La Rastreadora

Copyright © 2012 Antonio Lagares
Copyright © 2012 De la cubierta: Eduardo Elizalde Brisuela

ISBN-13: 978-1-61370-010-5

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—Que yo sepa, no tengo hermano, ni sé adónde me lleva el camino.

—Yo intentaré mostrárselo —prosiguió el caballero—, pero no deberá enojarse conmigo si, como contrapartida, le pido un favor poco frecuente.

—Estoy dispuesto a cualquier servicio —accedió el harapiento.

JOSEPH ROTH,

La leyenda del santo bebedor

I

El hombre se convierte en un riesgo no por tener tendencias instintivas, sino porque es un animal dotado de conciencia…

RÜDIGER SAFRANSKI,

El mal o el drama de la libertad

Su mirada transmitía la gravedad de la situación. Multitud de ojos se clavaron en la figura inmóvil que se apreciaba en la copa del árbol; ojos acusadores de una tragedia que ni él mismo llegaba a comprender. Trastornado por lo acontecido, testigo presencial de una muerte ajena, la rutina de aquel día desapareció en el balanceo de una cuerda con la muda protesta de un ser que ni siquiera pudo pedir socorro cuando advirtió que la muerte le acechaba.

Miguel se quedó paralizado, como si el tiempo también se hubiese detenido en su cerebro. No veía nada, ni escuchaba, ni tan siquiera percibía la aglomeración formada en torno a su casa. Tuvo una sensación rara, parecía que la mente le fuese a estallar de un momento a otro, los recuerdos se disputaban una hegemonía inexistente, buscaban salida hacia el exterior, ser los pioneros en evocar la memoria de su hermano, y, sin embargo, con esa misma rapidez desaparecieron, porque había una voz autoritaria que le atormentaba casi de un modo asfixiante. Una voz que le susurraba al oído su excelente comportamiento: «Has estado magnífico. Ahora todo el cariño de tus padres será exclusivo para ti. Tu hermano era un acaparador que buscaba anular tu existencia, deseaba hundirte. Has cumplido con tu obligación, su vida a cambio de la tuya».

Su mirada permanecía fija en el cuerpo sin vida de su hermano David; aún no comprendía el alcance real de lo sucedido. Sabía que aquel lugar no le gustaba, ni la casa, ni sus habitantes y que vivían allí por la caprichosa decisión de sus padres. A él ni tan siquiera le preguntaron si deseaba vivir en las montañas.

¿Por qué se tuvieron que marchar de la ciudad? Por primera vez en mucho tiempo echó de menos a los amigos de toda la vida y su antiguo colegio, y la casa de los abuelos, incluso el insoportable ruido de coches y autobuses que todos los días aguantaba cuando vivía en el piso de la ciudad. Los motivos eran evidentes: profesionales y económicos. Motivos que para su corta edad no poseían ningún valor de peso. ¿Merecía la pena tanto sacrificio?, se preguntó con la mirada fija en el cuerpo de su hermano. Se trataba de un lugar magnífico para el disfrute de unas pequeñas vacaciones veraniegas. Sin embargo, vivir allí por tiempo indefinido suponía un cambio radical en un estilo de vida, una especie de destierro bastante duro de asimilar, y más por unos niños acostumbrados al ajetreo de la ciudad. ¿Por qué su hermano David no se quitó el maldito nudo de la garganta?, se preguntó de nuevo. Sus facultades físicas siempre fueron excelentes. ¿Por qué la mirada de su madre le hacía tanto daño? Desde que salió al porche no dejó de mirarle, aunque ahora acurrucaba entre sollozos el cuerpo de su hermano. Quien aún le miraba con fijeza era Carlos, amigo de la familia, con fijeza y odio; con una mirada que traspasaba su mente y leía sus pensamientos. En aquellos momentos todos los presentes le miraban a él, y no podía soportarlo, la víctima era su hermano David, no él, ¿por qué todos le miraban a él?

Intentó avisar a su hermano, ayudarle, mover la cuerda, y aquella mirada de su madre, desde el porche, le inmovilizaba por completo, bloqueó todo su cuerpo, porque la voz interior se parecía a la de su madre, seguro que era la de ella, y le decía que se quedara quieto, que no moviera nada, y él, como siempre, se limitó a obedecer.

Su cabeza parecía estallar, la voz interna le acosaba con excesiva dureza, le gritaba, le producía daño en los tímpanos, y nadie era capaz de ayudarle, todos pendientes de David, igual que siempre.

Con muchos esfuerzos, robando horas al sueño, a la familia y al propio reloj, Manuel consiguió su anhelado título de Ingeniero de Caminos. Este logro le supuso un ascenso de categoría dentro de la misma empresa en donde trabajaba, y desde ese día el nuevo sueldo le permitió cierto desahogo económico, aunque por debajo de la media de cualquier ingeniero con cierta experiencia adquirida. El problema radicaba en que no corrían buenos tiempos para el desarrollo industrial del país. El volumen de trabajo disminuía y cualquier posible oferta del exterior había que estudiarla y valorarla con detenimiento.

Por esas cosas extrañas del destino, una compañía de la competencia que buscaba jóvenes talentos le ofreció liderar un importante proyecto. Se trataba de la oportunidad que llevaba esperando toda la vida. No tuvo necesidad de pensarlo mucho, sus hijos eran pequeños, estaban en una edad que les permitía adaptarse con rapidez a un nuevo entorno, por tanto, un cambio de colegio no les supondría ningún trauma. Respecto a Rosa, su mujer, callada y sumisa, siempre le secundaba de forma absoluta en su carrera profesional. El ingeniero sabía que ella no representaba ningún obstáculo a su ambicioso plan de futuro; aunque fuese a costa de alejarla de sus familiares directos. Nunca tuvo dudas de su complicidad en el proyecto; desde antes de casarse conocía el objetivo que se había marcado a largo plazo, y nunca se mostró contraria a sus ideas, porque subir escalones en el estatus social también era importante para ella.

Cuando Rosa tuvo conocimiento de que se irían de la ciudad para instalarse en un lugar desconocido, aceptó aquella decisión en silencio, con resignación y sin mostrar ningún tipo de malestar. Si había que adaptarse a otras costumbres y modos de vida, lo haría sin rechistar por el bienestar de sus hijos y de su marido. Pensó que el sacrificio personal que iba a realizar merecía la pena. Si le quedó algún atisbo de duda fue por su hijo Miguel, el más pequeño de los dos varones, su capacidad intelectual estaba muy por encima de cualquier niño de su edad, y sus lógicos razonamientos chocaban de bruces con su propia adaptación a medios desconocidos o poco deseados. Ella intentaría ayudarle en los estudios de materias complementarias cómo Historia Antigua, Latín y Griego. Con respecto a David no sintió ninguna preocupación, pues se trataba de un chico extrovertido y se adaptaba bien a cualquier situación.

La religión ocupaba un lugar privilegiado dentro de su vida, constituía su principal refugio espiritual, y procuró por todos los medios de inculcarla en sus hijos. Lo primero que hizo fue tomar contacto con el párroco de su iglesia para que le informara de los movimientos religiosos de su nuevo destino y conocer si en algún lugar cercano se mantenía la tradición de decir la misa en latín.

Manuel agradeció el apoyo que le brindaba su familia, y se propuso reducir las posibles consecuencias que se pudieran desprender de esa decisión. Para lograr tal propósito, no dudaría en dedicarle a los pequeños el poco tiempo libre que le quedase, que hasta ese momento utilizaba de forma egoísta en sus aficiones personales.

Después de varias entrevistas, el ofrecimiento se convirtió en realidad y a Manuel lo contrataron como ingeniero jefe para la construcción de un túnel que reduciría de forma considerable las distancias entre la capital y las ciudades circundantes. Había que eliminar las peligrosas subidas y bajadas por varios montes, y para ello sería necesario perforarlos de lado a lado. Según los cálculos, en cinco años la primera fase de la cimentación podría estar finalizada. Motivado por tan excelentes expectativas, buscó una confortable vivienda próxima al lugar de las obras. Aspiraba a un sitio desde el que pudiera seguir la evolución diaria del proyecto, sin renunciar al disfrute del entorno familiar. Un lugar en donde la adaptación no fuese difícil y el aislamiento rural apenas se percibiera. No tuvo que buscar demasiado porque había una zona que reunía todas las condiciones que él necesitaba: no perdía el encanto de vivir en plena naturaleza y tendría vecinos con los que compartir los días libres, pues algunos directivos ya se habían instalado en aquel lugar y formaban una especie de urbanización privada de la constructora.

A las ocho de la mañana y muy cerca de la nueva casa hacía parada un autobús con destino al pueblo más cercano. En él se subían los dos hermanos para ir al colegio. Del regreso se encargaba Manuel. Sobre las cinco de la tarde se desplazaba a dicho pueblo para comprar todo lo que su mujer le había escrito en la nota que por las noches le dejaba en la mesa de la cocina, debajo de un frutero, y aprovechaba para recoger a los chicos, que ya esperaban en la misma puerta de la escuela. A veces, en el transcurso de la jornada surgían contratiempos en la obra y Manuel se quedaba en ella hasta que se hubiese solucionado el problema. Esos incidentes aislados ocasionaban una tediosa espera a sus hijos, que en ocasiones aguantaban de forma estoica las inclemencias del tiempo, hasta que algún vecino pasaba por allí y los acercaba a su casa.

Después de merendar, ambos hermanos le dedicaban un rato a los estudios, en especial Miguel, que, además de sus tareas escolares, debía rendir cuentas con su madre de otras materias diferentes. El resto del día lo pasaban dentro de una pequeña choza elaborada con gran esmero en la zona alta de un majestuoso árbol que, silencioso, extendía sus amenazantes raíces hasta escasos metros de la vivienda. Allí permanecían interminables horas, rodeados de ramas, hojas y algún que otro nido de pájaros. Esa choza constituía un mundo propio, un lugar inaccesible para los adultos, era un sitio donde podían ocultar con seguridad cualquier objeto que quisieran mantener fuera del alcance de los demás. Para subir a tan valorado refugio, se apoyaban en unas pequeñas cuñas de madera que su padre había clavado en la corteza del árbol. Era bastante difícil escalar hasta la choza. No querían visitas inesperadas o saqueos nocturnos por parte de los otros chavales que también habitaban en las casas de los alrededores.

Para bajar del escondite, ambos hermanos se escurrían por una gruesa cuerda que dejaban colgando de una de las ramas salientes de la propia base, donde se asentaba la choza, casi en la misma copa del árbol. Ese método representaba la forma más rápida para atender las insistentes llamadas de sus padres cuando estos requerían la presencia inmediata de los dos.

Como sistema de seguridad, Manuel les obligaba a utilizar una especie de arnés para evitar posibles caídas. Se trataba de un sistema casero y eficaz. Empleaban un doble cordaje. Uno para bajar y el otro, que hacía la función exigida por el progenitor, consistía en una segunda cuerda con un nudo corredizo que se pasaba por debajo de los brazos y quedaba sujeta en la cintura, sin que llegase a tocar suelo en su tramo final. En caso de accidente el cuerpo se mantendría en suspensión, a dos palmos del suelo y sujeto por la cintura.

Uno de aquellos días, David quiso bajar aprisa porque la madre ya les había llamado varias veces con la excusa de que la comida se enfriaba en la mesa. Rosa había recibido de pequeña una estricta educación y era muy rígida con la disciplina, cualquier pequeño retraso equivalía a la pérdida de algún privilegio. Con habilidad agarró David la cuerda para deslizarse de la forma habitual, mientras que Miguel, acuciado también por las prisas debido al enfado de su madre, le colocaba la de seguridad, sin percatarse de que su hermano solo había introducido un brazo y el nudo corredizo quedaba justo a la altura del cuello. En verdad sí se había dado cuenta, pero la aparición de su madre en el porche de la casa y la amenaza de un severo castigo si no bajaban de inmediato provocaron que desviase la vista hacia el lugar en donde se encontraba esta, perdiendo por unos segundos la visión de su hermano. Cuando quiso darse cuenta y subsanar el error, era demasiado tarde, puesto que el cuerpo ya se deslizaba, y pudo observar, con horror, cómo el nudo oprimía con fuerza la garganta de su víctima.

A mitad del trayecto, el hermano intentó zafarse del nudo opresor, pero los nervios le traicionaron y en su angustia sacó el otro brazo, provocando con esta acción que el lazo subiese hasta la garganta. La fuerza implacable de este improvisado arnés fue suficiente para producir una muerte por estrangulamiento. El arnés de seguridad construido por su padre se había convertido en verdugo de su hermano.

Muerte agónica, espantosa…

Macabro espectáculo de pies desesperados, balanceándose en un último intento por encontrar un punto de apoyo salvador. David murió estrangulado, con la mirada perdida en una búsqueda infructuosa del rostro de su hermano pequeño. Este mantuvo una expresión pasmada, parecía una máscara neutra. Tal vez se sintió tan aterrado por lo que estaba presenciando que no pudo hacer nada para ayudarle. Miguel no apartaba la mirada de los ojos vacíos de su hermano muerto. Aquellos ojos mantuvieron un extraño halo de misterio, Miguel permaneció mucho rato con la vista fija, sin parpadear siquiera, en la esperpéntica escena que representaba su hermano como único actor. De haber acudido con rapidez, es posible que le hubiese salvado la vida, pero, al parecer, quedó paralizado por la crudeza de la situación. Una voz interior le decía que se trataba de una broma, que no se moviera, que su inteligencia era superior a la de su hermano David y tenía que demostrárselo. Quiso agitar la cuerda, pero de nuevo la voz le dijo que si se creía el teatro que estaba representando su hermano David sería el blanco de las risas el resto del día. ¿Era todo real? ¿No se trataba de la misma broma de siempre? Miguel aún esperaba la carcajada de David y su típico remate: «¡Qué tonto eres, hermanito, te lo crees todo!». ¿A qué esperaba para decirlo? En esta ocasión no le importaba que le llamara tonto, al contrario, lo estaba deseando. Esa última llamada de su madre le distrajo un segundo, un maldito segundo nada más, tiempo suficiente para producir aquel desenlace.

Un grito desesperado se escuchó a continuación de la llamada, el grito de una madre impotente que agarrotó los nervios de Miguel. El grito fue tan desgarrador que consiguió penetrar en la mente de Miguel más que la propia escena presenciada, y quizá fue el momento en que conoció la gravedad de la situación. ¡Se trataba del grito de su madre o era una de esas voces que llevaba meses escuchando y cada vez con más frecuencia! Voces que incluso le daban órdenes y que él debía cumplir. Pero ¿quién estaba dentro de su cabeza? ¿Por qué escuchaba aquellas voces? ¿Qué querían de él? Cada vez eran más frecuentes y nítidas, y casi siempre le ordenaban hacer cosas que a él no le gustaban.

David simulaba accidentes mortales y Miguel se los creía. ¿Por qué no en esta ocasión? No hubo un grito de auxilio, ni reproches, ni risas para ridiculizarlo como ocurría otras veces. Fue Rosa quien, en su enfado por la tardanza, salió hasta el porche, en donde presenció el momento en que David se deslizaba por la cuerda hasta quedar atrapado, como un muñeco roto, en una de las ramas del árbol. En medio de su desesperación, pudo ver a Miguel inmóvil, con la mirada perdida, sin lágrimas, sin abrir la boca…, esperando un imposible; el habitual insulto de su hermano.

El grito de Rosa alertó a todo el vecindario y, en pocos minutos, varios compañeros de la constructora se personaron allí, entre ellos Carlos, el vecino más próximo y buen amigo de la familia. No dijo nada, porque la escena inmovilizaba a cualquier adulto, a pesar de que estaban acostumbrados a enfrentarse a accidentes laborales de toda índole. Se quedó magnetizado con la mirada de Miguel, se preguntaba cómo un chico de tan corta edad podía poseer una mirada tan profunda, impenetrable y fría. Una mirada retadora ante cualquier indicio de duda. Lo comentó con otro compañero, parecía imposible que un niño se quedara inmóvil e impasible delante de una escena tan violenta y cruel. Mientras otros se ocupaban del cadáver y de Rosa, Carlos se armó de paciencia, a pesar de que aquella mirada le producía más estremecimiento que el propio cadáver colgante, e intentó durante un buen rato convencer a Miguel para que bajase por sus propios medios de la macabra choza. No hubo forma, todo intento fue baldío, porque Miguel aún esperaba la risa de su hermano, las burlas, incluso el insulto cariñoso. Aquello no podía ser real, seguro que se trataba de otro simulacro. Cuando Carlos quiso sujetarlo, por la boca de Miguel salieron insultos y groserías impropias de un niño de su edad. Carlos estaba desconcertado y asustado, porque nunca vio nada por el estilo, incluso el rostro de Miguel parecía transformado en un ser grotesco. Después de este forcejeo, Miguel se mantuvo en ese estado catatónico durante largo tiempo. Al final, el propio Carlos, junto a otro vecino, tuvo que buscar una enorme escalera para subir a la choza sin peligro. No fue nada fácil bajarle de allí, continuaba aterrado por el miedo y con el frío de la muerte dentro de su cuerpo.

Al día siguiente, al regreso del funeral, Miguel destruyó la cabaña sin ayuda de nadie. Cada golpe lo convirtió en un lamento de rabia e impotencia. Amaba a su hermano, con sus disputas y contrariedades, con sus envidias y desprecios, incluso con sus privilegios por ser el primogénito. Nunca más en la vida hablaría de dicha cabaña ni de su hermano David. Deseaba pensar que no había existido, aunque su cuerpo en continuo balanceo lo tenía grabado en su mente a perpetuidad. Se negó a contestar las numerosas preguntas que le hacían a diario. Jamás explicó nada, ni se le vio derramar una lágrima en su recuerdo. A veces, la mirada dolida de su madre se clavaba en la suya, como si esperase una excusa que nunca llegaría. Se limitaba a desviar la vista hacía otro punto, y mantenía una indiferencia ficticia. La excusa nunca podría llegar, ¿por qué no la daba ella? ¿Por qué le distrajo en ese preciso momento? ¿Por qué ese grito despiadado que aún le despertaba por las madrugadas y no le dejaba dormir? Su hermano había muerto, de acuerdo, un golpe terrible, pero él también se encontró mal, muy mal, y nadie se preocupó de su estado de salud, ni siquiera su madre. Ni ese día ni los posteriores. Solo la voz que se había apoderado de su cerebro le daba ánimos y le aconsejaba cómo debía actuar. La voz que se había convertido en su mejor aliado y que le proporcionaba compañía.

«¡Tienes que matarlo! ¡Tienes que matarlo!», retumbaba en su mente con fuerza. «Ese tío quiere hundirte en la mierda, ¿no te das cuenta? David era su preferido y te culpa a ti de su muerte…, nunca le caíste bien. ¡Tienes que matarlo!».

—¡Déjame en paz! —gritó con fuerzas Miguel— ¡Sal de mi vida!

«¡Ese Carlos es muy amigo de tu padre y le ha puesto en tu contra! ¿Es que no ves cómo tu padre te odia? Carlos es el culpable, debes eliminarlo, de lo contrario arruinará tu vida».

—No te conozco, no sé quién eres. ¿Qué quieres de mí?

«Que lo mates. ¿No es lo que tienes pensado? Para qué otra cosa le ibas a citar hoy en la pradera. Llévalo hasta la colina y después, un simple empujón es suficiente».

—Quiero pedirle que me deje en paz. Puede que si hablamos lleguemos a un acuerdo. Ya han pasado muchos años de aquello…

«A mí no me engañas, tu intención es eliminarlo y no te puedes echar atrás. Tu planteamiento es el correcto, matarlo y después irte de tu casa. Todos te hacen la vida imposible, debes comenzar una etapa nueva en un sitio desconocido».

—¿Por qué debería hacerte caso?

«Soy tu amigo», escuchó de nuevo. «El único que te comprende y apoya. ¿No te das cuenta de que todos te odian? Todos menos yo. Ni tu propia familia te quiere, solo me tienes a mí. Yo siempre te guiaré por el camino correcto. Llevo a tu lado más de cinco años, ¿te he fallado alguna vez? Solo puedes confiar en mi lealtad».

—¡Que me dejes en paz! —gritó con todas sus energías.

«Tienes que matar a Carlos si quieres vivir en libertad. Tienes que deshacerte de él, tu vida depende de su eliminación. ¡Mátalo! ¡Mátalo!».

—¿Qué ocurre, Miguel? —le preguntó su madre al entrar en la habitación—. Los gritos se escuchan en toda la casa. ¿Te encuentras bien? ¿Qué está sucediendo?

—Sí, mamá, no pasa nada —le contestó nervioso.

—¿Cómo que no? Estás temblando, hijo, tienes que olvidar el pasado. ¿Con quién te peleabas? Aquí no hay nadie y, sin embargo, tus gritos se oían en el salón.

—Hablaba solo, mamá, son cosas mías —contestó restando importancia al suceso—. Es lo que hace el aburrimiento.

—¿Otra vez escuchas esas malditas voces? Es eso, ¿verdad que sí?

—No te metas en mis asuntos, ya soy mayorcito y sé solucionar mis propios problemas.

—Ven conmigo al salón, han pasado casi seis años desde la muerte de tu hermano, ¿cuándo lo vas a superar? ¿Cuándo vas a enterrar el episodio de aquella tarde?

—¿Y tú, mamá? ¿Cuándo lo vas a superar tú? —le preguntó con ironía.

—Nunca, hijo. Sin embargo, tú tienes una vida por delante y debes aprender a vivir con esa pérdida. Nada de lo ocurrido tiene ya solución. Esas voces que escuchas en tu intimidad las produce tu conciencia, hijo, deberías confesarte para que esta se tranquilice y puedas vivir como una persona normal. ¿No te das cuenta de que con ese tormento tu vida será un infierno? ¿Quieres que vayamos a la iglesia, y hablas un rato con el cura? Te vendrá bien para calmar tu espíritu.

—No necesito hablar con ningún cura, madre, sé vivir con ello, pero no con la mirada acusadora de los demás. ¿Podrá el cura eliminar esas miradas? Te garantizo que no. Día a día me recuerdan lo sucedido y eso no es justo. Ese es el único problema, madre.

—Son imaginaciones tuyas, Miguel, nadie te acusa de nada. Todo el mundo sabe que se trató de un desgraciado accidente.

—Entonces, ¿tú no me crees culpable? ¡Contesta! No dices que son tonterías… ¿Me crees o no culpable de la muerte de mi hermano?

—Siéntate ahí al lado de tu padre y no digas tonterías —fue su única respuesta.

Rosa tragó saliva y se marchó a otra habitación. Nunca le contó a nadie que ella fue testigo presencial de aquel accidente, y que era posible que tuviese alguna culpa en lo acontecido ¡Que Dios la perdonara si eso fue de ese modo! Aquel fatídico día sus prisas eran porque la comida se enfriaba y sus amenazas de castigo entraban dentro del tipo de educación que deseaba inculcarles; nunca cedía en sus acciones, porque unas estrictas reglas influirían de un modo positivo en el futuro de ellos. Todo sucedió muy rápido, cansada de esperar y alterada por la desobediencia de los chicos, decidió salir al porche de la casa para averiguar el motivo de tanta tardanza. Al día siguiente era sábado y el castigo para esa jornada no lo evitaba nadie.

Estaba inquieta; el silencio absoluto en pleno bosque no era común y en aquel momento no se escuchaba ni el característico gorjeo de los pájaros. Para nada le gustó la escena que estaba presenciando. Su hijo David iniciaba la bajada de un modo raro, intuía que algo no marchaba bien, porque le pareció advertir que Miguel no le colocaba bien la cuerda de seguridad a su hermano. No sabía hacia quién dirigir en primer lugar su mirada inquisidora y amenazante. Lo hizo hacia el más pequeño, Miguel, porque a pesar de su corta edad era más responsable que el mayor y, quizá, el causante de tanto retraso. En esos segundos que permaneció con la mirada fija en Miguel, un escalofrío recorrió su cuerpo, el ambiente estaba enrarecido, como si un hado trágico hubiera envuelto todo el perímetro. Su instinto de madre le hizo tirar lo que sujetaba entre las manos y gritar con toda la fuerza de su alma. No le hacía falta buscar con la mirada a su hijo David porque ya presenciaba cómo colgaba sin vida de una de las ramas del árbol.

Rosa intentó amortiguar este duro golpe y llegar a la paz espiritual a través de un grupo de feligreses que se reunían todas las semanas en la iglesia del pueblo. Estos eran más receptivos que su marido, y además se hacía acompañar de su hijo Miguel, quien no ponía ningún reparo en ello.

Todos coincidían en que la mirada de ese niño no era limpia, que poseía una profundidad tan penetrante que nadie se atrevía a mirarle a los ojos; profundidad que aumentaba con el paso del tiempo. Incluso algunos fanáticos murmuraban que poseía la mirada del diablo, que se trataba de una persona maligna y que había que alejarla del círculo de Dios. Hasta hubo quien recomendó la posibilidad de un exorcismo para expulsar el mal que oprimía su alma. El aislamiento de Miguel fue absoluto, provocado por él mismo y por el rechazo que percibía en la gente que le rodeaba; gente impropia de su edad, pues hasta los padres prohibían a sus hijos que se acercaran a tan diabólica criatura.

Después del tiempo transcurrido Miguel ya no esperaba un cambio en la forma de actuar de su madre. Esta le decía que olvidara, le aconsejaba rehacer su vida, pero jamás hablaron de su posible implicación en la tragedia. Ella evitaba el enfrentamiento, y él estaba acostumbrado a una acusación generalizada y silenciosa. Ahora tenía a su padre de frente, quien tampoco le preguntó nunca por lo sucedido, y eso también le inquietó en el transcurrir de los años. Ya menos, al principio fue un tormento difícil de soportar. Lo miró con fijeza, le había defraudado como padre y el cariño no existía, sin embargo, le miraba porque estaba seguro de que sería la última vez que se sentara a su lado. Hoy marchaban al pueblo para reunirse con unos amigos, y él, después de varios intentos infructuosos, porque su madre siempre estaba pendiente de sus movimientos, lo tenía organizado para irse de un modo definitivo de aquella casa después de su encuentro con Carlos.

Le producía tristeza partir sin saber con certeza qué opinión tenía su padre de lo sucedido, aunque siempre sospechó lo que pensaba. Esa incertidumbre le había estado acosando todos estos años. Ignoraba qué le podían haber contado; era posible que, al igual que sus vecinos, su propio padre le creyera culpable de la muerte de su hermano. Carlos se había convertido en su principal perseguidor y la influencia que ejercía en su padre era notoria. ¿Por qué Carlos le odiaba tanto si apenas le conocía y no estuvo presente cuando se produjo el accidente? Su relación directa fue con David, nunca con él.

No es que su padre le culpara, el hombre se dejó absorber de forma deliberada por el trabajo para no pensar en la muerte de su hijo David, y en esa desidia, provocada también, se olvidó de Miguel. Lo marginó en sus recuerdos, sin darse cuenta de que lo necesitaba. Arrinconado y señalado por los demás comenzó una nueva etapa en su vida. En el transcurso de este tiempo Miguel se enfrentó a varios conflictos emocionales, y se negó a reconocer algunos aspectos dolorosos de la realidad. Una negación que podía acarrearle trastornos psíquicos irreparables. Miguel se limitó a vivir dentro de una soledad que le quemaba por dentro y que nunca se atrevió a exteriorizar. Su misantropía rayaba lo patológico, con una fuerza interna muy maligna que nadie se atrevió a reparar; quizá porque nadie supo verla.

Aunque él nunca lo sospechó, su madre no le perdió el rastro, y gracias a ella, se le abrieron muchas puertas y otras no llegaron a cerrarse. A pesar del carácter agresivo y las continuas broncas en las que siempre se veía envuelto, cada vez que se quedaba desahuciado nunca tuvo dificultades para encontrar un nuevo empleo.

Comenzó a llevar una vida disipada, sin responsabilidades que impidieran gastarse el dinero en borracheras y partidas de póker. Con tremenda rapidez se convirtió en asiduo visitante de cárceles, burdeles, casas de apuestas clandestinas y todo tipo de antros. El padre nunca quiso intervenir de un modo directo, aunque a veces le llegaban noticias desagradables de sus numerosas fechorías y, entonces, sin decir nada, ni tan siquiera a su mujer, movía sus influencias. Por el contrario, Rosa siempre se mantuvo a la sombra, con algunos amigos pendientes de su hijo para que pagasen las deudas e intentaran reducir sus estancias en las prisiones. Ella, que siempre había exteriorizado su fe cristiana de un modo exagerado, se refugió en grupos religiosos para poder compartir el tremendo dolor que interiorizaba desde la muerte de su hijo David. Antes, leía la Biblia a diario en compañía de Miguel, y una vez a la semana acudían a una lejana capilla de la montaña por el placer de escuchar la misa en latín. Uno de los pocos lugares que conservaban esa vieja tradición.

En los años que permaneció sola jamás recibió una llamada de agradecimiento de su hijo Miguel, ni siquiera una breve carta. No le importaba. Sabía que estaba marcado de por vida por aquel evento terrible y le perdonaba su distanciamiento familiar. Aquella trágica muerte había alterado la vida de todos, y en especial la suya, demasiado pequeño para asimilar lo ocurrido como un desgraciado accidente; pequeño de edad, porque poseía una mente tan desarrollada que era capaz de derrotar con una mirada a cualquier adulto. Por este motivo ella intentó reconducir su camino a través de la religión.

En su día, se vio obligada a detener la investigación que inculpaba a Miguel a pesar de su corta edad. Investigación provocada por Carlos, el amigo de la familia que le bajó del árbol, y consentida por la actitud pasiva del padre. Fue una lucha solitaria, mantenida por su fe cristiana, porque ni tan siquiera el marido estuvo de su lado. Simplemente no estuvo. La familia había quedado dividida y rota para siempre. Ella sostenía que Miguel no intervino en nada, que ni siquiera pudo socorrer a su hermano porque los nervios le tenían agarrotado. Demostró seguridad en la inocencia de su hijo Miguel; trató de convencer a su marido, en las ocasiones que discutieron sobre aquel fatídico día, de que era inocente de cualquier sospecha. Manuel escuchaba sin pronunciar palabra; también a su amigo Carlos. Después miraba hacia el horizonte, en busca del árbol, se fijaba en el lugar de los hechos, y con la mirada baja se marchaba a otro rincón de la casa. En más de una ocasión maldijo el día que abandonaron la ciudad. El dinero no lo era todo en esta vida y menos a cambio de un hijo. Jamás se le escuchó una palabra malsonante, aunque ya era demasiado tarde para lamentaciones de ese tipo.

Pasaron años hasta el regreso del matrimonio a la ciudad, y en apariencia, tras un conformismo mutuo, la estabilidad emocional pareció equilibrarse. La ausencia de noticias negativas sobre Miguel le proporcionaba cierta paz espiritual bastante reconfortante. En estas etapas se dedicaba por completo a sus reuniones pastorales y a formar nuevos grupos que estuviesen dispuestos a escuchar la palabra del Señor. A través de la prensa seguía la evolución profesional de Miguel, porque su suerte había cambiado y su fama de empresario importante se había extendido por la comarca. Por el mismo medio, llegó a enterarse de que se había casado con una antigua compañera del colegio, en el lejano pueblo de la montaña. La recordaba porque apareció por el pueblo en la misma época que ellos. Pocos años después se enteró de la muerte en extrañas circunstancias de la mujer de su hijo y los malos pensamientos regresaron a su cabeza.

Con un marido que vivía otra vida distinta a la de ella, un marido ausente casi a perpetuidad y con el que ni siquiera cruzaba dos palabras seguidas cuando se veían, intentó organizar una fundación para la ayuda de niños superdotados con trastornos psíquicos, pero no pudo ser porque en poco tiempo se quedó sola, abandonada por otra, y años después, una penosa enfermedad la tuvo postrada en cama hasta el día de su fallecimiento. Quienes la conocieron decían que en su físico se apreciaban veinte años más de los que le correspondían, y quizá a su alma le ocurrió lo mismo. Sin embargo, murió en paz porque pensaba que a su hijo Miguel ya no le hacía falta protección materna.

II

Lo que nos rige no es el pasado literal, salvo posiblemente en un sentido biológico. Lo que nos rige son las imágenes del pasado, las cuales a menudo están en alto grado estructuradas y son muy selectivas, como los mitos.

GEORGE STEINER,

En el castillo de Barba Azul

30 años después

Desde que me instalé en esta casa, ubicada en un céntrico barrio de la ciudad, que se caracteriza por su peligrosidad nocturna, debo tomar precauciones complementarias porque a diario me veo obligada a cruzarlo en horario poco recomendable. Una misión tan peculiar exige que este proceso se realice con total disciplina, a pesar del escalofrío que recorre mi cuerpo siempre que me veo en la necesidad de pasar por la zona. Soy como una hormiga obrera que cumple la labor encomendada sin poner obstáculos, día tras día, hasta finalizar su ejecución. Me da igual la monotonía del rastreo y la constante repetición del proceso, que muchas veces es imprescindible, aunque sea pesado y dañino. Lo único que importa es el resultado final, y hasta ahora, nunca he fallado. Debo mejorar la rapidez de ejecución y ser más disciplinada con la indumentaria. Una vez superados estos dos aspectos secundarios, mis actuaciones serán impecables.

El hastío consigue que me fije en detalles en los que en circunstancias normales no lo haría. En mi caso concreto es tan abrumador que puedo describir de memoria los edificios emblemáticos de este lugar, las características, sus inmensas dimensiones; incluso puedo recorrer una amplia zona con los ojos cerrados. La iglesia del Sagrado Corazón, única en más de un kilómetro a la redonda, está muy próxima a mi vivienda. Es conocida a nivel popular como la Iglesia Mayor, porque durante décadas tuvo el privilegio de ser el templo más grande de toda la comarca y en ella se congregaban gran cantidad de feligreses.

Esta iglesia a duras penas se mantiene en pie, y rompe de un modo descarado con la línea vanguardista que caracteriza al barrio. Por el aspecto siniestro que presenta la fachada, parece que jamás le hubiesen hecho algún tipo de mantenimiento. Su apariencia lúgubre provoca el estremecimiento de mucha gente con solo mirarla. La entrada principal se encuentra en un cruce de calles muy concurridas por los muchos negocios que abren sus puertas en horarios comerciales. Sin embargo, al caer la tarde, cuando el horario de la venta llega a su fin, la gente se cuida de transitar por sus alrededores. La soledad es la única compañera del viejo edificio. Los transeúntes, conscientes del alarmante aumento de delincuencia que sufre la ciudad, prefieren no tener que pasar por zonas tan desiertas como estas.

Jamás modifico ni un punto del diseño planificado por la Central para realizar mi análisis global de la situación. La primera enseñanza de nuestros superiores hace hincapié en evitar por todos los medios los cambios de última hora, y yo asumo cada precepto con absoluta responsabilidad. No soy amante de paseos, ni de buscar paisajes típicos para inmortalizarlos con la cámara digital de última generación. Esa actividad solo contribuye a llenar estanterías de álbumes que se pasan años sin abrir. Ni siquiera me atrae el característico folclore popular que tanto gusta a la gente corriente. Es simplista y poco enriquecedor para el espíritu. Está elaborado con el objetivo de ser consumido de un modo indiscriminado, con la intención de sembrar hábitos sociales pautados por individuos que no conocen el significado de la palabra escrúpulo. Lo único que da sentido a mi vida es el trabajo que realizo con una máxima responsabilidad y el éxito alcanzado tras su finalización. Mi buena reputación se debe a esta constancia; por eso, me entrego a él de forma absoluta. Tengo una misión que cumplir en esta ciudad y no debo distraerme con nada ni con nadie.

Uno de los laterales de la iglesia obtuvo gran fama unas décadas atrás, porque exhibía hermosos trípticos con imágenes pictóricas que representaban fragmentos de la Pasión de Cristo. Eran burdas imitaciones para satisfacer la necesidad de mentes retrógradas, ancladas en el tiempo, y semejantes a las que proliferaban en la Edad Media. Entonces, época de cruzadas y religiones, inquisidores y herejes, se podía comprender cierta adoración escolástica, pero ya en el siglo XXI resultan bochornosas estas manifestaciones ancestrales que algunos se empeñan en mantener.

Todos los días debo pasar por allí para llegar al centro comercial y nadie puede afirmar que me haya detenido a observar su dudosa belleza, es una visión que me repugna y que procuro eludir porque daña mis retinas. En idéntico estado de ruina se conserva el otro lateral, casi oculto por las numerosas vigas de hierro oxidado que han colocado para evitar un posible derrumbe. Inclusive la parte trasera ofrece un aspecto lamentable, cubierta de musgos y de la basura que depositan los vecinos para ahorrarse el paseo hasta los contenedores. Esa zona está sostenida por varias vigas que soportan gran parte del peso y permiten una estabilidad precaria al viejo edificio. Está en tan mal estado que hasta los defensores acérrimos de su restauración dudan de que merezca la pena.

Al ser considerada patrimonio arquitectónico de la ciudad, cada vez que se acercan las elecciones para elegir nuevo alcalde se reabre el debate sobre su posible rehabilitación. En una ciudad que se aparta de la religión a pasos vertiginosos, para muchos feligreses constituye el símbolo principal de sus manifestaciones católicas. Unos piensan en restaurar, cosa poco probable debido a su gran deterioro, otros, en aprovechar los privilegios del terreno y construir una urbanización de lujo que les llene los bolsillos por un largo tiempo. Al fin y al cabo se trata de un edificio viejo y en ruinas que desaprovecha una magnífica parcela en un lugar de ensueño.

El exigente ritmo de vida al que estoy sometida hurga sin compasión en mi cerebro. Pretende mantenerlo atiborrado de asuntos pendientes que, en muchos casos, no me corresponden o no revisten importancia y ocupan un espacio importante en el orden de mis prioridades. Esta dinámica mental me provoca una ansiedad tan maligna como absurda. Ansiedad que me mantiene alterada gran parte del día. La culpa es mía, puesto que nadie me marca el ritmo que debo seguir, pero me exijo demasiado, sobre todo cuando observo que se acumula el número de mentes que necesitan Ajustes, y en la Cúpula Central hacen poco por evitarlo. El crecimiento estadístico en los últimos años es de gran magnitud. Si no adoptamos las medidas necesarias para cortarlo de raíz, en poco tiempo pasaremos a un estado de emergencia difícil de controlar. Los agnósticos se multiplican en todos los países, los radicales religiosos se extienden día a día. Nadie evita la proliferación de mentes kamikazes dispuestas al sacrificio por el bien de su comunidad; mentes que constituyen los excrementos de una sociedad que de forma suicida busca su propia autodestrucción. Es necesario que la Universidad de Ptah acelere su ampliación y consiga duplicar el número de alumnos. Incluso acortar los años de aprendizaje de estos para que podamos utilizarlos y frenar este desajuste global.

La corrupción se adueña de la clase política, donde todo vale en beneficio propio. El mundo obrero, que siempre ha padecido penurias económicas, históricamente inculto y tratado como un rebaño, se convirtió en un sector incrédulo, exigente, inconformista y dividido por un racismo absurdo. Esa pobre gente solo busca el bienestar familiar por encima de creencias religiosas e imposiciones políticas. La evidente decadencia de la raza humana nos obliga a realizar ciertas modificaciones en nuestra forma de ejecutar el trabajo para que nadie quede desfasado; y estas modificaciones pasan por una ampliación inmediata.

Es prioritario que evolucionemos con más rapidez que la mente humana y, sobre todo, adaptarnos a cualquier posibilidad mutante que aparezca. Para que este proceso se pueda llevar a cabo, disponemos de un potente sistema tecnológico que facilita nuestra vida profesional. Como ejemplo tenemos unas gafas egosensoriales moldeables a los ojos, sin ningún tipo de apertura y con lentes de diseño especial para controlar las funciones de nuestras retinas. Es necesario que consigan resaltar la figura central de mi objetivo sobre el conjunto de objetivos secundarios. Es el modo más fiable para distinguir a nuestra mente asignada en la misión entre otras mentes dañinas del mismo lugar.

La investigación de nuevos tejidos para nuestro vestuario es indispensable, y me consta que hay varias secciones trabajando en ello. Cualquier avance en este campo nos puede favorecer de forma considerable, como en este caso concreto, que me han confeccionado un tejido mezclando sustancias sintéticas y orgánicas. La textura es una imitación perfecta del cuero, que utilizamos porque es un material muy apreciado entre la gente de hoy en día. Cada vestimenta es diseñada en exclusividad para un caso específico. En el que yo estoy ahora, el frío es demasiado intenso y la ropa que me han facilitado consigue un aislamiento total de la climatología exterior. Se ajusta al cuerpo con precisión exacta, y su principal característica, además de la de controlar su temperatura corporal, es la impenetrabilidad ante la opresión de cualquier objeto punzante. Esta indumentaria se complementa con unas botas altas, flexibles y ligeras, con suelas especiales de caucho y goma que imposibilitan deslizamientos en terrenos peligrosos. Van dotadas de GPS (Sistema Global de Navegación por Satélite) que permite a los Controladores del equipo conocer nuestra posición en cualquier momento del día. Además, contamos con el famoso CNC (Clasificador de Neuronas Cerebrales). Se trata de un marcador idóneo para saber si el cerebro del individuo padece alguna patología psíquica, y en qué nivel de degradación se halla.

Por último, y como novedad para este año, nos han dotado con un R3D, reloj con micropantalla de alta resolución que detecta, visualiza y clasifica en tres dimensiones tanto las energías positivas como las negativas, y también evalúa el grado de agresividad de un cerebro enfermo. Antes solo teníamos el RAMECON (Rastreador de Mentes Sin Conciencia). Era un artilugio bastante útil, pero muy limitado. Le faltaba la opción de identificar la mente asignada dentro de un grupo de mentes sin conciencia. Esta sociedad galopa desbocada al encuentro de un holocausto consentido y la única fórmula que existe para variar ese rumbo es no faltar en la mente de nadie. Se trata de un objetivo ambicioso, pero posible si somos capaces de asumir nuestras responsabilidades y no escatimar esfuerzos para conseguirlo.

Es preciso forjar mentes privilegiadas que trabajen al servicio de la sociedad, para que esta retome el rumbo que perdió. Es necesario que la coherencia mental del cerebro se constituya en una base sólida, capaz de sostener sus propios pilares.

Con el objetivo de evitar interferencias de otras mentes y, sobre todo, de que mi presión sensorial no se descontrole, tengo prohibido quitarme las gafas en el transcurso del trabajo. Una temperatura extrema en frío o calor, con exposición a los rayos solares, me puede producir alteraciones biológicas adversas —provocadas por quemaduras oculares microscópicas— imperceptibles para la mente humana y que son muy peligrosas para mí. Si esto sucede, quedaría indefensa ante mentes sin conciencia que podrían alimentarse de mis energías, y con ello reforzar sus barreras protectoras. La capacidad regenerativa que me protege desaparecería al completo, y por supuesto la misión quedaría anulada y perdida. El resultado de este desastre daría paso a otra mente sin conciencia liberada, con un potencial energético de proporciones inimaginables y mucho más dañina que en su anterior etapa.

A pesar de los riesgos expuestos, no puedo acatar siempre esta orden. Mis ojos no se han adaptado por completo a las gafas y mis pupilas se dilatan en exceso. Debí comunicar este incidente a mis superiores, a riesgo de ser apartada de la misión, porque en estos días me resulta casi imposible aguantar la jornada completa con ellas puestas, sobre todo cuando inicio el recorrido por la zona marcada como prioritaria. Mi actitud descarada también puede influir en esta inadaptación. Me gusta que mis ojos busquen con firmeza y disfruten de su trabajo, de su ansia descontrolada por hallar con rapidez el objetivo asignado sin ningún mecanismo externo de por medio. Es una gozada total hacer frente al sujeto sin las gafas, como un juego diabólico donde se descarga toda la adrenalina acumulada. Es un enfrentamiento cuerpo a cuerpo sin ventajas adicionales, para que se certifique mi superioridad mental sin la ayuda del Ajustador asignado.

En esta ocasión la mente ya está localizada. Es un escuálido vagabundo de nombre Miguel que, sin faltar un solo día, con frío o calor, siempre se halla sentado en el primer peldaño de acceso a la puerta principal de la Iglesia Mayor; casi de espaldas a los pocos feligreses que frecuentan el lugar. Llevo varios días en sus alrededores y tengo estudiado sus escasos movimientos; nunca se aleja de la iglesia más de dos calles. Posee la insultante arrogancia de un aristócrata empobrecido. Es la primera impresión que produce. Permanece con la cabeza algo inclinada hacia atrás, apoyada en las negruzcas piedras de la fachada, como si la vida no fuese con él.

Cuando otros vagabundos le provocan, hace gala de una soberbia desmesurada, se transforma en un ser agresivo y se planta de igual modo que lo haría un macho ante su manada. Infunde carácter privativo a las escasas pertenencias que allí almacena y que con seguridad constituyen todo su equipaje. Sus vivarachos ojillos se esconden de vez en cuando bajo un viejo y deshilachado sombrero tipo cubano, que se coloca de tal forma que, incluso llegándole hasta su espesa barba, no le impide observar cuanto ocurre a su alrededor sin que nadie lo note. Estoy a la espera del momento oportuno, ansiosa de que llegue el primer cruce de miradas, el que marcará el destino de cada uno. Lo intuyo abrumador, supremo, como un orgasmo sin sexo. A partir de ese instante no habrá quien detenga mi camino hacia la victoria, porque me considero una Rastreadora invulnerable. El Ajustador asignado se hará cargo del resto del trabajo, pero cuando yo lo decida, después de haber disfrutado de mi presa. Es posible que sea la última como Rastreadora y deseo recordarla por una ejecución brillante.

El individuo no pierde de vista los movimientos circundantes a la Iglesia Mayor. Lo hace con naturalidad y advierte de inmediato cuándo un extraño se fija en él. Lo intuye, como si pudiera husmearlo en el aire, y toma medidas preventivas poco usuales en este tipo de persona. No creo que se oculte de alguien, lleva demasiado tiempo en ese lugar como para estar jugando al escondite. Más bien, disfruta con el juego de miradas, se trata de un entretenimiento para él, y persigue a su presa hasta salir victorioso.

Mi cabeza, ansiosa por enfrentarse a cuantas mentes sin conciencia salgan a su paso, no reposa nunca, y gasto parte de mis energías de un modo absurdo. Me fijo en todas, las analizo, y es contraproducente porque me desvía de mi objetivo principal. Estos combates psíquicos no son perceptibles en un cerebro cualquiera, porque no disponen de neuronas vigías que los visualice. Sus conciencias se atribuyen el don de la equidad y la psique permanece nivelada dentro de unos parámetros aceptables por la sociedad. Al contrario de esas conciencias, mi actividad sensorial sí posee la suficiente capacidad para ello, y me provoca una fuerte atracción que intento evitar a toda costa. Da igual que no tenga colocadas las gafas egosensoriales, los destellos energéticos ultravioletas que desprende el cerebro del vagabundo son los marcadores que necesito para tener la certeza de que se trata del objetivo que se me ha adjudicado. Lo pude comprobar días atrás, no hay posibilidad de error, aunque el daño que me produce por no llevar las gafas sea bastante doloroso.

Me consta que en la Cúpula Central me tienen en muy alta estima. Eso ha motivado que me adjudiquen este caso tan especial sin ningún tipo de reparos. Saben que en el territorio soy la persona idónea para los trabajos de más difícil ejecución. Parece poca modestia por mi parte, pero es la única verdad. Me siento capacitada para dar el salto a la categoría siguiente, como ya me han insinuado algunos superiores pertenecientes al selecto grupo de elegidos, esos que habitan en la Cúspide Magna. Imagino que esperan el resultado final de esta misión para hacer la comunicación oficial.

De este personaje me atrae todo, incluso su deplorable aspecto. Le supero con creces en capacidad de persuasión y en potencial energético. En inteligencia ni me lo planteo. Confío culminar esta misión en tiempo récord para conseguir la máxima puntuación, no por necesidad, solo por prestigio. Lo que más se valora es la velocidad de ejecución, tanto la individual como la definitiva, que es la suma de lo realizado por el equipo.

En estos momentos, los sensores detectan que mi proximidad no es la adecuada. La tecnología proporcionada es de máxima sensibilidad y avisa con demasiada antelación de un inminente peligro. Es absurda tanta precaución. Me encuentro demasiado cerca de una mente sin conciencia que está sin moldear. Para saber eso no necesito que me avise ningún sensor, es algo que se aprende con la experiencia. Debo esperar al momento programado para realizar un cruce de miradas, es el motivo por el que los sensores indican que me pare. Es fundamental que dentro del diseño establecido sea yo quien elija el instante; no él. La situación recomendada es de parada en situación de ataque. Digamos que se trata de un simulacro, porque mis capacidades no están a tope para realizar una ejecución. Aún me falta un par de días para completar la adaptación y efectuar el ataque recomendado.

A veces me asombro de mi absoluta seguridad en el éxito final y de lo arriesgada que soy en mis aproximaciones, quizá porque no conozco la palabra fracaso. La autoestima es muy positiva, siempre y cuando no me ciegue y mantenga la objetividad. Poseo unas estadísticas aproximadas sobre un hipotético éxito que roza el noventa por ciento. Están basadas en el porcentaje de fracasos actuales, que se acerca al veinte por ciento. Esa cifra de pérdidas no es desdeñable. Tampoco puedo obviar ciertos matices que influyen de un modo negativo en el desarrollo de los acontecimientos, al margen de nuestras capacidades personales. En mi caso concreto este porcentaje comparativo no es real, porque el número de fracasos es cero y las posibilidades de victoria tendrían que ser del cien por ciento.

No me voy a engañar, la proximidad a este vagabundo me produce un cosquilleo interno que me tiene alterada, inquieta… Estoy parada, en posición relajada, y me está excitando de una forma absurda, no hay motivos para ello. Algo en esa mente me atrae de un modo sobrenatural. Es como una voz en mi interior que me incita a acercarme aún más. No tengo autorización para ello, sin embargo, no puedo quedarme quieta. Mi mirada enloquece por unos instantes que son eternos. No es por falta de las gafas, porque mis pulsaciones también galopan a un ritmo vertiginoso. Ahora ni siquiera me atrevo a mirar lo que tanto me instiga. No quiero, sé que no es el momento, no es lo programado, mi obligación es dar marcha atrás antes de que sea demasiado tarde. Tanta aproximación no es prudente, no sé qué me retiene, tal vez su mirada… ¿Por qué le hago caso a esa voz enigmática que me zumba en el cerebro? Algo especial en esta mente la diferencia del resto, pero no sé lo que es. Quiero dar marcha atrás, ¡debo dar marcha atrás! Un impulso desconocido impide que mis piernas se muevan. Con este comportamiento puedo destrozar todos los preparativos del equipo. Hay que actuar con la cabeza fría y la mente despejada, concentrarme en mí misma y no escuchar ninguna voz dominante. ¡Mi voz y mi mirada son los que tienen que mandar! Creo que es una provocación. Se está enfrentando a mi mente, y esta, tan impulsiva como siempre, le reta. No hay que responder, tengo que irme ya, las órdenes son claras, no sé qué hago plantada como una idiota. La aproximación no es la adecuada y los sensores me lo han advertido. Mis ojos buscan algún objeto a su alrededor para evitar el reto.

Tal como pensaba, se trata de una maldita provocación. Ahora mismo me está mirando con fijeza y descaro. ¿Qué se habrá creído este insolente? Se ha puesto a la defensiva, presintiendo algo raro en mi persona. Mis piernas avanzan, me he saltado la orden establecida, no lo he podido evitar… Atraída por el peligro he continuado, un segundo de debilidad, pero por desgracia he pasado y he mirado, y se ha producido una simbiosis explosiva, un cruce eléctrico palpable por nosotros dos nada más. A través de su sombrero deshilachado, inmóvil, me ha desafiado con su habitual arrogancia, marcando las pautas para dejar claro desde el primer momento las coordenadas imaginarias que delimitan su espacio vital. Bajo ningún concepto permite que una intrusa como yo viole su intimidad. A estas alturas no puedo ser tan vulnerable, me ha probado para saber hasta dónde puedo llegar. Necesito un nuevo cruce de miradas, este lo voy a considerar nulo, no estaba preparada. ¿Qué me ha pasado para no desviarme a tiempo? ¿Quién ha dominado mi mente para guiarla de un modo tan erróneo? Algo se ha descontrolado en la psique para que esto ocurra. No lo voy a considerar como perdido, simplemente nulo. Necesito un cruce de miradas limpias, sin sombrero de paja ni gafas egosensoriales, limpio por ambas partes, no me importa el riesgo; ahora menos que nunca. Hasta que no llegue ese momento, no voy a intervenir más de ningún modo. Debo llevarlo a mi terreno, ser la dominante, no la dominada. Estoy segura de que muy pronto conseguiré mi propósito. Me siento capacitada para someter a esta mente, incluso sin las gafas. Este descontrol se debe a algún fallo interno que debo corregir.

Retrocedo sin girarme, no quiero aparentar cobardía ni mostrarme derrotada, eso nunca, porque no he sido subyugada. Mi cabeza debe permanecer erguida ante su mirada, que comprenda que no le temo, que se trata de un fallo interno por culpa de una absurda precipitación, que ninguna mente humana es capaz de producirme miedo, y menos en un primer encuentro, me retiro porque lo decido yo, no por influencia suya.

Ha sido un amago, un cruce nulo, es algo que tiene que quedar claro. No quiero que se le dé importancia a este suceso. Debo actuar como si no hubiese ocurrido nada. Realizo con cierta dificultad los pasos hacia atrás, con más torpeza de lo habitual y sin quitar la mirada de su pequeño habitáculo. Esconde sus pertenencias en una bolsa de plástico cerrada por un nudo de lazo con una sucia cuerda. Encima de uno de los escalones ha colocado un trapo, y exactamente en el centro de este, un pote vacío de leche condensada con algunos céntimos a su alrededor, a modo de reclamo. Buena estrategia para que se le acerquen sus víctimas.

Mi mirada continúa su búsqueda, y no sé por qué. Detrás de él puedo apreciar los restos de un bocadillo de salchichón y una botella de vino con un poco de líquido en su interior. De pronto mis ojos se quedan clavados en una pequeña almohada que parece abandonada en un rincón. Mi cuerpo se estremece de forma incomprensible, porque no le recuerdo ningún significado a tan absurdo objeto, sucio y aplastado. Sin embargo, en mi interior se ha producido un sobresalto bastante importante. Mis piernas se mueven ahora con más agilidad y la distancia va en aumento. Poco a poco recobro un estado físico aceptable. En estos días, varias veces he tenido la tentación de depositar algunas monedas en ese pequeño pote, con la única intención de provocar el cruce de miradas limpias, pero en el último momento siempre reprimo mi instinto, porque no debo precipitarme, es necesaria la autorización previa para el acercamiento. Hoy casi lo estropeo todo, un poco más y estaríamos hablando de un fracaso rotundo. Puedo garantizar que se ha quedado en un susto.

El cruce de miradas válido será provocado por mí, confío en que sea receptivo si quiero encontrar una fisura en su bloqueo. Mientras tanto, me queda esperar… Provocar y esperar.

He llegado a casa en pocos minutos. Me encuentro abatida por un cansancio psíquico que impide aflorar pensamientos constructivos sobre lo acontecido en la iglesia. Hoy es uno de esos días en que ni siquiera me atrae la maravillosa puesta de sol que puedo contemplar desde el balcón de mi sala. Es una experiencia para disfrutarla, pero me faltan fuerzas hasta para quitarme la ropa. No ha ocurrido nada, sin embargo, la sensación de derrota me invade por dentro. Mejor me retiro a descansar.

III

No puedo imaginar que la psique se mueva sin el

trauma que produce abandonar el estadio previo

en que se encontraba.

Rafael López-Pedraza,

Dionisos en el exilio.

El precipitado encuentro con el vagabundo machaca mi mente, ronda por mi cabeza sin que logre comprender lo sucedido en toda su magnitud. Desde el principio intenté asumirlo como un cruce nulo; se trataba de la postura más inteligente, porque soy consciente de las secuelas que origina la pérdida de un primer combate psíquico de alto riesgo. ¿Qué me ocurrió?, pienso una y otra vez. ¿Qué me distrajo para caer en sus redes con tanta facilidad? En mis años de Rastreadora nunca sufrí un percance de tanta magnitud. ¿Una vulgar mente me va a superar? Sería un marrón bochornoso en mi brillante carrera, mancillada por un mendigo que ni siquiera merece la atención del Ajustador. ¿Imprudencia de mi parte? Creí que no había cometido ningún error, que actué con astucia, y que estuve muy atenta a sus movimientos. Me distraje en la aproximación, es cierto, quizá exceso de confianza, porque nunca me habían derrotado en un cruce de miradas. Sin embargo, una vez que fui consciente de lo que sucedía, de mi atracción por aquel ser, no debí buscarle, y lo hice de forma intencionada.

Traspasé el muro que él había construido alrededor de su espacio y me acerqué demasiado al objetivo inicial. Con esa imprudencia típica de los novatos, corrí demasiados riesgos sin obtener un resultado positivo. Pero lo traspasé y ya sé cómo hacerlo para la próxima ocasión. Entonces, ¿por qué me siento tan mal? Estos sentimientos de culpa me amargan la existencia. Es absurdo que me atormente sin sentido y que parezca que ha sido él quien ha realizado la aproximación. Él no salió de su entorno, ni siquiera fijó la mirada más allá de su campo visual. Me agobio porque nunca antes he caído derrotada y veo fantasmas donde no existen. Se ha tratado de un cruce nulo y debo acatarlo de ese modo. Tengo que analizar los hechos con imparcialidad, sin cegarme y reconocer que llegué hasta donde él me dejó. Jugó conmigo como si fuese una muñeca de trapo en sus manos. De ahí el sentimiento de culpabilidad que me acompaña a cada instante para recrearse en mi interior. La voz reguladora de nuestras acciones me acusa de negligencia por infravalorar un objetivo, por dejarme llevar por mi arrogancia al considerarle un simple vagabundo sin techo y sin la capacidad necesaria para vencerme. ¿Acaso es mentira? Esa mente jamás podría vencerme, no está capacitada para ello. Esto es algo que tengo bastante claro.

Debo reconocer que el infortunado incidente me ha dejado más perjudicada de lo previsto. Actué sin la necesaria preparación y ahora me veo obligada a descansar una temporada. Necesito con urgencia que aparezca el Ajustador. Tengo que marcar las pautas a seguir y concluir con el Ajuste que crea necesario. Menos mal que no estuvo presente en ese fortuito encuentro. Mi trabajo finaliza dejándole el objetivo predispuesto a dicho Ajuste. A veces voy más rápida de lo previsto y por eso me ocurren estas cosas.

Los primeros días han pasado tranquilos, sin pensar en lo sucedido e inmersa en un aburrimiento absoluto que intento sobrellevar buscando figuras decorativas en los mercadillos ambulantes y en alguna que otra casa de antigüedades. Con el paso del tiempo, la ausencia de noticias comienza a impacientarme, más aún cuando los censores señalan con máxima potencia la viabilidad de una nueva aproximación. En el fondo me da miedo, la posibilidad de caer otra vez derrotada me altera, pero no puedo desaprovechar el momento, sería absurdo, y, además, estoy ansiosa por recuperar mi dignidad. Ante el inexplicable retraso del Ajustador, lo más prudente es seguir en estado de espera. El R3D marca ausencia total de agresividad y su mente está a tope de energías emisoras. Sin duda, se trata de un momento idóneo, de los que rara vez se presentan con tanta rapidez y, como futura Ajustadora, debo estar preparada para tomar decisiones de riesgo. Me cuesta trabajo asumirla, pero decido actuar con la certeza de que en esta ocasión sí ha llegado la gran oportunidad.

Me levanto más temprano de lo habitual, rebosante de vitalidad y dispuesta a retar a la mente del vagabundo de un modo directo y definitivo, de tal forma que mis compañeros, una vez presente el Ajustador, puedan realizar el Ajuste Corrector sin ningún contratiempo. En este caso, debido a su complejidad, no me he planteado la posibilidad de uno Básico o Intermedio. Mediante el termómetro compruebo que azota un intenso frío en el exterior. Quizá sea el motivo del escaso número de personas que transita por la calle. Al igual que los días anteriores, antes de iniciar la marcha, cumplo todas las normas establecidas. Mis sensores no han variado la señal, con una rápida mirada al RAMECON verifico que el objetivo permanece en el lugar acostumbrado. Esta rutina no falla ningún día.

Quiero estar segura de sus movimientos. No me puedo permitir otro paso en falso. Por eso, una vez realizada la aproximación, no quiero levantar la vista del suelo al pasar cerca de él, que, como siempre, se mantiene apostado en el rincón de la fachada de la iglesia. No llamar su atención se me antojaba como algo prioritario.

Es fundamental que yo pueda elegir el momento para realizar el cruce de miradas y, por supuesto, disponer a mi favor del factor sorpresa; si su mente está entretenida con otros menesteres, me facilitará el proceso. En eso consiste la estrategia a seguir, tan exacta y perfecta que no puedo fallar. Después de varias vueltas y de comprobar con reiteración que todo marcha según lo previsto, decido que ha llegado el momento de actuar, que esta será mí última vuelta alrededor de la iglesia. En el giro previsto al iniciar la aproximación, desvío la mirada hacia el punto clave. ¡Grave error por mi parte! De nuevo me equivoco con esta mente. Ha sido de forma intuitiva, porque la curiosidad siempre me supera, es mi principal defecto, que nunca llego a corregir.

