Antonio López Sousa

El hombre de las lágrimas imperecederas

Las lágrimas de Llanto

El hombre de las lágrimas imperecederas

Las lágrimas de Llanto, III

©Antonio López Sousa, 2018

Diseño de portada: Antonio López Sousa, 2018

Estimad@ lector@,

este libro tiene derechos de autor, un autor que ha invertido un considerable esfuerzo y tiempo en redactarlo y editarlo para que tú lo disfrutes (o al menos esa era la intención). Así que sería de agradecer que ni lo plagies ni lo distribuyas de forma ilegal. La cultura no puede ser cara, y este libro no lo es. Muchas gracias por comprenderlo.

A mi hermana Fátima,

cuyas lágrimas siempre serán las mías.

Índice

Séptima vida

Octava vida

Colonia

Ta mota sutá kineleé

Hacia el norte

La leyenda del cáliz de Edovio

La fidelidad y la traición

La isla

Turonia, la tierra verde

Novena vida

“De rojo la nieve se teñirá al partir el hombre de las lágrimas imperecederas entre la fidelidad y la traición. Y el dios condenado a ser hombre llegará del pasado antes de que la codicia de los hombres haga de la tierra el paraíso”

Profecía del pueblo egovarro

Séptima vida

—¡Cloutio, cuidado!

El gigante de barba anaranjada lo miró y sonrió con entereza justo antes de que una enorme espada negra su hundiese con salvajismo entre su cuello y su clavícula, haciendo saltar chorros de sangre en todas direcciones y cercenándole casi de cuajo la cabeza.

—¡No! ¡No!

Cuando Cloutio cayó de rodillas, ausente la vida de su cuerpo, tras él apareció la calavera que ocultaba el rostro odiado de su hermano, quien arrancó la espada del cuerpo inerte de su amigo y lo empujó con el pie hacia delante con el mayor de los desprecios. El cuerpo del gigante pelirrojo rebotó contra el suelo y allí se quedó inmóvil, todavía sangrando por la terrible herida, como si su corazón siguiese latiendo.

—¡Tú! —Lo señaló el Hombre Muerto con su tremendo espadón—. ¡Tú!

Dio un paso hacia él y se detuvo. Una lanza pasó cerca de su cara, pero pudo esquivarla con suficiencia.

—¡No! ¡Karia, aléjate de él, te matará! —gritó con todas sus fuerzas. Habría querido ir en su ayuda, pero algo que no era capaz de identificar se lo impedía.

Karia ni siquiera lo oyó, y si lo hizo fingió que no lo había oído. Así que continuó atacando al Hombre Muerto, que esquivaba cada uno de sus lanzazos y cada uno de sus vanos intentos por alcanzarlo como si estuviese jugando con una niña. Desvió un nuevo lance dirigido contra su pecho y alzó su espada antes de dejarla caer con toda su fuerza sobre el cuerpo desprotegido de Karia. La hija de Turiaco reaccionó como una felina y logró interponer su lanza asiéndola con ambas manos, pero la fuerza de la descarga rompió el asta de madera y la punta de la espada del Hombre Muerto la alcanzó en el pecho, haciéndole un largo tajo desde el cuello hasta el final del esternón. La sangre brotó allí donde las ridículas láminas de madera de roble que la protegían se habían roto sin oponer ni la más mínima resistencia.

Llanto notó cómo su corazón se detenía en ese mismo instante, cómo su respiración cesaba, cómo el miedo a su muerte lo embargaba. Si Karia moría, su mundo se derrumbaría con ella.

—¡Karia, cuidado! ¡Cuidado! ¡Aléjate de él! ¡Por todos los dioses, aléjate! —gritó con desesperación.

Pero Karia no le escuchó, solo se miraba absorta la herida mientras la sangre brotaba de ella como una cascada. Estaba aturdida, desorientada, sorprendida.

Quiso acercarse a ella, ayudarla, protegerla. Pero aquella fuerza que no podía identificar seguía reteniéndolo, como un campo mágico que lo rodease y le impidiese moverse. Pero la magia no existía, siempre lo había dicho. Pero no podía moverse. ¡No podía! Y Karia lo necesitaba ya. ¡Ahora! Deseaba interponerse ante el Hombre Muerto, que dio un paso hacia ella, regodeándose en su terror, en su desesperación, en su odio hacia él. Llanto tiró de sí mismo con fuerza, pero aquella extraña sensación de inmovilidad le impidió hacer nada. Solo pudo contemplar cómo el Hombre Muerto llegaba junto a ella, sentada en el suelo, indefensa, y subía su espada mientras se reía de él y de su impotencia. Llanto apretó los dientes con rabia y tiró una vez más de sí mismo. Mataría a aquel hombre, lo mataría una y mil veces. Todas las que hiciese falta. Si le tocaba un pelo a Karia iba a… Si le tocaba un solo pelo…

El Hombre Muerto se rio de él y empujó a Karia hacia atrás hasta hacerla caer de espaldas, tumbada boca arriba cuan larga era, a su completa merced, agonizante. Llanto sufrió con aquello. No podía moverse. ¡¿Por qué no podía moverse?! El Hombre Muerto lo miró. Bajo su calavera vio con claridad los ojos marrones de sádico de su hermano, de loco sanguinario, de inmisericorde salvaje. Se reía. Se reía a carcajadas como si aquello fuese lo más gracioso del mundo. Disfrutaba con todo aquello. ¡Maldito! Disfrutaba haciendo daño a todos aquellos a los que amaba. Llanto lo intentó una vez más, pero parecía que cuanta más fuerza hacía con más potencia aquella extraña energía lo retenía. Tiró, tiró y tiró. Tiró hasta quedarse sin fuerzas. Tenía que salvar a Karia. No podía dejarla morir. ¡No, ella no! ¡Ella no!

El Hombre Muerto levantó su espadón y lo dejó caer sobre Karia con un ademán de indiferencia. La punta tocó su pecho y se hundió sin encontrar resistencia hasta atravesarla y clavarse en el suelo manchado con su sangre. Su risa retumbó por todas partes mientras el cuerpo de Karia se arqueaba y se retorcía, dejando la vida escapar poco a poco con cada convulsión. Sentenciada por aquel malnacido. Su risa aumentó de volumen. Se introdujo en su cerebro mientras veía expirar a Karia su último aliento. Se aferró a él y allí se quedó martirizando su alma. Atormentándolo.

—¡No! —aulló como un demente, como si la muerte lo alcanzase a él también—. ¡No! ¡No! ¡No!

Y en ese preciso instante de dolor infinito, sus ojos se abrieron de par en par una vez más, mientras un grito aterrador surgía de lo más profundo de su ser. Un grito poderoso y agónico que reverberó en las paredes de madera que lo rodeaban.

—¡¿Qué pasa ahí abajo?! —Oyó gritar a un hombre sobre su cabeza—. ¡Silencio!

Llanto miró aturdido a su alrededor y, muy despacio, la realidad volvió a imbuir sus sentidos. Había sido una pesadilla, solo una pesadilla. Una maldita pesadilla más. No se terminaba de acostumbrar a ellas. Eran tan… reales.

¿Pero qué más le daba una pesadilla? Su nueva vida no era mucho mejor que ese mal sueño y, para su desgracia, tenía cosas más urgentes y tangibles de las que preocuparse.

Tiró de las cadenas que lo retenían y comprobó una vez más con resignación que estaban ancladas con firmeza a una de las cuadernas del barco mercante en cuya bodega viajaba. O, para ser más precisos, en la bodega del barco mercante en el que lo transportaban. A él y a doscientas desgraciadas personas más, todas con destino a algún mercado de esclavos putrefacto y lejano, como si fuesen simple ganado. Una mercancía más.

Algunos de los que tenía más cerca lo miraban con odio, como si él tuviese la culpa de su situación, como si los hubiese despertado de su siesta permanente, aquella siesta que los abstraía de su dura realidad. Otros miraban con ojos de cordero degollado a cualquiera que les prestase un poco de su tiempo y de su atención, y lloraban sin remedio y sin reparo todas sus penurias y todas sus desgracias. Pero la mayoría miraban sin fuerzas al suelo, colgando como simples trozos de carne de sus cadenas, resignados a su destino, esperando al matarife que decidiese comprarlos por un ridículo precio. Allí había hombres fuertes y hombres débiles, delincuentes comunes y gentes sencillas raptadas de sus casas, mujeres de mirada fiera y mujeres rotas a las que habían violado varias veces antes de meterlas en aquellas bodegas. Mujeres a las que se llevaban arriba de vez en cuando y que regresaban mancilladas, medio muertas, sin fuerzas, deseando una muerte que no les iban a dar porque todavía podían obtener por ellas un pequeño beneficio más, por muy destrozadas que estuviesen. Pero lo peor de todo era que allí también había niños. Demasiados niños. Al menos una veintena. Y lo más triste de todo era que a algunos de ellos también se los llevaban arriba, de cualquiera de los dos sexos. Solo que esos pobres y pequeños desafortunados jamás regresaban, y sus cuerpos, con toda seguridad, terminaban siendo arrojados por la borda para servir de alimento para los peces o para los depredadores del mar.

Llanto se preguntaba muchas veces entre lamentos cómo los seres humanos, esos cuyo nacimiento él había propiciado, podían llegar a ser tan crueles con los de su misma especie. Era algo que no se explicaba. Era algo… Era algo que había visto en sus visiones y que había obviado cuando, aun así, había decidido dar el paso de unir a Ánemo y Nera. Si alguien tenía la culpa de aquel infierno en el que se encontraba ese era él y nadie más que él.

—¿Otra pesadilla, tío raro? —le preguntó uno de los hombres que tenía cerca, un hombre ancho de hombros y estrecho de mente, cuyo mayor logro en la vida, ¡el muy imbécil!, había sido estafar al dueño de aquel barco en una partida de dados. Motivo por el cual había terminado en su bodega tan encadenado y tan convertido en mercancía barata como él.

Llanto lo miró y se limitó a asentir. No quería demasiado trato con él. Se veía la locura en su mirada, cualquiera sería capaz de intuirlo. Era de esa gente que solo daba problemas, de esa gente que convenía tener lejos. Quizá Llanto no era un experto en la conducta humana, el tiempo lo haría mejorar, pero era capaz de reconocer a ciertos arquetipos de personas que no convenía frecuentar ni con las que interesaba relacionarse. Y aquel idiota con mucho cuerpo y poco cerebro era una de esas personas. Así que, lo mejor sería mantenerse lejos y no hacer migas con él, o al menos no darle la sensación de que podían entablar algo parecido a una amistad.

Suspiró y volvió a pasear la vista a su alrededor, lleno de figuras difusas entre la penumbra, sombras de demonios, sombras de personas con alma de muerto, o de cadáveres con alma de vivo. ¡Qué más daba! El resultado era el mismo: gente vencida, abatida, destrozada. Sin esperanzas. Resignada. Gente que no tenía ni siquiera fuerzas para intentar buscar una salida, ni una posibilidad remota de fuga, o de lucha, o de resistencia. Gente que solo quería morir y que sin embargo sabían que todavía les quedaba lo peor. Una larga travesía por un mar desconocido, la crueldad de sus captores, el maltrato diario, la burla permanente, la venta en algún apestoso lugar perdido en estuarios secretos, más crueldad por parte de sus compradores, y más maltrato. Y con mucha, mucha suerte, una muerte pronta y rápida.

El barco dio un ligero subidón por la proa mientras se apiadaba de todos aquellos que lo rodeaban, haciendo crujir la madera por todas partes y gritar a algunos más asustadizos que los demás, a algunos que no se terminaban de acostumbrar a los vaivenes del mar.

—Panda de cobardes. —Oyó mascullar con odio al tipejo que le había hablado antes, aunque ni siquiera le prestó atención.

Varios haces de luz entraban por las celosías de la cubierta, dando buena cuenta del día soleado que hacía en el exterior. Un exterior que llevaban siete días sin ver. No sabía hacia dónde se dirigían, pero no estaba cerca de Thalassa, la ciudad junto a la que se había despertado y en la que había esperado encontrar un futuro mejor. ¡Que ironía! Justo la ciudad de la que había afirmado proceder. Aquella ciudad en la que supuestamente lo habían juzgado y lo habían condenado antes de que los dioses decidiesen salvarlo. Se rio para sus adentros cuando recordó cómo se había inventado la historia sobre la marcha para ganarse la confianza de Turiaco. ¡Que ironía! Justo allí había terminado, como si una justicia cósmica hubiese decidido que apareciese junto a la ciudad portuaria como por arte de magia. “Dices que eres de Thalassa”, pues allí despertarás, como un vagabundo, como un pordiosero que se ve obligado a dormir en la calle y a quien unos comerciantes de esclavos sin escrúpulos deciden raptar para venderlo en algún mercado lejano. Como si fuese una mercancía más. Total, ¿quién iba a preguntar por él?

Una sonrisa de resignación cruzó su cara y su mirada se encontró de repente con la de su combativo vecino de cautiverio.

—¿Qué es lo que te hace tanta gracia, tío raro? Compártelo con nosotros, no te lo guardes para ti solo.

Una vez más, Llanto no le respondió. Se limitó a mirarlo con cara de pocos amigos y a desviar la mirada hacia los haces que atravesaban como espadas de luz las celosías de la cubierta. Nada entraba o salía por allí si los tripulantes no lo querían. Nada salvo la comida, que literalmente les tiraban para que se peleasen por ella. Al menos los que todavía tenían fuerzas, o los que todavía tenían la esperanza de conservar la vida, o los que simplemente tenían hambre. Así les llegaba la comida, pero no salía de allí. No, eso no.

Llanto se percató de que tenía ganas de orinar. Quizá el pensar en la comida le había hecho ser consciente de ello. Así que no se lo pensó y se orinó por encima, empapando sus ya deplorables y apestosas ropas, manchadas con todas las heces y todos los orines que en los siete días había tenido que expulsar y de todas las heces y todos los orines que sus vecinos más inmediatos tampoco habían podido contener. En consecuencia, reinaba un ambiente opresivo y repulsivo. Olía a rancio y a muerto putrefacto bajo un sol abrasador, a amoníaco, a excrementos de humano, que eran los que peor olían de todos cuantos jamás había olido. La mierda cada vez era más abundante en aquella bodega y cubría casi todo el suelo, toda vez que los rincones más escondidos se habían saturado tras el segundo día. Esos dos primeros días, los prisioneros que sufrían junto a él aquella terrible travesía, se habían cohibido a la hora de hacer sus necesidades, pero eso solo había durado los dos primeros días. Al tercero, la gente perdió la vergüenza y no tuvo reparos ya en hacer sus necesidades delante de todos los demás. Y a eso se unieron los vómitos de aquellos que no fueron capaces de soportar el continuo balanceo del barco, mecido con insistencia por las olas del mar. De modo que al olor a mierda, se había unido el olor a bilis y a jugos gástricos, a comida a medio digerir y a medio fermentar.

Pero ya se había acostumbrado a aquel olor repugnante. Habría dicho insoportable, pero la propia experiencia que estaba viviendo le decía que, mal que bien, terminaba por ser soportable. Aun así, del segundo al quinto día pensó que no podría seguir oliéndolo y que se asfixiaría mientras aguantaba la respiración. Pero a partir de ahí, ya ni siquiera lo notaba. Ni la mierda, ni los meados, ni la comida medio digerida, ni las ventosidades, ni el sudor que los empapaba, ni nada de nada. Ni siquiera creía que fuese capaz de captar ningún olor a aquellas alturas, haciéndole suponer que sus fosas nasales serían ya inservibles, como si su cuerpo hubiese optado por protegerlo extirpando de raíz aquel sentido.

Adaptación. Esa era una de las cualidades de los humanos que más le sorprendían: su capacidad de adaptación. La capacidad para amoldarse a cualquier cosa, a cualquier situación, a lo que fuese con tal de seguir con vida. Sus ansias de vivir, a pesar de todo y de todos, era algo realmente admirable. Si por él hubiese sido, se habría rajado el cuello el primer día para empezar otra vida en otro lugar, aunque esa no contase. Pero claro, los humanos solo tenían la vida que les había tocado en suerte. Ellos no podían repetir, así que se aferraban a ella con la vana esperanza de que podría cambiar en cualquier momento. ¡Ilusos! Esperaban en vano a que su suerte cambiase.

—¿Nos vas a contar de qué te ríes, bicho raro? —le volvió a preguntar aquel tipo insano y hediondo (no es que él oliese mucho mejor, desde luego).

—No —le respondió esta vez.

Aquel animal tiró con fuerza de sus cadenas y Llanto se estremeció por un momento.

—Estas cadenas no me van a retener para siempre, tío raro. ¿Lo sabes, no?

—Déjame en paz —le espetó desviando una vez más su mirada hacia las celosías de arriba.

Notaba movimiento apresurado, los pasos de los marineros recorrer la cubierta a toda velocidad, con nerviosismo. Algo sucedía. Pero no era el momento de la comida, de tirarles los restos de sus propios ranchos para que ellos se peleasen por cada trozo miserable, revolcándose en su propia mierda por un hueso de pollo con sabor a boca de marinero. No, no era ese momento. Algo sucedía.

—¿Te pasa algo, tío raro?

Uno de los varios niños comenzó a llorar sin motivo aparente. Lo cierto era que las pobres criaturas ya ni siquiera tenían fuerzas para eso. De hecho, dos de ellas ya habían muerto por inanición en brazos de sus madres, que todavía los sujetaban y los acunaban como si estuviesen vivos. Un olor más que unir a la lista: el de los cadáveres en descomposición.

—Hay demasiado movimiento en cubierta —dijo sin más, mirando hacia arriba, donde los pasos apurados eran ya imposibles de obviar.

Muchos de los que estaban allí alzaron también la mirada para luego mirarse entre ellos con nerviosismo. Aquello no presagiaba nada bueno. Cualquier cosa que pudiese suceder jamás presagiaría nada bueno para ellos, simples esclavos encerrados y encadenados en una bodega, gente que no le importaba a nadie, mercancías baratas y en pésimas condiciones.

Pronto también los gritos llegaron hasta sus oídos. Alguien repartía órdenes a diestro y siniestro, gritando con furia a los tripulantes, que se movían a toda velocidad sobre sus cabezas repitiendo las órdenes y dando otras nuevas.

—¿Ha dicho: “a vuestras posiciones de combate”? —preguntó alguien desde su izquierda.

Nadie respondió. Los pocos que aun tenían fuerzas para atender a lo que sucedía se miraron entre ellos con pavor y se hicieron preguntas veladas que ninguno pudo responder.

—¡Vamos, vamos, hijos de puta, poneos en posición! —gritaba alguien justo sobre ellos. Una sombra a través de la celosía—. ¡Izad esa vela, encended los fuegos! ¡Artilleros, preparados!

Aquel animal que gritaba sobre ellos desapareció tal y como había aparecido, y se alejó caminando con ímpetu mientras no dejaba de gritar ni de insultar a todos aquellos que se ponían a su alcance.

—Ese era el capitán —dijo alguien con voz tétrica en la penumbra.

El capitán. “Menudo hijo de la gran puta”, pensó Llanto.

Varios de sus hombres lo habían llevado al barco tras abordarlo en la calle, mientras dormía bajo un soportal de piedra donde se resguardaba de la lluvia de aquella noche. Quizá por eso no había nadie por las calles y quizá por eso nadie los había visto. Lo transportaron con un saco de esparto sobre la cabeza y se lo quitaron cuando llegaron al barco. Frente a él vio a un tipo demasiado entrado en carnes, sudoroso y nauseabundo, que olía a cebolla y a ajo rancio. Unos pocos dientes amarillos, llenos de restos de comida que ya tenían bastante solera, se dejaron ver en una sonrisa inquietante, mientras un ojo vago miraba hacia el exterior en clara oposición al que tenía fijado en él. Una cicatriz que cruzaba parte de su frente y se perdía bajo el escaso pelo que todavía conservaba, daba buena cuenta de que seguía vivo porque algún dios benévolo e imprudente en el que creyese había decidido dejarlo con vida por algún motivo que jamás se podría explicar. Lo miró durante un rato sin decir nada mientras meditaba las posibilidades. ¿Alguna utilidad para él más allá de lo puramente comercial? No, solo más mercancía. Mercancía gratuita que podría vender en alguna parte y por la que sacaría algo de beneficio, por muy bajo que fuera el precio de su venta. ¡Qué asco de tipo! En todos los sentidos.

—He oído algo de… ¿piratas? —comentó alguien, levantando un murmullo  aterrador que fue poco a poco en aumento.

—¿Estás seguro? —preguntó otro, atenazado por los nervios y el miedo. Ese maldito compañero que jamás desaparecía. Eso Llanto lo sabía muy bien.

—Seguro que son piratas ostrimios —dijo un tercero, con un tono que dejaba a las claras que, de ser abordados, no les esperaba mejor suerte con ellos.

—¡¿Qué otros piratas van a ser, malditos idiotas?! —gruñó con desprecio el tipejo que se la tenía jurada por algún motivo que desconocía—. Esos cabrones dominan estos mares. Es una locura salir al Mar de Thalassa sin una escolta. Este tipo que manda el barco o es tonto o es demasiado temerario.

—Nos matarán —se atemorizó una mujer.

—Y a vosotras os violarán antes —escupió ahora—. Al menos a nosotros nos colgarán del mástil o nos cortarán la cabeza. Eso a mí me vale de consuelo. ¿A ti no, tío raro? —terminó preguntándole a él, como si supiese siquiera quiénes eran esos ostrimios.

Llanto volvió a obviarlo y desvió su mirada hacia el techo de la bodega sin dignarse a responderle. No sabía por qué le tenía aquella inquina, si él no le había hecho nada. Solo compartir con él y con los demás sus deposiciones y su desesperación. Eso no generaba ningún rencor. O quizá para aquel tipo era suficiente. Quizá no necesitaba más. Quizá estaba loco, como había creído desde el principio. Quizá solo sabía odiar, aunque no tuviese motivo.

Los pasos apurados y los gritos habían cesado y habían dado paso a una calma tensa, a un silencio expectante. Nada se movía ya por la superficie, todo permanecía en una quietud sobrecogedora, y solo el continuo balancear del casco por culpa de las olas parecía componer el único sonido audible al hacer crujir las cuadernas por todas partes.

—Esto no me gusta —dijo alguien—. Están esperando.

—¿A qué? —Se asustó otro.

—¡Nos van a matar! —Se estremeció una mujer a su izquierda, lejos de él.

—¡Qué alguien nos suelte! —gritó un tipo escuálido, que con dificultad soportaría toda la travesía—. ¡Dejadnos salir!

Muchos más se levantaron, si las cadenas se lo permitían, y comenzaron a gritar para que los liberaran. El paroxismo se extendió con rapidez por la bodega y pronto la mayoría clamaba por su libertad, esperando una misericordia que aquellos que los retenían jamás les darían.

El corazón de Llanto se contrajo ante tal espectáculo macabro. Cada mirada con la que se cruzaba solo le transmitía pavor, angustia y desesperación. Nadie quería morir, preferían enfrentarse a una vida de esclavitud con tal de seguir teniendo una oportunidad. Y eso Llanto no lo entendía. Solo los veía berrear y tirar de sus cadenas, resbalando sobre su mierda y sus orines, mientras los pocos niños que quedaban vivos lloraban a pleno pulmón por encima de los gritos de los adultos. Era algo dantesco, tanta humillación, tanta súplica agonizante, tanta angustia. No lo entendía.

Llanto y el tipejo inmundo, del que ni siquiera sabía su nombre, se miraron con un poco de odio y otro poco de complicidad, sosegados los dos. Tranquilos. Sin dejarse llevar por el vocerío desesperado que los rodeaba.

—¡Te veo muy relajado, tío raro! —le gritó por encima de los berridos que reclamaban libertad—. ¿Tú no gritas? —Llanto se limitó a negar con calma—. Solo los insensatos y los locos no tienen miedo.

—¡Tú no pareces más nervioso! —respondió Llanto, ocultando tras sus palabras el hecho de que estaba aterrorizado.

—Pero lo mío es porque estoy loco —le dijo abriendo los ojos hasta el extremo—. ¿De qué tipo eres tú?

Sí, estaba como una cabra.

Le sonrió con desdén una vez más y desvió su mirada hacia arriba. Los gritos no cejaban ni un instante, los demás cautivos se revolcaban en su propia mierda y perdían pie con cada vaivén de las olas. Pero les daba lo mismo. Tiraban de sus cadenas en un vano intento por hacerse oír. Les daba igual sangrar o romperse las muñecas. Solo querían salir de allí. Que los dejasen salir de allí. Solo querían vivir.

Pero la suerte no estaba con ellos.

El casco de la nave explotó de repente con un estruendo monstruoso, haciendo saltar a varios prisioneros por los aires con la fuerza del envite. Cerca de la proa apareció una gigantesca cabeza de bronce que tenía la forma de un aterrador toro enfurecido, y el agua comenzó a entrar a borbotones allí donde ellos estaban encadenados. Si el miedo había sido insoportable antes, el terror que los invadió a todos ahora fue incontenible. Comenzaron a tirar de las cadenas con todas sus fuerzas, incluso algunos parecían morderse las muñecas para amputarse las manos y poder salir de allí. Llanto se levantó, esta vez asustado de verdad, y el tipejo que tanto lo odiaba por algo que desconocía, hizo lo propio. Sus ojos se cruzaron y ambos vieron el miedo en la mirada del otro. Estaría loco, pero se acobardaba como cualquiera.

El agua seguía entrando a raudales mientras los sonidos del metal contra el metal les llegaron desde la cubierta, donde sus captores se batían a vida o muerte contra un enemigo desconocido, inmersos ellos también en sus propios gritos y en la lucha por su supervivencia. Llanto tiró de sus grilletes y comprobó con desesperación, una vez más, que eran imposibles de mover. Miró hacia el inmenso boquete que se abría en el casco de la nave y vio a un par de hombres lanzarse al mar a través de él, por encima del enorme espolón de bronce con forma de toro. Al menos algunos habían tenido suerte y sus cadenas se había soltado para darles, como mínimo, una última oportunidad de sobrevivir. Pero él no había tenido esa suerte. Y como él, la mayoría. Los niños lloraban imposibles de consolar. Ni siquiera sus padres o sus madres les prestaban atención, absortos en tirar de las cadenas como dementes. Hombres y mujeres a un tiempo gritaban sin descanso mientras seguían intentado liberarse de sus cadenas, esas cadenas que los estaban condenando a muerte. Las lágrimas comenzaron a brotar por todas partes. Llantos desesperados al saber que jamás podrían salir de aquella bodega. Llantos de impotencia. Llantos de rabia. Y, al final, llantos de resignación.

El barco basculó hacia la proa, allí donde el agua del mar seguía entrando a grandes chorros. A algunos el agua ya les llegaba hasta el pecho, pero continuaban forcejeando, tan enfurecidos como aterrados, con las cadenas que los mantenía sujetos a lo que estaba a punto de convertirse en su ataúd.

Llanto miró a su alrededor, buscando una solución a su evidente problema. Pero no encontró ninguna. Se miró con el tipejo, y ambos tiraron de nuevo con todas sus fuerzas. Las muñecas le dolían, los brazos le abrasaban. Tiraba y tiraba y nada conseguía. Solo más dolor y más premura por salir de una bodega que poco a poco se iba llenando de agua. Los gritos de la lucha le llegaban desde arriba. Incluso la sangre comenzaba a caer sobre sus cabezas a través de las celosías de la cubierta, desde donde algunos cadáveres los miraban con los ojos desencajados por la muerte violenta que acababan de sufrir.

Fue entonces cuando el agua llegó a rozar sus pies. En un movimiento instintivo, los apartó como si le hubiese quemado y luego miró hacia el boquete del casco y hacia algunos pobres desgraciados que ya estaban bajo el agua, debatiéndose en un fútil intento por respirar.

El barco se siguió hundiendo de proa y el suelo se fue inclinando cada vez más. Casi le era imposible mantenerse en pie sobre él, resbaladizo y lleno de mierda y sangre. Poco a poco se iba transformando de suelo en pared.

Entonces, el crujido de la madera lo sacó de sus ridículos pensamientos y vio con aprensión cómo aquella cabeza de toro de bronce vacilaba un momento antes de desaparecer de su vista para dejar que por fin el agua entrase sin restricciones en aquella bodega, llena de gritos pavorosos y de miradas desencajadas por el pánico.

El suelo dejó de ser suelo entonces y, al fin, las cadenas que lo habían retenido, lo siguieron reteniendo, solo que esta vez se quedó colgando en el aire, sujeto a ellas e incapaz de soltarse por mucho que lo desease.

Su mirada se cruzó de nuevo con la de aquel tipejo, que pataleaba como él en el aire mientras el barco se iba a pique, mientras bajo sus pies el mar ganaba altura y se acercaba a ellos. Los sonidos del combate habían desaparecido. Ya solo el agua entrando en la bodega era cuanto les llegaba, como una cascada sacada de un bosque y materializada en medio del mar. Cada vez más y más agua, hasta que el boquete desapareció también bajo ella y ya solo quedaron los gritos de los que todavía no se habían hundido también. Pero incluso estos iban desapareciendo poco a poco. Primero los que habían estado frente a él, luego los de su derecha y los de su izquierda, y luego…

Hasta que de nuevo el agua salada rozó sus pies. Pero esta vez no los apartó. En un visto y no visto le llegó a las rodillas. Solo entonces se dio cuenta de que la mayor parte de los gritos habían cesado porque casi todos los prisioneros estaban ahora bajo el mar. Como pronto lo estaría él también. De nuevo miró a su recién adquirido enemigo y este le sonrió resignado.

—Nos vamos a pique, tío raro —le dijo con un sarcasmo fuera de lugar, pues era evidente—. Que Thalassa te acoja en su seno.

Y el agua llegó a sus caderas y luego a su pecho. Y pronto, demasiado pronto, a su barbilla. Pataleó bajo el agua como si aquello lo fuese a salvar. Pero no lo hizo. Y el agua siguió subiendo hasta alcanzar su boca. Intentó alzarse sobre la línea de flotación, pero apenas pudo lograrlo en un par de ocasiones. El agua subía y él no podía hacer nada. Se iba con el barco, hacia el fondo del mar. Logró captar una última bocanada de aire y lo aguantó en sus pulmones cuando, al fin, el agua lo cubrió por completo. Forcejeó con sus cadenas, pero como siempre se mantuvieron firmes sobre su anclaje. El aire llenaba sus pulmones, pero ya casi ni podía aguantarlo. El barco se iba a pique por completo y se hundía en la inmensidad del mar, descendiendo con lentitud a los abismos que solo su hermana conocía. Y soltó el aire de golpe, en una última y terrible expiración, incapaz de retenerlo por más tiempo. Las burbujas del preciado oxígeno salieron de sus pulmones por su boca y escaparon hacia la superficie, hacia la ansiada superficie que él jamás alcanzaría ya. La presión aplastó su pecho, los tímpanos le estallaron, un hilo de sangre salió de su nariz, la cara se le hinchó. Y entonces no pudo impedirlo, su cuerpo lo hizo de manera instintiva. Intentó coger aire, pero lo único que consiguió fue tragar agua y llenar su estómago en un intento por evitar inundar los pulmones. Pero una tos incontenible sacudió su cuerpo y provocó que, sin saber cómo, perdiese la consciencia y respirase, al fin, agua.

Su cuerpo descendió hacia la oscuridad del fondo junto a aquellos que lo habían capturado, junto a aquellos que habían compartido su cautiverio para terminar hundidos en el mar, boqueando como peces, pero sin poder respirar bajo el agua como peces.

Se hundió en la nada.

Y otra vida pasó.

Con mucha pena y sin nada de gloria.

Octava vida

Se despertó intentando coger aire con desesperación.

Se giró sobre sí mismo y varios espasmos convulsionaron su cuerpo cuando el oxígeno al fin alcanzó sus pulmones. Tosió mientras respiraba a intervalos. Tosió hasta que la garganta se le irritó por el esfuerzo, instantes antes de que por ella saliera un chorro de agua salada. Apoyó la frente en el suelo y dejó que los últimos estertores echasen la poca agua que ya le quedaba dentro.

Cuando creyó que todo había cesado, volvió a recostarse y recordó su muerte anterior y la agonía que suponía un ahogamiento. ¿Es que iba a experimentar todas las clases de muertes habidas y por haber? Desde luego, tiempo y vidas para ello tenía, aunque se empezaba a cansar de que la mayoría fuesen violentas o agónicas.

Respiró en profundidad y notó con alivio cómo el aire entraba en sus pulmones y otorgaba vitalidad a su cuerpo. Aquel simple gesto automático se le antojó una maravilla. Una maravilla que jamás había apreciado hasta que se había hundido con aquel barco y con aquellas personas inocentes… O no tan inocentes. Eso él no lo sabía, no los conocía. Siguió respirando y captando aire mientras se sosegaba. Agradecía cada bocanada, saboreaba cada bocanada. Respirar era una maravilla.

Tardó un buen rato en sentir el habitual retortijón y en levantarse para evacuar sus intestinos. Al menos esta vez no tendría que hacérselo encima ni nadie lo observaría mientras lo hacía. ¿O no?

Solo entonces, cuando miró a su alrededor para asegurarse de que no había nadie, se percató del paisaje que lo rodeaba.

Esta vez se había despertado sobre un frío y parduzco manto de nieve algo sucia y pisoteada, señal de que no se encontraba en ningún lugar perdido en un área remota. Por allí había gente, las pisadas en la nieve se lo dijeron. Para eso no le hacía falta la experiencia de ningún rastreador. Miró en todas direcciones y no localizó a nadie. Algo que no habría tenido dificultad ya que se encontraba en una extensa planicie cubierta de nieve. De nieve blanca, y no de aquella nieve manchada y pisoteada que se perdía en la lejanía en uno y otro sentido, marcando un camino que debía de conducir a algún lugar habitado. Era pura lógica.

Un nuevo retortijón, más fuerte que el anterior, le recordó que tenía entre manos una necesidad perentoria que cumplir. Volvió a asegurarse de que no había nadie y luego buscó un lugar apartado donde hacer de vientre. Pero no había nada de eso en aquel lugar, todo se veía a larga distancia, ni siquiera había una variación en la altitud que le permitiese algo de intimidad. Unas rocas, unos árboles. ¡Algo! Pero no había nada. Solo una triste y blanca planicie marcada por aquella cicatriz marrón. Así que se resignó, se subió la túnica corta, se bajó los pantalones allí mismo y dejó su humeante deposición en medio de aquel camino sin que nadie hubiese aparecido. Solo entonces fue consciente del frío que hacía y de la mala pinta que tenía el cielo, encapotado por unas nubes tan negras como los ojos de su hermano Lucubo. Se vistió su gabán, que le pareció especialmente cálido (no había pensado lo mismo cuando se había despertado en medio de aquel desierto, dos vidas atrás), y cogió su mochila. Pesaba más de lo normal, lo que le dio ciertas esperanzas de que, en el momento de su muerte, todavía siguiese oculta en el escondite donde la había dejado antes de ponerse a dormir bajo aquel soportal de Thalassa. Aquel soportal en el que lo habían capturado los mercaderes de esclavos. Abrió la solapa y comprobó su interior: cecina y queso (como siempre, eso aparecía con cada nueva vida por propia voluntad, el kit básico); un buen trozo de carne ahumada (¡bien!, seguía allí, eso le daría por lo menos dos o tres días más de alimento en caso de no encontrar a nadie, cosa que, a aquellas alturas, viendo el camino marrón, dudaba que llegase a suceder); un par de manzanas que habían sido bastante complicadas de encontrar sobre la época en la que había muerto; una daga de fuerte acero drágano, enmangada con un simple trozo de madera de roble (nada del otro mundo, nada llamativo, solo una herramienta útil); tres pasos de cuerda traída especialmente del valle de Albán (nunca se sabía cuándo podría llegar a hacer falta); dos piedras de pedernal y algo de yesca (imprescindible para sobrevivir en tierras desconocidas); y su aro de oro (la moneda universal, pues no había humano al que no le gustase el oro), el que durante mucho tiempo había ceñido la trenza que había colgado del lateral de su cabeza rasurada, aquel que decía de él que era un hombre adulto y que Aetio le había fabricado con toda su maestría.

Su mente vagó hacia el pasado, mientras se echaba la mochila a la espalda, y se centró en Aetio, el viejo orfebre muerto en el Camino de Nerio antes de que comenzara la batalla. Y se acordó de su tumba, y de que un castaño había brotado sobre ella, a pesar de que nadie esperaba que lo hiciese ni nadie habría apostado a que lo hiciese. Pero había brotado, por algún motivo desconocido. Y se juró, mientras recogía su cayado y se ponía en marcha, con una sonrisa, que algún día volvería al Camino de Nerio y contemplaría con orgullo y añoranza el castaño que el cuerpo de Aetio había alimentado.

Caminó por aquella mancha parduzca en la nieve y no tardó en divisar frente a él, todavía a bastante distancia, varias columnas de humo que denotaban la presencia de un asentamiento humano. Por un momento se detuvo y meditó si sería mejor pasar de largo, si rodearlo y aventurarse en aquellas tierras que desconocía y que no parecían muy acogedoras, o si caminar hasta él y ver qué le deparaba el destino. Al fin y al cabo, las relaciones con los humanos no eran más que una suerte de casualidades, un juego de dados que unas veces te sonreía para ganar y otras… Pues bueno, otras no sonreía y perdías, no había más opciones. En Thalassa había creído que ganaría y sin embargo había terminado prisionero en la bodega de un barco camino de algún mercado de esclavos lejano. Y por el contrario, en Gondulfes creyó que moriría y terminó hallando la mejor vida que había tenido hasta aquel momento.

Al final, se encogió de hombros y puso rumbo directo hacia aquel asentamiento del que solo veía las columnas de humo grisáceo ascendiendo hasta fundirse con las negras nubes del cielo. ¡Qué la suerte decidiese!

Solo tuvo que llegar hasta las afueras para darse cuenta de que quizá habría sido mejor rodearlo o pasar de largo sin entrar en él porque, cuando sus pasos lo llevaron hasta las casas, se reveló como un antro maloliente y deplorable.

El pueblo, si es que podía llamársele así a aquel conjunto de casas de madera e inclinados tejados cubiertos por la nieve, se organizaba a lo largo del camino, a uno y otro lado, como asistentes impertérritos al paso de un funeral. Más allá de la primera línea de construcciones no había nada, aparte de algunas casas aisladas o quizá almacenes. No se veía a nadie por ningún lado, a pesar de que creía que el sol todavía estaba subiendo en el cielo.

Caminó por el centro del pueblo hasta que llegó a la altura de una casa más grande que las demás. De ella salía una letanía ininteligible que le pareció el coro, bastante descompasado y desafinado, de varias personas que cantaban con alegría. Sonrió pensando en una especie de reunión del pueblo, en alguna celebración. Quizá no había llegado en mal momento.

Cuando hizo ademán de acercarse a la gran casa, una de sus ventanas se abrió de repente y por ella asomó una mujer de largos cabellos negros y grasientos, de mediana edad mal llevada, bastante arrugada y desaliñada, que lo miró con una falsa sonrisa antes de gritarle desde su atalaya.

—¡Eh, guapo! ¡¿Qué haces en la calle con este frío?! ¡Sube aquí, anda!

Llanto sonrió y se creyó afortunado al recibir tan pronto y de forma tan sencilla una muestra de hospitalidad. ¡Por la luz de Lug, no siempre iba a tener mala suerte!

Pero se detuvo en seco cuando la mujer abrió las correas de su tabardo, si es que era eso lo que vestía, y se sacó un pecho que frotó con evidente lascivia mientras lo miraba y hacía gestos obscenos.

—¡¿Te gusta, guapo? —le gritó de nuevo—. Sube, anda. Te haré un precio especial por esa carita de pena que tienes. Ya verás cómo sonríes cuando termine.

Llanto se detuvo y dio un paso atrás. Alzó las manos de manera instintiva y sonrió con nerviosismo, cogido por sorpresa por la extraña situación.

—¡No, gracias! —se limitó a decir.

—¡Oh, venga, hermosura! ¡Vente conmigo! ¡Te hago una rebaja! ¡Ahí fuera hace frío, pero aquí encontrarás calor! —insistió, manoseándose el pecho.

Llanto dio dos pasos atrás e hizo ademán de continuar su camino, bastante avergonzado.

—¡Espera! ¡Espera! —le gritó la mujer antes de perderse en el interior. Al poco, apareció de nuevo en la ventana y esta vez vino acompañada de un hombre desnudo cuyo enorme pene apuntaba al cielo con vigorosidad—. ¡¿Es esto lo que te gusta?! —le preguntó mientras agarraba el pene del hombre y le daba un lametón—. ¡¿Con los dos?! ¡Te haremos buen precio! —terminó mientras se frotaba con el sonriente tipo del falo enorme.

—¡No, gracias! ¡De verdad! —rechazó Llanto la oferta al tiempo que se giraba y se alejaba por el camino a toda prisa, desalentado por haber pensado que recibía una oferta desinteresada cuando no querían más que su dinero.

—¡Bah! ¡Pues vete! ¡Así te coja una tormenta de nieve por el camino! —le gritó la mujer antes de empujar al hombre hacia dentro y de cerrar la ventana.

Llanto apuró el paso y cruzó el pueblo hasta dejarlo atrás. Había visto sitios que no le habían agradado, pero aquel pueblo parecía un antro que mejor sería dejar lejos.

No tardó mucho en cruzarse en el camino con un hombre anciano, o al menos lo aparentaba, que dirigía una pequeña carreta que tiraban dos jacos cansados y huesudos.

—Buenos días —le dijo Llanto cuando pasó a su lado.

El hombre tiró de las riendas, mientras lo miraba con algo de desconfianza, y obligó a detenerse a los pobres y agotados animales.

—Buenos días tenga usted, por decir algo —le respondió. Era un tipo bastante anciano, enjuto y de rostro ajado como la corteza de un alcornoque, mirada simple y endurecida por la vida, que se cubría la cabeza con un sencillo y muy desgastado gorro de piel—. ¿Qué se le ofrece, joven?

—¿Me queda mucho para el próximo pueblo? —le preguntó señalando hacia delante.

—Acaba de dejar uno a sus espaldas —respondió el anciano antes de sorber por la nariz y tragar lo que hubiese llegado hasta su garganta.

—Sí, lo sé. Pero no parecía muy acogedor.

—Un antro de contrabandistas, ladrones y rameras —lo describió el viejo con total acierto—. No me extraña que no haya querido quedarse allí. Le habrían desplumado todo su dinero.

—Bueno, no tengo mucho, así que… —Llanto se frotó la cabeza intentando aparentar algo tonto—. Y entonces, ¿me falta mucho?

El carretero volvió a sorber, esta vez con estruendo, y volvió a tragar.

—Bueno, eso depende del ritmo que lleve.

Esa fue una respuesta que Llanto se podría haber dado a sí mismo, pero contuvo su primera ocurrencia y sonrió, amistoso.

—¿Llegaría allí antes de que anochezca?

El silencio se hizo entre ambos mientras uno de los jamelgos resoplaba y el viejo de rostro curtido miraba hacia le cielo encapotado y luego lo miraba a él. Alzó las cejas con un gesto de displicencia y apoyó uno de sus codos sobre la rodilla del mismo lado.

—¿Tú no eres de por aquí, verdad?

—Eh… No.

—Ya me parecía —dijo ufano el viejo, como si hubiese llevado a cabo un prodigio de clarividencia—. ¿Cuándo has llegado a nuestras tierras?

—Eh… Ayer.

—¿Ayer? —se extrañó el hombre, algo que no le gustó nada a Llanto, pues la extrañeza de un desconocido nunca auguraba nada bueno—. ¿Y en qué puerto te has bajado?

—Eh… —Llanto miró hacia atrás y señaló por encima de su hombro.

El viejo lo miró con gesto de desconcierto y subió las cejas como si de repente hubiese comprendido algo.

—¡Ah, vale! Ya entiendo —le dijo con repentino tono hosco al tiempo que agitaba las riendas y obligaba a los escuálidos caballos a reanudar la marcha—. Contrabandista. No quiero saber nada. ¡Aléjate de mí!

—No, no. —Llanto lo detuvo, colocándose delate de los jacos—. No soy contrabandista.

—Pues por aquí no hay ningún puerto a menos de un día de camino, chico. Salvo alguna de esas calas secretas que usan los contrabandistas. Si tú no eres uno de ellos, al menos has venido con ellos —casi le gritó, como si le estuviese riñendo.

—¡No, espere! Ya le he dicho que no soy contrabandista.

—Aparta, chico. No quiero saber nada. Si me ven hablando contigo luego vendrán los hombres del rey a interrogarme. ¡Y créeme cuando te digo que no quiero que pase eso! —aseguró el anciano, fustigando los lomos de los caballos y saliendo de allí todo lo rápido que pudo.

Llanto lo siguió con algo de desesperación (todavía no había llegado a ese punto en el que no puedes seguir sin ayuda de alguien) e insistió.

—Por favor, no conozco estas tierras.

—Aparta, chico —le dijo el viejo, haciendo un gesto con la mano, como si estuviese espantando una mosca—. No quiero tener nada que ver contigo.

—Dígame al menos si me queda mucho para el siguiente pueblo.

—Sigue por el Camino Real y en dos días llegarás a la capital —respondió con un gruñido—. Y ahora, aléjate.

Llanto se detuvo y observó con algo de aprensión cómo la carreta se alejaba por aquel camino marcado en el medio de la nieve y del suelo helado. Hasta que la carreta se detuvo sin previo aviso.

—¡Eh, chico! —lo llamó el carretero.

Llanto corrió hacia él y se situó a su lado, intentando contener la sonrisa de alegría que ansiaba aflorar a su cara.

—¿Sí?

El viejo volvió a sorber, una vez más, y se tragó, una vez más, aquello que hubiese llegado desde sus fosas nasales hasta su garganta, una vez más.

—Tengo demasiado buen corazón como para dejarte aquí tirado —musitó como si le costase decirlo—. Sigue por el camino. Yo he de hacer una entrega y luego regreso a casa. Te encontraré más adelante y podrás resguardarte en mi granja. ¿Te parece?

—Sí, me parece. Muchas gracias —se ilusionó Llanto al encontrar ayuda—. Se lo agradezco mucho.

—Pues no lo hagas tan deprisa, chico. No será gratis, ¿me entiendes? Me pagarás con tu trabajo, ¿de acuerdo?

Llanto asintió con una sonrisa cada vez más grande.

—No le tengo miedo al trabajo.

—Mejor —dijo el anciano fustigando de nuevo a los pobres jamelgos—, porque te vas a cansar de trabajar. Luego nos vemos —se despidió, levantando una mano y sin mirar atrás.

Llanto se dio la vuelta y se alegró de que en esta ocasión le hubiese sido tan fácil encontrar ayuda. ¡Qué demonios! No siempre iba a tener mala suerte, ¿no? Alguna vez esta le tendría que sonreír.

Se puso a caminar de nuevo por aquella carretera que tan solo era una amplia marca de mierda en medio de la nieve y miró al cielo encapotado, donde intuía que el sol apenas se había movido de su posición a lo lago de aquella mañana. Ni subía ni bajaba. Tan solo parecía desplazarse hacia su derecha, como siempre. Pero nada más. Y esa impresión no hizo más agudizarse cuando, bastante tiempo después, quizá más de medio día, aquel viejo apareció con su carreta tirada por los dos jacos esqueléticos, avanzando con parsimonia por el camino de nieve pisoteada y llena de mierda, y el sol seguía en el mismo lugar. Quizá un poco más bajo. Solo quizá.

—¡Eh, chico! —le dijo cuando llegó a su lado—. Parece que tienes frío.

—Un poco —dijo Llanto con una sonrisa. Lo cierto era que su gabán, que antes le había parecido muy cálido, apenas le servía ya para aislarlo de las bajas temperaturas que lo rodeaban.

—Venga, sube —le invitó golpeteando el asiento a su lado.

Llanto se aupó a la carreta y se sentó junto al viejo, que desprendía un extraño olor acre que ni siquiera su nariz, casi congelada y moqueante, dejó de percibir.

—¿De qué está hecho esto, chico? —le preguntó mientras toqueteaba la manga de su gabán—. ¿Es lana?

—Sí, es lana —respondió—. Y por dentro está forrado de piel.

—No me extraña que tengas frío con esa mierda —sentenció el viejo al tiempo que arreaba a los jamelgos delgaduchos—. Esto es lo que hay que llevar en esta época del ciclo —le aseguró, palmeándose el pecho, cubierto por un grueso chaquetón, o algo parecido, confeccionado con las pieles jaspeadas de marrón, blanco y negro de algún animal que Llanto no supo identificar—. Eso está bien para cuando la nieve comience a derretirse, pero para esta época no te llega ni para empezar.

—Lo he notado. —Llanto sonrió, intentando aparentar un poco bobo.

El viejo asintió y siguió con su interrogatorio.

—¿Cómo te llamas, chico?

—Llanto.

—¿Llanto? Es un nombre muy raro, aunque viendo esas marcas de tu cara no me sorprende. ¿Por qué demonios te las has hecho?

—Nací con ellas y con estos ojos —inventó una vez más sobre la marcha, quizá debería ir componiendo una historia que pudiese contar siempre, para no tener que improvisar cada vez.

—¿Naciste con todo eso en la cara? —le preguntó el viejo poniendo cara de asco, o algo semejante—. ¡Joder, qué mala surte!

—No lo sabe usted bien.

—Deja de tratarme como si fuese un viejo que merece respeto, chico. Mi nombre es Sigán. Puedes llamarme Sigán.

—Encantado de conocerte, Sigán —dijo Llanto algo sorprendido, pues por un momento había creído que le habría dicho que lo podía llamar por un apodo, o por algo más personal, pero el viejo enjuto, algo desagradable y que olía a orines, había repetido su nombre, como si no hubiese quedado claro con anterioridad.

—¿De dónde eres? De aquí no, está claro.

Allí estaba la pregunta que le hacían siempre. Aunque esta vez no dudó en la respuesta. Una respuesta que ya le había valido en otra ocasión y que estaba seguro de que ahora también le valdría, porque acababa de morirse cerca de allí y sería bastante improbable que hubiese renacido de nuevo en esas tierras.

—De Thalassa.

El viejo emitió un largo silbido y alzó las cejas, algo sorprendido. Quizá muy sorprendido. Era complicado de saber.

—Pues sí que vienes de lejos, chico. He oído hablar de esa ciudad, pero nunca había conocido a nadie de allí. ¿Es cierto que tiene el puerto más grande del mundo?

—No sé si es el más grande, pero sí que es muy grande.

—¿Y qué te trae por las tierras del Reino de Turonia?

¿El Reino de Turonia? Llanto ni siquiera sabía dónde estaba eso.

—Viajo por el mundo.

Sigán lo miró con algo de suspicacia y frunció el ceño.

—¿Viajas por el mundo? —Llanto asintió—. ¿Y qué es lo que buscas para haber terminado en este rincón olvidado? Si se puede saber.

—Un hogar.

—¿No era Thalassa tu hogar?

—Digamos que mi aspecto no era muy apreciado por allí y… Bueno, digamos que no suele serlo en ningún sitio.

El viejo asintió y arreó un poco a los caballos, que parecían remolonear en su caminar.

—Eso lo puedo entender. La verdad es que no eres nada normal y lo que no es normal no suele gustar a la gente.

—Esa es una gran verdad. ¿A ti no te importa, Sigán? —le preguntó usando su nombre para aparentar familiaridad.

—Me importa una mierda cómo tengas la cara, chico —dijo con algo de acritud antes de observarlo con detenimiento—. No serás alguno de los hijos de Aerno, ¿no?

Llanto se rio y negó con efusividad.

—No, no soy un hijo de Aerno… Al menos que yo sepa. Mi madre siempre me dijo que era hijo de un malnacido con demasiado encanto y muy pocos escrúpulos.

—Y encima bastardo —afirmó Sigán con un movimiento de cabeza.

Durante un tiempo mantuvieron el silencio, mientras los pobres jacos seguían avanzando con pesadumbre por aquella carretera en medio de un paisaje llano y blanco. Avanzando por el medio de la nada.

—¿Y cómo has llegado hasta aquí, Llanto? ¿Has atravesado las montañas de Erimia, o has llegado en barco? Ya sé que antes me dijiste que habías llegado a puerto, pero tú y yo sabemos que eso es mentira. ¿Me equivoco? —Llanto negó con algo de precaución, pues no sabía a dónde quería llegar aquel viejo—. Si eres contrabandista, no te culpo. Yo mismo he hecho algunos tratos con ellos, ¿sabes? Y que esto sea un secreto entre tú y yo, ¿eh? —le dijo en voz baja—. Pero hay que andarse con ojo, porque si los hombres del rey Barasmanas se enteran… —Torció la cabeza y abrió los ojos como platos, como si aquello dejase claro lo que podía suceder.

—No soy contrabandista —le aseguró Llanto una vez más—. Pero vine en un barco que al final pareció tener intenciones poco lícitas.

—O sea, que te metiste en un barco de contrabandistas sin saberlo.

—Eso mismo.

—¿Y dónde cogiste ese barco, chico? ¿En Puerto Viejo, en Narbassos, en Dómbar?

Sabía dónde estaban Puerto Viejo y Dómbar, y Narbassos le sonaba de algo. Pero al final se decantó por Dómbar porque sabía cómo era la región y sabía cómo era la ciudad. Al menos la última ciudad que recordaba, porque a saber cómo sería ahora. Y, al fin y al cabo, todo había comenzado allí: la unión de Ánemo y Nera, el nacimiento del primer humano, la muerte de Agrotia… Y el comienzo de su calvario.

—En Dómbar.

—Gran ciudad, tengo oído —dijo Sigán—. ¿Y por qué elegiste venir a Turonia? A este lugar olvidado por los dioses. ¿No pudiste elegir otras tierras algo más… no sé… agradables?

—Mi intención era bajarme en Narbassos —mintió—. Pero al final, mis transportistas decidieron no hacer escala allí y vinieron directos aquí.

—¿Y por qué narices querías bajarte en Narbassos, chico? ¿Eres de esos a los que les gusta que las mujeres les dominen?

—¿Cómo? —se extrañó Llanto con aquella pregunta.

Sigán lo miró con cara de no estar enterándose de nada y gruñó antes de volver a sorber por la nariz.

—¿Tenías algún motivo para elegir Narbassos?

—No —respondió encogiéndose de hombros. Quizá debería haber dicho que iba a Puerto Viejo, al menos esa zona la conocía un poco y podría haber mentido mejor. ¿Por qué demonios había elegido decir Narbassos? ¡Qué idiota!—. Se me ocurrió probar suerte allí.

—¿Se te ocurrió probar suerte allí? ¿Me estás tomando de coña?

—¿Qué? ¡No!

—¡¿Pues explícame por qué cojones un chaval raro cómo tú quería bajarse en esa tierra llena de mujeres mandonas?!

—¿Qué? ¿Mujeres mandonas? No sé de qué me estás hablando —le aseguró Llanto mientras se cagaba en todo por haber elegido decir que iba a Narbassos.

—¿Me estás diciendo que no sabes que en Narbassos las mujeres son las que mandan y que te ibas a ir allí tan tranquilo?

—Pues… Sí. No sabía eso.

—¡¿Y nadie te lo dijo?!

—Pues… no.

Sigán lo miró incrédulo antes de estallar en una sonora carcajada al tiempo que se golpeaba la pierna en un vano intento por controlarse.

—¡Qué hijos de puta! —Se siguió desternillando mientras lo miraba y su risa aumentaba.

—Lo cierto es que no pregunté —dijo Llanto, pero eso solo hizo que Sigán se riese todavía más. Se reía tanto que parecía que se iba a romper en cualquier momento.

—¡No preguntó, dice! ¡No preguntó! ¡Será idiota! —Durante demasiado tiempo, Sigán continuó riéndose de él, y cada vez que parecía calmarse lo miraba y volvía a descojonarse de su supuesta estupidez—. ¡Joder, chico! Hacía mucho tiempo que no me reía así. Lo siento, es que… —Por un momento pareció que volvería a estallar en carcajadas, pero esta vez logró controlarse—. ¡Ay, si te llega a coger la reina de las narbassas, te ibas a enterar lo que es ser hombre en esas tierras!

—¿Y qué significa ser hombre en Narbassos? —quiso saber. Y lo cierto es que quería saber de verdad, pues le intrigaban de repente aquellas tierras.

—Pues lo que significa ser mujer aquí.

—¿Y eso que quiere decir?

—¡Joder, chico, parece que sales de debajo de la tierra! ¡Qué va a significar! Cuidar a los hijos, cuidar la casa, hacer las cosas que suelen hacer las mujeres… Ya sabes… Coser, limpiar, cocinar. ¿Entiendes lo que te quiero decir? —Llanto asintió, aunque tampoco le parecía tan terrible, algunas de esas cosas las había hecho entre los dráganos, pero se guardó su opinión porque intuyó que no le iba a gustar a aquel viejo que, por el momento, era su única ayuda—. Incluso he oído que allí los prostíbulos están regentados por hombres y que en ellos solo hay hombres —susurró con diversión—. ¿Lo entiendes?

—Tiene cierta lógica, ¿no?

Sigán torció la cabeza con aire de estar dudando pero al final asintió.

—Supongo que sí —dijo con una risita maliciosa mientras lo miraba con detenimiento—. A Narbassos. Serás idiota. Suponía que alguien que viaja por el mundo estaría más curtido, pero me parece que eres demasiado inocente todavía, como si no supieses lo hija de puta que puede llegar a ser la gente. Pero bueno. —Se encogió de hombros—. Tienes tiempo para aprender.

“Eso es cierto —pensó Llanto—. Tengo mucho tiempo”.

Avanzaban con parsimonia por el camino, rodeados de blancura, una blancura que casi nunca era rota por otra cosa. Quizá alguna roca más grande de lo habitual que sobresalía entre la nieve, como si se estuviera ahogando bajo ella y buscase salir a la superficie para coger aire. Llanto se acordó de su última muerte y un escalofrío le recorrió el cuerpo. Pero, para ser sincero consigo mismo, casi habría preferido morirse como se había muerto a pasar una vida entera como esclavo de vete tú a saber qué sádico cabrón. No, ahogarse no había estado tan mal. Era un consuelo pensarlo.

El sonido de los cascos apurados de un caballo les llamó la atención y se giraron para mirar hacia atrás. Pronto un jinete llegó hasta ellos y los pasó a toda velocidad sin ni tan siquiera prestarles una mínima atención. Portaba una pequeña banderola tras la espalda que mostraba, sobre un fondo de un verde casi blanco, una especie de copa o cáliz por el que parecían derramarse varios manchurrones de sangre.

—Un mensajero del rey Barasmanas —dijo el viejo con algo de desprecio—. A saber qué cojones tiene que decirle para ir con esa prisa.

—Algo muy importante, supongo.

—¡Vaya! Eres más listo de lo que pareces —se burló Sigán de él.

—¿Era un copa lo que llevaba en la bandera? —preguntó Llanto, intrigado.

—El cáliz de Edovio. ¿Lo conoces?

—¿A Edovio?

Sigán lo miró y entrecerró los ojos mientras sopesaba si su joven acompañante se estaba burlando de él.

—No, idiota. El cáliz. La historia sobre el cáliz de Edovio.

—¡Ah! —exclamó Llanto. A Edovio lo conocía, Señor de los bosques y del mundo vegetal, como Thiría lo era del mundo animal. Sí, lo conocía muy bien, algo estirado como su madre Coventina, pero con el mismo buen fondo que ella—. No, no la conozco.

—¿Y te interesa conocerla? Tenemos tiempo hasta mi casa.

—Estaría bien una historia —reconoció Llanto. Lo que fuese antes de soportar sus risas una vez más.

—Pues cuenta la leyenda que Edovio vino hace mucho tiempo por estas gélidas tierras, ¿sabes? —comenzó a contarle Sigán—. Dicen que quería colonizarlas con todas sus plantas y demás, ya sabes, para que llenasen de verde y vida las orillas de los ríos —dijo con un bufido, como si eso fuese imposible—. Pero se topó con Nixia, Señora de las Nieves, a la que no le gustaba demasiado eso de las plantas y los árboles, ¿sabes? Así que… Bueno, ya sabes cómo son los dioses, ¿no? —le dijo a Llanto, que se quedó pensando en cómo serían los dioses para aquel tipo—. Se pelearon una y otra vez para ver quién imponía su criterio. —Eso Llanto se lo podía creer muy bien, pues sabía en verdad cómo eran los dioses, aunque aquel enfrentamiento entre el hijo de Coventina y una mujer que suponía que era un Genio asociado a alguna región de Turonia no le sonaba de nada—. Al final, ganó… Bueno, solo tienes que mirar a tu alrededor para saber quién ganó —dijo Sigán con algo de acritud—. Pero la historia cuenta que Edovio, antes de retirarse vencido, dejó un cáliz lleno con su sangre en algún lugar de estas tierras y que, aquel que lo encuentre, podrá transformar Turonia en un vergel si esa es su voluntad. Por eso, el cáliz de Edovio aparece en el estandarte real de Barasmanas, porque espera ser él quien lo encuentre y convierta las frías y yermas tierras de Turonia en un país fértil y benigno. De hecho, ya ha enviado varias expediciones en su busca.

—¿Y sabe dónde buscar? —le preguntó Llanto.

—No tiene ni idea. —El viejo se rio con malicia, haciendo sonreír también a Llanto—. Ninguna ha regresado para contar lo que descubrieron.

Poco tiempo después tomaron otro camino que salía hacia la derecha y continuaron durante un buen rato hasta que, a lo lejos, una volátil columna de humo salía de algún lugar casi oculto entre la blancura del paisaje.

—Mi granja —le informó Sigán, señalando hacia delante—. Ya sé que casi no la ves desde aquí, pero está allí.

Llanto miró en la distancia e intentó discernir algo, pero la luz mortecina del sol, que reposaba su figura justo por encima de la granja, tras las espesas nubes negras, apenas le permitió ver nada.

—¿Por qué el sol no parece moverse? Juraría que ya ha pasado un día y sigue ahí, en el cielo —preguntó intrigado.

Lo cierto es que estaba casi seguro de que había pasado un día desde que se había despertado en aquella tierra, pero el sol no hacía ademán de esconderse y se movía a lo largo del firmamento siempre a la misma altura… O casi.

—El Día de Edovio —le dijo Sigán, como si Llanto supiera lo que era eso.

—¿El qué?

—El Día de Edovio, chico.

—Eso me lo vas a tener que explicar.

Sigán lo miró y suspiró como si estuviese cansado de tener que explicárselo todo.

—Dicen que en una de las batallas entre Edovio y Nixia, esta lanzó gran parte de su poder sobre el hijo de Coventina, de modo que el frío se adueñó todavía más de la tierra hasta el punto de que nada podía crecer sobre ella. Entonces, Edovio, para que el frío no fuese tan persistente ni tan intenso, movió el sol de su sitio y le obligó a no esconderse durante una estación para que iluminara la tierra durante más tiempo y así suavizar el frío enviado por Nixia.

—¿Me estás diciendo que este día dura toda una estación? —Sigán asintió sin dejar de mirar el camino—. ¿Sin noche?

—Eso mismo, chico. El Día de Edovio dura toda una maldita estación —dijo Sigán antes de torcer el gesto—. Ya sé que no lo hizo con mala intención, pero te juro que a veces echo de menos un poco de oscuridad.

—Y aun así intuyo que adoráis a Edovio por encima de otros dioses —supuso Llanto, viendo que cada historia tenía como protagonista al hijo de Coventina.

—No te creas, también hay algunos fanáticos de Nixia. Pero esos solo salen durante la Noche.

—Pues entonces van a tener que esperar a que pase el Día de Edovio, ¿no?

—No me refiero a una noche cualquiera, chico. Me refiero a la Noche de Nixia.

—Eso también me lo vas a tener que explicar. ¿Qué es? ¿Una noche que dura toda una estación? —preguntó como si eso fuese una tontería.

—Eso mismo es.

—¡¿Cómo?! —se sobresaltó Llanto—. ¿Hay una estación entera en la que no se ve el día?

—¿Divertido, verdad? —comentó Sigán con sarcasmo.

—¿Un día y una noche que duran toda una estación? Es una locura.

—Casi una estación entera, chico. Casi. Así que será mejor que te vayas acostumbrando al día. Te aseguro que llegará un momento en el que echarás la noche de menos. —El viejo volvió a reírse, mientras azuzaba una vez más a los lamentables jacos que tiraban de su carro—. Y cuando llegue la noche querrás con todas tus fuerzas volver a ver el día. ¡Qué putada, ¿eh?! Así de divertida es la vida en el Reino de Turonia —concluyó Sigán con una sonrisilla divertida.

La granja de Sigán resultó ser un lugar tan poco atractivo como el resto de las tierras de Turonia que había visto hasta ese entonces. En medio de la nada, hablando de forma literal, se levantaba una gran casa de mampostería muy basta, sobre la que reposaba un tejado de haces de paja que a saber de dónde demonios habrían salido, o desde donde demonios habrían llegado. Eso sí, en aquel momento, el tejado, más inclinado de lo normal para que la nieve no se acumulase sobre él y lo terminase por derribar, estaba cubierto de una fina capa de nieve y cientos de diminutos carámbanos, brillantes a pesar de que el sol estaba oculto tras las nubes, que colgaban de los aleros que sobresalían también más de lo normal.

Llanto se bajó del carro cuando Sigán detuvo a sus famélicos caballos y se agachó un poco para acercarse a la casa sin golpearse ni con el alero del tejado ni con los múltiples cuchillos transparentes que colgaban de él.

—Esta es mi granja, chico. —Sigán insistía en llamarlo “chico”, pero lo cierto es que le daba igual—. Ahora no parece más que una cagada en medio de la nada, pero cuando regrese el buen tiempo, las cosechas crezcan y los animales pasten por todas partes, cambiará de aspecto. Te lo aseguro. A veces hasta parece un paraíso. Ven, pasa.

—¿No guardamos los caballos? —preguntó Llanto, señalando a los debilitados animales.

—No, no te preocupes por eso. Alguno de mis esclavos lo hará —dijo Sigán con naturalidad mientras abría la rudimentaria puerta de tablas de madera que daba acceso a la casa—. Bienvenido a mi hogar.

Llanto obvió el comentario sobre los esclavos, que no le había gustado nada porque se imaginó a sí mismo sirviendo a aquel tipo nada agradable, por mucha ayuda que le estuviese prestando, y entró en la penumbra del hogar de Sigán, donde un penetrante olor a humedad, mezclado con algo semejante a la mierda, le dio la bienvenida.

En el medio de uno de los laterales cortos de la construcción rectangular, ardía un fuego bajo una chimenea bastante rudimentaria fabricada con cascotes sacados de algún derrumbe, pero al menos permitía mantener allí dentro una temperatura aceptable para vivir. El resto de la casa era desalentadora, mucho peor que las pequeñas pero aseadas chozas de los dráganos, a las que no había tardado mucho en acostumbrarse. Pero aquello era difícil de tolerar, ya no solo por el olor, sino por la suciedad que se veía por todas partes. Restos de comida a medio devorar aparecían por cualquier sitio, o simplemente reposaban sobre el suelo de tierra esperando a descomponerse, por mucho que tardasen en hacerlo. Varias pieles colgaban de las paredes, una de lobo y otra de algo del tamaño de un oso, solo que de color blanco. No había ventanas, ni siquiera los típicos y pequeños ventanucos de las casas dráganas, que permitían que el interior se airease en las épocas de buena climatología y que se taponaban cuando llegaba la época de las nieves. Allí todo estaba en penumbra y solo el fuego de la chimenea y algunas pocas velas de sebo repartidas por cualquier parte aportaban algo de luz.

Por un momento, Llanto pensó en salir huyendo de allí. Pero Sigán lo cogió por un brazo y lo introdujo del todo.

—Anda pasa, no te quedes ahí, que se va el calor —le dijo mientras cerraba la puerta a su espalda, acto que semejó un encierro en una celda—. ¡Opia! —gritó como si llamase a un perro—. ¡Opia! ¡¿Dónde demonios estás?!

Un instante después, una mujer pequeña, más bien una niña, aparecía por una puerta abierta en el centro de la pared lateral enfrentada a la chimenea. Vestía una simple y sucia túnica larga del color de una diarrea, que acompañaba con unas cuantas pieles que, para no desentonar con el resto de su aspecto, debían de ser de rata. Sobre su regazo, agarraba con fuerza y temor una especie de jarra de boca ancha que sin duda servía para llevar algún tipo de líquido.

—Nior —dijo la joven mirando al suelo, como si estuviese avergonzada… O asustada, sería más acertado decir.

—¡Qué nior ni qué mierdas! ¡Señor, joder! ¡A ver si aprendes a hablar de una jodida vez, pequeña hija de puta! ¡¿Dónde cojones estabas?!

—Vacas, nior —contestó la joven, tras la cual se oyó un mugido, como si alguna de las vacas que debía de haber al otro lado de la puerta (de ahí el permanente olor a estiércol) quisiesen corroborar su respuesta.  

—Este es Llanto, un amigo —dijo Sigán, señalándolo.

Llanto obsequió a la joven con una sonrisa en cuanto esta alzó la cabeza para mirarlo.

Y mejor habría sido para ella no haberla levantado, porque en cuanto lo hizo y lo observó, abrió los ojos como platos y dejó caer la jarra, que se estrelló con estruendo contra el suelo, desparramando la leche que contenía por la asquerosa y sucia tierra. La joven se arrodilló y comenzó a proferir una letanía que Llanto no entendió pero que, a todas luces, iba dirigida a él.

—¡Ta mota sutá kineleé! ¡Ta mota sutá kineleé!

Sigán se acercó a la joven, hecho un basilisco, y le propinó una patada en la espalda que la hizo despatarrarse en el suelo, donde se acurrucó con rapidez, como si ya fuese una costumbre, sin dejar de repetir su letanía.

—¡Serás zorra, hija de un demonio! ¡¿Qué cojones dices?! ¡Deja de hablar en tu puta lengua de mierda! ¡Zorra hija de puta! —gritaba Sigán mientras pateaba a la joven en el suelo, con cara de odio infinito, como si la pobre niña hubiese cometido un pecado imperdonable—. ¡¿Te crees que nos sobra la leche?! ¡Serás puta!

—¡Basta! —gritó Llanto, incapaz de contenerse, aunque quizá habría sido mejor haberlo hecho, pues no dejaba de ser un invitado y lo que sucediese en esa casa no le incumbía. Pero le era imposible quedarse al margen mientras contemplaba con espanto aquel maltrato injustificado. ¡Estaba matando a aquella cría que ni siquiera debía de haber llegado a la edad adulta!

—¡No, no basta! —respondió Sigán tras mirarlo con los ojos inyectados en odio—. No sabes cómo son estos egovarros…

—Seguro que no lo ha hecho a propósito.

—¡No la disculpes! —le gritó su anfitrión, que ya no parecía tan viejo pateando a la pobre cría—. ¡Cómo se nota que nunca has tenido esclavos, chico! Hay que tratarlos con firmeza o si no se te suben a las barbas y luego llega un día en el que se creen que no son esclavos. Por eso —continuó al tiempo que le daba otra patada a la joven, que seguía acurrucada sobre sí misma en el suelo, sin parar de repetir aquellas palabras que Llanto no entendía—, de vez en cuando hay que recordárselo. Y más a estos egovarros de los cojones. Son unos hijos de puta que se resisten a su destino como auténticos tarados. Hazme caso, nunca cometas el error de comprar uno, como hice yo. ¡Levántate, zorra! ¡Y cállate de una maldita vez! —le gritó a la muchacha al tiempo que la cogía por los pelos y la ponía en pie—. Ve a por más leche para nuestro invitado. —La empujó al otro lado de la puerta—. Ya no es fácil encontrar buenos esclavos —le dijo a Llanto, ya más calmado, invitándolo a sentarse en una especie de banco corrido que ocupaba la pared larga frente a la puerta de entrada.

—Ya —fue cuanto pudo decir Llanto, mientras se sentaba al lado de Sigán.

—Nunca has tenido esclavos, ¿verdad? —le preguntó con los ojos entrecerrados, como si estuviese escudriñando sus pensamientos.

—No.

—Ya me parecía.

—Pero he visto muchos esclavos en Thalassa, y siempre tienen  la misma mirada.

—¿Y qué mirada es esa?

—La de muertos en vida —respondió Llanto, recordando a la pobre gente que se había hundido con él en aquel maldito barco esclavista.

—Pues esta cabrona egovarra está muy llena de vida. Es rebelde... y creo que le gusta tocarme los cojones solo por joderme. Debe ser que le gustan mis patadas —terminó con una sonrisa maligna, como si aquello pudiese tener gracia.

Llanto intentó forzar una sonrisa para complacer a su anfitrión, aunque por dentro estuviese deseando estampar su bota contra su cara arrugada y repugnante. ¿Por qué los humanos siempre eran así entre ellos? ¿Por qué se odiaban tanto los unos a los otros?

—Voy a ver si ya han guardado los caballos —le dijo Sigán, levantándose y acercándose a la puerta—. Cuando esa puta venga a traerte la leche, ten cuidado con ella, no es tan mansa como parece, ¿de acuerdo?

Llanto asintió y Sigán abrió la puerta, por la que entró una ráfaga de viento congelado, y salió al exterior, dejándolo allí solo e incómodo.

Paseó su vista por la repulsiva casa y se frotó los brazos mientras notaba cómo poco a poco el calor del interior iba atemperando su cuerpo. Lo cierto es que aquella casa daba asco. Miró al suelo de tierra y apartó con desagrado un pequeño hueso con el pie. Quizá la costilla de algún animal pequeño. Un animal que debían de comer a menudo, pues más costillas como aquella se desperdigaban por varios lugares, como si fuese un cementerio de aquellos pequeños bichos. Fuesen los que fuesen.

