niños y jóvenes, quienes, siendo libres de profesar cualquier religión, la gobernaban. A lo largo de la historia de la Ciudad de los Muchachos, habían sido formados bajo sus paredes miles de jóvenes, y bajo su modelo se crearon otras ciudades similares en otros países. El hecho de que tuvieran cabida todas las religiones en aquellas escuelas era lo que llamó sobremanera la atención a Patrick. Su infancia en Irlanda le había mostrado la cruel realidad del distanciamiento de los hombres por motivos religiosos, del sectarismo entre católicos y protestantes.

Aquella misma mañana, en su visita a la Universidad de Harvard, estuvo buscando información sobre la figura del dramaturgo Eugene Gladstone O´Neill, quien era hijo del célebre actor de origen irlandés James O´Neill, intentando comprender el simbolismo oscuro del ser humano moderno expresado en sus obras, donde representaba al hombre como una víctima de sus circunstancias e incapaz de creer en Dios, el destino o el libre albedrío, lo que según O´Neill hacía al hombre buscar razones externas para explicar su desdicha y a castigarse por sentirse culpable por sus pecados. A lo largo de su adolescencia, Patrick había pasado por alguna etapa donde se había sentido así.Y así se le había escapado la mitad de la mañana, enfrascado en el análisis de aquel autor.

Entre los muros de la biblioteca de Harvard y en el descanso que hizo para tomar café, coincidió con el vicedecano, quien, atraído por la indumentaria de Patrick se presentó y conversó largo rato con él. Éste le se había ofrecido para contarle de primera mano una parte de la historia de la universidad y de un inglés que estudió en la Universidad de Cambridge que había emigrado a Nueva Inglaterra allá por 1637. Aquel inglés se había establecido en Charlestown, una parte de la contemporánea Boston, donde había actuado durante un tiempo como un ministro de la iglesia a pesar de no haber sido ordenado sacerdote. Cuando hubo fallecido, se pudo constatar un año más tarde como el aparente sacerdote había legado los trescientos libros que componían su biblioteca y la mitad de su fortuna al New Town en Massachussetts, lo que ahora se conocía como Cambridge. Para honrar el gesto de aquel inglés, las autoridades, representadas por el Tribunal General de Massachussetts, habían dado a la institución el nombre de Harvard College, lo que en la actualidad se había convertido en la Universidad de Harvard, lugar donde se encontraban conversando el padre O´Connor y el vicedecano. El nombre de aquel generoso inglés era John Harvard.

Como quien no tiene límite para absorber conocimientos, de la universidad, a poca distancia, se desplazó al Instituto Tecnológico de Massachussetts. Allí continuó alimentando sus curiosidades, no dejando de interesarse por las figuras eclesiásticas, informándose sobre el astrónomo y sacerdote belga Georges Lemaître, antiguo estudiante de astrofísica del Instituto Tecnológico.

Patrick siempre había sentido una enorme admiración por aquellos que defendían que la religión no estaba reñida con la ciencia, o viceversa, y le llamaban la atención todas aquellas teorías que partían de hombres que se encontraban, como Lemaître, en una posición intermedia. Estos hombres representaban una clara línea de apertura a nuevas ideas, nuevas concepciones del origen de la humanidad, lejos de las locuras inquisitoriales practicadas por la iglesia en otros tiempos con algunos de los científicos más brillantes del momento. Los fundamentos defendidos por el astrofísico belga versaban en torno a la famosa teoría cosmológica según la cual, la expansión del universo habría comenzado con una enorme explosión de un «núcleo primordial». En Lemaître había influido notablemente la idea de un universo en expansión, que teorizaron antes que él los astrónomos estadounidenses Harlow Shapley y Edwin Hubble, este último descubridor de la estrella Andrómeda. La teoría sería conocida más tarde, como bien sabía O´Connor, como «Big Bang», expresión que había sido acuñada por el científico Fred Hoyle, y había sido desarrollada por el físico nuclear ruso Georges Gamow. Y aquella teoría del «Big Bang» había motivado las discrepancias entre religiosos y científicos a lo largo de los años.

El padre O´Connor se encontraba sentado sobre la cama de su celda en el arzobispado. Acababa de volver del comedor, donde había terminado de almorzar unos instantes antes. Ordenaba el montón de notas tomadas a lo largo de la mañana. Todas ellas ocupaban la mitad de la cama.

La austeridad lógica de la habitación de un sacerdote se confundía con el rincón de suya, dónde a modo de escritorio, se encontraba una pequeña mesa. En ella se encontraba con la parte superior abierta hacía arriba el ordenador portátil del sacerdote, flanqueado por dos pequeños altavoces conectados al mismo del que salía la melodía envolvente de la canción «The song of the sun» de Mike Oldfield, que invitaba a la relajación y le recordaba Irlanda y sus paisajes de montes y roca esculpida frente al mar. Aquello sería ilógico encontrarlo en cualquier otra de las celdas de cualquier clérigo en todo el mundo, pero no en la suya.

Su mesa parecía más bien la de un científico, un burócrata de la administración, o un hacker. Quizás lo último era lo más correcto para describirlo. Parecía un pirata informático al servicio de Dios. Sobre aquella mesa se desparramaban, en torno al portátil, numerosos disquetes y cedés. La mayoría contenían datos sobre investigaciones que había llevado a cabo en los últimos años para El Vaticano. En las etiquetas de los disquetes se podían leer los nombres de diversos documentos obtenidos de la red de internet referentes a noticias difundidas por medios de comunicación de todo el mundo como los periódicos The Independent, Washington Post, Il Messaggero, New York Times, Daily Mirror, Frankfurter Allgemaine, El País, Daily Star, O Globo, L´Osservatore Romano y otros muchos.

Rotulados en los cedés se podían leer los nombres de ciudades como Washington, Lima, Boston, San Salvador y de temáticas diversas como criptografía, psicología criminal, perfiles sociales, simbología, mitología, sectas y sociedades secretas, grupos terroristas y extremistas, psiquiatría, religiones antiguas, sucesos paranormales, espiritualismo, astrología, grupos racistas, esoterismo o arqueología.

Parecía más que un sacerdote, un investigador a la usanza de aquellos que salían a los campos para detectar ruidos extraños en la mitad de la noche o esperan ver algún ovni. Era para El Vaticano lo que el más famoso ufólogo, el doctor J. Allen Hynek, había sido para las fuerzas aéreas norteamericanas. Era el mejor en su campo. Cualquier situación anómala o de preocupación para la iglesia era el pretexto para enviar al padre O´Connor al lugar. Su misión era investigar, evaluar la situación, informar a la Santa Sede y esperar órdenes. Una vez que había recibido las órdenes, era el encargado de resolver la situación, o de «despejar y limpiar», de modo que la iglesia no viera comprometida su imagen. La diferencia con Hynek radicaba en que él nunca sería famoso por su trabajo. Debía permanecer en la sombra. Era un protegido de la Santa Sede. Aunque podía permanecer en alguna iglesia de Belfast como cualquier sacerdote ocupándose de los feligreses, había escogido continuar con su poco reconocido trabajo. Pero no le importaba, pensaba que se lo debía a Dios.

In promptu, cuando estaba sumido en la clasificación de sus notas alguien llamó a la puerta de su celda. Se levantó de la cama y se dirigió a la puerta de la habitación. Abrió ligeramente la puerta y se asomó por la mínima apertura, ocultando así la situación de la habitación y todo lo que en ella se podía ver. A excepción del arzobispo, nadie allí debía saber la función que él representaba dentro de la iglesia. A ojos de los demás clérigos tenía que aparentar ser un simple sacerdote en acogida hasta nuevo destino, pero ya llevaba allí, en Boston, casi tres años.

El secretario del arzobispo permanecía en el pasillo. Patrick se quedó mirándolo esperando algún comentario. El hombrecillo lo miró con modestia y viendo el mutismo del sacerdote, que lo miraba fijamente, acertó a soltar un balbuceo a la vez que tartamudeaba.

—U…unaaa no…no…nota para usted, pa…padre —y tragó saliva.

Patrick lo miró y comprendió que su mirada producía en aquel hombre retraimiento. Es lo que suele pasarle a muchos tartamudos —pensó—, si los miras mientras te hablan se cortan, se atascan. Cogió el sobre que el secretario le había extendido y con un signo de aceptación ofreció una ligera sonrisa para que el hombre sintiera confianza.

—Gracias —dijo escuetamente.

El hombrecillo se alejó por el pasillo con paso ligero. Cuando se escucharon sus pasos al bajar los escalones de la escalera al fondo del pasillo, Patrick cerró la puerta y se sentó en la cama nuevamente.

Observó el sobre durante unos segundos. En el anverso y con tinta de pluma se podía leer: «llamaron a las 12:00 am, hora de Roma». El sobre llevaba el sello y la firma del arzobispo O´Shea. Sin duda alguna, la Santa Sede necesitaba de sus servicios. Por un momento se lamentó de la poca fortuna que tenía. Sólo hacía cuatro días que había terminado con el caso de Outlaw. La ciudad de Boston le gustaba. Se sentía cómodo y además había planificado una agenda de visitas a museos, bibliotecas y otros lugares donde recabar información que ampliaran sus particulares bases de datos y archivos. Abrió el sobre y extrajo de su interior un folio doblado en tres pliegues. Se trataba de un fax con registro de entrada del arzobispado y cuyo encabezamiento coronaban los datos de la Santa Sede con un membrete donde se podía leer sobreimpresionado la palabra «Confidencial», como cabía esperar. Extendió el fax y lo leyó.

Padre O´Connor, tiene que volver a Roma. Esta orden tiene la consideración de «URGENTE». Muestre nuestro agradecimiento a Su Eminencia el Arzobispo Sean Derek O´Shea por las facilidades que nos haya otorgado para la realización de su trabajo. La documentación recabada a lo largo de los últimos meses deberá traerla consigo mediante el procedimiento habitual.

Recoja usted sus cosas y reserve el primer vuelo de la noche para Roma. En el aeropuerto le estarán esperando, allí recibirá nuevas instrucciones.

Angelo Spano

Secretaría de Estado del Vaticano.

Dos horas más tarde, el padre O´Connor ya había realizado las gestiones pertinentes para la reserva del billete para volar a Roma. Se despidió del arzobispo O´Shea, quién lo había acogido en el arzobispado durante dos años y medio bajo las órdenes recibidas de la Santa Sede y con quién había trabado un vínculo de amistad duradera.

O´Shea, cuyo nombramiento se había producido el 1 de julio de 2003, había sustituido como arzobispo al cardenal Outlaw, quien se había visto obligado por la Santa Sede a renunciar a su cargo debido al escándalo que había estado intentando «despejar y limpiar» esos dos últimos años el padre O´Connor.

O´Connor dejó el arzobispado. Portaba consigo una maleta y el maletín donde llevaba los documentos y el portátil. Tomó el taxi que le esperaba en la calle. Una hora y media más tarde, en el Aeropuerto Internacional Logan de Boston, embarcaba en un vuelo con destino a Roma.

«No hay ningún viento favorable para el que no sabe a qué puerto se dirige.»

Arthur Schopenhauer

Martes 22 de Marzo. Dublín. República de Irlanda.

Asmodeo atravesó el vestíbulo del Hospital Mater Misericordiae y se dirigió a la salida. Abrió su paraguas y sacó su teléfono móvil del bolsillo. Buscó el número de Vals en la agenda telefónica del aparato.

—«Busco al profesor de baile» —preguntó Asmodeo.

—«Bienvenido a la academia» —le replicó Vals al otro lado de la línea.

Caminaba por New Cabra Road bajo una ligera lluvia mientras se alejaba del hospital. Era ya bien entrada la noche cuando realizó la llamada telefónica desde su celular.

—Supongo que en Roma ya deben estar algo nerviosos —continuó Asmodeo.

—Según he podido saber, así es. Parece que has hecho un buen trabajo. Como cabía esperar no ha trascendido nada desde la Secretaría de Estado. Nada de prensa —le confirmó Vals.

—Ayer hablé con Polka. ¿Estás seguro de ese hombre?

—Aunque notes desconfianza, te puedo asegurar que es alguien a quien puedo manejar. No temas, se está jugando tanto o más como nosotros en todo esto.

—Más te vale. Ya sabes que no podemos permitirnos el más mínimo error. O está con nosotros o contra nosotros. Ha de ser consciente de la importancia de lo que estamos haciendo.

—Deja eso de mi mano, Asmodeo. Esta mañana me han informado de que el Servicio Vaticano de Seguridad ya había sido informado y que dos de sus miembros se harán cargo de la investigación, algo que podíamos esperar —avisó en torno a los últimos movimientos en El Vaticano.

—No te preocupes Vals, yo me encargaré de marear a esos sabuesos. Tengo todo el plan bastante calculado. Terminarán cansándose al son de este «baile». ¿Y se sabe quiénes son? —preguntó con cierto deje de ironía.

—Sí. Según me han informado se trata de la inspectora general, la señorita Boninsegna, y del superintendente Facchetti.

—¿Y la Guardia Suiza?, ¿Quién se encargará por parte de la Guardia Suiza?

—Se queda fuera del asunto. Es algo extraño, lo sé. De todas formas, el asunto para ellos es grave, así que seguramente estarán gestionando la inclusión de algún experto, alguien que tenga conocimientos sobre religión y sepa interpretar símbolos.

—Será un aliciente más para mí, Vals.

Asmodeo sentía que su misión le motivaba. La nueva información facilitada por Vals, no hacía más que aumentar su perfección en cuanto a los pasos a seguir.

—Dime Asmodeo, ¿Qué lugar escogiste finalmente para acabar con Connelly?

—El acantilado del faro de Baily. Casi me ahorro el trabajo. Él mismo se acercó allí. Lo esperé mientras estaba en la casa temiendo que llamara un taxi que lo recogiera. Pero al salir, se fue andando por la carretera en dirección al faro. Lo seguí en la bajada con el motor del coche apagado, pero dejó la carretera para tomar la vereda que conduce a la bajada hacía el faro. Espere un rato por si se acercaba alguien, pero aquello estaba tranquilo. La tormenta ahogaba el sonido del motor mientras me acercaba al lugar. Entonces bajé y me fui derecho a él. No me reconoció. Fue como empujar a un crío. Aún negaba lo evidente. No quiso confesarme la verdad sobre sus reuniones y sobre el paradero del Libro de las Sombras.

—Supongo que te aseguraste de que estaba muerto ¿no? Si no lo está y llega a reconocerte dará al traste con nuestro plan y entonces…

—¿Estas de broma?, ¿Quién puede sobrevivir a esa caída?

—Hay que asegurarse, Asmodeo.

—Escucha bien lo que te voy a decir, Vals. Yo sé como hacer mi trabajo. Siempre me aseguro de que estén bien muertos. Connelly ya tiene expedido su certificado de defunción. Acabo de salir del hospital donde lo han amortajado. El forense ha certificado que el anciano está ya entre los ángeles. Ya está en el tanatorio, metidito en su caja y todo, tan solo como siempre —replicó lacónicamente.

Asmodeo se sentía observado con lupa, como si dudasen de sus aptitudes como asesino. Sintió como su ánimo se alteraba.

—¡Yo hago mi parte, cumple tú con la tuya! Yo haré un trabajo por el que otros se llevarán la gloria. Yo no tengo ninguna duda, ni pestañeo con mis actos, a vosotros os corresponderá gobernar el destino del mundo, espero que seáis capaces de hacerlo —continuó, herido en su orgullo.

—No debes dudar nunca de mi confianza en ti, Asmodeo. Si alguien te ha prestado siempre apoyo en tu vida, ese he sido yo, lo sabes. ¿Dónde está el cadáver? —interrogó con interés.

—En el Mater Misericordiae. Esta mañana llamé al Hospital Saint James, al Beaumont y finalmente al Mater Misericordiae, donde me confirmaron que se encontraba.

—Está bien, Asmodeo. Buen trabajo. De momento permanecerás en Dublín hasta nuevas órdenes. Ya me pondré en contacto contigo cuando haya luz verde. Relájate un par de días, descansa, disfruta de la ciudad, pero no te dejes ver demasiado.

—De acuerdo, Vals —y colgó el auricular.

Asmodeo siguió caminando y se perdió entre las calles de la lluviosa Dublín.

«No hagas de tu cuerpo la tumba de tu alma.»

Pitágoras de Samos

Miércoles 23 de Marzo. Aeropuerto de Roma-Fiumicino.

Eran las 08:25 de la mañana, hora de Roma, cuando Patrick O´Connor desembarcó en el Aeropuerto de Roma-Fiumicino. Después de un largo período se encontraba de vuelta en la ciudad donde rendía cuentas sobre su trabajo para la iglesia. Roma representaba en su vida una estación de paso momentánea. En las pocas ocasiones que había tenido la ocasión de pasar unos días, había aprovechado para visitarla, aunque, ante la gran cantidad de cosas que ofrecía la ciudad, nunca podía alardear de conocerla tanto como quisiera.

Recogió su valija y se encaminó hacia la salida de la terminal del aeropuerto sin saber exactamente donde dirigirse ni lo que tenía que hacer. Las órdenes habían sido escuetas, pero precisas. Tenía que esperar que vinieran a buscarlo y esperar las nuevas instrucciones para saber a qué atenerse. Permaneció durante diez minutos esperando a la salida de la terminal, pero nadie apareció reclamando su presencia. Decidió volver a entrar y arrastró su trolley y su maletín hacía uno de los asientos de la sala de espera del vestíbulo.

Por momentos, el desasosiego y la desesperación se hicieron presa de su ánimo. Allí se encontraba, dejado de la mano de Dios, esperando un emisario que lo condujese a algún sitio donde relajarse. Dudó por un momento tomar un café en la cafetería del aeropuerto. El sueño podía con él, necesitaría tres tazas al menos para mantenerse despierto, no había podido pegar ojo en el avión. Definitivamente, cambió de opinión pensando que, si venían a recogerlo, lo primero que quería era descansar y si tomaba café después no habría manera de dormirse.

Estaba al borde de la desesperación cuando vio como un hombre joven andaba mirando de aquí a allá, oteando cada rincón del vestíbulo. Entonces, pensó que quizás era quien venía a buscarlo. Se puso de pié, como queriendo facilitar la visión de aquel joven de su presencia y fue entonces cuando el individuo en cuestión le vio y se dirigió hacía donde el sacerdote se encontraba. Sintió alivio. Estaba agotado y había transcurrido una hora desde que había desembarcado. Literalmente, se caía de sueño. Entonces el joven se acercó y le lanzó la pregunta que había estado esperando tanto tiempo.

—Disculpe, buenos días. ¿El padre O´Connor?

—Si. Le estaba esperando. Me dijeron que debía esperar aquí.

—Si, claro, disculpe la tardanza. Verá he tenido que solucionar un problemilla casero que se ha alargado más de la cuenta y no he podido venir antes —se justificó—. Supongo que estaría usted ya desesperado.

—No se preocupe. No pasa nada —quitó hierro al asunto el clérigo.

—Soy Facchetti —se presentó.

El joven se llevó la mano al bolsillo de su blusa y tomó una pequeña cajita rechapada. Extrajo de la misma un cigarrillo.

—¿Fuma? —ofreció al sacerdote uno de los cigarrillos de la pitillera.

—No. Se lo agradezco.

Facchetti asió la maleta del sacerdote y le invitó a que lo siguiera. Parecía que no hubiera dormido en una semana. Andaba desgarbado y llevaba medio caída hacía su siniestra la chaqueta de cuero negro que llevaba. La blusa sacada lo presentaba como una persona descuidada en el vestir. Pero lo que finalmente hizo deducir a Patrick el motivo real del retraso, fue la cabellera despeinada del tipo. Sin lugar a dudas, a aquel hombre se le habían pegado las sábanas, se había quedado dormido.

Facchetti, efectivamente, iba arrastrando la maleta a la vez que iba dando arcadas de fatiga. Aquella mañana, el despertador le había traicionado no sonando la alarma a la hora a la que habitualmente lo hacía, o simplemente le había traicionado su subconsciente, cuando, creyendo haber activado el despertador, se fue a la cama sin hacerlo. Así pues, cuando se quiso dar cuenta, se tuvo que vestir tan rápido para ir al aeropuerto que no pudo asearse, ni cepillarse los dientes, ni tan siquiera tomar un café. El aspecto que arrastraba era lamentable, incluso el del padre O´Connor —que no había dormido durante el vuelo— era mejor que el que presentaba Facchetti. Cualquiera de los viajeros de la terminal que hubiera presenciado la escena podría pensar que no corrían buenos tiempos para la clase eclesiástica.

El Fiat de color rojo de Facchetti estaba estacionado al borde de la salida de la terminal del aeropuerto con las cuatro luces parpadeantes de emergencia encendidas. El joven abrió el maletero e introdujo en él la maleta del sacerdote. Tomaron asiento en el vehículo y Facchetti arrancó el motor. Un ruido bronco envolvió al coche. En el interior del vehículo todo los ornamentos vibraban. El tintineo podía poner de los nervios a la persona más tranquila del mundo. Durante los minutos siguientes, el padre O´Connor pudo comprobar la conducción agresiva de aquel temerario mientras subían por la A-91 hacía la Vía della Magliana.

—Permítame que le pregunte, padre. ¿De dónde venía su vuelo? —preguntó.

—De Boston, de Estados Unidos.

—Muchas horas ¿no? —continuó.

—Unas cuantas, sí.

Cuando rodaban por la Viale di Trastevere el sacerdote ya sólo tenía ganas de vomitar lo que había comido en el vuelo. El Fiat bordeó la isla tiberina, desde donde se podía ver el hospital que en ella se erigía, dejándola a su izquierda y tomó la Vía del Teatro Marcello. Ahí se le habían esfumado las ganas de dormir. A duras penas consiguió abrir la ventanilla. Aquella bocanada de aire frío que entró como un golpetazo de humanidad le abrió las vías respiratorias. La ciudad se estaba desplegando ante sus ojos a una velocidad trepidante. El coche recorría las rotondas, las esquinas y las rectas como un cuchillo que corta queso tierno, mientras esquivaba el emergente caos circulatorio de Roma.

—Es bella, ¿verdad? —le gritó Facchetti.

—¿Cómo dice?

—¡Roma! Es impresionante —continuó el conductor.

—Ah, sí. Si, por supuesto.

—¿Ha estado antes alguna vez? —volvió a preguntar.

—Alguna vez, si —le contestó como pudo confundido con los sonidos provenientes del exterior.

En ese momento el vehículo se había saltado un semáforo que acababa de ponerse en rojo. El padre O´Connor no se sentía precisamente afortunado. De entre todos los tarados de Roma, habían enviado a recogerle al más peligroso de todos. No tenía respeto por los transeúntes, por las señales luminosas, ni mucho menos por las marcas viales del pavimento.

—¿Y no sabe para lo que le reclaman? —siguió con la cháchara Facchetti.

—Aún no.

—¡Pues mejor será que no lo sepa aún! —expresó sonriente con sarcasmo.

Aquel loco italiano parecía conocer el objeto de su vuelta a Roma. El sacerdote no acertaba a comprender como un simple civil podía tener conocimiento de su próximo trabajo. Generalmente, todos los asuntos que se le encargaban se guardaban por parte de la Santa Sede bajo el mayor de los secretismos. Era contraproducente que personas que no tuvieran relación directa con el asunto a tratar, tuvieran constancia de lo que pasaba. El Vaticano se guardaba muchísimo de que agentes externos pudieran poner en alerta a los medios de comunicación. Sin embargo, aquel personaje sabía de qué iba todo.

Desde el día anterior, nada había salido como a él le hubiera gustado. Su vida se había presentado como una carrera de obstáculos imprevistos en las últimas horas. Había pasado del desasosiego y la incertidumbre del aeropuerto a experimentar el terror. ¿Acaso era la voluntad de Dios que muriese tan joven en compañía de aquel chiflado? Estaba viendo pasar su vida de golpe bajo recuerdos inconexos, como si se tratase de un caleidoscopio. Rezó a Dios en su interior —Dios, perdóname por tener ahora mismo tan poca fe—, lanzó plegarias y ruegos como quien sabe que se acerca inexorable su última hora.

Cuando bordearon la Piazza Venezia ya no sabía donde agarrarse. Aquel hombre conducía como si de Emerson Fittipaldi se tratase. Y entonces vio la luz que bajaba hacía él. Era Dios, envuelto en una neblina dorada centelleante, rodeado de ángeles. Y él se aproximaba a Dios como un alma que se desprende de su envoltura. Se le aparecieron todos los santos. La virgen María le tocó el rostro para decirle que velaba por él. Lo sintió todo con una intensidad que le sobrecogió el alma. Pese a la angustia que le apretaba el pecho, aquel momento de fe le embriagó. La armonía se volvía eterna, sentía como Dios le susurraba al oído,…«aún tengo una misión para ti, Patrick».... y fue entonces cuando se produjo el milagro. Facchetti detuvo el vehículo y paró el motor frente al número 154 de la Vía Quattro Novembre. El italiano se bajó del coche y abrió el maletero. Segundos más tarde le miraba a través de la ventanilla, esperando a que se apeara del vehículo.

—¿Padre O´Connor, se encuentra bien? —preguntó con extrañeza.

El sacerdote asintió con la cabeza. El cerebro le daba vueltas. Como si una batidora le removiera la masa gris, se encontraba desubicado. Se apeó del vehículo con la mirada perdida. Su rostro, echo un basilisco, se asemejaba al de un zombi. Sólo cuando respiró un poco del aire fresco de Roma volvió en sí. Pensó en como se sentirían los astronautas una vez llegan a tierra después de pasar largas temporadas en el espacio exterior, así se debía de sentir él, sólo que su viaje intergaláctico había sido en un cohete italiano que a duras penas pasaba de los ciento veinte kilómetros por hora y en el que no se encontraba en compañía de Yuri Gagarin, precisamente.

—Tiene usted reservada una habitación en el AlbergoTraiano —le informó su acompañante—. No debe preocuparse por los gastos, tiene pensión completa durante su estancia en Roma, o al menos eso es lo que me han dicho que le comunique en El Vaticano. Intente descansar durante el día de hoy, tiene usted mala cara. Tengo instrucciones de recogerlo mañana a primera hora.

Subió al coche y arrancó el motor. Se despidió con un ademán con la mano del clérigo y aceleró bruscamente cuando metió la segunda velocidad. Ahí se marchaba el Fittipaldi de Roma. A saber quien se atrevía a cruzarse en su camino.

Después de comprobar cómo, efectivamente, tenía reservada una habitación, recogió las llaves de la misma y subió. Una vez se encontraba en ella, se miró en el espejo que tenía delante. No parecía ser el mismo. Sus ojos azules reflejaban cansancio. La tensión que había soportado durante la carrera con Facchetti se dejaba notar en su rostro. Sólo un pensamiento revoloteaba por su cabeza. Quería que la tierra se lo tragase. La sensación de malestar que recorría su cuerpo avisaba de lo que iba a ocurrirle en breve. El rostro del sacerdote se contrajo. La fatiga le estaba ganando la partida. Se sentía tenso. Examinó la habitación. Estaba acostumbrado a la austeridad de la celda y ahora se sentía como si fuese un jefe de estado. Aquello era mejor de lo que podía desear. Pero pensó que sólo había una cosa imprescindible, la cama. O tal vez dos. El cuarto de baño.

Salió disparado hacía el baño y abrió la tapa del váter. Vomitó durante largo rato la bilis contenida. Después de aquella traumática penitencia se duchó. Telefoneó a recepción y pidió que le trajeran un Alka-Seltzer y una botella de agua mineral. Se tomó la pastilla y cerró las ventanas. Se metió en la cama y se tapó hasta el cuello.

Fue entonces cuando se sintió un poco mejor. Durante un rato espero que el analgésico le hiciera efecto. Entonces, los parpados empezaron a pesarle cada vez más. Sintió que el sueño lo atrapaba. Se giró hacía un lado y se colocó en posición fetal. Apretó la almohada contra el lado derecho de su cara y se introdujo en un mundo onírico donde todo era paz, paisajes en flor y sólo se escuchaba el suave silbido de la brisa fresca. Y dio gracias a Dios por ello.

«Antes de iniciar la labor de cambiar el mundo, da tres vueltas por tu propia casa.»

Proverbio chino

Miércoles 23 de Marzo. Dallas. Texas.

Vals conducía el viejo Chevrolet de su familia para no llamar la atención mientras se dirigía por la autopista Tom Landry hacia Dallas. Cerca de donde se encontraba, un poco más al sur, estaba la Universidad de Texas en Arlington y próxima a ella la planta de ensamblaje de la General Motors, donde trabajaban algunas de las personas que conocía de Dallas. Volvía de otra universidad, la Universidad Cristiana de Texas en Forth Worth, donde había ido a visitar a un viejo amigo. El solano tejano entraba con fuerza, magnificando su calor a través de la luna frontal del coche.

Se incorporó a la 35E y giró a la derecha más tarde en dirección a la plaza Dealey. Al pasar cerca del John Fitzgerald Kennedy Memorial, detuvo el automóvil y se acercó a aquel lugar conmemorativo. Como un flash que se le repetía cuando pasaba cerca de allí, el anciano no pudo evitar rememorar donde se encontraba el 22 de Noviembre de 1963. Era el día después de su trigésimo séptimo cumpleaños. Andaba entonces por Kansas, cuando volvió a Dallas para celebrar con la familia su onomástica. Y decidió aprovechar su estancia y quedarse a presenciar el paso de la comitiva del presidente Kennedy por la ciudad.

Kennedy, cuya familia era de origen irlandés, había sido resultado electo en 1960 por un escaso margen de ciento trece mil votos. En aquellos momentos llevaba tres años ocupando la Casa Blanca y se trataba del primer presidente católico de la historia de Estados Unidos. A lo largo de su mandato había intentado llevar a cabo un gobierno progresista, pero se había encontrado con algunos problemas. Tuvo algunas discrepancias con el F.B.I, que dirigía en aquellos tiempos J. Edgard Hoover, pero sobre todo con la C.I.A., en referencia a las operaciones que se habían llevado a cabo en Cuba, durante el transcurso de la fallida invasión de Bahía de Cochinos por disidentes del régimen cubano de Fidel Castro. El clima de tensión del momento había llegado a su máxima expresión cuando en octubre de 1962 tuvo que afrontar la crisis de los misiles de Cuba. Aviones espía norteamericanos sobrevolaron y fotografiaron emplazamientos dotados de lanzaderas de misiles rusos en suelo cubano. Solicitaron la retirada de los mismos, pero la negativa y el envío de buques soviéticos provocaron que el mundo viviera durante dos semanas al borde de una guerra nuclear.

Kennedy pretendía cambiar el rumbo de la política exterior estadounidense. Empezó a firmar tratados de desarme con los rusos y planeó la retirada de tropas de Vietnam, donde había mandado contingentes para luchar contra los comunistas. Los altos mandos militares norteamericanos vieron peligrar su autoridad y su posición, y las empresas de armamento dejaron de percibir grandes sumas de dinero. Pero el presidente tampoco era una hermanita de la caridad, precisamente. Había llegado al poder gracias a las relaciones que su padre tenía con la Mafia y había dado el visto bueno para que la C.I.A. ejecutase la operación «Mangosta» —Mongouse— cuyos parámetros se fundamentaban en el desarrollo de acciones de contrainteligencia y espionaje contra la Cuba de Castro que incluían intentos de asesinato mediante envenenamientos contra la figura del líder revolucionario cubano. En Septiembre de 1963, Kennedy incluyó Dallas entre las ciudades a visitar en su campaña para la reelección. Y fue aquel 22 de Noviembre el día elegido.

Todo ocurrió en aquel lugar donde se encontraba Vals, hacía ya cuarentaiún años. Se encontraba entre la multitud que esperaba el paso de la comitiva del presidente, entre el entusiasmo generalizado. Sólo hacía un mes que Adlai Stevenson, el embajador de la O.N.U., había sido golpeado en Dallas. La caravana de vehículos se aproximaba por la avenida Houston y giró a unos diez o quince kilómetros por hora hacia la calle Elm. Eran las 12:30, hora de Dallas. A espaldas de Vals quedaba el famoso depósito de libros de Texas, a unos setenta y pico metros. Allí iban en aquel descapotable de color negro, custodiado por los miembros del servicio secreto corriendo a pié junto al vehículo, el presidente junto a su mujer, Jacqueline Beauvier, y el gobernador de Dallas. Segundos después sucedió lo inesperado. Una serie de disparos provocaron la histeria colectiva. Uno de ellos había herido en la muñeca al gobernador, que viajaba en el asiento delantero junto al conductor. Igualmente, otro de los disparos había herido al ciudadano James Teague junto a un puente cercano. El resto hizo que los presentes, entre los que se encontraba Vals, contuvieran el aliento para más tarde asistir atónitos a lo que con el paso de los años algunos calificarían como un verdadero golpe de estado.

El presidente Kennedy se llevó las manos a la garganta, señal inequívoca de que una bala había penetrado por ella. Su mujer Jackie se aproximó a él al escuchar el chasquido y verlo llevarse las manos al cuello. Entonces un nuevo disparo le perforó la cabeza destrozándosela, momento en el que la Beauvier se asustó al ver desprendido el cerebro de su marido. Después llegó el caos. Las autoridades habían despejado la zona y se habían llevado a alguna gente para interrogarlos. Vals se fue a casa de sus padres corriendo. Se encontraba a poca distancia de allí.

Vals podía recordar aquel día como si lo tuviera grabado en el disco duro de su cerebro. Durante aquella mañana del 63 hizo lo que todo el mundo. Se sentó frente a la televisión y no paró de ver el goteo de avances que se emitieron.

Flash informativo de la CBS

«Dallas, Texas. Tres balas han sido disparadas contra los coches donde viajaba el presidente Kennedy en el Centro de Dallas. Según los primeros informes, el presidente Kennedy está gravemente herido.»

Acababa de llegar a la casa de sus padres. Sólo habían pasado cinco minutos. Aquel avance sólo le confirmaba lo que había visto con sus propios ojos. Le pareció curioso que los medios se atrevieran a confirmar tan pronto el número de disparos. Vals recordó algo distinto entre aquel estruendo. Entonces, lo comentó con su familia. Estaban todos hablando, destacando las virtudes del presidente herido, cuando un nuevo flash informativo convirtió en silencio el saloncito donde se encontraban.

«…se han encontrado tres balas. El gobernador Connally también está herido. El Servicio Secreto transportó con toda urgencia al presidente al Hospital Parkland Memorial, a seis kilómetros del lugar. Según las primeras informaciones, una de las balas penetró en la parte inferior de la garganta y salió por la parte posterior, pero este punto no se ha confirmado aún. Se han realizado varias transfusiones de sangre. Un sacerdote le ha administrado la extremaunción.»

Vals recordaba el lamento de sus padres a medida que se sucedían los avances informativos. El presidente Kennedy era una persona muy querida. Había llevado a cabo una política a favor de la integración de las comunidades de color, se había acercado más al pueblo, y había manifestado su intención de traer de vuelta a los muchachos que estaban destinados combatiendo en Vietnam. O al menos eso era lo que públicamente se le estaba vendiendo al pueblo.

Vals volvió en sí durante un instante. Algunas personas andaban paseando por el lugar y recordaban con sus comentarios al presidente difunto. Le vino a la cabeza la figura del gobernador. Era curioso que ese hombre se apellidara Connally. Cuarenta años después, él mismo se encontraba allí, en Dallas, y formaba parte de una conspiración. Lo que le resultó curioso fue pensar que la primera víctima de la conspiración en la que se encontraba inmerso era Connelly. Sólo una vocal difería entre el apellido de los dos personajes. La diferencia radicaba en que Connally sólo resultó herido y el cardenal Connelly estaba criando malvas en el tanatorio del Hospital Mater Misericordiae de Dublín.

Entonces, volvió a revivir aquellos minutos tan decisivos para la historia de su país. Aquellos minutos que posiblemente influirían sobremanera en la historia posterior de la humanidad. El paso de la incertidumbre a la esperanza del segundo comunicado, el presidente estaba vivo, o eso debía suponerse. Eran casi las 13:40, hora de Dallas, cuando se produjo un nuevo avance informativo.

«Desde Dallas, Texas, un flash informativo aparentemente oficial: el presidente Kennedy ha muerto a las 13:00, hora Central, a las 14:00, hora del Este, hace unos treinta y ocho minutos aproximadamente.

El Vicepresidente Johnson ha dejado el hospital. Se espera que tome juramento en breve y se convierta en el trigésimo sexto presidente de los Estados Unidos…el presidente de los Estados Unidos ha muerto.»

Sus padres estaban estupefactos. El silencio se había apoderado del saloncito. Sólo el ruido de los noticiarios quebraba la quietud y el mutismo.

«…el padre Oscar Hubert, de la iglesia de la Santísima Trinidad. Él y otro sacerdote le han administrado los últimos sacramentos, según el rito de la iglesia católica.»

La vorágine de acontecimientos de aquel día se había sucedido vertiginosamente. Como si de una mala pesadilla se tratase, el pueblo americano había asistido a una tragicomedia, donde el personaje principal era un presidente asesinado. Pero no había culpables. No se sabía quién o quienes eran los autores de aquel magnicidio. Y entonces todo dio un giro.

Lee Harvey Oswald, de veinticuatro años, se encontraba en el cine «Texas» de Oak Cliff cuando una docena de agentes irrumpieron en el lugar. Tras una refriega con él, se lo llevaron detenido. Fuera, una multitud esperaba beligerante. No hacía mucho que un agente, el policía J.D. Tippett, había sido asesinado. Una mujer creyó haber reconocido a Oswald como el asesino. A las 19:00, hora de Dallas, Oswald fue acusado formalmente del asesinato del presidente Kennedy. La policía había encontrado un rifle en el depósito de libros de Texas, desde donde supuestamente el francotirador Oswald había realizado los tres disparos. La policía había identificado el rifle de repetición usado como un «Carcano», un arma italiana barata de la segunda guerra mundial. También habían identificado los tres casquillos de bala CE-856, que habían sido disparados con aquel fusil. Todo había sucedido muy rápido. Oswald, que posiblemente era un agente doble, que habría trabajado para la agencia —la C.I.A.— con toda seguridad, también había vivido en la Unión Soviética durante un tiempo. Se le tachó de comunista. Aquello sobrepasó al presunto asesino de Kennedy, que declaró ser sólo un «cabeza de turco».

Vals intuyó en aquellos momentos que algo olía a podrido en todo aquello. Él había vivido la tragedia in situ, y ciertamente pensaba que se habían producido más de los tres disparos que según la policía se dispararon desde aquella ventana. Pero la opinión pública y el pueblo americano ya tenían a su culpable y eso bastó para convertir a Oswald en el mayor indeseable y en la persona más odiada de Estados Unidos. Pero siempre había alguien en la sombra que se beneficiaba de todo aquello.

El juicio sumario contra Oswald sería implacable, pero alguien ahorró todo el trabajo a los jueces. Jack Ruby, un conocido gánster de la mafia, le pegó un tiro delante de las narices de numerosos policías que lo custodiaban y de los medios de comunicación presentes. Ahí se acabó la historia.

Vals volvió en sí. Pensó que quienes querían ver muerto al presidente se habían salido con la suya. Pero siempre había gente que seguía indagando en el asunto. Por un momento se sintió agobiado. Si lo que se traía entre manos no salía perfecto, podrían rodar una serie de cabezas, entre las que se encontraba la suya. Si Asmodeo no hacía bien su trabajo, el escándalo podría hacer caer su posición. Como en el caso del asesinato de Kennedy, ellos pretendían usurpar el poder y el control del mundo. Pero si dejaban cabos sueltos, estaban expuestos a que algún Garrison olisqueara más de la cuenta y se descubriera el pastel.

Jim Garrison era el fiscal de Nueva Orleáns cuando se produjo el asesinato del presidente Kennedy y había publicado años más tarde un libro donde explicaba sus motivos para afirmar que el magnicidio fue un complot para deponer al presidente del poder. Su teoría consistía en que todo fue una conspiración promovida por los agentes encubiertos del Pentágono y de la C.I.A., en la que previsiblemente también estarían implicados la mafia y los altos mandos militares del país. Había demostrado que las investigaciones y las conclusiones de la Comisión Warren —promovida por el gobierno del país— eran sólo una pantomima para hacer creer al pueblo americano que Oswald era el único culpable del asesinato. Apoyándose en la película de 8mm de Abraham Zapruder, grabada aquel 22 de Noviembre en Dallas, había demostrado la imposibilidad de que sólo fueran tres disparos los realizados. Al demostrar la inconsistencia del informe de la Comisión Warren y mostrar que era evidente que el asesinato de Kennedy se había llevado a cabo mediante un fuego cruzado triangular, demostró que todo había sido un complot. Un complot llevado por agentes del Pentágono encargados de promover operaciones negras, como golpes de estado, amaño de elecciones, propaganda, guerra psicológica o asesinatos, en todo el mundo, en defensa de los intereses de los Estados Unidos. Y aquello beneficiaba claramente a la industria armamentística del país. Había ejemplos muy claros al respecto. Una de las compañías norteamericanas encargada de la fabricación de helicópteros, se encontraba en quiebra cuando el First Nacional Bank de Boston le pidió a la C.I.A. que desarrollara un nuevo modelo de helicóptero para usarlo en el sureste asiático.

Vals sabía muy bien de que se trataba todo aquello. Sin ir más lejos, allí, cerca de Dallas, en Forth Worth, General Dynamics había fabricado muchos de los cazas que combatieron por entonces en Vietnam. Siempre había alguien que ganaba algo pero que estaba en un segundo plano, fuera de la acción.

Las tesis de Garrison quedaron encima de la mesa, pero el gobierno se había encargado de desacreditarlo constantemente. La verdad sólo se sabría cuando se desclasificaran los primeros documentos en el 2029. Con un poco de suerte y la eficiencia de Asmodeo, la conspiración que ellos iban a realizar, no se sabría nunca. Si el asesinato de Kennedy había cambiado el rumbo de Estados Unidos, lo que ellos iban a realizar cambiaría el destino que podría tomar el mundo. La conspiración que habían puesto en marcha iba más allá de la política. En esta ocasión, tenía un marcado sentido religioso. La fe de millones de personas estaba en juego. Y de nuevo, sus amigos de Forth-Worth estarían velando por los intereses de los norteamericanos.

Se acercaba la hora del almuerzo. Vals se dirigió al viejo Chevrolet y se introdujo en el. Arrancó el motor y permaneció durante unos segundos observando aquel lugar. Se caló las gafas y se marchó a la vieja casa donde habían vivido sus padres.

«El que es misericordioso con los hombres crueles, acaba por ser cruel con los misericordiosos.»

Talmud

Jueves 24 de Marzo. Hotel Trajano. Roma.

El padre O´Connor dormía profundamente cuando tres golpes secos quebraron su sueño. Durante casi veinticuatro horas había permanecido enfundado en el pijama, metido en la cama. Solo había interrumpido su descanso cuando le subieron el almuerzo el día anterior y para beber un vaso de zumo que había pedido durante el transcurso de la tarde. Nunca había dormido tanto tiempo seguido. El efecto del jet-lag en el vuelo que había tomado sin descanso previo, sumado al rallie con el italiano Facchetti, le había producido tal malestar que hubiera estado hibernando como un oso durante un día más sin lugar a la duda. Tres nuevos golpes sacudieron la puerta de su estancia en el Albergo Traiano.

—¡Enseguida voy! —dijo medio dormido aún—, ya salgo. ¡Oiga, yo no he pedido nada!

Se levantó de la cama. Miró la hora en su cronógrafo Tag-Heuer. Eran las nueve y media de la mañana. Se colocó las zapatillas y se aproximó a la puerta. Abrió y frente a él se encontró, como si fuera un mal sueño, al joven Facchetti.

—¿Decía algo? —preguntó el italiano.

—¡Oh, no! Perdone, creía que era el servicio —se disculpó.

En aquellos momentos, casi lo prefería. Ver a la persona que casi lo mata el día anterior no produjo en él una sensación de bienestar, precisamente.

—Pase, Facchetti, pase.

Cerró la puerta una vez que este entró y lo invitó a que se sentara con un ademán de la mano.

—¡Joder, reverendo, vaya habitación! —dijo tras un silbido de exclamación—. Perdone mi lenguaje —se disculpó.

—Si, no está mal. Si no le importa preferiría que me llamase padre, o Patrick, como guste. Lo de reverendo no va mucho conmigo.

—Bueno, lo espero mientras se viste. Hemos de ir al Vaticano, como ya le dije ayer. Nos esperan —confirmó.

—De acuerdo, si no le importa voy a tomar una ducha. He pasado una mala noche y tengo el cuerpo un poco…, ya sabe. Solo será un momento. Ahí tiene unas revistas.

Patrick cogió su ropa y el neceser de la maleta y se metió en el cuarto de baño. La ducha le sentó como un bálsamo. Se cepilló los dientes. Diez minutos más tarde salió del baño. Se sentía como nuevo. Sacó el resto de sus cosas de la maleta y las colocó en el armario. Se colocó el alzacuello ante la mirada risueña de Facchetti. Una vez estaba enfundado en su clergyman, cogió su maletín y se lo colgó al hombro mediante el cinto.

—Estoy listo, cuando usted guste —se dirigió a Facchetti.

Facchetti hojeaba un viejo periódico de La Gazzetta dello Sport. El palillo de dientes que asomaba de su boca, le confería el porte de uno de aquellos espaguetis de la mafia siciliana que tanto se estilaban en las viejas películas que había visto. Al menos, llevaba la blusa por dentro, pero las gafas de sol de diseño que llevaba colgando de un cordón de oro con un crucifijo, le daban un aire de matón que resultaba bastante ridículo. El olor que desprendía la chaqueta de cuero que llevaba era insoportable. Reproducía la misma pestilencia que envolvía el coche en el que lo trajo. Y el olor corporal del tipo era nauseabundo, de un perfume barato que casi no se atrevía ni a imaginar. Se dispuso a abandonar su habitación en compañía de aquella especie de Tarzán.

Descendieron en el ascensor hasta la planta baja. Cruzaron el vestíbulo y salieron a la calle. Comprobó con resignación que el Fiat Punto de color rojo de Facchetti los esperaba aparcado de mala manera mientras permanecía con las luces de emergencia encendidas, al igual que lo había estado en el aeropuerto romano la mañana anterior, en una zona prohibida.

Subieron al coche y el sonido quejumbroso del motor volvió a rugir. Patrick se colocó el cinturón de seguridad y se persignó. Nunca se sabía con un tipo como el italiano —pensó—. Se pusieron en marcha. Había bastante tráfico a esa hora de la mañana. En condiciones normales cualquiera se desesperaría al verse embotellado en el caos circulatorio de Roma, pero la mera aparición de un semáforo en rojo producía en el sacerdote una sensación de alivio. Si aquel tipo no llegaba a meter la cuarta velocidad se debía a que Dios le iba colocando obstáculos para que no pudiera correr.

El coche atravesó la Vía del Plebiscito en dirección a Corso Vittorio Emanuele II. Al llegar a esta, tuvo que girar hacía la derecha y tomar la Vía del Governo Vecchio, ya que había una serie de vallas colocadas por operarios del ayuntamiento de Roma que supervisaban ese día los conductos del alcantarillado.

Facchetti se sumía en la desesperación. La acumulación de vehículos forzados a pasar por la misma calle debido a las obras en Corso Vittorio Emanuele, lo exasperaban. Casi no podían avanzar. El padre O´Connor aprovechaba para tomar aire mientras contemplaba lo que podía de la ciudad. Un indigente estaba en medio del acerado pidiendo limosna en contraste con una mujer vestida a la moda con una bolsa de Versace colgando de su antebrazo. Dos adolescentes paseando, uno con la camiseta celeste de Paolo Di Canio, de la Lazio, y otro con el 10 del giallorosso Francesco Totti, de la Roma. Un policía dirigiendo el tráfico y otro multando una furgoneta mal aparcada. La imagen típica de Roma un día cualquiera.

Por fin el coche se incorporó a la izquierda y cruzó Vía Paola en dirección al puente. Desde allí se podía observar a la izquierda el Hospital del Espíritu Santo y a la derecha, se levantaba majestuoso al otro lado del río Tíber, el Castillo de Sant´Angelo.

Construido como mausoleo del emperador romano Adriano entre los años 135 y 138 d.C., había sido transformado en fortaleza durante la edad media. Pasó a formar parte de la historia cuando en la fase más cruenta de la llamada «Querella de las Investiduras», allá por el año 1083 y durante el enfrentamiento del emperador Enrique IV y el papa Gregorio VII, este último se había visto obligado a refugiarse en el castillo. Un año más tarde el emperador conquistó la ciudad definitivamente. La liberación del papa Gregorio VII tuvo lugar cuando las fuerzas normandas de Roberto Guiscardo expulsaron al emperador. Los normandos arrasaron y saquearon la ciudad convirtiendo una tercera parte de la misma en cenizas. Finalmente, Gregorio VII había tenido que huir.

Segundos después Facchetti aparcaba el coche en una calle aledaña a la Vía della Conciliazione.

—Lo dejaremos aquí. Hay muchos turistas por este contorno. No me fío.

El padre O´Connor se sorprendió un poco. ¿De que no se fiaría? —pensó—. Con aquella desgracia de utilitario, no podía entender quién se iba a interesar por llevárselo o hacerle daño.

Caminaron por la Vía della Conciliazione. Bastantes metros delante de ellos, al oeste del río Tíber y situada en la colina vaticana, al noroeste de Roma, se erigía el centro de poder más importante del mundo, la ciudad del Vaticano.

Declarada patrimonio de la humanidad en 1984, la ciudad tenía seis puertas y estaba rodeada por murallas de corte renacentista y medieval, compartiendo cuatro kilómetros de frontera con Roma. Fuera de su territorio, extraterritorialmente, también poseía en Roma las basílicas de Santa María la Mayor, San Juan de Letrán y San Pablo Extramuros. Además, también poseía fuera de Roma el Palacio de Castel Gandolfo, lugar habitual de descanso del Papa. Gran parte de los arquitectos y de los artistas más importantes del Renacimiento italiano edificaron aquel imperio religioso a lo largo de los mandatos de los distintos papas.

Siguieron caminando hasta tener casi frente a sus pies el acceso a la Piazza San Pietro. Desde aquel lugar, la plaza de San Pedro se abría en forma de huevo, con el obelisco en el centro y sus doscientas ochenta y cuatro columnas alrededor, encerrando aquel dibujo de quesitos a modo de las fichas del juego del Trivial que dividían la plaza. Tras el obelisco, aparecía la escalinata y, tras ésta, se alzaba el centro mundial del catolicismo, la basílica de San Pedro.

La basílica era la representación del poder del Vaticano. Erigida sobre la tumba de Pedro —el primer Papa de la iglesia—, se alzaba sobre una planta de cruz griega y se había construido en su mayor parte entre los siglos XV y XVII bajo los diseños de Miguel Ángel Buonarrotti, Gian Lorenzo Bernini o Donato Bramante. Su principal signo de identidad era su famosa cúpula, que tanto había influido en las edificaciones arquitectónicas religiosas a lo largo de los siguientes trescientos años. En 1506, el arquitecto Bramante la había diseñado, pero desafortunadamente murió antes de poder acabarla. Fue entonces cuando Miguel Ángel pasó a ostentar el cargo de supervisar la construcción e introdujo una serie de cambios en el diseño cuando, en 1546, se inició la principal fase de la construcción.

El sacerdote había estado allí dos veces antes. Aquella plaza simbolizaba el punto de encuentro de todos los católicos del mundo. Junto a Jerusalén, el lugar sagrado de donde habían partido las principales religiones monoteístas, se trataba del lugar más importante para los católicos de todo el mundo.

—Es impresionante ¿Verdad? —preguntó Facchetti.

—Inconmensurable, diría yo —contestó O´Connor.

—Sígame, padre.

Y los dos hombres se adentraron en la plaza de San Pedro y se fueron rodeándola hacia la derecha.

Uno de los dos soldados de la Guardia Suiza contempló la cara de Facchetti mientras comprobaba su pase de identificación. Aquellos uniformes llenos de colorido que portaban los guardias habían sido obra de Miguel Ángel. El modelo del uniforme había sido retocado por Jules Répond, quien había sido uno de los comandantes de la Guardia Suiza a principios del siglo XX. El uniforme, que comenzaba en el gran cuello blanco, dejaba entrever el rojo a través de sus rayas amarillas y violetas que se extendían hasta las medias. Unos bonetes negros les cubrían las cabezas. Portaban las alabardas características, además de una espada y un fusil suizo SIG 550. Desde que la Guardia Suiza existía como guarnición del Papa, sus miembros sólo podían ser suizos, y uno de los requisitos insalvables para formar parte de ella era que fueran solteros, ya que, para pertenecer al selecto grupo marcial vaticano, era norma taxativa y no podían contraer matrimonio. Componían la guarnición desde que, como una de las fuerzas de combate más apreciadas, defendieran en tiempos de la revolución francesa de 1972 el Palacio de las Tullerías de los ataques de los insurgentes revolucionarios.

Una vez que el soldado se había asegurado de la identidad de Facchetti, le dio paso junto a su acompañante. Atravesaron aquel lugar, por el que los guiaron hasta un pasillo que confluía con otro que permanecía clausurado por una puerta de acero, al que llamaban «il passetto». El pasillo por el que caminaban se prolongaba hasta llegar a las dependencias de la caserna de la Guardia Suiza. Del pasadizo llamado «il passetto» se decía que era la salida secreta que utilizaba el Papa para salir del Vaticano y que comunicaba secretamente con el Castillo de Sant´Angelo. Cierto o no, dejaron la puerta de acero tras de sí y continuaron mientras seguían al guardia que los escoltaba.

La Guardia Suiza había sido fundada oficialmente por el Papa Julio II el 21 de Enero de 1506. Estaba compuesta por cien soldados, seis oficiales, veintitrés mandos intermedios, setenta alabarderos, dos tamborileros y un capellán. En caso de necesidad, El Vaticano contaba además, con el Servicio Vaticano de la policía de Italia, también conocido como el Servicio de Seguridad del Vaticano, cuyos barracones se encontraban junto a los de la Guardia Suiza.

Atravesaron el pasillo y llegaron a una puerta blindada. No parecía tener cerradura. A un lado, un panel electrónico numerado era la única manera de acceder al otro lado. El guardia introdujo un código numérico. Una cámara de seguridad giró su objetivo en el ángulo superior del blindaje, y entonces un sonido semejante a una pequeña alarma se activó. La pesada puerta se abrió hacía un lado. Entraron y tomaron un estrecho pasillo que se bifurcó en otros cuatro. Accedieron al segundo por la izquierda. Al final del mismo, una puerta con un cristal a media altura quedó frente a ellos. Facchetti abrió la puerta.

—¿Ispettora? —preguntó Facchetti.

—Pase Fabio —contestó una voz de mujer.

—Entre —le espetó Facchetti al sacerdote.

El padre O´Connor observó a la joven muchacha sentada en la mesa del despacho. Trabajaba en el ordenador. Tenía cierto aire de intelectualidad con sus gafas de pasta ligeramente resbaladas sobre el tabique nasal. A pesar de su atuendo de pantalón oscuro y gabardina negra la encontró bastante femenina. Llevaba el pelo recogido en una cola y le caían los flequillos por la frente. No llevaba pendientes y el único abalorio que acertó a verle era un pequeño crucifijo de plata que se le escurría por el canalillo de sus pechos, cayéndole del cuello. Poseía una rara belleza salvaje, que extraordinariamente se acentuaba hasta el extremo gracias a unos enormes y negrísimos ojos y a una boca grande y sensual enmarcada por unos labios increíblemente carnosos. Pero todo eso perdía interés a medida que la mirada volvía a posarse en su busto. No pretendía que la primera impresión que tuvieran de un sacerdote fuera la más equivocada, pero aunque lo intentó no pudo evitar ni disimular la atracción física que le provocaba aquella mujer y que sus ojos persiguieran los leves movimientos de un cuerpo envuelto en la mayor de las hermosuras. No pudo evitar fijar sus ojos en el busto de la mujer cuando esta se levantó de la silla y se encogió de hombros con gesto de desesperación, provocando involuntariamente que sus pechos subieran y bajaran. Dos enormes y fascinantes pechos que se bamboleaban con la mayor de las libertades bajo la blusa de seda blanca, libre de las ataduras de un incómodo sujetador. Intento deshacerse del estado hipnótico al que se estaba viendo sometido por el cuerpo de la mujer e intento desviar su mirada hacía otros lugares de la anatomía de esta. Sus estilizadas piernas terminaban enfundadas en unas botas de montar y fumaba un cigarrillo al que daba intensas caladas. Le pareció una mujer tremendamente atractiva, de su edad más o menos.

—Valeria —la interrumpió Facchetti.

—Umm… perdone, padre. Intentaba terminar de repasar unas bases de datos y parece que todavía tengo la cabeza ahí —se disculpó—. Facchetti, llevo media hora esperando, ¿Dónde has estado metido? Seguro que has tenido al padre esperándote.

—¡Vamos, Valeria! Ya sabes como es el tráfico en Roma —justificó.

—No se preocupe —intentó mediar el clérigo.

—Supongo que usted es el padre O´Connor.

—Así es. ¿Y usted es…? —interrogó el sacerdote.

—Valeria. Soy Valeria Boninsegna, la Inspectora General.

—Mucho gusto —siguió el irlandés.

—Supongo que ustedes ya se conocen. Fabio es el Superintendente, creo que fue el encargado de recogerlo ayer en el aeropuerto.

Le pareció increíble. Aquel ganapán con aire de no haber dado un palo al agua en toda la vida era ni más ni menos que Superintendente.

—Esta usted en las dependencias del Servicio Vaticano de la policía italiana. Supongo que es consciente de porqué está aquí —tanteó la inspectora.

—No, la verdad es que no. Estaba en Boston el martes cuando recibí la notificación de la Secretaria de Estado de volar con urgencia a Roma. Debo esperar instrucciones.

—¡Vaya! Pues entonces, habrá que ponerle al día —comentó el superintendente.

La inspectora se dirigió a la mesa del despacho. Abrió un cajón y cogió una caja de su interior.

—Verá usted, padre O´Connor —inició su alocución Boninsegna—. El pasado domingo me encontraba en este despacho trabajando en algunas cosas que tenía pendientes. Entonces, uno de los soldados de la Guardia Suiza que franquean la entrada de «il passetto» pidió permiso para entrar. Me contó que había visto a un transeúnte dejar esta caja cerca de su posta. Imagino que el soldado desconfiaría y después de comprobar en el escáner que no revestía peligro, que no contenía ningún artefacto explosivo, decidió traérnosla a nosotros. Aquí velamos por la seguridad del Vaticano y los miembros de la curia, así que me puse los guantes de goma y abrí la caja. Debía comprobar que no contenía ninguna sustancia tóxica. Ya sabe, después de lo del World Trade Center en Nueva York y los atentados en Madrid y Londres, parece que últimamente todo el mundo está paranoico con el ántrax.

—Desde luego. La entiendo, señorita Boninsegna —mostró su aprobación el clérigo.

—Bueno, entonces la abrí —continuó la inspectora—. Le quité el envoltorio de papel en primer lugar y después, definitivamente, la abrí. La caja contenía una especie de tela plegada y un sobre. No parecía que fuese algo peligroso, la verdad. Lo primero que pensé es que algún feligrés quería ofrecer un presente a Su Santidad. Ahora todo el mundo quiere tenerlo cerca. Es vox populi que su situación es crítica. Ahora se han suspendido todas las visitas que tenían concertadas en la sala de audiencias. Así que cogí la tela y la desplegué en la mesa. Tenía un grabado extraño. Jamás he visto nada igual antes. Entonces, decidí abrir el sobre que lo acompañaba. El sobre no estaba sellado ni tenía ninguna identificación del emisor, pero si tenía escrito un nombre en el anverso, Edgard Zokora. Eso sí que me pareció más extraño.

—Imagino que tendrá conocimiento de quien es Zokora ¿no? —preguntó el sacerdote.

—Si. El cardenal Zokora es el gobernador del Vaticano —continuó Valeria—. Por eso pensé que no debía abrir el sobre. Lo metí de nuevo en la caja, hice lo mismo con la tela y lo metí todo en una bolsa de plástico con cierre hermético. Es lo que hacemos habitualmente con las pruebas policiales.

—¿Y el cardenal ha abierto ya el sobre? —volvió a preguntar O´Connor.

—Bueno, sí. Verá, le explicaré para que se sitúe, padre. Normalmente el procedimiento que debemos de seguir desde el Servicio de Seguridad tiene unas directrices muy claras. Pero el grabado es de una naturaleza que no llegamos a comprender, así que dentro del protocolo que tengo que seguir como Inspectora General, estoy obligada a ponerlo en conocimiento de la Secretaría de Estado del Vaticano.

—El pasado martes tuvimos la audiencia —se añadió a la explicación Facchetti.

—Así es. La policía no sabe nada. Es más, no debe saberlo. Son órdenes del Secretario de Estado —continuó la inspectora.

El padre O´Connor permaneció pensativo durante un momento.

—Perdone que insita, pero ¿Zokora no ha visto aún el contenido de ese sobre? —cuestionó con incredulidad el sacerdote.

—No, si que lo ha visto. Solo que primero tuve que explicarle lo ocurrido al Secretario de Estado. Después hicieron llamar al cardenal Zokora y, ya en su presencia, supimos el contenido cuando este lo abrió.

—¿Y bien? —preguntó O´Connor.

—Pues que la leyó y cuando compartió dicha información con nosotros, no entendíamos bien que es lo que quería decir. Entonces todo se precipitó —comentó el superintendente.

—¿Qué ocurrió? —preguntó intrigado el sacerdote.

La inspectora puso cara de circunstancias. Miró a Facchetti y después volvió la mirada nuevamente hacia el sacerdote.

—Si usted está aquí es porque alguien importante de la curia vaticana piensa que nos puede ayudar. Debe saber que todo lo que manejamos debe quedar en el más absoluto secreto. El Vaticano cuida mucho que no se filtren algunas cosas. La policía está fuera de esto y tanto Facchetti como yo tenemos la obligación de guardar la confidencialidad en todo momento. Usted también debe tener instrucciones al respecto.

—Lo sé, créame. Lo sé bastante bien —le replicó el sacerdote.

La inspectora hizo un gesto de aprobación y se aproximó a la mesa del despacho. Abrió un portadocumentos y sacó un folio del mismo. Se lo entregó al sacerdote.

—La hoja que le acabo de entregar no es más que una fotocopia de el trozo de tela donde está dibujado el grabado —explicó—. Mañana nos entregarán el original, lo están analizando a ver si encuentran algo. El sobre está en dactiloscopia, por si apareciese alguna huella. Mañana podremos tenerlos.

El sacerdote contempló durante un largo rato el folio. A medida que pasaba el tiempo, su cara pasó de ser de asombro a reflejar una pequeña sonrisa.

—¿Le dice algo, padre? —preguntó Facchetti.

—Ya lo creo —confirmó el clérigo—. Necesitaré el original. Así en blanco y negro, tengo más o menos claro lo que puede ser, pero se lo confirmaré cuando veamos ese trozo de tela. Además, el contenido de ese sobre nos aclarará bastante mejor las cosas.

—¿Le sugiere algo en concreto? —volvió a preguntar Valeria.

—No es más que un juego inspectora —aclaró—. Un juego para que gente como ustedes y yo nos estrujemos el cerebro entre acertijos. Normalmente, son bromas que se gastan para desviar la atención de lo que realmente se pretende. ¿Ven el dibujo de la esquina superior izquierda?

El dibujo tenía inscrito en su margen central inferior la palabra «Demens».

—¿Y si usted no estuviera en lo cierto? —lo cortó en seco la inspectora.

El sacerdote volvió a mirar el folio. La sonrisa que salía de su boca se fue apagando lentamente. Levantó la mirada del papel y miró con el rabillo del ojo a sus dos acompañantes, escrutándolos con cara de preocupación.

—¿Hay algo que no me hayan comentado?

Valeria y Facchetti se miraron. Efectivamente, había algo que no habían puesto en conocimiento del sacerdote. Entonces, la inspectora miró con cara de circunstancias al sacerdote.

—Padre, no quisiera adelantarle nada antes de tiempo —se mostró a la defensiva—. Aún no sé hasta que punto quiere la Secretaría de Estado que usted se implique en todo esto. Supongo que será mejor que esperemos hasta mañana.

El padre O´Connor calló durante unos segundos. No alcanzaba a entender porqué se callaban información. De todas formas, él tampoco les había comentado las impresiones que había extraído de aquel folio.

—Entonces, mañana nos volveremos a ver —concluyó el sacerdote, aceptando la situación.

—Facchetti se encargará de recogerlo en su hotel. Ahora lo acompañará y lo dejará donde usted guste. Ciao, padre.

—Hasta luego, señorita Boninsegna —se despidió O´Connor.

Y siguió al superintendente por el pasillo por el que habían llegado.

«Errar es humano; perseverar en los errores es diabólico.»

San Agustín

Jueves 24 de Marzo. Fontana di Trevi. Roma.

El vagón del metro iba atestado de gente. Las miradas entre los desconocidos se cruzaban. La mayoría iban con las cabezas agachadas, como si estuviesen enfrascados en sus pequeños microcosmos particulares. Aquellos que iban de un punto de la ciudad a otro bastante apartado y tenían la suerte de ir sentados, se lo tomaban con calma y leían el periódico o un libro. Los que hacían sus viajes más breves miraban por las ventanillas cuando se acercaba la próxima parada. Un pequeño retoño lloraba en brazos de su progenitora. Un estudiante se agarraba de la barra para aguantarse en pié del traqueteo constante del habitáculo y un anciano se aproximaba a la puerta con su bastón como buenamente podía para apearse en la siguiente parada.

El metro hizo la parada de Barberini. El anciano cuyo nombre en el reciente entorno de secretismo pasó a ocultarse bajo el alias de Polka, se acercó a la puerta del vagón y bajó confundiéndose entre los viajeros que lo desalojaban. Subió las escaleras y buscó la salida de la boca del metro. Muchos turistas paseaban por aquel lugar y aprovechaban para fotografiarse delante del monumento que se encontraba en las inmediaciones. Polka se acercó a contemplarlo.

Aquella fuente era una de las obras arquitectónicas barrocas de Roma. Había sido diseñada por Nicola Salvi, pero no había sido terminada hasta los albores del siglo XVIII. Los viandantes se aproximaban para contemplarla. Conformaba una estampa de una gran belleza. La luz de la tarde iluminaba el agua que caía, presidida por la decoración de las estatuas de los dioses y sus caballos. El brillo del sol iluminaba la fuente fusionándose con el destello de las múltiples monedas que se posaban en el fondo, arrojadas por los distintos visitantes y bajo los diversos timbres de las naciones del mundo de las cuales estos procedían. Las estatuas de los dos tritones de Neptuno, el dios romano del mar, parecían conducir el carro alado de la deidad a través del agua de la fuente.

La Fontana di Trevi había sido ordenada construir por el florentino Lorenzo Corsini. Como bien sabía Polka, Corsini había llegado a convertirse más tarde en el Papa Clemente XII, también conocido como el «Papa ciego», sucediendo en tan importante función a Benedicto XIII, al que también llamaban el «Papa Luna». Benedicto XIII se había enfrentado al Galicanismo y al Jansenismo y había sido finalmente declarado antipapa y depuesto en los Concilios de Pisa y de Constanza. Había encontrado la muerte sin aceptar que había sido depuesto.El Papa Clemente XII, quién había ordenado construir la Fontana di Trevi y había fundado también el primer museo de antigüedades del mundo, había fallecido en 1740, tras sólo diez años de pontificado, sucediéndole Benedicto XIV.

Los turistas que miraban la fuente se giraron y vieron como un mimo se había colocado frente a ellos. Se acercaron a contemplarlo. Polka aprovechó el momento. Se había quedado solo junto a la fuente, mientras los transeúntes y turistas se dejaban llevar por el morbo de contemplar los movimientos del artista de la figuración. Sacó el teléfono móvil del bolsillo de su abrigo y pulsó el teclado. Se llevó el aparato al oído.

—«Busco al profesor de baile» —se presentó.

—«Bienvenido a la academia» —recibió como contestación al otro lado de la línea.

—¿Cómo te encuentras, Vals? —preguntó.

—Bien. Estoy haciendo algunas visitas. Tengo unos asuntos pendientes en Forth Worth y me he reunido con un emisario de «El Águila» con el que tenía algunos encuentros fijados. Estoy cerrando los últimos flecos ¿Cómo se van sucediendo las cosas en Roma? —interrogó ansioso.

—Parece que ya están en marcha —aseguró el anciano—. Han puesto al Servicio Vaticano de Seguridad a investigar. Lo están llevando en secreto, pero tengo la certeza de que se lo han comunicado al Papa. No creo que notifiquen nada a la Interpol.

—Si los herejes son conscientes de lo que les espera, mucho mejor —se regocijó pensando que así tendría un sentido moral todo aquello que estaban tramando—. El Servicio de Seguridad no está acostumbrado a lo que se les viene encima. Se volverán locos. De eso se encargará Asmodeo, no tengas dudas —aseveró con firmeza Vals.

—De todas formas parece que van a incluir a un sacerdote en la investigación —continuó Polka.

—Darán palos de ciego —ironizó—. Lo confundirán todo, como teníamos previsto. Seguramente enviarán a alguien de la Congregación para las Causas de los Santos. Nada por lo que temer.

—Eso espero, Vals. No podemos permitirnos fallar de nuevo. Si esta vez no sale bien, no tendrás posibilidad alguna, te condenarás para siempre —avisó con tono serio.

—Lo sé.

—¿Y Asmodeo?

—Está en Dublín. Le dije que se relajara. No hay ningún problema. Conoce la zona bastante bien y no se dejará ver por donde no debe —respondió Vals.

—¿Cuándo hablarás con él?

—Está esperando mis órdenes.

—Pues deberías ponerte en contacto con él esta misma noche y darle vía libre para el segundo pase del baile.

—Así se hará, Polka.

—Bien Vals, ya te volveré a llamar. Informaré a Twist para que reserve alojamiento para el próximo destino de Asmodeo —concluyó la conversación.

Cerró la tapa del móvil. Se giró y miró hacia atrás. Vio como los visitantes de la fuente echaban monedas al figurante, quien bañado en plata, se asemejaba a un violinista argentado que tocaba al son de la música sinfónica beethoveniana que salía de dos pequeños altavoces situados junto al artista, provenientes del cedé colocado en un mini-reproductor. Sonrió. Volvió a contemplar la fuente durante largo rato. El sol ofrecía los últimos rayos de luz de la tarde, antes de la inminente puesta del sol. El ligero calorcillo le resultaba agradable. La calva de su coronilla, se volvía sonrosada. Se rascó la barba de varios días, pensando que llevaba varios días sin visitar a su particular rapabarbas, un barbero romano con el dudoso honor de ser conocido como «el cascanueces», debido a la extraña habilidad que atesoraba afeitando tan protuberantes zonas del cuello, la mayoría de las cuales terminaban con algún corte de recuerdo. Entonces se llevó la mano al bolsillo y sacó un monedero. Cogió tres monedas y las echó al agua de la Fontana di Trevi, cumpliendo así la tradición que dice que quién lanza tres monedas a la fuente garantiza su regreso a Roma. El ya estaba allí, pero lo hizo con la intención de que el que estuviera en un futuro cercano fuera su cómplice, Vals.