Debo reconocer que en esta ocasión ha sido distinto. No ha habido sobresaltos ni electricidad excitativa por su cuerpo… Nada, como si en realidad allí no hubiese mente alguna. Mis sensores parpadean y en el lugar esperado no hay nadie. Demasiado tarde comprendo que he caído de nuevo en una trampa. Ya no dispongo de más excusas, está claro que sus estrategias son superiores y más técnicas que las mías. Una vulgar mente de barrio me supera en todos los niveles. Igual que la vez anterior, el vagabundo ha intuido el acercamiento y se ha adelantado a mis movimientos. No tengo otra alternativa que desprotegerme de las gafas para comprobar que la visión es correcta. El vagabundo no está recostado, tampoco se cubre el rostro con su inseparable sombrero de paja.

Se encuentra ahí, ha cambiado de posición y, a diferencia de otras veces, hoy me esperaba y osa a mirarme con fijeza, con una tremenda desfachatez. ¡Se diría que es él quien me reta! Sus ojos me parecen demasiado pequeños para esa cara. Ojos redondos y penetrantes, ojos que se clavan en mi cuerpo de un modo dañino, casi obsceno. Mantengo su mirada altanera varios minutos, recreándose en mi cuerpo de forma descarada, para demostrar su fuerza interior en el momento que él mismo cree oportuno, y no cuando yo había planificado. Maneja los tiempos a su antojo y con gran habilidad. Me siento ridícula, empequeñecida, no tengo la suficiente valentía para sostenerle la mirada, cuya atracción es innegable. Ni yo misma me reconozco, agazapada detrás de las gafas egosensoriales, que de inmediato me vuelvo a colocar, más por vergüenza que por necesidad. Por primera vez en mi vida estoy sintiendo en mis carnes el amargor de la humillación. No poseo argumentos para justificar mi conducta en esta segunda ocasión. Tampoco puedo explicar la rapidez con la que salgo de allí. Esta derrota, tan inesperada como contundente, me ha dejado aturdida, y el trayecto de regreso se me hace eterno. Jamás me he sentido tan vulnerable, quizá de pequeña, el día que cumplí cuatro años y le pregunté a mi padre por qué motivo yo no tenía mamá como todas mis amigas. La aparición de unas lágrimas en mis ojos me provocó una desazón interior que me ha acompañado toda la vida. Nunca más le volví a preguntar por ella. Dos años más tarde, fue mi tata quien en un descuido me dijo que me parecía a mi mamá. Tuve la osadía de preguntarle por ella, y me dijo que Dios se la había llevado al Cielo con él. Desde ese mismo día odio con todas mis fuerzas a Dios y todo aquello que tenga relación con él.

Es imposible encontrar una explicación lógica para este acontecimiento, por más que trato de hallar las posibles causas, no puedo dar con ellas. Al llegar a casa me encuentro protegida y mis palpitaciones comienzan a disminuir. Siento miedo, no hay dudas, pero… ¿Miedo de qué? Es posible que a una nueva sensación de derrota, sensación que no conocía hasta hoy, porque la vez anterior fue un cruce nulo. ¿Qué escondía aquella mirada impenetrable? En apariencia no poseía nada especial para hacerme estremecer de ese modo, y, sin embargo, lo ha hecho, me ha marcado con intensidad extrema, por eso estoy segura de que hay algo en esa mente que desconozco. Reflexiono sobre la primera derrota, visualizo las escenas una, dos, tres veces… hasta que por fin me vence el sueño. Es imposible atribuirla a un cruce nulo, como la primera vez. No, ha sido una derrota en toda regla, y sufro un desconcierto terrible cada vez que siento esa mirada furtiva penetrando dentro de mi ser. Me produce daño, como si machacara mis recuerdos perdidos y quisiera incluirse en ellos, algo imposible, él no puede introducirse en mis recuerdos, somos nosotros los que nos adueñamos de los suyos.

Es inadmisible que una mirada considerada grado tres, equivalente a fuerte, logre traspasar con tanta facilidad una como la mía, que es de grado cinco. También es inconcebible que perturbe mi propia intimidad sin mi consentimiento. No tiene lógica, se trata de una mirada vacía de sentimientos, huérfana de sensibilidad y técnicamente sin capacidad moral para discernir mi mirada inquisidora de entre todas las demás. Entonces, ¿qué ha provocado mi fracaso? ¿Por qué me esperaba? ¿Qué le ha indicado que yo iba en su busca? Esta primera derrota no va a cambiar mi plan de trabajo. En otras circunstancias abandonaría, pero mi amor propio me impide aceptar ser derrotada por un vagabundo cuando estoy a punto de finalizar mi etapa como Rastreadora. Queda mucho camino por recorrer y ha ganado un asalto, ya se verá quién es el vencedor final.

Desde el principio esta misión ha sido estructurada con alta precisión sobre las sólidas bases de la rapidez y la eficacia. Ha estado sustentada en la seguridad que otorga la experiencia y mis años de éxitos ininterrumpidos. Por estos motivos, he decidido descansar de nuevo varias semanas, debo reponerme por completo de este varapalo y después continuar con el mismo plan de trabajo. Necesito desconectarme para poder replantear el itinerario; regresar a la misma situación e intentar un cruce limpio de un modo definitivo. Y, por supuesto, para que quede margen suficiente para la llegada del Ajustador. Con él a mi lado, las cosas quizá hubiesen tomado otro rumbo.

Para no caer en tentaciones he diseñado un plan alternativo que evite posibles acercamientos indeseables al vagabundo. Cumplir con él me supone un gran esfuerzo, porque debo realizar un amplio rodeo por detrás de la Iglesia Mayor. Me obliga a cruzar un parque público de gran extensión, atiborrado de todo tipo de mentes; algunas de ellas bastante atractivas. Esto provoca multitud de interferencias que me hacen perder parte de las escasas energías que voy recuperando en mis descansos. En el primer chequeo realizado, posterior a la derrota, se ha comprobado que el vagabundo me ha absorbido demasiado. Necesito recuperar esas energías arrebatadas y evitar que se haga más fuerte de lo que ya es.

Aprovecho los días de descanso para solicitar cierta información confidencial a los compañeros del equipo. Cada uno de ellos ejecuta su tarea con precisión y delicadeza, trabajan por separado y en distintos horarios con la finalidad de evitar un posible encuentro. Si dos de ellos llegaran a coincidir en la misma zona, se podría provocar un bloqueo inesperado con daños irreparables. Saben que yo estoy aquí porque controlan la vivienda y conocen mis movimientos, por eso las interferencias entre nosotros son poco probables. Comprenden mis ansias de venganza, sospechan que mis ojos seguirán buscando el rostro de ese vagabundo que permanece día a día recostado en las piedras de la fachada. El mismo que me retó y salió victorioso. ¿Estará el Ajustador informado de mi fracaso? Espero que no, solo fue un acercamiento, un cruce de miradas sin conseguir la penetración. El libro de registros está repleto de acercamientos infructuosos y nunca ha habido sanción para esos casos.

Después de una profunda meditación, decido no comunicar los motivos que han provocado el aplazamiento de la misión. Ni yo misma sé cuánto tiempo seré capaz de permanecer inactiva. La ausencia del Ajustador me proporciona la excusa perfecta para este injustificado retraso. También he omitido la solicitud de informes a los compañeros. Temo recibir una negativa si lo realizo de forma oficial, porque no es usual que una Rastreadora de Superficie reclame ciertas notificaciones que, en teoría, no necesita para su trabajo. Por tanto, cualquier petición de esa índole es denegada por normas que obedecen al reglamento interno de la Cúpula Central. Por este motivo lo he ocultado, y para evitarme unas incómodas explicaciones sobre mi erróneo planteamiento. Cuando tengan conocimiento de la derrota inicial intentarán ser estrictos, como es habitual en ellos. Echarán mano de las normas establecidas para evaluar si soy merecedora de una inhabilitación. No pensarán que me falta preparación para completar el ciclo, pero sí me impondrán algún castigo.

Cuando llegue el momento de los reproches, seré astuta y tendré a mano la excusa perfecta, porque el Ajustador ya habrá intervenido, e imagino que el caso estará resuelto sin que yo haya tenido que implicarme más de lo tolerado. ¿Y si se trata de una misión de las denominadas “sin clasificar” por los Ajustadores? Ese tipo de misiones suelen terminar archivadas como casos perdidos sin resolver, eso es precisamente lo que menos me interesa como coartada, porque mis fallos quedarían al descubierto. Esa posibilidad no sería extraña, porque en los últimos meses han aumentado de modo escandaloso los casos perdidos sin resolver, con las consecuencias negativas que a corto plazo pueden provocar. Nos alarmamos por el índice tan alto de malos tratos, violencia doméstica, asesinatos injustificados, masacres incongruentes, y nadie repara en que el aumento de casos sin resolver, de mentes dañinas vagando a su libre albedrío, camina paralelo al aumento de estas atrocidades.

Como mínimo hay que dedicarle el tiempo obligatorio a cada misión. Nada de contemplaciones ni miramientos, y mucho menos tratos especiales a mentes con pasados turbulentos o favores a familiares desviados, que cada vez son más frecuentes. Se debe ejecutar el Ajuste Básico o Intermedio de forma ecuánime, y si se comprueba que hay dificultades extremas, se pasa al Ajuste Definitivo y caso resuelto, a otro nuevo proceso. De este modo la lista disminuiría con rapidez y todos disfrutaríamos de una sociedad más sana y tolerante. Es inadmisible que este caso lo introduzcan en la lista de “archivar por falta de interés”. No quiero pensarlo, me niego a ello. No permitiré que a esta mente descarrilada no le den la importancia que se merece, cuando ha sido la única mente capaz de derrotarme en el primer cruce de miradas.

IV

Incluso antes de la razón existe el movimiento interno que se extiende hacia lo que le es propio.

Plotino. III, 4,6

Los informes solicitados no han tardado en llegar, al contrario que el Ajustador. Supongo que motivos importantes le retienen para que no haya aparecido en tan largo periodo de tiempo. Por autodisciplina y respeto a las normas preestablecidas, intento mantenerme al margen de cualquier iniciativa sobre el ajuste del vagabundo. No es fácil abstenerse para una mente como la mía, porque pasan las fechas y nadie se pronuncia al respecto. Me conformo con pasar a diario por la ruta alternativa y, desde lejos, a través de mis sensores, comprobar que permanece intacto.

No sé si el vagabundo se ha convertido en una obsesión o el tiempo ha cauterizado las heridas para dejar paso a las necesidades cotidianas, como formas que se encargan de encubrir miedos ocultos. Quizá ese miedo disfrazado me ha hecho ver lo absurdo que resulta hacer un recorrido tan largo y cansino. No existe la posibilidad de interferencias con otros compañeros, pues se marcharon de mi zona una vez que obtuvieron los informes solicitados, y mi necesidad de venganza en apariencia ha decaído. Es posible que con esta ruta alternativa se haya evitado un nuevo cruce de miradas con el vagabundo, no lo sé, pero mis retinas aún guardan lo placentero que fue en su momento, y cómo mi recuerdo egoísta lo transformó en algo desagradable. Mi soberbia no permitía la derrota. Durante el tiempo de espera, mi estado mental ha sufrido bajones anímicos ante la justificada sospecha de que el Ajustador asignado no tiene intención de aparecer.

En la última reunión a la que fui invitada, meses atrás, hablaron con toda naturalidad sobre mi posible ascenso al escalafón de Ajustadora. No me agradó en exceso, porque se anticipaban a los resultados finales y me atribuían con antelación la victoria sobre el vagabundo. Esa forma de actuar ratifica mis sospechas sobre la mísera actitud del Ajustador. Cada vez es más evidente que mi misión no la considera como prioritaria. Por tanto, no encaja en sus planes inmediatos aparecer por la zona, ¿para qué? El caso será archivado sin afectar a su currículum. Como presentí desde el primer día, todo apunta hacia la socorrida etiqueta de caso perdido y archivado. Otra mente sin conciencia poderosa en energías que deambula a sus anchas en busca de víctimas inocentes por culpa de una burocracia lenta e incompetente. Mientras tanto, el equipo al completo de brazos cruzados, sin noticias y sin saber a qué atenernos. Mi absoluto rechazo a tal decisión ha quedado patente, y lo he justificado en un dossier que repartí entre todos los presentes en la reunión, donde argumentaba la evidente peligrosidad de la mente de este vagabundo. Parecía que ignoraban mi reciente derrota, circunstancia improbable porque los datos ya se han filtrado.

Han debido sospechar que algo no cuadra en sus previsiones por mi negativa tan contundente a considerarlo un caso de escasa relevancia y oponerme a la solicitud que me han presentado de finalizar el rastreo para pasar a otra misión de mayor envergadura. Se trata de una actitud poco habitual en mí. Si no fue en ese momento, imagino que sí, entonces habrá sido cuando recibieron la notificación de la solicitud que les envié a través de mis compañeros. Ahí comencé a intuir sus perspicacias, porque no han puesto inconvenientes para entregarme el informe y tampoco han llegado a asignarme un caso nuevo, como propusieron en la reunión, la excusa perfecta para alejarme de este. Son demasiadas consideraciones para una Rastreadora de Superficie, salvo que tengan la idea de ascenderme a pesar del deplorable inicio que he tenido y estén sondeando mis puntos débiles para hacer un estudio pormenorizado de mis reacciones en situaciones comprometidas. De los integrantes de la Cúpula Central se puede esperar cualquier cosa.

Todas estas vicisitudes me han llevado a tomar una determinación. Después de tantos días de inactividad, ha llegado el momento de realizar una nueva aproximación para comprobar por mí misma si el trabajo de mis compañeros ha dado sus frutos o si, al contrario, todo permanece igual. Los necesarios aplazamientos me han proporcionado una justificación perfecta para adelantarme a nuevas órdenes, y retornar por mi cuenta al recorrido primario. Al fin y al cabo, el Ajustador continúa sin aparecer y mi único propósito es que el vagabundo no se quede sin el ajuste merecido. En verdad, y aunque no quiera reconocerlo, necesito un nuevo enfrentamiento para comprobar su fuerza mental real y si sería capaz de infringirme una nueva derrota, posibilidad que yo no contemplo.

Las interminables nevadas influyen en mi estado de ánimo y consiguen intensificar mis nervios y ansiedad. No puedo quedarme quieta en ningún lado, los días se hacen eternos, y eso ha acelerado una decisión tan comprometida como necesaria. No estoy dispuesta a esperar por más tiempo al Ajustador. Su retraso me afecta de forma negativa y hay un límite de aguante, así que después de pensarlo mucho, tomo todo tipo de precauciones y decido intervenir bajo mi propia responsabilidad. En esta ocasión seré certera, el objetivo es hacer una introducción en la mente del vagabundo sin perjudicar al equipo; y sobre todo, recuperar mi autoestima.

Como ya he dicho, se trata de uno de esos días invernales donde el frío se siente poderoso para derrotar todo aquello que se aventure a desafiarle. El espesor de la nieve supera los treinta centímetros, y un manto blanco con cielo gris ceniza de fondo delata la ausencia de otras mentes huérfanas de conciencia a esa hora del día.

Al llegar a la esquina de la iglesia, observo que la prisa me ha llevado por el camino equivocado, el que mis piernas están acostumbradas a realizar y conduce directo al vagabundo. Pensaba hacer ese recorrido al regreso, pero la rapidez con la que salgo me juega una mala pasada. En todo caso, ya no importa demasiado, el intenso frío hace casi imposible que alguien se mantenga a la intemperie durante mucho tiempo. El vagabundo estará resguardado en algún lugar caliente. Debo corroborar estas conclusiones in situ y regresar a mi casa más tranquila y confiada. Vivir con la cruz de la incertidumbre no es agradable. La escasa visibilidad me impide observar desde lejos si el vagabundo está resguardado o se encuentra donde siempre. Mis sensores indican que no hay ningún compañero trabajando, sin embargo, mi rastreador de mentes sin conciencia marca que el vagabundo permanece en el lugar acostumbrado. Entonces me atrevo a pasar, simulando que seguiré de largo, incrédula de que esté allí y sea capaz de resistir tan bajas temperaturas. Tremenda idiotez la suya, no hay nadie a quien pedirle una limosna. Aunque, tal vez no sea tan estúpido. Me ha demostrado que no es tonto, y sabe tan bien como yo que no es un día para la caridad. Seguro que algo muy especial le impide moverse de allí.

El inicio de otra fuerte nevada casi me hace dar media vuelta y regresar al calor de mi casa, pero antes de marcharme del lugar, evalúo la situación. Es suficiente un leve giro de mi cabeza, sin dejar de caminar, para cerciorarme de que el bulto permanece en el sitio exacto, como indica el rastreador. Pero hay algo más. Por alguna razón que desconozco mis pies se quedan clavados en el suelo, sin responder a mis órdenes, como si no desearan regresar a casa. Ningún elemento extraño me lo impide, se trata del espesor de la intensa nevada que cubre en más de un palmo la calzada. Sin embargo, mi mente capta una fuerte atracción hacia el reducido espacio que ocupa el vagabundo.

Una fuerza interior me obliga a una aproximación innecesaria y peligrosa. De nuevo aparece en mi cuerpo el cosquilleo interno, esa rara percepción que yo no termino de identificar. Me siento invadida por una mezcla de angustia y miedo, que me producen una sensación de bienestar muy atrayente. Una contradicción hasta ahora desconocida por mí. Las prisas desaparecen por el intenso placer que experimento al quedarme quieta delante de él, contemplándolo de tú a tú sin interferencias externas. Un estímulo electromagnético comienza a recorrer mi cuerpo y me provoca una excitación infinita, muy superior a la vez pasada. No hay una explicación lógica que justifique esta placentera acción, porque las circunstancias no ofrecen motivos para ello.

En estos meses es la primera vez que me siento segura de mí misma, y comienzo a fijarme en todos los detalles que rodean a esa mente que tantos problemas me ha acarreado hasta el día de hoy. Por suerte, yace inmóvil delante de mis ojos. Debajo de un maltrecho y pestilente abrigo negro, oculta ropas de marcas que en la década anterior caracterizaron un estilo y que ya están pasadas de moda. Me acerco aún más y puedo ver hasta los agujeros en las gastadas suelas de sus zapatos de piel, destrozados e inservibles para estos días. No es normal que un vagabundo vista de modo tan elegante, con prendas antiguas pero de gran calidad.

Un ramalazo de evocaciones sacude mi mente. Son recuerdos de mi infancia. En aquella época, los vagabundos se hacían acompañar por un perro callejero y caminaban horas enteras, parecía como si no se detuvieran nunca. Buscaban restos de comida o alguna prenda de vestir desechada, que a veces encontraban en los mismos contenedores de basura. Se acercaban a las iglesias en horarios de misa, ese era el mejor momento para pedir, con preferencia por los domingos y días festivos, que es cuando se producía la mayor afluencia de feligreses pecadores y ávidos por lavar su mala conciencia. Ese proceder siempre me ha parecido una especie de ducha semanal ante Dios, como si todo fuese tan fácil: limpiar la conciencia de la mugre moral, y licencia renovada para pecar hasta la semana siguiente. Por eso, la conducta de este hombre me parece muy extraña. No es habitual que un vagabundo pase tantas horas inmóvil en una iglesia que siempre está casi vacía, por su lamentable estado y porque los creyentes del catolicismo han disminuido una barbaridad.

Entre recuerdo y recuerdo, me sitúo a tan solo dos metros de distancia. De nuevo me quedo inmóvil unos segundos, quizá minutos; siento que en estos momentos el tiempo no corre. Durante meses, la humillación ha sido mi abanderada; la derrota, mi compañera; y el miedo, mi mayor sentimiento. Necesitaba saborear las mieles de la victoria, convivir entre ganadores, resurgir de unas cenizas que me esclavizaban por mis propios temores, por una conciencia terrenal mal administrada que me condicionó durante muchos años… Tal vez durante toda una vida.

El temor que ha estado atenazándome ante un posible cruce de miradas provocado por él mismo ha desaparecido por completo. Recordar aquellos momentos puntuales de mi pasado fortalece mi psique y me dan las energías necesarias para enfrentar cualquier situación desconocida. Me sumerjo en los recuerdos de mi pasado al tiempo que me acerco lentamente al territorio que él ha marcado como impenetrable, siento una íntima satisfacción al transgredirlo. Este método de terapia intimista lo descubrí hace poco, en una de las revisiones periódicas que realizamos en la Cúpula Central. Un buen amigo, experto en terapias postraumáticas, tuvo la gentileza de enseñarme a practicar con diversos modelos, hasta encontrar el más adecuado para mi perfil psicológico.

Es una experiencia fantástica, porque la persona se sumerge dentro de su conciencia y deja al descubierto las carencias existenciales que ha mantenido ocultas para no enfrentar la propia realidad. Aquel día en la Cúpula Central, después de conseguir el modelo apropiado para mi perfil psicológico, me revelaron de forma confidencial los resultados finales. En vida, mi conciencia se mantuvo limpia, aunque nunca tuve constancia de ello. Si no hubiese sido por mi amigo, es posible que todavía continuara atormentándome sin necesidad. Cuando los Captadores encuentran una conciencia limpia, se le realiza de inmediato un Ajuste Corrector positivo para que se desprenda de pequeñas vinculaciones con el mal. La persona no tiene conocimiento de esas ramificaciones milimétricas y, por supuesto, hay que integrarla con rapidez en el equipo de trabajo, como en su momento hicieron conmigo. Gracias a esta actividad aprendí a disfrutar de mi propia conciencia en un grado superior, a deleitarme en mi propio mundo astral, abierto para unos elegidos y oscuro para la mayoría de los seres.

Del miedo he pasado a la necesidad; de la inseguridad, a un estado de impaciencia. Deseo que el vagabundo me mire, ahora sí me siento preparada para enfrentarlo, por fin vuelvo a ser yo misma: la Rastreadora invulnerable que todos conocen. Estoy aquí para desafiar… ¿A quién? En estos instantes no hay nadie para retar a un cruce de miradas, cualquiera se daría cuenta desde el primer momento de que el vagabundo no puede levantar la cabeza, ni siquiera existe la seguridad de que continúe con vida. Unos simples cartones arropan su esquelético cuerpo, intentando mantener un poco de calor en medio de esta inclemente temperatura. En los últimos días, se han registrado tres fallecimientos a causa del frío en zonas desprotegidas de la ciudad, y este vagabundo, con nieve hasta en sus barbas, no muestra signos externos de vida.

Una repentina irritabilidad invade mi mente, porque no estoy dispuesta a consentir que la victoria no se consumara. Si el muy canalla se moría de ese modo, podría significar mi fracaso personal y profesional. Esa derrota marcaría mi expediente, de forma indeleble, perpetua. No, yo no acepto esa situación, él no me vencerá de ese modo tan miserable. Necesito reanimarle y mantener sus constantes vitales, al menos hasta que se reconozca mi victoria como tal. ¡Y el maldito Ajustador sin aparecer!

Me aproximo hasta colocarme a su altura, y de inmediato me inundan los mismos escalofríos que suelen azotar ante la presencia de un cadáver. Rememoro los temblores que me convulsionaron cuando vi el cadavérico rostro de mi padre, plantado frente a mí para decirme que los americanos se habían apoderado de La Habana y debíamos marcharnos a España, a casa de unos parientes. En un abrir y cerrar de ojos pasamos de la opulencia a la pobreza. Mi padre nunca comprendió ni aceptó que le arrebataran sus plantaciones. Ellas le costaron sudores, lágrimas, sacrificios enormes, tanto para él como para toda la familia. Sus plantaciones simbolizaban una vida de luchas, para que se las quitaran por la fuerza.

Yo tampoco entendí aquel funesto hecho. Años más tarde, me di cuenta del alcance de lo sucedido en esa época. El rostro de mi padre era de cadáver andante en el momento de notificármelo. Quizá él no reparó en su estado físico, pero deambulaba como alma en pena por las habitaciones de la casa. Intentó aparentar que asimilaba aquel duro golpe, con una estrategia inútil; en pocas semanas se volvió taciturno, huraño, y su apacible carácter se transformó en agresivo. Ni siquiera llegó a pisar territorio español. Unas terribles diarreas acabaron con su vida cuatro días después de embarcarnos, a escondidas, en un buque de mercancías. El capitán le debía a mi padre algunos favores de verdadera importancia y se arriesgó a llevarnos como bultos en una de las bodegas.

La travesía se me hizo interminable, una de las peores experiencias de mi vida. Rodeada de hombres que no conocía de nada y por un capitán borracho que, de vez en cuando, se preocupaba de mí. Solo el cocinero llegó a tener conciencia de mi situación y supo distraerme con algunos juegos infantiles. Me cogió afecto y, siempre que le era posible, me preparaba algún postre especial a escondidas de la tripulación, insatisfecha y con hambre de todo lo ajeno.

Le doy una leve patada y el vagabundo ni se mueve. Otra con más fuerza tampoco consigue la reacción esperada. Mi mente sabe cómo actuar en situaciones adversas, y el problema radica en la falta de autorización para realizar algunas operaciones, porque una Rastreadora no tiene competencia para llegar más allá de donde yo estoy. Me parece muy poco profesional que el Ajustador continúe sin aparecer. Es él quien tiene que autorizar ciertas acciones y debido a su inexplicable ausencia no se pueden efectuar. Me parece injusto quedarme de brazos cruzados por la escasa profesionalidad de un Ajustador. Deseo zarandearle y gritarle en su cara todo lo que se me viene a la cabeza en estos momentos. Quiero desahogarme insultándolo, expulsar los malos pensamientos que he acumulado debido a su prolongada desaparición. Necesito ayuda externa para llevar a cabo mi plan, pero el escaso tránsito dificulta en gran medida la desesperada búsqueda. Al escuchar una voz, me doy la vuelta y observo que un par de curiosos contemplan perplejos mis maniobras con el vagabundo. Están a poca distancia, pero no se acercan.

—¡Eh, oigan, intento socorrer a este hombre! —les digo angustiada—. ¿Es que nadie se va a mover? Puede estar a punto de congelarse. Vengan a ayudarme.

Permanecen inmóviles, con las miradas fijas en aquellos cartones y como si yo no existiera.

—Debajo de los cartones hay un hombre inconsciente. Si se acercan podrán verle. Acérquese, por favor —insisto con voz casi suplicante—. ¡Usted también! —le digo al otro.

Observo cómo hablan entre ellos y segundos después se alejan del lugar.

—¡Por favor, no se vayan! —grito con insistencia—. Deben ayudarme…

Actúan como si no escuchasen mis palabras.

—¡Hay un hombre, y es mi padre! —se me ocurre decir. Saco de mi cartera dos billetes de cien euros y se los muestro en alto.

Pienso que por fin les he convencido, que nunca han ganado tanto dinero en tan poco tiempo y de un modo tan fácil, pero me quedo de piedra al ver cómo dan media vuelta y se alejan entre murmullos ininteligibles. Ni siquiera el dinero les ha podido convencer.

No me puedo dar por vencida, porque una ocasión como esta nunca jamás se me volverá a presentar. Me veo obligada a realizar grandes esfuerzos, y tirando de sus pies, con una lentitud exasperante, le arrastro por la nieve hasta el portal de mi casa. Termino agotada, mis energías han desaparecido, es un milagro que aún pueda permanecer en pie. Ni siquiera recuerdo cómo he conseguido subirlo hasta mi piso, poco importa. Lo significativo es que ya está en mi casa, acostado en una cama tibia; y yo, tumbada sin aliento en mi sofá. Decido esperar un par de horas para recuperar fuerzas antes de hacer algo. Me concentro y permanezco con la mente en blanco, así estoy no sé cuánto tiempo, el suficiente para recuperar las energías y levantarme para ir hasta la habitación donde le acosté.

A solas con él, y sin ningún tipo de oposición por su parte, me resulta bastante fácil hacer una exploración de todo su cuerpo antes de realizar un rastreo interno. La tarea es complicada porque solo tengo acceso a la parte de la memoria más superficial, al contenido que él no ha querido reprimir. Ese contenido, en principio, puede ser suficiente para una valoración rutinaria y acceder a la información que él permite observar. También intento controlar sus emociones, para que en momentos críticos su ansiedad no se dispare. No necesito más, tengo que esperar los informes de la Rastreadora de Profundidad. Ella sí tiene acceso a las partes más antiguas de esta mente, puede rebuscar en sus represiones para comprobar si algún área de su cerebro está dañada. Durante la exploración, ni siquiera se mueve, está inconsciente. Cuando finalizo el rastreo, hago todo lo posible para que la comodidad y el calor de la habitación le ayuden a restablecerse. Me mantengo alerta, vigilando cualquier movimiento, cualquier cambio en su evolución. Espero varias horas, atenta por si hay algún tipo de reacción, pero todo se encuentra tranquilo, casi inmóvil, como si hasta el viento hubiese guardado silencio. Me voy a la cama preguntándome si el delicado estado de salud de este vagabundo resistirá toda la noche. Al fin me duermo, confiando en que su fortaleza física jugará un papel importante para su total restablecimiento, y satisfecha porque una vez ganado el duelo he iniciado el rastreo y mi expediente continúa siendo intachable.

V

En último análisis, contamos para algo solo por lo esencial que encarnamos, y si no lo encarnamos desperdiciamos la vida.

C.G. JUNG

Hoy me he levantado pletórica de energía. Reboso satisfacción por todos los poros de mi cuerpo. Apenas desperté, corrí a la habitación donde duerme el vagabundo, me quedé muy contenta al comprobar que continúa con vida y que mi victoria será reconocida. Me acerqué para observarlo mejor, y su profunda respiración me hizo pensar que estaba fuera de peligro. De inmediato procedí a cambiarle las bolsas de agua caliente que le coloqué dentro de la cama para que entrase en calor con rapidez. Luego fui al baño, y mientras me duchaba no pude evitar que algunos recuerdos llegaran a mi cabeza. La bolsa de agua caliente era el remedio preferido de mi abuela en los fríos inviernos que me vi obligada a pasar con ella en España. Fueron años duros para una madre que esperaba a un hijo con la cartera llena y se encontró con una nieta sin pertenencias y que además no la conocía de nada. Una boca más que alimentar en aquella casa saturada de miembros, dependiente de la corta cosecha del año para sobrevivir con lo justo y, en muchas ocasiones, sin llegar a cubrir las necesidades básicas.

La familia se llevó una gran decepción conmigo, no solo porque esperaban el dinero de mi padre como agua bendita, sino porque incrementaba el número de bocas para comer y los momentos precarios aumentarían por mi culpa. Sin embargo, mi abuela fue un caso excepcional. Desde el primer día me recibió como a una hija, y siempre estuvo pendiente de mí para que nunca me faltara nada. Anteponía mis necesidades a la suyas, todas las noches me arropaba antes de retirarse a descansar y se cercioraba de que estuviera bien. Al mínimo síntoma de catarro me colocaba una bolsa de agua caliente en los pies de la cama y me hacía beber un chupito de orujo gallego, que, según ella, se trataba del mejor remedio para curar los enfriamientos. No sé si era verdad, pero recuerdo que esas noches dormía de maravilla y al día siguiente me levantaba nueva. En cierta ocasión, un catarro mal curado me provocó una neumonía que me mantuvo en cama cerca de un mes. Los mimos de mi abuela nunca me faltaron y esto provocó un manantial de celos por parte de mis primos, que se delataba por un intenso brillo en sus ojos. Ese año, la cosecha fue bastante escasa y una boca menos que sustentar habría aliviado en parte las necesidades primarias. Todos me visitaban con frecuencia, con la esperanza de que mi ciclo en esta vida llegase a su fin. Quizá pensando que me moría, mi abuela me habló de mi madre por primera y única vez. Ni siquiera recordaba su nombre, le decían la cubana, pero tuvo palabras cariñosas hacia ella. Me dijo que debió de ser una gran mujer para que mi padre se fijase en ella, y que entregó su vida a cambio de la mía. Fue un parto malo y no pudo superarlo. También me dijo que ahora estarían los dos juntos en el Cielo.

La decepción en sus rostros fue creciendo conforme veían que gracias a los cuidados médicos y a las continuas atenciones de mi abuela pude salir adelante. Durante ese largo periodo de tiempo, ella no se movió de mi lado y mi enfermedad hizo más estragos en su propio cuerpo que en el mío.

Al cumplir los diez años, me preparó el cumpleaños más bonito que jamás tuve en mi vida. No por el lujo, porque no había de nada, sino por el simple hecho de recordar ese día —unos años antes los celebraba con mi padre en un restaurante de Cuba— tan especial para mí, y porque por unas horas me sentí la persona más importante del mundo, sobre todo cuando veía las miradas envidiosas de mis primos.

Con una taza de café bien cargado en mis manos y la mente fresca, reflexiono sobre mi forma de actuar con el vagabundo. Sé que he roto con la regla más importante de este trabajo, porque manipulo el desarrollo de los acontecimientos en beneficio propio y sin el consentimiento del Ajustador. Las derrotas son duras y difíciles de aceptar, más cuando me juego el ascenso de categoría. Adulterar algo para que tenga el final que buscamos no me parece mal, aunque en nuestro trabajo no se contemple tal posibilidad, tampoco ha sido demasiado, lo justo nada más. En su momento asumiré mis culpas, y supongo que el Ajustador tendrá que responsabilizarse de su desaparición en este proceso. Yo aporto mi granito de arena para que el final sea el correcto.

Me gusta abstraerme en mis pensamientos y quedarme aislada del mundo exterior. Esta capacidad de concentración me permite retroceder en el tiempo con bastante facilidad, hasta llegar a un punto concreto que me llena de nostalgia al recordar aquellas vivencias de una etapa anterior. No importa si fueron agradables. Digamos que se trata de una especie de chips que controlan el recuerdo a su libre albedrío, y no puedo elegir el punto de partida, solo percibo los estímulos emotivos que la añoranza del tiempo me quiera transmitir. Eso que la mente echa de menos en ciertos momentos de dificultad, de soledad o incluso de desesperanza.

Tal es mi concentración que me ha sido difícil escuchar una especie de lamento. No sé cuánto tiempo lleva quejándose. Sin soltar la taza de café regreso a la habitación para ver qué ocurre y noto que todo continúa igual, es posible que sufra de pesadillas. Está inquieto, parece atormentado y decido quedarme a su lado a esperar que despierte. El tiempo es lo de menos, me da igual si las horas pasan rápidas o lentas. A lo largo de mi vida he tenido que estar a la expectativa durante mucho tiempo, una permanente espera en silencio. Por eso estoy aquí plantada, inmóvil, sin apartar mis ojos de esta curtida cara llena de arrugas marcadas por una edad indefinida. Recuerdo mi triste época de casada, cuando la falta de experiencia por mi juventud me provocó numerosas situaciones desagradables. Con la muerte de mi abuela seis años después de mi regreso, se acabaron los privilegios, me quitaron la habitación de ella, que constituía mi refugio permanente, y me pasaron a una especie de cuarto que se utilizaba como despensa en tiempo de cosecha y en donde la humedad traspasaba sus gruesos muros hasta en verano. Allí colocaron un viejo catre y unas cuantas perchas enganchadas a una cuerda de tender la ropa, que hacía la función de ropero. Mientras ellos realizaban las tareas del campo, yo mantenía la casa reluciente, me encargaba de la comida, de servirla y de que los animales estuviesen bien atendidos. A pesar de esto, continuaba siendo una carga para la familia y en pocos meses se ocuparon de buscarme un novio que deseara matrimonio. Aquella decisión me supuso un alivio. No tenía ni idea de lo que me esperaba, pero, aun así, cualquier cambio en mi vida nunca podría ir a peor. Apenas tenía dieciséis años cuando me vi casada con un hombre que me doblaba la edad.

Mi ceguera de amor encubría los malos tratos psíquicos y físicos a los que estuve sometida el tiempo que duró aquella unión. Llevaba años acostumbrada a ellos, y el que un desconocido me los infligiera lo veía como algo natural. Pasaba horas contemplando a mi marido dormir hasta la saciedad, procuraba contentarle con sus platos favoritos, y los fines de semana disfrutaba llevándole el desayuno a la cama, hasta que esto se convirtió en una obligación más que yo debía cumplir, y desde ese momento perdió el posible encanto que le pude ver en un principio. Siempre estuve dispuesta a complacerlo en sus caprichos sexuales, a veces más dolorosos que placenteros; más animal que humano, pero lo aguanté con resignación. En los consejos mi abuela siempre me decía que una mujer tenía que ser complaciente con su marido. Fui sumisa en todos los aspectos, quizá por ignorancia o tal vez por miedo a perder lo único que tenía, de cualquier modo, esos años marcaron mi vida para siempre. Cada vez me exigía más, y su maltrato fue en aumento hasta que mi docilidad comenzó a disminuir y llegó el día que decidí acabar con todo aquello.

A pesar de mi corta edad, de Cuba me traje muchas enseñanzas de magia negra que con el transcurso de los años he ido perdiendo. Recuerdo cómo construía mis propios muñecos de vudú con trapos y pañuelos de mis primos. Creo que nunca cumplieron con sus objetivos, pero aun así me servían de distracción e incluso de compañía. Con mi marido no fui tan benévola y además del muñeco sacrifiqué un animal y utilicé los alfileres que mi tata de Cuba me había regalado por si en alguna ocasión me hacían falta. Decía que se los traían de Haití. Preparé la ceremonia tal y como me habían enseñado, y a los dos meses mi marido estaba muerto. Siempre me quedará la duda de si fue por culpa de mi ritual.

Sumida en esos melancólicos pensamientos, observo cómo el vagabundo despierta en un estado casi hipnótico. Al menos eso me parece cuando le veo despierto y con cara de asombro. Percibo su confusión en la quietud y en el silencio que mantiene. No mueve ni un músculo. Permanece con la mirada clavada en un punto fijo del techo. Me encantaría conocer qué pensamientos rondan por su cabeza, o qué sufrimientos. Supongo que en estos momentos no es consciente de la situación. Quizá se pregunte si está inmerso en un sueño o todo es real. ¿Cuánto tiempo llevaría sin dormir en una cama? Sigue inmóvil, como si no quisiera reaccionar ante estímulos visuales desconocidos para él.

Pasan los minutos y no se mueve, me hace dudar. No quiero llevar la iniciativa y me mantengo en espera. Es posible que sufra algún tipo de parálisis provocado por el intenso frío que soportó. Me dispongo a intervenir cuando por fin veo algo de movilidad en sus ojos. Con mucha calma, su mirada se va fijando en todos los rincones y los muebles de la habitación, como si los reconociera, hasta posarse en mí. El susto que me llevo por su brusco movimiento es tremendo, el mismo que se ha llevado él. Ha lanzado un grito de auténtico pánico y con bastante aparatosidad se refugia debajo de la cama. El sobresalto me deja sin aliento, ese canalla casi me mata del susto con su espantoso grito, aun así me recupero en pocos segundos. Después de esa demostración de agilidad felina, estoy segura de que ese hombre está perfectamente bien, el frío no le dejó ninguna secuela física.

—¡Vaya susto me has dado! —digo en tono amable—. Aún me palpita el corazón a doscientos por hora, si padeciera alguna afección cardíaca, de esta no hubiera salido. ¿A qué viene esconderte debajo de la cama? ¿Acaso tienes complejo de cucaracha?

—¡Eres tú! A mí no me engañas, ayer estabas al acecho, te vi a la perfección… ¡No te acerques! ¡Vete!

—¡Por supuesto que soy yo! —le digo perpleja—. ¿Nos conocemos?

—¡Vete de mi lado! —grita con el miedo reflejado en su rostro—. ¿Por qué llevas toda la vida persiguiéndome? ¿Aún me crees culpable? ¿Mi padre te ha dicho que me tortures? ¡No tuve nada que ver! ¡Soy inocente!

—¿De qué hablas…? —Me desconcierta y no sé qué responder—. ¿Quién es tu padre? ¿Inocente? ¿Estás metido en algún lío? ¿De quién huyes?

—¡A mí no me engañas, maldito cabrón! Tú eres Carlos, aunque te disfraces de mujer siempre te reconoceré… ¿Por qué me atormentas? ¿Aún piensas que yo le maté? ¡Sal de mi vida de una puta vez! ¡Tú estás muerto! ¿Qué quieres de mí? ¿Nunca me vas a olvidar?

—¡Tranquilo, tranquilo! —intento calmarle con mis palabras—. Ese Carlos no está aquí, habrás tenido una desagradable pesadilla, en la habitación solo estamos tú y yo, no hay ningún Carlos, ni siquiera tengo el placer de conocerle. Soy una mujer, ¿no me ves? Puedes tocarme si lo deseas.

—¿Quién… quién es usted? —balbucea entre temblores—. ¿Qué hago en esta cama? ¿En esta casa…? ¿Quién me ha traído? ¿Por qué? ¡Yo no quiero estar aquí! ¿Dónde está Carlos? ¿De verdad que no eres Carlos?

—Supongo que te has llevado el mismo susto que yo. Tranquilo, no pasa nada, aquí podrás descansar y recuperarte. Ni siquiera ese Carlos te podrá molestar, así que relájate.

—¡No quiero estar aquí! ¡No quiero! ¡No quiero! —comienza a repetir las mismas palabras de un modo compulsivo y preocupante—. ¡Esta es la casa de Carlos, no quiero estar aquí! ¡Es una trampa! ¿Está mi padre detrás de todo esto? ¡Seguro que sí!

—¡Ya vale! —grito con tanto carácter que se calla de inmediato. Aprovecho ese momento para escabullirme a la cocina a prepararle una taza de café y regresar lo más rápida posible—. ¿Me tengo que poner a cuatro patas para hablar contigo? —le pregunto asomando la cabeza por debajo de la cama—. Tómate el café que te he dejado en la mesa, ahora está caliente y tu cuerpo lo necesita. Me admira cómo agradeces el que te haya salvado la vida. Soy una mujer, fíjate bien, una mujer… ¿Cómo me puedes confundir con ese tal Carlos? Y a tu padre ni siquiera tengo el gusto de conocerlo, ¿está claro?

—Yo no pedí ayuda. ¿Por qué se entromete donde nadie la ha llamado? ¿Quién es usted? ¿Por qué me trajo hasta aquí? ¿Cómo sé que Carlos no está detrás de esto?

—Nos conocemos demasiado bien, no iba a dejarte tirado en la calle para que murieras de frío —respondo con ironía—, aquí estarás mucho mejor.

—¡Yo no la conozco! ¡Usted no tiene derecho a inmiscuirse en mis asuntos! ¡No la conozco de nada!

—¿No me conoces? ¡Mira estos ojos! —le digo, acercándome cuanto me es posible a su rostro—. ¿Aún piensas que no me conoces? —La fijeza de mi mirada provoca que el vagabundo desvíe la suya hacia otro punto—. ¡Dos veces se han cruzado nuestras miradas, para que ahora digas que no me conoces! ¿Sigues pensando que soy Carlos? ¡Di! Porque Carlos no tiene estos ojos… ¿Has olvidado los ojos de Carlos? ¿Son estos? ¿Verdad que no?

—¡No, no los he olvidado, los tengo grabados en mi cabeza y sé que no son sus ojos! ¡De todos modos, usted se ha equivocado de hombre, no la conozco de nada! —En su intento por hablar, lloriquea más que otra cosa—. ¡No la he visto nunca y no es nadie para entrometerse en mi vida!

—Te repito… No podía dejar que murieras congelado. Este barrio sin ti no sería el mismo. Después de tanto tiempo como figura decorativa de la iglesia te has convertido en elemento imprescindible de su fachada. Inservible y antiestético, por supuesto, acaparador de todo tipo de bacterias, basurero andante, y un largo etcétera. Después hablaremos de nuestras cosas, no te preocupes por nada que aquí estás protegido… del frío y de tu amigo Carlos.

—Ese individuo no es mi amigo y no he pedido ayuda a nadie. No me ha hecho ningún favor trayéndome a su casa. Al contrario, es usted una intrusa que ha tomado sus propias decisiones sobre mi vida sin detenerse a pensar que yo estaba en la calle en esos momentos porque me daba la gana, y nadie, sin excepción, puede actuar en contra de mi voluntad. Dígame una cosa, ¿quién le autorizó a sacarme de la iglesia? Conteste, por favor, porque necesito una respuesta razonable y convincente.

—No me hables de usted, me haces vieja. Tengo la impresión de conocerte de toda la vida, ¿no te ocurre lo mismo? ¡Ah, sí, me has confundido con tu amigo Carlos!

—¡No quiero que nombres más a ese tipo! Cualquiera puede sufrir una pesadilla.

—Hablas como uno de esos abogados charlatanes que pierden todos los pleitos, ¿por casualidad lo fuiste? Porque es evidente que ahora no. ¡Vamos, hombre! Cambia esa cara de espanto y súbete a la cama, será más cómodo para los dos. La edad no perdona y mis pobres huesos sufren cuando me agacho para hablar contigo. Esta situación es ridícula, te aseguro que no soy un fantasma. Mírame bien, carne y hueso por todos lados, como tú, pero eso sí, mejor conservada.

—¡Continuas sin contestar a mis preguntas! —me dice con sequedad—. ¿Eres una de esas puritanas que creen salvar el mundo con sus obras de caridad? ¿Por qué me has traído? ¿Te has preguntado si yo deseo continuar vivo en este maldito mundo? ¿Quién te crees que eres para tomar decisiones sobre mi propia vida?

—Por mi conciencia… que es la misma que la tuya. Ha sido mi conciencia la que me ha obligado, porque ibas a morir de un momento a otro, y cualquier persona con un mínimo de conciencia no lo permitiría. Te puedo asegurar que no me apetece para nada tener a un inquilino en casa, y mucho menos de tus características. Ya sé que tu intención era dejarte morir, digamos que un suicidio enmascarado, por eso mi conciencia me obligó a intervenir, lo que buscas es la salida más fácil a una vida despiadada y sin autocontrol. Necesitas un final más contundente, donde tú seas el principal protagonista y puedas sentir en tus propias carnes el dolor psíquico de una mente atormentada por su pasado.

—No comprendo nada de lo que dice. ¿Es médico? ¿Psiquiatra? ¿Se cree Dios para poder decidir cómo y cuándo tengo que morir? ¿Es una simple chiflada a la que le falta un tornillo en la cabeza? Le agradezco su preocupación por mí y le pido disculpas por las molestias que haya podido causar. Ahora, con su permiso, me marcho de esta casa, no quiero vivir al lado de una loca, porque estás majara perdida. ¡Qué estupidez más grande lo del suicidio enmascarado! Y eso del final contundente… ¡Lo que yo digo, loca de remate!

—Te aseguro que aquí nada ni nadie te retiene. Ni siquiera he llamado a la policía. En cuanto recuperes un poco las fuerzas, te podrás marchar a donde quieras. Antes te ruego que te metas en el baño, hay agua bien caliente para que recobres la temperatura corporal, y de paso, desaparecerá el desagradable olor a basura que nos acompaña desde tu llegada.

—¡Me voy ahora mismo! —Intenta ponerse de pie—. Para recibir insultos mejor me quedo en la iglesia.

—No te estoy insultando, no seas tan susceptible. Estás sucio por dentro y por fuera, decir lo contrario sería absurdo. Solo te he invitado a darte un buen baño aromático y relajante para que se elimine tu problema corporal. Seguro que te sentará de maravilla.

—He dicho que me voy ahora mismo… ¿Te ha quedado claro? —Su mirada retadora no consigue su objetivo porque, conocedora de su profundidad, desvié la mía de forma casi instantánea.

—Sí, te vas al baño que ya está preparado. No te demores que el agua se enfría. En estos momentos la calle no existe para ti. Te expliqué que mi conciencia no lo permite, además, acabo de lavar tu ropa. ¿Piensas irte vestido con ese pijama de mujer? En el baño hay todo lo necesario para tu aseo personal, no tardes demasiado.

—¡Maldita seas! —La cara del vagabundo se congestiona por la ira, y casi recobra un color aceptable—. No tienes derecho a meterte en mi vida, te voy a demandar y me recordarás para siempre, por entrometida y chiflada.

Como no estoy dispuesta a escuchar tonterías, salgo y dejo la puerta cerrada con el pestillo echado. Desde el salón escucho sus maldiciones. Estoy segura de que con una buena comida cambiará de actitud. Después de un largo rato entro de nuevo en la habitación y noto que el mal olor ya ha desaparecido. No nos dirigimos ni una palabra, la estrategia del silencio es evidente. Subo la persiana para dejarle paso a un espléndido sol que nos hacía falta después de tanta nieve. Sin hacer ningún comentario, observa el plato de comida y la barra de pan que hay encima de la mesa. No realiza ningún movimiento, pero se le nota en la mirada el hambre que padece.

—Come antes de que se enfríe. Si necesitas algo, solo tienes que pedirlo —digo en tono indiferente, y me dispongo a salir de allí.

—¿Dónde me encuentro? —pregunta un poco nervioso al notar que me marchaba de la habitación—. ¿Estamos muy lejos de mi iglesia?

—Para nada. —Ahora le sonrío y parece no gustarle mi excesiva confianza—. Te repito por enésima vez que no me trates de usted. Si te asomas por esa ventana que acabo de abrir, verás las vigas traseras de la iglesia. Solo nos separa una calle. Espero que te guste la carne estofada —le digo usando el mismo tono indiferente.

—¿Carne estofada? Me encanta, es mi plato favorito…

—Lo sé, lo sé —musito al salir de la habitación—. Y con bastante pimienta.

Al quedar solo, corre como un poseso hasta la ventana para comprobar la veracidad de mis palabras, pudiendo contemplar por sí mismo que no le engaño. Esta panorámica desde la altura, donde se aprecia el verdadero estado ruinoso que padece la iglesia, no se parece en nada a la fachada principal que él conoce tan bien. Sin embargo, provoca el efecto deseado y actúa de calmante para disminuir poco a poco la manifiesta ansiedad que hasta este momento le ha sacudido. Le necesito confiado y relajado, con una mente abierta, y no a la defensiva como hasta ahora. Parece de gran importancia no alejarse de la iglesia. Es posible que después de tantos años viviendo entre sus piedras, la considere como algo de su propiedad, o tema que otro vagabundo le robe el sitio, algo probable si su ausencia se prolongara. Después de unos minutos con la cara pegada al cristal de la ventana, se sienta y con auténtico gusto devora toda la comida y la barra de pan. El agua apenas la toca, solo la carne estofada le mantiene centrado.

No sé cuántas horas han pasado… Imagino que muchas, pierdo la noción del tiempo con bastante facilidad. Entro con sigilo y me quedo de pie, quieta, como ya es costumbre en mí, con la idea de contemplar su rostro hasta que advierta mi presencia. Por ahora no quiero entablar conversaciones profundas, quizá porque aún no es el momento o porque me da miedo meterme en un terreno pantanoso que le corresponde al Ajustador. Mi rastreo ha finalizado y debo marcharme cuanto antes de aquí. Me limito al intercambio de algunas palabras rutinarias y nada más. Hoy me siento aturdida, aletargada, no deseo permanecer en esa habitación, en el ambiente se respiran malas vibraciones y me condiciona de un modo negativo. Me recuerda a cuando la familia de mi tata iba de visita a mi casa de Cuba. Las malas vibraciones se dejaban sentir por todos los rincones, sobre todo las de un cuñado suyo, experto en el arte del vudú y que utilizaba sus conocimientos para hacer daño a terceras personas a cambio de dinero.

No volveré a entrar en todo el día. En cuanto llegue el Ajustador daré por finalizado mi trabajo y me iré a la sala de los Rastreadores en espera de otra misión, salvo que me llamen a la Cúspide Magna para comunicarme lo que tanto llevo deseando.

En estos momentos le voy a dejar otro plato de comida y una nueva botella de agua. Parece que se ha resignado a pasar un tiempo en esta casa, pues sus gritos cesaron y las prisas por irse intuyo que han desaparecido. Permanece tumbado en la cama con su mirada fija en la ventana. Imagino que está galvanizando en su mente mil formas para hacerme daño. Mi presencia no le inquieta, actúa como si yo fuese invisible, como si permaneciera en la iglesia rodeado de comodidades. Creo que intenta provocar un desafío entre nosotros. Desafío absurdo porque está en mi terreno y no lo consentiré en lo más mínimo. He llegado hasta donde quería llegar y mi rastreo ha concluido. El resto es cosa del Ajustador. En mi casa las reglas del juego las marco yo. Ni el ruido que hago al subir la persiana le hace pestañear, aunque estoy segura de que no padece ningún tipo de sordera. Una intensa claridad invade por completo la habitación. Si él es testarudo, más lo soy yo.

Ahora puedo apreciar el rostro del vagabundo que, de forma intencionada y en contra de todas las reglas, se ha convertido en mi huésped. Su curtida cara engaña, una vez aseado el aspecto mejora bastante, no parece tan viejo como aparentaba en un principio. Posee unos rasgos que me son muy familiares, me recuerdan a ciertos antepasados míos, la caída de los ojos es idéntica a la de mi padre, quizá su vago recuerdo me esté provocando una interpretación errónea. Mi padre era una persona muy elegante, con un porte señorial que le diferenciaba del resto de sus amigos. No, me recuerda a otra persona de mi entorno, pero no caigo en quién.

Las malas vibraciones continúan y no me siento cómoda, detalle que él parece captar con rapidez. Lo veo reflejado en su irónica expresión. Se muestra satisfecho, y por primera vez busca conversación para retenerme el mayor tiempo posible. Intenta comprobar mi resistencia en una situación incómoda. Su estrategia no le dará resultados, porque me limito a responder lo estrictamente imprescindible. Para romper su esquema mental, tomo la iniciativa en la conversación.

—Será bueno que comas, porque sigues débil y debes reponer fuerzas —le digo sin mirarle—. Confío en que también te guste la sangre encebollada, he regresado de la calle más tarde de lo previsto y preparé algo rápido.

—¿Es que conoces mis gustos? Es otro de mis platos favoritos… Uf, mucho tiempo sin probarlo, es un manjar exquisito.

—Digamos que es intuición femenina. Hay un grupo determinado de personas al que les gusta la sangre fresca, saborean la sangre fresca, se alimentan de sangre fresca…

—¿Piensas que soy un vampiro? —Ríe con ganas y buen humor.

—No. A ti te gusta encebollada y muy frita, pero eso sí… fresca. No eres un vampiro chupador de sangre, aunque me consta que hay muchos tipos de vampiros en esta ciudad, ¿no te parece? En la silla te he dejado ropa limpia, pertenecía a un antiguo novio que un día decidió no regresar. Por cierto… Nadie te retiene —le digo, y ahora sí le miro a los ojos, porque ya no tienen sentido los cruces de miradas, hago mi rastreo y salgo victoriosa, aunque me aproveche de su estado inconsciente—. Si deseas, puedes marcharte. Te aconsejo que primero recuperes las fuerzas y si la comida no es suficiente, la cocina está a tu disposición para lo que necesites, si es que sabes cocinar algo. En el frigorífico también hay embutidos, por si te apetece prepararte un bocadillo. Ahora me retiro, voy a dormir la siesta, hoy he madrugado y estoy cansada.

Mientras hablo, no pierdo detalle de su reacción, él se ha mantenido impávido.

—¿Puedo hacer una sugerencia? —pregunta en tono amable.

—Dime —respondo con aparente interés.

—Una pequeña solicitud, para la comida y la cena prefiero una botellita de vino tinto, es mejor que el agua…

—Lo siento, en esta casa no hay vino, ni ningún tipo de bebida alcohólica. Es perjudicial para la salud. Por cierto, te ruego que no fumes aquí porque no soporto el olor a tabaco, y además, se queda impregnado en toda la casa. Aunque yo no esté en la habitación, si enciendes un cigarrillo lo notaré, y te repito que no estoy dispuesta a consentirlo.

—Ni que estuviésemos en un convento de clausura, como para vivir mucho tiempo aquí.

—¡Qué sabrás tú de conventos de clausura! Vaya costumbre la de hablar con la ignorancia como base. Repito que te puedes marchar cuando lo desees, mientras tanto, del tabaco y del alcohol te olvidas.

—¿Me estás echando? —pregunta con mirada retadora.

—No, en absoluto. Solo digo que en esta casa hay unas reglas que son para cumplirlas. Eres libre de quedarte o marcharte. Cuando estés en la calle de nuevo, podrás beber y fumar cuanto te apetezca, mientras tanto, mis normas se cumplen a rajatabla.

Una vez cerrada la puerta, se levanta con rapidez para comerse todo cuanto le he puesto en aquella mesa, con la misma gula que la vez anterior, como si alguien estuviera al acecho para quitarle la comida en un descuido. Imagino que son hábitos adquiridos en su etapa de vagabundo, donde pelear por un trozo de comida es bastante común, pero da auténtico asco verlo comer.

Creo que deseaba hablar por hablar, sin ningún objetivo marcado. Se encuentra en esa etapa de no querer saber nada, y cuantas menos preguntas se hiciera a sí mismo, mejor. Hay algo que le perturba más que la propia comida. Cada vez que se acordaba de la iglesia, lo dejaba todo, daba igual lo que estuviese haciendo, y marchaba de inmediato a la ventana para comprobar que todo se mantenía en su sitio. Buscaba con sus ojillos las vigas traseras, y una vez visualizadas, respiraba tranquilo. Por el momento, esa vista es lo único que le proporciona armonía. Lo que me sorprende más es la rápida adaptación a mi forma de vida y su cuidado para no hacer preguntas personales. Es posible que no se atreva por miedo a que me sienta presionada y acelere su marcha de esta casa.

Yo no debería hablar con él, es algo que le corresponde al Ajustador. Ni siquiera tendría que estar aquí, porque mi trabajo ya ha finalizado, pero debo esperar su llegada, de lo contrario mi actitud se podría considerar como un abandono de la misión, y sus consecuencias serían nefastas para mi futuro. También existe la posibilidad de que el vagabundo desaparezca y tengamos que comenzar de nuevo con su búsqueda. Así que mejor espero la llegada del Ajustador.

Por fin me he quedado sola. Desde que él hizo el comentario sobre el convento de clausura, un intenso hormigueo ha sacudido todo mi cuerpo. ¡Cuántos recuerdos afloran a mi mente! Ni siquiera sabría decir la cantidad de años que llevo sin escuchar esa palabra, pero los recuerdos son inmensos. Aquella etapa de mi vida está marcada en letras grandes en mi memoria. La muerte de mi primer marido, en circunstancias muy extrañas, tuvo bastante que ver con mi entrada en el convento de clausura. La policía afirmó que había fallecido por envenenamiento y me situaba como principal sospechosa —cuando solo utilicé en su contra el muñeco de vudú—. Por esto, y porque solo en las oraciones con Dios encontraba el consuelo necesario para seguir viviendo, decidí de forma voluntaria entrar en la orden religiosa. Los recuerdos sobre el cariño que mostraba la madre superiora sobre mi persona son abundantes. El resto de las hermanas también mantenían una relación excelente conmigo. Incluso la jefa de estudios, que refunfuñaba por todo y, sin embargo, siempre que podía me pasaba comida por debajo del hábito. Lo hacía con bastante disimulo para no crear mal ambiente entre el resto de las hermanas. La experiencia duró pocos años, porque las necesidades familiares eran prioritarias, y si una cosa se aprende en un convento es que hay muchas formas de servir a Dios; una de ellas es entregándote a tu propia familia, aunque esta te hubiese maltratado en épocas anteriores. De regreso al pueblo, pronto un antiguo amigo de la niñez me pretendió y, como disponía de una posición bastante desahogada, decidí casarme con él y de este modo ayudar a mi familia en su penuria económica. Fueron años de regalos, magníficos restaurantes, hoteles, de todo menos amor. Etapa que concluyó de una forma bastante trágica.

Estos recuerdos me producen tristeza y provocan que me vaya a la cama con un mal sabor de boca. Como otras veces, tardaré en dormirme y en liberarme de tantas emociones.

Después de unos días de aclimatación, la rutina se ha convertido en su aliada. Se levanta para comer, ir al baño, y poco más. Algunas tardes se sienta un rato en el salón y, con una educación exquisita, mantiene conmigo alguna que otra conversación. En sus charlas se deja entrever una cultura de gran nivel en todos los aspectos de la vida. El resto del día lo pasa leyendo en la cama. Más que leer, devora libros, prensa, y todo aquello que contenga letras. Ni él ni yo movemos ficha para darle un giro a esta situación. Parece que ambos nos sentimos a gusto con este modo de vida. Ninguno invade la intimidad del otro, el respeto es mutuo. Él no traspasa mi zona privada, y de mi parte, no pregunto más allá de lo necesario para una correcta convivencia. Ya el Ajustador le sacará todo lo que necesite. Así hemos permanecido hasta que un día comienzo a sorprenderme por su cambio de actitud. Inicia una etapa nueva mostrando su lado bueno de la vida, ese rinconcito lleno de amor que todos tenemos y algunos mantienen aletargado más tiempo del necesario.

El proceso es lento, quizá para demostrar una timidez inexistente, se esmera en dejar su habitación en perfecto orden. En pocos días continúa con la cocina, prepara algunas comidas simples para cenar, hasta que por fin se hace cargo de ella por completo. Da gusto llegar de la calle y encontrar una sabrosa comida en la mesa. El último paso ha sido responsabilizarse de las tareas de la casa. Me trata como a una princesa, nunca me he sentido mejor, ni tan considerada. Hay dos cosas que no consigue superar: su permanente obsesión por la iglesia y su rotunda negativa a salir para hacer las compras.

A veces me planteo si la Cúpula Central no se ha equivocado con este hombre y en verdad no necesite un ajuste, porque está claro que las apariencias engañan, y nosotros también podemos equivocarnos. El único signo preocupante lo mostró el primer día al confundirme con ese tal Carlos. Era evidente que se trataba de una alucinación, y quizá por ahí hubiese necesitado un pequeño Ajuste, pero por suerte, nunca más le ha nombrado. Lo más sorprendente es que en los informes recibidos para nada se nombra una patología alucinatoria con un personaje llamado de tal modo.