La joven reapareció de nuevo por la puerta que daba a lo que suponía que era un establo, donde se detuvo en seco antes de mirar a todas partes en busca de Sigán. Cuando se cercioró de que no estaba, se acercó corriendo hasta Llanto, se arrodilló ante él y, tras dejar la nueva jarra a un lado, cogió sus manos y comenzó a besarlas como si hubiese estado esperando su llegada desde hacía mucho tiempo, como habrían hecho un hombre o una mujer cuyas parejas hubiesen regresado de la guerra tras esperarlos hasta la desesperación. Tanto, que ya los creían muertos.

—¡Ta mota sutá kineleé! ¡Ta mota sutá kineleé! —repetía una y otra vez mientras besaba las manos de un desorientado Llanto.

—No entiendo lo que me dices —le dijo al tiempo que intentaba detener sus besos.

—¡Ta mota sutá kineleé! ¡Ta mota sutá kineleé!

—Para, por favor. ¡Para! —La detuvo al fin, agarrándola por los hombros.

La joven lloraba cuando lo miró a los ojos y Llanto no tenía ni idea de por qué. Pero lo hacía. Y no eran lágrimas de dolor, ni de miedo, ni de angustia. ¡Eran lágrimas de alegría! Lágrimas acompañadas por una sonrisa sincera, como si él fuese alguien a quien amaba, cuando jamás se habían visto en toda su vida.

—Ta mota sutá kineleé —susurró la joven, que apenas era una cría, como si Llanto supiese qué le estaba diciendo.

—No te entiendo.

—Ta mota sutá kineleé —insistió, esbozando una sonrisa a la que le faltaba algún diente, producto sin duda de las palizas de Sigán.

—¿No sabes decir otra cosa?

La joven asintió, como si le hubiese entendido.

—Tú. —Lo señaló.

—Sí, yo. —Se señaló Llanto.

—Ta mota sutá kineleé.

—¿Qué? —No entendía nada.

—Tú, ta mota sutá kineleé.

—¿Yo?

—Tú —asintió la joven.

—No te entiendo. —Se estaba desesperando.

La joven resopló, como si ella no supiese encontrar la forma de entenderse y volvió a mirarlo con unos ojos que a Llanto se le antojaron irreductibles, llenos de una fuerza que poco antes no parecían tener.

—Tú. —Volvió a señalarlo—. Ta mota sutá kineleé. Tú… hombe… ioro. —Le pasó una mano por las escarificaciones de su cara.

—Mis lágrimas —entendió Llanto, consiguiendo el asentimiento de la joven.

—Tú, hombe ioro.

—¿Qué lloró? —La joven asintió con alegría—. ¿Y eso qué significa?

—Tú… —Pero se calló de golpe en cuanto sintió la voz de Sigán al otro lado de la puerta, maldiciendo en alto la incompetencia de alguien.

La puerta se abrió sin previo aviso y Llanto vio de repente la jarra llena de leche frente a su cara.

—Ah, muy bien —dijo Sigán al ver a la joven Opia arrodillada ante Llanto, ofreciéndole la jarra—. Veo que la muy puta está aprendiendo. Ya estaba tardando. ¿Ha seguido con su letanía? —preguntó, cerrando la puerta tras él y dejando el frío en el exterior.

—No —mintió Llanto—. Acaba de aparecer con la leche.

—Bien. Pues no tengas miedo y bebe, hombre.

Llanto cogió la jarra y un olor ácido le llegó de su interior. Le gustaba la leche fresca de cabra, que había degustado a lo largo de su vida entre los dráganos, hasta que ya de anciano apenas podía ingerir nada más que eso. Pero aquella leche tenía un olor muy diferente. Otro olor… No sabría explicarlo, pero no le gustó. Se llevó la jarra a la boca y dio un pequeño sorbo. Estaba cálida, recién salida de la ubre de la vaca y, para su sorpresa, no tenía mal sabor. Así que le dio otro sorbo más profundo.

—Muchas gracias —le dijo a la joven al terminar, devolviéndole la jarra mientras se limpiaba las comisuras de los labios.

—No se lo agradezcas —le recriminó Sigán con tono despectivo—. ¡Lárgate! —le dijo a la niña mientras volvía a acomodarse junto a Llanto—. Tengo que enseñarle a hablar nuestra lengua. Estoy hasta las pelotas de no entender lo que me dice. Hace poco que la tengo, ¿sabes? No he tenido paciencia para enseñarle. Y mis otros esclavos tampoco es que tengan tiempo para perderlo en eso. Pero supongo que con el paso de los ciclos lo aprenderá, ¿no crees?

—Supongo —respondió Llanto, como si sus explicaciones le interesasen.

—¿Y qué vas a hacer con tu vida? No es que en Turonia haya muchas opciones.

—No lo sé. Supongo que buscar un trabajo…

—¿Un trabajo? —se rio Sigán—. Aquí los trabajos los hacen los esclavos, chico. Lo que deberías hacer es buscarte una buena parcela de terreno y construir tu propia granja. Mírame a mí. No me va tan mal —dijo Sigán, ufano.

Bueno, aquello era relativo. Todo dependía de cómo se mirase esa afirmación. A ojos de Llanto, le parecía una vida miserable, en un lugar miserable y en una casa más miserable aun.

—¿No tienes hijos? ¿Esposa? —le preguntó para cambiar de tema.

—Mi esposa murió hace ya algún tiempo. —Eso no le sorprendía a Llanto, quizá incluso se hubiese suicidado, la pobre—. La muy hija de puta solo me dio un hijo, ¿sabes?

—¿Y dónde está ahora?

—¿Mi hijo?

—Eh… Sí.

—Se marchó. Le llamaba más la vida de aventura en la capital. Se alistó en las tropas del rey —suspiró con añoranza, como si alguien agriado por la vida como él pudiese sentir algo que no fuese odio o desprecio—. Siempre dijo que le gustaría llevar espada. Y hasta que el muy cabrón lo consiguió no estuvo contento. Aquí tenía todo lo que podría desear, todo lo que necesitaba para llevar una vida acomodada. Pero se fue. ¿Lo puedes entender?

Llanto, sin conocerlo, lo entendía a la perfección.

—No —mintió.

—Los jóvenes a veces sois un misterio. Pero yo también fui joven, ¿sabes? —A Llanto le costaba creerlo—. Y también tuve sueños. Pero mi padre me levantó una mañana y me llevó a los campos que rodean esta granja mientras el sol asomaba por el oeste. Se agachó, cogió un puñado de tierra y me lo puso en la mano. Me dijo: “Sigán, esta es la tierra que me vio nacer. Y antes que a mí, vio nacer a tu abuelo, y al abuelo de tu abuelo. Esta tierra eres tú, es nuestra familia, nuestra alma, nuestra vida. Esta será tu tierra, Sigán. Cuídala, trabájala, ámala. Y algún día se la dejarás a tus hijos, que la amarán igual que tú. Y ellos se la pasarán a sus hijos y estos a sus nietos. Y el ciclo continuará hasta que el último de nuestra estirpe desaparezca”. ¡Qué cabrón! —exclamó Sigán con un deje de decepción infinita—. ¿Y no va y se larga a la capital para servir al puto rey? ¿Lo puedes entender?

Llanto seguía entendiendo a la perfección a su hijo. Pero volvió a mentir.

—La verdad es que no.

—¿Y a quién cojones le dejo yo ahora mi tierra, eh? Ese cabrón no se merece ni una maldita judía salida de mis plantaciones. Ni una puta lenteja. Se fue. ¡Qué se joda! Ni siquiera quiero volver a verlo.

Para Llanto fue evidente que mentía. Que se hacía el fuerte, pero que en el fondo ansiaba con todas sus fuerzas volver a ver a su hijo, que, visto lo visto, no debía de visitarlo demasiado a menudo ni parecía tener intención de regresar.

—Deberías volver a verlo, es tu único hijo.

—¡Para mí ya no es mi hijo!

—Lo sigue siendo aunque…

—No me toques los cojones, chico. No sabes nada de mí ni de mi vida. Llevo cultivando estas tierras desde que nací y lo que más me jode es que la estirpe de mi familia sobre este pedazo de mundo se extinguirá conmigo. ¡Por mi culpa! No creo que te imagines ni siquiera un poco la carga que eso supone para mi conciencia.

—No es culpa tuya que tu hijo haya decidido irse.

—¡Sí que lo es! ¡¿Quién debería haberle convencido para que se quedara?! ¡¿Eh?! ¡¿Quién?! —preguntó Sigán alzando la voz—. No supe hacerlo. Cuando yo me muera, mi familia desaparecerá de esta granja para siempre. ¡Por mi culpa! —Por un momento, Llanto creyó que aquel anciano ajado por el tiempo y la vida se pondría a llorar. Pero no lo hizo, sino que apretó los dientes y se serenó—. ¿Y tú qué cojones vas a hacer? ¿Vas a ir a la capital?

De nuevo volvía al tema sobre el que no quería hablar, pero parecía que no iba a tener más remedio. Así que quizá sería mejor preguntar en vez de responder. Al fin y al cabo, no conocía aquellas tierras y necesitaba información.

—Tú qué me recomiendas que haga para ganarme la vida. ¿Qué opciones tengo en Turonia?

—Ya te lo he dicho antes. Búscate un pedazo de tierra y cultívalo.

Llanto no le tuvo en cuenta aquella insistencia. Sabía de sobra que los campesinos estaban siempre muy apegados a sus terruños, incapaces de alejarse de ellos hasta el punto de poner en riesgo sus propias vidas porque no concebían una vida diferente y en otro lugar. Su mente volvió hasta el pueblo donde había encontrado a Agrotia, allí donde todos habían muerto junto a sus casas porque no habían querido abandonar sus pertenencias ni sus parcelas. Parecía que los campesinos eran iguales en todas partes.

—No creo que sea fácil para mí hacerme con algo de tierra para cultivar. Sobre todo cuando no tengo dinero.

—Pues no lo sé —gruñó Sigán—. Quizá en la capital alguien necesite una par de manos para hacer algo. ¡Yo que sé! Vete al puerto, quizá algún capitán necesite un marinero joven para salir a pescar. ¡O mejor! Haz como el cabrón de mi hijo y alístate en las tropas del rey. Supongo que esa clase de vida os gusta a todos los jóvenes.

—Necesito ganarme la vida de alguna manera —aseguró Llanto, obviando su último comentario—. A ver qué puedo conseguir.

—Es tarde —dijo Sigán, que parecía haber perdido todo el humor y todas las ganas de hablar al haber recordado a su hijo—. Aunque no lo parezca es de noche… O debería serlo, ya me entiendes.

—El Día de Edovio —asintió Llanto.

—Eso mismo, chico. Me voy a la cama. Tú puedes dormir aquí. Le diré a Opia que te traiga una manta. Y recuerda que mañana trabajarás para pagarme mi hospitalidad.

—Un trato es un trato. Gracias —dijo Llanto mientras Sigán se levantaba con esfuerzo y se perdía a través de la puerta que daba al establo.

Él también estaba cansado. Algo que corroboró un largo bostezo.

Por debajo de la puerta todavía entraba la luz del día. Aquel día que según Sigán duraría toda una estación. No parecía fácil sobrevivir en aquellas tierras baldías y yermas. La vida de aquellos que la habitaban no debía de ser nada sencilla. Pero al menos por allí no parecían tener unos darlingos que los atacasen y saqueasen cada poco tiempo. Al menos allí se respiraba paz… Y mierda de vaca.

Se recostó, cansado como estaba, en la especie de banco corrido, y su mente viajó hasta el valle de Gondulfes, recordando su excelso verdor y los colores anaranjados de los árboles cuando se acercaba la época de las nieves. Recordó los torrentes horadando las laderas de las montañas durante el deshielo, el agua cristalina y fría de las innumerables cascadas, el cauce lleno de vida del Aguasfrías. Los picos nevados, los largos días encerrados en casa cuando la nieve lo cubría todo, las largas noches entre historias y risas. Recordó el vozarrón de Cloutio, la sonrisa de Turiaco, la mirada de Iátrika. Se acordó de Karia, de su maravillosa melena del color de las llamas, de sus intensos ojos azules, tan parecidos a los de su hermana Thalassa… Tan parecidos. Y se acordó de Didia. De cómo lo tocaba, de cómo lo besaba, de cómo se burlaba de él, de cómo lo amaba por las noches. Se acordó de ella, de su voz, de su olor, de su calor, de su risa…

Y se durmió.

««————————»»

Estaba incómodo. Se notaba incómodo. Las pesadillas lo atormentaron de nuevo. Unas pesadillas en las que su hermano ensartaba a Cloutio, a Dorio y a todos aquellos a los que amaba.

Hasta que se despertó, dando un ligero respingo, como si pretendiese esquivar un golpe tan certero como inexistente. En la penumbra de la casa de Sigán apenas se oían los movimientos de las vacas en el establo o el sonido del viento en el exterior. Algo metálico tintineaba sin descanso en alguna parte, no muy lejos.

Se giró sobre sí mismo y se topó de frente con la cara alucinada y sonriente de Opia. El susto que se llevó fue de órdago, sobre todo después de sus pesadillas. Por un momento creyó que el corazón se le escaparía por la boca, pero se serenó de inmediato, intentando aparentar tranquilidad. Cosa que no logró. Un hombre de edad indeterminada, pues en aquella penumbra podría ser tanto un anciano como un hombre joven, acompañaba a la niña y lo miraba con la misma obnubilación, mientras intercambiaban algún comentario en su lengua y asentían sonrientes.

—Opia, ¿qué haces aquí? —le dijo en un susurro, pues no quería que Sigán los viese allí o a buen seguro lo terminarían lamentando.

—Ta mota sutá kineleé —le dijo al hombre que la acompañaba, que asintió como un idiota y abrió la boca como si estuviese viendo una maravilla.

—Ta mota sutá kineleé. —Asintió, mirando a Opia.

—¿Es que no sabéis decir otra cosa?

—Saber —dijo el hombre, asintiendo ahora hacia él.

Al menos entendía lo que le decía.

—¿Por qué repetís siempre lo mismo?

El hombre lo señaló y posó su dedo índice sobre su pecho.

—Tú, ta mota sutá kineleé. —El hombre se adelantó, cogió una de sus manos y la besó repetidas veces.

—Eso ya me lo dijo Opia, pero sigo sin entender —dijo Llanto, apartando con delicadeza su mano mientras veía sonreír al hombre. Incluso habría jurado que lloraba, pero las sombras del hogar de Sigán no le permitieron saberlo con claridad.

—Tú. —Opia lo señaló—. Hombe ioro.

—¿Qué?

—Tú, hombe ioro.

—Sigo sin entenderos.

Opia y el hombre intercambiaron unas palabras en su lengua y luego volvieron a mirarlo a los ojos.

—Tú —dijo el hombre señalándolo—, hombre…

—Sí, soy hombre.

—No —exclamó Opia antes de que su compañero continuase.

—Tú, hombre —repitió, arrastrando un poco la erre—, lá… guimas ineleé. —Tocó sus escarificaciones y luego abrió los brazos, como si intentase alargarlo todo o quisiese aclararle con ese gesto lo que acababa de decir.

—¿Yo? —Llanto se señaló ahora a sí mismo—. ¿Hombre lágrimas… ineleé? —Ambos asintieron con alegría—. ¿Y qué quiere decir eso?

—¡Opia! —Oyeron de repente el grito de Sigán, al otro lado de la casa—. ¡¿Dónde estás pequeña zorra egovarra?! ¡Mi cama se enfría!

Opia bajó la mirada y volvió a hablar de forma apurada con su compañero, que sin duda era otro esclavo de Sigán, hasta que parecieron llegar a un acuerdo. Le entregó una manta a Llanto y se marchó mientras el hombre cogía de nuevo una de sus manos y la besaba repetidas veces.

—Ta mota sutá kineleé. Atano a soteno —le dijo como si pudiese comprender sus palabras antes de levantarse y salir por la puerta al exterior, desde donde le llegó la mortecina luz de aquel día interminable.

Llanto se quedó todavía más desorientado que antes e intentó recostarse y dormirse. Pero el sueño no volvió. Su mente no dejaba de dar vueltas una y otra vez sobre lo mismo y no llegaba a entender qué narices querían decirle aquellos dos. ¿Qué significaban para ellos sus lágrimas? ¿Por qué sonreían como bobos al verlo y le besaban las manos como si lo adorasen? ¿Qué estaba pasando, quién se creían que era? Definitivamente, no entendía nada.

Miró hacia la puerta y se quedó con la vista fija sobre la apagada luz que entraba por debajo de ella. Afuera, algo metálico seguía tintineando sin descanso, sin duda mecido por el permanente viento. Hacía frío, así que se arrebujó un poco sobre sí mismo y se echó la manta por encima. Olía a rayos, como todo en aquella casa, pero al menos abrigaba. Solo esperaba que no estuviese llena de pulgas.

Ni siquiera sabía cuánto tiempo había pasado cuando Sigán apareció de nuevo en la casa, estirando su destartalado cuerpo de anciano y bostezando con tanta insistencia y con tanto fervor que las babas caían de su boca sin que pareciese preocuparle. En verdad era un hombre repulsivo, no le extrañaba ni lo más mínimo que su hijo se hubiese marchado y que su esposa se hubiese muerto. “Pobre Opia”, pensó Llanto cuando se la imaginó acostándose junto a él o cuando… Bueno, era mejor no imaginarse determinadas cosas.

—Buenos días —le dijo el viejo, secándose las babas con la manga de la piojosa túnica larga que llevaba en aquel momento—. ¿Has dormido bien?

—Lo cierto es que apenas he pegado ojo —respondió Llanto al tiempo que intentaba esbozar una tímida y falsa sonrisa.

—Bueno, al menos has estado calentito, ¿no? —Se acercó a la chimenea, en la que apenas ardían un par de rescoldos—. ¡Opia! —gritó de repente, contraída su cara en una mueca de odio—. ¡Opia!

La joven apareció por la puerta que daba al establo y se acercó con miedo evidente a Sigán, que la agarró por los pelos en cuanto la tuvo a su lado y la colocó delante de la chimenea con un empujón. La joven intentó zafarse pero Sigán la obligó a arrodillarse y le gritó casi pegado a su oído.

—¡¿Dónde cojones está el cabrón de Boro?! ¡¿Eh?! ¡Este fuego está apagado y tenía que haberlo avivado antes de levantarme! ¡¿Cuántas veces os lo tengo que decir?! ¡Aquí cada uno tiene sus funciones y debe cumplirlas o si no… —Levantó a la joven y la empujó hacia la puerta con tanta fuerza que se cayó al suelo y se golpeó la cara—. ¡Ve a buscarlo! —Llanto miró la escena y estuvo a punto de levantarse para ayudar a la pobre niña, pero Sigán fue más rápido y le lanzó una patada a Opia antes de gritarle de nuevo—. ¡Qué vayas a buscarlo, zorra egovarra! ¡Y tráenos algo de desayunar! —Opia abrió la puerta y salió corriendo en busca de Boro—. Putos egovarros de los cojones —se quejó Sigán, sentándose a su lado. Todavía olía peor que el día anterior: a mierda y orines, a sudor. Aunque lo peor era el putrefacto aroma de su aliento, que casi llegaba a provocarle arcadas—. Cada día que pasa me arrepiento más de haberlos comprado. Tenía dinero para  haber elegido algo mejor, ¿sabes? Pero no sé por qué cojones los compre a ellos. ¿Quieres follarte a Opia? —le preguntó de repente, ante el sobresalto de Llanto.

—¿Qué? No, no. No quiero.

—¿Seguro? Tal y como te mira no creo que a ella le importase y a mí me importa menos compartirla.

Llanto miró a Sigán y fue incapaz de responder nada. ¿Cómo podía aquel viejo decrépito estar ofreciéndole el cuerpo de aquella pobre criatura que ni siquiera debía de haber llegado a la edad adulta? ¿Cómo podía ser tan mezquino y asqueroso?

—Seguro —respondió Llanto al fin.

—Como quieras. Tú te lo pierdes. —Sigán se encogió de hombros—. Hoy limpiarás los establos y aligerarás el tejado de nieve, ¿de cuerdo? —Llanto asintió—. ¿Podrás?

—No me asusta el trabajo duro.

—Más te vale, porque vas a acabar el día bastante cansado. Yo tengo que ir a solucionar unos asuntos a Refugio. Vendré casi acabando el día y luego ya veremos. ¿Te parece?

—Está bien —aceptó Llanto, preguntándose qué habría que ver luego. Le pagaría su deuda y después se marcharía. No contemplaba otra opción.

Opia apareció poco después con huevos duros, algo de pan recién hecho, una jarra de leche y un tarro con miel. Desayunaron con calma mientras Sigán le contaba cosas de su vida que a Llanto no le interesaban ni lo más mínimo. Pero aun así sonreía y hasta se permitía hacer comentarios aduladores que fueron del aparente agrado de aquel viejo asqueroso.

Cuando terminaron, Sigán se levantó, se vistió lejos de su vista (por fortuna) y se marchó montado en su viejo carro tirado por aquellos dos jacos famélicos. Llanto se sintió aliviado mientras veía cómo el carro se alejaba poco a poco en medio de aquel paisaje desolado en el que tan solo se veía el blanco de la nieve y el gris de un cielo que parecía a punto de llorar sobre ellos. Pero ni llovió, ni Llanto logró tranquilizarse. Sobre todo porque Opia no le permitió hacer nada. Cuando se disponía a aligerar el tejado, la joven llegó a su lado, besó sus manos y lo echó con suavidad a un lado antes de ponerse ella a hacer su trabajo. Llanto intentó impedírselo, sobre todo porque imaginaba que ella tendría cosas que hacer y si no las hacía Sigán se cebaría en ella. Pero no hubo manera, y al final la niña egovarra limpió el tejado y los establos, por mucho que Llanto se ofreció a ayudarla. Lo cierto es que lo hizo sentirse como un inútil y como una carga para unos hombros tan frágiles como los de aquella cría que no paraba de mirarlo y sonreír, como si no estuviese forzando su cuerpo en trabajos propios de hombres corpulentos.

El día pasó (o al menos algo parecido al día), y él no hizo absolutamente nada, aunque el trabajo que le había encargado Sigán estaba hecho, de modo que cuando el anciano llegó, sonrió al ver el tejado libre de nieve y le dio unas palmaditas amistosas en el hombro.

—Muy bien, Llanto. Muy bien. Veo que eres un hombre de palabra. ¿Has aprovechado para follarte a Opia?

—¿Qué? ¡No! —respondió Llanto mientras entraban en la casa.

—Pues fóllatela, hombre. Te lo has ganado. Hazme caso. ¿Quieres que le diga que te caliente esta noche?

—No, por favor. No insistas.

—No serás de esos que prefieren el pelo de un culo al pelo de un coño, ¿no? Ya me entiendes.

—No, no soy de esos —respondió Llanto un poco sobresaltado por tanta claridad en sus preguntas—. Pero lo cierto es que tampoco me gustan las mujeres tan… jóvenes.

—Pffff —resopló Sigán con desprecio—. No entiendo tantos prejuicios. Yacer con una jovencita, sobre todo si es virgen, como lo era Opia cuando llegó aquí, es lo más placentero que te puedas encontrar. Yo no despreciaría un dulce si me lo ofreciesen.

—No lo pongo en duda, pero donde yo nací no está bien visto yacer con mujeres que no hayan llegado a la edad adulta.

Sigán lo miró con suspicacia y se sentó en el banco corrido.

—¿Es que no hay esclavos en Thalassa? Tú me dijiste que los había —le dijo al tiempo que Llanto asentía—. ¿Me estás diciendo entonces que nadie se acuesta con sus esclavas?

—En Thalassa se comercia con esclavos, pero lo cierto es que no hay esclavos en la ciudad —  dijo Llanto, que en si interior albergaba serias dudas sobre que eso fuese así, pero prefirió contarlo así.

—Eso no es lo que he oído.

—Es cierto que hay gente, sobre todo de otros lugares, que sí tienen esclavos, y me imagino que algunos yacerán con sus esclavas, pero sigue sin estar bien visto a ojos de los thalassios.

Sigán lo miró como si estuviese decidiendo si creer lo que le decía o no, pero al final se encogió de hombros y sacó una botella.

—Como quieras. Entonces que siga calentando mi cama. ¿Un poco de licor de hierbas?

—No estoy acostumbrado a beber.

Sigán se echó un poco hacia un lado y lo miró en la distancia como si se sintiese ofendido.

—¿Rechazas mi esclava y ahora rechazas mi licor? ¿No sabes que la obligación del huésped es ser complaciente con su anfitrión?

—Está bien —aceptó Llanto, más por miedo a su reacción que porque quisiese beber con aquel malnacido—. Un par de tragos.

Pero el par de tragos se multiplicaron por dos varias veces, hasta que Llanto perdió por completo el sentido de la vergüenza y la consciencia de la realidad. Todo le daba vueltas, el estómago se le revolvía con cada trago, pero aun así seguía bebiendo. Sigán no era más que una forma ondulante frente a sus ojos, que giraban en sus órbitas sin poder detenerse en nada y sin poder fijarlos por un momento en un punto determinado. Todo le daba vueltas. Opia apareció, salida de algún lado, y Sigán la cogió entre sus brazos y le pasó su repulsiva lengua por la cara, por mucho que la joven se resistió. Luego metió su mano por debajo de su túnica y la tocó allí donde no debería tocarla nadie sin su consentimiento. Llanto notó que el estómago se le revolvía todavía más y se levantó apurado para salir al exterior a que le diese el aire. Pero tropezó y se cayó cuan largo era. Y allí regurgitó todo el alcohol sobre sí mismo, a punto de ahogarse con su propio vómito mientras Sigán se desternillaba de risa y manoseaba los pequeños pechos en formación de Opia.

Llanto tosió y se giró sobre sí mismo. Se quedó tendido en el suelo, sobre sus propias secreciones digestivas, incapaz de moverse o de levantarse. Y cerró los ojos. El suelo olía a húmedo, a algo ácido y penetrante, a mierda de vaca…

Todo le daba vueltas.

Todo.

««————————»»

El rostro contraído por el odio de Dolo se enfrentó a él y le escupió a la cara. Alzó su cuchillo y lo paseó por su mejilla, despacio, regodeándose en su miedo.

—No —dijo Llanto, suplicó—. No, por favor.

Pero eso solo hizo que Dolo se riese todavía más. Lo empujó y dejó que su cuerpo se balancease boca abajo mientras él seguía riéndose como el sádico feliz que era. Porque tenía a alguien con quién divertirse. Porque lo tenía a él. Otra vez.

Detuvo su balanceo y de nuevo se enfrentó a su cara. Solo que ahora ya no sonreía. Ahora apretaba los dientes y fruncía el ceño, amenazante y alocado. Volvió a levantar su cuchillo, acercó la punta a su cara y luego a su ojo derecho.

—No, no, por favor. ¡No! —imploró Llanto una vez más, aunque sabía que no escucharía sus lamentos, que solo lo enrabietarían más y despertarían sus ansias de torturar su cuerpo—. No lo hagas, no.

Pero Dolo no quiso escuchar sus plegarias. Apoyó la punta del cuchillo sobre su pómulo… y pinchó.

—¡No!

Llanto se despertó con su propio grito.

Durante un tiempo ni siquiera fue consciente de dónde estaba. Miró a su alrededor y solo vio sombras, objetos informes que su mente abotargada y obtusa era incapaz de reconocer. Algo mojaba su cara y su pecho. Se llevó la mano a la mejilla y a punto estuvo de vomitar de nuevo cuando el olor rancio y acre de sus propios jugos gástricos penetró por sus fosas nasales. Solo entonces comenzó a ser consciente de dónde estaba y de lo que había pasado la noche anterior (lo que habría sido la noche anterior). Se sentó en el suelo y hundió la cabeza entre las manos. Le dolía a horrores, a punto de estallarle. Su estómago rugía porque no había comido nada en mucho tiempo, solo había bebido porque Sigán no hacía más que llenarle su cuenco. Una y otra vez, por mucho que él le decía que ya no quería más. Se quedó allí sentado, todavía aturdido, y creyó oír un retumbar lejano. “¿Qué es eso?”, se preguntó. Aunque no le dio mayor importancia. Quizá era su cabeza, que estaba comenzando a funcionar y no lo hacía del todo bien. Quizá una tormenta lejana. Quizá unos truenos. Quizá…

Pero aquel retumbar constante, que decidió que no podían ser truenos, se iba acercando poco a poco a la casa de Sigán. Hasta que el sonido de unos cascos de caballos, de varios caballos, llegó a sus oídos con inconfundible nitidez. Miró hacia la puerta, todavía sin saber muy bien qué narices pasaba, y así se quedó, sentado en el suelo como un bobo frente ella, somnoliento y aturdido, mientras los caballos se detenían y alguno que otro relinchaba con furia.

—¡Aquí! —Oyó la apremiante voz de Sigán al otro lado. ¿Ya estaba despierto aquel cabrón?—. ¡Por aquí!

La puerta se abrió con estruendo y la luz del día, de ese día que no se acababa nunca, penetró por sus retinas en un estallido de dolor que le hizo alzar un brazo para protegerse. Cuando lo bajó, Sigán estaba echado hacia un lado, señalándolo, mientras dos hombres vestidos con corazas de cuero y armados con espadas y cuchillos al cinto se abalanzaban sobre él sin mediar palabra. Se habría defendido de haber tenido fuerzas y de haber sido consciente de lo que pasaba. Pero no sabía qué pasaba. Hasta que le cayó el primer puñetazo, que a punto estuvo de partirle la mandíbula. Comenzaba a saborear la sangre en su boca cuando le cayó un segundo golpe en la cabeza. Pero aquello no había hecho más que empezar. De inmediato, un dolor intenso laceró sus costillas cuando un par de patadas se estamparon contra su costado. Un par de crueles patadas que lo tumbaron en el suelo, incapaz de reaccionar, incapaz de saber por qué demonios le estaban dando una paliza e incapaz de explicarse por qué aquel viejo malnacido parecía disfrutar con aquello. Se encogió sobre sí mismo y dejó que lo apaleasen.

Varias manos lo levantaron sin demasiado esfuerzo y lo sacaron a rastras de la casa. La luz del exterior fue todavía más penetrante que la de antes, pero esta vez el dolor apenas lo sintió, sobre todo porque lo que más le dolía ahora eran las costillas y la mandíbula. Lo tiraron de nuevo al suelo y allí le ataron las manos y los pies, como si fuese un delincuente. O lo que era peor, como si pretendiesen convertirlo una vez más en esclavo. Y eso era algo que no estaba dispuesto a permitir. Así que intentó forcejear, pero solo recibió otro par de golpes en el estómago que lo dejaron fuera de juego.

—Estate quieto, cabrón. —Oyó una voz que acompañó los puñetazos.

—Toma viejo —dijo otro, lanzándole a Sigán una pequeña bolsa de cuero que tintineó cuando las manos avariciosas del puto viejo la cogieron en el aire.

—Aquí solo hay cinco monedas —se quejó el viejo tras abrirla y comprobar su interior.

—Con los agradecimientos del rey Barasmanas, viejo —dijo otro hombre que todavía permanecía montado sobre su caballo. Tenía un espeso bigote en herradura y una mirada penetrante, una de esas miradas que solo con verlas parecen decirte que tengas mucho cuidado con lo que dices. Una mirada tras la cual apenas podía ocultar la superioridad que creía tener sobre todos los que estaban allí. Claro que viendo su talla y su enorme espada, que colgaba del costado derecho de su caballo negro, no parecía que nadie de los presentes pudiese discutirle esa superioridad.

Llanto lo miró todavía aturdido y dolorido y, por un momento, temió que su hermano hubiese aparecido de nuevo en su vida. Pero no, no era Brom. Se sintió aliviado.

—La recompensa era de diez monedas —volvió a quejarse Sigán, elevando en el aire la bolsa que acababan de entregarle.

—Pues ve a la capital y quéjate ante el rey. Pero ten en cuenta que quizá, esa vez, te acusemos a ti de contrabandista. Y no creo que un viejo como tú soporte ni un día en sus mazmorras. Así que tú decides viejo. ¿Te conformas o quieres visitar las mazmorras del rey?

Sigán escupió a un lado y bajó la bolsa con las monedas.

“¡Qué cabrón! —pensó Llanto, mientras Sigán musitaba con odio algo que no pudo entender—. ¿Me ha denunciado?”.

Y entonces lo entendió todo. Entendió por qué aquel viejo deplorable que se había negado a ayudarlo en un principio había recapacitado y al final lo había terminado acogiendo en su casa. Entendió a dónde iba aquel jinete que se habían cruzado el primer día. Entendió por qué lo acomodó en su casa dos días. Y entendió por qué lo había emborrachado la noche anterior. ¡Viejo cabrón hijo de un demonio! Solo quería su recompensa.

—¿Algo más que decir? —volvió a preguntar con tenso sosiego aquel hombre desde las alturas de su caballo.

Entonces se oyeron los gritos de Opia.

La joven egovarra apareció de detrás de la casa y cargó sobre uno de los soldados con un hacha en alto, gritando como una loca y con una mirada que parecía la de un demonio salido del Inframundo. Pero no logró su objetivo. Aquel al que atacó, se echó a un lado y no tuvo problemas para esquivar su ridículo intento de asestarle un hachazo. Le puso la zancadilla y la joven cayó despatarrada por el suelo. Las risas salieron ofensivas de las bocas de los tres soldados que allí estaban, mientras el primero, el que había sido atacado, giraba alrededor de la joven con la mano en la empuñadura de la daga. Opia se levantó y de nuevo intentó golpearlo. Pero también esta vez el soldado esquivó el golpe echándose hacia atrás y se siguió riendo mientras Opia volvía a intentarlo, incansable. Pero esta vez detuvo el ataque y asió con fuerza el mango del hacha hasta arrancársela de las manos.

—Mira la putita egovarra esta —dijo risueño.

—No le hagáis nada —suplicó Sigán—. Me costó mucho dinero.

—Ha atacado a un hombre del rey —dijo el soldado al tiempo que empujaba a Opia, que a duras penas se mantuvo en pie—. ¿Sabes lo que eso significa?

—Yo le daré un escarmiento, por favor, no le hagas nada.

El soldado apartó a Sigán de un empujón que lo estampó contra la casa y pateó a Opia sin miramientos. Llanto intentó desembarazarse y soltarse las cuerdas, pero el soldado que lo retenía le golpeó el estómago y se dobló allí mismo, a punto de vomitar de nuevo.

—Solo hay un escarmiento posible para tal afrenta —dijo el soldado del caballo mientras el otro seguía acercándose a Opia.

La joven se arrastró por el suelo y cogió un pie de Llanto. Sus miradas doloridas se cruzaron y la pobre y tierna egovarra le dedicó una triste sonrisa antes de que aquel cabrón la cogiese por los pelos y la degollase frente a él, con una sonrisa de diversión en su rostro.

—Putos salvajes egovarros. No valen ni para ser esclavos —dijo mientras limpiaba la daga en las ropas de la joven, cuyos ojos se apagaban poco a poco sin apartarse de los de Llanto.

—Ahora tenéis que pagarme la esclava —reclamó Sigán, recuperado del golpe, con los ojos inyectados en rabia.

Llanto seguía contemplando cómo la vida de Opia se le escapaba muy despacio por la garganta abierta y no pudo evitar una lágrima cuando la joven le sonrió una última vez antes de cerrar los ojos para siempre.

—Te hemos pagado por la información. Cómprate otra puta que te chupe la polla —le espetó el hombre del caballo.

—Esto no me da ni para comprar media esclava.

—Ese no es nuestro problema.

—Lo es. Habéis matado a mi esclava.

El hombre del caballo llevó una mano al pomo de su espada y miró a Sigán con cara de estar perdiendo la paciencia.

—Me parece que estás ansioso por conocer las mazmorras del rey. Son muy acogedoras en esta época del ciclo. ¿Quieres venir con nosotros? —El viejo campesino apretó la bolsa con las monedas y dio un paso atrás, bajando un poco la cabeza en señal de respeto y sumisión—. Ya me parecía. Atad a ese cabrón al caballo y vámonos de esta mierda de lugar —dijo con un gesto de odio a los otros dos soldados, que cogieron una larga cuerda y ataron un extremo a las sogas que retenían a Llanto y el otro al cuerno de la silla de montar del jefe—. Vamos —ordenó, dando un tirón a la cuerda que casi hizo caer a Llanto.

Mientras se alejaban de la casa de Sigán, Llanto miró hacia atrás y se fijó en el pequeño cuerpo de Opia, desangrándose en aquella tierra maldita, lejos de su hogar y de los suyos. ¡Qué muerte tan ridícula! ¡Qué muerte tan miserable! No se merecía nada de aquello. ¡Nada!

La cuerda tiró de nuevo de él y le obligó a caminar detrás del caballo de aquel hombre que parecía el jefe, en dirección a un destino que se presentaba bastante negro.

¡Maldita sea! ¡¿Es que nunca podía comenzar una vida con tranquilidad?!

Colonia

Cuando llegaron al camino principal, aquella cicatriz marrón en medio de la blancura y que se suponía que era el Camino Real, otros dos soldados los esperaban junto a una jaula montada en la parte trasera de una carreta medio destartalada. Lo metieron en su interior, sin soltarle ni pies ni manos, y partieron en dirección a la capital de Turonia. O eso supuso, ya que no tardó mucho en darse cuenta de que uno de los soldados portaba con orgullo una banderola en la que lucía el cáliz manchado de sangre que parecía ser el emblema real de Turonia.

El camino fue lento y pesado. Además de muy frío. Llanto apenas podía dejar de tiritar mientras avanzaban por aquella carretera desolada. Hasta que el jefe pareció darse cuenta y le ordenó a uno de sus hombres que le cediesen una manta o si no moriría antes de llegar a su destino.

—Hace frío, ¿eh? —se rio de él uno de los soldados. Un tipo joven, con la cara marcada por una infinidad de hoyuelos.

Llanto no respondió y se limitó a mirarlo, incapaz casi de articular palabra por culpa del intenso temblor de su mandíbula. Hasta que otro golpeó la jaula con un pie y le hizo volverse de golpe, como si hubiese recuperado la capacidad de movimiento.

—Espera a llegar a Colonia. Ya verás lo bien que te lo vas a pasar.

—Tenemos unas celdas muy acogedoras en el castillo del rey. Son tan magníficas que nadie sale de ellas —acompañó el primero, provocando las risas de todos menos del jefe, que asistía impasible a las chanzas de sus hombres.

—Pornio, déjalo en paz —le ordenó. Tras lo cual le dedicó una larga mirada a Llanto mientras se mesaba sus largos y gruesos bigotes.

—No le hacemos nada, Abanderado.

—Aun así os he dicho que le dejéis en paz. Ya llegará su momento.

Esa simple frase final fue la que más miedo causó en Llanto. Los otros soldados podían decir lo que quisiesen, él ya se intuía lo que iba a pasar. Pero la mirada llena de crueldad de aquel tipo al que trataban de Abanderado, significase eso lo que significase, le bastó para que su cuerpo comenzase a temblar. Y no precisamente por el frío.

Siguieron por aquel camino durante al menos dos días más (para Llanto fue difícil de calcular en medio de aquel día interminable), a paso lento, muy lento. Soporífero. No dejó de tener frío ni un segundo, a pesar de que el Abanderado lo sacó de la celda y le permitió calentarse junto a las vacas de una granja en la que se detuvieron a pasar la que, supuso, sería la primera noche. Una granja muy semejante a la de Sigán, donde se imaginó que habitaría alguien tan deleznable como el propio Sigán. En todo caso, el olor a estiércol de los establos no le importó esta vez, mientras ganaba algo de calor tumbado al pie de los cuerpos de las vacas.

La segunda parada para descansar fue en una especie de posada, aunque parecía otra granja más, donde Llanto durmió esta vez en compañía de los caballos mientras los cuatro soldados al cargo del Abanderado se turnaban para vigilarlo.

Al día siguiente, avanzado ya el día, o eso supuso, coronaron una suave colina y se detuvieron sobre ella para admirar el extenso paisaje que se abrió al otro lado.

—Bienvenido a Colonia, la capital de Turonia —le dijo uno de los soldados con sarcasmo—. Te va a gustar, ya verás.

Pero Llanto sabía que eso no iba a ser cierto, que aquella ciudad que se veía desde donde estaban no iba a ser de su agrado, que en ella solo le esperaba dolor, sufrimiento y, quizá, la muerte.

Ni siquiera había sido consciente de que estaban cerca de la costa hasta que había contemplado aquellas vistas paisaje. La ciudad de Colonia parecía una deposición humana en medio de aquel paisaje de un blanco impoluto en tierra y un gris abúlico en el mar. Centenares de vulgares y patéticas construcciones de madera, con los tejados cubiertos de nieve, se amontonaban sin mucho orden poco antes de un estrecho istmo en cuyo extremo opuesto sobresalía de la tierra una alta elevación rocosa cuya cima ocupaban las defensas de madera de lo que parecía ser una fortaleza. Y por encima de todo, ondeaba una gran bandera que, con un poco de imaginación, supo lo que tendría bordado: un cáliz ensangrentado.

—Bonito, ¿verdad? —le dijo Pornio, que siempre parecía presto al escarnio—. Ah, Colonia. Llevo cuatro días fuera y ya echo de menos a todas y cada una de sus putas.

—Pornio… —se limitó a decir el Abanderado, como una simple advertencia para que lo dejase en paz.

—Lo siento, señor, pero es la verdad.

—Pero no tienes por qué contárselo a él.

—No hay ni una puta en toda la ciudad con la que no haya retozado al menos una noche, señor —aseguró otro de los soldados, el cabrón que había degollado a Opia.

—Y de más allá también —corroboró otro a punto de reírse a carcajadas.

El Abanderado esbozó una tímida sonrisa y dejó que sus chicos se distrajesen por un momento con el afecto de Pornio por todas las prostitutas del reino.

—¿Qué queréis? —Pornio se encogió de hombros, siguiendo las gracias de sus compañeros—. Siento un profundo afecto por esas chicas desgraciadas. Necesitan algo de calor, algo de cariño y de comprensión.

—Y tú necesitas que te chupen la polla.

—Bueno, no solo eso. Me gusta hacer otras cosas con ellas. O que ellas las hagan conmigo.

—Eres un degenerado.

Todos se rieron durante un rato mientras el Abanderado no puso orden.

—Bueno, ya está bien. Será mejor que sigamos. ¿O no quieres pasar esta noche con alguna de tus amadas?

—Sinceramente, señor —dijo el aludido mientras se ponían de nuevo en marcha y comenzaban a bajar hacia Colonia—, a estas alturas del Día de Edovio ya no sé ni en que momento del día me encuentro. Pero una cosa sí le digo: una buena puta es bienvenida en cualquier momento.

Las risas no abandonaron sus caras mientras descendían hacia Colonia. Llanto se fijó en la fuerza con la que las olas golpeaban contra la base rocosa del promontorio sobre el que se hallaba la tétrica fortaleza. Intuía que ese era su destino. Y eso no hacía más que aumentar su miedo de forma progresiva, cuanto más se acercaban a ella. Algunas gaviotas, o aves semejantes, sobrevolaban aquella robusta construcción antes de dejarse caer casi en picado hacia el mar, pegadas a los altos acantilados. La gran bandera ondeaba con el fuerte viento que con seguridad soplaba allí arriba en todo momento, y cada vez tenía más claro que aquel debía de ser también el lugar de residencia del rey. Quizá incluso llegase a conocerlo. Quizá podría llegar a tener una oportunidad si demostraba que no era un contrabandista y que sabía luchar. Quizá podría tener un futuro en aquella tierra, aunque no le gustase demasiado.

Cuando llegaron a las afueras de la ciudad comenzaron a cruzarse con la gente que la habitaba. En general, las gentes de Colonia poseían unas miradas apagadas, desventuradas o melancólicas. Caminaban cabizbajos, como seres sin alma, a paso lento, incluso cansado. Claro que Llanto no se lo tenía en cuenta. Si tuviese que vivir en aquella pocilga quizás terminaría actuando de la misma manera. Fuera como fuese, parecían gentes asustadas, contraídas por el miedo, amedrentadas. Y estaba claro que era por los hombres del rey, por aquellos que lo llevaban preso. Solo había que fijarse en cómo los evitaban y en cómo bajaban la cabeza, más con miedo que con respeto, cada vez que se cruzaban con ellos. Y en cómo lo miraban a él, en cómo parecían apiadarse de su alma, en cómo se lamentaban al dejarlos atrás. Era como si lo llevasen al matadero. Y eso fue lo que menos le gustó.

Poco antes de llegar a las primeras casas, Llanto se fijó en un cadalso que había a su derecha. Mientras pasaban sin detenerse, pudo contemplar con aprensión cómo tres cuerpos, medio putrefactos, se balanceaban colgados de unas sogas que tenían atadas al cuello. Varios cuervos picoteaban su carne y un par de gatos y un perro correteaban bajo ellos en busca de algo que llevarse a la boca. Hasta que llegó una gaviota y espantó con su tamaño a los cuervos, que tampoco se alejaron demasiado.

—Eso es lo que les espera a todos los contrabandistas de este reino —le dijo uno de los soldados con una sonrisa malvada, dejándole bien claro que eso podía ser lo que le esperaba.

Llanto siguió mirando a los cuerpos mecidos por el viento y ni siquiera se dio cuenta cuando se metieron entre las primeras casas de Colonia y los perdió de vista.

La capital del reino de Turonia no era más que un amasijo informe y deplorable de viejas casas de madera a medio derruir y con los tejados demasiado inclinados. La nieve que cubría las calles apenas podía recibir ese nombre, ya que se parecía más a una colosal diarrea que a nieve de verdad. Y por aquella diarrea enorme, correteaban sin descanso numerosos niños andrajosos que retozaban sin reparos en aquella bazofia junto a perros famélicos que ladraban por cualquier tontería que les hiciesen sus pequeños dueños.

Grandes grupos de gaviotas sobrevolaban sus cabezas, cagando sin reparos sobre las calles de Colonia y bajando hasta ellas en busca de restos de comida que aparecían esparcidos por todas partes, como si los tristes y acongojados habitantes que se cruzaban fuesen incapaces de guardase su propia basura o de al menos depositarla en algún lugar lejos de la ciudad, en vez de tirarla de cualquier manera por las ventanas. Olía a leña quemada, a mierda, a basura, a orines y a putrefacción. Colonia era un antro deplorable en el que Llanto ni siquiera se explicaba cómo podía vivir la gente.

Enfilaron una calle un poco más amplia y comenzaron una lenta subida. A medida que avanzaban, Llanto no hacía más que preguntarse por qué en aquella ciudad parecía reinar la desazón. Las personas con las que se seguían cruzando no dejaban de parecer fantasmas que vagaban sin rumbo por sus calles. Gentes grises, de miradas tristes y temerosas, que eran incapaces de mirar a la cara a los hombres del rey que lo escoltaban. Pero a él sí. A él lo miraban y en sus ojos Llanto solo seguía viendo compasión, desesperanza, derrota. Hasta que se cruzó con uno de sus habitantes y este dejó caer la leña que llevaba agarrada sobre su pecho al verlo. Abrió los ojos como platos y susurró algo que Llanto no oyó, pero que le resultó familiar. Aquel hombre corrió junto a la jaula, mirándolo sin que pareciese creérselo, y le sonrió como si lo conociese. Hasta que sus palabras le llegaron con claridad, a pesar de que tan solo las susurraba: “Ta mota sutá kineleé”.

—Échate a un lado, egovarro de mierda —le dijo uno de los soldados mientras lo apartaba de un puntapié desde su caballo.

Aquel  hombre se detuvo y siguió con su mirada, y esa sonrisa de idiota en la cara, el camino de la carreta que transportaba a Llanto. Hasta que lo perdieron de vista y lo dejaron atrás, seguramente con su cara de bobo, mientras repetía sin parar aquella letanía que Llanto seguía sin saber qué significaba.

—¡Alina! —gritó de repente Pornio, sacando a Llanto de su mundo—. ¡Alina!

Tras una corta espera en la que ni siquiera se detuvieron, una joven pelirroja se asomó a una ventana de una casa algo mejor cuidada que las demás y sonrió al soldado, que abrió los brazos y se llevó una mano al corazón mientras seguía su camino sin detenerse, montado con gracia sobre su caballo del color de una vomitona de vino tinto.

—¡Oh, Alina, amor mío! —dijo con teatralidad, como si fuese a recitar un poema—. ¡Hazme un hueco esta noche junto al mullido y cálido coño que tienes entre tus sensuales piernas! ¡Esas que me abrazan con fuerza cada vez que me acoges en tu seno!

La joven amplió la sonrisa y se sacó los pechos de debajo de su volátil camisa antes de manoseárselos con tanto descaro que hasta Llanto sintió vergüenza.

—¿Qué te parece si te hago mejor un hueco entre estas dos, querido Pornio?

—¡Oh, Alina, hermosa diosa del sexo, qué bien me conoces! En cuanto pueda vendré a ti.

—Deja de gastarte el dinero en putas, Pornio —le dijo el Abanderado, mientras Alina cerraba la ventana con una enorme sonrisa y volvía al interior de la casa—. Piensa que algún día serás viejo y ese dinero te vendrá bien.

—Por eso mismo, señor: mejor follar ahora todo lo que pueda, porque mañana mi polla ya no responderá y solo me valdrá para mear —se rio el soldado, contagiando a sus compañeros.

—No tienes remedio.

—Se conoce todos los burdeles del reino —intervino otro de los soldados—. ¿Hay alguno en el que no hayas estado?

—En todos me conocen y en todos me reciben con los brazos abiertos y los coños húmedos y prestos —se siguió riendo Pornio.

—Tu buen dinero te costará.

—Casi no tengo ni para comer. Pero esta noche tendré un cariño con Alina. Nadie me ha follado como ella. ¡Oh, y sus felaciones son sublimes!

—Bueno, ya está bien —dijo el Abanderado cortando su alegría—. Primero lo primero y luego ya tendrás tiempo para meterla donde te plazca.

—Esta noche me place Alina, con sus hábiles manos y sus suaves labios. ¡Oh, Alina! —exclamó, echándose mano al corazón como si fuese a comenzar un nuevo poema—. ¡Qué buenas mamadas me haces!

—Estás hecho todo un bardo —le dijo el Abanderado—. Pero ya está bien. Todos a lo nuestro.

No hubo más réplicas ni más comentarios. Siguieron avanzando por las desoladas callejas de Colonia, cruzándose con sus desventurados habitantes, hasta que se detuvieron junto a una empalizada protegida por varios soldados y frente a la que colgaban dos jaulas pequeñas en cuyo interior había dos hombres. En una no había más que un cadáver reciente pero casi congelado y con los ojos ya devorados. Pero en la otra había un hombre agonizante y escuálido, al que se le notaban todos los huesos del cuerpo. Si no había muerto todavía, era porque algún dios había intercedido por él, porque lo normal habría sido que con aquel frío y en aquellas circunstancias hubiese muerto a las primeras de cambio. Pero allí estaba todavía, con dos cuervos graznando sobre su jaula y esperando el momento de su muerte, encogido sobre sí mismo porque su escueta prisión apenas tenía la mitad de su altura.

—¡Traemos un prisionero! —dijo el Abanderado con voz poderosa.

Las puertas comenzaron a abrirse de inmediato y el carromato que lo transportaba se puso de nuevo en marcha, pasando por debajo de las jaulas y de aquel hombre que no tardaría mucho en morir.

—Un espía de Puerto Viejo y otro contrabandista —le dijo Pornio con una sonrisa maliciosa—. Eso es lo que les espera a los enemigos del reino de Turonia.

Llanto lo miró con desasosiego antes de mirar hacia atrás y fijarse en los pies colgantes del hombre moribundo. Parecía que a los enemigos de Turonia les podían esperar muchas cosas en aquel desgraciado lugar. Muchas cosas y muy malas.

Entraron entonces en el istmo que Llanto había visto en la distancia, cuando se acercaban a Colonia. A los lados, dos grandes arenales precedidos de dunas y una vegetación pobre que casi cubría la nieve, se abrían en un agreste paisaje que las olas batían por uno y otro lado. El viento azotó sus caras mientras avanzaban a paso lento por lo que parecía ser un camino entre las dunas en dirección a la base del alto promontorio del otro lado, donde se levantaba la fortaleza de madera y piedra que lo dominaba todo a su alrededor. No tardaron en iniciar el ascenso hacia ella, zigzagueando por la pendiente a través de un camino tallado en la misma roca y que en ocasiones se asomaba con cierta valentía sobre los profundos acantilados del promontorio, en cuya base las olas seguían estrellándose con entusiasmo contra ellos, sujetas a un baile que parecía enloquecerlas. El cielo plomizo se mostraba ahora todavía más pesado mientras ascendían, amenazando con una lluvia torrencial pero quedándose, como siempre, en esa amenaza. Las gaviotas que revoloteaban por todas partes, aprovechaban las corrientes ascendentes para subir en el cielo sin ningún esfuerzo, mientras oteaban algo que llevarse a la boca. Aquel lugar habría sido espectacular de no haberlo destrozado los humanos. Y aun así conservaba cierto sabor salvaje que les había sido imposible erradicar.

Pasaron por dos puestos de guardia más, siempre azotados por el viento, antes de llegar a la cima, donde atravesaron un puente de madera sobre una gran grieta, justo frente a las puertas y los muros de la fortaleza. Esta vez, el Abanderado ni siquiera tuvo que decir nada, las puertas se abrieron ante ellos y entraron en un amplio patio por donde se movían infinidad de soldados y otras gentes que lo más probable es que fuesen esclavos. Por encima de todos, estaba la torre sobre la que ondeaba orgullosa la gran bandera real de Turonia, recordándole a todo el mundo dónde estaban y bajo los designios de quién estaban. Era imposible no fijarse en ella y no quedarse embobado mientras seguía su eterno baile, mecida por el fuerte viento que llegaba desde el mar.

Si Llanto esperaba algo diferente al resto de la ciudad se llevó una decepción, pues el interior de la fortaleza era la misma mierda que había visto hasta ese momento en todo el reino de Turonia. El suelo no era más que un lodazal por el que en ocasiones hasta era difícil moverse. Sobre el adarve, al menos un centenar de soldados hacían guardia, vigilando algo que a Llanto se le escapó, pues no parecía que nadie pudiese llegar hasta allí sin ser visto con mucha antelación, fuese por mar o por tierra. Parecía que por algún motivo el rey Barasmanas estaba preocupado y prefería mantener una vigilancia constante, aunque solo fuese de las olas y del viento.

La jaula se detuvo sin previo aviso y allí lo dejaron sus carceleros, que desparecieron en uno de los muchos edificios de madera que había alrededor tras desmontar de sus caballos y dejarlos al cargo de un esclavo. Algo más allá, otra puerta, protegida por un nutrido grupo de soldados que mostraban con orgullo el emblema del rey Barasmanas, parecía abrirse paso a través de un camino tortuoso hasta la parte más alta del promontorio, donde se levantaba la pequeña y achaparrada torre de piedra de al menos tres pisos, sobre la que ondeaba el estandarte real: el cáliz de oro manchado con la sangre de Edovio sobre fondo de suave verde, casi blanco. Sin duda, allí debía de vivir el rey y su familia.

Alguien se detuvo junto a su jaula mientras miraba con interés aquella torre. Cuando se percató de ello, se topó con una de aquellas caras que ya se estaba acostumbrado a ver. Un hombre de pequeña estatura y ojos negros lo miraba extasiado, como si estuviese mirando a un dios (algo que, en sentido estricto, así era). Ojos abiertos, al igual que la boca. Expresión de idiota, de bobo. Anonadado.

—Ta mota sutá kineleé —susurró el hombre, como si no terminase de creérselo.

—Mierda, otro más —se lamentó Llanto, que se agarró a los barrotes de la jaula y se encaró con aquel hombre—. ¿Qué significa eso?

—Ta mota sutá kineleé —repitió, provocando la desesperación de Llanto, que sacó una mano y lo agarró por la pechera.

—¿Qué significa eso? —insistió, agitando al hombre, que seguía mirándolo como si fuese idiota.

—¡Eh! —le llegó una voz a su espalda—. ¡Eh, suéltalo! —Un soldado llegó hasta ellos y golpeó la mano de Llanto, que soltó al hombre de inmediato—. ¿Qué cojones haces? —le dijo golpeando los barrotes con el asta de su lanza—. Y tú, lárgate —le dijo al hombre—. Vuelve a hacer algo así y te corto la mano, ¿te ha quedado claro?

Llanto asintió y volvió a taparse con la manta, aterido de frío a pesar de todo. Estaba hasta las narices de aquella frasecita que no sabía qué significaba, aunque estaba seguro de que tenía algo que ver con las marcas de su cara. Pero se empezaba a cagar en aquellos egovarros, que no eran capaces de traducírselo de una forma que pudiese entender lo que querían decir.

Ni siquiera supo cuánto tiempo estuvo allí, en medio de aquel patio embarrado, donde a punto estuvo de morir congelado. Varias veces vio a aquel egovarro pasar junto a su jaula con otros como él y señalarlo entre comentarios y miradas asombradas. ¿Por qué lo miraban así y por qué parecía que todos alucinaban con su visión? Estaba harto de aquello, de que lo observasen como si fuese un animal enjaulado que nadie hubiese visto por aquellas tierras. Al final, dos soldados abrieron su jaula y lo sacaron de ella para llevarlo a una construcción de madera en la que sobre una mesa con los restos de la cena, o eso supuso, esperaba otro soldado más. Olía a humanidad, a sudor, a excrementos… ¡Dioses! ¡Todo olía a mierda en aquel reino!

—¿Nombre? —le preguntó sin tan siquiera mirarlo mientras hacía unos extraños símbolos en una tablilla de cera—. ¿Nombre? —insistió alzando el tono y la vista cuando Llanto no le respondió.

—Dile tu puto nombre, chico. —Uno de los soldados que lo había llevado hasta allí le dio una colleja para espabilarlo.

—¿Tu puto nombre, chico? —preguntó de nuevo el de la mesa.

—Llanto —logró decir mientras su cuerpo seguía tiritando de frío.

El soldado abrió los ojos y alzó las cejas por un momento, pero acto seguido frunció el ceño y apretó con más fuerza el pequeño palo afilado que sujetaba con la mano derecha y con el que hacía los símbolos en la cera de la tablilla.

—¿Me estás tomando de coña? —le preguntó con tono de amenaza.

—No.

—¿No?

—No.

—¿Me estás diciendo que te llamas Llanto?

—Sí —¿No era evidente?

—Tienes esas marcas en la cara y te llamas Llanto, ¿es así?

—Sí.

—¿Y por qué te las has hecho?

—Nací con ellas.

—¿Naciste con ellas?

—Eso he dicho. Sí.

—¡Joder, que sentido del humor tan jodido tenían tus putos padres! —dijo mientras hacía más símbolos raros en la tablilla de cera—. ¿De dónde eres, Llanto?

—De Thalassa.

—Vienes de muy lejos.

—Lo sé.

—¿Cómo llegaste a Turonia?

—En barco.

—¿Nombre del barco?

—No me acuerdo.

El hombre se detuvo y levantó la mirada para observarlo desde debajo de sus pobladas cejas negras. Dejó el palo a un lado y tamborileó con los dedos sobre la mesa mientras parecía pensar en algo.

—¿No te acuerdas del nombre del barco?

—No. —Llanto sabía que aquello comenzaba a ir mal.

—Está bien. ¿Dónde te subiste a ese barco? —siguió preguntándole mientras cogía el palo de nuevo.

—En Dómbar.

—¡Vaya, has recorrido mucho mundo! ¿Y qué mercancía pretendías meter sin permiso en el reino de Turonia?

—Nin… ninguna —dudó.

—¡Qué curioso! —exclamó con aire burlón el soldado antes de detenerse de nuevo y dejar el palo a un lado. Juntó las manos sobre su prominente barriga y le sonrió con malicia evidente—. Un contrabandista que no quiere meter nada de extraperlo.

—No soy contrabandista —le dijo Llanto.

—Ya. Ni yo un puto soldado de mierda que tiene que tomarle declaración a un jodido contrabandista que dice no ser contrabandista, no te jode.

—Es la verdad, no soy contrabandista.

El soldado se inclinó hacia delante y lo miró a los ojos.

—Verás, chico. No me gusta que un niñato con cara de imbécil me de por culo tan tarde, ¿lo entiendes? Ya me toca bastante las pelotas haber tenido que dejar la cena a medias para tomarte declaración. Así que entenderás que no estoy de buen humor. Supongo que lo entiendes. —Llanto se limitó a asentir mientras el miedo, ese entrañable amigo que jamás se separaba de él, crecía y crecía en su interior—. ¿Te acuerdas del nombre del capitán de ese barco?

—N… no —vaciló. Sabía que no le iba a gustar la respuesta.

—Mierda, chico —le dijo el soldado con un suspiro, recostándose de nuevo en su silla—. Empezabas a caerme bien. —Cogió otra tablilla que tenía a su lado y comenzó a mirarla con interés—. Aquí dice que un tal Sigán aseguró que eras un contrabandista que recogió en el Camino Real y que…

—Eso no es verdad.

El soldado respiró hondo y se frotó los ojos con el dorso de la mano izquierda antes de suspirar de nuevo.

—Vuelve a interrumpirme y te juro que yo mismo te corto las pelotas y me las cocino mañana para comer, ¿entendido? —Llanto asintió una vez más, rebosante ya de miedo—. Te recogió en el Camino Real y dio parte de inmediato de tu presencia en su casa, donde se supone que te entretuvo hasta que llegaron los hombres del rey al mando del Abanderado Súnicas. ¿Es cierto?

—En parte.

—¿Qué parte?

—La de que dio parte de mi presencia y la de que me tuvo en su casa.

—Y lo de ser contrabandista no, claro. ¿Me equivoco? —Llanto negó esta vez—. Pues explícamelo tú, chico. Estoy intrigado.

—Cogí un barco en Dómbar con destino a Narbassos…

—¡¿Qué?! —se extrañó el soldado, que miró a sus compañeros antes de explotar todos en carcajadas—. ¡¿Nos estás tomando el pelo, chico?! Es la peor historia que me han contado nunca. ¡Joder, no se la creería ni el más tonto del reino!

—Es la ver…

—¡Basta! —gritó el soldado, golpeando la mesa con todas sus fuerzas, haciendo saltar el plato y el cuenco con vino que reposaban sobre ella—. ¡¿Quién cojones se va a creer que un hombre hecho y derecho quiera viajar hasta Narbassos, salvo que te guste que las mujeres te traten a hostias, claro?! ¡¿Eh?!

—Yo…

—¡Tú te callas! ¡Para decir estupideces mejor te callas! ¡¿Entendido?! —Llanto asintió mientras notaba que su cuerpo cada vez se iba encogiendo más sobre sí mismo a medida que el miedo se hacía amo y señor de él. Aquello no iba a terminar bien, lo tenía muy claro ya, pues no tenía forma de demostrar que él no era contrabandista—. ¡¿Nombre del barco?! —preguntó de nuevo el soldado, cogiendo el palo y acercándolo a la tablilla, a la espera de la respuesta de Llanto—. ¿Nombre del barco? —repitió entre dientes.

—No lo… sé.

—¿Nombre del capitán?

—No… lo sé.

—¿Con qué mercancías contrabandeabais?

—No… soy… contrabandista.

—¿En dónde desembarcasteis?

—No soy… contrabandista.

—¿Cuántos erais?

—No… soy… contrabandista —insistió Llanto, a punto de llorar. Aunque sabía que jamás le creerían.

El soldado suspiró y soltó el palo con enfado evidente. Juntó las dos tablillas y se las entregó a uno de los soldados que lo escoltaban.

—Abajo con él —les dijo—. Ya veremos si hablas o no.

Lo bajaron a empujones por una escalera que estaba al fondo de la estancia, mientras el soldado de la mesa volvía a su cena. Olía a humedad con una intensidad que jamás había sentido en ningún otro lugar. Algunas teas chisporroteaban en las paredes y acompañaban su camino, descendiendo por aquellas escaleras en caracol talladas en la misma piedra. Era como si se estuviesen internando en el promontorio hasta llegar a su corazón.

Tras un tétrico tiempo que se le hizo eterno, llegaron a un espacio abierto donde otro soldado, este con muy mala pinta: bajo, rechoncho, medio calvo, mal afeitado y con cara de haberse comido un tronco de árbol, esperaba sentado a otra mesa donde también degustaba una especie de caldo aderezado con más vino. Se levantó de mala gana en cuanto los vio llegar y cogió un aro del que colgaban varias llaves.

—Por aquí —se limitó a decirles con un gruñido mientras los guiaba por un estrecho pasillo casi por completo a oscuras donde varias celdas se abrían a uno y otro lado.

A Llanto le habría gustado discernir lo que había dentro de ellas, pero solo logró adivinar algunas sombras lastimeras que gemían y se arrastraban en su interior, como si fuesen monstruos ocultos entre las sombras, aterradas almas capturadas en cualquier lugar que ansiaban salir de aquel infierno.

Tras unos pocos pasos más, el carcelero se detuvo frente a los barrotes de una de aquellas celdas y abrió la puerta para dejarlos pasar. Los soldados lo metieron en ella a empujones, hasta que uno le habló.

—Tírate al suelo.

—¿Qué?

—¡Que te tires al suelo, coño! —le repitió con un grito al tiempo que le golpeaba el estómago.

Llanto se encogió sobre sí mismo y el otro soldado aprovechó la circunstancia para cogerlo por la nuca y tirarlo al suelo cuan largo era. La fría piedra lo recibió con dureza cuando se golpeó la cabeza contra ella, incapaz de parar el golpe porque todavía tenía atadas las manos a la espalda. Instantes después, una rodilla se posaba sobre su cuello y apretaba con fuerza para que no se moviese.

—Estáte quieto, cabrón —sonó la voz del primero mientras notaba cómo cortaba sus ataduras y le ponía alrededor de su muñeca derecha algo frío que se cerró en torno a ella con un chasquido metálico.

Cuando terminaron, la rodilla dejó de aprisionarlo y los soldados se fueron. El carcelero cerró la puerta con un estruendo que se le antojó una condena y se quedó solo, tirado en el suelo, incapaz de moverse. Una lágrima apareció en su ojo derecho y calló con lentitud hasta llegar al suelo.

Jamás iba a tener una vida tranquila.

Era ya evidente.

««————————»»

Alguien golpeó con suavidad los barrotes de su celda.

Ni siquiera sabía cuánto tiempo había estado tirado en el suelo, pero su cuerpo estaba congelado. Se incorporó muy despacio y se sentó contra la fría y húmeda piedra de su celda. Su mano derecha estaba sujeta por un grillete del que salía una cadena que terminaba en la pared, soldada a una enorme argolla. Tiró un par de veces y se cercioró de su robustez.

El sonido sobre los barrotes volvió a oírse y miró hacia allí, aunque solo vio una sombra que se recortaba contra la casi inexistente luz del pasillo de aquellas mazmorras infernales.

—Comida —sonó una voz, al tiempo que parecía depositar algo en el suelo, junto a los barrotes.

Llanto vio el humo ascender en el aire y se abalanzó sobre lo que parecía ser un cuenco lleno de algún líquido caliente. Su boca salivó pensando en el calor recorriendo su cuerpo. Pero unas manos veloces cogieron la suya y se la llevaron a los labios. Tiró de su mano con fuerza y se echó hacia atrás, tan sorprendido como temeroso. Hasta que oyó la habitual cantinela. Aquella que no había dejado de oír desde que se despertara en las tierras de Turonia.

—Ta mota sutá kineleé —susurró la sombra.

Llanto se sentó de nuevo y se apoyó contra la pared antes de bajar la cabeza, hastiado por aquellas palabras cuyo significado no sabía. Estaba harto. ¡Harto! Se las podían meter por el culo y dejarlo en paz.

—Ta mota sutá kineleé.

—No te entiendo —dijo con indiferencia.

La sombra cogió el cuenco con el caldo y lo acercó un poco a Llanto, que al final se decidió a cogerlo antes de que se enfriara. Y dada la temperatura de aquel lugar, eso no tardaría en suceder. El calor invadió su mano izquierda y luego la derecha cuando lo abrazó con ambas. Olía a rayos, a ajo… A decenas de ajos juntos y putrefactos. Pero le dio un sorbo y, aunque sabía a muerto, disfrutó con el calor que bajó por su garganta y llegó a su estómago.

—Comer —dijo la sombra—. Comer. Tú… ferte —Llanto gruñó y siguió bebiendo aquella pócima hedionda—. Mañana… comer… más.

Llanto volvió a gruñir al tiempo que asentía, como si tuviese otra opción. Hasta que la sombra se fue y lo dejó allí, disfrutando del calor de aquel caldo inmundo.

Quizá estuvo en aquella celda un día o dos. Quizá fueron tres. Ni siquiera lo sabía, incapaz de contabilizar el tiempo aunque fuese de mala manera, envuelto en sombras, rodeado de humedad y congelado por el frío. Tiritaba la mayor parte del tiempo, que pasaba acurrucado sobre sí mismo en una esquina de la celda, esperando a que viniesen a por él. Porque sabía que vendrían a por él.

Y no se equivocó.

El carcelero llegó hasta su celda y la abrió justo antes de que dos soldados apareciesen tras él.

—Tírate al suelo —le dijo uno de ellos desde el umbral—. Boca abajo.

Llanto obedeció de inmediato, pues sabía lo que pasaría si no hacía lo que le decía. Un instante después, notó la rodilla sobre su nuca, aplastando su cabeza contra el suelo, y el forcejeo del otro soldado con el grillete y con las cuerdas con las que lo ataron una vez más. Se lo llevaron de allí a empujones, subieron las escaleras y pasaron por delante de la mesa donde aquel soldado lo había interrogado. Salieron al exterior y un cielo plomizo, que apenas dejaba pasar la luz, lo recibió con entusiasmo y un penetrante dolor en sus ojos acostumbrados a la oscuridad. Atravesaron el embarrado patio del castillo y lo metieron en otra construcción, que no era más que una barraca que se asomaba con cierta osadía a uno de los acantilados que rodeaban el promontorio.

Allí se encontró con el Abanderado, que esperaba sentado en una silla. Y con otro soldado, que también esperaba sentado en una silla delante de una mesa llena de aquellas extrañas tablillas en las que hacían signos que no sabía lo que significaban. Pero parecían saberlo todo sobre él solo con mirarlas.

—Encadenadlo —ordenó el Abanderado a los dos soldados, que no tardaron en desatar sus cuerdas para inmovilizar sus manos con dos grilletes que colgaban del techo, obligándolo a mantener los brazos en alto, en una posición muy desprotegida, ideal para ser golpeado.

Llanto miró a su alrededor con espanto, pues intuía lo que iba a pasar allí. Pero el temblor de miedo que recorrió su cuerpo no se notó porque no hacía más que temblar de frío. A su alrededor había decenas de amenazantes objetos con formas extrañas, depositados con cuidado y orden sobre un par de mesas. Objetos hechos con el único fin de provocar dolor, eso era evidente. En una esquina ardía con fuerza un brasero de bronce, en cuyo interior se calentaban un par de hierros que casi estaban ya al rojo vivo. Bajo él, había una trampilla que en aquel momento permanecía cerrada, pero que intuyó que podría abrirse en cualquier momento para hacerlo volar acantilados abajo. Una buena forma de amilanar cualquier resistencia o de deshacerse de los cadáveres.

—¿Nombre? —dijo el soldado sentado frente a la mesa, que sujetaba el típico palo con el que hacían aquellos raros símbolos en las tablillas de cera.

—Llanto —respondió.

El hombre asintió y anotó algo en la tablilla que tenía delante.

—Se te acusa de ser contrabandista. ¿Cómo te declaras?

—No soy contrabandista.

El Abanderado suspiró con fuerza, captando la atención de Llanto, y se giró para coger un par de guantes de cuero que se fue enfundando mientras negaba ostentoso con la cabeza.

—Tenía esperanzas de que colaboraras, en serio. Pero ya veo que me vas a hacer trabajar. —Terminó de ponerse el segundo guante y se acercó a él. Lo miró a los ojos mientras se mesaba los largos bigotes y recorrió con la vista sus escarificaciones, intentando entender por qué las tenía—. Continúa —le dijo al otro soldado.

—Llegaste al reino de Turonia en barco, ¿es así?

—Sí —respondió con temor, incapaz de mirar al Abanderado a la cara.

—¿Nombre del barco? —Llanto dudó—. ¿Nombre del barco?

—Viento del Norte.

—Ah, bien. O sea que el barco tenía nombre —dijo el Abanderado, quien sin mediar más palabras le dio un puñetazo en el vientre que lo dejó sin aire—. Tenía entendido que no te acordabas.

Llanto tosió y notó cómo la bilis subía por su garganta, quemándola, hasta obligarse a escupirla. Siguió tosiendo y miró al Abanderado con los ojos enrojecidos, incapaz todavía de captar algo de aire. El soldado del rey lo seguía mirando sin mostrar ninguna emoción, como si se dispusiese a desayunar y no a torturar a un hombre. Sorbió por la nariz y se mesó una vez más su largo bigote negro, mientras seguía analizando su rostro sin mucho interés.

—¿Nombre del capitán? —continuó el otro.

Llanto miró al Abanderado y dudó de nuevo.

—No lo… sé.

El golpe no se hizo esperar, solo que esta vez el contundente puño envuelto en cuero se estampó contra su nariz, obligando a retroceder a su cabeza con el impacto. La sangre comenzó a brotar a borbotones y a colarse en su boca abierta, incapaz de pronunciar un simple grito de dolor mientras los ojos se le humedecían hasta distorsionar la terrible realidad que estaba viviendo.

—¿Nombre del capitán? —insistió el soldado de la mesa.

Llanto logró mirar al Abanderado y este alzó las cejas en señal de interrogación.

—Es la… verdad, no lo… sé —confesó como pudo, lanzando al aire una fina lluvia de sangre.

El Abanderado se disponía a golpearlo de nuevo cuando el otro soldado intervino.

—Espera, Súnicas, espera. Deja que se explique. ¿Por qué no sabes su nombre?