«Nunca se va tan lejos como cuando no se sabe a dónde se camina.»

Maximilien de Robespierre

Viernes 25 de Marzo. Servizio Vaticano della Polizia Italiana. El Vaticano.

Si alguna vez hubiera existido alguna posibilidad, por muy remota que fuera, de que el hombre moderno se comportara como un ser humano normal, se había perdido en el momento preciso en el que Facchetti se hurgó la nariz mientras hojeaba y contemplaba la efigie de Valentino Rossi en una revista de motociclismo. Cierto era que en el mundo a buen seguro debería de haber miles, millones de Facchettis, pero aquel hombre era especial. Mostraba un garbo raramente inusual incluso para tocarse las narices. Valeria lo observaba y arrugaba la cara entre la fascinación, el asco y la incredulidad, desde su sillón del despacho. No entendía que pudieran existir hombres así en el siglo XXI. Su puesto no resultaba agradable, le sobrepasa la situación de cargar con aquel elemento como compañero. A veces, era más de lo que humanamente podía aguantar. Podía dominar cualquier situación con el hombre más engreído del mundo, pero aquel salvaje era su penitencia del día a día en el trabajo. No podía defenderse de aquello. No podía rivalizar contra la evidente falta de educación de la situación. Aquel hombre era un guarro.

El padre O´Connor salió del baño. Contempló al superintendente que permanecía enfrascado en su revista y comprendió porqué aquella mujer miraba con cara de estreñida. Era fácil imaginar lo repugnante que podía resultar la situación para cualquier persona. Él mismo lo había vivido en sus carnes. Mientras tomaba un café con Facchetti aquella misma mañana cuando este había pasado a recogerlo en el hotel, pudo comprobar como el tipo se hurgaba los dedos del pié mientras comía un cruasán. Si aquel hombre no tenía respeto por si mismo, mucho menos lo tendría por el resto de los mortales del mundo. Durante el desayuno le comentó al sacerdote que no estaba casado, algo que el clérigo en su fuero interno entendió. ¿Quién iba a aguantar a semejante desastre de hombre? —se preguntó—. Facchetti vivía solo en un pequeño apartamento en la Vía della Rotonda. No tenía compañera sentimental reconocida, y llevaba una vida desordenada, propia de un personaje que parecía vivir con las horas del día cambiadas y que no atendía a un código ético que presentara un mínimo de disposición casera.

Se escucharon unos pasos que provenían del pasillo. De repente, la figura de un hombre de unos sesenta años se plantó frente a la puerta del despacho del Servicio de Seguridad del Vaticano. Su cabello blanco le caía sobre los hombros y la enjuta barba le daba un aire a lo Santa Claus. Era de mediana altura e iba enguatado en un traje gris claro con una corbata a rayas. Se mostraba con un porte sobrio a la vez que emanaba la distinción propia de un erudito. Portaba un maletín en la mano siniestra y un bastón en la derecha, que le ayudaba a caminar a pesar de la ligera cojera de su pierna diestra.

—Buongiorno, soy el psiquiatra —se presentó.

El sacerdote miró extrañado a Valeria. No entendía quien podía esperar a un psiquiatra. Entonces pensó irónicamente que quizás venía a ver a Facchetti. Seguro que no bastaría con una sesión. El superintendente era un caso curioso de «homo-sapiens-puercus», y lo de «sapiens» se debía más que nada por dignificar un poco al personaje, nada serio. Cualquier análisis kafkiano en torno al superintendente podría representar un riesgo para la salud mental del analista de turno. Quizás el Servicio de Seguridad podría plantearse la elaboración y puesta en práctica de un manual para que sus miembros fueran más efectivos si además de un buen trabajo se hacían más productivos con una base higiénica y de buenos modales.

Entonces Valeria se levantó de su asiento e invitó a entrar a aquel hombre.

—Pase Émile, le estaba esperando.

El hombre dio unos pasos lentos a medida que se iba impulsando con su bastón hasta llegar frente al resto de los ocupantes de las dependencias del Servicio de Seguridad. Valeria se dispuso a realizar las preceptivas presentaciones entre sus nuevos invitados, quienes deberían a partir de esos momentos ayudarle a disipar sus interrogantes.

—Émile, le presento al padre Patrick O´Connor.

—Encantado —mientras le daba la mano.

—Padre, él es Émile Boszik. Es uno de los psiquiatras más prestigiosos de Europa.

—Mucho gusto —asintió el sacerdote.

—Nos va a ayudar en el asunto que traemos entre manos —continuó la inspectora—. Ahora si nos disculpan, pueden ustedes ir conociéndose mejor mientras Fabio me acompaña a buscar las conclusiones de dactiloscopia y a recoger el grabado. No tardaremos mucho.

La inspectora y Facchetti salieron y dejaron solos en el despacho a los dos hombres. Durante un momento permanecieron en silencio. El psiquiatra observaba los elementos del mobiliario del despacho, sentado en el sofá, mientras el sacerdote lo escrutaba con la mirada.

—¿Es usted irlandés, verdad padre O´Connor? —preguntó el psiquiatra rompiendo el silencio entre ambos.

—Así es. A decir verdad, soy norirlandés.

—¡Vaya, vive usted en una región históricamente complicada! —apuntó el psiquiatra.

—Cierto. Soy de Belfast, pero ha pasado mucho tiempo desde la última vez que estuve allí.

—¿Es usted reverendo en otro lugar, no? —preguntó Émile.

—No. Verá, soy un sacerdote un poco peculiar. Trabajo para El Vaticano en asuntos de naturaleza complicada.

—Entiendo. Es usted uno de esos curas dedicados a analizar estatuas que lloran sangre, visitar a estigmatizados, practicar exorcismos y esas cosas —creyó entender la labor del clérigo—. A mí me cuesta creer bastante en todo eso, mi análisis como médico no deja lugar al realismo para esas paradojas del ser humano.

—No, no soy de esos —aclaró O´Connor—. Mi trabajo es menos reconocido y más oscuro de lo que usted cree, no pertenezco a ninguna congregación. Para más inri, la iglesia es la primera interesada en desmentir todas esas paradojas que usted comenta. No todo el mundo puede ser un santo, eso es algo que le puedo asegurar sin lugar a dudas —replicó O´Connor.

El psiquiatra quedó mudo tras la conversación. Era como si no tuviera tema de que hablar. Empezó a mirar de arriba abajo al sacerdote, quien se sintió como si estuviera siendo psicoanalizado sobre el diván de un psicólogo. Entonces, decidió romper el silencio.

—¿Y usted es de...? —interrogó al barbudo doctor.

—Soy húngaro —respondió el psiquiatra—. Pero llevo viviendo en Roma desde hace veintitrés años.

—Entonces nos parecemos bastante. Yo llevo sin ver Belfast unos veinte años. Supongo que echará de menos la región del Danubio —se mostró melancólico.

—Si, estuve estudiando en la Universidad de Budapest —explicó—. Soy de Szeged, una ciudad que está en las tierras negras de la llanura del sureste. Está cerca de la frontera con Serbia y Rumanía. Es bastante grande, tiene cerca de ciento sesenta y cinco mil habitantes. Pero a principios de los ochenta me marché. Hubo en mi país una crisis económica y algunos nos fuimos. Yo vine a Roma y me establecí aquí. ¿Le gusta la música? —preguntó para cambiar de tema, ya que no le gustaba hablar de su pasado.

—Mucho. La verdad que escuchar música me relaja bastante cuando me siento mal, me ayuda a acercarme a Dios —le descubrió el sacerdote.

—Yo soy católico ¿sabe? —dijo como para establecer un vínculo de confianza—. Me gusta mucho la música clásica, en especial la de Béla Bartók y la de Zoltan Kodály. ¿Y a usted?

—Algo de clásica, si. Me gusta Tchaikovsky. Suelo escuchar mucha música tradicional irlandesa. Pero también me gustan otros estilos más contemporáneos, como la música de Mike Oldfield o U2. Será que haga lo que haga me pueden mis raíces irlandesas… —manifestó dejando entrever su comprensión al húngaro, a quien le gustaban los compositores de su país.

Continuaron comentándose algunos detalles personales durante bastante rato. El sacerdote se sentía cómodo con aquel hombre, que lejos de ser mayor que él, compartía muchos puntos de vista. Se trataba de una persona afable, con la que resultaba fácil conversar. Había pasado de sentirse analizado a tener la suficiente confianza para expresarle a aquel hombre sus pensamientos sobre las cosas que le llamaban la atención. Fue entonces cuando aparecieron la inspectora y el superintendente.

—Espero que no se hayan desesperado por la tardanza —dijo a modo de disculpa la inspectora.

—No se preocupe, señorita Boninsegna. Ha sido un rato bastante agradable —comentó de pasada el psiquiatra.

La inspectora se aproximó hacía la mesa de su despacho y abrió uno de los cajones. Sacó unos guantes de látex y se los puso. Se acercó a la pequeña mesa que tenían cerca del sofá y abrió la bolsa de plástico cerrada herméticamente. Extrajo de ella el paño y lo colocó sobre la mesita manteniendo los pliegues que ocultaban su contenido. Acto seguido miró a los dos hombres detenidamente durante unos segundos. Mandó a Facchetti a cerrar la puerta del despacho.

—Me gustaría que fueran conscientes de que si están aquí es por un motivo muy simple —comenzó su argumentación—. Émile, usted está aquí porque, además de colaborar con la Santa Sede en otras muchas ocasiones, ha sabido guardar la confidencialidad de todas las evaluaciones psiquiátricas que ha hecho para El Vaticano. Respecto a usted padre, no sé que tipo de trabajos ha hecho con anterioridad, ni la naturaleza de los mismos, pero si la Secretaría de Estado le ha traído hasta aquí, es que es bueno en lo que hace. A ambos, y en nombre del Vaticano, se les exige la máxima discreción con respecto a lo que van a presenciar.

La inspectora comenzó a desplegar los lados de la tela con sumo cuidado, hasta que, finalmente, la hubo extendido por completo. El psiquiatra y el sacerdote observaron el dibujo que tenía grabado y que se extendía ante sus ojos. El rostro del húngaro mostró perplejidad en un primer momento. El dibujo era una de las cosas más extrañas que había visto el psiquiatra en su vida. Sin embargo, el sacerdote comenzó a sonreír.

—Les dije que seguramente sería un juego. Alguien se está aburriendo muchísimo en algún lugar y ha decidido aprovechar las circunstancias en las que se encuentra el Papa para llamar un poco la atención. Se va a seguir aburriendo —expresó con ironía O´Connor.

La inspectora lo miró y con un gesto de sarcasmo le lanzó una frase que reprobaba la idea del sacerdote.

—¿Está completamente seguro, padre? —inquirió.

El sacerdote se puso serio. No entendía como podían poner en entredicho algo que a todas luces parecía tan simple.

—Señorita Boninsegna, obviamente alguien pretende llamar la atención, esto no es más que un dibujo con una simbología bastante simple.

—¿Y que es lo que representa exactamente esa clase de símbolo? —intentó entender la inspectora.

—Verá, es bastante fácil. Es un símbolo pagano que representa el Pentáculo. Cualquier estudioso de teología lo conoce —expresó con condescendencia el sacerdote.

—Entonces, hay algo que no me cuadra —siguió la inspectora—. Si era algo que podía habérnoslo aclarado cualquier cura, ¿con que motivo lo han enviado a usted desde Boston?

—Buena pregunta, señorita Boninsegna. Buena pregunta —expresó con ironía el sacerdote.

—No se preocupe, esa pregunta se la puedo responder yo misma —soltó como un mazazo la inspectora.

El sacerdote se quedó estupefacto. Era obvio que había algo que seguía desconociendo de todo aquello. Entonces recordó el sobre.

—Inspectora, ¿Qué es lo que contiene ese sobre? —preguntó mostrando sus dudas al respecto.

Valeria abrió el sobre. El psiquiatra pudo observar como en el anverso del mismo se encontraba rotulado el nombre de Edgard Zokora, algo que ya conocía el sacerdote. La inspectora extrajo un pequeño trozo de hoja del tamaño de un cuarto de folio y se lo extendió al sacerdote.

—Lea esto y dígame que conclusiones saca.

El sacerdote cogió el trozo de papel. Dudó en cogerlo, ya que no llevaba guantes como la inspectora, pero al ver que ésta insistía lo aceptó finalmente.

—No se preocupe, en dactiloscopia no han encontrado ni una sola huella —lo tranquilizó Valeria—. Quien lo ha escrito sabe lo que se hace, debe de tratarse de un profesional. Y de los buenos —añadió.

El padre O´Connor se dispuso a leer el contenido.

TRANSFORMADO EN NUEVO BARLAAM

SIETE INFIELES BAJO GARRAS DE CÚ CHULAINN

EREMITA CUARTO EN BAILE ETÉREO

ASMODEO EDIFICARÁ EL NUEVO TEMPLO DE SALOMÓN

TOBÍAS Y RAFAEL EN DESTIERRO

El sacerdote quedó perturbado tras la lectura del escrito. Volvió a leer el texto varias veces. Finalmente, comprendió que aquello podía resultar más que un simple e inocente juego. Todos lo observaban. Esperaban alguna reacción. El psiquiatra era quien más inquieto estaba, era el único que no conocía el contenido de aquel trozo de papel. Observó con nerviosismo al sacerdote. Le tendió la mano para que le dejara ver el papel. El sacerdote se lo entregó mirándolo con perplejidad.

—¿Qué demonios quiere decir esto? —preguntó alterado el húngaro cuando leyó el contenido de aquellas palabras.

El sacerdote miró a la inspectora con ojos escrutadores. Y le lanzó el órdago.

—Señorita Boninsegna, si esto no es la broma absurda de algún desequilibrado, es posible que…

—No es ninguna broma —expresó firmemente la inspectora confirmando los temores del sacerdote.

—...alguien vaya a morir —concluyó la alocución que la inspectora había interrumpido.

—Es algo muy serio, padre —dijo Facchetti, subrayando el comentario anterior de la inspectora.

El sacerdote miró al suelo un instante. Se mostró tremendamente reflexivo durante unos momentos. Y entonces la inspectora le soltó repentinamente aquello que desconocía.

—Ya lo hay, padre. Ya lo hay.

El sacerdote permaneció tenso. Era la primera vez que se enfrentaba a un caso similar. Todos sus trabajos anteriores se habían limitado a la inspección, «despejar y limpiar», observar, realizar análisis y enviar informes a la Santa Sede. Pero esta todo apuntaba a que se trataba de algo distinto. Valeria lo sacó de sus pensamientos de golpe.

—La primera víctima fue encontrada el pasado martes a primera hora de la mañana.

El psiquiatra, abrumado por la situación, soltó las preguntas que, por lógica, el sacerdote no se había atrevido a preguntar.

—¿Y si hay un psicópata suelto?... ¿No debería El Vaticano ponerlo en conocimiento de la policía? ¡Ese tipo puede matar a cualquiera! —intentó atemperar en lo posible su estado de ánimo mientras se debatía entre los interrogantes que rondaban su docto cerebro.

Valeria, queriendo solventar las dudas sobre el porqué de que El Vaticano sostuviera en el más profundo secretismo el asunto, respondió rápido al húngaro.

—La víctima es un cardenal.

—¿Un cardenal? —preguntó asombrado Émile.

El sacerdote comprendió entonces que donde él había visto un juego, podía ser el comienzo de una trama de dimensiones extraordinarias. Recobró la calma y se dirigió a Valeria.

—¿Se sabe de quién se trata? —interrogó con interés.

—Si. Es un cardenal irlandés —respondió la inspectora.

Una sensación de frío recorrió su cuerpo. Sintió como los pies se le congelaban. Los dedos de las manos se le agarrotaban. Sintió una punzada en el pecho. Y entonces un nudo le oprimió el estómago, temeroso de escuchar la identidad del cardenal asesinado.

—Se trata del arzobispo de Dublín. El cardenal Preston Connelly —siguió Valeria.

El padre O´Connor sintió como su cabeza le pesaba más de lo normal. No acertaba a balbucear palabra alguna. Las náuseas se hicieron cada vez más fuertes.

—Lo encontraron muerto en un acantilado de Dublín, con el cuerpo reventado en sangre en las rocas. Llevaba una carta del tarot con el dibujo de un…—explicaba detalladamente Facchetti, cuando algo cortó en seco el comentario del superintendente.

—¡Padre, padre! ¿Se encuentra bien? ¡Conteste, vamos padre! …¡retírense, dejen que le dé el aire! …¡vamos!… —chillaba nerviosa la inspectora general del Servicio de Seguridad del Vaticano, mientras aguantaba el cuello del sacerdote, que había caído desmayado al suelo— ¡Dejen que respire! ...¡Fabio, haz algo! ...¡trae un vaso de agua! …¡deprisa!

«El gesto de amargura del hombre es, con frecuencia, sólo el petrificado azoramiento de un niño.»

Franz Kafka

Sábado 26 de Marzo. Servizio Vaticano della Polizia italiana. El Vaticano.

El padre O´Connor abrió los ojos lentamente. Recostado sobre el sofá del despacho de los barracones del Servicio Vaticano de Seguridad, intentaba recordar como había ido a parar allí. Levantó ligeramente la cabeza y a su lado, a su siniestra, en la pequeña mesa, se encontraba un paño con un extraño dibujo grabado. El recuerdo de lo último que había estado haciendo le vino de golpe proyectando en su mente una imagen terrorífica. Preston cayendo por un precipicio y estrellando su cuerpo en las rocas de un acantilado de Dublín. Se sentó en el sofá y se desprendió de la manta con la que estaba arropado. Frente a él, al fondo del despacho, se encontraba Valeria. La inspectora se estrujaba el cerebro intentando entender el contenido de aquel maldito trozo de papel.

En ese momento, envuelto en el dolor por la pérdida de un ser querido, lo único que le ofrecía un mínimo consuelo ante la inmensa tristeza que le embargaba era la presencia femenina de Valeria. Sus ojos se perdían observando la silueta de aquella hermosa mujer. Agachó la cabeza ligeramente y contempló el hábito que llevaba puesto, la indumentaria que le acompañaba a lo largo del devenir cotidiano de los días. Volvió a ver la realidad en la que estaba instalado por voluntad propia.

Valeria respiró hondamente, mientras se dejaba caer en el respaldo del sillón. Le sobrepasaban los acontecimientos. Siempre había deseado que surgiera algo que la sacara del tedio, pero la muerte de un cardenal no era precisamente el mayor de sus deseos. Aquel hombre había sido asesinado en Dublín y allí estaba ella, en las instalaciones del Servicio de Seguridad del Vaticano, en Roma, a mil novecientos kilómetros del lugar de los hechos. Desde aquel despacho no podía resolver los problemas del mundo.

El padre O´Connor experimentaba un vacío interior. Sentía el dolor quebrándole, partiéndole en dos el corazón. Exhaló una bocanada de aire e intentó apartar todos los pensamientos de su mente, aunque sabía que toda lucha resultaría infructuosa. Valeria cayó en la cuenta de que el sacerdote había despertado. Se acercó.

—¿Cómo se encuentra, padre? —se interesó por el estado del clérigo.

—Mejor, algo mejor —contestó con pesadez—.

El cansancio y la somnolencia parecieron disiparse en el momento que la bella mujer le había regalado los oídos con sus palabras de interés.

—¿Qué tal ha pasado la noche? No he querido despertarle. Ayer se desmayó usted cuando le dijimos lo del cardenal —le recordó—. Ha pasado la noche aquí, tenía usted un dolor de cabeza bastante fuerte. Hoy empezaremos a estrujarnos el cerebro para intentar encontrar algo que nos dé alguna pista sobre el asesino.

El sacerdote miró a su alrededor y comprobó que estaban solos.

—¿Y el superintendente? —preguntó extrañado.

—Ahora vuelven. Facchetti y el doctor Bozsik han salido a desayunar —explicó el motivo de que se encontrasen solos—. Ahora le traerán un café y un analgésico. Supongo que tendrá la cabeza un poco del revés.

—Si, me encuentro un poco desubicado —le confirmó el clérigo.

El padre O´Connor se puso los zapatos y se hizo el nudo de los cordones.

—¿Por donde está...? —acertó a preguntar.

—El baño está tras esa puerta del fondo, al lado de la estantería —le indicó la inspectora.

—Gracias.

O´Connor entró en el baño y cerró la puerta. Después de miccionar se lavó las manos y se refrescó la cara con agua abundante. Se miró la cara en el espejo. El recuerdo del cardenal Connelly volvía a su cabeza una y otra vez. Llegó hasta sus oídos el ruido de la puerta del despacho y escuchó voces. Salió del baño. Allí se encontraban el psiquiatra y Facchetti. Este último traía consigo una taza que tapaba con un kleenex abierto.

—Tome, padre. Le vendrá bien un café —le ofreció con amabilidad la taza el superintendente.

—Muchas gracias, es usted muy amable —le agradeció.

El sacerdote dio un sorbo al café. Aquello le produjo un profundo alivio. Tenía la garganta como si hubiese masticado y posteriormente tragado un trozo de fino esparto.

—Debemos ponernos a lo nuestro —rompió el mutismo el psiquiatra.

—De acuerdo. Tenemos un texto y una especie de grabado a modo de mapa, supongo… —continuó la inspectora.

—¡Y un cadáver que ni tan siquiera hemos tenido la oportunidad de ver! —añadió el superintendente.

—¡Tenemos más de lo que ustedes creen! —confirmó sorpresivamente el sacerdote.

Todos se quedaron mirándolo esperando que continuara. El clérigo dio un par de sorbos más y se terminó el café que le había traído Facchetti.

—Voy a explicarles algo —continuó O´Connor—. Conocía al cardenal Connelly. Era amigo de mi familia. El fue mi mentor durante cierta etapa de mi vida.

—Eso explica que ayer se desmayase —comprendió la inspectora.

—Si. La verdad es que me afecta bastante su muerte. Era la única persona con la que mantenía contacto en Irlanda.

—Seguro que resultará duro para usted todo esto —añadió el psiquiatra.

—Indudablemente que lo es, por desgracia, pero debemos continuar —se mostró inusualmente firme tras la experiencia de la tarde anterior—. Supongo que se le habrá realizado la autopsia. Sería importante conocer todos los detalles. Cualquier cosa que nos muestre algún indicio o evidencia de quien es el autor de… —hablaba el sacerdote cuando se vio interrumpido.

—¡Me temo que eso es algo que no se ha podido hacer! —se presentó por sorpresa un prelado.

O´Connor miró sorprendido. Valeria hizo un gesto al nuevo visitante.

—Pase, Edgard —invitó a éste a que entrara.

El prelado se aproximó a donde se encontraban.

—Buenos días —se mostró educado—. A ustedes los conozco. Por supuesto también a usted, Émile. Pero no tengo el gusto de saber quien es usted, padre… —y dejó en el aire el comentario esperando una respuesta por parte del sacerdote.

—O´Connor, soy el padre Patrick O´Connor, Eminencia —se presentó a la vez que hacía una genuflexión y besaba el anillo del purpurado.

—Bien, padre O´Connor, encantado de conocerle. Soy el cardenal Zokora, el Gobernador del Vaticano —se presentó—. Como iba diciendo, la autopsia no se ha podido llevar a cabo.

—No entiendo el motivo por el cuál no se ha podio realizar tan preceptivo análisis —dijo sorprendido el sacerdote.

—Al parecer, la Secretaría de Estado no quiere que salga a la luz pública el asesinato del cardenal Connelly —disipó las posibles dudas del sacerdote—. Puede levantar bastante revuelo entre la opinión pública. Digamos que no nos conviene en estos momentos. Ya saben que el Papa se encuentra en una fase definitiva.

—Perdone que le interrumpa, Eminencia, pero si el asesinato se produjo el martes y no se ha realizado la autopsia, ¿que ha sido del cuerpo del cardenal Connelly? —preguntó el sacerdote, como si esperara una mala noticia más para añadir a la desgracia de su mentor.

—El asesinato debió producirse el pasado lunes —comenzó a explicar las vicisitudes del caso el gobernador—. Como ya imagino que sabrán, el cuerpo fue encontrado entre las rocas de un acantilado en Dublín, cerca de un faro. Alguien arrojó al cardenal Connelly al vacío. Debido a que no nos interesa ningún tipo de publicidad sobre el asunto, se decidió sobre la marcha el traslado del cuerpo al tanatorio de un hospital dublinés de confianza, lejos de la luz pública. El cuerpo del cardenal Connelly fue enterrado el pasado miércoles en una cripta de un cementerio de Dublín. No tenía familiares, así que se hizo todo rápidamente.

El padre O´Connor se quedó petrificado. A la única persona con la que tenía un lazo significativo se le había dado sepultura sin su presencia. No le habían dado la oportunidad de despedirse por última vez de alguien tan cercano para él. Sentía una profunda indignación, que sólo podía contener porque era un hombre de Dios, no podía sacar su rabia ante el gobernador. Lo que estaba hecho, hecho quedaba. Ya no podía cambiar las cosas. Entonces una nueva duda se cruzó en su mente.

—¿Y cómo puede saberse sin ninguna autopsia ni prueba tangible, que es un asesinato? —Preguntó con extrañeza— ¿Quién puede asegurar que lo han matado? ...podría tratarse de un suicidio.

Ni siquiera el mismo conseguía elucubrar porque había realizado tal comentario. Sabía mejor que nadie que Preston Connelly era un hombre vitalista. Bajo ningún concepto se podía permitir pensar que aquel hombre hubiera dado ese paso a su edad. Connelly tenía setenta y siete años. De no haber sido arrojado hacía la muerte, el pasado día veinticuatro de marzo hubiera cumplido los setenta y ocho años. Era un hombre que siempre le había dado un valor grandísimo al sentido de la vida. Decía que era un regalo de Dios, que las personas debían disfrutar la oportunidad de amar, de sentir, de exprimir la vida. Sin embargo, sin opción alguna para defenderse, había sido dispuesto para hacer el tránsito ajeno a su voluntad. Solo cabría preguntarse si era la voluntad de Dios la que había querido que uno de sus ministros en la tierra hubiera encontrado la muerte de tan esperpéntica manera.

—Hay algo que demuestra la tesis del asesinato— continuó su alocución el cardenal—. Como ya sabrán, me fue enviado un sobre que contenía una especie de texto bastante extraño. Además de un paño con un dibujo, que no alcanzo a comprender, la verdad sea dicha.

—Tengo conocimiento de ello. La inspectora me lo ha mostrado ya —replicó el sacerdote.

—Las evidencias del asesinato no dejan lugar a las dudas. Junto al cuerpo fue encontrada una carta de tarot. Eso demuestra que el cardenal no se lanzó al vacío por su propia voluntad —aclaró el prelado—. Tomen, vean la carta.

El sacerdote observó con cara de incredulidad a la inspectora, como esperando una nueva explicación a la nueva información que había recibido. Empezó a entender las dimensiones que abarcaban los acontecimientos que se les había presentado.

—Padre O´Connor, esa carta de tarot la llevaba guardada el cardenal Connelly en uno de los bolsillos de su abrigo —salió al paso de la explicación del gobernador la inspectora—. Lo que viene a demostrar que fue asesinado. La carta, que contiene la inscripción «VIIII —Eruditus» y parece ser que representa la figura de un ermitaño, es lo que se supone la primera pieza de un puzle. Ahí es donde nosotros nos perdemos. No sabemos como interpretar todo este asunto, pero encontramos una relación entre los objetos de la caja y el asesinato del cardenal. Como bien sabe, la palabra «eremita» aparece en el texto que usted ha podido leer. La Secretaría de Estado lo ha hecho llamar porque usted debe entender lo que el asesino nos quiere decir a través de estas evidencias.

El sacerdote comprendió cuanto de cierto tenían las palabras de la inspectora. Ahora adquirían un sentido más profundo, ya que el cardenal muerto tenía un fuerte vínculo afectuoso con él. La inspectora le extendió la carta del tarot dentro de una pequeña bolsita hermética donde estaba protegida como prueba de las contaminaciones externas. Si alguien podía extraer alguna conclusión de la muerte de ese hombre, ese era el sacerdote. Decidió explicarse.

—Ayer, como bien pudieron comprobar, la noticia de la muerte del cardenal Conelly me afectó profundamente. Lo conocía —reconoció—. La Secretaría de Estado me ha hecho llamar porque soy un experto en simbología. También soy un experto en sociedades secretas y sectas, además de muchas otras cosas. Soy un sacerdote con libertad de movimientos. Me dedico a erradicar los asuntos turbios de la iglesia católica. Recibo instrucciones de mucho más arriba de lo que creen. Por eso, su Eminencia no me conoce —se dirigió a Zokora—. Pero nunca me había enfrentado a algo parecido. Ayer iba a explicarles la conclusión que extraía de todo lo que habíamos visto, pero cuando me enteré de la muerte de Preston, de alguien que era para mí algo más que un amigo, no pude sobrellevarlo. No me atrevo a confirmarles que su muerte sea algo aislado, probablemente sea sólo el comienzo.

El psiquiatra subrayó la teoría del sacerdote.

—Patrick lleva razón. Como psiquiatra, debo decirles que esto sólo lo puede haber escrito una mente privilegiada. La elaboración no deja lugar a dudas de que, a pesar de tratarse de un asesino, es una persona metódica y cerebral. Solo de esa manera podemos entender que haya trazado un dibujo que tenga relación con ese texto. Obviamente, nuestro desconocido adversario lo toma como un juego. Se pone a prueba así mismo, le seduce la idea de tenernos intentando dar con sus pasos. Solo nos muestra sus pisadas, pero nos ofrece así cierta información de manera que nos estrujemos las neuronas. Su finalidad única y primordial es salirse con la suya, de eso no me cabe duda. Es lo más primario en el comportamiento de este tipo de sujetos. Quiere sentirse acorralado y escaparse. Quiere sentir que es más listo que sus perseguidores. Pero repito, una persona que hace eso y enseña su modus operandi, intenta demostrar que tiene autocontrol, que se cree tan listo como para ponernos en jaque y triunfar en sus deseos. En definitiva, es un asesino, pero no debemos caer en el error de considerarlo un loco. Si nos permitimos caer en ese error, estaremos perdidos. Es el juicio más aproximado que puedo ofrecerles como profesional.

La inspectora sintió entonces que había llegado su momento. Siempre había querido verse inmersa en un caso de verdad, que pusiera a prueba sus dotes periciales, aunque era evidente que ese sacerdote que habían enviado desde la Secretaría de Estado, iba a llevar el peso de la investigación. Por una vez, sintió que se había acabado el tedio del sillón de su despacho. Le motivaba pensar que posiblemente se enfrentaban a un caso importante y que iba a colaborar con un experto en temas que ella no dominaba, una ayuda más eficaz que el superintendente Facchetti. Por fin le llegaba su momento y quería involucrarse.

—Entonces, ¿se atreven a asegurar que se producirán más asesinatos? —preguntó tremendamente interesada.

—Estoy totalmente seguro, inspectora —aseveró el psiquiatra—. Si tengo razón, sucederá lo que habitualmente pasa en estos casos. La muerte de Connelly solo es el movimiento de apertura en el tablero de juego. Es cuestión de tiempo que el asesino nos muestre sus intenciones, nos haga la primera tentativa de jaque. De alguna forma nos hará llegar algún indicio para ponernos a prueba, nos avisará a su manera. Nos veremos inmersos en una carrera contrarreloj.

—¡Exacto! —continuó el padre O´Connor—. De hecho, ya nos está avisando de sus intenciones. Vengan aquí y comprenderán lo que les quiero decir.

Se aproximó a la mesa a la par que le seguían los demás. Cogió una de las fotocopias que se habían hecho de aquel texto. Con un rotulador subrayó la parte del texto que le interesa remarcar y lo mostró.

TRANSFORMADO EN NUEVO BARLAAM

SIETE INFIELES BAJO GARRAS DE CÚ CHULAINN

EREITA CUARTO EN BAILE ETÉREO

ASMODEO EDIFICARÁ EL NUEVO TEMPLO DE SALOMÓN

TOBÍAS Y RAFAEL EN DESTIERRO

—Lo que les he subrayado es un mensaje claro de las intenciones de ese tipo.

—Eso es lo que yo pensaba —añadió Boszik—. «Siete infieles» es la manera de decirnos a cuantos va a matar para realizar su obra.

—Así es —continuó el sacerdote—. Este hombre se ha propuesto acabar con la vida de siete personas, pero como pueden observar he subrayado la palabra «cuarto». Esa es la forma de decirnos que Connelly ha sido su cuarta víctima.

Todos se sobresaltaron con el comentario del padre O´Connor. Todos menos el psiquiatra. No entendían el grado de veracidad de lo que les había dicho el sacerdote. Entonces, Valeria vio claramente lo que sus ojos no le dejaban ver. Lo que había tenido delante de sus narices todo el tiempo.

—¡Claro! ¿Cómo no me he dado cuenta antes? —se preguntó a si misma.

Facchetti estaba confuso ante las explicaciones de aquellos dos hombres, no entendía nada.

—¿En qué se basa usted para extraer esa conclusión, padre? —interrogó Facchetti con incredulidad.

—El padre O´Connor, a pesar de que les cueste creer todo lo que está diciendo, tiene toda la razón —interrumpió Boszik—. Si se fijan bien en los detalles, dice que el eremita será el cuarto en un baile etéreo. El egocentrismo de este tipo es descomunal. Quiere llevarnos por el camino que le apetece. Nos utiliza como marionetas. Mueve nuestros hilos. Nos pone en bandeja la información para que vayamos a su caza. Lo que me preocupa es que quizás se trate de todo lo contrario y que como el caso del gato de Schrödinger, seamos nosotros, los cazadores, los que finalmente seamos cazados.

—¿Y bien? —volvió a insistir el superintendente.

—Está bastante claro, «…en baile etéreo». El cardenal fue arrojado por un precipicio, ¡por el aire! …¡el éter! —exclamó el psiquiatra con vehemencia.

—Eso es exactamente lo que quería decirles. Recuerden que Preston llevaba consigo la carta del «erudito». Preston es el «eremita», eso lo tuve claro desde ayer, cuando supe el contenido del texto —concluyó Patrick.

—Entonces —prosiguió Facchetti—, eso quiere decir que ese tipo ya se ha cargado a otras tres personas. Si eso es así ¿Dónde están los cuerpos? …¿Y porque nos hace entrar en el juego a partir del cuarto cadáver?

—Interesante apreciación la que arroja usted, superintendente. Pero le sorprenderá lo que voy a decirle. Más que de seguro le resultará chocante, debe usted olvidarse de los tres supuestos primeros cadáveres —le replicó Boszik—. Si ese tipo nos muestra sus intenciones ahora es porque ha puesto en su punto de mira a gente de este entorno. Los tres primeros cadáveres probablemente serán personas que ha matado en otro momento de su vida.

—Yo también lo creo —afirmó el sacerdote haciendo suyas las palabras del doctor húngaro—. No quiero adelantarme a ninguna hipótesis, pero por lo que veo en el texto y en ese grabado, me atrevería a decirles que es la obra de alguien que no es católico. O al menos, es lo que se podría desprender del texto que hemos analizado.

Todos permanecieron bajo un mutismo sepulcral. Esperaban que el sacerdote les aclarara porque había llegado a esa nueva conclusión. Entonces este continuó.

—En la habitación del hotel tengo mi maletín con mis cosas. Allí tengo todo tipo de archivos de investigación al respecto. Me gustaría repasar todo mi material y mis notas para asegurarles lo que pienso. Pero me atrevo a decirles que esto guarda relación con alguna sociedad secreta pagana.

—¡Una sociedad pagana! —exclamó en voz alta la inspectora, totalmente sorprendida por el cariz de las nuevas hipótesis que iban conformando los doctos compañeros de investigación que le había ofrecido como ayuda El Vaticano.

—Mucho me temo que de eso se trata —afirmó con rotundidad el sacerdote—. Pero si no les importa, como les he dicho, voy a recabar información para poder confirmarles mis hipótesis. No quiero dejarme llevar por análisis erróneos infundados por nuestras primeras impresiones. Creo que les seré más útil cuando indague en ciertos detalles.

El padre O´Connor se guardó la bolsa con la carta de tarot en el bolsillo de su abrigo.

—Permítame que me la lleve, la necesito para comprobar algunas cosas —pidió a la inspectora.

—Claro. No hay problema, padre —le respondió esta, quien no se atrevía a vetar la predisposición del clérigo.

—Eminencia —se inclinó sobre su rodilla con una genuflexión a la vez que besaba el anillo que llevaba en la mano el cardenal Zokora—. Ha sido un honor conocerle. Con su permiso, voy a retirarme. Intentaré averiguar a que nos enfrentamos.

—Vaya, padre. Vaya —le autorizó el prelado.

El sacerdote hizo un gesto de despedida con la mano y salió del despacho del Servicio de Seguridad del Vaticano.

«Servid cien veces, negaos una, y nadie se acordará más que de vuestra negativa.»

Cayo Cecilio Plinio, «el Joven»

Domingo 27 de Marzo. Panteón de Agrippa. Roma.

El preciso cronógrafo Tag—Heuer que llevaba en su muñeca izquierda marcaba las 13:07 horas, cuando el padre O´Connor cruzó el paso de peatones en dirección al Panteón de Agripa. Era la primera vez que tenía ocasión de visitar uno de los monumentos más emblemáticos de la capital italiana. A pesar de tratarse de una de las obras más importantes de la historia de la arquitectura, nunca había tenido tiempo de ir a verlo en las dos ocasiones anteriores que había estado en Roma.

El edificio había sido construido por el emperador Adriano entre los años 118 y 128 después de Cristo, para conmemorar a todos los dioses. Pero la edificación había sido levantada sobre otro pequeño panteón que había ordenado construir Agripa, uno de los ministros del emperador Augusto el año 27 antes de Cristo. Más tarde, a principios del siglo VII, sería consagrado como una iglesia cristiana y había recibido el nombre de Santa María de los Mártires.

El sacerdote avanzó hasta situarse frente al panteón y lo observó durante unos minutos. El pórtico rectangular con sus doce columnas, precedía a la estructura que componía sobre una planta circular, un inmenso cilindro articulado por ocho machones, coronado a su vez por una gigantesca cúpula semiesférica, que se había convertido en uno de los detalles más llamativos de su estructura. Pudo leer la inscripción que como un testamento histórico coronaba el pórtico, «M AGRIPPA L F COS TERTIUM FECIT», —Marco Agripa, cónsul por tercera vez—. El sacerdote contempló la grandeza de la construcción entre los turistas que aprovechaban para grabar el edificio en el negativo de sus carretes. La grandeza del imperio romano era examinada y contemplada por gente de todo el mundo. Allí podía ver a alemanes, japoneses, franceses, españoles y algún que otro africano.

Aún era pronto para que apareciera la inspectora Boninsegna y el resto del grupo de investigación. Había hablado por teléfono aquella mañana de domingo con la inspectora. Pactó el encuentro de todos en aquel lugar, para comentarles sus primeras conclusiones después de estar toda la tarde anterior revisando sus notas y repasando sus archivos. Pero tenía tiempo por delante para seguir contemplando la majestuosidad del panteón. La cita estaba fijada a las 13:30 horas. Decidió pasar al interior del edificio.

Caminaba siguiendo la dirección de los cuadros que conformaban el mármol del suelo bajo la inmensidad de la cúpula, entre los numerosos visitantes que contemplaban el interior del panteón, concebido como un gran espacio isotrópico. La grandiosa cubierta de cuarenta y tres metros de diámetro y cuarenta y cinco metros de altura, no tenía sujeción de columnas gracias a los muros de hormigón de seis metros de espesor usados como contrafuertes y dispuestos en capas cada vez más finas, cuya cúpula hacía una presión externa a su base y estaba perforada en su cenit por un óculo circular. El sol atravesaba el agujero central iluminando como un cañón de luz el espacio interior del panteón. El «oculus» liberaba la presión del centro e iluminaba la gran cúpula de cascotes a modo de colmena invertida, llenando el gigantesco vacío. Los cofres de su parte superior, habían permitido la decoración de la superficie interior y que la cúpula perdiera peso.

—Es increíble, ¿verdad? —escuchó una voz susurrante justo a su espalda.

Se giró y allí se encontraba la inspectora Boninsegna. La joven italiana aparecía resplandeciente bajo aquel haz de luz.

—Si, se trata de una magnífica obra de ingeniería —fue lo único que se atrevió a decir bajo la mirada de los preciosos ojos de la inspectora.

La joven contempló unos segundos el panteón. Lo conocía perfectamente. Todos los romanos conocían sus edificios emblemáticos, aunque no todos conocían bien su historia. El padre O´Connor era el caso inverso. Conocía perfectamente la historia de todas aquellas construcciones. Su curiosidad y su ansia por adquirir conocimientos le hacían estudiar hasta el más mínimo detalle. Pero a su juicio, pensaba con modestia que sólo conocía una mínima parte de Roma. Al menos la parte que él estimaba sería suficiente para convertirlo en un erudito en historia del arte romano. Si le taparan los ojos y lo llevaran a algún sitio más recóndito de la ciudad, seguramente acabaría perdiéndose entre el entramado callejero.

—Vengan aquí, por favor —pidió la inspectora Boninsegna al superintendente y al psiquiatra.

Los dos hombres se acercaron mientras conversaban. El psiquiatra le comentaba a su acompañante algo sobre sus fobias. Una vez llegaron al lugar donde se encontraban el sacerdote y la inspectora, esta instó al clérigo a que les contara lo que había obtenido de sus indagaciones.

—Díganos Padre, ¿Qué ha averiguado? —inquirió al clérigo con interés.

—Si no les parece mal, les contaré mis pesquisas en el restaurante mientras almorzamos, como teníamos pensado. Creo que se hará más digerible la información que quiero ofrecerles. Si no les supone ninguna molestia, por supuesto —ofreció a sus compañeros esperando la condescendencia de estos.

Unos veinte minutos más tarde les habían servido la comida en el restaurante. Se encontraban en una mesa apartada donde podían inhibir a oídos indiscretos de ser escuchados, encontrando un rincón de privacidad para sus cuitas. Empezaron a comer. Entonces, el sacerdote miró a su alrededor y se aseguró de que no había clientela cerca.

—Verán, lo que les voy a contar es algo serio. Supongo que son cristianos y católicos, así que espero que entiendan todo lo que les voy a explicar. Es algo complejo, pero si conocen a grosso modo un poco de la historia de la religión, esto que les voy a contar les resultará constructivo a la par que les abrirá un poco los ojos respecto a la investigación que llevamos entre manos.

Todos se miraron entre sí y mostraron su deseo de que el sacerdote les instruyese.

—Bien —comenzó—. Como bien sabrán, el cristianismo es una de las religiones más importantes del mundo. Desde su nacimiento, el cristianismo tuvo que hacer frente a innumerables obstáculos. Uno de esos problemas que tuvo que afrontar fue que, como religión que había resultado de una manera peculiar dirigida hacía los sectores marginados y más desfavorecidos de la sociedad de su tiempo, rompía con una serie de valores consustanciales del paganismo grecorromano, como por ejemplo su subordinación al Estado.

Los oyentes asintieron al comentario del sacerdote. Recordaban como éste les había comentado el día anterior que probablemente se trataba de una secta o sociedad pagana.

—A pesar de todos los avatares —continuó el clérigo—, consiguió ir ganando adeptos hasta en la mismísima Roma. Pero, como imagino que saben, no lograría erigirse como un culto oficial hasta pasado un tiempo considerable.

—¡Constantino! —subrayó el doctor Boszik.

—Así es —confirmó el sacerdote—. Constantino I el Grande era emperador romano cuando convocó el Concilio de Nicea —actualmente la ciudad de Iznik, en Turquía—. Tuvo lugar en el año 325 después de Cristo y era Papa por entonces San Silvestre I. Había sido convocado para procurar reafirmar la unidad de la iglesia, ya que esta había sido seriamente quebrantada por el arrianismo, debido a la disputa surgida en torno a la naturaleza de Jesucristo. El censo de obispos censados en el imperio romano giraba en torno a los mil ochocientos. De estos, trescientos dieciocho acudieron a la convocatoria conciliar. En aquel concilio se adoptó la postura oficial de la iglesia con respecto a la divinidad de Cristo, que definía al Hijo como consustancial con el Padre. Más tarde, en el año 381, en Constantinopla, la ciudad que hoy conocemos como Estambul, tuvo lugar el segundo concilio. En esta ocasión fue convocado por el emperador romano de oriente, Teodosio I el Grande. En aquella ocasión participaron ciento cincuenta obispos en sus sesiones. Los obispos condenaron el arrianismo como una herejía y reafirmaron las resoluciones que se habían adoptado en el Concilio de Nicea. Estos definieron al Espíritu Santo como coeterno y consubstancial con el Padre y el Hijo en la Santísima Trinidad. También ratificaron el segundo puesto que ocupaba el patriarca de Constantinopla en el orden jerárquico de la iglesia, tras el Papa. A lo largo de la historia se sucedieron unos cuantos concilios más y eso nos lleva hasta el Concilio de Constantinopla del año 1341. Fue el último que tuvo lugar en Constantinopla y fue reconocido en Oriente como noveno concilio ecuménico de la iglesia. En aquella ocasión el motivo de su celebración fue con la firme intención de resolver el problema del hesiquiasmo. A ustedes les sonara a chino, lo entiendo, pero es importante que se lo cuente para que entiendan el quid de la cuestión. El hesiquiasmo era una escuela de espiritualidad de la iglesia ortodoxa. Se hizo muy popular en Rusia y en la actualidad continúa practicándose entre los cristianos orientales. San Nicodemo había publicado en 1782 una antología de los textos tradicionales del hesiquiasmo, que se conoce con el nombre de Philocalia. Como ya les dije antes, uno de los problemas con los que tuvo que lidiar como religión el cristianismo fue que originariamente se había dirigido hacía los sectores marginados de la sociedad, y que aquello rompía en parte con los valores consustanciales del paganismo grecorromano. A eso hay que añadir que un factor decisivo en el aumento de los seguidores del cristianismo era la espiritualidad que ellos mismos desprendían. Sobre todo la espiritualidad que desprendían los anacoretas con su testimonio diario.

El padre O´Connor hizo un pequeño paréntesis y miró las caras sorprendidas de sus contertulios.

—¿Me siguen? —preguntó para confirmar que nadie se había perdido.

Todos asintieron. Entonces continuó con su argumentación.

—No sé si alguien lo conoce, pero, si han tenido la oportunidad, quizás hayan podido contemplar una imagen que se conserva en la pinacoteca vaticana sobre el encuentro entre los eremitas Antonio y Pablo el Ermitaño. Pues bien, esa imagen documenta la etapa intermedia entre el Concilio de Nicea del año 325 y el Concilio de Constantinopla del año 381. Y todo ello nos vuelve a llevar al Concilio de Constantinopla de 1341. Como les iba comentando antes, el hesiquiasmo había experimentado una gran renovación entre los monjes que vivían en el monte Athos. Uno de los antiguos valores paganos con los que casi acabó el cristianismo había sido la subordinación al estado. Y digo casi acabó, porque aquellos valores seguían presentes entre algunos monjes. Uno de ellos atacó con violencia la práctica del hesiquiasmo. Se trataba de un monje humanista italo—griego llamado Barlaam di Seminara, al que se conocía como Varlaam y que pasaría a la historia con el apelativo de Barlaam «el Calabrés». En defensa de los santos hesiquiastas, el teólogo bizantino San Gregorio Palamas compuso las Tríadas. El Concilio del año 1341 terminó avalando la oposición del teólogo y condenó a Barlaam como hereje por su oposición a la secta ortodoxa. Más tarde, los concilios que se celebraron en los años 1347 y 1351 volvieron a mostrar su apoyo a San
Gregorio Palamas. Cuentan algunos manuscritos antiguos rescatados de las llamas por los monjes que Barlaam confabuló desde la sombra y formó en secreto un grupo de adeptos que se desmarcó de la posición de la iglesia de Bizancio conspirando contra ella. Di Seminara que había sido excomulgado por el patriarca bizantino, pasó entonces a la Iglesia católica y gracias a la ayuda de Petrarca consiguió erigirse en obispo católico de Garace, una ciudad de la región de Calabria. De ahí el apelativo «el Calabrés». Barlaam murió, pero la sociedad secreta que fundó prevaleció y continuó a lo largo del tiempo. Durante cuatrocientos cuarenta años el grupo siguió añadiendo adeptos a sus filas y evolucionó. Durante ese tiempo, la sociedad nunca se mostró ni realizó actos en público. Pero todo el mundo los denominaba como los «paganos». Sin embargo, algunos estudiosos del tema, creen reconocer en ella a los mismísimos Caballeros de Colón. Yo tengo mis dudas al respecto.

—¡Claro, eso mismo es lo que usted dijo ayer! —interrumpió Facchetti.

—Y explicaría la figura del «pentáculo» que se encuentra en el grabado —añadió el psiquiatra.

La inspectora se vio abrumada por las explicaciones que estaba escuchando. Durante todo el tiempo había permanecido expectante escuchando al sacerdote. Pero era escéptica con todo lo que estaba escuchando.

—Illuminati, masones, templarios, cátaros,… —replicó la inspectora—. He escuchado tantas historias sobre lo que me está contando que todo me parecen habladurías, la verdad. Usted mismo ha dicho que nunca se han dejado ver, así que no se puede probar su existencia. Además, como usted acaba de contar, desaparecieron cuatrocientos años después.

—Entiendo que le cueste creer lo que acabo de contar, pero ahora le diré algo que desconoce y que le abrirá los ojos. Como les iba diciendo —continuó—, la sociedad había evolucionado durante cuatrocientos cuarenta años. Entonces, los principales líderes decidieron salir de la oscuridad y en 1781 dieron una identidad reconocible a la sociedad. Quizás a alguno le suene. Tuvo lugar en Londres, donde la refundaron con el nombre de «Antigua Orden Unida de Druidas» —United Ancient Order of Druids—.

—Creo que he escuchado ese nombre alguna vez —afirmó el psiquiatra.

—Pues bien —continuó O´Connor—, el fundamento principal de la sociedad es la razón. Ellos aseguran que la religión que procesan es más antigua y superior que el cristianismo. La evolución de los hombres de Barlaam los llevó a aceptar la existencia de no sólo un Dios, sino de muchos más dioses representados en la naturaleza. Y adoran a Merlín, del que dicen que es el mayor de los maestros druidas. Y eso es lo que choca con las tesis primigenias de Barlaam, ya que esa evolución casi nos lleva a un catolicismo penetrado por otras concepciones. Esa fusión con el paganismo me lleva a pensar en clave celta y en los manuscritos gaélicos. Y no deja de sorprenderme la insólita mezcla entre las figuras de Barlaam, Cú Chulainn y Asmodeo.

Todos se quedaron perplejos ante el último comentario del sacerdote.

—Entonces, puede que el juego que usted comentaba sea cierto. Nos esperan más muertes —afirmó con rotundidad la inspectora dirigiéndose al psiquiatra.

—Mucho me temo que así es —le aceptó la aprobación el médico.

El padre O´Connor cogió un papel del bolsillo de su gabardina, que tenía entreabierto en el respaldo de su silla. Se lo pasó a la inspectora.

—Quiero que lean el contenido de ese papel. Me gustaría decirles que las logias druídicas no son peligrosas. De hecho, la consideración de que son paganos parte de la propia iglesia católica. En ese papel podrán ver los siete preceptos fundamentales de la «Antigua Orden Unida de Druidas», que ellos consideran como la forma moral de cómo deben vivir. Comprobarán que dista bastante de una sociedad de asesinos.

Todos se aproximaron al centro de la mesa levantándose ligeramente de sus sillas y leyeron el contenido del papel.

PRECEPTOS — ANTIGUA ORDEN UNIDA DE DRUIDAS

1.–Trabajaremos con diligencia para adquirir conocimiento, porque el conocimiento nos hará poderosos.

2.–Cuando con autoridad se decida bajo el signo de la razón, su autoridad terminará.

3.–Aceptaremos los hechos fortuitos de la vida, y así recordaremos que ninguna tristeza es eterna.

4.–Amaremos la virtud, porque la virtud nos traerá paz.

5.–Aborreceremos los vicios, porque nos devolverán calamidades.

6.–Obedeceremos a los que poseen la autoridad en las cosas justas, para que la virtud sea exaltada.

7.–Cultivaremos las virtudes sociales, de modo que seamos amados por todos los hombres.

—Supongo que se darán cuenta de que no es el perfil de gente peligrosa —añadió O´Connor justificando el contenido del papel.

—Si. Pero lo cierto es que hay al menos cuatro supuestos muertos. Uno de ellos seguro —reprobó Facchetti.

—Como ya les comenté ayer —continuó O´Connor—, Preston Connelly había sido la cuarta víctima, es quien completa el espacio reservado para el naipe del «Erudito» o «Ermitaño». Entra dentro de la lógica que nos plantea el grabado, por lo que debemos suponer que ya tenemos tres muertos en el haber del asesino.

El sacerdote llevó la mano nuevamente hacia atrás y sacó un folio doblado del otro bolsillo de su abrigo.

—¡Eso es imposible! —interrumpió Facchetti—. Si el doctor Boszik y usted tienen razón ¿Cómo se explican que haya todavía cinco espacios sin rellenar? Si ustedes tuvieran razón sólo faltarían dos, en cuyo caso no podría... —dejó de hablar cuando comprendió la verdad.

—¡Exacto! —el sacerdote extendió el folio a la vista de todos depositándolo sobre la mesa—. Esta es la fotocopia del grabado, me la llevé ayer del despacho —señaló con el dedo los espacios del dibujo—.

—¿Lo ve ahora? —Se dirigió al superintendente—. Tenemos seis espacios. Los tres primeros asesinatos, sumados al de Preston, completarían cuatro, por lo que sólo faltarían dos. Pero aún hay algo que quiero comentarles. Como pueden ver, uno de los espacios es el de «demens», que en latín significa «loco». Sin embargo, arrastra una apreciación que se nos podría pasar por alto, y es que dicho espacio está aparte de los demás, no lo señalaría ningún vértice. El loco es la carta del tarot de los druidas que representa la figura de alguien que realiza un viaje. Es la carta «0» —cero—. Estoy completamente seguro de que esa carta representa la figura del Papa. Si estoy en lo cierto, para un pagano el Papa de Roma tiene que ser una figura odiosa, para ellos es una persona que por su fe es ni más ni menos que eso, un loco.

Todos se exaltaron ante la afirmación del sacerdote.

—¿En que se basa para afirmar semejante cosa? —interrogó el psiquiatra.

—Doctor Boszik —retomó el hilo el sacerdote—, Juan Pablo II es conocido como «el viajero». Es el Papa que más países ha visitado en la historia de la iglesia católica, el que más viajes ha hecho. Así que sólo puede ser el espacio suyo.

—¡Entonces el asesino pretende matar al Papa! —exclamó nerviosa la inspectora.

—No, señorita Boninsegna —siguió O´Connor—, a eso es lo que quería llegar. Verán, el asesino no necesita matar al Santo Padre porque Su Santidad ya se está muriendo. Es sólo cuestión de tiempo.

—Pero entonces, aún así, todavía nos quedaría un espacio vacío, Padre —sugirió Facchetti.

—Por supuesto, y tiene una explicación lógica —asintió el sacerdote—. Por lo que podemos deducir, tenemos ya al «erudito» y al «loco». Aún nos faltarían «el justo», «el señor», «el sumo sacerdote» y «el mundo». Si llenamos los espacios inferiores y el contrario de «el erudito», sólo nos quedaría por rellenar el espacio de «el mundo». Así completaríamos los otros tres asesinatos previos. Si se fijan bien, pueden entender que el espacio que se encuentra en la parte superior es el que se reserva el asesino para él. Ese naipe representa que, muerto el Papa, «el mundo» les pertenecerá. Un pagano lo gobernará. No olviden que el vértice posterior en una jerarquía representa el lugar más alto —concluyó O´Connor.

—De acuerdo, padre. Pero cuando Su Santidad fallezca, otro Papa será elegido para sucederle —replicó la inspectora.

—Y ahí es donde entraba la figura de Preston Connelly —continuó el sacerdote—. Es de suponer que los paganos veían en Preston la figura de un Papa fuerte. Era un hombre que estaba abierto al cambio. Pensaba que la iglesia debía tomar un nuevo rumbo, iniciar una apertura al diálogo con otras religiones. Pensaba que debía de iniciarse una etapa de tolerancia. Y ellos lo sabrían. Seguramente pensaban que era el favorito para suceder a Juan Pablo II. Pero hay algo que les motivó aún más para acabar con su vida. Les voy a contar algo que muy poca gente sabe. El cardenal Connelly pertenecía a una logia.

—¿Cómo dice? —se exaltó la inspectora.

—Ya sé que parece increíble —continuó el clérigo—, pero es cierto. Preston pertenecía a la sociedad de los «Caballeros de Colón». Les explico. Si recuerdan bien, se supone que los paganos fundaron en el año 1781 la «Antigua Orden Unida de Druidas». Pues bien, en contrapartida, un año después de que celebraran estos su centenario, en 1882, se fundó, tomando como base las logias masónicas, la orden de los «Caballeros de Colón». Son la organización de varones católicos más numerosa que existe, y funcionan mediante las directrices de once mil consejos internacionales. Es dificilísimo averiguar quienes pertenecen a ella ya que solo se comunican mediante signos, claves secretas y saludos que solo sus integrantes conocen. Es uno de los secretos que Preston se atrevió a contarme. Él ostentaba el cargo de mayor responsabilidad de la orden, era quien organizaba las reuniones, así que para los paganos debía ser el enemigo público número uno, por llamarlo de algún modo. Si además, en los bajos fondos todo el mundo sabía que era el favorito para la sucesión, y representaba el abrazo del catolicismo con todo el mundo, ustedes verán si tiene sentido que lo hayan asesinado. Preston era «el ermitaño» porque tenía la costumbre de aislarse de los demás. Era un «erudito», un estudioso de teología, como San Gregorio Palamas, ¿recuerdan? Cuando necesitaba estar solo y preparar los asuntos y temas a tratar en las reuniones de los «Caballeros de Colón», solía ir a la casa que mi familia tiene en Dublín, cerca del faro de Baily, donde como bien saben fue asesinado. Era muy amigo de la familia Era como mi tercer abuelo. Mi padre lo consideraba un hermano. Durante años se encargó de mi formación como sacerdote, fue mi mentor. Cuidaba de las posesiones de la familia en mi ausencia, por eso tenía sus propias llaves.

—Eso lo explica todo —subrayó el psiquiatra.

—Pues entonces, el asesino ha cumplido su trabajo —espetó Valeria—. Solo falta encontrar los tres cuerpos que faltan y que algún milagro se produzca en forma de huella dactilar o que nos facilite su ADN.

—Dudo mucho, inspectora, que cuando expongamos nuestras conclusiones en la Secretaría de Estado le permitan seguir con la investigación. Mucho me temo que no interesa demasiado que se exponga lo sucedido. Sería como darle notoriedad a ese grupo de paganos. Como ya les dije, me suelen llamar para asuntos oscuros. Supongo que esto es todo lo que podemos hacer —aseveró el sacerdote.

El grupo de investigadores permaneció durante largo rato almorzando. Se estaba creando un vínculo fuerte de amistad entre ellos. Sentían que era la mejor manera de despedirse.

Aquella noche en el hotel, el clérigo comenzó a notar que el sentimiento que le producía la inspectora era algo más fuerte que un simple vínculo de amistad. Se echó sobre la cama y cayó rendido de sueño. Y soñó. En su sueño, caminaba por las calles de Roma en una fría tarde, en el que el aire mesaba sus cabellos con una tierna caricia susurrante. Y entonces, como un ángel, aparecía frente a él, al cruzar una esquina, el más bello de los seres de la tierra. Podía sentir su aliento, el aroma que despedía su metro setenta y cinco de belleza, la luminosidad de sus cabellos bajo la luz de la farola. Una presencia que enloquecía sus sentidos. Una mirada penetrante que se incrustaba en sus ojos. Un sentimiento familiar, en el que dos seres se fusionaban por primera vez de una forma tan estéril pero a la vez tan profunda. Como si a pesar de haberse cruzado por primer vez se conocieran de toda la vida. Como si hubieran compartido una vida entera ya antes de aquel momento mágico. Y desde aquel momento se daban eterna compañía, instintivamente, sin pensarlo. Caminaban por las calles de la ciudad eterna, con la seguridad de sentirse juntos, con el único miedo de perderse, de separarse, y de sumergirse en la oscuridad y en los recovecos grises de la metrópoli. Caminaban hasta una casa. Y allí se materializaba su cautiverio. Era el lugar donde escapaban del resto de los mortales, donde los ojos profundos de la mujer desataban toda la pasión escondida tras unos votos de castidad que ya solo eran una vaga idea en su imaginación. Y le resultaba contradictorio. Escapaba, pero a su vez era reo de la belleza de Valeria. Conscientemente, dejó que la mujer le tomara de la mano y lo arrastrara hasta la alfombra egipcia, frente a la chimenea, dejándose llevar por su imaginación, trasladándose hasta la costa eritrea del mar rojo, inmerso en una aventura antigua entre dos amantes. Se sintió como un blasfemo cuando se vio transformado en Osiris, el Dios del bien, el juez de las almas en la mitología egipcia, el esposo de Isis. Pero él también tendría que ser juzgado por tanta pasión encerrada en su interior. Por sentirse una deidad. Tomaron unas copas y repasaron los detalles de los mejores momentos de sus vidas, sus miedos. Y entonces, Patrick lloró. La mujer lo abrazó y sintió que estaba en paz con todos. El la correspondió tomando con una mano el rostro de la mujer y con dulzura unieron sus cuerpos en un beso. Patrick sintió la liberación y se abalanzó sobre la mujer con una pasión contra la que ya no luchaba. Sus cuerpos se atraparon mutuamente, en un baile cargado de erotismo, en un intercambio que se tornaba sensualmente eterno, una eternidad que los fue atrapando hasta sumergirlos en la oscuridad.

La sensación de estar despierto rompió el viaje onírico en el que había estado sumido. No sabía si se encontraba en un plano superior del subsconciente o realmente había despertado y su mente se aferraba aún a la magia de lo imposible. Abrió los ojos y descubrió su soledad. Y fue consciente de que estaba en la cama de la habitación de un hotel. Donde yacía, ausente de toda compañía, lejos de los aposentos de la pasión, pero príncipe en la mansión de la oscuridad. Aún así, la figura de Valeria flotaba sobre la oscuridad. Sentía la presencia del deseo. Pero entonces, bajó su mirada y vio el ropaje que envolvía su cuerpo, el negro color de la oscuridad. Se llevó la mano al alzacuello y lo palpó. Dejó de pelear con su subsconciente y se difuminó en la oscuridad la figura que flotaba. Isis desapareció y lo trasladó a la realidad.

«Cuando se viaja en avión solamente existen dos clases de emociones: el aburrimiento y el terror.»

Orson Welles

Domingo 27 de Marzo. Aeropuerto Zhulyany. Kiev.

El avión tomó tierra en el aeropuerto Zhulyany, cerca de Gatnoye, al sur de Kiev, la capital ucraniana. Asmodeo portaba consigo un único maletín. Llevaba la cabeza bien protegida del frío con un gorro típico. Cubría sus manos con unos guantes de piel. El frío era acusado a esa hora de la noche. La temperatura rondaba los cinco grados bajo cero. Tomó uno de los viejos taxis que esperaban a las puertas de la terminal del aeropuerto.

—A Kiev. Hotel Premier Palace —indicó el lugar al que debía llevarle el taxista.

Había recibido la llamada de Vals dos días antes. Este le había dado luz verde para iniciar la segunda parte de la operación «Baile pagano». También le había puesto en alerta informándole de que ya había un grupo de investigadores tras su pista. El hecho de que un sacerdote experto estuviera entre el grupo de investigadores le motivaba aún más. Era como si se estuviera poniendo a prueba. Le resultaba un plus de motivación. Le sacaba de la sensación de aburrimiento que a veces sentía mientras esperaba. Podría jugar con ellos. Confundirlos aún más. El aliento de un adversario sacaba a relucir las cualidades y las aptitudes que tenía como mercenario.

El vehículo tomó la M-20 en dirección a Kiev. El taxista serpenteó a través de las calles de la ciudad. Al girar hacia M. Srushevskogo Street pasaron cerca del antiguo estadio olímpico. El estadio tenía capacidad para acoger a casi diecisiete mil personas y había sido rebautizado con el nombre de Valery Lobanovsky, antiguo seleccionador de la selección ucraniana de fútbol y entrenador del equipo local, el Dynamo, que había fallecido en los últimos años. El vehículo siguió su marcha hasta que llevó a su cliente a su destino en Tarasa Shevchenko Boulevard.

—¿Grivna?, ¿Dólar? —preguntó Asmodeo al taxista para saber como quería este que le pagara.

—Dólar, zsi, zsegurro, dólar, dólar —le respondió el conductor.

La grivna era la moneda oficial ucraniana, que había sustituido al karbovanet, la moneda-cupón que se acuñó en Ucrania para sustituir al rublo ruso tras la independencia de la extinta Unión Soviética. Las constantes fluctuaciones del karbovanet habiendo derivado en el hecho de que muchos ucranianos amasaran sus ahorros en dólares, ya que un karbovanet equivalía a un dólar. Por eso, a Asmodeo no le resultó extraño que el taxista aceptara los dólares en lugar de grivna.

Se apeó del viejo utilitario portando su maleta y cerró de un portazo la chirriante puerta trasera. El vehículo se marchó. Levantó las solapas de su abrigo para protegerse más el cuello del gélido frio, el cual llevaba guarecido por una larga bufanda de lana.

En pleno corazón de Kiev, Asmodeo se encontraba ante un edificio lujoso con una fachada clásica. En la puerta, un distintivo definía la categoría del hotel mediante cinco estrellas. Accedió al interior y cruzó el vestíbulo hasta que finalmente se aproximó a la recepción. Depositó cuidadosamente su maleta sobre el piso y esperó pacientemente la atención del enjuto recepcionista de tez trigueña y elegantemente vestido al estilo europeo, que se encontraba tras el mostrador redistribuyendo el cuadrante de ocupantes del hotel.

—Theodore Rosenberg, americano —se presentó—. Tengo reservada una habitación —dijo, dirigiéndose al recepcionista en un perfecto ruso.

Sabía que además del ucraniano, el ruso seguía estando muy extendido en el país.

—¿Me permite su documentación, Mr. Rosenberg? —le pidió cortésmente en un perfecto inglés el recepcionista.

Asmodeo mostró su pasaporte falso y se lo extendió sobre el mostrador. Este tomó las oportunas anotaciones en el registro del hotel y le devolvió la documentación. Balanceó suavemente una campanilla. Un botones que se encontraba a la expectativa apostado justo al ascensor se aproximó al mostrador donde se encontraban.

—Los gastos que usted tenga en el hotel ya están asumidos. Oleksiy, acompañe a Mr. Rosenberg a la habitación 239 —ordenó al botones—. Que tenga una buena estancia —se despidió el escuálido recepcionista.

El botones asió la maleta y le hizo un ademán a Asmodeo a la vez que le hacía indicaciones para que lo siguiese hacia el ascensor. Subieron a la habitación 239. El botones abrió la puerta y llevó la maleta al interior de la habitación.

—Zseñorr, zsi no disea nada más, mi ritiro con zsu pirmizso —se dirigió a Asmodeo con cortesía con los brazos cruzados por detrás de la espalda.

—Nada más —y le dio unas monedas.

El botones se retiró de la recámara clausurando la puerta de la habitación. Asmodeo analizó con la mirada la habitación. Tenía todas las comodidades que podía desear. Estaba acostumbrado a otro tipo de estancias. Lugares donde se encontraba seguro de las miradas de gente que podían reconocerlo. Sitios donde pasaba desapercibido y no llamaba la atención. La amplitud de aquel apartamento era impresionante. Se acercó a una de las ventanas. Desde aquella posición podía contemplar las luces de la ciudad, que se difuminaban entre la densa neblina procedente del río Dniéper y que envolvían la lobreguez del anochecer de Kiev. En su fuero interno entendía que no necesitaba un lugar tan ostentoso para alojarse. Con suerte, si su víctima se mostrase en un lugar propicio, permanecería durante un corto intervalo de tiempo en la urbe ucraniana. Aquello era demasiado para lo que él necesitaba. Aquella habitación doble costaba ciento ochenta y tres euros por noche. Se trataba de un precio demasiado costoso para un cazador de la índole de Asmodeo, acostumbrado a cacerías más rurales en puntos de la geografía mundial donde en el mejor de los casos, una jaima se convertía en el mejor de los refugios donde poder ocultarse. Lugares en los que no contaba con la comodidad de una ducha, al menos no como las que existían en los países del hemisferio occidental. Lugares donde el polvo se convertía en el elemento principal del mobiliario urbano, de la mugre de los ropajes de los moradores de la zona. Enclaves de Argelia, Libia, Egipto, y otros lugares recónditos en los que el sol se pegaba a la piel. En aquel momento, el frío era el componente con el que batallar, pero, por suerte, la calefacción eléctrica centralizada de la habitación era algo irrenunciable ante el frío de Kiev.

«Dejarlos que se maten entre ellos como perros rabiosos irlandeses, luego nosotros recogeremos los cadáveres para enterrarlos, al fin y al cabo, son nuestros peores y más fieros enemigos».

Winston Spencer Churchill

Lunes 28 de Marzo. Hotel Trajano. Roma.

La inspectora Valeria Boninsegna conversaba con el padre O´Connor en la habitación del hotel en el que se hospedaba el sacerdote. Rememoraban el transcurso del devenir de los últimos días vividos y las tesituras bajo las que se habían conocido. Eran las 16:20, hora de Roma. Acababan de almorzar juntos. La inspectora lo acompañaba esa tarde hasta que a las 19:00 horas lo viniera a buscar el superintendente Facchetti para trasladarlo al aeropuerto de Roma—Ciampino. El sacerdote había concluido su trabajo en Roma y abandonaba la ciudad. Durante el almuerzo había escuchado con la mayor de las atenciones como aquella preciosa mujer le contaba los entresijos que rodeaban la parte ya vivida de su vida.

Entre risas y anécdotas, esta le había confiado como, siendo hija del Inspector Jefe de la policía de Roma, se había propuesto desde muy temprana edad ingresar en la policía italiana para emular los pasos de su padre. La joven confesó como había transcurrido su adolescencia entre horas de entrenamiento físico y de estudio. Se había preparado a conciencia. Era experta en criminología y su tesón le llevó al puesto que en su día ostentó su padre. Entonces, había surgido la posibilidad de relevar al se había convertido en ayudante de este, había estado esperando su oportunidad hasta el momento en el que finalmente el inspector renunció y volvió al servicio de la polizía italiana en Roma. Inmediatamente obtuvo el nombramiento para sustituirlo bajo la recomendación del mismo ex-inspector. Y así habían transcurrido los últimos cuatro meses.