Hasta he dejado de utilizar el reloj y mis gafas egosensoriales. Por supuesto que de las botas ni me acuerdo, no hay nada más cómodo para estar en casa que unas zapatillas sin tacones. Los primeros días su presencia me producía un daño tan intenso que me era imposible permanecer a su lado sin mis defensas. Ahora es diferente, pero si en algún momento descubro que todo es apariencia, que hace uso de una personalidad que no le corresponde, de nada le va a servir, porque he tomado medidas preventivas. Aunque lo dudo, ni un auténtico maestro en el arte del camuflaje me podría engañar. Me extraña que el Ajustador continúe sin aparecer y se mantenga un total hermetismo sobre mi ascenso. A estas alturas ya se tenía que haber confirmado o denegado.

VI

Es así como fuerzas siniestras son erigidas y llevadas a la bóveda astral, esa especie de cúpula umbrosa que, superponiéndose a la respiración humana general, configura la ponzoñosa hostilidad del espíritu maléfico de la mayoría de la gente.

ANTONIN ARTAUD,

Van Gogh: el suicidado por la sociedad

Es domingo y me encuentro relajada, con mi segunda taza de café entre las manos y dispuesta a pasarme toda la mañana tumbada en el sofá, cuando suena con insistencia el timbre de la puerta. Al ser festivo no se trata del cartero, y no espero a nadie, así que opto por no abrir. Ya me parece casi una obligación que el vagabundo me tenga la comida preparada a las dos en punto de la tarde; para él se trata de un ritual que a mí me encanta, pues todo el mundo se acostumbra con rapidez a las cosas buenas. Al sonar el timbre de nuevo, esta vez con mayor insistencia, no tengo más remedio que levantarme. Rara vez recibo visitas, y no me causan sorpresas, puesto que en la mayoría de los casos son esperadas. Tomo mi tiempo, me da pereza levantarme tan solo para abrir la puerta de la calle.

—Veo que no te extraña mi presencia —dice al observar que en mi rostro se marca una indiferencia total. Ni siquiera se molesta en saludar, menos en presentarse. Tampoco hace falta. Soy consciente de ello, fui su alumna y me ha reconocido.

Intento que mi coraza exterior oculte por completo el nerviosismo que siento al tener frente a mí a un Ajustador Principal. No uno cualquiera, se trata de Graus, el más duro y eficaz del momento. Su fama de insensible y autoritario con los de rango inferior lo ha convertido en una leyenda, y en ese grupo de subalternos me encuentro yo. Su mirada inquisitiva me revisa de arriba abajo; difícil predecir qué reacción podría tener o cuáles son sus verdaderas intenciones. Siempre impasible ante cualquier situación, de ahí su brillantez en el trabajo. Su aparente serenidad podría desequilibrar al más cuerdo. Nunca llega en el momento acordado, al contrario, espera la evolución en las maniobras de acercamiento hasta el último momento, para luego actuar con la máxima complicación. Se trata de un estratega y le demuestra a los subalternos sus imprescindibles aportaciones. Disfruta con los fallos ajenos, espera la oportunidad que le brinde alguien carente de paciencia y que se salte alguna regla. Cuando eso ocurre, hace acto de presencia y soluciona todo con su exquisitez acostumbrada, de un modo sencillo y con una perfección casi absoluta.

Esas características le conceden una autoridad inalcanzable para el resto del grupo. Siempre me han comentado que presenciar su forma de actuar es la mejor enseñanza que podemos recibir, y reconozco que a veces sus aciertos se convierten en obras maestras. Sin embargo, en otras ocasiones provoca a los novatos hasta límites insospechados para probar hasta dónde son capaces de llegar, y en qué nivel se sitúa el techo de sus limitaciones. Es posible que sea el método idóneo para contar con el mejor equipo, conocer a la perfección a todos sus integrantes, tanto sus habilidades como sus defectos, esto asegura el éxito en cada misión, aunque sospecho que ante la más mínima debilidad, la degradación será inevitable.

—Tu presencia en concreto sí me ha sorprendido —digo más tranquila—. Es evidente que esperaba la llegada de un Ajustador Terciario, quizá Secundario, pero ni por asomo imaginé que me honraría con su estimada compañía el todopoderoso Graus, líder indiscutible entre los Ajustadores Principales. Ahora comprendo el prolongado retraso, es algo habitual en tu forma de trabajo. Pasa y siéntate. ¿Quieres un café? Está recién hecho.

—Un poco de agua, no son horas para café. Ardía en deseos de trabajar con la Rastreadora de moda. —Percibo el tono irónico—. Tu fama de invulnerable ha llegado hasta la Cúspide Magna. Si no me equivoco, tu nombre es Élyran, ¿correcto? Alumna destacada en la promoción especial que hubo hace algunos años.

—Así es —respondo, y me doy cuenta de que finge, quizá por presunción, porque sí recuerda mi nombre. Graus tiene una excelente memoria, jamás olvida ni un nombre ni una cara.

—Bonita casa… amplia, confortable, céntrica. Muebles de primera calidad, y magníficos cuadros… ¿Incluso biblioteca? Conociendo tus inquietudes no me extrañaría.

—No creo que hayas venido hasta aquí para saber dónde vivo y halagar la decoración de mis habitaciones. ¿De verdad te interesa la biblioteca? Podemos acomodarnos en ella.

Me dirige una mirada llena de mordacidad.

—Qué más quisiera yo, Élyran. Mi llegada se debe a un motivo bien distinto y tú lo sabes a la perfección, pero antes debo decirte que es una verdadera pena que tu apodo de infalible se haya esfumado —dice con su insistente tono irónico—. ¿Eres consciente de lo que estás haciendo? ¿Sabes la que se ha liado por tu culpa? ¿Hay alguna justificación para una actuación tan desafortunada?

—Tu fama no es infundada —replico usando su mismo tono irónico—. Un simple aviso de tu llegada y te hubiese recibido con gafas puestas y traje de faena, incluidas las botas. Aún no has tomado asiento y ya me estás echando la bronca. Al menos pregúntame, aunque sea por pura cortesía cómo me encuentro de ánimos, cómo va mi control mental con este vagabundo. —Intenta replicar, pero sigo exponiendo mi razonamiento sin darle oportunidad de intervenir, y tiene que aguardar a que yo termine de hablar—. ¡No, ya no es necesario! Cuando no sale de un modo sincero resulta hipócrita. Te lo diré yo misma. Me encuentro bastante fastidiada, y como no soy tonta, imagino el lío que se ha organizado. Incluso es hasta lógico, y te diré algo más; si tan solo el gran Ajustador, aquí presente, hubiese llegado en el momento adecuado, quizá este embrollo no existiría. Es decir, no soy la única culpable. Me ha costado mucho sacrificio el rastreo de este vagabundo y no estaba dispuesta a dejar que se escapara por la desidia de un Ajustador.

—¿No es tuya la culpa? ¿Cómo puedes decir eso después de haberte saltado todas las reglas, no una, ni dos…? ¡Has hecho lo que te dio la gana y cuando te ha parecido bien! Sin contar con nadie, ni siquiera con la correspondiente autorización. Sé que no es la primera vez que lo haces, la paciencia que se está teniendo contigo no tiene precedente. Me parece inaudito que te mantengan en tu posición actual, algo especial advertirán en ti para que las medidas correctoras no te afecten y no te hayan destituido. La Cúpula Central debe de tenerte gran estima, porque esta excepción no la hacen con nadie.

—¿Cómo he de llamarte? —pregunto bastante tensa.

—Por mi nombre. Simplemente por mi nombre.

—Mira, Graus, lo hecho ya no tiene solución, y te juro que no me arrepiento. Puedo decir a mi favor que, aunque parezca un fracaso, este suceso se debe a faltas tuyas o de tu equipo, no a mis desaciertos. No permitiré que un error vuestro se convierta en mi fracaso, conozco muy bien tus métodos para maniobrar cuando se produce algún incidente o se pierde una mente sin conciencia. Gracias a mi constancia no se ha perdido y además, le he realizado un rastreo de los más completos.

Graus me mira perplejo. Quizá, nunca antes alguien ha sido tan frontal con él. Aprovecho su desconcierto para continuar hablando, necesito este desahogo.

—No se debería permitir que las medidas correctoras afecten a quienes no tienen relación directa con lo sucedido. ¿Por qué no te las aplican a ti, que eres el provocador de la mayoría de nuestros errores y el responsable del equipo? Estás acostumbrado a llevar todo hacia extremos increíbles, sin tener en cuenta que en ese proceso pueden caer muchos. Eso te da igual, ¿verdad, Graus? Lo que te interesa es el resultado final, que el reconocimiento recaiga en tu persona. ¿Un acercamiento fallido hacia el vagabundo es más perjudicial que la ausencia de un Controlador en todo el proceso? ¡Dime! Porque mi fallo se reparó en el segundo intento, y un tiempo después conseguí penetrar su mente, sin embargo, ¿cuándo apareces tú? Hasta ahora no has hecho acto de presencia.

Me mira con fijeza y, con voz en apariencia muy calmada, me responde:

—¿Me estás culpando de tus errores? ¿Estás diciendo que soy el único culpable de las equivocaciones de una veterana acostumbrada a ir por libre? ¿De verdad crees que tengo la culpa de que actúes sin contar con nadie? Élyran, ni siquiera te has preocupado por conocer el nombre del Ajustador que te correspondía. Realizaste un primer acercamiento sin ningún tipo de permiso. No puedo dar crédito a lo que escucho. Tu arrogancia supera con creces la fama que te rodea. Es la primera vez que en pleno trabajo me encuentro a una Rastreadora con este aspecto. ¿Te has mirado bien? Dudo que la mente del vagabundo sea la única que necesite un ajuste, después de escuchar la sarta de incoherencias que has dicho, estoy casi seguro de que la tuya también merece ser ajustada de inmediato.

Sus palabras son dardos, siento que la sangre me hierve de pura indignación. ¿Con qué intención me está visitando?

—Qué fácil resulta culpar, y luego mostrar los galones para dejar claro que a vuestro lado soy una vulgar aprendiz, sin derecho a levantar la voz, y ni siquiera a vestir como me dé la gana cuando estoy en horas de descanso. Claro, como tú llevas un traje impecable y camisa de seda natural con corbata italiana, zapatos de piel, un Rolex, y no sé cuántas cosas más, los sufridos esclavos tenemos que aparentar los mismos gustos e imitarte en tu coraza externa para que no te enfades… En mis ratos libres, visto, como y duermo de la forma que me dé la gana, le guste al jefe o no, ya se trate de Graus o del jefe que sea. ¿Hay alguna norma interna que lo prohíba?

Sonríe despectivo, mientras pasa sus dedos por la corbata de seda italiana.

—Es evidente que me esperabas y preparaste tu discurso, que, de paso, delata una posición defensiva, eso indica que buscas justificarte para esquivar cualquier tipo de acusación sobre tu forma de llevar este caso. Es comprensible, pero te equivocas conmigo, porque no estoy dispuesto a tolerar que quieras hacerme responsable de tu intervención en un área que no te corresponde, y para la cual no estás preparada. Si crees que me vas a manipular con ese drama de control, has cometido otro disparate. Como Rastreadora de Superficie, es posible que seas buena, no lo dudo, pero como futura Ajustadora Terciaria, ni siquiera cumples con el requerimiento mínimo que se exige. Es necesario que dejes de coquetear con algo que te supera y te puede acarrear problemas de difícil solución, tanto en el ámbito personal como profesional. Respecto a tu forma de vestir, no te confundas, en horas libres puedes usar ropa informal, pero no exponer esa imagen de pordiosera. Si quieres imitar a tu vagabundo, vas por el camino correcto. Aunque pensándolo bien, es posible que él se esté apropiando de tu mente sin que tú lo hayas notado. ¡De dónde has sacado una ropa tan vieja? Seguro que de cualquier mercadillo ambulante… ¿Por qué te quieres identificar con él?

Sin darse cuenta, Graus ha alzado la voz, por primera vez, quizá, está perdiendo su famosa serenidad.

—No grites, que duerme en esa habitación —digo, señalando la puerta—. Ya soltaste tu sermón y supongo que tu conciencia está desahogada, ahora quiero saber si serás el Ajustador de esta misión o tu visita se debe a otros motivos profesionales. Llevo mucho tiempo en espera y deseo que esta misión finalice de una vez.

Graus intenta recuperar la compostura y adopta de nuevo su aspecto de serena indiferencia, pero sus ojos echan chispas.

—Descarta la idea de que haya venido a darte el nombramiento de Ajustadora, eso es lo último que podría hacer en los próximos cuatrocientos años. Vine a informarte de que soy el Ajustador de esta misión, y con la colaboración de mi equipo arreglaremos el desastre que has causado con tu vanidad.

Su sarcasmo me hiere más de lo que yo deseaba admitir. Respiro profundo antes de contestar y trato de mantener un tono de voz neutral que no delate mis emociones.

—¿Dónde estuviste mientras yo destrozaba la misión? ¿Dónde puñetas has estado todo este tiempo? Porque conocías los hechos desde el primer día. Es más, solicité unos informes que me llegaron sin problemas, y esa autorización solo tú podías concederla. Está claro que me utilizas. Abusas de mi posición como Rastreadora para que de forma inconsciente retenga el ajuste hasta el momento que consideres idóneo. Si por mi afán de hacer bien las cosas, me introduzco dentro de los parámetros de un ajuste, me llamas insensata, fracasada y… ¿Cómo has dicho? Ah, sí, pordiosera… ¡No pongas esa cara de víctima! Sabes que es verdad todo cuanto digo, que bajo ningún concepto los Rastreadores podemos permitir que estos Ajustes se pierdan en archivos olvidados. Nosotros somos los únicos que nos jugamos el prestigio, a diferencia del Ajustador Principal, que nunca falla, porque selecciona según sus intereses. Sabes que en este caso en concreto te voy a cubrir las espaldas el tiempo que sea necesario. Por eso aprovechas para actuar con toda la tranquilidad del mundo. Me he pasado meses aquí tirada sin saber quién haría el Ajuste. ¿Te parece lógico? Quizá sea lo normal en tu forma de trabajar, en la mía no lo es.

Mi expresión y mi voz delatan la profunda conmoción que me sacude.

—Élyran, tranquilízate. Te siento acosada, perdida, hasta diría que temerosa. Ahora sí que pareces una novata de verdad —dice Graus con una leve sonrisa en la que intuyo su alivio emocional—. Es sorprendente que me eches en cara esas tonterías. Tienes suficientes años con nosotros para saber que existen necesidades primarias, y por desgracia, en un solo año no podemos ajustar a todos los sujetos clasificados en la lista de espera. Algunos escapan, es verdad, pero son pocos y procuramos que sean los de menor importancia. Me consta que este proceso, que tengo la gentileza de explicarte, lo conoces bien, y también sus resultados finales. Por tanto, no creo necesario exponer los puntos en que nos basamos para decidir cuándo un caso es o no prioritario.

Su ironía está acabando con la paciencia que me queda. Vuelvo a respirar hondo. La injusticia es patente y eso me desequilibra aún más.

—Claro que los conozco, además soy consciente de las reglas que me he saltado. Esta misión será para ti otra más del montón. Sabías, por diversas causas, que este caso específico es de vital importancia para mí, pero te ha dado igual. Por eso lo retardaste cuanto pudiste, para comprobar por ti mismo mi reacción, eso duele, Graus.

—¡Tú no puedes tener casos prioritarios! ¿Por qué insistes en este tema? Los Rastreadores están para realizar el trabajo que les asignen, nada más. Y si la mente escapa por la tardanza del Ajustador, se rastrea de nuevo…

—Lo sé, ¿vas a continuar diciendo que he actuado como una novata? Me has dejado tirada sin importante en lo más mínimo cómo puede afectarme que este vagabundo se escape sin ajuste. Con otra mente me hubiese dado igual, pero con esta sabes que no. ¿Qué habrías hecho tú en mi lugar?

—Repito. Te guste o deje de gustarte, tenemos reglas y órdenes que no nos podemos saltar, porque están estructuradas para ser cumplidas por todos. Las órdenes se clasifican dentro de una escala de prioridades, valoradas según el grado de importancia adjudicado. Yo solo marco las prioridades. Nuestra obligación es acatarlas en el orden que nos dicen, y tu caso, por razones confidenciales, aunque no se encuentre entre los prioritarios, sí está calificado de máxima importancia. Hasta ahora yo no tenía obligación de intervenir. Voy de caso en caso, según el nivel de prioridad. Nunca debieron adjudicarte este caso a ti, y menos con tu posible ascenso en estudio. Aseguraste que no habría problema en diferenciar lo personal de lo emocional, ¿por qué? Porque pensabas que un nuevo triunfo sería el empujón definitivo a ese ascenso que tanto deseas. Lamento que no hayas podido conseguirlo, pero es indiscutible que el reto te ha superado en todos los aspectos y fracasaste en tu lucha particular con el vagabundo.

Mi indignación estalla sin que pueda controlarme más.

—Estás equivocado. Utilizas mis asuntos personales como pretexto para no reconocer tus errores. ¿Hasta ese extremo de soberbia has llegado? ¿Tan importante te sientes en tu cargo que solo ves en el entorno insignificancias carentes de valor? Sé que nunca reconocerás que sin mi intervención a esta misión ya se le hubiera dado carpetazo. Sería uno más de los que tú nombrabas antes, de esos que se archivan y no pasa nada. Como comprenderás, no estoy dispuesta a tolerarlo, te guste a ti o no, por muy Ajustador Principal que seas.

Graus abre la boca para decir algo, pero no le doy la oportunidad de hacerlo y continúo exponiendo mis razones, acalorada, pero con voz firme.

—Este caso quizá se puede perder o quizá no, pero jamás archivar sin haber intervenido en él. ¿Dices que hasta ahora no tenías autorización para intervenir? No lo creo, porque en este caso la palabra “ahora” significa “tarde”, y si es así, me estás dando a entender que hablamos de un caso insignificante. Tú sabías con anterioridad que estaba destinado al archivo del olvido, y a pesar de ello me habéis enviado a rastrear para que me entretuviese con algo. ¿Tanto molesto a tus amiguitos de la Cúspide? ¿Les da miedo decirme que no me conceden el ascenso?

—Élyran, escucha...

—No, escúchame tú a mí, si te has tomado la molestia de venir hasta mi casa para insultarme, entérate de una vez porque yo no me las callo. Como te decía, trataste de distraerme como si fuese una niña y ahora te sientes en la obligación de intervenir. ¿Puedo conocer el motivo? No entiendo por qué me envían a un ajuste que con antelación se da por perdido. A ti te da igual porque no constará en tu expediente como un nuevo fracaso. Significará un trabajo no realizado, sin penalización. ¿Qué pasa con mi expediente? ¿Acaso a nadie le importa?

Graus da unos pasos por la habitación, su molestia se evidencia en su rostro y en la fuerza de sus pisadas. No le presto atención y sigo hablando sin parar.

—Seguro que los prioritarios los habrás resuelto de forma favorable, y mientras tanto, que la Rastreadora de mierda, que soy yo, se estrelle contra el muro, así se me bajan los humos un poquito. El concepto que os habéis formado de mí es que estoy demasiado crecida con eso del ascenso. Un palo de vez en cuando le viene bien a todo el mundo, ¿no es así?

Mi furia aumenta por momentos, y Graus debe de estar buscando algún método de distensión mental, porque él también está muy molesto.

—Estoy segura de que mi fracaso personal no significa nada para ti, el hecho de que me cueste mi ascenso, que lo tengo más que merecido, te importa un rábano. ¿Qué te crees, que eres el único listo y los demás somos tontos? ¿Piensas que disfruto con el vagabundo en mi zona personal? Te juro que no, pues gasto muchas energías en un asunto que no me incumbe. Hace meses que me tendría que haber marchado de esta pocilga y, sin embargo, por tu culpa me he tenido que quedar involucrada en un Ajuste que no me corresponde.

—¿Te das cuenta? Ese es un problema... Me quieres culpar de algo inexistente, las normas son claras y en ellas consta la posibilidad que planteas. Si la mente escapa, se rastrea de nuevo, y si no se localiza, se archiva. ¡Estas normas son para todos, Élyran, no exclusivas para ti!

—¡No! —grito exasperada—. El problema es que no puedo quedarme quieta si veo que una mente escapa a su ajuste programado. ¿Y el Ajustador asignado? El señor Ajustador se está dedicando a resolver otros asuntos, en teoría prioritarios. Nos enseñan que todas las mentes son iguales y la prioridad se marca por el grado de luminosidad que desprenden nuestros sensores cuando son rastreados. En este caso no podía permanecer más de unos minutos sin las gafas egosensoriales por el daño que me producía la potencia de su luminosidad. Ya sé que no hablo con un Ajustador cualquiera, que por desgracia tiene tan asumido el cargo que se olvida de los valores humanos y sentimentales de sus subordinados. El mismo que de cara a la galería nos seguirá tratando como compañeros, aunque nos encontremos varios escalones por debajo, ¿me equivoco? Has llegado a la cima del egocentrismo personal, estás donde solo tiene cabida tu éxito final. Te has convertido en una mente detestable… Lo que para ti puede ser un caso insignificante otros lo pueden considerar de vital importancia, aunque se encuentren varios escalones por debajo de tu posición.

La ráfaga de palabras que suelto con rabia amainan mi tormenta interior. Durante unos segundos quedamos en silencio y nos miramos sin decir nada. Es él quien toma la iniciativa de hablar, porque yo estoy dispuesta a encerrarme en un silencio absoluto, siento que ya no tengo nada más que decir.

—Quiero creer que no hay equívocos y tu mente sigue tan clara como el primer día. Eres Rastreadora de Superficie, estás entrenada para desarrollar con eficacia ese trabajo. Debes detectar mediante el grado de luminosidad, asegurarte de que se trata de la persona indicada, estudiarla, preparar el terreno para el ajuste y punto final. Ahí se acaba todo, ¿entendido? Si el Ajustador se retrasa, no es tu problema. No estás autorizada para nada más, eso lo has hecho a la perfección, después de tu informe tenías que haber desaparecido de la vida del vagabundo. Entiende que no puedo ajustar con tantas interferencias a mi alrededor. Tengo que efectuar mi trabajo de manera perfecta, para que el Finalizador pueda ejecutar la obra tal y como se planificó en el momento inicial. El Finalizador o el Ejecutor, porque es algo que aún no tengo claro.

—¿Estás diciendo que después de tanto tiempo aún no sabes cómo ajustar este caso? ¿Es broma, verdad?

—No. Lo tengo estudiado, pero es tan complejo que me falta concretar el final.

—¡No me vengas con pamplinas! Es la primera vez que veo un Ajustador listo para entrar en acción y sin saber qué final va a utilizar. Es lo que me faltaba escuchar. Tu desinterés por este caso es impresionante. Creo que intentas tomarme el pelo de forma miserable.

—No estoy autorizado a dar explicaciones sobre este asunto, menos a una Rastreadora, solo te diré que el equipo al completo está comprometido. Hay una Rastreadora de Superficie, una Rastreadora de Profundidad, Ajustadores Terciarios, Secundarios, y ahora yo, Ajustador Principal. Con posterioridad intervendrán Finalizadores o Ejecutores, dependiendo del tipo de Ajuste que decidamos realizar: Básico, Corrector o Definitivo. ¿Has visto alguna vez tanto movimiento para un caso? Los Ajustadores Secundarios y Terciarios ya han intervenido varias veces, pero ni siquiera lo has notado. En su interés por realizar un buen trabajo, bloquearon algunos vasos que dañaron áreas importantes. Las funciones correspondientes ahora son realizadas por otras áreas, con el desajuste que eso produce. La Rastreadora de Profundidad ha empleado una técnica nueva, utiliza los astrocitos para conseguir un mayor grado de libertad en su rastreo, pero a pesar de ello no profundiza demasiado en ciertas zonas, estoy pendiente de su informe. Como puedes apreciar, este caso no se ha etiquetado en los de poca importancia. Ignoras que hablamos de un asunto complicado en extremo, por ese motivo hemos dado prioridad a otros más sencillos, y al final, disponer de la totalidad del equipo.

—Has movilizado toda la artillería y los resultados positivos no existen. Ya te expuse mis motivos para no desaparecer hasta comprobar que haces tu trabajo con el mayor interés. ¿Quieres que me vaya antes de tu intervención?

—¿Cómo tengo que explicarte que no hay motivos que valgan? —De nuevo se muestra irritado—. No tienes que comprobar nada en absoluto, no eres nadie para exigirme nada. Tu trabajo ha concluido y lo sabes. Todo lo que estás haciendo es contraproducente, ni siquiera entiendo el motivo de tu estancia. Al finalizar un trabajo todo el mundo se larga con rapidez del lugar, tu actitud me desconcierta.

—Fue sin proponérmelo, me quedé unos días pendiente de tu llegada, me daba miedo que me acusaran de abandono. Estaba en espera de una nueva asignación.

—Sabes que las nuevas asignaciones jamás se reciben en el lugar donde se ha finalizado un trabajo, para eso disponemos de la zona de espera.

—Lo sé. Confiaba en no volver a la zona de los Rastreadores. Me quedé unos días por si llegaba la confirmación de mi ascenso y marcharme a la zona de espera de los Ajustadores; allí conocería mi nuevo destino. En el transcurso de la espera, me di cuenta de que mi trabajo, realizado con tanto sacrificio, no serviría de nada si yo me marchaba antes de que el Ajustador apareciese. Ya sé que han intervenido varios Ajustadores Secundarios y una Rastreadora de Profundidad, y un largo etcétera. Si te soy sincera, con esa información no me dices nada nuevo. Sin embargo, has omitido los continuos fracasos de todo el equipo con este vagabundo. Te limitaste a comentar de pasada el bloqueo de algunos vasos, restándole importancia al incidente, cuando en realidad es el resultado de varios fracasos, guardo una documentación detallada a pesar del hermetismo que les rodea. No comprendo el interés por silenciar esos intentos fallidos tan escandalosos. ¿Es posible que también exista una doble vara de medir entre nosotros? Me acusas de una aproximación fallida y al mismo tiempo ocultas los errores de tu equipo. ¿Qué ocurre? ¿Es normal?

—Mira, Élyran, yo podría omitir lo que me diese la gana sin obligación de darte explicación alguna. Sin embargo, tú sí ocultas muchas cosas, lo cual es una postura absurda de tu parte, porque yo lo sé todo. Es más, te iba a evitar la reprimenda, pero veo que la mereces. Con tus acusaciones provocas a todo el equipo, y lo que es peor, sin tener ni puñetera idea de lo que estás diciendo. ¿Sabes por qué estamos fracasando una y otra vez? ¡Por tu culpa! —Graus se muestra muy alterado, en la frontera de la agresividad—. ¡Tus interferencias nos impiden avanzar en nuestro ajuste! ¿Aún no sabes que dos miembros no pueden trabajar en la misma zona? ¿Qué puñetas haces en esta casa? ¡Dime! ¡Qué haces agazapada en mi terreno, jodida Rastreadora? Del puto ascenso olvídate para siempre, si es que no te echan por esto. ¡Tienes a todo el equipo bloqueado y ni te has dado cuenta!

De nuevo quedamos en silencio. Graus se ha alterado demasiado y ahora intenta calmarse sentado en el sofá. Yo quiero hablar, pero no debo hacerlo. Mejor espero a que él tome la iniciativa de nuevo. Más de cinco minutos de pleno silencio, hasta que por fin decide continuar.

—No te imagines historias que no existen —me dice más calmado—. Hasta que un caso no finaliza, no se tiene acceso a su desarrollo, planteamiento y ejecución, exceptuando a los que intervenimos en él. No comprendo por qué es tan especial para ti, y sé que no me vas a decir nada. Procuraré informarme…

Aprovecho para decirle algo que me ronda en la mente.

—A pesar de mis interferencias, me has dicho que ya llevabais varios intentos anteriores a mi incorporación. No es usual que tus Ajustadores Secundarios y Terciarios no hayan sido capaces de conseguir ni siquiera un Ajuste Básico. ¿Tan dura es la coraza que le protege? En su estado actual, lo puedo hasta comprender, pero años atrás…

—¿Solo en su estado actual? —me pregunta extrañado.

—En los informes leí sobre sus trastornos mentales sin lesiones orgánicas, y que mantenía un adecuado nivel de introspección y de conexión con la realidad. ¿Por qué no se actuó a principios de esa iniciación? En aquel momento, él retiraba con habilidad los estímulos de naturaleza traumática por sus desgraciadas experiencias familiares. Sé que los desplazaba a otro nivel más profundo para iniciar una represión superprotegida por sus mecanismos de defensa. Con el tiempo, esos estímulos traumáticos y reprimidos han desembocado en una mente de alto riesgo, como se puede comprobar ahora. En aquellos momentos hubiese bastado con una Rastreadora de Profundidad y un Ajustador Secundario para dar con el origen del problema, con un Ajuste Básico hubiera sido suficiente para mantener un balance equilibrado entre sus fuerzas internas. Varias reentradas en las áreas principales, para controlar el desgaste emocional y energético, hubiese sido suficiente para el mantenimiento posterior.

—Se nota que manejas con habilidad la teoría que te enseñaron en la Universidad de Path —dice con una leve e irónica sonrisa—. No te imaginas el abismo que hay entre práctica y teoría, sobre todo, cuando hablamos de cerebros superiores que a lo largo de su existencia sufren nuestras continuas reentradas para compensar la realidad de sus vidas. Si estas técnicas de ajuste no dan resultado, desembocan en conductas no adaptativas más graves, siendo necesaria mi intervención. Cuando el desgaste emocional sufrido es superior a las energías disponibles, se sienten acorralados por nuestras múltiples microconciencias. Entonces desarrollan ciertos mecanismos de defensa, como han padecido y memorizado las diversas reentradas que realizamos intentan evitar por todos los medios un Ajuste Corrector, y saltan a los Ejecutores para buscar de un modo absurdo el suicidio, que para ellos es la única vía de escape. Sin ser conscientes de que lo hacen, se autoejecutan, es decir, se realizan un Ajuste Definitivo pero sin Finalizador de por medio. Por eso te digo que ahora estamos en el momento idóneo para actuar. No llegué demasiado tarde como piensas. En las mentes superiores donde todos los intentos han fracasados, hay que esperar con paciencia porque suelen tener un exceso de confianza y destinan sus energías obsesivas a su plan final. Cuando dejan al desnudo su estructura mental, no hay barreras que nos impida irrumpir y efectuar un Ajuste.

—¿Esperar a este momento da resultado? Quiero decir que si el índice de ajustes con éxito es alto —pregunto intrigada.

—Si quieres sinceridad te diré que no. Son más los fracasos que los aciertos. Ajustar una mente en esas condiciones es complicado, todo Ajuste que no se inicie al principio del desorden es difícil de solucionar en el futuro. De todos modos, si no entramos en esta ocasión la mente se escapará. Por muy bajo que sea el porcentaje de éxitos, siempre será mejor que no hacer nada.

—¿Qué me dices de esta mente? —le pregunto por curiosidad—. Yo la veo fuerte, pero bastante moldeable.

—Es un caso de mente superior con desórdenes importantes. Sufre una grave esquizofrenia paranoica, acompañada de alucinaciones visuales y auditivas con ramificaciones bipolares. Cuando se encuentra en uno de sus extremos puede ser muy agresivo y peligroso. En el otro extremo, que es el que tú conoces, siempre que se tenga el dominio de la situación, puede ser una mente llevadera.

—Si he interpretado con corrección lo que me acabas de contar, entonces actué bien al quedarme, porque de lo contrario el vagabundo estaría ahora mismo bajo tierra, muerto por el frío y sin haber recibido el Ajuste. Solo de pensarlo me indigno, es intolerable que haya existido esa posibilidad. Quiero que sepas, y no olvides, que ni desaparecí en su momento ni voy a desaparecer ahora.

—¿Te has vuelto loca? ¿Me vas a desobedecer también a mí? ¿No te basta con todo lo que te he contado?

—Te guste o no, voy a ver día a día cómo realizas tu trabajo y su finalización.

—Juzgas sin conocimiento de causa. Hablas sin saber las interioridades de este caso. Gastas tus energías de un modo innecesario, llegando a conclusiones inexistentes, y es una pena, porque una Rastreadora necesita de todas sus energías para que el trabajo sea eficaz. Te digo que juzgas sin conocimiento, porque lo que te he contando ha sido en general, no tiene nada que ver con este caso específico, solo sobre su patología, nada más. No quiero que te confundas, cada mente es un mundo distinto con estructuras psíquicas diferentes, y en este vagabundo te he dicho que llevamos trabajando mucho tiempo. Cuando hiciste la solicitud del informe, se te pasó por alto incluir el aspecto histórico. Si lo hubieras hecho, estas explicaciones estarían de más porque tendrías conocimiento de las tres ocasiones que hemos intentado realizarle el Ajuste. Para ti se trata de un caso nuevo, por desgracia para mí no lo es. Llegamos a pensar que el último Ajustador Secundario lo había conseguido, porque el vagabundo comenzó a actuar con trastornos delirantes, convencido de que el diablo le buscaba y solo en una iglesia no le hallaría. Era bastante funcional y no mostraba tendencia a otros comportamientos extraños. Por este motivo nos quedamos más tranquilos, puesto que en cualquier momento recibiría su castigo. Sin embargo, gracias a tu magnífico trabajo de Rastreadora hemos comprobado que nos estaba engañando. Su disfraz de vagabundo no tiene nada que ver con el diablo, se esconde por culpa de sus fechorías. Gracias a tu labor, y a las nuevas técnicas de rastreo de profundidades, hemos detectado que su patología ha variado y que su actitud psíquica se caracteriza por el egocentrismo y el aislamiento, y expresa una pérdida de contacto con la realidad. Manifiesta ideas delirantes y trastornos de la percepción. En la actualidad intenta representar una enfermedad, pero ignora que la padece de verdad, lo que ocurre es que la desarrolla a otros niveles distintos. Es un caso extremadamente complicado, y bastante inusual. Reconozco que por tu valiosa contribución mereces mis felicitaciones, pero ahí se acaba tu trabajo, y parece que no lo quieres ver de ese modo. ¿Te das cuenta de que en estos días has actuado como Ajustadora? Lo convertiste en objetivo personal para sumar méritos a tu posible ascenso, sin pensar que se puede volver en tu contra. ¿Cuándo aceptarás que nadie lo ha dado por perdido, ni lo ha clasificado como sencillo? Estás haciendo algo prohibido que te acarreará consecuencias muy difíciles de resolver. Hasta es probable que pierdas los privilegios que con tanto trabajo has logrado conseguir en estos años. Te falta muy poco para pasar a Ajustadora, y por este incomprensible comportamiento puede que hayas perdido esa oportunidad. Podremos ganar tu caso, pero por desgracia lo vas a perder todo.

—No me importa, de verdad —le digo convencida de mis palabras—. Si se realiza un Ajuste correcto me daré por satisfecha.

—No entiendes lo que estoy diciendo. Estás actuando de Ajustadora y lo estás haciendo fatal. En estos momentos el dominante en la casa es el vagabundo, que hace contigo lo que quiere, es el mejor modo para que se escape cualquier día sin ser ajustado. Por este camino, será él quien te ajuste a ti.

—¿Qué dices? Lo tengo a mi entera disposición para lo que se me antoje, es como una fiera domesticada. Una vez superado el primer embiste, come en mis manos cuantas veces yo desee. Si no he avanzado más es por esperarte a ti.

—Qué ingenua eres. Él sí está haciendo lo que le da la gana contigo, se encuentra en lo que los Ajustadores llamamos “fase previa”, también denominada “fase camaleónica”. En esa fase el sujeto se deja querer, muestra coherencia en sus acciones, se amolda sin ningún problema al estilo de vida que le rodea para mostrar al exterior una fuerte y marcada personalidad, donde realizar un ajuste parece un acto innecesario e incoherente. Creerás todo cuanto él diga. Te sentirás fascinada con su forma de actuar y quedarás atrapada en la telaraña que irá tejiendo a su alrededor. Cuando te des cuenta, habrá robado tus energías y quedarás reducida a la nada. En estos momentos, tu ceguera es absoluta.

—No creo que pueda ser así —replico insegura, porque yo misma me he planteado esa cuestión, con la duda real sobre la necesidad de un ajuste—. Cuando se le conoce es una persona distinta a la que aparenta ser.

—El paso a Ajustadora no es tan fácil como piensas. Una vez que se acepta el ascenso, algo que en tu caso aún no ha sucedido, tienes que hacer un curso preparatorio de larga duración donde te enseñan todas aquellas técnicas que ahora desconoces por completo. Como no pares de inmediato te garantizo que vas a pasar muy malos momentos. Te dije que no estoy autorizado para desvelar asuntos internos de los ajustadores, y a pesar de ello te he comentado varios detalles que a la larga me pueden acarrear un gran problema. Me arriesgaré de nuevo porque creo fundamental que entiendas algunas cosas, partiendo de la base de que tu candidatura para ser Ajustadora es fuerte. Te explicaré aspectos técnicos que son de vital importancia y espero que sirvan para que, de una vez por todas, detengas este Ajuste encubierto que estás realizando sin preocuparte del peligro que corres. Además, tus continuos errores aumentan la posibilidad de que la mente escape sin Ajuste.

—Es tu punto de vista y lo respeto, pero eso no significa que me parezca acertado —digo ya sin fuerzas para seguir discutiendo sobre el mismo tema.

—No sé hasta dónde llegan tus conocimientos sobre nuestra estructura interna, nuestras obligaciones, normas, privilegios y otras cosas. A nivel general, siempre debemos actuar de modo represivo, por tanto, somos la carga que una mente soporta a lo largo de su vida. Nos encargamos de nivelar la balanza interna entre el bien y el mal, y nos convertimos en el recordatorio de todas las cosas incorrectas que hace una mente o posiblemente hará. Somos una especie de consejero personalizado. ¿Me sigues?

Asiento con la cabeza y él continúa con su explicación. Yo estoy atenta a cada una de sus palabras.

—Después de producirse un acto equivocado, intervenimos como juez y ejecutor de una sentencia. La conducta de la mente en cuestión se rige por parámetros internos, y cuando esa conducta desborda dichos parámetros, nosotros la ajustamos para que regrese a su cauce normal. Como te dije, si el Ajuste provoca defectos psíquicos, eso es un indicador de que estamos fracasando, porque de alguna manera puede evadirnos y ocultarse de nosotros a través de enfermedades psíquicas que pueden ser reales o no. Tampoco debemos actuar como inquisidores, de eso ya se encarga la justicia, hay que intentar por todos los medios que no haya muerte atormentada por nuestra abusiva carga, aunque a veces muchas mentes lo merezcan. Solo en esas ocasiones concretas es cuando actúan los Ejecutores. Sin embargo, nuestra obligación sí consiste en que vivan atormentados hasta el fin de sus días por las barbaridades cometidas. Entendemos, que por lógica me estoy refiriendo a mentes como la de este vagabundo, mentes que necesitan de un Ajuste Corrector o Definitivo.

Queda en silencio un momento, aguardando una posible pregunta, pero no digo nada y Graus sigue con su brillante exposición.

—Esa difícil decisión solo la puede tomar un Ajustador Principal, porque también debe asumir toda la responsabilidad que eso conlleva. Los ajustes tienen que ser certeros y en la medida apropiada. ¿Comprendes el porqué tú no puedes actuar como Ajustadora? Antes tienes que haber pasado el periodo de aprendizaje, el cual es un proceso de adaptación que te prepara para superar unas determinadas pruebas de resistencia, que no son nada fáciles. Si alguien con poca preparación se dedicara a hacer Ajustes, nos convertiríamos en un caos, en algo imposible de controlar. Admite que se te ha escapado de las manos. ¡Saber rectificar es de sabios! Tu desconocimiento en el desarrollo de las distintas etapas de un Ajuste ha desembocado en una posible autodestrucción muy difícil de arreglar. Siento ser tan reiterativo, pero en estos momentos el dominante es el vagabundo y tú la dominada, y sin embargo, te hace creer lo contrario, él sí parece un Ajustador, no tú.

Respondo con voz fatigada, haciendo esfuerzos por mantener mi posición firme.

—Supongo que todo el proceso es tal como lo planteas. No te preocupes, te dejo el camino libre. Espero que realices un Ajuste Corrector, no creo que sea necesario el Definitivo, de este modo vivirá atormentado por sus pecados y tú habrás conseguido otro triunfo importante para tu brillante expediente. Después, tomes la decisión que tomes con respecto a mí, será bien aceptada.

—Mi obligación es hacer un buen trabajo —se apresura a decir—. Te garantizo que pondré todo de mi parte para que así sea. No me extrañaría nada que también se me ordene tu Ajuste. Por desgracia, ya no eres imparcial y estás acumulando sentimientos negativos que tendríamos que tratar.

Unos leves sonidos provenientes de la habitación donde duerme el vagabundo me ponen en alerta.

—Si a mi deseo de justicia le llamas “sentimientos negativos”, puede ser que tengas razón. Ahora me gustaría que te marcharas, y no olvides que observaré todo cuanto se haga.

—Recuerda que para realizar mi trabajo primero debes irte. No puedo tener ningún tipo de interferencia. ¿Me has entendido? Mientras no te vayas de esta casa, no podré intervenir. ¿Está claro?

—Claro como el agua —respondo con ironía antes de cerrar la puerta.

Estoy muy inquieta por la desagradable discusión con Graus. Apenas se marcha, voy al dormitorio del vagabundo para comprobar si le ocurre algo. Todo queda en un susto porque duerme a gusto. Me quedo observándole un largo rato, como hago siempre, pero con la cabeza atiborrada por las palabras de Graus. Paso bastantes horas allí quieta, no sé cuántas, hasta que el sueño me vence.

VII

El gran truco del diablo es hacernos creer que no existe.

CHARLES BAUDELAIRE

Después del ansiado encuentro con el Ajustador, una calma ficticia sobrevuela el piso. Mi huésped apenas se hace notar, quizá porque le están controlando sus niveles de agresividad y la situación es la adecuada para comenzar el Ajuste. Procuro no hacer ruido por si duerme y en cuestión de minutos tengo mi equipaje preparado para irme de la casa y no interferir en el proceso, como me había ordenado el propio Graus. Al entrar en el dormitorio del vagabundo me quedo sorprendida porque parece que me estaba esperando y que desea llevar la iniciativa en la conversación, algo poco habitual en él.

—En estos momentos pensaba en ti —dice nada más verme—. Por más que lo intento no llego a comprender cómo una mujer tan hermosa no tiene pareja. No es lo habitual, sin duda que una mala experiencia tuvo que provocar esta situación.

—¿Te parezco guapa? —respondo, tratando de aparentar indiferencia ante una pregunta tan directa. Los nervios me obligan a ocultar las manos en los bolsillos de mi chaqueta para que no note mi desconcierto. Las últimas palabras de Graus acerca de quién mantenía el dominio me retumban en la cabeza y me tengo que demostrar a mí misma que no era cierto.

—¿Acaso hay alguien más con nosotros? Es a ti, muñeca. Resulta difícil no enamorarse de una mujer tan bella; y más aún al verte sin pareja.

—Nunca te han importado las mujeres. Sé que las utilizas como simples objetos sexuales. —Debo concentrarme en mis palabras para no mostrarme débil ante sus continuos halagos—. ¿Buscas sexo? En todo este tiempo es la primera vez que me dices algo bonito. De todas formas, si lo que buscas es sexo, te puedes ahorrar las palabras porque no eres mi tipo y yo no me voy a la cama con cualquiera.

—Tu actitud es muy dura, ¿no te parece? ¿Te han molestado mis palabras? Si ha sido así, lo siento. Pretendía ser agradable, nada más. Llevamos muchos días de convivencia y apenas si nos conocemos. Creo que es una situación lamentable y que por suerte tiene fácil solución, sí tú cambias de actitud y eres menos sarcástica.

—No, no me molestan en absoluto. Estoy un poco alterada —intento llevarle a mi terreno sin que se dé cuenta. No puedo cederle la iniciativa—, no estoy acostumbrada a los halagos.

Ya que muestra interés en que hablemos de nuestras vidas, tomo la palabra y le pregunto:

—¿Estás casado? Y si es afirmativo me gustaría saber cómo te va en esa relación. —Antes de concluir con la pregunta ya estoy arrepentida. Debo marcharme sin provocar nuevas conversaciones y hago todo lo contrario.

—Sí, estuve casado algunos años, no lo niego —responde con rapidez—. Se acabó hace tiempo. De todos modos, es un tema que no me gusta recordar. Además, nuestra confianza no es tan grande. Prefiero cosas nuestras más superficiales y de paso contemplar una figura esbelta, una sonrisa agradable, una voz acaramelada y romántica…

—¿Dónde puedes ver todo eso? Lo pregunto porque me gustaría participar de tal visión.

—Lo tengo delante de mis ojos, como mujer eres perfecta; guapa y con carácter.

—¿Yo? —Me estoy ruborizando de verdad—. ¿A estas alturas me quieres conquistar?

—Por supuesto, eres lo más bello que jamás han visto mis ojos.

—¡Bueno, bueno, no será para tanto! —Sus halagos me tienen alterada, y no sé qué decir—. A mí no me importa hablar de mi vida privada contigo. Tuve pareja en dos ocasiones, y la experiencia fue desagradable. Te aseguro que sola se vive mejor, ser independiente es muy importante para mí.

—Ahora que hablas de pareja, nunca te he visto en compañía de nadie, y con tu atractivo… digamos que no es algo muy normal. ¡No pongas esa cara! No insinúo que seas lesbiana, pues tampoco te he visto en compañía de otras mujeres, y si lo fueras te seguiría respetando igual, porque no tengo nada en contra del mundo gay, pero no deja de ser extraño.

—Tampoco es usual que un hombre educado, con buena presencia, culto y refinado sea un rastrero vagabundo que vive de la caridad de la gente y se alimenta de los restos de comida que encuentra rebuscando entre la basura. —Debo dar un giro en la conversación para que no me quite más terreno. Me está llevando a su territorio y cada vez me resulta más difícil zafarme de él—. Si tienes algún problema con la justicia, o te escondes de alguna persona, debes confiar en mí, porque es posible que te pueda ayudar. Vivir como tú lo haces no creo que sea demasiado agradable.

—Eso ha sido un golpe bajo —protesta contrariado—. Si estás sugiriendo que me vaya, ahora mismo lo hago, por mí no te preocupes. Te dije que me separé hace años… y que no quiero hablar de ese tema, ni de mi forma de vida. Ahora perdona, voy a la cocina, creo que no merece la pena intentar que nuestra relación sea afectuosa. Te empeñas en mantener las distancias y no seré yo quien se oponga. Quizá sea otra de tus famosas reglas caseras.

He sido demasiado directa y he conseguido el efecto contrario al que buscaba. Ahora está a la defensiva. Es evidente que después de hablar con el Ajustador no me hallo en condiciones de mantener un duelo dialéctico con el vagabundo. Mi nivel energético ha bajado al cincuenta por ciento. Observo que no es aconsejable continuar la conversación, tampoco es apropiado otro enfrentamiento, dadas mis precarias condiciones. Lo mejor será concluir de forma amigable y marcharse cuanto antes.

—No es eso —respondo casi de inmediato—. Aquí puedes estar cuanto quieras. Disculpa la rudeza de mis palabras, pero mi estado de ánimos está por el suelo. Tengo que salir de viaje por unos días, pero tú te puedes quedar aquí, esta es tu casa. Es más, te ruego que te quedes. A mi regreso ya veremos hasta dónde puede llegar nuestra amistad. ¿Te parece bien?

—Si tú te vas, yo me largo. No tiene sentido permanecer solo en una casa que no me pertenece. Estoy acostumbrado a la calle y no a permanecer encerrado entre cuatro paredes.

—No tienes donde ir, no seas cabezón —le protesto—. Te quedas aquí, con todas las comodidades, que yo regreso en poco tiempo. ¿No te animas a esperarme? Ya te he dicho que con tiempo es posible que podamos conocernos mejor.

En estos momentos no permitiría su marcha bajo ningún concepto, eso sería un retroceso en nuestro trabajo y tener que iniciar un nuevo rastreo. He de finalizarla de forma amistosa.

—No sé, ya veré qué hago —me dice casi con indiferencia—. ¿Tampoco tienes familia? ¿No tienes amigos que te visiten? Tu vida es muy extraña.

—No, estoy sola en este mundo y no soy amante de las visitas. Preguntas demasiado mientras que tú no quieres hablar nada de tu vida privada, ni siquiera de las circunstancias que te llevaron a convertirte en un vagabundo. Sin embargo, después del tiempo que llevamos de convivencia, creo que merezco un poco de esa confianza a la que tú aludes de forma continua. ¿No te parece? —le digo, dispuesta a escuchar un poco y proceder de forma contraria a lo estipulado por el Ajustador. No me puedo marchar hasta tener la certeza de que él se queda. El vagabundo me mira de frente, percibo que está dispuesto a largar algunas cosas—. Me podrías contar algunas cosas de tu vida, no sé, lo que te apetezca.

—Te puedo contar algo de mi vida pasada, pero te ruego que no toquemos el tema del matrimonio. Si hablo es porque tú me lo estás pidiendo… Mi vida es una locura difícil de creer, por eso prefiero mantenerla oculta. Estoy dispuesto a explicarte cómo he llegado a esta situación porque me encanta satisfacer las peticiones de una mujer guapa. De verdad me encuentro muy a gusto en tu compañía. Siempre he pensado que cuando se desea algo con la suficiente fuerza, ese deseo se hace realidad. Si te deseo con firmeza, y no me precipito con mis sentimientos, algún día caerás rendida en mis brazos, y creo que ese día no está lejano. Es cuestión de tiempo. Por eso es posible que me quede.

—Déjate de bobadas y céntrate en tu vida —respondo mientras trato de sonreír, pero muy inquieta por la contundencia de sus palabras. Mi interior me exige que me marche y, sin embargo, no puedo moverme, como si una mano invisible me frenara—. Tu forma de hablar solo demuestra una postura machista, según esa premisa mis sentimientos no tendrían nada que ver. En pocos minutos he de irme, pero antes me gustaría escuchar tus palabras y la confirmación de que te quedarás hasta mi regreso.

—Hablo en serio, esto me lo enseñó mi padre. Yo era pequeño cuando me inculcó esta forma de pensar, y siempre la tuve presente en mi vida, sobre todo en los momentos difíciles, cuando todo se ve negro. Esa afirmación me ayudó a mantener una lucha por todas las metas que me había propuesto. Poco a poco mi vida se transformó en una pesadilla en la que hasta respirar me producía pánico. Llevé una vida sin rumbo, vacía de sentimientos. Mi único consuelo a tanta desgracia lo encontré en las borracheras que me pillaba los fines de semana, hasta que un día, un amigo al que envidiaba porque había triunfado en todos los campos donde yo perdí me dijo que el éxito está al alcance de cualquiera. Solo debía pagar el precio estipulado. El éxito no le llega gratis a nadie, todos debemos rendir cuentas en relación al nivel de codicia. En mi caso era alto, porque la palabra límite no existía en mi vocabulario. Deseaba salir de la mediocridad, convertirme en un ser poderoso en todos los aspectos de la vida, y ese nivel de ambición ya tenía un precio establecido de salida: mi alma.

—¿Cómo? —pregunto con aparente extrañeza. La decepción se ha tenido que marcar en mi cara. Gracias al aviso de Graus, veo por dónde va a llevar la conversación—. ¿Qué tiene que ver el alma con el éxito? —En un segundo todas mis esperanzas se han derrumbado. Debo ser humilde y reconocer mi gran error. Cuanto antes me marche de la casa mejor para todos. Está tejiendo su telaraña a mi alrededor y yo no me estoy dando cuenta.

—El éxito depende de un trato con el diablo. Eso que habrás escuchado tantas veces en tu vida y que nunca has creído. Por la cara que tienes, te parece una bobada lo que digo.

Siento una rabia inmensa que me llena de energía, de inmediato comienzo a caminar hacia la puerta para marcharme de aquella habitación. Por desgracia, sus palabras coinciden con el juicio del Ajustador. Si tenía alguna duda sobre la necesidad de un Ajuste, en este momento acaba de disiparse. El Ajustador llevaba razón, es necesario que le deje trabajar, es en este momento cuando decido marcharme con rapidez de la casa. Ya me da igual que se quede o no. En caso de huída, no me importaría realizar otro rastreo, ahora me voy de aquí.

—¿Qué haces? ¿No querías conocer mi vida? —pregunta desafiante.

—¿Me has tomado por estúpida? —digo casi gritando—. Creía en tu sinceridad, pensé que tus palabras significaban algo. ¿Me vas a decir que vendiste tu alma al diablo? ¿Quieres reírte a mi costa? ¡Vete a la mierda! O mejor, al infierno con tu puto demonio —le grito, al tiempo que doy un fuerte portazo al salir.

Con todas mis pertenencias en la puerta de la calle, a unos pasos de la ruptura definitiva con el vagabundo, de nuevo mi mente me hace recapacitar. ¿Quién me garantiza que el Ajustador cumplirá su palabra? Y si da este caso por perdido sin decirme nada y se marcha en busca de otro caso más interesante… Por aguardar unos días tampoco va a pasar nada y de este modo me enteraría de la trola que el vagabundo intenta colarme. Mi confusión mental es tremenda. No debo precipitarme en mis decisiones y menos estando alterada. Mejor esperar unas horas hasta tranquilizarme, y entonces decidir qué hacer.

De nuevo meto los bultos dentro de la casa y me dispongo a descansar un rato en mi habitación. Por una vez voy a decidir con la mente despejada.

Las horas se han convertido en días, no encuentro la respuesta adecuada a mi difícil situación. No me quería marchar hasta no tener las ideas claras, y el vagabundo se ha encerrado en su caparazón y se muestra esquivo.

He pasado varios días sin cruzar palabra con él, me ha defraudado en todos los aspectos, no comprendo cómo pude ser tan ingenua. Me he dado cuenta de que los pronósticos del Ajustador eran correctos. Sí, yo misma me cegué ante un embaucador. Ojalá recapacite y comprenda que con esas actuaciones nunca conseguirá nada. Le habrá dado resultado en etapas anteriores, quizá por eso insiste con la misma historia, pero conmigo no le funcionará, ha dado con un hueso duro de roer. En cuanto conozca la historia completa y compruebe que el Ajustador está interviniendo me marcharé para siempre. Este personaje no se merece ni un minuto más de mi tiempo. Mientras tanto, voy a permanecer aquí.

Ante mi reacción de incredulidad por su estúpida historia, ha optado por presionar donde me hace más daño. Ha dejado de cocinar desde el mismo momento de nuestra discusión, y permanece encerrado en el dormitorio. Hemos retrocedido a los primeros días, cuando le dejaba su plato de comida con la botella de agua sin intercambiar palabras y sin permanecer mucho tiempo a su lado.

Ayer decidió romper su encierro voluntario y cambió la táctica. Se ha dado cuenta de que no conseguirá nada con su pueril actitud. Ahora me tiene confundida, se mueve por toda la casa con la mayor naturalidad del mundo. No habla, no exige nada, pero actúa como si estuviese en su propia vivienda. ¿Intuye mi partida definitiva? Es cierto que le di confianza para que lo haga, siempre dentro de unas normas y con total respeto hacia mi espacio privado, pero siento que lo está invadiendo. Me está arrinconando. En ocasiones, su simple presencia me aturde, y él ha notado mi incomodidad. Ayer estaba tomando agua frente al frigorífico y percibí su respiración, le tenía a un palmo de mis espaldas. Al girar quedé tan cerca de su cuerpo que se originó una situación muy delicada de la que no pude salir airosa, porque permanecí como hipnotizada. Él sonrió, con esa sonrisa pícara que tanto me atrae, cogió la otra botella de agua y se marchó a su habitación sin hacer ningún tipo de comentario.

Continué inmóvil, sin capacidad para reaccionar. Cada vez que recuerdo ese hecho experimento una sensación rara. Más tarde, cuando decidí entrar para dejarle el plato de comida, se atravesó delante de la puerta para impedirme la salida. Mi mirada desafiante no le intimidó. Hice acopio de mis fuerzas y de mi entrenamiento para mantenerme firme.

—Tranquila, no te alteres…

—¡Deja la puerta libre ahora mismo! —le ordené con autoridad.

—Te ruego que me escuches. Aunque no me creas. —En esos momentos parecía sincero—. No saques conclusiones sin haber escuchado mi verdad.

—No tengo tiempo para tus fantasías. Te exijo que te apartes de la puerta y no te cruces en mi camino. Jamás nadie va a invadir mi espacio vital sin mi consentimiento. ¿Queda claro? Siempre que guardemos las distancias tu permanencia en esta casa no correrá peligro, pero a lo más mínimo, ¿escuchas bien?, a lo más mínimo te largas de inmediato de aquí.

—Por favor, no te alteres. Si me he sobrepasado te pido disculpas, solo deseo unos minutos, nada más, ¿tanto te cuesta complacerme? Me pediste que te contara mi vida y es lo que intento. Cuando no te has marchado es porque en el fondo te interesa mi historia…

—Es cierto. Quería conocer tu vida, la real, la de un vagabundo que lleva años viviendo de la caridad, no historias fantásticas de una persona que ni siquiera se ha dignado a decirme su nombre en todo este tiempo.

—Tampoco has mostrado interés en saberlo —protestó—. ¿Lo has preguntado alguna vez? No, ¿sabes por qué? Porque te importaba poco mi nombre, pero bueno, me llamo Miguel, ¿y tú? También has omitido el tuyo de forma intencionada. ¿Cómo te llamas?

—Mi nombre es Élyran. ¿Satisfecho?

—Estupendo, Élyran, aunque tarde, ya nos hemos presentado. Élyran, ¿serías tan amable de escucharme? Si luego crees que invento tonterías, lo aceptaré de buen grado. No sé por qué sacas conclusiones desde la ignorancia. A veces, la apariencia queda muy distante de la realidad, no olvides nunca que nadie está en posesión de la verdad absoluta, ni tú ni yo. Uno tiene su propia verdad, que a veces difiere bastante del esquema que tenemos grabado en nuestros cerebros, pero eso no significa que sea mentira o que se trate de una equivocación.

Sin ganas y sin decir nada, me senté en la silla mirándole con indiferencia, dispuesta a escuchar todas sus fantasías, para eso me había quedado en la casa. Con naturalidad se metió en la cama y se cubrió hasta el cuello, supongo que por frío porque en el salón había más sillas. Le prometí al Ajustador no intervenir para nada. Mis conversaciones con esta mente no se podrían considerar interferencias. Quizá me marcharía ese mismo día, después de oír las mentiras de este farsante. Mejor, en cuanto terminara con su historia me iría de un modo definitivo.

—Cuando realicé el trato que ahora vas a conocer, tenía muchas copas en mi cuerpo. Lo acepté creyendo que se trataba de un juego, de un reto ingenuo entre borrachos que no va más allá de palabrerías y amenazas incoherentes que nunca se cumplen. En definitiva, como una broma entre amigos que beben como cosacos para olvidar las penurias de sus míseras vidas. Por desgracia para mí, la otra persona hablaba en serio. Era usual que después de mis borracheras no me acordara de nada. Al día siguiente continué con mi vida cotidiana como cualquier otro día, sin embargo, a partir de aquella noche mi entorno cambió de un modo radical. Todo me salía perfecto, al principio estaba feliz por el giro que había experimentado mi suerte y no advertí nada raro, hasta que cierto día comencé a rememorar con dificultad al extraño personaje que compartió las copas conmigo. Recuerdo que no me interesaba mantener vivo aquel encuentro y puse todo mi empeño para esconderlo en lo más profundo de mi mente.

—No lo dudo, eres un especialista consumado en eso. Tu mente es una gran desconocida para nosotros, ¿lo sabías? Sueles esconderlo todo a tanta profundidad que ni siquiera nosotros somos capaces de sacarlo a la superficie.

—¡Te ruego que no me interrumpas! —me dijo un poco alterado—. ¿A qué viene ese comentario? ¿Qué te importa a ti mi mente?

—Vale, vale, continua que ya no digo nada, te pido disculpas…

—No sé de qué me hablas pero te ruego que me dejes hablar. Tardé muchos años en reencontrarme con él, y en el transcurso de ese tiempo mis éxitos se multiplicaban y el sabor de la fortuna fue borrando de mi memoria el recuerdo del incidente. Si invertía en tierras se revalorizaban con rapidez, cualquier negocio que tocara me hacía ganar una fortuna en poco tiempo. Me casé con la mujer que deseaba desde años atrás y que hasta entonces nunca se había fijado en mí. En poco tiempo me convertí en el hombre más influyente y poderoso de la ciudad. Mi vida parecía sacada de un cuento de hadas, hasta que un fatídico día, hallándome en mi club de golf, un hombre delgado y bastante alto, entrado en años pero con aspecto juvenil, se sentó en mi misma mesa sin pedir permiso. Con solo mirarle unos segundos recordé de quién se trataba, porque, para mi asombro, después de veinte años de nuestro encuentro, su cara… ¡su cara no había cambiado! Estaba igual que aquella noche de borrachera que pasamos juntos. No dijo nada y eso me puso bastante nervioso. Saboreaba un excelente coñac francés que no vi cómo le sirvieron; él me miraba con cara de tremenda satisfacción.

—El diablo, ¿verdad? —pregunté con ironía.

—¡Me has prometido que no me ibas a interrumpir! ¿Qué clase de palabra tienes? —me reprochó ofendido—. No te puedo exigir que me creas, pero sí que tengas un poco de respeto hasta que finalice.

—De acuerdo, me quedaré en silencio, pero no alargues demasiado, que la comida se quema. Decías que te miraba con una copa de coñac en sus manos…

—Sé perfectamente por dónde voy, no es necesario que me recuerdes nada, y prefiero pasar por alto tu grosera observación sobre mi forma de hablar. Si me permites, se trata de mi vida y la conozco muy bien. ¿Continúo o tu sarcasmo va a persistir con sus interrupciones malévolas?