Súnicas, así que ese era el nombre de aquel cabrón. Ahora lo corroboraba tras habérselo oído a su primer interrogador.

—No traté… con él… mi pasaje —comenzó a inventar. Siempre tenía que inventar. Quizá se terminase convirtiendo en un experto—. Lo hice con… dos marineros.

—¿Nombres de los marineros?

—Uno se llamaba… Macrio —improvisó. Ni siquiera supo por qué el nombre del Jefe del valle de Ermo, muerto en la batalla del desfiladero, le vino a la mente en primer lugar.

—¿Y el otro?

—El otro… Al otro lo llamaban con un apodo… o algo así.

—¿El apodo?

—Cara... Cara algo. No me acuerdo… Cara…

Súnicas lo rodeó, se colocó a su espalda y, sin previo aviso, golpeó su riñón izquierdo con tanta potencia que Llanto creyó que moriría en aquel instante. Gritó esta vez con todas sus fuerzas, mientras Súnicas volvía a detenerse delante de él sin mostrar ni el más mínimo sentimiento.

—Será mejor que colabores, chico.

—Eso… hago… —logró decir.

—Pues no lo parece. Continúa —le dijo al de la mesa.

—Cara… ¿Qué? Intenta recordar.

—Tenía… tenía una cicatriz en la cara… Larga, desde la oreja derecha… hasta la boca. No sé… Puede que fuese Caracortada, o algo así… —Tosió varias veces, escupiendo más sangre—. Solo hablaba el otro.

—Te subiste al barco en Dómbar, ¿cierto?

—Sí.

—Descríbelo.

Llanto dejó caer la cabeza y tosió unas cuantas veces más mientras intentaba imaginarse la figura de un barco en su mente. “¿Cómo eran los barcos de Dómbar? —se preguntó. Los había visto, cuando era Aerno—. ¿Cómo eran?”

—No era muy… grande, achaparrado, con… con la forma de… una cáscara de nuez…

Súnicas y el soldado de la mesa se miraron y asintieron. Parecía que aquella descripción les cuadraba.

—¿Tenía algo que lo identificase? ¿En la vela mayor, por ejemplo? ¿Un emblema?

—Era negra… pero no llegué… a verla desplegada.

—¿A no? ¿Y eso por qué? —preguntó ahora Súnicas. Al menos esta vez lo había hecho antes de golpear.

—Compré mi pasaje y cuando… llegué al barco, por la noche, la vela estaba… arriada. Luego… me metieron en la bodega y me… encerraron allí.

—¿Y cuándo desembarcaste?

—También estaba arriada.

Súnicas asintió y miró al otro soldado para decirle que continuase.

—Sigue.

—¿Algo que pudiese hacer a ese barco reconocible? ¿Había algo que lo caracterizase y lo diferenciase de otro?

Llanto volvió a pensar, intentando inventarse algo creíble. Y recordó aquel maldito barco esclavista con el que se había hundido.

—Tenía… tenía dos ojos pintados en la proa. Uno… a cada lado.

—¿Dos ojos… cómo? Descríbelos.

—Grandes —los recordó—, de color azul… sobre fondo blanco.

El soldado de la mesa asintió mientras anotaba lo que le había dicho.

—¿Saliste de la bodega en algún momento durante la travesía?

—No… ya le he dicho… que me encerraron en ella.

—¿Supongo, entonces, que no sabes en qué puertos os detuvisteis?

—No.

—¿Sabrías decir, de forma aproximada, en cuántos crees que os detuvisteis?

Llanto se lo pensó durante un rato, intentando hacerles creer que estaba contando.

—Cuatro… quizá cinco.

El soldado anotó su respuesta y asintió.

—¿Sabes qué transportaban en la bodega? Si estabas allí lo verías.

Llanto miró a Súnicas y este volvió a alzar las cejas.

—Muchas cosas…

—Especifica si no quieres volver a sentir mis puños —le dijo Súnicas como quien habla del tiempo.

—Había muchas cajas cerradas… no sé lo que había dentro. —Súnicas alzó el puño y Llanto gritó—. ¡Espera!

Pero no consiguió detener el golpe que lanzó sobre su costado izquierdo. Llanto creyó que volvería a morirse. Aquel tipo golpeaba con una fuerza descomunal, algo que tampoco le extrañaba viendo su tamaño. Tosió de nuevo varias veces hasta que, muy despacio y con tiempo, se recuperó.

—Te iba a… decir otras cosas…

—Pues ahora las dirás mejor. ¿Qué más llevaban?

—Había sacos… de cereal, creo. Muchos. Llenaban… casi toda la bodega. Pero… los descargaron a medio… camino…

—¿Qué más?

—También había… barriles. Creo que… de vino… Por el olor.

—¿Más?

Llanto se lo pensó durante un tiempo. ¿Qué más podría transportar un barco mercante? “Vamos, Llanto, piensa”, se dijo a sí mismo mientras intentaba recordar el puerto de Dómbar cuando se paseaba por el mundo como un dios.

—Madera… Había varios troncos en la… bodega.

—¿Algo más?

—No recuerdo… más.

—Está bien —dijo el de la mesa. Cogió una tablilla que tenía al lado y la miró—. Aquí dice que pretendías ir a Narbassos, ¿es correcto?

—Sí.

—¿Y por qué pretendías ir a Narbassos?

—Yo…

—Responde —le advirtió Súnicas, que cerró el puño de la mano derecha al mismo tiempo. Algo que Llanto observó con pánico.

—Eh…

El golpe de Súnicas llegó a toda velocidad cuando dudó de nuevo. Esta vez estrelló su terrible puño contra su axila desprotegida. Por un momento, Llanto creyó, mientras gritaba de dolor, que le había dislocado el hombro. Y entonces ya no pudo evitar las lágrimas por más tiempo. Había aguantado mucho más de lo que esperaba. Pero tuvo que llorar. No podía soportar aquel dolor.

—¿Por qué querías ir a Narbassos? —preguntó Súnicas con tono apremiante.

—Para… escapar… —logró decir entre estertores.

—¿Para escapar de qué?

—De… de mi vida.

—¿Eres de Thalassa, verdad? —preguntó el de la mesa.

—Sí.

—¿Te fuiste de allí por algún motivo?

—Sí.

—¿Podemos preguntar cuál?

“¡Qué simpático! —pensó Llanto con impotencia—. Como si no pudieseis preguntar lo que os salga del culo”.

—Sí.

—Bien —intervino Súnicas—, ¿y por qué te fuiste?

—Maté a un hombre. —Bueno, aquello era lo mismo que le había dicho a Turiaco… Más o menos. Solo que ahora lo había agravado un poco más. Ahora había una muerte de por medio.

—¿Y por qué lo mataste?

—Violó a mi hermana.

Súnicas asintió y por una vez mostró algo de humanidad en su rostro.

—Supongo que se lo merecía —dijo—. Pero imagino que a muchos no les parecía así.

—Cierto.

—¿Era alguien importante? —preguntó el de la mesa.

—Era alguien con… dinero —dijo Llanto.

—¿Nombre?

“¡Por la larga cabellera de Debarona! —exclamó Llanto para sí mismo—. ¡¿Es que siempre quieren saber todos los nombres?!”

—Dasos —se le ocurrió ahora, sin saber tampoco por qué, mientras el de la mesa asentía una vez más y anotaba su respuesta.

—Um. De acuerdo. ¿Te buscaban las autoridades de Thalassa?

—Supongo.

—¿Había una recompensa por ti?

—No me quedé… para comprobarlo —respondió Llanto con sarcasmo, logrando que Súnicas, por primera vez, esbozase algo parecido a una sonrisa.

—¿A dónde fuiste?

—Cogí una barcaza y me bajé en Aernia.

—¿En dónde?

—En Bóreas —rectificó. Sin duda, la antigua Aernia ya debía de llamarse Bóreas a aquellas alturas, como una vez le había dicho a Bóreo que sucedería.

—¿Cómo la has llamado antes? —se interesó el de la mesa.

—Aernia —respondió Llanto algo temeroso, pues no sabía si se estaría metiendo en un camino sin salida.

—¿Y de dónde has sacado ese nombre?

—Un viejo de la ciudad me dijo que ese era su nombre unas pocas generaciones atrás. —Resopló aliviado, parecía que solo era curiosidad, pues el de la mesa cogió una tablilla que todavía no tenía nada escrito y comenzó a anotar algo.

—Curioso. No lo sabía. Bien, ¿y después?

—Me dirigí a Dómbar, donde terminé… subiéndome al Viento del Norte.

—Muy bien. Bonita historia —intervino Súnicas—, pero nada de eso explica por qué querías ir a Narbassos.

—Dasos era un hombre… con mucho dinero. Su hijo mandó gente… a por mí —improvisó mientras hacía un gesto de dolor—, y me encontraron en Bóreas. Salí vivo… de milagro. Así que…

El golpe de Súnicas le llegó sin que se lo esperase y sin que supiese por qué. Su puño se hundió en su estómago desprevenido y le obligó a toser con desesperación cuando se quedó sin aire. De nuevo la bilis ascendió por su garganta hasta que tuvo que escupirla, manchada de sangre porque su nariz volvía a sangrar después del esfuerzo provocado por las toses.

—¿Por qué le has golpeado? —preguntó el de la mesa.

—Por si acaso —respondió Súnicas—. Me ha parecido que mentía.

—Pues a mí me parece una historia muy convincente.

Súnicas lo miró y el otro se calló.

—Sigue preguntándole.

Llanto seguía tosiendo e intentaba captar aire cuando las preguntas se reanudaron.

—Ibas a decir algo cuando… Bueno, continúa.

Llanto miró a Súnicas con cara de odio pero se guardó mucho de no decir nada. Tosió un par de veces más y cogió aire antes de seguir. Al menos había tenido tiempo para pensar. Esto de improvisar no se le daba tan mal. Quizá solo debía confiar en sí mismo y en su ingenio un  poco más de lo que lo hacía.

—Pensé que… debería… desaparecer —logró articular.

—Y qué mejor sitio para desaparecer que Narbassos. Quién te iba a buscar allí, ¿no? —supuso Súnicas.

Llanto asintió.

—Tiene sentido —aceptó el de la mesa—. No hay hombre cuerdo que quisiese vivir entre las mujeres de Narbassos. —Se detuvo un momento y se quedó mirando las tablillas con la misma cara de concentración de siempre, buscando algo que se le había quedado atrás—. ¡Ah, aquí! —exclamó—. Volvamos atrás. Al momento en que tus transportistas decidieron pasar de largo Narbassos y desembarcarte aquí, en Turonia. —Lo miró y sonrió sin ningún entusiasmo—. Dime, ¿desembarcaste tú solo?

—No.

—Bien. —Empezó a anotar de nuevo—. ¿Cuántos lo hicisteis?

—Yo y… dos más.

—Dos más y yo, sería lo correcto decir —corrigió el soldado—. ¿Bajó alguna mercancía con vosotros?

—Una caja… grande.

—¿Sabes lo que llevaba?

—No, pero… algo metálico.

—¿Seguro? —le preguntó Súnicas, de repente interesado.

Llanto asintió antes de responder.

—Cada vez que… las olas movían… la lancha… resonaba algo metálico dentro de la caja. —Respiró hondo, comenzaba por primera vez tras el último golpe a respirar con normalidad. Las manos y los brazos se le estaban durmiendo y cada vez su cuerpo se aguantaba peor por sí mismo.

Súnicas y el soldado de la mesa se miraron y, por un momento, Llanto creyó que algo de preocupación se paseaba por sus semblantes serios.

—¿Dónde desembarcasteis? —prosiguió con su interrogatorio.

—No lo… sé. No conozco… estas tierras.

—¿En una cala?

—Sí.

—Descríbela.

—Pequeña… entre acantilados… no sé… —Tosió una vez más para darse tiempo—. No parecía haber ningún… camino para… subir.

—Um —aceptó mientras seguía anotando—. ¿Había alguien esperándoos?

—A mí no.

El puñetazo de Súnicas llegó ahora directo a su cara. Notó cómo la mandíbula se salía por un momento de su posición y cómo el interior de la boca explotaba en cientos de chorros sanguinolentos mientras sus dientes tropezaban unos con otros y algunos de ellos se rompían.

—¡No le golpees en la boca! —le reprochó el de la mesa—. Necesitamos que hable.

Llanto escupió como pudo a un lado y juraría que de su boca salieron cosas más sólidas que la sangre.

—No te hagas el gracioso —le advirtió Súnicas.

—¿Había alguien esperándoos? —incidió el otro.

—Sí. —Escupió de nuevo, aunque era incapaz de sacarse toda la sangre de la boca, que brotaba por sus comisuras para desparramarse por su mentón y sus mejillas hasta gotear al suelo.

—¿Cuántos?

—Cinco… o… seis…

—¿Cinco? ¿O seis?

Llanto negó mientras volvía a escupir.

—Cinco… creo…

—Cinco, pues. —Anotó—. ¿Te cruzaste algún pueblo antes de encontrarte con… —miró una tablilla—, Sigán?

—Sí.

—Descríbelo.

—¿Para qué? —lo interrumpió Súnicas—. Donde lo encontró Sigán solo hay un pueblo: Refugio. Un antro lleno de putas, ladrones y contrabandistas. ¡Qué casualidad que pasases por allí, ¿no, chico?!

—Sí, es una curiosa casualidad —aceptó el de la mesa—. ¿Te encontraste con alguien allí?

—No.

Esta vez tuvo tiempo de contraer las abdominales antes de que Súnicas volviese a martillar su vientre. Pero eso no hizo que le doliese menos. Aquel tipo era una bestia golpeando. El aire le faltó esta vez como nunca antes. Hasta creyó que se ahogaría. Pero después de estar un buen rato tosiendo y llorando, el aire llegó de nuevo a sus pulmones.

—¿Te encontraste con alguien allí?— repitió con tono imperativo, como si esperase una respuesta afirmativa.

—No.

—¿Seguro?

—Sí.

—¿Te vio alguien?

—Sí.

—¿Nombre?

—No lo sé… —dijo desesperado. ¡¿Cómo  iba a saber su nombre si no se había encontrado con nadie allí, joder?!—. No conocía… a esa mujer…

—¿Era una mujer, pues?

—Sí.

—Descríbela.

—Se asomó… por una… ventana y me… enseñó las… tetas…

—Una puta. No va a ser un testimonio muy fiable.

—Me invitó… a subir…

—¿Subiste?

—No… pasé de… largo.

—Veremos si confirma tu versión. ¿Algo más que decirnos sobre ella?

—Era… morena… algo mayor…

—Espera, déjame adivinar: ¿tenía las tetas caídas? —preguntó Súnicas con sarcasmo, esbozando una nueva sonrisa que no le tranquilizó nada en absoluto, sino más bien todo lo contrario.

—Sí.

—Normal, como todas las putas —dijo el de la mesa—. Solo los dioses saben lo que habrán visto esas tetas. ¿Y luego qué hiciste?

—Seguí… —Por un momento estuvo a punto de derrumbarse. Ya no aguantaba más, sus piernas flaquearon. Pero Súnicas lo sostuvo y lo mantuvo en pie.

—O te aguantas tú mismo o te quedas colgando del techo. Tú decides.

Llanto sacó fuerzas de alguna parte de su alma y logró mantenerse sobre sus piernas a duras penas.

—¿Y después? —atacó de nuevo el de la mesa.

—Me encontré… con Sigán.

—Um —musitó una vez más mientras no dejaba de anotar—. Bien, pues vayamos con la última pregunta, pero no por ello la menos importante: ¿eres un espía de Puerto Viejo?

—¿Qué? ¡No!

El puñetazo cayó sobre su otra axila como caería el martillo de un herrero sobre el metal candente. Gritó otra vez con todas sus fuerzas creyendo de nuevo su hombro dislocado. Gimió durante un rato hasta que el de la mesa le preguntó a Súnicas lo mismo que hacía poco tiempo antes:

—¿Por qué le has pegado?

—Para que se piense bien si le conviene mentir.

—No… mentía —lloró Llanto, que notaba cómo su cuerpo estaba a punto de romperse.

—Por si acaso. Pregúntale otra vez.

—¿Eres un espía de Puerto Viejo?

Llanto gimió. No quería decir que no otra vez o Súnicas le partiría el cuerpo. Pero si no respondía sería peor, y se lo partiría de igual modo. Estaba claro que escogiese la opción que escogiese lo iba a machacar. Y mientras pensaba eso, Súnicas volvió a golpearle en un riñón, provocando de nuevo sus gritos y sus lamentos. Las piernas le fallaron, su cuerpo quedó colgando por las muñecas. Ni siquiera le importó el intenso dolor que el peso muerto de su cuerpo provocaba al tirar de ellas hacia abajo.

—Responde —apremió Súnicas.

—No —dijo entre sollozos.

—¡Para! —exclamó el de la mesa cuando Súnicas se disponía de nuevo a asestarle otro terrible martillazo con su puño enguantado.

—¿Por qué? —preguntó algo malhumorado por la interrupción.

—Porque si lo matas a golpes no podrá decirnos nada.

—No sé si tendrá algo que decirnos —gruñó Súnicas lanzándole una mirada de odio.

El de la mesa cogió algunas de sus tablillas y las ojeó durante un buen rato mientras Llanto apenas era capaz de mantenerse consciente y Súnicas daba vueltas por la estancia, mirando con descaro sádico los objetos de tortura que lo rodeaban. En un momento dado, miró a Llanto y le sonrió mientras levantaba una especie de cuchilla curva que brilló con fuerza a la luz del brasero. Llanto creyó que no saldría entero de allí y se meó encima.

—Vaya, y ahora se mea —se quejó Súnicas.

—¿Y qué esperabas? —dijo el de la mesa con total indiferencia mientras seguía ojeando sus malditas tablillas—. Ha aguantado mucho más que otros.

—Eso es cierto —reconoció Súnicas—. Pero no por ello va a terminar de forma diferente. ¿Sabes dónde acaban muchos de los que pasan por aquí? —le preguntó a Llanto colocándose delante de él, pegando su boca a su oreja para susurrarle—. Por ahí. —Señaló la trampilla que había en el suelo, bajo sus pies. Súnicas se agachó y la abrió. De inmediato un viento gélido entró por ella y enfrío la estancia—. Una caída de doscientos pasos hasta el mar. Unos caen muertos y otros… —dejó en el aire con malicia.

Llanto miró hacia abajo y vio las olas golpear la base del promontorio con la misma contundencia de siempre, levantando aquel murmullo característico que ahora le llegaba con nitidez. Había tanta altura que más de una gaviota pasó por debajo, enfrascada en su vuelo. No era una caída que quisiese experimentar. Ni vivo ni muerto.

—Cierra esa maldita trampilla —le recriminó el de la mesa—. Se me están helando las pelotas.

—¿Vas a terminar hoy? —replicó Súnicas mientras cerraba la trampilla.

—Lo cierto —comenzó mientras levantaba al fin la vista—, es que si me preguntases diría que es un espía de Puerto Viejo, pero…

—Pero nada —lo interrumpió Súnicas—. Al cadalso con él.

—No, yo no lo creo así. Parece un espía, pero su historia es interesante y… —Se detuvo mientras miraba a Llanto balancearse como una res abierta en canal—. Lo cierto es que no me parece que esté mintiendo. Y si la puta confirma su historia…

—No te fíes de las apariencias.

—A ver, chico. Llanto —lo llamó cruzando sus manos sobre la mesa—. ¿Eres un espía de Puerto Viejo?

Llanto lloró y los estertores de su llanto hicieron que convulsionase varias veces antes de responder entre sollozos.

—No.

—Um —anotó eso último con un asentimiento y pareció darse por satisfecho—. Pues muy bien, creo que ya hemos terminado por hoy, ¿no? —miró a Súnicas, que se limitó a gruñir.

Llanto sintió alivio y pánico a un tiempo. Aquella tortura se acababa, pero parecía que pretendían continuarla en otro momento.

Lo sacaron de allí a rastras mientras Súnicas se quitaba los guantes y lo obviaba como si no existiese. Lo llevaron a su celda y allí lo dejaron durante un tiempo que fue incapaz de calcular, como siempre en aquel maldito reino de mierda. Solo supo que le habían traído comida cuatro veces cuando lo volvieron a sacar, lo volvieron a interrogar, lo golpearon más veces y lo volvieron a meter en su celda.

Así pasó un tiempo que se le antojó demasiado largo. Quizá una fase entera, ¿quién podría decírselo?, casi a oscuras en aquella celda e incapaz de saber si los días pasaban o no porque allí abajo no veía la luz y, aunque la viese, seguiría siendo incapaz de saberlo. Solo supo que cada poco venían a por él, lo subían a la sala y comenzaba de nuevo el ritual, aunque al menos Súnicas no volvió a hacer acto de presencia. Hasta que llegó un día en el que ya no volvieron más, quizá porque estaban entretenidos con nuevos prisioneros, a los cuales oía gritar su tormento mucho más de lo que habría deseado. Hubo momentos en los que creyó que se volvería loco. Pero logró soportarlo.

Pasado un tiempo indeterminado, Súnicas apareció frente a su celda iluminado por una antorcha y golpeó los barrotes para despertarlo. O para traerlo de vuelta de su mundo interior.

—¡Eh! —gritó al tiempo que golpeaba los barrotes—. ¡Eh, tú, chico! ¡Llanto!

Llanto salió de su esquina, donde permanecía acurrucado la mayor parte del tiempo, aterido de frío, y miró a Súnicas en la distancia.

—No tienes buen aspecto, ¿eh? —sonrió el soldado del rey, como si aquello tuviese gracia.

Llanto estaba demacrado, casi en los huesos, pues los caldos de agua sucia que le daban no alimentarían ni el cuerpo de una rata. Estaba sucio, manchado con sus propios excrementos porque jamás limpiaban la celda y ya no tenía donde cagar o mear. Aunque no tenía muchas reservas ni para hacer lo uno ni lo otro. Su pelo no era más que una masa maloliente e infectada de piojos que no hacía más que rascarse. Sus extremidades estaban llenas de llagas, como muchas partes de su cuerpo, y sus uñas habían crecido hasta romperse o endurecerse como piedras.

—La puta de la que nos hablaste ha confirmado tu versión —le dijo mientras el carcelero abría la puerta de la celda—. Tienes suerte de ser tan reconocible, ¿sabes? —Dos soldados entraron tras el carcelero y le quitaron el grillete que lo mantenía preso a la pared del fondo, le ataron las manos y lo empujaron hacia fuera, aunque tuvieron que arrastrarlo porque casi no podía mantenerse en pie—. Puedes alegrarte, chico, no serás ajusticiado. —Llanto esbozó una ligera sonrisa al creerse libre, pues durante mucho tiempo se había visto a sí mismo en una de aquellas jaulas que había contemplado con horror al entrar en el istmo, camino de la fortaleza del rey—. Solo serás vendido como esclavo.

««————————»»

Lo metieron en una jaula como en la que había llegado, junto a otros prisioneros, y salieron de la fortaleza. Bajaron el promontorio, atravesaron el istmo, la maloliente ciudad y se detuvieron junto al cadalso donde ya no colgaban aquellos tres cadáveres que había visto al llegar.

Aquel lugar estaba lleno de puestos y tenderetes donde una multitud salida de algún lugar escondido rebullía en todas direcciones, vendiendo y comprando todo tipo de productos en medio de continuos gritos y alguna que otra pelea. Las gentes regateaban sin parar en cualquier parte, los niños corrían entre las piernas de los adultos y jugaban en el barro como los había visto el primer día que había llegado a aquella ciudad. Carretas cargadas con cualquier cosa que se pudiese vender o comprar pasaban entre la multitud, mientras los caballos, las vacas y las ovejas que había a la venta desahogaban sus intestinos allí donde les coincidiese. ¡¿Qué más daba?! Luego venían los pies o las ruedas de las carretas para pisar la mierda y esparcirla por todas partes. ¡¿Cómo no iba a oler así por toda la ciudad a excrementos?!

Los tuvieron en la jaula, donde captaron la atención de muchos curiosos que se acercaban a analizarlos como si fuesen ganado, muriéndose de frío durante casi todo lo que supuso que era la mañana, pues el sol parecía estar algo más alto de lo normal. Hasta que sonó una campana situada sobre el cadalso y la multitud comenzó a arremolinarse en torno a él. Acto seguido, el retumbar de los cascos de unos caballos llegó a través de las callejuelas de la ciudad, hasta que un nutrido grupo de jinetes apareció por una de ellas, con el estandarte del cáliz ensangrentado al frente. Súnicas iba de primero, portando la bandera del rey, como sin duda le correspondía, seguido de otro hombre que lucía una diadema que perecía ser de oro. Quizá sería el rey Barasmanas, dado su porte altivo y las miradas displicentes y despectivas que dedicaba a todos aquellos con los que se cruzaba. No parecía muy alto, ni muy fuerte, pero si muy joven, quizá demasiado para ser rey. Lucía una media melena negra que encuadraba un rostro barbilampiño dominado por una nariz que parecía llegar a los sitios siempre un poco antes de él, ya que su tamaño era considerable.

Súnicas llegó hasta la base de la plataforma del cadalso y le dedicó una mirada que pasó tan rápido que Llanto supuso que ni siquiera lo había visto. El resto de soldados formaron alrededor del rey y se dispersaron entre la muchedumbre para rodear el cadalso. Barasmanas se bajó de su caballo, ayudado por otro soldado, y subió con pompa las escaleras hasta sentarse en una silla que habían dispuesto arriba de todo. Súnicas se colocó tras él.

Cuando todo el mundo estuvo en su posición, la campana volvió a sonar y un hombre algo rechoncho y de rostro porcino, vestido con una larga túnica morada y un grueso abrigo negro de lana se adelantó y alzó las manos reclamando silencio.

—¡Turonenses! —gritó—. ¡El mercado de esclavos comienza en este momento! ¡Saquen sus monedas y gástenlas con sabiduría!

La campana sonó una vez más y, acto seguido, los soldados que rodeaban la jaula en la que estaba Llanto, abrieron sus puertas y sacaron a uno de sus compañeros a empujones. Un hombre joven, casi tan hecho polvo como él, y al que sin duda habían golpeado tanto o más que a él. Lo subieron a la plataforma, justo por delante del rey, y el hombre fornido de antes volvió a hablar.

—¡Primer individuo! Hombre joven, egovarro, cinco ciclos de edad —comenzó mientras un par de soldados le obligaban a mantenerse en pie y lo mostraban a la gente—, proveniente del norte de Turonia, acusado de robar en una hacienda, por lo cual se le ha cortado una mano. —Uno de los soldados cogió su brazo derecho y lo elevó para mostrar un vendaje lleno de sangre donde se suponía que debería de haber habido una mano—. ¡Precio de salida: un cáliz de cobre! ¡¿Alguien ofrece un cáliz de cobre?! —Un hombre alzó una mano—. ¡¿Dos?! ¡¿Dos cálices de cobre?! —Otro postor—. ¡Tres! ¡¿Quién ofrece tres?!

Al final, un viejo ajado por la mierda de vida que debía de haber llevado, se lo llevó por cuatro monedas de cobre y una cabra que sin duda irían a parar a las arcas del rey. Así fueron pasando todos hasta que le tocó su turno, el último de todos. Lo mejor para el final, ya que suponía que su extraña apariencia lo haría destacar sobre el resto de reos recién vendidos y eso, para las arcas del rey, suponía más dinero.

Lo auparon a rastras al cadalso, pues apenas podía mantenerse en pie, y lo mantuvieron erguido para que todos lo pudiesen ver con nitidez. Uno de los soldados lo cogió por el mentón y levantó su cara ante los comentarios sorprendidos de los compradores en potencia. Luego le metió un dedo sucio entre los labios y los apartó para mostrar sus dientes, alguno de los cuales le faltaba tras los reiterados golpes que había sufrido.

—¡Quinto y último individuo de la mañana! Hombre joven, de cinco ciclos de edad. —Eso se lo habían inventado—. Procedente de las lejanas tierras de Thalassa. —Un murmullo se elevó entre la muchedumbre con claridad—. Se le acusa de haberse aprovechado de su anfitrión. —Llanto frunció el ceño con aquella ridícula acusación—. ¡Precio de salida: cinco cálices de cobre! ¡¿Alguien da seis?! —Comenzaba la puja, y lo hizo con fuerza.

Tres hombres y una mujer se enzarzaron en un continuo subir, de modo que cuando todos se retiraron y solo quedó la mujer, su precio alcanzaba ya las veinticinco monedas de cobre.

—¡¿Veinticinco?! ¡¿Alguien ofrece treinta?! ¡¿Treinta cálices de cobre?!

—¡Cincuenta cálices de cobre o uno de plata! ¡Cómo prefiráis! —gritó alguien entre el gentío.

Todas las miradas se desviaron hacia el hombre que había hablado, al igual que la de Llanto, a quien el alma se le cayó al suelo en cuanto lo vio. Era un tipo alto, aunque no demasiado, quizá algo más bajo que él, de mirada adusta bajo dos pobladas cejas negras. Vestía pieles de arriba a abajo, dándole un aire por completo salvaje, aunque sin duda era el que menos frío debía de estar pasando de entre todos los que se habían dado cita en aquel lugar. Llevaba una espada corta a un lado de la cintura y un cuchillo con mango de madera basta al contrario. No ofrecía mucha confianza y, desde luego, lo que si aparentaba era mucha rudeza. Solo los dioses sabían para qué demonios lo querría aquel tipo.

—¡Cincuenta monedas! —gritó el subastador con alegría—. ¡Cincuenta! ¡¿Alguien da cincuenta y una?!

—¡Cincuenta y cinco! —gritó la mujer que había pujado todo el tiempo por él, para alivio suyo. No era joven, ni era guapa, ni fea, ni alta, ni baja… Era una mujer del todo normal, pero Llanto dejaría que abusase de su cuerpo cuanto quisiese si evitaba con ello acabar en las manos de aquel tipo que no presagiaba nada bueno.

—¡Sesenta! —gritó sin embargo.

—¡Setenta! —no se dejó amilanar la mujer.

—¡Cien! ¡O lo que es lo mismo: un cáliz de oro!

Una exclamación de asombro general recorrió la muchedumbre mientras entre todos se hacían comentarios alucinados por el precio que estaba alcanzando aquella subasta. Llanto miró a la mujer, que bufaba airada y vio, consternado, cómo se daba la vuelta y desaparecía de su vista entre el gentío.

—¡Un cáliz de oro! —aulló el subastador—. ¡¿Alguien da más?!

—¡Ciento diez! —gritó ahora el rey, para sorpresa mayúscula de todos.

¿Qué hacía el rey interviniendo en una puja?

—¡Ciento cincuenta! —gritó su otro pretendiente, subiendo la oferta del mismísimo rey, a quien miró directamente, sin amilanarse.

—¡Dos cálices de oro! —ofreció el rey sin aparatar la mirada de aquel misterioso hombre.

—¡Tres!

Parecía que el dinero no se le acababa.

El rey se lo pensó por un momento, tamborileando en los reposabrazos de su silla, y sonrió antes de volver a hacer una oferta.

—¡Tres cálices de oro y uno de cobre!

Su pretendiente de las pieles se mesó su espesa barba negra y lo meditó con calma.

—¡¿Alguien ofrece más?! —gritó el subastador—. ¡¿Tres cálices de oro y dos de cobre?!

—El rey no debería pujar en las subastas que él mismo organiza —se atrevió a decir como toda respuesta.

—El rey hace lo que considera oportuno porque para eso es el rey —replicó el subastador con gesto displicente.

El tipo que pujaba por él asintió de mala gana y se toqueteó el cuerpo como si buscase algo escondido entre sus burdas ropas mientras el gentío esperaba con ansia a que aquella puja no se terminase ahí. Se lo estaban pasando en grande. Cualquier distracción, cualquier cosa que se saliese de sus rutinarias e insulsas vidas, sería bienvenido.

Llanto miró los movimientos de aquel hombre misterioso durante un tiempo, rezando para que no encontrase aquello que buscaba, y luego miró al rey, cuya cara de superioridad y de niño malcriado no le daban mayor confianza. Sobre su oreja derecha, Súnicas parecía estar comentándole algo que al rey no le estaba gustando.

—¡Igualo la oferta y le sumo un diente de bunótero!

“¡¿Qué?!”, pensó Llanto, al oír la respuesta de aquel hombre cubierto de pieles.

El rey se levantó de su silla con gesto alucinado, apartando a Súnicas de sí, y mandó a uno de sus hombres a junto aquel que ofrecía algo tan extraño. El soldado llegó hasta él, intercambiaron unas palabras, y le entregó algo que de inmediato le llevó al rey Barasmanas. Este lo cogió con delicadeza, como si tuviese miedo, y lo miró extasiado como si sujetase un tesoro de incalculable valor entre sus manos. Otro hombre enjuto y viejo se acercó al rey y este le entregó lo que Llanto suponía que era el diente de bunótero. Lo miró, lo remiró y, al final, asintió.

—¡¿De dónde lo has sacado?! —le preguntó el rey al tipo.

—De un intercambio con los egovarros.

—¡¿Dime por qué debería aceptar este diente y tu precio por el esclavo?! —preguntó el rey, consiguiendo que todo murmullo se acallase ante aquella pregunta que no parecía venir a cuento.

—¡Porque es la mayor puja! Una puja que el rey ha hinchado para beneficio propio, por cierto —respondió el hombre con demasiado atrevimiento.

Súnicas volvió acercarse al rey y a susurrarle algo al oído. Barasmanas volvió a mirar el diente y asintió, aunque no parecía estar demasiado convencido.

—El esclavo es tuyo.

Llanto creyó que se moriría en aquel momento.

Ta mota sutá kineleé

Simmas.

Ese era el nombre del hombre que lo había comprado. Y no fue tan malo como en un principio habría cabido esperar.

Lo trató quizá con demasiado respeto desde que se hizo con él al pie del cadalso y hasta que lo metió en una habitación que alquiló a una mujer vieja y de mirada sucia que los despachó con bastante malhumor. Allí le dio ropa nueva, unas pieles bastante burdas, y lo visitó un curandero, o al menos así se presentó, que trató sus heridas, le afeitó la cabeza para erradicar todos los piojos que pululaban por ella y curó su permanente tiritera con algo de comida caliente. Regresó los dos días siguientes para asegurarse de que todo estaba bien hasta que Simmas le pagó. Cuando se fue tras su última visita, y Simmas y él se quedaron a solas, Llanto lo miró con algo de miedo y muchas dudas e intentó sonreír, mostrando los huecos que los golpes sufridos en las mazmorras del rey le habían dejado en su dentadura.

—No hace falta que te muestres sumiso, ni amistoso, ni agradable conmigo, chico —le dijo—. No pienso ser tu dueño por mucho tiempo.

Llanto borró la tímida sonrisa que había esbozado y se preguntó qué quería decir con eso. ¿Por qué había pagado por él lo que había pagado entonces? ¿Qué quería? ¿Pretendía venderlo a otro comprador? ¡Dioses, solo esperaba que su hermano Brom no estuviese detrás de tal situación!

—¿Por qué me has comprado entonces? —se atrevió a preguntarle, mientras saboreaba un huevo cocido que en aquel momento le sabía a gloria.

Simmas lo miró a los ojos y refunfuñó algo que no entendió, pero no debía de ser nada bueno a la vista de su ceño fruncido y del tono que empleó. Se acercó a una ventana y la mortecina luz de aquel inacabable día iluminó su cuarteado rostro y su espesa barba negra, que se mesó con aire ausente mientras meditaba su respuesta.

—Yo no soy tu comprador, en realidad.

—¿Y quién lo es?

—Ya llegaremos a eso.

—¿Y si quiero llegar a eso ahora? —preguntó con demasiada valentía.

Una valentía que Simmas le arrancó por completo cuando lo miró con aquellos ojos negros que parecían traspasar su alma.

—¿Y si te doy dos hostias y te guardas tus preguntas? Ya llegaremos a eso, te he dicho —repitió entre dientes.

—¿Por qué me estás tratando tan bien? —preguntó mientras cogía otro huevo y lo devoraba de un bocado—. Soy tu esclavo. Y no he visto que los traten muy bien por estas tierras.

—Tu comprador verdadero te quiere sano y en perfectas condiciones.

—¿Debo agradecérselo o tiene algún interés oculto?

—Supongo que tiene algún interés oculto, chico, pero eso se lo deberás preguntar a él.

—Me llamo Llanto.

—Pero a mí me sale de los cojones llamarte “chico”. ¿Algún problema?

Llanto no siguió insistiendo, pues notó, por si no lo había notado antes, que Simmas no parecía estar de muy buen humor.

—Mañana iré al registro y te concederé la libertad.

—¿Qué? —se sorprendió.

—No serás mi esclavo ni el de nadie después de hoy, ¿lo entiendes?

—Lo cierto es que no entiendo nada —se confesó Llanto. Algo que era verdad, pues no se explicaba nada de aquella situación surrealista.

—Tú recupérate cuanto antes. No soporto estar en esta ciudad.

Llanto lo entendía a la perfección. A él tampoco le gustaba.

—¿Entonces nos iremos de aquí? —Simmas se limitó a asentir mientras seguía mirando las callejas de Turonia desde la ventana—. ¿Y a dónde iremos?

—Haces muchas preguntas, chico.

—Ya, pero es que…

—Y a mí no me apetece responderlas —le advirtió con una especie de gruñido.

Llanto lo captó al instante y se calló.

Simmas no estuvo mucho más hablador en lo que restó de día. Del día supuesto, claro, no de aquel día que amenazaba con quedarse para siempre. Salió de la habitación tras dormir largo tiempo, como si estuviese derrotado por el cansancio, mientras a Llanto le servían una comida cada cierto tiempo. Así que aprovechó su soledad para dormir y descansar, para disfrutar del confort de una cama de paja algo limpia y de la tranquilidad de no notar nada moviéndose por entre los cabellos de su cabeza en todo momento. Incluso se buscó en más de una vez la trenza que en otro tiempo y en otra vida había colgado sobre su oreja derecha. Paseó su mirada por las heridas, que parecían recuperarse más rápido de lo habitual que en cualquier otro humano, algo que ya sabía de su vida entre los dráganos, y de vez en cuando se olía las manos, que todavía conservaban la esencia de romero con las que se las había limpiado el curandero. Pero ni con esas era capaz de erradicar el permanente olor a mierda de aquella ciudad. Sobre todo si abría la ventana.

Unos golpes poderosos sonaron sobre la puerta de su habitación cuando estaba en lo mejor de un nuevo sueño, pues poco más podía hacer que dormir y comer.

Miró a su alrededor y no vio rastro de Simmas, que parecía estar alargándose en su salida. Por un momento dudó. No sabía si sería buena idea abrir sin que él estuviese, pero la insistencia de los golpes, que se repetían sin cesar sobre la endeble puerta hasta el punto de que parecía que la iban a tirar abajo, lo incitaron a levantarse y a abrirla.

Su corazón se detuvo para luego desbocarse como un caballo loco cuando vio a Súnicas frente a él, vestido con una larga capa azul con capucha que lo cubría casi por completo. Llanto dio un paso atrás, aterrado, y Súnicas entró en la habitación. Cerró la puerta detrás de él y se quedó allí de pie, mirando a Llanto.

—No vengo a hacerte nada, chico —le informó con total frialdad al tiempo que echaba hacia atrás la capucha.

—¿Y qué… y qué quieres?

—Vengo a hablar con Simmas.

—¿Qué?

¿De qué lo conocía? ¿Quién era ese tal Simmas? ¿Qué quería hablar con él?

—¿Dónde está?

—Ha salido —le respondió, alejándose de él e interponiendo la rudimentaria cama entre ambos, aunque sabía que si Súnicas quería hacerle algo no lo detendría ni un instante.

—¿Y cuándo va a volver?

—No me lo ha dicho.

—Típico —gruñó Súnicas apretando los dientes. Se alejó de la puerta y miró por la ventana cómo la vida pasaba por la mierda de ciudad que era Colonia—. Lo esperaré —le dijo, acomodándose en el alféizar de la ventana—. ¿Te parece?

—¿Puedo decir que no?

—No.

—Ah, pues… Vale —fue cuanto pudo decir Llanto, que se apoyó en la cama sin quitarle el ojo de encima.

El silencio llenó la estancia mientras Súnicas miraba por la ventana y Llanto lo miraba a él, esperando y deseando que no tuviese la intención de hacerle nada. El miedo comenzaba a crecer en su interior. Incluso notó que las piernas le flaqueaban.

—Sabíamos que no eras un contrabandista, ¿sabes? —le reveló de repente, ante la cara embobada de Llanto.

—¿Y por qué… —Las palabras se ahogaron en su garganta.

Súnicas se encogió de hombros y lo miró casi por primera vez con aquella mirada fría y dura que por un momento le recordó a la de Simmas.

—Extranjero, sin nadie que te reclame, joven. —Se encogió de hombros una vez más—. Eras una presa fácil y el mercado de esclavos reporta muchos beneficios a las arcas del rey.

Llanto abrió la boca como un bobo, incapaz de articular una respuesta. No sabía si estaba furioso o si estaba confuso. Quizá ambas cosas a un tiempo.

—Pero matasteis a aquella joven al capturarme… ¿Por qué… Apenas era una niña.

—Una niña que atacó a un hombre del rey —replicó Súnicas con dureza.

—Solo era una niña…

Súnicas resopló y volvió a mirar por la ventana.

—El rey necesita dinero, ¿sabes? Tiene muchas cosas que pagar, y una búsqueda que hacer. ¡Bah, no me hagas caso! —dijo moviendo una mano displicente—. Lo peor es que una guerra se avecina y no podemos andarnos con sentimentalismos. ¿Lo entiendes?

—No —reconoció Llanto—. Lo cierto es que no entiendo nada de nada. ¿Una guerra? ¿Qué guerra?

—Una que no te interesa, pero el rey agradece tu aportación a la causa —dijo con sarcasmo, dedicándole una sonrisa a todas luces falsa.

La puerta se abrió de golpe justo en ese instante y tras ella apareció Simmas, que se quedó plantado en el vano en cuanto vio a Súnicas junto a la ventana. Llanto no sabía qué había entre aquellos dos, ni qué quería el uno del otro, ni por qué Simmas lo había comprado a tan alto precio, ni… ¡Dioses! No entendía nada.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó Simmas de forma directa, con una mirada asesina que a Llanto le habría convencido para marchare de allí a toda prisa.

Pero Súnicas no pareció amilanarse ni siquiera un poco.

—He venido a hablar contigo.

—No tenemos nada de qué hablar.

—Yo creo que sí tenemos cosas de qué hablar —insistió Súnicas, quien cruzó los brazos sobre su pecho como si le estuviese diciendo que no tenía pensado irse de allí sin hablar con él.

Simmas suspiró con rabia y cerró la puerta tras él.

—¿Te ha hecho algo? —le preguntó a Llanto, que negó bastante confuso desde detrás de la cama—. Bien. ¿Y de qué mierda quieres hablar?

—Te has arriesgado mucho viniendo a Colonia.

—¿Y eso a ti desde cuándo te importa?

—Has tenido suerte de que solo yo te haya reconocido.

—¡Vale, pues muy bien! –alzó Simmas un poco la voz—. Soy un tipo con mucha suerte. ¿Algo más de lo que quieras hablar o solo has venido para decirme eso?

Llanto los miró algo extrañado por aquella conversación tan familiar y se preguntó de qué se conocerían.

—¿De dónde cojones un trampero miserable como tú ha sacado tres cálices de oro?

—¿Eso es mucho dinero? —preguntó Llanto, intrigado por su precio.

—¡Cállate! —le dijo Simmas de muy malos modos—. ¿Y a ti qué te importa de dónde haya sacado el dinero? Ahora lo tiene tu rey, ¿no es eso lo único que te importa?

—El rey agradece tu aportación —se repitió—. Soy yo el que quiere saberlo.

—¿Y qué harás si no te lo digo? ¿Me atraparás como a cualquier desprotegido y me venderás como esclavo, como hiciste con este mequetrefe? —Llanto se sintió ofendido, pero no dijo nada.

—¡Mequetrefe! —se rio Súnicas—. Me gusta. Le queda bien. Dime de dónde has sacado ese dinero, Simmas.

—¿Me acusarás de contrabandista y me colgarás delante de toda la ciudad si no te lo digo?

—Vete a la mierda. ¿De dónde cojones lo sacaste, Simmas? —Su nombre sonó demasiado familiar en los labios de Súnicas.

Hasta que Llanto comenzó a hacerse una idea mientras miraba de hito en hito a uno y a otro. Lo cierto era que se parecían bastante, cada uno con sus particularidades. Pero... Sí, se parecían bastante.

Simmas suspiró y se acercó a la cama, donde se sentó como si estuviese agotado.

—Yo no soy el comprador.

—¿Y quién es el comprador?

Simmas abrió su abrigo largo confeccionado con la piel de algún animal que Llanto no conocía y sacó de algún bolsillo interior un aro de oro que le tendió sin más, ofreciéndoselo.

—Cógelo —le dijo—. Vamos, es para ti.

—¿Para mí? —preguntó Llanto algo descolocado, alzando una mano dubitativa antes de cogerlo.

—¡¿Le has comprado la libertad?! —se extrañó Súnicas, mirando el aro en la mano de Llanto.

—¡¿Qué?! ¿Esto supone mi libertad?

—Sí, chico. De hoy en adelante eres libre, pero has de llevar ese anillo siempre en uno de tus dedos… en el que te quepa —terminó Simmas.

—¿Me vas a explicar algo de esto? —quiso saber Súnicas, que todavía no daba crédito al ver el anillo que se estaba probando Llanto, un Llanto que habría secundado su pregunta de haberse atrevido, pues él también quería saber—. ¿Lo compras por ese precio escandaloso y ahora lo liberas? —Simmas volvió a suspirar y cruzó él también los brazos sobre su abultado pecho. Pero siguió sin dar una respuesta—. ¿Quién es el comprador?

—El pueblo egovarro —confesó al fin.

—¡¿Qué?! —se sorprendieron Llanto y Súnicas al mismo tiempo.

—El pueblo egovarro, os lo acabo de decir.

—¿Pero cómo que el pueblo egovarro?

—Pues no hay mucho que interpretar. El pueblo egovarro es su comprador.

—¿Al completo?

—Al completo —asintió Simmas.

—Pero… ¿por qué? —Llanto se hacía también esa pregunta.

—Ni idea.

—¡Mierda, Simmas, no me jodas! ¡¿Por qué quieren al mequetrefe este en concreto? —Era cierto, le había gustado aquel apelativo.

—No te importa.

—Sí que me importa. A mi rey le importa.

—A tu maldito niño repelente y malcriado que llamas rey, le importan una mierda los motivos del pueblo egovarro para comprar a este chaval. —Señaló a Llanto, que todavía no se acostumbraba a que lo tratasen como a un crío—. A él lo único que le importa es su oro y encontrar ese maldito cáliz que lleva en sus estandartes.

—No pienso permitir que juzgues al rey —advirtió Súnicas entre dientes, como si aquello hubiese sido un insulto personal.

—Que se preocupe mejor de la guerra que se le viene encima —continuó Simmas—, o si no los de Puerto Viejo lo van a empalar en su fortaleza cuando conquisten de nuevo su antigua colonia.

“Así que Colonia no es más que una antigua colonia de Puerto Viejo que ha decidido independizarse y crear su propio reino —entendió al fin Llanto—. Pero... ¿y lo del cáliz?”.

—¡¿Por qué lo quieren a él?! —gritó Súnicas, que señaló a Llanto con demasiada fiereza.

Simmas suspiró y se calmó. O al menos lo intentó.

Durante un rato todos permanecieron en silencio, mirándose a los ojos de vez en cuando como si fuesen a aniquilarse de un momento a otro. Llanto intuía, no hacía falta ser muy listo, que entre ambos había una historia no demasiado feliz, una historia familiar con mucha probabilidad, pues cuanto más los miraba más parecido les encontraba. Así que quiso saciar su curiosidad y de paso romper algo el hielo.

—¿Sois hermanos?

Súnicas y Simmas lo miraron y luego se miraron entre ellos antes de sonreír sin demasiado entusiasmo, como si les doliese.

—No es tan tonto el mequetrefe como parece —bromeó Súnicas. Simmas asintió con una sonrisa y Llanto hizo lo propio al comprobar que su intuición era correcta—. Quizá los egovarros no estén equivocados con él. ¿Por qué lo quieren? —preguntó ahora con tono más calmado.

Simmas se encogió de hombros antes de responder.

—Estaba mirando mis trampas en el norte, al pie de una montaña por la que pasa un pequeño riachuelo, cuando una docena de ellos me rodearon.

—Esos cabrones siempre tan sigilosos —comentó Súnicas con odio.

—No van por ahí las cosas —aseguró Simmas—. Solo querían hablar conmigo.

—¿Por qué?

—A veces comercio con ellos —dijo Simmas ante el evidente gesto de disgusto de Súnicas—. Yo les doy pieles y ellos me dan productos que necesito. Digamos que nos respetamos y ellos, de vez en cuando, hasta me dejan poner algunas trampas en su territorio.

—¿Los egovarros no pertenecen al reino de Turonia? —preguntó Llanto.

—No —negó Simmas—. Es un pueblo independiente. Ellos habitaban estas tierras cuando los colonos de Puerto Viejo llegaron a estas costas y fundaron Colonia. A partir de ahí les fueron ganando terreno poco a poco hasta arrinconarlos en el norte y al pie de las montañas de Erimia.

—Son unos salvajes hijos de puta. ¿O no te acuerdas de la niña de la granja de Sigán? —le preguntó Súnicas con malicia, pues sabía que eso le dolería—. Deberíamos haberlos exterminado a todos en vez de esclavizarlos.

—¿Deberíamos? —se sorprendió Simmas—. ¿Pero tú no eres turonense y no portense?

—Los portenses deberían haberlos exterminado, quería decir —se corrigió Súnicas—. Y nosotros deberíamos hacerlo ahora. Pero bueno, eso no viene al caso ahora. ¿Qué querían de ti? —volvió al tema principal.

—Hablar conmigo, ya te lo he dicho.

—¿De qué, Simmas, no me jodas con tus putos rodeos de siempre?

—Me dijeron que necesitaban que les hiciese un favor y a cambio ellos me permitirían colocar trampas en las mejores zonas de caza de su territorio.

—¿Y cuál era ese favor?

—Me pusieron cinco monedas de oro en la mano y me dijeron que comprara un esclavo en concreto si salía a la venta. —Señaló a Llanto—. A él.

—¿Por qué?

—No tengo ni idea y no lo pregunté. Solo acepté.

—¿Sabes por qué te quieren los egovarros, chico? —le preguntó Súnicas a Llanto, que estaba tan sorprendido como él.

—No —confesó.

—Ta mota sutá kineleé —recitó Simmas, captando las miradas de sus interlocutores.

—¿Qué significa eso? —le preguntó Llanto agarrándolo por un brazo.

Simmas lo miró a los ojos y luego miró su mano sobre su brazo. Llanto lo captó en seguida y lo soltó ante el asentimiento de Simmas.

—Así es como te llamaban.

—Eso ya lo sé. Llevo oyendo esas palabras de sus bocas desde que llegué a estas tierras, pero no sé qué significan.

—No me corresponde a mi decírtelo.

—¡¿Qué?! ¡¿Por qué?! —se airó Llanto, levantando la voz.

—Baja el tono o te lo bajo yo a hostias —le advirtió Simmas, provocando la sonrisa de Súnicas—. Te he dicho que no me corresponde a mí decírtelo.

—¿Pero sabes qué significan? —preguntó su hermano.

—Sé traducir las palabras, pero no sé qué significan para ellos.

—¿Y qué quieren decir esas palabras? —preguntó Llanto con ansiedad, pues al fin podría saber qué era lo que le habían estado repitiendo una y otra vez desde que despertara en el reino de Turonia.

—El hombre de las lágrimas… —dudó durante un momento—. No sé cómo traducirlo exactamente. ¿Cómo se dice cuando algo nunca se acaba, cundo es… no sé…?

—¿Interminable? —aventuró Súnicas.

—No —dudó Simmas—, es como…

—¿Eterno? —se atrevió Llanto.

—Sí, más bien. Sí, podría ser —siguió dudando Simmas—. El hombre de las lágrimas eternas. —Pero no las tenía todas consigo—. No, no me suena bien. Esa frase quiere expresar eso mismo pero… No, sé. ¿Más poético?

Súnicas se encogió de hombros.

—¿Imperecederas?

—¡Eso! —exclamó Simmas—. El hombre de las lágrimas imperecederas. ¡Sí, justo! ¡Eso mismo!

—¿Y eso qué cojones quiere decir?

—Ya os he dicho que no lo sé. Pero si quieres saberlo vente con nosotros al norte y olvida a tu rey, a su codicia, a sus locuras y a su futura guerra —le ofreció Simmas a su hermano, algo que a Llanto no le gustó demasiado mientras se preguntaba cuándo partirían hacia el norte, hacia territorio egovarro. Debía reconocer que comenzaba a estar notablemente intrigado con todo aquello.

—Quédate tú aquí y únete a sus tropas. Lucharemos por nuestra independencia contra lo que Puerto Viejo nos mande.

—Sabes que eso no es posible.

—Yo puedo ayudarte —se ofreció Súnicas—. Haré que…

—¡No! —lo cortó Simmas, frunciendo el ceño—. Lo que sucedió quedó atrás, no pienso volver a ser soldado del rey después de lo que le hicieron a padre.

—Puedo hablar con Barasmanas, revocará la sentencia de Pharas.

—¡No! —gritó ahora Simmas—. Por muy Abanderado suyo que seas no te escuchará. ¡Demonios! ¡Ni siquiera yo quiero que te escuche! ¡Olvídalo, Súnicas! No pienso volver.

—Volveríamos a luchar juntos —dijo su hermano como si le ilusionase la posibilidad. Por una vez, Llanto creyó ver en él algo de humanidad, como si pudiese sufrir tanto como hacía sufrir a los demás.

—No, Súnicas —insistió Simmas con tono apesadumbrado—. Eso quedó atrás y no volverá a suceder. Parece que te has olvidado de muchas cosas…

—Yo no olvido.

—Y yo tampoco. Quizá ese sea el problema —dijo Simmas con una mirada furibunda a su hermano.

Ambos se callaron mientras se lanzaban miradas fugaces. Algo había pasado entre ellos, eso Llanto lo tenía claro. Algo relacionado con su padre que los había enfrentado y distanciado, pero que aun así era incapaz de borrar de su historia que eran hermanos.

—¿Cuándo os iréis? —preguntó Súnicas cruzando de nuevo los brazos sobre su pecho y endureciendo su mirada y sus gestos.

—En cuanto este tenga fuerzas para caminar. ¡Joder! ¡Lo dejasteis hecho una mierda!

—Lo confundimos con un contrabandista.

Llanto abrió la boca ofendido, pues antes de la llegada de Simmas le había confesado otra cosa. Pero decidió callarse. Sería mejor no tentar la ira de aquel hombre.

—Menos mal que parece recuperarse rápido. Tenéis que aprender a preguntar antes.

—Oh, y preguntamos, ¿verdad? —dijo con malicia, mirando a Llanto—. Lo que pasa es que no nos gustaron sus respuestas.

—¿Por qué eso no me extraña? —ironizó Simmas con desagrado antes de mirar a Llanto—. ¿Sabes usar una espada?

—No —respondió Llanto.

—¡Joder! —se rio Súnicas—. ¡Vaya lastre que te llevas!

—Pero sé manejar la lanza y la daga —se apuró Llanto a matizar, mirando de reojo al hombre que lo había torturado.

—¿Sabes manejar una lanza y no una espada? —se extrañó Simmas elevando las cejas—. Eso me lo tienes que explicar, chico. No sé si creérmelo.

—Ponme una en la mano y compruébalo.

Simmas lo miró con fijeza durante un tiempo que le pareció demasiado largo como para que tan solo pretendiese acobardarlo. Hasta que emitió un ligero ronroneo y asintió.

—Está bien. Comprobémoslo.

Súnicas emitió una ligera sonrisilla maligna mientras miraba a Llanto como si estuviese mirando a un cerdo al que la matanza está a punto de alcanzar.

—¡Joder, esto no me lo pierdo!

—Vamos —lo instó Simmas al tiempo que se ponía en pie y se acercaba a la puerta—. Vístete. Te pondré una lanza en esa mano y luego me enseñas lo que sabes hacer.

—¿Cómo? ¿Ahora?

Simmas volvió a mirar a Llanto con aquellos ojos sin emociones y de nuevo asintió.

—Sí, ahora. ¿Algún problema?

—Todavía no estoy recuperado.

—Cobarde —se mofó Súnicas.

—Tranquilo, no va a ser un combate a muerte. —Simmas abrió la puerta y le invitó a salir—. Prometo no hacerte daño.

Llanto se vistió con las pieles que le había proporcionado Simmas nada más comprarlo, como si hubiese intuido que le iban a hacer falta, y salieron de la habitación, sin tener muy claro que aquello que le había dicho fuese cierto. Abandonaron el asqueroso edificio de madera donde se alojaban y llegaron a las sucias calles de Colonia. Por un momento pensó que al menos sería agradable salir al exterior y alejarse del permanente olor a humedad de aquella estancia. Pero en cuanto pisó las calles de la ciudad y el olor a mierda se internó en sus fosas nasales, se dio cuenta de que su alojamiento era un verdadero paraíso para cualquiera con demasiado buen olfato en aquella ciudad paupérrima.

Atravesaron varias callejuelas por las que apenas se movía ya nadie y Llanto miró hacia el cielo, pues creía apreciar que estaba algo más oscuro de lo habitual. Quizá aquel día inacabable comenzaba a dar muestras de flaqueza. Pero, por el momento, el sol seguía sin ocultarse, de modo que casi nunca era capaz de saber en qué momento del día se encontraba. La poca gente con la que se cruzaban parecía indicar que o bien era mediodía y todo el mundo estaba en sus casas comiendo y a resguardo del frío, o bien estaban cerca del final del día y la gente ya se había retirado al calor del hogar. Aquello hacía que se encontrase siempre por completo desorientado.

—¿En qué momento del día estamos? —preguntó.

—Mediodía —respondió Súnicas, de cuyo rostro no se iba aquella sonrisa de felicidad, como si estuviese a punto de ver un espectáculo.

La nieve marrón bajo sus pies crujía con cada uno de sus pasos, rompiendo el silencio en el que se encontraba la ciudad en aquellos momentos. En una esquina, casi se tropiezan con un esclavo egovarro que iba cargado con varios maderos de leña. En cuanto vio a Llanto, los dejó caer y se arrodilló al tiempo que le cogía las manos y se las besaba con devoción y unas incipientes lágrimas en los ojos.

—¡Joder! —exclamó Súnicas tras haberse alejado del esclavo—. No sé qué cojones significas para ellos, mequetrefe, pero tiene que ser algo muy importante.

—¿Y por qué supones eso? —quiso entenderlo Llanto.

—Te besan las manos —intervino Simmas, que abría la marcha a través de aquel lodazal—. Ese es el mayor signo de respeto entre los egovarros.

—Ah.

—¿Te las besan mucho? —preguntó Súnicas.

—No es el primero que lo hace.

El Abanderado del rey silbó y torció la cabeza.

—Pues algo muy importante significas para ellos, mequetrefe. No sé si me gustaría estar en tu pellejo.

—Ya hemos llegado —interrumpió Simmas su conversación, deteniéndose delante de una puerta medio destartalada y pintada de un color que en otro tiempo debió haber sido algo parecido al azul. Quizá verde. Era difícil de saber de tan gastada y descascarillada que estaba la pintura. Simmas la golpeó con fuerza—. ¡Abrid!

Llanto miró hacia arriba y en la esquina del edificio, sobre una ventana algo más grande de lo habitual, vio una placa de madera que se balanceaba en una especie de mástil. Tenía pintados varios de aquellos símbolos extraños que los interrogadores del rey dibujaban sobre sus tablillas de cera. Llanto no sabía lo que eran, pero intuía que escondían alguna información, pues solo con verlos la gente que los conocía sabía cosas que de otro modo jamás podrían saber. Así que pensó que a él también le gustaría llegar a dominar ese poder.

—¡Abrid! —insistió Simmas con más golpes, haciendo temblar la puerta de tal forma que parecía que en cualquier momento cedería.

—¿Dónde estamos? —le preguntó Llanto a Súnicas.

—Creo que quiere comprarte esa lanza que dices que sabes usar, mequetrefe.

—¿Una forja?

—Una armería, más concretamente —corrigió antes de adelantarse y apartar a su hermano—. Échate a un lado. Yo sé cómo se abren las puertas en esta ciudad —le dijo con superioridad antes de asestarle a la puerta tales porrazos que esta vez Llanto creyó que la reventaría—. ¡Abrid la puerta a los soldados del rey!

—Muy sutil. ¿Así es cómo se abren? —gruñó Simmas con desdén, sobre todo cuando Súnicas lo miró con una sonrisa y esperó, echándose mano a una oreja para amplificar los sonidos que le llegaban.

—¿Oigo pasos? —se rio antes de volver a aporrear la puerta—. ¡Abrid a los soldados del rey!

Cuando estaba a punto de golpear la puerta de nuevo, esta se abrió y un hombre de baja estatura, rechoncho, calvo y sudoroso, lo miró entre asustado y enfurecido. Era una extraña mirada que Llanto no supo cómo interpretar.

—¡Abanderado Súnicas! —dijo con una reverencia al tiempo que se quitaba la servilleta que cubría su pecho. Lo habían cogido en plena degustación de la comida, sin duda—. Es un honor que haya regresado a mi armería. ¿Qué le trae por aquí?

—Venimos a comprar —dijo Súnicas al tiempo que lo apartaba a un lado y se introducía en la vivienda, seguido de Simmas y Llanto.

—¡Ah, bien! Pero es que ahora mismo la tienda está cerrada y… —La acerada mirada que Súnicas le dedicó pareció convencer a aquel hombre de no seguir dando largas—. Bien, bien. A comprar, pues —sonrió con nerviosismo—. Y yo vendo. Perfecto. Y la tienda se puede abrir para tan insignes compradores, ¿verdad? Pasen, pasen. He de reconocer que por un momento pensé que venía por otra cosa.

—¿Debería venir por otra cosa? —preguntó Súnicas amenazante, detenido en medio del oscuro pasillo al que habían accedido.

—No, no. ¡Por supuesto que no! —se apuró el hombre a responder, aunque su voz temblorosa parecía apuntar hacia lo contrario.

—Venimos a comprar una lanza y una daga, Amato.

—Ah, bien, bien —sonrió el tal Amato—. Tengo las mejores armas de Colonia, como ya sabe, Abanderado Súnicas. Usted mismo lleva una de mis mejores obras —le dijo señalando el espadón que colgaba de su cadera izquierda.

—No seas embaucador, Amato. Tú y yo sabemos que eso no es cierto.

—Bien, bien. Síganme —les instó mientras avanzaba por el pasillo hasta una puerta que abrió con cierta pompa, como si les estuviese abriendo las mismísimas puertas a un paraíso.

Cuando Llanto entró en aquella estancia se quedó maravillado con todas las armas que vio. Relucientes, ordenadas, robustas, estilizadas, bellas, terribles… Colgadas por las paredes, reposando sobre estantes de madera tan vieja como aquella ciudad, o sobre peanas, sobre todo aquellas piezas que parecían hechas solo para las manos de grandes personalidades que pudiesen pagarlas.

—Elige una lanza —le dijo Simmas, cruzando los brazos.

—¿La que quiera?

—Tú elige y luego ya veremos si se puede pagar.

Llanto miró a su alrededor y localizó al otro lado de la estancia un grupo de al menos veinte lanzas apoyadas con elegancia contra la pared. Se acercó a ellas y Amato fue tras él.

—No encontrará mejores lanzas en toda Turonia —le dijo mientras admiraba sus trabajos—. Puedo decirle con orgullo, caballero, que solo utilizo el mejor hierro proveniente de las minas más productivas y exquisitas de Laeros. Por eso mis armas son…

—Deja que él elija la que quiera —cortó Simmas su perorata de vendedor, mirándolo de tal forma que Amato solo pudo asentir y alejarse de Llanto, que se quedó frente a las lanzas, embobado.

La variedad era enorme, no solo en las formas, sino también en las dimensiones. Las había tan altas como él o del doble de su tamaño; de hoja tan larga como su brazo o tan corta como su mano; estrechas y anchas; de asta de madera o de hierro; con decoraciones de filigranas o bastas como maderos. Ni siquiera sabía cuál elegir. Hasta que se fijó en una cuya hoja se parecía bastante al tipo que solían usar los dráganos, solo que su tamaño era demasiado largo para él.

Llanto la cogió y recorrió su asta pulida y su hoja con tranquilidad. La sostuvo en el aire e hizo algún que otro movimiento mientras probaba su equilibrio. Simmas y Súnicas se miraron y ambos fruncieron el ceño como si hubiesen pensado lo mismo. Pero Llanto ni se enteró.

—Quiero esta —le dijo a Amato—. Pero necesito que la acortes un poco.

—No habrá problema —asintió el armero.

—Espera, espera —intervino Simmas—. ¿De cuánto estamos hablando?

—¡Oh! Esta es una lanza exquisita, si me permite decírselo, señor. Esta…

—¡Déjate de rodeos! ¡Es una puta lanza normal en un asta más normal todavía! Así que no me toques los cojones con palabrería innecesaria. ¿Cuánto?

—Un cáliz de plata.

—¡Y una mierda! No vale ni diez cálices de cobre.

—Me ofende oír eso, señor —se hizo el herido Amato—. Si se la dejase en cuarenta casi se la estaría regalando.

—¡¿Cuarenta?! A esa cantidad le sobran por lo menos veinticinco monedas.

Amato hizo cuentas mentalmente y compuso una cara asombrada y ofendida cuando alcanzó la cifra que Simmas le había dicho en realidad.

—¡¿Quince?! Esa oferta es una vergüenza, señor. Me insulta si pretende ofrecer esa cantidad. Esa lanza está fabricada con esmero con el mejor…

—Hierro de Laeros. Ya te he oído antes, no es necesario que te repitas. Veinte.

—Treinta. Y de ahí no puedo bajar o ya perdería dinero. Se la estoy dejando a precio de coste.

—Veinticinco.

—Veintiocho, y porque han venido con el Abanderado del rey. —Hizo una reverencia de respeto hacia Súnicas, que se limitó a sonreír.

—Hecho. Y ahora queremos una daga.

Amato sonrió y se encaminó hacia un mostrador sobre el que descansaban varias dagas, algunas enfundadas en sus vainas y otras fuera de ellas.

—Aquí tengo una gran selección de las mejores que encontrarán en esta ciudad. ¿De algún tipo en concreto?

—Hoja recta, doble filo, algo larga —dijo Llanto acercándose al mostrador, lanza en mano, para echar un vistazo.

—Entonces permítame sugerirle esta. —Amato le enseñó algo que parecía un simple palo, pero que se convirtió en una daga y una vaina cuando la sacó y le mostró la hoja, reluciente con la tenue luz que entraba por las ventanas de la tienda de Amato.

—Déjate de mierdas y saca las buenas, Amato —le dijo Súnicas.

—Estas son las mejores…

—No me jodas, Amato, que nos conocemos.

—Está bien, está bien. Pero no podrán pagarlas —accedió el armero. Se acercó a un baúl que descansaba en una esquina algo apartada y lo abrió casi con devoción.

—Estas costarán más. No son simples dagas, son obras de arte —dijo con evidente orgullo antes de sacar un bulto envuelto en un paño de lana teñida de negro. Lo depositó sobre el mostrador de las dagas y lo fue abriendo con calma y cuidado hasta que dejó al descubierto tres dagas de extraordinaria belleza.

—¿Cuánto valen esas dagas? —preguntó Simmas algo preocupado.

—La más barata, —Amato señaló una de mango envuelto en suave cuero negro y reluciente guarda de plata, enfundada en una sencilla vaina también de cuero negro endurecido con cañas plateadas y cuatro argollas de sujeción tan relucientes como las demás partes de metal—, una moneda de oro. Y no es negociable.

—Eso es mucho, volvamos a las otras.

—Venga, no seas rácano, no es tu dinero —le recriminó Súnicas—. Cómprale algo bueno al mequetrefe. Puede que le sirva para salvarse la vida… O para salvártela a ti.

—Pues págasela tú, no te jode —le respondió—. Enséñanos las otras.

Amato volvió a envolver las dagas con mimo y se centraron de nuevo en las dagas más normales.

—Esta —dijo Llanto señalando una bastante parecida a la que acababa de ver, solo que era evidente que los materiales eran mucho más vulgares. Nada de plata, ni cuero. Vaina de madera pulida y pintada de negro, guarda de hierro y mango de madera también pintada de negro. Ni siquiera tenía pomo.

—¿Cuánto por esa? —preguntó Simmas.

—Veinte mo…

—¡Los cojones, veinte! —exclamó deteniendo la oferta de Amato. Súnicas no pudo evitar reírse—. Te doy ocho y no se hablé más. ¿Te crees que soy idiota?

—En absoluto, señor. Quizá por quince podamos…

—Diez y de ahí no subo.

—Bueno, doce me parece un precio más…

—No pienso pagar más de diez por esa mierda que ni siquiera es digna de alojarse en el ano de un tabernero asqueroso. —Llanto torció el gesto con aquella afirmación y Súnicas se siguió riendo—. Lo tomas o lo dejas.

Amato se lo pensó, pero se terminó encogiendo de hombros.

—Diez por la daga y veintiocho por la lanza. ¿Estamos de acuerdo?

—Lo estamos —dijo Simmas tendiéndole una mano que Amato apretó sin pensárselo mucho.

Tras pagar Simmas sus armas y arreglarle la lanza, algo que llevó más tiempo del deseable, salieron de la tienda de Amato por la misma puerta trasera por la que habían entrado y se encaminaron hacia las afueras de la ciudad.

—¿A dónde vamos? —preguntó Llanto, que agarraba el mango de su nueva daga, sujeta por unas simples tiras de cuero negro a su cintura.

—Quiero ver cómo te manejas con eso que te acabo de comprar.

—¿Quiere saber si ha merecido la pena gastarse ese dinero? —le aclaró Súnicas—. Aunque bueno, siendo estrictos, es dinero de los egovarros.

—¿Y si no ha merecido la pena?

—Y si no ha merecido la pena te juro que te voy a dar tal paliza que la próxima vez te pensarás tus afirmaciones más de una vez antes de soltarlas por esa bocaza desdentada. Aquí está bien —dijo deteniéndose en medio de una extensa planicie, no muy lejos del cadalso donde Simmas había pagado por él aquel desorbitado precio. Apenas se veía nadie por los alrededores, no como aquel día de mercado, que estaba lleno a rebosar. Hacía un frío terrible que un ligero viento gélido no hacía más que enfatizar. Y por si fuera poco, aquel tímido sol que no se ocultaba solo conseguía aportar una mortecina luz que parecía adelantar la muerte de alguien—. Quédate ahí —le dijo a Llanto, mientras él se alejaba un poco, se enfrentaba a él y desenvainaba con la mano izquierda la espada corta que siempre llevaba pegada a su pierna derecha.

“Mierda, otro zurdo —pensó Llanto, recordando su fallido enfrentamiento con Bagaro—. Siempre me tocan zurdos”

—¿Preparado?

—Ten en cuenta que todavía no estoy recuperado —se excusó Llanto, por si acaso.

—¿Preparado? —insistió Simmas.

—¡Oh, qué divertido! —exclamó Súnicas frotándose las manos—. Ten cuidado con mi hermano, chaval. Es el mejor que he visto en mi vida con una espada en la mano.

—¿Preparado? —gruñó ahora Simmas. Llanto bajó la punta de su lanza y asintió—. Bien. A ver si es cierto que sabes manejar esa lanza. ¡Vamos!

Simmas caminó hacia él con decisión y le lanzó un tajo de inmediato. Llanto se echó a un lado y la hoja ni siquiera le pasó cerca. Tan solo había sido un aviso, como si le incitase a ponerse en guardia y en tensión. Como si no estuviese ya lo bastante nervioso. Llanto notaba cómo el corazón se le aceleraba poco a poco, al igual que su respiración. Sus piernas todavía temblaban algo por la debilidad y ni siquiera parecía blandir con la firmeza necesaria la lanza. Pero tenía que resistir y enfrentarse a Simmas lo suficientemente bien como para que no lo considerase un inútil. Así que apretó el asta con fuerza y se puso en la posición que Cloutio le había enseñado: “Dobla las rodillas, la pierna contraria a la mano que coge la lanza más adelantada, la mano izquierda hacia delante, equilibrándote. Esa punta más arriba, señalando a tu rival. ¡Muévete! Nunca estés quieto, gira a su alrededor pero intenta mantener siempre el sol a tu espalda”.

Llanto comenzó a moverse mientras Simmas hacía lo mismo, encarado a él, pero sin mostrar nada de nerviosismo. Ni siquiera flexionaba las rodillas, solo caminaba frente a él como si fuese hacia su casa. La espada que asía con firmeza apuntaba hacia el suelo, y aun así era amenazante. Se fijó en su rostro, en la serenidad de sus facciones, como si aquello fuese para él algo tan sencillo como respirar. ¿Quién demonios era en realidad? ¿Qué ocultaba en su pasado? ¿Qué había ocurrido entre aquellos dos hermanos? Llanto se hacía esas preguntas cuando Simmas hizo ademán de atacar. Llanto dio dos pasos hacia atrás, alejándose, y Simmas asintió con ligereza, como si le hubiese gustado lo que había visto.

—A lo mejor es un hueso más difícil de roer de lo que parecía, ¿eh? —se mofó Súnicas, aunque ya no se reía tanto como antes y miraba los movimientos de Llanto con interés—. Vaya con el mequetrefe.

—Venga, chico. Tienes ventaja. ¡Ataca! —le gritó Simmas.

—Tú lo has dicho: tengo ventaja. ¿Por qué debería arriesgarme a atacar? Ataca tú.