—Ya vé. A mis treinta y séis años, tengo un puesto con el que algunos sueñan tener antes de jubilarse —concluyó Valeria el recuento de los hechos que la habían llevado hasta la posición que ostentaba en esos momentos—. Si no es mucha indiscreción, ¿Qué edad tiene usted, padre? —preguntó interesada.

—Treinta y ocho.

—Los conserva muy bien. Aparenta ser incluso más joven, si le soy totalmente honesta —comentó Valeria con una sonrisa.

—Bueno, supongo que el hábito a veces engaña —apreció el sacerdote—. Aún mantengo mis gustos de siempre. Mañana comienza la gira «Vértigo-Tour» de U2 en San Diego. Con un poco de suerte podré asistir a uno de sus conciertos en Estados Unidos. Le sorprendería si viera hasta que límite soy fan de Bono y de «The Edge».

—¡Vaya, un cura rockero! —exclamó sonriente la inspectora.

La inspectora se permaneció contemplándolo en silencio durante unos segundos.

—No creo que haya sido usted siempre un santo, ¿sabe? —soltó la inspectora de sopetón—. En sus ojos lleva escrito el miedo. Su rostro le delata. Su pasado no ha sido tan sencillo como usted quiere aparentar. ¿Me equivoco? —tanteó.

El sacerdote se vio sorprendido por el comentario de la inspectora. No conseguía entender como esa mujer podía elucubrar semejante idea con el simple hecho de mirarle a los ojos. Se sentía un poco incómodo con la situación. Durante los últimos dos días había surgido un vínculo afectuoso entre ambos. Entonces, pensó que quizás la inspectora se merecía una explicación.

—Soy irlandés, sabe —comenzó—. En Irlanda hay una realidad que no todo el mundo comprende. Y yo soy católico, como la mayoría de irlandeses.

—Tengo que confesarle, padre, que a pesar de tener constancia del conflicto político de Irlanda, desconozco las causas y el origen del mismo.

—La verdad es que los irlandeses, al igual que los escoceses, siempre hemos tenido un enfrentamiento histórico con los ingleses, pero en la era moderna en la que estamos instalados, el cariz político del enfrentamiento ha derivado en un prolongado derramamiento de sangre por parte de ambos bandos. El comienzo de todo se produjo en 1902, momento en el que el periodista irlandés Arthur Griffith tomó la decisión de fundar la organización nacionalista irlandesa Sinn Feinn. En un primer intento en 1916, los rebeldes irlandeses intentaron tomar durante el levantamiento de Pascua el edificio de la Oficina Central de Correos en O´Connell Street, en Dublín. Pero el levantamiento fracasó y las represalias británicas trajeron como consecuencia la ejecución de quince de aquellos nacionalistas irlandeses. Uno de los rebeldes que se libraron de ser fusilados en aquella purga y al que más tarde dejaron en libertad fue un joven de veintiséis años perteneciente a la denominada Hermandad Republicana Irlandesa, que reclamaba al gobierno británico la independencia de Irlanda. Se trataba de Michael Collins. El joven Collins había trabajado durante los precedentes diez años como dependiente en Londres. Una vez se había convertido en el líder del Sinn Feinn, tres años más tarde, en 1919, tras una masacre de los soldados de ocupación británicos contra ciudadanos irlandeses, comandó a un grupo de rebeldes en una serie de acciones dirigidas a acabar con la vida de algunos de los miembros de las fuerzas de ocupación. Con el único arsenal que conformaban catorce pistolas, treinta revólveres, tres rifles, nueve escopetas y doce fusiles, lideró a poco más de cincuenta hombres divididos en dos unidades, los «jóvenes de Dublín» y «los Doce Apóstoles», en una lucha en la que trajo de cabeza al ejército inglés y tras la que se convirtió en el hombre más buscado de todo el imperio británico. Más tarde liberó a Eamon De Valera. De Valera, era uno de los líderes del Sinn Feinn que habían sido responsables del levantamiento de Pascua, tras el cual había sido condenado a cadena perpetua. Obtuvo la libertad tras la amnistía que tuvo lugar un año más tarde, tras la cual fue elegido presidente del Sinn Feinn. En 1918 fue arrestado nuevamente acusado de sospecha y rebelión. Nuevamente se vio liberado por una acción del grupo de Collins, y se marchó a Estados Unidos de donde era originario para recaudar más de cinco millones de libras esterlinas para apoyar al movimiento revolucionario. Fue elegido presidente del gobierno republicano en el exilio. Collins, quién había denominado al recién creado grupo de resistencia como el Ejército Republicano Irlandés, el I.R.A., vivió lo suficiente para ver una parte de Irlanda libre de la corona de Inglaterra, pero también para ver el comienzo de una guerra entre hermanos de sangre irlandesa. La isla quedó dividida en dos. De una parte la República de Irlanda, al sur, y de otra Irlanda del Norte, que quedaría bajo dominio británico. Desde entonces, han sido muchos los que desde un lado y otro han dejado sus vidas en el conflicto entre católicos y protestantes. Una parte de ellos eran soldados y agentes de la reina, otros eran luchadores por la causa irlandesa, y después estaban aquellos que no tenían verdadera capacidad para actuar ni tomar decisiones, los inocentes. Aquellos que habían crecido con los relatos sobre la revolución irlandesa de 1919 soñaban con una Irlanda totalmente católica, pero también eran conscientes de que hasta Collins tuvo que pactar con los protestantes, y que cuando Irlanda quedó dividida en dos lo pagó con su vida en una emboscada cerca de Clonakilty, su pueblo natal, el 22 de agosto de 1922. Ironías de la vida, murió asesinado paradójicamente a manos de los hombres del grupo armado que el mismo fundó, que lo consideraron un traidor. Estos se oponían a la firma del Tratado Anglo-Irlandés y en aquellos momentos luchaban bajo las consignas de De Valera. Pero, con lo que también crecieron los irlandeses católicos fue con la certeza de que los «brits», como llamaban a los británicos, nunca se irían de las tierras del Norte. Y por lo demás, no sé si hago bien contándole ciertos aspectos personales.

—¿Qué es lo que no se atreve a contarme, padre? —intentó forzar una explicación la inspectora.

—Verá, Valeria. Mi familia es católica. Mi familia es bastante tradicionalista. De generación en generación han sido traspasados unos valores muy fuertes. Y la historia de Irlanda está bañada en sangre.

La inspectora arrastró la silla y se acercó aún más al sacerdote. Mostraba gran interés por lo que parecía, le iba a contar el clérigo.

—Mi familia es de Belfast, una ciudad complicada y dividida en la actualidad por treinta y una sectarías «líneas de paz», donde de un lado se encuentra la católica Belfast Oeste y del otro Belfast Este, protestante. Mi abuelo Gerry heredó posesiones de su padre. Tenía posesiones tanto en Belfast como en Cookstown, y era propietario de una flotilla pesquera y de una fábrica metalúrgica. Además, contaba con la residencia de descanso en Howth, en Dublín. Digamos que mi familia siempre ha tenido una posición bastante cómoda. Bien —continuó—, pues mi abuelo también había heredado el nacionalismo de su padre. El padre de mi abuelo luchó a principios de los años veinte contra los soldados de ocupación británicos. Mi abuelo vivió la etapa tranquila, mientras estuvo ocupado de sus asuntos en Dublín. Estaba metido en política. Era militante del Sinn Feinn, el «brazo político» del I.R.A. Mi abuelo llegó a ser uno de sus dirigentes en Belfast cuando volvió para ocuparse de sus negocios. Mi padre vivía con mi madre en casa de mis abuelos cuando yo era un bebé. Eso fue a finales de los sesenta, justo en el momento en que rebrotó la violencia contra los británicos y el sectarismo contra los protestantes unionistas.

—¿Y que pasó entonces? —interrogó intrigada la inspectora.

—Bueno, lo que pasó fue que todo se complicó. Fue en ese ambiente donde Neil, mi padre, absorbió todo el sentimiento antiprotestante de los años 60, para convertirse en uno de aquellos activistas que provocaron que el conflicto germinara con más violencia en 1969, momento en el que el gobierno británico envió tropas a Irlanda del Norte para mantener el orden. Eran los años del L.S.D., la música rock y Folk, años donde los jóvenes hippies desencantados con el sistema social imperante se servían del ácido lisérgico para explorar la percepción desde lo que llamaban «el otro lado». En 1972 se suspendió el parlamento del país, y este acontecimiento provocó que el I.R.A. iniciara una campaña de terrorismo con el firme objetivo de anexionar Irlanda del Norte a la República de Irlanda, pero la mayoría protestante deseaba que Irlanda del Norte continuara siendo parte del Reino Unido. En el marco de esas acciones, el 30 de enero tuvo lugar un incidente al que se denominó como «domingo sangriento» —Bloody Sunday—, cuando los soldados del ejército británico abrieron fuego contra una multitud que se manifestaba a favor de los derechos civiles de la población católica, matando a trece personas. Este suceso provocó la radicalización del conflicto. Entonces, el I.R.A. sufrió una escisión. De un lado, quedaron los miembros oficiales que se guiaban por las tesis del republicanismo marxista. De otro, los provisionales del P.I.R.A., que mantenían su ideal nacionalista tradicionalista. Fueron aquellos años de lucha los que unieron a mi padre y a mi madre, Erin, tanto en el amor como en la lucha armada. Mi padre se dedicaba a abastecer de pisos francos a otros activistas, además de ocultar armas y otros materiales como Semtex para la elaboración de explosivos. En algunas ocasiones formó parte de comandos que atentaron contra los soldados de ocupación británicos. Mi madre se dedicaba a observar los movimientos de los «brits» y elaboraba informes con los cambios de guardia, órdenes de entrega, horarios, itinerarios de los altos mandos militares y cualquier cosa que sirviera para la lucha de guerrillas. En el distrito muchos afirmaban que sabía más de los británicos que los británicos de sí mismos —ironizó—. Todas aquellas actividades eran financiadas por algunas de las familias más ricas de Irlanda. En cierto modo, el alto mando británico sospechaba de mis padres. Las hipótesis sobre las bombas que estallaban al otro lado del río les apuntaban directamente, sólo que nunca contaron con las pruebas que lo probaran. Mi abuelo no sabía lo que era la lucha, no la había vivido. Había vivido parte de su adolescencia en Estados Unidos, donde su padre lo había enviado a cursar estudios. Mi abuelo estuvo en un seminario en Sant Louis, pero terminó dejándolo. Allí conoció mientras estudiaba a uno de los que más tarde llegarían a convertirse en uno sus mejores amigos, el cardenal Winterbaum. El otro que cerraba su círculo más cercano de amistades era el cardenal Preston Connelly, mi mentor. Connelly le ayudó a pasar el mal trago cuando dejó el seminario. Entonces, mi abuelo se enamoró de mi abuela y se casaron. Para más señas, los sacerdotes que la celebraron fueron Connelly y Winterbaum conjuntamente. Más tarde, cuando mi padre y mi madre se casaron, el enlace lo ofició Connelly. Winterbaum y mi abuelo no mantenían por entonces una buena relación. Pero, a pesar de todos sus desencuentros, Winterbaum si que estuvo en la celebración de mi bautismo un poco más tarde. Lo que ocurrió fue que mi abuelo no entendía porque mi padre se mezclaba con el I.R.A. Pensaba que era mejor luchar contra los británicos a través de la política. Winterbaum se puso de lado de mi padre. Decía que por encima de todo debía prevalecer el catolicismo en Irlanda y que los protestantes debían marcharse. De todas formas, había algo entre Winterbaum y mi abuelo que había roto su amistad. Eso es algo que nunca llegué a saber.

El sacerdote hizo un inciso. La inspectora estaba ensimismada con la historia que le contaba el clérigo.

—¿Y qué paso al final entre su abuelo y su padre? —preguntó.

—En 1974, el I.R.A. cometió un atentado cerca de Londres, en Guilford, y mató a varias personas e hirió a más de setenta. El gobierno británico endureció las medidas antiterroristas y aprobó una nueva ley antiterrorista que permitía retener a sospechosos para interrogarlos durante siete días, e intentó dar con los autores del atentado. Posiblemente mi padre formó parte. Se había convertido en un activista importante dentro de la organización. Entonces, detuvieron a una serie de personas y los culparon del atentado. Esas personas eran inocentes, pero fueron condenados a prisión y no salieron hasta principios de los años noventa, una vez quedó demostrado que habían sido utilizados como cabezas de turco por el gobierno británico. En el preciso momento de las detenciones, mi padre estuvo muy cerca de ser retenido por los británicos. Contrariamente a lo que haría si se tratase de un cualquiera, mi abuelo Gerry le proporcionó un lugar donde ocultarse a pesar de no estar de acuerdo con las actividades que llevaba a cabo. Mi abuelo intentó apartarlo de la violencia. Le contaba en innumerables ocasiones el ejemplo de Gerry Adams, quien más tarde en 1978 llegó a ser vicepresidente y más tarde presidente del Sinn Feinn, a pesar de que había estado encarcelado con anterioridad por su conexión con el I.R.A., y que estaba luchando desde la posición política. Mi abuelo siempre defendió que la vía política derribaría con más celeridad a los británicos, y que habría un futuro para los católicos irlandeses cuando éstos se fueran. Siempre pensó que católicos y protestantes eran totalmente diferentes, pero que deberían vivir en paz. Pero no consiguió convencerlo. Mi padre por entonces, desde su juventud en aquellos años, soñaba con una Belfast sin soldados de ocupación, mientras portaba consigo su fusil Kalashnikov y escuchaba la versión del «Whiskey in the jar» de Thin Lizzy. Mi madre, que también era una activista, comprendió entonces a mi abuelo y entendió que su responsabilidad era criarme a mí y que la violencia no conduciría a ningún lado. Mi padre se sintió incomprendido y tras una fuerte discusión se marchó y ya nunca más supieron de su paradero. Mi abuelo intentó contactar con él, pero no hubo manera. Por entonces yo tenía ocho años. Mi padre, al igual que hizo el padre de Phil Lynott, el líder de Thin Lizzy, se había largado dejándonos solos a mi madre y a mí junto a mis abuelos —sonrió lacónicamente—. Perdona que me sonría, pero me hace gracia pensar que a mediados de aquellos años la policía inglesa detuviera a los Sex Pistols en una barcaza sobre el río Támesis mientras Johnny Rotten pregonaba cantando que «no había futuro en el sueño inglés». ¡Dios salve a la reina! —Ironizó—, ¡y no disparaban ni una bala! Menuda ironía. En fin, que ya nunca más supimos de mi padre.

—Quizá el cardenal Winterbaum supiera algo ¿no? —preguntó la inspectora.

—Pudiera ser. Pero Winterbaum y mi abuelo no se hablaron nunca más. Preston Connelly me reconoció en una ocasión que Winterbaum y mi abuelo formaban parte de los «Caballeros de Colón», una organización católica de carácter masónico, pero cuando dejaron de hablarse Winterbaum se desligó de la sociedad.

—Supongo que su abuelo lo pasó realmente mal —comprendió la inspectora.

—Bueno, Valeria, lo peor aún estaba por llegar. Verá, yo vivía con mi madre y mis abuelos en Dublín. Todos los meses de agosto regresábamos a Belfast para pasar un tiempo cerca de los antiguos amigos. Vivía el problema de la ocupación a diario. La policía británica entraba en la casa de mis amigos, se incendiaron algunos de sus hogares. No pude evitarlo. Con sólo catorce años me involucré —confesó—. Un día de finales de 1983, colaboré en un atentado. Yo mismo dejé un paquete con veinte kilos de Semtex C-14 en una ferretería de Belfast Este, donde un soldado británico compraba unas pilas para un aparato de radio. La explosión mató al soldado, a dos clientes y al tendero.

La inspectora se sorprendió. No esperaba que un sacerdote le pudiera estar contando algo semejante.

—La policía me detuvo bajo la ley de prevención antiterrorista. Aún no había cumplido los dieciocho años cuando me enviaron a una cárcel británica de máxima seguridad en Escocia en 1984. Mis abuelos y mi madre quedaron muy afectados por todo aquello. Fue entonces cuando mi abuelo hizo una serie de tratos con el gobierno británico y consiguió sacarme de la cárcel. Volví a Dublín e ingresé en el seminario. Aquella fue la condición que tuve que cumplir. Era una manera de tenerme controlado. Preston Connelly era por entonces Decano de la facultad de Psicología y Sociología y se convirtió bajo la conformidad de mis abuelos y de mi madre en mi mentor. Y lo que parecía una condena bajo los muros del seminario se convirtió en el descubrimiento de mi vocación. Sentí que era mi misión, que se lo debía a Dios. Mi dedicación en la vida a cambio de la de las cuatro personas que maté.

—Su abuelo debe de sentirse orgulloso de usted, después de todo —intentó alegrar la inspectora al sacerdote con una sonrisa.

—Si. Todos estaban orgullosos. Pero ya eso no tiene importancia. Están muertos.

—¿Muertos? , su madre aún debe ser joven —expresó con extrañeza Valeria.

—Si, aún lo sería. De no ser porque hace un año la asesinaron junto a mis abuelos.

—¿Asesinados? —se preguntó sorprendida.

—Están investigando, pero no tienen nada. Mi abuelo tenía enemigos políticos y mi madre, ya sabe, en su juventud fue activista del I.R.A. Supongo que algún protestante decidió que no tenían que vivir.

Se hizo el silencio. Esa nueva información dejó estupefacta a la joven inspectora. Entonces, el sacerdote, intentó quitar hierro al asunto y continuó conversando.

—¡Y pasé a rendir devoción a San Patricio desde la plegaria y el sermón! —intentó cambiar nuevamente de tema—. ¿Sabe usted quién fue San Patricio, señorita Boninsegna? —interrogó.

—Llámeme Valeria, por favor. Después de todo, creo que podemos llamarnos por nuestros nombres de pila.

—Está bien, Valeria. Como integrante de una extensa tradición familiar católica irlandesa, mis padres tuvieron la original idea —expresó irónicamente— de bautizarme con el nombre de Patrick, en honor a San Patricio, el patrón de mi país. ¿Se sorprendería si le dijese que me bautizaron con cerveza?

La inspectora se quedó patidifusa.

—¡Si, si, con cerveza Guinness! San Patricio no se merecía menos —comentó jocosamente el sacerdote.

—¿Y quién era San Patricio? —preguntó entonces con curiosidad la joven.

—Era un sacerdote cristiano a quien llamaban el «Apóstol de Irlanda». No se sabe exactamente si nació en Irlanda, probablemente lo hizo al suroeste de Gran Bretaña, allá por el año 389. Su nombre verdadero era Succat. Al parecer, cuando era un adolescente, a los dieciséis años, lo raptaron unos merodeadores irlandeses y se lo llevaron cautivo al condado irlandés de Antrim. Allí, se supone según la tradición, trabajó como vaquero en la montaña Slemish. Fue entonces, cuando tras seis años como esclavo, tuvo una visión que lo impulsó a escaparse. Alcanzó la costa del norte de Francia, por entonces llamada Gaul, donde se supone que San Germano lo ordenó sacerdote en Auxerre. Más tarde, volvió a Irlanda. En el año 431 fue nombrado como sucesor del primer obispo San Paladio. Se supone que visitó Roma y volvió con reliquias y manuscritos. ¿Conoces el típico trébol irlandés? —preguntó.

—Si, me suena —contestó la inspectora.

—San Patricio lo usaba como ilustración simbólica de la trinidad. Hoy día es utilizado como el emblema nacional de Irlanda.

—¡Sabe usted mucho de su país, Patrick! —comentó la inspectora impresionada.

—Si. Mi país es uno de los lugares más bonitos de la tierra. Lo que pasa es que tiene una historia de lucha donde mucha gente ha quedado por el camino. ¿Sabe que no es ninguna casualidad que Preston Connelly fuera «el ermitaño»?.

—Claro que no. Como ya nos explicaste, era un estudioso, un erudito al que le gustaba estar solo —recordó la inspectora.

—No es eso. Si recuerdas bien, el texto decía que siete infieles caerían bajo las garras de Cú Chulainn.

—Si, lo recuerdo.

—Pues bien —prosiguió O´Connor—, Cú Chulainn era según cuentan las leyendas paganas, un heroico guerrero irlandés, que era rey del Ulster, al que en las batallas le surgían siete dedos de la mano. El asesino se compara con el pagano Cú Chulainn que mata a un cristiano infiel, en este caso Preston Connelly.

—Entiendo —siguió la inspectora—. ¿Y ahora que hará, Patrick?

—De momento volveré a Boston. Y esperaré. Siempre hay algo que hacer. La iglesia católica suele ser terreno abonado a la polémica. Como todas las casas, de puertas hacia dentro tiene sus problemas, y, lógicamente también existen sujetos que abusan de su posición y de su autoridad para desviarse del buen camino. Desde que me ordené sacerdote, siempre me han dado destinos donde había algo que observar, algo que «limpiar». He estado en Perú, en El Salvador y ahora estaba en Boston, cuando me llamaron para venir aquí. Seguro que no pasa mucho sin que me manden a otro sitio nuevo. Es solo cuestión de tiempo.

Siguieron conversando largo rato. Se acercaba la hora de que el superintendente viniera a recogerlo. Terminó de preparar la maleta. Eran ya las 19:05 horas de la tarde. Facchetti ya tardaba en llegar, cuando el teléfono móvil de la inspectora sonó.

—Dime, Fabio ¿Dónde estás? —contestó.

Durante unos segundos la inspectora calló y escuchó la voz del superintendente al otro lado de la línea. Finalmente el superintendente colgó. La inspectora miró al sacerdote con cara de circunstancias.

—Y bien ¿Ocurre algo? —interrogó este.

—Cambio de planes.

—¿Cómo dice? —se sorprendió el clérigo.

—El superintendente me acaba de confirmar que tenemos que presentarnos en el despacho. Al parecer ha recibido una noticia de la Secretaría de Estado. Dice que debemos ir hacía allí. Vámonos. No se preocupe por la maleta, déjela aquí.

O´Connor cogió el maletín donde llevaba su ordenador portátil. Abandonaron la habitación y dejaron el edificio. Pararon un taxi y se marcharon en dirección al Vaticano. Un rato más tarde se encontraban ante el superintendente. Eran las 19:25 horas.

—¿Qué ocurre Fabio? —preguntó la inspectora.

—Valeria, me acaban de confirmar desde la Secretaría de Estado que hace cosa de una hora y cuarenta y cinco minutos aproximadamente, han encontrado calcinado el cuerpo de un nuevo cardenal. No saben a que ha podido deberse.

—¿Tiene relación con nuestro caso? —cuestionó el sacerdote.

—En un principio no tenía porque tenerla. Pero hay algo que nos puede hacer pensar lo contrario. Tomen, vean esto —y les enseñó un trozo de papel.

TIERRA ES MI CUERPO

AGUA MI SANGRE

AIRE MI ALIENTO

FUEGO MI ESPÍRITU

—¡Paganos! —exclamó el sacerdote.

—¿Está seguro, padre? —preguntó la inspectora.

—Totalmente, Valeria. Son los cuatro elementos que los druidas defienden como origen de la naturaleza.

—Lo han dejado en el parabrisas de mi coche, cuando vine a las seis no había nada y cuando fui a coger el coche para ir a buscarlo a usted, padre, ya lo tenía entre el brazo del mecanismo del parabrisas y la luna delantera de mi coche —explicó Facchetti.

—¿Dónde ha sido el asesinato, Fabio? —interrogó la inspectora nuevamente.

—En Kiev —respondió—, lo han encontrado a las 17:45, hora de Ucrania.

—¿En Kiev? —se extrañó la inspectora.

—¿De quién se trata superintendente? —preguntó O´Connor.

—Del cardenal Naworski. Andrej Naworski.

—¿Que le han dicho en la Secretaría de Estado? —interrogó la inspectora general.

—Que nos pongamos en marcha. Debemos tomar unos billetes de avión y volar a Kiev lo antes posible. La policía ucraniana no va a tocar el cuerpo hasta que nosotros lo veamos. Ya he avisado al doctor Boszik, viene de camino.

«Soy un hombre. Por consecuencia, todos los diablos residen en mi corazón.»

Gilbert Keith Chesterton

Lunes 28 de Marzo. Hagia Sophia. Kiev Horas antes.

Eran las 17:30, hora de Kiev, cuando Asmodeo entró en la catedral de Santa Sofía, uno de los centros religiosos más famosos de la historia antigua de Ucrania. Se aseguró de que nadie lo había visto entrar y clausuró la pequeña puerta por donde había entrado. Arrastró el escuálido cuerpo del conserje —a quién había golpeado fuertemente por la espalda hacía un par de minutos— y lo apoyó sobre un rincón. Comenzó a andar con sigilo para evitar que se notara su presencia.

A pesar del paso de los siglos la catedral se conservaba en muy buen estado. Se le conocía también como la Hagia Sophia de Kiev. Asmodeo sabía que allí encontraría en ese momento a Andrej Naworski. El cardenal Naworski era un enamorado del arte, en especial y debido a su condición, del arte religioso.

La catedral databa del siglo XI pero había sido casi restaurada en su totalidad durante los siglos XVII y XVIII. El edificio había sido declarado como patrimonio de la humanidad por la UNESCO en 1990. Pero en el momento actual había sido convertido en un museo.

Naworski había advertido de su intención de visitar la catedral, por lo que las autoridades eclesiásticas de Kiev cerraron las puertas durante aquella tarde para la visita del cardenal. Se trataba de la catedral más antigua del país y tenía gran fama debido a los frescos y los mosaicos que tenía en sus dependencias, lo que atraía tremendamente al prelado a visitarla. Ya la conocía, pero gustaba de visitarla de vez en cuando, ya que pensaba que las obras que contenía merecían un cuidado especial, y que en el caso de deteriorarse, había que restaurarlas con presteza para preservar la esencia del momento durante el que habían sido realizadas. Aquel santuario era considerado como un lugar sagrado por la iglesia ortodoxa rusa. Y el cardenal Naworski, que era católico, defendía el nexo de unión entre la ortodoxia y el catolicismo a través de las imágenes que probaban la fe en Dios.

Naworski, que era ucraniano, había sido consagrado en Cracovia como obispo de Lambesí y había recibido la púrpura cardenalicia hacía cuatro años. Sin embargo, era cardenal mucho antes de saberlo, ya que había sido nombrado cardenal «in pectore» por Juan Pablo II diecisiete años antes. El cardenal se encontraba observando detalladamente uno de los frescos cuando Asmodeo lo divisó desde un rincón cercano. Se ocultó cuando el prelado intuyó su presencia y miró hacía aquel lugar.

—¿Hay alguien ahí? —preguntó.

Nadie contestó. Un silencio sepulcral envolvía las estancias catedralicias. Solo los pasos torpes del anciano cardenal rompían el sepulcral sonido de la nada. Se acercó hasta un mural y apoyado en su bastón lo contempló durante un rato.

Asmodeo pasó por detrás de las columnas colindantes, rodeando al anciano hasta colocarse justo detrás de la columna, que éste tenía justo detrás. Cuando el cardenal notó el leve ruido de las suelas de los zapatos de Asmodeo, que se acercaba con sigilo por su espalda, ya era demasiado tarde. No le había dado tiempo a girar el cuello, cuando notó un golpe en la cabeza. Inmediatamente, sintió como se desvanecía y su cuerpo perdía el equilibrio. Segundos más tarde notaba como unas manos apretaban fuertemente sus tobillos y lo arrastraban. Yacía tendido sobre el mármol del suelo de la catedral, cuando escuchó el ruido de líquido que se desparramaba a su alrededor. Su olfato delataba que el olor que desprendía no era suave. Era un olor fuerte. Notó como le calaba a través de sus vestiduras. Sintió como se mojaban sus piernas y sus brazos, el pecho y, finalmente, la cara también. Entonces abrió ligeramente los ojos. Frente a él, un hombre envuelto en su abrigo de piel, cubría su cuello con una bufanda y tapaba su cabeza con un gorro típico para apaciguar el frío de Kiev. No acertaba a reconocer al individuo. Bajó su mirada hacía las manos de ese hombre y observó como portaba en su mano diestra un cuchillo de carnicero. En la mano izquierda, un cigarrillo desprendía el humo que manaba de la combustión del mismo. A sus pies se encontraba una especie de bidoncito de latón en el que posiblemente cabrían unos cinco litros de líquido. Asmodeo se llevó el cigarrillo a la boca y dio una intensa calada.

—¿Quién es usted? —preguntó dolorido aún por el golpe el cardenal Naworski.

—Soy el ángel que viene a liberarle de sus desdichas, Andrej —contestó Asmodeo, mientras sonreía—. Tomó una de las manos del cardenal y la acarició con la suya enguantada.

—No puede usted estar aquí, ¿que es lo que quiere? —balbuceó de mala manera el cardenal.

—Quiero enseñarle al mundo el rumbo que debe tomar —le replicó el desconocido—. Y entonces, de dos certeros tajos le cortó las muñecas al cardenal. Comenzó con la izquierda y después lo hizo con la derecha.

Los alaridos de dolor del cardenal se ahogaban en la inmensidad del templo. Con una inquebrantable frialdad, Asmodeo se sentó y contempló como el cardenal se iba desangrando. Comenzó a silbar la melodía de la canción «Purple Haze» de Jimi Hendrix.

Entre el dolor y la angustia, el cardenal reconoció el olor que impregnaban sus vestidos. Era gasolina. Comprendió lo que iba a pasar. Miró al usurpador y vislumbró en sus ojos insensibles la figura de quien no tiene compasión. Miró al suelo, a ras de su cabeza, y le pareció ver unas líneas en el mármol echas con pintura negra. Tocó con las yemas de los dedos de su mano izquierda una línea y la pintura fresca se incrustó en las yemas de sus dedos. Unas velas encendidas lo rodeaban a su alrededor. A continuación, vio como aquel hombre daba una última calada a su cigarrillo. Y entonces lo lanzó donde estaba el prelado.

El alarido del anciano se ahogaba entre el humo y el hedor a carne quemada que se desprendía de su cuerpo. El cardenal se retorcía de dolor entre las llamas. Sólo duró un par de minutos. Y allí quedó el cuerpo abrasado de Naworski, el cuerpo que había estado envuelto de solemnidad religiosa ya no era nada porque nada era ya aquel que yacía ya en esos momentos muerto. El cuerpo inerte se seguía quemando, pero ya solo era un trozo de carne sin sentimientos, sin resistencia.

Asmodeo contempló su obra. Su rostro no expresó ni un solo gesto de arrepentimiento. Era un soldado. Observó el mural que tenía frente a él. Se confundía con el humo negro que provenía de debajo. Aquella escena representaba la confirmación de las peores creencias supersticiosas. El mundo contemplaría las escenas del pasado más remoto del paganismo. Aquellos tiempos en los que el ser humano todavía vivía como un animal. El ser humano no adaptado a su entorno. El ser que no podía ver, que no distinguía los colores del cielo y de la tierra. El hombre que se guiaba por el olor de la sangre, que ofrecía a sus dioses holocaustos humeantes, cardenales quemados en vida. La peste humeante de la extirpación del cáncer de la humanidad. El hombre contra el hombre. La naturaleza superior del fuego. Las alas del hijo de Dédalo, ardiendo mientras cae. Ícaro alejándose de Dios.

Asmodeo vaciló. Rastreó con su mirada y dio un paso atrás. Temía que alguien observara la siniestra imagen y acertara a ver su rostro. Estaba solo, junto a aquella mierda pestilente. El humo purificador de su ira. Sintió la sangre, caliente, convertida en borbotones ardientes, a lo largo del rostro y el cuerpo del cardenal. Se regocijó en su crimen, y se afianzó su voluntad de continuar con su misión. Se sintió mejor, con más fuerza. No solo había decidido llevarla a cabo, sino que ansiaba ser el gran mensajero. La escena le resultaba lasciva. Gozó. Entonces, aquellas manos tapadas por guantes de piel, buscaron en su bolsillo una carta. La lanzó a un metro del cuerpo del cardenal y se fue con el mismo sigilo con el que había entrado.

«El hombre que no ha amado apasionadamente ignora la mitad más hermosa de la vida.»

Henri Beyle, «Stendhal»

Martes 29 de Marzo. Kiev.

A primera hora de la mañana, el sol se abría lentamente en el amanecer de la fría Kiev. El tenue resplandor iluminaba los polígonos industriales del extrarradio, matando la siniestra penumbra que envolvía aún a esa hora aquel lugar inhóspito.

Los dos Ladas Niva de la policía ucraniana serpenteaban rodando por el sur de la ciudad, provenientes del aeropuerto. En el primero de ellos, viajaban Émile Boszik y el superintendente Fabio Facchetti en compañía de dos policías locales. Detrás de ellos, siguiéndoles en el segundo vehículo, hacían lo propio Valeria Boninsegna y el padre O´Connor. Los policías que acompañaban a la inspectora y al sacerdote tenían sintonizada la emisora local de radio. Una y otra vez se sucedían los avances informativos sobre un suceso que había tenido lugar en la catedral de Santa Sofía. Se intercalaban con otras noticias. Un pequeño bebé de cinco meses hospitalizado por intoxicación, un accidente de tráfico en Trukhanov Ostrov, subida de la cotización en bolsa del valor energético. Y vuelta a la noticia que parecía copar el mayor interés, «…permanece cerrada por la policía judicial mientras continúan las pesquisas de la policía científica. Se sabe que en la tarde de ayer, había permanecido cerrada al público debido a la visita que anualmente realiza el arzobispo católico de Lviv, el cardenal Andrej Naworski, quién...».

La Secretaría de Estado del Vaticano había pedido a las autoridades ucranianas que impidieran la difusión del acontecimiento. Pero la posibilidad de una noticia impactante había puesto en alerta a los reporteros de las principales emisoras y canales de televisión del país. Y seguían sucediéndose las últimas informaciones, «…se ha procedido a interrogar al responsable de la apertura de la catedral, quien al parecer fue encontrado atado y amordazado en uno de los cuartillos de servicio del edificio. Al parecer, esta persona presenta múltiples contusiones y un fuerte golpe en la sien, lo cual...»

El sacerdote se acercó a la inspectora y le preguntó en voz baja.

—¿Diría usted que nuestro asesino desea notoriedad?

—Sin duda. El perfil de esta clase de tipos se caracteriza por eso. Ahora debe estar esperando ansioso que la prensa comunique los detalles del crimen —contestó disimuladamente.

Los vehículos atravesaban los primeros núcleos de población de la periferia de Kiev. El padre O´Connor miraba de soslayo la figura de la inspectora. Sabía que aquella era una mujer fuerte. Durante los últimos días, se había sentido incómodo ante la poderosa presencia de Valeria. Los ojos de la inspectora resplandecían entre la emergente luz del día que atravesaba la lateralmente la luna del coche. El padre O´Connor se sentía como un ángel bondadoso, puesto al servicio de una mujer que se enfrentaba a un mundo enrarecido por la situación apocalíptica a la que se enfrentaban. Se sentía cohibido. Bajo aquel hábito de amor a Dios, se escondía un hombre que no había conocido el amor adolescente del joven que da su primer beso. El amor que le debía a Dios debía imponerse a su estado emocional actual. Dios le había dado una segunda oportunidad. Se lo debía. Pero se preguntaba porque el Todopoderoso había querido cruzar su vida con la de aquella hermosa mujer. Si no hubiera escogido el camino que le había brindado Dios, y si no hubiera cometido los tremendos errores que en su adolescencia cometió, habría reconocido a aquella mujer entre los millones de mujeres del mundo como la señal de su destino. Una certeza que ahora le avergonzaba tras sus vestiduras.

Intentaba comprender porque le embargaba ese sentimiento, pero se topaba bruscamente una y otra vez con la tristeza de los hechos que habían rodeado su vida. Descubrió la realidad del muchacho que se entrega y se pierde en viajes remotos por el mundo buscando el rostro de la verdad. Y sin embargo, pudiera ser que la verdad se encontrara sentada a su lado. Una verdad que a lo largo de treinta y ocho años no había visto. Quizás se encontrara tras una máscara de protección. Una máscara para ocultar su pasado. Los labios de Valeria se convertían en sutiles armas de seducción. Se sentía fugitivo de su deber. Se sentía preso de sus fantasmas interiores. Sentía que se encontraba a miles de kilómetros de su deseo. Pero a la vez podía notarlo, olerlo, verlo, incluso tocarlo. Aún recordaba el almuerzo con la inspectora y la calidez de sus palabras. Aquella mujer había conseguido lo que nadie antes. A ella le había contado su pasado, le había abierto su intimidad.

Hacía frío, pero sus manos sudaban. Le temblaban.

«El odio abiertamente profesado carece de oportunidad para la venganza.»

Lucio Anneo Séneca

Martes 29 de Marzo. Forth Worth, Texas.

Vals abandonó el complejo del campo de golf Sycamore Creek, donde había estado jugando unos hoyos con unos viejos amigos. Se dirigía al parking, donde el viejo Chevrolet color crema se encontraba estacionado. El anciano gozaba de una buena salud. Se detuvo un momento para abrocharse bien el nudo de una de sus zapatillas de sport, que se había desecho ligeramente. Se había cambiado los zapatos de jugar a golf por unos elegantes mocasines de piel. Iba enfundado en sus pantalones bombachos a cuadros. El jersey turquesa le protegía de la ligera brisa que aún corría a esa hora del mediodía. La visera de su gorra inglesa y las gafas de sol, le protegían los ojos de los rayos del sol tejano. En uno de sus dedos, destelleaba un anillo de oro de catorce kilates.

Por un momento, sintió ansiedad. Esperaba una llamada que le confirmara la noticia que estaba esperando durante los últimos días. Sus fuentes le habían informado sobre los últimos acontecimientos en Europa. Había estado buscando en internet las últimas noticias, pero necesitaba la confirmación. Era la única forma de verificar que todo se había desarrollado conforme lo planeado.

Desde su posición social, había visto en el transcurso de los años el vertiginoso cambio de la sociedad americana y europea. Los cambios políticos, las estrategias económicas del mundo occidental, y el rumbo que estaba tomando la juventud. El poder del mundo globalizado. Y pensó que formaba parte de algo que ofrecería una nueva oportunidad. Una opción arriesgada y peligrosa, pero necesaria. Era un pacto de sangre entre el mundo y la salvación que traerían ellos, o al menos es lo que debería de entenderse. Debía de valer la pena que algunos sacrificaran su identidad y la tranquilidad de pasear por la calle a cara descubierta, por salvar la espiritualidad verdadera que estaba solapando la nueva visión del mundo.

Soltó los palos de golf en el maletero del coche, y subió. El viejo vehículo tomó la avenida E. Maddox y siguió por W. Allen, atravesando la cuadriculada división de barrios de Forth Worth. En la confluencia con 8th Avenue giró hacía la izquierda y bajó al sur hasta tomar Cleburne Road. Continuó a través del corto tramo que enlazaba con W. Berry Street, y incorporado ya a ésta, siguió hacía su destino, la Universidad Cristiana de Texas.

Una vez que había estacionado y detenido el motor, se apeó del vehículo y tomó un portafolio. Caminaba cansinamente en dirección a la entrada, cuando el teléfono móvil sonó por fin.

—«Busco al profesor de baile» —dijo alguien.

—«Bienvenido a la academia» —contestó.

—Debemos sentir que la gran obra sigue su curso —expresó el interlocutor.

—¡Asmodeo, cuéntame! —exclamó con un halo de emoción contenida el anciano.

—Hemos recorrido la mitad del camino —comunicó la siniestra voz.

Vals sintió como su cuerpo se henchía de tranquilidad. Aquella confirmación lo arrastró a una sensación de paz. Se sintió lleno de poder. Notó que los músculos dejaban de agarrotarse. Una misteriosa fuerza interior invadió sus sentidos. Como si el diablo lo dominara por completo, apretó el puño con fuerza y apretó los dientes como quién ha estado esperando rabioso la venganza por un desagravio cometido contra su persona. Sabía que la conspiración que estaban llevando a cabo era como clavar un puñal por la espalda a la iglesia católica. Pero su convicción se hizo más fuerte aún. Sentía que era un fantasma. Su cuerpo no estaba presente cuando sucedían los asesinatos, pero él era quien seguía sumando más gloria gracias a aquellas muertes. Si, posiblemente era un fantasma, pero un fantasma que podía atravesar paredes y trasladarse a los miedos interiores de sus enemigos. Era su gran oportunidad. El mundo le necesitaba. Y él necesitaba a su ejecutor, Asmodeo.

—¿Sufrió? —preguntó con curiosidad Vals.

—Si no le hubiera golpeado tan fuerte en la cabeza, habría sufrido aún más. Estaba seminconsciente, pero te puedo asegurar que vio como Lucifer lo envolvía en las tinieblas.

El corazón le bombeaba sangre, le atrapó la rabia. Tenía poder.

—Espero que te sientas cómodo, disfruta de tu estancia en Kiev, no repares en gastos. Si observas movimientos extraños de la policía, desaparece.

—Tranquilo, Vals. Sé lo que tengo que hacer. Gracias por el alojamiento. No necesito tanto lujo, pero de todas formas, gracias.

—No me las des a mí —restó importancia—. Twist es quien se encarga de todo, ya lo sabes. «El águila» quiere que te encuentres cómodo para esta misión. Tienes libertad de movimientos. Pero, recuerda que la siguiente fase es lombarda, debemos de calcular el tiempo que nos queda y sólo levantar el revuelo necesario. Si todo se precipita, debes de evitar ser visto, en tal caso tienes luz verde para operar por tu cuenta. Si eso sucediera no podremos comunicarnos, y te encargarías por tu cuenta de finalizar la misión.

—¿Sigues en Dallas? —preguntó intrigado Asmodeo.

—Si. De momento es lo mejor. Ahora voy a ver a uno de nuestros benefactores. Es alguien con influencia, uno de los nuestros. Tiene un puesto de importancia en la industria de Forth Worth y es amigo personal de «el águila».

—No quisiera saber hasta que punto tus amigos pueden ver aumentado sus dólares con el éxito de nuestra misión. Eso no me importa. Lo que verdaderamente me importa es que nosotros consigamos nuestro objetivo —cuestionó Asmodeo.

—Te entiendo. No te preocupes. Si todo sale según lo previsto, no tardaremos en obtener el fruto de nuestros esfuerzos. Tu misión se verá recompensada. Los infieles pagarán el precio de su ignorancia.

—¡Saldremos victoriosos! —le aseguró el asesino.

Asmodeo colgó. El anciano sintió que su compinche era la respuesta a sus deseos. Nada se interpondría entre la misión de Asmodeo y el objetivo que perseguía, nadie podría evitar que el mercenario culminara con éxito el objetivo de su misión. Y siguió caminando hacía la entrada de la universidad, pleno de confianza y seguro de sus actos, bajo el sol de su destino.

«El recuerdo es el único paraíso del cual no podemos ser expulsados»

Johann Paul Friedrich Richter

Martes 29 de Marzo. Hagia Sophia. Kiev.

Los dos Ladas de la policía ucraniana aparcaron en una calle cercana a la catedral de Santa Sofía. La inspectora y el padre O´Connor se apearon del vehículo, que les había transportado junto a los dos policías. Tras ellos, hacían lo propio el superintendente Facchetti y el psiquiatra húngaro. Caminaron siguiendo a los policías, quienes los escoltaban hacía el lugar de los hechos. Cerca del enclave donde se habían sucedido los hechos se encontraban muchos ciudadanos ucranianos. La cantidad de curiosos superaba las tres centenas y aún se acercaban muchos más por las calles aledañas a la catedral. Los cotillas y los mirones se agolpaban en torno a aquel lugar.

Los investigadores, escoltados por los policías esquivaban los coches que se encontraban apostados en los alrededores, entre la maraña de ciudadanos y los numerosos medios de comunicación que intentaban cubrir la noticia. A su paso, los transeúntes los observaban con curiosidad. Era obvio que ellos no tenían pinta de ser del país, y que en aquel lugar había algo siniestro que se quería ocultar a la luz pública. La gente preguntaba a los policías intentando obtener alguna noticia sobre lo sucedido. Los periodistas se abalanzaban sobre las fuerzas del orden y sobre cualquiera que representara algún tipo de autoridad, para intentar saciar el desconocimiento reinante. Las grabadoras de los reporteros se colaban entre el cordón policial, buscando una frase que definiera que es lo que estaba pasando, un comunicado que ofreciera algún indicio de lo que había ocurrido en la catedral. Los operarios de las cámaras de televisión elevaban sus objetivos sobre las cabezas del gentío, intentando captar las imágenes que sirvieran para llenar el contenido de los noticiarios y de los informativos. El caos se había adueñado de las inmediaciones de aquel lugar sagrado. Los policías intentaban resguardar y proteger de los zamarreones que una y otra vez proferían los civiles a sus acompañantes y los ocultaban rodeándolos. Los cuatro forasteros avanzaban como podían, abriéndose paso mediante los codos, pidiendo comprensión, sacudiéndose las cabezas. Sólo veían el suelo por el que pisaban. Su visión no alcanzaba a ver ya nada más del exterior del lugar. Sólo podían escuchar el griterío de la multitud, y sentir los empujones que estos infligían a los policías, quienes irremediablemente chocaban con ellos en su intento de protegerlos. Era como avanzar entre la maraña de la selva del Amazonas. Se escuchaban las sirenas de algún coche de la policía, confundidas entre los bocinazos de algunos conductores que intentaban atravesar la calle con sus camiones de mercancía para reparto. Ya estaban casi frente a la catedral. Toparon con las vallas de seguridad que la policía defendía mediante una cadena humana, cerrando el perímetro del edificio. Traspasaron por fin el contorno. Algunos policías custodiaban la entrada, otros buscaban indicios, alguna señal, una huella, un cigarrillo o cualquier otra cosa que sirviera para identificar al autor de lo que parecía ser una obra macabra jamás vista en aquel lugar. Todo el lugar se encontraba acordonado por una cinta policial. Llegaron a la entrada.

—Zson los invistigiadores del Vaticano —se dirigió uno de los policías de escolta a quien parecía ser el policía responsable del acceso a la catedral.

Algunos de los policías que se encontraban vigilando el exterior de la catedral se giraron al escucharlo. Uno de ellos se acercó.

—Azsí qui uzstiedes zson los inviados de Roma. Viengan conmigo —les invitó a acompañarlo.

Accedieron al interior de la catedral. A medida que avanzaban, la inspectora iba observando la situación de la entrada y los alrededores. El padre O´Connor miraba las imágenes y los frescos. La catedral era impresionante. Estaban prácticamente casi llegando al lugar exacto donde parecía ser que se encontraba el cadáver. En un rincón, seis miembros de la policía judicial ucraniana custodiaban a quien parecía ser el responsable de la apertura de la catedral.

Un poco más adelante, entre unas columnas, vieron a una serie de fotógrafos tirando disparos con sus aparatos a algo que, al parecer, se encontraba entre una pared y alguna columna. Portaban distintivos policiales. El padre O´Connor pensó que a diferencia de todos aquellos que se encontraban ahí fuera, ellos verían lo que verdaderamente había sucedido y se pretendía ocultar. Un policía los observaba fijamente mientras se acercaban al lugar.

—Buenos días —dijo Valeria—. El jefe de la investigación, por favor —pidió.

Un hombre de unos cincuenta años se acercó. Se trataba de un hombre con una figura gruesa y redondeada, a la par que de una estatura alta. Debía de medir en torno al metro y noventa centímetros. Su cara reflejaba una vida sedentaria y un más que probable gusto por la bebida. Tenía la cara bastante colorada, lo que le daba un aire bonachón debido a una calva total al estilo de Kojak. Iba vestido elegantemente con un traje de chaqueta y un abrigo. Fumaba en una pipa a la que daba intensos chupetones y de la que desprendía continuas bocanadas humeantes. Tendió su mano a la inspectora para saludarla con un breve apretón.

—Zsoy Vyacheslav Lutsenko, llevo la invistigiazsion.

—Valeria Boninsegna, Inspectora General del Servicio Vaticano de la policía italiana —se presentó la inspectora—. Él es el superintendente Facchetti, y ellos son el doctor Boszik y el padre O´Connor —señaló a sus acompañantes.

El ucraniano hizo un gesto de aprobación.

—Bien, inspector Lutsenko, supongo que le habrán informado del porqué de nuestra presencia aquí —prosiguió la inspectora.

—Zsi, un momento, zsi zson tan amablies, mis hombrres izstan tirminiando.

Se acercó hacia la posición en la que se encontraban los miembros de la policía judicial y el forense y se dirigió a ellos durante unos breves segundos.

—¿Algo nuevo?

—Tiodavia nada, istiamos en iello —le informó uno de ellos.

—Bien. Me giustaria tiener resultados en mienos de vintiacuatro horas. Dejiadlo un miomento.

En un momento todos los policías se habían retirado y se habían ido a esperar cerca de la entrada de la catedral.

—Pierdonen. Hie dado órdenes a mis hombrres para qui ustedes puedan analizsar con trranquilidad. Los fiotógrafos zson de la polizsía zsientífica. Los diemás zson de la milizsia.

Se acercaron al lugar de los hechos y contemplaron con horror la escena. Sobre el marmóreo suelo se encontraban lo que parecían ser los restos calcinados del cardenal Naworski, como si se tratase de un tronco quemado. A escasos centímetros del cuerpo se encontraban las manos cortadas del cadáver, sin calcinar. El padre O´Connor sintió un escalofrío. La muerte de su amigo el cardenal Connelly había sido dolorosa, pero aquella nueva imagen tétrica le dejó helado. El cuerpo se hallaba enmarcado en un dibujo que lo rodeaba a modo de estrella de cinco puntas, flanqueadas cada una de ellas por cinco velas negras que aún permanecían humeantes tras haber sido apagadas por los soplidos de la policía judicial y de las cuales se había resbalado la cera que se incrustaba a su alrededor, por sus respectivos bordes. Frente al lugar, sobre la pared, se podía contemplar un mural cristiano. Un naipe permanecía boca abajo a escasos centímetros del círculo, cerca de las desmembradas manos.

—Hiemos miantienido la carta azsí parra qui uzstiedes vierran todo tal y como estaba al prinzsipio —justificó Lutsenko ofreciendo unos guantes de látex a la inspectora.

Esta cogió los guantes y se los puso. Se acercó y se agachó. Levantó la carta y la observó. Se aproximó a los demás y se las mostró.

—«Dominus», «el señor» —confirmó el dibujo del naipe a sus compañeros el sacerdote.

—Está claro que es nuestro hombre, por desgracia no hay ninguna duda —afirmó el superintendente.

Lutsenko miró a la inspectora esperando una explicación al comentario que acababa de escuchar.

—Inspector. Definitivamente, lo sucedido no debe mostrarse a la luz pública —puso al tanto de la discreción del asunto—. Si así fuese, nos veríamos seriamente comprometidos. Tanto El Vaticano como sus superiores, han dejado instrucciones precisas de que así sea. Tiene usted que poner al tanto a sus hombres de eso, aunque supongo que ya lo saben. Cualquier filtración pondría en entredicho su posición y la mía.

—Intiendo —aseveró Lutsenko.

—La milicia debe quedar fuera de esta investigación. La policía científica debe encargarse de las pesquisas. Deberá dar instrucciones para que se haga un efectivo estudio dactiloscópico de las dependencias catedralicias. Cualquier huella o prueba que se pudieran encontrar nos vendría muy bien para saber quién es el autor de semejante atrocidad —ordenó la inspectora.

—¿Tienen alguna hipótesis, un móvil, han llegado a alguna conclusión? —interrogó Valeria a Lutsenko.

—Naworski gustaba de vienir a ver los miurales y las pinturas de la kiatedral. Todos años el viene ¿zsaben? El forrense ha dictiaminado que el cardenal Naworski ha zsido asesinado. Alguien lo golpió y dizspués le rozsió con giasolina. Cuando lo quiemaron, tiodavia vivía —explicó Lutsenko.

—¿Alguna prueba? —Volvió a preguntar la inspectora.

—Miuchas huellas. La giente viene a ver kiatedral, podría zser cualquiera. Quizsás el azsiesino llevaba guantes.

—¿Y las velas, la pintura, la carta, que han averiguado al respecto? —interrogó el superintendente.

—Esperrábamos uzstedes. Hay que ispierrar confirmazsión del laboratorio —replicó Lutsenko.

—¿Quién es el hombre que tienen retenido ahí detrás? —interrogó el padre O´Connor.

—Es el capiellan. Abre y cierra las puertas de la catedral en el turno de tarde —respondió con calma Lutsenko.

—Debemos hablar con él —pidió el sacerdote.

Se dirigieron hacía donde se encontraba el conserje. Este se encontraba sentado en una silla custodiado por varios hombres.

—Retirrenzse —ordenó Lutsenko.

Los milicos se retiraron. El padre O´Connor se acercó al hombre y se agachó frente a él poniendo las manos sobres sus rodillas. Este permanecía con la cabeza gacha, con la vista perdida en el suelo. Su cabeza reflejaba la rudeza con la que se había empleado su agresor. Un fuerte hematoma mantenía al hombre con un insoportable dolor de cabeza. Sus ojos reflejaban el sueño que había padecido durante todo el tiempo que llevaba sin dormir. Cuando lo encontraron estaba inconsciente. Habían esperado hasta que se reanimara para poder interrogarlo, y las nuevas órdenes provenientes de Roma obligaron a mantenerlo a la espera en la catedral para que la inspectora pudiera verlo.

—Soy el padre O´Connor. ¿Cómo se llama usted? —le interrogó con un tono de amabilidad.

El hombre levantó la mirada y observó al resto de acompañantes que se habían presentado junto al sacerdote. Retraído, la situación le imponía. Su rostro mostraba la angustia de quien sabe que algo trágico ha pasado.

—Agua —pidió.

—Que alguien le traiga un poco de agua a este hombre —pidió el sacerdote.

La inspectora hizo un gesto al superintendente, quien salió un momento. Dos minutos después regresaba con una botella de agua mineral que le habían facilitado los policías de la milicia ucraniana. Se la entregó al sacerdote y éste se la ofreció al capellán.

—¿Cómo se llama? —volvió a preguntar O´Connor.

El renqueante capellán dio unos pocos tragos a la botella de agua.

—Dmytro. Mi llamo Dmytro —contestó por fin entre sollozos.

—Tranquilo Dmytro, ya pasó todo —intentó tranquilizarlo el sacerdote—. ¿Quién ha hecho esto?

—No lo zsé. Yo ezstaba fuerra esperrando que terminarra la vizsita del cardenal y zsentí un golpe muy fuerrte en la cabezsa.

—¿No pudo ver nada? —preguntó el psiquiatra.

—No mucho. Antes de zsierrar los ojos vi la espialda de ezse hombrre, perro solo un zsegundo.

—¡Vamos, intente recordar! —animó la inspectora a expensas de que la información que les ofreciera posiblemente no sería demasiado determinante para la investigación.

—Llevaba un zsombrierro ucraino, hazsia frio, perro pude ver un poco de zsu cuello, el pielo que salía de dibajo del zsombrierro erra más blanco que el zsuyo —señaló al sacerdote.

—¡Blanco! ¿Tenía el pelo blanco? ¿Cómo él? —dijo la inspectora señalando el pelo de Émile Boszik.

—No, no, más blanco que el zsuyo —volvió a insistir en la cabellera castaña del sacerdote.

—¡Rubio, era rubio! ¿Verdad? —cuestionó entendiendo lo que quería decir Facchetti.

—Zsi, rrubio, zsi, zsi.

Todos se miraron. Ya sabían algo de aquel individuo que los traía en jaque.

—¿No recuerda nada más, Dmytro? —insistió el sacerdote.

—No, zsiñor. Ya hi dicho todo a milizsia, lo mizsmo que uzstiedes. No más —se vació entre sollozos de lamento.

—Está bien, Dmytro. Gracias —concluyó el sacerdote agradecido por el esfuerzo del pobre capellán ucraniano.

El conserje volvió a tomar agua de la botella. Se apartaron de el. Valeria clavó su mirada en Lutsenko.

—Inspector, como ya le dije antes, seguirá usted encargado de la investigación de este homicidio. Cualquier indicio debe hacérnoslo saber. Ya le harán llegar nuevas instrucciones por nuestra parte, y recuerde que nada de esto debe saberse, nada de medios— expresó con toda la autoridad de la que se veía confiada por las autoridades vaticanas y ucranianas—. Digan que han encontrado a un ladrón que intentaba robar o algo parecido, pero no digan lo que ha pasado con el cardenal. El Vaticano se encargará de todo lo referente al arzobispado de Lviv, lo demás queda para ustedes. Actúen con responsabilidad. Gracias por todo.

Lutsenko hizo una señal a la policía científica, que esperaba cerca de la entrada. Estos pasaron al interior y fueron nuevamente al lugar marcado del asesinato. Los analistas y expertos en huellas dactilares se acercaron para continuar con su trabajo. El forense observaba como se retiraban todos los objetos y se guardaban en bolsas cerradas para la clasificación de las pruebas. Las velas, restos de pintura, la carta, etcétera, eran etiquetados. El equipo de criminólogos de la policía científica tomaba notas en sus libretas, y los técnicos establecieron los criterios a seguir en la investigación.

Durante el transcurso de las siguientes horas, comentaron las distintas hipótesis. Todas les conducían a las mismas conclusiones que la policía científica le había trasladado a Lutsenko.

—Probablemente Naworski, como nos dijo Lutsenko, se recuperó de algún golpe que le infligió ese tipo. Según el forense, se había movido mientras se quemaba —comentó la inspectora a O´Connor.

—Es como si se tratase de un ritual —prosiguió el sacerdote—. El asesino lo ha realizado todo bajo una meticulosidad que no me atrevo a comprender, Valeria. No entiendo como, exponiéndose a que alguien pudiera descubrirlo, se ha atrevido a esperar que despertara del golpe que le había dado para contemplar como ardía. Se ha tomado muchas molestias para matar a sangre fría a un anciano indefenso. El asesino tiene una motivación extra que hace que monte esta escenita. El asesinato de Preston fue el comienzo, pero esto es una señal, quiere llamar la atención. Quizás no le interese que sus actos sean primera plana en los diarios, pero sí que la iglesia católica se preocupe. Si no encontramos el móvil pronto, a menos que estemos equivocados, asistiremos a más muertes. Probablemente, y quiero dejar claro que es un presentimiento que tengo, estemos equivocados en contar las tres primeras muertes del grabado.

—Probablemente tenga usted razón, señorita Boninsegna. Seguramente sepa que estamos investigando, quiere jugar con nosotros, puede que incluso nos haya estado observando y sepa quienes somos —expresó convencido el psiquiatra.

—En ese caso, ojalá se equivoque, Patrick —mostró su pesadumbre la inspectora.

La inspectora y sus acompañantes permanecieron en el lugar de los hechos durante el resto de aquel largo día. Les trajeron unos tentempiés para pasar las horas mientras esperaban algún tipo de confirmación que no terminaba de llegar.

—Mis hombries les acompañarrán a su hotel, estarrán kiansados —se dirigió Lutsenko a la inspectora, cuando el atardecer caía sobre Kiev.

La inspectora comprendió que allí, de momento, no tenían nada que hacer y decidió que Lutsenko tenía razón. De vuelta en el Lada, se dirigían hacía el hotel donde El Vaticano les había reservado habitaciones para su estancia aquella noche.

«Gobernar no consiste en resolver problemas, sino en hacer callar a quienes los plantean.»

Giulio Andreotti

Martes 29 de Marzo. Hotel President Kyivsky. Kiev.

La inspectora Boninsegna intentaba dormir. Hacía varias horas que habían terminado de cenar y se habían retirado a las habitaciones para descansar. Al haberse precipitado los hechos, no habían tenido tiempo en Roma para hacer las maletas, ni coger ropa alguna, por lo que dormía desnuda. El resto de sus compañeros de viaje se encontraba en la misma circunstancia, cada cual en su habitación del imponente Hotel President Kyivsky.

El hotel, de cuatro estrellas, se encontraba en el número 12 de Hospital Street. Se trataba de un imponente edificio de hormigón de gran altura, grande pero práctico, cuyas habitaciones dobles costaban unos sesenta y cinco euros la noche. Ellos tenían reservadas cuatro habitaciones individuales, sufragadas por la Secretaría de Estado del Vaticano.

La joven inspectora italiana no conseguía desprender de su pensamiento el comentario que aquella misma tarde había hecho el doctor Boszik en la catedral. Cabía la posibilidad de que el asesino de cardenales pudiera saber quienes eran ellos, quienes pretendían atraparlo y evitar la consecución de sus planes. Eso la incomodaba. La asustaba pensar que en cualquier momento podía aparecer y acabar con cualquiera de ellos. Con ella.

El reloj marcaba unos minutos más de las tres de la madrugada. De repente, adormecida sobre la cama, sintió como si algo se moviera. Contuvo la respiración un momento y se quedó totalmente inmóvil enfundada en las sábanas de la cama. Un ligero pero amortiguado ruido provenía de la puerta de su habitación. Escuchó un apagado pero continuo sonido metálico. Sin duda alguna se asemejaba al ruido producido por una llave que atravesaba el bombín cuando entra en una cerradura, pero ralentizado al máximo, como si el poseedor de la llave quisiera evitar que se escuchara la apertura de la misma. Entonces, pensó que podría ser la suya, la cerradura de su habitación. Levantó ligeramente la espalda del reposo de la cama con sigilo y pudo observar una sombra tras la puerta, en la oscuridad del pasillo. Entonces terminó de levantarse de golpe.

—¿Quién está ahí? ¿Facchetti, eres tú? —preguntó rompiendo el silencio que envolvía la quietud del lugar.

El ruido metálico cesó. Contuvo la respiración y se levantó de la cama. Con los pies descalzos se acercó hacía la puerta a pie juntillas y levantó la mirilla del visor esperando ver a través del pequeño agujero de la puerta quien se podría encontrar tras el único acceso a la habitación. No podía ver nada, el pasillo estaba totalmente a oscuras. Solo las luces de emergencia dejaban un mínimo halo de luz, que se mostraba insuficiente para divisar la presencia de algún extraño.

Abrió la puerta lentamente y se asomó en ambas direcciones del pasillo. No pudo ver a nadie. Pensó para sí misma y se dio cuenta de que se estaba dejando llevarme por el miedo de los comentarios vertidos con anterioridad. Se sintió ridícula y poco valiente. Cerró de nuevo la puerta y volvió a la cama. Se arropó entre las blancas sábanas y cerró los ojos para intentar conciliar el sueño. No tuvo tiempo de cerrar los ojos cuando varios minutos después sus ojos se abrieron de nuevo. Sintió nuevamente un leve ruido que, del mismo modo que el anterior parecía provenir del pomo de la puerta de su habitación. Se puso increíblemente tensa. Se convirtió en presa del miedo y notó como una extraña sensación de frío recorría todo su cuerpo. Intentó luchar contra esa sensación y decidió mostrar firmeza. Se levantó en silencio de la cama y se puso el pantalón. Al mismo tiempo, el ruido cesó unos segundos.

La inspectora decidió terminar de vestirse y comenzó a abotonarse la blusa, quedando esta por fuera del pantalón. Cuando empezó a calzarse sus botas de cowboy el ruido proveniente del pomo de la puerta se hizo más seguido, pero daba la impresión de que era como si hubieran dado marcha atrás y estuvieran extrayendo la llave. Se adelantó un poco y escuchó un paso amortiguado. Obviamente, alguien se encontraba tras aquella puerta. Ya no tenía duda alguna al respecto. Agarró su pistola reglamentaria, se adelantó un poco más y entonces los pasos del pasillo se volvieron continuos. Se aproximó con rapidez a la puerta y la abrió de golpe.

El silencio envolvía el pasillo. Decidió asomar su figura y salió hacía fuera mientras miraba a ambos lados. Hacía la derecha se encontraban más cercanas las escaleras. Pensó que de haber alguien decidiría ese lado para esconderse al ser el más corto en la distancia hacía la puerta de su habitación. No se equivocaba. Avanzó un par de pasos por la moqueta en silencio, amortiguando el sonido de las pisadas de sus botas y, sorpresivamente, una sombra viajó entre el crepúsculo de la noche al borde del rellano de la escalera. La inspectora tomó la decisión casi por inercia y comenzó a correr con la pistola en alto, apuntando hacía delante, hacia un vacío sin objetivo definido. Se detuvo al borde de los escalones. Todo permanecía en un silencio absoluto. La inspectora lanzó una primera mirada de reconocimiento. La oscuridad, sin embargo, no permitía ver demasiado.

Comenzó a bajar los escalones, alternando un pie por cada escalón. Así continuó hasta que llegó al final de la escalera. Se trataba de la planta inferior a la que ella se alojaba. Observó todos los ángulos y no pudo divisar nada. Comenzó a bajar escalón a escalón de aquella nueva planta, hasta llegar al final de la escalera otra vez. Verificó que al fondo del pasillo el ascensor no estuviera abierto. No observó luz alguna que pudiera desprenderse del habitáculo y decidió seguir descendiendo otra planta más, tres pisos inferiores a la ubicación en la que se encontraba su habitación.

Permaneció escuchando durante unos momentos, para detectar algún ruido que le alertara de presencia indeseable, pero no acertó a escuchó nada. Dándose por vencida, se giró y comenzó a subir decidida las escaleras de las tres plantas que había bajado para volver a su habitación. El silencio era total. Solo su paso quebraba la quietud de los pasillos del hotel. La luz proyectada por la luna atravesaba los ventanales más altos, que servían para airear el hotel y dejar entrar la luz del día. Con la caída de la noche, dejaba pasar algunas líneas de luminosidad que se tornaban blanquecinas en la oscuridad de los pasillos. Subía los escalones. No recordaba haber tardado el mismo tiempo cuando los bajaba despacio. Ahora parecía que hubiese bajado el doble de plantas. Se le hacía pesado a esas horas de la noche y estaba muy cansada.

Cuando llegó por fin a la planta donde se alojaba, se detuvo en seco en el rellano de la escalera. Al ligero sonido de una especie de timbre, le siguió otro sonido más continuo. Efectivamente, pudo comprobar que era el sonido característico de la puerta corredera de un ascensor que se cierra. Avanzó rápido hacía el acceso del ascensor y comprobó como el luminoso que tenía a lo alto iba marcando la bajada de una planta a otra, así hasta llegar a la planta baja.

Y de repente cayó en la cuenta y comprendió que quizás fuera el misterioso personaje que intentó abrir la puerta de su habitación, la misma que aún permanecía abierta, tal y como ella la había dejado antes de seguir al desconocido, a una sombra fantasmal. Quien quiera que fuese la había esquivado. Ella había seguido bajando y él habría aprovechado para subir nuevamente en el ascensor. Eso quería decir que posiblemente habría entrado en la habitación y conseguido su objetivo. Podría tratarse de un ladrón, o de un botones que con una de las llaves de servicio había intentado colarse para robar algo. Pero, le extrañó el hecho de que alguien se pudiera arriesgar tanto, a sabiendas que ella se encontraría durmiendo dentro. En tal caso, le hubiera resultado más fácil hacerlo por la mañana, cuando hubiera bajado para tomar el desayuno.

Lo cierto era que no estaba dispuesta a bajar de nuevo hasta abajo a dar cuenta del suceso en recepción, así que se fue a su habitación. Accedió al interior, pulsó el interruptor y encendió la luz. Iba a cerrar la puerta cuando algo le llamó la atención. Una especie de sobre se encontraba a sus pies. Lo cogió y analizó sus dos caras. No tenía nada inscrito en ellas, ni en el anverso ni el reverso. Ni una somera reseña, ni una data, nada. Un pálpito de miedo recorrió su cuerpo. Se asustó. En la oscuridad del pasillo, frente a ella, una silueta se erguía de pié.

—Valeria, ¿se encuentra bien? —se interesó el padre O´Connor con evidente preocupación.

La inspectora respiró hondamente un par de veces. Se serenó.

—Escuché los pasos del pasillo y salí a ver que pasaba. Entonces la vi entrando en su habitación —explicó el motivo de su presencia el sacerdote.

—Alguien ha intentado abrir la puerta de mi habitación. Cuando me levanté para ver quien era, se marchó por las escaleras —explicó la inspectora—. Aprovechó para subir en el ascensor mientras yo seguía bajando y volvió. Cuando he subido de nuevo, el ascensor se cerraba y bajaba hasta el vestíbulo. Y ahora me encuentro este sobre. Nunca he sentido tanto miedo como esta noche.

—Tranquilícese, pasemos dentro y veamos de que se trata —dijo intentando mostrar serenidad el clérigo.

La inspectora se sentó sobre la cama con la rodilla derecha apoyada en esta y la izquierda sobre el suelo, manteniendo el equilibrio de su cuerpo. Encorvó su espalda ligeramente, mientras rasgaba el lateral del sobre para abrirlo.

El padre O´Connor permanecía de pié frente a ella. Desde aquella posición pudo contemplar casi inconscientemente la redondez de sus senos a través de la abertura desbotonada del escote de su camisa. No atendía a comprender lo que sentía, pero la atracción le embargó por completo. Descuidada y desaliñada, con el pelo despeinado, muestra evidente de haberse levantado de la cama y, con la naturalidad de quien muestra un aire resuelto a la vez que posee un bonito físico, le parecía una de esas mujeres que hacen que el tráfico se detenga. Empezaba a sentir la misma sensación que había tenido aquella mañana mientras se dirigían a la catedral, sentados en el asiento trasero del coche de la policía ucraniana.

La fragancia que desprendía el cuerpo de la inspectora Boninsegna, el olor de su pelo y las curvas perfectas de la silueta física de aquella mujer, le provocaban una caliente sudoración. La calefacción eléctrica de la habitación, que era suave, se sumaba a aquel calor que le bajaba del pecho hasta la entrepierna. Aquella mujer parecía insinuársele en aquella posición, le provocaba una fantasía intensa. Una mujer como aquella, era un arma contra todo un ejército de soldados. Los paralizaría al verla. Eculubró que si no fuera sacerdote, aquella situación bien pudiera acabar de otra forma.

La inspectora levantó la vista un segundo. Vio al sacerdote con la cara sumida en la inopia, desconociendo la verdadera motivación de la pérdida de interés por la carta que acababa de recibir misteriosamente.

—¿Le ocurre algo?

—No, nada —contestó nervioso—. Estoy cansado, pero por alguna extraña razón no podía dormir.

—A mí me pasaba lo mismo. La idea de que ese tipo sepa quienes somos me tiene un poco nerviosa —dijo mientras comenzaba a leer el contenido del folio que había extraído del sobre.

—¿Usted cree que ese indeseable sabe quienes somos? —interrogó el sacerdote.

El rostro de la inspectora se tensó. Le extendió la hoja.

—Si. Ahora estoy completamente segura de que lo sabe —sentenció estupefacta.

El sacerdote leyó el contenido.

En esta árida inmensidad de acero y piedra alzo mi voz para que oigáis, señalo al este y al oeste, muestro al norte y al sur un signo que proclama, muerte a los débiles, vida a los fuertes.

Benditos sean los poderosos porque ellos serán reverenciados entre los hombres malditos, malditos sean los endebles pues ellos serán borrados de la faz de la tierra.