—Lo siento, en serio —dije arrepentida por mi inoportuno comentario—. Ya me callo, no te interrumpo más, una pequeña observación, nada más, no te demores que se quema la comida.

—Decía que él disfrutaba del aroma de un coñac francés, mientras me observaba con tremenda satisfacción. Se limitaba a mirarme, nada más. Me puse más nervioso por su silencio y se me ocurrió preguntarle si nos conocíamos. En ese mismo instante me di cuenta de que acababa de hacer una de las preguntas más estúpidas de mi vida. Ni siquiera se molestó en contestar. Yo era parte de su obra y tenía todo el poder sobre mi persona.

—¡Su rostro es el mismo después de veinte años! ¿Qué truco emplea? —le pregunté a modo de justificación por la pregunta anterior.

—Me alegra que me reconozcas, contestó con voz segura y pausada. Veo que las cosas te han ido muy bien. Tienes poder, gozas de una salud perfecta, eres feliz con la mujer amada, estás disfrutando de todos tus caprichos; lo que me pediste justo a las tres de la madrugada, mi hora favorita para conceder deseos.

»—¡Qué le pedí! —grité indignado—. ¿Usted se ha vuelto loco? ¿Dígame qué busca, qué clase de chantaje pretende hacerme? Me he pasado toda una vida trabajando de sol a sol para conseguir la posición que poseo en la actualidad. Era extraño que en todo ese tiempo no hubiera aparecido ningún loco para hacerme chantaje. A la gente honrada le suele ocurrir estas cosas, porque la envidia es muy mala. ¿Qué desea usted de mí? ¿Dinero?

»—¿Chantaje? ¿Loco? ¿Envidia? ¡Je, je, je!… Como chiste es muy bueno, tal vez demasiado vulgar, hay que ser más interesante en la vida. Antes que nada, te ruego calma, sin sofocos se habla mejor. Ahora voy a contarte mi chiste y no pienso repetirlo. —Su semblante se mantuvo tan inexpresivo como una máscara neutra, pero el color verde de sus ojos se transformó en un verde brillante, tan intenso y raro que me produjo escalofríos en todo el cuerpo—. Hoy se cumplen veinte años exactos de nuestro trato. Es evidente que he satisfecho todas tus necesidades con creces. No te preocupes, no vengo a cobrar la deuda, quiero asegurarme de que lo harás el día y en la hora que yo te ordene.

»—¡No sé de cuál deuda me habla! —Yo estaba asustado—. Nunca hice tratos con usted. ¿Cómo ha conseguido colarse en este club? Es privado y no admiten a extraños. ¿Cómo ha entrado?

»Durante unos segundos, que me parecieron interminables, nos quedamos otra vez en silencio. Yo miraba en todas las direcciones buscando alguna persona amiga a quien pedir ayuda, pero por algún motivo el espacioso salón se hallaba vacío. Eso me pareció insólito y me asustó aún más, porque allí siempre había socios reunidos con familiares o amigos, aparte de bastantes camareros. Sin embargo, en aquel momento estábamos él y yo; nadie más.

»—¡Mírame a los ojos! —me dijo con autoridad.

»Me negaba a obedecerle. Busqué con la mirada cualquier objeto de la sala que me sirviera para mantener mi vista fija en ese punto, y aun así todo intento de esquivarlo fue inútil. Poco a poco, mis ojos se fueron arrastrando de un modo mísero hasta posarse en los suyos. Fue un encuentro estremecedor. Mi cuerpo crujió como una rama rota, sufrió una violenta sacudida, como si sus ojos penetrasen dentro de mi propio cerebro. Fueron escasos segundos, suficientes para que pasaran en imágenes los sucesos más importantes de mis últimos veinte años. Después, el resorte que me quemaba por dentro desapareció y mi cuerpo perdió la tensión que me tenía agarrotado.

»Se tomó el coñac y, con una calma exasperante, se levantó. Sin despedirse comenzó a caminar despacio, y unos pasos después se giró para decirme con un tono de voz muy bajo:

»—Miguel, tu alma me pertenece, lo sabes. Todo lo que tienes se lo debes al trato que hicimos aquella madrugada hace veinte años. Pasaste de la miseria a la grandeza. ¿Piensas que eso se consigue porque tu dios poderoso te tocó con su varita mágica? ¡Te equivocas! Todo, absolutamente todo lo que posees, lo que eres, lo que has conseguido en tu maldita vida lo tienes desde que tu alma dejó de pertenecer a tu dios y pasó a engrosar mi extensa colección de almas terrenales. Incluso tu hermosa mujer me pertenece, la tienes porque yo lo consentí. Dime, ¿estás dispuesto a cumplir nuestro trato cuando lo exija? —Su desafiante mirada me obligó de nuevo a desviar la mía, no soportaba el fulgor de sus ojos.

»—¡Yo no quería! —murmuré—. ¡Estábamos borrachos… no sabía lo que decía!

»—Todos los idiotas dicen lo mismo. ¿Vas a cumplir con el trato? —gritó con tal ímpetu que el pánico se apoderó de mí y cortó en seco mi lloriqueo.

»—¡Váyase de una vez! —me atreví a balbucear—. Todo esto es una farsa, váyase de aquí. ¡Salga de mi vida! Estaba borracho y usted se quiere aprovechar de ello. No era consciente de lo que decía. No me acuerdo de nada, no tengo que aceptar sus palabras como la verdad de lo ocurrido aquella noche, ¿quién me demuestra que todo esto no es un invento suyo para sacar tajada de mi nombre y de mi fortuna?

»Sin dejar de mirarme con fijeza y desprecio, levantó su bastón con empuñadura de plata para tocar mi hombro con él.

»—Miguel, jamás nadie rompe un trato conmigo… por las buenas o por las malas tu alma me pertenece y cuando llegue el momento no dudes que será mía para toda la eternidad. Sin embargo, es mucho más agradable para todos que sea por las buenas, de este modo podrás seguir disfrutando de los placeres de la vida hasta que llegue el día señalado. —Quitó su bastón de mi hombro—. Por última vez, ¿me entregarás tu alma cuando yo te lo ordene y sin poner impedimentos?

»—No, jamás semejante locura. Creo en Dios, mi alma es de Dios, váyase de aquí, dígame cuánto dinero quiere para dejarme tranquilo, diga la cantidad. ¡Le daré cuanto me pida con la condición de que se vaya para siempre!

»—¡Ja, ja, ja!… ¡Creyente! ¿Dónde estaba tu dios hace veinte años cuando eras un don nadie, Miguel? ¿Ahora me hablas de Dios? A partir de mañana sabrás de nuevo quién es tu dios, imbécil, conocerás las miserias de tu dios, y entonces ¡llámale y verás qué te responde! A partir de mañana tu vida volverá a ser tan miserable como era antes de hacer trato conmigo. Tendrás la vida de un desgraciado, pero con una diferencia… ¡Tu alma ya me pertenece, te guste o no!

»Después de estas palabras y en cuestión de segundos, desapareció de mi vista como por arte de magia. Recuerdo a un amigo tocándome el hombro, porque al parecer me quedé dormido en el butacón del club mientras le esperaba. Tuve que disculparme, no me encontraba bien y decidí regresar a mi casa en ese mismo momento. Es posible que se tratara de una mala pesadilla, pero te juro que vi pasar mi vida en aquellos segundos que se cruzaron nuestras miradas.

—No es necesario que sigas —dije, aburrida de tantas sandeces—, imagino el final. Te prometí que te dejaría hablar y lo he cumplido. ¿Estás contento?

—Estoy relatando mi vida, no una película. ¿Cómo puedes decir que conoces el final? ¿Continúas con tu burla? ¿De qué voy a estar contento? ¿Me tomas por un demente? —gritó enfadado—. ¡Élyran…! ¡No te equivoques conmigo!

—No me burlo, y no es mi intención molestarte. Quiero evitar que sufras al recordar momentos tan desagradables. Es evidente que te quedaste dormido en el butacón y tuviste una pesadilla. Tú mismo has dicho antes que un amigo te despertó. ¿No es cierto?

—¡No era ningún sueño! —gritó de nuevo—. Deja que finalice, y entonces comprenderás que no se trataba de ningún sueño. ¿Tan difícil resulta comprender que vendí mi alma al diablo?

—No quiero verte sufrir —dije para que se calmara—. Por eso no te llevaré la contraria sobre la existencia del diablo, sin embargo, te diré que no creo en él.

—No sufro, al contrario, me hace bien hablar de esto contigo. Agradezco mucho lo que haces por mí y respeto tus creencias. Te he cogido cariño, por eso te cuento aquello que le dio un giro de ciento ochenta grados a mi vida. Por desgracia, y en contra de tus creencias, el diablo existe, y provocó que me convirtiera en el desecho humano que has conocido en forma de vagabundo. Es posible que ahora pienses que estoy loco o que me haya escapado de un psiquiátrico, ¿verdad que sí? Porque si no existe el diablo, entonces la lógica dice que debo estar loco…, no es el caso, ojalá fuese así, mi locura a cambio de la existencia del diablo, pero todo lo que estás escuchando es verdad.

—Sin duda parece una historia bastante fuerte —respondí con sonrisa forzada—. Comprenderás que eso de vender tu alma… en fin, es muy truculento, ahora mismo no comprendo casi nada. ¿Qué ocurrió después de ese día? ¿El diablo te reconvirtió en vagabundo? Siendo tan poderoso no pudiste conservar nada… ¿Ni una casa?

—Tú conoces mi situación, no es necesario que imagines. Mis negocios fueron a la quiebra, la gente dejó de confiar en mí, los amigos desaparecieron con rapidez, lo que tocaba se convertía en ruinas. Mi mujer me abandonó, y al poco tiempo llegaron los embargos. Primero la casa, luego el coche, y así hasta que me vi obligado a mendigar un trozo de pan.

—¿No pudiste salvar nada? Es difícil de creer… ¿Ni siquiera tu matrimonio?

—¿Mi matrimonio? ¿Mi matrimonio dices? —Una lágrima rodó por su mejilla—. Mi mujer se largó con otro, y a partir de ese día la vida dejó de tener sentido. Mi obsesión era el suicidio para acabar con aquel tormento, pero no me atrevía, cuando al fin lo decidí y me dispuse a ello, me sorprendió un desconocido. Aquel hombre me dijo que si una persona católica, como yo, se suicida, le estaba regalando el alma al diablo. ¡Te juro que no le había comentado nada a nadie! —afirmó, mirándome a los ojos—. Nos sentamos en un banco del parque, me pasó un brazo por encima de los hombros, que me transmitió una gran paz interior, y en tono cariñoso me confesó que conocía con todo detalle mi trato con Satanás. Después me aseguró que poseía la solución para que dejara de sufrir por mi alma. Con aceptar unas simples reglas y no incumplirlas jamás, sería suficiente. Son tres: no alejarme nunca más de a doscientos metros de una iglesia; no acercarme jamás a una cruz invertida; y por último, pase lo que pase, no suicidarme. Respetando estas simples reglas mi alma no sería del diablo.

—¿Quién era ese hombre? ¿Cómo iba a tener más poder que el propio diablo? ¿Y si un día quebrantas una de esas reglas? —Las preguntas me asaltaban casi sin dar tiempo a sus respuestas—. Perdona, veo que te estoy agobiando —dije, deseosa de que no dejara de contestar, pues en esos momentos sí estaba interesada en conocer sus respuestas—. ¿Sería un ángel acompañante? Son los más próximos a los humanos, y si crees en el diablo, imagino que también creerás en los ángeles.

—Tranquila, es normal. Ese hombre no se quiso identificar, no tengo ni idea de si se trataba de un ángel, puedo decir que era un hombre bueno, te lo aseguro, su presencia inundaba de paz todo el contorno. En esos momentos mi vida carecía de valor, gracias a él encontré una razón para seguir vivo, con la certeza de que el diablo no se llevaría mi alma. Por eso llevo tanto tiempo en la puerta de la iglesia, es el único modo de estar seguro de no romper las reglas.

—¿Por qué la cruz invertida? ¿Qué significado tiene? —le pregunté de nuevo, más por curiosidad que por otra cosa.

—La cruz invertida es uno de los símbolos clave de la Iglesia católica, en concreto de San Pedro, porque murió en una cruz con la cabeza hacia abajo. Sostuvo que él no era digno de morir como su maestro. San Pedro fue el primer papa de la Iglesia católica, porque recibió la suprema potestad pontificia del mismo Jesucristo.

—¡Estás puesto en la religión católica! —dije—. ¿También eres teólogo?

—No, simplemente creyente de Dios y asiduo lector de la Biblia. Desde pequeño, mi madre me obligaba a leerla un rato antes de irme a la cama.

Mi paciencia ya había soportado bastante. No quise discutir su estúpida historia y la relación con la cruz invertida que, basada en la tesis sobre la muerte de San Pedro, se toma como un símbolo de humildad, y no tiene que ver con el satanismo. Sin decir nada, me levanté para salir del cuarto. Él no esperaba tanto silencio y quedó desconcertado. Me sentí muy bien porque había conseguido mi objetivo: escuchar sin caer en sus redes, como me ordenó el Ajustador. Pensé que había logrado una gran victoria, porque Miguel se había quedado totalmente desenfocado. Parecía estar destrozado psíquicamente, puesto que el impacto que pretendía causarme no tuvo el efecto deseado. Tendría que maquinar una nueva mentira, y eso era improbable, pues mi marcha sería inminente para que el Ajustador pudiese intervenir de un modo definitivo. Preveía un Ajuste fácil y rápido; una victoria aplastante.

—¿No vas a replicar ningún punto de mi historia? —preguntó con irritabilidad—. No pareces impresionada.

—No tengo nada que decir. Me relataste tu supuesto pasado, y me he limitado a escucharte. ¿Te parece poco? Me comporté con corrección. Te felicito por tu gran imaginación, tu exposición no pudo ser más brillante. Se nota que ya eres veterano con esta historia. Como te dije, me tengo que ausentar unos días, pero considérate en tu casa hasta mi regreso. Salgo en unos minutos, porque ya nada me retiene aquí. A mi regreso confío en no encontrarme al diablo.

—¿Eres tan fría que ni siquiera te asusta la posibilidad de que todo sea cierto?

—¿Acaso es mentira? —respondí sonriendo—. ¿Reconoces que es mentira? ¡A qué juegas, Miguel? ¿No te parece demasiado infantil la historia del demonio y el supuesto ángel? Tan tonta me crees…

—Ojalá todo fuese una farsa. Te conté la verdad, por muy rara que esta parezca.

—Lo siento, estoy agotada. No tengo más ganas de hablar, a mi regreso opinaré sobre tu historia. ¿Te parece bien? —dije mientras me marchaba de allí—. Ahora me sería imposible razonar con un mínimo de imparcialidad. Espero que estos días de soledad te sirvan para reflexionar.

—¿A tu regreso? Valiente mierda —respondió dándose la vuelta en la cama—. Está claro que me tomas por un chiflado, la culpa es mía por confiar en ti y contarte esa parte tan dolorosa de mi vida. ¡Seré estúpido! No te preocupes, cuando regreses no me encontrarás en la casa, no quiero estar en un sitio en donde ni siquiera creen mis palabras. ¡Te lo dije, Carlos, te avisé de que no me creería! —Hablaba mirando hacia la pared—. ¡Yo le importo poco! ¿Te das cuenta? Todas las mujeres son iguales, pero tú insistías, Carlos…

—¿Carlos? ¿Con quién hablas? —Miré en todas las direcciones sin ver a nadie.

—Con Carlos, ¿no le ves? ¿Estás ciega? En aquel rincón, ¿es que me quieres volver loco? Menos mal que Carlos ahora es mi amigo.

—¡Aquí no hay nadie! —Estaba sorprendida y no dejaba de mirar por todos lados—. ¡Por supuesto que estás chiflado! ¿A qué juegas?

—¿Cómo que no? Está él, se llama Carlos… —me decía señalando hacia un rincón de la habitación. ¡Allí! ¿No lo ves?

—¡Esto es de locos! ¡Yo no veo a nadie! ¡En ese rincón no hay nadie! Vamos, Miguel, dejemos los juegos absurdos.

—Me acompaña desde hace tiempo, no habla, no hace nada, solo me mira con fijeza, me acusa de algo que no hice… Es casi mi sombra, pero sabe que puedo con él y me respeta, incluso ya es mi amigo.

—Y entonces… ¿Qué hace? ¿Qué sentido tiene su presencia en esta casa?

—Ya te lo he dicho, nada. Es como si me vigilara día y noche. Ya me he acostumbrado a su presencia. Algún día se cansará y se irá.

—Por más que me esfuerzo no veo nada… Esto parece cosas de locos.

—Lo sé, como tampoco ves mi espalda… Tu ceguera es imperdonable. ¡Te has fijado en ella? Eres tan insensible que hasta mi espalda ha pasado desapercibida para ti. ¿Qué puedo esperar de una mujer sin sentimientos? Eres dura, fría como el hielo, y tan maligna como el propio Satanás. ¡Qué decepción me llevo contigo! Si quieres hoy mismo me marcho, es evidente que soy un estorbo y que no sabes cómo decirme que me vaya. Cuando regreses no me encontrarás aquí.

—¿Qué le ocurre a tu espalda? —pregunté antes de salir, intrigada por conocer qué nueva treta estaba maquinando su cabeza para que mi victoria no fuese aplastante.

—Como si te interesaran mis cosas. ¡Déjame tranquilo! —hablaba en voz baja, aparentado irritación—. Cierra la puerta y apaga la luz. En cuanto descanse un poco me largo, me iré sin hacer ruido. ¡Ay, qué dolor! ¿Por qué siempre me tiene que ocurrir esto? No te preocupes, Carlos, una vez que descanse nos iremos.

—¡Me quieres decir de una vez qué le pasa a tu espalda? —exclamé de mal humor. Parecía inevitable que la última palabra siempre la tuviera que decir él. En esta ocasión me daba igual, aunque me puse nerviosa. Siempre consigue alterarme, es una habilidad innata que posee para perturbar mi tranquilidad. Sin embargo, con tono amable le pregunté de nuevo qué le ocurría a su espalda.

—¡Fíjate bien! Observa con tus propios ojos, lo ciega que una persona es cuando solo mira lo que desea ver. Llevamos hablando bastante rato, y no te has dado cuenta de nada. Ni siquiera has notado el sufrimiento en mi rostro.

Al girarse pude ver unas manchas de sangre fresca, tanto en el pijama como en las sábanas. Con signos de dolor, se descubrió la espalda, y la sorpresa me dejó clavada en el sitio. La sangre manaba de una profunda herida en forma de cruz, que se le apreciaba en el centro de la espalda.

—¿Continúas pensando que es mentira? Siempre que expongo esta historia la herida se abre, exactamente igual que ahora. Parece como un castigo del diablo por contar lo que no debo. Conforme fui hablando, la herida se hizo profunda y dolorosa. He resistido sin mostrarte mi dolor, para que conocieras la verdad de mi vida. Tanto sacrificio y me pagas con desprecio y soberbia. Qué decepción más grande… Qué pena. No sé de qué me extraño cuando ni siquiera los apóstoles creyeron en Jesús resucitado. Te diré lo mismo que dijo él: “Mete el dedo en la llaga y no seas incrédulo”.

Me angustié tanto que no presté más atención a sus palabras. Salí corriendo de la habitación a buscar el material necesario para detener la hemorragia y curar la herida. En esos momentos me sentía desprotegida, como si hubiese perdido el rumbo. ¿Tan despiadada me había vuelto que no era capaz de reconocer una persona herida y desangrándose? ¿Hasta ese punto de crueldad había llegado para conseguir mi éxito personal? Mis esquemas mentales flaquearon, sentía auténtica autocompasión. Sin decir nada, con unas lágrimas resbalando por mis mejillas, cosí la herida con la máxima delicadeza posible sin recibir una sola queja por su parte. Una vez finalizada la cura, le deseé buen día con voz entrecortada y salí de allí con amarga resignación. Después de cerrar la puerta rompí a llorar como una niña, del mismo modo que lloré ante la pérdida de mi padre en plena travesía rumbo a España. En aquellos momentos nada pudo consolarme. Ahora tampoco. Jamás en la vida me había sentido tan mal e impotente como en aquel momento. Maldije una y otra vez sin llegar a comprender cómo había podido ocurrir todo eso. No tenía perdón. La maldad estaba aflorando dentro de mí de un modo terrible. Sin dejar de llorar me fui a mi habitación, para desahogar mis sentimientos de culpabilidad en la más estricta soledad.

VIII

No necesitamos genio: el genio ha muerto. Necesitamos manos fuertes, para los espíritus que deseen entregar el alma y encarnarse…

Henry Miller.

Trópico de Cáncer

Durante estos días, mi relación con Miguel ha crecido hasta límites inimaginables, puedo afirmar que soy imprescindible en su vida. Después de algunos pequeños retoques por ambas partes (sin el pertinente permiso del Ajustador), la convivencia es cordial y creo que la situación es idónea para que el equipo pueda finalizar con éxito su intervención. Hay un detalle que me preocupa, desde hace días padezco un enorme agotamiento que parece progresivo. No sé qué ocurre, me fallan las fuerzas y me cuesta mucho trabajo concentrarme en temas concretos. He perdido peso y el color de mi cara no es el mejor de los últimos tiempos. Ya preparé la odiosa comida. Es la hora exacta a la que le gusta comer, así que se la llevo de inmediato al dormitorio. Antes de entrar llamo y pregunto en voz baja si se puede pasar, porque le molestan los tonos altos.

—Adelante, guapa, que tengo un hambre horrible. Eres un sol, no sé qué haría sin una mujer tan eficiente. Son las dos de la tarde. Tan puntual como todos los días. Sube la persiana un poco, que intuyo una espléndida mañana.

—Me gusta complacerte, y me siento feliz cuando tú también lo eres. He preparado la paella que me pediste ayer. Busqué tu arroz preferido, y en verdad que el grano es de excelente calidad, ahora comprendo por qué tanto interés en esa marca concreta. Está en su punto, le di justo los minutos de cocción que ordenaste. Come tranquilo y sin prisas, que cuando hayas terminado yo tomaré algo en la cocina. No importa que el arroz esté pasado, me gusta igual. Espero que no te moleste que me coma las sobras, lo que tú dejes…

—¡No hables tanto, ya veremos si queda para ti! —me dice con cara de asco. Una cara que a mí me excita, me trae loca porque tiene la camisa desabrochada y el cinturón abierto. En estos momentos por mi mente pasan pensamientos diabólicos que me voy a reservar para más adelante. Este hombre es todo cuanto una mujer puede desear.

—¿Y mi botella de vino? No la veo, joder. ¿Qué broma es esta? ¿A qué juegas? ¿Tendré que escribirte en un papel todas tus tareas principales para que no las olvides? Comprendo que seas torpe, y lo acepto, pero ya has tenido suficiente tiempo para aprender —hace una pausa y se bebe el resto de vino que le queda en el vaso—. Cuando veas que se acaba una botella, me traes otra de inmediato, no creo que sea tan difícil controlar ese tema. ¿Cuántos días voy a necesitar para enseñarte? ¡Tu cerebro está hueco, joder! ¡Te avisé, Carlos!, que esta tía era demasiado torpe, que necesitamos a otra —le hablaba a una silla vacía que se encontraba en el otro lado de la mesa—. No vale más que para follar, te lo garantizo yo. En eso si es buena, Carlos, deberías probarla, sin embargo, para las tareas de la casa es un desastre. ¿A qué esperas?

—No te alteres, Miguel —digo con voz baja. No puedo quitar mis ojos de su cuerpo, la lujuria me sobrepasa, pero he de contenerme—. Me esfuerzo por aprender con rapidez; eres demasiado exigente conmigo. Si ya te has bebido la que traje antes, ahora mismo voy a por otra. La puse a enfriar. Después de comer haremos esas cositas que a ti tanto te gustan. Estoy deseando complacerte.

—¡Yo no me altero! ¿Quién carajo eres tú para corregirme? Dime, estúpida, que te repites más que una cotorra. Si hay algo que no soporto son gritos e ineptitud, y tengo la desgracia de convivir con una inepta total. Una persona que se considere más o menos normal trae en la bandeja la segunda botella por si esta es necesaria. ¡Aprende de una puñetera vez, coño! Y sobre todo, sé más humilde y reconoce que se te olvidó, ¿por qué pones cara de víctima? Como si yo no tuviese la razón. ¡Ah, y no vayas de puta por la vida! Cúbrete esas tetas que cuando desee tu cuerpo nadie va a impedir que haga uso de él. ¡Ah, ya, quieres que las vea mi amigo Carlos! ¡Que te tapes, joder!

—Miguel, tú siempre llevas razón —le digo de nuevo en voz baja a la vez que me coloco el sujetador—. Intento decirte que no olvidé nada. La puse a enfriar con la debida antelación y aún le falta bajar un grado para que tenga la temperatura exacta que te gusta, por eso no la traje. Tú decides, si la quieres con un grado de más, la traigo ahora mismo.

—¿Eres tonta? ¿Cómo la voy a querer con un grado de más? A estas alturas deberías saber el tiempo que tarda la botella en coger la temperatura ideal. Si no está lista, la culpa es por tu falta de interés, por no controlar el tiempo. No digas que no olvidaste nada, porque no soporto una mujer mentirosa. ¡No te entretengas, joder, que el arroz sin vino no es lo mismo! ¡Carlos, olvídate de esta tía porque solo da problemas! Es un estorbo, no vale ni para servir la comida. Busca una un poco más despabilada, que además de dos buenas tetas maneje bien las tareas de la casa.

—Enseguida vuelvo con la botella…

—¡Espera un momento! —Me detengo en seco, no me atrevo ni siquiera a moverme. Su cara ha cambiado e imagino lo peor—. ¿Dónde está el marisco? —Escarba con brusquedad en la paellera, esparciendo arroz por toda la mesa—. ¿Es esto lo que te pedí para hoy? ¿Qué ocurre? ¿Me estás haciendo boicot? Primero el vino, ahora no hay marisco… Supongo que no será lo que estoy pensando. Como consigas alterarme lo vas a pagar muy caro…, me conoces bien, dime que no es lo que imagino. ¡Contesta, coño! ¡Le prometí a Carlos una paella de marisco y por tu culpa tengo que faltar a mi palabra! ¡Vaya mierda de tía! ¿Y ahora qué hago, Carlos? ¡Dime tú qué castigo le doy a esta puta! ¡Te das cuenta cómo no puede ser? El azote es necesario con esta zorra, porque de lo contrario se cachondea de uno.

—Lo siento. —No me atrevo a mirarle a la cara—. No tuve tiempo de comprar marisco y la preparé de carne, sé que te encanta la carne. Los lunes no hay marisco en el mercado, de verdad que lo siento. Pruébala, verás que te gusta. Te prometo que la próxima la hago de marisco. Intento complacerte en todo lo que me pides... Te ruego que no me golpees, por favor. ¡No había marisco!

—¡Tiene cojones el asunto! —exclamó con rabia al tiempo que le propinaba una patada a la silla que tenía cerca—. ¿Quieres ver lo que hago con el arroz, grandísima estúpida? ¡Esto es lo que hago! —Se levanta de la mesa y con todas sus fuerzas estrella el plato contra la pared. Por todo el suelo quedan desparramados cristales con arroz—. ¿Ves lo que has conseguido? Supongo que ya estarás satisfecha. ¿Es que ni un puto día vas a cocinar lo que te diga? La carne me gusta a la plancha, no con arroz. ¡Mañana quiero una paella de marisco! ¿Entendido? ¡No me dirás que el martes tampoco hay marisco en el mercado? Estoy hasta los huevos de tus provocaciones y un día va a ocurrir una desgracia. Ahora debería quitarme el cinturón y darte la paliza que bien mereces. ¡Mira lo que dice mi amigo Carlos!, que me paso de blando contigo, que la culpa es mía por consentirte demasiadas libertades. Espero que aprecies lo benévolo que soy contigo, por mucho menos me cargo a un tío. El marisco no se puede buscar en un mercado en donde solo hay baratijas para la gentuza de este barrio. Tienes que ir a una marisquería a comprarlo, y si no dispones de tiempo, levántate más temprano, a fin de cuentas no es bueno dormir tantas horas. ¿A qué hora te levantas? ¿A las siete? Pues mañana será a las seis, y verás cómo no te falta tiempo.

—Mañana me levanto a las seis y la preparo de marisco —le contesto con la mirada fija en el suelo y con el miedo dentro del cuerpo—. ¿Deseas ahora alguna cosa en especial? Prepararé lo que me digas.

—Ve a buscar de una vez el vino, y te aclaro un detalle, yo no me preocupo por nada. Tú sí debes preocuparte, porque como mañana no prepares una paella a mi gusto, no responderé de mis actos. No todos los días estoy de buen humor.

—Mañana tendrás la paella de marisco, lo prometo. Voy a por el vino, que ya debe de tener la temperatura exacta. ¿Te traigo el arroz que ha quedado en la cocina? La carne es solomillo de primera calidad, de una pieza que el carnicero guarda para sus mejores clientes, y a ti te tiene en gran estima. ¿Te la traigo?

—¡Ve a por el vino, joder, que eres muy pesada! No sé qué coño se habrá creído la gilipollas esta —murmura cuando yo salgo de la habitación—. Y a ti, Carlos, ¿qué te parece el asunto? Ya sé que no me vas a decir nada, pero… ¿tiene o no tiene cojones la tía? ¿La quieres una vez que me haya cansado de ella? Como amigo no te la recomiendo, tú verás.

Le habla a un supuesto Carlos que nunca he conseguido ver. A veces, parece como si una sombra… Pero no, no veo nada, quizá me tome el pelo y sea puro teatro. Hay gente con amigos imaginarios que solo ven ellos, pero lo hace tan real que tengo mis dudas.

Después de llevarle el vino con la temperatura exacta, le miro con ganas de decirle alguna grosería, sin embargo, cuando observo cómo sus ojos se clavan en mi cuerpo, me reprimo de inmediato. Son tan hermosos que me obligan a callar para que no corra riesgo nuestra relación, y porque no me atrevo a contradecirle. Llena de tal modo mi vida que me da miedo perderle. ¡Le quiero tanto! Es difícil explicar lo que existe entre nosotros. Cabreado su atractivo aumenta una barbaridad. Nunca sentí nada igual por otro hombre. Al final se come el arroz que guardaba para mí y me he quedado sin nada. Ya estoy acostumbrada a que me trate como si fuese un objeto a su servicio. Una vez cubiertas sus apetencias culinarias, y atiborrado de vino, suele echarse una siesta que se prolonga varias horas. Para mí supone una exquisita tranquilidad momentánea. Tampoco necesito más tiempo, porque entonces le echo de menos y me invade una sensación de soledad inexplicable. Soledad de la que huyo, ya me acompañó bastante tiempo en los años de mi matrimonio, cuando mi marido se acordaba de mi existencia para la comida y el sexo.

Temo que se vaya y me deje abandonada, ¿qué sería de mí? ¡Otra vez sola, no! Mejor ni pensar en ello, esta casa sin él perdería el encanto, se quedaría huérfana de familia; y yo, sin ilusión de vivir. Reconozco que sus gritos y malos modos son dañinos, aun así, se trata de un daño placentero, sin ellos mi vida no tendría sentido; la monotonía sería insufrible. No soy masoquista, ni mucho menos, pero el amor es ciego y lo perdona todo. Tan ciego que a veces el dolor se transforma en placer.

Al entrar en el salón, distraída con mis propios pensamientos, no me he dado cuenta de que tengo una visita inesperada: el Ajustador Principal.

—En esta ocasión tampoco te veo sorprendida —dice con bastante naturalidad. Viste menos elegante que la vez anterior; sin llegar a una ropa informal, evita el lujo superficial. Tampoco me llama la atención por mi desafortunada indumentaria.

—No me quedan fuerzas para sorprenderme con nada. ¿Algo marcha mal? Tus visitas no son frecuentes, y has venido… supongo que a reprocharme que aún permanezca en esta casa, porque por lo demás no tendrás quejas. Sin embargo, hay una explicación lógica para mi retraso. Cuando la escuches quedarás complacido.

—Nada marcha bien, Élyran. Intentaré que entiendas la situación, porque no te has enterado de nada, mejor dicho, no has querido enterarte. Te expliqué por qué era necesaria tu partida para que pudiéramos realizar el Ajuste. ¿Recuerdas? —Afirmo con la cabeza—. Entonces ¿qué haces aquí? No me vengas con razonamientos absurdos y bobadas innecesarias. Nos estás creando más problemas que el propio vagabundo. ¿Te has mirado en un espejo? Das auténtica pena.

—No me he mirado, ni tengo intención de hacerlo —respondo con voz firme. La debilidad que he sentido durante días, ha desaparecido sin que me diera cuenta—. El espejo refleja nuestra coraza externa, nada más, no entiende de interioridades, y mi mente está más fresca que nunca.

—De acuerdo, pues dame esa excusa tan convincente que dices que tienes para justificar tu permanencia.

—Supongo que has presenciado con tus propios ojos la resistencia que opuse a creerme la historia de su vida, el episodio de Satanás, del que ya me advertiste en tu primera visita. Estoy de acuerdo en que es pura fantasía, pero ¿quién no posee alguna ficción en su vida? Con esa historia no le hace mal a nadie, y si es feliz contándola, ¿qué nos importa a nosotros? Yo me fijo en otros valores que tú no has querido ver. Creo que me ha cogido aprecio y me considera una buena amiga. No se trata de una mente mala, más que nada es una mente necesitada de amor, por eso me cuenta sus recuerdos y sus asuntos personales, porque se ha enamorado locamente de mí. Si aprovechamos esta coyuntura, el Ajuste se podrá realizar de un modo rápido y fácil. Estoy dispuesta para ayudarte en todo lo que necesites.

—Lo que ocurre es que se han invertido los papeles, Élyran, y él actúa de Ajustador. Te advertí que esto podría suceder. Estás muy cómoda en el papel de víctima, parece como si lo añorases, y con tu beneplácito te lleva a su terreno de un modo miserable. Para frenar su grado de agresividad hemos aprovechado tus horas de ausencia y, sin que te dieras cuenta, por mediación de un Ajustador Terciario, se ha intervenido a nivel inferior y preventivo. Gracias a ello permaneces viva, pero se trata de una medida provisional. Debes salir de inmediato porque no sé cuánto tiempo podremos frenar esa agresividad. Imagino que muy poco, debido a tu inaceptable y provocadora actitud de sumisión. Tengo orden estricta para que desaparezcas de inmediato y no pienso retrasarme en su ejecución. Te esperan en la Cúspide Magna; sospecho que no es para ascenderte. Al estudio de la sumisión le dedicamos un curso completo en la Universidad de Ptah; curso que tú no llegaste a realizar por las características tan especiales de tu promoción, y ahora padecemos las consecuencias. Este es un asunto que prefiero dejar a un lado, con tu marcha quedará olvidado.

—¿Qué dices? Yo no me puedo ir, prometo que me quedaré al margen de todo. No voy a interferir en nada, no me obligues a irme, por favor. ¿Qué haré sin Miguel? Él me ama, y puedo ser muy útil en su Ajuste Intermedio, porque… será Intermedio, ¿verdad que sí? Para que pueda reinsertarse en nuestra sociedad. ¿Verdad que será así? —repito con insistencia—. ¡Contesta!

—Resulta que nuestro vagabundo se llama Miguel... y hasta después de varios meses no has conseguido averiguar su nombre, dato que consta en todas las fichas primarias de esta mente… ¡Es inaudito! Ni siquiera has estudiado los informes que te pasaron. ¿Sabes interpretar las fichas primarias o también se las saltaron en tu curso acelerado?

—¿De qué fichas hablas? —pregunto desconcertada—. No eres justo, Graus.

—Da lo mismo, ese dato no es tan interesante como el que una Rastreadora de Superficie esté intimando con una mente dañina que se llama Miguel. ¿Te has fijado en que está haciendo contigo lo mismo que hizo con su mujer? ¿Tampoco conoces esa historia? ¿No te suena de nada? Veo que la limpieza de tu mente fue completa, porque a veces se recuerdan pequeños detalles. Eres su esclava, te roba las energías para su propio beneficio. Se está fortaleciendo demasiado, y se nos escapará por tu culpa. No tienes excusas, se esfuma en nuestras narices sin que podamos hacer nada por evitarlo, me siento impotente porque no me dejas realizar mi trabajo. Se está apoderando de ti, te va a destrozar en muy poco tiempo. Cada día que pasa su resistencia será mayor, y cuando quieras zafarte será demasiado tarde porque ya te habrás convertido en un juguete roto entre sus manos.

—Eso no es cierto, estás exagerando demasiado, Miguel necesita un Ajuste Intermedio para curar su enfermedad. Se trata de una alucinación simple, nada que nosotros no podamos reparar.

—¿De qué me hablas? —me pregunta extrañado—. ¿Qué tontería estás diciendo?

—Ninguna tontería, que para eso lo observo todos los días, ¿ves cómo necesitas de mi colaboración? Junto a él se encuentra su amigo Carlos, me consta que se trata de una alucinación porque ese tal Carlos no existe, jamás le he visto en esta casa.

Graus guarda silencio por unos minutos. Da vueltas por la habitación sin decir nada. Deja pasar el tiempo para contener sus impulsos y hablar sin alterarse.

—Élyran, Élyran… ¿Qué hacemos contigo? ¿Por qué me lo pones tan difícil? De nada sirvieron mis anteriores explicaciones. Te advertí que este tipo de mente privilegiada no es consciente del grado de enfermedad que padece y llega a fingir sus propias patologías. ¿Lo recuerdas? Esa alucinación es falsa, no existe, él está obsesionado con Carlos, un antiguo amigo de su padre, porque en vida siempre le acusó de la muerte de su propio hermano. Se trata de un recuerdo negativo que le atormenta, que siempre lo tiene presente, y lo utiliza como truco para tenerte atrapada en sus redes, pero no es más que una falacia, ese tal Carlos nunca fue su amigo, ¿cómo no te has dado cuenta? ¿Para qué te han servido los informes que solicitaste al equipo? En ellos aparece reflejado el nombre de Carlos. Es un suceso muy común en estas mentes y deberías estar prevenida. No sé cómo has sucumbido ante un truco tan elemental. Tus niveles de autocontrol no existen, así que nos será muy difícil rescatarte sin que sufras alteraciones irreparables. Ahora comprenderás por qué son necesarios tantos años de aprendizaje en la Universidad de Ptah. Nunca estuve de acuerdo con esa promoción acelerada que se realizó por falta de efectivos. Tu caso es un ejemplo vivo de las carencias que se aprecian en sus componentes.

—¡Él ve a ese Carlos! —protesto con autoridad—. Lleva tiempo con la alucinación, me lo demuestra a diario, incluso a veces, unas sombras…

—¡Él no ve a nadie, joder! —grita Graus— Te ve a ti, tú sí eres su alucinación, y no ve a nadie más. ¿Es que no lo comprendes? —me dice en un tono más suave—. La mente no puede tener dos alucinaciones a la vez, llegadas por distintas vías, son incompatibles entre ellas. ¿Cuántas veces te hemos dicho que en la misma zona del cerebro no podemos actuar dos miembros al mismo tiempo, que las interferencias nos lo impiden? Si él te ve a ti, no puede ver a nadie más. Es imposible, ese Carlos existe en su mente, en su recuerdo, pero no hay forma de que lo visualice, porque ese campo de acción está ocupado por ti. ¿Lo comprendes de una puñetera vez? Todo lo que no seas tú, es falso, una gran mentira de la que no eres partícipe y que te encargas de alimentar con tus propias energías. Tú puedes mostrarle a más personas dentro de su campo alucinatorio, pero por otra vía diferente es imposible.

Me encuentro en un callejón sin salida, atrapada en mi propio error. Intento hallar una respuesta que justifique de algún modo mi permanencia en la casa, y en estos momentos es difícil.

—¿No viste la herida en forma de cruz que se le abrió en la espalda mientras me contaba la historia del diablo? —le reprocho, sintiéndome incomprendida y buscando una salida airosa—. ¡Eso no fue una visión! ¡Era real! La palpé y la curé con mis propias manos. Se desangraba sin un solo lamento. ¿No significa nada para ti? Porque para mí sí, me indicó que nos estábamos equivocando, él necesita mucho cariño, le estamos juzgando con demasiada severidad. Con la compañía adecuada, es un ser encantador. Si además me dices que la alucinación de Carlos es falsa, hablamos de una mente casi normal. Ni siquiera un Ajuste Intermedio, el Básico sería lo adecuado para una mente de estas características.

—Estás muy mal, Élyran. Esa mente es tan poderosa que te ha vencido sin esfuerzo. Solo tuvo que aplicar un viejo truco y la más lista de la clase picó el anzuelo. Él mismo se hizo la herida unos minutos antes. ¿No te diste cuenta? Se nota que te conoce bien, ha estudiado tus puntos débiles, sabe cómo y cuándo actuar. Eligió el momento para que escucharas la historia. No comprendo cómo estás fallando tanto. Parece que has olvidado todo cuanto aprendiste en la universidad. Demasiada materia para tan poco tiempo de estancia.

Escucho a Graus, impávida, sin alterarme. Por muy extraño que parezca siento de nuevo la energía fluir por mi cuerpo, y eso me da más fortaleza para continuar defendiendo mi postura. Puedo responder serena, pero con firmeza.

—La sangre apareció después de la historia, y me la enseñó porque se dio cuenta de que yo no le creía. De lo contrario no me hubiese dicho nada. Sufría en silencio sin quejarse. Es una mente atormentada por la incomprensión de los demás, que en definitiva es nuestra propia incomprensión.

—Él sabía que no te ibas a tragar tantas mentiras juntas. ¿No te parece raro que la sangre apareciera al levantar la manta? ¿Por qué no la enseñó antes? Lo hizo cuando él consideró que era oportuno, porque siempre permaneció tapado, ¿no es así?

—Sí, así es… ¿Ese detalle varía algo lo sucedido? No lo veo de ese modo.

—Bien, me da igual cómo tú lo veas, es muy importante que salgas y no te robe más energías. No te quedan muchas y las necesitas para desaparecer. Las que tienes ahora mismo te las estoy proporcionando yo para que podamos tener esta conversación de una forma digna. También te advertí que no puedo hacer este Ajuste contigo dentro, del mismo modo que Carlos no puede existir porque ese lugar lo ocupas tú. Tienes que desaparecer sin dejar rastro y garantizo que haré un Ajuste perfecto. Además, ya no son órdenes mías, vienen desde la Cúspide Magna, donde te esperan. No me obligues a utilizar la fuerza de mis ayudantes para sacarte de aquí.

—Estoy confundida. Ahora mismo no sé cuál es la verdad, no sé si me quedan fuerzas para desaparecer. Incluso, no sé si quiero desaparecer. Creo que él me necesita, no somos justos con Miguel, es una mente caritativa y necesita mucho amor, el amor que recibe de mí. Ahora no puedo traicionarle.

—Es una mente sin conciencia, una mente asesina. Tiene el clásico perfil que se estudia en los cursos de iniciación. Mentes que afirmaban haber hecho pactos con el diablo y acabaron en Ajustes Definitivos. No nos dejan otras alternativas, son mentes irrecuperables, se escudan en Satán para justificar sus fechorías, y no desean una reinserción. ¿No las recuerdas? Mentes que arrastran con todo lo que hay a su alrededor, y en este caso concreto, te arrastra a ti.

Respondo con rabia, sus continuos reproches me están fastidiando.

—Claro que recuerdo esas clases magistrales que trataban de mentes asesinas sin interés por convivir en paz con la sociedad. No es el caso de Miguel, coinciden en el supuesto pacto con el diablo, nada más. Miguel puede vivir en perfecta armonía con los demás.

—Te veo cegada, hipnotizada —dice con calma—. Voy a refrescarte la memoria para que tu mente se aclare. Los primeros pactos con el diablo los introduce la religión católica en el siglo V a través de los escritos de San Jerónimo, ¿recuerdas? En el siglo VI, el más conocido de todos está basado en una leyenda sin sentido…

No le dejo terminar, lo último que falta es escuchar una clase magistral.

—Ya te he dicho que las recuerdo a la perfección. Es más, me las sé de memoria, así que te la puedes ahorrar, porque no estoy para clases. Los casos que expones en tus conferencias no se parecen en nada a este vagabundo, te ruego que no me atormentes con unas historias que repites como un loro en todos los cursos y que para mí están desfasadas. Deberías modificar tu contenido y adaptarlo a los tiempos actuales.

—Quizá tengas razón y ya sea hora de actualizar mi banco de datos, pero sin olvidarnos del pasado, de nuestra propia historia —contesta sonriendo—. Si de verdad recuerdas mis casos prácticos, también recordarás que en el resultado final no coinciden, y por eso los expongo como modelos. Sin embargo, poseen un perfil muy parecido, infancia conflictiva, vida desahogada, adolescencia rebelde enfrentada a la sociedad y madurez con una mente sin conciencia, capaz de realizar las mayores atrocidades sin ningún escrúpulo. ¿Comprendes cuál es la situación del vagabundo? Repasa su vida, me consta que no lo has hecho, y saca tus propias conclusiones en relación con los casos que te acabo de citar.

—¡Qué pesado eres! —le reprocho indignada—. Te digo que lo recuerdo como si fuese ayer y a pesar de todo me largas el sermón. Pues ¿sabes qué te digo? —el tono de mi voz sube—, ¡que Miguel es diferente! Has recordado a verdaderos monstruos del terror, hayan pactado o no con el diablo, pero te garantizo que no es el caso de Miguel. Me tienes que creer, Graus. Eres el único que puedes darle una oportunidad.

De nuevo quedamos en silencio unos minutos. Ambos guardamos una carta debajo de la manga y es el momento de sacarla. Sabía que Graus lo está esperando. Por respeto no ha dicho nada hasta ahora, pero lo esperaba.

—Fuiste mi gran opositor —le digo con cara de desahogo—. El único que luchó para que mi incorporación al equipo de Rastreadoras no se efectuara de ese modo tan irregular. Mis grandes dotes de persuasión, y que eran otros tiempos, influyeron para que mi paso por la universidad solo fuese de dos años. ¿Justo? No lo sé; comparado con otros quizá no. Aun así, los resultados mandan y hasta la fecha nunca he fracasado. Fue una promoción especial, estabais necesitados de mentes preparadas y con esa promoción se hizo una excepción. Tú no estabas de acuerdo y nos machacaste con tus clases magistrales, por eso me las aprendí de memoria y no necesito que me las recuerdes.

—Admiro tu sinceridad —me dice en tono amable—. Es muy loable que reconozcas tus deficiencias y que comprendas que la falta de esos años de aprendizaje conlleva tener las lagunas que tú estás padeciendo. Además, los dos sabemos que este caso en concreto es muy especial para ti. Esta mente jamás tenía que haberte correspondido, va en contra de los principios elementales de nuestros estamentos. No sé de qué artimañas te has valido para que te lo adjudiquen, ni lo quiero saber, pero quien sea el responsable de esta concesión es un inconsciente, porque va a conseguir perderte para siempre. Ni tienes la suficiente preparación para ganarle a esta mente, ni te corresponde por principios. La experiencia no lo es todo en esta vida, y tú piensas que sí. Lo siento, pero tienes que marcharte. Él ha podido contigo, eres una Rastreadora limitada por las circunstancias, que ha jugado a ser Ajustadora y ha perdido. Era un juego demasiado peligroso para ti por todo lo expuesto y porque ya absorbió gran parte de tus energías. Si deseas autodestruirte y que él se escape, adelante, continúa como hasta ahora y en días todo habrá concluido. En poco tiempo estará haciendo de las suyas, pero tú te habrás desintegrado para siempre. Me siento defraudado, cada uno tiene lo que se merece y me cuesta trabajo pensar que te merezcas esto, pero no tengo más remedio que aceptarlo. Si desapareces ahora, actuaré de inmediato. En tus manos lo dejo, y observaré todos los movimientos para no perder ni un solo segundo. Si lo dejas escapar, luego no quiero lamentos ni excusas. Si no hay Ajuste toda la responsabilidad posterior será tuya. En el supuesto caso de que continuaras con vida, porque no te olvides de que energías no te quedan, las que posees ahora mismo te las estoy regalando yo.

—Tendré muy en cuenta tus palabras… —le digo mientras le acompaño hasta la puerta—. Intentaré seguir tus indicaciones para que no tengas más quejas de mí.

—La única solución posible es largarse de aquí —me repite antes de irse.

De nuevo sola. No quiero pensar en nada, ni en Miguel, ni en el Ajustador, ni en la dudosa existencia de Carlos. Mi mente está obsesionada con poder descansar.

IX

Mi cuerpo errante se fatiga

de llevarme despacio por la tierra,

de andar conmigo horas y horas

caviloso, al lado de su huésped…

EUGENIO MONTEJO,

Vecindad

A las seis en punto de la mañana suena el despertador. Su estridente timbre, desagradable como ninguno, retumba en mi cabeza con toda la fuerza sonora que puede desplegar. Nunca he odiado tanto a un despertador, un simple mecanismo a pilas capaz de desquiciar al más cuerdo del planeta.

Me levanto con un cansancio abrumador, maldiciendo la inflexibilidad horaria de Miguel. Mi cuerpo se encuentra extenuado como si hubiera estado trabajando toda la noche. He dormido cinco horas, insuficientes para aguantar con fuerzas la jornada completa. Un fuerte desayuno y una ducha de agua fría ayudarán a despejarme. Antes de salir a la compra dispongo del tiempo justo para completar las tareas de la casa, da asco tanta mugre y malos olores. A pesar de los esfuerzos por recuperar energías, me siento muy débil, y solo con pensar en la faena que me queda por delante aumenta mi cansancio psíquico. Soy consciente de algunas cosas, sé que con mi deplorable estado físico no estoy en condiciones para hacer ni siquiera los trabajos domésticos más pequeños. Mi cuerpo exige descanso, un largo periodo de descanso, posibilidad que Miguel ni siquiera contempla. Ahora sí entiendo con más claridad lo absurdo de mi situación, sin embargo, no tengo las fuerzas necesarias para desaparecer de aquí, como ordenó el Ajustador. Una poderosa mente me mantiene presa en esta casa llena de locura. Mi simbiosis con el vagabundo es tan fuerte que a veces me siento identificada con su estilo de vida.

Estoy como en una especie de limbo que yo he construido. Los días se repiten con la misma exactitud una y otra vez, algunos cambios superficiales que dependen del estado de ánimo de Miguel, y de las ganas que tenga de golpearme en mayor o menor medida. Mi único aislamiento consentido se limita a la biblioteca. En ella leo y escucho alguna canción de finales del siglo XX, música de una época dorada. Fuera de ella mi mundo vuelve a su realidad cotidiana.

He confundido mi rol terrenal y salgo a la calle sin ninguna protección, ni contra otras mentes sin conciencia, ni contra nada. Mi autoestima es algo que ni siquiera me planteo, ¿para qué si me encuentro en un estado catatónico en donde la vida ya no me importa nada? Mi capacidad de concentración es tan escasa que ni me planteo recordar dónde he guardado las gafas egosensoriales, el R3D y demás artilugios para mi seguridad personal. Me falta la chispa necesaria que me incite a buscarlos. Esta negligencia ha tenido consecuencias muy negativas, porque mi estado físico se ha ido deteriorando aún más. Me veo obligada a detenerme en todas las esquinas donde haya un escaparate, fijarme en ellos constituye una excusa para recuperar fuerzas. Me quedo largos minutos inmóvil, con la mirada fija en un punto cualquiera. El más mínimo entretenimiento es bueno, pues necesito aspirar aire fresco para normalizar mi respiración. Además, la ausencia de las gafas también me produce fuertes dolores por los continuos destellos luminosos que interfieren en mi mente. A veces la presión exterior es tan intensa que se hace insoportable, demasiadas mentes deambulando a mi alrededor. Entonces corro a refugiarme en el primer portal que encuentro vacío. Entre la oscuridad y el silencio la presión mental disminuye, y me permiten continuar con mi recorrido hasta que se repite el mismo episodio, cada vez con mayor frecuencia e intensidad.

Después de cuatro interminables horas con las tareas de la casa, casi arrastrándome, voy a comprar los artículos que faltan para completar la despensa de la cocina. Miguel es muy meticuloso con este tema. Le gusta tenerla llena y con los alimentos ordenados por orden alfabético. Su primera tarea de la mañana consiste en mirarla y observar si falta algo. Repasa todas las estanterías, incluidos sus rincones, hasta quedar satisfecho. En este aspecto se ha convertido en un maniático convulsivo, y encontrar un hueco en la despensa me acarrea un maltrato cruel por su parte. Con el paso de los días, el consumo de alimentos y bebidas ha ido creciendo hasta convertirse en compras diarias de gran volumen. Eso me obliga a cargar como una mula con las bolsas del supermercado. El alcohol lo adquiero en una tienda especializada que se encuentra en la misma calle. Mis visitas se hacen cada vez más frecuentes y, a veces, hasta el mismo propietario me tiene preparadas las botellas del día. Algo absurdo, porque gran parte de estos alimentos se estropean y las botellas de vino ocupan cada vez mayor espacio.

Como en muchas otras ocasiones, tengo que detenerme en la esquina de la Iglesia Mayor para tomar aire y recuperar el aliento. Echo de menos los meses pasados, cuando transitaba por este lugar con rapidez y sin dejar de observar cualquier posible cambio y, por supuesto, sin depender de las exigencias de nadie. Durante años acompañé a mi abuela a la compra diaria. ¡Qué tiempos aquellos! También parábamos en todas las esquinas, le conocía tanta gente que era imposible recorrer una calle sin saludar y sin responder a las preguntas que sus amigas le hacían, casi todas centradas en mi persona, que constituía la novedad del pueblo.

Hace tiempo que no me fijo en la iglesia, paso por aquí como si no existiera. Ahora, con dificultad, observo extrañada un gran movimiento de personas en sus alrededores. No recordaba a tanta gente junta en los aledaños del viejo edificio, esto no es lo habitual, y sin duda que de ahí proviene el origen de tantas interferencias luminosas en mi mente. De pronto una visión me deja perpleja: el vagabundo se encuentra en el sitio de siempre, en la postura acostumbrada, con su viejo sombrero cubano sobre la cara y mirándome con total descaro. Me parece imposible, porque cuando salí de casa dejé a Miguel dormido en su cama. En este momento advierto que la pérdida de energías me está provocando alucinaciones. Altera mi propia consciencia para convertirla en un espejo invertido de lo que en teoría se consideraría mi víctima. Se produce un intercambio de ego entre mi huésped y yo. ¿Es eso posible? Nunca he conocido algo semejante. También el deseo interno de verle allí de nuevo influye, y podría tratarse de una proyección visual de mis propios deseos. Mis escasas energías se acumulan en un solo punto de mi mente y originan una situación que anhelo con fuerza en mi interior, porque muchas veces maldije la decisión de haberme llevado a Miguel a mi casa.

Una vez que me alejo lo suficiente de aquella fachada, comprendo el motivo de tanto jaleo. Son en su mayoría trabajadores del ayuntamiento que están colocando una valla protectora alrededor de la iglesia. Unas cintas metálicas impiden el paso a personas que no tengan relación con lo que allí se hace. Varios grupos de curiosos observan las maniobras de lejos, al igual que yo, y me siento impotente como Rastreadora, desprotegida con tan poca ropa y sin medios técnicos para actuar. Mi declive psíquico no puede ser más ruin. En circunstancias normales, ni siquiera me hubiese tenido que acercar para saber qué sucedía y qué mentes destacaban como las más dañinas.

No estoy segura de si en los últimos días he hablado con Graus, si se trata de un sueño o quizá de una ilusión, porque no estoy segura de casi nada. Menos mal que él no tiene acceso a este desafortunado desajuste mental. La percepción para diferenciar entre lo real y lo imaginado me falla. Las dudas me asaltan, es posible que esté confundiendo el pasado con el presente. A veces, necesito pellizcarme para comprender que este momento es real. El Ajustador estará realizando su trabajo y no existirán motivos para una visita. Yo no molesto a nadie, ni interfiero con nada, el hecho de que permanezca en la casa no tiene por qué influir en el ajuste del vagabundo, por mucho que Graus se empeñe en decir lo contrario, porque yo no intervengo, me dedico a observar la evolución de Miguel.

Mi excesiva debilidad aumenta mi imaginación a límites insospechados y me hace ver y escuchar cosas que no son ciertas, como esa visión de Miguel en la iglesia, o la reciente discusión con el Ajustador. Me consta que Graus apareció después de una larga espera y que hablamos un buen rato, pero el contenido de la conversación lo he olvidado casi por completo. Su interés en mi marcha sí permanece en mi recuerdo, eso y algunas acusaciones aisladas. La teoría del espejo invertido, descubierta por mí, es muy tentadora y supone una buena propuesta como técnica innovadora del futuro.

Tengo que seguir mi camino con la rapidez que mis escasas fuerzas me permitan, porque un solo minuto de retraso en el horario previsto por Miguel y el enfado será descomunal, sobre todo porque anoche se acabó el whisky, y es lo primero que buscará apenas se levante. El dolor psíquico lo he superado bien, y las vejaciones no me afectan mucho, aunque el dolor físico es otra cosa. No soporto el maltrato delante de sus amigos, y menos que me deje marcas en la cara. Nunca he comprendido el empleo de la fuerza bruta para tratar de imponer autoridad. El respeto se consigue con tolerancia y comprensión, no a fuerza de palos. Mi marido era una persona que no razonaba nada. Para él, lo que fuera en contra de sus principios no tenía lógica, porque siempre estaba en posesión de la verdad absoluta, y cualquier reproche lo solucionaba con una buena paliza. Decía que unos azotes a tiempo constituían la mejor medicina para las almas enfermas. Su final fue muy doloroso, pero mi conciencia quedó tranquila porque mis muñecos de vudú no intervinieron para nada. En verdad, nunca supe realizar los rituales al completo.

Estoy fatigada, el trayecto se hace infinito y subir las escaleras de cinco plantas me cuesta la misma vida. En medio de resoplidos y descansos interminables, por fin llego al rellano de mi piso. Las cotorras que viven en el mismo descansillo miran a hurtadillas, como si yo no me diera cuenta y no supiera que estoy en boca de todo el vecindario, pero eso no me importa en absoluto. Me consideran una fulana; acostumbradas a un Miguel solitario y amargado, les es difícil aceptar que una extraña le proporcione la felicidad que ellos le han negado. La portera del edificio y su lengua viperina lidera al grupo de vecinas que se han propuesto hacerme la vida imposible. Idéntico al recuerdo que tengo de mis primos, no soportaban el trato de favor que mi abuela me dispensaba, y en sus ojos, detrás de cualquier rincón de la casa, se les veía un odio desmesurado hacia mi persona.

La vecina de la puerta de al lado ya se ha quejado en varias ocasiones de mis gritos, me amenazó con llamar a la policía y ha predispuesto al vecindario en mi contra, cuando el único que forma escándalo en el bloque es Miguel, pero a él no tienen agallas de llamarle la atención; aprovechan mi debilidad para descargar sus iras en mi persona.

—¡Mirad, chicos, ya llegó mi putita! —grita Miguel al observar que se abre la puerta de la calle—. ¡Ese whisky ya tendría que estar en la mesa! Trae también hielo…

Acabo de regresar a la realidad de mi vida. Las partidas comienzan cada día más temprano y con más amigos. Apenas es mediodía y están liados. Lo de la iglesia fue un espejismo. Miguel está en la casa y muy bien acompañado. La pestilencia a tabaco se filtra por todas las habitaciones, impregna los muebles con su olor nauseabundo. Mi padre fumaba un habano después de las comidas. Recuerdo un olor aromático y agradable, nada comparable con el tabaco barato de estos miserables. El salón está convertido en una auténtica sala de casino, donde cinco personas se juegan al póker un montón de euros que depositan encima de la mesa; cinco jugadores y seis asientos porque el amigo invisible de Miguel también dispone de su sitio. ¡Quién diría que se trata de vagabundos que rebuscan en los contenedores de la basura sus comidas diarias! En medio de esta algarabía de insultos y palabrotas es difícil hacerse entender. La biblioteca constituye la única habitación respetada por Miguel y que alguna que otra vez frecuenta para confeccionar sus dibujos cuando está sobrio, algo difícil de ver en las últimas semanas. No estoy segura de hasta cuándo podré mantenerla al margen de los demás individuos. Sospecho que ni siquiera conocen su existencia.

—¡Nena! ¡Trae ese whisky, que estamos secos! —grita de nuevo sin dejar de mirar sus cartas y con aparente buen humor.

Preparo las bebidas con esmero y coloco los vasos en una bandeja, pero al llegar a la mesa, Miguel me propina tal guantazo en las nalgas que caigo de bruces. La botella y los vasos se estrellan, y la bebida queda regada por el piso. El humillante espectáculo parece encantar a los invitados, porque todos sueltan sendas risotadas.

—¡Joder! ¡Qué torpe eres, cariño! Confío en que tengamos varias botellas, y si no es así ya puedes ir a buscarlas. Me da igual el lugar a donde vayas a comprarlas… ¡No se te ocurra regresar sin ellas! Estas cartas son las culpables de tu caída, no hay una jugada que me salga bien —me dice enseñándome las cartas que sujeta en sus manos—. Recoge eso con rapidez y tráeme más dinero, la suerte no puede tardar mucho, es algo que va y viene. ¡Qué esperas, joder! ¡Recoge de una puta vez todo lo que has tirado! ¡Más rápido, coño, que pareces tonta! —Miguel intenta controlar mis movimientos, sus cartas y el juego de sus amigos, todo al mismo tiempo. Esa hiperactividad le transforma el carácter, mueve los ojos sin descanso, mira en todas las direcciones, y rasgos de maldad se marcan en su rostro—. ¡Deja eso y tráeme el dinero! —Ahora está más pendiente de su juego, parece tener una buena mano, porque su nerviosismo es palpable—. ¡Vamos, el dinero! —dice mientras hace el intento de levantarse para agredirme de nuevo—. ¿Eres sorda? ¡Tráeme el dinero de una puta vez!