—¡Joder! —se rio Súnicas—. ¡Y parecía tonto!

—Paciencia y autocontrol. Eso está bien, chico, me gusta —reconoció Simmas, que seguía girando a su alrededor.

Así estuvieron un buen rato hasta que Simmas comenzó a moverse más rápido. Sus pasos se convirtieron poco a poco en una carrera, girando a toda velocidad alrededor de Llanto. De repente hizo una finta y cambió de dirección. Y luego otra vez. Comenzó a dar pequeños saltitos y cambiaba de sentido sin que Llanto tuviese forma de adelantarse. Buscaba una oportunidad, lo sabía, un momento en el que su guardia fallase por culpa de sus rápidos movimientos. Hasta que debió de encontrarla y atacó. Llanto adelantó la lanza y Simmas fintó con tal velocidad que apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de que le tirase una estocada a su estómago que evitó por un palmo. Pero no se detuvo para lamentarse, giró el asta y atacó con la base la cabeza desprotegida de Simmas. Aquel tipo que cada vez era más un interrogante para él, se agachó, pasó por debajo y lanzó otro tajo de revés que hizo vibrar el aire sobre la cabeza de Llanto justo cuando se tiraba al suelo y rodaba para alejarse de Simmas.

—¡Guau! —exclamó Súnicas sorprendido de verdad—. ¡Joder con el mequetrefe! Esto no me lo esperaba.

—¿Te lo pasas bien? —le preguntó su hermano, que volvía a girar alrededor de Llanto, mirándolo con fijeza a los ojos e intentando adivinar dónde demonios habría aprendido a defenderse así.

—¡Oh, muy bien, hermano! Esto es mucho más divertido de lo que me esperaba.

—Me alegro. ¿Quién te enseñó a luchar así, chico? —le preguntó intrigado.

—Un drágano.

—¿Un qué?

—Un drágano —repitió Llanto—. Habitan unas montañas muy lejos de aquí —o eso supuso al ver que ni siquiera habían oído hablar de ellos.

—¿Y qué cojones hacías tú por esas tierras? —preguntó Súnicas, cuya vena de inquisidor parecía salir a relucir una vez más.

—Yo no fui a sus tierras —mintió—, él vino a las mías.

—¿Esclavo?

Llanto asintió.

—Sí.

—Pues te enseñó bien —reconoció Simmas, que se detuvo de repente, frunció el ceño y levantó un poco la punta de su espada corta—. Veamos cómo de bien.

Y en cuanto lo dijo se lanzó hacia Llanto con aquella velocidad que poseía, se tiró al suelo y rodó bajo su ataque. Por suerte, Llanto reaccionó bien para desviar con el asta la estocada que iba dirigida contra su estómago una vez más. El sonido del metal contra la madera le trajo malos recuerdos mientras algunas astillas saltaban por los aires. Entonces las voces de la guerra acudieron a su mente y volvió a oír los lamentos de los heridos y de los agonizantes. Simmas volvió a la carga. Intentó una estocada contra su rostro, pero Llanto lo esquivó y contraatacó con un empujón que hizo a Simmas tambalearse a pesar de su robustez, momento que aprovechó para intentar golpearle con la hoja la cabeza. Pero aquel tipo era muy rápido, apenas agachó la cabeza lo suficiente como para que no lo alcanzase y en un abrir y cerrar de ojos atacó su flanco desprotegido. Llanto giró sobre sí mismo con rapidez y desvió aquel golpe in extremis. Fue entonces cuando Simmas asió el asta de su lanza y la apartó para dejarse vía libre hacia su pecho. Llanto vio venir la estocada y sacó la daga con velocidad.

—¡Joder! ¡Joder! —exclamó un anonadado Súnicas, mientras miraba cómo la punta de la espada de su hermano se había detenido sobre el pecho de Llanto y cómo la punta de la daga de este amenazaba el cuello de Simmas—. ¡Joder, ha sido la hostia! —Y comenzó a aplaudir.

Llanto y Simmas se miraron a los ojos, haciéndose cada uno sus preguntas, y unos instantes después apartaron sus armas y las envainaron.

—Muy bien, Llanto. —Se fijó en que por primera vez lo había llamado por su nombre—. Partimos mañana —se limitó a decirle con un asentimiento de respeto antes de darse la vuelta, camino de las mugrientas calles de Colonia.

—¡Vaya! —dijo Súnicas acercándose a él—. Eres la primera persona capaz de aguantarle el tipo, ¿sabes? Aunque tampoco has ganado.

—¿Ni siquiera tú lo habías logrado? —preguntó Llanto sin terminar de creérselo.

—Solo unas pocas veces —sonrió Súnicas quien, sin mediar más palabras, le dio un puñetazo en el estómago.

Llanto se encogió sobre sí mismo con el terrible golpe y cayó de rodillas en medio de aquel paisaje muerto y decadente, intentando captar aire como si se estuviese hundiendo de nuevo con aquel maldito barco esclavista de su vida anterior. Tosió unas cuantas veces y escupió buscando liberar su garganta.

—¿Por… qué? —logró preguntar entre estertores. ¡Dioses, cómo golpeaba el muy cabrón!

Súnicas se agachó junto a él y le palmeó la espalda mientras le sonreía con maldad.

—Porque sé que mientes, mequetrefe, por eso. No sé qué escondes ni por qué lo escondes, pero sé que mientes —se levantó y se encogió de hombros—. Pero ese ya no es mi problema, ¿verdad? —le dijo antes de salir tras los pasos de su hermano.

Llanto logró coger aire mientras observaba con algo de odio cómo se alejaba Súnicas de él. Por un momento le había parecido una persona como las demás, con sus propios miedos y sus sentimientos. Pero solo era un cabrón. Un cabrón que golpeaba como un animal rabioso, eso sí. Como un maldito animal rabioso.

Hacia el norte

—No era necesario que vinieses a despedirnos.

Llanto observó con interés los rostros serios de Simmas y Súnicas. En sus miradas era patente que lo sucedido en su pasado mantenía entre ellos una tirantez imposible de ocultar. Quizá eran hermanos y hubiesen crecido juntos, pero, fuese lo que fuese lo que hubiese sucedido, parecía haberlos distanciado para siempre.

—Puede que sea la última vez que te vea —respondió Súnicas, atusándose el largo bigote.

—Eso es lo mismo que dijiste la última vez. —Simmas se ajustó el cinturón, del que colgaba su espada corta y su daga, y se pasó el dorso de la mano por la moqueante nariz antes de enfundarla en una manopla de piel forrada de pelo.

—Bueno, nunca se sabe, ¿no?

Ambos mantuvieron el silencio, pero para Llanto era evidente que les habría gustado decirse alguna que otra cosa más. Cosas agradables, mas propias de hermanos, más propias de personas que se aprecian. Pero aquellos dos eran más testarudos de lo que podía suponer, y así se mantuvieron, callados, hasta que un jinete apareció a su espalda, galopando a toda prisa. Pasó junto al cadalso que Llanto conocía ya tan bien y llegó hasta ellos, tres simples figuras frente a la inmensidad blanca en la que se disponían a perderse dos de ellas.

—¡¿Señor?! —gritó el joven jinete tras detener en seco al pobre animal.

Llanto lo reconoció al momento. Era Pornio, aquel que había ensalzado con tanto fervor las artes felatorias de la prostituta Alina.

—¿Qué ocurre, Pornio?

El joven dudó un momento en responder mientras paseaba la vista sobre Simmas y Llanto.

—Traigo un mensaje urgente, señor. El rey reclama su presencia de inmediato en la fortaleza.

—¿Qué ha pasado? —Pornio volvió a dudar tras mirar de nuevo a Simmas y a Llanto, hasta que Súnicas entendió que no sabía si debería hablar delante de ellos—. Habla sin miedo, no te preocupes por ellos.

—El rey le reclama, señor…

—Eso ya lo has dicho, Pornio. ¿Por qué?

—¿Ahora preguntas por qué? —se mofó Simmas—. Pensaba que si tu dueño te llamaba acudirías de inmediato y sin dudar, como el buen perro amaestrado que eres.

—Vete a la mierda, Simmas —le espetó Súnicas, mientras Pornio desviaba una mirada sorprendida hacia Simmas, como si se estuviese preguntando si aquel era quien creía que era—. ¿Qué cojones pasa?

—Naves… de Puerto Viejo, señor.

—¡¿Cuántas?! —reaccionó Súnicas con sorpresa.

—Un par de docenas. Al menos de momento.

—Ha llegado tu guerra —comentó Simmas, atrayendo la atención de su hermano.

—Todavía puedes librarla junto a mí si quieres.

—Pero no quiero.

—Serías bien recibido.

Simmas miró a Súnicas a los ojos y escupió antes de contraer el rostro en una mueca de desprecio.

—Prefiero morir antes que luchar por ese crío imbécil al que llamas rey.

—¿Cuándo olvidarás el pasado, Simmas?

—¿Y tú cuándo lo recordarás, Súnicas? —le devolvió la pregunta.

Una vez más guardaron silencio mientras sus miradas se cruzaban y hacían saltar chispas allí donde se encontraban. Cualquier rescoldo de amor fraternal había desaparecido para no volver. Llanto se preguntaba cada vez con más interés qué demonios sería lo que había pasado entre ellos, qué era aquello que había hecho que se enfrentaran, qué era aquello que los había distanciado hasta el extremo de odiarse.

—Espero que tengáis un buen viaje —dijo Súnicas al fin, conteniendo la inminente discusión, antes de girarse y acercarse a su montura—. Si en algún momento cambias de opinión, ya sabes dónde encontrarme.

—Puede que al final tengas razón, hermano —le dijo Simmas mientras Súnicas se subía a su caballo y se preparaba para partir.

—¿Sobre qué?

—Puede que esta sí sea la última vez que nos vemos.

Súnicas sonrió con tristeza antes de asentir y espolear a su caballo.

Simmas y Llanto se quedaron un rato observando cómo aquellos dos jinetes se alejaban hacia la capital y se perdían en sus primeras callejuelas.

—Vamos —dijo Simmas de repente, poniéndose a caminar al instante.

Llanto lo siguió en dirección a la inmensidad blanca mientras agarraba con fuerza su nueva lanza y el mango de su daga. Por un momento se rio de sí mismo con añoranza, pues parecía de nuevo un drágano, con su cabeza rasurada y todo. Solo le faltaba la trenza balanceándose con cada paso sobre su oreja derecha. Se miró las manos, enfundadas en unas manoplas semejantes a las de Simmas, y luego se hizo una imagen de sí mismo en aquel preciso instante, vestido de arriba a abajo con pieles blancas y grisáceas de algún animal desconocido que Simmas le había comprado. Agradecía dejar atrás Colonia y su permanente olor a mierda, pero al mismo tiempo temía lo que le esperaba en el futuro, al final de aquel camino que ahora comenzaba junto a aquel tipo que tantas preguntas le generaba.

Hasta que se atrevió a preguntar.

—¿Qué pasó entre vosotros?

—Nada que te importe —respondió Simmas sin ni siquiera mirarlo.

—Es que no dejo de preguntarme por qué hay esa tensión entre vosotros.

—Te he dicho que no te importa —advirtió Simmas con un tono que a todas luces era de amenaza.

—Solo quería entender por qué…

—¡Mira! —Simmas se detuvo de repente para enfrentarse a él—. Te importa una mierda lo que haya pasado entre mi hermano y yo, ¿lo entiendes? No soy tu amigo, no quiero serlo y no vamos a serlo, ¿entiendes eso también? —preguntó golpeando el pecho de Llanto—. Guárdate tus putas preguntas y cierra el pico salvo que tengas algo importante que decir. No quiero hablar contigo por otro motivo, que te quede claro. Lo único que quiero es cumplir mi parte del acuerdo y llevarte junto a los egovarros. Y si lo hacemos en silencio mucho mejor —terminó, dándole un pequeño empujón y poniéndose de nuevo en marcha.

Llanto se quedó quieto un momento mientras veía cómo se alejaba y se convenció de que él también deseaba que terminase su parte del acuerdo y saliese de su vida. Echaba de menos la afabilidad de los dráganos.

El camino fue fácil al principio. El terreno era llano, la nieve permanente pero no demasiado espesa, y eso facilitaba mucho sus pasos. Hacía mucho frío, pero las pieles que Simmas le había comprado lo mantenían bien abrigado, además del calor que generaba el propio esfuerzo físico. Porque si hubiese esperado algo de calor por parte de aquel sol que jamás se ocultaba, habría muerto congelado mucho antes de llegar a donde se encontraban en aquel momento. ¡Menuda birria de idea que había tenido Edovio! Casi habría sido mejor que se hubiese quedado quietecito y hubiese dejado el sol donde estaba.

No sabría decir cuántos días llevaban caminando cuando el terreno comenzó a volverse algo más abrupto. Quizá dos, quizá tres. No estaba seguro. Aparecieron las primeras colinas, y luego las primeras montañas, a lo lejos. Cruzaron dos riachuelos que ni siquiera se explicaba cómo no estaban congelados y no se detuvieron hasta que el sol estaba en su punto más alto en el cielo. Quizá nunca se ocultaba, pero comenzaba a apreciar ciertas sutiles variaciones en su posición que le indicaban los diferentes momentos del día.

—¿Una parada para comer? —preguntó mientras Simmas se sentaba sobre una roca al pie de un pequeño terraplén que los protegía del viento que soplaba del este.

—Sí —fue cuanto dijo Simmas.

Comieron en silencio un poco de queso y algo de bacalao conservado en sal, y volvieron a ponerse en marcha por aquel paisaje agreste y puro, cubierto de blanco hasta donde alcanzaba la vista y azotado por sempiternas ráfagas de viento proveniente del este.

Poco después, quizá a media tarde, Simmas se detuvo sobre la cima de una colina y señaló hacia delante.

—¿La ves?

—¿Si veo… qué? —preguntó Llanto, mirando en la dirección que le marcaba Simmas.

—La columna de humo.

Llanto no tardó en verla, ascendiendo hacia el cielo casi despejado de nubes. De hecho, se sorprendió de no haberla visto antes, claro que la mayor parte del tiempo iba mirando al suelo.

—Sí.

—La casa de Stegos, un buen amigo. Allí descansaremos y comeremos algo mejor que lo que llevamos en nuestras bolsas.

Acto seguido, se lanzó pendiente abajo y caminaron hasta que la casa de Stegos se dibujó frente a ellos, sobre una pequeña planicie rodeada por colinas al norte y al este, protegiéndola de los vientos que soplaban desde esa dirección. Fue entonces cuando Llanto notó aquel zumbido que tan bien conocía. Aquel zumbido que soplaba siempre en las regiones desoladas, aisladas. Aquel zumbido que jamás desaparecía y que se metía en tu cerebro sin que pudieses evitarlo. Aquel zumbido que no dejaba de sonar en el Camino de Nerio. No pudo evitar que los dolorosos recuerdos asociados a aquel lugar atormentasen los últimos pasos hasta la hacienda de Stegos. Al menos, mientras pensaba en el pasado, no dijo nada, tal y como deseaba Simmas.

La casa de Stegos no era mucho mejor que la de Sigán, aunque a todas luces estaba bastante bien conservada y ni siquiera había carámbanos de hielo colgando de los aleros de su tejado de paja. Un gran perro de color grisáceo comenzó a ladrar con agresividad cuando estuvieron cerca de ella y, apenas unos instantes después, la puerta se abrió y del interior de la casa salió una mujer que se quedó mirándolos. Hasta que apoyó las manos sobre sus caderas y sonrió mientras cubrían los últimos pasos.

—Simmas, el trampero —dijo la mujer con evidente sarcasmo tras acallar al perro—. Pensábamos que Colonia había vuelto a conquistar tu corazón y que ya no volverías por las tierras baldías del norte.

—No estáis tan al norte, Dorea. Solo a unos días de camino. —Simmas sonrió, llegando junto a la mujer y dándole dos besos en las mejillas—. Y esa puta barata solo ofrece muerte y olor a mierda. Prefiero el frío y el olor neutro del norte.

—Y la soledad.

—Sí, de eso también —reconoció Simmas.

—¿Este es el jovencito que fuiste a buscar? —preguntó Dorea mientras miraba a Llanto con interés. Tenía unos afables ojos marrones que brillaban con fuerza incluso bajo la luz de aquel sol moribundo. Era alta, más que Simmas y tanto como Llanto, y recogía su pelo del color de las castañas bajo un amplio pañuelo negro.

—Sí, este es. Se llama Llanto.

Dorea alzó las cejas con cierta sorpresa, apartó al perro que se había acercado a olisquear a Llanto y sonrió antes de cogerlo por los hombros y besarle las mejillas con más cariño del que habría cabido esperar, como si ya lo conociese desde hacía mucho tiempo.

—Bienvenido a nuestra casa, Llanto. Espero que nos cuentes la historia que sin duda encierran esas marcas de tu cara y ese nombre tan… adecuado —le dijo con una sonrisa.

Lo cierto era que si les contaba la historia real no se creerían ni una sola palabra.

—¿Está Stegos? —preguntó Simmas.

—En el establo, ordeñando a alguna desventurada cabra —se mofó Dorea.

—Entonces iremos hasta allí.

—Limpiaos los pies antes de entrar en la casa, por favor.

—Ya conozco las normas —le dijo Simmas, mientras bordeaba la casa seguido de Llanto.

—Pues explícaselas a Llanto.

—¿Qué normas? —preguntó este cuando doblaron la primera esquina de la casa.

—Dorea es muy escrupulosa con la limpieza de su casa. Antes de entrar debes limpiarte las botas y luego descalzarte. Y si nieva, más te vale sacudirte la nieve de encima o si no te echará a patadas.

—¿Es tan exigente?

—Más de lo que te puedas imaginar —aseguró Simmas, aumentando la inquietud que comenzaba a sentir—. Pero, por contra, en esta casa puedes lamer el suelo y no notarías mal sabor. Te lo aseguro.

Doblaron una nueva esquina y se toparon de frente con otra construcción que se adosaba de forma perpendicular a la casa principal. Se acercaron a una puerta de doble hoja y la abrieron antes de entrar. El interior estaba en penumbra, de modo que tardaron un momento en acostumbrarse a ella. Allí dentro olía a animal, a sus excrementos. Pero hacía una temperatura agradable. A ambos lados había varias divisiones en las que se encontraban por un lado un par de vacas algo famélicas y, en el otro, varias cabras y ovejas que o bien descansaban aburridas o bien correteaban con interés alrededor de un hombre que ordeñaba una cabra tan negra como la noche que Llanto ansiaba contemplar. Lo único que se veía de él era una poderosa y ancha espalda y una cabeza bastante despejada de cabello. Simmas y Llanto se detuvieron al otro lado de la sencilla cerca de madera que contenía a las cabras y ovejas y esperaron un poco. Hasta que Simmas cruzó los brazos sobre el pecho y sonrió antes de hablar.

—¿Tocas los pechos de Dorea con la misma pasión con la que tocas esas ubres de cabra?

La espalda del hombre que ordeñaba la cabra se convulsionó en lo que Llanto entendió como una risa.

—Cuando oí a Barasmanas ladrar así, supuse que algún cabrón se acercaba a mi casa —replicó con una voz demasiado aguda para un hombre de aquel tamaño.

Simmas se rio y miró a Llanto con una alegría que este creía que jamás podría llegar a mostrar.

—¿Le ha puesto a su perro el nombre del rey? —preguntó Llanto a Simmas en voz baja.

—Así me recuerda que ese nombre tiene más dignidad en un perro que en el hombre que lo lleva —respondió Stegos antes que Simmas. Se levantó del raquítico taburete sobre el que estaba sentado y se acercó a ellos sujetando una pequeña jarra a medio llenar de leche. No era demasiado alto, menos que su esposa, pero tenía unos amplios y poderosos hombros que soportaban aquella enorme espalda que habían visto antes que nada. Se detuvo al otro lado de la cerca y miró a Llanto con interés con unos ojos casi idénticos a los de su esposa—. Veo que lo has encontrado —le dijo a Simmas—. ¿Seguro que es él?

—Seguro —respondió Simmas—. Es inconfundible.

—¿Cómo te llamas, chico?

—Llanto.

—¿Llanto? ¡Joder! ¿En serio?

—Sí.

—¿Y lo de las marcas fue antes o después del nombre?

—Antes. Nací con ellas y mis padres me pusieron ese nombre.

—Pues no te ofendas, chico, pero menudos hijos de puta —Stegos se rio, y con él Simmas y Llanto—. Sois bienvenidos, tú eso ya lo sabes —le dijo a Simmas—. ¿Ya habéis visto a Dorea?

—Fue ella la que nos dijo que estabas aquí.

—Bien, pues vamos adentro. Allí descansareis y tú me contarás una parte de tu vida, que tiene pinta de ser interesante —le dijo a Llanto antes de unirse a ellos y encaminarse hacia la casa por una puerta interior que comunicaba el establo con la residencia. Una distribución casi idéntica a la que había visto en la casa de Sigán—. Sacaos las botas —les advirtió Stegos antes de mirar a Simmas—. Ya sabes cómo se pone Dorea si le manchas el suelo.

Dejaron las botas y las armas a un lado, junto a unas escaleras que subían a un piso superior, y pasaron al interior de la casa, cuyo suelo estaba cubierto por decenas de alfombras de variados colores que le daban una sensación de acogedora calidez. Puede que la distribución fuese casi idéntica a la del hogar de Sigán, pero ahí se acababan las semejanzas. La casa de Stegos y Dorea era igual de alargada pero se notaba que allí había alguien a quien le interesaba hacer de aquella construcción un hogar y no un simple lugar donde tirarse a dormir o donde violar a tu esclava. Quizá cada casa fuese el reflejo de la personalidad de sus dueños. La de Sigán era una mierda, como él. Pero aquella rebosaba cariño y dedicación. Incluso amor. Felicidad. Aquella era una casa digna en la que vivir.

A un lado había un largo banco corrido frente al cual se situaba una mesa de madera tan limpia que parecía brillar. En la pared opuesta, estaba la puerta junto a la que habían visto a Dorea y justo frente a la puerta por la que habían entrado, en la otra pared, ardía la chimenea, que caldeaba el interior de tal forma que a Llanto pronto comenzaron a sobrarle casi todas sus ropas.

—Pasad —instó Stegos—. Estáis en vuestra casa. Sentaos, os pondré algo de beber.

Llanto y Simmas se sentaron en el largo banco y se desvistieron parte de sus ropas.

—¿Dónde se ha metido Dorea? —preguntó Simmas.

—Habrá ido a por un poco de jamón —dijo Stegos acercándose a ellos con tres simples cuencos de barro y una botella del mismo material—. Sabe que te gusta más que nada. Y ya sabes lo hospitalaria que es… Sobre todo contigo, aunque no sé por qué —terminó con una sonrisa.

—Me tiene cariño.

—¿A un tipo hosco y desagradable como tú? No creo. Aunque eres el único aparte de nosotros que prueba nuestro jamón. Ya sabes que no se lo ofrece a nadie más que pase por aquí. —Stegos se sentó en un taburete frente a ellos, dejó los cuencos en la mesa y los llenó con un líquido transparente con un ligero color tostado—. ¡Para! —le dijo a Llanto cuando vio que iba a cogerlo, mientras Simmas se lo bebía de golpe—. ¿Has visto lo que ha hecho este zopenco? —Llanto asintió—. Pues tú no hagas lo mismo. —Cogió el cuenco de Llanto y se lo dio, tras lo cual se hizo con el suyo y se lo acercó a la nariz. Lo olió durante un momento y luego emitió un gemido de placer—. Um. Esto es una maravilla, Llanto. No te lo bebas de golpe, saboréalo con calma contra el paladar. Debes apreciar todos sus matices. —Dio un pequeño sorbo y paseó el líquido por el interior de su boca antes de tragarlo con placer—. Um, delicioso. Pruébalo. —Llanto se lo llevó a los labios y apenas los mojó con el líquido. Tenía un extraño sabor dulzón, pero tenía el toque inconfundible del alcohol—. Licor de Tiburia, chico. El mejor del mundo. ¿Sabes lo difícil que es hacerse con una botella por estas tierras? Esto es un tesoro, por eso hay que saborearlo.

—¿Y cómo te has hecho tú con una botella de estas, Stegos? —preguntó Simmas con un deje burlón.

—Tengo mis contactos.

—Contrabando. Si se entera el rey ya sabes lo que te espera.

—Bueno —dijo Stegos dando otro pequeño sorbo al licor de Tiburia—, pues si envía a alguien que sea a tu hermano, así al menos podre reventarle la cabeza.

Ambos se rieron del comentario mientras Llanto los miraba sin saber por qué demonios se reían. Deseaba con todas sus fuerzas saber lo que había pasado entre Simmas, Súnicas y el rey. Fuera como fuese, parecía que Simmas y Stegos se conocían desde hacía mucho tiempo. Y no solo eso, también parecía que compartían opinión sobre lo sucedido y el desprecio por su hermano y Barasmanas. Ahora entendía por qué le había puesto ese nombre a su perro y por qué Simmas parecía de repente una persona normal, y no el cabrón hosco, desagradable y taciturno que había sido hasta aquel momento.

Justo en medio de sus risas entró Dorea, portando en un plato un buen trozo de jamón bastante curado acompañado de un queso que tenía una pinta excelente. Sonrió nada más verlos sentados a la mesa, frente a unos cuencos llenos de licor.

—¿Ya estáis bebiendo? Habéis sido más rápidos que la última vez.

—Había que celebrar su llegada —dijo Stegos con un guiño dirigido a Llanto.

—Le dije que el licor de Tiburia solo podía beberlo en momentos especiales.

—Y hoy es un momento especial, querida —replicó Stegos—. ¿Cuántas veces vamos a recibir en nuestro hogar a unas personas tan distinguidas como las que tengo delante?

—Pues nada —dijo Dorea, dejando el plato con el jamón y el queso sobre la mesa—, coge un cuchillo y otro cuenco y échame a mí también un poco de ese veneno venido de saben los dioses dónde.

—De Tiburia, querida. De Tiburia. —Stegos se levantó e hizo lo que su mujer le había pedido.

—Eso es lo que te dijeron —se mofó Dorea—. Si los hombres del rey se enteran de que tenemos licor de contrabando nos cuelgan de una jaula y nos dejan allí hasta pudrirnos —le dijo a Llanto—. Créeme cuando te digo que no conviene tentar a la suerte.

—Oh, no. Ya lo sabe —intervino Simmas—. Ha estado en los calabozos del rey.

—¿En serio? —se sorprendió Dorea—. ¿Y cómo saliste vivo de allí?

Llanto se encogió de hombros y compuso una sonrisa de bobo, enseñando con ella los huecos que los golpes allí recibidos habían dejado entre sus dientes. Sus encías todavía sangraban cuando comía, pero se curaban muy rápido. Tanto, que a veces le daba miedo.

—No tenían nada contra mí —se limitó a decir.

—Pfff —resopló Stegos con exageración—. ¡Cómo si les importase algo la justicia! No serías el primero al que cuelgan porque simplemente les sale de las pelotas.

—Sospecho que en él vieron una buena oportunidad para conseguir dinero. Por eso lo pusieron a la venta en el mercado de esclavos, ¿verdad? —supuso Simmas mirando a Llanto—. Suerte que estaba yo para comprarlo o habría terminado en el lecho de una mujer que estaba bastante interesada en hacerse con los servicios de su entrepierna.

—¿Entonces es tu esclavo? —se extrañó Dorea.

—¡No digas tonterías! —exclamó Stegos—. No ves que lleva un anillo de libertad. Lo compraste y lo liberaste, ¿no?

—Son los egovarros quienes lo quieren, no yo, ya lo sabéis. Me dejaron muy claro que lo querían libre y en las mejores condiciones posibles.

—Bueno, todavía se ven algunas marcas dejadas por los hombres del rey —dijo Stegos mirando los ligeros moratones y alguna pequeña herida todavía sin curar del todo que Llanto tenía por su cara—. Parece que tampoco se cebaron mucho contigo, chico.

—Estaba mucho peor cuando lo compré. Pero parece que se recupera más rápido de lo normal.

—Quizá por eso lo quieran los egovarros. A lo mejor es el hijo de un dios —sonrió Dorea—. Mira sus ojos, son como los de Aerno.

Llanto se rio con aquel comentario. Si ella supiera.

—¿Vosotros no tenéis esclavos? —preguntó, cambiando de tema.

Stegos y Dorea se miraron antes de sonreír.

—No, Llanto. No tenemos. ¿Tienes algún problema con eso?

—No, no. Al contrario.

—Oh, no te dejes engañar —intervino Simmas con una sonrisa ladina—. Han tenido esclavos, pero aquí mi querido amigo tiene la costumbre de liberarlos.

—¿Cómo hiciste tú conmigo?

—Sí, parecido. Solo que yo tenía que liberarte por mi acuerdo con los egovarros, pero él… —Chasqueó la lengua—. Él solo lo hace porque tiene buen corazón. He visto cómo compraba a más de uno cuando ya tenía el anillo de su libertad preparado en el bolsillo.

—¿En serio?

—Pregúntaselo a Dorea. Con ella hizo eso mismo.

Llanto abrió los ojos como platos y miró a la mujer de Stegos, que le devolvió una sonrisa traviesa.

—Stegos me compró en el mercado de esclavos de Colonia, y en cuanto lo hizo me puso el anillo de mi libertad en la mano y me dijo que era libre para escoger mi camino.

—Y decidió quedarse con él. ¿Se te ocurre peor camino para escoger? —se rio Simmas.

Llanto miró su propio anillo y no vio ninguno en los dedos de Dorea.

—¿Y tu anillo?

—La vida es dura, Llanto —respondió Stegos—. Hay épocas buenas y épocas malas. Por eso, cuando esas llegan, siempre es bueno tener algo de oro a mano.

—Tuvimos que venderlo hace ya un tiempo —sonrió Dorea con algo de dolor—. Pero al menos nos permitió seguir adelante.

—Y ahora se gasta el oro en licor de contrabando —se mofó Simmas—. No sé cómo se lo permites.

—Ya sabes que no puedo negarle nada.

—Salvo andar con la botas por dentro de casa —se rio Stegos.

—Haz eso y yo misma te corto los pies para que no vuelva a pasar.

Todos se rieron mientras Stegos servía más licor de Tiburia.

—Bueno —dijo Dorea alzando su cuenco lleno de licor—. Por las risas, las buenas compañías y las amistades duraderas.

—¡Salud! —dijeron Simmas y Stegos antes de beber de golpe su cuenco.

—¿Pero no había que saborearlo? —preguntó Llanto, todavía con su cuenco en el aire.

—Es un brindis —respondió Dorea—, y en los brindis se bebe el contendido de golpe.

Llanto se encogió de hombros y sonrió con alegría, se encontraba a gusto en aquella casa.

—Pues por eso y el futuro —dijo antes de meterse el licor en la boca, tras lo cual notó con cierto placer el calor bajando por su garganta.

—¡Mierda, Llanto! —se quejó Stegos mientras volvía a llenar los cuencos—. Ahora hay que beber de nuevo. Has hecho otro brindis.

—Lo siento, yo…

—No te preocupes, cualquier excusa le vale para seguir bebiendo —lo tranquilizó Dorea.

—Es mi único vicio. Eso y tú, querida.

—Y tocarle las tetas a las cabras —se inmiscuyó Simmas con malicia, rompiendo el momento romántico.

—Toca más las suyas que las mías —se rio Dorea.

—Pues como ha dicho Llanto —dijo Stegos volviendo a levantar su cuenco—, ¡por el futuro!

««————————»»

Notó el frío en los pies. Y luego la humedad subiendo por sus piernas.

Intentó moverse, pero no pudo. Sentía las manos amarradas, juntas, incapaz de separarlas. Tiró con fuerza, pero algo las retenía.

El frío subía poco a poco, llegaba ya a su entrepierna. Una punzada de dolor contrajo sus testículos de golpe. Quería moverse. Tenía que moverse. Huir, salir de allí, alejarse del agua. Pero no podía. ¡No podía!

Comenzó a gemir. La desesperación hacia presa en él. Quería escapar, quería que el frío dejase de atormentarlo. Pero no se iba. Notaba cómo ascendía por su vientre y llegaba a su pecho. Notaba cómo lamía su cuello y se recreaba en él antes de seguir su camino hasta su cara. Llegó a su boca. Tosió. Fue un acto reflejo. Tosió como si así pudiese evitar lo inevitable. Volvió a tirar de sus manos. Intentó una vez más moverse. Pero no podía. Era imposible escapar.

Y entonces llegó a su nariz. Tosió de nuevo, escupió, boqueó. El aire comenzó a faltarle. Gimió otra vez, con fuerza. Y tiró de aquello que lo retenía. ¡No, no, otra vez no! Se hundía. Notaba los pulmones contraídos, el agua llenándolos. Notaba que el aire no entraba por sus fosas nasales. Solo agua.

Y tosió de nuevo. Tosió. Y gimió. E intentó moverse. Pero no podía. ¡No podía! Y se hundía. Cada vez más. Se hundía…

—¡Eh! —Escuchó, al tiempo que alguien lo zarandeaba—. ¡Eh!

Llanto abrió los ojos de golpe. Y esta vez logró coger aire. Con desesperación.

—¿Dónde… ?

—¡Joder, chico! Todos los putos días igual —se quejó Simmas, inclinado sobre él—. No sé qué monstruos te atormentan, pero hoy quiero dormir con tranquilidad —dijo alejándose de él y tumbándose de nuevo en su parte del banco corrido—. ¡Joder, no creo que sea tanto pedir!

Llanto se quedó tendido boca arriba, mirando la estructura de madera que soportaba el techo de la casa de Stegos y Dorea. Respiraba agitado, saboreando cada bocanada de aire como si fuese la última. No soportaba tanta angustia, la horrible sensación de ser incapaz de llenar los pulmones con aire puro, aunque fuese con aire con sabor a mierda, como el que había respirado en Colonia. Mejor eso que no poder respirar.

Se fue calmando mientras terminaba de despertarse. El fuego chisporroteaba en la chimenea. Se destapó un poco y se sentó en el banco, apoyando los codos sobre la mesa. Se pasó las manos por la cara, y luego por el pelo. Siempre tenía pesadillas, no podía evitarlo. Y eso solo era muestra de su mente atormentada. Sus muertes y sus vidas le pasaban factura cada noche, soliviantaban su sueño sin descanso, azotaban su mente sin compasión. Se frotó la cara y negó con pesadumbre. Jamás se libraría de ellas. Y dado que tan solo acababa de empezar a vivir su condena, suponía, con algo de horror, que aquello solo podía empeorar con el tiempo. ¡Empeorar! Ni siquiera se podía imaginar cómo sería el futuro. Lo cierto es que no quería ni imaginarlo.

Se levantó y se acercó al fuego. La suave luz de aquel día inacabable se filtraba bajo la puerta que daba al exterior. Cogió un taburete y se sentó mirando embobado el movimiento indescifrable de las llamas. Se arrebujó sobre sí mismo y las imágenes del pasado invadieron su mente de buenos y malos recuerdos.

Ni siquiera sabía cuánto tiempo había pasado así cuando la mano de Dorea se posó sobre su hombro.

—Llanto —le susurró, causando su sobresalto—, ¿estás bien?

Llanto sonrió en cuanto se giró y vio su amigable rostro. No sabía por qué, pero tanto aquella mujer como su marido hacían que se sintiese a gusto. Y esa sensación no había vuelto a tenerla desde la última vez que había visto a Karia, y a Grígora, y a Pintamo. ¡Dioses, cómo los echaba de menos!

—Sí —respondió con el mismo tono de voz apagado, quizá también algo triste.

—¿Pesadillas? —Se limitó a asentir—. Stegos también las tiene a veces.

—¿Y por qué las tiene?

—Por cosas que hizo en su pasado.

Llanto notó la tensión en la respuesta de Dorea y no insistió.

—Yo las tengo todas las noches.

—¿Todas? —Dorea cogió otro taburete que descansaba junto a la mesa y se sentó a su lado mientras atizaba el fuego y las brasas para hacer sitio a un nuevo madero.

—Creo que no paso ni una noche sin tener pesadillas.

—¿Y te sucede desde hace mucho?

—Siempre las he tenido.

—¿Siempre? ¿Incluso de niño? —Llanto asintió—. ¿Y qué te atormenta de tal modo?

Llanto se lo pensó un momento mientras miraba hacia atrás y veía cómo Simmas se desperezaba y se servía las últimas gotas de licor de Tiburia.

—Es cómo si hubiese vivido muchas vidas y cada una viniese a mi mente por las noches.

Dorea lo miró con interés.

—¿Y esas vidas solo te traen malos momentos?

—Casi siempre.

Dorea asintió y colocó otro madero en el fuego.

—Lo cierto es que tanto Stegos como yo nos preguntamos por qué los egovarros te quieren con tanto ahínco.

—Yo también me lo pregunto. —Llanto se quedó pensativo, centrada su mirada de nuevo en el fuego, antes de recitar como un mantra—. Ta mota sutá kineleé.

—¿Y eso qué significa? ¿Es egovarro, no?

—Sí. Significa: “El hombre de las lágrimas imperecederas”. Así es cómo me llaman.

—He de reconocer que te va como anillo al dedo. —Dorea le sonrió con ternura—. ¿Y eso qué significa para ellos?

—Eso es lo que quiero saber. Aunque parece que todo egovarro que me ve me conoce. En Colonia, todos se paraban para mirarme, o se acercaban a mí y me besaban las manos.

—Eso es señal de respeto. Por algún motivo debes de ser muy importante para ellos.

—Incluso una joven egovarra murió defendiéndome de los hombres del rey.

—Entonces no murió, la mataron. Esos cabrones no se andan con tonterías.

Llanto miró a Dorea y luego miró a Simmas, que todavía se desperezaba apoyado sobre la mesa. Era su oportunidad de saciar algo su curiosidad. Y quizá Dorea, que parecía mucho más habladora, pudiese aclararle algunas cosas.

—¿Qué pasó entre Simmas y Súnicas?

La cara de Dorea cambió de repente, casi de forma imperceptible, y una sombra la cubrió por completo.

—Eso no es algo de lo que a Simmas le guste hablar.

—Sí, ya me había dado cuenta. Pero no dejo de pensar en ello y pensé que quizá… tú…

—No me corresponde a mí contártelo, Llanto. Si quiere, Simmas te lo contará en algún momento. A él no le gusta pregonarlo por ahí y menos aun que otros lo cuenten por él. ¿Lo entiendes? —Llanto lo entendió a la perfección. Estaba claro que Dorea no se iba a arriesgar—. Solo te diré que sus problemas con su hermano vienen de muy atrás, cuando su padre era el Abanderado del rey Pharas, el padre de Barasmanas.

—¿Y por qué…

—No me hagas seguir hablando, Llanto. Ya te he dicho suficiente —le advirtió Dorea con el rostro todavía ensombrecido—. Será mejor que desayunemos.

Llanto se quedó quieto viendo cómo la esposa de Stegos se levantaba y comenzaba a moverse por el gran salón de su casa. Poco después apareció el propio Stegos con una jarra de leche a rebosar y pronto todos se sentaron a disfrutar de un buen desayuno compuesto de leche fresca, miel, huevos rotos y una especie de tortas finas que a Llanto le supieron a gloria.

Tan a gusto se encontraba Llanto en aquella casa y con aquella compañía, incluida la de Simmas, que le costó la ayuda de todas sus fuerzas abandonarla y despedirse de Stegos y Dorea. Pero debían continuar su camino, Simmas tenía un deber que cumplir y no permitiría que nada lo retrasase. Quería terminar cuanto antes.

Abandonaron la casa, tras una cariñosa despedida y una invitación a volver a su hogar cuando quisiese, y continuaron hacia el norte. Pronto llegaron a las colinas que cerraban la planicie donde se encontraba la casa y las atravesaron sin demasiadas dificultades. El viento volvió a recibirlos con entusiasmo y el frío se caló hasta sus huesos mientras no entraron en calor. El sol lucía con escasa intensidad sobre un cielo despejado, y el permanente zumbido seguía atormentando sus oídos después de una noche de tregua.

—¿Hace mucho que conoces a Stegos? —le preguntó a Simmas, aprovechando que estaba un poco más afable tras dejar la casa de su amigo.

—Crecimos juntos en Colonia —respondió para su sorpresa. Sí, quizá estaría más receptivo a sus preguntas—. Él, yo y… mi hermano.

—Se nota que tenéis mucha confianza.

—Sí, bueno. Es el único amigo de verdad que tengo.

—Yo puedo ser tu amigo.

—Que Stegos sea mi único amigo no quiere decir que quiera más —le espetó Simmas, cuya hosca personalidad parecía que regresaba poco a poco—. Y además, ni eres, ni quiero que seas mi amigo. Mi único cometido es llevarte junto a los egovarros, y una vez allí no volveré a verte. ¿Lo entiendes? Mi vida está muy bien como está.

Llanto se limitó a asentir y no siguió tentando a la suerte con sus preguntas. Estaba claro que Simmas era como era y no tenía intención de cambiar. Así que lo dejó en paz.

Dos días después, más o menos, se detuvieron para comer algo cerca ya de las laderas de las primeras montañas. Cuando se disponían a sentarse para saborear el jamón que Dorea les había cortado en lonchas tan finas como la piel, Simmas se quedó quieto, como si fuese una roca, mirando hacia el sur.

—¿Qué pasa? —preguntó Llanto, algo intrigado ante su reacción. Pero Simmas no respondió, dio unos pasos y se alejó algo de él sin dejar de mirar hacia el horizonte—. Simmas, ¿qué pasa?

Este se dio la vuelta para mirarlo y en sus ojos notó el miedo. Señaló hacia el sur.

—La columna de humo —dijo con voz que incluso parecía temblar—. No está.

Llanto miró hacia el sur y comprobó que la columna de humo de la casa de Stegos y Dorea había desparecido por completo. Pero no le dio mayor importancia.

—Se habrá apagado la chimenea.

—El fuego de esa chimenea jamás se apaga, Llanto. Dorea se encarga de ello como si fuese una religión. La columna de humo de la casa de Stegos es como un faro que marca el camino en estas tierras. ¡Nunca desaparece!

—¿Y no puede…

—¡No, no puede! Algo ha pasado —dijo Simmas con miedo, mirando de nuevo hacia el sur—. Debemos volver.

—Pero…

—Cierra el pico y más te vale estar atento. Quizá tengas que usar esa lanza que llevas.

Simmas no dijo más. Se dio la vuelta, con Llanto pegado a sus pies, y rehiciron sus pasos, pisando la misma nieve que habían pisado antes, a un ritmo apurado que Simmas impuso desde el principio. Estaba claro que le preocupaba sobremanera que aquella columna de humo hubiese desaparecido del horizonte, algo que Llanto entendía pero que no llegaba a compartir del todo. Cualquier cosa podría haber ocurrido y no necesariamente malo. Podían haberse despistado, o que hubiesen tenido que atender algo más urgente, o… ¡Cualquier cosa! Pero no dijo nada ni planteó sus dudas. Al fin y al cabo, Simmas era el que conocía aquellas tierras y no él. ¿Qué iba a decir que pudiese aportar algo? Nada, la verdad. Absolutamente nada.

Quizá un día después de haber comenzado su regreso, Simmas se detuvo en seco sobre una suave elevación y le hizo un gesto a Llanto para que se agachase. Llanto obedeció sin rechistar y se arrastró sobre la nieve hasta situarse junto a Simmas, que apenas destacaba sobre el manto blanco del suelo con sus pieles del mismo color.

—¿Qué ocurre? —preguntó Llanto, intrigado, mirando hacia donde miraba Simmas sin mover ni un solo músculo del cuerpo.

—Allí. —Señaló con mucho cuidado.

Llanto observó con atención el blanco paisaje frente a ellos. Desde su posición tenían un amplio campo de visión de las tierras que se encontraban más abajo, casi hasta las colinas tras las que se ocultaba la casa de Stegos y Dorea. Durante más tiempo del que habría deseado, Llanto intentó descubrir algún indicio de lo que Simmas le había señalado. Estaba a punto de volver a preguntarle cuando vislumbró un ligero movimiento sobre el camino que ellos habían seguido hacia el norte. Todavía demasiado lejos como para adivinar con claridad lo que era, Llanto miró con atención hasta que fue capaz de saber que al menos tres o cuatro figuras humanas se movían por aquel paisaje a lo largo del derrotero que ellos habían trazado.

—¿Nos siguen? —preguntó con preocupación.

—Puede ser —susurró Simmas, como si tuviese miedo de que pudiesen llegar a oírlos, aun a pesar de la enorme distancia que los separaba de ellos.

—¿Y por qué?

—¡Y yo qué cojones sé!

—Puede que sea una casualidad y se dirijan también al norte.

Simmas dejó de mirar en lontananza por un momento para volverse hacia él con cara de muy pocos amigos.

—Nadie viene por estas tierras salvo que busque algo.

—Quizá ellos busquen algo.

—Puede ser. —Simmas miró de nuevo el paisaje—. Quizá a nosotros… O a ti.

—Todo puede ser —aceptó Llanto con algo de temor. Esperaba no ser el objeto de su posible búsqueda—. ¿Qué hacemos ahora?

Simmas se quedó callado mientras pensaba. Quizá durante demasiado tiempo. Hasta que dejó caer la cabeza sobre la nieve y suspiró con algo de rabia.

—Esperaremos.

—¿A que lleguen hasta nosotros?

—Sí. —Simmas lo miró con decisión—. ¿Algún problema?

—No, no… Es que…

—¿Qué?

—Es que… ¿Con qué fin los esperaremos? No querrás hacerles nada, ¿no?

—Quizá sean ellos los que quieran hacernos algo. ¿No se te había ocurrido pensarlo?

—Pues la verdad, yo…

Simmas asió su brazo con fuerza y compuso un gesto de odio antes de hablarle entre dientes.

—Escúchame bien, idiota. Nadie viene por estas tierras, ¿lo entiendes? ¡Nadie, salvo los egovarros! Llevo viviendo en ellas más de la mitad de mi vida y esta es la segunda vez que veo a alguien que no es egovarro camino del norte. ¿O te crees que Stegos y yo nos vinimos a vivir aquí porque queríamos estar cerca de los demás? —Llanto negó algo atemorizado—. ¿Crees que es una casualidad que la columna de humo de la casa de mi amigo se haya esfumado y que estos tipos aparezcan de repente en dirección hacia donde nadie va, siguiendo nuestras pisadas?

—No… Supongo que no —reconoció Llanto, como si cupiese llevarle la contraria.

—¡Pues claro que no, imbécil! —escupió, soltando su brazo con furia—. Vamos. Buscaremos un buen lugar donde esperarlos.

—¿Para tenderles una emboscada?

—No es lo que tengo pensado.

Simmas no buscó un lugar donde emboscarlos. ¡Ojalá lo hubiese hecho! Más bien hizo todo lo contrario. Se detuvieron en medio de una amplia hondonada que había poco después de la elevación sobre la que habían visto a sus perseguidores (si es que los estaban persiguiendo, claro) y se sentaron con tranquilidad mientras encendían un minúsculo fuego con algo de carbón que llevaban con ellos, sacaban parte de su comida y esperaban con calma mientras la degustaban.

—Ten tu lanza a mano —le dijo Simmas cuando los vieron entrar en la hondonada, todavía bastante lejos—. Puede que esto se ponga feo.

—¿No se te podía haber ocurrido un plan mejor? —se quejó Llanto.

—Podías haber sugerido otra opción.

—¿La habrías aceptado de haber sido mejor que esto?

—Si era mejor… Desde luego.

Llanto frunció el ceño y suspiró mientras observaba a los cuatros hombres caminar hacia ellos todavía en la distancia. Estaba seguro de que Simmas jamás le habría hecho caso. Pero se guardó su opinión.

—Somos dos contra cuatro, si…

—Sé contar.

—Si las cosas se ponen feas no llevamos las de ganar.

—Sí, si somos rápidos. Tú eres rápido con esa lanza y yo lo soy con mi espada. —Simmas tocó la vaina y luego se llevó un trozo de queso a la boca—. Además, tenemos de nuestro lado la sorpresa.

—Seguro que ellos están pensando exactamente lo mismo… Y que además son dos más —concluyó con sarcasmo y un toque de reproche.

—Bueno, ya da igual todo eso, ¿no? Prepárate, ya llegan.

Llanto acercó su lanza a él y supo, de improviso, que aquello iba a ponerse feo sí o sí.

Los cuatro hombres avanzaron a lo largo de la hondonada y ralentizaron sus pasos en cuanto los vieron con nitidez mientras hablaban entre ellos con gestos de precaución. Hasta que uno, más bajo y delgado que los demás, asintió con energía y se colocó en cabeza. Llanto tuvo tiempo de analizarlos mientras se acercaban. Se metió en la boca una loncha del jamón de Dorea y lo masticó mientras miraba al que venía en primer lugar. Era un tipo no demasiado alto y bastante delgado, algo que era evidente incluso bajo su gruesa capa de pieles de diferentes colores. Una sonrisa que sin duda pretendía ser amigable, aunque más bien se quedaba en siniestra, cruzaba una cara alargada y afilada que daba muestras de haber pasado más hambre de la deseada.

Justo por detrás de él caminaba con algo de dificultad el hombre bajo y rechoncho que, por lo visto mientras hablaban, parecía llevar la voz cantante en aquel grupo. Su cabeza estaba cubierta por una capucha rematada con pelo blanco que apenas permitía que se apreciasen sus facciones. Se ayudaba de una lanza más corta de lo habitual para caminar y bajo la capucha salían de forma regular amplias bocanadas de vaho que daban buena cuenta del esfuerzo que estaba llevando a cabo para mover toda aquella masa corporal.

Junto a él se movía con precaución otro hombre muy parecido al primero, solo que era más alto y dejaba su cabeza por completo rasurada al descubierto. Una cabeza que una larga cicatriz cruzaba casi de oreja a oreja.

El último, caminaba detrás de todos, con paso firme y figura altiva. Unos amplios hombros se intuían bajo su raída capa de burda lana negra. También ocultaba su rostro bajo una amplia capucha, solo que de esta apenas salían unas ligeras vaharadas de humo. Todos llevaban espadas al cinto, lo que a Llanto todavía le provocó mayor inseguridad. ¡Dioses! Tendría que haber convencido a Simmas para hacer aquello de otra manera.

—Saludos, amigos —dijo el gordo de forma afable, bajándose la capucha para mostrarles un rostro barbilampiño y una sonrisa que pretendía pasar por amistosa pero que, sin embargo, no habría tranquilizado a nadie—. Esperamos no molestaros. —Ni Llanto ni Simmas contestaron, lo que provocó que la sonrisa se desvaneciese por un momento—. Viajamos hacia el norte y andamos algo perdidos. Quizá podríais ayudarnos.

—Quizá —dijo Simmas, llevándose con tranquilidad otro trozo de queso a la boca.

—Bien, bien. ¿Os importa que nos sentemos junto a vosotros y comamos juntos? Andar solos por las tierras de los egovarros no es algo que nos tranquilice precisamente.

—¿Y entonces por qué vais hacia el norte? Allí solo hay egovarros… Y muchos.

La pregunta de Simmas se quedó flotando en el aire mientras los recién llegados meditaban la respuesta.

Llanto miró hacia atrás y se aseguró de que el sol estuviese a su espalda, tal y como Turiaco le había dicho una vez. El viento soplaba desde el este, no demasiado fuerte, y el zumbido permanente seguía lacerando sus oídos sin descanso. Seis hombres se encontraban en medio de un desolado paisaje y nadie sabía cómo podría terminar aquello, aunque intuía que mal. Y eso no hacía que se tranquilizase, sino todo lo contrario.

—Una flota portense ha desembarcado en la costa —dijo el calvo de la cicatriz, aunque ese comentario no parecía venir a cuento.

—¿Y decidisteis huir hacia el norte? —aventuró Simmas.

—No huimos —dijo el que iba al final de todo con un tono bastante agresivo, como si aquella afirmación hubiese supuesto una ofensa para él—. Tenemos una misión.

—¿Ah, sí? ¿Y cuál es esa misión? ¿Escapar de la guerra?

Los recién llegados se miraron entre ellos como si debatiesen sin palabras qué responder, hasta que el rechoncho volvió a hablar con un tono de disgusto.

—El rey Barasmanas nos ha mandado en busca del cáliz de Edovio —reveló sin más, algo que llamó la atención de Llanto, pues si él hubiese sido el depositario de aquella responsabilidad no lo iría contando por ahí con tanta ligereza.

—¡Vaya, el cáliz de Edovio! —fingió Simmas sorpresa sin esforzarse demasiado—. ¿Y os ha enviado a por él justo ahora? ¿Con una flota y un ejército portenses a las puertas de Colonia? Es más tonto de lo que recordaba.

—Sí, ahora —asintió el último, que se adelantó a los demás hasta situarse delante de todo. Apartó la capucha de su rostro y dejó al descubierto unos rasgos jóvenes enmarcados por una pequeña barba de varios días—. Son órdenes del rey. Y las órdenes del rey se cumplen.

—Bueno, yo no soy de esos que obedecen ciegamente —replicó Simmas con un odio que parecía venido del pasado y una sonrisa tan fría como la tierra que los rodeaba.

—El rey desea encontrar el cáliz para así tener algo que nos otorgue una ventaja con respecto a los portenses.

Simmas sonrió con desdén y escupió a un lado.

—No hay nada que os pueda dar ventaja sobre los portenses.

—Si encontramos el cáliz podremos…

—Mira, jovencito —lo cortó Simmas con superioridad—. No sé que putas historias os habrá metido en la cabeza ese reyezuelo de mierda al que adoráis. —Llanto notó que aquella afirmación no le había gustado nada a sus interlocutores—. Pero ni el puto cáliz de Edovio os va a salvar de la ira de los portenses. ¡Joder, ni el maldito Edovio en persona lo haría!

—Eso no lo sabes —dijo el más delgado de todos.

—Lo sé mejor que nadie porque sé mirar hacia el futuro como sabía mirar mi padre. ¿Y sabéis qué veía mi padre? La ruina de Colonia. ¿Y sabéis por qué la veía? —Parecía que Simmas se estaba calentando él solito—. Porque entendió que las ansias de independencia del rey Pharas solo podrían llevarnos a la ruina.

—¡El rey Pharas nos liberó de los portenses y de sus cargas!

—¡Sí, y las sustituyó por las suyas! ¿Pero de verdad os creéis eso? —se sorprendió Simmas con fingida ternura—. Si es así es que sois más tontos de lo que parecéis. El rey Pharas pudo hacer de Turonia un reino porque los de Puerto Viejo estaban entretenidos en otras cosas, ¿sabéis? ¿O no tenéis ni puta idea de lo que hablo?

—Ilústranos —dijo el más joven, que había echado mano a la empuñadura de su espada de forma disimulada.

—¡Cómo ha derivado la conversación, ¿no?! —le dijo Simmas a Llanto, que se limitó a sonreír algo desubicado—. Bien, si así lo deseáis, os ilustraré. A ver si esas cabezas huecas empiezan a pensar por sí mismas. Aunque os aviso de que eso de pensar por uno mismo no es algo que les suela gustar demasiado a los reyes. —Su sonrisa condescendiente se esfumó por un momento antes de comenzar—. Puerto Viejo estaba metida en una guerra bastante absorbente con el reino de Bóreas por unas tierras que según unos eran de ellos y según los otros… pues no eran de ellos, sino suyas. ¿Lo entendéis? ¿O es muy complejo para vuestros cerebros? Por si fuera poco, las señoritas de Narbassos decidieron que era buen momento para expandirse hacia el sur a costa de la despistada Puerto Viejo que, sin quererlo, se vio metida en otra guerra. ¿Me seguís? ¿Sí? Y mientras tanto aquí, en el culo del mundo, en la “fértil” Colonia Turonense, el que de aquella era el gobernador Pharas vio la ocasión para independizarse y fundar un nuevo reino. No le voy a negar el don de la oportunidad. Y claro, ¿quién mejor que él para ser el nuevo rey?

—Gracias a esa decisión somos un reino —dijo el joven.

—Gracias por la aclaración, no me había dado cuenta. Lo que ya no sabéis muchos, visto lo visto, es que Turonia es un reino condenado.

—¡No sabes de lo que hablas! —gritó el rechoncho sacando un poco la espada de su vaina.

Pero el joven levantó una mano y le indicó que la guardase. Al final, parecía que no era el gordito el que llevaba la voz cantante, sino aquel joven de mirada torva.

—Sé muy bien de lo que hablo, más de lo que te crees. Puerto Viejo ha concluido sus guerras. Hace un par de ciclos que firmó la paz con el reino de Bóreas y un poco después rechazó y recuperó las tierras que las narbassas le habían arrebatado. Lleva más de un ciclo preparando la recuperación de su antigua colonia de Turonia. ¿Y creéis que eso no lo sabía el rey Pharas cuando tomó la decisión de separarse de la urbe madre? ¿Creéis que no sabía que un día volverían para reclamar lo que era suyo? —Simmas sonrió ladino—. Le dejó el marrón a su hijo, porque sabía que él ya no llegaría a verlo. ¿Y qué hace el gran rey Barasmanas? Recluta pordioseros, lameculos y delincuentes para sus tropas, que lo único que hacen es detener gente para torturarla y venderla como esclava. Eso si no terminan en el cadalso o en alguna de esas jaulas tan acogedoras que hay por todas partes. ¿Y vosotros creéis que esa morralla de soldados tienen alguna posibilidad contra las tropas curtidas en batalla de los portenses?

—Si encontramos el cáliz…

—¡El cáliz no existe, chico! —gritó Simmas, interrumpiéndolo una vez más—. Vuestro rey vive una fantasía. ¿Cuántos han muerto ya buscándolo? ¿Cuántos de los que envió tras esa quimera han regresado? ¿Os lo digo yo o ya sabéis la respuesta? ¡Ninguno!

—Quizá nosotros lo consigamos.

—¡No vais a conseguir una mierda! ¡Solo morir como imbéciles en unas tierras que ni siquiera conoceréis!

—Aun así merece la pena arriesgarse —dijo el rechoncho.

—Si quieres hacerlo, allá tú. Es tu vida… O mejor dicho, es del rey Barasmanas, ¿no? Al fin y al cabo, él no arriesga la suya. Para eso tiene idiotas como vosotros. Eso sí, si encontraseis el cáliz será para él y solo para él.

—Con él podría mantener con vida…

—¡Ese puto cáliz no existe! —lo detuvo Simmas otra vez—. ¡Métetelo en la cabeza si quieres seguir con vida!

—Vámonos, no merece la pena perder el tiempo con este tipo —dijo el calvo de la cicatriz.

—No, no, no —los detuvo Simas cuando hacían ademán de darse la vuelta—. Aun no he acabado con vosotros.

—Ya nos has dejado claras tus ideas, pero no son más que…

—No, no, no. No me habéis entendido —insistió Simmas, interrumpiéndolo una vez más, algo de lo que aquel joven parecía estar cansándose—. Disculpadme si os he ofendido —cambió de tono, ante la sorpresa de todos, en especial la de Llanto—. Volvamos al comienzo, ¿os parece? Podéis sentaros junto a nosotros. Como habéis dicho, estas tierras son hostiles y la seguridad solo la encontraremos entre nosotros. Cuantos más seamos, más a salvo estaremos, ¿de acuerdo? ¿Qué me decís? Sentaos, por favor. Os pido disculpas una vez más —les dijo llevándose una mano al corazón.

Los cuatro soldados del rey se miraron entre ellos, debatiendo una vez más, en silencio, las posibilidades. Hasta que el joven asintió y aceptó.

—Está bien. Estoy de acuerdo contigo, cuanto mayor sea el grupo más seguros estaremos.

Simas asintió como si estuviese complacido y les ofreció un sitio junto a la diminuta hoguera que habían encendido antes de su llegada. Llanto se habría relajado un poco, a pesar de estar ante hombres del rey y de que el de la cicatriz se sentaba a su lado, si no hubiese sido por la mirada que cruzó con Simmas. En ella pudo advertir que no tenía muy buenas intenciones hacia los recién llegados. Y solo entonces recordó que su principal motivo para estar allí era aquella columna de humo desaparecida. No sabía lo que pretendía, pero intuía que nada bueno estaba por venir.

—Hace un frío de mil demonios —dijo Simmas—. Disculpadme si os he ofendido antes. Es que a veces me pongo un poco hosco con ese tema. ¿Dónde estaban los portenses cuando partisteis?

—Su flota estaba frente a las costas de Colonia —dijo el joven jefe, sentándose cerca de Simmas, que asintió complacido por la información—. No sé a qué estaban esperando.

—Supongo que a más barcos —dijo otro.

Los soldados sonrieron.

—Seguramente vengan con más de dos mil soldados —dijo el más delgado de todos con algo de aprensión.

—¿Y Barasmanas cuenta con…?

—Menos de mil.

—Un punto para los portenses, entonces —dijo Simmas.

—¿De verdad crees que no podremos nada contra ellos? —preguntó el joven jefe.

Simmas chasqueó la lengua y torció la cabeza con gesto de duda.

—Lo veo complicado, la verdad. Ya sé que antes fui más efusivo pero, ¿qué queréis? En la guerra nunca se sabe.

—Colonia es fuerte y su fortaleza inexpugnable.

—No hay fortaleza inexpugnable —sentenció Simmas—. Puede que alguna sea más complicada de conquistar que otra, que lleve más tiempo o cueste más vidas. Pero no hay ninguna inexpugnable. Y en cuanto a la cagada de Colonia… Lo cierto es que sus habitantes abrazarán a los portenses en cuanto el primero de sus caballos cague en sus calles.

—Eres muy pesimista en lo referente a nuestro reino.

—El reino de Barasmanas, quieres decir —le dijo al de la cicatriz—. Y no soy pesimista, soy realista. No podemos nada contra la potencia militar de Puerto Viejo, es algo que hasta un crío podría ver. Quizá podamos conseguir alguna victoria, pero más tarde o más temprano volverán a hacerse con sus antiguas posesiones. Y ni Pharas ni Barasmanas han hecho nada para prepararse contra su ataque aparte de encerrarse en esa fortaleza en la que confían demasiado.

—Aun así debemos intentarlo.

—Sois soldados del rey, ¿no? Es lo que tenéis que hacer. No os culpo por ello.

—Yo sé quién eres —dijo el más delgado.

El rostro de Simmas se ensombreció de repente, y su ligera sonrisa desapareció por completo.

—Yo también sé quién soy, pero no es un tema de conversación por el que quiera meterme… Y tú tampoco.

El soldado del rey, y todos sus compañeros, lo entendieron de inmediato. El silencio se hizo entre ellos mientras cada uno se procuraba algo que llevarse a la boca. Llanto miró una vez más a su espalda y se cercioró de que el sol seguía estando allí. Y en efecto, allí seguía, iluminando la tierra con aquella luz enfermiza y plomiza, lanzando tenues sombras sobre aquel escenario nada halagüeño. Se llevó otra loncha de jamón a la boca y acarició con disimulo el asta de su lanza.

—Estoy hasta los cojones de este puto sol —dijo el de la cicatriz—. Estoy deseando ver de nuevo la noche.

—Ya querrás que llegue el día cuando lleves una estación viendo solo oscuridad —se rio el rechoncho.

—Nunca estamos contentos con lo que tenemos, ¿eh? —añadió Simmas, provocando el asentimiento alegre de todos.

—Tú no hablas mucho, chico —le dijo el joven jefe a Llanto, que lo miró con indiferencia, a pesar de estar cada vez más nervioso.

—No tengo mucho que decir.

—Siempre hay algo que decir. Háblanos de esas marcas que tienes en la cara, por ejemplo. Son muy extrañas. ¿Te las hiciste por algún motivo?

—Son de nacimiento. Poco más puedo decir sobre ellas.

—¡¿De nacimiento?! —se extrañó el más delgado, que intentaba arrancar un mordisco de un trozo de carne que parecía bastante dura. Solo en ese momento Llanto se dio cuenta de que su mano izquierda estaba envuelta en un vulgar vendaje manchado con un poco de sangre—. ¡Joder, pues eso sí que es raro!

—Dímelo a mí —sonrió Llanto.

—¿Y sabéis por dónde vais a empezar a buscar el cáliz? —intervino Simmas para cambiar el tema de conversación.

—Según tú no existe.

—Y aun así iréis tras él. —Se encogió de hombros—. ¿Por dónde empezaréis?

—Cruzaremos las tierras de los egovarros e iremos hasta… hasta… —El rechoncho se detuvo.

—Dicen que más al norte está el país de los bunóteros, y ya sabes lo que dice la leyenda.

Llanto sintió curiosidad de repente.

—Sí, que Edovio dejó al cuidado de los bunóteros el cáliz con su sangre —recordó Simmas—. Otra patraña más. Los bunóteros no existen. Llevo mucho tiempo viviendo en el norte y nunca he visto ninguno.

—Y si embargo tenías un diente de uno —dijo el de la cicatriz, ante el evidente gesto de disgusto del joven jefe.

—¿Y tú cómo sabes eso? —inquirió Simmas.

—Yo estaba entre la gente el día que lo compraste. —Señaló a Llanto.

—¿Era un diente de bunótero de verdad? —quiso saber el rechoncho, que parecía sinceramente interesado.

Simmas se encogió de hombros y sonrió una vez más, esta vez con algo de suficiencia.

—Ni puta idea. Solo sé que era un diente muy raro y grande. Y por aquí no hay animales grandes ni con dientes como aquel.

—O sea que le diste al rey un diente que podía ser de cualquier cosa.

—De cualquier cosa… incluida un bunótero —reconoció Simmas.

—Pero tú no crees que fuera de un bunótero, ¿no? —dijo el delgado.

—Ya os he dicho que su existencia es otra patraña.

—Patraña o no, hacia allí iremos —sentenció el joven jefe.

—Nadie sabe dónde está ese país.

—Lo buscaremos.

—Me fascina tu determinación, chico.

—¿Y por qué tanto interés en encontrar ese cáliz? —preguntó Llanto, que quería saber más cosas sobre aquella historia—. ¿Qué es lo que hace?

—Dice la leyenda que la sangre de Edovio puede curarlo todo: enfermedades, heridas del tipo que sean, males del alma… ¡Todo! E incluso que puede proporcionar la inmortalidad.

—Yo no estoy tan seguro de que eso sea algo bueno —dijo Llanto con escepticismo.

—Pero el fin último, por el que Edovio dejó aquí su sangre, es porque tiene el poder de hacer fértil la tierra muerta y estéril.

—¿O sea que podría convertir Turonia en una tierra verde?

—Exacto. Eso es lo que él quería y lo que Nixia le impidió.

—¿Y para qué lo quiere Barasmanas? ¿Para convertir Turonia en un vergel o para conseguir la inmortalidad? —preguntó Simmas con mucha mala leche.

Los soldados del rey se miraron dubitativos entre ellos, como si les hubiese planteado una pregunta que jamás se les había ocurrido. Una pregunta para la que, en realidad, no tenían respuesta.

—Espero que para lo primero —reconoció el rechoncho con cara de tonto.

—¡Ah, esperanzas! Tened cuidado con ellas —les advirtió Simmas con una sonrisa malvada—. Tienden a romperse con facilidad.

—Si lo encontramos para Barasmanas seguro que convertirá Turonia en una tierra llena de vida, digna de trabajar y habitar.

—Eso si sigue con vida cuando regreséis. Y eso suponiendo que vosotros mismos regreséis —Simmas se rio, aunque sus interlocutores apenas esgrimieron una fingida sonrisa—. Por cierto, ¿habéis pasado por la hacienda de Stegos? Nosotros estuvimos allí hace un par de días.

—De allí venimos —sonrió el de la cicatriz, aunque Llanto notó en ella algo de vacilación.

—Supongo que serían tan hospitalarios con vosotros como lo fueron con nosotros.

—Imagino que no nos trataron tan bien como a vosotros —dijo el rechoncho—. Al fin y al cabo, vosotros sois amigos de toda la vida, ¿no? Os expulsaron juntos de las huestes del rey Pharas.

—Sí, cierto —reconoció Simmas con algo de disgusto por aquel comentario.

Sin haberlo querido, Llanto estaba comenzando a entender lo que había pasado en la vida de Simmas y, aunque todavía tenía muchos vacíos difíciles de llenar, comenzaba a hacer suposiciones que parecían cubrirlos con cierta lógica.

—Buen tipo, ese Stegos —dijo el joven jefe.

—¿Probasteis su jamón?

—Ese jamón que tienen es exquisito.

—Sí, es verdad —corroboró Simmas, lanzando una rápida mirada a Llanto—. Está delicioso. ¿Visteis cómo tenían a su esclavo egovarro atado a aquel poste junto a los establos? —Llanto se extrañó de aquella pregunta, pero todavía se extrañó más ante la reacción de los soldados del rey, que se miraron entre ellos con cierto nerviosismo.

—Nosotros no vimos ningún esclavo —dijo el rechoncho, frunciendo el ceño porque no las tenía todas consigo, aunque Llanto no supiese por qué.

—¡¿A no?! ¡Qué raro! Allí estaba, ¿verdad, Llanto? —le preguntó mirándolo con unos ojos que le parecieron demasiado ansiosos—. ¿Sabéis por qué lo tenían así? —Los soldados negaron desconcertados—. Por haberle hincado el diente al jamón de Dorea —reveló Simmas al tiempo que se reía y se golpeaba la pierna—. Aunque no lo culpo, ese jamón está de muerte.

Los soldados se rieron con él, algo timoratos al principio, como si no supiesen si les hablaba en serio o en broma, si los ponía a prueba o si intentaba averiguar algo. Llanto se llevó otra loncha de ese jamón exquisito a la boca y lo saboreó mientras comenzaba a hacerse preguntas sobre lo que pretendía Simmas y sobre las respuestas de los soldados del rey. Dorea no le daba su jamón a cualquiera, Stegos lo había dejado claro. Y no tenían ningún esclavo egovarro, hecho que, sin embargo, los soldados parecían desconocer. Mucho se temía, ahora más que nuca, que aquello se encaminaba hacia el desastre.

—¡Qué cabrón! Hace poco que lo tienen, ¿sabéis? Todavía tienen que domarlo un poco más.

—Esos ladrones egovarros nunca saben cuál es su lugar —dijo el de la cicatriz con desprecio.

—Son unos cabrones que solo entienden las cosas a palos —sentenció el rechoncho.

—Y sin embargo son más nobles que cualquiera de vosotros —añadió con seriedad repentina Simmas, cortando en seco toda risa.

Por un momento el silencio se hizo entre ellos, un silencio nervioso, y Llanto supo que se acercaba el momento que estaba temiendo desde que había visto la mirada asesina de Simmas.

—No hay egovarro noble —dijo el joven jefe—. Son todos unos ladrones.

—Te equivocas —replicó Llanto, acordándose de Opia.

—Todo el mundo lo sabe.

—Ellos no tienen el concepto de propiedad —aclaró Simmas—. Para ellos todo es de todos. Ellos no roban, simplemente cogen aquello que se puede coger porque entienden que no es de nadie. Sobre todo si no está vigilado.

—Por eso son unos ladrones que no saben respetar la propiedad de los demás. No hay nobleza en sus espíritus, solo mezquindad.

—La nobleza no es algo que se encuentre con facilidad, ni siquiera entre nosotros, ¿sabéis? Creo que en mi vida solo he conocido a una o a dos personas que fuesen nobles de verdad. Es un bien escaso —ironizó Simmas—. Pero veréis, todo esto hace que me haga una pregunta: ¿por qué unos cabrones asesinos hijos de puta como vosotros sois capaces de suponer que no hay entre los egovarros alguien más noble que vosotros?

—¿Qué nos has llamado? —preguntó el rechoncho con tono airado.

—¿Hijos de puta? ¿Cabrones? —se mofó Simmas de él—. ¿Asesinos? —preguntó ahora, borrando todo rastro amigable de su cara.

Un nuevo silencio cubrió aquel lugar sembrado de nieve y frío, e incluso aquel zumbido insistente pareció contenerse por un tiempo mientras la tensión crecía poco a poco y todos se lanzaban miradas veloces y tensas.

—No somos asesinos —dijo el joven jefe.

—No me hagas reír, niñato —le espetó Simmas con seriedad. Una seriedad que Llanto sabía que no presagiaba nada bueno. No hacía falta conocerlo para darse cuenta—. Sois unos putos asesinos.

—No hemos matado a nadie.

—¡No me mientas! —gritó Simmas. Las manos se movieron con sutileza a las empuñaduras de las espadas, o de las dagas, o asieron las astas de las lanzas—. Habéis matado a Stegos y a Dorea, ¿verdad?

Una vez más, los soldados se miraron con nerviosismo entre ellos. Y entonces Llanto supo que Simmas tenía razón, que por algún motivo había intuido lo que había pasado, y que se disponía a cobrarse su venganza. Aun a riesgo de poner en peligro su misión. Aun incluso a riesgo de ponerlo en peligro a él, que se suponía que tenía que llegar intacto hasta los egovarros.

—¡Responded! —Pero nadie abrió la boca. El joven jefe removió sus posaderas sobre la roca en la que se sentaba. El rechoncho pareció estirar sus hombros como si se dispusiese a realizar un inminente esfuerzo. Los otros dos tosieron y se colocaron con disimulo—. Ni siquiera nos habéis preguntado qué hacemos por aquí. ¿Y por qué? —continuó Simmas—. Porque ya sabíais que estábamos por aquí. Nos seguíais a nosotros, ¿me equivoco? No hay ninguna misión y ni siquiera creo que seáis soldados del rey. Me visteis gastarme tres monedas de oro en Colonia y pensasteis que quizá tuviese más, ¿a que sí? —De nuevo nadie habló. Solo se limitaban a mirarlo mientras la tensión crecía sin pausa, los ojos se movían hacia todas partes a toda prisa, las respiraciones se aceleraban—. Hijos de la gran puta, como los hayáis matado solo por ir detrás de mí oro os juro que os lo voy a hacer pagar muy caro.