Bendito sea el hombre que tiene una legión de enemigos, pues ellos lo harán un héroe, maldito sea el que hace el bien a quienes le devuelven despacio, pues el será despreciado.

ASMODEO 40

—¡Es él, Asmodeo! Recuerde usted el primer sobre —expuso inquieta la inspectora.

Una pausa pareció sesgar la conversación de ambos. Intentaban asimilar la nueva situación. Sin lugar a dudas, estaban en un punto crítico. Por una parte, sabían que se trataba de un hombre rubio, o al menos con el pelo de color claro, y ahora sabían como se llamaba. Pero por otro lado, aquel individuo había conseguido acabar con la vida de dos personas, y era consciente de que intentaban darle caza. Lo inaudito era que, en contra de la lógica, en vez de esconderse de ellos, se acercaba para dejarles mensajes y jugar así con los que pretendían atraparlo.

—Estamos andando sobre un terreno pedregoso ¿Qué es lo que nos querrá decir? —se preguntó la inspectora.

—Aún no me atrevo a confirmárselo, pero tengo la ligera impresión de que conozco este texto —quiso aplacar la duda de la inspectora—. De lo que podemos estar seguros, es que no se trata de un hecho aislado. Son dos miembros de la iglesia Católica. Ya sabemos contra quien va, cual es su objetivo. Esto no es ni más ni menos que una especie de acertijo para que nos estrujemos el cerebro.

El sacerdote conocía la naturaleza del mensaje, pero calló. Sabía que Valeria se preocuparía si le explicaba en ese momento lo que él intuía que escondía la parrafada de Asmodeo.

—¡Dios mío! —susurró la inspectora—. ¿Qué está pasando?

—Creo que debo de consultar mis archivos. Entonces podré explicárselo —se justificó el sacerdote.

—¿Ha vivido alguna vez algo semejante? —preguntó Valeria—. Me refiero a que si en alguna ocasión ha investigado la muerte de algún cura.

—Si, algo parecido. En una ocasión El Vaticano me ordenó una misión en El Salvador. Fue hace tres años, cuando volví de Perú, y antes de que me enviaran con urgencia a Boston.

El sacerdote se acercó a la cama y se sentó junto a la inspectora.

—Como le iba diciendo, acababa de llegar de Perú y me dieron nuevas instrucciones. Tomé un vuelo con escala en Miami y llegué a San Salvador, la capital de El Salvador. Allí me encargaron recopilar toda la documentación de la prelatura del arzobispo Óscar Arnulfo Romero. ¡Sólo estuve tres semanas, pero pasé más calor que en toda mi vida! —Comparó la situación con el calor que paradójicamente sentía en aquella habitación mientras admiraba los atributos de la inspectora—. Aunque no llegué a conocer al arzobispo español, aunque nacionalizado salvadoreño, Monseñor Fernando Sánchez Lacalle, que había sucedido en 1995 a Rivera y Damas, conté con la colaboración de un seminarista, del que guardo un grato recuerdo. Carlos Luís Martínez, un joven español de veintitrés años que estaba en el Seminario Mayor Interdiocesano San José de la Montaña, en el centro de la ciudad, quién ayudaba en las misas de uno de los sacerdotes locales, y que desde su llegada a El Salvador en Octubre de 1999, se había estado informando sobre la historia de la iglesia católica en el país. Una vez había recabado cierta información previa pude constatar que, de joven, el arzobispo Romero se había trasladado a Roma a estudiar. Había estudiado en los claretianos y estuvo entre 1937 y 1944 en la Universidad Gregoriana de Roma. Había sido ordenado sacerdote en 1942, a los veinticinco años. Según me contó Carlos Luís, Juan Pablo II no le había tenido mucha estima. Un año antes de que éste fuera nombrado Papa, y siendo Sumo Pontífice Juan Pablo I, en 1977, fue nombrado arzobispo de San Salvador y fue el encargado de presidir la conferencia episcopal salvadoreña. Al parecer, Romero dirigía el «Chaparras-tique», un semanario católico, y se dedicó a proclamar su rechazo a la violencia que se vivía en el país, y su confianza a que se impusiera la justicia contra los pistoleros que lo controlaban, defendiendo a los humildes. Esta serie de proclamas le granjearon una serie de enemigos quienes lo acusaron de subversivo.

—¿Subversivo por defender a los pobres? —cuestionó con enorme estupefacción la inspectora.

—Aunque te sorprenda, así fue —prosiguió O´Connor—. En 1980, el hombre al que injustamente habían acusado de agitador de masas… ¡recibió el Premio Paz y fue propuesto para el Nobel de la paz, además de ser nombrado doctor honoris-causa por las universidades de Georgetown y de Lovaina! —advirtió con ironía—. Se dice que había pedido un gesto para con El Salvador a Juan Pablo II en una visita que hizo a El Vaticano. Parece ser que el Papa no atendió la petición de Romero. Poco después, en marzo, tuvo lugar la «operación piña», en la que un grupo de pistoleros contratados por un tal Adolfo D´Abuisson, relacionado con la ultraderecha salvadoreña, irrumpieron aquella noche en la capilla de la Divina Providencia, que había sido anteriormente un hospital, mientras el arzobispo celebraba la misa por la muerte del padre de un amigo. Lo asesinaron a sangre fría cuando solo contaba sesenta y tres años. Al menos esa es la hipótesis más fidedigna, apoyada por una serie de pruebas que parecen revelar la certeza bajo la que se sustenta. Existe una libreta que pertenecía a D´Abbuisson en la que están anotadas las cantidades que cobraron los pistoleros y sus nombres. Ahora, a Romero lo llaman «el santo de las palabras».

—¡Y todo por ser un cura distinto! —sentenció Valeria.

—Efectivamente Valeria. Al igual que nuestras víctimas.

—Si, Connelly lo era, pero...

—También,…el cardenal Naworski también —la interrumpió el sacerdote—. Naworski era el punto de unión que hacía que católicos y ortodoxos se acercaran. El cardenal aprovechaba siempre las ocasiones que se le presentaban para estrechar los lazos del diálogo entre ambas concepciones eclesiásticas.

—Como lo que nos explicó sobre los Concilios —advirtió la inspectora.

—Si. Ambas iglesias defienden el mismo concepto de un Dios. Padre, Hijo y Espíritu Santo. La Santísima Trinidad es la base única que las sustenta.

—Dígame que todo saldrá bien, Patrick —se dirigió al sacerdote con una expresión de preocupación.

—Seguro que si. Dios lo hará posible —se mostró tajante y confiado O´Connor.

La inspectora se abalanzó sobre el sacerdote y lo abrazó. El sacerdote pudo notar el miedo en su cuerpo. La tensión que se desprendía de su piel y que la endurecía. Sintió el cuerpo de la italiana en toda su extensión. Creía ver la desnudez de aquella mujer a pesar de las ropas que la cubrían, todos los detalles de su anatomía, la dureza de sus senos. Se encontraban sentados sobre aquella cama y podía dejarse llevar por la situación, y explorar lo que para él estaba prohibido. Levantó el brazo derecho para devolverle el abrazo, mientras que la inspectora, en su repentino giro mantenía su figura aplastada contra su torso, envolviéndole en su perfume. Valeria le acariciaba el cuello con su mano diestra. Le quitó el alzacuello, aquel objeto blanco que se asemejaba a la línea de una señal de stop. A pesar del simbolismo de la prenda, no fue óbice para que se contuviera. Estiró el brazo izquierdo y la agarró por la cintura. Ahora notaba la fricción a través de la tela de su blusa trasladada sobre su piel. Valeria lo miraba con ojos brillantes fijamente, clavándole la mirada en la cuenca ocular de los suyos. Estaba a tan pocos centímetros que sus ojos le llenaban casi toda la visión, sólo compartidos por sus bonitos y carnosos labios. Podía sentir el calor de su boca, que se acercaba lentamente. Valeria tenía su rostro a escasos milímetros del suyo. Y entonces, le dio un beso en su mejilla izquierda.

—Ojalá no fuera usted sacerdote, Patrick —se lamentó tras el beso.

—Lo siento —fue lo único que acertó a decir un sorprendido y a la vez acalorado Patrick.

Como si un jarro de agua fría hubiera helado las intenciones de ambos, las conversaciones que siguieron estuvieron llenas de momentos silenciosos. Cada vez que la inspectora se dirigía al sacerdote este trataba de aguantarle la mirada a pesar de que le costaba. El sacerdote se volvió a colocar el alzacuello.

Cinco minutos más tarde se despedía con la excusa de descansar. Su mirada se perdía buscando puntos alrededor de la habitación, observando objetos carentes de interés, evitando volver a cruzar la mirada con la bella italiana, para no tener que luchar de nuevo consigo mismo y pedir perdón a la vez que defendía su posición de sacerdote. Se dirigió hacia la puerta de la habitación. Miro hacia atrás pero no se atrevió a mirar a la inspectora. Definitivamente salió y clausuró aquella cueva del deseo. Fuera, en el pasillo, suspiró hondamente. Se sentía desconcertado.

«Y yo te digo que tú eres Pedro y sobre esta roca, Yo edificaré mi Iglesia y el poder del infierno no prevalecerá contra ella. A ti te daré las llaves del Reino de los cielos; y todo lo que atares sobre la tierra será también atado en los cielos; y todo lo que desatares sobre la tierra será también desatado en los cielos.»

(Mateo, 16, 13-20)

Miércoles 30 de Marzo. Piazza di San Pietro. El Vaticano.

La plaza de San Pedro se encontraba atestada de gente. Esperaban poder ver una vez más al Sumo Pontífice. Todo el mundo sabía que se encontraba delicado de salud y los noticiarios de las televisiones del mundo auguraban el poco tiempo que le quedaba de vida. A pesar de todo, fieles de todos los rincones del planeta se habían congregado en torno al centro religioso más importante del catolicismo. Desde la Vía della Conciliazione, a la que también se conocía como el Paseo de Juan XXIII, se venían aproximando numerosos devotos hasta la plaza de San Pedro.

La plaza se abría en una planta oval, con dos brazos de columnatas que conformaban una perspectiva complicada, que había ordenado construir el Papa Alejandro VII a Bernini. Al fondo, y tras la planta del obelisco central, se erigía majestuosa la fachada chata de Carlo Maderno, que precedía a la basílica de San Pedro. Desde el enclave central de la plaza, a la derecha, se divisaba el balcón del despacho del Palacio Papal, la residencia del Pontífice. Todo el mundo esperaba que hiciera acto de presencia en aquel balcón. Tras la residencia del Papa, se encontraban los edificios administrativos y los museos vaticanos, que comprendían la capilla Sixtina, la biblioteca y la pinacoteca, la cual incluía una magnífica colección de pinturas de los grandes maestros italianos.

El hombre a quien todos esperaban aparecer tras aquel balcón, había llevado a cabo durante los últimos años una intensa actividad, con la intención de manifestar su deseo de que la iglesia entrara purificada en el nuevo milenio, proclamando el 2000 como el año del gran jubileo. Y todo desde aquel sagrado lugar, el lugar desde donde se supone que Pedro edificó la iglesia de Jesús.

Los relatos evangélicos resaltaban la preeminencia de Pedro sobre los demás apóstoles. Los evangelistas le dieron el título de «el primero» en sus escritos, donde Jesús le hace entrega de «las llaves del reino de los cielos» y se refiere a él como Cefas, llevando a sus apóstoles a una ciudad, Cesarea de Filipo, edificada junto a una roca, donde fundaría su iglesia, la misión encomendada al apóstol. Cuando Jesús resucitó, le pidió que gobernara a sus discípulos, «apacienta mis corderos, apacienta mis ovejas», para mantener su voluntad de que permanecieran unidos, bajo su dirección. Así, aunque en aquellos tiempos no existía el título como tal, Pedro era considerado dentro de la iglesia católica como el primer Papa, y había ejercido la misma función y autoridad que hoy lleva a cabo el Siervo de los siervos de Dios, a pesar de que muchos padres de la iglesia afirmaban que la piedra a la que se había referido Jesucristo era su confesión. Pedro había muerto crucificado en Roma, en aquel lugar. Había pedido que fuera bocabajo, en deferencia con su maestro Jesús. Sus restos se encontraban en una tumba junto a varias inscripciones con el nombre «Petrus», bajo el altar mayor de la basílica que hoy llevaba su nombre.

La importancia de aquel lugar, no tuvo la gran trascendencia que alcanzaría más tarde en la tradición de la sucesión apostólica, ya que el peso del imperio romano se había trasladado a Bizancio y no sería hasta más tarde cuando se produciría la ascensión de las ciudades italianas. Allá por el año 64, sufrió su martirio Pedro. Después pasaría lo propio con Pablo, su sucesor, de quien no se sabía donde se encontraban sus restos. El tercer sucesor de Pedro, Clemente Romano, dejó testimonio escrito de ello, en una carta que escribió en el año 98 a los fieles de Corinto, lo que había constatado la autoridad de la sucesión apostólica al dirigirse a la iglesia griega. Y así hasta Juan Pablo II, quien ocupaba el número doscientos sesenta y cuatro en la línea sucesoria. El mismo a quien aquella multitud pedía que se beatificara, cuando parecía inminente su muerte. Quien ya había beatificado en aquella misma plaza, en una ceremonia dos años antes, a otro de los emblemas del catolicismo del último siglo, la octogenaria madre Teresa de Calcuta.

La monja católica de origen albanés, cuyo verdadero nombre era Agnes Gonxha Bojaxhiu, había ingresado cuando contaba dieciocho años en la orden de las Hermanas de Nuestra Señora de Loreto, en Irlanda. Hasta que aceptó los votos en 1937, había estudiado en Dublín y en Dārjiling. Más tarde, había dirigido un colegio católico en Calcuta. Había abandonado el convento en 1948 para dedicarse a los enfermos y moribundos de las calles. Dos años más tarde, la diócesis de Calcuta aprobó la congregación de la monja con el nombre de las «Misioneras de la Caridad», que Roma acogió bajo su jurisdicción, reconociéndola como una congregación pontificia. En 1952, abrió en Calcuta la «Casa de Moribundos Indigentes Nirmal Hriday» y conseguiría extender los centros de la orden por los cinco continentes. En 1979, le habían concedido el Premio Nobel de la paz en reconocimiento a su labor, y en 1990, el Papa Juan Pablo II le había pedido que realizara sus tareas con menor rigor, ya que su salud estaba bastante deteriorada. A pesar de la petición, la monja no abandonó la actividad a la que había consagrado su vida hasta el mismo momento de su muerte en Calcuta, el 5 de septiembre de 1997. Y ahora, el Pontífice, que se encontraba en una situación precaria, mostraba su terquedad y seguía obcecado en difundir el mensaje pastoral resistiéndose a los embates de la edad.

Entre tanto expectación suscitada, tuvo por fin lugar el momento que todos los fieles esperaban. La congregación de la plaza profirió una cerrada ovación acompañada por aplausos. El Pontífice salió al balcón y se mostró ante los devotos. Los objetivos de las cámaras de televisión tomaban la imagen del anciano, quien, en un estado lamentable, intentó dirigirse a la multitud. La imagen decrépita del Soberano del Estado de la ciudad del Vaticano era inmortalizada bajo los flashes de las cámaras fotográficas de periodistas y feligreses, y por los objetivos de las cámaras de televisión, que retransmitían las imágenes que serían difundidas a todo el mundo.

Juan Pablo II se acercó al micrófono, apoyándose con las palmas de la mano sobre el atril. El momento fue precedido por un silencio sepulcral. Entonces, durante unos segundos, la alocución que todo el mundo esperaba en forma de palabras, se convirtió en unos ahogados balbuceos ininteligibles. La gente, enmudecida, comprobaba como aquel hombre, el Vicario de Cristo, luchaba contra la evidencia. Un segundo intento trajo consigo una nueva serie de balbuceos. El mundo estaba asistiendo en directo a la agonía de un hombre que se resistía ante la perspectiva de no poder ofrecer un mensaje de fe al mundo.

Ante la tristeza de muchos de los asistentes, algunos de los reporteros, en conexión con sus cadenas, se atrevían a vaticinar que aquella sería la última vez que aparecería vivo ante sus fieles.

«Como todos los muchachos, amaba y envidiaba yo ciertas profesiones: al cazador, al ganchero, al carretero, al funámbulo, al explorador del polo. Pero lo que más me hubiera gustado, con mucho es haber sido mago. Esta era la dirección más profunda e íntima de mis instintos, cierta insatisfacción con eso que llamaban «realidad» y que en aquellos tiempos me parecía un convenio absurdo de los adultos; pronto me caractericé por el rechazo, unas veces temeroso, otras burlón, de esa realidad, y por el ardiente deseo de hechizarla, de transformarla y de sublimarla»

Hermann Hesse

Miércoles 30 de Marzo. Entre Kiev y Roma.

El avión en el que viajaban había despegado media hora antes del aeropuerto Zhulyany de Kiev. Se encontraban sentados en los asientos delanteros del pasaje del aparato. Se encontraban cansados, sobretodo la inspectora, quien mostraba unos ojos hinchados como dos pompas de jabón. Era medianoche y la joven solo ansiaba llegar a Roma y descansar.

En los dos primeros asientos, numerados como el 1A y el 1B, el padre O´Connor ponía al día al psiquiatra de los sucesos de la noche anterior. Detrás de ellos, los asientos numerados como 2A y 2B eran ocupados por la inspectora y el superintendente, a quien ésta informaba de lo ocurrido.

—Cuéntenos, padre. ¿Qué quiere decir el texto? —se abalanzó Facchetti desde el asiento de atrás con curiosidad por conocer las impresiones del sacerdote.

La inspectora se levantó y se inclinó al igual que el superintendente sobre los asientos que tenía enfrente, intentando escuchar lo que el sacerdote iba a contestar.

—Es un poco complicado. He estado toda la noche buscando en mis archivos y creo que he encontrado la explicación a algunas cosas bastante interesantes. ¿Recuerdan lo que les comenté sobre la posibilidad de que una logia druídica estuviera detrás de todo? —recordó el sacerdote.

Todos asintieron con la cabeza.

—Pues bien, recapitulemos —continuó O´Connor—. En el concilio celebrado en 1341, se condenó como hereje a Barlaam el Calabrés. Éste, fundó un nuevo grupo, que evolucionó a su muerte y los llevó a aceptar la existencia de no solo un Dios, sino de muchos más, representados en la naturaleza, afirmando que su religión era más antigua que el cristianismo. Después de más de cuatrocientos años, se supone que desaparecieron, pero, al parecer, surgieron nuevamente en 1782, saliendo de la oscuridad bajo el nombre de la Antigua Orden Unida de Druidas, cuyos preceptos naturalistas se apoyaban en la adoración a Merlín, el mayor de los maestros druidas. Hasta ese punto, más o menos encontrábamos una explicación. Pero he llegado a una nueva conclusión. Me explico.

Todos mostraron su enorme interés por lo que el sacerdote tenía que contarles. La historia comenzaba a fascinarlos sobremanera. O´Connor cogió un folio con una serie de nombres y fechas que se acompañaban de numerosas anotaciones y comenzó a hablar mientras se apoyaba en los datos de la hoja que posó sobre sus rodillas.

—Justo cuando salieron a la luz —prosiguió el sacerdote—un tal Francis Barret estaba siguiendo el rastro de las tradiciones medievales, que en su mayoría y de forma oral, habían llegado hasta él desde otras regiones de Europa y Oriente. Tomó, como base de sus prácticas, los manuscritos y las instrucciones de Cornelio Agripa y el abate Tritemio. En torno a 1825, Barret formó un selecto grupo de discípulos en Londres con el fin de estudiar, ampliar y preservar esas tradiciones. Se trataba de un grupo de aprendizaje de magia. Entre aquel desconocido reducido grupo de magos noveles, se sabe que se encontraban algunos personajes dignos de mención. Entre ellos se encontraba Robert Cross Smith, quién se había especializado en la antigua ciencia de la astrología, la cual modernizó, y dio practicidad a las enseñanzas de la ciencia de los talismanes y sigilos de las inteligencias invisibles, enseñanzas que provenían tanto de Cornelio Agripa, como de la magia hebrea antigua de los tiempos del rey Salomón. Cross publicó un almanaque astrológico, que usaron en el grupo cuando Sir Edward Bulwer Lytton, un escritor famoso de la época conocido por ser el autor de la novela Zanoni, continuó con la organización del grupo, a la muerte de Barret.

Durante un momento interrumpió la conversación, cuando una azafata pasó al lado de sus asientos. Cuando ésta se había alejado por el pasillo, continuó.

—En ese grupo, también se había integrado el abate francés Alphonse Louis Constant, a quién también se conocía como
Eliphas Levi Zahed, quien había sido influenciado en Francia por Mesmer, Cagliostro, Saint Germain, y algunos de los discípulos de estos, como Teste, Pététin, Depine, Chardel, Puységur, Deleuze, o Ricard. Y fue cuando Levi Zahed, siguiendo las artes del cartomancista parisino Etteilla y el pensamiento del historiador Court de Gebelin, hizo alusión por primera vez al Tarot. El Tarot era un antiguo libro egipcio que se atribuía a Hermes Trismegisto y que contenía las claves arcanas. Levi Zahed influiría en varios magnetistas de la época, como Louis Alphonse Cahagnet, Paul Christian, el barón Spedialieri, conde Guinotti de Italia, Alexis Didier, el baron Jules Du Potet o el doctor Paschal Beverly Randolph. Todos ellos, integraron el magnetismo y las fuerzas ocultas de la mente y el alma con la antigua magia de las ceremonias litúrgicas árabes, hebreas y egipcias, con lo que creyeron redescubrir los secretos de los perdidos antiguos templos y sacerdocios. El nuevo concepto del poder de la magia fue transferido a los cinco continentes. Irlanda, mi país, que había sido invadida por los celtas durante la edad del hierro, fue convertida al cristianismo por San Patricio en el siglo quinto. A pesar de esto, los monasterios y las iglesias fueron fundados por monjes, que fusionaron el cristianismo con las creencias y ritos celtas, incluyendo los elementos de la antigua religión druídica. Y entre esos elementos se encuentran las cartas del tarot. Las mismas que nos ha dejado de propina nuestro asesino. Las cartas pueden ser de muchos tipos; medieval, egipcia, o como las wiccanas, representativas de la naturaleza. Hay multitud de formas de representación. Pero cualquiera de ellas, son las que se usan en las ceremonias esotéricas de los magos a raíz de la escuela que fundó Barret, y que se ha extendido hasta nuestros días con el nombre que todos ustedes conocerán de Nueva Era.

—¿Y tiene usted conocimiento de alguna de esas logias, padre? —preguntó el psiquiatra.

—Bueno, si —contestó—. Parece que nuestro asesino pertenece a una de ellas, en concreto a una que tuve la ocasión de visitar, hace un año. Se trata de una iglesia wiccana de Estados Unidos, la iglesia de Vida Universal de Modesto, en California. Pero les puedo asegurar que no me parecen personas con intenciones perversas. Se rigen por los preceptos que les mostré en el Panteón de Agripa —explicó.

—Sin embargo, lo que hemos visto esta mañana en la catedral, parece un ritual satánico —reprobó la inspectora.

—Si, eso es lo que complica aún más las cosas, pero a la vez nos puede ofrecer el móvil del asesino —confirmó O´Connor.

—¿Cuál es su teoría? —se interesó el superintendente.

—Mi teoría es que ese hombre no está actuando solo —se explicó el sacerdote—. Alguien le ha informado de que estábamos en Kiev, y alguien dejó aquella nota en el parabrisas del coche del superintendente ayer. Era imposible que nuestro asesino se encontrara en Roma, ya que se encontraba en Kiev asesinando al cardenal Naworski. Por lo que alguien le está ayudando. Y si tiene apoyo, quiere decir que no tenemos a un asesino en serie común que busca saciar su sed de sangre, sino que….

—¡Conspiración! —exclamó el psiquiatra.

—Exacto —confirmó O´Connor—. Todo forma parte de un plan contra la iglesia católica. No es ninguna casualidad que hayan muerto dos cardenales. Uno de ellos, el vínculo entre el catolicismo y la ortodoxia, y el otro, un candidato católico, ambos representando la opción aperturista de sucesión para el trono del Vaticano. La pretensión de nuestro asesino pagano es romper la credibilidad del Vaticano. Para ello, pretenden eliminar la elección de un Papa que aglutine en torno a la iglesia a todos los grupos cristianos de la tierra. Como ya les comenté, debemos olvidarnos de las tres víctimas desconocidas. Tenemos dos espacios por completar en ese grabado. Dos cartas que marcan a dos nuevos cardenales. Posiblemente, con grandes posibilidades para suceder a Juan Pablo II. Tenemos que centrarnos en encontrar a los favoritos, porque posiblemente sean el blanco de las futuras acciones de nuestro hombre.

Durante un momento permanecieron pensando, analizando la nueva situación.

—Se me ocurre que uno de ellos podría ser el cardenal Outlaw —sugirió el doctor Boszik.

—No, no lo creo —replicó O´Connor.

—¿Porqué no, padre? —cuestionó el superintendente.

—Como ya sabe la inspectora Boninsegna, antes de venir la semana pasada a Roma, me encontraba en Boston —explicó el sacerdote—. Allí he estado durante tres años, llevando a cabo un seguimiento a la evolución del restablecimiento del orden en el arzobispado y las iglesias de la ciudad. El Vaticano se ha visto obligado a cerrar alrededor de sesenta iglesias en los últimos años, debido a que la archidiócesis de Boston se ha enfrentado a una fuerte presión financiera tras la lluvia de demandas por pederastia contra algunos sacerdotes que, antes de 2003, habían abusado sexualmente de quinientas cuarenta personas, a las que había que añadir más de mil niños. La situación se agravó aún más cuando, ya en el 2003, otras ochenta y ocho personas denunciaron nuevos abusos por parte de los sacerdotes. El cardenal Outlaw, que era el arzobispo por entonces, tuvo que renunciar, ya que el escándalo fue noticia de primera plana en los medios de comunicación. Juan Pablo II, lo nombró arcipreste de la basílica de Santa María la Mayor en Roma y el 1 de Julio el cardenal Sean O´Shea fue nombrado nuevo arzobispo. No creo que a nadie en El Vaticano se le ocurra apoyar al cardenal Outlaw en una futura elección, ya que revolvería los sentimientos de muchos católicos.

El psiquiatra permaneció pensativo. La inspectora parecía perdida entre tanta información.

—¿Y el texto? Usted dijo que había averiguado algo —le recordó Facchetti a O´Connor.

—Se corresponden con letanías satánicas —reconoció—. Eso explicaría el ataque de los paganos en contra de la iglesia. El primer párrafo, que alude a los cuatro puntos cardinales, se corresponde con el primer punto de la primera letanía de Satán. Si me permiten un momento, les mostraré… —y cogió un papel que había fotocopiado aquella tarde de uno de sus archivos.

QUINTA LETANÍA DE SATÁN

1.— Benditos sean los fuertes porque ellos poseerán la tierra, malditos los débiles porque ellos heredaran el yugo.

2.— Benditos sean los poderosos porque ellos serán reverenciados entre los hombres malditos, malditos sean los endebles pues ellos serán borrados de la faz de la tierra.

3.— Benditos sean los valientes pues ellos serán los amos del mundo, malditos los virtuosamente humildes pues ellos serán pisoteados por las pezuñas del diablo.

4.— Benditos los triunfadores, pues la victoria es la base del bien, malditos sean los perdedores pues ellos serán vasallos para siempre.

5.— Benditos sean los de mano de hierro, pues los blandos huirán ante ellos, malditos sean los pobres de espíritu, pues ellos les escupirán.

6.— Benditos sean los que desafían a la muerte, pues sus días serán largos en la tierra, malditos sean los que guardan una vida más rica después de la muerte, pues ellos perecerán en medio de la abundancia.

7.— Benditos sean los destructores de la falsa esperanza, pues ellos son los verdaderos Mesías, malditos sean los adoradores de Dios, pues ellos serán ovejas esquilmadas.

8.— Benditos sean los valientes pues ellos obtendrán grandes tesoros, malditos sean los que creen en el bien y en el mal, pues ellos están atemorizados por la sombra.

9.— Benditos sean aquellos que creen en lo que es mejor para ellos, pues su mente jamás serán aterrorizada, malditos sean los corderos de Dios, pues ellos serán desangrados hasta quedar más blancos que la nieve.

10.— Bendito sea el hombre que tiene una legión de enemigos, pues ellos lo harán un héroe, maldito sea el que hace el bien a quienes le devuelven desprecio, pues el será despreciado.

11.— Benditos sean los de mente poderosa pues ellos atravesaran los torbellinos, malditos sean los que enseñan mentiras por verdades y verdades por mentiras, pues ellos son una abominación.

12.— Tres veces sean malditos los débiles cuya inseguridad los hace viles, pues ellos servirán y sufrirán.

13.— El ángel del engaño acampa en las almas de los justos, la eterna llama del poder a través del placer mora en la carne del satanista.

—El documento que tienen en sus manos se corresponde con los trece puntos de la quinta letanía de Satán —explicó el contenido de la fotocopia—. Ahí podrán contemplar los dos párrafos siguientes, son los puntos segundo y décimo.

—Entonces, está claro de que se trata de un grupo satánico. Las velas negras que tenía a su alrededor el cardenal Naworski son la prueba de ello. Y el dibujo sobre el que estaba, era como el del grabado, la estrella que usted nos dijo —concluyó Facchetti.

—De alguna forma, el asesino nos está dejando pistas sobre sus intenciones —continuó el sacerdote—. Está claro que nos habla de obtener el poder. Alguien se estará beneficiando en la sombra de sus acciones, y eso le da mayor amplitud al problema al que nos enfrentamos.

—Si pudiéramos contar con la colaboración de la Interpol, todo sería más fácil —interrumpió la inspectora—. Sabemos que es rubio y se llama Asmodeo. Quizás ellos tengan fichado en sus archivos a algún mercenario con ese nombre.

—Dudo mucho que en la Interpol conozcan la existencia de alguien que se haga llamar así —negó el sacerdote.

—Si, pero sin embargo, ya es la segunda vez que nos enseña su nombre. Lo hizo en la carta que iba dirigida al cardenal Zokora y ahora firma con ese nombre la amenaza que nos hace —aclaró el superintendente.

—De todas formas, no es su verdadero nombre. Es un nombre ficticio, uno de los nombres del diablo —explicó O´Connor y buscó durante unos instantes otra hoja entre sus notas—. A lo largo de la historia, se ha dicho que cuatro son los príncipes de la corona del infierno. Los hebreos nombres de Satán: el adversario, oponente, acusador, señor del fuego y del infierno, que representaba al sur. Belial: sin amo, la bajeza de la tierra, la independencia, era el norte. Leviatán: la serpiente que emerge de las profundidades, el mar, que designaba el oeste. Y el nombre romano de Lucifer: portavoz de luz, del conocimiento, señor del aire y del lucero del alba, el este.

—Si, pero nosotros no buscamos a cuatro asesinos, sólo buscamos a uno —se exasperó la inspectora en un intento de aclarar la situación del caso.

—Así es —confirmó el sacerdote—. Asmodeo, es solo el nombre que utilizan los satánicos para llamar al demonio destructor a quien obedecían setenta y dos legiones infernales. Es para los paganos, el que siembra el terror y la desesperación, y el superintendente de las casas de juegos en los infiernos. Se supone que fue el demonio que dio a los hombres anillos astrológicos y les enseñó la aritmética, la geometría, la astronomía y las ciencias mecánicas, y les otorgó la facultad de descubrir tesoros y de volverse invisibles. Para los hebreos, es el demonio de la lujuria y la sensualidad. Se dice que estaba enamorado de la joven Sara, la hija de Raquel, a quien poseyó tras ahogar a los siete maridos y antes de que se casase con su primo Tobías. Según las escrituras talmúdicas de los rabinos, Asmodeo destronó al rey Salomón, pero poco después, el soberano le cargó de hierros y lo obligó a que le ayudase a construir el templo de Jerusalén. Como recordarán, en el texto del primer sobre, nuestro asesino alude a Tobías y al templo. Como curiosidad, les diré que de Asmodeo se decía que era un rey fuerte y poderoso, que tenía tres cabezas y a quien se conocía también con los nombres de Osmodai, Chamadai o Sidonai. Y que era la antigua serpiente que sedujo a Eva.

—¿Y el número cuarenta que acompaña a su nombre? —incidió Facchetti en el pequeño detalle.

—Bueno, eso es lo que confirma mi teoría. He de explicarles que en muchas ocasiones, el antiguo pueblo de Israel se tornó a la práctica de la adivinación y a la consulta de las brujas, yendo así en contra de los mandatos de Dios. El cuarenta es un número de la cábala judía.

La inspectora retomó su posición en el asiento y Facchetti hizo lo propio. Durante el resto del vuelo, estuvieron pensando sobre lo que les había comentado el sacerdote, quien continuó estudiando sus notas mientras el barbudo psiquiatra se quedaba dormido a su lado.

«Con una mentira suele irse muy lejos, pero sin esperanzas de volver.»

Proverbio judío

Jueves 31 de Marzo. Roma.

Bajo la cúpula principal se encontraba el sagrario. Los dos cables del techo se encontraban enganchados por sus extremos inferiores, aguardando la oportunidad de que se les volvieran a colocar los recipientes, donde se balanceaba el incienso en las ceremonias de la congregación. El altar, se fundía dorado con las paredes, recargando el estilo barroco de la iglesia.

Polka se dirigió a la calle atravesando la puerta de madera del templo. Eran las 11:23, hora de Roma. Dejó tras de sí la iglesia de Santa Maria della Vittoria y sacó el teléfono móvil de uno de sus bolsillos, mientras atravesaba la Piazza Barberini. Los tonos se sucedían, hasta que alguien descolgó.

—«Busco al profesor de baile».

—«Bienvenido a la academia» —le contestaron.

—¿Sigues en Dallas? —preguntó Polka.

—Si —contestó escuetamente Vals.

—Se acerca el momento, el final del Papa se acerca, es inminente, no dará tiempo a culminar el plan —expresó nervioso Polka.

—Tranquilo. Poseemos el ejército más poderoso que un rey podría desear. Tenemos luchando de nuestro lado a un guerrero poderoso. Asmodeo es nuestro particular bravo Aquiles —le animó confiado Vals.

—Si, pero debes de darte prisa. Tienes que avisar a Asmodeo, la policía está preparando sus dispositivos para cuando fallezca el Papa, y entonces habrá demasiada vigilancia en Roma.

—Eso no será un problema. Asmodeo tiene instrucciones precisas de lo que debe hacer si eso ocurre, no hay problema —expresó con suficiencia Vals.

—Quizás deberíamos parar el plan. Si sale mal, estaremos marcados. Y no quiero ni imaginar lo que sería de nosotros —dejó entrever sus temores Polka.

—Si nos retiramos ahora, tendremos poco que perder, pero dejaremos de ganar la obra más importante de nuestras vidas. Dejaremos pasar la oportunidad de devolver al mundo el rumbo que nunca debería perder. Nuestras vidas no habrán tenido sentido. Pasaremos por la historia como marionetas. Debemos ejercer nuestro poder para no caer en manos de los miserables que pretenden controlar el destino de la humanidad —replicó con firmeza Vals.

Polka no sabía como oponerse a su interlocutor. Se suponía que estaban haciendo lo adecuado, pero quedaban expuestos a una situación muy peligrosa. No había nada que pudiera hacer cambiar de opinión a Vals, lo sabía. Intentó calmar su nerviosismo y quitarse de encima el fatalismo que lo había atrapado, debía de quitarse ese miedo de su pensamiento. Sin embargo, pensar en lo que estaba haciendo, le producía náuseas. Entonces se produjo un instante de calma contenida, al que siguió una frase de Vals que volvió a tensar el ambiente entre los dos ancianos.

—¡Estás metido en esto… y llegarás hasta el final, como todos! —amenazó taxativamente.

Polka avanzaba por la calle, evitando a la gente que se cruzaba con el. Se sentía horrorizado ante la impotencia de no poder cambiar el curso de los acontecimientos. Sentía que no era el mismo hombre que siempre había sido. Formaba parte de aquella locura, que podría convertirlo en un fracasado si no salía bien. Era prisionero de su ambición.

La conversación se había extinguido, convirtiéndose en desagradable silencio.

—No era mi intención que dudaras de mi lealtad, Vals —se excusó rompiendo el mutismo.

—No lo dudo. Pero si te echas atrás, tú mismo acabarás bajo el yugo de Asmodeo. Ese hombre se está jugando el cuello por nosotros y no permitirá que pongamos en peligro la misión. Si tomara una decisión drástica por la traición de alguno de nosotros, yo entendería que no dejara cabos sueltos, ¿entiendes? —se dirigió amenazadoramente a Polka.

—Entiendo —se mostró sumiso.

—Voy a reservar un vuelo para volar mañana a primera hora a Roma. Nos veremos por la noche —concluyó Vals.

—De acuerdo —intentó despedirse Polka cuando ya le había colgado su interlocutor.

Y continuó caminando hasta la Vía Sixtina mientras pensaba que, si todo salía mal, pasaría a la historia como el hijo norteamericano de una familia de inmigrantes polacos, que formó parte de una de las mayores conspiraciones contra El Vaticano, la institución católica más representativa de la historia.

«Un trono es solo un taburete de madera forrado de seda.»

Napoleón Bonaparte

Viernes 1 de Abril. El Vaticano. Roma.

Los medios de comunicación de todo el mundo se hicieron eco de las nuevas noticias sobre la salud del Papa. El director de la oficina de prensa de la Santa Sede y portavoz del papa, Joaquín Mojarro Vals, había facilitado información sobre el estado en el que se encontraba el Pontífice.

A lo largo de aquella madrugada, Juan Pablo II había sufrido una septicemia debido a las complicaciones producidas por una infección de las vías urinarias. Su estado se había agravado debido a su pronunciado Parkinson.

Numerosos ciudadanos romanos se acercaron a la ciudad del Vaticano, llenando la plaza de San Pedro de plegarias y oraciones por el Papa agonizante.

La noche cayó sobre el cielo romano. Miles de ciudadanos se congregaban entre una infinidad de velas y postales de santos. El Patriarca de Occidente estaba viviendo sus últimos momentos como pastor de los hijos de Dios, como el rey moribundo que deja su asiento de ceremonias ante el indefenso pueblo.

«El umbral del templo de la sabiduría es el conocimiento de nuestra propia ignorancia.»

Charles Haddon Spurgeon

Viernes 1 de Abril. Servizio Vaticano della Polizia Italiana. El Vaticano.

El padre O´Connor permanecía paralizado ante la puerta del despacho de la inspectora Boninsegna en los cuarteles del Servicio Vaticano de Seguridad. No podía desprender de su subconsciente la memoria de lo sucedido en la habitación del hotel de Kiev dos noches antes. Su pensamiento se aletargaba entre la silueta de aquella mujer y el deseo contenido en su enjuto cuerpo eclesiastado. Golpeó la puerta con los nudillos de manera que los golpes eran casi inaudibles.

—Pase.

Abrió la puerta y observó a la inspectora sentada en su sillón. El superintendente Facchetti y el doctor Boszik estaban sentados en el sofá.

—Coja una de esas sillas —le indicó la inspectora.

No notó un mínimo mal gesto, ni tan siquiera una mirada reprobatoria. Nada. Parecía que la inspectora comprendía que su situación como miembro de la iglesia impedía cualquier tipo de demostración física de los sentimientos ocultos de O´Connor. Sin embargo, él se sentía indefenso ante la atracción que le provocaba la bella italiana.

—Le estábamos esperando. Hemos comentado las últimas informaciones que compartió con nosotros. Nos han traído una nota para usted desde la Secretaría de Estado. Al parecer, ha sido redactada por Stanislaw Rembisz, el secretario del Papa, bajo las instrucciones de este. Tome —le entregó la nota la inspectora.

El sacerdote tomó sorprendido el comunicado. A lo largo de sus misiones anteriores, nunca había recibido órdenes directas del Papa, pero supuso que debía de tratarse de algo especial, más aún en los momentos en los que el pontífice se encontraba viviendo sus últimas horas. Sintió que lo que iba a leer era de vital importancia, algo que marcaría el sentido de su vida para siempre. Y comenzó a leer entre el nerviosismo y la incertidumbre.

«Quia non est nobis conluctatio adversus carnem et sanguinem sed adversus principes et potestates adversus mundi rectores tenebrarum harum contra spiritalia nequitiae in caelestibus»

Ephaesios 6,12

El cardenal Connelly lo quería a usted como a un hijo. En su día me contó que había sido usted atrapado por la sombra de Satanás y me pidió que intercediera por su salvación. Desde que se ordenó sacerdote ha cumplido usted un trabajo ingrato pero necesario, lo que le ha devuelto la gracia de Dios. Como Supremo Pontífice de la Iglesia Universal, yo le absuelvo de todos sus pecados y le expío de su culpa, pero aún debe de llevar a cabo una misión de vital importancia. El Todopoderoso le necesita. Usted, como hijo suyo que es, debe detener la traición de los saqueadores que pretenden ocupar su templo. No lo permita. Defienda la Santa Sede de los que pretenden usurpar el Trono de Dios.

Su Santidad, Juan Pablo II

Los tres acompañantes del sacerdote lo observaban con interés esperando algún comentario.

—¿Y bien? —interrogó la inspectora.

—Bueno, si. Es probable que Monseñor Rembisz haya redactado la carta —contestó.

—No me refería a eso, padre —insistió Valeria.

—Ya, está claro —se defendió el sacerdote con la duda rondándole la cabeza—. Su Santidad el Papa me pide que detenga esta conspiración. Parece ser que está al corriente de todo lo que está pasando. Pero hay algo que no logro entender. Su Santidad afirma que los paganos quieren ocupar su puesto en la Santa Sede.

—¡Eso no puede ser posible! —soltó con enorme exasperación el psiquiatra—. Solo un católico, elegido de entre los cardenales de la curia puede ser elegido Papa. Es un contrasentido.

—Quizás no —sembró la duda el clérigo.

Todos se sorprendieron ante la última aseveración de este. No entendían el significado de la nota del Pontífice.

—Como ya les comenté, lo que está pasando tiene visos de ser una conspiración contra la iglesia católica. Esto lo único que hace es confirmarnos que eso es verdaderamente lo que está sucediendo. No deja de ser curioso el hecho de que supieran los pasos que dábamos. Nadie sabía, excepto los miembros de la Secretaría de Estado, que íbamos a Kiev, y ni mucho menos podían tener los datos del hotel donde la Santa Sede nos hizo las reservas —explicó O´Connor.

Tras un breve silencio, que aprovechó para examinar la nota, Facchetti quiso entender algo a lo que su intelecto no alcanzaba.

—¿Y que quiere decir el párrafo del principio?

El sacerdote le quitó al superintendente la hoja de las manos, y comenzó a traducir mientras leía.

—Está escrito en latín. Dice, «no es nuestra lucha contra la sangre y la carne, sino contra los principados, contra las potestades, contra los dominadores de este mundo tenebroso, contra los espíritus malos de los aires». Es del decimosegundo versículo del sexto capítulo del libro de los Efesios.

—Pues yo no acabo de entender del todo lo que quiere decir, la verdad —expresó confundido Facchetti.

—Lo que quiere decir —soltó convencida la inspectora— es que tenemos entre los cardenales a un aspirante a la sucesión con bastante ambición. Y el Papa está al corriente de ello. Es ese cardenal quien está ayudando al asesino.

—Mucho me temo que Valeria tiene toda la razón —se posicionó el sacerdote a favor de la teoría que acrecentaba los temores de la inspectora.

—Bueno, en tal caso, lo único que tenemos que hacer es descubrir las pretensiones del asesino. Tenemos que averiguar quien puede ser su próxima víctima y evitar que consiga su objetivo —expresó el psiquiatra.

—Si, pero no nos va a resultar fácil, precisamente —quiso dejar claro O´Connor—. A día de hoy hay ciento diecisiete cardenales que cumplen los requisitos para poder suceder a Juan Pablo II.

—Bueno, ya tenemos dos menos. Connelly y Naworski están muertos —comentó Facchetti explícito.

—Si, seguramente tenían grandes opciones de suceder al Papa. Además, Outlaw tampoco debería contar según nos dijo usted, padre —intentó eliminar candidatos Boszik.

La inspectora estaba pensativa. Intentaba recordar el nombre de un cardenal. Lo tenía en la punta de la lengua, pero no lograba recordar de quien se trataba.

—¡Maldita sea! —se exasperó—. Cuando el Papa fue ingresado en el Gemelli, los periódicos especulaban con los posibles sucesores. Leí en uno, que uno de los que más opciones tenían de salir elegido era un centroamericano o sudamericano. Pero no consigo recordar como se llamaba.

—¿Recuerda la nacionalidad? —interrogó el sacerdote.

—No, ahora mismo no recuerdo. Pero le daban muchas posibilidades de ser el sucesor —aseguró la italiana.

El sacerdote se levantó de la silla. Cogió su maletín y lo abrió. Sacó su portadocumentos y buscó entre las hojas. Cogió dos folios.

—Muy bien, voy a ir diciéndole nombres. Si reconoce el nombre que vio en el periódico, dígalo.

Y comenzó a decirle una lista de apellidos de cardenales sudamericanos y de Centroamérica.

—De Chile; Codina Tévez, Errázuriz Ossa….

—No.

—Los mejicanos Méndez Rivera, Solorzano de Barragán, Sandoval Vélez, Rivera Contreras….

—No.

—Castrillón Bayos, Luciano Sáenz, López de Murillo, de Colombia….

—Nada.

—El guatemalteco Quesada Ortuño.

La inspectora negó nuevamente con la cabeza.

—Casillas Sandoval, de Bolivia….

—No.

—el peruano Graciani le aseguro yo que no, su elección como cardenal fue motivo de discrepancias,…. el dominicano López Martínez,….Rodríguez Valenciaga de Honduras….

—Que va.

—Beluga y Alamino de Cuba….

—Nada.

—El nicaragüense Obando Prado.

Negó nuevamente con la cabeza.

—LaPaglia de Argentina,….y finalmente los brasileños Schmidt, Gianelo y Jacques. Hay unos cinco cardenales que me faltan en el listado, pero no sé si hay algún centroamericano o sudamericano entre ellos.

La inspectora escudriñó en su recuerdo.

—¿Cómo ha dicho que se llamaba el argentino? —interrogó.

—LaPaglia. Jorge Mario LaPaglia.

—Ese es. Estoy segura —recordó por fin.

El sacerdote permaneció pensativo durante un momento. Tenía la mirada perdida en el suelo del despacho. Hasta que llegó a una conclusión.

—De todas formas no creo que pudiera ser un cardenal sudamericano —sentenció.

—¿Porqué no, padre? —cuestionó el psiquiatra.

—Bueno, no puedo confirmárselo al cien por cien, está claro. Eso es algo que sólo sabe Dios. Pero yo los descartaría a todos.

—¿Porqué? —insistió en su pregunta el húngaro.

—Pues por la sencilla razón de que no ha habido ni un solo papa americano en la historia del Vaticano.

—Entonces, ya podemos descartar a un buen número de ellos, incluidos los norteamericanos y los canadienses, si es que los hay —comentó positivamente Facchetti.

El sacerdote cogió una bonita estilográfica de la mesa de la inspectora.

—Con su permiso —pidió con condescendencia a Valeria.

Durante tres o cuatro minutos estuvo punteando algunos de los nombres de la lista.

—Si eliminamos a todos los cardenales del continente americano, y restamos a las dos víctimas, aún nos quedan setenta y cinco cardenales en la lista —aclaró.

—Se especula mucho con la posibilidad de que pudiera darse el caso de que el sucesor fuera el primer Papa negro de la historia —contempló la posibilidad el psiquiatra—. Aunque yo descartaría a los candidatos africanos. Si me apuran, de esa lista que usted tiene, padre, yo descartaría a todos los no europeos.

—Creo que tiene razón —se sumó a la intuición del húngaro la inspectora.

El sacerdote comenzó a puntear de nuevo una serie de nombres de la lista.

—Eso deja las posibilidades en cincuenta y tres cardenales.

—¡Menos de la mitad que al principio! —sonrió satisfecho Facchetti.

—De todos modos, una gran parte de los que quedan, son italianos.

—¿Qué piensa, padre? —le preguntó Valeria.

El sacerdote se sintió mal. La inspectora había dejado de llamarle por su nombre, cuando en los últimos días se tuteaban con total confianza.

—Bueno, verás Valeria —insistió en seguir llamándola por su nombre de pila—, a lo largo de la historia del Vaticano, muy pocos han sido los que han roto con la tradición de la elección de un Papa italiano en los últimos tiempos, salvo contadas ocasiones, como en el caso de Juan Pablo II. Podría ser que el posible objetivo de Asmodeo fuera un candidato de este país.

—¿Y eso en cuanto deja su lista, padre? —preguntó con gran entusiasmo el superintendente Facchetti.

O´Connor comenzó a puntear de nuevo sobre el listado, hasta que finalmente hizo el recuento.

—Pues, si he contado bien, y cuadrando todos los datos, entre los que ya quedarían excluidos y los que en estos días se salen de las normas del Vaticano para poder ser elegibles, nos quedarían diecinueve candidatos.

Y pasó a enumerar los apellidos.

—Pues tras descartar a los anteriores nos quedan Gavilan, Mancini, Spano, Muzzi, Pompeia, Marchissio, Di Luigi, Giorgiano, Urbini, Iuliani, Delfino, Rigolleto, Se, Necromanzi, Bertino, Antonioli, Nicola, Spina y Bepe.

—Aún son muchos nombres, pero para empezar es lo único sobre lo que podemos trabajar. Tenemos que encontrar una coincidencia, algo que nos permita asociar a la víctima con el grabado. Asmodeo nos muestra los pasos, recuerden que está jugando con nosotros —concluyó el psiquiatra.

—Estando las cosas como están, y sabiendo que tenemos a alguien que colabora con él desde dentro, deberíamos de jugar nuestras bazas. Me refiero —comenzó la inspectora—, a que el asesino no sabe que tenemos constancia de que todo es una trama dirigida desde el mismo Vaticano. Sigamos haciendo ver que estamos perdidos. Deberíamos guardarnos de informar a la Secretaría de Estado. Cualquiera podría ser el topo. Sabemos que el asesino es inteligente, seguramente un varón, ya que para llevar a Connelly al principio en Dublín debía de ser bastante fuerte. Conoce los métodos de la policía, es un profesional, ya que no ha dejado ni una sola huella por el momento. Se mueve como pez en el agua, ya que ha pasado de un país a otro, y no ha tenido problemas para entrar en nuestro hotel esquivando a los empleados, por lo que podemos deducir que domina varios idiomas. Es un asesino con el perfil de cualquier agente de inteligencia. Solo que está pirado, es un pagano al que se le ha ido la cabeza y que se ha asociado con alguien del Vaticano para colocar a un mal católico o el líder de una de las sectas de las que habla el padre O´Connor, al mando de la iglesia.

—Como análisis policial, me parece bastante sutil su apreciación, señorita Boninsegna —mostró el psiquiatra su condescendencia con el comentario de la inspectora—, pero como experto en la materia, le diría que según el análisis psicológico que yo extraigo de este personaje, no lo concibo como un loco. Hay que ser muy inteligente para hacer lo que ese hombre está haciendo y que no le atrapen. Puede que sea miembro de una secta o una logia de magos druidas, pero no es uno de esos chiflados que se dedican a gasear el metro para matar a cientos de personas, ni que llevan al suicidio a otras. Es organizado, controla sus emociones, actúa mediante una lógica y controla nuestros movimientos. Es un hombre solitario, por lo que le es fácil llevar a cabo sus acciones individualmente. Repulsa la figura de la autoridad ya que debió de tener una infancia o adolescencia marcada poco familiar, sin la figura de un padre o una madre, y por encima de todo, se siente moralmente superior a los demás. Este hombre tiene un objetivo, pero sabe que su obra no va a ser comidilla de los medios de comunicación, no tiene ningún interés en eso. Solo juega con nosotros para confundirnos, para poner nervioso al Vaticano y desviar la atención sobre el verdadero fin que persigue.

El sacerdote constató como tanto la inspectora como el psiquiatra estaban totalmente imbuidos en el caso. Incluso el ganapán de Facchetti mostraba una curiosidad de la que al sacerdote hasta esos momentos le parecía que adolecía. Decidió contribuir al análisis que sus compañeros estaban haciendo.

—Voy a mostrarles algo que nos servirá para intentar discernir el próximo paso que pretende dar Asmodeo.

Sacó varios folios de su portadocumentos y lo extendió sobre la pequeña mesita que estaba junto al sofá. Los demás se acercaron a ver de cerca de lo que se trataba.

Los Cuatro Elementos

Aire

Fuego

Agua

Tierra

Los Ángeles de los Elementos

Michael

Raphael

Gabriel

Uriel

Los Espíritus de los Elementos

Cherub

Seraph

Tarsis

Haniel

Las partes del Mundo sobre la que presiden

Oeste

Este

Norte

Sur

Las Cuatro Estaciones

Primavera

Verano

Otoño

Invierno

Los príncipes de los espíritus de las cuatro estaciones

Bael

Moimón

Poimón

Egin

Los ministros y legiones de los príncipes

Silfos

Aéreos

Ninfas

Pigmeos

—Como podrán observar en esas tablas, todos los elementos que las componen se van correspondiendo con los demás en los sucesivos de abajo, en el mismo orden en el que se encuentran colocados, de cuatro en cuatro. Eso nos ayudará a comprender muchas cosas —explicó el sacerdote—. Si recuerdan, el grabado tiene un pentáculo, cuyas líneas se unen mediante una serie de colores. El azul, el verde, el rojo, el amarillo y el blanco. Pues bien, según los druidas, cada color se debería corresponder con uno de los puntos cardinales, pero Asmodeo los ha utilizado a su libre albedrío. Debemos pensar en la situación de los cuatro puntos. De modo que con respecto al Vaticano, Connelly se encontraba al oeste y su asesinato lo podemos relacionar con el aire, ya que murió siendo arrojado por un acantilado. Si razonamos de la misma forma, caeremos en la cuenta de que Naworski representa el este, y que murió calcinado, o sea mediante el fuego.

—Nos faltan el norte, el sur, la tierra y el agua —recordó Facchetti.

—Así es. Tenemos al oeste nuestro «erudito», en Irlanda. En Ucrania tenemos al «señor», al este. Descartada cualquier procedencia no europea, al sur del Vaticano solo tenemos Italia —remarcó O´Connor.

—Eso confirma que estamos sobre el buen camino, aunque también podría ser que el siguiente fuera el norte, y tampoco sabemos si representaría a «la justicia» o «el sumo sacerdote» —aclaró la inspectora.

—Tenemos casi con toda seguridad una probable víctima italiana de Asmodeo. Solo podemos contar con eso. Así que, centrémonos en ello. Tenemos que pensar, buscar cualquier indicio que relacione a alguno de los diecinueve cardenales italianos con los elementos de esas tablas —concluyó el sacerdote.

Y entre hojas, símbolos y numerosas tazas de café, pasaron el resto del día intentando encontrar alguna pista sobre el siguiente paso que pretendía dar el asesino de cardenales.

«Si miras por mucho tiempo un abismo, el abismo también mira dentro de ti.»

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Sábado 2 de Abril. Piazza di San Pietro. El Vaticano.

La multitudinaria congregación de fieles abarrotaba la totalidad de la plaza aledaña al lugar, donde se encontraban las estancias personales del Papa, en Roma. Feligreses de todo el mundo oraban por la gloria del moribundo que gobernaba la casa del Señor.

El padre O´Connor se encontraba en la plaza de San Pedro, entre la multitud. Había pasado todo el día junto a la inspectora y el resto de sus compañeros de investigación. Recopilaron información sobre los cardenales italianos con posibilidades de resultar electos y habían intentado establecer una serie de criterios para discernir el posible futuro objetivo de Asmodeo. Estaban cansados y habían decidido continuar al día siguiente. El sacerdote aprovechó la ocasión que se le presentaba para tomar aire y salir de las dependencias del Servicio Vaticano de Seguridad.

Miles de velas iluminaban el laberinto humano en el que se había convertido el lugar. Las oraciones por el Pontífice se sucedían allá desde todos los rincones de la plaza. Se detuvo junto a un grupo de jóvenes argentinos que se habían desplazado desde Buenos Aires para orar por el Papa. En el lugar, como si se tratase de una nueva Babel se encontraban personas de nacionalidades diversas. Italianos, daneses, uruguayos, albaneses, suecos, españoles, colombianos, holandeses, peruanos, portugueses, turcos, franceses, mejicanos y muchos otros forasteros, se habían unido en sus plegarías hacía el pequeño balcón, del que se divisaba la luz de la habitación del anciano Papa.

Mientras tanto, Karol Józef Wojtyla permanecía en la austeridad de su habitación, balbuceando palabras a su secretario personal, Monseñor Stanislaw Rembisz.

El segundo hijo del matrimonio entre el suboficial del ejército polaco muerto durante la ocupación nazi Karol Wojtyla y Emilia Kaczorowska, hermano del médico Edmund, huérfano de familia a los veintiún años, vivía a sus casi ochenta y cinco años los últimos momentos de sus veintisiete años de pontificado. Atrás quedaba la vida del joven estudiante de la Universidad Jagellónica de Cracovia, que trabajó en una cantera primero y en la fábrica química Solvay después, para no ser deportado a Alemania. El joven que fue fichado por la Gestapo y que se había refugiado en una buhardilla de Cracovia. Que interpretó papeles patrióticos junto al actor Mieczyslaw Koltarszyk, el creador del teatro rapsódico. El mismo joven que ayudó en la resistencia antinazi a salvar a familias de judíos del holocausto y que terminó escondiéndose en los subterráneos del arzobispado de Cracovia, donde ingresó en el seminario clandestino de Monseñor Sapieha para estudiar teología y donde se ordenó sacerdote en la capilla privada del arzobispo en 1946. Había sido vicario coadjutor de la parroquia de Niegowic, en los alrededores de Cracovia, y más tarde, tras volver con el doctorado en teología de la facultad de filosofía del Pontificio Ateneo «Angelicum» y ejercer la docencia en la Universidad Jagellónica, se había convertido en vicario de la parroquia de San Florián de Cracovia. Catedrático de filosofía de la Universidad Católica de Lublín, donde había impartido clases, el Papa Pío XII lo nombró obispo auxiliar del arzobispo Baziak en Cracovia, a quien una vez había fallecido sustituyó, tomado parte en el Concilio Vaticano II. Cinco años más tarde, en 1967, a sus cuarenta y siete años fue nombrado cardenal, pasando a la historia como el segundo más joven en conseguirlo. En Octubre de 1978 se había convertido en el sucesor del papa Juan Pablo I, quien se había encontrado con la muerte tras unos escasos treinta y tres días de pontificado.

Su secretario personal tomaba nota de una carta que le dictaba a duras penas el moribundo.

«Soy feliz, séanlo también ustedes. No quiero lágrimas.

Recemos juntos con satisfacción. A la Virgen confío todo felizmente».

Juan Pablo II sabía que, entre la multitud reunida en la plaza de San Pedro, se encontraban muchos jóvenes. En su agonía, hizo un gesto hacía la ventana bendiciéndolos, «Yo los he buscado y ahora ellos vienen a buscarme, les doy las gracias». Durante los siguientes cincuenta minutos no pronunció ni una sola palabra más, quedando totalmente inconsciente.

Su secretario, quien lo había tomado de la mano durante todo ese tiempo, notó como el pulso débil del anciano se apagaba, hasta quedar inerte sobre su lecho. El médico personal de Juan Pablo II se encontraba a la espera del momento del desenlace. El colapso cardiopulmonar irreversible fue definitivo para la vida del Pontífice.

Unos segundos más tarde, el cardenal Carmarlengo Ricardo Ramírez Somalo entraba en los aposentos papales junto al Secretario y Canciller de la Cámara Apostólica, el Maestro de las Celebraciones Litúrgicas Pontificias y los prelados clérigos. El chambelán levantó el velo que cubría el rostro de Wojtyla. Tras esto, colocó una vela cerca de la nariz del Pontífice. La llama no se movió. Acto seguido, el Camarlengo se postró arrodillándose sobre un cojín de color violáceo y rezó unas oraciones por el alma del Papa. «Si vives, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, Amen». Seguidamente persignó al Pontífice, «Per Istam sanctam unctionem, indulgeat tibi Dominus a quidquid. Amen». Se acercó y descubrió el rostro del difunto. Tomó un pequeño martillo de plata y golpeó su rostro con suavidad durante tres veces, a la vez que pronunciaba su nombre de pila otras tantas veces, «Karol Wojtyla, ¿Vives?..., Karol Wojtyla, ¿Vives?..., Karol Wojtyla, ¿Vives?...».

El Camarlengo constató la muerte, «El Papa realmente ha muerto». Eran las 21:37 horas. Le cubrió el rostro con el velo nuevamente.

Fue entonces cuando el Secretario de la Cámara Apostólica, acompañado del personal médico, extendió el acta de la defunción. El Secretario de Estado quitó del dedo de Juan Pablo II el Anillo del Pescador, con cuya matriz sellada en plomo el Papa autentificaba las cartas apostólicas, y se lo entregó al Camarlengo, para que fuera destruido en presencia del colegio de cardenales, evitando que se pudieran falsificar documentos papales. A partir de ese momento, la administración de la Santa Sede y sus bienes materiales, pasaban a ser responsabilidad del Camarlengo, quien, ayudado por los tres cardenales asistentes, procedió a comunicar la noticia del fallecimiento del Papa al Cardenal Vicario para la Urbe, para que este lo notificara al pueblo de Roma y al Cardenal Arcipreste de la basílica Vaticana.

De manera simbólica, las luces de su habitación se apagaron un instante. Era la manera de comunicar a los congregados que el Pontífice había fallecido. Las luces se volvieron a encender. El Cardenal Vicario para la Urbe salió al balcón. Cuando anunció la muerte del Pontífice, en medio del rezo del Rosario, el numeroso público que se congregaba en la plaza de San Pedro irrumpió en sentidos aplausos.

El padre O´Connor aplaudió sentidamente. Su piel sintió un frío sobrecogedor. El hombre que en nombre de Dios le había perdonado su pasado, el Pontífice que le había pedido que salvaguardara el destino del gobierno del Vaticano, yacía ahora muerto. Notó sus ojos húmedos. Una pequeña lágrima recorrió su mejilla mientras caía sobre la comisura de sus labios. Las campanas de la basílica de San Pedro tañían fúnebres, haciendo pública la noticia, como así había sido siempre desde Pío IX. En Roma, las campanas de las iglesias sonaban en señal de duelo por la muerte de su Obispo.

El Camarlengo dio las instrucciones precisas a sus tres asistentes para el sellado del dormitorio y del estudio del Papa. A partir de ese momento y hasta el momento de su sepultura y toma de posesión del nuevo Pontífice, sólo podrían permanecer junto al cadáver los miembros del personal que lo habían atendido. El Camarlengo abandonó la habitación y ordenó al Prefecto de la Casa Pontificia que anunciara la muerte del Papa Juan Pablo II al Decano del Colegio Cardenalicio, el cardenal alemán Joseph Ratzenberger, quien sería el responsable de notificar el suceso al cuerpo diplomático acreditado ante la Santa Sede, y de convocar a todos los cardenales de la iglesia repartidos por el mundo.

A partir de ese momento, el Centro Televisivo Vaticano y Radio Vaticano emitieron el comunicado de la noticia. La redacción del periódico vaticano L´Osservatore Romano preparaba la edición especial de la importante noticia. Las televisiones de todo el mundo, desde Roma a Nueva York, desde Santiago de Chile a Sydney, desde Ciudad del Cabo a Moscú y desde Islamabad a Oslo, estarían ya a esa hora en conexión ininterrumpida, dando cumplida cuenta de los hechos que tenían lugar en aquel lugar, que durante los siguientes días se convertiría en el centro del mundo.

Había muerto el Papa que había desafiado a la vida prosiguiendo con su labor pastoral. El hombre que se había asomado al abismo tras un intento de asesinato en la plaza de San Pedro y que había padecido la enfermedad del Parkinson, se había convertido en el tercer Papa más longevo de la historia, tras los alrededor de treinta y cinco años de San Pedro y los treinta y uno de Pío IX.

El 2 de Abril se había convertido en el día más importante en la reciente historia del año gregoriano de 2005, el 5765 del calendario hebreo, el 1383 del persa y el 1426 en el calendario musulmán. En el calendario rúnico de los druidas aquel era el año 2255.

«Perdónasele todo a quien nada se perdona a sí mismo.»

Confucio

Jueves 7 de Abril. Colosseo. Roma.

El padre O´Connor escuchaba las noticias a través de la sintonía de la onda media, que salía de las almohadillas protectoras que tapaban los auriculares de su reproductor mp3 Sony. Había aprovechado los últimos días para visitar aquellos lugares de Roma que no había visitado, o aquellos que no había tenido ocasión de conocer en profundidad.

La inspectora y el superintendente del Servizio Vaticano de Seguridad, habían recibido órdenes de la Secretaría de Estado y estaban inmersos junto a la Guardia Suiza, en el operativo que preparaban estos en conjunción con la polizia italiana para velar por el correcto discurrir de las exequias del Papa, que tendrían lugar el día siguiente y la vigilancia en torno a los cardenales, que llegarían para asistir al futuro cónclave para la elección del sucesor de Juan Pablo II.

Se encontraba ante el impresionante e imponente anfiteatro Flavio. Era uno de los lugares más visitados de la ciudad y uno de sus emblemas históricos. Construido en el corazón de Roma durante el final del período republicano romano, el edificio se alzaba sobre una estructura de pilares y bóvedas. Cambió la tarjeta de memoria de su cámara digital y comenzó a hacer fotos. Guardaba en sus archivos numerosas fotografías de todos los lugares en los que había estado, además de diapositivas e imágenes de aquellos sitios que le gustaría ver y que obtenía de la red de internet. Sobre la planta elíptica que formaba el foso semicircular, se había erigido en los tiempos del imperio un alto escenario con una pista central, desde la cual se ofrecían espectáculos diversos que podían contemplar los cincuenta mil espectadores que podía albergar en su área circundante de asientos de sus cuatro niveles de gradas de mármol dispuestas de forma oval. En Roma, sólo había un lugar semejante que pudiera igualar la grandeza de aquella imponente estructura del primer siglo, el estadio olímpico de la Vía di Trigoria donde cabían ochenta y tres mil personas y que ahora acogía partidos de fútbol.

Desde la cávea, los romanos de aquellos tiempos imperiales, habían visto sobre la arena de aquel histórico lugar combates entre gladiadores y animales. También había sido el escenario sobre el cual habían sido arrojados a los leones numerosos cristianos. Con el paso de los años, se le conoció como el «Coliseo», ya que se encontraba cercano a la colosal estatua de Nerón. En los aledaños del edificio, pidió a un turista que le hiciera una fotografía con el fondo del monumental edificio. Una vez este le había enseñado la imagen captada, le mostró su agradecimiento y la apagó.

Desde aquel lugar, en la confluencia de la Piazza del Colosseo y la Vía dei Fori Imperiali, se dispuso a caminar hacía el cercano arco de Constantino. Su ansía por conocer los monumentos más representativos de la ciudad, se había convertido en una carrera contra el tiempo. Debía aprovechar la oportunidad. No sabía si la misión en la que estaba inmerso había quedado paralizada a raíz de la muerte del Papa, o si se producirían nuevos acontecimientos que lo obligarían a seguir investigando para conseguir detener los planes del oscuro personaje, que bajo el seudónimo de Asmodeo, había puesto en jaque a los servicios de vigilancia vaticanos.

Se acercó a uno de los únicos arcos monumentales que quedaban en Roma, junto al arco de Tito, que se habían salvado de la condena póstuma a su destrucción por la «damnatio memoriae» del antiguo Senado romano. El triple arco tenía cuatro columnas exentas y una compleja decoración escultórica, seña de identidad de todos los emperadores desde Augusto. Presentaba una mezcla de relieves realizados especialmente para dicho arco y otros reutilizados de monumentos más antiguos. Las escenas de sacrificio, de batallas y de reparto de dádivas mostraban la amplia temática que abarcaban sus medallones y frisos, que se recubrían con extensas series de bajorrelieves. En ellas se anunciaban las grandes hazañas y victorias de los emperadores, quienes aparecían alegóricamente en compañía de los dioses recibiendo el homenaje de los conquistados. Había sido construido a principios del siglo cuarto para conmemorar la victoria de Constantino sobre Majencio, lo que había convertido a éste en el emperador absoluto de Roma. El propósito original del arco de servir de soporte a la estatua en honor al emperador, se había convertido con el tiempo en pura propaganda.

El sacerdote no estuvo más de diez minutos en el lugar. Sacó una buena cantidad de fotos con su cámara digital desde todos los ángulos al monumento y comenzó a caminar de nuevo a la par que iba escuchando los últimos avances que se emitían a través de la radio. Dos turistas habían muerto en un atentado perpetrado en el barrio de la mezquita de Al Azhar, en El Cairo. En una presunta emboscada de las FARC —Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia—, habían muerto diecisiete militares. En España, la policía había detenido a tres presuntos miembros de ETA —Euskadi Ta Askatasuna— relacionados con el comando Donostia, en Guipúzcoa. Por supuesto no faltaban las noticias relacionadas con la última hora relativa a la preparación de las exequias de Juan Pablo II.

Volvieron a su mente recuerdos de su pasado adolescente. El rostro de sus víctimas se cruzó en su pensamiento. Aún había veces que se castigaba por lo que había hecho. Como si no todo fueran noticias negativas o relacionadas con muerte o terrorismo, una de las noticias informaba de que India y Pakistán habían reanudado, después de cincuenta años, el servicio de autobuses que unía las capitales de las dos Cachemiras.

El padre O´Connor se dirigía por la Vía dei Fori Imperiali hacía la plaza Navona, sobre la cual se había construido un circo en tiempos del reinado de Domiciano, en el Siglo I. Ahora se podía contemplar en su centro, frente a la iglesia de Santa Inés de la Agonía, la Fuente de los Cuatro Ríos de Bernini, donde se representaban los cuatro grandes ríos del antiguo mundo. Ganges, Nilo, Danubio y Río de la Plata. El espumoso estanque, se iluminaba en la noche por focos que se encontraban bajo el agua. Su cuerpo central medía más de seis metros de alto, y bajaba convertida en una montaña escarpada de mármol travertino, entreverado de cuevas y grutas por las que fluía el agua. Todo el conjunto estaba sembrado de figuras paganas.

«El que no considera lo que tiene como la riqueza más grande, es desdichado, aunque sea el dueño del mundo.»

Epicuro de Samos

Jueves 7 de Abril. Hotel Pantheon. Roma.

El botones descompuso las facciones morenas de su rostro italiano en una sonrisa tímida cuando Asmodeo abrió la puerta de su habitación.

—Aquí tiene lo que usted había pedido, señor Rosenberg. Su whisky.

—Yo no he pedido Johnnie Walker —recriminó al joven.

—Lo siento señor, pero es que no quedaba Jack Daniel´s y a estas horas de la noche, no hay manera de poder….