Voy lo más rápido posible, busco mi bolso y le entrego cien euros. También me fijo cómo en el asiento vacío hay unas cuantas cartas, un fajo de billetes y un vaso intacto.

—¡Tú eres imbécil! Te he dicho dinero, no calderilla. ¿Quién coño crees que soy? ¿Me vas a dar cien euros para la partida? —Me agarra por una muñeca y me obliga a sentarme en sus piernas. Mis gestos de dolor no le importan en lo más mínimo—. ¿Os gusta mi putita? —les pregunta a sus amigos a la vez que introduce su mano por dentro de mi camisa—. ¿A que está buena la zorra? Pues miradla bien, porque ninguno de vosotros la va a tocar. —Con su mano apretando mi boca, me susurra al oído—: Tráeme quinientos euros y recoge todo lo que has tirado, que luego hablaremos tú y yo, puta de mierda.

Me siento aliviada al verme libre de la presión de sus manos. Sin protestar, hago todo cuanto me ha exigido. Bajo ningún concepto admite réplicas, y yo callo para no recibir más palos. Continúan con la partida de cartas, sin importarles que pase el día y llegue la madrugada. Aunque Miguel nunca deja de pedirme cosas, han olvidado mi presencia durante unas horas, y eso me permite descansar, más o menos, algo. Todos poseen el mismo aspecto de pordioseros, salidos de las callejuelas de barrios marginales. Vagabundos sin modales, sin escrúpulos, carentes de honestidad y moldeados a imagen y semejanza de Miguel. Imposible encontrar cinco mentes más idénticas que aquellas.

A pesar del intenso frío, y del jaleo de esta gentuza que molesta a los vecinos, me veo en la necesidad de abrir las ventanas para descargar el ambiente de tanto humo. El mal olor que invade al piso es insoportable. Los gritos no cesan, de vez en cuando alguno se levanta para ir al baño, en esos momentos aprovecha para depositar su lujuriosa mirada en mi cuerpo y decirme obscenidades que Miguel ni puede sospechar.

En estos instantes de tranquilidad pasajera, aparecen vislumbres de reflexiones que cruzan por mi mente, y percibo de forma vaga que estoy acabada. Mi aspecto se ha transformado en una figura esquelética, y mi cara aparece demacrada. Casi no puedo reconocerme frente al espejo, mientras Miguel rebosa vitalidad por todos lados. Después de cambiarme de ropa y de curar la pequeña herida que me ha producido el golpe en el labio, me voy un rato a la biblioteca. El desorden es tremendo, los dibujos cubren el suelo en su totalidad y mi capacidad de concentración para leer es nula. Estoy un rato sentada y después me tumbo un rato en la cama. Me duele todo el cuerpo, marcado de cardenales. Tengo sueño, el cansancio me supera, y sin embargo, siento terror a dormirme, no confío en Miguel y menos en esos rufianes que le acompañan. No llevo ni una hora de reposo cuando los ordinarios gritos de Miguel retumban en mis oídos de forma despiadada. Me levanto con rapidez para no hacerle esperar. No deseo más maltratos por este día. Cuando llego a la mesa, no me gustan las miradas de aquellos bandidos. Algo perverso se engendra en sus mentes.

—Ven aquí conmigo. Hostias, que no me como a nadie —dice con una falsa sonrisa. Todos disponen de dinero en la mesa; todos, excepto él, y ese detalle no augura nada bueno.

Se pone de pie, y mirando a sus amigos casi con solemnidad, me quita el cinturón de la bata para luego dejarla caer hasta el suelo. Quedo desnuda delante de ellos. Él sabe que cuando me cambio para ponerme la bata, por comodidad no llevo ropa interior, por eso su complaciente sonrisa y las lascivas miradas de sus amigos. Jamás he pasado tanta vergüenza, ni sentido tanta humillación.

—Esta es la mercancía, como pueden ver, carne fresca de primera calidad. Tiene algunos cardenales sin importancia, pero fíjense en este par de tetas, señores. ¿Han visto en sus putas vidas algo mejor? —dice con lujuria al tiempo que agarra una de mis tetas con sus ásperas manos—. Esta es mi apuesta. El que gane se la tira, y si gano yo, me quedo con vuestro dinero. ¿Hay trato?

Todos afirman con la cabeza menos uno de ellos.

—¿Qué coño pasa? —le interpela Miguel—. ¿Eres maricón? Porque si ese es el problema te puedes ir quitando los pantalones, y asunto resuelto, que aquí estamos cinco hombres para satisfacer tus deseos.

Todos ríen de modo exagerado. Miguel parece encontrarse muy a gusto rodeado de tanta mierda.

—No soy maricón —responde el aludido con semblante serio. Es el que más dinero acumula encima de la mesa. La suerte le ha estado sonriendo y maneja otro tipo de estrategia—. Ni me gustan los tíos. Si no tienes dinero, ofréceme algo mejor que esa furcia manoseada a diario por ti.

—Dime qué deseas, porque mejor que esta puta no encontrarás nada —le dice acariciando de nuevo una de mis tetas delante de todos—. Habla, qué me pides a cambio. Seguro que llegamos a un entendimiento.

Por primera vez en la noche, un tenso silencio se apodera de la sala. Todos miran expectantes al individuo que se ha atrevido a repudiarme. Los insultos ya no me duelen, así que le quedo muy agradecida por el rechazo.

—Tu sitio en la puerta de la iglesia —dice por fin, en voz baja.

—Si no eres maricón habla fuerte como un hombre, gilipollas. ¿Qué has dicho? Aunque esa vocecilla me ha sonado a caca en los pantalones —dice con la intención de ponerle más nervioso y que los demás rían su gracia.

—Tu sitio en la puerta de la iglesia —repite con voz potente y muy deprisa. Ahora las miradas se giran hacia Miguel.

—¿Mi sitio en la iglesia? Qué jodido, y parecía tonto el muy cabrón. ¿Te refieres a la Iglesia Mayor, verdad?

—Por supuesto. Es el único sitio que te pertenece.

Se han quedado en silencio. Esperan la respuesta de quien parece liderar sin problemas el grupo. Es una petición fuerte, porque entre vagabundos los buenos sitios se cotizan bien, y este parece serlo por lo solicitado que está. Los años de permanencia en uno de ellos se valoran como un derecho adquirido; el tiempo que Miguel lleva en esa iglesia es más que suficiente para que nadie ose mendigar en sus alrededores sin su autorización.

—¡De acuerdo! —responde entre aplausos del grupo—. Mi iglesia será tuya si pierdo la partida. Ahora bien, es un trato desigual, porque mi iglesia vale más que esta guarra. —De un empujón me tira al suelo, y todos ríen de nuevo—. Si gano, aparte del dinero que hay en la mesa, también me darás el dinero que llevas encima. ¿Aceptas? Hay cierto tufillo… No hace falta que arriesgue todo el dinero, nos jugamos el que hay depositado en la mesa con la puta incluida. Por razones personales, mi iglesia no la puedo ceder, pero sí compartir. Me parece una propuesta muy generosa por mi parte.

—Acepto —responde el interesado, que ya conoce sus cartas y se muestra satisfecho. Solo falta conocer al ganador.

De solo pensar que uno de esos asquerosos puede poseerme, me dan ganas de vomitar y tengo que salir corriendo para el baño. Allí descargo lo poco que llevo dentro, y quedo inconsciente. No sé cuánto tiempo he estado así, si horas o minutos, cuando vuelvo en mí, el silencio es absoluto. Recorro el piso con cuidado para no hacer ruido. La cocina da asco, está llena de vasos sucios, restos de comida y colillas de cigarrillos, el suelo se ve pringoso por los líquidos derramados, da miedo entrar en ella. El salón continúa cargado de humo y está patas arriba. Me veo en la obligación de abrir de nuevo las ventanas porque alguien las ha cerrado. En la mesa, aparte de fichas, vasos y cerros de colillas, hay varios cientos de euros. Todo indica que la última partida la ganó Miguel, y por eso se olvidó de mí cuando me marché al baño. Mientras arreglo el salón escucho sus ronquidos y siento alivio, porque significa un rato de descanso sin sobresaltos.

Horas más tarde, con el piso limpio y ordenado me quedo más tranquila, pero sin fuerzas suficientes para llegar hasta mi dormitorio. Me tumbo en el sofá del salón, y en cuestión de segundos me quedo dormida. De pronto algo me despierta, no sé cuánto he dormido, pero abro los ojos y me quedo quieta, a la expectativa. Los ronquidos de Miguel se escuchan en todo el piso, trato de incorporarme, pero me fallan las fuerzas y los dolores son más intensos. La vista también comienza a nublarse por la gran debilidad que está minando mi cuerpo, por eso tardo en darme cuenta de que no estoy sola. El Ajustador Principal se halla sentado a mi lado con expresión preocupada, está acompañado por Lupus y Draco, sus dos ayudantes personales y Ajustadores Secundarios famosos. En muy raras ocasiones el Ajustador Principal se hace acompañar por ellos, y esta es una. La cabeza me duele tanto que no puedo pensar. Es evidente que no poseo energías ni para aclarar mis ideas. Graus habla en tono bajo y casi de manera paternal.

—No te esfuerces, se han agotado tus reservas energéticas. En estos momentos eres como un ser muerto. Puedes hablar conmigo gracias a las energías que mis ayudantes te están suministrando. Lo siento, era la única forma que teníamos para acceder a zonas ocultas en el subconsciente de Miguel. Nunca pensamos que llegarías tan lejos, ni que aguantaras tanto… Entre todos hemos estado a punto de dejar escapar a esta mente. Tu estancia en esta casa ha concluido. Ellos te acompañarán a un lugar seguro para tu recuperación.

—Me gustaría hablarte de mi nueva teoría del espejo invertido, la he descubierto hoy, se trata de una teoría para el futuro…

—Claro, querida, ya me hablarás de ella, ahora tienes que irte a descansar, no gastes las energías que te estamos suministrando y que vas a necesitar para realizar el trayecto. No te preocupes por nada, ya sé que este bastardo intenta eliminarte como Rastreadora, pero no lo va a conseguir. Te prometo que me voy a encargar de que pague con creces todo lo que te ha hecho pasar. Esta mente no se quedará sin castigo, aunque sea lo último que haga como Ajustador Principal.

Mi confusión aumenta; no dispongo de fuerzas ni para reflexionar ni para hablar. Al ver a Graus con sus ayudantes, creía que iba a recibir otra reprimenda, pero no, estas palabras pronunciadas con tanta dulzura, que además no comprendo en absoluto.

—¿Qué hacen esos dos aquí? —puedo balbucear con bastante dificultad—. Yo no me puedo ir, Miguel me necesita…

—No te preocupes, ahora todo va bien. Sabes que son Ajustadores Secundarios, han venido conmigo porque necesitas ayuda sin más demora. No digas nada, no hables, ahora vas a desaparecer de este lugar. La Cúspide Magna ordenó tu permanencia en la casa. No teníamos otro modo de relajar a este individuo para que dejase aberturas en su mente. No podías conocer la verdad, porque se corría el riesgo de que él lo descubriese. ¿Crees que de lo contrario hubieras permanecido más de veinticuatro horas en esta casa? Por supuesto que no, Élyran, has estado el tiempo que nosotros hemos estimado oportuno, y ahora Draco y Lupus están aquí para protegerte hasta que te restablezcas del todo, ellos te guiarán… Adelante —ordena.

—No quiero irme… —En estos momentos no sé si estoy en Cuba, en España, en la universidad…, pero vuelvo a encontrarme muy bien por dentro, como si flotara en el aire, y… ahora visiono a mi padre con toda nitidez, en el maldito barco, intentaba hablarme: «Yo no me puedo ir, mi pequeña me necesita…». Estas fueron las últimas palabras que le escuché pronunciar antes de su partida definitiva. Con su mano quitó unas lágrimas de mis ojos e instantes después falleció.

—No digas nada… Ya no estás aquí, te has marchado. Ahora yo soy Élyran... Para Miguel todo seguirá igual, pero me tendrá a mí de rival. Tú ya te has ganado un merecido descanso. Adiós, querida.

X

Vivo un argumento escrito por mi código genético, la herencia ancestral, los acontecimientos traumáticos, la inconsciencia de mis padres, los accidentes sociales.

JAMES HILLMAN,

El código del alma: La respuesta a la voz interior

Una vez que mis ayudantes se han llevado a Élyran, doy una vuelta por el piso para reconocer mi futuro entorno, a la vez dejo pasar un tiempo prudencial para que mi mente se deshaga de infiltraciones negativas, lazos afectivos indirectos y residuos contaminantes de la etapa anterior que se incrustaron en este excuerpo de Élyran. Con las ideas bastante claras me preparo para entrar en acción y voy al encuentro del vagabundo. Abro la puerta del dormitorio con bastante brusquedad y de un fuerte tirón subo la persiana hasta arriba.

—¿Qué coño pasa? ¿Quién te dio permiso para entrar y despertarme? ¡Cierra esa persiana, que la luz me molesta en los ojos! —Salgo con rapidez sin atender su petición—. ¡He dicho que cierres esa persiana, joder! La muy puta después de la juerga de anoche aún tiene ganas de jaleo —dice mientras se levanta de la cama para cerrar la persiana, y después se acuesta de nuevo—. Más tarde ajustaré cuentas con esa zorra.

Aguardo unos minutos hasta asegurarme de que otra vez duerme, entonces regreso a la habitación y de nuevo subo la persiana con un rápido y brusco movimiento. Miguel se queda perplejo por unos segundos, no le doy tiempo a reaccionar de inmediato, porque soy más rápida que él. Mi estrategia es confundirlo, descentrarlo hasta que se agote. Al salir dejo la puerta abierta, en ese momento escucho sus gritos y amenazas.

—¿Qué mierda es esta? ¡Sabes que no me gusta que me despierten! —Se levanta y aparta la silla de una patada—. Creo que hoy va a ser un día complicado entre nosotros. ¿Me quieres retar? Pues no se hable más y juguemos —grita mientras se viste—. Tu suerte es que anoche gané la partida de póker, pero de unos buenos azotes no te libra nadie.

Se siente desorientado porque no comprende el motivo de un cambio tan brusco en mi forma de actuar. La certeza de su dominio sobre mi persona es absoluta y cree que este cambio de actitud se debe a una rabieta que no está dispuesto a tolerar.

—¿De esta forma me agradeces que anoche te dejara dormir? ¿Te das cuenta cómo no te puedo permitir concesiones? ¡Tú estás aquí para servirme y ser mi esclava! ¿Me escuchas?

Voy de un lado a otro sin mostrar interés por su persona.

—¡Intentas provocarme, y sabes que luego te arrepientes! —grita desesperado—. ¡No me toques más los cojones, zorra estúpida, te voy a dar una lección de una puta vez! ¡Quédate quieta, joder!

El hecho de no recibir respuesta lo desquicia y comienza nuestra lucha. No está dispuesto a ceder ni un palmo del terreno conquistado, pero se lo arrebataré todo. Entra a la cocina y después de mirar en la despensa, su cara se transforma por la ira, que no puede ocultar. Lo de ver huecos en una de las estanterías es algo que no soporta.

—¡Qué coño pasa aquí? ¿Por qué no has ido a la compra? ¿A qué se deben tantos huecos? ¡Contesta, estúpida! ¡Vete preparando, jodida perra! ¿Dónde están mis botellas de whisky, que no veo ninguna? ¡Me cago en la madre que la parió! Se va a enterar esta imbécil de quién soy yo. —Me busca por todas las habitaciones—. ¡Élyran! ¿Dónde coño estás? —Continúa con su recorrido—. ¡Ya te vi, zorra engreída!

Viene dispuesto a golpearme, y, como conozco sus intenciones, le espero. Intenta hacer lo mismo de siempre: un empujón para después tirarme al suelo. Parece una bestia salvaje cuando sale de la cocina en mi busca, sin embargo, en el mismo instante que hace el gesto para lanzarme un golpe seco en la nuca, le sujeto con fuerza por la muñeca y le tuerzo el brazo hasta la espalda, empujándolo con mi cuerpo contra la pared hasta inmovilizarlo. El susto y mi velocidad le impiden reaccionar, y con mi mano libre le pongo un cuchillo de la cocina en la garganta. Percibo el dolor de su brazo, su confusión y su miedo. Acabo de romperle su esquema mental y el desconcierto le invade por completo. Imagino que ya se ha dado cuenta de que no soy la misma Élyran que el día anterior. El silencio es absoluto.

—Eres un cerdo cabrón —le digo—. Vas a pagar todas tus fechorías. Ahora escúchame, antes de que raje tu precioso cuello, porque ganas no me faltan. Estás en mi casa y, te guste o no, te vas a comportar como yo ordene. No se te ocurra volver a insultarme, y ni sueñes que seguiré haciendo el papel de esclava. Si quieres comer, prepara la comida tú mismo; otra cosa, ni un amiguito más en esta casa, se acabó el circo. ¿Captas cuál es la situación? —Lo miro directo a los ojos, unos segundos antes de soltarlo. Creo que la soberbia le impide escuchar con claridad mis amenazas.

Apenas lo suelto reacciona con una velocidad inusitada para un hombre que abusa de ciertos hábitos dañinos, como alcohol y tabaco. Se abalanzó sobre mí con la mirada fija en el cuchillo; esperaba su reacción y, después de un leve forcejeo, le clavo la hoja afilada en un muslo. Aúlla de tal forma que sus gritos se escuchan en todo el edificio. Su cara está pálida y unas gotas de sudor le resbalan por la frente. Me mira con ojos desorbitados por la sorpresa, más aún al ver la sonrisa dibujada en mis labios. En realidad, está perplejo por mi forma de actuar. Hace tiempo que no se apreciaba una sonrisa en mi rostro.

—¡Hija de puta! ¡Me has matado, asesina! —grita asustado, más por la cantidad de sangre que le corre por la pierna que por el dolor producido—. ¿Qué coño te ha pasado? Tú no eras así… Moriré desangrado. ¡Llama a un médico! ¡Que me estoy muriendo! ¡Qué puta eres, tu intención es dejarme morir, ahora lo comprendo! ¡Puta asesina! ¡Llama a un médico de una vez! ¿No ves que me desangro?

Se le ve desquiciado, con el rumbo perdido, sin saber cómo parar la hemorragia producida por la herida. Intenta hacerse un torniquete sin demasiado éxito. Continúa gritando barbaridades, algo que me importa poco. Lo dejo solo y me marcho a la biblioteca, que según me dijo Élyran era el único lugar respetado por este indeseable. Tengo que recuperar las energías perdidas en el encuentro, aún quedan varias horas de trabajo duro y necesito mantener mis condiciones energéticas al máximo nivel. Sus gritos se mantienen durante mi ausencia.

Me refugio en ella y dejo que pasen las horas. Me quedo boquiabierta con lo que ven mis ojos, hay miles de dibujos pegados en las paredes, desparramados por las estanterías y por cualquier hueco de la habitación. Dibujos repetidos, monotemáticos y que producen escalofríos con solo mirarlos. En todos ellos hay una cama con dos muñecos ensangrentados que representan a un hombre y a una mujer, y dentro de un círculo, cómo escondidos, unos ojos obsesionados con la expresión de la muerte; ojos que parecen tener vida propia, dibujados con tanta exactitud que penetran sin misericordia dentro de la mente del que los mira. Unos ojos que ya me han traspasado y que intentan adueñarse de mi propia mente para manipularla a su antojo.

Por fin cesan los gritos, ahora pasará a una etapa de aparente tranquilidad, gracias a Élyran aprendí a conocerle bastante bien, y sé que no es tonto. Él también está recuperando energías y, aunque sigue desconcertado, todavía no tiene claro qué estrategia utilizar conmigo, no entiende lo que está ocurriendo. Debo estar alerta, porque sospecho que intentará agredirme en la primera oportunidad que tenga. Es una mente perversa que no va a renunciar a sus propósitos de destrucción, y menos ahora que su patología entra en la fase más destructiva.

Es hora de iniciar otra estrategia, no puedo dejar que descanse demasiado porque su habilidad para recuperarse es de sobra conocida. En el silencio de la noche camino hasta el salón, le veo atento a mis movimientos sin decir nada. Finjo que no me doy cuenta y me quedo de espaldas, en dirección al balcón; deseo comprobar qué tipo de reacción va a tener. Pocos minutos más tarde escucho sus pasos, trata de no hacer ruido, aunque su cojera le delata. Permito que se acerque, hace el intento de agarrarme por el cuello, me giro con agilidad para no darle opciones y con la mano abierta aplico una técnica que nos enseñaron a los Ajustadores hace algún tiempo y nunca me ha fallado. Con el borde entre el pulgar y el índice, le asesto un golpe justo en la horquilla del esternón, y con un arrastre perfecto subo en un segundo para rematarlo con un certero golpe en la nariz. No tiene tiempo de nada, se lleva las manos a la garganta, ahogado y desorientado. Es posible que la nariz la tenga rota porque sangre le sale en abundancia. Trastabilla varias veces, buscando aire con desespero. Yo le observo y veo la angustia reflejada en su rostro, y sus ojos inyectados de odio. Cuando noto que se está calmando, le arrastro al sofá. Allí cae y se queda inmóvil un buen rato, hasta recuperar el aliento que ha perdido. Con desgana le tiro un pañuelo para que se limpie la sangre que fluye de su nariz. Es incapaz de pronunciar palabra. Creo que jamás en la vida ha recibido una paliza de tal calibre.

—Es la segunda vez que me brindas la oportunidad de cortarte el cuello, maldito cabrón, y te juro que no habrá una tercera. A la próxima te rajo de lado a lado. Te haré una última advertencia, y confío que a partir de ahora nunca la olvides: esta es mi casa y aquí mando yo, y si intentas atacarme otra vez, te mataré sin pensarlo dos veces. Te garantizo que no me temblará el pulso. ¿Te ha quedado claro?

Le observo con detenimiento, no le quedan fuerzas para contestar a mis palabras, está confuso y temeroso, el método de impacto hasta ahora ha funcionado, pero tengo que estar alerta para saber con exactitud en qué momento debo incrementar la terapia de choque. Con este tipo de individuos, un pequeño descuido es suficiente para que desarme la estrategia planificada. Sé que está buscando la manera de colocarse otra vez su escudo protector psíquico, el cual es muy difícil de franquear. Está con miedo, y esa conducta sumisa activa sus mecanismos de defensa. En esta fase debo tener especial cuidado de ser quien mantenga la iniciativa. Es un trabajo arduo, porque tengo que eliminar su capacidad de reacción y los espacios libres donde acumula pensamientos perversos, al mismo tiempo que lo enfrento para desarmarlo. Si logro darme prisa en limpiar sus cargas energéticas negativas, el camino será más fácil. Sus energías negativas se esparcen en el subconsciente, y el equipo procurará mantenerlas disgregadas para que no se reunifiquen en una sola unidad. Si lo consigue, multiplicaría su potencial dañino hasta formar una fuerza muy difícil de contener, los resultados podrían ser catastróficos para nuestro trabajo.

Se ha quedado quieto en el sofá, no mueve ni un músculo, mantiene los ojos cerrados y no se atreve a mirarme. Conserva el pañuelo en su nariz para cortar la pequeña hemorragia, al final creo que no se la he roto. Desajustar y anular sus fuerzas negativas internas, quemar las energías que Élyran le ha otorgado inconscientemente y avanzar dentro de esta fase no es tarea fácil. Dudo de que este caso se resuelva con un Ajuste Corrector, que en principio es el que voy a intentar. Aunque unamos las ramificaciones con tendencias enfermizas, que tenemos controladas para que actúen dentro de los parámetros normales establecidos, me parece que será muy difícil su ejecución. Sobre todo, porque esta mente tiene daños irreparables desde hace tiempo, muy bien protegidos con barreras de contención colocadas de forma estratégica. Estos casos son complicados de ajustar, y hasta el último minuto no se puede tomar una decisión definitiva.

Abre los ojos y se queda mirando hacia el techo, luego baja la vista con lentitud hasta posarla en mi rostro y me mira con fijeza, sin miedo aparente y con más calma de la prevista.

—Te aprovechas de mi condición de vagabundo para abusar de mí —dice con voz ronca—. Te sientes más mujer porque me recogiste de la calle y has hecho conmigo lo que te dio la gana. ¿Te ves poderosa?, pues entérate que eres una pobre ilusa. Te he dejado finalizar este espectáculo porque disfruto al verte dominante, me gustan las mujeres bravas, y eso me pone cachondo, creo que soy masoquista, ¿qué te parece? Ahora me duele la pierna que me heriste y no tengo más ganas de jugar. ¿Era necesario utilizar el cuchillo? Me apetece beber un poco, busca algo de vino y me lo traes ya. Estos juegos me excitan. Si a ti te ocurre lo mismo, todas las mañanas podemos dedicarle un rato; ya estoy cansado y ahora voy a echarme en la cama. Si no te importa tráeme esa botella de vino y a su temperatura exacta, que el juego ya ha finalizado.

—En esta casa no hay vino, no se puede fumar y se hace lo que yo diga —le respondo con su mismo tono de voz y mostrando autoridad.

—No sé qué te pasa —nunca le he visto hablar de un modo tan calmado—, estás demasiado rara, como poseída por algo. Ya no me siento a gusto en este lugar. Si no quieres jugar, peor para ti. Como ya te he dicho, me voy para la cama. ¿Dónde está la Élyran de los primeros días? Ojalá cuando despierte la encuentre otra vez, porque esa sí que era una buena mujer.

Presiento su maniobra, intenta escapar para no enfrentarse a mí y de este modo no perder más energías. Se levanta con dificultad del sofá, le veo mientras me pongo alerta para enfrentar cualquier ataque que se le ocurra hacerme de improviso. No hace nada más que mascullar maldiciones en voz baja, y se aleja cojeando. Lo dejo ir, yo también necesito descansar. De nuevo me voy a la biblioteca, que utilizo como una especie de trinchera segura y de lugar de estudio para analizar la mente de este individuo a través de sus diabólicos dibujos. Élyran no me explicó nada y son difíciles de interpretar. Las fechas bailan y no tengo fijado con exactitud qué momentos de su vida representan. Es increíble que necesite de las gafas egosensoriales para unos simples dibujos, pero la perfección y penetrabilidad de los ojos que ha diseñado no me dan otra opción.

Mis ayudantes se mantienen alerta, esta vez no escapará del Ajuste merecido. Élyran ya debe de estar en fase de recuperación, espero su llegada de un día a otro, solo una Rastreadora me puede facilitar los datos que necesito para no equivocar el rumbo. He revisado los primeros informes que se obtuvieron por las intervenciones anteriores, y no son esperanzadores. Cuando realizamos el primer intento de Ajuste, su resistencia provocó el agrandamiento de los ventrículos laterales y en su cerebro hubo un proceso neurodegenerativo. El segundo intento fue aún más calamitoso. Su fuerza mental administró las energías infiltradas, y provocamos una nueva ramificación que desembocó en una enfermedad mental psicótica. Con el alimento energético que le administramos, consiguió unificar las dos ramificaciones y le originó una alteración de la personalidad con predominio de ideas delirantes y alucinatorias; enfermedad casi imposible de controlar. Sobre todo ahora que dispone de la sobredosis energética que absorbió de Élyran. Espero que mi equipo consiga dominar esa situación y no tenga necesidad de enfrentarme a una mente más turbulenta de lo habitual en estos casos. El más mínimo error por mi parte dejaría en libertad a un demente con obsesiones terribles y con fases agresivas de difícil control.

Le dejo dormir varias horas para recuperar mis energías y averiguar por qué no entra a la biblioteca ahora que sabe que yo me refugio en ella. Los inquietantes dibujos que están desperdigados por toda la habitación me indican que fue aquí donde se desarrolló la fase final de su enfermedad, y por eso borró de su mente el lugar, aunque esos dibujos los lleva realizando desde la adolescencia. Él solo ve lo que desea ver, y la biblioteca le produce dolor; dolor y horror por algo que esconde en lo más profundo de su cerebro y que aún no hemos sido capaces de descubrir. En este momento escucho sus gritos de llamada. Es increíble su capacidad de recuperación, con los cambios de las últimas horas. Resulta impredecible saber a qué tipo de mente tendré que enfrentarme a partir de hoy.

—¿Dónde coño te metes? —me pregunta con mirada retadora—. ¿Para qué me haces salir de la habitación si sabes que por culpa de esta maldita herida no puedo andar —dice a la vez que intenta mostrarme un aparatoso vendaje—. Además de puta eres una salvaje que necesita ser domesticada. Viste cómo me desangraba y ni siquiera tuviste corazón para socorrerme.

—Yo no te he llamado, eres tú el que me busca, será que me echas de menos. Ya que estás aquí, no quiero que te olvides de nuestra conversación. Te dije que no me insultaras. Si lo deseas, podemos hablar, pero nada de gritos —respondo con sequedad—. Y limpia esa herida si no quieres que se infecte.

—¿Hablar? Tú no llegas a mi nivel para que hablemos. ¿Crees que me siento y hablo con la primera fulana que me llame? Estás equivocada, puedo olvidar lo ocurrido si me garantizas que la agresión no se va a repetir. De lo contrario, más vale que me ignores. Soy un caballero y por eso me contuve. Veo que los cardenales ya han desaparecido, y hasta te noto más gordita y apetitosa. ¡Cómo has cambiado en unas horas! Ya me dirás qué truco empleas. Trae vino y compra la prensa, es la mejor forma de compensarme por el daño causado. Te brindo la oportunidad de partir desde cero otra vez. Espero que aprecies mi generosidad —dice eso mientras se rebusca en los bolsillos hasta encontrar la cajetilla de tabaco y un encendedor.

Dejo que encienda un cigarrillo para luego propinarle tal bofetón que se le queda aplastado en la cara y le deja marcas de pequeñas quemaduras por toda su mejilla. Su perplejidad le mantiene sin respiración.

—¡Maldita hija de puta! ¿Qué coño haces? Te voy a…

Solo tuvo tiempo de alzar la mano para golpearme, porque con rapidez le propiné una certera patada en los testículos que le hizo aullar de dolor y caer fulminado al suelo; luego se fue doblando hasta quedar en posición fetal. Intentaba gritar sin que le saliese la voz por el tremendo dolor que padecía; su respiración era entrecortada y en su mirada se podía leer cuánto odio proyectaba hacia mi persona.

—¡Yo no te he llamado! —le grito—. ¡Eres tú quien me estás buscando a voces!… ¿Para qué? Para hacer esta idiotez. Pon atención a lo que te voy a decir… Vamos a aclarar las cosas, quiero que me expliques el porqué de tantas mentiras. ¿Crees que esta vida de vagabundo es suficiente para redimir tus pecados? ¿Piensas que también puedes engañar a ese dios del que tanto presumes? Tu actual vida de vagabundo se debe a que te escondes de la justicia para evitar la cárcel. No estás arrepentido de nada de tu pasado, porque la palabra arrepentimiento no existe en tu diccionario personal. No es necesario fingir, conozco tu vida al completo, incluso la cantidad de atrocidades que has cometido por culpa de una mente enfermiza que ni tú mismo eres capaz de controlar. Así que deja la estupidez a un lado y hablemos claro.

—Mira, tía, no me toques los cojones con gilipolleces de mentes enfermas y pamplinas por el estilo, para eso ya tengo al jodido párroco de la iglesia —responde en voz baja y clara; se está recuperando más rápido de lo que pensé—. Si quieres guerra estoy dispuesto a complacerte. ¡Hija de puta, la patada que me ha dado! ¿No tenías otro sitio donde apuntar? ¿A qué se debe tanta agresividad?

—¡Deja de quejarte y contesta! Busco tu verdad, nada más. ¿Quién es ese párroco? —pregunto para provocar que no deje de hablar.

—¿Por qué no te entretienes con él? —Aunque con muestras de dolor continúa con más confianza—: Quizá porque no le gustan las tías. Formáis una magnífica pareja, un santurrón reprimido con una demagoga falta de cariño, desde luego en ideas geniales soy único, hasta yo mismo me sorprendo. Tú eres brillante, lo reconozco, tienes dos caras, y al fin te has puesto al descubierto. Eres una de las pocas personas que han conseguido engañarme en esta vida. La cara amable de mujer íntegra me confundió, me llevó a pensar que por una vez en la vida había encontrado a una mujer que merecía la pena. Me dejé llevar por ese error para abrir mi alma sin tapujos, para hacerte partícipe de los sinsabores de mi vida. Entonces me muestras tu cara auténtica, tan fría que es capaz de cortar la respiración, malvada en tal grado que nunca vi otra parecida. ¿Cómo te atreves a herirme, a insultarme, a golpearme? ¿Acaso crees que estoy loco? ¿Es lo que estás pensando en estos momentos? ¡Yo no estoy loco! Ni se te ocurra insinuar que estoy loco porque no se lo admito a nadie, y menos a ti, jodida perra. —Poco a poco se ha ido incorporando y, aunque sigue pálido, noto que ya ha recuperado las fuerzas. ¡Me puedes llamar cualquier cosa menos loco! ¿Entendido?

—Estoy segura de que loco no eres —digo con calma y sonriendo—. Por eso esta conversación entre nosotros es posible. Tú eres quien ha mencionado la palabra loco, yo no he dicho nada. Me gustaría que nos centráramos en tu verdad, pero sin alterarnos. —La expresión de su rostro cambia y parece menos agresiva—. Para empezar te puedo decir que eres un usurpador de personalidad, un camaleón profesional, de los mejores. ¿Estoy en lo cierto? Casi consigues engañarme, lo reconozco; no yo a ti, como dices, porque eres bueno en tu oficio. ¿Qué hiciste con el vagabundo que ocupaba la iglesia antes de tu llegada? ¿Otra víctima más para tu extensa y variada colección? He investigado y hace años que nadie sabe de él.

—No sé de qué me hablas. —Se muestra indiferente y más relajado—. Esa iglesia nunca ha tenido otro vagabundo. Todo el mundo reconoce que me pertenece. Nadie se atreve a pedir en sus alrededores.

—Claro, ya lo sé. Desde que Lucifer te persigue, tú estás en ella, porque por lo visto se distrae jugando al escondite contigo. ¿Me sigues considerando tu putita de barrio, gilipollas? Me consta que eres inteligente, sin embargo, te empeñas en que me crea una historia que solo tiene cabida en una mente enfermiza, que intenta mostrarse de ese modo. ¿Me encuentro ante un magnífico actor? ¿Te has metido en el personaje de Fausto? Estoy segura de que conoces perfectamente la obra. ¿Cómo no has nombrado a Mefistófeles? Creo que es el único personaje que falta en tu supuesta verdad. ¡Estás chiflado!

—¡Te he dicho que no me llames loco! —Se muestra alterado—. ¡Es la última vez que te aviso! Puedes pensar de mí lo que te dé la gana, pero no vuelvas a repetir que estoy loco, ¿está claro?

—Muy claro, buena salida para evadir mis preguntas, qué cobarde eres, siempre a la defensiva cuando ves que tienes delante a una mente superior a la tuya.

—Te ríes de mí. Continúas con tu soberbia, con esos aires de grandeza que seguro han provocado amigas solteronas envidiosas, porque piensan que me tienes a tu servicio en esta casa. Hace tan solo unos días funcionábamos bien, me dejabas hacer mi vida, te preocupabas de que no faltara el vino, ni mis cigarrillos. Incluso, permitías las partidas de póker con mis amigos. ¿Por qué este cambio radical? Has roto con una felicidad palpable en ambas partes. ¿No te da pena? ¿Qué persigues con esta nueva actitud? Conmigo eras una zorrita alegre y satisfecha, ¿no lo echas de menos? ¿No te daba suficiente placer?

—¡Serás cabrón! —digo indignada—. ¡Eres el cinismo en vida! Cómo le puedes hablar de felicidad a una persona que durante todo ese tiempo has maltratado, humillado y violado. ¡Cómo puedes ser tan hijo de puta! Me estaba consumiendo en vida. ¿Es eso lo que te gusta? ¿Destrozar otras vidas? Solo eres feliz con el daño ajeno, y cuando no lo tienes, te lo inventas. Esa es tu vida, un macabro invento que te llevará a la autodestrucción.

—No tengo por qué seguir escuchando tus insultos, es inadmisible. Ha llegado el momento de marcharme —dice con intención de regresar a su dormitorio—. Intento darte una oportunidad y veo que es imposible, así que me olvido de tu existencia. Desde este momento no quiero saber nada más de ti, para mí ya no existes.

Me siento aliviada de terminar con esta discusión y me limito a darle un consejo sin intentar retenerle. Sus palabras son tan absurdas que ni siquiera les pongo atención.

—Tienes que curarte la herida, y luego tendrás tiempo de marcharte de esta casa. No es necesario que te despidas de mí, te puedes largar cuando te apetezca.

No sé si ha escuchado estas últimas palabras mías, supongo que sí. A pesar de sus constantes amenazas, sé que nunca se marchará de aquí. La herida me da igual, me interesa su Ajuste, nada más. Es difícil acorralarlo entre sus propias vivencias. ¡Pobre Élyran! Ahora entiendo qué difícil tuvo que haber sido para ella convivir con este ser. Los Ajustadores Secundarios han hecho un buen trabajo. No está sumiso como en los primeros días, pero sí ha perdido algo de agresividad física, y la grosería mental de la que hacía gala dos días atrás. Si tenemos en cuenta que hace unas horas era imposible escucharle más de una frase sin pronunciar un insulto, el cambio experimentado en su actitud es abismal. Además, con lo violenta que me he mostrado, en circunstancias normales una mente de sus características no estaría en su habitación callada y sin provocar alboroto, porque el enfrentamiento dialéctico es uno de los puntos fuertes de su patología.

Ahora mismo está perfecto para atacarle por cualquier fisura de las muchas que ya exterioriza, y, sin embargo, algunas veces me parece como si mis palabras rebotasen en su coraza, como si no consiguieran pasar por la vía que los Ajustadores Secundarios han abierto. Llevo muchos años en esto y nunca encontré una resistencia parecida, ni había experimentado este tipo de cansancio en una simple batalla. ¿Estará absorbiéndome energías como hizo con Élyran? Demasiado tiempo resistió las embestidas de este miserable. Está dócil como un cordero gracias al trabajo de mis colaboradores, pero si me está robando energías, como sospecho, no tendrá dificultad para cerrar el acceso que ellos abrieron. ¿Qué ocurrirá entonces? Mejor no pensar en eso.

Aprovechando la tregua marcho a la cocina para preparar algo de comida.

—Hola…

Me sobresalto, y el hombre que está sentado en la mesa de la cocina ríe de buena gana. Mi actitud defensiva no le sorprende.

—¿Élyran? —pregunto sorprendida.

—Claro. ¿Quién más podía ser? Por cierto, mi antiguo cuerpo no te queda mal, menuda tía estás hecha. Con razón los hombres me miraban cuando salía de compras.

—Se han cambiado los papeles, ahora yo soy mujer, y tú, hombre. Veo que ya estás bien. Te recuperaste pronto. Cuando te vi tirada en el sofá, pensé por un momento que se nos había pasado la mano contigo. Temí por tu desintegración, porque este maldito vagabundo tuyo te hubiera absorbido todas las energías.

—Eres muy buen Ajustador. Sí, señor. Confieso que me sorprendió tu estrategia. Ya me han contado todo, y me dijeron que la idea fue tuya. Jamás imaginé que tus visitas eran para suministrarme energías.

—Me di cuenta de que era la única opción que teníamos, la propuse en la Cúspide Magna y no hubo reparos en aprobarla. Sin embargo, sabíamos que se corría un grave riesgo, podíamos perderte a ti y al vagabundo.

—Me parece horrible que hayan propiciado la corriente de empatía que sentí hacia él. Casi me enfermo cuando lo recuerdo. No sabía que podíais interferir en mi mente y hacer esos cambios de actitud y sentimientos. ¡Cuánto me queda aún por aprender!

—Es algo que estudiarás en el curso del que te hablé la vez pasada. Hay muchísimas cosas que ignoras. Recuerda que tu paso por la Universidad de Ptah fue efímero, y eso se paga de algún modo. Ahora dame la información que necesito, tengo que actuar con rapidez. Esta mente es demasiado escurridiza y conoce muchas artimañas, me desconcierta su capacidad de reconstrucción.

—Este individuo está bloqueado desde muy pequeño, se trata de un bloqueo involuntario que con el tiempo aumentó al mismo ritmo que él crecía. Poco a poco llegó a tal profundidad que lo convirtió en abismo inexpugnable. Sabes que muy pocas veces una mente tan joven consigue manejar su conciencia hasta esas profundidades del subconsciente, que roza los límites exteriores. Superó esos límites en su etapa adulta y consiguió separar de un modo eficaz la mente de la conciencia; de ese modo adquirió una mente salvaje, con inteligencia y sin control de conciencia. Tuvo un hermano con quien guardaba una estrecha relación. La familia, clasista hasta en matices educativos, otorgaba privilegios al primogénito, que era dos años mayor que Miguel. Este no comprendía ni aceptaba esa absurda situación. Esto desencadenó una guerra de celos y envidias que aumentaron con el paso del tiempo.

—Vaya, vaya —exclamo sumamente interesada. No hice preguntas para que continuara con su exposición.

—En un juego, su hermano David murió ahorcado, y Miguel no hizo ningún intento por ayudarle. ¿Te das cuenta? Se cree que pudo salvarle la vida, pero no hizo nada. Nunca se aclaró si Miguel le había matado o fue un accidente, porque la madre intervino y utilizó todas sus influencias para que la policía cerrara el caso. Hurgando en las zonas recubiertas del subconsciente de Miguel, pude encontrar la verdad…, por lo menos es la supuesta verdad que él esconde en lo más recóndito de su mente. Que él mató a su hermano. Esa es la raíz más profunda y dolorosa que tiene esa mente, y la vía más vulnerable para atacarle; claro, depende de ti, que eres el Ajustador. En todo ese tiempo, tan solo una persona le hizo frente, un vecino llamado Carlos que fue el primero en llegar hasta el lugar del suceso y en hablar con Miguel. Quedó impactado con lo que vio. Según su versión, Miguel pudo evitar la muerte de su hermano, y trató de demostrar esta hipótesis durante su corta existencia. Digo corta porque unos cinco años más tarde le hallaron muerto en circunstancias extrañas. Al parecer se había despeñado por un montículo en uno de sus frecuentes paseos por el campo. Nadie pudo testificar lo contrario. Ese mismo día, Miguel marchó para siempre de su casa.

—Sí, lo recuerdo, ese Carlos es la alucinación que inventó contigo. Ha merecido la pena arriesgar a una Rastreadora como tú —digo complacida—. Sabía que no me ibas a fallar. No puedes imaginar cómo me sentía cuando llegaba hasta aquí para suministrarte energías, aunque mis broncas te las merecías, era penoso verte tan desmejorada, casi aniquilada por esta mente maligna. Imagino que estarás a un paso de ser Ajustadora.

—Vamos a ver qué ocurre. Ahora me marcho. Te deseo mucha suerte, y te repito que estás hecha toda una tía, tienes unas tetas fabulosas…

—Anda, vete, porque dentro de pocos minutos estará por aquí, en estos momentos se está despertando y seguro que regresa con ganas de bronca.

XI

… mentimos cuando la astucia y los subterfugios son el verdadero medio de satisfacer el instinto de conservación.

FEDERICO NIETZSCHE,

Humano, demasiado humano

Con la información recibida a través de Élyran, se disipan mis dudas. Debo efectuar un Ajuste Corrector una vez que los secundarios concluyan su trabajo. Será de un modo radical, sin posibilidades intermedias, sin pasillos por donde escapar ni laberintos para infiltrase. No me queda otra elección, hay que arriesgarse, por el bien de todos no puedo hacer un Ajuste Intermedio, este individuo debe pagar sus excesos y que la conciencia le atormente hasta el fin de sus días.

He de actuar con cautela. Descubriré mi identidad en el momento oportuno para asestarle otro golpe que le desequilibre y le obligue a retroceder más. Cada avance que consigamos hay que valorarlo en su justa medida, porque una vez que inicie el Ajuste tendrá sus horas contadas.

Voy a aprovechar esta aparente calma para comer algo de una vez. La situación es complicada. Con tan variadas intervenciones en las distintas capas no sé cómo su mente podrá soportarlo sin resentirse aún más. Creo que a la larga vamos a provocar un desajuste generalizado, con alteraciones psíquicas de resultados impredecibles. No puedo abordarlo sin la adecuada preparación y mucho menos revelarle mis conocimientos sobre lo que entierra en lo más profundo de su mente; de inmediato sus mecanismos de defensa se activarían para encontrar y reparar la vía abierta por los Ajustadores Secundarios. Debe creer que sigo el camino que me ha trazado, y le atacaré por el tema de Satanás, para que se sienta a gusto y se crea dominante de la situación. Sí, lo mejor es que piense que me trago sus historias sobre el diablo, su egocentrismo es la parte más vulnerable y se la potenciaré todo lo que pueda, de este modo bajará la guardia a niveles accesibles para meterme hasta donde me dé la gana sin que lo impida. Cuando descubra la maniobra será demasiado tarde, ya estaré donde él no quiere, y entonces no creo que posea energías suficientes para sacarme de allí.

Después de un par de horas de absoluta calma, el vagabundo sale de la habitación y pasa por el otro extremo del salón evitando provocar algún tipo de ruido; algo imposible debido a sus deficiencias físicas. Por mi parte, aparento que estoy abstraída en mis pensamientos, y ni siquiera me inmuto con su presencia. Sé que me observa y me mantengo en guardia por si se le ocurre atacarme por detrás. Me mira y no dice nada, sigue hasta la cocina para buscar una botella de agua del frigorífico, luego regresa a su habitación en absoluto silencio. Ese comportamiento es inusual, parece más serio y huraño que en otras ocasiones. Me preparo para otro combate dialéctico, porque su actitud me indica que ya ha planificado variantes en su estrategia. Pasan algunos minutos y de nuevo sale de la habitación para repetir la misma escena. Marcha a la cocina, abre el frigorífico, agarra una botella de agua y simula que regresa al mismo sitio, sin embargo, en esta ocasión su mirada se realiza con descaro, con un visible desprecio marcado en sus ojos. Sé que tiene hambre y le encantaría echarle mano a lo que ve en el frigorífico. Después de lo sucedido no se atreve, parece que me tiene cierto respeto y no le queda más remedio que reprimir sus instintos.

—Si quieres que me marche sin comer, lo hago ya —me dice no muy convencido de sus propias palabras—. Ni comida, ni una puta botella de vino. ¡Vaya mierda de casa!

—Tú eres muy libre de hacer lo que te dé la gana. Si tienes hambre prepárate un bocadillo o lo que te apetezca. Yo comí hace rato y no pienso meterme en la cocina. Recuerda que no soy la esclava de nadie.

—Lo único que recuerdo es que hasta hace poco te hacías pasar por una mujer maltratada, humillada…, otra víctima de esta sociedad machista que piensa en la mujer como objeto sexual de segundo nivel. ¡Qué pena me das! ¡Se te cayó la máscara! —Su voz denota una soberbia evidente—. Me dices que no me vaya, pero estás pensando que vivirás mejor con mi ausencia. ¿Verdad? No te atreves a decirlo, es indudable que lo piensas, y actúas para que así sea: prohíbes el vino, el tabaco, el juego… ¿Con qué intención? Para que me canse y me vaya. En el fondo me estás enviando a la mierda una y otra vez sin que se resista tu conciencia. ¿No es así? Valiente hipócrita, me das asco —murmura en alto, mientras hace amago de continuar hacia su habitación.

Sé que es una treta más. Quiere iniciar un combate dialéctico que parezca provocado por mí. Muy bien, seguiré su juego porque en verdad me interesa.

—¿Quién eres tú para decir esas palabras? —le grito. Él intenta ignorarme y mantiene su rumbo a la habitación—. ¡Te estoy hablando! —grito de nuevo.

Parece que mi reiteración produce efecto y aminora la marcha.

—¡Párate de una vez, jodida mente humana! —insisto con mis gritos—. ¿Cómo intentas conmoverme cuando no sabes qué significa tener conciencia? Ni siquiera la conoces. ¡Hay que tener desfachatez para llamarme hipócrita! Sobre todo tú, que naciste con esa palabra grabada en tu mente.

Cree que he caído en su trampa y se detiene con una expresión complacida que en vano trata de disimular.

—¿Qué pretendes ahora con tus insultos? ¿Quieres pegarme otra vez? ¿Te apetece joderme hasta acabar conmigo? ¿Crees que soy un imbécil? ¿Dónde tienes escondido el cuchillo, que no lo veo? ¿Me lo vas a clavar en la otra pierna?

—No seas dramático, quiero hablar contigo sobre el tema que dejamos en el aire, ya sabes, el tema ese de tu trato con Satanás. No he cambiado de parecer, ni mucho menos, continúo pensando que es una farsa y me gustaría exponerte mis motivos para pensar de ese modo. Por supuesto, también seré toda oídos para que tú me demuestres que no lo es, si es que se puede hablar contigo de un modo civilizado.

—¿Ahora quieres que hablemos? ¿Ahora te interesa hablar de Satanás? ¿Tú de qué vas? No tengo que demostrar nada. —La seriedad retorna a su rostro—. Si piensas que voy a cambiar la historia de mi vida para complacerte, es que no me conoces. Lo que he vivido son experiencias que no se olvidan nunca, quien no ha pasado por ellas es difícil que me pueda comprender. Si una persona no cree en la existencia de Dios ni en la de Satanás, por mucho que yo me esfuerce nunca llegarías a creerme. A veces, no nos creemos ni nosotros mismos. Fíjate en Pedro, que negó tres veces a su maestro, Jesús.

—Y en respuesta, el Señor le confirma como “la piedra”, la base para edificar la Iglesia —le respondo de forma inmediata para provocar que no se pare.

—Esa es tu opinión, y la respeto, confío en que consideres la mía antes de sacar conclusiones. ¿Te parece razonable?

Le reto con la mirada sin recibir respuesta. En silencio se dirige hacia el sofá con intención de sentarse. Me limito a observarle y, una vez que lo ha hecho, coloco mi silla a un metro de donde él se sienta. No dejo de mirarle con fijeza a los ojos, y él intenta evitarme sin conseguirlo.

—Me hablaste de tu pacto con el diablo, me dijiste que si respetas unas determinadas reglas puedes eludirlo. ¿Es así? ¿Cómo estás tan seguro de ello?

—En la Sagrada Escritura puedes leer: «Apartaos de mí, malditos, al fuego eterno, que fue destinado para el Diablo y sus ángeles».

—Y San Agustín dijo: «Los que no quieren ser vencidos por la verdad, son vencidos por el error» —le contesto de nuevo con rapidez—. Podemos llevarnos todo el día con el juego de las citas si quieres, pero la verdad es que no me atrae mucho. Contesta a mi pregunta anterior, ¿es cierto que puedes eludir las reglas establecidas?

—Correcto. Te lo expliqué con bastante claridad a pesar de tus burlas, ahora es un tema que no tengo el más mínimo interés en tocar de nuevo. ¿Qué pretendes? ¿Qué buscas de mí? Cuando quieres regresar a esa conversación es por algo.

—No es necesario que digas nada si no lo deseas. Me conformo con que escuches lo que tengo que decirte sobre ese asunto. De ti, ni busco ni espero nada.

—Difama lo que quieras, conozco tu forma de pensar. Todo aquello que no coincida con tus ideas es una equivocación, crees que tienes poder absoluto sobre la verdad. ¿Nunca has escuchado decir que no existen verdades absolutas ni teorías inatacables? Supongo que no, y créeme, tampoco te lo voy a explicar. Ya dije que no tengo que demostrar nada. Sé de antemano que cualquier cosa que no encaje en tus archivos racionales es un absurdo. Y como creo que te gusta San Agustín, te digo: «Los hombres están siempre dispuestos a curiosear y averiguar sobre las vidas ajenas, pero les da pereza conocerse a sí mismos y corregir sus propias vidas».

Le miro sorprendida, pero respondo con otra pregunta para desconcertarlo.

—Ya te he dicho que no quiero entrar en el absurdo juego de las citas. ¿Eres el mismo vagabundo malvado que acogí en esta casa? —Mi ironía le descompone—. Parece como si llevaras una piel de corderito por encima. ¿Qué ha sido del lobo feroz? Ese que mordía hasta con la mirada…

—¡Ya está bien de pamplinas irónicas! Me voy a la cama. Te advertí que para escuchar insultos no me sentaba. No sé qué pretendes, pero tampoco me interesa.

—Espera —le digo. Advierto que su capacidad de aguante disminuye. Es posible que el trabajo del equipo se note—. ¿No tenías interés en conocer mi opinión sobre la historia de tu vida?

—Eso fue antes, ahora me importa una mierda tu opinión. Mi historia a ti te da igual, ¿crees que soy bobo?

—No creo que seas bobo, me has demostrado que eres muy inteligente, por eso me interesa tu historia. Quién sabe, hasta es posible que logres convencerme, todo depende de ti.

—¿Convencerte de qué? No creo que yo tenga mucho poder de decisión en este tema en concreto. Siempre será lo que tú digas, y tampoco necesito convencerte, ¿qué gano con ello?

—Depende de la actitud que tomes. Como ves, no es nada complicado y mi predisposición es aceptable.

—Continúo sin comprender. A lo mejor si me traes una botella de vino, entienda un poco tus teorías extremistas, porque «donde no hay caridad no puede haber justicia».

—¿Mis teorías extremistas? —Me doy cuenta de que intenta tenderme una trampa y trato de ganar tiempo. Es más astuto de lo que pensaba—. Quizá tienes razón, es posible que solo sea una provocadora extremista y aparento un pacifismo que no poseo. Lo reconozco, del mismo modo que reconozco que a Lucifer, Satanás, el Diablo o como tú le quieras llamar se le consideraba un ser perfecto, brillante, aguerrido y al mando de un sistema de más de seiscientos mundos habitados. Ya que te gustan las citas, ¿recuerdas un pasaje de la Biblia donde Isaías dice “¡Cómo caíste del cielo, oh Lucero, hijo de la mañana!”? También se dice que entre ese sistema de mundos habitados se encontraba la Tierra. Cuando Jesús, el hijo de Dios, llegó en misión divina a este planeta, Lucifer junto a todo su ejército trató de combatir, una vez más, a Dios. Lucharon para que el Hijo de Dios fracasara, pero por fortuna no consiguieron sus objetivos. Esos personajes malvados se representan a través del símbolo de un dragón.

Hago una pausa y me quito la camisa para mostrarle el hombro. Mientras tanto, se levanta y aplaude con cinismo.

—Se nota que has estudiado en tu tiempo libre.

—¡Mira! ¿Ves el dragón? —le enseño mi tatuaje—. Lo llevo para no olvidarme nunca de su apariencia, para que nadie pueda confundirme mostrándome otros tipos de dragones.

—Veo dos buenas tetas frente a mis ojos —dice en plan chistoso—. ¿Qué te parece si nos olvidamos de los demonios y dragones, y nos damos un homenaje los dos? Así te enseño un tatuaje que tengo en otro sitio que te va a gustar más.

Con mi hombro aún al descubierto para que lo mire, le doy un manotazo en una mejilla. Se ha llevado un buen susto y lo demuestra cambiando de posición en el sofá. Me mira inquieto, mientras se toca la mejilla dolorida. Su sonrisa ha desaparecido.

—¿Qué coño haces? ¿Estás loca? —balbucea—. ¡Dijimos que nada de golpes! ¿Es malo que me gusten tus tetas? Antes no pensabas de la misma forma.

—No estoy loca, pero suelo perder los estribos con facilidad, por eso te pido que no frivolices cuando hablo en serio. Ahora que has visto el dragón tatuado en mi hombro, te digo que para el cristianismo, en este caso específico, simbolizaba al enemigo primordial. Lucifer se hacía llamar el amigo de los hombres y de los ángeles, y además dios de la Libertad.

—¿Lucifer, un dios? ¿Un dios amigo de los hombres? Tú estás ida, tía. Que hablamos de Satanás, no de un cualquiera.

—No el Dios Supremo, más bien uno más de los dioses creados por el Supremo, contrario a establecer reglas que controlasen la evolución de la especie humana.

Miguel me miró en silencio con evidente interés. Aguardé alguna pregunta durante unos segundos, pero él mantuvo la boca cerrada. Aproveché para seguir mi disertación y continuar bajando hasta los sustratos más hondos de su mente.

—El problema de Lucifer, al margen de su forma de pensar, radicaba en su fortaleza y en su poder de convicción. Era un auténtico líder, el ser más perfecto creado por Dios. La perfección luciferina fue reconocida por todas las entidades espirituales, y ese reconocimiento engendró tal egocentrismo en Lucifer que se convirtió en su propia perdición.

Guardo silencio unos segundos y observo que no reacciona, permanece callado, sin objetar nada, y sin mover un solo músculo de su cara. El silencio tiene sus tiempos y lo aprovecho. La espera es tensa para los dos, y él la rompe:

—Lucifer quiere reinar, nada más. El bienestar de la persona le importa poco. Le otorga unos privilegios de por vida a cambio de su alma para toda la eternidad.

—Exacto, y para eso existe la conciencia —le digo aprovechando el momento—. Soy Ajustador Principal de la conciencia, Élyran trabaja conmigo. Me refiero a la mujer que estuvo estos meses contigo, esa que maltrataste y violaste sin compasión alguna… No me mires con tanta extrañeza, no soy ella, esa es tu suerte, yo no hubiese aguantado tus barbaridades. Este cuerpo que ves lo ocupaba ella. El cuerpo, la apariencia física, es lo que menos importancia tiene. Si ves un cuerpo bello, esbelto, es porque tú lo visualizas de ese modo. Nosotros somos tu conciencia, esa que no quieres aceptar y oprimes para que no explote dentro de ti. Somos la conciencia que poco a poco está emergiendo, a pesar de tu extrema resistencia.

—Entonces esas tetas no son tuyas… ¿Por qué te molesta que las toque si no son tuyas? Anda, guapa, nos damos un homenaje y luego continuamos hablando del demonio, ¿vale?

—Te ruego que me dejes finalizar antes de que comiences con tus chulerías.

—Y yo te ruego que me traigas una botella de vino, antes de continuar con tus chorradas absurdas y aburridas. Dice San Agustín que…

—¡Ya está bien de San Agustín y de citas que repites de memoria como un jodido idiota! —le grito de malos modos—. ¡Habla por ti mismo y no te escondas como un cobarde detrás de los demás! —Intento calmarme—. No iré a por ninguna botella, porque voy a desmontar tu farsa, aunque te empeñes en decir que son chorradas, sabes bien que no lo son. La misión de Élyran consistía en rastrear posibles acercamientos del diablo a las almas de los hijos de Dios. ¿Sabes de qué hablo? Imagino que no, porque eres tan vulgar y tu historia tan incoherente, que ni siquiera has sido capaz de introducirle nuevos matices, simplemente la grabaste en tu cerebro primitivo y te has limitado a repetirla, como tus famosas citas. Quiero que sepas algo importante: desde que Lucifer y todos sus seguidores cayeron derrotados, ningún espíritu maligno tuvo jamás el poder de invadir la mente o de acosar las almas de los hijos de Dios. ¿Comprendes esto que te digo? Nunca podrán acercarse a los hijos de Dios, porque la fe es la armadura más eficaz que existe contra el pecado. Esa armadura es indestructible ante los ojos de Lucifer, y ante el poderoso ejército que tiene desparramado en el mundo. Ese no es tu caso, como te he dicho, eres una mente malvada y presumes de ello. Tienes conciencia pero no dejas que realice su función. Por tanto, estás carente de fe y, supuestamente, vulnerable al diablo y a cualquier ser superior a ti. Eso ocurre, porque al no dejar que la conciencia trabaje, la figura del Diablo y la de Dios no existen para ti, porque no crees en ningún tipo de religión. ¿Me equivoco? —Me mira complacido—. ¡Contesta, joder! ¡Deja de ser gallina y responde como un hombre! ¡Tú no crees en nada, solo en la ambición y en el poder! Si tienes que robar… robas, y si tienes que matar, matas. Actúas así porque para ti no existe la divinidad, todo es terrenal.

—Puede que vayas por buen camino —dice con una sonrisa—. Me tienes sorprendido. Por cierto, me he quedado preocupado con algo que has dicho antes. No he querido interrumpir tu disertación histórica acerca del diablo, a pesar de lo aburrida y fantasiosa. Es increíble lo que uno llega a soportar para ver si consigue un poco de vino. A ver, ¿dices que tú y la tía que vivía antes conmigo tenéis el mismo cuerpo? Os cambiáis el cuerpo del mismo modo que si fuera una prenda de vestir. Un solo cuerpo y distintas mentes entrando en él…, muy interesante, porque, según dices, lo que veo no es real, solo veo a mi conciencia, que eres tú. —La sonrisa burlona se mantiene dibujada en sus labios—. De este modo consigo ver lo que mi imaginación quiere ver, ¿es correcto lo que digo?

Posee una habilidad pasmosa para eludir los temas que no le interesan.

—Lo has entendido a la perfección… Somos tu conciencia e intentamos realizar nuestro trabajo en tu mente. —Me desconcierta, porque esperaba otro tipo de reacción.

—Vale, me parece estupendo. Entonces exijo a mi conciencia que me traiga una botella de Rioja gran reserva, cosecha del ochenta y dos, y una cajetilla de tabaco rubio. —dice aquello y enseguida suelta una sonora carcajada—. ¡No exijo, te lo ordeno, que para eso eres mi conciencia! —Otra carcajada aún más fuerte que la anterior—. ¿Y lo que estoy viendo ahora mismo, qué es? ¿Esa tía tan buena que tengo delante, qué es? ¿Un fantasma? Porque si es mi conciencia te ordeno que te vayas quitando la ropa y que satisfagas mis deseos.