—Estás sacando demasiadas conclusiones precipitadas —dijo sombrío el de la cicatriz, que movía con insistencia su dedo gordo sobre el pomo plateado de su espada.

—¿Conclusiones precipitadas? ¡Y una mierda! ¿Os creéis que soy idiota? —les preguntó Simmas, que no parecía prepararse como todos los demás—. Llevo viviendo en estas tierras mucho tiempo y nunca había visto desaparecer en el horizonte el humo que salía de la casa de Stegos —reveló señalando hacia el sur, hacia donde miraron todos los demás menos el joven jefe, que no quitaba la vista de encima a Simmas—. Dorea se encarga personalmente de que jamás se apague el fuego en su casa. Y vosotros os preguntareis: ¿para tenerla siempre caliente? Pues en parte. ¿Sabéis cuál es la otra parte? —Nadie osó responder o aventurar algo—. Pues para que esa columna de humo sirva de guía a quién se mueva por estas tierras, egovarros incluidos, aunque no les haga falta. Y hablando de egovarros. Teníais que haberos visto las caras cuando os pregunté por su esclavo.

—No tenían ningún esclavo.

—¿Tenían? ¿Por qué dices “tenían”? —recalcó sombrío—. No, no tenían ningún esclavo, pero vuestras miradas y vuestras dudas fueron suficiente respuesta. Tú tienes una mano herida. —Señaló al delgado—. ¿Te has cortado con algo? Hay sangre en vuestras botas. —Señaló ahora a sus pies. Momento en el que Llanto se dio cuenta de ese detalle por primera vez. Un detalle que no había pasado desapercibido para Simmas—. ¿De quién es esa sangre? ¿De algún animal? Debía de ser muy grande, ¿no? ¿Conclusiones precipitadas? —Miró al de la cicatriz como si fuese a fulminarlo—. No me hagas reír. Dorea no le da a probar su jamón al primer imbécil que pasa por su casa. Lo que me hace sospechar que no os lo ofreció sino que lo cogisteis por la fuerza. ¿A que sí? ¡Y tú! —Señaló de repente al rechoncho, provocando en todos un respingo por tan rápido movimiento—. ¡Tú, estúpido gordo de los cojones que debes de tener el cerebro solo para ocupar sitio en tu cabeza! Llevas al cinto la daga que le regalé a Stegos cuando nos echaron de las huestes del rey Pharas, como muestra de mi agradecimiento por su apoyo. Una daga que, por cierto, perteneció a mi padre —concluyó con un gruñido de rabia—. Vosotros, cabrones hijos de puta —paseó un dedo por todos y cada uno de ellos—, habéis matado a mis dos únicos amigos. Y pienso hacéroslo pagar.

Llanto acarició el asta de su lanza, cuya punta reposaba sobre su muslo derecho, mientras paseaba a toda prisa su mirada por cada uno de los falsos soldados del rey. Nadie se atrevió a decir nada, o a intentar convencer a Simmas de que se equivocaba. No merecía la pena, todos sabían que estaba en lo cierto.

Las miradas se movieron con rapidez de unos a otros, el nerviosismo iba en aumento mientras todos esperaban a que alguien diese el primer paso. El zumbido regresó, el viento sopló con más fuerza antes de detenerse casi por completo, expectante él también. Llanto notó el casi inexistente calor del sol en su espalda, donde debería estar siempre según Turiaco. ¡Siempre! Contuvo la respiración. Miró de reojo al de la cicatriz, sentado a su lado, moviendo su dedo gordo alrededor del pomo de su espada mientras lanzaba miradas ansiosas a sus compañeros. A nadie se le escapaba cómo terminaría todo aquello. O morían unos, o morían otros. Pero alguien iba a morir, eso estaba claro. ¿Quién iba a dar el primer paso? ¿Quién?

“¡Qué demonios! —pensó Llanto—. Algún día tendré que ser yo”.

Cargó de improviso con su hombro contra el de la cicatriz y lo tiró al suelo antes de asir su lanza con fuerza y arrojarla contra el rechoncho, que vio con espanto cómo se alojaba en su vientre antes siquiera de poder desenvainar su espada. Oyó gritos tras él, unos gemidos de dolor. Vio al gordo berrear como un cerdo en pleno sacrificio. Pero solo tenía ojos ya para el de la cicatriz. Solo esperaba que Simmas se ocupase de los otros dos. Sacó su nueva daga y se tiró sobre el falso soldado del rey. Forcejearon un tiempo que le pareció demasiado prolongado. Agarró sus manos y le impidió sacar la espada. Él le cogió la muñeca de la mano que empuñaba la daga. Apretó los dientes, tensó los músculos, hizo fuerza con todo su cuerpo, intentó vencer su resistencia. Pero aquel tipo no quería morir y se debatía con desesperación. Gruñía, se quejaba, resoplaba, respiraba con furia. Llanto intentó acercar la daga a su pecho, pero no podía. Era tan fuerte como él. Quizá más. Quizá lograría rehacerse de la sorpresa inicial y darle la vuelta al combate. No podía con él. Era más fuerte de lo que parecía. Su daga se alejaba de su pecho, su brazo retrocedía por mucha fuerza que hiciese. El muy cabrón estaba ganándole terreno. Era cuestión de tiempo.

Un gritó sonó a su espalda. Un grito de dolor y de agonía. Y luego unos pasos. El tipo empujaba cada vez más. “Que sea Simmas, que sea Simmas”, se dijo Llanto.

Y entonces una bota apareció de la nada y golpeó con fuerza el rostro del cabrón de la cicatriz, haciendo saltar un chorro de sangre. Y cuando parecía volver a su posición, una nueva patada repitió la operación y entonces ya no tuvo fuerzas para resistirse más. La presión se aflojó y Llanto no dudó en hacer un último esfuerzo para clavarle la daga en el pecho, mientras veía su sorpresa y su sufrimiento. La sangre comenzó a brotar con fuerza por la herida y la vida a escapársele muy despacio, mientras Llanto seguía empujando y retorcía la hoja sobre su corazón. Cuando al fin expiró su último aliento, Llanto extrajo su daga y se sentó sobre su cadáver. A su lado estaba Simmas, sus pieles blancas manchadas de sangre. Lo miró con fijeza y asintió.

Nada más.

««————————»»

Simmas había estado en lo cierto desde el principio.

Aquellos cabrones habían matado al perro, a Stegos y a Dorea en su propia casa. Y a ella la habían violado repetidas veces frente al fuego que siempre mantenía con vida. Hasta que se cansaron de ella y le rebanaron el cuello.

La casa estaba patas arriba. La habían revuelto en busca de dinero, joyas o cualquier cosa de valor. Pero Stegos se había resistido. Dos asaltantes yacían muertos cerca de él, destrozados por su espada. Pero eran demasiados, y al final lo habían ensartado con una lanza que ni siquiera se detuvieron a arrancarle del cuerpo. Llanto no se quiso imaginar la angustia que debía de haber sentido al verse atacado en su propia casa o, sobre todo, al verse incapaz de defender a su esposa de su terrible final. Se lo imaginó agonizando mientras violaban a la pobre Dorea, mientras la vida se le escapaba sin poder hacer nada. Por un momento sintió su impotencia, su desesperación, su dolor. Pobres Stegos y Dorea. Habían sido las únicas personas con las que se había sentido a gusto en aquellas tierras estériles, las únicas que habían mostrado algo de alegría, o afabilidad, o felicidad. Una felicidad que habían compartido con Simmas y con él apenas unos días antes. Y ahora estaban muertos. Muertos por culpa de unos cabrones que habían decidido escapar de la guerra y a los que no se les había ocurrido mejor idea que ir detrás de aquel tipo que se había gastado tres monedas de oro en comprar un puto esclavo de mierda. Y si tenía tres cálices de oro para derrochar de aquella manera, seguramente tenía más.

Con toda probabilidad, tal y como le confesó luego Simmas, ya los tenían vigilados antes de su partida. Stegos y Dorea no habían sido más que otro trofeo que se habían encontrado por el camino.

Llanto notaba la culpa de Simmas en su rostro, atormentándolo a cada momento. La notó cuando caminaban de vuelta a la hacienda de su amigo. La notó cuando entraron en la casa y se encontraron el dantesco espectáculo. La notó cuando se acercó al cadáver de Stegos y al cuerpo desangrado de Dorea. La notó cuando recogieron sus cuerpos y cuando los enterraron junto a la casa. La notó cuando partieron. La notó en su silencio.

—Tú no has tenido la culpa —le dijo mientras caminaban de nuevo hacia el norte—. Jamás podrías haber imaginado algo así.

Simmas lo miró y en sus ojos solo siguió viendo la culpa.

—Eso ya lo sé. Pero no hace que me sienta menos culpable.

—Aun así…

—Debería haberme dado cuenta —cortó su réplica—. La gente es así de mezquina. Debería haberme dado cuenta de que llamaría la atención de algunos cabrones cuando te compré a voz en grito por tres putos cálices de oro. ¿Sabes cuánto dinero es eso por estas tierras? ¡Es una puta fortuna! —Simmas apretó los dientes sin dejar de caminar y gruñó de pura rabia—. Debería haber imaginado que algunos intentarían asaltarme. Fui poco cuidadoso. 

—Sigues sin ser culpable de nada.

—Debería haber tomado otro camino, no pasar por su casa. Pero no lo pensé. No pensé que… —La voz se quebró en la garganta de Simmas. Sus ojos se humedecieron. Pero no lloró. Se impidió a sí mismo derramar ni una sola lágrima mientras la sustituía por una rabia casi incontrolable.

Llanto lo observó y comprendió la angustia y el dolor que debían de estar atormentando su mente. Todas las preguntas que se estaría haciendo, todas sin respuesta. Todas las posibilidades que se estaría imaginando, los diferentes caminos que podría haber tomado, las diferentes formas de actuar que podría haber adoptado para evitar aquello que había pasado. Sabía que se estaría echando la culpa por la muerte de sus dos únicos amigos y que nada de lo que le dijese consolaría su alma o su mente. Sabía, incluso, que se estaría arrepintiendo de haber aceptado el trato con los egovarros. Aquel maldito trato.

—Cuéntame algo sobre esa daga que llevas —le dijo señalando la daga que le había quitado al rechoncho—. ¿Es cierto que fue de tu padre?

—Sí, es cierto —respondió Simmas, acariciando con cariño la empuñadura envuelta en finas tiras de cuero ennegrecido por el tiempo.

—¿Y cómo llegó  a manos de Stegos?

—Si lo que buscas es distraerme de mi dolor no estás eligiendo el mejor tema —le espetó Simmas—. Quizá sea mejor que te calles y me dejes en paz. No necesito ni tu consuelo ni tu compasión. No soy tu amigo, por si te habías olvidado. Y no quiero serlo.

—Solo soy tu misión —suspiró Llanto.

—Exacto. Así que cierra la puta boca y deja que me fustigue con la culpa si así lo quiero. ¿Te ha quedado claro?

—Perfectamente claro.

Ambos guardaron silencio hasta que Simmas debió de pensárselo mejor.

—Gracias —le dijo de repente.

—¿Por qué?

—Por ayudarme con esos tipos. Luchaste bien.

Llanto asintió y sonrió de forma sutil, complacido por las palabras de Simmas. Quizá fuese más humano de lo que parecía.

—Se lo merecían por lo que hicieron.

—Lo sé. Pero aun así te lo agradezco.

—Pues aun así, de nada. —Simmas asintió con gesto endurecido y siguió caminando por aquel paisaje blanco y desolado que jamás se oscurecía—. Cuéntame algo sobre los egovarros.

—¿A qué viene esa curiosidad ahora?

—Solo quiero distraerte de tu dolor, aunque no quieras. Si el otro tema no era adecuado, quizá este sí lo sea. ¿Lo es?

Simmas suspiró con fuerza y le lanzó una rápida mirada antes de asentir.

—¿Qué quieres saber?

—No lo sé, cualquier cosa.

Simmas miró hacia el horizonte, hacia las montañas que tenían frente a ellos, todavía a un par de días hacia el norte, y se lo pensó durante un rato.

—¿Sabes qué significa Turonia en lengua egovarra?

—No. Ni siquiera sabía que era egovarro el nombre de este reino.

—Turonia significa: tierra verde.

—Eh... Pues no es un nombre muy adecuado, ¿no? Desde luego no hace honor a la realidad —dijo Llanto con sarcasmo.

—La llaman así, porque tienen la absurda creencia de que algún día esta tierra se convertirá en un vergel lleno de verde y de vida.

—O sea, que llaman a su tierra por cómo les gustaría que fuese y no por cómo es en realidad. Curioso.

—Cuando los primeros portenses llegaron aquí en sus barcos, se encontraron con los egovarros y comenzaron a comerciar con ellos. Les traían baratijas como dagas de la peor calidad, bisutería, objetos hechos con madera y cosas así. A cambio, los egovarros les daban pieles de la mejor calidad y les permitieron explotar una mina de oro que los portenses se toparon en lo que hoy es Colonia.

—¿La ciudad era una mina en origen?

Simmas asintió.

—Y a su alrededor nació la ciudad cuando los portenses llegaron para quedarse. Pero se agotó pronto y los problemas con los egovarros comenzaron a multiplicarse. Ellos no tiene el concepto de propiedad tal y como lo entendemos nosotros, así que no comprendían por qué los portenses no se iban una vez tomado lo que querían. No es que les preocupase que estuviesen ahí, pero no se explicaban su afán por impedirles moverse o cazar por donde ellos lo deseasen. —Simmas se encogió de hombros—. Ya sabes cómo somos. Le ponemos límites a todo, cercamos el campo, dividimos la tierra, cerramos el paso por lugares que creemos importantes y esas cosas. Pero los egovarros no estaban habituados a eso. Ellos se movían por donde querían desde que el primero de ellos puso el pie en estas tierras. Así que los problemas no tardaron en llegar. Y tras ellos, la guerra.

—¿Y qué pasó en esa guerra?

—Pues lo que tenía que pasar. Los portenses los arrasaron y se hicieron con el control de toda la costa. Arrinconaron a los egovarros en el norte y les impidieron moverse por las tierras de sus ancestros, vedándoles las mejores tierras y el acceso a los recursos que el mar les proporcionaba. Un gran número de ellos tuvieron que huir de sus hogares para refugiarse en el norte.

—O sea, que los ladrones, en realidad, son los portenses.

—La verdad es que sí. Nosotros les arrebatamos sus tierras, las más productivas, y los condenamos a una vida de mierda más al norte.

—Pero tú no piensas sobre ellos lo mismo que todos los demás, ¿me equivoco? —aventuró Llanto.

—En otra época sí lo pensaba. Que son unos ladrones, que no respetan la propiedad de los demás, que no saben su lugar. —Simmas sonrió con tristeza—. Yo también fui joven y estúpido, ¿sabes?

—¿Y ahora que ya no eres tan joven?

—Soy menos estúpido, supongo. Cuando me trasladé al norte comencé a tener contactos con ellos, a conocerlos, a entender sus costumbres. Aprendí su idioma, o al menos una parte de él. Lo suficiente como para poder comunicarme. Y me he terminado dando cuenta de que si alguien está de más aquí, somos nosotros.

—¿Tú no apoyas un reino de Turonia independiente de Puerto Viejo? ¿Un reino que pueda llegar a entenderse con los egovarros?

—Hay demasiados prejuicios entre unos y otros, chico. Y ya está bien de cháchara. Será mejor que nos limitemos a caminar —terminó Simmas con brusquedad.

Llanto lo miró apurar el paso y alejarse un poco de él. Había estado a punto. Un poco más y habría comenzado a preguntarle sobre su pasado y sobre lo que había sucedido entre él, su hermano, su padre, y los dos reyes de Turonia. Pero Simmas se había cansado antes de lo esperado.

Al menos, por un corto espacio de tiempo, se había olvidado de flagelarse por las muertes de Stegos y Dorea.

La leyenda del cáliz de Edovio

Llegaron a la casa de Simmas dos días después, si es que se podía llamar así a aquella cabaña miserable al pie de un riachuelo congelado y junto a una pequeña y raquítica arboleda cubierta de nieve. Tras ella, el terreno subía en continua pendiente hasta formar los primeros picos de una cordillera que según Simmas se extendía hasta la otra punta de la tierra. La verdad es que estaba bastante resguardada pero, aun así, el frío comenzaba a ser aterrador.

Si el exterior había sido poco halagüeño, el interior resultó un antro de muy mala muerte. Olía a almizcle y a carne en putrefacción hasta la náusea, quizá por las innumerables pieles de variados animales que colgaban por todas las paredes, algunas todavía sin raer bien, de modo que todavía conservaban algunos restos de carne adheridos a ellas. Hacía un frío de muerte allí dentro, casi más que en el exterior, donde al menos el sol imperecedero calentaba aunque solo fuese un poco. El suelo era de tierra congelada, literalmente, y el tejado, que casi podía rozar con la cabeza, parecía a punto de venirse abajo. Lo cierto es que se trataba de un hogar bastante opresivo y deprimente, sin ventanas, sin luz, sin alegría. Llanto pensó que jamás habría creído que pudiese existir algo peor que la casa de Sigán pero, viendo aquel conglomerado de mierda, era evidente que se había equivocado. Ahora entendía el carácter huraño y taciturno de Simmas. De haber vivido allí, seguramente él lo tendría igual.

—Voy a encender el fuego —le dijo su anfitrión, acercándose a una sencilla chimenea de piedras mal ensambladas que se empotraba en la pared frente a la entrada—. Ponte cómodo.

Llanto miró a su alrededor y no vio más que un taburete muy básico (tan básico que lo más probable era que lo hubiese hecho el propio Simmas), una mesa bastante más baja de lo normal, un arcón desvencijado y un par de repisas sobre las que descansaban algunos tarros de cerámica firmemente cerrados con tapones de cera (algo que le hizo pensar en cómo demonios habría conseguido la cera, ya que las abejas no parecían abundar por allí. Ni abejas ni cualquier otro tipo de insecto volador, a decir verdad).

Se acercó al taburete, lo movió de su sitio y se sentó sobre él, cerca de la chimenea que Simmas casi había logrado encender ya, algo que levantó su admiración. Él habría tardado tres días en hacerlo.

—Bien, dentro de poco comenzaremos a notar el calor.

—Perfecto —dijo Llanto—. Porque lo cierto es que me estoy congelando.

—Mueve los dedos de los pies —le dijo Simmas de repente. Llanto se miró las botas y movió los dedos—. ¿Los sientes?

—Sí —dijo algo desubicado.

—Pues entonces no te estás congelando —sentenció Simmas.

—Era una forma de hablar, no era literal.

—Entonces mejor que te quedes callado.

Durante un buen rato Llanto cumplió su deseo y no dijo ni una palabra, mientras el fuego comenzaba a crepitar y Simmas lo alimentaba con regularidad. El baile de las llamas hacía que las sombras se moviesen por sus rostros en aquella penumbra algo opresiva, como si fuesen demonios que pugnasen por entrar en sus cuerpos.

—¿Y ahora qué? —preguntó Llanto, rompiendo el silencio.

—Ahora toca esperar a que los egovarros vengan.

—¿Y eso cuándo será?

—Seguramente cuando vean el humo salir por la chimenea. No creo que anden muy lejos —dijo Simmas, que se quedó pensativo de repente.

Llanto supo que estaba pensando en Stegos y en Dorea, así que decidió continuar con la conversación para apartar su dolor.

—Entonces no tardarán mucho. No deberíamos ponernos muy cómodos, ¿no?

—¿Ponernos cómodos?

Llanto asintió.

—Supongo que nos iremos en breve.

—¿Irnos? —Llanto volvió a asentir—. Yo no me voy a ninguna parte. Yo estoy en casa. En cuanto esos egovarros que te adoran tanto aparezcan, se habrá acabado mi parte del trato.

—Pero… ¿no vendrás conmigo?

—No.

—Pero… Necesito que me traduzcas lo que me dicen. ¿Cómo me entenderé con ellos si no?

Simmas se encogió de hombros como si le diese por completo igual.

—¡Y a mí que cojones me dices! Ese no es mi problema, es el tuyo. Tendrán a alguien que hable nuestro idioma.

—Pero…

—Ya te he dicho que ni soy tu amigo ni pretendo serlo, chico —le recordó Simmas casi con repugnancia mientras se levantaba, abría la puerta y echaba un vistazo al exterior—. Así que me importa una mierda lo que quieran esos egovarros de ti, cómo te vayas a comunicar con ellos o lo que te hagan, ¿te queda claro?

—Muy claro —se resignó Llanto, que se quitó las manoplas antes de estirar las manos hacia el fuego—. ¿Tanta prisa tienes porque me vaya?

—¿Por qué me preguntas eso? —dijo Simmas, cerrando la puerta tras él.

—Llevamos apenas un momento aquí y ya has salido a mirar si habían llegado.

—Es que me pareció haber oído algo, nada más. No seas tan susceptible.

Llanto iba a responder, pero dejó el tema. No iba a ganar nada discutiendo con él. Estaba claro que solo quería que se marchase, cumplir con su parte del trato y regresar a su vida cotidiana, por muy miserable que fuese.

Simmas se sentó cerca de él, en el suelo, y cruzaron una última mirada antes de suspirar y perderse cada uno en sus pensamientos. Comieron algo, Simmas incluso se quedó traspuesto, y Llanto curioseó su cabaña deplorable. Intentó identificar algún animal a través de las pieles que colgaban de las paredes, pero fue incapaz de reconocer a ninguno. Solo tenía la duda de si una de aquellas terribles muestras de caza era la de un lobo gris. Claro que de haberlo sido, se habría tratado de un ejemplar enorme.

—Deja de cuchichear mis cosas —le llegó la voz de Simmas, que permanecía sentado junto a la chimenea.

—No estaba… —Llanto se calló cuando se dio cuenta de que iba a decir una flagrante mentira. Así que decidió cambiar de tema—. ¿Dónde puedo hacer mis necesidades? —Simmas le señaló un cubo de madera que descansaba alejado en una esquina. Llanto se acercó a él y lo miró con desagrado. Torció la cara en un gesto de asco e intentó sonreír—. Creo que voy a mear fuera.

—Como desee su Alteza —ironizó Simmas, que se arrebujó sobre sí mismo.

Llanto salió al exterior y comprobó que el sol seguía allí, sobre el cielo, moviéndose de un lado hacia el otro, pero sin ocultarse nunca. Intuyó que debía de ser mediodía, viendo dónde se encontraba en aquel momento. Suspiró resignado y se encaminó hacia la arboleda, si es que podía llamarse así a aquella ridícula y triste masa de troncos y ramas cubiertos de nieve. No se veía ni una sola hoja, ni un solo destello de verde, ni un resquicio por donde asomase la vida. Solo eran unos árboles en estado catatónico, quizá a la espera de que llegasen momentos más propicios. Se paseó entre los blanquecinos troncos y buscó un lugar un poco apartado donde se dispuso a hacer de vientre.

Estaba terminando cuando dio un respingo al ver una cara que lo observaba entre los árboles.

—¡Mierda! —gritó mientras se levantaba la ropa.

Aquel rostro se alzó y bajo él apareció el cuerpo de un hombre no muy alto, vestido por completo de pieles tan blancas como la nieve. Ni siquiera supo cuánto tiempo llevaba allí observándolo. Quizá desde el principio, lo que le hizo sentir bastante vergüenza.

—Ta mota sutá kineleé —dijo el hombre, acercándose a él poco a poco.

Ya conocía aquella cantinela, quizá demasiado. Más de lo que le gustaría. Pero se relajó al entender que era un egovarro. El hombre se acercó, cogió sus manos y se las besó.

—Yo no te recomendaría hacer eso —dijo Llanto, echando un vistazo rápido a su deposición. Aunque supo que no le había entendido.

—Ta mota sutá kineleé —repitió el hombre, que tiró de él hacia la casa de Simmas, donde, no sin cierta sorpresa, se topó con otros tres egovarros, vestidos de la cabeza a los pies con las mismas pieles blancas, casi invisibles si no fuese porque se movían.

—Ta mota sutá kineleé —dijo uno de ellos acercándose a él. También cogió sus manos, las besó y luego se quitó la capucha que tapaba su cabeza casi por completo.

—¡¿Boro?! —se sorprendió Llanto, que lo reconoció al instante a pesar de haberlo visto solo una vez antes. Y encima en la penumbra y medio dormido.

El hombre sonrió y asintió.

—Boro. —Se tocó el pecho con la palma de la mano y asintió—. Tú, ta mota sutá kineleé.

—Sí, sí. El hombre de las lágrimas imperecederas —le dijo Llanto—. Así es como se dice en mi idioma.

—Hombre lá… guimas… irecedas.

—Im-pe-re-de-ce-ras —silabeó.

—Icederas.

—Imperecederas.

—Icederas.

Llanto lo dio por imposible.

—¿Habéis venido a buscarme?

—Buscar, sí —sonrió Boro, que se apartó para que aquellos que lo acompañaban se acercasen a Llanto y le besasen también, con gran devoción, las manos.

—¡¿Qué cojones pasa ahí fuera?! —les llegó la voz de Simmas incluso antes de abrirse la puerta. Cuando esta lo hizo, el turonense apareció ante ellos, espada en mano—. ¡Ah, ya habéis llegado! ¿No sabéis llamar a la puerta, como todo el mundo?

—Simmas —dijo Boro con una entonación que sonó muy extraña—. Saludos tú.

—¿Quién cojones eres tú? —le preguntó Simmas mientras envainaba la espada y se acercaba a ellos.

—Se llama Boro —respondió Llanto antes que el propio aludido.

—¿Lo conoces?

—Era esclavo de Sigán.

—¿El que te vendió a los soldados del rey? —Llanto asintió—. ¿Y qué cojones hace aquí? ¿Te has escapado?

Llanto se percató de repente de que no había caído en la cuenta. Era cierto, ¿cómo podía estar allí? Salvo que hubiese escapado. “¡Claro! —se reprochó como un imbécil—. ¡Se escapó aquel mismo día! ¡¿Cómo no me he dado cuenta antes?!”. Eso explicaba muchas cosas. Entre otras, cómo era posible que los egovarros supiesen de su existencia sin haberlo visto con sus propios ojos, cómo sabían el aspecto que tenía o cómo supusieron que saldría a la venta. Probablemente, Boro tenía mucho que ver en todo eso.

Boro asintió.

—Yo escapo. Casa Sigán —dijo con algo de desprecio—. Casa —se tocó el pecho—. Dice: hombre ioro llegar.

—¿Tú avisaste a los egovarros de mi existencia? —le preguntó Llanto, que ahora entendía cómo era posible que los egovarros hubiesen contactado con Simmas para que lo comprase.

Boro asintió de nuevo.

—Yo aviso… pueblo. Hablo Anciano. Sabe tú como yo… luego… monedas —Juntó sus manos como si estuviesen atadas—. Compro, tú.

—Bueno, pues aquí lo tenéis. Cogedlo y lleváoslo a donde os salga de los cojones. He cumplido mi parte.

—No —dijo Boro, cuyos ojos azules se entrecerraron por un momento.

—¡¿Qué mierda quieres decir con ese “no”?! —se enfadó Simmas.

—Tú… viene… nostros.

—¡Y una mierda! ¡Yo ya he cumplido mi parte! —Simmas se encaró con Boro y casi pegó su nariz a la suya. Pero el menudo egovarro no se amilanó—. ¡Coge al maldito ta mota sutá kineleé este e iros a tomar por culo!

—No, viene… nostros. Trato Anciano.

—Yo no hablé con el puto anciano ese.

—Trato: tú lleva ta mota sutá kineleé Anciano.

—¡Escúchame bien, pequeño cabrón! El trato que yo hice era que le entregaría al pueblo egovarro este ta mota sutá kineleé, ¿te enteras? Y eso es lo que hago ahora. —Cogió a Llanto por un brazo y lo acercó a Boro—. Cógelo y largaos de mis tierras.

Boro frunció el ceño por primera vez, aunque era más por extrañeza que por enfado.

—Tú lleva ta mota sutá kineleé Anciano.

—¡No! ¡Yo no hice ese trato!

—No lleva ta mota sutá kineleé Anciano, no caza.

Simmas contrajo la cara en un gesto de odio, cogió a Boro por la pechera y lo acercó a sí hasta casi levantarlo del suelo. Los otros tres egovarros se tensionaron y agarraron con fuerza las astas de sus sencillas lanzas, pero Boro los calmó con un simple gesto.

—Escúchame bien, pequeño hijo de la gran puta —dijo Simmas entre dientes, intentando contener a duras penas toda la rabia que sentía en aquel momento—. El trato fue que yo os lo entregaba y vosotros me permitíais cazar en algunos sitios en concreto. El otro cabrón con el que hablé me dijo que incluso podría seguir las manadas de comenieves si me apetecía. Nadie dijo nada de que lo tenía que llevar hasta el anciano ese. ¿Lo entiendes? —Boro asintió, pero sin mostrar nada de miedo—. Pues entonces deja de tocarme los cojones y llévatelo de aquí de una puta vez —terminó soltándolo con un empujón.

—Anciano dice: tú viene.

—Pues dile que no me sale de los cojones ir.

—Anciano dice: tú viene, sí… o sí.

—¡¿Qué?! —Simmas parecía estar harto—. ¡Dile a tu puto anciano de mierda que como no cumpláis vuestra parte del trato… —Simmas se calló y Llanto supo que estaba pensando con qué demonios podría amenazar a aquellos egovarros. Hasta que fue evidente que no encontró nada con qué hacerlo—. No voy —se limitó a decir.

—Anciano dice: tú viene. Ser… nesario.

—¿Necesario? —corrigió Llanto.

—Nesario —asintió Boro.

—¡Qué no!

—Tú viene.

—¡Joder, hostias! —gritó Simmas—. ¡Qué no me sale de los huevos ir más al norte!

—Anciano dice…

—¡Iros a la mierda ese anciano y tú, joder!

—¿Qué tienes que perder? —intervino Llanto.

—Ese no fue el trato que hice —respondió Simmas, cuya paciencia estaba ya agotada—. Y no hay cosa que más me joda que un trato que se rompe. No soporto a la gente que no tiene palabra.

—Y eso qué más da, entiendo que tú has cumplido y ellos cumplirán… siempre y cuando seas tú quien me lleve junto al anciano ese. —Boro asintió e intentó esgrimir algo parecido a una sonrisa—. ¿Qué tienes que perder? ¿Unos pocos días más? —Llanto miró a su alrededor con cara un tanto sarcástica—. No creo que vayas a perder mucha caza, por lo que parece. Llévame hasta ese Anciano y no te enfrentes a ellos. Luego podrás volver a tu casa y cazar cuanto gustes.

—Pero ese no fue el trato —susurró con furia Simmas, acercándose a él—. No fue el trato.

—¿Qué más te da?

—¡¿Cómo que qué más me da?! —siguió susurrando can rabia—. Yo he cumplido mi parte. Lo mínimo que espero es que estos hijos de puta cumplan con la suya. No creo que sea tanto pedir, joder.

—Sé listo y llévame junto al anciano ese. Luego podrás irte y volver a tu casa para seguir jugando con tus trampas donde quieras. —Simmas lo miró a los ojos y Llanto supo que comenzaba a resignarse—. Además, necesitaré un buen traductor, porque si va a serlo Boro, no me voy a enterar de nada.

Boro sonrió, asintió y se golpeó el pecho de forma un tanto infantil.

—Tuctor.

—¿Lo ves?

Llanto sonrió y Simmas agachó la cabeza, vencido al fin.

—Joder, no me lo puedo creer —se lamentó.

««————————»»

Llegaron hasta el asentamiento egovarro cinco días después, tras haber recorrido un duro camino de subida y bajada a través de las montañas que se alzaban tras la casa de Simmas. Al menos tuvieron suerte y un cielo despejado los acompañó todo el tiempo, algo que, por otro lado, no evitó que el frío fuese tan intenso que incluso en algún momento Llanto pensó que la nariz se le caería a trozos.

Los primeros egovarros que se cruzaron, una partida de caza a la vista del animal que transportaban por piezas, no dudaron en acercarse a Llanto y besarle las manos como solían hacer todos aquellos que lo veían por primera vez. Pero eso solo fue el aperitivo. Cuando llegaron al asentamiento egovarro, una multitud lo rodeó y comenzaron a repetir sin cesar aquella frasecita de la que ya estaba hasta las narices: “ta mota sutá kineleé”, “ta mota sutá kineleé”, canturreaban una y otra vez en una especie de mantra hipnótico. Decenas de labios besaron sus manos, decenas de manos tocaron su cuerpo, decenas de cuerpos se apretaron contra el suyo. Hubo momentos en los que creyó que moriría aplastado por tanta atención, por tanto respeto y por tanta devoción. Y eso no hizo más que acentuar las dudas que tenía con respecto a todo aquello. ¿Por qué era objeto de aquel trato? ¿Quién se creían que era? Quizá allí encontrase, al final, todas las respuestas.

Decir que el asentamiento egovarro era un pueblo habría sido ser inexactos. No había un pueblo en el sentido estricto del término, es decir, no había casas, ni calles, ni plazas. Por no haber, no había nada que demostrase que allí habitaban seres humanos. Lo único que había era una inmensa pared casi vertical que se perdía hacia los lados en la distancia y en la bruma de las alturas. Por todas partes se veían decenas, centenares de escalerillas confeccionadas con cuerdas que colgaban misteriosas por todas partes frente a ellos, dando acceso a tétricas cuevas, simples y oscuros agujeros en la pared, que resultaron ser los hogares de las familias egovarras. Porque no era en un pueblo donde vivían los egovarros, sino allí, en el interior de aquellas cuevas horadadas en la montaña. Subían y bajaban si cesar por la multitud de escalerillas como si fuesen monos trepadores, con una agilidad tal que era difícil de creer. De algunas de las cuevas brotaba algo de luz, casi tan mortecina como la del sol, o incluso un poco de humo. En realidad, los egovarros eran trogloditas.

—Boro —llamó al egovarro cuando el volumen de gente a su alrededor comenzó a disminuir—, ¿vivís aquí, en esas cuevas?

El joven egovarro se limitó a asentir con una sonrisa.

—Anciano espera tú.

—¿Ahí? —señaló hacia la multitud de cavernas.

Boro volvió a asentir.

—Anciano espera tú.

—¿Tú ya habías estado aquí? —le preguntó a Simmas.

—No —reconoció este—. Estoy tan sorprendido como tú. No tenía ni idea de nada de esto.

—Viene —dijo Boro apartando a algunos de sus conciudadanos y señalando hacia las cavernas—. Anciano espera.

Llanto y Simmas se miraron y siguieron a Boro y a los otros tres egovarros que habían caminado junto a ellos y con los cuales no habían intercambiado ni una sola palabra. Aunque lo cierto era que casi ninguno había abierto la boca durante todo su trayecto.

Avanzaron con dificultad por la nieve, bastante más espesa allí, y comenzaron a ascender la pared a lo largo de un estrechísimo sendero que no era más que una cornisa, y que habría sido por completo invisible de no saberse que estaba allí. Pronto estuvieron a tal altitud que a Llanto se le encogió el corazón cuando miró hacia el suelo, muy abajo ya, y luego se fijó en el estrecho camino por el que Boro y los demás egovarros se movían como si fuesen cabras montesas. Tragó saliva y siguió los pasos de Boro tras mirar algo acongojado a Simmas, que se limitó a alzar las cejas en señal de interrogación, como si le estuviese preguntando si pasaba algo o qué. De vez en cuando llegaban hasta la entrada de algunas de las cuevas, a las que también se podía acceder por escalerillas. En su interior solo se veía oscuridad y, apenas en unas pocas, una luz casi inapreciable que venía desde algún lugar en las entrañas de aquellos acantilados olvidados y aislados. No tardaron mucho en internarse en la niebla, lo que hizo pensar a Llanto que sin duda debían de estar ya muy arriba. Al menos había dejado de ver el suelo, de modo que aquella sensación de vértigo permanente desapareció. Subieron y subieron hasta que la minúscula cornisa que hacía las veces de sendero se terminó junto a una escalerilla hecha de burda cuerda, como todas las demás.

—Anciano —dijo Boro señalando hacia arriba—. Viene.

Llanto y Simmas volvieron a mirarse hasta que el turonense se encogió de hombros y le hizo a Llanto una señal para que subiese.

Ascender por aquella escalerilla no fue fácil, pero al final, tras un buen trecho de subida, llegaron hasta una pequeña entrada a una caverna de la cual no salía ni una pizca de luz. Una ligera brisa soplaba allí arriba, removiendo la niebla a su alrededor y permitiendo de vez en cuando que esta se abriese y les permitiese ver la tremenda altitud a la que se encontraban en realidad, pues desde allí arriba se podía intuir un amplio y monótono paisaje que se extendía en una inmensidad blanca hasta donde alcanzaba la vista. Pero esas visiones apenas duraban un instante antes de que la niebla se volviese a cerrar.

—Estamos muy arriba —dijo Simmas con despreocupación y algo de hastío. Era evidente que no quería estar allí.

—Viene —les instó Boro mientras se internaba en la oscuridad.

—No se ve una mierda —se quejó Simmas, reacio a seguirlo hacia la negrura sin más.

—Viene, Anciano espera —insistió Boro.

Simmas y Llanto lo siguieron y pronto sus ojos se fueron acostumbrando a la oscuridad. Lo cierto era que se podía ver con cierta facilidad porque las paredes parecían emitir una especie de brillo casi inapreciable pero que, sin embargo, era suficiente como para impedir que tropezasen de forma reiterada con los salientes y las piedras de aquella caverna. Pocos pasos después, comenzaron a apreciar algo de luz en la lejanía, muy adentro. Tan adentro que, por un momento, Llanto pensó que sería el mismo Lucubo quien los estaría esperando al final de todo. ¿No eran aquellos, al fin y al cabo, sus dominios? Por su mente pasaron mil y una posibilidades, pero todas se evaporaron con rapidez a medida que se internaban en aquella caverna y la luz iba ganando en intensidad.

A los lados, en las paredes que los rodeaban e incluso por el techo, comenzaron a aparecer infinidad de extraños dibujos, en una especie de desorden sin mucho sentido. Estaban pintados con diferentes colores, aunque predominaban el rojo y el negro. Había formas geométricas: cruces, círculos, líneas sencillas y otras en zigzag y en paralelo, flechas, rombos… Pero también había manos pintadas, a muchas de las cuales parecían faltarles algún dedo o incluso todos. Las figuras y las manos, primero aparecían en solitario y, a medida que se internaban, iban agrupándose hasta cubrir casi al completo la superficie del pasadizo que seguían. Hasta que desaparecieron sin más y fueron sustituidas por nuevas pinturas que mostraban figuras humanas y animales. A veces los animales aparecían en solitario, en un tamaño bastante grande, y otras veces aparecían manadas de seres que tenían una vaga semejanza a ovejas o cabras.

—Comenieves —dijo Simmas señalando uno de aquellos grupos—. Y cazadores.

En efecto, varias figuras humanoides parecían perseguir aquella manada y acosarla con lanzas y arcos y flechas. De hecho, algunos de los animales aparecían atravesados por las armas de los humanos y yacían muertos en medio de aquella cacería.

—Boro —le dijo Llanto, deteniéndose delante de aquella interesante escena—. ¿Qué es esto?

Boro se detuvo y sonrió, como casi siempre antes de señalar a los humanos que cazaban aquellas criaturas.

—Pimeros… —Se tocó el pecho para terminar la frase.

—¿Los primeros egovarros? —entendió Llanto—. ¿Los primeros que llegaron a esta tierra fueron los que pintaron esto?

Boro asintió.

—Pimeros. Llama Turonia…

—¿Ellos le pusieron ese nombre?

—Turonia —repitió Boro, que comenzó a caminar y a señalar las paredes mientras les explicaba lo que en ellas se representaba—. Pimeros caza… usatamaa.

—Comenieves —tradujo Simmas.

—Caza… kalaa.

—Pescado —volvió a traducir Simmas mientras observaba una dinámica escena en la que varias figuras humanas sacaban grandes cantidades de peces del agua—. No tienen una palabra para cada especie, para ellos todo cuanto sale del mar es “kalaa”.

—Vive tierra —siguió Boro por el pasadizo que se internaba en las profundidades, hacia la luz cada vez más nítida—. Vive… feliz —Se detuvo frente a una gran imagen. Una de ellas representaba a una especie de hombre pintado en un intenso rojo y que era mucho más grande que las demás figuras de la escena, que se arrodillaban ante él como si lo adorasen—. Edovio —dijo Boro señalando la gran figura antes de darse la vuelta y señalar otra pintura que representaba, en un azul casi negro, otra figura que parecía femenina y que se rodeaba de varios dibujos diminutos que semejaban representar nieve—. Nixia.

—¿Esa es Nixia? —preguntó Llanto.

—Nixia —asintió Boro antes de seguir su camino y mostrarles poco a poco cómo Nixia y Edovio se enfrentaron por aquella tierra.

Allí había representados, con gran fuerza y vivacidad, los combates entre ambos. Incluso estaba aquel momento en el que Edovio había movido el sol y algunos otros de los que Llanto no tenía ni idea.

Hasta que, sin darse cuenta, llegaron hasta una amplia estancia en medio de la cual ardía una hoguera que apenas desprendía humo. Al otro lado, un anciano de edad incalculable y cabello ausente esperaba sentado con los ojos cerrados y una sonrisa en el arrugado rostro que nadie sabía a qué se debía. A su alrededor, ocupando todo el espacio en las paredes y el techo de aquella oquedad en la montaña, había representada una escena con figuras enormes y más colores que en el pasillo que habían seguido para llegar hasta allí.

—Boro —susurró Llanto, como si no quisiese despertar a aquel anciano—, ¿qué representa esta escena?

—Edovio… no gana…

—¿Se marchó?

Boro asintió.

—Deja… sangue —dijo señalando una pintura en el centro del techo que parecía representar de forma un tanto burda un cáliz del que rebosaba la sangre de Edovio. Sobre él, la figura más grande de todas, pintada por entero de un tono rojizo bastante oxidado, presidía toda la estancia.

—¿Ese es Edovio? —Boro asintió—. ¿Y todas las figuras de alrededor?

—Binateree.

—Bunóteros —aclaró Simmas a su espalda.

Llanto miró aquellas figuras, que aparecían por todos lados y se quedó maravillado con la escena al completo. Quizá aquello no era más que una leyenda, pero tuvo que reconocer que la representación de los bunóteros se acercaba bastante a la realidad: brazos largos casi hasta el suelo, espalda encorvada, el doble de grandes que un humano medio, cabeza pequeña, piernas cortas y unos dientes afilados que se apreciaban con nitidez en todos y cada uno de los que allí había dibujados.

—Hei —sonó una débil voz con un acento extraño.

—¡Vanha! —dijo de inmediato Boro, acercándose al anciano. Se arrodilló junto a él y le besó las manos mientras el viejo analizaba con notable interés el rostro de Llanto.

—Anciano —tradujo Simmas—. Este debe ser aquel que me ha tocado los cojones. Con lo bien que estaría yo en mi casa ahora mismo y no en esta cueva de mierda.

—Ta mota sutá kineleé —dijo el viejo con esfuerzo, ampliando la sonrisa hasta dejar a la vista una boca carente por completo de dientes—. On totta, one sú.

—¿Qué ha dicho?

—Ha dicho que: Es cierto, eras tú. O algo así.

—¿Y quién soy yo? —preguntó Llanto.

El anciano sonrió y les hizo una señal para que se sentaran frente a él, en el suelo al otro lado de la hoguera.

—Besa manos Anciano —les dijo Boro como si estuviese molesto antes de que se sentaran—. Respeto.

Llanto asintió y se acercó para besarle las manos, pero el viejo las apartó y, mucho más rápido de lo que hubiese podido imaginar, cogió las de Llanto y las besó, ante el asombro de Boro, que se quedó con la boca abierta como un bobo. Cuando terminó, volvió a hacerle el gesto para que se sentara al tiempo que extendía sus manos para que Simmas se las besase con algo de reticencia, pues no dejaba de pensar que si estaba allí era única y exclusivamente por culpa de aquel viejo.

—¿Quién soy, Anciano? —preguntó Llanto una vez se hubo acomodado.

El viejo miró a Boro y este le repitió la pregunta en egovarro. El viejo volvió a sonreír.

—Ta mota sutá kineleé.

—Sí, eso ya lo sé pero… ¿Qué significa eso en realidad?

El anciano volvió a oír la traducción de Boro y asintió antes de hablar con aquella débil y rasposa voz.

—Kerose ulla tarinan.

—Anciano dice: cuenta historia. Tú sabes —tradujo Boro, mientras el anciano cogía aire y comenzaba a hablar.

—Kuana sitten…

—Eh —dudó Boro—. Tempo… ¿Hace?

—Hace mucho tiempo —aclaró Simmas.

—Deja que traduzca Simmas —le pidió Llanto a Boro al ver que quizá sería más preciso—. Por favor.

El joven egovarro asintió y se echó aun lado.

—No sé si sabré traducir todo —confesó el turonense—. Tampoco soy un experto.

—Bueno, mientras entendamos el contexto. Por favor Anciano, continúe.

El viejo miró a Boro con sus cansados ojos grises y prosiguió cuando este asintió con respeto. Simmas comenzó a traducir.

—Hace mucho tiempo, cuando en estas tierras no había nada… No, no. Nadie… los primeros de mi pueblo atravesaron las montañas y llegaron a las estepas de Turonia.

El anciano cogió algo del interior de una rudimentaria bolsita de cuero y lo echó sobre el fuego, que de inmediato chisporroteó hasta levantar un espeso humo que se coló por sus fosas nasales. Llanto pensó que olía a tierra húmeda y recordó, quizá de forma demasiado vívida, algunos de sus mejores momentos entre los dráganos. Mientras pensaba en ellos, el anciano continuó con su historia y Simmas con su traducción.

—Cerrad ahora los ojos, —Llanto y Simmas obedecieron tras mirarse con algo de suspicacia—, y dejad que las… ¿nieblas? ¿brumas? del tiempo os atrapen y os hagan ver con claridad el pasado. Dejad que traiga a vosotros las… imágenes de otro tiempo y ved lo que sucedió. —Llanto habría jurado que se mareaba, que aquel humo extraño que salía del fuego penetraba en su mente y la envolvía en su abrazo. Casi notó que era transportado por los aires, notó su cuerpo ligero, notó que se relajaba. Se dejó llevar—. La nieve lo cubría todo. —Llanto se descubrió de repente en medio de un paisaje nevado y desolado, sintiendo el frío en su cuerpo y el viento en su cara. Dio un respingo y abrió los ojos, alucinado, solo para ver cómo el anciano lo miraba con aquella sonrisa desdentada y aquellos ojos grises tan cansados como penetrantes.

—¿Qué ha pasado? —preguntó todavía extrañado—. Vi… Estaba en…

—En medio de la nada —dijo Simmas a su lado, con la misma cara de asombro.

—Sí. ¿Tú también lo has visto?

El turonense asintió.

—Seguro que es algún tipo de magia —aventuró con precaución. Era evidente que no se fiaba de nadie en aquella cueva.

—¿Qué ha sucedido, Boro?

El joven egovarro sonrió y habló con el anciano antes de responderle.

—Dice: deja ir.

—¿Qué nos dejemos llevar? ¿Por qué?

—Por humo —respondió Boro señalando el que seguía flotando a su alrededor.

El anciano volvió a hablar.

—Dice que cerremos los ojos de nuevo —aclaró Simmas—. ¿Tú que opinas?

Llanto se lo pensó un momento antes de responder.

—No he llegado hasta aquí para quedarme sin saber qué pasa. —Se encogió de hombros y cerró los ojos. A su lado oyó el prolongado suspiro de Simmas y no le hizo falta saber que él también había cerrado los suyos, aunque no terminase de fiarse ni de Boro, ni de aquel anciano, ni de los egovarros en general.

—La nieve lo cubría todo. —Oyó traducir a Simmas las palabras del anciano cuando este reanudó su historia—. Pero esta tierra era mejor que las montañas que acababan de atravesar, donde muchos de ellos habían muerto. Pronto los ancestros descubrieron los rebaños de comenieves y comenzaron a cazarlos. —Llanto se vio de repente en medio del caos de una cacería. Varios hombres corrían en diferentes direcciones asaltando un apretado rebaño de unos animales bastante parecidos a las ovejas, solo que eran más grandes y algunos tenían unos cuernos enormes. Oyó los gritos excitados de los cazadores junto a él, los quejidos lastimeros de los animales heridos y agonizantes. El olor a sangre llegó hasta su nariz, penetrando con fiereza hasta su cerebro. Un hombre tropezó con él y sintió cómo su cuerpo se movía con el contacto. Estuvo a punto de abrir los ojos de nuevo, pero esta vez se contuvo.

—¡¿Qué cojones está pasando?! —Oyó preguntarse a Simmas, a su lado. Era evidente que él estaba viviendo las mismas experiencias—. ¿Estás viendo lo mismo que yo?

—Sí —se limitó a decir Llanto.

—Es demasiado real.

—Continúa.

—¡Joder, esto es…

—Continúa, Simmas —le instó, como si le hubiese dado una orden.

—Esto es magia, te lo digo yo.

“La magia no existe”, pensó Llanto. Aunque aquello podría parecerse bastante.

—Se asentaron en esta tierra que con el tiempo consiguieron… ¿domar? ¿dominar, quizá? Y terminaron llegando al ¿agua?... ¡al mar! —Llanto apareció de repente en medio de un nutrido grupo de egovarros que miraban absortos desde una colina cómo las inmensas olas del mar batían con fuerza contra una costa desconocida. Esta vez se lo tomó con calma, sin dejarse sorprender de nuevo, y miró a su alrededor. El sol apenas era una intuición tras las nubes. Un fuerte viento cortaba sus rostros con el frío que transportaba, quizá demasiado, y a sus pies la nieve le llegaba hasta los tobillos. Uno de aquellos hombres habló y todos comenzaron a descender hacia la costa. Fue entonces, al quedarse algo rezagado, cuando descubrió a Simmas entre aquellas gentes. Ambos se miraron alucinados el uno al otro y, un instante después, se miraron a sí mismos.

—Esto no puede estar pasando —dijo Simmas a su lado, aunque en su mente había sido como si se lo hubiese dicho en aquel lugar agreste en el que se encontraban—. ¿Qué hacemos ahora?

—Dejarnos llevar por las brumas del tiempo —dijo Llanto con algo de ironía y mucha curiosidad.

El anciano continuó y Simmas con él.

—La vida no era fácil. —Las imágenes en su mente cambiaron y se encontró en otro lugar, en otro tiempo. Las visiones se sucedían una detrás de otra, sin tiempo para poder asimilarlas, pero los sentimientos que en ellas se vivían azotaban su corazón y se quedaban en él, produciéndole un vaivén incesante de emociones. Sintió el entusiasmo del descubrimiento en los primeros momentos, la alegría por haber llegado a una nueva tierra, la tranquilidad de tener los estómagos llenos y las reservas a rebosar. Pero también sintió el miedo a lo desconocido, la tristeza por aquellos que se morían o habían dejado atrás, el sufrimiento por una vida que era más dura de lo que pudiese creer. Los sentimientos de los egovarros lo llenaban. Era algo abrumador. Tanto, que por un momento pensó que no podría soportarlo—. Muchos de mi pueblo morían, pero aún así… No entiendo esa palabra —dijo Simmas—. Espera, es un verbo…

—¿Prosperaron? —intuyó Llanto, que en aquel momento se encontraba entre una multitud en torno a una hoguera central.

—Sí, puede ser —accedió Simmas—. Hasta que un día llegó Nixia, la Dama Blanca. —La figura de una mujer de extraordinaria y fría belleza apareció ante ellos de improviso, como si los estuviera mirando solo a ellos. Tanto Simmas como Llanto dieron un nuevo respingo, pero no abrieron los ojos y permanecieron atentos a cómo aquella mujer envuelta en una larga y vaporosa túnica blanca parecía pasarlos por alto e interactuaba con los sorprendidos y atemorizados egovarros—. La Dama Blanca nos dijo que aquella era su tierra, que no podíamos estar allí, que no nos quería allí. Pero mi pueblo había sufrido mucho para llegar a aquella tierra y no se doblegó con facilidad. Retaron a Nixia… Y perdieron. La Dama Blanca llenó el mundo de nieve. Los rebaños de comenieves desaparecieron, mi gente pasó hambre, muchos murieron. Pero resistieron, escondidos como ¿gusanos? en estas cavernas frías y oscuras. Hasta que un buen día, la nieve desapareció y el sol lució con fuerza en el cielo. Los comenieves regresaron, el frío se ¿esfumó?, ¿fue? y con él la nieve. Entonces, un hombre apareció caminando en el horizonte, siguiendo el curso de un río que había estado congelado desde la llegada de Nixia. Tras cada uno de sus pasos surgía una planta, un árbol, flores, hierba. A medida que avanzaba por las tierras de la Dama Blanca, la nieve quedaba desterrada y el mundo se cubría de un verde ¿alentador? —Llanto y Simmas se descubrieron a la entrada de aquella caverna en la que ahora mismo estaban, observando un paisaje que se extendía hasta el horizonte. En la parte más cercana, la nieve seguía tiñendo de blanco el mundo, pero a lo lejos se adivinaba la presencia de vida, pues la tierra parecía cubierta de árboles, transformándola en un mundo lleno de verdor. Allí lucía el sol, mientras donde ellos se encontraban las nubes lo cubrían todo y oscurecían el mundo.

—¿Estás viendo lo mismo que yo? —preguntó Llanto.

—Supongo que sí. Es… sorprendente —respondió Simmas antes de continuar traduciendo lo que el anciano seguía contando—. Pero la Dama Blanca no se hizo esperar. Se plantó frente a aquel extraño hombre y detuvo su avance. Le preguntó quién era y por qué estaba cambiando su tierra. El hombre, con alegría y tranquilidad, respondió con una sonrisa que él era Edovio, hijo de la gran diosa de los ríos Coventina, y estaba viajando sin descanso para llevar la vida a todos los ¿rincones? del mundo. A la Dama Blanca no le gustaron sus palabras y le dijo que a ella aquella tierra le agradaba como estaba, que se fuese de allí, que la dejase en paz. Edovio intentó convencerla, le habló de las bondades de la vida, de la hermosura de las plantas, que quizá Thiría, hija del gran Brom, pasaría por allí para llenar aquellas tierras de animales, que aquella parte del mundo se convertiría en una belleza. Todo eso le dijo Edovio con su más ¿bonita?... o hermosa, sonrisa. Pero Nixia no atendió a sus razones. A ella le gustaban el frío, la nieve y las ventiscas. Ella era feliz en aquellas tierras tal y como estaban. Así que le pidió a Edovio, una vez más y con ¿amabilidad? y respeto, que se marchase de allí y dejase todo como estaba. Pero Edovio insistió, no estaba en su naturaleza dejar que un lugar siguiese siendo yermo y desolado. Hablaron y hablaron hasta que la Dama Blanca perdió la paciencia y habló a Edovio con dureza. Lo ¿amenazó? Y, como vio que el dios seguía si hacerle caso, terminaron enfrentándose el uno con el otro. —Llanto y Simmas fueron transportados de repente a un mundo donde la luz y la oscuridad se alternaban a toda velocidad. Ahora tenían frío, ahora calor. En un momento un árbol surgía de la nada para un instante después congelarse y romperse en mil pedazos de hielo frío y azulado. Edovio y Nixia peleaban entre ellos, y a su alrededor el mundo cambiaba de forma continuada, como si sus poderes respectivos intentasen imponerse sobre el otro. Hasta que al final, las nieves parecieron ganar terreno poco a poco—. Nixia venció aquel primer combate… o enfrentamiento, y expulsó a Edovio de las tierras de mis ancestros, que volvieron a sumirse en la oscuridad y en la desesperación. La vida creada por Edovio murió tan rápido como había nacido y fue sustituida por la ¿eterna? nieve. Pero Edovio no se dio por vencido. Lo intentó varias veces, pero en todas Nixia conseguía imponerse.

—Espera un momento. ¿Cómo podía Nixia vencer siempre a Edovio si él era un dios? —preguntó Llanto extrañado, abriendo los ojos y cortando el relato del anciano.

—Nixia también es una diosa. La diosa de las nieves, ¿recuerdas? —replicó Simmas.

—Nixia no es una diosa. Yo...

—¿Acaso la conoces? —replicó Simmas, que por un momento abrió los ojos para ver el rostro contraído por la extrañeza de Llanto—. Nixia es una diosa, más poderosa que Edovio, por lo que se ve.

Llanto se calló y se guardó los comentarios que quería hacer. El nombre de Nixia no le decía nada. Estaba seguro de que no la conocía. Sabía, desde luego, que no era hija de ninguno de sus hermanos y que por tanto no era una diosa. De modo que tenía que ser una Genio, quizá una asociada a aquella tierra, quizá, por tanto, una nieta de su hermano Brom. Por eso no se explicaba cómo podía vencer a Edovio cada vez que se enfrentaban. Una Genio no podría vencer jamás a un dios. Quizá no era más que una mentira de aquella leyenda extraña, o quizá no. Solo había que ver el mundo que los rodeaba para entender que al final Nixia se había terminado por imponer a Edovio.

—El anciano pregunta si puede continuar. Y no lo hace de muy buenas maneras. —Llanto asintió y el viejo siguió su relato—. Tantos fueron sus enfrentamientos que, al final, se vieron obligados a conversar para poner fin a la guerra abierta entre ellos. Nixia invitó a Edovio a su propia casa, donde lo recibió con honor y lo sentó a su mesa tras servirle algo de beber en una gran copa de oro que el hijo de Coventina alabó por su belleza. La casa de Nixia era de puro hielo, envuelta en una helada permanente, y la vigilaban día y noche centenares de bunóteros que hacían cuanto ella deseaba. —Llanto se vio de repente bajo una inmensa cúpula de hielo que dejaba pasar la luz y creaba hermosos haces azulados que iluminaban el interior, allí donde la Dama Blanca y el mismísimo Edovio se sentaban enfrentados en las cabeceras de una mesa construida con una gran losa de piedra negra como los ojos de Lucubo. A su alrededor se movían con muy poca gracia varios bunóteros enormes que gorjeaban entre ellos como si fuesen urracas—. La Dama Blanca y Edovio conversaron con educación sobre el asunto que los había llevado allí mientras degustaban la fría comida que los bunóteros les servían. Nixia le dijo que estaba ligada a aquella tierra, que la habitaba desde mucho antes de que él llegara, que tenía más derecho que él sobre ella y que por tanto podía decirle que se fuera y él debería ¿obedecer? y cumplir su deseo. Pero Edovio se negaba en rotundo, diciendo que no podía marcharse sin dejar aquella tierra ¿cubierta? ¿sembrada? de vida vegetal, que estaba en su naturaleza hacerlo y que por tanto no podía renunciar a su ¿destino? ¿obligación? Tras mucho conversar y discutir, llegaron a la conclusión de que ninguno daría su brazo a torcer. Así que la Dama Blanca le propuso un último enfrentamiento. El que lo ganase acataría los deseos del otro. Edovio aceptó y se dispusieron para el combate final.

Llanto contempló con aprensión cómo ambos se situaban uno frente al otro y comenzaban a invocar sus poderes. Así que cometió una locura que creía imposible pero que aun así intentaría: se acercó a ellos e intentó detenerlos. “¡Esperad! —les dijo—. ¡Parad ya con esta insensatez!”. Nixia y Edovio se detuvieron y lo miraron extrañados, para su sorpresa. “¿Aerno? —dijo Edovio—. ¿Qué haces aquí?”. Simmas apareció a su lado y lo miró con rostro alucinado, sin dar crédito a lo que estaba sucediendo. “¿Aerno?”, le preguntó antes de comenzar a desvanecerse poco a poco hasta que terminó por desaparecer, dejándolo solo frente a ambos contendientes, que seguían mirándolo sin entender nada ellos tampoco. “Abandonad esta insensatez”, les dijo. Pero ni Nixia ni Edovio dieron su brazo a torcer. “Deja que nosotros resolvamos nuestras disputas, no te metas, Aerno”, insistió Edovio. “Nixia, por favor, solo conseguirás que te mate”. Pero Nixia lo miró con frialdad y le respondió de igual modo: “Échate a un lado y no intervengas”. De inmediato ambos contendientes volvieron a invocar sus poderes mientras Llanto se alejaba de ellos, descorazonado. Sobre Nixia aparecieron etéreas formas de color negro mientras que sobre Edovio lo hicieron de color verde. Se lanzaron el uno sobre el otro y comenzaron a luchar con todas sus fuerzas, intentando vencer la resistencia de su oponente por todos los medios. Llanto contemplaba la escena impotente, incapaz de hacer nada e incapaz de entender cómo Nixia era quien de enfrentarse a Edovio y no acabar muerta al instante. ¿Por qué su poder era negro? ¿Por qué era tan fuerte? ¿Qué estaba pasando? Nixia y Edovio continuaron pugnando, haciendo temblar el mundo a su alrededor y resquebrajando la hermosa morada de la Dama Blanca. Por un momento pareció que Edovio lograba hacer valer su condición de dios. Arrinconó a Nixia y la sometió a un castigo del que Llanto sabía que no podría recuperarse. Pero aquella mujer hizo un último esfuerzo. Logró rehacerse e invocar todo su poder hasta volver negro todo aquello que la vista alcanzaba, incluso hasta cubrir el poder de Edovio y hacerlo desaparecer. “¡No me vencerás!”, gritó la Dama Blanca, lanzando su último y furibundo ataque. Tras ella apareció una figura enorme vestida de blanco que empujó junto a ella todo su poder sobre Edovio. Solo fue un momento fugaz, pero para Llanto fue suficiente para entender lo que sucedía. Ahora comprendía por qué Nixia estaba rodeada de bunóteros, ahora sabía de dónde salía toda su fuerza. El mundo estalló con violencia a su alrededor. Se tiró al suelo y se protegió. La cúpula bajo la que estaban se terminó de resquebrajar y comenzó a romperse y a caer. Grandes trozos de hielo se precipitaron sobre ellos mientras la fuerza de Nixia se esfumaba tal y como había llegado. El ruido fue ensordecedor, como si estuviesen viviendo el mismísimo final de los tiempos. El mundo tembló con el derrumbe. La casa de Nixia se vino abajo y a punto estuvo de enterrarlos. Pero Llanto consiguió ponerse a salvo bajo un nicho en una pared, donde esperó a que todo se terminase. Cuando esto sucedió, salió de su escondite y caminó entre los escombros con la esperanza de encontrar a Nixia y a Edovio con vida. Fue a ella a la que encontró primero, agonizante. Tenía casi todo el cuerpo atrapado bajo un gran trozo de hielo decorado con los nervios preciosistas de la cúpula destruida. “¡Nixia!”, la llamó al tiempo que se agachaba junto a ella y le cogía una mano. “Aerno —dijo ella con voz débil—. ¿Qué haces… aquí todavía? Deberías haberte alejado”. Llanto apretó su mano y no pudo evitar que sus ojos se humedeciesen. “¿Pero por qué lo has hecho? —le preguntó sin entender nada—. ¿Por qué le has entregado tu alma a Lucubo?”. Nixia sonrió con debilidad y apenas emitió un susurro antes de cerrar los ojos: “Por… poder”. La presión sobre la mano de Llanto se aflojó y el cuerpo de Nixia se relajó al fin. Llanto lloró su partida sin entender cómo podía haber cometido tal estupidez. Quizá no había podido sustraerse a la naturaleza de su abuelo Brom, siempre ansioso por acumular más poder, y había recurrido a la única manera de obtenerlo: venderle su alma a su hermano Lucubo por un poco de su fuerza. ¿Y de qué le había servido? Ahora yacía muerta junto a él, agotada y aplastada por los restos de su hermosa y gélida morada. No había hecho un buen negocio con Lucubo.

Llanto todavía pensaba en ello cuando oyó algo a su espalda. Se giró de inmediato y se topó con la debilitada figura de Edovio, que se agarraba con fuerza el vientre, por donde manaba sangre sin parar de una amplia herida que sin embargo parecía estar cerrándose lentamente por sí misma. “Has ganado —le dijo Llanto con frialdad—. Pero su muerte no era necesaria”. Edovio se agachó junto al cadáver de Nixia y asintió apesadumbrado. “Su muerte pesará sobre mi conciencia —le dijo con dolor—. Fui un estúpido al dejarme llevar por mi naturaleza, Aerno. No supe ver que esto terminaría así. Debería haberte hecho caso”. “¿Y cómo esperabas que terminase, Edovio? ¿Qué creías que sucedería? —le preguntó Llanto con acritud—. Ella te pidió que te marcharas y no le hiciste caso. ¿No podías pasar de largo y dejarlo estar? ¿Es que no hay más tierras que puedas fertilizar?”. Edovio sonrió con tristeza antes de dejar que una lágrima resbalase por su juvenil rostro. Una gota de su sangre cayó junto a sus pies y de inmediato comenzó a brotar una diminuta planta que empezó a crecer hasta formar un pequeño arbusto. Mientras Llanto miraba anonadado cómo aquella planta seguía su camino hacia arriba y comenzaba a convertirse en un árbol, Edovio recogió algo del suelo a su espalda y se lo acercó a la herida. Llanto pudo ver que era aquella enorme copa de oro con la que Nixia lo había recibido. La llenó con su sangre y se la tendió a Llanto. “Mi sangre ya no pude salvarla, pero puede convertir esta tierra en un lugar lleno de vida. He vencido este combate y por lo tanto podría transformar esta tierra a partir de ahora mismo si quisiese. Pero por respeto a ella no lo haré. Dejaré que esta tierra siga siendo como ella lo deseaba como compensación por mi error y mi testarudez. Cuando lo creas conveniente, regresa aquí y usa mi sangre si así lo deseas. Y si no, destrúyela. A ti te dejo esa decisión. Mientras tanto, le diré a los segundos hijos de Lucubo que vigilen el cáliz”. Llanto no supo si llorar más, si darle unas buenas hostias o si aceptar su petición. Al final, cogió el cáliz y asintió.

Solo entonces oyó su nombre resonando en el aire. Muy lejano al principio.

“Llanto, Llanto”, gritaba alguien su nombre. Edovio se levantó, se despidió de él con un simple asentimiento y se marchó.

“Llanto, Llanto”, su nombre seguía sonando por todas partes. Se levantó y se acercó a la hermosa mesa de Nixia, milagrosamente intacta, donde depositó el cáliz con suavidad.

“Llanto, Llanto”, su nombre se escuchó ahora con fuerza, rebotando en las paredes derruidas del que había sido el hermoso palacio de Nixia. A su alrededor comenzaron a aparecer varios bunóteros que hablaron entre ellos gorjeando como urracas, mientras allí donde la sangre de Edovio había caído a tierra surgían plantas que se terminaban transformando en árboles a un ritmo imposible. Dos de los hijos informes de Lucubo se acercaron a Nixia y recogieron su cadáver tras apartar el escombro que cubría casi por completo su cuerpo.

“Llanto, Llanto”, ahora había sonado casi como si tuviese a alguien a su lado, como si estuviesen allí con él. Lo llamaban con insistencia, casi con desesperación.

“Llanto, Llanto”. Los bunóteros fueron desapareciendo lentamente hasta que ninguno más se vio. Llanto suspiró e intentó entender una vez más por qué Nixia había vendido su alma a Lucubo, qué necesidad tenía de más poder, por qué había cometido tal tontería. Los árboles alcanzaban ya un gran tamaño, como si ya tuviesen cientos de ciclos a su espalda. El poder de la sangre de Edovio era sorprendente.

“Llanto, Llanto”, oyó de nuevo las voces. Reconoció una. “¿Simmas?”.

Sus ojos se abrieron de repente e intentó captar aire como si hubiese estado debajo del agua demasiado tiempo. Odiaba aquella sensación. Y se lamentaba por haberla sufrido de nuevo cuando se descubrió de nuevo en aquella caverna llena de pinturas. Frente a él, el anciano estaba arrodillado y parecía entonar una especie de oración que semejaba ir dirigida a su persona. A su derecha, Simmas y Boro lo contemplaban tan extrañados como extasiados, como si todavía estuviesen intentando entender qué demonios le había pasado. Solo entonces  fue consciente de que las lágrimas mojaban su rostro.

Entonces Llanto levantó la vista y la fijó en la pintura de aquel cáliz que había en la parte más alta de aquella estancia apenas iluminada por la tenue luz de la hoguera. El anciano continuaba con su canturreo enfermizo, mientras Simmas y Boro eran incapaces de articular ninguna palabra. Solo podían mirarlo como si fuese un dios. Paseó su vista por el cáliz, pintado con un tono amarillo que se asemejaba al oro. De él rebosaba la sangre de Edovio, de un rojo intenso. Y solo en aquel momento se fijó en la gran figura que había sobre el cáliz, cerniéndose sobre él como si fuese su dueño. Era una figura esquemática pero que al mismo tiempo se mostraba esbelta, coloreada de un único tono entre el rojo y el marrón. Paseó la vista y ascendió desde los pies hasta la cabeza, con calma. Hasta que se quedó paralizado pues, pintadas en blanco sobre aquel tono rojizo, había seis lágrimas. Tres bajo cada ojo, aunque estos no estuviesen dibujados. Abrió la boca y no supo qué decir, mientras miraba anonadado aquella figura llorosa. ¡Era él! No tuvo dudas.

—¿Llanto? —le llegó con suavidad la voz de Simmas, aunque en su tono descubrió algo de miedo y mucha precaución—. ¿Llanto, me oyes?

—¿Qué? —se volvió hacia él, tan extrañado o quizá más.

—¿Qué ha pasado?

Llanto volvió a mirar el cáliz y luego aquella figura que en apariencia semejaba representarlo a él, aunque no entendiese cómo demonios era posible, pues aquellas lágrimas no estaban allí cuando habían llegado. Estaba seguro. En aquel momento había imaginado que se trataba de Edovio.

El anciano seguía con su canturreo enfermizo y repetitivo. No se detenía ni un momento. De nuevo bajó la vista y miró a Simmas sin mostrar ninguna emoción ni en sus gestos ni en su voz, todavía sin salir de su asombro.

—Llanto, ¿qué ha ocurrido?

Y respondió al fin.

—Sé dónde está el cáliz.

La fidelidad y la traición

—Sigo sin explicármelo, Simmas —dijo Llanto con preocupación—. ¿Cómo es posible que yo haya sido quien dejó el cáliz en aquel lugar si jamás he estado en el palacio helado de Nixia?

—Pues si tú no lo sabes, yo menos.

Llanto y el turonense se miraron y negaron con ignorancia. Por la pequeña abertura de la cueva un viento gélido entraba hasta casi congelarlos, pero ni siquiera eran conscientes mientras le daban una y mil vueltas a lo que había sucedido.

—¿Y cómo pude comunicarme con ellos? —Simmas se encogió de hombros—. Es… imposible. O al menos debería de serlo. Solo era un sueño, ¿no? O una visión. En teoría… 

Una ráfaga de viento más fuerte de lo normal se coló a través de la cueva y aulló por el pasadizo hasta perderse en las profundidades. Lo cierto era que tanto Simmas como Llanto temían volver a adentrarse en aquel mundo tenebroso y onírico, así que preferían quedarse allí, en la entrada, donde al menos el viento y la tenue luz les recordaban a cada momento que seguían habitando un mundo terrenal y no en un sueño.

—Las vivencias eran demasiado reales para mi gusto —confesó Simmas con un escalofrío al recordar sus visiones—. Seguro que fue cosa de ese humo que provocó el viejo. ¡A saber qué cojones le echó!

Llanto se encogió de hombros con ignorancia y Simmas desvió de nuevo la mirada hacia el exterior, hasta quedarse absorto durante un tiempo mientras parecía rumiar algo, pues su mandíbula no hacía más que contraerse y relajarse bajo su espesa barba negra. Hasta que se volvió hacia Llanto y lo miró directamente a los ojos.

—¿Es cierto lo que dijo?

—¿Quién?

—¡¿Quién cojones va a ser?! ¡Edovio! —Llanto desvió por un momento la mirada y se concentró en el suelo, intentando evitar los ojos inquisitivos de Simmas—. Respóndeme. ¿Es cierto? ¿Cómo pudiste hablar con ellos? ¿Cómo pudieron ellos verte y oírte? ¿Cómo es que Edovio te conocía? —Simmas lo miraba casi como si estuviese enfadado con él, como si estuviese esperando una respuesta que sabía que no le iba a gustar—. Responde, Llanto. ¿Eres Aerno?

—¿Tú qué crees?

—¡Vete a la mierda! No me respondas con otra pregunta. ¿Eres Aerno sí o no?

Llanto se lo pensó por un momento. ¿Qué iba a responderle?

—No.

—¡¿Y por qué cojones Edovio te llamó Aerno?! —Simmas bufó—. Tienes los ojos tal y como dicen que los tiene el Señor de los Cielos, o al menos muy parecidos. No me jodas, Llanto. ¿Eres el puto Aerno?

—Te acabo de responder que no. ¿O acaso prefieres que te diga que sí?

—Sé reconocer cuándo alguien está mintiendo, o al menos cuando no está diciendo toda la verdad. Y tú ahora mismo me estás mintiendo. Respóndeme con sinceridad, Llanto, no me jodas más. ¿Por qué te llamó Aerno?

Llanto suspiró. ¿Qué más daba ya?

—Porque lo soy… y no lo soy.

—¡Joder! ¡¿Qué mierda de respuesta es esa?!

—La verdadera. Si tan listo eres habrás notado que esta vez no te he mentido —replicó Llanto con malicia.

Simmas se calló y lo miró con el ceño fruncido, intentando discernir si en esta ocasión había mentido o, tal y como decía, no lo había hecho.

—Pues explícame qué cojones quieres decir con esa respuesta.

—Soy Aerno pero… —comenzó Llanto antes de pararse y suspirar—… ahora no lo soy.

—Repites lo mismo, Llanto, pero sigues sin aclarar nada.

—Soy Aerno, Simmas. Pero ahora mismo soy tan humano como tú.

—¿No eres un dios, entonces?