Asmodeo cogió el vaso y la botella. Se sirvió un vaso y lo apuró de un trago. Vertió un poco más de whisky sobre el recipiente y colocó la botella sobre la bandeja que portaba el botones.

—Seguro que puedes solucionar lo imposible. Y ahora, tráeme una botella de Jack Daniel´s —sonrió al mozo.

Cerró la puerta y cruzó la habitación en dirección a la ventana. Abrió las dos hojas y se asomó. Desde la ventana del Hotel Pantheon, donde se alojaba desde hacía unos días, podía contemplar a tan sólo veinte metros, entre el tránsito continuo de los viandantes por aquella calle peatonal, como se levantaba una de las estructuras más grandiosas construidas por los romanos. Desde aquel hotel de cuatro estrellas podía divisar un error de cinco estrellas. El pórtico frontal era tres metros más corto y no conectaba con la cúpula. La tara, debía de haberse corregido subiendo hasta los quince metros las columnas de solo doce del pórtico. Sonrió mientras pensaba como el emperador Adriano había permitido que el arquitecto encargado de su construcción no cayera en la cuenta de tan magno desastre. La historia nunca había aclarado si había sido el mismo emperador el genio que la había diseñado, o era otro el autor de aquel impresionante edificio. Se decía que Apolodoro de Damasco, el mejor arquitecto de Roma, había sido el dueño de la mente que había pensado la imponente estructura, y que Adriano lo había mandado asesinar por la envidia que le tenía. Adriano, un asesino como él. A diferencia suya, no se manchaba las manos de sangre. Del mismo modo que ocurría con sus compañeros de conspiración.

Sonó el teléfono móvil.

—«Busco al profesor de baile» —se presentó una voz.

—«Bienvenido a la academia» —confirmó la clave Asmodeo.

—¿Porqué no has volado a Roma en avión? —preguntó Vals.

Asmodeo respiró profundamente. Se hizo esperar en la contestación.

—Digamos que, en esta ocasión he disfrutado del paisaje. De vez en cuando viene bien ir despacio para advertir que hay cosas bonitas que nos rodean, Vals —dijo con una dosis de ironía—. Últimamente me estáis acostumbrando a demasiado lujo. El hotel de Kiev, las maravillosas vistas de las que disfruto ahora mismo. Creo que me podría acostumbrar a todo esto.

—Me alegra que estés de buen humor. Hacía tiempo que no te escuchaba así.

Asmodeo tomó el poco whisky que contenía el vaso que había cogido de la bandeja que portaba el mozo del hotel.

—Tampoco era necesario darse prisa, Vals. Para ti, volar de Dallas a Roma es fácil. Tú no estás fichado. Para mi, entrar en Roma vía aire, hubiera supuesto el paso por los controles del aeropuerto —advirtió—. Es más seguro venir en tren. La Interpol controla las aduanas de los dos aeropuertos romanos, y el funeral del Papa ha sido el acto más vigilado de la historia. Nunca he visto a tanta gente preocupada por la amenaza de los terroristas, como en estos días. Cualquier llamada inoportuna de amenaza, y se crearía la misma situación de psicosis que en Nueva York hace cuatro años.

Tres golpes se escucharon tras la puerta de la habitación. Asmodeo se dirigió hacía ella.

—Espera un momento —pidió a su interlocutor mientras abría la puerta.

El joven botones permanecía recto tras la puerta. Portaba en su bandeja una botella medio llena de Jack Daniel´s y un vaso limpio.

—Señor, siento mucho las molestias que le haya podido causar. Es lo único que he podido encontrar —expresó con cara de preocupación el italiano.

Asmodeo lo miró durante unos segundos. Alzó su mano izquierda y con uno de sus dedos pinzó el vaso. Con la palma de la misma mano abierta, prendió la botella. Se llevó la mano diestra al bolsillo y sacó un billete.

—No te preocupes. Sabía que podías solucionarlo. Gracias —sonrió al muchacho y le dejó el billete sobre la bandeja.

El joven botones sonrió aliviado.

—¿Desea algo más, señor Rosenberg? —preguntó.

—Nada más.

El joven se dio la vuelta y se alejo por el pasillo.

—Como te iba diciendo Vals —cerró la puerta tras de sí—, no puedo permitirme el lujo de dejarme ver en exceso.

Se dirigió de nuevo hacía la ventana y se fue sirviendo una nueva copa de whisky en el nuevo vaso.

—Tienes razón, Asmodeo. La policía italiana ha montado un dispositivo conjunto con el servicio vaticano de vigilancia. Tendrás que tener mucho cuidado. Polka te ayudará en todo lo que pueda. Tienes luz verde para el tercer paso de baile. Haz que les invada el caos.

—Bien, ya se estaba demorando demasiado la espera —concluyó Asmodeo.

Una vez había colgado Vals, arrojó el teléfono sobre la cama. Se bebió de un trago el vaso de whisky —que había llenado con anterioridad— y contempló el cielo que se abría en la noche romana sobre la cúpula del Panteón.

«Los hechos son marionetas de ventrílocuo. Sentados en las rodillas de un hombre sabio emitirán palabras sabias; en caso contrario no dirán nada o dirán tonterías.»

Aldous Leonard Huxley

Viernes 8 de Abril. Piazza di San Pietro. El Vaticano.

Durante los últimos días, casi tres millones de personas habían desfilado por el interior de la basílica Vaticana para rendir el último homenaje a Juan Pablo II, cuyo cuerpo había permanecido expuesto frente al Baldaquino de la Confesión.

Valeria observaba a la multitud desde su posta con unos potentes prismáticos durante el transcurso de las exequias del Papa. Vigilaba y controlaba que todo estuviera en orden. Desde allí, permanecía en contacto con sus hombres del Servicio Vaticano de Seguridad, y se comunicaba con los servicios de la polizia italiana y con el comandante de la Guardia Suiza. El padre O´Connor estaba a su lado, atento a los acontecimientos.

—Sabía que tarde o temprano iba a llegar este momento, pero reconozco que es demasiado, incluso para mí. Estoy muy nerviosa, padre —se mostró timorata la inspectora.

—No se preocupe, seguro que todo marchará bien —intentó tranquilizarla.

—Ahí están todos los cardenales importantes. Cualquiera de ellos puede ser el futuro sucesor del Papa. ¿Cómo demonios no voy a preocuparme, cuando tenemos a un asesino esperando cargarnos un nuevo muerto? —se cuestionó con inquietud.

—Hay mucha gente. No creo que se atreva con tanta vigilancia. Además, se le acaba el tiempo para llevar a cabo sus propósitos y difícilmente tendrá a tiro a los cardenales que pretende matar. En los próximos días tienen bastante que hacer y será difícil verlos fuera de la Santa Sede, por no decir imposible.

—¡Eso lo dirá usted! —Declamó contrariada la inspectora—. Siempre hay alguien que se sale de lo habitual.

—No se alarme, podía haber sido peor.

—No veo porqué —sacó a relucir su escepticismo la italiana.

—Bueno, se ha especulado bastante con la posibilidad de que el Papa hubiera querido ser enterrado en la catedral de Cracovia, donde había sido obispo —se explicó el sacerdote—. Pero la Congregación General se ha encargado de disponerlo todo y no debe de haber problema alguno.

—¿Puede hacerse eso, padre? —preguntó extrañada.

—Si, claro —contestó—. Los últimos Papas descansan en la cripta de la basílica de San Pedro o en las grutas del Vaticano, cerca de la tumba del apóstol Pedro, pero no es obligatorio. Puede hacerse en una catedral, en un santuario o en una iglesia parroquial.

La inspectora dio un nuevo barrido de la zona rastreando con sus prismáticos. Oteaba con las poderosas lentes los lugares donde podía apostarse un buen francotirador que lograra dar diana en uno de los cardenales presentes en el funeral.

—Dígame, padre ¿Qué es lo que hace exactamente el Camarlengo en estos casos? —mostró su curiosidad.

—Bueno, tiene unas funciones menos amplias que la Congregación General —comenzó a explicar el clérigo—. Como ya supongo que sabe, cuando el Papa muere, de entre los cardenales electores llegados ya a Roma, se escogen, mediante un sorteo que se va repitiendo cada tres días para renovarlos, a tres asistentes, de cada una de los tres órdenes. Un obispo, un diácono y un presbítero, que ayudan al cardenal Camarlengo a resolver los asuntos ordinarios más simples mientras haya un nuevo Papa.

—O sea, a Ramírez Somalo.

—Si —le confirmó el sacerdote—. Las decisiones que estos adopten —siguió explicando— no pueden modificarse, y cesan de sus funciones cuando se escoge al nuevo Pontífice. La Congregación General por el contrario, está compuesta por todos los miembros del Colegio Cardenalicio que, siendo electores, están obligados a incorporarse a ella para ocuparse de los asuntos más importantes que surjan y pueden cambiar las decisiones de la Congregación Particular.

—Luego entonces, el Camarlengo tiene todo el poder, aunque controlado por el resto —aseveró Valeria.

—Si, pero es un poder efímero. Ser Camarlengo lo inhabilita para ser el sucesor del Papa —explicó O´Connor.

—¡Pues vaya putada! —se contrarió la inspectora.

—Blasfemias aparte —sermoneó a la mujer—, si que resulta incómodo para quien guste de sentarse, como dijo el Papa en la nota, en el trono de Dios.

—Perdone, padre, no quisiera que me tuviese por una metomentodo, pero me gustaría preguntarle algo más —se disculpó—. ¿El funeral quien lo prepara?

—La Congregación General, por supuesto —respondió a la pregunta—. Son los que han fijado la fecha, aunque la competencia de su sepultura es del Camarlengo asesorado por sus tres asistentes, siempre que el Papa muerto no haya dejado dispuesto algo. Cuando el Papa muere, su cámara es sellada. Entonces, la Congregación General tiene que velar por la destrucción del anillo de este y aprobar los gastos necesarios de la Santa Sede hasta la sucesión. También son los que fijan la fecha para el cónclave, que tiene que celebrarse entre quince y veinte días desde la muerte del Pontífice. Al Papa lo sacan de sus aposentos una vez está preparado y lo llevan al Palacio Apostólico Pontificio, donde los cardenales y la Casa Pontificia lo veneran de forma privada en la Capilla Clementina. Después es cuando deciden el día y la hora de su traslado a la basílica de San Pedro, para que lo puedan venerar los fieles.

—¡Dígamelo a mí, padre, llevo unos días de trabajo que no se los deseo ni a mi peor enemigo! —Se sinceró Valeria—. Pero todo sea por ese hombre, que es verdaderamente un santo. Solo alguien así podía perdonar a aquel turco que lo intentó matar aquí mismo, cuando saludaba a los feligreses en la plaza, ¿cómo se llamaba? —se preguntó a sí misma a la vez que intentaba recordar.

—Mehmet Alí Agca, fue en mayo de 1981 —le aclaró la duda el sacerdote—. Desde entonces, fue cuando comenzó a tener problemas de salud. Le costó bastante recuperarse de los balazos de la mano y el estómago. Después padeció un cáncer de intestino, se rompió un hombro y el fémur, y en los últimos quince años tuvo el parkinson hereditario de su familia. Aunque no fue la única vez que intentaron acabar con él.

—No recuerdo —se extrañó la inspectora.

—En 1984, el DISIP, la policía política de Venezuela, desarticuló un complot de una secta brasileña que pretendía asesinarlo durante su visita al país. Yo mismo me trasladé a Filipinas a finales de 1994, para colaborar con la policía filipina a desmontar la «Operación Bojinka», una conspiración para acabar de nuevo con su vida.

—Sabe, a veces me parecía que se trataba de un nuevo profeta, alguien especial, no solo por ser el Papa, sino por el aura que desprendía —dijo Valeria con tono de admiración.

—Sabe una cosa —insinuó el sacerdote—, cuando fue recibido como nuevo Obispo Auxiliar del arzobispo de Cracovia, este saludó a Juan Pablo II diciéndole…«Habemus Papam». Seguro que el arzobispo nunca hubiera imaginado que sus palabras se convertirían en realidad. Se había convertido a sus cincuenta y ocho años en el Papa más joven del siglo.

—Era una persona vitalista, el pueblo lo quería. Era un hombre cercano —alabó la inspectora la figura del difunto.

—¡Vaya si era vitalista! —exclamó O´Connor—. De joven practicó mucho deporte. Incluso, coincidiendo con un partido de fútbol que emitían por televisión, adelantó la ceremonia de su entronización como Papa para no interferir con ello.

La inspectora y el sacerdote siguieron observando el transcurso de la ceremonia. En la plaza de San Pedro, se concentraban los miembros de la iglesia católica junto a los representantes de las iglesias cuyos ritos no eran latinos. Las uniatas ortodoxas orientales, los anglicanos, los católicos coptos, los maronitas, los greco—católicos rumanos y ucranianos, los armenios, melvitas, caldeos, siriacos, siro—malabares y siro—malancares y los etíopes. La imagen de la multitud de feligreses que abarrotaban la plaza de San Pedro, confería al acto la grandeza del acontecimiento más extraordinario que jamás había experimentado la iglesia en sus veinte siglos de historia. Los seguidores de Karol Wojtyla gritaban pidiendo la canonización inmediata del Pontífice mediante la demanda «Santo Súbito» —Santo ya—.

Millones de personas contemplaban la emisión del funeral a través de la televisión. Durante aquellos días, se habían transmitido en todo el mundo numerosos reportajes y documentales sobre la figura del fallecido Papa. En aquel momento, la vida del anciano moribundo, que había permanecido desconocida para muchos católicos y no católicos, se había difundido de tal manera, que todo el mundo conocía el más mínimo detalle de la misma.

Todos conocían la vida del diplomático hábil, que recién nombrado Pontífice, se enfrentó a la crisis pre-bélica entre Chile y Argentina, como consecuencia de la aplicación del laudo arbitral dictado por Isabel II de Inglaterra sobre el conflicto del canal Beagle. En ese momento, cuando las tropas de los dos países ya estaban preparadas para entrar en combate en la frontera, Wojtyla había aprovechado el vínculo de la iglesia con los militares para influir en la decisión final que evitó la guerra. Mandó al cardenal Antonio Samoré como su representante y mediador, y el conflicto concluyó con la firma del Tratado de Paz y Amistad entre los países. El hombre que hablaba las lenguas de Babel, que hablaba además de su polaco natal, con un dominio extraordinario el latín, italiano, español, francés, portugués, griego clásico, inglés y alemán. Que conocía con suficiencia lituano, húngaro, checo y ruso, y que se defendía con el filipino, el japonés y algunas lenguas de África. El Papa que desechó la silla gestatoria y se puso al nivel de la calle. El Papa de la juventud y de los niños. Aquel al que llamaban «el caminante del Evangelio», «el Papa peregrino», o «el atleta de Dios» porque siempre estaba viajando, y que había recorrido un millón ciento sesenta y cinco mil kilómetros en sus viajes. Quien había ampliado las relaciones diplomáticas de los ochenta y cuatro estados del inicio de su pontificado, a las ciento setenta y tres de su muerte. El Papa que había realizado ciento cuatro visitas internacionales, la última de ellas el anterior agosto al santuario mariano de Lourdes, en Francia.

También se trataba de la figura del Pontífice que proclamó más santos y beatos, igualando en número los mismos que en los cuatro siglos anteriores. El Soberano de la ciudad del Vaticano, que a sus casi veintisiete años de pontificado había nombrado a un total de doscientos treinta y dos cardenales. El Vicario de Cristo que divulgó su mensaje a través de los medios fonográficos. El primer Papa que había predicado la doctrina católica a través de internet y que usó intensivamente los medios de comunicación, había sido el primero en acercarse a los líderes de otras religiones como los ortodoxos, los judíos, los musulmanes y el tibetano Dalai Lama. El mismo hombre que había dado el título de cardenal en secreto a un miembro de la iglesia y que se había llevado la identidad del mismo a la tumba.

El Cardenal Decano, el alemán Joseph Ratzenberger, presidió la misa exequial por los restos mortales del Pontífice. El Papa número 264 de la iglesia católica, el polaco de Wadowice que se había convertido en el primer Papa no italiano desde el flamenco Adriano VI en 1522. Fue el funeral más grande de toda la historia vaticana. Sus restos fueron trasladados al santo sepulcro donde finalmente fue enterrado.

«Para quienes no ansían sino ver, hay luz bastante;

mas para quienes tienen opuesta disposición, siempre hay bastante oscuridad.»

Blaise Pascal

Domingo 10 de Abril. Roma.

El hombre en cuyo pasaporte figuraba el nombre de Theodore Rosenberg, conducía a través de las calles de Roma un Range Rover de color negro. Lo hacía tranquilamente, sin acelerar demasiado la marcha, mientras atravesaba la Vía della Rotonda. Acababa de recibir una llamada telefónica, informándole de la presencia de su próximo objetivo en una de las basílicas romanas. Había salido del Hotel Pantheon hacía escasos cinco minutos.

Vestía al estilo sport, cómodo. Una cazadora azul Champion cubría su pecho. Protegía su cabeza con una gorra de los Yankees de Nueva York, y sus pies se calzaban con unas deportivas de la marca Nike. De aquella forma pretendía pasar desapercibido entre los turistas, entre los cuales esperaba mezclarse en el lugar al que se dirigía. Nadie podría verle los ojos tras las gafas de sol Ray—Ban que llevaba caladas.

Intentaba recordar los detalles de sus dos anteriores víctimas. Enlazó los retazos inconexos que su recuerdo le iba trayendo a la memoria y los días que habían pasado desde que había comenzado la misión. Se congratulaba de saber que tenía tras él a los servicios de vigilancia vaticanos, quienes iban dando palos de ciego. Él era quien controlaba el juego, o lo que pretendía que pareciese. La realidad, sin embargo, era bien distinta. El mundo necesitaba ser gobernado por verdaderos hombres fuertes. Y él, a diferencia del resto, era capaz de ir a una guerra contra el mundo, enfrentarse a el, para salvarlo de su destino. El sería el antihéroe en la sombra.

Giró el vehículo a la izquierda en la confluencia de Corso Vittorio Emanuelle II con la Vía del Plebiscito. Rodeó la Piazza Venecia y dejó a su izquierda el Foro de Trajano para buscar la Vía dei Fori Imperiali. Se detuvo en uno de los semáforos. Sentía que saldría victorioso de su misión. Pero más allá de una futura victoria su ira reclamaba dolor. El dolor de quien necesita notar las sensaciones de sus víctimas, sus martirios, para dejar constancia de que estos desaparecen y él continúa sobreviviendo. Su vida se había convertido en la del depredador en busca de su presa, y en la de los cazadores tras el depredador, tras él. Pulsó el botón del elevalunas izquierdo y bajó la ventanilla para que entrara un poco de aire en el vehículo. El semáforo cambió su color al verde. Metió la primera velocidad y aceleró bruscamente el Range Rover. Conducir le venía bien, aliviaba las tensiones que un hombre como él soportaba antes de realizar sus acciones. No solía tener remordimientos, pero esta vez, en su interior, algo le decía que aquellos contra los que estaba luchando no eran del todo sus verdaderos enemigos. Intentó aislarse de su lucha interior y eculubró lo que tenía que hacer. El espíritu de Asmodeo volvió a su estado habitual de frialdad. El sanguinario y despiadado asesino volvía a introducirse en su mente. Cuando eso pasaba, se convertía en un hombre poseído por la sed de muerte. El ángel que todos los niños llevan, se había apagado en su infancia tempranamente.

El aire fresco invadió el receptáculo del automóvil. A su izquierda, se levantó imponente el Coliseo, y unos segundos más tarde, el parque ninfo de Nerón a su derecha y el parque de Trajano a la siniestra, antes de continuar por la Vía Labicana. Necesitaba sentirse despierto. Hacía más de treinta años que no conseguía conciliar el sueño de manera satisfactoria. Durante las noches, se dedicaba a caminar de un sitio a otro. Cambiaba su posición en la cama constantemente. Los fantasmas de su pasado, de sus actos, venían a buscarlo una y otra vez para pedirle cuentas. Solo la idea de que había hecho lo correcto ahuyentaba sus miedos, el reconocimiento de su sacrificio para la salvación de las almas mundanas. Un mundo en el que vivía y que se caía a pedazos porque ya nadie seguía una disciplina, nadie se regía por los verdaderos valores. Pero él iba a cambiarlo todo. La mitad del trabajo se había completado, y ahora lo dejaría casi finiquitado. Su plan era perfecto y nadie podría culparle por sus actos. Era el soldado invisible, el guerrero de la perfección. En el maletero de su vehículo, se encontraba todo lo que necesitaba para acabar con el desdichado cardenal, su próxima presa.

Al final de la Viale Manzini, giró a la derecha hacía la Viale Emanuelle Filiberto. Se estaba acercando al emplazamiento donde se encontraba su objetivo. Al final de la vía, buscó un lugar donde estacionar el todoterreno. Cerró la ventanilla del vehículo y bajó del mismo. Solo llevaba consigo una mochila que dejó caer sobre uno de sus hombros. Se dirigió hacía una esquina y miró los alrededores del lugar. Comprobó que no se encontraran cerca policías locales, ni miembros de la seguridad vaticana que pudieran estar esperándolo. Sabía que era imposible que supieran de sus intenciones, pero a lo largo de los años había aprendido que siempre había que asegurarse. El más mínimo detalle podía dar al traste con la misión, y ello supondría el fracaso en el intento de salvar al mundo de su pobre futuro. Una vez que había oteado cada esquina, cada puerta y cada balcón de los edificios de los alrededores, fijó su mirada en el lugar donde se encontraba su objetivo.

Ante su vista se levantaba la basílica de San Juan de Letrán.

«La arena del desierto es para el viajero fatigado lo mismo

que la conversación incesante para el amante del silencio.»

Proverbio persa

Domingo 10 de Abril. San Giovanni in Laterano. Roma.

La basílica de San Juan de Letrán, reconstruida en dos ocasiones, en los siglos XVII y XVIII, era conocida como la catedral de Roma, «la iglesia de los Papas». Se trataba de un baptisterio de principios del siglo IV que, al igual que los mausoleos y los llamados «martirya» —restos sepulcrales de mártires—, habían sido construidos de forma centralizada, para que su pila bautismal fuera visible desde el claustro y las naves laterales que circundaban al altar. El magno edificio, que había sido devastado por un incendio siglos atrás, renació de sus ruinas gracias al empeño de Martín V, el Papa Colonna. En su reconstrucción, se habían utilizado materiales que se habían despojado de algunas iglesias y edificios imperiales de la ciudad, tales como mampostería, paneles decorativos, tejas de bronce y columnas. Se le había construido un nuevo techo de madera y un magnífico piso entarimado. Las pesadas puertas de bronce y la enorme pila de pórfido habían sido traídas de los baños de Caracalla.

El cardenal Mancini se encontraba arrodillado a los pies del altar, frente al ábside. Permanecía arrodillado y miraba el retablo pensativo. Era uno de los miembros de la Comisión para el Patrimonio Cultural de la iglesia. Además, también pertenecía al Pontificio Consejo para la cultura. Aunque se encontraba en la basílica por otras cuestiones. Aquel lugar, la iglesia de los Papas, era el lugar habitual que solía escoger el turinés arzobispo emérito de Milán para rezar en sus visitas a Roma, siempre que tenía ocasión, aprovechando las reuniones de la curia.

Los turistas, que aprovechaban las horas de puertas abiertas para observar el interior de la basílica, paseaban caminando sobre los suelos decorados con losas de mármol y contemplaban la ornamentación rica en mosaicos y frescos, las cortinas y el suntuoso altar decorado en oro y plata, donde podían observar con sorpresa frente a el, al anciano purpurado, lo que delataba su cargo de cardenal. No era habitual que los turistas se encontrasen ante la pose de uno de los ministros vaticanos en la ciudad, aún menos rezando en latín.

La legendaria basílica, era también conocida por haber albergado varios siglos antes, los antiguos lienzos murales que habían decorado las paredes de su nave central, los cuales fueron encargados a Gentile de Fabriano. A Fabriano, le habían ayudado también en la restauración Vittore Pisanello, Belilacqua de San Severino y Fra Angélico da Fiésole. Los murales que había acogido bajo sus muros, que representaban la vida de San Juan Bautista, sufrieron las inclemencias de la fuerte humedad, aunque aún habían sido reconocibles hasta el año 1450. Los mosaicos que había albergado la basílica, habían enriquecido sus paredes, tal y como habían hecho otros de diferentes periodos en otras basílicas, como San Pablo Extramuros, Santa María la Mayor o Santa María in Trastevere.

Asmodeo, observaba desde una de las naves laterales al orador cardenal, mientras fingía tirar instantáneas con una cámara fotográfica Nikon, bajo la apariencia de un turista ensimismado con el edificio.

En la construcción, también había dejado su huella Francesco Borromini, quien había trabajado a las órdenes de Bernini en la talla del baldaquino de San Pedro, y se convirtió en rival del escultor. Borromini, que había heredado de su padre el oficio de cantero, también había participado en la construcción de la basílica de San Pedro bajo la dirección de Carlo Maderno, quien lo había nombrado supervisor de las obras en el Vaticano y en el Palacio Barberini. Borromini fue uno de los responsables de las remodelaciones que acusó la basílica paleocristiana de San Juan de Letrán, a mediados del siglo XVII, y acabó con el estilo primitivo de esta para convertirla en un templo barroco.

Asmodeo seguía observando. Comprobaba como muchos de los visitantes ya se habían marchado. Sólo un grupo de japoneses permanecía rondando cerca de allí. Se descolgó de la espalda la mochila y la abrió. Metió la cámara fotográfica y sacó de su interior su pistola, una vieja Mágnum del calibre 48, a la que le enroscó un silenciador. Aprovechó para acercarse mucho más al cardenal. Este rezaba invocando la presencia del Espíritu Santo para que asistiese el alma del difunto Papa Juan Pablo II, mediante el cántico eclesiástico del Veni Creator.

Veni, Creator Spiritus,

mentes tuorum visita.

Imple superna gratia quae

tu creasti pectora.

Qui diceris Paraclitus,

Altissimi donum Dei,

fons vivus, ignis, caritas,
et spiritalis unctio.

Tu septiformis munere,

digitus paternae dexterae,

tu rite promissum Patris,

sermone ditans guttura.

Accende lumen sensibus

infunde amorem cordibus,

infirma nostri corporis,

virtute firmans perpeti.

Hostem repellas longius,

pacemque dones protinus,

ductore sic te praevio,

vitemus omne noxium.

Per te sciamus da Patrem,

noscamus atque Filium,

teque utriusque Spiritum

credamus omni tempore.

Deo Patri sit gloria,

et Filio qui a mortuis surrexit,

ac Paraclito in saeculorum saecula.

Amen.

Mientras tanto, el asesino seguía acercándose con el mayor de los sigilos. El anciano rompía el silencio sepulcral con sus oraciones. Era lo único que se escuchaba ya en aquel lugar, donde en otros tiempos, había trabajado uno de los ilustres genios de la música italiana, el compositor renacentista oriundo de Palestina, —al sureste de Roma—, Giovanni Pierluigi da Palestina, que había trabajado tanto en Santa María la Mayor como en San Juan de Letrán. El músico trabajó en la basílica a mediados del siglo XVI, e impregnó su música del espíritu místico de la iglesia.

En ese instante, el único momento místico que se viviría sería el miedo de un cardenal ante la amenaza de un despiadado asesino. El cardenal se puso en pié, se persignó, y entonces, notó en su costado un bulto duro que le apretaba.

—No quiero organizar ningún escándalo, así que no me obligue a disparar —advirtió Asmodeo.

El asesino, con su pistola envuelta en el bolsillo de la cazadora, presionaba con fuerza el arma sobre el lado derecho de la parte alta de la cintura del cardenal.

—¡Per l´amore di Dio! —declamó en italiano el anciano, a la vez que elevaba las manos sobre los codos como si fuera un delincuente al que han detenido—. Esta es la casa del Señor.

—Por eso hay que limpiarla —se mostró irónico el mercenario.

—¿Qué es lo que quiere? —preguntó angustiado el prelado.

—Obedezca en todo momento lo que le diga y no monte el numerito. Si se porta bien, saldrá con vida de aquí. Ahora camine hacia la entrada de la basílica, yo iré detrás de usted. Y baje las manos, si no, llamará la atención.

Mancini caminó con paso pausado hacía el lugar que le había indicado Asmodeo. Atravesaron la nave central del edificio y se aproximaron al atrio.

—Pare un momento —ordenó Asmodeo cuando estaban a punto de traspasar la puerta—.

El cardenal paró e intentó girar su cuerpo.

—Parece que no me ha entendido. He dicho que pare, no que me mire —le recriminó el asesino—. Cuando traspase el pórtico, quiero que observe el exterior. Si ve algún policía, rásquese la cabeza. Si no ve a ninguno, quiero que se dirija hacía la Viale Emanuele Filiberto. Al llegar a la esquina busque un Range Rover negro con los cristales oscuros. Cuando lo haya visto, párese a la altura de su puerta trasera. Esperará a que yo la abra. Una vez entre, se colocará este pañuelo negro —se lo entregó en una mano— y se tenderá bocabajo sobre el asiento trasero. Si se le ocurre hacer alguna señal a alguien, cometerá el mayor error de su vida. Si no hace ninguna tontería, evitará que le pegue un tiro en medio de la calle. Espero haber sido lo bastante preciso. ¿Ha entendido todo lo que le he dicho? —interrogó.

—Si —contestó escuetamente el anciano.

—Pues ya está usted andando.

El cardenal Mancini atravesó el nártex —nombre arquitectónico que se le daba al pórtico— y salió a la puerta. Asmodeo permaneció estático observando. El anciano detuvo sus pasos, miró los alrededores de la basílica durante unos segundos. A continuación, comenzó a caminar. Asmodeo lo siguió varios metros atrás, guardando las preceptivas distancias pero sin dejar de vigilar sus movimientos. Un par de minutos más tarde, el anciano cardenal esperaba a espaldas del asesino en el lugar donde se encontraba estacionado el todoterreno.

Asmodeo abrió la puerta trasera y el cardenal se introdujo en el vehículo. Seguidamente, el mercenario abrió la puerta del conductor y miró por el espejo retrovisor. El anciano, tal y como le había dicho, se apretaba el nudo del pañuelo negro que se había puesto tapándose los ojos. Después, se recostó sobre el asiento. Asmodeo abrió la mochila y extrajo de ella una amplia tela que extendió sobre el cuerpo del cardenal, tapando por completo el asiento trasero.

—Lo ha hecho muy bien. Ahora no se le ocurra gritar ni hablar. No lo estropee —advirtió.

El cardenal permaneció en silencio. El mercenario puso en marcha el motor del vehículo y se alejó del lugar.

Si alguna vez pensó en escapar, el cardenal inmediatamente tuvo claro que ese hombre no dudaría en hacer lo que le había dicho que haría. La voz del desconocido raptor le pareció la de una persona que no duda en sus acciones. No había mostrado nerviosismo. Había actuado con una calma sobrecogedora y no le había elevado la voz en ningún momento. Estaba claro que no se trataba de un delincuente común. Contuvo su respiración, y evitó el pánico pensando en que Dios no permitiría que le ocurriese nada. Dominó su miedo, a pesar de que sentía una mezcla de sensaciones que se contradecían. Había hecho todo lo que le había ordenado para no provocarlo, aunque le hubiera resultado muy fácil gritar en medio de la calle. Había conseguido de esta manera sobrevivir. Pero también pensaba que, si la muerte se acercaba, quería morir de forma digna, sin miedo, sin resistencia y sin forcejear con ese hombre. Un anciano como él, no tendría nada que hacer contra un hombre que parecía joven y fuerte, que además, llevaba una pistola con la que podría quitarle la vida fácilmente.

El vehículo continuaba su travesía. Asmodeo miraba de vez en cuando hacía el asiento trasero, a través del espejo retrovisor. Todo marchaba según lo había previsto. Nadie podía pararle.

«Y desde el instante que mantuvo su mente en un solo objetivo, nunca tocó el fiero vino, ni probó la carne. Ni tuvo ningún deseo sensual. La muralla que separa a los fantasmas de los hombres arrojadores de sombras, se transformó en un cristal, y vio a través de ella, y escuchó sus voces hablar detrás de la muralla, y aprendió sus secretos, poderes y fuerzas elementales»

Alfred Tennyson (en Vivian, sobre Merlín)

Lunes 11 de Abril. Jardines Vaticanos. El Vaticano.

El padre O´Connor paseaba por los senderos de los jardines vaticanos, situados en el mismo centro de la ciudad del Vaticano, a la espalda de la basílica de San Pedro. Lo hacía acompañado por el doctor Boszik y los dos miembros del Servizio Vaticano de Seguridad, el superintendente Facchetti y la bella inspectora Boninsegna, con quienes comentaba someramente los detalles de la investigación que habían llevado a cabo y que ahora se encontraba enquistada, a causa de los últimos acontecimientos acaecidos.

—Padre —se dirigió al sacerdote la inspectora—. Usted nos aseguró que los miembros druidas no eran peligrosos. Sin embargo, hasta el momento todo lo que hemos visto nos lleva a pensar que los miembros de la iglesia Wicca, además de ser paganos, son satánicos. Personalmente, me gustaría que nos confiara usted algunos aspectos más definitorios en torno a la naturaleza de esa iglesia de California que nos comentó.

—Bueno, todas las dudas que tengo están fundamentadas. Soy católico, pero de momento, tengo que darles el beneficio de la duda. Hay algunas cosas que no encajan —confesó.

—¿Porqué no nos cuenta que es lo que piensa? —preguntó Boszik.

—Si, instrúyanos con sus extrañas enseñanzas, padre —le instó Facchetti.

—De acuerdo.

El jesuita se atusó el pelo y oteó los alrededores del punto donde se encontraban. Se aseguró de que nadie los seguía ni se encontraba cerca.

—Si recuerdan bien —comenzó—, la escuela de magos de Barret terminó esparciéndose por todo el mundo. Las enseñanzas llegaron hasta Estados Unidos de la mano del doctor Paschal Beverly Randolph, uno de los discípulos del ábate Levi—Zahed. En Norteamérica, esta religión naturalista evolucionó de manera gradual y muchos filósofos y autores fueron desarrollándola, dándole una articulación a sus creencias, confiriéndole una estructura moderna. A mediados del siglo XX comenzó a tomar fuerza. Sus seguidores, tenían afinidad con los movimientos que eran perseguidos por motivos religiosos, y tenían muy presentes en sus memorias a los quemados en la hoguera de la etapa medieval.

—¡La Inquisición! —exclamó el doctor húngaro.

—Si, podría decirse que algo parecido —confirmó O´Connor.

—Como ya saben —continuó—, las creencias del grupo seguían las enseñanzas de los druidas y los celtas referentes a la armonía con la naturaleza. Los miembros se organizaban en los llamados «covens», que dependían de un consejo central. Pues bien, a principios de la segunda guerra mundial, en Inglaterra, un tal Gerhard Gardner, acuñó el nombre «Wicca» al movimiento, basándose en una serie de textos eruditos, que afirmaban que la brujería europea de la edad media era una antigua religión natural que había sido perseguida por el cristianismo. Algunos creían que había escogido ese nombre del antiguo vocablo inglés «wicce», que significa «mago». Lo cierto es que Gardner reescribió los rituales y hechizos de su coven en 1950. Los seguidores de la escuela de magos de Estados Unidos, adaptaron a su movimiento los nuevos ritos de Gardner bajo el nombre de «the Craft», y el movimiento se extendió a partir de 1960 rápidamente, a lo largo de todo el país. Por eso, hay iglesias como la de Modesto, repartidas no sólo en Estados Unidos, sino por todo el mundo.

—¿Y en que consisten los rituales? —interrogó intrigado el superintendente Facchetti.

—Verán. Los covens, vienen a ser como aquelarres de brujos o brujas compuestos por trece personas que veneran a la gran diosa. Tienen un sistema de grados. El grupo lo preside una gran sacerdotisa, a quien ayuda una doncella. Allí se tienen que iniciar sus miembros durante el transcurso de las cuatro fiestas principales del año. En primer lugar, el 2 de febrero con la candelaria. A principios de mayo, la fiesta de Beltane. A continuación la fiesta de Lammas o de la cosecha, que tiene lugar el primero de agosto. Y por último, el 31 de octubre con la víspera de todos los santos.

—¿Y que sentido le dan los wiccanos a esas fiestas? —quiso entender la inspectora.

—Bueno, cada una de ellas representa una fase importante. La candelaria representa la renovación de la naturaleza y el final del reinado de la oscuridad. La fiesta de Beltane, el despertar. La de Lammas representa, como ya les he dicho antes, la cosecha. Y la de todos los santos es, como todos imaginan, una fiesta dedicada a los muertos.

—¡No hay que estar demasiado loco para suponer que en esas reuniones harán sacrificios, guarradas y cosas extrañas! —ironizó Facchetti.

—No exactamente —replicó O´Connor—. El sexo desempeña un papel fundamental en su culto. Es como un acto donde se ordenan sus miembros, lo que equivaldría a una boda cristiana.

—Si, seguro. ¡Una guarrada, lo que yo decía! —rió jocosamente Facchetti.

—Pero, ¿lo hacen en presencia de todos? —cuestionó dudosa la inspectora.

—Depende. Tienen la posibilidad de hacerlo en grupo, o de forma solitaria.

—¿Y se reúnen en cuevas o algo por el estilo? —volvió a preguntar el superintendente.

—No se lo puedo asegurar, pero cada lugar de adoración puede cambiar según la ocasión. Son círculos de consagración, que pueden realizar en cualquier sitio.

—Supongo que se rigen como cualquier religión por algún tipo de libro semejante a la biblia —manifestó Boszik.

—La verdad es que no existe un libro o texto oficial. Al parecer tienen guías de comportamiento, que como hiciera el propio Gardner, enseñan los maestros y guías espirituales. Ellos afirman que el arte es una religión de la vida y de la naturaleza, no de un libro en particular. Aunque existe uno donde están escritos los rituales del culto de la Wicca, el Libro de las Sombras.

—¿Y tampoco adoran imágenes como nosotros? —insistió Facchetti, intentando encontrar un punto de coincidencia con los cristianos.

—Pues no. No tienen imágenes sagradas. Sus seguidores dicen respetar las creaciones de la naturaleza. Manifiestan comparten el viaje como entes con todas las cosas del mundo. Respetan los elementos, a las plantas, los animales, los minerales, los astros y planetas, y al universo.

—Ya, claro. ¡Y tampoco son satánicos! —declamó escéptico el superintendente.

—Supuestamente, no —arrojó la hipótesis—. De hecho, afirman que no existe Satanás. Les molesta que la gente piense que adoran a un demonio danzando alrededor de una fogata. Si recuerdan las cinco velas negras de la catedral de Santa Sofía, les diré que el hecho de que fueran cinco se debe a que es el número de velas que se ponen cuando se pretende cambiar algo. Las velas del círculo, representan a los guardianes de cada punto cardinal. El norte que va asociado al rojo y al fuego, el oeste que lo hace con el azul y el agua, el sur que representa al color verde y a la tierra, y finalmente el este que lo hace con el amarillo y el aire. Nuestro problema viene dado por el hecho de que nosotros tenemos cinco velas, en cada punta del pentáculo, además del color blanco. El color negro de las velas, a pesar de que pueda parecer un color relacionado con lo maligno, representa la absorción de todo lo negativo, de todo lo malo, para olvidar cosas malas o liberarse de un peso espiritual. A decir verdad, incluso muchos de ellos han sido bautizados en otras religiones.

—¿Bautizados? —se extrañó la inspectora.

—Pues sí —afirmó con rotundidad el sacerdote—. El hecho de que sean wiccanos no exime de que algunas de estas personas sean evangelistas, cristianos, católicos o de otra religión. Algunos sí que creen en un dios o en algunos santos.

—¡Pero eso es una contradicción! —se exasperó el psiquiatra.

—Depende del prisma con el que se vea —opinó el irlandés.

—¿Cómo puede decir eso? —se ofuscó la inspectora.

—Bueno, no lo digo yo. Lo dicen ellos mismos —aclaró—. Afirman que han sido bautizados sin su consentimiento, ya que en ese momento eran bebés y no tenían conciencia —se explicó—. Yo creo, que cada quién es libre de pensar y creer en lo que quiera.

—Si, padre, pero sin hacer daño a nadie. Este tipo ha matado ya a dos personas, que sepamos, si no a más —expresó indignada la inspectora.

—Por eso, me cuesta creer que los wiccanos tengan que ver en todo esto —reconoció su escepticismo—. Es lo que quería explicarles al principio. No consigo disipar las dudas de mi cabeza.

—Pero, ¿porque cree eso, padre? —le invitó a que se explicara la inspectora.

— Los wiccanos creen haber descubierto la sabiduría en lo que llaman la «antigua religión», mediante un renacimiento del paganismo. Aunque algunos dicen ser cristianos, no creen en la revelación cristiana. El Jesús en que creen, no es el hijo de Dios. Para sus seguidores, la Wicca es una religión, es un código de honor, es un camino espiritual, es una forma de ser y de vivir, de interpretar el mundo. Y sobre todo, porque una de sus creencias afirma que todo lo bueno o lo malo que hagan en sus vidas, les será devuelto multiplicado por tres —sentenció el jesuita.

—¡El karma! —exclamó el doctor Boszik.

—Si, podríamos llamarlo así —dijo el sacerdote—.

El sacerdote paró junto a uno de los bancos de los jardines vaticanos. Abrió su portadocumentos y buscó una hoja. Se la extendió a sus acompañantes.

—Este es el texto que me entregaron en la iglesia de Vida Universal de Modesto cuando los visité y tuvo la ocasión de departir con uno de sus líderes. Léanlo y comprenderán lo que les he explicado.

Nuestra doctrina: «Haz solo aquello que es correcto».

Mientras no viole los derechos de otros, entendemos que es el derecho y la responsabilidad del individuo determinar pacíficamente lo que es correcto. Nosotros estamos a favor de la libertad religiosa, que incluye ser libres de la autoridad de la Iglesia como también de la autoridad del gobierno.

La Iglesia Vida Universal incluye personas de todas las tradiciones y caminos espirituales. No excluimos a nadie. Entre nuestros ministros se incluyen paganos, neo—paganos, Wicca, cristianos, budistas, taoístas, hindúes, judíos y muchos otros cuyas creencias individuales no conforman nítidamente con las enseñanzas de ninguna otra iglesia. Nuestra doctrina nos permite dar la bienvenida a todos, y para todas las personas que pacíficamente compartan en hermandad y espiritualidad, sin consideración de que divergentes puedan ser nuestros caminos.

Iglesia de Vida Universal

Modesto (California)

—De todas formas —continuó el sacerdote cuando sus acompañantes levantaron sus miradas—, sigo pensando que todo es una conspiración para acceder al poder del Vaticano. Ya saben que ese hombre no actúa solo. Además, incluso el Papa me lo ha pedido por escrito antes de morir. Ya sé que ahora parece que no tiene sentido, pero no creo que esto haya acabado todavía.

—El grabado, los paganos, la magia negra, los druidas celtas, la religión, los libros rituales. La verdad, padre O´Connor, no consigo encontrarle la conexión que usted vislumbra —expuso contrariada la inspectora.

—Entiendo su incredulidad, Valeria. Intentaré situarla en el plano histórico de los hechos —prosiguió O´Connor—. A principios del siglo V, Europa fue asolada por los alanos, suevos y vándalos. Dejó de existir la línea divisoria entre el mundo de los bárbaros y la civilización. El visigodo Alarico entró en Roma y muchos de los manuscritos greco—romanos se perdieron entre las ruinas y el fragor de las llamas que devastaron el antiguo imperio romano. Una parte de los monjes que sobrevivieron huyeron a Irlanda llevando consigo algunos de los manuscritos que consiguieron salvar. Con el tiempo, los monjes, amantes de las tradiciones célticas de los bardos, transcribieron los relatos de estos a la vez que copiaban los textos rescatados, no esforzándose así en erradicar las costumbres paganas irlandesas. Así, fusionaron las creencias de las sabidurías druídicas celtas con el cristianismo, de un modo pacífico. Los monjes, vestidos con las túnicas blancas en semejanza con los druidas, escribieron en latín, griego, hebreo y en el gaélico irlandés. Entre aquellos monjes se encontraba San Patricio, el padre de la patria irlandesa. A la par que los eremitas, surgieron muchas comunidades monásticas donde además de aprender y enseñar las escrituras, se leía literatura greco-latina, de ese modo lograron que se preservara y no se perdiese. El movimiento de los eruditos se extendió por el resto del continente. Debido a las circunstancias, el centro del poder del imperio romano se había trasladado a Constantinopla. Los romanos acusaron a los irlandeses de herejía y comenzaron los primeros enfrentamientos en territorio inglés. Ya en el siglo V, Benito, un italiano nacido en Nursia que había estudiado en Roma, se retiró a una zona deshabitada cercana a Subiaco, donde vivió en una cueva durante tres años. La cueva recibió el atributo de «gruta santa». Cuando su fama de hombre santo creció le ofrecieron ser abad de un grupo de monjes en el norte. Éstos no aceptaron sus reglas y cuando descubrió una conspiración para envenenarle los abandonó y decidió fundar el monasterio de Montecassino. Casi todos los monasterios de occidente adoptaron las ordenanzas que San Benedicto había establecido para el trabajo físico, la vida en comunidad y la lectura, además del despojo de las posesiones materiales. Se dedicó a los necesitados de la zona y a mantener las bibliotecas. La gran demanda de libros hizo que las recientes creadas universidades de Bolonia y París incorporaran escribas. Así pues, la enseñanza, que había sido un monopolio de la iglesia, pasó a tener un carácter laico. Proliferaron los alquimistas, que hacían mezclas con el polvo y el metal para conseguir tinta y láminas luminosas, elementos que utilizaron los eruditos para confeccionar sus manuscritos y libros. A partir del siglo VIII, parte de los manuscritos irlandeses acabaron esparcidos por los monasterios europeos ante los asaltos de los vikingos. Cuando volvió la paz con el establecimiento de los normandos en Inglaterra e Irlanda, se reescribieron las antiguas leyendas del paganismo bárdico. Por aquel entonces, al igual que sucedía con las líneas históricas de los patriarcas bíblicos, la influencia druídica desapareció y se incluyeron elementos cristianos que diferían de las verdaderas historias. Pero de entre los manuscritos escritos por los paganos había uno del que se dice fue salvado de la reescritura y que pasó de mano en mano, escondido en cientos de lugares por los paganos y que finalmente se erigió como el manual de iniciación para los rituales wiccanos. Tras la última de las invasiones de Irlanda, los Hijos de Mil gobernaron la isla. Los hermanos Eber y Eremon Finn la dividieron en dos. Eremon gobernó el norte y Eber el sur. Un año más tarde se enfrentaron y el ganador Eremon gobernaría Irlanda durante quince años. Su estirpe mantuvo el control durante los siguientes ciento cincuenta años y fue el germen de los doce clanes que iniciaron la nobleza irlandesa. Durante los siguientes nueve siglos el linaje de los milesios dominó el Ulster y, se dice que uno de estos nobles fue el último portador del libro de ritos, el manuscrito acabado por un monje alquimista y al que se denominó como el Libro de las Sombras.

—¿Y que cree usted que deberíamos hacer, padre? —preguntó Facchetti con un tono de sorna.

—Deberíamos pensar en lo que les dije. Ese grabado es la clave de todo. Entiendo que pueden creerme o no, es su elección. La inconsistencia está precisamente en la posición de las fichas de este acertijo. Los colores y los elementos no se corresponden con los puntos cardinales. Un pagano sabría claramente la relación entre ellos y no cometería estos errores tan grandes. Estoy totalmente seguro de que el enemigo lo tenemos dentro del Vaticano, es fácil pensar que…

El ruido de unas pisadas cercanas hizo que el padre O´Connor callase de pronto. El hombre que se acercaba hacía ellos era un purpurado. Detrás de aquellas lentes se encontraba un rostro que el sacerdote reconoció.

—Buenos días, Eminencia —mostró sus respetos al recién llegado.

—Buenos días a todos —saludó este.

El gobernador del Vaticano, el cardenal Zokora, observó las caras de los presentes.

—Espero no haberles interrumpido —se disculpó.

—No se preocupe, Eminencia. Solo comentábamos lo impresionante que habían sido los actos del funeral de Su Santidad —mintió descaradamente el sacerdote a la vez que pedía piadosamente a Dios el perdón por semejante arrojo.

—Si, la verdad es que era un hombre muy querido. Todos sentimos su ausencia.

—¿Qué se le ofrece? —se interesó O´Connor.

—Vengo a comunicarles un asunto preocupante —dijo, con cara de consternación.

—¡Vaya, otra vez! —se lamentó con una desorbitada resignación el superintendente Facchetti.

—¿Han matado a otro cardenal? —soltó de sopetón con evidente crispación la inspectora.

—No. O al menos eso creemos, de momento —negó Zokora—. No tenemos confirmación sobre eso.

—Entonces, ¿Qué es lo que ocurre, Eminencia? —insistió O´Connor.

El cardenal cogió la mano del sacerdote.

—Vengo a comunicarles, en nombre de la Secretaría de Estado, que deben continuar con las investigaciones sobre el caso que hasta ahora les ocupaba. Desde la tarde de ayer, se desconoce el paradero del cardenal Giovanni Mancini.

Tras la alocución de Mancini todos se quedaron petrificados. Las caras de sorpresa momentánea pasaron a ser los rostros de quienes comprendían la lógica del momento. La teoría, que habían mantenido sobre los pasos que pretendía dar el conspirador Asmodeo, se había convertido en una dolorosa realidad.

—¡Italiano!, ¡el cardenal italiano!, parece ser que estábamos en lo cierto —declamó la inspectora.

El padre O´Connor, sabedor de la importancia que tenía el nuevo suceso, interrogó a Zokora.

—¿Se sabe donde fue visto la última vez?

Zokora intentó aportar los datos con los que contaba la Secretaría de Estado en esos momentos.

—Lo último que se sabe, es que estuvo ayer visitando la basílica de San Juan de Letrán —informó el purpurado—. Hoy no ha aparecido para la misa de novemdiales a la iglesia de Roma. Pensamos que podría haber sido secuestrado por el asesino de los cardenales Connelly y Naworski. En principio, debemos esperar un tiempo prudente. En estos casos, lo mejor que se puede hacer es no precipitarse. El departamento científico de la polizia italiana se está encargando de rastrear la basílica, para intentar encontrar alguna huella o prueba. Mañana, temprano, tendrán las primeras conclusiones. Deberán ir a sus cuarteles, el inspector de la policía les facilitará los resultados del análisis, siempre que se encuentre algo, por supuesto. No es necesario que vayan todos, levantarían suspicacias. Será suficiente con que vayan la señorita Boninsegna y usted, padre. Recuerden que la Santa Sede está llevando este asunto con suma discreción. La policía desconoce lo ocurrido hasta ahora, y pretendemos que así continúe. Les hemos dicho que alguien ha robado algunos objetos de la basílica. Hagan lo posible por averiguar el paradero de Mancini.

Zokora soltó la mano del padre O´Connor. Contempló los rostros de los componentes del equipo de investigación e intentó encontrar en sus miradas una respuesta sólida bajo la que fundamentar una explicación para quien ahora controlaba los designios de la ciudad del Vaticano. Sin embargo, estos estaban decididos a conservar el acuerdo al que habían llegado y no poner al corriente de sus pesquisas a ningún miembro de la curia, con el objetivo de que no se filtrara la información y pudiera llegar a los oídos de la persona que estaba ayudando al conspirador desde dentro del Vaticano. El cardenal Zokora se dio la vuelta y comenzó a caminar lentamente con los brazos cruzados tras su espalda. Mientras se alejaba por el mismo sendero que había venido, el mutismo entre los presentes se mantuvo. Una vez que la figura del gobernador se había hecho invisible, el sacerdote declamó sus temores con convencimiento.

—¡Les dije que esto no había acabado!

«Cuando apuntas con el dedo, recuerda que otros tres dedos te señalan a ti.»

Proverbio inglés

Lunes 11 de Abril. Vía degli Scipioni. Roma.

La noche había envuelto bajo la oscuridad las calles romanas. El sacerdote caminaba confundiendo en la penumbra su silueta junto con la de la inspectora en las paredes, muros y bocacalles. Cruzaban Vía Germánico. La italiana lo había invitado a su casa, que se encontraba cerca de la ciudad del Vaticano. Conversaban sobre todo el tiempo que había pasado desde que todo el asunto de la conspiración se había puesto en marcha. Habían transcurrido dos semanas y media sin que tuvieran una sola pista, una simple huella dactilar, que les ofreciera la posibilidad de identificar al tipo que estaba aniquilando a los cardenales que al parecer tenían más posibilidades de suceder a Juan Pablo II.

En ninguno de los periódicos de la ciudad, ni en los noticiarios locales, se había informado de la ausencia de aquellas personas. Nadie había dicho nada sobre que hubieran encontrado el cuerpo de Mancini. Nadie tenía ni idea de lo que estaba sucediendo. En los bares, en los restaurantes, y en las calles romanas, de lo único que se hablaba era de la figura del Papa fallecido y de su grandilocuencia, y de lo difícil que lo tendría su sucesor.

Estaba claro que El Vaticano había cerrado filas en torno al asunto y el hermetismo al que había sometido a sus miembros estaba dando sus frutos. Dando muestras evidentes de haber aprendido bien la lección, se había encargado de proteger bien de la opinión pública un asunto, que, de salir a la luz, pondría en peligro su autoridad ante el mundo. La inspectora Boninsegna era una mujer que se distinguía por su enorme profesionalidad. El superintendente Facchetti, además de ser un hombre tremendamente devoto y fervoroso, hubiera hecho cualquier cosa que le pidiera la Santa Sede sin pestañear. El doctor Boszik, por su parte, era uno de esos hombres que mantenían una relación con la curia que iba más allá de lo meramente profesional. El húngaro conocía muchos de los secretos y de los malos momentos por los que muchos cardenales de importancia habían pasado, incluyendo sus momentos de crisis de fe. Los había tratado durante muchísimos años. Era el hombre en quien la Santa Sede había confiado el manejo de los problemas de ese calado. Y tenían una confianza ciega en él.

El padre O´Connor, era además, el eje angular que aunaba los esfuerzos del grupo. A lo largo de los años posteriores a su ordenación como sacerdote, había aceptado religiosamente todas y cada una de las misiones que le había asignado la curia. Lejos de amilanarse ante los asuntos que se le había encargado durante todo ese tiempo, los había aceptado como parte de su penitencia por los errores que había cometido en el pasado. Era el agente en la sombra, que actuaba en los casos que nadie en la iglesia quería tomar. Era el hombre capacitado para ello.

Transitaban por la Vía degli Scipioni, cuando algunos metros más adelante la inspectora se detuvo en un portal. Sacó un manojo de llaves de su bolso y abrió la puerta del edificio. El sacerdote esperaba mientras contemplaba el paso de algunos viandantes por la calle.

—¿Entra usted o se va a quedar ahí? —invitó la italiana al despistado sacerdote.

—¡Oh, si claro!, perdone —se disculpó.

—Le dije que vivía muy cerca del Vaticano —recordó un comentario anterior la inspectora.

—Si, a pocos minutos.

El sacerdote entró al vestíbulo y siguió a la mujer una vez que esta cerró la puerta. Se dirigieron a través del pasillo de la planta baja hacía el ascensor. Era un lugar vacío de contenido, solo una pequeña maceta le daba un poco de color a las losas de la entrada. Después de abrirse las puertas del ascensor, accedieron a su interior. La inspectora pulsó uno de los botones de planta. El sacerdote posó su vista sobre el suelo del ascensor mientras subían edificio arriba.

Las puertas del ascensor se abrieron. Se dirigieron por el descansillo hacía el apartamento de Boninsegna. La inspectora abrió la puerta y entraron. El sacerdote lanzó una ojeada a la sala de estar que se abría ante ellos. La mujer soltó el bolso encima de la mesita y entró en lo que parecía ser un estudio.

—Póngase cómodo, padre —le conminó desde la habitación contigua.

El sacerdote se acercó al sofá de cuero negro y se sentó. Dejó su maletín sobre el suelo, a un lado del sofá.

—El mando de la tele está en el cuenco de la mesa. Voy a ponerme un poco más cómoda, deme cinco minutos.

El jesuita rastreó con la mirada los objetos del salón. A diferencia del vestíbulo, una buena cantidad de flores llenaban el espacio del apartamento. Asió el mando de la televisión y pulsó el botón de encendido. Cambió de canales, buscando algo interesante. Noticias en Rai Uno, Rai due, el Centro Televisivo Vaticano emitiendo un reportaje sobre Juan Pablo II, el campeonato de snooker en Eurosport; el top 20 de la música italiana en Mtv Europe, más deporte en Sky news, un documental sobre la antigua cultura egipcia, en History Channel, Rai Tre. Volvió hacía atrás y dejó las noticias del Telegiornale de las 20:00 horas de la Rai Uno.

Al cabo de unos momentos apareció la inspectora. Se había puesto un pijama de seda blanca y lo cubría con un batín. Lejos de ser una mujer glamurosa, actuaba como una persona sencilla, hogareña. Se dirigió al mueble bar y abrió la puerta del aparador donde tenía colocada las botellas.

—¿Qué es lo que quiere tomar, padre? —interrogó.

El sacerdote, que no era un hombre habituado a las bebidas alcohólicas, casi pidiendo perdón le pidió tomar una bebida más simple.

—Si tuviera un licor sin alcohol, estaría bastante bien.

Valeria buscó entre las botellas algo que pudiera servirle al sacerdote.

—¿Qué tal un licor de manzana, padre?

—De manzana. Estupendo.

La inspectora agarró dos botellas, el licor de manzana y una de Martini Bianco. De la cristalera superior al botellero, sacó dos vasos. Se acercó a la mesa y los depositó sobre ella. En un pequeño cuenco desparramó un bol de frutos secos.

—Si me disculpa un momento, ahora mismo vuelvo.

Fue a la cocina. Cuando volvió traía consigo una cubitera llena de cuadraditos de hielo y unas pinzas de acero inoxidable.

—Ahora si está todo. Voy a servirle.

Vertió los licores en los dos vasos.

—No es muy lujosa, lo sé, pero tampoco puedo permitirme mucho más —comentó mirando la casa—. Vivir en el centro es mucho más caro. Facchetti se lo ha montado diferente. En fin, me complace tenerle un rato por aquí. No suelo tener visitas.

—Está muy bien. Es muy acogedora —afirmó O´Connor haciéndole ver lo a gusto que estaba.

—¿Hay algo interesante en la televisión?

—No demasiado. He puesto las noticias, por poner algo —se justificó.

—Hay algo que no entendí esta mañana, padre. Zokora dijo que Mancini no había asistido a la misa de novemdiales, ¿Qué es lo que quiere decir eso?

El sacerdote dio un sorbo al licor de manzana que le había servido la inspectora.

—Es la expresión latina que toma la palabra «novena» —explicó—. Como supongo que ya sabe, una Novena para nosotros los católicos, es la manera de designar los nueve días de oración pública o privada. Es una costumbre de raíz romana. La «parentalia novendialia» era un noveno día de observación que celebraban los antiguos romanos del imperio, en honor de los parientes muertos. Los cristianos lo adoptamos en el siglo XVII, aunque se piensa que ya lo hacían los discípulos de Jesús antes del descenso de Pentecostés, el Espíritu Santo, que es una de las liturgias más conocidas.

—Entiendo. Esta semana los cardenales tienen misa todos los días.

—Así es —confirmó O´Connor—. Es en conmemoración por las exequias del Papa. En todo el mundo se están celebrando misas en honor de Su Santidad, pero oficialmente, se deben de celebrar nueve eucaristías en Roma, a cargo de diversas comunidades que vienen a representar cada una de ellas el sentido universal de la iglesia. Así pues, si no recuerdo mal, el primero, el quinto y el noveno día tienen lugar en la Capilla Papal. El segundo, que fue ayer, y que se destinó a los fieles de la ciudad del Vaticano. En el día de hoy, el tercero, como ya dijo el cardenal Zokora, la iglesia de Roma. Mañana se dedica a los Capítulos de las Basílicas Patriarcales. El sexto día a la curia romana. A las iglesias Orientales el séptimo. Y el octavo, a todos los miembros de los Institutos de Vida Consagrada.

La inspectora dio un sorbo a su Martini y se secó la comisura de los labios con un dedo.

—Es una situación extraña, padre. Este tipo nos ha paseado hasta Kiev para que veamos de lo que es capaz y nos va dejando notitas para ponernos más nerviosos. Sabe que si se equivoca, lo cazaremos. Lo mejor que puede hacer, es precisamente lo que ha hecho hasta ahora, no dejar pruebas y matar a sus víctimas. Pero ahora, paradójicamente, no hay cuerpo. Y si no hay cuerpo, cabe la posibilidad de que lo retenga secuestrado. Quizás no quiera llamar la atención, o tal vez si, no sé, pero sus actos no dejan indiferente a nadie. Es la primera vez que me enfrento a algo así, si es que se confirma. ¿Ha vivido usted algo semejante alguna vez?, a un secuestro me refiero.

—A decir verdad, si —asintió el jesuita.

La inspectora lo miró fijamente esperando que le contara algo al respecto.

—¿Y…?

—Cuando me ordenaron sacerdote —comenzó—, esperaba que me asignaran una iglesia para predicar, pero como ya sabe, la Santa Sede tenía otros planes para mí. En Perú, más o menos durante el mes de abril de 1992, el presidente Alberto Fujimori dio una especie de autogolpe de estado. Lo que hizo, fue suspender algunos artículos constitucionales para poder hacerse con todo el control del gobierno. La opinión pública internacional hizo llegar su rechazo a la situación. Fujimori se defendió de las acusaciones, escudándose en que el Congreso y el poder judicial le estaban bloqueando en su política para luchar contra el narcotráfico y el terrorismo. Lo que pasó fue que, en septiembre de aquel año, capturaron a algunos de los dirigentes del grupo terrorista Sendero Luminoso, entre los que estaba Abimail Guzmán, el ideólogo fundador del grupo. En noviembre, Fujimori ganó las elecciones ampliamente. Y eso es lo que pasó. Había terrorismo de por medio, y la Santa Sede no quería quedar al margen, así que me mandaron a mí.

—Si, ¿pero que motivación tenían los terroristas?

—Bueno, todo venía de bastante antes. Fujimori le ganó las elecciones de 1990 a Mario Vargas Llosa.

—¡El escritor! —exclamó Valeria sorprendida.

—Si, el mismo. Llosa era candidato de la coalición de derechas FREDEMO —Frente Democrático—. Fujimori, en una segunda vuelta de las elecciones, contó con el apoyo del APRA y de sectores de la izquierda. Cuando ganó, la primera medida que tomó fue la de imponer un programa austero para detener la hiper-inflación y a establecer contactos internacionales que le permitieran la concesión de créditos. La medida trajo consigo bastantes dificultades económicas, lo que terminó provocando una escalada de violencia terrorista. Desde los años ochenta, había dos grupos que cometieron actos terroristas en algunas zonas del país. Sendero Luminoso, que era de orientación maoísta y el Movimiento Revolucionario Túpac Amaru —MRTA—, de orientación castrista.

—¿Y qué es lo que pasó?

—Bueno, lo que sucedió fue que en 1993, cuando yo ya me encontraba por allí, Estados Unidos y algunos de los países acreedores volvieron a ofrecer créditos a Perú. Hubo un referéndum, y con un escaso margen se aprobó una nueva constitución que reformaba el poder legislativo. Esto, además de darle más poderes a Fujimori, permitía volver a presentarse a los comicios presidenciales de 1995. Tras la victoria militar de Perú sobre Ecuador en la guerra del Cóndor, las fuerzas armadas y amplios sectores de la población le dieron su apoyo frente a Javier Pérez de Cuéllar, el antiguo secretario general de la Organización de las Naciones Unidas. Fujimori arrasó en aquellas elecciones, con lo que pudo seguir con la acción gubernamental que venía desarrollando.

—Entonces, le dieron más créditos y pudo sanear la economía del país, ¿no?

—Bueno, si. Pero las medidas trajeron cola. Económicamente, inició una política de privatizaciones y liberalizaciones de las empresas de Perú, sobre todos las petrolíferas. Siguiendo las directrices del Fondo Monetario Internacional, llevó a cabo un ajuste financiero para detener la creciente deuda externa. La política neoliberal que puso en marcha llevó a la privatización de los servicios públicos, además del desarrollo de una legislación que restringió varios derechos y libertades fundamentales para acabar con los atentados terroristas. Eso, encendió el descontento popular. Y eso nos lleva hasta lo que quería contarle. Fue en diciembre de 1996, cuando tuve que actuar por órdenes de la Santa Sede, como mediador en la «crisis de los rehenes».

El sacerdote cogió de la mesa el vaso y tomó un poco de licor de manzana. La inspectora lo observaba entusiasmada. Aquel hombre tenía una vida llena de actividad. Conocía los entresijos de la sociedad de diversos lugares del mundo. Era un hombre, que lejos de parecer un sacerdote, parecía más bien un investigador. Le gustaba escucharle. Su vida estaba vacía, hasta ese momento el aburrimiento era la nota predominante en ella. Ahora, sin embargo, tenía un caso extremadamente difícil entre manos, y contaba con la colaboración de un cura que era una mina de conocimientos.

—Como le iba diciendo —prosiguió O´Connor—, participé en una de las crisis más importantes de la etapa de Fujimori en el poder. Lo que pasó fue que, durante una recepción en la embajada de Japón en Lima, en la que se encontraban empresarios, políticos, diplomáticos y militares de varios países, un comando de catorce guerrilleros del MRTA, la ocupó y exigió una condición para la liberación de los rehenes. Pidieron la excarcelación de cuatrocientos cuarenta miembros del MRTA, que estaban en algunas de las cárceles del país. A los diez días, se rompieron las negociaciones. No se reanudaron hasta principios de febrero. En marzo, Fujimori viajó a la República Dominicana y a Cuba, para negociar el posible exilio de los asaltantes. Tras casi ciento treinta días, a mediados de abril, en los que los secuestradores habían accedido a liberar a gran parte de los rehenes, Fujimori dirigió personalmente a un operativo de ciento cuarenta hombres de las tropas del ejército, en un asalto a la cancillería, donde murieron todos los guerrilleros y liberaron con vida a setenta y uno de los setenta y dos rehenes.

—¡Tuvo éxito! —declamó Valeria.

—Si, un relativo éxito —se mostró lacónico a la par que irónico—. Algunos nos opusimos a una medida tan sangrienta. Yo, como mediador del Vaticano, no compartía los planes de Fujimori. Aquello fue una masacre, no era necesario acabar con la vida de esos catorce hombres. Pero a Fujimori lo colocaron en un pedestal. Algunos sectores de la población y la comunidad internacional elogiaron la acción de rescate y reforzaron la posición del presidente. Pero a lo largo de los dos años siguientes, el gobierno se desestabilizó. La situación económica empeoró. Fujimori se enfrentó con el jefe de las fuerzas armadas, el general Nicolás de Bari Hermoza, y lo destituyó en 1998, rompiendo con una parte de los organismos oficiales y con parte de la clase política que en 1992 lo habían respaldado en el autogolpe. Las protestas sociales crecieron, y los gabinetes de crisis se sucedieron uno tras otro. El único tanto que se anotó Fujimori, fue la detención por parte de la policía y las fuerzas armadas de Óscar Ramírez Durand, al que conocían como «Feliciano» y era hasta esos momentos el dirigente de Sendero Luminoso.

—¿Y usted volvió a Roma, padre? —preguntó con interés la inspectora.

—No. El país había entrado en una dinámica de acontecimientos que El Vaticano quería conocer de primera mano. Tuve que quedarme. Ya en el 2000, Perú se conmocionó cuando vieron la luz unas imágenes grabadas, en las que se veía al director del Sistema de Inteligencia Internacional —SIN— sobornando a un parlamentario de la oposición. El director del SIN era Vladimiro Montesinos, uno de los principales asesores de Fujimori. El presidente dio un comunicado en el que anunció su pronta retirada y la convocatoria de unas nuevas elecciones, a las que no se presentaría, además de su decisión de desactivar el SIN.

—¿Qué paso con Montesinos?

—Huyó a Panamá. Aunque más tarde regresó nuevamente. Esto dejó estupefacta a la población, quienes pensaban que Montesinos podía estar protegido por el gobierno o por parte del ejército. Así que Fujimori, después de destituir a cuatro generales que prestaban su apoyo a Montesinos, dirigió una operación de la policía y el ejército para localizarlo. Pero la crisis continuó agravándose. Muchos de los diputados de Fujimori se pasaron a la oposición. La investigación de los presuntos delitos que había cometido Montesinos, empezaban a involucrar a Fujimori. Entonces, el primer ministro, Federico Salas, ofreció un comunicado público donde explicó que Fujimori había renunciado a su cargo desde Japón. Los vicepresidentes primero y segundo, Francisco Tudela y Ricardo Márquez, dimitieron. A principios de 2001, la fiscalía de la nación lo acusó de soborno, malversación de fondos y enriquecimiento ilegal. Unos días más tarde, el plenario del congreso decidió presentar una acusación constitucional para conseguir su inhabilitación durante diez años de la función pública, ya que había abandonado su cargo de presidente, había incumplido la constitución y había falseado y encubierto asuntos de orden público. Y ahí acabó mi etapa en Lima. En 2002, me reclamó El Vaticano y me mandó a Boston, para «limpiar y despejar» el caso del cardenal Outlaw.

—Es cierto, todo eso que pasó en Perú hace poco, lo recuerdo de haberlo visto por la televisión. De hecho, creo que Fujimori siguió en Japón para que no lo detuvieran.

—Cierto. Al final, en 2003, la corte suprema de Perú lo acusó de delitos contra la humanidad y pidió a la Interpol que cursara una orden internacional de arresto. El resto es historia.

La inspectora se tomó de un solo trago el resto del Martini de su vaso. Cogió la botella de licor de manzana, y a pesar de estar el vaso de O´Connor medio lleno, lo completó. Se sirvió más Martini.

—Creo que usted aún está preso de las dudas que le suscitó la actuación y el apoyo de la iglesia católica en Perú —le confesó sus impresiones sobre todo lo que le había contado.

—Es algo que no me puedo permitir, Valeria. Me debo a mis votos como sacerdote y a los preceptos que me designen mis superiores. A veces se pelean en mi interior mi yo devoto y mi yo… —no quiso mostrar sus debilidades.

A lo largo de la noche, vieron la televisión un rato mientras conversaban. La inspectora le contó intimidades e inquietudes que albergaba en su interior. El sacerdote comprendió que aquella mujer volvía a tener confianza con él. Volvió a tutearle, con lo que el sacerdote se sintió mejor. Así estuvieron hasta bien entradas las once de la noche, cuando Valeria, sentada en el sofá como si de un buda se tratase, se echó hacía delante para servirse una nueva copa.

El sacerdote vislumbró entonces algo que hizo que se le tensaran los músculos de la cara. El escote del pijama de seda de Valeria se abrió lateralmente en su caída hacia delante. Ni siquiera el batín dificultó la visibilidad de sus redondeados senos. El sacerdote notó como un ardor creció en su estómago. Se le entornaron los ojos, pero no los cerró. Respiró hondamente.