—No soy un fantasma, pero casi, es una alucinación visual que tú padeces provocada por tus sentimientos reprimidos dentro de tu subconsciente. Puedes aparentar que no existimos, puedes enterrarnos en lo más profundo de tus cementerios mentales, pero no puedes mandar en nosotros. Nadie puede mandar en su conciencia.

—Vas a conseguir meterme el miedo en el cuerpo, mira, mira, ya estoy temblando —dice mientras se estremece con risotadas. Finge que tiembla y se ríe más, espero con paciencia a que cese su risa y haya silencio.

—Cuando la gente piensa que los seres débiles, arrastrados por las drogas, el alcoholismo, la maldad, la delincuencia y otras miserias, se mueven bajo la influencia de los demonios, están equivocados —insisto con el mismo tema, no voy a permitir que me venza con tanta facilidad—. El agente que domina en esos casos es una necesidad producida por la ruptura interna de la armonía. Esa armonía se rompe por sus propias luchas mentales entre el bien y el mal, por sus conflictos íntimos, no por mandamientos del diablo. El trabajo de Ajustadores, Rastreadores, Ejecutores y Finalizadores, consiste en demostrarle al individuo que las desviaciones conductuales no obedecen a posesiones demoniacas, ni a pactos con el diablo, ni a ninguna forma de sujeción diabólica. Nuestro trabajo es inspeccionar síntomas de insurrección y detectar acercamientos paranormales a los hijos de Dios. El equipo que formamos se autodenomina conciencia. En tu caso particular, somos la conciencia que has desterrado de tu mente para no tener que enfrentarte a la auténtica verdad de tu vida en los momentos decisivos. Llevamos mucho tiempo al acecho para conseguir que nos dejes un pequeño hueco de tu mente, con la sana intención de equilibrarla, de ajustarla para que se relacione de un modo estable y se le pueda exigir cuentas en las equivocaciones.

Miguel me mira con burla, no dice nada, se acomoda en el sofá y sonríe. Entonces prosigo mi exposición, preparada para fracturar su aguante.

—Tu resistencia ha sido muy fuerte, pero a pesar de ello estamos dentro de ti. Aunque no ocupamos el lugar que nos corresponde, y nos preocupa bastante. Sin embargo, el objetivo más importante se ha conseguido, ese objetivo era abrir una vía que nos permitiera entrar de un modo definitivo. —Ya me he lanzado y ataco todos los flancos—. En verdad eres un enfermo que necesita mucha ayuda, porque estás a un paso de la locura. Es importante que comprendas que existimos, y nos sientas como parte de tu existencia íntima, de esa manera podemos evitar el desplome prematuro de tu mundo subjetivo, que provocaría la demencia que tanto temes.

—¡Te dije que no me llamaras loco! ¿Por qué lo has hecho? ¡No le consiento a nadie que me llame loco! ¿Qué pretendes? ¿Por qué me provocas? Si en esta casa hay alguien mal de la cabeza, esa eres tú.

Se levanta y camina como un energúmeno por el salón, mientras vocifera, pero lo noto inseguro, temeroso y demasiado agresivo cuando escucha la palabra loco. Agresividad que a estas alturas me sorprende, pero no lo suficiente como para desorientarme. Confiaba en que los Ajustadores Secundarios hubiesen minimizado los niveles de irritación de modo considerable. No sé qué habrá ocurrido, porque se le aprecia la misma agresividad, o quizá más, que al principio. Él sigue gritando, enajenado, colérico. Que se le llame loco es algo que no acepta bajo ningún concepto.

—¡Me da igual lo que creas! La verdad, me importa un carajo. Yo tampoco me trago tu lunática historia. ¿Rastreadora? ¿Ajustadora? ¿Y dónde dejas a la chupapollas? ¡Tú sí estás loca de verdad! —Su cara se transforma en una máscara que desprende odio por todos sus poros—. ¿Quién coño te crees? ¿Mi conciencia? ¡Vete a la puta mierda! ¿Hace dos días estabas follando conmigo y resulta que lo hacía con mi conciencia? ¡Tú estás majara perdida! ¿De qué vas? ¡Será estúpida la tía!

—Puedo demostrar que todo es un invento tuyo, pero tienes que tranquilizarte.

—¡Tranquilízate tú, perra engreída! ¡No puedes demostrar nada! ¿Te atreves a demostrar la veracidad de tus palabrerías? ¡Vamos! ¡Demuéstrame que eres mi puta conciencia! ¿Tienes cojones para hacerlo? ¡No existen los cojones necesarios para hacerme frente! ¿No te jode la gilipollas esta? Te diré algo, te he dejado hablar solo porque me gustan tus tetas, pero tu historia es un coñazo. Entérate de una vez que conozco el cuento de Lucifer, su rebelión, la esmeralda que estaba en su corona y se estrelló en la tierra cuando fue expulsado de los cielos más altos… Sé todo eso, del mismo modo que me sé las mejores citas de los grandes filósofos y teólogos, también me sé de memoria la leyenda de la tabla esmeralda. ¿Por quién me has tomado? No vengas a dártelas de sabionda conmigo, porque tu cuento es una chorrada. Mi coeficiente intelectual con catorce años era de ciento ochenta, ¿sabes lo que significa eso? Poseía una mente superdotada, muy superior al resto de los mortales. ¿Qué me vas a contar tú a mí? Si acepto tu historia incoherente, entonces, Lucifer ganó el combate, puesto que tenemos libre albedrío y libertad, no usamos la libertad porque la tememos, no sabemos qué carajo hacer con ella. Le tenemos miedo porque sabemos que es relativa, y un día nos morimos y se acaba la fiesta. ¿Crees que soy idiota? No intentes impresionarme con tus conocimientos filosóficos, religiosos y puñeteros, porque no tienes poder de convicción. Te falta reflexión, conciencia de mierda. ¿Tú eres libre? Tienes libre albedrío, por eso estás aquí jodiéndome, haces uso de tu libertad para venir a decirme que Dios salió vencedor, pero Lucifer tiene legiones en todo el mundo, encima robó el libre albedrío y le dio libertad a la humanidad, para bien o para mal. ¿Puedes decirme qué tipo de victoria es esa? Sigue hablando lo que quieras, pero tus disertaciones me la traen floja, ¿te enteras? Yo sabía que estabas medio loca, pero ahora no dudo de que estás como una puta cabra. No me jodas más con el tema del diablo, porque tú no sabes nada de eso. Ahórrate tus lecciones de historia teológica. Eres una vulgar impostora.

Está fuera de sí. Grita y gesticula con una rabia que no le he visto nunca antes. Me maldigo por mi descuido. Debí seleccionar cada palabra de mi discurso, pero me confié, y he ido soltándole la historia sin detenerme a pensar y escoger las frases adecuadas. Reconozco que he hecho una exposición mal argumentada, y él ha sabido aprovecharse de mis fallos. Sin embargo, no le daré tregua.

—Pretendes seguir huyendo —le suelto, ignorando sus palabras por completo. No puedo ni debo permitir que me desequilibre, tengo que llevarle a mi terreno—. ¿Te vas a meter debajo de un puente? Le contarás la historia del demonio a otra persona, para ver si se compadece de ti, y luego robarle todo hasta hacerla desaparecer. ¿Cuántos han caído ya? ¿Llevas la cuenta? Porque yo sí.

—No te permito que hables de ese modo sobre la verdad de mi vida. No engaño a la gente, como haces tú, una tía majara que grita a los cuatro vientos que es mi conciencia sin poder demostrarlo. No me extrañaría nada que seas el mismísimo diablo que me pone a prueba. Incluso, después de escuchar tu historia de la rebelión, estoy seguro de que es así. —De nuevo su rostro parece iluminado por la seguridad que muestra en sus propias palabras—. ¡Eso es! Reconoces que puedes cambiar de cuerpo y me das tu versión de la revuelta de los ángeles. ¡Tú eres el diablo, jodida puta! ¡Qué cabrona! Cómo has intentado engañarme…, pero conmigo te equivocaste. ¿A mí me vas a engañar? Puedes ser Satanás disfrazado de mujer o una puta con ganas de joder, seas quien seas, te vas a tomar por el culo…

—Tú mismo podrás comprobar que soy tu conciencia, pero antes permíteme que me ría de la verdad de tu vida, del montaje que has hecho para convencerte de una mentira que ni tú mismo crees. Como actor tendrías futuro, mejor aún, de embustero empedernido hasta la muerte… ¿No te da vergüenza decir tantas barbaridades cuando sabes que la verdad de tu vida es puro teatro? ¿Quieres ver la verdad de tu vida? —le digo al tiempo que aparto un mueble y queda al descubierto una parte de pared—. ¡Fíjate en esto! ¿No dices que es la verdad de tu vida? ¿Por qué no te ocurre nada? ¡Contesta!

Al retirar el mueble se ve una cruz invertida, tallada en la misma madera que cubre todo el frontal del salón.

Mira la cruz con expresión asustadiza. Intenta comprender cómo no la vio antes, piensa que su aparente pacto con la persona que le salvó de las garras del diablo se rompió para siempre.

—Aquí lleva desde el primer día y no veo que te haya ocurrido ninguna desgracia.

—¡Me protege la iglesia! —Desconcertado, intenta hallar una justificación a su historia—. Es la condición más importante de todas. Mientras no me distancie de la iglesia no me ocurrirá nada, ahí tienes la explicación que necesitas. Estaba seguro de que tendría su razón, porque la verdad de mi vida no puede quedar en entredicho.

Sin mediar palabra, abro el balcón y lo invito a asomarse. Titubea y luego me señala su pierna herida, pero nada vale ante mi actitud inflexible. Le tomo de un brazo y lo llevo hasta el balcón.

—¿Ves alguna iglesia? —Mira en todas las direcciones sin encontrar nada—. ¿Ahora qué me dices?

—¡La iglesia tiene que estar ahí! ¡No puede desaparecer de un momento a otro! —Continúa buscando con su ansiosa mirada—. Veo las vigas desde la habitación… Incluso parte del campanario también. ¡Esto es una broma! —Va rápido a la ventana del dormitorio, pero regresa con la desesperación marcada en su rostro. No comprende qué ha pasado.

—No es ninguna broma, las obras que hemos soportado estos días atrás era la demolición de esa iglesia. Las últimas lluvias aceleraron el proceso, porque aumentaron el riesgo de un derrumbe. De nuevo la comodidad de la vida te ha llevado a cometer errores; nunca vas a cambiar. El juego, las borracheras, las comilonas diarias y una buena cama consiguen que te olvides por completo de tu iglesia, a pesar de la importancia que le dabas. ¿Sabes por qué? Porque esa importancia está en tu imaginación. Una mente distraída y satisfecha de sí misma se olvida de aquello que no existe, hasta de un pacto con el diablo. ¿No es así?

—¡No, no, no! ¡Tú eres el Demonio en forma de mujer! ¡Eres un cabrón! ¡De nuevo me estás engañando! Te lo dije, me di cuenta de que eres el diablo en busca de mi alma. ¡A mí no me engañas! No lo vas a conseguir, mi alma le pertenece a Dios.

—¿A Dios? Me dejas sorprendida, pensaba que no creías en las religiones, creí que, como mente superior, estás por encima de las creencias religiosas…

—Yo no creo en ellas, por supuesto que no. En Dios no tengo más remedio que creer, para que exista el demonio tiene que existir Dios. Si fui engañado por Satanás, eso constituye para mí la mejor prueba de que Dios existe.

—El yin y el yang, la dualidad de todo lo existente. Cada ser posee un complemento del que depende para su existencia. Y el universo, ¿también tiene su opuesto? Todo es relativo en esta vida. Sin embargo, siempre ocurre lo mismo en esta sociedad sin escrúpulos y tan falsa. Son muchos los que afirman que no creen en Dios ni en nada, pero apenas se ven en apuros recurren a Él antes que a nadie.

—¡Huyo de ti y me refugio en la casa de Dios! Eres Satanás o uno de sus hijos, por eso tienes una cruz invertida en esta maldita casa. ¡Aléjate de mí y vete a tu infierno! —Se arrodilla y comienza a rezar con expresiones exageradas y en voz alta.

—Adonai, tislaj lo al hajitim sheló qui hu lo iodéa ma hu osé.

—Atá hajoté, aní hamatspún sheljá, ze hakol.

Por unos instantes me deja desconcertado. No esperaba esta reacción y titubeo. En cuestión de segundos decido mantener su juego y le respondo sin mostrarme alterada.

—Harjek et haSatan mimeni, rak atá adon hanefesh shelí.

—Ma atá mejapés beivrit? Maspik lehitjabé. Ani makir et hashkarim sheljá, kol hatajbulot sheljá lo iaazrú.

—Le Adonai aní poné basafá sheló!¹

—Déjate de pamplinas. Te he dicho que soy un Ajustador Principal, y mi misión es ajustar la conciencia de mentes como la tuya. Del mismo modo que tú no hablas con Dios, y menos en hebreo, el demonio no puede existir en la tierra, por más que se empeñe en entrar a través de mentes débiles y faltas de fe.

—Creo en Dios…

—Eres un asesino, de los peores que he conocido, y hay que ajustarte la conciencia para que enfrentes la realidad de tu vida. Debes confrontar la verdad, sin evadirte bajo el manto protector de un supuesto demonio —le digo de una vez para no andar con más rodeos—. ¡Levántate, joder, que no me trago tu ridículo teatro!

—¿Y qué? —Ahora ríe de forma impetuosa—. ¿Qué demuestras con esto, señor Ajustador con cuerpo de mujer? ¿Que toda mi historia es una mentira? Tonta, que eres tonta del culo. Hay que ser gilipollas para tragarse mi historia. Mira, listilla, para que te enteres de una vez, el invento de la conciencia lo dejas para otra ocasión. Mi verdad es un engaño, lo reconozco, igual que la tuya, somos dos impostores, dos vividores, cada uno a su modo, dos mentes gemelas con historias idénticas en su falso contenido. Hasta hablas el hebreo, te felicito, pero te aseguro que te pillaré por otro lado. Tu inteligencia nunca podrá ser equiparable a la mía.

—¿Seguro? Prueba y verás qué sorpresa te llevas.

—No me hagas perder el tiempo con tonterías, mi coeficiente intelectual es inalcanzable para una mente como la tuya, tengo otras preocupaciones, pero no te descuides que te pillaré en algún renuncio. Ahora debo rehacer mi vida y no puedo dejarme influenciar por pensamientos parciales. Mi mente tiene que mantenerse en blanco, como siempre, no puedo flaquear a estas alturas de la vida, la flaqueza es una cualidad exclusiva para mentes débiles.

Le miro satisfecha, al fin comienza a desenmascararse él mismo. No le interrumpo, quiero que siga hablando, que suelte todo su veneno reprimido.

—Después de cada ejecución —continúa—, hay que dejar que pase el tiempo, porque la vida gira alrededor de él. En el tiempo está la clave del ser humano, no en la conciencia. Una mente sana bloquea a la conciencia para no dejarse influenciar. La conciencia es productora del mal, ella se apodera de las mentes débiles que sucumben sin darse cuenta. Si no hay conciencia no existe el mal, y la mente es libre en todos los aspectos. Siempre consigo que el tiempo entierre mi pasado y todo vuelve a ser como antes. No existe nada más. Ni el bien ni el mal, solo el tiempo. El hombre es materia que envejece a través del tiempo, no tiene un más allá. ¿Triste? Puede ser. ¿A ti qué te parece, Ajustadora de mierda? —me pregunta, y se echa a reír. Abandona la pose de acorralado y toma la iniciativa—. Supongo que es muy triste ser conciencia. ¿No? Qué asco ser conciencia en esta vida… ¿Está bien pagado?

—Diviértete todo lo que puedas ahora… Cuando hablas de ejecución imagino que te refieres a cada asesinato que has cometido…

—No es fácil, porque me resulta demasiado aburrido hablar contigo. Tengo que reírme de mis propias ocurrencias. ¿Tú también tienes problemas existenciales? ¿Es muy fuerte para ti hablar de mis ejecuciones? Tu mente es débil y es difícil que comprendas que nunca asesiné a nadie. Si la ley del hombre no actúa, cumplo con la ley de Dios y ejecuto en su nombre.

—A tu propia ley la llamas ley de Dios, una forma muy ágil de esquivar a la conciencia. A tu pregunta te diré que nosotros no tenemos problemas existenciales, nos limitamos a cambiar de mente, nada más. A pesar de lo que has dicho antes, el tiempo para nosotros no existe.

—Mira qué suerte, me alegro por ti. Es difícil aceptar que nada más somos animales que sobrevivimos a punta de instinto en este mundo de mierda. Dormir, comer y fornicar, todo lo demás sobra. El que se marque otros objetivos se engaña a sí mismo.

—Menos mal que son pocas las mentes tan imperfectas como la tuya…

—¿Pocas? Y una mierda. Todos los animales actúan en base a su pensamiento, el hombre es el primero que lo hace. La conciencia no existe, es un puto invento del hombre inteligente, tú eres un puto invento represivo.

—¿Ya me reconoces como tal?

—No digas chorradas, como dices que eres mi conciencia, te respondo de ese modo, para que quedes contenta. ¿Te gusta que te llame conciencia? Pues te llamo así, no me importa y de ese modo te hago feliz.

—¿Te lo pasas bien? Te veo muy contento.

—De puta madre, y si folláramos ya sería la hostia. ¡Follar con mi conciencia, qué arte!

—¡Qué tonto eres! Te crees inteligente, creador de conciencia… Si nosotros dependiéramos de mentes como la tuya lo íbamos a tener bastante crudo.

—Coño, la tonta del culo eres tú. Te acabo de decir que elimino la conciencia porque he visto el peligro que ella entraña. ¿Lo pillas? No te enteras de nada.

—Tú has dicho que la conciencia es un invento del hombre inteligente.

—Claro, idiota. Hace siglos, las personas inteligentes comprobaron que se consiguen más logros empleando la inteligencia que la fuerza. Los inteligentes crearon la conciencia para adjudicársela a los tontos. Bueno, también a los pobres.

—Ya, como eres rico no tienes conciencia…

—¿Una gracia? —Ahora no se ríe—. Cierra tu asquerosa boca cuando yo esté hablando. No era necesario ser el más fuerte para dominar las masas, solo el más inteligente. Así nacieron las religiones, creencias inventadas por el hombre para mantener contentos a los menos agraciados. Había que poner una frontera entre el bien y el mal. La existencia de un dios superior que dará vida eterna a los que hagan el bien, por muy pobres y desgraciados que sean. Una persona inteligente puede matar, robar y hacer cuanto quiera para ser poderoso. Sabe que después de la vida no hay nada más, y en el fondo se mantendrá por los principios que rigen en la selva, basados en la ley del más fuerte, en este caso a nivel mental.

—Hay unas reglas que respetar, y son idénticas para todo el mundo —le respondo—. Da igual el tipo de religión que practiquen. Creyentes o no, siempre habrá una frontera entre el bien y el mal.

—Las mentes débiles son vulnerables y asequibles a los sobornos del poderoso, lo digo por experiencia. En ese momento desaparece la frontera de la que hablas. Hay casos de mentes importantes que sufren retrocesos al quedar atrapadas en las creencias religiosas. Cuando eso ocurre, desaparecemos por un tiempo. Ahora mismo, estoy desaparecido hasta que el círculo social que me rodea recobre su normalidad. Todo es cuestión de tiempo y dinero, y ahora déjame tranquilo. Ya no quiero hablar más.

—Yo sí tengo ganas de continuar hablando, me interesa tu visión del mundo y las…

—¡Silencio, por favor! —dice casi en un susurro.

No quiero que calle en estos momentos, sin embargo, estoy agotada. Es sorprendente la habilidad que posee para iniciar o finalizar las conversaciones en el momento que le interesa, aunque no tenga dominio sobre la situación. Se queda en silencio. No se mueve y cierra los ojos. Me quedo quieta y dispuesta a esperar el tiempo necesario para continuar con mi Ajuste. Hemos profundizado lo suficiente y Miguel se está desinflando, nos deja rebuscar en su mente y van saliendo todas sus miserias escondidas.

XII

Lo que llamamos realidad es cierta relación entre esas sensaciones y esos recuerdos que nos circundan simultáneamente.

MARCEL PROUST,

En busca del tiempo perdido

Parece que nuevas fisuras en su mente se han quedado al descubierto, sin coraza protectora, libre de barreras en el subconsciente. El equipo trabaja a destajo para que estas vías de penetración profundicen hasta los lugares más recónditos de su cerebro. Cuando la zona presiente el peligro y se ve amenazada por agentes externos, de modo intuitivo modifica el lugar de almacenaje, para ello utilizará por error las vías que nosotros hemos introducido y, de este modo, él mismo extraerá lo escondido durante tanto tiempo y lo depositará en primera línea, en la zona más vulnerable, en donde ficción y realidad se mezclan para formar una sola unidad. Sus mecanismos de defensa han perdido el autocontrol emocional y cualquier etapa de su vida pasada puede ver la luz. Lo que no sabemos es cómo se manifestarán estos recuerdos ni de qué modo afectarán a su equilibrio mental, bastante deteriorado en los últimos días. Habrá que moldear y dosificar sus recuerdos para que se puedan utilizar de argumento en el proceso del Ajuste, porque son abundantes y muy dañinos.

No sé qué piensa en estos momentos. Estoy segura de que no duerme. Algo ronda por su cerebro y debo permanecer quieta, puesto que es una buena ocasión para que continúe desnudando su psique de forma inconsciente y provoque más fisuras. Cuando haya finalizado la reconstrucción interna de los recuerdos que él mismo se está realizando, sin sospechar que nosotros la hemos provocado, podré enfrentarle con su pasado más profundo, donde las atrocidades cometidas emergerán por sí mismas sin ningún tipo de control.

Acaba de abrir los ojos y se queda con la mirada fija en el techo, pensativo, como si algo en su interior no marchara bien. Pasan unos minutos y no se levanta, señal inequívoca de que desea continuar con el mismo tema. Es lo que intuyo. Me observa con cierta picardía, y esa mirada me indica que ya maquinó alguna estrategia. Me mantengo a la expectativa; con él nunca se sabe qué puede pasar, ni por dónde va a iniciar su combate dialéctico.

—Entonces hemos quedado en que tú eres mi conciencia —inicia la conversación en tono burlón y como si no hubiera estado ausente más de media hora—, y te llamas… ¿Ajustadora? Sí, eso es… Ajustadora del pensamiento; algo así como la encargada de apretarme los tornillos. Resulta interesante el término. Y yo… ¿Quién soy yo? ¡Ya lo tengo! Soy el cornudo de Marco Antonio con la Cleopatra de turno. ¡Mírame, joder! ¿Te doy miedo o es que tengo cara de gilipollas? —La situación se pone tensa de nuevo. Se muestra agresivo, con ganas de bronca, y como esto ya lo esperaba, me he preparado para cualquier tipo de pelea. Le miro de frente y no hablo, quiero que sea él quien lleve la iniciativa.

—Te voy a explicar qué es la conciencia, para que te enteres de una puta vez, porque estás delante de una mente privilegiada, aunque no aprecies ese pequeño detalle. El conformismo del pobre, la cobardía del débil, el miedo del mediocre… ¡Eso es la conciencia, imbécil! Las mentes absorben creencias, reglas, leyes y todos los corsés normativos de esta puta sociedad. Las conciencias administran esas pautas como si fuesen dueñas absolutas de las mentes. Son las encargadas de intervenir cuando no se actúa con dignidad y se rompen las reglas, cuando se incumplen las leyes establecidas. La conciencia no deja que la mente quede inmune y castiga, incluso extermina, dependiendo de la gravedad de los hechos e incumplimientos dentro de los parámetros marcados. La persona inteligente no tiene conciencia, no quiere represiones en el núcleo central que organiza sus acciones y no le permite que se introduzca en su mente. La persona inteligente puede hacer y deshacer a su libre albedrío, porque no posee escrúpulos. Yo soy una de esas mentes. ¿Comprendes? Nada ni nadie me controla. Mi mente es libre y disfruto de la vida sin ningún tipo de represión. En algunas ocasiones he de camuflarme durante un periodo corto de tiempo y me veo obligado a buscar disfraces, como el de vagabundo, que por cierto, ya me tiene hastiado, para luego continuar con mis actividades placenteras. Llevo demasiado tiempo escondido en las ruinas de esa iglesia, que por fin ha desaparecido. Hasta el párroco santurrón, carcomido por su represión sexual, me dejaba un bocadillo todos los días para de este modo lavar su lujuriosa conciencia, deteriorada por sus deseos cohibidos, ante un dios que castiga con mentalidad medieval y del que él se siente su intermediario directo.

—Me has definido muy bien. Esa soy yo —respondo sin titubeos—. Si eres tan inteligente, ¿cómo has permitido que traspase tus escudos protectores? ¿Te has dado cuenta de que cada minuto que pasa, penetro más y más en tu subconsciente? Reconozco que el proceso es lento, sin embargo, me estoy apropiando de tu ser, y voy a destrozar tu psique para anularla por completo y que desaparezca el instinto asesino que te atrapa.

El vagabundo ahora mezcla diversas etapas de su vida, repite cosas que ya me ha contado y deja entrever su progresiva debilidad. Los retoques que se hacen en su mente se aprecian con claridad. Se excusa en la inteligencia para no tener conciencia, y en el fondo su ego demandaba esa falta interna que de un modo progresivo toma posesión dentro de él. Sin embargo, la zona occipital más vulnerable se niega a darse cuenta de que la conciencia está germinando en su mente y ahora clasifica sus etapas pasadas para evitar mezclas confusas, que desembocarían en una nueva patología en su cerebro. La lucha interna que mantiene es tremenda, aunque creo que él no es consciente de ello.

—Te ruego que no me interrumpas con tonterías. ¿Cómo coño vas a estar dentro de mí? Eres muy pesada con tu historia… Mantengo las distancias contigo, ¿no lo ves?

—Un inciso, ¿puedo? —le pregunto con timidez.

—¡Que te calles, coño! ¡Te he dicho que no me interrumpas! Soy demasiado inteligente para que seas mi conciencia, y si lo eres, bienvenida y échate a dormir, porque te vas a morir de aburrimiento. —Su cara se muestra complaciente—. Como estaba diciendo, al principio me divertía jugar al gato y al ratón, y disponer de la vieja iglesia a mi antojo. Ese claustro de aislamiento para muchos de sus visitantes ya me aburría, menos mal que la han derribado. La verdad es que poseo una gran fortuna y no hay necesidad de estar tanto tiempo encerrado como un desgraciado. He de volver a mis actividades, a los placeres del pecado. Si la justicia continúa buscándome, con dos o tres sobornos mi imagen quedará limpia de nuevo. Querida conciencia, aunque no lo quieras reconocer, hasta la iglesia perdona los pecados si hay dinero de por medio. A Dios de poco le sirve, pero a sus intermediarios les encanta. El hecho de que hayan demolido la iglesia es una excusa muy buena para dejar este vulgar disfraz y regresar a mi vida anterior.

—Dices que me voy a morir de aburrimiento, al menos dime por qué te buscan. ¿De qué te escondes? Creo que es el momento para que me cuentes la auténtica verdad y dejes de justificar tus numerosos atropellos. —Su fría mirada me detiene. Mis ansias provocan estas precipitaciones, que debo corregir cuanto antes, porque puedo arruinar el trabajo que están realizando en su cerebro—. Perdón, te ruego que continúes, es que como no le vendiste tu alma al diablo, me encantaría conocer tu fórmula para pasar de pobre a hombre rico.

—Este mundo está repleto de falsos honrados y capitalistas avariciosos. En esta sociedad corrupta, de la que eres partícipe, un talón bancario con algunos ceros es suficiente para redimir tus pecados y conseguir lo que quieras. Si hay dinero es demasiado fácil, y sin estos entretenimientos, como el disfraz de vagabundo, la vida sería muy aburrida. Se resumiría en comprar todo lo que te apetezca, dejar que los años transcurran plácidos hasta que llegue el día de la muerte, y, con ella, la desaparición completa de este mundo. Algunas fotos, recortes de prensa y poco más servirán de recordatorio para tus familiares directos. Decenas de años más tarde, ni en el árbol genealógico familiar tendrás ubicación, así que vamos a disfrutar lo que podamos, ya llegará el día en que me convierta en abono para la tierra. A ti también, pero en tu caso de aburrimiento, porque, como te dije antes, conmigo lo llevas claro.

Demuestra su vulnerabilidad, porque me acaba de abrir otra puerta con el tema de la familia.

—¿Hablas de familiares directos? Si no los has tenido presente en vida, ¿cómo pretendes que ellos te recuerden después de muerto? En tu vida nunca hubo un hueco para la familia, jamás has compartido nada con nadie, tu familia eres tú mismo, porque ni a tu madre has tenido presente en tus años de abundancia. ¿No la querías tanto? ¿Dónde estabas en el momento de su muerte?

—¿Qué estás insinuando? —Su expresión da miedo.

—No insinúo, afirmo que te marchaste de casa demasiado joven, ¿no es así? Desde entonces, jamás has vuelto a ver a tus padres, digamos que has llevado una vida en solitario, ¿no es así?

—¿Qué te importa a ti? —interrumpe mis palabras—. Dime, ¿qué coño te importa? ¿Cómo sabes a qué edad me marché de casa? ¿Quién te ha dicho que no veo a mis padres? ¿Qué sabes tú de mi familia? ¡Dime, joder! ¿A qué quieres jugar? ¿Por qué hablas de mi familia sin conocerla?

—No me importa nada. Es un simple apunte a tu comentario sobre la familia. Con todo el dinero que dices tener…, ¿te has preguntado si tus familiares pasaron penurias económicas? ¿Sabes si tus padres viven aún? ¿Has pensado en el daño que les provocaste por la ausencia de noticias sobre tu vida? Creo que la familia no te importa nada, que piensas en ti mismo como único núcleo familiar. Porque… imagino que hermano nunca tuviste.

—¡Basta ya! —grita—. Hablamos de la sociedad, de las religiones, de la conciencia, y ¡de tu puta madre! Eres una imbécil, no estoy hablando de mi familia. No te pases de lista, porque te mando a la mierda. —Se queda unos segundos pensativo—. De mi familia solo hablo yo y cuando me da la gana. ¿Lo entiendes, jodida perra? Para hablar de mi familia antes debes lavarte tu apestosa boca, ¿queda claro? ¡Responde, coño!

Si todo marcha como yo espero y el trabajo del equipo continúa perforando al ritmo establecido, el giro que he dado será suficiente para que él me siga y su mente me muestre recuerdos de la familia.

—Muy claro, tanto como que estoy segura de que tu madre era una santa.

—Mi madre era una buena mujer, sacrificada toda su vida para no quedarse sola… Odiaba la soledad y tenía pánico a que mi padre la abandonara algún día. Me quería con locura, y ciertos sucesos me obligaron a vivir alejado de ella. Se la llevó una terrible enfermedad. Una vez que marché de casa, jamás volví a verla, pero siempre tuve noticias de ella. Y su enfermedad la seguí día a día, aunque ella nunca lo supo. De mi padre mejor no decir nada. Dejé de quererle como padre hace ya muchos años, y no sé ni me importa qué pasó con su vida. Aquí se acaba mi familia. ¿Estás contenta? Ya conoces todo lo referente a ella. Espero haber dejado cerrado el tema.

—¿Seguro?

—¿Es que lo dudas? —Me reta con la mirada—. Si tú sabes algo más estaré encantado de escucharte.

—Ya volveremos a esta parte de tu conciencia más adelante. Tranquilo, que hay tiempo para todo.

—¡Qué pesada estás con la conciencia!

—Acaso no es conciencia hablar de tu familia. Hmm, me parece que al final vas a resultar más vulnerable de lo esperado. Quizá tienes conciencia como cualquier otra persona. ¡Qué sorpresa más agradable! Quién lo diría...

—¡Eso es falso! —De nuevo se altera—. Yo no tengo conciencia, ni soy igual al resto de las personas vulgares y mediocres. Soy una mente superior que de una sola hostia te parto la cara en dos. ¿Lo pillas? No te confundas conmigo. Te he dicho todo lo que hay sobre mi familia y el tema está cerrado.

—Por tratarse de una mente superior me tienes a mí. ¿Te parezco mala conciencia? Es lo único que mereces por tus actos en la sociedad en que vives. Me alegro de que reconozcas mi maldad… Sí, soy una mala conciencia, y no te imaginas lo perversa que puedo llegar a ser si me provocan. Puedo ser tan malévola como tú.

—¡Eres una puta mierda, joder! No comprendo por qué me acogiste en tu casa, si tanto te molesta mi forma de ser. —Observo con satisfacción que no dispone del caudal energético que mostró en días anteriores—. ¿Tan aburrida estabas? Quizá te reconforta la proximidad de un hombre como yo…

—Soy lo que tú quieras que sea, querido… Ya deberías saberlo. ¿No te das cuenta de que estoy hecha a tu medida? Todo lo que hay aquí es tuyo, los muebles, el vino, incluso el piso, donde resides desde hace años. Te repito que soy una creación tuya. Me ves porque deseas verme, nada más. Todas mis represiones son las tuyas…, mis miedos son los tuyos, incluso tus recuerdos son mis recuerdos. Tú no sabes nada de mí, y sin embargo, de ti lo sé todo. ¿Comprendes el significado de todo? Conozco a todos los miembros de tu familia y por eso te puedo decir que el tema no está cerrado, por mucho que te empeñes en afirmar lo contrario.

—Intentas liarme con charlatanerías de feriante de pueblo y no lo vas a conseguir. Te queda mucho por aprender para que tus palabras consigan un nivel comparable al mío. Eres una mujerzuela con el título de aprendiz de segunda, aunque por lo apetitosa que estás, no me extrañaría que yo mismo hubiese sido tu creador.

—Te repito que si ahora mismo estoy aquí, es porque tú lo quieres así. Te diré algo más: me encuentro instalada en lo más profundo de tu mente, donde jamás antes me permitiste entrar.

—Estoy cansado de tanta mierda, eres una chiflada de pacotilla que intenta liarme con batallitas paranoicas. Vamos a dejar zanjado este tema de un modo definitivo. —Me agarra una mano con fuerza y trata de arrastrarme. Finjo sorpresa y rechazo hacia su violenta forma de proceder, pero imagino lo que se propone—. Verás lo fácil que resulta dejarte en evidencia. ¡Serás estúpida!

—¡Suelta! ¿A dónde me llevas? ¡Suéltame, joder, que me haces daño!

—¿No dices que soy tu creador? Entonces no necesito obligarte, vendrás conmigo sin problemas. ¿No es así?

Mi capacidad de asombro no tiene límites con este vagabundo. Su estado de ánimo oscila con una rapidez inusual. Abre la puerta dispuesto a salir a la calle y presiento sus intenciones, creo que me hace un favor, porque se puede llevar un choque psíquico importante y por primera vez va a dudar de mi existencia y sobre su estado mental.

—Ahora voy a comprobar cuánta verdad hay en tus palabras —dice con satisfacción.

Salimos y cierra la puerta con fuerza. Por suerte, la vecina que vive al lado está barriendo el descansillo con esmero. Se muestra sorprendida y cesa con los escobazos que le propinaba a un papel pegado en uno de los escalones.

—¡Miguel, qué raro verte a estas horas levantado y en la calle! ¿Cómo va esa pierna? —pregunta con descaro y sin desviar la mirada de la herida—. Menos mal que fue en el muslo, porque el asunto pudo acabar en tragedia. ¿De verdad estás mejor?

—Sí, sí, casi no duele. ¿Nos conocemos? No recuerdo… No he salido a la calle para nada.

—¡Vaya! Por fin te veo de buen humor. Te juro que en más de una ocasión he estado a punto de llamar a la policía, pero en el último momento me he detenido por lástima. Soy muy buena vecina y presumo de ello, pero, hijo, tus escándalos a veces son insoportables. A mí no me importa que te emborraches, siempre y cuando no molestes a tus vecinos.

—Ah, usted es mi vecina… ¡De ella no! —me señala—. Solo es vecina mía. —Recalca sus palabras.

—¿De ella? ¿A quién te refieres? ¡No tomes a guasa lo que te digo de la policía, que el asunto es serio. —Se le aproxima un poco más—. Sé que la portera sí ha llamado más de una vez. Ten cuidado, que es muy traicionera.

—¡Que llame a quien le dé la gana! Quiero que usted salude a esta tía. —Ve su cara de incredulidad—. ¿Está usted ciega? —Miguel me mira con descaro—. ¿Qué le parece? Supongo que la conocerá desde hace tiempo, ¿es buena vecina?

—Esos chistes irónicos que no se pierdan nunca. Me gusta que seas el Miguel de antes, y podamos tener tranquilidad en el edificio. Cuando les diga a los demás vecinos que tienes una amiga invisible se van a tronchar de la risa. De ti se lo esperan todo. Por cierto, no deberías realizar movimientos bruscos hasta que no haya cicatrizado bien la herida, mal curada es una carga para toda la vida. ¿Tienes alguna noticia de los agresores? La policía interrogó a todos los vecinos —habla en voz baja—. El inspector me preguntó si te había visto con malas compañías, o si te drogabas; por supuesto, le dije que no a todo. Ni siquiera mencioné tus gritos en las madrugadas, ni hablé de los jaleos que armas. Para mí, un vecino es como un miembro más de la familia.

—No. Aún no se sabe nada de los agresores, había mucha oscuridad y es muy difícil que les pueda reconocer. Se trata de una gente muy peligrosa.

—¿Oscuridad? Si te agredieron al mediodía, en el mismo portal… Eso fue lo que nos dijiste a todos. ¿Estás bien? En la caída no te habrás dado un mal golpe en la cabeza…

—No, tranquila, me refiero a la oscuridad de mis ojos. Tenga en cuenta que se me nubló la vista por el dolor tan grande que sentí y todo lo veía borroso. —Se muestra desconcertado—. Le voy a presentar a una amiga que también es su vecina, por si se le olvida…

—Cuando quieras, Miguel. La traes a mi casa y estaré encantada de conocerla. ¡Desde cuándo vive con nosotros? No tenía noticias de que algún piso hubiera quedado desocupado… ¿Quién se ha ido? Por más que pienso no me salen las cuentas.

—Se la presentaré ahora. —Tira de mi mano y me pone frente a la mujer—. ¿Qué le parece? Lleva mucho tiempo aquí y me dice que aún no conoce a nadie.

—¿Y yo sin saberlo? Qué raro, bueno, hasta que no la vea no podré darte mi opinión, aunque estoy segura de que será guapísima. ¿Es rubia?

—¿Cómo es que no puede verla? ¡Está aquí! ¿No la ve? —Miguel se muestra sorprendido y con su mano libre me señala, le indica el lugar donde en teoría debe de verme.

—¡Ah, te refieres a tu amiga imaginaria! Guapísima, Miguel, me gusta tu buen humor, porque ya andábamos preocupados por ti. ¡Tantos gritos por las noches! ¡Qué escandaleras, hijo! Eso es lo que necesitas, una buena mujer a tu lado, verás cómo los gritos desaparecen y tus vecinos podremos descansar en paz.

—¡Ya me he enterado de que grito! No es necesario que usted lo repita tantas veces. Mis amigos son muy ruidosos, procuraré tener más cuidado, se lo prometo.

—Hace dos días que no escucho nada, pero estos meses atrás… Y de amigos nada, eso se lo cuentas a otra que no te conozca, solo se escucha tu voz. Además, ¿desde cuándo tienes amigos? Nunca he visto a nadie llamar a tu puerta, ni siquiera al cartero. Eres una persona solitaria, Miguel, y eso no acarrea nada bueno. Necesitas una compañera, pero de carne y hueso y no en tu imaginación; una rubia que te alegre la vida.

—Vale, vale, tengo prisa, ya hablamos en otro momento —responde desconcertado—. Tendré en cuenta sus palabras.

Comienza a bajar las escaleras con la pierna casi inmovilizada. Como con la vecina no ha encontrado la respuesta que buscaba, decide salir a la calle a probar en otro sitio. Después de titubear entre varias, se decide por una.

—Pues nada, ya sabes, cuando quieras me presentas a tu amiga de verdad, y cuídate esa pierna si no quieres quedarte cojo para toda la vida. —Se da media vuelta—. Es lo que me faltaba, tener por vecino a un cojo.

—De acuerdo, otro día se la presento, adiós, adiós.

—Estás haciendo el ridículo —le digo—, te he dicho que no me pueden ver, soy fruto de tu imaginación. ¡Qué más pruebas necesitas? Será mejor que regresemos al piso.

—¡Cállate de una vez! —me dice en voz baja y con el rostro descompuesto—. Ya veremos quién tiene razón. Esa tía está chiflada y es evidente que me odia y que se ha puesto de acuerdo contigo para que me crea que estoy loco. Ni tú ni ella lo vais a conseguir.

Mientras bajamos, puedo escuchar a la vecina refunfuñando, se queja en voz baja de los escándalos que arma Miguel y de su mal carácter.

«Cada vez está peor de loco. Lleva meses con unas escandaleras y un mal humor que no hay vecino que lo soporte. Ha tenido mucha suerte con nosotros, porque otros ya le hubieran denunciado hace tiempo. Y ahora me viene con ese cuento de los amigos, y hasta de una pareja invisible. Quién sabe qué drogas tomará. Lo peor es que se quede cojo. No quiero ni pensarlo, un inválido de vecino pidiendo ayuda a cada momento. ¡Qué Dios no lo permita!».

La mujer mantiene sus protestas aunque con la lejanía ya no la escuchamos y concentro mi atención en los movimientos de Miguel. Cruza la calle sin disimular la cojera, y con esfuerzo, camina unos metros hasta llegar al establecimiento de bebidas que suele frecuentar. El dueño le mira atemorizado mientras su mujer se esconde con rapidez en la trastienda.

—¿Lo de siempre? —le pregunta a Miguel—. Hoy parece que hace mejor tiempo.

—¡Qué es lo de siempre? —le dice extrañado, puesto que no lleva intención de comprar nada.

—Las tres botellas de tinto, como todos los días, ¿no?

—Ah…, claro, es que tengo la cabeza en otro mundo. Venía a por ellas y ni me acordaba. ¿Para qué me iba a llegar hasta aquí si no fuera por el vino?

—Ya decía yo… ¿Whisky también?

—¿Cómo…?

—¡Que si también te pongo el whisky?

—Una botella nada más, en casa queda bastante. Y, ¿vengo todos los días?

Después de esa amable contestación, el dueño del establecimiento respira tranquilo, aunque su mujer permanece agazapada en la trastienda. Busca las botellas con rapidez y las coloca en el mostrador.

—Sin falta. Aunque caigan copos de nieve no dejas de venir.

—¡Coge el vino! —me dice Miguel—. ¡Vamos!

El tendero vuelve a coger las botellas con la misma rapidez que la vez anterior.

—¡Le digo a ella! —grita enfurecido—. Tú cobra, que llevo prisa.

—¡A quién? —responde perplejo el tendero. Mira en todas las direcciones y no ve a nadie—. ¿A mi mujer? ¿Para qué va a coger el vino mi mujer?

—¡A ella, joder! —De nuevo me señala con la mano—. ¿No la ves? ¿No ves a esta mujer que tengo a mi lado? —le dice de malos modos—. ¡La puedes tocar si quieres! Es ella la que viene todos los días a por el vino. Yo no salgo de casa y es la primera vez que vengo a esta tienda.

—No, no veo a nadie —responde con una media sonrisa que le provoca unos nervios difíciles de controlar. No entender a Miguel ya le había causado más de un incidente desagradable, sobre todo cuando llegaba pasado de copas, algo que ocurría con bastante frecuencia.

—¡Joder con los gilipollas estos! ¿Es que todos estáis ciegos? Veo a tu mujer escondida como una estúpida ahí detrás, ¿tú no puedes ver a la mujer que me acompaña? —me zarandea con fuerza—. ¡A esta mujer, coño! ¡Mírala, que no te come! La tienes que conocer de venir a diario por mis botellas de vino.

—No veo nada, lo siento —dijo el tendero en tono muy bajo, y con la mirada en el suelo—. Es posible que haya suciedad en los cristales de mis gafas —se las quita y hace intención de limpiarlas—. Es posible…

—No importa. Olvida lo ocurrido. —Coge la bolsa y sale del local arrastrando la pierna, trata de caminar rápido, quiere salir de allí cuanto antes—. ¡Vamos para la casa! —me dice contrariado—. Es evidente que estáis de acuerdo. Vienes tantas veces a esta tienda que ya te hace más caso a ti que a mí. ¡El puto dinero puede con todo!

Apenas abandona el local, la mujer sale de su escondite de la trastienda.

—¡Qué miedo me da ese loco! Deberíamos denunciarlo a la policía. Mira que desde que anda por aquí no tengo paz, tiene algo muy feo en la mirada —le dice la mujer a su marido mientras ve a Miguel alejarse con lentitud por la calle.

—Parece que está llegando al colmo de la locura. Siempre anda de mal humor, pero es la primera vez que viene con una amiga invisible. Aunque a decir verdad siempre ha estado como una puta cabra. ¿Quién lo va a denunciar? Ni siquiera sabemos de dónde salió y nos podemos buscar la ruina. Además, se trata de uno de mis mejores clientes, no seré yo quien le denuncie. Ya está bien de cotilleos, a trabajar que a finales de mes hay que pagar impuestos y la vida de los demás no nos dará de comer.

Los retazos de conversación entre el dueño del local y su mujer quedan atrás, y Miguel sigue caminando, agotado por el esfuerzo de arrastrar la pierna y el dolor que le produce la herida. No habla, se concentra en llegar hasta el portal del edificio. Por fortuna, en esta ocasión no encuentra vecinos que presentarme y por fin entramos al piso. Allí me suelta la mano y, sin decir nada, se dirige a su habitación.

—Espera un segundo —le digo con calma—. El hecho de que todo el mundo te vea como el típico matón de barrio no significa que no desee hablar contigo. Sobre todo ahora que ha quedado claro que soy tu conciencia.

—No se ha demostrado nada, joder. Con la vecina hablas todos los días y el tendero está agradecido por el dineral que le dejas a diario. ¿Se van a poner en tu contra? Lógico que no. La pantomima no te ha dado resultado. Estas dos personas no tienen validez para evaluar tus afirmaciones. ¿Tan tonto me crees?

—Para nada, por eso es necesario que hablemos.

—Me apetece descansar y no quiero comentarios sobre lo sucedido. ¿Vale? Todo esto lo causaste tú y me duele la cabeza, tengo sueño, no dudo que le hayas puesto algún somnífero al agua.

—No le he puesto droga a nada, para alterar tu estado no es necesario ningún fármaco. Quiero hablar contigo, será un momento nada más. No te voy a entretener.

Ahora la desconcertada soy yo. Con el trabajo efectuado debería mostrarse más receptivo e incluso dejarse llevar por mis deseos.

—¿Qué coño quieres? Ya me dirás luego…

—¡No puedo esperar! Por favor.

—Habla rápido, y nada de tonterías, que no me apetece escucharte.

—¿Por qué no te abres a tu pasado? Serías más feliz, podrías reconducir tu vida…, vivir en armonía con tus semejantes…

—¿A qué pasado te refieres? Ya hemos hablado de eso y creo que el tema ha quedado claro, tú no crees en mi historia y yo no creo en la tuya. Y si te refieres a mi familia, a esta la enterré hace demasiados años, así que déjala en paz, que ya conoces todo lo que se puede decir de ella.

Estoy en el núcleo central de su obsesión represiva y no puedo desaprovechar la oportunidad. Ha llegado el momento de que se enfrente con su pasado, lo asuma y que su mente se atormente con sus propias atrocidades. Todo un equipo trabaja de forma exhaustiva para que yo pueda culminar con éxito este Ajuste. Respiro hondo, con fuerza, y me encuentro preparada para el choque violento que se va a iniciar.

—¡Mírame a la cara! —le digo después de una pausa. Extrañado y sin comprender nada, decide hacerme caso y se gira. Aun así, mira en otra dirección—. ¡He dicho a mi cara! —El miedo se refleja en su rostro—. ¡Llevas meses diciendo que Carlos está contigo, que te hace compañía! ¿Por qué te asustas? ¿No es tu amigo? ¡Mírame!

—¿Quién eres? —me dice incrédulo—. ¡No te conozco! ¿Mi conciencia? —Ha desaparecido el reflejo del miedo y se le ve de buen humor; suelta una incomprensible carcajada—. ¿Otro cuerpo nuevo? ¡Qué barbaridad de disfraces! Este es un poco patético, aunque los efectos de la carne putrefacta están muy conseguidos.

—Mírame bien… ¿Seguro que no te acuerdas de mí?

—Para nada… —comenta indiferente—, ¿debería?

—Llevas meses diciendo que me ves…, que te acoso por todos los rincones, que soy tu sombra.

—¿Que yo te veo? —Valiente idiotez—. Me gusta más tu cuerpo de tía potente.

—Soy Carlos, ¿me reconoces ahora?

—Car- Carlos… —tartamudea—. ¿El amigo de mi padre? Imposible, ese individuo murió hace muchos años, tuvo un accidente en las montañas. Con esa cara tan desfigurada es imposible reconocerte.

—Exacto, y ahora estoy aquí contigo. ¿No quieres? ¿No dices que me ves todos los días? ¿De qué te asustas?

—De nada, de nada, no me das miedo. —Retrocede con un claro temblor en su cuerpo—. ¿Qué haces aquí? Yo nunca te he visto, se trataba de una broma para despistar a una tía que dice que es mi conciencia. De ti ni me acordaba. Qué aspecto más desagradable tienes, estás hecho papilla.

—El aspecto de una persona que cae desde más de cien metros de altura para estrellarse contra las rocas. El aspecto de una persona reventada por dentro. ¿Quieres tocarme? Podrás comprobar que soy yo.

—¡Deja, deja! —me dice con desprecio—, no tengo ganas de mancharme las manos.

—¿Te pareció una broma mi muerte? Solo tuviste que empujarme y problema resuelto. Estaba a punto de conseguir que un juez estudiara tu participación en el accidente de tu hermano, ¿te quedaste tranquilo? Nadie te vio y la policía cerró el caso; todo quedó en un desgraciado accidente donde un hombre resbala y cae al vacío.

—¿Qué deseas de mí? Estoy muy arrepentido de lo sucedido. En aquella época me obsesionaba contigo; calentabas a mi padre en mi contra, mantuviste unas acusaciones falsas hacia mi persona. Te portabas como un auténtico cabrón y creo que te lo merecías, y a pesar de ello he dicho que estoy arrepentido.

—¿Arrepentido? ¿Tú, arrepentido? Venga, hombre, si esa palabra no la conoces. Mi muerte te liberó por completo. Con menos de dieciocho años acumulabas dos asesinatos.

—De verdad, fue una chiquillada, me dejé llevar por un impulso que atormentaba mi mente. Me arrepentí en el mismo instante del empujón. Por desgracia, ya no había posibilidad de retroceder en mi acción.

—Es un poco tarde, ¿no te parece? Vengo a por ti, Miguel, no tienes derecho a continuar con vida, has de venirte conmigo. Todas tus víctimas te esperan.

—¡No, por favor, tú no existes, estás muerto! —Se muestra inquieto—. ¡Eres mi conciencia que me quiere pasar factura, no puedes existir! ¡Los muertos no regresan!

—Yo sí, Miguel, he regresado a por ti, debes reunirte con nosotros.

Camina hacia atrás con el miedo metido en el cuerpo. Desconoce mis intenciones y le preocupa. Va retrocediendo hasta situarse a la altura del balcón. Ni de forma intencionada me hubiese salido mejor. Cuando ha intuido mi objetivo ya es demasiado tarde. Sin apenas darse cuenta, la anchura de sus zapatos impide que se precipite al vacío. Está rígido, cómo si alguien le agarrara por los tobillos. Con bastante facilidad y no sin violencia dejo su cuerpo por fuera del balcón. Es un peligroso balanceo que puede decidir el final de su existencia. Cinco pisos hasta llegar al suelo. Basta con abrir mis manos y moriría reventado, del mismo modo que murió Carlos. Es el escarmiento que necesita, pero no, esta mente se merece sufrir más y el juego acaba de empezar.

—¡No lo hagas, por favor! ¡No me sueltes! ¡No quiero morir, por favor!

Lloriquea como un auténtico cobarde. La orina se le ha escapado y resbala hacia su propia cara. Una visible hilera marca el recorrido hasta desembocar en una gran mancha.

—¡No me sueltes, por favor! ¡Ten piedad de mí, estoy muy arrepentido! ¡Te lo juro por Dios! ¡No me sueltes, haré lo que me pidas! ¡Por favor!

—Conmigo no tuviste piedad, ¿por qué debo tenerla yo ahora?

—¡Era un crío, no sabía lo que hacía! —Sus lloriqueos aumentan—. ¡Súbeme, por favor! ¡Te juro que estoy muy arrepentido! Por favor… por favor… Algo en mi cabeza me machacaba, una voz interior que me incitaba a matarte, me decía que era el único modo para poder vivir tranquilo. ¡Era demasiado joven para ir a la cárcel, no había ningún motivo para ello! ¡Perdóname, por favor! ¡Por favor!

Pienso que es suficiente castigo por el momento y con un brusco movimiento no exento de peligrosidad se aúpa para introducirse en el interior del balcón. Con la cabeza gacha y acalorado en exceso, entra en el salón sin ni siquiera mirarme. Sus pantalones están mojados y el mal olor a mierda es insoportable. No dice nada, va en dirección al baño y allí se queda encerrado un buen rato, no sé si por miedo o por vergüenza de lo sucedido. Desde mi habitación escucho unos leves gemidos. Decido descansar y recuperar las fuerzas para el siguiente envite. Estoy segura de que jamás en su vida ha pasado tanto miedo, y el juego solo acaba de comenzar. Ni se imagina la que le viene encima, de intuirlo hubiera preferido caer desde su balcón al vacío.

XIII

Mientras no mueras y no resucites de nuevo, eres un desconocido para la oscura tierra.

JOHANN WOLFGANG VON GOETHE

Desde la biblioteca siento los pasos de Miguel por el salón. Arrastra la pierna con dificultad y por ese motivo delata su presencia en cualquier rincón de la casa. Estaba estudiando la estructura de mi próxima aparición. Hay que concretar los detalles y no dejar nada al azar. Su primera toma de contacto con la conciencia real ha sido muy positiva. Si llego a permanecer un par de minutos más, hubiera sido inevitable finalizar el Ajuste Corrector. Menos mal que soy precavida y aflojo cuando lo veo conveniente, porque ese no es el objetivo principal, nuestro éxito dependerá de su capacidad de aguante en todo el proceso. Su mayor sufrimiento será el indicativo de una evolución positiva en el desarrollo, sobre todo en estos momentos de enfrentamiento con sus antiguos crímenes. Debe sufrirlos en sus propias carnes; ese es el verdadero objetivo de una conciencia, que exista un arrepentimiento y el sentimiento de culpa acompañe a la persona hasta sus últimos días.

Salgo a su paso antes de que decida regresar a la habitación. No sé en qué estado le voy a encontrar, seguro que bastante afectado por el suceso anterior. Jamás nadie le acercó tanto a una muerte prematura y aún deben de quedarle graves secuelas en su mente.

—¿En compañía de tu amigo Carlos? —le digo en plan de broma—. Te quiere una barbaridad.

—¡Ese es un bastado! Ni nombrarle…

—¿No decías que te vigilaba todos los días? ¿Que te habías acostumbrado a su permanente compañía?…

—¡Yo digo lo que me da la gana! —responde con malos modos—. Y veo a quien se me antoje…

—¿Seguro? —le pregunto de espaldas—. ¿No piensas que yo tenga algo que ver en ese asunto?

—¿Acaso lo dudas? Tú no estabas presente y no sabes nada de lo ocurrido, mejor que no opines. Me quedé dormido y he tenido una pesadilla. En esta vida es normal soñar con los muertos, es la única vía de comunicación que tenemos con ellos, a través de escenas irreales. Los muertos no resucitan, solo en sueños podemos tener contacto con ellos.

—Por supuesto —le contesto en tono burlón—. Y ahora, ¿me haces el favor de mirar? Quiero enseñarte algo; quizá te ayude a cambiar de opinión.

—¡Déjame en paz! ¿Te ríes de mis pesadillas y quieres que sea amable contigo? ¿No dices que eres mi conciencia? Pues déjame en paz de una vez. Sin tu compañía la vida se desarrolla mucho mejor, cualquier percance es más llevadero si tú no estás, y si me equivoco en algo, nadie me reprende. Creo que me voy a largar a otra casa más confortable y en donde no me puedas encontrar.

—Mi objetivo es que no vivas en paz, que tu alma sufra por todos los crímenes que has cometido. Llevas inmune demasiados años y es algo que no podemos consentir.

—Estás chiflada, intentas liarme y no lo vas a conseguir. Olvídame por un rato, que no quiero verte.

—Un momento nada más, es una sorpresa —mi voz cambia de tonalidad por una que le es bastante familiar.

—¿Qué haces? ¿A qué juegas? —Su extrañeza se palpa en los movimientos.

Supongo que ha podido más la curiosidad, y con aparente desgana se fija en mí mientras me giro de nuevo. El grito de espanto retumba en todo el edificio, se ha llevado un susto enorme.

—¿Qué te ocurre? —Mantengo una sonrisa vengativa y forzada—. ¿Qué hay en mi cara? Estoy seguro de que a mí sí me reconoces… ¿Verdad que sí, hermano?

—¡No te acerques a mí! —grita horrorizado. Su cuerpo se estremece de espanto, jamás se podía imaginar una cosa parecida—. Eres una impostora, una bruja, el mismísimo Satanás. —Tiembla de pies a cabeza y mira en todas direcciones buscando un lugar donde ocultarse; objetivo absurdo porque sabe que cualquier intento de huir será en vano—. ¡Nunca pensé que una tía pudiera ser tan maligna! ¿Cómo eres capaz de herir mis sentimientos más sagrados? ¿Qué pretendes? Por qué me atormentas de este modo.

—No ves que soy David… Acércate…, no me tengas miedo.

—¿Ni siquiera vas a respetar a los muertos? Esta clase de juegos no me gustan, ¡déjame en paz! Además de impostora eres malvada…

—En estos momentos soy tu hermano que suplica ayuda. ¿No me ves? ¿No te acuerdas de mí, hermano? ¿Es que me has olvidado? ¿Por qué me dejaste?… ¡Ah, se trata de mi aspecto! ¿Qué esperabas? ¿Nunca viste la cara de un ahorcado? Ojos vueltos…, piel morada…, cuerpo rígido… ¿No tenía este aspecto en el árbol? ¿Me has olvidado?

—¡No quiero verte, lárgate de aquí! ¡Este tipo de bromas no me hacen gracia! Quítate ese disfraz y dejemos las cosas como están. La memoria de mi hermano es sagrada. No permito que te burles a su costa. Haré lo que me pidas. —Sus ojos desencajados me miran suplicantes—. Esto no ocurre de verdad. No puede ser. ¡Te dije que te fueras, maldita embaucadora! Si la vecina y el tendero no te ven, ¿por qué yo sí? Dime. ¿Por qué yo?… ¡Mi hermano está muerto! ¡Déjale en paz! ¿Quién eres?

—No soy ninguna bruja… ¿Tan enterrado me tienes que ya no reconoces mi cara? Mira mi cuello ensangrentado, aquí perdura la señal de la cuerda… ¿Por qué no me ayudaste, Miguel? Solo tenías que aflojar la cuerda, nada más. ¿Por qué no lo hiciste? Yo te quiero, eres mi hermano pequeño y confiaba en ti, hasta el último aliento tuve esperanzas en que me quitarías aquel nudo maldito. ¿Por qué no lo hiciste? Sabías que si aflojabas el nudo me salvabas la vida. ¿Tanto me odiabas? ¡Contesta! Merezco una respuesta para comprender lo que sucedió aquel día. ¿Tus ansias de protagonismo eran más importantes que mi vida? ¿Después de aquello cómo has podido vivir en paz?… ¿Tan sanguinaria es tu mente?

Ahora me mira incrédulo, como si quisiera traspasarme. Observa cada detalle, al tiempo que camina en círculos, sin quitarme la vista de encima. Se resiste a creer en lo que está viendo, piensa que algo no le convence del todo. Se me acerca y, con una delicadeza inusitada, toca con sus dedos la marca que ha dejado la cuerda en mi cuello. Apenas rozar la herida, retira la mano con velocidad, de la misma manera que si hubiese recibido una descarga eléctrica. Parece derrumbado, con dificultad regresa al sofá y se deja caer desfallecido. La conmoción casi es palpable, escucho sus sollozos y parecen sinceros. Por primera vez intuye que no se trata de un sueño y que el cuerpo de su hermano se encuentra en el salón.

—Los muertos no resucitan… ¿Cómo estás aquí? ¿Qué truco es este? ¿Qué quieres? Han pasado muchos años de aquel suceso, lo tengo más que olvidado. ¿Por qué me atormentas? No te corresponde estar aquí. ¡Los muertos no se aparecen! ¡Qué has venido a buscar? Esta vida ya no te pertenece, regresa a tu mundo.

—No se trata de ningún truco, soy tu imagen favorita, la que tenías escondida en lo más profundo de tu mente y que algún día habría de aflorar. Porque yo existo, hermano, aunque me hayas negado toda tu vida. Yo existo porque soy una parte de ti, y tú no me habías olvidado, jamás lo habías hecho, aunque te empeñes en convencerte a ti mismo de lo contrario. Siempre he permanecido dentro de ti como la espina que tu alma tiene clavada a perpetuidad. Presumes de vivir en paz, pero tu vida fue un tormento desde aquel día, y la de toda la familia.