—No en este momento. ¿Es que no me escuchas cuando te hablo?

—Sí, te escucho. Pero no entiendo nada.

—Ni falta que te hace.

—No puedes ser Aerno.

—Pues vale —aceptó Llanto. Le daba igual que Simmas le creyese o no.

—Los dioses no existen, no son más que una patraña inventada por gente que necesita creer que hay algo superior a ellos. Alguien que vele por ellos.

—Lo que tú quieras. No pienso discutir contigo.

—No me des la razón como a los locos —gruñó Simmas con cierto toque de advertencia.

—¿Y qué quieres que te diga? Si no quieres creer en ellos es cosa tuya. No pretendo convencerte de lo contrario.

—Pues inténtalo y explícame qué cojones quieres decir con que eres y no eres Aerno.

Llanto suspiró desanimado y miró al suelo, donde jugueteó con algunas piedras.

—La verdad es que no tengo ganas de hablar de ello.

—Pues me gustaría que me lo expliques.

—¡Y a mí que tú me expliques primero qué demonios te pasó con tu hermano! —le espetó Llanto, perdida ya la paciencia—. No haces más que cerrarte en banda cada vez que aparece el tema. ¿Tan duro fue? ¿Tanto te cuesta hablar de ello? Háblame primero de tu pasado y luego te explico lo que quieras. Pero esto es mutuo, ¿me oyes? No va en una sola dirección. O hablamos los dos o no habla ninguno. ¿Quieres que te cuente mi historia? Pues cuéntame primero tú la tuya. ¿O prefieres guardártela para siempre? ¿Es eso lo que quieres? Por mí perfecto, pero en ese caso guárdate tus preguntas y déjame en paz.

Simmas torció la cabeza y gruñó con rabia antes de volver la mirada una vez más hacia el exterior para contemplar el inmenso paisaje blanco que se podía admirar desde aquella altura, sobre todo gracias a que la niebla que les había recibido al llegar se había disipado. Durante un largo tiempo, ambos permanecieron en silencio, concentrado cada uno en sus pensamientos, mientras el gélido viento soplaba cada vez con más fuerza, ululando en las paredes de la caverna y arremolinándose con zalamería entre ellos.

—Mi hermano y yo crecimos en Colonia —comenzó Simmas, bajando el tono y la mirada—. En Colonia Turonense, sería más exacto decir. Pharas era el gobernador y mi padre el delegado colonial, una especie de consejero y recaudador de impuestos, aunque más bien su verdadera labor era mantener el orden en la colonia. —Simmas suspiró y lo miró con ojos abatidos, como si recordar le doliese demasiado—. Tanto los antepasados de mi familia como los de la familia de Pharas, habían llegado a Turonia en los primeros barcos que habían descubierto estas tierras. Fueron ellos los que negociaron con los egovarros y los que, al final, fundaron la Colonia Turonense.

—Dependiente de Puerto Viejo, supongo.

Simmas asintió.

—Una colonia más de los reyes de Puerto Viejo, aunque cuando éramos pequeños el afecto hacia la metrópoli ya estaba muy deteriorado. Pero claro, nosotros éramos unos simples niños y no nos enterábamos de nada. Solo pensábamos en jugar a las guerras y soñábamos despiertos creyendo que algún día formaríamos parte de las tropas portenses y lucharíamos con honor en grandes batallas, que seríamos héroes… Ya sabes, cosas de críos. Pero, bueno, lo importante es que la gente no estaba contenta. —Simmas suspiró de nuevo, se cogió las manos y las retorció como si le costase hablar de todo aquello más de lo que Llanto podía imaginar—. Así que Pharas, aprovechando que Puerto Viejo estaba entretenida con sus propios problemas, comenzó a hablar con claridad sobre la independencia. —Se detuvo y le dedicó una sonrisa triste, quizá demasiado triste—. Mi padre no era de esa opinión. Él era fiel a Puerto Viejo, a pesar de todo.

—Y Pharas se libró de él —supuso Llanto.

—No, no. Bueno, no al principio. Pharas logró al final el apoyó de todo el mundo en Turonia, incluido el de mi padre, a pesar de que sabía lo que pasaría cuando Puerto Viejo reclamase su antigua colonia. Aun así, al final, Pharas proclamó que Turonia se independizaba de Puerto Viejo y que creaba su propio reino, un reino en el que él sería el rey, por supuesto.

—¿Y qué pasó después de eso?

—Nada —confesó Simmas, frunciendo los labios—. No pasó nada de nada. Todo siguió igual, solo que ya no se enviaron a Puerto Viejo las recaudaciones de impuestos ni las cuotas de los productos habituales. Y, aun así, Puerto Viejo nos dejó tranquilos. ¿Crees que fue porque aceptó la independencia sin más?

—Supongo que no.

—No, desde luego. Tenía cosas más urgentes que atender, como luchar por su propio territorio —asintió Simmas—. La metrópoli estaba enfrascada en sus propias guerras contra los reinos de Bóreas y Narbassos. Por eso Pharas sabía que no pasaría nada y que nos dejarían en paz, al menos mientras él viviese. Era un cabrón muy listo —recordó con una sonrisa amargada—. No como el imbécil de su hijo. Pero bueno, eso ya es otra historia.

—¿Qué pasó entre Súnicas y tú?

Simmas volvió a mirar al exterior y se lo pensó durante unos instantes.

—Los hombres se vuelven suspicaces y temerosos cuando son reyes, ¿sabes? Es como si el poder los corrompiese y temiesen que cualquiera pudiese arrebatarles su corona. Se vuelven desconfiados, traicioneros, mezquinos y crueles. Sospechan de todo el mundo, piensan de continuo en maquinaciones y deslealtades, miran a la gente con tensión, como si creyesen que cada persona que pasa a su lado fuese un asesino que se dispone a acabar con sus vidas. —Suspiró una vez más como si lo que fuese a decir a continuación le doliese más que nada—. Pharas nombró a mi padre Abanderado del rey, una especie de segundo al mando, el puesto que ahora desempeña Súnicas. En realidad, lo único que lo movió a elegir a mi padre fue su experiencia, no porque se fiase de él, pues todavía recordaba que no estaba del todo convencido cuando se había proclamado la independencia. Pero terminó volviéndose paranoico con respecto él, sobre todo porque la gente parecía respetarlo y apreciarlo más que al rey. Y eso, no hay monarca que lo perdone. —Se detuvo y de nuevo se frotó las manos con demasiado nerviosismo, casi con furia—. Mi hermano y yo éramos hombres del rey, formábamos parte de sus tropas. Y estábamos orgullosos de ello, ¿sabes? Éramos unos jóvenes idiotas que habríamos defendido Turonia hasta la muerte —se lamentó—. Sin ningún problema habíamos sustituido las grandes batallas de los portenses por las ridículas escaramuzas de los turonenses. Pero bueno. —Suspiró—. El caso es que el rey Pharas encontró la manera de acusar a mi padre de traición para librarse de él y de la amenaza que creía que suponía. Lo detuvieron… Y a nosotros con él.

—¿A vosotros también?

—Sí, a nosotros también. Si matas al padre no dejes a los cachorros vivos o quizá el día de mañana se quieran vengar. —Sonrió con amargura—. Hubo un juicio en el que gente que pensábamos que nos apreciaba, gente a la que creíamos amigos, juraron ante los dioses que habían oído a mi padre hablar con claridad sobre derrocar al rey para hacerse con la corona y el poder. —Un odio infinito se contrajo en su cara—. No sé qué les dijeron, o qué les ofrecieron, o si los amenazaron con matar a sus familias o acusarlos también de traidores. No lo sé. Pero todos mintieron, del primero al último. Ni siquiera eran capaces de mirar a los ojos a mi padre mientras lo lanzaban a los perros. ¡Malditos hijos de puta! —Simmas frunció el ceño y sonrió con desdén—. Lo cierto es que mi padre no estaba demasiado contento con el gobierno de Pharas y cometió el error de comentarlo con aquellos a los que consideraba sus amigos. Pero nunca habló de derrocarlo, ¿me oyes? ¡Nunca! Que te quede claro. Él no era un traidor. Pero eso al cabrón del rey le dio igual.

—¿Y?

—A mi padre lo condenaron a ser degollado, su cuerpo fue descuartizado y sus restos esparcidos en todas direcciones, por si a algunos se les ocurría honrar su muerte. Así no tendrían un lugar donde ir a presentar sus respetos al mártir de la causa —dijo con acritud, sin borrar aquella sonrisa despectiva que surgía entre su espesa barba azabache—. A mi hermano y a mí nos metieron en los calabozos y nos sacaron de ellos un ciclo después. El cabrón del rey nos quiso deshumanizar, nos quiso arrebatar el orgullo en esas mazmorras. Conmigo no lo consiguió, pero Súnicas… —Apretó los dientes y expiró con fuerza por la nariz, como si hubiese hecho un esfuerzo sobrehumano para calmarse—. Si salimos vivos de allí abajo fue solo gracias a Stegos, que nos llevaba comida a escondidas y detenía las palizas de los carceleros. Se la jugó por nosotros y eso se lo agradeceré hasta el día de mi muerte. —La voz de Simmas pareció bacilar mientras acariciaba el mango de la daga que él mismo le había dado a Stegos y que antes había pertenecido a su padre—. Pero bueno. El rey nos ofreció el exilio de por vida o reincorporarnos a sus ejércitos tras jurarle fidelidad.

—Y tú te marchaste, pero tu hermano se quedó.

—Evidente, ¿no? —dijo con pena—. Casi nos matamos aquel día, a pesar de que apenas teníamos fuerzas, delante de todos aquellos que miraban cómo el rey Pharas nos ponía en aquella tesitura. ¡Qué cabrón! Se reía satisfecho mientras mi hermano y yo nos rompíamos la cara y el cuerpo a hostias. —Simmas negó desconsolado mientras su vista se perdía en el pasado antes de volver al presente—. Lo había conseguido, había eliminado a un rival y enfrentado a sus descendientes. Ya no seríamos una amenaza. No te imaginas cuánto lo he odiado desde aquel día.

—Por eso reniegas de tu hermano.

—¿Renegar de él? —se extrañó Simmas—. ¡Es mi único hermano, Llanto! Es la persona a la que más amo en este mundo, pero jamás le perdonaré que decidiese quedarse en aquel lugar, rodeado de todos aquellos que habían traicionado a nuestro padre —dijo Simmas con rabia—. Él traicionó su memoria, es como si hubiese reconocido que las acusaciones habían sido ciertas, como si hubiese aceptado que su condena había sido justa. Traicionó a mi padre y a su memoria cuando juró lealtad al rey Pharas. “Él” es el mayor traidor de todos —concluyó con un gruñido entre dientes—. Y eso jamás se lo perdonaré.

Llanto se quedó en silencio y observó a Simmas frotarse las manos sin parar, mientras miraba, una vez más, el extenso paisaje nevado de Turonia, la tierra verde que era blanca.

—No puedes culpar a tu hermano por…

—¡No te atrevas a decir lo que debo hacer o pensar! —le advirtió Simmas, señalándolo con el dedo—. Ni te atrevas. —Llanto alzó las manos en son de paz y asintió—. ¿Y tú qué, Aerno? ¿Es así como te debo llamar? ¿O prefieres mi Señor de los Cielos?

—No la tomes conmigo.

—¿Por qué eres y no eres Aerno? ¿Cómo cojones se entiende eso? Venga, acláramelo.

Llanto suspiró disgustado y se arrebujó sobre sí mismo cuando una ráfaga especialmente fría se coló hacia el fondo de la gruta. A ver cómo le explicaba ahora su historia a Simmas. Y a ver cómo se la tomaba. Aunque suponía que no se creería nada de nada, pues le había quedado bastante claro que los dioses no eran objeto de su devoción.

—Soy Aerno, pero los Creadores me condenaron a vivir doscientas diez vidas como humano.

Simmas lo miró con fijeza, quizá algo sorprendido, pero en sus ojos vio, sobre todo, incredulidad.

—¿Y cuántas llevas ya? —preguntó con tono sarcástico. Era evidente que se tomaba aquello a broma.

—Esta es la octava.

Simmas silbó.

—Pues te quedan unas cuantas por delante.

—Sí.

—¿Y por qué te condenaron? Si se puede saber.

—Por darle una paliza a mi hermano Brom. Pero que conste que esa sentencia fue injusta, yo solo defendí a mi hermana Thalassa.

Simmas lo miró a los ojos, brillantes de blanco con aquella mortecina luz, y su sonrisa irónica se fue borrando hasta convertirse en una especie de mueca entre la rabia y la indecisión.

—Es la patraña más grande que me han contado en la vida —dijo al fin.

—Pues es la verdad, te lo juro. Y eso explica por qué Edovio me conocía.

—Esta mierda que me has contado no explica nada.

—Me pediste que te contara…

—¡Viene! —oyeron tras ellos, desde el fondo de la gruta—. ¡Viene! Anciano habla.

Cuando se volvieron, algo molestos por la interrupción, vieron a Boro a unos pasos de ellos, casi invisible en la oscuridad, haciéndoles gestos con las manos para que lo siguiesen.

—Esta conversación no se acaba aquí —dijo Simmas mientras se levantaban del suelo y seguían a Boro—. Si crees que se va a quedar así estás muy equivocado.

Bajaron de nuevo por el estrecho pasadizo que llevaba a las profundidades y llegaron, aunque no les apeteciese mucho, a aquella estancia en la que el anciano seguía sentado, con las piernas cruzadas, frente a la diminuta hoguera de la que apenas brotaba humo. Llanto miró hacia arriba y se fijó de nuevo en la gran figura y en las lágrimas blancas que corrían por su rostro.

—Dime que no estoy loco y que cuando llegamos esa figura no tenía esas lágrimas —le susurró a Simmas, que se fijó también en la pintura antes de mirarlo a él y responder.

—No estaban —reconoció—. Eh, Boro, ¿qué cojones quiere ahora el viejo? ¿No le llegó con lo de antes?

—Anciano —remarcó Boro con tono correctivo—, habla… Tú… y tú.

—¿Y de qué cojones quiere hablar?

—¿Te has dado cuenta alguna vez de que repites demasiado la palabra “cojones”? —dijo Llanto mientras se sentaba de nuevo frente al anciano.

—¿Ahora corriges mi lenguaje? ¡Por qué no te vas mejor a la mierda y me dejas en paz, Aerno! —terminó con un susurro burlesco.

—Ya me gustaría —suspiró Llanto.

—Eh, Boro, dile al viejo que no vuelva a echar esa mierda al fuego o le corto la mano, ¿te queda claro?

—Tú dice Anciano —replicó Boro.

Simmas resopló y se sentó junto a Llanto.

—¿Preparado para traducir?

—¡Qué remedio! —se resignó Simmas.

El anciano levantó la mirada del fuego y los observó con detenimiento. Sus ojos grises, que antes se habían mostrado cansados, brillaban ahora con fuerza, acompañando e iluminando su desdentada sonrisa. Habría sido un viejecito entrañable si no estuviese metido en el fondo de aquella gruta que parecía llevar a los dominios de Lucubo. Inspiró con fuerza antes de comenzar a hablar.

—Hay que joderse —dijo Simmas cuando comenzó a traducir.

—¿Ha dicho eso? —se extrañó Llanto.

—No, eso lo digo yo. Lo que ha dicho es que no hemos terminado, que hay algo más que deberíamos saber.

—Pues venga, traduce.

Simmas miró a Llanto y gruñó ates de continuar.

—Hace mucho tiempo… ¡¿Joder, siempre empieza así?! …aquellos que ocuparon mi mismo lugar visitaban de forma habitual las ¿brumas? del tiempo. ¡Cómo vuelva a echar esa mierda al fuego te juro que le corto la mano!

—Calla y sigue.

—La ¿bruma? nos ha mostrado a lo largo de los tiempos lo que ha sucedido, lo que sucede y lo que… ¿puede suceder? Nos ha enseñado muchas cosas que han pasado y otras que pasarán. Hace mucho tiempo… ¡Joder, otra vez! …uno de mis antepasados viajó al futuro ¿transportado? por la ¿bruma? Esto no tiene sentido.

—Sigue.

—Esta fue la… ¡Joder, no conozco esa palabra! …la… no sé qué… que dejó para nosotros. ¡A ver con qué sandez nos sale ahora!

—Calla de una vez y traduce bien —le instó Llanto, que escuchaba con atención al anciano.

—“De rojo la nieve se teñirá al partir el hombre de las lágrimas imperecederas entre la fidelidad y la traición. Y el dios condenado a ser… ¡Joder, no pude ser! ¡Venga ya! ¡¿Es que nos estaba escuchando antes?!

—¡¿Qué ha dicho?! —quiso saber Llanto, mientras el anciano se detenía y los miraba con gesto de no haberle gustado nada la interrupción.

—Ha dicho… —Simmas lo miró y resopló con el ceño fruncido—. Ha dicho: El dios condenado a ser hombre…

—¿Eso ha dicho?

—Si no lo he traducido mal.

—¡Anciano habla! —cortó Boro su discusión con tono imperativo, llevándose un dedo admonitorio a los labios—. Respeto.

—Dile que se meta el respeto por…

—Lo sentimos —intercedió Llanto. Por favor, que continúe.

Tras lo que el anciano continuó.

—“Y el dios condenado a ser hombre llegará del pasado antes de que la codicia de los hombres haga de la tierra el paraíso”.

—¿Ya? —preguntó Llanto.

—Se ha quedado callado —replicó Simmas—. Imagino que sí.

—Apenas he entendido nada. ¿Seguro que has traducido bien?

—Si prefieres puede traducirlo Boro.

—No, déjalo. Boro, ¿qué es lo que nos acaba de decir el Anciano?

—Mañana… habla tú.

—¿Qué?

—Mañana… habla tú —repitió Boro.

—No te entiendo —confesó Llanto con algo de desesperación.

—Creo que te está diciendo que eso habla del futuro —entendió Simmas—. ¿Qué cojones era esto? ¿Una profecía o algo así?

—Mañana —asintió Boro con una sonrisa.

Entonces el anciano habló.

—¿Qué ha dicho?

—Que es nuestro ¿destino? Creo —dijo Simmas antes de encoger el rostro en una mueca de extrañeza demasiado exagerada y dirigirse al anciano—. ¡¿Y por qué cojones es mi destino, si se puede saber?! ¡Será el de este, no el mío! ¡Este es sin duda ese de las lágrimas imperecederas del que habláis, pero yo no aparezco en esa mierda que acabas de decir, viejo!

Pero el anciano no se inmutó y asintió antes de hablar de nuevo. Solo que esta vez, Simmas le replicó en su idioma varias veces sin detenerse a traducir.

—¿De qué estáis hablando, Simmas? —quiso saber Llanto, que miraba a uno y a otro sin poder entender nada.

—Este hijo de puta dice que me vio en una visión junto a ti.

—¿Qué clase de visión? ¿Dónde?

—¡Bah, no te creas nada de lo que dice! —siguió Simmas, que escuchaba al anciano y hacía gestos de incredulidad y aspavientos como si rechazase sus palabras—. Dice que ha visto… que ha visto Turonia. ¡Yo qué cojones sé! No sé ni de qué habla. Dice que yo debo ir contigo a donde tú vayas porque es mi destino y porque también lo ha visto ¡Este hijo de puta lo ve todo!

—¡Respeto Anciano! —casi gritó Boro.

—Sí, pequeñín, sí. Respeto. Por mí os podéis ir todos a la mierda y meteros ese respeto por el culo —terminó Simmas antes de levantarse y salir de allí con paso apurado.

Llanto dudó por un momento si salir tras él o si quedarse, pero decidió que iría tras Simmas porque de permanecer allí no sabría cómo comunicarse con el anciano. Seguro que Boro lo liaría todo mucho más de lo que ya estaba. Así que se levantó, siguió al turonense y lo alcanzó en la entrada.

—¡Eh! —le dijo agarrándolo por un brazo.

Solo que la reacción de Simmas fue más agresiva de lo que esperaba. Se soltó de su agarre con brusquedad y lo empujó contra una pared, donde lo retuvo colocando un codo sobre su cuello y apretando hasta casi dejarlo sin aire.

—No vuelvas a tocarme así, ¿te enteras? —Llanto asintió como pudo. Podría haberse resistido, pelear con él, pero prefirió mantenerse pasivo y dejar que Simmas se calmase por sí mismo—. Vuelve a hacerlo y te rompo todos los huesos de esa sucia mano —terminó, aflojando la presión y alejándose un poco de él.

—¿A dónde te crees que vas?

—A mi casa, donde debería estar. Estos egovarros de mierda se pueden quedar con sus lugares de caza y con todas sus chorradas. ¡Yo me vuelvo a mi casa!

—No puedes… —dijo Llanto, que se frotaba el cuello dolorido.

—¿Y quién me lo va a impedir? ¿Tú? ¿Quieres que volvamos a pelear, a ver quién de los dos gana?

—No quiero pelear contigo, Simmas. Pero eres demasiado cabezota. Solo quiero hablar.

—¡¿Y de qué quieres hablar, eh, Aerno, o Señor de los Cielos?! Oh, mi dios y señor.

—Vete a la mierda.

—¿Te crees todas esas estupideces que nos ha dicho ese viejo decrépito? ¡¿Es que te crees alguna de ellas?!

—Tú has visto lo mismo que yo.

—¡Ni siquiera sé qué cojones he visto, Llanto! ¡¿Lo sabes tú acaso?! Solo sé que quiero volver a mi casa y olvidarme de toda esta mierda de visiones y profecías.

—No puedes. Tienes que permanecer a mi lado.

Simmas se quedó callado y miró a Llanto como si no diese crédito a lo que acababa de oír. Entrecerró los ojos y negó con la cabeza.

—¡Joder! ¡Te has creído todas esas tonterías! —exclamó sin poder creérselo—. Te las has creído todas. ¡Oh, mierda! —bajó el tono de repente, como si hubiese caído en la cuenta de algo que solo él sabía—. ¡Quieres ir a por el puto cáliz, ¿verdad?! ¡Oh, mierda! ¡Quieres ir a por el puto cáliz! ¿De verdad te crees que existe? ¡Estás loco si te crees que es verdad que hay un cáliz por ahí con la sangre de Edovio, ¿lo sabías?! ¡Loco!

—Yo…

—¡Joder, ni de coña! ¡Ya sé por donde quieres ir! —Simmas retrocedió sorprendido—. ¡Y la respuesta es no! ¡No pienso ir contigo a ninguna parte, Llanto! ¡O Aerno! ¡O quién cojones seas!

—Simmas, escúchame…

—¿Te has creído lo que presenciaste en esas visiones? ¿Crees que Edovio en realidad te conocía? ¿Que habló contigo? —Sonrió con desprecio e hizo un gesto brusco con la mano, como si quisiese apartar el humo que había provocado el anciano al echar algo que no habían visto al fuego—. ¡Estábamos drogados, Llanto! Podrías haber visto cualquier cosa que tu mente quisiese ver. ¡¿De verdad te has creído todas estas sandeces?!

Llanto se lo pensó un momento antes de responder. Sabía que todo era muy cierto. O quizá estaba casi seguro. Como estaba seguro de que por algún motivo que no podía explicar, su destino en aquella vida estaba ligado al de Simmas. De modo que sí, se lo creía todo.

—Esas lágrimas no estaban pintadas en esa figura cuando llegamos —rompió Llanto el silencio—. Estoy seguro.

—¡No me salgas con esa mierda! ¿Es que no me acabas de oír cuando te he dicho que “estábamos drogados”? ¡Drogados, cabeza hueca! ¡Eres más tonto de lo que creía! —le gritó, golpeándose su propia cabeza—. Pudo haberlo hecho cualquiera mientras tú creías estar en el palacio de Nixia. ¿Es que no lo entiendes, idiota? ¡Todo es una farsa y tú eres un crédulo estúpido que están manejando como quieren!

Llanto se calló y pensó en las palabras de Simmas. Quizá tenía razón. Quizá las drogas le habían jugado una mala pasada, o puede que quienes jugaban con él fuesen los egovarros. No sabía qué pensar. Él creía que tenía un papel en todo aquello. ¿O era que simplemente ansiaba tener un papel?  ¿O es que le habían repetido tantas veces aquello de “ta mota sutá kineleé”, que al final se lo había terminado creyendo? ¿Se le había subido a la cabeza tanta devoción, le estaba nublando la razón? No, todavía sabía diferenciar lo real de lo falso. Y aquellas imágenes de Nixia y Edovio eran muy reales. Puede que en otro tiempo, pero muy reales. Y aunque no podía explicar cómo había podido hablar con ellos, estaba seguro de que lo que había vivido en aquella visión había sido muy real. No, no estaba loco. Tenía un papel en todo aquello.

—Aunque fuese así, Simmas —comenzó su réplica—. ¿Por qué iban los egovarros a reunir ese dinero para que me trajeses hasta ellos? ¿Para engañarme con drogas y profecías falsas?

—¡Para que busques el cáliz por ellos, idiota!

—¡¿Yo?! ¿Un extranjero que ni siquiera conoce estas tierras? ¿Crees que podría moverme por Turonia mejor que cualquier egovarro solo porque tengo estas marcas en la cara? —preguntó señalándose las escarificaciones—. ¿Lo crees? ¿Te das cuenta de que lo que dices no tiene sentido?

—Quizá lo tenga para ellos —respondió Simmas sin demasiado convencimiento.

—No, Simmas. No nos están engañando. Todo esto es real…

—¡Todo esto es una mierda que no me incumbe! Quédate tú con ellos si quieres, pero yo me vuelvo a mi casa —dijo Simmas, haciendo ademán de marcharse.

—¡Eso, lárgate y dale la espalda a todo! Vuelve a tu mierda de casa para seguir rumiando el pasado, como si así pudieses arreglar algo. Eres un…

No pudo terminar la frase, porque Simmas se dio la vuelta con velocidad y le torció la cara con un certero puñetazo que lo lanzó contra la pared, donde volvió a retenerlo de la misma manera que antes.

—¿Quién cojones te crees que eres para hablarme así, niñato de mierda? No se te habrá subido a la cabeza eso de que eres Aerno, ¿no? ¡El hombre de las lágrimas imperecederas y todo eso! —exclamó con tono de burla—. ¿Quieres que yo también te bese las manos? A lo mejor lo que tengo que hacer es quitarte esos humos de grandeza con unas buenas hostias —le gruñó Simmas a la cara, una cara por la que corría un hilo de sangre que salía del interior destrozado de su boca—. No me interesa nada de esto, ¿te enteras? No me importa el cáliz, no me importan los egovarros y no me importas tú. No sé cómo te lo tengo que decir.

—Ya sé que no te importa nada, Simmas —dijo Llanto intentando soltarse de su agarre—. Ese es tu problema: que no te importa nada. Ni siquiera tú mismo te importas. Te aíslas de todo y de todos como si así pudieses olvidar lo que sucedió en el pasado. Pero no arreglas nada, ¿verdad? Ese odio y ese rencor no se van, siguen ahí, carcomiéndote por dentro. ¿A que sí? Tu problema es que no has podido dejar atrás el pasado y vivir tu vida. Sigues viviendo la del Simmas que era feliz junto a su hermano y su padre, un Simmas que…

—¡Cállate! —le gritó al tiempo que lo cogía por la pechera y lo lanzaba al suelo, donde amenazó con patearlo—. ¡Cierra la puta boca!

Llanto alzó una mano y le pidió una tregua.

—No puedes seguir así, Simmas. Deja todo eso atrás, perdónalo todo y vuelve a empezar. Te lo digo por experiencia. Yo mismo he cometido actos que ya no puedo corregir, solo aceptarlos y seguir adelante para no volver a cometer los mismos errores. —Se sentó en el suelo y reposó la espalda contra la fría pared de la caverna mientras se limpiaba con la manga la sangre que brotaba de su boca—. Tienes un futuro por delante, Simmas. No lo desperdicies viviendo en el pasado.

—¿Y qué debo hacer según tú, oh, hombre sabio? —se burló Simmas, que sin embargo se había calmado un poco—. ¿Seguir hacia delante y embarcarme contigo en una búsqueda condenada al fracaso?

Llanto se encogió de hombros.

—Puede. ¿Tienes algo mejor que hacer?

Simmas bufó y se sentó en el suelo frente a él, al otro lado de la caverna. Miró al suelo y pareció meditar durante un tiempo sobre todo lo que habían hablado. Negaba con la cabeza y apretaba los dietes, se frotaba la cara y se tiraba incluso del pelo, como si dos Simmas se estuviesen peleando en su interior.

—No voy a ir contigo.

—Mira, te voy a ser sincero. Yo me he creído todo lo que hemos visto y todo lo que nos han dicho, y si tú no quieres venir… Pues vale, no vengas. Pero yo voy a ir a buscar ese cáliz, aunque suponga mi muerte.

—Ya —dijo Simmas con tono sarcástico—, total… Te quedan muchas vidas por delante, ¿no?

Llanto se rio y Simmas con él, aunque sin demasiadas ganas.

—Mira —comenzó Llanto—, analicemos esa especie de profecía.

—No voy a ir contigo —insistió Simmas, aunque en su tono Llanto ya no intuyó tanta determinación.

—Aun así, analicémosla, ¿vale? —Simmas accedió con un asentimiento resignado—. Una cosa está clara: yo soy el hombre de las lágrimas imperecederas.

Simmas se rio de nuevo con desgana.

—Te lo han dicho tantas veces que has terminado por creértelo.

—Vale, pues digamos que se ajusta bastante a mí —aceptó Llanto—. Partiré entre la fidelidad y la traición…

—¿Te acuerdas de todo el texto?

—Sí.

—¡Joder, vaya memoria! Yo ya ni me acordaba de nada.

—Pues no sé si te habrás dado cuenta de que lo de la “fidelidad y la traición” se ajusta bastante bien a ti y a tu hermano.

—¿De verdad lo estás diciendo en serio? —preguntó Simmas sin terminar de creerse lo que estaba oyendo. Llanto asintió—. ¡Cualquiera puede ajustarse a eso, joder! ¡Es una chorrada! Las profecías nunca son fáciles de entender porque de esa manera mantienen el misterio a su alrededor. ¿O acaso has oído alguna vez una profecía que dijese: “Y Fulano vendrá y se casará en tal estación en tal lugar con tal persona?”.

—No estoy muy familiarizado con las profecías.

—¡Por la sangre de Edovio, Llanto! No hay ni una sola profecía que se entienda con claridad, así cualquiera pude interpretarla a su manera.

—Aun así no negarás que parece que habla de vosotros dos.

—¡Joder, Llanto! ¡¿Te has fijado en que mi hermano no está por ninguna parte?! ¿No hace eso que te replantees tu interpretación?

El canto lastimero de un cuerno sonó de repente a través de la entrada a la caverna, llegando desde algún lugar mucho más abajo de donde estaban. Llanto y Simmas se incorporaron de inmediato tras lanzarse una mirada de preocupación. Se acercaron al borde del precipicio por el que descendía la escalera y observaron el paisaje cubierto de nieve. Sin que se diesen cuenta, Boro llegó junto a ellos justo cuando un nuevo grito del cuerno llegaba hasta sus oídos. Boro se hizo un hueco entre los dos y se agachó mientras escudriñaba el paisaje con sus vivos ojos del color del hielo azulado.

—¿Qué ocurre, Boro? —preguntó Llanto.

Pero el egovarro no respondió y siguió mirando el paisaje con toda su atención. Hasta que se levantó y señaló a un lugar tan lejano que apenas era posible apreciar nada.

—Caballos —dijo.

Llanto y Simmas miraron hacia el horizonte pero no vieron nada.

—¿Caballos? —le preguntó Simmas algo extrañado—. ¿Hosoteé? —Boro asintió y Simmas con él—. Jinetes —le informó a Llanto.

—¿Cuántos?

Boro se encogió de hombros mientras todos miraban a la lejanía, donde apenas unas diminutas manchas tan grandes como hormigas pigmeas se movían por aquella inmensidad blanca.

—Simmas —lo llamó Llanto—, te propongo un trato.

—¿Qué clase de trato? —se extrañó este.

—Vendrás conmigo si entre esos jinetes está tu hermano. Eso sería una muestra de que quizá la profecía esté en lo cierto y que yo le he interpretado de forma correcta.

Simmas frunció el ceño y luego sonrió victorioso.

—Acepto. Pero eres consciente de que mi hermano está en Colonia librando una guerra, ¿no?

—Lo soy.

—Pues si estás equivocado, me vuelvo a mi casa y tú me dejas en paz para siempre y te pierdes buscando ese cáliz. ¿Hecho?

Llanto asintió convencido de que, al final, los tres saldrían juntos en busca del cáliz de Edovio. No sabría decir de dónde salía ese convencimiento, solo que lo tenía.

—Hecho.

««————————»»

—No me mires así —le dijo Llanto a Simmas con una sonrisa divertida. Lo cierto es que estaba encantado de fastidiar al turonense.

—Eres un hijo de puta —gruñó Simmas.

—Yo no tengo la culpa de que…

—¿Lo sabías o solo te la jugaste?

Llanto se encogió de hombros y esta vez sonrió abiertamente.

—Te diría que me la jugué… Pero la verdad es que tenía un presentimiento.

Simmas gruñó de nuevo, disgustado esta vez con su respuesta. Llanto estaba seguro de que por dentro estaba meditando la posibilidad de borrarle aquella sonrisa de triunfo con un buen par de hostias. Pero al menos se contenía. Por el momento.

—Eres un hijo de puta —se repitió mientras veía cómo, algo por delante de ellos, los egovarros tiraban de las cuerdas que retenían a su hermano y a los dos soldados que habían llegado con él desde Colonia—. Un hijo de puta con mucha suerte.

—O uno con una desmedida aptitud para interpretar sus presentimientos.

—Vete a la mierda, Llanto. Y métete tus presentimientos por el culo.

Llanto miró hacia atrás y se centró en los caballos que los asustados egovarros guiaban por las riendas, aunque la verdad era que intentaba que no se le notasen demasiado las ganas de sonreír que tenía… Y sobre todo que Simmas no lo viera o a saber qué podría llegar a hacer.

Estaba claro que los egovarros no estaban acostumbrados a los caballos, pues no hacían más que mirarlos con admiración y algo de miedo, además de sobresaltarse cada vez que alguno decidía hacer algún ruido, por sencillo y común que fuera. Piafaban un poco, se sobresaltaban; un tímido relincho, se sobresaltaban; cagaban, se sobresaltaban. Se sobresaltaban con todo. Eso no contribuyó a que sus ganas de reírse se esfumaran.

—¿Por qué habrá venido hasta aquí? —se preguntó Simmas en alto.

—¿Tu hermano? —le respondió Llanto.

—¿Qué habrá pasado en Colonia?

—Intuyo que han perdido la guerra.

—¿Y huye hacia el norte, hacia territorio egovarro? ¿Mi hermano?

—¿Y por qué no se lo preguntas y te sacas la duda?

—Se lo preguntaré —asintió Simmas sin quitar ojo de la espalda de su hermano—. Te aseguro que se lo preguntaré.

Los condujeron hasta el asentamiento egovarro, donde los metieron en una de las innumerables cuevas, en una inaccesible salvo que tuvieses la típica escalera de cuerda. Escalera que se cuidaron de retirar para dejarlos allí aislados.

Pasó lo que debería haber sido un día cuando Llanto y Simmas convencieron a Boro para que hablase con el anciano y les permitiese ver a Súnicas y a los dos soldados que habían venido con él. Los egovarros no le tenían demasiado aprecio a los turonenses, y por extensión a los portenses, pues solían esclavizarlos con relativa frecuencia, por no decir siempre. Así que Llanto comprendía muy bien el trato que les dispensaban a Súnicas y a sus dos soldados, pero fue mencionarle sus teorías sobre la profecía y el posible papel del hermano de Simmas y concederles el permiso de inmediato.

Llegaron a un saliente por encima de la cueva donde retenían a Súnicas y soltaron una escalerilla para descender hasta ella. Cuando al fin entraron en la cueva, donde reinaba un frío aterrador, Simmas y Llanto pudieron ver una diminuta hoguera en el fondo alrededor de la cual, las tres figuras que se esperaban encontrar, intentaban calentarse como podían.

—¿Hace frío? —preguntó Simmas mientras se acercaban a ellos.

—¡Pero si es mi hermanito! —exclamó Súnicas, girándose para ver cómo Llanto y Simmas llegaban hasta ellos. Tiritaba de frío y apenas era capaz de controlar su mandíbula, que se movía sin descanso haciendo castañetear sus dientes y bailar su bigote—. Al fin te has dignado a venir a verme. ¿Qué cojones haces entre estos salvajes?

—Es largo de contar.

—¿Vienes a despedirte antes de que nos ejecuten?

—No vengo a despedirme, Súnicas.

—¿Ah no? ¿Y entonces a qué cojones vienes? —casi escupió al Abanderado del rey—. ¿A reírte de mí? ¿A restregarme por la cara mi situación?

—¡Vengo a hablar contigo, imbécil!

—No tengo nada de qué hablar contigo —dijo Súnicas, mirando de nuevo a la hoguera y extendiendo las manos hacia ella. Apenas podía mantenerlas quietas.

—¿Qué haces aquí, Súnicas? —le preguntó Simmas con no muy buen tono, sentándose en el suelo frente a él, pero algo alejado, mientras Llanto se acomodaba a las espaldas de los otros dos soldados.

—¡Y a ti qué cojones te importa!

—¡¿Pero qué cojones te pasa?! Somos los únicos amigos que tienes aquí, deberías tratarnos mejor.

—Pues lárgate y déjame en paz. No me toques más los cojones.

—Veo que lo de los “cojones” es una costumbre familiar —se rio Llanto, atrayendo hacia sí todas las miradas. Y ninguna era amigable.

—¿Todavía estás con el mequetrefe este? —le preguntó Súnicas a su hermano—. Creía que tenías que entregárselo a los egovarros y ya estaba.

—Eso creía yo también, pero ya conoces a los egovarros.

—Son unos hijos de puta traicioneros —sentenció Súnicas, levantando el asentimiento de todos menos de Llanto—. ¿Te la han jugado, no?

—Más o menos.

—Al menos no te tienen prisionero como a nosotros.

Guardaron silencio por un momento. La pequeña hoguera crepitaba y apenas era capaz de desterrar el frío que hacía allí dentro. De vez en cuando, una ráfaga congelada se colaba hasta ellos y hacía bailar sus llamas y los cuerpos de todos.

—Ahora en serio, Súnicas, ¿qué haces aquí?

—¿Tú qué crees, Simmas? ¡Huir!

—¿Qué ha pasado en Colonia? —preguntó Llanto.

—Guerra, eso es lo que ha pasado, mequetrefe.

—Me llamo Llanto.

—Ya sé cómo te llamas, mequetrefe. Y me sigue importando tan poco como la primera vez que te vi —gruñó Súnicas, cuyo baile de mandíbula pareció detenerse por un momento mientras lo despreciaba.

—Sois los hermanos más encantadores que he conocido en mi vida.

—¿Cómo cojones haces para soportarlo? —le preguntó a Simmas.

—Te terminas acostumbrando. Pero no te equivoques, he pensado en matarlo una infinidad de veces. Creo que solo me trae problemas.

—Pues si quieres te ayudo —se ofreció Súnicas, lanzando una mirada llena de odio a Llanto.

—Sí, no sería mala idea —reconoció Simmas con malicia—. Pero ahora mismo él es tu única opción de salir de aquí antes de que te congeles.

—¿Y eso? —se interesó Súnicas.

—Primero dinos qué ha sucedido en Colonia —insistió Llanto.

Súnicas se volvió hacia él y lo habría traspasado con la mirada de haber tenido los poderes de Cruga. Pero por fortuna para Llanto, el Abanderado del rey no era su hija.

—La guerra, ya te lo he dicho.

—¿Podrías concretar un poco más?

Súnicas miró a sus dos soldados y todos bajaron la cabeza.

—¿Qué ha pasado, Súnicas? —le preguntó con tono sosegado Simmas—. Dínoslo.

—El día que os marchasteis —comenzó Súnicas con un suspiro—, los portenses llegaron con una flota, no sé si os acordáis. Poco después ya habían desembarcado unos dos mil efectivos y un centenar de jinetes.

—¿Y por qué no atacasteis mientras desembarcaban? —se extrañó Simmas.

—Porque Barasmanas se cagó en los pantalones y nos ordenó replegarnos a la fortaleza de Colonia.

—¡Menudo idiota!

—Ya, pues ahí no se quedó la cosa —prosiguió Súnicas, evidentemente disgustado—. Los portenses avanzaron de inmediato hacia Colonia sin encontrar oposición. Le dije al rey que teníamos que ralentizar su avance y acosarlos, pero ni siquiera me escuchó. Se subió al parapeto de la fortaleza y desde allí miró cómo los portenses se hacían con el control de la ciudad.

—¿Colonia ha caído, entonces? —preguntó Simmas, bajo cuyo tono asomaba algo de tristeza.

—¡Todo ha caído, Simmas! Ya no hay Reino de Turonia. Ya no existe —se lamentó Súnicas—. Solo cuando a los portenses se les ocurrió atacar las primeras defensas del istmo el rey decidió plantar batalla.

—¡¿Qué?! ¡¿Pero qué estupidez… Tenías que haber insistido más, Súnicas. ¿Cómo le permitiste cometer esos errores?

—¡Vete a la mierda, Simmas! ¡No se le puede llevar la contraria al rey, ya lo sabes!

—¿Aunque os esté llevando a la muerte?

—Aun con esas —reconoció Súnicas.

—¿Hubo batalla? —preguntó Llanto.

—Yo ni siquiera la llamaría así —masculló Súnicas—. Nos arrasaron sin apenas despeinarse.

—Os replegasteis a la fortaleza —supuso Simmas.

—Y nos encerramos en ella a la espera de los portenses. Pero rechazamos su primer ataque. Y el del día siguiente. Y…

—Y al final cayó —entendió Simmas.

Súnicas se encogió sobre sí mismo e intentó detener la tiritera que acosaba su cuerpo. Tenía la nariz roja y un tono azulado de piel que no presagiaba nada bueno. Moqueaba sin cesar y los ojos le lloraban casi sin descanso, aunque en aquel momento era difícil saber si era por el frío o por los recuerdos que estaba evocando.

—Entraron a fuego en la fortaleza. Perdí al rey de vista…

—Poco se habrá perdido con él —lo cortó Simmas.

—Aparte del reino, quieres decir —replicó su hermano.

—¿Y cómo escapaste?

Súnicas contrajo el rostro en una mueca de rabia y miró a su hermano, cansado de aquello.

—¡¿Qué cojones es esto, un puto interrogatorio?!

—No lo es. Pero y si lo fuera, ¿qué? —dijo Llanto encogiéndose de hombros—. Al menos nadie te ha colgado del techo ni te está golpeando las costillas y los riñones.

Súnicas compuso una sonrisa de medio lado y emitió una especie de ronroneo.

—Nos lo pasamos bien aquel día, ¿eh?, mequetrefe.

—Yo no tanto.

—Ni siquiera fui duro contigo. Deberías estarme agradecido.

—Oh, sí. Lo estoy. Y mucho. —Sonrió, mostrándole los huecos vacíos donde deberían haber estado algunos de sus dientes.

—¿Y cómo se te ha ocurrido huir hacia el norte? —intervino Simmas—. Sabes que esto es territorio egovarro.

—¿Y a dónde se puede huir si no? La costa está bajo poder portense. ¿Crees que hay alguna otra opción? ¿Crees que tenía un barco esperándome para llevarme al exilio? —Súnicas negó con efusividad y miró a su hermano con gesto de incomprensión—. ¡Te buscaba a ti, imbécil! Creí que en tu casa encontraría refugio. Pero no estabas.

—¿Y cómo sabías que habíamos venido hasta aquí?

—Nos lo dijo un egovarro.

—¿Qué? Pero si tú… —Simmas abrió los ojos y se levantó como si estuviese asustado—. ¡Mierda Súnicas! Dime que no lo torturaste y que no lo mataste.

—Vale, pues no te lo diré.

—¡Joder, Súnicas! —se lamentó Simmas—. ¡¿Pero qué cojones has hecho?!

—Era un puto egovarro de mierda —dijo uno de los soldados.

—¡Tú cierra el pico, imbécil! —le espetó Simmas señalándolo con odio—. Esto no va contigo. Eso no le va a gustar a los egovarros —le dijo de nuevo a su hermano, que se encogió de hombros como si no eso no le preocupase.

—Eso si lo encuentran.

—Sabes que lo encontrarán.

—Sí —accedió Súnicas con un suspiro—. Es lo más probable.

—Eso va hacer que nos cueste más convencerlos.

—¿Convencerlos de qué?

—Nos gustaría proponerte algo —le dijo Llanto de improviso.

—¿El qué? —preguntó Súnicas mirando a Llanto y luego a Simmas, como si buscase su ayuda o su aceptación.

—Tenemos que hacer una cosita y nos gustaría que nos ayudaras.

—¿Qué clase de “cosita” es esa?

—Una que, al menos por ahora, te va a sacar de aquí —le reveló Simmas.

—¿Y en qué consiste?

Simmas sonrió y cruzó los brazos sobre el pecho.

—Vamos a ir en busca del cáliz de Edovio.

Súnicas y sus dos soldados se quedaron anonadados con aquella revelación. Por un momento hizo ademán de decir algo, pero se detuvo y cerró la boca, como si en realidad no tuviese claro qué decir.

—¿Me lo estás diciendo en serio? —logró preguntar al fin con tono incrédulo.

—Completamente.

Súnicas volvió a quedarse callado sin saber qué decir. Miraba a su hermano como si estuviese observando a alguien que no conocía, a alguien que jamás había visto. Incapaz de saber si le hablaba en serio o si le estaba tomando el pelo.

—¡Joder! ¡Me lo estás diciendo de verdad!

—Pues claro —se extrañó Llanto.

—¡¿Cómo que “pues claro”?! —replicó Súnicas—. Mi hermano jamás ha creído en esas tonterías.

—Y sigo sin creer —le aclaró Simmas—. Pero he llegado a una especie de acuerdo con este.

—¿Acuerdo? ¿Qué clase de acuerdo?

—Bueno… Verás. —Simmas dudó y miró a Llanto en busca de ayuda—. Por qué no se lo explicas tú.

—¡Dejaos de gilipolleces y que me lo explique alguien, coño! —explotó Súnicas, pasándose la manga por la nariz.

—Hay una profecía —dijo Llanto al fin.

—¿Una profecía? —Súnicas volvió a mirar a Simmas en busca de una aclaración. Pero este se limitó a asentir—. Me estáis tomando el pelo, ¿verdad? Me lo estáis tomando, malditos hijos de puta. —Hizo ademán de levantarse, amenazador.

—Siéntate —le advirtió Simmas.

—O si no nos largamos y te congelas aquí dentro. Tú decides. —El tono de Llanto no le dio pie a la interpretación. Si no hacía lo que le decía terminarían yéndose sin ningún remordimiento. Súnicas se sentó sin dejar de mirarlo, como si pretendiese amilanarlo, pero lo cierto es que reculó y esperó a que siguieran con su historia—. Hay una profecía —reinició Llanto—. En ella se habla de mí… Y creo que de vosotros dos.

—¿Cómo que de nosotros dos?

—Verás. Dice así: “De rojo la nieve se teñirá al partir el hombre de las lágrimas imperecederas entre la fidelidad y la traición. Y el dios condenado a ser hombre llegará del pasado antes de que la codicia de los hombres haga de la tierra el paraíso”.

Súnicas volvió a mirarlos sin saber qué decir.

—¿Y qué cojones quiere decir eso?

—Verás, yo creo que lo del hombre de las lágrimas imperecederas se refiere a mí…

—Podría ser —aceptó Súnicas torciendo la boca, cuyos labios cada vez estaban más amoratados.

—Creo que lo del dios condenado a ser hombre también se refiere a mí.

—¡Joder! —exclamó Súnicas, que por primera vez esbozó una sonrisa algo maligna—. ¡Parece que a este se le ha subido a la cabeza el aprecio que tienen por él los egovarros!

—¡Uy, sí, se le ha subido bastante! —reconoció Simmas.

—Tú sabes que lo que digo no es una tontería.

—Mira, Llanto —contestó Simmas rascándose la cabeza y la barba—, no sé si es una tontería o no, pero lo cierto es que a mí me lo parece.

—Tú viste lo mismo que yo.

—¿Y qué es eso que visteis? —quiso saber uno de los soldados, logrando articular palabra con su mandíbula temblorosa.

—Nada importante… aunque este cree que sí.

—Pero Simmas…

—Déjalo y sigue —cortó la réplica de Llanto—. Dile eso que opinas sobre lo de la fidelidad y la traición.

—¿Qué pasa con eso? —preguntó Súnicas, tan interesado como extrañado.

—Yo creo que hace referencia a vosotros dos.

—¿Qué? ¡¿A mi hermano y a mí? —Llanto asintió—. ¿Se supone que uno es la fidelidad y el otro la traición? —Llanto volvió a asentir—. ¿Y quién es lo uno y quién lo otro?

—¡Joder, Súnicas! ¿Y tú que crees? ¡Yo soy la fidelidad y tú la traición!

—¿Ah, sí? Pues yo lo veo al revés —reveló Súnicas ante el gesto asombrado de Simmas—. Yo me mantuve fiel al reino mientras tú lo abandonaste para mezclarte con estos putos egovarros de mierda.

—¡¿Que?! ¡¿Me estás tomando de coña?! —preguntó Simmas, evidentemente ofendido—. ¡Yo me mantuve fiel a nuestro padre mientras que tú juraste fidelidad a quién lo condenó a muerte! ¡¿Cómo cojones vas a ser tú la fidelidad?! —gritó Simmas, levantándose de su sitio para encararse con Súnicas, quien se levantó a su vez y no se arredró ante su hermano—. ¡Tu primera fidelidad debería haber sido para con nuestro padre, no para con tu rey!

—Hay cosas que están por encima de nosotros.

—¡Nada está por encima de la familia!

—Hice lo que tenía que hacer —aseguró Súnicas, que era un poco más alto que su hermano, aunque con el frío que atenazaba y encogía su cuerpo parecía que en realidad eran de la misma estatura—. Sabes tan bien como yo que padre no estaba de acuerdo con la independencia.

—Y aun así se mantuvo fiel al rey Pharas…

—No debería haber hablado de él como lo hizo…

—¿Y qué quieres decir con eso? —Simmas y Súnicas rozaron sus frentes y apretaron sus mandíbulas.

—Que padre se lo buscó él solito.

—¡Cómo cojones te atreves! —Simmas lo empujó con toda su rabia contra la pared que su hermano tenía a la espalda, haciéndolo pasar por encima de la hoguera y obligándolo a trastabillar hasta casi caerse. Su cálido cuerpo no tuvo problemas en ganar en fuerza al congelado de Súnicas, de modo que se acercó veloz a él y le soltó un puñetazo en la cara. Súnicas cayó entonces al suelo y Simmas no dudó en echarse encima de él para seguir golpeándolo.

—¡Basta! —intervino Llanto para separarlo de su hermano—. ¡Basta! —Lo cogió de un brazo y tiró de él hacia atrás mientras los dos soldados se ocupaban de Súnicas, que apenas había sido capaz de reaccionar, como si su cuerpo y su mente estuviesen por completo congelados—. ¡¿Qué demonios haces, Simmas?! ¡Déjalo en paz!

—¡Siempre has sido un hijo de puta! —le gritó Simmas a su hermano, que se limpiaba con el dorso de la mano casi congelada la sangre que brotaba de un corte en su pómulo derecho—. ¡Debería haberte matado en vez de haberme ido! ¡¿Cómo pudiste renegar así de padre?! ¡¿Cómo?!

—¡Basta, Simmas! —Intentó calmarlo Llanto mientras lo retenía. Aunque sabía que si Simmas hubiese querido librarse de él no habría tenido demasiados problemas.

—¿A quién se le ocurre? —se preguntó Súnicas con desdén, mirando la sangre en su mano—. A padre, ¡claro! ¡Cómo no! Solo a padre se le podía ocurrir. Quizá su problema fue ser demasiado fiel, aunque creo que no tenía muy claro hacia quién debía serlo.

—¡Eres un malnacido! —le espetó Simmas, cuyos ojos estaban inyectados en odio—. ¿Cómo osas insinuar que era un traidor? No te mereces haber llamado padre a ese hombre.

—Quieto, Simmas. —Intentó calmarlo Llanto mientras hacía un gran esfuerzo para retenerlo.

—Ir por las calles de Colonia diciendo las cosas que decía…

—¡Cállate!

—…yendo por las casas de todos sin medir sus palabras…

—¡He dicho que te calles! —insistió Simmas, cuyo rostro se contraía cada vez más por la ira.

—…hablándole de lo que pensaba a todo aquel que le prestase oídos…

—¡Cállate de una maldita vez, Súnicas! —le gritó esta vez Llanto, cansado de que provocase la furia de su hermano con sus palabras.

—¿O si no qué? —preguntó el Abanderado del rey con superioridad, intentando elevar su figura a pesar de estar casi congelado.

Llanto soltó a Simmas, que lo miraba embobado tras su reacción, y se encaró con Súnicas sin arredrarse ni lo más mínimo.

—O si no le digo a los egovarros que te despellejen vivo como a un puto conejo —le dijo con calma, con tanta, que pareció impresionar a Súnicas—. Y te aseguro que a ellos les va a importar una mierda si tú eres la fidelidad o la traición. Así que te sugiero que cierres el pico de una maldita vez. ¿Te parece?

Por muy increíble que le pudiese parecer a cuantos allí estaban, Súnicas miró a Llanto durante un largo tiempo antes de terminar asintiendo con lo que parecía algo a medio camino entre el respeto y el temor.

—De acuerdo.

—Bien. Pues volvamos a nuestra conversación previa. —Todos retomaron sus posiciones y se miraron entre ellos con bastante desconfianza mientras Llanto se quedaba de pie y esperaba a que se acomodasen de nuevo—. Voy a ser muy sincero con vosotros. No tengo ni idea de lo que quiere decir esta profecía o… lo que sea este sinsentido. No sé si la estoy interpretando bien o si solo es una locura mía.

—Me quedo con la segunda opción —ironizó Súnicas.

—Bien, pues genial —lo obvió Llanto—. Solo os voy a decir una cosa: ¡me da igual! ¿Lo entendéis? ¡Me da absolutamente igual! Me importa muy poco quién sea qué o quién no. Solo sé una cosa: sé dónde está el cáliz y pienso ir a buscarlo. Con vosotros o sin vosotros.

—¿Cómo que sabes dónde está el cáliz? —se extrañó Súnicas, que lanzó una mirada rápida a su hermano en busca de una confirmación.

—Lo he visto.

—¿Cómo que lo has visto?

—Cree saber dónde está el cáliz —matizó Simmas.

—No creo saberlo, lo sé —aseguró Llanto.

—¿Tú le crees? —le preguntó Súnicas a su hermano, que se encogió de hombros—. ¿Y dónde está? —le preguntó ahora a Llanto.

—Muy al norte. Mucho más de lo que podáis creer. En una isla rodeada de agua.

—¡Es una puta locura!

—Se puede llegar —aseguró Llanto.

—¿Y cómo coño piensas llegar, eh? ¡Y tú! —Se volvió a su hermano—. ¿Vas a ir con él? Jamás has creído en nada de eso. Siempre te has mofado de Barasmanas y de los hombres que envío en busca de ese cáliz...

—¡Y que nunca regresaron! —concluyó Simmas por él—. Y sigo sin creer. Pero hice un trato ridículo con este mequetrefe, como tú lo llamas. Y ya sabes que yo no soy como los egovarros: cuando hago un trato lo cumplo.

—Como hacía padre.

—No empecemos de nuevo —le advirtió Llanto—. Te ofrezco venir con nosotros.

—¿Y por qué habría de ir con vosotros a una muerte segura? Como mi hermano ha dicho, nadie de los que envió Barasmanas regresó.

—¿Prefieres quedarte aquí hasta congelarte o tener al menos una oportunidad?

—Curiosa pregunta cuando la otra oportunidad que me ofreces es morir también congelado, pero bastante más al norte.

—¿Prefieres morir aquí, entonces?

Los dos soldados se miraron entre ellos con preocupación antes de interrumpirlos.

—¿Van a matarnos? —preguntó con preocupación uno de ellos. Uno demasiado joven para estar en aquella situación. Demasiado joven como para morir allí congelado. Demasiado joven para ser soldado. Demasiado joven para todo. Pero así es la vida, nunca se detiene en sentimentalismos.

—Lo que mi hermano ha dicho es que os dejarán morir aquí hasta que os congeléis. No es lo mismo —respondió Súnicas con acritud.

—¿Vamos a morir? —preguntó el otro. Un poco mayor, pero por desgracia no demasiado—. Usted nos aseguró que no nos pasaría nada, señor. Que su hermano nos ofrecería refugio. Que…

—¡Ya te he oído! —lo cortó Súnicas, resoplando con rabia mientras meditaba sobre algo—. Quiero que me prometáis que no les pasará nada mientras no regresemos…

—Si regresamos —añadió Llanto.

—Pues quiero que me prometáis que no les pasará nada volvamos o no. ¿Entendido?

—Hablaré con los egovarros —aceptó Llanto.

—Quiero seguridad.

—La tendrás.

—Gracias, señor —dijo, casi llorando, el más joven.

—¿Entonces vendrás?

—Mierda, hermano. Un poco de aventura no estará mal. —Súnicas se encogió de hombros—. Mejor eso que quedarme aquí hasta que se me congelen los cojones.

««————————»»

—¿Qué han dicho? —preguntó Súnicas con cierta preocupación. Simmas le dedicó una mirada sombría y Llanto bajó la cabeza—. ¿Qué han dicho? —insistió.

—Ese viejo decrépito no ha sido fácil de convencer —respondió su hermano.

—He tenido que contarle con todo detalle mi teoría sobre la profecía y que vosotros sois la fidelidad y la traición de las que se habla. De modo que sois de vital importancia para que se cumpla.

—No ha sido fácil —añadió Simmas—. El muy cabrón nos dijo que cualquier interpretación de la profecía podía ser cierta. ¡Hay que joderse! ¡Cómo si no lo supiésemos!

—Así que le dije que, entonces, quizá yo no era el hombre de las lágrimas imperecederas…

—Y terminó entrando en razón o se llevaría la contraria a sí mismo.

—Pensaba que lo único que queríamos era salvarte —concluyó Llanto.

—¡¿Entonces, qué cojones ha dicho?! —insistió Súnicas.

—Que puedes venir con nosotros.

—¿Y mis dos soldados?

Llanto y Simmas se miraron y ambos intentaron no cruzar su mirada con la de Súnicas.

—Mucho me temo que para ellos no hay perdón posible.

—¡¿Qué?! ¡Me prometisteis seguridad para ellos! —estalló Súnicas.

—Y tienes la seguridad de que van a morir.

—¡Vete a la mierda, Simmas! ¡Guárdate tu puto sarcasmo de los cojones! —le gritó Súnicas antes de volverse hacia Llanto—. ¡Me lo prometiste!

—Lo sé. Pero el anciano no ha dado su brazo a torcer. Créeme cuando te digo que ya ha cedido bastante al permitirte venir con nosotros.

—¡Y una mierda! ¡Quiero a mis hombres conmigo y enteros! ¡¿Lo entiendes?! —siguió berreándole a Llanto—. ¡Prefiero morirme aquí congelado junto a ellos que dejarlos morir solos!

—¡Vaya, qué fiel! ¡Qué pena que no lo hubieses sido en otras épocas!

—¡Vete a la puta mierda de una vez, Simmas!

—¡Basta! —gritó Llanto—. ¡Estoy cansado de lidiar entre ambos! ¡¿Es que no podéis olvidar vuestras rencillas ni por un momento?!

—¡No, no podemos! —contestó Súnicas—. Pero eso no tiene nada que ver con mis hombres. ¿Por qué vinieron a por ellos antes de que vosotros volvieseis? ¿A dónde los han llevado?

—Van a ajusticiarlos —reveló Llanto.

—¡¿A ellos?! ¡¿Por qué?! ¡No han hecho nada!

—Súnicas…

—¡Sois unos hijos de puta! —El Abanderado del rey se encaró con Llanto, que dio un ligero paso atrás de forma casi imperceptible—. Vuelve junto a ese anciano de mierda y convéncelo de que los dejen con vida o si no te las tendrás que ver conmigo.

—Súnicas…

—¡Cállate, Simmas! ¡Cierra la puta boca de una vez!

—Súnicas…

—¡Vuelve a abrir la boca y te juro que te la cierro de una patada!

—Han encontrado al egovarro que asesinasteis —soltó Llanto de repente.

—¿Qué?

—Lo que has oído, imbécil. Ya lo han encontrado. Te dije que lo harían. Los egovarros son así, en su tierra no se les escapa nada —le dijo Simmas con acritud.

Súnicas se quedó mirando a su hermano y no tardó en desviar la mirada hacia otro lado que no fuesen los ojos de Simmas.

—Los van a matar te guste o no —intervino Llanto—. Y no podemos hacer nada ni por mucho que queramos, ni por mucho que lo intentemos. Así que al menos da gracias porque a ti te dejen venir con nosotros.

—Y una cosa más —añadió Simmas cruzando los brazos sobre su pecho.

—¿Qué?

—Quiere que la veas.

—¿La qué?

—La ejecución.

—¡No pienso presenciarla! —recobró Súnicas su energía de repente.

—No es algo que puedas decidir tú.

—¡He dicho que no pienso ver cómo los asesinan!

—Ejecutan.

—¡Vete a la mierda, mequetrefe! Eso es un puto asesinato.

—Asesinato o ejecución, da lo mismo —relativizó Simmas con convicción—. O lo presencias o te unes a ellos. Tú decides.

Súnicas se calló y los miró a ambos con impotencia y con una rabia que deseaba verter sobre ellos a base de golpes, puñetazos y patadas. Incluso con mordiscos, si fuese necesario. Pero se limitó a fruncir el ceño y a pensárselo bien.

—Cuando yo era el que colgaba de aquel gancho mientras tú me golpeabas no parecías tener reparos en presenciar ese tipo de cosas. Ni siquiera creo que diferenciases entre asesinato o ejecución —le dijo Llanto, captando su atención y su odio—. Haz lo que quieras, eres mayorcito para tomar tus propias decisiones. Pero tomes la que tomes, tómala sabiendo las consecuencias que tendrá. Porque una vez que lo hagas nosotros nos desentenderemos.

—No me dejáis muchas opciones.

—Son dos y muy sencillas —le dijo Simmas—. O mueres junto a ellos demostrando más compañerismo y fidelidad que en otras épocas o te vienes con nosotros y los dejas morir solos por un acto que cometisteis los tres. ¿Qué prefieres?

Súnicas sonrió con desdén, los miró a ambos con rabia contenida y negó con ostentación.

—¡Sois unos auténticos hijos de puta! ¿Lo sabíais?

—Lo repites bastante, sí.

—Me voy con vosotros.

—Sabia elección —aceptó Simmas, que ni siquiera esperó una réplica antes de darse la vuelta y acercarse hasta la entrada de la cueva que hacía de celda—. ¿Vienes? ¿O piensas quedarte ahí? Tenemos una ejecución que presenciar.

««————————»»

Una nutrida representación del pueblo egovarro se había dado cita al pie del acantilado repleto de cuevas para presenciar la ejecución de los dos soldados de Súnicas. Allí había hombres, mujeres y niños, aunque la mayoría de ellos parecían bolas de pelo que correteaban por la nieve o que reposaban sobre los brazos de sus padres. Llanto no creía que aquello que iban a ver fuese lo mejor para ellos, pero no iba a meterse en las costumbres egovarras. Suponía que cuanto antes supiesen lo que ofrecía la vida, antes aprenderían a afrontarla.

El sol brillaba en el cielo con su mortecina y deprimente luz. No se veía ni una nube, y la nieve que lo cubría casi todo brillaba con fuerza hasta obligarles a entrecerrar los ojos. Quizá por eso, muchos egovarros se los cubrían con finas tiras de tela que les permitían ver a su través pero mitigaban algo aquel brillo penetrante.

Cuando Llanto, Simmas y Súnicas llegaron hasta el amplio corro, los egovarros allí reunidos les permitieron el paso hasta la primera fila haciéndose a un lado. Las muestras de respeto hacia Llanto se multiplicaron a su alrededor, como siempre. Algunos se arrodillaron y otros le besaron las manos. Incluso una mujer lloraba como si acabase de perder a un hijo mientras lo tocaba con sus manos, como si pretendiese asegurarse de que lo que estaba viendo era real.

Todo lo contrario le dedicaban a Súnicas, al que muchos habrían matado con lentitud de haber estado en sus manos. Pero el Abanderado del rey no se amilanó. Caminó altivo y orgulloso entre ellos como si fuese un hombre libre e intentó mostrarse fuerte a pesar de seguir con el cuerpo congelado. Su cara, con un ligero tono azulado, y su nariz enrojecida y moqueante, daban buena muestra de que no estaba en sus mejores condiciones pero, aun así, cuando se detuvo en la primera fila, alzó la cabeza y se atusó los largos bigotes a medio congelar como si nada de aquello fuese con él. Al menos, Llanto le reconoció que había que tener mucha sangre fría para mostrarse así ante todos en una situación como la que estaban a punto de vivir. Aun así, notó algo de vacilación en su mirada cuando vio a sus dos hombres tendidos sobre la nieve, desnudos y atados de pies y manos a varios postes que les obligaban a mantener las piernas y los brazos abiertos. Junto a ellos estaba tan solo el anciano, que se movía a su alrededor medio encorvado, casi sin fuerzas, como si fuese un lobo agonizante que se disponía a saltar sobre su presa indefensa. Vestía unas pieles tan negras como la noche más encapotada y se había pintado varias líneas en la cara del mismo color.

Llanto intentó ponerse durante un momento en la piel de alguno de los soldados de Súnicas, tendidos y atados en el suelo mientras aquel tétrico viejo paseaba junto a ellos. Un escalofrío recorrió su espina dorsal cuando esa visión llegó a su mente. Él mismo había pasado momentos terribles en sus vidas pasadas, pero esa simple visión se le antojó la más terrorífica de todas.

—¿Supongo que no has visto ninguna ejecución egovarra? —le preguntó Simmas a Llanto en un susurro.

—No —reconoció este, mientras observaba las reacciones de Súnicas—. ¿Tú sí?

Simmas asintió.

—Una vez. No es agradable.

—¿Tú hermano sabe cómo son?

—Me temo que sí.

—¿Y cómo son?

—Mejor que lo veas por ti mismo.

—¿Van a sufrir?

Simmas giró la cabeza para mirarlo y asintió. Por primera vez le pareció ver algo de compasión en su mirada. Y eso no presagiaba nada bueno.

El viejo se detuvo ante el gentío reunido y comenzó a hablar con su escasa y poco agraciada voz.

—¿Qué dice? —le preguntó Llanto a Simmas.

—Está diciendo que esos hombres mataron a uno de los suyos en el sur. Que lo torturaron y luego lo enterraron como si fuesen los restos de una comida, sin darle… sin darle la oportunidad de ¿presentarse?, creo que es presentarse, ante los dioses. Dice que le negaron la entrada en… en… La verdad es que no sé que ha dicho. No conozco esa palabra.

—Bueno, ya lo entendemos. Un lugar mejor que este.

—Dice que su condena es la muerte y que él mismo la ejecutará.

Justo en ese momento, los egovarros allí reunidos estallaron en un griterío de júbilo. Algunos aullaban como si fuesen lobos enrabietados por el olor a sangre, mientras otros sacaban sus vulgares armas y las alzaban al cielo clamando por algo que Llanto interpretó como venganza.

Cuando al fin se callaron, el anciano sacó una daga y se colocó sobre el cuerpo del primero de los soldados de Súnicas, el más joven de ellos, que se movía intranquilo, intentando soltarse como fuera. Pero no podía. Las cuerdas lo retenían con fuerza. No tenía salvación. Llanto se fijó en Súnicas y creyó ver que tragaba saliva, que su ánimo decaía, que su pose engañosa y falsa se estaba viniendo abajo. Pero todavía resistía y miraba hacia el frente sin perder de vista la daga de aquel anciano arrugado y repelente.

—¡No, por favor! ¡Por favor! ¡Señor, señor, ¿dónde está?! Prometió protegernos —lloriqueó el joven soldado.

Llanto miró de nuevo a Súnicas y vio cómo apretaba las mandíbulas y los puños, impotente. Sabía que estaba sufriendo, pero no se apiadó de él. Solo se apiadaba de aquellos dos pobres soldados.

El anciano gritó algo más y colocó la daga sobre el vientre desnudo del joven soldado, que se estremeció y lloró ante el contacto de la hoja. Sin mediar palabra, se lo rajó de lado a lado provocando un pavoroso aullido de su víctima.

Súnicas parpadeó a toda velocidad, seguramente intentando contener las lágrimas, y respiró hondo mientras mantenía su mirada fija y su porte altivo. Llanto y Simmas se miraron, pero no se dijeron nada.

El anciano dejó la daga a un lado, mientras el joven soldado berreaba como un poseso, y metió sus manos en sus entrañas provocando que se retorciese y aullase con el dolor. Hurgó en el interior del joven e, instantes después, sacó las manos y con ellas las tripas del desdichado soldado. Las esparció por el suelo a su alrededor y se levantó, dejándolo allí, todavía vivo, sufriendo y agonizando. Tras recuperar su daga se acercó al otro soldado, que gritaba aterrado ahora que sabía lo que le esperaba.

Llanto vio cómo Súnicas apretaba todavía más los puños y cómo su mandíbula se contraía hasta extremos difíciles de soportar. Respiraba todo lo hondo que podía, pero parecía que no era suficiente.

El joven destripado gritaba sin cesar mientras la vida se le escapaba roja por la abertura de su vientre. El otro soldado, a punto de correr su misma suerte, suplicaba, imploraba a voz en grito que lo dejasen vivir, que se arrepentía de lo que había hecho. Lo pedía por favor una y otra vez. Lloraba. Lloraba sin descanso mientras su compañero seguía martilleando sus oídos con sus quejas agónicas. Pero el anciano siguió con su ritual. Volvió a colocar la daga sobre su vientre y se lo abrió con la misma precisión que al primero. Volvió a hurgar en su interior mientras sus desgarradores gritos llenaban el aire y, como al otro, le sacó las tripas para desparramarlas a su alrededor. Cuando terminó, se pasó las manos ensangrentadas por la cara y se la tiñó con la sangre de sus víctimas antes de gritar unas últimas palabras.

—¿Qué ha dicho? —le preguntó una vez más Llanto a Simmas.

—Dice que se ha hecho justicia… Que el alma de su hermano asesinado podrá ahora descansar en paz… Y… que...

—¿Y? ¿Qué más ha dicho?

Simmas dudó por unos momentos antes de volverse hacia él, algo que también habían hecho los egovarros que los rodeaban. Su seriedad no aventuraba nada bueno. O quizá era respeto. O quizá era… ¡Daba igual! Solo sabía que lo miraban a él como si esperasen algo por su parte.

—Ha dicho que, como dice la profecía, la sangre tiñe de rojo la nieve en la partida del hombre de las lágrimas imperecederas.

Llanto se centró en el anciano y sus miradas se cruzaron. Los gritos acompañaban con su terrible sonido la expectación que había recaído sobre él. Todos lo miraban a él. Todos esperaban su partida. ¿Justo en ese momento? ¿Era acaso lo que esperaban? Miró cómo el soldado más joven se retorcía con el dolor y cómo sus tripas humeaban a su lado mientras la sangre se escapaba de su vientre, de sus entrañas, y se extendía por la nieve, tiñéndola de rojo, formando una mancha dantesca alrededor de cada ajusticiado. Y entonces volvió a cruzar su mirada con la del anciano. Ya no parecía el viejo decrépito de antes. Ahora, con la cara, las manos y los brazos embadurnados en sangre, parecía otra persona. Un ser más joven, más fuerte. Cruel, inmisericorde. ¿Dónde estaba aquel viejo frágil que había visto por primera vez? ¿Dónde estaba el viejo tembloroso que había al comienzo de aquel castigo? Sus ojos se centraron en la sangre que goteaba de su daga, de sus manos. Una gota tras otra. Tras otra. Tras otra. Plop. Plop. Cayendo sobre la nieve, volviéndola rosa y después roja como la misma sangre. Rojo. Solo veía el rojo. Solo rojo. Nada más. Un rojo denso, intenso. Un rojo que olía a hierro. Su propia mente se volvió roja. Solo veía ese color. Nada más. Oyó gritos. Forcejeos de lucha. “Bébeme. Bébeme”. El choque inconfundible del hierro contra el hierro. Suspiros, soplidos, gruñidos. Oyó algo más. Eran voces. Voces que le sonaban. Voces que conocía. “¡Huye!”. El corazón se le encogió, casi dejó de latir. La respiración le falló, el aire no le llegaba. Se echó las manos al cuello. Tosió, borboteó sangre. Rojo, más rojo. “¡Huye! ¡Huye!”.

Y entonces volvió en sí. Cogió aire y se descubrió de rodillas agarrándose el cuello como si pretendiese evitar que la sangre se le escapase por una herida que no tenía. Suspiró y se pasó una mano temblorosa por la frente sudada mientras se daba cuenta de que todos a su alrededor lo miraban extasiados, como si estuviesen contemplando un milagro. Bajó la mirada avergonzado y se levantó con cierto esfuerzo. Vio la extrañeza en el gesto de Súnicas. Quizá también algo de desprecio. Quizá bastante desprecio. Y vio serenidad en la de Simmas, antes de que le hablase.

—¿Otra visión?

Llanto se limitó a asentir al tiempo que se daba cuenta de que los gritos de sufrimiento habían cesado.

—¿Cuánto tiempo he estado…

—¿Ido? —Llanto volvió a asentir con algo de vergüenza.— Un buen rato. Decías algo, pero era imposible entenderte. ¿Qué has visto?