—Creo que ya va siendo hora de que me vaya. Es tarde —expresó nervioso.

—¡Oh, disculpe!, casi no recordaba que usted tenía que irse. Estoy tan a gusto con su compañía, que se me ha pasado todo este tiempo lentamente. ¿Qué horas serán ya? —se preguntó.

—Son las once pasadas.

—Espere un momento, padre. Es muy tarde. Voy a pedirle un taxi.

—Se lo agradezco, Valeria.

—No debe usted transitar a estas horas por las calles de Roma. Será mejor que espere aquí mientras viene el taxi.

La inspectora hizo la llamada. Diez minutos después el portero emitió un largo y estridente timbrazo. Valeria cogió el telefonillo de la cocina.

—Es su taxi, padre.

Acompañó al sacerdote hasta la puerta y lo observó mientras se dirigía al ascensor. Sentía una atracción por el sacerdote que no acertaba a comprender. Sabía que sólo podía atender a una fantasía surrealista. La imagen que rondaba por su imaginación en la que se veía besándose con el clérigo representaba un sacrilegio onírico en el que se sumergía para volver a tomar aire en un mundo donde se sentía tremendamente sola.

—Ha sido un rato muy agradable, Patrick —le gritó antes de entrar en el hueco del ascensor.

—Si que lo ha sido —le devolvió el cumplido—. Mañana nos vemos de nuevo en El Vaticano.

Y bajó hacía la planta baja mientras recobraba la sonrisa. Le gustaba cuando la inspectora lo llamaba por su nombre de pila.

«Todo aquello que está debajo de la tierra, el tiempo lo sacará a la luz del sol.»

Quinto Horacio Flaco

Martes 12 de Abril. En algún lugar al sur de Roma.

El Range Rover de color negro recorría la Vía Druso en dirección hacía el sur de Roma. Asmodeo vestía de sport, de la misma forma que lo había hecho dos días antes. Era la mejor forma de pasar desapercibido. En el maletero del coche había guardado un par de bolsas. Era lo que iba a necesitar para ese día. El vehículo tomó la Vía Cristoforo Colombo y continuó su rumbo mientras dejaba a su izquierda el parque Egerio. Aquella amplia zona verde tenía su continuación más al sur, con el parque de los Escipiones. Toda aquella extensión se encontraba situada en el final de embudo que formaban la Vía de Cristoforo Colombo y la nueva Vía Appia.

Asmodeo se iba acercando al lugar señalado. En aquella zona, donde justo quedaba a su derecha el barrio de la Garbatella, abandonó la vía para girar a su izquierda en dirección diagonal a las espaldas de los campos del Circolo del Golf di Roma. Tras rodar un poco más adelante, se detuvo y paró el motor del vehículo. Se apeó del mismo y abrió el maletero. Sacó las bolsas que se encontraban depositadas en el interior del mismo y cerró el vehículo con el mando a distancia. Comenzó a caminar. Tendría que andar un poco hasta el lugar al que iba, pero era más seguro. Nadie debía verlo.

Unos minutos más tarde, había accedido al interior de lo que parecía ser una caverna. Esta se encontraba cercana a la carretera que bajaba hacía L´Annunziatella y que continuaba más al sur por la Vía Ardeatina. Con el mayor de los sigilos había entrado en aquella sala que permanecía desierta. El habitáculo sólo estaba débilmente alumbrado por la tétrica luz de los candilones que dos días antes había encendido. La hierba crecía entre las baldosas polvorientas. Algunos ratones corrían a esconderse ante la presencia de la figura del intruso.

Se dirigió hacía una de las paredes frontales, que se encontraban frente a la entrada de una de las galerías del entramado de pasajes que lo conformaban. El lugar, un sombrío tugurio, se convertía en el lugar ideal donde podía encontrar la independencia total del mundo de los vivos. Los contornos de la oscuridad le permitían tener la seguridad necesaria para llevar a cabo su objetivo. Podría comunicarse tranquilamente, lejos de la indiscreción de las miradas inoportunas de sus enemigos.

El cardenal Mancini se encontraba en aquella cripta silenciosa y sombría. Sólo la tela negra con la que Asmodeo lo había ocultado al trasladarlo hasta allí, le servía para resguardarse del frío glacial que había helado su cuerpo. No podía moverse, unas cadenas se lo impedían. Una de ellas lo sujetaba por la muñeca de su mano siniestra. La otra hacía lo propio de su tobillo diestro. Así había permanecido durante un día y medio, en las tinieblas, sin saber que sería de su destino. Entre los ennegrecidos muros del zulo donde se encontraba, sabía que era inútil gritar. Asmodeo solo había dejado una ligera abertura entre aquel espacio y la pesada piedra que cubría aquel lugar. Tendido, Mancini solo podía moverse hacía un lado si quería desprender al exterior las heces de su cuerpo. El olor se concentraba en aquel agujero y sólo encontraba la escapatoria mínima de aquel hilo de aire que a su vez era insuficiente casi para respirar. Durante todo ese tiempo, no había ingerido ningún alimento, ni bebido líquido alguno. El organismo del anciano pedía insistentemente el combustible necesario para mantener la consciencia del cardenal. Los mareos le iban y venían constantemente. A veces, casi no recordaba quien era. Sus setenta y ocho años pesaban en su memoria lo mismo que los días de vivencias de un recién nacido.

In promptu, la pesada losa se movió lentamente. La tibia luz de los candilones del espacio superior entró como si del destello del sol se tratase. El anciano, que vivía en una oscuridad casi absoluta, elevó la vista con sus ojos envueltos en unos párpados hinchados por la humedad de sus lágrimas. Fijó la vista en la abertura y el oído volvió a percibir el sonido de una vida distinta a la de las ratas. La forzosa respiración de su captor provenía del exterior. Sintió que volvía al mundo de los vivos. El tiempo que llevaba encerrado en aquel sitio le pareció eterno. Casi se sentía ya como un cadáver. Había perdido la esperanza de que alguien volviera a aperturar su prisión.

Asmodeo, ayudado por una barra de hierro que le servía de palanca, movía cuidadosamente la pesada losa que cubría el agujero donde tenía oculto al cardenal. Asió uno de los candilones e iluminó el habitáculo.

Mancini sintió como si una gran bola de fuego cayera desde arriba. La luz que portaba Asmodeo se asemejaba al fuerte solano que encandila la visión de un día soleado de verano.

—Buenos días —se dirigió irónicamente Asmodeo al saludar a su preso—. Espero que haya pasado una estancia agradable.

La luz iluminaba el rostro del anciano. Al otro lado, la cara de su captor quedaba envuelta en la penumbra. La figura de su rostro era recorrida por las sombras. El cardenal intentó hablar, pero la sequedad de la garganta solo le permitía soltar un ligero balbuceo.

—Agua —pidió a duras penas.

Asmodeo agarró de una de las bolsas una botella de Evian. Abrió el tapón y se la acercó a Mancini, que extendió la mano para poder prenderla. El cardenal bebió abundantemente, hasta inundar su tripa con medio litro del agua mineral de la botella. Observó angustiado a su carcelero. Asmodeo pudo comprobar como la pestilencia del agujero buscaba la escapatoria hacía el espacio exterior. Sintió nauseas.

—No sé si en esas condiciones le apetece comer algo.

—Por favor, pidió con un halo rogativo el purpurado.

Extrajo de la bolsa un paquete que contenía una barra de pan. Se la entregó al cardenal. A continuación, cogió varios paquetes de embutidos cerrados herméticamente. Abrió cada uno de los laterales de los paquetes para que le resultara fácil coger el alimento a Mancini. Se los fue entregando uno a uno.

El cardenal fue cogiendo los bultos que le iba entregando aquel hombre como si de un bien preciado se tratase. Iba haciendo acopio de los alimentos que estaba recibiendo en el espacio que quedaba justo en el lado derecho de su cabeza, en la diagonal opuesta de donde defecaba. Sus hinchados ojos comenzaron a humedecerse nuevamente, a la vez que daba un mordisco a uno de los extremos de la barra de pan que había vuelto a coger y que sostenía con su mano derecha. Masticó forzadamente. Se sintió como si le hubiera llovido del cielo el maná que los hijos del pueblo de Israel recibieron como un milagro de Dios.

Asmodeo observaba al cardenal. Sentía fatiga al ver como aquel hombre masticaba y tragaba en compañía del hedor. Se cubría con una mano la nariz y la boca. El cardenal terminó de tragar.

—¿Cuánto tiempo más me va a retener aquí? —preguntó entre sollozos.

—Ya queda poco.

Entonces el cardenal pensó que ese hombre solo estaba alimentando su esperanza vanamente.

—No me vais a liberar. Dios ha decidido que este sea mi final. Lo sé. Pero no entiendo porque hacéis esto. Sea cual sea el motivo, no veo que beneficio puede usted obtener de todo esto. Yo entrego mi vida a Dios. Pero usted se está condenando. Todo lo que intenta ocultarse debajo de la tierra, Dios lo sacará a los ojos del mundo. Aún está a tiempo de empezar de nuevo —amenazó.

—Hace mucho tiempo que cometí el único error verdadero de mi vida. Es más, he cometido muchos errores. Pero ahora estoy haciendo lo correcto. ¿Empezar de nuevo? —cuestionó con una sonrisa de reproche—. Llevo casi un año preparando todo esto que usted pretende que deje ahora. He pasado días enteros dedicados a planificar todo esto. He tenido que convertirme en un embustero y en una marioneta de otros para lograr mis propios objetivos. Yo si que estoy prisionero de mis creencias. Mi fe exige que prive a mí ser de su propia verdadera identidad. Pero, no me impide actuar según lo correcto. Usted es un fariseo. Es una de las lacras del ministerio que representa. Gente como usted son los que pretenden provocar el derrumbe de la fe verdadera. Asesinan en nombre de la iglesia el verdadero mensaje. ¿Y quiere darme lecciones de moralidad?

—No sé de lo que me está hablando —expresó confundido Mancini.

—¡Me da usted asco! Yo soy un asesino, lo llevo en la sangre. Toda mi vida ha sido así. Pero usted, debajo de sus hábitos, pretende ser un ejemplo de decencia y moralidad. Manda a las personas el mensaje equivocado, destruye el verdadero significado. Usted y algunos de los cardenales del Vaticano pretenden gobernar el mundo bajo el sillón de la mentira. Quieren establecer un orden y aprovechar lo volubles que pueden ser las personas. Pero la verdad se cobrará su venganza. Usted no vivirá para verlo —sentenció.

Asmodeo se irguió, dio un paso atrás y depositó el candil sobre el suelo. Agarró la barra de hierro y la colocó en uno de los extremos de la pesada losa. El cardenal Mancini contempló como el agujero donde se encontraba volvía a las tinieblas lentamente. Como al principio, volvió a su posición hasta quedar solo una pequeña línea de tenue luz que entraba insuficiente.

«Quien guarda su boca guarda su alma.»

Biblia, Libro de los Proverbios

Martes 12 de Abril. Quartiere della Polizia Italiana. Roma.

El padre O´Connor subió las escaleras que conducían a las dependencias del departamento de la policía científica en los cuarteles de la policía italiana. Al paso de los miembros del cuerpo de carabinieri que se encontraban en el edificio, iba despertando curiosidad en ellos por su atuendo eclesiástico. El clergyman causaba el respeto de los agentes, quienes saludaban al sacerdote. Aprovechaba para preguntar la situación exacta del despacho al que debía dirigirse.

Siguió subiendo más escaleras. Se detuvo en la planta que le habían indicado los agentes y caminó buscando la inscripción en las puertas que se le iban apareciendo sucesivamente. Al final, encontró una puerta, «Polizía Scienziata». Aporreó la puerta con los nudillos varias veces.

—Adelante —se oyó una voz que provenía del interior.

El sacerdote abrió la puerta y asomó su figura.

—Soy el padre O´Connor —se presentó.

—Pase, pase. Le estaba esperando.

El sacerdote accedió al interior del despacho. Sólo aquel hombre se encontraba en aquella habitación. El tipo era un espigado hombre de unos sesenta y pico años. Se encontraba sentado detrás de su mesa, firmando unos documentos con una estilográfica. Presentaba el porte de un burócrata. Una especie de administrador de etiqueta. Su indumentaria era la propia de un hombre pudiente, de un alto nivel adquisitivo. Una blusa con una corbata morada, que lucía a juego elegantemente con una americana gris. Llevaba el cabello peinado hacía atrás. El oscuro pelo se tornaba canoso a medida que se aproximaba a los oídos y a la zona de las patillas. Un bigotillo perfectamente recortado y cuidado le daba un aire a lo Valentino, muy italiano. El hombre, a pesar de su edad, daba la sensación de ser una persona que se cuidaba. La estancia se veía impregnada por la fragancia que llevaba, un olor fresco que invadía el lugar y hacía sentirse bien a todos los visitantes. Justo todo lo contrario que el superintendente Facchetti, quien representaba al policía desaliñado que bien pudiera infiltrarse en un grupo de delincuentes comunes gracias a su pinta de matón.

—Siéntese, por favor —invitó al sacerdote a que tomara asiento—. Aún tenemos que esperar a la inspectora Boninsegna.

O´Connor se sentó en una de las cinco sillas que se encontraban cerca de la mesa de reuniones del despacho. Cogió una revista especializada en técnicas policiales científicas que estaba sobre la mesa y la ojeó mientras tanto. Al fondo, un cristal de seguridad permitía observar a algunos miembros de la policía científica haciendo una serie de pruebas. Los sujetos vestían con unas batas blancas y llevaban puestos guantes de goma para no contaminar las muestras y las pruebas que manipulaban.

—El de las gafas es Simone Coppola —rompió el mutismo el italiano al ver que el sacerdote ponía toda su atención hacía la ventana—. Es el jefe del departamento. Él ha verificado todo lo que hemos encontrado en la basílica de San Juan de Letrán. Está con uno de sus ayudantes trabajando en un caso pendiente de asesinato.

El italiano se levantó de su sillón y se dirigió hacía la puerta del despacho. Salió e introdujo unas monedas en la vieja máquina de café que había sobre una mesa y sacó un cortado, corto de leche y con menos azúcar.

—¿Le apetece un café? —se mostró amable con el sacerdote.

—Se lo agradezco, pero en estos momentos no me apetece.

El sacerdote había quedado mudo. Le fascinaba todo ese submundo de misterios y pesquisas sobre crímenes. La investigación era algo que le atraía bastante. Era la manera de poner a prueba sus conocimientos. Volvió su mirada a los objetos del despacho. La dependencia era amplia. Varias fotos del equipo científico se encontraban colgadas en la pared. En ninguna de ellas estaba inmortalizada la figura del hombre que ocupaba el despacho. Una bandera italiana en el rincón contiguo al pasillo. La máquina de agua en el rincón opuesto, cercana al ventanal de cristal desde la que se veía parte del laboratorio. Y un mueble con ocho cajones, con su base superior repleta de dossiers. Varios golpes sonaron en la puerta.

—Adelante —dijo el acompañante de O´Connor.

Un carabinieri de la polizía italiana abrió la puerta.

—Señor, está aquí la inspectora del Servicio de Seguridad del Vaticano —informó.

—Hágale pasar, por favor —ordenó.

La inspectora Boninsegna entró en el despacho. El policía se levantó del sillón y se acercó a ella.

—¡Valeria! ¿Come stai? —expresó efusivamente.

—¡Molto bene, Enrico, molto bene! —dijo la inspectora abrazando al hombre.

El sacerdote asistía a la escena con perplejidad. Al parecer los miembros de los cuerpos de seguridad romanos tenían una relación bastante estrecha.

—¡Il bello Enrico! —piropeó Valeria al individuo.

—Grazie, Valeria —agradeció este.

La inspectora miró al sacerdote.

—Supongo que ya se conocen.

—No, la verdad es que no —negó O´Connor.

Valeria hizo los honores de presentarle aquel tipo al sacerdote.

—Padre, este hombre es Enrico Montolivo, es el Inspector General de la policía italiana de Roma —se dirigió al sacerdote—. Enrico, él es el padre Patrick O´Connor, trabaja para una división extraoficial del Vaticano —presentó al clérigo al inspector.

Los dos hombres se dieron la mano.

—Encantado —dijo el italiano.

—El gusto es mío —le devolvió O´Connor.

—Enrico trabajó con mi padre. Él me ha enseñado todo lo que sé sobre procedimiento y actuación policial. El fue mi predecesor en el cargo de inspector del Servicio Vaticano de Seguridad —apuntó la inspectora.

—¡Así que trabajó usted con nosotros! —expresó con sorpresa O´Connor.

—Si, padre. Solo que debía de dejar espacio para Valeria. Es joven, pero está lo suficientemente preparada para llevar las riendas del Servicio de Seguridad. Yo estoy cercano a la jubilación, estoy mejor aquí —apuntó Montolivo.

El inspector se acercó a su mesa.

—Siéntate Valeria —invitó a la inspectora.

Valeria cogió una silla e hizo un ademán con la mirada al sacerdote para que se arrimaran a la mesa del inspector. Se sentaron y esperaron que se les dirigiera Montolivo.

—Lo que sabemos, de momento, es que no sabemos nada —confesó con seriedad el inspector.

—¿Cómo dice? —interrogó el sacerdote.

—Bueno, en primer lugar, me gustaría que supieran que nos resulta en la policía un poco extraño que El Vaticano pretenda que analicemos y rastreemos una basílica bajo el pretexto del robo de algunos objetos. Particularmente, pienso que hay algo más detrás de todo esto. El Vaticano tiene a sus propios científicos dentro de la Congregación para las Causas de los Santos, pero solo nos pueden haber llamado a nosotros por un motivo. Porque tenemos fichados a los delincuentes comunes de Roma. Al menos eso es lo que entraría dentro de la lógica. Pero la iglesia no mandaría para algo tan nimio a un sacerdote, que es a su vez como un agente de la inteligencia vaticana, que no pertenece a ninguna congregación y que no predica en ninguna iglesia. Sencillamente, no me lo trago. Sé como funciona la Santa Sede. Yo estuve cuando se detuvo a Ali Agca, trabajé conjuntamente con el DISIP para desbaratar la conspiración sectaria en Venezuela contra el Papa, y dirigí el operativo conjunto con la policía filipina para desarticular la «operación Bojinka».

El sacerdote quedó estupefacto ante las revelaciones del inspector Montolivo.

—Así es, padre O´Connor —se dirigió Montolivo al sacerdote— yo fui quien dio el visto bueno para que usted fuera a Filipinas a finales de 1994. Si no mal recuerdo, tuvimos que hacerlo salir momentáneamente de Perú. Si usted está aquí es porque El Vaticano le ha encargado algo más importante que el simple robo de objetos de una de sus basílicas.

—Enrico, tenemos órdenes concretas de la Santa Sede —intentó hacer comprender Valeria al inspector—. No podemos compartir contigo el verdadero motivo. Ya sabes como funciona El Vaticano. Hay cosas que no pueden salir a la luz, porque son contraproducentes.

—Te entiendo, Valeria —aceptó Montolivo—. Es solo que cuando has pasado la mitad de tu vida profesional en el Servicio de Seguridad, no entiendes como la Santa Sede pretende que le ayudes sin que te pongan al tanto de la realidad, es solo eso.

El sacerdote aún no se había quitado de encima el sopor por la sorpresa. Aquel hombre, el inspector Montolivo, a quien no conocía de absolutamente nada, era quien desde la sombra, siempre había confiado en él para mediar en las operaciones más significativas en la protección del Papa. Los parámetros de aquellas misiones, venían de la mano de Montolivo, quien recibía órdenes directas de la curia. Comprendió porque él era un sacerdote especial. Verdaderamente no pertenecía ni estaba adscrito a ninguna congregación. Lo único que sabía es que las misiones y los destinos que tomaba le venían impuestos desde la Secretaría de Estado. Dedujo que Montolivo había sido en aquella época uno de los asesores de seguridad de la Secretaría de Estado, como inspector general del Servicio Vaticano de Seguridad. Él era el peón que utilizaba la Santa Sede para actuar sin oficialidad.

—En cierto modo, puedo entender el secretismo —siguió Montolivo—. Pero si el padre O´Connor está aquí, es que el objeto robado es de un valor que va más allá del arte. Si solo se trata de ladrones de arte, se podría establecer un seguimiento en casas de subasta. En tal caso, en el mercado negro de tráfico de arte, eso no sería ningún problema. Solo bastaría una llamada a Interpol y se establecerían los mecanismos necesarios para dar con los vendedores. Se podría rastrear la obra, el objeto. Pero, ustedes, al igual que yo, sabemos que no es la verdad.

—¿Y tus hombres han encontrado algo, Enrico? —interrogó la inspectora.

—Te lo voy a exponer todo tal y como es, Valeria. Mis hombres llevan casi dos días buscando. Hay miles de huellas, así pues podría tratarse de cualquiera. Si encontráramos las huellas de un delincuente común que tuviéramos fichado saldrían inmediatamente, que no te quepa duda alguna, lo sabes. En dactiloscopia no han dado con nadie. Sencillamente, no tienen nada. Es como buscar una aguja en un pajar. Miles de turistas pasan por San Juan de Letrán al cabo de la semana. Es como intentar localizar un barco que se ha perdido en el triángulo de las Bermudas. Lo que quiera que esté sucediendo, no es obra de un delincuente común. Se trata de un profesional. Si la Santa Sede no me ofrece más datos, tampoco podremos hacer mucho más aquí —concluyó el inspector.

—Si hubiera alguna novedad al respecto, nos vendría bien que nos lo comunicaras, Enrico —pidió Valeria.

—No tengáis duda alguna de que desde aquí colaboraremos con vosotros. Es una lástima que la Santa Sede no tenga más confianza en nuestra discreción. De todas formas, tened mucho cuidado. Estoy seguro que todo esto tiene que ver con lo que ha pasado en la catedral de Santa Sofía. Intenté contactar con el inspector jefe de la policía ucraniana, un tal Lutsenko. No me dijo nada de lo que había pasado, esquivó todas mis preguntas y me insinuó un robo. Eso sí, no tuvo reparos en confiarme que les podía comunicar que en dactiloscopia no habían encontrado nada. Así que ya me diréis ahora que se trata de un insignificante robo. En la televisión, se vio demasiada crispación en torno a la catedral. Al igual que aquí, hay algo que se está ocultando a la luz pública. Seguro que vosotros sabéis lo que pasó allí también —insinuó Montolivo.

La inspectora y el sacerdote se miraron sorprendidos. El inspector no era un hombre fácil de manipular, mucho menos de engañar.

—Estuvimos allí, señor Montolivo —le confirmó O´Connor.

El inspector mostró por fin un gesto de aprobación. Estaba seguro de que tenía razón. El comentario del sacerdote le dio la total confianza de que así era. Entonces, se sintió agradecido por el gesto.

—Gracias, padre O´Connor —le tendió la mano Montolivo.

El sacerdote, sintió que era lo menos que podía hacer por aquel hombre, que aún sin conocerle había puesto su confianza en él en otros momentos. Era como si lo conociera.

—Llámeme Patrick, por favor —le devolvió el gesto.

Los dos hombres se habían levantado para saludarse. Valeria se puso en pié. Se dispusieron a salir del despacho.

—Lo que quiera que sea lo que investigáis, está en buenas manos —dijo a modo de despedida Montolivo.

Valeria comprendió que el inspector estaba seguro de que el sacerdote era un hombre capacitado para resolver la investigación.

«Aunque tuviera cien brazos y cien lenguas, y mi voz fuese de hierro,

no podría enumerar todas las formas del crimen.»

Virgilio

Miércoles 13 de Abril. Catacumbas. Roma.

El cardenal Mancini pasó por todos los grados de desesperación inimaginables por los que podía pasar el ser humano. Se sintió como lo haría un preso encerrado en el olvido de una cárcel. A ratos le venía el orgullo por su vida, dedicada a la difusión de la palabra de Dios. Rogó por que todo aquello terminara pronto. Hablaba en la soledad consigo mismo sobre aquel infesto agujero. Incomunicado del resto del mundo, solo hablaba con Dios buscando clemencia. Le rogaba por un final distinto al que parecía estar abocado. A duras penas, cogió la botella de agua mineral que le había dejado un día antes su carcelero. Veía la majestuosidad del Señor en sus oraciones. La botella solo dejó caer sobre sus labios una última gota. La sed le apretaba el estómago. Ya no tenía nada que comer. Volvía a vivir la misma situación que antes. Debía esperar una nueva visita de su raptor. El italiano rezó a la Virgen María para que rogara por su alma.

Ave, O María,

piena di grazia,

il Signore é conte,

tu sei benedetta fra le donne

e benedetto é il frutto del tuo seno, Gesú.

Santa María, Madre de Dio,

prega per noi peccatori,

Adesso e nelóre de la nostra morte.

Amén.

Las plegarias se sucedieron una tras otra. El hombre enérgico de Dios que guardaba en su interior, se iba deshaciendo poco a poco, lentamente, en un vaivén de recuerdos, en una ida y venida de remembranzas. Su infancia en Turín se entrelazó con el recuerdo de su ordenación como sacerdote. Y después, la imagen que se le repetía constantemente, su consagración como cardenal por Juan Pablo II, veinticinco años antes en El Vaticano.

Una idea empezó a rondarle por la mente. Podía utilizar la tela negra con la que se protegía un poco del frío, para ahogarse, para quitarse la vida y no padecer más sufrimiento en su cautiverio. Podía entrelazarla en su cuello y estirar por sus extremos en sentido contrario, hasta que se quedara sin aliento. Su ministerio destruido sin causa aparente. La fatalidad inesperada. El infierno aproximándose. Y el rostro desconocido de su captor. El rostro en llamas de Lucifer que le hablaba con la voz de ese hombre. Si el auxilio divino no acudía pronto a su ayuda, se acercaba inexorable su triste final. La agonía moral le apretaba la sien. El abismo del purgatorio, la pestilencia hedionda del agujero que se iba a convertir en su tumba. El dolor curativo de la redención. El horror de la adversidad. Deseaba que ese hombre apareciese y le quitase la vida de un disparo. Pero eso sería una traición a la esperanza. La alternativa fácil. La debilidad que no se podía permitir como hijo de Dios. El Todopoderoso exigía un sacrificio, una acción de fe.

El cuerpo le dolía cada vez más. Las cadenas le rozaban el tobillo y la muñeca. Sentía la sangre. La misma que cicatrizaba una y otra vez, para volver a abrirse y gotear de nuevo. La humedad y el frío, el ruido de las ratas que se acercaban hasta la mínima apertura por la que podía respirar. El mismo sitio por el cual se desprendía el nauseabundo olor de sus heces. El aroma pestilente que atraía a los únicos seres vivos de aquel lugar. Vivía en el crepúsculo de la muerte. Iba perdiendo el juicio lentamente. Las nubes, que oscurecían su mente, cegaban su ascenso al cielo. Intentó estirar el brazo. Tocar la losa. Soñaba con moverla, pero sus cadenas se lo impedían. Solo Dios podría moverla, o el demonio, que lo había alimentado para alargar su agonía. Los sonidos que proferían el movimiento de los animales del piso superior se fueron desvaneciendo. Su capacidad auditiva se fue perdiendo. Sólo, el sonido del mar acompañaba su soledad, como si tuviera una caracola por la que pudiera escapar de su sepultura. Y entonces, el ruido de unos pasos que se acercaban invadió sus esperanzas.

La losa se volvió a mover con lentitud. El aire seco entró como un cañón por sus conductos nasales y abrió la sequedad de su estómago. La inmensa peste encontró una vía de escape. La luz del candil entró en sus ojos como un penetrante láser centelleante.

—¿Está teniendo usted una agradable estancia? —escuchó la siniestra voz del hombre que lo había metido en aquel oscuro agujero.

—Por favor, déjeme salir —imploró quejumbroso.

—De donde está, solo podrá escapar ya su alma, si es que la tiene Mancini.

El cardenal comenzó a llorar.

—¿Porqué hace esto?

—Así que quiere usted saber sobre mí, sobre mi poder.

—No, solo quiero saber porqué —gimió el cardenal.

—Domine sus emociones, no le conducirán a ninguna parte. Usted quiere una confesión mía. Pero es usted quien no se ha confesado. Quien tiene en su interior el cáncer de la mentira. Usted va a atravesar la puerta negra. Conocerá la realidad del dolor. Las cosas serán para usted más oscuras de lo que le pueda parecer. Resulta irónico que la iglesia vaya a continuar sin usted, uno de los favoritos para guiarla al desastre.

El cardenal no lograba entender cual era la motivación de los actos que arrastraban a ese hombre a hacer todo lo que estaba haciendo.

—¿Pero de que me está hablando?...yo solo soy un mensajero de Dios.

—¡Un mensajero de Dios! —declamó con ironía el captor—. Es usted un encubridor de herejes. Y lo peor es que lo hace en nombre de Dios,... ¡Maldita sea! —Se exasperó con rabia—, si no llevase esos hábitos, quizás le daría un puñetazo.

—Yo no soy ningún encubridor —gritó el cardenal.

—Claro, claro. Ni usted, ni Connelly, ni Naworski, ni...

—¡Dios Santo, es usted! —exclamó con sorpresa el cardenal—. Usted es quién ha acabado con la vida de Preston y Andrej.

—Si. Y ahora voy a acabar con la suya. Todos vais a caer, todos pagaréis por lo que habéis pretendido. Pagaréis vuestra traición con vuestras almas.

—Usted es el asesino. Solo su alma se está condenando. Pagará un precio muy alto a Dios por todo lo que está haciendo, créame —vaticinó su condena el purpurado.

—Este es un precio muy bajo por mi alma, créame usted a mí. A lo largo de mi vida he matado a gente que merecía vivir más que usted. Al menos, creían con más firmeza en lo que hacían. Yo ya he pagado mi penitencia por todo eso. Una penitencia dolorosa. Y ustedes me han privado de reencontrarme con mi vida. Ahora yo les privaré de las suyas. Yo soy el brazo ejecutor de la verdad. Me cobraré sus vidas en honor a la justicia. Dios también tendrá su parte. Cuando muera, usted será cosa suya. Pero aquí, en la vida terrenal, conocerá el sufrimiento de vivir la dolorosa muerte que se destina para los que traicionan la verdadera fe.

—¿Qué le he hecho yo? —suplicó el cardenal.

—Usted es cómplice de quienes me han robado todo lo que yo quería. Usted y esos dos que están criando malvas han intentado tapar la luz de la verdad con sus patrañas.

—¿Quién es usted? —rogó el cardenal.

—¿Aún no consigue descifrar la verdad, Mancini? —soltó jocosamente.

El cardenal escudriñó en su interior. Buscó una explicación a todo lo que parecía darle entender ese hombre, pero no acertaba a comprender que era a lo que este se estaba refiriendo. Estaba perdido y angustiado. Entonces, su captor apartó el candil hacia un lado dejando su rostro al descubierto. Éste se agachó y pudo ver más de cerca su cara.

—Míreme a los ojos —le ordenó Asmodeo.

El cardenal agudizó la vista. Escrutó con la mirada las facciones del hombre que tenía en un plano superior, frente a él. No terminaba de reconocerlo.

—Míreme a los ojos —le insistió Asmodeo.

El cardenal concentró su visión en las dos cavidades oculares del secuestrador. Entonces, aquellos ojos empezaron a resultarle familiares.

—Yo no…. yo no —balbuceó nervioso.

—Usted es igual que los demás. Son traidores de la palabra que predican. Pero al final todos pagarán por lo que esconden.

Asmodeo retiró el candil a un lado y se irguió, poniéndose en pié. Observó con rostro contemplativo al cardenal. El gesto de repulsa hirió el corazón del purpurado, quien había comprendido por fin, que es lo que estaba sucediendo. Su captor se movía por el odio, no tenía nada que hacer.

—Tendrá usted una desagradable muerte, Mancini.

Asmodeo comenzó a silbar —como se había convertido en su costumbre— la melodía de una de sus canciones favoritas para la ocasión, «The end» de The Doors. Y comenzó a recitar su letra mientras danzaba. Sacó de uno de sus bolsillos un plástico transparente que contenía un naipe. Lo lanzó al agujero. El cardenal siguió mirando a los ojos de Asmodeo. Unos ojos sin vida. Entonces, este se agachó, cogió la barra de hierro del suelo y la enganchó en uno de los extremos de la losa. Comenzó a tirar de ella.

El cardenal Mancini pudo ver como el agujero se tornaba oscuro por momentos. La claridad que ofrecía el candil que estaba cercano se iba desvaneciendo lentamente. Cuando la losa de granito casi cubría la totalidad de la apertura, pudo ver como Asmodeo lo miraba una vez más. La mirada de un hombre sin sentimientos, capaz de atravesar con su frialdad al hombre más optimista. La mirada del depredador que era, en el que se había convertido durante su vida. Entonces, el cardenal entendió que esa vez sería la última vez que le vería, que podría ver a un ser humano en vida. El último contacto que tendría con una persona, un ser que era el diablo en persona. Un último esfuerzo y el granito terminó cubriendo completamente el agujero. El cardenal quedó envuelto en la más absoluta de las tinieblas. Asmodeo no le había dejado el mínimo espacio por el que entrara el aire. Su suerte estaba echada. Solo el aire que había quedado en el interior era el que marcaría el reloj de los minutos que completarían su vida. Una existencia que se tornaba tétrica en sus últimos momentos. Solo un milagro podría salvarle ya de su infeliz destino. El cardenal comenzó a rezar. Recitó la oración del texto de la consagración de Pio XII al inmaculado corazón de María.

—«Ante tu trono nos postramos suplicantes, seguros de alcanzar misericordia, de recibir gracias y el auxilio oportuno... Obtén paz y libertad completa a la iglesia santa de Dios; detén el diluvio del neopaganismo; fomenta en los fieles el amor a la pureza, la práctica de la vida cristiana y del celo apostólico, para que los que sirven a Dios aumenten en mérito y número».

Y entonces comenzó a notar como el aire se iba consumiendo lentamente a medida que entraba y salía de sus pulmones.

«¡Oíd, augustos Patronos, defensa y amparo de la ciudad de Roma! ¡Oíd en qué exceso de males ha sido precipitada la Iglesia fundada con vuestra sangre! ¿No veis de qué manera absorbe la tierra más sangre que lluvia, y ya no nos queda que sufrir sino la muerte? ¡Acudid en nuestro auxilio y erigid de nuevo la Iglesia! El pueblo, hombres y mujeres, personas de todas edades, el universo mundo, ruega y suplica; ruegan los Padres, el Sínodo y el mismo Papa, que le conservéis a él, la Iglesia, la ciudad de Roma, estos templos, estos altares, estos vuestros sagrados cuerpos; que arméis este Sínodo lateranense, con el auxilio del Espíritu Santo, para salud de toda la Cristiandad; que hagáis que los príncipes cristianos se reconcilien y vuelvan sus armas contra Mahoma, el enemigo declarado de Cristo; que la caridad de la Iglesia, no sólo no se extinga con estas olas, estas tormentas y cataclismos, sino por los méritos de la augusta Cruz y la dirección del Espíritu Santo, a los cuales juntamente celebramos en esta solemnidad, se vea limpia de todas las manchas que la afean y restituida a su primera pureza y esplendor antiguo».»

V CONCILIO DE LETRÁN (1512 d.C.)

Jueves 14 de Abril. Servizio Vaticano della Polizia Italiana. El Vaticano.

Las horas transcurrían lentamente. Las dependencias del Servicio Vaticano de Seguridad se convertían en una prisión para sus cuatro ocupantes. Así llevaban los últimos dos días. Las conjeturas de la situación que estaban viviendo les tenían totalmente absorbidos. Sólo un cambio en el devenir de los acontecimientos podría sacarles de aquella apatía. Como les había comentado el inspector Montolivo, era como buscar una aguja en un pajar. Aún peor. Era como buscar al hombre invisible en la imperial Roma. Era un juego en el que no podían ganar. Solo podían esperar una señal. Solo podían esperar una muerte más.

El purpurado se aproximaba por el pasillo. Sus pasos cansinos se hacían eternos. Todos miraron hacía la puerta. Facchetti la había abierto para que se comunicara con el aire que entraba a través de una de las ventanas del despacho. El ambiente del lugar estaba viciado, estaba cargado de la tensión que desprendían. El cuerpo del cardenal Zokora se asomó entre el rectángulo vertical que dejaba la apertura del vano de la puerta.

—Hemos recibido un nuevo sobre, una nueva nota —avisó el anciano, con cara seria.

Aquel era un momento que no por inesperado, no dejaba de ser muy deseado. Tenían la esperanza de que llegaría, pero no la seguridad de lo que podría contener. Asmodeo había estado jugando con ellos desde el principio, pero ahora había subido un nivel más. El secuestro obligaba a las prisas. La vida de un cardenal estaba en juego. Pero la visita del gobernador Zokora también podía representar la confirmación de la aparición del cadáver del cardenal Mancini.

—Pase, Eminencia —se dirigió la inspectora al visitante.

Zokora se acercó a la inspectora y le entregó un papel.

—Aún tienen que analizarla por si se encontrasen huellas de ese hombre en ella —desprendía nerviosismo por todas las feromonas de su vieja efigie—. Se la he fotocopiado para que estudien su significado. Tengo la esperanza de que encuentren alguna respuesta que nos permita conocer el paradero del cardenal Mancini.

—Gracias, Eminencia —agradeció la inspectora.

Zokora se despidió con un gesto con la mano y se retiró de la estancia. Se oyeron sus pasos mientras se alejaba del despacho.

Valeria, que estaba sentada en su sillón, tenía sobre la mesa las tablas de los elementos que el padre O´Connor había proporcionado para la investigación. Cogió la estilográfica que estaba sobre la mesa y anotó en el reverso, «Prueba 4—A». Giró la hoja y leyó para sí misma el contenido. Después, extendió la hoja a sus tres acompañantes, quienes la miraban esperando alguna buena noticia.

—Mucho me temo que habrá una nueva prueba, la 4-B, la carta de «el Justo» o la del «Sumo Sacerdote» —expresó con resignación—. No me cabe ninguna duda.

Los demás leyeron el texto.

UNAM SANCTAM FIN DEL MUNDO

TRAICIÓN AL ARTE EN LETRÁN

KÁBALA AMIGA DEL UNIVERSO

CALIXTO ENCIERRA BISAGRA

KOIMETARIA DE APOLO EL MISTERIO

ASMODEO 40

—Quiere que encontremos a Mancini —entendió el sacerdote.

La inspectora se sorprendió.

—¿Cómo que le encontremos?

—Pues eso es lo que nos propone con este acertijo —se mostró convencido el sacerdote.

—¿Porqué cree que es una pista para que encontremos a Mancini? —cuestionó Boszik.

—Bueno, es obvio. Al final nos lanza un órdago. Nos lleva a un «misterio». Solo que creo comprender parte del mensaje —comentó aliviado O´Connor.

El ánimo comenzó a florecer entre los miembros del Servicio de Seguridad y el psiquiatra.

—¿Porqué no nos explica que es lo que ha interpretado en el texto, padre? —exhortó el húngaro—. Con sus conclusiones, quizás entre todos descifremos el mensaje.

—Bien, el misterio al que se refiere Asmodeo es el lugar donde tiene retenido al cardenal Mancini. Directamente, nos da la respuesta que buscamos. Está en una catacumba, cripta o tumba de Roma —explicó O´Connor.

—¿Tiene la certeza de que se trata exactamente de eso? —interrogó la inspectora.

Si —aseguró el sacerdote—. Me explico. Como supongo que saben, algunas civilizaciones antiguas del Mediterráneo utilizaban como enterramientos las catacumbas, cámaras y galerías subterráneas. Las utilizadas por los primeros cristianos de Roma, son sin lugar a dudas las más famosas. Al principio, estando protegidas por la ley, los romanos enterraban a sus muertos en catacumbas familiares, en los extramuros de la ciudad. Después cambiaron su costumbre y pasaron a utilizar la cremación. Pero los cristianos continuaron utilizando las catacumbas, ya que para ellos eran los dormitorios donde llevaban a cabo el tránsito de la muerte hasta el momento de la resurrección, mientras soñaban. La palabra «koimetaria» que pueden ver en el texto, significa dormitorio. Las más simples, tenían varias cámaras y pasadizos organizados de forma cuadricular. Las oquedades se superponían en los muros, y albergaban los cuerpos de hasta cuatro miembros de una misma familia. Había nichos donde se depositaba un sarcófago tallado o un ataúd de piedra, que pertenecían a personajes importantes de la época. Los símbolos cristianos del cordero, el pez y el ancla se mezclaban con otras ilustraciones de la biblia en las paredes. En cámaras separadas que se utilizaban como altares, se depositaban a los mártires. Con el tiempo, los cristianos de la iglesia primitiva se multiplicaron, con lo cual las tumbas aumentaron, convirtiendo las catacumbas en verdaderas colmenas. Evidentemente, se tenían que excavar nuevos niveles. A veces se superponían hasta cuatro o cinco sótanos. Al estar protegidas por la ley, terminaron convirtiéndose en refugios donde se erigieron capillas subterráneas. En el exterior, las iglesias y basílicas estaban siendo destruidas. En torno a los primeros años del siglo III, tuvo lugar una cruel persecución en la que los soldados entraron en las catacumbas y las saquearon. Los cristianos destruyeron entonces las entradas conocidas y abrieron otros accesos secretos.

—Si, todo eso está muy bien, padre. Ya me lo explicaron en clase de historia cuando era pequeño —ironizó el superintendente—, pero ¿Qué tiene que ver con el arte?

—Como ya les he comentado —prosiguió O´Connor—, los cristianos plasmaban su arte en las catacumbas, donde tenían sus reuniones secretas religiosas. Su arte pictórico y escultórico derivaba del arte romano, pero a diferencia de éste, se adaptó a la espiritualidad religiosa. Y esa es otra de las pistas que nos proporciona Asmodeo. Como ya les dije, a Cristo lo simbolizaban mediante la cruz, el cordero, el pez, o por medio del crismón, un monograma en el que se combinan las letras P y X entrelazadas con las letras griegas alfa y omega. Pero a Cristo, el buen pastor, también se le representó como a un hombre joven, sin barba, como una derivación de los modelos paganos romanos de Apolo. Por lo que nos atañe al respecto, deducimos pues que, claramente, Mancini debe de encontrarse en una catacumba cristiana de Roma. Entonces —continuó con sus apuntes históricos—, el emperador Constantino I «el Grande» promulgó el edicto de Milán en el año 313, lo que convirtió al cristianismo en una de las religiones oficiales del imperio, con lo que acabaron las persecuciones. Ya en el siglo IV, el Papa Dámaso I se encargó de la tarea de reconstruir los pasadizos, pasando las catacumbas a ser administradas por la iglesia. Y fue en ese preciso momento cuando comenzaron a emplearse los mosaicos por todo el imperio. Numerosos fragmentos de ellos se colocaron sobre las arcadas de columnas de las basílicas, consagradas en un recorrido por las distintas naves de escenas de procesiones de santos y del antiguo testamento. Las sepulturas se trasladaron a los cementerios próximos a las iglesias, permaneciendo así al aire libre. Las catacumbas y las tumbas de los mártires quedaron entonces como lugar de peregrinaje. Se volvieron a sellar nuevamente para evitar las profanaciones de las invasiones bárbaras que asolaron Roma más tarde, y las reliquias de los mártires se trasladaron a lugares más seguros.

—Asmodeo dice que el arte fue traicionado en Letrán. ¿Qué es lo que pasó en Letrán, padre? —preguntó intrigado Boszik.

—De todos es sabido que Letrán es famosa por los cinco concilios ecuménicos que celebró la iglesia católica en el Palacio de Letrán, cerca de la basílica de San Juan. El primero fue a principios del siglo XII. Fue en el que el Papa Calixto II confirmó el Concordato de Worms, lo que puso fin a la Querella de las Investiduras, una disputa entre la autoridad eclesiástica y el emperador, y además anuló las ordenanzas de Gregorio VIII, uno de los considerados antipapas de la iglesia. El segundo concilio tuvo lugar unos quince años más tarde, cuando Inocencio II lo convocó para responder al intento de cisma que había originado el antipapa Anacleto II. La consecuencia fue que todos los seguidores de este fueron excomulgados. Cuarenta años más tarde tuvo lugar el tercero de los concilios, bajo el pontificado de Alejandro III, para establecer el sistema de elección del nuevo Papa, consistente en la exigencia de dos terceras partes del voto favorable de los cardenales del cónclave. Después, en torno a unos treinta y cinco años más tarde, tuvo lugar el cuarto concilio, posiblemente el más importante de todos. Eran los tiempos del Papa Inocencio III, e incluso participaron dos patriarcas orientales. En el se condenaron a dos grupos religiosos, los valdenses y los cátaros, y se decretó la preparación de una nueva cruzada. Y eso nos lleva hasta el siglo XIV y el pontificado de Bonifacio VIII, quien proclamó el año 1300 como el primer año jubilar y defendió la autoridad suprema de la iglesia católica mediante la promulgación de la bula «Unam Sanctam», que como pueden ver es otra de las pistas que nos da Asmodeo.

—¡Si, si! —interrumpió Facchetti—. Dice que eso sería el fin del mundo. ¿Qué es lo que pasa con esa bula, padre?

—¡El fin del mundo, desde luego que no! —tranquilizó al superintendente—. La bula intentaba definir las relaciones entre el poder de carácter temporal y el poder espiritual. En aquellos tiempos era motivo de enfrentamiento entre Bonifacio VIII y Felipe IV «el hermoso», el rey de Francia. El Papa estaba influido por la doctrina de Santo Tomás de Aquino y por la obra «De eclesiástica sive de Summi Pontificis potestate» —los poderes eclesiásticos del Sumo Pontífice—, del teólogo Egidio Romano. Lo que molesta a Asmodeo, y en este caso a todos los paganos y no cristianos, es que la bula afirmaba «la sumisión de toda criatura humana al romano pontífice». Para ellos, si esa situación se diera, coartaría su libertad religiosa o de culto. Eso supondría la subordinación de la autoridad civil a la iglesia. Si alguien se desviase de la doctrina de la iglesia católica, esta tendría la facultad de juzgarla.

—¡Joder, padre! —declamó Facchetti—, si eso pasase ahora, seguro que se liaba la cosa. Tendríamos servida la tercera guerra mundial. Imagínese. Los musulmanes, los ortodoxos, los hindúes, los judíos, los católicos, todos peleándose a la vez.

—Por suerte, en aquellos tiempos no había armas bioquímicas ni misiles —quitó dramatismo el sacerdote—. El cisma si que pudo haberse convertido en un gran problema para la iglesia si el Papa Martín V, el Papa Colonna, hubiera aceptado el ofrecimiento de Francia para trasladarse a Avignon. En aquellos momentos, libraba una cruzada contra los seguidores de Jan Hus, el precursor de la reforma protestante que había sido excomulgado por Alejandro V, quien más tarde sería considerado antipapa. El Papa Martín V fue el artífice de la reparación de Roma y puso las bases para la formación de la unidad de la monarquía pontificia. Cimentó la autoridad de la Santa Sede sobre toda la junta de municipios y provincias que componían el Estado eclesiástico, y que se regían cada una según sus propios derechos, constituciones y privilegios. En los tiempos del Papa Martín V, proliferaron las obras de arte con motivos paganos, ya que dentro de los objetos profanos, era bastante corriente encontrar una mezcla de motivos cristianos y paganos en su diseño. La iglesia, como ha hecho durante sus dos mil años de historia, ha adaptado los motivos de otras religiones y culturas a su propia interpretación de los hechos —reconoció ante la sorpresa del superintendente y la inspectora y la condescendencia de Boszik—. Hay un pasadizo cubierto que se conoce como el «deambulatorio» de la iglesia de Santa Constanza, aquí en Roma, cuya bóveda está repleta de mosaicos con motivos paganos. Posiblemente, hayan visto en alguna ocasión los frescos sobre la vida de San Juan Bautista que se encuentran en la basílica de San Juan de Letrán, o los de la Sagrada Familia en la basílica de Santa María la Mayor.

—Si, claro —afirmó Boszik.

La inspectora y el superintendente también confirmaron su conocimiento sobre los frescos a los que se refería el padre O´Connor con un gesto de aceptación.

—Pues su autor es Gentile de Fabriano, quien unos años antes pintó para la capilla de los Strozzi, en Florencia, la que sería su obra maestra, el retablo gótico de «La Adoración de los Magos», que se encuentra ahora en la Galería de los Uffizi. Pues, los magos, como ya les explique en otra ocasión, son considerados herejes por la iglesia. Y sin embargo, son representados en todos los belenes en la festividad de la navidad. Los antiguos magos, ya existían antes de Cristo. Eran una casta de sacerdotes de Persia, seguidores del profeta y maestro persa Zoroastro. El zoroastrismo es una de las religiones semidesconocidas de la actualidad, pero en aquellos tiempos, sus seguidores ya practicaban los rituales en los que entonaban himnos y rezaban, mientras vertían libaciones de aceite, miel y leche sobre una llama. La evolución de la religión de los magos fue incluyendo elementos babilónicos, como la magia, la astrología y la demonología. En la época en que vivió Cristo, eran reconocidos como hombres sabios y adivinos. La biblia, en el evangelio de Mateo, refleja que los magos que vinieron de Oriente a adorar a Jesús, eran considerados como hombres sabios. Sus conocimientos de la cábala fueron usados por algunos cristianos, como ya les expliqué sobre el sentido de la utilización del número 40 que utiliza Asmodeo como firma, y que tiene relación con la cábala judía. ¿Les sorprende esto?

—Empieza a no sorprenderme nada ya —confesó irónicamente Valeria.

—Perdone, padre O´Connor, pero dijo usted que había cinco concilios, ¿Qué pasó en el último? —interrogó Facchetti al sacerdote.

—Si. Como les iba diciendo —continuó O´Connor—, el orden eclesiástico que logró instaurar el Papa Colonna, se vino abajo en tiempos de su sucesor, el Papa Eugenio IV, quien mantuvo un prolongado litigio con el Concilio de Basilea sobre donde debía recaer la autoridad suprema de la iglesia. Al final, Eugenio IV consiguió abolir el concilio y recuperó la soberanía papal para la iglesia. Más tarde, cuando se vivían los últimos años del siglo XV y durante un corto periodo de tiempo, permanecieron unidas la iglesia católica y ortodoxa griega. El arte copiado de otras religiones seguiría formando parte de la fisonomía de Roma. A finales del siglo, el cardenal Montalto fue elegido Papa con el nombre de Sixto V. Se trataba del mecenas del arquitecto e ingeniero suizo Domenico Fontana. Cuando el Papa acometió la modernización de Roma, encargó a Fontana el trazado de los planos de las calles y plazas de Roma. Fontana fue quien proyectó el palacio Laterano y la biblioteca Vaticana, además de supervisar el transporte de un obelisco traído desde Egipto hasta la fachada de la basílica de San Pedro, justo el que pueden ver a diario en la plaza de San Pedro. También se encargó, junto al arquitecto Giacomo della Porta, de los planos de Miguel Ángel para la ejecución de la cúpula de San Pedro. Algunos miembros de la iglesia lo tenían por pagano y lo acusaron de estar implicado en una conspiración en los palacios vaticanos, por lo que se marchó a Nápoles, donde trabajó para el virrey español Fernando Ruiz de Castro, Conde de Lemos. Y de ahí, ya nos vamos unos veinte años más tarde al quinto concilio de Letrán, que fue convocado por el Papa Julio II y concluyó León X, con el afán de recuperar el antiguo esplendor de la iglesia de Roma. En él se aprobó el Concordato entre Francisco I, el rey de Francia y León X, quien abolió los privilegios de la iglesia francesa. El día que se celebró la misa del Espíritu Santo, a modo de apertura del concilio, oficiada por el cardenal Riario, y a la que asistió el general de los Agustinos, Egidio de Viterbo, se inició una de las etapas de la iglesia de mayor persecución contra los paganos y miembros de otras religiones. En fin, la constante lucha entre las creencias de unos y otros. Para retomar lo que nos ocupaba desde un principio, les diré que tras el quinto concilio, a principios del siglo XVI, las catacumbas que habían quedado abandonadas, comenzaron un proceso de restauración lento por parte de la iglesia Católica. En Roma, según tengo entendido, el grupo más importante de las catacumbas está a las afueras de la ciudad.

—Así es —confirmó la inspectora—. Se conservan algunos frescos del siglo III con escenas de la vida de Cristo y de la Virgen en el interior de las catacumbas de Domitilla.

—Si, pero hay otras catacumbas que son las que me llaman la atención —insinuó el sacerdote.

—¡Calixto!, ¡Catacombe di San Callisto! —declamó totalmente sorprendido Facchetti.

—Exacto. Asmodeo nos lo ha dicho claramente: «Calixto encierra bisagra» —confirmó el sacerdote.

—¿Y a que se referirá con lo de encerrar la bisagra? —se preguntó intrigada la inspectora.

—Es bien sencillo, Valeria —intentó desvelar el acertijo el clérigo—. Lo que quiere decir es que en la catacumba se encierra la bisagra. La bisagra es el significado latino de la palabra «cardenal». En latín significa «bisagra» o «cardo». Las vestimentas de los cardenales son rojas y coinciden por su color con el pájaro que se asemeja en su pelaje y en su nombre, el pájaro cardenal. Los cardenales como Mancini, son las «bisagras» alrededor de las cuales se levanta el edificio que representa la iglesia, o sea, la Santa Sede. Y se agrupan en torno a su pastor, Su Santidad el Papa, junto con quien se agrupan en torno a Jesucristo.

—Entonces —interrumpió Boszik—, si les parece bien, deberíamos ponernos en camino hacía las catacumbas rápidamente.

—Por supuesto —se apresuró a alentar la inspectora.

En poco más de cinco minutos el Fiat de Facchetti bajaba por la Vía della Lungara, dejando atrás el Hospital del Espíritu Santo. En el interior del vehículo, la inspectora acompañaba al superintendente en la parte delantera. El sacerdote y el psiquiatra ocupaban el asiento trasero. Facchetti, fiel a su estilo, conducía agresivo. Se dirigían hacía el sur de Roma dejando a su izquierda el río Tíber, mientras circulaban por Lungotevere della Farnesina, Lungotevere Ripa y Porto de Ripa Grande, dejando atrás la isla tiberina.

—¡Vaya con ese Asmodeo! Sabe escoger sitios sorprendentes —apuntó la inspectora.

—Bueno, cualquier lugar que sirva para enterramientos tiene su belleza —expresó lo más alto que pudo O´Connor entre el rugido del motor del coche—. Desde que empezara como una práctica prehistórica en la que se enterraban a los muertos bajo sus casas, evolucionó hasta las estancias cubiertas por un montículo de tierra. Se pueden encontrar por todo el mundo. Ya lo hicieron los indios americanos de Mississippi y Ohio. Las stupas de la India son una prueba de que en Asia también se llevaron a cabo. Aquí, los tolos micénicos de la antigua Grecia se extendían hasta los túmulos del norte de Europa.

—También hay tumbas excavadas en la roca —se añadió a la conversación Boszik.

—Muy cierto, doctor —gritó O´Connor—. En Egipto, en el Valle de los Reyes, cerca de Tebas. También en Etruria. Y que decir de la ciudad jordana de Petra.

—¡Joder! —exclamó Facchetti—. ¿Y las pirámides? Esas si que eran unas tumbas inmensas.

—Las pirámides de Gizeh, que construyeron los faraones del antiguo imperio egipcio, datan desde hace más de veinticuatro siglos antes de Cristo —aportó el dato el clérigo—. Se las consideró junto a la tumba del rey Mausolo de Caria, en Halicarnaso, como una de las siete maravillas del mundo antiguo. De ahí proviene la palabra «mausoleo». Muchas iglesias cristianas se construyeron sobre enterramientos. Hay criptas bajo las iglesias de San Lorenzo Fuori le Mura y de San Prassede, aquí en Roma. La basílica de San Pedro es el ejemplo más claro.

Tomaron la Vía Marmorata. Cercano se encontraba el parque de la Resistencia del ocho de Septiembre. Continuaron por la Viale Marco Polo y giraron hacia la derecha.

—Padre, quizás se trate de una cripta —cuestionó el psiquiatra.

—No lo creo —negó O´Connor—. Cierto es que las criptas son cámaras abovedadas que se encuentran bajo las iglesias, pero aparecieron como una evolución de las catacumbas en las que los primeros cristianos enterraban a sus muertos. Asmodeo nos habla de las catacumbas de Apolo. Como ya les expliqué, la imagen de Apolo fue el modelo que se escogió para representar al Señor, por lo que se refiere claramente a las catacumbas de los tiempos de Cristo. Las criptas llegaron más tarde, como consecuencia del gran número de templos que se edificaron sobre las tumbas de los santos y de los mártires. Por eso, tuvieron que disponer capillas subterráneas para venerar los restos de estos. El nombre de Calixto es la prueba definitiva.

El Fiat viajaba más al sur, transitando por la Vía Cristoforo Colombo. Entonces Facchetti se desvió a la izquierda y callejeó con el coche.

—Ya estamos. La catacumba de San Calixto —confirmó la llegada al lugar.

Bajaron del vehículo y se aproximaron.

—Debemos buscar una entrada secreta —alertó el sacerdote.

Cada uno de ellos tomó una dirección. Buscaron en los alrededores. Al cabo de unos minutos se oyó la voz de Facchetti.

—Vengan aquí, creo que he encontrado la entrada —gritó.

Se aproximaron al lugar donde el superintendente se encontraba.

—Fíjense bien en esto.

—¿La botella? —preguntó el psiquiatra.

—¡No, hombre! —exclamó Facchetti, al ver la botella de agua mineral Evian que se encontraba tirada en el suelo. Aparte de la botella, tenemos las huellas de unos neumáticos. Aquí arriba no puede subir un vehículo cualquiera. Estas huellas deben de pertenecer a las marcas de un vehículo de tracción, y además he descubierto algo muy curioso. ¿No se da cuenta? —indicó con el dedo un objeto un poco más al lado.

Facchetti agarró lo que parecía un trozo de soga sesgada del suelo. Tiró de ella hacía arriba y la tierra salpicó al psiquiatra.

—Perdone —se disculpó el superintendente.

Lo que en principio parecía un trozo de cuerda de unos veinte centímetros se convirtió en una soga de un metro. Una anilla de hierro apareció al final de la misma, sobre la base del terregal. El superintendente tiró un poco hacía arriba. Las líneas de lo que parecía un portón se configuraron sobre la arena.

—Hay que retirar esa arena, o bien ayúdenme a tirar. Entre todos podremos levantarla —pidió ayuda el superintendente.

El sacerdote y el psiquiatra agarraron la soga junto a Facchetti y tiraron hacía el lado contrario de la anilla con fuerza. Ante sus ojos aparecieron los primeros escalones de lo que parecía la bajada a las entrañas del infierno. La oscuridad era lo que único que se podía apreciar bajo sus pies.

—¿Alguien tiene un mechero? —preguntó Boszik.

—Síganme —invitó Facchetti, que había sacado un zippo metálico de uno de los bolsillos de su chaqueta de cuero—.

Comenzaron a descender a través de los escalones de tierra alberada. El superintendente comandaba el grupo avanzando con la poca luz que manaba del encendedor. El sacerdote le seguía. Tras ellos, Boszik bajaba con el bastón en una mano y la otra apoyada sobre el hombro del sacerdote. La inspectora cerraba el grupo con su pistola Beretta en la mano. Descendieron hasta lo que parecía el final de la escalera. El zippo de Facchetti se apagó momentáneamente. Volvió a encenderlo y prosiguieron por el oscuro pasillo. Diez metros más adelante pudieron acceder a un poco más de claridad. La luz de unos candilones daban la bienvenida hacía una bifurcación de tres galerías.

—Aquí no ha bajado nadie desde hace dieciocho siglos —manifestó el sacerdote.

—¿Porqué sabe usted eso, padre? —interrogó Facchetti.

—Porque esta es una de las entradas secretas que los cristianos de aquella época utilizaron para huir de los soldados de Roma.

—Y ahora, ¿Qué hacemos? —preguntó Boszik.

—Tenemos tres opciones. Dividámonos e inspeccionemos cada una de ellas. Cojan los candilones de la pared —advirtió Facchetti tras coger un candilón y aproximarse a la galería situada a la izquierda. El superintendente entró en la galería y se alejó hacía su interior. El sacerdote cogió otro de los candilones y tomó la galería de la derecha.

—Bueno, doctor. Nos haremos compañía mutua —avisó Valeria al barbudo húngaro.

Y la inspectora y el psiquiatra se adentraron por la galería central.

Facchetti encontró al final de la galería lo que parecía una pequeña capilla. En la oquedad de lo que se asemejaba a un altar pudo ver apoyada sobre uno de los rincones lo que parecía una barra de hierro.

El padre O´Connor avanzaba lentamente por su galería cuando se abrió ante el una sala circular. En las paredes, una gran cantidad de nichos se superponían en grupos de tres hasta el techo. A sus pies, un número incontable de huesos humanos se esparcían por el suelo.

La inspectora Boninsegna aún avanzaba lentamente por la galería al paso lento del doctor Boszik, cuando oyó un ruido.

—Pare un momento —detuvo al húngaro—. ¿No ha oído eso?

Tras ellos una luz se abría paso y se aproximaba lentamente.

—Valeria —se escuchó una voz.

Facchetti se acercó hacía la inspectora y el psiquiatra.

—Vamos, venid conmigo —instó el superintendente.

El sacerdote miraba entre los nichos. Entonces vio como en una de las columnas, entre las oquedades superior y posterior, uno de los nichos permanecía aún sin profanar. Un dibujo y unas letras grabadas al revés sobre la roca de la pared, parecían confirmar la identidad del cristiano cuyos restos albergaba.

—¿Qué es eso, padre? —se escuchó la voz de Boszik.

El sacerdote se giró. Detrás de él, se encontraban con mirada de asombro ante la tétrica imagen cadavérica del lugar, las figuras de sus tres acompañantes.

—Es el epigrama del «Titulus Crucis». Se puede leer al revés, está en latín: «Iesus Nazarenus Rex Iudaerum», —Jesús el nazareno, Rey de los judíos.

—¡El I.N.R.I.! —declamó el psiquiatra.

—Así es —confirmó O´Connor—. La inscripción que continúa más abajo, «Ebed YHVH», está en la antigua lengua de sus discípulos, quiere decir «siervo de Yahveh».

—¿Y ese dibujo? —señaló el superintendente el símbolo superior al epigrama.

—Es el símbolo del crismón —explicó el sacerdote.

—¿Y eso que quiere decir? —preguntó Facchetti.

—Durante mucho tiempo, circuló el rumor entre los monjes eremitas que vivían en las montañas, que Jesucristo no murió en la cruz.

—Claro que no, resucitó en su sepulcro al tercer día —recordó la inspectora.

—Si, eso es lo que dice la biblia —continuó O´Connor—. Pero los eremitas afirmaban otra cosa. Según estos, Jesús no murió en la cruz, lo hizo en su lugar Judas Iscariote, según cuyo evangelio secreto confirma que la traición que todos creemos que cometió contra Jesús, fue realmente la misión que este le encomendó. Algunos eremitas afirmaban que Judas se intercambió con Jesús, quién recogió su cuerpo del sepulcro de José de Arimatea tres días después de su muerte.

—Si los monjes tuvieran razón, ¿Qué se supone que ocurrió con Jesús? —cuestionó el superintendente.

—Algunos monjes aseguraron tener pruebas de que Cristo volvió con sus discípulos para confirmarles su partida hacía Roma, donde había pedido a Pedro que levantara su iglesia. Aquí, predicó sus enseñanzas, escondido en las catacumbas originarias donde estos se ocultaban de la persecución de los romanos en las afueras de la ciudad, hasta su muerte. De esa manera, Jesús aseguró la supervivencia y continuidad de la religión cristiana.

—Pero, podría tratarse de un cenotafio —planteó dudoso el doctor Boszik.

—Si, también podría tratarse de una tumba falsa, pero lo cierto es que, mas nos pese, el cuerpo de Jesucristo nunca fue encontrado —advirtió el clérigo.

—¿Eso quiere decir que...? —no terminó la pregunta el superintendente.

—Si —respondió tajantemente el sacerdote—. Es muy posible que el nicho ante el que estamos sea el verdadero santo sepulcro de Jesús, y este sea el lugar que metafóricamente sería el Templo de Salomón del que nos hablaba Asmodeo. Sería el lugar donde hipotéticamente se refugiaría la iglesia si la Santa Sede se viera atacada, donde se guardaría la verdadera esencia de la palabra de Dios, su mensaje. El Santo Sepulcro, junto al paradero del Arca de la Alianza y el Santo Grial, son los grandes enigmas del cristianismo. Los grandes misterios de la arqueología.

—¡Pero todo esto cambiaría por completo la historia del cristianismo! —exclamó con enorme estupefacción la inspectora.

—Por eso nosotros no podremos informar públicamente sobre la existencia de este lugar —intentó apagar el entusiasmo de sus acompañantes O´Connor—. Si la Santa Sede conoce su existencia, lo mantendrá en secreto para evitar especulaciones. Yo mismo me enfrentaría a la excomulgación si hiciera lo contrario. Lo mejor será que el secreto se quede aquí.

—¡Pero Asmodeo lo sabe! —exclamó Facchetti.

—Por eso me cuesta entender que no lo haya desvelado —comentó extrañado O´Connor.

—¡Vamos, si es un pagano! —ironizó Valeria.

—No olvide que los paganos afirman que su religión es más antigua que la cristiana. Quizás aseguren esto, porque desde la noche de los tiempos, han guardado en secreto la verdad de la raíz cristiana. Es la manera de hacerle más daño a la iglesia. La Santa Sede sería la primera interesada en que no se supiera. Como usted misma ha dicho, cambiaría dos mil años de la historia y pondría en duda los escritos bíblicos —sentenció finalmente el sacerdote.

El clérigo se guardó el pensamiento que en esos momentos circulaba por su cerebro. Había algo en todo aquello que le confirmaba la verdadera identidad de Asmodeo, y la logia a la que realmente pertenecía. Las caras de los visitantes de aquella galería se iluminaron por lo que podía ser el descubrimiento más importante de la historia de la humanidad. Permanecieron admirando la estancia durante unos minutos.

—Vamos, tenemos que irnos de aquí —recordó por fin el superintendente—. Hay algo que quiero enseñarles. Creo que he encontrado lo que estábamos buscando.

Siguieron a Facchetti por las galerías de las catacumbas hasta que llegaron a la capilla que este había descubierto. Los guió hasta lo que parecía el altar.

—Miren eso.

—¿El qué? —se perdió la inspectora.

—Esa barra de hierro, Valeria.

—¿Y que tiene de especial? —insistió la inspectora.

—Ahora verás.

El superintendente cogió la barra y la acercó a la comisura cuadrada que parecía formarse a los pies del lugar. La metió por la ranura y levantó una pesada losa. La desplazó unos centímetros a su derecha. Dio la vuelta a la barra, y enganchó mediante el extremo en forma de garfio la losa. La desplazó hacía la derecha a duras penas. Valeria acercó el candil para iluminar la escena.

El horror marcó los rasgos de las caras de quienes se encontraban delante de aquel altar. Ante ellos, entre la basura de los restos de pan y una botella de plástico, se mostró el cuerpo sin vida de un hombre con las vestiduras rojas, medio cubierto por una tela negra. El hedor de lo que parecían ser las heces del hombre se mezclaban con los primeros olores de la muerte. El rictus del difunto mostraba la angustia de sus últimos momentos de vida. Había sido enterrado en vida. Era la tumba que se encontraba a los pies del altar del «Sumo Sacerdote» de la capilla secreta de las catacumbas donde se guardaban uno de los misterios más grandes de la humanidad. Facchetti se tapó la boca y se tendió sobre el suelo. Alargó el brazo hacia el interior de la cavidad y cogió un plástico que se encontraba junto al cadáver. Se irguió y lo mostró al resto. Contenía un naipe del tarot, «Summus sacerdos», —«El sumo sacerdote»—. El nombre del hombre que se encontraba al final de aquel nicho de piedra recorrió el pensamiento de los profanadores de su tumba.

—¡El cardenal Mancini! —comprendió Valeria mientras observaba la carta del tarot.

«Esforcémonos de modo que cada uno de nosotros pueda

considerarse a sí mismo como artífice de la victoria.»

Jenofonte

Viernes 15 de Abril. Hotel Caesar House. Roma.

Vals cogió su teléfono móvil. Esperó mientras descolgaban al otro lado de la línea. Se encontraba en su habitación del Hotel Caesar House, echado sobre la cama.

—¿Si? —respondió alguien.

—«Busco al profesor de baile» —se presentó Vals.

—«Bienvenido a la academia» —confirmó la contraseña Polka.

—Y bien Polka, ¿Cómo están las cosas por ahí?

—Están nerviosos. Ayer estuvieron en la Secretaría de Estado los miembros del Servicio Vaticano de Seguridad, junto al psicólogo y al sacerdote. Estoy totalmente seguro de que comunicaron el descubrimiento del cadáver del cardenal Mancini.

—Ya te dije que Asmodeo era de fiar —aseguró Vals.

—No pongo en duda las aptitudes de ese hombre. Tiene unos métodos un poco tenebrosos, pero está consiguiendo el objetivo. Los cardenales están nerviosos, saben que pasa algo. Echan en falta a los cardenales desaparecidos.

—Eso está bien. Y lo mejor de todo es que la prensa no sospecha nada. Ya solo nos falta uno. Asmodeo tiene luz verde para operar por su cuenta —confirmó Vals.

—Si, pero tenemos un problema con el que no contábamos. Los cardenales tienen miedo, y ya no se dejan ver mucho. Si Asmodeo quiere completar el trabajo, va a tener que hilar muy fino.

—Por eso tienes que facilitarle el acceso. El tiempo se nos está acabando —sentenció Vals.

—Así es. Se prevé que el domingo se produzca el traslado de todos los cardenales participantes en el cónclave a la Casa de Santa Marta.

—Si se confirma, tendrás que estar atento. Asmodeo buscará una forma de entrar. Déjale algún acceso franco a la Santa Sede. Voy a verme con él esta mañana. Le diré que intente acceder por la zona del helipuerto papal, es el lugar más seguro por el que puede adentrarse en el Vaticano. Encárgate de que así sea. Él sabrá lo que tiene que hacer. Por lo demás, mientras más nerviosos estén los cardenales y los investigadores, mucho mejor. De esa manera no podrán pensar con claridad. Hay que apretarles mucho más. Polka, nos acercamos a la victoria final. Queda muy poco para que el mundo sea gobernado por los verdaderos portadores de la verdad.

—En ello confío, Vals. En ello confío.

—Te veré en un par de días —y colgó el teléfono.

El sol apretaba tras los cristales del número 310 de la Vía Cavour. Vals fue hacía el cuarto de baño para tomar una ducha. Debía ver a Asmodeo para trasladarle personalmente las directrices que había encomendado a Polka. Aquella mañana tendría lugar la misa conmemorativa por las exequias del papa a las iglesias orientales. Los cardenales miembros de aquella congregación se encontrarían presentes. Era el momento oportuno para verse con Asmodeo y detallarle el último pase del «Baile pagano».