—Yo estaba arriba, dentro de la cabaña —comienza su confesión sin que yo se lo pida. El trabajo realizado por mi equipo es patente y se mantienen los primeros síntomas reales de conciencia—. No vi el nudo, ni siquiera imaginaba lo que ocurría, lo siento. —Los sollozos aumentan de forma incontrolable—. De verdad que lo siento, no te deseaba nada malo, siempre estabas con tus pesadas bromas… Cuando vi que tu cuerpo no se movía, comprendí que no se trataba de ningún juego, pero, por desgracia, ya poco importaba. —Sus palabras se quiebran y se deja arrastrar por el llanto—. La presencia de mamá me distrajo un instante, la miré obligado por sus gritos, y cuando te vi… Ella no tenía que haber estado allí, ni siquiera debió gritarme. ¡Ella siempre me acusaba a mí de todo lo malo! Tú eras el hijo perfecto…

—¿De verdad no sabías? Con mover la cuerda hacia un lado hubiese sido suficiente. ¿Por qué no hiciste nada? ¿Por qué metes a mamá en esto? Dime, ¿por qué me dejaste morir? ¿Tanto me odiabas? Después del grito de mamá, un simple tirón de la cuerda hubiese sido suficiente. Sin embargo, ese tirón nunca llegó. Esperé, pensé que no me dejarías allí, pero lo hiciste…

—¡No, no! —Los sollozos se mantienen—. Jamás pensé hacerte daño.

—¿Qué ocurrió para llegar hasta ese extremo? Cuéntame, hermano. Las bromas duran un segundo y aquello fue una eternidad para mí. ¿Qué ganabas con esa muerte? ¿Mis pertenencias? ¿Mi habitación? Quizá… ¿el cariño de la familia? Sabías que era el preferido, el mayor de los hijos, ¿tanto daño te causaba sentirte relegado a un segundo plano? Tú poseías toda la inteligencia… ¿No podía yo gozar del privilegio de nuestros padres? El mundo se postraba a tus pies…, tenías un futuro espléndido por delante. ¿No pensaste que al dejarme morir destruías tu propia vida? ¡Que tarde o temprano la conciencia te atormentaría hasta límites insospechados?

—¡Nooo...! —grita con desespero—. La inteligencia es un don que nos da Dios, pero el cariño se consigue con nuestros actos, con nuestra forma de ser, y yo vivía pendiente de ellos; tú, no. Un simple deseo de padre o de madre, yo lo interpretaba como una orden y trataba de satisfacerlos, mientras que a ti te daba igual todo, ni siquiera obedecías sus órdenes porque sabías que el castigo final recaería en mi persona.

Solloza sin aparente consuelo. De reojo mira mi aspecto. El rostro de un ahorcado impresiona y se le nota en sus gestos. Su visión es bastante desagradable.

—Sin embargo, yo depositaba todo el cariño en mi hermano pequeño —le dije sin acritud—. Me preocupaba por tu seguridad para que nadie te hiciera daño, porque eras el único hermano que tenía en esta vida. Me alegraba de tus éxitos y me sentía orgulloso de ti. En el colegio, a mis amigos les hablaba de tu inteligencia y me mostraba contento por tenerte como hermano.

—Perdóname, no me daba cuenta de lo que sucedía. —En este momento alza la mirada y, entre sollozos, me observa con detenimiento—. Lo siento, perdóname, eras el hermano perfecto, todo lo hacías bien, nunca fallabas en nada. Si surgía algún problema, yo era el causante, tuviese o no la culpa. Si ocurría algo bueno, nunca se hablaba de mí, todos los méritos eran tuyos. Hasta los vecinos alababan tus virtudes, no las mías. Tú callabas, con esa sonrisa encantadora que tanto gustaba a la gente, a sabiendas de que el asunto tan elogiado no había sido realizado por ti; callabas para llevarte los honores, porque intuías que me mortificaba. Por eso te odiaba, tú no eras mejor que yo; ni siquiera eras mi amigo. Te aprovechabas de mis actos buenos y me culpabas de tus acciones malas, y todos, sin excepción, te creían. Creían al niño perfecto, por eso te he odiado siempre, llegué a desear tu muerte, ¿para qué negarlo? Aunque jamás pensé que llegara a ocurrir tan pronto. Perdóname, hermano, perdóname… Aquello fue un desgraciado accidente que se adelantó en el tiempo. Con el nudo, intentaba darte un susto. Si mamá no me grita de malos modos en aquel preciso instante, nada hubiese ocurrido, siempre recibía yo las broncas. ¿Por qué me trataban así? ¿Por qué me gritó a mí si eras tú el que bajaba por la cuerda? ¿También tenía yo la culpa de tus imprudencias? Para ella, sí.

—Eras muy inteligente, decían que más de lo normal, y de ese modo paliaban la descompensación intelectual que había entre nosotros dos. Sin embargo, ese es otro tema. Tú me incitabas a que cometiese muchas de las travesuras que yo hacía, me retabas, me llamabas gallina para provocarme, ¿lo has olvidado? Cuando reconozcas que no me salvaste porque no quisiste hacerlo, que aquel nudo no fue fruto de la casualidad y que siempre me viste como a tu enemigo, podré perdonarte y descansaré en paz. A partir de ese momento sentirás remordimientos toda tu vida, sufrirás por tus pecados y entonces podré olvidarme de ti, porque tú no lo harás de mí.

—No tuve culpa de nada, me limité a mirar, a ver si conseguías librarte de aquel maldito nudo sin ayuda de nadie, ocurrió tan rápido que no tuve tiempo de intervenir.

—Recuerdo que te gustaba leer libros que trataran temas divinos. También leías sobre ángeles y demonios…, la muerte y la vida. Has cubierto este crimen con distintos disfraces que son una metáfora de mi muerte. ¿Con qué sentido? Si después continuaste matando. Para qué tanto ocultismo si la conciencia siempre consigue desenterrar cualquier secreto. Eres un canalla miserable, tu subconsciente siempre te ha señalado tus errores, tus pecados, lo más vergonzoso que vive en el sótano de tu mente, y a pesar de ello no quieres verlo. ¿Sabes qué significa morir ahorcado? Significa morir indefenso, sin aire y sin tierra donde apoyar los pies. Tampoco hay fuego, porque la sangre se paraliza, ni agua que pase por la garganta para aliviarla. Significa morir privado de todos los elementos divinos. ¡Admite tu culpa de una vez! ¡Admite con qué finalidad hiciste el nudo! Es fácil, hermano, y descansarás en el mismo instante en que lo reconozcas.

—¡No! ¡Jamás me culparé por algo en lo que no intervine! Yo deseaba tu muerte, pero eso no me hace cómplice. La mala suerte es la culpable, yo no tuve nada que ver. ¡Nada! El objetivo del nudo era darte un susto, jamás provocar tu muerte. Se trató de un desgraciado accidente que le puede ocurrir a cualquiera.

—Ahora comprobarás en tu cuerpo qué se siente cuando te falta el aire para respirar, cuando tu sangre se paraliza porque no fluye por tus arterias, cuando ves impotente cómo se te escapa el último suspiro de vida. Esta es la misma cuerda que utilizamos aquel día —se la muestro—, e idéntico nudo, ¿la reconoces? En la despensa de tu cocina, esa que con tanta meticulosidad controlas, hay un gancho sujeto al techo. ¿Nunca te has preguntado qué utilidad tenía? Vamos a colocar la cuerda y ahí te vas a ahorcar. Hermano, es necesario que lo hagas para que te puedas venir conmigo en las mismas condiciones que estoy yo. A partir de ahora estaremos otra vez juntos los dos. Seremos inseparables en el más allá. Y podremos jugar en el árbol sin ningún tipo de riesgos.

—¡No, eso jamás! —grita despavorido—. Hay que estar muy loco para pensar que me voy a ahorcar en la cocina… ¡He dicho que no! —repite con autoridad sin conseguir que desaparezcan los temblores de su cuerpo—. No estoy tan desesperado como para ahorcarme en esta casa.

Con bastante tranquilidad realizo todos los preparativos, acerco un taburete a la altura del lazo y, sin mediar palabra, con un simple gesto le doy la orden para que se suba al taburete y se coloque el lazo en el cuello.

—¡No, no, no quiero…! ¿Qué fuerza maligna me obliga? —grita al mismo tiempo que camina con lentitud hacia el objetivo—. ¿Quién me mueve? ¡No quiero! ¡No quiero, nooo! ¿Por qué voy a donde no quiero ir? ¡He dicho que nooo! ¡Quién provoca mi movimiento? ¡No veo a nadie! ¿Qué está ocurriendo? ¡No quiero morir! ¡Nooo! ¡Fue un accidente! ¡No tuve nada que ver! ¿Por qué tengo que pagar por algo en lo que no intervine?

A pesar de la resistente oposición, se mantiene firme hasta llegar a su destino. Con bastante dificultad por su lucha consigo mismo, consigo que suba al taburete, y, por último, realizando un esfuerzo brutal para no mover sus manos, se coloca el lazo en la garganta. Tiene el rostro y el cuello empapado, no de sudor, hoy se trata de sus propias lágrimas. Mira con desespero en todas las direcciones, quizá en busca de los ojos de su madre, o incluso los ojos de su hermano. Ve que se ahorca de verdad sin posibilidad para evitarlo, y bajo ningún concepto quiere morir. ¿Nadie va a impedir aquel ajusticiamiento? ¿Es factible una venganza de su propio hermano? ¿Por qué se coloca el lazo él mismo? ¿Quién le obliga? ¿Qué fuerza misteriosa tira de él?

Sin demorarme en la ejecución, de una patada tiro el taburete al suelo y sus piernas comienzan a moverse como las de una marioneta con los hilos enredados. La asfixia aparece en la tonalidad de su cara, nota cómo el aire escapa de sus pulmones, intenta respirar sin conseguirlo, y la falta de riego avisa de una congestión inminente. Intenta hablar sin conseguirlo, con la mirada pide auxilio, una mirada a punto de extinguirse, con los ojos vueltos anunciando su inminente fallecimiento, del mismo modo que ocurrió con su hermano David.

En cuestión de segundos suelto la cuerda y rueda por el suelo hasta quedar inerte. Su color rojo fuerte desaparece con lentitud. Su respiración es dificultosa y una interminable tos le sale desde los bronquios. Las marcas de la cuerda son palpables en su dañada garganta. Parece como si no quisiera moverse, el miedo a que le suban otra vez en el taburete es palpable.

—Esto es lo que tú tenías que haber hecho, hermano, y fue todo lo contrario, me mataste. ¿Te has fijado con qué facilidad te he salvado de morir ahorcado? El susto que buscabas se te fue de las manos y, lo reconozcas o no, te convertiste en un asesino. Nuestro vecino Carlos se dio cuenta con rapidez de lo sucedido. Nada más ver el nudo de la cuerda y tu posición en la copa del árbol para comprender que la desidia fue un factor determinante en el desenlace final. Carlos me quería como a un hijo y nunca te perdonó, de ahí la persecución que te hizo en vida. Persecución justa y merecida, Miguel. Ahora debes pagar tus culpas, hermano. Deja que tus sentimientos salgan al exterior y que la conciencia tome posesión dentro de tu mente. ¡Déjala que te atormente como pago de tus malas acciones!

Se tumba boca abajo en el sofá y llora con resignación. El ensayo ha salido perfecto y no debo forzar más. Ya ha sido suficiente con el fuerte choque que ha padecido al regresar a su pasado para reencontrarse con el hermano y haber experimentado en sus propias carnes el sufrimiento de un ahorcado. Tengo que detenerme unos minutos para que se recupere. Necesita tiempo para ubicar el recuerdo del hermano agónico en el lugar preciso de la mente. También quiero reponer energías y preparar el siguiente episodio que he sacado de su escondida memoria. Saldré un rato del salón. No sé en qué situación anímica lo encontraré cuando regrese. Imagino que bastante hundido, porque esta escena le va a marcar para toda la vida. Ese era el objetivo. En estos momentos su predisposición es la idónea para que su mente sea machacada con más episodios. Es el único modo de acabar con ella para moldearla dentro de nuestros parámetros y que nunca pueda escapar de unos remordimientos eternos.

XIV

A veces, el demonio es tu propia conciencia.

A.L.

He pasado varias horas dentro de la biblioteca y la calma en el piso es absoluta. Hacía mucho tiempo que no disfrutaba de un silencio tan abrumador. Me imagino que su estado físico no sufrió alteraciones porque durante mi ausencia no se ha movido del sofá. Tampoco ha murmurado sus típicas maldiciones. La duda me acompaña, no sé si es una derrota prematura o que espera mi regreso para iniciar un nuevo enfrentamiento dialéctico. Tanta calma no me gusta, conozco muy bien su carácter violento y el silencio que precede a sus embestidas. Se siente perdido, humillado, quizá con magulladuras por todo el cuerpo, y trata de encontrar una estrategia que le permita ganar terreno. Mientras tanto se queda agazapado, a la defensiva, con evidente miedo por lo que ha vivido y porque desconoce por dónde le va a llegar mi próximo ataque. Estoy seguro de que ahora duda de mi autenticidad. Sabe que la lucha puede ser contra sus propios fantasmas, y eso le produce pánico; el típico miedo a lo desconocido que todo ser humano arrastra desde su nacimiento. El asfixiante terror al más allá que la psique desarrolla en la mente de la persona.

Que haya visto a su hermano es una señal inequívoca de la gran apertura que hay en estos momentos en su mente, y debemos estar preparados para que broten todos los recuerdos malignos de forma escalonada. Es el fruto del gran trabajo que está desarrollando el equipo. Tiene miedo, está acostumbrado a dominar las situaciones y no hacerle frente a sus actos pasados.

—Ahora tu propia conciencia te domina —le digo de regreso al salón. Hace como si no escuchara—. En su momento dije que el aspecto exterior es un disfraz que te proporcionan para el tránsito por esta vida, como el tuyo de vagabundo, lo que de verdad importa es el interior. Sin embargo, las marcas de tu cuello son reales, y seguro que te duelen más de lo que yo imagino. El intento frustrado de ahorcarte no ha sido una alucinación, con tocarte la garganta podrás comprobar su veracidad. Nadie te ha empujado a ello, ha sido un intento de suicidio provocado por tu conciencia. ¿Tanto te atormenta? Hay que estar muy desesperado en esta vida para querer suicidarse, además de ser un acto exclusivo de cobardes, de aquellos que no tienen dignidad para cargar con un remordimiento de conciencia merecido.

Permanece inmóvil y ni siquiera se inmuta. Observo su cabeza inclinada hacia un lado porque tiene bastante dañado el cuello. Es el momento de lanzar otra ofensiva.

—Mírame, de nuevo soy la tía que tanto te atrae. Me puedes ver con tranquilidad. Has negado a tu hermano toda la vida, le enterraste dentro de ti, quizá porque tus manos pudieron salvarle y no moviste un dedo para hacerlo, aunque eso ya da igual. —Continúa en silencio y en la misma posición, como si estuviera dormido—. Has padecido su mismo sufrimiento, ¿qué me dices ahora de aquella acción tuya? ¿Aún mantienes tu inocencia?

Pensé que resultaría mucho más difícil. De todos modos, ha sido laborioso profundizar hasta conseguir paso entre sus mecanismos de defensa. Imagino que por fin se está rindiendo. Es posible que con el rescate de un par de secuencias nos instalemos en su mente para el resto de su vida y con ello finalicemos el Ajuste Corrector. Demasiado fácil, me parece imposible de creer, pues se trata de una mente casi idónea para un Ajuste Definitivo.

Se incorpora con lentitud; permanece callado, y con disimulo se toca el cuello. Decido continuar hablando para que no se encierre en su habitación. Suele hacerlo cuando se siente acorralado y no domina la situación.

—Tus padres nunca te reprocharon nada, jamás te culparon de aquella tragedia. Ni siquiera tu madre, que presenció la escena, se atrevió a preguntarte nada. Sin embargo, tu mente retorcida interpretó aquel silencio como un desprecio infinito hacia ti. No se te ocurrió pensar que ella lo hizo por amor, porque eras su hijo, y te aceptaba tal cual eres. Juzgaste a tu padre, por su actitud, sin pensar que él estaba destrozado por el dolor que le causó la pérdida de su hijo David. Por eso te fuiste de la casa, para poder enterrar a tu hermano en lo más profundo de tu mente, para dejarle en el olvido eterno. No soportabas vivir con aquellas miradas que creías acusadoras. Huiste para siempre de lo único que mantenía el recuerdo en tu conciencia, necesitabas alejarte de los ojos de tus padres, porque ellos conservaban activa la llama de tu conciencia. ¿Los has olvidado por completo? ¿De verdad nunca te preguntaste qué habrá sido de sus vidas? Sobre todo la de tu padre. Recibías noticias de tu madre de forma periódica, ya se encargó ella de organizar canales que te la suministraran; los mismos que te informaron de su penosa enfermedad. Sin embargo, de tu padre nunca te hablaron, y ni siquiera te has preocupado de saber si se marchó con la otra mujer o si murió en paz consigo mismo. Para ti, desde siempre tu hermano fue su preferido, ¿tan absorbente eres que no podías soportar este detalle? ¿Tan fuertes eran tus celos? ¿Tan seguro estabas de que esto era verdad?

—Es un tema que no te importa —responde de improviso con voz muy ronca—. ¿Qué coño sabes tú de mis padres? Nada. Tus blasfemias son intencionadas y no me hacen daño, ¿a qué viene eso de preguntar si mi padre se fue con otra? No tienes respeto por nadie. ¿No te basta con el calvario que me has hecho padecer al suplantar el cuerpo de mi hermano? ¿Tan poca consideración le tienes a los muertos?

—La misma que tú. Además, la infidelidad de tu padre es algo que nunca le has perdonado. Le reprochas que se olvidó de ti, incluso de que te culpara de la muerte de David, pero todo eso era engañarte a ti mismo, y lo sabes con certeza, porque tú, desde siempre, lo que no admites ni perdonas es su infidelidad.

—¡Te equivocas! ¡Yo guardo una máxima deferencia hacia ello! —Se muestra histérico—. Es la misma vida la que te obliga a enterrar los recuerdos. Es verdad que lo he pasado mal, hasta el día que conseguí olvidarlo. Quedó demostrado que mi hermano murió de forma accidental, y cuando un niño es testigo directo de una escena de esa gravedad, debe aprender a convivir con el dolor para no volverse loco, y lo más importante, enterrarlo para siempre. ¡Ellos no supieron olvidar! ¡Todos los días se encargaban de recordarme la figura de mi hermano! La vida continúa para los demás, de nada sirve asumir una postura de mártir. Bastante castigo he tenido con su ausencia eterna. Es una pena perder la vida tan joven, golpes bajos que se cruzan en nuestros caminos y a los que todos estamos expuestos. Yo lo quería y hubiese dado mi vida por salvarlo, aunque todos se empeñen en pensar lo contrario. Sobre todo Carlos, no contento con la pérdida de mi hermano, se empeñó en amargar la vida de mis padres, a través de infundadas acusaciones hacia mi persona. Los accidentes existen, le puede ocurrir a cualquiera y a veces no se pueden evitar. En la relación matrimonial de mis padres nunca he intervenido ni opinado, porque en cualquier momento se puede dejar de querer a una persona y yo no soy nadie para juzgarlo.

—¡Serás cínico! —Me deja perpleja con el giro que le ha dado a la situación—. Hace unos minutos reconocías tu pasividad en el accidente y tus ansias de venganza. Pudiste salvar la vida de tu hermano, pero deseabas su muerte. ¿Dónde guardas tanta frialdad? Hace unos minutos te mostrabas desolado, y ahora me hablas como si todo hubiera sido fruto de la mala suerte, ¿eres de hielo? ¿De nuevo insistes en el accidente fortuito para enterrar tu culpabilidad en el fondo de tu conciencia? ¿Culpas a las interferencias de Carlos y no a las desavenencias matrimoniales como las causantes del distanciamiento entre tus padres y tú? ¿De qué ha valido que hayas probado la impotencia y el dolor de un linchamiento? ¿No te das cuenta de que en un arrebato de mala conciencia has estado a punto de quitarte la vida?

—Estás chiflada, yo no he reconocido nada. ¿Por qué voy a vivir amargado? No inventes historias que nunca han existido, mi hermano murió en un accidente, y se acabó hablar más de este tema. Han pasado tantos años que ya ni recuerdo su cara. Ni siquiera estoy seguro de que fuese la que he visto antes tan desfigurada, porque todos los ahorcados tienen el mismo color y las mismas deformaciones. Tu disfraz no me sirve de prueba. Eres buena con el maquillaje, lo reconozco y creo que se merece un aplauso por el esfuerzo que habrás realizado. No sé cómo has conseguido una foto de mi hermano, aun así, te felicito por tu gran habilidad, aunque no te haya servido de nada. Hace tanto tiempo que mi hermano murió que ya ni me acuerdo de su cara.

—¿Cómo? —Su indiferencia me asombra—. ¡Si has tocado con tus propias manos la herida en su cuello! —No comprendo cómo se puede acumular tanta maldad en una mente y aparentar lo contrario—. Mostraste tu culpabilidad, y hasta parecías arrepentido de tu pasividad en aquel episodio. ¿Por qué desmientes lo que hace unos minutos admitías? ¿Por qué intentas aparentar que todo ha sido un macabro juego y que tu indiferencia es total?

—Mira, tía, ya me tienes hastiado con tanta moralidad. He subido al taburete porque me ha dado la gana y quería experimentar la sensación de estar colgado de una cuerda, porque la subida de adrenalina es tremenda. Si te fijas bien, todo lo planifico a la perfección y en el momento justo aflojé la cuerda. Lo demás es tema pasado y se acabó, ¿comprendes? Resulta esperpéntico que una zorra quiera enseñarme honestidad. Tienes dos opciones, o te vas a la mierda por las buenas o te vas por las malas, pero vete a la puta mierda de una vez y déjame tranquilo, cuando necesite compañía la buscaré. Ya estoy cansado de tus chorradas y que quieras utilizarme en tus esperpénticas representaciones.

Esta mente es insólita. Han bastado unos minutos de descanso para borrar las huellas negativas en su conciencia y regresar a una estabilidad emocional como si no hubiese ocurrido nada. Decido acometer el ajuste con más vigor. La necesidad de finalizarlo ya es por amor propio. Apretaré hasta el límite con todas sus consecuencias.

—¿Por qué te alteras de nuevo? Te veo muy inquieto, me preocupas. ¿Es por el tema de tus padres? ¿Es por mí? ¿Por tu conciencia, que no te deja tranquilo? ¿Quizá tu hermano, que empieza a excavar en ella?

—¿Otra vez con el mismo tema? ¿Tú eres sorda? Te acabo de decir que te vayas a la mierda y que me dejes en paz, que eres muy pesada, joder. Ahora dice que estoy alterado, ¿Alterado por ti? ¡Qué tonta eres! Tú no me alteras ni la sangre, gilipollas. Mejor que no me veas nunca alterado. —Se levanta del sofá y se mueve de un lado para otro sin pausa—. ¿No te he dicho que te vayas? ¿A qué esperas? No imaginas cómo me aguanto para no hacerte lo que me gustaría, y te aconsejo que no me provoques, porque no respondo de mis actos. Estoy en uno de esos momentos en que mis impulsos van más rápidos que mi mente y hago cosas que cuando me quiero dar cuenta me arrepiento pero ya no tiene solución. No me hagas hablar, que todavía me duele la garganta. ¡Te aconsejo que no me busques!

—¿Matarme? Es lo que te apetece, ¿verdad que sí? —le digo para provocarlo—, porque siempre eliminas a todo lo que te hace sombra.

—Exacto. Es una pena que no sea un asesino, porque ganas no me faltan. Eres insoportable y das motivos suficientes para ello. Y que conste que te estoy avisando… que mis impulsos me pierden… ¡Y que estoy hasta los cojones de ti!

—¿No me matas porque no eres un asesino? ¿Se lo dices a tu conciencia? Comprendo, lo de tu hermano se debe catalogar como accidente entre niños, algo normal. Lo de asesino es un invento mío, como tantos otros. Quedó demostrado que no hubo intención, Carlos estaría conforme con esa definición, porque lo suyo fue un desgraciado accidente, un inoportuno resbalón, ¿verdad que sí?

—¡Otra vez con mi hermano y con Carlos! —Me mira inquisitivamente—. ¡La última vez que me hablas de ellos! ¿Queda claro? ¡La última vez! Bastantes sermones le aguanté a mi padre sobre las excelencias de mi puto hermano para que tú ahora me agobies con la misma historia. Con la imaginación que posees invéntate otro asesinato mío, a fin de cuentas me da igual, pero el tema de mi hermano ni se te ocurra sacarlo de nuevo, porque mis impulsos no responden. Esas historias pertenecen al pasado, y ahí se van a quedar toda la eternidad. ¿Lo has entendido? ¡Vete a la puta mierda de una vez!

—Estás equivocado. Soy tu conciencia y sé que te gustaría estrangularme del mismo modo que mataste a tu mejor y único amigo. —Clava su mirada en la mía y veo el asombro, y también su desafío. Se pregunta cómo descubrí otro de sus secretos más vergonzosos—. La envidia es mala consejera, sé que deseabas todo de tu amigo. Te sentías un desgraciado a su lado, y el parecido con tu hermano te torturaba, era el amigo perfecto, le odiabas porque no poseías ninguna de sus cualidades. Aprovechaste que carecía de familia para usurpar hasta su personalidad. Has vivido todos estos años con las manos manchadas de sangre y tienes la desfachatez de decirme que no eres un asesino. ¿Qué eres entonces? Puedes escapar al castigo físico que impone la sociedad a través de la justicia, pero jamás se evita el castigo psíquico que aplicamos nosotros. Es ley de vida, el cerebro humano es perfecto y no deja nada a la improvisación, ni siquiera los actos de rebeldía o de ocultación en la imaginaria frontera que existe entre el bien y el mal. Te hemos atrapado y ya no podrás escapar. Excusabas la muerte de Carlos, justificas la de tu hermano como accidente, ¿qué alegas para esta? Se trataba de tu mejor y único amigo, sin embargo, poseía algo que tú envidiabas y que jamás ibas a conseguir: riqueza y posición social.

—Estás chiflada, ya no sabes qué inventar, me aburres.

—Eres un asesino escondido tras la máscara de la cobardía, acomodado en las vísceras de una corrupta soledad que protege a mentes dañinas y destructivas como la tuya. ¡Mírame! No desvíes tus ojos, ¿qué te ocurre? ¿Te tiemblan las piernas? Veo el miedo reflejado en tu rostro. Ya no soy la putita, ni tu hermano, soy simplemente tu amigo. Esta era mi cara cuando agonizaba entre tus manos. Miguel, ¿no me recuerdas?

—¡Déjame en paz!

—¡Mírame, joder! ¿No reconoces mi voz? Apretabas con fuerza, sin compasión, y sonreías mientras yo suplicaba. ¿Por qué no te ríes ahora? ¿Te doy miedo? Tu avaricia no conocía límites.

—¡Me tienes harto! ¿Dime qué quieres? ¿Qué quieres?

—Tu obsesión era apoderarte de mi fortuna, ser como yo, y el único modo de conseguirlo era matándome.

—Se trata de otro invento de los tuyos, no tuve ningún amigo, en esta vida nadie me ha querido como amigo.

—Una vez más eres un perdedor… Siempre lo fuiste, un eterno perdedor, con tu hermano, con tu amigo… A los dos le diste la misma muerte, uno ahorcado con un nudo de tu autoría y el otro estrangulado con tus propias manos. ¿Sirvió para algo? No, porque en todos estos años has continuado siendo un perdedor.

Su pasividad es alarmante y debo reconducir la situación. He de actuar con rapidez. Me manifiesto en varios ángulos de la sala y parece que le impresiona. Se fija en mi cara porque no termina de reconocerla debido a su deformación. Hasta que por fin cambia de expresión.

—No te acerques… ¡He dicho que no te acerques! ¡Aléjate de mí! —Mientras habla, va retrocediendo hasta quedar atrapado en el sofá—. ¡Esa cara no es la de mi amigo! ¡No me toques!

Sin ninguna dificultad le agarro por el cuello y le aprieto con fuerza. Sus marcas anteriores, aún frescas, comienzan a sangrar y eso no me detiene. La sangre brota con más fuerza, sus venas se hinchan y sus ojos parecen salirse de las órbitas. Su agonía es palpable y no me importa. Debe sufrir todo el proceso al completo.

—¡Perdona…! ¡Perdóname!… —intenta decir entre balbuceos ininteligibles. La presión ejercida sobre su garganta impide que pueda pronunciar alguna palabra.

Cuando advierto la tonalidad rojiza de su cara y el poco aliento que le queda, le suelto y con visible menosprecio desaparezco de su vista. Está casi sin respiración, asfixiado y mirando en todas las direcciones. Tarda varios minutos en calmarse y en comprobar que se ha quedado solo. Una vez recuperadas sus pulsaciones habituales, toma conciencia de que lo sucedido no es real. Con lentitud se levanta del sofá y después de coger una botella de agua del frigorífico se encierra en su cuarto. Con el susto en el cuerpo se quedará unas horas, tiempo suficiente para que yo tenga otro merecido descanso. Está recibiendo una paliza física y psíquica, y de algún modo tendrá que acusarlo. Es cuestión de paciencia para que el Ajuste llegue a su fin.

XV

Desde la mañana a la noche se está a la espera de algo que nunca llega. Se espera y se espera.

STEFAN ZWEING,

Novela de ajedrez

No hay dudas sobre la fortaleza psíquica de Miguel. Es inaudito cómo soporta situaciones tan extremas. Cualquier mente normal hubiese sucumbido a la primera, y de forma estoica se mantiene casi impenetrable. Su coraza protectora se ha fortalecido a través de los años y es difícil avanzar dentro de su estructura interna. Poco a poco se consigue, pero el gasto energético que padecemos es tremendo.

Le encontré sentado en el sofá del salón. Su estado físico se ha deteriorado bastante; la cara se le ha quedado desfigurada por el episodio de asfixia que padeció. Se aprecia en su garganta una profunda huella dejada por la gruesa soga. La resistencia que opuso provocó un estado límite que estuvo a punto de finalizar en tragedia. Es muy aparatosa porque en ciertos puntos sangra de un modo continuo. ¡Y sus ojos! Tan rojizos que parecen vivir en un permanente tormento, con solo mirarlos producen escalofríos. La expresión de su rostro se mantiene descompuesta en una mueca de terror.

Después de pasar toda la noche entre lloriqueos ahora da la impresión de esperarme, supongo que para cualquier disparate. Su terquedad le impide dar el brazo a torcer, y aquí está, dispuesto a lo que sea, porque en bravuconería no le gana nadie. Permanece en silencio, es una de sus famosas tácticas para no afrontar nada cuando no se siente seguro de sí mismo. Aprovecho esta circunstancia para finalizar la supuesta tregua nocturna y continuar con mis acusaciones anteriores. No creo que tenga fortaleza para resistir mucho más tiempo. Si todo marcha por el camino esperado, en unas horas concluiré el Ajuste.

—Todo era válido para alcanzar tus metas, aunque para ello tuvieras que sacrificar a los seres queridos —grité desde la distancia—. ¡Mírame! Me mataste con una sonrisa, porque en el clímax de tu obra no veías mi cara, evitabas presenciar mi tremendo sufrimiento, para que la conciencia no te abrumara y de este modo poder enterrarme junto a tu hermano, en la profundidad de tu mente. ¡La táctica de los cobardes! Apretar sin mirar; da igual si es una garganta o una almohada, lo importante es apretar sin ver los espasmos agónicos de la víctima. Deja tus llantinas de falso arrepentimiento. No ocultes la cara detrás de esas manos sanguinarias. ¿Dónde tienes ahora los cojones? Mírame, de nuevo soy tu putita con el cuerpo de Élyran. Tarde o temprano los errores se pagan, siempre existe una pequeña abertura por donde colarnos para que la mente no salga inmune de las barbaridades cometidas. ¿Pensaste que no podríamos encontrar tus secretos? ¿Tan inviolable te consideras? Los castillos más grandes también se derrumban. ¡Qué te ocurre? ¿Dónde están tus ansias de venganza o esos impulsos salvajes? ¿No deseas a Élyran? ¿Ya no te gustan mis tetas?

Son tantos los recuerdos que reclaman un ajuste de cuentas que la presencia de mi cuerpo pasa inadvertida.

Permanece en silencio. Su rostro expresa dolor, pero por dentro parece una roca. Se traga mis palabras, las tritura y de nuevo las entierra. De ese modo se recupera con una habilidad pasmosa de los golpes que recibe. Aunque no contesta, el odio se refleja en su mirada y algo nada bueno se engendra en su cerebro.

—Siempre utilizas el mismo sistema, porque te permite cerrar los ojos y no ver la expresión de padecimiento en tus víctimas. Hasta para matar eres un gallina. Apretar no cuesta trabajo, le echamos la culpa a los impulsos, ahora bien, mantener la mirada fija en los ojos de la persona sacrificada, jamás has tenido valor de hacerlo. Tu cobardía queda oculta tras tu fuerza física, y aunque creas que tu mente lo supera todo, estás muy equivocado, ni lo supera ni mantiene la estabilidad emocional, por muy privilegiada que esta sea. Tu mente te ha superado a ti mismo y se ha desbordado de tal modo que nada ni nadie la puede frenar. Se ha convertido en tu propia enemiga.

Continúa en su hermetismo absoluto. Es como si le hablara a un muro impenetrable. Debo insistir, ahora no puedo desfallecer. Estamos en la recta final y no me permitiré el más mínimo error. Tengo que romper la coraza para que continúe enfrentándose con su pasado.

—Has nadado en la opulencia, y a pesar de ello caíste ahogado en la miseria. ¿Te has preguntado el motivo? Estás tan obsesionado con la maldad, la avaricia y la corrupción que no tuviste paciencia para navegar con el rumbo correcto, y al más mínimo atisbo de borrasca te ahogabas antes de llegar a la orilla. El único consuelo de por vida será tu mala conciencia, y yo me encargo de que así sea. Tu obstinación era destruir todo lo bueno que estaba en tu círculo para que no cayera en otras manos. Eres experto en expropiar los sentimientos ajenos y disfrutar de las dolencias que causas. Es posible que quieras matarme del mismo modo que hiciste con tu amigo, o quizá prefieras hacerlo de la misma forma que mataste a tu mujer. Son tantos tus crímenes que podemos elegir el método más sanguinario que hayas empleado. ¿Recuerdas cómo asesinaste a tu mujer? ¡Dime! ¿Necesitas que te refresque la memoria? Sí, me refiero a la mujer que tanto trabajo te costó conquistar para luego tratarla como a una cualquiera.

Creo que este golpe ha sido duro. Los anteriores le cogieron por sorpresa, pero los fue encajando sin variar su expresión y resistiendo como una muralla los múltiples ataques que le estaba infligiendo, sin embargo, ahora no ocurre lo mismo. Está herido en lo más hondo de su ser, sus escasas energías lo dejan en una situación vulnerable para finalizar cualquier tipo de Ajuste, esta vez por parte del equipo, porque yo también estoy a un paso de la extenuación. No es la primera vez que le veo hundido, aunque hasta ahora siempre se recuperó con demasiada rapidez. Su deterioro físico va parejo a su enajenación psíquica.

—¿Qué disparate estás diciendo? —me dice con voz ronca y casi ininteligible. Por fin emerge de su escondite psíquico—. Eres mala de verdad. ¿No puedes olvidarte de mi difunta esposa? ¿Por qué me haces padecer de este modo? ¿Tanta necesidad de venganza tienes? A ella déjala en paz.

—¿Venganza, yo? No, Miguel, tus pecados no son mi venganza, son el reflejo de tu alma, y por eso no puedo dejarte en paz. Te aseguro que no me pesa lo más mínimo; al contrario, tienes que verla, del mismo modo que viste la expresión de tu hermano cuando agonizaba, y la de tu amigo. Ahora le toca a ella, debes presenciar la obra que creaste. ¡Mírame otra vez! No seas más cobarde de lo que ya eres. ¡Mírame de frente! Como la mirabas a ella cuando la deseabas por encima de cualquier cosa.

Parece que el tema de su mujer es más difícil de afrontar. Voy a emplear todas mis energías para llegar al centro de su mente y que comprenda de una vez que debe purgar los pecados a través de su conciencia.

Con esta táctica, pausada y casi de sumisión, pretende ganar tiempo y es lo que debo evitar.

—Deja los lamentos para otra ocasión. ¿No ves que soy ella? Fíjate en mis manos, en mi boca… ¿Ya no me recuerdas? Te gustaba Élyran, sus ojos… ¿No son estos idénticos a los de tu mujer? ¿No te extraña tanta coincidencia? Me ves demacrada porque morir asfixiada debajo de una almohada no ayuda demasiado para conservar bien el cutis, pero si te fijas en mis ojos —se los muestro bien abiertos, como espantados, dañados por la propia almohada—, son los mismos de Élyran… ¿Los ves ahora? ¡Contesta! ¿Comprendes por qué te gustaba tanto Élyran? Porque Élyran soy yo… ¡La mente de Élyran es la mía, y clama venganza ante su propio asesino. Élyran hurgó dentro de ti para evitar que escaparas otra vez, como siempre has hecho.

—¡No puede ser! ¡Vete de aquí, eres Satanás! ¡Vete, por Dios! —Cojea casi con violencia para ir hacia la cocina y salir de ella con un cuchillo y un tenedor en sus manos. Intenta formar una cruz como última alternativa para protegerse—. Eres la reencarnación de Satanás. —Me muestra la cruz—. A Dios no puedes vencerle, lárgate a tu infierno, maldita. Esto no es verdad, ¿qué me está ocurriendo? ¡Esa cara de zombi no es de mi mujer! ¡No te acerques a mí, bestia maldita! Eres Satanás con el cuerpo de Élyran, mi mujer no tiene nada que ver con todo esto.

—Claro que sí, querido, gracias a ti soy una muerta resucitada. Esta es la cara que me dejaste para la eternidad. Yo he sido la autora de este revuelo, la que he instigado a tu mente para que todos nos rebelemos en tu contra. Nos vas a acompañar en nuestro deambular infinito en busca del descanso eterno. No tienes derecho a permanecer por más tiempo entre los vivos, porque los muertos te esperamos con impaciencia.

Continúan sus amenazas con la improvisada cruz y la mirada vuelta hacia atrás. Se siente protegido por ella. No se atreve a verme, no quiere contemplar una cara que él ha construido a través de la imaginación, porque en el momento de aquella muerte tampoco fue capaz de mirarla.

—¡Vete de aquí! —continúa con sus gritos—. Satanás, regresa a tu infierno y déjame en paz. Yo no creo en ti, te lo he dicho mil veces, no puedes hacerme daño porque no creo en ti. Creo en Dios y en su misericordia. Él es infinitamente bueno y me perdona. ¡Aléjate de mi lado! ¡Mi mujer jamás me haría daño! ¡Esa cara no puede ser de ella! ¡No te acerques a mí! ¡Nooo! Eres Élyran con ansias de venganza, no mi mujer.

—Miguel, mírame —digo con la misma voz de su difunta esposa—. Mírame, mi amor. —Con lentitud, sin decir nada, va girando su cabeza hasta quedar de frente. Permanece con los ojos cerrados—. Soy tu amada, tu querida mujer. —Ahora mi tono de voz es agradable y muy cariñoso—. Soy tu amor de la infancia…, la que se llevó todos los palos en tus momentos difíciles. Te consolé en las desgracias, soporté tu mal humor a causa de la miseria que nos invadía, incluso recibí maltrato porque eso te reafirmaba como hombre. Un día tu vida cambió, llegó la abundancia, el dinero a manos llenas y el disfrute de los placeres cotidianos. A partir de ahí me despreciaste, arrinconándome poco a poco como si fuera un estorbo. Sí, soy esa mujer, la que no tenía hueco en tu nueva vida. La misma que mataste por unos celos infundados que te roían cuando los nudillos de otros amigos llamaban a mi puerta. ¿Ves las marcas de la asfixia, las huellas de tus manos al apretar sin compasión la almohada sobre mi cara? Son las mismas señales que ahora yo voy a dejar en la tuya. ¿Te parece bien? Porque vas a morir y te vas a venir conmigo al más allá. ¿Estás preparado, amor? Estamos impacientes por tenerte entre nosotros.

—¡No! Tú no eres mi mujer, eres Satanás, ¡aléjate de mí! —grita con los ojos cerrados—. ¡Élyran! ¿Dónde estás, Élyran? Saca a esta mujerzuela de tu casa… ¿Dónde está el Ajustador? ¡Ninguno existe! ¿Se trata del mismísimo demonio en vuestros cuerpos? Esto no puede estar sucediendo… Dios mío, ¿qué ocurre? ¡No me abandones! ¡Mi fe en ti es infinita! Protégeme de las garras del Diablo…

Por primera vez en todo este tiempo, se atreve a entrar en la biblioteca para salir con rapidez de ella. Trae la Biblia. Sus manos tiemblan y no acierta con la página que desea leer; busca de forma acelerada y en su desconcierto se le cae al suelo. De nuevo explora el libro hasta localizar una página señalada. Con el semblante serio la mira y en voz alta dice:

«En nombre del Padre, y del Hijo, y del Espíritu Santo. Amén. Salmo 67: El Señor se lamenta; sus enemigos se dispersan y aquellos que le odian huyen de su presencia. Como se desvanece el humo, así se desvanecen, como la cera se derrite ante el fuego, así los perversos perecen en la presencia de Dios».

—Después de asfixiarme seguiste apretando con sadismo —continúo a pesar de su representación—. Tuviste tiempo de recrearte, sabedor de tu mayor fuerza física apretabas como un demente, sin pensar nunca que con solo pedirlo hubiera dado la vida por ti. Pero no, gozabas con el sonido ronco de mi agonía.

—¡Dios, el Padre, te lo ordena!

—Yacía muerta y tus manos continuaron apretando la almohada sin compasión, sin darte cuenta de que te asfixiabas a ti mismo.

—¡Cristo, la palabra hecha Carne, te lo ordena!

—¡Abre los ojos! No seas tan pusilánime, mira lo que no fuiste capaz de ver cuando me matabas. ¡Mira tus huellas en mi cara!

—¡Oh Señor, escucha mi oración y saca a este espíritu maligno de mi conciencia!

—Contempla lo que evitaste mirar con una falsa sonrisa. ¡Mírame! —le grito con más fuerza que nunca—. ¡Deja el teatro y mírame de una puta vez! ¿La reconoces ahora? No te aferres a un libro en el que jamás has creído, lo leías por imposición de tu madre y lo odiabas casi tanto como a mí.

Durante unos segundos quedamos en silencio. Miguel mira al frente y, con lentitud, deja la Biblia en el suelo. Sus ojos se achican por el dolor y parece reconocerme.

De repente se arrodilla a mis pies. Se queda unos segundos en esa posición, ejecutando leves movimientos con su cuerpo, como si rezara en voz baja, y con los mismos signos de aparente arrepentimiento, tal como hizo con anterioridad. Después, con la mirada hacia el techo, dice de memoria:

«Jesucristo murió en la cruz del Calvario en nuestro lugar, para que así nuestros pecados sean perdonados. Sus sufrimientos pagaron nuestras trasgresiones. “Esta es mi sangre del pacto, que es derramada por muchos para el perdón de los pecados”. (Mateo 26:28)».

Se va incorporando poco a poco, le cuesta por su estado físico, cada vez más precario, y se atreve a mirarme:

—¡Perdóname, amor! Te quería, eras lo que más amaba en esta vida, perdóname, por favor. Fue un error, una macabra equivocación, nunca fui consciente de mis actos. Los celos fueron mi perdición, pero te he seguido amando cada minuto, nunca te olvidé. No te vayas de este modo, perdóname, necesito tu perdón. ¿Recuerdas el día que nos conocimos? Yo estaba con mi hermano, en la salida del colegio. Esperábamos la llegada de mi padre cuando pasaste por allí acompañada de tu abuela y me saludaste sin conocerme de nada. Ese mismo día comprendí que eras el amor de mi vida. Pasaron los años y tomamos rumbos diferentes. Cuando me encontré al borde del abismo, a punto de cometer una locura, apareciste tú, radiante, como un ángel del cielo, para hacerme comprender que la vida era otra cosa, y a partir de aquel momento todo mi ser giró a tu alrededor…

Escucho con gran atención. Tantas muestras de arrepentimiento parecen sinceras. Creo que por fin nos hemos ubicado en el núcleo central de su mente y es posible que este Ajuste Corrector sea suficiente. Que viva cuanto quiera pero con mala conciencia. Los Ejecutores disponen de las instrucciones precisas y en poco tiempo el caso estará cerrado. El sentimiento de culpabilidad y el remordimiento por todas las atrocidades que ha cometido a través de los años le van a acompañar hasta el fin de sus días. Ya podemos decir que esta mente va a redimir sus pecados. Ahora necesito una buena temporada de descanso para recuperar mis energías.

Miro con nostalgia el interior del piso antes de marcharme para no volver más. Ha sido una lucha dura, complicada y más violenta de lo esperado. Entro en la biblioteca, continúa siendo un lugar tranquilo, donde se puede pensar sin interrupciones. En las últimas semanas Miguel solo ha entrado en esta ocasión y ha sido para coger la Biblia. Impresiona bastante porque está repleta de sus dibujos. En la oscuridad parece como si te observaran miles de ojos acusadores por todos lados; como si estuviesen al acecho. Ni siquiera la mesa se libra, hasta en las estanterías; incluso el suelo se muestra como una alfombra testigo de sus desvaríos. Aquí se desarrolló su enfermedad, por eso le tiene tanto respeto. Los ojos están en todos los dibujos, llenos de espanto y terror. Dan la impresión de que se esparcen en el ambiente y se quedan en permanente vigilancia. Quizá por eso él mataba con los ojos cerrados, para no ver lo que ya había visto en sus dibujos.

De pronto, unas fuertes carcajadas en su habitación me desconcentran. No sé qué pasa y el cansancio limita mis incursiones mentales en gran medida.

—¿Dónde estás? —grita mientras busca en todas las habitaciones—. ¡Te maté por puta, te enteras, qué coño de perdón! —vuelve a gritar y ríe—. ¡Eres una grandísima puta! Por eso te maté, y si volvieras a nacer te mataría de nuevo otra vez para que te pudras en el infierno, asquerosa. ¿Dónde estás? ¿Quieres que vea tu cara? ¿Ya no me amas? Ven a mi lado y verás lo que hago con tu linda cabeza. —Tira al suelo todo lo que se cruza en su camino—. Ibas de santa por la vida y resulta que te acostabas con todos mis amigos… ¡Pedazo de puta! ¿Dónde estás? ¿No te bastaba conmigo? ¿Querías más, verdad? ¿No es así? Qué asco de tía. —Su voz se ha convertido en un grito bronco, mientras continúa su búsqueda por todos los rincones. En sus manos lleva una almohada—. Ven, amorcito, solo quiero asfixiarte de nuevo. —Suelta una risotada que resuena en todo el piso—. ¡Aparece de una vez, puta! Te gustaba tirarte al cabrón de mi amigo, al listo, al acomplejado ese de mierda porque la tenía muy chica. ¿No te diste cuenta de ese detalle? Eres tan puta que eso te daba igual. —Entra en todas las habitaciones excepto en la biblioteca, que parece respetar—. ¿Amorcito, dónde estás? ¡Pedazo de zorra, sal de una vez, que te voy a enseñar una cosa rica y grande! ¡Cuando te encuentre te mataré una y otra vez, y todas las veces que haga falta! ¡Putaaa!

He tardado varias horas en salir de la biblioteca, el tiempo necesario para que Miguel caiga exhausto en la cama. Entre gritos e insultos me buscó por la casa, se dedicó a revolver todo lo que llegaba a sus manos y rompió más de una puerta con sus terribles patadas. Sin embargo, el carácter sagrado que le otorga al conocimiento y la sabiduría le impiden entrar en la biblioteca cuando está bajo los efectos de estos ataques. Culpa a ciertos libros de su enfermedad, aunque no es consciente, porque envió esos contenidos al foso donde manda todo aquello que lo incomode. Me quedé oculta porque me faltan energías y hubiese caído derrotada. ¿Quién me iba a decir que me tendría que esconder de mi propia víctima?

Los dibujos están por todos lados y me atormentan más que nunca, como si se enquistaran dentro de mí. Representan a un hombre muy bien vestido, una mujer sin rasgos faciales tumbada en la cama, y unos grandes ojos incrustados en un círculo en la pared. Los ojos reflejan pánico, horror, son ojos llenos de maldad. La escena parece evocar a su esposa con el amigo, y los ojos pertenecen a su propia mirada llena de sufrimiento. Nunca entendí el significado de esos dibujos, por más que los había visto. Ahora, después de su confesión, puedo comprender de qué se trata. En esta biblioteca hay mucho dolor y recuerdos humillantes. Por eso plasmó la escena una y otra vez. Se nota que no es un trabajo de días; muchos años de torturas allí representados, dibujados en cientos de folios.

Aprovecharé que Miguel se ha quedado dormido para reponer mis energías. No sé si dispondré de tiempo suficiente. Él posee una habilidad increíble para recuperarse cuando parece estar hundido. Sabe tomar mis energías para alimentar su mente. A través de un mecanismo desconocido absorbe la energía existente para su uso personal. No sé cómo lo hace, pero está a punto de salir victorioso de una derrota anunciada. Si no consigo finalizar el Ajuste mañana, mi fracaso será definitivo. Mantengo las esperanzas, porque en ciertos momentos ha mostrado arrepentimiento antes de recuperar energías. Es ahí cuando debemos finalizar el Ajuste. Después de cada episodio su actitud es sumisa, deja que la conciencia actúe y hace frente a su pasado. Sin embargo, en ese intervalo de tiempo, entre la sumisión y los preparativos del Ajuste, él recupera las energías y regresa a la etapa anterior. Debo suprimir el espacio temporal tras la sumisión y proceder a un Ajuste inmediato. Me da igual la precipitación, porque en estos momentos el resultado final tampoco importa.

Conforme pasa el tiempo se hace más fuerte, más poderoso, porque además de recuperar sus energías absorbe las mías y de este modo multiplica su potencial destructivo a límites insospechados. Es la primera vez que me encuentro a una mente tan superior.

XVI

El que mira hacia afuera sueña, el que mira hacia adentro despierta.

CARL GUSTAV JUNG

He dedicado la noche a pensar en una estrategia válida que nos conduzca de un modo poco traumático al Ajuste Definitivo de este vagabundo. Es el que se merece; aplicarle el Corrector sería absurdo, porque su mente está adaptada a sus atrocidades y busca con desespero energías nuevas para aumentar su lista de asesinatos. No estoy preocupada, mi decisión es la correcta, he actuado sin salirme de los parámetros establecidos y utilizando los recursos disponibles. Incluso le he otorgado oportunidades que con otras mentes menos dañinas no hice. No ha sido una infravaloración del individuo, ni mucho menos, casos como este son pocos frecuentes. Nos hemos topado con una de esas mentes poderosas con capacidad regenerativa e inmune a cualquier tipo de conciencia. Sin duda que lo incorporaré a mis clases teóricas en la universidad de Ptah. Ya no tendrá motivos Élyran para afirmar que mi base de datos está desfasada.

Se recupera con la absorción de energía ajena, de la cual se apodera mediante ramificaciones que extiende en sus enfrentamientos dialécticos hasta introducirse en el campo magnético de su opositor. Su táctica consiste en conducir al adversario a su propio perímetro mental y reciclar la energía que fluye de ambos cuerpos con una habilidad sorprendente. Cuanta mayor potencia desarrolle el Ajustador, mayor capacidad regenerativa consigue su mente, convirtiéndose en un ser casi invencible. Los Ajustadores Secundarios cayeron derrotados en tres ocasiones.

Después jugó a su antojo con Élyran, la utilizó como si fuese su propia marioneta. Este sistema fue válido hasta que me fijé en que podíamos aprovechar su propia estrategia, de tal forma que él confiara más en su capacidad de manipulación y el equipo pudiese penetrar en las zonas blindadas del subconsciente. Por fortuna, el ego del vagabundo es superior al que había imaginado. Su vanidad le llevó a morder el anzuelo sin sospechar nada, por eso Élyran logró traspasar las defensas en donde días atrás le tendió la emboscada a su compañera de trabajo, la Rastreadora de Profundidad. A ella le hizo creer que había conseguido llegar al punto exacto que necesitábamos, y simplemente había entrado al lugar que él quiso para después derrotarla con tremenda facilidad.

Ha intentado por todos los medios absorber la energía del equipo y casi está a punto de conseguirlo; aun así, lucharé con todas mis fuerzas para que esto no ocurra. Su victoria no será fácil, si quiere vencer, tendrá que pelear conmigo hasta el último suspiro. Por desgracia no me deja otra alternativa, y he tenido que pasar del Ajuste Corrector al Definitivo. Consiste en la eliminación total de una mente para cortar de raíz con sus atrocidades. Se aplica cuando todos los demás recursos han fallado y significa el fracaso en un ajuste de una mente sin conciencia. Es un borrón en mi expediente, pero no tengo otra alternativa. He dado la orden para que salgan de la mente los Ejecutores y entren con rapidez los Finalizadores. No deben existir interferencias entre ellos mismos. Es doloroso y triste tener que eliminar una mente tan brillante y regenerativa, pero está en fase terminal. Es muy dañina y sin control de conciencia. Su único objetivo es la destrucción y antes que se convierta en asesina de más mentes inocentes, trataré que sea ejecutado con rapidez y con un sufrimiento máximo. No es justo que se marche de esta vida sin purgar sus pecados. Se va a librar del tormento de su conciencia, pero la agonía que le espera será atroz.

Se acabó la calma, escucho insultos y gritos encolerizados. Me busca por toda la casa. Es tan dañino como incansable. Pensé que sin los efectos del alcohol se levantaría más tranquilo, y me he equivocado, desea continuar la pelea donde la dejó anoche. No se anda con rodeos y cuando se nota con fuerzas atosiga a su presa con descaro. Me dicen que los Finalizadores están preparados para realizar la ejecución definitiva de esta mente sanguinaria. Es ahora cuando decido ir a su encuentro. Siempre las pautas de acercamiento las debo marcar yo, nunca él.

—¿Dónde coño te metiste? He pasado por aquí varias veces y no te había visto. Pensé que estarías escondida —dice al verme sentada con aparente tranquilidad en su sofá preferido—. ¿Ya no me tienes miedo? Porque anoche desapareciste de mi vista. ¡Te libraste de una buena! Menos mal, porque si te pillo, ahora no estarías viva, me diste motivos suficientes para haberte fulminado.

—¿Crees que le tengo miedo a un cojo charlatán con la voz cascada y un cuerpo que da pena mirarlo? Pareces un despojo humano, ¿te has mirado en un espejo? Te equivocas si crees que con ese aspecto das miedo, en todo caso produces pena. Una conciencia nunca huye de su mente; más bien es al contrario. Siempre que me busques me vas a encontrar.

—Dices eso porque piensas que de nuevo voy a caer rendido en tus brazos. Pues no, tus encantos han desaparecido —estoy de espaldas y no ve mi aspecto—, hace muchos años que dejé de quererte como esposa y desearte como mujer. ¡Lo que me hiciste no tiene perdón!

Me habla como si aún estuviese viendo a su mujer. Anoche dejé zanjado este caso y ahora me veo obligada a centrarme de nuevo en el personaje.

—Ni lo creo ni lo espero. Eres la basura más apestosa que he conocido en mi vida —mientras hablo, observo que intenta dirigirse hacia mí y en esta ocasión su cojera no le delata. Me hago la distraída.

—No mientas. Me deseas y esperas que caiga otra vez en tus provocaciones, en los brazos de una puta que se acostó con mi mejor amigo. Él era perfecto, ¿verdad? Conseguía todo lo que se proponía, hasta que tú le hiciste frente. Así lo creí, porque era evidente que desde el primer día que te vio conmigo, se propuso hacerte suya a cualquier precio, aunque eso destruyese nuestra amistad. Tuve confianza ciega en tu lealtad y en la amistad de él. A pesar de su exitosa carrera, repleta de triunfos amorosos y sociales, confiaba en que en esta ocasión comprendería que no todo se puede comprar en la vida, y menos el amor. ¡Qué ciego estuve contigo! Qué poco duró tu resistencia. Qué decepción más grande me llevé… Jamás pensé que caerías tan bajo. ¿En cuánto tasó tu cuerpo? ¿Fue suficiente con una joya? ¿Hicieron falta más? Tal vez gratis…, porque lujos no te faltaban…

En esta ocasión me pilla desprevenida. Con la noche de por medio, creí que me tomaría por Élyran, sin embargo, se ha levantado obsesionado con su mujer, y con tan pocas energías y los preparativos del Ajuste Definitivo, me cuesta un mundo realizar la transformación en su presencia. Por otro lado, es magnífico, porque demuestra que a pesar de sus fuerzas energéticas, no ha conseguido expulsarnos y está siendo torturado con la muerte de su esposa. Significa que la conciencia le hace daño, ¡le hacemos mucho daño! Y eso me complace una barbaridad; aunque sea por poco tiempo, debe sufrir todo lo que pueda. Continúo de espaldas para que no vea mi rostro y adopto la voz de su mujer. Aunque la sorpresa que le tengo guardada ni se la imagina; espero que sea el golpe final.

—Has acertado, fue gratis. No hay mayor placer que hacerlo así, y con uno que en la cama es mucho mejor que tu marido. Mi idea era hacerte daño, que te sintieras despreciado, y no existía mayor desprecio que acostarme con tu mejor amigo.

—¡Ojalá te pudras en el infierno! —grita al tiempo que se abalanza sobre mi cuello para apretarlo con todas sus fuerzas—. ¡Puta, muere cuentas veces sea necesario! ¡Disfruta del infierno acostándote con todos los demonios! —Estaba fuera de sí. Nunca aceptó que alguien pudiera ser mejor que él—. ¡Jamás debí casarme contigo! Una pueblerina nada bueno me podía aportar. Ya me avisó mi madre que eras una fulana con fama de bruja. La gente del pueblo te conocía por la loca del barrio, ¿lo sabías? Cambiaban de acera para no tener contacto contigo, y los niños tenían prohibido jugar cerca de tu casa.

Giro poco a poco, lo hago de forma paulatina, calculada, como si el reloj de la pared se detuviera para que el tiempo se acompase a mis movimientos. El propio silencio quiere participar e inunda la habitación para que nada ni nadie rompa la magia de este momento, hasta que nuestras miradas se crucen. Piensa que me tiene a su merced y sonríe con maldad, disfruta de este instante que parece definitivo para él. Sus manos en mi cuello inician el proceso que Miguel anhelaba hacía tiempo, hasta que de forma intuitiva abre los ojos y se topa de frente con mi cara. Al verme deja escapar un espeluznante grito que se eleva al infinito. Un grito por el impacto que produce lo sobrenatural en cualquier tipo de mente. Lo miro sin lástima y veo la expresión más sobrecogedora que un rostro puede mostrar. Suelta mi cuello con excesiva rapidez, como si hubiese recibido una descarga de alto voltaje. No sabe dónde meter sus manos, temblorosas, moviéndolas de forma incontrolada.

—¡Madre, madre, lo siento! ¡Qué sorpresa, Dios mío! ¿Qué hace usted aquí? No sabía que fuese usted, perdóneme. ¡Lo que he dicho es verdad, en su carta usted me avisaba sobre esa furcia! —Se acerca de nuevo y se pone de rodillas con la mirada fija en el suelo. Continúo sin pronunciar palabra—. Usted sabe que no tuve nada que ver. Fue un accidente, ¿verdad que sí? Usted me miraba desde el porche de la casa y pudo apreciar que yo no hice nada malo; mi hermano se mató solo, no intervine en el desenlace. Quería a mi hermano, tanto como a usted y a padre, usted me tiene que creer, es mi madre, por favor… Y él era mi único hermano…, nunca deseé su muerte.

Mi cuerpo parece no poseer articulaciones y se desplaza por el salón de un modo inverosímil, adopto cualquier forma imaginable. En estos momentos no existe represión, y la fantasía vuela sin límites establecidos. Ya todo vale porque el objetivo final es común: la destrucción del oponente. Él está con la cabeza inclinada y no aprecia estos movimientos. Mi túnica negra tipo hiyab pasa desapercibida. Me cubro parte del rostro con un pañuelo del mismo color.

—¿Te he dicho algo sobre la muerte de tu hermano? —le digo con voz seca. Realizo un giro de noventa grados con mi cabeza. Miguel, asustado, da un salto hacia atrás—. ¿Alguna vez te he recordado ese desgraciado accidente? —Efectúo el giro en dirección contraria—. ¿Por qué hablas de él? —Mi cabeza vuelve a su posición primaria—. ¿Me estás pidiendo que hablemos de él? ¿Lo necesitas? ¿Acaso tienes remordimiento? ¿Te atosiga la conciencia? —Realizo varios giros completos con mi cabeza—. ¿No has pensado que mi presencia se deba a otro motivo?

Sus ojos se muestran muy abiertos, sobrecogidos. Se trata de su madre, lo tiene claro, pero sus movimientos no son normales. Se restriega un par de veces los ojos para cerciorarse de que es real lo que ve.

—No, no… no hace falta. Sé que usted ha venido para hablar de eso. ¿Qué hace usted con la cabeza? ¡No me asuste! ¡Parece que está usted poseída por un espíritu maligno. ¡Quédese quieta! ¡Me produce escalofríos verla con esos movimientos! Yo no tengo remordimientos, es usted la que ha venido para hablar de mi hermano. ¿No será usted la que tiene esos remordimientos y por eso está aquí? ¡Usted quiere descansar en paz y necesita darme explicaciones! ¿Por qué nunca habló conmigo de lo sucedido? ¿Por qué nunca me confirmó mi inocencia? Usted vio con sus propios ojos que no participé en aquel suceso…

—Te repito que no he dicho nada sobre esa muerte, todo lo dices tú. ¿Es tu conciencia, que no te deja vivir en paz? —Mi cuerpo se arrastra como un reptil hasta el balcón. Se le ve muy asustado—. ¡Levántate y no llores como un crío! Eres adulto y debes aceptar tus responsabilidades. ¡Pregúntale a tu conciencia! Es ella la que te atormenta para que te enfrentes a ese asesinato —mantengo el pañuelo en mi rostro—, porque fue un asesinato, ¿verdad que sí? Por ese motivo nunca quise preguntarte, preferí mantener la duda antes que conocer la verdad.