Llanto suspiró y se frotó la cara y el incipiente pelo con las manos, esperando por todos los dioses que no comenzase a brillarle, como le sucedía en otros tiempos.

—No tengo ni idea. Muerte.

—Cojonudo, un buen presagio antes de partir —oyó decir a Súnicas con desdén—. Pues vayámonos de aquí de una puta vez antes de que vuelvas a tener otra… visión de esas. ¿La sangre tiñe la nieve, no? —Llanto y Simmas no dijeron nada, pero a Súnicas le dio igual. Sus hombres ya habían muerto. No pintaba nada allí—. Pues andando. Vamos a buscar ese jodido sueño.

La isla

—¿Y cómo cojones sabes el camino? —preguntó Súnicas mientras se preparaban para partir.

—Lo sé pero, si te soy sincero, no sé cómo —respondió Llanto mientras llenaba una bolsa con la comida que les habían dado los egovarros—. Apareció en mi mente como… como…

—¿Como por arte de magia? —aventuró Simmas.

—Sí.

Simmas resopló con desdén.

—Si no te crees nada de esto por qué te embarcas en esta aventura —le preguntó Súnicas a su hermano.

—Hice un trato con él, ¿recuerdas? Y yo cumplo mi palabra.

Súnicas asintió sin estar muy convencido y se volvió hacia Llanto.

—¿Y cuál es ese camino?

—Debemos ir hacia el norte.

—¿Durante cuántos días?

—No estoy seguro… Pero no serán pocos.

—¿Estás seguro de que sabes el camino? —quiso saber Simmas, bastante escéptico y más que preocupado por la indecisión de Llanto.

—Sé, cómo llegar pero… No sé el camino exacto —reconoció Llanto con dudas.

—¡Joder! —exclamó Súnicas al tiempo que dejaba de guardar lo necesario en su propia bolsa—. No nos tranquilizas así, ¿sabes? ¿Conoces el camino sí o no?

Llanto se detuvo y se lo pensó un momento antes de convencerse a sí mismo de que sabría llegar.

—Sí —respondió intentando aparentar seguridad.

—No sé por qué cojones no te creo —dijo Simmas con sarcasmo mientras se vestía sus pieles blancas, aunque ya no eran tan blancas como al principio.

—Pues revélanos ese camino —le pidió Súnicas.

—Pues… —Llanto se cubrió la cabeza con un grueso gorro de lana forrado de pelo de algún animal pequeño e intentó aclarar sus conocimientos. Esos conocimientos que estaban en su cabeza sin saber muy bien cómo habían llegado hasta allí—. Tenemos que caminar hacia el norte…

—Eso ya lo has dicho.

—Debemos atravesar unas montañas…

—Las montañas de Erimia —supuso Simmas—. Están al norte, tienen que ser esas.

—No va a ser fácil…

—Eso te lo puedo asegurar —prosiguió Simmas—. Son altas y se las conoce por ser casi imposibles de atravesar.

—¿Estás seguro de dónde nos vas a meter? —le preguntó Súnicas, cada vez más inseguro.

—Solo sé que si logramos atravesarlas casi habremos llegado a nuestro destino.

—También existe la posibilidad de que no logremos atravesarlas —ironizó Simmas—. ¿Te lo habías planteado?

—Las atravesaremos.

—¿Y cómo estás tan seguro, mequetrefe?

—Lo estoy —aseguró Llanto, mirando airado a Súnicas. Estaba cansado de que lo llamase así, pero tampoco le decía que dejase de hacerlo—. Debéis confiar en mí.

—No te lo tomes a mal si no lo hago —replicó Simmas.

—El camino no va a ser fácil, habrá momentos en los que sufriremos…

—Eso también te lo aseguro.

—... pero si confiáis en mí lo lograremos y llegaremos al palacio de Nixia.

Súnicas y Simmas se miraron entre ellos y suspiraron.

—Ese es el problema, Llanto —le dijo el segundo al tiempo que se cargaba su mochila a la espalda—. Que no terminamos de confiar en ti.

Salieron de la cueva en la que se estaban pertrechando para su travesía y se toparon de frente con los egovarros, que esperaban con ansia su partida. Por delante de todos estaba el anciano, con Boro pegado a él. Ya no parecía ni tan viejo ni tan decrépito. Se alzaba con orgullo en toda su talla y su rostro parecía haber ganado en juventud después de haberse embadurnado con la sangre de los soldados de Súnicas. Llanto desvió la mirada hacia los dos cadáveres, que seguían tendidos y con las tripas de fuera sobre la nieve ahora rosada todo a su alrededor, y pensó en lo raro que era todo aquello y en sí el anciano no habría ajusticiado a propósito a aquellos soldados solo para que la profecía se hiciese realidad, solo para que la sangre tiñese la nieve en su partida.

Ni siquiera intercambiaron algunas palabras con nadie. Solo pasaron frente a ellos, obteniendo algún asentimiento de ánimo y numerosas miradas de odio o esperanza, según a quién mirasen, y comenzaron su camino en dirección norte. Hacia la barrera tenebrosa y lejana de las montañas de Erimia, todavía muy lejos de aquel aciago lugar.

—Tardaremos por lo menos diez días en llegar al pie de las montañas —dijo Simmas cuando ya habían dejado muy atrás el asentamiento egovarro.

—Esperemos que el tiempo nos acompañe —dijo Súnicas alzando la mirada.

Lucía el sol en un cielo despejado y azul, si es que lucir podía ser una forma objetiva de describirlo. Porque la verdad era que su luz seguía siendo tan enfermiza como siempre.

—No creo que debamos preocuparnos por el tiempo hasta llegar a las montañas —dijo Llanto mientras se colocaba una fina tira de tela delante de los ojos para mitigar el reflejo del sol sobre la nieve.

—Aquí el tiempo cambia de un momento a otro —le reveló Simmas, haciendo lo propio—. Puede que ahora luzca el sol, pero eso puede cambiar antes de que acabemos el día.

—Este maldito día de Edovio nunca se acaba —se quejó Súnicas.

—Ya le falta poco —respondió su hermano—. En unos días comenzará a desaparecer en el horizonte y volveremos a tener un día y una noche.

—Y luego solo noche durante una estación entera —volvió a quejarse Súnicas.

—La noche de Nixia —entendió Llanto—. Debemos atravesar las montañas antes de que eso suceda.

—Oh, no te preocupes, mequetrefe. Aun queda mucho para su llegada.

—Llanto —lo llamó Simmas—. Tengo una pregunta para ti.

—¿Qué quieres saber? —se interesó Llanto, resoplando por el esfuerzo que le suponía cargar con su mochila por aquel paisaje helado, cubierto de blanco y solo roto por la barrera montañosa de las montañas de Erimia o por algunas pequeñas y ridículas aglomeraciones de árboles raquíticos y sin hojas.

—¿Qué vamos a hacer con el cáliz si lo encontramos?

—¿De veras crees que lo vamos a encontrar? —se burló Súnicas.

—No, pero tengo curiosidad.

Llanto miró al frente y se preguntó qué haría con él si lograba encontrarlo. Lo cierto era que no se había hecho esa pregunta hasta aquel momento, pues parecía evidente. Así que no dudó en su respuesta.

—Entregárselo a los egovarros.

—¿Estás seguro de eso?

—¿Y por qué no debería de estarlo? —se extrañó—. Es su profecía, son ellos los que creen en mí. ¿No se supone que ese es mi deber para con ellos?

—La profecía no dice nada acerca de lo que debes hacer con él. Solo te predestina a encontrarlo… Supuestamente. Lo que hagas luego con él no lo dice —dijo Simmas, provocando más dudas en Llanto.

Y tenía razón. La profecía no decía nada acerca de lo que debería hacer con el cáliz una vez lo tuviese en su poder. Aunque...

—Entiendo que debería derramar su contenido sobre la tierra y convertir Turonia en una tierra fértil. ¿No es lo que se entiende del final de la profecía?

—¿Y estás seguro de que eso será bueno para los egovarros? —prosiguió Simmas.

—No te entiendo —confesó Llanto, cruzando su perdida mirada con la del barbudo turonense.

—¿Has pensado qué sucedería si de repente Turonia se convierte en una tierra... digamos… más amable? —Llanto negó con cara de bobo—. ¿Has pensado qué será de los egovarros?

—Que tendrán una vida mejor, ¿no?

Súnicas resopló con desprecio a su espalda y Simmas negó con tristeza.

—Te equivocas.

—¿En qué me equivoco?

—Pues verás, mequetrefe —intervino Súnicas con suficiencia—. Lo que mi hermano no te termina de decir es que si, en el caso remoto de que encontremos el cáliz, conviertes Turonia en una tierra fértil, los portenses no tardaran en poner sus ojos sobre ella. ¿Entiendes por dónde voy? —Llanto lo entendió con horror al instante—. Ahora mismo los egovarros siguen existiendo porque ni a los portenses antes ni a los turonenses después nos han interesado sus tierras de mierda. Ya nos quedamos con las únicas que se podían aprovechar, echándolos de ellas y apartándolos hacia el norte. ¿Pero qué pasaría si esas tierras se vuelven de pronto… interesantes y apetecibles?

—Los portenses vendrán con sus ejércitos y arrasarán a los egovarros para quedarse con sus tierras —continuó Simmas—. Te aseguró que será así. Por eso asegúrate bien de lo que quieres hacer con ese cáliz antes de actuar a lo loco. Puede que al final, en tu intento por darle a los egovarros una vida mejor los termines condenando a su desaparición.

Llanto se quedó callado y desvió su mirada hacia el horizonte, hacia las altas montañas que deberían atravesar para llegar hasta el palacio de Nixia. Pero su mente bullía con todas las posibilidades. Ni siquiera había pensado en esa terrible disyuntiva. Ni siquiera había llegado a meditar en las consecuencias que sus propios actos podrían llegar a causarle a los egovarros. Solo pensaba en encontrar el cáliz y en usarlo para convertir la tierra de Turonia en un mundo mejor, en una tierra verde tal y como su propio nombre quería expresar. Pero, ¿y si esa no era la mejor opción? ¿Qué era más importante: los egovarros o la tierra? ¿Qué debería hacer: dejarlos en la miseria en la que vivían para siempre o proporcionarles unas tierras fértiles que no tardarían en arrebatarles y provocar, por tanto, su más que posible desaparición? ¿Por qué Simmas tenía que haber sacado el tema? ¿Por qué había tenido que ponerle frente a sus ojos la realidad? Él vivía bien en su mundo de fantasía, en sus visiones, en sus cometidos, en su profecía fantasiosa. Él era el elegido, él era de quién hablaba, él… ¿Por qué lo había traído de forma tan cruda a la realidad? ¿Por qué ahora no tenía más que dudas?

Maldito Simmas.

««————————»»

Los primeros días el camino fue fácil. Avanzaron con paso decidido a través de aquel paisaje cubierto de blanco, subiendo y bajando las irregularidades del terreno y descansando en los pocos lugares donde todavía conseguían sobrevivir unos pocos abetos que, al menos, les proporcionaban algo de refugio y materiales para encender una hoguera sin gastar parte del carbón que llevaban con ellos para momentos más difíciles. Momentos que sabían que llegarían.

Un cielo despejado y un sol mortecino los acompañó hasta el séptimo día, con las montañas de Erimia mucho más cerca, quizá mucho más de lo que habrían esperado. Al octavo, las primeras nubes comenzaron a cubrir el cielo y, a su término, lo habían encapotado por completo, ocultando el sol tras su grisáceo manto y provocando, en consecuencia, una notable bajada de las temperaturas.

Fue entonces cuando el camino comenzó a volverse más duro, como si paisaje y climatología se hubiesen aliado para entorpecer su avance. El terreno comenzó a volverse más escarpado cuanto más se aceraban a las montañas, de modo que se vieron obligados a realizar mayores esfuerzos para conseguir avanzar hacia su destino: caminos demasiado traicioneros, cuestas demasiado empinadas, bajadas demasiado peligrosas. Estaban solos en medio de aquel paisaje, en medio de aquella naturaleza hostil. Si alguno sufría algún tipo de accidente lo más probable era que no lo contase. Así que su avance se ralentizó.

Entonces llegó la primera nevada, acompañada de un suave pero gélido viento que no tardó en congelarles la cara. De sus cejas, de la barba de Simmas y de los Largos bigotes de Súnicas pronto comenzaron a colgar diminutos carámbanos de hielo que de vez en cuando se quitaban de encima con un simple pero enérgico movimiento de cabeza. Hasta que llegó un punto en el que ni con eso lograron sacudírselos. Ni por mucho que se ocultasen bajo sus gruesas y forradas capuchas lograban evitar que el hielo cubriese su cara. Hubo momentos en los que Llanto pensó que su despejada cabeza se congelaría y con ella todas sus ideas.

Al decimoprimer día de camino comenzaron el ascenso de las primeras estribaciones de las montañas. La discusión previa a punto había estado de echar por tierra sus progresos, ya que ambos hermanos habían dudado de que Llanto supiese cómo atravesar las montañas, o por dónde. Ni siquiera los egovarros lo sabían con certeza, así que cómo iba a saberlo él. Pero al final los había convencido, implorando, casi de rodillas, que confiasen en él.

Algo de lo que se arrepintieron cuando una fuerte ventisca los cogió en plena subida por aquellas agrestes y desconocidas laderas. Apenas lograban ver nada más allá de sus propias narices, zarandeados sin descanso por un viento que soplaba con furia y que lograba que la nieve se colase en el interior de sus capuchas por mucho que intentasen cerrarlas. Por suerte, en medio del aterrador ulular del viento en aquellas montañas y de la poderosa nevada, lograron encontrar una cueva en la que se refugiaron sin pensárselo ni un momento.

Cuando al fin estuvieron en su interior, se dejaron caer al suelo, exhaustos, y así se quedaron durante un tiempo mientras intentaban recobrar unas pocas fuerzas. Llanto, que todavía respiraba con agitación mientras se sacaba de las cejas el hielo que se le había formado, miró hacia afuera y vio cómo la nieve pasaba casi en horizontal por delante de la entrada de aquel refugio salvador, disparada como flechas por un viento cada vez más desatado.

—Hemos tenido suerte encontrando esta cueva —se consoló Simmas, quitándose la mochila y sentándose con pesadumbre sobre el oscuro y húmedo suelo de la cueva. Agitó la cabeza con fuerza y cientos de diminutos cristales salieron disparados en todas direcciones.

—Al final voy a morir congelado en una puta cueva de todos modos —se lamentó ahora su hermano, tendido en el suelo cuan largo era, sin quitar ojo del techo de aquella caverna—. ¡Qué ironía!

—Mejor esto que morir destripado y con lentitud, ¿no? —replicó Llanto, quien recibió una mirada nada amistosa por parte del antiguo Abanderado del rey.

—Supongo que ya te habrán dicho muchas veces que te vayas a la mierda, ¿verdad? —Llanto asintió algo extrañado por la pregunta de Súnicas, que se incorporó y se quedó sentado mirándolo con fijeza—. ¿Y por qué no haces caso por una vez y te vas a la puta mierda?

—Mejor nos dejamos de tonterías y nos preocupamos un poco más por nuestra situación —medió Simmas, al tiempo que se levantaba y se introducía un poco más en la cueva. A los pocos pasos se convertía en una simple y siniestra oscuridad impenetrable, de hecho, parecía que en cualquier momento algo saldría de las profundidades para devorarlos—. Será mejor que nos resguardemos bien y encendamos un fuego.

—No creo que el poco carbón que llevamos con nosotros nos vaya a dar para mucho.

—Mira Llanto, me importa muy poco lo que opines, le verdad. Ahora lo que más nos debería preocupar es sobrevivir a esta jodida tormenta. Lo malo es que no tiene pinta de que vaya a amainar en breve.

—Mayor razón para racionar el carbón —ayudó Súnicas a Llanto.

—No, si el carbón lo racionaremos, pero antes de morir congelados lo usaremos todo si es preciso.

—Eso es lo que yo quería decir antes. Bueno… más o menos.

Tras sus palabras permanecieron en silencio mientras Simmas obsequiaba con una mirada bastante torva a Llanto. Su cara era un témpano de hielo, y no solo porque su barba y sus cejas se hubiesen convertido en ese mismo hielo, sino porque su mirada era tan gélida como el clima que rugía en el exterior.

—Esto es una mierda —volvió a quejarse Súnicas—. ¿Estás seguro de que sabes por dónde pasar al otro lado?

Llanto suspiró, cansado de aquella pregunta y asintió una vez más.

—A cada momento que pasa te creo menos —le dijo con acritud el otro hermano.

—Todavía estáis a tiempo de daros la vuelta —repuso Llanto, cansado de sus continuas quejas—. Si no queréis venir pues no vengáis, me importa una mierda. Yo voy a seguir, con vosotros o sin vosotros. Así que dejad de quejaros como si fueseis unos críos idiotas y decidíos de una maldita vez. Si os queréis volver, pues muy bien, volveos. Pero si os queréis quedar dejad de tocarme los cojones —terminó fingiendo una sonrisa—. ¿Lo he dicho bien: “cojones”? —enfatizó—. Es la palabra que mejor sabéis usar.

Simmas y Súnicas bufaron con hastío pero no dijeron nada. La ventisca seguía azotando el exterior. Ni siquiera eran capaces de ver nada más allá de la misma entrada, solo la nieve pasando a toda velocidad por delante de ella o introduciéndose casi hasta donde se encontraban, transportada y lanzada por la ventisca contra las laderas de las montañas, como si pretendiese derribarlas. Al menos dentro de aquella cueva no demasiado amplia la temperatura no era tan baja como en el exterior, lo que no quería decir que no hiciese frío, solo que allí tendrían una oportunidad de sobrevivir si la tormenta no duraba demasiado.

Súnicas bufó con disgusto y cogió una piedra del suelo para tirarla con aburrimiento hacia la negrura del fondo. De inmediato oyeron cómo rebotaba contra las paredes y cómo, instantes después, el sonido regresaba a ellos como si fuese un eco.

—A saber cómo es de profunda esta caverna —dijo mientras cogía con rabia otra piedra y volvía a lanzarla hacia la oscuridad.

—Eso poco nos importa —dijo su hermano—. No podemos adentrarnos demasiado porque no podemos mantener un fuego encendido de forma permanente. Así que tendremos que quedarnos cerca de la entrada, donde hay algo de luz.

—Pero más adentro la temperatura será más estable y la hoguera que encendamos nos proporcionará algo de luz.

—¿Durante cuánto tiempo, Súnicas? Solo nos cabe esperar que la tormenta no dure demasiado o si no nos congelaremos aquí dentro.

—Más vale una buena temperatura y oscuridad que luz y un frío de muerte —bufó Llanto sin demasiada convicción.

—Por una vez estoy de acuerdo con el mequetrefe.

—Pues abrazaos y daros calor, no te jode —les espetó Simmas con desprecio.

El Abanderado del rey asintió con disgusto y se agachó para coger otra piedra y lanzarla de nuevo hacia la oscuridad. Solo que, esta vez, el sonido que les llegó de vuelta fue el de algo metálico.

Todos abrieron los ojos al oír aquel sonido que no esperaban y se miraron entre ellos como si intentasen asegurarse de que no habían oído mal.

—¿Eso ha sido algo metálico? —preguntó Súnicas con extrañeza.

Llanto asintió y Simmas con él, al tiempo que desviaban la mirada hacia las oscuras profundidades de la caverna.

—¿Y qué hacemos? —preguntó Llanto, pues la verdad es que no sabía cómo actuar a continuación.

Súnicas se encogió de hombros y lanzó otra piedra, aunque esta vez les vino de vuelta el sonido de siempre.

—Podemos ir a mirar.

—¿Y meternos ahí? ¿Sin saber lo que hay?

—¿Acaso te da miedo la oscuridad, hermano? —se mofó de Simmas—. Solo una ojeada rápida. Te prometo ser prudente. ¿No os pica la curiosidad?

—A mí un poco, la verdad —reconoció Llanto.

—La vida me ha enseñado a no ser curioso —dijo Súnicas—. Pero si el mequetrefe y tú queréis ir, pues adelante.

—¿Podrías dejar de llamarme así?

—¿Y por qué iba a dejar de hacerlo? Es lo que mejor te define… mequetrefe.

—Está bien —medió Simmas una vez más—. Hagamos una tea con lo que podamos y veamos qué hay ahí dentro. —Miró hacia la entrada y se cercioró de que la nieve y el viento seguían allí—. Creo que vamos a tener tiempo de sobra.

Por suerte para ellos, los egovarros les habían proporcionado algo de carne de comenieves con bastante grasa, así que la utilizaron para encender una diminuta llama que prendieron en el interior de uno de los cuencos de cerámica que usaban para beber, aunque a Simmas, propietario del cuenco, no le hizo mucha gracia. Al poco, esa diminuta llama chisporroteó varias veces pero les proporcionó la luz suficiente como para internarse hacia lo profundo.

—Bien, despacio ahora —dijo Simmas mientras caminaba por delante de los demás con el cuenco y la pequeña llama extendida al frente, iluminando más el suelo que el techo—. Parece que en el suelo no hay demasiados obstáculos —dijo al tiempo que movía la llama a uno y otro lado—. Y se va estrechando.

Llanto y Súnicas, que al final se había decidido a acompañarlos, caminaban detrás de él y notaron, tras golpearse un par de veces la cabeza, que aquella cavidad en la montaña se iba empequeñeciendo a medida que avanzaban. La luz de la entrada se perdió a sus espaldas y el frío se hizo menos intenso. Parecía que se internaban en los dominios de Lucubo, que en cualquier momento los demonios aparecerían para reclamar sus almas. Pero nada de eso sucedió. De hecho, nada sucedió, hasta que Simmas se detuvo de repente.

—¿Qué ocurre? —preguntó Llanto, intentando mirar por encima de su hombro.

—Parece que no estamos solos —dijo Simmas con voz apagada.

—¿Cómo que no estamos solos? —preguntó Súnicas al tiempo que apartaba a Llanto a un lado y se acercaba a su hermano.

Justo en ese momento, Simmas adelantó la llama y sus sorprendidas miradas pudieron contemplar cómo la tenue luz recortaba contra el fondo de roca la figura de un hombre sentado de forma apacible, sosegado. Sus rasgos escuálidos, su pelo tostado aunque descolorido y su boca abierta en un último lamento daban cuenta de que estaba muerto, aunque muy bien conservado. Llevaba puesto un simple casco cónico con protector nasal y una capa grisácea, algo gastada, que cubría casi todo su cuerpo y bajo la cual todavía podía adivinarse la forma de la espada que llevaba a la cintura.

—¿Está muerto? —preguntó Llanto.

—No, estaba esperando por nosotros para comer, ¡no te jode! —le espetó Simmas mientras se agachaba junto al cadáver—. ¿Tú qué crees, Llanto? ¡Pues claro que está muerto! Aunque he de reconocer que no parece que lo esté. El frío lo ha mantenido en muy buen estado.

Súnicas llegó hasta el soldado y se agachó frente a él.

—Exáfano —dijo con un susurro.

—¿Qué has dicho?

—Es Exáfano —repitió Súnicas señalando al cadáver. Abrió con cuidado la capa que lo cubría, como si hubiese intentado abrigarse inútilmente con ella, y dejó al descubierto el inconfundible emblema del rey Barasmanas sujetado con fuerza por una de sus huesudas y fantasmagóricas manos—. Es uno de los hombres que Barasmanas envió en busca del cáliz.

—¿Hace cuánto?

Súnicas frunció los labios y dudó.

—Dos ciclos, más o menos. Salió junto a otros cuatro hombres. Ninguno regresó.

—Pues se ha conservado bien —dijo Llanto.

—Tanto como para que haya podido reconocerlo.

—Bueno —suspiró Simmas—. Al menos no debió de sufrir demasiado si murió de frío.

—¿Qué estaría haciendo aquí? —se preguntó Súnicas.

—Quizá le pasó lo mismo que a nosotros y se resguardó en esta cueva de una tormenta.

Todos se miraron entre ellos con aprensión hasta que Llanto resopló como si intentase romper el mal agüero que se había posado sobre ellos con aquella posibilidad.

—Esperemos que no nos veamos en su misma situación.

—Estamos en su situación, por si no te habías dado cuenta —le recordó Simmas con tono de reproche, como si él tuviese la culpa de todo.

—Bueno, nosotros siempre podemos comérnoslo a él si es necesario —dijo Súnicas con malicia señalando a Llanto.

—Sí, eso es verdad —reconoció Simmas siguiéndole el juego—. Al menos nuestra supervivencia estaría casi asegurada. ¿Para cuánto tiempo crees que nos daría su carne?

—No sé —dudó Súnicas con una sonrisa siniestra—. Quizá si la racionásemos… No sé. ¿Media fase?

Simmas asintió mientras miraba de arriba a abajo a Llanto como si estuviese analizando un cerdo abierto en canal.

—Sí, puede ser.

—Sé que ahora mismo os creéis muy simpáticos, pero puedo aseguraros, sin temor a equivocarme, que no lo sois —se quejó Llanto—. De hecho, sois algo tontos.

—Solo era una broma, mequetrefe. Pero como vuelvas a llamarme tonto por hacer una gracia te juro que te parto las piernas.

—No, si lo de tontos no lo digo por eso —replicó al tiempo que cogía el brazo con el que Simmas sostenía la temblorosa y frágil llama y lo subía hasta alumbrar el techo que casi rozaban sus cabezas. La luz les reveló entonces una pequeña pintura hecha con trazos algo toscos que, sin embargo, representaba con total claridad el cáliz sangrante de Edovio—. Por eso es por lo que digo que sois tontos. Solo habéis mirado el cadáver y ni siquiera os habíais fijado en esa pintura —les dijo con una sonrisa cansada—. Vamos bien, este es el camino. Ya os lo dije. —Y se dio la vuelta para volver sobre sus pasos, dejando a los dos hermanos mirando aquella pintura como si fuesen idiotas.

—Me pregunto si Exáfano llegaría a ver esta pintura —se preguntó Simmas mientras salía tras los pasos de Llanto.

—Habría sido una putada saber que vas por el buen camino y que sin embargo no puedes continuar porque te mueres. ¿Te lo imaginas?

—No, no me lo imagino. Ni quiero imaginármelo, la verdad. No en nuestras circunstancias. Puede que al final terminemos haciéndole compañía.

Súnicas emitió un gruñido desagradable y siguió a su hermano.

—¿Y ahora qué? —les preguntó Llanto cuando estuvieron de nuevo en la zona iluminada por la escasa luz del exterior.

Simmas suspiró y se encogió de hombros.

—Ahora, toca esperar.

Encendieron un pequeño fuego lo más cerca que pudieron del cadáver de Exáfano y apenas comieron unos cuantos jirones de la escasa carne reseca que todavía les quedaba.

—Oye —rompió Simmas el silencio mirando a su hermano—. Todavía no nos has dicho cómo huiste de la fortaleza.

El semblante de Súnicas se oscureció por un momento, pero inspiró en profundidad y arrancó de un mordisco un trozo de carne que masticó con tranquilidad antes de responder.

—Por la trampilla de la sala de torturas.

Simmas emitió un gruñido de aceptación al tiempo que asentía.

—¿Tú y los dos que iban contigo?

—Sí. ¿Tú te acuerdas de esa trampilla, mequetrefe?

—Pensé que terminarías tirándome por ella —confesó Llanto.

—No creas que no lo pensé.

—¿Y después? —prosiguió Simmas.

—¿Qué cojones es esto? ¿Un puto interrogatorio?

—Siempre me sales con esas cuando no quieres responder. Ya lo hacías cuando éramos pequeños y sigues haciéndolo ahora. De aquella siempre escondías algo. ¿Sigues escondiendo algo ahora? —Ambos hermanos se miraron con intensidad durante un tiempo sin decir más, hasta que Súnicas continuó.

—No —dijo con sequedad.

—Solo te hago unas preguntas, nada más. Es simple curiosidad.

—Pues guárdate tus jodidas preguntas y tu curiosidad en el culo.

—Siempre tan sutil. Solo quiero saber cómo mi hermano huyó de la fortaleza y dejó atrás sin pensárselo dos veces al hombre al que juró lealtad y obediencia. ¿Cómo perdiste de vista a tu rey, hermano? ¿Cómo pudo ser que al Abanderado del rey sobreviviese y el mismo rey seguramente no? Porque lo cierto es que no lo sabemos, ¿verdad? ¿Murió Barasmanas? ¡Ah, no, espera! ¡Que no te quedaste para comprobarlo!

El rostro de Súnicas comenzó a enrojecerse por la ira, mientras sus ojos se clavaban en su hermano como si pretendiese desintegrarlo allí mismo.

—Mi vergüenza es haberlo perdido de vista y no poder protegerlo como debería haber hecho. ¿Quieres que te diga que le fallé? ¿Que me arrepiento de haber huido, que me…

—No te confundas, Súnicas. No te culpo, solo me extraña. Al fin y al cabo, huir es lo que hacen los supervivientes cuando saben que no les queda otra opción.

—¿Por eso tú elegiste el exilio en vez de jurar lealtad al rey?

—Era mejor eso que hacer lo que hiciste tú.

—¿Vas a volver a salir con lo de padre y todas esas memeces del pasado? ¡Despierta! —levantó la voz Súnicas—. Todo eso ya pasó.

Llanto se temió por un momento que una nueva discusión enfrentase a los dos hermanos. Pero Simmas se contuvo y se limitó a asentir como si nada de lo que había dicho Súnicas le hubiese afectado.

—¿Y después? —volvió a preguntar, ante la evidente ira contenida de su hermano. Cosa que pareció darle igual. Incluso Llanto creyó intuir que disfrutaba con aquella conversación, como si valorase por encima de todo humillar y hacer sufrir a su hermano recordándole que había olvidado su deber para poner su culo a salvo.

—Después esperamos a que cayese la noche y nadamos hasta Colonia.

—¿Y nadie os siguió? ¿Nadie bajó por la cuerda que supongo que usasteis para huir? ¿O acaso saltasteis al vacío?

—Usamos una cuerda —dijo entre dientes Súnicas.

—¡Qué raro! —musitó con evidente mala intención Simmas—. ¿Y una vez en Colonia, qué hicisteis?

—¿Por qué me haces todas estas preguntas, Simmas? ¿Es que no te fías de mí?

—No creo que Simmas…

—¡Tú no te metas, mequetrefe! —cortó Súnicas la intervención de Llanto, que decidió callarse y esperar a ver por dónde iba aquella conversación—. Y tú respóndeme: ¿no te fías de mí?

—La verdad es que no —contestó con sequedad Simmas mientras se metía en la boca un último trozo de carne—. Pero eso supongo que ya lo sabes, ¿no? No debería extrañarte a estas alturas. Te repito que solo quiero saber cómo lograste huir. Estábamos con que habíais llegado nadando a Colonia… por la noche. ¿Y?

—Y es fácil robar en Colonia si conoces la ciudad —prosiguió Súnicas apretando con rabia los labios y mirando a su hermano con odio—. Y yo la conozco muy bien.

—De eso estoy seguro. ¿Robasteis también los caballos?

—No, nos los encontramos en el camino, ¡no te jode! ¡Pues claro que los robamos, imbécil! —escupió Súnicas con odio—. Lo que todavía no me explico es por qué cojones se me habría ocurrido que tú podrías prestarme ayuda. Cada día tengo más claro que quizá tú me rebanarías el cuello antes que los egovarros.

—Puede ser —reconoció Simmas con un despreocupado e indiferente encogimiento de hombros—. Todo dependería de tus actos.

—Siempre te creíste por encima de los demás, ¿verdad, hermano? Siempre has creído que eres más honorable que los otros solo porque tú decidiste exiliarte mientras otros sobrevivíamos como podíamos.

—Tú juraste lealtad al rey y luego lo abandonaste para salvarte a ti —dijo Simmas con tranquilidad, enfureciendo todavía más a su hermano—. En lo que a ti respecta, sí, estoy muy por encima de ti.

Súnicas se levantó de repente e hizo ademán de lanzarse sobre Simmas, que llevó de forma instintiva y veloz la mano a la empuñadura de su daga. Pero Llanto reaccionó con rapidez y se interpuso entre ambos, aunque se llevó un buen golpe de Súnicas cuando este intentó quitárselo de en medio.

—¡Quietos! —gritó mientras intentaba alejar a Súnicas de su hermano, quien sin embargo no se había levantado, aunque mantenía su puño cerrado con fuerza en torno al mango de su daga—. ¡¿Será posible que siempre estéis igual?! ¡¿Es que no podéis mantener una conversación normal como gente normal?!

—Parece que no —escupió Súnicas cediendo al fin en su empuje—. Eres un cabrón malparido, Simmas. Te crees moralmente superior a los demás pero no eres más que un trampero de mierda autoexiliado de su hogar. En lo que a mí respecta eres un cobarde. Al menos yo me enfrenté a la realidad y me adapté. Tú decidiste huir y seguir viviendo en el pasado. No eres nada, ¿me oyes? No eres mejor que yo.

—Eso es discutible, hermano. Quizá no sea mejor que tú, pero desde luego no soy peor. Al menos yo no traiciono a todo aquel que me rodea.

Súnicas hizo un nuevo ademán de abalanzarse sobre Simmas, pero tan solo se quedó en eso, en un ademán. Así que se dio la vuelta y se sentó en el gélido suelo de tierra y piedras, de donde cogió una para lanzarla con algo de rabia hacia la oscuridad donde descansaba el cuerpo de Exáfano. Tampoco en esta ocasión volvió a sonar a metálico, así que siguió lanzando algunas más hasta que alcanzó, con seguridad, el casco del desdichado soldado del rey.

—Para de tirar piedras, Súnicas —le dijo Llanto, quien recibió una mirada llena de odio por parte del Abanderado del rey—. Deja descansar en paz a ese soldado.

—Está muerto, ¿qué más te da?

—Es por simple respeto. No es un juguete con el que probar tu puntería.

Súnicas resopló con hastío pero dejó de hacerlo.

—No probaba mi puntería, solo probaba mi suerte. Y no es muy buena, por cierto.

—Pues entonces deja de probar tu suerte, por favor. —Se volvió hacia Simmas y captó su atención con un movimiento de cabeza—. ¿Y tú en qué piensas?

—En nada que te interese.

—Vale —se dio Llanto por vencido—. Voy a ver si soy capaz de dormir algo. Intentad no mataros mientras tanto. Si no es mucho pedir.

—Antes te mataríamos a ti —gruñó Súnicas, vertiendo su odio en él.

—Gracias por acunar mis oídos —ironizó Llanto—. Seguro que ahora duermo a pierna suelta.

Ambos hermanos le dedicaron una sonrisa asqueada, pero no dijeron nada.

««————————»»

¿Dónde estaba?

Todo estaba negro.

¿Dónde estaba?

Esquivó una repentina estocada que iba dirigida contra su vientre y contraatacó con una espada que empuñaba pero no conocía. Un hombre caía frente a él, atravesado por su certero lance. ¿Quién era ese tipo? ¿Por qué había intentado matarlo? Miró a su alrededor y las sombras se fueron difuminando con lentitud mientras un griterío terrorífico comenzaba a surgir por todas partes. No tardó mucho en verse en medio de una batalla, rodeado de hombres que se mataban sin piedad, que vociferaban órdenes que nadie cumplía. Alguien volvió a atacarlo de nuevo. Aunque esta vez lo desvió con un diminuto escudo que empuñaba con su mano izquierda. Pero esta vez no respondió. Se quedó paralizado mientras el caos se multiplicaba a su alrededor. Los hombres morían por todas partes, bajo un cielo encapotado y entristecido por la muerte que se estaba produciendo. Pronto la sangre cubrió la tierra y la empapó como si de lluvia se tratase. Los gritos se aferraban a sus oídos y los laceraban con su dolor, con su angustia, con su miedo. Aquella batalla era pavorosa. ¿Dónde estaba? ¿Quiénes eran aquellos que lo rodeaban? ¿Dónde estaba? Aquel que había intentado matarlo probó suerte de nuevo. Llanto desvió su burdo intento por cercenarle la cabeza y luego otro que pretendía hundirse en su estómago. ¿Quién era aquel tipo que tanto ahínco ponía en liquidarlo? Era alto, más que él, e iba cubierto por un extraño peto de metal negro que le cubría el torso al completo, así como piezas del mismo material que protegían sus antebrazos y espinillas. Pero su cara aparecía borrosa, difuminada por una bruma que no podía explicar. ¿Quién era? ¿Por qué quería matarlo? ¡¿Dónde demonios estaba?! ¿Por qué no reconocía a nadie? La lucha continuaba a su alrededor, intensa y pavorosa sobre aquel pedregal. Cada vez más encarnizada. Miles de almas se perdían para siempre en aquel funesto lugar. Pero él solo tenía ojos para su rival desconocido. Esquivó otros dos intentos por acabar con su vida y luego desvió un golpe dirigido contra su cabeza. Pero aquel tipo era muy rápido, y aprovechó ese momento para estampar su bota contra su estómago y tirarlo al suelo. La espada se le escapó mientras se derrumbaba de espaldas como si fuese un peso muerto, saliendo por los aires para dejarlo indefenso. El gigante se acercó a él con paso lento.  “No —le dijo Llanto—. ¿Quién eres? ¿Quién eres?”. Pero no obtuvo respuesta. Solo vio cómo alzaba su espada y se disponía a ensartarlo. No quería morir. “¡No! ¡¿Quién eres?! ¡¿Quién eres?!”.

Se despertó, sudoroso y asustado, cuando aquel gigante bajaba su espada hacia él. Respiró agitado mientras se acostumbraba a la penumbra de la cueva, rememorando lo que acababa de soñar y preguntándose dónde habría vivido aquello y quién era aquel que lo había terminado por matar.

—¿Qué ha sido esta vez? —le preguntó Simmas, algo apartado de él, acostumbrado ya a sus pesadillas—. Te has movido mucho.

—¿Lograste averiguar quién era? —le preguntó Súnicas, al otro lado.

—¿Quién era quién? —logró articular, pues la pesadilla todavía aturdía su mente.

—No lo sé. Tú sabrás. No hacías más que repetir “¿Quién eres? ¿Quién eres?” —dijo con tono de burla Súnicas, intentando imitar su voz—. ¿Lograste saber quién era?

Llanto se frotó la frente y negó con la angustia reflejada todavía en su cara. ¿Quién era aquel tipo? ¿Sería su hermano Brom? ¿Quizá volvería a encontrarse con él en el futuro? ¿Era el futuro lo que había soñado? El pasado no era, eso lo sabía, pues nada de lo que había visto había sucedido en una vida anterior. Quizá sus visiones, aquellas que tenía mientras era un dios, comenzaban a manifestarse ahora como humano, solo que de otra forma. En sueños. ¿Y si aquello era el futuro? ¿Y si le esperaba una muerte en una batalla terrible como aquella? ¿Y si…

—La tormenta ha parado —interrumpió Simmas sus meditaciones. Se puso en pie y comenzó a recoger sus cosas—. Será mejor que nos pongamos en marcha antes de que decida regresar.

Súnicas no dijo nada pero hizo lo mismo que su hermano. Ni uno ni otro parecían muy animados, cosa que Llanto no les reprochaba después de haber vivido las discusiones entre ellos. No eran la mejor de las compañías, eso era evidente. Pero eran lo que tenía. La fidelidad y la traición. Era lo único que tenía.

—¿Vamos a dejar el cuerpo de Exáfano aquí? —preguntó Llanto cuando se disponían a salir de la cueva para continuar su camino. A su mente todavía venían de forma esporádica imágenes de aquel tipo enorme atacándolo sin piedad. Imágenes que hacían que se estremeciese.

—¿Y qué quieres hacer con él? —preguntó Simmas a su vez—. ¿Llevártelo contigo? Déjalo ahí, no va a encontrar mejor lugar de descanso.

—¿No deberíamos enterrarlo?

—Puede —dijo Simmas antes de mirar con odio a su hermano—. Es un soldado del rey. Que su Abanderado decida qué hacer con su cadáver.

Súnicas respiró con fuerza pero no dijo nada. Estaba bastante silencioso desde que había discutido con su hermano al poco de llegar a aquella cueva. Cogió su mochila, se la echó a la espalda, y luego se hizo con su tremendo espadón para sujetárselo a la cintura con fuerza.

—Vámonos de este puto lugar —dijo al fin, saliendo de la cueva a un mundo cubierto por una espesa capa de nieve—. Habrá que tener mucho ojo con donde pisamos. Con esta nieve nunca se sabe. —Y acto seguido desenvainó su espada y la clavó en la nieve justo por delante de él hasta tocar suelo.

Exáfano se quedó allí dentro, marcando para siempre el camino correcto hacia el cáliz de Edovio.

Pronto fue Llanto quien se puso a la cabeza, no solo para dirigir sus pasos por donde su intuición le decía que debían ir, sino porque su lanza constituía una mejor herramienta para tantear la nieve que la espada de Súnicas. De modo que siguieron ascendiendo con lentitud, midiendo cada paso y cada salto, bajo un cielo que se había vuelto tan azul como el día que habían salido del poblado egovarro.

Las montañas de Erimia no les dieron tregua durante los siguientes seis días, hasta que al fin alcanzaron su otra vertiente atravesando un estrecho y sinuoso paso que ni siquiera Llanto supo cómo había encontrado. Cuando lo lograron, ante ellos se abrió una extensa llanura en la que tan solo se veía una inmensidad cubierta de nieve hasta el mismísimo horizonte, aunque muy a lo lejos se podía intuir una pequeña línea de colinas o montañas no demasiado altas que al menos rompían un poco la monotonía. Por un momento estuvieron a punto de desistir ante tal desolador panorama.

—¿Seguro que vamos bien? —preguntó un cada vez más escéptico Simmas.

—Estoy seguro —respondió Llanto, aunque fue consciente de que su tono no parecía mostrar la misma convicción—. Pero si te quieres dar la vuelta puedes hacerlo. Te libero de nuestro trato.

Simmas se lo pensó y torció la cabeza antes de agitarla con fuerza y lanzar por los aires diminutos trozos de hielo salidos directamente de su barba.

—No te voy a negar que lo he pensado muchas veces desde que nos quedamos encerrados en aquella cueva. Pero hice un trato contigo y no pienso romperlo.

—Pero te he dicho que…

—Y tú no puedes liberarme de él —cortó su réplica—. Es mi responsabilidad y nadie puede liberarme de ella, ¿lo entiendes?

Llanto asintió, en parte por comprensión y en parte por agradecimiento al no dejarlo solo en aquel viaje.

—¿Y tú? —le preguntó ahora a Súnicas—. ¿Qué quieres hacer?

—Yo sigo —respondió el Abanderado del rey sin ni tan siquiera meditarlo por un momento—. No tengo nada mejor que hacer y prefiero morir haciendo esto que volver y agonizar con las tripas de fuera mientras esos cabrones egovarros me ven desangrarme. Además —continuó abriendo los brazos y señalando al inmenso paisaje que tenían enfrente—, ¿a dónde cojones iba a ir?

Llanto volvió a asentir, aunque esta vez no sabía muy bien si complacido o preocupado por saberse acompañado también, en lo que le restaba de camino, por Súnicas. Puede que Simmas no fuese un encanto, pero su hermano era un auténtico desalmado. De hecho, jamás le habría ofrecido que se fuese con ellos si no creyese que la profecía hablaba de él. Si por su voluntad hubiese sido, lo habría dejado con los egovarros para que lo destripasen a él también. Pero allí estaba, con ellos, y parecía que lo estaría hasta el final.

Miró hacia delante y contempló la casi infinita llanura blanca. No sabía lo que les esperaba, aunque lo intuía. Incluso lo ansiaba. Ni sabía qué pasaría una vez que llagaran hasta el cáliz, ni lo que haría con él. Pero sí tenía una cosa clara, si aquella vida se acababa en aquel viaje hacia lo desconocido, al menos no moriría con la sensación de que había desperdiciado una más de sus vidas. Sí, quizá tampoco esta fuese a durar mucho, pero al menos había hecho algo que, en aquellos momentos, consideraba importante.

Suspiró decidido y comenzó el descenso parsimonioso, tanteando cada palmo de terreno por delante de ellos con su lanza. Al menos el sol seguía luciendo, aunque ya no lo hacía durante todo el día y ahora se escondía por un corto espacio de tiempo tras el horizonte. Pero allí estaba en aquel momento, luciendo con timidez sobre sus cabezas y aportándoles algo de calor en aquel mundo helado.

—¿Lo oís? —preguntó Simmas desde la última posición mientras bajaban hacia la llanura con mucho cuidado.

—¿El qué? —preguntó Llanto. Él no oía nada, salvo aquel zumbido que no desaparecía ni por un momento.

—El silencio.

—¡Joder! —bufó Súnicas con desprecio—. Ahora resulta que el puto silencio también se oye. Guárdate tus jodidas tonterías y cierra el pico, ¿quieres? No tengo ganas de escuchar tus sandeces.

Llanto negó con disgusto ante la respuesta de Súnicas y siguió su lento camino de descenso hacia las tierras baldías que les esperaban. Parecía que aquellos dos jamás dejarían de odiarse, por mucho que Simmas le hubiese dicho una vez que su hermano era la persona a la que más amaba en aquella mierda de mundo que ellos llamaban hogar. ¡Dioses, jamás querría que nadie lo amase de aquel modo!

Tardaron otros tres días en llegar al pie de las montañas para adentrarse en aquella inmensidad inabarcable solo rota por las lejanas colinas que apenas eran capaces de divisar desde donde estaban.

—¿Y ahora hacia dónde, mequetrefe? —le preguntó Súnicas.

—Hacia el norte, ya lo sabéis.

—Hacia el norte, siempre hacia el maldito norte, ¿no? Como si eso fuese una respuesta.

—Es la que te puedo dar —reconoció Llanto con disgusto.

—¿Y cuándo dejaremos de ir hacia el norte?

—Hasta llegar a nuestro destino.

—¿Y falta mucho para ese maldito destino?

—No lo sé. Solo sé que vamos por el buen camino. Ya visteis el cáliz pintado en aquella cueva.

—Sí, lo vimos. Pero aquella pintura no marcaba un camino, así que no quiere decir nada —quiso creer Simmas—. Lo que realmente nos preocupa y nos intranquiliza es tu inseguridad.

—Yo no soy inseguro —se quejó Llanto.

—¡Joder, cómo se nota que no te oyes! —exclamó Súnicas, consiguiendo que por un momento hasta su hermano esbozase una tímida y fugaz sonrisa—. Titubeas con cada pregunta y jamás respondes con convicción. De haberme dicho así las cosas en Colonia no me habría limitado a golpearte.

—¿Y qué me habrías hecho si no?

—Créeme, mejor que no lo sepas.

—¿Sabes al menos cuántos días nos faltan para llegar? —intervino Simmas.

—¡Mierda, no lo sé!

—¿Lo ves? No aportas seguridad, mequetrefe.

—¿Y qué más dan los días que falten?

—Porque la comida no crece en la nieve, idiota —le espetó Simmas—. Más nos vale encontrar algo que cazar, porque si no mucho me temo que el hambre podrá antes con nosotros.

—Quizá nos topemos con alguna manada de comenieves —dijo Súnicas con un tono que no denotaba nada de esperanza en ello—. Ya sabes que desaparecen hacia el final del día de Edovio y nadie sabe a dónde van. Quizá se vengan a estas tierras.

—¿A comer qué? —se extrañó Llanto—. Mira a tu alrededor, solo hay nieve.

—¡Y yo qué cojones sé! ¡¿Me has visto cara de comenieves?! —le gritó Súnicas, levantando de nuevo una sucinta sonrisa en su hermano.

Al menos parecía que cuando se metían con él se olvidaban de discutir entre ellos.

Lo cierto fue que algún dios benévolo se debió de haber apiadado de ellos, porque cuando pocos días después la comida comenzaba a escasear, y decir escasear es quedarse corto, un gigantesco rebaño de comenieves apareció ante ellos como salidos de la nada.

Tenían un pelaje tan blanco que apenas podrían haber sido distinguidos en medio de la nieve si no hubiese sido por las extrañas cornamentas que salían hacia los lados de su cabeza con una forma en espiral que les confería un aspecto un tanto cómico, sobre todo porque abultaban bastante más que sus pequeños cuerpos. De hecho, Llanto pensó que en cualquier momento el peso de esos cuernos vencería la resistencia del cuerpo y terminaría por anclar las cabezas de aquellos animales al suelo. Pero eso no sucedió cuando salieron a la carrera al verlos llegar. Por un momento se quedaron como idiotas viéndolos huir de ellos, pensando que su última oportunidad de supervivencia se alejaba con aquella manada, pero ese dios que se había aliado con ellos hizo que se quedase rezagado uno de aquellos animales. Uno que parecía herido, o moribundo, y que no pudo escapar con la suficiente velocidad. Llanto tuvo ganas de rezar cuando se detuvo frente al cuerpo inerte atravesado por su lanza, aunque había sido Simmas quien la había arrojado, y no él. Ni siquiera confiaban en su destreza.

No pudieron encender un fuego para cocinar la carne, pues su carbón, el poco que habían llevado, se había agotado cuando descendían las montañas de Erimia y por allí ya no crecía ni un miserable arbusto que pudiese servir de combustible. Solo había nieve y más nieve. Nieve hasta donde alcanzaba la vista. Nieve para aburrir. Pero aun así comieron con alegría la carne cruda que Simmas cortó con gran precisión, dejando bien a las claras que estaba acostumbrado a descuartizar animales. Guardaron toda la que pudieron, embadurnados en sangre, y se marcharon de allí dejando un enorme manchurrón rosado sobre la nieve.

El camino se hizo mucho más llevadero con el estómago lleno, aunque parecía que no avanzaban nada en aquella interminable llanura. Lo peor era no encontrar ningún refugio donde resguardarse para descansar, de modo que tenían que aprovechar cualquier posibilidad que se les presentase. Una roca o unas cuantas piedras que todavía asomaban por encima de la nieve o un simple talud o un tétrico hueco en el suelo o… Lo que fuese con tal de sentirse algo a resguardo.

Durante el día hacía mucho frío, pero por las noches, que por fortuna eran todavía muy cortas, las temperaturas bajaban hasta tal punto que sus cuerpos apenas eran capaces de mantener el calor a pesar de todas las pieles que llevaban encima, de sus capuchas forradas de pelo y cerradas sobre sus rostros, de sus botas con mil capas de pelo y piel. Parecía que no había nada en todo el mundo capaz de impedir que el calor abandonase sus cuerpos. En las montañas al menos podían encontrar cuevas, aunque fuesen pequeñas, que ofrecían una temperatura constante, pero allí en medio no había nada que les pudiese ayudar. Y eso hizo que Llanto se preguntase cómo sería aquella tierra cuando llegase la noche de Nixia, una noche que duraría una estación entera. ¡Una maldita estación entera! Comenzaba a echar de menos el día de Edovio y su permanente sol en el cielo, por muy débil y patético que fuese.

—¿Qué es aquello? —preguntó Simmas señalando al cielo cuando habían llegado, al fin, al pie de la línea de colinas que había al final de la llanura.

Llanto y Súnicas miraron en la dirección que señalaba y se quedaron boquiabiertos mientras observaban cómo lo que parecía ser un pájaro revoloteaba sobre ellos hasta darse la vuelta y desaparecer tras las colinas.

—¿Era un jodido pájaro? —se sorprendió Súnicas.

—Yo diría que sí —corroboró Llanto.

—¿Y de dónde cojones ha salido?

Todos se miraron entre ellos y al final los dos hermanos se centraron en Llanto.

—¿Ya estamos cerca?

Llanto no supo cómo ni por qué, pero sabía la respuesta. Así que se limitó a asentir. Pero tuvo que decirlo sin su habitual convicción.

—Creo que sí.

—¡Joder! ¿No puedes dar por una vez en tu puta vida una respuesta con decisión? —se quejó Súnicas.

—Será mejor que subamos a estas colinas y veamos lo que hay al otro lado. Quizá ya hayamos llegado —intercedió Simmas.

Subieron como posesos durante casi todo el día, creyendo cerca el final de su viaje. Hasta que llegaron a la cima y pudieron contemplar, anonadados, lo que había al otro lado.

—¡¿Pero qué cojones…

Súnicas fue incapaz de terminar su exclamación mientras observaba lo que tenían delante.

La colina que habían coronado descendía con suavidad hasta la orilla de un río que no estaba congelado y por el que discurría con mansedumbre un agua límpida que rodeaba una especie de isla antes de seguir su camino hacia el este. Pero aquella no era una isla normal, de hecho, era lo más anormal de todo lo que estaban viendo y eran incapaces de creer. Aquella isla estaba cubierta por un espeso manto de árboles sobre los que volaban decenas, centenares de pájaros que piaban y chillaban sin descanso mientras cruzaban los cielos, descendían hasta las orillas del río para beber o lavarse, o se posaban en las copas de los alisos de la orilla o de los robles y alcornoques del interior. Más allá, el mundo volvía a ser tan blanco como el que habían atravesado para llegar hasta allí, tan inhóspito y tan vacío de vida.

—¿Cómo es posible? —se preguntó Simmas en un susurro mientras admiraba el vuelo de un grupo de pájaros sobre ellos.

—Es obra de la sangre de Edovio —respondió Llanto.

—¿Cómo que obra de la sangre de Edovio? ¿Es que alguien ha usado ya el cáliz? —se preocupó Súnicas de repente. Quizá demasiado.

—No —negó Llanto sin salir de su admiración—. Cuando Nixia hirió a Edovio en su último enfrentamiento, algunas gotas de su sangre cayeron a tierra y… —Señaló hacia la isla repleta de vegetación—. Este ha sido el resultado.

—¿El palacio de Nixia está aquí? —preguntó Simmas algo confuso—. ¿Dónde?

—¡Joder, hermano, pareces idiota! El palacio de Nixia era de hielo. Se habrá derretido.

Simmas miró a Llanto en busca de una confirmación, pero este solo fue capaz de encogerse de hombros y de esbozar un ridículo gesto de ignorancia. La verdad es que no tenía ni idea, pero la lógica de Súnicas era difícil de rebatir. Tal y como había dicho, lo más probable es que su esplendorosa y magnífica cúpula, derruida en parte tras su combate con Edovio, se hubiese derretido con el paso de los incontables ciclos. Quizá, de su maravilloso palacio ya no quedaba nada. Quizá, ni siquiera el cáliz con la sangre de Edovio.

—Bueno —dijo Súnicas al tiempo que se quitaba la capucha y se frotaba su largo bigote para quitarse el hielo que lo cubría—, pues será mejor que bajemos a ver qué nos encontramos, ¿no?

—¡Espera! —Lo detuvo Llanto cuando se disponía a comenzar el descenso—. Recuerda que Edovio dejó el cáliz al cuidado de los bunóteros.

Súnicas bufó con desprecio y se rio de Llanto.

—¡Joder, los bonóteros no existen, ¿verdad hermano?!

Pero Simmas se limitó a mirarlo y a ensombrecer su rostro.

—Tampoco habría creído que esto podría ser posible —señaló al bosque—. Y aquí estamos. Llanto tiene razón, debemos ir con cuidado.

—Un poco de prudencia nunca esta de más —añadió Llanto.

—Está bien, mequetrefe —aceptó Súnicas haciendo una especie de reverencia—. Pues tú primero.

Llanto se quitó la capucha también y se pasó una mano por la cara antes de sonreír y asentir. Se echó la lanza al hombro y comenzó el descenso, seguido de ambos hermanos, con Simmas al final, como siempre.

No tardaron en llegar hasta la orilla del río, donde de nuevo se detuvieron antes de cruzarlo.

—Podemos vadearlo sin problema —dijo Llanto—. No es profundo.

—Eso ya se veía desde arriba, mequetrefe. Lo que no me hace gracia es mojarme los pies.

—Cuidado al cruzar —advirtió Simmas, que también se había quitado la capucha y parecía comenzar a sudar—. Puede estar resbaladizo.

Llanto asintió antes de meter el primer pie en el agua, que estaba congelada. Mucho más que la del Aguasfrías de las tierras de los dráganos. Por suerte, no tuvo problemas en cruzar, ya que el lecho de aquel cauce estaba cubierto de cantos rodados de todos los tamaños que le facilitaron cada paso. No en vano, apenas tuvo que dar un par de decenas de pasos antes de llegar al otro lado y ser recibido por el trino algo estridente de un grupo de pájaros que retozaban en la orilla no muy lejos de él.

—¿De dónde demonios habrán salido estos pájaros? —dijo Súnicas.

—Ni idea —reconoció Llanto—. Solo sé que son andarríos.

—¿Andarríos? ¿Y cómo lo sabes? Yo nunca he visto ninguno.

—Yo sí… en otras tierras —dijo Llanto, recordando aquellos mismos pájaros en las mansas orillas del Aguasfrías y otros ríos de los valles dráganos—. Lo que yo tampoco sé es de dónde han salido.

—Han tenido que volar mucho para llegar hasta aquí —dijo Súnicas—. ¿O también son obra de la sangre de Edovio?

—No lo sé —reconoció Llanto—. Pero no lo creo. Sigamos.

Comenzaron a caminar hacia la espesura y dejaron atrás al grupo de andarríos correteando por la orilla del río en busca de algo que llevarse a la boca. En cuanto alcanzaron el primer árbol, un enorme y majestuoso sauce llorón, se detuvieron de nuevo para tocar su grueso tronco y cerciorarse de que era real. Giraron a su alrededor y miraron con curiosidad, y quizá algo de respeto, su enorme copa y sus largas ramas colgantes llenas de hojas verdes.

—Si este es el poder de la sangre de Edovio es magnífico —musitó Súnicas como si no quisiese levantar la voz.

A través del bosque les llegaba el sonido de la brisa agitando las hojas de los árboles, levantando un murmullo que a Llanto le trajo a la memoria mejores tiempos de otra vida. A su mente vinieron escenas felices de su estancia entre los dráganos, imágenes de los incontables árboles de sus valles, de sus copas meciéndose con el viento que soplaba por las noches desde las alturas, de la gente viviendo feliz entre sus troncos inmensos y viejos. Recuerdos felices que sin embargo le dolieron como lanzas atravesando su corazón.

—¡Eh, mequetrefe! —lo trajo Súnicas de su mundo—. ¿Seguimos? ¿O te vas a quedar ahí embobado?

—No, perdón —reaccionó Llanto—. Sigamos. Creo que es por aquí.

—Siempre tan decidido —se mofó Súnicas, saliendo tras él e internándose en el bosque, que pronto los rodeó por todas partes.

El canto de variados pájaros sonaba sobre sus cabezas en una especie de sinfonía cacofónica que sin embargo se maravillaban de oír. Por todas partes se adivinaban los movimientos furtivos de aves de todo tipo que en ocasiones los cogían desprevenidos y les obligaban a dar un respingo y a ponerse alerta. No tuvieron problemas en encontrar un sendero bastante amplio que siguieron con tranquilidad hasta que Llanto hizo la pregunta que ninguno se había atrevido a formular en alto.

—¿Quién habrá hecho este sendero? No parece que por aquí haya animales de gran tamaño.

—¿Bunóteros? —se mofó Súnicas, esbozando una sonrisa burlona y despectiva a un tiempo.

—Puede que tú te lo tomes a broma, hermano, pero yo comienzo a estar nervioso.

—Siempre has sido un cagón, Simmas, desde que éramos unos críos. ¿Te acuerdas de cuando te dejaba una vela encendida porque tenías miedo de la oscuridad?

—Eso fue hace mucho tiempo.

—Entonces te acuerdas —se rio Súnicas—. Los bunóteros no existen. Nunca nadie ha visto uno.

—Eso no quiere decir que no existan —intervino Llanto—. Tampoco habías visto andarríos y sin embargo allí estaban, en la orilla.

—Ya, bueno —dijo Súnicas con un gruñido—. Tú sigue caminando y no te metas donde no te llaman o te cierro la boca de un puñetazo.

—Nunca le ha gustado que le corrijan, ¿verdad, hermano? ¿Te acuerdas de pequeños cuando nos peleábamos si te corregía? —dijo Simmas con sarcasmo, sacando él ahora los defectos de su hermano—. Nuestro padre siempre le decía que no soportaba las críticas ni que nadie le llevase la contraria.

—También me decía que no llegaría a nada con esa actitud y ya ves. Soy el Abanderado del rey.

—Lo eras, ¿recuerdas? —lo corrigió ahora Simmas—. Ya no hay reino, ya no hay rey, y por tanto ya no hay Abanderado. Al final padre tenía razón: no has llegado a nada.

Súnicas se paró en seco, dispuesto a iniciar una nueva bronca, cuando Llanto llamó su atención.

—¡Mirad!

Simmas y Súnicas se detuvieron y olvidaron sus rencillas para mirar hacia donde Llanto señalaba con mano temblorosa. Durante un momento, no fueron capaces de discernir nada en aquella dirección, hasta que por todas partes comenzaron a ver huesos medio ocultos por la maleza bordeando el camino que estaban siguiendo.

—¿Qué decías de los bunóteros? —preguntó con malicia Simmas a su hermano—. ¿Que no existían?

Caminó unos pasos y se agachó junto al linde del camino para apartar un poco de maleza y dejar al descubierto una gran calavera que mostraba una larga hilera de dientes afilados en la boca.

—¿Qué cojones es eso? —se sorprendió Súnicas—. Eso no es humano.

—No, no lo es —coincidió Simmas al tiempo que se levantaba y miraba con algo de nerviosismo a su alrededor.

Por todas partes comenzaron a ver restos de grandes cuerpos que descansaban inertes a los lados de aquel siniestro camino. La mayor parte de ellos estaban medio ocultos entre la maleza, que los habría ido cubriendo poco a poco con el paso del tiempo. Pero allí estaban. Muestras inequívocas de que estaban adentrándose en un territorio que desconocían por completo. Un territorio del que no sabían qué podría salir.

—¿Lo escucháis? —les preguntó Simmas de repente.

—¿El qué? —quiso saber Llanto.

—El silencio —respondió, para su sorpresa, Súnicas—. Los pájaros ya no cantan.

Llanto se dio cuenta en ese mismo instante de que tenía razón. Todo canto, todo trino, todo gorjeo había cesado. Solo quedaba el murmullo de las hojas de los árboles, el chirrido quejumbroso de las ramas al rozarse, mecidas por la suave brisa que soplaba sin descanso en aquel mundo de ensueño.

—Esto no me gusta —dijo Súnicas al tiempo que echaba mano a su espada, en previsión de lo que pudiese pasar—. Mequetrefe, ¿seguimos?

Llanto asintió y lanzó una última mirada a las copas de los árboles, que se movían sobre ellos como se moverían en cualquier otro lugar del mundo. Pero había algo allí que hacía que incluso ese simple hecho pareciese siniestro. No sabía si era el paisaje, el bosque, el silencio, los huesos de aquellos seres que suponían bunóteros o el respeto y el miedo que en aquel momento sentía, pero cada vez estaba más nervioso. Tenía la sensación de que se acercaban a un momento decisivo, de que el final de su viaje se encontraba cerca. Y quizá el final de una nueva existencia. No sabía por qué, pero no tenía demasiadas esperanzas de abandonar aquella isla de verdor con vida. Y eso no ayudaba, precisamente, a tranquilizarlo.

Comenzó de nuevo su camino, asiendo con fuerza su lanza y dejando a los lados los huesos de los bunóteros. De vez en cuando veía alguna calavera observándolos desde la espesura, alguna mano saliendo de la tierra. Cuanto más avanzaban en mejores condiciones estaban aquellos esqueletos. Pronto se toparon con uno que descansaba apoyado contra el inmenso tronco de un roble, como si la muerte lo hubiese sorprendido allí mismo, mientras descansaba. Era un esqueleto enorme, más alto que cualquiera de ellos aun a pesar de estar sentado. Sus blancos dientes, afilados todavía como cuchillas, parecían componer una especie de sonrisa siniestra, como si se estuviese mofando de ellos y de su destino inminente.

—Estos bichos son enormes —dijo Simmas con temor contenido.

—Pero parece que todos están muertos —añadió su hermano, intentando convencerse de que era cierto.

—Ojalá tengas razón.

Siguieron su camino a través de aquella senda que ya sabían quiénes habían abierto y terminaron llegando a un amplio claro alrededor del cual descansaban al menos una decena de esqueletos, algunos de ellos todavía con restos de piel en su cuerpo, que parecían vigilar el marco de una puerta construida en grandes bloques de piedra y que se alzaba solitaria en medio del bosque, dando acceso, tan solo, a la espesura que había más allá.

—¿Dónde cojones estamos? —preguntó Súnicas, que no soltaba la empuñadura de su espada.

Llanto se acercó a uno de los esqueletos que todavía conservaba parte de su piel y lo analizó con detenimiento. Para él era evidente: aquellos eran los restos de los bunóteros que habían vigilado una vez el cáliz de Edovio. ¿Cómo no iba a saberlo si él mismo había ayudado a Lucubo a crearlos, aunque no hubiesen salido como esperaban? Puede que hiciese mucho tiempo que no veía uno, pero eran bunóteros, no le cabía duda. Solo esperaba que no quedase ninguno con vida, porque lo cierto era que no podrían nada contra uno. ¡Qué decir si todavía había varios pululando por los alrededores! Sería su muerte segura.

La sensación de que de allí no iba a salir con vida no hacía más que aumentar a cada momento. Sentía que el miedo subía por su espalda, que su corazón latía cada vez más deprisa al observar aquellos dientes hechos para desgarrar, aquellos largos brazos hechos para golpear, aquel amplio torso hecho para soportar lo que fuese. ¿Por qué habían salido así? ¿Por qué? ¿Qué tenía Lucubo para que no fuese capaz de engendrar hijos como todos los demás? Él había intentado ayudarlo, ¡dos veces!, y en ninguna de las dos había obtenido un buen resultado. ¿Por qué? ¿Por qué habían salido así de terribles? ¿Por qué se sentía tan culpable? Sin darse cuenta, se tocó la segunda de sus escarificaciones, aquella que se había hecho como consecuencia del desastre en que había acabado su ayuda a Lucubo, el desastre cuyas consecuencias tenía ahora frente a sí: seres amorfos, simples, salvajes… Un fracaso. Su fracaso.

—¡Eh, mequetrefe! ¿Sabes dónde cojones estamos?

Llanto volvió una vez más de sus pensamientos llamado por la poco agradable voz de Súnicas.

—En la entrada al palacio de Nixia —respondió como si el conocimiento le hubiese llegado de repente—. Esta puerta es cuanto queda de él.

Se alejó del esqueleto del bunótero y se acercó a la puerta. No era ninguna maravilla: unos grandes sillares de granito cubiertos de musgo se alzaban bien ensamblados y, sobre ellos, una docena de gruesas dovelas formaban un elegante arco de medio punto en cuyo centro había tallada con gran maestría una gastada estrella de nueve puntas.

—¿Estás seguro de que esta es la entrada al palacio de Nixia? —le preguntó Simmas apareciendo a su espalda.

—Sí —se limitó a decir.

—¿Pues a qué cojones esperamos? —dijo Súnicas—. El puto cáliz debe estar esperándonos en alguna parte, ¿no?

Llanto asintió y desvió la mirada de la estrella para centrarse ahora en Súnicas. No sabía por qué, ni estaba seguro de ello, pero creía haber notado en su voz un deje de ansiedad, de emoción, como si estuviese cerca de concluir algo que le escondía a él y a su propio hermano. Y eso no le gustaba. El mismo Súnicas, en general, no le gustaba. Pero cada vez le gustaba menos. Cada vez creía tener más claro que “la codicia de los hombres”, que mencionaba la profecía, también se refería a él. Y aunque no sabía qué les esperaba, intuía que todavía había un papel importante reservado para el antiguo Abanderado de Barasmanas.

—Vamos —dijo con decisión, por una vez, antes de atravesar la puerta y perderse entre la espesura por un camino que se mostraba tan claro como el que habían seguido para llegar hasta allí.

El canto de los pájaros seguía sin regresar, e incluso el susurro de la brisa había dejado de conversar con las hojas de los árboles. Ahora sí, nada se oía, salvo sus respiraciones agitadas y cada uno de sus pasos sobre la tierra húmeda. Llanto sentía su corazón cada vez más acelerado, la frente se le perló de diminutas gotas de sudor que le revelaron, sin darse cuenta, que tenía mucho calor, que aquellas prendas de pieles que le habían servido para seguir vivo en las tierras nevadas de Turonia, ahora le sobraban. Se quitó las manoplas y se abrió el cuello de la chaqueta en un vano intento por dejar que su cuerpo respirase.

—¿Son cosas mías o aquí hace mucho calor? —se quejó Súnicas.

No, no eran cosas suyas. Cada vez hacía más calor, cada vez les sobraba más ropa, cada vez…

Llanto se detuvo de repente al oír algo que preferiría no haber oído. Algo que hizo que, definitivamente, su corazón se desbocase.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Súnicas, extrañado.

—Parecía una urraca —dijo Simmas.

Llanto apretó el asta de su lanza con toda la fuerza que la tensión le proporcionó. Su respiración se aceleró. Y el miedo hizo presa en él. Como siempre hacía el muy cabrón. Aferrándose a él y paralizándolo.

—Hace demasiado calor. —Oyó a Súnicas.

Sus ojos comenzaron a mirar con velocidad a todas partes. Llanto sabía lo que era aquello. Ya lo había oído hacía mucho tiempo, hacía tanto tiempo que ni siquiera había humanos sobre la tierra. Y lo había oído en aquella visión que había tenido en la cueva del anciano, por culpa de aquella sustancia que había echado al fuego. O al menos eso quería creer. Miró a su alrededor, casi aterrado, esperando a que en cualquier momento un bunótero gigantesco saliese de la espesura para acabar con ellos y proteger el tesoro que Edovio le había encargado defender.

Pero nada sucedió y el silencio volvió a reinar en aquel bosque inquietante. Así que se puso en marcha de nuevo hasta que llegaron ante un largo muro de piedra tras el que sobresalían varias columnas medio derruidas que parecían configurar una especie de círculo. Llanto supo de inmediato dónde estaban a punto de introducirse. Era la gran sala bajo la cúpula donde Nixia y Edovio habían cenado, discutido, intentado llegar a un acuerdo y combatido por última vez. La gran sala donde él mismo, sin saber cómo ni cuándo, había depositado el cáliz en la larga mesa central, tras la muerte inútil de Nixia.

De nuevo aquel sonido que preferiría no haber oído volvió a recorrer el bosque como si una urraca estuviese jugando al escondite con ellos. Una bandada de pájaros, que hasta ese momento habían permanecido extrañamente en silencio, salió de las copas de los árboles con gran estruendo, unos árboles que allí parecían mucho más altos que en el resto de aquella misteriosa isla.

—Otra vez ese sonido —dijo Súnicas—. Mequetrefe, ¿sabes lo que es?

Llanto cerró los ojos y apretó todavía más el asta de su lanza mientras esperaba a que aquel sonido infernal volviese a sonar. Sudaba a mares, pero sabía que ya no era por el calor, sino por el miedo, por el pánico. Respiraba a toda prisa, incluso comenzó a notar un leve temblor en las piernas. Se había enfrentado a cosas terribles: a batallas, a la tortura, a la muerte. Pero jamás había tenido tanto miedo como en aquel momento. Sabía demasiado bien lo que los bunóteros eran capaces de hacer a los humanos. Y no era algo que quisiese probar en sus propias carnes.

—¡Mequetrefe! —lo trajo una vez más Súnicas de sus pensamientos—. ¿Sabes qué cojones es ese sonido?

—Es un bunótero —dijo sin más, provocando que ambos hermanos se mirasen extrañados, pues habían notado su miedo—. Está ahí, al otro lado de ese muro, protegiendo lo que en su día Edovio le encomendó. —Estaba a punto de llorar, de llorar de miedo, no quería enfrentarse a un bunótero, al último bunótero que sabía que quedaba allí—. Solo queda él, no hay más, nadie responde a su llamada. —No pudo evitar al fin que una lágrima se derramase por su cara, como si, al final, fuese capaz de sentir la desdicha, la angustia, la pena que parecía irradiar de aquel lugar, de aquella alma atormentada que estaba al otro lado—. Está solo.

—Bien —dijo Súnicas sacando su enorme espadón—, pues vayamos a por él.

—¡No! —lo detuvo Llanto—. No, dejadme ir a mí. Nuestras armas no pueden nada contra él. Nos mataría antes siquiera de poder tocarlo. Yo iré. —Los miró a ambos como si les estuviese amonestando—. Y pase lo que pase no intervengáis, ¿entendido?

Simmas asintió con el ceño fruncido y Súnicas bajó la espada antes de responderle.

—Si siempre hablases así habría confiado más en ti.

—Os he traído hasta aquí —replicó Llanto—, ya deberías confiar más en mí solo por eso.

Y comenzó a caminar hacia la única entrada que se podía ver en aquel muro a medio derrumbar que rodeaba el enorme espacio que una vez había cubierto la cúpula helada de Nixia, una cúpula que ya no estaba y que había sido sustituida por las inmensas copas de gigantescos árboles que apenas dejaban pasar la luz del sol.

Llanto se detuvo en la entrada, antes de cruzarla, e intentó recabar todo el valor del que fue capaz. Sabía que las armas y la violencia no supondrían su salvación, así que se preparó para afrontar la situación de la única forma en la que podrían tener una oportunidad. Apoyó su lanza en el muro y se quitó el cinturón al cual estaba sujeta su daga.

—¿Qué estás haciendo, mequetrefe? —le preguntó Súnicas—. ¿Estás loco? Coge tus putas armas.

—No me servirían de nada.

—¿Y qué pretendes hacer? —le recriminó Simmas—. ¿Hablar con él?

Llanto sonrió, lo miró y asintió.

—Eso mismo es lo que pretendo hacer. —Miró al frente y se internó en la antigua gran sala de Nixia—. Recordad, pase lo que pase no intervengáis.