«Allí donde Dios tiene un templo, el demonio suele levantar una capilla.»

Robert Burton

Sábado 16 de Abril. El Vaticano. Roma.

Habían pasado las cuarenta y ocho últimas horas con las mentes vagando de un pensamiento a otro. La inspectora Boninsegna miraba de un lado a otro con la visión perdida en las paredes de aquel pasillo. El psiquiatra permanecía sentado a su lado, mientras Facchetti caminaba de un extremo al otro del pasillo, intentando matar el aburrimiento. El padre O´Connor, de pié, apoyado en la pared, no dejaba de darle vueltas a la investigación. Empezaba a tener muy claro que el final se acercaba. El juego de los acertijos había sido muy edificante y estimulante, pero el final de los mismos, con la muerte como escena culminante, no era precisamente el final feliz que esperaba que se diera en aquella historia.

Desde el principio, Asmodeo había marcado sus pasos, los había señalado claramente. Cuando les dio entrada en su juego, se exponía a que descubrieran su plan. Pero, lejos de desbaratarlos, solo habían conseguido asistir a la representación como meros espectadores de una tragedia que tenía visos de completarse. Ya no se podía dudar de la inteligencia de ese hombre. Pero tampoco se podía dudar de que, todo lo que estaba ocurriendo, iba más allá de la simple ira de un infiel que busca la sangre de la iglesia católica.

Aunque no pudieran comunicarlo a la Santa Sede, estaba claro que el asesino estaba siendo ayudado desde El Vaticano. Esa era la hipótesis que manejaban. Si estaban en lo cierto, el complot de los paganos se trataría de una burla con un objetivo claro, el acceso al trono del Vaticano por parte de un cardenal muy ambicioso. Pero confiaban en que más temprano que tarde, descubrirían la identidad de los implicados y desmontarían la trama. La inspectora observó al sacerdote.

—¿De qué cree que estarán hablando ahí dentro? —preguntó.

—No sé. Supongo que lo de Mancini ha sido un plato bastante difícil de digerir. Al parecer era uno de los preferidos para la sucesión de Juan Pablo II —contestó O´Connor.

El superintendente se acercó hacía donde se encontraban.

—Llevamos más de media hora esperando. Voy a ir a tomar un café. Tardo cinco minutos.

Facchetti se alejó por el pasillo. Ninguno se atrevió a negarle que fuera a tomarse el café. El joven tenía cara de no haber dormido mucho las últimas dos noches. Diez minutos más tarde, el superintendente volvía.

—¡Si llego a saber esto, me traigo la biblia para leérmela! ¡Seguro que me daba tiempo! —expresó con ironía al ver como aún esperaban.

—Tiene razón —se posicionó favorable Boszik—. El café le mantendrá despierto. Ha sido un error. Si no se lo hubiera tomado, le hubiera dado tiempo a dar una cabezadita.

—¡Joder! —blasfemó el superintendente—. Me he tomado tres expresos. Ya no hay quien me duerma.

Al cabo de un momento, el padre O´Connor miró a sus compañeros.

—Acerquense —les pidió.

Se aproximaron al sacerdote, que al parecer quería comentarles algo en secreto.

—Recuerden mantener en secreto lo que vimos en las catacumbas, podría irnos la vida en ello —les advirtió.

Los miembros del Servicio Vaticano de Seguridad y el doctor húngaro asintieron sus cabezas con aceptación. Sabían el absoluto grado de certeza de las afirmaciones del sacerdote. En ese preciso momento la puerta de la Secretaría de Estado se abrió. Del interior del despacho salió el gobernador Zokora, quien llevaba varios documentos bajo el brazo.

La inspectora se puso firme sobre el asiento, intentando disimular la apatía que la había embargado durante la última hora. El cardenal Zokora se aproximó hacía ellos y se detuvo.

—Inspectora Boninsegna —saludó el purpurado.

—Eminencia —le devolvió el saludo.

El gobernador se puso serio y miró a cada uno de ellos.

—Seré totalmente franco. La Secretaría de Estado está muy preocupada por los sucesos que están aconteciendo. Hoy me han hecho llamar para comunicarme los últimos acontecimientos. No pongo en duda sus aptitudes. Cada uno de ustedes, son en su campo personas muy profesionales.

—Hacemos lo que podemos, Eminencia —se lamentó el sacerdote.

—Ya sé que hacen todo lo posible para detener esta conspiración pagana, pero a todas luces no es suficiente —lanzó la sentencia—. Si todo lo que sabemos sobre los planes de ese asesino es cierto, solo le falta un asesinato para culminar su obra. Los tres cardenales que ha matado, formaban parte de la terna de favoritos para la elección del nuevo pontífice. La prensa se nos puede echar encima si se descubre que no estarán en el cónclave. La Secretaría de Estado está estudiando la manera de desviar a la prensa, de no levantar las sospechas. A la finalización del cónclave, tendrán sustitutos en las archidiócesis que gobernaban. Pero la Santa Sede no se puede permitir un nuevo asesinato. Los cardenales, entre los que me incluyo, tienen miedo. No saben lo que está pasando, pero intuyen que no todo va bien. Echan en falta a los tres fallecidos. Muchos de ellos iban a repartir sus votos entre ellos. No es precisamente el clima que el próximo cónclave necesita.

—Podría posponerse. Protegeríamos a los cardenales hasta que consiguiéramos dar con el asesino —propuso la inspectora—. Nuestras investigaciones nos hacen pensar en algunas teorías, pero por desgracia, si abrimos la boca y decimos lo que pensamos que quizás podría estar pasando algunos de nosotros nos podríamos estar jugando nuestro puesto y, personalmente, tengo la certeza de que hay que está esperando el más ligero desliz para hacerse con mi puesto —sentenció con rotundidad.

El cardenal Zokora miró con cara de pocos amigos a la mujer.

—Usted no sabe lo que dice —la reprendió—. Y además, la iglesia católica no puede permanecer sin su guía.

—Si, pero si nos dieran un poco más de tiempo, podríamos dar caza a ese hombre —insistió Valeria.

—Eso es imposible —negó Zokora—. La Santa Sede establece un calendario para estos casos. Es cuestión del protocolo que siempre se ha seguido. No se puede cambiar. Después de la muerte del Pontífice, se disponen de entre quince y veinte días para iniciar el cónclave y elegir un sucesor.

—Pero aún no hay fecha —recordó Facchetti.

—Si que la hay —confirmó el gobernador—. Desde esta misma mañana. Así se ha decidido.

—¿Cuándo será, Eminencia? —preguntó el padre O´Connor.

—El director de la oficina de prensa de la Santa Sede ha informado a los medios de comunicación del horario y los detalles del cónclave. Mañana los cardenales nos reuniremos en la Casa de Santa Marta para la cena. El lunes dará comienzo el cónclave.

—¿Pero qué pasara con los votos de los cardenales ausentes, Eminencia? —preguntó de nuevo el sacerdote.

—Mojarro Vals ha confirmado la presencia de los ciento quince cardenales de cincuenta y dos países que cumplen la norma de edad para participar en el cónclave, donde se reunirán para elegir al doscientos sesenta y cuatro sucesor de Pedro. Lógicamente, no sabe nada de las muertes de los tres cardenales. Como podrán entender, ya se le explicará los motivos de dichas ausencias convenientemente para que no cometa ningún error. Eso es algo de lo que ustedes no deben de preocuparse.

—¡Estamos ante un lío mayúsculo, increíblemente retorcido! —se manifestó profundamente preocupado el psiquiatra.

—La verdad es que si, doctor Boszik —se mostró tenso el purpurado—. Es una de las crisis más importantes que ha vivido la Santa Sede en toda su historia. Si esto sale a la luz pública, seremos la comidilla de los medios de comunicación. Puede crear un estado de caos entre los feligreses. Sería contraproducente si llegase a suceder —explicó el gobernador.

—¿Pero qué podemos hacer, Eminencia? —pidió consejo el padre O´Connor.

—Hagan lo imposible, Patrick. Remuevan cielo y tierra si es preciso, pero den con ese adorador de serpientes y deténganlo. Usted ya ha sacado adelante otras situaciones similares. Sabe de lo que le hablo. Pero esta vez, la Santa Sede está decepcionada, es la primera vez que usted no es capaz de resolver lo que se le ha encomendado.

La inspectora observó al sacerdote. Pudo vislumbrar en el una expresión de tristeza con la que se identificaba. Todos ellos se encontraban en la misma situación que el clérigo.

—A todos nosotros nos está resultando difícil dar con la solución a este conflicto, gobernador. Todos estamos en el mismo barco —defendió a O´Connor.

—No les niego su tesón. Pero como ya les he dicho, hagan lo imposible por detener a ese hombre. El futuro de la casa de Dios está en juego —concluyó Zokora.

El gobernador dio por concluida la charla y se retiró. A medida que se iba alejando el cardenal, se miraron con cara de circunstancias. Una vez que el gobernador no se divisaba al final del pasillo, la inspectora se dirigió a sus acompañantes.

—Tengo a mis hombres vigilando las dependencias del Vaticano. El comandante de la Guardia Suiza y yo hemos puesto en marcha un plan de vigilancia conjunta. A menos que un cardenal se deje ver demasiado, Asmodeo no debería tener oportunidad alguna de acabar con ninguno de ellos. A cada uno de los cardenales que puedan salir a la ciudad, le seguirá como si fuese su sombra un agente del Servicio de Seguridad de incógnito. La vigilancia será total. Deberíamos pensar en la figura que nos falta, «el justo». Puesto que Mancini ha sido enterrado, debemos descartar la «tierra» como elemento para el asesinato del siguiente cardenal. Eso nos deja sólo el «agua». Algunos de mis hombres están a la expectativa de lugares como la Fontana di Trevi y otras fuentes por si se le ocurriese a Asmodeo llevar a cabo su acción en alguno de esos lugares. Mientras los cardenales ronden las dependencias del Vaticano, tendremos un control total sobre ellos.

—Bien, volvemos a su despacho entonces —dijo el doctor Boszik.

—No —negó la inspectora—, les propongo que pensemos por separado. Como se suele decir, liémonos la manta a la cabeza y busquemos una solución para todo este embrollo. Que cada uno vuelva a su residencia, necesitamos descansar. Si algo extraño sucediera, mis hombres me avisarían. Sólo nos falta un día para que los cardenales se encierren en la Casa de Santa Marta. Tenemos que aguantar. Mañana por la noche le será prácticamente imposible a Asmodeo culminar sus propósitos y nosotros le estaremos esperando.

—Me parece bien —asintió el húngaro.

Caminaron por el pasillo dejando atrás el despacho de la Secretaría de Estado vaticana.

—¿Patrick? —se dirigió Valeria al sacerdote.

—Si, está bien. Puede que sea lo mejor.

—¿Se encuentra bien? —volvió a preguntarle la inspectora.

—Si. Es solo que este caso me está absorbiendo el cerebro por completo.

—No se deje afectar por las palabras del gobernador Zokora. Usted hace lo que puede, igual que todos nosotros. La Santa Sede deberá agradecerle al final sus esfuerzos. Estoy totalmente segura de eso —animó al sacerdote.

—Créame, Valeria, mi trabajo siempre ha quedado bajo las sombras de lo irreconocible. Este caso no será una excepción. Solo Dios puede agradecérmelo con su misericordia.

«La mosca que no quiere ser cazada está más segura cuando se posa en el cazamoscas.»

Georg Christoph Lichtenberg

Domingo 17 de Abril. Domus Sanctae Marthae. El Vaticano.

Asmodeo se encontraba escondido entre el follaje de los setos que se encontraban frente a la Casa de Santa Marta. Con un gorro pasamontañas que le cubría por completo la cabeza, iba vestido totalmente de negro. Solo llevaba una riñonera alrededor de su cintura para llevar las cosas que necesitaba; su teléfono móvil en modo de vibración, un pequeño cortaplumas, un sobre cerrado, dos naipes, protegidos cada uno de ellos por una bolsa hermética transparente, una llave y su irrenunciable amuleto, que le acompañaba en todas sus acciones y le servía de guía espiritual.

A su izquierda, desde el lugar donde se ocultaba, podía observar el paso de dos miembros de la vigilancia vaticana que hacían la ronda pasando por delante de la sacristía de San Pedro, aledaña a la basílica. Los dos agentes de seguridad hicieron el rondo y continuaron su marcha en dirección al Palazzo del Governatorato, la sede del gobierno de la ciudad del Vaticano, desde donde había venido con el mayor de los sigilos el asesino escondido entre los matorrales. Treinta minutos antes, había escalado el muro que cercaba el helipuerto papal, justo en la esquina trasera del Vaticano, el punto más lejano de la Santa Sede con respecto a la plaza de San Pedro.

El lugar, que se encontraba a cincuenta metros de altitud, requirió de las buenas dotes de manejo del equipo para escalar el muro. Algo que no hubiera sido posible sin la ayuda de alguien desde dentro. Su cómplice le había hecho una señal desde arriba y acto seguido, tras comprobar que no había vigilancia cercana, se había marchado dejándole debajo de una piedra, una de las llaves del lugar en el que pretendía colarse. La situación requería presteza. A medida que fueran pasando las horas le resultaría sumamente complicado acceder a aquel edificio. Entonces, miró a uno y otro lado. Se aseguró que no hubiera presencia que pudiera delatarlo, y atravesó decidido el asfalto hacía el edificio que tenía frente a él.

Con una enorme cantidad de ventanas dispuestas en seis filas de aproximadamente quince columnas de ventanales, tenía en el centro una enorme puerta de madera. Asmodeo llegó a la base de la entrada e introdujo la llave en la cerradura. Abrió con mucho cuidado. Evitó el posible chirrido de la puerta y empujándola solo unos centímetros miró el interior asegurándose de que no se encontrara alguien próximo al vestíbulo. Entró y cerró la puerta con el mayor de los cuidados. Atravesó el vestíbulo y abrió una de las dos puertas de acceso al interior de la Casa de Santa Marta que se encontraban abiertas. A izquierda y derecha, un pasillo se cruzaba ante su presencia. Algunas de las dependencias del edificio se encontraban en aquel pasillo.

Continuó por el pasillo central, ocultándose detrás de las columnas que se encontraban cada varios metros sobre la base de la pared. Llegó por fin a la base de una de las escaleras, desde la cual se podía acceder a las plantas superiores del edificio. Las subió, intentando amortiguar al máximo el ruido de sus pasos. Desde el balcón de madera que quedaba frente a las puertas del vestíbulo, pudo contemplar la soledad en la que en ese momento se encontraba el edificio. La única presencia que le hacía compañía era el busto de bronce del papa, que se erigía sobre la base blanca de una columna de un marmóreo grisáceo.

Continuó su camino y buscó el número de la habitación del que iba a ser su próxima víctima. Las puertas se sucedían una tras otra. Asmodeo se detuvo detrás de un macetón del pasillo. Dos prelados pasaron cerca del lugar donde se encontraba, atravesando el pasillo cercano en dirección a las escaleras. Uno de los purpurados era alguien a quien podía reconocer fácilmente, tras los cristales de sus gafas. Cuando estos hubieron tomado las escaleras que bajaban hacía la planta inferior, Asmodeo prosiguió su búsqueda. Finalmente, ante sus ojos apareció el número que estaba buscando. La puerta se encontraba entreabierta. Accedió al interior y cerró con cuidado.

La habitación, había sido recientemente preparada para acoger al cardenal que iba a ocuparla durante el cónclave. Era una estancia austera, sin muchos complementos. Lo único destacable era un enorme crucifijo que estaba colgado en la pared, sobre el respaldo de la cama. Por lo demás, era una habitación limpia, digna del lujo necesario para la acogida de uno de los hombres más importantes de la Santa Sede.

Asmodeo se dirigió al pequeño baño que se encontraba aledaño al pasillo de la entrada y pasó a su interior. Encajó la puerta sin cerrarla por completo, de manera que pudiera sentir si alguien entraba en la habitación. Se acercó al baño y se sentó sobre la tapa del váter. Puso el tapón del fondo de la bañera y abrió el grifo del agua. Con poca presión, comenzó a llenar lentamente el receptáculo.

Había cubierto parte de su plan. Ya solo le quedaba esperar la llegada del inquilino de aquella habitación para completar su obra, la salvación del mundo de los impostores de la verdadera fe.

«….para iluminar a los que están en las tinieblas y en las sombras

de la muerte, y para guiar nuestros pasos en el camino de la paz.»

Lucas 1, 79

Domingo 17 de Abril. El Vaticano. Roma.

Como venía siendo tradicional durante las últimas ocasiones en las que se había celebrado un cónclave, la vida de los cardenales durante el proceso de la elección del nuevo pontífice romano, transcurría dentro de los límites de la Capilla Sixtina. De igual manera, las normas establecían que se incorporaban a los límites fijados otras dependencias vaticanas. Los cardenales tenían libertad para moverse por las áreas de los jardines vaticanos y las capillas para las celebraciones litúrgicas, por lo que podían moverse de un punto a otro en sus ratos de ocio y descanso.

Otro de los lugares a los que tenían acceso era la Casa de Santa Marta, la residencia donde debían permanecer durante la sede vacante y hasta la nueva elección. De manera que permanecieran desconectados del exterior de la Santa Sede, tenían prohibido el uso del teléfono, de enviar correspondencia, el uso de la red de internet, el visionado de prensa o televisión, o la audición de la radio. Nadie que careciera de la autorización pertinente podía acercarse a ellos. A la llegada de los cardenales, se había efectuado un barrido electrónico con el fin de detectar mecanismos transmisores y receptores que pudieran colarse camufladamente, y nadie no autorizado podía acercarse a los cardenales o hablar con ellos mientras duraba el cónclave. La constitución apostólica era clara a esos efectos. Con ella, se pretendía salvaguardar a los miembros electores del Colegio Cardenalicio de la indiscreción ajena y su reclusión para evitar que se pudieran socavar la libertad de decisión y la independencia de juicio.

Había sido históricamente una tradición la elección del sucesor del papa difunto, mediante tres vías. Tradicionalmente, la elección del nuevo Papa podía realizarse de tres modos. La fórmula habitual era la del «escrutinio», donde se realizaban votaciones secretas. La inspiración del Espíritu Santo en los cardenales podía llevar a la elección por unanimidad del sucesor, lo que representaba la elección por «aclamación». Cuando la situación se bloqueaba, debido a que reiteradamente se hacía imposible que uno de los candidatos llegara a reunir los votos suficientes, se recurría a la elección por «compromiso», en la que una reducida comisión de cardenales procedía a elegir al sucesor. La última elección por aclamación había sido la de Gregorio XV en el siglo XVII, mientras que la última vez que se escogió a un sucesor por compromiso, llevó a Juan XXII al sillón papal en el siglo XIV. Juan Pablo II había introducido nuevas reglas, con las que había abolido las vías del compromiso y de la aclamación como procedimientos de elección.

La Casa de Santa Marta, que había sido inaugurada por Juan Pablo II, era una residencia moderna que contaba con ciento seis suites y veintidós habitaciones simples. Un sorteo determinaba la ocupación de las habitaciones por los cardenales participantes en el cónclave, quienes se alojarían en solitario en ellas. Anterior a su existencia como tal había existido la casa albergue de Santa Marta, que había acogido en su interior el Dispensario Pontificio. Había tomado el lugar de la anterior fundación de la que dotó el Papa León XIII al espacio interno del Vaticano a finales del siglo XIX, para asistir a los enfermos de la epidemia de cólera que por entonces atacó a algunas de las ciudades de Italia y a los enfermos de los sectores adyacentes a la ciudad del Vaticano. En los años durante los que habían transcurrido los enfrentamientos de la segunda guerra mundial, sirvió para dar acogida a los embajadores de algunos países que habían roto sus relaciones diplomáticas con «Il Duce» fascista Benito Mussolini, y a hebreos que huían del holocausto nazi del III Reich.

La Casa de Santa Marta era administrada exclusivamente por la congregación religiosa femenina más numerosa del mundo, las Hijas de la Caridad de San Vicente de Paul, que contaba con veintidós mil religiosas. El antiguo albergue, fue suprimido mediante un documento «chirografo», escrito por la misma mano de Juan Pablo II en 1996, que decidió instituir una nueva fundación bajo el título de Domus Sanctae Marthae.

Además de los cardenales participantes en la elección, tenían acceso a la Casa de Santa Marta el secretario de la asamblea de elección, el maestro de las Celebraciones Litúrgicas Pontificias junto a dos ceremonieros y dos religiosos adscritos a la Sacristía Pontificia, y un clérigo que elegía el Cardenal Decano para que lo asistiese. Presencias con carácter de importancia para poder regular los trabajos del cónclave. A todo ello, había que añadir bajo el visto bueno del cardenal Camarlengo y sus tres asistentes, la presencia de algunos clérigos de distintas lenguas para llevar a cabo las confesiones y de dos médicos encargados de cubrir las emergencias que pudieran surgir. Aparte, las personas dedicadas a la limpieza y al servicio del comedor.

Los cardenales, todos ellos menores de ochenta años y, por lo tanto, candidatos a la elección según la Constitución Apostólica, se dirigían hacía la Casa de Santa Marta. La mayoría de ellos lo hacían provenientes de los jardines vaticanos, donde habían intercambiado opiniones y comentado los entresijos del cónclave, buscando el apoyo para algunos de sus compañeros. Los cardenales tenían estrictamente prohibido hacer propaganda de si mismos y presentarse como candidatos a la sucesión.

Sus indumentarias, que eran el signo de identidad que los representaba desde el siglo XIII, consistían en una sotana y un birrete que llevaban sobre sus cabezas. Sobre sus pechos, unos enormes cordones caían desde sus cuellos, portando el símbolo de la cruz. En sus dedos, el anillo cardenalicio, que contenía el escudo de armas del Papa, y que recibían como signo de su matrimonio con la iglesia de Roma y con la Iglesia Universal, era el emblema que debían besar los católicos al saludarlos.

Durante su pontificado, el Papa Sixto V, había limitado el número de cardenales a setenta. De ellos, cincuenta eran presbíteros, catorce eran diáconos y sólo seis eran obispos. Desde el momento en el que Juan XXIII había accedido al sillón papal, todos los pontífices habían obviado la limitación. Juan Pablo II había aumentado en el año 2003 el número hasta los ciento noventa y cuatro cardenales. Se suponía que en aquellos momentos, de los ciento ochenta y tres cardenales que componían el Colegio Cardenalicio, ciento quince participarían en el cónclave del día siguiente. Pero a los cardenales que se dirigían a la Casa de Santa Marta para cenar juntos, se les había informado de la indisposición de tres de sus compañeros.

El color púrpura de los cardenales obispos que simbolizaba la disposición de estos a morir por su fe, cobraba en esos momentos la mayor de las realidades que se les presentaban a los electores. Uno de ellos estaba predestinado a desaparecer.

«La profesión de espía es sumamente singular cuando el espía trabaja por su propia cuenta. ¿No experimenta éste acaso la excitación de un ladrón sin dejar de aparecer como un ciudadano honesto? Pero el hombre que abraza este oficio debe estar preparado a hervir lentamente de cólera, a consumirse de impaciencia, a permanecer erguido en el fango mientras se le hielan los pies, a congelarse y a abrasarse y a sentirse defraudado por falsas esperanzas. Debe estar preparado, apenas reciba una mera indicación, para trabajar en procura de una meta desconocida; debe sobrellevar la desilusión de fracasar en su empeño; debe estar preparado para correr, permanecer inmóvil, quedarse durante horas observando una ventana, para inventar mil modos de acción... La única excitación que puede compararse con ésta es la que siente un jugador».

Honore de Balzac

Domingo 17 de Abril. Servizio Vaticano della Polizia Italiana. El Vaticano.

La inspectora Boninsegna entró en las dependencias del Servicio Vaticano de Seguridad. Regresaba tras comandar el servicio de vigilancia que, conjuntamente con la Guardia Suiza, había dispuesto para reforzar la seguridad de los cardenales que se alojaban en la Casa de Santa Marta. El superintendente Facchetti la seguía unos metros atrás. En el despacho, el doctor Boszik y el Padre O´Connor permanecían sentados. Habían estado toda la tarde intentando discernir quien podría ser la figura que representara la carta de «el justo».

—¿Cómo ha ido todo, Valeria? —se interesó el jesuita a la llegada de estos.

—Bien. Todo ha ido según lo previsto. Los cardenales se encuentran ya encerrados en la Casa de Santa Marta. Van a comenzar a cenar ahora mismo. Tengo varios hombres apostados a las puertas del edificio. No hay problema alguno. Es imposible que Asmodeo pueda hacer ya nada. Eso, si es que consigue entrar en la ciudad del Vaticano, cosa que tiene incluso más crudo. La mayoría del dispositivo de mis hombres custodia cada uno de los accesos a las entradas, en compañía de los miembros de la Guardia Suiza.

—¿Y ustedes, qué? —se dirigió el superintendente a los dos hombres.

—Hemos estado intentando averiguar cuál sería el probable objetivo de Asmodeo —respondió Boszik.

—¿Han llegado a alguna conclusión? —interrogó la inspectora.

—Tenemos en mente un nombre que nos parece bastante probable —afirmó el húngaro.

—Explíquese, doctor —invitó Valeria al psicólogo.

—Bueno como sabrán —se dirigió a los dos policías—, la figura que le queda a Asmodeo para completar este puzle es la de «el justo». Si completamos lo que tenemos hasta ahora, está claro que el próximo candidato para convertirse en mártir es un cardenal que provenga del norte. El padre O´Connor y yo hemos estado estudiando las listas de los participantes en el cónclave intentando descartar algunos nombres y cerrando el cerco sobre el hombre al que Asmodeo, en caso de que se le presentara la ocasión, intentaría asesinar.

—¿Y bien? —inquirió solícita la inspectora.

—Pues que nos salían diecisiete posibles víctimas.

—Eso no nos lleva a ningún sitio ¿No cree, doctor? —cuestionó con ironía Facchetti.

—En principio no. Lo que pasa es que comprobamos que la mitad de esa lista la conformaban polacos y alemanes. Se nos reducía a la mitad. De ahí teníamos a tres polacos y a cinco alemanes. Pensamos que podíamos centrarnos en estos últimos. Se trata de los cardenales Fischer, Baumann, Vettel, Kaspars y Stertowsky. Pero entonces nos dimos cuenta de algo más interesante. Algo que guarda bastante relación con lo que posiblemente deseaba Juan Pablo II, en cuanto a su sucesión se refiere.

—Cuéntenos, doctor —animó la inspectora.

—Bueno, como ya les explicó el padre O´Connor, todo esto parece ser una conspiración para adueñarse del sillón del Vaticano. El padre, nos ha asegurado que las víctimas defendían un proceso de apertura de la iglesia católica a otras religiones. Bajo estas premisas, hemos intentado encontrar un perfil de entre los posibles sucesores del cónclave que se ajustara a esta condición. Como el padre y yo hemos estado comentando, hay algunos hechos que son importantes resaltar. Hechos como que Juan Pablo II fuera el primer Papa que visita una iglesia luterana, cosa que hizo en 1983, aquí mismo, en Roma, donde también visitó una sinagoga tres años más tarde. Fue el primer Papa en realizar un encuentro con una comunidad musulmana, en Casablanca, en 1985. También, un poco después, visitó Grecia, un país ortodoxo, y fue el primer Pontífice católico que pisaba y oraba en una mezquita, cosa que hizo en Damasco, en Siria. En el año 2000, pisó Tierra Santa y visitó el Monte Nebo, el lugar donde el profeta Moisés vio antes de morir la tierra prometida, y aprovechó para visitar Jerusalén, Belén, Nazaret y algunas localidades de Galilea. En 1986 reconoció los derechos como nación del pueblo de Palestina y entabló relaciones diplomáticas con el pueblo israelí en 1994. Imagínense lo que supuso todo esto. El Papa ofició una misa en la plaza del Pesebre, en Belén. También lo hizo en el Santo Sepulcro, en el Muro de las Lamentaciones, y en el Museo del Holocausto pidió perdón por los errores cometidos por los cristianos que persiguieron a los judíos.

—Si. Pero también se le ha criticado bastante. No se olvide de eso —reprochó Valeria—. Muchos no dejan de recordar estos días que prohibió la docencia a algunos teólogos católicos que defendían la teología de la liberación en América latina y a otros a los que acusaba de progresistas. Incluso lo acusaron de fomentar los movimientos ultraconservadores, como el Opus Dei. ¡Muchísima gente se llevó las manos a la cabeza cuando canonizó a José María Escrivá de Balaguer! —declamó con ironía—. ¿No les parece un poco antiprogresista todo eso?

—Tiene usted razón —se añadió a la conversación el padre O´Connor—, pero no olvide que también excomulgó al obispo francés Marcel Lefebvre, el ultraconservador líder de la fraternidad de San Pío X.

—Si, si. Cuéntele padre, cuéntele —animó Boszik al sacerdote a que continuara.

—Recuerde que, en Enero del año 2000, abrió la Puerta Santa de la basílica de San Pablo extramuros con motivo de la celebración de la trigésimo tercera Semana de Oración por la unidad de los cristianos, y la cruzó junto al metropolitano Atanasio, delegado de Bartolomeo I, el patriarca ortodoxo ecuménico de Constantinopla, y al anglicano George Carey, el arzobispo de Canterbury. Les siguieron los representantes de otras veintidós iglesias y ritos cristianos. Y aún hay más —continuó—. En una ceremonia en la basílica de San Pedro, pidió perdón por los pecados de «los hijos de la iglesia» y a Cristo por «todo aquello que en la historia de la iglesia haya perjudicado su proyecto de unidad». Pidió perdón por la inquisición, por las Cruzadas, por los cismas, por la actitud con Israel, con las mujeres. Incluso pidió perdón por las injusticias cometidas contra Galileo Galilei, a quién la iglesia obligó a retractarse de sus teorías heliocéntricas. Unos días antes de todo esto, la Comisión Teológica Internacional había echo público un documento llamado «Memoria y reconciliación», que anunciaba claramente un cambio de actitud del catolicismo, lo que pregonó el Papa días después. Antes de morir, Su Santidad ha dejado pendientes dos viajes. Uno a China, donde el régimen comunista mantenía la prohibición a la obediencia de la iglesia católica china al Vaticano, y mediante el cual se hubiesen reanudado las relaciones que se habían roto en 1949. Y un viaje a Moscú al que se oponía el patriarca ortodoxo Alejo II, quien ha acusado tiempo atrás al Vaticano de proselitismo. Está claro que el pontificado de Su Santidad ha estado dirigido fundamentalmente al entendimiento con todas las religiones y al ecumenismo.

—Y eso es lo que nos ha llevado a pensar en algo en cuya cuenta no habíamos caído antes —siguió el doctor Boszik—. Hay un hombre en la Santa Sede del que se ha comentado en muchas ocasiones que es el alma gemela de Juan Pablo II. Un hombre que ha presidido la Comisión Teológica Internacional, el prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe y Decano del Colegio Cardenalicio.

—¿El cardenal Ratzenberger? —proclamó tremendamente sorprendido el superintendente Facchetti.

—Así es —confirmó Boszik—. La congregación es el nombre actual de lo que siempre se ha conocido como el Santo Oficio de la Inquisición.

—Pio X cambió el nombre durante su pontificado a principios del siglo pasado —añadió el padre O´Connor.

—¿Y saben quién lo nombro? —preguntó Facchetti.

—Juan Pablo II —contestó a la pregunta del psiquiatra el sacerdote.

—¡La justicia! —eculubró la inspectora—. Tiene sentido, desde luego.

—Claro que lo tiene —continuó O´Connor—. Ratzenberger sirvió como asesor de teología del cardenal de Colonia en el II Concilio Vaticano. En él defendió un documento que versaba en torno al respeto hacía otras religiones, del derecho de libertad religiosa y del ecumenismo. Desde entonces, se le tuvo por un reformista convencido, y llegó a admitir que sentía admiración por la «Nueva Teología» del teólogo Karl Rahner, que proponía la reforma de la iglesia. Incluso escribió en uno de sus libros que el Papa debía oír diferentes voces de la iglesia antes de tomar sus decisiones, para evitar la centralización de la Santa Sede.

—Si, padre, pero Ratzenberger actualmente es conservador en cuanto al diálogo entre religiones —interrumpió la inspectora—. Los que le defienden, lo hacen porque esperan que quien lidere la Santa Sede se pronuncie a favor de la superioridad de la iglesia católica sobre las demás religiones.

—Todo eso viene a raíz de la publicación que hizo la Congregación para la Doctrina de la Fe del documento «Dominus Iesus» —aclaró O´Connor—. Para algunos, el documento reafirmaba la misión de la iglesia de proclamar el evangelio y el peligro del pluralismo religioso, que niega que Dios se haya revelado a la humanidad de las teorías relativistas. Pero para muchos otros, al leerlo al completo, las notas del documento no muestran en ningún momento un atisbo de intolerancia ni de falta de voluntad para establecer el diálogo interreligioso. Ratzenberger defendió el documento, argumentando que dicho diálogo debe basarse en la igualdad de la dignidad humana, sin que esto implique designar que una de las partes sea la que lleva la razón. En el año 2004, en una entrevista para una revista francesa, creo recordar que se trataba de «Le figaro», afirmó su idea de que, un país musulmán por población y herencia histórica como Turquía, a pesar de ser constitucionalmente secular, debería fijar en sus objetivos para el futuro la asociación con los países islámicos, en vez de la Unión Europea, con quien siempre ha estado en permanente contraste, algo que sería un error. El hecho de que se trate del hombre que dirige la congregación de la justicia doctrinal puede distorsionar su imagen, pero no deja de ser alguien que, siendo el cardenal más cercano y con la confianza de Juan Pablo II y el Decano del Colegio Cardenalicio, puede convertirse en su sucesor.

—A todo ello —continuó el doctor Boszik—, deberíamos añadir que el Financial Times le ha otorgado la preferencia para ser elegido, por delante de sus rivales del ala liberal de la iglesia. También, a principios de año, la revista Time ha publicado que según fuentes del Vaticano, Ratzenberger podría ser el favorito para la sucesión en caso del eventual fallecimiento de Juan Pablo II, y lo acaba de identificar como una de las cien personas más influyentes del mundo.

—Entonces, está claro que es el hombre contra el que podría intentar atentar Asmodeo —manifestó convencida la inspectora.

—Pues entonces —interrumpió bruscamente el superintendente Facchetti—, deberíamos ir a la Casa de Santa Marta y custodiar sus aposentos.

—Facchetti tiene razón —observó el doctor Boszik.

—Si. Pero a la Casa de Santa Marta sólo pueden acceder los cardenales participantes en el cónclave y el personal de servicio. Nosotros ya no podemos entrar —explicó la inspectora.

—Esto es un caso de extrema importancia, excepcional. Debemos de ir y hacerles ver que es necesaria nuestra presencia —sentenció el padre O´Connor.

—¡Venga, vámonos ya! —exhortó Facchetti.

Los tres hombres y la inspectora dejaron las dependencias del Servicio Vaticano de Seguridad. Caminaron por las estancias vaticanas. Pasaron frente al edificio de la oficina de correos, cerca del Cortile del Belvedere —Patio del Mirador—, y atravesaron el patio Borgia, dejando a su lado la Capilla Sixtina, aledaña a la basílica de San Pedro. A la espalda de la basílica y dejando a un lado el Palazzo del Governatorato, ya podían divisar frente a ellos la fachada de la Casa de Santa Marta. Cuando se aproximaron, dos miembros de la Guardia Suiza custodiaban la entrada al edificio en compañía de un agente del Servicio de Seguridad.

—Vincenzo, vamos a entrar. Estos dos hombres vienen con nosotros —dijo refiriéndose a Boszik y al sacerdote—.

—Pero, ¿Y las normas, inspectora Boninsegna? —se mostró con indecisión el agente confundido.

—Las normas hoy las ponemos nosotros —ordenó tajante Valeria.

Los dos soldados de la Guardia Suiza se miraron a la cara y se echaron a un lado. Vincenzo metió una llave en la cerradura y abrió la puerta. Los investigadores accedieron al interior.

La inspectora atravesaba el vestíbulo de la Casa de Santa Marta acompañada por los tres hombres. Se dirigieron hacía el salón comedor del edificio. Al llegar a la puerta, Valeria la abrió y, detenida, observó a los comensales que se encontraban en el interior. El cardenal Zokora, el gobernador de la ciudad del Vaticano, se sorprendió al ver de nuevo la figura de la inspectora en el edificio. Se levantó de su silla y se dirigió hacía la puerta.

—¿Qué está haciendo aquí, señorita Boninsegna? —interrogó ofuscado el gobernador.

—Comprobando que están todos, Eminencia.

—Pero, las normas no permiten la presencia de…

—Eminencia, las normas no le salvarán la vida a los cardenales —interrumpió la inspectora—. Vamos a vigilar que todo transcurra según lo previsto —sentenció con autoridad Valeria.

—Se está jugando el puesto, señorita Boninsegna. Cuando termine el cónclave, tendré que reunirme con el Secretario de Estado y rendirle cuenta sobre este incidente —expresó desafiante el gobernador.

El cardenal se dio la vuelta y volvió a su sillón, en compañía de los demás cardenales, quienes estaban cenando y comentando sus impresiones respecto al cónclave papal que daría comienzo la mañana siguiente. La inspectora encajó la puerta del salón comedor, y se dirigió a sus acompañantes.

—Bien, todos los cardenales se encuentran cenando. Propongo que cada uno de nosotros compruebe los pasillos del edificio, los rincones, cualquier lugar donde Asmodeo pudiera esconderse. Si es que ha conseguido entrar, cosa que dudo.

—¿Cuál es la habitación de Ratzenberger? —se interesó el sacerdote.

La inspectora sacó un mapa del edificio, con una lista adjunta del número de las habitaciones y sus ocupantes. El padre O´Connor comprobó el emplazamiento de la habitación que ocupaba el cardenal Ratzenberger.

—Yo comprobaré la primera planta —expresó con firmeza el sacerdote.

La inspectora, conocedora de que era el pasillo donde se alojaba el Decano del Colegio Cardenalicio, intentó ofrecer protección al sacerdote.

—Muy bien. Los demás nos repartiremos por las demás plantas. Tome padre —le entregó su pistola Beretta—, por si acaso.

El sacerdote se sorprendió por el ofrecimiento de la inspectora.

—Gracias. Pero no puedo aceptarla. Iré sin nada.

—Vamos, no sea ingenuo. Usted sabrá utilizarla.

Facchetti y Boszik se miraron sorprendidos ante la afirmación de la inspectora.

—Si, se como se maneja un arma —aseguró O´Connor—. Pero estas cosas las carga el diablo. Prefiero ir acompañado solamente por la gloria de Dios —y le devolvió el arma.

—Está bien —se dio por vencida la inspectora—. Pero tenga mucho cuidado.

Fueron a los pies de las escaleras y subieron hacía las plantas superiores. El sacerdote se adentró en el pasillo de la primera planta, los demás continuaron subiendo.

El gobernador Zokora escuchaba el comentario de uno de los electores, que se encontraba junto a él en la mesa. Entonces, cogió su servilleta y se limpió la boca. Miró hacia delante y lanzó una mirada de preocupación a uno de los cardenales que se encontraban frente a el. Este último, se levantó de su silla y se dirigió al exterior del salón comedor. Una vez fuera, sacó de debajo de su sotana un teléfono móvil y pulsó la tecla de llamada.

Asmodeo se encontraba en el cuarto de baño de la habitación donde debía alojarse, tras la cena, su cuarta víctima. Su teléfono móvil vibró. Miró la pantalla y observó con sorpresa la identidad del emisor.

—¡Maldita sea Vals, que pasa ahora!

Pulsó el botón de descolgar.

—Sal de ahí Asmodeo. Lo saben —le avisó alterado Vals antes de volver a colgar.

—¡Mierda! —se indignó el asesino.

El sacerdote recorría el pasillo buscando el número de la habitación del cardenal Ratzenberger. Seguía la relación numérica de las estancias, aproximándose cada vez más al lugar donde se encontraba el aposento del cardenal.

Asmodeo salió del baño y se dirigió hacía la puerta de la habitación, amortiguando el ruido de sus pasos.

El padre O´Connor dio varios pasos más y se paró frente a la puerta de la habitación que buscaba. De repente, esta comenzó a abrirse muy despacio desde dentro. Ante él apareció la figura de una persona vestida totalmente de negro, de pies a cabeza. Su cuerpo se paralizó. Tenía frente a el a Asmodeo, el asesino de cardenales. Se dispuso a gritar para pedir ayuda cuando sintió a la altura de su costado izquierdo como se clavaba un objeto.

Asmodeo desplazó hacia el suelo al sacerdote mientras le acompañaba en la caída clavándole la hoja de la navaja de su cortaplumas.

Los ojos del padre O´Connor se tornaron marmóreamente blanquecinos momentáneamente, hasta que volvió a mirar la penetrante mirada de los ojos azules que se escondían tras aquel pasamontañas negro. Levantó su brazo izquierdo como buenamente pudo a pesar del inmenso dolor que sentía en el costado y agarró el pasamontañas tirando de el y descubriendo el rostro del asesino.

La cara de Asmodeo se diluía por momentos. Los ojos se le cerraban, mientras, el mecanismo del recuerdo le enviaba mediante flashes, instantáneas inconexas del pasado. Entonces, los ojos del hombre que tenía frente a si se volvieron reconocibles. Su cabello era trigueño, semejante a la hojarasca. Y entonces lo supo. Las órbitas de sus ojos se agrandaron ante la sorpresa del descubrimiento de la identidad de aquel hombre.

Asmodeo observaba la cara del joven sacerdote. En otras ocasiones, cuando había acuchillado a algunas de sus víctimas, la expresión ante el estertor de la muerte de estas, le había ofrecido imágenes distintas a aquella que estaba viviendo en esos momentos. Entonces, fijó su vista en los ojos del clérigo. Escrutó las facciones de su rostro y la desconocida cara del sacerdote se adueñó de su memoria. Como si se tratase de la rueda de un caleidoscopio, giraron varias veces en su cerebro las imágenes de un pasado lejano casi olvidado. De pronto, como si fuera una mala pesadilla, descubrió la identidad del joven que tenía atrapado entre el suelo y su cuerpo. Sacó el cortaplumas del costado del sacerdote y se irguió. Se puso el pasamontañas de nuevo y observó como este se retorcía de dolor mientras seguía mirándolo fijamente desde el suelo.

—Lo siento, lo siento mucho…

El padre O´Connor, intentó levantarse y se agarró de una de las piernas de Asmodeo.

—¿Porqué?, ¿Porqué haces esto? —quiso comprender ahogado por el dolor.

El ruido que proferían unos pasos provenientes de las escaleras provocó que Asmodeo se dispusiera a huir. El sacerdote, en el momento en el que el conspirador se zafó de sus brazos y emprendió la huida, estiró de la riñonera que portaba este alrededor de la cintura. Asmodeo se alejó en el sentido opuesto de las escaleras.

La inspectora, junto al superintendente y al doctor Boszik, volvía de inspeccionar las plantas superiores del edificio. Entonces vieron al sacerdote tirado en el suelo y fueron a socorrerle.

—¿Qué ha pasado, Patrick? —se preocupó la italiana.

—Estaba aquí. Estaba aquí… —alertó mientras se tapaba la herida con su mano izquierda.

Pudieron ver como la sangre se escapaba entre los dedos del sacerdote.

—¿Por donde se ha ido? —insistió la inspectora.

—Ya es tarde —se lamentó O´Connor—. Ha escapado.

El sacerdote quitó la mano de la herida. De esta empezó a emanar en abundancia la sangre. A duras penas, entre el dolor que sentía en su costado, se intentó echar hacía delante. La sensación de mareo le iba y le venía constantemente. Abrió la cremallera de la riñonera. Sacó de su interior los dos plásticos que contenían los naipes de «Iustus» —«el justo»—, y «Mundus» —«el Mundo»—.

También extrajo la llave con la que había accedido al edificio el asesino, un sobre cerrado, un amuleto y un teléfono móvil.

La inspectora se sorprendió al ver el amuleto. Se trataba de una cruz de alquimista con un círculo alrededor del punto donde se producía la intersección de las dos líneas perpendiculares.

—¡Se supone que el asesino es un pagano! —exclamó sorprendida la inspectora—. ¿Qué quiere decir entonces esta cruz?

—Es celta, es una cruz celta —observó el padre O´Connor—. Representa a las divinidades de la tierra… y a los espíritus de los bosques…, los celtas fusionaron sus creencias ancestrales con la religión católica,…es una fusión del anillo solar con la cruz cristiana —explicó con el dolor entrecortándole las palabras.

—¡Entonces Asmodeo es católico! —declamó sorprendido el superintendente Facchetti.

—E irlandés —añadió el sacerdote, que había averiguado la verdadera identidad de Asmodeo pero no lo había delatado.

—En tal caso, tenía usted razón, padre. Se trataba de una conspiración —afirmó el doctor Boszik.

—Si,…pero cuando me he encontrado con el, se disponía a abandonar la habitación del cardenal Ratzenberger. Alguien lo había avisado de nuestra presencia.

—¿Quién puede haber sido? —cuestionó la inspectora.

—Usted se ha asomado al salón comedor, cualquiera de los cardenales puede haberla visto, Valeria —siguió el psiquiatra.

El sacerdote abrió la tapa del móvil y pulsó la tecla de descolgar para ver las últimas llamadas. Un nombre copaba todas las llamadas salientes y entrantes del directorio: «Vals». Comprobó la hora en la que había recibido la última llamada. Solo había sido cinco minutos antes. Todo encajaba.

—Ayúdenme, tenemos que bajar abajo —pidió O´Connor.

El superintendente Facchetti y la inspectora estrecharon los brazos del sacerdote y lo ayudaron a bajar las escaleras. Mientras tanto, el doctor Boszik los seguía con el paso lento que marcaba ayudado por su bastón. Una vez llegaron a la planta baja, se aproximaron a la puerta del comedor.

—Muy bien,…haremos lo siguiente —se dirigió el sacerdote a sus acompañantes—. El superintendente y Valeria entrarán en el comedor… y se colocarán en cada uno de los extremos. Voy a hacer una llamada desde el teléfono de Asmodeo —un inciso para respirar—. Si su cómplice está ahí dentro, el teléfono que ilegalmente lleva, puesto que aquí no está permitido la entrada de elementos con los que se pueda comunicar con el exterior,… sonará delatándolo. Lo más probable es que lleve puesto el sistema de vibración,… así que inevitablemente se verá obligado a salir. Si alguno de los cardenales se levanta, síganlo. Lo cazaremos aquí fuera… y evitaremos el escándalo que no quiere la Secretaría de Estado vaticana.

—De acuerdo —aceptó la estrategia la inspectora.

—En un par de minutos haré la llamada.

La inspectora y el superintendente entraron en el comedor. Los cardenales miraron incrédulos a los intrusos, que se apostaron en los extremos del salón.

El sacerdote y el doctor Boszik se escondieron tras uno de los macetones cercanos a la entrada del comedor. Pasados un par de minutos el padre O´Connor desplegó la tapa del celular de Asmodeo y pulsó la tecla de descolgar.

En el interior, uno de los cardenales se calaba sus gafas cuando sintió bajo su sotana la vibración del terminal que escondía. Comprobó que la llamada se prolongaba y se levantó de su silla. Facchetti y Valeria lo siguieron con la mirada mientras se dirigía hacía la puerta del comedor.

El cardenal salió al pasillo y sacó de debajo de su indumentaria el teléfono móvil. Comprobó en la pantalla la identidad del emisor. Sin lugar a dudas se trataba de Asmodeo. El padre O´Connor, que sangraba por su costado, observaba junto al doctor Boszik la escena, con el móvil pegado al oído. Sabía quien era ese cardenal. Lo había visto antes en una fotografía. El cardenal pulsó la tecla de descolgar y entonces sonó su voz a través del Motorola que tenía en la mano O´Connor.

—¡Asmodeo, este no es un buen momento...! —se ofuscó el cardenal antes de que lo interrumpiera el sonido de la puerta del comedor que se había abierto a sus espaldas.

La inspectora y el superintendente salieron al pasillo.

—¡Deténganlo! —les avisó el sacerdote mientras salía de detrás del macetón—. Es el cómplice.

—¿Qué es lo que está pasando aquí? —se mostró alterado el cardenal.

—¡Jaque mate, Walter! —sentenció O´Connor al cardenal.

—No le voy a poner los grilletes de las esposas en las muñecas. Ya sabe que le detendré cuando lo saqué de la Ciudad del Vaticano. Pero si me obliga a ello, descubrirá mi vara de medir. No me obligue a escoger entre el poder cardenalicio y la justicia, Winterbaum —avisó tajante la inspectora.

Al mismo tiempo, su compañero, el superintendente Facchetti, comenzó a recitar como si se tratase de una máquina.

—Queda arrestado por conspiración. Tiene derecho a permanecer en silencio. Todo lo que diga podrá ser y será utilizado en su contra ante un tribunal. Tiene derecho a consultar a un abogado y a que éste esté presente durante el interrogatorio. Si no puede pagar un abogado se le asignará uno de oficio —ironizó con la última parte de la perorata que había soltado, comprendiendo que en menos de unas horas estaría de nuevo en libertad gracias a las influencias de las más oscuras instancias vaticanas—.

—¿Quién es usted? —preguntó el cardenal al jesuita.

—Soy el nieto de Gerry —se identificó por fin.

El cardenal se sorprendió ante el comentario del sacerdote.

—¿El nieto de Gerry O´Connor? —cuestionó exaltado—. ¿El pequeño Paddy?

—Si. Soy Patrick…

Y se desplomó sobre el suelo con la mano manchada por la sangre que manaba de su costado.

«Yo comienzo por hacer la guerra. Ya se cuidarán los políticos de demostrar que era justa.»

Federico II de Prusia

Lunes 18 de Abril. Agencia Central de Inteligencia. Langley, Virginia.

Cuando el agente Townsend pegó a la puerta y accedió al interior del enmoquetado y clasicista despacho interrumpiendo la conversación, el jefe de operaciones especiales Douglas Eckhardt estaba reunido con el director de inteligencia Richard Wakefield y su gabinete de asesores y analistas.

El grupo de acompañantes de Wakefield se ocupaban de la presentación mediante diapositivas de imágenes sobre enclaves concretos de regiones de Eurasia, y numerosos puntos estratégicos sobre un mapa en los que se marcaban con mayor énfasis lugares de Oriente Medio.

—Irán es el objetivo a largo plazo, Douglas —se mostraba contundente Wakefield—. El presidente tiene muy claro lo que representa. Esa es nuestra despensa. Ahí está el futuro. Ya le he dicho que debería olvidarse de momento de Uzbekistán. Está perdiendo el tiempo. Ya tiene su victoria de guerra con Iraq, ahora debe de ser inteligente y definir claramente una estrategia para el futuro. Los rusos no deben de ser ningún problema. Si tenemos bajo control Irán todo irá sobre ruedas, chico —rió jocosamente junto a los presentes—. El jodido Vincent está nervioso porque la petrolera que controla en Arabía Saudí tiene problemas de…

— Señor —se dirigió Townsend a Eckhardt.

—¿Si?

—Tiene un cable de Roma.

—Bien, ahora mismo voy.

El jefe de operaciones especiales se levantó de su sillón y se ajustó la corbata.

—Si me disculpan un momento. Será solo un segundo.

—Vaya Douglas, no hay problema —aprobó Wakefield, mientras continuaba riendo—,…el bufete de Meyers, Cassidy & Davidoff de Nueva York le están llevando una morterada de dos pares de cojones al incompetente de Vincent Patterson porque su mujer le ha interpuesto una demanda de divorcio y parece que no habían firmado separación de bienes y encima sus acciones en bolsa han caído en picado,...entre su mujer y el Nasdaq no sé que será peor. Jodido Vincent…

Eckhardt atravesó el pasillo y entró en la sala de grabaciones, donde se encontraban el agente Townsend y un operador. El agente le puso al día.

—Señor, todo está listo. Hora de recepción, las 00:27 a.m., hora del este de Estados Unidos. Las 06:27 a.m., hora de Roma.

—Bien. Pásemelo —apremió Eckhardt.

El operador puso en marcha el sistema de grabación y desconectó el modo de espera.

—¿Si?

—«Busco al profesor de baile» —se presentó una voz nerviosa.

—«Bienvenido a la academia» —contestó Eckhardt.

—Twist, todo se ha torcido —confesó Polka—. Dentro de media hora tenemos la celebración de la Santa Misa en la capilla de la Casa de Santa Marta. Walter no aparece. Desde ayer por la noche no lo he vuelto a ver más. Se levantó durante la cena y no volvió. Es como si se lo hubiese tragado la tierra. He intentado verlo, pero su habitación estaba vacía. Seguro que el Servicio Vaticano de Seguridad lo tiene retenido. Si Walter les dice algo, estaré perdido. Será un escándalo para todos. Habrá un conflicto diplomático de dimensiones considerables. ¡Por Dios, me excomulgarán!

—¡Maldita sea! Si que es un contratiempo, el «Águila» se va a enfadar —confirmó los temores el jefe de operaciones especiales.

—¿Qué vamos a hacer, Twist? —preguntó nervioso.

Eckhardt tapó el auricular durante unos segundos.

—Brian —se dirigió al agente Townsend—. Búscame el expediente «Baile pagano».

—Ahora mismo, señor.

El agente salió hacía el despacho de Eckhardt. Este destapó el auricular y se dirigió a Polka.

—No se preocupe, Walter no hablará. Con respecto a usted, cuando concluyamos esta conversación apagará su móvil y lo dejará en un sitio seguro, ya sabe, una caja de seguridad de un banco.

—Pero, ¿Cómo voy a contactar con Asmodeo? —insistió nuevamente Polka.

—Es por motivos de seguridad. No sabemos si los agentes del Servicio de Seguridad del Vaticano tienen el móvil de Walter. Si usted mantiene el móvil apagado será imposible que lo relacionen con todo esto. Mientras tanto, olvídelo todo. No hable con nadie sobre Walter, ni pregunte por él. Al Vaticano no le interesa esa publicidad en estos momentos, ni a nosotros tampoco. Si sigue mis instrucciones, todo esto saldrá bien, no se preocupe. En cuanto a Asmodeo, el se encargará de contactar con usted.

—Está bien.

Eckhardt colgó el teléfono.

—Mande la cinta de la grabación a mi departamento con el nombre «Código azul: Baile pagano» y dígale a primera hora de la mañana a mi secretaria, la señorita Powell, que tome nota de la transcripción en el informe del mismo nombre y lo adjunte al expediente —ordenó al operador—. Usted no ha escuchado nunca esta grabación.

El jefe de operaciones especiales salió de la sala de grabación y atravesó el pasillo en dirección a la sala de reuniones. Estaba a punto de llegar a la puerta cuando el agente Townsend lo abordó.

—Señor, el expediente «Baile pagano».

—Gracias, Brian. Puede retirarse.

Eckhardt cogió el dossier del expediente y entró de nuevo en la sala donde se encontraba el jefe del gabinete.

—Richard, hay novedades sobre la operación «Baile pagano»— le extendió el dossier al director de inteligencia.

—Explíquese con más detalle, Douglas —le invitó Wakefield mientras observaba el documento.

—La última fase de la operación no ha podido ser ejecutada. Tenemos a un hombre en Roma. Pertenece a la división de operaciones negras. Tenemos a dos peones en tierra de nadie. En estos casos, nuestro agente tiene órdenes de borrar el rastro y volver a la base. Pero debemos tomar una decisión, Richard. Ese hombre nos expone a un riesgo considerable. Las opciones que tenemos son mantenerlo en Europa hasta que todo pase y evitar el control de la Interpol, o bien borrar su conexión con nosotros y convertirlo en cabeza de turco.

El director de inteligencia respiró hondo y pensó durante unos segundos.

—Cuando el agente de contrainteligencia Rosenberg elimine los imprevistos, borre su conexión con la agencia. Que se le incluya en nuestra lista de terroristas más buscados, como un operativo independiente. El informe se mantendrá bajo la consideración de «Clasificado». La operación queda cancelada desde este mismo momento. Me encargaré de informar a «el Águila». Creo que me espera un largo día.

Wakefield le devolvió el expediente a Eckhardt y se levantó del sillón. Sus asesores hicieron lo propio y le siguieron mientras éste desalojaba la sala de reuniones.

33. El derecho de elegir al Romano Pontífice corresponde únicamente a los Cardenales de la Santa Iglesia Romana, con excepción de aquellos que, antes del día de la muerte del Sumo Pontífice o del día en el cual la Sede Apostólica quede vacante, hayan cumplido 80 años de edad. El número máximo de Cardenales electores no debe superar los ciento veinte. Queda absolutamente excluido el derecho de elección activa por parte de cualquier otra dignidad eclesiástica o la intervención del poder civil de cualquier orden o grado.

Constitución Apostólica «Universi Dominici Gregis», Juan Pablo II, 22 de febrero de 1996.

Lunes 18 de Abril. Cappella Sixtina. El Vaticano.

A mediados del siglo VIII, el Sínodo Laterano había abolido el teórico derecho del pueblo de Roma de elegir al nuevo Pontífice. Un siglo más tarde, solo la nobleza de la ciudad había recuperado el derecho, tras el Sínodo de Roma. Mediaba el siglo XI cuando el Papa Nicolás II decretó que el pueblo debía de aprobar la elección del nuevo papa conjuntamente con los clérigos. Casi un siglo después, un nuevo Sínodo Laterano había eliminado el derecho del bajo clero y de los laicos para dejar la elección en las manos de los cardenales.

Las situaciones de bloqueo que se habían producido durante la historia en las elecciones papales, venían originadas por el enclaustramiento de los electores con el fin de evitar la influencia exterior. Había sido muy célebre la elección del sucesor del Papa Clemente IV, tras cuya muerte, los cardenales electores habían permanecido encerrados sin llegar a ningún acuerdo en el palacio episcopal de la ciudad de Viterbo durante tres años. Los desesperados ciudadanos optaron por no facilitarles alimentos, a excepción de agua y pan, tras lo que sobrevino la rápida elección de Gregorio X, quien introdujo una serie de normas para que no se volviese a producir algo semejante. Adriano V abolió las normas de Gregorio X, pero Celestino V las volvió a introducir en el siglo XIII, al ser elegido tras un periodo de dos años de sede vacante.

En tiempos más modernos, los nobles y monarcas tenían medios para influir en las elecciones, contando en sus gobiernos con cardenales a los que pagaban con los impuestos eclesiásticos y a quienes otorgaban el cargo de primeros ministros. Era el caso de Armand Jean du Plessis, cardenal de Richelieu y el cardenal Mazarino, en Francia, y del cardenal Wolsey en Inglaterra. Ya en el siglo XX, Pío X había unificado todas las normas anteriores en una constitución, a la que añadieron nuevas aportaciones los sucesivos papas; Pío XII, Juan XXIII y Pablo VI. En 1996, Juan Pablo II había re ordenado la Constitución Apostólica referente al cónclave en la «Universi Dominici Gregis».

Era la mañana del 18 de Abril, el centesimoctavo día del calendario gregoriano y el centesimonoveno en los años bisiestos, y quedaban doscientos cincuenta y siete días para acabar el año. Temprano, a las 07:30, hora de Roma, había tenido lugar en las diversas capillas de la Casa Santa Marta la celebración de la Santa Misa.

A las 10:00 horas, el Cardenal Decano, el alemán Joseph Ratzenberger, había presidido la solemne misa votiva matinal «Pro Pontificem eligendo» —para la elección del Pontífice Romano—, a la que habían asistido cardenales electores, no electores, sacerdotes, religiosos y religiosas, y laicos. Nadie había caído en la cuenta de los tres cardenales ausentes. Ratzenberger, había empezado comentando la primera lectura del libro del profeta Isaías:

«Estamos llamados a promulgar no solo con las palabras, sino con la vida y con los signos eficaces de los sacramentos el año de misericordia del Señor….,ha ofrecido un comentario auténtico a estas palabras con su muerte en la cruz….La misericordia de Cristo no es una gracia barata, ni supone banalizar el mal. Cristo lleva en su cuerpo y en su alma todo el peso del mal, toda su fuerza destructiva….El día de la venganza y el año de la misericordia, coinciden en el misterio pascual, en Cristo muerto y resucitado. Esta es la venganza de Dios: El mismo, en la persona del Hijo, sufre por nosotros».

Había tomado la palabra de San Pablo de la carta a los Efesios, para explicar que estaban llamados a ser adultos en la fe y no ser «zarandeado por cualquier corriente doctrinal».

«Cuántos vientos de doctrina hemos conocido en estas últimas décadas, cuantas corrientes ideológicas, cuantas modas de pensamiento…. La pequeña barca del pensamiento de muchos cristianos ha sido agitada con frecuencia por estas ondas, llevada de un extremo al otro, del marxismo al liberalismo, hasta el libertinaje; del colectivismo al individualismo radical; del ateísmo a un vago misticismo religioso; del agnosticismo al sincretismo, etc... Cada día nacen nuevas sectas y se cumple lo que dice San Pablo sobre el engaño de los seres humanos, sobre la astucia que tiende a llevar al error. Tener una fe clara, según el Credo de la Iglesia, se etiqueta a menudo como fundamentalismo. Mientras el relativismo, es decir, el dejarse llevar aquí y allá por cualquier viento de doctrina parece la única actitud a la altura de los tiempos que corren. Toma forma una dictadura del relativismo que no reconoce nada que sea definitivo y que deja como última medida solo al propio yo y a sus deseos….Nosotros, sin embargo, tenemos otra medida: el Hijo de Dios, el verdadero hombre. El es la medida del verdadero humanismo. Adulta no es una fe que sigue las olas de la moda y la última novedad: adulta y madura es una fe profundamente enraizada en la amistad con Cristo…. Debemos hacer madurar esta fe adulta, y debemos guiar el rebaño de Cristo hacia esta fe….Solo esta fe crea unidad y se realiza en la caridad…. En la medida en que nos acercamos a Cristo, también en nuestra vida, verdad y caridad se compenetran».

Cuando hubo comentado el evangelio de San Juan, recordó:

«Debemos sentirnos animados por esta santa inquietud: la inquietud de dar a todos el don de la fe, de la amistad con Cristo…. Hemos recibido la fe para donarla a los demás, somos sacerdotes para servir a los demás. Y tenemos que dar un fruto que permanezca….Lo único que permanece en la eternidad es el alma humana, el ser humano creado por Dios para la eternidad. El fruto que permanece es lo que hemos sembrado en las almas humanas —el amor, el conocimiento; el gesto capaz de tocar el corazón; la palabra que abre el alma a la alegría del Señor. Por tanto, pidamos al Señor que nos ayude a dar fruto, un fruto que permanezca».

Ratzenberger había concluido la homilía con una petición respecto al importante momento en el que se encontraba la Santa Sede:

«….con insistencia al Señor, sobre todo en este momento, para que tras el gran don del Papa Juan Pablo II, nos dé nuevamente un pastor según su corazón, un pastor que nos guíe al conocimiento de Cristo, a su amor, a la verdadera alegría…. Que el Papa vele siempre por nosotros desde el cielo y nos ayude a cruzar el umbral de la esperanza de la que tanto nos ha hablado. Que este mensaje permanezca siempre esculpido en el corazón de los seres humanos de hoy. Juan Pablo II repite a todos una vez más las palabras de Cristo: ‘El Hijo del hombre no ha venido para juzgar al mundo, sino para que el mundo se salve por El…. Juan Pablo II ha difundido en el mundo este Evangelio de salvación, invitando a toda la Iglesia a acercarse al hombre de hoy para abrazarlo y reconfortarlo con amor redentor. ¡Que sepamos recoger el mensaje de quien nos ha dejado y hacer que fructifique para la salvación del mundo!».

Los miembros del Colegio Cardenalicio de la iglesia católica romana, que habían vuelto pasado el mediodía a la Casa Santa Marta, se dirigían pasadas las cuatro de la tarde en procesión desde el Aula de las Bendiciones hacía la Capilla Sixtina, donde tendría lugar el inicio de las dos votaciones vespertinas para la reunión en la cual iban a elegir al nuevo Obispo de Roma. Era el último momento del proceso electivo que podían recoger las cámaras de televisión antes del cónclave.

El término procedía del latín «cum clave» —bajo llave—, y era el sistema vigente desde los tiempos del II Concilio de Lyon, en el siglo XIII, que habiendo sido reformado por Juan Pablo II, intentaba evitar la influencia exterior mediante la reclusión y aislamiento total del mundo.

No se había concretado de manera oficial el lugar de la celebración del cónclave hasta el siglo XIV. A raíz del cisma de occidente siempre había tenido lugar en Roma, a excepción del año 1800, que tuvo lugar en Venecia debido a la ocupación de Roma por las tropas del Reino de Nápoles. La última vez que el cónclave había salido de la Capilla Sixtina corría el año 1846, y tuvo que oficiarse en el Palacio del Quirinal.

El canto de letanías a los santos envolvía la procesión de los purpurados. Solamente el cardenal Lubomyr Juçzar, de la iglesia católica griega de Ucrania, y el cardenal Teodosio Daoud de la iglesia católica Siria, se diferenciaban en sus indumentarias de los demás. Tras colocarse en sus sitios, cantaron el Veni Creator.

El Cardenal Decano Ratzenberger, quién había sido el primero en avanzar por el tabernáculo, seguido por el Vice-Decano Angelo Spano, leyó el juramento, tras el cual, cada uno de los cardenales lo afirmaron colocando sus manos sobre el Nuevo Testamento, diciendo: «Prometo, me obligo y juro».

El Maestro de Ceremonias, el obispo Piero Martini, se encontraba en el altar. Sobre su sotana llevaba el alba, el cíngulo, la estola y la casulla. Alrededor del cuello, la banda circular de lana blanca que conformaba su palio se adornaba con ricos bordados y se signaba con varias cruces. Indicó a todos aquellos que no participaban en el cónclave que debían salir del lugar con el clásico «extra omnes» —todos fuera—. Los miembros de seguridad, los coristas y el resto del personal salieron.

El cardenal Thomas Strelek, que pasaba de los ochenta años, pronunció una meditación sobre la realidad actual de la iglesia. Una vez que hubo concluido, desalojó la capilla junto al Maestro de Celebraciones, Monseñor Piero Martini. Las puertas se cerraron y quedaron custodiadas en su exterior por los miembros de la Guardia Suiza, a quienes se había comunicado la ausencia de los tres cardenales asesinados por motivos de salud, dándose por iniciado el cónclave que presidía el cardenal Ratzenberger en el incomparable marco de la Capilla Sixtina. La reunión tendría la consideración latina de «Solem Deum Prae Oculis» —sólo a Dios delante de los ojos.

La antigua Capilla Palatina, uno de los tesoros artísticos de la ciudad del Vaticano, había adoptado el nuevo nombre del Papa Sixto IV, quien había ordenado su construcción al arquitecto Giovanni d´Dolci a finales del siglo XV, y se situaba tras la Scala Regia a la diestra de la basílica de San Pedro. De forma rectangular, tenía casi cuarentaiún metros de largo por sus trece metros y medio de ancho y casi veintiún metros de alto, las dimensiones que según el antiguo testamento tenía el Templo de Salomón.

En su bóveda llana, los arcos eran trabajo de perspectiva en los que Michelangelo Buonarrotti ideó un cuadro arquitectónico para colocar los asuntos principales, donde representó nueve escenas rectangulares sobre la creación y la caída del hombre, que eran flanqueadas por los antepasados de Jesús, profetas y sibilas en los espacios triangulares acompañados por geniecillos y ángeles. La separación de la luz de la oscuridad, la creación del sol y de la luna, de los árboles y plantas, la creación del hombre que yace en el suelo a quien el creador está a punto de tocar con un dedo para proporcionarle la vida, la creación de Eva, la expulsión del paraíso y el árbol de la ciencia, con la serpiente enroscada con cabeza de mujer que se inclina hacia la pareja que toma el fruto prohibido, el sacrificio de Noé, el diluvio y la embriaguez de Noé. Los profetas; Jonás, Daniel, Isaías, Zacarías, Joel, Ezequiel y Jeremías, y las sibilas; Líbica, Cumana, Délfica, Eritrea y Pérsica.

En sus paredes laterales se sucedían de forma paralela los frescos que representaban contraponiendo el antiguo y el nuevo testamento, la vida de Moisés y la vida de Cristo.

Pinturicchio había representado a un ángel que detiene a Moisés con su espada, quien había omitido la circuncisión de sus hijos, mientras Zippora celebraba la ceremonia. Frente a ella, el Omnipotente rodeado de ángeles y querubines, coronando la escena en la que la paloma que representa al Espíritu Santo se posa sobre la cabeza de Cristo en su bautismo.

Varios episodios de la juventud de Moisés enfrentados a la imágenes de Jesús siendo tentado por Satanás, en los frescos de Sandro Botticelli.

El fresco del paso del Mar Rojo, en el que Piero di Cosimo asistió a Cosimo Rosselli, frente al de Ghirlandaio que representa a Cristo llamando a los Apóstoles. Y la entrega de las tablas de la ley a Moisés, frente al sermón de la montaña de Rosselli.

El fresco de Botticelli sobre Core, Dathan y Abiron, enfrentado al de Perugino, en el que Cristo entrega las llaves a San Pedro. Y el último fresco lateral, representando la cena, de Cosimo Rosselli.

Sobre el altar mayor, en el ábside, tras la figura del cardenal Ratzenberger, la superficie de casi catorce metros por algo más de doce de la pared, el enorme conjunto pictórico al fresco que había sido decorado por Miguel Ángel. La obra, que le había encargado el papa Pablo III en 1535 y que terminó seis años más tarde, era el fresco más grande que se había pintado sobre el Juicio Final.

Se había representado en ella a la humanidad haciendo frente a su salvación, motivada por los sucesos que habían convulsionado la iglesia en los años precedentes con la reforma protestante y el saqueo de Roma. Miguel Ángel, que se había incluido en la obra con un autorretrato suyo en la piel arrancada de San Bartolomé, añadió a algunos de sus enemigos entre los condenados, a los que pintó totalmente desnudos. Esto escandalizó a la iglesia, que criticó una imagen tan vergonzosa en tan sacro lugar, lo que motivó que Miguel Ángel fuera acusado de herejía y el intento de destruir el fresco.

A la muerte del tolerante Papa León III, la iglesia decidió colocar paños de pureza a todos los personajes del fresco. La labor fue encomendada al pintor Daniele da Volterra, que era discípulo de Miguel Ángel, a quién a partir de entonces se le conocería por la realización de este trabajo con el sobrenombre de «Il Braghettone».

En el fresco, Miguel Ángel había situado a todas las figuras desequilibradas y retorcidas, amontonadas en un primer plano sin perspectivas ni paisajes, donde Cristo, en el centro, separaba a los justos de los pecadores en un torbellino caótico de fatalidad y angustia. Miguel Ángel veía a la naturaleza como un enemigo al que había que superar, contraponiéndose a las ideas del que había sido su rival, Leonardo da Vinci.

Los cardenales estaban inmersos en el proceso electoral. Se necesitaban dos tercios como quórum válido para la elección del sucesor de Juan Pablo II. En distintas lenguas, los purpurados se consultaban mutuamente susurrándose sus intenciones.