—Madre, por favor, perdóneme… No pude hacer nada… Por favor, no me hostigue más. ¿Qué le pasa a su cuerpo? ¿Por qué se mueve de ese modo? ¿Quién está dentro de usted? ¿Se encuentra bien? Ningún mortal se puede mover de esa forma… ¿Qué hace usted, madre? —Asustado por el deslizamiento de mi cuerpo, se sube encima del sofá—. ¿Para qué ha venido a verme?

—No pasa nada, he sido una serpiente toda mi vida, ¿no lo sabías? Del mismo modo que tú has sido un asesino y en tu cuerpo se aprecian las secuelas de tus actos. Tu aspecto físico es tan deplorable que produce nauseas observarte. ¿Te has olvidado que estoy muerta? Puedo realizar los movimientos más inverosímiles que te imagines. Los mismos que podrás realizar tú cuando te vengas conmigo. ¿Querías saber para qué he venido a verte? ¡Para llevarte conmigo!

Con la rapidez de un rayo me coloco a unos centímetros de su cara. Con esa misma rapidez, Miguel retrocede un paso y se baja del sofá. El terror se le puede leer en sus facciones. La madre repite la acción y él da otro paso hacia atrás. No consigue mirarle a los ojos, aunque intenta hablar. Ella le provoca con la mirada.

—¿Vas a venir conmigo? Te esperamos…

—He cargado con esa culpa toda mi vida, no quería que a mi hermano le pasara nada; pensé que se trataba de una broma… Le quería como a usted y a padre, éramos una familia unida hasta que ocurrió ese desgraciado accidente. Usted sabe que fue un accidente, ¿verdad que sí? Necesito que me diga que fue un accidente. No tuve nada que ver en la muerte de mi hermano, yo le miraba a usted cuando ocurrió aquello, se lo juro por Dios… Se lo juro por usted misma, que es lo que más quiero en esta vida. Recuerdo las tardes en que se escondía el sol y usted se sentaba con nosotros en el porche de la casa, recuerdo que nos contaba historias sobre la vida que tendríamos de mayores. Usted decía que yo sería soldado y haría una gran carrera militar. ¿Se acuerda? Y de mi hermano usted decía…

—¡Mírame! —le digo autoritaria, para cortar de raíz la intención de llevar el tema a su terreno—. ¡Mírame a los ojos! —Mi torso se queda rígido, pero mi cabeza y mis brazos de nuevo giran noventa grados. Retrocede otro paso más. Su cuerpo tiembla como un flan. Ve mi cuerpo de frente y mi cabeza y brazos al revés.

—A los ojos no, madre, me da vergüenza… Ya lo hice una vez y fíjese lo que ocurrió, no me obligue usted. A los ojos no quiero, yo no tuve nada que ver —continúa con su llanto y la mirada fija en el suelo—. ¿Qué hace usted? Si está de frente, ¿por qué su cabeza la veo al revés, y sus manos…? ¿Qué pretende? ¡Deje sus ojos quietos de una vez! —Le temblaba todo el cuerpo, y para no ver más, con sus manos se tapó la cara.

—Vayas a donde vayas, aunque te escondas en lo más profundo de tu mente, mis ojos siempre mirarán a los tuyos. ¿Lo comprendes? Del mismo modo en que te miraban cuando estabas encima del árbol.

En contra de su voluntad, obligo a que retire sus manos de la cara. No quiere y es un pulso duro, una lucha tremenda consigo mismo, pero no tiene más remedio que ceder y sus brazos caen con lentitud.

Realizo el giro contrario. Le miro a los ojos, desaparezco y aparezco justo detrás de él. Le toco con suavidad en el hombro. Pega un brinco tremendo y su cara de espanto impresiona bastante. Se siente acorralado y más asustado que nunca. Se le ve como un ser débil, muy débil, y en apariencia parece mentalmente derrotado, pero después de la última secuencia, puedo esperar cualquier cosa de este individuo. Por eso no me confío, en cuanto consiga un minuto de respiro, recuperará energías e iniciará su feroz ataque. Debo tomar precauciones y llevarle hasta el límite de su capacidad para comprobar con exactitud, sin posibilidad al equívoco, que finalizaremos el Ajuste para acabar con esta historia. Parece que al fin hemos sacado a flote todo lo que ocultaba en las entrañas de su mente. Ya hemos cerrado todos los conductos para que no pueda escapar a sus recuerdos. En esta ocasión no podrá recuperarse por vías externas, pues no tiene la suficiente energía mental para convertir sus maldades y atrocidades en recuerdos agradables. El ajuste debe ser perfecto y mortal.

—¡Mírame a los ojos! No lo voy a repetir otra vez… —Aparezco crucificada en la cruz invertida con la cabeza hacia abajo—. ¡Te he dicho que mires a los ojos! —Él se mantiene en la misma posición, pero intuyo que busca con la mirada la forma de escapar. El terror se lee en sus ojos y el cuello le sangra otra vez, quizá por la presión interna que está sufriendo. Con mucha precaución se acerca a la cruz. Observa con detenimiento que nada me sujeta a ella. Mueve la cabeza de forma incontrolada. El encuentro está siendo superior a su capacidad física y emocional—. Tuve que tragarme muchas lágrimas por defenderte. La policía dudaba de tu inocencia, la gente murmuraba a mis espaldas, Carlos puso a tu padre en mi contra, ¿qué vio Carlos para que te persiguiera con tanta severidad? ¿Lo imaginas? ¿Qué sabía para tener seguridad en sus acusaciones? ¿Mereció la pena ampararte ante la evidencia? ¡Contesta! Dime que la lucha que mantuve a tu favor no era un equívoco. ¡Dímelo! Necesito convencerme de que no era real lo que se veía desde el porche de la casa. ¿Sonreías o llorabas? Quiero saber si la distancia provocó en mi retina una escena equivocada. ¿Sonreías en la cabaña mientras tu hermano luchaba por no morir ahorcado? —Salto de la cruz al sofá y él se desplaza al lado opuesto del salón. Me deslizo con suavidad—. ¡Levanta tus ojos y mírame! ¿Sonreías o llorabas? Tuve que sobornar a mucha gente a espaldas de tu padre para que no te faltara trabajo, para sacarte una y otra vez de la cárcel. ¿Mereció la pena tanto esfuerzo? ¿Sonreías o llorabas? Muchas veces pensé en ti como un verdugo, y en nosotros como víctimas…, víctimas de una mente desquiciada a la que, en mi ceguera de madre, ayudé a potenciar su maldad. ¿Llevo razón? Sin darme cuenta, fui culpable de que te convirtieras en un monstruo capaz de cometer las mayores atrocidades, porque siempre encontrabas el manto protector que yo extendía para que te protegiera. Agonicé sola en nuestra casa, en medio de dolores tormentosos… y sin la compañía de mi hijo. ¡Mira mi cuerpo! —Le muestro mi brazo repleto de enormes picaduras—. ¿Dónde estabas cuando te necesité, Miguel? ¿He criado al hijo de Satanás? —Después retiro el pañuelo de mi cara. Llagas infectadas la invaden. El impacto que le producen es grande y no puede evitar un vómito por el aspecto tan repulsivo que presento—. ¡Este es mi premio por proteger a un demente!

—¿Que dice usted, madre? ¿Cómo puede afirmar esa barbaridad de su propio hijo? Nunca supe nada, y nadie me contó sobre su enfermedad; ni siquiera usted. ¿Por qué no me hizo referencia a la enfermedad en sus cartas? Soy su hijo, el único que se preocupó de usted. Alguien me contó algo, solo de pasada, y le preguntaba todos los días por su salud, aunque nunca llegué a pensar que fuese tan grave.

—¿Mi hijo? No, tú eres hijo de Satanás.

—¡Madre, por Dios! No diga usted esa atrocidad.

—¿Acaso lo dudas?…

—¡Usted es mi única madre! ¡Yo soy su único hijo! Yo…

—Es filius meus, sed Satan te genuit —este lenguaje le pilla por sorpresa y titubea unos segundos, sin embargo, no se hace esperar su reacción.

—Nescis quid dicis, mater —me contesta con un intento de sonrisa en sus labios.

—Moriendus fratre tuo pari.

—Mater, odium tuum te caecat, tibi ignosco.

—Conflagrabis in inferni propter peccata tua.

—Accipe, Deus, in infinitae miseratione tuae. In nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti. Amen².

—¿A qué viene esto, madre? ¡Nunca me gustó el latín! Usted me obligaba a estudiarlo dos horas diarias, ¿sabe usted para qué me sirvió? Para hablar con Satanás, no porque sea su hijo, como usted afirma, es el único que entiende un idioma medieval. Lleva tiempo detrás de mi alma, pero esta solo será para Dios. ¿Qué necesidad tenía un niño de estudiar latín todos los días? ¿Me lo quiere usted decir, madre?

—No hace falta que le vendas tu alma a Satanás —le digo bastante resignada—, porque tú eres Satanás. ¡Tu espíritu está poseído por él! Tu alma es suya. Es lo que le cuentas a todo el mundo, ¿no? Que hace muchos años le vendiste tu alma a Satanás…

—¡Qué dice usted, madre? ¿Se ha vuelto loca? ¡Cómo puede decir eso de mí? —Inclina la cabeza hacia el suelo y repite—: «En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, amén. Señor, perdónala porque no sabe lo que dice. Recíbela en tu gloria para que descanse en paz».

Aún de rodillas, alza la cabeza despacio, como si realizara un esfuerzo enorme. Poco a poco sus ojos alcanzan la inquisitiva mirada de mis ojos, unos hermosos ojos negros que continúan grabados en su mente, porque los ojos de una madre nunca se olvidan. No importa que se trate de una mente sin conciencia, son muchas las vivencias que un cerebro almacena sin necesidad de ella. Intenta evadir la mirada, mueve la cabeza de un lado a otro, retuerce su cuerpo como si un punzón le pinchara por dentro, cierra y abre los ojos, cualquier gesto es válido para evitar la mirada. No puede hacerlo, pues jamás desobedeció una orden mía, y mientras yo no lo autorice, sus ojos permanecerán fijos en los míos. Me mantengo en silencio, solo su llanto constante trastorna el embrujo de estos momentos. Aparezco y desaparezco de forma intermitente en distintas partes de la habitación. Esto le desconcierta bastante, así que lo repito una vez más.

—¿Por qué, madre, por qué le preferías a él? Yo la quería más, siempre estuve pendiente de usted y, sin embargo, mi hermano era el elegido para sus alabanzas. ¿Por qué? —Aparezco otra vez a un palmo de su cara. En esta ocasión no retrocede—. Madre, no me mire de ese modo… Nunca he soportado esa mirada acusadora. ¿De qué me culpa? ¿Por qué me hace responsable de la muerte de mi hermano? ¿Usted también? Padre mantuvo siempre sus dudas, la policía, Carlos, incluso sus amistades… ¿Por qué se empeña todo el mundo en culparme? ¿Por qué ese odio hacia mí? No se quede callada, diga algo. ¿Qué mal hice para que me maltrate de este modo? No dudo de que me haya ayudado en todo momento, pero lo hacía porque se veía obligada como madre, no porque creyese en mi inocencia. ¡Su mala conciencia le obligaba a no dejarme desprotegido! ¡He tenido que sobrevivir entre la miseria de la gente! ¿Sabe usted lo que es rebuscar comida entre la basura de la calle? ¿Dormir en un cartón y con los ojos abiertos por miedo a ser apaleado? ¿Para eso me protegía usted? Para tener constancia de mi eterno sufrimiento, ¿verdad que es así?

En absoluto silencio doy media vuelta y me dispongo a salir de la habitación. Voy muy despacio y mi cara no le pierde de vista. Ahora sí estoy segura de que todo ha concluido. Su derrota es visible. Desfallezco, agoté mis recursos, pero de todos modos voy a finalizar con un efecto eficaz. Después podré marcharme con tranquilidad; sabía que el enfrentamiento con su madre sería vital para concluir con éxito la misión.

—¡No se vaya así! Por favor, diga que me perdona, por favor… Diga que no tuve culpa de nada. No se vaya, por favor. Necesito su perdón. Usted estaba allí y sabe que no participé en nada de lo sucedido. ¿Por qué hay tanto interés en señalarme como asesino de mi hermano? Cuando me haya perdonado usted también descansará en paz.

Su llanto comienza a ser insoportable por lo reiterativo. Ante las súplicas, y como he planificado, me quedo quieta de espaldas hacia él, en silencio; eso provoca un mayor nerviosismo en su persona, porque desconoce el motivo de esta actitud. El sudor que resbala por su frente delata el desconcierto que le invade.

—Madre, ¿esto significa que me perdona? —pregunta en voz baja y temblorosa—. ¿Se ha detenido para decir que me perdona? Madre, conteste… por favor, necesito su perdón. Diga que siempre supo de mi inocencia. ¿Tan difícil es para usted reconocerlo?

Giro mi cabeza con naturalidad, y le miro a los ojos para provocar que su cuerpo tiemble como un flan. Hasta este momento no se fija en la bolsa de plástico que llevo en una de mis manos. La mira con curiosidad, y también con miedo. Desconoce el contenido de la bolsa y se inquieta aún más. Sospecha que la llevo por algo importante. Duda en preguntar, pero su curiosidad es más fuerte que el miedo a lo desconocido.

—¿Qué lleva usted ahí, madre? ¿Es de importancia para mí? Antes no le he visto esa bolsa. ¿Dónde estaba? ¿Por qué la ha traído? ¿Es para mí?

—Sí, hijo, por eso siempre la llevo conmigo. Tus ojos ven aquello que deseas ver. Si te esforzaras un poquito, también verías su contenido.

—Dígame de qué se trata. No lo tenga más tiempo en secreto, porque antes usted no llevaba esa bolsa, yo no la había visto. ¿De dónde la ha sacado?

Con calma, y viéndole con esa mirada que lo perturba, saco de la bolsa una gruesa cuerda con un nudo corredizo.

—¿La reconoces, verdad? —pregunto. Su mirada se trastorna ante la visión. No comprende nada y se siente acorralado por su propia madre—. Dime, ¿sonreías o llorabas?

—¿Qué significa esto? ¿De qué me quiere acusar? ¡Usted me odia! Está claro que usted me odia, y dice que no. Dice que son imaginaciones mías… ¡Usted me odia! Mi hermano fue su preferido y usted le quería más que a mí. Nunca lo pudo evitar, todo el mundo se lo decía. ¿Verdad que usted me odia? Madre, usted no soporta que continúe vivo y él no. ¿Verdad que es así? ¿Para qué trae esa cuerda? ¿Para acusarme? ¿Desea que me ahorque? ¿Así quedará en paz? Mi hermano ya lo intentó, y mire, ¡aquí estoy! Mi hermano eligió el gancho que cuelga en la cocina, ¿qué lugar prefiere usted? ¡Será usted la ejecutora? Usted me quiere ver muerto, ¿verdad que sí? ¡Todos me quieren ver muerto! ¿Desea usted que me ahorque?

—¡Qué estúpido eres! Siempre culpando a tu hermano. Él no ha intentado nada, eres tú solo quien provoca estas situaciones, ¿cuándo te darás cuenta de ello y dejarás a tu hermano que descanse en paz?

—Cuando usted reconozca que era su preferido…

—Te equivocas, hijo, yo os quería por igual a los dos. Si en algún momento pareció que me inclinaba más hacia tu hermano, era por su infantilismo. No le daba importancia a nada, hacía bromas con su modo tan inocente de pensar. A ti siempre te consideré como lo que eras, un niño con una inteligencia fuera de lo común, más responsable, y con una gran personalidad que cautivaba a la gente, aunque no te dieras cuenta. Tú sabías desenvolverte en la vida, él no, a pesar de ser mayor. Todo eso que tú tenías a él le faltaba, de ahí que necesitara una atención especial. Había que controlar sus movimientos, porque por su falta de madurez no era fiable. Contábamos contigo, con tu ayuda, con tu permanente vigilancia hacia tu hermano. Lo que nunca pude imaginar fue que el hijo con la mente privilegiada, en quien tenía depositada toda mi confianza, ese hijo que con su presencia transmitía seguridad en los demás y en su propio hermano mayor, fuese un asesino… ¡Asesino de su hermano! ¡Un hijo poseído por el mismísimo diablo! Porque para matar a un hermano hay que ser un auténtico demonio.

—¡Madre! ¿Cómo puede decir eso? ¿Se da cuenta del odio que resuena en sus palabras? Mi instinto no me engañaba y usted siempre me rechazó. Aunque no lo quiera reconocer, del mismo modo que siempre me hizo culpable del accidente de mi hermano, porque no fue un asesinato, ¿se entera? Fue un lamentable accidente, que a veces ocurre cuando los niños corren riesgos en sus juegos. Yo era el pequeño, el que necesitaba su atención, el que tenía que ser enseñado por su hermano mayor. Sin embargo, crecí a su sombra, como cualquier hermano pequeño, pero con la responsabilidad de un hermano mayor. ¿Es eso justo? ¿El trato que recibí era el correcto? No, madre, y usted lo sabe, nunca fue el adecuado para un niño de mi edad, y tampoco la responsabilidad que se cargó sobre mis espaldas. Era más cómodo que padre se dedicase por completo a su trabajo, con la excusa del dinero para la familia, y usted, con el afán de alternar con gente de clase alta, se pasara el día buscando nuevas amistades entre las mujeres de ejecutivos importantes.

»Usted y padre quizá tengan más culpa que yo en la muerte de mi hermano. La vida es más llevadera si hay un hijo a quien acusar, de ese modo lavaron sus conciencias. ¿Verdad que sí? ¿Y la mía? ¿Se ha parado a pensar qué pasa con mi conciencia? ¿Se ha preguntado alguna vez si la conciencia me deja dormir? No. ¿Para qué? El hijo que importaba ya ha muerto, lo que yo piense, sienta o necesite a usted le da igual. Me he llevado toda la vida escondido de mi conciencia, ¿se imagina lo duro que es vivir sin conciencia? ¡Claro que no! Esa responsabilidad recayó en mi persona, del mismo modo que la de mi hermano, y cualquier otra cosa que interfiriera en vuestras respectivas vidas. ¿Sabe usted lo que es vivir sin conciencia, madre? Porque yo sí lo sé. ¡Llevo toda la vida viviendo sin conciencia! Y eso se lo debo a usted y a padre. ¿Sabe usted lo que significa vivir toda una vida sin conciencia? ¿Verdad que no? Significa vivir sin alma…

Nos quedamos en silencio, me da miedo que al escuchar la palabra asesino retorne a su agresividad histérica. Le observo con detenimiento, y me doy cuenta de que no le quedan energías ni para un combate dialéctico. Me puedo quedar tranquila. Se limita a repetir las mismas frases, sin alterarse para nada. Le voy a apretar con un par de cositas y damos por concluido este laborioso Ajuste mental. Se halla en la fase de buscar excusas para todo y lavar su imagen con acusaciones infundadas.

Se trata de uno de esos silencios interminables que él hace. Forma parte de su estrategia cuando se ve sin fuerzas para continuar. Nunca se da por vencido, aunque en esta ocasión ya lo está. Da igual que tome aire y que busque energías nuevas, todo será inútil, las vías están cerradas y su recuperación es imposible.

XVII

Desde que tuve fuerzas para roer un hueso, tuve deseos de hablar para decir cosas que depositaba en la memoria, y allí, de antiguas y muchas, o se me enmohecían o se me olvidaban.

MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA,

Coloquio de los perros

Cuando menos lo espero, porque pensaba que habíamos llegado al final, reemprende la conversación. No sé si utiliza los descansos para centrar ideas o para reponer energías, pero de nuevo se le ve con fuerzas para el ataque.

—¡Usted no es mi madre! —La sonrisa aparece en sus labios—. ¡Otra vez está aquí Satanás con el cuerpo de mi madre! Me he dado cuenta, eres Satanás, viejo zorro, que a mí no me engañas, mi madre me quiere y nunca diría esas palabras, ni se viste con túnicas negras ni tiene su cara repleta de úlceras. ¡Ese repugnante aspecto solo puede ser concebido por el diablo! Ahora comprendo por qué decía que yo era hijo de Satanás… ¡Porque tú eres Satanás! Querías confundirme y hacerme ver que yo era tú. La astucia te ha fallado y te he pillado en el primer intento. Esa treta no puede dar resultado conmigo, ¿no ves que soy más listo que tú? ¡Eres Satanás!

Me siento descolocada, no esperaba este cambio de actitud de un modo tan radical. Sin decir nada, se pone de rodillas, junta las manos y dice con voz alta:

«San Miguel Arcángel, defiéndeme en la hora de la batalla, que seas mi resguardo en contra de la maldad y de las trampas del demonio, que pueda Dios restringirle, yo con humildad te ruego y que puedas tú, oh, Príncipe de la Multitud Celestial, por el poder de Dios, arrojar al infierno a Satanás y a todos los malos espíritus que rondan por el mundo buscando la ruina de de mi alma. Amén». 

—¡No seas más crío y levanta de una vez! —le grito con severidad. Se queda en silencio y me mira con muestras de preocupación—. ¡Te voy a demostrar que soy tu madre, pero antes ponte de pie.

Con lentitud, me hace caso y se queda esperando. De nuevo introduzco mi mano en la bolsa y saco una cadena de oro con una medalla de la Virgen. Le noto sorprendido y desorientado.

—Es la cadena de tu hermano, la misma que te regalé para que la llevaras siempre contigo y que nunca quisiste aceptar. ¿La recuerdas? —Por la expresión de su cara estaba claro que sí—. ¿Crees que si fuera Satanás iba a tener a la Virgen en mis manos? Vamos, Miguel, ¿dónde has dejado tu tremenda inteligencia?

Se muestra desconcentrado y es evidente que mi razonamiento le convence. Se mueve por la habitación con paso irregular.

—Entonces, ¿por qué me ataca usted? ¿Por qué dice esas mentiras de mí? ¿A qué viene tanto odio hacia mi persona? Una madre nunca llama asesino a su hijo.

—No fue un accidente, sabes bien que no lo fue, Miguel. Hay que tener muy mala sangre para insinuar que tus padres son los verdaderos culpables de esa muerte. Nunca pensé que lo tuyo fuese tan grave. Me contaron que estabas mal, y por ese motivo continué interesándome por ti. Sabía que precisabas asistencia psiquiátrica, ahora puedo comprobar por mis propios ojos que era más grave de lo que sospechaba y que tu hospitalización habría sido un acierto. En ese aspecto sí pudimos fallar nosotros. Hablas de lavado de conciencia, y con razón. En estos momentos lo único que haces es engañarte a ti mismo para que tu conciencia no te atormente. El motivo nunca lo he tenido claro. No sé si fueron celos, envidia o quizá tu mente ya estaba enferma cuando vivías con nosotros y ni tu padre ni yo fuimos capaces de detectar el problema. No tengo ni idea, solo sé que mataste a tu hermano, y por desgracia yo te protegí durante todos esos años.

—Madre, ¿de nuevo me está llamando enfermo mental? ¿Usted dice que soy un enfermo mental? ¿Primero me confunde con el hijo de Satanás y ahora me llama enfermo mental? ¿Cuál de las dos mentiras es peor? ¡Por qué me hace usted esto, madre? ¡Mi propia madre dice que soy un asesino y un enfermo mental! ¡Usted disfruta haciéndome daño! ¡Usted ha venido con la única intención de hacerme daño!

La expresión de la cara le ha cambiado. Los lamentos se transforman en palabras firmes con un tono de voz dura. No va a más. Sin embargo, en etapas anteriores hubiese saltado con su habitual agresividad al escuchar esas acusaciones. Sus fuerzas se limitan a un cambio de voz. El lobo que habitaba su mente se ha transformado en cordero. Eso me produce gran satisfacción. No hablo, y ante mi silencio, él intenta gritar sin conseguirlo.

—Sí, sí… Lo he oído a la perfección. No me quiero alterar con usted, así que tenga cuidado y no me llame enfermo mental. ¡No acepto que nadie me tome por loco, porque no lo estoy! El que me llama loco se arrepiente para toda su vida de haberlo hecho… ¡Yo no estoy loco! ¡Usted sabe que yo no estoy loco!

—Jamás he pronunciado la palabra loco —le digo con una sonrisa—. De todos modos, estás amenazando a tu madre… Miguel, ¿cómo te atreves? ¿No te das cuenta de que tienes trastornadas las facultades mentales?

—¿Enfermo mental y loco no es lo mismo? ¿Usted se ríe de mí? ¿Por qué me llama loco? ¡Retire esa palabra y evitará mi amenaza. ¡Es usted la que me está provocando, madre! ¡No me llame loco! —Por más que intenta gritar no lo consigue—. ¡No quiero amenazarla! ¡Retire la palabra loco y no le gritaré más! ¡No estoy loco!

—Cálmate, Miguel, no te alteres. Ese tono de voz es lo máximo que te queda, estás quemando tus pocas energías. Necesitas tratamiento urgente, es algo tan palpable que cualquiera se daría cuenta. La locura es una alteración de nuestro estado mental y puede producirse tras presenciar una escena como la muerte de tu hermano. Cuando el suceso no se asimila bien, provoca las alteraciones de las que te hablo.

—¿Cómo me calmo si usted se empeña en llamarme loco? ¿Es para provocarme? ¿Para hacerme daño? Yo no estoy loco, nunca lo estuve, le ruego, madre, que retire esa palabra… ¡No estoy loco! ¿Por qué dice que estoy loco? ¡No quiero que repita más esa palabra! ¡Los tratamientos son para los locos y yo no lo estoy! ¡Se entera usted de una vez! No necesito ningún tipo de tratamiento porque yo no estoy loco.

Su vocabulario es repetitivo y sin apenas sentido. Su obsesión por la locura es palpable.

—Puede que no estés loco. Si es así me lo pones fácil, yo prefiero tener un hijo enfermo mental antes que a un asesino.

—Madre, por favor. —Intenta alterarse, pero su mente está carente de la agresividad mínima para provocar ese impulso—. ¡Ni soy un enfermo mental ni un asesino! ¿Queda claro? ¡No estoy loco! ¡No soy un asesino! ¿Vale? ¡Por qué se empeña en acusarme? ¿Para eso ha venido? ¿Para decir que estoy loco? —Poco a poco se va quedando sin voz, aunque sus esfuerzos son enormes para que se le escuche.

—¿Seguro? Vamos, Miguel… ¿A quién quieres engañar? Sentí terror ante la posibilidad de perder a mis dos hijos en el mismo día, por eso callé todo lo que había visto. Mi cobardía se alió con mi sentimiento de madre y mantuve mi boca cerrada. Protegerte es lo peor que he podido hacer en esta vida.

—¿Que usted calló? ¿Qué tenía usted que callar? —pregunta perplejo—. ¿Si usted no estaba allí, qué tenía que callar? ¿Va a inventar una historia para que yo quede como culpable? ¿Va a seguir insistiendo en mi locura? Usted se encontraba en la cocina y cuando salió al porche ya había sucedido la tragedia. ¡Usted no vio nada! Además, usted me gritó a mí, y me miraba a mí, porque para usted yo era siempre el culpable de todo. Cuando usted miró a mi hermano ya había ocurrido la desgracia.

—Habla más fuerte, hijo, que no te escucho —le digo satisfecha por los resultados—. ¿Dices que yo no vi nada? ¿Eso es lo que me estás diciendo?

—¡Le estoy gritando, madre! ¿Cómo dice que no me escucha? Le grito con todas mis fuerzas. —Se muestra sofocado e intenta forzar la voz sin éxito—. Digo que usted solo me vio a mí.

—Eso es lo que tú crees, pero la voz no te sale… Si no hablas más fuerte no me entero, de lo último que has dicho no me he enterado de nada. De todos modos, tampoco será importante.

—¡Sí es importante! —Forzaba al máximo para hacerse escuchar—. Usted estaba en la cocina y desde allí poco pudo ver. Además, cuando salió al porche su mirada inquisidora permanecía fija en mis ojos, ¿qué se calló usted, madre? ¿De qué me quiere acusar? Usted estaba más pendiente de mí que de la tragedia de mi hermano —dice en un intento supremo para que yo le escuche—. Incluso antes de que ocurriese nada, sus ojos ya me acusaban de lo que pudiese pasar.

—No tengo que inventar nada, hijo. Cuando estabais jugando en el árbol, es verdad que yo me encontraba en la cocina, y os llamé por la ventana para que acudierais a la mesa. Por desgracia, pude presenciar con mis propios ojos cómo le pasaste la cuerda por encima del hombro, en vez de hacerlo por abajo. Aquel detalle me llamó la atención de forma inquietante. También vi cómo le dejaste caer sin hacer nada por evitarlo, a pesar de las súplicas que tú hermano hacía. En ese preciso momento yo estaba en el porche, y aunque es verdad que te miraba, mi visión global lo abarcaba todo, y presencié lo ocurrido desde el inicio. No llamaste a nadie, ni siquiera pediste auxilio. Tuve tiempo para acogerle entre mis brazos y que su final fuese más humano. Esa escena se quedó grabada en mis pupilas, por eso le tienes tanto miedo a estos ojos, porque cada vez que los miras ves reflejados en ellos su muerte. Y te ves a ti mismo, de mero espectador, observando con una pasividad absoluta, casi, con una sonrisa en tus labios, la terrible agonía de tu hermano, porque era un objetivo que te habías marcado desde hacía tiempo.

—¡Me está usted llamando asesino! —repite una y otra vez todo lo que le digo sin dejar de dar vueltas por la habitación, como única defensa ante lo que escucha. Creo que ya no coordina ni sus movimientos ni su lenguaje. Quizá me haya pasado con el Ajuste, porque se muestra como una mente indefensa y anulada en todas sus vertientes—. ¡Primero me dice loco y ahora me llama asesino! ¿Esta es mi madre? ¿Mi santa madre? ¡Es usted una blasfema, no podrá entrar en el Reino de Dios porque es usted una pecadora! Pediré por su perdón, porque Dios es misericordioso.

Haciendo aspavientos realiza la señal de la cruz y dice:

«¡Oh, Jesús, qué pena me dan los pobres pecadores! —comienza Miguel a implorar con visibles golpes de pecho—. ¡Oh, Jesús, concédeles el arrepentimiento y la contrición! ¡Oh, Jesús, dame las almas de los pecadores. Que tu misericordia descanse en ellas; quítame todo, pero dame las almas. Transfórmame en ti. Deseo satisfacerte por los pecadores en cada momento. Confío en ti porque eres la bondad misma».

—Deja el teatro para otra ocasión, Miguel. Posees mucha inteligencia y no hace falta que finjas conmigo, nunca seguiste el sendero de Jesucristo. Odias a la Iglesia y todo cuanto le rodea.

—Por su culpa, madre. Usted me obligaba a ir a las reuniones de aquellos fanáticos que me veían como a un demonio. Usted me obligaba a escuchar misa en latín todas las semanas… Usted se encargó de sembrar en mi mente el sentimiento de culpabilidad para que su conciencia quedara en paz; usted estaba amargada e intentó amargar mi existencia.

—Eres un asesino, hijo. ¿De qué sirve ocultarlo si todo el mundo lo sabe? Sí, no me mires así, me da igual que ahora intentes culparme a mí, hasta tu padre lo asimiló. Él, tan ciego contigo, se quiso convencer de que fue un accidente, quizá eso le interesaba a su conciencia para vivir tranquilo. Nunca lo confronté con la verdad, él tampoco mostró interés en conocerla. Los primeros días discutimos sobre tu implicación en lo sucedido, pero en poco tiempo aquello quedó en el olvido. Yo quise que fuera así, y él deseaba olvidarlo, porque su amigo Carlos ya le había expuesto la auténtica verdad, y sus conclusiones no se las contó a nadie.

»Yo misma deshice este nudo antes de que nadie llegase al lugar. ¡Asesino! Tus manos prepararon la trampa para ahorcar a tu hermano. Todos admitieron aquello como un accidente, excepto Carlos y yo. —Le lanzo la cuerda a la cara—. Ahí te la dejo, un nuevo trofeo de caza que puedes conservar en las estanterías de tu corazón. No te preocupes, el secreto permanecerá sellado en mi boca, un secreto que ahora será una carga insoportable, porque tu conciencia te va a atormentar el resto de tus días. En tus ojos se puede leer la palabra asesino, me alegra que tengas que ir escondiéndote por la vida para evitar que la gente, al verte pasar por la calle, te señale como el hijo de Satanás.

—¡Ese nudo lo hizo padre! —grita Miguel con gran esfuerzo y casi sin voz—. ¡Según él se trataba de un sistema de seguridad para evitar accidentes! ¿No lo sabía usted? Él lo hizo y nos obligó a utilizarlo. Tan solo llevábamos dos días con ese sistema. ¡Fue padre quien lo inventó y quien lo instaló! ¡Yo no tuve nada que ver! ¿No me cree usted? ¡Según padre, ese nudo de la muerte era por nuestra seguridad! ¡Por eso tenía tantas dudas, y de ahí su cara de remordimiento! ¡Él sabía que su nudo había propiciado la muerte de su hijo David! ¿No le dijo nada? ¿Por qué silenció su autoría sobre el nudo? ¡Por qué dejó que todo el mundo creyera que lo había hecho yo? Pregúntele si la conciencia le ha permitido vivir tranquilo durante todos estos años… ¿Le ha preguntado alguna vez? Tal vez a mí la conciencia no me deje vivir tranquilo, pero de lo que estoy seguro es de que ni a usted ni a padre les dejó en paz el resto de sus vidas.

—¡Que seas maldito entre los malditos! —le digo indignada—. ¿Ahora quieres involucrar a tu propio padre en la muerte de tu hermano? ¿Cómo puedes ser tan canalla? Tu padre jamás os haría daño. Colocado en su sitio era un nudo de seguridad… Hablamos de ese tema y decidimos que era necesario. Usado de un modo correcto la seguridad estaba garantizada. ¿Por qué se lo pasaste por encima del hombro?

En vez de prestar atención, continúa repitiendo palabras y frases ininteligibles hasta que, de forma paulatina, pierde la voz por completo. Cabizbajo y pensativo se sienta en el sofá. Ya no le quedan lágrimas. Su cara inexpresiva se mantiene inclinada. Sus rezos fluyen sin interrupciones y se muestra como si él fuese la verdadera víctima. Después, se levanta con mucha rapidez, hace tres veces seguidas la señal de la cruz y se deja caer con aplomo en el sofá.

Ya no se habla más. El silencio es absoluto y se alía con una soledad que parece inevitable. A partir de este momento dejo al equipo que concluya el trabajo para que esta mente rinda cuentas a su conciencia definitiva. Estoy desfallecida, me falta la respiración y un simple paso me produce un cansancio que llega a ser doloroso. Aunque son situaciones distintas, mi estado es parecido al de Élyran cuando la rescaté de esta mente devoradora de conciencias, pero conmigo ha tocado fondo. Sufrirá en carne propia el castigo psíquico de todos sus crímenes. Sus falsos arrepentimientos han finalizado y el tormento de su madre ha sido fuerte. Sus sentimientos hacia ella los tenía escondidos en lo más profundo, y jamás sospechó que fuésemos capaces de sacarlos a la superficie. Esto supone su rendición total y la aceptación psíquica de cuantas acusaciones morales le persigan a partir de ahora. Será una nueva mente, atormentada y arrepentida de sus pecados y, por lo tanto, su final es irremediable.

Le dejo solo en el salón y me marcho a la biblioteca para descansar un rato y recuperar parte de mis energías. En esta ocasión ni siquiera me fijo en los cientos de dibujos que por allí se esparcen. Un par de horas más tarde salgo al balcón para respirar un poco de aire fresco y terminar de recobrar mis fuerzas. Apenas esté restablecida me marcharé de este lugar, que se ha convertido en una especie de cárcel imaginaria para mí. Desde la posición en que me encuentro observo que hay demasiada gente en la calle, y todas miran en dirección a este piso. Entre la multitud puedo observar a la mayoría de los vecinos, al tendero con su mujer y algún que otro curioso. Estuve tan concentrada con el Ajuste de esta mente que no advertí si había ocurrido algo en el edificio. Recuerdo que han aporreado varias veces la puerta, pero supongo que se trataba de algún vecino para protestar por los ruidos de Miguel. No sé, cuando salga podré comprobar el motivo de por qué hay tantas mentes pendientes de esta casa.

—¡Madre, yo no me fui por la muerte de mi hermano! —Escucho sus gritos desde el fondo del salón. Otra vez fuertes y enérgicos—. ¡Por supuesto que tampoco me fui porque usted me culpara de ello! —Hay mezcla de llanto, carcajadas y lamentos sin sentido. Su cara se aprecia más deforme que nunca, sangra en abundancia y su bronca y rota voz provoca que gesticule de un modo raro. Sus ojos, cegados de ira, se mueven como si padecieran de un tic nervioso. No advierte que estoy en el balcón y me busca de un modo ansioso por las habitaciones.

Si no lo llego a ver, no hubiese creído esta historia. ¡Es tremendo! ¿De dónde saca las fuerzas esta mente? Si estaba totalmente anulado, incapaz de razonar y sin energías suficientes para hablar. Le realizo Ajustes Correctores y se regenera de nuevo, cierra todos los accesos y regresa con más energías. Le aplico el Ajuste Definitivo y no consigo ejecutarlo, se hace más fuerte. ¿Estaré creando un monstruo? Menos mal que entraron los Finalizadores y en poco tiempo quedará resuelto, pero… ¿De dónde saca las fuerzas? Aún existe la probabilidad de que me expulse y escape de un modo definitivo a su conciencia. De todos modos, pase lo que pase, intentará escapar. Si me equivoco, este error será el mayor fracaso de mi vida profesional. Es una pena tener que introducir una conciencia para que elimine a una mente, cuando lo correcto sería introducirla para que conviva con ella y nivele en su interior los parámetros que miden el bien y el mal. No es posible esta alternativa, su eliminación debe ser completa.

Su poder regenerativo es asombroso, fuera de lo común, no hay cerebro que resista estas embestidas. Cuanto más profundizamos en todo el conjunto represivo que almacena en lo más hondo de su ser, con más fuerza se recupera. Cada vez que llenamos su memoria con todas sus atrocidades cometidas en el pasado, la desocupa y construye un muro protector en todo su perímetro que imposibilita el acceso a través de las vías anteriores. El trabajo que debemos realizar es agotador e interminable, porque se retroalimenta de nuestras energías y las utiliza para potenciar las suyas. Es cuestión de tiempo que él nos elimine por completo. Yo lo planteo como un problema de supervivencia: la mente enferma o la conciencia. No voy a intervenir, mi presencia será suficiente para controlar la situación hasta que concluyan los Finalizadores. Su extinción está próxima… O su escapada definitiva.

Le veo entrar en la biblioteca, cosa que jamás había hecho en momentos de crisis, salvo para coger la Biblia, y en pocos minutos sale de ella. En sus manos trae un puñado de folios con sus dibujos, que esparce por toda la sala. Regresa de nuevo a la biblioteca para repetir la misma operación.

—¿Sabe usted por qué me largué? ¿Lo quiere saber? —Su voz ha recuperado toda la potencia y al estar el balcón abierto sus gritos atraen la atención de la vecindad y de los muchos curiosos que se habían parado—. Porque padre tenía una amante… ¿Lo oye usted? Sí, una amante que usted conocía muy bien, y a pesar de ello la encubría, del mismo modo que ocultó lo de la cuerda. ¿Ahora no dice nada, madre? ¿Calla? ¿No va a decir que estoy loco? Esto es lo que la corroe por dentro. Porque el famoso nudo podría inculpar a padre de un homicidio involuntario, por ese motivo lo ocultó usted todos estos años, porque usted no hubiera soportado esa acusación sobre padre. No lo que yo hice o lo que usted dice que yo hice con mi hermano, eso fue una excusa perfecta para que usted pudiese mostrar al mundo su amargura, disfrazada con la muerte de un hijo. ¡Esa es la verdad! ¡Usted sabe que es la única verdad! ¿A qué viene tanta hipocresía? ¿Por qué me llama loco? Yo pillé a padre con su amante en la habitación de usted, en su propia cama, pero con una diferencia: en vez de usted estaba su amante. En estos dibujos en los que expreso el dolor sufrido en toda mi vida, puede usted ver a padre con su amante… ¡Mire los malditos dibujos! Los hice para usted, por si algún día tenía la oportunidad de mostrárselos. ¿No se atreve? ¿Y esos ojos? ¿De quién son? Suyos no, madre, son los míos, porque yo les veía, en su propia cama, mientras usted hacía tiempo con sus amigas para que el adulterio se consumara. ¡Es usted tan pecadora como padre! Quien conoce el pecado y no lo denuncia también se convierte en pecador. ¡Para su conciencia era mejor pensar que su hijo Miguel estaba loco y que padre era un buen marido! ¿Verdad que sí?

Por eso me fui, había asumido la muerte de mi hermano. Uno se acostumbra a todo, a los murmullos de culpabilidad de los amigos, a los comentarios de los familiares, a los insultos de la gente… A todo, menos a ver la apestosa cara de un padre compasivo que se dispone a comulgar en la misa de todos los domingos antes de marchar con su amante. No soportaba la cara de usted, con expresión de cordero degollado comulgando junto a él, sabiendo que luego su marido se iría con otra. ¡Por eso me fui, madre! Es lo que me apartó de su lado, no la muerte de mi hermano. La hipocresía y el adulterio de un matrimonio que vivía más pendiente de las apariencias en una sociedad corrupta que de la educación y felicidad de sus hijos.

De nuevo reina un silencio que corta hasta el aire que respiramos, pero dura muy poco tiempo. Se encuentra cómodo, con nuevas energías y le interesa continuar.

—¡No maté a mi hermano! ¿Se entera usted? ¡No soy un asesino! ¡No estoy loco! Padre y usted sí me mataron a mí. ¡Padre y usted!

Hace otra vez la señal de la cruz.

—Madre, repita mis palabras en voz alta, es la única compasión que le puedo mostrar:

«Padre, sé que he quebrantado tus leyes y que mis pecados me han separado de ti. Estoy sinceramente arrepentida y ahora quiero apartarme de mi pasado pecaminoso y dirigirme hacia ti. Por favor, perdóname y ayúdame a no pecar de nuevo. Creo que tu hijo Jesucristo murió por mis pecados, resucitó de la muerte, está vivo y escucha mi oración. Invito a Jesús a que se convierta en el Señor de mi vida, a que gobierne y reine en mi corazón de este día en adelante. En el nombre de Jesús, amén».

No le hago caso. Está acabado y es el último coletazo a su agonía psíquica. Los Finalizadores han penetrado bien y no van a permitir que esta mente escape. A partir de ahora, su incorporada conciencia se encargará de que purgue sus pecados en el infierno, porque en vida nos ha derrotado. Me indican que los Finalizadores lo tienen controlado y que está todo dispuesto para la ejecución final.

Mientras, él sufre un desdoblamiento de todas sus alucinaciones. Son tantas las perforaciones conseguidas que su recién establecida conciencia se ha desbordado. Los Finalizadores han cumplido a la perfección con su trabajo.

—¿Hermano, que haces ahí? —dice con desespero y otra vez en voz baja porque no le quedan energías para nada más—. ¿Has escuchado todo lo que le he dicho a madre? ¡Yo no te maté! ¿Qué hace la puta de mi mujer contigo? Y Carlos… ¿Por qué está aquí Carlos? Madre, esto es cosa de usted… ¿Qué hacéis, qué queréis de mí? ¿Por qué me miráis todos a la vez? ¿A qué vienen esas caras? ¡No deis un paso! Yo os quiero, tenéis que creerme… ¡Que no deis un paso! ¿Qué vais a hacer? ¿Por qué no habláis? ¡Ella es la culpable de mis actos pasados! —Me señala a mí—. ¡Que pague ella sus pecados!

Desde los cuatro rincones del salón, todos avanzan en su dirección y se ve acorralado. El hermano lleva consigo la cuerda; la mujer, una almohada, y Carlos va con las manos vacías. Por último, aparece su amigo con la intención de estrangularlo.

—¿Qué hacéis? —Mira desesperado en todas las direcciones, busca mis ojos, que ya no están presentes—. ¡No, no tocadme, no, por favor! ¡No quiero que me toquéis! ¡No…! ¿Para qué traes la cuerda? ¿Qué pretendes con la almohada? ¿Qué queréis de mí? ¡Dejadme respirar, no acercaros más! ¡Ella es la causante de vuestras desgracias! ¡No acercaros más! ¡Me voy a asfixiar! ¡No tocadme! ¡Deja la cuerda quieta! ¡No! ¡Nooo!

Grita sin voz y se tapa su rostro para no ver más. Jamás sintió tanto horror como en estos momentos. Todos desean venganza y una muerte idéntica a la de ellos. Se queda tirado en el suelo y en posición fetal.

Permanezco en el balcón, de espaldas al salón, me limito a escuchar, es cuestión de segundos que los Finalizadores salgan de la mente. Guiada por mi instinto miro hacia atrás para comprobar qué sucede en la habitación. Entonces veo que, a pesar de la cojera y de su pérdida total de energías, corre hacia mí. No dispongo de tiempo de reacción porque ya lo tengo encima. Da un salto y nos precipitamos al vacío, la fuerza de la embestida es suficiente para que caigamos desde el balcón de un quinto piso. El ensordecedor grito de un demente se deja oír en toda la manzana. El revuelo formado en la calle aumenta con rapidez. Varias vecinas, alarmadas, hablan y gritan entre ellas.

XVIII

Quien con monstruos lucha cuide de no convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo un abismo, este también mira dentro de ti.

FRIEDRICH NIETZSCHE

Todos querían estar en primera línea para contemplar de cerca el lamentable estado en que había quedado el cuerpo del suicida. Llevaban un buen rato de espera y el espectáculo no había defraudado.

—Viene la ambulancia en camino, ya la he llamado. Este desgraciado se ha reventado. Se veía venir… con esa clase de vida era cuestión de tiempo que algo malo sucediera —comentó la vecina de la puerta de al lado—. En estos últimos días no había quien lo soportara. Os avisé a todas que hoy pasaría algo gordo, se olía en el ambiente.

—Ha dado con la cabeza en el suelo, el pobrecito, qué mala muerte ha tenido. La gente qué morbosa es, acude a la sangre como los tiburones —decía otra vecina utilizando los codos para que nadie se le colara delante.

—Puede que no se haya matado. ¿Alguien le ha tomado el pulso? Seguro que entre tanta gente hay un médico. Me quedaría más tranquila si alguien lo hace.

—Nadie quiere problemas, que luego te acribillan a preguntas y te retienen unas cuantas horas. Están por curiosidad, no para socorrer. ¿Tú no fuiste enfermera? Podrías tomárselo.

—¿Yo? No, hija, hace tanto tiempo que ni me acuerdo. Además, fui asistente social, no médico, que es algo muy diferente.

—Es mucha altura para sobrevivir, fíjate en su rostro… Tiene los ojos abiertos y sin expresión. Parece como si hubiese visto a un fantasma. Este no se levanta más. ¡Y la garganta! ¡Dios santo, qué le han hecho a esta criatura? Parece como si antes de caer le hubiesen ahorcado. No me gusta nada el aspecto que tiene. Este pájaro no estaba solo, ¿es que no han visto salir a nadie de la casa?

—Cuando se anda con malas compañías, esto es lo que puede suceder. ¡Su cara está irreconocible! ¿Seguro que se trata de Miguel? Hace días que no le veía, pero con tanta hinchazón no le reconozco. Pobrecillo, ¿qué pasaría por su cabeza para hacer esta locura?

—¡Estás segura de que se lo hizo él? Yo no lo tengo tan claro, ni siquiera tengo claro que este sea el cuerpo de Miguel.

—Claro que sí. Fíjate en la herida de su pierna. No hay dudas, es él. Además, ha caído del quinto, desde su casa.

—Son tantas las heridas que tiene que parece una más.

—Este desgraciado nunca tenía visitas, siempre andaba solo.

—Era un tipo muy raro, verdad que sí… No sé, hay señales en su cuerpo que no se hace uno mismo.

—Este pájaro no estaba solo, te lo digo yo. El miedo lo tengo metido en el cuerpo. Hasta que no se descubra al asesino no me quedaré tranquila.

—No salía de casa, y apenas hablaba con nosotras, a pesar de los años que llevaba en este edificio. A veces montaba unas juergas que no dejaba dormir a ningún vecino. ¿No habéis escuchado los gritos durante toda la mañana? ¿Con quién estaría discutiendo? A este se lo han cargado, que lo digo yo también. Tantos gritos y tantas broncas no conducen a nada bueno.

—En estos meses eran a diario… y con unas borracheras de aúpa.

—Con nadie, era un chiflado, hablaba consigo mismo. Estaba loco.

—Sí, pero cuando se grita es porque hay alguien, no se le grita a la pared. Además, entonces ¿quién le ha hecho las marcas que se le aprecian por todo el cuerpo?, dime.

—Parece un linchamiento. ¿Estáis seguras de que se trata de un suicidio? ¿No le habrán matado? Él no tenía motivos para tirarse por el balcón, vivía mejor que nadie. Es posible que hayan intentado robarle en la casa y al descubrir al ladrón…

—¡Por Dios, hija, no digas esas cosas que entra miedo al pensarlo!

—¿Habrán sido los mismos que le clavaron el cuchillo? ¡Qué horror, Dios mío!

—A este lo calé yo desde el primer día. Ayer me lo crucé en las escaleras y quería presentarme a una amiga invisible. ¡Estaba loco de remate! Le seguí la corriente para evitar problemas. Era un hombre muy violento y por las noches hablaba solo. En más de una ocasión llamé a la policía, pero estos nunca me hicieron caso, decían que ellos estaban para cosas más importantes… Pero os garantizo que hablaba y gritaba estando solo.

—A la hora de cobrar sí que cobran de nuestros impuestos —le dijo la portera.

—Mujer, tenías que haber llamado a la Policía Local, ellos sí acuden rápidos…

—¡Esos ni te cogen el teléfono! Lo sabré yo bien.

—Es que le cuentas a la policía que tienes un vecino con una amiga invisible y se hartan de reír.

—Vale, pero… ¿Y las escandaleras? Que hasta tiraba muebles de madrugada. ¿Qué le pasaría por la cabeza para hacer esas barbaridades?

—Dicen que enloqueció con la muerte de su difunta esposa, que en paz descanse. No me extraña que hablase solo —comentó otra que acababa de incorporarse a la reunión—. La quería con locura, y la soledad es muy mala, os lo digo yo que entiendo de eso.

—Creo que era una pueblerina, ya sabes, mujer, de las que se enganchan con uno de la capital para que la quite del campo y luego te abandonan.

—Qué va. Se trataba de una pueblerina con dinero.

—Pues a mí me han dicho que hacía brujería con esos muñecos de trapo que sacan por la televisión —dijo la portera—, esos que se utilizan para hacerle mal de ojo a la gente.

—Eso es magia negra; se llama vudú.

—Como se llame, me da igual, al fin y al cabo no deja de ser brujería.

—Estaban muy unidos y nunca aceptó su muerte, se quitaba las penas a base de borracheras y grandes escándalos. Siempre andaba de mal humor y era muy huraño. Que en paz descanse el hombre y que me perdone los comentarios, pero he dicho la verdad.

—Este era un bicho malo —comentó la mujer del tendero—. Estaba alcoholizado. A mi casa venía todos los días a por tres o cuatro botellas de vino y alguna que otra de whisky. Me tenía que esconder porque mi marido es muy celoso y no le agradaban las cosas que me decía.

—¿A ti? Venga ya… —le contestó otra con una sonrisa perversa en sus labios.

—Perdió hasta el trabajo. Aunque ahora que lo pienso, nunca supimos su profesión. Era muy reservado. Aquí llegó viudo y al principio nos contaba detalles de su mujer, pero se mostraba esquivo. Por eso sé que era pueblerina. Vamos, que en verdad, a su mujer nadie la llegó a conocer.

—¿Viudo o divorciado?

—A mí me han dicho que vivía de las rentas de la difunta. Nunca estuvo bien de la cabeza, desde el primer día le noté algo raro, sobre todo en su mirada, te traspasaba con ella. Con Miguel había que hablar mirando hacia otro lado, ¡qué miedo de mirada!

—Mi marido fue una vez a pedirle un martillo y regresó alarmado. Me dijo que tenía la casa llena de velas encendidas. Le invitó a pasar al salón y no se atrevió porque había una cruz de madera invertida, como esas que salen en las películas de demonios. ¡Habréis visto cosa igual! Además, no llevaba puesta la camisa, y dice que su espalda la tenía repleta de cicatrices ensangrentadas. Intentó emborrachar a mi marido, no sé con qué mala intención. Como podéis imaginar, se negó. Ni siquiera esperó a que le prestara el martillo, porque dice que dentro de la casa sentía escalofríos, que parecía como si el mismísimo diablo estuviese dentro.

—Para tener gente rara de vecinos, mejor nos quedamos solos. Esta dichosa ambulancia sin llegar, verás la mancha de sangre que se va a quedar impregnada en el portal, ni con lejía se va a quitar. De esto se tenía que hacer cargo el Ayuntamiento, que para eso pagamos nuestros impuestos —comentó la portera indignada.

—Mujer, ahora eso es lo de menos, lo importante es que se lo lleven pronto de aquí. Y tú, pocos impuestos pagas, porque como portera disfrutas de una vivienda gratis.

—Claro, como tú no tienes que limpiar el portal.

—Hasta ahí podíamos llegar.

—Dejad las discusiones para otro momento, porque da igual que vengan o no, este tío está muerto y hasta que no llegue el forense a levantar el cadáver nadie lo moverá de aquí.

—¡Lo único que faltaba! Que se lleve unas cuantas horas en el portal. Si al menos llegara la policía nos evitaríamos tantos codazos.

Mientras esperaban a la ambulancia por el morbo que ello producía, los vecinos continuaron hablando de cualquier tema menos de la persona que yacía en el suelo.

EPÍLOGO

He recuperado mi antiguo cuerpo de Élyran y observo con mucha atención todos los movimientos. Lamento que el Ajustador Principal haya fracasado, aunque imaginé que al final tendría que hacer un Ajuste Definitivo. En esta profesión, eso es un fracaso. Pronto también seré Ajustadora y tomo nota de todo lo sucedido con esta mente. Voy a esperar a que se lleven al vagabundo, y me mantengo alerta, pero no veo nada que me llame la atención. Debo estar atenta, porque cuando regreso al mismo lugar, es porque otra mente sin conciencia anda cerca. La ambulancia continúa sin aparecer y el grupo de curiosos aumenta de nuevo, menos mal que un coche de la policía acaba de llegar para poner orden. Se bajan los policías y el corazón me da un vuelco al ver la cara de uno de ellos. No le conozco, pero su presencia me ha producido un terrible escalofrío en el cuerpo, y un intenso dolor de cabeza que me obliga a buscar de inmediato mis gafas egosensoriales. La costumbre de no llevarlas puestas me acarrea estos disgustos. Intento perderme entre la gente con una sensación de angustia poco común. Escucho decir, a modo de crítica, que parece mentira lo que han tardado cuando la Comisaría está a dos calles de aquí. Es una Comisaría por la que pasaba todos los días, cada vez que necesitaba comprar algo. Justo al lado de ella hay una casa que se alquila. Los sensores los tengo al límite de luminosidad, indicio inequívoco de que una de estas mentes es la elegida.

GLOSARIO

AJUSTADOR PRIMARIO: Por norma son los ayudantes personales del Ajustador Principal.

AJUSTADOR PRINCIPAL: Máxima autoridad en el Ajuste. Único con capacidad para tomar decisiones.

AJUSTADOR SECUNDARIO: Iniciador de la primera fase en los Ajustes importantes. Algunos también pueden ser ayudantes personales del Ajustador Principal.

AJUSTADOR TERCIARIO: Iniciador de la primera fase en los Ajustes básicos.

AJUSTE BÁSICO: Se nivela el bien y el mal en la conciencia. Se realiza en mentes con leves alteraciones psíquicas.

AJUSTE CORRECTOR: Las alteraciones psíquicas son graves y solo se intenta instaurar la conciencia en la mente para que viva atormentada el resto de sus días.

AJUSTE DEFINITIVO: Las alteraciones psíquicas son muy graves y la conciencia no tiene capacidad de ajuste y fracasa. Se finaliza con el suicidio.

AJUSTE INTERMEDIO: La mente es consciente de sus errores y sus alteraciones psíquicas son de grado medio.

CAPTADOR: Encargado de encontrar mentes limpias para incorporarlas a Ptah.

CARLOS: Vecino y amigo de los padres de Miguel. Principal testigo de la culpabilidad de Miguel.

CNC: Clasificador de Neuronas Cerebrales.

CONTROLADOR: Marca el rumbo de las misiones y el contacto. Trabaja en equipo con los rastreadores.

CÚPULA CENTRAL: Equipo que dirige toda la estructura de Ptah.

CÚSPIDE MAGNA: Lugar en donde habitan los jefes superiores.

DAVID: Hermano de Miguel.

DRACO: Ajustador Secundario y ayudante personal de Graus.

EJECUTOR: Quien ejecuta en la mente el Ajuste Corrector.

ÉLYRAN: Rastreadora de Superficie. Encargada del rastreo de la mente de Miguel.

FINALIZADOR: Quien ejecuta en la mente el Ajuste Definitivo.

GAFAS EGOSENSORIALES: Detectan la mente asignada para la misión entre las mentes dañinas del mismo lugar.

GPS: Sistema Global de Navegación por Satélite.

GRAUS: Ajustador Principal y profesor en Ptah.

LUPUS: Ajustador Secundario y ayudante personal de Graus.

MANUEL: Padre de Miguel.

MIGUEL: Vagabundo. Mente objetivo de la conciencia.

PTAH: Universidad - Residencia para estudiantes.

R3M: Reloj que detecta en tres dimensiones energías positivas y negativas.

RAMECON: Rastreador de Mentes sin Conciencia.

RASTREADOR DE SUPERFICIE: Encargado de la localización, preparación y apertura de la Mente sin Conciencia. Esperan la llegada del Ajustador.

RASTREADOR DE FONDO: Encargado de iniciar el rastreo por los recuerdos escondidos. Están a las órdenes del Rastreador de Superficie.

ROSA: Madre de Miguel.

SENSORES: Detectores de la distancia existente con la mente asignada.

ZONA DE ESPERA: Lugar donde comunican las misiones. Cada jerarquía tiene su propia zona de espera.

ACERCA DEL AUTOR

Antonio Lagares ( San Fernando, Cádiz). Desde su etapa de estudiante se inicia en la literatura aunque no puede desarrollar sus inquietudes literarias a plenitud. No obstante, se dedica a recopilar notas y preparar materiales pensando en el futuro. En la actualidad está inmerso en varios proyectos literarios.

El Centro Cultural, Literario y Artístico AGUSTIN GARCIA ALONSO de Aranguren (Vizcaya), en reconocimiento a sus valores poéticos y culturales, le concedió un diploma de Titular Académico, nombrándolo miembro honorífico en 1986.

Ganador de varios premios literarios: Primer Premio en el Concurso Internacional GEMMA de poesía, 1986, Vizcaya, por la obra «Juventud Perdida». Primer Premio VI Concurso CALIOPE Y POLIMNIA de Relatos, León, 1986, con el libro «Sueños de una mente infiel». Accésit II en el Certamen literario LAS TRES CARABELAS, Málaga, 1988, por el relato «Obsesión». Segundo Premio en el XIII concurso internacional GEMMA de teatro, 1989, Vizcaya, con la obra «El reloj sin tiempo». Premio EL PAISAJE, de Novela, 1989, por la obra «Crónica de una profecía». Premio Especial del Público V CERTAMEN RELATOS CANAL LITERATURA, Murcia, 2008, por el relato «El día libre». Primer Premio CERTAMEN UN CUENTO EN MI BLOG. ZonaLiteratura, Argentina, 2010, por el relato «El Ángel de la Guarda».

Lagares tiene publicado: GAVIOTAS DE SUR, libro de relatos y poemas, Ediciones Itálica, (1995), Sevilla. OBSESION, libro de relatos, dos ediciones con Editorial Pelícano, (2011), Charleston; tercera edición, Ediciones JavIsa23 (2011), Vinaròs y cuarta edición, Eriginal Books, (2012). Miami. EL ÁNGEL DE LA GUARDA, ebook publicado por Zona Literatura, (2011), Hurlingham, Argentina. VIAJE SIN RETORNO, novela, Ediciones JavIsa23, (2011), Vinaròs.

Antonio Lagares es un promotor de la generación kindle.

www.antoniolagares.com
Email: a_lagares@hotmail.com

1) Señor, perdona sus pecados porque no sabe lo que hace. / Tú eres el pecador, yo soy tu conciencia, nada más. / Aleja al demonio de mi lado, tú eres el único dueño de alma. / Deja de esconderte. Ya conozco tus mentiras y tus tretas y este simulacro no te servirá de nada. ¿Qué buscas hablando hebreo? / A Dios le hablo en su lengua. ↵

2) ¡Eres mi hijo, pero te engendró Satanás! / ¡No sabes lo que dices, madre! / ¡Debes morir como tu hermano! / ¡Yo te perdono, madre, porque te ciega tu odio! / ¡Arderás en el infierno por tus pecados! / Dios, acógela en tu infinita misericordia. En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Amén. ↵

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