El grueso tronco de un tejo le dio la bienvenida al otro lado del muro. Lo rodeó con lentitud y caminó entre la floresta hasta que esta se fue difuminando para, al fin, desaparecer por completo y permitirle contemplar en todo su esplendor lo que una vez había sido la gran sala de Nixia. Una bandada de pájaros pasaron a toda prisa sobre las altas copas, aunque no hicieron casi ningún sonido. Varios rayos de luz, tan mortecina como siempre, atravesaban la maraña de ramas y cruzaban como saetas el aire para clavarse en el suelo de piedra y tierra, de musgo y hojarasca anaranjada, ocre y verde. Había un ambiente mágico en aquel lugar. El polvo, iluminado por la escasa luz, flotaba por todas partes y parecía conformar una especie de neblina que danzaba sobre el suelo. Solo entonces Llanto vio la gran mesa y, sobre ella, la copa de oro que contenía la sangre de Edovio, aquella copa en la que el mismo dios había bebido y que él había dejado allí a la espera de su llegada… De su nueva llegada.

Dio un paso más y solo entonces fue consciente de la presencia de un bunótero, oculto tras las sombras del gigantesco tronco de un árbol que ni siquiera conocía. En cuanto lo vio, Llanto se detuvo y esperó a ver qué hacía. El bunótero abandonó su escondite, con mucha lentitud, y se acercó despacio hasta la mesa, junto a la que se detuvo, tan a la expectativa como el propio Llanto.

Era un ser enorme, casi como tres Llantos juntos. Ni siquiera los recordaba tan grandes cuando había ayudado a su hermano a crearlos. Aquel aciago día. Seguía sin explicarse cuál era el motivo de tan tremendo fracaso. Él había hecho todo lo posible por encontrar una manera para que Lucubo pudiese tener unos hijos normales, iguales a los del resto de sus hermanos. Pero había sido imposible. En el primer intento solo consiguieron crear a sus hijos más fieles y queridos, los demonios, a pesar de ser unos monstruos deformes. Solo después de mucho insistir, Lucubo había cedido para intentarlo una vez más. De aquella, había creído que había encontrado la forma y que nada saldría mal. Pero no había sido así. Ni siquiera habían mejorado a los demonios, sino todo lo contrario, los habían empeorado. Y aquello que ahora tenía delante había sido el resultado. Unos nuevos monstruos, todavía más deformes que los anteriores y que ni siquiera eran eternos, sino tan mortales como los humanos, aunque pudiesen vivir mucho más tiempo que ellos. Llanto jamás se lo había explicado, ¿cómo podía haber sucedido? Estaba seguro… Estaba…

El bunótero emitió aquel sonido tan característico que usaban para comunicarse y Llanto volvió de sus pensamientos. Se había acercado a él mientras su mente volaba a un pasado que había quedado atrás hacía muchísimo tiempo. Solo entonces fue consciente de que sus diminutos ojos, apenas dos puntos negros en su informe cara dominada por aquella boca llena de minúsculos dientes afilados, lo observaban con curiosidad y casi habría podido jurar que con alivio. Sí, con alivio. Pero, ¿por qué? El cuerpo del bunótero se inclinó sobre él y casi puso su rostro frente al suyo. El miedo, su mejor amigo, se aferró todavía más a él. Se aferró como jamás lo había hecho. Su cuerpo fue incapaz de responder, incapaz siquiera de moverse aunque solo fuese para respirar. Podía oler a aquel ser resultado de su idiotez. Para su sorpresa no olía como el monstruo que era, sino que un aroma a flores silvestres y a hierba húmeda impregnó sus fosas nasales. ¿Cómo podía oler tan bien? El bunótero repitió aquel sonido y algo se despertó en él, algo como si de repente pudiese recordar que en otro tiempo, cuando era un dios, había sido capaz de entenderse con ellos, capaz de comunicarse y comprender su dolor. La historia que le contaba aquel ser deforme y encorvado, de brazos tan largos que rozaban el suelo, comenzó en otro tiempo, muy atrás. Cuando todavía era feliz. La cara del bunótero, si es que se podía llamar cara a aquella malformación, se acercó a él todavía más y siguió narrando con aquellos extraños sonidos su vida, su condena, su desesperación. Su historia dejó atrás los buenos tiempos y se fue tornando, muy poco a poco, en una historia desgarradora, en una agonía interminable, en un cúmulo de añoranzas y pesares. Llanto no pudo evitar que una lágrima brotase de su ojo derecho, no pudo evitar que el dolor invadiese su alma, que la pena se hiciese dueña y señora de su corazón. ¿Por qué le dolía tanto lo que aquel ser le estaba contando? ¿Por qué se sentía tan culpable? Ya no había más, él era el último. Todos los demás habían languidecido en aquel bello pero terrible y solitario lugar, sin poder nunca jamás regresar a sus dominios nevados en las cumbres de las más altas montañas, donde al menos eran un poco felices, alejados de todo y de todos. Él era el último y eso a Llanto le dolía como una daga en el corazón mientras le hablaba de su tristeza, de su dolor, de su desesperanza, de su frustración, de lo mucho que echaba de menos a los suyos y a su hogar, de lo mucho que ansiaba volver a tocar la nieve, sentir el frío en su gruesa piel, verla caer del cielo como si fuese un regalo de los dioses. Llanto no pudo evitar llorar con él, aunque aquel ser horrendo no fuese capaz de llorar. No pudo evitar asumir su dolor y hacerlo tan suyo como su propia alma. ¿Por qué se sentía tan culpable? ¿Por haber ayudado a crear a unos seres tan desdichados?

Intentó buscar la forma de disculparse, intentó encontrar un modo de pedirle perdón, de decirle que su espera había terminado, que él ya había llegado y que por tanto su misión, aquella misión que le había encomendado Edovio y que lo había atado a aquel lugar mientras todos sus demás congéneres se iban muriendo uno a uno, ya había terminado. Pero aquellos sonidos de urraca detuvieron sus inminentes palabras y le suplicaron que tan solo lo liberase de su misión, que lo liberase, en realidad, de su condena.

—Tu tiempo aquí ha terminado —logró decir Llanto entre sollozos—. Eres libre de irte.

Un gemido de dolor y alegría a un tiempo salió de las profundidades de aquel último bunótero. Si Llanto hubiese podido apostar lo habría hecho a que aquel ser sonreía, con pena, pero sonreía.

De improviso, el bunótero giró la cabeza y aumentó el volumen de aquellos estridentes sonidos que salían de su garganta. Su pena se había diluido y ahora brotaba de su alma algo parecido al odio, a la rabia. Llanto siguió la mirada del bunótero y vio cómo Simmas y Súnicas entraban despacio, con sigilo, en la antigua gran sala de Nixia, rodeando, como él poco antes, el enorme tronco del primer tejo. Llevaban sus espadas desenvainadas, y supo de inmediato que aquello no le iba a gustar al bunótero, que los vería como una amenaza.

—¡No! —exclamó, presa de repente del temor—. ¡No! ¡Retroceded! ¡Salid de aquí, idiotas!

Los sonidos del bunótero se volvieron alocados, veloces, furiosos. Su cuerpo convulsionó, sus músculos parecieron temblar. Se volvió hacia ellos, apoyó los puños, aquellos terribles y aterradores puños, en el suelo, presto a lanzarse contra ellos. Llanto era capaz de notar su odio, sus ansias de matar. Aquello iba a terminar muy mal.

—Llanto…

—¡No! ¡Alejaos, idiotas, alejaos! ¡No! —dijo una vez más, aunque esta última vez se lo dijo al bunótero, que de inmediato se giró hacia él para mirarlo con aquellos diminutos y abúlicos ojos—. No, por favor, no. Ya has terminado tu tarea. Debes irte, vuelve con los tuyos, a las cimas de las montañas. El cáliz ya no es tu problema. Olvídalo. Márchate en paz.

El furor que poco antes había colmado el alma del bunótero pareció diluirse con sus palabras. Llanto pudo sentir que su alma pensaba en las montañas, en sus congéneres, que ansiaba marcharse de allí y alejarse de aquella raquítica isla de verdor en medio de la más absoluta nada. Pero, de repente, también sintió la duda. El bunótero volvió a mirar a Simmas y a Súnicas y supo que los veía como una amenaza. Pronto la furia volvió a ganar terreno. Si no lo detenía, los dos hermanos no lo contarían.

—¡Soltad las armas, descerebrados! —les gritó entre dientes, imbuido él también por la rabia que sentía el bunótero.

—Llanto, aléjate de él —le dijo Simmas mientras se separaba de su hermano y ambos enfilaban hacia el bunótero desde distintos ángulos.

—¡¿Es que no me habéis oído, idiotas?! ¡Bajad las armas! ¡No es una amenaza!

—Llanto, aléjate despacio de él —dijo Súnicas, blandiendo su espadón con ambas manos.

El odio crecía a pasos agigantados en el bunótero, ganaba terreno a cualquier otro sentimiento, invadía su alma por completo. Iba a saltar. Iba a hacerlo. De un momento a otro. Iba a ser el fin de los hermanos.

—¡Bajad las armas y deteneos! —les instó una vez más, mientras el bunótero comenzaba de nuevo con sus grotescos sonidos—. ¡Hacedme caso, bajadlas!

—No te lo voy a repetir, Llanto —volvió a hablar de nuevo Simmas, a su izquierda, atrayendo sobre él la mirada asesina del bunótero—. Aléjate de él… Muy despacio.

Los nervios atenazaron a Llanto. El odio del bunótero golpeaba su mente, como si estuviesen conectados. Iba a atacar, iba a atacar. No, no podía. ¡No podía!

—¡No! —gritó con todas sus fuerzas, incapaz de seguir soportando por más tiempo la terrible y apabullante sensación de sentir lo mismo que el bunótero—. ¡No! —Llanto se cogió la cabeza con las manos y la apretó con todas sus fuerzas. Aquello le dolía, le dolía demasiado. Y no quería que le doliese—. ¡No! —repitió una vez más, berreando todo lo que su garganta le permitió.

Y entonces el suelo tembló, y con él las inmensas copas de los árboles. Miles de hojas llovieron desde las alturas mientras todos cuantos pájaros aguardaban con temor salían volando en tropel como si escapasen del mismo fin de los tiempos. El mundo tembló un tiempo más mientras Llanto seguía aferrando su cabeza como si esta fuese a desprendérsele del cuerpo de un momento a otro, mientras el dolor se desvanecía poco a poco, mientras su alma se calmaba con cada grito que profería.

—¡No! —repitió una vez más—. ¡No, basta! —Soltó al fin su cabeza y alzó la mirada. Simmas y Súnicas yacían tendidos en el suelo, incapaces de entender lo que había sucedido, mientras que el bunótero permanecía a su lado, libre al fin de toda rabia, centrado en el propio dolor de Llanto. Incluso creyó intuir algo de miedo por su parte. Algo de miedo hacia él—. ¡Vosotros, guardad las armas! —Ambos hermanos, reincorporados ya, hicieron lo que les ordenaba y envainaron sus respectivas espadas—. ¡Y tú! —Se volvió hacia el bunótero—. Basta de odio, basta de muertes absurdas. Eres libre, vuelve con los tuyos, sé feliz lo que te queda de vida.

El bunótero lo miró con detenimiento, quizá demasiado tiempo, y pareció emitir un gorjeo de asentimiento. Ya no sentía su alma, ya no sentía lo que aquel ser desdichado sentía. Solo podía apenarse por él, solo podía arrepentirse por ser el culpable de su nefasta vida. Lo sentía, lo sentía con todo su corazón. Él no había querido aquello, como no lo había querido su hermano Lucubo. Pero era lo que había, ya no podían deshacer su error, no había vuelta atrás. Era su culpa y cargaría con ella cada día de cada una de sus futuras vidas, menos hoy. Hoy no dejaría que la culpa embotase su mente hasta el punto de permitir que nadie perdiese la vida en aquel triste lugar. Ni humanos, ni bunóteros. Aquel día saldrían de allí con vida. ¡Todos!

Sin previo aviso, aquel desgraciado ser bajó la cabeza, se dio la vuelta y se alejó despacio de él, no sin echar antes una última y rápida mirada a Simmas y a Súnicas, que observaban embobados todo cuanto estaba sucediendo. Poco después se perdía en la espesura, y solo su canto grueso y ordinario se oyó a lo lejos. Hasta que este también desapareció.

—Llanto, ¿estás bien? —se interesó Simmas.

Llanto se limitó a asentir.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Súnicas, acercándose a él.

—¡Quieto! —le gritó Llanto, deteniéndolo de golpe—. ¡Quietos, los dos!

Simmas y Súnicas se miraron entre ellos extrañados mientras Llanto volvía a llevarse una mano a la cabeza, que seguía doliéndole como si cien martillos se la hubiesen golpeado.

—¿Estás bien? —le llegó la voz de Simmas, pero no le hizo ni caso.

Su mente todavía estaba abotargada, como si estuviese exhausta tras haber conectado con el bunótero y haber sentido todo cuanto él sentía. Había sido una experiencia arrebatadora, tan real, tan… tan… Estaba exhausto.

—Estoy bien —respondió al fin, agotado. Se apoyó en la gran mesa y miró el cáliz. En su interior rebullía la sangre de Edovio, moviéndose sin cesar, como si tuviese vida propia. Llanto frunció el ceño extrañado.

—¿Eso es el cáliz? —preguntó ahora Súnicas con voz contenida.

Llanto se limitó a asentir.

—¿Y está lleno?

Llanto miró ahora a Simmas y volvió a asentir.

—Ahora parece que Barasmanas no estaba tan loco, ¿eh, hermano?

Simmas miró a Súnicas, que sonreía con ansiedad, y se limitó a torcer el gesto con desagrado.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —le preguntó a Llanto.

—No lo sé —reconoció este.

Nada se oía en aquel momento, ni siquiera la brisa mecía las ramas y las hojas de los árboles. Era como si el mundo estuviese conteniendo la respiración ante lo que pudiese suceder. Los rayos de sol seguían filtrándose a través de la frondosa cúpula arbórea y el polvo se mantenía flotando con mansedumbre sobre el suelo. Llanto se fijó de nuevo en la sangre de Edovio y vio cómo esta seguía rebullendo en su interior, como si bajo ella decenas de gusanos estuviesen moviéndose alterados. Era extraño. Demasiado extraño.

—¿Y ahora qué?

—No lo sé —respondió de nuevo, algo alterado—. Déjame pensar, Súnicas.

—¡¿Qué cojones quieres pensar, Llanto?! Cojamos el cáliz y marchémonos de aquí.

Llanto se fijo en Súnicas y lo notó demasiado alterado, demasiado ansioso, casi febril. Lo escondía bastante bien, pero se notaba en su mirada y en el movimiento incesante de su mano izquierda sobre el pomo de su espada. Y sobre todo en una cosa: lo había llamado por su nombre y no “mequetrefe”.

—No podemos actuar a lo loco. Debemos meditar si es conveniente coger el cáliz y llevárnoslo. Hay que tener en cuenta las implicaciones de lo que podamos hacer con él. ¿Qué pasaría si lo usamos para volver habitables todas las tierras de Turonia? ¿Qué pasaría con los egovarros, o con vosotros? ¿Qué harían los portenses? Nixia no quería eso, lo sé. Quería que su tierra siguiese siendo una tierra de hielo y nieve. ¿Quiénes somos nosotros para ir en contra de su voluntad?

—Pero Nixia no existe ya, Llanto. Deja de decir tonterías y cojamos el puto cáliz.

—No, Súnicas, debemos meditarlo antes de hacer nada.

—¡¿Meditar?! ¡¿Es que eres imbécil?! ¡¿Qué cojones quieres meditar?! —La ira que Súnicas estaba conteniendo parecía aumentar por momentos mientras miraba a Llanto con odio y al cáliz con codicia—. ¡Cojamos el puto cáliz y vayámonos! ¡¿Qué hay que meditar?!

—Deja que Llanto medite —intervino Simmas, quien también manoseaba con nerviosismo el mango de su espada corta. Parecía que él también notaba la ansiedad creciente de su hermano.

—¡No me toques los cojones! ¡Tú ni siquiera creías en esto! —le gritó el Abanderado del rey—. ¡Cierra el pico!

—Súnicas, cálmate —intentó tranquilizarlo Llanto, pero solo pareció alterarlo más.

—¡Estoy calmado! —dijo casi con otro grito, incapaz de acompañar con sus actos lo que quería hacer creer con sus palabras—. Pero no he venido hasta aquí, no he recorrido estas putas tierras de mierda, para quedarme ahora como un imbécil mirando el jodido cáliz con la sangre de Edovio. ¿Es que no sabéis lo que podríamos hacer con él? Podríamos… Podríamos…

—Tranquilízate, Súnicas.

—¡Ya estoy tranquilo, Simmas! —le gritó, incapaz de contenerse—. ¡Cojamos el puto cáliz, Llanto, y vayámonos! Ya discutiremos qué hacer con él.

Llanto se fijó en sus ojos enloquecidos, en el subir y bajar constante de su pecho, en su respiración agitada que intentaba disimular, en el sudor que comenzaba a humedecer su frente. No se fiaba de él. Lo cierto es que nunca se había fiado de él, solo que ahora tenía miedo. Miedo de lo que pudiese llegar a hacer. Miedo de su evidente locura, como si el cáliz hiciese brotar de las profundidades de su alma toda la codicia del mundo.

—Nadie tocará el cáliz —dijo con precaución—. Primero pensaremos qué vamos a hacer con él.

—¡¿Y entonces para qué cojones nos has traído hasta aquí?! —gritó al fin fuera de sí, con los ojos enrojecidos por la ira—. ¡¿Para morir sepultados bajo varios pies de nieve?! ¡¿Para que nos destroce un puto bunótero de mierda?! ¡Yo no he venido hasta aquí para quedarme sin hacer nada mientras tú piensas lo que cojones tengas que pensar!

—Súnicas, cálmate.

—¡Yo he venido a por el cáliz!

Y en cuanto lo dijo, apartó a Simmas de un empujón, lanzándolo a varios pasos de él, y desenvainó la espada con la cara desencajada por la locura… Y por algo de alegría que hasta ese momento no había aflorado por ninguna parte. En un abrir y cerrar de ojos llegó hasta Llanto para mirarlo a la cara con ojos de demente. Y no dudó en ensartarlo con su espada.

Llanto ahogó un grito y se agarró al brazo derecho de Súnicas, que lo miraba lleno de odio, sin ninguna compasión. La sangre comenzó a brotar por su herida y salió en tropel cuando el Abanderado del rey sacó su espada de sus entrañas y dejó que se cayese al suelo, malherido. Solo entonces, mientras ambos observaban cómo la espada ensangrentada de Súnicas goteaba sobre el suelo de tierra y hojarasca, Simmas apareció por su espalda y le soltó un tajo alto que su hermano logró esquivar a tiempo. Ahí comenzó su lucha, mientras Llanto se arrodillaba junto a la gran mesa y se apoyaba en ella, incapaz de contener una nueva lágrima. No quería morir en aquel momento. No quería morir. Ahora no. ¡No! Apartó las temblorosas manos de su vientre y solo vio sangre corriendo por sus ropas como si fuese una fuente. Así que volvió a tapar su herida y se centró en la lucha de ambos hermanos mientras lloraba como un niño al que acabasen de castigar por algo que no había hecho. Dolido. Resignado.

Simmas y Súnicas se movían por la antigua gran sala de Nixia y se tanteaban con calma el uno al otro. Sabía que Simmas necesitaba acercarse a su hermano para poder usar su espada corta como si fuese una daga. Pero Súnicas no era tonto y esgrimía una guardia baja mientras mantenía a su hermano a una buena distancia.

—¡Llanto! —gritó Simmas—. ¡¿Estás bien?! —Llanto volvió a mirarse la herida y sonrió con impotencia. No, no estaba bien. Se estaba desangrando—. ¡Llanto, por tus putos muertos, respóndeme! ¡¿Estás bien?!

—No —contestó como pudo, más con un sollozo que con un grito.

Ambos hermanos se movieron en círculo hasta que Simmas lo tuvo de frente y lo vio arrodillado junto a la mesa, perdiendo sangre a borbotones. Era evidente que no le quedaba mucho.

—¡El cáliz! —le gritó, provocando una sutil reacción de miedo en su hermano—. ¡Coge el cáliz y bebe!

—¡Deja el puto cáliz donde está! —replicó Súnicas en ese momento—. ¡Cómo se te ocurra tocarlo te prometo una muerte muy lenta, mequetrefe!

—¡No le hagas caso, Llanto, no puede hacerte nada! ¡Coge el maldito cáliz y bebe, la sangre de Edovio te curará!

—¡Ni se te ocurra!

Pero Llanto no oyó las últimas palabras de Súnicas. Simmas tenía razón, la sangre de Edovio podría curar su herida. Él mismo había visto cómo la profunda laceración que Nixia le había hecho a Edovio se había ido cerrando poco a poco hasta desaparecer. Miró hacia la mesa pero no vio el cáliz desde su posición. Los hermanos seguían el uno frente al otro, esperando cada uno una oportunidad para atacar, una oportunidad para vencer. Llanto reunió todas las fuerzas de las que fue capaz y se agarró con la mano izquierda al borde de la enorme mesa de piedra. Intentó levantarse pero no lo consiguió, las fuerzas comenzaban a fallarle demasiado. Pero no se dio por vencido, soltó su herida y se agarró con ambas manos. Con un esfuerzo que jamás habría creído que podría hacer, logró levantarse muy poco a poco, hasta que el cáliz apareció ante su vista, allí mismo, a un paso de él. Nunca habría creído que sus ganas de vivir pudiesen llegar a darle tales fuerzas. Logró dar un paso, hasta que tuvo la sangre de Edovio al alcance de su mano.

—¡No lo toques! —le advirtió Súnicas, que intentaba apartarse muy despacio de su hermano para ir a detenerlo—. ¡Te he dicho que no lo toques, mequetrefe!

Llanto alargó una mano y asió el cáliz por el fuste de oro, decorado con varias piedras preciosas que brillaban con la tenue luz que se filtraba a través del tupido bosque.

—¡Bébeme! —Creyó oír que le decía el cáliz—. ¡Bébeme!

La sangre comenzó hervir, comenzó a moverse con ímpetu, como si notase que un momento especial llegaba, como si tuviese inteligencia propia.

—¡No lo hagas! —Intentó detenerlo Súnicas, pero Simmas se adelantó y le impidió llegar hasta Llanto, aumentando la frustración de su hermano.

Llanto reunió sus últimas fuerzas y se acercó el cáliz a la boca, momento en el que la sangre pareció volverse loca. Ni siquiera tuvo que llegar a tocar la copa con los labios. Una gota saltó de su interior y aterrizó sobre su lengua reseca, por donde se movió hasta introducirse en su garganta y escabullirse hasta su estómago, donde Llanto la notó moverse hasta que, de repente, todo cesó. Depositó el cáliz sobre la mesa y se dejó caer, exhausto y ya sin fuerzas.

—¡No! —gritó Súnicas colérico—. ¡¿Cómo te atreves, mequetrefe de mierda?! ¡¿Quién cojones te crees que eres para beber la sangre que pertenece al rey?!

—¿La sangre que pertenece al rey? —se extrañó Simmas, que seguía buscando una oportunidad. Conocía a su hermano y a su ira, siempre se había aprovechado de ella cuando eran unos críos que jugaban a ser soldados y más tarde, cuando habían entrado en las tropas del rey Pharas, antes de la detención de su padre—. ¿Cómo que el cáliz del rey? ¿Acaso Barasmanas no está muerto?

Súnicas esbozó una sonrisa siniestra y se centró de nuevo en su hermano, mientras Llanto parecía seguir agonizando a pesar de haber bebido del cáliz.

—No lo estaba cuando me fui —reveló Súnicas, cogiendo por sorpresa a su hermano y a Llanto.

—¿Cómo que no lo estaba cuando te fuiste? —repitió Simmas como un bobo. De hecho, su cara confirmaba esa sensación de estupidez.

—Nos… mentiste —entendió Llanto, que había sido capaz de hablar, aunque ni él mismo sabía cómo había sido posible, pues solo notaba que se seguía muriendo. Aunque su herida había dejado de sangrar. Y él seguía con vida. Débil, muy débil. Pero con vida.

—¡Muy listo, mequetrefe! ¡Las coges al vuelo! —Sonrió con desdén Súnicas—. ¡Sí, os mentí! Sigue habiendo un rey de Turonia, sigue habiendo un Reino de Turonia! ¡Os mentí, ahora ya lo sabéis!

—¿Por qué… ¿Qué… —Simmas era incapaz de articular una frase ante la sorpresa que sentía—. Tu aparición no fue una casualidad.

—Nos buscabas —entendió Llanto, que notaba que comenzaba a respirar con mayor fuerza—. ¿Para qué?

—¿No es evidente, mequetrefe? —se rio Súnicas, que mantenía una guardia imposible de atacar para Simmas—. Para encontrar el cáliz.

—Pero… ¿Cómo? ¿Cómo podías saber que lo encontraríamos?

—¡No lo sabía, imbécil! —le gritó a Simmas—. Siempre has sido un estúpido, hermano. En esta vida a veces hay que abrazar el riesgo y encomendarse a los dioses. ¿Crees que sabía que llegaríamos hasta aquí? ¿Crees siquiera que estaba seguro de que podría engañaros? ¿Crees que no pensaba que los egovarros podrían acabar conmigo? ¡Me arriesgué! ¿Entiendes lo que eso significa? ¡Me arriesgué! ¡Por mi rey y por el reino! ¡Y míranos! Parece que me ha salido bien la apuesta.

—¿Y la guerra? ¿Y Barasmanas?

Súnicas comenzó a carcajearse en la cara de su hermano, pero no perdía ni por un momento la distancia ni la guardia baja. Llanto notaba que la sangre volvía a correr por sus venas. Notaba que la vida volvía a su cuerpo, muy despacio, pero volvía. Logró aunar unas pocas fuerzas para levantarse, apoyándose en la gran mesa de piedra.

—Los portenses no son tan buenos como se creían. —Súnicas seguía riéndose, espadón al frente—. Intentaron desembarcar en una cala, y ya sabes cómo son las calas en nuestra tierra, hermano. Rodeadas de acantilados traicioneros. Ni siquiera me hicieron falta muchos hombres para detenerlos y aislarlos allí. Cincuenta arqueros bien situados en las cumbres y cien infantes taponando la única vía de salida. Tenías que haber visto cómo morían mientras intentaban desembarcar. Nuestras saetas no les dieron tregua.

—Pero tú dijiste que no habían encontrado oposición —dijo Llanto.

—¡Mentí! ¡¿Es que no acabáis de oírme cuando os dije que os mentí?! —dijo Súnicas con aire victorioso—. Perdieron al menos trescientos soldados intentando salir de aquella playa y, cuando lo lograron, perdieron otros tantos de camino a Colonia.

—¿Y la batalla? —inquirió Simmas, cuya rabia aumentaba a cada momento con las revelaciones de su hermano—. ¿Hubo siquiera una batalla?

—¡Oh, sí, la hubo! —reconoció Súnicas con una sonrisa malvada—. Pero no fue tan buena para los portenses como os dije. Cavamos un foso alrededor de Colonia y luego dispusimos las tropas frente al camino real. Mil hombres, Simmas. ¡Mil! Podrías haber estado entre ellos. Podrías haber compartido nuestra gloria en la victoria. Pero siempre has sido un cobarde, siempre has preferido huir de los problemas en vez de enfrentarte a ellos.

—¿Cómo supisteis que iríamos a por el cáliz? —preguntó ahora Llanto, a quien la guerra con los portenses poco o nada le importaba. Sentía que las fuerzas habían regresado a su cuerpo, pero la profunda herida que le había hecho Súnicas seguía doliéndole como si su espada continuase hundida en su vientre.

—No lo sabíamos, pero lo intuimos. Y aquí estamos...

—¡¿Cómo?! —repitió Llanto. Quizá, si lograba ganar tiempo, podría enfrentarse él también a Súnicas. A ver cómo se defendía de dos enemigos.

—Cuando le conté al rey tu historia le entró la curiosidad —dijo ahora con una sonrisa siniestra—. Cogimos un esclavo egovarro y lo torturamos hasta que nos contó lo que tú suponías para ellos. Puede que Barasmanas no sea el mejor rey del mundo, pero cree en las profecías. Así que él también creyó en ti, mequetrefe. Vio su oportunidad. Vio la posibilidad de hacerse con el cáliz y usarlo en su reino. Barasmanas quiere un reino próspero —dijo Súnicas, como si intentase convencerlos, aunque aquella sonrisa que todavía mostraba jamás habría incitado a nadie a creer lo que dijese—, quiere una tierra fértil y bondadosa. Quiere un reino mejor que habitar, tanto para él como para sus súbditos. Solo quiere lo que todos queremos.

—Barasmanas solo se quiere a sí mismo —dijo Simmas—. Es como su padre.

—¡¿Cuándo dejarás el pasado atrás?! —replicó Súnicas, escupiendo aquella pregunta—. Él no es como su padre…

—No, es peor.

—¡Basta! ¡Ni se te ocurra seguir mancillando su nombre!

—Yo seré un cobarde, hermano, pero tú siempre has sido un necio —le espetó Simmas, con la esperanza de enrabietarlo hasta cegar sus movimientos—. ¿Acaso crees que Barasmanas quiere el cáliz para algo más que para sí mismo? Se lo quedará y buscará la inmortalidad. ¿No es lo que también se dice de la sangre de Edovio: que puede otorgar la inmortalidad?

—¡Basta! ¡Barasmanas no es así!

Llanto vio cómo la rabia se apoderaba de Súnicas. Era evidente que no le gustaba que hablasen mal de su rey y Simmas lo sabía. Por eso insistía. Apartó la mano de su herida y miró entre sus pieles. Metió un dedo por el agujero que había hecho la espada de Súnicas y se tocó el vientre. No había rastro de la herida. Ni siquiera parecía haber una cicatriz. Convencido de que estaba del todo recuperado, intentó hacerle una señal a Simmas, pero este tan solo estaba centrado en su hermano y en insultar al rey.

—¿Te acuerdas de cómo lloraba cada vez que practicaba con nosotros?

—¡Era un crío y nosotros unos adultos!

—Era un puto crío insoportable y caprichoso al que no le gustaba que los demás hiciesen algo que él no quisiese. ¿Te acuerdas de Claudo?

—Basta —dijo Súnicas entre dientes.

—Te acuerdas de él, ¿verdad? Y seguro que te acuerdas de lo que dijo Barasmanas de él a su padre, ¿a que sí? Y de lo que Pharas le hizo. ¿Te acuerdas de eso, hermano? ¿Te acuerdas?

—¡Cállate!

—Ese es tu rey. Un mentiroso al que no le importa nadie salvo él mismo —continuó Simmas incidiendo en el punto débil de su hermano—. Sabes tan bien como yo que Claudo jamás hizo ni dijo aquello que Barasmanas le contó a su padre. Pero seguro que recuerdas su cara de victoria mientras lo colgaban y luego le rebanaban el cuello, ¿a que sí? Ese es tu rey.

—¡Basta! —gritó Súnicas, lanzándose al fin sobre su hermano, ciego por el odio.

Su enorme espada cortó el aire y pasó como una furia allí por donde instantes antes había estado Simmas, que con velocidad se echó a un lado e intentó atacar el costado de Súnicas. Pero este no era tan tonto ni tan lento, así que se libró de su contraataque y volvió a la carga. Las dos espadas chocaron y el ruido metálico del envite resonó por toda la antigua sala de Nixia hasta perderse en la espesura. Simmas cayó hacia atrás con el tremendo golpe, incapaz de detener con su corta espada todo el peso del golpe de Súnicas, y se dejó rodar mientras su hermano iba tras él preparado para ensartarlo del mismo modo que a Llanto poco antes.

—No huyas cobarde. Muere con el honor que jamás has tenido —imprecó Súnicas antes de lanzar un tajo que Simmas apenas pudo desviar con su espada.

—¡Huye, Llanto! —le gritó al tiempo que se arrastraba por el suelo y esquivaba un intento de su hermano por ensartarlo—. ¡Coge el cáliz y huye!

Súnicas se volvió por un ínfimo instante para mirar a Llanto y luego volvió a la carga sobre su hermano. Llanto se miró una vez más la herida y luego miró el cáliz, en cuyo interior la sangre seguía moviéndose como si estuviese viva. ¿Qué debía hacer? No lo sabía. Respiró hondo y se centró en Simmas. Podría ayudarlo, podría ir a por sus armas y ayudarlo. ¡Maldita sea! ¿Por qué tenía que haberlas dejado antes de entrar allí? Si ahora las tuviese con él no lo dudaría.

—¡Huye! —gritó una última vez Simmas antes de que su hermano decidiese estampar su bota contra su pecho y cortar un último intento por incorporarse—. ¡Huye! ¡Huye!

La espada de Simmas saltó por los aires tras otro ataque y su hermano no dudó en ensartarlo aprovechando su indefensión. Clavó su espada en su pecho con toda la rabia que había atesorado a lo largo de los ciclos, con todo el odio que había sentido por su hermano, con furia, con hambre de venganza. Sacó el espadón de su pecho y lo empujó con el pie hasta tumbarlo en el suelo. Le pisó la cara con el mayor de los desprecios y de nuevo hundió la hoja hasta atravesarlo y anclarlo al suelo de tierra.

La triste mirada de Simmas se cruzó en ese instante con la de Llanto, justo cuando la vida se le escapaba para no regresar jamás. Solo vio tristeza en sus ojos marrones, casi negros. Solo vio el dolor de una vida desalentadora, de una vida que jamás habría querido vivir. Pero el transcurso de una vida nunca se elige, eso Llanto lo sabía muy bien. Solo podía sentirlo por él. Pero sabía que no se arrepentía, que moría sabiendo que siempre había hecho lo correcto, incluso en aquel momento. No, él jamás sería la traición de la profecía, y solo entonces Llanto supo que aquellos dos hermanos no eran la fidelidad y la traición de nadie de sus vidas, ni la fidelidad o la traición de su padre, o de su rey, o de su reino. No. Aquellos dos hermanos eran su propia fidelidad y su propia traición. La suya y no la de nadie más. Simmas había permanecido fiel hasta él final, a pesar de haberle dicho en reiteradas ocasiones que no le importaban ni él ni el maldito cáliz de Edovio. No, Simmas jamás podría ser la traición. Ese triste honor le correspondía a su hermano, él jamás había sido fiel a nada: ni a su padre, ni a su hermano, solo a su rey. Maldito cobarde, maldito hijo de puta. Ni siquiera había pestañeado al matar a su propio hermano, como si no supusiese nada para él. Y seguramente así era.

Súnicas escupió sobre el cadáver de su hermano y se volvió hacia él.

Y ya no se lo pensó más, mientras veía cómo la vida abandonaba la mirada apenada de Simmas y se escapaba entre su barba espesa en forma de hilo de sangre.

No se lo pensó más.

Cogió el cáliz.

Y huyó.

Turonia, la tierra verde

—¡Vuelve aquí, cobarde!

Los gritos de Súnicas, corriendo tras él espada en mano, no lograron convencerle para que detuviese su carrera. Más bien todo lo contrario.

Llanto llevaba el cáliz pegado a su cuerpo como si intentase que la sangre que contenía no se derramase por el suelo, pero aquella maldita parecía tener vida propia y se movía por el interior de la copa como si contrarrestase cada movimiento para no rebosar en ningún momento. Si hubiese tenido que jurarlo, habría jurado que aquella sangre se divertía con todo aquello, que estaba eufórica.

—¡Dame el cáliz, mequetrefe!

Llanto ni se paró a escuchar su llamada. Súnicas corría tras él con la espada manchada todavía con la sangre de su hermano, como si no le importase haber acabado con su vida un poco antes. Sin remordimientos.

Pero Llanto no iba a detenerse. ¡Nunca! Así que siguió corriendo entre aquella selva en la que la vida parecía seguir conteniendo la respiración, expectante ante el resultado final de aquella persecución. Llanto giró a su derecha, dejando atrás un gigantesco aliso y supo que se acercaba al río. Quería salir de aquella floresta opresiva, quería llegar a espacio abierto, volver a ver la nieve. ¡Maldita sea! ¡Qué bien entendía ahora a aquel desdichado bunótero!

La respiración comenzaba a faltarle. Un punto, como el que le había atenazado el estómago cuando huía de los darlingos hacia el desfiladero, volvió a perforarle por dentro. Sentía el corazón a un latido de estallarle en el pecho y el sudor impregnando cada poro de su cuerpo. Tenía miedo, para qué negarlo. El miedo nunca se separaba de él. Era su mejor amigo. Jamás lo abandonaría.

Miró hacia atrás y vio con pavor cómo Súnicas estaba más cerca de él que la última vez. Así que reunió todas las fuerzas que pudo y siguió corriendo en un desesperado intento por salir de aquella isla verde en medio del infinito blanco de las tierras de Turonia. Estaba claro que lo de correr no era lo suyo. Siempre era más lento que los demás.

Los árboles se acabaron de improviso y el mundo se abrió ante él con un fogonazo de luz que lo cegó por completo y que detuvo su huida por un instante. Salió de la espesura y se topó de frente con el manso riachuelo a unos cuantos pasos de él. Y más allá las colinas, y las tierras heladas y blancas de la Turonia más profunda. Esa a la que ansiaba llegar.

Y entonces lo notó con espanto. Sintió el golpe en la espalda y luego el intenso dolor bajo su omóplato derecho. Se paró un momento e intentó echar mano a la daga que se había clavado en su espalda. Pero no llegaba. No llegaba.

—¡Te cogí! —oyó celebrar a Súnicas por detrás de él.

Miró hacia atrás aterrado y vio cómo ya casi lo tenía encima, sonriendo como un demente, feliz por haber acertado en su lanzamiento, por estar a punto de cobrar la pieza más preciada e importante de su vida. Exultante por haber cumplido, contra toda esperanza, la misión que su miserable rey le había encomendado.

Llanto intentó echar a correr de nuevo, pero aquella daga que se hundía en su espalda apenas le permitió moverse unos cuantos pasos más, mientras la sangre brotaba por su herida y luego por su boca, obligándole a lanzar por los aires esputos sanguinolentos que se convertían en una fina lluvia rosada que flotaba en el cálido aire de aquella olvidada isla.

—¡No te muevas, mequetrefe!

Llanto volvió a toser y la sangre del cáliz pareció bullir más que nuca. Sintió su llamada, intentando convencerlo para que bebiese de nuevo y curase su herida, metiéndose en su mente y atrayéndolo hacia ella. “Bébeme. Bébeme”. ¿Pero para qué iba a beber? ¿Qué iba a curar? ¿Acaso aquella sangre iba a quitarle la daga de la espalda? ¿Curarse para qué, para seguir agonizando después? Tosió de nuevo en su ridícula huida y tropezó. Pero se mantuvo erguido, aunque fuese incapaz de saber cómo lo había logrado.

—¡Estate quieto! —le exigió Súnicas con tono aterrado, casi sobre él—. ¡Ni se te ocurra moverte!

Llanto hizo caso omiso de su dolor e intentó una vez más echar a correr. La hoja de la daga se retorcía en su interior con cada zancada, con cada respiración, con cada movimiento, removiéndose entre sus costillas y provocándole un dolor casi imposible de aguantar. La sangre llenaba sus pulmones, casi era incapaz de respirar. Volvió a toser, más que nunca.

Y volvió a tropezar.

—¡No! —escuchó gritar a Súnicas. Un grito de pavor, un grito lastimero y desesperado.

Llanto fue incapaz de mantenerse en pie en esta ocasión. Sintió que su cuerpo basculaba y que el suelo se acercaba hacia él antes de impactar contra la tierra. El cáliz salió volando de sus manos y fue a parar al suelo, por delante de él. Rebotó contra la tierra y voló por los aires sin que se derramase ni una sola gota, como si aquella sangre viva fuese capaz de agarrase a las paredes de la copa para mantenerse en su interior pasase lo que pasase. Pero rebotó una vez más, y luego otra, y al final rodó hasta llegar a la orilla del río. Solo entonces, cuando el agua entró en el interior del cáliz, la sangre comenzó a fluir y a ser arrastrada por la corriente, río abajo, como un manchón de muerte.

Llanto habría jurado que en aquel mismo instante había oído cómo la sangre de Edovio se reía, feliz al fin de salir de su eterno encierro.

—¡No! —gritó Súnicas, pasando junto a él sin prestarle atención.

Uno de sus pies pisó la tierra junto a su cara y luego siguió adelante hasta detenerse sobre el río. Tiró su espadón a un lado y agarró el cáliz con velocidad, intentando a la desesperada mantener la sangre en su interior, cogiendo el agua rojiza entre sus manos para meterla de nuevo en la copa. Pero aquella maldita parecía tan viva cómo siempre y se escurría entre sus dedos como lombrices escapando de una jaula. Mientras Llanto agonizaba tendido en aquel suelo frío, observó sorprendido cómo la sangre de Edovio huía sin que Súnicas, enfrascado en su inútil recolección, consiguiese retenerla. La muy cabrona parecía evitar sus desesperados intentos por evitar su pérdida y se lanzaba con alegría a las aguas del riachuelo para ser transportada por este hacia otras tierras. Incluso creyó observar cómo saltaba del interior del cáliz a las frías y lentas aguas del río.

—¡No! ¡No! ¡Vuelve, vuelve! —Súnicas seguía martirizándose en la orilla hasta que se tuvo que dar por vencido. Solo entonces desistió y se giró hacia él—. ¡Tú, mequetrefe! ¡¿Qué has hecho?! —Se acercó a él, contraído su rostro por la furia, y lo cogió por los pelos para enfrentar sus caras. Llanto tosió una vez más y le manchó el rostro con su sangre. Pero Súnicas se la limpió de los bigotes y apretó los dientes con tanta fuerza que si hubiese apretado más habría llegado a rompérselos—. ¡Maldito hijo de puta! —le dijo con odio antes de arrancar la daga de su cuerpo moribundo. Lo miró a los ojos y volvió a hundírsela en la espalda, haciendo temblar su cuerpo con el envite. Sintió el dolor de aquella hoja al atravesar la carne y chocar contra sus costillas con tal fuerza que algunas crujieron y se rompieron. Aquello le provocó tal dolor que a punto estuvo de desmayarse. Pero Súnicas no había terminado. Agitó su cabeza y lo trajo de vuelta para mantener su mirada. Volvió a sacar la daga y volvió a hundirla con furia mientras se lamentaba de tal modo que Llanto habría jurado que lloraba—. ¡Maldito hijo de puta! ¿Qué has hecho? ¡Maldito hijo de puta!

Finalmente, sacó de nuevo la daga de entre sus costillas, lamió su sangre de la hoja con algo de salvajismo y un mucho de demencia, y le rebanó el cuello sin contemplaciones.

Llanto borboteó y escupió sangre mientras esta salía a chorros por su garganta abierta. Ni siquiera notó el dolor ya. Ni siquiera sintió nada.

——¡Cabrón! —se lamentó Súnicas, volviendo a clavarle la daga en la espalda—. ¡Cabrón, cabrón!

Y con cada insulto una nueva estocada, hasta que se cansó y soltó su cabeza con odio para dejarlo en paz mientras se alejaba de él y se lamentaba en alguna parte que Llanto ni siquiera quiso averiguar.

Solo tenía pensamientos para aquella vida que sabía que se terminaba. Había evitado su muerte una vez. Pero ahora ya no podría.

Mientras la sangre cubría el suelo bajo su cuerpo y se extendía como la niebla sobre un paisaje diminuto, Llanto se fijó una vez más en el cáliz, tendido a unos pocos pasos de él al borde del agua, vacío de su contenido. ¿Qué había hecho? ¿Por qué iba a terminar todo así? Había estado cerca, había estado en su mano decidir qué hacer con él. Pero la codicia de Súnicas y de su rey se lo habían impedido. También en eso la profecía había tenido razón. También en eso. Y todo era por su culpa.

Llanto entrecerró los ojos y su visión se volvió borrosa. Parpadeó un par de veces y escupió la poca sangre que tenía ya en la boca. Algo se movió en la tierra, frente a él. Algo pequeño, ínfimo, casi imperceptible. Rebullía bajo la fina capa de tierra húmeda y pequeños cantos rodados como lo había hecho la sangre de Edovio en el interior del cáliz. Sus ojos se cerraron, pero peleó por mantenerlos abiertos, aunque la vida lo abandonaba a pasos agigantados. Su visión bailaba desde la nitidez a las brumas cada poco tiempo. Varias burbujas salieron de su boca ensangrentada y de nuevo cerró los ojos. Se moría. Se moría. Intentó abrir los ojos una última vez, en un último esfuerzo. Y entonces no pudo evitar lamentarse.

Ante él vio cómo de aquella tierra muerta frente a sus ojos, brotaba con fuerza un pequeño hilo verde, girado sobre sí mismo que crecía y crecía a tal velocidad que jamás lo habría creído de no estar viéndolo con sus casi muertos ojos. Luego brotó una hoja. Y luego otra. Y después una rama. Y siguió creciendo hasta formar un arbusto. Pero ahí no se detuvo.

Y entonces fue consciente de que no solo allí estaba brotando la vida. Todo a lo largo del cauce del río comenzaban a alzarse arbustos que luego se convirtieron en árboles y estos en un bosque. Y supo que el agua llevaría la sangre de Edovio por todas las tierras de Turonia. Y que la vida llegaría hasta el último de sus rincones. Que aquello que Nixia jamás había querido ni permitido se terminaría haciendo realidad por su culpa. ¡Por su maldita culpa! Ni siquiera en eso la profecía había fallado y la codicia de los hombres haría de Turonia un paraíso.

Habría llorado de haber tenido fuerzas. Pero se le habían acabado. Sus ojos se cerraron por última vez y no se volvieron a abrir.

El sonido de un bosque al surgir de la nada y de un río que pasaba con mansedumbre frente a él lo acompañaron en su aliento final. Lo último de lo que fue consciente, lo último en lo que pensó antes de morir lamentándose como un crío, fue en lo tontos que habían sido los egovarros al confiar en él.

Al final, él, el hombre de las lágrimas imperecederas que tanto adoraban, no significaba más que el comienzo de su fin.

Novena vida

Lo primero que hizo fue llevarse las manos al cuello.

Antes incluso de abrir los ojos.

Respiró agitado, como si fuese incapaz de captar aire, y gorjeó varias veces antes de darse cuenta de que podía respirar con normalidad. Solo entonces fue consciente de que su vida anterior se había terminado y de que despertaba, una vez más, en otro lugar.

Se incorporó todavía algo aturdido y miró a su alrededor. Aunque esta vez no podía ver nada, solo un cielo de un intenso azul salpicado por una multitud de nubes que se movían perezosas por él. Estaba rodeado de altas hierbas por todas partes. Altas hierbas resecas y amarillentas que le impedían ver nada más allá del lugar donde se había despertado, una especie de agujero hecho allí mismo por su cuerpo, como si llevase tumbado en aquel lugar una eternidad.

A su lado estaba su amado cayado y su mochila, seguramente con la exigua comida que había en su interior cada vez que se despertaba, siempre y cuando no hubiese tenido la posibilidad de dejar algo en ella antes de morir. Por si acaso echó un vistazo en su interior. Se había quedado en la casa de Sigán cuando este lo había denunciado y los soldados del rey Barasmanas habían venido a por él. Así que quizá tuviese suerte y el ajado y deplorable anciano la hubiese usado. Quizá en el momento de su muerte aquel viejo asqueroso tenía algo dentro que le pudiese ser útil. Quizá…

Metió la mano con cuidado y alzó las cejas sorprendido al tocar el inconfundible mango de un cuchillo. Sacó el objeto y comprobó con cierta alegría que, en efecto, se trataba de un cuchillo, un tanto burdo, sí, pero un cuchillo al fin y al cabo. Algo que, dadas sus circunstancias cada vez que comenzaba una nueva vida, era algo así como un tesoro. Dejó el cuchillo a un lado y volvió a tantear con esperanza el interior de la mochila. Sacó el queso rancio y los trozos de cecina de siempre y una bolsa en la que había algo de harina. Se extrañó al ver aquello y se lamentó, ya que no sabría muy bien cómo usarla. ¿Por qué Sigán llevaba harina con él? ¿Por qué la tenía en aquella bolsa? Dejó esas preguntas a un lado y siguió curioseando el interior de su bolsa. En el fondo se topó con una pequeña caja de madera que abrió con curiosidad. En su interior había un escuálido ovillo de hilo negro y un par de agujas muy finas. ¿Para qué quería aquello el cabrón de Sigán? No le encontraba sentido. Finalmente, tras rebuscar un poco más, sacó un trozo de tela manchado de lo que parecía ser sangre seca. Un trozo de tela al que no le prestó mayor atención y que no dudó en tirar a un lado. No le iba a servir de nada, como quizá el resto de cosas salvo la comida y el cuchillo. Pero lo guardó todo de nuevo. Nunca se sabía cuándo algo que no tienes te podría llegar a hacer falta.

Suspiró como si estuviese cansado y miró las hierbas que tenía a su alrededor. ¿Dónde se habría despertado esta vez? ¿Con quién tendría que lidiar ahora? Su vida anterior no había sido ni larga ni plena, no había supuesto para él más que dolor y tristeza. Se preguntó de repente qué habría sucedido en Turonia tras su muerte. Se preguntó qué habría sucedido con Súnicas, si habría logrado regresar a Colonia con el cerdo de su rey, o si los egovarros habrían logrado capturarlo en su regreso para abrirle el vientre y sacarle las tripas. Llanto no solía desearle mal alguno a nadie, pero ansiaba con todas sus fuerzas que aquel malnacido hubiese tenido el más terrible de los finales. Solo esperaba que no hubiese muerto congelado por las tierras de Turonia, esa habría sido una muerte demasiado placentera para alguien tan mezquino y cruel como él.

Se lamentó un rato más, recordando el odio que sentía hacia Súnicas, hasta que recordó cómo un bosque crecía ante él mientras agonizaba, por obra y gracia de la sangre de Edovio. Recordó aquella diminuta planta saliendo de la tierra y aumentando su tamaño a toda velocidad hasta convertirse en un arbusto y luego en un árbol mientras la sangre vital del dios se extendía por la tierra y su vida se le escapaba por el gaznate abierto.

Todo lo que la leyenda decía había sido cierto y, al final, la profecía se había cumplido palabra por palabra. ¿Cómo era posible que hubiese humanos capaces de predecir el futuro si ni siquiera los dioses, salvo él, podían hacer tal cosa? ¿Cómo podían hacerlo si ellos no poseían ningún poder? Y aun así, la profecía se había cumplido. Pero lo que aquella maldita perorata no decía era que todo terminaba con su muerte y con la de Simmas. Por ningún lado había asegurado, ni siquiera insinuado, que la traición sería la única que saldría con vida. No, eso no lo decía la mierda de profecía. Putos egovarros. A veces entendía por qué los turonenses los odiaban tanto.

Se acordó entonces de ellos y pensó en su destino. ¿Qué habría pasado con la sangre de Edovio? ¿El río la habría extendido por toda Turonia? ¿La vida habría llegado a todos sus rincones? ¿Estarían felices los egovarros de que al fin su tierra fuese verde de verdad y no solo una esperanza? ¿Sabían que con toda probabilidad aquello supondría su ruina, que los portenses o los turonenses terminarían por poner sus ojos sobre sus tierras, ahora fértiles, y que más tarde o más temprano las querrían para sí? Por un momento deseó volver a Turonia y ver si algo había cambiado en realidad. Ver si aquella tierra estaba ahora cubierta por la vegetación. Ver si la vida había llegado para quedarse o solo habría sido un espejismo pasajero. Ver si aquellas tierras ahora prosperaban, qué habría pasado con los egovarros, y con el rey, y con el reino. ¿Seguiría existiendo un Reino de Turonia o los portenses habrían terminado por conquistarlo de nuevo para volver a ponerlo bajo su yugo?

Sí, por un momento deseó volver. Hasta que se acordó del permanente olor a mierda de Colonia y de sus gentes apáticas y repugnantes. Se acordó del dolor que reinaba en aquellas tierras, de la crueldad de los hombres del rey, de la esclavitud que imperaba por allí, del permanente y abúlico día que no se acababa nunca, de la luz enfermiza, del frío aterrador. Y se dio cuenta de que, si por él fuese, jamás regresaría por aquellas tierras. Pero él qué sabía. Quizá en otra de sus vidas su destino lo llevaría de nuevo a Turonia. Ya se vería.

Suspiró algo abatido y se frotó la cara con las manos, como si intentase despertarse de un mal sueño. Al menos esta vez su corazón no estaba herido por el dolor de echar de menos a gente que había amado, a gente con la que había disfrutado cada uno de sus días. Entonces se acordó con añoranza de Didia y de Grígora y de Karia, y de todos aquellos que habían estado a su lado cuando había sido un drágano más. Ahora no. Ahora no echaba de menos a nadie de su vida anterior. Solo, quizás, a Simmas, aunque tampoco él era un prodigio de amabilidad y simpatía. Pero era un hombre decente, fiel, de eso no había duda, y consecuente. No lo echaba de menos, pero se apenaba por él. No se merecía aquel final, no se merecía haber muerto por la mano de su propio hermano, la persona a la que más quería en aquel mundo, aunque fuese un cabrón redomado. No se merecía haber terminado sus días de una forma tan cruel y dolorosa. No se lo merecía. Por eso se apenaba por él.

Se incorporó despacio y sacudió su gabán tras recogerlo del suelo. A él sí lo había echado de menos, aunque en las frías tierras de Turonia no le habría servido de mucho. Miró a su alrededor y se dio cuenta de que las altas hierbas apenas le permitían ver más allá de unos pasos. Aun así, entendió que debía de estar en una especie de campo o llanura, ya que no se intuía ninguna elevación a lo lejos. De modo que cogió sus cosas y comenzó a abrirse paso por aquella maleza espesa y alta, moviendo con decisión y fuerza su cayado de un lado a otro, abriéndose su propio camino. No se oía nada, solo el sonido de algunas ráfagas de viento que de vez en cuando mecían con suavidad las hierbas y el zumbido de algunos insectos que a cada poco pasaban cerca de él. Eso era todo. Eso y el tremendo ruido de sus pasos al aplastar la vegetación en su ciego avance o el ataque constante de su cayado sobre los maleables pero resistentes tallos.

Tras mucho caminar sin que nada cambiase, se dio cuenta de que el habitual retortijón no había hecho acto de presencia. Por un momento se alegró de ello, pero lo cierto es que ya estaba más que acostumbrado a hacer de vientre como los humanos. Ya no suponía para él la desagradable circunstancia casi diaria que había sido al comienzo de sus vidas. De todos modos, agradecía no tener que comenzar cada una de sus existencias de esa forma.

Mientras caminaba sin ser capaz de ver todavía lo que le rodeaba, se topó con una enorme roca que sobrepasaba con creces la altura de las hierbas. Por suerte para él, tenía una forma que permitía subirse a ella con bastante facilidad. Así que no se lo pensó. Ansiaba ver más allá de un par de pasos, ansiaba mirar por encima de aquellas hierbas más altas que él, ansiaba saber qué le esperaba esta vez.

Aunque de haber sabido lo que iba a ver, habría preferido seguir viviendo en la ignorancia y continuar haciéndose conjeturas.

Desde su recién conquistada atalaya, pudo ver que aquella inmensidad parduzca se extendía hasta donde alcanzaba la vista. ¡En todas direcciones! Giró sobre sí mismo intentando encontrar algo en el paisaje que le pudiese servir de referencia, pero no encontró nada. Solo había hierba y más hierba. Hierba agonizante bajo un intenso sol que comenzaba a declinar en el cielo. Aunque quizá allí, hacia el norte… ¡Sí! Allí parecía haber una elevación, casi imperceptible, casi camuflada. Pero sí, allí estaba.

Se rascó la cabeza, abatido, y espantó con la mano algún insecto más insistente de lo normal que zumbaba con desagrado junto a su oreja derecha. ¿Qué iba a hacer a continuación? Iba a seguir caminando, eso lo tenía muy claro ¿Pero hacia dónde? Quizá hacia aquella elevación que intuía en la distancia. Quizá no. No lo sabía todavía, debería meditarlo y tomar una decisión.

Consciente de que no era el momento de tomar decisiones, bajó de la roca solitaria y se sentó junto a su base para comer algo. Habría matado por un simple sorbo de agua en vez de por algo de comida. ¿Es que los Creadores no podían haberle incluido una poca, aunque solo fuese una poca, en su mochila básica? ¿Es que el maldito viejo de Sigán no podía haber guardado en ella una miserable calabaza, aunque fuese diminuta, con algo de agua? Pero daba igual, de nada le serviría lamentarse. Se llevó a la boca un par de trozos de cecina y los chupó para al menos salivar un poco. Si hubiese comido algo del queso rancio seguro que se le habría quedado atragantado en la garganta. Incluso si hubiese tenido mucha suerte, se dijo con macabra ironía, hasta podría haber llegado a asfixiarse. Tan cansado estaba ya de aquel lugar aburrido y monótono. Hasta hubo momentos en los que se preguntó si llegaría a toparse con alguien, y no pudo evitar el recuerdo de aquella otra vida que había pasado en solitario en el desierto, buscando a alguna persona que pudiese ayudarlo. Pero no se había topado con nadie y había terminado muriendo de inanición. O quizá sería mejor decir de deshidratación. ¡Qué más daba ya! El caso es que había muerto solo bajo el raquítico tronco de un árbol muerto y que aquella vida, para su desgracia, parecía tomar el mismo derrotero. Al menos esta vez nadie le rebanaría el cuello como en su última vida. ¡Maldito Súnicas! ¡Ojalá hubiese tenido una muerte atroz!

Cuando terminó de comer se recostó contra la base de la roca y descansó un poco hasta quedarse dormido. Cuando abrió los ojos, el sol estaba a punto de entrar en su fase de muerte.

—¿Cómo he podido dormir tanto tiempo? —se reprochó mientras se frotaba la cabeza.

Seguía sin haber ni un solo sonido salvo los habituales, seguía sin intuirse la presencia de nadie, seguía estando tan solo como siempre. ¿A dónde iba a ir ahora? Ya era demasiado tarde, la noche lo cogería en medio del camino… Aunque, bueno, lo cierto es que no había camino. El camino lo hacía él con cada uno de sus pasos y con cada uno de sus mandobles de cayado. Allí solo había hierba y más hierba, sin rastro por ninguna parte de la presencia de humanos. Así que decidió quedarse junto a aquella roca que al menos le brindaba algo de protección, aunque solo fuese psicológica, y descansar hasta el día siguiente. Podía soportar un tiempo más sin agua, pero eso sí, encontrarla sería su principal misión al día siguiente.

Adecentó un pequeño espacio a su alrededor, pisando la hierba para usarla como lecho, y se subió de nuevo a la roca para contemplar cómo el sol se moría. Necesitaba hacerlo.

Los cantos de diferentes insectos comenzaron a oírse por todas partes mientras el sol declinaba poco a poco. Contemplar con calma aquella puesta de sol era algo que hasta ese momento no había sido consciente de lo mucho que echaba de menos. El eterno día de Turonia era un horror, con aquella luz mortecina y enfermiza en todo momento. No como allí. Allí el sol brillaba con fuerza y calentaba todo cuanto debía calentar. Allí el sol era el sol que conocía, el sol que moría cada atardecer para renacer tras la noche cada mañana. Como debía ser.

Cogió un pequeño tallo de hierba que crecía en una grieta de la roca y comenzó a mordisquearlo mientras observaba con placidez cómo el cielo comenzaba a volverse anaranjado para luego pasar por toda la gama de color desde el rosa pálido hasta el rojo intenso. El sol se fue recortando poco a poco cuando llegó al horizonte de hierbas, su círculo se fue ocultando muy despacio hasta que desapareció por completo y las infinitas estrellas tomaron el relevo para iluminar la tierra con su suave y tenue luz, una tenue luz llena de vida, y no como la tenue y cansina luz llena de nada del día de Edovio, en la jodida Turonia. Lo tenía claro: Turonia jamás sería una tierra que echase de menos. No, ni en broma. Si por él fuese, jamás regresaría.

Se quedó sobre la roca hasta que la noche se cerró por completo a su alrededor y, solo entonces, tras contemplar casi obnubilado el espectáculo del cielo repleto de diminutas y titilantes luces, se decidió a bajarse de su atalaya y a acomodarse para pasar la noche. Habría encendido un fuego. De hecho, había comenzado a hacerlo, pero se había detenido al darse cuenta de que cualquier pavesa podría provocar, en aquel mar de hierba seca, un incendio que no se apagaría hasta consumir toda la tierra hasta donde alcanzaba la vista. Así que había decidido no encender nada y encomendarse a la suerte, esperando que ningún depredador lo suficientemente grande como para atacarlo se topase con él en medio de la noche.

Mientras no se dormía, incómodo sobre su lecho de tallos resecos y puntiagudos, meditó sobre lo que debería hacer al día siguiente además de encontrar agua. Recordó la pequeña elevación hacia el norte. Aunque quizá estaba muy lejos, pues apreciar las distancias de forma correcta en aquella inmensidad era algo bastante complejo al no haber puntos de referencia en los que apoyarse. Podía pensar que aquella elevación que había visto estaba a medio día de camino cuando en realidad podía estarlo a tres. Así que decidió que por la mañana, al despertarse, se subiría de nuevo a su roca y contemplaría el paisaje un rato en busca de alguna señal, por remota que fuera, que le pudiese indicar la presencia de humanos o de algún cauce de agua. Los humanos solían reavivar sus fuegos por las mañanas. Quizá lograse otear algunas columnas de humo en ese momento. O quizá un grupo de pájaros moviéndose en la distancia le pudiesen señalar la presencia de agua, pues sabía que era al amanecer y al atardecer cuando estos se acercaban a las fuentes de agua para asearse y beber. ¡Qué más daba! Solo esperaba ver una señal de algo que le indicase que no estaba solo y perdido. Una señal. Solo quería una señal.

Y así se quedó dormido.

««————————»»

—¡No! ¡No!

Se despertó sudoroso y agitado, tan desorientado como cada nueva vida. Hasta que fue consciente de que todo había sido una pesadilla, que Súnicas ya no corría tras él en busca de su muerte, que ya no tenía una daga clavada en su espalda, que un bosque ya no salía de la nada para enterrarlo bajo sus raíces.

Solo había sido una pesadilla más. ¡Malditas pesadillas! Jamás dejarían de atormentarlo.

Se estiró para desperezase y se quitó de encima el gabán que le había hecho de manta durante la noche. Hacía mucho frío, quizá demasiado. Aunque cuando miró a su alrededor entendió a qué se debía. Ya no eran las altas y espigadas hierbas las que le impedían ver nada. Ahora una densa neblina lo cubría todo a su alrededor y casi era incapaz de verse la mano al colocarla frente a sus ojos. Movió ambos brazos con velocidad y la niebla vibró y giró a su alrededor, sacada de su placidez. Se frotó la cara y se preguntó cómo demonios iba a ver nada con aquella niebla. Sus planes de la noche anterior ya no valían para nada. Ya no vería señales, ni de humanos ni de animales.

“¿Y ahora qué?”, se preguntó.

Meditó durante un tiempo sobre su siguiente pasó hasta que se percató de que la niebla se había condensado en las finas hojas de las hierbas. Se levantó como un rayo y contempló de cerca las maravillosas y ligeras gotas de agua que se habían formado por todas partes. Sonrió como un niño antes de lanzarse sobre los tallos y las hojas para lamerlas como un demente depravado. Quizá algún que otro insecto terminó en su estómago al hacerlo, pero aquellas suaves, frías y apetecibles gotitas de rocío le supieron a gloria. Chupó tanto que las comisuras de los labios y la lengua se le irritaron. Pero sació su sed. Al fin y al cabo era lo que necesitaba, lo demás era secundario. Solo lamentaba no tener nada donde poder recoger aunque solo fuese un trago. Solo un trago para lo que le restaba de día. Quizá a la mañana siguiente sucedería lo mismo, o quizá no. Fuera como fuese, no podía confiar en que la niebla apareciese cada día para concederle un poco de agua. Pero al menos aquella mañana comenzaba de forma positiva. Así que decidió comer algo, tan solo un ridículo trozo de queso rancio y se subió de nuevo a la roca a esperar a que aquella densa bruma se disipase con el calor del nuevo día que estaba comenzando. Se echó el gabán sobre los hombros y esperó.

No tuvo que hacerlo demasiado. Cuando el sol comenzó a ganar altura y temperatura, la niebla fue languideciendo hasta evaporarse como se evaporaba el humo de una olla hirviendo. Pronto las hierbas amarillentas retomaron el dominio del paisaje y lo tiñeron todo de monotonía. Miró hacia el norte e intentó distinguir aquella elevación que había visto el día anterior. Sí, allí estaba, a una distancia difícil de calcular. Pero estaba tan cubierta de hierba como el resto del paisaje, de modo que intuyó que, aun llegando a ella, de poco le podría servir. De todos modos, debía intentarlo. Era su única opción.

Bajó de la roca, lamió unas cuantas hierbas más, se vistió el gabán, se echó la mochila a la espalda y cogió su cayado antes de comenzar a apartar la hierba de su camino con él. Miró hacia atrás y observó con algo de desazón la gran roca que le había ofrecido algo de refugio. Al alejarse de ella tenía la sensación de que se alejaba de la seguridad. Pero eran pensamientos absurdos. Aquella roca no le ofrecía más seguridad que la inmensa llanura. Así que se olvidó de ella y se lanzó con decisión a través de la hierba, soltando mandobles con el cayado a diestro y siniestro, como si pretendiese segar toda aquella planicie infinita.

Notó rugir su estómago a medio día, pero no se detuvo para comer. Volvía a tener sed y ni siquiera sabía si se dirigía en la dirección correcta, pues no podía vislumbrar aquella elevación que buscaba ni saber si su derrotero se había desviado hacia algún otro lado. Pero siguió adelante, pensando en que llegaría a ella al final del día.

Y, por suerte, no se equivocó.

El terreno comenzó a elevarse con suavidad hasta que la hierba desapareció de repente, permitiéndole comprobar que estaba en lo alto de aquel montículo y que aquella exigua cumbre estaba desprovista de cualquier tipo de vegetación, como si alguien la hubiese segado no hacía demasiado tiempo. Alrededor del círculo que habían trazado en lo más alto, como la calva en la coronilla de un hombre de edad avanzada, había dispuestas una serie de piedras, de la mitad de su tamaño, que parecían delimitar un espacio dedicado a algún fin que fue incapaz de interpretar. ¡Cualquier cosa podría salir de la mente compleja de los humanos! Se paseó por allí arriba y fue tocando cada una de las piedras, observándolas con atención por si había algo pintado o tallado en ellas. Pero no había nada, solo eran unas piedras grises y aburridas. Pero no estaban allí por casualidad, eso era evidente. Alguien las había colocado con esmero, por algún motivo desconocido. Y fuese quien fuese, no podía andar muy lejos si mantenía siempre la cumbre libre de vegetación.

Se olvidó por un momento de las piedras y de sus implicaciones y se centró de nuevo en el paisaje, recorriendo el amarillento horizonte en busca de alguna señal de la presencia de humanos. Pero, como en el día anterior, nada vio. Solo hierba y más hierba hasta donde alcanzaba la vista. Solo hierba agonizante sin descanso, tan agobiante y deprimente como los infinitos paisajes teñidos de blanco de Turonia. Echaba de menos un bosque, su suave temperatura en las estaciones cálidas, la facilidad para encontrar agua en ellos, el canto de los pájaros, los sonidos que lo caracterizaban, incluso los aullidos de los lobos. Los lobos de Gondulfes. ¡Dioses, cómo echaba de menos los bosques que rodeaban Gondulfes!

Se sentó en medio de aquel montículo y se dispuso a pasar la noche. Esta vez se permitió comer algo más de cecina, no mucha, o terminaría demasiado pronto con las pocas reservas que tenía.

Observó de nuevo cómo el día se terminaba desde la altura de su nueva fortaleza. Una cosa si podía decirla con seguridad: los atardeceres en aquellas tierras eran dignos de ser contemplados con calma. La inmensa llanura pareció incendiarse cuando el sol alcanzó la línea del horizonte y comenzó a perderse tras ella, mientras un cielo bañado en fuego se iba tornando poco a poco, muy despacio, en una noche cerrada, llena, una vez más, de una multitud de estrellas escintilantes imposibles de contar.

Cuando de nuevo se tumbó en otro lecho hecho de hierba seca y se echó el gabán por encima, solo fue capaz de pensar en lo mucho que le gustaría despertarse una vez más rodeado de niebla, en lo mucho que le gustaría ver de nuevo las hierbas perladas de diminutas gotas de agua, en lo mucho que le gustaría saborearla de nuevo, en lo mucho que le gustaría…

««————————»»

Algo resopló cerca de su oreja derecha.

Por un momento, medio dormido todavía, intentó apartar aquello que le estaba molestando, aquello que estaba rompiendo su sueño. Un sueño en el que todavía no habían comenzado las pesadillas.

Pero de nuevo algo bufó junto a su oreja y se despertó molesto.

Cuando abrió los ojos, se topó de frente con los ollares y la boca hedionda de un caballo, que volvió a bufar frente a él como si pretendiese saludarle los buenos días. Llanto retrocedió algo asustado, arrastrándose por el suelo, y solo entonces pudo apreciar que sobre aquel caballo iba montado un hombre que lo miraba desde las alturas y que lo señalaba con una larga lanza cuya punta apoyó con delicadeza sobre su pecho. A Llanto le faltó la respiración por un momento mientras paseaba su vista de arriba abajo, analizando a aquel tipo que parecía amenazarlo en el nuevo día.

Llevaba unas altas y burdas botas de piel curtida y desgastada que le llegaban casi hasta las rodillas, por donde aparecía un pantalón de tono parduzco, como las llanuras que los rodeaban, hecho de algún tipo de tejido ligero. Un chaleco del mismo material, rematado con gruesas puntadas de cuero, dejaba al descubierto unos largos y estilizados brazos, perfectamente musculados y definidos. Una correa cruzaba su pecho dando buena cuenta de la presencia de una espada reposando sobre su espalda, una espada cuya empuñadura, envuelta en fino cuero, asomaba sobre su hombro izquierdo. “Zurdo —pensó Llanto—. ¿Por qué siempre me tocan los zurdos?”. Ni siquiera se había fijado hasta ese momento en que empuñaba la lanza con esa mano.

—Buenos días —dijo el hombre con voz cavernosa, como si su hermano Lucubo hubiese abierto la boca, algo que no contribuyó a calmar sus cada vez más desbocados nervios.

—Buenos… días —se limitó a decir con un balbuceo patético.

El hombre lo miraba con severidad, como si hubiese hecho algo malo. Fruncía su poblado entrecejo y respiraba con demasiado énfasis, aunque no pareciese hacerle falta. Sobre su cabeza llevaba un sencillo casco de metal que apenas brillaba con el sol de aquella mañana y del que salía una ligera tira de tela, parduzca como toda su ropa, que cubría su nuca y parte de sus hombros.

El caballo resopló de nuevo y acercó su hocico al suelo, como si buscase algo que comer. El hombre tiró de forma casi imperceptible de las riendas y el enorme animal, de un ligero tono tostado casi amarillento, como las hierbas que había por todas partes, volvió a elevar la cabeza, aunque no pareciese muy predispuesto a hacerlo.

—¿Qué haces aquí? —preguntó el hombre con aquella voz portentosa.

—Des… descansaba —fue cuanto se le ocurrió responder. A decir verdad, esa era la realidad: solo descansaba.

El hombre siguió mirándolo con aquel gesto de pocos amigos y le golpeó con suavidad el pecho con la punta de la lanza, como si le incitase a seguir hablando, aunque él no supiese qué más decir. Repitió el gesto un par de veces y volvió a expirar con ostentación. Parecía que meditaba algo, parecía que se estaba pensando su siguiente paso. Y eso, Llanto no sabía si sería bueno o malo. Solo esperaba que fuese bueno.

—Está bien, forastero —reinició el hombre su conversación, una conversación que dominaba mientras mantenía su lanza sobre el desprotegido torso de Llanto—. No sé qué haces subido en este túmulo funerario, ni cuándo llegaste a él. Pero yo soy el encargado de cuidarlo y evitar que a cualquier idiota se le ocurra intentar cavar en él para llegar a sus tesoros.

—¿Tesoros? ¿Qué tesoros? —preguntó Llanto con cierto temor. Aquello no pintaba bien—. Yo solo descansaba… ni siquiera… Ni siquiera sabía que estaba sobre un túmulo funerario. Lo siento, de verdad. No lo sabía.

—Lo supieses o no, solo tengo una duda —dijo el hombre, que subió la punta de su lanza hasta apoyarla sobre el cuello de Llanto.

—¿Cuál? —preguntó este con un hilo de voz.

—¿Qué hacer contigo?

—No lo sé —dijo Llanto mientras notaba cómo la lanza se apoyaba cada vez con más fuerza bajo su barbilla.

—¿No lo sabes?

—No —repitió atribulado.

—Entonces, forastero, si aprecias tu vida, dame al menos una razón para no matarte.

Agradecimientos

Una vez más debo agradecerte a ti, lector@, que hayas adquirido este libro y hayas perdido algo de tu tiempo en leerlo. Como siempre, espero que te haya gustado.

También quiero agradecer a mis lectores cero, Brais y Olalla, que hayan dedicado parte de sus vidas a leer este texto para hacerme ver los fallos o los aciertos, que a veces también los hay.

Y una vez dicho esto, me gustaría, si no es mucho pedir estimad@ lector@, que dejes una reseña del libro y en ella cuentes lo que te ha parecido. No te robará mucho tiempo, y te lo agradecería profundamente.

Así que, muchas gracias de antemano.

¡Continuará!

Una vida detrás de otra. Eso es cuanto le queda a Llanto hasta que termine su condena.

Quizá lo hayas notado, pero empieza a ganar algo de confianza en sí mismo. Y eso es muy bueno a la hora de enfrentar todas las aventuras que le quedan por vivir.

Anímate a vivirlas con él en el cuarto volumen titulado: La Tierra Inmaculada.

¿Qué será de él esta vez?