Al inicio de la fase de pre-escrutinio, el último cardenal diácono extrajo por sorteo los nombres de los tres escrutadores, los tres enfermeros y los tres revisores. Se distribuyeron entonces las papeletas rectangulares con la frase latina «Eligo in Summum Pontificem» —elijo como Sumo Pontífice— y un espacio en blanco debajo para el nombre del elegido.

Comenzó el escrutinio. Cada cardenal, habiendo doblado dos veces su papeleta de voto la llevó en alto por orden de precedencia hasta el altar, donde se encontraban los escrutadores, para depositar su voto sobre la urna que tapaba un plato. Después de haber pronunciado: «Pongo por testigo a Cristo Señor, el cual me juzgará, que doy mi voto a quien, en presencia de Dios, creo que debe ser elegido», y de haber depositado sus papeletas en el plato con el que habían introducido el voto en la urna, se habían inclinado ante el altar para volver a sentarse en sus sitios.

Los escrutadores, se encargaban de recoger el juramento y el voto para depositarlo en la urna en el caso de que un cardenal anciano o enfermo no pudiera acercarse hasta el altar. Si la enfermedad los obligaba a permanecer en la Casa Santa Marta, se seguiría un procedimiento similar en el que los enfermeros acudirían a recoger sus votos.

Más tarde, los tres cardenales escrutadores habían contabilizado en presencia de los electores los votos, verificando que el número de papeletas se había correspondido con el número de votantes. Se anotaron en una relación los nombre de los votantes, y se cosieron con una aguja e hilo los votos para mantenerlos unidos.

Los tres revisores verificaron las notas de los escrutadores y revisaron los votos de estos, asegurándose que habían realizado su cometido según las normas. Al término del proceso a las siete de la tarde, en vísperas de la Liturgia de las Horas, la sesión concluyó sin que ninguno de los candidatos hubiera obtenido la mayoría de dos tercios necesarios. Veinte minutos más tarde, los cardenales retornaban a la Casa Santa Marta. En la estufa preparada dentro de la capilla, se agregaron sustancias químicas al fuego para que el humo indicara mediante su color los resultados de las votaciones.

A las ocho de la tarde, hora de Roma, ante la expectación de los devotos que se encontraban a lo largo de la plaza de San Pedro y de los numerosos medios de comunicación que esperaban trasladar al mundo la elección del nuevo Pontífice, de la chimenea del techo de la Capilla Sixtina se pudo vislumbrar un humo negro. La «fumata negra» indicaba a los fieles que la primera votación para la elección del sucesor de Juan Pablo II no había tenido éxito. Tocaba esperar.

«Cuando venga el Hijo del hombre en su gloria con todos sus ángeles, se sentará sobre el trono de su gloria. Todos los pueblos serán conducidos a su presencia y separará a unos de otros, como el pastor separa a las ovejas de los cabritos.»

Mateo 25, 31-32 (El Juicio Final)

Martes 19 de Abril. Piazza di San Pietro. El Vaticano.

La plaza de San Pedro era un hormiguero de feligreses que se concentraban esperando la noticia que los reporteros de los medios de comunicación difundirían a nivel global.

El padre O´Connor, contemplaba las imágenes que ofrecía la televisión sin interrupción en torno al segundo día del cónclave desde la cama donde permanecía recostado en el Hospital Gemelli, cuando entraron en la habitación sus compañeros de investigación.

El doctor Boszik abría la comitiva con su frondosa barba blanca, ayudado por su bastón. Le seguía el superintendente Facchetti, con su chaqueta de cuero sobre el brazo y las gafas de sol sobre la cabeza. Tras ellos, un esplendoroso cuerpo, coronado por una dulce y alegre sonrisa que iluminaba su rostro, con unos ojos encantadores y brillantes. El sacerdote, había leído en las vidas de los santos, que el diablo se presenta en forma de mujer. Si Valeria, esa mujer, era el diablo hecho carne, difícilmente podría escapar a la tentación, de no ser por su condición de clérigo.

—¿Cómo se encuentra, Patrick? —se interesó la inspectora.

—Bien. Molesta un poco, pero no es nada —confesó, mirándose la venda que cubría su costado a modo de cinturón.

—El médico nos ha dicho que dentro de unas horas recibirá el alta y podrá marcharse —explicó el psiquiatra.

—Si, podrá descansar en el hotel —mostró con una sonrisa el superintendente.

—Eso espero —se reincorporó un poco O´Connor.

—Según las últimas órdenes que recibí de la Secretaría de Estado vaticana, en cuanto haya sucesor, podrá usted volver a Boston si lo desea. Le van a dar un período de vacaciones para que descanse de sus obligaciones. Podrá viajar a donde quiera —expresó con alegría la inspectora.

—¡Vaya, eso esta bien! —declamó O´Connor—. Me vendrán bien esas vacaciones. Pero, ¿que es lo que ha pasado con la investigación? —se interesó.

—De momento no se preocupe por eso, mañana por la mañana nos veremos en El Vaticano y hablaremos de las conclusiones —tranquilizó la italiana.

Durante unos breves segundos permanecieron en silencio escuchando la televisión. La celebración del cónclave copaba las emisiones televisivas.

—Ya van dos fumatas negras. No es bueno que se alargue tanto la elección. Debe de haber dos claros favoritos —apuntó el sacerdote.

—Sabe, padre. Siempre he tenido dudas sobre el significado de la palabra Papa —insinuó Facchetti—, y ya que usted sabe tanto sobre…

—¡Oh, bueno!, es simple. Es la forma que propuso Urbano II a finales del siglo XI, tras el cisma, y que ordenó Gregorio XI como título para designar al Obispo de Roma. Es el acrónimo de «Petri Apostoli Potestatem Accipiens». Se forma con las iniciales de estas palabras latinas. Quiere decir «el que recibe la potestad del apóstol Pedro». Se utiliza la palabra Pedro, ya que este fue el primer encargado de la iglesia. Apóstol significa enviado. Pontífice se corresponde con constructor de puentes, y finalmente Augusto, que significa consagrado. La palabra Papa también tiene por tradición un segundo significado, a raíz de la unión de las dos primeras letras de las palabras latinas «Pater» y «Pastor», que significan «Padre» y «Pastor».

—Si, pero también se le llama al Papa de otras formas —indicó el superintendente.

—Tiene razón —afirmó el sacerdote—. Tiene muchísimos títulos más. Es el Obispo de Roma, el Sucesor del Príncipe de los Apóstoles, Arzobispo y Metropolitano de la Provincia Romana, Primado de Italia, el Soberano del Estado de la ciudad del Vaticano, Padre de los reyes, Príncipe de los Obispos, Pastor del Rebaño de Cristo, Siervo de los Siervos de Dios, Vicario de Cristo y Pontífice Supremo de la Iglesia Universal. Todo eso será el sucesor de Juan Pablo II. La envidia de cualquier aristócrata —hizo un guiño al superintendente.

—Sin embargo hay otros papas, Fabio —aseguró el doctor Boszik.

—Si, claro. Hay otras iglesias cristianas distintas a la católica. La iglesia copta es dirigida actualmente por Shenouda III, y la armenia, cuyo Papa es Kathólikos Karekin II —explicó—. Incluso al general de la orden a la que pertenezco, los jesuitas, se le ha llamado desde siempre el Papa negro, por la sotana negra, a diferencia de la blanca que siempre lleva el Papa. Además, a lo largo de la historia, ha habido Papas alternativos, a los que se les ha considerado antipapas, como supongo que saben.

Mientras tanto, en la Capilla Sixtina, después de cuatro rondas de votaciones, el nombre de un cardenal conseguía la mayoría necesaria para suceder a Juan Pablo II al frente de la iglesia católica.

El Secretario del Colegio de Cardenales y el Maestro de las Celebraciones Litúrgicas eran convocados a aparecer en la capilla por el último de los cardenales diáconos. El segundo en el orden de antigüedad tras el Cardenal Decano, pedía la aceptación del elegido preguntándole: «Acceptasne electionem de te canonice factam in Summum Pontificem?» —¿Aceptas tu elección canónica como Sumo Pontífice?

El candidato respondió positivamente a la pregunta por fin. Entonces el primero le volvió a preguntar: «Quo nomine vis vocari?» —¿Con qué nombre quieres llamarte?

El elegido respondió.

El Maestro de las Celebraciones litúrgicas levantó el acta del consentimiento y el nombre del nuevo Pontífice. Los cardenales se aproximaron por turnos para expresar su respeto y obediencia al sucesor de Juan Pablo II, el alemán Joseph Ratzenberger, elegido el mismo día que se celebraba la festividad de San León IX, el Papa alemán más importante de la edad media, uno de los cardenales más reformistas de la historia de los papados.

El hombre que había presidido los funerales de Juan Pablo II, que había nacido hacía setenta y nueve años, en Baviera, era el tercero de los hijos del oficial de policía Ratzenberger y de la cocinera Maríe, tras su hermano, también sacerdote y una hermana.

Con catorce años estudiaba en el seminario de San Miguel, donde sus padres lo habían enviado, cuando fue obligado a alistarse en las juventudes hitlerianas. Con dieciséis años, había sido ascendido y destinado como miembro de las filas para entrenamiento básico de infantería a la fábrica de BMW, en las afueras de Munich. El joven Ratzenberger aprovechó para acudir a la escuela preparatoria «Maximiliansgymnasium», con la intención de convertirse en sacerdote.

Un año más tarde fue enviado a Hungría, donde formó parte del servicio de estrategia nazi del «Reichsarbeitsdienst». Al igual que muchos de sus compañeros seminaristas, era sospechoso de estar contra el régimen. En 1945, desertó durante los últimos días de la guerra, acabando en un campo de prisioneros del ejército aliado cerca de Ulm.

El hombre que había servido como asesor teológico en el Concilio Vaticano II, y a quién el Papa Pablo VI había nombrado cardenal en 1977, había sido también prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe, Decano del Colegio Cardenalicio y obispo titular de Ostia.

El bávaro, que se convertía en el octavo Papa alemán desde Adriano VI, había recibido numerosos doctorados de honor de diversas universidades, dominaba el alemán, latín, italiano, inglés, francés y el español, y se trataba de un experto pianista, reconocido admirador del compositor austríaco Wolfwang Amadeus Mozart, quién había sido nombrado caballero de la Orden de la Espuela Dorada por el Papa Clemente XIV.

Eran las 15:50 horas, cuando en la habitación del Gemelli, donde se encontraban el padre O´Connor y sus acompañantes, pudo verse a través de la televisión como la fumata blanca se escapaba de la chimenea que se encontraba en el tejado de la Capilla Sixtina. Las imágenes de la multitud congregada reflejaban la alegría del momento. Los periodistas intentaban confirmar la noticia ante la inseguridad del sistema que se utilizaba para lanzar al mundo el mensaje de la elección del nuevo Pontífice.

—¡Vaya, parece que por fin tenemos nuevo Papa! —exclamó el superintendente Facchetti—. Si es que realmente podemos fiarnos del humo de esa chimenea.

—Seguro que sí —afirmó O´Connor—. El humo sale más blanco que en las anteriores. A la paja seca que queman le añaden unos productos químicos que hacen que el color sea de un color u otro.

En el interior de la Capilla Sixtina, tras la manifestación de respeto y obediencia de los cardenales, había tenido lugar el canto de la oración solemne del «Te Deum», para dar las gracias a Dios.

Monseñor Piero Martini y el Camarlengo Ramírez Somalo conducían a Ratzenberger a la «Sala de las lágrimas», la sacristía de la Capilla Sixtina, donde se encontraban preparados los tres maniquíes con sotanas blancas de distintos tamaños, que la sastrería Gammarelli de Roma venía confeccionando desde el siglo XVIII para tan magnas ocasiones. Aquel era el lugar donde todos los elegidos habían llorado en la intimidad ante la inmensa responsabilidad que acababan de contraer.

El padre O´Connor observaba las imágenes de la plaza de San Pedro en la televisión, cuando las campanas de la basílica de San Pedro repicaron confirmando la elección. El reloj marcaba las 16:04 horas de la tarde romana.

Momentos después, con el marco que conformaban los cortinajes y las colgaduras previstas para la ocasión, el cardenal protodiácono del Colegio Cardenalicio, el chileno Jesús Alfonso Codina Tévez, se asomaba por el balcón principal de la basílica de San Pedro.

La multitud, que esperaba impaciente ese momento, escuchó como el chileno se dirigía a ellos según el ritual: «Queridos hermanos y hermanas», que repitió en italiano, español, francés, alemán e inglés. Y levantó las palmas de las manos antes de pronunciar las palabras más esperadas en latín: «Habemus Papam».

La congregación de fieles estalló de alegría ante el anuncio público del cardenal protodiácono. Instantes después, la cruz procesional y los primeros cardenales de las distintas órdenes de obispos, presbíteros y diáconos salieron al balcón precediendo al nuevo Papa.

El Papa asomó por fin su figura e hizo su primer saludo ante el júbilo de los fieles, a los que a continuación dedicó sus primeras palabras en italiano.

«Queridos hermanos y hermanas, después del gran Papa Juan Pablo II, los Cardenales me eligieron a mi, un simple y humilde trabajador de la viña del Señor. El hecho de que el Señor sabe como trabajar y actuar aún con instrumentos inadecuados me conforta, y me entrego a sus oraciones. En la alegría del Señor, vayamos hacia adelante, confiados en su inequívoca ayuda. El Señor nos ayudará y María, su Santa Madre, estará de nuestro lado. Gracias.»

A continuación, dio la tradicional bendición apostólica «Urbi et Orbi» —«para la ciudad y para el mundo»— en latín.

Los medios de comunicación internacionales habían dudado de la elección de Ratzenberger, debido a las supersticiones que envolvían a las predicciones papales, las cuales aseguraban que los favoritos nunca resultaban ser elegidos, y acogían con sorpresa la elección del alemán. La elección de sus predecesores Juan Pablo I y Juan Pablo II habían resultado sorprendentes, ya que no eran favoritos. Sin embargo el nuevo Papa era el favorito para la mayoría de los medios.

Ratzenberger había recibido su vocación cuando sólo era un niño. A los cinco años, junto a otros niños, quedó impresionado por los ropajes del cardenal arzobispo de Munich. Entonces, anunció que quería ser cardenal. El mismo niño que, siendo Prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe, había comentado varias veces que su idea era retirarse a escribir libros en un pueblo bávaro. Más tarde, cuando Juan Pablo II se encontraba cercano a la muerte, había afirmado a sus amigos que estaba listo para aceptar el destino que Dios le atribuyera.

El doctor Boszik lanzó un comentario a sus acompañantes, tras ver las imágenes del hombre que había sido el objetivo de Asmodeo en la Casa Santa Marta.

—Fíjense. Ni siquiera sabe que ha estado a punto de morir —señaló con el dedo hacía el televisor.

—Y ha elegido llamarse Benedicto. ¡Incluso podría llegar a cumplirse la profecía de los benedictinos! —insinuó el sacerdote.

Los demás giraron sus caras hacía el clérigo sorprendidos.

—¿La profecía?, ¿De qué esta hablando? —interrogó el superintendente.

El sacerdote arrugó las facciones de su cara cuando notó alguna molestia proveniente de los puntos, que le habían cosido en el costado para cerrar la herida.

—Se trata de la profecía del arzobispo irlandés San Malaquías de Armagh—continuó O´Connor—. Según esta, la Orden Benedictina aseguraba que este nuevo Papa sería suyo.

—Pero eso sería muy fácil. Bastaba con escoger el nombre de Benedicto para cumplirla —aseguró la inspectora.

—Es más complicado que eso —observó el sacerdote.

—Explíquese pues, padre —invitó el psiquiatra.

—Verán. El símbolo del fundador de la orden de los benedictinos, San Benito de Nursia, es el olivo. La profecía de San Malaquías determinaba que este Papa sería «De gloria olivae» —de la gloria del olivo—.

—Si, padre. Pero Ratzenberger no es benedictino —negó el húngaro.

—Totalmente cierto —continuó el clérigo—. El génesis del asunto viene dado por otros motivos. Resulta que Ratzenberger nació el 16 de abril de 1927, algo que puede ver en cualquiera de las revistas que últimamente se han publicado. El día que nació, se corresponde con un sábado, el día anterior al 17 de abril de ese año, justo el día en el que ese año se celebró el domingo de Pascua. Así que, el nuevo Papa nació justamente el día que los cristianos conocemos como el «Sábado de Gloria», anterior al Domingo de Ramos, que conmemora la entrada triunfal de Jesús en Jerusalén, donde es recibido por el pueblo agitando ramos de olivo.

—Bueno, siendo así, habrá que pensar en la buena estrella de Benedicto —sonrió el doctor Boszik.

—El problema es que la profecía de San Malaquías no augura un buen destino para la iglesia católica —expresó el sacerdote sesgando en pocos segundos la sonrisa del psiquiatra.

—¿Porque dice eso, Patrick? —interrogó Valeria intrigada.

—Porque según San Malaquías, el nuevo Papa Benedicto será el penúltimo de los Papas de nuestra iglesia católica antes del advenimiento del Apocalipsis. Su sucesor, que será conocido como Pedro el Romano, será el último que reinará en el trono vaticano, y durante su mandato tendrá lugar la destrucción de las siete colinas, Roma. Se piensa que podría ser un Papa con la piel de color. Y que la ascensión al trono de Dios de un Papa de raza negra supondrá la llegada del fin del mundo.

Los rostros de los acompañantes del sacerdote se volvieron pétreos ante la información que acababan de digerir. Entonces, volvieron sus miradas a la televisión y observaron las imágenes repetidas que la televisión estaba emitiendo de la primera comparecencia en el balcón de la basílica de San Pedro del Papa Benedicto.

«Cuando desespero, recuerdo que a lo largo de la historia, siempre han triunfado la verdad y el amor. Ha habido tiranos y asesinos, que durante un momento pueden parecer invencibles, pero al final siempre caen. Piensa en ello. Siempre.»

Mohandas Karamchand Gandhi

Miércoles 20 de Abril. Jardines Vaticanos. El Vaticano.

Émile Boszik paseaba en compañía del padre O´Connor a través de los senderos de los jardines vaticanos. Comentaba con el clérigo los aspectos psicológicos del perfil del asesino de cardenales, cuando la inspectora Boninsegna y el superintendente Facchetti aparecieron a sus espaldas.

—Buongiorno —saludó la mujer.

—Buenos días —devolvieron al unísono.

—Patrick, traigo para usted una nota que me han entregado en la Secretaría de Estado. No lleva sello, es un documento de carácter extraoficial —le entregó la hoja.

El sacerdote desdobló el pliegue y la extendió ante sus ojos. Leyó en voz alta.

Su Santidad, antes de su fallecimiento, le había otorgado en gracia divina, el cardenalato «in pectore». En sus últimos momentos, rezó porque Dios lo ayudase a usted en su lucha contra el manto de tinieblas con el que los hijos de Satanás pretendían cubrir la Santa Sede.

Su innegable contribución al sostenimiento de los valores de la Santa Sede, le reservará sin duda alguna un lugar en el Reino de los Cielos, como «legati a latere» de Juan Pablo II.

En nombre de Su Santidad, y en el mío propio, le agradecemos el magnífico servicio que ha prestado a la Casa del Señor.

Monseñor S.R.

—Así que ahora tendremos que llamarle Eminencia —sonrió el superintendente.

—No —negó tajantemente el sacerdote—. Tendré que conformarme con que me llame como siempre.

—¡Pero si resulta que ahora es usted cardenal! —insistió Facchetti.

—Lo he sido, pero en secreto.

—¿Y eso que es lo que quiere decir exactamente? —preguntó el superintendente.

—Bueno. Como bien saben, el Papa es el encargado de nombrar a los cardenales. Pero además, puede nombrar a un cardenal en secreto. Solo Su Santidad se reserva el conocimiento de esta situación. Ni tan siquiera el cardenal secreto lo sabe. De esa forma lo protege de las represalias que se pudieran tomar contra el o contra su congregación.

—Pero entonces, ¿Cómo podía usted saberlo? —cuestionó extrañado Facchetti.

—Si se sospecha que el cardenal secreto es alguien que ha recibido tal condición, el Papa puede hacer público el nombramiento en el momento que vea oportuno. El problema es que, como Su Santidad Juan Pablo II ha muerto, el cardenalato termina. Solo podía nombrarme en vida.

—Lamentablemente, nunca podría haber sospechado su nueva condición —apuntó el doctor Boszik.

—Quizás no. Pero en la única ocasión que pude ver a Su Santidad, cuando se me reclamó para partir a Boston a solventar el caso del cardenal Outlaw, me comentó en su despacho que confiaba en mí y me puso la mano en el pecho. Por eso me nombran en esta nota «legati a latere», porque he actuado frecuentemente como el representante del Papa en misiones delicadas.

—Claro. «In pectore» significa «en el pecho» —advirtió el psiquiatra.

—Así es. Aunque como comprenderán eso ya es algo que carece de importancia —expresó con ironía O´Connor.

—¿Se lo ha enviado el Secretario de Estado? —interrogó la inspectora.

—No, Valeria. Quién lo envía solo ha puesto lo que creo son sus iniciales. S.R.

—¡Podría tratarse de Stanislaw Rembisz, el secretario personal del Papa! —advirtió el psiquiatra.

—Si, doctor. Podría tratarse de Rembisz.

Comenzaron a caminar con un paso tranquilo entre los setos mientras seguían conversando.

—Cuénteme, Patrick. ¿Dé que conoce usted exactamente al cardenal Winterbaum? —interrogó la inspectora al sacerdote.

El padre O´Connor aún dio unos cuantos pasos más antes de detenerse y ofrecer una explicación a sus acompañantes.

—No se si recuerda la conversación que mantuvimos en el Traiano, la tarde en la que supuestamente volvía a Boston.

—Si, algo recuerdo —aseguró la inspectora.

—Entonces, creo recordar que le comenté que Walter Winterbaum era amigo de mi abuelo Gerry. Fueron compañeros en el Seminario Kenrick, en Sant Louis, cuando mi abuelo estuvo en Estados Unidos. Fue uno de los amigos invitados de la boda de mis abuelos, junto a Preston Connelly. Cuando Preston me bautizó, Winterbaum estaba presente, ya que mi padre lo había invitado. Por entonces, ya no se hablaba con mi abuelo.

—¿Qué pasó entre ellos? —se interesó el doctor Boszik.

—Bueno, como Valeria ya sabe, Connelly, Winterbaum y mi abuelo pertenecían a la orden de los «Caballeros de Colón», una organización de corte masónico, pero de carácter católico. Según me reconoció Connelly, mi abuelo, que era por decirlo de alguna manera el líder del consejo en Europa, pretendía desvelar a la luz pública el mayor de los secretos que atesoraban los Caballeros, ya que pensaban que renovaría la fe de los católicos y serviría para unir a los creyentes de las distintas religiones en torno a una fe común. Preston Connelly, que era el escriba del consejo europeo, además de otros miembros, ofreció su apoyo a mi abuelo. Sin embargo, Winterbaum se opuso, ya que pensaba que la iglesia católica no podía perder el sentido único de universalidad del que predicaba. Entre ellos hubo un gran desencuentro, y Winterbaum acusó a Preston y a mi abuelo de paganos, debido a sus creencias celtas.

El doctor Boszik permaneció pensativo durante unos segundos, mientras se atusaba su blanquecina barba.

—Eso podría explicar porque ha formado parte del complot que ha acabado con Connelly, pero ¿Y los demás? —se preguntó el psiquiatra.

—No puedo probarlo, pero seguramente, tanto Naworski como Mancini podrían ser miembros de los «Caballeros de Colón».

—¿Y Ratzenberger? —se extrañó Facchetti.

—Tengo mis dudas, pero si le digo la impresión que tengo, la verdad es que no lo creo. El nuevo Papa es un caso aparte. Hay veces que en su idea doctrinal muestra tolerancia, pero también se muestra firme en cuanto a otros aspectos. Si pretendían acabar con él, era porque se trataba del sucesor más claro de Juan Pablo II. Seguramente, Winterbaum lo veía como un obstáculo para su ascenso al Papado. Ratzenberger y él eran los únicos que habían participado en el cónclave de 1978. Era su última oportunidad de ascender al pontificado.

—¿Y su abuelo que es lo que hizo al final? —interrogó el superintendente.

—Mi abuelo no culminó sus intenciones. Mi padre, a quien había influido bastante Winterbaum, también tuvo una discusión con mi abuelo, y se marchó cuando yo solo tenía ocho años. Mi madre se quedó con mis abuelos y de mi padre nunca se ha sabido nada desde entonces. Por desgracia, hace poco más de un año, mis abuelos y mi madre fueron encontrados muertos en la casa que tenemos en Dublín, cerca de donde murió Connelly. El forense dictaminó su muerte debido a una serie de heridas producidas por los balazos que recibieron.

—¿Cree que puede haber sido Asmodeo? —advirtió el psicólogo.

—Tengo la certeza de que no. No me pregunten porqué, pero sé que Asmodeo no es el asesino de mi familia.

La inspectora interrumpió la conversación entre el psiquiatra y el sacerdote.

—A propósito de Asmodeo. Tengo algo que comentarles sobre el. Esta mañana estuve en el despacho de Enrico Montolivo y he estado hablando por teléfono hace menos de una hora con el Inspector Lutsenko. Los dos me han enviado, vía internet, los listados de los ocupantes registrados en los hoteles de Kiev y Roma en las semanas en las que se produjeron los respectivos asesinatos en ambas ciudades. Mis hombres han estado comprobándolas y hay un dato que se repetía en ambas. Un mismo hombre se alojó en el Hotel Premier Palace de Kiev y en el Hotel Pantheon de Roma. Un nombre: Theodore Rosenberg, con pasaporte estadounidense. Es nuestro hombre, Asmodeo.

La inspectora sacó de su chaqueta una hoja que desdobló y entregó al sacerdote.

—Es una fotocopia de la hoja que contenía el sobre que llevaba consigo Asmodeo en la Casa Santa Marta. A ver que me puede decir sobre esto, Patrick.

El jesuita leyó el contenido de la hoja.

ASMODEO ASCENDERÁ AL VALLE DE JOSAFAT

TRAS LEVANTAR EL TEMPLO DE SALOMÓN

DURANTE APOCALIPSIS DE SAN JUAN.

SONARÁN TROMPETAS DEL ABISMO

TOCADAS POR ÁNGELES EN JUICIO FINAL

SIETE INFIELES EN BARCA DE CARONTE

LEY DE MINOS, JUEZ INFERNAL.

ASMODEO 40

—Es la interpretación del Juicio Final que extrajo Miguel Ángel del Apocalipsis de San Juan. El fresco que se encuentra en la pared de la Capilla Sixtina.

—¿Y qué es lo que quiere decir? —interrogó el superintendente Facchetti.

—Asmodeo, o Theodore Rosenberg, si lo prefieren, afirma que sus actos serán recompensados con la gloria de Dios. Si han visto el fresco, podrán observar en la parte superior el cielo, donde se alinean portando los instrumentos de la pasión los ángeles. Bajo el cielo, se encuentra Cristo con la mano derecha alzada, franqueado por la Virgen, los apóstoles, los mártires y los profetas. A su derecha están los electos, mientras que los réprobos quedan a su izquierda. En la parte de abajo, en el centro, los ángeles tocan las trompetas, mientras que, a la izquierda, se representa la resurrección de los muertos, que salen de los sepulcros destapados para volver a encontrarse en el valle de Josafat, subiendo al cielo. Los demonios son arrojados al abismo donde el juez Minos y la barca de Caronte los están esperando. Al parecer, nuestro hombre también cree que la elección de Benedicto traerá consigo el apocalipsis y el final de la iglesia católica.

El doctor Boszik, que había escuchado con atención la explicación que el padre O´Connor había ofrecido sobre el Juicio Final, se mostró tremendamente interesado por la opinión del sacerdote.

—Padre, ¿Cree usted que todo esto ha sido la verdadera motivación para llevar a cabo esta conspiración?

El sacerdote respiró hondo y se llevó la mano a la barbilla mientras apoyaba su codo sobre la palma de la otra mano.

—Realmente, no creo que ninguno de nosotros podamos asegurar con la mayor de las certezas el verdadero objetivo que perseguía este complot. Lo que si puedo decirle es que la mayor parte de las religiones buscan las respuestas al porqué de la creación del universo. Casi todas intentan diferenciar el bien y el mal. Buscan el propósito de la vida, la naturaleza humana, la moral. Casi todas se basan en las creencias de que se sigue existiendo tras la muerte, el cielo, el nirvana, la reencarnación, que hay una salvación, o que se cae al purgatorio, al infierno. Todas tienen distintas interpretaciones, distintas formas de enfocar sus ritos, se organizan de forma distinta, tienen un número distinto de dioses. Pero incluso los paganos, a quienes han intentado culpar de este complot, reconocen la existencia de dioses y espíritus. Solo que los suyos se manifiestan en la naturaleza. Piensen en eso y no encontrarán un motivo por el que un pagano pierda el tiempo pensando en el Dios de los cristianos, nuestro Dios.

—Tome, es una fotocopia del grabado completado. Supuse que le gustaría tenerla —le extendió la hoja la inspectora.

—Sabe, Patrick —interrumpió la inspectora—, ya hay filtraciones sobre las votaciones de los cardenales —cambió de tema—. Al parecer, el cardenal argentino Jorge LaPaglia obtuvo cuarenta votos. Ha estado cerca.

—Los verdaderos resultados se han labrado en el acta que se ha archivado. Hasta dentro de cincuenta años no puede abrirla nadie. Con un poco de suerte, algunos puede que aún estemos por aquí para comprobarlo, si es que por entonces nos sigue interesando. LaPaglia habría necesitado setenta y siete votos. Se sigue cumpliendo la lógica impuesta. Ningún americano consigue ser consagrado como Papa —recordó O´Connor.

—¡Aunque algunos lo han intentado a toda costa! —exclamó irónicamente Facchetti.

El sacerdote se detuvo nuevamente y extendió la mano hacía sus acompañantes.

—Fabio, me alegro de haberlo conocido —apretó la mano del superintendente.

—Lo mismo digo, padre.

—¡Cambie de coche cuando pueda y no corra tanto! —sonrió O´Connor.

—Lo intentaré, padre. En cuanto me lo pueda permitir, haré un cambio —se ruborizó el superintendente.

El doctor Boszik alargó su brazo hacía el sacerdote.

—Ha sido un honor, es usted una de las personas más interesantes que he conocido en mi vida —expresó con enorme sinceridad el barbudo húngaro.

—Quizás algún día podamos asistir a un concierto de buena música clásica, Émile.

—¡O de U2, padre O´Connor! —declamó sonriente el sexagenario psiquiatra.

El sacerdote se acercó a la inspectora, cuando ésta, le puso la mano encima del hombro.

—Le acompaño a la salida, Patrick.

—De acuerdo —aceptó el jesuita.

El padre O´Connor hizo un último gesto de despedida con la mano y se alejó acompañado por la inspectora atravesando los angostos senderos de los jardines vaticanos en dirección a los barracones del Servicio Vaticano de Seguridad.

—¿Qué le parece que el nuevo Papa sea alemán? —cuestionó la inspectora.

—Me parece bien. Rompe con la tradición de elegir a Papas italianos, al igual que pasó con la elección del polaco Juan Pablo II, que fue el primero no italiano desde el holandés Adriano VI en el siglo XVI.

—Han sido pocos los no italianos, ¿Verdad?

—Últimamente no muchos, la verdad.

—¡Lo que es seguro es que ninguna mujer puede llegar a ser Papa! —ironizó la inspectora.

—Eso se debe a que no se las puede escoger para el estado clerical. Pero hay una leyenda sobre una mujer nacida de padres ingleses que fue Papa entre los siglos IX y XI, según la cual, esta mujer se enamoró de un monje benedictino con el que huyó a Atenas disfrazada de hombre. Cuando el benedictino murió, esta ingresó en el sacerdocio y tras convertirse en cardenal fue elegida como Papa con el nombre de Juan VIII. Dos años más tarde, murió mientras daba a luz un hijo durante el transcurso de una procesión, con lo que se descubrió que era una mujer. Se la conoce como la Papisa Juana.

Entraron en el despacho de la inspectora y el sacerdote recogió su maletín.

—¿A dónde irá ahora?

—Creo que voy a pasar una temporada en Irlanda. Me voy a Belfast.

—¿Y como está la situación allí?

—Bueno, debe de estar todo relativamente tranquilo. En octubre del año 2001, el I.R.A. anunció que había empezado a destruir sus arsenales. Un año más tarde el Ministerio Británico para Irlanda del Norte descubrió acciones de espionaje del Sinn Feinn en la institución y se suspendió temporalmente la autonomía norirlandesa. Así que las relaciones entre el Partido Unionista del Ulster y el Sinn Feinn están un poco deterioradas. Así que, tratándose de mi país y de los británicos, nunca se sabe.

El sacerdote se acercó a la mesa de la inspectora y cogió una estilográfica. Anotó un número de teléfono en un folio en blanco que estaba sobre la mesa.

—Le he anotado el número de teléfono de mi casa, en Belfast. Si hay alguna novedad en torno a la investigación, me gustaría que me llamase.

—Lo haré, no se preocupe.

—Eso espero, Valeria.

—Bueno, supongo que ha llegado el momento de la despedida —vaticinó la italiana.

—Mucho me temo que sí.

La inspectora se quedó mirando fijamente a los ojos del sacerdote. Tras unos segundos se acercó al jesuita y lo abrazó rodeándolo con sus dos brazos.

El sacerdote sintió como la emoción le embargaba. En cierto modo, amaba a esa mujer. Bajo la envoltura de sus hábitos, se escondía un hombre que había encontrado en aquella mujer la razón del porqué la mayoría del género masculino de los humanos no podían resistirse a las bonitas curvas de la feminidad. Y entonces, con el brazo que tenía libre, rodeó a la inspectora. Tras casi un minuto de intenso abrazo, despegaron sus cuerpos.

—Voy a echarle muchísimo de menos, Patrick.

—Quizás nos volvamos a ver muy pronto, Valeria.

El sacerdote abandonó las dependencias del Servicio de Seguridad y se dirigió a la plaza de San Pedro. No quiso mirar atrás pensando que solo estaba quemando una etapa más en su vida, pero sabía que aquella vez era distinto. Algo había cambiado en él. Había algo en su interior que le decía que no tardaría demasiado en volver a Roma. Su figura se asomó por fin a la plaza, donde un vehículo negro con matrícula del Stato della Cittá del Vaticano —SCV— lo estaba esperando para llevarlo al Aeropuerto de Roma-Ciampino.

«El futuro nos tortura, y el pasado nos encadena. He ahí por qué se nos escapa el presente.»

Gustave Flaubert

Lunes 25 de Abril. Belfast. Irlanda del Norte.

El padre O´Connor paseaba por Shankill Road. En su mano diestra portaba un paraguas y en la siniestra llevada asida una bolsa. Volvía de hacer algunas compras y había aprovechado para volver a visitar Donegall Square, en el centro de la ciudad. Llevaba tan solo cinco días en Belfast y sentía el impulso de retomar el pulso a la ciudad. Durante el fin de semana se había dedicado a visitar todos los lugares que recordaba de pequeño.

Arribó por fin a la vieja residencia de los O´Connor. La casa, que a lo largo del último año había sido cuidada por el capellán Desmond, había recobrado el olor habitual de la habitabilidad. El sacerdote, en un intento por rememorar las viejas imágenes de su vida, había decidido pasar una temporada en Belfast.

El teléfono que estaba en el saloncito aledaño sonó con insistencia, rompiendo el silencio que había atrapado al jesuita. Éste, se dirigió hacía el mueble donde se encontraba el aparato y descolgó.

—¿Si?

—¿El padre O´Connor? preguntó una sensual voz de mujer con un marcado acento italiano.

—Soy yo.

—Patrick, soy Valeria Boninsegna. ¿Cómo se encuentra?

El sacerdote sintió una gran alegría al escuchar la dulce voz de la inspectora.

—Intentando adaptarme a esta casa y a Belfast de nuevo. ¿Y usted, que me cuenta?

—Le he estado intentando llamar varias veces esta mañana. Estoy en Francia.

—¡Vaya, usted también se ha tomado un respiro! —exclamó con alegría O´Connor.

—Aún no, padre. Pero lo haré en cuanto pueda. La verdad es que estoy en Lyon, en la Secretaría General de la Interpol. Ya sabe que es una organización apolítica y no puede participar en actividades relacionadas con la religión, pero la Santa Sede ha accedido a que busquen entre sus bases de datos. Con un poco de suerte podremos ponerle un rostro a Theodore Rosenberg.

—¿Y cómo va la búsqueda? —se interesó.

—De momento no ha aparecido nada. Si, como usted aseguró, fuera irlandés, debería aparecer en los ficheros de la Interpol. Se han puesto en contacto con el F.B.I. y la C.I.A., por si tuvieran fichado a alguien con ese nombre. De todas formas, tengo novedades para usted. Algo, que seguro le interesará.

—¿De que se trata?

—Ayer, mientras tenía lugar la misa inaugural del pontificado del Papa Benedicto, se echó en falta al cardenal Zokora. Cuando volvimos de cubrir el evento, recibí una llamada de Enrico Montolivo. El inspector me comunicó que el cadáver de Edgar Zokora había sido encontrado en la bañera de una de las habitaciones del Hotel Pantheon.

—¿Ahogado? —preguntó preocupado el jesuita.

—Si —le confirmó tajantemente la inspectora—. ¡Resulta irónico, esa era la manera que tenía reservada Asmodeo para Ratzenberger!

—¡Claro! —comprendió O´Connor.

—Cuando entramos en la habitación de Ratzenberger en la Casa Santa Marta, la bañera estaba llena de agua. Pretendía ahogarlo. Era el elemento que le faltaba para completar su obra. Todo según lo que le ofrecía la naturaleza. Como usted dijo. El aire, el fuego, la tierra y el agua —explicó la inspectora—. Pero aún hay algo más.

—Cuénteme, Valeria.

—El cuerpo del cardenal Winterbaum se encontró también muerto en la habitación donde la Guardia Suiza lo retenía a la espera de que se pusiera en conocimiento del Papa Benedicto todo lo sucedido. Se le encontró colgado. Así que parece ser que ha elegido suicidarse antes que pasar la vergüenza de ser excomulgado por el Papa.

El sacerdote se sorprendió con la última revelación que le había ofrecido la inspectora. Tras unos segundos, intentó cambiar de tema.

—Bueno, Valeria. ¿Cuándo cree que podrá tomarse unas vacaciones?

—De momento no lo sé. Tengo que volver a Roma con los resultados que extraiga la Interpol, para que la Santa Sede decida que hacer para explicar la ausencia pública de los cinco cardenales.

—Entiendo. De todas formas, si tiene la oportunidad, estaría encantado de acogerle en mi casa. Irlanda del Norte ofrece muchas oportunidades para quien no se deja asustar por la lluvia. Si se decide, me dará una gran alegría recibirla.

—Le tomo la palabra, Patrick. Un fuerte abrazo.

—Que Dios esté contigo, Valeria.

La inspectora colgó el teléfono. El sacerdote miró una fotografía familiar del día de su bautizo que estaba colgada sobre la pared, cuyo fondo era el incomparable marco del paisaje característico de un acantilado irlandés. Un lugar que conocía sobradamente. Y permaneció pensativo durante un rato mientras la observaba.

«Y tú, niño, serás llamado profeta del Altísimo, pues irás delante del Señor, para preparar sus caminos, para dar a su pueblo el conocimiento de la salvación en la remisión de sus pecados, obra de las entrañas de misericordia de nuestro Dios, por las cuales nos visitará naciendo de lo alto, para iluminar a los que están en las tinieblas y en las sombras de la muerte, y para guiar nuestros pasos en el camino de la paz».

Lucas 1, 76-79

Domingo 29 de Mayo. En algún lugar de Irlanda del Norte.

Aquella noche se hizo larga. Las lamentaciones rivalizaban en su interior en una disputa por inmolar su alma con la fuerza aterradora de un disparo. Los rostros de los muertos volvieron a visitarle, pero esta vez no le pedían cuentas. Venían a visitarle mostrándole solo el dolor. Las pieles desgajadas de los torsos, espadas clavadas hasta las empuñaduras en los cuerpos de sus enemigos. La putrefacción, el hedor, escondido, soterrado bajo las tierras donde se habían ganado batallas en nombre de Dios. La noche lloraba de oscuridad ante los yacentes cuerpos de los moribundos, enterrados en oculto secreto bajo las heladas piedras sepulcrales, chorreantes de una sangre que brillaba para perderse en la memoria de los tiempos a la luz de las tinieblas. La sangre de los cruzados.

Solo quedaban dos guerreros. El horizonte cortado por el frío, sesgado por un susurro silencioso proveniente por un mandoble de una espada y un chorro de sangre salpicando de rojo la tela blanca donde se fusiona con la cruciforme figura del símbolo por el que media humanidad había jurado vencer o morir.
Con la hoja de la espada incrustada en un costado, hundida en las profundidades de su carne, sintió que todo aquello por lo que había luchado se desangraba sobre su cuerpo, escapándose en un manantial de humanidad. Sentía el dolor atravesando todo su ser, como la angustia se ahogaba en su pecho y viajaba hasta los pulmones.

Todos los que habían caído en disputa con él lo miraban, lo vigilaban en su agonía, le gritaban y hacían que su dolor no encontrara respuesta en sus peticiones a Dios. Ahora, no podría oírle. Todos le escupían en su viaje al inframundo. Todo el desprecio cayó con rabia sobre su cuerpo y sobre su corazón, debilitándose lentamente, a medida que perdía aire, cuando ya solo le quedaban fuerzas para llorar, para derramar unas lágrimas que ya había derramado por última vez en otro tiempo.

Entonces las venas se fueron vaciando de humanidad. Y sus ojos ya no vislumbraban con claridad a quienes había apuñalado, a quienes había humillado durante tanto tiempo, a quienes solo había proporcionado tortura y crueldad. La noción de la realidad desertaba de su ser, pero no terminaba de llevarse por completo el dolor. Y entonces el dolor apareció bajo un rostro. Estaba allí, observándolo, viendo cómo se ahogaba en su propia sangre. Apareció bajo el rostro de un sacerdote, de un joven jesuita, quien le acarició el rostro. La calidez de sus manos le ofreció una ternura que llenó lo poco que quedaba de vida en su moribundo corazón, mientras unas lágrimas negras recorrían sus mejillas revistiéndolo de luto.

De repente, brotó en su interior una fuerza momentánea que le hizo levantar una mano para buscar la mano del joven jesuita. Y mano con mano se fusionaron mientras la luz se escapaba de sus ojos, ahogándose en la oscuridad, y entonces se rompieron las cadenas que atenazaban la libertad de su alma.

Asmodeo despertó de su letargo, con el sudor recorriendo su rostro y entendió por fin el sentido de su vida.

—Cuando muera mi odio, puede que Dios perdone mi caída a los infiernos. Puede que me convierta en una nueva persona. Entonces quien ahora soy desaparecerá, y todos aquellos que me empujaron a matar por la fe morirán con el ser que ahora encierro en mí. Todos morirán conmigo, y mi odio los arrastrará con quien soy, para convertirlos en burdos síntomas del pasado, para convertirlos en polvo y sangre, para que la ceniza termine por formar parte de la tierra.

Dos horas más tarde se encontraba arrodillado frente a un habitáculo de madera, intentando liberarse de todos los demonios que a lo largo de su vida había ido arrastrando.

—…y en aquellos momentos sentí que no me quedaba otra opción, solo podía huir, de los míos, de lo que más amaba. Pero mi cerebro era diferente a mi corazón. El corazón me bombeaba dolor, pero mi mente me pedía venganza. Y así me convertí en lo mismo que eran mis enemigos. Y al principio la venganza me aliviaba. Pero a la misma, me estaba entregando al servicio de otros depredadores, acercándome casi sin darme cuenta, sin escuchar a mi corazón. Y quise darle a Dios mi vida, todo mi esfuerzo, si así conseguía que me liberara de toda culpa, que me perdonase, que eliminase de mi alma torturada todo mi pasado, y vine a verle a usted, para que fuera el mensajero de mi último servicio. Pero Dios me ha puesto a prueba y me ha enseñado cuan equivocado estaba, y me ha enfrentando al mayor de los sacrificios. Y me ha enseñado la luz. Aún así, el odio todavía me ha arrancado un último acto en la representación de mi vergüenza. Decidí hacer algo que pusiera fin a lo que había empezado mucho antes sin pararme a pensar que me adentraría aún más en un mundo sin retorno. Reconozco que aún viendo la luz, me encantó ver su cara de miedo cuando me vio atravesar la puerta. De una bofetada cayó el mayor de los traidores, uno de los portadores de la palabra de Dios, y se desprendió de toda solemnidad. Sólo se atrevió a gemir ya que su vergüenza le impedía gritar. Entonces supe que no merecía la misma muerte de todos aquellos que cayeron bajo mi ira a causa de su avaricia y no le di una muerte rápida. Quería algo diferente para él, algo que hiciera que fuese recordado por su traición. Lo amordacé y lo amarré a un barrote. Preparé la cuerda y la colgué. Lo obligué a subir a la silla y a que metiera la cabeza entre el nudo de la soga. Un asesino que asesinaba a otro asesino. Y se ahogó sin poder confesarse por última vez, sin la redención de Dios. Bajó hacía los infiernos. Y yo no sentí nada. Y ahora no sé si será demasiado tarde para recibir el perdón.

El confesor aguardó unos segundos en silencio. El penitente, ataviado con la vieja túnica arañada, permaneció con la cabeza gacha, ocultando su rostro con la capucha.

—La última vez te marchaste sin recibir tu penitencia —recordó el sacerdote—. Y ahora te será impuesta —expresó con indulgencia—. Vivirás con tus actos toda la vida, pero eso no será óbice para que Dios te ofrezca una última oportunidad. Dios no olvida a sus hijos, y no los abandona tan fácilmente. Busca lo que quede de tu amor y rescata todo aquello que un día te hizo digno de haber recibido la existencia. La respuesta a todos tus interrogantes se disiparán cuando te reencuentres con lo que un día dejaste atrás. Y reza. Reza todos los días por el descanso de todos aquellos a quienes quitaste lo que sólo Dios puede quitar. Reza por sus familiares. Reza por todos aquellos que tan distintos son a ti. Su felicidad será tu paz. Ve y encuentra una razón para vivir, para amar. Hazte merecedor de la benevolencia de Dios.

El fraile encapuchado se irguió y se apartó del confesionario. Dirigió su vista hacía el altar. Su rostro serio, pétreo, se fue tornando humano cuando un río de humanidad viajó desde sus mejillas hasta la comisura de sus labios. Miró la figura del Cristo y apretó con fuerza el rosario que portaba en su mano derecha. Dio media vuelta y se alejó hacía la salida del templo como un hombre nuevo, renovado. El hombre que salía de nuevo al mundo tenía una nueva misión. Y esta vez su corazón le indicaría el camino.

«Es posible que mañana muera, y en la tierra no quedará nadie que me haya comprendido por completo. Unos me considerarán peor y otros mejor de lo que soy. Algunos dirán que era una buena persona; otros, que era un canalla. Pero las dos opiniones serán igualmente equivocadas.»

Mijail Iurevitch Lérmontov

Viernes 3 de Junio. Howth. Dublín.

El taxi transitaba por Carrickbrack Road cuando de repente giró a la derecha para tomar el camino que llevaba hacía el faro de Baily. Un poco más adelante se detuvo y la puerta trasera derecha del vehículo se abrió. El padre O´Connor se apeó tras pagar al taxista. El coche dio la vuelta y se alejó del lugar mientras el sacerdote caminaba en dirección al acantilado.

En aquel lugar de Dublín, solo dos meses y medio antes, había perdido la vida el cardenal Preston Connelly, el hombre que se había preocupado de sacarlo de las tinieblas para entregarlo a los designios de Dios. El hombre que había ocupado el lugar del padre que había perdido treinta años antes, era su mentor, el único apoyo que le quedaba durante el último año, junto a su fe. El hombre que le había proporcionado una nueva vida y la oportunidad de la redención ante el Todopoderoso. El hombre a quien Asmodeo había quitado la vida arrojándolo por el acantilado al que acababa de llegar.

El sacerdote se paró en el borde del precipicio, mientras, recibía el golpeteo de la suave brisa sobre su rostro. Al igual que a Connelly, le resultaría fácil reunirse en el cielo con sus seres más queridos. Sólo le bastaba dar un paso más para realizar un último viaje. Pero pensó que Dios le había concedido una oportunidad de vivir. Una prórroga para que le sirviera como legionario protector del ministerio que regía el Papa Benedicto.

—Sabía que volverías a este lugar —resonó la voz de un intruso en la intimidad del sacerdote.

El jesuita se giró y contempló la figura de un hombre de tez trigueña que permanecía de pié detrás suya, observándolo, a unos cinco metros.

—Es un lugar especial para la familia O´Connor —advirtió el extraño.

—Para ti, también lo es —aseguró el sacerdote.

—Si. Siempre lo ha sido. En él, he tomado las decisiones más importantes y más duras de mi vida. Miro atrás y lo único que he hecho siempre es volver. No he podido estar físicamente, pero mi mente siempre ha estado aquí.

El sacerdote respiró hondo y clavó su mirada en los ojos del intruso.

—Cuando contemplé tu cara en la Casa Santa Marta, vi unos ojos que reflejaban la pérdida de la fe.

—Cuando te vi, la perspectiva con la que veía las cosas cambió de repente. Sabía que te habías ordenado sacerdote, pero desconocía que fueras el experto del Vaticano que seguía mis pasos —reconoció Asmodeo.

—Aunque Dios me haya dado esta nueva oportunidad, aún le debo cuatro vidas.

—He estado a punto de matarte. Eso es algo que me ha hecho reflexionar, Patrick. Llevo dos semanas luchando contra mi manera de ver las cosas. No es nada fácil, llevo toda la vida actuando según mis creencias ¿Sabes? Tu abuelo se encargó de eso bastante bien. Después me arrojó a la hoguera por defender mis ideales.

—Y por eso tú lo mataste.

—Te equivocas, a tus abuelos y a tu madre los mató otra persona, seguramente otro agente de la agencia. De haber sabido que Walter había tenido que ver con ello, él habría sido el que hubiera muerto.

—Al final, nada de lo que planeasteis ha tenido sentido. Winterbaum está muerto.

—Lo sé.

El sacerdote calló durante un breve lapso de tiempo hasta que comprendió la realidad.

—¡Has sido tú! —exclamó sorprendido.

El sexagenario se quitó la gorra inglesa que cubría su cabeza y dejó entrever su cabellera, del color de la paja.

—Me gustaría confesártelo todo, siempre y cuando respetes el derecho al secreto de la confesión —le pidió el asesino.

—Está bien —aceptó el jesuita—. No es el lugar más indicado, pero lo podemos hacer de un modo informal. Además, he mentido piadosamente al no desvelar tu identidad. Vi el sufrimiento en tus ojos.

—Si. ¡Esa maldita rata me ha estado engañando todo el tiempo! No le importaba la crisis de fe que estaba atravesando la humanidad, ni los ideales de Connelly y los demás. Solo quería el sillón del Papa. Antes de que lo ahorcara, me reconoció que había pagado a un pistolero para que acabara con la vida de tu madre y de tus abuelos. Pero ahora está bajando a los infiernos.

—¿Por eso te has implicado tú en todo esto, por los ideales progresistas de los que has matado?

—Todos ellos formaban parte de una orden secreta, Patrick. Tu abuela y tu madre también conocían el secreto.

—Ya lo sabía, me lo contó el pobre Preston. Pertenecían a los «Caballeros de Colón».

Asmodeo se sorprendió al oír el comentario del sacerdote.

—Tu abuelo Gerry era el jefe del consejo en Europa. Junto a Preston, pretendían sacar a la luz los secretos ocultos que ha guardado la orden durante su historia. Todos estuvieron de acuerdo, con la excepción de Walter. Si hubieran revelado la verdad, la iglesia católica se habría abocado a perder a muchos de sus seguidores. La gente no perdona la mentira. Los oportunistas se hubieran cebado con la Santa Sede. La verdad acabaría con todo lo que está escrito en el nuevo testamento, con lo que recogen las sagradas escrituras.

—Eso es algo que tendría que afrontar El Vaticano, ¿No crees? —cuestionó el sacerdote.

—Vamos, sabes que les hubiera estallado en las manos todo el asunto. Durante los veintiséis años que Juan Pablo II ha controlado la Santa Sede, lo único que ha hecho ha sido debilitar la posición de la iglesia católica con respecto a las demás religiones. Ha perdido la autoridad que debe tener un Papa ante el mundo.

—Yo no lo veo de esa forma —aseguró el jesuita.

—Hay muchas cosas que no sabes, Patrick. Hay muchos intereses ocultos tras las paredes del Vaticano. Y muchos de ellos se pueden volver en contra de la Santa Sede si no se administran bien.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a las críticas que ha recibido Juan Pablo II a lo largo de su pontificado.

—Esas críticas dependen siempre del prisma según el cual lo mire cada uno. Para algunos ha sido un intolerante y para otros ha abierto las puertas hacía una nueva etapa de la iglesia —explicó el sacerdote.

—Es bastante más complicado que todo eso, Patrick. A Juan Pablo II se le ha criticado por visitar Chile bajo la dictadura de Pinochet, o por apoyar el trabajo del nuncio Pío Laghi mientras duró la represión de la dictadura militar en Argentina. Se le echaron encima por criticar en público al ministro de educación del Frente Sandinista, que había derrocado a Somoza cuatro años antes, el sacerdote Ernesto Cardenal, en su visita a Nicaragua en 1983. Incluso se había abrazado con el asesino del obispo salvadoreño Óscar Romero. Todo eso lo relacionó con las dictaduras latinoamericanas. Además, en los últimos tiempos El Vaticano ha sido salpicado por las acusaciones de abuso sexual contra algunos sacerdotes. En Costa Rica, México, Canadá, Estados Unidos y Austria. Sabes que es cierto todo lo que digo, lo sabes.

—Si, todo eso es cierto. Pero también se le ha alabado por su sentido aperturista —le reprochó el sacerdote a Asmodeo—. Inició la normalización de la iglesia católica con los países comunistas europeos, cuando se reunió en 1989 con Mijaíl Gorbachov, el hasta entonces presidente de la U.R.S.S. Incluso fue recibido por Fidel Castro cuando visitó hace siete años la isla de Cuba.

—¿Y no te das cuenta de que todo lo que acabamos de comentar es puro politiqueo? El hombre que se sienta en el sillón del Vaticano es uno de los dos hombres más poderosos del mundo. En cualquier parte del mundo, se puede estar tejiendo un nuevo complot para acabar con su vida.

—¿Cómo los paganos de la Wicca? —lanzó cuestionando el comentario con tono irónico el clérigo.

—Eso solo era una tapadera para desviar la atención de quien realmente se hubiera beneficiado de la ascensión de un cardenal norteamericano al papado —confesó Asmodeo—. Estuve un tiempo infiltrado entre los wiccanos de la iglesia de Vida Universal de Modesto, intentando recopilar la información que después me permitiría montar toda la operación que llevaría a Walter al despacho papal.

—Deberías saber que la Interpol está buscando en su base de datos. Tienen tu nombre falso. Han contactado con el F.B.I. y la C.I.A. para que comprueben sus archivos. Es cuestión de tiempo que publiquen una foto con una orden internacional de búsqueda para capturarte, señor Rosenberg —le avisó el sacerdote.

—Es algo que no me preocupa. A esta hora la agencia ya habrá eliminado todos los archivos que le vinculen conmigo. Negarán cualquier conocimiento sobre mi persona. A partir de ahora soy un agente independiente.

—¡Así que eres un agente de la C.I.A.! —exclamó entre la sorpresa y la estupefacción el jesuita.

—Soy uno de sus agentes encubiertos. Pertenezco desde hace veinticinco años al cuerpo de operaciones negras. En 1979 participé en el operativo del I.R.A. que preparó la emboscada que acabó con la vida de dieciocho soldados británicos. También tomé algunas decisiones para colocar la bomba que mató al último Virrey de la India, Lord Mountbatten, cuando iba a su casa en Sligo, en su barco. Tras aquello, la C.I.A. se alineó con el MI—6 británico para capturarme. Los americanos me detuvieron un año más tarde en una compra de armas en Beirut, en el Líbano. Llegaron a un pacto conmigo y no se informó de mi captura al servicio secreto británico. Desde entonces, trabajo para la agencia con el nombre de Theodore Rosenberg.

El sacerdote, a quien todo aquello le cayó como un jarro de agua fría, intentó indagar aún más en las revelaciones de Asmodeo.

—Vimos en el teléfono un par de nombres en clave. «Vals» era el seudónimo de Walter y el tuyo es «Asmodeo». Pero, ¿Quién es «Polka»? —interrogó al asesino.

—Era mi enlace en El Vaticano. Me facilitó la entrada en la Santa Sede. El «polaco» también se había convertido en un lastre, así que he destruido su teléfono y lo he eliminado. Digamos que, relativamente, al final he terminado mi trabajo.

—¿El gobernador?, ¿El cardenal Zokora es «Polka»? —se sorprendió enormemente O´Connor—. ¡Pero si el Gobernador es norteamericano!

—Pertenecía a una familia de inmigrantes polacos. Pero ahora está criando malvas. Los verdaderos instigadores del complot son gente sin escrúpulos, gente que quiere el poder a toda costa. Se sirven de comadrejas como Zokora y Winterbaum para seguir aumentando su poder.

—¿Y que es lo que ganaba la C.I.A. con todo esto? —insistió el jesuita.

—Al igual que yo solo soy un agente encubierto, la agencia es un instrumento. Yo recibía órdenes del jefe de operaciones especiales, alguien a quien llamábamos «Twist». Sólo son nombres de bailes acordes con la identidad de quien los llevaban. «Polka» porque Zokora era de origen polaco, «Vals» por el nombre Walter y «Twist» porque es americano. Todos hemos formado parte de la operación «Baile pagano». Las órdenes que recibía Twist venían de bastante más arriba.

—¿De quién? —se atrevió a preguntar O´Connor.

—Si la operación hubiera tenido éxito, se hubiera completado el acertijo que encerraba el grabado que os envié al completo. Si recuerdas bien, hay un dibujo que no representaba a ninguno de los cardenales, incluido Winterbaum.

—Si, la carta del «Loco». Pero supusimos que era el Papa Juan Pablo II.

—No, esa carta me representaba a mí. Al supuesto pagano que buscabais. Si os hubiérais fijado bien, habríais caído en la cuenta de que había un dibujo que representaba el poder. El dibujo que representaba el control del mundo. Envuelto en las cinco puntas que conforman el pentáculo.

El padre O´Connor arrugó su rostro mientras intentaba encontrarle un sentido a las palabras de Asmodeo, intentando recordar la figura de la estrella central del grabado, hasta que finalmente comprendió la verdad.

—¡El «pentáculo» es la figura que representa al Pentágono! —exclamó totalmente sorprendido el sacerdote.

—Como ya te dije todo venía de mucho más arriba. Todas las misiones que se le encargan a la C.I.A. como operaciones negras vienen del enorme edificio del Pentágono, en Washington, dictadas por alguien a quien se conoce como «El Águila». Para estas ocasiones, la agencia opera conjuntamente con la Agencia de Seguridad Nacional de Estados Unidos —N.S.A.

—Eso sólo quiere decir una cosa —advirtió el sacerdote.

—Si. Justo lo que estás pensando —le confirmó sus pensamientos el asesino.

—¡El presidente de los Estados Unidos! —exclamó asombrado el jesuita.

El joven sacerdote intentaba discernir las motivaciones que podían llevar al presidente norteamericano a querer cambiar el destino de la Santa Sede.

—Hay algo que no termino de comprender —continuó el sacerdote—. ¿Qué problema representa el Papa para el presidente de los Estados Unidos?

—Son las dos figuras que abarcan más poder del planeta, Patrick. Solo hay una persona en el mundo que pueda equipararse al presidente norteamericano. El Papa no tiene arsenales militares. Pero la iglesia católica tiene más de mil quinientos millones de creyentes en el mundo. Eso representa una cuarta parte de la humanidad. Representa un problema que alguien como el Papa Juan Pablo II, manifestara públicamente hace dos años su oposición a la invasión estadounidense de Iraq.

—Pero Su Santidad se ha muerto de modo natural. Y los cardenales fallecidos, en el caso de que alguno de ellos hubiera sido elegido como sucesor, no tenían porque seguir sus dictados —advirtió O´Connor.

—Para la mayoría de los medios de comunicación, Ratzenberger era el gran favorito, como así ha resultado finalmente. El Papa Benedicto había declarado públicamente tiempo antes de ser elegido que la guerra en Iraq no tenía justificación moral y que el concepto de la guerra preventiva no aparecía en el catecismo de la iglesia católica. Ha criticado en todo momento la decisión del presidente de Estados Unidos de enviar tropas al corazón del Islam. Piénsalo, Patrick. Desde hace tres cuartos de siglo, las grandes empresas norteamericanas de logística de armamento son las grandes beneficiadas por la situación política y el conflicto de las religiones que sacuden al mundo. El presidente de Estados Unidos sigue siendo el instrumento más importante para el incremento de las ventas de esta industria. Como viene sucediendo desde el pasado siglo, solo las dos figuras más importantes de la humanidad, tanto en política como religión, siguen teniendo en sus manos el poder de cambiar el orden establecido: el Vicario de Cristo y el Presidente de los Estados Unidos. La última de las páginas que ellos escribieran podría representar el fin del mundo que conocemos. Lógicamente, lo que pueda decir el Papa representa un contratiempo para el presidente de uno de los países en los que los preceptos morales se tienen mucho en cuenta. Todos los que representan un problema acaban en el punto de mira. Osama Bin Laden, Saddam Husein, el Papa, yo mismo. Todos hemos sido peones en el tablero de la política del presidente. Cuando no seguimos sus reglas, o tomamos distintos caminos, pasamos a ser el enemigo público número uno —aseveró Asmodeo.

—El petróleo, el poder, la guerra, el final de todo... —susurró con la mirada perdida en el horizonte el joven sacerdote.

—Ya sabes, Patrick. Según algunos analistas, el año 2010 podría marcar el inicio de la tercera de las grandes guerras a causa de la probable crisis financiera que vivirá el mundo y que terminará provocando que la mayor de las potencias económicas del mundo ataque Persia y provoque las primeras fricciones con el mundo islámico, y aunque los persas no se consideran árabes recibirán la ayuda de estos porque el sentido de la guerra se tornará religioso, una guerra de dos años en la que el mundo se vería abocado finalmente a la guerra nuclear y sería destruido en gran parte. Tecnología militar y Yihad islámica. La tercera, la «Guerra de las Religiones». Sólo una de las partes vencerá, Occidente u Oriente.

— ...y según la profecía de San Malaquías, podría ser el momento en el que muriera el último de los Papas, lo que traería consigo el Apocalipsis —concluyó con seriedad el jesuita.

Los dos hombres callaron durante un tiempo mientras se miraban a los ojos.

—Espero que algún día puedas perdonarme por lo que hice, por lo que he hecho, hijo —se desmoronó sentimentalmente el sexagenario.

—Eres mi padre. Sabes que tienes mi apoyo. Pero no está en mis manos el perdón por los actos que has cometido, eso es cosa del que está hay arriba —señaló al firmamento—. Dios te juzgará. Intenta compensar tus pecados con acciones que te acerquen más a él, el resto de tus días.

El juicio paterno—filial se había convertido en el sermón del hijo hacía el padre trayendo un silencio que solo rompía el sonido del viento.

—Creo que ya va siendo hora de que me vaya —dijo rompiendo el silencio Neil O´Connor.

—¿Qué harás ahora que la C.I.A. te ha repudiado, papá? —se interesó el jesuita.

—Bueno, creo que desapareceré. Puede que en poco tiempo mi cara se convierta en una de las diez más buscadas. Aunque intentaré ayudar desde la sombra a la agencia a la que tú sirves, la A.C.I.

—¿La A.C.I.? —se preguntó con extrañeza el sacerdote—. ¿De qué estas hablando?

Asmodeo sonrió irónicamente mientras giraba el rostro para contemplar el rostro arrugado del jesuita, a la vez que se alejaba de aquel lugar.

—¡La «Agencia Católica de Inteligencia», creo que un tal Patrick O´Connor es el mejor de sus agentes! —bromeó con el mayor de los sarcasmos, cuando ya se había alejado.

Neil O´Connor desapareció por la vereda que conducía hacía la carretera. Su hijo, permaneció en el acantilado durante largo rato, recordando los viejos momentos familiares que había vivido en aquel lugar, mientras contemplaba el magnífico horizonte del mar con el que Dios bañaba la isla de Irlanda.

Epílogo

El jueves 28 de Julio de 2005, el Ejército Republicano Irlandés —I.R.A.— anunció formalmente el cese de la lucha armada.

Casi dos años más tarde, el mes de abril de 2007 se había fijado como fecha para que los soldados de ocupación británicos abandonasen Irlanda del Norte.

Nota del autor

Esta es una novela de ficción histórica. Prácticamente casi todos los lugares y obras que en ella se describen existen realmente; las circunstancias que los rodean podrían diferir de la realidad.

Asimismo, una gran parte de los personajes que en ella se mencionan existen o han existido, dejando su impronta en la historia. Una parte de ellos aparecen representados bajo nombres ficticios.

El autor pretende con ello arrojar un poco de luz sobre los acontecimientos que a lo largo de los tiempos han marcado el devenir cultural, religioso y político de Occidente, y despertar la curiosidad del lector. Lo demás, es simplemente Historia.

Agradecimientos

Quiero empezar culpando a mis padres. Si, culpando. Porque gracias a las primeras adquisiciones infantiles de lectura a los cuatro años, y a tan tempranas edades, la obtención de mi primer carnet de biblioteca, consiguieron inculcarme un fuerte hábito por la lectura, incrementado en la adolescencia por el mejor regalo que me hayan hecho jamás, una biblioteca de clásicos, obras premiadas y grandes novelas de misterio, además de más de una treintena de volúmenes de Historia Universal —que tan buen servicio me dieron para mis futuros estudios de Historia—, que han sido, sobremanera, las fuentes en las que he cultivado los conocimientos adquiridos.

Esta novela está dedicada a ellos y a Ánali Macías, mi paciente compañera, que tiene el secreto de levantar mi ánimo y hacer florecer mis ilusiones con sus palabras y sus sonrisas.

También en alguna medida a mi sobrino Christian, que siempre vio a su tío con un libro entre las manos y sin tiempo para dedicarle en los juegos normales de un niño de su edad.

Mi gratitud a Manuel Álvarez, mi admirado profesor de Historia en el Instituto de Bachillerato «Delgado Hernández» —del que no sé nada desde hace dieciséis años y que espero que algún día tenga acceso a esta novela—, porque gracias a su distinta manera de dar las clases y de formar a las personas, obtuve mi propia convicción acerca del sentido de los acontecimientos históricos.

Contribuyó enormemente a la decisión de seguir emborronando cuartillas María Luisa Madrid, lectora compulsiva y amiga desde hace ya casi una década, que casi sin ser consciente de que con un simple gesto, —la cesión temporal de un pequeño cuento infantil—, iba a provocar en mi persona la determinación de seguir adelante con la aventura de escribir.

Para el propósito de llevar a cabo algo en lo que sólo puede creer uno mismo, siempre es importante el calor del círculo más cercano de amigos.

José Mari Salas, un hermano —aunque nos sea ajeno el vínculo de la sangre—, siempre dispuesto a ayudarme en lo que necesite. David Arias, que desde la distante Madrid, me ofreció sus primeras impresiones tras la lectura del primer borrador. Dani Ostos y Manuel M. Carrasco, por sus constantes ánimos y muestras de cariño. Y Antonio J. Sánchez, también desde la distancia de una Málaga que no es óbice para que, a pesar de que cada vez son menos los reencuentros, sepa dar sinceros consejos cargados de honestidad.

También a Noe Rosado, Aroa Rosado, Antonio Manuel Domínguez y Elisa Cornejo, que saben compartir diálogo y buenos ratos con una copa en la mano y sacar las sonrisas de alguien tan serio como yo. De este círculo de amistades, desde Sevilla, destacar la creatividad, el tiempo y el esfuerzo desinteresado en el diseño de la imagen exterior de la obra de José Antonio Navas.

A mi amigo Saúl Díaz, paisano, escritor y viajero constante, —que desde Birmingham se preocupó de hacerme llegar el regalo de un libro para no dejar de pensar—, con el que alguna vez he departido con una copa de por medio, condición sine qua non por su parte para debatir de lo divino y de lo humano, sobre literatura, pasiones y «tristezas infinitas».

A Ángela Reynolds, mi agente literaria, —y la agencia que representa, Ilustrata—, porque después de leer el primer borrador vio potencial en mi trabajo y me ofreció algo no muy habitual, que un autor novel firmase con la agencia —cuando miles de trabajos de otros autores son desdeñados y tan siquiera tienen la oportunidad de ser estudiados por agentes y editores—, convirtiéndose en mi particular mentor desde Barcelona, Londres, Bolonia o Francfort, aquellos lugares donde entre otros profesa su labor editorial entretanto mima y se esfuerza en guiar por la mejor senda mi trabajo, y porque con aquellos impagables primeros consejos recibidos pude pulir el manuscrito y convertirlo en lo que definitivamente es para el viaje al público que ahora emprende.

Y por último, no quiero dejar de mostrar mi agradecimiento a algunos escritores por el universo que crearon con sus obras y el hambre que propiciaron en mi deseo de leer cada vez más.

Desde Conan Doyle y E. Allan Poe, pasando por Walter Scott, Naguib Mahfuz, Ken Follett y otros muchos como como Ernesto Sabato, Isabel Allende, o Alejo Carpentier.

Intentando mantener un sello personal en mis propias narraciones, no esconderé la influencia de los maestros de las novelas históricas, de misterio y espionaje, tales como Douglas Preston, Lincoln Child, John Le Carré, Umberto Eco y mi admirado Robert Ludlum —todos ellos extranjeros y con obras publicadas en nuestro país—, y de Javier Sierra, Matilde Asensi, Eric Frattini y Julia Navarro —reconocidos por su prestigio tanto en España como en el extranjero—, a quienes suelo escoger entre otros muchos como modelos de lectura y como inspiración para provocar la idealización de lo que me gustaría narrar.

Y por supuesto a Alejandro Dumas y John Steinbeck, cuyas obras «El Conde de Montecristo» y «Las uvas de la ira» siguen siendo las más importantes que jamás han pasado por mis manos.

Todos ellos son el espejo en el que me he mirado para creer en las posibilidades de dormir con una hoja y un lápiz cerca del cabecero de la cama y la aparente utopía de convertir la imaginación desbordante contenida en esas notas en el sueño del incipiente escritor, o simplemente, de cualquier contador de historias.

Perdonen mi osadía.

Antonio Manuel Infantes

Córdoba, 9 de Septiembre de 2006 Bollullos par del Condado, 11 de Febrero de 2013